Ève de Candaulie

Mon mari est un homme formidable

Épisode 4

by La Musardine

Bienvenue dans les contrées de Candaulie !

Ici, la jalousie est un vecteur d'excitation intense. Tous vos repères se décalent doucement, subtilement et toujours plus profondément. Tout est possible : être une femme libérée, laisser les sens éveiller le corps, puis le laisser se laisser aller, afin que l'aventure devienne en elle-même un délicieux itinéraire. Suivez-moi…

Épisode 4. Peut-on faire des bêtises entourée de gros tuyaux ? OUI, on peut, si l’on est très discrète.

Vous l'attendez tous : la "fameuse" caserne de pompiers en mode mission secrète. On entend encore les sirènes.

Et la grande question libertine intemporelle : comment vivre sa première orgie romaine ?

Ahhh, quel beau mélange : la dolce vita et les parties fines...

Belles lectures indécentes,

Eve de Candaulie

Vous avez accès à Internet ? Avant de commencer, lancez la playlist que je vous ai spécialement concoctée pour vous plonger dans l’ambiance idéale !

***

LES PERSONNAGES AINSI QUE LES ÉVÉNEMENTS RELATÉS DANS CET OUVRAGE NE SONT NULLEMENT IMAGINAIRES ET POURRAIENT BIEN AVOIR DES RAPPORTS AVEC CERTAINS ÊTRES VIVANTS AYANT ENCORE PLEINEMENT À VIVRE.

***

13.
Escapades clandestines
au fil des gardes

“C’est la vie, Lily
Quand tu vas dans les rues de la ville
Que tu es belle, pas très fidèle
Trop souvent tu flirtes avec les soldats
Tourne, tourne le temps passe
Dans tes yeux, devant ta glace
Mais toi, tu ne le vois pas passer”

“C’est la vie, Lily”, Joe Dassin, interprétant les paroles de Robert Smith,
Larry Pacher, William Chin, album éponyme, 1969.

Janvier, An VII – Les formules de politesse fusaient quant à l’ordre de « passage » de chacun, bien plus qu’à l’accoutumée, du fait d’un esprit de corps encore présent malgré l’heure tardive et l’ambiance tout à fait privée. Ils s’interpelaient mutuellement, avec tact, tout en baisant :

— T’es prêt ?

— Non pas encore.

— Et toi ?

— Oui, c’est bon. OK, j’y vais !

Parfois cette entente collective amenait tellement de courtoisie que je m’attendais presque à entendre :

— Non vraiment, je n’en ferais rien, je vous en prie, après vous mon capitaine.

À vrai dire, in situ, je ne me rendais pas bien compte de tous leurs messages verbaux ou de leurs gestes, comme si en levrette, j’étais amenée à me trouver un peu coupée du monde, à trop souvent ne regarder que devant moi. À l’intérieur, toutes les queues étaient bien dures quand elles y rentraient et toujours aussi dures quand elles en sortaient. Le lâcher-prise de l’épanouissement amenant à l’orgasme n’arrangeait rien à cet effacement de ma perception de la réalité. Les larmes au bord des yeux, clos par intermittence, la voix tremblotante, empreinte autant de souffles que de sons résonnants d’une tonalité toute féminine, le corps arqué très vivement sollicité : mon esprit était conscient de l’instant présent mais restait dans l’incapacité de l’appréhender dans sa globalité. Tout était flou autour de moi dans ces instants-là, sauf le toucher d’autres peaux, les sensations et les émotions sexuelles ubiquistes.

Ousmane nous recevait en présence d’une grande partie de sa compagnie de pompiers, un soir de fête et de repos dominical. Alex m’accompagnait. Lilian ainsi qu’un autre couple, Angela et JB, étaient également de la partie et nous nous étions tous réunis au 225, un petit bar de quartier tout ce qu’il y a de plus calme, en apparence. Le zinc ressemblait à ceux d’antan et subsistait en ces lieux depuis plus d’un siècle très certainement.

Les clients habituels, tranquillisés par l’alcool, nous jetaient des œillades, rien de plus. Les collègues d’Ousmane se présentèrent tous à nous, tout sourire, charmants et démontrant de mille façons que je leur plaisais. L’humour était la clé de toutes leurs conversations et ils étaient tellement avenants à notre égard, curieux de nous connaître. Ousmane était le seul à être libertin et sa vie faisait fantasmer les troupes. Au sein de leur groupe, chacun jouait un rôle qui correspondait à son caractère. Puis, sur un signe du patron du bar, ils nous indiquèrent un petit escalier qui menait au lieu des réjouissances, où là, libertins ou pas, chacun trouva à tomber sa chemise, à se laisser plus que déshabiller.

La raison d’État avait sculpté leurs corps d’une manière si parfaite que leur beauté plastique, en elle-même, était indécente, autant que leur regard était une invitation au sexe. Dans l’arrière-salle souterraine, héritage d’une vieille cave voûtée parisienne aux pierres apparentes, un enchaînement de corps s’élevait devant moi, du sol au plafond, à partir d’une table et de quelques chaises. Une montagne humaine s’était formée et évoluait, digne des gravures du dix-huitième d’où l’on ne distingue plus à qui appartient quel membre. Le plein charnel remplissait tous les espaces vides.

Malheureusement, un peu cassée ce soir-là, j’avais ressenti de la fatigue en moins d’une heure et, annonçant timidement ma capitulation, j’avais cessé de jouer. J’en avais profité pour prendre toute la distance utile pour admirer une telle construction de forces et de queues en action.

Je tentais d’obtenir la meilleure perspective afin de saisir l’intégralité de cette pyramide, car je ne savais plus distinguer que des hommes. Dans un excès de pluralité masculine au premier plan, il était devenu improbable d’apercevoir le cœur de féminité d’Angela, activée sous cette suite de muscles saillants. Les tables vrombissaient. Les chaises grinçaient et le pied de l’une d’entre elle venait même de rompre.

De cette énergie à l’état pur, Angela était ressortie avec un gigantesque sourire, maculée de sperme de tant de triplettes (quadruplètes, quintuplètes ?).

JB connaissait Ousmane depuis bien plus longtemps que nous, par je ne sais quel biais. Il avait été ravi de faire partager ses connaissances et nous avait raconté quelques soirées avec ces messieurs si beaux, si sympathiques, si vaillants, si vigoureux et si respectueux du protocole.

***

Puis à notre tour, nous avions, au cours de la soirée, gagné quelques cordiales et pressantes invitations à de chaudes soirées « à la caserne », sans que nous ayons à l’époque conscience de tout ce que cela pouvait comporter comme aléas organisationnels.

Ce furent nos escapades aventurières libertines les plus impromptues et les plus surprenantes.

Les soirs d’ennui, nous pouvions, à l’envi, appeler Ousmane jusque très tard dans la soirée pour passer les voir, car, de toutes façons, il était impératif de passer tard, souvent après minuit. Sur ce point Ousmane était tout à fait raisonnable dans ses rendez-vous, il choisissait les jours et surtout les heures qu’il savait les plus calmes, les moins périlleuses.

Dans mon souvenir, nous devions suivre tout un cérémonial pour nous rendre à ces festivités. Il nous fallait généralement nous garer dans une ruelle adjacente, envoyer un message pour signaler notre présence, puis attendre.

Attendre comme si l’on allait faire le mur.

Attendre aux aguets.

Puis Ousmane ou l’un de ses collègues nous rejoignait au coin de la rue, regardant aux alentours constamment, nous saluait et estimait le temps d’attente restant.

Nous étions généralement confiants, bien que quelque peu dans l’expectative à chaque expédition. Nous arrivions toujours à pénétrer dans l’enceinte militaire entre deux sorties de camions, en passant par une petite porte dérobée, donnant sur le hangar où ils entreposaient tous leurs engins à tuyaux. Une enfilade de couloirs extérieurs nous évitait de passer par le poste de contrôle. Comme dans un film d’espionnage, il nous fallait parfois rester immobiles, tandis que des messagers venaient à notre rencontre pour nous faire un point sur la localisation géographique des chefs autour de nous, avant que l’on ne se dirige dans telle ou telle direction à pas de loups (ce qui était loin d’être aisé avec des talons aiguilles à plateforme). L’endroit où nous atterrissions au final demeurait toujours une surprise. Nous squattions toutes sortes de lieux allant des chambrées aux salles de repos, en passant par des salles informatiques inoccupées… Tout était possible. Parfois, si un dortoir était mobilisé, nous pouvions passer de nombreuses minutes à faire la connaissance des occupants, à les questionner sur leurs activités libertines, mais il était extrêmement rare qu’ils en aient une en-dehors de leur lieu de travail.

En revanche, une constante était que, dès le départ, ils s’échangeaient quelques informations de base concernant leur numéro de camion et faisaient des pronostics quant à leur (mal)chance d’être amenés à sortir en plein milieu de la nuit.

Leur amabilité n’avait d’égal que leur plaisir de recevoir une femme et de se mettre à sa disposition. Sexuellement, je décidais de tous les changements de positions, venait à lécher et avaler toutes les queues les mieux bandées, laissait couler du gel sur mes mains et branlait du mieux que je pouvais une queue à gauche, une queue à droite, tout en regardant ces hommes dans les yeux, autant que faire se pouvait. L’abondance de sexes me grisait entre deux gorgées de soda.

La première fois, alors que chacun se donnait à fond, la fatidique alarme avait retenti sans crier gare. Zou ! En un mouvement de rebond à la verticale, des bottes à la combinaison intégrale bleu marine, ils s’étaient habillés en moins de temps qu’il ne faut pour le dire et tous – sauf un, chanceux de ne pas être appelé en pleine action – s’étaient éclipsés en quatrième vitesse, dépités, mais déjà ailleurs, appelés par un devoir bien plus impérieux.

D’excitation en fous rires, de l’assouvissement de mes fantasmes d’hommes en uniforme en saynètes insolites et rocambolesques, de cris de plaisir en sirènes alarmantes, je gardais en moi un souvenir singulièrement tendre et émoustillant de ces pompiers très très très volontaires…

14.
Au théâtre ce soir

“En travers les néons
Dans la méga-cité
Oh merveille, tu traces ton dessein
Petit bout d’évasion
Comme un feu au milieu de la mer
Tu éclaires une destination
[…] Tu ignores le vide devant toi”

“En travers les néons”, Damien Saez, album “Debbie”, 2004.

Mai, An VII – « Au théâtre ce soir ». J’entendais l’annonce résonner d’une voix de ténor dans ma tête, comme une inspiration à la semaine qui allait se dérouler et je m’imaginais un lourd rideau rouge descendant au-devant de la scène.

Tout était parti d’une proposition très légèrement frivole, un soir de routine, de fatigue, de stress mal digéré, distillés par ce quotidien que l’on sait par essence cannibale… Un soir malheureusement comme un autre en somme, je me dirigeais du salon vers la cuisine pour me constituer un plateau repas, tandis qu’Alex avait entamé une conversation, pour lui anodine, se montrant totalement indifférent à mes migrations en-dehors de son champ de vision télévisuel. Bloqué, posant une main sur le clavier, l’autre sur la souris, il s’était immobilisé en attente d’une réponse à la question qu’il me posait et sa voix montait crescendo au fur et à mesure de mes allers-retours :

— Ça te dirait un plan dans un théâtre ? Jeudi soir ?

Souriante de sa proposition, je n’avais pourtant répondu qu’un lointain « pourquoi pas ». Revenue auprès de lui, je me suis affalée, encombrée de nourriture, posée en balancier sur les genoux, dans le coin le plus confortable du canapé sans véritablement parvenir à quitter cette torpeur, qui semble trop souvent vouloir vous engluer au sortir du bureau.

Alex me regardait toujours suspendu à mes lèvres, ne semblant pas satisfait d’une réponse évasive. Après un moment d’hésitation, il s’était remis à pianoter avec une intense concentration ; puis, il avait relevé les yeux dans ma direction, avait détourné mon attention du grand écran et s’était montré persévérant :

— C’est plutôt oui ou c’est plutôt non ?

Ce soir-là, après réflexion, j’aurais accepté n’importe quelle proposition pour me rendre moins morose, même si je savais bien que « plan théâtre » était un terme qui pouvait recouvrir bien des possibles aussi hétéroclites les uns que les autres. Combien de petits endroits sans scènes avaient été qualifiés abusivement de salles de spectacles par leur propriétaire pour s’ouvrir l’opportunité de rentrer dans la catégorie des lieux atypiques, si prisée des amateurs de sexe.

Cela faisait des années qu’Alex était contacté par des gérants de lieux en tout genre. Il avait visité un certain nombre d’endroits où on lui avait proposé de venir prendre des photos de charme entre couples et rien de plus, avec une liste de conditions démentielles pour se prémunir aussi bien des soucis de discrétion pour les participants que de ceux, plus communs, de trouble du voisinage pour l’hôte.

C’est au moment où il m’a dit le nom du théâtre, où il a tourné l’écran pour me montrer les photos d’un site tout ce qu’il y a de plus officiel, que j’ai compris avec étonnement que c’était du sérieux.

Bien incapable de remettre un souvenir même vague sur ce théâtre parisien en particulier, son nom m’était familier, c’était un lieu historique du grand Paris et tout à fait recommandable à n’en pas douter. Alex m’a livré quelques informations géographiques corroborant mes souvenirs. Il ajouta simplement :

— C’est à vingt-trois heures, après le dernier spectacle, avec un ou deux couples et quatre ou cinq hommes seuls.

Il m’a montré la fiche signalétique d’un jeune couple où les seins énormes d’une jeune blackette restaient en suspension, pris en photo dans le feu de l’action, sous les coups de piston d’un homme que l’on n’apercevait que très partiellement au second plan.

— Il devrait notamment y avoir ce couple-là.

— Pas de souci, c’est d’accord.

Sur ce coup-là, je me sentais lasse, très fatiguée à tous niveaux, mais l’évocation de multiples partenaires me fit redescendre sur la terre des plaisirs.

***

L’affaire étant entendue, mon numéro de téléphone avait été transmis et j’avais pu en savoir plus le jour même en discutant de vive voix avec au moins l’un des protagonistes, à l’abri d’un couloir, puis d’une salle isolée, avant d’atterrir sur la terrasse des fumeurs comme ultime refuge d’expression de ma vie privée sur le lieu de travail. Une voix masculine chaleureuse et séduisante m’avait annoncé que le couple prévu ne viendrait pas. C’était dommage, la fille avait vraiment de jolis lolos qui balançaient pas mal sur la photo du site… mais après réflexion et échanges avec Alex, j’avais tout de même rappelé notre homme pour confirmer notre présence malgré ces petites contrariétés de dernière minute.

***

Nous avions retrouvé notre contact sur le trottoir d’en face. Il nous avait raconté quelques anecdotes de ces soirées au théâtre et nous avait précisé qu’à chaque fois, tout commençait par une visite des lieux : ce qui ne manqua pas. En effet, le temps d’attendre le départ des derniers spectateurs, nous avions fait les présentations avec notre hôte et quelques autres invités, avant de nous engouffrer le long d’un étroit couloir tapissé de rouge.

Après quelques minutes d’escalade d’un escalier en colimaçon, un passage éclair dans le bureau du boss, on nous avait conduits dans l’antre inattendu de ces lieux : l’arrière-scène.

C’était une sorte de grenier où mon imaginaire se mit à rêver que la face cachée du monde de la comédie et des drames allait nous révéler les secrets de ses charmes. Une porte, tout à fait quelconque, s’était ouverte sur un amoncellement d’objets divers jouxtant véritablement la salle de spectacle dont on percevait la lumière diffuse au travers d’une ouverture lointaine.

D’un bout à l’autre du couloir, un véritable capharnaüm s’était aménagé au fil des ans, laissant découvrir, de ci, de là, quelques décennies d’objets usuels, ô combien obsolètes, entassés en vrac le long des murs. On retrouvait une machine à écrire orange, plusieurs téléphones à cadran gris clair, des lampes de bureau en métal peintes en beige, un ordinateur blanc cassé de la fin du siècle dernier, des montagnes de paperasse blanche… En avançant dans la pénombre de ce bazar autant vertical qu’horizontal, le bord droit du parquet disparut.

La paroi fut soudainement remplacée par du vide, un espace impossible à scruter dans un premier temps tant il était sombre. Nous nous tenions la main en file indienne, comme dans les décombres d’une vieille demeure où chaque pas peut être fatal. Quelques mètres plus loin, l’obscurité laissa place au faible éclat d’une simple ampoule, toute nue, pendue au plafond incliné. Sous l’effet de quelques cris de jeunes femmes, notre guide s’était engagé dans maintes mises en garde concernant l’absence de balustrade, laissant ses mains tournoyer dans le vide comme pour illustrer son propos. Il en vint pourtant à se pencher vers l’espace qui le séparait du mur et son regard se fixa en avant sur une petite rangée d’une dizaine de sièges excédentaires, situés bien plus bas que le niveau même du sol et faisant face à un mur. Depuis plus de deux siècles, leur perspective ne se confrontait plus qu’à l’enceinte extérieure de la salle. Datant du dix-neuvième siècle, ils étaient enfermés dehors, déchus de leur fonction pour cause d’une restructuration qui avait jusqu’alors duré.

Ce reliquat de velours et de bois griffés, ces strapontins perdus en contrebas de notre parcours, jamais rénovés, semblaient rester les immuables témoins d’une époque révolue et pour le coup oubliée sans même avoir été détruite. L’attention portée par notre hôte à ce parcours au milieu des combles en disait long sur l’héritage émotionnel de l’endroit, sur son investissement dans ces pierres qu’il maintenait en vie et qu’il faisait vibrer chaque soir.

La cloison qui nous séparait de la salle de spectacle nous donnait l’impression que cette dernière resterait impénétrable. Comme si le suspense qui nous gagnait avait été planifié pour émerveiller les néophytes et éblouir nos pupilles, dilatées par tant d’ombre, de l’éclat de la scène et de ses projecteurs. Après moult montées et descentes de marches, un escalier serré encore hélicoïdal nous déposa devant le repère des artistes.

Les loges, religieusement entourées d’un voile de pudeur, représentaient véritablement un temple inviolable. Alors, regroupés sous l’œil de quelques Vénus de plâtre, nous nous sommes installés au cœur d’une alcôve toute sommaire au regard des décorations somptueuses environnantes. Au creux de ces quelques coins de banquettes, la petite troupe de visiteurs que nous étions devenus s’est assise.

Nous formions un cercle autour d’une petite table de bar, ronde, typiquement parisienne, ornée en son centre d’une bouteille de champagne, qui était largement entourée d’une corolle de flûtes, presque symétriquement réparties. Se retrouver en pareille situation me semblait irréel du fait de tant de courtoisie et de patience : des libertins à la manière des Italiens pour qui l’ambiance offerte est plus qu’une cerise sur le gâteau. Un rien m’émerveillait. Certainement, certainement. Mais les événements auraient pu nous mettre en relation avec des personnes tellement plus rudes. Je m’en ressentais comblée et sereine avant même d’avoir entraperçu l’objet de notre venue au sein de cette noble institution.

Nous buvions autour de quelques conversations sans importance aux allures de fin de soirée, avant que quelques convives s’éclipsent, certains prétextant leur fatigue, d’autres leur faim, tandis que je ne laissais pas pour autant s’émousser la mienne. De façon absolument impromptue, une jeune métisse – probablement novice – s’était dandinée frotti-frotta tout contre son copain et, après quelques messes basses, le jeune couple avait annoncé aller dîner au bar d’en face… après minuit ? Une décision hâtive, un brin étrange vu l’heure tardive mais qui m’importait bien peu sur le coup… et même après.

Une fois la certitude acquise que tous les techniciens s’étaient éclipsés, après avoir monté les décors qui seraient utiles dès le lendemain, le champ de tous les possibles était enfin ouvert.

Nous nous sommes dirigés vers la salle, longeant le premier rang. Nous fûmes un petit groupe à escalader une estrade jusqu’à l’avant-scène où nous comptions bien jouer les acteurs. Investissant l’espace, je m’étais penchée sur la table de plus de trois mètres de longueur qui tenait la position centrale. Ma jupe était relevée par untel, l’entrecuisse écartée par un autre, avant de m’en prendre une par-devant, une par-derrière, tout en faisant attention à ne pas démolir le mobilier de théâtre, massif et imposant en apparence, mais pour autant bien factice et fragile.

À cet instant, les yeux grands ouverts, je ressentais le décor majestueux autant que magistral vibrer dans ma tête. Il semblait résonner d’avant en arrière, au rythme des tressaillements de mon sexe, manipulé, littéralement transporté à travers les siècles de brocards et de velours pourpres omniprésents des premières rangées au balcon. Toutes les bandes dessinées que j’ai pu lire, se déroulant, pour la plupart, au dix-neuvième siècle, se réveillaient en moi, projetées par mon inconscient, et me revenaient en mémoire, telle une multitude d’images déjà vues qui s’enchaînaient et prenaient corps.

Je me remémorais toutes ces scènes de théâtres de fortune, où une certaine bourgeoisie mystique, avide de phénomènes paranormaux, s’encanaillait à tout-va de messes noires, d’expériences païennes décrites comme interdites et défiant les lois des hommes. Tout cet imaginaire d’écrivains libidineux, qui m’avait éveillée à la sexualité transgressive, toute cette imagerie obscène qui m’avait donné tant d’envies se matérialisait en ces murs. Assez étrangement mais tout à fait logiquement, le réel offrait une saveur plus intense en ajoutant des représentations encore plus tangibles aux illusions fantasmagoriques.

Au cœur de la nuit les pampilles de verre des lustres ravivaient le flamboiement des vieux ors.

Mon regard s’illuminait. Une lumière douce semblait s’être réanimée en moi, histoire de vivre à nouveau un peu plus fort. Tout, dans cet acte improvisé, était à la hauteur des réminiscences érotiques qu’il m’évoquait. La fracture s’estompait entre les faits et les caprices de l’imagination.

Plus tard, en se déplaçant jusqu’au balcon du premier étage, nous avions concentré voyeurs et participants en une même assemblée. Tous débordaient d’imagination pour trouver des scénarios d’emboîtement de nos êtres mettant à profit les strapontins, les balustrades ou les pylônes.

L’angle de pénétration jouait sur mon plaisir et me surprenait à l’occasion en m’apportant des sensations inconnues. Pour finir, quelques hommes s’étaient placés autour de moi ou dans la rangée du dessus et les flashs avaient crépité pour de chaudes éjaculations sur mes joues, ma bouche, avant que le sperme ne coule le long de mon cou. Sublime.

Fidèle à lui-même, le patron de la soirée était revenu en catimini jeter un œil en ouvrant les deux battants de la douche. Il ne cherchait pas à tirer un dernier avantage, une dernière faveur, cela se lisait dans son regard. Il était juste content de voir mon corps nu et ne s’en cachait pas. L’eau ruisselait, délassante, brûlante contre mon torse ; il m’a demandé une ultime fois si j’avais aimé ces dernières heures en sa présence et mon sourire spontané autant que ma réponse le rassurèrent. Cela semblait suffire à son plaisir de regarder mes formes… un plaisir simple, dont je le laissais grandement profiter.

Une fois l’eau coupée, il me tendit une serviette et s’éclipsa poliment pour me laisser un peu d’intimité dans cet espace trop exigu pour être partagé à deux.

***

Après s’être tous félicités du bon déroulement de la soirée et du dévouement de chacun pour ce faire, nous avions pris congé de nos hôtes, les remerciant encore de tant d’hospitalité. Suite à une virée en taxi, quelque peu hors du temps, nous avions regagné l’appartement conjugal. Paisiblement, nos corps se sont endormis, très lourds sur le matelas, lovés l’un contre l’autre sous la couette.

Et quelques heures plus tard, il avait fallu effacer les traces noires de khôl sous mes yeux, mettre de l’ordre dans mes cheveux, m’habiller d’une jupe stricte sombre, d’une chemise de ville bleu clair, d’une veste élégante de jeune cadre dynamique. Vivre dans le fourmillement du Tout-Paris, diurne, métropolitain, nuageux et venteux, stressé, et retourner me faire botter le cul par deux ou trois directeurs, victimes du système de hiérarchie pyramidale où le pouvoir est une fin en soi, mais où l’on risque si facilement sa place ou celle des autres. Tout perdait son sens à mes yeux de jeune femme épanouie. La fuite, le conflit ou l’adaptation, je ne savais plus quelle vaine solution choisir ce jour-là. Mais, mais, mais au fait… dans quel siècle vivons-nous ?

15.
Paris sur les traces de Rome

Septembre, An VII – En Italie, le terme de libertin se traduit par « transgressivo » qui, au vingt et unième siècle, me semblait tout à fait explicite, car il est autant affaire de transgression des règles socialement établies que de conquête de sa propre liberté.

Une année s’était à nouveau écoulée et le soleil de l’Italie s’était longuement fait attendre. Comme tous les ans, Andrea nous avait invités à le rejoindre dans ses contrées où seule la douceur de vivre a droit de cité. Comme le Brésilien était retourné à Rio et que Giacomo était, pour sa part, en vacances sur un voilier le long des côtes de Sardaigne, nous nous étions retrouvés en petit comité avec Lorenzo et Alessio, deux autres amis natifs de la région, dont il était également très proche.

Il avait prévu pour nous un programme sur trois jours, simple, efficace : se lever tard, petit-déjeuner sur la terrasse, aller visiter la campagne et les cités médiévales, déjeuner dans les restaurants les plus typiques, où l’on confectionnait les meilleurs tiramisu, nager un peu, nus, dans une grande piscine isolée où nous étions seuls et dîner aux chandelles, en divine compagnie.

Il est vrai que l’on baisait rarement le matin, parfois l’après-midi quitte à se faire épingler avec Lorenzo par la femme de chambre – un peu en avance sur ses horaires – tandis qu’Alex lisait tranquillement au salon (une situation assez embarrassante en soi, qui nous avait valu quelques crises de fou rire sur la fin du séjour).

En revanche tous les soirs étaient sans exception réservés aux activités grivoises les plus pimentées et chaque veillée avait une ambiance bien spécifique.

Outre ses amis aux quatre coins de la région, pour diversifier les plaisirs, Andrea avait invité un soir un couple très agréable, qui nous avait beaucoup plu. Axés au départ sur les plaisirs SM, Antonio et Silvia avaient voyagé cinq cent kilomètres pour cette rencontre candauliste, où le plaisir de l’homme avait été si fortement concentré sur la tangibilité et la démonstration de la vie sexuelle très active de sa femme avec d’autres mâles, particulièrement bien membrés et vigoureux.

***

Après tant de débauche et l’été arrivant à son terme, Andrea avait l’air ailleurs le matin de notre départ. Il paraissait un peu décalqué, l’ombre de lui-même, peut-être seulement en raison du décalage avec nos horaires habituels. Il faisait défiler devant Alex quelques photos sur son portable. En particulier, je me souviens qu’il racontait avoir fait une soirée avec le même couple où le mari portait une cage de chasteté. Alex lui avait répondu qu’il en avait acheté une, ce qui avait semblé surprendre autant qu’intéresser Andrea et, par la même occasion, l’avait réveillé de sa léthargie.

Cela faisait toujours son petit effet d’avouer que l’on détenait une telle curiosité, dite « male chastity device » sur la boîte américaine d’origine, en forme de petit coffre à trésor en carton blanc glacé, capitonnée de mousse en son intérieur. Cet appareillage de plexiglass transparent, enserrait le pénis du porteur, contraignant fortement son érection. Pour les connaisseurs – souvent des maris cocus ou des célibataires en recherche de domination –, la question qui semblait toujours suivre était celle relative à l’identification du modèle, de la gamme et du fabricant, car ce fut toute une avalanche de discussions techniques qui s’était déclenchée.

C’était stupéfiant. Le mâle était ainsi fait, capable de s’intéresser, dans le détail, autant aux moyens qu’à leur finalité. Les considérations technologiques et matérielles idiopathiques en venaient vite à remplir tout l’espace de communication autour de ces quelques centimètres de courbes esthétisées.

Découvrir qu’un temps j’avais pu porter la clé du cadenas de la cage autour de mon cou sembla tout autant interpeler Andrea. Il avait ce sourire entendu, si plaisant, en me dévorant du regard, tandis qu’il s’imaginait probablement la scène.

Avant de nous séparer, il nous avait chaudement invités à venir fêter son anniversaire et celui d’Alessio en octobre, entre libertins triés sur le volet, incluant tout de même plus d’une cinquantaine de personnes. L’idée d’une nouvelle escapade italienne me plaisait déjà assez quand Andrea a ensuite lancé à Alex :

— Envoie-nous ta charmante épouse comme cadeau d’anniversaire !

Il ne plaisantait pas du tout et je n’avais pas cherché à dissimuler que l’idée me séduisait énormément.

***

Laissant Alex et Andrea poursuivre leurs discussions amicales, je m’étais dirigée en contrebas du terrain en pente, slalomant sur le gazon entre les arbres fruitiers. J’avais retrouvé Alessio et Lorenzo, au même endroit que le soir de notre arrivée, au soleil face à un gigantesque panorama sur la vallée. Les quatre immuables chaises en fer torsadé se faisaient toujours face et c’était la pause cigarette de dix à onze entre amis. Ils étaient seuls, installés, enfoncés, les hanches au bord du fauteuil et la tête renversée pour s’imprégner de la luminosité dorée.

M’ayant aperçue arriver de loin, ils m’avaient invitée à m’assoir d’un signe de tête avant de replonger dans la torpeur de leur dolce vita. Un long moment, ils étaient restés immobiles et le temps littéralement s’était arrêté. Rien d’autre que la nature ne bougeait. Toute leur vie semblait guidée par une apparente insouciance, dont le jardin de Lorenzo fournissait un parfait exemple, avec ces trois chiens, six chats qui passaient leurs journées à jouer et dormir sur toute l’étendue du domaine. C’était tellement apaisant.

Lorenzo, en se replaçant avec plus de verticalité, m’a demandé si j’avais apprécié notre séjour avec eux.

— Bien sûr que j’ai aimé !

Mon sourire semblait suffisamment communicatif pour étayer la brièveté de ma réponse.

Tous deux semblaient apprécier leur fin de week-end, courte vision du bonheur qui n’est pas, par nature, fait pour durer. Ma robe sobre en voile brodée de perles roses contrastait avec les mini-jupes de ces derniers jours, mais je m’apprêtais à fréquenter les aéroports et une civilisation plus policée, en tous cas plus pudique.

Lorenzo semblait littéralement perdu dans une absence totale de pensées, laissant ses taffes de cigarette remplir l’instant présent, puis, en un éclair, il est revenu parmi nous et s’est adressé à moi avec une sincérité déconcertante :

— Tu as de beaux pieds.

Nous nous sommes regardés un peu interloqués, Alessio et moi, assez dubitatifs avant de se retourner ensemble vers cet intervenant rêveur et conquis.

— Mes pieds ? répondis-je du ton de la surprise.

— Ses pieds ? avait ajouté Alessio pour la surenchère.

Lorenzo, très sûr de lui autant que de son jugement, confirma sa position :

— Oui, c’est vrai, tu as de beaux pieds.

L’évocation me rappelait le générique en noir et blanc de Lolita où James Mason saisissait délicatement le pied de Sue Lyon pour déposer touche par touche un vernis d’une couleur indiscernable, en un cérémonial mélodieux.

Le rouge très profond, qui parait la surface de mes ongles ce jour-là, brillait, telles les cerises noires en été sous les rayons du soleil. Faisant mine de réfléchir, je cherchais une expression qui restait sur le bout de ma langue :

— En France, il existe un mot pour les gens qui se focalisent sur les pieds…

Alessio était alors intervenu à mon secours :

— Feticisti… Fétichistes, c’est le même mot en français et en italien.

Lorenzo, cette fois-ci perdu dans des pensées qui nous étaient inaccessibles, me scrutait du regard :

— Tu as de beaux yeux.

Alessio n’avait pu éviter d’esquisser un sourire. En pleine campagne toscane, on se rejouait avec des rôles inversés une autre scène mythique, celle de Bardot dans Le Mépris. Les phrases de Lorenzo me semblaient tout de même incongrues et résonnaient bizarrement pour moi.

— Tu sais, je crois qu’il vaut mieux que tu dises que tu aimes mon corps en entier plutôt que chaque partie…, avais-je conclu à la fois souriante et d’un ton presque gauchement pédagogique.

Loin d’être vexé, il laissait parler sa curiosité :

— Et à part le sexe, belle indécente, quelles sont tes passions ?

— Je peins des femmes nues en action ou dans des postures lascives… mais on peut comptabiliser ça dans la sphère du sexe… sinon, je fais du yoga, mais là aussi je trouve que c’est très lié à la sexualité, par le travail sur la souplesse du corps et par les sensations provoquées lors du maintien de chaque position.

Après une courte pause aphone, je leur retournais la question :

— Et vous messieurs, quelles sont vos passions ?

Le silence s’est fait. Maladroitement ma question s’adressait à mes deux interlocuteurs qui, par courtoisie, ne savaient lequel avait préséance pour répondre. Je les ai regardés chacun leur tour quelques secondes et Alessio, d’un subtil mouvement de la tête, avait, avec tact, redonné la parole à Lorenzo :

— J’aime surtout voler, même si je n’ai pas trop d’occasions de piloter des avions de ligne par ici. Je suis passionné par la nature, toutes les activités de plein air…

Il a suspendu son souffle et d’un ton de gentleman a laissé retomber sa voix et fini sa phrase ainsi :

— … Et les femmes douces comme toi.

Son regard s’est tourné vers moi sur ses dernières paroles, complices, accompagnées d’un sourire sincère, déjà un brin nostalgique en ma direction. J’ai gardé dans ma mémoire, longtemps après, comme une révélation, ces mots qu’il avait à l’origine prononcés dans sa langue : « le ragazze dolce come te ».

Lorenzo, très inspiré, n’en oublia pas moins son ami :

— Et toi, Alessio, quelles sont tes passions ?

— La montagne. J’adore vraiment ça, grimper… même si depuis que je ne suis plus dans les chasseurs alpins, je me suis un peu calmé… dit-il en soupirant. Ça m’a quand même véritablement fait un cul d’acier !

Il en riait de bon cœur, le corps pivotant sur son siège pour souligner de sa main même les courbes forgées par la marche, puis il avait conclu avec simplicité :

— Sinon, j’adore cuisiner…

— Je n’ai pas encore eu le privilège de goûter à ta cuisine… tu cuisines quoi en particulier ? s’est enquis Lorenzo.

— Surtout le poisson.

— Ah oui ?

Cela me fascinait de les voir si promptement se mobiliser sur le sujet de la nourriture. Alessio reprit avec enthousiasme :

— La prochaine fois que je viens chez toi, je te fais du poisson. Je l’apporterais directement du bord de la mer. Il n’y a pas longtemps, j’ai découvert le poisson cru aussi, c’est vraiment délicieux.

— Tu le cuisines comment ?

— Comme ça, tranché avec précision, seul avec des sauces.

— Mais, tu ne peux pas utiliser tous les poissons… dis-je en m’intercalant dans la conversation.

— Le thon, le saumon, c’est connu, tu peux les préparer crus, mais la daurade notamment, c’est aussi très bon.

Un souvenir de délice citronné de bacalao, mi-cuit au feu de bois dans une feuille de bananier, m’est revenu en mémoire, me rappelant tous les délices de la mer préparés dans les îles :

— Et tu prépares des ceviche aussi ?

— Oui, bien sûr !

Ses yeux bleus un instant s’étaient mis à briller, mais nous fûmes interrompus sur cette note finale, culinaire et citronnée. Notre conversation s’acheva, happée par une autre avec Andrea qui, bien que dévalant la pente du jardin d’une allure calme et tranquille, avait fini par arriver à notre hauteur. Le retour à une réalité moins contemplative se faisait imminent. La vie contemporaine n’étant qu’une suite d’horaires à respecter, le départ fut éclair. Un autre type de journée prévisiblement conventionnelle commençait donc et, partis dans un soleil caressant, nous avions débarqué dans les brumes humides d’une France bien plus fraîche.

***

Octobre, An VII – Dans les milieux candaulistes, il était notoire que l’un des passages les plus croustillants en matière de cocufiage consistait à partager un week-end avec un amant, en villégiature, n’importe où ailleurs que chez soi. Le jeu était d’être invitée au restaurant, de s’offrir publiquement à ses désirs et de se comporter avec lui comme si nous formions un véritable couple bien officiel.

En revanche, lorsqu’Alex m’avait remis une mystérieuse petite enveloppe pour mon anniversaire, je ne m’attendais pas à ce que les amants soient finalement, comme à mon habitude, multiples. Concrètement, faisant écho à l’invitation d’Andrea, le cadeau d’Alex se résumait à une impression en noir et blanc des horaires de vols d’un Paris-Rome, aller-retour, rien de plus. Mon cadeau était le luxurieux présent de deux autres : Andrea et Alessio.

La perspective d’être offerte au sens propre ne me déplaisait toujours pas, car au-delà des considérations éthiques, chacun y trouvait son compte : un très beau voyage libertin romain pour ma part, une jeune et jolie épouse infidèle à l’appétit démesuré pour mes hôtes. Et puis quel plaisir pour l’égo d’arriver à une soirée en s’annonçant, la bouche en cœur : « Ciao a tutti ! Sono il regalo ! ». J’étais sans doute excessivement positive dans mon appréhension des choses, mais c’est aussi à cela que sert l’imaginaire fantasmagorique.

En fait, à mon arrivée, Alessio, chaud bouillant, était venu me chercher à l’aéroport de Fiumicino et, après avoir un peu fricotté sur les sièges en cuir de la voiture, nous avions débarqué assez tard au dîner d’accueil des premiers invités. Nous avions stoppé la voiture devant un petit restaurant de village. Le vent froid d’octobre soufflait sur la Campanie.

Andrea nous attendait sur le perron, une cigarette à la main, l’autre main négligemment tenue cachée dans la poche de son jean. Sur sa chemise blanche, un petit pull uni, coloré, était noué autour de son cou, à l’italienne. Il était seul à l’extérieur et m’a très affectueusement embrassée. Puis, me sentant frigorifiée, il s’est frotté les mains et les a déposées, brûlantes, sur mes épaules, avant de me serrer dans ses bras. C’était son super pouvoir à lui, de procurer de la chaleur aux femmes, en toutes circonstances.

Nous étions rentrés après quelques mots doux, puisque l’on nous attendait à l’intérieur : cinq couples étaient déjà attablés à notre arrivée. Les femmes étaient sublimes et, bien que je ne sois pas timide de nature, je me sentais tout de même vraiment un peu trop bombée du côté des fesses, des cuisses et hors compétition pour le volume de la poitrine. Barbieland était ouvert ce soir-là, mais j’avais eu le temps de relativiser ma situation en percevant tous les regards séducteurs qui m’étaient destinés, non seulement de la part des hommes, mais surtout de la part de toutes les femmes. Je venais de loin, d’un autre pays, de Paris : l’exotisme de ce contexte me faisait gagner des points facilement et devait suffire à faire monter la jauge érotique à mon endroit.

Par ailleurs, déjà lors de ce premier dîner, j’ai senti qu’une aura très particulière entourait Andrea. La tablée semblait unanime quant à l’usage du surnom Webo attribué à Andrea. Il était prononcé en toute occasion pour l’interpeler, avec emphase et un sourire entendu aux lèvres, si gratifiant pour lui, un sourire volontairement très aguicheur de la part des femmes. J’étais surprise par ce diminutif italiano-anglais, utilisé pour le mot webmaster, qui circulait de bouche en bouche, comme s’il s’agissait d’un miracle que le messager numérique du sexe se soit matérialisé l’espace d’un week-end pour leur plaisir. Après tout, en grand prince mû par le vice, il avait fait de son anniversaire un véritable événement pour ses amis en invitant la fine fleur de son VIP club, dont l’acronyme résonnait comme un gage de qualité, et signifiait, en la circonstance, pour Andrea : Verified In Person.

Pour les nuitées, on m’avait fait coucher dans la maison des hommes. Tout en m’installant, j’avais dû répondre aux questions de chacun sur mes pratiques et le nombre de mes amants. Alan était celui d’entre tous qui comprenait tout. Il avait tout de suite vu qu’il y en avait un qui me plaisait plus que les autres. Le seul, après mon homme, dont je porte le parfum masculin de temps en temps.

Alan était de ceux dont on n’aurait su prédire les orientations sexuelles, même après l’avoir vu œuvrer. Un corps bodybuildé, des traits lisses, une chemise explicitement entrouverte sur un torse intégralement lisse, pour un homme qui ne souhaitait plus faire son âge. Ayant l’esprit très mal tourné, je l’ai tout de suite imaginé se faire sucer par un homme. Pourtant aux yeux de tout le monde, il était dans un rôle peu ambigu de dominateur expérimenté et de compagnon de jeu pour couples délurés.

Ce week-end-là, Alan avait mentionné que j’avais une faculté prééminente d’adaptation, permettant à chacun, chacune, de matérialiser avec moi n’importe quel fantasme qui lui était spécifique. Chacun en venait à jouer avec moi sur son propre terrain. Tout se déroulait, comme si de nombreux désirs à l’état brut m’étaient familiers et ne cherchaient qu’à s’exprimer plus distinctement avec un adepte. Alan avait déduit de cette propriété caméléon, mon appartenance à la catégorie des dominants qui, selon lui, me poussait inéluctablement à ressentir, à pressentir dans ma chair, la spécificité du plaisir animal que recherchaient mes partenaires. Un excès de confiance en moi avait dû également un peu forcer le destin dans ce sens, mais je restais dubitative quant à une quelconque classification de mon être sexuel, en matière de domination-soumission.

Tout au long du week-end, pour dormir, j’avais partagé mon lit avec plusieurs hommes en même temps, par manque d’espace ou par goût du vice, et j’avais parfaitement su tenir mon rôle de petite Parisienne en terre romaine. Le gâteau avait été énorme, tout comme les magnums de champagne et les invités m’étaient tous devenus fort sympathiques au moment de la transition, au dessert. La photo souvenir semblait extraite d’un calendrier Pirelli : Andrea était entouré de toutes les femmes de sa soirée, c’était somptueux. Blondes, brunes, rousses, elles étaient vêtues de si peu de matière couvrante, si bien répartie. Leur peau fraîche scintillait. Leurs sourires étaient tous plus ravageurs les uns que les autres…

Et ce fut bien l’une de ces ravissantes créatures qui m’a vraiment fait chavirer ce jour-là.

J’étais restée sous le charme d’une dénommée Gabriella, Sicilienne d’une quarantaine d’années, au sang très chaud, qui m’avait fait monter dans ses appartements où, après nous avoir enfermées à clé avec deux de ses favorites et son mari, elle s’était donnée telle une tigresse, comme disent parfois les hommes. S’allongeant et me regardant laper entre ses cuisses, elle me ramenait régulièrement à elle pour que nos lèvres se rejoignent et que mon corps enserre son corps, que je goûte de toute part à cette peau si délicieuse. Elle me tendait ses seins, ses mamelons formés telles deux toutes petites cerises roulant sous mes doigts, aspirées par ma bouche, libérées par ma langue. Puis, j’avais irrésistiblement été attirée par son sexe, les pulsations que je provoquais, la jouissance que j’avais déclenchée avec une facilité déconcertante. Femme léopard, elle se dévoilait sous un clair-obscur bouleversant. Elle chuchotait « Guardami… Guardami. », comme un chaton qui recherche impatiemment un contact, et je plongeais au fin fond de son regard de braise, tissant et bandant le fil invisible du désir entre nous.

Elle avait été très douée pour me garder pleine de désir à son égard. Elle avait été parfaite. Suave, délicate, avide de sensations fortes, jouisseuse hors pair au rythme de l’insertion de mes doigts en elle, électrisée par les caresses de toutes parts sur sa peau, le corps prêt à s’arquer à toutes mes sollicitations, les lèvres charnues entrouvertes, si humides.

“Comme des chants d’espoir humides
Ta figure de proue en tête
[Je] M’en fous un peu des détours
Ma condition sélacienne
[…] Sur la notice rayez soft
Ma petite nymphe éphémère
Remettez-moi ON, je suis OFF”

“Off”, Romain Humeau, album “Le Quart d’heure des ahuris”, 2002.

***

Déjà adolescente, je rêvais de beautés dénudées. Dans les années quatre-vingt-dix, je me souviens m’être enflammée pour un certain nombre d’actrices, de modèles ou de chanteuses, mi-vulgaires, mi-charmantes, ce qui avait confirmé ma part de libido saphiste. Une grande blonde svelte, sculpturale telle une pin-up, qui se comportait comme un homme, avait à l’époque quelque chose d’indécent et le goût du soufre surboosté de nos clichés juvéniles.

S’en étaient malheureusement suivies des périodes d’inconstance entre désarroi et refroidissement total devant mes amies féminines de jeunesse que je découvrais au fil du temps plus amoureuses que véritablement ouvertes sexuellement. Ces relations platoniques se déroulaient alors de la même façon qu’avec les hommes qui m’ouvraient leur cœur tandis que le mien était déjà pris par Alex. Un peu triste, je passais mon chemin.

Pour autant, je trouvais belles les femmes et tout en elles me donnait envie de leur faire l’amour. Cette conviction profonde retrouvait son sens dans le milieu du libertinage et je me sentais de moins en moins dubitative quant à la facilité à réaliser de belles culbutes avec une femme, tout comme avec un homme. Le « il » ou le « elle » m’importait peu et dans mon imaginaire libidinal, les différences fondamentales entre le féminin et le masculin s’effaçaient – en dehors de tout objectif de reproduction.

Obscènes, scandaleuses, immorales… Instigatrices des plaisirs de la vie, d’expériences en récits, j’envisageais les femmes résolument indécentes et incandescentes, libérées, charnelles et chaleureuses, surprises et surprenantes, sincères, impudiques, gourmandes et exaltées, tactiles, voluptueuses, légères, charmantes et charmeuses, allumeuses et incendiaires, excitantes amantes perverses, sensuelles, sexuelles et orgasmiques, ouvertement coquines, rafraîchissantes et délibérément subversives… Parfaitement plus complexes que les trois adjectifs usuels de salope, de trainée, de chienne que l’on emploie à leur encontre ; parfois avec bonheur, fébrilement, sous l’effet d’une excitation trop forte ; parfois à mauvais escient, avec tant d’inconscience, de suffisance, de dédain ou bien avec cette franche animosité banalisée, telle un exutoire ancestral, en réponse à nos phobies collectives.

***

À l’aéroport, j’avais recroisé tous les couples de Siciliens une dernière fois. Après quelques embrassades joyeuses, j’étais parée pour un décollage imminent vers Paris. Dans un silence intimiste, qui en disait long sur nos sensations partagées, la belle brune au teint hâlé m’avait souri une dernière fois, tandis que le petit groupe était bientôt emporté mécaniquement au loin, d’escalators en tapis roulants.

Gabriella me laissera longtemps un souvenir nostalgique, tant son corps était servi sur un plateau d’argent, il n’y avait qu’à jouer le jeu – et quel jeu ! – pour croquer ses plus beaux fruits, si envoûtants et enivrants quand la symbiose existe spontanément. J’ai adoré cette femme, très femme, toute dévouée à son désir et toute ouverte à son plaisir.

Rien que d’y repenser, elle me fait frémir et regretter la souplesse, la moiteur, la douceur de son corps brûlant et offert. Mais la belle était loin, avec son mari et une vie de famille bien rangée, au sud du Sud. Peut-être par peur de souffrir trop longtemps de son absence, j’avais beaucoup pensé à elle mais ne l’avais pas recontactée pour autant. Pareilles femmes me sont trop rares dans l’existence pour que je ne m’en amourache pas…

Les femmes douces comme toi, Gabriella, ne font définitivement pas rêver que tes amants…

***

Résultats des courses en off au retour du week-end à Rome :

- un coude rudement râpé contre un mur de crépi (alors que je prenais appui, léchant à genoux le clitoris gonflé d’une déesse aux boucles rousses atteignant l’orgasme, car c’eut été dommage de lâcher prise à l’instant T mais ça picote un peu quand même) ;

- de minuscules points rouges aux chevilles (à cause de piqûres de moustiques, infligées près du lierre grimpant qui recouvrait la façade de pierres brutes de la villa) ;

- un hématome bleu-violet palpable s’étendant comme un bracelet sur le dessus de mon poignet (point qui semblait plus compliqué à expliquer à Alex, parce que ma main est restée coincée contre un balcon au moment où un couple s’est mis à baiser furieusement à côté de moi, pendant que je caressais de mes doigts le clitoris de madame, et mon poignet s’était retrouvé écrasé contre la balustrade, mes cris ayant dangereusement affolé toute la campagne environnante) ;

- une lèvre inférieure pincée, ce qui a créé un tout petit caillot de sang, sensible à sa surface (car entrechoquée contre celles d’une belle blonde que j’embrassais simplement tandis qu’elle se faisait tringler trop fort ou en tous cas trop brutalement pour que j’anticipe la collision) ;

- une bosse sur le front… mais dont l’origine m’échappe !

L’expression « être en sucre » a dû être inventée pour toutes les fifilles comme moi, bien gentilles, bien mignonnes, bien séductrices, mais tellement maladroites…

16.
Indécentes pulsions incandescentes

“Comme un automne aux pays chauds
Plein du goût des baisers volés
Toujours un p’tit peu plus sucrés
Sans qu’on en parle ou qu’on y pense
Sans après promis ni juré
Ça n’a pas la moindre importance
Quand c’est l’amour qu’on aime aimer”

“Les filles faciles”, Jean-Jacques Goldman,
album “Entre gris clair et gris foncé”, 1987.

Janvier, An VIII – Une Clio blanche s’est avancée devant moi, dans la nuit d’un hiver parisien. Je revois son visage d’ange qui apparaît, accompagné du bruit des vitres électriques qui s’abaissent. Paolo n’avait que vingt-cinq ans, des cheveux d’un blond vénitien, bouclés jusqu’aux épaules, un doux sourire de porcelaine aux canines sensuellement dessinées. En descendant de la voiture, il m’a enlacée et je me suis tout de suite sentie en confiance ; nous nous sommes embrassés simplement, naturellement, comme deux amants amis. Le vent s’engouffrait sous mon manteau, glaçant mon torse quasiment nu. Ressentant l’un de mes frissons, il me prit par la taille et me serra fort contre lui de son bras tout le long du chemin pour se rendre à notre appartement.

Je lui ai ouvert la porte, avant de le conduire dans le salon rouge, en lui laissant le temps de s’acclimater. De prime abord, j’ai remarqué qu’il avait changé depuis le gang bang de l’été dernier. Du jeune homme latin estival, il avait gardé un style ultra fashion. Ce soir-là, il portait un manteau de velours noir, très luxueux, tout soyeux, une chemise noire rayée ton sur ton, un jean à moitié déchiré comme dans un magazine de mode italien, assorti avec ses yeux de chaton d’un bleu flamboyant. Sa peau dorée me paraissait très bronzée pour un mois de janvier mais il m’avait assuré que c’était bien sa couleur naturelle. Nous nous sommes alors mis à l’aise ; je me suis installée tranquillement les jambes écartées sur un banc en mousse confortable, face à lui, resté un instant debout, le temps de se familiariser avec la configuration de la pièce et d’en faire le tour. Revenant vers moi et me fixant de sa hauteur d’homme vertical, il m’a tendu un jeu de carte d’un geste amical… un jeu de poker. Je percevais nettement qu’il avait une idée derrière la tête. J’ai ouvert le jeu, retiré le film protecteur en plastique pour laisser s’échapper les cartes s’écartant les unes des autres en tombant dans mes mains, libérées. Il m’a embrassée, m’a signifié que c’était un cadeau et s’est assis en face de moi. Il m’a expliqué que Bycicle était sa marque préférée, que « les cartes glissent trop bien ». Démonstration à l’appui, j’avoue que l’électricité statique entre les cartes était assez surprenante. Après quelques explications concernant les règles de mise, nous avons commencé à réfléchir à une soirée dont le début serait rythmé par un jeu de poker avec des gages insolites allant du simple bisou à son partenaire de droite à la franche sodomie.

À extrapoler sur la conception de ces amusements, le fantasme nourrissait progressivement notre excitation et faisait se rapprocher nos corps.

Audacieux et indécent dans ses idées, il était très à l’aise et, dans un second temps, il avait fait mine de se rappeler une autre chose. Le regard toujours aussi espiègle. Il avait alors ouvert un sac en cuir noir à la fois très masculin et très précieux qu’il avait gardé à portée de main, en avait sorti avec une fierté non dissimulée deux énormes flacons d’un litre chacun de lubrifiant, aux trois-quarts pleins, qu’il a posés sur la grande table en verre.

Il me les laissait en cadeau avant son départ pour le tour du monde. J’ai souri : c’était énorme… Ils étaient tout en plastique translucide…

L’index d’une main sur le bouton poussoir de la bouteille verte, j’ai appuyé, laissant le liquide glisser sous mon pouce. C’était doux, léger, très fluide. On sentait tout de suite que ça « glissait trop bien » et cette seule sensation m’excitait.

J’ai réitéré l’opération avec le bleu, mais la sensation ressemblait plus à celle d’une protection sur mes doigts, le liquide épais semblait plus persistant sur la peau. Ça, c’était à coup sûr le gel anal.

Son attention était adorable car c’était son second cadeau, un don de libertin à libertine, avant son départ. Mais il ne les avait pas amenés par hasard, il s’était souvenu d’une de nos premières conversations et avait dû juger que j’en ferais un usage certain.

De mémoire, tout était parti d’une soirée où j’expliquais mon problème de consommation d’UltraLube, qui se vendait à un prix exorbitant en flacons de quarante millilitres en pharmacie. À l’époque, il m’avait parlé du maxi format qu’il possédait sur sa table de nuit. Il avait même mimé en quoi le bec verseur lui permettait plus de réactivité en toute occasion. Avec des yeux brillants d’appétit sexuel, il avait ajouté que les liquides étaient comestibles et vraiment lubrifiants. Il m’avait alors, de suite, présenté un des échantillons de poche qu’il gardait sur lui et dont l’efficacité avait été diablement prouvée dans la minute.

Il avait précisé que le fournisseur du lubrifiant était un grand distributeur gay, le plus extrême et le moins discret, s’il en est, mais économique car il pouvait se fournir en grande quantité à moindre coût. Pour l’anecdote, il nous avait raconté que par mégarde ou par curiosité, il avait accepté lors de sa commande de faire partie de la mailing list du magasin. Il avait ainsi reçu, au domicile familial, une belle newsletter, haute en couleurs, explicitement homosexuelle… et s’était donc fait griller un peu bêtement, quand le carton avait été découvert par sa mère, qui s’était de fait longuement interrogée sur les inclinaisons sexuelles de Paolo.

Comme si cela n’avait pas suffi comme intrusion familiale impromptue dans sa vie privée, selon la suite de ses explications, son oncle avait mentionné, lors d’un repas de famille, qu’il faisait des « partouzes ». Heureusement, ce mot, un rien vieillot n’a vraiment rien de dégradant pour un homme. Il avait pu s’en servir de faire-valoir, comme un témoignage de sa virilité.

De mon côté, depuis cette discussion de quatre heures du matin, je n’avais pas pris le temps de faire une commande au fameux sex-shop et c’était vraiment le cadeau parfait pour moi, pratique et utile pour une consommation sans complexes.

Paolo n’a jamais cessé de me surprendre, tellement sa jeunesse donnait un éclat particulier à son regard expert sur les activités coquines. Il savait faire l’amour de mille et une façons, comme si cela avait été inné chez lui. Nous avions même dû nous arrêter un jour, en prenant conscience qu’en vingt minutes nous avions enchaîné tout un chapitre du Kama Sutra sur mon parquet, sans faire attention au reste des convives, jusqu’à ce que les remarques fusent de toutes parts quant à son agilité, son inventivité… et la démesure de son sexe pour un si jeune homme, aussi fin de corps. Il est vrai que nous avions exploité de nombreuses possibilités du salon, tous mètres carrés confondus, car il avait une prise en main parfaite du corps féminin et savait stimuler autant qu’empaler.

Pour notre dernière soirée en duo, il m’avait dévoilé quelques-unes de ses astuces de Casanova des temps modernes. Tandis qu’il passait sa langue sur mon clitoris, sur les lèvres de ma chatte, se perdant en de divines circonvolutions, il avait ouvert un préservatif dans son dos. Un peu interloquée par cette idée de soustraire à ma vue le moment où il recouvrait son sexe, bandé comme un taureau, il avait répondu à mon étonnement d’un air malicieux en m’expliquant qu’il préférait le mettre pendant le cunni pour enfiler plus directement la femme. Son souci de la fluidité des rapports sexuels était donc prémédité mais pratiqué avec beaucoup de naturel.

Puis, il m’a baisée comme un dieu. Nos corps se sont effondrés sur les draps humides, mais après un court laps de temps, il se tenait déjà face à moi sur la couette. Ne perdant rien de sa fougue et de son dynamisme, il mimait déjà « Let’s do it twice », en tapotant, plein d’entrain, deux fois son épaule de son index et majeur écartés et bien tendus, avant de s’exprimer :

— On remet ça !

Je ne pouvais que me laisser emporter par son enthousiasme. Il se donnait et provoquait le crescendo de l’exaltation de mes sens. Il commença tout d’abord par me doigter pour une dilatation anale pendant la pénétration en levrette, puis il m’a ramenée vers lui en s’asseyant sur les genoux, m’expliquant que c’était à moi de m’enfoncer sur sa queue pour une sodomie. Je me suis exécutée progressivement. À chaque légère décontraction, il me maintenait les hanches et faisait des mouvements doux avec son bassin pour aller de plus en plus loin. Il avait vraiment de la chance de disposer d’une queue aussi belle et massive, d’une dureté infaillible. Tout était facile et orgasmique.

***

Paolo avait fini par avouer, du haut de toute son innocence, avoir participé à des parties fines avec quelques amis triés sur le volet, « histoire de faire goûter » selon ses propres termes. Certains étaient ainsi devenus des aficionados de ces pratiques.

Il se souvenait notamment d’une réaction très vive après un après-midi dans un grand appartement du dix-septième, organisé autour de deux soumises, où ils effectuaient la relève. Alors que le cadre avait intimidé son comparse de prime abord, il avait pu constater par la suite que ce dernier avait été assez excité pour en redemander très souvent. Il aimait ce regard que les autres portaient sur lui, les rôles de super bon baiseur et de Don Juan étant pour lui très gratifiants.

Tous les deux nous avions pour point commun de vivre le plus possible en mode « tout gratuit ou presque ». Les relations que nous avions l’habitude de nouer se voulaient sincères et, dans le domaine du libertinage, elles n’étaient fondées que sur les plaisirs partagés : « No Money Money. No Bluff. Just Sex. »

Je m’étais forgé une certaine image de ce personnage de roman. Ce soir-là, il mentionna même son dernier rôle de figurant actif dans les souterrains d’une cave de domination du onzième, où il avait siégé le week-end précédant sa visite chez moi. Alors que Paolo parlait avec légèreté des soirées de cuir et de chaînes, je ne pouvais que l’imaginer en décalage avec le décor, même s’il m’expliquait que le week-end, c’était plus « baise » que « domination ». Je l’imaginais : nu, au milieu d’esclaves féminines criant son nom sur tous les étages du bâtiment selon ses dires. L’étincelle de vie débridée qui animait cet homme me dépassait, mais je ne pouvais la concevoir que sans réelle perversité. Il racontait s’être fait sexuellement kidnapper en apportant des coupes de champagne aux soumises, sujets adéquats pour conforter son ego de mâle et lui donner l’illusion orientale d’un harem pour quelques douces heures.

Pour donner suite à une question de Paolo sur mes activités sexuelles de la semaine, j’avais fait un décompte de huit rapports sexuels avec des hommes différents. Paolo avait réfléchi, la lèvre un peu pincée en signe de gêne, il décomptait dix-sept partenaires du vendredi au jeudi et avait tenté une brève explication sur ce chiffre, démesuré à mes oreilles :

— Mais non, comprends-moi, c’est le samedi qui me plante, avec les sept femmes de la soirée SM…

Il avait renchéri d’un ton à vous fendre le cœur, relevant autant du dépit que de l’étonnement soudain qu’il portait sur sa propre vie, tandis qu’il me laissait songeuse sur les dix autres femmes qu’il avait vraisemblablement vues seules…

***

Paolo, incandescent, ne faisait que passer et nous quitta la semaine suivante pour son voyage au long cours. Il est parti juste avant la soirée poker pour l’Océanie et nous avait par la suite envoyé quelques nouvelles de ses premières escales asiatiques, où ce très jeune aventurier faisait certainement déjà des ravages, tout en haut des gratte-ciels aussi bien que tout au bord des plages sur un sable que j’imaginais très chaud.

Par la suite, toutes les rumeurs circulèrent au sujet du destin de Paolo. Certaines sources rapportaient que, suite à une crise de foi, il était devenu missionnaire protestant à Melbourne, d’autres lui attribuaient une vie de designer d’intérieur, gigolo pour femmes matures. Pour ma part, je l’imaginais régulièrement renfloué par quelques fructueuses excursions dans des tournois de poker à Las Vegas. Allez savoir…

***

Pour la soirée poker en amateurs, léguée par Paolo, nous avions joué entre amis de façon tout à fait classique, mais à chaque tour, seul le gagnant de la partie avait le privilège de tirer un « gage ». Et, à vrai dire, la notion de gage était plus que galvaudée en l’espèce, avec des contenus relevant plus du domaine des récompenses que de celui de véritables punitions.

Les discussions avaient été animées et, après exécution de quelques performances isolées, au final, c’est un des gages sur la fellation qui a court-circuité la partie. Lilian, en ultime gagnant s’était subséquemment retrouvé seul dans la chambre avec Angela et moi, les deux seules femmes de la soirée, pour le gage le plus prisé : « La fellation par deux femmes, tu subiras. » Évidemment, les laissés-pour-compte n’avaient pas patienté très longtemps avant de se rebeller en groupe, de prendre d’assaut le lit et de venir pratiquer par eux-mêmes ce que le jeu avait oublié comme plaisirs de la chair.

J’avais pu profiter du privilège de retirer, au cœur de l’action, la robe blanche toute fine en coton à moitié transparente d’Angela, une belle opportunité de contempler le rebond de ses seins volumineux, merveilleusement photogénique, quand on lui enlevait par le haut tout ce tissu qui les compressait. C’était fluide, l’onde surélevait et laissait retomber par saccades ses mamelons, très voluptueusement.

L’ambiance était vraiment bon enfant. Nous étions l’une à côté de l’autre, orientées dans un sens opposé, mais nos visages se trouvaient souvent assez proches pour que l’on s’embrasse avec ferveur, pour que je puisse goûter aux tétines pulpeuses ou tenter un soixante-neuf entre deux performances masculines. Les seins d’Angela étaient difficiles à saisir d’une seule main tant ils étaient rebondis, d’un blanc laiteux immaculé, lisses et souples. Les hommes étaient aux anges. Les doubles pénétrations allaient bon train à ma gauche, car la jeune femme aimait les rapports singulièrement intenses.

Il existait, intrinsèquement lié à notre façon d’aimer l’acte à plusieurs, le besoin d’un va-et-vient rythmé comme un martèlement vibrant parfois plus que d’une ondulation raffinée et langoureuse. « Bam, Bam, Bam ! », comme le mimait JB. Il faudrait sans doute essayer de trouver la bonne rythmique, pour s’imprégner de cette pulsion violente que suivaient avec une extrême obscénité nos fesses lorsqu’elles balançaient sous les coups de butoirs de leurs sexes. Le son qui ressemble le plus à la petite musique de la baise est celui que j’obtiens en frappant mes paumes de mains à plat alors qu’elles sont dans une position inversée l’une par rapport à l’autre, à une allure de 200 BPM. C’est ce que j’ai approximativement calculé à partir de la vidéo enregistrée ce soir-là, au moment où les mouvements pendulaires des coïts emportaient nos esprits.

La suite se clôtura par un final sous forme d’éjaculations faciales sur nos deux visages, suivies de quelques baisers langoureux entre femmes avec les lèvres mouillées de sperme et nos langues arquées. Les caresses mutuelles se faisaient glissantes sur nos épidermes.

Tout s’était déroulé sous l’œil expert du photographe expansif qui tempêtait, par le geste et le verbe, de ce que le moment de l’éjaculation est toujours trop fugace. C’était toujours très périlleux pour Alex d’arriver à capter cet événement qui remplit tant l’imaginaire érotique masculin, mais où tout se joue à quelques millièmes de seconde près.

À vrai dire, du côté des acteurs, nous n’avions que faire de ces récriminations solitaires, nous éclipsant pour aller occuper la salle de bain plus intimiste. C’est tellement bon de créer de la mousse à profusion sur de jolis seins ou un large torse masculin. Délicieux.

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PHOTOGRAPHIES

DANS LA MÊME COLLECTION

N° 1 – Julie Derussy, Partition pour un orgasme

N° 2 – Olivier Humbert, Nectar

N° 3 – Carl Royer, série Femme de Vikings

N° 4 – Bernard Guérin, Fanfan et sa maîtresse, et autres histoires érotiques

N° 5 – Eve de Candaulie, Mon mari est un homme formidable

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ISBN de l’édition numérique :
978-2-37402-013-6

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