Sens dessus dessous

Éric Gillot

Abject ce fut. Épouvantable. Horrible. Et pourtant jouissif. Je me souviens de tout, les détails demeurent inscrits dans ma mémoire. Il faisait beau ce soir-là, je venais de conduire ma mère à l’aéro, avec sa voiture, elle devait passer le week-end à Rome, pour son boulot. Je l’enviais, elle me disait que non, on croit ça, mais en fait, pas le temps de visiter, rien : réunion, nouvelle réunion, puis la prochaine, déjeuner, dîner, de l’eau, oui, de l’eau, je dois travailler. Papa était souffrant, une grippe, disait-il. Il n’avait sans doute pas envie de se taper le trafic du vendredi. Ça m’arrangeait, je récupérerais la bagnole de maman.

Devant moi, le long serpent des feux rouges, ça ondoyait ; des milliers de voitures en direction de Paris. En face, des lumières blanches, souvent à l’arrêt, des gyrophares bleus qui remontaient la file, à toute vitesse ; des flics. Ou une ambulance. Le téléphone se mit à sonner. C’était Flo.

Flo avait quitté la fac. Vivre sa vie. Les études, ça l’emmerdait, elle avait déniché un emploi de secrétaire ou assistante dans une banque, celle de ma mère, justement. Ses fins de mois ne semblaient pas difficiles : pompes de luxe, sacs de prix, fringues chics et chères. Les mecs évidemment. Déjà à la fac. Elle faisait droit. Un prof. Belle gueule. Devenu juge. À l’Europe. Florence et ses plans cul. Paris, Luxembourg, Barcelone. Jupe courte, escarpins, sourire ravageur. Les hommes, tu leur dis qu’ils sont intelligents, et ils le croient. Mieux : ils te trouvent intelligente quand tu leur dis qu’ils sont intelligents. C’est du win-win.

Lorsque j’ai décroché, j’ai tout de suite compris, au ton éperdu de sa voix, que quelque chose clochait.

— Clarisse, il faut que tu m’aides !

— Comment ?

Elle hésita, il y eut un silence, j’étais au volant, le soir tombait sur Paris, bleu profond au firmament, de l’orange, du jaune à l’horizon, je l’entendais renifler. Elle se lance :

— Il n’y a qu’à toi que je peux raconter cela.

Elle se tut à nouveau ; je ne disais rien, attendant qu’elle poursuive.

— Je fais un strip-tease ce soir, dans un club, ce n’est pas la première fois, je ne t’en avais jamais parlé. Je te dis tout : mon boss est dans la salle. Il faut qu’on me remplace, je ne vais pas me désaper devant lui, ce soir, et le retrouver lundi au bureau, bonjour, ça va, comme si de rien n’était. Il est là, je te jure, devant la porte, je le vois sur l’écran de la caméra, il attend quelqu’un, c’est réservé aux couples. Clarisse, tu dois me remplacer !

J’étais stupéfaite, muette. C’est mon clito qui réagit en premier, au creux de moi, un frisson délicieux. Tout cela en une fraction de seconde, tu ne réalises pas, tu ne te repasses le film qu’après coup. Mes bouts de sein durcirent, j’avais la gorge sèche. Moi, un strip-tease ? Devant un parterre de messieurs égrillards. Avec leurs rombières. Qui compareront. Tu peux comparer, ma belle, je suis mieux que toi. Je savais que j’étais jolie, excitante, bandante. Des mots que j’adorais.

Impossible d’accepter ! Qui me dit qu’un de mes profs n’était pas, lui aussi, dans la salle ?

— Tu veux que je fasse quoi ?

— C’est facile, je t’expliquerai. C’est un spectacle pour un dîner.

Florence s’embrouillait, affolée, elle parlait vite et fort. Un torrent.

— Il y a la salle avec les tables pour le dîner, disposées en corolle autour d’une sorte de chambre d’appart, c’est là que tu dois faire le strip-tease, au son de la musique, comme si tu étais chez toi, seule, fenêtre ouverte ; exhibitionniste, quoi ! Quand t’es à poil, ton « mari » rentre par hasard ; furibard, il crie qu’il va te donner une fessée avec le martinet. Ne t’inquiète pas, ça ne fait pas mal, ce sont des lanières en daim, courtes, un truc suédois.

Elle s’y connaissait, la salope !

— Tu minaudes, tu l’implores, non chéri, pas trop fort ! Il te donne quelques coups, il faut que tu cries, si possible que tu pleures, ensuite tu l’embrasses, lui promets de ne plus recommencer, clap de fin, vous saluez et passez tous les deux parmi les convives avec un seau à champagne. Les gens donnent ce qu’ils veulent, ce sera pour toi. Plus tu cries, gémis, supplies, plus les mecs donnent, il y a quarante tables, tu te feras un bon millier d’euros. Plus, beaucoup plus si t’es crédible, crois-moi, je l’ai déjà fait. En sus, évidemment, je te verserai le cachet prévu pour moi.

C’était non, je ne pouvais pas accepter. Florence m’avait, il y a quelques mois, demandé de participer avec elle à un défilé de lingerie, je l’avais fait, c’était amusant, troublant. Il fallait passer entre deux rangées de spectateurs assis sur des bancs, démarche chaloupée, on m’avait expliqué, j’avais dû répéter, ce n’est pas si facile avec des hauts talons, mais j’étais OK. Ce n’était pas rémunéré, j’avais néanmoins pu conserver les soutifs, les culottes, tout le bastringue ; les « parures », pour reprendre le mot des organisateurs. Un magnifique corset notamment, en cuir, façon bondage, qui dévoilait les seins, les rehaussait, les mettait en valeur. J’avais hésité, reculé, parcouru les trente mètres du podium plus nue que nue ; je n’avais plus le choix, presque tous les soutiens-gorge étaient tissés de dentelle transparente, je m’étais dit que ce n’était pas plus audacieux qu’à la plage.

Je devais lui dire non. Je lui ai dit oui, heureuse et effarée d’avoir osé. Mon cœur battait à tout rompre ; le scénario me faisait mouiller, je m’imaginais nue face aux regards, tous les hommes, rivés sur les poils de ma chatte, mes fesses, mes seins. Quant au martinet… Ah, le martinet ! Être soumise, avec un collier de soumise, à genoux devant un homme, un vrai, qui bande, qui t’emmène plus loin que tout ce dont tu as déjà rêvé… Je n’avais jamais avoué ce fantasme à François ; seulement tenté de l’émoustiller en orientant la conversation sur le sujet, mais il n’avait jamais mordu à l’hameçon. Le corset de cuir le laissait indifférent. En fait, je l’avais compris depuis longtemps, François quittait lentement ma vie, sur la pointe des pieds, à sa manière, sans décider. Je représentais une prison trop vaste pour lui, inquiétante, il s’évadait. Ce week-end, nous aurions dû le passer à deux ; il était rentré dans sa famille, à Bordeaux. Rien entre nous n’avait été énoncé, exprimé, formalisé, nous continuions à faire l’amour, à nous câliner, nous caresser, pourtant, tout était su, connu, entendu. Dans quelques mois, je serais médecin. Bientôt, je serais libre. Quelques jours.

— Je suis folle, je commets une folie, c’est du délire !

— Tu me sauves…

Elle voulait poursuivre, je l’ai coupée :

— C’est où ?

— Rue de Montreuil, dans le XIe, près de Nation, t’habites pas loin. Ça s’appelle Le Sens dessus dessous, tu sonnes, on t’ouvrira, c’est un cercle privé. Rue de Montreuil, dépêche-toi, la maquilleuse t’attend.

Chance, choix du destin, j’ai rapidement trouvé une place pour garer la voiture, dans un quartier impossible. C’était une grande bâtisse, avec une porte cochère. Des gens attendaient sur le trottoir, devisant, fumant, ils semblaient se connaître. Tous les hommes portaient le smoking.

J’ai traversé une cour pavée ; de grosses bougies au sol éclairaient le chemin d’accès. À droite, une porte sous un auvent de verre dépoli ; une plaque en cuivre, rutilante : « Le Sens dessus dessous, cercle privé ». J’ai sonné, ça s’ouvre. Je suis dans un sas. Une seconde porte avec une plaque en Plexiglas où je lis, en lettres rouges et petits caractères : « On est prié de se déshabiller. » Je m’exécute et je sonne à cette porte. C’est une soubrette qui m’ouvrit, nue sous un tablier noir, d’une étoffe très fine, légèrement transparente. Elle portait un bâillon-boule, rouge avec une sangle noire, qui l’empêchait de parler.

— Je remplace Florence.

Elle me fit signe d’entrer, de la suivre. Elle était au courant. Quand elle se retourna, je n’en crus pas mes yeux : à son arrière-train était fixé un plug anal terminé par une sorte de queue de chat d’un rouge assorti à la boule de son bâillon. À droite, un escalier monumental, en marbre. Je le gravis, et découvris à l’étage, un salon spacieux, des cabines au fond, puis Florence, une dame, des hommes en bras de chemise au milieu de la pièce, un grand fauteuil, transat Art déco couvert de serviettes.

Florence me sauta au cou, folle de joie.

— Tu me sauves, merci d’être venue.

Et elle m’indiqua l’une des cabines :

— Enlève ta culotte et ton soutien-gorge. Lisa, la maquilleuse, une Italienne, va t’appliquer sur le corps une crème qui captera et réfléchira la lumière des spots. Pendant ce temps, Gianfranco, son homme, s’occupera de ta coiffure. Ensuite on te trouvera des vêtements adaptés.

Florence était nerveuse, elle riait, tremblait. Elle me montra sur l’écran son banquier, il était sur le trottoir, mais je ne l’avais pas remarqué en croisant le groupe. Smoking, chaussures impeccables, la cinquantaine, on sentait l’homme d’argent, de pouvoir. Naïvement, j’interrogeai Flo :

— Tu ne l’as jamais… démarché ?

Elle partit d’un grand rire, en fausses notes. Si, évidemment, même si elle ne voulait pas l’avouer. J’ai jeté un œil à toutes les caméras pour m’assurer qu’il n’y avait personne de ma connaissance. Ennuyée d’avoir à me mettre nue devant ces inconnus, j’ai marqué une hésitation. L’Italienne me lança un clin d’œil ironique, et pour me mettre à l’aise, dégrafa son corsage :

— Regarde, j’ai cinquante berges, et je te jure que quand j’expose la marchandise, le Tout-Paris se campe à mes pieds. Hein, Gianfranco ? Toi, tu es jeune, tu es belle, et tu fais ta timide effarouchée ? A-t-on jamais vu une strip-teaseuse timide ! À poil, couche-toi sur le fauteuil !

Pendant que Lisa me préparait, et que Gianfranco s’occupait de mes cheveux, Florence me tendit un carton d’invitation. Lisa m’abreuvait de détails professionnels. Que je sois brune était un bon point, ainsi ma chatte et ma coiffure étaient assorties ; pour les blondes, il y a parfois un problème : il faut teindre. Avec les rousses, c’est simple et c’est ce qu’il y a de mieux ; hélas, ça ne court pas les rues.

Autre point positif : je ne m’épilais pas en ticket de métro. De l’avis de Lisa, c’était très bien, les hommes en veulent pour leur argent, la mode est au retour du poil.

Sur le carton d’invitation, après les détails du dîner, du strip-tease, de la flagellation, de la soirée fétichiste qui s’ensuivrait, figurait un encart précisant le dress code : « Pour les dames : loup, collier de cuir, bracelets de cuir, lingerie, escarpins. Pour les messieurs : loup, smoking, cravache ou fouet. »

Flo m’expliquait ce que je devais faire : entrer dans ma chambre par la porte encastrée dans le mur, ouvrir la fenêtre, allumer la radio. À ce moment, le disc-jockey lancerait, pour me donner des idées, un air connu de Juliette Gréco, Déshabillez-moi. J’entamerais alors le strip-tease, pas trop vite, lascive, sensuelle. Le disc-jockey adapterait ensuite la musique avec de l’orchestral. À la fin, une fois entièrement nue, je me scruterais dans un miroir, m’exposerais aux regards des voyeurs, en dansant au rythme d’un titre sublime de Françoise Hardy, – méconnu mais ici, tout le monde le connaît, nous sommes entre initiés – la Chanson d’O. C’est alors qu’entrerait mon « mari ».

En bas, le dîner battait son plein, mon heure approchait, Gianfranco et Lisa avaient fait un travail remarquable. J’étais habillée classic wear. Flo se tenait à mes côtés ; j’étais belle, j’étais prête, mais j’avais un trac de tous les diables.

Le son de la musique montait, atteignait une apothéose ; l’éclairagiste plongea la salle dans l’obscurité, tandis que ma chambre apparaissait en pleine lumière. La porte s’ouvrit, Flo me poussa, je tournai le bouton de la radio, et la voix de Juliette Gréco s’éleva dans le silence.

L’ameublement de ma chambre était rudimentaire : une commode basse, deux fauteuils, et partout, de grands miroirs. J’ouvris la fenêtre, je fis semblant de regarder en face, adressai un bisou à la rue. J’étais une actrice. « Déshabillez-moi », la voix allait crescendo. J’ai retiré ma veste, mes chaussures, ma jupe enfin, sans me presser. Puis le chemisier en dentelle noire, que j’ai posé sur l’un des fauteuils avec la veste et la jupe. Je ne voyais rien à cause de la lumière des spots, juste un peu les couples du premier rang.

Je fis ce qu’on m’avait dit : j’enlevai mon porte-jarretelles, les bas, je m’attaquai au soutif, j’étais seins nus, la musique se faisait plus intense, je dansais, je faisais durer le plaisir. Flo, par une ouverture que j’étais seule à voir, me gratifiait de ses pouces levés. J’ôtai brutalement ma culotte, il y eut des applaudissements, la voix de Françoise Hardy, incroyablement sensuelle, s’élevait dans l’assemblée, j’étais fière de moi, je me tournais et me retournais, m’exhibant avec plaisir.

Mes yeux s’étaient habitués à la pénombre, je distinguais mieux les gens, je cherchais le banquier, je le trouvai, des bruits de pas dehors, mon « mari », la porte s’ouvrait, « Chérie… »

Horreur !

La femme avec le banquier, c’était ma mère ! Son voyage d’affaires, c’était du pipeau. Depuis des mois, l’ambiance à la maison se dégradait, les échanges, à table, entre mes parents, viraient à l’orage. Et moi, à poil, dans une boîte à strip-tease devant ma mère !

J’ai poussé un cri. Mon « mari » m’engueulait :

— Quoi ? T’es encore en train de te foutre à poil devant les mecs d’en face ? La correction que je t’ai donnée la dernière fois, ça ne t’a pas suffi ? Tu vas prendre la rouste de ta vie !

Je criais, me débattais, je voulais sortir, quitter ce lieu, il m’agrippa par la hanche, ouvrit le tiroir de la commode, en sortit une paire de menottes qu’en un tournemain, il me bloqua autour des poignets. Je m’égosillais à gueuler que je voulais sortir. J’avais aperçu dans le tiroir le martinet léger, court, de couleur violette, et à côté un fouet plus impressionnant, de cuir noir, aux lanières fines, tordues, avec des nœuds. Je savais ce qui m’attendait, oh oui, je le savais ! Par la suite, Flo m’expliqua que la rébellion était un signal d’acquiescement, la fessée, dans ce cas, devait être plus sévère. Une version du scénario que j’ignorais.

Mon « mari » était costaud, je ne pouvais pas lui résister, juste des « non, non, non ». Il m’attacha avec la chaîne des menottes à un crochet qui pendait du plafond.

Un silence religieux régnait dans la salle, un sifflement déchira l’air, les lanières, celles du long fouet, s’abattirent sur ma croupe en un claquement sec. La douleur était indicible, une brûlure intense, qui irradiait de proche en proche. Je bougeais, mais ne pus esquiver le deuxième coup, qui m’arracha un hurlement de surprise et de souffrance. Il me fouettait à toute volée, je criais, suppliais… Je perdis le décompte. Le coup reçu, c’est du passé, le pire, c’est celui qui va venir, auquel il faut se préparer. Il cinglait mes reins, mes cuisses. Je l’entendis m’ordonner :

— Tourne-toi !

Non, ça, je ne pouvais pas, devant ma mère, son banquier. Je pleurais en le suppliant, il restait inflexible.

— Tourne-toi ou tu vas le payer !

De nouveaux coups de fouet accompagnèrent ses paroles. J’obéis. Je me suis tournée face au public, il y eut des murmures d’approbation. Il me décocha plusieurs coups sur le devant des cuisses, cela faisait atrocement mal. Cela paraîtra inouï, je jouissais ! Mon corps me trahissait, il ne m’appartenait plus, ma chatte était trempée. Un flot de cyprine inondait mes jambes, et tous ceux qui étaient présents le voyaient. Une sensation de béatitude m’envahissait.

— C’est presque fini, je vais signer, tourne-toi une dernière fois.

Je me suis tournée, préférant recevoir le fouet sur mes fesses. Pour imprimer sa signature, il choisit mon dos. Je l’observais dans le miroir. Il recula pour prendre de l’élan, les lanières m’arrachèrent les épaules avec violence. La lumière s’éteignit, la salle était debout, en délire. On applaudissait, les bravos fusaient.

Ma chambre baignait à présent dans la pénombre. Flo vint vers moi, m’assura que j’avais été fabuleuse, mon « mari », – on ne m’avait pas dit son nom – me détachait :

— Jamais je n’ai vu une femme comme toi, tu as la soumission dans l’âme.

Comme au théâtre, la lumière reparut ; nous avons salué, c’était une véritable standing ovation.

Le plus dur, mais au point où j’en étais… ce fut de passer parmi les convives avec le seau à champagne. Le public se montra généreux, très généreux, tous regardaient les marques du fouet. Fuyant mon regard, ma mère fouilla dans son sac au moment où je parvins à sa table. Son cou était enserré dans un collier de soumise, avec un anneau métallique, auquel le banquier avait attaché son fouet. Il la tenait en laisse.

Je savais que j’allais me barrer, quitter Paris, la France peut-être, une femme médecin, c’est international. J’allais rompre avec François, tout couper, planter ma famille, les hypocrites.

J’avais découvert ma voie.