Ève de Candaulie

Mon mari est un homme formidable

Épisode 2

by La Musardine

Bienvenue dans les contrées de Candaulie !

Ici, la jalousie est un vecteur d'excitation intense. Tous vos repères se décalent doucement, subtilement et toujours plus profondément. Tout est possible : être une femme libérée, laisser les sens éveiller le corps, puis le laisser se laisser aller, afin que l'aventure devienne en elle-même un délicieux itinéraire. Suivez-moi…

Épisode 2. Peut-on craquer sur son amant ? OUI, on peut, si c'est un expert. Chaque femme a ses critères, moi, je suis restée subjuguée par Lilian : trop sympa, trop bon baiseur, trop beau gosse. Très... Black (c'est mon choix).

Dans cet épisode, on évoque aussi une épineuse question : Comment parler de libertinage avec ses amis d'enfance ? Et je dois dire que les pervers ne sont pas toujours ceux que l'on croit.

Et puis il y a le gang des lascars... Chut (je ne dirais rien, c'est décidé, j'arrête les spoilers).

Belles lectures indécentes,

Eve de Candaulie

Vous avez accès à Internet ? Avant de commencer, lancez la playlist que je vous ai spécialement concoctée pour vous plonger dans l’ambiance idéale !

***

LES PERSONNAGES AINSI QUE LES ÉVÉNEMENTS RELATÉS DANS CET OUVRAGE NE SONT NULLEMENT IMAGINAIRES ET POURRAIENT BIEN AVOIR DES RAPPORTS AVEC CERTAINS ÊTRES VIVANTS AYANT ENCORE PLEINEMENT À VIVRE.

***

5.
À Sens ascensionnels

“When I met you, you were so unique
You had a little thing I’d love to keep
[…] You, you give me something
Something that nobody else has got
And this love, that I’ve been wanting
Oh baby is turning out too fast to stop”

“You give me something”, Jamiroquai, album “Funk Odyssey”, 2001.

Janvier, An VI – J’avais envie de Lilian à en rougir. Chaque évocation de son prénom avait sur moi un effet aphrodisiaque instantané, diurne autant que nocturne. Il était bien mignon, bien gentil ce petit Lilian-là, tout à fait divin. Bref, trois mois après avoir fait sa connaissance, nous nous étions donné rendez-vous dès les premiers jours de janvier, de quoi rendre cette nouvelle année de l’An VI fort engageante.

Il avait dû arriver vers vingt heures, car le timing se devait d’être plus que raisonnable pour me laisser le temps de m’apprêter comme pour sortir en boîte à partouzes, tout en restant chez moi. Pour la soirée, j’avais improvisé. Une robe noire transparente recouvrait ma peau jusqu’en dessous des fesses, joignant à peine la lisière de mes bas. Les seins étaient nus et un losange de dentelle reliait le milieu du décolleté à un petit col de nylon souple entourant mon cou, tel un collier de textile transparent.

Pour la hauteur, les talons hauts en plexiglass m’assuraient un mètre quatre-vingt tout à fait grisant. Je pouvais regarder Lilian quasiment les yeux dans les yeux et ça lui avait tout de suite plu. Il est des évidences qui se devinent en un regard.

C’était sa marque de fabrique, de toute façon, d’être enthousiaste de tous mes apparats, aussi minimalistes fussent-ils : dès que j’ouvrais la porte, il se faufilait dans l’entrée avec un énorme sourire. Puis, comme dans une danse, il tenait ma main, se reculait pour me contempler, mentionnant mon indécence d’un « Wow ! », puis me ramenait à lui en accompagnant toujours son geste d’un « Comment ça va ma belle ? » qui se concluait par un sage baiser sur ma joue gauche.

Après l’avoir accueilli, je m’étais absentée afin de terminer de me maquiller tandis qu’Alex et lui s’étaient assis dans le canapé devant la télé, tranquilles, à discuter de gadgets électroniques, de voitures, de sport, de voitures de sport et de tout un tas d’autres sujets qui intéressent tant les hommes. Ils commentaient les images à l’écran et s’étaient interrompus en me voyant, tel un arrêt sur image en direct, me demandant de faire un tour sur moi-même.

Alex avait pris quelques photos en me demandant de cambrer les reins, de tendre mes fesses. Puis recherchant un peu de chaleur, je m’étais blottie contre Lilian, laissant mes mains glisser sous son T-shirt. Il me laissait découvrir lentement mais sûrement son torse. Ma langue lapait et jouait avec ses tétons. Je me frottais à lui, tissu contre tissu, peau contre tissu, peau contre peau, me retrouvant plus bas, la langue à la surface de son jean, mordant délicatement l’étoffe pour prendre dans ma bouche le rebond de sa queue bandée. Je le regardai dans les yeux, il finit par descendre le pantalon. Je suçotai son gland avant qu’il n’enlève le caleçon et que je ressente sa queue dans ma bouche sur toute sa longueur jusqu’au fond de ma gorge, au-delà de la glotte. Et parfois plus profondément encore. C’était très stimulant, très engageant.

Je susurrai à son oreille « à poil », parce que son sublime corps ne nécessitait que de s’exprimer de toute sa peau nue contre la mienne. Il devint alors faussement timide, me regardant interrogatif :

— Je dois tout enlever ?

Je hochais la tête affirmativement, le regard de braise activé en mode « j’ai envie de ta queue, là, maintenant, tout de suite », tout en répondant sagement :

— Oui, tout…

Ma voix restait suspendue à la vue de son effeuillage. Il s’exécutait avec une dextérité et une vitesse ne dissimulant rien de son habitude à lever les jeunes femmes. Son petit pull col V vola à quelques mètres en lieu sûr et d’un déhanché suggestif, le bas tomba avec autant de légèreté, tandis que je tenais déjà son membre entre mes doigts, jouant timidement à le déconcentrer.

Par la suite, je me suis aperçue que ma requête coïncidait assez bien avec ses attentes, lui qui allait adorer que je lui ouvre la porte absolument nue. Je crois qu’il avait avoué ce penchant pour le naturel au deuxième rendez-vous. À vrai dire, il est assez rare les personnes qui savent apprécier l’abandon de tout artifice, apprécier la beauté du nu. De mon côté, je n’abusais du nu intégral que dans les moments de panique, lorsque je me retrouvais trempée au sortir de la douche à l’heure du rendez-vous.

Un des effets pervers de son inclination pour la liberté du corps fut d’absoudre ma petite chatte de tout engoncement en sa présence. Il me dispensait du port de tout sous-vêtements sous mes tenues sexy, ce qui lui offrait ainsi la possibilité de me prendre à l’envi, lorsque bon lui semblait, conquérant d’un domaine qui lui était offert.

Ainsi, ce soir-là, il avait pu commencer à me caresser et à me doigter alors que nous étions encore dans le salon. Instinctivement, ma langue recherchait un contact mutin avec sa queue, titillant les plis et replis du frein, laissant ma bouche envelopper progressivement ce sexe en profondeur. Mes lèvres suivaient le rythme énergique de la musique diffusée dans la pièce. Je veillais à protéger sa queue de mes incisives pendant que son gland m’écartait, s’enfonçait en moi si outrageusement, que je devais reprendre mon souffle et continuer plus avant. Tout se faisait par étape, graduellement.

Tandis qu’un tempo électro me guidait, je me découvrais des prédispositions naturelles pour ces pénétrations buccales, où tout est si lisse et glisse continuellement.

Avant de connaître Lilian, je n’aurais jamais songé qu’autant de positions étaient praticables alors que s’enchaînaient des inclinaisons sans cesse différentes pour sa queue. Sur sa proposition, nous avions rejoint le lit de la chambre où mes mains prenaient alternativement le relais de mes lèvres. J’adorais ressentir le gonflement du gland au creux de ma paume, avec un soupçon d’huile lubrifiante, tandis que je maintenais la base de son sexe. Lors de ces « massages licencieux », comme dans tout massage, je gardais un contact permanent avec son épiderme si sensible. Mes doigts autour de son membre interagissaient avec dextérité à ses soupirs d’extase, ses « Oh, oui » à lui. Je faisais tout pour accroître la circonférence sphérique du gland à son optimum, m’excitant sur sa queue, parfois trop :

— Baise-moi la bouche.

Il répondait : « Je vais bien te défoncer ma petite salope », tout en se laissant faire au maximum.

Je prenais sa main pour l’apposer sur mon cou, ressentant chaque pression comme une invitation pour un rapport sexuel intense. Lilian était tellement expressif, démonstratif du plaisir qu’il prenait dans la fellation que celle-ci pouvait durer une heure à elle seule.

Puis, vraiment lorsqu’il ne tenait plus, il me retournait d’un geste, me postait en levrette face au miroir et prenait son temps, appréciant me la mettre par à-coups contrôlés, centimètre par centimètre, pour ne pas me brusquer à l’insertion. Il attendait alors de sentir que c’était moi qui venais à lui, qui désirais tant sa queue.

Progressivement, son coup de reins, incroyablement viril et percutant, réveillait intégralement mes sens. Assez vite, mes réclamations se faisaient haut et fort : « encore », « plus fort », « tout au fond ».

Je n’arrivais plus qu’à réagir et reprendre mon souffle. Incapable de réfléchir, je devenais vite aussi insatiable que lui et je m’appuyais contre tout ce que je trouvais devant moi pour bloquer les coups de sa queue et le sentir taper bien au fond. Je me laissais aller à ces ondulations animales, je le laissais maîtriser mon corps par sa force physique contrôlée et bienveillante autant que concentrée et perverse. Les convulsions internes me saisissaient intégralement, ne cessaient de m’envoler brûlante vers le septième ciel.

Mes mains se laissaient immobiliser par ses propres mains. Chaque fois libérées, elles n’en profitaient que pour retenir la chair de mes fesses, écarter la vulve, pour laisser offerte l’entrée de ma petite chatte. D’une longue pénétration profonde, je le ressentais comme si chaque paroi interne était infiniment malléable, capable de s’adapter à chaque contact, le recherchant d’un va-et-vient souple de mon ventre, animé d’une merveilleuse oscillation pendulaire, dictée par son propre tempo.

Pour augmenter les frottements, assurer la montée orgasmique et le déchaînement des contractions intérieures, j’essayais de bouger d’avantage encore, plus qu’avec tous les autres hommes. Quelle frénésie… Quel délice !

Très perceptiblement, au fur et à mesure des rencontres, pour accompagner la puissance physique de Lilian, mon corps s’était livré plus intensément et s’était véritablement mis en mouvement. Avide de connexions, je faisais preuve d’une énergie vitale, presque hors-norme, tant elle me semblait inépuisable.

Je n’étais pas passée d’un stade statique à celui de petite furie, mais je me sentais de plus en plus libre. Lors de mon premier rapport sexuel, j’aimais déjà beaucoup bouger pendant le coït. Pour autant, cela ne m’empêchait pas d’être dépitée d’écouter certains hommes qualifier, avec un cruel manque de ménagement, les femmes de « planches à repasser » pour désigner celles restant plus ou moins inertes au lit, sans même remettre en cause leur attitude envers elles.

Si la qualité d’un rapport sexuel repose à égalité sur chaque partenaire, en rencontrant Lilian, je ne me doutais pas pour autant des changements qui allaient s’opérer en moi pour être en phase avec ses quatre-vingts kilos de muscles, de nerfs et de chair vive, pour son mètre quatre-vingt-dix. J’étais raisonnablement motivée pour au moins arriver au 50/50 dans les mouvements du corps de chacun au fil des sessions. Et quand l’un de nous deux était fatigué, l’autre ne l’était jamais.

Sur le lit, allongés dans la lumière tombante, aucun de nous deux n’avait pris la peine d’allumer la lumière et l’on finissait en se lovant l’un contre l’autre dans la pénombre du crépuscule, de plus en plus profonde. Il avait jeté un coup d’œil vers l’extérieur, observant le vis-à-vis des fenêtres allumées de l’autre côté de la rue, et avait été pris d’un sursaut de conscience plus que tardif :

— Tu es sûre que les voisins ne nous voient pas ?

— Mais non, tant que l’on n’allume pas la lumière, personne ne nous voit.

Mes doigts s’étendant de son front vers ses tempes venaient s’enfoncer en vagues douces et paisibles dans les frisottis de sa chevelure. Mon envie de massages était très spontanée, guidée par le plaisir de l’effleurer autant que de l’étreindre. En remontant délicatement par pressions le long de sa nuque, Je le laissais s’abandonner totalement au plaisir irrépressible de fermer ses yeux.

Et aussi anodin qu’il puisse y paraître, je le laissais s’endormir pour quelques minutes de décontraction bien méritées. Je me pelotonnais de tout mon corps, tout contre les coussinets thoraciques. Je ne bougeais plus d’un cil, cabotant entre conscience et somnolence.

Après que les effluves de phéromones se soient dissipés, une fois la chaleur et le taux d’humidité de nos peaux retombés, cette odeur ronronnant au creux de son épaule me berçait et me manquerait certainement très vite.

De temps en temps, elle ressurgissait partiellement en des endroits inattendus, en des instants de grâce, magiques pour ma petite personne. Parfois cela survenait un peu par hasard, comme par exemple en soulevant assez brutalement le couvercle d’une boîte d’épices.

Une envolée de poudre de cannelle, très évocatrice, m’avait ainsi figée un jour sur place. La prégnance des parfums est si fugace que la fragrance si familière avait disparu aussi vite que le souvenir qu’elle avait ravivé, mais c’était un instant comme sentir sa présence.

Puis, l’éveil de l’un déclenchait invariablement le réveil de l’autre au cœur d’une obscurité calme et bienveillante, transfigurée d’un clic en quelques lumières tamisées. Dans un même esprit d’évocations instinctives, j’entendais le murmure de la télévision dans la pièce adjacente et certaines interrogations naïves traversaient mes pensées, des « Comment j’en suis arrivée là ?… J’en sais rien », où l’esprit perdu n’a pas encore totalement regagné le corps, tout aussi engourdi. Ces instants, suspendus dans le temps, me rappelaient souvent les moments cachés par pudeur dans les romances cinématographiques, quand les acteurs débutent un enlacement passionné tandis qu’on les voit réapparaître, d’une image à l’autre, souriants et repus au petit matin sous la couette.

Je m’étais imaginée tant de fois ce que recelait cette seconde, les minutes torrides qu’elle renfermait, comme des révélations sur l’amour à tenir secrètes et j’appréciais d’autant plus qu’elles soient devenues réelles avec Lilian, qui savait si bien les transformer en heures.

La réalité rattrapait largement la fiction et le temps s’était effectivement bel et bien envolé. Il réagissait d’un bond pour regarder l’heure, me regardait systématiquement avec un incroyable étonnement. Puis curieusement il jurait être la victime d’un détraquement du continuum espace-temps et s’avançait même à dire que les heures chez moi n’avaient pas la même durée que partout ailleurs sur le globe, qu’elles passaient à une vitesse folle ici et que l’on ne l’y reprendrait plus… jusqu’à la prochaine fois.

***

Pourtant, si avec Lilian j’avais eu la chance que se déclenche entre nous un « bon feeling », cet homme me laissait pleine d’interrogations à son égard. Pendant longtemps, le fait de ne pas comprendre ce qui l’attirait en moi, m’a quelque peu perturbée.

J’aurais voulu que l’on m’explique avec réalisme pourquoi il me baisait si bien, si fort, avec tant de fougue et d’ardeur, que chaque rencontre me semblait inlassablement la meilleure que nous ayons jamais vécue.

J’étais sous le charme, il était toujours de bonne humeur, rien n’était compliqué avec lui. Durant ces premiers émois jouissifs, j’ai même gardé un message « bonne nuit ma p’tite cerise » pendant plus de six mois sur mon téléphone portable. De toute ma subjectivité d’amante, je régressais un peu dans l’adolescence. Je le trouvais tout simplement trop beau, trop cool, trop sympa, trop excitant, trop bon baiseur. Je m’interrogeais périodiquement sur le sujet avant qu’Alex ne trouve une réponse sensée à mes futiles angoisses toutes féminines :

— À ton avis, qu’est-ce qui lui plaît tant chez moi au beau brun ?

— Je ne sais pas. Mais une chose est sûre, c’est qu’il revient toujours.

6.
Fantaisies murmurées entre citadins solaires

“Quand je fais l’amour,
Je me demande ce que font les autres
Pendant ce temps-là […]
Mon amie, mon amour, mon amante,
Ma bien aimée,
Mais qu’avons-nous fait
De nos plus belles années”

“Quand je fais la chose”, Miossec, album “L’étreinte”, 2006.

Par goût pour la fascinante beauté des orgasmes, je prenais parfois le temps de particulièrement marquer de carmin les endroits qui rougissent expressément avec l’amour, comme cela était le cas lors des siècles passés : les lèvres, les joues, la pointe de mes seins. Le dessous de mes yeux en amandes s’assombrissait de noir de charbon à la nuit tombée, pour laisser place à l’illusion d’une demi-lune, claire sur la paupière et de jais au plus près des cils. J’apposais des roses nacrés aux pommettes. Des effluves de poudre dorée, volatile et scintillante, venaient caresser l’épiderme dénudé de mon décolleté pour reconstituer un ersatz de bronzage cuivré. Embellies par des nuances pourpres, rehaussées d’un brillant liquide aux reflets miroitants, mes lèvres se gonflaient, charnues, tandis qu’un ultime coup de crayon en dessinait le contour, couleur sangria. Une évasion ibérique bon marché.

À cent lieues de tout cela, ma meilleure amie n’arborait alors que la palette de maquillage de saison, avec ses tons de marron glacé, de beige, de parme, de gris souris et de vert forêt foncé. Comme elle est très jolie femme, très courtisée, du plus loin qu’il m’en souvienne, cela ne l’a jamais empêchée de faire des ravages. De débats pour jeunes filles en tergiversations féminines adultes, malgré maintes explications, elle ne comprenait pas entièrement en quoi toutes ces couleurs peu avantageuses, se devaient d’être formellement proscrites de mes romances.

Bien qu’amies d’enfance, nous avions évolué avec des orientations différentes, des expériences différentes. Elle était mon petit oiseau des îles, délicat, auquel on ferait bien plein de bisous dans le cou pour la voir sourire. Elle avait eu l’adolescence romantique sans jamais pour autant se placer en personnage romanesque. Elle aimait que tout vienne à elle… Les hommes surtout. Je l’ai toujours connue avec un parterre de prétendants et se débrouillant très bien pour les éconduire… tous sauf un qu’elle avait fait sien : le bon, « the chosen one », l’élu de son cœur.

J’avais l’impression que mes goûts s’étaient restreints et ouverts à la fois. J’avais orienté mes choix vers des hommes aux pulsions fortes, qu’elles soient très cérébrales et/ou très animales. Seuls les extrêmes me plaisaient. Que m’importait la beauté si les personnes rentraient dans l’une de ces deux catégories. Je voulais juste déclencher quelques feux d’artifices dans mon corps du bas des reins au sommet du crâne, vivre intensément.

En tous cas, si Béa n’a jamais été libertine, elle avait heureusement fait preuve de subtilité et de tact à mon égard, ne blâmant jamais aucun comportement, n’étant avide que de réponses à ses questions quant à l’équilibre atypique que je maintenais dans mon couple.

Quand je lui ai avoué voir plusieurs hommes, avec ou sans Alex, seuls ou à plusieurs, plus souvent chocolat que vanille ou café, sa toute première réaction avait été de me demander si je faisais attention à moi, si je respectais bien toutes les consignes de sécurité en matière de sexe épisodique et si mes hommes se comportaient en gentlemen.

Mon bonheur l’emportait souvent sur la morale, même si, immanquablement, à chacune des conversations sur Lilian que nous avions pu avoir, elle me ramenait à « … et sa femme ? », envers qui elle a dû au final avoir plus de pensées que personne n’en a jamais eues.

En effet, à mes débuts, de nombreux débats tournaient malgré tout autour du sujet plus général des hommes en couple. Bien que campée sur ses positions, Béa ne niait pas toute l’affection que j’éprouvais envers certains mais se refusait en revanche à envisager que je puisse avoir envie d’afficher des signes extérieurs d’une relative sentimentalité. Je l’écoutais d’une oreille très attentive, tiraillée en connaissance de cause et en toute conscience des conséquences de mes choix.

Je n’avais craqué qu’une seule fois, concernant Lilian bien sûr, pour un anniversaire, où j’avais eu une idée de douceurs sucrées. Même si la concrétisation s’était révélée moins sage que prévu, au départ, les chocolats me semblaient plus que décents : un cadeau tout ce qu’il y a de plus éphémère. Je lui avais offert pour un anniversaire des fondants chocolat et praliné, avec un message explicite, dicté à un pâtissier habitué aux fantaisies parisiennes obscènes de la Saint-Valentin, toute proche : « FCK ALL I NEED IS U ».

Une pensée coquine pour des envies qui l’étaient tout autant. Gourmand comme pas deux, le bel amant avait adoré, sans particulièrement se poser de questions sur cette attention matérielle… et c’est sans doute cette inconscience qui m’avait le plus rassurée. Mon geste, en tous cas, ne lui avait pas paru déplacé, mais je me suis arrêtée là, de moi-même.

Pour autant, je laissais à chacun ses choix de vie, car après tout, les libertins que je rencontrais l’étaient bien avant même que je ne le sois et le seraient probablement encore pour un long moment… avec ou sans moi.

À chaque rencontre, Béa voulait savoir quels étaient les derniers épisodes de ma vie parallèle, tout en se posant un milliard de questions philosophiques auxquelles j’apportais mes réponses, toutes pragmatiques, liées à mon expérience de terrain. C’était un réel plaisir de se sentir libre de mes idées et des mots pour les exprimer. Aussi étrange que cela puisse paraître, son ouverture d’esprit était une clé pour ne pas me sentir ghettoïsée, anormale, complètement dégénérée comme on aurait dit au temps des Années folles.

Elle était ce passage, cette passerelle indispensable entre ma sphère privée et une sphère amicale, partie prenante de ma vie publique. Avoir des personnes dans mon entourage avec qui parler de l’essentiel comme de rien, me permettait de ne pas me renfermer sur moi-même, d’être sincère le plus souvent possible, pour ne pas vivre ma vie de façon trop schizophrène.

Avec le temps, j’ai pu constater que malgré nos divergences de pratiques, Béa était une femme difficile à choquer. Comme elle n’était qu’interrogations et non réprobation, cela m’a aidée dans ma compréhension de cet univers, ancré dans la jouissance de la chair, auquel j’avais été initiée.

Et comme nous nous savions aux prises avec le tourbillon d’une vie plus verticale et plus rude, elle se réjouissait à sa façon de mes petits bonheurs en répétant souvent : « Profites-en tant que tu es encore jeune. » En effet, l’attrait pour les expérimentations n’est-il pas l’apanage de la jeunesse ? Cela me paraissait logique, même si, en nombre, il existait bien plus de libertins de plus de cinquante ans que de vingt-cinq.

En même temps, c’est un peu glauque de s’imaginer que l’on s’envoie en l’air « tant qu’il en est encore temps ». J’entendais en moi une voix off à la Boris Karloff annonçant que « la vie n’est qu’une journée entre deux nuits de sommeil éternel ». Brrr.

***

Mars, An VI – Par un dimanche de pluie, dans un café anonyme du passage Danton, nos mains avaient graffité un morceau de papier de trois dessins obscènes. Je garde encore d’elle ce petit bout de feuille, froissé, où sont représentées des positions ouvertement sexuelles que nous nous étions expliquées comme on s’échange plus classiquement entre femmes des recettes de cuisine.

Ce jour-là, nous étions quatre en fait, car s’étaient joints à nous Alex et Mathias, le grand amour de la jeune vie de Béa, le futur père de ses enfants.

Les représentations, dessinées tardivement sur un coin de table entre l’entrecôte et la crème brûlée, sont tout bonnement indéchiffrables pour qui n’était pas en notre compagnie ce soir-là, car il est relativement compliqué de traduire des postures avec un simple stylo, sans pouvoir en faire la démonstration. Ce qui m’avait le plus surpris, c’était le caractère particulièrement acrobatique de celles qu’ils m’avaient décrites alors que, pour ma part, j’avais proposé des mouvements faciles à exécuter. Ainsi, aussi absurde que cela puisse paraître, je n’ai jamais pu attester des bienfaits des propositions de Béa, tant elles étaient atypiques, faites de contorsions ne concordant ni avec ma morphologie, ni avec mon état d’esprit.

La première disposait d’une petite flèche avec l’inscription « déhanché exigé ». Elle représentait une sorte de « X » et je crois me souvenir que c’était celle où la femme semblait raide allongée sur le dos, les jambes légèrement écartées, se faisant chevauchée par l’homme dans une position quasiment similaire mais lui étant sur le ventre, les bras s’accrochant à ses chevilles, pour prendre appui et s’assurer de l’intensité des va-et-vient avec sa queue inclinée au-dedans vers le bas. L’argument en faveur de cette cabriole, avancé par Mathias, particulièrement enthousiaste sur le sujet, était que la queue de l’homme s’en trouvait courbée vers le bas, ce qui augmentait les tensions sanguines et décuplait son plaisir… Certes.

La seconde position possédait un titre elliptique, en légende du schéma : « le pont ». Mais quel pont ! Cette posture semblait à mi-chemin entre la gymnastique rythmique et le Chakra Asana. Si j’essaye de déchiffrer et de reconstituer mentalement la scène transfigurée, je dirais que l’homme est allongé tandis que la femme lui tourne le dos, vient s’empaler à califourchon au-dessus de lui et se renverse délicatement en arrière pour s’arrondir et venir poser sa tête à côté de celle de son partenaire, tout en maintenant des mouvements de bas en haut avec son bassin.

Ce fut un échec pour moi, car les inconforts musculaires anaphrodisiaques et les trajectoires approximatives de mon bassin avaient plombé l’exercice.

Après tant de déception, la troisième position n’avait même jamais été essayée. Elle semblait à la fois très simple et complètement alambiquée. La femme se met sur les genoux, jambes écartées et le sous-titre est à se demander lesquels de nous quatre étaient les plus pervers : « tu te bouches les oreilles avec tes genoux ». En un sourire complice, nous avions littéralement explosé de rire.

En échange de ses explications nécessitant une virtuosité particulière dans l’art de l’amour, je lui avais donné le truc de l’eau pour les bas autofixants, à savoir qu’il suffit de disperser un filet d’eau sur la largeur de la bande caoutchoutée du haut des bas pour leur assurer une adhérence à la peau infaillible, totalement durable en toutes situations.

Puis, je me souviens aussi avoir humblement proposé la position où la femme, à quatre pattes sur un lit, met ses mains au sol, pendant qu’elle se fait prendre par-derrière, avec une cambrure de reins fortement exagérée… une valeur sûre, accessible à tous et pourtant à laquelle on ne pense pas forcément.

***

Par la suite, lors de soirées plus intimistes, mon adorable amie s’était posé de plus existentielles questions sur mes activités extraconjugales, quant à savoir si mes amants étaient abusés. Qui abuse qui ? Elle me le demandait sincèrement et ses allégations, de prime abord, m’avaient laissée dans un état de vague perplexité stupéfaite.

Sweet dreams are made of this ?

Même si j’ai pu entendre toutes les théories les plus farfelues, c’est bien celle où elle m’avait exposé que j’utilisais les hommes avec qui je couchais, qui m’avait le plus déroutée. Comme si les rapports hors-couple, particulièrement ceux reposants sur un numéro impair de participants, étaient forcément déséquilibrés.

Rechercher les hommes serait en abuser… alors que franchement, qui recherche qui ? Connaissant mes amants d’un soir ou réguliers, nos interrogations avaient amusé Alex, qui ne les croyait pas particulièrement abusés.

Lui-même se sentait très à l’aise avec la situation et avait préféré conclure en énonçant qu’il lui était plus agréable de vivre avec une femme comblée, épanouie, remplie d’une joie de vivre naturelle, dût-elle en être recouverte d’un sperme qui n’était pas le sien.

7.
Sous l’éclairage polychrome
des néons du boulevard

“Emmène-moi danser
Dans les dessous des villes en folie
Puisqu’il y a dans ces endroits
Autant de songes que quand on dort,
Mais on ne dort pas”

“Les écorchés”, Noir désir, album
“Veuillez rendre l’âme à qui elle appartient”, 1989.

Juin, An VI – Une semaine, où nous nous étions lancé un pari avec Alex sur le simple fait que Lilian arriverait ou pas à dégager du temps pour me voir, naïvement j’avais parié que oui et j’avais bel et bien perdu. Quelle déveine pour moi qui ne parie jamais et lui qui est si assidu. C’était vraiment trop injuste car, sans que Lilian n’en sache jamais rien, mon gage s’est avéré être une séance mystère dont Alex seul avait le secret. Ce fut une surprise de sa composition dont je n’ai rien su jusqu’au retentissement du carillon de la sonnette de la porte d’entrée.

Avant de s’y diriger avec empressement, il avait noué les liens d’un loup sur mes yeux, assez fort pour que l’artifice tienne son rôle jusqu’à une heure très avancée de la nuit. Ma vue masquée, il m’avait déposée, telle une poupée sur le canapé, assise, les mains libres mais sagement posées l’une contre l’autre sur mes genoux surélevés, du fait de la hauteur des talons aiguilles. Je me tenais droite, les pieds joints. On aurait presque pu y attacher un joli nœud de satin tellement je devais avoir l’air docilement offerte telle un exquis bonbon rose, à consommer sans modération.

Sur un fond sonore atypique de match de Coupe du monde, j’ai entendu un « bonsoir » chaleureux, puis à retardement deux autres « bonsoir » d’hommes qui ne venaient à cet instant-là que de pénétrer dans l’appartement. Ils m’avaient très vite entourée et s’étaient très gentiment occupés de moi, ne se laissant quasiment pas déconcentrer par la clameur des supporters aux moments des buts.

Ils étaient enthousiastes en tous points : du corset aux bas, ils semblaient comblés, les multiples caresses le long de mes jambes, de mes seins étaient concomitantes à des remarques enjouées sur la rondeur féminine de mes formes. Ils m’avaient guidée dans tous nos changements de position et avaient été intarissables au sujet de l’allure aérienne de mes seins, de la finesse de ma taille, de la largeur de mes hanches qui leur assurait « une bonne prise en main ». Ils s’étaient montrés fort sympathiques et, en fin de soirée, j’avais eu le privilège de voir le visage des trois protagonistes, bien après qu’ils eurent tout giclé sur le mien. Et c’est ainsi que j’ai rencontré la Djibril’s squad.

Le fait qu’ils utilisent des pseudos était amusant parce que, contrairement aux idées reçues, la plupart des personnes que j’ai rencontrées ne s’encombrent pas de tels subterfuges pour une rencontre physique. C’est plus souvent le véritable prénom de chacun qui est utilisé. Cela devenait toujours délicat au fil du temps de ne pas savoir à quel prénom avoir recours, car force est de constater que l’on finit toujours par tout savoir en captant une allusion entre personnes qui se connaissent au sujet de leur réelle identité.

C’est ainsi que j’avais très vite appris que Djibril, le leader du groupe, s’appelait en fait Fabien car au cours de nos soirées ses amis, indisciplinés en tous points, l’appelaient systématiquement ainsi et jamais par son pseudo. Mais Djibril est toujours resté Djibril pour moi car c’est ce personnage-là qui m’avait été présenté.

***

Septembre, An VI – Puis les soirées se sont enchaînées, où toute l’équipe – légèrement variable dans sa composition – était invitée, nous procurant de nouvelles rencontres et d’exquis souvenirs, toujours à la maison ; jusqu’à cet après-midi de torpeur bureaucratique, où j’ai reçu un appel du capitaine de l’équipe, revenu de congés… mais cette fois-ci la voix morose.

Dépité, Djibril avait vu sa chambre d’hôtel brûler en vacances, s’était retrouvé sans papier au Costa Rica et s’était fait plaqué par sa copine une fois de retour à Paris. Il me racontait son histoire rocambolesque mais, en arrière-fond, je sentais pourtant pointer un sourire dans le timbre de sa voix de Calimero. Il décrivait sa situation passée du dernier mois avec un sens du détail exagérément dramatique, pour finalement conclure qu’il était certainement possible que je m’éclipse discrètement du bureau pour venir le réconforter.

Il était seize heures et je sentais bien que cette chute avait été préméditée avant même qu’il n’initie son récit. Il n’était pas seul et se trouvait en plein cœur de la capitale, sur le lieu de travail du grand Max, l’un de ses fidèles acolytes, volubile, absolument cru dans son langage pornographique et finalement très excitant : l’électron libre du groupe. Ce dernier, en reprenant le combiné eut très vite fait de me rallier à leur cause en m’indiquant l’adresse d’une boutique proche du boulevard de Bonne Nouvelle.

En raccrochant, j’avais pris peur un instant en réfléchissant au côté conventionnel de ma tenue de bureau. Mais, heureusement, j’avais bien vite repris mes esprits : cela n’avait pas été un jour à mettre un slip en coton blanc et j’avais de toute façon la possibilité de ne rien mettre du tout, tout simplement. Il faisait doux et chaud et j’avais su intimement me convaincre qu’il se dégageait de mon tailleur parme une allure assez romantique.

Je me suis donc décidée à saluer cordialement mes collègues, aussi discrètement que possible, à voix basse, et à sortir de l’enceinte de ma cage de verre, building moderne où la collaboration en open space fait office de pointeuse. Qu’importe.

Je suis arrivée de jour, en vingt minutes à peine, au fameux magasin à côté du métro Strasbourg - Saint-Denis, pour « réconforter » mes deux lascars, pas si tristes que ça. Je les ai retrouvés en petit comité, accoudés autour de l’unique caisse-comptoir.

Max s’occupant seul de la boutique, nous avions pu rester à loisir à discuter, entourés de chemises et de clients de passage qui repartaient sans rien acheter, ni même rien essayer… des clients d’une discrétion exemplaire, faciles à gérer, presque gênés de se retrouver entre ces murs qui justifiaient, par leur seul dénuement, les faibles prix des marchandises qui se trouvaient entreposées ici quasiment en vrac.

Un collègue de travail de Djibril est entré, ce qui m’a quelque peu déroutée sur le coup. C’était l’heure des rendez-vous. Il semblait attendu et, après quelques accolades, avait pris des nouvelles de son ami, sûrement encore en congés. Je n’ai pu m’empêcher de penser, lorsqu’il est reparti, qu’il me regardait d’un œil un peu trop pervers pour ne pas sous-entendre qu’il avait l’air de savoir comment j’étais en mesure de remonter le moral de Djibril. J’étais sans doute leur trophée et j’avais hésité à lui lancer un clin d’œil juste pour le plaisir de le faire fantasmer.

En réalité, en me rendant dans ce magasin d’habillement pour hommes, je ne venais dispenser que deux ou trois chaleureux baisers. Très clairement, je connaissais la suite logique des événements, car je savais bien que nous étions dans un endroit passant, où l’on ne pouvait rien faire en plein jour.

Ce qu’ils ne savaient pas, c’était que notre point de rencontre se trouvait être sur le chemin de mon cours de yoga de sept heures du soir. Rétrospectivement, ce n’était qu’un hasard, un de plus, mais c’était pile la bonne station de métro, en cinq minutes de marche, j’étais rendue à bon port, juste à l’heure.

Qu’à cela ne tienne, puisque je restais dans les parages, ils s’étaient portés volontaires pour attendre que la nuit vienne et transformer les lieux en aire de jeux. Nos deux amis s’étaient rapidement organisés en fonction de mes contraintes horaires pour inviter quelques amis à une petite sauterie bien après la fermeture du commerce.

Ainsi je ne les ai abandonnés que quelques heures pour aller éveiller mes sens et rugir comme un lion. J’avais juste laissé des consignes en partant pour limiter le nombre d’hommes à quatre.

Méditant sur l’agenda potentiellement chargé de cette soirée, j’ai pu pleinement profiter du silence, d’un apaisement salutaire, propice, si ce n’est au calme, tout du moins à la volupté.

Pendant un acte sexuel je me suis souvent retrouvée dans différentes postures, où les abdominaux sont en action, la poitrine souvent projetée en avant bien offerte et les fesses bien tendues ou bien encore le bassin légèrement relevé, pour intensifier la sensation et la profondeur de la pénétration, notamment lorsque je me retrouve sur le dos.

Le sexe et le sport avaient pour effet commun de me vider la tête des pensées parasites qui poursuivent et hantent tout citadin en permanence. Cela me permettait quelques minutes d’être dans l’instant, présente à l’action. Je ressentais que le corps a une mémoire, construite d’expériences en exercices comme cela peut être le cas en matière de sexualité. Il était aisé de ressentir très vite que l’entraînement améliorait les performances. Le stress diminuait face à chaque nouvelle épreuve et les petites contrariétés étaient plus vite relativisées avec l’acquisition de multiples points de comparaison.

Après quatre-vingt-dix minutes rythmées de contorsions, d’étirements et de relâchement de tous mes muscles, j’étais retournée de nuit à la fameuse boutique, un peu moins fière qu’à l’aller, vu la mauvaise fréquentation du quartier la nuit. Pour me rassurer, je marchais en restant en conversation téléphonique avec Alex, tout d’abord étonné, puis excité de me savoir encline à vouloir jouer hors du domicile conjugal, me demandant de le rappeler au plus fort de l’action.

Accoudés à la sortie du métro, mes deux hommes s’étaient vus rejoindre par deux de leurs amis, dont l’un m’était inconnu. Ils m’attendaient sagement devant la devanture grillagée du magasin, les bras encombrés de quelques boissons vitaminées et de sucreries. Puis ils rouvrirent l’entrée, assez discrètement pour que nous nous faufilions, à pas de velours, sous ce rideau de fer entrebâillé en quelques furtives secondes, tous aux aguets, tels des petits chatons noctambules.

Sans traîner, nous nous étions directement dirigés vers le sous-sol, en file indienne dans la pénombre… Nous avions descendu un escalier de pierre très ancien, assez raide, menant à une cave aménagée. Puis, après quelques minutes d’éclairage au néon, ayant pris nos repères dans cet espace, la lumière avait dû être coupée par souci de discrétion vis-à-vis de l’extérieur, l’épaisseur des parois et l’opacité de la vitrine n’étant que très peu garanties.

L’obscurité n’était cependant que très relative dans la mesure où la pièce était baignée d’un halo coloré où se réfléchissait la multitude des enseignes lumineuses et des aménagements urbains du boulevard. Les bruits de la rue nous parvenaient assez directement, ce qui rendait la situation encore plus insolite. Au milieu des cartons de vêtements, des cintres accrochés par centaines sur des portants longeant chaque cloison de pierre, je me tenais à genoux sur une épaisse serviette de plage, très chamarrée, assez molletonnée, un cadeau publicitaire de l’entreprise de Djibril. On se serait cru dans un clip sponsorisé tant le logo-acronyme recouvrait l’intégralité du tissu éponge… mais personne n’ayant pris de photos, ni même enregistré de film de cette soirée-là, la vidéo « Quatre hommes et une catin » n’avait finalement vu le jour que sur l’écran éphémère de nos pupilles dilatées, dans la noirceur de ces souterrains.

Le confort était sommaire mais leur sens de l’organisation ne laissait pas à désirer. Ils avaient tout de suite su me réchauffer, m’entourer de baisers des lèvres jusqu’aux seins. Partant, avec des « ma petite chérie » et des « on va bien prendre soin de toi », la situation n’avait cessée de dériver en « oui, cambre toi bien ma belle salope, montre tes charmes à notre nouvel ami qui ne te connaît pas bien encore ». Je jouais le jeu et nous avions vite fait connaissance, en acquiesçant aux injonctions de notre bien aimé leader. Djibril s’était tellement montré comme l’instigateur de chacun de nos gestes que nous l’avions surnommé « le dictateur », avec beaucoup d’humour, parce qu’il n’avait de cesse de nous lancer des ordres tandis que les autres faisaient comme si de rien n’était. Ils prenaient ce qu’ils avaient à prendre sans rien avoir à demander et le laissaient dire. Djibril savait rebondir sur nos remarques au second degré et surjouait alors son personnage avec beaucoup d’autodérision. J’obéissais plus facilement dans ces circonstances-là, tout en hésitant à faire la rebelle pour ne pas avoir à écoper d’une bonne fessée, car c’était un homme à savoir faire claquer les fesses de façon sonore, avec élasticité de toute la paume de sa main.

Un peu endolorie au niveau des genoux, des ménisques, inévitablement mis à rude épreuve sur ces surfaces dures en carrelage, je me suis allongée sur le dos sans m’attendre à autant de réactions sur cette position du missionnaire qui, pour eux, se rapprocherait trop de l’action, qu’ils jugeaient compassée, de « faire l’Amour ». À ma grande surprise, mes jambes étaient restées suspendues dans les airs tandis que leurs remarques fusaient littéralement sur le sujet, ce qui les avait arrêtés dans leur concentration sexuelle.

En vue d’imposer mon choix temporaire pour le confort, il avait fallu couper court à leur atermoiement, pour qu’un au moins se dévoue à pistonner sans même être obligé de s’engager dans un corps à corps, en prenant appui sur la force des bras, à la manière des militaires s’exerçant à une série de pompes musclées, rythmées, intensives. Par la démonstration, les biceps en action, le grand Max avaient su convaincre ses collègues des bienfaits de cet agencement de nos corps et du potentiel de virilité qu’il pouvait également révéler.

Nous n’étions pas dans les meilleures conditions pour expérimenter tout le potentiel de nos corps mais ils avaient pris la patience de me faire jouir et de me laisser appeler Alex au téléphone, au milieu de nos ébats, pour qu’il puisse imaginer à quel point ils prenaient si bien soin de moi.

En accord avec l’état d’esprit posé et convivial qui était devenu le vecteur commun de nos rencontres, ils me jouaient tour à tour leur numéro de charmeur et ne faisaient montre d’aucun comportement trop machiste envers moi, pas même en fin de soirée ; comme si, sans parler d’estime, un respect mutuel s’était installé, conscients qu’ils étaient que ma présence relevait d’une réelle volonté de profiter de la leur et non du fait d’une soumission ou d’une docilité féminine fantasmée. J’adorais ces instants torrides autant qu’eux. Nos sourires en disaient long sur le plaisir que nous y avions pris et la sueur perlait sur tous les corps. Apaisés, nous sirotions les sodas encore frais en discutant et je restais dans leurs bras pour le plaisir, prétextant faire attention à ne pas me refroidir trop vite.

***

Puis, durant l’été de l’An VI, la répétition d’expériences de promiscuité partagée avec des hommes continua de me griser chaque jour un peu plus. Elle avait orienté joliment ma perception de la routine parisienne.

Au sein des souterrains du métro, après une arrivée bruyante et saccadée à la station Concorde, je m’étais amusée à marcher les yeux fermés en ligne droite, au sein de ce très long couloir qui joint la huit à la une et que j’avais fini par connaître par cœur, à force de l’emprunter. Le vent qui s’y était engouffré glissait le long de mes joues et ramenait à mes narines beaucoup d’odeurs humaines, presque reconnaissables pour certaines, très sexuelles… Non pas cette émanation usuelle de souffre, récurrente au sein des galeries, mais celle mélangeant avec bonheur les senteurs composées par les parfumeurs à celles biologiques, propres à chacun, lors de la saison chaude. Après avoir vécu quelques partouzes, j’avais l’impression que désormais cet univers confiné me renvoyait alors plus de souvenirs instantanés qu’auparavant.

En rouvrant les yeux, arrivant quasiment sur la fin de cet interminable tunnel rectiligne, j’avais alors regardé, scruté autour de moi les corps empressés. La vie suivait son cours, agitée, dynamique, tendue à souhait, ne laissant derrière moi que des visages fatigués, des regards vides et des corps nerveux. Rien à signaler. Désabusée, j’avais vraiment l’impression que personne à proximité ne faisait rien de libertin, quand pourtant Lilian à ma place, un jour coincé dans une rame de métro, m’avait raconté avoir l’impression que la foule qui l’entourait n’était constituée que de pratiquants… À chacun sa perception de la réalité, sa capacité à détecter la portion congrue de la population initiée : tout juste 3% selon les estimations des statistiques nationales.

8.
Immergés en pleine dolce vita

“Nous prendrons
Le temps de vivre
D’être libres
Mon amour.
Sans projets et sans habitudes
Nous pourrons rêver notre vie
[…] Tout est possible,
Tout est permis”

“Le temps de vivre”, Georges Moustaki, “Le métèque”, 1969.

Septembre, An VI – L’été s’achevait sur une dernière note caniculaire et je rêvais de pouvoir enfin à mon tour partir en vacances. Tandis que je potassais quelques guides de voyage, Alex essayait du soir au matin de contacter des libertins en anticipant notre parcours touristique. Ses recherches me laissaient tout à fait perplexe, mais je restais ouverte à ses propositions.

Je m’étonnais que personne n’ait encore écrit de « guide du queutard » contemporain, ou comment passer des séjours divertissants, à travers le monde affranchi des adultes consentants, en vue de mieux connaître d’autres formes de savoir-vivre, savoir-plaire et de découvrir les us et coutumes érotiques du globe.

Pour autant, j’avais au départ juste envie de repos, d’un bon gros congé annuel et jamais je n’aurais songé autant partager et échanger avec les toscans.

Sur le nombre d’heureux volontaires, bien peu d’entre eux disposaient d’intentions sérieuses. Sur les sites internationaux spécialisés, pour passer d’une simple discussion en ligne à la concrétisation d’une rencontre, Alex devait sans relâche débusquer les faux profils, confronter les fantasmeurs et pister les no-life autant que possible, pour éviter les déceptions. Au plus grand désarroi d’Alex, seulement un seul des quatre plans prévus, avait des chances de finalement se concrétiser avec trois experts invétérés du libertinage.

En France, avant notre départ, j’avais donné mon accord de principe, après avoir seulement consulté quelques clichés témoins de soirées et quelques photographies du web, trop belles pour être vraies, d’une jolie villa dotée d’une piscine et d’une situation somptueuse, donnant sur une campagne luxuriante. Et pourtant, contre toute attente, ils avaient tenu parole et avaient été grandioses.

Ces messieurs quelque peu introduits dans le milieu de l’immobilier de villégiature, nous avaient effectivement reçus, comme promis, dans un bel ensemble de trois petites maisons inhabitées ce jour-là et regroupées sur un promontoire, indiqué comme le « Mont des amandiers ».

Donnant sur une vue panoramique vertigineuse, se trouvait là la fameuse piscine bleu turquoise dont le bassin sans rebord donnait l’illusion que l’eau se déversait à flanc de colline. On pouvait admirer à perte de vue les contours et les flots d’un lac en contrebas, ainsi que les courbes douces des vallons environnants, enchevêtrés au lointain les uns derrière les autres.

Je me souviens encore qu’en descendant du roadster, je ne faisais pas la fière, toute dévisagée le temps des présentations par ces trois inconnus qu’il me fallait contenter.

Coûte que coûte ?

Des milliers de questions traversaient mon esprit, avant d’être pleinement dans le jeu. Un dialogue intérieur un peu bizarre et incohérent faisait ressortir en moi mes peurs, heureusement les plus éphémères : « Non, mais, je ne sais plus trop si j’ai envie de sexe, là, maintenant, tout de suite… on était bien au calme dans la voiture, non ? », « Vais-je devoir me forcer pour leur plaire ? Vont-ils avoir des envies sexuelles bizarres ? » et l’éternelle interrogation « Et, s’ils ne me plaisent pas, comment faire ? ».

Pendant quelques nerveuses minutes j’étais sous l’emprise de ces toutes petites angoisses, toujours plus fugaces tout de même au fur et à mesure que je cumulais les expériences positives. Puis, avec un certain soulagement, je constatais à chaque fois, que les participants étaient reliés à nous pour des raisons faisant sens et à chaque fois, je me sentais très vite dans la partie…

Pour revenir à nos hôtes d’un soir, il faudrait préciser qu’en cette occasion, comme dans bien d’autres d’ailleurs en dehors de l’hexagone, pour des raisons historiques d’absence de mixité sociale, les trois hommes étaient tous blancs… enfin ambrés, car l’été touchait à sa fin.

En un instant, leur savoir-vivre et leur habitude de la situation avaient suffi à me mettre en confiance. En fait, notre contact Internet s’appelait Andrea et bien loin d’être novice, il s’était révélé n’être autre que le webmaster d’un site de rencontre italien, alors même qu’Alex l’avait approché à partir d’un site de cuckolding américain.

Vaquant d’orgies en soirées de promotion pour sa petite entreprise, Andrea n’en avait pas pour autant délaissé la dolce vita et les soirées conviviales entre passionnés. Par ailleurs, il était, de toute façon, flagrant que nos trois partenaires, amis de longue date n’en étaient pas à leur coup d’essai et leur complicité ne s’en révélait que plus sincère.

Le premier ami d’Andrea s’appelait Giacomo, un ex-musicien reconverti dans les arts numériques, une belle âme à fleur de peau, tandis que le second, au torse tatoué de part en part, fut surnommé « le Brésilien » de par ses origines.

Ils m’avaient demandé ce dont j’avais envie, en s’attendant probablement à une réponse convenue : la requête bien légitime de pouvoir se reposer du trajet, prendre une douche et s’installer tranquillement dans la petite maison qui nous était allouée pour cette nuit de folies. Pour l’occasion, somme toute inhabituelle, j’avais eu plutôt envie de profiter des lieux boisés environnants avant la disparition des derniers rayons du divin soleil estival, si rare à Paris en toute saison. Cela nous laissait la possibilité d’une soirée en plusieurs manches, ce qui n’était pas sans peser dans la balance entre confort et luxure.

Après une tentative prometteuse mais soldée par un échec, de se faire délivrer les clés d’une petite tourelle moyenâgeuse abandonnée, reliée à une petite église de campagne, ils avaient opté pour une clairière isolée où siégeaient encore quelques vestiges datant de l’Antiquité romaine. Je faisais mon possible pour rester à la hauteur du cliché de la femme fatale, essayant avec déhanché de tituber le moins possible quand mes talons s’enfonçaient irrémédiablement dans la terre meuble. Nous avions gravi un long chemin caillouteux pour arriver sur ce lieu à l’écart des regards de la civilisation, à l’écart de tout en fait.

Bien équipés pour ne pas s’user sottement les genoux, nos joyeux compagnons avaient prévu des couvertures molletonnées, qu’ils avaient largement étendues à même le sol, là où l’herbe s’était desséchée. Mes mains passaient sous leurs vêtements et s’attardaient à compresser avec délicatesse leurs sexes, prompts à être libérés. Sans que j’aie à intervenir, ils se sont dévêtus en quelques mouvements avec nonchalance et célérité. J’avais dû suivre le mouvement pour ne pas rester seule habillée, car ils s’étaient vite révélés très entreprenants et l’on ne voyait dans ce paysage verdoyant que leurs queues énormes rose pourpré, bien tendues, tenues vigoureusement entre leurs doigts, le pouce ferme à la base, faisant garrot pour les gorger pleinement de fluides et les gonfler à bloc.

Une particularité toute latine n’était cependant pas sans m’amuser : leurs corps semblaient véritablement bicolores, tant ils étaient marqués vivement à la culotte de bain, là où la peau était restée pâle, blême, quasiment plus blanche que la mienne. La vision pittoresque du mâle sudiste s’offrait à moi dans tout ce que véhiculent les clichés sur le genre – le machisme sexiste et à outrance en moins.

Giacomo regardait le pendentif au creux de mon décolleté avec un regard à la fois vicieux et interrogatif. Il prononça alors, en français, en décomposant chaque syllabe : « sa », « lope », « in », « fi », « dèle »…

— Qu’est-ce que ça veut dire « salope infidèle » ? enchaîna-t-il.

Alex s’était mis à rire autant que j’en venais à rougir. Giacomo, ainsi qu’Andrea, tous deux francophiles comprenaient très bien le sens de ces deux mots. Pour autant, ils se regardaient du coin de l’œil, attendant une traduction digne de les conforter dans leur excitation, ce dont Alex se chargea avec un sourire entendu. Il expliqua que le fil doré avait été torsadé en lettres par un joaillier américain ne comprenant rien au français. Ce dernier refusait d’écrire « Black slut » mais avait bien voulu écrire deux mots plus longs, tout aussi salaces.

Les croisements de regards agitaient les esprits. En quelques formules de politesse, ils avaient jaugé l’état d’excitation de chacun. Giacomo, le plus stimulé, ferme dans ses claques sur mes fesses, avait entrouvert un passage avec ses doigts tandis que son autre main continuait de tenir fermement sa queue bandée, tout à fait prête et déjà plastifiée.

Il avait humidifié mes lèvres intimes et avait fini par enfoncer tout son membre en moi, ramenant solidement à chaque coup de rein mon cul vers lui par la force de ses bras accrochés à mes hanches.

Au fil des va-et-vient, je me laissais maintenir la tête par Giacomo qui me baisait assez fort par-derrière. D’un subtil mouvement de poignet sur ma nuque, il m’indiquait quelle queue sucer devant moi : « un peu à gauche, un peu lui aussi, Andrea encore un peu »… Il entrecoupait ses instructions de quelques appellations bien senties dans leur langue, me paraissant plus que vulgaires, auxquelles j’acquiesçais par reformulation en réponses affirmatives et positives dans un italien approximatif, renforçant néanmoins mon personnage endossé de jeune femme française et frivole.

Les pointes de mes très longues boucles d’oreilles balançaient au rythme des va-et-vient, venant à toucher sans cesse mes épaules. Le bruit de ma chaînette de cheville restait discret dans la cohue, mais suivait les mouvements frénétiques et pourtant coordonnés de tout le reste du corps.

Trois hommes, cela me semblait, ce jour-là, un excellent équilibre, créant une dynamique où la femme n’a pas le temps de s’ennuyer. La défaillance momentanée d’un des participants était palliée par la soudaine excitation d’un autre. Chacun avait moins de pression que s’il était tout seul et pouvait s’investir à sa convenance. Attentifs à me satisfaire longuement, ils avaient cherché à me faire profiter jusqu’au bout de la partie des derniers recoins ensoleillés de la clairière. Leur désir croissait au gré de leurs fantaisies et de la stimulation communicative qu’ils déployaient entre eux à s’exciter plus que de mesure :

— Baise-lui bien fort le cul à cette salope, je veux en voir le résultat par-devant, avais-je cru comprendre un instant.

Le final selon eux se devait d’être une éjaculation faciale, car ils s’étaient instinctivement placés autour de moi. Appuyée sur mes genoux, je les regardais alternativement dans les yeux en lapant leurs couilles. Du bout de la langue, d’un geste érotique, je remontais le long de la cuisse d’un des hommes que mon appétit excitait et j’en reçu tout le jus sur mon visage incliné sous sa bite. L’un des deux autres avança sa queue et, d’une interpellation qui se termina en un râle, il gicla sa semence sur ma joue maculée et même mes lunettes de soleil – portées pour la circonstance –, puis le troisième atteignit mes lèvres. Le sperme coulait le long de mon torse et j’entendis cette phrase qui est toujours de mise pour me ramener à la réalité en pareilles circonstances :

— Surtout, ne bouge pas.

… « Ne bouge pas » parce que ça va te piquer les yeux si tu les ouvres.

… « Ne bouge pas » parce que c’est liquide et que ça coule, parce tu n’imagines même pas combien tu es recouverte et que si tu te redresses, ça va dégouliner vraiment partout le long de ton corps et sur le tissu de ta tenue.

… « Ne bouge pas », ma chérie, parce qu’on est en plein milieu d’un champ et que l’on n’a pas de salle de bain disponible à proximité, que l’on va faire avec les moyens du bord.

… « Ne bouge pas » tu es magnifique, attends encore un peu, elle va être superbe cette photo.

Je riais de la situation qui me statufiait un instant et me laissais faire tandis que la substance, aussi visqueuse qu’aqueuse, était absorbée délicatement par des mouchoirs en papier : laisser se déposer délicatement le carré de tissu synthétique de toute sa surface sur la peau, laisser agir, retirer l’excédent avec doigté en ramenant le tout vers l’intérieur pour emprisonner le liquide. Telle était la technique pour ne pas étaler le sperme glissant. En recouvrant la vue, je grimaçais un peu en perdant patience face à cette immobilité contrainte, mais enfin toute ma peau était bien sèche et mon sourire était vite revenu.

Dans ce cadre, à mes yeux idyllique, je me laissais séduire par la chaleur brûlante du corps d’Andrea et par sa gentillesse à mon égard. En me prenant par la main, il m’avait fait visiter les ruines antiques que cachait ce décor champêtre. Sous les sous-bois, on retrouvait notamment, encore érigée, une fontaine en pierre ouvragée, sculptée finement, me laissant rêveuse après tant d’agitation. Ici coulait une eau pure, jaillissant d’une bouche sculptée par des artisans dont le raffinement du savoir-faire vous transportait encore. Il avait pris son temps pour nous faire profiter de la beauté du soleil couchant. Avec lui, rien d’autre n’existait que de vivre. Puis, reprenant pied avec la réalité, nous étions redescendus à la base, en rang les uns derrière les autres, comme nous étions venus.

En se fixant une heure pour le dîner, ils avaient convenu des pizzas les plus appropriées à tous nos goûts, des vins et des spécialités à rapporter du village. C’était vraiment une équipe agréable à voir œuvrer autant dans la vie courante que dans la vie sexuelle et nous nous étions ainsi quittés pour une pause bien méritée. La douche tant attendue me tendait les bras, fraîche, parfumée, me ramenant au calme… délicieuse.

***

De retour le soir, ils avaient tout organisé dans le salon de l’appartement pour accueillir un repas aux chandelles. Leur joie de vivre épicurienne était prodigieuse, concentrés qu’ils étaient en cet instant-là sur leurs papilles gustatives et la qualité des produits locaux. Une simple goutte d’huile d’olive sur un morceau de pain sans sel, une tranche de tomate bien mûre et juteuse, le cœur tendre d’une petite bouchée de mozzarella entraînaient des prises de position très sérieuses et argumentées. Ils ne plaisantaient absolument pas avec la bonne nourriture.

Dans la conversation, ils nous avaient raconté une anecdote locale selon laquelle un quotidien régional venait de faire paraître un article où la notion de gang bang était prise pour une « loterie du sexe ». Selon le journaliste, un gang bang c’était un mec pour plein de femmes… Comme c’est plus généralement le contraire, nous avions débattu sur la difficulté d’accès à de bonnes définitions à destination des néophytes sur le Net. Les hommes avaient conclu que, pourtant, les images parlent d’elles-mêmes puisque, souvent, on y voit plus ou moins une dizaine d’hommes et une seule femme au milieu. C’était insolite d’imaginer la presse italienne s’empêtrer dans des explications douteuses sur les modes de configurations libertines.

Je me souviens qu’ils avaient été volubiles, engageants au dessert, entreprenants au café et la suite des culbutes avait alors repris. Je ne me souviens que de m’être retrouvée maintenue à un moment, suçant l’un, me faisant baiser par un autre tandis que le troisième avait entrepris une doublette avec succès, me baisant le cul sous les encouragements collectifs. Un rapport sexuel intense qui nous avait achevés.

***

Après le digestif, Andrea m’avait ramenée à lui et m’avait entraînée dans la chambre. Nos corps collés l’un contre l’autre s’était enamourés et je m’étais laissée bien volontiers faire. Je l’avais considéré comme un amant si intime qu’il s’était laissé surprendre au jeu. Je m’étais montrée sienne, démonstrative, emportée par son désir que je lui appartienne. J’avais eu envie de lui plaire, je lui avais plu et il m’avait fait l’amour en duo dans la chambre avec une excitation qui semblait sans bornes, tandis que le café était préparé dans la cuisine.

L’effet d’embrasser ses lèvres pincées quand on a des lèvres charnues comme les miennes avait été une expérience nouvelle pour moi. Désarçonnée par cette morphologie inconnue, je m’étais sentie prise au dépourvu, avec la bizarre impression de ne plus savoir comment embrasser. Je laissais faire cette langue, perverse et insistante… ravivant en moi l’ancestrale sensation de me faire lubriquement dévorer par un prédateur masculin, un prédateur de charme en la circonstance.

***

Après leur départ, la suite de la soirée fut plus conjugale mais tout aussi décadente. À nouveau dans le grand lit, j’en redemandais encore et Alex avait répondu présent malgré l’heure tardive. Il était toujours dans un état second provoqué par l’absence d’éjaculation de la journée. Le prenant en défaut par un changement rapide de posture, il m’avait vu disparaître spontanément sous la couette, où j’avais commencé par le caresser, puis par faire grandir sa queue dans ma bouche, téter le liquide pré-séminal, fruit de son excitation intense et sentir le fluide salé glisser sur ma langue. Mes lèvres, accompagnées par mes doigts, s’étaient ainsi lubrifiées à son contact et leurs va-et-vient entouraient langoureusement et parfois frénétiquement sa queue. Mes yeux captivés par son plaisir recherchaient incessamment son regard.

À cours d’oxygène, je me suis dégagée de ma petite cachette de coton tissé, rejetant les draps à nos pieds. Me frottant au galbe de son torse, j’aimais regarder le sillon brillant formé le long des mamelons, si sensibles chez l’homme et particulièrement chez le mien. Douce autant que féline, je m’arrêtais par soubresauts au creux de son cou fiévreux et tourmentais le lobe de son oreille, jusqu’à sentir mon intimité à nouveau déborder d’humidité.

J’essayais de m’appliquer à adapter au fur et à mesure la consistance de ma langue, tant elle lui apportait une fébrilité voluptueuse et variable selon les zones de son corps, où mon extrémité espiègle venait à s’attarder. Elle se soumettait, molle et humide, pour lécher ses lèvres, puis redescendait encore sur les tétons pour laper jusqu’à ce que les tissus soient éminemment tendus.

Ma langue s’allongeait, souple et langoureuse pour s’enrouler autour de son gland, sphérique. Parfois, elle suivait, dure, tout du long sa queue, mise en cage en chemin par quelques baisers profonds. Il pouvait apprécier visuellement l’action qui le faisait déborder de fougue, profitant du fait que ma langue remontant le long de la hampe se trouvait sur un même plan avec sa belle bite.

Sa queue agitée par sa main tapotait doucement ma langue de bas en haut et de gauche à droite comme pour s’y étaler pleinement. Elle s’enfonçait jusqu’à la garde, jusqu’à disparaître et presque s’excusant de m’étouffer, elle se figeait au fond de ma gorge, la coinçant immobile pour s’envelopper de toute ma chaleur. Je m’enroulais avec avidité autour de son sexe, jouant de la pointe de la langue sur son frein, comme il se doit.

Voyant autant son envie monter quant à l’objectif devenu évident de gicler à son tour sur mon visage, je me tenais tout contre lui, tout en me renversant en arrière pour toucher le sol de la main gauche. Tout mon buste était offert à sa vue. Frénétiquement, le sperme gicla. Il orientait sa bite dans de multiples directions mais toujours pour me recouvrir la peau, pour que ça coule, que ça glisse jusqu’à mes seins, mon cou, pour d’un geste remonter à mes lèvres, mes joues qui se virent dans la seconde aspergées. Pourtant, par malchance, son sperme atteignit mes yeux, qui vinrent très vite à rougir de tant de dons.

Il se jeta cette fois-ci sur un mouchoir pris à la va-vite dans un sac, mais, pour aller plus vite, ne voyant que d’un œil, d’un bond j’ai filé sous la douche pour me nettoyer à l’eau tiède afin que ça ne colle pas. Je me plaignais des picotements que cela m’occasionnait. Très vite, rincé, mon œil quelque peu injecté de sang sembla comme « shooté » quelques heures durant. Évidemment, cela ne me laissait jamais la sensation d’une véritable brûlure le soir même mais, le lendemain, je conservais la désagréable impression d’une petite crampe des tissus de la paupière, si fragiles et perméables, telle une légère courbature musculaire. Un symptôme anodin mais incompréhensible.

***

Septembre, An VI – J’étais un peu triste au retour d’Italie, étant revenue avec une furieuse envie d’aller à la plage, de faire l’amour alanguis et de baiser outre mesure.

Légèrement déprimée sous le ciel parisien, blanc, froid et nuageux, je cherchais une perspective.

En croisant Lilian en ligne, tout s’est brusquement accéléré au sein de ma torpeur pré-automnale. Il m’avait raconté une soirée à l’hôtel avec une jeune femme qui disait vouloir essayer le libertinage.

Well, well, l’intention était parfaitement louable.

Après un rendez-vous détendu dans un bar du centre-ville l’après-midi, l’affaire s’était conclue en partie de jambes en l’air torride de vingt-deux heures à six heures du matin. Il avait rajouté un « j’ai dormi un petit peu », suggérant tout le temps qu’il avait fallu à éteindre les passions des protagonistes.

Sa conclusion à elle :

— On ne m’avait jamais fait ça comme ça.

Why not, c’était assez logique au vu de l’entraînement quotidien et intensif qu’il devait très certainement endurer.

Selon ses dires, elle n’arrêtait pas de l’appeler et il lui avait parlé de moi.

Sa conclusion à lui :

— Elle est très jalouse.

J’étais restée perplexe, sautant mécaniquement sur place sur le canapé, de stupéfaction, en lisant la suite à l’écran :

— Elle est assez possessive, elle voudrait être mon amante exclusive.

… What The Fuck ?

Mon sang n’avait fait qu’un tour. Je n’étais pas du tout préparée psychologiquement à l’idée de ne plus revoir mon petit Lilian. Puis, il avait clos la conversation sur une note bien plus rassurante :

— Tu me manques. J’aurais préféré faire ça avec toi. D’ailleurs, il n’y a pas de concurrence, je crois que je ne la reverrai pas. Et puis, vendredi soir, on pourrait sortir où tu veux, même juste pour danser si tu préfères.

Il avait écrit « je suis à toi », comme on finit une lettre romantique par « all yours », mais ce n’était pas exactement cela le problème et qu’il soit à moi me semblait surréaliste. De toute façon, j’aimais le petit loup avec toute sa liberté d’envies, sans même avoir connaissance de toutes ses escapades sybarites.

Alex était bien plus modéré que moi ce jour-là :

— Pourquoi tu t’inquiètes ? Ce n’est pourtant pas la première fois qu’il fait des trucs à côté.

— Oui, mais c’est la première fois qu’il m’en parle avec un air de grand déballage, c’est que c’est sérieux pour lui.

Cela m’était bien égal de le savoir en compagnie d’autres femmes, j’étais dépitée à l’idée que je n’allais peut-être plus le voir parce qu’une Miss Univers réclamait l’exclusivité.

Quelques jours plus tard, la problématique s’est finalement envolée aussi vite qu’elle avait été posée, en moins d’une soirée de retrouvailles. Il fut tout sucre, tout miel et dès son arrivée, il s’était glissé dans mon bain et avait chuchoté un « tu es irremplaçable » envoûtant, qui ne m’avait pas laissée de marbre. Je m’étais montrée gênée de m’être tourmentée pour une autre, ce à quoi il avait gentiment répondu :

— Ça prouve que tu tiens à moi.

En un baiser dans le cou, j’étais sous le charme, dans ses bras, à quelques pas d’un grand lit douillet, à quelques centimètres du septième ciel : Yes ! Yes ! Yesss !!!

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N° 5 – Eve de Candaulie, Mon mari est un homme formidable

Pour la présente édition numérique :

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ISBN de l’édition numérique :
978-2-37402-011-2

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