Une fille à papa

Cornelia B. Ferrer

— C’est pas Versailles, ici !

J’ai l’impression d’être revenu vingt ans en arrière. J’appuie sur l’interrupteur du couloir en levant les yeux au ciel.

— Désolée, p’pa.

Yolanda hausse les épaules pour s’excuser tout en continuant à se brosser les dents. Comme quand elle était gamine, elle se promène en petite culotte dans toute la maison, la bouche pleine de dentifrice. À l’époque, déjà, sa mère râlait parce qu’elle foutait du dentifrice partout. Je soupire. Son abruti de mari est un con, mais j’espère quand même qu’ils vont se rabibocher ; j’ai passé l’âge de jouer les nounous.

— À ce soir, p’pa ! Je t’aime !

Je souris. J’ai beau m’être habitué à la solitude depuis le décès de Maria, la présence de Yolanda est un rayon de soleil au quotidien. Et une tornade aussi. Depuis une semaine qu’elle est revenue vivre à la maison, j’ai du mal à m’y faire : elle se lève aux aurores pour aller courir, elle ramène des plats bios, elle est partie en guerre contre mon cholestérol en se débarrassant de tous les fromages et charcuteries du frigo, elle m’oblige à manger des légumes et a envahi la salle de bains avec des dizaines de tubes de crème tous bizarrement parfumés à la vanille. Sans parler de ses vêtements qui traînent partout. Mon gendre est un con, mais j’admire sa patience.

*

— Yoli ! C’est pas Versail… Oh, pardon !

Merde. Confus, je claque la porte de la salle de bains. Comment je pouvais deviner qu’elle y était ? Elle part toujours en laissant tout allumé.

— P’pa ! La lumière !

Merde. J’entrouvre la porte et glisse une main, tâtonnant à la recherche du bouton.

— T’en as pour longtemps ? Je dois me raser.

— Je viens à peine de rentrer dans l’eau.

— Donc, t’en as pour des plombes…

— T’as qu’à te raser à côté, c’est bon…

J’hésite, mais l’heure tourne et je voudrais arriver au club de belote assez tôt pour pouvoir choisir mon partenaire.

Je m’installe devant le lavabo en prenant soin d’éviter de regarder la baignoire. Ça me rappelle le temps où sa mère était encore de ce monde : je me rasais pendant qu’elle prenait de longs bains moussants. Neuf fois sur dix, ça finissait en partie de jambes en l’air.

— Bon sang, il est passé où, mon rasoir ?

— Ah, c’est moi, je me suis rasé les jambes avec…

— T’as pas un rasoir à toi ?

— Je prends toujours celui de Damien.

Un gros con, mais quelle patience…

— Attends, je finis et je te le passe.

Un bruit de clapotis. Du coin de l’œil, je devine Yolanda qui s’agite. Puis le son caractéristique de la lame qui racle la peau.

Je tartine mes joues de mousse à raser. Un rapide coup d’œil dans le miroir me montre Yoli debout, une jambe appuyée sur le rebord de la baignoire, affairée à se raser l’entrecuisse. Je déglutis péniblement en me concentrant sur mon reflet. Ma fille se rase le coquillard ! Un truc de salope. Je ne la pensais pas comme ça. Je sens la chaleur me monter aux joues, heureusement qu’elles sont couvertes de mousse. Et je vais devoir me raser avec l’instrument qui est passé sur le berlingot de ma fille ?

— Dépêche-toi un peu !

— Deux secondes. J’ai un drôle de truc, là…

Machinalement, mon regard se porte sur l’angle du miroir qui la reflète. Penchée en avant, elle semble chercher quelque chose entre ses cuisses, ses petits seins ballottent au gré de ses mouvements. Ses grandes lèvres violacées pendouillent de façon indécente. Sa mère avait les mêmes : deux escalopes visqueuses à la chair cramoisie, fripée. Absorbée par sa tâche, Yolanda écarte un peu plus la jambe. Sa vulve s’écarquille lentement, dévoilant la face interne des lèvres, rose et brillante.

Je retiens ma respiration. Il fait vraiment chaud dans cette minuscule pièce baignée de vapeur. J’essuie la buée sur le miroir. L’image de Yolanda se trouble. Je soupire, soulagé de ne plus la voir. Je me colle au lavabo pour étaler la mousse à raser et sursaute. Ma queue frotte contre le meuble à serviettes. Gonflée, elle tend mon pantalon. Je bande ! Putain, je n’ai plus bandé depuis la mort de ma femme, et voilà que c’est ce moment précis que la machine a choisi pour se remettre en route ! Je devrais sortir. Mais si je sors maintenant, Yolanda risque de se poser des questions.

— Alors ? T’as fini ?

— T’as pas un miroir de poche ? Je crois que j’ai un problème à la nénette.

« La nénette. » J’avais pas entendu ce mot depuis… Depuis la première fois que Yoli a eu ses règles. Putain, ça me rajeunit pas. Je m’en souviens comme si c’était hier. Sa mère était sortie faire des courses, quand Yolanda avait fait irruption dans la cuisine en hurlant qu’elle saignait de la nénette. J’avais dû la rassurer, la prendre dans mes bras, lui expliquer qu’elle était désormais une femme. La nettoyer. En douceur. En séchant ses larmes.

— Ton problème, ça s’appelle les règles. Ça arrive quand on est une femme.

— T’es nul. Sérieux, p’pa, j’ai comme une petite boule et ça fait un mal de chien. Regarde.

— Non, je vais pas regarder là…

— Oh, ça va, tu m’as torchée quand j’étais gamine, t’en as vu d’autres !

J’hésite. Je ne bande pas pour ma fille. Non. C’est juste un réflexe qui s’est déclenché alors que je pensais à sa mère. Et puis Yoli a raison : c’est pas la première fois que je verrai sa chatte. On est des adultes, il n’y a aucune ambiguïté. Sans poils, ce ne sera guère différent de quand elle était gosse. Rien que je n’aie déjà vu, en somme. Tout baigne.

Je me surprends à rentrer mon ventre avant de me retourner.

Je m’assieds sur le rebord de la baignoire. Dans cette position, Yoli ne peut pas deviner la bosse qui déforme mon pantalon. Elle est debout face à moi, de l’eau jusqu’à mi-mollets. Un parfum entêtant de vanille l’enveloppe. Sa peau dorée, recouverte d’un léger duvet, est veloutée, lisse et ferme. Comme sa mère à son âge.

Sans dire un mot, elle pose son pied sur le rebord et positionne sa vulve à quelques centimètres de mon visage. Je me mords l’intérieur des joues. Comme sa mère, son clito est démesurément gros et proéminent. Il me fait penser à un radis, tant par la forme que par la couleur rose vif. D’une main, Yolanda tire sur une des lèvres pour mieux me montrer la face externe de la muqueuse, brune. Rien à voir avec la petite chattoune pâle qu’elle avait étant enfant.

— Tu vois ?

Je n’ai d’yeux que pour son clito. Une fraise charnue qu’on a envie de gober d’une seule bouchée.

— Juste là.

Elle enfonce un doigt dans le renflement d’une des grandes lèvres. Ma langue colle à mon palais. Mon regard se détache avec lenteur du clito pour se concentrer sur ce qu’elle me montre.

— Bécasse ! C’est juste un poil incarné. Pas étonnant si tu te rases.

— T’es sûr ? C’est pas un kyste ?

Elle saisit la petite bosse entre le pouce et l’index et la fait rouler entre ses doigts. Je me demande brièvement si c’est de cette façon qu’elle se branle le bouton. Je n’arrive plus à contenir mes pensées. Une odeur musquée de femelle se mélange au parfum de vanille. Est-ce qu’elle joue à m’allumer ?

— Ça me paraît quand même gros pour un poil incarné.

— Arrête de le triturer et ça va dégonfler.

J’ai lu quelque part que les filles sont toujours un peu amoureuses de leur père. C’est sur lui qu’elles s’essaient à la séduction. Enfant, elle quémandait déjà systématiquement mon attention, au détriment de sa mère. Ado, elle me narguait avec ses minishorts et ses petits copains imbuvables. Et aujourd’hui, voilà qu’elle se tient nue devant moi, le sexe grand ouvert. Aucune ambiguïté.

Sa chair est moelleuse. Je suis hypnotisé par le contraste de mon index aux articulations blanchies par un début d’arthrose sur sa peau sombre. Je dessine du bout du doigt une ligne parallèle à sa fente. L’atmosphère est gorgée d’humidité. Avec une lenteur infinie, mon doigt va et vient le long de ce tracé. Ses lèvres s’écartent imperceptiblement à chaque passage sur sa vulve. Yoli ne dit rien. Ne bouge pas. Dans le tableau que nous formons, seule la bouche béante de son sexe paraît animée. Ses lèvres se détendent, se défroissent. Chaque fois que mon doigt s’en approche, son clitoris se redresse mécaniquement, de plus en plus tendu. Ma langue passe sur mes lèvres rêches. Je crève d’envie d’engloutir ce bourgeon obscène, de l’aspirer, de le faire encore plus bander. Mais ce ne sont pas des choses qui se font entre père et fille.

La jambe appuyée sur le rebord de la baignoire s’écarte, comme pour me faciliter l’accès. Sa fente laisse soudain échapper un long filet de mouille qui coule le long de sa cuisse. Je pense à Maria, et me demande si la mouille de ma fille a le même goût salé. Mon doigt glisse jusqu’à son trou, qui palpite, remonte pour jouer avec le clito. Je le décapuchonne entre le pouce et le majeur. Sorti de son fourreau de chair, il ressemble à une bite d’enfant qui bande pour la première fois, bien droite et dure. Je le branle avec délicatesse, faisant coulisser la peau autour. J’entends Yolanda avaler sa salive, mais je préfère ne pas lever les yeux. J’ai peur de ce que je pourrais lire dans les siens. Mon doigt descend, titille l’orée du vagin dégoulinant, s’imprègne de sa mouille pour mieux revenir malaxer son bouton qui tressaute de plaisir. Je n’ai pas perdu la main. On ne sait jamais tout de suite comment bien branler une femme, il m’a fallu des années de pratique pour faire grimper sa mère aux rideaux. Avec Yoli, j’ai l’impression de retrouver de vieilles habitudes. Mes doigts prennent instinctivement leur position, leur rythme. Mon abruti de gendre est sûrement incapable de lui donner le plaisir que je vois monter en elle. Je me sens fier. Aucun homme ne sera jamais à la hauteur de son papa.

Je glisse le long de sa fente, écartant les lèvres gonflées d’excitation. Une grosse goutte de mouille blanchâtre se détache de son vagin et s’écrase sur mon poignet. Avec douceur, je rentre d’un centimètre mon index, puis le retire. C’est chaud, accueillant. La vue de son sexe glabre me ramène des années en arrière, quand elle courait nue dans le jardin, sa petite moule potelée exposée à tous les regards. C’était indécent. J’ai mal jusqu’aux couilles tellement je bande fort. Comme à l’époque. Le feu inonde mes joues. Je me suis toujours interdit d’y penser. Mais cette époque est révolue. Nous sommes deux adultes, majeurs et vaccinés. Consentants.

Comme pour me donner raison, Yoli laisse échapper un soupir et s’empale sur mon index. Surpris, je n’ai pas le temps de réagir. Je retiens mon bras, paume en l’air, index dressé. Mon doigt est plongé dans la chatte trempée de ma fille. Ses lèvres brûlantes se collent sur ma main. Je n’ose pas bouger. Yolanda se redresse et coulisse lentement autour de mon doigt. C’est elle qui s’embroche à son propre rythme. Chaque va-et-vient s’accompagne d’un bruit de ventouse mouillé, comme si sa cramouille affamée roulait une pelle à ma main. Je redresse mon pouce pour permettre à son clito de venir se poser dessus. Un gémissement étouffé me prouve qu’elle aime ça, ma petite cochonne. Rassuré, j’entrouvre mes jambes pour laisser ma queue se déployer à son aise dans mon pantalon. Mon slip colle à mon gland tellement je mouille, moi aussi. Je me demande si Yolanda aimerait le goût sucré du jus qui coule de mon méat chaque fois que je bande. Sa mère en était folle. Plus encore que de mon sperme.

Je profite que sa chatte se détache de ma paume pour replier mon majeur et le coller à mon index. Lorsque Yoli redescend pour s’y planter, elle pousse un cri de surprise ravi, puis se met à coulisser de plus belle autour de mes doigts. Son clitoris a doublé de volume. De rose il est devenu violet, telle une bite miniature congestionnée prête à cracher des giclées de purée. Si ma fille était un garçon, je n’hésiterais pas à avaler son foutre. Une pensée me foudroie : je ne trouverais pas ça répugnant. Le sperme d’un fils offert à son père, une démonstration d’amour filial. Ni plus ni moins.

Ma langue humecte mes lèvres. Mes doigts se replient en crochet à l’intérieur du con de ma fille, pour mieux la retenir. Harponnée à ma main, elle ne peut plus bouger et tortille son bassin pour continuer à prendre du plaisir en frottant son clito dressé sur ma paume. Les quelques centimètres qui séparent sa chatte de mon visage me semblent à des années-lumière. Une éternité pour les franchir, dans un silence religieux : ni elle ni moi n’osons émettre le moindre son. Un flot de mouille coule hors de son vagin, se répand sur mon avant-bras. Est-elle encore plus excitée de savoir que c’est son propre père qui va la faire jouir ?

Ma bouche se pose enfin sur le clito démesuré. Tout chaud, il palpite contre mes lèvres. Une vague de plaisir me contracte les couilles, m’électrisant jusqu’au bout du gland. Un orgasme sec et bref. Un gémissement rauque m’échappe. Au même moment, Yolanda pousse un soupir aigu. Nous sommes sur la même longueur d’onde. Encouragé, je suce avec délectation le morceau de chair oblong que ma fille m’offre si généreusement. Quel délice ! Ma langue s’enroule autour du clitoris boursouflé tandis que mes doigts moulinent dans son ventre. Je l’aspire avec régularité, comme si je taillais une pipe à un gamin de cour d’école. Mes lèvres forment un couloir accueillant dans lequel cet énorme cornichon va et vient au rythme de ma tétée, accompagné par les coups de reins de plus en plus rapides de Yolanda. Mon pouce, libre, taquine ses petites lèvres, se fraye un passage du clito à sa moule largement ouverte, rejoint mes autres doigts pour mieux la fouiller. L’intérieur de son vagin se contracte comme s’il voulait m’avaler jusqu’à l’épaule. Son jus de femme – eh oui, ma petite fille est désormais une femme, et quelle femme ! – poisse mon menton, épais et légèrement salé ; je le savoure avec gourmandise. Je découvre le confort de bouffer une chatte chauve : le contact direct des muqueuses, leur douceur. Un bel abricot juteux et velouté. Ma langue ressent chaque tressaillement de son clitoris qui se dérobe sous ses assauts, joue à cache-cache entre mes lèvres, puis revient se lover contre mon palais. Ma bite pulse entre mes cuisses brûlantes. Je l’imagine cognant au fond de la bouche de Yolanda, raclant ses dents pour se forcer un passage jusqu’à sa glotte. Lui faire don de ma semence, la rassasier de mon sperme crémeux, de la même façon que je la nourrissais au biberon. Une fusion parfaite, l’expression de l’amour le plus profond entre un parent et son enfant : le don de sa jouissance. La transgression d’un interdit à deux. Une expérience à laquelle peu auront la joie de goûter. Je savoure cet instant rare et inédit, persuadé que Yoli en a pleinement conscience de son côté, elle aussi.

Comme pour me donner raison, ma fille pose une main sur mon épaule et se penche en avant, plongeant l’autre main vers ma braguette. Un soupir appréciateur retentit dans sa gorge lorsque ses doigts se referment sur la bosse conséquente qui tend mon pantalon. Ma queue, fière, enfle encore pour épouser la forme de sa main à travers le tissu. Puis c’est moi qui soupire de satisfaction quand, une seconde plus tard, sa petite main se faufile dans mon slip pour en extirper mon chibre humide.

Nos bras se touchent, frottant l’un contre l’autre au rythme de nos mains sur nos sexes. La position, moins pratique, m’oblige à abandonner son clito : je me rabats sur ses seins, dessinant du bout de ma langue le contour des aréoles brunes. Mes doigts continuent à s’agiter dans son ventre tandis que les siens me décalottent, m’arrachant un râle de plaisir. La coquine récolte le liquide qui suinte de mon méat pour en recouvrir mon gland, le caressant tendrement d’un geste circulaire. Elle joue avec mon frein, glisse sous le renflement de mon bout congestionné, laisse courir un doigt le long de la grosse veine qui chemine le long de ma tige jusqu’à mes bourses. Nous poussons un gémissement simultané lorsqu’elle les prend en main. Elle se met à les masser lentement, avec application. Elle y prend du plaisir et veut m’en donner. Je me sens à la fois puissant de la tenir par la chatte à bout de bras, et étrangement vulnérable, les couilles pleines reposant au creux de sa paume. Je sais qu’elle ressent la même chose et que ce qui se passe maintenant dans cette salle de bains nous rapproche encore plus que la mort de sa mère : nous renouvelons un lien de confiance et d’intimité. Un lien plus fort encore que la simple relation père-fille. La transgression d’un tabou, le partage d’un secret, un pacte que scelleront nos jouissances.

Je suis au bord de l’explosion. Yoli le devine car elle accélère ses caresses, me branlant avec vigueur. Se savoir sur le point de faire jouir son père doit l’exciter encore plus : elle s’empale frénétiquement sur mes doigts, gémit sourdement, oubliant toute retenue. Faisant sauter le dernier rempart, je me redresse et la soulève d’un bras, l’autre toujours enfoncé dans sa chatte. Elle ne pèse rien, à peine plus lourde que la dernière fois que je l’ai portée. Elle est si fine, si menue. Presque fragile. Je dégage ma main de sa fente dans un bruit de succion et m’en sers pour guider ma queue jusqu’à sa vulve. Elle s’agrippe à mon cou ; des images de ma petite fille pendue à moi me submergent : Yolanda pleurant parce qu’elle est tombée de son vélo, Yolanda brûlante de fièvre endormie dans mes bras, les deux mains nouées autour de ma nuque. Et aujourd’hui, Yolanda transpirant de plaisir, gémissant au moment où mon sexe gonflé la transperce. Enfin.

Ses cuisses se referment autour de ma taille, sa moule engloutit ma queue jusqu’à la garde. Son clito se presse contre les poils de mon pubis, comme s’il voulait se frayer un passage et me pénétrer lui aussi. Nous haletons en rythme, nos visages enfouis dans le cou de l’autre. Je me saoule de son odeur : je reconnais son parfum de bébé ; il a évolué, plus mature, plus musqué, mais c’est toujours l’odeur de mon enfant, si caractéristique et unique.

Je l’adosse au mur de la salle de bains. L’atmosphère est si moite que le carrelage est couvert d’humidité. Nos corps aussi. Je l’embroche à grands coups de bassin comme si je voulais faire ressortir ma queue par sa bouche. Son petit cul ondule sur ma bite, rebondissant sur mes couilles. J’arrache les boutons de ma chemise pour mieux sentir ses tétons chatouiller mon torse. Ses cris de plaisir couvrent les miens. Elle va jouir en m’appelant « papa », preuve ultime de son amour. J’accélère encore, ma queue coulissant à toute vitesse dans sa fente serrée. Je défonce le berlingot de ma propre fille et elle adore ça ! Ses petites lèvres se plient et se déplient le long de mon membre, à chacun de mes mouvements. Mes couilles se contractent, ma verge semble se déployer dans son ventre alors que l’orgasme approche.

Je lâche tout en ahanant. Ma queue explose, crachant d’interminables giclées de foutre au fond du ventre de Yolanda, plantée sur moi. Sa chatte replète avale tout. Mon sexe entre et sort, arrosant son clito, ses cuisses, son ventre de ma semence. Quand je replonge dans son trou béant, c’est pour mieux me vautrer dans mon propre jus qui déborde de sa moule et continuer à lui ramoner la chatte. Yolanda crie de plaisir, cramponnée à moi, ses chairs se contractent autour de mon membre, en extirpant les dernières gouttes de foutre brûlant. Est-ce le fait d’avoir fait jouir son père en elle qui déclenche son orgasme ? J’en éprouve encore plus de fierté. Ses spasmes de jouissance expulsent le plus gros de ma purée hors de sa fente. Nos fluides mélangés coulent sur mes cuisses comme si ce torrent ne devait jamais s’arrêter.

Nous restons un long moment, immobiles et silencieux, emboîtés l’un dans l’autre, nos respirations se calmant peu à peu. Yolanda ne bouge pas, ne prononce pas un mot. La peur se faufile en moi : regrette-t-elle ce qui vient de se passer ? Ou pense-t-elle, comme moi, qu’il n’y a rien à dire parce que nous n’avons rien fait de mal. J’ai envie de la rassurer, lui expliquer que nous sommes tous deux en manque d’affection.

— Papa…

Il y a, dans ce seul mot, tant d’émotion, d’espoir, de promesse. Je la serre contre moi avec tout l’amour d’un père pour son enfant.

Demain, j’appellerai mon gendre pour lui annoncer que ma fille ne reviendra pas.