La femme en peignoir

Jon Blackfox

Adolescent, j’avais le don d’attirer les remarques de femmes bien plus âgées que moi. J’étais d’ailleurs moins troublé par les transformations physiques des filles de mon âge que par les attitudes des femmes, en particulier les mères de mes copains. Elles avaient une manière de me regarder que j’ai mis du temps à interpréter convenablement. Une manière de passer leur main dans mes cheveux ou de me caresser les épaules qui n’auraient laissé aucune équivoque à un adulte.

Voulaient-elles prendre un peu de mon fluide vital ou laisser leur empreinte sur moi ? Je n’aurais su le dire avec certitude. Ce dont je suis sûr, c’est qu’elles ne le faisaient pas sur les autres garçons. Elles ne laissaient pas leurs regards s’attarder autant sur le corps de mes copains. Je comprenais à peine ce que je ressentais à l’époque, alors comment aurais-je pu interpréter le désir de femmes dans la force de l’âge ?

Un jour, j’ai découvert l’existence de certaines catégories de films pornographiques où de « fausses mamans » jouaient avec de « faux garçons ». Ce genre d’expérimentations sexuelles aurait pu me mettre la puce à l’oreille et m’éclairer sur les intentions de toutes ces femmes, mais fantasmer sur des mères de famille, et plus particulièrement sur les mères de mes potes, ne m’était jamais venu à l’idée. Mon truc, c’était les bimbos avec des gros seins et des petits culs bien fermes ; rien de très singulier pour un jeune homme de quinze ans qui se branlait en cachette devant son écran d’ordinateur.

Contrairement aux rumeurs que répandent les imbéciles, les jeunes de ma génération savent faire la différence entre le vrai et le faux. Il n’y a que des adultes pour croire que l’on peut confondre un porno gonzo en double anale avec les fondamentaux d’une relation de couple harmonieuse. Si je savais faire la différence entre le possible et le souhaitable, j’étais loin d’être prêt à faire face à l’impossible. Et cet impossible me frappa en pleine face un beau matin, alors que j’avais passé la nuit chez mon meilleur ami.

Je ne peux me remémorer ce moment sans éprouver une certaine culpabilité. Je prenais ma douche. Une douche à l’italienne, c’est-à-dire ouverte sur la salle de bains. Si je n’avais pas été en train de me branler, j’aurais sûrement entendu la porte s’ouvrir. Et si j’avais eu le réflexe de m’arrêter au bon moment et de faire semblant de me laver au lieu de m’exciter sur le bout de ma tige, la mère de mon ami aurait sûrement tourné les talons. J’étais si absorbé par l’objet futile de mon fantasme que celle-ci eut tout le temps de détailler le pourquoi et le comment de mon agitation frénétique. Elle eut tout autant le loisir de reluquer mes fesses et d’en tirer une bien mauvaise inspiration.

Quand je me suis retourné, alerté par le claquement d’un tiroir qu’on referme, elle se maquillait, les yeux plongés dans le miroir. Elle tourna le visage au ralenti, laissant en suspens le trait qu’elle déposait sur ses lèvres. J’étais nu devant elle, la bite à la main, gonflée au maximum, prête à cracher le jus de mes couilles.

La femme se remit à parfaire le trait esquissé, comme si de rien n’était. Je n’eus pas le loisir de la voir se peindre les lèvres d’un beau rouge. Je lui ai tourné le dos, dans un état de honte consommée. Une sensation de chaleur s’infiltrait sous mon crâne, et des étoiles apparurent dans mon champ de vision.

La douche s’assombrit tout à coup, et j’entendis mon nom prononcé d’une voix ferme. Je me suis tourné vers l’endroit d’où me parvenait la voix, comme un gosse conscient d’avoir fait une grosse bêtise. La femme se tenait à l’entrée de la douche, et à l’abri du contre-jour. Je ne me souviens plus si j’ai tenté de cacher mon sexe ou si je me suis présenté à elle dans la plénitude d’une belle érection.

— Tu ne le trouves pas trop rouge ?

J’osai à peine la regarder. Encore moins lui donner mon avis sur la teinte de son rouge à lèvres. C’était au-dessus de mes forces.

Elle entrouvrit son peignoir pour poser une touche de couleur sur la pointe d’un de ses seins, puis tira sur le tissu pour que le second sein s’échappe à son tour dans les embruns de la douche. Je mettrais ma main à couper que son sein se transforma sous mes yeux. Le bout se mit à pointer, tout le sein se gonfla au moment où la pointe du stick se posait à la surface du mamelon moite.

Comme si cela ne suffisait pas à me troubler, elle ouvrit le reste du peignoir d’un geste d’une inconcevable légèreté. La ceinture tomba sur le sol humide, les deux pans s’ouvrirent sur un corps au relief contrasté, mes yeux braqués sur l’entrecuisse, là où aurait dû se trouver une petite culotte, un string, ou quelque chose d’assez opaque pour cacher le pubis. La touffe de poils très sombres s’arrêtait net au-dessus des lèvres, rendant ainsi l’entrée du sexe parfaitement visible, en une fine ouverture préoccupante.

Elle tourna d’un cran son tube de rouge à lèvres, puis courba l’échine pour appliquer deux bandes rouges sur chaque bourrelet du sexe. J’étais si étonné, si fasciné par l’analogie physique avec sa bouche que je ne comprenais plus rien au film. Je me contentais de regarder et de bander. Bander et me laisser attraper par la bite. J’étais si fasciné par sa bouche en forme de sexe et son sexe couleur de bouche que je me suis laissé caresser sans rien dire. Cinq minutes plus tôt, j’étais sur le point de jouir en jouant un film de cul dans ma tête, scénette salace dont l’actrice principale devait être une blondasse de téléréalité. Et maintenant, j’étais en train de jouir, pour de vrai, presque pour la première fois de ma vie. J’ai joui comme je n’avais encore jamais joui. Je tremblais de peur autant que d’inquiétude, ne sachant ce qu’il se passait dans et hors de mon corps. Mon sperme avait filé sur ses doigts, qu’elle avait ensuite passés entre ses cuisses pour s’en barbouiller les lèvres, une mixture rendue blanche et rose. Remontant les mains le long de son ventre, elle s’en passa autant sur les seins que sur la bouche. Dans ma dernière vision, elle se léchait les doigts. Après quoi, je ne me souviens plus de rien, sauf d’une impression de lent engloutissement dans les ténèbres.

Je n’ai pas tenté de garder le silence sur cette affaire.

C’était bien trop réel pour que j’y croie.

Voilà que j’ai dit à mon psy quand il m’a demandé comment s’était passée ma semaine. Puisque ma mère insistait pour que je raconte ma vie à un docteur du cerveau, je n’avais aucune raison de ne pas lui raconter cette aventure, même si je ne pouvais m’empêcher de croire que je n’avais fait que fantasmer la chose. J’avais d’ailleurs fini par me convaincre que ce trip n’était qu’une hallucination causée par un joint fumé la veille, ou par le manque de sommeil. Ou alors mon cerveau ne s’était pas satisfait de ma petite branlette express façon McDo, et s’était permis de concocter un scénario nettement plus borderline que les tags les plus extrêmes du site kink.com.

— Vous êtes un peu névrosé, c’est un fait, mais ne cherchez pas à vous faire passer pour un psychopathe, se permit-il de conclure.

Pour lui, je n’avais pas rêvé. Je cherchais seulement les limites avec lesquelles je pouvais jouer lors de nos séances. Il ne voyait dans mon récit qu’une vulgaire provocation d’adolescent. Pourtant, je ne pouvais plus me masturber sans que cette femme m’apparaisse en pensée. Je ne pouvais empêcher ce vrai-faux souvenir de me revenir au moment où j’allais jouir. Lutter contre de telles images ne faisait que les rendre plus efficientes. Je n’avais qu’à fermer les yeux pour revoir la femme apparaître à l’improviste, tube de rouge à la main que je me paluche dans mon lit ou devant mon ordinateur, que je me branle dans les toilettes du lycée ou sous la douche, elle était là. Nul reproche sur ses lèvres, nulle intention de me punir, juste une question brûlante :

— Tu ne le trouves pas trop rouge ?

Chaque fois qu’elle m’apparaissait, je découvrais une nouvelle partie de son anatomie, une ride sur le visage, une veine lui parcourant les seins, un grain de beauté sur la main, une cicatrice sur le ventre. Ses cheveux, ses poils, étaient restés d’un noir profond, plus sombre qu’un hiver sans Xanax. Et chaque fois qu’elle me surprenait la bite à la main, je perdais la tête au moment précis où elle déposait les premiers pigments sur son sein droit. Elle écrasait son mamelon, et ma conscience dans une même gestuelle vaporeuse. Je n’étais plus seulement un gamin pris sur le fait par la mère de son meilleur pote. Je fondais. Je me liquéfiais. Et je laissais à la plus belle femme de ma vie le soin de m’arracher des larmes de jouissance.

« La femme de ma vie », c’est un bien grand mot, mais il résume parfaitement ce qu’elle était devenue pour moi : la seule femme capable de me faire jouir. Elle accompagnait toutes mes érections, quand elle ne les provoquait pas.

Je l’ai revue en chair et en os à diverses reprises, sans que je puisse déceler dans son attitude un indice qui aurait confirmé ou infirmé la réalité de notre rencontre dans la salle de bains. Je ne savais toujours pas si j’avais été le jouet de sa concupiscence ou la victime de mon cerveau détraqué. J’ai cherché plusieurs fois à provoquer un nouveau tête-à-tête avec elle : je suis resté des heures, dans la douche de mon ami, la porte de la salle de bains entrouverte, à attendre fébrilement qu’un bout de peignoir surgisse pour de vrai. En vain, elle n’a jamais reparu, je l’invoquais en fermant les yeux. Je finissais par jouir en croyant sentir sa main me serrer la bite, et ses ongles accrocher la peau de mes bourses. Je laissais couler mon sperme dans la bonde, sans prendre le soin de nettoyer : je tenais à ce qu’elle sache que j’avais joui chez elle, une nouvelle fois, dans sa propre douche.

Quand vint pour moi le moment de coucher pour la première fois avec une fille, ce qui m’inquiétait, ce n’était pas tant de savoir comment cela allait se passer que de lui demander d’enfiler un peignoir et de s’étaler du rouge à lèvres sur le sexe. J’avais acquis la certitude qu’il me serait impossible de coucher avec une fille sans que « la femme en peignoir » vienne y mettre son grain de sel. Avec ma première copine, la première fois et les suivantes, les choses se sont déroulées de la façon que j’avais prévue, c’est-à-dire que je la baisais en revoyant la femme poser du rouge sur la pointe de ses seins et sur la peau de son sexe.

Un jour, je me suis lancé, en amenant la chose sous la forme d’un jeu. Tandis que ma petite amie se préparait dans la salle de bains, je lui ai proposé de la maquiller. Tout se passa à merveille jusqu’à ce que je lui demande si je pouvais mettre une touche de couleur sur ses tétons, qui durcissaient sous l’instance de mes caresses. Elle était si chaude, si lasse, que je la sentais prête à me suivre au bout de mon fantasme. Cependant, je n’eus droit qu’à un rejet de sa part. Elle remballa son tube et me traita de grand malade, tandis que ses seins se dégonflaient comme deux ballons de baudruche frappés par les plombs d’une carabine. En m’abandonnant, elle avait conforté en moi l’idée qui s’était faite de plus en plus insistante au fil du temps : si aucune fille ne voulait partager mon délire, j’allais me payer une pute et lui faire jouer le rôle de « la femme en peignoir ». Rien de plus simple que de trouver des brunettes trentenaires sur les sites d’escorts pour leur proposer de jouer ce rôle contre un virement Paypal.

J’ai donc loué une chambre dans un hôtel et laissé la porte entrouverte pendant que je prenais ma douche. Elle devait m’apparaître à une heure précise, uniquement vêtue d’un peignoir en mousseline bleu clair, les cheveux en bataille et les lèvres vierges de tout artifice. Je la voulais sans aucun accessoire, hormis un tube de rouge à lèvres, du rouge le plus intense qui soit.

Au moment où la visiteuse vénale me surprenait dans la douche, en pleine branlette, les deux femmes se superposaient dans mon esprit. La pute disparaissait de mon horizon. Elle se transformait, comme par magie, en une vraie « femme en peignoir ».

Je reproduisis l’expérience à plusieurs reprises avec de nombreuses filles, toutes différentes ; des petites et des grandes, des pâles et des bronzées, et ce fut toujours le même émerveillement. Elles avaient chacune leur manière de poser le regard sur moi ou de se maquiller. Elles gardaient toutes leur gestuelle propre au moment d’écarter leur peignoir. Mais quelle que fût leur gêne ou leur audace, elles étaient toutes aussi sombres que « la femme en peignoir ». La scène se déroulait suivant un plan simple, le sexe préparé exactement selon mes indications : très poilu sur le dessus, rasé à blanc sur les lèvres.

Jamais, je n’ai cherché à les toucher. Je perdais connaissance dans les secondes qui suivaient mon éjaculation, quand elles se caressaient le bord du sexe avec leurs doigts maculés de mon jus. Elles avaient pour consigne de se passer la main entre les cuisses, une seule fois, avant de porter leurs doigts remplis de mon sperme et de rouge à lèvres sur leurs seins, puis leur bouche. Ces répétitions de « ma toute première fois » étaient plus fortes que toute relation sexuelle classique.

Suivant mes consignes, suivies à la lettre, elles me laissaient en l’état sous la douche, où je restais prostré, laissant couler des trombes d’eau brûlante sur mon corps, tandis que mon orgasme s’éternisait au point que je perdais la notion du temps…

J’avais trouvé une forme d’équilibre dans ma vie de couple, à condition que je me paye mon trip à l’hôtel une fois de temps en temps. Tous les trois mois au départ, puis tous les mois, avant que je ne sois plus en mesure de bander sans invoquer, en esprit ou en sortant ma carte Bleue, « la femme en peignoir ». J’ai fini par plaquer ma copine pour vivre seul, car je ne supportais plus de partager le lit d’une fille à qui je ne pouvais pas avouer la seule et unique chose qui me faisait vibrer. J’en étais arrivé à ne juger les filles que sur deux critères : leur ressemblance physique avec « la femme en peignoir » et leur capacité à jouer le jeu.

J’étais loin de me douter que j’avais trouvé la perle rare le soir où j’ai accompagné la copine d’une copine pour nous ravitailler en pizzas. Cette fille, je n’aurais jamais songé à lui faire jouer le rôle. Elle n’était ni brune ni du genre à se pouponner. Son éclatante blondeur faisait d’ailleurs office d’épouvantail : elle était trop solaire pour moi, trop nature pour prendre la substance d’un fantasme dans ma tête envahie d’images de peignoirs dévoilant des paires de seins lourds, au bord de l’explosion. La fille était du genre à me dire, en pleine rue, au détour de la conversation, que son clitoris n’avait pas dégonflé depuis une semaine. J’avais fait semblant de ne pas entendre, et elle s’était arrêtée en essayant de provoquer une réaction de ma part. Comme je ne savais quoi lui répondre, elle m’avait pris la main et se l’était collée entre les cuisses. N’importe quel spectateur aurait vu dans la scène qui suivit tous les signes d’une agression sexuelle : elle criait et se débattait comme si elle était la victime d’un viol. Me voyant hésiter, entre deux appels au secours, elle me glissa un mot à l’oreille :

— Branle-moi, branle ma chatte comme si j’étais ta pute !

Elle n’avait pas menti. Dans sa culotte, son clito était aussi dur qu’un bout d’os. Elle a joui presque instantanément sous mes doigts tout en faisant mine de me repousser, ce qui m’a incité à continuer. Le courant passant entre nous, je découvris que son fantasme ne s’arrêtait pas là. Je l’ai branlée jusqu’à attraper une crampe dans le poignet. Je me suis agité jusqu’à trouver le moyen de lui passer un troisième doigt, puis un quatrième, écartant la chair sans retenue, aidé en cela par la mouille abondante de son vagin. Je lui ai aussi maltraité le clito en m’amusant des regards furtifs qu’elle jetait à droite et à gauche. Je lui ai pincé le bouton en attendant un cri de douleur, qui n’est pas venu. Elle m’avait mis la main dans son pantalon, la petite salope, alors je lui ai remué tous les recoins de la chatte jusqu’à ce que je ressente les contractions d’un nouvel orgasme, plus explosif encore que le premier. Un flash illumina son visage juste avant qu’elle jouisse : les phares d’une voiture. Pris dans l’action, je n’avais pas entendu le véhicule s’arrêter derrière moi, nous éclairant comme en plein soleil.

J’eus bien trop peur, sur le moment, pour comprendre son délire.

Son trip, comme elle me le raconta plus tard, était de se faire choper en pleine rue par un inconnu, de se faire branler à l’improviste par un mec sorti de nulle part. Et surtout, cerise sur le gâteau, il fallait qu’elle se fasse attraper la main dans le sac.

Elle m’avait trouvé assez bizarre pour me donner ce rôle, et assez timide pour que je ne gâche pas tout en sortant ma bite pour la baiser en pleine rue. Ce dernier point aurait tout foutu en l’air. Tout ce qu’elle voulait, c’était une main sortie de nulle part lui visitant la culotte et les entrailles. Un truc que seul un cinglé serait capable de faire, un cinglé assez craintif pour obéir aux règles de son fantasme et ne pas franchir la frontière qui le séparait du viol qualifié. Ce qui en soi n’était pas plus sale ni plus déviant que de demander à une femme de se barbouiller les parties génitales avec un mélange de maquillage et de sperme. En revanche, c’était plus risqué, car nous avons dû fuir en direction d’un square voisin. Il nous fallut de longues minutes pour retrouver notre souffle, les yeux dans les yeux, plus amusés que troublés. Dès que je pus formuler à nouveau une parole compréhensible, je lui ai dit que je n’étais en rien gêné par son coup de folie. Les mecs avec qui elle avait déjà tenté le coup s’étaient, pour la plupart, enfuis avant de lui avoir mis le moindre doigt. Moi, j’avais su, au contraire, la rassurer en quelques mots, n’ayant aucune raison de partir. Je lui ai juste demandé si elle avait un tube de rouge à lèvres sur elle. Quand elle a voulu savoir pourquoi, j’ai évoqué mes coups de folie personnels. Elle écouta avec attention, sans manifester de crainte, sans faire la moue, le scénario que je lui présentais, tout en prenant le chemin de son appartement.

— Il y a juste que je n’ai pas de douche à l’italienne, me dit-elle.

— On s’en passera.

Elle possédait une splendide perruque brune et un peignoir rose bonbon dont je sus parfaitement m’accommoder.