Ève de Candaulie

Mon mari est un homme formidable

Intégrale

by La Musardine

Bienvenue dans les contrées de Candaulie !

Ici, la jalousie est un vecteur d'excitation intense. Tous vos repères se décalent doucement, subtilement et toujours plus profondément. Tout est possible : être une femme libérée, laisser les sens éveiller le corps, puis le laisser se laisser aller, afin que l'aventure devienne en elle-même un délicieux itinéraire. Suivez-moi…

Belles lectures indécentes,

Eve de Candaulie

Vous avez accès à Internet ? Avant de commencer, lancez la playlist que je vous ai spécialement concoctée pour vous plonger dans l’ambiance idéale !

***

LES PERSONNAGES AINSI QUE LES ÉVÉNEMENTS RELATÉS DANS CET OUVRAGE NE SONT NULLEMENT IMAGINAIRES ET POURRAIENT BIEN AVOIR DES RAPPORTS AVEC CERTAINS ÊTRES VIVANTS AYANT ENCORE PLEINEMENT À VIVRE.

***

1.
De la coupe aux lèvres

“Je suis comme je suis
Je suis faite comme ça
[…] J’aime celui qui m’aime
Est-ce ma faute à moi
Si ce n’est pas le même
Que j’aime à chaque fois
[…] Je suis faite pour plaire
Et n’y puis rien changer”

“Et puis après”, Juliette Gréco, 1951, adaptation du poème
“Je suis comme je suis” de Jacques Prévert.

Tout se décale doucement, si lentement, si délicatement qu’après tant de petites évolutions imperceptibles au jour le jour, de nuit en nuit, le cadre de la normalité semble progressivement s’être disloqué en une multitude d’incertitudes sur la vie – sexuelle, entre autres.

***

J’avoue que ma première infidélité à mon cher et tendre lui avait d’abord été cachée – tsss – comme si de rien n’était, toute fière que j’étais de pouvoir continuer à faire plein de folies de mon corps du haut de mes vingt-trois ans…

En l’An I, Alex se trouvait à six mille kilomètres de moi et je lui en voulais probablement un peu de me laisser seule à Paris. Et puis très franchement, Paul ne m’avait pas paru particulièrement farouche en fin de soirée, ni au petit matin d’ailleurs lorsqu’il m’avait rappelée pour remettre ça.

Pour autant, assumer la réaction d’Alex sur un simple coup de fil me paraissait une épreuve insurmontable. Le lourd symbole de trahison que concentre l’infidélité du corps était à l’époque une réalité difficile à appréhender pour de si jeunes personnes, surtout quand l’inquiétude de la perte de l’être aimé et la confusion des sentiments s’en mêlent et s’emmêlent. Je ne regrettai rien, mais fatalement la période de trouble qui s’ensuivit fut une dure épreuve de crises de larmes, de sanglots au bout du téléphone et de réconciliation à cœurs ouverts.

Si j’avais aimé un autre homme que lui, j’aurais sûrement pris le pli. J’aurais très vite compris être hors parcours, hors cadre, avant d’être mise, avec perte et fracas, hors champs… Je me serais peut-être laissé inculquer le fait que la confiance mutuelle relève de fondements et de dogmes aliénants auxquels une femme ne saurait déroger. Mais il en fut autrement.

Quelques mois plus tard, l’évidence de mon goût pour les hommes s’était renforcée comme une certitude au plus profond de moi, même si pour autant, je n’aimais que le mien succombant d’instinct au plaisir de mes charmes, infailliblement emporté par cette attractivité réciproque et rassurante.

***

Juin, An VI – La dernière fois que j’ai revu Paul, c’était pour un concert, un vrai flash-back qui nous avait replongés dans les années de Metalorgie.

En fait, après l’université nous nous étions revus épisodiquement, probablement sans véritable autre but que celui d’évoquer avec pudeur un jour, l’instant fugace où nos corps s’étaient mélangés.

C’était une situation assez étrange. À chaque fois, à chaque rencontre, je ne pouvais m’empêcher de penser à la douceur de ses lèvres et de ses sourcils, à la charmante largeur démesurée de sa queue. Bien que redevenue platonique, la nature de notre relation me déconcertait. Je le voyais comme un très bel objet de désir, mais certainement plus comme un ami.

La trentaine à peine, il était encore jeune, beau, grand, brun, musclé… un vague air de Ken ou de GI Joe, en plastique couleur vanille, brillant, tout propre sur lui, que l’on sortirait à peine de son blister. Avec un cursus de ministre et un poste haut placé pour son âge, il avait su garder une belle humanité et beaucoup d’attention envers autrui, quel qu’il soit. Bref, il avait tout pour incarner le mari parfait, numéro un dans la catégorie du « gendre idéal », mais ce ne fut que mon premier amant. Et, rien que pour cela, pour cet exquis désir de chair qu’il a fait émerger en moi, je suis contente de l’avoir connu.

Au milieu d’une reprise de Guns & Roses, Paul m’a raconté avec une extrême nonchalance que les hommes préfèrent les blondes sans oser se l’avouer, que c’est prouvé scientifiquement, que c’est animal. Je ne me vexais pas, je ne disais rien. Je souriais même poliment, sagement, feignant une certaine complicité pour ne pas le vexer, n’esquissant aucun soulèvement de sourcils, ni une quelconque insolente rotation de mes pupilles vers la droite.

Sur le coup en fait, j’ai repensé un instant au gang bang du week-end, où je revoyais très bien tous les hommes tendant leur dard sublime au-dessus de mes lèvres et de celles d’Angela, la plus jolie blonde que je connaisse. C’est vrai que c’est plaisant d’embrasser une jolie poupée blonde, de lécher ses mamelons pointant. Cela avait été un instant de grâce de soulever à pleines mains ses seins lourds et bombés… un vrai délice.

Mais, blonde, brune ou rouquine, cela n’avait pas d’importance à mes yeux. Je ne voulais pas comprendre ce que Paul cherchait à démontrer. Je ne voyais pas ce que la science venait faire dans la complexe alchimie du désir. Cela me semblait plus déplacé que blessant de croire en des lois et d’appliquer des règles, à l’un des seuls domaines qui, vraisemblablement, n’en reconnaît aucune.

Des images d’une Betty Page délicieusement lascive défilaient derrière les musiciens. Bercy s’enflammait dans un élan vocal collectif, un vrombissement sonore, électrique. Les percussions par à-coups semblaient résonner dans chaque parcelle de mon corps. Sur l’immense écran, les courbes de rêve de la belle, ses fesses rebondies, ses lèvres sombres et ses postures maîtrisées des débuts du bondage me semblaient toujours aussi évocatrices qu’à l’époque de ces prises de vues, toutes de noir et de blanc.

J’avais fait remarquer à Paul que la reine des pin-up était joliment brune. Il avait très négligemment répliqué qu’elle était une exception de la nature. Il voyait très bien où je voulais en venir car il avait répondu avec une toute petite pointe d’ironie dans la voix, adjointe à un profond regard charmeur. Je souriais vraiment. Je suis brune, ou plutôt « brunette » selon la catégorisation américaine des sites pornographiques. De fait, à part son incartade avec moi, Paul ne fréquentait que des beautés blondes.

Je buvais gentiment ses paroles, mais tout de même j’avais terriblement eu envie de parler plus ouvertement avec lui de la douceur de vivre de sensualité, du corps fascinant des autres femmes, du parfum suave des hommes, de ces aimants qui vous attirent de bras en bras, d’un regard séducteur.

Et puis en une seconde, j’avais renoncé de peur de passer pour une allumée nymphomane. On ne s’avoue jamais assez à quel point on a tout le temps d’être vieux plus tard.

La vie, la vraie, avait ensuite fait son œuvre, nous renvoyant définitivement vers nos vies respectives, plus ou moins verticales.

2.
À quelques centimètres du septième ciel

Pourtant avec Paul, certains des ingrédients si caractéristiques de la relation amant-amante apparaissaient pour moi en filigrane. Comme un déclic, j’avais tout de suite senti qu’il était le début de quelque chose.

Octobre, An I – Quelque part dans un studio caché à l’ombre de la rue du Jour, près des Halles, avant de se coucher en très bons amis, résonnait dans les enceintes de son studio, un chant alternatif, si chaste et innocent…

“You let me penetrate you
You let me complicate you
[…] Help me get away from myself
I wanna fuck you like an animal
I wanna feel you from the inside.”

“Closer”, Nine Inch Nails, album “The Downward Spiral”, 1994, paroles de Trent Reznor.

Ce refrain, sexuellement explicite, d’une chanson de la fin du siècle qui m’a vu naître, résumait bien d’où provenait mon désir, c’est-à-dire du plus profond de cette animalité opérant en chacun. Après tout, je m’étais montrée, non seulement consentante, mais également très volontaire, très peu abusée en somme dans cette affaire, mais je n’avais vraiment pas prévu la tournure trop conventionnelle à mon goût de la suite des événements.

Avec du recul, il me semble étonnant de constater à quel point le passage à l’acte fut spontané et insidieusement furtif. Au creux du lit, nos corps s’étaient progressivement rapprochés l’un contre l’autre. En quelques secondes seulement, sa bite bandée s’était très simplement vite retrouvée trop engoncée dans son caleçon moulant en coton tout doux, venant se frotter à mes fesses, les caressant, puis parvenant quasiment à se coller tout contre le brasier de l’entrecuisse. J’ai commencé par découvrir du bout des doigts ce sexe opérationnel, le dégageant doucement de mes mains hors du tissu, l’empoignant bien tendu.

Le premier pas franchi, au point où nous en étions, le sucer semblait suivre le cours des choses. Ma langue jouait sur toute la circonférence de son gland, proportionnellement aussi épais, circulaire, moelleux et gorgé de sang que le reste de son sexe jusqu’à la base.

Cette nuit-là, notre reflet aiguisait nos sens, au fur et à mesure que nos corps s’entremêlaient, voyeurs, en face d’une mosaïque murale de miroirs. Une peau en venant inlassablement à en frôler une autre, la nuit avait été longue, agitée, captivante. Cela avait été une chance inouïe que d’avoir pu sentir un tel état d’abandon, de douceur charnelle mais nous étions très loin du plan cul si prédictible. Je me souviens très bien que j’avais envie d’une bonne baise sauvage en pleine nuit avec un corps nu inconnu dans la force de l’âge : un vrai désastre. Dans un corps à corps divinement torride et indécent, il m’avait fait l’amour.

Il s’en excusa même par la suite, arguant qu’il ne croyait pas au sexe sans sentiment entre un homme et une femme. Pour autant, le plaisir intense dû à la fermeté de son étreinte m’avait amenée à d’autres conclusions. Je sentais que mon corps n’attendait que le plaisir de s’enflammer sous les coups de butoirs obscènes de cette mystérieuse mécanique eurythmique.

Je ne gardais pour autant aucun souvenir particulier de ce déchaînement charnel et ludique. Seul le glissement de la première pénétration est resté intact, gravé dans ma mémoire biologique. Avec une étrange aisance, il m’est ainsi possible de me remémorer, dans le détail, chaque fois où un nouvel homme m’a pénétrée. Rétrospectivement, au sein du flot de réminiscences, ces secondes semblent persister bien plus distinctement que tout autre souvenir.

Mais je n’ai jamais su être raisonnable et après la joie, la douleur physique s’était installée dans mon corps, me plongeant dans un réel état de désarroi. Dès le lendemain de cette première expérience, la tristesse m’avait envahie car je ne supportais plus aucune pénétration, déchirée par l’instrument même de mon plaisir, hors du commun… au point fatal d’en pleurer dans ses bras, tellement le paradoxe me paraissait injuste. En une nuit, j’avais perdu un ami. En une journée et quelques centimètres de circonférence, je venais de perdre un amant.

Et c’est à cet instant-là que j’ai su que j’en voulais encore.

Plus tard, j’ai découvert l’existence du pouvoir merveilleusement magique de tous les fluides lubrifiants sexuels, à destination des petites chattes, fragiles aux pénétrations trop brusques, telles que la mienne. J’ai essayé toutes les marques, trouvé les bonnes, les onctueuses, les glissantes à souhait, celles plus aqueuses que huileuses, qui ne collent pas, ne piquent pas, ne brûlent pas et vous laissent profiter du plaisir des va-et-vient, un couple d’heures au minimum.

Et c’est à cet instant-là que j’ai su que je pouvais en avoir encore… et encore, encore, encore… encore.

3.
Au jeu des dominos

“J’vous l’raconte comme ça.
Si j’avais été jolie fille,
Tous les grands mecs, tous les beaux gars,
J’les aurais pris entre mes quilles.
J’aurais fait de mon lit une sorte de banc public,
Où l’on peut s’asseoir pour prendre du bon temps.”

“Solène de Grenobles”, Les Ogres de Barbaks, album “Irfan le héros”, 1999.

Par excès de tendresse, Paul avait ébranlé mes certitudes et ce n’est que bien plus tard, au milieu de l’hiver de l’an V, que tout s’est accéléré. Faisant la part belle à la théorie des dominos culbuteurs et culbutés, l’entrechoquement des évènements avait pu me permettre de franchir, en très peu de temps, de nouveaux paliers d’indécence.

Février, An V – La France gelait, s’emmitouflait, mais cette fois-ci, c’est moi qui étais seule à l’autre bout de la terre, là où il faisait chaud… si chaud. Intervenant dans le cours normal de ma vie, un jeune surfeur s’était vu succéder à Paul, dans ma liste des coups d’un soir : un très beau métis au torse bombé, bardé de muscles de l’aine jusqu’à ses larges épaules. J’étais sur une île quasiment vierge, pour des vacances n’intéressant pas spécialement Alex, qui en bon Parisien n’aurait peut-être pas supporté ce trop-plein d’acculturation, d’air marin, de chlorophylle, d’espèces animales endémiques, étranges et insolites.

Ce soir-là, tout me semblait permis. Dans une préméditation implicitement concertée, j’avais provoqué la belle queue lourde et perfidement baladeuse du bel étalon. Au son vinyle de standards latinos, nos hanches, en oscillant, se cherchèrent, se frôlèrent, s’aimantèrent, se clipsèrent, amenant le reste de nos corps à en faire tout autant, voire bien plus en une fraction de seconde.

Le bruit des vagues sur la plage isolée, à mille milles de toute terre habitée, avait participé sans nul doute au charme de son exotisme insulaire, cristallisé dans ma mémoire par le goût salé de la sueur perlant à ses lèvres au cours de nos ébats, chaudement, profondément, abondamment. Il était mince, il était beau, il sentait bon le sable chaud… figé dans ma mémoire, il incarnait une irréelle perfection surhumaine, absolument décontextualisée.

Contrairement à l’exemple de ma première mésaventure, mon infidélité sut pleinement être assumée. Au vent léger d’une fin de matinée lumineuse, elle fut révélée sans complexe à l’élu de mon cœur dont la voix n’était perceptiblement tremblante que d’excitation. Même à distance, sa réaction d’amant surpris et fier que je sois passée à l’acte m’avait réconfortée, confortée en cette voie où mes libertés pouvaient aussi émoustiller, voire aguicher mon homme.

Pour aller plus avant dans la confidence, il faudrait également avouer que c’était Alex lui-même, si cher, si tendre à mon cœur, qui avait glissé quelques préservatifs dans mon sac à dos d’aventurière, à portée de main. Une judicieuse initiative pour sa petite femme-flamme… « Juste au cas où ».

Et comme tout s’était déroulé avec naturel, avec bienveillance, un univers où la jalousie se raisonne s’ouvrit alors à moi. Progressivement, son puissant pouvoir inhibant était relativisé, apprécié à sa juste valeur comme un signe de vitalité des sentiments. Il était mis en perspective vis-à-vis de toute la liberté que l’on peut seul(s) s’offrir dans le refuge de la sphère de l’intime. J’en venais à me rallier au raisonnement qualifiant la sexualité comme l’une – parmi tant d’autres – des activités humaines, physique, parfois sportive, nécessitant surtout d’acquérir autant de savoir-être que de savoir-faire.

Finalement, ma devise était devenue la suivante :

« Dans la plus large proportion possible, les gens qu’on aime bien, quand on les aime bien, on devrait être capable de les laisser faire ce qu’ils ont envie de faire, sans s’imposer à eux ».

***

Fruit suprême du hasard lors de ce périple en terres lointaines, un inconnu m’avait envoyé un message électronique, décisif, autant qu’il m’est apparu à l’époque complètement anecdotique. Ce fut une coïncidence que je ne saurai jamais m’expliquer, tant elle dépasse toutes les lois relatives aux probabilités.

En fait, le pseudonyme de cet homme était préfixé par « Bastille69 », ce qui m’avait laissé deviner qu’il devait habiter à proximité de la fameuse place parisienne. Soupçon confirmé, puisqu’en réalité, il habitait au bout de ma rue, ce qui acheva de me dérouter.

Arnaud, était le prénom de ce fameux voisin. Après quelques discussions, il s’était présenté comme célibataire, aguerri aux soirées sens dessus-dessous en tous genres. Il m’avait – humblement – proposé ses services de libertin et de cocufieur émérite. Son invitation était très directe, employait des mots crus qui me choquaient quelque peu, mais c’était avec une certaine exaltation que je souhaitais reprendre cette expérience de sexe facile autant que sans souci au cœur de ma capitale d’origine. Je me disais que cette prise de contact inattendue me laissait présager un très agréable prolongement de vacances en métropole, auquel je ne me serais peut-être pas adonnée en d’autres circonstances.

Historiquement, d’après les explications d’Arnaud, la connexion entre nous s’était effectuée par l’intermédiaire d’une connaissance que nous avions en commun : un type que j’avais, quelques mois plus tôt, débouté dans sa requête de me sauter devant mon mari, après un bref contact téléphonique très peu concluant au cours duquel j’avais fortuitement appris l’existence et l’usage incongru du verbe « spermer ». Ainsi va la vie. De domino en domino.

***

Mars, An V – Le premier samedi soir où j’ai invité Arnaud, je savais que j’allais être seule durant le week-end. Après une première partie de soirée immergée au cinéma à me détendre, j’avais tenté de faire comme si de rien n’était, comme si cette soirée était banale, sans véritablement arriver à m’en convaincre pleinement.

Une fois rentrée chez moi, j’avais dû effectuer ce qui allait pour moi devenir un rituel afin de changer de peau, d’apparence : une douche brûlante aux senteurs de vanille, de coco, de fleur d’oranger, avec rasage intégral de l’entrecuisse, puis une fois séchée, enfilage d’une tenue exotique (talons de rigueur, histoire de changer de silhouette).

J’avais ouvert ma porte à Arnaud avec un sourire qui se lisait autant dans mes yeux que sur mes lèvres – comme un lien, un flux de connexion à capter – car au fond de moi, je ressentais une appréhension plus forte de ne pas lui plaire, plutôt que lui ne me plaise pas. Crainte vite envolée, puisqu’au premier échange de regards, nous étions séduits l’un et l’autre.

Il était très grand, très carré, assez massif, une force de la nature, mais c’est surtout sa douceur de caractère qui m’a tout de suite charmée. Les choses étaient très simples avec Arnaud. En quelques heures, nous avions sans doute dû passer autant de temps à nous découvrir sexuellement qu’à discuter des fonctionnalités de son téléphone portable et des photos de vacances qui s’y trouvaient stockées.

Grâce à Alex qui avait déposé une petite caméra portative dans la chambre et avec l’assistance technique d’Arnaud qui m’avait aidée à l’actionner, j’avais réussi à enregistrer quelques plans-séquences de cette toute première rencontre. Je regrette vraiment que mes impératifs techniques ne m’aient pas permis un seul plan américain en contrechamp avec une légère contre-plongée qui aurait vraiment exprimé toute la chaleur humide, toute la fièvre qui se dégageait de nos étreintes. Mais ces cassettes ravivent ma mémoire.

Vive la technologie : PRESS PLAY.

Un léger fond musical couvre la tonalité de nos voix. Nous sommes assis sagement l’un à côté de l’autre et nous nous racontons les activités que l’on aimerait réaliser ensemble, comme justement s’accompagner au cinéma pour flirter dans les salles obscures, sortir en couple illégitime dans une boîte à salsa ou un club échangiste, aller au marché (pourquoi j’ai proposé d’aller au marché ? Ça n’a même pas l’air de le surprendre).

Bref, avec un petit coup d’avance rapide, l’action semble plus dynamique. Arnaud passe sa main sur ma hanche tout en me ramenant à lui pour que je me retrouve assise sur ses genoux, face à lui, nos torses collés l’un contre l’autre.

Ses mains maintiennent mon équilibre autant qu’elles profitent de la situation. En vision « night shot », tout est vert forêt à l’écran. Pour les vidéastes amateurs, voilà une fonctionnalité de l’appareil très bien nommée pour un one shot nocturne (il faudra m’expliquer un jour quelle autre utilité les fabricants de caméras vidéo ont bien voulu lui conférer, si ce n’est celle de l’utiliser pour ce type de circonstances… la question reste entière). Les images sont un peu moins sexy et photogéniques que dans mon souvenir, nos échanges sont parfois longuement entrecoupés de silences, finalement comme dans la « vraie » vie, mais la fluidité de nos mouvements n’a pas perdu de son charme.

Nous nous sommes tout de suite habitués l’un à l’autre. À l’écran, je déshabille Arnaud vêtement par vêtement entre deux caresses. Nos baisers se font de plus en plus langoureux, puis, il dézippe sa braguette et enlève habilement son pantalon. Mon bassin joue à s’incliner d’avant en arrière, tandis que je lui tends un préservatif, lui demandant d’un ton candidement sincère :

— Tu peux le mettre s’il te plaît ?

— Pourquoi ? Tu ne sais pas le faire ?

— J’imagine que tu connais mieux ta queue que moi et j’avoue que je m’énerve dessus quelques fois.

— Essaye avec ta bouche, je finirais de le mettre.

Le préservatif King Size se déroule sans accroc, en glissant entièrement tout le long de sa queue massive, un peu avant la base, avant que l’expérience ne tourne en gorge profonde. Mission accomplie. De fait, ravi, il termine lui-même d’ajuster totalement cette mince couche de plastique extensible, probablement sans latex.

Il paraît très inspiré. Le ton de sa voix est calme, doux et pour autant très aguicheur :

— Retourne-toi.

Je fais mine un instant de ne pas comprendre, l’obligeant à mimer ce « retournement » de mon corps qu’il souhaite par des gestes circulaires explicites. Je soulève ma robe jusque dessous mes seins. Chacune de mes mains s’arc-boute sur ses genoux et mes cuisses refermées se laissent descendre tandis qu’il oriente son sexe afin de s’enfoncer progressivement, mais sûrement, jusqu’au plus profond en moi. Ses mains me ramènent à lui.

Mon corps se redresse et vient à se balancer, laissant son gland rouler en tous sens au creux de mon vagin. Il s’accoude sur le matelas pour mater dans le miroir sa queue avalée de haut en bas, de bas en haut. Puis, les claquements de peaux semblent s’emballer dans ma tête, sous mes interpellations l’enjoignant à aller plus fort encore.

Je n’arrive plus à freiner la surventilation, ce qui le rend hésitant un bref instant :

— Tu es fatiguée ?

— Oui. Tu es fou… mes paroles s’échappaient d’une gorge toute essoufflée.

— Comment ça je suis fou ? Ça ne te fait pas du bien ?

— Si.

— Et bien voilà, viens par ici.

Ses couilles viennent se plaquer contre mon clitoris par intermittences. Une douceur satinée et légère me revient en mémoire, contrastant avec l’image de l’épais marteau-pilon qui œuvre au même endroit. Ses poings soutiennent puissamment ses bras, tendus de chaque côté de ma taille. Mon ventre déployé s’ancre dans la douceur des draps et le moelleux du matelas du lit. Un râle en saccades clôture cet ébat où, pendant et même après qu’il eut joui, son bassin se laisse aller à quelques brusques décharges du bas des reins, violentes et rythmées, amples et profondes.

— Reste.

— Je suis là, ne t’inquiète pas.

Il dit ces mots en déposant un baiser à côté de mon oreille. L’humidité brûlante de sa joue – trempée par la sueur – se dépose contre la mienne. Fier de lui, il claque mes fesses. Il joue encore quelques instants à les caresser, les palper et les masser de ses grandes et larges mains d’homme, rugueuses et fermes. Je me souviens que cela me donnait l’envie de l’inviter à passer tous les matins me réveiller.

— Elles sont agréables à toucher mes fesses ?

— Oui, très. Si la vie était douce comme ça, ce serait bien.

Tout semble si paisible. Je me laisse cajoler, captivée par ses récits d’homme mûr, tandis que je dénoue ses muscles et réchauffe son épiderme contre le mien. Somnolant de cette torpeur du bienheureux venant tout juste de se vider les couilles, il me serre contre lui, avant de s’éclipser, tout en me promettant d’autres belles nuits à venir. Très vite. Très régulièrement.

4.
Plaisirs féminins au masculin pluriel

“Madame rêve
D’atomiseurs
Et de cylindres si longs qu’ils sont les seuls
Qui la remplissent de bonheur
[…] Rêve d’archipels
De vagues perpétuelles
Sismiques et sensuelles
[…] Madame rêve d’apesanteur
Des heures des heures de voltige
À plusieurs.”

“Madame rêve”, Alain Bashung, album “Osez Joséphine”, 1991, paroles de Pierre Grillet.

Puis la plongée dans des réalités alternatives fut de plus en plus fréquente, de plus en plus profonde, plus marquante, plus prégnante à tous mes réveils. Elle était devenue une source de bien-être, un mode de vie auquel je m’étais accoutumée très vite. Du bonheur en barre se révélait à moi, car au fil de nos rencontres Alex en vint à se joindre à nous, au gré de ses envies, soit pour nous regarder, photographier, filmer ou pour se faire sucer avec amour, voire tenter quelques doubles à l’occasion.

Octobre, An V – Un été et quelques mois après notre rencontre, lors de ce temps consommé, où j’accordais avec raison toute ma confiance à Arnaud, lui et mon homme avaient assez rapidement manifesté leur désir commun d’inviter quelques amis à nos soirées. Une femme, un mari, un amant, des amants potentiels : la configuration m’avait parue stimulante. J’avais bien envie de goûter sans modération à tous les parfums d’hommes, mais la peur de l’inconnu me laissait sceptique et me freinait quant à aborder, avec naturel, cette initiative.

Assez paradoxalement, lors de mon premier gang bang, je suis plus restée marquée par l’heureux moment où l’on m’a touchée à quatre mains – juste après quelques brèves présentations – que par nos instants X à l’état pur. C’était aussi inattendu comme sensation que lors de mon premier baiser, tout à fait logiquement mouillé, voluptueux, mais imprévisible pour mon imaginaire. Je me sentais un peu démunie de ne pas savoir anticiper les sensations qui m’étaient nouvellement procurées. À l’évidence, nous ne faisons jamais qu’entrapercevoir l’inconnu tant que nous ne l’expérimentons pas.

Chaque découverte m’étonnait sur des points qui relevaient du bon sens : bien sûr qu’il ne m’était pas possible de prévoir où les mains allaient s’apposer, ubiquistes à l’extrême, parcourant mon corps en des endroits masqués à ma vue. Je percevais confusément les corps autonomes qui bougeaient autour de moi, derrière moi le plus souvent. Les premiers effleurements avaient presque provoqué quelques tressaillements de surprise. Je ressentais parfois les caresses sans comprendre leur origine, sans même pouvoir les pressentir.

L’abandon avait été total.

Arnaud s’était montré très attentionné, avait su créer les occasions d’excitation, placer tous les acteurs dans leur rôle, puis il s’était reculé pour admirer la scène animée et accessoirement discuter avec Alex des aptitudes de sa femme. Je sentais sous mes doigts le toucher de leur peau noire, si fine et scintillante, sublimant leur musculature d’hommes en pleine possession de leurs moyens.

À considérer les choses plus en grand, je m’étais retrouvée confrontée à l’univers intriguant de la pluralité masculine, avec toute la naïveté de celle qui découvre qu’elle aime les feux d’artifice sensoriels. C’est en visionnant cette mémorable soirée que j’ai réalisé que l’on ne peut expliquer le sexe avec des films mais qu’ils me permettaient de réveiller en moi une série de souvenirs de sensations, guidant la pensée pour reconstituer un peu ce passé endormi quelque part dans un recoin de mon cerveau, de mon corps tout entier.

La scène avait été filmée via une petite caméra de surveillance, minuscule et invisible pour l’ensemble des participants. Des lignes horizontales traversent sans cesse l’écran faisant vaguement onduler les formes des corps à la verticale du cadre. L’homme avec lequel Arnaud était venu était fin, tout juste un peu plus haut que moi… et je focalisais inutilement mon attention sur ses chaussettes qu’il n’avait toujours pas enlevées au moment où tout bascule dans la pornographie.

PRESS FORWARD. Enfin la seule chose que je voulais revoir arrive, à savoir l’entrée en scène du second ami d’Arnaud.

Du lit, je l’ai vu entrer dans la pièce alors que j’étais nue et que l’on venait de passer déjà une heure à quatre entre les préliminaires et le premier acte. Arnaud a fait les présentations avec tout le monde et en six pas très exactement, Lilian avait atteint une chaise pour y poser son T-shirt et apparaissait soudainement torse nu en gros plan devant la caméra… divin. J’ai tout de suite eu un flash, je le suivais du regard, étonnée par sa spontanéité, par une plastique aussi fine que musculeuse. En vrai play-boy libertin, il s’était tout de suite montré ravi à l’idée de me baiser tandis qu’Arnaud lui exposait personnellement et concrètement mes charmes, mis eux aussi à nu. Lilian s’était assis tout près de moi, placée en levrette. Il regardait l’action quand entre deux « Oui, encore », il se releva de lui-même pour s’approcher plus encore de moi et avancer une queue déjà parfaitement dure et outrageusement gonflée à mes lèvres.

Puis, caméra miniature ou pas, il n’y avait plus rien à voir, mais que des moments vibrants à vivre, une succession de positions, de rythmes chaloupés et de roulements de tambour, battant une chamade annonçant ma capitulation sans cesse repoussée tellement mon excitation ce soir-là semblait inextinguible. Par moments nos silhouettes formaient des compositions asymétriques, dignes des meilleurs puzzles en trois dimensions, où tout s’emboîtait à merveille autour de la pièce féminine centrale, en deux ou trois branches viriles parfaitement mobiles.

Puis la soirée s’était calmée et nous nous étions positionnés tous en cercle assis sur le matelas à discuter de comment ils s’étaient rencontrés, des jobs de chacun dans une vie plus consensuelle, des meilleurs plans déjà réalisés par le passé et des allusions aux souvenirs les moins plaisants. Chacun d’eux s’était retrouvé, une fois au moins, invité dans ces hangars de banlieue où s’entassaient en file une cinquantaine de mecs pour une seule femme : à chacun sa version du jeu d’aimer. Cela m’avait un peu refroidie sur le coup mais, astucieusement, ils tournaient les plus sordides anecdotes en compliments pour notre soirée, somme toute intimiste. Après m’avoir couverte d’ultimes baisers et de caresses, ils étaient ensuite repartis discrètement, en gentlemen, à pas de loup, comme ils étaient venus.

Mon corps fourbu, mon esprit apaisé, je m’étais blottie sous les draps en cuillère contre Alex, en amoureux, mais trop fatiguée pour un nouveau rapport sexuel qu’il ne pressait pas. Il me laissait m’endormir et me serrait fort, brûlant de désir, content que ses efforts en organisation événementielle aient permis que cette séance soit une somptueuse réussite.

J’avais l’impression que mon ventre et mes cuisses étaient inamovibles. Mes membres cotonneux me semblaient ancrés dans les draps, faisant corps avec tout ce qu’ils venaient à toucher. J’étais physiquement éreintée après toute cette jouissance charnelle. Pour autant, le matin m’avait vue renaître excitée dès le réveil, prête à me faire jouir de nouveau, la tête dans les nuages érotiques de nos extravagances de la veille.

***

Avril, An VI – Puis, en quelques mois, contre toute attente, la donne changea. Malgré le succès de notre première soirée et de quelques autres toutes aussi grisantes, Arnaud s’éclipsa sans vraiment laisser de vide, après six derniers mois de rendez-vous manqués en one to one, où je finissais en one toute seule. Sa possessivité et ses impulsions de jalousie m’avaient particulièrement déstabilisée. J’avais compris, un peu tard, que je me devais, à ses yeux, d’être « sa » petite salope et qu’il avait comme desiderata de figurer dans ma vie comme l’unique, l’amant incontournable : « the Bull ». Mais les serments d’allégeance ne rentraient pas dans le cadre de mon ordre moral libertaire.

Si je ne me prends pas la tête avec mon mari, ce n’est certainement pas pour me la prendre avec mes amants. Je me revois encore sortir d’une brasserie à l’heure du déjeuner pour prendre un appel de Lilian.

Il venait de se faire incendier par Arnaud parce que nous nous étions recontactés et j’ai longtemps gardé en mémoire l’épilogue de notre brève conversation :

— Mais il se prend pour ton mec ce type ou quoi ?

C’était de bonne guerre de la part de cet autre amant, beaucoup plus indépendant, mais il avait raison. Au printemps de l’An VI, Arnaud avait vraiment dépassé les bornes et quelque peu usé de ma patience. J’avais profondément envie de me sentir libérée, aimée, désirée, respectée et me faire baiser comme je l’entendais. Ainsi, s’il fut pour moi un homme d’expérience, un déclencheur de quelques belles émotions et sensations fortes, avec l’arrêt de cette première relation, la vie prit un nouvel élan et accéléra sa course, s’épanouissant au rythme d’une vitalité salvatrice plus soutenu, plus intense.

***

Décembre, An V – Le concours de circonstances ayant amené mon petit Lilian à la soirée initiale de mon introduction à la pluralité masculine m’avait paru tout aussi inouï que ma rencontre avec Arnaud ; comme si, décidément, le destin avait vraiment trop bien fait les choses et qu’il était trop beau pour être vrai.

Au départ, ce n’était qu’une relation d’Arnaud, un mec appréciant les gang bangs, qui avait instantanément su se faire apprécier et à qui j’avais plu… comme à d’autres. Profitant de l’euphorie de la fin d’année, nous nous étions connectés, désirés en quelques lignes de pourparlers, dont j’ai gardé l’archive électronique uniquement par nostalgie des débuts :

L’indé’sens dit : Tu as du temps ?

Lilian dit : Oui.

L’indé’sens dit : On peut parler un peu ?…

Lilian dit : Oui.

L’indé’sens dit : « Oui », c’est bien, mais ça me bloque un peu… On n’a qu’à jouer à un jeu…

Lilian dit : Vas-y. Ne te bloque pas avec moi.

L’indé’sens dit : J’aimerais bien te connaître un peu… Alors, par exemple, explique-moi le dernier trip sexuel que tu as réalisé cette semaine.

Lilian dit : En fait, c’était avec une amie célibataire avec qui je m’entends bien. Elle voulait que je l’attache au lit et que je fasse ce que je veux, donc je lui ai fait un cunni jusqu’au bout.

Lilian dit : Et elle était dans un état second, toute trempée.

Lilian dit : Ensuite je l’ai sautée, toujours attachée, pendant une bonne demi-heure à un rythme assez soutenu.

L’indé’sens dit : Ça, c’est bien raconté.

Lilian dit : Je te retourne la question.

L’indé’sens dit : Ce soir avec Arnaud devant Alex… Je l’ai sucé bien à fond avant que le pauvre ne soit dans un état second…

L’indé’sens dit : Et puis après… Je ne sais plus…

L’indé’sens dit : Je plaisante. Je me suis fait tirer deux fois « à un rythme assez soutenu » en bonne petite salope…

Lilian dit : Bien, j’adore ça.

L’indé’sens dit : Mais il manque le côté « attachée » dans ma soirée.

Lilian dit : C’est clair.

L’indé’sens dit : Donc, tu ne fais que te mettre au service des jeunes femmes ?

Lilian dit : Tu as tout compris.

L’indé’sens dit : Je me suis aussi demandée quel était ton point d’équilibre sur la domination ?

Lilian dit : En fait, je vois que l’on a les mêmes goûts d’après ce que tu m’as raconté.

L’indé’sens dit : Ah oui… Cela me rappelle que je n’étais pas attachée mais qu’Alex me maintenait les mains tout à l’heure… Mais où avais-je la tête…

Lilian dit : lol

L’indé’sens dit : Et les trips sur les femmes mariées, c’est par hasard ?

Lilian dit : Oui.

L’indé’sens dit : Sourire…

L’indé’sens dit : Mais je suppose que cela ne te dérange pas de me baiser devant Alex ?

Lilian dit : Non, pas du tout.

L’indé’sens dit : C’est parfait. Même si personnellement, je veux bien me faire attacher seule un jour.

Lilian dit : Je suis là aussi.

L’indé’sens dit : (quoique… je préfère être maintenue qu’attachée)

Lilian dit : Ok, je retiens.

L’indé’sens dit : Sérieusement, il est l’heure d’aller se coucher et j’ai encore envie de sexe… Est-ce normal docteur ?

Lilian dit : Hummm… Je ne sais pas, il faut que j’ausculte.

L’indé’sens dit : Bien profond, bien fort ?

Lilian dit : Oui, toujours. La satisfaction de la patiente est une priorité, elle demande ce qu’elle veut.

L’indé’sens dit : Elle demande un peu de domination physique… surtout pas mentale… et beaucoup de sueur.

Lilian dit : Ma spécialité.

5.
À Sens ascensionnels

“When I met you, you were so unique
You had a little thing I’d love to keep
[…] You, you give me something
Something that nobody else has got
And this love, that I’ve been wanting
Oh baby is turning out too fast to stop”

“You give me something”, Jamiroquai, album “Funk Odyssey”, 2001.

Janvier, An VI – J’avais envie de Lilian à en rougir. Chaque évocation de son prénom avait sur moi un effet aphrodisiaque instantané, diurne autant que nocturne. Il était bien mignon, bien gentil ce petit Lilian-là, tout à fait divin. Bref, trois mois après avoir fait sa connaissance, nous nous étions donné rendez-vous dès les premiers jours de janvier, de quoi rendre cette nouvelle année de l’An VI fort engageante.

Il avait dû arriver vers vingt heures, car le timing se devait d’être plus que raisonnable pour me laisser le temps de m’apprêter comme pour sortir en boîte à partouzes, tout en restant chez moi. Pour la soirée, j’avais improvisé. Une robe noire transparente recouvrait ma peau jusqu’en dessous des fesses, joignant à peine la lisière de mes bas. Les seins étaient nus et un losange de dentelle reliait le milieu du décolleté à un petit col de nylon souple entourant mon cou, tel un collier de textile transparent.

Pour la hauteur, les talons hauts en plexiglass m’assuraient un mètre quatre-vingt tout à fait grisant. Je pouvais regarder Lilian quasiment les yeux dans les yeux et ça lui avait tout de suite plu. Il est des évidences qui se devinent en un regard.

C’était sa marque de fabrique, de toute façon, d’être enthousiaste de tous mes apparats, aussi minimalistes fussent-ils : dès que j’ouvrais la porte, il se faufilait dans l’entrée avec un énorme sourire. Puis, comme dans une danse, il tenait ma main, se reculait pour me contempler, mentionnant mon indécence d’un « Wow ! », puis me ramenait à lui en accompagnant toujours son geste d’un « Comment ça va ma belle ? » qui se concluait par un sage baiser sur ma joue gauche.

Après l’avoir accueilli, je m’étais absentée afin de terminer de me maquiller tandis qu’Alex et lui s’étaient assis dans le canapé devant la télé, tranquilles, à discuter de gadgets électroniques, de voitures, de sport, de voitures de sport et de tout un tas d’autres sujets qui intéressent tant les hommes. Ils commentaient les images à l’écran et s’étaient interrompus en me voyant, tel un arrêt sur image en direct, me demandant de faire un tour sur moi-même.

Alex avait pris quelques photos en me demandant de cambrer les reins, de tendre mes fesses. Puis recherchant un peu de chaleur, je m’étais blottie contre Lilian, laissant mes mains glisser sous son T-shirt. Il me laissait découvrir lentement mais sûrement son torse. Ma langue lapait et jouait avec ses tétons. Je me frottais à lui, tissu contre tissu, peau contre tissu, peau contre peau, me retrouvant plus bas, la langue à la surface de son jean, mordant délicatement l’étoffe pour prendre dans ma bouche le rebond de sa queue bandée. Je le regardai dans les yeux, il finit par descendre le pantalon. Je suçotai son gland avant qu’il n’enlève le caleçon et que je ressente sa queue dans ma bouche sur toute sa longueur jusqu’au fond de ma gorge, au-delà de la glotte. Et parfois plus profondément encore. C’était très stimulant, très engageant.

Je susurrai à son oreille « à poil », parce que son sublime corps ne nécessitait que de s’exprimer de toute sa peau nue contre la mienne. Il devint alors faussement timide, me regardant interrogatif :

— Je dois tout enlever ?

Je hochais la tête affirmativement, le regard de braise activé en mode « j’ai envie de ta queue, là, maintenant, tout de suite », tout en répondant sagement :

— Oui, tout…

Ma voix restait suspendue à la vue de son effeuillage. Il s’exécutait avec une dextérité et une vitesse ne dissimulant rien de son habitude à lever les jeunes femmes. Son petit pull col V vola à quelques mètres en lieu sûr et d’un déhanché suggestif, le bas tomba avec autant de légèreté, tandis que je tenais déjà son membre entre mes doigts, jouant timidement à le déconcentrer.

Par la suite, je me suis aperçue que ma requête coïncidait assez bien avec ses attentes, lui qui allait adorer que je lui ouvre la porte absolument nue. Je crois qu’il avait avoué ce penchant pour le naturel au deuxième rendez-vous. À vrai dire, il est assez rare les personnes qui savent apprécier l’abandon de tout artifice, apprécier la beauté du nu. De mon côté, je n’abusais du nu intégral que dans les moments de panique, lorsque je me retrouvais trempée au sortir de la douche à l’heure du rendez-vous.

Un des effets pervers de son inclination pour la liberté du corps fut d’absoudre ma petite chatte de tout engoncement en sa présence. Il me dispensait du port de tout sous-vêtements sous mes tenues sexy, ce qui lui offrait ainsi la possibilité de me prendre à l’envi, lorsque bon lui semblait, conquérant d’un domaine qui lui était offert.

Ainsi, ce soir-là, il avait pu commencer à me caresser et à me doigter alors que nous étions encore dans le salon. Instinctivement, ma langue recherchait un contact mutin avec sa queue, titillant les plis et replis du frein, laissant ma bouche envelopper progressivement ce sexe en profondeur. Mes lèvres suivaient le rythme énergique de la musique diffusée dans la pièce. Je veillais à protéger sa queue de mes incisives pendant que son gland m’écartait, s’enfonçait en moi si outrageusement, que je devais reprendre mon souffle et continuer plus avant. Tout se faisait par étape, graduellement.

Tandis qu’un tempo électro me guidait, je me découvrais des prédispositions naturelles pour ces pénétrations buccales, où tout est si lisse et glisse continuellement.

Avant de connaître Lilian, je n’aurais jamais songé qu’autant de positions étaient praticables alors que s’enchaînaient des inclinaisons sans cesse différentes pour sa queue. Sur sa proposition, nous avions rejoint le lit de la chambre où mes mains prenaient alternativement le relais de mes lèvres. J’adorais ressentir le gonflement du gland au creux de ma paume, avec un soupçon d’huile lubrifiante, tandis que je maintenais la base de son sexe. Lors de ces « massages licencieux », comme dans tout massage, je gardais un contact permanent avec son épiderme si sensible. Mes doigts autour de son membre interagissaient avec dextérité à ses soupirs d’extase, ses « Oh, oui » à lui. Je faisais tout pour accroître la circonférence sphérique du gland à son optimum, m’excitant sur sa queue, parfois trop :

— Baise-moi la bouche.

Il répondait : « Je vais bien te défoncer ma petite salope », tout en se laissant faire au maximum.

Je prenais sa main pour l’apposer sur mon cou, ressentant chaque pression comme une invitation pour un rapport sexuel intense. Lilian était tellement expressif, démonstratif du plaisir qu’il prenait dans la fellation que celle-ci pouvait durer une heure à elle seule.

Puis, vraiment lorsqu’il ne tenait plus, il me retournait d’un geste, me postait en levrette face au miroir et prenait son temps, appréciant me la mettre par à-coups contrôlés, centimètre par centimètre, pour ne pas me brusquer à l’insertion. Il attendait alors de sentir que c’était moi qui venais à lui, qui désirais tant sa queue.

Progressivement, son coup de reins, incroyablement viril et percutant, réveillait intégralement mes sens. Assez vite, mes réclamations se faisaient haut et fort : « encore », « plus fort », « tout au fond ».

Je n’arrivais plus qu’à réagir et reprendre mon souffle. Incapable de réfléchir, je devenais vite aussi insatiable que lui et je m’appuyais contre tout ce que je trouvais devant moi pour bloquer les coups de sa queue et le sentir taper bien au fond. Je me laissais aller à ces ondulations animales, je le laissais maîtriser mon corps par sa force physique contrôlée et bienveillante autant que concentrée et perverse. Les convulsions internes me saisissaient intégralement, ne cessaient de m’envoler brûlante vers le septième ciel.

Mes mains se laissaient immobiliser par ses propres mains. Chaque fois libérées, elles n’en profitaient que pour retenir la chair de mes fesses, écarter la vulve, pour laisser offerte l’entrée de ma petite chatte. D’une longue pénétration profonde, je le ressentais comme si chaque paroi interne était infiniment malléable, capable de s’adapter à chaque contact, le recherchant d’un va-et-vient souple de mon ventre, animé d’une merveilleuse oscillation pendulaire, dictée par son propre tempo.

Pour augmenter les frottements, assurer la montée orgasmique et le déchaînement des contractions intérieures, j’essayais de bouger d’avantage encore, plus qu’avec tous les autres hommes. Quelle frénésie… Quel délice !

Très perceptiblement, au fur et à mesure des rencontres, pour accompagner la puissance physique de Lilian, mon corps s’était livré plus intensément et s’était véritablement mis en mouvement. Avide de connexions, je faisais preuve d’une énergie vitale, presque hors-norme, tant elle me semblait inépuisable.

Je n’étais pas passée d’un stade statique à celui de petite furie, mais je me sentais de plus en plus libre. Lors de mon premier rapport sexuel, j’aimais déjà beaucoup bouger pendant le coït. Pour autant, cela ne m’empêchait pas d’être dépitée d’écouter certains hommes qualifier, avec un cruel manque de ménagement, les femmes de « planches à repasser » pour désigner celles restant plus ou moins inertes au lit, sans même remettre en cause leur attitude envers elles.

Si la qualité d’un rapport sexuel repose à égalité sur chaque partenaire, en rencontrant Lilian, je ne me doutais pas pour autant des changements qui allaient s’opérer en moi pour être en phase avec ses quatre-vingts kilos de muscles, de nerfs et de chair vive, pour son mètre quatre-vingt-dix. J’étais raisonnablement motivée pour au moins arriver au 50/50 dans les mouvements du corps de chacun au fil des sessions. Et quand l’un de nous deux était fatigué, l’autre ne l’était jamais.

Sur le lit, allongés dans la lumière tombante, aucun de nous deux n’avait pris la peine d’allumer la lumière et l’on finissait en se lovant l’un contre l’autre dans la pénombre du crépuscule, de plus en plus profonde. Il avait jeté un coup d’œil vers l’extérieur, observant le vis-à-vis des fenêtres allumées de l’autre côté de la rue, et avait été pris d’un sursaut de conscience plus que tardif :

— Tu es sûre que les voisins ne nous voient pas ?

— Mais non, tant que l’on n’allume pas la lumière, personne ne nous voit.

Mes doigts s’étendant de son front vers ses tempes venaient s’enfoncer en vagues douces et paisibles dans les frisottis de sa chevelure. Mon envie de massages était très spontanée, guidée par le plaisir de l’effleurer autant que de l’étreindre. En remontant délicatement par pressions le long de sa nuque, Je le laissais s’abandonner totalement au plaisir irrépressible de fermer ses yeux.

Et aussi anodin qu’il puisse y paraître, je le laissais s’endormir pour quelques minutes de décontraction bien méritées. Je me pelotonnais de tout mon corps, tout contre les coussinets thoraciques. Je ne bougeais plus d’un cil, cabotant entre conscience et somnolence.

Après que les effluves de phéromones se soient dissipés, une fois la chaleur et le taux d’humidité de nos peaux retombés, cette odeur ronronnant au creux de son épaule me berçait et me manquerait certainement très vite.

De temps en temps, elle ressurgissait partiellement en des endroits inattendus, en des instants de grâce, magiques pour ma petite personne. Parfois cela survenait un peu par hasard, comme par exemple en soulevant assez brutalement le couvercle d’une boîte d’épices.

Une envolée de poudre de cannelle, très évocatrice, m’avait ainsi figée un jour sur place. La prégnance des parfums est si fugace que la fragrance si familière avait disparu aussi vite que le souvenir qu’elle avait ravivé, mais c’était un instant comme sentir sa présence.

Puis, l’éveil de l’un déclenchait invariablement le réveil de l’autre au cœur d’une obscurité calme et bienveillante, transfigurée d’un clic en quelques lumières tamisées. Dans un même esprit d’évocations instinctives, j’entendais le murmure de la télévision dans la pièce adjacente et certaines interrogations naïves traversaient mes pensées, des « Comment j’en suis arrivée là ?… J’en sais rien », où l’esprit perdu n’a pas encore totalement regagné le corps, tout aussi engourdi. Ces instants, suspendus dans le temps, me rappelaient souvent les moments cachés par pudeur dans les romances cinématographiques, quand les acteurs débutent un enlacement passionné tandis qu’on les voit réapparaître, d’une image à l’autre, souriants et repus au petit matin sous la couette.

Je m’étais imaginée tant de fois ce que recelait cette seconde, les minutes torrides qu’elle renfermait, comme des révélations sur l’amour à tenir secrètes et j’appréciais d’autant plus qu’elles soient devenues réelles avec Lilian, qui savait si bien les transformer en heures.

La réalité rattrapait largement la fiction et le temps s’était effectivement bel et bien envolé. Il réagissait d’un bond pour regarder l’heure, me regardait systématiquement avec un incroyable étonnement. Puis curieusement il jurait être la victime d’un détraquement du continuum espace-temps et s’avançait même à dire que les heures chez moi n’avaient pas la même durée que partout ailleurs sur le globe, qu’elles passaient à une vitesse folle ici et que l’on ne l’y reprendrait plus… jusqu’à la prochaine fois.

***

Pourtant, si avec Lilian j’avais eu la chance que se déclenche entre nous un « bon feeling », cet homme me laissait pleine d’interrogations à son égard. Pendant longtemps, le fait de ne pas comprendre ce qui l’attirait en moi, m’a quelque peu perturbée.

J’aurais voulu que l’on m’explique avec réalisme pourquoi il me baisait si bien, si fort, avec tant de fougue et d’ardeur, que chaque rencontre me semblait inlassablement la meilleure que nous ayons jamais vécue.

J’étais sous le charme, il était toujours de bonne humeur, rien n’était compliqué avec lui. Durant ces premiers émois jouissifs, j’ai même gardé un message « bonne nuit ma p’tite cerise » pendant plus de six mois sur mon téléphone portable. De toute ma subjectivité d’amante, je régressais un peu dans l’adolescence. Je le trouvais tout simplement trop beau, trop cool, trop sympa, trop excitant, trop bon baiseur. Je m’interrogeais périodiquement sur le sujet avant qu’Alex ne trouve une réponse sensée à mes futiles angoisses toutes féminines :

— À ton avis, qu’est-ce qui lui plaît tant chez moi au beau brun ?

— Je ne sais pas. Mais une chose est sûre, c’est qu’il revient toujours.

6.
Fantaisies murmurées entre citadins solaires

“Quand je fais l’amour,
Je me demande ce que font les autres
Pendant ce temps-là […]
Mon amie, mon amour, mon amante,
Ma bien aimée,
Mais qu’avons-nous fait
De nos plus belles années”

“Quand je fais la chose”, Miossec, album “L’étreinte”, 2006.

Par goût pour la fascinante beauté des orgasmes, je prenais parfois le temps de particulièrement marquer de carmin les endroits qui rougissent expressément avec l’amour, comme cela était le cas lors des siècles passés : les lèvres, les joues, la pointe de mes seins. Le dessous de mes yeux en amandes s’assombrissait de noir de charbon à la nuit tombée, pour laisser place à l’illusion d’une demi-lune, claire sur la paupière et de jais au plus près des cils. J’apposais des roses nacrés aux pommettes. Des effluves de poudre dorée, volatile et scintillante, venaient caresser l’épiderme dénudé de mon décolleté pour reconstituer un ersatz de bronzage cuivré. Embellies par des nuances pourpres, rehaussées d’un brillant liquide aux reflets miroitants, mes lèvres se gonflaient, charnues, tandis qu’un ultime coup de crayon en dessinait le contour, couleur sangria. Une évasion ibérique bon marché.

À cent lieues de tout cela, ma meilleure amie n’arborait alors que la palette de maquillage de saison, avec ses tons de marron glacé, de beige, de parme, de gris souris et de vert forêt foncé. Comme elle est très jolie femme, très courtisée, du plus loin qu’il m’en souvienne, cela ne l’a jamais empêchée de faire des ravages. De débats pour jeunes filles en tergiversations féminines adultes, malgré maintes explications, elle ne comprenait pas entièrement en quoi toutes ces couleurs peu avantageuses, se devaient d’être formellement proscrites de mes romances.

Bien qu’amies d’enfance, nous avions évolué avec des orientations différentes, des expériences différentes. Elle était mon petit oiseau des îles, délicat, auquel on ferait bien plein de bisous dans le cou pour la voir sourire. Elle avait eu l’adolescence romantique sans jamais pour autant se placer en personnage romanesque. Elle aimait que tout vienne à elle… Les hommes surtout. Je l’ai toujours connue avec un parterre de prétendants et se débrouillant très bien pour les éconduire… tous sauf un qu’elle avait fait sien : le bon, « the chosen one », l’élu de son cœur.

J’avais l’impression que mes goûts s’étaient restreints et ouverts à la fois. J’avais orienté mes choix vers des hommes aux pulsions fortes, qu’elles soient très cérébrales et/ou très animales. Seuls les extrêmes me plaisaient. Que m’importait la beauté si les personnes rentraient dans l’une de ces deux catégories. Je voulais juste déclencher quelques feux d’artifices dans mon corps du bas des reins au sommet du crâne, vivre intensément.

En tous cas, si Béa n’a jamais été libertine, elle avait heureusement fait preuve de subtilité et de tact à mon égard, ne blâmant jamais aucun comportement, n’étant avide que de réponses à ses questions quant à l’équilibre atypique que je maintenais dans mon couple.

Quand je lui ai avoué voir plusieurs hommes, avec ou sans Alex, seuls ou à plusieurs, plus souvent chocolat que vanille ou café, sa toute première réaction avait été de me demander si je faisais attention à moi, si je respectais bien toutes les consignes de sécurité en matière de sexe épisodique et si mes hommes se comportaient en gentlemen.

Mon bonheur l’emportait souvent sur la morale, même si, immanquablement, à chacune des conversations sur Lilian que nous avions pu avoir, elle me ramenait à « … et sa femme ? », envers qui elle a dû au final avoir plus de pensées que personne n’en a jamais eues.

En effet, à mes débuts, de nombreux débats tournaient malgré tout autour du sujet plus général des hommes en couple. Bien que campée sur ses positions, Béa ne niait pas toute l’affection que j’éprouvais envers certains mais se refusait en revanche à envisager que je puisse avoir envie d’afficher des signes extérieurs d’une relative sentimentalité. Je l’écoutais d’une oreille très attentive, tiraillée en connaissance de cause et en toute conscience des conséquences de mes choix.

Je n’avais craqué qu’une seule fois, concernant Lilian bien sûr, pour un anniversaire, où j’avais eu une idée de douceurs sucrées. Même si la concrétisation s’était révélée moins sage que prévu, au départ, les chocolats me semblaient plus que décents : un cadeau tout ce qu’il y a de plus éphémère. Je lui avais offert pour un anniversaire des fondants chocolat et praliné, avec un message explicite, dicté à un pâtissier habitué aux fantaisies parisiennes obscènes de la Saint-Valentin, toute proche : « FCK ALL I NEED IS U ».

Une pensée coquine pour des envies qui l’étaient tout autant. Gourmand comme pas deux, le bel amant avait adoré, sans particulièrement se poser de questions sur cette attention matérielle… et c’est sans doute cette inconscience qui m’avait le plus rassurée. Mon geste, en tous cas, ne lui avait pas paru déplacé, mais je me suis arrêtée là, de moi-même.

Pour autant, je laissais à chacun ses choix de vie, car après tout, les libertins que je rencontrais l’étaient bien avant même que je ne le sois et le seraient probablement encore pour un long moment… avec ou sans moi.

À chaque rencontre, Béa voulait savoir quels étaient les derniers épisodes de ma vie parallèle, tout en se posant un milliard de questions philosophiques auxquelles j’apportais mes réponses, toutes pragmatiques, liées à mon expérience de terrain. C’était un réel plaisir de se sentir libre de mes idées et des mots pour les exprimer. Aussi étrange que cela puisse paraître, son ouverture d’esprit était une clé pour ne pas me sentir ghettoïsée, anormale, complètement dégénérée comme on aurait dit au temps des Années folles.

Elle était ce passage, cette passerelle indispensable entre ma sphère privée et une sphère amicale, partie prenante de ma vie publique. Avoir des personnes dans mon entourage avec qui parler de l’essentiel comme de rien, me permettait de ne pas me renfermer sur moi-même, d’être sincère le plus souvent possible, pour ne pas vivre ma vie de façon trop schizophrène.

Avec le temps, j’ai pu constater que malgré nos divergences de pratiques, Béa était une femme difficile à choquer. Comme elle n’était qu’interrogations et non réprobation, cela m’a aidée dans ma compréhension de cet univers, ancré dans la jouissance de la chair, auquel j’avais été initiée.

Et comme nous nous savions aux prises avec le tourbillon d’une vie plus verticale et plus rude, elle se réjouissait à sa façon de mes petits bonheurs en répétant souvent : « Profites-en tant que tu es encore jeune. » En effet, l’attrait pour les expérimentations n’est-il pas l’apanage de la jeunesse ? Cela me paraissait logique, même si, en nombre, il existait bien plus de libertins de plus de cinquante ans que de vingt-cinq.

En même temps, c’est un peu glauque de s’imaginer que l’on s’envoie en l’air « tant qu’il en est encore temps ». J’entendais en moi une voix off à la Boris Karloff annonçant que « la vie n’est qu’une journée entre deux nuits de sommeil éternel ». Brrr.

***

Mars, An VI – Par un dimanche de pluie, dans un café anonyme du passage Danton, nos mains avaient graffité un morceau de papier de trois dessins obscènes. Je garde encore d’elle ce petit bout de feuille, froissé, où sont représentées des positions ouvertement sexuelles que nous nous étions expliquées comme on s’échange plus classiquement entre femmes des recettes de cuisine.

Ce jour-là, nous étions quatre en fait, car s’étaient joints à nous Alex et Mathias, le grand amour de la jeune vie de Béa, le futur père de ses enfants.

Les représentations, dessinées tardivement sur un coin de table entre l’entrecôte et la crème brûlée, sont tout bonnement indéchiffrables pour qui n’était pas en notre compagnie ce soir-là, car il est relativement compliqué de traduire des postures avec un simple stylo, sans pouvoir en faire la démonstration. Ce qui m’avait le plus surpris, c’était le caractère particulièrement acrobatique de celles qu’ils m’avaient décrites alors que, pour ma part, j’avais proposé des mouvements faciles à exécuter. Ainsi, aussi absurde que cela puisse paraître, je n’ai jamais pu attester des bienfaits des propositions de Béa, tant elles étaient atypiques, faites de contorsions ne concordant ni avec ma morphologie, ni avec mon état d’esprit.

La première disposait d’une petite flèche avec l’inscription « déhanché exigé ». Elle représentait une sorte de « X » et je crois me souvenir que c’était celle où la femme semblait raide allongée sur le dos, les jambes légèrement écartées, se faisant chevauchée par l’homme dans une position quasiment similaire mais lui étant sur le ventre, les bras s’accrochant à ses chevilles, pour prendre appui et s’assurer de l’intensité des va-et-vient avec sa queue inclinée au-dedans vers le bas. L’argument en faveur de cette cabriole, avancé par Mathias, particulièrement enthousiaste sur le sujet, était que la queue de l’homme s’en trouvait courbée vers le bas, ce qui augmentait les tensions sanguines et décuplait son plaisir… Certes.

La seconde position possédait un titre elliptique, en légende du schéma : « le pont ». Mais quel pont ! Cette posture semblait à mi-chemin entre la gymnastique rythmique et le Chakra Asana. Si j’essaye de déchiffrer et de reconstituer mentalement la scène transfigurée, je dirais que l’homme est allongé tandis que la femme lui tourne le dos, vient s’empaler à califourchon au-dessus de lui et se renverse délicatement en arrière pour s’arrondir et venir poser sa tête à côté de celle de son partenaire, tout en maintenant des mouvements de bas en haut avec son bassin.

Ce fut un échec pour moi, car les inconforts musculaires anaphrodisiaques et les trajectoires approximatives de mon bassin avaient plombé l’exercice.

Après tant de déception, la troisième position n’avait même jamais été essayée. Elle semblait à la fois très simple et complètement alambiquée. La femme se met sur les genoux, jambes écartées et le sous-titre est à se demander lesquels de nous quatre étaient les plus pervers : « tu te bouches les oreilles avec tes genoux ». En un sourire complice, nous avions littéralement explosé de rire.

En échange de ses explications nécessitant une virtuosité particulière dans l’art de l’amour, je lui avais donné le truc de l’eau pour les bas autofixants, à savoir qu’il suffit de disperser un filet d’eau sur la largeur de la bande caoutchoutée du haut des bas pour leur assurer une adhérence à la peau infaillible, totalement durable en toutes situations.

Puis, je me souviens aussi avoir humblement proposé la position où la femme, à quatre pattes sur un lit, met ses mains au sol, pendant qu’elle se fait prendre par-derrière, avec une cambrure de reins fortement exagérée… une valeur sûre, accessible à tous et pourtant à laquelle on ne pense pas forcément.

***

Par la suite, lors de soirées plus intimistes, mon adorable amie s’était posé de plus existentielles questions sur mes activités extraconjugales, quant à savoir si mes amants étaient abusés. Qui abuse qui ? Elle me le demandait sincèrement et ses allégations, de prime abord, m’avaient laissée dans un état de vague perplexité stupéfaite.

Sweet dreams are made of this ?

Même si j’ai pu entendre toutes les théories les plus farfelues, c’est bien celle où elle m’avait exposé que j’utilisais les hommes avec qui je couchais, qui m’avait le plus déroutée. Comme si les rapports hors-couple, particulièrement ceux reposants sur un numéro impair de participants, étaient forcément déséquilibrés.

Rechercher les hommes serait en abuser… alors que franchement, qui recherche qui ? Connaissant mes amants d’un soir ou réguliers, nos interrogations avaient amusé Alex, qui ne les croyait pas particulièrement abusés.

Lui-même se sentait très à l’aise avec la situation et avait préféré conclure en énonçant qu’il lui était plus agréable de vivre avec une femme comblée, épanouie, remplie d’une joie de vivre naturelle, dût-elle en être recouverte d’un sperme qui n’était pas le sien.

7.
Sous l’éclairage polychrome
des néons du boulevard

“Emmène-moi danser
Dans les dessous des villes en folie
Puisqu’il y a dans ces endroits
Autant de songes que quand on dort,
Mais on ne dort pas”

“Les écorchés”, Noir désir, album
“Veuillez rendre l’âme à qui elle appartient”, 1989.

Juin, An VI – Une semaine, où nous nous étions lancé un pari avec Alex sur le simple fait que Lilian arriverait ou pas à dégager du temps pour me voir, naïvement j’avais parié que oui et j’avais bel et bien perdu. Quelle déveine pour moi qui ne parie jamais et lui qui est si assidu. C’était vraiment trop injuste car, sans que Lilian n’en sache jamais rien, mon gage s’est avéré être une séance mystère dont Alex seul avait le secret. Ce fut une surprise de sa composition dont je n’ai rien su jusqu’au retentissement du carillon de la sonnette de la porte d’entrée.

Avant de s’y diriger avec empressement, il avait noué les liens d’un loup sur mes yeux, assez fort pour que l’artifice tienne son rôle jusqu’à une heure très avancée de la nuit. Ma vue masquée, il m’avait déposée, telle une poupée sur le canapé, assise, les mains libres mais sagement posées l’une contre l’autre sur mes genoux surélevés, du fait de la hauteur des talons aiguilles. Je me tenais droite, les pieds joints. On aurait presque pu y attacher un joli nœud de satin tellement je devais avoir l’air docilement offerte telle un exquis bonbon rose, à consommer sans modération.

Sur un fond sonore atypique de match de Coupe du monde, j’ai entendu un « bonsoir » chaleureux, puis à retardement deux autres « bonsoir » d’hommes qui ne venaient à cet instant-là que de pénétrer dans l’appartement. Ils m’avaient très vite entourée et s’étaient très gentiment occupés de moi, ne se laissant quasiment pas déconcentrer par la clameur des supporters aux moments des buts.

Ils étaient enthousiastes en tous points : du corset aux bas, ils semblaient comblés, les multiples caresses le long de mes jambes, de mes seins étaient concomitantes à des remarques enjouées sur la rondeur féminine de mes formes. Ils m’avaient guidée dans tous nos changements de position et avaient été intarissables au sujet de l’allure aérienne de mes seins, de la finesse de ma taille, de la largeur de mes hanches qui leur assurait « une bonne prise en main ». Ils s’étaient montrés fort sympathiques et, en fin de soirée, j’avais eu le privilège de voir le visage des trois protagonistes, bien après qu’ils eurent tout giclé sur le mien. Et c’est ainsi que j’ai rencontré la Djibril’s squad.

Le fait qu’ils utilisent des pseudos était amusant parce que, contrairement aux idées reçues, la plupart des personnes que j’ai rencontrées ne s’encombrent pas de tels subterfuges pour une rencontre physique. C’est plus souvent le véritable prénom de chacun qui est utilisé. Cela devenait toujours délicat au fil du temps de ne pas savoir à quel prénom avoir recours, car force est de constater que l’on finit toujours par tout savoir en captant une allusion entre personnes qui se connaissent au sujet de leur réelle identité.

C’est ainsi que j’avais très vite appris que Djibril, le leader du groupe, s’appelait en fait Fabien car au cours de nos soirées ses amis, indisciplinés en tous points, l’appelaient systématiquement ainsi et jamais par son pseudo. Mais Djibril est toujours resté Djibril pour moi car c’est ce personnage-là qui m’avait été présenté.

***

Septembre, An VI – Puis les soirées se sont enchaînées, où toute l’équipe – légèrement variable dans sa composition – était invitée, nous procurant de nouvelles rencontres et d’exquis souvenirs, toujours à la maison ; jusqu’à cet après-midi de torpeur bureaucratique, où j’ai reçu un appel du capitaine de l’équipe, revenu de congés… mais cette fois-ci la voix morose.

Dépité, Djibril avait vu sa chambre d’hôtel brûler en vacances, s’était retrouvé sans papier au Costa Rica et s’était fait plaqué par sa copine une fois de retour à Paris. Il me racontait son histoire rocambolesque mais, en arrière-fond, je sentais pourtant pointer un sourire dans le timbre de sa voix de Calimero. Il décrivait sa situation passée du dernier mois avec un sens du détail exagérément dramatique, pour finalement conclure qu’il était certainement possible que je m’éclipse discrètement du bureau pour venir le réconforter.

Il était seize heures et je sentais bien que cette chute avait été préméditée avant même qu’il n’initie son récit. Il n’était pas seul et se trouvait en plein cœur de la capitale, sur le lieu de travail du grand Max, l’un de ses fidèles acolytes, volubile, absolument cru dans son langage pornographique et finalement très excitant : l’électron libre du groupe. Ce dernier, en reprenant le combiné eut très vite fait de me rallier à leur cause en m’indiquant l’adresse d’une boutique proche du boulevard de Bonne Nouvelle.

En raccrochant, j’avais pris peur un instant en réfléchissant au côté conventionnel de ma tenue de bureau. Mais, heureusement, j’avais bien vite repris mes esprits : cela n’avait pas été un jour à mettre un slip en coton blanc et j’avais de toute façon la possibilité de ne rien mettre du tout, tout simplement. Il faisait doux et chaud et j’avais su intimement me convaincre qu’il se dégageait de mon tailleur parme une allure assez romantique.

Je me suis donc décidée à saluer cordialement mes collègues, aussi discrètement que possible, à voix basse, et à sortir de l’enceinte de ma cage de verre, building moderne où la collaboration en open space fait office de pointeuse. Qu’importe.

Je suis arrivée de jour, en vingt minutes à peine, au fameux magasin à côté du métro Strasbourg - Saint-Denis, pour « réconforter » mes deux lascars, pas si tristes que ça. Je les ai retrouvés en petit comité, accoudés autour de l’unique caisse-comptoir.

Max s’occupant seul de la boutique, nous avions pu rester à loisir à discuter, entourés de chemises et de clients de passage qui repartaient sans rien acheter, ni même rien essayer… des clients d’une discrétion exemplaire, faciles à gérer, presque gênés de se retrouver entre ces murs qui justifiaient, par leur seul dénuement, les faibles prix des marchandises qui se trouvaient entreposées ici quasiment en vrac.

Un collègue de travail de Djibril est entré, ce qui m’a quelque peu déroutée sur le coup. C’était l’heure des rendez-vous. Il semblait attendu et, après quelques accolades, avait pris des nouvelles de son ami, sûrement encore en congés. Je n’ai pu m’empêcher de penser, lorsqu’il est reparti, qu’il me regardait d’un œil un peu trop pervers pour ne pas sous-entendre qu’il avait l’air de savoir comment j’étais en mesure de remonter le moral de Djibril. J’étais sans doute leur trophée et j’avais hésité à lui lancer un clin d’œil juste pour le plaisir de le faire fantasmer.

En réalité, en me rendant dans ce magasin d’habillement pour hommes, je ne venais dispenser que deux ou trois chaleureux baisers. Très clairement, je connaissais la suite logique des événements, car je savais bien que nous étions dans un endroit passant, où l’on ne pouvait rien faire en plein jour.

Ce qu’ils ne savaient pas, c’était que notre point de rencontre se trouvait être sur le chemin de mon cours de yoga de sept heures du soir. Rétrospectivement, ce n’était qu’un hasard, un de plus, mais c’était pile la bonne station de métro, en cinq minutes de marche, j’étais rendue à bon port, juste à l’heure.

Qu’à cela ne tienne, puisque je restais dans les parages, ils s’étaient portés volontaires pour attendre que la nuit vienne et transformer les lieux en aire de jeux. Nos deux amis s’étaient rapidement organisés en fonction de mes contraintes horaires pour inviter quelques amis à une petite sauterie bien après la fermeture du commerce.

Ainsi je ne les ai abandonnés que quelques heures pour aller éveiller mes sens et rugir comme un lion. J’avais juste laissé des consignes en partant pour limiter le nombre d’hommes à quatre.

Méditant sur l’agenda potentiellement chargé de cette soirée, j’ai pu pleinement profiter du silence, d’un apaisement salutaire, propice, si ce n’est au calme, tout du moins à la volupté.

Pendant un acte sexuel je me suis souvent retrouvée dans différentes postures, où les abdominaux sont en action, la poitrine souvent projetée en avant bien offerte et les fesses bien tendues ou bien encore le bassin légèrement relevé, pour intensifier la sensation et la profondeur de la pénétration, notamment lorsque je me retrouve sur le dos.

Le sexe et le sport avaient pour effet commun de me vider la tête des pensées parasites qui poursuivent et hantent tout citadin en permanence. Cela me permettait quelques minutes d’être dans l’instant, présente à l’action. Je ressentais que le corps a une mémoire, construite d’expériences en exercices comme cela peut être le cas en matière de sexualité. Il était aisé de ressentir très vite que l’entraînement améliorait les performances. Le stress diminuait face à chaque nouvelle épreuve et les petites contrariétés étaient plus vite relativisées avec l’acquisition de multiples points de comparaison.

Après quatre-vingt-dix minutes rythmées de contorsions, d’étirements et de relâchement de tous mes muscles, j’étais retournée de nuit à la fameuse boutique, un peu moins fière qu’à l’aller, vu la mauvaise fréquentation du quartier la nuit. Pour me rassurer, je marchais en restant en conversation téléphonique avec Alex, tout d’abord étonné, puis excité de me savoir encline à vouloir jouer hors du domicile conjugal, me demandant de le rappeler au plus fort de l’action.

Accoudés à la sortie du métro, mes deux hommes s’étaient vus rejoindre par deux de leurs amis, dont l’un m’était inconnu. Ils m’attendaient sagement devant la devanture grillagée du magasin, les bras encombrés de quelques boissons vitaminées et de sucreries. Puis ils rouvrirent l’entrée, assez discrètement pour que nous nous faufilions, à pas de velours, sous ce rideau de fer entrebâillé en quelques furtives secondes, tous aux aguets, tels des petits chatons noctambules.

Sans traîner, nous nous étions directement dirigés vers le sous-sol, en file indienne dans la pénombre… Nous avions descendu un escalier de pierre très ancien, assez raide, menant à une cave aménagée. Puis, après quelques minutes d’éclairage au néon, ayant pris nos repères dans cet espace, la lumière avait dû être coupée par souci de discrétion vis-à-vis de l’extérieur, l’épaisseur des parois et l’opacité de la vitrine n’étant que très peu garanties.

L’obscurité n’était cependant que très relative dans la mesure où la pièce était baignée d’un halo coloré où se réfléchissait la multitude des enseignes lumineuses et des aménagements urbains du boulevard. Les bruits de la rue nous parvenaient assez directement, ce qui rendait la situation encore plus insolite. Au milieu des cartons de vêtements, des cintres accrochés par centaines sur des portants longeant chaque cloison de pierre, je me tenais à genoux sur une épaisse serviette de plage, très chamarrée, assez molletonnée, un cadeau publicitaire de l’entreprise de Djibril. On se serait cru dans un clip sponsorisé tant le logo-acronyme recouvrait l’intégralité du tissu éponge… mais personne n’ayant pris de photos, ni même enregistré de film de cette soirée-là, la vidéo « Quatre hommes et une catin » n’avait finalement vu le jour que sur l’écran éphémère de nos pupilles dilatées, dans la noirceur de ces souterrains.

Le confort était sommaire mais leur sens de l’organisation ne laissait pas à désirer. Ils avaient tout de suite su me réchauffer, m’entourer de baisers des lèvres jusqu’aux seins. Partant, avec des « ma petite chérie » et des « on va bien prendre soin de toi », la situation n’avait cessée de dériver en « oui, cambre toi bien ma belle salope, montre tes charmes à notre nouvel ami qui ne te connaît pas bien encore ». Je jouais le jeu et nous avions vite fait connaissance, en acquiesçant aux injonctions de notre bien aimé leader. Djibril s’était tellement montré comme l’instigateur de chacun de nos gestes que nous l’avions surnommé « le dictateur », avec beaucoup d’humour, parce qu’il n’avait de cesse de nous lancer des ordres tandis que les autres faisaient comme si de rien n’était. Ils prenaient ce qu’ils avaient à prendre sans rien avoir à demander et le laissaient dire. Djibril savait rebondir sur nos remarques au second degré et surjouait alors son personnage avec beaucoup d’autodérision. J’obéissais plus facilement dans ces circonstances-là, tout en hésitant à faire la rebelle pour ne pas avoir à écoper d’une bonne fessée, car c’était un homme à savoir faire claquer les fesses de façon sonore, avec élasticité de toute la paume de sa main.

Un peu endolorie au niveau des genoux, des ménisques, inévitablement mis à rude épreuve sur ces surfaces dures en carrelage, je me suis allongée sur le dos sans m’attendre à autant de réactions sur cette position du missionnaire qui, pour eux, se rapprocherait trop de l’action, qu’ils jugeaient compassée, de « faire l’Amour ». À ma grande surprise, mes jambes étaient restées suspendues dans les airs tandis que leurs remarques fusaient littéralement sur le sujet, ce qui les avait arrêtés dans leur concentration sexuelle.

En vue d’imposer mon choix temporaire pour le confort, il avait fallu couper court à leur atermoiement, pour qu’un au moins se dévoue à pistonner sans même être obligé de s’engager dans un corps à corps, en prenant appui sur la force des bras, à la manière des militaires s’exerçant à une série de pompes musclées, rythmées, intensives. Par la démonstration, les biceps en action, le grand Max avaient su convaincre ses collègues des bienfaits de cet agencement de nos corps et du potentiel de virilité qu’il pouvait également révéler.

Nous n’étions pas dans les meilleures conditions pour expérimenter tout le potentiel de nos corps mais ils avaient pris la patience de me faire jouir et de me laisser appeler Alex au téléphone, au milieu de nos ébats, pour qu’il puisse imaginer à quel point ils prenaient si bien soin de moi.

En accord avec l’état d’esprit posé et convivial qui était devenu le vecteur commun de nos rencontres, ils me jouaient tour à tour leur numéro de charmeur et ne faisaient montre d’aucun comportement trop machiste envers moi, pas même en fin de soirée ; comme si, sans parler d’estime, un respect mutuel s’était installé, conscients qu’ils étaient que ma présence relevait d’une réelle volonté de profiter de la leur et non du fait d’une soumission ou d’une docilité féminine fantasmée. J’adorais ces instants torrides autant qu’eux. Nos sourires en disaient long sur le plaisir que nous y avions pris et la sueur perlait sur tous les corps. Apaisés, nous sirotions les sodas encore frais en discutant et je restais dans leurs bras pour le plaisir, prétextant faire attention à ne pas me refroidir trop vite.

***

Puis, durant l’été de l’An VI, la répétition d’expériences de promiscuité partagée avec des hommes continua de me griser chaque jour un peu plus. Elle avait orienté joliment ma perception de la routine parisienne.

Au sein des souterrains du métro, après une arrivée bruyante et saccadée à la station Concorde, je m’étais amusée à marcher les yeux fermés en ligne droite, au sein de ce très long couloir qui joint la huit à la une et que j’avais fini par connaître par cœur, à force de l’emprunter. Le vent qui s’y était engouffré glissait le long de mes joues et ramenait à mes narines beaucoup d’odeurs humaines, presque reconnaissables pour certaines, très sexuelles… Non pas cette émanation usuelle de souffre, récurrente au sein des galeries, mais celle mélangeant avec bonheur les senteurs composées par les parfumeurs à celles biologiques, propres à chacun, lors de la saison chaude. Après avoir vécu quelques partouzes, j’avais l’impression que désormais cet univers confiné me renvoyait alors plus de souvenirs instantanés qu’auparavant.

En rouvrant les yeux, arrivant quasiment sur la fin de cet interminable tunnel rectiligne, j’avais alors regardé, scruté autour de moi les corps empressés. La vie suivait son cours, agitée, dynamique, tendue à souhait, ne laissant derrière moi que des visages fatigués, des regards vides et des corps nerveux. Rien à signaler. Désabusée, j’avais vraiment l’impression que personne à proximité ne faisait rien de libertin, quand pourtant Lilian à ma place, un jour coincé dans une rame de métro, m’avait raconté avoir l’impression que la foule qui l’entourait n’était constituée que de pratiquants… À chacun sa perception de la réalité, sa capacité à détecter la portion congrue de la population initiée : tout juste 3% selon les estimations des statistiques nationales.

8.
Immergés en pleine dolce vita

“Nous prendrons
Le temps de vivre
D’être libres
Mon amour.
Sans projets et sans habitudes
Nous pourrons rêver notre vie
[…] Tout est possible,
Tout est permis”

“Le temps de vivre”, Georges Moustaki, “Le métèque”, 1969.

Septembre, An VI – L’été s’achevait sur une dernière note caniculaire et je rêvais de pouvoir enfin à mon tour partir en vacances. Tandis que je potassais quelques guides de voyage, Alex essayait du soir au matin de contacter des libertins en anticipant notre parcours touristique. Ses recherches me laissaient tout à fait perplexe, mais je restais ouverte à ses propositions.

Je m’étonnais que personne n’ait encore écrit de « guide du queutard » contemporain, ou comment passer des séjours divertissants, à travers le monde affranchi des adultes consentants, en vue de mieux connaître d’autres formes de savoir-vivre, savoir-plaire et de découvrir les us et coutumes érotiques du globe.

Pour autant, j’avais au départ juste envie de repos, d’un bon gros congé annuel et jamais je n’aurais songé autant partager et échanger avec les toscans.

Sur le nombre d’heureux volontaires, bien peu d’entre eux disposaient d’intentions sérieuses. Sur les sites internationaux spécialisés, pour passer d’une simple discussion en ligne à la concrétisation d’une rencontre, Alex devait sans relâche débusquer les faux profils, confronter les fantasmeurs et pister les no-life autant que possible, pour éviter les déceptions. Au plus grand désarroi d’Alex, seulement un seul des quatre plans prévus, avait des chances de finalement se concrétiser avec trois experts invétérés du libertinage.

En France, avant notre départ, j’avais donné mon accord de principe, après avoir seulement consulté quelques clichés témoins de soirées et quelques photographies du web, trop belles pour être vraies, d’une jolie villa dotée d’une piscine et d’une situation somptueuse, donnant sur une campagne luxuriante. Et pourtant, contre toute attente, ils avaient tenu parole et avaient été grandioses.

Ces messieurs quelque peu introduits dans le milieu de l’immobilier de villégiature, nous avaient effectivement reçus, comme promis, dans un bel ensemble de trois petites maisons inhabitées ce jour-là et regroupées sur un promontoire, indiqué comme le « Mont des amandiers ».

Donnant sur une vue panoramique vertigineuse, se trouvait là la fameuse piscine bleu turquoise dont le bassin sans rebord donnait l’illusion que l’eau se déversait à flanc de colline. On pouvait admirer à perte de vue les contours et les flots d’un lac en contrebas, ainsi que les courbes douces des vallons environnants, enchevêtrés au lointain les uns derrière les autres.

Je me souviens encore qu’en descendant du roadster, je ne faisais pas la fière, toute dévisagée le temps des présentations par ces trois inconnus qu’il me fallait contenter.

Coûte que coûte ?

Des milliers de questions traversaient mon esprit, avant d’être pleinement dans le jeu. Un dialogue intérieur un peu bizarre et incohérent faisait ressortir en moi mes peurs, heureusement les plus éphémères : « Non, mais, je ne sais plus trop si j’ai envie de sexe, là, maintenant, tout de suite… on était bien au calme dans la voiture, non ? », « Vais-je devoir me forcer pour leur plaire ? Vont-ils avoir des envies sexuelles bizarres ? » et l’éternelle interrogation « Et, s’ils ne me plaisent pas, comment faire ? ».

Pendant quelques nerveuses minutes j’étais sous l’emprise de ces toutes petites angoisses, toujours plus fugaces tout de même au fur et à mesure que je cumulais les expériences positives. Puis, avec un certain soulagement, je constatais à chaque fois, que les participants étaient reliés à nous pour des raisons faisant sens et à chaque fois, je me sentais très vite dans la partie…

Pour revenir à nos hôtes d’un soir, il faudrait préciser qu’en cette occasion, comme dans bien d’autres d’ailleurs en dehors de l’hexagone, pour des raisons historiques d’absence de mixité sociale, les trois hommes étaient tous blancs… enfin ambrés, car l’été touchait à sa fin.

En un instant, leur savoir-vivre et leur habitude de la situation avaient suffi à me mettre en confiance. En fait, notre contact Internet s’appelait Andrea et bien loin d’être novice, il s’était révélé n’être autre que le webmaster d’un site de rencontre italien, alors même qu’Alex l’avait approché à partir d’un site de cuckolding américain.

Vaquant d’orgies en soirées de promotion pour sa petite entreprise, Andrea n’en avait pas pour autant délaissé la dolce vita et les soirées conviviales entre passionnés. Par ailleurs, il était, de toute façon, flagrant que nos trois partenaires, amis de longue date n’en étaient pas à leur coup d’essai et leur complicité ne s’en révélait que plus sincère.

Le premier ami d’Andrea s’appelait Giacomo, un ex-musicien reconverti dans les arts numériques, une belle âme à fleur de peau, tandis que le second, au torse tatoué de part en part, fut surnommé « le Brésilien » de par ses origines.

Ils m’avaient demandé ce dont j’avais envie, en s’attendant probablement à une réponse convenue : la requête bien légitime de pouvoir se reposer du trajet, prendre une douche et s’installer tranquillement dans la petite maison qui nous était allouée pour cette nuit de folies. Pour l’occasion, somme toute inhabituelle, j’avais eu plutôt envie de profiter des lieux boisés environnants avant la disparition des derniers rayons du divin soleil estival, si rare à Paris en toute saison. Cela nous laissait la possibilité d’une soirée en plusieurs manches, ce qui n’était pas sans peser dans la balance entre confort et luxure.

Après une tentative prometteuse mais soldée par un échec, de se faire délivrer les clés d’une petite tourelle moyenâgeuse abandonnée, reliée à une petite église de campagne, ils avaient opté pour une clairière isolée où siégeaient encore quelques vestiges datant de l’Antiquité romaine. Je faisais mon possible pour rester à la hauteur du cliché de la femme fatale, essayant avec déhanché de tituber le moins possible quand mes talons s’enfonçaient irrémédiablement dans la terre meuble. Nous avions gravi un long chemin caillouteux pour arriver sur ce lieu à l’écart des regards de la civilisation, à l’écart de tout en fait.

Bien équipés pour ne pas s’user sottement les genoux, nos joyeux compagnons avaient prévu des couvertures molletonnées, qu’ils avaient largement étendues à même le sol, là où l’herbe s’était desséchée. Mes mains passaient sous leurs vêtements et s’attardaient à compresser avec délicatesse leurs sexes, prompts à être libérés. Sans que j’aie à intervenir, ils se sont dévêtus en quelques mouvements avec nonchalance et célérité. J’avais dû suivre le mouvement pour ne pas rester seule habillée, car ils s’étaient vite révélés très entreprenants et l’on ne voyait dans ce paysage verdoyant que leurs queues énormes rose pourpré, bien tendues, tenues vigoureusement entre leurs doigts, le pouce ferme à la base, faisant garrot pour les gorger pleinement de fluides et les gonfler à bloc.

Une particularité toute latine n’était cependant pas sans m’amuser : leurs corps semblaient véritablement bicolores, tant ils étaient marqués vivement à la culotte de bain, là où la peau était restée pâle, blême, quasiment plus blanche que la mienne. La vision pittoresque du mâle sudiste s’offrait à moi dans tout ce que véhiculent les clichés sur le genre – le machisme sexiste et à outrance en moins.

Giacomo regardait le pendentif au creux de mon décolleté avec un regard à la fois vicieux et interrogatif. Il prononça alors, en français, en décomposant chaque syllabe : « sa », « lope », « in », « fi », « dèle »…

— Qu’est-ce que ça veut dire « salope infidèle » ? enchaîna-t-il.

Alex s’était mis à rire autant que j’en venais à rougir. Giacomo, ainsi qu’Andrea, tous deux francophiles comprenaient très bien le sens de ces deux mots. Pour autant, ils se regardaient du coin de l’œil, attendant une traduction digne de les conforter dans leur excitation, ce dont Alex se chargea avec un sourire entendu. Il expliqua que le fil doré avait été torsadé en lettres par un joaillier américain ne comprenant rien au français. Ce dernier refusait d’écrire « Black slut » mais avait bien voulu écrire deux mots plus longs, tout aussi salaces.

Les croisements de regards agitaient les esprits. En quelques formules de politesse, ils avaient jaugé l’état d’excitation de chacun. Giacomo, le plus stimulé, ferme dans ses claques sur mes fesses, avait entrouvert un passage avec ses doigts tandis que son autre main continuait de tenir fermement sa queue bandée, tout à fait prête et déjà plastifiée.

Il avait humidifié mes lèvres intimes et avait fini par enfoncer tout son membre en moi, ramenant solidement à chaque coup de rein mon cul vers lui par la force de ses bras accrochés à mes hanches.

Au fil des va-et-vient, je me laissais maintenir la tête par Giacomo qui me baisait assez fort par-derrière. D’un subtil mouvement de poignet sur ma nuque, il m’indiquait quelle queue sucer devant moi : « un peu à gauche, un peu lui aussi, Andrea encore un peu »… Il entrecoupait ses instructions de quelques appellations bien senties dans leur langue, me paraissant plus que vulgaires, auxquelles j’acquiesçais par reformulation en réponses affirmatives et positives dans un italien approximatif, renforçant néanmoins mon personnage endossé de jeune femme française et frivole.

Les pointes de mes très longues boucles d’oreilles balançaient au rythme des va-et-vient, venant à toucher sans cesse mes épaules. Le bruit de ma chaînette de cheville restait discret dans la cohue, mais suivait les mouvements frénétiques et pourtant coordonnés de tout le reste du corps.

Trois hommes, cela me semblait, ce jour-là, un excellent équilibre, créant une dynamique où la femme n’a pas le temps de s’ennuyer. La défaillance momentanée d’un des participants était palliée par la soudaine excitation d’un autre. Chacun avait moins de pression que s’il était tout seul et pouvait s’investir à sa convenance. Attentifs à me satisfaire longuement, ils avaient cherché à me faire profiter jusqu’au bout de la partie des derniers recoins ensoleillés de la clairière. Leur désir croissait au gré de leurs fantaisies et de la stimulation communicative qu’ils déployaient entre eux à s’exciter plus que de mesure :

— Baise-lui bien fort le cul à cette salope, je veux en voir le résultat par-devant, avais-je cru comprendre un instant.

Le final selon eux se devait d’être une éjaculation faciale, car ils s’étaient instinctivement placés autour de moi. Appuyée sur mes genoux, je les regardais alternativement dans les yeux en lapant leurs couilles. Du bout de la langue, d’un geste érotique, je remontais le long de la cuisse d’un des hommes que mon appétit excitait et j’en reçu tout le jus sur mon visage incliné sous sa bite. L’un des deux autres avança sa queue et, d’une interpellation qui se termina en un râle, il gicla sa semence sur ma joue maculée et même mes lunettes de soleil – portées pour la circonstance –, puis le troisième atteignit mes lèvres. Le sperme coulait le long de mon torse et j’entendis cette phrase qui est toujours de mise pour me ramener à la réalité en pareilles circonstances :

— Surtout, ne bouge pas.

… « Ne bouge pas » parce que ça va te piquer les yeux si tu les ouvres.

… « Ne bouge pas » parce que c’est liquide et que ça coule, parce tu n’imagines même pas combien tu es recouverte et que si tu te redresses, ça va dégouliner vraiment partout le long de ton corps et sur le tissu de ta tenue.

… « Ne bouge pas », ma chérie, parce qu’on est en plein milieu d’un champ et que l’on n’a pas de salle de bain disponible à proximité, que l’on va faire avec les moyens du bord.

… « Ne bouge pas » tu es magnifique, attends encore un peu, elle va être superbe cette photo.

Je riais de la situation qui me statufiait un instant et me laissais faire tandis que la substance, aussi visqueuse qu’aqueuse, était absorbée délicatement par des mouchoirs en papier : laisser se déposer délicatement le carré de tissu synthétique de toute sa surface sur la peau, laisser agir, retirer l’excédent avec doigté en ramenant le tout vers l’intérieur pour emprisonner le liquide. Telle était la technique pour ne pas étaler le sperme glissant. En recouvrant la vue, je grimaçais un peu en perdant patience face à cette immobilité contrainte, mais enfin toute ma peau était bien sèche et mon sourire était vite revenu.

Dans ce cadre, à mes yeux idyllique, je me laissais séduire par la chaleur brûlante du corps d’Andrea et par sa gentillesse à mon égard. En me prenant par la main, il m’avait fait visiter les ruines antiques que cachait ce décor champêtre. Sous les sous-bois, on retrouvait notamment, encore érigée, une fontaine en pierre ouvragée, sculptée finement, me laissant rêveuse après tant d’agitation. Ici coulait une eau pure, jaillissant d’une bouche sculptée par des artisans dont le raffinement du savoir-faire vous transportait encore. Il avait pris son temps pour nous faire profiter de la beauté du soleil couchant. Avec lui, rien d’autre n’existait que de vivre. Puis, reprenant pied avec la réalité, nous étions redescendus à la base, en rang les uns derrière les autres, comme nous étions venus.

En se fixant une heure pour le dîner, ils avaient convenu des pizzas les plus appropriées à tous nos goûts, des vins et des spécialités à rapporter du village. C’était vraiment une équipe agréable à voir œuvrer autant dans la vie courante que dans la vie sexuelle et nous nous étions ainsi quittés pour une pause bien méritée. La douche tant attendue me tendait les bras, fraîche, parfumée, me ramenant au calme… délicieuse.

***

De retour le soir, ils avaient tout organisé dans le salon de l’appartement pour accueillir un repas aux chandelles. Leur joie de vivre épicurienne était prodigieuse, concentrés qu’ils étaient en cet instant-là sur leurs papilles gustatives et la qualité des produits locaux. Une simple goutte d’huile d’olive sur un morceau de pain sans sel, une tranche de tomate bien mûre et juteuse, le cœur tendre d’une petite bouchée de mozzarella entraînaient des prises de position très sérieuses et argumentées. Ils ne plaisantaient absolument pas avec la bonne nourriture.

Dans la conversation, ils nous avaient raconté une anecdote locale selon laquelle un quotidien régional venait de faire paraître un article où la notion de gang bang était prise pour une « loterie du sexe ». Selon le journaliste, un gang bang c’était un mec pour plein de femmes… Comme c’est plus généralement le contraire, nous avions débattu sur la difficulté d’accès à de bonnes définitions à destination des néophytes sur le Net. Les hommes avaient conclu que, pourtant, les images parlent d’elles-mêmes puisque, souvent, on y voit plus ou moins une dizaine d’hommes et une seule femme au milieu. C’était insolite d’imaginer la presse italienne s’empêtrer dans des explications douteuses sur les modes de configurations libertines.

Je me souviens qu’ils avaient été volubiles, engageants au dessert, entreprenants au café et la suite des culbutes avait alors repris. Je ne me souviens que de m’être retrouvée maintenue à un moment, suçant l’un, me faisant baiser par un autre tandis que le troisième avait entrepris une doublette avec succès, me baisant le cul sous les encouragements collectifs. Un rapport sexuel intense qui nous avait achevés.

***

Après le digestif, Andrea m’avait ramenée à lui et m’avait entraînée dans la chambre. Nos corps collés l’un contre l’autre s’était enamourés et je m’étais laissée bien volontiers faire. Je l’avais considéré comme un amant si intime qu’il s’était laissé surprendre au jeu. Je m’étais montrée sienne, démonstrative, emportée par son désir que je lui appartienne. J’avais eu envie de lui plaire, je lui avais plu et il m’avait fait l’amour en duo dans la chambre avec une excitation qui semblait sans bornes, tandis que le café était préparé dans la cuisine.

L’effet d’embrasser ses lèvres pincées quand on a des lèvres charnues comme les miennes avait été une expérience nouvelle pour moi. Désarçonnée par cette morphologie inconnue, je m’étais sentie prise au dépourvu, avec la bizarre impression de ne plus savoir comment embrasser. Je laissais faire cette langue, perverse et insistante… ravivant en moi l’ancestrale sensation de me faire lubriquement dévorer par un prédateur masculin, un prédateur de charme en la circonstance.

***

Après leur départ, la suite de la soirée fut plus conjugale mais tout aussi décadente. À nouveau dans le grand lit, j’en redemandais encore et Alex avait répondu présent malgré l’heure tardive. Il était toujours dans un état second provoqué par l’absence d’éjaculation de la journée. Le prenant en défaut par un changement rapide de posture, il m’avait vu disparaître spontanément sous la couette, où j’avais commencé par le caresser, puis par faire grandir sa queue dans ma bouche, téter le liquide pré-séminal, fruit de son excitation intense et sentir le fluide salé glisser sur ma langue. Mes lèvres, accompagnées par mes doigts, s’étaient ainsi lubrifiées à son contact et leurs va-et-vient entouraient langoureusement et parfois frénétiquement sa queue. Mes yeux captivés par son plaisir recherchaient incessamment son regard.

À cours d’oxygène, je me suis dégagée de ma petite cachette de coton tissé, rejetant les draps à nos pieds. Me frottant au galbe de son torse, j’aimais regarder le sillon brillant formé le long des mamelons, si sensibles chez l’homme et particulièrement chez le mien. Douce autant que féline, je m’arrêtais par soubresauts au creux de son cou fiévreux et tourmentais le lobe de son oreille, jusqu’à sentir mon intimité à nouveau déborder d’humidité.

J’essayais de m’appliquer à adapter au fur et à mesure la consistance de ma langue, tant elle lui apportait une fébrilité voluptueuse et variable selon les zones de son corps, où mon extrémité espiègle venait à s’attarder. Elle se soumettait, molle et humide, pour lécher ses lèvres, puis redescendait encore sur les tétons pour laper jusqu’à ce que les tissus soient éminemment tendus.

Ma langue s’allongeait, souple et langoureuse pour s’enrouler autour de son gland, sphérique. Parfois, elle suivait, dure, tout du long sa queue, mise en cage en chemin par quelques baisers profonds. Il pouvait apprécier visuellement l’action qui le faisait déborder de fougue, profitant du fait que ma langue remontant le long de la hampe se trouvait sur un même plan avec sa belle bite.

Sa queue agitée par sa main tapotait doucement ma langue de bas en haut et de gauche à droite comme pour s’y étaler pleinement. Elle s’enfonçait jusqu’à la garde, jusqu’à disparaître et presque s’excusant de m’étouffer, elle se figeait au fond de ma gorge, la coinçant immobile pour s’envelopper de toute ma chaleur. Je m’enroulais avec avidité autour de son sexe, jouant de la pointe de la langue sur son frein, comme il se doit.

Voyant autant son envie monter quant à l’objectif devenu évident de gicler à son tour sur mon visage, je me tenais tout contre lui, tout en me renversant en arrière pour toucher le sol de la main gauche. Tout mon buste était offert à sa vue. Frénétiquement, le sperme gicla. Il orientait sa bite dans de multiples directions mais toujours pour me recouvrir la peau, pour que ça coule, que ça glisse jusqu’à mes seins, mon cou, pour d’un geste remonter à mes lèvres, mes joues qui se virent dans la seconde aspergées. Pourtant, par malchance, son sperme atteignit mes yeux, qui vinrent très vite à rougir de tant de dons.

Il se jeta cette fois-ci sur un mouchoir pris à la va-vite dans un sac, mais, pour aller plus vite, ne voyant que d’un œil, d’un bond j’ai filé sous la douche pour me nettoyer à l’eau tiède afin que ça ne colle pas. Je me plaignais des picotements que cela m’occasionnait. Très vite, rincé, mon œil quelque peu injecté de sang sembla comme « shooté » quelques heures durant. Évidemment, cela ne me laissait jamais la sensation d’une véritable brûlure le soir même mais, le lendemain, je conservais la désagréable impression d’une petite crampe des tissus de la paupière, si fragiles et perméables, telle une légère courbature musculaire. Un symptôme anodin mais incompréhensible.

***

Septembre, An VI – J’étais un peu triste au retour d’Italie, étant revenue avec une furieuse envie d’aller à la plage, de faire l’amour alanguis et de baiser outre mesure.

Légèrement déprimée sous le ciel parisien, blanc, froid et nuageux, je cherchais une perspective.

En croisant Lilian en ligne, tout s’est brusquement accéléré au sein de ma torpeur pré-automnale. Il m’avait raconté une soirée à l’hôtel avec une jeune femme qui disait vouloir essayer le libertinage.

Well, well, l’intention était parfaitement louable.

Après un rendez-vous détendu dans un bar du centre-ville l’après-midi, l’affaire s’était conclue en partie de jambes en l’air torride de vingt-deux heures à six heures du matin. Il avait rajouté un « j’ai dormi un petit peu », suggérant tout le temps qu’il avait fallu à éteindre les passions des protagonistes.

Sa conclusion à elle :

— On ne m’avait jamais fait ça comme ça.

Why not, c’était assez logique au vu de l’entraînement quotidien et intensif qu’il devait très certainement endurer.

Selon ses dires, elle n’arrêtait pas de l’appeler et il lui avait parlé de moi.

Sa conclusion à lui :

— Elle est très jalouse.

J’étais restée perplexe, sautant mécaniquement sur place sur le canapé, de stupéfaction, en lisant la suite à l’écran :

— Elle est assez possessive, elle voudrait être mon amante exclusive.

… What The Fuck ?

Mon sang n’avait fait qu’un tour. Je n’étais pas du tout préparée psychologiquement à l’idée de ne plus revoir mon petit Lilian. Puis, il avait clos la conversation sur une note bien plus rassurante :

— Tu me manques. J’aurais préféré faire ça avec toi. D’ailleurs, il n’y a pas de concurrence, je crois que je ne la reverrai pas. Et puis, vendredi soir, on pourrait sortir où tu veux, même juste pour danser si tu préfères.

Il avait écrit « je suis à toi », comme on finit une lettre romantique par « all yours », mais ce n’était pas exactement cela le problème et qu’il soit à moi me semblait surréaliste. De toute façon, j’aimais le petit loup avec toute sa liberté d’envies, sans même avoir connaissance de toutes ses escapades sybarites.

Alex était bien plus modéré que moi ce jour-là :

— Pourquoi tu t’inquiètes ? Ce n’est pourtant pas la première fois qu’il fait des trucs à côté.

— Oui, mais c’est la première fois qu’il m’en parle avec un air de grand déballage, c’est que c’est sérieux pour lui.

Cela m’était bien égal de le savoir en compagnie d’autres femmes, j’étais dépitée à l’idée que je n’allais peut-être plus le voir parce qu’une Miss Univers réclamait l’exclusivité.

Quelques jours plus tard, la problématique s’est finalement envolée aussi vite qu’elle avait été posée, en moins d’une soirée de retrouvailles. Il fut tout sucre, tout miel et dès son arrivée, il s’était glissé dans mon bain et avait chuchoté un « tu es irremplaçable » envoûtant, qui ne m’avait pas laissée de marbre. Je m’étais montrée gênée de m’être tourmentée pour une autre, ce à quoi il avait gentiment répondu :

— Ça prouve que tu tiens à moi.

En un baiser dans le cou, j’étais sous le charme, dans ses bras, à quelques pas d’un grand lit douillet, à quelques centimètres du septième ciel : Yes ! Yes ! Yesss !!!

9.
Champagne à flot
et petites dentelles givrées

“Caramels, bonbons et chocolats
Merci, pas pour moi
Mais tu peux bien les offrir à une autre
Qui aime les étoiles sur les dunes
Moi, les mots tendres enrobés de douceur
Se posent sur ma bouche mais jamais sur mon cœur”

“Paroles… Paroles…”, version française de Michaële
interprétée par Dalida et Alain Delon, 1972.

À côtoyer les libertins de la capitale, de soirées en soirées, les fraises et le champagne coulaient à flot et se consommaient tout au long de l’année, autant que les résilles noires et la dentelle blanche. À l’instar de ce microcosme, je rêvais que ma peau ne connaisse plus la monotonie et la pâleur des trop longs hivers de la métropole.

Ad libitum, j’essayais, autant que faire se peut, de transcender la grisaille et les pluies parisiennes au creux de mon lit, coloré, animé et chaleureux.

J’aimais me sentir très vite métamorphosée, très vite différente. En quittant une tenue trop terne et chaste, j’en venais à réinventer mon visage, à délaisser ces traits tirés par la fatigue. Seulement après avoir lavé tout mon corps à l’eau brûlante, rasé de près le mont de Vénus, enfilé des talons hauts, une robe en perles, par essence transparente, alors seulement, je me savais aguichante.

Je me sentais comme Clark Kent que personne ne reconnaît au fil des épisodes dès lors qu’il n’a pas son « S » en lettre capitale rouge sur le torse… juste parce qu’il a enlevé ses lunettes et enfilé une combinaison en nylon. Cela paraît surréaliste d’avoir à se créer deux soi pour une même personne, une même société.

Il existait pour moi une vie sous « normaline » le jour et une existence nocturne, où chacun disposait de super pouvoirs insoupçonnés : savoir parler avec élégance en maniant le langage comme un puissant magnétiseur et un vecteur de concentré d’excitation, être un fin connaisseur des bonnes manières, disposer d’une plastique surréelle ou bien maîtriser l’art délicat de la domination, des artifices, des nœuds, être doué de ses doigts, de ses mains, à l’extérieur autant qu’à l’intérieur.

Ces super héros contemporains avaient souvent pris des pseudos à leur image : « Caligula » était romain, ancien militaire et complètement déjanté dans ses pratiques, tendu en permanence, « Diabolaïka » vous captivait et vous déstabilisait d’un regard profond et vibrant, « Horus » n’avait rien à envier à la réputation des antiques icônes déifiées. Tous les types de fantasmes semblaient éclore en abondance au fil des pages du Web. Ces personnages d’un nouveau genre apparaissaient en photo miniature et me rappelaient l’univers bipolaire des comics d’antan ou encore les « Barbarella » et les inénarrables « Super Vixen ».

La palette des possibles ne cessait de m’étonner.

***

Novembre, An VI – La porte s’est ouverte sur une soirée privée, organisée quelque part ailleurs que chez moi, que chez nous. Mon manteau est tombé dans un glissement imitant le bruit des étoffes froissées. Tout en satin noir, lourd pour l’hiver, il s’est vu rangé sur cintre, aligné au milieu d’un gigantesque placard-vestiaire.

Karen, une aguichante femme mûre, blonde, filiforme nous a accueillis chez elle. Avec le grand Max, à mes côtés en qualité de gentil accompagnateur, nous ne cessions de la suivre du regard, ne sachant plus sur quel détail de son anatomie s’attarder car tout n’était que provocation sexuelle chez cette femme. Le bustier de Karen, accessoire de cuir, dévoilait entièrement ses seins, n’étant constitué que de sangles, de lanières reliées entre elles par des anneaux de métal brillants, maintenues par des liens dans le dos et au niveau du cou. Plus bas, je matais sa mini-jupe en jean noir, délavée, élimée et transpercée à divers endroits. Le tissu collé contre ses formes, coupé taille basse était si court qu’il laissait se dessiner la fin de la ligne de deux jolies fesses par-derrière.

À l’entrée, nous sommes passés devant quelques poupées bien en ligne, accompagnées des heureux mécènes de leur sphérique 90 D, si appétissant.

Max avait ajouté son petit commentaire tout bas :

— Celles-là, elles viennent pour se faire voir. Je ne les ai jamais vues baiser…

Scrutant aux alentours fièrement, elles n’étaient donc, à regret, que les « trop belles pour toi » de cette soirée et se rangeaient sagement dans la catégorie assez large des inactifs notoires. Dommage.

Rassurée par la chaleureuse ambiance et l’accueil spontanément courtois de Karen, mon regard papillonnait au fil de la découverte de ces corps inconnus, tandis que côté masculin, la situation n’intimidait nullement Max. De toute façon, les situations en général, la vie ne l’intimidaient pas en apparence. Il était l’archétype du « nice & cool guy », le type sympathique qui gère toutes les configurations, qui se sent dans son élément où que ses expériences le mènent.

Loin des clichés usuels et télévisuels sur la banlieue parisienne, l’environnement urbain de l’appartement où nous nous trouvions était des plus accueillants, particulièrement cosy, moderne, attenant à un boulevard lumineux. Selon les approximations de Max, libertin émérite, l’appartement de cinquante mètres carrés devait accueillir pour l’instant une cinquantaine de couples. Mais, pour autant, l’espace alentour restait tout à fait respirable, praticable et l’on pouvait facilement circuler entre les canapés et des tables repoussés contre les murs.

En galant chevalier servant, Max, m’avait glissé à l’oreille que je dépassais de loin toutes les femmes présentes, ce qui, vrai ou faux, effaça légèrement mes craintes d’être délaissée au profit d’une horde de déesses en chaleur.

Le long des murs du salon, éclairé d’une lumière tamisée, se trouvaient alignés en petits groupes des couples de toutes apparences, ainsi que des hommes et des femmes venus seuls. Ce qui m’avait le plus choquée c’était qu’une ou deux personnes s’étaient habillées comme pour n’importe quelle journée verticale, à vrai dire comme pour aller à la superette du quartier. J’ai toujours douté de la charge érotique du petit gilet gris en laine. Chacun ses choix.

Il n’y avait pas à proprement parler de code vestimentaire : « tout » ou « rien » était permis, bien que « peu » constituât généralement la norme.

Max m’a présentée à quelques groupes déjà formés près d’un énorme buffet chargé de boissons, de bonbons acidulés et de volumineux plateaux de fruits découpés. Une coupe de champagne entre nos doigts, mon amant m’avait fait visiter les lieux. Le nombre de ses connaissances dépassait clairement les limites de mon imagination.

Puis, emporté par le flot de ses velléités de conquêtes de l’univers féminin dans son intégralité la plus complète, j’ai vite compris qu’il partait pour ne pas revenir de suite : la chasse était ouverte pour monsieur, qui doutait que je puisse restée seule très longtemps.

Je sillonnais donc les lieux, un sourire de désir aux lèvres, quand je me suis retrouvée – par hasard ? – dans les bras d’un homme, très grand, à la peau chocolat noir intense, seul, adossé contre une console près de la porte du séjour. Après quelques mots aguicheurs, Martin m’a tout de suite fait comprendre – c’était son propos – que dans cette soirée, autant lui que moi allions être les objets de mille et une convoitises.

Non, je n’ai pas explosé de rire face à cette entrée en matière quelque peu douteuse. Après coup, j’en viendrais même presque à admirer ce petit tour de passe-passe pour me garder en plan B. Les séducteurs sont impayables. Tout en mettant en cause sa disponibilité immédiate à mon attention sans renier une réelle attirance, Martin jouait de son charme et avait néanmoins enserré ma taille nue d’un seul bras.

Assez entreprenante, tout en suivant le mouvement imposé par sa main sur le bas de mes reins, mon corps ondulait très naturellement contre son entrejambe. Ma main est passée sous sa chemise qui avait été enlevée comme par miracle en un seul mouvement de bras sous mes yeux grands ouverts. En regardant autour de nous, j’avais remarqué, un peu désappointée, que les gens étaient toujours habillés. Cela m’était bien égal. Plan A / plan B, concrètement j’étais très déterminée et j’avais vraiment envie de croquer la pomme.

Du cou jusqu’au niveau de la ceinture, Martin se révélait être colossal, strié de muscles. Au creux de cette masse gigantesque, tout était très lisse au toucher, parfaitement dessiné. Puis, à nous retrouver à moitié nus dans le salon avec tous ces inconnus autour de nous, j’avais ressenti un instant un besoin d’intimité pour poursuivre plus directement notre rencontre. Avec un enthousiasme non retenu, ma nouvelle recrue avait accepté, finalement assez vite, de me suivre du côté des pièces absolument vides où se chevauchaient des lits et des matelas sur les quelques mètres carrés de sol libre. Adossés contre une étagère, les pieds déséquilibrés par la mollesse du revêtement fonctionnel, s’était engagée alors une séance de french kissing un brin torride.

Mes doigts glissaient sur un téton qui dardait et, en le pinçant un peu, le feu s’activait déjà dans ce corps à corps, hors coït. Je le mordillais avec plus d’attention pour faire monter la pression et la chaleur ambiante. Je descendais avec ma langue jusqu’à me retrouver à la hauteur du haut de son pantalon. Au niveau de ses couilles, je léchais un peu en appuyant sur l’épais tissu pour suivre le contour de ce qu’il recouvrait, je tirais un peu avec mes dents pour créer une tension, pour jouer sur la zone du zip. Sous mes doigts, la toile n’aurait bientôt plus à cacher sa queue bien bandée : tout à fait présentable.

Sans faire de commentaires, il a dégrafé son pantalon aussi rapidement qu’il avait retiré sa chemise, laissant apparaître un caleçon moulant, bleu turquoise et vert fluo, ressemblant quelque peu à un maillot de bain de plage un peu rétro. Il me laissa dégager tout un attirail de chair chaude et douce, qui était à l’instar de toute sa stature, hors norme. J’ai ramené ma tête en arrière pour mettre sur le même plan sa bite, mon visage et l’expression joyeusement satisfaite qui le traversait. Une main sur ses fesses, caressant autant qu’agrippant, je lui effleurais de l’autre les couilles alors que ma langue jouait avec son gland.

J’avais très envie de me faire prendre pour bien enchaîner sur cette excitation montée avec tant de naturel. Mais quand je lui ai demandé s’il avait des préservatifs, Martin m’a répondu « plus tard » avec fièvre, mais de manière assez laconique, le regard perdu dans le décor, dépassé par les événements. Je suis restée un peu surprise sur cette demi-victoire, tandis qu’il en était venu à ranger son engin. J’ai mis quelques secondes à comprendre que j’avais pour l’instant perdu le droit de jouer.

That’s life baby.

J’ai rejoint avec lui les autres convives et leurs conversations sûrement emplies des vices de la luxure. Nos mains se décollèrent, nos corps partirent chacun de leur côté.

Max, toujours en grande discussion, s’est écarté un peu de quelques amis pour venir me retrouver et voir si tout allait bien pour moi. Il m’a précisé le nom patronymique de l’Apollon que je venais de brancher, ce qui n’était pas banal en pareille circonstance. Cette nouvelle ne trouvant aucun écho en moi, il avait ajouté qu’il était méga-champion d’un sport extrême dont je ne connaissais même pas l’existence. Cela réjouissait presque Max que je préfère avant tout attendre de tester sa façon de procéder, n’ayant aucune considération pour le statut social du super-Martin.

Je me souviens qu’après coup, quelques jours plus tard, je m’étais quand même sentie un peu inculte en voyant Béa bondir deux ou trois fois sur place aux abords de l’une des esplanades de la Défense, lorsque je lui avais demandé si elle le connaissait : elle adorait le fameux Martin, qui n’était inconnu que de moi, et nous avions ainsi vécu notre petite minute people entre filles. Je ne m’étais rendue compte de rien le soir même. Je l’avais vraiment considéré comme un charmant séducteur solitaire tout au plus et ce n’était finalement pas plus mal.

Très vite ce soir-là, Martin s’était éclipsé vers les chambres, dès que le salon a commencé à se dépeupler. Et après quelques minutes à rester seule au milieu des sofas, nous avions fait de même avec Max. Main dans la main, nous avions suivi par curiosité ce flux migratoire qui avait créé une densité de population hors norme dans les chambres. L’atmosphère y était torride et les ébats attiraient les regards. Les matelas au sol ne cessaient de nous faire vaciller dans notre démarche pour traverser les lieux.

Sous les huées collectives, quelques flashs de lumière intempestive nous éblouissaient de temps à autre, actionnés de manière impromptue quand des personnes venaient à s’appuyer sur le mur à l’entrée de la chambre, contre les interrupteurs, imperceptibles dans la pénombre.

Au fur et à mesure que je caressais Max d’une main, je dégrafais son pantalon de l’autre, avec raison, tant je sentais son sexe bandé sous mes doigts, malgré toute l’épaisseur du jean. Je me suis agenouillée, les yeux rivés sur sa belle queue en ligne de mire à peine sortie de son pantalon :

— Je peux ?

Étonné par la question, qui le faisait sourire, il s’en était senti flatté :

— Mais bien sûr !

Il avait amené son membre à mes lèvres et m’avait laissé faire l’une des choses que j’avais fini par savoir le mieux faire : sucer, lécher, caresser, branler, jouer avec le contact de mes doigts sur toute la surface du gland, sur le frein. Au moment où l’on s’était positionnés pour passer aux choses sérieuses, nous avions déjà moins d’espace au sein de notre alcôve. Max savait très bien bouger, faire monter le désir. Il maîtrisait parfaitement ses coups de reins. C’était divin.

Puis en deux, trois jeux de regards entre hommes et mimant l’échange de partenaires avec ses mains, deux doigts tendus pivotants, Max avait cédé sa place à Martin qui, non loin de nous, semblait particulièrement surexcité. Sur ce lit, je comprenais mieux en quoi la réelle démesure de son torse était inconsciemment si plaisante. Face à un miroir en levrette, le torse de cet homme surplombait mes fesses, mon visage, tandis que mes seins mouvants, indociles au premier plan, se donnaient magnifiquement en spectacle. Sur le coup, je me suis crue dans un film d’animation asiatique à visée pornographique. Juste au moment culminant du hentaï où l’immense méchant démon ailé bodybuildé se tape la petite nymphette en liesse, subissant conséquemment toute une série d’orgasmes violents. Ce produit de mon imagination, dérivé de fantasmes sur l’ultra-virilité, a conforté ma cristallisation quelques mois durant sur le torse de Martin, immensément bâti.

Il me baisait sans retenue tandis qu’un homme assez fin s’est avancé vers moi. Martin a lancé un « Suce mon pote » qui révélait le niveau d’aisance d’un novice. Qu’importe. Le rythme venait à s’accorder entre mes lèvres et mes cuisses quand j’ai goûté sur ma langue la chaleur d’un liquide chaud et épais. J’ai laissé ruisseler le sperme en recrachant subtilement par saccades. Je me suis retournée avec un doigt sur la langue pour qu’il comprenne que son nouvel ami s’était directement déversé. Excité par ce constat, il m’a prise plus violemment encore, tandis que je lui intimais de mes cris d’aller plus fort. Il m’a alors renversée sur le dos, se laissant aller à des mouvements plus langoureux. Son aptitude à soulever et manipuler le corps d’une femme d’une seule main participait à continuer de créer en moi cette sensation d’être assujettie, assez déconcertante.

Quand Martin lui-même a cédé sa place, j’ai alors retrouvé Florent, un ami de Max, qui m’avait été présenté dans le sas de l’immeuble dès notre arrivée. De prime abord, assez strict dans l’ascenseur, je le découvrais au lit assez complice et endurant. C’était enivrant de sentir pistonner ses coups de hanches tandis qu’il maintenait ma taille. Je le sentais d’autant plus profondément que mon torse se courbait plus encore en arrière.

À bout de souffle, je lui ai timidement demandé de m’aider à faire une pause. Mon comportement de jeune femme désemparée semblait l’amuser et, d’un naturel très protecteur, il nous a extirpés de cet amoncellement de corps horizontaux-actifs et verticaux-voyeurs, de la sueur, du stupre et de la fornication pour une atmosphère plus fraîche, plus sèche, plus aérée. Nous avons cherché Max, que nous avons retrouvé simplement habillé de sa chemise, largement ouverte sur son abdomen café crème assez foncé, à la cool. Il s’est enquis de savoir si nous avions passé un bon moment ensemble et si la soirée me plaisait. Le bilan était assez positif et nous avons pu discuter tous les trois quasiment seuls quelques minutes dans le séjour.

Dans l’embrasure de la porte, seul point lumineux aux alentours, un homme d’une cinquantaine d’années, arrivé plus que sur le tard, s’est avancé vers nous, tout sourire. Après quelques salutations cordiales, Max nous a présentés et ce fut pour moi le déclic, comme une révélation, une sorte de flash. Mon visage s’est illuminé d’une jubilation intérieure irraisonnée. Sans le savoir et sans qu’il n’ait d’ailleurs jamais eu à le savoir, cet homme était un mythe pour moi. Il était le dénominateur commun entre quasiment tous mes amants. Tous allaient à l’époque régulièrement baiser à couilles rabattues chez lui à leurs heures perdues. Léo était un prénom récurrent dans toutes leurs discussions. Je le considérais comme la pièce manquante d’un puzzle très personnel, car je me souvenais de longues discussions sur le charme et les affres des soirées, soft ou hard, qu’il organisait dans son appartement, bordel de fortune selon les occasions ou les commandes des maris pervers. Au fil du temps, ses critères recoupant ponctuellement les miens, j’en étais venue à connaître la meilleure partie des innombrables mâles inclus dans son répertoire de contacts X, devenu, dans mon imaginaire, un annuaire mythique du milieu.

Les cheveux grisonnants, de petite taille, son sourire intéressé n’en était pas moins jovial et presque naturellement sympathique. J’ai demandé à Max, telle une adolescente américaine surexcitée sur un plateau de télé-réalité :

— C’est le Léo de chez Léo ?…

— Oui, c’est bien lui, avait-il confirmé posément, ne saisissant pas très bien mon soudain enthousiasme, alors que je n’avais pas levé un sourcil pour Martin.

Sans que je comprenne vraiment les tenants et les aboutissants de leur conversation d’initiés, Léo en était venu à me demander si j’aimais les mots crus :

— Est-ce que tu aimes dire des mots comme « salope » ?

— Oh oui ! Je suis une bonne salope…

Par autodérision, je concédais de répéter ce qu’il me soufflait de vive voix avec ce qu’il faut de la tonalité d’une allumeuse. Max, fervent consommateur des soirées de chez Léo, s’était penché vers ma nuque : « Vas-y tu l’excites ».

— Une chienne ? avait poursuivi Léo.

— Oh oui, une vraie chienne…

Je souriais de la situation retenant dans ma gorge le qualificatif de « pute » ou de « soumise » pour ne pas glisser dans la surenchère sur son terrain de prédilection : la domination des femmes.

En fait, le jeu m’a amusée un moment, car je ne faisais que prononcer avec légèreté et impudence ce qu’il voulait entendre. Et puis évidemment, contre toute attente, il a dérapé d’un coup, d’un seul :

— Ça te dirait de participer à un lâcher de salopes, parce que j’en organise justement un le week-end prochain dans la forêt de Rambouillet ? Non ? Sinon, le dimanche soir, on a loué un entrepôt dans le neuvième, on a prévu que les filles arrivent nues sur des palettes. Tu serais tentée ?

Je lui ai poliment expliqué que ce n’était pas envisageable, sans que cela ne porte particulièrement à conséquence. Max acquiesçait qu’effectivement cela ne correspondrait pas à mon tempérament, même si je voyais bien qu’il m’imaginait déjà nue dans l’un des scénarios proposés.

J’ai laissé les hommes discuter et me suis éclipsée discrètement vers la cuisine, isolée, où les cadavres de bouteilles de champagne étaient alignés sur le plan de travail, autant qu’à mes pieds.

Je suis sortie sur le balcon pour en choisir une pleine et givrée. Un instant, je savourais presque la fraîcheur glacée sans même tenir compte de ma semi-nudité, inappropriée sur cette terrasse. Appréciant trouver un peu de répit, je suis restée avec deux fumeurs, en exil pour sustenter leur vice secondaire d’accoutumance à la nicotine. Au bout de quelques phrases, n’en pouvant plus d’envisager mon cul, ils m’avaient demandé mon pseudo sur le net.

— Je n’en ai pas.

Ma trop brève réponse ne leur convenait pas, cela se lisait sur leurs visages déconfits, comme si elle était le signe de la plus grande impolitesse. Je ne pouvais pas être invitée à cette soirée sans être enregistrée sur un site échangiste. Persévérants, ils m’ont demandé mon numéro de téléphone et je leur ai répondu avec sincérité :

— Désolée, je ne rencontre que les amis de mon mari.

Comme ils étaient tous les deux très jeunes, je pensais juste les calmer dans leurs ardeurs mais ils ont enchaîné une réponse avec une assurance sidérante en me proposant de m’organiser des parties fines. J’ai souris devant tant de dévouement et finalement ma pause a viré à la fellation. La terrasse était assez calme, le vent soufflait. On n’apercevait pas un chat sur le boulevard et personne non plus aux fenêtres de l’immeuble d’en face. Quelle gentille fille je faisais.

Emportant la bouteille de champagne que j’étais venue chercher, je fus de retour à l’intérieur de l’appartement, où la soirée suivait son cours, finissant de s’écouler en orgie, avec une jolie actrice dont la caractéristique d’être femme fontaine déclenchât des torrents de surexcitation masculine. Mes caresses sur sa peau étaient voluptueuses, ce qui nous avait laissé tout le loisir de prendre le temps d’apprécier les douceurs partagées.

Dans un ultime moment, Florent, l’ami de Max, en avait profité pour me convier à m’enfermer avec lui dans la salle de bains dans le but de s’offrir une troisième mi-temps. J’avais accepté tandis qu’entre deux claquements de mes fesses contre ses cuisses, il négociait ferme pour pouvoir me recontacter. Il se débrouillait si bien qu’en quelques minutes démonstratives, il avait gagné et m’avait laissée ressortir de la pièce, comblée et rêveuse.

De très bonne humeur, je m’étais spontanément dirigée vers Max qui me tendait les bras afin que je puisse me blottir contre lui. Mon corps se réchauffait peu à peu, aidé par les cajoleries d’un voisin de canapé, à ma gauche, très doué pour les caresses. Délassée, j’écoutais les gens parler de leur mode de vie décomplexé, de ce qu’ils avaient fait, de ce qu’ils aimeraient faire, de leurs rêves parfois, comme cela s’entend normalement dans toute bonne conversation de fin de soirée.

Karen, notre belle maîtresse de maison, nous avait volontiers raconté ses dernières incartades de la semaine, au cours desquelles elle s’était notamment glissée dans les toilettes d’un bar avec un amant régulier. Une de ses remarques percuta soudain mon esprit assoupi : seule une unique position était envisageable du fait de l’exiguïté du lieu. C’était un point sur lequel je n’avais encore jamais réfléchi.

Elle décrivait avec minutie et délectation comment l’homme l’avait rejointe, l’avait plaquée face au lavabo, s’était serré contre elle par-derrière et enfin avait enfourné promptement mais sûrement sa queue entre ses cuisses. L’exotisme d’un environnement qui fut surtout propice à leur excitation, aussi courte fut-elle, semblait l’avoir emporté dans son souvenir sur toutes les contraintes quant à leur liberté de mouvement.

Son expérience m’interpelait car je savais que la semaine suivante, j’allais rencontrer par l’entremise d’Alex un jeune homme, encore alors inconnu, dans une brasserie à côté de l’Opéra Garnier, pour fricoter en public… et plus si affinités…

Toute occasion pour rompre le quotidien me semblait bonne à prendre au creux de cet hiver glacé où je ne me résignais décidément pas à hiberner.

Je me laissais aller tout simplement avant que le grand Max ne me propose un after chez moi qui a dû durer approximativement jusqu’à cinq heure du matin, heure à laquelle mon corps s’effondra définitivement contre le satin des draps, suite à une série de prolongations jouées avec Alex sous la douche et au lit.

Dans un froissement de textiles, puis quelques tâtonnements dans la pénombre pour récupérer tous ses portables, Max était venu m’embrasser, ma tête était doucement retombée sur l’oreiller tandis qu’un halo de lumière dorée s’échappait de la porte entrouverte, qui fut très vite refermée derrière lui, en toute discrétion, créant une nuit noire au creux de laquelle le sommeil et la fatigue eurent raison de moi… dans ce grand lit très chaud, je dormai à poings fermés.

***

En croisant Andrea, un soir sur Messenger, je m’étais permise de consulter le bel oracle italien, que je considérais comme un ami intime. Il s’était très rapidement proposé de prendre un vol Rome-Paris afin d’avoir le privilège de m’accompagner, lui aussi seul, à une soirée libertine. Il était surtout relativement excité par les clichés que je venais de lui envoyer et le récit de ces dernières chaudes semaines.

Nous avions reparlé du moment où nous nous étions retrouvés seuls dans cette chambre de la villa en Italie. Il envisageait ce laps de temps bien à part comme une sorte de « GFE », acronyme qui m’était inconnu, à comprendre comme « Girl Friend Experience ». Cela reflétait assez exactement le petit jeu intimiste auquel je me livrais seule avec un homme, en voulant qu’il s’adonne pleinement avec moi et que naturellement je m’abandonne tout autant… pour quelques minutes, quelques heures, si possible en faisant abstraction d’absolument tout ce qui pouvait exister autour de nous.

10.
Tout autour de l’Avenue de l’Opéra

“Elles, dans l’suave,

La faiblesse des hommes, elles savent

Que la seule chose qui tourne sur terre,

C’est leurs robes légères”

“Sous les jupes des filles”, Alain Souchon, album “C’est déjà ça”, 1994.

Novembre, An VI – Le jeune homme de l’Avenue de l’Opéra est encore aujourd’hui inscrit dans l’annuaire de mon téléphone portable sous l’identifiant « X non Daniel », assez explicite pour m’aider à décider si je devrais répondre ou non à un futur appel.

Pourtant, rétrospectivement, au moins pour le lieu, l’expérience valait la peine d’être vécue : place de l’Opéra, devant les marches blanches, les statues dorées et la belle coupole verte de cuivre oxydé du grand édifice du Second Empire. Je me suis avancée vers un inconnu, reconnaissable à sa veste beige et aux grands signes de salut qu’il faisait dans ma direction, tandis que nous conversions par l’intermédiaire de nos téléphones. Je l’avais embrassé comme une amante complice, lèvres contre lèvres, puis je lui avais tenu la main au milieu des rues bondées de passants, autochtones sortis à l’heure du déjeuner ou touristes affairés à dénicher des souvenirs qui leur remémoreraient leur propre vision de la mégalopole.

Il faisait un peu froid et le long du trajet au cours duquel nous descendions l’avenue, il en était venu à me serrer contre lui, comme sur ces photos des années quarante d’un Doisneau romantique et populaire. Une brasserie de l’autre côté du trottoir, non loin de la rue Saint-Honoré, eut grâce à nos yeux par son air calme, propice à la discussion, qui était encore alors le cœur de nos préoccupations. Derrière un épais rideau de velours coupe-froid, un serveur nous avait accueilli, très souriant, malgré la fatigue qu’il avait visiblement accumulée plus que de raison. L’homme m’avait marquée par sa bienveillance à notre égard et par son visage figé, stigmatisé comme toute sa profession de cernes et d’un teint de noctambule, bien trop pâle au milieu des vivants.

Ayant immédiatement compris notre manège, il nous avait installés dans un recoin du fond de la salle, placés l’un à côté de l’autre, pour une plus grande discrétion, une plus grande liberté d’action en cas de mains baladeuses.

Il s’est avéré très intimidant de devoir discuter avec un inconnu, très plaisant de minauder tandis que mon interlocuteur s’était révélé tout autant, voire plus troublé que moi en vérité. Ses lèvres presque tremblantes, incontrôlées rendaient ses baisers encore plus touchants. Durant le repas, un flot de questions-réponses sur le parcours et les attentes de chacun, nous avait permis de conclure à un certain domaine de recouvrement sur le plan de nos envies grivoises, confortées par une attirance physique mutuelle spontanée. Il avait vanté la légèreté de ma tenue de satin noire dont j’avais dû décrire toute la partie qui lui était cachée : le string à jarretières intégrées en velours noir et broderies rouges, les bas de nylon sombres glissant sur mes cuisses de bas en haut au gré de mes mouvements.

La partie offerte à son regard avait, dès notre rencontre, instantanément remporté ses suffrages. Quel homme résisterait aux talons aiguilles sertis de métal argenté de fines bottes en cuir élancées, à la souplesse d’une mini-jupe déposée de toute sa fluidité sur la rondeur de mes fesses ? La nudité de ma peau s’entrapercevait à travers l’ouverture d’une chemise corsetée à l’arrière par de très longs rubans noués. L’accessibilité de mes seins se devinait aisément.

Suivant quelques recommandations d’Alex, j’avais su prendre très vite à cœur celle de « l’embrasser devant tout le monde », de me laisser caresser habilement par-dessous la table, fréquemment jusqu’à la surface nue de peau au-dessus des bas.

Le déjeuner prenant des allures de préliminaires, nous l’avions écourté, pour déambuler dans quelque accueillante ruelle, pour finalement trouver refuge sous un porche. Tout contre un mur de pierre de taille, nous servant de sa veste comme d’un paravent de fortune. Enlacés l’un contre l’autre, il eut droit à des préludes osés, quasiment exhibitionnistes au moment où je m’étais retrouvée à me déshabiller en descendant entièrement le zip de ma chemise. Tombés à l’heure où les employés retournent travailler, nous nous efforcions de rester décents à chaque passage sous cette arcade. L’esprit ailleurs, nous n’avions même pas fait attention aux caméras de sécurité de notre havre de paix qui s’avérât être l’entrée du personnel des locaux d’une banque renommée. Mauvaise pioche.

Après la prise de conscience de notre environnement bureaucratique, peu enclin à favoriser un quelconque badinage, c’est dans une certaine panique que nous abandonnâmes les lieux. Renvoyés aux courants d’air des trottoirs, collée contre son corps, je me frottais néanmoins à la bosse exagérée de son jean qui par un hasard fortuit appuyait contre mon clitoris. Il me laissait caresser à travers le tissu sa bite énorme, ce qui m’amenait à vouloir y goûter sur le champ, à force de la sentir se gonfler sous mes doigts.

Toutes ces étreintes avaient déclenché beaucoup de fièvre et sur le moment avaient installé de la confiance entre nous, en partie à cause de la frustration de ne pouvoir aller plus loin. Notre envie commune de baiser, de partager plus que des baisers, n’était qu’un vain espoir, car à la recherche de n’importe quelle cage d’escalier, nous avions constaté, avec une désillusion croissante, que chaque accès d’immeuble était verrouillé par d’intraitables digicodes même en journée, une spécificité d’infortune de ce quartier luxueux, sous haute surveillance.

Pressés par le temps, je lui avais proposé de me raccompagner devant la bouche de métro et nous nous étions engouffrés tous les deux dans ces couloirs labyrinthiques jusqu’à l’embranchement où nos chemins devaient se séparer.

Au moment de se quitter, son excitation tangible semblait se refuser à redescendre dans ce monde souterrain, tant son esprit, dominé par une multitude de pulsions, restait ancré dans la fièvre de cet ultime instant de connivence. Je devais filer mais en me retournant je l’ai vu désorienté, perdre son chemin, me sourire, me donner l’illusion de tout à fait reprendre une seconde ses esprits.

Puis, il repartit d’un pas décidé dans la bonne direction. De mon côté, j’ai vraiment dévalé les escaliers, car il était plus que l’heure de reprendre le travail… Comment suis-je arrivée moi-même à me concentrer en cette après-midi naissante ? Quelques heures de réunion d’information stratégique me laissèrent toute l’opportunité de conserver mon air distrait et mes pensées au-dessous du niveau de la ceinture.

Par la suite, j’en vins malheureusement à déchanter sur ce nouveau partisan du cocufiage, qualifié a posteriori de « one shot », bien que nous n’ayons rien consommé car, justement, le bât blessait par l’absence de pratique. En effet, je me suis progressivement fait une raison en constatant que dialoguer via Messenger constituerait pour Daniel un plaisir déjà jugé bien assez transgressif et en détectant que venir me baiser chez moi lui serait insurmontable, même si je ne doutais pas de l’attractivité que représentait ce fantasme pour lui.

11.
Jolis jolis cœurs si disponibles

“Move me, touch me
[…] Shadow love was quick and clean,
Life’s a well-thumbed machine
I saw you watching from the stairs,
You’re everyone that ever cared
[…] but don’t get me wrong
I’m only dancing”

“John, I’m Only Dancing”, David Bowie, album éponyme, 1972.

J’ai toujours aimé avoir le pouvoir de faire mes propres choix, de disposer de la liberté de dire « oui », de dire « non », de dire « pourquoi pas », « à tester », « à essayer », « à expérimenter » – et plus si affinités ou pas –, « à voir à l’usage ». Cependant, en dehors du microcosme du libertinage, « non » venait assez spontanément à mes lèvres et était accompagné d’une gestuelle non ambigüe. Je n’étais jamais dupe des artifices de la séduction exercée lourdement et bassement pour « niquer ». C’était alors souvent toute une histoire pour se débarrasser des chasseurs insistants, bien malhabiles : ces photographes lubriques capables d’énoncer « Ça ne te dérange pas si c’est du vrai sperme ? », ces prétendus guérisseurs des quartiers populaires qui vous proposent de vous « faire la pénétration gratuite » pour favoriser la fertilité, ces allumés à fleur de peau qui vous entraîneraient volontiers forniquer dans les cimetières sans vous réciter du Baudelaire. J’étais devenue un peu blasée vis-à-vis des hommes de la rue qui m’accostaient.

Je n’avais quasiment jamais de rapports avec des personnes alcoolisées, comme si je veillais en général à ne pas confondre la finalité et les moyens. Mon objectif était de me sentir bien avec moi-même, bien dans mon corps, dans un certain état de plénitude régulier. Il s’agissait presque de se mettre en quête de la lumière à l’extérieur ou à l’intérieur de soi-même.

Décembre, An VI – Alex m’a demandé récemment ce que je cherchais avec mes amants : du sexe, de la sensualité, de la complicité ou bien de l’amour. En parallèle, j’essayais d’analyser chaque nouvelle recherche pour ne pas biaiser les relations et vérifier la correspondance avec ce que l’on pouvait attendre de moi : des démonstrations d’affection, un coup d’un soir, une romance d’une saison, une amante par-delà les décennies.

Cependant, de manière plus conjoncturelle, sa question faisait spécifiquement référence à une soirée à trois qui avait viré en orgie à deux.

Il est courant de parler d’une impensable amitié entre hommes et femmes, parce qu’il y aurait toujours, sous-jacent, le désir « animal ». Malgré tous mes efforts, quelques une de mes relations naissaient encore, ambigües dès la première seconde.

De fait, mon dernier rendez-vous était plus que douteux. C’était le « coup de foudre » d’après Alex, peu compréhensif sur ce coup-là. L’homme était célibataire, un joli cœur à prendre. Il se faisait surnommer ou se prénommait Noa. Il jouait de son piercing sur la langue, si sexy, en toute occasion sur mon corps et était assez fort pour me transporter avec une facilité déconcertante sur le lit. Il tremblait quand il était tout proche de moi… évidemment, j’adorais ça, parce que cela renforçait l’idée d’avoir de l’effet sur l’autre. Ce fut l’unique fois où les palpitations d’un cœur contre mon torse ont fait vibrer littéralement ma cage thoracique.

C’était la première fois qu’il faisait un truc avec un couple, car d’habitude, il ne voyait plutôt que des femmes seules… Mais les femmes mariées sont une proie moins facile et il peut s’avérer fatidique de déclarer que l’on pourrait tomber « accro » car c’est un signe bien trop dangereux pour des relations entre amants… bien que cela fasse monter la fièvre.

De même, le fait d’apprécier frotter son gland nu entre les cuisses des jeunes femmes n’est pas un bon point de nos jours pour un amant et il me semblait tellement vain de croire que, « ni vu ni connu, je t’enfile », il puisse me pénétrer sans préservatif. C’était d’autant plus une hérésie… il a essayé et n’a rien eu. De toutes façons, son comportement sur ce point n’était en rien exceptionnel, ce qui est à déplorer, mais c’est une réalité à prendre en compte, à gérer, tant il me serait bien impossible de calculer le nombre d’hommes qui demandent à me prendre sans capote. Dans la vie moderne, il faut décidément avoir le « non » facile.

Après une ultime proposition, droit dans les yeux, m’invitant à sortir un soir dans un bar avec lui, à me faire tirer contre un zinc ou dans une voiture, j’ai renoncé… trop beau, trop excitant, trop séducteur.

Quand je pense qu’au début je me lamentais de ne trouver dans les habitués des gang bangs que des mecs du type « marié, deux enfants », recherchant à entretenir et embellir leur jardin secret extraconjugal. J’avais conscience de leur position, de leur envie de liberté solitaire, des mensonges éhontés, de la jouissance, du bien-être qu’ils tiraient, tout comme moi, à s’extirper du quotidien. Je ressentais aussi, au-delà de leur enthousiasme, cette part d’inconfort à participer à des adultères cachés. Je me disais même qu’il serait difficile de trouver de beaux amants célibataires… Grave erreur. Ils me faisaient déculpabiliser par leur liberté d’action et me surprenaient autant par leur jeu de temps en temps sibyllin.

Pour me rassurer, j’avais même interrogé mon petit Lilian sur le phénomène en after sex :

— Comment ça se passe quand tu rencontres des femmes célibataires ?

Il n’avait pas pris une seconde pour réfléchir :

— Elles me harcèlent !

Il s’était exclamé d’une voix mêlant à son sourire une sorte d’horripilation spontanée, qu’il avait accompagnée d’une gestuelle démonstrative, assez typique de celle liée à la honte de se retrouver dans des situations embarrassantes. Sa réponse était vive, brute de décoffrage et de fait probablement sincère. J’en plaisantais, tandis que son visage, lui, s’assombrissait, très sérieux, un brin de désillusion semblait même traverser son regard… Mais il ne fallait quand même pas abuser et en faire trop, mon joli bourreau des cœurs.

Pour expliquer son dépit, il m’avait raconté une anecdote sur une lieutenante de police qui lui aurait fait sauter une contravention salée après l’avoir passé à la casserole… Mouais, « passer à la casserole », mon oreille ne se faisait pas à cette expression, appliquée à mon amant préféré, elle me donnait tout de suite l’impression d’être dévoyée. Pourtant, le revers de la médaille, selon son récit, fut qu’il avait tellement bouleversé la jeune fonctionnaire qu’elle l’avait harcelée des mois durant, de déclarations amoureuses en bonne et due forme, de « personne ne m’a jamais fait ça comme toi » en « je t’aime », il avait reçu des dizaines de messages quotidiens et des visites impromptues sur son lieu de travail. Cela lui avait laissé un souvenir de « surtout pas ça » et Lilian ne s’éternisa pas sur les détails de la fin de son histoire.

Allongée contre lui, j’avais conscience d’avoir le beau rôle, car nous pouvions entre nous « jouer sur du velours ». Je respirais son parfum, très fière de pouvoir user de mon ticket d’abonnement à la carte, pluriannuel de surcroît et infusée d’un désir qui se déclenchait instantanément au bord de mes lèvres apposées sur son gland. Quelle chance de pouvoir me blottir contre lui quand cela me chantait, de l’appeler pour une grosse soirée ou bien dès que j’avais envie de lui, sans exagération, mais avec un enthousiasme qui n’avait pas à être réfréné.

12.
Exaltation des corps nus

“Dis petite salope, raconte moi,
Comment c’était entre ses bras.
[…] Petite vicieuse, dis-moi tout :
Combien de fois, combien de coups…
Quand même pas jusqu’au bout ?
Mais […] ça ne fait rien,
Invente-moi encore ses mains,
Sur ton ventre et tes seins.”

“Sex Shop”, Serge Gainsbourg, 1972
(Bande Originale du film “Sex Shop” de Claude Berri).

Janvier, An VII – À partir de l’An VII, « adultère », ou plutôt « infidélité », semblait être le genre de mots à la mode sur les ondes médiatiques. « Candaulisme » restait un terme plus discret, plus murmuré, mais que l’on sortait du placard pour décrire la spécificité de cette pratique où les rapports sexuels ont lieu entre une femme et un ou plusieurs hommes, devant le regard consentant et demandeur du partenaire exclusif de celle-ci.

Sans que nous ayons eu le temps d’en prendre conscience, la bête curieuse avait été décortiquée, analysée, examinée de près par les badauds avides d’insolite. Les journalistes s’étaient emparés au passage du cuckolding. Comme tout phénomène de masse, il s’était vidé de son sens à mesure que le nombre de fantasmeurs se faisait croissant au fil des conversations sur les sites historiques spécialisés.

À l’époque de Rafaël, ce n’était encore qu’un microphénomène, un cercle fermé, certes international mais ne drainant qu’une poignée d’adeptes inconditionnels, faisant vivre les pages de leur prose et des illustrations qu’ils y intégraient.

Le plus ancien message archivé sur mon téléphone portable date du 16 janvier de l’An VII et provient justement du fameux Rafaël. Je le lis parfois par mégarde suite à une fausse manipulation dans ma boîte de réception et cela ne cessera jamais de me surprendre à chaque lecture : « Super soirée avec superbe salope, merci encore pour ta chatte nature et ta confiance. » C’est simple, clair, net et précis. Mes neurones se débranchent, se font un flashback de quelques sensations marquantes. Puis je clique vers le bas machinalement, je reprends mes esprits et consulte le message juste au-dessous que j’étais venue au départ consulter. Et je croise très fort les doigts pour que personne n’ait lu et ne lise jamais au-dessus de mon épaule. Puis, je me demande systématiquement quel chemin nous avons suivi pour en arriver là…

***

Avec Rafaël, notre rencontre faisait suite à d’interminables négociations entre hommes dont je me désintéressais au plus haut point.

De fait, l’initiative et les débuts de ma relation avec cet homme particulièrement dominateur avaient été très cadrés et certains passages des échanges écrits par Alex à Rafaël étaient finalement assez représentatifs de notre relation, même s’ils exprimaient surtout des fantasmes masculins :

« Pour le sujet de vous héberger, elle n’y voit pas d’inconvénient, nous avons en effet deux pièces assez grandes, avec deux lits, donc cela serait matériellement réalisable ; mais elle veut dormir avec moi, ne se sentant pas à l’aise dans le cas contraire. Toutefois, elle ne s’oppose pas au fait que, si vous avez des envies dans la nuit, vous veniez la chercher et donc la réveiller (mais à vos risques et périls…) pour la ramener dans votre chambre. »

Pourquoi pas, mais lorsque je dors, je le fais avec la personne avec laquelle je m’endors, je ne change pas de partenaire au milieu de la nuit. Sincèrement, ne serait-ce pas totalement impoli ?

« Maintenant les sujets un peu plus délicats. Elle aimerait quand même bien être filmée et je lui ai dit que je vous avais proposé une caméra avec plan fixe (sans que je tourne autour de vous pour ne pas vous déranger) mais que vous n’étiez pas particulièrement intéressé. Elle m’a redemandé de vous en parler pour savoir si cela serait possible quand même. »

Comment peut-on penser que c’est la femme qui supplie pour se faire filmer… franchement Alex, était-ce bien crédible ?

« À propos du sperme, certes l’excitation est bien plus importante, certes pour les deux partenaires, le fait de jouir sans retenue en pratiquant l’acte jusqu’au bout avec tout ce que cela signifie d’excitation liée à l’éjaculation est sans comparaison en bien des points. Cependant, les premières fois seront nécessairement protégées et il faudra un laps de temps assez conséquent pour changer cet état de fait. Par les temps qui courent, mieux vaut ne prendre aucun risque, de quelque origine ou de quelque nature qu’il soit, en ce qui concerne les rapports liés au sexe. Cela nécessiterait d’abord une confiance assez grande qui ne peut s’acquérir qu’avec le temps et puis une connaissance de toutes les pratiques avec les autres partenaires que vous pouvez fréquenter… En aucun cas Madame ne doit être susceptible d’être soumise à un risque pour un fantasme, certes commun, que nous pouvons avoir. J’espère que vous comprendrez.

À bientôt peut-être.

Alex »

Je comprends surtout que c’est rarissime de pouvoir avoir des relations sexuelles non protégées avec un amant de nos jours. Ce qui est rare excite les esprits. Il est même probable qu’ils aient eu le fantasme que je tombe enceinte d’un petit métis, car je suis sûre que, pour eux, cela représentait le summum du cocufiage… sérieusement ?

Concernant l’utilisation du préservatif, comme pour tout le monde, on fait avec, même si ça casse la spontanéité dans un couple, où l’on ne prévoit pas sans cesse les moments de tendresse intime. Comme hier soir, dans le noir, quand il fallut jouer à qui trouve un préservatif le premier. Pour un coup d’un soir, c’est quand même plus facile, car on imagine bien le programme, on sait ce qui va se passer et on en prépare un ou plusieurs à portée de main.

Sur le coup, je ne voyais vraiment que le côté « non protégé » de la relation sans préservatifs et il m’a fallu tous les dépistages MST à l’appui pour dire oui. J’étais intransigeante : pas de tests récents, conséquents et nominatifs, pas de sexe au naturel.

***

Avec Rafaël, nous étions donc partis sur le sentier glissant du trio cocu-soumis, femme-soumise, amant-maître. Et comme le soulignent mes commentaires personnels, je me sentais assez détachée vis-à-vis de la démarche complètement cérébrale, qui était la leur et qui m’était quelque peu étrangère. Ces messieurs n’avaient su me convaincre que par la force de leur excitation.

Rafaël avait le physique de l’emploi, des sourcils noirs assez marqués, des traits anguleux avec des pommettes saillantes et un bouc un peu marqué. J’ai mis vraiment très longtemps avant de cerner le personnage, tout en profondeur, très difficilement accessible.

Côté fantasmes, il est de loin la personne la plus en dehors des normes que je connaisse, après Alex. Ainsi, récemment, alors qu’il était assis sur le lit face au miroir, je lui avais fait remarquer les résultats d’un régime qui avait affiné mes cuisses… et il était devenu tout penaud : « Moi, tu sais, je préfère les femmes bien en chair ». Il faisait des gestes tellement larges et ronds, que je me suis sentie un peu bête à croire la beauté Barbie universelle. Comme s’il appartenait à un autre univers que celui de ses contemporains, ses yeux brillaient à l’idée de caresser des divas, de palper des déesses callipyges. Il me déroutait et j’enviais toutes les femmes qu’il devait enlacer avec volupté et rendre si belles de ses désirs ardents.

Dès les premières rencontres, Rafaël me laissait tranquille côté domination, il n’usait que de très peu d’injonctions à mon encontre. Il me laissait jouer la séductrice, douce et aimante. Mon statut de femme mariée semblait suffire à ses attentes, ainsi qu’à celles d’Alex. Je devais conforter chaque homme dans sa position vis-à-vis de moi, le jeu n’était que démonstration d’infidélité. Les fesses rougissaient, mais pas que les miennes. L’ambiance se faisait brûlante.

Un soir où j’avais fini par oublier que Rafaël avait amené ses tests sanguins l’une de nos dernières fois, lui et moi étions seuls sur le canapé. J’avais dû certainement le sucer un peu mais ce dont je me souviens seulement, c’est de son regard espiègle lorsqu’il m’a demandé de m’asseoir sur lui, sans rien. Sa queue avait un gland magnifiquement dessiné, tellement doux. Il glissait le long du clitoris et plus bas le long de ce sillon lubrifié, dont c’était bien la destination première que de l’amener à s’enfoncer en moi, avec tellement de naturel. J’ai pris tout mon temps pour le sentir contre les petites lèvres, les écarter, revenir caresser une dernière fois le mont de Vénus. Le plaisir se propageait dans chaque cellule de mon être. Chaque sensation se révélait aphrodisiaque. Il jouait avec l’entrée de mon vagin sans y pénétrer, avec tant de malice que chaque coup de rein me paraissait fatal. Mais il maîtrisait nos corps à merveille, jusqu’à ce que l’insertion soit mon unique désir. Toutes les dernières marques de décence volaient en éclat entre nous en un long mouvement, au ralenti, du bas des reins, une pénétration progressive qui me rendait folle.

Quand Alex est revenu de la cuisine avec des boissons fraîches, il a rougi autant que moi sur le coup. Médusé que l’on ait osé ainsi s’accoupler devant lui, il avait de suite repris sa caméra et je crois que nous avons dû rejouer la scène, juste pour lui, sans un brin de culpabilité malgré son insistance à nous faire comprendre que l’on aurait « quand même pu l’attendre ». Il était probablement autant sens dessus dessous que nous. En quelques secondes, j’étais tellement trempée à l’extrême que la largeur de la bite de Rafaël coulissait en toute liberté en moi, sans gripper de quelque façon que ce soit. Du coup, c’est sur la longueur que je l’ai sentie buter au fond au tout début, désireuse de disparaître entièrement et réitérant ses assauts troublants, provoquant un lâcher-prise sexuel graduel. Il m’avait très vite amenée à être demandeuse et me maintenait dans cet état d’avidité de ses chairs. Je le suppliais bientôt de me la faire sentir jusqu’au fond, jusqu’à ce que je perçoive enfin la douceur de ses couilles frôlant délicatement ma peau.

Il aimait à croire qu’en m’empalant sur sa queue, j’allais me punir toute seule, mais à l’évidence, avec moi, la notion de châtiment corporel était tout à fait hors de propos. Sa réflexion la plus fréquente s’ensuivait :

— C’est qu’elle aime ça la salope…

À chaque tentative de trouver une limite sexuelle, il prononçait cette phrase et me fixait d’un regard indécent, presque parfois amusé de ce qu’il avait su déclencher de plaisir féminin. Il était toujours ravi de me voir me déchaîner sur sa queue et avait ce sourire satisfait, si particulier, qui figeait alors systématiquement ses traits jusqu’à l’heure du départ et même certainement après.

Rafaël avait le don de m’embrasser comme seuls s’embrassent les jeunes amants fiévreux d’amour, il caressait toujours mon corps de toutes parts pour s’assurer un succès sans faille. Avant de se faire sucer, il prenait toujours le temps de me lécher et de me doigter un peu… mais pas pour la forme comme certains le font à la va-vite, trop pressés par leur propre désir. Lui prenait le temps de s’assurer que, déjà lors des préliminaires, j’étais au bord de l’orgasme. Du coup après une bonne baise, où il en venait toujours à regretter d’avoir arrêté le sport intensif, il me savait électrisée par quelques belles jouissances. Cela ne le dérangeait pas que j’utilise tous les accessoires à ma disposition pourvu qu’il sente mes sensations croître et mon envie de sexe se décupler. Tout son corps se mêlait au mien, son odeur de mâle était devenue synonyme de volupté transcendante. Sa langue et le contact de ses lèvres me manquaient sans cesse, à défaut, ma bouche réclamait son pouce, puis à nouveau son membre, au goût de liqueur salée.

Il faisait perdurer cet état cotonneux en m’enlaçant continuellement et commençait tout d’abord par me laisser m’enfoncer un doigt par-derrière avant de me demander poliment :

— Est-ce que je peux t’enculer ?

Son accent des îles rendait sa question encore plus obscène que le diamètre de son gland. Je restais tout étonnée de cette courtoisie spontanée, inconsciente autant que volontaire :

— Oui, je crois que je suis assez excitée…

Il était assez expert pour m’amener à dire oui à la découverte d’une sujétion physique différente. Là encore, il avait pris tout le temps nécessaire pour me rassurer, me calmer. Mon envie d’une défonce anale était aussi forte que mon appréhension du moment où il allait s’enfoncer, si largement et si durement dans mon cul.

Il était sûr de lui, comme pour tout ce qu’il avait déjà entrepris et continuait de me parler :

— C’est rien ma belle… Voilà, tu sens comme ça s’écarte, tu la sens bien à fond, tu sens comme elle est bonne… Tu la veux doucement, ou bien fort ?

J’étais incapable de lui répondre, mon attention se focalisait sur toutes les sensations impromptues engendrées par son intrusion. Il s’était figé tout au fond, tandis que je caressais mon clitoris, espérant quelques décharges orgasmiques pour qu’il se laisse aller plus intensément. En deux temps trois mouvements, bien vite il s’était lancé dans un va-et-vient en profondeur et je sentais toute l’ampleur de sa carrure dans mon dos. Il était plus grand que moi, plus fort que moi, mais se laissait guider au son de ma voix, de mes mots, jusqu’à ce que je sente sa décharge de sperme liquide et particulièrement chaud, tout au fond de ce qu’il y a de plus intime, tout en moi.

Au final, j’avais probablement achevé de l’épuiser physiquement, mais cet épisode de sodomie fut énorme, véritablement transcendant, tellement nous y étions allés avec puissance et vitalité. Assez étrangement, c’est la seule fois que nous nous sommes autant donnés.

Alex, acteur et sujet de ces amusements, me sollicita comme à l’accoutumée, très tard dans la nuit, afin d’entendre ma version des faits et gestes des dernières heures, où la seule affirmation de mon infidélité faisait sens. Les maris candaulistes adorent les récits des frasques de leur femme, qu’ils aient été présents ou pas, acteurs ou simples observateurs.

Physiquement, Alex se positionnait souvent emboîté en moi en cuillère tandis que ma main droite caressait avec agilité mon clitoris jusqu’à l’orgasme. Un tremblement lié à une tension sexuelle trop forte se faisait inexorablement sentir. Mes récits étaient ponctués de quelques chuchotements et de gémissements plus ou moins sonores. Quelque part, ces confessions se pratiquaient comme une libération exaltante de nos pulsions primaires, comme des moments d’intimité conjugale se concluant en une intense sensation d’évasion en chacun.

J’adorais vraiment ces jeux-là et, si cela n’avait tenu qu’à moi, avec Rafaël, nous nous serions offerts plus régulièrement de la sorte, librement, pleinement, de plus en plus vicieusement. Malheureusement, il avait pour principe qu’on ne se voit pas trop souvent afin de ne pas émousser le désir et garder le caractère exceptionnel de nos rapports. Au fil des années, nous avons dû nous voir un peu plus de trois fois par an. L’usage du préservatif était, de fait, redevenu de rigueur.

À l’époque des rapports au naturel, Rafaël, comme à son habitude, avait transformé sous forme de roman-photo – à destination de son public – ces histoires de soumission et leurs dialogues sans eau de rose. Sur le Net, j’avais fait un copier-coller du passage où il décrivait sa vision de la femme :

« Tenue vestimentaire : mini-jupe obligatoire avec ou sans bas

Bijoux : sa bague de mariée bien en évidence

Coiffure : pratique avant tout car souvent décoiffée à force de se faire prendre partout

Maquillage : femme fatale

Rasage de la chatte : lisse de chez lisse (en tout cas c’est ce que je vois le plus souvent)

Chaussures : inévitablement à talons

Commentaire personnel : aucun »

Que le sexe reste un jeu pour ceux qui peuvent le concevoir comme tel.

13.
Escapades clandestines
au fil des gardes

“C’est la vie, Lily
Quand tu vas dans les rues de la ville
Que tu es belle, pas très fidèle
Trop souvent tu flirtes avec les soldats
Tourne, tourne le temps passe
Dans tes yeux, devant ta glace
Mais toi, tu ne le vois pas passer”

“C’est la vie, Lily”, Joe Dassin, interprétant les paroles de Robert Smith,
Larry Pacher, William Chin, album éponyme, 1969.

Janvier, An VII – Les formules de politesse fusaient quant à l’ordre de « passage » de chacun, bien plus qu’à l’accoutumée, du fait d’un esprit de corps encore présent malgré l’heure tardive et l’ambiance tout à fait privée. Ils s’interpelaient mutuellement, avec tact, tout en baisant :

— T’es prêt ?

— Non pas encore.

— Et toi ?

— Oui, c’est bon. OK, j’y vais !

Parfois cette entente collective amenait tellement de courtoisie que je m’attendais presque à entendre :

— Non vraiment, je n’en ferais rien, je vous en prie, après vous mon capitaine.

À vrai dire, in situ, je ne me rendais pas bien compte de tous leurs messages verbaux ou de leurs gestes, comme si en levrette, j’étais amenée à me trouver un peu coupée du monde, à trop souvent ne regarder que devant moi. À l’intérieur, toutes les queues étaient bien dures quand elles y rentraient et toujours aussi dures quand elles en sortaient. Le lâcher-prise de l’épanouissement amenant à l’orgasme n’arrangeait rien à cet effacement de ma perception de la réalité. Les larmes au bord des yeux, clos par intermittence, la voix tremblotante, empreinte autant de souffles que de sons résonnants d’une tonalité toute féminine, le corps arqué très vivement sollicité : mon esprit était conscient de l’instant présent mais restait dans l’incapacité de l’appréhender dans sa globalité. Tout était flou autour de moi dans ces instants-là, sauf le toucher d’autres peaux, les sensations et les émotions sexuelles ubiquistes.

Ousmane nous recevait en présence d’une grande partie de sa compagnie de pompiers, un soir de fête et de repos dominical. Alex m’accompagnait. Lilian ainsi qu’un autre couple, Angela et JB, étaient également de la partie et nous nous étions tous réunis au 225, un petit bar de quartier tout ce qu’il y a de plus calme, en apparence. Le zinc ressemblait à ceux d’antan et subsistait en ces lieux depuis plus d’un siècle très certainement.

Les clients habituels, tranquillisés par l’alcool, nous jetaient des œillades, rien de plus. Les collègues d’Ousmane se présentèrent tous à nous, tout sourire, charmants et démontrant de mille façons que je leur plaisais. L’humour était la clé de toutes leurs conversations et ils étaient tellement avenants à notre égard, curieux de nous connaître. Ousmane était le seul à être libertin et sa vie faisait fantasmer les troupes. Au sein de leur groupe, chacun jouait un rôle qui correspondait à son caractère. Puis, sur un signe du patron du bar, ils nous indiquèrent un petit escalier qui menait au lieu des réjouissances, où là, libertins ou pas, chacun trouva à tomber sa chemise, à se laisser plus que déshabiller.

La raison d’État avait sculpté leurs corps d’une manière si parfaite que leur beauté plastique, en elle-même, était indécente, autant que leur regard était une invitation au sexe. Dans l’arrière-salle souterraine, héritage d’une vieille cave voûtée parisienne aux pierres apparentes, un enchaînement de corps s’élevait devant moi, du sol au plafond, à partir d’une table et de quelques chaises. Une montagne humaine s’était formée et évoluait, digne des gravures du dix-huitième d’où l’on ne distingue plus à qui appartient quel membre. Le plein charnel remplissait tous les espaces vides.

Malheureusement, un peu cassée ce soir-là, j’avais ressenti de la fatigue en moins d’une heure et, annonçant timidement ma capitulation, j’avais cessé de jouer. J’en avais profité pour prendre toute la distance utile pour admirer une telle construction de forces et de queues en action.

Je tentais d’obtenir la meilleure perspective afin de saisir l’intégralité de cette pyramide, car je ne savais plus distinguer que des hommes. Dans un excès de pluralité masculine au premier plan, il était devenu improbable d’apercevoir le cœur de féminité d’Angela, activée sous cette suite de muscles saillants. Les tables vrombissaient. Les chaises grinçaient et le pied de l’une d’entre elle venait même de rompre.

De cette énergie à l’état pur, Angela était ressortie avec un gigantesque sourire, maculée de sperme de tant de triplettes (quadruplètes, quintuplètes ?).

JB connaissait Ousmane depuis bien plus longtemps que nous, par je ne sais quel biais. Il avait été ravi de faire partager ses connaissances et nous avait raconté quelques soirées avec ces messieurs si beaux, si sympathiques, si vaillants, si vigoureux et si respectueux du protocole.

***

Puis à notre tour, nous avions, au cours de la soirée, gagné quelques cordiales et pressantes invitations à de chaudes soirées « à la caserne », sans que nous ayons à l’époque conscience de tout ce que cela pouvait comporter comme aléas organisationnels.

Ce furent nos escapades aventurières libertines les plus impromptues et les plus surprenantes.

Les soirs d’ennui, nous pouvions, à l’envi, appeler Ousmane jusque très tard dans la soirée pour passer les voir, car, de toutes façons, il était impératif de passer tard, souvent après minuit. Sur ce point Ousmane était tout à fait raisonnable dans ses rendez-vous, il choisissait les jours et surtout les heures qu’il savait les plus calmes, les moins périlleuses.

Dans mon souvenir, nous devions suivre tout un cérémonial pour nous rendre à ces festivités. Il nous fallait généralement nous garer dans une ruelle adjacente, envoyer un message pour signaler notre présence, puis attendre.

Attendre comme si l’on allait faire le mur.

Attendre aux aguets.

Puis Ousmane ou l’un de ses collègues nous rejoignait au coin de la rue, regardant aux alentours constamment, nous saluait et estimait le temps d’attente restant.

Nous étions généralement confiants, bien que quelque peu dans l’expectative à chaque expédition. Nous arrivions toujours à pénétrer dans l’enceinte militaire entre deux sorties de camions, en passant par une petite porte dérobée, donnant sur le hangar où ils entreposaient tous leurs engins à tuyaux. Une enfilade de couloirs extérieurs nous évitait de passer par le poste de contrôle. Comme dans un film d’espionnage, il nous fallait parfois rester immobiles, tandis que des messagers venaient à notre rencontre pour nous faire un point sur la localisation géographique des chefs autour de nous, avant que l’on ne se dirige dans telle ou telle direction à pas de loups (ce qui était loin d’être aisé avec des talons aiguilles à plateforme). L’endroit où nous atterrissions au final demeurait toujours une surprise. Nous squattions toutes sortes de lieux allant des chambrées aux salles de repos, en passant par des salles informatiques inoccupées… Tout était possible. Parfois, si un dortoir était mobilisé, nous pouvions passer de nombreuses minutes à faire la connaissance des occupants, à les questionner sur leurs activités libertines, mais il était extrêmement rare qu’ils en aient une en-dehors de leur lieu de travail.

En revanche, une constante était que, dès le départ, ils s’échangeaient quelques informations de base concernant leur numéro de camion et faisaient des pronostics quant à leur (mal)chance d’être amenés à sortir en plein milieu de la nuit.

Leur amabilité n’avait d’égal que leur plaisir de recevoir une femme et de se mettre à sa disposition. Sexuellement, je décidais de tous les changements de positions, venait à lécher et avaler toutes les queues les mieux bandées, laissait couler du gel sur mes mains et branlait du mieux que je pouvais une queue à gauche, une queue à droite, tout en regardant ces hommes dans les yeux, autant que faire se pouvait. L’abondance de sexes me grisait entre deux gorgées de soda.

La première fois, alors que chacun se donnait à fond, la fatidique alarme avait retenti sans crier gare. Zou ! En un mouvement de rebond à la verticale, des bottes à la combinaison intégrale bleu marine, ils s’étaient habillés en moins de temps qu’il ne faut pour le dire et tous – sauf un, chanceux de ne pas être appelé en pleine action – s’étaient éclipsés en quatrième vitesse, dépités, mais déjà ailleurs, appelés par un devoir bien plus impérieux.

D’excitation en fous rires, de l’assouvissement de mes fantasmes d’hommes en uniforme en saynètes insolites et rocambolesques, de cris de plaisir en sirènes alarmantes, je gardais en moi un souvenir singulièrement tendre et émoustillant de ces pompiers très très très volontaires…

14.
Au théâtre ce soir

“En travers les néons
Dans la méga-cité
Oh merveille, tu traces ton dessein
Petit bout d’évasion
Comme un feu au milieu de la mer
Tu éclaires une destination
[…] Tu ignores le vide devant toi”

“En travers les néons”, Damien Saez, album “Debbie”, 2004.

Mai, An VII – « Au théâtre ce soir ». J’entendais l’annonce résonner d’une voix de ténor dans ma tête, comme une inspiration à la semaine qui allait se dérouler et je m’imaginais un lourd rideau rouge descendant au-devant de la scène.

Tout était parti d’une proposition très légèrement frivole, un soir de routine, de fatigue, de stress mal digéré, distillés par ce quotidien que l’on sait par essence cannibale… Un soir malheureusement comme un autre en somme, je me dirigeais du salon vers la cuisine pour me constituer un plateau repas, tandis qu’Alex avait entamé une conversation, pour lui anodine, se montrant totalement indifférent à mes migrations en-dehors de son champ de vision télévisuel. Bloqué, posant une main sur le clavier, l’autre sur la souris, il s’était immobilisé en attente d’une réponse à la question qu’il me posait et sa voix montait crescendo au fur et à mesure de mes allers-retours :

— Ça te dirait un plan dans un théâtre ? Jeudi soir ?

Souriante de sa proposition, je n’avais pourtant répondu qu’un lointain « pourquoi pas ». Revenue auprès de lui, je me suis affalée, encombrée de nourriture, posée en balancier sur les genoux, dans le coin le plus confortable du canapé sans véritablement parvenir à quitter cette torpeur, qui semble trop souvent vouloir vous engluer au sortir du bureau.

Alex me regardait toujours suspendu à mes lèvres, ne semblant pas satisfait d’une réponse évasive. Après un moment d’hésitation, il s’était remis à pianoter avec une intense concentration ; puis, il avait relevé les yeux dans ma direction, avait détourné mon attention du grand écran et s’était montré persévérant :

— C’est plutôt oui ou c’est plutôt non ?

Ce soir-là, après réflexion, j’aurais accepté n’importe quelle proposition pour me rendre moins morose, même si je savais bien que « plan théâtre » était un terme qui pouvait recouvrir bien des possibles aussi hétéroclites les uns que les autres. Combien de petits endroits sans scènes avaient été qualifiés abusivement de salles de spectacles par leur propriétaire pour s’ouvrir l’opportunité de rentrer dans la catégorie des lieux atypiques, si prisée des amateurs de sexe.

Cela faisait des années qu’Alex était contacté par des gérants de lieux en tout genre. Il avait visité un certain nombre d’endroits où on lui avait proposé de venir prendre des photos de charme entre couples et rien de plus, avec une liste de conditions démentielles pour se prémunir aussi bien des soucis de discrétion pour les participants que de ceux, plus communs, de trouble du voisinage pour l’hôte.

C’est au moment où il m’a dit le nom du théâtre, où il a tourné l’écran pour me montrer les photos d’un site tout ce qu’il y a de plus officiel, que j’ai compris avec étonnement que c’était du sérieux.

Bien incapable de remettre un souvenir même vague sur ce théâtre parisien en particulier, son nom m’était familier, c’était un lieu historique du grand Paris et tout à fait recommandable à n’en pas douter. Alex m’a livré quelques informations géographiques corroborant mes souvenirs. Il ajouta simplement :

— C’est à vingt-trois heures, après le dernier spectacle, avec un ou deux couples et quatre ou cinq hommes seuls.

Il m’a montré la fiche signalétique d’un jeune couple où les seins énormes d’une jeune blackette restaient en suspension, pris en photo dans le feu de l’action, sous les coups de piston d’un homme que l’on n’apercevait que très partiellement au second plan.

— Il devrait notamment y avoir ce couple-là.

— Pas de souci, c’est d’accord.

Sur ce coup-là, je me sentais lasse, très fatiguée à tous niveaux, mais l’évocation de multiples partenaires me fit redescendre sur la terre des plaisirs.

***

L’affaire étant entendue, mon numéro de téléphone avait été transmis et j’avais pu en savoir plus le jour même en discutant de vive voix avec au moins l’un des protagonistes, à l’abri d’un couloir, puis d’une salle isolée, avant d’atterrir sur la terrasse des fumeurs comme ultime refuge d’expression de ma vie privée sur le lieu de travail. Une voix masculine chaleureuse et séduisante m’avait annoncé que le couple prévu ne viendrait pas. C’était dommage, la fille avait vraiment de jolis lolos qui balançaient pas mal sur la photo du site… mais après réflexion et échanges avec Alex, j’avais tout de même rappelé notre homme pour confirmer notre présence malgré ces petites contrariétés de dernière minute.

***

Nous avions retrouvé notre contact sur le trottoir d’en face. Il nous avait raconté quelques anecdotes de ces soirées au théâtre et nous avait précisé qu’à chaque fois, tout commençait par une visite des lieux : ce qui ne manqua pas. En effet, le temps d’attendre le départ des derniers spectateurs, nous avions fait les présentations avec notre hôte et quelques autres invités, avant de nous engouffrer le long d’un étroit couloir tapissé de rouge.

Après quelques minutes d’escalade d’un escalier en colimaçon, un passage éclair dans le bureau du boss, on nous avait conduits dans l’antre inattendu de ces lieux : l’arrière-scène.

C’était une sorte de grenier où mon imaginaire se mit à rêver que la face cachée du monde de la comédie et des drames allait nous révéler les secrets de ses charmes. Une porte, tout à fait quelconque, s’était ouverte sur un amoncellement d’objets divers jouxtant véritablement la salle de spectacle dont on percevait la lumière diffuse au travers d’une ouverture lointaine.

D’un bout à l’autre du couloir, un véritable capharnaüm s’était aménagé au fil des ans, laissant découvrir, de ci, de là, quelques décennies d’objets usuels, ô combien obsolètes, entassés en vrac le long des murs. On retrouvait une machine à écrire orange, plusieurs téléphones à cadran gris clair, des lampes de bureau en métal peintes en beige, un ordinateur blanc cassé de la fin du siècle dernier, des montagnes de paperasse blanche… En avançant dans la pénombre de ce bazar autant vertical qu’horizontal, le bord droit du parquet disparut.

La paroi fut soudainement remplacée par du vide, un espace impossible à scruter dans un premier temps tant il était sombre. Nous nous tenions la main en file indienne, comme dans les décombres d’une vieille demeure où chaque pas peut être fatal. Quelques mètres plus loin, l’obscurité laissa place au faible éclat d’une simple ampoule, toute nue, pendue au plafond incliné. Sous l’effet de quelques cris de jeunes femmes, notre guide s’était engagé dans maintes mises en garde concernant l’absence de balustrade, laissant ses mains tournoyer dans le vide comme pour illustrer son propos. Il en vint pourtant à se pencher vers l’espace qui le séparait du mur et son regard se fixa en avant sur une petite rangée d’une dizaine de sièges excédentaires, situés bien plus bas que le niveau même du sol et faisant face à un mur. Depuis plus de deux siècles, leur perspective ne se confrontait plus qu’à l’enceinte extérieure de la salle. Datant du dix-neuvième siècle, ils étaient enfermés dehors, déchus de leur fonction pour cause d’une restructuration qui avait jusqu’alors duré.

Ce reliquat de velours et de bois griffés, ces strapontins perdus en contrebas de notre parcours, jamais rénovés, semblaient rester les immuables témoins d’une époque révolue et pour le coup oubliée sans même avoir été détruite. L’attention portée par notre hôte à ce parcours au milieu des combles en disait long sur l’héritage émotionnel de l’endroit, sur son investissement dans ces pierres qu’il maintenait en vie et qu’il faisait vibrer chaque soir.

La cloison qui nous séparait de la salle de spectacle nous donnait l’impression que cette dernière resterait impénétrable. Comme si le suspense qui nous gagnait avait été planifié pour émerveiller les néophytes et éblouir nos pupilles, dilatées par tant d’ombre, de l’éclat de la scène et de ses projecteurs. Après moult montées et descentes de marches, un escalier serré encore hélicoïdal nous déposa devant le repère des artistes.

Les loges, religieusement entourées d’un voile de pudeur, représentaient véritablement un temple inviolable. Alors, regroupés sous l’œil de quelques Vénus de plâtre, nous nous sommes installés au cœur d’une alcôve toute sommaire au regard des décorations somptueuses environnantes. Au creux de ces quelques coins de banquettes, la petite troupe de visiteurs que nous étions devenus s’est assise.

Nous formions un cercle autour d’une petite table de bar, ronde, typiquement parisienne, ornée en son centre d’une bouteille de champagne, qui était largement entourée d’une corolle de flûtes, presque symétriquement réparties. Se retrouver en pareille situation me semblait irréel du fait de tant de courtoisie et de patience : des libertins à la manière des Italiens pour qui l’ambiance offerte est plus qu’une cerise sur le gâteau. Un rien m’émerveillait. Certainement, certainement. Mais les événements auraient pu nous mettre en relation avec des personnes tellement plus rudes. Je m’en ressentais comblée et sereine avant même d’avoir entraperçu l’objet de notre venue au sein de cette noble institution.

Nous buvions autour de quelques conversations sans importance aux allures de fin de soirée, avant que quelques convives s’éclipsent, certains prétextant leur fatigue, d’autres leur faim, tandis que je ne laissais pas pour autant s’émousser la mienne. De façon absolument impromptue, une jeune métisse – probablement novice – s’était dandinée frotti-frotta tout contre son copain et, après quelques messes basses, le jeune couple avait annoncé aller dîner au bar d’en face… après minuit ? Une décision hâtive, un brin étrange vu l’heure tardive mais qui m’importait bien peu sur le coup… et même après.

Une fois la certitude acquise que tous les techniciens s’étaient éclipsés, après avoir monté les décors qui seraient utiles dès le lendemain, le champ de tous les possibles était enfin ouvert.

Nous nous sommes dirigés vers la salle, longeant le premier rang. Nous fûmes un petit groupe à escalader une estrade jusqu’à l’avant-scène où nous comptions bien jouer les acteurs. Investissant l’espace, je m’étais penchée sur la table de plus de trois mètres de longueur qui tenait la position centrale. Ma jupe était relevée par untel, l’entrecuisse écartée par un autre, avant de m’en prendre une par-devant, une par-derrière, tout en faisant attention à ne pas démolir le mobilier de théâtre, massif et imposant en apparence, mais pour autant bien factice et fragile.

À cet instant, les yeux grands ouverts, je ressentais le décor majestueux autant que magistral vibrer dans ma tête. Il semblait résonner d’avant en arrière, au rythme des tressaillements de mon sexe, manipulé, littéralement transporté à travers les siècles de brocards et de velours pourpres omniprésents des premières rangées au balcon. Toutes les bandes dessinées que j’ai pu lire, se déroulant, pour la plupart, au dix-neuvième siècle, se réveillaient en moi, projetées par mon inconscient, et me revenaient en mémoire, telle une multitude d’images déjà vues qui s’enchaînaient et prenaient corps.

Je me remémorais toutes ces scènes de théâtres de fortune, où une certaine bourgeoisie mystique, avide de phénomènes paranormaux, s’encanaillait à tout-va de messes noires, d’expériences païennes décrites comme interdites et défiant les lois des hommes. Tout cet imaginaire d’écrivains libidineux, qui m’avait éveillée à la sexualité transgressive, toute cette imagerie obscène qui m’avait donné tant d’envies se matérialisait en ces murs. Assez étrangement mais tout à fait logiquement, le réel offrait une saveur plus intense en ajoutant des représentations encore plus tangibles aux illusions fantasmagoriques.

Au cœur de la nuit les pampilles de verre des lustres ravivaient le flamboiement des vieux ors.

Mon regard s’illuminait. Une lumière douce semblait s’être réanimée en moi, histoire de vivre à nouveau un peu plus fort. Tout, dans cet acte improvisé, était à la hauteur des réminiscences érotiques qu’il m’évoquait. La fracture s’estompait entre les faits et les caprices de l’imagination.

Plus tard, en se déplaçant jusqu’au balcon du premier étage, nous avions concentré voyeurs et participants en une même assemblée. Tous débordaient d’imagination pour trouver des scénarios d’emboîtement de nos êtres mettant à profit les strapontins, les balustrades ou les pylônes.

L’angle de pénétration jouait sur mon plaisir et me surprenait à l’occasion en m’apportant des sensations inconnues. Pour finir, quelques hommes s’étaient placés autour de moi ou dans la rangée du dessus et les flashs avaient crépité pour de chaudes éjaculations sur mes joues, ma bouche, avant que le sperme ne coule le long de mon cou. Sublime.

Fidèle à lui-même, le patron de la soirée était revenu en catimini jeter un œil en ouvrant les deux battants de la douche. Il ne cherchait pas à tirer un dernier avantage, une dernière faveur, cela se lisait dans son regard. Il était juste content de voir mon corps nu et ne s’en cachait pas. L’eau ruisselait, délassante, brûlante contre mon torse ; il m’a demandé une ultime fois si j’avais aimé ces dernières heures en sa présence et mon sourire spontané autant que ma réponse le rassurèrent. Cela semblait suffire à son plaisir de regarder mes formes… un plaisir simple, dont je le laissais grandement profiter.

Une fois l’eau coupée, il me tendit une serviette et s’éclipsa poliment pour me laisser un peu d’intimité dans cet espace trop exigu pour être partagé à deux.

***

Après s’être tous félicités du bon déroulement de la soirée et du dévouement de chacun pour ce faire, nous avions pris congé de nos hôtes, les remerciant encore de tant d’hospitalité. Suite à une virée en taxi, quelque peu hors du temps, nous avions regagné l’appartement conjugal. Paisiblement, nos corps se sont endormis, très lourds sur le matelas, lovés l’un contre l’autre sous la couette.

Et quelques heures plus tard, il avait fallu effacer les traces noires de khôl sous mes yeux, mettre de l’ordre dans mes cheveux, m’habiller d’une jupe stricte sombre, d’une chemise de ville bleu clair, d’une veste élégante de jeune cadre dynamique. Vivre dans le fourmillement du Tout-Paris, diurne, métropolitain, nuageux et venteux, stressé, et retourner me faire botter le cul par deux ou trois directeurs, victimes du système de hiérarchie pyramidale où le pouvoir est une fin en soi, mais où l’on risque si facilement sa place ou celle des autres. Tout perdait son sens à mes yeux de jeune femme épanouie. La fuite, le conflit ou l’adaptation, je ne savais plus quelle vaine solution choisir ce jour-là. Mais, mais, mais au fait… dans quel siècle vivons-nous ?

15.
Paris sur les traces de Rome

Septembre, An VII – En Italie, le terme de libertin se traduit par « transgressivo » qui, au vingt et unième siècle, me semblait tout à fait explicite, car il est autant affaire de transgression des règles socialement établies que de conquête de sa propre liberté.

Une année s’était à nouveau écoulée et le soleil de l’Italie s’était longuement fait attendre. Comme tous les ans, Andrea nous avait invités à le rejoindre dans ses contrées où seule la douceur de vivre a droit de cité. Comme le Brésilien était retourné à Rio et que Giacomo était, pour sa part, en vacances sur un voilier le long des côtes de Sardaigne, nous nous étions retrouvés en petit comité avec Lorenzo et Alessio, deux autres amis natifs de la région, dont il était également très proche.

Il avait prévu pour nous un programme sur trois jours, simple, efficace : se lever tard, petit-déjeuner sur la terrasse, aller visiter la campagne et les cités médiévales, déjeuner dans les restaurants les plus typiques, où l’on confectionnait les meilleurs tiramisu, nager un peu, nus, dans une grande piscine isolée où nous étions seuls et dîner aux chandelles, en divine compagnie.

Il est vrai que l’on baisait rarement le matin, parfois l’après-midi quitte à se faire épingler avec Lorenzo par la femme de chambre – un peu en avance sur ses horaires – tandis qu’Alex lisait tranquillement au salon (une situation assez embarrassante en soi, qui nous avait valu quelques crises de fou rire sur la fin du séjour).

En revanche tous les soirs étaient sans exception réservés aux activités grivoises les plus pimentées et chaque veillée avait une ambiance bien spécifique.

Outre ses amis aux quatre coins de la région, pour diversifier les plaisirs, Andrea avait invité un soir un couple très agréable, qui nous avait beaucoup plu. Axés au départ sur les plaisirs SM, Antonio et Silvia avaient voyagé cinq cent kilomètres pour cette rencontre candauliste, où le plaisir de l’homme avait été si fortement concentré sur la tangibilité et la démonstration de la vie sexuelle très active de sa femme avec d’autres mâles, particulièrement bien membrés et vigoureux.

***

Après tant de débauche et l’été arrivant à son terme, Andrea avait l’air ailleurs le matin de notre départ. Il paraissait un peu décalqué, l’ombre de lui-même, peut-être seulement en raison du décalage avec nos horaires habituels. Il faisait défiler devant Alex quelques photos sur son portable. En particulier, je me souviens qu’il racontait avoir fait une soirée avec le même couple où le mari portait une cage de chasteté. Alex lui avait répondu qu’il en avait acheté une, ce qui avait semblé surprendre autant qu’intéresser Andrea et, par la même occasion, l’avait réveillé de sa léthargie.

Cela faisait toujours son petit effet d’avouer que l’on détenait une telle curiosité, dite « male chastity device » sur la boîte américaine d’origine, en forme de petit coffre à trésor en carton blanc glacé, capitonnée de mousse en son intérieur. Cet appareillage de plexiglass transparent, enserrait le pénis du porteur, contraignant fortement son érection. Pour les connaisseurs – souvent des maris cocus ou des célibataires en recherche de domination –, la question qui semblait toujours suivre était celle relative à l’identification du modèle, de la gamme et du fabricant, car ce fut toute une avalanche de discussions techniques qui s’était déclenchée.

C’était stupéfiant. Le mâle était ainsi fait, capable de s’intéresser, dans le détail, autant aux moyens qu’à leur finalité. Les considérations technologiques et matérielles idiopathiques en venaient vite à remplir tout l’espace de communication autour de ces quelques centimètres de courbes esthétisées.

Découvrir qu’un temps j’avais pu porter la clé du cadenas de la cage autour de mon cou sembla tout autant interpeler Andrea. Il avait ce sourire entendu, si plaisant, en me dévorant du regard, tandis qu’il s’imaginait probablement la scène.

Avant de nous séparer, il nous avait chaudement invités à venir fêter son anniversaire et celui d’Alessio en octobre, entre libertins triés sur le volet, incluant tout de même plus d’une cinquantaine de personnes. L’idée d’une nouvelle escapade italienne me plaisait déjà assez quand Andrea a ensuite lancé à Alex :

— Envoie-nous ta charmante épouse comme cadeau d’anniversaire !

Il ne plaisantait pas du tout et je n’avais pas cherché à dissimuler que l’idée me séduisait énormément.

***

Laissant Alex et Andrea poursuivre leurs discussions amicales, je m’étais dirigée en contrebas du terrain en pente, slalomant sur le gazon entre les arbres fruitiers. J’avais retrouvé Alessio et Lorenzo, au même endroit que le soir de notre arrivée, au soleil face à un gigantesque panorama sur la vallée. Les quatre immuables chaises en fer torsadé se faisaient toujours face et c’était la pause cigarette de dix à onze entre amis. Ils étaient seuls, installés, enfoncés, les hanches au bord du fauteuil et la tête renversée pour s’imprégner de la luminosité dorée.

M’ayant aperçue arriver de loin, ils m’avaient invitée à m’assoir d’un signe de tête avant de replonger dans la torpeur de leur dolce vita. Un long moment, ils étaient restés immobiles et le temps littéralement s’était arrêté. Rien d’autre que la nature ne bougeait. Toute leur vie semblait guidée par une apparente insouciance, dont le jardin de Lorenzo fournissait un parfait exemple, avec ces trois chiens, six chats qui passaient leurs journées à jouer et dormir sur toute l’étendue du domaine. C’était tellement apaisant.

Lorenzo, en se replaçant avec plus de verticalité, m’a demandé si j’avais apprécié notre séjour avec eux.

— Bien sûr que j’ai aimé !

Mon sourire semblait suffisamment communicatif pour étayer la brièveté de ma réponse.

Tous deux semblaient apprécier leur fin de week-end, courte vision du bonheur qui n’est pas, par nature, fait pour durer. Ma robe sobre en voile brodée de perles roses contrastait avec les mini-jupes de ces derniers jours, mais je m’apprêtais à fréquenter les aéroports et une civilisation plus policée, en tous cas plus pudique.

Lorenzo semblait littéralement perdu dans une absence totale de pensées, laissant ses taffes de cigarette remplir l’instant présent, puis, en un éclair, il est revenu parmi nous et s’est adressé à moi avec une sincérité déconcertante :

— Tu as de beaux pieds.

Nous nous sommes regardés un peu interloqués, Alessio et moi, assez dubitatifs avant de se retourner ensemble vers cet intervenant rêveur et conquis.

— Mes pieds ? répondis-je du ton de la surprise.

— Ses pieds ? avait ajouté Alessio pour la surenchère.

Lorenzo, très sûr de lui autant que de son jugement, confirma sa position :

— Oui, c’est vrai, tu as de beaux pieds.

L’évocation me rappelait le générique en noir et blanc de Lolita où James Mason saisissait délicatement le pied de Sue Lyon pour déposer touche par touche un vernis d’une couleur indiscernable, en un cérémonial mélodieux.

Le rouge très profond, qui parait la surface de mes ongles ce jour-là, brillait, telles les cerises noires en été sous les rayons du soleil. Faisant mine de réfléchir, je cherchais une expression qui restait sur le bout de ma langue :

— En France, il existe un mot pour les gens qui se focalisent sur les pieds…

Alessio était alors intervenu à mon secours :

— Feticisti… Fétichistes, c’est le même mot en français et en italien.

Lorenzo, cette fois-ci perdu dans des pensées qui nous étaient inaccessibles, me scrutait du regard :

— Tu as de beaux yeux.

Alessio n’avait pu éviter d’esquisser un sourire. En pleine campagne toscane, on se rejouait avec des rôles inversés une autre scène mythique, celle de Bardot dans Le Mépris. Les phrases de Lorenzo me semblaient tout de même incongrues et résonnaient bizarrement pour moi.

— Tu sais, je crois qu’il vaut mieux que tu dises que tu aimes mon corps en entier plutôt que chaque partie…, avais-je conclu à la fois souriante et d’un ton presque gauchement pédagogique.

Loin d’être vexé, il laissait parler sa curiosité :

— Et à part le sexe, belle indécente, quelles sont tes passions ?

— Je peins des femmes nues en action ou dans des postures lascives… mais on peut comptabiliser ça dans la sphère du sexe… sinon, je fais du yoga, mais là aussi je trouve que c’est très lié à la sexualité, par le travail sur la souplesse du corps et par les sensations provoquées lors du maintien de chaque position.

Après une courte pause aphone, je leur retournais la question :

— Et vous messieurs, quelles sont vos passions ?

Le silence s’est fait. Maladroitement ma question s’adressait à mes deux interlocuteurs qui, par courtoisie, ne savaient lequel avait préséance pour répondre. Je les ai regardés chacun leur tour quelques secondes et Alessio, d’un subtil mouvement de la tête, avait, avec tact, redonné la parole à Lorenzo :

— J’aime surtout voler, même si je n’ai pas trop d’occasions de piloter des avions de ligne par ici. Je suis passionné par la nature, toutes les activités de plein air…

Il a suspendu son souffle et d’un ton de gentleman a laissé retomber sa voix et fini sa phrase ainsi :

— … Et les femmes douces comme toi.

Son regard s’est tourné vers moi sur ses dernières paroles, complices, accompagnées d’un sourire sincère, déjà un brin nostalgique en ma direction. J’ai gardé dans ma mémoire, longtemps après, comme une révélation, ces mots qu’il avait à l’origine prononcés dans sa langue : « le ragazze dolce come te ».

Lorenzo, très inspiré, n’en oublia pas moins son ami :

— Et toi, Alessio, quelles sont tes passions ?

— La montagne. J’adore vraiment ça, grimper… même si depuis que je ne suis plus dans les chasseurs alpins, je me suis un peu calmé… dit-il en soupirant. Ça m’a quand même véritablement fait un cul d’acier !

Il en riait de bon cœur, le corps pivotant sur son siège pour souligner de sa main même les courbes forgées par la marche, puis il avait conclu avec simplicité :

— Sinon, j’adore cuisiner…

— Je n’ai pas encore eu le privilège de goûter à ta cuisine… tu cuisines quoi en particulier ? s’est enquis Lorenzo.

— Surtout le poisson.

— Ah oui ?

Cela me fascinait de les voir si promptement se mobiliser sur le sujet de la nourriture. Alessio reprit avec enthousiasme :

— La prochaine fois que je viens chez toi, je te fais du poisson. Je l’apporterais directement du bord de la mer. Il n’y a pas longtemps, j’ai découvert le poisson cru aussi, c’est vraiment délicieux.

— Tu le cuisines comment ?

— Comme ça, tranché avec précision, seul avec des sauces.

— Mais, tu ne peux pas utiliser tous les poissons… dis-je en m’intercalant dans la conversation.

— Le thon, le saumon, c’est connu, tu peux les préparer crus, mais la daurade notamment, c’est aussi très bon.

Un souvenir de délice citronné de bacalao, mi-cuit au feu de bois dans une feuille de bananier, m’est revenu en mémoire, me rappelant tous les délices de la mer préparés dans les îles :

— Et tu prépares des ceviche aussi ?

— Oui, bien sûr !

Ses yeux bleus un instant s’étaient mis à briller, mais nous fûmes interrompus sur cette note finale, culinaire et citronnée. Notre conversation s’acheva, happée par une autre avec Andrea qui, bien que dévalant la pente du jardin d’une allure calme et tranquille, avait fini par arriver à notre hauteur. Le retour à une réalité moins contemplative se faisait imminent. La vie contemporaine n’étant qu’une suite d’horaires à respecter, le départ fut éclair. Un autre type de journée prévisiblement conventionnelle commençait donc et, partis dans un soleil caressant, nous avions débarqué dans les brumes humides d’une France bien plus fraîche.

***

Octobre, An VII – Dans les milieux candaulistes, il était notoire que l’un des passages les plus croustillants en matière de cocufiage consistait à partager un week-end avec un amant, en villégiature, n’importe où ailleurs que chez soi. Le jeu était d’être invitée au restaurant, de s’offrir publiquement à ses désirs et de se comporter avec lui comme si nous formions un véritable couple bien officiel.

En revanche, lorsqu’Alex m’avait remis une mystérieuse petite enveloppe pour mon anniversaire, je ne m’attendais pas à ce que les amants soient finalement, comme à mon habitude, multiples. Concrètement, faisant écho à l’invitation d’Andrea, le cadeau d’Alex se résumait à une impression en noir et blanc des horaires de vols d’un Paris-Rome, aller-retour, rien de plus. Mon cadeau était le luxurieux présent de deux autres : Andrea et Alessio.

La perspective d’être offerte au sens propre ne me déplaisait toujours pas, car au-delà des considérations éthiques, chacun y trouvait son compte : un très beau voyage libertin romain pour ma part, une jeune et jolie épouse infidèle à l’appétit démesuré pour mes hôtes. Et puis quel plaisir pour l’égo d’arriver à une soirée en s’annonçant, la bouche en cœur : « Ciao a tutti ! Sono il regalo ! ». J’étais sans doute excessivement positive dans mon appréhension des choses, mais c’est aussi à cela que sert l’imaginaire fantasmagorique.

En fait, à mon arrivée, Alessio, chaud bouillant, était venu me chercher à l’aéroport de Fiumicino et, après avoir un peu fricotté sur les sièges en cuir de la voiture, nous avions débarqué assez tard au dîner d’accueil des premiers invités. Nous avions stoppé la voiture devant un petit restaurant de village. Le vent froid d’octobre soufflait sur la Campanie.

Andrea nous attendait sur le perron, une cigarette à la main, l’autre main négligemment tenue cachée dans la poche de son jean. Sur sa chemise blanche, un petit pull uni, coloré, était noué autour de son cou, à l’italienne. Il était seul à l’extérieur et m’a très affectueusement embrassée. Puis, me sentant frigorifiée, il s’est frotté les mains et les a déposées, brûlantes, sur mes épaules, avant de me serrer dans ses bras. C’était son super pouvoir à lui, de procurer de la chaleur aux femmes, en toutes circonstances.

Nous étions rentrés après quelques mots doux, puisque l’on nous attendait à l’intérieur : cinq couples étaient déjà attablés à notre arrivée. Les femmes étaient sublimes et, bien que je ne sois pas timide de nature, je me sentais tout de même vraiment un peu trop bombée du côté des fesses, des cuisses et hors compétition pour le volume de la poitrine. Barbieland était ouvert ce soir-là, mais j’avais eu le temps de relativiser ma situation en percevant tous les regards séducteurs qui m’étaient destinés, non seulement de la part des hommes, mais surtout de la part de toutes les femmes. Je venais de loin, d’un autre pays, de Paris : l’exotisme de ce contexte me faisait gagner des points facilement et devait suffire à faire monter la jauge érotique à mon endroit.

Par ailleurs, déjà lors de ce premier dîner, j’ai senti qu’une aura très particulière entourait Andrea. La tablée semblait unanime quant à l’usage du surnom Webo attribué à Andrea. Il était prononcé en toute occasion pour l’interpeler, avec emphase et un sourire entendu aux lèvres, si gratifiant pour lui, un sourire volontairement très aguicheur de la part des femmes. J’étais surprise par ce diminutif italiano-anglais, utilisé pour le mot webmaster, qui circulait de bouche en bouche, comme s’il s’agissait d’un miracle que le messager numérique du sexe se soit matérialisé l’espace d’un week-end pour leur plaisir. Après tout, en grand prince mû par le vice, il avait fait de son anniversaire un véritable événement pour ses amis en invitant la fine fleur de son VIP club, dont l’acronyme résonnait comme un gage de qualité, et signifiait, en la circonstance, pour Andrea : Verified In Person.

Pour les nuitées, on m’avait fait coucher dans la maison des hommes. Tout en m’installant, j’avais dû répondre aux questions de chacun sur mes pratiques et le nombre de mes amants. Alan était celui d’entre tous qui comprenait tout. Il avait tout de suite vu qu’il y en avait un qui me plaisait plus que les autres. Le seul, après mon homme, dont je porte le parfum masculin de temps en temps.

Alan était de ceux dont on n’aurait su prédire les orientations sexuelles, même après l’avoir vu œuvrer. Un corps bodybuildé, des traits lisses, une chemise explicitement entrouverte sur un torse intégralement lisse, pour un homme qui ne souhaitait plus faire son âge. Ayant l’esprit très mal tourné, je l’ai tout de suite imaginé se faire sucer par un homme. Pourtant aux yeux de tout le monde, il était dans un rôle peu ambigu de dominateur expérimenté et de compagnon de jeu pour couples délurés.

Ce week-end-là, Alan avait mentionné que j’avais une faculté prééminente d’adaptation, permettant à chacun, chacune, de matérialiser avec moi n’importe quel fantasme qui lui était spécifique. Chacun en venait à jouer avec moi sur son propre terrain. Tout se déroulait, comme si de nombreux désirs à l’état brut m’étaient familiers et ne cherchaient qu’à s’exprimer plus distinctement avec un adepte. Alan avait déduit de cette propriété caméléon, mon appartenance à la catégorie des dominants qui, selon lui, me poussait inéluctablement à ressentir, à pressentir dans ma chair, la spécificité du plaisir animal que recherchaient mes partenaires. Un excès de confiance en moi avait dû également un peu forcer le destin dans ce sens, mais je restais dubitative quant à une quelconque classification de mon être sexuel, en matière de domination-soumission.

Tout au long du week-end, pour dormir, j’avais partagé mon lit avec plusieurs hommes en même temps, par manque d’espace ou par goût du vice, et j’avais parfaitement su tenir mon rôle de petite Parisienne en terre romaine. Le gâteau avait été énorme, tout comme les magnums de champagne et les invités m’étaient tous devenus fort sympathiques au moment de la transition, au dessert. La photo souvenir semblait extraite d’un calendrier Pirelli : Andrea était entouré de toutes les femmes de sa soirée, c’était somptueux. Blondes, brunes, rousses, elles étaient vêtues de si peu de matière couvrante, si bien répartie. Leur peau fraîche scintillait. Leurs sourires étaient tous plus ravageurs les uns que les autres…

Et ce fut bien l’une de ces ravissantes créatures qui m’a vraiment fait chavirer ce jour-là.

J’étais restée sous le charme d’une dénommée Gabriella, Sicilienne d’une quarantaine d’années, au sang très chaud, qui m’avait fait monter dans ses appartements où, après nous avoir enfermées à clé avec deux de ses favorites et son mari, elle s’était donnée telle une tigresse, comme disent parfois les hommes. S’allongeant et me regardant laper entre ses cuisses, elle me ramenait régulièrement à elle pour que nos lèvres se rejoignent et que mon corps enserre son corps, que je goûte de toute part à cette peau si délicieuse. Elle me tendait ses seins, ses mamelons formés telles deux toutes petites cerises roulant sous mes doigts, aspirées par ma bouche, libérées par ma langue. Puis, j’avais irrésistiblement été attirée par son sexe, les pulsations que je provoquais, la jouissance que j’avais déclenchée avec une facilité déconcertante. Femme léopard, elle se dévoilait sous un clair-obscur bouleversant. Elle chuchotait « Guardami… Guardami. », comme un chaton qui recherche impatiemment un contact, et je plongeais au fin fond de son regard de braise, tissant et bandant le fil invisible du désir entre nous.

Elle avait été très douée pour me garder pleine de désir à son égard. Elle avait été parfaite. Suave, délicate, avide de sensations fortes, jouisseuse hors pair au rythme de l’insertion de mes doigts en elle, électrisée par les caresses de toutes parts sur sa peau, le corps prêt à s’arquer à toutes mes sollicitations, les lèvres charnues entrouvertes, si humides.

“Comme des chants d’espoir humides
Ta figure de proue en tête
[Je] M’en fous un peu des détours
Ma condition sélacienne
[…] Sur la notice rayez soft
Ma petite nymphe éphémère
Remettez-moi ON, je suis OFF”

“Off”, Romain Humeau, album “Le Quart d’heure des ahuris”, 2002.

***

Déjà adolescente, je rêvais de beautés dénudées. Dans les années quatre-vingt-dix, je me souviens m’être enflammée pour un certain nombre d’actrices, de modèles ou de chanteuses, mi-vulgaires, mi-charmantes, ce qui avait confirmé ma part de libido saphiste. Une grande blonde svelte, sculpturale telle une pin-up, qui se comportait comme un homme, avait à l’époque quelque chose d’indécent et le goût du soufre surboosté de nos clichés juvéniles.

S’en étaient malheureusement suivies des périodes d’inconstance entre désarroi et refroidissement total devant mes amies féminines de jeunesse que je découvrais au fil du temps plus amoureuses que véritablement ouvertes sexuellement. Ces relations platoniques se déroulaient alors de la même façon qu’avec les hommes qui m’ouvraient leur cœur tandis que le mien était déjà pris par Alex. Un peu triste, je passais mon chemin.

Pour autant, je trouvais belles les femmes et tout en elles me donnait envie de leur faire l’amour. Cette conviction profonde retrouvait son sens dans le milieu du libertinage et je me sentais de moins en moins dubitative quant à la facilité à réaliser de belles culbutes avec une femme, tout comme avec un homme. Le « il » ou le « elle » m’importait peu et dans mon imaginaire libidinal, les différences fondamentales entre le féminin et le masculin s’effaçaient – en dehors de tout objectif de reproduction.

Obscènes, scandaleuses, immorales… Instigatrices des plaisirs de la vie, d’expériences en récits, j’envisageais les femmes résolument indécentes et incandescentes, libérées, charnelles et chaleureuses, surprises et surprenantes, sincères, impudiques, gourmandes et exaltées, tactiles, voluptueuses, légères, charmantes et charmeuses, allumeuses et incendiaires, excitantes amantes perverses, sensuelles, sexuelles et orgasmiques, ouvertement coquines, rafraîchissantes et délibérément subversives… Parfaitement plus complexes que les trois adjectifs usuels de salope, de trainée, de chienne que l’on emploie à leur encontre ; parfois avec bonheur, fébrilement, sous l’effet d’une excitation trop forte ; parfois à mauvais escient, avec tant d’inconscience, de suffisance, de dédain ou bien avec cette franche animosité banalisée, telle un exutoire ancestral, en réponse à nos phobies collectives.

***

À l’aéroport, j’avais recroisé tous les couples de Siciliens une dernière fois. Après quelques embrassades joyeuses, j’étais parée pour un décollage imminent vers Paris. Dans un silence intimiste, qui en disait long sur nos sensations partagées, la belle brune au teint hâlé m’avait souri une dernière fois, tandis que le petit groupe était bientôt emporté mécaniquement au loin, d’escalators en tapis roulants.

Gabriella me laissera longtemps un souvenir nostalgique, tant son corps était servi sur un plateau d’argent, il n’y avait qu’à jouer le jeu – et quel jeu ! – pour croquer ses plus beaux fruits, si envoûtants et enivrants quand la symbiose existe spontanément. J’ai adoré cette femme, très femme, toute dévouée à son désir et toute ouverte à son plaisir.

Rien que d’y repenser, elle me fait frémir et regretter la souplesse, la moiteur, la douceur de son corps brûlant et offert. Mais la belle était loin, avec son mari et une vie de famille bien rangée, au sud du Sud. Peut-être par peur de souffrir trop longtemps de son absence, j’avais beaucoup pensé à elle mais ne l’avais pas recontactée pour autant. Pareilles femmes me sont trop rares dans l’existence pour que je ne m’en amourache pas…

Les femmes douces comme toi, Gabriella, ne font définitivement pas rêver que tes amants…

***

Résultats des courses en off au retour du week-end à Rome :

- un coude rudement râpé contre un mur de crépi (alors que je prenais appui, léchant à genoux le clitoris gonflé d’une déesse aux boucles rousses atteignant l’orgasme, car c’eut été dommage de lâcher prise à l’instant T mais ça picote un peu quand même) ;

- de minuscules points rouges aux chevilles (à cause de piqûres de moustiques, infligées près du lierre grimpant qui recouvrait la façade de pierres brutes de la villa) ;

- un hématome bleu-violet palpable s’étendant comme un bracelet sur le dessus de mon poignet (point qui semblait plus compliqué à expliquer à Alex, parce que ma main est restée coincée contre un balcon au moment où un couple s’est mis à baiser furieusement à côté de moi, pendant que je caressais de mes doigts le clitoris de madame, et mon poignet s’était retrouvé écrasé contre la balustrade, mes cris ayant dangereusement affolé toute la campagne environnante) ;

- une lèvre inférieure pincée, ce qui a créé un tout petit caillot de sang, sensible à sa surface (car entrechoquée contre celles d’une belle blonde que j’embrassais simplement tandis qu’elle se faisait tringler trop fort ou en tous cas trop brutalement pour que j’anticipe la collision) ;

- une bosse sur le front… mais dont l’origine m’échappe !

L’expression « être en sucre » a dû être inventée pour toutes les fifilles comme moi, bien gentilles, bien mignonnes, bien séductrices, mais tellement maladroites…

16.
Indécentes pulsions incandescentes

“Comme un automne aux pays chauds
Plein du goût des baisers volés
Toujours un p’tit peu plus sucrés
Sans qu’on en parle ou qu’on y pense
Sans après promis ni juré
Ça n’a pas la moindre importance
Quand c’est l’amour qu’on aime aimer”

“Les filles faciles”, Jean-Jacques Goldman,
album “Entre gris clair et gris foncé”, 1987.

Janvier, An VIII – Une Clio blanche s’est avancée devant moi, dans la nuit d’un hiver parisien. Je revois son visage d’ange qui apparaît, accompagné du bruit des vitres électriques qui s’abaissent. Paolo n’avait que vingt-cinq ans, des cheveux d’un blond vénitien, bouclés jusqu’aux épaules, un doux sourire de porcelaine aux canines sensuellement dessinées. En descendant de la voiture, il m’a enlacée et je me suis tout de suite sentie en confiance ; nous nous sommes embrassés simplement, naturellement, comme deux amants amis. Le vent s’engouffrait sous mon manteau, glaçant mon torse quasiment nu. Ressentant l’un de mes frissons, il me prit par la taille et me serra fort contre lui de son bras tout le long du chemin pour se rendre à notre appartement.

Je lui ai ouvert la porte, avant de le conduire dans le salon rouge, en lui laissant le temps de s’acclimater. De prime abord, j’ai remarqué qu’il avait changé depuis le gang bang de l’été dernier. Du jeune homme latin estival, il avait gardé un style ultra fashion. Ce soir-là, il portait un manteau de velours noir, très luxueux, tout soyeux, une chemise noire rayée ton sur ton, un jean à moitié déchiré comme dans un magazine de mode italien, assorti avec ses yeux de chaton d’un bleu flamboyant. Sa peau dorée me paraissait très bronzée pour un mois de janvier mais il m’avait assuré que c’était bien sa couleur naturelle. Nous nous sommes alors mis à l’aise ; je me suis installée tranquillement les jambes écartées sur un banc en mousse confortable, face à lui, resté un instant debout, le temps de se familiariser avec la configuration de la pièce et d’en faire le tour. Revenant vers moi et me fixant de sa hauteur d’homme vertical, il m’a tendu un jeu de carte d’un geste amical… un jeu de poker. Je percevais nettement qu’il avait une idée derrière la tête. J’ai ouvert le jeu, retiré le film protecteur en plastique pour laisser s’échapper les cartes s’écartant les unes des autres en tombant dans mes mains, libérées. Il m’a embrassée, m’a signifié que c’était un cadeau et s’est assis en face de moi. Il m’a expliqué que Bycicle était sa marque préférée, que « les cartes glissent trop bien ». Démonstration à l’appui, j’avoue que l’électricité statique entre les cartes était assez surprenante. Après quelques explications concernant les règles de mise, nous avons commencé à réfléchir à une soirée dont le début serait rythmé par un jeu de poker avec des gages insolites allant du simple bisou à son partenaire de droite à la franche sodomie.

À extrapoler sur la conception de ces amusements, le fantasme nourrissait progressivement notre excitation et faisait se rapprocher nos corps.

Audacieux et indécent dans ses idées, il était très à l’aise et, dans un second temps, il avait fait mine de se rappeler une autre chose. Le regard toujours aussi espiègle. Il avait alors ouvert un sac en cuir noir à la fois très masculin et très précieux qu’il avait gardé à portée de main, en avait sorti avec une fierté non dissimulée deux énormes flacons d’un litre chacun de lubrifiant, aux trois-quarts pleins, qu’il a posés sur la grande table en verre.

Il me les laissait en cadeau avant son départ pour le tour du monde. J’ai souri : c’était énorme… Ils étaient tout en plastique translucide…

L’index d’une main sur le bouton poussoir de la bouteille verte, j’ai appuyé, laissant le liquide glisser sous mon pouce. C’était doux, léger, très fluide. On sentait tout de suite que ça « glissait trop bien » et cette seule sensation m’excitait.

J’ai réitéré l’opération avec le bleu, mais la sensation ressemblait plus à celle d’une protection sur mes doigts, le liquide épais semblait plus persistant sur la peau. Ça, c’était à coup sûr le gel anal.

Son attention était adorable car c’était son second cadeau, un don de libertin à libertine, avant son départ. Mais il ne les avait pas amenés par hasard, il s’était souvenu d’une de nos premières conversations et avait dû juger que j’en ferais un usage certain.

De mémoire, tout était parti d’une soirée où j’expliquais mon problème de consommation d’UltraLube, qui se vendait à un prix exorbitant en flacons de quarante millilitres en pharmacie. À l’époque, il m’avait parlé du maxi format qu’il possédait sur sa table de nuit. Il avait même mimé en quoi le bec verseur lui permettait plus de réactivité en toute occasion. Avec des yeux brillants d’appétit sexuel, il avait ajouté que les liquides étaient comestibles et vraiment lubrifiants. Il m’avait alors, de suite, présenté un des échantillons de poche qu’il gardait sur lui et dont l’efficacité avait été diablement prouvée dans la minute.

Il avait précisé que le fournisseur du lubrifiant était un grand distributeur gay, le plus extrême et le moins discret, s’il en est, mais économique car il pouvait se fournir en grande quantité à moindre coût. Pour l’anecdote, il nous avait raconté que par mégarde ou par curiosité, il avait accepté lors de sa commande de faire partie de la mailing list du magasin. Il avait ainsi reçu, au domicile familial, une belle newsletter, haute en couleurs, explicitement homosexuelle… et s’était donc fait griller un peu bêtement, quand le carton avait été découvert par sa mère, qui s’était de fait longuement interrogée sur les inclinaisons sexuelles de Paolo.

Comme si cela n’avait pas suffi comme intrusion familiale impromptue dans sa vie privée, selon la suite de ses explications, son oncle avait mentionné, lors d’un repas de famille, qu’il faisait des « partouzes ». Heureusement, ce mot, un rien vieillot n’a vraiment rien de dégradant pour un homme. Il avait pu s’en servir de faire-valoir, comme un témoignage de sa virilité.

De mon côté, depuis cette discussion de quatre heures du matin, je n’avais pas pris le temps de faire une commande au fameux sex-shop et c’était vraiment le cadeau parfait pour moi, pratique et utile pour une consommation sans complexes.

Paolo n’a jamais cessé de me surprendre, tellement sa jeunesse donnait un éclat particulier à son regard expert sur les activités coquines. Il savait faire l’amour de mille et une façons, comme si cela avait été inné chez lui. Nous avions même dû nous arrêter un jour, en prenant conscience qu’en vingt minutes nous avions enchaîné tout un chapitre du Kama Sutra sur mon parquet, sans faire attention au reste des convives, jusqu’à ce que les remarques fusent de toutes parts quant à son agilité, son inventivité… et la démesure de son sexe pour un si jeune homme, aussi fin de corps. Il est vrai que nous avions exploité de nombreuses possibilités du salon, tous mètres carrés confondus, car il avait une prise en main parfaite du corps féminin et savait stimuler autant qu’empaler.

Pour notre dernière soirée en duo, il m’avait dévoilé quelques-unes de ses astuces de Casanova des temps modernes. Tandis qu’il passait sa langue sur mon clitoris, sur les lèvres de ma chatte, se perdant en de divines circonvolutions, il avait ouvert un préservatif dans son dos. Un peu interloquée par cette idée de soustraire à ma vue le moment où il recouvrait son sexe, bandé comme un taureau, il avait répondu à mon étonnement d’un air malicieux en m’expliquant qu’il préférait le mettre pendant le cunni pour enfiler plus directement la femme. Son souci de la fluidité des rapports sexuels était donc prémédité mais pratiqué avec beaucoup de naturel.

Puis, il m’a baisée comme un dieu. Nos corps se sont effondrés sur les draps humides, mais après un court laps de temps, il se tenait déjà face à moi sur la couette. Ne perdant rien de sa fougue et de son dynamisme, il mimait déjà « Let’s do it twice », en tapotant, plein d’entrain, deux fois son épaule de son index et majeur écartés et bien tendus, avant de s’exprimer :

— On remet ça !

Je ne pouvais que me laisser emporter par son enthousiasme. Il se donnait et provoquait le crescendo de l’exaltation de mes sens. Il commença tout d’abord par me doigter pour une dilatation anale pendant la pénétration en levrette, puis il m’a ramenée vers lui en s’asseyant sur les genoux, m’expliquant que c’était à moi de m’enfoncer sur sa queue pour une sodomie. Je me suis exécutée progressivement. À chaque légère décontraction, il me maintenait les hanches et faisait des mouvements doux avec son bassin pour aller de plus en plus loin. Il avait vraiment de la chance de disposer d’une queue aussi belle et massive, d’une dureté infaillible. Tout était facile et orgasmique.

***

Paolo avait fini par avouer, du haut de toute son innocence, avoir participé à des parties fines avec quelques amis triés sur le volet, « histoire de faire goûter » selon ses propres termes. Certains étaient ainsi devenus des aficionados de ces pratiques.

Il se souvenait notamment d’une réaction très vive après un après-midi dans un grand appartement du dix-septième, organisé autour de deux soumises, où ils effectuaient la relève. Alors que le cadre avait intimidé son comparse de prime abord, il avait pu constater par la suite que ce dernier avait été assez excité pour en redemander très souvent. Il aimait ce regard que les autres portaient sur lui, les rôles de super bon baiseur et de Don Juan étant pour lui très gratifiants.

Tous les deux nous avions pour point commun de vivre le plus possible en mode « tout gratuit ou presque ». Les relations que nous avions l’habitude de nouer se voulaient sincères et, dans le domaine du libertinage, elles n’étaient fondées que sur les plaisirs partagés : « No Money Money. No Bluff. Just Sex. »

Je m’étais forgé une certaine image de ce personnage de roman. Ce soir-là, il mentionna même son dernier rôle de figurant actif dans les souterrains d’une cave de domination du onzième, où il avait siégé le week-end précédant sa visite chez moi. Alors que Paolo parlait avec légèreté des soirées de cuir et de chaînes, je ne pouvais que l’imaginer en décalage avec le décor, même s’il m’expliquait que le week-end, c’était plus « baise » que « domination ». Je l’imaginais : nu, au milieu d’esclaves féminines criant son nom sur tous les étages du bâtiment selon ses dires. L’étincelle de vie débridée qui animait cet homme me dépassait, mais je ne pouvais la concevoir que sans réelle perversité. Il racontait s’être fait sexuellement kidnapper en apportant des coupes de champagne aux soumises, sujets adéquats pour conforter son ego de mâle et lui donner l’illusion orientale d’un harem pour quelques douces heures.

Pour donner suite à une question de Paolo sur mes activités sexuelles de la semaine, j’avais fait un décompte de huit rapports sexuels avec des hommes différents. Paolo avait réfléchi, la lèvre un peu pincée en signe de gêne, il décomptait dix-sept partenaires du vendredi au jeudi et avait tenté une brève explication sur ce chiffre, démesuré à mes oreilles :

— Mais non, comprends-moi, c’est le samedi qui me plante, avec les sept femmes de la soirée SM…

Il avait renchéri d’un ton à vous fendre le cœur, relevant autant du dépit que de l’étonnement soudain qu’il portait sur sa propre vie, tandis qu’il me laissait songeuse sur les dix autres femmes qu’il avait vraisemblablement vues seules…

***

Paolo, incandescent, ne faisait que passer et nous quitta la semaine suivante pour son voyage au long cours. Il est parti juste avant la soirée poker pour l’Océanie et nous avait par la suite envoyé quelques nouvelles de ses premières escales asiatiques, où ce très jeune aventurier faisait certainement déjà des ravages, tout en haut des gratte-ciels aussi bien que tout au bord des plages sur un sable que j’imaginais très chaud.

Par la suite, toutes les rumeurs circulèrent au sujet du destin de Paolo. Certaines sources rapportaient que, suite à une crise de foi, il était devenu missionnaire protestant à Melbourne, d’autres lui attribuaient une vie de designer d’intérieur, gigolo pour femmes matures. Pour ma part, je l’imaginais régulièrement renfloué par quelques fructueuses excursions dans des tournois de poker à Las Vegas. Allez savoir…

***

Pour la soirée poker en amateurs, léguée par Paolo, nous avions joué entre amis de façon tout à fait classique, mais à chaque tour, seul le gagnant de la partie avait le privilège de tirer un « gage ». Et, à vrai dire, la notion de gage était plus que galvaudée en l’espèce, avec des contenus relevant plus du domaine des récompenses que de celui de véritables punitions.

Les discussions avaient été animées et, après exécution de quelques performances isolées, au final, c’est un des gages sur la fellation qui a court-circuité la partie. Lilian, en ultime gagnant s’était subséquemment retrouvé seul dans la chambre avec Angela et moi, les deux seules femmes de la soirée, pour le gage le plus prisé : « La fellation par deux femmes, tu subiras. » Évidemment, les laissés-pour-compte n’avaient pas patienté très longtemps avant de se rebeller en groupe, de prendre d’assaut le lit et de venir pratiquer par eux-mêmes ce que le jeu avait oublié comme plaisirs de la chair.

J’avais pu profiter du privilège de retirer, au cœur de l’action, la robe blanche toute fine en coton à moitié transparente d’Angela, une belle opportunité de contempler le rebond de ses seins volumineux, merveilleusement photogénique, quand on lui enlevait par le haut tout ce tissu qui les compressait. C’était fluide, l’onde surélevait et laissait retomber par saccades ses mamelons, très voluptueusement.

L’ambiance était vraiment bon enfant. Nous étions l’une à côté de l’autre, orientées dans un sens opposé, mais nos visages se trouvaient souvent assez proches pour que l’on s’embrasse avec ferveur, pour que je puisse goûter aux tétines pulpeuses ou tenter un soixante-neuf entre deux performances masculines. Les seins d’Angela étaient difficiles à saisir d’une seule main tant ils étaient rebondis, d’un blanc laiteux immaculé, lisses et souples. Les hommes étaient aux anges. Les doubles pénétrations allaient bon train à ma gauche, car la jeune femme aimait les rapports singulièrement intenses.

Il existait, intrinsèquement lié à notre façon d’aimer l’acte à plusieurs, le besoin d’un va-et-vient rythmé comme un martèlement vibrant parfois plus que d’une ondulation raffinée et langoureuse. « Bam, Bam, Bam ! », comme le mimait JB. Il faudrait sans doute essayer de trouver la bonne rythmique, pour s’imprégner de cette pulsion violente que suivaient avec une extrême obscénité nos fesses lorsqu’elles balançaient sous les coups de butoirs de leurs sexes. Le son qui ressemble le plus à la petite musique de la baise est celui que j’obtiens en frappant mes paumes de mains à plat alors qu’elles sont dans une position inversée l’une par rapport à l’autre, à une allure de 200 BPM. C’est ce que j’ai approximativement calculé à partir de la vidéo enregistrée ce soir-là, au moment où les mouvements pendulaires des coïts emportaient nos esprits.

La suite se clôtura par un final sous forme d’éjaculations faciales sur nos deux visages, suivies de quelques baisers langoureux entre femmes avec les lèvres mouillées de sperme et nos langues arquées. Les caresses mutuelles se faisaient glissantes sur nos épidermes.

Tout s’était déroulé sous l’œil expert du photographe expansif qui tempêtait, par le geste et le verbe, de ce que le moment de l’éjaculation est toujours trop fugace. C’était toujours très périlleux pour Alex d’arriver à capter cet événement qui remplit tant l’imaginaire érotique masculin, mais où tout se joue à quelques millièmes de seconde près.

À vrai dire, du côté des acteurs, nous n’avions que faire de ces récriminations solitaires, nous éclipsant pour aller occuper la salle de bain plus intimiste. C’est tellement bon de créer de la mousse à profusion sur de jolis seins ou un large torse masculin. Délicieux.

17.
Du salon à la chambre…
… et de la chambre au salon

Plusieurs mois de suite, Anaïs et Dan nous avaient sollicités pour participer à des soirées fétichistes, où le cuir, le vinyle, le latex, étaient de rigueur et recouvraient toutes les peaux. Je restais très frustrée de ces îlots insolites desquels les récits de la jolie brune – parfois rousse –, faisaient ressortir des descriptions de tenues extravagantes, une provocation vestimentaire très érotisée. Sans acte transgressif, sexuel, le jeu semblait manquer de piment, de profondeur, n’assouvissant pas assez les pulsions latentes.

Nous étions entourés de mâles à la virilité affirmée en surface et de belles plantes aux allures les plus sulfureuses, aux bas portés au-dessous de micro-jupes, perchées sur des talons dépassant tous la douzaine de centimètres, sanglées dans des corsets ornés de liens de dentelle entrouverts sur une poitrine affichée… Beaucoup de vent s’engouffrait sous ces froufrous et les relevaient, mais rien d’autre ne semblait pouvoir y pénétrer. Systématiquement, le son de la voix de Bedos me poursuivait, ironique, et me faisant instantanément sourire : « Elles montrent leur cul. Mais dans leur tête, ’sont encore en crinoline. » Je crois que j’avais surtout bien trop envie de les toucher, mais ne tentait rien puisque l’on ne m’y autorisait pas.

Juin, An VIII – Lors d’un dîner intimiste, elle avait su créer une ambiance chaleureuse, nous recevant vêtue d’un serre-taille noir, brillant comme du vinyle, monté sur une robe stricte qui suivait chacune de ses courbes tout en libérant la rondeur de sa poitrine, une parure tout à fait seyante à cette jolie maîtresse de maison.

Anaïs, en tant que complice de longue date d’Alex, avait une place un peu ambigüe pour notre couple. Ils avaient été confidents avant même que je les connaisse et avaient discuté des nuits entières d’un certain nombre de leurs frasques respectives de domination-soumission.

Il se trouvait également que, de mon côté, pour compliquer l’affaire, je m’étais retrouvée dans la baignoire de cette jeune femme un petit matin de printemps de l’ancien millénaire, au lendemain d’une beuverie étudiante où, délaissées par nos amis d’un soir, la nuit nous avait réunies en quelques baisers langoureux sur les lèvres – dans un ascenseur où nos corps s’étaient sentis aimantés –, puis bien plus bas sur son lit. N’ayant jamais, au grand jamais, reparlé de cet épisode avec elle, notre relation était restée un peu équivoque… ce qui ne s’était pas démenti ce soir-là.

Au moment du dessert, avec un adorable sourire entendu, elle m’avait offert des bas… une paire de superbes bas haut de gamme, très soyeux, d’un rose dragée très transparent. Il y avait un petit nœud en ton sur ton sur l’arrière du haut de la cuisse et une très large ligne se dessinait derrière la jambe comme à l’époque des bas cousus. Le packaging était proprement aguicheur, présentant une femme longiligne à l’excès, d’une slave blondeur et dotée d’un noir regard de braise. C’était un cadeau très précieux et fort bien choisi.

Pendant quelques minutes, je n’ai eu de cesse d’essayer de deviner quel amant allait en profiter dans un futur proche. En remerciant Anaïs, je pensais très fort à Lilian. Après quelques allusions sur ces dessous féminins et quelques mots évasifs sur la bonne utilisation qui justement en serait faite, elle m’a complimentée en me disant que j’étais toujours jolie et désirable.

Mes yeux s’écarquillèrent tandis que j’étais restée un instant interloquée, ne sachant quoi répondre, avant de tilter que, vue de l’extérieur, j’étais effectivement une femme mariée, respectant tous ses devoirs, à qui l’on offrait des bas pour émoustiller encore un tant soit peu son homme.

Alors que, d’années en années, nous n’avions que très peu parlé ensemble de nos expériences respectives, ce fut en abordant le sujet des talons ultra hauts, que tout a dérapé, quasiment en coming out. Partant de l’utilité de ce type de chaussures avec lesquelles il peut s’avérer difficile de se mouvoir, elle avait conclu que cela ne valait pas le coup de les collectionner si l’on ne faisait que les remiser sur des étagères de placard, faute d’être en mesure de marcher avec.

Elle n’avait pas complètement tord, mais personnellement fétichiste de l’escarpin, à faire la maline, j’avais insinué dans la conversation que ces artifices n’étaient pas forcément faits que pour marcher, qu’ils pouvaient être très beaux à mater à l’horizontal. J’avais un peu lourdement insisté sur ce point, mais dans un premier temps le déclic ne s’était pas fait, car je m’étais bien gardée d’avancer un quelconque élément matériel pour étayer ma remarque.

Elle avait bien compris que j’appréciais la beauté du cuir, de la dentelle, du métal et du satin sur un lit, mais elle trouvait alors l’usage de ces souliers de luxe un peu limité, s’il ne s’agissait que d’en faire bénéficier uniquement nos maris… Ultime point sur lequel j’étais, une fois de plus, d’accord avec elle, avant que nos dialogues ne déclenchent une discussion fleuve sur les soirées libertines à plusieurs sur un lit, sur la grâce de starlette surélevée à outrance que l’on peut se permettre en ne déambulant, au maximum, que du salon à la chambre et de la chambre au salon.

“Everybody knows that you love me baby
Everybody knows that you really do
Everybody knows that you’ve been faithful
You give or take a night or two
Everybody knows you’ve been discreet
But there were so many people you just had to meet
Without your clothes
And everybody knows”

“Everybody knows”, Leonard Cohen (avec la collaboration
de Sharon Robinson), album “I’m your man”, 1988.

Les questions succédèrent aux réponses, alors que l’on avait à peine terminé de les formuler, sans aucun temps d’interruption, comme si une décennie de fastes était à exposer au grand jour.

La miss semblait un peu sous le choc, plus que son compagnon en tous cas, décontenancée de découvrir un jardin que nous lui avions tenu secret. Elle s’était enquise de savoir depuis combien de temps nous avions commencé à être libertins. Après quelques calculs pour remonter le cours du temps, elle a vite relevé que le premier domino culbuteur avait été posé, au soleil, durant cette lointaine époque où je parcourais les îles ultramarines.

Un silence s’était installé une minute entre nous, puis elle avait déclaré, d’un ton mêlant le dépit à la nostalgie, que j’étais en avance sur elle. Cette remarque était très injuste envers elle-même et, en une longue réponse qui, je l’espère, avait fait sens en elle, nous avions, en chœur avec Alex, développé quelques arguments contrant sa conclusion puisque les chemins de traverse sexuels ne peuvent qu’échapper à toute recherche de normativité ou de comparaison. Il faut douter de soi, ne pas être satisfait tout de suite, pour trouver ces voies secrètes où l’on bifurque à l’instinct. À l’instar des explorateurs, si tu continues de chercher, c’est que tu es sur la bonne voie : « Keep on keeping on. »

Tout autant secrète sur sa sphère privée, elle nous raconta par la suite, en retour, leurs difficultés en tant que couple à trouver des partenaires de jeu. De fait, il s’avérait que ce premier pas à effectuer vers autrui, non seulement intimidant, devenait rapidement une remise en question de soi, de sa propre image et de sa relation au sexe et à l’amour de son partenaire. Toute la sacralité qu’elle portait aux actes sexuels s’en voyait certainement remise en cause. Ce terrain très glissant la faisait plonger et elle s’infligeait un supplice de Tantale injustement éreintant.

J’avais mentionné que les éventuelles émotions impromptues sont aussi très positives, en ce sens qu’elles permettent de ressentir et de partager les plaisirs. Il faut bien aimer jouer pour séduire un homme, faire monter le désir à son paroxysme, en vue de partager un acte sexuel d’une insolite intensité.

Depuis notre soirée entre couples, Dan s’était lancé sur une voie dans laquelle il excellait, en publiant plusieurs livres de photographies d’art, érotiques, pour lesquelles sa délicieuse compagne fut son unique modèle… une manière délicate de rendre hommage à sa subtile et fragile beauté, à son charme espiègle, à son regard aguicheur aux mille et une facettes mystérieuses, à ses lèvres sombres, tranchant avec son teint de porcelaine, une ode à son opulent autant que voluptueux corsage, à la finesse de sa taille, à la douce oscillation de son bassin, au rebond de son petit cul qui ferait bander un mort… Mais, je m’emporte, nous ne sommes qu’amies.

***

Oui, je regarderai vos cuisses madame, votre jupon négligemment relevé. De temps à autre, je rêverai de vous faire l’amour madame, avec toute l’impudeur et toute la fougue que l’on se doit d’y mettre.

18.
Derrière mes yeux fermés
elle se déverse et se répand

Le bruissement du coton, qui enveloppe et atténue la mécanique vrombissante du « Magic Wand », baguette magique par excellence, indémodable. Sans restreindre la marge de manœuvre du bras droit, le tube se faisait glissant au contact des substances aqueuses et son action m’emportait vers d’étranges rivages.

“Now I’m ready to close my eyes
And now I’m ready to close my mind
And now I’m ready to feel your hand
And lose my heart on the burning sands
And now I wanna be your dog”

“I wanna be your dog”, Iggy Pop & The Stooges,
album “The Stooges”, 1969.

À l’horizon, la mer, une connaissance acquise des lieux laissait entrevoir une femme au loin, un collier avec anneau lui barrant horizontalement le cou d’une apparence métallique. Sa peau était fraîche, son âge inconnu. Le corps malléable et souple était entouré de quelques hommes, quatre ou cinq, dont seules les ombres étaient perceptibles. Son cul était rempli de sperme à outrance et un plug en bloquait l’entrée pour ne pas laisser couler le jus, un moment encore. Son dos cambré laissait les seins ballotter en avant et rendait les fesses plus saillantes à l’arrière. Les hommes semblaient repus et tout le monde s’était attablé à une terrasse pour prendre un verre, profiter de la chaude moiteur ambiante.

Une hôtesse tout aussi mignonne était là. En quelques signes, après avoir soupesé les seins de l’esclave sexuelle, elle eut un échange bref avec le maître de celle-ci et avait déjà demandé la permission d’utiliser à son tour l’ingénue pour son propre plaisir. À peine eut-il acquiescé que, tenant la laisse, la jeune femme avait conduit sa nouvelle soumise dans ses appartements, à l’abri des regards.

Les événements se déroulaient, silencieux, quasiment sans paroles, les idées se transmettaient comme dans un rêve d’un personnage à un autre. Une fois seules, les deux femmes se caressaient de façon pressante l’une contre l’autre, pubis contre pubis. La jeune maîtresse avait fait appeler son mari pour quelques réjouissances et, au moment où celui-ci pénétra dans les lieux, sa femme se tenait debout sur ses talons. Une jambe pliée reposait sur une malle à quarante centimètres du sol, une main sur les hanches, l’autre caressant, passant les doigts dans la chevelure blonde enfouie contre sa chatte, gémissant comme une chienne au rythme des mouvements de langue de sa partenaire. L’homme était massif, gigantesque au regard de la taille de la pièce, si exigüe et si basse de plafond. Il ressemblait à ces anciens boxeurs noirs, tout en chair, en muscles encore saillants, aux courbes bien arrondies.

Quelques claques se firent entendre contre le cul tendu de la soumise, répétées si le son n’était pas assez excitant à la première tentative, tant et si bien que cet épiderme de nacre rougi laissait apparaître des fesses écartées par le simili diamant ornant le rosebud, ainsi que des stries de plus en plus écarlates au pourtour rosé, du bas des reins jusqu’au haut des cuisses. La chaleur se faisait sentir dans la pièce, aussi brûlante que cette peau à la circulation sanguine suractivée.

Le mari harnacha à la taille de l’ingénue un système qui maintenait, par des sangles, un phallus en plastique colossal, vibrant et joint à un petit dildo qui se coinçait contre le clitoris. Sa femme suçotait les seins de la soumise et y attacha de petites pinces reliées entre elles par une chaînette argentée. Elle tira un peu dessus, laissa le métal balancer, tira à nouveau jusqu’à défaire les pinces, puis les remis bien en place. L’homme fit courber plus encore le cul de la femme, toujours en levrette, le souleva de son bras gauche passé sous sa taille, retira en douceur le plug tandis que sa femme le prévenait de ce que la soumise s’était pleinement faite remplir.

Il tapota du pouce délicatement l’anus, l’y enfonça sous les gémissements étouffés de la soumise. Quelques gouttes transparentes et huileuses perlèrent bien vite. Elle était parfaitement lubrifiée et ouverte du fait des multiples pénétrations qui l’avait amenée dans cet état ardent devant lui. Il mit à l’entré un gland tout à fait énorme en silicone transparent et, vissant en quelques mouvements qu’il imprégna avec agilité, enfonça sur toute sa longueur ce jouet sexuel tellement hors norme qu’il vint à se bloquer au fond. Une double fessée avait suffi à faire bouger et caler l’objet qui, en se fichant bien au sein de cette croupe, laissa retomber des lanières de cuir jusqu’à l’arrière des genoux de la soumise. Le maître déclencha les vibrations électriques des différents accessoires, qui s’animaient d’eux-mêmes et dont la chair masquait tous les sons de machineries qu’ils émettaient, ne laissant filtrer qu’un bourdonnement sourd aux alentours.

Il s’était assis sur le rebord d’un fauteuil et, ayant enjoint sa femme à le chevaucher, il laissa cette dernière s’empaler lentement sur sa queue, monstrueusement large, en maintenant chaque fesse de chacune de ses mains, les doigts bien écartés, répartis de manière à soulever ce petit cul au gré de ses envies.

Il donna ses ordres à la soumise qui se déplaça à quatre pattes. Il lui fit lécher ses couilles au moment où il commençait à baiser sa femme, qu’il avait l’intention de remplir de son sperme jusqu’à l’engrosser. La soumise devait, sur ses injonctions, descendre plus bas, le lécher, le lubrifier. Il lui montra quelques instruments pénétratifs que, du plus fin au plus gros, la soumise devait insérer. Ses ordres étaient impératifs et le plus gros gode devait être bien introduit à l’instant précis où il allait jouir, enfoncé jusqu’au fond et sans lui imprégner de va-et-vient. Au moment où il était le plus stimulé par derrière, il se mit à gicler violemment tandis que la soumise continuait avec avidité de laper ses couilles rétractées puis distendues à nouveau.

Cela avait dû suffire. C’était juste divin. Il faisait chaud, trop chaud, trop humide, peut-être même trop liquide et gluant entre mes cuisses. Le moelleux oreiller fut un refuge de fraîcheur. Le corps se tournant sur lui-même pour recréer un nouveau cocon de douceur, ne pouvait lutter contre l’abrutissement post-orgasmique. Je n’étais déjà plus là et n’avais plus le besoin de continuer le récit.

***

Lâcher prise, laisser l’esprit se libérer et l’imaginaire fantasmer en passant d’une idée à l’autre, pour progressivement atteindre l’orgasme, ne laissait que peu de place à la conscience. Toutes mes histoires intimes disparaissaient littéralement de ma mémoire très vite, comme on oublie un rêve au petit matin. Quelques scénarios revenaient, de façon récurrente, mais réinventés à chaque tentative de masturbation, qui ne pouvait se borner à n’être que physiologique et mécanique. Le subconscient se réservait une zone de non-droit dont lui seul avait les clés.

19.
Fragile équilibre au bord de l’excès d’extases

Juin, An VIII – Le dernier printemps fut celui de la première rupture de stock des lubrifiants en pharmacie, en tous cas dans toutes celles de Paris sur ma route. Je glanais d’officines en échoppes pour récupérer un à un les derniers flacons au jour le jour.

Fort heureusement en remontant la rue Montorgueuil, j’avais réussi à acheter deux exemplaires d’UltraLube pour me porter secours à l’occasion de mon rendez-vous avec un dénommé Ladji, dans un appartement, quelques pâtés de maisons plus loin.

Je ne faisais pas la fière ce soir-là, je ne l’avais vu qu’une seule fois chez nous, à la fête du nouvel an, quasiment six mois plus tôt. Je ne le connaissais presque que de réputation : il rentrait dans la catégorie Black TTBM (très très bien membré) avec fortes velléités de domination. Nous nous étions bien entendus à la soirée du réveillon, mais j’aurais bien été incapable de remettre un visage sur la voix qui me répondait au téléphone pour me donner le code de l’immeuble. Il s’était entendu avec Alex pour me voir, peut-être contre échange de clichés subversifs à la clé pour ce dernier.

Ladji m’a fait entrer en déposant deux bises charmeuses sur mes joues, avant de s’emparer de mes lèvres sans pudeur, mêlant sa langue à la mienne, fiévreusement. Puis sa voix s’est faite entendre pour un « bonsoir » ensorceleur, coquin ; ses yeux pétillaient d’envies et ses mains cherchaient déjà le contact de la peau nue.

Nous avions tout notre temps, il faisait beau, je me suis dirigée vers la terrasse pour profiter de l’ensoleillement, de la vue sur les toits, tandis que Ladji m’a rejointe avec deux verres glacés de jus de fruits frais au parfum de litchi. Cet homme-là savait et avait l’habitude de recevoir de nombreuses femmes, des couples assez fréquemment. Il avait prévu un dîner thaïlandais et « le petit dessert glacé qui va bien », choco-banane-caramel ou cassis-fraise-framboise, au choix, pour faire craquer la fibre gourmande de toute sylphide. Il déployait beaucoup d’efforts pour mettre ses hôtes à l’aise, ce qui fonctionnait tout à fait avec moi.

Être fairplay était la clé de son succès. C’était un plaisir de l’embrasser, la peau fraîche et parfumée, visiblement à peine sorti de la douche, bien apprêté pour jouer les gentlemen comme dans les années vingt, très propre sur lui, la chemise impeccable et les boutons de manchettes bien rivés.

Ses propos, susurrés à mon oreille, n’avaient de cesse de décliner des scénarios et des avances proprement indécentes. Je mouillais tellement à l’écouter me parler, qu’à force d’excitation, je pus le laisser me pénétrer sans usage d’aucun autre fluide supplémentaire. Il était très bon orateur, je me permis même de prendre le temps de me faire jouir en me caressant, rien qu’à l’écouter et à sentir la chair de sa queue me remplir.

Il avait le don d’imposer le plaisir dans mon corps, jusqu’à supplanter la douleur en quelques coups de reins bien sentis. Si je n’étais pas assez mouillée, il insistait pour laisser de côté le lubrifiant, doigtait avec de plus en plus de salive ma vulve, qui finissait trempée à écouter les mots qu’il susurrait à mon oreille. Tout était long et bon. Il me baisait fort, me ramenait à lui pour quelques instants de douceur, puis remettait ça, sans se lasser, jouissant une première fois dans ma chatte, puis une autre fois alors que je le suçais, tout en maltraitant avec dextérité ses deux tétons qui glissaient et roulait sous mes doigts entre deux légers pincements. L’odeur de latex était persistante sur mes doigts. J’ai ressenti sur ma langue le goût du cum shot – aussi salé que l’eau de mer –, la substance chaude du sperme, renouvelée à chaque giclée. Sans surprise bien que prise un peu au dépourvu, je suis remontée sur son gland, en recrachant un peu sa semence hors de ma bouche. Je pompais encore et encore à sa demande tout en sentant couler le liquide le long de ma poitrine. Je pressais avec l’index et le pouce d’un long mouvement pour faire remonter tout le jus de la base de la queue jusqu’en haut du gland.

Il me fascinait et, même sous la douche qui avait suivi, dans la salle de bain, je continuais de suivre du regard son corps luisant de sueur qui s’étendait devant moi, à travers l’embrasure de la porte, de toute sa longueur sur le lit, en diagonale, très beau.

Une fois séchée, toute propre, les cheveux soyeux encore qu’un peu humides, je suis retournée sur la terrasse avec lui, histoire de regarder les étoiles en sirotant le cocktail au litchi et me suis comportée en amante, entièrement conquise, entre ses bras.

Son appartement était très proche de mon travail et cela m’arrangeait presque de passer une fois par semaine le voir. Si je l’avais écouté, j’aurais pu y passer toutes mes nuits, mais j’en aurais bien été incapable physiquement et je ne le souhaitais nullement. Je tâchais donc, avec force diplomatie, de calmer ses ardeurs.

L’empire du plaisir m’avait habilement amenée à aimer sa domination. Le diktat du « tous vos désirs me dominent » me revenait parfois en boucle à l’esprit, comme une affirmation autant que comme une incertitude.

“Tous vos désirs me dominent
Tous vos rires
Tous vos enchantements
Chaque geste
Même inutile
Mêle au désir un affolement”

“Bang Bang”, Jean-Louis Murat, album “Mustango”, 1999.

***

Pourtant, après quelques mois de pratique, j’avais dû rompre les amarres. Je pouvais supporter la domination quand il s’agissait d’un jeu et que j’en tirais un réel intense plaisir que je ne pouvais pas obtenir par un autre biais, mais quand il s’agissait de domination au premier degré, je ne pouvais que raison garder, rien que pour l’image négative que cela me renvoyait de moi-même. Par ailleurs, Alex, au fil du temps, n’avait plus trop confiance en Ladji et trouvait son comportement envers moi particulièrement ambigu.

De mon côté, j’ai compris que son schéma ne me correspondait pas, notamment lors de notre dernier soir. Au départ, avec les préliminaires, je continuais de me laisser faire en massages, câlins, dîner et dessert gourmand. Du coup, dans la première phase, j’avais été très demandeuse, en mal de contact avec lui, je lui avais glissé dans un soupir d’extase :

— Fais-moi l’amour…

Dans la deuxième phase, je m’étais complètement laissée aller :

— Prends-moi fort comme une chienne, défonce-moi.

Puis, clairement, dans la phase suivante, j’étais toujours sous l’emprise de l’exaltation la plus intense :

— Fais ce que tu veux de moi, tu es mon maître, je suis ta petite pute.

Concrètement, après qu’il avait déjà joui trois fois, j’ai eu une prise de conscience, un peu tardive, en comprenant qu’il me serait impossible d’assouvir sa boulimie pénétrative jusqu’au bout de la nuit cette fois-là :

— Tu me fais mal… Non, mais vraiment on arrête.

— La prochaine fois, je ne te demanderai pas ton avis : ce sera moins compliqué.

C’était une phrase qui avait dû lui paraître sans conséquence, mais qui avait suffi pour que je comprenne qu’il n’y aurait pas de prochaine fois. Je ne plaisantais pas avec un quelconque bâillonnement de ma liberté d’action. Une certaine période de silence radio avait été de rigueur, mais nous étions restés particulièrement bons amis… amants, à l’occasion.

Le comportement de Ladji me rappelait celui de l’un de ses amis, très réputé en matière de domination mais pour qui ce que je pouvais bien ressentir était également très loin de ses préoccupations d’excitation cérébrale, quelque peu nombrilistes. À l’époque, je m’étais retrouvée dans la position du missionnaire, dans une chambre très peu éclairée et dans un effort de concentration extrême, il m’avait dit :

— Non, tais-toi…

Ce à quoi il avait ajouté une autre phrase magnifiquement complémentaire pour lui :

— Non, ne bouge pas…

Intérieurement, j’avais explosé de rire et je m’étais dégagée en douceur de son étreinte, prétextant un coup de chaud, le besoin d’une petite pause. À mon retour, j’avais simplement changé de partenaire.

J’évitais, en règle générale, toutes les compromissions du type femme-objet que l’on pose dans un coin, qui sert de table et que l’on bouge sur ordre. Mon corps se montrait toujours très autonome dans ses mouvements et mes paroles trop mutines pour ces fantasmes-là.

20.
À vocation sensuelle

Octobre, An VIII – Ce soir-là, pour mon plus grand plaisir, Alex m’accompagnait, mais le voyage semblait avoir eu raison de nous. D’avions en métros, d’heures de train en demi-heures de voiture, tous les moyens modernes de transport avaient été nécessaires pour rejoindre le bastion libertaire d’Andrea au fin fond de l’immense propriété de Lorenzo, en pleine campagne. Le soleil était au rendez-vous, en plein mois d’octobre. Tandis que la France gelait, les mini-jupes se laissaient porter en Italie.

Épuisés par tant de correspondances enchaînées, après de brefs « bonsoir », une poignée de baisers déposés timidement sur quelques joues connues et inconnues, nous nous étions effondrés sur un lit immense, où il faisait bon se lover entre corps brûlants au milieu de fins draps de coton blanc. Compréhensif, Andrea avait de lui-même refermé la porte de notre chambre en nous indiquant une heure tardive de départ pour un dîner aux chandelles de son cru. Il ne nous pressait pas, prévenant, il était même venu nous réveiller en douceur un peu avant l’heure dite, juste à temps pour que l’on puisse encore filer sous la douche, changer de peau, s’apprêter, se parfumer, s’embrasser et prendre quelques premières photos en petite tenue de soirée.

Aux premiers crépitements de flashs, nous nous étions faits remarquer par les occupants du salon adjacent. Mes cheveux n’étaient pas complètement secs, mais nous nous étions décidés à les rejoindre autour des canapés près du feu. Une dizaine de personnes étaient déjà arrivées ce soir-là et j’avais littéralement sauté au cou d’Alan, le serrant fort dans un chaleureux hug de retrouvailles.

Il nous présenta un couple dont il était très proche géographiquement, axé domination-soumission, avec lequel il jouait le rôle du maître.

Après les usuelles présentations avec les autres couples présents, Lorenzo s’était joint à nous en costume officiel de militaire, ce qui ne manquait pas de marquer son similaire penchant pour les jeux de « prise en main ».

Dans un coin de la pièce, Giuliano, l’un des Siciliens, expliquait ses déboires. Il rencontrait beaucoup de difficultés à gérer les opinions de ses contacts vis-à-vis des fluctuations de ses partenaires féminines. Je l’avais connu en couple, puis seul et, ce soir-là, il nous avait présenté Diana, sa nouvelle compagne, une petite bombe qui déclenchait, à n’en point douter, des torrents d’invitations libertines.

La moitié des conversations tournaient autour de la problématique des références qui peuvent être écrites sur les sites, afin de générer des cercles de cooptations certifiées. Ne pas en avoir du tout semblait rédhibitoire, à l’inverse recenser trop d’éloges paraissait douteux et, à vrai dire, en avoir peu demeurait tout autant ambigu : à écouter les conclusions de chacun, un rien servait de prétexte à toutes les suspicions lors des premiers contacts en ligne.

Puis, le départ fut sonné par Andrea qui donna les indications utiles pour que nous nous retrouvions ensemble au restaurant local qu’il venait de réserver.

De l’apéritif au digestif, nous avions été sages, volubiles mais sages, appréciant les antipasti de bruschettas : celles aux tomates fraîches, juteuses, celles à la tapenade d’olives noires, au goût si prononcé, celles à la truffe ou au fromage frais, si subtiles. La gastronomie italienne faisait le bonheur éphémère de toutes et tous. Les vins locaux accompagnaient les pappardelles au lièvre, dont la fabrication semblait similaire à celles des tagliatelles dans une version trois fois plus large.

Le primo piatto avait précédé les grillades du secondo. Bons vivants, certes, nous l’étions ce soir-là. Les esprits se laissaient porter par l’instant ô combien terrestre. La soirée contrastait totalement avec nos soirées parisiennes finalement plutôt frugales. L’authentique tiramisu maison avait même eu les faveurs du plus grand nombre, avant que ne vienne le temps du vénéré espresso, ainsi que celui des pousse-cafés amers, si particuliers.

De retour à la villa de Lorenzo, quelques femmes s’éclipsèrent pour changer d’apparats, d’apparence. Ma tenue était tout à fait correcte : mes bas remontaient très haut juste au-dessous de la ligne de chaque fesse et ma robe frôlait leur lisière. Comme si de rien n’était la seconde partie de soirée s’enclenchait.

Danny, un des hommes de confiance d’Andrea, arborait fièrement une chemise avec le sigle du site et l’inscription « STAFF » dans le dos, en lettres capitales rouges sur fond noir. Grâce à son statut de bénévole pour la circonstance, du haut de ses vingt-sept ans, il avait la charge d’allumer, d’alimenter le feu, de rendre l’atmosphère chaleureuse et ses sourires le portèrent dans les bras de deux charmantes jeunes femmes réclamant, elles aussi, ses services.

La scène amusait Monica, sa compagne, et il y avait quelque chose d’irréel à voir ces trois premiers corps se dénuder à la lumière dorée des flammes, sans pour autant convaincre toute l’assemblée d’entrer dans leur jeu. Le spectacle me plaisait et, pour imiter Danny, je suis allée me mêler au groupe le plus lointain, en particulier à cause du bel Arno.

Je le regardais du coin de l’œil depuis peu mais sa beauté sophistiquée m’interpelait. Il était venu seul, avait très certainement le même âge que moi et semblait seul au moment où je l’ai accosté, encouragée par Alex, sans qui, ce soir-là, je n’aurais pas été aussi téméraire.

Arno était à la fois blond et ténébreux, un de ces jeunes loups solitaires avec de grands yeux azur.

En passant par l’entrebâillement d’une porte, je l’avais frôlé, avais lancé une conversation anodine et, en moins de deux minutes, il m’avait ramenée vers lui, ou plutôt contre son entrecuisse, alors qu’un autre homme derrière s’était plaqué contre mes fesses et caressait un sein.

Quelques mains baladeuses, des sourires à foison et quelques bons mots coquins avaient vite eu raison des conversations platoniques environnantes, et lorsque j’ai pris Arno par le bras pour l’emporter vers un lit installé dans la deuxième partie du salon, nous étions déjà sept ou huit à nous y diriger et à nous répartir cet espace nouvellement conquis.

J’ai tout de suite imaginé très clairement la sensation physique de ressentir sa queue me pénétrer. Arno était bouillant, embrassait délicatement et s’était laissé emporter par mes désirs de réalisations concrètes. Je le sentais sous mes doigts, à travers son pantalon qu’il a ensuite dézippé, me laissant prendre en main son sexe qu’il dirigea fermement contre mes lèvres. Mes fesses se laissaient fesser quelque peu, mon clitoris sentait les assauts glissants d’une langue humide et incontrôlable, avant que je ne sente un premier bon coup de queue bien senti. Le rythme se coordonnait devant derrière lorsqu’Arno me demanda :

— Je peux t’éjaculer sur le visage ?

J’étais surprise, prise au dépourvu, j’avais tout de même très envie de goûter cette belle queue dans ma chatte et je tenais à mon maquillage :

— Non.

Arno lui-même se montra tout étonné de ma réponse, mais cela ne semblait pas dramatique et l’ordonnancement de nos corps était resté un instant le même tandis qu’il laissait ses mains et ses yeux suivre les contours de mon corps, me laissant délicieusement embrasser une jeune femme brune à mes côtés. Je soupesais ses seins alternativement et mes lèvres entouraient fermement les mamelons dardés. La suite des évènements reste très floue dans ma mémoire. Alex était près de moi, debout, adossé à un radiateur, il laissait la langue de Diana s’enrouler autour de son gland et jurait entre deux soupirs de plaisir que la douceur de ses lèvres était sans pareille.

Elle était suave, délicate dans sa manière d’agir, elle était déterminée, prompte à susciter du désir et à se laisser emporter par son excitation. Gentiment, elle m’avait invitée à la rejoindre et à l’embrasser, tandis que chacune notre tour nous dirigions la queue d’Alex vers nos lèvres, nous embrassions parfois le gland ensemble malicieusement, nous partageant aléatoirement ce bel objet, sujet de tant de volupté. Après quelques nouvelles culbutes, nous avions bien vite capitulé vers les quatre heures du matin, à nouveau emportés par la fatigue d’une journée de quasiment vingt-deux heures.

***

Le lendemain, nos occupations s’étaient résumées à visiter le village fortifié le plus proche et son viaduc romain, à profiter du soleil sur des transats, à prendre quelques photographies dans les champs sur un tracteur bringuebalant en marche.

Un rien nous divertissait, un rien dévêtait nos corps. L’ambiance était autant décontractée le jour qu’elle devenait porno chic la nuit. Se montrer avec audace autant qu’avec élégance était le mot d’ordre implicite de nos sorties. Rien n’était négligé, les hommes, toujours parfumés, étaient rasés de frais, arboraient des tenues originales, plutôt tendance quel que fût leur âge. Ils jouaient spontanément les séducteurs, toujours prévenants pour nous accompagner bras dessus bras dessous si le chemin devenait instable du haut de nos talons aiguilles.

***

Le soir venu, l’effervescence était au rendez-vous dès le moment des préparatifs. Le gâteau d’anniversaire de deux mètres carrés patientait au cellier. Les bouteilles de champagne se cachaient à tous les étages du frigo pour garder toute leur fraîcheur.

Dans la cuisine, les conversations allaient bon train. Danny mimait des scènes qui l’avaient transporté et les références les plus trash à l’auto-fist anal côtoyaient étrangement les discussions les plus softs et les plus raffinées. Une jeune Argentine défrayait la chronique. Elle semblait avoir une réputation sulfureuse et les hommes se lamentèrent quelques instants de ce qu’elle était enceinte de déjà trois mois. Après avoir fait sa rencontre un peu plus tard dans la soirée, je compris mieux leur désarroi car la jeune femme était une perle, une beauté sexuellement épanouie. La maternité lui dessinait des courbes ravissantes et un sourire empreint de sérénité.

Les autres conversations n’étaient pas beaucoup plus sages et le mari d’une jeune femme tenta de m’expliquer, en français, que celle-ci aimait se faire prendre en double, par-devant et/ou par-derrière :

— Est-ce que tu as compris ?

Je restais de marbre, non que je n’aie pas compris ces propos, mais ils restaient sans écho visuel quant à la façon d’emboîter correctement les protagonistes, vu de la fenêtre de ma petite expérience :

— Oui, oui, ce n’est mathématiquement pas très compliqué à comprendre. Ce que je n’arrive pas à concevoir, c’est comment font les hommes…

— Il faut attendre le bon moment, celui de l’apothéose de l’excitation mais c’est vrai que les hommes doivent rester très concentrés à l’insertion.

Je n’étais jamais impressionnée de savoir que d’autres limites que les miennes existaient et cela ne m’inquiétait pas de ne pas être excitée plus que ça par ces récits.

Puis les discussions se sont orientées vers les débuts de chacun : grand classique. Une jeune femme avait noté que c’était seulement lors d’un passage à l’acte échangiste qu’elle avait compris qu’elle ne risquait pas son couple dans les pratiques libertines : il y avait un avant, il y avait un après où tout rentrait dans l’ordre. Il y avait le temps du jeu où le sexe reste le sexe, petite récréation qui ne repose pas sur les mêmes fondements que la cohabitation amoureuse.

Au fur et à mesure des arrivées séquentielles d’invités venus de toute l’Italie, la cuisine se vida progressivement. Danny reprit son rôle de gardien de l’âtre. Quelques amis d’Andrea s’occupèrent des présentations et des boissons. Ma tenue en métal noir se fondait dans le somptueux décor. Seule Diana me surprenait car elle portait un long manteau d’hiver, épais, qui descendait jusqu’à ses chevilles. Avait-elle froid ? Était-elle nue en dessous ? Craignait-elle les regards d’autrui sur son corps ? Belle comme un cœur, elle m’avait laissé jeter un œil par-dessus en ouvrant quelques boutons du col. Elle portait une micro tenue bleu foncé de policière ultra sexy : sublime. Par provocation, je lui ai fait remarquer que nous n’avions pas de barre de pole dance pour correspondre à sa tenue de danseuse exotique, ce à quoi elle avait répondu :

— Oui, c’est dommage, j’adore ça.

Je l’imaginais très bien dans un show torride mais sa réponse me laissait songeuse sur ses multiples dons en matière d’érotisme.

Tout le rez-de-chaussée de la villa se remplissait quand Giaccomo arriva pour nous saluer plus que chaleureusement. Il avait apporté avec lui une bouteille de succulent Passito, un vin sucré très noir, qu’il nous offrit personnellement en souvenir de sa belle région natale. Il était venu accompagné de Lassana, un ami nigérian à qui il faisait découvrir les arcanes du libertinage. Étonnamment, la peau d’ébène du jeune homme en faisait un objet de curiosité pour les femmes autour de nous. Il était très beau, avait des traits fins et le clin d’œil charmeur. Nous faisions le tour du propriétaire tandis que je faisais mon possible pour mettre en confiance l’ami de Giaccomo, probablement intimidé par le nombre de personnes présentes. Je me renseignais à toutes les sources quant à savoir quelle était l’heure de découpage du gâteau.

Andrea lança aux alentours de minuit l’ouverture de toutes les bouteilles de champagne, le gâteau occupa triomphalement une grande place sur la table de réception. Une jeune femme recouvrit avec malice le bout de mon sein droit d’une lampée de mousse de chantilly, très blanche, puis vint lécher ce téton bien plus que la crème sucrée qu’elle venait d’y déposer.

Lassana me suivait du regard, où que j’aille, et je ne pus résister très longtemps à retourner vers lui et Giaccomo pour les entraîner tous les deux sur le lit de la chambre du fond, ouverte à tous. Très vite, devant la porte grande ouverte, se pressèrent les voyeurs, les voyeuses, dont aucun n’osait franchir le palier de peur de figurer dans le champ visuel d’Alex, désigné photographe officiel pour quelques heures.

Qu’importe.

Nous étions cinq à avoir investi l’espace matelassé et une jolie petite blonde partagea ses partenaires avec les miens pour plus de piquant.

Par le plus pur hasard, nous avions autour de nous, ou plutôt en nous, les plus imposantes queues de la soirée. Le rythme de Lassana m’emportait loin tandis que les ordres de Giaccomo étaient directs, que ses claques sur mes fesses se faisaient de plus en plus franches, comme c’est le cas lorsque l’on se connaît déjà très bien. D’avant en arrière, après de nombreux changements de position, le lit avait fini par être pris d’assaut et je me suis apaisée de moi-même pour revenir doucement à la verticale, sans à-coup.

Je me suis faufilée entre quelques corps toujours stationnés dans l’embrasure de la porte, laissant filer une main sur mes fesses de ci, de là, avant d’arriver dans une zone plus aérée, plus spacieuse, où déjà l’on m’interpelait pour savoir comment j’allais, si j’avais soif ou mal à la tête.

Durant quelques instants, mon regard était resté perdu dans le vide. J’avais peut-être seulement besoin de prendre un verre, de m’asseoir un moment au calme et je rassurais bien vite mes interlocuteurs.

***

Alex m’avait accompagnée sur un divan, où nous nous étions lovés, devant la cheminée, une coupe à la main, un peu l’écart du « boom boom boom » musical.

À peine quelques minutes s’étaient écoulées quand Diana s’est approchée de moi.

Je venais d’entendre le souffle de la fin d’une phrase de Giuliano l’encourageant à ne pas avoir peur de m’embrasser, ce qu’elle fit immédiatement avec délicatesse. Je fis mine de me sentir fatiguée, tandis qu’elle me répondit d’une voix douce qu’elle ne recherchait :

— Que des caresses…

Ma petite policière était quasiment nue, elle me ramenait à elle contre ses seins avec douceur, tandis que nos hommes nous entouraient, sans pour autant être intrusifs : ils laissaient faire, nous regardaient continuellement, leurs mains ne faisant que nous effleurer tout au plus.

L’enlaçant par la taille fermement, je mordillais, suçotais et lapais déjà un téton, puis l’autre, remontais à ses lèvres avant de redescendre le long des sphères moelleuses où s’épanouit la volupté de la chair.

Mais, je n’ai jamais su rester sagement en première vitesse et tout s’accéléra très vite à son contact, si délicat, si charnel, si captivant.

La vie avec Diana était à vocation sensuelle. Elle me rassurait en cherchant continuellement mon contact, elle était en feu et je la pressais contre moi, littéralement, pubis contre vulve, comme si j’avais été d’un autre genre, et la pression entre nos enveloppes charnelles était suffisamment indécente pour que cette façon de lui faire l’amour soit assez suggestive.

“Le sex appeal de la policière
Me fait mouiller devant derrière
[…] La policière aux cheveux bouclés
Dans son uniforme super moulé
Rend mes tétons tout pointés
[…] Excitation, introduction,
Une étincelle à profusion”

“Sex appeal”, Sexy Sushi (Rebecca Warrior, Mitch Silver),
album “Marre marre marre”, 2009.

Le temps s’est arrêté sur ces minutes d’attraction magnétique, gommant de ma mémoire les éjaculations, les jouissances qui ont pu suivre. Diana fut mon souvenir le plus dense de cette nuit-là, avant que nous ne succombions à nouveau à la fatigue, après les derniers départs, les derniers baisers. Le petit matin serein emportait ceux qui s’en retournaient directement vers Milan, Rome ou Naples, sans rester dormir sur place.

***

Au final, vers midi, nous n’étions plus qu’une trentaine de résidents à profiter du dimanche au soleil. Chaque « bonjour » se transformait en « bonjoouuur » lorsque, la haie franchie, chacun apercevait quelques corps à moitié nus. Je ne comprenais pas tout mais un petit groupe buvait les paroles de Lorenzo, Tomaso et Barbara, dont le récit des quatre cents coups au sein de cette villa suscitait des éclats de rire et des exclamations étonnées.

Tomaso avait les mêmes penchants qu’Alex et, avec Barbara, je les avais rencontrés seule lors de ma précédente venue pour l’anniversaire d’Andrea. Quand vint le moment du buffet pour le déjeuner, il s’est assis à côté de moi, prenant de mes nouvelles, faisant plus directement la connaissance d’Alex avec qui il avait apparemment discuté sur Internet. Tandis que nous lancions une invitation à venir nous rendre visite à Paris, pour profiter des charmes de la capitale, Tomaso nous montra ses fiches sur les sites français à partir de l’écran de son téléphone portable. Je restais stupéfaite, on y voyait entre autres des photos de Djibril, de Max, de Ladji avec sa femme, prises dans les positions les plus obscènes, ma préférée : Barbara, un pied sur chaque genoux d’un grand black assis, les cuisses écartées, se faisant prendre par-devant ou par-derrière, ses bras tendus se retenant à l’homme pour soutenir son corps en semi-élévation. Leur libertinage dépassait toutes les frontières et chacun de leur voyage avait ses étapes coquines. Leurs orientations semblaient bien plus proches des trois cent soixante degrés que les nôtres et leur album éclectique contenait aussi bien des photos d’un shibari plutôt sophistiqué, tout en nouages de cordes, que des clichés pris le long d’une aire d’autoroute, dont le contenu faisait presque rougir mes pommettes de jeune femme, finalement assez vierge et pure.

Nous dégustions une sorte de daube de sanglier, accompagnée de lasagnes, de quelques cuillérées d’épinards et d’un vin d’un rouge très profond, tandis que Tomaso m’expliquait qu’avec Lorenzo, ils iraient à une soirée SM la semaine suivante. Il était très mature et avait beaucoup de recul sur les pratiques de son couple. J’aurais voulu pouvoir lui poser une tonne de questions, mais une interrogation me vint soudain à l’esprit :

— Est-ce que Barbara se fait dominer ou est-ce qu’elle domine ?

— Elle joue toujours la dominatrice en public, dans les lieux où il y a trop de monde. En privé, avec des amis de confiance, elle est la soumise.

L’alternance me séduisait énormément. Tomaso conclut notre discussion sur une promesse de soirée à Paris en compagnie de nos connaissances communes. La tablée était très vivante, très animée, Andrea était particulièrement satisfait que l’ambiance fût si chaleureuse, si chaude, sincèrement libertine.

***

Un charmant couple nous déposa à Rome. Ils se rendaient à une autre soirée avec une certaine Carla, dominatrice, et un de leurs amis, transsexuel, dans le rôle de la soumise. Nos au revoir furent très peu conventionnels sur le parking de l’aéroport, où Alex embrassa madame en quelques étreintes échangistes, bien trop longues et bien trop érotiques pour cet arrêt minute, où nous attirions les regards des curieux par ces baisers tous azimuts.

Puis, le vide se fit peu à peu sentir, comme une impression de manque laissée par tous ces personnages que nous venions de côtoyer. De jour en jour, toute la semaine qui suivit, mes pensées revenaient régulièrement vers Diana, pour qui ma mémoire avait une préférence.

***

Au fil du temps, au fil des expériences, je me familiarisais avec les physiques, les personnalités, les modes de pensées, de communications non verbales les plus éclectiques. Chacun, chacune laissait une trace dans ma vie, jusque dans mon quotidien, pour mon plus grand plaisir.

Pour un baiser dans le cou d’untel par-ci, pour une séance d’exhibition d’une peau nue avec un autre par-là, en toute discrétion, je repensais à tous ces petits coins qui avaient vu mon corps se presser contre un beau jeune homme, lui faire les yeux doux, l’embrasser à en perdre haleine, à retenir la nuit quelques heures avant de s’éclipser pour reprendre un métro.

Paris regorgeait de ces lieux du souvenir déclenchant instantanément un sourire à mes lèvres. Avoir des amants un peu partout me permettait de circuler l’esprit léger, ou tout du moins avec des pensées érotiques récurrentes dans la tête, dans les endroits incontournables de mon trajet quotidien, parfois pénibles, comme les interminables souterrains bondés du Châtelet, dont les voûtes ne cessent de s’écailler et qui accueillent pourtant tant d’amoureux à la nuit tombée pour de brûlants baisers. Même la banlieue nord, après une soirée libertine, me paraissait accueillante et les échangeurs de Saint-Denis presque aussi paisibles que le bon temps que je venais d’y prendre.

Des objets sans aucune valeur marchande faisaient aussi naître un brin de nostalgie en mon être, comme ce briquet lampe de poche à côté de mes feuillets, vert tendre, translucide, un présent plutôt insolite, offert en souvenir par des pompiers siciliens. Il me sert encore à écrire au milieu de la nuit et à allumer quelques bougies pour les soirées sans photos. Il me remémore Syracuse et ces Italiens émus, qui avaient sorti d’on ne sait où ce cadeau bizarre, juste pour que l’on garde un peu d’eux avec nous. Il réveille en moi l’image d’une plage déserte, étendue entre la mer et les étoiles et un bain de minuit délicieusement chaud.

Il me rappelle mon engouement exceptionnel pour une éjaculation faciale au-dessus de larges lunettes de soleil roses achetées pour l’occasion. Naïvement, de nuit, l’endroit nous semblait paradisiaque tant l’éclairage des lampadaires était ciblé, n’éclairant que la route, les palmiers et nos activités sur le sable. Pourtant, de jour, le lieu était méconnaissable, une vaste zone industrielle marine s’étendant sur des kilomètres. Des cheminées aussi grises que les vapeurs qui s’en échappaient succédaient aux embarcadères de commerce. Vu d’une autoroute, c’eut été presque inhibant, je n’aurais peut-être jamais osé m’y aventurer à l’heure où le soleil brille à son zénith.

Mais de nuit, dans les univers parallèles licencieux, tout n’était que séduction et cela me ravissait d’avoir des souvenirs idylliques à la pelle.

21.
Ton plaisir est mon plaisir

— « NS » ?

— « Non significatif ».

Une voix métallique, un écran noir se fondait en tableur blanc grisé. La voix semblait confiante, assurée par la conviction, la certitude d’être sur la bonne voie, celle de la normalisation, de la rationalisation, de la simplification de nos vies, du découpage de tout pour aboutir à l’unité étalon, avec l’objectif annuel de ranger les concepts les uns après les autres, telle une renaissance dématérialisée des rites de purification.

— « NC » ?

— « Non concerné ».

La voix résonnait avec un faible écho, j’essayais de garder toute ma concentration.

— « NA » ?

— « Non applicable ».

— C’est quoi la différence entre « non concerné » et « non applicable » ?

Comme pour une opération chirurgicale, tout semblait parfaitement en ordre en apparence, en surface du labyrinthe de chair et de sang. Le silence s’est fait dans ma tête, abasourdie que j’étais de constater à quel point l’on peut consacrer un temps fou à des problèmes inconsistants, facteur extrême de déréliction dans mon existence.

Des lignées de bureaux s’enchaînaient autour de moi, des salles de réunions aux quatre murs de verre restaient illuminées malgré l’heure tardive et ma vision se troublait. Probablement un effet de la fatigue.

Une immense baie vitrée faisait apparaître Paris.

Ah Paris… Si beau Paris, qui mêlait si bien les décors urbains et quotidiens aux architectures les plus avisées, celles alignant Montparnasse avec le Père Lachaise, la Défense avec l’Arc de triomphe et la Concorde. Quelques monuments épars se distinguaient aisément comme Beaubourg, relativement massif en bleu azur industriel.

Le coucher de soleil embrasa bien vite le Grand Palais et le Petit Palais, dont les verrières en venaient à être plus lumineuses que le ciel gris bleu. Le Panthéon et le Sacré-Cœur surplombaient les autres édifices du haut de leurs petites collines. L’îlot de pierre beige de Notre-Dame semblait désert, entouré en secret par les deux bras vert obscur de la Seine. Au loin, quelque part, le grand mont Valérien se cachait, aussi flou que la ligne de l’horizon, à peine perceptible, comme les étoiles, inexistantes dans ce ciel trop encombré par la pollution lumineuse.

Tout se fonçait si vite, s’effaçait si vite et renaissait sous l’effet des lumières électriques dorées, blanches, rouges, vertes et orangées, quadrillant la ville.

Le silence persistait en moi. Un bruit d’ascenseur laissa place à une suite de descentes d’escaliers, puis à un roulement d’escalator avant que la rumeur sonore des conversations ne devienne bientôt oppressante.

Je fermais les yeux fermés et des scènes exotiques défilaient sur l’écran noir de mes paupières closes : un désert chaud et humide, des bosquets aux fleurs indigo, des chevaux au galop bruns et blancs, une route qui défile, un ciel bleu lactescent, un unique arbre aux feuilles vertes à l’horizon, contrastant avec le ton ocre des terres. Sans transition, une carcasse de voiture – image saisissante de vestige sépulcral – posée à l’envers sur un piédestal de béton, rouillée, comme un symbole de chaos fixant l’observateur de ses artères métalliques à vif, érodées par le vent et les tornades de poussière.

Je cherchais à me rappeler un moment plus agréable, à mentalement me faire la belle, quand, dans un long « Tikitik-i-Tikitik » glissant, un métro dévala sur le quai et tous se pressèrent. Un podcast comme un autre commença à être diffusé dans mes oreilles, distrayant, au début prometteur : « Le soleil est en maison 5, celle des jeux et de l’amour. »

Le contact conventionnel, factice, était enfin coupé avec l’extérieur. La communication ne pouvait plus être que visuelle ou tactile, finalement plus percutante comme ce coup d’épaule à droite, comme cette bousculade qui me transportait, nous aspirant en flots d’individus de l’extérieur vers l’intérieur du ventre du grand serpent blanc, nous expulsant de l’intérieur vers l’extérieur.

Un touriste en bermuda bleu marine exposait son corps bronzé aux lueurs artificielles souterraines, une oasis de couleurs au milieu des vestons gris. J’étais à la recherche de l’élément organique qui aurait pu me soustraire à la fatigue, au pénible ennui du trajet métropolitain. Mon regard semblait à l’affût de cette peau nue ou de ces jolies mini-jupes au raz de la salle de jeux, qui déclenchaient encore quelques suffocations de la matrice à cette heure tardive.

Une jeune femme sombre et solitaire attira mon attention. Insondable : volcanique, tendre, sensuelle, désinvolte, insensible ou désabusée ? Je ne le saurais jamais. Aucune émotion ne transparaissait sur son visage de porcelaine, impeccablement maquillé.

Les yeux fermés, un ciel d’un bleu franc, où le soleil est omniprésent, caressant chaque parcelle de souvenirs. Des nuages tout en ombres et en reflets blancs vaporeux, en permanence évanescents. De la glace pilée, un café frappé au lait d’amande. Une boule crémeuse de glace à la vanille surmontée d’une grappe de petites cerises Amarena, confites, charnues, coulantes de sirop épais rouge-noir, acide et sucré, dégoulinant de la lèvre à la langue, en diffusant des arômes si prégnants.

Tout allait mieux en quelques images sensitives, rien qu’avec cette furtive évocation de cerises à mes lèvres.

Sortie de ma torpeur, j’avais retrouvé un ersatz de confiserie au fond de mon sac. Un bruit d’emballage autour d’un bâtonnet de plastique blanc vrillé, finement torsadé. J’avais juste envie de suçoter une sucrerie rose, pour faire comme si je n’avais pas eu besoin de grandir.

Une voix vint interrompre le cours de mes pensées, celle d’Henri Salvador, si familière, si profondément enfouie au fond d’un passé si lointain, si proche, comme une croyance pour enfant en échos, d’état en état, au long de ma vie, étrange invitation juvénile à s’évader : « Faites que le rêve dévore votre vie, afin que la vie ne dévore pas votre rêve. » Le verbe « dévorer » me semblait approprié dans un sens comme dans l’autre et me faisait toujours froid dans le dos, tant j’avais du mal à garder la balance de ma vie en équilibre entre libertés et contraintes.

Une lourde porte se referma sur un intérieur parisien, cosy et très personnalisé par de multiples tentures et objets aux références érotiques : le nôtre. Les reflets chaleureux du bois vieilli du parquet lustré eurent un effet apaisant sur ma rétine. Une amoureuse embrassa un amoureux.

Puis enfin se dénuder. Plonger dans l’eau très chaude et traverser une surface de mousse de savon, laiteuse et parfumée.

Et oublier tout ce dont on ne souviendra pas le dernier jour sa vie. Tout simplement…

Le clapotis de l’eau au sortir du bain vint rompre le rituel apaisant. Mon corps paré s’avança vers l’entrée, pétillant enfin d’énergie, d’exubérance, dans un balancement de hanches formant des huit latéraux, suggestifs, au son du claquement délicat de mes talons hauts. La porte s’est ouverte sur ce jeune homme égal à lui-même, si souriant, si avenant, le regard plein d’entrain. Ouf, la soirée, la vraie vie tant attendue pouvait commencer.

***

Il y a très longtemps, à nos débuts, j’avais eu une courte discussion avec mon petit Lilian, au cours de laquelle j’avais abordé le délicat sujet de la régularité avec laquelle je le rencontrais, quasiment chaque semaine. Il avait certainement été troublé par un ton peut-être un peu trop victorieux et avait demandé, tout sourire mais franchement très espiègle :

— Chaque semaine… Tu es sûre ? Pourquoi ? On a un contrat ?

J’avais répondu langoureusement que non et avais coupé court à la conversation. Je me disais que notre relation tiendrait aussi longtemps que nos corps-à-corps resteraient magiques, tant qu’ils incendieraient toujours autant nos sens.

Et finalement, ce qui était extraordinaire, c’est que cela durait plus longtemps que les deux ou trois ans de passion, si couramment cités pour les jeunes couples nouvellement en ménage. Comme si, au fil des intermittences, des jours sans se voir, sans s’appeler, ni même vraiment s’écrire, ces délices paraissaient moins monotones. Comme si nous prenions le temps de ressentir le manque et de nous renouveler en conséquence. Même à côtoyer tous les Casanovas de Paris et d’ailleurs, Lilian plus que tout autre m’attirait. Notre relation avait évolué petit à petit en osmose charnelle impudique à deux et en sincère amitié décomplexée à trois.

J’aimais le regarder pour le plaisir, pourtant, aussi beau et fantasmagorique soit-il, une fois dans les bras de Lilian, je n’arrivais pas à lutter, je fermais systématiquement les yeux. Une fois sa queue glissée en moi, l’éveil total des sens imposait le silence visuel dans cet abandon effréné et total de soi lors du coït.

Ces situations, où je gardais les yeux fermés, étaient parfois comme une libération du corps face à l’esprit. Les sens libérés de la vision semblaient s’imposer alors à moi. L’intensité du plaisir était bien loin des images de léthargie engendrées par la suite post-orgasmique. Puis, je reprenais mes esprits s’il en venait à m’interpeler – fait qui devenait de plus en plus fréquent :

— Dis-moi ce que tu veux.

Je me souviens que la première fois où, en sueur, il a asséné cette question pressante et soudaine, qui supposait bien évidemment une réponse spontanée, je fus un instant désarçonnée. Des tonnes d’idées me passaient par la tête. Depuis quand je sais ce que je veux dans la vie, moi ? Puis, quelques réponses raisonnables m’étaient venues à l’esprit, les plus basiques en la circonstance. La première phrase avait été quasiment aussi instantanément pensée qu’elle avait été prononcée mot à mot :

— J’ai envie que tu me la mettes.

C’était presque plus abrupt que sa question. Après quelques changements de position, sentant son excitation à me demander si j’aimais ça, je lui ai retourné la question. J’étais en levrette, il retenait son corps comme suspendu au-dessus de moi, la queue à peine entrée dans mon vagin. Nos regards se croisaient dans le miroir. Il m’a répondu « C’est trop bon » tandis que, d’un mouvement progressif en intensité, il s’enfonçait en moi. J’étais aux anges malgré ces laconiques échanges de paroles et, après coup, j’avais eu envie de faire encore plus monter la chaleur entre nous, de trouver les mots les plus percutants.

Avec le temps, j’avais un peu évolué avec des « je suis vraiment offerte », « j’ai la chatte toute ouverte pour toi » et quand ça tapait bien fort, je me laissais aller à des « je suis ta petite pute » ou « je suis ta salope », « oh oui, j’aime ça, je l’ai mérité ». Pour la dernière occurrence, c’est sûrement moi que cela excitait le plus mais j’adorais vraiment dire ça – comme à une bonne fessée pour adultes majeurs et consentants.

Bien évidemment, mes paroles tournaient plus souvent autour de ce que je ressentais et se limitaient à des indications sur le plaisir procuré comme « oh oui, au fond, bien au fond », alternativement utilisé avec son homologue « oh oui, fort, bien fort », souvent suivi de « défonce-moi la chatte », amenant un essoufflement si certain que la conversation s’en trouvait un moment sans suite. Compatissant, Alex m’avait confié, en constatant mon désarroi malgré tous mes efforts pour parvenir à transmettre du désir par les mots :

— Tu ne lui parles pas assez de son sexe.

Je l’avais regardé un peu interloquée et il avait poursuivi :

— Les hommes adorent qu’on leur parle de leur queue. Comme la sienne est bien grosse, il ne faut pas hésiter à lui dire combien elle est « trop » bonne.

Alors, devant l’évidence du conseil, j’avais suivi la courte leçon et je répondais plus volontiers à « Dis-moi ce que tu veux ? » par « J’ai envie que tu enfonces ta grosse queue tout au fond et qu’elle défonce bien fort ma petite chatte. » Et c’est vrai que cela fonctionnait à merveille.

Il se donnait tellement sur la dernière minute où il en venait à jouir, que je n’aurais raté cela pour rien au monde : une déferlante de coups de reins, bien sentis, de décharges d’adrénaline à vive allure. Un réel plaisir que de servir de vide-couilles avec lui. Je ressentais un flot de contractions vaginales incontrôlées dès qu’il revenait à l’arrêt, c’était toujours très surprenant. Nous attendions un laps de temps suffisant pour que son corps et le mien redescendent sur terre, avant de les laisser se désemboîter.

Je ne ressentais que le préservatif se retirer. Rempli, ce dernier glissait, le caoutchouc s’étirait le long des parois de mon sexe, un peu perturbé qu’il ne soit plus occupé par le sien. Je filais chercher une serviette de plage à étendre sur le lit et nous nous allongions, trempés, l’un à côté de l’autre, juste lui et moi, tranquilles, calmes, hors tension. J’observais sur son corps luisant de sueur les petits lacs qui s’étaient formés dans tous les interstices de son torse, dans les creux de cette ossature vallonnée de reliefs tout en muscles. Dans ces moments d’intimité, il faisait alors forcément chaud quelle que soit la saison.

J’imaginais le bruit des vagues à côté de nous, franchement assimilable à celui du son sourd des vrombissements des voitures dans la rue. Puis mon imagination divaguait et je rêvais inéluctablement qu’un ventilateur à bras « zoom-zoomait » au-dessus de nos corps étendus. Ailleurs était si proche.

“Contaminé le soir, j’me réveille pour crier
Après avoir rêvé de totale nudité
Vaporeuse, humide, suave et chaleureuse
[…] De tétons mordillés, de cambrures et de volupté
Pratique sans complexes du sexe
De jambes entrelacées, respiration coordonnée
D’orgie clandestine, d’abstinence brisée
De chair chaude et douce”

“Vanessa, Doc Gyneco (Bruno Beausir),
album “Première Consultation”, 1997.

***

Les lendemains, je m’étonnais toujours de ressentir au travail comme une courbature à droite au milieu de mon dos. Ce qui était étrange, c’était que, presque à chaque fois, je réfléchissais sérieusement pour essayer de me remémorer une séance de sport intensif ou un coup que je me serais porté par inadvertance et qui en serait la cause.

Je mettais toujours quelques longues minutes à me rappeler que c’était exactement la place de la main droite de Lilian, lorsqu’elle se positionnait en prise directe au-dessus de ma hanche et faisait pression sur le haut du bassin pour cambrer mon corps en levrette, tandis qu’à mon épaule se retenait sa main gauche.

Je massais un peu la zone endolorie et la sensation de pression sur les muscles me rappelait alors l’étreinte de Lilian, me serrant fort pour mieux me ramener vers lui. Alors, où que je sois, l’engourdissement se transformait en souvenir obscène et en devenait très agréable, presque grisant.

22.
Espaces infinis à l’horizon

Juillet An IX – Plus aucune contrainte, juste le plaisir de sentir le vent s’immiscer entre mes cuisses, transformant la morsure du soleil en une tourmente supportable. Des acclamations et des applaudissements se faisaient entendre, indiquant l’existence d’autres mœurs, si proches, si lointaines, comme un écho plus ou moins près de l’eau, à gauche ou à droite de nos serviettes de bain, au gré des réjouissances improvisées. En route pour la joie.

Les aficionados masculins solitaires, réunis en cercles, faisaient le plein d’excitation. Tous guettaient pour mater une fellation furtive et détectaient au radar ces caresses érotiques qui engendreraient l’acte sexuel tant attendu. Leur monde n’était pas le mien, mais le ciel était bien le même au-dessus de nos têtes et de ce petit carré de plage libertin, immuable au fil des années sur l’îlot naturiste. Le sable devait bien absorber de temps en temps quelques gouttes de sperme, mais l’état général des estivants était surtout à l’assoupissement des sens, contraints qu’ils étaient dans leurs mouvements par cette torpeur endormant inéluctablement les corps en juillet.

Lézarder, se laisser enduire de crème solaire sur les seins, les fesses, un peu partout où il ne fallait pas brûler mais caraméliser. S’étonner de l’inventivité des designers au passage de chaque duo de cockring de plage pour monsieur et de chaînette sonore autour des hanches pour madame.

Le microcosme se laissait observer dans toute sa diversité de strates libertines. Il fallait savoir diagnostiquer en un regard les intentions de chacun et les limites de ces dernières. Les mélangistes aimaient le contact de la peau – STOP, on ne va pas plus loin – ; les côtes-à-côtistes aimaient baiser entre eux et regarder baiser autrui – STOP, on ne va pas plus loin – ; les échangistes aimaient permuter les partenaires mais parfois s’enfermaient dans des pièces séparées – STOP, on ne va pas plus loin. J’avais envie de caresser, embrasser aussi bien madame que monsieur tout en allant sucer ce charmant jeune homme à côté à la queue si bien tendue. Faire monter l’excitation à son paroxysme : GO, GO, GO ! Envie d’aller beaucoup plus loin.

Nous avions fait coïncider notre séjour au Cap d’Agde avec celui d’Andrea, accompagné de trois hommes seuls et d’une jeune femme dont le bronzage intégral m’avait grandement laissée envieuse. Le camp naturiste était devenu un lieu de pèlerinage incontournable en été. Même de Paris, nous avions croisé de nombreuses connaissances par pseudonymes interposés. Tout y était agréable. Et puis, dans le Sud de la France, il faisait au moins toujours très beau et, avec l’aide du vent marin, les nuages ne faisaient que passer.

Au Cap, immanquablement, au premier détour de rond-point, le premier passage d’un cycliste bedonnant et intégralement nu faisait toujours son petit effet. Puis, en prenant conscience qu’il n’y avait pas mort d’homme, qu’un corps reste un corps, étonnés par la diversité des constitutions physiques, on en devenait bien plus indulgent avec sa propre chair, en bonne santé, somme toute banale, somme toute unique. Au-delà des formes, les êtres à mes yeux étaient avant tout vivants.

Les regards n’étaient en rien bridés, les mœurs étaient juste codifiées. Les naturistes se démarquaient des textiles. Les libertins se démarquaient des naturistes et disposaient de leurs lieux, de leurs horaires pour exhiber des corps accessoirisés. Au milieu de ces zonages mis en abyme, tout n’était que mosaïque. Les frontières européennes se transformaient en tendances cardinales : un « Nord, Nord-Est » où Éros aguichait Thanatos, plus pornographique, ayant franchement désacralisé le corps humain avec naturel et se démarquant des pays latins du « Sud, Sud-Ouest », où le charme opère en tant qu’entrée en matière, avant une approche tactile particulièrement sensuelle.

***

Mes idées libertaires se trouvaient ainsi confrontées à celles des autres. Parfois en bien. Parfois en mal.

La grande tendance de l’été de l’An IX était la démultiplication des célibataires experts en « squirting » qui ne cherchaient même plus à vous baiser mais qui – sans forcer à la consommation – prenaient à cœur leur mission de faire venir la femme par éjaculation.

À l’inverse, du côté des couples, je constatais que trop souvent le message était centré sur l’homme. Autant la synthèse de l’état d’esprit d’Alex pouvait vulgairement se traduire par « tout le monde peut se taper ma femme si elle en a envie », autant pour bien d’autres hommes, il était criant que leurs pensées étaient aux antipodes des nôtres :

“La femme des uns
Sous le corps des autres
A des soupirs de volupté
On s’en fout quand c’est pas la nôtre
Mais celle des autres”

“La femme des uns sous le corps des autres”, Serge Gainsbourg,
album “Du chant à la une”, 1958.

La femme pouvait encore être envisagée comme une monnaie d’échange, un sésame pour l’univers de la luxure.

De petits indices révélaient ces situations : Qui parle à qui ? Qui fait attention à qui ? Un homme séduisait la femme d’un autre et, pendant ce temps-là, la sienne n’existait plus à ses yeux, avait disparu de son champ de vision, presque de ses centres d’intérêt.

Terrifiant à remarquer.

Tomber en amour avait du sens à nos yeux et l’épanouissement de l’autre nous contentait, nous comblait de satisfaction et faisait croître notre excitation lors de nos retrouvailles. Avec ce regard conciliant qui m’était porté, je n’avais pas peur de m’affirmer, d’avoir confiance en moi, quitte à « passer pour une pute » au moment de mettre en branle la très généreuse mécanique physique. Tous les colliers de chienne en métal, tous les strings que je ne portais pas, tous les escarpins en satin, accéléraient et intensifiaient les pulsions des mâles, faisaient s’emballer leur moteur.

***

En fond sonore, une improbable version dance floor du « Smells like teen spirit » de Nirvana, semblait miraculeusement réveiller les day-clubbers nudistes de « l’après-midi mousse ».

Au beau milieu du nuage blanc, dense et pourtant à peine palpable, Alex avait remarqué une grande blonde, un brin amazone, une femme très élégante qui s’avéra être d’origine russe. Il ne pensait qu’à lui attraper un sein au passage, quand, ni vu ni connu, la belle a empoigné sa queue pleinement bandée sous la surface d’émulsion d’eau savonnée qui finissait de se liquéfier. Cet après-midi-là, sa queue était magnifiquement pulpeuse, bien large, bien longue et ne pouvait que se faire remarquer. D’un geste bref, la ravissante nymphe longiligne avait retenu par le bras son compagnon, qui commença bien vite à laisser glisser une main sur mes fesses. L’action commençait plutôt bien… jusqu’au moment fatidique où la mousse tomba sur nous.

Cette dernière déferla tant et tant, qu’en quelques coulées, nous avions tous disparus sous un immense amas de bulles de savon, finement crépitantes. Tous se réfugiaient vers le bar pour échapper à cette vague qui picotait les yeux et rendait la respiration plus difficile.

Extirpés de toute cette substance invasive, nous avions tous survécu et, comme des zombies, les bras en l’air bien droits devant nous, nous nous étions dirigés vers les douches pour nous débarrasser de l’excédent de mousse, qui se collait le long de nos chevilles, de nos jambes, le long de nos torses jusqu’au cou et même au-dessus.

Après quelques brèves présentations, j’ai appris que l’amant qui accompagnait la jeune femme russe était anglais. Ils habitaient en Suisse et ne pratiquaient jamais chez eux par souci de discrétion. Andrea était très sarcastique au sujet des couples qui ne baisaient pas dans leur propre pays. Il nous avait raconté la veille qu’un couple d’amis à lui venait de croiser leurs voisins d’immeuble au Cap et il avait conclu qu’au final, tout le monde se retrouvait, de toute façon, dans les mêmes endroits.

Puis, partis en quête de sofas libres pour étendre nos serviettes de bains, nous nous étions retrouvés sur une sorte de lit à baldaquin, bordé de voiles transparents en taffetas fuchsia. L’idylle de l’heure qui a suivi les avait tellement enchantés, qu’ils nous avaient fixé un nouveau rendez-vous le soir même. Le charme opérait de toutes parts.

L’homme voulait systématiquement que je lui parle en anglais, ce qui m’avait donné l’impression de tourner un porno made in US. De toutes nos expériences, il semblait comblé mais restait perplexe. Il avait la cinquantaine, une authentique allure de James Bond. Il avait connu de nombreuses maîtresses dans sa vie et ne comprenait pas :

— Pourquoi tu restes avec lui ?

— Parce que je l’aime, nous sommes mariés.

— Est-ce que vous faites assez l’amour ?

— Oui, en général, comme n’importe quel couple. Ce n’est pas facile de gérer le quotidien, qui est souvent anaphrodisiaque comme pour tout un chacun.

— Est-ce qu’il te comble sexuellement pour que tu sois aussi déchaînée avec moi ?

— Bien sûr. C’est juste que j’adore baiser. J’adore le sexe en général.

Le regard des autres hommes était parfois ainsi interrogatif. Mais les réflexions étaient les mêmes quand Alex sortait sa queue. Cela surprenait toujours qu’elle soit aussi bien proportionnée. Cela surprenait d’autant plus que, quand il lui venait l’envie d’aborder une femme, il commençait toujours par l’embrasser langoureusement, avec délicatesse, pour la faire décoller, lui faire perdre ses esprits sous ses caresses avant de la baiser – à un rythme soutenu – avec perversité, douceur et fermeté, comme il se doit, en amant idéal à mes yeux.

23.
Restons légers dans l’existence

“Pour peu que le bonheur survienne
Il est rare qu’on se souvienne
Des épisodes du chemin
Mais si on a manqué sa vie
On songe avec un peu d’envie
À tous ces bonheurs entrevus
Au baiser qu’on n’osa pas prendre
Aux cœurs qui doivent vous attendre
Aux yeux qu’on n’a jamais revus”

“Les passantes”, paroles d’Antoine Pol, mises en musique
par Georges Brassens, album “Fernande”, 1972.

Juillet, An IX – Après notre séjour au Cap, je suis rentrée dépitée à Paris, engoncée dans ma petite culotte sous ma robe. J’ai croisé un premier collègue dans l’ascenseur et, toute souriante, j’ai touché sa chemise bleu clair en lui indiquant qu’un bouton s’était ouvert. Il s’est rhabillé maladroitement, tout à fait surpris de ce contact physique et, lorsque l’ascenseur s’est ouvert, je lui ai lancé « Ciao ! Ciao ! » d’un sourire ultrabright ravageur.

Je l’ai vu se décomposer tandis qu’il me souhaitait plus classiquement une « bonne journée ». Les portes de l’ascenseur se sont refermées, je me suis regardée dans le miroir du fond de la cabine en me remettant d’équerre et en me pointant du doigt d’un air professoral, fronçant volontairement les sourcils, je me suis parlée à moi-même : « Attention, on est au travail… On est au travail ! » Je me suis avancée alors sur mon plateau, plutôt calme comme tout bon lundi matin. Le chef de service m’a fait un clin d’œil en me saluant et je me suis demandée à quel point les phéromones influençaient les comportements masculins.

À la pause café, toutes les conversations ne parlaient que de vacances et de détente. Pour prolonger cette ambiance chaleureuse, un développeur, qui avait visiblement envie d’une escapade loin de ses lignes de code, a lancé au sein de notre petit groupe, en mode dilettante :

— On se fait une soirée mousse ?

Surtout, surtout, ne rien dire. Ne pas faire de faux pas en ce monde en roue libre. Mon collègue était très fier de sa proposition, mais intérieurement je ne pensais qu’à lui répondre : « Mais non, Nico, la mousse c’est l’après-midi. » Lui pensait enfilage de bières tandis que moi, je pensais taillage de pipe dans les bulles de savon…

Ne pouvant vivre d’amour et d’eau fraîche qu’en dehors des plages de travail organisé, je me retrouvais contrainte et forcée à me déconnecter de la conscience de ma matérialité et des divertissements pour adultes. La réacclimatation à la vie de bureau, autant hors tension que sous tension, allait être rude.

***

Tout se dévoile si simplement, si sûrement, si intensément, qu’après tant d’incertitudes, la réitération des plaisirs candaulistes au masculin pluriel s’est imposée et a définitivement fait sens dans ma vie.

Chaque couple crée son propre équilibre, le mien rejetait périodiquement les chaînes que nous venions à créer bien malgré nous. La jalousie est une force au geôlier versatile et une faiblesse aux barrières persistantes, mouvantes et invisibles.

Un siècle de fastes et de lumières semble finalement s’être écoulé en quelques années. Tous mes désirs ont supplanté tous les relents de culpabilité en moi. Les paisibles quarante-huit heures de quasi béatitude post-coïtum sont devenues le principal effet secondaire de mes infidélités. Et lors de quelques petites démences de nuit, j’ai appris à profiter de la présence de mes amants au « juste prix de ce que chacun peut donner », comme l’écrivait Louis Calaferte avec ses mots d’homme.

Ce journal de bord, centré sur la vie alternative des citadins solaires finit ainsi par s’achever à un juste terme, avant toute intrusion de signes de lassitude, dans cette société civile et composite où le sexe s’exhibe en façade, partout et nulle part à la fois.

Ces années de floraison se sont déjà évanouies de ma mémoire pour ne plus se glisser avec tant de détails qu’au cœur de ces pages.

Si la maturité sexuelle des femmes se situe bien après trente ans… alors le meilleur est peut-être à venir. Mais qu’importe l’âge, car le désir est un phœnix sans égal… C’est la vie même, focalisée en quelques pulsions.

Dans mon corps, l’été s’est installé. Sa chaleur le rend confortable, léger et souple. En toute occasion, mes reins se cambrent spontanément à chaque évocation érotique. En tous lieux, l’entrecuisse se fait humide et voluptueux, au-dessous de ce vagin que je sens gonfler bien au milieu du bassin. Le mont de Vénus innervé de façon tentaculaire, sensible plus qu’à son habitude, réclame chaque matin, chaque soir, tant d’attentions, de caresses, d’après-midi langoureux pour le dompter, le calmer à nouveau, encore, encore… et encore.

Chut. Le vacarme d’une jouissance de quelques secondes pulse dans mes veines, se répand comme une traînée de poudre du creux du bas du dos au cerveau. Chaque flux et reflux spasmique enivre mes sens et les endort progressivement.

Chut. Poser les stylos, les feuilles de brouillons, les livres, les télécommandes et délaisser tous les écrans bleutés… Ne plus rien faire qu’écouter son corps. Être une source d’énergie naturelle.

Et laisser son esprit en paix, entièrement libre, peut-être enfin autonome, conscient et responsable.

Tout s’équilibre spontanément, si subtilement, si profondément, qu’après tant d’instants, le corps sans mémoire se laisse submerger comme jamais – comme toujours – par cet océan de vibrations qui inverse le cours du temps et des humeurs… dans cet état que l’on nomme « abandon » : abandon d’un univers extérieur autant que de soi, dans lequel se réveille ce que l’on a de plus beau en nous, l’occasion de s’offrir pleinement au monde.

Retrouvez l’univers d’Ève de Candaulie sur son site personnel :

http://evedecandaulie.fr/

DANS LA MÊME COLLECTION

N° 1 – Julie Derussy, Partition pour un orgasme

N° 2 – Olivier Humbert, Nectar

N° 3 – Carl Royer, série Femme de Vikings

N° 4 – Bernard Guérin, Fanfan et sa maîtresse, et autres histoires érotiques

N° 5 – Eve de Candaulie, Mon mari est un homme formidable

Pour la présente édition numérique :

© Éditions La Musardine, 2015.

ISBN de l’édition numérique :
978-2-37402-010-5

En couverture :
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