Le collectionneur

Cyrielle Lenge

Tout avait commencé par une petite annonce que je n’aurais pas dû lire. Ou plutôt, que je n’aurais pas eu l’occasion de regarder en temps normal. La raison était simple : elle avait été publiée dans la matinée. D’habitude, je parcourais le site érotique où j’étais inscrite vers 19 heures. À ce moment-là, le post aurait été enseveli par la montagne de messages envoyés chaque journée. Mais voilà, ce matin-là, je m’ennuyais comme un rat mort au bureau, et j’avais décidé de jeter un coup d’œil rapide à mon portable. L’accroche m’avait tout de suite intriguée :

« Pervers cherche dérangée pour activité érotique. »

J’avais laissé échapper un gloussement, à mi-chemin entre la moquerie et l’amusement. Certaines personnes avaient l’art de la formulation. La phrase m’avait semblé ridicule, et pourtant, elle n’avait pas manqué d’attiser ma curiosité. J’avais vainement essayé d’imaginer quel type d’homme pouvait l’avoir rédigée. Était-ce un nouveau, peu au fait des us et coutumes du site ? Ou au contraire, un vieux routard qui connaissait à la perfection les codes et les brisait pour attirer l’attention ? Pour être en mesure de trancher, j’avais décidé de cliquer sur le message.

« Pervers cherche dérangée pour activité érotique.

Homme, quarantaine, esthète collectionneur, recherche muse impudique et inspirante.

Pas sérieuses, timides, s’abstenir. »

J’étais restée quelques minutes à contempler mon écran après la lecture de ces mots, essayant d’en comprendre le sens. Ce texte, si court qu’il donnait presque envie d’en rire, s’est gravé dans mon esprit. Il voulait à la fois tout dire et ne rien dire. Une chose était certaine, c’était le côté mystérieux qui m’avait attirée – et m’attirait toujours.

J’avais cliqué sur « Envoyer un message », en m’esclaffant. L’annonce atteignait son but : il fallait réellement être dérangée pour répondre à un tel courrier.

« Dérangée intéressée, la trentaine.

Pas confiant, immature, s’abstenir. »

J’avais ensuite repris le travail comme si de rien n’était, mais mon calme n’était qu’apparent : la situation m’excitait, et j’attendais avec impatience une réponse.

Un message de retour n’avait pas mis longtemps à arriver dans ma boîte mail. Comme j’aurais pu le prévoir, le texte était succinct et allait droit au but.

« Mardi 18 h ? »

Je répondis par l’affirmative et reçus une adresse en échange. La curiosité me rongeait, mais je me suis retenue d’effectuer des recherches sur le lieu. Le mystère me plaisait, et je ne souhaitais pas le lever. Le côté dangereux de la situation m’était bien sûr venu à l’esprit. J’allais rencontrer un gars avec qui j’avais échangé à peine quelques lignes sur internet, dans un lieu que je ne connaissais pas, sans que personne ne soit au courant de mon escapade. Je prenais des risques, et ça me rendait humide d’excitation. J’avais songé à conserver mes culottes souillées pour les lui offrir lors de notre rendez-vous, mais j’ai vite rejeté cette idée. Peut-être n’apprécierait-il pas que je prenne l’initiative. Peut-être faisait-il partie des hommes qui aimaient diriger et ne pas en savoir trop sur leur partenaire. De ses messages j’avais déduit qu’il devait avoir ce type de personnalité.

La nervosité ne me gagna que lorsque j’arrivai à l’endroit du rendez-vous. Jusque-là l’excitation avait prédominé. Je la ressentais toujours, mais mon cœur battait la chamade. « Cette fois, on y est », songeai-je. J’allais enfin savoir à quelle sauce j’allais être mangée.

La maison ne payait pas de mine. Simple, engoncée entre deux autres, rien ne laissait imaginer l’âme de celui qui y demeurait. Je n’en étais pas outre mesure surprise ; en général, c’est l’intérieur d’une habitation qui vous livre les secrets de ceux qui y vivent. La curiosité, l’envie de pénétrer dans l’intimité de cet homme mystérieux me poussèrent à sonner à la porte. Celle-ci s’ouvrit, laissant apparaître le propriétaire des lieux.

Je fus déçue par son manque de charisme. Il était peu séduisant. En considérant son teint blafard, ses épais cernes noirs, je me suis dit qu’il ne devait pas voir souvent la lumière du jour. Ça collait avec le cliché de l’artiste torturé. Pardon, l’esthète. Si son apparence me laissait de marbre, sa voix, elle, me fit tout de suite vibrer : un timbre grave, rugueux. Comment pouvait-il sortir de ce corps malingre, c’est ce que j’avais du mal à comprendre.

— Charlotte ?

J’acquiesçai. D’un geste, l’homme m’invita à entrer. Je ne fus pas surprise par son mutisme. Je me doutais qu’il était homme à parler peu. Je l’ai suivi en silence dans le couloir, aux murs blancs et nus. J’essayais de capter des indices me renseignant sur sa personnalité.

Il s’arrêta devant une porte, se tourna vers moi.

— C’est ici mon musée. Si tu conviens, j’aimerais que tu en fasses partie.

Interloquée par cette étrange entrée en matière, je ne sus que répondre. Il ouvrit la porte et, galant, me laissa passer.

Intriguée, j’ai pénétré dans la pièce avec empressement. Tout d’abord, je ne compris pas ce que je voyais. L’espace était aménagé autour de trois étagères qui s’élevaient du sol au plafond. Ça ressemblait à s’y méprendre à une salle d’archivage. Sauf qu’à la place de fardes et de dossiers, étaient déposés des objets en plâtre blanc. « Des moules », me dis-je. Je me suis approchée pour tenter de voir ce qu’ils représentaient. J’en ai pris un dans ma main et l’ai fait tourner et… j’ai failli laisser échapper un gloussement d’adolescente rougissante en réalisant ce que j’avais sous les yeux. J’étais à la fois amusée et mal à l’aise. Les paroles de mon hôte prenaient soudain tout leur sens. « Quel homme bizarre, me disais-je. Quel drôle de hobby ! » Il ne me serait jamais venu à l’idée de plâtrer le sexe de mes amants et de le garder en souvenir. De toute façon, je n’aurais su que faire d’un musée pareil dans mon petit appartement.

Je fis le tour de la pièce, m’intéressant à chaque objet. Il y avait des vulves de toutes tailles. Des petites, des grandes, avec des lèvres ou un clitoris proéminents. Chaque moulage était étiqueté avec un soin maniaque. Sur la fiche, pas de commentaire. Une date, une mesure en centimètres et deux initiales. Même pas un prénom pour pallier le côté froid, impersonnel, des empreintes.

C’était étrange, glauque. Presque répugnant. Pourtant, je ne pouvais m’empêcher de trouver une certaine beauté à cet étalage abject où la femme était réduite à la partie de son corps qui seule semblait valoir la peine d’être inoubliable, à l’exclusion de tout le reste. Le caractère, la singularité de l’intéressée étaient oblitérés ; seul subsistait, dans le moulage dérangeant, le souvenir d’un acte sexuel anonyme. Ce qui me dégoûtait, plus encore que l’exposition des moules, c’était ma propre réaction. Comment pouvais-je trouver excitant quelque chose de si opposé à mes convictions ? La froideur qui se détachait de l’ensemble m’enflammait. N’être qu’une parmi d’autres, si peu mémorable que la date du jour serait pour cet homme plus importante que mon nom… réduit à des initiales. Être dégradée, déshumanisée à ce point attisait mes sens ; j’en étais consternée au point de me sentir coupable.

— Alors ?

Son timbre rauque me tira de mes pensées négatives.

— Je… euh… c’est intéressant.

Ma voix était enrouée. L’hésitation était perceptible dans ma réponse. Je n’osais pas le regarder, lire sa réaction sur les traits de son visage. Était-il toujours aussi détaché ? Ne perdait-il jamais son air impassible ?

— Tu en es ?

Toujours le même ton indifférent. Si je déclinais sa proposition, cela le ferait-il sortir de sa désinvolture ? Me différencierais-je des autres ? Se souviendrait-il de moi ? Regretterait-il de ne pas posséder dans sa collection la forme de mon sexe ?

Ma bouche s’ouvrit sans que, consciemment, je lui en donne l’ordre.

— Oui.

Je m’attendais à un signe ou une expression de satisfaction. Rien de tel. Pas de réaction.

— Suis-moi.

J’obéis sans mot dire. Nous avons pénétré dans son atelier… ou peut-être sa chambre. Sur le lit, qui trônait au milieu de la pièce, étaient posés des pots de plâtre. Aux murs étaient accrochées des peintures représentant des nus de femmes. Des corps seulement, pas de têtes. Les seins arrivaient à la limite du cadre. Avait-il peint lui-même ces toiles ?

Il m’a fait signe de m’approcher du lit.

— Enlève ça.

Je compris qu’il parlait de mes vêtements. Je me suis déshabillée, sensuellement, tout en avançant vers lui. J’essayais de le séduire, mais il est resté de marbre, même lorsque j’ai ôté mon string avec le glamour d’une effeuilleuse professionnelle. Quand je fus à sa hauteur, il posa ses mains sur mes épaules et me poussa sur le lit. Je frissonnais. C’était la première fois de la soirée qu’il me touchait. Comment, tel qu’il était, pouvait-il avoir la peau si chaude ? Le contraste était surprenant.

L’homme m’observait. Son regard disséquait mon corps. La tension qui montait en moi me donnait la chair de poule. Je n’étais, à ses yeux, qu’un objet. Je n’existais pas en tant que personne.

Avec ses mains il me fit ouvrir les jambes. Les minutes qui suivirent me parurent durer des heures. Il analysa mon sexe, le scruta longtemps. Je gigotais, gênée, mais je sentais la chaleur envahir mon bas-ventre. Il dévorait ma vulve du regard. C’était la première fois qu’on examinait mon sexe, j’oserais dire… en connaisseur, et avec admiration. Ça me flattait, ça faisait du bien à mon ego.

— C’est OK pour moi. Je n’en ai pas encore un comme le tien, dans ma collection. Tu es toujours partante ?

Ces mots, privés de chaleur humaine, auraient dû me faire l’effet d’une douche froide. Mon cerveau le percevait, mais mon corps, lui, réagissait selon ses propres envies.

L’homme parut remarquer à quel point j’étais excitée. Pour la première fois depuis mon arrivée, l’ombre d’un sourire éclaira son visage.

— J’ai la réponse que j’attendais.

Je me sentais humiliée, mais Dieu, qu’est-ce que c’était bon !

Il sortit une paire de menottes de sa table de chevet. Je lui offris mon consentement oral. Il ne perdit pas de temps. Le cliquetis du métal se refermant autour de mes poignets me fit frémir. Mon cerveau m’envoyait des signaux d’alarme. J’étais coincée, incapable de bouger, enchaînée comme je l’étais au montant du lit. Je n’aurais jamais dû lui donner la permission de m’entraver, c’était de la folie de ma part.

Sans se préoccuper de mes tourments intérieurs, l’homme tourna les talons, sortit de la pièce. La panique m’envahit. Que faisait-il ? Pourquoi m’abandonnait-il ? Alors qu’on ne laisse pas sans surveillance quelqu’un sous le choc et privé de liberté. Dans quelle galère m’étais-je embarquée ? Pourquoi lui avais-je fait confiance ? Non, jamais je n’aurais dû accepter !

Dans ma terreur, j’étais hyperconsciente de mon environnement et de ce que je ne pouvais voir. La seule raison qui me convainquait de ne pas hurler de peur était que je continuais à entendre l’homme. Il n’avait pas disparu. Il était toujours là. À faire je ne savais quoi. Mon esprit rationnel me disait qu’il devait préparer les accessoires utiles au moulage de mon sexe, mais je ne pouvais m’empêcher de trembler de peur. Il aurait dû me prévenir, c’était la moindre des choses. Je pris de profondes respirations pour me calmer.

Quand j’ai eu repris le contrôle de mes nerfs, j’ai constaté avec horreur que mon sexe était humide. Je bouillonnais de désir. La terreur m’excitait et je n’en étais même pas consciente auparavant.

Dans l’état d’affolement où je me trouvais, le temps me semblait durer des heures. J’étais seule, livrée à moi-même et à mes pensées qui devenaient de plus au plus alarmistes à mesure que les secondes s’égrenaient. Et si j’avais affaire à un psychopathe ? Les tueurs en série ne collectionnaient-ils pas les objets de leurs victimes ? Ne les conservaient-ils pas comme un trésor ? Allait-il garder mon sexe moulé comme trophée ? Se masturberait-il en repensant à la façon dont il m’avait assassinée ? M’étais-je jetée moi-même dans la gueule du loup ? Loin de m’épouvanter, cette pensée m’excita encore davantage. Ou alors la panique faussait mes sens. Mon cœur battait la chamade, ma respiration était courte et mon sang pulsait dans mes veines. Je le sentais circuler dans tout mon corps et se diriger vers mon épicentre, mon sexe qui se gorgeait de fluides. Je haletais, exposée, offerte. J’aurais été incapable de bouger, même si l’homme avait pointé un couteau sous ma gorge. L’adrénaline me faisait tourner la tête. Je voulais savoir ce qui allait se passer. Je voulais savoir ce qu’il allait me faire. Je voulais ressentir la mort. Que ce soit la petite ou la violente, cela ne m’importait plus.

Tandis que je gisais sur le lit, les sens en alerte, incapable de voir ce qu’il tramait, l’homme continuait ses préparations. Il me semblait entendre des sons métalliques. Un couteau, il devait être en train d’aiguiser un couteau ! Mon imagination s’emballait.

« Pervers cherche dérangée. »

Je retins un rire hystérique. La phrase prenait alors tout son sens. Je n’aurais pas dû me moquer. J’aurais dû ravaler ma curiosité et fuir sans me retourner. Verrouiller au fond de mon esprit cette stupide petite annonce.

J’oscillais en permanence entre excitation et terreur profonde. Comme j’étais dans l’incapacité de voir l’homme, mes autres sens étaient décuplés. Mes oreilles décelaient le moindre son, le parquet qui craquait quand il se déplaçait dans la salle d’à côté, ou le bruit d’objets qui étaient déposés. Mon sens olfactif était également aux aguets. Si, préoccupée comme je l’étais par mon petit jeu de séduction, je ne l’avais pas perçue en entrant dans la pièce, je sentais maintenant nettement l’odeur de peinture fraîche et de plâtre qui flottait dans l’air. Cette senteur chimique me faisait tourner à la tête. À moins que ce ne soit ma respiration. Je ne savais plus. Ma bouche était sèche, pâteuse. Et mes bras, maintenus au-dessus de moi depuis un long moment, commençaient à me faire mal. Je n’osais bouger de peur de m’enfoncer les menottes dans la peau. Elles étaient très inconfortables, maintenant que j’y prêtais attention. J’étais certaine de me couper si je me débattais tant soit peu.

Je sus que l’homme revenait vers moi bien avant qu’il franchisse le pas de la porte. Mes oreilles avaient entendu son pas lourd se rapprocher de moi. Je me suis raidie, incapable de décider s’il fallait fuir ou me détendre. J’en aurais de toute façon été incapable, à cause des menottes, mais aussi à cause du stress qui m’envahissait.

Sans un mot, il se dirigea vers moi. J’ai relevé la tête au maximum pour tenter d’apercevoir ce qu’il portait. Un immense soulagement m’a envahie quand j’ai vu qu’il ne transportait qu’un pot. Pas l’ombre d’un couteau. Je restais quand même sur mes gardes, car il n’était pas impossible qu’il l’ait caché sous ses vêtements ou dans la poche arrière de son pantalon, pour ne pas m’alarmer. J’étais tiraillée entre l’envie de lui demander ce qui se passait et la peur de sa réaction si j’interrompais le silence.

Il déposa le bol près de mes chevilles. Une odeur mentholée monta à mes narines.

— Tu es prête ?

Prête à quoi ? Comment ? N’osant le questionner, j’ai hoché la tête sans émettre le moindre son. Après être allée si loin, je craignais sa réaction si je refusais.

— Tu es bien épilée, c’est une bonne chose. Elles ne le sont pas toutes. Ça rend le processus plus difficile.

Il sortit de sa poche, non pas un couteau comme je l’avais redouté, mais un pinceau qu’il trempa dans le bol, et qui en ressortit empreint d’une substance rose.

— Écarte les jambes.

Je me suis empressée d’obéir à son ordre. Ma panique s’était envolée, et mon excitation montait en flèche. Je me languissais de la sensation que me procurerait le pinceau parcourant sensuellement ma vulve.

Un courant électrique traversa mon corps quand les poils me touchèrent. C’était froid, visqueux. Rien de très agréable en somme, pourtant jamais je n’avais encore vécu une scène aussi intime et aussi émoustillante.

L’homme était méthodique dans ses gestes, recouvrant toute la surface sans manquer un millimètre, et il y mettait tant de délicatesse que je ne pouvais m’empêcher de me sentir choyée.

J’étais si excitée par la situation qu’une crainte absurde m’effleura : et si la cyprine que je sentais déborder de mon sexe allait ruiner la mixture ? Mais l’homme savait ce qu’il faisait, et il eut bientôt fini de m’enduire la vulve du produit. Il attendit que la substance ait durci avant de la retirer de mon bas-ventre. Ces minutes me parurent des heures. Je brûlais sous son regard perçant. Je ne m’étais encore jamais sentie aussi belle.

Après avoir déposé sur le meuble, avec un soin particulier, l’objet de sa création, l’homme, à nouveau, m’a accordé son attention :

— J’appliquerai le plâtre, expliqua-t-il, quand on en aura fini, tous les deux.

Cette phrase raviva ma peur. « Quand on en aura fini tous les deux. » Allait-il me découper en morceaux ? Sa main se posa sur mon sexe. Mon cerveau disjoncta, et je ne fus capable que de penser au plaisir que je ressentais. J’ai laissé échapper un soupir qui se mua en cri lorsque sa langue remplaça ses doigts. Il me léchait le con avec une vigueur inspirante. Après le pinceau qui avait déjà fait monter mon excitation, je n’ai pas mis longtemps à atteindre la jouissance. Mes muscles se sont tendus, ma bouche s’est entrouverte et je me suis laissé porter par les vagues de plaisir qui m’envahissaient.

Il défit sa braguette, enfila un préservatif et sans plus de cérémonie, s’enfonça dans ma chatte trempée. Je subissais avec bonheur ses coups de boutoir. Trop exténuée pour accompagner ses mouvements, je gisais telle une étoile de mer. Ça ne sembla pas le déranger, car, comme moi, il jouit assez vite.

Il se releva, me retira les menottes et sortit de la pièce. Je ressentis un vif soulagement. J’étais libre ! Je pouvais quitter cette maison. J’avais eu la peur de ma vie, mais cet homme n’était pas un tueur en série !

Je me suis relevée d’un bond, me suis rhabillée en vitesse et j’ai pris la poudre d’escampette sans me préoccuper de savoir où mon collectionneur pervers avait disparu.

Une fois arrivée chez moi, je me suis mise directement au lit, mais ne pus m’endormir avant un long moment. Mon corps s’était mis à trembler : effet du contre-choc de tout le stress que je venais de subir. Une chose était sûre, j’étais vraiment tarée d’avoir accepté ce plan foireux. Je n’aurais su dire si l’orgasme que j’avais ressenti valait le coup d’une angoisse pareille. J’aurais pu finir démembrée dans une valise pour le même prix ! Je ne recommencerais plus jamais une telle folie. Et si l’homme me recontactait, j’étais décidée à l’envoyer bouler cette fois… L’étais-je vraiment ? Une partie de moi était curieuse de savoir si j’étais capable de retrouver le moulage de mon sexe parmi toute sa collection. Cela sonnait comme un jeu intéressant.