Zut, on a encore oublié Eva !

Jean-Philippe Foutrensac

Un premier rouleau d’Agfachrome crépite en se caramélisant dans l’âtre. Le regard absent, Eva dévide une deuxième bobine. Même si elle a tout raté, personne ne doit savoir. Elle y tient. Nul n’aura d’elle ce souvenir. Ne subsistera que l’image angélique d’une jeune blonde sensible, timide et facilement en sanglots. Une chaste et bonne chrétienne. Elle simulera l’innocence, même si elle enrage.

De simple photographe, elle aurait pu devenir n’importe qui, s’imaginait volontiers en star hollywoodienne et, depuis son premier reportage politique en tant qu’assistante, avait gravi chaque échelon sans la moindre erreur ou presque. Elle avait si bien mené son affaire jusque-là. Et elle avait tout gagné : hôtel particulier, voiture de maître, rente à vie et même intimité avec les cercles les plus restreints du pouvoir. Depuis ce jour où on lui avait présenté le Chef, sous le ridicule sobriquet de Monsieur Loup (un pseudonyme qui lui convenait sans doute quand il parlait de l’Empire avec ses commensaux en tapant sur la table, mais qui n’avait aucun sens dans le boudoir d’Eva), elle avait parfaitement joué ses cartes pendant dix ans.

Elle avait, tout d’abord, superbement ignoré ce galant homme de deux fois son âge, portant un grand chapeau de feutre et qui la dévorait des yeux. Il lui avait confié être entouré d’hommes, mais savoir apprécier la compagnie d’une femme. Il l’amusait, avec ses impatiences masculines d’enfant capricieux, qu’elle sut d’emblée réprimander par de lourdes œillades. Promettre peu, demander beaucoup. Surtout, ne rien offrir. Tout négocier sans en avoir l’air. Bouder avec pertinence, exiger sans concession, menacer, mais jouer la victime. Elle avait failli y laisser la vie par deux fois, mais l’enjeu en valait la peine.

Puisqu’elle se prétendait romantique, le Chef l’avait, quelques jours plus tard, invitée à l’Opéra. Elle avait alors compris qu’elle le tenait par la moustache. On peut être meneur d’hommes le jour et esclave sexuel la nuit, avait-elle décrété. Elle entreprit par la suite de se laisser désirer, ne manifestant d’intérêt que pour les cadeaux les plus somptueux afin de laisser monter les enchères et sécuriser son investissement. L’un des cadeaux auxquels elle attacha le plus de prix, ce fut la Bell & Howell dernier cri, avec laquelle elle filma en couleurs tant d’instants précieux de leur vie publique comme de leur vie intime.

Elle ne céda jamais vraiment à ses avances. Jamais, il ne la vit entièrement nue. Elle lui fit implorer le droit de l’embrasser, et le lui refusa. En minaudant, elle le mit rapidement à genoux. Elle pouvait se permettre de lui rire au nez. Elle l’autorisa à lui lécher la chatte, mais seulement les yeux bandés, prétextant la pudeur. Une fois à quatre pattes sous son écritoire, il avait dû tirer la langue docilement en attendant qu’elle retrousse sa robe et se laisse déguster. Elle en avait profité pour étaler devant elle des daguerréotypes ancestraux montrant des prostituées qui s’embrassaient, s’entre-léchaient les fesses ou se tétaient les seins. Eva se masturbait fréquemment en regardant ces vieilles photos, mais la langue de cet avorton soumis apportait un plus dans le registre du plaisir.

À plusieurs reprises, elle exigea qu’il se déshabille devant elle, afin, soi-disant, qu’elle ait moins peur de son vigoureux corps d’homme. Elle se prétendit outrée par ses érections, qu’il dut apprendre à maîtriser honteusement. Le maître viole, mais la maîtresse castre. Elle s’étonna ingénument de la petitesse de son sexe : « Je l’aurais cru plus gros… »

Il devait parfois garder les yeux fermés pendant des heures, tandis qu’elle lui effleurait tout le corps du bout des ongles. Elle commençait par le griffer, puis elle le pinçait, le claquait, d’abord sur la bite pour qu’il arrête de bander puis – constatant l’inanité d’un tel traitement – sur les fesses, les joues, les couilles. Les claques sur les couilles s’avérèrent efficaces : le Chef était plié en deux de douleur, et son érection résorbée.

Il ne resta pas dupe de sa chasteté forcée, mais il se prit au jeu. Elle lui promit de lui montrer ses seins, mais ajouta qu’elle ne se sentirait en sécurité que s’il était attaché. Pour ce faire, elle l’écartela nu sur le lit, et lui relia chaque membre au sommier à l’aide d’un ruban de soie. Seulement alors, Eva dégrafa sa robe et dévoila sensuellement deux poires pâles à la fine peau marbrée, dont les pointes étaient pétillantes de frissons. Au premier signe de turgescence du pénis, elle recouvrit pudiquement ses deux framboises. Elle réussit même l’exploit de rougir.

Très vite, il accepta, par jeu, qu’elle porte une casquette de major, et des bottes d’équitation qu’il devait lécher tandis qu’elle le dirigeait à la cravache sur ses fesses nues. Il se laissa faire quand elle essaya de lui mettre un doigt ; bientôt des objets plus cocasses se frayèrent un chemin dans le cul capital. Quand elle eut obtenu qu’il la laisse filmer leurs ébats avec la Bell & Howell, elle disposa alors d’un pouvoir absolu sur lui. Eva le filmait humilié, servile, subissant et implorant les plus odieux sévices issus de son esprit fécond, mais elle-même se gardait bien d’apparaître à l’écran.

Sa position d’employée d’un photographe officiel lui permettait de justifier sa présence, à certains moments, avec une caméra ou un appareil photo, et elle disposait de se propre chambre noire, dans son « Grand Hôtel », où elle développait elle-même les films. Au fil des ans, elle immortalisa les fragments les plus épicés de leur relation. Elle collectionnait les séquences : le Chef en tutu rose, en tenue de soubrette un plumeau dans le cul, ou bien masqué d’un groin, un gode tire-bouchon dépassant de ses fesses. Il fut en bas résille, culotte de dentelle, le pubis épilé à la cire de bougie. On voyait en gros plan, son anus accueillir plusieurs doigts. Pour le récompenser, elle lui mit tout le poing, puis tout l’avant-bras. Sous son trou qui béait, les dessous dentelés luisaient de mouille laiteuse ; son petit sexe mou suintait comme une moule. Le Chef couinait aigu en jouissant du cul.

Elle eut à peine besoin de le faire chanter. Il savait qu’elle avait autant à y perdre que lui. Il poursuivit volontairement leurs jeux secrets. Peut-être y trouvait-il une échappatoire au stress croissant dû à la situation militaire, ou un surcroît de motivation. Moins elle le laissait jouir, plus ses discours s’enhardissaient et galvanisaient ses groupies, qui se livraient à son désir. Elles s’abreuvaient à son courroux. Langue tendue et bouche bée, elles lapaient chaque lampée de verve amère, la gorge ouverte aux flux de mépris qu’il y déversait. Les hommes, en l’écoutant, bombaient le torse ou courbaient l’échine selon qu’il se montrait grandiose ou redoutable. Personne ne pouvait concevoir, à le voir en action, qu’une cage d’acier finement ciselée lui cisaillait la bite à chacun de ses mouvements, ce qui le rendait par moments fou de rage et de frustration.

Un soir, elle fit l’amour avec une servante, et le Chef ne put rien en voir car il demeura ligoté et bâillonné dans un placard. Il ne perçut, tout au long de la nuit, que leurs gémissements et râles de plaisir, parfois entrecoupés du claquement d’un fouet ou bien d’un ordre sec, quand Eva exigeait, avec précisions graphiques à l’attention du Chef, qu’on lui lèche un trou ou l’autre. Un autre jour, elle lui fit sucer, les yeux bandés, la bite d’un prisonnier réquisitionné, qu’elle avait choisi elle-même pour ses mensurations exceptionnelles. Elle avait filmé de près la grimace de dégoût du Chef quand ses lèvres avaient absorbé, puis néanmoins tété jusqu’à la moelle, le gros gland circoncis.

Elle l’entraîna, masqué, dans les bas-fonds de la capitale, le faisant ramper dans les pissotières où des soudards sans merci le pilonnaient et le remplissaient de jute, de crachats et de glaires. Elle l’y traînait à la laisse. Il la suivait à quatre pattes, rose et sale comme un goret ; la cagoule de cuir était son seul vêtement. La bouche en était bâillonnée par une boucle qu’on n’ouvrait que pour le nourrir de foutre. Quand on la refermait, un gland sculpté d’ivoire s’enfonçait entre ses dents, et il le suçait en anticipant ses prochains repas. Sa peau privée de poils exhibait les zébrures brûlantes causées par le fouet, qui, par endroits, viraient au bleu d’encre.

Dans les caves des bordels, elle organisa des soirées avec des consœurs et leurs protégés. Il fut traité comme les autres. Les femmes les attachaient nus, ensemble comme un tas de chair, grouillement de vers de terre, de sous-hommes à néantiser. À coup de canne et de fer, elles l’obligeaient à lécher les culs sales des congénères qui se contentaient d’observer. Il fut enculé à la chaîne par une bande d’Africains, et dut, à genoux dans la glaise, irrumer un poisson vivant sous les moqueries de ces dames qui lui chièrent ensuite au nez.

Quand elle prit des amants, elle lui fit laver lui-même les éponges contraceptives, en les gardant d’abord plusieurs heures en bouche à peine extraites de son vagin ruisselant pour les assouplir avec sa salive.

Mais bien au-delà de tout cela, sans presque rien céder, elle avait obtenu tout ce qu’elle demandait. Cette pute de Renate, d’abord. Contre le droit de toucher les cuisses d’Eva, le Chef l’avait discrètement fait assassiner huit ans auparavant. Puis le mariage de sa sœur avec un général, qui permit ensuite au Chef de confier à Eva des fonctions officielles. Elle fit exécuter ce général pour trahison dès qu’il devint aussi inutile qu’encombrant. Et elle avait même, finalement, obtenu le mariage. Eva était devenue, pour un jour seulement, la Louve.

La dernière bobine compromettante rejoint les précédentes dans le brasier. Son mari l’attend, assis dans son fauteuil en lui tournant le dos. Eva le hait plus que jamais. Sur la table devant lui, un pistolet chargé et deux grains de cyanure. Elle regrette, peut-être, d’avoir trop exigé sans jamais avoir su se fixer de limite. Derrière chaque grand homme, règne une grande femme, s’est-elle répété pendant des années, pour chasser le doute. Mais la requête fatidique, celle qui avait tout changé et qui semblait pourtant une bonne idée au départ, elle se demande encore si ça aurait pu marcher. Ses mots d’alors résonnent dans son souvenir comme un appel au repentir ; encore ivre de son pouvoir, elle s’efforce de l’ignorer :

— Adolphe, s’il te plaît. Envahis la Pologne et je te branlerai.

Les derniers rubans d’Agfachrome, agonisants incinérés, se tordent, crissent dans les flammes et dégoulinent en ruisselant comme un sang noir dans la fournaise.