OLIVIER HUMBERT

Nectar
Première partie

by La Musardine

Séduisant et intelligent, Olivier a tout pour plaire. En apparence du moins, car il cache un problème de taille : à vingt-cinq ans, son activité sexuelle est proche du néant. Mais il n’a rien d’un puceau comme les autres : depuis sa puberté, son sperme est aussi corrosif que l’acide ! Depuis un premier « accident » à l’âge des premiers amours, il se contraint à une vie de moine, travaillé par des fantasmes et des pulsions sexuelles de plus en plus difficiles à réprimer. Et puis, un soir de faiblesse, il finit par céder à une tentation devenue trop forte… Son acte changera à jamais son existence.

Que fera-t-il de sa libido dévastatrice soudain libérée ?

Un thriller érotique aux héros houellebecquiens, dont le suspense haletant et l’ironie vous tiendront en haleine jusqu’à la dernière page.

Je savoure les dernières gouttes de mon whisky, et imagine qu’elles tapissent mon palais de feuilles d’or, non qu’il soit à ce point savoureux mais bien parce qu’en ces lieux le verre coûte un bras. Je m’enfonce dans le canapé noir en mauvaise imitation cuir, et fais courir mon regard sur les contours de la pièce, dont l’ambiance tamisée est censée évoquer un boudoir.

La fille que j’ai demandée arrive enfin. Elle referme le rideau en velours rouge derrière elle et s’avance vers moi du haut de ses talons de quinze centimètres. Son corps est une sorte de perfection plastique presque surréaliste, grand et mince comme celui d’un mannequin. Ses membres sont finement musclés, sans doute ceux d’une danseuse de formation, à des années-lumière des marcheuses de podium osseuses nourries par intraveineuse. Ses fesses rondes et pleines bougent à peine, au contraire de ses seins lourds mal contenus par un soutien-gorge dépassé. Deux perles noires percent son visage aux délicats traits slaves, et puis il y a ses cheveux roux qui flamboient malgré la faible lumière, longs et raides, avec une frange qui lui mange le front. Les gens comme vous et moi, dans la vie réelle, ne croisent des filles comme ça que dans des lieux comme ça.

Elle pose ses mains sur mes genoux, penche son visage sur le mien et me demande mon prénom avec un accent russe marqué. Son haleine sent la pêche gorgée de sucre. Je bredouille « Olivier », et elle sourit en disant « Saskia, enchantée », avant de se lancer dans ce que l’on appelle ici une « danse ». Elle se déhanche lascivement au milieu de la pièce, joue avec ses cheveux, me montre toute la souplesse indécente dont elle est capable. Quand elle revient vers moi, Saskia me fait écarter les jambes pour se coller au canapé, puis appuie sur mes épaules et fait courir la pointe de ses cheveux sur mon visage. Cette seule caresse fait se tordre mon sexe sous la toile de mon pantalon, d’une façon peu discrète qui la ravit. Elle dégrafe alors son soutien-gorge et libère ses seins certes refaits mais superbement moulés, et me chatouille le nez de ses tétons tandis que ma queue supplie qu’on la libère elle aussi. Saskia s’amuse à tirer sur les attaches de son string, puis pose un pied sur le canapé et me présente son entrejambe couvert d’un tissu minuscule. Elle fait onduler son bassin en cadence sur la musique qui passe dans le club, à peine assourdie par les fines cloisons, puis se retourne et se plie en deux, m’offrant une vue technicolor sur ses fesses cuivrées. Elle s’accroupit ensuite, écarte les cuisses et mime des va-et-vient sur un sexe imaginaire. Toujours dos à moi, elle repose les mains sur mes cuisses et s’affaisse lentement sur mon entrejambe, le caressant avec l’une puis l’autre de ses fesses. Je suis au bord de l’implosion, elle le sent bien sûr et me sourit. Elle se redresse alors, trop rapidement à mon goût, espace ses pieds et se plie en deux pour attraper ses chevilles. Sa fente n’est qu’à quelques centimètres de mon visage, je n’ai qu’à tendre la langue pour l’atteindre. Sauf que, si je fais ça, elle appellera aussitôt les vigiles, qui nettoieront avec joie le trottoir du club avec mes joues. Même sa chatte sent terriblement bon, on la dirait enduite de lait pour bébé. Sur ses grandes lèvres qu’elle a pailletées, elle fait doucement glisser son majeur vernis de rouge. Je sais que je ne résisterai pas une seconde de plus, alors je l’écarte avec le moins de rudesse possible, me lève, pose l’argent sur le guéridon et disparais derrière le rideau, sachant que je la laisse derrière moi, incrédule.

***

C’est à la puberté que j’ai compris que j’avais un genre de « problème », et je manie là l’art de la litote, alors que j’étais pris dans le merveilleux tourbillon des mues de l’adolescence. Un petit corps maigre qui devient un grand corps maigre, la voix qui se perd dans un abîme entre les graves et les aigus, un duvet parfaitement ridicule au-dessus des lèvres, des poils épais qui poussent en mousse autour d’un sexe qui s’allonge et qui surtout est subitement en proie à d’intempestives érections… Car la puberté, avant les mutations physiques, et le besoin d’affirmation de soi (« j’ai treize ans, je suis un homme maintenant, je fais ce que je veux ! »), c’est bien sûr avant tout le sexe, qui occupe vingt-quatre heures sur vingt-quatre l’esprit du pubère. Je me souviens très bien des premiers stimuli sexuels auxquels j’ai été soumis, non par mes camarades pourtant ravissantes, mais bien par l’une de mes tantes, qui portait toujours des espèces de caleçons noirs si moulants qu’ils faisaient saillir sur son entrejambe un superbe pied de chameau. Certes, j’ai peu après eu envie de faire plein de choses avec des filles de mon âge, dont les transformations étaient bien plus esthétiques que celles des garçons. Mais malgré tout cette tante continuait de m’obséder, et quand nous rentrions des repas de famille je ne pensais plus qu’à elle et à cette forme mystérieuse entre ses cuisses, moins excité par sa vue que par le fait qu’elle en assume fièrement l’exposition à qui voudrait y poser les yeux. Étendu sur mon lit, je tenais mon sexe gorgé dans la main sans vraiment savoir qu’en faire, comme s’il tentait de me dire quelque chose, mais que je n’arrivais pas à comprendre son langage.

Je me souviens aussi des pages sous-vêtements des catalogues de vente par correspondance… Des dizaines de femmes souvent sans visage, voire même aux membres amputés par le cadre de la photo, des femmes troncs en somme, eh bien c’était déjà des émotions indicibles, le summum étant atteint avec les soutiens-gorges transparents qui laissaient deviner leurs tétons auréolés. Alors certes, à l’ère de Youporn tout cela semble être la Préhistoire de la branlette, mais c’était réellement tout ce que j’avais sous la main, même si je ne savais toujours pas comment me la rendre utile.

C’est l’année où un jeune couple s’est installé dans le pavillon voisin que tout a changé. Dès les prémices de l’été, j’ai découvert que madame n’aimait rien tant que prendre des bains de soleil dans son jardin, allongée dans un transat, sans autre vêtement qu’un slip de plage. Le jour où j’ai entrevu la première fois sa peau ambrée et luisante sous le soleil, j’ai reçu comme un électrochoc, saisi d’excitation mais aussi de crainte devant un objet de désir si intimidant. Je n’ai pourtant écouté que mon courage. Je me suis caché derrière la haie et l’ai observée à travers les thuyas. Elle n’avait certes pas un corps parfait mais, tout comme ma tante assumait son pied de chameau, la voisine était très à l’aise avec ses formes. Pouvoir admirer de si près un corps de femme quasi nu était inespéré, et je me suis alors mis à bander avec une force qui m’effraya. Pour soulager ma queue en souffrance, j’ai glissé une main sous mon pantalon, l’ai saisie et me suis mis instinctivement à la caresser, d’abord avec douceur, puis de plus en plus de vigueur. J’ai ressenti durant les premiers instants quelque chose d’assez indéfinissable, je n’étais pas certain que ce soit du plaisir, mais il était sûr que je devais continuer sans délai. Sauf que, dans mon empressement, j’ai marché sur une branche, la voisine s’est tournée vers la haie et je me suis aussitôt pétrifié, la main crispée sur ma queue. Elle s’est alors mise à sourire, a fait un clin d’œil dans ma direction, sans doute sans même me voir, puis a fait rouler sa tête de l’autre côté. Je suis resté ainsi figé de longues minutes, le souffle court, avant que son mari ne rentre du travail. Elle a alors passé un tee-shirt et est allée l’accueillir, me permettant de m’éclipser.

Une fois réfugié dans ma chambre, je ne savais que faire pour me débarrasser de cette foutue érection, quand je les ai vus par la fenêtre s’embrasser à pleine bouche dans leur jardin, comme s’ils étaient seuls au monde. Le mari avait une main sur la taille et l’autre sur la nuque de sa femme, mains qu’il a doucement fait descendre en caressant son échine. Elles ont ensuite plongé sous le tissu du maillot de bain, et se sont mises à pétrir sans retenue son cul généreux, avant de s’insinuer entre ses fesses et d’aller chercher profondément en elles. Sa femme l’a serré avec force, frottant son entrejambe sur la cuisse de son mari, comme pour danser un impudique carro antillais.

Je suis tombé à genoux au milieu de la chambre et, tout en les regardant, j’ai commencé à faire coulisser ma main autour de ma queue, à un rythme constant mais soutenu. Très vite, l’étrange sensation est revenue et s’est peu à peu muée en un plaisir véritable, comme si toute la longueur de mon membre durci devenait d’une sensibilité extrême, jusqu’à être soudain pris d’une succession de contractions délicieuses. Ont alors jailli de mon sexe quelques filets d’un épais liquide blanchâtre qui sont allés s’écraser sur le sol. Jusque là, rien de très extraordinaire me direz-vous, et vous n’aurez pas tort. Seulement voilà, une fois en contact avec la moquette, cette matière dont j’ignorais jusque là l’existence a provoqué une réaction étonnante : sur toute l’étendue de la tache, elle a semblé littéralement ronger le revêtement, et ce, dans un bruit d’huile de friture portée à ébullition. Et quand les volutes de fumée qui s’en échappaient se sont dissipées, il y avait autant de trous béants que de jets émis durant ce qui, je l’apprendrais plus tard, avait été un orgasme.

C’était donc ça, le sperme ? Une sorte de dérivé de l’acide sulfurique ? Dès le lendemain, j’ai essayé d’en parler à mes camarades pour savoir si leur fluide avait aussi ces surprenantes propriétés. L’un d’eux m’a ainsi assuré que les taches sur ses draps partaient facilement au lavage, mais qu’elles n’avaient jamais fait aucun trou au travers. En règle générale, ceux qui avaient déjà vu leur sperme avaient l’air d’en être pleinement satisfaits, et quand je parlais de ma moquette mutilée, personne ne me prenait au sérieux.

Les jours suivants je me suis masturbé à de nombreuses reprises, espérant qu’au fil du temps la substance perdrait de sa corrosivité. Mais il n’en a rien été, et assez vite j’ai condamné deux ou trois mètres carrés de ma chambre, ce qui m’a obligé à me faire acheter de nouveaux meubles pour les dissimuler aux intrusions de ma mère venue ranger mon linge propre. J’ai essayé de le faire dans différents réceptacles, d’abord un tupperware, qui a fondu dans une puanteur immonde, un plat à fromage en bois, moins vulnérable mais qui s’est tout de même percé d’une large cavité, puis en dernier recours dans une casserole en inox qui, enfin, a parfaitement résisté. Une bien belle victoire.

Mon corps pouvait secréter et contenir le fluide, mais une fois expulsé de mon sexe, il devenait quelque chose d’instable et de dangereux. Quasiment une arme biologique, même si son usage par des soldats sur un champ de bataille aurait été rocambolesque.

Je n’osais plus en parler à personne, pas même à un médecin. Je n’étais clairement pas prêt à me faire diagnostiquer comme une authentique bête de foire, et jusqu’à seize ans je suis donc resté seul avec mon secret, alors que la pression inexorable du dépucelage obligatoire montait sur mes épaules. Pendant que les garçons et les filles autour de moi se débarrassaient les uns après les autres de la formalité, quitte à ce qu’elle soit bâclée et désastreuse, je me contentais d’avoir des copines et de rouler quelques pelles, voire m’autorisais de rares séances de pelotage sur d’anonymes canapés parentaux, sans toutefois jamais passer la barrière de la fermeture éclair. Mais je me suis tout de même préparé à l’éventualité. J’ai acheté des capotes et me suis mis en situation. Comment allait réagir la membrane en latex au contact de mon sperme ? Je n’ai pas tardé à le savoir. Quand l’orgasme est venu, la substance a transpercé la protection comme si elle n’existait pas et est allée s’écraser sur le poster d’un joueur de foot. Comme toujours, quelques gouttes subsistaient bien sur mon gland, mais elles n’avaient aucun effet sur lui, la muqueuse paraissant immunisée. Le sexe protégé n’était donc pas plus une option pour moi, à moins bien sûr de trouver des préservatifs en inox.

Au fil des mois, la pression polie s’est faite insistante, au point qu’au lycée je suis devenu un cas intriguant, voire un objet de suspicion. « Qu’est-ce qui ne va pas chez lui ? » semblait-on se demander. J’avais un succès très correct avec les filles, mais je restais l’un des derniers à ne pas avoir encore couché.

J’avais dix-sept ans quand j’ai rencontré cette fille à une fête, Oriane. Pas très grande, mais mignonne, marrante, avec tout ce qu’il fallait là où il fallait. On a tout de suite accroché, même si ce jour-là on n’a rien échangé à part nos portables. La semaine suivante, Oriane qui avait déjà le permis m’a proposé de faire un tour en voiture. La forêt près de laquelle elle habitait était paraît-il très belle à cette saison. Je savais que je ne devais pas y aller, mais cette fille me plaisait vraiment, et je n’arrivais pas à me faire à l’idée de la perdre avant même de l’avoir goûtée. Alors, j’ai pris le train en marche sans réfléchir, et par un chemin de traverse on est allés se perdre au cœur de la forêt.

Dès qu’elle a coupé le contact, Oriane est venue sur la banquette arrière et a enlevé son tee-shirt, avant de basculer sur le dos pour s’extirper de son jean. Je l’ai regardée faire en silence, incapable de bouger. Ça y était, j’y étais, au seuil de cette première fois. J’étais excité et terrorisé comme quand on sait qu’on touche à un moment charnière de sa vie. Une fois en sous-vêtements, elle m’a fixé d’un air de dire « T’attends quoi ? », puis m’a pris par la main et m’a tiré jusqu’à elle. « T’as une capote ? ». Sans conviction j’en ai sortie une de ma poche, d’abord parce que je savais qu’elle ne serait d’aucune utilité, et ensuite parce que je n’étais pas du tout sûr de vouloir continuer. Mais ma queue bandait douloureusement, ce qu’a pu constater Oriane quand elle a caressé la forme oblongue qui perçait sous mon pantalon. Elle m’a fait retirer ma chemise, puis m’a déboutonné. Je voulais débander pour tout arrêter là, je pensais à des sandwichs moisissant dans des poubelles ou des personnes âgées flétries en fauteuil roulant, mais c’était une lutte perdue d’avance contre ma queue, j’étais asservi à elle.

On a joué avec nos langues, assis l’un face à l’autre, tout en se caressant la nuque, le dos, les cuisses. C’est Oriane qui la première a hasardé sa main dans le slip de l’autre. Elle m’a pris entre ses doigts tout en me suçant les lèvres, et je n’ai pu réprimer un sursaut. Elle a cessé de m’embrasser. « C’est ta première fois ? » J’ai acquiescé. « Tout va bien se passer, t’en fais pas ». Elle s’est alors mise à me caresser la queue, comme pour sentir le grain de sa peau, puis a enroulé ses doigts autour pour faire monter et descendre mon prépuce, à un rythme langoureux, pendant que je posais une main timide sur son entrejambe masquée par un triangle de tissu bien humide. Je l’ai ainsi massée quelques instants, puis à mon tour me suis risqué au-delà. J’effleurais à peine sa chatte brûlante et trempée que déjà elle se perdait en gémissements, quand de mon côté je ronronnais, partagé entre le plaisir et la crainte de sentir la sève monter. J’essayais de retarder l’étape suivante autant que je le pouvais, mais c’était Oriane qui dictait le rythme. On s’est branlés l’un l’autre encore quelques instants, puis elle s’est allongée, a fait glisser son string le long de ses jambes, les a entrouvertes, et a planté ses yeux dans les miens, sa bouche frémissant d’impatience. Voyant que je restais hésitant, elle a abaissé mon slip pour faire enfin apparaître mon sexe, qui s’est dressé presque à la verticale, elle s’en est saisie et l’a approché de sa chatte qui ne demandait qu’à l’embrasser.

Dans un monde parfait, j’aurais eu la force de tout arrêter là. La force de lui dire que je n’étais plus sûr, la force d’inventer une connerie comme devoir attendre le mariage, ou la force de m’enfuir, tout simplement. Dans un monde parfait, je n’aurais pas été un freak. Mais dans le huis-clos de cette voiture, avec cette fille qui n’était plus qu’une promesse bouillante de plaisirs inconnus, j’avais l’impression que tout autour de moi m’exhortait à y aller, comme si des dizaines de mains me poussaient dans le dos. « Je pourrai toujours me retirer avant », j’ai tâché de me convaincre.

Oriane était tellement prête que je me suis engouffré en elle entièrement. Comme je le craignais, la sensation était divine. Ma queue glissait pour la première fois dans cette muqueuse chaude et enveloppante, et après quelques lents allers-retours toutes mes défenses sont tombées. Elle gémissait de plus en plus fort, et au bout d’une minute je sentais déjà l’orgasme menacer comme un tsunami à l’horizon. Je devais me retirer, c’était maintenant ou jamais, et c’est d’ailleurs ce que j’ai tenté de faire. Mais Oriane l’a senti et s’est cramponnée à mes fesses pour me garder en elle. J’ai essayé de lutter mais elle me retenait avec une volonté bien supérieure, et j’ai très vite rendu les armes.

Quelques secondes plus tard, j’ai commis mon orgasme. Il m’a tellement submergé que j’ai cru vivre durant ce bref instant la somme de tous mes orgasmes passés en solitaire. J’étais paralysé et suffoquant, je n’étais plus un être humain, mais simplement une queue, elle seule me définissait. J’ai cru inonder littéralement le vagin d’Oriane, tant mon flot de sperme m’a paru être un torrent sauvage.

Plongé dans une réalité assourdie et ouatée, j’ai mis de longues secondes à comprendre que les cris d’Oriane, que j’avais d’abord pris par orgueil comme des manifestations de plaisir, étaient en fait de déchirants hurlements de douleur. Elle m’a soudain donné un violent coup de pied sur la poitrine et m’a fait basculer en arrière. Ma tête a heurté durement la vitre, et… la lumière s’est éteinte.

Quand je me suis réveillé, j’étais seul dans la voiture. La banquette arrière était couverte de taches rougeâtres, et la portière ouverte. Étrangement je n’ai pas été pris de panique, tant cela ressemblait à un mauvais rêve. Une fois hors de l’habitacle, vêtu simplement de mes chaussettes, j’ai sondé les alentours. Il n’y avait pas un bruit, pas un mouvement dans la forêt désormais assombrie. Oriane était étendue sur le chemin, sur le ventre, suivie par une longue traînée de sang qui la reliait à la voiture. La pauvre avait rampé de façon désespérée, sans doute pour atteindre la route départementale, si proche, si lointaine. Je me suis rué à son chevet, mais j’ai vite compris à sa peau blafarde et à sa rigidité qu’elle était déjà morte. Son sexe et une partie de ses organes internes avaient été dévorés par mon sperme, et se mêlaient désormais à la poussière du sol.

Quand j’ai compris que ce n’étaient pas là les images d’un atroce cauchemar, mais bien celles d’une atroce réalité, je me suis effondré comme un immeuble dynamité. C’était officiel, je venais de devenir un meurtrier. Je savais que quelque chose de grave pouvait arriver, et pourtant je n’avais rien fait pour l’éviter. J’allais être exhibé comme un monstre, et condamné à des décennies de prison. Dans ces moments, doit-on se résigner à accepter son destin, ou tenter de le faire dévier, quitte à l’aggraver ? En fait, je n’ai pas vraiment choisi. Une idée m’a traversé l’esprit et je l’ai juste saisie au vol, parce qu’elle était tout ce qu’il me restait.

J’ai pris Oriane par les pieds et je l’ai emmenée jusqu’à la voiture pour la réinstaller sur la banquette. Sur le chemin j’ai recouvert le sang de terre sèche, puis me suis rhabillé, j’ai pris son tee-shirt que j’ai roulé sur lui-même, et je l’ai mis à l’entrée du réservoir d’essence, comme une longue mèche. Dans le sac d’Oriane, j’ai trouvé son briquet et… j’y ai mis le feu avant d’aller me protéger derrière un tas de bois. L’explosion a fait se soulever le véhicule, avant que les flammes ne l’embrasent. Je me suis alors enfui à travers les sous-bois ténébreux, trébuchant et m’étalant plusieurs fois dans l’humus humide.

J’avais dix-sept ans.

***

La police n’a jamais pu élucider la mort d’Oriane, brûlée en emportant ses secrets. J’ai décroché mon bac quelques mois plus tard et suis parti étudier à des centaines de kilomètres. Personne ne me suspectait de quoi que ce soit, mais je voulais disparaître des radars. J’ai coupé les ponts avec mes rares amis, et ne suis revenu voir mes parents qu’en quelques occasions. J’ai enfoui le souvenir d’Oriane dans un repli de ma conscience, comme on cache un tas de poussière sous un tapis.

Dès mon premier jour de fac, je me suis astreint à une vie d’ascète. Je bûchais mes cours et décrochais des notes excellentes, et surtout je m’interdisais sorties et copines, comme si cela pouvait me purifier et racheter mon crime d’une quelconque manière. Oui, j’ai fait cela pendant des mois, mais aux dernières nouvelles, Oriane est toujours six pieds sous terre.

Et puis comme au lycée j’ai senti qu’on commençait à se poser des questions sur moi. Je ne portais en rien la panoplie du puceau endurci – chaussures de running, jean trop court, K-Way, mauvaise peau, cheveux gras, liste non exhaustive – mais on me voyait pourtant très peu avec des filles. Dès que l’une d’elles approchait d’un groupe dont je faisais partie, je devenais nerveux, je me taisais, voire même me volatilisais discrètement. Ce n’était bien sûr que ma peur de ressentir une esquisse de désir qui s’exprimait là, mais comment auraient-ils pu savoir ?

Durant les trois années que j’ai passées dans cette fac, je suis malgré tout sorti avec quelques filles, en faisant en sorte que l’on nous voie nous s’embrasser devant les grilles, de façon à ce que la rumeur sur moi, quelle qu’elle soit, se taise pour quelque temps. Comme j’étais trop lâche pour les larguer, je les laissais souvent le faire d’elles-mêmes. J’essayais de me persuader qu’ainsi je leur sauvais la vie, mais en réalité je ne faisais que me retenir de tirer avec l’arme que la nature, dans un élan facétieux, m’avait mis entre les jambes à la naissance.

Je ne faisais pas qu’utiliser ces filles à dessein. J’ai vraiment eu envie de coucher avec certaines d’entre elles, et plus je m’interdisais tout passage à l’acte, plus mes démons intérieurs se faisaient dévorants. J’avais maintenant une vingtaine d’années, le porno avait explosé sur Internet, et ma petite chambre sous les toits est devenue un vrai salon de masturbation en continu. J’ai ainsi usé de nombreuses casseroles en inox, dont je connais désormais toutes les variétés en termes de composition et de résistance à la corrosion. Par deux fois, dominé par un orgasme débordant, j’ai manqué le récipient et aspergé mon écran, qui s’est empressé de fondre. Quand j’ai dû expliquer à mes parents que j’avais réussi l’exploit de planter deux ordinateurs en deux mois, ils m’ont adressé ce regard que peut avoir votre pharmacienne, quand vous lui achetez une pilule du lendemain deux jours de suite.

Quand j’ai décroché mon diplôme, j’ai déménagé à nouveau et me suis installé dans une ville où je ne connaissais personne. Et au moment où je vous parle, cela fait quatre ans que je suis devenu « ça ». Un commercial en costume cravate bon marché travaillant dans une société d’assurance de province. Ça n’envoie pas beaucoup de rêve, mais c’est tout ce que je demande. De la tranquillité, et pour ça on peut dire que je suis servi. Au niveau conceptuel, cette ville est à peu de choses près l’exact opposé de la tentation. Industrielle, grise, pluvieuse. Au bureau je fais ce que l’on me demande, avec obéissance. J’ai des relations cordiales avec mes collègues, mais que je garde strictement professionnelles. Sur ce plan j’ai plutôt de la chance, celles-ci étant du genre à s’appeler Nathalie et à être nées dans les années soixante. Au-dehors, je limite au minimum les possibilités de rencontres. Ainsi, plutôt que de me faire enfermer, je préserve de moi-même la société du danger que je représente pour elle.

Pour le sexe, je fais avec les moyens du bord. Pour sa taille cette ville possède un club de strip-tease tout à fait honorable, dont je vous ai déjà parlé. Bien sûr ça ne va pas plus loin, mais ça a le mérite d’égayer mes soirées. De temps en temps je fréquente des prostituées, que je choisis sur des sites d’escorting. Même si l’impression est factice, ça me donne l’illusion d’être moins sale que si j’allais traîner sur les boulevards, et si les photos sont rarement fidèles, on s’y fait et on en vient finalement à espérer la bonne surprise derrière la porte. Avec elles je peux jouer de toutes les façons imaginables, les caresser, les pincer, les mordiller, ivre de leur chair offerte, ou en tous cas louée, et ce sans jamais les pénétrer autrement qu’avec des godes ou simplement mes doigts. J’aime sentir chez chacune d’entre elles les sensibilités particulières, et en joue comme d’un instrument de musique dont je tirerais des mélodies s’élevant vers le climax. Si ce n’est souvent qu’une question de mécanique un peu désincarnée, j’avoue que mon ego se trouve bêtement flatté chaque fois que je parviens à le provoquer.

Parfois je laisse ces filles me sucer, jusqu’à un certain point au-delà duquel je sais que j’aurai du mal à revenir. D’ordinaire, je les arrête avant d’entrer dans la zone dangereuse, quitte à les brusquer un peu si elles persistent. Mais il y a quelques jours, un incident s’est produit avec l’une d’elles.

J’étais assis au bord du lit d’une chambre d’hôtel alors que Bianca, c’était son nom de travail, était à quatre pattes, la tête entre mes jambes. J’ai dégagé ses longs cheveux noirs pour voir son visage, et surtout ses lèvres contractées en anneau autour de ma queue. Elle me suçait avec talent, tout en variations de rythmes et d’intensités, sa langue se délectant de mon gland avant de nettoyer avec méthode chaque parcelle de la hampe, puis faisait coulisser sa bouche autour tout en pressant mes couilles au creux de sa paume, avant de les lécher et de les aspirer… Après de longues minutes, elle a accéléré, suçant de plus en plus vite le sommet du membre pendant qu’elle faisait vibrer sa base d’une main ferme, tandis que penché au-dessus d’elle je la doigtais par derrière avec frénésie. J’ai senti venir la contraction, mais je ne l’ai pas prise par l’épaule et virée comme j’avais déjà pu le faire avec certaines de ses collègues. Ç’aurait été un crime d’interrompre une pipe si virtuose. Je l’ai d’ailleurs prise par les cheveux et lui ai fait gober mon sexe tout entier, qui a touché le fond de sa gorge. Presque aussitôt j’ai senti le flot venir et j’ai enfin été frappé par un éclair de lucidité. L’espace d’une fraction de seconde, je me suis vu éjaculer dans la bouche de cette fille, et tout ce qui en découlerait, sans mauvais jeu de mots. Sa famille allait devoir écarter l’idée d’une veillée à cercueil ouvert.

Je l’ai frappée au visage. C’est la seule réponse adaptée que mon cerveau ait trouvé à ce moment précis. Elle s’est étalée en arrière sur la moquette, sonnée, posant sur moi des yeux d’autant plus choqués que je me suis alors levé du lit en poussant un cri primaire. Quand j’ai libéré mon orgasme destructeur, le premier jet est parti droit sur son visage, mais par habitude professionnelle elle l’a évité d’un réflexe remarquable, et le filet est allé s’écraser sur un guéridon juste derrière elle. J’ai alors pris ma queue solidement en main et l’ai détournée comme si c’était une lance à incendie devenue folle. Les jets suivants ont atterri un peu partout dans la pièce, la moquette, le lit, la fenêtre, un canevas affreux au mur, et tout cela s’est mis à brûler, fondre, se désagréger…

Bianca était terrorisée. Elle s’est mise à reculer, les fesses sur le sol, jusqu’à être acculée dans un coin de la chambre, les jambes repliées sur elle. J’ai essayé de m’approcher en lui demandant de se calmer, mais je voyais bien que, si je faisais un pas de plus, elle allait se mettre à hurler, ce que je ne pouvais décemment pas lui reprocher. Surtout, je voyais dans ses yeux ce que je redoutais de voir un jour, depuis que j’avais découvert mon mal : ce genre de regard qu’on pose sur les erreurs de la nature. J’ai pris mes affaires et je me suis enfui en courant. Il n’y avait rien d’autre à faire.

***

L’agence ferme plus tard ce soir. C’est le pot de départ de Daniel, un collègue avec qui j’ai dû échanger à peine cent mots en quatre ans, dont une bonne partie pour lui demander une fois son agrafeuse. Je compte bien faire l’impasse sur la sauterie par mon art consommé de l’esquive, et j’aiguise l’excuse que j’ai prévue, en l’occurence un atelier de gravure sur bois. Quand je passe devant la salle de réunion où est rassemblée la quinzaine d’employés, Daniel m’aperçoit et vient me trouver. Je lui annonce que je dois décliner, dévasté par les regrets, et m’apprête à dégainer mon fallacieux prétexte, quand tout à coup…

— Daniel, qui est la fille à côté du paper-board ?

— Oh, c’est Chloé, c’est elle qui me remplacera à la compta. Vous verrez, c’est une fille vraiment adorable.

Adorable n’est pas le premier adjectif qui me vient quand je regarde Chloé. Grande et mince, elle porte un chemisier blanc très ajusté qui lui fait des seins arrogants, ainsi qu’une jupe cintrée noire légèrement fendue, que prolongent de longues jambes chaussées d’escarpins aux talons très fins. Chloé est jolie, mais elle n’est pas canon. Non, elle est bien plus que ça : elle a du chien, ce truc en plus qui ne s’explique ni ne s’apprend, concentré dans ses lèvres charnues, qu’elle a colorées d’un rouge éclatant, et dans ses grands yeux de petite garce incurable, que je perce tout de suite à jour. Chloé n’est pas adorable, elle est foutrement bandante.

— Quel dommage que vous ne puissiez pas rester un peu…

— Vous savez quoi Daniel ? Je vais au moins boire un petit verre. Je vous dois bien ça.

Sur la grande table ovale sont étalés les mets délicats que Daniel a prévus pour l’occasion : cacahuètes grillées à sec, chips au vinaigre et mini-saucisses tièdes pour la faim ; jus d’orange, vin d’Alsace et mousseux bon marché pour la soif, tout cela à déguster dans des gobelets en plastique et des assiettes en carton. Une certaine idée de la fête. Je ne bois presque jamais en « société ». Limiter les risques de perdre de contrôle, de céder à la tentation, encore et toujours… Alors je me verse un épais jus d’ananas, et me constitue un panaché d’apéritifs dans une assiette.

À l’autre bout de la table, Chloé est en discussion avec Julien, mon manager, la trentaine ronde engoncée dans son costume mal taillé, cheveux courts et calvitie précoce, et Marc, le chef de l’agence, quarante ans, grisonnant, genre futur vieux beau. Dire qu’elle est en discussion avec eux est sans doute exagéré, tant ils ont l’air de s’écouter parler, trop excités qu’ils sont d’accueillir une fille de son calibre. Les noix de cajou près d’eux me donnent un prétexte pour me rapprocher. Marc et Julien me tournent le dos tandis que Chloé me fait face entre leurs têtes. Je tente une première fois d’accrocher son regard, sans succès, car elle feint d’être captivée par Marc et ses propos sur « l’ambiance saine et chaleureuse qui règne à l’agence », malgré « la crise, et surtout les charges qui pèsent toujours plus sur les entreprises ». Deuxième tentative, bingo, nos yeux se croisent et, ô surprise, elle me décoche un large sourire. Marc et Julien se retournent alors vers moi, et ce dernier vient me prendre par le bras.

— Je vous présente Olivier, un de nos meilleurs commerciaux. Olivier, voici Chloé, qui va remplacer Daniel.

Ma paume accueille sa main avec douceur, je crois sentir une étincelle, mais ne suis sûr de rien, puis les deux autres se remettent à mouliner de la parole. On écoute en silence, et après quelques instants échangeons un nouveau sourire, complices. On s’excuse, on dit que c’est nerveux, ou quelque chose dans le genre. Qu’ils peuvent continuer, mais leur cœur n’y est plus, comme s’ils avaient enfin compris que leur séance de masturbation verbale n’avait pas eu l’effet escompté. Marc souhaite une dernière fois à Chloé la bienvenue dans l’agence, et se dirige vers un autre groupe. Julien la ressert en mousseux puis se tourne vers moi. Je m’apprête à refuser à nouveau, mais… la donne a changé.

Je reste d’abord en retrait, puis me détends au fil des minutes. On se parle de plus en plus librement, tout en se rapprochant de manière imperceptible. Bientôt Julien n’existe plus dans la discussion, et quand, après avoir resservi Chloé, je m’apprête à lui verser l’ersatz de champagne, eh bien il a déjà disparu sans que l’on s’en rende compte, et cela nous fait bien rire. Le deuxième verre se vide très vite et me plonge dans un état de lucidité qui me rend réactif, drôle, pertinent. Le troisième prolonge cette sensation éphémère de partager la même bulle spatio-temporelle, mais alors que le fond du gobelet se profile, j’entends mon alarme interne me dire que je suis déjà allé trop loin.

— Je suis désolé, il faut que… Enfin, j’ai un truc de prévu.

— Un atelier de gravure sur bois, oui, j’ai cru entendre ça tout à l’heure, me sourit-elle.

À part nous, il n’y a plus que trois personnes dans la salle. Verre ou pas, c’est l’heure de partir. Sur le trottoir, elle s’allume une cigarette.

— Tu me raccompagnes ? J’habite à cinq minutes d’ici.

Ce n’est pas une option très raisonnable, mais je me laisse tenter. On marche dans les rues sombres, les éclairant de quelques rires sonores, avant d’arriver au pied de sa résidence.

— Alors, on se voit lundi c’est ça ?

En retour, elle me pose la question que je redoutais et espérais à la fois.

— Tu veux pas monter boire un dernier verre ?

Sous mon crâne, le Bien et le Mal en viennent soudain aux mains. Quant à moi, je soupire puis baisse les yeux, raclant le trottoir du bout de la semelle.

— Vraiment, je crois que je devrais rentrer.

— Tu crois que tu devrais rentrer ? Qu’est-ce que t’attends, que quelqu’un te donne l’autorisation ?

— Je sais pas, je… Ça va un peu vite non ?

— Attends. Je t’ai proposé de monter prendre un verre, pas de monter baiser devant la cheminée.

Elle me lâche ça très naturellement, puis porte la cigarette à ses lèvres. Je ris nerveusement, comme un gosse embarrassé.

Ses talons résonnent sur les marches, et ses fesses moulées dans sa jupe se balancent en cadence. Je ne manque rien de l’absorbant spectacle, et j’ai de plus en plus chaud. Arrivée sur le pas de la porte, elle cherche ses clés dans son sac à main.

— Vraiment, je suis pas sûr que ce soit une bonne idée.

— Bien sûr que c’est pas une bonne idée.

Elle ouvre alors la porte, et je me laisse aspirer à l’intérieur. Pendant que mon regard se balade dans son living room, Chloé sert des verres de vin sur le plan de travail de la cuisine. Je la vois qui me tourne le dos, juchée sur ses escarpins, et c’est irrépressible, je m’approche par derrière, hésite un instant pour la forme, puis pose mes mains sur sa taille et me colle à elle, ma queue durcissant contre son cul. Tout en faisant courir mes lèvres sur son cou, je caresse ses cuisses du bout de mes doigts, qui remontent sous sa jupe. Elle sourit mais ne se laisse pas distraire, et finit de servir les verres. Mes mains glissent sous le pli de ses fesses, envahissent ses cuisses, fondent vers son entrejambe. Chloé pousse les verres et s’incline sur le plan de travail, se cambrant pour m’offrir son cul. Je soulève sa jupe et le dévoile, magnifique, ferme et rebondi, le caresse, glisse ma main dans la fente jusqu’à ses lèvres, puis m’agenouille et plonge mon visage entre ses fesses, dont j’aimerais qu’elles gobent ma tête tout entière. Chloé se penche plus en avant, et je tire sur son string pour l’écarter de ses lèvres qui déjà secrètent leur nectar. Elle geint de plus en plus fort et fait onduler son bassin par à-coups, comme pour m’inciter à la pénétrer du bout de ma langue. Je m’insinue en elle par autant de petits coups de dague, je l’aspire, je la suce, et plonge ma main sous mon pantalon pour branler cette queue que je peine à garder prisonnière. Je fais ensuite tomber son string à ses chevilles et l’envoie valser dans la cuisine, glisse un doigt, puis deux entre ses lèvres trempées, et les fais aller et venir pendant que mon pouce lui titille le clitoris et que ma langue remonte vers son anus, dont j’enduis les pourtours duveteux de salive. Haletante, Chloé m’attrape par les cheveux et prononce ses premiers mots depuis que nous avons passé la porte.

— Prends-moi… Prends-moi !

Je fais mine de ne pas avoir entendu et continue de jouer avec mes doigts, mais elle tire sur mes cheveux pour dégager mon nez de son cul et se retourne, essoufflée, les joues rougies et la frange mouillée de sueur, avant d’aller s’asseoir sur le rebord de la table de la cuisine. Elle écarte alors les jambes et m’offre un panorama grandiose sur sa chatte déployée. Je reste silencieux et immobile, subjugué, paralysé.

— Allez, qu’est-ce que t’attends !

Je commence à me déboutonner, lentement, ce qui a l’air de l’agacer autant que l’exciter, et finis par abaisser mon caleçon. Mon sexe a l’air d’en jaillir, si dur qu’on pourrait y accrocher une balançoire. Elle se caresse pendant que je m’avance vers elle, d’un pas trop timide à son goût puisqu’elle me saisit vite la queue, joue avec mes couilles sans me quitter des yeux, puis dépose un peu de salive au bout de ses doigts et me masse le gland, dont je crois ressentir toutes les terminaisons nerveuses. Je suis littéralement en fusion, et je ne veux pas qu’elle le soit à son tour. Je lui fais lâcher prise et recule de quelques pas.

— Je suis désolé. Je peux pas aller plus loin.

— T’as une copine ? Parce que si c’est ça, t’as déjà largement dépassé la ligne tu sais.

— J’ai pas de copine.

— T’as une maladie ?

— Quelque chose comme ça, oui.

— Eh bien, mets une capote, c’est à ça que ça sert non ?

— Pour ce que j’ai, les capotes sont pas d’une grande utilité.

— Je sais pas ce que ça veut dire, mais tu ferais mieux de venir me baiser, et vite.

— Je te dis que je peux pas Chloé.

— OK, je comprends. Tu fais juste dans ton froc, et tu veux pas me dire pourquoi. Très bien. Pourtant quand t’as accepté de monter, tu savais très bien ce qui allait se passer non ?

— Je t’ai dit que c’était une mauvaise idée. Je suis désolé.

— Tu crois que tu peux chauffer une fille comme moi et me planter au dernier moment ? Mais pour qui tu te prends ? Olivier, si tu me baises pas tout de suite, je raconte au boulot que t’es impuissant, t’as compris ?

Je baisse les yeux sur ma queue, qui essaie d’atteindre le luminaire du plafond.

— On sait tous les deux que c’est faux. Et puis tu sais quoi ? Raconte ce que tu veux, ça m’est égal. Je me casse.

Je remets mon caleçon. Elle descend de la table.

— Non, en fait je vais dire à Marc, à Julien et à tous les autres que… tu peux pas baiser parce qu’entre les jambes, t’as un genre de… difformité. Que ton sexe ressemble à tout sauf à celui d’un humain. Que t’es une sorte… d’erreur de la nature.

Quand elle dit ça, je sens comme une décharge électrique. Elle a l’air contente de son coup en découvrant le voile noir qui vient de tomber sur mon visage. Elle n’a pourtant aucune idée de ce qu’elle vient de déclencher.

— Non. Tu diras rien de tout ça, Chloé.

— Oh ? Et comment tu vas m’en empêcher hein, espèce d’impuissant, et handicapé en plus ?

— Arrête de dire ça, Chloé, arrête je t’en supplie…

Mes jambes tremblent, je sens que je perds les pédales. Chloé voit bien que je suis à deux doigts de céder.

— Voilà, c’est ça ! Allez, approche, approche…

— Ferme-là putain, ferme-là !

— Allez, viens me baiser sale monstre !

Je dégoupille, et je me rue sur elle. Elle arrache chemisier et soutien-gorge et bascule sur le dos pendant que j’attrape ma queue comme un couteau et m’engouffre en elle d’un grand coup brutal. Elle pousse un long cri qui balance entre la souffrance et l’extase, alors j’attrape ses chevilles et les pose sur mes épaules, ses yeux s’agrandissent, et je la prends à un rythme de plus en plus frénétique. Nos pubis s’entrechoquent sous la force de mes assauts, et bientôt son corps se contracte et se tord tandis qu’elle se mord le poing. Je ralentis, je pourrais m’en aller maintenant, mais elle choisit de l’ouvrir encore.

— Personne m’a jamais baisée comme ça… J’avais raison, t’as vraiment rien d’humain !

À partir de cet instant, tout se passe au ralenti. Chloé ne voit pas mes yeux pleins de haine, ni mes mâchoires serrées par la rage. Je la percute à nouveau avec violence, la baise et la baise encore.

— Jouis sur mon ventre, vas-y…

Je me retire, j’ai encore le choix. Je peux l’épargner, mais ma volonté ne fait pas le poids, et ma queue reste dirigée sur son nombril. Je détourne les yeux. Chloé pousse un hurlement qui se perd vite dans sa gorge, avant de laisser place aux frémissements de la substance qui ronge ses viscères, diffusant dans l’air des volutes aux relents de sucs gastriques.

***

La mort de Chloé est partout dans les médias, et le peuple horrifié réclame la tête du détraqué qui l’a torturée à l’acide. Des enquêteurs ont débarqué à l’agence et questionné le personnel sur cette fameuse soirée. Étant la dernière personne à l’avoir vue vivante, j’aurais pu apparaître comme le suspect numéro un, mais personne chez nous ne peut croire que l’employé irréprochable et sans histoires ait pu commettre un crime aussi atroce. C’est pourtant précisément ce qui aurait dû alerter mes collègues : le fait qu’en dehors de mes performances commerciales, ils ne sachent rien de moi. À la télé, lorsqu’on interroge les voisins d’un criminel qui vient de se faire arrêter, ils répètent toujours que c’était « un type si bien, jamais on se serait douté… ». De mon côté, j’ai fait preuve d’un sang-froid qui m’a moi-même étonné quand j’ai raconté qu’avec Chloé nous nous étions quittés devant l’agence, avant que chacun rentre chez soi. Vu l’heure tardive, personne ne nous avait vus partir ensemble, mais ce qui m’a surtout aidé, c’est que je n’avais strictement rien touché dans son appartement. En attendant les analyses de la substance trouvée sur son cadavre, vite présentée comme de l’acide par la presse, quelques jours de répit s’offrent à moi.

Quand je repense à Chloé, j’essaie de me convaincre que, quelque part, elle n’a pas volé ce qui lui est arrivé. Qu’elle n’avait pas à me provoquer, et surtout à me blesser comme elle l’a fait. Mais mes tentatives restent vaines. Aussi garce soit-elle, elle avait vu juste : j’ai agi sans discernement ni conscience, je n’ai fait que suivre mes instincts les plus primaires. Sans le savoir, elle a libéré en moi la bête, l’accident de la nature. Et ce n’est donc pas un hasard si ce qui est sorti de moi n’avait plus rien d’humain.

La nuit va bientôt prendre congé et je suis toujours planté devant mon ordinateur, un café froid à portée de main. Je ne trouve pas le sommeil, et ne le cherche d’ailleurs pas. Je me noie plutôt dans les abysses d’Internet, et parcours d’inquiétants forums consacrés aux malformations, difformités, aux mystères de la médecine, aux monstres mi-homme mi-bête, aux phénomènes de foire. Je laisse des messages sur plusieurs d’entre eux, où je décris ce que je vis, et où j’appelle ceux qui pensent souffrir du même mal à entrer en contact avec moi. Je veux que l’on me dise que je ne suis pas seul, et surtout que l’on peut m’aider.

Je crée également un sujet de discussion sur un forum médical populaire, afin de toucher une audience plus large que celle des cinglés qui débattent sur des légendes urbaines telles que la femme aux trois trous du cul.

***

J’aimerais disparaître et m’enfuir loin d’ici, mais un départ brutal de la dernière personne à avoir vu Chloé vivante intriguerait, forcément. Alors je laisse filer les jours, attendant que l’affaire, qui n’en est encore qu’à ses prémices, se décante peu à peu. Ce n’est toutefois pas le répit que j’attendais, car j’ai dans l’immédiat un paquet d’émotions à gérer, et notamment le fait d’avoir tué une femme. Surtout, je réalise jour après jour que le feu que j’avais réussi à dominer toutes ces années est devenu un incendie qui s’étend sans lutte possible.

Dans la rue, j’avais pour habitude de raser les murs en baissant les yeux, mais désormais chaque fille que je croise est reluquée sans vergogne, jaugée des pieds à la tête en tant que proie potentielle. Comme cette fille sur laquelle je tombe ce soir en quittant l’agence, adossée à un lampadaire. Regardez-la. Regardez la chair nue et mate de ses jambes, regardez ce cul comprimé dans un micro short noir couvrant à peine le repli de ses fesses, et sous cette veste cintrée, regardez cette énorme paire de seins qu’elle donne à voir avec orgueil, offerte par ce pull au décolleté indécent. Regardez enfin ce visage bronzé aux UV, ces pommettes rondes et saillantes, ces traits presque indélicats d’évidence maquillée, cette bouche trop rouge et pulpeuse… Dès que je la vois, j’ai envie d’elle, là, tout de suite, et sans préliminaires. J’ai l’impression d’avoir purgé une longue peine de prison après une erreur judiciaire, et l’heure de ma revanche sur la société a sonné.

Devant l’agence je fais semblant de chercher dans mon porte-documents, histoire de la mater encore un peu, sans grande discrétion il est vrai, puis dois fermer ma veste de costume pour masquer l’érection qui naît entre mes jambes. La fille semble s’impatienter. Elle jette sa cigarette sur le trottoir, puis s’engage dans une petite rue perpendiculaire. Comme à peu près chaque soir de la semaine, je n’ai rien de prévu ce soir. Alors je descends les marches du perron, et je la suis.

Alors que la nuit prend le pas sur le jour, la fille avance dans le silence d’une rue morte où des brumes de vapeur s’échappent des bouches d’égout, faisant ballotter ses fesses dodues du haut de ses talons compensés. Je suis à bonne distance et j’ai pourtant la délicieuse sensation d’étouffer sous ce cul monumental autant que s’il était assis sur mon visage. Il me faut ce cul, je ferais n’importe quoi pour qu’il soit mien, et chaque passage étroit que je dépasse me fait l’effet d’une occasion perdue de plus. Alors je hâte le pas, et me rapproche du sien.

Il y a un chantier à l’abandon au bout de la rue, mal protégé par des palissades aux attaches incertaines. C’est là que ça va se passer. On va se faufiler entre deux plaques de tôle, je vais m’adosser à la bétonneuse pendant qu’elle s’accroupira devant moi à en faire craquer les coutures de son short, je vais sortir ma queue et lui coller sous le nez en la prenant par ses longs cheveux noirs, et alors elle me sucera comme une affamée avec ses grosses lèvres écarlates et vulgaires, la salive lui coulant des babines comme la chienne qu’elle est forcément, cette salive que, après avoir soulevé son pull et dégrafé son soutien-gorge, elle va laisser couler entre ses seins démesurés pour ensuite glisser entre eux ma queue gorgée à ras bord, et alors je les baiserai comme un damné jusqu’à ne plus pouvoir réprimer l’urgence de déchirer son short, de la plaquer contre un mur et de défoncer ce cul qui ne semble exister que pour être violenté à coups de queue effrénés, pour enfin l’abandonner là, comme les alliés abandonnèrent Dresde.

Je ne suis maintenant plus qu’à quelques mètres de la fille, le chantier est tout proche, et elle ne semble pas avoir remarqué ma présence. J’arrive à sa hauteur, et sans même réfléchir aux conséquences de mon geste, comme si toute once de civilité m’avait abandonné, je lui mets un main au cul appuyée. Elle se retourne dans un sursaut apeuré. Elle voudrait crier mais semble trop stupéfaite pour le faire.

— Je suis désolé, je ne voulais pas vous faire peur.

— Dégagez de là ou j’appelle les flics.

Je fais un pas dans sa direction.

— J’ai dit que j’étais désolé, ça ne sert à rien de…

— Restez où vous êtes, ou je vous assure que…

Mais je n’arrive pas à rester où je suis, et tout va alors très vite. Elle sort de son sac une petite bombe lacrymogène, comme un flingue prêt à être dégainé, et vaporise droit sur mon visage. Mes yeux brûlent et pleurent, mon nez coule sans s’arrêter, et je ne peux plus qu’attendre que la crise passe. Entre les larmes, je la vois qui s’éloigne en riant, ondulant toujours cette croupe obscène que je n’aurai pas. Et puis je fuis la scène en courant.

Sans trop savoir comment, j’échoue dans un rade hors du temps, à la désuétude rassurante. Je sais que c’est contre mes règles, mais j’ai vraiment besoin d’un verre, et puis je veux éprouver cette sensation du type seul accoudé au comptoir, qui se lamente sur son boulot de merde, sur sa femme qui l’a quitté et sur cette foutue société qui part en vrille. Très vite, je me dis que je ne peux plus vivre comme ça, comme un paria qui se punit pour des fautes qu’il a certes commises, mais à cause d’une malédiction dont il a été frappé injustement. Ce n’est pas d’aide dont j’ai besoin, mais bien d’un remède.

Le nez plongé dans mon verre, je vois un escarpin prendre appui sur le barreau du tabouret voisin, puis des jambes voilées d’un collant opaque noir se hisser sur l’assise. C’est une jolie blonde, la quarantaine, en tailleur et imper élégants. Elle prend un whisky sec, et aussitôt je me sens en grand danger. Des images m’assaillent, des images de sodomie contre le comptoir, de gorges profondes suffocantes, d’insertions digitales audacieuses… J’ai très chaud, je ne tiens pas en place sur mon siège, et c’est alors que la blonde se tourne vers moi en souriant. On dirait qu’elle s’apprête à me parler, et puis finalement non, elle retrouve son verre, comme si elle avait bien vu que quelque chose ne tournait pas rond chez moi. Mon envie de l’outrager s’en trouve encore accentuée, mais je trouve la force de laisser l’argent de mon verre sur le comptoir, même si j’y ai à peine touché.

La nuit suivante, je rêve de cette blonde. La scène se joue dans le même décor, et étrangement mon inconscient a pour elle des attentions plus délicates.

Perchée sur ce tabouret de bar, elle pivote et me fait face, toujours vêtue de son trench sanglé à la taille. Elle décroise les jambes, et fait lentement remonter la lisière du vêtement vers le haut de ses cuisses, jusqu’à découvrir la jarretière dentelée de ses bas. Elle frôle alors d’une paume légère la surface de sa peau satinée de noir, glissant sur elle dans un bruissement qui me fait frisonner, avant de s’incliner peu à peu pour atteindre ses chevilles, de les caresser de ses doigts fins, puis de remonter vers son entrejambe, sans toutefois me le dévoiler, et ce, sans que ses yeux ne cillent un instant, rivés sur les miens.

La séquence suivante arrive dans un raccord abrupt. Je me tiens maintenant debout, de trois quarts face à elle, collé contre son tabouret, et ne portant rien d’autre que ma chemise blanche ouverte. Je branle déjà d’une main fébrile ma queue qu’on dirait faite de chêne massif, tandis que de l’autre je retire l’un de ses escarpins. Je masse ce pied nimbé du voile exquis, glisse sur son tendon d’Achille érotisé puis, alors que je sens son souffle s’alourdir, entame la lente ascension de son mollet et me délecte du frottement de ma peau sur la matière, comme si je pouvais en discerner chaque minuscule maille. J’atteins la pliure de son genou pour y insinuer le bout de mes doigts, et elle bascule alors la tête en arrière, gémissante. Je peux ainsi m’aventurer sur la face intérieure de sa cuisse, puis je dépasse la jarretière et m’apprête à poser la main sur son sexe, que j’imagine déjà ruisselant et impatient d’accueillir mes phalanges expertes.

Mais le rêve est capricieux. Dès que ma main se hasarde un peu trop près de ses lèvres, j’ai l’impression qu’une barrière invisible m’en refuse l’accès, et dois rebrousser chemin. Je suis malgré tout au bord de l’orgasme, et la frustration stimule mon excitation. Quand elle me voit prêt à jouir, la blonde avance sa paume creusée devant mon gland pour en recueillir la liqueur. Je tente bien de crier pour l’en empêcher mais, dans ce rêve, aucun son ne sort de ma bouche. Je m’apprête à subir la terrible vision de sa main brûlée quand, soudain, mon sperme jaillit et… rien ne se passe. La semence se répand dans sa paume, filet après filet, jusqu’au tarissement de la source, y formant une petite mare blanchâtre. Je hurle ma joie d’être guéri, mais reste désespérément aphone. La blonde plonge le doigt dans la substance, qu’elle goûte. À son sourire, elle a l’air délicieuse.

***

Alors que Chloé est morte depuis maintenant une semaine, un urologue, oui, un urologue, s’est présenté à la police et a raconté une histoire qui, si je ne savais pas ce que je sais, m’aurait sans doute fait beaucoup rire avant de lui passer la camisole de force. Trois mois plus tôt, un type était venu le consulter, selon lui plutôt le genre à pousser la porte d’un psychiatre, l’air au bout du rouleau et sentant fortement l’alcool. Il lui avait dit souffrir d’un mal qui avait gâché sa vie depuis l’adolescence. Lequel ? Un problème avec son sperme, qui était apparemment « différent ». D’après ses dires, sa sécrétion rongeait comme un acide toutes les matières qu’elle rencontrait. Honteux de son secret et ne voulant mettre personne en danger, il s’était ainsi interdit de vie sexuelle durant toutes ces années. Mais sa ténacité avait atteint ses limites. Il venait d’avoir trente ans, et demeurer vierge passé ce cap lui était devenu insupportable.

Évidemment, le docteur n’avait pas cru un seul de ses mots, qui tous suintaient la bière, et lui avait demandé sur le ton du défi de prouver ce qu’il avançait. Le type ne s’était pas démonté. Il avait calmement retiré son pantalon, s’était servi dans la boîte de gants en latex du praticien, enduit l’index de gel lubrifiant, puis se l’était introduit dans l’anus. Il avait alors procédé à un massage de sa prostate d’un geste visiblement habitué et, très vite, avait éjaculé avec force sur la table d’examen. Sous les yeux médusés de l’urologue, le cuir s’était putréfié là où le sperme s’était échoué, avant d’être littéralement transpercé par la semence, ses morceaux fondus tombant sur le sol en frémissant. L’homme de science avait dû en convenir : son sperme n’était effectivement pas ordinaire.

Il avait annulé sa journée de consultations et demandé au type un nouvel échantillon, cette fois-ci fourni dans un récipient en métal, pour en faire une analyse. Ce dernier l’avait supplié de se dépêcher, car il avait de plus en plus de mal à juguler ses pulsions. Le docteur l’avait assuré de faire tout son possible pour savoir ce qu’était cette substance, et si l’on pouvait la rendre moins dangereuse. Selon lui, le type était terrifié à l’idée de perdre le contrôle, et que quelque chose de grave se produise.

Deux semaines plus tard, les analyses avaient fini par revenir du laboratoire et, comme ils en avaient convenu, les deux hommes s’étaient revus. Plusieurs éléments de son sperme étaient tout bonnement inconnus de la classification. C’était un mystère biologique, et il allait clairement falloir un long travail sur cette étrange matière pour trouver un remède à son mal. Le type avait alors paniqué et s’était enfui du cabinet. Les jours suivants, le doc avait bien tenté de renouer le contact, mais en vain.

Alors, quand l’urologue avait entendu parler de Chloé et de son abdomen mangé par une substance encore non identifiée, il avait tout de suite pensé à son « malade ». Il ne possédait que son numéro de téléphone, mais celui-ci avait suffi à la police pour le retrouver. Il s’appelait Paul et, s’il clamait son innocence, c’était maintenant bien lui le suspect numéro un.

La nouvelle de son arrestation devrait me réjouir, mais je n’arrive pas à ressentir autre chose que de la tristesse pour lui. Je sais que je ne suis désormais plus seul, et j’ai envie de le prendre dans mes bras, parce que moi seul sait ce qu’il a pu endurer. Mais je ne peux rien pour lui. Aussi longtemps qu’il sera aux mains de la police, je resterai loin du faisceau.

***

Les premiers jours, suite aux appels que j’avais lancés en divers endroits du net, j’avais tout juste réussi à susciter la curiosité malsaine de quelques énergumènes désireux d’en savoir plus sur mon degré d’anormalité. Je n’avais bien sûr répondu à aucun d’entre eux. Mais depuis que Paul a été arrêté, on dirait que mon cas déchaîne littéralement les passions sur les forums où j’ai laissé une trace. Je reçois ainsi des dizaines de témoignages de types qui racontent qu’à eux-aussi, il arrive fréquemment de faire fondre leur partenaire. L’immense majorité de ces messages est fantaisiste, quand le reste, plus crédible, ne résiste pas à la question subsidiaire de la matière permettant de contrer les effets de la substance.

Mais aujourd’hui, je tombe sur un message qui m’intrigue, auquel est jointe une vidéo et quelques mots : « Si ce que vous dites est vrai, alors vous et moi sommes des semblables. Des semblables qui diffèrent de normes édictées par d’Autres, et qui à ce titre sont toujours considérés comme des coupables potentiels. Le seul choix qui s’offre à nous, c’est de nous rassembler, et de nous entraider. Et surtout, de Résister. » Diantre. Ce message-là a au moins le mérite de l’originalité. J’ai peur que la vidéo contienne un virus, mais je ne peux résister. Lorsqu’elle s’ouvre, surprise. C’est une fille qui se tient devant sa webcam. Et malgré la qualité relative de l’image, une jolie fille, au visage délicat et juvénile, dont les grands yeux bleus sont bordés par de longs cheveux bruns et torsadés. Je note sur sa joue gauche une cicatrice effilée qui part de son œil pour mourir près du coin de sa bouche, comme la traîne d’une larme. Et elle raconte alors ce qui suit, sans forme d’introduction.

— Je devais avoir quinze ans. J’étais sortie en boîte avec des copines de mon âge, qui avaient déjà toutes été dépucelées. Ce soir-là, je m’étais juré que je ne rentrerais pas vierge à la maison et, au milieu de la nuit, avec ce que j’avais bu, ce que je portais, et la façon dont je dansais, il y avait peu de chances pour que je le reste longtemps. J’ai accroché sur la piste avec un mec un peu plus âgé. On a dansé ensemble, de plus en plus proches, je l’ai chauffé, je me suis déhanchée en frôlant son sexe avec mes fesses, et j’ai tout de suite senti que je lui plaisais, le corps ne ment jamais… On s’est embrassés, il m’a pelotée et puis, comme s’il n’en pouvait déjà plus, il m’a emmenée vers les toilettes des hommes. On s’est enfermés dans une cabine, il s’est déboutonné et a sorti sa queue sous mes yeux. Elle était… massive, et je me suis sentie attirée par elle autant que si elle était aimantée. Je l’ai prise à pleine bouche, accroupie sur le carrelage, tout en glissant une main sous mon collant…

Je me demande où elle veut en venir avec tout ça, mais laisse évidemment tourner la vidéo, priant qu’elle continue pour toujours.

— C’était terriblement bon et excitant, mais je l’avais déjà fait avant, ce n’était pas pour ça que j’étais venue. Alors, assez vite, je me suis redressée et j’ai soulevé ma jupe avec une seule idée en tête, qu’il me prenne vite et s’en aille avec ma virginité… Seulement, à ce moment, quelqu’un a frappé à la porte, un type de la boîte qui nous avait vus entrer ensemble dans les toilettes. Il ne voulait pas qu’on baise ici et nous a demandé de sortir, ce qui nous a plus fait rire qu’autre chose. J’ai dit à mes amies que j’allais prendre l’air, on a fait le tour du bâtiment et on s’est mis dans un coin à l’abri des regards. Il m’a dit de poser les mains sur le mur, de me pencher en avant, et de ne plus bouger. Je lui ai fait confiance et je me suis exécutée. Il a remonté ma jupe jusque sous mes seins, a caressé le collant qui couvrait encore mes fesses, puis l’a fait descendre avec mon string jusqu’à mi-cuisse. Je n’étais plus qu’un cul donné en pâture. Et il m’a pénétrée. J’ai eu mal, il était trop gros, et puis peu à peu mon vagin s’est assoupli. J’ai commencé à ressentir du plaisir, et c’est devenu de plus en plus intense, une chaleur m’a envahi le bas-ventre, je me suis sentie décoller. Je l’ai entendu pousser des gémissements, et le fait de lui donner du plaisir a décuplé le mien, et a déclenché comme un afflux de cyprine en moi. J’ai poussé un cri, balayée par l’orgasme, et dans le même temps le mec s’est mis à hurler. J’ai d’abord cru que lui aussi avait joui, mais ça ne ressemblait clairement pas à un hurlement de plaisir. Je l’ai senti se retirer et je me suis retournée vers lui. Il reculait en couinant comme un porcelet. « Qu’est-ce que tu m’as fait… », il n’arrêtait pas de répéter. Alors j’ai baissé les yeux sur son entrejambe. Son sexe était en train de se décomposer sous mes yeux. Il dégoulinait comme s’il se faisait manger par de l’acide. Une coulée de cyprine a alors ruisselé sur ma cuisse. J’en ai recueilli quelques gouttes du doigt et les ai projetées sur le mur, qui lui aussi s’est mis à fondre…

Dans la vidéo, on entend alors frapper à la porte, trois coups puissants. La fille s’interrompt et se détourne, inquiète. Quelques secondes plus tard, trois nouveaux coups retentissent, plus forts. Elle revient alors vers l’écran et me regarde droit dans les yeux. « C’est eux », dit-elle juste avant que la vidéo ne se coupe.

Je n’ai aucune idée de ce qui vient de se passer, ni de qui elle veut parler. Mais jusqu’à présent, c’est le premier témoignage qui m’inspire autre chose que du découragement, malgré son parfum « délire de persécution ». Bien sûr, elle a pu inventer toute cette histoire de boîte de nuit, mais elle avait l’air tellement sincère et habitée tout au long de la vidéo…

Maintenant que j’ai son adresse mail, il faut que je lui écrive pour en savoir plus, et pourquoi pas prévoir une rencontre. Mais avant cela, je dois enfin mettre des mots sur mon mal, ce corps étranger auquel mon organisme s’est accommodé. Seulement, devant l’ampleur prise par l’affaire, l’échantillon du sperme de Paul a été transmis à un grand laboratoire, pour des analyses plus poussées. Dans la presse courent de folles rumeurs. Mutation génétique, contamination radioactive, ou encore virus venu d’Afrique ? Chacun y va de sa théorie, et il faut bien avouer que le contexte de menace bactériologique s’y prête. Même s’il a avoué que la substance lui était inconnue, l’urologue reste un scientifique. Il doit bien avoir son idée sur les moyens d’en venir à bout.

***

Le Magazine de l’investissement et La Gazette des bateaux de plaisance. C’est le genre de périodiques qui s’offre aux patients dans la salle d’attente. Sans doute une sorte de métaphore censée leur rappeler, alors qu’ils s’apprêtent à se faire sonder le fondement, qu’ils se font déjà mettre en profondeur. Oui, je le reconnais, je suis un peu sur les dents. Je viens de faire trois cents kilomètres pour ce rendez-vous, et je ne suis clairement pas là pour discuter infections urinaires. Je suis surtout venu avec un plan : jouer la franchise sur mon cas, car, même si cela me rend malade, je sais qu’avoir mis la main sur un nouveau monstre créera chez l’urologue une dépendance à mon égard. Je m’apprête à débuter par un « Docteur, je crois que je souffre du même mal que l’assassin de Chloé. » mais, après un long silence, je renonce et oublie mon plan. Je ne peux pas lui faire confiance, alors j’invente une fable, je raconte que je suis journaliste et que j’enquête sur cette affaire de tueur au sperme corrosif. Il me répond que je n’aurais jamais dû venir, et que, de toute façon, il s’interdit de parler à la presse tant que l’affaire est en cours. À cela, je réponds que je possède des éléments qui pourraient l’intéresser. Qu’un type s’est présenté à moi en disant que lui aussi avait une semence capable de dissoudre n’importe quoi. Qu’il voudrait qu’on le guérisse, mais qu’il n’ose pas se faire connaître de peur d’être mis au ban de la société. Je sens que je l’ai harponné avec mon bobard car, rapidement, il veut rencontrer cet homme, et parle de faire des tests pour savoir à quoi on a affaire. Tests, tests, il n’a que ce mot-là à la bouche. Je suis venu pour des réponses, pas pour de nouvelles questions. D’abord, sait-il précisément ce qu’est cette foutue substance ? Non, pour lui elle est toujours inconnue au bataillon, et n’a rien à voir avec les liquides séminaux qu’il a l’habitude d’observer. De plus, il n’a pas pu pousser ses investigations puisque l’échantillon a été confié à ce labo dès le rapprochement fait avec le meurtre. Il ne m’apprend rien, tout ça est déjà dans la presse. Alors, il dit bien avoir fait des découvertes étonnantes dans le prélèvement, mais refuse de m’en dire plus avant d’avoir rencontré mon « spécimen ».

Je commence à m’énerver. Je demande si ces découvertes pourraient permettre à terme, pourquoi pas, de découvrir un remède. Pourquoi pas, en effet, me répond-il. Mais je ne suis sûr de rien, ajoute-t-il aussitôt. J’insiste. Je lui promets qu’il pourra rencontrer mon type. Mais il ne veut rien savoir. Le type d’abord, les découvertes ensuite.

Je me lève, et je hausse le ton. Pas le genre d’attitude qu’on attendrait d’un authentique journaliste, que de toute façon je ne joue pas avec beaucoup de talent. Il se lève à son tour et me demande de quitter le cabinet, mais je ne peux pas m’arrêter là. D’un geste sec j’attrape sa cravate et le tire violemment vers moi, de l’autre main, je lui plaque le visage contre la surface du bureau.

— Certains éléments de l’échantillon… ne se trouvent pas à l’état naturel… Ce sont des éléments chimiques créés par l’homme, et je ne sais pas comment ils ont pu se retrouver là…

— Et le remède, ce serait quoi alors ? Empêcher le corps de secréter ces éléments ?

— Peut-être… De toutes façons je n’en saurai jamais plus que ça. Je vous le répète, l’échantillon est aux mains du labo qui l’a raflé et…

— Pourquoi vous dites « raflé » ?

— Parce que, dès que j’ai dénoncé Paul et qu’il a été arrêté, des gens de ce labo sont venus avec la police. Soit je leur donnais l’échantillon, soit ils m’arrêtaient pour obstruction à la justice.

J’appuie mon coude sur sa tempe encore un instant, puis finis par relâcher la pression. Il se relève et reprend son souffle. Puis il m’interpelle alors que je me dirige vers la porte.

— Personne n’est venu vous trouver, c’est vous qui éjaculez de l’acide, n’est-ce pas ? Vous feriez mieux de courir, parce que, juste avant vous, j’ai eu un coup de fil de la police. Ils ont analysé la substance trouvée sur le corps de la jeune femme assassinée. Je ne sais pas si c’est la vôtre mais, en tous cas, ce n’est pas celle de Paul.

Quand j’arrive dans ma rue, les flics sont déjà en bas de chez moi. Ce satané docteur les a appelés dès que j’ai quitté son cabinet. Dans la foulée, ils ont dû lui envoyer des photos de suspects, et notamment celle du dernier homme à avoir vu Chloé vivante.

Je retire tout le fric que je peux à un distributeur, je jette mon portable dans une poubelle, et m’enfuis de cette ville comme le criminel que je suis.

***

Pour ma première nuit de cavale, je m’arrête dans un hôtel anonyme en bordure d’autoroute, bien moins pittoresque que les motels des films américains. Je me présente avec casquette et lunettes noires à la jolie réceptionniste, au cas où ma photo serait déjà affichée partout, puis elle me montre ma chambre, une alvéole au confort spartiate, où la moquette jaunâtre répond au bleu pastel des murs, ad nauseam. J’ai roulé sans idée de destination, le plus loin possible, jusqu’à ne plus avoir d’essence. Quand je bascule sur le lit, à bout de forces, je m’endors avant même que ma tête ait touché l’oreiller.

Au matin, c’est la mélodie anxiogène d’une chaîne d’info qui me réveille. Ma tête est en fait déjà à la télé nationale, où l’on raconte que je suis un fugitif suspecté de meurtre, accusation qui, j’en conviens, n’est pas sans fondements. Ma voiture est par ailleurs décrite, ainsi que ma plaque d’immatriculation.

Dans le hall, c’est désormais un genre d’expert comptable sous Zoloft qui est à la réception. Je le salue en fuyant son regard. Ma voiture est toujours bien sur le parking, mais elle ne m’est plus d’aucune utilité.

J’appelle un taxi d’une cabine et lui demande, avec ce qui me reste de cash, de m’emmener le plus loin possible. On meurt à cent kilomètres de la frontière, dans une zone commerciale. Quand j’essaie de retirer à un distributeur ma carte est déjà rejetée, et je dois laisser repartir le taxi. Je n’ai plus d’argent, et pas davantage de plan. Ma chemise sent la sueur, et ma veste s’empèse sur mes épaules. J’erre hagard dans les allées reliant les hangars sans âme, puis finis par m’asseoir sur le béton d’un bord de trottoir. Je dois désormais m’y résoudre : je suis baisé.

Mes yeux se fondent dans les néons aveuglants de l’enseigne face à moi, qui surmonte l’entrée d’un magasin d’électro-ménager. Et alors me vient l’Idée. Celle de l’unique recours. À l’intérieur, je me dirige vers le coin des ordinateurs, en choisis un. Je fouille ma boîte mail et retrouve le message que m’avait envoyé la fille à la cicatrice. Je lui écris qu’elle ne doit pas croire ce que disent les médias, que je ne suis pas un meurtrier et que, si elle pense que nous devons nous entraider, c’est vraiment le moment de le prouver. Je guette sa réponse tout en évitant les regards suspicieux des vendeurs. Elle tombe quelques minutes plus tard. La fille à la cicatrice m’écrit qu’elle « sait ». Elle sait que j’ai tué Chloé, mais elle sait aussi que je ne suis pas un meurtrier, et que je comprends très bien ce qu’elle veut dire. Je relance en disant que j’ai sans doute fait une erreur en la contactant, mais j’attends malgré tout sa réponse, alors qu’un vendeur vient me demander si j’ai besoin de renseignements. Peu après, je peux lire ces mots sur l’écran : « Je suis la dernière personne en qui vous pouvez avoir confiance. Dites-moi où vous êtes, je viens vous chercher ».

***

Alors que la nuit tombe, un véhicule s’arrête à l’endroit convenu, en lisière de la zone commerciale. La fille m’ouvre la portière et me presse de sauter à bord, parce qu’« ils » sont sans doute déjà sur nos traces. J’hésite un instant, et puis je monte, parce qu’à ce moment précis, cette fille, dont je ne sais si la parano est réelle ou juste un faux nez pour me piéger, est mon unique chance de m’en sortir. J’ignore où elle me mène, et durant le trajet nous n’échangeons que quelques mots, dont nos prénoms. Elle s’appelle Agathe. Je lui dis que je trouve ça joli, et qu’au collège, j’étais assis en histoire à côté d’une Agathe. Elle me regarde avec toute la circonspection dont elle est capable. Et elle a bien raison.

On roule ainsi jusqu’à la ville la plus proche, où l’on s’arrête à mon grand soulagement dans un hôtel, et non au commissariat local. La chambre est spacieuse, décorée avec goût, la lumière joliment écrue des lampes de chevet achevant de lui donner une douceur accueillante. Agathe me dit de m’asseoir sur le lit, dont je caresse le drap soyeux. Elle porte un jean slim qui épouse ses jambes comme une seconde peau, tandis que les talons de ses bottines l’obligent presque à se mettre sur la pointe des pieds, galbant un peu plus ses fesses déjà splendides. Je sais que cela devrait être la dernière de mes priorités, mais je sens mes pulsions revenir comme un délicieux coup de fouet.

— On va rester ici pour la nuit, et demain on avisera.

— Agathe, pourquoi tu prends tous ces risques pour moi ?

— Je te l’ai déjà dit. Entre semblables, il faut qu’on s’entraide. Sinon, ils nous auront jusqu’au dernier.

— Qui ? Qui nous aura jusqu’au dernier ?

— Eux. Ceux qui ont fait de nous ce que nous sommes.

Je soupire en me grattant le crâne, ce qui chez moi est signe d’agacement. Je commence à être fatigué de ces mystères.

— Mais disons qu’il y a au moins une bonne nouvelle, dans toute cette folie.

— Oh, vraiment ?

— Oui. Toi et moi, on est immunisés l’un contre l’autre. Tu ne peux pas me faire de mal, et je ne peux pas te faire de mal.

— Tu en es sûre ?

— Non. Mais de toute façon, il n’y a qu’un moyen d’en être vraiment sûrs non ?

— Donc, tu n’en sais rien.

— Tu n’as pas envie de savoir ?

— Je croyais que tu étais là pour l’entraide. La Résistance.

— Pour la Résistance, oui. Mais juste après.

Agathe saisit les pans de son tee-shirt et le retire lentement, laissant apparaître un soutien-gorge en dentelle noir. Puis elle vient s’asseoir à mes côtés sur le lit et enlève ses bottines, prenant son temps. Je suis absorbé par les longs cheveux qui tombent dans son dos, tels ces cascades dont on imagine qu’elle dissimulent des trésors. Je ne résiste pas à l’envie de dégager sa nuque, je me penche sur elle, j’y dépose des baisers légers. Elle sourit puis monte sur le lit et fait descendre son jean, emportant son slip au passage. Tous ses gestes sont calmes et naturels. Comme si nous n’étions pas deux étrangers l’un pour l’autre, mais bien liés depuis toujours par quelque chose d’indéfini.

Agathe est maintenant nue, assise et adossée au mur. Elle me demande de m’agenouiller face à elle, puis écarte les jambes et se met à se caresser, me regardant la regarder. Son souffle s’alourdit et s’accélère, ses feulements deviennent gémissements. Ses petites lèvres commencent à briller, de plus en plus humides. Agathe a raison. Il n’y a qu’une façon de le savoir.

J’approche une main fébrile, lentement, comme pour pouvoir rebrousser chemin à tout moment. Je déplie mon index, il n’est plus qu’à quelques centimètres, j’hésite, puis finis par effleurer ses lèvres nacrées et… et je le retire aussitôt en poussant un cri d’enfant apeuré, comme si la crainte d’être brûlé était plus convaincante que la réalité. Mais je n’ai eu le temps de rien sentir, alors je recommence, avance ma phalange vers elle, le temps semble s’arrêter et puis… Rien ne se passe. Je caresse l’orée de son vagin d’un doigt léger, que j’imprègne de sa substance, et rien ne se passe. Je lève alors les yeux vers Agathe, et un même sourire euphorique se dessine sur nos lèvres.

Elle pose sa main sur la mienne, et fait plonger mon index en elle. Un soupir de contentement lui échappe. Elle me dirige ainsi quelques instants, avec douceur, puis me laisse continuer seul. Elle mouille et s’ouvre peu à peu, et j’en profite pour inviter mon majeur à la fête avant de hausser l’allure. Je parcours ses parois, les fouille, les élargis. Agathe commence à se déhancher comme si le plaisir grandissant lui faisait perdre le contrôle de son bassin, puis elle pose une main sur ma tête comme l’aurait fait un mec pour que sa copine le suce. Je ne me fais pas prier et, la doigtant toujours, je vogue vers son clitoris, que je dégage du bout de ma langue avant de lui prodiguer les soins les plus aimants, tandis que ma main accélère et accélère encore. Bientôt, Agathe s’envole, geint et ruisselle. Des filets de cyprine coulent et atteignent le drap, qui se dissout alors sous ses fesses dans une fumée âcre. Je me retire dans un sursaut. On reste un instant à se regarder, interdits, et puis on éclate de rire. J’arrache soudain mes vêtements et les fais voler à travers la chambre, puis je la prends par la main et l’emmène dans la salle de bain. On constate avec bonheur que le receveur de la douche est en inox. Si Dieu essaie de nous envoyer un signe, qu’il sache qu’on le reçoit cinq sur cinq.

Une fois entrés dans la cabine, nos poitrines brûlantes se touchent enfin, ses tétons durcis perçant mon épiderme. Agathe noue ses bras autour de mes épaules, pendant que mes mains descendent le long de son échine, et on s’embrasse, d’abord presque avec précaution, avant de vite se laisser aller, de se sucer la langue, de se mordiller les lèvres. Pendant que sa main gauche serre ma nuque et que l’autre me branle, les miennes sont agrippées à ses fesses que je malaxe. Un filet d’eau chaude coule sur nous, et très vite je ne tiens plus. Je l’aide à lever la jambe pour qu’elle prenne appui contre la vitre, fais glisser mon gland de haut en bas sur ses lèvres, et la pénètre enfin. Le shoot de plaisir me soulève comme un uppercut, après un seul profond va-et-vient. Agathe saisit mon visage entre ses mains et m’aspire la langue, avant que je ne la prenne plus fort, plus loin encore. En quelques minutes nous sommes tous les deux submergés, comme portés par une même vague dévastatrice, et nos corps se pressent l’un contre l’autre comme si tous nos muscles bandaient. Je sens l’orgasme venir et j’ai le réflexe de me retirer, mais les mains d’Agathe crispées sur mes fesses m’empêchent de m’échapper. Les dés sont maintenant jetés, et je ferme les yeux. La jouissance me suffoque littéralement, comme si chaque parcelle de mon être lui était dédiée. Je pousse un long râle animal, le corps secoué au rythme des jets successifs, serrant Agathe contre moi à l’en étouffer.

Pendant que je retrouve mon souffle, elle pose sa main derrière ma tête, et m’invite à enfouir mon visage au creux de son épaule. Elle abaisse la jambe en douceur et, alors que je suis toujours en elle, nous restons dans les bras l’un de l’autre, durant des instants qui ressemblent à quelque chose comme… l’Éternité.

***

Après s’être souciés de la présence d’inox pour protéger le monde de nos désirs toxiques, nous avons fini par baiser dans tous les coins de cette chambre. Et, alors que les premières lueurs du jour s’y infiltrent, la pièce apparaît dévastée par nos ébats, dont la marque brûlante ne semble avoir épargné que le lit. Nous sommes exsangues, proprement vidés de toute force, comme si nous avions voulu rattraper en une nuit toutes ces années d’injuste privation de notre droit élémentaire à baiser notre prochain. Même si je ne sais du passé d’Agathe que ce qu’elle a bien voulu m’en livrer.

Nous sommes allongés sur le lit, l’un contre l’autre, sa poitrine encore moite collée contre mon dos. Alors qu’elle s’éveille doucement, je sens le chaud duvet de sa chatte contre mes fesses, tandis que ses doigts effleurent ma queue. Puis elle se tourne de l’autre côté et, après l’avoir imitée, je n’arrive pas à quitter des yeux cette fine cicatrice qui lui barre la joue. Et je lui pose la question, parce que je ne peux m’en empêcher.

— Un homme, un couteau. Voilà ta réponse.

— Et… Ils ont réussi à l’attraper ?

— La police ? Ils n’ont pas eu besoin. Je l’ai baisé jusqu’à ce qu’il en crève.

J’en reste sans voix, et cela a l’air de beaucoup l’amuser.

— Il y en a eu d’autres ?

— C’est encore un peu tôt pour qu’on ait cette conversation.

Elle se lève et ouvre le rideau de la fenêtre. La lumière inonde la pièce et découpe sa silhouette parfaite à contre-jour.

— Agathe. Je sais pourquoi on me recherche. J’ai tué cette fille. Mais toi. Pourquoi tu me répètes que quelqu’un est après toi ?

— Je sais que je suis surveillée, et je suis sûre que ce sont eux qui ont frappé à ma porte l’autre jour. On est des erreurs humaines, et ceux qui en sont responsables veulent effacer les traces de leur crime. Et par là, je veux dire nous effacer tout court.

Alors je repense aux paroles de l’urologue sur l’échantillon de Paul, qui contient peut-être de quoi élaborer un remède, et qui avait été raflé par cet intriguant laboratoire. Pourrait-il être lié à notre mal d’une quelconque façon ? Dès que je lui en parle, Agathe en paraît persuadée, très excitée à l’idée de mener l’enquête. Son état me contamine tel un aphrodisiaque, et je la rejoins près de la fenêtre, tandis qu’elle se cramponne déjà aux rideaux, cambrée. Je saisis sa nuque d’une main ferme, mouille ses lèvres d’un peu de salive, puis la prends par-derrière avec les dernières forces que la nuit m’a laissées. Nous gémissons de concert, autant de plaisir qu’à cause de nos membres perclus de crampes. J’admire ma queue tendue posée sur son dos y décharger d’abondants filets, qui sur sa peau dessinent de jolies arabesques. À cet instant, je me demande comment j’ai pu vivre toutes ces années sans cette fille.

Une heure après, nous prenons la route. Nous ne savons pas encore comment, mais nous allons trouver les responsables. Ils nous doivent des explications. Et surtout, ils vont devoir payer…

DU MÊME AUTEUR

Impénitente, in Osez 20 histoires de coups de foudre sexuels, La Musardine, 2015.

Garance, in Osez 20 histoires de punitions sexuelles, La Musardine, 2014.

DANS LA MÊME COLLECTION

N° 1 – Julie Derussy, Partition pour un orgasme

N° 2 – Olivier Humbert, Nectar

N° 3 – Carl Royer, série Femme de Vikings

N° 4 – Bernard Guérin, Fanfan et sa maîtresse, et autres histoires érotiques

N° 5 – Eve de Candaulie, série Mon mari est un homme formidable

Pour la présente édition numérique :

© Éditions La Musardine, 2015.

ISBN de l’édition numérique :
978-2-37402-001-3

En couverture :
© Otto Nero, www.fotolia.com

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en mai 2015 selon un modèle CSS fourni par Zebook.

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