EMMA

Jean Danel

J’arrive le premier au bureau, comme chaque matin. J’espère toujours qu’elle sera là. Aujourd’hui, à peine la porte franchie, je sens son parfum, un jus de chez Lutens, une exquise histoire de five o’clock et de gingembre. J’essaie de rester raisonnable : l’arôme divin n’est peut-être qu’une trace de la veille ou le produit de mon imagination parce que je pense à elle tout le temps.

Je grimpe à l’étage administratif – le rez-de-chaussée est réservé à l’accueil clientèle. Personne. Mais l’odeur est là, j’en suis sûr. J’entends un bruit de pas au-dessus de moi, je souris : ce ne peut être qu’elle qui me fait comprendre où elle est. Je monte quatre à quatre au deuxième, sous les toits, où nous stockons nos maigres réserves de papeterie dans des pièces inutiles. Elle y est, et je bande déjà. De toute façon, dès que son parfum me titille la narine, mon corps réagit. Je n’y peux rien. Je me suis acheté le même flacon qu’elle, mais ça ne marche pas. Sa peau transforme l’odeur sophistiquée en une senteur qui m’électrise. Je suis comme un requin qu’une goutte de sang à l’autre bout de l’océan rend fou.

J’entre sans bruit dans le grenier. Elle sait que j’arrive. Je la vois appuyée à une lucarne qui donne sur le parking. Elle regarde dehors sans prêter attention à mon approche furtive. Me voilà derrière elle, si belle, dans une robe rouge parsemée de fleurettes blanches, ses cheveux roux élégamment tenus dans un carré parfait. Sa respiration s’est accélérée, mais elle fait mine de rien, lâchant quelques commentaires sur le soleil déjà haut.

Je pose mes mains sur ses hanches, mes lèvres sur sa nuque, je l’embrasse très délicatement me gorgeant de son odeur, de sa chaleur, de la douceur de son épiderme. Elle gémit très bas avant de me murmurer de regarder son cul.

Sans répondre, je m’agenouille. Mes mains caressent ses chevilles, remontent lentement le long de ses mollets. Je m’attarde derrière le genou, là où la peau est si douce. Le nez à hauteur de l’ourlet de la robe, je sens déjà l’odeur animale d’Emma, plus complexe que celle de sa nuque. Un arôme de corps propre et de sexe offert remplace le parfum évanescent. Mes mains remontent le long de ses cuisses, le tissu léger suit mon mouvement. À la lisière des fesses, je m’arrête, je sais qu’Emma voudrait que je la dévoile maintenant, mais je savoure chaque instant pour m’en souvenir quand elle ne sera pas là.

Encore deux centimètres, et son cul apparaît nu, blanc, affolant. Emma susurre qu’elle a oublié de mettre une culotte, elle me demande si c’est grave. Ma voix est rauque quand je réponds qu’une punition s’impose. Je finis de remonter la robe. Les fesses sont exposées, offertes. Ma maîtresse écarte légèrement les jambes. Je me relève et claque de la paume chaque globe merveilleux une bonne dizaine de fois. La peau devient rose et toute chaude. Emma fait semblant de geindre. Je me retrouve à quatre pattes derrière elle pour embrasser ses fesses martyrisées, les lécher, les mordiller. Je les écarte, passe la langue sur le petit trou au goût délicieux. « Cochon, dit Emma, prends-moi vite. J’ai trop envie. »

Me voilà pantalon et caleçon aux chevilles, queue raide et grosse appuyée sur sa fente béante. Je commence à m’enfoncer quand j’entends des rires qui viennent du rez-de-chaussée. Les autres salariés arrivent, se saluent, se plaisantent. Nous sommes une dizaine au centre régional de dédouanement de P., une petite ville portuaire en Bretagne nord. Nous nous connaissons tous très bien, mais personne ne sait pour Emma et moi – enfin c’est ce que je pense. J’ai arrêté mon mouvement une fraction de seconde, mais Emma me demande de la finir. Je m’enfonce en elle. Elle gémit. J’ai l’impression que tout l’immeuble va nous entendre. Je la turbine, j’entre à fond, ressors complètement pour mieux m’y remettre. Emma est brûlante. Je mords sa nuque. Elle crie, je geins de plaisir. « Je viens, je viens », lui dis-je. Elle se cambre davantage, m’exhorte à la remplir, je jouis à longs traits en essayant de retenir les hurlements de goret que je pousse toujours à ce moment-là.

Je reste en elle, je lèche ses oreilles. Nous nous taisons pour mieux entendre. Rien, aucun bruit comme si tout l’immeuble s’était tu pour nous écouter jouir. Je lui murmure que j’y vais. « Rapporte-moi un mouchoir, tu m’en as trop mis, je goutte. » J’adore quand Emma fait sa cochonne.

J’arrive au premier, feignant l’indifférence, pour tomber sur ma chef qui est aussi ma belle-mère – mon père s’est remarié à cinquante ans avec une jolie femme de dix ans plus jeune que lui. « Qu’est-ce que tu farfouillais, là-haut ? » me demande Sylvia. « J’ai décidé de remettre un peu d’ordre au grenier. Ça s’accumule depuis des années. J’arrive un peu plus tôt et je trie. » Derrière Sylvia, deux comptables pouffent, en crachent leur café. Je franchis orgueilleusement le barrage de mes collègues pour m’enfermer dans les toilettes. J’y récupère quelques feuilles d’essuie-tout avant de repartir au grenier. « Quelqu’un a vu Emma aujourd’hui ? » demande Sylvia à la cantonade. Rouge de confusion, je file retrouver mon amour. Je lui tends les mouchoirs. Elle se torche l’intérieur des cuisses en m’accusant de l’avoir toute salie. Mais elle sourit, et j’ai déjà envie d’elle.

Elle redescend l’escalier en râlant qu’on ne trouve vraiment jamais ce qu’on cherche à l’étage. Sa voix est si assurée que personne ne se permet une plaisanterie.

Deux heures plus tard, installé devant mon ordinateur, je suis incapable d’aligner trois chiffres. Je me rejoue la scène de ce matin, la robe troussée, les fesses pâles puis rougies, ma queue qui lime, nos rires, l’odeur d’Emma. Je lui envoie un SMS à deux bureaux de distance : « As-tu remis une culotte ? » Elle répond immédiatement « oui » comme si les mêmes pensées l’habitaient. Je renvoie « Apporte-la-moi ».

Trois minutes plus tard, on frappe à ma porte vitrée, qu’un store à lattes opacifie. Emma entre dans sa robe rouge. Elle me regarde, la bouche légèrement ouverte, les yeux coquins, elle jette sur mon bureau une petite culotte de soie bleue. Je bande comme un cerf. « Retourne-toi, dis-je, montre-moi. » Sans un mot, Emma obéit, attend quelques instants… Elle scrute la porte pour s’assurer que personne ne nous lorgne à travers les interstices du store, remonte sa robe deux ou trois secondes, puis la laisse retomber. J’ai le temps d’apercevoir son cul magnifique qui a repris toute sa blancheur. Je me lève, je voudrais baiser ses fesses virginales, mais elle est déjà sortie avant que j’aie fait le tour de ma table de travail. Belle-maman, elle, est là, devant la porte. Comme chaque jour ou presque, elle porte un tailleur sombre, chic et cintré sur un chemisier de soie crème. Elle a un sacré chien, ma belle-mère, et sait faire claquer ses talons et chalouper ses jupes. « Toujours fourrée chez mon beau-fils ! » crie-t-elle à Emma qui a retrouvé son bureau. Sylvia entre dans le mien au moment où je m’aperçois que la petite culotte est restée sur la table. Je jette un dossier pour cacher l’objet, mais je suis sûr que ma belle-mère a vu.

À l’heure du déjeuner, je donne rendez-vous à Emma au bord de la mer, à deux kilomètres du bureau, dans un petit endroit protégé que nous apprécions particulièrement, où presque personne ne passe. Je m’assois sur une dune couverte d’herbes hautes et douces. Je vois Emma de loin venir vers moi. Elle est si belle ! J’ai toujours soif d’elle. Elle est debout devant moi, le vent léger soulève sa robe sans en dévoiler trop. « J’ai trop envie, murmure-t-elle, sors ta queue. » Je m’exécute immédiatement, Emma m’enjambe, un pied de chaque côté de mes cuisses. Je vois son cul, et c’est comme si c’était la première fois. Elle plie les genoux doucement, son con se dévoile, rouge de désir, les nymphes trempées toutes gonflées. Elle s’abaisse encore, je sens son trou brûlant en contact avec le bout de ma queue. « D’un coup », dit-elle en s’emmanchant sur moi tellement brutalement que je pousse un petit cri de douleur. Mais elle ne l’entend pas, car elle se relève et retombe comme pour se la mettre plus profond encore à chaque mouvement. La souffrance a disparu, je pétris ses fesses, caresse d’un index mouillé son petit trou sombre, prêt à l’y enfiler, quand Emma arrête tout comme tétanisée. « Tu as mal ? » demandé-je. « Chut, ta belle-mère. »

Je glisse un œil entre les herbes pour apercevoir effectivement Sylvia qui se balade sur la plage et va bientôt passer juste au bas de notre dune. Je m’aplatis illico. Les oyats sont assez hauts pour me cacher aux regards tant que Sylvia ne s’approche pas plus. On dirait qu’elle nous suit. Je l’entends appeler Emma qui n’a pas bougé, toujours bien enfoncée sur ma queue raide. Elle répond d’un grand signe de la main gauche tout en se caressant le clitoris de la droite. « Un petit besoin naturel ! » crie-t-elle à ma belle-mère. Je pouffe, me mords les lèvres pour ne pas éclater de rire. « Elle s’éloigne, me glisse Emma, fais-moi jouir ! »

*

Je vivais seul depuis longtemps quand Emma est arrivée dans l’entreprise. Ça ne marchait jamais avec les femmes qu’on me présentait. Je m’amourachais, faisais ce qu’on attendait de moi dans les magazines féminins. Je baisais, mais sans y prendre réellement plaisir, sans y engager tout mon être. Ma véritable vie sentimentale avait lieu la nuit quand, dans mon sommeil, une femme magnifique, toujours la même, me visitait chaque soir. Au matin, tout était flou et je me souvenais seulement d’une joie immense et d’un plaisir profond dont mes mains et mes draps sales étaient témoins. Mais depuis l’arrivée d’Emma, ma vie est devenue ce rêve. Nous sommes tombés éperdument amoureux l’un de l’autre, et je crois à présent dur comme fer à toutes ces merveilleuses histoires autour de la grande passion. Oui, elle existe !

Mais Emma est mariée et elle a deux enfants. Nous ne pouvons nous rencontrer aussi souvent que nous le voudrions. Ainsi beaucoup de nos rendez-vous ont-ils lieu dans l’entreprise même ou dehors, quand le temps le permet, à quelques kilomètres des bureaux. Je me doute que ça finira par jaser. Ma belle-mère en particulier s’intéresse de très près à notre relation.

De dix ans plus âgée que moi, Sylvia, après avoir épousé mon père, s’est beaucoup investie dans ses rapports avec le jeune adulte que j’étais alors. Au début, j’ai pris cela pour une volonté honnête de montrer son affection à son beau-fils. Mais, à plusieurs reprises, j’ai eu le sentiment qu’elle en faisait trop. Elle a même réussi à se glisser dans mes nuits. Avant de rencontrer Emma, j’ai plusieurs fois croisé ma belle-mère dans mes songes érotiques, où elle jouait le rôle de témoin ou de censeur de mes ébats. Sylvia est une très belle femme, une grande brune, à la fois souriante et exigeante, toujours élégante. J’avais remarqué comme elle était bien faite et me demandais souvent ce qu’elle avait bien pu trouver à mon père.

*

Deux jours plus tard, je reçois un SMS : « Apporte-moi ton caleçon. » Je ne regarde même pas le nom de l’expéditeur. Je file aux toilettes me déshabiller avant de toquer doucement au bureau d’Emma. Pas de réponse, j’entrouvre la porte. Emma n’est pas là. Suis-je bête ! Elle m’avait dit être en rendez-vous clientèle, cet après-midi. Je relis le SMS. Il vient de Sylvia, ma belle-mère.

Je ne sais trop que faire. Mais un démon en moi me pousse à frapper à la porte de la directrice. « Entre ! » J’ouvre, mon caleçon à la main. Je suis aussi gêné qu’excité. « Jette-le sur mon bureau ! C’est comme ça qu’elle fait, ta traînée, non ? Montre-moi ta bite ! » Je suis honteux de sentir mon corps réagir comme jamais au ton intransigeant de Sylvia. Comment puis-je aimer infiniment Emma et être capable de baisser mon pantalon devant ma belle-mère ? Mais je m’exécute, le regard appréciateur de Sylvia se pose sur ma queue rigide et mes couilles gonflées.

Elle place sa corbeille à papiers à mes pieds. « Branle-toi là-dedans, ça te permettra peut-être de penser à ton travail plutôt qu’à cette fille. Tiens, d’ailleurs, tu sais qu’elle part dans un mois ? » J’entends ce que me dit Sylvia, mais ne comprends rien. Je me masturbe comme elle me l’a demandé. Son regard sur ma queue m’électrise. Elle souligne ses propos de quelques coups de règle bien appuyés sur mes fesses nues. J’éjacule enfin en visant de mon mieux la corbeille. L’affaire faite, je ne suis plus que honte et dégoût de moi-même. Je ne pourrai jamais raconter ça à Emma. Où est l’amour là-dedans ?

*

Emma m’a bien abandonné. Elle m’a juré qu’elle m’aimait, mais qu’elle ne quitterait jamais son mari. Celui-ci est muté ; elle le suit. Je ne lui ai rien dit de la scène avec Sylvia. Je lutte contre la tristesse, la honte et la frustration, je me sens infiniment seul.

Pourtant, chaque matin, j’arrive le premier dans l’entreprise, je monte au deuxième étage, vais m’accouder à la lucarne pour regarder ma belle-mère garer son SUV hybride. Une fois par semaine au moins, elle grimpe jusqu’au grenier et fait semblant de me découvrir là. Je dois me déshabiller pour qu’elle m’inspecte sous tous les angles. Elle s’assure de mon hygiène, me dit-elle. Cela consiste à soupeser mon sexe et mes couilles, à me décalotter sans douceur pour vérifier ma propreté. Il y a, bien sûr, toujours quelque chose qui ne va pas, et j’ai droit à des propos humiliants sur mon manque d’autonomie. Si Sylvia est énervée – je soupçonne mon père de lui être insupportable –, je reçois deux ou trois paires de claques bien sonores. À ses ordres, je me mets à genoux et je lui donne du plaisir de la langue et des doigts. Si elle en a l’humeur, j’ai le droit de la prendre, si l’on peut dire, car c’est toujours elle qui vient sur moi et m’impose son rythme. Plus rarement encore, elle me laisse jouir et me regarde, sourire aux lèvres, épandre ma semence à ses pieds. Pendant ces instants, quand je deviens l’objet de Sylvia, j’oublie Emma et mes amours mortes.

Mais le soir, seul chez moi, je pleure l’impermanence des sentiments et la perte de mes illusions. D’ailleurs, la nuit, je ne rêve même plus. Demain matin, pourtant, je me lèverai tôt…