Vous aimez le sexe ? Vous aimez écrire ? Faites d’une pierre deux coups : participez à nos recueils ! « Osez 20 histoires de sexe » se veut une collection ouverte à toutes et tous.

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À bientôt de vous lire !

Élise, collectrice de nouvelles pour La Musardine

elise.musardine@gmail.com

En couverture :
© iStock

© La Musardine, 2020

122 rue du Chemin-Vert - 75011 Paris
www.lamusardine.com

ISBN : 978-2-36490-903-8

Ce document numérique a été réalisé par Nord Compo.

Aires

Bonnie Boucan

Il fait nuit sur l’aire d’autoroute, une nuit de début d’été, tiède, pas encore moite, une nuit bleue.

J’écrase ma cigarette, je sors de l’habitacle. Je tire sur ma jupe de peau synthétique, rajuste mes seins dans leurs balconnets, puis dégrafe un bouton supplémentaire de ma blouse, bleue comme la nuit. Je ne suis pas très stable sur mes talons, un peu étourdie par l’alcool et l’herbe consommés dans la voiture pour me donner l’illusion d’être prête, l’impression de me regarder de l’extérieur comme un personnage. Je veux et je ne veux pas ce que je vais enclencher.

Des camions sont rangés en épis. De certaines cabines filtre une lumière parfois crue, parfois douce, souvent bleutée : la lumière des écrans.

Je m’avance vers le plus proche véhicule. Les rideaux sont tirés, mais il y a quelqu’un. Je vérifie ma tenue, lisse les plis imaginaires de mes vêtements. D’une enjambée, je grimpe sur le piédestal, frappe à la fenêtre côté passager. Pas vraiment de mouvement. J’ai le souffle court. Si je dois reculer, c’est maintenant.

Je frappe à nouveau. Trois coups secs. Un œil vers la voiture, mais le rideau s’entrouvre et la vitre s’abaisse.

— Oui ?

— Bonsoir.

— Bonsoir. Vous avez besoin de quelque chose ?

L’homme est banal, comme son camion, pas de signe distinctif à part les initiales de la société de transport.

— Je vous dérange peut-être ?

Le son d’une émission de divertissement pré-soirée provient de l’arrière de la cabine.

— Non, non, c’est bon. Vous avez besoin de quelque chose, vous êtes en panne ?

— Tout va bien, je me sens juste un peu seule, je me disais que, peut-être, vous aussi… je voulais vous proposer un peu de compagnie.

— Je n’ai pas d’argent pour ça, allez voir plus loin.

— Je n’en demande pas, je ne fais pas ça pour l’argent, je veux juste des mains d’homme.

Il hésite, entrouvre le rideau pour voir si on nous regarde. Personne sur le parking. Ses yeux reviennent sur moi pour évaluer la marchandise. « Elle est bonne, celle-là », semble-t-il penser, dans les deux sens de l’expression.

— OK, vas-y, monte, mais je n’ai pas d’argent pour ça, je te préviens.

— Ce n’est pas ce que je veux.

Il appuie sur la poignée, je redescends pour laisser la portière s’ouvrir, un dernier coup d’œil vers la voiture, et je grimpe.

Il fait chaud dans le camion. L’homme s’est assis sur la marche qui mène à la couchette. Je regarde autour de moi : des draps épars sous un duvet, la télé accrochée sur le côté. Du menton je lui fais signe de monter d’un niveau, sur la banquette, puis je me place devant lui, penchée, jambes écartées. Je prends ses mains, les pose sur mes hanches. Il n’est pas encore sûr de ce qui lui arrive, paraît même trouver ça incongru. Je le dérange dans son absence de programme. Moi qui croyais que ça leur arrivait tout le temps !

Il n’est pas jeune, je dirais une petite cinquantaine. Ni laid ni beau, quelconque en tout. Ah, ses mains descendent sur mes cuisses. Le toucher du skaï, ça ne crisse pas, c’est plutôt doux. Il les remonte sur mes fesses, en tâte la fermeté. En pinçant sur les côtés, il remonte la jupe. Pas de culotte sous cette jupe, prête à l’emploi ! Il me jette un regard rapide, revient à mon entrejambe. Le pubis est épilé, juste assez pour que ses doigts sentent les quelques poils courts volontairement épargnés. Ses mains ne me chauffent pas, je les sens, mais ne frissonne pas. Je ferme les yeux, enlève ma blouse sans l’ouvrir, en la passant par-dessus ma tête. L’homme remonte ses mains sur ma taille nue ; elles ne sont pas assez douces. Comme il ne le fait pas, je me caresse les seins à travers le soutien-gorge, je pince les bouts pour m’exciter. Ça fonctionne…

Ça fonctionne d’autant mieux qu’il s’est décidé à glisser un doigt dans ma chatte. Je sens bien que je ne suis pas encore humide, il le sent, lui aussi. Alors, je me dégage de ses mains, je défais sa ceinture et je le déboutonne. Il se soulève pour faire tomber son pantalon et son caleçon sur ses chevilles. Son sexe n’est pas encore dressé quand je le prends en main. Je commence à le branler, doucement d’abord, et je pose un genou sur la marche. Cette odeur de queue moite d’être restée enfermée, mais il est propre, et son gland que je touche du bout de l’index s’humidifie. Une jambe encore tendue, à demi accroupie, je le branle plus vite pour le faire durcir. Ça monte, je ne regarde que sa queue, et quand je n’y tiens plus, quand je le sens assez ferme, je le prends dans ma bouche.

D’abord, le gland… en faire le tour de mes lèvres, titiller de la langue, lécher, reprendre, et assez vite, ouvrir grand et avaler tout, voir jusqu’où il rentre, en tenant la base dans ma main serrée pour ne pas m’étouffer. Je continue à le branler, en salivant bien autour pour que ma main glisse sur sa queue. Il halète, pose sa main sur mes cheveux pour guider ma tête au rythme qui lui plaît. Je sens la base gonfler, palpiter. Je ne veux pas qu’il jouisse dans ma bouche, et pas déjà. Sans le lâcher, j’attrape dans la poche sur ma fesse une capote, la lui tends. J’entends s’ouvrir le plastique, il met sa main sous mon menton pour que je le libère de ma bouche. Je le laisse enfiler le latex.

Une fois équipé, il attrape ma nuque, ramène ma bouche sur son sexe, en forçant un peu, se contorsionne pour me mettre sa main entre les cuisses. Il enfonce un doigt en me branlant les lèvres, frotte, enfonce plus loin. Je relève la tête, j’arrête de le sucer pour profiter au mieux de sa caresse malhabile. Je suis debout dans la cabine, la tête touche le plafond. Je ne le regarde pas, j’ai en face de moi la lumière de l’alcôve, et dans les oreilles, le bruit provenant de la télé. Je jette un œil sur l’écran. Je mouille, mais pas assez ; alors, il met ses doigts dans sa bouche, et quand ils sont bien enduits de salive, il les frotte sur mes muqueuses puis à intérieur de l’orifice vaginal pour bien me lubrifier. Je ne veux pas m’asseoir sur lui. Pas de face-à-face, c’est trop intime.

Je lui fais signe de se pousser, je m’installe à genoux sur la banquette, la tête dans le coin de la cabine, et je lui tends mon cul. Il se décale pour me ramener dans le bon angle, me prend par les hanches, me met un doigt, puis un deuxième, pour m’ouvrir, il s’enfonce en moi.

Elle n’est pas mauvaise, cette queue, elle est même plutôt grosse quand je tends le bras en arrière et l’entoure de ma main pour la calibrer. L’homme n’est pas brutal, mais pas sensuel non plus ; il ne me traite pas de salope, mais souffle suffisamment pour que je sente qu’il y met du sien. Des va-et-vient réguliers, il a envie, je le sens et je mouille bien maintenant. J’ai la tête dans le coussin, je n’aime pas cette odeur rance, mais je laisse échapper de plus en plus de soupirs, tandis qu’il accélère, en tenant mon cul dans ses mains.

Je presse mes seins, me pince un téton. De l’autre main je me frotte le capuchon du clitoris. La queue, devenue raide et gonflée, passe entre mes doigts, je sens qu’il aime me voir me toucher ; sa respiration devient haletante, il cogne plus profond. Je le sens venir, je me caresse les lèvres, les tords entre mes doigts. Il grogne, émet un cri rauque, éjacule après deux ou trois à-coups. Il se retire. Alors mes doigts prennent la place de sa queue pour calmer en douceur les sensations de ma chatte. Je reste le cul tendu jusqu’à ce que je l’entende remonter son pantalon, remettre sa ceinture.

Alors je me retourne, je remets ma jupe en m’asseyant, replace mes seins dans le soutien-gorge, ils en débordent. Je ramasse ma blouse, l’enfile. Levant les yeux, j’aperçois mon reflet dans le rétroviseur. Je me reconnais, oui, c’est bien moi, mais… je me regarde avec distance. Je me recoiffe. L’homme est assis à mes côtés, tranquille.

— Une cigarette ?

— Non, je te remercie, j’y vais maintenant.

— Alors, bonne soirée.

— Oui, bonne soirée à toi aussi.

J’ouvre la portière, je descends le marchepied. Mes talons claquent sur le bitume du parking. La porte se referme, le rideau tiré ne laisse passer qu’un filet de lumière. Il retourne à son programme télé, j’imagine.

*

Je regarde vers la voiture. Je vois le bout rougeoyant de la cigarette dont ta bouche aspire la fumée.

*

Je ne suis pas seule du côté des camions. À quelques mètres de distance, deux hommes m’ont vue descendre de la cabine.

— Hey miss, hey ! Viens par là, mon pote et moi, on s’ennuie, ce soir, ya rien à la télé. Hey, viens par là, on a à boire et à fumer.

Derrière le pare-brise, tu allumes une autre cigarette.

Je tangue un peu. Je te sens me dire « ça me fait mal, ça me fait du bien, vas-y, encore ».

Je me rapproche du camion, les rideaux et les portes de la cabine sont ouverts. Des lettres lumineuses ACDC sont posées sur le tableau de bord, un énorme ours en peluche à la place du passager, une radio mainstream en fond sonore. Celui qui m’a appelée est grand, plutôt pas mal, assez carré dans son T-shirt. Il me tend un joint quand je suis près de lui, l’herbe sent bon, je le prends et fume. Son collègue est assis sur les marches. Il me regarde par en dessous, furtivement. Il n’est pas très beau, un peu lourdaud, il boit sa bière à petites gorgées.

— Alors, tu travailles ici ? Je ne t’ai jamais vue, tu es nouvelle ?

— Non, je ne travaille pas.

— Ahah, tu t’encanailles… y en a de temps en temps des comme toi, qui veulent tâter du routier, mais pas assez souvent. T’es pas rassasiée, il ne t’a pas suffi, le premier, t’en veux encore ? Mon pote, là, ça lui ferait du bien… hein, Rémi, qu’est-ce que t’en penses ?

— Ouais, ça me ferait du bien.

Pas si furtif que ça, finalement.

— Allez, bois une gorgée.

Le grand m’attrape par les hanches et me colle à lui en approchant le goulot de sa bière de ma bouche. Je prends la bouteille à la main, la lève pour la boire. Il en profite pour attraper mon sein, le malaxe sans ménagement, ce qui me fait gémir.

— Ah, ça réagit, là, Rémi. Allez, viens, grimpe, à toi l’honneur, on te regarde.

Je serre les dents, mais quand il passe sa main sous ma jupe pour me pousser dans le camion, ses doigts touchent les lèvres encore sensibilisées ; je frissonne.

— Assieds-toi sur la couchette, là, relève ta jupe, fais voir, écarte… C’est appétissant ça, Rémi, hein ! Elle est bien chaude, la petite salope sans sa culotte.

Ils sont assis chacun sur un siège, le plus bavard contre l’ours en peluche, Rémi à sa place de conducteur.

— Enlève ton chemisier. Bien. C’est pas mal, hein… Vas-y, caresse-toi les seins, bébé.

Il se déboutonne, sort sa queue déjà bandée. Il se branle doucement.

*

Du haut de la couchette, je vois la voiture. Je t’imagine te caressant, toi aussi, tenant tes bourses d’une main, pressant ta queue de l’autre. Je ne sais pas si tu me vois, mais c’est pour toi que mes doigts fouillent mon sexe, que je les porte à ma bouche pour bien le mouiller, pour toi, pour eux, et surtout pour moi.

*

— Rémi, reste pas là, va goûter, dis-moi si c’est bon.

Rémi se lève, s’agenouille entre mes jambes. Il regarde sans toucher, je me pénètre d’un doigt, puis de deux, ça le fascine de les voir ressortir trempés.

Je t’imagine toujours dans la voiture, je vais plus vite, je jouis presque.

— Goûte, je te dis, si t’y vas pas, j’y vais.

Rémi approche sa tête de ma chatte, mais ne se résout pas à la toucher. La main sur la braguette, il se frotte comme on se gratte quand ça démange. Il me dégoûte, mais j’ai envie d’une bouche, je l’attrape, colle son visage sur mon sexe sans retirer mes doigts. Je me frotte contre son nez, contre sa bouche qui refuse de s’ouvrir. Finalement, il bascule en arrière et se redresse, tétanisé.

— Putain, Rémi, tu fais chier, pousse-toi !

La bouche du grand m’avale, je sens sa langue s’insérer, deux doigts entrer en force dans mon vagin, puis aller et venir rudement.

*

Je sais que tu les as vus bouger de loin, je sais que tu imagines ce qui se passe…

*

Le grand me tire vers lui par les hanches, me bascule pour me mettre au bon niveau. Il sort une capote de sa poche, se l’enfile. Rémi, à nouveau assis à sa place de conducteur, observe la scène et se frotte le sexe. L’autre me prend, tire mon bassin vers lui, grogne, et je me laisse aller sous ses coups.

— Tiens, prends ça, salope, tiens… Regarde Rémi, c’est comme ça qu’on les prend, les salopes.

Ça me brûle l’entrée du vagin, mais quand il cogne, mon clitoris gonfle. Il va vite… il va finir… Pousse un dernier grognement.

Il ne s’écroule pas sur moi. Heureusement, car il m’étoufferait. Il se retire sans me regarder, retire la capote, la jette dans le cendrier.

— Putain, Rémi, tu sais pas ce que tu rates !

Si, il sait, je crois. Sa main est posée sur son entrejambe. Il ne gratte plus.

À nouveau, je remets ma blouse, rabaisse ma jupe.

— Une petite bière ?

— Ça ira, non merci.

Comme je me lève, Rémi descend pour me laisser sortir.

— Bonne soirée ! Faites attention.

— Oui, merci, bonne soirée.

Rémi me dégoûte, mais il est gentil. L’air me fait du bien.

*

Je vois ta silhouette derrière le volant. La vitre est ouverte, tu fumes encore. Je me retourne vers la cabine dont je viens de descendre. Je vois les deux hommes que je viens de quitter. Ils ouvrent une nouvelle bière et trinquent.

De là où tu es, tu as dû bien profiter du spectacle : les voir bouger, voir des fesses et des cuisses nues s’activer entre mes jambes. Et tu complétais par l’imagination ce que tu ne pouvais que deviner.

*

Personne sur le parking. Les autres cabines sont fermées. Uniquement des lumières bleutées, maintenant… sauf chez Rémi, qui se fait sans doute malmener.

*

Je me tourne vers toi, je veux te rejoindre. Je te vois hocher la tête. J’ai le droit de revenir, maintenant. Je marche droit, je dois rouler des hanches. Quand je suis proche, tu ouvres la portière de l’intérieur. Pas de musique. Un cocon calme.

Tu poses la paume de ta main sur ma joue, tu me caresses les cheveux, comme pour me consoler, et comme pour me remercier. Tes yeux sont tristes et fiers. Alors, je me serre contre toi, je fourre mon nez dans ton cou, je prends ma dose de ton odeur, je n’ai même pas senti celles des autres. Ma main sous ton T-shirt, sur ton torse, qui descend vite sur ta queue, je t’embrasse la nuque, ton pantalon est ouvert et tu bandes toujours, tu m’as attendue pour jouir.

Vite, je te prends dans ma bouche, je t’avale entièrement en faisant rouler tes couilles dans ma main, en les caressant fermement, en respirant ton entrejambe, en te léchant avidement. Tu ne mets pas ta main sur ma tête, tu n’as pas à me guider. Par à-coups légers, tu fais reculer le siège ; l’espace se libère. Dans le mouvement que je fais pour monter sur toi, j’appuie sur le volant et je déclenche le klaxon. Est-ce que les gars dans les camions vont avoir la curiosité de regarder, de m’entendre gémir avec toi ? Certains d’entre eux, peut-être, suivent le déroulement depuis le début, en se touchant derrière leur rideau.

Mélangés, nous nous regardons, nous scrutons au plus profond de nous ce que nous sommes, dans le don et la douleur, dans le désir et le dégoût du sale.

Il ne me faut pas longtemps pour jouir et couler sur toi, mon amour, je me glisse sur le côté, te reprends dans la bouche nos odeurs et nos goûts mêlés et il ne faut pas longtemps pour que tu coules dans ma gorge, mon amour.

Je mets en marche la radio, la musique nous enveloppe, tu roules un joint, l’allumes…

Nous reprenons la route.

L’ange de la mort

Jean Cazalis

Nicole ne travaille pas dans l’hôpital, elle le hante.

Elle en est le fantôme familier que tout le personnel connaît et qui devrait faire peur, mais qui n’intrigue même plus tellement il est attaché à ce lieu.

Ce qui contribue à sa tranquillité dans cet environnement, c’est, sans conteste, le badge qu’elle porte sur sa poitrine, où figure son identité et les mots : Association veilleurs de nuit. Nicole est bénévole. Elle visite les malades en fin de vie. C’est un charmant fantôme, élancé, coquet, une très belle femme d’une cinquantaine d’années, toujours en jupe, chaussures fines à talons, sexy sans ostentation. Mais dans cet univers de claquettes blanches en caoutchouc, de seringues et de perfusions, elle est comme une fleur qui pousserait au milieu d’une décharge publique. Les toubibs la draguent de manière plus ou moins discrète. Les brancardiers aussi. Et les aides-soignantes la méprisent, ce qui témoigne de son charme, s’il en était besoin.

Nicole arrive à l’hôpital vers vingt et une heures. Elle gare sa petite voiture à une place qui lui est réservée. Elle s’applique une touche de rouge à lèvres en se regardant dans le rétroviseur, se parfume avec parcimonie, se passe la main dans les cheveux, vérifie que ses collants ou ses bas ne sont pas filés. Elle ouvre la portière, glisse ses jambes au-dehors, retire ses baskets, enfile ses jolis souliers. Un employé de la radiologie qui fume dehors, toujours à la même heure, ne perd jamais une miette du spectacle. Il doit penser, le samedi soir, entre les cuisses de sa grosse femme, à la délicatesse des pieds de Nicole sous le nylon transparent qui les gaine. Il est fétichiste sans le savoir, sans même connaître le mot.

Nicole monte par l’ascenseur jusqu’au huitième étage. Elle passe le sas, salue l’équipe de nuit.

— Vous vous êtes occupés de Madame Lange ?

— Oui, c’est fait, Nicole, vous pouvez y aller.

— Merci Madame Noblet.

Nicole regarde à travers le hublot. Allongée, Stéphanie Lange est en train de lire. Elle est pâle, n’a plus de cheveux, mais elle a toujours son regard bleu Atlantique. Celui qui rend les hommes langoureux. Nicole frappe, entre. Les deux femmes se sourient.

— Comment allez-vous, Stéphanie ?

— Pas terrible… vous savez bien.

— Oui, je sais, dit Nicole en s’asseyant sur le lit, avec précaution.

Les deux femmes parlent. De tout et de rien. De ce qui passe à la télévision. Du mari de Stéphanie. De leur vie d’avant la maladie. Nicole dit que la vie continue jusqu’au bout.

— Jusqu’au bout, Stéphanie, jusqu’au bout. La vie, l’amour, jusqu’au bout. Il ne faut rien lâcher.

Stéphanie esquisse un rire triste. Et un geste qui veut dire : « Vous dites n’importe quoi. »

— Croyez-moi, vous êtes une très belle femme. Rien n’est fini.

Nicole pose sa main sur la joue de Stéphanie. Puis elle se penche pour baiser son front. Stéphanie frémit. Peu habituée aux effusions. Puis Nicole laisse glisser sa main dans le cou de la jeune femme, qui est surprise. Et la main, avec une certaine lenteur glisse sous la chemise de la malade, se pose sur son sein. Son téton dans la paume tiède de Nicole. La visiteuse dessine le contour de l’aréole, effleure de la pulpe de ses doigts la pointe du sein. Les regards sont fixes.

— Arrêtez ! Je vous en prie. C’est… bizarre. Je n’ai pas envie de ça. Je n’aime pas les femmes.

Nicole ne se laisse pas impressionner. Elle retire sa main du globe de chair tiède aussi doucement qu’elle l’y avait posée.

Elle se lève.

— Je ne veux pas vous déranger davantage. Je vais aller voir d’autres malades. Passez une bonne nuit, Stéphanie.

Surtout ne pas s’excuser, ne pas regretter. Elle assume tout ce qu’elle fait.

— Oui, merci… répond Stéphanie sans la regarder.

Nicole sort en laissant la porte entrouverte.

Elle se rend à la chambre suivante, où l’attend Monsieur Yvon Le Dantec, 78 ans. Un peu cramé, mais le regard étonnamment vif.

— Ah ! La voilà, la canaille ! crie le moribond en la voyant entrer.

Nicole sourit. Elle aime beaucoup le vieux cochon.

— Moins fort, Yvon, on pourrait vous entendre. Vous savez bien ce qui arriverait si on nous surprenait…

— Oh ouais. Ils vous interdiraient de revenir. Les connards. Y savent pas ce que c’est…

Il marque un temps.

— Vous êtes très sexy…

— Merci Yvon…

— Le nylon sur vos jambes, cette couleur brune, moi j’aime quand c’est un peu transparent.

— Ça vous plaît ?

— Oh oui…

Le ton de l’homme a changé. Plus grave. Plus incandescent.

— Je peux ?

— Oui Yvon, je vous en prie…

Elle s’approche du lit, à le toucher. Yvon pose sa main sur la cuisse de Nicole. La remonte. Trouve la chair nue.

— C’est des bas, salope, murmure-t-il.

— Oui…

— Enlève ta culotte.

— Faites-le vous-même.

Yvon tire sur la dentelle d’une main tremblante, mais bien décidée. Il tire d’un côté, elle tire de l’autre, et le tissu noir se retrouve bientôt tendu entre les genoux de Nicole. Son pubis est à hauteur du nez du malade.

— Putain de merde ! fait-il.

Nicole soulève sa jupe pour qu’il puisse voir les poils, les lèvres, le sillon. Yvon la regarde pour demander s’il pourrait… Elle lui accorde une permission muette. L’homme pose ses doigts sur l’abricot de chair. Il les fait passer dans les poils comme pour les peigner, les promène entre les lèvres. Nicole pose un pied sur le lit, offrant son bassin à la bouche d’Yvon, qui ne se fait pas prier. Il baise avec délicatesse le pubis de Nicole. Et son baiser se fait lapement.

— Vous allez me faire mouiller, Yvon, dit-elle en écartant délicatement ses nymphes.

La langue de l’homme vient tranquillement vandaliser les chairs roses de Nicole. Yvon étant un amateur, au sens noble du terme, il s’attarde sur le bouton de la femme qui ne tarde pas à ressentir les premières langueurs, annonçant un joyeux tsunami.

Mais Yvon est faible et les contorsions qu’il fait pour rendre hommage à la beauté de sa visiteuse lui causent une grande fatigue. Il est contraint de reprendre sa position de malade. Sa bouche reste parfumée de rares essences.

Nicole se rassoit, puis soulève le drap. Le membre d’Yvon est gonflé et fièrement dressé.

— Votre queue est plus vaillante que vous, dit-elle avec le sourire tout en saisissant le chibre.

Elle le caresse, dégage le gland, le branle avec vigueur. Ça ne tarde pas. Yvon pousse un grognement. En moins d’une minute, c’est l’éjaculation dans la main de Nicole. Yvon ferme les yeux. Il perd connaissance comme chaque fois. Nicole essuie le sperme sur le membre et sur ses doigts. Elle replie le drap, ramasse ses dentelles qui gisent lamentablement sur le sol de la chambre ; elle sort en silence.

Elle va se rafraîchir, puis se dirige vers la chambre 1121. Un nouveau.

— Bonsoir Monsieur, Monsieur… Maupertuis ?

— Oui, bonsoir, répond l’homme qui porte de sévères lunettes.

— Je suis membre de l’Association veilleurs de nuit. Nous visitons les malades. Je peux entrer ?

— Je vous en prie. J’ai bien besoin de parler à une belle femme comme vous.

Nicole pense que ça ne part pas trop mal. C’est le moment le plus délicat. L’approche. Le moment où il faut donner confiance, sans heurter le malade. Certains ne veulent pas. Ou, du moins, ils veulent seulement parler. C’est bien aussi, pense Nicole. Mais Nicole, ce qu’elle aime par-dessus tout, c’est donner du plaisir aux malades. Les faire jouir. Elle aime le foutre dans ses mains, dans son ventre, dans sa bouche. Elle aime le regard d’après. Assouvi. Cette joie, déplacée, dans la nuit de l’hôpital.

Si un jour, elle était dans la situation des patients, elle imagine qu’elle aimerait qu’on lui donne du plaisir à son tour. Sans avoir aucune connaissance médicale, elle est convaincue que la jouissance aide à lutter contre la maladie. Et surtout, elle adore le secret. Elle aime sa double vie. Ses copines savent qu’elle donne du temps à l’Association, mais ignorent qu’elle y est pour faire bander les messieurs, les masturber, les faire éjaculer. Elles ne comprendraient pas, elles sont tellement…

Nicole place le fauteuil près du lit de Gilbert Maupertuis, s’y installe. Elle croise les jambes ; l’homme ne fait pas semblant de ne pas voir ses cuisses.

Nicole explique l’objet de sa visite. Du moins, les grands traits. « Écoute », « réconfort »… les termes officiels, neutres. Elle donne un prospectus avec des images de dames mûres qui sourient et de patients heureux. Il y a des fleurs, des chocolats. Ça ferait presque envie.

Gilbert l’écoute avec sérieux. Il vient d’entrer à l’hôpital pour des examens. Il est en rémission. Il a bon espoir. Il paraît peu touché par la maladie. Divorcé, plein de projets.

— Je ne suis pas certain d’être votre cœur de cible. Je suis censé sortir demain. Mais c’est agréable de vous voir. Vous êtes charmante, Nicole. Les malades, surtout les messieurs, doivent vous attendre avec impatience.

— Pourquoi les messieurs ?

Gilbert la regarde par-dessus ses lunettes.

— Parce que, pardonnez-moi d’être direct, mais… vous êtes très sexy. Vous devez réveiller les moribonds…

Elle ne peut s’empêcher de sourire.

— C’est parfois vrai… dit-elle en se mordant la lèvre de ses incisives de nacre.

— Pauvres garçons, ils doivent être dans un drôle d’état quand vous partez…

— Vous n’avez pas idée, répond-elle avec son air de coquine du lycée.

— Si, j’ai idée… Regardez.

Il soulève le drap d’un geste d’empereur, dévoilant un corps athlétique d’où surgit un membre vaillant. Nicole ne peut réprimer un éclat de rire.

— Monsieur Maupertuis… c’est très gênant, murmure-t-elle, soudain pudibonde.

— Pensez-vous ? Je vous ai vue dans la chambre d’à côté, avec le vieux. J’étais sorti prendre un café. Ne vous faites pas plus sage que vous l’êtes. Sucez-moi.

Nicole a l’habitude de mener le jeu. Maupertuis l’a déstabilisée. Mais obéir, maintenant, l’excite. Elle s’assoit au bord du lit et se penche. Ses lèvres baisent le gland. Gilbert soulève sa jupe, caresse ses fesses nues. Il prend les beaux seins à pleines mains, les presse. Lorsqu’elle sent les doigts de Maupertuis la pénétrer sans nulle caresse de courtoisie, elle prend feu. Le pénis, déjà de belle taille, paraît gagner en diamètre et en dureté dans sa bouche. Maupertuis la baise littéralement avec ses doigts. Du pouce, il appuie durement sur son clitoris, provoquant des décharges de plaisir qui partent du ventre et ébranlent tout le corps. Il ne tarde pas à la saisir pour qu’elle l’enjambe, il pose son sexe huileux sur son visage. Elle laisse échapper, dans cette acrobatie, ses escarpins vernis. Alors qu’elle s’attendait à une aimable branlette clandestine, Nicole a, à présent, un sexe colossal au fond de la gorge et une langue de barbare dans sa précieuse intimité. Elle ne peut retenir un orgasme aussi violent que les manières sans égard de Maupertuis. Tandis qu’elle reste paralysée par la jouissance, elle s’agrippe à la queue dressée dans la tempête. Mais le membre disparaît sans qu’elle parvienne à le retenir. Maupertuis la positionne à genoux, croupe dressée ; il lui relève la jupe. Elle est incapable de décider des mouvements de son propre corps. Elle sent une main saisir son épaule et un objet de belle taille passer entre les parois moites de son sexe. Gilbert prend possession de Nicole dans un souffle. La saillie est vigoureuse, mais maîtrisée. Nicole, le visage dans les draps, sent l’homme prendre toute la place au creux de son ventre, rigide, large. Il y a de nombreux assauts, dans le silence de l’hôpital, seulement trahi par le bruit des chairs heurtées et le souffle qui l’accompagne. Nicole pourrait bientôt jouir à nouveau.

Mais Gilbert retire son sexe avec précaution. Il passe deux doigts dans la fournaise de chair de la femme et les applique entre ses fesses, sur l’arrogante étoile brune désormais lubrifiée. Le gland se présente au bord de l’anus.

— Je vais vous enculer, Nicole…

— Oui… Je vous en prie, Gilbert, faites, dit-elle sottement.

Maupertuis force tranquillement le derrière de la visiteuse. Le membre s’enfonce avec lenteur entre les fesses blanches. Nicole gémit dans les draps. Elle se demande où s’arrêtera la pénétration qui ne se fait pas sans douleur. Elle n’est pas pucelle de ce côté-là, mais voilà plusieurs années qu’un objet aussi colossal n’y avait fait irruption. Au fur et à mesure du coulissement majestueux du gourdin de chair, la douleur fait place à une sensation de bien-être. Les grandes mains de Maupertuis sont désormais posées sur ses hanches. Nicole sait qu’en se caressant pendant les assauts, elle aura du plaisir. Un orgasme explosif, violent, brutal. Et tandis que Maupertuis engage de prévisibles mouvements du bassin, de manière de plus en plus forte, elle passe sa main entre ses lèvres. Maupertuis se livre à un pilonnage régulier. La vitesse et l’intensité de ses coups de boutoir sont exponentielles.

Pinçant son clitoris, Nicole déclenche l’orgasme. Maupertuis est crispé dans son cul, enfoncé en elle jusqu’à la garde. Ses mains lui enserrent les hanches, il ne bouge plus. Il grogne des mots grossiers, qui, en d’autres circonstances, seraient insultants. Nicole en déduit qu’il jouit dans son rectum. Elle s’écroule sur le lit, profitant des dernières ondes de plaisir. Maupertuis se retire avec brusquerie, avant de s’écrouler en arrière. La dernière vision qu’il aura est celle du cul de Nicole dont l’anus est encore béant et rouge, et de ses bas qui, détachés du porte-jarretelles, flottent de manière obscène…

Nicole reprend ses esprits, s’assoit sur le lit. Maupertuis est allongé en position de fœtus. Elle lui sourit, lui fait un compliment sur sa performance. Mais il faut bien qu’elle se résolve à constater que la torpeur de son amant est trop intense. Pas de pouls, pas de respiration. L’homme est mort.

Nicole remonte le drap sur Gilbert ou ce qu’il en reste.

Elle se rhabille, se redonne une contenance. Elle attache ses bas, enfile ses chaussures. Se recoiffe. Elle caresse le front de Gilbert. Pose un baiser sur sa joue, puis sort de la chambre. Elle a noté que Maupertuis n’était pas relié à un quelconque appareil de surveillance médicale. Son décès ne sera remarqué qu’au matin. Elle n’est pas triste. Elle pense qu’il valait mieux mourir en baisant que pendant un jogging au bois de Vincennes.

Elle sort de la chambre en essayant de faire comme si tout allait pour le mieux. Dissimuler est une de ses qualités. Elle croise Madame Noblet qui part fumer à l’extérieur.

Alors qu’elle se dirige vers la sortie, elle entend une femme l’appeler :

— Nicole ! Ne partez pas, s’il vous plaît.

C’est Stéphanie.

La visiteuse sourit.

Elle entre dans la chambre.

Stéphanie est assise sur son lit. Nicole referme la porte. Stéphanie soulève la chemise bleue de l’hôpital. Elle exhibe sa belle poitrine blanche, ses tétons rose clair. Elle soulève le drap. Elle est nue. Nicole s’approche, l’embrasse. Avec la langue. Avec les mains sur son visage, sur ses seins. Avec des baisers dans son cou, sur ses épaules, entre ses cuisses.

Stéphanie n’a plus peur.

Il fallait que je me venge

Madame Bénédicte

« Il faut que je me venge. » Nous étions mercredi et cela faisait dix jours que cette phrase se répétait dans ma tête, comme le rappel incessant d’un ordre, d’un impératif, d’une injonction. Je ne savais pas quelle serait la vengeance la plus appropriée à ce qu’il m’avait fait. Je tournais en rond, encore et encore. Je savais qu’à force de ruminer cette phrase, j’allais trouver la meilleure des vengeances, et en attendant, elle se répétait pour que je ne l’oublie pas.

Le gifler ne constituait pas une vengeance, pas même l’ombre d’une punition. D’ailleurs, je l’ai immédiatement giflé, aussi fort que j’ai pu, en tâchant même de le griffer au deuxième coup. Mais il souriait encore. Il souriait parce qu’il avait gagné malgré ces deux claques, malgré toutes les claques que j’aurais pu lui administrer. Il souriait. Il fallait que je me venge d’une façon forte et inoubliable – de ce sourire, de ce qu’il m’avait fait de si humiliant, de si rabaissant… que je m’en souviendrais toute ma salope de vie. Alors qu’une simple gifle, même griffée, s’oublie sans laisser de trace. Je devais, à mon tour, l’humilier profondément. Toute son âme devait être humiliée. Je devais faire de belles cicatrices dans sa fierté. Il faut que ma vengeance soit équivalente à ce que lui m’a fait. Elle ne doit pas être pire ; elle doit être juste assez efficace pour qu’il perde ce sourire arrogant, pour qu’il plie la nuque, qu’il réclame pardon !

« Il faut que je me venge. » Cette phrase a résonné en moi pour la première fois dans un éclair de colère, tellement fort que je ne pus faire aucun mouvement. Mon visage était resté immobile, figé, affichant encore la joie qui m’animait encore juste avant. Une seconde plus tôt, je jouais, je ne le croyais pas, je m’amusais de sa provocation, je riais. Une seconde après, son sourire satisfait et sérieux, ses photos qu’il passait sur son téléphone confirmaient ce qu’il m’annonçait. J’étais amoureuse d’un type qui venait de m’humilier comme jamais.

J’ai fait la connaissance de Fabian il y a huit ou neuf mois. Nous avons commencé à nous fréquenter, puis avons décidé de vivre ensemble ; il a emménagé chez moi. Nous avons fait le dépistage MST afin de profiter des joies de la contraception moderne, et de baiser sans préservatif. Nous étions encore très amoureux, nous baisions comme des lapins, au moins tous les jours. Pendant les périodes rouges, je le suçais. Ça ne m’a jamais gênée ; il a toujours le pénis propre, et parfois même, il a la coquetterie de le parfumer.

À l’écouter, je suce bien. Au début, j’embrasse autour, par de petits baisers. Ensuite, je lèche les boules, je remonte le long de la verge et, en plusieurs allers-retours du bout ou du plat de la langue, j’en arrive au gland. De là, comme nous toutes, je suce à m’étirer la mâchoire. Lorsque je commence à fatiguer, je reste sur le gland, du bout des lèvres, et je branle plus fort. À ce moment-là, je branle en rotation de la main, tout en up and down. Puis, dès que le bel homme manifeste sa montée d’hormones, j’accélère en serrant le poing lorsqu’il est en haut et desserrant, évidemment, en bas…

Je crache régulièrement dessus pour que ça glisse, et pour l’exciter, je simule mon plaisir en le regardant avec des yeux de chienne. Il jouit enfin. Je l’essuie avec des mouchoirs, et pour finir, il nettoie les gouttes pâteuses éparpillées sur son ventre. Je pense bien faire les choses, mais je ne goûte pas son sperme. Je sais que les stars du porno le font, beaucoup d’autres filles aussi. Pas moi. Je n’aime pas, ça me donne des haut-le-cœur, des envies de vomir. Je trouve que ça pue, et c’est vraiment repoussant. Une fois, il a joui dans ma bouche sans m’avoir prévenue… j’ai manqué rendre ma salade César sur son service trois-pièces. J’ai immédiatement recraché, puis j’ai dû boire pas mal d’eau avant de prendre un café serré pour retirer tout le goût et toute l’odeur. Je lui ai ensuite bien expliqué qu’il ne devrait jamais recommencer.

Bien sûr, il a dit et répété qu’il voulait que je suce jusqu’au bout et que j’avale, mais quand j’approche une goutte de son sperme à ses lèvres, même lui retire sa tête avec horreur, comme par un réflexe animal : même lui trouve ça dégueulasse.

Depuis trois mois qu’il vit avec moi, il participe au ménage, et il cuisine pas trop mal. Le matin, il part au taf plus tôt que moi, et jamais il n’oublie de me préparer mon péché mignon, un cappuccino. Le soir, il se fait à manger et me laisse préparer ma salade-diète.

Le soir du 14 février, alors que je terminais joyeusement la piña colada préparée pour l’événement, il m’annonça que je venais de boire son sperme. Il ajouta que quasiment tous les matins, il se branlait dans mon cappuccino, comme il venait de le faire dans mon cocktail. Il m’annonça enfin que lorsque je tardais à rentrer à la fin de la journée, il se branlait aussi dans la vinaigrette au fromage blanc 0 % que j’utilisais dans ma salade. Il m’apprenait donc que je n’avais fait que boire son sperme tous les jours depuis trois mois. À l’appui de sa raillerie, il faisait défiler des photos de son pénis s’essorant dans ma tasse préférée, dans le verre que je tenais encore et dans mes Tupperware.

Une seconde après, ma main prit son envol direction sa figure, lui claquant la mâchoire en laissant le verre se briser au sol ; puis l’autre main prit le relais avec une gifle aux doigts recourbés dans l’espoir de lui crever un œil, mais ne parvenant qu’à lui écorcher une lèvre. Il souriait. Je quittai la table en furie, tandis qu’une phrase martelait mes tympans : « Il faut que je me venge. »

Fabian était beau. C’était l’un des hommes les plus charismatiques que j’ai fréquentés. Je suis rapidement tombée amoureuse de lui. Il s’intéressait à moi, il avait beaucoup d’humour, il avait toujours une intention, il massait bien, léchait bien. Nous regardions les mêmes séries. Il connaissait des créateurs de mode personnellement, s’habillait bien, ne puait pas des pieds. Il n’avait pas plus de défauts que moi. Nous aurions pu vivre une vie assez heureuse ensemble. Mais depuis cette soirée du 14 février, plus rien ne serait comme avant. Il s’était permis de m’humilier de la sorte… et ce n’était qu’un précédent à une suite ininterrompue de provocations. Il recommencerait. Ce serait son moyen de me faire comprendre que je devais me plier à sa volonté, de me réduire, de faire de moi sa chose jusqu’à ce qu’il n’ait plus une once de respect pour moi…

Négligée, puis abandonnée, voilà ce qui m’attendait. Je ne voulais pas que ça finisse comme ça entre nous : soit nous nous séparions, soit je trouvais la vengeance parfaitement accordée à l’affront qu’il m’avait fait.

Après cette scène, il me fallut beaucoup de temps et de réflexion avant que j’aille me coucher. Rien ne pouvait être comme avant, rien ne devait être comme si de rien n’était. Il m’avait humiliée avec la satisfaction d’avoir agi en pédagogue, pour que j’apprenne à le sucer jusqu’au bout. Seule dans la cuisine, mes pensées couraient dans tous les sens. Les cigarettes s’écrasaient les unes après les autres dans le cendrier marocain, moche. Le calme revenu, je suis allée prendre une douche. À peine essuyée, face au miroir, je me suis regardée comme pour faire le point. En me brossant les dents, je me demandais s’il n’y avait pas aussi un peu de son foutre dans le dentifrice. J’ai passé ma nuisette et suis rentrée sous les draps.

Fabian ne faisait pas semblant de dormir, il lisait un polar. Je me souviens de lui avoir dit : « Tu n’es qu’un salaud, mais je te garde », ou quelque chose du genre, et puis je me suis appliquée à le sucer comme je sais le faire. Cette fois-ci, ma bouche ne quittait plus son gland, je branlais, je crachais, je vrillais, je léchais, et lorsqu’il jouit, je pris tout en bouche. Je le regardais en faisant passer le sperme d’une joue à l’autre, puis j’avalai le tout doucement. Je me suis allongée sur lui, l’embrassant d’un palot d’amoureuse. Sa langue dut passer dans la mousse du foutre qui restait sur la mienne. Il dut goûter, et aimer comme je me forçais, moi aussi, à aimer. Puis après avoir bien embrassé sa queue, je l’ai sucée à nouveau pour qu’il rebande. Au bout de quelques minutes, le mât était levé. Je me suis embrochée dessus, et droite comme une amazone, je l’ai forcé à me malaxer les seins pendant que je montais et descendais avec les plus sincères gémissements.

Voulant en finir au plus vite, j’ai ramassé mes jambes et, accroupie sur lui, me suis mise à aller et venir plus énergiquement, admirant le spectacle de mon con pénétré de sa verge. Lui aussi regardait, et il éjacula. J’ai sorti sa bite en contractant bien mon vagin, me suis approchée et lui ai collé ma chatte sur sa bouche, pour qu’il lèche et lèche encore. Il a léché ma chatte toute gonflée et mon clito encore dur, avalé ma cyprine toute coulante et nettoyé mes muqueuses de son sperme gluant.

Fabian comprit que j’avais compris la leçon. Il comprit qu’il avait lui aussi compris. Nous nous sommes endormis. Il était satisfait, les couilles vidées ; et moi, une seule pensée me hantait : « Il faut que je me venge. »

Nous étions au mois de mai et, comme beaucoup de gens, nous avions posé des jours entre les ponts pour avoir une longue semaine de congé. Fabian avait proposé qu’on aille en Normandie ou – pourquoi pas – carrément en Amérique. J’avais fait mine de suivre son idée et de m’occuper de l’organisation du séjour, mais en fait, je n’allais pas partir. Mon plan de vengeance était prêt, et j’allais le mettre en place.

J’avais conçu l’idée de passer une bonne semaine chez lui, dans son appartement qu’il n’occupait presque plus. Avant de venir emménager chez moi, Fabian vivait dans une sorte d’atelier proche de la zone industrielle. C’était laid, mais bien situé car très calme le week-end. Il s’agissait d’un vaste espace mal chauffé où il n’y avait pas vraiment de murs ; des meubles séparaient le coin couchage, le coin eau, le coin repas. Je lui ai annoncé que nous passerions plusieurs jours à baiser dans ce lieu insolite et si peu adapté. Le programme lui plut. Sur place, je mis une tenue de catwoman, et je sortis des grosses chaînes, impressionnantes et très bruyantes, toutes neuves venues du magasin de bricolage, avec leurs cadenas. Je me suis attachée par des menottes, les poignets reliés à la potence où il suspendait son sac de frappe. Ça l’excitait. Puis je l’ai attaché par le cou à cette même potence. Il avait assez de chaînes pour se déplacer partout, mais pas jusqu’au coin repas. Une fois la longueur vérifiée, je me détachais avec le sourire d’une dominatrice qui allait infliger une correction au méchant garçon. Il souriait en anticipant le jeu SM que je mettais en place. J’étais en train de me venger, il le savait peut-être, mais il ne savait sans doute pas à quel point.

J’ai poussé une chaise dans le coin repas. Il pouvait me voir, il me regardait, d’ailleurs, mais il ne pouvait pas m’atteindre. J’ai mis une musique électronique et sexy. J’ai ouvert le zip de la combinaison, et je me suis installée sur cette chaise peu confortable pour l’attiser en me caressant. Lui, nu comme un ver, commençait à avoir froid, mais souriait toujours. Il bavait même un peu, comme un toutou. « Hein, le toutou, il a été méchant ? Sale clébard pourri-gâté ! » Je crois que j’ai dit ça, ou quelque chose de ce genre, avant de lui balancer des coups d’un grand fouet. C’était un fouet noir, d’au moins deux mètres de long, en similicuir, acheté par correspondance, avec la tenue de catwoman.

Au premier coup, il eut mal, mais il n’était pas certain que j’étais sérieuse. Au deuxième, il perdit son sourire et chercha à se protéger des bras. Aux autres coups, peut-être dix ou douze en tout, il ne sentit presque rien car il trouvait toujours à s’abriter derrière un meuble ou un autre. Il me criait d’arrêter, il avait très peur, il me hurlait des insultes, mais rien ni personne ne pouvait m’empêcher de continuer. On aurait dit que son appartement était conçu exprès pour la réalisation de ma vengeance !

Quand je me suis arrêtée, ce fut pour lui ordonner de faire des burpees, puis des pompes, des fentes et plein d’autres exercices de fitness qui me venaient à l’esprit. Je le voulais fatigué, épuisé, et aussi docile qu’un animal de cirque. Il s’exécutait. Au bout d’une heure, j’en eus assez. Je sortis une salade César et je la mangeais devant lui. Nous n’avions pas dîné. Il n’avait pas le droit de manger. Je le lui ai signifié. Le temps passait.

— Tu peux faire de l’elliptique ou du biking, ou ce que tu veux pourvu que ça dure au moins une heure.

Pendant ce temps, je lisais un roman érotique à voix haute. L’heure est passée. Je me suis rhabillée et je suis rentrée chez moi, après lui avoir ordonné de ne pas faire de bruit, et de ne pas chercher à s’évader.

Le lendemain, je l’ai retrouvé par terre ; il se réveillait au moment où je suis entrée. Il était toujours attaché.

Commença alors le deuxième jour de ma vengeance.

Fabian dut refaire des séances de fitness rocambolesques. Il était fatigué, il n’avait pas mangé, il avait mal dormi, coûte que coûte, il y était astreint. Je lui fis faire en tout quatre séances de plus d’une heure chacune. Je trouvais ça amusant, et même excitant. Ça sentait l’homme, ça puait sa sueur.

À la fin de la journée, je lui ai parlé :

— Tu sais que je ne voulais pas avoir du sperme dans la bouche, pas même le tien, pas même si je t’aimais. Je croyais que c’était un problème de goût, d’odeur, de dégoût, sans me demander d’où venait cet écœurement. Or, tu m’as forcée à boire ton sperme, non pas une fois, par hasard, mais à plusieurs reprises, plusieurs fois par jour. En faisant ça, tu as peut-être voulu banaliser le goût du sperme, pour que je te suce jusqu’au bout, mais ce que tu as fait est pis encore : tu as banalisé le fait d’avoir du sperme dans ma bouche. Pour moi, avoir du sperme ou du lait concentré, ou de la cancoillotte ou autre chose, c’est du pareil au même. Alors pour ce soir, j’avais envisagé d’inviter des copains et de les sucer devant toi jusqu’à ce qu’ils jouissent dans ma bouche. J’avais pensé à trois collègues, puis, pourquoi pas, à mon voisin et son frère, et aussi inviter des inconnus par Tinder. Je les aurais branlés et sucés. Ils ne m’auraient pas touchée, pas de pénétration, pas de caresse, pas d’insulte, rien… (ne t’inquiète pas), ils auraient juste sorti leur bite, j’aurais passé une lingette dessus pour enlever l’odeur de pisse, et je les aurais branlés à tour de rôle, en gardant leur gland dans ma bouche pour récupérer et avaler leur sperme. Quand j’aurais senti la fatigue engourdir mon poignet, je les aurais laissés se branler tout seuls, et me mettre dans la bouche au moment d’éjaculer, ou encore j’aurais recueilli leur sperme dans un verre pour le boire devant toi. Qu’est-ce que t’en penses ? Mais j’ai peur des MST, alors j’ai renoncé. Donc, te voilà attaché, condamné à faire des pompes et des abdos pendant que je te regarde en me branlant et en mangeant ma salade César.

Je lisais dans les yeux de Fabian tout ensemble de la colère, de la compassion, de la résignation, mais aussi une part de reconnaissance. Je me suis masturbée devant lui, puis je suis rentrée chez moi.

Le lendemain, qui était le troisième jour, Fabian, toujours attaché, paraissait amaigri mais reposé. Il avait bien dormi, m’a-t-il dit, et son visage était effectivement paisible, presque amoureux. Lorsque je lui ordonnai la première séance de fitness, il s’exécuta, avec difficulté, mais de bon cœur. Je le trouvais beau. Le visage buriné par la faim, le cou marqué par les chaînes, le corps tendu par la fraîcheur de l’appartement, le pénis contracté avec une sage humilité. L’endroit était bien éclairé, et ça continuait de puer le mâle. Mais ça faisait partie de notre punition partagée.

Quand il eut fini, il se mit à genoux, les mains entre les cuisses. Ses épaules tombaient, mais il gardait levé sur moi un regard, non de défi, mais en signe de plein accord et d’écoute. C’est, je crois, sur cette image que je suis vraiment tombée amoureuse de lui. J’ai approché ma chaise et je l’ai laissé me lécher. C’était sa récompense. Pendant qu’il consommait sa salive sur mes lèvres, j’envoyais une commande par téléphone.

Lorsque le livreur sonna, je rejetai gentiment sa tête en arrière avant de lui laisser couler un crachat directement dans la bouche. Le livreur sonna à nouveau, j’allai ouvrir, pris le carton, refermai la porte. J’avais fait livrer l’un des plus gros plateaux de sashimis du catalogue. Avec les baguettes je trempais chaque sashimi dans mon vagin avant de le déposer dans la bouche de mon amant. C’était mignon de le nourrir ainsi. Il a fini le plateau ; il avait encore faim. Je remis ma culotte lui promettant de revenir au plus vite.

À mon retour, il s’était endormi. Je dus le réveiller au fouet. Puis j’exigeai qu’il refasse une séance de fitness pendant que je lui lisais quelques chapitres de mon livre. Quand il fut l’heure de dîner, je préparai des filets de poissons crus que j’avais rapportés. Je découpai les premiers morceaux et les disposai joliment sur un plateau en forme de bateau. J’en mangeai un, puis j’urinai sur le reste en regardant mon amant. Il ne dit rien. Je lui tendis le bateau ; il prit les baguettes, dégusta chaque morceau de poisson avec un plaisir qu’il ne cachait pas. Je ne sais pas si c’était bon, je sais qu’il était heureux comme s’il n’attendait que ça depuis toujours : il bandait sans honte. Curieuse, je me suis approchée de lui, la jupe relevée et la culotte tirée sur le côté. Il prit un sushi avec les baguettes, l’enfonça dans mon vagin, alla le prendre avec sa langue. Ce fut un des plus cruels plaisirs que j’ai jamais reçus… ce fut comme un spasme du sexe !

Je l’ai laissé recommencer. C’était un jet de plaisir chaque fois, et chaque fois, je manquais jouir. Je l’ai laissé continuer jusqu’à ce que je jouisse. À chaque poisson aspiré, j’émettais un petit « Oooh », tout en le regardant manger dans ma chatte. Je voyais bien qu’il aimait ça, à tel point que je l’ai embrassé pour lui voler une tranche de dorade. Je suis alors entrée, à mon tour, dans l’étrange état de jouissance langoureuse dans lequel il se trouvait depuis le matin. J’avais dans ma bouche une dorade saucée à mon urine, trempée dans mon vagin plein de cyprine, puis passée par sa bouche salivante. Je la croquais, l’avalais, j’aimais ça. Je vivais un moment incroyable, j’en prenais conscience, et j’en mouillais ma chaise. Je ne voulais pas que ça s’arrête, je voulais du poisson, j’en voulais d’autres encore, et nous avons ainsi mangé une quantité de morceaux de dorade et de saumon.

Lorsqu’il ne resta plus rien du bateau, je tendis le bras vers le carton pour en sortir un autre assortiment. Du fait de la position inhabituelle où j’étais, à moitié assise sur une mauvaise chaise, mon corset s’ouvrit. Fabian y plongea son visage pour un câlin, badigeonnant ma poitrine de sa sueur musquée. Une main sur son cou, l’autre tenant une tignasse de ses cheveux, je m’assis sur sa verge. Il voulut faire des va-et-vient, mais je l’étreignis de mes jambes pour éviter ses mouvements.

— Salope !

— C’est toi qui l’as voulu.

— Tu es une superbe salope, alors je te dis merci.

Il était immobile, à l’écoute. Je lui ai infligé une gifle, une autre encore. J’ai craché dans sa bouche, une fois, deux fois, « Merci, merci »… répétait-il, et il jouit. Il n’avait plus besoin de se secouer pour jouir, il sentait sa bite dans mes entrailles et mon crachat dans sa bouche.

Je me suis rassise, les jambes ouvertes, j’ai pris un morceau de thon, je l’ai trempé dans mon vagin plein de foutre, je l’ai avalé. C’était bon. Fabian en fit autant. Nous avons continué ainsi jusqu’à plus faim. Nous souriions de plaisir.

Ma vengeance était accomplie. J’ai détaché mon amant, et nous sommes rentrés à la maison. Nous avons fait l’amour normalement. Depuis, quand nous baisons, je bois son sperme, et il me lèche après le coït. Parfois, nous mangeons ce que nous nous insérons dans mon vagin ou dans notre anus. Tantôt, j’urine dans sa bouche, tantôt, il me pisse sur le corps. Nous avons atteint un stade de plaisir qui nous lie définitivement.

Une seule nuit

Mo The Dude

C’est notre petite tradition avec Martin.

Chaque année, nous nous accordons une et une seule nuit de plaisir. À peu près toujours à la même période. Mais cette année, nous avons dû décaler, ce qui nous amène un peu trop près des fêtes.

Comme toujours, il est arrivé le premier à l’hôtel, en début de soirée. Il a récupéré la clé de la chambre, déposé ses affaires, est ressorti pour quelques emplettes afin que nous ayons de quoi boire et manger. Puis il est retourné m’attendre dans le lobby de l’hôtel. Lorsque j’arrive enfin dans le hall, il me voit, grand sourire aux lèvres, et s’empresse de prendre ma valise. Il porte un jean noir, des baskets blanches et sous son pardessus, un gros pull en laine torsadée beige, celui que j’aime bien car il met son torse et ses épaules en valeur. Il est déjà vingt et une heures, nous montons directement dans la chambre.

Sitôt la porte fermée, nous nous enlaçons, nos bouches se trouvent et nos langues se mêlent, trop excités de nous retrouver enfin. Passé les premières effusions, nous filons sous la douche. Nos ébats commencent souvent sous la douche, bien que l’année dernière, par exemple, je me sois mise à le sucer voracement dès que nous avons passé la porte de la chambre, mon manteau encore sur le dos. J’en avais eu très envie, tout simplement. Il a joui en peu de temps, tapissant de son foutre mon palais et ma langue impatients.

Cette année, retour aux fondamentaux. Tandis que nous laissons couler l’eau pour l’avoir à bonne température, je le laisse me déshabiller après avoir enlevé mes talons. Je m’amuse quand il constate que je ne porte rien sous mon pull rouge en cachemire, pas même un soutien-gorge. Il embrasse mes seins, dit qu’ils sont toujours aussi beaux et ronds et déboutonne mon jean qui tombe sur mes chevilles, puis fait de même avec mon string en dentelle noire. D’année en année, j’aime le voir heureux de redécouvrir mon corps, son émerveillement intact malgré les effets du temps, que je ne cherche d’ailleurs pas à masquer. J’aime sentir ses doigts évaluer les courbes, vérifier que tout est là. Il s’amuse, comme chaque fois, de mes taches de rousseur, complimente mes yeux noisette, et mon petit nez retroussé. Il s’étonne que mes cheveux soient de plus en plus bouclés, je mets ça sur le compte d’un nouveau shampoing. Moi-même, je redécouvre le corps de Martin avec un égal ravissement. C’est un bel homme d’environ un mètre quatre-vingt. Cheveux châtains mi-longs, barbe de quelques semaines, yeux bleu-gris. Torse large et jambes musclées. Martin possède l’excitante et rassurante épaisseur des hommes qui sont à la fois solides et bons vivants. Il me rejoint sous la douche après s’être lui-même déshabillé. L’eau est très chaude.

Il m’invite à lui tourner le dos, et commence à me masser. Je me laisse faire, évidemment, les avant-bras appuyés contre la paroi murale de la douche, légèrement cambrée. Il s’applique pendant de longues minutes à me délasser. Je sens son sexe grossir et venir taper contre mes fesses, je suis moi-même en train de monter en pression… Il fait descendre ses mains le long de mes cuisses. Accroupi, il se retrouve nez à nez avec mon cul qu’il embrasse et mordille. Il fourre son nez entre mes fesses et tente d’atteindre ma chatte avec sa langue. J’écarte les jambes et me cambre un peu plus, afin de faciliter son entreprise. Il se met à me sucer la chatte et me lécher l’anus avec détermination. Marquant un temps d’arrêt, il me demande si j’ai, par hasard, envie d’uriner. Je me retourne, un peu surprise. Il est vrai que nous ne nous sommes adonnés à l’urophilie qu’une fois ou deux, il y a des années, et qu’il fait tout à coup comme si c’était une pratique habituelle. Je réfléchis un instant avant de répondre « si tu veux ». Puis d’ajouter en souriant : « Note que je préfère dans ce sens-là plutôt que dans l’autre. » Il se repositionne entre mes jambes, à bonne distance de ma chatte, les yeux fermés. L’urine éclabousse son visage et son corps. Je devine aux longs frissons qui le traversent que ça l’excite énormément. Il bande comme un âne en s’accrochant à ses jambes. Après que j’ai terminé, il rebouffe mon sexe et mon cul puis se relève, et lèche brièvement mes seins le temps de se rincer. Sa bite est dressée dans un garde-à-vous impérial, au bord de l’explosion. Je lui demande avec ironie s’il a besoin d’aide, l’empoigne et commence à le branler. Il me dit qu’à ce rythme-là, il va bêtement jouir entre mes doigts. Je réponds que ce serait dommage, le tire hors de la douche ; nous nous séchons à la hâte et nous précipitons sur le lit. Je suce sa queue quelques instants pour la lubrifier, l’enduisant généreusement de ma salive, puis lui susurre qu’au bout d’un an d’attente, j’ai bien le droit de vouloir qu’il jouisse en moi. Je me mets à quatre pattes sur le lit, cambrée au maximum, lui indiquant le chemin en écartant mes grandes lèvres d’une main et en glissant un doigt dans ma chatte. Je suis trempée d’excitation. Il me pénètre, plantant sa queue tout au fond de moi, le plus loin possible. Nous poussons ensemble un râle de plaisir, le premier, le plus important. Au bout de quelques va-et-vient, je sens qu’il n’en peut déjà plus et lui ordonne de jouir. Il délivre sans se faire prier de longs jets de foutre au fond de mon ventre. Nous gémissons en duo, puis il s’écroule sur le lit. Tôt dans notre relation, j’ai voulu et adoré qu’il jouisse en moi : la projection de son sperme dans mon intimité me procure d’indicibles sensations.

Je file un instant aux toilettes, puis m’allonge à côté de lui. Nous ne disons rien pendant quelques instants, puis je lui demande s’il a fait sa liste au Père Noël, ce qui, dans notre jargon, veut dire : que voudrais-tu que nous fassions que nous n’avons encore jamais fait ? Il me répond que pas de liste cette année, place aux surprises. Je valide cette idée. Nous buvons et grignotons, allumons la TV accrochée au mur de la chambre. Nous n’avons pas grand-chose à nous dire avec Martin. Seuls nos corps communiquent, annuellement, et… presque malgré nous. Nous commentons, pour nous amuser, ce que nous voyons à la TV. Martin est très drôle à ce jeu.

Dans notre bulle confidentielle, le temps passe et le désir ne s’absente jamais longtemps. Il caresse ma jambe, pour me signifier qu’il est prêt à repartir au combat.

Je l’embrasse, me lève d’un coup, en disant que j’ai quand même prévu une tenue pour la nuit et disparais dans la salle de bains. J’en ressors quelques minutes plus tard vêtue d’une nuisette noire transparente, très courte, et près du corps, couvrant à peine mon cul, et des bas, noirs également. Délicate attention qui, je le constate à son entrejambe, ravive totalement ses pulsions. Je me mets alors à le sucer, accélérant le mouvement à mesure que sa bite se tend. D’une main, je joue avec ses couilles, me faufile jusqu’à son anus que je titille doucement. Il relève les jambes autant que possible, les repliant au-dessus de son ventre, et soulève légèrement son bassin, dégageant le chemin vers son cul. Je garde une main sur sa queue et me lance dans un rimjob d’anthologie. Je fais tourner ma langue autour de son anus, puis le lèche franchement, avec gourmandise et application. Il pousse d’encourageants gémissements. Ce traitement de faveur dure un certain temps, puis je me munis de gel lubrifiant, en dépose un soupçon sur son trou, l’étale et commence à enfoncer mon index. En peu de temps, je le fais aller et venir sans rencontrer de résistance, stimulant sa prostate. Je joins un autre doigt au premier et les deux ne mettent pas longtemps à glisser ensemble dans son intimité. Je m’arrête pour aller chercher un gode de petite taille en forme d’ogive arrondie. J’y applique un peu de lubrifiant puis recommence à titiller son trou, avant d’y enfoncer le gode qui trouve facilement son chemin. Je l’entends murmurer « vas-y » et « encule-moi », et de plus en plus fort, à mesure que le mouvement se fait plus ample et régulier. Au bout de longues minutes, il annonce l’imminence de l’orgasme. Tout en continuant à le pénétrer, sans ralentir, je m’empresse de fourrer son sexe dans ma bouche. Martin éjacule alors d’infinies rasades de foutre que je me fais un plaisir d’avaler jusqu’à la dernière goutte.

Je reviens m’allonger à ses côtés, le regard plein de malice et lui demande en riant si ça aurait pu figurer sur sa liste de Noël. Dans un sourire béat, il dit qu’en effet, ça aurait pu.

Une nouvelle plage de répit s’offre à nous. Le temps de nous restaurer et de nous hydrater à coups de gin et d’eau pétillante, de reprendre nos commentaires à propos de ce que nous voyons à la TV restée allumée. L’heure est avancée, mais nous nous interdisons le moindre signe de fatigue, la moindre envie de dormir. C’est notre nuit, la seule de l’année que nous puissions nous accorder. Notre rituel, notre bulle.

Puis, sans rien dire, Martin m’attire au bord du lit, de façon que mon cul soit légèrement dans le vide. Je replie les jambes sur mon ventre comme il l’a fait lui-même tout à l’heure. J’ironise en disant que je ne vois plus la TV. Il s’applique à lécher ma chatte, se concentrant sur mon clitoris, et me fait jouir. Puis il descend, me pénètre avec sa langue et descend encore, tournant autour de mon cul, manifestement décidé à me rendre mon anulingus. Après avoir longuement léché mon orifice, il dépose à son tour une noisette de gel pour le préparer à recevoir sa queue. Il l’étale doucement puis tente de glisser son index, avec précaution. Il me demande d’un regard si tout va bien, je lui adresse un signe positif. J’apprécie que Martin prenne son temps pour me préparer. Il amorce le début d’un va-et-vient, en allant un peu plus loin à chaque mouvement afin de faire pénétrer le gel. Il est bientôt en mesure d’enfoncer toute la longueur de son doigt. Mon trou se détend et se dilate doucement. Lorsqu’il peut aller et venir sans résistance, il joint le majeur à l’index et recommence l’opération avec les mêmes précautions. Il fait entrer et sortir les deux doigts ensemble jusqu’à ce qu’ils circulent sans difficulté dans mon cul. Il ajoute un mouvement circulaire pour une parfaite dilatation. Après avoir étalé un peu de gel sur sa queue, il commence à s’introduire, s’inquiétant, à mesure que sa queue s’enfonce en moi, de savoir si tout est OK. À l’aide de mes mains, j’écarte mes fesses au maximum pour faciliter sa progression. Bientôt, toute la longueur de sa queue disparaît et réapparaît au gré de ses coups de reins, de plus en plus appuyés. Je gémis, beaucoup. Mon cul totalement dilaté, il se laisse aller à de grands mouvements. Je sens sa queue se contracter et se gonfler à chaque poussée. J’aime quand il la ressort toute pour la réintroduire entière. Il m’encule ainsi pendant de longues minutes, jusqu’à ce qu’il me dise ne plus pouvoir se retenir. Je lui dis de ne surtout pas se retirer et de jouir en moi, maintenant. En violents spasmes, il décharge dans mon cul d’épaisses projections de foutre. Après qu’il s’est retiré, je le surprends à contempler mon anus ouvert et débordant de son sperme, spectacle qui visiblement l’enchante et l’émoustille. Il me dit avec un sourire en coin qu’il n’a peut-être pas dit son dernier mot. Feignant d’être impressionnée, je lui dis de s’allonger sur le lit. Sa bite étant toujours bien raide et tendue, j’en profite pour la glisser dans ma chatte en le chevauchant. Il me laisse le contrôle des mouvements, précise qu’il n’est pas certain malgré tout d’avoir un nouvel orgasme. Je réponds, taquine, que moi, en revanche, je devrais pouvoir m’en procurer un autre. Les pieds à plat, en position accroupie, je m’applique à monter et descendre sur sa queue, tout en stimulant mon clitoris. Je sens son foutre s’échapper de mon cul, je devine qu’il coule sur ses couilles et ses cuisses… ce qui m’excite terriblement. Contrairement à Martin, j’atteins l’orgasme et jouis bruyamment. Il s’estime déjà ravi d’avoir réussi à conserver son érection suffisamment longtemps pour que je puisse me faire plaisir.

Nous reprenons nos esprits sur le lit pendant un long moment, avant de retourner sous la douche nous débarrasser du mélange de gel, de foutre et de cyprine qui recouvre nos intimités. Martin se remet à bander sous la douche, ironise sur ce regain de forme, comme pour signifier qu’il n’y a aucune obligation à remettre le couvert. Mais je l’attire vers moi en disant que notre prochaine nuit n’advient que dans un an. Au prix de quelques contorsions, nous trouvons le moyen d’introduire son sexe dans le mien. Nos bassins font le reste, en petits mouvements courts et précis, qui confèrent une tendresse particulière à cet ultime coït. Il passe de mon sexe à mon cul, resté suffisamment dilaté et lubrifié par le gel et son foutre. Après quelques va-et-vient, il demande où je souhaite qu’il jouisse. Sur mes pieds (ce qui rappellerait notre première nuit) ? Sur mes seins ? Dans mes mains ? Sur mon visage, ma langue ou dans ma bouche ? Prenant ma voix la plus suave, je chuchote : « Remplis encore mon cul. » Je ne sais si c’est un effet du contraste entre la douceur de ma voix et la crudité de mes mots : il déversa immédiatement sa semence dans mon fondement en poussant un long râle de plaisir.

Mais cette année, nous avons dû décaler, ce qui nous amène un peu trop près des fêtes.

Et je dois avouer que me retrouver le 25 décembre attablée avec toute la famille, Martin en face de moi et mon mari – son oncle – n’est pas exactement ce que j’appelle une situation confortable. Bien sûr, tous les ans, c’est la même chose, mais nous laissons toujours assez de temps entre notre nuit secrète et le repas de Noël, pour que ce ne soit pas trop… malaisant. Du moins, pour que nos esprits puissent opérer une gymnastique de haut vol, nous permettant de tenir nos rôles respectifs. Ne nous autoriser qu’une nuit et une seule représente aussi un garde-fou. Au cours de cette nuit, jamais nous n’évoquons nos vies. Nous oublions qui nous sommes. En dehors de cette nuit, jamais nous ne communiquons sinon pour régler les détails logistiques de notre escapade.

Telles sont les règles tacites qui gouvernent cette étrange aventure.

Et ce, depuis le jour où son oncle, dont il n’a pourtant jamais été proche, m’épousant en secondes noces, lui a confié le soin – le sachant grand mélomane – de définir avec moi la playlist du mariage.

Je ne l’ai rencontré qu’une fois avant de passer chez lui, seule. Il a déjà choisi un certain de nombre de morceaux pour ambiancer des moments clés de la cérémonie. Nous avons écouté de la musique, un peu. Nous n’y avons bientôt plus prêté attention. Esclaves de nos corps qui manifestement ont décidé qu’ils s’accorderaient… entités autonomes empêchant nos esprits de rationaliser, nous avons cédé à un incontrôlable désir.

Up to the Limit

Dick Sainte-Cécile

Quelle heure est-il ? Depuis combien de temps est-il dans ce backroom à se faire défoncer de toutes les façons possibles ? N’y aurait-il pas des techniques de pénétration créées à cette occasion pour le préparer à ce qui l’attend ? Il ne le sait pas. La lumière du jour, il ne la connaît plus depuis longtemps ; elle est remplacée par celle, crue et froide, de quelques néons glauques. Et, à la limite, il s’en fout. Ça fait longtemps que, quand il est comme ça, il perd la notion du temps et celle du monde qui l’entoure. Seule compte la sensation que ses muqueuses ne pourront jamais se refermer, qu’il n’est qu’un trou béant que peut utiliser comme bon lui semble quiconque passerait par là. Il ignore par qui ou quoi il se fait prendre. Mais il ne céderait sa place pour rien au monde. La dilatation, c’est son truc, le seul univers dans lequel il se reconnaît vraiment. Alors, qui que vous soyez, quelles que soient vos intentions, allez-y. Il ne craint plus grand-chose. Au contraire, il en attend toujours plus.

Cependant, quand il accueille ainsi tout ce qu’on lui présente, il ne peut pas s’empêcher de se demander : « Comment cela a-t-il commencé ? »

C’était au cours d’une soirée étudiante, trop arrosée comme elles le sont souvent. Entre les bières, les shots de vodka et les joints d’herbe qui tournaient, tout le monde avait plus ou moins perdu les pédales. C’est alors qu’il avait senti une main se poser sur son cul. Bien trop large pour être féminine. La prise s’était affermie. Il s’était tourné et avait vu le plus vieux de ses amis, hilare. Depuis le collège, ils étaient toujours ensemble.

— Tu as le cul bien rond, mon salaud. Si tu étais une gonzesse, je te le ferais bien.

D’une voix sonore. Pour que tout le monde entende. C’était l’allusion de trop. Ils étaient tous les deux bien bourrés. Mais quand même. Alors là, devant toute l’assemblée, il avait pris son ami par la main pour l’emmener à l’écart. Les rires avaient fusé.

Une fois arrivés dans une des chambres de la villa où se passait la chouille, il avait baissé son froc, son caleçon, puis avait sorti la queue du pote.

— C’est l’occasion ou jamais. Ta copine dit à qui veut bien entendre qu’elle est bonne. Tu n’as qu’à me montrer. Comme ça tout le monde sera content.

Et il lui avait ostensiblement mis ses fesses sous le nez. Provocant. Qui des deux irait le plus loin ?

Il s’était fait brutalement repousser.

— Tu es dingue ! Ça ne te réussit pas de picoler. Tu m’as pris pour un pédé ou quoi ? Dégage !

Plus personne ne rigolait. Ni dans la pièce ni derrière la porte où deux ou trois curieux les avaient suivis. Alors, ils s’étaient tous les deux rajustés sans un mot et étaient sortis.

L’incident avait été mis au compte d’une trop forte consommation d’alcool et de stupéfiants, et vite oublié par la bande. Pas par lui. Malgré son ivresse, il avait ressenti un vertige à l’idée que ça puisse se passer. Qu’il se fasse prendre. Il avait déjà pénétré quelques copines et s’était toujours demandé quel effet ça leur faisait d’avoir un quelque chose en elles. Et là, il avait été à deux doigts de le savoir. Certes non, il n’allait pas en rester là…

Depuis cette soirée, l’épisode tournait et retournait sa tête, à devenir presque une obsession : quel effet ça lui ferait de se faire prendre le cul ? Alors, il avait fini par oser un doigt qu’il avait préalablement sucé pour le lubrifier. Se le carrer dans l’oignon avait été une révélation. Même si la pénétration n’avait pas été très facile, même s’il était encore très serré, la sensation de son majeur qui entrait en lui apparaissait comme une évidence. Quelque chose qu’il attendait depuis toujours sans avoir jamais su mettre un nom dessus.

Il avait recommencé. Dès que l’occasion se présentait, il se doigtait l’anus et, au bout de quelque temps, son index avait fini par rejoindre son médius. Mais bientôt, ça n’avait plus suffi. Si deux doigts joints étaient, pour le moment, tout ce qu’il pouvait supporter en largeur, il sentait que tout cela manquait de profondeur. Et d’altérité.

Un soir où ils en étaient venus, son épouse et lui, à parler fantasmes, il lui avait dit son envie d’acheter un harnais et un godemiché afin qu’elle puisse le prendre. Il avait une forte envie d’être saisi par les hanches et de sentir ses coups de reins.

Elle avait tout de suite éludé la question. Il comprit qu’il aurait à mener sa quête seul. Du moins dans un premier temps. Pour parfaire son éducation. Et internet allait lui être d’une grande utilité…

Les sex-shops en ligne ne manquaient pas, et l’offre était pléthorique. Il avait fini par jeter son dévolu sur un plug mentionné comme médium. C’était un peu plus gros que ce qu’il s’était déjà mis tout seul, d’une plus grande longueur aussi. Ça s’enfoncerait donc plus loin.

Il avait cliqué et opté pour une livraison en relais colis. Pas question que Madame tombe dessus. Il serait toujours temps de revenir sur le sujet plus tard. Mais il ferait son auto-initiation dans la clandestinité. C’était dommage, mais c’était ainsi.

Il vérifiait quotidiennement le tracking de son colis. Et un jour, le rouge aux joues, il était allé le récupérer.

Il s’était vite rendu compte du fait que la salive seule ne suffisait pas. Malgré ses efforts ça ne rentrait pas, et c’était presque douloureux. Mais il ne voulait pas en rester là. Il était allé acheter un tube de lubrifiant à base d’eau (il s’était renseigné au préalable), dans l’anonymat d’une grande surface.

Et les choses s’étaient tout de suite bien passées. C’était encore mieux qu’avec ses doigts. Sentir l’objet le distendre, puis ses chairs se refermer dessus, cette pression interne lui avait littéralement coupé le souffle. D’abord ponctuels, ses exercices étaient devenus quasiment quotidiens. Il les pratiquait sous la douche, et après avoir nettoyé et séché son plug, il le rangeait entre deux piles de vêtements, dans l’un des tiroirs du dressing.

Très vite, pourtant, son premier jouet ne lui avait plus suffi. Il en voulait un plus long, plus gros, qui lui procure des sensations plus fortes. Il avait passé une deuxième commande. Un gode réaliste, cette fois. Pour être pénétré en profondeur. Et il l’avait choisi avec un gland surdimensionné pour bien sentir l’écartèlement. Et une fois surmontées les petites douleurs causées par l’intromission de l’engin, il avait enfin ressenti les sensations de plaisir conformes à ses attentes. C’est aussi ce qu’il aimait dans cette découverte : le fait d’être confronté à une difficulté apparemment insurmontable, qu’il finissait par vaincre à force d’exercice et de volonté.

Puis il finit par se lasser de ce second sex-toy. Maintenant qu’il avait acquis davantage d’assurance, il avait poussé la porte du love shop situé à proximité de chez lui. Il s’était trouvé immédiatement à l’aise avec les hôtesses. Dans ce lieu, loin de se sentir jugé, il était au contraire l’objet d’attentions, fussent-elles commerciales.

Et, au bout de quelques visites, il avait choisi un plug presque plus gros que son poing, qui avait l’étrange capacité de procurer des sensations progressives, par vagues. Il songeait déjà à la prochaine étape : se prendre une main dans le cul. La sienne ou une autre, peu lui importait. Une bite ? Ça ne le tentait pas tellement. Un fist, en revanche, représentait pour lui ce qu’il y avait d’ultime dans l’échelle des plaisirs. Pour y parvenir, il mettrait le temps, l’énergie et les moyens nécessaires, il y était bien décidé.

Et il avait continué son long crescendo. Des jouets de plus en plus gros, de plus en plus longs, qu’il gardait en lui de plus en plus longtemps, et faisait coulisser de plus en plus facilement. Il persistait dans sa quête effrénée, il lui fallait absolument réussir à faire entrer dans son rectum sa main ou son plug monstrueux. Mais il semblait se heurter à un plafond de verre. À son aise avec ses jouets habituels, dès qu’il tentait plus gros, ça ne passait plus. Il avait beau user de litres de lubrifiants, certains spécialisés dans les pénétrations extrêmes, rien n’y faisait. Il n’obtenait, à force d’essais, qu’une sensation de dislocation interne, associée à l’ivresse du remplissage, qui le laissait chaque fois un peu plus rêveur. L’impossibilité de s’ouvrir démesurément le désespérait, mais le rendait plus déterminé encore à arriver à ses fins.

Ce qui l’attristait également, c’était la solitude où il se trouvait confiné. Il ne voyait personne de son entourage avec qui partager sa lubie.

Jusqu’à ce qu’il entre en relation, par messagerie, avec une femme. Les goûts de celle-ci s’exprimaient on ne peut plus clairement : elle aimait se faire enculer et elle le revendiquait. Et elle aimait rendre aux hommes la pareille. Lui avait vu alors une opportunité de franchir un cap. Il appréciait leur échange clandestin et la confiance qui s’était instaurée entre eux.

Et puis il y avait eu un déplacement professionnel du côté de chez elle. À cette occasion, il avait fait sa connaissance et avait apporté avec lui le compagnon de ses jeux quotidiens. Il était curieux de savoir ce qu’elle en penserait. Elle avait été ébahie par la taille de l’engin, mais avait, par la suite, vite saisi ce que lui voulait les soirs où ils se retrouvaient. Alors cette femme était devenue le premier corps vivant à le pénétrer. Avec précaution. Progressivement. Avec pédagogie aussi. Il se mettait à quatre pattes, et elle derrière lui. Il ne voyait rien de ce qu’elle lui faisait, mais elle lui décrivait avec force détails comment elle procédait et où elle en était.

Elle lui avait mis déjà quatre doigts et le lui avait dit. Il avait été agréablement surpris de la facilité avec laquelle elle y était parvenue et espérait qu’elle irait encore plus loin. Mais elle lui avait alors annoncé qu’elle avait atteint sa propre limite, et d’un commun accord, ils avaient décidé d’en rester là.

Cependant, une barrière psychologique venait de tomber. Il avait senti qu’il lui était désormais possible de réaliser son fantasme. Ce n’était plus qu’une question d’occasion, de rencontre avec une partenaire de jeu. Il lui fallait seulement ne pas se relâcher, continuer à se travailler, à augmenter progressivement la dose de plastique qu’il allait se mettre entre les fesses. Ça finirait par passer.

Et puis ils s’étaient perdus de vue, lui et la femme. Deux années passèrent au cours desquelles il n’avait pas trouvé de partenaire acceptant de jouer avec lui à ce jeu. Il continuait de s’écarteler, toujours en solo, toujours en cachette. Et, s’il lui arrivait parfois de parvenir à des résultats spectaculaires avec celui qu’il appelait « The Big One », c’était au prix de bien trop d’efforts et de souffrances pour qu’il le supporte longtemps.

Il y eut enfin deux rencontres cruciales : une amie l’avait invité à l’accompagner dans un club BDSM, et une fois à l’intérieur, la domina avait mis la main sur lui. Il lui avait confié qu’il était très anal. Elle lui avait promis qu’elle le vérifierait quoi qu’il en coûte, et l’avait prévenu qu’elle serait impitoyable. Effrayé par la détermination de sa Maîtresse d’un soir, mais curieux de savoir jusqu’où ils pourraient aller, il avait accepté de tenter l’expérience.

Elle l’avait fait se positionner le cul offert devant elle, et avait enfilé un gant. Sa main était nettement plus grande que celle de sa première doigteuse. Elle avait commencé à le travailler avec méthode. À coup sûr, elle possédait la science d’une experte en la matière. Il poussait son bassin vers les doigts qui le fouillaient de plus en plus profond, et se sentait de plus en plus ouvert. Il était dilaté comme il ne l’avait encore jamais été. Elle insistait. Lui aussi. Et puis il avait senti ses doigts s’ouvrir contre ses muqueuses internes.

C’était peut-être contraire au protocole, mais il lui avait demandé où elle en était. Son anus, avait-elle répondu, l’avait accueillie jusqu’au milieu de son avant-bras. Il avait étouffé un cri de victoire : ça y était, il l’avait fait. Et la domina était restée longtemps en lui, le laissant savourer sa performance.

Alors il lui avait exprimé son désir de faire d’Elle sa Dame. Elle avait acquiescé à sa prière, et il Lui avait prêté allégeance. Puis Elle l’avait emmené acheter un jouet qui n’appartiendrait qu’à eux, lui promettant qu’ils iraient encore loin ensemble. Il L’aurait suivie jusqu’au bout du monde, de ce monde qu’il voulait découvrir.

Hélas ! Elle allait vite se lasser de lui et mettre entre eux une distance. Il n’allait pas s’en remettre.

Il avait un vide dans sa vie qu’il lui fallait absolument combler. Il aurait pu sombrer dans l’alcool, la drogue ou la nourriture. Mais c’est avec son cul qu’il allait exprimer ses compulsions. Il connaissait de mieux en mieux son corps, il le nourrissait avec des objets de plus en plus gros. Des queues aussi. De préférence deux par deux. Parce que, pour lui, plus rien n’importait sinon être rempli. Hommes, femmes, objets, tout était bon à prendre Il était retourné dans divers clubs. Il s’y était vite fait connaître par son insatiable appétit. On le croyait novice, il avait étonné par sa disponibilité et sa souplesse. Et on en avait profité sans jamais en abuser, car il en demandait toujours plus chaque fois. Jusqu’à répondre à des invites qui auraient fait fuir tout autre que lui. Comme lorsqu’une amputée tibiale l’avait provoqué en lui présentant son moignon encapuchonné de latex. Il avait eu un hochement de tête pour lui signifier que si elle voulait essayer, pour sa part, il était d’accord. Et même, il la suppliait du regard. Il la voulait vraiment, c’était un besoin impérieux. Le silence s’était fait dans la pièce. Un silence presque religieux. Il était si dilaté qu’en forçant un peu – elle, de son côté, y mettant du sien – il avait réussi à absorber la jambe de la femme. Il avait souffert, mais il avait triomphé. Toutefois, il n’était pas encore satisfait : il lui fallait quelque chose d’ultime pour achever sa quête, et être enfin apaisé.

C’est ce soir qu’il va atteindre l’apothéose à laquelle il aspire tant. Il est au bord de l’épuisement, ouvert à l’extrême. La pièce où il se trouve pue la sueur, le foutre, le lubrifiant. Mais un sourire extatique illumine son visage alors que la foule se presse autour de son corps écartelé.

On vient de lui présenter son graal. Une cagoule de latex, moulée pour l’occasion, surmontée d’un gland titanesque. La base est pourvue de tuyaux qui ont pour fonction de permettre à son porteur de respirer.

C’était une légende qu’on se transmettait dans les milieux spécialisés, en se disant que c’était impossible. Que c’était trop, que personne ne pouvait y parvenir…

*

La caméra, en plan fixe sur son cul, commence à ronronner pour immortaliser le moment. On n’entend que les flashs qui crépitent. Tout le monde s’est tu, conscient de l’importance de ce qui va se passer.

La légende est sur le point de pénétrer dans le réel…

Le changement

Camille Sorel

Karim, consigné devant moi, nu conformément à ma volonté, attend mes ordres. Je le regarde avec plus de tendresse qu’une domina le devrait, mais qu’y puis-je ? Depuis le temps qu’il est à mon service, il est devenu mon ami. D’ailleurs, depuis quelques mois, je suis davantage friande de sorties avec lui que de séances en règle. Je lui ai appris à être de bonne compagnie, et s’il n’était pas si bavard, il serait presque parfait.

Je l’observe, il ne bouge pas. Je le connais par cœur : si je regarde sa queue, il bandera. Gagné ! Je le récompense d’un sourire et approche mon visage de sa verge. C’est radical : elle se dresse encore plus, aux aguets, déjà tremblante d’envie.

En fait, je sais déjà ce qui va arriver. Je vais tourner autour de lui, flairant ma proie, le frôlant, évitant ses baisers. S’il se fait trop hardi, je giflerai sa bite et s’il ose me toucher, je serrerai ses couilles entre mes doigts jusqu’à ce qu’il s’excuse. S’il m’amuse et que je veux jouir, je lui dirai « Lèche ! » en dévoilant ma vulve. Si je ne suis pas d’humeur, je travaillerai son cul, jusqu’au fist qui nous plaît. Il ne jouit jamais avec moi depuis l’époque funeste où, encore simple mâle, il pouvait se détourner de moi une fois satisfait.

Je contemple son corps. Comme moi, il a un peu vieilli, mais continue de me fasciner par son androgynie. Sa peau me fait saliver : elle est dorée et satinée, un soleil sous ma main. Ses yeux noirs, amoureux et joueurs, sont une invitation à céder aux caprices. Et ses boucles, aujourd’hui poivre et sel ! Que j’aime les empoigner pour diriger sa tête entre mes cuisses !

Que puis-je faire, aujourd’hui, de Karim, qui sorte de notre ordinaire ?

— À ta place.

— Oui, Maîtresse.

Il se met à genoux sur son petit tapis ; je m’assois sur le canapé près de lui. Je passe un ongle distrait sur son épaule, et après avoir tracé quelques jolies lignes rouges, je l’interroge :

— Que pourrions-nous faire de neuf ?

— Vous voulez dire, maintenant, Maîtresse ?

— Maintenant ou plus tard. J’ai envie de changer, pas toi ?

— Votre plaisir est le mien.

— Alors, propose-moi quelque chose d’inédit. De complètement fou. Je m’ennuie.

— Si vous vous ennuyez, mon devoir est de vous surprendre…

— Comme tu dis. J’attends.

— Si vous le souhaitez, je peux jouer au Maître.

Je marque un temps d’arrêt, puis éclate de rire. L’époque où j’apprenais à me soumettre est lointaine ! Et elle ne me manque pas. Et puis mon Karim, mon jouet, ma soubrette vicieuse, me dominer ? Quelle blague !

— Madame, vous riez, mais j’ai un fantasme. Plus que vous dominer, j’aimerais aller au bout des soins que je vous dois. Être totalement à votre service, jusqu’à tout prendre en charge, comme si vous étiez…

Il hésite.

— Eh bien ?

— Comme si vous étiez une toute petite fille.

Alors là ! Il me laisse sans voix.

Je connais ce qu’on appelle age play, mais les baby girls n’ont pas de cheveux blancs ! J’essaye de m’imaginer en body de coton, une sucette au bec, appelant mon soumis « Daddy ». Non, c’est irrésistible !

— Voyons, Karim. Tu veux me faire des couettes ?

— Non, Maîtresse. Vous vous souvenez quand je suis entré à votre service ? J’étais ce qu’on appelle Sissy avec mes autres dominas. Je portais des froufrous, une perruque, des chaussures vernies. Vous, vous n’avez jamais aimé cela. Vous me disiez « Tu es beau en femme, pourquoi t’enlaidir ? » et vous m’avez prêté vos propres culottes. Vous m’avez fait acheter des tenues féminines qui me rendaient jolie. Si vous êtes un bébé pour moi, c’est juste pour ne plus rien décider. Pas vous déguiser, sauf si cela vous plaît.

— Ma foi, ce serait reposant de ne rien décider. Tu sais ce que tu veux faire ?

— J’ai quelques idées précises, Madame.

— Et tu me garantis que ce sera une parenthèse ?

— Oui, Maîtresse.

— Après ce jeu, tu seras à nouveau mon soumis dévoué ?

— Plus dévoué qu’avant, car je vous admirerai d’avoir eu le courage de lâcher prise à tout.

— N’es-tu pas par hasard en train de me dire « même pas cap » ?

— Je n’oserais jamais, mais j’avoue que j’ignore si vous supporterez de ne rien contrôler…

C’est décidé. Il ne m’a pas connue soumise, ce blanc-bec. Il n’imagine pas tout ce que j’ai enduré sans desserrer les dents. Pour qui me prend-il ? Je vais lui donner une leçon d’obéissance.

— C’est d’accord. De quoi ai-je besoin ?

— Vous m’offrez combien de temps ?

— De neuf heures à midi, demain.

— Je dois donner une conférence.

— Débrouille-toi. C’est ton unique chance. File et écris-moi ce soir pour me donner tes consignes. À neuf heures exactement, je ne serai plus qu’une chose docile. Pense à tout. Tu vas voir ce que c’est que de s’occuper d’autrui.

Karim file, donc, après notre habituelle étreinte dans l’entrée de ma maison.

Après son départ, je ne peux m’empêcher de sourire. Tu parles d’un soumis ! Il ne lui a fallu qu’une seconde pour vouloir me dominer. Mais cela m’amuse. Je verrai bien comment je me débrouille en baby girl et quel daddy il veut être.

Je reçois ses consignes au coucher du soleil :

« Maîtresse,

Je vous admire éperdument d’avoir accepté mon jeu. Et mon cœur s’emballe de la confiance que vous me témoignez. Je ne vous décevrai pas. Je serai dans mon rôle, sans faillir, dans le temps imparti.

Je sais votre caractère et ce que vous avez vécu. Face à votre force, je me devrai d’aller loin. S’il vous plaît, quoi que je vous ordonne pendant mon temps de domination, n’oubliez pas que je vous aime et qu’à l’issue du jeu, je serai à nouveau votre dévouée soubrette.

Je vous demande, à neuf heures, d’être nue dans votre lit. Avant, prenez votre douche et votre petit déjeuner. Je viendrai chez vous comme d’habitude, et vous ne vous occuperez plus de rien jusqu’à l’heure décidée.

Votre soumis pour la vie,

K. »

L’ambiguïté du message me plaît. Et n’avoir aucune idée de ce qui m’arrivera demain me rappelle ma jeunesse soumise. Sans risque de dérive, en revanche. J’ai confiance en Karim.

Au matin, je suis tout excitée. L’idée d’être totalement prise en charge m’amuse. J’ai hâte que ça commence. J’avale mon café et me fais toute belle.

Puisqu’il a dit « bébé », j’élimine au rasoir toute trace de poil sur mon corps. Il n’en est pas juvénile pour autant ! Je me passe partout une crème parfumée, puis je retourne au lit. Je savoure le glissement de ma main sur ma chatte et mon cul lisses. Échanger les rôles avec Karim fait bondir mon désir.

Je décide d’attendre sagement et d’ignorer mon clitoris gonflé. J’aime cette première contrainte. N’avoir pas d’autre choix que de garder le lit en attendant les ordres me tranquillise. À neuf heures, mon téléphone sonne. Karim demande un appel vidéo. J’accepte. Il est dans sa voiture. Cette fois, c’est moi qui attends les ordres, nue. L’inversion de nos rôles, à vrai dire, ne m’est pas agréable, et pourtant, un fourmillement sur ma vulve m’indique que je mouille.

— Comment va, mon bébé ?

— Je…

— Un bébé ne parle pas. Tu sauras t’exprimer autrement. Par exemple, à l’instant, tu viens de froncer les sourcils d’un air rudement fâché. Tu n’auras pas besoin de mots dans les heures qui suivent.

Sa voix est toujours aussi douce, mais le ton me surprend. Il n’est pas sévère comme les Maîtres de mon passé. Il me parle avec une voix chantante, sur un ton exagérément affectueux. C’est ridicule, mais ça me plaît. Je m’adapte, je prends un air mi-boudeur, mi-amusé.

— Tu as été sage, cette nuit ?

J’acquiesce énergiquement. Soudain fière d’être chaste.

— Gentille chérie. Tu veux toujours me voir ?

Je minaude en souriant.

— On dirait que c’est oui. Je suis devant chez toi. Je prends la clé à l’endroit habituel et j’entre. Surtout, ne quitte pas ton lit.

Je remonte les couvertures jusqu’à mon cou et patiente en doutant de pouvoir accepter un jeu qui prendrait un tour incestueux. Il faut que je le dise à Karim sans briser le scénario. Je griffonne hâtivement sur un carnet : « Attention. Jeu entre adultes. Aucune nuance d’inceste. Sinon, code rouge pour moi. » J’arrache la page, la pose en évidence sur le lit.

La clé tourne dans la serrure, il entre.

Le voir arriver dans ma chambre entièrement vêtu est inédit. Il pose un sac de voyage sur le tapis, puis vient vers moi, se penche, caresse mes cheveux, embrasse mon front.

Il s’assoit au bord du lit et prend connaissance de mon message.

— Bien sûr, jeu entre adultes, comme nous avons toujours fait. Je t’ai apporté de quoi te préparer et puis tu vas me suivre. À partir de maintenant, tu n’as plus ton libre arbitre. Tu restes près de moi et tu fais ce que je te dis.

Mon souffle s’accélère tant je suis excitée.

— Assieds-toi en tailleur.

Je m’exécute. Il ne regarde pas mon corps et poursuit son monologue.

— D’abord, voici ta bouteille. Elle contient un litre d’eau. Chaque fois que je te la proposerai, tu devras la prendre et boire au moins deux grandes gorgées. L’hydratation, c’est important.

Je ne suis pas née de la dernière pluie, je commence à voir où il me mène.

— Je t’ai apporté une robe. J’ai choisi celle-ci parce qu’elle a une forme trapèze qui t’ira très bien aujourd’hui. Elle est un peu courte, mais tu porteras des collants opaques, personne ne verra tes fesses. Tiens, bois.

J’obéis et j’espère qu’il lit dans mon regard : « Toi, si tu me fais ce que je crois que tu vas me faire, tu vas subir une sacrée vengeance. »

Il ignore totalement ma menace silencieuse.

— Tu porteras tes ballerines, tu seras mieux. Enfile la robe directement sur ta peau pendant que je cherche tes collants.

Le tissu un peu rêche glisse sur mes seins. La robe est bleu marine, d’un style seventies. Ouf, il m’a épargné le style girly.

— Je t’ai dit que je devais intervenir pendant une conférence. Tu as de la chance, ce sera assez court, pas plus d’une demi-heure. Tu ne m’attendras pas longtemps. Mais… tu vois, je ne veux prendre aucun risque. Bois. Encore, s’il te plaît. Tu n’as aucune autonomie et tu ne pourras pas m’interrompre dans l’amphithéâtre. Bois un peu plus, l’hydratation, c’est important. J’ai pris mes précautions. Couche-toi sur le dos et relève les genoux.

Non, il ne va pas me faire ça !

Il fouille dans son sac. J’entends des craquements de plastique froissé, un son reconnaissable qui ne laisse aucun doute. Une couche.

— Tu n’es pas assez grande pour aller aux toilettes. J’ai prévu ce qu’il faut. Et si tu es bien sage, quand tes couches seront pleines, tu auras droit à une autre, de grande fille, qui s’enfile comme une culotte. Mais ça se mérite. Pour l’instant, je veux que tu remplisses tout ça.

Il étend une alèse sur le lit ; sans résistance, je soulève mon bassin pour qu’il la glisse sous mes fesses. Mon cœur bat follement, je rougis violemment. Pourquoi suis-je dans cet état ?

Il sort de son grand sac un flacon de talc, le tapote au-dessus de mon pubis. Il étale la poudre parfumée sur mes lèvres et entre mes fesses. Il insiste sur mon anus, m’arrachant un gémissement de désir.

— Plus je talque et plus tu mouilles. Sois sage, voyons. J’en remets une dernière fois.

Il glisse sous mes fesses une couche que je trouve gigantesque. Quelle sensation lorsqu’il la referme sur moi ! Un tabou ultime ! Me voilà retournée en enfance. Je me souviens soudain à quel point j’avais honte d’en porter encore la nuit, alors que j’étais propre le jour. Même le pédiatre m’avait grondée : « Ce sont les filles pas sages qui se font pipi dessus en dormant. » Quelle transgression de sentir à nouveau sur ma vulve lisse le contact craquant du tissu plastifié !

Karim referme les attaches repositionnables sur mon ventre. Il me contemple ; j’ai honte.

— Ça te fait de grosses fesses. J’ai dû prendre une couche à très grande absorption. Je n’ai pas envie que tu en mettes partout. Enfile les collants, ça devrait te rendre plus présentable.

J’obéis piteusement. Je sens mes joues virer au cramoisi. Dans le miroir, je ne vois que ça : une femme aux grosses fesses.

— Viens dans la salle de bains, je vais te coiffer.

D’habitude, Karim essaye toujours de me voler un baiser entre deux pièces de la maison. Mais là, je sors de la chambre et il me suit. Décontenancée par son aisance.

Je suis face au lavabo ; il brosse mes cheveux, puis les attache en une queue-de-cheval. Il a apporté une eau de toilette pour enfants et en vaporise généreusement ma robe.

— Tu comprends, je n’ai pas envie que tu sentes le pipi.

C’est heureux qu’il m’ait retiré l’usage de la parole car je suis aux prises avec des sentiments contraires qui tournoient jusqu’à l’ivresse. Je suis à la fois terriblement vexée et palpitante de plaisir. Plus il me fait honte, plus la jouissance monte.

— Va finir ta bouteille d’eau et enfile tes ballerines. Nous partons.

Boire, c’est le danger. Et le danger, l’excitation. Je bois, mes seins se tendent d’envie d’être pincés. J’avale une gorgée et je veux être prise. Je finis la bouteille ; mon vagin se serre. J’ai déjà besoin de faire pipi. J’espère que nous n’irons pas loin.

— Tu es très jolie. Hormis tes grosses fesses, bien sûr, mais ça, nous n’y pouvons rien. Nous prenons ma voiture. C’est à la fac de sciences que je dois intervenir. Tu as envie d’aller aux toilettes ?

J’acquiesce avec empressement. Ce serait un réel soulagement de pouvoir libérer ma vessie avant le trajet en voiture.

— Il va falloir te retenir si tu ne veux pas arriver toute mouillée dans l’amphi.

Je le suis en boudant. Malgré les collants qui serrent ma grosse couche, j’entends le bruit de plastique qu’elle fait quand je marche. Peut-être sera-t-il imperceptible aux oreilles inattentives, mais ça me mortifie.

Dans la voiture, je serre les dents et les fesses. Karim a rempli à nouveau ma bouteille, il me la tend en conduisant.

— Il fait chaud. Tu devrais boire un peu.

Quel sadique ! Je tente de sourire, mais je me sens crispée. Mon attention est concentrée sur un seul point : ne pas me faire pipi dessus. Heureusement, le trajet n’est pas long.

La conférence a déjà commencé quand nous entrons dans l’amphithéâtre. Nous nous glissons au dernier rang ; Karim écoute attentivement ses pairs. Je pose discrètement ma main sur sa cuisse, la serre. Il caresse mes doigts, rassurant, il murmure en me regardant tendrement : « Tu t’en sors très bien. »

Je voudrais lui rendre son geste affectueux, mais c’est impossible. Je ne vais plus pouvoir me retenir longtemps. Il lit l’affolement dans mes yeux, me demande si je peux encore me retenir de faire pipi. Je secoue la tête.

Il semble réfléchir avant de prendre une décision. Moi, je me sens paralysée, assise sur ma grosse couche. S’il me propose de sortir, le fait de me lever détendra mes muscles, et je lâcherai tout. Je n’ai jamais été aussi crispée.

Karim pousse un long soupir, puis me tend la bouteille :

— Alors, bois.

Oh non. Ça, je ne pourrai pas. Je prends la bouteille, je m’immobilise. Impossible de me retenir.

Je regarde Karim dans les yeux… Ça va sortir.

Il comprend, regarde autour de lui pour vérifier que nous ne sommes pas observés et écarte mes cuisses. Il pose sa main sur la couche, au-dessus du méat.

— Vas-y.

Je n’ai pas le choix. Et pourtant, laisser mon corps uriner dans un amphithéâtre ne va pas de soi. J’ai mal, pourtant. Je dois me relâcher. Je pousse un peu. Je vois tous ces gens autour de nous. Les plus près sont juste devant moi, je pourrais toucher leurs cheveux.

Et ça vient.

D’abord, c’est le soulagement. Je ferme les yeux d’aise.

— Regarde-moi.

Alors, les yeux plantés dans ceux de Karim, je vide ma vessie sur moi. L’urine chaude se diffuse dans la couche, une chaleur lourde recouvre ma vulve. Ça gonfle, je dois écarter les cuisses pour faire place à la masse qui grossit dans mes collants. Karim sent ma pisse prendre forme dans sa main. Il sourit. Je lui souris à mon tour et poursuis ma miction. C’est comme un orgasme partagé, un instant complètement fou.

Il se penche vers moi et embrasse mes lèvres.

— Tu es merveilleuse. Je t’aime pour la vie.

Nos langues se mélangent, au fond de l’amphi. Ma couche est pleine, je suis enculottée d’une masse lourde et chaude.

— J’avais annulé mon intervention. Viens, on retourne chez toi. Il me reste encore plus d’une heure avec ma baby girl.

Orgasme et Préjugés

Isamar

— Tu veux ajouter quelque chose ?

Léone ferma la bouche d’un coup sec, ses dents claquèrent des incisives aux molaires. C’était de plus en plus fréquent. Elle se surprenait soudain les lèvres entrouvertes, comme si elle était sur le point de parler ou de manger sauf que ça la prenait n’importe où, n’importe quand, en compagnie de n’importe qui comme ici avec ses collaborateurs, en pleine réunion. Parfois, elle avait même la langue au bord de la lèvre inférieure, prête à sortir, prête à se tendre, obscène, à s’exhiber sans raison.

Les mâchoires serrées, elle fit signe que non et se leva pour clôturer la séance, retenant de justesse une grimace quand le tissu se décolla de ses fesses.

On avait bien avancé. Le panel du colloque était au complet, bien diversifié avec des têtes d’affiche et des intervenants moins attendus mais tout aussi fondés de s’exprimer sur le sujet. La moindre petite pierre contribuait à l’édifice. Côté intendance, les bénévoles ne manquaient pas, on les recrutait en claquant des doigts ; n’en va-t-il pas toujours ainsi lorsque la cause est juste ? En tout cas, elle motivait, on ne pouvait pas le nier. Pour les sponsors, c’était pareil, pas besoin de démarcher : qui n’aurait pas voulu se montrer associé à l’une des valeurs les plus chères au siècle ?

— Ah, dernière chose… Pour le catering, on est d’accord qu’on poursuit le partenariat avec Véganez-vous ! et qu’on ne sert pas d’alcool ?

Léone hocha la tête avec assurance tandis que lui apparaissaient des toasts au foie gras, puis une silhouette de Veuve Ambal, le doux galbe de la bouteille, le gland du goulot, une langue léchant goulûment son aisselle, et le sourd renflement d’un caleçon, arqué. Elle sentit sa bouche béer. Le pas cotonneux et les lèvres comprimées entre les dents, elle enfila le couloir pour rejoindre son bureau où elle fut contrariée de constater que Jasmine, son amie et associée, l’avait précédée.

— C’est moi ou tu es déconcentrée depuis ton retour de Rome ? On dirait que tu as du sommeil en retard, c’est Ivan ?

Léone faillit pouffer. Ivan ! Elle était jusqu’ici parvenue à l’éviter sans susciter de soupçon, prétextant des dossiers urgents qui lui mangeaient ses soirées jusqu’à minuit passé. Ivan était bien incapable de la tenir éveillée. Quand il se consacrait à son cul, c’était pour y semer de chastes baisers de maman sur le front de son enfant, poser sa joue dessus et s’assoupir en ronflant doucement.

— J’ai des insomnies, répondit-elle avec impatience. Pas de quoi fouetter une chatte !

Jasmine l’étudia plus franchement, les yeux étrécis. Les amies, c’est très agaçant, ça peut renifler les non-dits.

— C’est le colloque qui te donne du souci ? Tout est sous contrôle, pourtant.

— Je sais mais tu me connais, hope for the best, plan for the worst, dit-elle en avortant le geste de se masser la fesse droite, la plus sensible ou la plus rougie, il faudrait qu’elle vérifie.

— Tu veux qu’on se prenne le temps de midi ?

Surtout pas ! S’il y avait bien une chose que Léone redoutait, c’était de se trouver en situation de lâcher le morceau, fût-ce un indice, un regard, une expression qui la trahiraient, d’autant que Jasmine était aux aguets et tirerait sur le fil jusqu’à plus soif. En attendant que leur fussent servis leurs plats, quand rien ni personne ne les distrairait de s’observer par-dessus la table, Léone pourrait-elle passer sous silence les scénarios lascifs qui sans cesse naissaient sous ses yeux à cause d’un son, un mouvement, un objet, et qui faisaient écran, l’empêchant d’accéder au réel comme une paire de lunettes aux verres maculés de sperme frais ? Ce monde où tout n’était plus que trous, turgescences, empalements et cambrures, ce monde où tout frissonnait, où tout salivait, où tout gémissait, bref ce porno sans clap de fin qu’était devenue sa vie, Léone serait-elle capable de n’en rien dire à son amie ? La cuisante sensation de vide dans les orifices, le désir vorace de morsures, l’interminable érection des mamelons, cette douce torture, et l’obsédante vision de deux langues qui s’aventurent, explorent puis se reviennent pour échanger des sécrétions, les doigts aussi ; aspirés, introduits, visqueux, sucés à profusion, tétés, à nouveau engloutis…

Elle avait senti ses jambes s’alourdir d’un coup, privées d’une énergie qui colonisait son bassin comme une impérieuse paire de mains. Qui aurait cru que la fessée dilatait l’anus à ce point ?

— Dis donc, tu vas finir par la gober, la seule mouche de l’immeuble ! entendit-elle Jasmine s’exclamer.

Elle serra mollement les mâchoires et déglutit. Si tu savais. Tu me mépriserais. Si ça se savait, tu serais toi aussi la risée. Je vous emporterais tous dans ma chute. Il n’y aurait plus de colloque. Plus de militants. Plus de subventions. Jamais tu ne me pardonnerais.

Le cœur au bord de la suffocation, elle fit mine, l’index en l’air, de se souvenir d’un truc important et tourna les talons.

— Alors un apéro, tout à l’heure ? lança l’obstinée.

— J’ai un rendez-vous médical, répondit-elle par-dessus l’épaule en attrapant son sac et sa veste.

— Tu as des soucis de santé ?

Des soucis de santé mentale, pensa-t-elle dans sa course vers l’ascenseur dont les battants l’accueillirent avec un gourmand soupir. Elle profita d’être seule face au miroir pour relever sa jupe et écarter la culotte. Oui, c’était bien la droite, la plus marbrée des deux. Elle appliqua sa paume fraîche sur la peau en surchauffe, quelques secondes, puis voyagea du bout des doigts pour prolonger le répit. Le secret, c’était l’alternance de douceur et de rudesse, se dit-elle en tapotant la surface émouvante de mollesse. Ces instants aussi brefs qu’intenses où l’on ignore à quelle distance est la main, où il ne se passe rien, où l’on est écartelé par le désir contradictoire de subir la menace autant que de la fuir. Elle rabaissa la jupe et ferma la bouche au moment où les battants de l’ascenseur grognaient de frustration en se séparant. Et merde, Ivan !

— Je n’ai pas le temps, fit-elle en lui passant devant.

— C’est toi qui vois.

Elle ne se retourna pas. Il était sans aspérité, Ivan. Effacé mais toujours partant, dévoué, patient, elle n’avait rien à lui reprocher, il était parfait. Il faisait la vaisselle, à manger, ne manquait aucune manif et léchait avec régularité, jusqu’à l’orgasme, proprement. Il vouait un culte au clitoris. Chez lui, il y avait une théière en forme de clitoris, un poivrier et une salière, et une collection de chemises imprimées de clitoris. À l’inverse, les pénis l’écœuraient, le sien en priorité. Cet instrument d’oppression ! L’idée qu’une femme le suce, infâme soumission, lui arrachait des cris d’indignation. Boire ses règles, oui, introduire une queue dans son cul, non. La souiller ? Il aurait été révulsé d’apprendre que des rafales de sperme s’abattaient sur ses seins, ses cheveux, ses reins, qu’elle en avait avalé plein et évacué davantage à cause de la gravité. L’hypothèse qu’elle-même puisse l’avoir cherché, de sa propre volonté, ne l’aurait pas pénétré. Slut-shaming ! Pouvait-on être aujourd’hui féministe et aimer la bite, avec le corps qui est autour ? Léone s’engagea dans les allées Maurice Sarraut, direction Patte d’oie, en s’émerveillant du nombre de muscles et d’articulations qui se rappelaient à son bon souvenir, ces derniers jours.

Ivan, par exemple, lui aurait illico trouvé des circonstances atténuantes : un phénomène d’emprise, un abus de pouvoir, un traumatisme d’enfance, et il t’a fait boire ? Évidemment que rien ne serait arrivé si elle n’avait pas bu. Ni le foie gras ni le reste. Mais elle ne pouvait pas lui reprocher de l’avoir saoulée, pas trois fois de suite ! Elle n’était pas comme ça, de toute façon. Elle assumait. Enfin, au départ c’était quand même d’abord la faute des grévistes si le vol avait été annulé et si leurs compagnies les avaient logés au même hôtel. Après, forcément… Les décisions de rejoindre le bar, d’y commander du Crémant, d’aller jusqu’à sa table et de l’insulter copieusement, la grève échouait à les justifier.

— Je sais, avait-il dit avec solennité. Je vous lis à chaque fois que vous pissez de la copie.

— Vous savez par conséquent que je vous hais, sincèrement.

— J’en suis même foncièrement ravi.

— Vos discours fermentés me font gerber, avait-elle détaillé en s’asseyant en face de lui.

— Je ne chie avec une parfaite volupté que sur vos essais.

— Vous représentez absolument tout ce qui, dans la Voie lactée, me fait horreur.

— Aucune date ne me désespère avec plus d’acuité que celle de votre naissance, avait-il articulé avec lenteur.

Sa flûte de bulles tendue vers lui, en hauteur :

— Aux bites sur pattes misogynes.

— Aux frigides hystériques.

Ils avaient bu sans se quitter du regard. Il était à l’alcool brun dans un verre sans pied. Elle avait balancé, partagée entre mépris et pitié :

— Faire jouir une femme, c’est hors de portée des porcs de votre acabit.

— Ce qui est affirmé sans preuve peut être nié sans preuve, avait-il répliqué en citant une expression qu’elle employait souvent dans ses écrits.

Elle s’était elle-même prise au piège. Sur le moment, passé l’effet de stupeur amorti par la Veuve, ça l’avait grisée : « comment j’ai humilié Maxime Rougemont »… Ce scoop à raconter ! Elle passerait pour une héroïne n’hésitant pas à se sacrifier pour crucifier l’ennemi sur l’autel de la Cause. Car elle ne doutait de rien et surtout pas de ses convictions. Un connard de droite qui en appelait à la biologie pour justifier des comportements construits socialement n’était qu’un avare soudard sans la moindre manière. Le défenseur d’une prostitution légalisée irait droit au but sans s’embarrasser de préliminaires. Un opposant à la parité et aux quotas ne pouvait pas se préoccuper du plaisir de ses partenaires. C’était fatalement un amant médiocre, ennuyeux à périr, dépourvu d’empathie. Pour preuve, on s’exclamerait d’ailleurs « CQFD ! » à chaque fois que Léone narrerait l’anecdote, qui trônerait longtemps parmi ses faits d’armes en attestant de sa bravoure, de son abnégation et de son esprit d’investigation. Women are heroes !

Elle traversa la rue puis poussa la porte du Merle Moqueur et s’arrêta au bar où elle attendit le serveur, occupé à pomper des bières. Un double expresso ferait l’affaire. Elle n’avait pas faim. La bouffe était triste, hélas ! et elle n’arrivait plus à lire. Ses doigts se posèrent sur l’assise en bois lustré qui lui faisait de l’œil, à hauteur de taille. Plus jamais elle ne verrait ce genre de tabouret sans arrière-pensée. C’était un cap de non-retour. « Salope », murmura-t-elle, le souffle court. La délectation que ce mot lui procurait ne laissait de la ravir. L’ordure suprême. Trois syllabes passibles d’une amende de 750 euros depuis que la loi sur l’outrage sexiste était entrée en application, suite au lobbying intensif des associations. Elle sourit puis se mordit la lèvre : s’il fallait le sanctionner à chaque fois… « Salope », répéta-t-elle, les yeux clos pour mieux sentir la faille s’approfondir.

— Eh bien je ne sais pas à qui vous pensez mais j’aimerais pas être à sa place, ça sent le drame votre affaire, et je vous sers ?

Le serveur alla s’activer près de la machine à café. Sur l’assise du tabouret, les doigts écartés de Léone s’étaient repliés. Sa main forma d’abord une araignée qui se mit à reculer sans remuer les pattes, puis une serre aux griffes plantées dans la chair, qui lentement lacèrent. Au pire, elle pourrait toujours l’accuser d’agression sexuelle. En dernier recours. S’il parlait. Si l’icône masculiniste se vantait d’avoir sauté Léone Desforges, cofondatrice de Sus-au-Phallus. Il le savait, que ça lui pendait au nez. Believe all women… Ils se tenaient par les couilles avec équité. En stratégie militaire, on appelait ça l’équilibre de la terreur : la destruction mutuelle assurée. Ça marchait plutôt bien pour la dissuasion nucléaire. Mais il savait, aussi, qu’elle n’avait aucun intérêt à voir les faits éventés. Comment aurait-elle justifié d’y être retournée si c’était un nullard, qui plus est un violeur ? Le scoop avait changé ! Son alibi ne tenait plus, ce défi qu’elle devait à la Veuve d’avoir relevé.

Une vibration contre sa hanche dissipa cette torpeur guerrière. Elle sortit le téléphone de sa poche : « Tu seras quand même là pour l’affiche ?! »

Elle pianota que oui, elle serait à l’heure, et but quelques gorgées de café. L’affiche du colloque… Un grand clitoris stylisé. Pas très original mais explicite, sans équivoque. Depuis que les théoriciennes lesbiennes avaient la mainmise sur le mouvement, on en bouffait tout le temps. Façon de parler, mais le mot d’ordre était quand même de « sortir de l’hétérosexualité » pour vaincre le patriarcat systémique, d’où l’intitulé du colloque. C’était le pénis, le grand tabou désormais, et la fellation l’hérésie contre-nature, sauf entre gays. Léone se sentit saliver, la langue démangée. Elle vida la tasse, paya le café, avança vers les toilettes puis se ravisa, elle le ferait là-bas.

Le retour à l’agence fut précipité tant par une bruine que par le besoin croissant de pisser. Un vrai besoin, pas comme quand Max lui empoignait le vagin et qu’elle avait peur, encore, d’inonder l’univers, trop pour s’abandonner à sa main. Elle finirait peut-être par y arriver.

Cul nu sur la lunette, elle prit la trousse dans son sac et d’un doigt s’enduisit les lèvres de baume, puis les frotta l’une contre l’autre en attrapant son smartphone. Elle était tentée de lui envoyer un cliché de ses fesses, le second de la journée après ses seins, au matin, dressés comme des clochers byzantins. Il y avait répondu dans la minute, par cette vertigineuse contre-plongée, obélisque, canon, fusée qui aurait fait suffoquer Ivan, que Jasmine aurait qualifié de harcèlement, et dont Léone languissait de humer à genoux le fumet, de la base au sommet, la langue enfin autorisée à pendre pour cueillir l’offrande.

Léone Desforges, cofondatrice de Suce-le-Phallus, pensa-t-elle dans un rictus, le feu de la trahison le disputant à celui du plaisir clandestin. Était-ce de l’autodestruction ? Cette furieuse impression de résurrection après une longue léthargie n’était-elle qu’illusion, tromperie, chemin de perdition ? questionna-t-elle le mur blanc. Trop blanc.

Elle prit dans la trousse le crayon et vérifia sur l’écran. D’abord il y avait le scrotum, gorgé, dense, contracté, la texture granuleuse comme s’il était figé dans un long frisson. Pas une sphère, mais presque, il était rond dans la bouche à ce stade d’excitation. Puis la verge tel un levier, une diagonale à 45 degrés, une colonne de chair plutôt lisse sous la caresse, sauf quand on a craché pour mieux branler. Avec, en son milieu, une veine très gonflée au parcours un peu sinueux qui se divise en deux avant le renflement du gland, soyeux. Infiniment. Le gland était un mets très délicat, destiné aux papilles de la langue.

Esquissant le geste, Léone faillit ajouter une langue à sa peinture rupestre, mais, sans modèle, ça risquait de tout gâcher. Elle nierait, de toute façon. Elle n’aurait même pas à nier ! Nul ne la soupçonnerait, jamais. On penserait à un client, à un militant, à un mâle forcément. Une femme de plus ou de moins invisibilisée par un homme… rien de neuf sous le soleil, s’amusa Léone avant de tirer la chasse.

Coupable volupté que le danger procure

Aude Dite Orium

J’ai découvert ce terrible penchant en me promenant dans certaines rues de Paris. Me retrouver la nuit, rue Myrha, en plein quartier de la Goutte-d’Or fut pour moi une révélation. J’allais dîner chez des amis qui habitaient là depuis plusieurs années. Venant de Tours, je ne connaissais pas l’endroit. Je savais qu’il avait autrefois été un peu chaud, mais j’étais convaincue que la gentrification avait fait son œuvre et qu’on pouvait s’y promener sereinement. En aucune façon, je n’aurais pensé qu’ils pouvaient habiter une rue mal famée. Cette fois-là, qui était donc une première, trottant sur mes talons aiguilles au milieu d’hommes oisifs qui me dévisageaient, me fit tellement peur et m’excita à un tel point qu’arrivée chez mes amis, je dus prétexter une envie pressante d’uriner pour me masturber dans les W.-C. Je jouis en quelques minutes à peine. Toute la soirée, je me suis sentie honteuse, et suis rentrée tôt chez moi.

J’ai recommencé plusieurs fois au cours de la nuit, revoyant en pensée tel ou tel dangereux personnage aux allures de prédateur, les échanges furtifs de drogue et d’argent que j’avais surpris, imaginant qu’ils allaient me tuer, ou pire me prostituer pour que je ne les signale pas à la police. J’avais honte, mais mon excitation était si forte que je suis retournée souvent dans le quartier pour m’habituer à côtoyer ces hommes, à les voir procéder à des échanges clandestins sans que cela me fasse aucun effet. Ensuite, pendant un long laps de temps, j’ai cessé de m’y rendre, mais je me remémorais régulièrement mes premiers émois.

L’été suivant, je partis en vacances à Marseille, chez une vieille copine qui me prêtait son appartement durant son séjour chez ses parents, en Italie. En me renseignant sur les lieux à visiter, j’obtins en même temps le nom de ceux à éviter. C’est là que, le plus souvent, j’allais me balader.

Pendant deux semaines, il ne se passa rien de mémorable. Mais une fin d’après-midi, alors que je rentrais, à la fois dépitée et soulagée, un Hummer noir fit crisser ses pneus juste devant moi. Il s’était arrêté si près que je faillis le percuter. J’étais presque arrivée, à peine à cinq minutes de chez mon amie. Les portières s’ouvrirent libérant des cris de femelles en rut sur une cascade de costauds en jogging noir et capuche remontée. Je crus assister au tournage d’un clip de rap. Puis il apparut, dans sa splendeur de mâle rustre. Le regard mauvais, acéré, hautain, il scanna les alentours avant de stopper net sur moi. Il me fit une telle peur que j’en eus le souffle coupé. Je me mis à trembler intérieurement. Il ressemblait tellement aux méchants des séries américaines que je me figurais qu’il allait sortir un flingue de son froc et me liquider juste parce que j’étais là. Mon cœur loupa un battement avant de repartir comme un dingue, déclenchant une envie de baise à se damner. S’il n’avait pas tourné les talons, je crois que je me serais jetée sur lui. Il disparut dans un immeuble. J’ai regagné l’appartement et, une fois à l’intérieur, je me suis branlée jusqu’à épuisement.

Le Noir devint mon obsession. Il fallait que je le revoie. Je suis retournée dans le quartier. Je faisais des allées et venues, m’arrêtais parfois dans un café pour examiner les passants, dans l’espoir de voir surgir de nulle part son énorme 4X4 noir. Les pervers ont leur ange gardien, le mien ne m’a pas oubliée : il a remis la bête sur mon chemin.

Il régnait un calme étouffé par la chape de plomb habituelle de l’été quand je vis débarquer en trombe quatre ou cinq voitures de police. Des hommes cagoulés et lourdement armés s’engouffrèrent dans l’immeuble où ma bête avait disparu la fois précédente, d’autres se dispersèrent dans les ruelles adjacentes. Nous étions plusieurs à sortir du bar afin d’admirer la scène. On nous fit signe de rentrer, mais nous sommes restés là, curieux, et excités par l’odeur du danger. Mon ventre bourdonnait. C’était le même immeuble, avec un peu de chance, ce serait le même homme. J’espérais qu’il se ferait arrêter à grand fracas. Un coup de feu éclata. Mon clitoris, aussitôt, se tendit sous la dentelle de mon tanga. Les badauds à côté de moi se réfugièrent dans le café, et je suis restée seule au petit carrefour. Un des hommes cagoulés me fit de grands gestes. Je fis semblant de ne pas comprendre qu’il m’ordonnait de me mettre à l’abri. J’étais humide, j’en voulais plus. Dès que le policier s’approcha, je fis mine de rentrer dans le bar, et me cachai derrière une grande jardinière de bambous touffus.

J’étais terriblement excitée. De mon poste, j’avais une vue d’ensemble. S’il y avait du grabuge, je serais aux premières loges.

À cette pensée, j’eus une montée d’excitation. Un autre coup de feu éclata, une seconde de silence, puis des cris et encore des coups de feu. D’autres policiers s’engouffrèrent dans l’immeuble. Ça gueulait, ça cavalait dans les couloirs, je ne voyais rien. Quelle frustration ! Puis un homme armé d’un automatique sortit, arrosant, à l’aveugle devant lui. Le bruit assourdissant me vrilla le crâne, les balles sifflèrent à mes oreilles. Mon cœur battait à se rompre dans ma poitrine, et dans ma culotte, ma chatte pulsait tellement fort que c’en était douloureux. J’ai plongé ma main dans mon slip en évitant le clitoris afin de ne pas jouir trop vite. Je voulais faire durer mon plaisir. L’homme s’écroula sous les balles. Tout redevint silencieux, je me sentis projetée, diffusée, irradiée dans un orgasme qui manqua me tuer.

— La salope, elle se branle !

Tout à mon plaisir, je n’avais pas vu la porte derrière moi. Me tournant lentement, je découvris mon colosse, caché dans l’entrebâillement. Je n’eus pas le temps de reprendre ma respiration qu’il me chopait par le bras et me ramenait à lui dans l’ombre fraîche de l’entrée. Il claqua la porte, nous plongeant dans l’obscurité. J’étais aveugle avant que mes yeux s’habituent, mais j’entendais distinctement son ricanement grave. Il me maintenait contre le mur, les pieds à vingt centimètres du sol.

Il sortit de je ne sais où une arme de taille, qu’il fit danser devant mon visage. Il me caressa la tempe, le nez, la bouche, puis lécha le canon avant de le glisser, glacial, entre mes cuisses. Je n’avais jamais eu aussi peur, je n’avais jamais, non plus, été aussi excitée. J’étais sûre que j’allais mourir, mais j’ignorais si ma mort serait imminente, ou si l’homme prendrait le temps de jouer avec moi. Son calme me terrorisait.

Un autre grand lascar apparut sur ma gauche.

— C’est qui, celle-là ?

— Une belle salope qui se tripotait devant la porte. En attendant que les cognes se cassent, on va s’amuser un peu.

Je remerciai honteusement « les cognes ».

L’homme, pour qui j’étais venue et prenais tant de risques, me cala sous son bras comme un vulgaire sac. Dehors, on entendait les cris des sirènes en approche. Le ballet des ambulances commençait.

Il montait les marches d’un pas tranquille, je ne lui pesais pas plus qu’une plume. Je regardais ses pieds, m’interrogeais sur sa pointure. Ses baskets blanches me faisaient penser à des paquebots de croisière.

Une fois dans l’appartement, il me jeta sur le sofa. L’ameublement était tout ce qu’il y a de plus banal. Ça ne sentait ni la crasse ni le pognon mal acquis. Il y avait des plantes à côté des fenêtres aux persiennes closes. Sur les murs blanchis à la chaux, étaient accrochés des tableaux, des trucs probablement achetés chez Ikea ou Leroy-Merlin. Ce qui, en revanche, jurait dans ce décor et sortait de l’ordinaire, c’étaient les trois géants plantés devant moi. La pièce était clairement trop petite pour eux.

Le plus à gauche portait la crête jaune assortie à sa barbe, à la façon du joueur de foot dont je ne me rappelle pas le nom. Le colosse en chef était au centre, et à droite, celui qui était en bas avec nous, avait une cicatrice sur la joue. Ils m’observaient tranquillement. Je les dévisageais moi aussi, en silence.

— Beau paquet ! grommela M. Yellow.

— On se la fait maintenant ou on attend un peu ? questionna La Balafre.

La bête ne répondit pas. Il se contenta de se pencher sur moi, d’attraper mon menton et de me fouiller la bouche de sa grosse langue rose.

Je ne me suis pas débattue, je lui ai roulé la pelle de sa vie. Lorsqu’il se redressa l’air satisfait, je le giflai avec fougue. La peur que m’inspira mon geste me fit mouiller de plus belle. J’attendis, palpitante, que la réponse arrive. Il éclata de rire. Il m’attrapa par le bras, me retourna et me colla à lui. Il était si grand, que je sentais son sexe au milieu de mon dos.

Il palpa, pressa mes petits seins de ses mains de géant, pinça mes tétons à travers ma robe. Il me poussa contre La Balafre. Je ne pus retenir un gémissement. Indifférent à ma plainte, il frotta son zob sur mon cul, par-dessus la toile légère et la dentelle. M. Yellow alla s’asseoir sur le canapé, sortit de son jogging un sexe déjà énorme et se branla nonchalamment en nous regardant.

Je me cambrais, m’appuyant sur le torse de La Balafre, pour mieux m’offrir. Ma bête remonta ma robe, se débarrassa de mon slip et me palpa fermement. La Balafre fourra sa main sur mon entrejambe. J’écartais instinctivement les cuisses. Il insinua un doigt dans ma toison, j’étais trempée ! Mon ventre grondait. Il était hors de question que ça vire à une vulgaire scène porno. Je voulais baiser, je voulais baiser à fond, mais pour ça, je devais avoir peur, sentir ma vie glisser entre leurs doigts.

Tirant sur l’élastique du jogging de La Balafre, j’ai planté mes ongles dans sa queue tendue. Il poussa un cri rauque et m’envoya une gifle en me traitant de pute. Je l’ai regardé d’un air de défi. Étonné, il ne broncha pas. Je me suis alors tournée, et j’ai griffé le visage de la bête. J’y mis toute mon énergie. Une ligne rouge se traça sur sa peau noire.

Il porta sa main à sa joue, constata qu’il saignait, se lécha le bout des doigts, sourit méchamment, et, sans prononcer un seul mot, posa sa main sur ma nuque me forçant à m’agenouiller. Je résistais tant que je pouvais, mais je dus céder. Une fois à ses pieds, il sortit sa verge et m’ordonna d’ouvrir la bouche. Ostensiblement, je serrai les dents.

— T’as pas peur qu’elle te la morde, demanda M. Yellow en riant.

— Quand un chien te mord la main, tu la lui enfonces au fond de la gueule, il est obligé de lâcher.

Les deux hommes ricanèrent. Je savais ce qui m’attendait, et me débattis ce qu’il fallait. Finalement, La Balafre serra son index et son pouce sur mes joues contre mes dents, la douleur me força à obéir. Ma bête s’y engouffra et s’y branla sans ménagement. Il avait l’air en rut. Ça m’excitait de plus en plus. J’adore cette forme de bestialité. Il s’enfonçait profondément, et chaque fois qu’il se retirait, de longs filets de bave coulaient le long de son manche.

Il me prit par les cheveux et me redressa de force. Bien qu’essoufflée par le traitement que j’avais subi, je l’insultai copieusement. Il me fit taire en m’embrassant de la façon la plus dégueulasse qui soit. Je ne saurais décrire ce baiser, mais je me sentis plus avilie par sa langue que par son engin. J’étais tellement excitée que tout mon corps était douloureux. Mes tétons, mon vagin, mes fesses, mon ventre, mes bras, mes mains, tout était tendu, arqué. Ma transpiration puait le sexe à dix kilomètres à la ronde. Il m’avait traitée de salope, il ne savait pas à quel point je l’étais. La bête m’arracha la robe et la jeta à M. Yellow, qui la sentit avant de se branler avec.

La Balafre me retourna vers lui et s’agenouilla. Il me saisit les cuisses à pleines mains et enfouit son visage au creux de mes poils. J’ai sursauté. La bête me tenait fermement tout en commentant mon comportement. Je ne peux pas dire qu’il était poète, mais inspiré par les rappeurs, c’est sûr. Sa rusticité m’exaltait. Je me débattis pour attiser sa colère, son envie de me plier. Je devais entretenir mon épouvante, je devais les provoquer.

Me dégageant de son étreinte, j’assénai un violent coup de genou dans le nez de La Balafre. Une lueur de colère s’alluma dans ses yeux. Évidemment, il me gifla, mais cela ne provoqua pas chez moi une tension suffisante. Je le traitai de pédé, et lui parlai de sa mère.

Sa rage était maintenant visible ; je sentis la peur faire son effet en moi. La bête me maintenait de nouveau immobile. La Balafre se colla contre moi, tout en me fixant avec un mélange de dégoût et de haine. Il me pinça le clitoris, le serra et le serra encore jusqu’à ce que je hurle et pleure, jusqu’à ce que j’implore sa pitié. Je crus qu’il allait me l’arracher, je me voyais excisée à main nue… j’eus mon deuxième orgasme.

M. Yellow, à ce moment-là, fit taire mes cris en me penchant sur son énorme braquemart qu’il me fourra dans la bouche.

La Balafre me lâcha et me lança :

— Alors, petite pute, on est calmée ?

Dans la position où je me trouvais, la question n’était que rhétorique. Il s’agenouilla à nouveau et se remit à me sucer le clitoris. C’était atroce, j’avais besoin de reprendre mon souffle. Mais M. Yellow, au comble de l’excitation, m’étouffait. Je sentais la panique monter, et avec elle, l’excitation.

La bête frottait son membre contre mes fesses. De temps à autre, ce rustre récoltait la cyprine qui débordait de ma chatte et continuait à se branler tranquillement.

Je suffoquais, je dégoulinais et me frottais sur sa verge. Je voulais qu’il me baise lui aussi. Me faire prendre par ces trois colosses, ces malfrats aguerris, tandis que la police continuait de s’agiter en bas de l’immeuble, dépassait mes fantasmes les plus forts. Je me sentais honteusement lubrique. La bête frottait son gland contre ma vulve qui s’ouvrait à son contact. Je tendais mon cul pour précipiter son entrée, mais je ne pouvais qu’attendre son bon plaisir. J’avoue que perdre totalement la maîtrise de la situation m’électrisait.

La bête s’immobilisa, le pénis en suspens au bord de mon anus. J’eus peur qu’il me déchire. Ma corolle frémit. Lentement et sûrement, il s’enfonça. Il me vint à l’idée qu’il était peut-être atteint du sida, qu’il était en train de me tuer pendant que je me délectais de chaque centimètre de sa queue. L’angoisse me prit à la gorge, me vrilla le ventre. Il allait et venait lentement, m’ouvrait complètement. Je dégoulinais dans la bouche d’un autre colosse. Mes jambes flageolaient, mon cerveau s’enfonçait dans un ailleurs mortel.

On me déplaça. Je n’avais plus conscience de ce qui se passait, je n’arrivais plus à m’orienter. Puis ma chatte fut remplie. Je sentais leurs odeurs acides, percevais leurs souffles, et comptais mes chances de survie. Ce qui me fit violemment éclater en convulsions délicieuses. Je crus naïvement qu’ils allaient faire une pause, me laisser jouir et me reprendre. J’avais déjà eu deux orgasmes, j’étais épuisée. À aucun moment, dans ma vie, je ne m’étais confrontée à ce genre d’hommes. Mes orifices ne leur avaient pas encore apporté le plaisir qu’ils espéraient, ils ne me lâcheraient pas avant de l’avoir obtenu. Et cette certitude me fit jouir intensément.

Ils me baisèrent des heures. De temps en temps, l’un d’entre eux faisait une pause, mangeant un morceau, buvant un coup, puis il revenait à la charge, revigoré. J’étais une marionnette entre leurs mains. Si l’un d’eux avait les jambes fatiguées, il s’asseyait sur le canapé et me secouait au-dessus de lui, les deux autres prenant à leur gré ma chatte, mon cul ou ma bouche. J’étais sonnée, comme sous l’effet d’une drogue, et pourtant, je n’avais rien pris. Ils me firent jouir encore quatre ou cinq fois dans l’après-midi, je croyais être à mon dernier souffle, mais plus je m’affaiblissais, plus je me voyais mourir, plus je prenais mon pied.

Plus tard, tandis que je somnolais vaguement, je les entendis évoquer la possibilité de tirer parti des aptitudes singulières dont j’avais fait montre, et qui ne leur avaient pas échappé. Je ne pus retenir un cri de crainte et d’envie mêlées, ce qui les fit rire. Je fondis en larmes, j’étais à bout. Je voulais rentrer chez moi, à Paris, retrouver la sécurité de mon appartement, mes amis cultivés et gentils, mais au lieu de cela, j’étais à leur merci, me complaisant dans le stupre, songeant à un probable esclavage sexuel.

Jusqu’à ce jour, je m’étais considérée comme une aventurière. Depuis, je sais que je suis malade. Je ne dus mon salut qu’aux flics, qui finirent par trouver la planque. Ils débarquèrent au moment où les trois géants reprenaient leurs assauts. J’ai été traitée avec beaucoup de compassion, et bien sûr, personne ne les crut quand ils prétendirent que j’étais consentante, que j’avais pris mon pied à me faire baiser comme une chienne.

Je me suis tue, je ne parlerai à aucun prix. Je ne révélerai à personne ma perversion, pas même à un psy. Je garderai pour moi le souvenir ému de cette journée où j’ai failli mourir et où je n’ai jamais aussi bien joui.

Souvenirs, souvenirs

Clarissa Rivière

Après des années à jouer les autruches, Ariane s’est enfin décidée à revoir une gynécologue. Cette fois, elle confiera son secret.

Elle attend la fin de l’examen pour se lancer, rougissante et se tordant les mains de confusion. Voilà, elle est un peu libertine… La jeune femme médecin hausse les sourcils et rajoute quelques analyses supplémentaires à une liste déjà longue. Ariane soupire, au moins, on ne lui prélèvera pas du sang pour rien.

L’ordonnance traîne plus d’un mois sur son bureau, peu à peu enfouie sous un tas de factures et de relances, avant qu’Ariane ne trouve le courage de sortir sans petit-déjeuner. Elle est d’une humeur massacrante, elle a dû trier tous ses papiers pour dénicher enfin le précieux document, le ventre creux en plus ! Elle s’en veut d’être aussi désorganisée, d’avoir développé une telle phobie de la moindre corvée administrative. Elle s’en va en claquant la porte rageusement.

Son compagnon lève les yeux au ciel. Ariane n’est pas à prendre avec des pincettes en ce moment. Moins elle en fait, plus elle paraît contrariée ! Lui qui se montre aux petits soins pour elle, lui passe tous ses caprices, sourit de ses écarts, les encourage, la couvant d’un regard attendri… Sans doute est-il trop indulgent, elle en abuse. Mais il l’aime ainsi, volage, inconséquente, insouciante. Du moment qu’elle revient se jeter dans ses bras, joyeuse et ronronnante.

Ariane tente de se rassurer en poussant la porte du laboratoire, elle ne devrait pas s’inquiéter, elle se protège toujours. Ses amants d’un soir utilisent systématiquement des préservatifs, elle n’a pas besoin de le leur demander, cela va de soi dans le monde du libertinage ; un réflexe. Mais quand elle replonge dans ses souvenirs, des épisodes peu glorieux refont surface.

L’amant de cet été, comment s’appelait-il déjà ? Bruno ! Il s’est attardé en elle après avoir joui. Tous deux roucoulaient, répugnant à se séparer. Bruno ne se retirait pas, chaudement enserré dans son intimité. Allait-il bander à nouveau ? Qui sait ! Quand il se résigna à sortir d’elle, son sexe était redevenu inoffensif, minuscule. Le préservatif, qui avait glissé, était coincé dans son fourreau. Ariane avait bondi, brutalement arrachée à sa transe bienheureuse. Bruno s’était transformé en explorateur, enfonçant ses doigts tout au fond d’elle pour récupérer le morceau de latex poisseux. Ariane frissonne en évoquant ce pénible incident. Est-ce que, par hasard, un peu de semence se serait échappée ? Même dans ce cas, le risque est faible, ses amants ne sont sûrement pas adeptes des conduites dangereuses, elle les imagine mal se droguant avec des seringues usagées ou baisant à tout va sans protection.

D’autres moments de folie remontent du tréfonds de sa mémoire, le cœur d’Ariane se serre d’angoisse. Elle n’a pas toujours été raisonnable, et les hommes qui l’ont aimée encore moins ! Ses désirs peuvent l’entraîner loin, trop loin peut-être. Elle s’est parfois retrouvée au centre de véritables orgies, aux prises avec quatre, cinq partenaires à la fois, la pénétrant de toutes les façons. Ils avaient tous perdu la tête, basculé dans une autre dimension, où seul comptait le plaisir. Dans la frénésie du moment, elle ne vérifiait plus s’ils avaient bien enfilé leur préservatif, ils étaient tous tellement excités ! Ils baisaient avec ivresse, peu soucieux des contingences matérielles.

Quand le désir s’empare d’elle, rien ne l’arrête, et elle emmène tous les garçons avec elle, ils ne demandent que ça ! Ariane adore aussi les fellations, surtout quand les hommes ne résistent pas et se déversent dans sa bouche. Comme elle aime le moment où ils s’abandonnent et projettent leur semence ! Elle s’en délecte. Elle a sans doute pris des risques en les suçant à la chaîne, sans même voir leur visage. Des queues anonymes se succédaient sans fin entre ses lèvres.

Sans oublier les soirées privées où le champagne coule à flots, anéantissant sa raison au fil des coupes, au point d’accepter des substances interdites, par curiosité, pour éprouver de nouvelles sensations. Le lendemain, elle se réveille hagarde, les pensées confuses, ne sachant plus ce qu’elle a fait, ni avec qui. Ils étaient bien trop soûls ou drogués pour baiser ! Mais quelqu’un, peut-être, s’était tenu à l’écart de ces excès et l’avait prise, abusant de son envie de câlins et de sa passivité.

Son cœur s’arrête, elle vient de se remémorer un déplacement professionnel : dans le train, assis non loin l’un de l’autre, ils avaient échangé des regards brûlants, des sourires. Ils s’étaient compris sans avoir besoin de se parler. Elle l’avait suivi aux toilettes, sur un simple signe. Il n’avait pas de préservatif sur lui, elle non plus. N’écoutant que son excitation, elle s’était agrippée au lavabo, l’avait supplié :

— On s’en fout, prends-moi, je te veux !

L’inconnu avait hésité, avant de s’exécuter avec enthousiasme, fouetté par ses appels. Quel délice de sentir un sexe nu se glisser dans son intimité trempée, coulisser librement, sans accrocher comme il arrive avec le latex ! L’homme n’avait pas tardé à jouir, il avait oublié à quel point c’était excitant de faire l’amour sans capote. Un sursaut de lucidité lui avait permis de se retirer à temps ; il s’était répandu sur ses fesses, mouillant son collant. Mais qui sait, il suffit d’une goutte… On connaît le « succès » de la méthode de contraception du coït interrompu !

Au moins elle sera fixée, l’infirmière vient de l’appeler pour sa prise de sang. Ariane s’assoit comme une somnambule dans le fauteuil, tend son bras machinalement. Elle ferme les yeux, sa vie sexuelle défile dans ses pensées, sans répit.

L’infirmière en blouse blanche presse sa main pour la réveiller, espérant qu’elle ne s’est pas évanouie.

— Madame ? C’est terminé ! Vos analyses sanguines seront prêtes à partir de 17 heures. Vous n’aurez qu’à présenter ce papier.

Ariane regarde, incrédule, son bras orné d’un pansement. Plongée dans ses souvenirs, elle n’a même pas senti la piqûre de l’aiguille.

En rentrant du travail, Ariane fait un détour pour passer au laboratoire. L’inquiétude lui tord le ventre. À l’accueil, la jeune fille esquisse un sourire d’excuse.

— Je suis désolée, nous avons eu un problème technique, je n’ai pas encore vos résultats.

Pessimiste de nature, Ariane flaire aussitôt le mensonge. Un prétexte inventé par le médecin qui a décelé quelque chose et veut vérifier ses analyses, solliciter un autre labo peut-être, avant d’asséner la mauvaise nouvelle. Elle tente de se raisonner, les pannes informatiques, ça existe dans tous les secteurs.

— Un technicien doit venir effectuer la réparation, repassez demain matin à l’ouverture.

Ariane retourne chez elle plus oppressée que jamais. Un peu soulagée aussi de ne pas savoir ; l’échéance repoussée, elle s’autorise à garder espoir. Mais elle aurait préféré être fixée une fois pour toutes, maintenant qu’elle a trouvé le courage d’entamer les démarches.

La soirée familiale, habituellement si douce, lui semble interminable, elle a du mal à faire bonne figure. Son mari tente de l’amadouer, mais quand il s’approche, caressant, il est durement repoussé.

— Je suis crevée, excuse-moi, je vais me coucher.

Elle passe une nuit blanche à se remémorer ses frasques. Elle songe au suicide ou à la fuite, et l’instant d’après, se promet de se ranger définitivement, ne plus jamais faire l’amour avec des inconnus, et même de devenir catholique pratiquante si tout se termine bien.

Quand Ariane se présente au labo, le lendemain matin, le cœur battant à tout rompre, une nouvelle déconvenue l’attend. La laborantine de l’accueil affiche à nouveau son petit sourire contrit.

— Vos résultats sont disponibles, mais le biologiste n’est pas encore arrivé. Vous voulez bien patienter ? Merci.

Les minutes s’égrènent, les plus longues de toute la vie d’Ariane. Si le docteur tient à les lui remettre en mains propres, c’est qu’elle a attrapé une infection, c’est sûr… Les autres fois, Ariane repartait directement avec son enveloppe, jamais il n’a été question de voir un médecin. Que se passe-t-il à la fin ? N’en pouvant plus, elle interroge la jeune fille, tant pis si tous les patients l’entendent.

— Il y a un problème avec mes analyses ? Hier, il y avait une panne ; aujourd’hui, je dois attendre le docteur… je commence à m’inquiéter !

— Il sera là dans quelques instants, merci de votre compréhension.

Elle ne répond pas à sa question ; Ariane s’affole un peu plus. Elle se sent au bord de l’évanouissement quand elle est enfin appelée à l’accueil. La jeune fille lui remet une enveloppe cachetée.

— Voilà, désolée pour l’attente !

— Je ne dois pas rencontrer le médecin ?

— Non, il fallait juste qu’il signe les documents. Tout est en ordre, vous pouvez partir, bonne journée !

Il était en retard, c’est tout, la tuant à petit feu.

Ariane se retrouve dans la rue, sonnée, elle n’a même pas pensé à demander si elle devait régler quelque chose. Elle hésite encore à ouvrir l’enveloppe. Et puis flûte, elle doit en finir une bonne fois pour toutes. Elle la déchire avec nervosité, déplie les feuillets. Les chiffres dansent devant ses yeux : le sucre, le fer, les globules blancs, et, enfin, le test HIV. Négatif ! Ariane se sent infiniment soulagée. Le cœur gonflé de joie, elle se met à courir pour rentrer vite serrer son mari dans ses bras, évacuer toute la tension des dernières heures. À cette heure, il doit encore être à la maison.

Elle se jure de ne plus jamais prendre le moindre risque !

Mais c’est mal connaître la force de ses désirs…

Le mateur

Perle Vallens

Quand j’y pense, j’ignore si je serais capable de m’en ouvrir à quelqu’un. Surtout pas à Luc, en tout cas. J’hésite même à me l’avouer, à reconnaître cet aspect de moi-même. C’est une chose qui ne m’avait jamais effleuré l’esprit. Si quelqu’un m’avait confié avoir un tel penchant il y a seulement un an, j’aurais été horrifiée, dégoûtée. J’aurais trouvé la confidence déplacée et le fantasme inexcusable. Pouvais-je alors me pardonner à moi-même ces pensées ?

Les découvertes que nous faisons sur nous-mêmes sont d’autant plus déconcertantes qu’elles sont inattendues, qu’elles nous révèlent l’innommable, l’amoral, l’inacceptable en nous ; nous nous demandons alors s’il s’agit bien de nous, de la personne que nous avons toujours connue, que nous pensions si bien connaître. Sommes-nous l’objet d’une métamorphose ou est-ce une tache sombre, invisible encore, qui s’étend sur notre poitrine ? Les autres voient-ils nos vices, perçoivent-ils cette erreur dans notre programmation interne, ce bug qui défait peu à peu tout ce en quoi nous avions cru ?

Je me regarde dans la glace, bien en face, pour me confronter à ce reflet, à ce visage que j’essaie de déchiffrer. Est-ce bien moi, là, dans le miroir ? Suis-je la même, l’ai-je toujours été ? Quelle est cette nouveauté qui m’assaille ?

Tout est arrivé par hasard ; rien de prémédité par les protagonistes, même par le plus silencieux. Mais auparavant, j’avais rencontré Luc. Dans un café. Une histoire banale, pas le coup de foudre, mais une attirance instantanée et réciproque ; une ressemblance physique et intellectuelle, des goûts communs. Il arrive que les histoires naissent de peu de chose et aient l’air si simples à leur début. C’était le cas, comme des briques que l’on pose les unes sur les autres pour monter un mur solide. Aucun défaut de fabrication, aucun vice de forme apparent, mais l’évidence que deux personnes sont faites l’une pour l’autre. Aimer vient peu à peu, confortant la tête, la chair, tout l’être dans son ensemble, depuis la cervelle jusqu’à la pointe des pieds, jusqu’au bout des ongles ; l’acceptation de l’autre dans sa totalité. Quid alors de ce qui se cache au plus profond de nous ? Nous est-il possible de nous mettre à nu, révéler le pire, dévoiler ce que nous avons tant de mal à accepter nous-mêmes ? S’il savait, m’aimerait-il de façon inconditionnelle ?

De Luc, j’aime tout, sans restriction. J’aime son esprit, sa façon d’envisager la vie, son enthousiasme communicatif, et j’ai une totale confiance dans cet homme. Me plaît aussi son corps large, enveloppant qui me rassure ; la peau douce, la toison fine sur son torse bâti à l’ancienne, sans musculature développée à l’extrême, juste la force souple et déliée, qui fait à peine saillir le muscle sous la peau. J’aime son odeur saline, un peu poivrée, non travestie par un parfum bon marché. J’aime son visage taillé dans le marbre, sa barbe de trois jours, ses lèvres pulpeuses, son regard vif, concentré, qui laisse deviner une intelligence saine et calme. J’aime enfin son mutisme pendant l’amour, qui n’a rien de gêné ni d’inquiétant. Il ne s’agit nullement d’une absence, il est pleinement là, avec moi, en moi. Je sens juste son souffle sur mon épaule ou dans mon cou, qui se fait plus saccadé. Un bruissement rauque s’échappe parfois de ses naseaux frémissants. J’aime enfin sa quiétude après l’orgasme, lorsque nous restons allongés, flanc contre flanc.

Il y a en lui une animalité qui couve, je la sens. Quelque chose de bestial, de primal, qu’en secret j’appelle de mes vœux depuis le début. C’est à la fois ce qui m’alarme, m’effarouche et m’excite : je le sens au fond de mon ventre. Son corps si vaste me couvre toute, m’écrase de sa masse. Je le vois Minotaure, je l’imagine dans une saillie brutale, une sodomie terrible, entamant ma chair de sa mâchoire puissante, encastrée dans mon omoplate.

Je me demande comment provoquer cette étreinte taurine. Je rêve de bagarres, de corps à corps qui l’inciteraient à prendre le dessus, à m’imposer sa loi.

Ce soir, je lis le désir dans ses regards. Je sais si bien décrypter les moments où tout bascule. Alors, j’ai décidé de jouer. J’ai fait semblant de lui échapper, de m’extraire de ses bras, dont j’avais pourtant tellement envie. Mon œil contredit mon corps, lui crie de me prendre, mais le reste de mon physique se refuse à lui.

À un moment, je l’ai senti un peu perdu, mais tenté. Je l’entraîne alors plus loin dans mon jeu, et d’esquive en esquive, nous roulons à terre. Je me débats le sourire aux lèvres, il tente d’arracher mes vêtements. Il me plaque au sol, déboutonne mon jean, le fait glisser sur mes hanches, y plonge la main. Entre mes cuisses, c’est très humide ; je mouille. Pour lui, c’est, le déclic. Taureau bandeur, il se couche sur moi sans ménagement, descend mon jean coincé entre mes genoux et trouve son chemin vers mon sexe. Il me baise sauvagement. Lui, si muet d’habitude, se met à parler entre les mèches en broussaille de mes cheveux.

— Tu aimes que je te baise, que je te défonce ? Hein, dis-le que tu aimes ça.

Il y a un côté film porno qui ne me plaît pas, que je trouve kitsch, éculé, pourtant cela m’excite encore plus. J’ose lui demander de m’enculer, d’une voix qui me paraît à peine audible. Mais il m’entend, prend mon cul avec douceur. Il me sait vierge, aussi il progresse lentement, mais déjà je me sens partir, m’ouvrir. Il pèse sur moi, lourd de chair et de désir. Il me pulvérise de sperme dense, lourd aussi, qu’il libère en moi et qui m’achève.

Nous restons inertes de longues minutes, lui toujours dans mon cul, nos souffles ralentis. Nous aurions presque pu nous endormir ainsi.

De ce jour, la part animale s’est libérée en lui. Il me flaire le visage, les cheveux, les aisselles, le sexe, et chaque fois, cela me trouble terriblement ; des images me viennent, des flashs de peaux nues, soumises à la pluie, charriant la terre, couvertes de boue. Des images de transe sexuelle qui surgissent d’un autre temps, des coïts chamaniques, des baises furieuses contre le tronc d’un arbre, et toute l’énergie de la nature nous couvre comme un manteau. Je ne lui dis pas mes délires, je garde pour moi cette sacralité du sexe, ces fulgurances hypnotiques, d’autres êtres, d’autres vies, d’autres ères. J’ai l’impression que mes fantasmes débordent les siens, courent plus vite, plus loin… Au-delà de ce qui est permis.

Voilà trois mois que nous sommes ensemble, et je n’avais pas anticipé qu’il pourrait y avoir quelqu’un d’autre, avec nous au cours de nos ébats. Je ne suis pas hermétique à la pluralité ; cela a souvent été sujet d’onanisme pour moi. Pour lui aussi, je crois. Mais jamais je n’aurais soupçonné que cette pratique éveille un émoi sexuel, une attirance ; combien cela allait nourrir mon cerveau.

Je n’étais pas au courant. Ce fut donc une surprise, mais pas de celles auxquelles je pense depuis, et qui m’obsède. Luc, lui, n’a pas pensé à mal. L’autre n’aurait pas dû se retrouver dans la chambre. Ce n’était pas prévu, et pourtant l’improbable s’est produit.

Nous étions sur le lit depuis une bonne heure. C’était doux et chaud, moite, confit dans les membres qui s’emmêlent, les pieds qui caressent les pieds, les mains qui s’égarent. J’aime la bestialité rapide et mordante, mais j’aime aussi l’extrême lenteur ; retarder les choses, laisser monter le désir.

Tout avait commencé avec des massages, de la sensualité, de la douceur, puis un contact plus précis, un doigté mesuré, dirigé, orienté avec tout le contrôle dont Luc est capable, surtout quand je perds le mien. Je trouve exaltant le moment où l’agacement et la frustration génèrent des émotions contradictoires ; quand le plaisir s’exacerbe, monte et se trouve coupé net pour remonter, en vagues d’assaut répétées. Où la maîtrise génère un désir décuplé. C’est un jeu où Luc excelle, qui le fait bander dur. Je vois sa bandaison généreuse, et mon sexe me brûle d’autant plus qu’il tarde à me prendre, à me faire jouir. Sa queue m’est une souffrance, car je ne peux pas non plus l’avoir en bouche, alors que j’en rêve. Nous devons rester dans un état maximal d’excitation le plus longtemps possible, telle est la règle du jeu.

Changeant de position, je tourne la tête et croise le regard de l’autre, de celui dont la présence est parfaitement inopportune dans notre chambre. Je souhaite qu’il en sorte, immédiatement. Il n’a rien à faire ici ! Dehors !

Mais, au fait, pourquoi il est là, dans l’appartement ? D’où vient-il, qui l’a autorisé ? Luc, sans doute, mais dans quel but ? Et pourquoi ne m’avoir rien dit ? Sous l’avalanche des pensées qui m’assaillent, ma bouche reste close. Sidérée, je ne parviens pas à articuler un mot, mais mon cerveau poursuit ses investigations.

Mes membres ne bougent plus, mes lèvres sont scellées. Quant à mes yeux, ils sont irrémédiablement accrochés à ces yeux-là, noirs, grands, avec de longs cils. Il nous regarde ? Non, c’est moi qu’il regarde à présent que je le fixe. Il ne bouge pas d’un poil. Il est assis, et il mate. Immobile, docile, il n’ignore pas que son rôle doit se cantonner à ça, mater. Il ne bouge pas même une oreille. Je perçois juste un frémissement, à peine un clignement d’œil. Cette fixité dans le regard me met mal à l’aise, me désarçonne, et dans le même temps, je me laisse happer par la pupille oblique, dans laquelle je me noie peu à peu, cependant que le doigt de Luc titille mon clitoris, que sa langue me fouille la fente. Si j’ajoute à l’humidité de ce regard vitreux à la mouille qui coule sur les doigts de mon amant, j’ai de quoi me noyer. Deux billes noires dans lesquelles j’ai l’air de me refléter. Je ne déchiffre nulle expression, nulle intention, nulle émotion dans ce regard inébranlable. Alors j’imagine… tout. Le voyeur ne serait pas que voyeur. Mon imagination va au-delà de ce que la décence autorise, avec la nette sensation de me fourvoyer sur une route très sombre, barrée d’un immense sens interdit. Mais je ne peux pas m’en empêcher. Je m’enfonce malgré moi dans cette voie insondable, piquée de brefs scintillements, comme des étoiles, des shoots d’adrénaline ; l’aiguillon des impossibles désirs.

L’autre a l’air de me flairer, de loin, organe palpitant. L’odeur de sexe, celle de nos fluides, doit lui chatouiller l’odorat, et sans doute l’exciter. Je m’interroge. Ai-je envie de savoir que ça l’excite, que son sexe se tend ? Je devine qu’il durcit, grandit à vue d’œil. Imaginer qu’il bande me fait mouiller. J’ai honte, mais la honte me fait mouiller encore plus. Le mateur reste impassible pourtant. Je me demande ce que ça lui fait de nous voir, de me voir à quatre pattes, fesses surélevées, offerte à la bouche qui me mange. Mon sexe baveux, odorant, coule ; les mains de Luc écartent le sillon et je me cambre sans décrocher mon regard de l’autre. Je tords ma tête pour le voir, je me casse la nuque pour sentir son regard que j’imagine désirant. Mon cul s’ouvre, ma chatte s’ouvre à cette pensée. Les doigts de mon amant disparaissent dans mes orifices, et involontairement, je gémis. Je m’obligeais pourtant à ne rien exprimer, à garder muet le plaisir qui gonfle en moi. Je ne voulais pas risquer de rompre ce fragile équilibre triangulaire, ni le contact oculaire si troublant.

L’autre a bougé imperceptiblement, sa langue sort, il bave un peu, je crois. Il a avancé la tête dans notre direction. Veut-il sentir de plus près nos effluves amoureux ?

Mon amant crochète ma croupe, assure sa prise et s’enfonce entièrement. L’autre, à son tour, pourrait bien me grimper dessus… Cette pensée me fait défaillir, je perds pied. Un vertige me submerge, mes yeux se floutent et je me lâche d’un coup. Je veux me donner à voir telle que je me donnerais à lui, le mateur, telle que je me donne à mon amant. J’agite mon cul, mes seins frottent la couverture rêche, ma bouche balaie le bord du lit et je bave comme bave ma chatte. Comme bave l’immobile, là-bas, dans la pièce. Il a encore avancé d’une dizaine de centimètres. J’aperçois enfin son sexe, luisant, lisse, très fin, et le gland rose vif presque cramoisi, entre ses pattes arrière, émergeant de la fourrure. La truffe noire frémit, et la langue pend de la gueule entrouverte sur des crocs : ceux d’un fauve ou d’un garou, prêt à dévorer ma chair ! Il mate comme s’il allait m’engloutir. Je suis le chaperon du conte et lui, le loup. Derrière moi, le taureau m’assaille, d’un pénis trois fois plus gros qui me secoue les entrailles, doublé d’une main qui me fouille. Prise en tenaille de chair, doublement femelle, encore plus animale. Sous l’emprise du voyeur, je divague, crois sentir son sexe m’emplir, grossir prendre toute la place dans mon vagin. Un loup et un taureau sont en moi. Cette pensée s’immisce dans mes veines et mes nerfs, dans mes os et ma peau, dans tous les interstices de mon corps et toutes les failles de mon cerveau. Un orgasme violent me terrasse, je le dois autant à la queue et à la main de mon amant qu’au délire fantasmagorique d’être baisée par l’autre, le mateur ; tapi au sol, il se traîne vers moi, pour voir de plus près… je ferme les yeux.

Mon amant n’a rien su, rien vu. Nos cris de jouissance l’ont fait fuir. L’ont effrayé peut-être ? Ou est-ce qu’il a compris qu’il devait sortir ?

J’ai su peu après qu’il était de passage, et seulement pour quelques jours ; le chien d’un ami que l’on s’engage à garder et à nourrir. J’ai entrouvert la porte, puis l’ai aussitôt refermée, j’ai eu peur que l’envie m’entraîne trop loin.

J’ai failli reproduire la tentative, une fois que j’étais seule dans l’appartement. Je me suis assise jambes écartées, jupe relevée, face à l’animal. Je l’avais encouragé à s’approcher, il m’a reniflée, a posé sa truffe sur la bande de coton de la culotte, que j’ai écartée d’un doigt. Le chien s’est mis à laper la chair rose de mon sexe. Sa langue était râpeuse, mais… c’était agréable et délicieusement subversif. Je me masturbais tandis qu’il léchait. Je regardais, fascinée, son membre bandé, sous son ventre. J’étais tentée de le toucher, de le branler. Et puis soudain, j’ai repoussé le chien, rabattu ma jupe sur mes genoux et je suis partie. Je suis vite rentrée chez moi, remplie d’effroi, mortifiée, les joues rougies par la course, le froid et la honte. Jamais je n’ai raconté cette expérience canine, ce mateur d’un jour que j’avais laissé me lécher juste une fois. J’en éprouve aujourd’hui un mélange de regret et de nostalgie, de dégoût et d’excitation sourde. Mais ce fantasme me prend parfois la nuit quand je suis seule dans les draps froids, sous la couverture trop rêche. Je repense à ce moment étrange, totalement fou, hors du temps. Je m’empourpre en l’évoquant et je me touche. Je laisse monter en moi le souvenir des yeux noirs, de la truffe humide, de la langue râpeuse, des crocs de loup, et surtout, de ce petit sexe rouge émergeant comme par miracle du pelage blanc.

Sens dessus dessous

Éric Gillot

Abject ce fut. Épouvantable. Horrible. Et pourtant jouissif. Je me souviens de tout, les détails demeurent inscrits dans ma mémoire. Il faisait beau ce soir-là, je venais de conduire ma mère à l’aéro, avec sa voiture, elle devait passer le week-end à Rome, pour son boulot. Je l’enviais, elle me disait que non, on croit ça, mais en fait, pas le temps de visiter, rien : réunion, nouvelle réunion, puis la prochaine, déjeuner, dîner, de l’eau, oui, de l’eau, je dois travailler. Papa était souffrant, une grippe, disait-il. Il n’avait sans doute pas envie de se taper le trafic du vendredi. Ça m’arrangeait, je récupérerais la bagnole de maman.

Devant moi, le long serpent des feux rouges, ça ondoyait ; des milliers de voitures en direction de Paris. En face, des lumières blanches, souvent à l’arrêt, des gyrophares bleus qui remontaient la file, à toute vitesse ; des flics. Ou une ambulance. Le téléphone se mit à sonner. C’était Flo.

Flo avait quitté la fac. Vivre sa vie. Les études, ça l’emmerdait, elle avait déniché un emploi de secrétaire ou assistante dans une banque, celle de ma mère, justement. Ses fins de mois ne semblaient pas difficiles : pompes de luxe, sacs de prix, fringues chics et chères. Les mecs évidemment. Déjà à la fac. Elle faisait droit. Un prof. Belle gueule. Devenu juge. À l’Europe. Florence et ses plans cul. Paris, Luxembourg, Barcelone. Jupe courte, escarpins, sourire ravageur. Les hommes, tu leur dis qu’ils sont intelligents, et ils le croient. Mieux : ils te trouvent intelligente quand tu leur dis qu’ils sont intelligents. C’est du win-win.

Lorsque j’ai décroché, j’ai tout de suite compris, au ton éperdu de sa voix, que quelque chose clochait.

— Clarisse, il faut que tu m’aides !

— Comment ?

Elle hésita, il y eut un silence, j’étais au volant, le soir tombait sur Paris, bleu profond au firmament, de l’orange, du jaune à l’horizon, je l’entendais renifler. Elle se lance :

— Il n’y a qu’à toi que je peux raconter cela.

Elle se tut à nouveau ; je ne disais rien, attendant qu’elle poursuive.

— Je fais un strip-tease ce soir, dans un club, ce n’est pas la première fois, je ne t’en avais jamais parlé. Je te dis tout : mon boss est dans la salle. Il faut qu’on me remplace, je ne vais pas me désaper devant lui, ce soir, et le retrouver lundi au bureau, bonjour, ça va, comme si de rien n’était. Il est là, je te jure, devant la porte, je le vois sur l’écran de la caméra, il attend quelqu’un, c’est réservé aux couples. Clarisse, tu dois me remplacer !

J’étais stupéfaite, muette. C’est mon clito qui réagit en premier, au creux de moi, un frisson délicieux. Tout cela en une fraction de seconde, tu ne réalises pas, tu ne te repasses le film qu’après coup. Mes bouts de sein durcirent, j’avais la gorge sèche. Moi, un strip-tease ? Devant un parterre de messieurs égrillards. Avec leurs rombières. Qui compareront. Tu peux comparer, ma belle, je suis mieux que toi. Je savais que j’étais jolie, excitante, bandante. Des mots que j’adorais.

Impossible d’accepter ! Qui me dit qu’un de mes profs n’était pas, lui aussi, dans la salle ?

— Tu veux que je fasse quoi ?

— C’est facile, je t’expliquerai. C’est un spectacle pour un dîner.

Florence s’embrouillait, affolée, elle parlait vite et fort. Un torrent.

— Il y a la salle avec les tables pour le dîner, disposées en corolle autour d’une sorte de chambre d’appart, c’est là que tu dois faire le strip-tease, au son de la musique, comme si tu étais chez toi, seule, fenêtre ouverte ; exhibitionniste, quoi ! Quand t’es à poil, ton « mari » rentre par hasard ; furibard, il crie qu’il va te donner une fessée avec le martinet. Ne t’inquiète pas, ça ne fait pas mal, ce sont des lanières en daim, courtes, un truc suédois.

Elle s’y connaissait, la salope !

— Tu minaudes, tu l’implores, non chéri, pas trop fort ! Il te donne quelques coups, il faut que tu cries, si possible que tu pleures, ensuite tu l’embrasses, lui promets de ne plus recommencer, clap de fin, vous saluez et passez tous les deux parmi les convives avec un seau à champagne. Les gens donnent ce qu’ils veulent, ce sera pour toi. Plus tu cries, gémis, supplies, plus les mecs donnent, il y a quarante tables, tu te feras un bon millier d’euros. Plus, beaucoup plus si t’es crédible, crois-moi, je l’ai déjà fait. En sus, évidemment, je te verserai le cachet prévu pour moi.

C’était non, je ne pouvais pas accepter. Florence m’avait, il y a quelques mois, demandé de participer avec elle à un défilé de lingerie, je l’avais fait, c’était amusant, troublant. Il fallait passer entre deux rangées de spectateurs assis sur des bancs, démarche chaloupée, on m’avait expliqué, j’avais dû répéter, ce n’est pas si facile avec des hauts talons, mais j’étais OK. Ce n’était pas rémunéré, j’avais néanmoins pu conserver les soutifs, les culottes, tout le bastringue ; les « parures », pour reprendre le mot des organisateurs. Un magnifique corset notamment, en cuir, façon bondage, qui dévoilait les seins, les rehaussait, les mettait en valeur. J’avais hésité, reculé, parcouru les trente mètres du podium plus nue que nue ; je n’avais plus le choix, presque tous les soutiens-gorge étaient tissés de dentelle transparente, je m’étais dit que ce n’était pas plus audacieux qu’à la plage.

Je devais lui dire non. Je lui ai dit oui, heureuse et effarée d’avoir osé. Mon cœur battait à tout rompre ; le scénario me faisait mouiller, je m’imaginais nue face aux regards, tous les hommes, rivés sur les poils de ma chatte, mes fesses, mes seins. Quant au martinet… Ah, le martinet ! Être soumise, avec un collier de soumise, à genoux devant un homme, un vrai, qui bande, qui t’emmène plus loin que tout ce dont tu as déjà rêvé… Je n’avais jamais avoué ce fantasme à François ; seulement tenté de l’émoustiller en orientant la conversation sur le sujet, mais il n’avait jamais mordu à l’hameçon. Le corset de cuir le laissait indifférent. En fait, je l’avais compris depuis longtemps, François quittait lentement ma vie, sur la pointe des pieds, à sa manière, sans décider. Je représentais une prison trop vaste pour lui, inquiétante, il s’évadait. Ce week-end, nous aurions dû le passer à deux ; il était rentré dans sa famille, à Bordeaux. Rien entre nous n’avait été énoncé, exprimé, formalisé, nous continuions à faire l’amour, à nous câliner, nous caresser, pourtant, tout était su, connu, entendu. Dans quelques mois, je serais médecin. Bientôt, je serais libre. Quelques jours.

— Je suis folle, je commets une folie, c’est du délire !

— Tu me sauves…

Elle voulait poursuivre, je l’ai coupée :

— C’est où ?

— Rue de Montreuil, dans le XIe, près de Nation, t’habites pas loin. Ça s’appelle Le Sens dessus dessous, tu sonnes, on t’ouvrira, c’est un cercle privé. Rue de Montreuil, dépêche-toi, la maquilleuse t’attend.

Chance, choix du destin, j’ai rapidement trouvé une place pour garer la voiture, dans un quartier impossible. C’était une grande bâtisse, avec une porte cochère. Des gens attendaient sur le trottoir, devisant, fumant, ils semblaient se connaître. Tous les hommes portaient le smoking.

J’ai traversé une cour pavée ; de grosses bougies au sol éclairaient le chemin d’accès. À droite, une porte sous un auvent de verre dépoli ; une plaque en cuivre, rutilante : « Le Sens dessus dessous, cercle privé ». J’ai sonné, ça s’ouvre. Je suis dans un sas. Une seconde porte avec une plaque en Plexiglas où je lis, en lettres rouges et petits caractères : « On est prié de se déshabiller. » Je m’exécute et je sonne à cette porte. C’est une soubrette qui m’ouvrit, nue sous un tablier noir, d’une étoffe très fine, légèrement transparente. Elle portait un bâillon-boule, rouge avec une sangle noire, qui l’empêchait de parler.

— Je remplace Florence.

Elle me fit signe d’entrer, de la suivre. Elle était au courant. Quand elle se retourna, je n’en crus pas mes yeux : à son arrière-train était fixé un plug anal terminé par une sorte de queue de chat d’un rouge assorti à la boule de son bâillon. À droite, un escalier monumental, en marbre. Je le gravis, et découvris à l’étage, un salon spacieux, des cabines au fond, puis Florence, une dame, des hommes en bras de chemise au milieu de la pièce, un grand fauteuil, transat Art déco couvert de serviettes.

Florence me sauta au cou, folle de joie.

— Tu me sauves, merci d’être venue.

Et elle m’indiqua l’une des cabines :

— Enlève ta culotte et ton soutien-gorge. Lisa, la maquilleuse, une Italienne, va t’appliquer sur le corps une crème qui captera et réfléchira la lumière des spots. Pendant ce temps, Gianfranco, son homme, s’occupera de ta coiffure. Ensuite on te trouvera des vêtements adaptés.

Florence était nerveuse, elle riait, tremblait. Elle me montra sur l’écran son banquier, il était sur le trottoir, mais je ne l’avais pas remarqué en croisant le groupe. Smoking, chaussures impeccables, la cinquantaine, on sentait l’homme d’argent, de pouvoir. Naïvement, j’interrogeai Flo :

— Tu ne l’as jamais… démarché ?

Elle partit d’un grand rire, en fausses notes. Si, évidemment, même si elle ne voulait pas l’avouer. J’ai jeté un œil à toutes les caméras pour m’assurer qu’il n’y avait personne de ma connaissance. Ennuyée d’avoir à me mettre nue devant ces inconnus, j’ai marqué une hésitation. L’Italienne me lança un clin d’œil ironique, et pour me mettre à l’aise, dégrafa son corsage :

— Regarde, j’ai cinquante berges, et je te jure que quand j’expose la marchandise, le Tout-Paris se campe à mes pieds. Hein, Gianfranco ? Toi, tu es jeune, tu es belle, et tu fais ta timide effarouchée ? A-t-on jamais vu une strip-teaseuse timide ! À poil, couche-toi sur le fauteuil !

Pendant que Lisa me préparait, et que Gianfranco s’occupait de mes cheveux, Florence me tendit un carton d’invitation. Lisa m’abreuvait de détails professionnels. Que je sois brune était un bon point, ainsi ma chatte et ma coiffure étaient assorties ; pour les blondes, il y a parfois un problème : il faut teindre. Avec les rousses, c’est simple et c’est ce qu’il y a de mieux ; hélas, ça ne court pas les rues.

Autre point positif : je ne m’épilais pas en ticket de métro. De l’avis de Lisa, c’était très bien, les hommes en veulent pour leur argent, la mode est au retour du poil.

Sur le carton d’invitation, après les détails du dîner, du strip-tease, de la flagellation, de la soirée fétichiste qui s’ensuivrait, figurait un encart précisant le dress code : « Pour les dames : loup, collier de cuir, bracelets de cuir, lingerie, escarpins. Pour les messieurs : loup, smoking, cravache ou fouet. »

Flo m’expliquait ce que je devais faire : entrer dans ma chambre par la porte encastrée dans le mur, ouvrir la fenêtre, allumer la radio. À ce moment, le disc-jockey lancerait, pour me donner des idées, un air connu de Juliette Gréco, Déshabillez-moi. J’entamerais alors le strip-tease, pas trop vite, lascive, sensuelle. Le disc-jockey adapterait ensuite la musique avec de l’orchestral. À la fin, une fois entièrement nue, je me scruterais dans un miroir, m’exposerais aux regards des voyeurs, en dansant au rythme d’un titre sublime de Françoise Hardy, – méconnu mais ici, tout le monde le connaît, nous sommes entre initiés – la Chanson d’O. C’est alors qu’entrerait mon « mari ».

En bas, le dîner battait son plein, mon heure approchait, Gianfranco et Lisa avaient fait un travail remarquable. J’étais habillée classic wear. Flo se tenait à mes côtés ; j’étais belle, j’étais prête, mais j’avais un trac de tous les diables.

Le son de la musique montait, atteignait une apothéose ; l’éclairagiste plongea la salle dans l’obscurité, tandis que ma chambre apparaissait en pleine lumière. La porte s’ouvrit, Flo me poussa, je tournai le bouton de la radio, et la voix de Juliette Gréco s’éleva dans le silence.

L’ameublement de ma chambre était rudimentaire : une commode basse, deux fauteuils, et partout, de grands miroirs. J’ouvris la fenêtre, je fis semblant de regarder en face, adressai un bisou à la rue. J’étais une actrice. « Déshabillez-moi », la voix allait crescendo. J’ai retiré ma veste, mes chaussures, ma jupe enfin, sans me presser. Puis le chemisier en dentelle noire, que j’ai posé sur l’un des fauteuils avec la veste et la jupe. Je ne voyais rien à cause de la lumière des spots, juste un peu les couples du premier rang.

Je fis ce qu’on m’avait dit : j’enlevai mon porte-jarretelles, les bas, je m’attaquai au soutif, j’étais seins nus, la musique se faisait plus intense, je dansais, je faisais durer le plaisir. Flo, par une ouverture que j’étais seule à voir, me gratifiait de ses pouces levés. J’ôtai brutalement ma culotte, il y eut des applaudissements, la voix de Françoise Hardy, incroyablement sensuelle, s’élevait dans l’assemblée, j’étais fière de moi, je me tournais et me retournais, m’exhibant avec plaisir.

Mes yeux s’étaient habitués à la pénombre, je distinguais mieux les gens, je cherchais le banquier, je le trouvai, des bruits de pas dehors, mon « mari », la porte s’ouvrait, « Chérie… »

Horreur !

La femme avec le banquier, c’était ma mère ! Son voyage d’affaires, c’était du pipeau. Depuis des mois, l’ambiance à la maison se dégradait, les échanges, à table, entre mes parents, viraient à l’orage. Et moi, à poil, dans une boîte à strip-tease devant ma mère !

J’ai poussé un cri. Mon « mari » m’engueulait :

— Quoi ? T’es encore en train de te foutre à poil devant les mecs d’en face ? La correction que je t’ai donnée la dernière fois, ça ne t’a pas suffi ? Tu vas prendre la rouste de ta vie !

Je criais, me débattais, je voulais sortir, quitter ce lieu, il m’agrippa par la hanche, ouvrit le tiroir de la commode, en sortit une paire de menottes qu’en un tournemain, il me bloqua autour des poignets. Je m’égosillais à gueuler que je voulais sortir. J’avais aperçu dans le tiroir le martinet léger, court, de couleur violette, et à côté un fouet plus impressionnant, de cuir noir, aux lanières fines, tordues, avec des nœuds. Je savais ce qui m’attendait, oh oui, je le savais ! Par la suite, Flo m’expliqua que la rébellion était un signal d’acquiescement, la fessée, dans ce cas, devait être plus sévère. Une version du scénario que j’ignorais.

Mon « mari » était costaud, je ne pouvais pas lui résister, juste des « non, non, non ». Il m’attacha avec la chaîne des menottes à un crochet qui pendait du plafond.

Un silence religieux régnait dans la salle, un sifflement déchira l’air, les lanières, celles du long fouet, s’abattirent sur ma croupe en un claquement sec. La douleur était indicible, une brûlure intense, qui irradiait de proche en proche. Je bougeais, mais ne pus esquiver le deuxième coup, qui m’arracha un hurlement de surprise et de souffrance. Il me fouettait à toute volée, je criais, suppliais… Je perdis le décompte. Le coup reçu, c’est du passé, le pire, c’est celui qui va venir, auquel il faut se préparer. Il cinglait mes reins, mes cuisses. Je l’entendis m’ordonner :

— Tourne-toi !

Non, ça, je ne pouvais pas, devant ma mère, son banquier. Je pleurais en le suppliant, il restait inflexible.

— Tourne-toi ou tu vas le payer !

De nouveaux coups de fouet accompagnèrent ses paroles. J’obéis. Je me suis tournée face au public, il y eut des murmures d’approbation. Il me décocha plusieurs coups sur le devant des cuisses, cela faisait atrocement mal. Cela paraîtra inouï, je jouissais ! Mon corps me trahissait, il ne m’appartenait plus, ma chatte était trempée. Un flot de cyprine inondait mes jambes, et tous ceux qui étaient présents le voyaient. Une sensation de béatitude m’envahissait.

— C’est presque fini, je vais signer, tourne-toi une dernière fois.

Je me suis tournée, préférant recevoir le fouet sur mes fesses. Pour imprimer sa signature, il choisit mon dos. Je l’observais dans le miroir. Il recula pour prendre de l’élan, les lanières m’arrachèrent les épaules avec violence. La lumière s’éteignit, la salle était debout, en délire. On applaudissait, les bravos fusaient.

Ma chambre baignait à présent dans la pénombre. Flo vint vers moi, m’assura que j’avais été fabuleuse, mon « mari », – on ne m’avait pas dit son nom – me détachait :

— Jamais je n’ai vu une femme comme toi, tu as la soumission dans l’âme.

Comme au théâtre, la lumière reparut ; nous avons salué, c’était une véritable standing ovation.

Le plus dur, mais au point où j’en étais… ce fut de passer parmi les convives avec le seau à champagne. Le public se montra généreux, très généreux, tous regardaient les marques du fouet. Fuyant mon regard, ma mère fouilla dans son sac au moment où je parvins à sa table. Son cou était enserré dans un collier de soumise, avec un anneau métallique, auquel le banquier avait attaché son fouet. Il la tenait en laisse.

Je savais que j’allais me barrer, quitter Paris, la France peut-être, une femme médecin, c’est international. J’allais rompre avec François, tout couper, planter ma famille, les hypocrites.

J’avais découvert ma voie.

Le collectionneur

Cyrielle Lenge

Tout avait commencé par une petite annonce que je n’aurais pas dû lire. Ou plutôt, que je n’aurais pas eu l’occasion de regarder en temps normal. La raison était simple : elle avait été publiée dans la matinée. D’habitude, je parcourais le site érotique où j’étais inscrite vers 19 heures. À ce moment-là, le post aurait été enseveli par la montagne de messages envoyés chaque journée. Mais voilà, ce matin-là, je m’ennuyais comme un rat mort au bureau, et j’avais décidé de jeter un coup d’œil rapide à mon portable. L’accroche m’avait tout de suite intriguée :

« Pervers cherche dérangée pour activité érotique. »

J’avais laissé échapper un gloussement, à mi-chemin entre la moquerie et l’amusement. Certaines personnes avaient l’art de la formulation. La phrase m’avait semblé ridicule, et pourtant, elle n’avait pas manqué d’attiser ma curiosité. J’avais vainement essayé d’imaginer quel type d’homme pouvait l’avoir rédigée. Était-ce un nouveau, peu au fait des us et coutumes du site ? Ou au contraire, un vieux routard qui connaissait à la perfection les codes et les brisait pour attirer l’attention ? Pour être en mesure de trancher, j’avais décidé de cliquer sur le message.

« Pervers cherche dérangée pour activité érotique.

Homme, quarantaine, esthète collectionneur, recherche muse impudique et inspirante.

Pas sérieuses, timides, s’abstenir. »

J’étais restée quelques minutes à contempler mon écran après la lecture de ces mots, essayant d’en comprendre le sens. Ce texte, si court qu’il donnait presque envie d’en rire, s’est gravé dans mon esprit. Il voulait à la fois tout dire et ne rien dire. Une chose était certaine, c’était le côté mystérieux qui m’avait attirée – et m’attirait toujours.

J’avais cliqué sur « Envoyer un message », en m’esclaffant. L’annonce atteignait son but : il fallait réellement être dérangée pour répondre à un tel courrier.

« Dérangée intéressée, la trentaine.

Pas confiant, immature, s’abstenir. »

J’avais ensuite repris le travail comme si de rien n’était, mais mon calme n’était qu’apparent : la situation m’excitait, et j’attendais avec impatience une réponse.

Un message de retour n’avait pas mis longtemps à arriver dans ma boîte mail. Comme j’aurais pu le prévoir, le texte était succinct et allait droit au but.

« Mardi 18 h ? »

Je répondis par l’affirmative et reçus une adresse en échange. La curiosité me rongeait, mais je me suis retenue d’effectuer des recherches sur le lieu. Le mystère me plaisait, et je ne souhaitais pas le lever. Le côté dangereux de la situation m’était bien sûr venu à l’esprit. J’allais rencontrer un gars avec qui j’avais échangé à peine quelques lignes sur internet, dans un lieu que je ne connaissais pas, sans que personne ne soit au courant de mon escapade. Je prenais des risques, et ça me rendait humide d’excitation. J’avais songé à conserver mes culottes souillées pour les lui offrir lors de notre rendez-vous, mais j’ai vite rejeté cette idée. Peut-être n’apprécierait-il pas que je prenne l’initiative. Peut-être faisait-il partie des hommes qui aimaient diriger et ne pas en savoir trop sur leur partenaire. De ses messages j’avais déduit qu’il devait avoir ce type de personnalité.

La nervosité ne me gagna que lorsque j’arrivai à l’endroit du rendez-vous. Jusque-là l’excitation avait prédominé. Je la ressentais toujours, mais mon cœur battait la chamade. « Cette fois, on y est », songeai-je. J’allais enfin savoir à quelle sauce j’allais être mangée.

La maison ne payait pas de mine. Simple, engoncée entre deux autres, rien ne laissait imaginer l’âme de celui qui y demeurait. Je n’en étais pas outre mesure surprise ; en général, c’est l’intérieur d’une habitation qui vous livre les secrets de ceux qui y vivent. La curiosité, l’envie de pénétrer dans l’intimité de cet homme mystérieux me poussèrent à sonner à la porte. Celle-ci s’ouvrit, laissant apparaître le propriétaire des lieux.

Je fus déçue par son manque de charisme. Il était peu séduisant. En considérant son teint blafard, ses épais cernes noirs, je me suis dit qu’il ne devait pas voir souvent la lumière du jour. Ça collait avec le cliché de l’artiste torturé. Pardon, l’esthète. Si son apparence me laissait de marbre, sa voix, elle, me fit tout de suite vibrer : un timbre grave, rugueux. Comment pouvait-il sortir de ce corps malingre, c’est ce que j’avais du mal à comprendre.

— Charlotte ?

J’acquiesçai. D’un geste, l’homme m’invita à entrer. Je ne fus pas surprise par son mutisme. Je me doutais qu’il était homme à parler peu. Je l’ai suivi en silence dans le couloir, aux murs blancs et nus. J’essayais de capter des indices me renseignant sur sa personnalité.

Il s’arrêta devant une porte, se tourna vers moi.

— C’est ici mon musée. Si tu conviens, j’aimerais que tu en fasses partie.

Interloquée par cette étrange entrée en matière, je ne sus que répondre. Il ouvrit la porte et, galant, me laissa passer.

Intriguée, j’ai pénétré dans la pièce avec empressement. Tout d’abord, je ne compris pas ce que je voyais. L’espace était aménagé autour de trois étagères qui s’élevaient du sol au plafond. Ça ressemblait à s’y méprendre à une salle d’archivage. Sauf qu’à la place de fardes et de dossiers, étaient déposés des objets en plâtre blanc. « Des moules », me dis-je. Je me suis approchée pour tenter de voir ce qu’ils représentaient. J’en ai pris un dans ma main et l’ai fait tourner et… j’ai failli laisser échapper un gloussement d’adolescente rougissante en réalisant ce que j’avais sous les yeux. J’étais à la fois amusée et mal à l’aise. Les paroles de mon hôte prenaient soudain tout leur sens. « Quel homme bizarre, me disais-je. Quel drôle de hobby ! » Il ne me serait jamais venu à l’idée de plâtrer le sexe de mes amants et de le garder en souvenir. De toute façon, je n’aurais su que faire d’un musée pareil dans mon petit appartement.

Je fis le tour de la pièce, m’intéressant à chaque objet. Il y avait des vulves de toutes tailles. Des petites, des grandes, avec des lèvres ou un clitoris proéminents. Chaque moulage était étiqueté avec un soin maniaque. Sur la fiche, pas de commentaire. Une date, une mesure en centimètres et deux initiales. Même pas un prénom pour pallier le côté froid, impersonnel, des empreintes.

C’était étrange, glauque. Presque répugnant. Pourtant, je ne pouvais m’empêcher de trouver une certaine beauté à cet étalage abject où la femme était réduite à la partie de son corps qui seule semblait valoir la peine d’être inoubliable, à l’exclusion de tout le reste. Le caractère, la singularité de l’intéressée étaient oblitérés ; seul subsistait, dans le moulage dérangeant, le souvenir d’un acte sexuel anonyme. Ce qui me dégoûtait, plus encore que l’exposition des moules, c’était ma propre réaction. Comment pouvais-je trouver excitant quelque chose de si opposé à mes convictions ? La froideur qui se détachait de l’ensemble m’enflammait. N’être qu’une parmi d’autres, si peu mémorable que la date du jour serait pour cet homme plus importante que mon nom… réduit à des initiales. Être dégradée, déshumanisée à ce point attisait mes sens ; j’en étais consternée au point de me sentir coupable.

— Alors ?

Son timbre rauque me tira de mes pensées négatives.

— Je… euh… c’est intéressant.

Ma voix était enrouée. L’hésitation était perceptible dans ma réponse. Je n’osais pas le regarder, lire sa réaction sur les traits de son visage. Était-il toujours aussi détaché ? Ne perdait-il jamais son air impassible ?

— Tu en es ?

Toujours le même ton indifférent. Si je déclinais sa proposition, cela le ferait-il sortir de sa désinvolture ? Me différencierais-je des autres ? Se souviendrait-il de moi ? Regretterait-il de ne pas posséder dans sa collection la forme de mon sexe ?

Ma bouche s’ouvrit sans que, consciemment, je lui en donne l’ordre.

— Oui.

Je m’attendais à un signe ou une expression de satisfaction. Rien de tel. Pas de réaction.

— Suis-moi.

J’obéis sans mot dire. Nous avons pénétré dans son atelier… ou peut-être sa chambre. Sur le lit, qui trônait au milieu de la pièce, étaient posés des pots de plâtre. Aux murs étaient accrochées des peintures représentant des nus de femmes. Des corps seulement, pas de têtes. Les seins arrivaient à la limite du cadre. Avait-il peint lui-même ces toiles ?

Il m’a fait signe de m’approcher du lit.

— Enlève ça.

Je compris qu’il parlait de mes vêtements. Je me suis déshabillée, sensuellement, tout en avançant vers lui. J’essayais de le séduire, mais il est resté de marbre, même lorsque j’ai ôté mon string avec le glamour d’une effeuilleuse professionnelle. Quand je fus à sa hauteur, il posa ses mains sur mes épaules et me poussa sur le lit. Je frissonnais. C’était la première fois de la soirée qu’il me touchait. Comment, tel qu’il était, pouvait-il avoir la peau si chaude ? Le contraste était surprenant.

L’homme m’observait. Son regard disséquait mon corps. La tension qui montait en moi me donnait la chair de poule. Je n’étais, à ses yeux, qu’un objet. Je n’existais pas en tant que personne.

Avec ses mains il me fit ouvrir les jambes. Les minutes qui suivirent me parurent durer des heures. Il analysa mon sexe, le scruta longtemps. Je gigotais, gênée, mais je sentais la chaleur envahir mon bas-ventre. Il dévorait ma vulve du regard. C’était la première fois qu’on examinait mon sexe, j’oserais dire… en connaisseur, et avec admiration. Ça me flattait, ça faisait du bien à mon ego.

— C’est OK pour moi. Je n’en ai pas encore un comme le tien, dans ma collection. Tu es toujours partante ?

Ces mots, privés de chaleur humaine, auraient dû me faire l’effet d’une douche froide. Mon cerveau le percevait, mais mon corps, lui, réagissait selon ses propres envies.

L’homme parut remarquer à quel point j’étais excitée. Pour la première fois depuis mon arrivée, l’ombre d’un sourire éclaira son visage.

— J’ai la réponse que j’attendais.

Je me sentais humiliée, mais Dieu, qu’est-ce que c’était bon !

Il sortit une paire de menottes de sa table de chevet. Je lui offris mon consentement oral. Il ne perdit pas de temps. Le cliquetis du métal se refermant autour de mes poignets me fit frémir. Mon cerveau m’envoyait des signaux d’alarme. J’étais coincée, incapable de bouger, enchaînée comme je l’étais au montant du lit. Je n’aurais jamais dû lui donner la permission de m’entraver, c’était de la folie de ma part.

Sans se préoccuper de mes tourments intérieurs, l’homme tourna les talons, sortit de la pièce. La panique m’envahit. Que faisait-il ? Pourquoi m’abandonnait-il ? Alors qu’on ne laisse pas sans surveillance quelqu’un sous le choc et privé de liberté. Dans quelle galère m’étais-je embarquée ? Pourquoi lui avais-je fait confiance ? Non, jamais je n’aurais dû accepter !

Dans ma terreur, j’étais hyperconsciente de mon environnement et de ce que je ne pouvais voir. La seule raison qui me convainquait de ne pas hurler de peur était que je continuais à entendre l’homme. Il n’avait pas disparu. Il était toujours là. À faire je ne savais quoi. Mon esprit rationnel me disait qu’il devait préparer les accessoires utiles au moulage de mon sexe, mais je ne pouvais m’empêcher de trembler de peur. Il aurait dû me prévenir, c’était la moindre des choses. Je pris de profondes respirations pour me calmer.

Quand j’ai eu repris le contrôle de mes nerfs, j’ai constaté avec horreur que mon sexe était humide. Je bouillonnais de désir. La terreur m’excitait et je n’en étais même pas consciente auparavant.

Dans l’état d’affolement où je me trouvais, le temps me semblait durer des heures. J’étais seule, livrée à moi-même et à mes pensées qui devenaient de plus au plus alarmistes à mesure que les secondes s’égrenaient. Et si j’avais affaire à un psychopathe ? Les tueurs en série ne collectionnaient-ils pas les objets de leurs victimes ? Ne les conservaient-ils pas comme un trésor ? Allait-il garder mon sexe moulé comme trophée ? Se masturberait-il en repensant à la façon dont il m’avait assassinée ? M’étais-je jetée moi-même dans la gueule du loup ? Loin de m’épouvanter, cette pensée m’excita encore davantage. Ou alors la panique faussait mes sens. Mon cœur battait la chamade, ma respiration était courte et mon sang pulsait dans mes veines. Je le sentais circuler dans tout mon corps et se diriger vers mon épicentre, mon sexe qui se gorgeait de fluides. Je haletais, exposée, offerte. J’aurais été incapable de bouger, même si l’homme avait pointé un couteau sous ma gorge. L’adrénaline me faisait tourner la tête. Je voulais savoir ce qui allait se passer. Je voulais savoir ce qu’il allait me faire. Je voulais ressentir la mort. Que ce soit la petite ou la violente, cela ne m’importait plus.

Tandis que je gisais sur le lit, les sens en alerte, incapable de voir ce qu’il tramait, l’homme continuait ses préparations. Il me semblait entendre des sons métalliques. Un couteau, il devait être en train d’aiguiser un couteau ! Mon imagination s’emballait.

« Pervers cherche dérangée. »

Je retins un rire hystérique. La phrase prenait alors tout son sens. Je n’aurais pas dû me moquer. J’aurais dû ravaler ma curiosité et fuir sans me retourner. Verrouiller au fond de mon esprit cette stupide petite annonce.

J’oscillais en permanence entre excitation et terreur profonde. Comme j’étais dans l’incapacité de voir l’homme, mes autres sens étaient décuplés. Mes oreilles décelaient le moindre son, le parquet qui craquait quand il se déplaçait dans la salle d’à côté, ou le bruit d’objets qui étaient déposés. Mon sens olfactif était également aux aguets. Si, préoccupée comme je l’étais par mon petit jeu de séduction, je ne l’avais pas perçue en entrant dans la pièce, je sentais maintenant nettement l’odeur de peinture fraîche et de plâtre qui flottait dans l’air. Cette senteur chimique me faisait tourner à la tête. À moins que ce ne soit ma respiration. Je ne savais plus. Ma bouche était sèche, pâteuse. Et mes bras, maintenus au-dessus de moi depuis un long moment, commençaient à me faire mal. Je n’osais bouger de peur de m’enfoncer les menottes dans la peau. Elles étaient très inconfortables, maintenant que j’y prêtais attention. J’étais certaine de me couper si je me débattais tant soit peu.

Je sus que l’homme revenait vers moi bien avant qu’il franchisse le pas de la porte. Mes oreilles avaient entendu son pas lourd se rapprocher de moi. Je me suis raidie, incapable de décider s’il fallait fuir ou me détendre. J’en aurais de toute façon été incapable, à cause des menottes, mais aussi à cause du stress qui m’envahissait.

Sans un mot, il se dirigea vers moi. J’ai relevé la tête au maximum pour tenter d’apercevoir ce qu’il portait. Un immense soulagement m’a envahie quand j’ai vu qu’il ne transportait qu’un pot. Pas l’ombre d’un couteau. Je restais quand même sur mes gardes, car il n’était pas impossible qu’il l’ait caché sous ses vêtements ou dans la poche arrière de son pantalon, pour ne pas m’alarmer. J’étais tiraillée entre l’envie de lui demander ce qui se passait et la peur de sa réaction si j’interrompais le silence.

Il déposa le bol près de mes chevilles. Une odeur mentholée monta à mes narines.

— Tu es prête ?

Prête à quoi ? Comment ? N’osant le questionner, j’ai hoché la tête sans émettre le moindre son. Après être allée si loin, je craignais sa réaction si je refusais.

— Tu es bien épilée, c’est une bonne chose. Elles ne le sont pas toutes. Ça rend le processus plus difficile.

Il sortit de sa poche, non pas un couteau comme je l’avais redouté, mais un pinceau qu’il trempa dans le bol, et qui en ressortit empreint d’une substance rose.

— Écarte les jambes.

Je me suis empressée d’obéir à son ordre. Ma panique s’était envolée, et mon excitation montait en flèche. Je me languissais de la sensation que me procurerait le pinceau parcourant sensuellement ma vulve.

Un courant électrique traversa mon corps quand les poils me touchèrent. C’était froid, visqueux. Rien de très agréable en somme, pourtant jamais je n’avais encore vécu une scène aussi intime et aussi émoustillante.

L’homme était méthodique dans ses gestes, recouvrant toute la surface sans manquer un millimètre, et il y mettait tant de délicatesse que je ne pouvais m’empêcher de me sentir choyée.

J’étais si excitée par la situation qu’une crainte absurde m’effleura : et si la cyprine que je sentais déborder de mon sexe allait ruiner la mixture ? Mais l’homme savait ce qu’il faisait, et il eut bientôt fini de m’enduire la vulve du produit. Il attendit que la substance ait durci avant de la retirer de mon bas-ventre. Ces minutes me parurent des heures. Je brûlais sous son regard perçant. Je ne m’étais encore jamais sentie aussi belle.

Après avoir déposé sur le meuble, avec un soin particulier, l’objet de sa création, l’homme, à nouveau, m’a accordé son attention :

— J’appliquerai le plâtre, expliqua-t-il, quand on en aura fini, tous les deux.

Cette phrase raviva ma peur. « Quand on en aura fini tous les deux. » Allait-il me découper en morceaux ? Sa main se posa sur mon sexe. Mon cerveau disjoncta, et je ne fus capable que de penser au plaisir que je ressentais. J’ai laissé échapper un soupir qui se mua en cri lorsque sa langue remplaça ses doigts. Il me léchait le con avec une vigueur inspirante. Après le pinceau qui avait déjà fait monter mon excitation, je n’ai pas mis longtemps à atteindre la jouissance. Mes muscles se sont tendus, ma bouche s’est entrouverte et je me suis laissé porter par les vagues de plaisir qui m’envahissaient.

Il défit sa braguette, enfila un préservatif et sans plus de cérémonie, s’enfonça dans ma chatte trempée. Je subissais avec bonheur ses coups de boutoir. Trop exténuée pour accompagner ses mouvements, je gisais telle une étoile de mer. Ça ne sembla pas le déranger, car, comme moi, il jouit assez vite.

Il se releva, me retira les menottes et sortit de la pièce. Je ressentis un vif soulagement. J’étais libre ! Je pouvais quitter cette maison. J’avais eu la peur de ma vie, mais cet homme n’était pas un tueur en série !

Je me suis relevée d’un bond, me suis rhabillée en vitesse et j’ai pris la poudre d’escampette sans me préoccuper de savoir où mon collectionneur pervers avait disparu.

Une fois arrivée chez moi, je me suis mise directement au lit, mais ne pus m’endormir avant un long moment. Mon corps s’était mis à trembler : effet du contre-choc de tout le stress que je venais de subir. Une chose était sûre, j’étais vraiment tarée d’avoir accepté ce plan foireux. Je n’aurais su dire si l’orgasme que j’avais ressenti valait le coup d’une angoisse pareille. J’aurais pu finir démembrée dans une valise pour le même prix ! Je ne recommencerais plus jamais une telle folie. Et si l’homme me recontactait, j’étais décidée à l’envoyer bouler cette fois… L’étais-je vraiment ? Une partie de moi était curieuse de savoir si j’étais capable de retrouver le moulage de mon sexe parmi toute sa collection. Cela sonnait comme un jeu intéressant.

Zut, on a encore oublié Eva !

Jean-Philippe Foutrensac

Un premier rouleau d’Agfachrome crépite en se caramélisant dans l’âtre. Le regard absent, Eva dévide une deuxième bobine. Même si elle a tout raté, personne ne doit savoir. Elle y tient. Nul n’aura d’elle ce souvenir. Ne subsistera que l’image angélique d’une jeune blonde sensible, timide et facilement en sanglots. Une chaste et bonne chrétienne. Elle simulera l’innocence, même si elle enrage.

De simple photographe, elle aurait pu devenir n’importe qui, s’imaginait volontiers en star hollywoodienne et, depuis son premier reportage politique en tant qu’assistante, avait gravi chaque échelon sans la moindre erreur ou presque. Elle avait si bien mené son affaire jusque-là. Et elle avait tout gagné : hôtel particulier, voiture de maître, rente à vie et même intimité avec les cercles les plus restreints du pouvoir. Depuis ce jour où on lui avait présenté le Chef, sous le ridicule sobriquet de Monsieur Loup (un pseudonyme qui lui convenait sans doute quand il parlait de l’Empire avec ses commensaux en tapant sur la table, mais qui n’avait aucun sens dans le boudoir d’Eva), elle avait parfaitement joué ses cartes pendant dix ans.

Elle avait, tout d’abord, superbement ignoré ce galant homme de deux fois son âge, portant un grand chapeau de feutre et qui la dévorait des yeux. Il lui avait confié être entouré d’hommes, mais savoir apprécier la compagnie d’une femme. Il l’amusait, avec ses impatiences masculines d’enfant capricieux, qu’elle sut d’emblée réprimander par de lourdes œillades. Promettre peu, demander beaucoup. Surtout, ne rien offrir. Tout négocier sans en avoir l’air. Bouder avec pertinence, exiger sans concession, menacer, mais jouer la victime. Elle avait failli y laisser la vie par deux fois, mais l’enjeu en valait la peine.

Puisqu’elle se prétendait romantique, le Chef l’avait, quelques jours plus tard, invitée à l’Opéra. Elle avait alors compris qu’elle le tenait par la moustache. On peut être meneur d’hommes le jour et esclave sexuel la nuit, avait-elle décrété. Elle entreprit par la suite de se laisser désirer, ne manifestant d’intérêt que pour les cadeaux les plus somptueux afin de laisser monter les enchères et sécuriser son investissement. L’un des cadeaux auxquels elle attacha le plus de prix, ce fut la Bell & Howell dernier cri, avec laquelle elle filma en couleurs tant d’instants précieux de leur vie publique comme de leur vie intime.

Elle ne céda jamais vraiment à ses avances. Jamais, il ne la vit entièrement nue. Elle lui fit implorer le droit de l’embrasser, et le lui refusa. En minaudant, elle le mit rapidement à genoux. Elle pouvait se permettre de lui rire au nez. Elle l’autorisa à lui lécher la chatte, mais seulement les yeux bandés, prétextant la pudeur. Une fois à quatre pattes sous son écritoire, il avait dû tirer la langue docilement en attendant qu’elle retrousse sa robe et se laisse déguster. Elle en avait profité pour étaler devant elle des daguerréotypes ancestraux montrant des prostituées qui s’embrassaient, s’entre-léchaient les fesses ou se tétaient les seins. Eva se masturbait fréquemment en regardant ces vieilles photos, mais la langue de cet avorton soumis apportait un plus dans le registre du plaisir.

À plusieurs reprises, elle exigea qu’il se déshabille devant elle, afin, soi-disant, qu’elle ait moins peur de son vigoureux corps d’homme. Elle se prétendit outrée par ses érections, qu’il dut apprendre à maîtriser honteusement. Le maître viole, mais la maîtresse castre. Elle s’étonna ingénument de la petitesse de son sexe : « Je l’aurais cru plus gros… »

Il devait parfois garder les yeux fermés pendant des heures, tandis qu’elle lui effleurait tout le corps du bout des ongles. Elle commençait par le griffer, puis elle le pinçait, le claquait, d’abord sur la bite pour qu’il arrête de bander puis – constatant l’inanité d’un tel traitement – sur les fesses, les joues, les couilles. Les claques sur les couilles s’avérèrent efficaces : le Chef était plié en deux de douleur, et son érection résorbée.

Il ne resta pas dupe de sa chasteté forcée, mais il se prit au jeu. Elle lui promit de lui montrer ses seins, mais ajouta qu’elle ne se sentirait en sécurité que s’il était attaché. Pour ce faire, elle l’écartela nu sur le lit, et lui relia chaque membre au sommier à l’aide d’un ruban de soie. Seulement alors, Eva dégrafa sa robe et dévoila sensuellement deux poires pâles à la fine peau marbrée, dont les pointes étaient pétillantes de frissons. Au premier signe de turgescence du pénis, elle recouvrit pudiquement ses deux framboises. Elle réussit même l’exploit de rougir.

Très vite, il accepta, par jeu, qu’elle porte une casquette de major, et des bottes d’équitation qu’il devait lécher tandis qu’elle le dirigeait à la cravache sur ses fesses nues. Il se laissa faire quand elle essaya de lui mettre un doigt ; bientôt des objets plus cocasses se frayèrent un chemin dans le cul capital. Quand elle eut obtenu qu’il la laisse filmer leurs ébats avec la Bell & Howell, elle disposa alors d’un pouvoir absolu sur lui. Eva le filmait humilié, servile, subissant et implorant les plus odieux sévices issus de son esprit fécond, mais elle-même se gardait bien d’apparaître à l’écran.

Sa position d’employée d’un photographe officiel lui permettait de justifier sa présence, à certains moments, avec une caméra ou un appareil photo, et elle disposait de se propre chambre noire, dans son « Grand Hôtel », où elle développait elle-même les films. Au fil des ans, elle immortalisa les fragments les plus épicés de leur relation. Elle collectionnait les séquences : le Chef en tutu rose, en tenue de soubrette un plumeau dans le cul, ou bien masqué d’un groin, un gode tire-bouchon dépassant de ses fesses. Il fut en bas résille, culotte de dentelle, le pubis épilé à la cire de bougie. On voyait en gros plan, son anus accueillir plusieurs doigts. Pour le récompenser, elle lui mit tout le poing, puis tout l’avant-bras. Sous son trou qui béait, les dessous dentelés luisaient de mouille laiteuse ; son petit sexe mou suintait comme une moule. Le Chef couinait aigu en jouissant du cul.

Elle eut à peine besoin de le faire chanter. Il savait qu’elle avait autant à y perdre que lui. Il poursuivit volontairement leurs jeux secrets. Peut-être y trouvait-il une échappatoire au stress croissant dû à la situation militaire, ou un surcroît de motivation. Moins elle le laissait jouir, plus ses discours s’enhardissaient et galvanisaient ses groupies, qui se livraient à son désir. Elles s’abreuvaient à son courroux. Langue tendue et bouche bée, elles lapaient chaque lampée de verve amère, la gorge ouverte aux flux de mépris qu’il y déversait. Les hommes, en l’écoutant, bombaient le torse ou courbaient l’échine selon qu’il se montrait grandiose ou redoutable. Personne ne pouvait concevoir, à le voir en action, qu’une cage d’acier finement ciselée lui cisaillait la bite à chacun de ses mouvements, ce qui le rendait par moments fou de rage et de frustration.

Un soir, elle fit l’amour avec une servante, et le Chef ne put rien en voir car il demeura ligoté et bâillonné dans un placard. Il ne perçut, tout au long de la nuit, que leurs gémissements et râles de plaisir, parfois entrecoupés du claquement d’un fouet ou bien d’un ordre sec, quand Eva exigeait, avec précisions graphiques à l’attention du Chef, qu’on lui lèche un trou ou l’autre. Un autre jour, elle lui fit sucer, les yeux bandés, la bite d’un prisonnier réquisitionné, qu’elle avait choisi elle-même pour ses mensurations exceptionnelles. Elle avait filmé de près la grimace de dégoût du Chef quand ses lèvres avaient absorbé, puis néanmoins tété jusqu’à la moelle, le gros gland circoncis.

Elle l’entraîna, masqué, dans les bas-fonds de la capitale, le faisant ramper dans les pissotières où des soudards sans merci le pilonnaient et le remplissaient de jute, de crachats et de glaires. Elle l’y traînait à la laisse. Il la suivait à quatre pattes, rose et sale comme un goret ; la cagoule de cuir était son seul vêtement. La bouche en était bâillonnée par une boucle qu’on n’ouvrait que pour le nourrir de foutre. Quand on la refermait, un gland sculpté d’ivoire s’enfonçait entre ses dents, et il le suçait en anticipant ses prochains repas. Sa peau privée de poils exhibait les zébrures brûlantes causées par le fouet, qui, par endroits, viraient au bleu d’encre.

Dans les caves des bordels, elle organisa des soirées avec des consœurs et leurs protégés. Il fut traité comme les autres. Les femmes les attachaient nus, ensemble comme un tas de chair, grouillement de vers de terre, de sous-hommes à néantiser. À coup de canne et de fer, elles l’obligeaient à lécher les culs sales des congénères qui se contentaient d’observer. Il fut enculé à la chaîne par une bande d’Africains, et dut, à genoux dans la glaise, irrumer un poisson vivant sous les moqueries de ces dames qui lui chièrent ensuite au nez.

Quand elle prit des amants, elle lui fit laver lui-même les éponges contraceptives, en les gardant d’abord plusieurs heures en bouche à peine extraites de son vagin ruisselant pour les assouplir avec sa salive.

Mais bien au-delà de tout cela, sans presque rien céder, elle avait obtenu tout ce qu’elle demandait. Cette pute de Renate, d’abord. Contre le droit de toucher les cuisses d’Eva, le Chef l’avait discrètement fait assassiner huit ans auparavant. Puis le mariage de sa sœur avec un général, qui permit ensuite au Chef de confier à Eva des fonctions officielles. Elle fit exécuter ce général pour trahison dès qu’il devint aussi inutile qu’encombrant. Et elle avait même, finalement, obtenu le mariage. Eva était devenue, pour un jour seulement, la Louve.

La dernière bobine compromettante rejoint les précédentes dans le brasier. Son mari l’attend, assis dans son fauteuil en lui tournant le dos. Eva le hait plus que jamais. Sur la table devant lui, un pistolet chargé et deux grains de cyanure. Elle regrette, peut-être, d’avoir trop exigé sans jamais avoir su se fixer de limite. Derrière chaque grand homme, règne une grande femme, s’est-elle répété pendant des années, pour chasser le doute. Mais la requête fatidique, celle qui avait tout changé et qui semblait pourtant une bonne idée au départ, elle se demande encore si ça aurait pu marcher. Ses mots d’alors résonnent dans son souvenir comme un appel au repentir ; encore ivre de son pouvoir, elle s’efforce de l’ignorer :

— Adolphe, s’il te plaît. Envahis la Pologne et je te branlerai.

Les derniers rubans d’Agfachrome, agonisants incinérés, se tordent, crissent dans les flammes et dégoulinent en ruisselant comme un sang noir dans la fournaise.

De père en fils

John Faredes

Une semaine après notre retour de lune de miel, nous sommes allés, Mathieu et moi, dîner chez mes beaux-parents.

C’est moi qui avais lancé l’initiative : Lionel et Sonia avaient apporté une contribution pécuniaire appréciable à notre mariage, pour lequel nous avions eu, Mathieu et moi, les yeux plus gros que le ventre. J’avais proposé de les inviter au restaurant, mais les Farrier avaient insisté pour nous accueillir chez eux, dans leur immense propriété perdue à mi-chemin entre Le Plan-de-la-Tour et Saint-Tropez, et pour que nous restions y dormir le week-end.

Nous avons accepté sans hésiter, mon mari et moi : la villa des Farrier était le lieu idéal pour quelques jours de repos et de détente, d’autant que la météo prévoyait des températures printanières plus que clémentes.

C’est ainsi que, le vendredi à dix-huit heures, nous avons quitté Avignon pour nous rendre sur les sommets de la Côte d’Azur, empruntant des chemins sinueux, souvent étroits, pour grimper jusqu’à la propriété des parents de Mathieu. Pour l’occasion, je m’étais glissée dans une de mes plus belles robes, couleur émeraude, échancrée sans faire vulgaire, plutôt étroite, mais élégante. Mathieu, de son côté, avait opté pour un jean et une chemise blanche qui cintrait sa carrure à merveille. Je ne cessais de reluquer sa belle mâchoire carrée, couverte d’une fine barbe, et son regard d’un vert intense, tandis qu’il nous conduisait parmi les collines escarpées. Quand on voyait Sonia, longue dame d’une élégance rare, et Lionel, homme immense au charisme d’acteur hollywoodien, on ne s’étonnait pas qu’ils aient conçu un si beau mâle.

— Ça va nous faire du bien, ce week-end, dit Mathieu. J’ai eu un mal fou à reprendre le boulot, cette semaine.

— Même chose pour moi.

Si mon corps avait passé la semaine dans les bureaux de la coordination éditoriale de Conroy Éditions, maison d’édition fraîchement créée au centre d’Avignon et consacrée exclusivement à la littérature policière, mon esprit, lui, était resté aux extrémités de la Finlande, où nous avions admiré le ballet fantomatique des aurores boréales, grelottant de froid, mais transis de ravissement. Et même si j’adorais mon boulot – je ne l’aurais délaissé pour rien au monde –, le retour dans la région ne s’était pas effectué dans le plus grand enthousiasme.

Il était vingt et une heures passées lorsque nous avons pénétré dans l’enceinte de la propriété de Farrier. Mathieu roula le long du chemin de gravier menant à la villa, et se gara à côté de la Jaguar de son père. Chattam, le beauceron ainsi prénommé en l’honneur de l’auteur fétiche de Sonia, manifesta son enthousiasme à grand renfort d’aboiements et de mouvements de la queue, et il me fallut l’aide de Mathieu pour l’empêcher de poser ses pattes sur ma robe. La porte d’entrée s’ouvrit, et Sonia nous accueillit à bras ouverts, sincèrement ravie de nous revoir.

— Entrez vite, les enfants ! Vous devez être affamés.

« C’est le moins que l’on puisse dire », me dis-je. Mon estomac manifestait bruyamment sa détresse, au point que j’aurais été capable de manger cru le chien !

Dix minutes plus tard, nous étions assis dans le salon, autour de la table basse où Sonia avait posé toutes sortes d’amuse-bouches et de canapés, ainsi qu’un magnum de Ruinart. Atarax et Marley, leurs chats noirs, sinuaient entre nos jambes en ronronnant. La conversation allait bon train. Nous avons longuement discuté, Sonia et moi, des nouvelles sorties prévues chez Conroy, tandis que Mathieu et son père parlaient affaires.

J’appréciais autant Sonia que Lionel : ils formaient un couple aussi attachant que passionnant, et leur générosité n’était plus à prouver. Mais si Sonia était ouverte et chaleureuse, à la façon d’une mamma italienne, tout en restant aussi distinguée qu’une mondaine parisienne, Lionel, lui, était plus réservé, et particulièrement intimidant. Il était le P.-D.-G. d’une importante industrie automobile, et il intimidait par sa carrure imposante. Son regard était capable de tétaniser n’importe quel interlocuteur. Il m’avait fallu un moment pour pouvoir lui adresser la parole sans bafouiller comme une adolescente.

Nous sommes passés à table au bout d’une heure. J’en étais à mon troisième verre de champagne, et les bulles commençaient à me monter à la tête. J’osai même raconter une blague particulièrement salace à Lionel (Dieu sait ce qui m’a pris), qui s’esclaffa tout autant que sa femme. Je commençais à avoir chaud ; Mathieu effleura ma nuque, avant d’aller prendre place sur sa chaise, ce qui me rendit toute chose.

La soirée s’acheva sur une ivresse aussi intense que bienvenue, parachevée par un digestif (cognac pour les deux hommes, limoncello pour les dames) et une assiette de délicieuses truffes au chocolat. Lorsque nous avons regagné nos chambres respectives, nous étions pleins comme des œufs, mais heureux et détendus.

Nous sommes entrés ensemble dans la cabine de douche, mon mari et moi, et nous nous sommes caressés un long moment, faisant glisser nos mains couvertes de mousse sur nos corps humides, avant de laisser pleuvoir sur nous une pluie bienfaisante.

Puis je suis descendue à la cuisine me servir un verre d’eau : j’avais le gosier desséché.

Lionel, confortablement installé dans le canapé du salon, sirotait un nouveau cognac, le roman Le Dernier Stade de la soif d’Exley entre les mains. D’un pas un peu chaloupé, je le rejoignis avec mon verre d’eau gazeuse.

— Sonia est couchée ? ai-je demandé en m’asseyant à côté de lui.

— Elle s’est écroulée comme une masse. Quelques verres d’alcool et un comprimé de Donormyl, et la voilà dans les bras de Morphée pour au moins dix heures. Et ton mari ?

— Même chose. Il est déjà en train de ronfler.

— Et toi, tu ne dors pas ?

— Ne fais pas l’innocent, répliquai-je en riant.

Il m’adressa en retour un sourire en coin, qui le rendit encore plus charismatique et intimidant.

— Pas dans le salon. Allons dans l’une des chambres d’amis, au deuxième étage.

Je suivis ses pas en prenant soin de ne pas me heurter aux murs dans la pénombre, ni de trébucher sur les marches de l’escalier. Nous nous avançâmes à pas de loup dans les couloirs, avant de nous glisser dans la pièce la plus spacieuse de l’étage… et la mieux à l’abri des oreilles indiscrètes.

Une fois la porte refermée, j’ai posé mon verre d’eau sur la commode, puis Lionel m’a plaquée contre le mur, et enfoncé sa langue au fond de ma gorge, tandis que ses doigts se glissaient entre mes cuisses, puis caressaient mon sexe nu (après la douche, j’avais passé ma robe sans rien dessous). Les effluves de cognac de son haleine se mêlaient à son parfum – Hugo Boss, si ma mémoire olfactive était fidèle – et ces relents purement masculins achevèrent de m’exciter. Son menton râpeux frottait contre le mien, tandis que son regard intense me transperçait.

Il colla le renflement de son entrejambe contre ma touffe déjà humide : je m’étais souvent masturbée en songeant à son membre long et épais, que j’avais déjà eu l’occasion, ces derniers mois, d’enfourner dans mes orifices.

Je me suis empressée d’ouvrir sa braguette et de libérer sa queue, raide et palpitante.

— Ton con dégouline, petite salope… susurra-t-il à mon oreille. Mon fils te fait le même effet, quand il te caresse ?

— Vous n’êtes pas de la même famille pour rien, ai-je répliqué en hoquetant.

Il parut apprécier la réponse et enfonça son index et son majeur encore plus profond en moi. Ses doigts épais s’agitaient, non sans délicatesse, dans mon con. Allait-il y enfoncer toute sa main, comme il l’avait déjà fait une fois ? J’avais cru alors défaillir et nous trahir tous les deux en hurlant, tant fut monstrueux l’orgasme qui me submergea.

Mais il demeura raisonnable, se contentant de triturer mon clitoris comme s’il s’agissait d’un bout de pâte à modeler. Ça faisait mal, et en même temps, c’était foutrement bon.

— Baise-moi, bon Dieu… gémissais-je en enfonçant mes ongles dans ses épaules massives et musclées. Je veux ta bite.

— Ah, tu la veux… À vos ordres, Madame !

Il me fit m’agenouiller et fourra sa queue au fond de ma gorge, allant et venant sans se demander si je parvenais à respirer ou non.

En matière de sexe, Lionel est l’exact opposé de son fils. Si Mathieu était capable d’une certaine fougue, il demeurait délicat et romantique en toute circonstance. Avec Lionel, en revanche, cela virait rapidement à la baise violente et rude. Sonia n’étant pas du genre à se faire prendre le cul en couinant comme une actrice porno de bas étage, il se défoulait avec moi, et cela me convenait parfaitement.

Après avoir frappé régulièrement ses couilles velues contre mon menton, Lionel retira sa queue et me fit me relever. Il me gratifia d’un baiser agressif, me mordant la lèvre inférieure, avant de m’ôter la robe à l’aide de gestes rapides, mais étonnamment précis pour quelqu’un qui avait forcé sur l’alcool au cours de la soirée.

En moins de deux, je me suis retrouvée nue et allongée sur le matelas, tandis qu’il retirait chemise, pantalon, caleçon.

Il étendit sa lourde carcasse au-dessus de moi, colla sa bite à l’entrée de mon sexe et enroula un bras velu autour de ma tête. Je remuais mon bassin pour l’encourager à me pénétrer, mais il semblait d’humeur, pour une fois, à faire grimper le désir. Sa peau était brûlante, et je sentais ses muscles rouler sous mes doigts fébriles.

Tout en continuant à me fourrager le gosier avec sa langue, il tripotait mes seins, serrant mes mamelons jusqu’à ce qu’ils deviennent écarlates et douloureux. J’avais de plus en plus de mal à contenir mes cris d’extase, ce qui rendait l’acte d’autant plus excitant. Quelque part, j’aurais aimé que sa femme et mon mari nous entendent et pénètrent dans la chambre, éberlués de nous voir nous adonner à une sauvage partie de jambes en l’air. J’imaginais les traits dévastés de Sonia, incapable de croire à une telle vision : son mari frottant sa bite contre le corps nu, transi de désir, de sa belle-fille, et cette image ne faisait qu’ajouter du bois sur le feu de ma passion. Pour un peu, je l’aurais appelée pour qu’elle assiste au spectacle.

J’ai failli soupirer de soulagement lorsque Lionel a enfin fourré sa bite entre les lèvres avides de mon sexe. Il prenait soin de ne pas me tringler trop brutalement, afin d’éviter que les grincements du sommier nous trahissent. Pour autant, il n’y allait pas de main morte. Sa respiration rauque, effrénée et chaude, chatouillait mon oreille, son torse poilu frottait contre mes seins, et ses mains avaient emprisonné les miennes. J’étais immobilisée sur le matelas, à sa merci, les cuisses en grand écart pour mieux le laisser aller et venir en moi. J’avais de la veine : le père comme le fils étaient des baiseurs hors pair.

— Est-ce que ta femme… se laisse baiser aussi bien que moi ? haletai-je.

— Ta gueule. C’est la dernière personne à laquelle j’ai envie de penser en ce moment.

« Bonne réponse », songeai-je.

— Mon fils t’a déjà baisée par-derrière ?

— Jamais.

— Parfait.

Je n’étais pas franchement tentée par la perspective de me faire enculer, mais je savais qu’il ne me laisserait pas le choix.

Lionel se retira de mon con et alla fouiller dans les poches de son pantalon gisant au sol. Il en extrait un petit flacon.

— Du poppers, expliqua-t-il. Ça va t’aider à te détendre.

Il l’ouvrit sous mon nez. L’odeur n’était pas terrible, trop chimique à mon goût, et un violent étourdissement, accompagné de battements désagréables contre mes tempes, s’empara de moi, mais je me sentis rapidement engourdie, comme anesthésiée.

Après avoir reniflé un bon coup, Lionel profita de mon état léthargique pour glisser sa langue dans mon anus. Une fois qu’il eut estimé mon cul prêt à l’emploi, il y fourra son épaisse pine jusqu’à la garde. Ce fut très désagréable au début, mais je me gardai de me plaindre. La douleur est devenue vite tolérable, puis a laissé place à des sensations de plaisir inédites.

Les mains fermement cramponnées à mes hanches couvertes de sueur, il s’activait avec une telle hargne que le bas de son ventre arrondi claquait contre mon dos. Je faillis lui dire d’aller plus doucement, afin que personne ne nous entende, mais au fond de moi, je n’en avais rien à foutre. J’étais prise du désir pervers d’arborer une insouciance et une effronterie à toute épreuve. Je me comportais comme une salope, une chienne, de surcroît avec le père de mon mari, mais bordel, j’aimais cela.

— Défonce-moi le cul, beau-papa…

Sa main gauche remonta jusqu’à l’un de mes seins et le tordit si fort que je manquai glapir. Il ralentit la cadence, rapprocha son corps du mien, me mordit la gorge, puis le lobe d’oreille après avoir tiré mes cheveux en arrière. Son autre main s’affairait à me torpiller vigoureusement la chatte dans un floc-floc obscène.

— Entre mon fils et moi, qui te baise le mieux ? susurra-t-il contre mon oreille.

— C’est toi… oui, c’est toi.

— Il y a intérêt.

Il me repoussa contre le matelas. Je m’y étalai à plat ventre. Il me retourna avec autant de délicatesse que si j’avais été un sac de patates, et renfourna sa bite entre mes cuisses dégoulinantes de sueur et de cyprine. Son poids sur moi me coupait la respiration, et le manque d’oxygène ne faisait que m’étourdir davantage, ce qui n’était pas pour me déplaire. Je me mordis les lèvres jusqu’au sang pour retenir un hurlement, tandis que tout mon corps était parcouru d’un orgasme fulgurant. La respiration de Lionel s’intensifia, puis il déchargea au fond de moi, tandis que je fixais le plafond d’un regard vide, en proie à l’extase.

Quand Lionel se fut retiré, je me suis mise à nettoyer sa verge poisseuse de foutre, à coups de langue avide. Puis mon beau-père glissa deux doigts dans mon con et me branla si fort que je crus m’évanouir.

— Doucement… ai-je supplié, tout en sachant qu’il ne m’écouterait pas.

Il mit enfin un terme au délicieux supplice et me laissa reprendre mes esprits. J’ai gardé les yeux fermés quelques secondes, le temps que ralentissent les battements de mon cœur. Lorsque je les rouvris, Lionel était en train de remonter son pantalon sur ses larges hanches.

— À demain matin, furent ses derniers mots.

Il a quitté la chambre et je me suis levée à mon tour. Les jambes flageolantes, j’ai renfilé prestement ma robe.

J’ai récupéré le verre d’eau, et la micro-caméra IP connectée avec capteur PIR et vision nocturne, que j’avais subrepticement posée à côté, à l’insu de mon beau-père.

Lorsque j’ai regagné ma chambre, Mathieu m’attendait dans le lit, nu, un large sourire aux lèvres. Il avait assisté à l’intégralité de la partie de jambes en l’air par l’intermédiaire de son MacBook, et à en juger par les mouchoirs roulés en boule sur sa table de chevet, le show avait été à son goût.

— Comment tu m’as trouvée ?

— Parfaite, comme d’habitude.

Il ouvrit grand les bras ; je me hâtai de m’y blottir.

— Il a été plus vigoureux que la dernière fois, s’exclama-t-il. La sodomie, ça ne t’a pas fait trop mal ?

— Un peu, au début, mais ensuite j’ai pris mon pied. Et toi, le spectacle t’a plu ?

— J’ai dû ralentir la cadence pour ne pas cracher avant la fin du show. C’était encore mieux que les fois précédentes.

— Merci.

— Il ne se doute toujours pas que je suis au courant de tout ?

— Je n’en ai pas l’impression, en tout cas.

— Excellent, ma chérie.

Mathieu m’embrassa tendrement.

— Et toi ? Ça te dirait de te taper ma mère, un jour ? lui demandai-je.

Mathieu prit un air dubitatif.

— Tu crois qu’elle tromperait son mari ? On peut tenter le coup, pourquoi pas.

La baignoire

Félix F

J’ai cru à la toute-puissance. À la perfection du cerveau humain. Je me suis crue maîtresse dans ma propre maison. Je me suis convaincue que je pouvais tenir les névroses à distance, faire joujou avec elles en période d’ennui. Puis les ranger, une fois les possibilités épuisées. Mais arrive un âge où la racine du mal est trop profonde pour être arrachée, le nœud psychologique trop serré pour être compris. Alors il vaut mieux fuir. Essayer de courir plus vite que soi-même. Pour ne pas abîmer les autres ni s’avilir. C’est la conclusion que je tire d’une histoire que certains qualifieraient d’amour…

Je le repère en sortie de boîte. Le mec est magnifique. Les yeux un peu vitreux, de fatigue ou d’alcool. Il fait penser à un chanteur au bord du précipice. Romantique et suicidaire à souhait. Il attend ses potes, demande une clope et l’allume, appuyé contre un mur. Mes cousines débattent pour savoir si on rentre en taxi ou si on attend le bus. Ce sont des professionnelles de la nuit. Maquées toutes les deux, elles sortent chaque samedi soir comme si réussir une vie se résumait à ça. Une routine héritée de leurs années de fac. Elles ont leurs habitudes, leurs lieux, leurs coins de comptoir où laisser les verres. Elles m’ont entraînée de force, me disant que ça me ferait du bien, que ça m’aiderait à aller de l’avant. Et maintenant, quoi ? Elles veulent qu’on rentre se coucher ? Je ne peux pas aller de l’avant si je me contente de boire et de danser au milieu de mes cousines. Je ne peux pas aller de l’avant s’il ne se passe rien dans ma vie sexuelle.

Le mec est toujours seul. Je vais le voir. Je lui demande sa clope, l’écrase par terre et sous l’effet de la surprise, il n’a que le temps d’ouvrir les lèvres. Je glisse ma langue dans sa bouche pour le faire taire.

Ses potes lui demandent ce qu’il fait. Je dis qu’il rentre avec moi. Il hésite. Je ne lui laisse pas le choix, le tire par le bras en direction de mes cousines. Ça arrange bien les potes, dont l’un a ramassé une fille en chemin : il n’y a plus de place dans le taxi. Ils lui souhaitent une bonne nuit, avec une ironie convenue. Abandonné, il décide de me suivre. En chemin, il me demande mon nom, ce que je fais dans la vie, mon âge. Rien de très intéressant. En fait, je crois que c’est à ce moment-là que j’ai commencé à me lasser de lui.

Mes cousines marchent devant, pressées de retrouver leur lit, de rejouer une nouvelle fois le classique conjugal : et on t’a draguée ? Et il te plaisait ? Et toi, tu as dragué ? Toute cette dramaturgie de la jalousie que j’abhorre avec un plaisir non dissimulé depuis que je suis célibataire. Les cousines nous font tourner un joint. Je prends une grande latte, de celles qui font siffler la braise, de celles qui vous font monter d’un coup. Il se passe à peine quelques minutes avant que je me sente mal. C’est la substance de trop, celle qui fait tout déconner. Le mec continue à parler. Je ne l’écoute plus. Concentrée sur ma nausée. Les cousines partent de leur côté, nous laissant tous les deux poursuivre notre chemin. Au bout d’un kilomètre, il demande pourquoi on ne prend pas un taxi. Rajoute que le bus, ce n’est pas de ce côté-là.

— Écoute, tu crois vraiment que t’allais dormir chez moi ? je lui dis. Est-ce que je te connais ? Non. Je connais juste ton nom. Donc oui, on va rentrer en taxi. Mais toi de ton côté, et moi du mien. Tu vois une autre solution ?

Le mec, en plus d’être magnifique, est une crème. Parfait pour une annonce du Chasseur français. Pas vraiment idéal pour moi. Il ne s’énerve pas. Il attend que je trouve mon taxi pour chercher le sien.

Au moment où j’allais rentrer dans le véhicule, il me retient par le coude. Un baiser, quand même ? Je le lui donne. Il m’accueille comme si j’étais une fontaine de jouvence, les yeux fermés, les mains tremblantes. J’ai cru qu’il allait chialer. Bref, j’ai compris à ce moment-là qu’il me permettrait tout.

La vérité, c’est que j’avais envie de lui ; de le ramener à l’appart. J’avais envie que l’odeur du cul réveille la bête, qu’il me prenne la gorge et la chatte en même temps, qu’il me coince contre un mur, me retourne et m’écarte les jambes d’un seul geste, me remonte la jupe jusqu’aux seins et me descende la culotte ; qu’il s’agenouille pour ouvrir mes fesses et me regarder l’anus comme un affamé. Et puis qu’il me prenne par-derrière, faute de pouvoir attendre, qu’il me prenne et tape fort, pour m’arracher des cris, et qu’il pense à mon cul serré, qu’il s’imagine qu’il m’encule profond.

J’avais envie de ça et de plus encore, à la sortie de la boîte. Mais le joint m’a foutu la gerbe, à moins que ce soit lui, avec ses questions d’enfant. Et puis je me suis rappelé que je bossais le lendemain.

Je pensais que ça s’arrêterait là. Je l’ai pris pour un con. Affaire classée. Mais il est revenu. Il m’a envoyé des messages : est-ce que j’allais mieux ? Il voulait me revoir. « Tu n’as pas envie de m’envoyer me faire foutre ? » je lui demande. Non, il répond qu’il a aimé notre balade nocturne. Que ça peut arriver à tout le monde d’être bourré. Il dit qu’il me trouve intéressante. Que je lui ai tapé dans l’œil.

Il me donne son adresse. L’avantage d’être une fille, c’est qu’on vous ouvre la porte comme on laisse entrer un chat, se disant qu’on va en tirer quelques caresses. On ne se méfie pas. Je viens chez lui un après-midi d’hiver, à l’heure de la déprime, quand les lumières tombent déjà. Il veut me servir un thé, il a une tarte aux pommes qu’il est fier d’avoir faite lui-même. Je n’ai envie ni de thé ni de tarte. Je le chevauche sur son canapé.

— Déjà ? il demande.

— On est là pour ça, non ?

J’enlève mon haut, glisse ma main dans son fute pour extraire sa queue. Je fais le dos rond pour le branler tout en l’embrassant. Après, je le tire vers le lit, le jette sur le matelas. Tandis que je le suce, une première impression d’ennui me traverse. Il ne fait rien. Ni gémir, ni cambrer le dos, ni m’accompagner dans mes mouvements. Je lui prends la main et la pose sur ma tête, pour lui faire comprendre que je veux qu’il m’enfonce sur sa bite, que je veux me sentir écrasée par son désir. Tout se joue dans ces quelques secondes où je me rends compte que nos corps ne se rencontrent pas. Sa sexualité fait dégonfler la mienne. Et ça me met dans une colère noire. J’étais si excitée, et lui, il me fait redescendre ! Ce beau gosse n’est pas capable de me mettre la main à la gorge et un doigt dans le con. Exaspérée, je lui mets ma chatte sur la bouche. Je m’assois sur son visage, jambes écartées.

— Bouffe, je lui dis. Vas-y, c’est bien. Oui, comme ça. Bouffe ma chatte, bouffon. T’aimes ça ?

Il veut bredouiller quelque chose, mais je l’en empêche, pèse de tout mon poids pour qu’il la ferme, qu’il nous épargne ses platitudes.

— Ferme ta gueule, hein ! C’est pas parce que je te pose une question que tu dois répondre. Concentre-toi sur ma chatte et tais-toi. Sors ta petite langue. Voilà. Mets-la-moi. Ça te plaît ? T’en veux plus ? Tu veux mon cul ? Je crois que tu veux mon cul, oui. Que tu veux sentir mon anus bien rond sur tes lèvres.

Je me retourne, fais des va-et-vient pour m’empaler sur ses lignes fortes, son nez, son front, qui sont si durs et si bons. Sa bite est dressée, son bassin s’élève et retombe. Enfin, il fait quelque chose ! J’ai envie de le sucer. Envie de le prendre dans la bouche jusqu’à la hampe, comme si ma bouche pouvait contenir le monde entier, envie de m’abrutir en passant et repassant sur le renflement de son gland, m’asservir dans le mouvement répétitif, comme à l’usine, m’oublier, mais sa queue est trop loin pour que je la suce tout en gardant sa langue dans mon con. L’anatomie est parfois mal faite. Je m’arrache à ses lèvres, lui enfile une capote et le glisse en moi. Je ferme les yeux pour oublier ses traits, le réduire à une géométrie du plaisir, à un point chaud sous la peau. Je jouis…

Allongée sur le dos, je reprends mon souffle. Puis je me lève. Je trouve la salle de bains et les toilettes toute seule. Je me sens tous les droits. Le droit de jeter la capote sans chercher à l’enfouir, bien en évidence sur le haut de la poubelle. Le droit de détester son appart et d’en disposer. En mettant mon manteau, je m’approche du lit. On se regarde. Je pars sans un mot.

Je le revois une fois par mois. Il m’attend. Au début, j’étais toujours accueillie par une bonne odeur de gâteau. Par la suite, il a arrêté. Il a compris que je n’en mangerais pas. Le gâteau gonfle les ventres et alourdit le désir. Très peu pour moi. Je ne suis pas une fille à gâteaux. Il continue à faire le ménage et tirer sur sa couette pour aplanir les plis. Pas crédible. Dans son armoire, ses vêtements sont jetés en tas. Il continue à croire que ses efforts vont nourrir mon amour pour lui. Il a raison sur un point : ses manières de bonne femme alimentent mon mépris et mon envie de l’humilier. D’où mon envie de revenir, pour aller plus loin chaque fois. Évaluer ses limites.

La deuxième fois, je n’attends pas jusqu’au canapé. Je le plaque contre le mur, ma main sur sa gorge. La troisième fois, je ne prends pas le temps de l’embrasser. J’attrape ses cheveux, le mets à genoux pour qu’il me suce. La porte est encore entrouverte. Je la claque d’un coup de talon. Les fois suivantes, je lui donne des ordres par texto. Il me donne un double des clés pour que je puisse entrer sans qu’il ait besoin de se lever. Je lui demande de m’attendre au lit, nu, en train de se branler, ou une taie d’oreiller sur la tête, ou bien à quatre pattes, ou encore les mains attachées aux barres du sommier. Je lui mets des carottes dans le cul, des manches de tournevis, des goulots de bouteille. Je lui crache au visage, je le couvre d’insultes, puis je combine les deux. Il bande.

Je revois un film où un homme pisse sur les seins d’une pute. La caméra ne regarde jamais l’homme, comme dans les films porno. La caméra ne regarde que la femme à genoux, qui tient ses seins à deux mains pour les rehausser, comme un plateau destiné à recevoir une offrande. Et elle sourit. Elle est heureuse. Je n’ignore pas qu’elle simule son sourire. Mais je ne peux pas m’empêcher de fantasmer la souillure. Cette souillure d’un corps parfait par ce qui sent et poisse. Cette transgression de la beauté par l’abject. Et c’est visuel. C’est du grand spectacle. C’est comme ça que j’explique l’hégémonie de la faciale sur internet, dans le mainstream. Je n’y ai pas échappé. Moi aussi, j’ai été saisie par le fantasme de pisser sur quelqu’un. Par l’envie de réduire un homme à un urinoir. Un urinoir heureux de servir.

J’y ai mis le temps, mais j’ai fini par oser. Ce jour-là, je lui dis d’aller s’asseoir dans la baignoire. Il s’exécute sans poser de questions. Je cherche la position idéale. Celle qui me rend belle, qui me tend comme un arc. J’essaye assise sur la tête du bac, mais le pli du corps me fait un nœud au plaisir. Debout, ça manque d’envergure, de sauvagerie. Alors, je fléchis les genoux, pose les mains sur le rebord. Lui, il est assis au fond, mon pied gauche entre ses jambes.

— Eh bien ? T’as envie que je te pisse dessus ?

Pour une fois, mon ton trahit un doute ; j’attends un signe de lui pour continuer.

— Oui, il fait.

Je comprends qu’il a moins de limites que moi, que je trouverai les miennes avant de trouver les siennes. Que l’objet se sent moins dégradé que le sujet qui le dégrade. Je me frotte la chatte contre son front, je répète à l’infini :

— Je vais te pisser sur la gueule.

Comme un mantra, comme un disque rayé, pour me donner le courage d’aller au bout, pour m’exciter, pour faire coïncider la réalité de ce que je suis en train de faire avec le récit fantasmé que je me fais de moi-même. Pour confirmer la version des faits.

— Je vais te pisser sur la gueule. T’as envie que je te pisse sur la gueule ? Hein, t’en as envie ?

Il hoche encore la tête. Alors les premières gouttes s’échappent en jet chaotique, puis le tir se fait plus précis, plus puissant. Ma pisse coule le long de son front, de ses yeux clos, contourne le nez pour filer vers la bouche, qu’il garde entrouverte pour que ma pisse saute d’une lèvre à l’autre, lui évoque les grandes chutes d’eau, les grottes cachées derrière les embruns. Il ne me boit pas l’urine, (je le lui aurais interdit), mais il se laisse la possibilité du fantasme. La possibilité d’aller jusqu’au bout, une prochaine fois. Bouche entrouverte, yeux fermés, il se branle jusqu’à l’orgasme. Il crie comme une fillette : une fillette au comble du bonheur. Il tient la note plus longtemps qu’il ne l’a jamais fait. Et son plaisir, à mon tour, me donne envie de me toucher comme une damnée. J’ai cessé de pisser depuis longtemps, mais je continue à me branler le clitoris tout en me massant sur son front humide de mon urine et de ma mouille. J’ai cru que je n’allais pas y arriver, et finalement je suis prise d’un orgasme violent, qui me fait donner quatre grands coups de bassin suivis d’une dizaine de répliques nerveuses, de spasmes de la chatte.

Je suis épuisée. J’ai atteint le sommet de mon orgueil. Je le laisse me manipuler. Il me fait m’allonger sur lui, me prend dans ses bras humides de moi. Il me serre fort, me caresse les cheveux. M’embrasse les tempes. Un frisson traverse son corps, alors je fais couler l’eau pour chercher la bonne température, et je nous lave. Je lui passe le pommeau de douche sur le crâne, j’accompagne l’eau comme fait le coiffeur, pour qu’elle ne lui tombe pas dans les yeux. Ensuite, je ferme la bonde et je laisse le bain se remplir.

C’est lui qui prend la parole en premier. Qui ose rompre le silence. Et pour une fois, je le laisse dire. Pour une fois, sa voix ne m’insupporte pas.

— Te sens-tu prête à aller plus loin ? Ça t’exciterait de me chier dessus ?

Je tourne la tête pour le regarder. Il est sérieux. C’est une vraie question. Je me blottis à nouveau dans ses bras, sans répondre.

Une semaine plus tard, je reçois un texto disant qu’il est d’accord, qu’il a envie. Je veux lui répondre le soir même. Mais je n’y arrive pas.

Les soirs suivants non plus.

La femme en peignoir

Jon Blackfox

Adolescent, j’avais le don d’attirer les remarques de femmes bien plus âgées que moi. J’étais d’ailleurs moins troublé par les transformations physiques des filles de mon âge que par les attitudes des femmes, en particulier les mères de mes copains. Elles avaient une manière de me regarder que j’ai mis du temps à interpréter convenablement. Une manière de passer leur main dans mes cheveux ou de me caresser les épaules qui n’auraient laissé aucune équivoque à un adulte.

Voulaient-elles prendre un peu de mon fluide vital ou laisser leur empreinte sur moi ? Je n’aurais su le dire avec certitude. Ce dont je suis sûr, c’est qu’elles ne le faisaient pas sur les autres garçons. Elles ne laissaient pas leurs regards s’attarder autant sur le corps de mes copains. Je comprenais à peine ce que je ressentais à l’époque, alors comment aurais-je pu interpréter le désir de femmes dans la force de l’âge ?

Un jour, j’ai découvert l’existence de certaines catégories de films pornographiques où de « fausses mamans » jouaient avec de « faux garçons ». Ce genre d’expérimentations sexuelles aurait pu me mettre la puce à l’oreille et m’éclairer sur les intentions de toutes ces femmes, mais fantasmer sur des mères de famille, et plus particulièrement sur les mères de mes potes, ne m’était jamais venu à l’idée. Mon truc, c’était les bimbos avec des gros seins et des petits culs bien fermes ; rien de très singulier pour un jeune homme de quinze ans qui se branlait en cachette devant son écran d’ordinateur.

Contrairement aux rumeurs que répandent les imbéciles, les jeunes de ma génération savent faire la différence entre le vrai et le faux. Il n’y a que des adultes pour croire que l’on peut confondre un porno gonzo en double anale avec les fondamentaux d’une relation de couple harmonieuse. Si je savais faire la différence entre le possible et le souhaitable, j’étais loin d’être prêt à faire face à l’impossible. Et cet impossible me frappa en pleine face un beau matin, alors que j’avais passé la nuit chez mon meilleur ami.

Je ne peux me remémorer ce moment sans éprouver une certaine culpabilité. Je prenais ma douche. Une douche à l’italienne, c’est-à-dire ouverte sur la salle de bains. Si je n’avais pas été en train de me branler, j’aurais sûrement entendu la porte s’ouvrir. Et si j’avais eu le réflexe de m’arrêter au bon moment et de faire semblant de me laver au lieu de m’exciter sur le bout de ma tige, la mère de mon ami aurait sûrement tourné les talons. J’étais si absorbé par l’objet futile de mon fantasme que celle-ci eut tout le temps de détailler le pourquoi et le comment de mon agitation frénétique. Elle eut tout autant le loisir de reluquer mes fesses et d’en tirer une bien mauvaise inspiration.

Quand je me suis retourné, alerté par le claquement d’un tiroir qu’on referme, elle se maquillait, les yeux plongés dans le miroir. Elle tourna le visage au ralenti, laissant en suspens le trait qu’elle déposait sur ses lèvres. J’étais nu devant elle, la bite à la main, gonflée au maximum, prête à cracher le jus de mes couilles.

La femme se remit à parfaire le trait esquissé, comme si de rien n’était. Je n’eus pas le loisir de la voir se peindre les lèvres d’un beau rouge. Je lui ai tourné le dos, dans un état de honte consommée. Une sensation de chaleur s’infiltrait sous mon crâne, et des étoiles apparurent dans mon champ de vision.

La douche s’assombrit tout à coup, et j’entendis mon nom prononcé d’une voix ferme. Je me suis tourné vers l’endroit d’où me parvenait la voix, comme un gosse conscient d’avoir fait une grosse bêtise. La femme se tenait à l’entrée de la douche, et à l’abri du contre-jour. Je ne me souviens plus si j’ai tenté de cacher mon sexe ou si je me suis présenté à elle dans la plénitude d’une belle érection.

— Tu ne le trouves pas trop rouge ?

J’osai à peine la regarder. Encore moins lui donner mon avis sur la teinte de son rouge à lèvres. C’était au-dessus de mes forces.

Elle entrouvrit son peignoir pour poser une touche de couleur sur la pointe d’un de ses seins, puis tira sur le tissu pour que le second sein s’échappe à son tour dans les embruns de la douche. Je mettrais ma main à couper que son sein se transforma sous mes yeux. Le bout se mit à pointer, tout le sein se gonfla au moment où la pointe du stick se posait à la surface du mamelon moite.

Comme si cela ne suffisait pas à me troubler, elle ouvrit le reste du peignoir d’un geste d’une inconcevable légèreté. La ceinture tomba sur le sol humide, les deux pans s’ouvrirent sur un corps au relief contrasté, mes yeux braqués sur l’entrecuisse, là où aurait dû se trouver une petite culotte, un string, ou quelque chose d’assez opaque pour cacher le pubis. La touffe de poils très sombres s’arrêtait net au-dessus des lèvres, rendant ainsi l’entrée du sexe parfaitement visible, en une fine ouverture préoccupante.

Elle tourna d’un cran son tube de rouge à lèvres, puis courba l’échine pour appliquer deux bandes rouges sur chaque bourrelet du sexe. J’étais si étonné, si fasciné par l’analogie physique avec sa bouche que je ne comprenais plus rien au film. Je me contentais de regarder et de bander. Bander et me laisser attraper par la bite. J’étais si fasciné par sa bouche en forme de sexe et son sexe couleur de bouche que je me suis laissé caresser sans rien dire. Cinq minutes plus tôt, j’étais sur le point de jouir en jouant un film de cul dans ma tête, scénette salace dont l’actrice principale devait être une blondasse de téléréalité. Et maintenant, j’étais en train de jouir, pour de vrai, presque pour la première fois de ma vie. J’ai joui comme je n’avais encore jamais joui. Je tremblais de peur autant que d’inquiétude, ne sachant ce qu’il se passait dans et hors de mon corps. Mon sperme avait filé sur ses doigts, qu’elle avait ensuite passés entre ses cuisses pour s’en barbouiller les lèvres, une mixture rendue blanche et rose. Remontant les mains le long de son ventre, elle s’en passa autant sur les seins que sur la bouche. Dans ma dernière vision, elle se léchait les doigts. Après quoi, je ne me souviens plus de rien, sauf d’une impression de lent engloutissement dans les ténèbres.

Je n’ai pas tenté de garder le silence sur cette affaire.

C’était bien trop réel pour que j’y croie.

Voilà que j’ai dit à mon psy quand il m’a demandé comment s’était passée ma semaine. Puisque ma mère insistait pour que je raconte ma vie à un docteur du cerveau, je n’avais aucune raison de ne pas lui raconter cette aventure, même si je ne pouvais m’empêcher de croire que je n’avais fait que fantasmer la chose. J’avais d’ailleurs fini par me convaincre que ce trip n’était qu’une hallucination causée par un joint fumé la veille, ou par le manque de sommeil. Ou alors mon cerveau ne s’était pas satisfait de ma petite branlette express façon McDo, et s’était permis de concocter un scénario nettement plus borderline que les tags les plus extrêmes du site kink.com.

— Vous êtes un peu névrosé, c’est un fait, mais ne cherchez pas à vous faire passer pour un psychopathe, se permit-il de conclure.

Pour lui, je n’avais pas rêvé. Je cherchais seulement les limites avec lesquelles je pouvais jouer lors de nos séances. Il ne voyait dans mon récit qu’une vulgaire provocation d’adolescent. Pourtant, je ne pouvais plus me masturber sans que cette femme m’apparaisse en pensée. Je ne pouvais empêcher ce vrai-faux souvenir de me revenir au moment où j’allais jouir. Lutter contre de telles images ne faisait que les rendre plus efficientes. Je n’avais qu’à fermer les yeux pour revoir la femme apparaître à l’improviste, tube de rouge à la main que je me paluche dans mon lit ou devant mon ordinateur, que je me branle dans les toilettes du lycée ou sous la douche, elle était là. Nul reproche sur ses lèvres, nulle intention de me punir, juste une question brûlante :

— Tu ne le trouves pas trop rouge ?

Chaque fois qu’elle m’apparaissait, je découvrais une nouvelle partie de son anatomie, une ride sur le visage, une veine lui parcourant les seins, un grain de beauté sur la main, une cicatrice sur le ventre. Ses cheveux, ses poils, étaient restés d’un noir profond, plus sombre qu’un hiver sans Xanax. Et chaque fois qu’elle me surprenait la bite à la main, je perdais la tête au moment précis où elle déposait les premiers pigments sur son sein droit. Elle écrasait son mamelon, et ma conscience dans une même gestuelle vaporeuse. Je n’étais plus seulement un gamin pris sur le fait par la mère de son meilleur pote. Je fondais. Je me liquéfiais. Et je laissais à la plus belle femme de ma vie le soin de m’arracher des larmes de jouissance.

« La femme de ma vie », c’est un bien grand mot, mais il résume parfaitement ce qu’elle était devenue pour moi : la seule femme capable de me faire jouir. Elle accompagnait toutes mes érections, quand elle ne les provoquait pas.

Je l’ai revue en chair et en os à diverses reprises, sans que je puisse déceler dans son attitude un indice qui aurait confirmé ou infirmé la réalité de notre rencontre dans la salle de bains. Je ne savais toujours pas si j’avais été le jouet de sa concupiscence ou la victime de mon cerveau détraqué. J’ai cherché plusieurs fois à provoquer un nouveau tête-à-tête avec elle : je suis resté des heures, dans la douche de mon ami, la porte de la salle de bains entrouverte, à attendre fébrilement qu’un bout de peignoir surgisse pour de vrai. En vain, elle n’a jamais reparu, je l’invoquais en fermant les yeux. Je finissais par jouir en croyant sentir sa main me serrer la bite, et ses ongles accrocher la peau de mes bourses. Je laissais couler mon sperme dans la bonde, sans prendre le soin de nettoyer : je tenais à ce qu’elle sache que j’avais joui chez elle, une nouvelle fois, dans sa propre douche.

Quand vint pour moi le moment de coucher pour la première fois avec une fille, ce qui m’inquiétait, ce n’était pas tant de savoir comment cela allait se passer que de lui demander d’enfiler un peignoir et de s’étaler du rouge à lèvres sur le sexe. J’avais acquis la certitude qu’il me serait impossible de coucher avec une fille sans que « la femme en peignoir » vienne y mettre son grain de sel. Avec ma première copine, la première fois et les suivantes, les choses se sont déroulées de la façon que j’avais prévue, c’est-à-dire que je la baisais en revoyant la femme poser du rouge sur la pointe de ses seins et sur la peau de son sexe.

Un jour, je me suis lancé, en amenant la chose sous la forme d’un jeu. Tandis que ma petite amie se préparait dans la salle de bains, je lui ai proposé de la maquiller. Tout se passa à merveille jusqu’à ce que je lui demande si je pouvais mettre une touche de couleur sur ses tétons, qui durcissaient sous l’instance de mes caresses. Elle était si chaude, si lasse, que je la sentais prête à me suivre au bout de mon fantasme. Cependant, je n’eus droit qu’à un rejet de sa part. Elle remballa son tube et me traita de grand malade, tandis que ses seins se dégonflaient comme deux ballons de baudruche frappés par les plombs d’une carabine. En m’abandonnant, elle avait conforté en moi l’idée qui s’était faite de plus en plus insistante au fil du temps : si aucune fille ne voulait partager mon délire, j’allais me payer une pute et lui faire jouer le rôle de « la femme en peignoir ». Rien de plus simple que de trouver des brunettes trentenaires sur les sites d’escorts pour leur proposer de jouer ce rôle contre un virement Paypal.

J’ai donc loué une chambre dans un hôtel et laissé la porte entrouverte pendant que je prenais ma douche. Elle devait m’apparaître à une heure précise, uniquement vêtue d’un peignoir en mousseline bleu clair, les cheveux en bataille et les lèvres vierges de tout artifice. Je la voulais sans aucun accessoire, hormis un tube de rouge à lèvres, du rouge le plus intense qui soit.

Au moment où la visiteuse vénale me surprenait dans la douche, en pleine branlette, les deux femmes se superposaient dans mon esprit. La pute disparaissait de mon horizon. Elle se transformait, comme par magie, en une vraie « femme en peignoir ».

Je reproduisis l’expérience à plusieurs reprises avec de nombreuses filles, toutes différentes ; des petites et des grandes, des pâles et des bronzées, et ce fut toujours le même émerveillement. Elles avaient chacune leur manière de poser le regard sur moi ou de se maquiller. Elles gardaient toutes leur gestuelle propre au moment d’écarter leur peignoir. Mais quelle que fût leur gêne ou leur audace, elles étaient toutes aussi sombres que « la femme en peignoir ». La scène se déroulait suivant un plan simple, le sexe préparé exactement selon mes indications : très poilu sur le dessus, rasé à blanc sur les lèvres.

Jamais, je n’ai cherché à les toucher. Je perdais connaissance dans les secondes qui suivaient mon éjaculation, quand elles se caressaient le bord du sexe avec leurs doigts maculés de mon jus. Elles avaient pour consigne de se passer la main entre les cuisses, une seule fois, avant de porter leurs doigts remplis de mon sperme et de rouge à lèvres sur leurs seins, puis leur bouche. Ces répétitions de « ma toute première fois » étaient plus fortes que toute relation sexuelle classique.

Suivant mes consignes, suivies à la lettre, elles me laissaient en l’état sous la douche, où je restais prostré, laissant couler des trombes d’eau brûlante sur mon corps, tandis que mon orgasme s’éternisait au point que je perdais la notion du temps…

J’avais trouvé une forme d’équilibre dans ma vie de couple, à condition que je me paye mon trip à l’hôtel une fois de temps en temps. Tous les trois mois au départ, puis tous les mois, avant que je ne sois plus en mesure de bander sans invoquer, en esprit ou en sortant ma carte Bleue, « la femme en peignoir ». J’ai fini par plaquer ma copine pour vivre seul, car je ne supportais plus de partager le lit d’une fille à qui je ne pouvais pas avouer la seule et unique chose qui me faisait vibrer. J’en étais arrivé à ne juger les filles que sur deux critères : leur ressemblance physique avec « la femme en peignoir » et leur capacité à jouer le jeu.

J’étais loin de me douter que j’avais trouvé la perle rare le soir où j’ai accompagné la copine d’une copine pour nous ravitailler en pizzas. Cette fille, je n’aurais jamais songé à lui faire jouer le rôle. Elle n’était ni brune ni du genre à se pouponner. Son éclatante blondeur faisait d’ailleurs office d’épouvantail : elle était trop solaire pour moi, trop nature pour prendre la substance d’un fantasme dans ma tête envahie d’images de peignoirs dévoilant des paires de seins lourds, au bord de l’explosion. La fille était du genre à me dire, en pleine rue, au détour de la conversation, que son clitoris n’avait pas dégonflé depuis une semaine. J’avais fait semblant de ne pas entendre, et elle s’était arrêtée en essayant de provoquer une réaction de ma part. Comme je ne savais quoi lui répondre, elle m’avait pris la main et se l’était collée entre les cuisses. N’importe quel spectateur aurait vu dans la scène qui suivit tous les signes d’une agression sexuelle : elle criait et se débattait comme si elle était la victime d’un viol. Me voyant hésiter, entre deux appels au secours, elle me glissa un mot à l’oreille :

— Branle-moi, branle ma chatte comme si j’étais ta pute !

Elle n’avait pas menti. Dans sa culotte, son clito était aussi dur qu’un bout d’os. Elle a joui presque instantanément sous mes doigts tout en faisant mine de me repousser, ce qui m’a incité à continuer. Le courant passant entre nous, je découvris que son fantasme ne s’arrêtait pas là. Je l’ai branlée jusqu’à attraper une crampe dans le poignet. Je me suis agité jusqu’à trouver le moyen de lui passer un troisième doigt, puis un quatrième, écartant la chair sans retenue, aidé en cela par la mouille abondante de son vagin. Je lui ai aussi maltraité le clito en m’amusant des regards furtifs qu’elle jetait à droite et à gauche. Je lui ai pincé le bouton en attendant un cri de douleur, qui n’est pas venu. Elle m’avait mis la main dans son pantalon, la petite salope, alors je lui ai remué tous les recoins de la chatte jusqu’à ce que je ressente les contractions d’un nouvel orgasme, plus explosif encore que le premier. Un flash illumina son visage juste avant qu’elle jouisse : les phares d’une voiture. Pris dans l’action, je n’avais pas entendu le véhicule s’arrêter derrière moi, nous éclairant comme en plein soleil.

J’eus bien trop peur, sur le moment, pour comprendre son délire.

Son trip, comme elle me le raconta plus tard, était de se faire choper en pleine rue par un inconnu, de se faire branler à l’improviste par un mec sorti de nulle part. Et surtout, cerise sur le gâteau, il fallait qu’elle se fasse attraper la main dans le sac.

Elle m’avait trouvé assez bizarre pour me donner ce rôle, et assez timide pour que je ne gâche pas tout en sortant ma bite pour la baiser en pleine rue. Ce dernier point aurait tout foutu en l’air. Tout ce qu’elle voulait, c’était une main sortie de nulle part lui visitant la culotte et les entrailles. Un truc que seul un cinglé serait capable de faire, un cinglé assez craintif pour obéir aux règles de son fantasme et ne pas franchir la frontière qui le séparait du viol qualifié. Ce qui en soi n’était pas plus sale ni plus déviant que de demander à une femme de se barbouiller les parties génitales avec un mélange de maquillage et de sperme. En revanche, c’était plus risqué, car nous avons dû fuir en direction d’un square voisin. Il nous fallut de longues minutes pour retrouver notre souffle, les yeux dans les yeux, plus amusés que troublés. Dès que je pus formuler à nouveau une parole compréhensible, je lui ai dit que je n’étais en rien gêné par son coup de folie. Les mecs avec qui elle avait déjà tenté le coup s’étaient, pour la plupart, enfuis avant de lui avoir mis le moindre doigt. Moi, j’avais su, au contraire, la rassurer en quelques mots, n’ayant aucune raison de partir. Je lui ai juste demandé si elle avait un tube de rouge à lèvres sur elle. Quand elle a voulu savoir pourquoi, j’ai évoqué mes coups de folie personnels. Elle écouta avec attention, sans manifester de crainte, sans faire la moue, le scénario que je lui présentais, tout en prenant le chemin de son appartement.

— Il y a juste que je n’ai pas de douche à l’italienne, me dit-elle.

— On s’en passera.

Elle possédait une splendide perruque brune et un peignoir rose bonbon dont je sus parfaitement m’accommoder.

Une fille à papa

Cornelia B. Ferrer

— C’est pas Versailles, ici !

J’ai l’impression d’être revenu vingt ans en arrière. J’appuie sur l’interrupteur du couloir en levant les yeux au ciel.

— Désolée, p’pa.

Yolanda hausse les épaules pour s’excuser tout en continuant à se brosser les dents. Comme quand elle était gamine, elle se promène en petite culotte dans toute la maison, la bouche pleine de dentifrice. À l’époque, déjà, sa mère râlait parce qu’elle foutait du dentifrice partout. Je soupire. Son abruti de mari est un con, mais j’espère quand même qu’ils vont se rabibocher ; j’ai passé l’âge de jouer les nounous.

— À ce soir, p’pa ! Je t’aime !

Je souris. J’ai beau m’être habitué à la solitude depuis le décès de Maria, la présence de Yolanda est un rayon de soleil au quotidien. Et une tornade aussi. Depuis une semaine qu’elle est revenue vivre à la maison, j’ai du mal à m’y faire : elle se lève aux aurores pour aller courir, elle ramène des plats bios, elle est partie en guerre contre mon cholestérol en se débarrassant de tous les fromages et charcuteries du frigo, elle m’oblige à manger des légumes et a envahi la salle de bains avec des dizaines de tubes de crème tous bizarrement parfumés à la vanille. Sans parler de ses vêtements qui traînent partout. Mon gendre est un con, mais j’admire sa patience.

*

— Yoli ! C’est pas Versail… Oh, pardon !

Merde. Confus, je claque la porte de la salle de bains. Comment je pouvais deviner qu’elle y était ? Elle part toujours en laissant tout allumé.

— P’pa ! La lumière !

Merde. J’entrouvre la porte et glisse une main, tâtonnant à la recherche du bouton.

— T’en as pour longtemps ? Je dois me raser.

— Je viens à peine de rentrer dans l’eau.

— Donc, t’en as pour des plombes…

— T’as qu’à te raser à côté, c’est bon…

J’hésite, mais l’heure tourne et je voudrais arriver au club de belote assez tôt pour pouvoir choisir mon partenaire.

Je m’installe devant le lavabo en prenant soin d’éviter de regarder la baignoire. Ça me rappelle le temps où sa mère était encore de ce monde : je me rasais pendant qu’elle prenait de longs bains moussants. Neuf fois sur dix, ça finissait en partie de jambes en l’air.

— Bon sang, il est passé où, mon rasoir ?

— Ah, c’est moi, je me suis rasé les jambes avec…

— T’as pas un rasoir à toi ?

— Je prends toujours celui de Damien.

Un gros con, mais quelle patience…

— Attends, je finis et je te le passe.

Un bruit de clapotis. Du coin de l’œil, je devine Yolanda qui s’agite. Puis le son caractéristique de la lame qui racle la peau.

Je tartine mes joues de mousse à raser. Un rapide coup d’œil dans le miroir me montre Yoli debout, une jambe appuyée sur le rebord de la baignoire, affairée à se raser l’entrecuisse. Je déglutis péniblement en me concentrant sur mon reflet. Ma fille se rase le coquillard ! Un truc de salope. Je ne la pensais pas comme ça. Je sens la chaleur me monter aux joues, heureusement qu’elles sont couvertes de mousse. Et je vais devoir me raser avec l’instrument qui est passé sur le berlingot de ma fille ?

— Dépêche-toi un peu !

— Deux secondes. J’ai un drôle de truc, là…

Machinalement, mon regard se porte sur l’angle du miroir qui la reflète. Penchée en avant, elle semble chercher quelque chose entre ses cuisses, ses petits seins ballottent au gré de ses mouvements. Ses grandes lèvres violacées pendouillent de façon indécente. Sa mère avait les mêmes : deux escalopes visqueuses à la chair cramoisie, fripée. Absorbée par sa tâche, Yolanda écarte un peu plus la jambe. Sa vulve s’écarquille lentement, dévoilant la face interne des lèvres, rose et brillante.

Je retiens ma respiration. Il fait vraiment chaud dans cette minuscule pièce baignée de vapeur. J’essuie la buée sur le miroir. L’image de Yolanda se trouble. Je soupire, soulagé de ne plus la voir. Je me colle au lavabo pour étaler la mousse à raser et sursaute. Ma queue frotte contre le meuble à serviettes. Gonflée, elle tend mon pantalon. Je bande ! Putain, je n’ai plus bandé depuis la mort de ma femme, et voilà que c’est ce moment précis que la machine a choisi pour se remettre en route ! Je devrais sortir. Mais si je sors maintenant, Yolanda risque de se poser des questions.

— Alors ? T’as fini ?

— T’as pas un miroir de poche ? Je crois que j’ai un problème à la nénette.

« La nénette. » J’avais pas entendu ce mot depuis… Depuis la première fois que Yoli a eu ses règles. Putain, ça me rajeunit pas. Je m’en souviens comme si c’était hier. Sa mère était sortie faire des courses, quand Yolanda avait fait irruption dans la cuisine en hurlant qu’elle saignait de la nénette. J’avais dû la rassurer, la prendre dans mes bras, lui expliquer qu’elle était désormais une femme. La nettoyer. En douceur. En séchant ses larmes.

— Ton problème, ça s’appelle les règles. Ça arrive quand on est une femme.

— T’es nul. Sérieux, p’pa, j’ai comme une petite boule et ça fait un mal de chien. Regarde.

— Non, je vais pas regarder là…

— Oh, ça va, tu m’as torchée quand j’étais gamine, t’en as vu d’autres !

J’hésite. Je ne bande pas pour ma fille. Non. C’est juste un réflexe qui s’est déclenché alors que je pensais à sa mère. Et puis Yoli a raison : c’est pas la première fois que je verrai sa chatte. On est des adultes, il n’y a aucune ambiguïté. Sans poils, ce ne sera guère différent de quand elle était gosse. Rien que je n’aie déjà vu, en somme. Tout baigne.

Je me surprends à rentrer mon ventre avant de me retourner.

Je m’assieds sur le rebord de la baignoire. Dans cette position, Yoli ne peut pas deviner la bosse qui déforme mon pantalon. Elle est debout face à moi, de l’eau jusqu’à mi-mollets. Un parfum entêtant de vanille l’enveloppe. Sa peau dorée, recouverte d’un léger duvet, est veloutée, lisse et ferme. Comme sa mère à son âge.

Sans dire un mot, elle pose son pied sur le rebord et positionne sa vulve à quelques centimètres de mon visage. Je me mords l’intérieur des joues. Comme sa mère, son clito est démesurément gros et proéminent. Il me fait penser à un radis, tant par la forme que par la couleur rose vif. D’une main, Yolanda tire sur une des lèvres pour mieux me montrer la face externe de la muqueuse, brune. Rien à voir avec la petite chattoune pâle qu’elle avait étant enfant.

— Tu vois ?

Je n’ai d’yeux que pour son clito. Une fraise charnue qu’on a envie de gober d’une seule bouchée.

— Juste là.

Elle enfonce un doigt dans le renflement d’une des grandes lèvres. Ma langue colle à mon palais. Mon regard se détache avec lenteur du clito pour se concentrer sur ce qu’elle me montre.

— Bécasse ! C’est juste un poil incarné. Pas étonnant si tu te rases.

— T’es sûr ? C’est pas un kyste ?

Elle saisit la petite bosse entre le pouce et l’index et la fait rouler entre ses doigts. Je me demande brièvement si c’est de cette façon qu’elle se branle le bouton. Je n’arrive plus à contenir mes pensées. Une odeur musquée de femelle se mélange au parfum de vanille. Est-ce qu’elle joue à m’allumer ?

— Ça me paraît quand même gros pour un poil incarné.

— Arrête de le triturer et ça va dégonfler.

J’ai lu quelque part que les filles sont toujours un peu amoureuses de leur père. C’est sur lui qu’elles s’essaient à la séduction. Enfant, elle quémandait déjà systématiquement mon attention, au détriment de sa mère. Ado, elle me narguait avec ses minishorts et ses petits copains imbuvables. Et aujourd’hui, voilà qu’elle se tient nue devant moi, le sexe grand ouvert. Aucune ambiguïté.

Sa chair est moelleuse. Je suis hypnotisé par le contraste de mon index aux articulations blanchies par un début d’arthrose sur sa peau sombre. Je dessine du bout du doigt une ligne parallèle à sa fente. L’atmosphère est gorgée d’humidité. Avec une lenteur infinie, mon doigt va et vient le long de ce tracé. Ses lèvres s’écartent imperceptiblement à chaque passage sur sa vulve. Yoli ne dit rien. Ne bouge pas. Dans le tableau que nous formons, seule la bouche béante de son sexe paraît animée. Ses lèvres se détendent, se défroissent. Chaque fois que mon doigt s’en approche, son clitoris se redresse mécaniquement, de plus en plus tendu. Ma langue passe sur mes lèvres rêches. Je crève d’envie d’engloutir ce bourgeon obscène, de l’aspirer, de le faire encore plus bander. Mais ce ne sont pas des choses qui se font entre père et fille.

La jambe appuyée sur le rebord de la baignoire s’écarte, comme pour me faciliter l’accès. Sa fente laisse soudain échapper un long filet de mouille qui coule le long de sa cuisse. Je pense à Maria, et me demande si la mouille de ma fille a le même goût salé. Mon doigt glisse jusqu’à son trou, qui palpite, remonte pour jouer avec le clito. Je le décapuchonne entre le pouce et le majeur. Sorti de son fourreau de chair, il ressemble à une bite d’enfant qui bande pour la première fois, bien droite et dure. Je le branle avec délicatesse, faisant coulisser la peau autour. J’entends Yolanda avaler sa salive, mais je préfère ne pas lever les yeux. J’ai peur de ce que je pourrais lire dans les siens. Mon doigt descend, titille l’orée du vagin dégoulinant, s’imprègne de sa mouille pour mieux revenir malaxer son bouton qui tressaute de plaisir. Je n’ai pas perdu la main. On ne sait jamais tout de suite comment bien branler une femme, il m’a fallu des années de pratique pour faire grimper sa mère aux rideaux. Avec Yoli, j’ai l’impression de retrouver de vieilles habitudes. Mes doigts prennent instinctivement leur position, leur rythme. Mon abruti de gendre est sûrement incapable de lui donner le plaisir que je vois monter en elle. Je me sens fier. Aucun homme ne sera jamais à la hauteur de son papa.

Je glisse le long de sa fente, écartant les lèvres gonflées d’excitation. Une grosse goutte de mouille blanchâtre se détache de son vagin et s’écrase sur mon poignet. Avec douceur, je rentre d’un centimètre mon index, puis le retire. C’est chaud, accueillant. La vue de son sexe glabre me ramène des années en arrière, quand elle courait nue dans le jardin, sa petite moule potelée exposée à tous les regards. C’était indécent. J’ai mal jusqu’aux couilles tellement je bande fort. Comme à l’époque. Le feu inonde mes joues. Je me suis toujours interdit d’y penser. Mais cette époque est révolue. Nous sommes deux adultes, majeurs et vaccinés. Consentants.

Comme pour me donner raison, Yoli laisse échapper un soupir et s’empale sur mon index. Surpris, je n’ai pas le temps de réagir. Je retiens mon bras, paume en l’air, index dressé. Mon doigt est plongé dans la chatte trempée de ma fille. Ses lèvres brûlantes se collent sur ma main. Je n’ose pas bouger. Yolanda se redresse et coulisse lentement autour de mon doigt. C’est elle qui s’embroche à son propre rythme. Chaque va-et-vient s’accompagne d’un bruit de ventouse mouillé, comme si sa cramouille affamée roulait une pelle à ma main. Je redresse mon pouce pour permettre à son clito de venir se poser dessus. Un gémissement étouffé me prouve qu’elle aime ça, ma petite cochonne. Rassuré, j’entrouvre mes jambes pour laisser ma queue se déployer à son aise dans mon pantalon. Mon slip colle à mon gland tellement je mouille, moi aussi. Je me demande si Yolanda aimerait le goût sucré du jus qui coule de mon méat chaque fois que je bande. Sa mère en était folle. Plus encore que de mon sperme.

Je profite que sa chatte se détache de ma paume pour replier mon majeur et le coller à mon index. Lorsque Yoli redescend pour s’y planter, elle pousse un cri de surprise ravi, puis se met à coulisser de plus belle autour de mes doigts. Son clitoris a doublé de volume. De rose il est devenu violet, telle une bite miniature congestionnée prête à cracher des giclées de purée. Si ma fille était un garçon, je n’hésiterais pas à avaler son foutre. Une pensée me foudroie : je ne trouverais pas ça répugnant. Le sperme d’un fils offert à son père, une démonstration d’amour filial. Ni plus ni moins.

Ma langue humecte mes lèvres. Mes doigts se replient en crochet à l’intérieur du con de ma fille, pour mieux la retenir. Harponnée à ma main, elle ne peut plus bouger et tortille son bassin pour continuer à prendre du plaisir en frottant son clito dressé sur ma paume. Les quelques centimètres qui séparent sa chatte de mon visage me semblent à des années-lumière. Une éternité pour les franchir, dans un silence religieux : ni elle ni moi n’osons émettre le moindre son. Un flot de mouille coule hors de son vagin, se répand sur mon avant-bras. Est-elle encore plus excitée de savoir que c’est son propre père qui va la faire jouir ?

Ma bouche se pose enfin sur le clito démesuré. Tout chaud, il palpite contre mes lèvres. Une vague de plaisir me contracte les couilles, m’électrisant jusqu’au bout du gland. Un orgasme sec et bref. Un gémissement rauque m’échappe. Au même moment, Yolanda pousse un soupir aigu. Nous sommes sur la même longueur d’onde. Encouragé, je suce avec délectation le morceau de chair oblong que ma fille m’offre si généreusement. Quel délice ! Ma langue s’enroule autour du clitoris boursouflé tandis que mes doigts moulinent dans son ventre. Je l’aspire avec régularité, comme si je taillais une pipe à un gamin de cour d’école. Mes lèvres forment un couloir accueillant dans lequel cet énorme cornichon va et vient au rythme de ma tétée, accompagné par les coups de reins de plus en plus rapides de Yolanda. Mon pouce, libre, taquine ses petites lèvres, se fraye un passage du clito à sa moule largement ouverte, rejoint mes autres doigts pour mieux la fouiller. L’intérieur de son vagin se contracte comme s’il voulait m’avaler jusqu’à l’épaule. Son jus de femme – eh oui, ma petite fille est désormais une femme, et quelle femme ! – poisse mon menton, épais et légèrement salé ; je le savoure avec gourmandise. Je découvre le confort de bouffer une chatte chauve : le contact direct des muqueuses, leur douceur. Un bel abricot juteux et velouté. Ma langue ressent chaque tressaillement de son clitoris qui se dérobe sous ses assauts, joue à cache-cache entre mes lèvres, puis revient se lover contre mon palais. Ma bite pulse entre mes cuisses brûlantes. Je l’imagine cognant au fond de la bouche de Yolanda, raclant ses dents pour se forcer un passage jusqu’à sa glotte. Lui faire don de ma semence, la rassasier de mon sperme crémeux, de la même façon que je la nourrissais au biberon. Une fusion parfaite, l’expression de l’amour le plus profond entre un parent et son enfant : le don de sa jouissance. La transgression d’un interdit à deux. Une expérience à laquelle peu auront la joie de goûter. Je savoure cet instant rare et inédit, persuadé que Yoli en a pleinement conscience de son côté, elle aussi.

Comme pour me donner raison, ma fille pose une main sur mon épaule et se penche en avant, plongeant l’autre main vers ma braguette. Un soupir appréciateur retentit dans sa gorge lorsque ses doigts se referment sur la bosse conséquente qui tend mon pantalon. Ma queue, fière, enfle encore pour épouser la forme de sa main à travers le tissu. Puis c’est moi qui soupire de satisfaction quand, une seconde plus tard, sa petite main se faufile dans mon slip pour en extirper mon chibre humide.

Nos bras se touchent, frottant l’un contre l’autre au rythme de nos mains sur nos sexes. La position, moins pratique, m’oblige à abandonner son clito : je me rabats sur ses seins, dessinant du bout de ma langue le contour des aréoles brunes. Mes doigts continuent à s’agiter dans son ventre tandis que les siens me décalottent, m’arrachant un râle de plaisir. La coquine récolte le liquide qui suinte de mon méat pour en recouvrir mon gland, le caressant tendrement d’un geste circulaire. Elle joue avec mon frein, glisse sous le renflement de mon bout congestionné, laisse courir un doigt le long de la grosse veine qui chemine le long de ma tige jusqu’à mes bourses. Nous poussons un gémissement simultané lorsqu’elle les prend en main. Elle se met à les masser lentement, avec application. Elle y prend du plaisir et veut m’en donner. Je me sens à la fois puissant de la tenir par la chatte à bout de bras, et étrangement vulnérable, les couilles pleines reposant au creux de sa paume. Je sais qu’elle ressent la même chose et que ce qui se passe maintenant dans cette salle de bains nous rapproche encore plus que la mort de sa mère : nous renouvelons un lien de confiance et d’intimité. Un lien plus fort encore que la simple relation père-fille. La transgression d’un tabou, le partage d’un secret, un pacte que scelleront nos jouissances.

Je suis au bord de l’explosion. Yoli le devine car elle accélère ses caresses, me branlant avec vigueur. Se savoir sur le point de faire jouir son père doit l’exciter encore plus : elle s’empale frénétiquement sur mes doigts, gémit sourdement, oubliant toute retenue. Faisant sauter le dernier rempart, je me redresse et la soulève d’un bras, l’autre toujours enfoncé dans sa chatte. Elle ne pèse rien, à peine plus lourde que la dernière fois que je l’ai portée. Elle est si fine, si menue. Presque fragile. Je dégage ma main de sa fente dans un bruit de succion et m’en sers pour guider ma queue jusqu’à sa vulve. Elle s’agrippe à mon cou ; des images de ma petite fille pendue à moi me submergent : Yolanda pleurant parce qu’elle est tombée de son vélo, Yolanda brûlante de fièvre endormie dans mes bras, les deux mains nouées autour de ma nuque. Et aujourd’hui, Yolanda transpirant de plaisir, gémissant au moment où mon sexe gonflé la transperce. Enfin.

Ses cuisses se referment autour de ma taille, sa moule engloutit ma queue jusqu’à la garde. Son clito se presse contre les poils de mon pubis, comme s’il voulait se frayer un passage et me pénétrer lui aussi. Nous haletons en rythme, nos visages enfouis dans le cou de l’autre. Je me saoule de son odeur : je reconnais son parfum de bébé ; il a évolué, plus mature, plus musqué, mais c’est toujours l’odeur de mon enfant, si caractéristique et unique.

Je l’adosse au mur de la salle de bains. L’atmosphère est si moite que le carrelage est couvert d’humidité. Nos corps aussi. Je l’embroche à grands coups de bassin comme si je voulais faire ressortir ma queue par sa bouche. Son petit cul ondule sur ma bite, rebondissant sur mes couilles. J’arrache les boutons de ma chemise pour mieux sentir ses tétons chatouiller mon torse. Ses cris de plaisir couvrent les miens. Elle va jouir en m’appelant « papa », preuve ultime de son amour. J’accélère encore, ma queue coulissant à toute vitesse dans sa fente serrée. Je défonce le berlingot de ma propre fille et elle adore ça ! Ses petites lèvres se plient et se déplient le long de mon membre, à chacun de mes mouvements. Mes couilles se contractent, ma verge semble se déployer dans son ventre alors que l’orgasme approche.

Je lâche tout en ahanant. Ma queue explose, crachant d’interminables giclées de foutre au fond du ventre de Yolanda, plantée sur moi. Sa chatte replète avale tout. Mon sexe entre et sort, arrosant son clito, ses cuisses, son ventre de ma semence. Quand je replonge dans son trou béant, c’est pour mieux me vautrer dans mon propre jus qui déborde de sa moule et continuer à lui ramoner la chatte. Yolanda crie de plaisir, cramponnée à moi, ses chairs se contractent autour de mon membre, en extirpant les dernières gouttes de foutre brûlant. Est-ce le fait d’avoir fait jouir son père en elle qui déclenche son orgasme ? J’en éprouve encore plus de fierté. Ses spasmes de jouissance expulsent le plus gros de ma purée hors de sa fente. Nos fluides mélangés coulent sur mes cuisses comme si ce torrent ne devait jamais s’arrêter.

Nous restons un long moment, immobiles et silencieux, emboîtés l’un dans l’autre, nos respirations se calmant peu à peu. Yolanda ne bouge pas, ne prononce pas un mot. La peur se faufile en moi : regrette-t-elle ce qui vient de se passer ? Ou pense-t-elle, comme moi, qu’il n’y a rien à dire parce que nous n’avons rien fait de mal. J’ai envie de la rassurer, lui expliquer que nous sommes tous deux en manque d’affection.

— Papa…

Il y a, dans ce seul mot, tant d’émotion, d’espoir, de promesse. Je la serre contre moi avec tout l’amour d’un père pour son enfant.

Demain, j’appellerai mon gendre pour lui annoncer que ma fille ne reviendra pas.

Croquis volés

Robert Séant

J’aime dessiner. C’est une activité que je pratique constamment. Je dessine de tout : des objets, des maisons, des paysages, des personnages dans la rue, des figures imaginaires et même des compositions abstraites. Le plus difficile est de dessiner des nus. D’abord parce que le corps humain est une forme qui ne se laisse pas facilement domestiquer par le crayon, mais aussi et surtout parce qu’il est difficile de trouver des personnes acceptant de poser nues. Bien sûr, il y a les académies, mais on n’y est pas maître de la pose du modèle. Quant à payer moi-même une personne, je ne dispose pas d’un local qui pourrait servir d’atelier. À exclure également la chambre d’hôtel : une prostituée me reviendrait trop cher.

Par chance, j’ai un ami médecin, Jean, qui travaille à la morgue et qui me permet de croquer certains des cadavres qu’on lui apporte pour autopsie. L’avantage avec un cadavre est qu’il ne se fatigue pas à garder la pose. L’inconvénient, c’est que c’est à moi de bouger autour du modèle, celui-ci restant immobile. Les pauses ne sont pas non plus variées, mais je compense par l’angle de vue.

C’est donc Jean qui m’appelle ce matin-là : il vient de recevoir une vieille dame accidentée, dont la structure corporelle pourrait m’intéresser.

Lorsque j’arrive avec mon matériel, réduit à un carnet de croquis et quelques bâtonnets de fusain et de pierre noire, Jean est déjà occupé à examiner le cadavre et à noter les caractéristiques extérieures du corps. Il me fait signe de m’approcher.

— Viens voir celle-là. Elle a été renversée par une voiture, c’est son dos qui a pris, et elle s’est cassé une jambe dans le choc.

En effet, la brisure de la colonne vertébrale donne à la vieille femme, allongée sur le dos, un aspect courbé comme si elle voulait bomber le torse à tout prix, ce qui évoque les sirènes que l’on sculptait à l’avant des galions pour conjurer le sort.

— Ça devait être une SDF, à voir la saleté de ses pieds. Remarque, elle pue d’un peu partout. Tiens, regarde !

Jean soulève un sein flétri sous lequel on découvre des traces de mycose, à moins qu’il ne s’agisse d’une autre sorte de plaie. Ça suinte et ça pue…

— Profites-en pour faire quelques croquis avant que je la charcute, me dit Jean. Je vais boire un café et faire le point avec les collègues sur ce qui nous attend. Tu as la salle pour toi tout seul. Attention, hein ? Pas de cochonneries !

Sur ces paroles condescendantes, qu’il trouve drôles, il sort en souriant.

Je reste seul avec le corps et je commence à en faire le tour, pour élaborer les différents angles de vue que je choisirai. Les plantes de pied sont d’un noir repoussant, et la jambe brisée, qui fait un curieux angle avec le reste du corps, donne l’impression qu’on a figé cette personne alors qu’elle dansait le charleston. Le sexe garde une teneur juvénile, une peau et des chairs encore fermes, à l’opposé du visage, flétri et couperosé, qui trahit un âge avancé dans de mauvaises conditions de vie. Le sexe est très poilu, la toison remonte vers le nombril et s’étend sur le haut des cuisses, ce qui dessine à cette femme une culotte naturelle. Les poils sont humides et sentent mauvais. Le ventre est gonflé et parsemé de bulbes causés par des hernies non soignées. La vieille a dû soulever des charges trop lourdes. Quelques plaies au niveau de la ceinture témoignent qu’elle devait se gratter souvent, et avec des ongles rarement propres. Le thorax est bombé, comme on l’a vu, à cause de la pliure de la colonne vertébrale. Ce qui a pour effet de séparer les seins dans des directions diamétralement opposées, chacun venant mourir sur un bras. Les aréoles sont d’un rose foncé, les tétons regardent vers le bas. La poitrine devait avoir un air triste et résigné quand la vieille était debout. Le cou et le visage sont marqués par les privations et les chocs liés à une existence précaire mais, contrairement à certains visages séniles que j’ai déjà dessinés, les blessures de la vie n’ont pas nui à la force intérieure du visage : la vieille avait déjà un air de bête abrutie et méchante, et finalement, c’est une véritable caricature qui s’offre à ma vue. Pas besoin de grossir le trait.

Je choisis de dessiner le corps sans le visage. Je griffonne mes esquisses en me plaçant devant, puis de côté, derrière, juste au-dessus ; malgré l’odeur inconvenante, je remplis une douzaine de pages de mon bloc. Bizarrement, ce corps de vieille m’inspire. J’aimerais la retourner pour visualiser son dos enfoncé et son cul. Est-il flasque comme ses seins, ou encore rempli comme son pubis ? Les poils de son trou de balle sont-ils gris ? Longs ? Frisés ? J’en suis là de mes réflexions, impuissant à bouger le cadavre sans autorisation quand Jean reparaît.

— Eh bien, mon vieux, tu as bien travaillé ? Fais voir…

Il examine mes pages et lit les annotations que j’ai consignées quand je faisais le tour du corps.

— Mais dis donc, c’est plutôt bien vu ! Tu sais que tu pourrais devenir mon assistant, pour les premières observations ? Je plaisante, bien sûr, je n’ai pas le pouvoir de t’embaucher, et puis tu dégueulerais souvent à la vue de ce qu’on m’amène ici.

— J’aurais souhaité la dessiner de dos, mais je n’ai pas osé la retourner : ça doit être interdit…

— Mais pas du tout ! Tu sais, les cadavres, ça conteste rarement.

Et tout en rigolant, il saisit la vieille au niveau des genoux et la retourne énergiquement. On entend la colonne vertébrale craquer sous la torsion que Jean lui inflige. Il stabilise le corps en réalignant les épaules avec le bassin.

— Tu as vu ce cul ? On en voudrait presque. Un peu flétri, un tantinet osseux, mais une peau encore douce qu’on peut tirer largement pour ouvrir la raie.

Joignant le geste à la parole, il écarte les tissus flasques comme on tire les rideaux le matin, et exhibe le sillon anal de la vieille, lui aussi atteint d’une mycose et teinté de matière fécale séchée. Je reste silencieux, feuillette mes pages jusqu’à la première page vierge et reprends mes croquis. Jean, qui m’observe en plein travail et qui constate que j’ai oublié mon dégoût, a l’idée perverse d’une nouvelle provocation pour me faire flancher. Tout en ricanant, il se dirige vers la tablette des outils chirurgicaux, saisit une pince effilée, qu’il introduit dans l’anus de la vieille puis écarte à l’aide des manches.

— Si tu veux dessiner l’intérieur, c’est le moment ! dit-il goguenard, alors que l’ouverture du sphincter a émis un vent nauséabond qui domine la puanteur générale, et qui m’oblige à interrompre mon croquis.

Tout content de sa victoire, Jean retire la pince souillée et remet la vieille sur le dos.

— Il faut fêter ça ! J’ai besoin de me défouler, moi. Dans ce métier, il faut des compensations. Regarde si tu veux. Tu peux aussi dessiner si ça te chante.

Sur ces paroles, il baisse son pantalon, s’installe au bout de la table et tire vers lui la vieille. Il lui enfonce son membre sans ménagement, et ahane comme le premier mammifère en rut venu. À croire que l’odeur de crasse réveille sa libido. Il la baise violemment, la tenant par les cuisses, la jambe cassée faisant des moulinets dans l’air à la suite des secousses causées par son coït violent.

Il prend un sein, tire dessus comme s’il voulait l’arracher, prend le téton et l’écrase entre ses doigts, puis le mord, décidé à le mâcher. Ensuite il le tire et essaye de toucher l’autre sein avec. Enfin il saisit les mamelons distendus et fait applaudir la vieille des deux seins, ce qui le fait ricaner.

Toujours en elle, il cherche à lui introduire sa main dans le cul. Il la bascule un peu plus, tente trois doigts, mais la vieille a le cul serré dans cette position, et il n’arrive à faire entrer alternativement que les premières phalanges.

— Ah merde ! Cette pute ne se faisait pas assez enculer par les autres clodos !

Retirant sa main poisseuse, il la lui met dans la bouche édentée.

— Tiens, mange ta merde, salope !

J’ai regardé tout cela sans dessiner, pétrifié devant le spectacle que m’offrait Jean. C’est donc ça, un médecin légiste ? Je n’en pouvais plus. Je me suis mis à vomir au pied de la table. Ça sortait, ça sortait, ça n’arrêtait plus. Toute ma rancœur accumulée depuis mon divorce, toutes les saloperies que j’avais vues ou subies, toute cette lie du monde actuel ne faisaient que ressurgir de mon corps. J’ignorais moi-même avoir tant à dégurgiter.

— Ma parole, mais tu as bouffé comme quinze ! s’exclama Jean, qui, distrait par mon malaise, commençait à débander.

— Bon, finissons-en, la vieille ! Tiens ! Tiens ! Tiens ! Prends ça, et ça, et ça !

Jean éjacula péniblement dans le con de la vieille et en ressortit tout de suite, la queue flagellant entre les cuisses et bavant des restes de sperme qui s’étiraient en longs fils évoquant la morve de garnements enrhumés.

— Aide-moi, faut pas laisser tout ce dégueulis par terre. Prends la pelle à ordures, là dans le coin, et ramasse comme tu peux. Quand elle est pleine, tu me la passes.

Lorsque la première pelle fut pleine, je fis ce que Jean me demandait. Il se saisit du manche et vida le contenu dans la bouche du cadavre.

— Comme ça, on dira que c’est elle qui a vomi, me lança-t-il, l’œil pétillant. Bon, continue, on n’a pas beaucoup de temps.

Ce qu’il me demandait était au-dessus de mes forces. Je comprenais qu’il cherchait à me tirer d’embarras, mais toute cette manipulation de vomi me redonnait la nausée et je lâchai la pelle.

— Ah merde, ce que tu es con !

Jean, dans un mouvement d’humeur, se précipita pour me reprendre la pelle, mais glissa dans une flaque de vomi que je n’avais pas encore ramassée.

En glissant, il heurta lourdement le coin de la table, qui faillit se renverser avec la vieille dessus. Il tomba sur le coccyx et chercha à se rétablir avec la main, mais le choc lui brisa le poignet.

Hurlant à la fois de colère et de douleur, il injuriait tout ce qui se trouvait à portée de vue. Je m’esquivai et sortis chercher les autres membres de l’équipe, leur expliquant qu’il y avait eu un problème en salle d’examen.

Les collègues accoururent et se ruèrent dans la salle. Ou plutôt, ils restèrent figés devant le spectacle de Jean, la bite à l’air, baignant dans le vomi, le coccyx et le poignet cassés, du sang à la tête, gueulant comme un putois des injures et des obscénités diverses. Je quittai l’établissement discrètement.

Une fois à l’extérieur, je repensai au cadavre de la femme qui avait été maltraité, violenté, méprisé… Même si elle ne ressentait plus rien, j’avais honte de ce qui s’était passé, et finalement, j’éprouvais une certaine satisfaction de ce qui était arrivé à Jean.

Levant la tête au ciel, j’ai murmuré : « Vengée, la vieille ! »

Entretien de débauche

João Miguel Baile Dos Passarinhos

J’avoue que j’affectionne particulièrement le moment solennel où je vais faire mon entrée dans la salle de réunion. De derrière la porte, je perçois le brouhaha des voix exaspérées par l’attente. Je fais régulièrement une pause à cet instant et invariablement, un début d’érection m’électrise la queue. Je la caresse un peu pour en parfaire le galbe et en laisser paraître le bombé d’une manière inéquivoque. Un public attentif m’attend et je ne dois pas le décevoir !

Puis, tel Caligula forçant les portes d’un Sénat soumis, j’apparais et le silence s’abat comme une pandémie d’angine virale sur les gorges nouées. En fait de sénateurs, c’est un parterre peureux de plébéiennes qui m’interroge du regard. Certaines d’entre elles sont anxieuses, d’autres feignent l’indifférence ou le dégoût, mais toutes sont résignées.

Parmi elles, une (parfois deux ou trois selon l’ampleur de la mission) n’a pourtant aucune raison d’être inquiète. Elle devrait savoir qu’un bon bizness c’est gagnant-gagnant et que si je suis une ordure, je suis une ordure de parole.

Et je commence l’appel.

*

J’ai rencontré Eva au cocktail de clôture d’un Salon du Happiness Manager où je m’ennuyais à mourir en ingurgitant du bout des lèvres ce que je soupçonnais être des petits-fours véganes. Le seul plaisir que je trouve à ces rassemblements congénitaux – je suis là, dans le troupeau, pour représenter ma boîte –, c’est celui d’observer en ricanant la faune bigarrée des robes inflorescentes ou des cravates fructicoles. Et, débordant de l’intérieur ou ventripotent derrière ces oripeaux ostentatoires, la vacuité des individus sans personnalité, ou plutôt celle copycollée sur les pages vulgaires d’un magazine peopolostartupisé, suintant par tous les orifices la suffisance de leur mirobolante lévitation sociale.

Une silhouette animée d’une gestuelle troublante avait pourtant capté mon attention, et cette fois, sans ironie. Je m’en étais approché dans l’espoir de ne pas perdre définitivement goût à la vie. Elle s’exprimait d’une voix douce, mais par phrases sûres et chacune de ses paroles s’accompagnait alternativement d’un balancement félin des avant-bras, oriental de la croupe ou arrogant de la poitrine. Elle était vêtue d’une robe fourreau cerise dont la longue fente sur le flanc mettait en valeur la peau nue de sa cuisse parfaitement hâlée en cette fin d’été. Cette sensuelle blessure du tissu voilait ensuite de tulle impudique le galbe de sa hanche et remontait en se lézardant sur la rondeur ferme de la naissance d’un sein libre. L’apparition miraculeuse de sa grâce mêlée du diaphane d’une culotte à peine perceptible allait sauver ma soirée, peut-être ma nuit et je l’espérais ardemment, la fin de semaine, qui s’annonçait pluvieuse.

Elle n’avait jeté qu’un regard furtif sur ma présence à son côté désirable, mais c’était certainement, comme celui du dernier des Mohicans de mon enfance, le coup d’œil américain. Après quelques instants de son silence, ses partenaires de conversation, vraisemblablement avertis par un code convenu, l’avaient saluée obséquieusement en nous laissant seuls. Elle avait alors ouvert un minuscule sac de cuir à la couleur assortie à celle de sa robe, de ses bottines estivales, de son tanga évanescent, de ses ongles scintillants, de son fard à paupières, de ses lèvres humides, de ses boucles d’oreilles et de la monture de ses lunettes. D’un air détaché, elle en avait sorti un mouchoir brodé des mêmes nuances et l’avait laissé choir, sans même incliner la tête. Je m’étais précipité à ses pieds pour le ramasser et le lui rapporter comme un chien, un frisbee. Mais quand j’avais saisi la dentelle à terre, elle avait posé la semelle de sa chaussure sur ma paume, puis en fixant sans ciller le regard interloqué que je lui adressais, en avait appuyé fermement la pointe sur mes doigts et les avait pressés. Elle avait écrasé méticuleusement chacune de mes phalanges en faisant tourner sa langue délicatement sur ses lèvres. Puis, elle avait cessé son jeu en écartant légèrement son mollet et j’étais resté un instant ainsi, à quatre pattes comme un goret, le museau sous sa robe, le groin entre ses jambes, comme si j’étais en train de renifler ses chaleurs. Et effectivement, il émanait de sa chatte un parfum aphrodisiaque, envoûtant de cyprine.

Lentement, l’esprit tourneboulé par les flaveurs des fruits défendus que j’avais inhalées, je m’étais redressé en suivant attentivement les courbes de son corps puis, une fois debout, je lui avais rendu son bien pendant qu’elle continuait à me scruter d’un sourire railleur. Je m’attendais à un mot de reconnaissance… Mais après quelques secondes, j’avais enfin compris à son air narquois ce qu’elle exigeait de moi, et j’avais balbutié en baissant les yeux :

— Merci…

Alors, elle s’était dirigée vers la sortie sans se soucier de moi, mais certaine que je la filerais docilement, et c’est effectivement ce que j’avais fait, même si je me demande encore pourquoi. Bien sûr la première réponse qui m’est venue à l’esprit est « pour son cul », mais il me restait suffisamment de raison pour réaliser que ce n’était pas une explication suffisante. Elle m’avait instillé une sensation paradoxale, et la curiosité piquée au vif, je voulais savoir jusqu’où cela pouvait me conduire, dans l’espoir que ce serait jusqu’à la récompense de sa couche.

Elle avait sifflé une limousine aux vitres teintées ; un chauffeur au silence et à la rigidité cadavériques lui avait ouvert la portière. J’avais suivi sa croupe somptueuse avec au bas-ventre une pointe de certitude triomphante, mais au moment de me vautrer sur elle dans le cuir moelleux de la large banquette, sans dire un mot, elle avait brisé mon élan en pointant du bout de son index, la moquette au sol. Je m’étais assis à ses pieds, la tête presque entre ses genoux à présent découverts par l’élasticité du tissu et l’espièglerie de la fente couturière. De ma place, je pouvais deviner la mousseline éthérée de sa culotte et respirer à nouveau les fragrances suaves de ses nymphes. Mais, d’une main ferme, elle avait détourné mon visage de son voyeurisme lubrique et forcé ma joue à se coller à ses chaussures. J’avais ainsi la bouche plaquée sur la nacre vermeille des ongles de ses pieds, qui pointaient délicatement du cuir ajouré. Depuis le début de cette brève rencontre, elle ne m’avait à aucun moment adressé la parole. Elle le fit enfin :

— Lèche.

Par jeu, j’avais humecté mes lèvres et commencé par déposer des baisers furtifs sur ses orteils. La sensation devait être, à mon avis, suffisamment agréable pour elle et pas trop humiliante pour le mâle que je suis. Mais ce n’était pas ce qu’elle exigeait de moi et elle avait réitéré plus résolument son ordre :

— Je t’ai dit : lèche !

Alors j’avais sorti ma langue et je m’étais mis à laper comme un chiot en emplissant ma tête d’images cunnilinguales. Elle poussait des soupirs qui m’apparaissaient comme autant de signes de contentement, et après ces préliminaires, tout en parcourant de ses doigts les longues boucles de sa chevelure auburn, elle avait murmuré presque pudiquement :

— Pas mal pour un débutant. Pompe-moi !

Je n’avais, bien sûr, jamais sucé de queue de ma vie. L’idée me répugne. Les plaisanteries graveleuses de mes collègues de bureau à ce sujet ne me font même pas ricaner. Mais quelque chose d’intime avait bourgeonné devant l’assurance arrogante de cette femelle hors norme. J’essayais de réfléchir à toute vitesse, triturant le désordre indescriptible des pulsions androgynes qui m’envahissaient. La place de la femme est naturellement en dessous, et c’est moi, subitement, qui occupais la position dégradante pour laquelle je n’avais jamais reçu d’éducation. Mais sans me laisser le choix, elle me fourra brutalement son gros orteil entre les lèvres ; je me suis mis à le piper furieusement, m’efforçant de reproduire les mouvements de langue et de glotte des meilleures fellations que j’avais en mémoire.

À présent que je m’humiliais de façon abjecte à ses pieds, elle se bousculait voluptueusement les seins, les faisant bomber à jaillir de son corsage échancré. Elle pinçait cruellement ses aréoles aux tétons drus, comme jamais je n’oserais le faire à la pire des salopes qui traînerait dans mes draps. Tout cela m’excitait jusqu’à bander douloureusement ; comme ma queue était coincée entre mes cuisses du fait de la posture inconfortable, mes couilles bedonnantes, étranglées obstruant mon trou du cul, le supplice aggravait effroyablement mes désirs.

— Pénètre-moi, à présent.

Et pour que ce nouvel ordre ne souffre aucune ambiguïté, elle s’était déchaussé un pied et à l’aide de l’autre, avait solidement bloqué ma tête. Sous cette contrainte, la signification de l’injonction devenait évidente : elle me commandait d’étirer la langue comme une bite en érection pour l’introduire du plus que je le pouvais, et de parcourir par des allées et venues copulatoires les interstices vulvoïdes des ses orteils.

Je m’étais mis à trembler tétaniquement de tous mes membres, en spasmes fébriles. Sans doute en est-il ainsi pour tous les hommes au bord de l’acmé quand la sève bouillonnante qui enfle les burnes est prête à gicler dans le fond d’une femelle, sa gorge, son con et plus encore, son cul, la gavant dans des borborygmes jouissifs qui transportent de plaisir sans, bien sûr, aucun souci du sien.

Il est évident que du grand frisson masculin, je ne connais que le mien. Mais toute femme un tant soit peu avertie par l’expérience en sait naturellement long sur les manifestations préorgasmiques de l’homme. Elle s’en était rendu compte, et d’un coup de savate digne d’une guerrière ninja, m’avait envoyé valdinguer au fond de la voiture, culbutant dans un fracas de verre brisé coupes de cristal et bouteille de champagne que j’avais cru disposées là pour nos épanchements postcoïtaux.

— On n’éjacule pas sans mon autorisation !

Puis elle avait toqué légèrement la paroi hermétique qui nous séparait du chauffeur, et la limousine s’était silencieusement arrêtée près d’une station de taxis.

— Je n’ai guère lieu de te féliciter, mais il est probable que tu feras des progrès. Il y a des règles, et je vais te les apprendre. Pour les mois à venir, tu réserveras un samedi sur deux où tu te rendras à 22 heures précises à l’adresse que je te communiquerai. Ce que tu fais les autres jours m’est indifférent, mais tu te présenteras chaque fois en bonne santé, rasé de frais, parfaitement récuré, de fond en comble, j’insiste « en comble ». Il va sans dire que tu feras abstinence toute la semaine précédente, je veux des burnes de rentier, au bord du crack boursier. Je t’inculquerai les bonnes manières, et quand tu seras prêt, je te présenterai à mes amies.

Elle m’avait poussé dehors sans que je sois en mesure de résister, totalement ahuri par ce revirement. Elle avait claqué la portière, puis tandis que la voiture s’éloignait, avait baissé la vitre, et penchée presque à chavirer, emportée par ses seins majestueux, avait ajouté :

—… et à leur jouet.

Il faisait nuit depuis longtemps. L’air était tiède comme avant un orage. J’ai décidé de rentrer à pied malgré la distance à parcourir. J’avais besoin de me remettre la tête en place. Quand la pluie s’était violemment abattue sur moi dans un fracas diluvien, je ne m’en étais même pas rendu compte.

J’ai reçu un SMS. Lapidaire : une adresse dans un quartier chic de la ville. Et alors que je m’étais bien résolu tout au long de cette quinzaine à ne plus me prêter à cette pantalonnade, d’un bond, je me suis levé de mon lit sans compagnie. Les draps, changés la semaine précédente, ne portaient aucune auréole de sperme séché, et nulle irisation de mouille ne l’embaumait. J’ai pris un rendez-vous prioritaire dans un institut spécialisé qui, bien que complet, avait accepté de m’accueillir sur l’argument d’une somme astronomique. Et j’en suis sorti comme elle l’avait exigé, soigneusement épouillé, purifié, massé et gommé sans plus aucun nœud ni aspérité, le sexe et le cul minutieusement épilés. J’avais réglé la prestation et son supplément sous le regard éberlué de la vestale chiropractrice ; celle-ci, pour le pourboire mérité que je lui laissais froisser dans ses mains de fée, concluait habituellement son ouvrage par une fellation ingurgitée. Je l’avais résolument déclinée.

Je fais toujours poireauter longuement mes entrevues. C’est une question d’ascendance. Mais cette fois, mon horloge interne, détraquée par le trouble de notre première rencontre, m’avait poussé à me présenter ponctuellement. C’est avec trente minutes d’avance que je m’étais retrouvé sur les lieux indiqués, ce qui dit assez l’emprise que cette femme exerçait sur moi.

J’ai sonné énergiquement, l’imaginant encore en lingerie dans sa salle de bains ; je la voyais déraper le trait de son rouge à lèvres, paniquer en enfilant ses bas dont plusieurs mailles avaient lâché dans la précipitation, changer trois fois de culotte qui, une fois sur elle, s’humidifiait, remonter la fermeture de sa jupe moulante ; essoufflée, le rose au front, elle m’ouvrait fébrilement, les yeux humides de cette première tutelle.

L’interphone était resté silencieux. J’avais commencé par vérifier l’adresse reçue sur mon portable. Puis le numéro au-dessus de la porte d’entrée. Deux fois. Resonné. Silence. J’étais sorti pour m’assurer du nom de la rue. J’avais appelé, sans résultat, puis essayé de pianoter un message ironique destiné à celle qui m’avait grossièrement convoqué, mais bafouillant l’orthographe de trop de mots, aussi, j’avais remis ma vengeance à plus tard.

Et puis, au moment où je défonçais sans ménagement la lourde vitre de ma sortie fulminante, le panneau publicitaire sur le trottoir avait indiqué 22:00 et la plaque d’aluminium avait grésillé :

— Septième. Il n’y a qu’une porte et elle est ouverte.

Une pénombre sophistiquée baignait le salon. En face de moi, assise dans un crapaud moelleusement capitonné, Eva ne me laissait percevoir que la longueur envoûtante de ses cuisses gainées d’un galuchat noir lacé presque jusqu’au pli de l’aine. Ses ongles étaient vernis de nuit et pointaient de l’extrémité ouverte de ses bottes aux talons d’une dangerosité acide. Du reste de son corps, je ne voyais rien si ce n’est, par ses mouvements de tête, les reflets brasillants de sa chevelure fauve déployée en cascade, et les éclairs de ses crocs de porcelaine. Quant à moi, j’étais désincarcéré du sombre par un projecteur qui me détaillait sans pudeur. Je me rassurais en songeant que les soins du matin m’avaient été prodigués par la plus expérimentée des geishas du lupanar dermatoréparateur.

— Déshabille-toi ! Je te veux nu… Prends ces lanières et harnache-toi.

Sa voix m’avait assujetti sans que je résiste, et j’avais obéi, intrigué, en bouclant à mon cou le collier de cuir épais qu’elle avait désigné du bout de sa badine. Un système de sangles emberlificotées de bagues et de ferrures m’avait donné du fil à retordre, mais j’avais par fierté réussi à en enfiler l’imbroglio sous les brocards taquins qu’elle m’adressait. À présent, à chacun de mes mouvements, la conception perverse de cette seule parure forçait ma queue à s’étirer élastiquement jusqu’au nombril, ou mes couilles à se congestionner dans un manchon riveté. La présence d’un anneau d’acier chromé ceignant mon trou du cul, sans doute destiné à être équipé d’un accessoire, ne laissait pas de m’inquiéter.

Maîtresse Eva – elle avait exigé que je la nomme ainsi – m’avait ensuite patiemment appris, jusque tard dans la nuit, à trottiner à quatre pattes sans trop tirer sur ma laisse et à n’utiliser que ma mâchoire pour les préhensions de divers objets oblongs en plastique qu’elle jetait et que je rapportais à ses pieds. Puis, voyant qu’à l’évidence, j’étais épuisé, elle avait eu la bonté de me permettre de dormir en rond dans un panier confortable.

Cette première leçon avait duré tout le week-end et s’était déroulée sans coercition abusive. Je n’avais eu d’autre contrainte que de me réveiller d’un bond et de l’accompagner fidèlement chaque fois qu’elle se levait pour prendre un livre sur une étagère, un verre de vin dans la cuisine, ou qu’elle se rendait aux toilettes.

À chacune des rencontres suivantes, Maîtresse Eva allait me dresser à un nouveau réflexe. Elle semblait satisfaite de mes progrès. En récompense, avant mon départ du dimanche soir, j’avais l’autorisation de me rouler sur le dos, et pendant qu’elle me chatouillait le ventre en riant, je me tortillais comme un asticot priapique. Puis, elle me laissait quelques secondes pour me vêtir, dévaler les escaliers et me masturber devant l’interphone qu’elle espionnait avec gourmandise. Et quand j’avais fini de décharger mon foutre sur la moquette murale du hall d’entrée, ce qui arrivait rapidement, elle me souhaitait bonne nuit, et je rentrais chez moi attendant avec impatience le rendez-vous suivant.

Bien que toujours sévère avec moi, elle était également très attentionnée, presque maternelle. Pour mon anniversaire, elle s’était offert un battoir en érable, une planchette recouverte sur une face d’une épaisse feuille de cuir qui produisait un claquement du diable quand elle fustigeait mon derrière dénudé. Elle l’avait fait poinçonner de son prénom en miroir, si bien que chaque punition imprimait sur mes fesses la marque au fer rouge de sa propriété.

Elle m’avait ainsi appris à faire le beau, à gober des croquettes au vol, à ne pas faire mes besoins partout dans l’appartement, et même à travailler ma souplesse pour me lécher le gland, ce que je faisais non sans fierté, car j’étais le seul à y parvenir, devant les amies qu’elle avait commencé à convier avec leurs pourceaux.

La promiscuité dans ce troupeau était parfois difficile à supporter. Il s’agissait d’éviter de se faire mordre les oreilles ou les testicules par les verrats aux dents jaunes, les plus agressifs, qui étaient heureusement souvent muselés pour l’occasion. Certains avaient même dû être castrés.

Je détestais ces occasions, surtout quand ses invitées s’accompagnaient, en plus de leur goret, de quelques mâles prodigieusement musclés, généralement analphabètes, mais montés comme des mulets. Ces soirs-là, nous étions quelque peu livrés à nous-mêmes et certains congénères en profitaient, dès que nos Maîtresses avaient la chatte miaulante, pour tenter de m’enculer. Ils y parvenaient quelquefois, car malgré mes couinements de terreur, la promesse d’une punition ne faisait que les exciter davantage.

Il arrivait que Maîtresse Eva organise ce qu’elle nommait « les soirées vertes » parce qu’il n’y avait que dans les épiceries bio que je pouvais me procurer des bottes de carottes avec leurs fanes. Et c’est avec l’ombellifère plantée dans le cul, le panache glauque froufroutant comme celui d’une pom-pom girl hystérique, que je devais prendre entre mes dents, sans le blesser, le zob tonitruant de l’étalon éphémère pour l’introduire avec précaution dans sa fente gargouillante de mouille. Cela m’écœurait à vomir de plaisir.

D’autres fêtes étaient plus roboratives. Comme le jeu de la truffe qui consistait à renifler la culotte de la bonne à tout faire, engagée pour le service, puis de chercher à l’odeur où cette petite truie avait bien pu se cacher. Et le premier à l’avoir dénichée avait la permission de la tringler devant tout le monde au milieu du salon, et même de décharger exceptionnellement dans un de ses trous. Les perdants se disputaient ensuite le privilège de nettoyer l’orifice souillé et suintant de foutre, en le léchant jusqu’à la dernière larme.

Puis l’été suivant est arrivé. Un soir, Maîtresse Eva, comme à l’habitude, m’a passé mon collier et nous sommes sortis. Je frétillais de plaisir. Nous avons vite quitté la ville en direction du sud ensoleillé, mais au bout de quelques kilomètres, parvenus dans la campagne, elle m’a fait descendre, et pendant que je pissais contre un arbre, par précaution, elle a attaché la laisse à une branche. Puis elle s’est éloignée, est remontée dans la voiture et a disparu.

*

J’avoue que j’affectionne particulièrement ce moment solennel où je vais faire mon entrée dans la salle de réunion. De derrière la porte, je perçois le brouhaha des voix exaspérées par l’attente. Parmi elles, une, parfois deux ou trois selon l’ampleur de la mission, n’a pourtant aucune raison d’être inquiète.

Il y a sans doute des métiers inavouables. Le mien consiste à optimiser le capital humain. C’est-à-dire à dégraisser des entreprises en difficulté, généralement des petites manufactures au personnel féminin, la « charge pondérale » devenue excédentaire. Pour cela, j’applique des critères rigoureux qui prennent en compte l’aptitude particulière à mettre en œuvre rapidement une décision appropriée.

Ainsi, vautré dans un fauteuil, je reçois individuellement chacune des probables révoquées. Et la première qui réussit en moins d’une minute, en s’approchant de moi à quatre pattes, à m’emboucher la queue, à la sucer jusqu’à me faire gicler dans sa gorge, est assurée de garder son emploi. Je suis une ordure de parole.

L’entrée au pensionnat

Stéphane Denfert

Cécile de Rambert sentait le sperme gicler à grands jets au fond de sa gorge. Sa belle-fille agitait ses doigts au fond de son large vagin de mère de trois enfants. Elle se sentait heureuse comme jamais elle ne l’avait été depuis son mariage.

*

Vingt ans plus tôt…

Le jeune de Rambert était un type chiant. De là à ce qu’il lui arrive ce qui lui était arrivé, il y avait quand même un drôle de pas. Issu d’une famille versaillaise de qualité, il avait à la sortie de HEC concomitamment entamé une carrière prometteuse dans un grand groupe du CAC 40 et épousé une jeune fille issue d’une autre famille versaillaise de qualité. Qu’il avait presque immédiatement mise enceinte. Mais au bout de deux ans de mariage, sa femme avait l’impression d’avoir fait le tour de la question d’épouse de Rambert et de mère au foyer versaillaise. Craignant de mourir d’ennui, elle avait pris ses cliques et ses claques et était partie au Brésil avec un pilote d’hélicoptère. Brésilien. En laissant la gosse.

Tout Versailles lui avait écrit pour tenter de la faire revenir, en pure perte. Après quelques mois, il fallut bien se rendre à l’évidence, elle ne reviendrait pas. L’attrait du bon parti, la fragilité du père divorcé… tout cela convainquit sa secrétaire de tomber dans ses bras et de l’épouser. Elle, la petite fille du Nord, d’une famille ouvrière, elle épousait la fortune, l’élite. Un vrai conte de fées. Madame de Rambert…

*

Aujourd’hui, Cécile de Rambert née Ostrowski déchantait. Certes, elle avait su très vite qu’elle avait épousé un homme chiant. Mais au moins, il s’intéressait à elle. Au début. Un peu. Il l’avait besognée quelques fois et lui avait claqué trois gosses, toutes des filles, les dix premières années. Et puis au fur et à mesure qu’il grimpait les échelons du groupe, les parties de jambes en l’air s’étaient encore plus espacées, il s’était mis à travailler de plus en plus tard le soir, à partir de plus en plus souvent à l’étranger…

Du moins, c’est ce qu’elle croyait jusqu’à il y a trois mois. Un après-midi où elle faisait du shopping à Paris, elle croyait l’avoir vu, sortant d’un hôtel avec une femme. Ce jour-là, il était censé être en déplacement au Canada… Trois mois qu’elle se demandait si c’était bien lui qu’elle avait vu de loin. Peut-être était-ce une hallucination basée sur une angoisse inconsciente, ce n’était peut-être pas lui, peut-être était-ce un autre homme qui lui ressemblait, voilà tout… Et quand bien même c’était lui, qu’est-ce que ça prouvait ? Lui et sa nouvelle secrétaire, lui et une collègue pouvaient avoir un rendez-vous professionnel dans cet hôtel. Elle avait pu mal comprendre son agenda, il ne partait peut-être au Canada qu’en fin de journée…

Elle n’avait rien dit. Elle avait continué à regarder son couple se désagréger sans rien faire. Contrairement à la précédente, rebelle qui était prête à tout sacrifier parce qu’elle n’avait jamais manqué de rien, elle n’avait jamais envisagé de partir, ni même d’élever la voix. Au contraire, elle avait fait le chemin inverse. Si son mariage était perdu, alors au moins, elle serait la parfaite Versaillaise.

De toutes les réunions parents-profs, de toutes les activités paroissiales, elle allait au marché Notre-Dame le dimanche matin avant la messe, elle s’habillait chez Cyrillus, elle avait fait toutes les Manif pour tous. Devenue parfaitement collet monté, il était impossible de la distinguer d’une Versaillaise de naissance ; nul ne pouvait lui contester ce statut. Mais ce qui était le fruit de quinze ans de labeur, le chef-d’œuvre de la réinvention de sa vie, ne l’aidait pas à régler le second problème qui lui minait l’existence. Sa belle-fille Lucie.

*

Son mari lui avait toujours délégué une très large part dans l’éducation des enfants, sans faire de distinguo entre sa première fille et les autres. Mais maintenant qu’il était devenu une présence fantomatique à la maison, Cécile était de facto en charge de tout. Il apportait l’argent et en échange, la baraque et la famille devaient tourner. Il était trop dévoré par le travail pour consacrer la moindre part de sa charge mentale à des problèmes domestiques.

Résultat, Cécile se retrouvait à gérer seule Lucie, au moment où celle-ci avait justement le moins envie de la voir. En pleine crise d’adolescence, elle supportait de moins en moins Versailles, son système, ses valeurs, la messe dominicale, les rallyes, l’entre-soi. Et sa belle-mère, archétype de la Versaillaise, avec tout ce qu’elle charriait de faux-culterie et d’étroitesse d’esprit. Les gènes et l’exemple de sa mère la travaillaient.

Elle fumait des joints en laissant les mégots traîner dans sa chambre pour le seul plaisir de provoquer belle-maman. Une chambre où, quand son père était absent – soit très souvent –, elle se faisait sauter par des types qu’elle choisissait de préférence comme les moins recommandables possible, en criant bruyamment sa jouissance. Cécile n’osait rien dire sur un sujet aussi intime à celle qui n’était pas sa fille et n’aurait pas manqué de le lui faire remarquer si elle avait quand même abordé le sujet. Évidemment, quand papa chéri était de retour, elle redevenait une jeune fille modèle, suçant ses bites et fumant ses joints en cachette à l’extérieur.

Mais si ça n’avait été que cela… Dans le même temps, ses notes avaient dégringolé et elle avait accumulé les problèmes disciplinaires. Elle avait 19 ans, elle avait redoublé sa première, sa terminale avait été catastrophique, elle venait d’échouer au bac et son dernier lycée avait fait comprendre à sa belle-mère qu’il ne serait pas nécessaire d’essayer de réinscrire Lucie chez eux l’année prochaine.

Mme de Rambert se démenait pour trouver des solutions en cachant la réalité et l’étendue du problème à M. de Rambert. Il croyait que sa fille chérie avait simplement du mal avec la pédagogie classique. Ainsi, un matin où elle eut le courage de lui décrire la situation à demi-mot, après avoir pesté contre l’Éducation nationale, il conseilla à sa femme de trouver un établissement « alternatif », puis rejoignit le taxi qui l’attendait pour l’emmener dans son monde, loin de ces petits problèmes d’intendance. En regardant la voiture de son mari s’éloigner, Cécile de Rambert soupira. Ce ne serait que le quatrième lycée de Lucie en trois ans. Si elle arrivait à en trouver un…

*

Elle fondait ses espoirs sur un internat en rase campagne, loin des tentations de la ville. Elle écrivait et téléphonait depuis des semaines. De guerre lasse, bien qu’ayant fait comprendre à Cécile de Rambert que le profil de sa belle-fille était rédhibitoire, le directeur, dans un moment de faiblesse, accepta de les recevoir. Il se promettait d’utiliser ce rendez-vous pour faire comprendre à cette enquiquineuse qu’il était inutile de continuer à assiéger le standard.

Cécile de Rambert se rendait bien compte que réussir à faire inscrire sa belle-fille serait compliqué. Alors à situation désespérée, mesures désespérées. Elle avait expliqué à Lucie qu’il était important qu’elle prenne un nouveau départ, que le bac c’était indispensable, combien belle-maman avait eu du mal à avoir ce rendez-vous, qu’il fallait saisir cette chance. Et que donc elle, Lucie, allait devoir être polie et intéressée comme Cécile était sûre qu’elle savait l’être. Et que s’il le fallait, il faudrait être gentille avec le directeur. Voire très gentille. En échange, elle lui paierait un iPhone 15 et convaincrait son père de l’autoriser à passer ses vacances en Espagne avec ses « copines » plutôt qu’en famille en Bretagne à faire du voilier.

Si Lucie n’avait pas compris ce que Cécile de Rambert voulait dire par « très gentille », tout doute fut sûrement dissipé quand belle-maman lui expliqua ce qu’elle devrait porter. S’inspirant des films pornographiques pas toujours du meilleur goût mais efficaces qu’elle s’était mise à regarder le soir pour compenser son grand lit vide, Cécile prévoyait pour sa belle-fille une chemise blanche qu’elle laisserait déraisonnablement entrebâillée, une microjupe, des bas avec porte-jarretelles, ainsi qu’une absence de culotte. À sa grande surprise, Lucie n’avait fait aucune remarque.

*

Le jour J arriva. Lucie mit la tenue prévue et ne trouva rien à redire quand sa belle-mère lui donna d’ultimes consignes très explicites. Pour elle-même, Cécile de Rambert avait choisi un tailleur-jupe crème arrivant au-dessous du genou, un chemisier bien opaque boutonné jusqu’au cou, et un gros collier de perles. Elle pouvait passer au choix pour Versaillaise ou mormone. Une tenue sérieuse, pour asseoir sa crédibilité auprès du directeur.

Dessous, elle avait mis des sous-vêtements en coton quelconques, dépareillés et élimés. Ce choix de sous-vêtements était totalement inconscient, mais si on lui avait posé la question, elle aurait répondu que ça n’avait aucune importance, les sous-vêtements qu’elle mettait, sa chatte prenait la poussière depuis plus de six mois, à quoi bon faire des efforts, elle était vieille, sa vie de femme était derrière elle… Elle avait 38 ans.

*

— Bonjour Madame.

Le directeur, homme mûr, cravaté et souriant tendait la main à Mme de Rambert. Celle-ci la saisit et répondit en arborant un sourire un peu plus tendu que celui du directeur :

— Bonjour Monsieur le Directeur. Je vous présente Lucie, elle est un peu dissipée, mais elle sait être très gentille quand il le faut. N’est-ce pas, Lucie ?

Lucie répondit « Ouais, ouais… » d’une voix méprisante en regardant tout sauf les deux autres personnes dans la pièce. Le directeur lui dit « Bonjour Lucie » en lui tendant la main, mais celle-ci ne rencontra que du vide. Mme de Rambert comprit qu’elle s’était fait piéger par Lucie. Son apparente docilité n’avait été destinée qu’à mieux la faire tourner en bourrique…

Le directeur décida de ne pas s’attarder sur cet épisode et de passer à la suite du programme :

— Bon, bon, bon… Eh bien, venez vous asseoir.

Il regagna son bureau et les deux femmes s’assirent en face de lui. Contrairement aux consignes de sa belle-mère, Lucie maintenait ses jambes parfaitement serrées. Hors de question de s’exhiber devant ce type.

Cécile aurait donné n’importe quoi pour être ailleurs plutôt que de subir cet affront. Le directeur, qui faisait semblant de ne s’apercevoir de rien et se demandait comment il allait pouvoir expédier ce rendez-vous en vitesse, feuilletait le dossier de candidature de Lucie :

— Madame, je ne vous cache pas que le dossier de Lucie n’est pas brillant. Les notes sont catastrophiques. Quant à la discipline… Lucie a été renvoyée de deux lycées rien que cette année. Ce n’est absolument pas le type d’élève que nous accueillons normalement dans notre établissement. Je n’ai accepté ce rendez-vous que parce que vous avez insisté lourdement au téléphone. Et à moins d’un miracle, je vois mal ce que nous pourrions faire pour votre belle-fille…

— Je suis sûre que nous allons pouvoir trouver une solution. Lucie a traversé une passe difficile, mais elle va donner le meilleur d’elle-même pour réussir. N’est-ce pas, Lucie ?

En disant ces derniers mots, Cécile de Rambert regardait désespérément sa belle-fille, qui faisait semblant de n’avoir rien entendu. « Tu peux compter là-dessus, ma vieille. » Le directeur s’adressa directement à Lucie :

— Lucie, que penses-tu de ta situation ?

Mâchant ostensiblement son chewing-gum, elle dit :

— J’en pense rien…

Le directeur se tourna vers sa belle-mère et soupira :

— Si encore Lucie semblait s’intéresser à sa scolarité…

— Elle est dans un mauvais jour, aujourd’hui, mais je vous assure qu’elle s’y intéresse… N’est-ce pas, ma puce ?

Sous les regards consternés des deux autres personnes présentes, Lucie fit une bulle avec son chewing-gum. Ce dernier numéro finit de faire perdre patience au directeur. Il se leva pour conclure, sur un ton très agacé :

— Écoutez, Madame, je crois que l’on va arrêter, tous les trois, de perdre notre temps.

— Je suis sûre qu’on peut trouver une solution…

Elle farfouillait désespérément dans son sac à la recherche d’un chéquier. Pourquoi n’avait-elle pas d’abord pensé à l’argent…

— J’avais dans l’idée de faire une donation…

Le directeur l’interrompit :

— Notre établissement est très sensible à votre générosité, mais je vous rassure, nous ne sommes pas à la recherche de financements. Nous sommes plutôt à la recherche d’élèves qui soient motivés a minima.

La boutique fonctionnait très bien. Il y avait une liste d’attente de plus en plus longue pour être admis, et il pouvait se passer d’un chèque, même gros, en échange duquel il aurait dû admettre une emmerdeuse susceptible de foutre le bordel dans sa machine bien huilée. Déjà, quelle idée il avait eu d’accepter ce rendez-vous… Cécile de Rambert s’accrochait :

— Mais que puis-je faire alors ?

— Pour être franc, je ne vois pas… Vous n’allez pas aller à l’école à sa place.

Cécile de Rambert avait les larmes aux yeux quand elle se tourna vers Lucie :

— Lucie, tu m’avais promis ce matin, avant de monter dans l’auto…

— JAMAIS ! T’as qu’à le sucer toi-même, ce vieux cochon !

— Lucie ! Je ne te permets pas de me parler sur ce ton !

« Alors là, ça devient plus intéressant qu’un chèque… » Le directeur saisit l’occasion :

— Malgré son langage un peu cavalier, Lucie fait une proposition constructive.

Pour la première fois depuis qu’elle était entrée dans le bureau du directeur, Lucie sourit. Elle rangea son chewing-gum dans un coin de sa bouche et se mit à regarder sa belle-mère d’un air amusé. Cette dernière était, bien entendu, complètement outrée :

— Mais… comment osez-vous !

Le directeur prit un ton faussement désolé :

— Pardon, Lucie et moi essayions seulement de trouver une solution. Mais si elle ne vous satisfait pas…

Mme de Rambert répondit, passablement énervée :

— Mais évidemment qu’elle ne me satisfait pas !

Elle marqua une pause et reprit, glaciale :

— Je suis une femme respectable, Monsieur.

— D’accord. Vous êtes une femme respectable. Qui pense qu’une femme respectable ne fait pas ce genre de chose. Par contre, demander à cette jeune fille de les faire, visiblement, ça ne vous pose pas de problème. Je crois que je commence à comprendre pourquoi vos relations avec elle sont si difficiles.

— Mais ! Mais enfin ! Je ne vous permets pas !

Lucie intervint :

— Mais allez-y, belle-maman, vous me disiez tout à l’heure que ce n’était pas compliqué. Et vous devez avoir encore plus d’expérience que moi. Vous avez bien su y faire pour mettre le grappin sur papa quand vous travailliez pour lui !

— Lucie !

Le directeur intervint pour faire part à Mme de Rambert de son expérience de pédagogue. De pédagogue légèrement lubrique, certes :

— Vous voyez. Si vous ne respectez pas cette jeune femme, il ne faut pas vous étonner si elle ne vous respecte pas non plus. Vous faites comme vous le souhaitez, mais il faudrait peut-être lui prouver que vous vous préoccupez autant de son éducation que vous le prétendez. Et donc, peut-être, faudrait-il payer de votre personne plutôt que vous cacher derrière elle.

Quelques secondes de silence passèrent avant la réponse de Mme de Rambert, qui maîtrisait péniblement son bouillonnement intérieur :

— Vous voulez quoi ?

— Commencez par m’enlever ce haut sinistre.

Cécile de Rambert enleva sa veste et son chemisier, mais s’arrêta avant le soutien-gorge. Un truc bleu foncé quelconque :

— Lui aussi, évidemment.

Elle l’enleva, encore plus agacée.

— C’est bien ce que je me suis dit quand je vous ai vue. Vous cachiez un trésor et vous ne vouliez pas nous le montrer. Je dois avouer que je suis un peu vexé.

Cécile de Rambert exhibait une poitrine opulente et ferme d’aspect remarquable, sans aucun défaut. Rien à voir avec Lucie qui était certes très jolie, mais avait hérité de sa mère de tout petits seins :

— C’est vrai. Belle-maman a une poitrine magnifique.

Rêveuse, elle tendit la main pour la caresser :

— J’aimerais tellement avoir la même…

Mme de Rambert repoussa vivement sa main :

— Lucie !

Le directeur commençait à bander sérieusement. Il se félicitait intérieurement d’avoir accepté de les recevoir :

— Vous devriez plutôt être contente qu’elle soit dans de meilleures dispositions qu’au début de ce rendez-vous. Mais j’aimerais bien toucher moi aussi. Approchez-vous.

Mme de Rambert fit une tête encore plus antipathique à cette perspective, mais s’approcha comme demandé. Le directeur malaxa ses gros seins, avant de goûter longuement l’un, puis l’autre. Il se redressa :

— Délicieux…

— C’est bon, vous avez eu ce que vous vouliez ? Je peux me rhabiller, maintenant ?

— Je ne crois pas, non. Sucez-moi maintenant.

— Vous n’êtes pas sérieux.

— Je crois bien que si.

Le directeur joignit le geste à la parole en descendant sa braguette. Lucie, qui commençait elle aussi à être excitée par la tournure inespérée que prenait la situation, approuva :

— Mmmm, j’ai hâte de voir ça…

— N’en rajoute pas, toi.

Le directeur recadra Mme de Rambert :

— Allons, allons. Utilisez donc votre bouche à quelque chose de plus utile qu’à houspiller cette pauvre Lucie.

Mme de Rambert ne se décidait pas à bouger. Elle se sentait, bien entendu, humiliée, même si, au fond d’elle, une petite voix commençait à poindre, lui disant qu’au moins, elle était un objet de désir, ce qu’elle n’avait plus été depuis si longtemps… Le directeur dut la rappeler à l’ordre :

— J’attends. Vous la voulez, cette place pour votre belle-fille, oui ou non ?

Mme de Rambert esquissa un mouvement pour se mettre à genoux, mais fut vite interrompue par le directeur :

— Réflexion faite, on va commencer par vous débarrasser de ce bas tout aussi sinistre que le haut.

Il fit glisser la jupe de Mme de Rambert au sol, révélant une culotte en coton qui avait un jour été blanche, mais était devenue grise à force d’être lavée et relavée, et dont l’élastique était désormais apparent par endroits. S’il n’était pas de ces amateurs d’épilations intégrales, le directeur trouvait toutefois disgracieux les poils qui sortaient en touffes désordonnées de la culotte. Il fit la moue et fit pivoter Cécile de Rambert vers sa belle-fille :

— Quel je-m’en-foutisme ! Culotte sans aucun rapport avec le soutien-gorge, maillot pas fait. On enlève ?

Lucie répondit « Évidemment ». Le directeur baissa la culotte de Mme de Rambert et lui ordonna :

— Branle-toi, maintenant… Non, pas face à moi. Mets-toi sur le bureau face à ta belle-fille. Écarte bien les jambes qu’elle voie bien. C’est pour elle que tu fais tout ça, pas pour moi. Les filles qui négligent leurs sous-vêtements, ça m’intéresse pas.

Cécile de Rambert savait qu’il jouait avec elle. Elle voyait qu’il bandait, qu’elle faisait de l’effet à un homme pour la première fois depuis bien longtemps. Tant pis pour l’humiliation, elle voulait qu’il la prenne. Elle le lui dit, ou plutôt le supplia, en tendant sa main vers son entrejambe.

— Qu’en penses-tu, Lucie, ta belle-mère mérite-t-elle d’être baisée ?

— Oui, mais par le cul seulement.

— Non, pas par là, je suis vierge de ce trou. Prenez mon vagin, il n’attend que votre sexe !

Le directeur la chapitra :

— Je vous l’ai déjà dit, vous êtes ici pour votre fille. Si votre fille veut que vous vous fassiez démonter le fion, vous feriez bien de vous laisser démonter le fion. Par contre, vous auriez une idée pour le lubrifiant, Lucie ?

— Elle en avait justement ramené au cas où il aurait fallu que vous m’enculiez, Monsieur le Directeur.

— Madame est prévoyante, à ce que je vois.

Après avoir fouillé dans le sac de belle-maman, Lucie déposa le nécessaire sur le bureau. Cécile eut moins mal que ce qu’elle craignait. Sur la fin, elle commençait même à aimer ça. Il faut dire que Lucie s’était déshabillée et la caressait partout, suçant ses seins et branlant son clito.

Le directeur arrêta de ramoner Mme de Rambert et sortit son pénis de l’anus de celle-ci.

— C’est fou. Il semblerait que vous soyez réconciliées. Si vous vous disiez pardon ?

Lucie enlaça Cécile encore pantelante. Elles se dirent mutuellement pardon :

— Vous vous embrasseriez pour me rassurer définitivement ?

Elles échangèrent un très long baiser.

— C’est bien, mais il ne faudrait pas oublier pourquoi vous êtes venues. Vous la voulez toujours, cette place ?

Elles s’écrièrent en chœur en se jetant vers son pénis :

— Oh pardon, Monsieur le Directeur !

*

Quelques semaines plus tard…

Alain de Rambert s’était embrouillé avec sa nouvelle secrétaire lors d’un déplacement en Thaïlande. Elle lui avait reproché de regarder avec un peu trop d’insistance une ladyboy. Qu’il ne regardait même pas, en plus… Ou peut-être que si… En tout cas, s’il la regardait, c’était parce qu’il se faisait la réflexion que cette fille était grande pour une Thaïlandaise, pas parce que… Bref…

Donc, elle lui cassait les couilles. Et lui qui s’était surpris à rêvasser à une nouvelle vie quand elle lui avait suggéré de quitter sa femme et ses quatre filles… Maintenant, il allait falloir s’en débarrasser, il ne savait pas encore comment. Pas question de la virer, ou alors avec un gros chèque, de sa poche à lui, pas de celle de la boîte, pour qu’elle la boucle. Ou bien la recaser ailleurs dans le groupe, en espérant qu’elle ne fasse pas d’esclandre… Plein de trucs auxquels il allait falloir réfléchir, alors qu’il n’avait pas besoin de ça.

Au moins, elle avait accepté d’organiser leur retour avec vingt-quatre heures d’avance en s’arrangeant pour qu’ils soient chacun à un bout de l’avion.

*

Il n’avait pas prévenu Cécile qu’il avançait son retour. Trop de trucs à penser. Il s’était vaguement dit qu’il la surprendrait ainsi agréablement et que, de fil en aiguille, il pourrait vider ses couilles inhabituellement pleines en elle.

Dans l’entrée, il remarqua tout de suite qu’un T-shirt de Cécile traînait au pied de l’escalier. Montant l’escalier et voyant ses vêtements, puis ses sous-vêtements éparpillés, et surtout, entendant les cris de plaisir de sa femme venant de la chambre conjugale, il comprit que Mme de Rambert était en train de se faire prendre et que ça lui plaisait énormément.

Tout à sa surprise et à sa rage – dont on conviendra qu’elle n’était pas forcément très équitable, puisque lui-même se permettait aussi quelques petits écarts –, pendant qu’il se précipitait vers la chambre, il ne remarqua pas l’absence de vêtements masculins ni le trop-plein de vêtements féminins. Ainsi, il n’était pas complètement préparé à ce qu’il découvrit.

Lucie de Rambert, nue à l’exception d’un gode-ceinture, en train d’enculer sa belle-mère, Cécile de Rambert née Ostrowski, également nue et qui hurlait son orgasme en train de se déclencher à cet instant même.

Nous nous arrêterons sur le regard interdit d’Alain de Rambert face à cet émouvant spectacle et vous laisserons imaginer sa réaction.