Orgasme et Préjugés

Isamar

— Tu veux ajouter quelque chose ?

Léone ferma la bouche d’un coup sec, ses dents claquèrent des incisives aux molaires. C’était de plus en plus fréquent. Elle se surprenait soudain les lèvres entrouvertes, comme si elle était sur le point de parler ou de manger sauf que ça la prenait n’importe où, n’importe quand, en compagnie de n’importe qui comme ici avec ses collaborateurs, en pleine réunion. Parfois, elle avait même la langue au bord de la lèvre inférieure, prête à sortir, prête à se tendre, obscène, à s’exhiber sans raison.

Les mâchoires serrées, elle fit signe que non et se leva pour clôturer la séance, retenant de justesse une grimace quand le tissu se décolla de ses fesses.

On avait bien avancé. Le panel du colloque était au complet, bien diversifié avec des têtes d’affiche et des intervenants moins attendus mais tout aussi fondés de s’exprimer sur le sujet. La moindre petite pierre contribuait à l’édifice. Côté intendance, les bénévoles ne manquaient pas, on les recrutait en claquant des doigts ; n’en va-t-il pas toujours ainsi lorsque la cause est juste ? En tout cas, elle motivait, on ne pouvait pas le nier. Pour les sponsors, c’était pareil, pas besoin de démarcher : qui n’aurait pas voulu se montrer associé à l’une des valeurs les plus chères au siècle ?

— Ah, dernière chose… Pour le catering, on est d’accord qu’on poursuit le partenariat avec Véganez-vous ! et qu’on ne sert pas d’alcool ?

Léone hocha la tête avec assurance tandis que lui apparaissaient des toasts au foie gras, puis une silhouette de Veuve Ambal, le doux galbe de la bouteille, le gland du goulot, une langue léchant goulûment son aisselle, et le sourd renflement d’un caleçon, arqué. Elle sentit sa bouche béer. Le pas cotonneux et les lèvres comprimées entre les dents, elle enfila le couloir pour rejoindre son bureau où elle fut contrariée de constater que Jasmine, son amie et associée, l’avait précédée.

— C’est moi ou tu es déconcentrée depuis ton retour de Rome ? On dirait que tu as du sommeil en retard, c’est Ivan ?

Léone faillit pouffer. Ivan ! Elle était jusqu’ici parvenue à l’éviter sans susciter de soupçon, prétextant des dossiers urgents qui lui mangeaient ses soirées jusqu’à minuit passé. Ivan était bien incapable de la tenir éveillée. Quand il se consacrait à son cul, c’était pour y semer de chastes baisers de maman sur le front de son enfant, poser sa joue dessus et s’assoupir en ronflant doucement.

— J’ai des insomnies, répondit-elle avec impatience. Pas de quoi fouetter une chatte !

Jasmine l’étudia plus franchement, les yeux étrécis. Les amies, c’est très agaçant, ça peut renifler les non-dits.

— C’est le colloque qui te donne du souci ? Tout est sous contrôle, pourtant.

— Je sais mais tu me connais, hope for the best, plan for the worst, dit-elle en avortant le geste de se masser la fesse droite, la plus sensible ou la plus rougie, il faudrait qu’elle vérifie.

— Tu veux qu’on se prenne le temps de midi ?

Surtout pas ! S’il y avait bien une chose que Léone redoutait, c’était de se trouver en situation de lâcher le morceau, fût-ce un indice, un regard, une expression qui la trahiraient, d’autant que Jasmine était aux aguets et tirerait sur le fil jusqu’à plus soif. En attendant que leur fussent servis leurs plats, quand rien ni personne ne les distrairait de s’observer par-dessus la table, Léone pourrait-elle passer sous silence les scénarios lascifs qui sans cesse naissaient sous ses yeux à cause d’un son, un mouvement, un objet, et qui faisaient écran, l’empêchant d’accéder au réel comme une paire de lunettes aux verres maculés de sperme frais ? Ce monde où tout n’était plus que trous, turgescences, empalements et cambrures, ce monde où tout frissonnait, où tout salivait, où tout gémissait, bref ce porno sans clap de fin qu’était devenue sa vie, Léone serait-elle capable de n’en rien dire à son amie ? La cuisante sensation de vide dans les orifices, le désir vorace de morsures, l’interminable érection des mamelons, cette douce torture, et l’obsédante vision de deux langues qui s’aventurent, explorent puis se reviennent pour échanger des sécrétions, les doigts aussi ; aspirés, introduits, visqueux, sucés à profusion, tétés, à nouveau engloutis…

Elle avait senti ses jambes s’alourdir d’un coup, privées d’une énergie qui colonisait son bassin comme une impérieuse paire de mains. Qui aurait cru que la fessée dilatait l’anus à ce point ?

— Dis donc, tu vas finir par la gober, la seule mouche de l’immeuble ! entendit-elle Jasmine s’exclamer.

Elle serra mollement les mâchoires et déglutit. Si tu savais. Tu me mépriserais. Si ça se savait, tu serais toi aussi la risée. Je vous emporterais tous dans ma chute. Il n’y aurait plus de colloque. Plus de militants. Plus de subventions. Jamais tu ne me pardonnerais.

Le cœur au bord de la suffocation, elle fit mine, l’index en l’air, de se souvenir d’un truc important et tourna les talons.

— Alors un apéro, tout à l’heure ? lança l’obstinée.

— J’ai un rendez-vous médical, répondit-elle par-dessus l’épaule en attrapant son sac et sa veste.

— Tu as des soucis de santé ?

Des soucis de santé mentale, pensa-t-elle dans sa course vers l’ascenseur dont les battants l’accueillirent avec un gourmand soupir. Elle profita d’être seule face au miroir pour relever sa jupe et écarter la culotte. Oui, c’était bien la droite, la plus marbrée des deux. Elle appliqua sa paume fraîche sur la peau en surchauffe, quelques secondes, puis voyagea du bout des doigts pour prolonger le répit. Le secret, c’était l’alternance de douceur et de rudesse, se dit-elle en tapotant la surface émouvante de mollesse. Ces instants aussi brefs qu’intenses où l’on ignore à quelle distance est la main, où il ne se passe rien, où l’on est écartelé par le désir contradictoire de subir la menace autant que de la fuir. Elle rabaissa la jupe et ferma la bouche au moment où les battants de l’ascenseur grognaient de frustration en se séparant. Et merde, Ivan !

— Je n’ai pas le temps, fit-elle en lui passant devant.

— C’est toi qui vois.

Elle ne se retourna pas. Il était sans aspérité, Ivan. Effacé mais toujours partant, dévoué, patient, elle n’avait rien à lui reprocher, il était parfait. Il faisait la vaisselle, à manger, ne manquait aucune manif et léchait avec régularité, jusqu’à l’orgasme, proprement. Il vouait un culte au clitoris. Chez lui, il y avait une théière en forme de clitoris, un poivrier et une salière, et une collection de chemises imprimées de clitoris. À l’inverse, les pénis l’écœuraient, le sien en priorité. Cet instrument d’oppression ! L’idée qu’une femme le suce, infâme soumission, lui arrachait des cris d’indignation. Boire ses règles, oui, introduire une queue dans son cul, non. La souiller ? Il aurait été révulsé d’apprendre que des rafales de sperme s’abattaient sur ses seins, ses cheveux, ses reins, qu’elle en avait avalé plein et évacué davantage à cause de la gravité. L’hypothèse qu’elle-même puisse l’avoir cherché, de sa propre volonté, ne l’aurait pas pénétré. Slut-shaming ! Pouvait-on être aujourd’hui féministe et aimer la bite, avec le corps qui est autour ? Léone s’engagea dans les allées Maurice Sarraut, direction Patte d’oie, en s’émerveillant du nombre de muscles et d’articulations qui se rappelaient à son bon souvenir, ces derniers jours.

Ivan, par exemple, lui aurait illico trouvé des circonstances atténuantes : un phénomène d’emprise, un abus de pouvoir, un traumatisme d’enfance, et il t’a fait boire ? Évidemment que rien ne serait arrivé si elle n’avait pas bu. Ni le foie gras ni le reste. Mais elle ne pouvait pas lui reprocher de l’avoir saoulée, pas trois fois de suite ! Elle n’était pas comme ça, de toute façon. Elle assumait. Enfin, au départ c’était quand même d’abord la faute des grévistes si le vol avait été annulé et si leurs compagnies les avaient logés au même hôtel. Après, forcément… Les décisions de rejoindre le bar, d’y commander du Crémant, d’aller jusqu’à sa table et de l’insulter copieusement, la grève échouait à les justifier.

— Je sais, avait-il dit avec solennité. Je vous lis à chaque fois que vous pissez de la copie.

— Vous savez par conséquent que je vous hais, sincèrement.

— J’en suis même foncièrement ravi.

— Vos discours fermentés me font gerber, avait-elle détaillé en s’asseyant en face de lui.

— Je ne chie avec une parfaite volupté que sur vos essais.

— Vous représentez absolument tout ce qui, dans la Voie lactée, me fait horreur.

— Aucune date ne me désespère avec plus d’acuité que celle de votre naissance, avait-il articulé avec lenteur.

Sa flûte de bulles tendue vers lui, en hauteur :

— Aux bites sur pattes misogynes.

— Aux frigides hystériques.

Ils avaient bu sans se quitter du regard. Il était à l’alcool brun dans un verre sans pied. Elle avait balancé, partagée entre mépris et pitié :

— Faire jouir une femme, c’est hors de portée des porcs de votre acabit.

— Ce qui est affirmé sans preuve peut être nié sans preuve, avait-il répliqué en citant une expression qu’elle employait souvent dans ses écrits.

Elle s’était elle-même prise au piège. Sur le moment, passé l’effet de stupeur amorti par la Veuve, ça l’avait grisée : « comment j’ai humilié Maxime Rougemont »… Ce scoop à raconter ! Elle passerait pour une héroïne n’hésitant pas à se sacrifier pour crucifier l’ennemi sur l’autel de la Cause. Car elle ne doutait de rien et surtout pas de ses convictions. Un connard de droite qui en appelait à la biologie pour justifier des comportements construits socialement n’était qu’un avare soudard sans la moindre manière. Le défenseur d’une prostitution légalisée irait droit au but sans s’embarrasser de préliminaires. Un opposant à la parité et aux quotas ne pouvait pas se préoccuper du plaisir de ses partenaires. C’était fatalement un amant médiocre, ennuyeux à périr, dépourvu d’empathie. Pour preuve, on s’exclamerait d’ailleurs « CQFD ! » à chaque fois que Léone narrerait l’anecdote, qui trônerait longtemps parmi ses faits d’armes en attestant de sa bravoure, de son abnégation et de son esprit d’investigation. Women are heroes !

Elle traversa la rue puis poussa la porte du Merle Moqueur et s’arrêta au bar où elle attendit le serveur, occupé à pomper des bières. Un double expresso ferait l’affaire. Elle n’avait pas faim. La bouffe était triste, hélas ! et elle n’arrivait plus à lire. Ses doigts se posèrent sur l’assise en bois lustré qui lui faisait de l’œil, à hauteur de taille. Plus jamais elle ne verrait ce genre de tabouret sans arrière-pensée. C’était un cap de non-retour. « Salope », murmura-t-elle, le souffle court. La délectation que ce mot lui procurait ne laissait de la ravir. L’ordure suprême. Trois syllabes passibles d’une amende de 750 euros depuis que la loi sur l’outrage sexiste était entrée en application, suite au lobbying intensif des associations. Elle sourit puis se mordit la lèvre : s’il fallait le sanctionner à chaque fois… « Salope », répéta-t-elle, les yeux clos pour mieux sentir la faille s’approfondir.

— Eh bien je ne sais pas à qui vous pensez mais j’aimerais pas être à sa place, ça sent le drame votre affaire, et je vous sers ?

Le serveur alla s’activer près de la machine à café. Sur l’assise du tabouret, les doigts écartés de Léone s’étaient repliés. Sa main forma d’abord une araignée qui se mit à reculer sans remuer les pattes, puis une serre aux griffes plantées dans la chair, qui lentement lacèrent. Au pire, elle pourrait toujours l’accuser d’agression sexuelle. En dernier recours. S’il parlait. Si l’icône masculiniste se vantait d’avoir sauté Léone Desforges, cofondatrice de Sus-au-Phallus. Il le savait, que ça lui pendait au nez. Believe all women… Ils se tenaient par les couilles avec équité. En stratégie militaire, on appelait ça l’équilibre de la terreur : la destruction mutuelle assurée. Ça marchait plutôt bien pour la dissuasion nucléaire. Mais il savait, aussi, qu’elle n’avait aucun intérêt à voir les faits éventés. Comment aurait-elle justifié d’y être retournée si c’était un nullard, qui plus est un violeur ? Le scoop avait changé ! Son alibi ne tenait plus, ce défi qu’elle devait à la Veuve d’avoir relevé.

Une vibration contre sa hanche dissipa cette torpeur guerrière. Elle sortit le téléphone de sa poche : « Tu seras quand même là pour l’affiche ?! »

Elle pianota que oui, elle serait à l’heure, et but quelques gorgées de café. L’affiche du colloque… Un grand clitoris stylisé. Pas très original mais explicite, sans équivoque. Depuis que les théoriciennes lesbiennes avaient la mainmise sur le mouvement, on en bouffait tout le temps. Façon de parler, mais le mot d’ordre était quand même de « sortir de l’hétérosexualité » pour vaincre le patriarcat systémique, d’où l’intitulé du colloque. C’était le pénis, le grand tabou désormais, et la fellation l’hérésie contre-nature, sauf entre gays. Léone se sentit saliver, la langue démangée. Elle vida la tasse, paya le café, avança vers les toilettes puis se ravisa, elle le ferait là-bas.

Le retour à l’agence fut précipité tant par une bruine que par le besoin croissant de pisser. Un vrai besoin, pas comme quand Max lui empoignait le vagin et qu’elle avait peur, encore, d’inonder l’univers, trop pour s’abandonner à sa main. Elle finirait peut-être par y arriver.

Cul nu sur la lunette, elle prit la trousse dans son sac et d’un doigt s’enduisit les lèvres de baume, puis les frotta l’une contre l’autre en attrapant son smartphone. Elle était tentée de lui envoyer un cliché de ses fesses, le second de la journée après ses seins, au matin, dressés comme des clochers byzantins. Il y avait répondu dans la minute, par cette vertigineuse contre-plongée, obélisque, canon, fusée qui aurait fait suffoquer Ivan, que Jasmine aurait qualifié de harcèlement, et dont Léone languissait de humer à genoux le fumet, de la base au sommet, la langue enfin autorisée à pendre pour cueillir l’offrande.

Léone Desforges, cofondatrice de Suce-le-Phallus, pensa-t-elle dans un rictus, le feu de la trahison le disputant à celui du plaisir clandestin. Était-ce de l’autodestruction ? Cette furieuse impression de résurrection après une longue léthargie n’était-elle qu’illusion, tromperie, chemin de perdition ? questionna-t-elle le mur blanc. Trop blanc.

Elle prit dans la trousse le crayon et vérifia sur l’écran. D’abord il y avait le scrotum, gorgé, dense, contracté, la texture granuleuse comme s’il était figé dans un long frisson. Pas une sphère, mais presque, il était rond dans la bouche à ce stade d’excitation. Puis la verge tel un levier, une diagonale à 45 degrés, une colonne de chair plutôt lisse sous la caresse, sauf quand on a craché pour mieux branler. Avec, en son milieu, une veine très gonflée au parcours un peu sinueux qui se divise en deux avant le renflement du gland, soyeux. Infiniment. Le gland était un mets très délicat, destiné aux papilles de la langue.

Esquissant le geste, Léone faillit ajouter une langue à sa peinture rupestre, mais, sans modèle, ça risquait de tout gâcher. Elle nierait, de toute façon. Elle n’aurait même pas à nier ! Nul ne la soupçonnerait, jamais. On penserait à un client, à un militant, à un mâle forcément. Une femme de plus ou de moins invisibilisée par un homme… rien de neuf sous le soleil, s’amusa Léone avant de tirer la chasse.