Ève de Candaulie

Mon mari est un homme formidable

Épisode 6

by La Musardine

Bienvenue dans les contrées de Candaulie !

Ici, la jalousie est un vecteur d'excitation intense. Tous vos repères se décalent doucement, subtilement et toujours plus profondément. Tout est possible : être une femme libérée, laisser les sens éveiller le corps, puis le laisser se laisser aller, afin que l'aventure devienne en elle-même un délicieux itinéraire. Suivez-moi…

Épisode 6. Peut-on rester légers dans l'existence ? OUI, on peut, c’est même recommandable.

Comment vivre nus, d'amour, de stupre, de fornication, de champagne bien frais et de melon glacé ?

Bienvenue au Cap d'Agde, capitale mondiale de la France libérée.

Et quand vos collègues de travail vous diront "On se fait une mousse ?" Pensez à moi (je dis tout, je dis rien)...

Belles lectures indécentes,

Eve de Candaulie

Vous avez accès à Internet ? Avant de commencer, lancez la playlist que je vous ai spécialement concoctée pour vous plonger dans l’ambiance idéale !

***

LES PERSONNAGES AINSI QUE LES ÉVÉNEMENTS RELATÉS DANS CET OUVRAGE NE SONT NULLEMENT IMAGINAIRES ET POURRAIENT BIEN AVOIR DES RAPPORTS AVEC CERTAINS ÊTRES VIVANTS AYANT ENCORE PLEINEMENT À VIVRE.

***

21.
Ton plaisir est mon plaisir

— « NS » ?

— « Non significatif ».

Une voix métallique, un écran noir se fondait en tableur blanc grisé. La voix semblait confiante, assurée par la conviction, la certitude d’être sur la bonne voie, celle de la normalisation, de la rationalisation, de la simplification de nos vies, du découpage de tout pour aboutir à l’unité étalon, avec l’objectif annuel de ranger les concepts les uns après les autres, telle une renaissance dématérialisée des rites de purification.

— « NC » ?

— « Non concerné ».

La voix résonnait avec un faible écho, j’essayais de garder toute ma concentration.

— « NA » ?

— « Non applicable ».

— C’est quoi la différence entre « non concerné » et « non applicable » ?

Comme pour une opération chirurgicale, tout semblait parfaitement en ordre en apparence, en surface du labyrinthe de chair et de sang. Le silence s’est fait dans ma tête, abasourdie que j’étais de constater à quel point l’on peut consacrer un temps fou à des problèmes inconsistants, facteur extrême de déréliction dans mon existence.

Des lignées de bureaux s’enchaînaient autour de moi, des salles de réunions aux quatre murs de verre restaient illuminées malgré l’heure tardive et ma vision se troublait. Probablement un effet de la fatigue.

Une immense baie vitrée faisait apparaître Paris.

Ah Paris… Si beau Paris, qui mêlait si bien les décors urbains et quotidiens aux architectures les plus avisées, celles alignant Montparnasse avec le Père Lachaise, la Défense avec l’Arc de triomphe et la Concorde. Quelques monuments épars se distinguaient aisément comme Beaubourg, relativement massif en bleu azur industriel.

Le coucher de soleil embrasa bien vite le Grand Palais et le Petit Palais, dont les verrières en venaient à être plus lumineuses que le ciel gris bleu. Le Panthéon et le Sacré-Cœur surplombaient les autres édifices du haut de leurs petites collines. L’îlot de pierre beige de Notre-Dame semblait désert, entouré en secret par les deux bras vert obscur de la Seine. Au loin, quelque part, le grand mont Valérien se cachait, aussi flou que la ligne de l’horizon, à peine perceptible, comme les étoiles, inexistantes dans ce ciel trop encombré par la pollution lumineuse.

Tout se fonçait si vite, s’effaçait si vite et renaissait sous l’effet des lumières électriques dorées, blanches, rouges, vertes et orangées, quadrillant la ville.

Le silence persistait en moi. Un bruit d’ascenseur laissa place à une suite de descentes d’escaliers, puis à un roulement d’escalator avant que la rumeur sonore des conversations ne devienne bientôt oppressante.

Je fermais les yeux fermés et des scènes exotiques défilaient sur l’écran noir de mes paupières closes : un désert chaud et humide, des bosquets aux fleurs indigo, des chevaux au galop bruns et blancs, une route qui défile, un ciel bleu lactescent, un unique arbre aux feuilles vertes à l’horizon, contrastant avec le ton ocre des terres. Sans transition, une carcasse de voiture – image saisissante de vestige sépulcral – posée à l’envers sur un piédestal de béton, rouillée, comme un symbole de chaos fixant l’observateur de ses artères métalliques à vif, érodées par le vent et les tornades de poussière.

Je cherchais à me rappeler un moment plus agréable, à mentalement me faire la belle, quand, dans un long « Tikitik-i-Tikitik » glissant, un métro dévala sur le quai et tous se pressèrent. Un podcast comme un autre commença à être diffusé dans mes oreilles, distrayant, au début prometteur : « Le soleil est en maison 5, celle des jeux et de l’amour. »

Le contact conventionnel, factice, était enfin coupé avec l’extérieur. La communication ne pouvait plus être que visuelle ou tactile, finalement plus percutante comme ce coup d’épaule à droite, comme cette bousculade qui me transportait, nous aspirant en flots d’individus de l’extérieur vers l’intérieur du ventre du grand serpent blanc, nous expulsant de l’intérieur vers l’extérieur.

Un touriste en bermuda bleu marine exposait son corps bronzé aux lueurs artificielles souterraines, une oasis de couleurs au milieu des vestons gris. J’étais à la recherche de l’élément organique qui aurait pu me soustraire à la fatigue, au pénible ennui du trajet métropolitain. Mon regard semblait à l’affût de cette peau nue ou de ces jolies mini-jupes au raz de la salle de jeux, qui déclenchaient encore quelques suffocations de la matrice à cette heure tardive.

Une jeune femme sombre et solitaire attira mon attention. Insondable : volcanique, tendre, sensuelle, désinvolte, insensible ou désabusée ? Je ne le saurais jamais. Aucune émotion ne transparaissait sur son visage de porcelaine, impeccablement maquillé.

Les yeux fermés, un ciel d’un bleu franc, où le soleil est omniprésent, caressant chaque parcelle de souvenirs. Des nuages tout en ombres et en reflets blancs vaporeux, en permanence évanescents. De la glace pilée, un café frappé au lait d’amande. Une boule crémeuse de glace à la vanille surmontée d’une grappe de petites cerises Amarena, confites, charnues, coulantes de sirop épais rouge-noir, acide et sucré, dégoulinant de la lèvre à la langue, en diffusant des arômes si prégnants.

Tout allait mieux en quelques images sensitives, rien qu’avec cette furtive évocation de cerises à mes lèvres.

Sortie de ma torpeur, j’avais retrouvé un ersatz de confiserie au fond de mon sac. Un bruit d’emballage autour d’un bâtonnet de plastique blanc vrillé, finement torsadé. J’avais juste envie de suçoter une sucrerie rose, pour faire comme si je n’avais pas eu besoin de grandir.

Une voix vint interrompre le cours de mes pensées, celle d’Henri Salvador, si familière, si profondément enfouie au fond d’un passé si lointain, si proche, comme une croyance pour enfant en échos, d’état en état, au long de ma vie, étrange invitation juvénile à s’évader : « Faites que le rêve dévore votre vie, afin que la vie ne dévore pas votre rêve. » Le verbe « dévorer » me semblait approprié dans un sens comme dans l’autre et me faisait toujours froid dans le dos, tant j’avais du mal à garder la balance de ma vie en équilibre entre libertés et contraintes.

Une lourde porte se referma sur un intérieur parisien, cosy et très personnalisé par de multiples tentures et objets aux références érotiques : le nôtre. Les reflets chaleureux du bois vieilli du parquet lustré eurent un effet apaisant sur ma rétine. Une amoureuse embrassa un amoureux.

Puis enfin se dénuder. Plonger dans l’eau très chaude et traverser une surface de mousse de savon, laiteuse et parfumée.

Et oublier tout ce dont on ne souviendra pas le dernier jour sa vie. Tout simplement…

Le clapotis de l’eau au sortir du bain vint rompre le rituel apaisant. Mon corps paré s’avança vers l’entrée, pétillant enfin d’énergie, d’exubérance, dans un balancement de hanches formant des huit latéraux, suggestifs, au son du claquement délicat de mes talons hauts. La porte s’est ouverte sur ce jeune homme égal à lui-même, si souriant, si avenant, le regard plein d’entrain. Ouf, la soirée, la vraie vie tant attendue pouvait commencer.

***

Il y a très longtemps, à nos débuts, j’avais eu une courte discussion avec mon petit Lilian, au cours de laquelle j’avais abordé le délicat sujet de la régularité avec laquelle je le rencontrais, quasiment chaque semaine. Il avait certainement été troublé par un ton peut-être un peu trop victorieux et avait demandé, tout sourire mais franchement très espiègle :

— Chaque semaine… Tu es sûre ? Pourquoi ? On a un contrat ?

J’avais répondu langoureusement que non et avais coupé court à la conversation. Je me disais que notre relation tiendrait aussi longtemps que nos corps-à-corps resteraient magiques, tant qu’ils incendieraient toujours autant nos sens.

Et finalement, ce qui était extraordinaire, c’est que cela durait plus longtemps que les deux ou trois ans de passion, si couramment cités pour les jeunes couples nouvellement en ménage. Comme si, au fil des intermittences, des jours sans se voir, sans s’appeler, ni même vraiment s’écrire, ces délices paraissaient moins monotones. Comme si nous prenions le temps de ressentir le manque et de nous renouveler en conséquence. Même à côtoyer tous les Casanovas de Paris et d’ailleurs, Lilian plus que tout autre m’attirait. Notre relation avait évolué petit à petit en osmose charnelle impudique à deux et en sincère amitié décomplexée à trois.

J’aimais le regarder pour le plaisir, pourtant, aussi beau et fantasmagorique soit-il, une fois dans les bras de Lilian, je n’arrivais pas à lutter, je fermais systématiquement les yeux. Une fois sa queue glissée en moi, l’éveil total des sens imposait le silence visuel dans cet abandon effréné et total de soi lors du coït.

Ces situations, où je gardais les yeux fermés, étaient parfois comme une libération du corps face à l’esprit. Les sens libérés de la vision semblaient s’imposer alors à moi. L’intensité du plaisir était bien loin des images de léthargie engendrées par la suite post-orgasmique. Puis, je reprenais mes esprits s’il en venait à m’interpeler – fait qui devenait de plus en plus fréquent :

— Dis-moi ce que tu veux.

Je me souviens que la première fois où, en sueur, il a asséné cette question pressante et soudaine, qui supposait bien évidemment une réponse spontanée, je fus un instant désarçonnée. Des tonnes d’idées me passaient par la tête. Depuis quand je sais ce que je veux dans la vie, moi ? Puis, quelques réponses raisonnables m’étaient venues à l’esprit, les plus basiques en la circonstance. La première phrase avait été quasiment aussi instantanément pensée qu’elle avait été prononcée mot à mot :

— J’ai envie que tu me la mettes.

C’était presque plus abrupt que sa question. Après quelques changements de position, sentant son excitation à me demander si j’aimais ça, je lui ai retourné la question. J’étais en levrette, il retenait son corps comme suspendu au-dessus de moi, la queue à peine entrée dans mon vagin. Nos regards se croisaient dans le miroir. Il m’a répondu « C’est trop bon » tandis que, d’un mouvement progressif en intensité, il s’enfonçait en moi. J’étais aux anges malgré ces laconiques échanges de paroles et, après coup, j’avais eu envie de faire encore plus monter la chaleur entre nous, de trouver les mots les plus percutants.

Avec le temps, j’avais un peu évolué avec des « je suis vraiment offerte », « j’ai la chatte toute ouverte pour toi » et quand ça tapait bien fort, je me laissais aller à des « je suis ta petite pute » ou « je suis ta salope », « oh oui, j’aime ça, je l’ai mérité ». Pour la dernière occurrence, c’est sûrement moi que cela excitait le plus mais j’adorais vraiment dire ça – comme à une bonne fessée pour adultes majeurs et consentants.

Bien évidemment, mes paroles tournaient plus souvent autour de ce que je ressentais et se limitaient à des indications sur le plaisir procuré comme « oh oui, au fond, bien au fond », alternativement utilisé avec son homologue « oh oui, fort, bien fort », souvent suivi de « défonce-moi la chatte », amenant un essoufflement si certain que la conversation s’en trouvait un moment sans suite. Compatissant, Alex m’avait confié, en constatant mon désarroi malgré tous mes efforts pour parvenir à transmettre du désir par les mots :

— Tu ne lui parles pas assez de son sexe.

Je l’avais regardé un peu interloquée et il avait poursuivi :

— Les hommes adorent qu’on leur parle de leur queue. Comme la sienne est bien grosse, il ne faut pas hésiter à lui dire combien elle est « trop » bonne.

Alors, devant l’évidence du conseil, j’avais suivi la courte leçon et je répondais plus volontiers à « Dis-moi ce que tu veux ? » par « J’ai envie que tu enfonces ta grosse queue tout au fond et qu’elle défonce bien fort ma petite chatte. » Et c’est vrai que cela fonctionnait à merveille.

Il se donnait tellement sur la dernière minute où il en venait à jouir, que je n’aurais raté cela pour rien au monde : une déferlante de coups de reins, bien sentis, de décharges d’adrénaline à vive allure. Un réel plaisir que de servir de vide-couilles avec lui. Je ressentais un flot de contractions vaginales incontrôlées dès qu’il revenait à l’arrêt, c’était toujours très surprenant. Nous attendions un laps de temps suffisant pour que son corps et le mien redescendent sur terre, avant de les laisser se désemboîter.

Je ne ressentais que le préservatif se retirer. Rempli, ce dernier glissait, le caoutchouc s’étirait le long des parois de mon sexe, un peu perturbé qu’il ne soit plus occupé par le sien. Je filais chercher une serviette de plage à étendre sur le lit et nous nous allongions, trempés, l’un à côté de l’autre, juste lui et moi, tranquilles, calmes, hors tension. J’observais sur son corps luisant de sueur les petits lacs qui s’étaient formés dans tous les interstices de son torse, dans les creux de cette ossature vallonnée de reliefs tout en muscles. Dans ces moments d’intimité, il faisait alors forcément chaud quelle que soit la saison.

J’imaginais le bruit des vagues à côté de nous, franchement assimilable à celui du son sourd des vrombissements des voitures dans la rue. Puis mon imagination divaguait et je rêvais inéluctablement qu’un ventilateur à bras « zoom-zoomait » au-dessus de nos corps étendus. Ailleurs était si proche.

“Contaminé le soir, j’me réveille pour crier
Après avoir rêvé de totale nudité
Vaporeuse, humide, suave et chaleureuse
[…] De tétons mordillés, de cambrures et de volupté
Pratique sans complexes du sexe
De jambes entrelacées, respiration coordonnée
D’orgie clandestine, d’abstinence brisée
De chair chaude et douce”

“Vanessa, Doc Gyneco (Bruno Beausir),
album “Première Consultation”, 1997.

***

Les lendemains, je m’étonnais toujours de ressentir au travail comme une courbature à droite au milieu de mon dos. Ce qui était étrange, c’était que, presque à chaque fois, je réfléchissais sérieusement pour essayer de me remémorer une séance de sport intensif ou un coup que je me serais porté par inadvertance et qui en serait la cause.

Je mettais toujours quelques longues minutes à me rappeler que c’était exactement la place de la main droite de Lilian, lorsqu’elle se positionnait en prise directe au-dessus de ma hanche et faisait pression sur le haut du bassin pour cambrer mon corps en levrette, tandis qu’à mon épaule se retenait sa main gauche.

Je massais un peu la zone endolorie et la sensation de pression sur les muscles me rappelait alors l’étreinte de Lilian, me serrant fort pour mieux me ramener vers lui. Alors, où que je sois, l’engourdissement se transformait en souvenir obscène et en devenait très agréable, presque grisant.

22.
Espaces infinis à l’horizon

Juillet An IX – Plus aucune contrainte, juste le plaisir de sentir le vent s’immiscer entre mes cuisses, transformant la morsure du soleil en une tourmente supportable. Des acclamations et des applaudissements se faisaient entendre, indiquant l’existence d’autres mœurs, si proches, si lointaines, comme un écho plus ou moins près de l’eau, à gauche ou à droite de nos serviettes de bain, au gré des réjouissances improvisées. En route pour la joie.

Les aficionados masculins solitaires, réunis en cercles, faisaient le plein d’excitation. Tous guettaient pour mater une fellation furtive et détectaient au radar ces caresses érotiques qui engendreraient l’acte sexuel tant attendu. Leur monde n’était pas le mien, mais le ciel était bien le même au-dessus de nos têtes et de ce petit carré de plage libertin, immuable au fil des années sur l’îlot naturiste. Le sable devait bien absorber de temps en temps quelques gouttes de sperme, mais l’état général des estivants était surtout à l’assoupissement des sens, contraints qu’ils étaient dans leurs mouvements par cette torpeur endormant inéluctablement les corps en juillet.

Lézarder, se laisser enduire de crème solaire sur les seins, les fesses, un peu partout où il ne fallait pas brûler mais caraméliser. S’étonner de l’inventivité des designers au passage de chaque duo de cockring de plage pour monsieur et de chaînette sonore autour des hanches pour madame.

Le microcosme se laissait observer dans toute sa diversité de strates libertines. Il fallait savoir diagnostiquer en un regard les intentions de chacun et les limites de ces dernières. Les mélangistes aimaient le contact de la peau – STOP, on ne va pas plus loin – ; les côtes-à-côtistes aimaient baiser entre eux et regarder baiser autrui – STOP, on ne va pas plus loin – ; les échangistes aimaient permuter les partenaires mais parfois s’enfermaient dans des pièces séparées – STOP, on ne va pas plus loin. J’avais envie de caresser, embrasser aussi bien madame que monsieur tout en allant sucer ce charmant jeune homme à côté à la queue si bien tendue. Faire monter l’excitation à son paroxysme : GO, GO, GO ! Envie d’aller beaucoup plus loin.

Nous avions fait coïncider notre séjour au Cap d’Agde avec celui d’Andrea, accompagné de trois hommes seuls et d’une jeune femme dont le bronzage intégral m’avait grandement laissée envieuse. Le camp naturiste était devenu un lieu de pèlerinage incontournable en été. Même de Paris, nous avions croisé de nombreuses connaissances par pseudonymes interposés. Tout y était agréable. Et puis, dans le Sud de la France, il faisait au moins toujours très beau et, avec l’aide du vent marin, les nuages ne faisaient que passer.

Au Cap, immanquablement, au premier détour de rond-point, le premier passage d’un cycliste bedonnant et intégralement nu faisait toujours son petit effet. Puis, en prenant conscience qu’il n’y avait pas mort d’homme, qu’un corps reste un corps, étonnés par la diversité des constitutions physiques, on en devenait bien plus indulgent avec sa propre chair, en bonne santé, somme toute banale, somme toute unique. Au-delà des formes, les êtres à mes yeux étaient avant tout vivants.

Les regards n’étaient en rien bridés, les mœurs étaient juste codifiées. Les naturistes se démarquaient des textiles. Les libertins se démarquaient des naturistes et disposaient de leurs lieux, de leurs horaires pour exhiber des corps accessoirisés. Au milieu de ces zonages mis en abyme, tout n’était que mosaïque. Les frontières européennes se transformaient en tendances cardinales : un « Nord, Nord-Est » où Éros aguichait Thanatos, plus pornographique, ayant franchement désacralisé le corps humain avec naturel et se démarquant des pays latins du « Sud, Sud-Ouest », où le charme opère en tant qu’entrée en matière, avant une approche tactile particulièrement sensuelle.

***

Mes idées libertaires se trouvaient ainsi confrontées à celles des autres. Parfois en bien. Parfois en mal.

La grande tendance de l’été de l’An IX était la démultiplication des célibataires experts en « squirting » qui ne cherchaient même plus à vous baiser mais qui – sans forcer à la consommation – prenaient à cœur leur mission de faire venir la femme par éjaculation.

À l’inverse, du côté des couples, je constatais que trop souvent le message était centré sur l’homme. Autant la synthèse de l’état d’esprit d’Alex pouvait vulgairement se traduire par « tout le monde peut se taper ma femme si elle en a envie », autant pour bien d’autres hommes, il était criant que leurs pensées étaient aux antipodes des nôtres :

“La femme des uns
Sous le corps des autres
A des soupirs de volupté
On s’en fout quand c’est pas la nôtre
Mais celle des autres”

“La femme des uns sous le corps des autres”, Serge Gainsbourg,
album “Du chant à la une”, 1958.

La femme pouvait encore être envisagée comme une monnaie d’échange, un sésame pour l’univers de la luxure.

De petits indices révélaient ces situations : Qui parle à qui ? Qui fait attention à qui ? Un homme séduisait la femme d’un autre et, pendant ce temps-là, la sienne n’existait plus à ses yeux, avait disparu de son champ de vision, presque de ses centres d’intérêt.

Terrifiant à remarquer.

Tomber en amour avait du sens à nos yeux et l’épanouissement de l’autre nous contentait, nous comblait de satisfaction et faisait croître notre excitation lors de nos retrouvailles. Avec ce regard conciliant qui m’était porté, je n’avais pas peur de m’affirmer, d’avoir confiance en moi, quitte à « passer pour une pute » au moment de mettre en branle la très généreuse mécanique physique. Tous les colliers de chienne en métal, tous les strings que je ne portais pas, tous les escarpins en satin, accéléraient et intensifiaient les pulsions des mâles, faisaient s’emballer leur moteur.

***

En fond sonore, une improbable version dance floor du « Smells like teen spirit » de Nirvana, semblait miraculeusement réveiller les day-clubbers nudistes de « l’après-midi mousse ».

Au beau milieu du nuage blanc, dense et pourtant à peine palpable, Alex avait remarqué une grande blonde, un brin amazone, une femme très élégante qui s’avéra être d’origine russe. Il ne pensait qu’à lui attraper un sein au passage, quand, ni vu ni connu, la belle a empoigné sa queue pleinement bandée sous la surface d’émulsion d’eau savonnée qui finissait de se liquéfier. Cet après-midi-là, sa queue était magnifiquement pulpeuse, bien large, bien longue et ne pouvait que se faire remarquer. D’un geste bref, la ravissante nymphe longiligne avait retenu par le bras son compagnon, qui commença bien vite à laisser glisser une main sur mes fesses. L’action commençait plutôt bien… jusqu’au moment fatidique où la mousse tomba sur nous.

Cette dernière déferla tant et tant, qu’en quelques coulées, nous avions tous disparus sous un immense amas de bulles de savon, finement crépitantes. Tous se réfugiaient vers le bar pour échapper à cette vague qui picotait les yeux et rendait la respiration plus difficile.

Extirpés de toute cette substance invasive, nous avions tous survécu et, comme des zombies, les bras en l’air bien droits devant nous, nous nous étions dirigés vers les douches pour nous débarrasser de l’excédent de mousse, qui se collait le long de nos chevilles, de nos jambes, le long de nos torses jusqu’au cou et même au-dessus.

Après quelques brèves présentations, j’ai appris que l’amant qui accompagnait la jeune femme russe était anglais. Ils habitaient en Suisse et ne pratiquaient jamais chez eux par souci de discrétion. Andrea était très sarcastique au sujet des couples qui ne baisaient pas dans leur propre pays. Il nous avait raconté la veille qu’un couple d’amis à lui venait de croiser leurs voisins d’immeuble au Cap et il avait conclu qu’au final, tout le monde se retrouvait, de toute façon, dans les mêmes endroits.

Puis, partis en quête de sofas libres pour étendre nos serviettes de bains, nous nous étions retrouvés sur une sorte de lit à baldaquin, bordé de voiles transparents en taffetas fuchsia. L’idylle de l’heure qui a suivi les avait tellement enchantés, qu’ils nous avaient fixé un nouveau rendez-vous le soir même. Le charme opérait de toutes parts.

L’homme voulait systématiquement que je lui parle en anglais, ce qui m’avait donné l’impression de tourner un porno made in US. De toutes nos expériences, il semblait comblé mais restait perplexe. Il avait la cinquantaine, une authentique allure de James Bond. Il avait connu de nombreuses maîtresses dans sa vie et ne comprenait pas :

— Pourquoi tu restes avec lui ?

— Parce que je l’aime, nous sommes mariés.

— Est-ce que vous faites assez l’amour ?

— Oui, en général, comme n’importe quel couple. Ce n’est pas facile de gérer le quotidien, qui est souvent anaphrodisiaque comme pour tout un chacun.

— Est-ce qu’il te comble sexuellement pour que tu sois aussi déchaînée avec moi ?

— Bien sûr. C’est juste que j’adore baiser. J’adore le sexe en général.

Le regard des autres hommes était parfois ainsi interrogatif. Mais les réflexions étaient les mêmes quand Alex sortait sa queue. Cela surprenait toujours qu’elle soit aussi bien proportionnée. Cela surprenait d’autant plus que, quand il lui venait l’envie d’aborder une femme, il commençait toujours par l’embrasser langoureusement, avec délicatesse, pour la faire décoller, lui faire perdre ses esprits sous ses caresses avant de la baiser – à un rythme soutenu – avec perversité, douceur et fermeté, comme il se doit, en amant idéal à mes yeux.

23.
Restons légers dans l’existence

“Pour peu que le bonheur survienne
Il est rare qu’on se souvienne
Des épisodes du chemin
Mais si on a manqué sa vie
On songe avec un peu d’envie
À tous ces bonheurs entrevus
Au baiser qu’on n’osa pas prendre
Aux cœurs qui doivent vous attendre
Aux yeux qu’on n’a jamais revus”

“Les passantes”, paroles d’Antoine Pol, mises en musique
par Georges Brassens, album “Fernande”, 1972.

Juillet, An IX – Après notre séjour au Cap, je suis rentrée dépitée à Paris, engoncée dans ma petite culotte sous ma robe. J’ai croisé un premier collègue dans l’ascenseur et, toute souriante, j’ai touché sa chemise bleu clair en lui indiquant qu’un bouton s’était ouvert. Il s’est rhabillé maladroitement, tout à fait surpris de ce contact physique et, lorsque l’ascenseur s’est ouvert, je lui ai lancé « Ciao ! Ciao ! » d’un sourire ultrabright ravageur.

Je l’ai vu se décomposer tandis qu’il me souhaitait plus classiquement une « bonne journée ». Les portes de l’ascenseur se sont refermées, je me suis regardée dans le miroir du fond de la cabine en me remettant d’équerre et en me pointant du doigt d’un air professoral, fronçant volontairement les sourcils, je me suis parlée à moi-même : « Attention, on est au travail… On est au travail ! » Je me suis avancée alors sur mon plateau, plutôt calme comme tout bon lundi matin. Le chef de service m’a fait un clin d’œil en me saluant et je me suis demandée à quel point les phéromones influençaient les comportements masculins.

À la pause café, toutes les conversations ne parlaient que de vacances et de détente. Pour prolonger cette ambiance chaleureuse, un développeur, qui avait visiblement envie d’une escapade loin de ses lignes de code, a lancé au sein de notre petit groupe, en mode dilettante :

— On se fait une soirée mousse ?

Surtout, surtout, ne rien dire. Ne pas faire de faux pas en ce monde en roue libre. Mon collègue était très fier de sa proposition, mais intérieurement je ne pensais qu’à lui répondre : « Mais non, Nico, la mousse c’est l’après-midi. » Lui pensait enfilage de bières tandis que moi, je pensais taillage de pipe dans les bulles de savon…

Ne pouvant vivre d’amour et d’eau fraîche qu’en dehors des plages de travail organisé, je me retrouvais contrainte et forcée à me déconnecter de la conscience de ma matérialité et des divertissements pour adultes. La réacclimatation à la vie de bureau, autant hors tension que sous tension, allait être rude.

***

Tout se dévoile si simplement, si sûrement, si intensément, qu’après tant d’incertitudes, la réitération des plaisirs candaulistes au masculin pluriel s’est imposée et a définitivement fait sens dans ma vie.

Chaque couple crée son propre équilibre, le mien rejetait périodiquement les chaînes que nous venions à créer bien malgré nous. La jalousie est une force au geôlier versatile et une faiblesse aux barrières persistantes, mouvantes et invisibles.

Un siècle de fastes et de lumières semble finalement s’être écoulé en quelques années. Tous mes désirs ont supplanté tous les relents de culpabilité en moi. Les paisibles quarante-huit heures de quasi béatitude post-coïtum sont devenues le principal effet secondaire de mes infidélités. Et lors de quelques petites démences de nuit, j’ai appris à profiter de la présence de mes amants au « juste prix de ce que chacun peut donner », comme l’écrivait Louis Calaferte avec ses mots d’homme.

Ce journal de bord, centré sur la vie alternative des citadins solaires finit ainsi par s’achever à un juste terme, avant toute intrusion de signes de lassitude, dans cette société civile et composite où le sexe s’exhibe en façade, partout et nulle part à la fois.

Ces années de floraison se sont déjà évanouies de ma mémoire pour ne plus se glisser avec tant de détails qu’au cœur de ces pages.

Si la maturité sexuelle des femmes se situe bien après trente ans… alors le meilleur est peut-être à venir. Mais qu’importe l’âge, car le désir est un phœnix sans égal… C’est la vie même, focalisée en quelques pulsions.

Dans mon corps, l’été s’est installé. Sa chaleur le rend confortable, léger et souple. En toute occasion, mes reins se cambrent spontanément à chaque évocation érotique. En tous lieux, l’entrecuisse se fait humide et voluptueux, au-dessous de ce vagin que je sens gonfler bien au milieu du bassin. Le mont de Vénus innervé de façon tentaculaire, sensible plus qu’à son habitude, réclame chaque matin, chaque soir, tant d’attentions, de caresses, d’après-midi langoureux pour le dompter, le calmer à nouveau, encore, encore… et encore.

Chut. Le vacarme d’une jouissance de quelques secondes pulse dans mes veines, se répand comme une traînée de poudre du creux du bas du dos au cerveau. Chaque flux et reflux spasmique enivre mes sens et les endort progressivement.

Chut. Poser les stylos, les feuilles de brouillons, les livres, les télécommandes et délaisser tous les écrans bleutés… Ne plus rien faire qu’écouter son corps. Être une source d’énergie naturelle.

Et laisser son esprit en paix, entièrement libre, peut-être enfin autonome, conscient et responsable.

Tout s’équilibre spontanément, si subtilement, si profondément, qu’après tant d’instants, le corps sans mémoire se laisse submerger comme jamais – comme toujours – par cet océan de vibrations qui inverse le cours du temps et des humeurs… dans cet état que l’on nomme « abandon » : abandon d’un univers extérieur autant que de soi, dans lequel se réveille ce que l’on a de plus beau en nous, l’occasion de s’offrir pleinement au monde.

Retrouvez l’univers d’Ève de Candaulie sur son site personnel :

http://evedecandaulie.fr/

PHOTOGRAPHIES

DANS LA MÊME COLLECTION

N° 1 – Julie Derussy, Partition pour un orgasme

N° 2 – Olivier Humbert, Nectar

N° 3 – Carl Royer, série Femme de Vikings

N° 4 – Bernard Guérin, Fanfan et sa maîtresse, et autres histoires érotiques

N° 5 – Eve de Candaulie, Mon mari est un homme formidable

Pour la présente édition numérique :

© Éditions La Musardine, 2015.

ISBN de l’édition numérique :
978-2-37402-015-0

En couverture :
© bonninturina, www.fotolia.com

Cet ouvrage a été numérisé
en mai 2015 selon un modèle CSS fourni par Zebook.

La Musardine

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