GASPARD DE LA NOCHE

AYYAM

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Ayyam au Caire

by La Musardine

Lovée dans une chilienne, alanguie sur la terrasse du bel appartement de l’immeuble Art Nouveau, à Passy, Ayyam rêvasse. Elle repense à sa jeunesse au Caire, à son éducation pervertie par les bons soins de monsieur El Kharoubi, le proviseur de la pension pour jeunes filles, et de son assistante madame Farah. Elle repense à Monsieur Max, son maître, celui qui l’a transformée en pharaonne emputanée, pour son plus grand plaisir. Elle repense à Camille, son mari, qui de soumissions en humiliations s’est habitué à leur quotidien candauliste…

Un thème à trois, quatre ou cinq voix, où le soumis de l’un est aussi le maître de l’autre ; entre initiations BDSM et libertinage débridé, Gaspard de la Noche dessine les traits d’un personnage sulfureux, guidé par ses seuls désirs : la belle Ayyam aux ongles mauves.

Paris

Tandis qu’Ayyam se reposait en buvant du champagne, les souvenirs remontaient en vagues serrées. Dom Pérignon : la référence ecclésiastique du breuvage hors de prix n’était pas pour lui déplaire, la poésie naît du contraste. Le soleil éclairait par-derrière la tour Eiffel toute proche et gagnerait bientôt la colline de Meudon qu’il lécherait avant de disparaître derrière la coupole de l’Observatoire. Le spectacle était digne de la sublime terrasse ancrée au dernier étage de ce bâtiment Art nouveau de Passy où Camille les avait installés depuis leur mariage. Ayyam se délassait, alanguie sur une chilienne, à l’ombre du pin parasol planté dans un grand pot.

L’après-midi avec Monsieur Max, à Fontenay, lui avait procuré ce sentiment de honte exaltant son exquise sensualité, qui s’épanouissait merveilleusement sous la contrainte.

Dans le taxi qui l’avait ramenée près de son tendre mari, elle avait relevé sa robe, frissonnant au contact du cuir rouge sur ses fesses cuisantes : Monsieur Max avait congédié Ayyam en exigeant qu’elle demeurât avec son collant déchiré sous sa robe en corolle. Son shorty en dentelle noire gisait dans son sac, souillé de son humidité, témoin de sa condition de star du putanat, comme son Maître se plaisait à la nommer. Elle le palpait de temps à autre.

Que de chemin parcouru grâce à Max ! Que de bonheur dans la voluptueuse soumission. Dans le taxi, le chauffeur l’avait regardée dans son rétroviseur tandis qu’elle saisissait la lingerie gluante pour la humer. Elle le pria de gagner un parking souterrain, et de se garer dans le plus profond sous-sol. La voiture avait descendu la rampe en hélice, tournoyant comme dans un manège de fête foraine. Ayyam songeait à la descente dans le Maelstrom cher à Edgar Poe, ou à Orphée se rendant aux Enfers en quête de son Eurydice. Dans l’ombre propice de la dernière rangée du dernier étage – le sixième sous-sol, celui peint en violet et décoré par des clubs de golf –, elle rejoignit le conducteur, la robe tenue en brassée autour de la taille, diaprée par la lumière crue de l’allée. Des pas sonores – quelqu’un venait reprendre son véhicule – scandaient le flach-flach de la ventilation. Ayyam avait sucé le brave taxi avec une telle expertise que le sperme avait inondé sa bouche en quelques minutes. Quand elle se releva après s’être soigneusement épongée, son regard croisa celui de l’inconnu. Elle n’avait pas payé la course. Et elle avait téléphoné à Max pour lui raconter l’aventure. Il l’avait chaudement félicitée, la traitant d’infâme pharaonne emputanée, et lui promit d’exquises punitions.

Chez elle, elle avait fait couler un bain brûlant. Elle avait calmé la flamme qui courait sur ses jolies fesses avec l’onguent de madame Farah – qui lui en avait confié le secret il y a si longtemps… Elle le faisait fabriquer par un pharmacien de l’avenue Mozart.

Puis elle avait revêtu un long déshabillé de soie noire. Elle aime le contact des belles étoffes sur sa peau. La coupe de Dom Pérignon à la main, Ayyam fuma une de ces longues cigarettes égyptiennes au bout doré qu’elle affectionne, tout en admirant le soleil couchant allongeant les ombres de la terrasse, grande comme un court de tennis. Le sol en est de parquet de pin. De beaux meubles en teck sont disposés dans un petit jardin avec tables basses, poufs de couleurs, chiliennes et innombrables bacs fleuris. Une fontaine y gazouille comme au jardin d’Éden, au pied d’un érable sycomore taillé en bonsaï. Un grand jacuzzi carré occupe un angle. Les souvenirs affluèrent. Madame Farah… L’Égypte… Sa jeunesse… Longtemps enfouis, ils surgissaient, désordonnés, honteux et excitants, depuis qu’elle était devenue la soumise de Monsieur Max. Ayyam rêvassait, allongée sur la chilienne. Sa main s’égarait... Elle serait seule ce soir encore : Camille travaillerait une partie de la nuit sur son ordinateur.

Le proviseur

Le Caire... Le pensionnat copte... Le vieux proviseur l’avait convoquée au motif d’un prétendu « mauvais comportement ». On ne discutait pas les décisions de cet homme autoritaire – elle avait été privée de sortie. Elle avait pleuré au téléphone. Sa mère l’avait vertement tancée avant de raccrocher : « J’espère que tu vas t’excuser auprès de monsieur El Karoubi, quelle honte pour notre famille. »

Le vieillard au regard intrusif était assis derrière son grand bureau de chêne, sa secrétaire debout à son côté, une brune aux cheveux de jais strictement campée dans son éternel tailleur gris perle. Madame Farah. Toutes la craignaient dans ce pensionnat réservé aux jeunes filles de l’aristocratie cairote. Ayyam se tenait droite, avec sa longue jupe plissée, ses petits talons vernis, ses socquettes blanches, son corsage sage couvrant ses seins naissants. Depuis le début, monsieur El Karoubi portait son regard vers un horizon factice, derrière Ayyam. Puis il la fixa dans les yeux avant de l’apostropher de sa voix rauque : « Tu sais pourquoi tu es là, Ayyam ? » Ayyam, tête basse, larmes aux yeux, mains croisées sur le ventre, ignorait ce qu’on lui reprochait. « Réponds ! » hurla le proviseur. Ayyam paniquait, elle balbutia un « je-ne-sais-pas » à peine audible. « Peu importe, reprit le vieillard. Madame Farah ? Exécution. Elle va bien finir par avouer. »

Madame Farah s’approcha de la jeune fille : « Mains sur le bureau, Ayyam ! » L’hélice du grand ventilateur fixé au plafond brassait l’air, lentement. L’air poisseux du Caire pénétrait dans la pièce par la grande baie ouverte dont les longs rideaux voletaient, comme voleta la jupette d’Ayyam quand elle posa ses mains sur le bureau, découvrant par instants ses cuisses fluettes. Madame Farah donnait ses ordres d’une voix douce, mais nulle n’aurait songé à lui désobéir tant elle était glaciale, inaccessible, implacable. « Recule tes pieds, Ayyam, à un mètre du bureau. » Ayyam s’exécuta, ses fines mains crispées au bord du meuble. Ses pieds étaient placés de sorte qu’elle avait le dos quasi horizontal, et ses petits seins frottaient le corsage en rude coton de la vallée du Nil. Madame Farah empoigna la longue natte brune et la replia sur sa tête. Les ongles, longs et durcis par le vernis, griffèrent le crâne d’Ayyam quand la cruelle secrétaire lui saisit la crinière pour l’obliger à rester tête haute face à monsieur El Karoubi. Dont le regard, au-delà de la collégienne, plongeait dans le grand miroir du mur face à lui. Deux longues minutes passèrent. La prunelle du vieillard s’alluma quand madame Farah releva la jupette sur les fines jambes blanches, dévoilant les creux poplités dodus, puis les cuisses semblables à l’albâtre du désert et, enfin, les fesses rondes soulignées d’un slip brésilien en dentelle noire, qui plongeait bas dans la raie culière. La secrétaire troussa la jupette au plus haut, révélant la fine taille d’Ayyam, ses hanches en devenir cernées par la dentelle. Monsieur El Karoubi se leva pour fermer la fenêtre. Un lourd silence régnait dans la pièce, ponctué par le bruissement entêtant des pales du ventilateur. Ayyam respirait à plein nez l’odeur de la cire passée et repassée sur les meubles, écœurante, mêlée à celles du tabac froid dont le proviseur aimait à bourrer sa pipe et du parfum capiteux de madame Farah, une fragrance lourde, musquée.

Ayyam avait découvert ce ravissant slip dans son armoire du dortoir. L’adolescente en émoi, émoustillée par l’interdit, n’avait pas résisté au désir de le porter. Une nuit, elle avait quitté son lit de fer, aligné avec celui de ses compagnes dans la grande pièce éclairée par la veilleuse à la douce et inquiétante lumière bleutée. Les autres dormaient. Elle s’était rendue aux toilettes. La pleine lune inondait l’endroit. Ayyam avait quitté sa chemise de nuit en drap blanc. Elle s’était contemplée dans le grand miroir et avait pris des poses, interrogeant l’image qui lui était renvoyée, celle d’un corps souple et mince, encore grêle mais avec de jolis seins ronds en cônes, aux délicats mamelons roses à peine saillants. Elle admira le ventre plat, le mont de Vénus duveteux, les jambes longues de jeune faonne et, quand elle se tordit le cou, les fesses rondes qu’elle trouva joliment mises en valeur par le slip échancré en dentelle noire. Un accessoire que madame Farah avait volontairement placé dans l’armoire d’Ayyam à l’insu de la pauvre enfant.

Une madame Farah qui murmura : « Voilà, monsieur, c’est bien ce que nous pensions. Ayyam porte des dessous de putain. » Ayyam baissa la tête et des larmes perlèrent à ses paupières. La secrétaire lui releva la tête en saisissant sans ménagement sa natte drue, afin qu’Ayyam vît monsieur El Karoubi ouvrir un tiroir et en sortir un martinet, un cadeau qu’il avait reçu la veille pour son anniversaire ; le cadeau de madame Farah, qui n’avait pas encore servi. Il le lui tendit en murmurant : « Œuvrez, chère amie. »

Madame Farah saisit le fouet, un bel objet au manche en ivoire sculpté qui représentait un moine en prière. La statuette mesurait une vingtaine de centimètres et tenait à peine dans la main de la femme, une main aux longs doigts nerveux, aux ongles rouge carmin. Elle fit glisser les neuf lanières de cuir noir sur les fesses d’Ayyam qui frissonna et eut un mouvement d’évitement. Un coup sec frappa la croupe juvénile. La jeune fille comprit qu’il était inutile de se dérober : « Garde la pose, Ayyam, petite putain. » Ayyam reprit la posture inconfortable, tête levée, ses yeux dans ceux de monsieur El Karoubi qui brillaient. Le dos droit, la jupe plissée roulée à la taille, la croupe blanche griffée par la dentelle noire se reflétaient dans le miroir. Madame Farah reprit la caresse, les lanières glissant sur les fesses, lentement, jusqu’au bas de la raie, sur la dentelle, effleurant l’anus puis la jeune vulve qui gonflait la lingerie et que nul poil disgracieux n’enlaidissait. Ayyam sentit une étrange sensation se mêler à sa honte. Son corps ondulait doucement, quoi qu’elle en eût. Tout en poursuivant sa perverse caresse, la secrétaire ouvrit sa main afin que monsieur El Karoubi pût admirer la subtile sculpture : le moine, vu de face, semblait en profonde prière, mais offrait une divine surprise quand on le regardait de dos. Sa longue robe remontait à la capuche dont le rebord ourlé couvrait le front du dévot en prière. L’ensemble figurait un phallus bandé, les plis de la robe constituant un énorme prépuce cernant le crâne chauve du prieur, creusé d’une fine cicatrice et ainsi transformé en gland décalotté au méat entrouvert. Le proviseur murmura : « Vous êtes délicieuse, chère amie, votre cadeau témoigne d’un raffinement subtil. Mais n’anticipons pas, voulez-vous ? Je tiens à conserver à mes élèves pureté et virginité, c’est ce qui en fait le prix et l’attrait. » Dans le même temps, Ayyam, qui ne comprenait goutte à cet échange, vit le vieillard enfouir une main sous son bureau et ordonner : « Selon l’usage, cette jeune dépravée recevra dix coups. À moins qu’elle ne bouge ou proteste, évidemment. Informez-la, je vous prie. »

Madame Farah

Madame Farah tenait Ayyam par la natte. Elle plongeait dans ses yeux ses amandes immenses et noires, les paupières lourdes cernées d’un fard mauve. Elle avait un beau visage à la peau très mate, dont l’ovale parfait était rehaussé par des cheveux aile-de-corbeau ramenés en un chignon serré. Sa grande bouche, aux lèvres épaisses maquillées d’un rouge violine, s’ouvrit sur des dents hyalines en une cruelle énigme : « Un coup supplémentaire à chaque incartade, Ayyam. Compris ? » Sans attendre de réponse, elle s’écarta du corps juvénile et tendu, et appliqua la punition. Les coups de martinet tombaient avec régularité, toutes les cinq secondes, alternant l’une et l’autre fesse. Terrorisée par la menace, Ayyam garda la pose et serra les lèvres. Chaque coup la cuisait atrocement, mais une sensation troublante, avilissante, l’envahissait insidieusement qui créait une sorte d’arc électrique pour gonfler sa vulve emprisonnée dans le slip brésilien. Bien malgré elle, son bassin reprit ses ondulations. Elle avait beau s’en défendre, elle ressentait ce qu’elle ne pouvait nommer « plaisir » – elle en ignorait tout – mais une délicieuse palpitation. Et puis, ce n’était pas sa faute, après tout, elle n’y était pour rien. La main du proviseur demeurait sous le bureau et s’agitait de plus en plus à mesure que le vieil homme contemplait dans le grand miroir le charmant postérieur de l’élève se tortiller en se décorant de zébrures. Madame Farah leva enfin la main : « Je pense qu’elle est prête, Monsieur. Mais, si nécessaire, nous pourrons toujours ajuster la mesure, comme ceci. » Elle appliqua un coup de martinet plus fort que les autres à la base du dos, juste au-dessus du slip, qui fit tressauter la jeune fille.

Monsieur El Karoubi se leva. Il fit le tour du bureau, sans se presser. Sa verge, sortie de sa braguette, était raide, dressée au milieu de poils blancs drus, une verge longue et mince, courbée, circoncise, dont le gland violet et visqueux saillait comme un champignon obscène, une amanite muscarine encore jeune. Il se masturbait. Madame Farah avait pris place sur un petit tabouret, tout près des fesses meurtries d’Ayyam, parcourues de frissons malgré la chaleur poisseuse brassée par le ventilateur. Le proviseur palpa les globes adolescents. La collégienne restait immobile, tête baissée. Il tira le plus possible le slip dans la raie afin de faire gonfler, sous le tissu, le galbe des lèvres sexuelles. Madame Farah serrait les grosses couilles velues du vieux pervers tandis qu’il se livrait à son infâme pelotage d’une main tout en se branlant lentement de l’autre. Puis le proviseur s’écarta pour se tenir debout près de la tête d’Ayyam, qu’il agrippa par sa natte, et il glissa son membre entre les lèvres de la jeune fille. Elle n’avait jamais vu de sexe d’homme et, au-delà de sa honte, de ses fesses qui brûlaient, de sa posture dégradante, son ventre tressaillit, une onde tiède remonta tout au long de son jeune corps, envahit sa poitrine et, finalement, emporta tout son être tandis que le gland turgescent disparaissait tel un lent paquebot d’écume dans sa bouche.

Le proviseur froissait de son gland les douces lèvres, les forçait un peu, obligeait Ayyam à écarter ses jolies dents adamantines et à sortir sa petite langue mutine : « Lèche, Ayyam, lèche. Maintenant, suçote à petits coups, comme un sucre d’orge. Tends ta langue et fais-la frétiller le long du sillon, là… » Il tenait sa verge à la main, la pilotant au gré de sa fantaisie. Ayyam s’efforçait de répondre aux exigences de son Maître. À la moindre maladresse, madame Farah se devait de sévir. Connaissant les goûts de son complice, elle avait abandonné le martinet et frappait de sa main à larges coups sonores : les délicats et tendres globes rougissaient telles des cerises mûres. Ayyam se surprit à enfreindre les consignes, comme en quête de ce châtiment si brûlant. Sans qu’elle puisse s’en défendre, elle se mit à onduler, à tendre sa croupe. La longue verge pénétra jusqu’au fond de sa gorge jusqu’à toucher son palais, y déclenchant une nausée savoureuse qui fit vibrer la hampe du membre enfoui dans sa bouche dilatée. Les bourses velues du proviseur touchèrent son menton et madame Farah se déchaîna sur sa croupe à s’en rougir les paumes. Ayyam ressentit un début d’orgasme, une sensation inouïe, neuve, dévastatrice.

Monsieur El Karoubi se retira du gosier de la collégienne afin d’admirer le résultat de la correction infligée. Il contourna Ayyam qui conservait la pose, inconfortable et plaisamment déshonorante. Il baissa le slip brésilien, exposant ses fesses serrées et rougies. Le proviseur les palpa. Elles étaient rutilantes. Ayyam n’était désormais qu’un corps pantelant, toute volonté annihilée. D’une main, madame Farah flatta le membre raide, oriflamme de chair triomphante surgie de la braguette du pantalon en flanelle grise. De l’autre main, avec une paire de ciseaux, elle découpa le slip, qui tomba aux pieds d’Ayyam. Elle s’en saisit, le huma, puis le porta à la bouche du vieillard qui le lécha. La secrétaire frappa violemment une fesse d’Ayyam en hurlant « Écarte, putain, écarte-toi ! » Ayyam – ou plutôt le corps d’Ayyam, qui lui dictait désormais sa conduite – obtempéra : les chevilles s’éloignèrent l’une de l’autre, les reins se creusèrent, la jupette plissée toujours roulée à la taille, les pieds se tordirent dans les petits souliers vernis noirs. La raie d’Ayyam était totalement exposée : son petit anus froncé, son périnée délicat, sa vulve glabre aux grandes lèvres accolées. Le vieillard s’assit sur le tabouret pour contempler l’intimité d’Ayyam, tout en respirant et mâchouillant l’entrejambe du slip dont il appréciait la saveur acre. Madame Farah écarta le sexe de l’adolescente de ses mains sèches. Les petites lèvres gonflées ourlaient délicatement la grotte cachée, fermée par l’hymen. Les muqueuses étaient nacrées, brillantes de cyprine, le petit bouton clitoridien dressé. Monsieur El Karoubi se leva et promena son gland le long de la vulve, écartant les petites lèvres, agaçant le clitoris, mais il se garda d’entrer. Il murmura : « Chère amie, ma divine Farah, votre perspicacité est avérée. Vous méritez votre récompense. » Ayyam n’était plus que vertige, ce plaisir qui montait, montait. Elle haletait, se cambrait encore davantage. L’orgasme juvénile explosa dans son ventre au moment où le proviseur cessa ses caresses. La secrétaire claqua une fesse : « Attends, putain ! »

Elle releva une Ayyam défaillie et l’allongea sur la table de marbre noir qui servait à présenter les bibelots délicats que collectionnait monsieur El Karoubi, des statuettes en gypse de Haute-Égypte qui représentaient les anciens Dieux. Sous le regard des six dieux-rois, Rê, Shou, Geb, Osiris, Horus et Thot, Ayyam grelotta quand son dos entra en contact avec la pierre froide. Elle tourna la tête. Une composition érotique montrait Horus, le dieu-faucon, accroupi et s’offrant à son adversaire, Seth le perfide. Le favori d’Ammon-Ré le sodomisait. La verge du dieu-chacal, impudique et dressée, s’engageait dans l’anus d’Horus au nez de la collégienne. Madame Farah écarta ses cuisses avec ses deux mains et se mit à lécher sa vulve, avec l’expertise des femmes, sa langue lapant savamment, en se gardant bien d’énerver le bouton comme font les ignorants. Les yeux d’Ayyam se révulsèrent, accrochant les stucs désuets du plafond, les fesses encore cuisantes malgré la fraîcheur du marbre. Le vieillard troussa la secrétaire, qui portait une jupe noire étroite en satin brillant et des collants gris perle. Il exposa les cuisses galbées, puis dépiauta la croupe, une croupe large, ferme, cuivrée et dont la raie profonde se devinait sous le collant porté à même la peau. Il le déchira en regard du sexe garni de poils noirs poisseux de cyprine. Il glissa son membre bandé à travers le collant un peu rêche que madame Farah choisissait à son intention et qui le caressait tandis qu’il plongeait dans les chairs visqueuses de sa secrétaire. Celle-ci accentua le mouvement de sa langue sur la vulve d’Ayyam, dont elle cueillit avec avidité la cyprine jaillissante. Le proviseur saillait madame Farah sans ménagement, frottant ses couilles contre les débris du collant tandis que sa pine allait et venait dans le con ductile. Madame Farah sentit que le plaisir du Maître allait venir. Elle serra ses entrailles et, comme le jus l’inondait, elle aspira le petit bouton d’une Ayyam convulsée, pâmée, griffant de ses petites mains ses seins naissants.

Les deux complices se réajustèrent en silence. Madame Farah, attrapant la natte d’Ayyam, la fit descendre de la table, la gifla et lui ordonna : « À genoux, putain, mains sur la tête et au coin. » Ayyam se traîna à genoux dans le coin de la pièce. Sa jupette était retombée sur ses cuisses humides, mais ses petits tétons demeuraient haletants. La révolte montait en elle, mêlée d’une honte amère et d’une fierté indignée.

La chambre

Ayyam étouffa un cri quand sa main, qui torturait son bouton, déclencha une onde de plaisir. À l’afflux de ces souvenirs d’adolescence, elle n’avait pu s’empêcher de se caresser dans le même temps qu’ils remontaient et agaçaient ses sens. Satisfaite – ou plutôt soulagée, mais pour combien de temps ? – elle recouvrit son corps de son déshabillé de soie noire et quitta la terrasse. Elle s’engagea pieds nus dans le corridor recouvert de moquette bleue, la bouteille de Dom Pérignon moitié vide à la main. Elle glissa un œil dans le bureau où son mari était rivé à la lumière glauque de l’ordinateur.

Elle se souvint que les séances organisées par monsieur El Karoubi et Madame Farah s’étaient renouvelées tout au long de l’année scolaire, alternant avec des soirées au cours desquelles Ayyam était utilisée comme un pur objet de plaisir. Son statut avilissant accentuait le trouble plaisir ressenti à s’abandonner aux mains perverses du couple diabolique, y compris quand ses maîtres la prenaient en photo avec un vieux Polaroïd. El Karoubi archivait avec soin les clichés dans de grands classeurs reliés de cuir rouge. Il en possédait autant que de jeunes filles éduquées. L’album consacré à Ayyam s’inaugurait par des images prises lors d’une soirée en compagnie d’invités chenus. Ayyam était attachée sur une chaise, vêtue d’une jupette plissée bleue, chaussée de souliers vernis noirs ajourés sur des socquettes blanches. Ses petits seins en cônes se laissaient deviner par les tétons dressés sous le blanc corsage. Les clichés se succédaient, comme les prises de vues d’un film immobile et muet : Ayyam seule, larmoyant, poignets et chevilles entravés ; puis affolée, tentant en vain d’échapper aux ignobles caresses de trois vieillards promenant leurs verges raides sur ses joues, ses paupières, ses lèvres, ses seins brutalement exposés quand ils déchiraient le corsage. La série s’achevait par de gros plans de la souillure répandue sur la pauvre enfant, maculant le charmant visage, s’écoulant entre les petits globes. Le proviseur avait introduit cette pratique japonaise auprès de ses odieux complices qui en raffolaient. Il la nommait ぶっかけ qu’il arabisait en اندفاع , « bou-kak’ ». Peu à peu, ils n’eurent plus besoin de contraindre Ayyam. Le dressage achevé, la jeune fille se prêtait volontiers à ces jeux et ce fut elle qui réclama avec insistance le ゴックン, le gokkun. Elle se délectait de la chose gluante en déglutissant bruyamment, pour le plus grand plaisir des vieux pervers.

Puis tout fut enfoui au fond du cœur, au fond du ventre, quand Ayyam vint avec sa famille à Paris et mena la vie banale d’une jeune fille de la bourgeoisie cosmopolite : l’École alsacienne, la Sorbonne, les amis ; la parentèle, les dimanches, les rallyes ; le mariage, l’opulence, les boutiques, les bijoux ; mais aussi la lingerie, les dentelles, les collants soyeux en voile couleur chair, ou gris, sans démarcation aucune et qu’on lui confectionnait sur commande dans cette boutique de la rue des Saints-Pères. C’est les gris qu’elle préférait.

Elle avait tout oublié. Puis elle dut retourner au Caire pour la succession de l’oncle Farid, dont elle était l’exécuteur testamentaire. Il y avait à peine un an de cela, elle était jeune mariée. Max allait entrer dans sa vie.

Ayyam gagna sa chambre. Camille allait travailler une bonne partie de la nuit, comme souvent. Elle but encore du champagne, au goulot, comme une ivrognesse élégante. Allongée sur le canapé de cuir vert céladon, dans la soie noire du déshabillé couvrant et découvrant son joli corps, elle s’abandonna aux évocations de son retour au Caire. Dans le grand miroir carré au cadre violet, incliné sur le mur comme un tableau et éclairé par une rampe lumineuse, elle salua son double énigmatique, rêvassant aux errements d’un passé enfui.

Vol AF508

Roissy. On lui avait parlé d’un autre Roissy, un Roissy où, jadis, l’on retournait. Air France, Vol AF508 à destination du Caire. Ce voisin importun, arrogant, qui l’avait regardée au fond des yeux, en silence. Ayyam avait détourné le regard. D’une main puissante, l’homme avait enserré sa cuisse, galbée par un collant gris perle. Il l’avait saisie à mi-cuisse, à la limite de sa robe mauve en corolle. Furieuse, prête à protester, elle avait écarté cette main, mais elle avait craint le scandale. Et la sienne s’était posée sur celle du malotru, incapable d’en desserrer les doigts. L’autre souriait. Elle avait fini par se ressaisir et murmurer : « Veuillez cessez, Monsieur, vous êtes odieux. » L’homme avait remonté sa main haut sous la robe, presque jusqu’à l’aine. Il l’avait retirée, en chuchotant : « Je vous félicite, Ayyam, il est rare que le port de collants me convienne, j’étudierai cette question plus tard, j’ai à faire. » Il se leva et se dirigea vers la cabine de pilotage. Les sièges de la classe « affaire » étaient vides, à part ceux d’Ayyam et de l’importun. L’homme l’avait appelée par son prénom. Comment la connaissait-il ? L’individu avait dû l’épier à Roissy et lire l’étiquette de son bagage au moment de l’enregistrement. Elle constata, avec un mouvement d’agacement, qu’elle en était flattée – l’homme était étrangement séduisant. Quel mufle !

Debout dans le couloir, une coupe de champagne à la main, il bavardait avec la chef de cabine. Ayyam, qui essayait de s’intéresser au film projeté sur le petit écran, observait l’homme qui se penchait à l’oreille de l’hôtesse, une blonde potelée dans un uniforme qui boudinait ses formes. La femme gloussait, vulgaire. Ayyam éprouvait un sentiment étrange. Elle aurait contesté vigoureusement qu’il eût pu s’agir de jalousie. L’homme planta son regard en elle tandis que sa main se portait aux fesses de la blonde pour les pétrir sur la jupe. L’avant de l’avion était désert, et le couple se comportait comme si Ayyam n’existait pas. La chef de cabine se blottit contre l’homme, qui remonta sa jupe, dévoilant les cuisses gainées de Dim-up noirs, puis les chairs blanches et la croupe dodue partagée par un string. Ayyam surprit le regard amusé du mâle tandis qu’il palpait les fesses de la blonde qui se trémoussait.

Les lumières s’adoucirent ; c’était un vol nocturne. Ayyam revint au film, une sorte de western abscons, à l’intrigue illisible pour une spectatrice inattentive qui n’avait pas mis les écouteurs. Deux cow-boys, l’un vieux et dégoûtant, l’autre jeune et sémillant, semblaient moquer une très jeune fille qui venait de tomber de son cheval en traversant une rivière et qui se débattait dans l’eau. Dans la scène suivante, le plus jeune saisissait la gamine et lui administrait une fessée magistrale sous le regard goguenard de l’autre. Bizarrement, les vêtements de la gosse, une ample jupe et un corsage étroit, n’étaient pas mouillés. Sinon, Ayyam aurait deviné la jeune croupe moulée par le drap de la jupe, et le cow-boy aussi. Elle renonça à regarder la suite. Le film avait pour titre : Le Vrai Courage.

Le passager et la chef de cabine avaient pris place sur une banquette masquée par un rideau qui ne tombait pas jusqu’au sol. Ayyam porta son regard sur les jambes du couple. Les pieds chaussés de hauts talons noirs pivotèrent et Ayyam en aperçut la semelle rouge. La tenture qui bougeait autorisait toutes les interprétations. L’homme écarta le rideau brutalement : Ayyam découvrit la chef de cabine, penchée sur l’homme qui agrippait le chignon défait en poussant la bouche sur son membre, jusqu’au fond de la gorge avant de l’en retirer jusqu’à frôler les lèvres épaisses de la femme. Puis il recommençait, maniant la tête blonde comme une pompe docile. Le chibre était brillant de salive. L’homme redressa la femme, qui tourna la tête et adressa un sourire insolent à Ayyam, tandis que de la bave coulait sur son menton. Ayyam ne pouvait détacher son regard du sexe de l’homme, au gland vermeil, mycosique. La blonde se pencha à nouveau, branla son partenaire ; un jet de foutre épais gicla sur son visage, sur ses paupières, tandis que l’homme adressait un clin d’œil ignoble à Ayyam, une Ayyam dégoûtée, spectatrice complice, troublée de sentir une humidité qui commençait à souiller le collant gris perle.

L’avion entreprit sa descente vers la capitale de l’Égypte. Les lumières de la métropole apparurent, floues dans la nuit et le nuage de pollution. Ayyam entrevit les pyramides, désormais cernées par la ville. Elle se souvint d’une sortie scolaire. Elle était à l’époque la créature soumise de monsieur El Karoubi et de son odieuse complice, qui lui avaient imposé de s’y rendre sans culotte. Au cœur de la dernière Merveille du monde, un vieux guide avait peloté ses fesses sous sa jupe tout au long des cent cinq mètres du couloir descendant vers la chambre souterraine. Et, tandis que le restant du groupe remontait vers la lumière, il l’avait sodomisée, debout, appuyée aux pierres millénaires.

Ayyam quitta l’avion en somnambule. Elle attendit longtemps son bagage. Les yeux rivés sur les écailles caoutchouteuses du tapis roulant, elle redoutait une présence importune. Mais, et bien qu’elle relevât fugacement ses grand yeux noirs, personne d’autre que les anonymes passagers ne se manifesta. L’homme n’avait peut-être qu’une valise de cabine.

Tout au long du trajet sur l’autoroute poussiéreuse, dans ce mauvais taxi aux sièges recouverts de moleskine douteuse, elle avait serré les cuisses, ne pouvant s’empêcher de les frotter l’une contre l’autre. Le chauffeur lui jetait des œillades ironiques dans le rétroviseur. L’imagination d’Ayyam s’emballa. Elle crispa les mains sur les accoudoirs et écarta les cuisses afin de ventiler son intimité surchauffée, certaine que le chauffeur chercherait à voir – ce qu’il ne fit pas.

À peine arrivée à l’hôtel Amenothep, pendant que l’on déchargeait son bagage, elle se précipita aux toilettes du rez-de-chaussée, un bel espace de marbre blanc bleuté. Une fois seule, elle releva sa robe, baissa son collant gris jusqu’aux chevilles après l’avoir humé, penchée, grotesque, pour lécher l’entrecuisse qui était taché de cyprine. Sa vulve était gonflée, son clitoris vultueux dressé comme une verge et elle le masturba, frénétiquement, sans plaisir, pour se soulager. Elle avait le feu aux joues en sortant, frustrée et humiliée de ce désir qu’elle n’avait su calmer, misérablement, que de la pulpe de son index. Son corps lui échappait, comme autrefois, ses chairs ardentes dans le collant hâtivement remonté, et même son anus. Était-ce la chaleur moite du Caire qui pénétrait jusque dans les toilettes de l’hôtel Amenothep ? Ou les souvenirs de jadis vaporisés dans la brume sale de la mégalopole ?

Elle décida de monter directement dans sa chambre prendre un bain brûlant, et « se finir » comme le lui ordonnait monsieur El Karoubi en la renvoyant au dortoir. Elle faillit tomber dans les bras de l’homme en sortant des toilettes : « Eh bien, Ayyam ? Vous semblez bien pressée. » L’individu lui serrait le bras en souriant. L’homme de l’avion. Grand, massif, terriblement viril, inquiétant ; avec un regard qui la transperçait, divinatoire : « Votre petite masturbation est indigne de votre réputation. » Ayyam voulut le gifler, partir en courant, s’enfuir vers l’aéroport, prendre le premier vol vers n’importe où, loin d’ici, loin du Caire. Elle répondit un peu bêtement : « Qui êtes-vous ? », comme si une autre parlait à sa place. Sans répondre, l’homme ordonna : « Ce soir, à dix-huit heures, le concierge te donnera les consignes. » Et il ajouta, en serrant la nuque d’Ayyam pour approcher la tête de la jeune femme de son visage à l’haleine forte : « Et salue Maître Porthos de la part de Max, star du putanat. » Puis il alla tranquillement s’asseoir dans un des canapés du hall. À côté de la chef de cabine, qui suivit Ayyam de son regard ironique tandis que la jeune femme quittait l’hôtel en courant, bouleversée par ces mots, qui tournaient dans sa tête : « Votre réputation... Max... Salue Maître Porthos... Star du putanat… Les consignes du concierge… »

Elle décida de régler la succession de l’oncle Farid le plus vite possible, de signer les papiers et de reprendre l’avion immédiatement, sans même repasser à l’hôtel. Que lui importaient ses valises ! Le désir infâme la tenaillait : il fallait fuir, quitter le Caire et ses souvenirs.

Maître Porthos

Un taxi la conduisit dans le quartier copte, où le notaire avait son étude. Le chauffeur était insupportable. Ayyam regrettait de lui avoir indiqué l’adresse en arabe, car ce singulier érudit n’avait de cesse de lui raconter des balivernes sur la forteresse de Babylone, l’île de Rhoda et les souvenirs laissés ici par Salah ed Dîn, celui-là même qui chassa les infidèles de Jérusalem, la troisième ville sacrée de l’Islam. Qu’importaient Saladin, Babylone et les religions du Livre pour une Ayyam tourneboulée par les propos ignobles de ce Max, qui semblait tout savoir d’elle. Et voulait s’emparer d’elle.

Maître Porthos était un vieillard intelligent et affable. Il comprit qu’Ayyam voulait régler la succession rapidement. Elle signa et parapha les documents qu’il lui présenta sans les lire. Elle s’apprêtait à le quitter quand il ajouta en souriant : « Restez un peu. Ne deviez-vous pas me transmettre le souvenir de Max ? » Le vieux notaire la regardait avec bonté. Ayyam tenta d’éluder, de faire la sotte, prétendit ne pas connaître de Max et être pressée. L’autre poursuivit, calé dans son fauteuil à oreilles, les mains croisées sur un ventre replet, les yeux plissés sous ses lunettes d’écaille : « Voyez-vous, chère Ayyam, monsieur El Karoubi était un ami proche. Très proche. Madame Farah aussi. Ils m’ont beaucoup parlé de vous. J’ai toujours regretté de n’avoir ouvert mon étude au Caire qu’après votre départ. Je suis amateur d’art, de photographies surtout, et ses Polaroïds figurent parmi les plus belles pièces de ma collection. Le brave homme me les a laissés après son décès. Les clichés sont remarquables. On y voit bien le plaisir que, très jeune pourtant, vous preniez à exécuter les ordres de votre proviseur et de la regrettée madame Farah. La pauvre n’a survécu que quelques jours à son amant. » Ayyam défaillait. Le notaire souriait. Il savait. Les photos de ce passé lointain n’avaient pas été évoquées pour un quelconque chantage. Point n’en était besoin. Ayyam sentait son collant gris se poisser.

Le notaire ouvrit son pantalon de flanelle grise, sans un mot. Sans un mot, Ayyam s’agenouilla, extirpa le membre étonnamment gros et raide pour celui d’un homme âgé. Elle le prit en bouche, tout en tâtant les couilles velues. Le vieux baissa son pantalon. Il était nu dessous. Assez ridicule, tournant le dos à sa victime, il se plaça à genoux sur son siège et écarta ses grosses fesses velues avec ses deux mains. Ayyam découvrit l’opercule noirâtre, et les bourses, et la verge, que le vieux poussait de sa main glissée sous son ventre afin qu’elle apparût comme une trompe, pendante mais raide néanmoins. « Langue-moi le cul, salope, et traie-moi la bite. » Ayyam enfouit son joli visage dans les fesses velues du notaire. De sa langue, elle titilla l’anus froncé, tout en branlant la pine par-dessous. Le vieux dépravé gémissait, se tortillait, agrémentant l’exercice de commentaires : « T’es bonne, pharaonne emputanée, pétasse du sultanat, branle mon gros pieu, ma chérie, oui, tu vas me faire jouir du cul, plus loin ta langue, mmmm, ouiiii. » Le canal anal se crispa sous la langue d’Ayyam dans le même temps que des spasmes parcouraient la pine serrée dans ses jolies mains fines, aux ongles longs et vernis de mauve. Un jet de sperme jaillit sur le cuir fauve du fauteuil à oreilles. Le notaire se releva avec une élégance un peu défaillante, en ordonnant : « Nettoie tout ça, putain, et garde la pose. » Tandis qu’Ayyam, à genoux, léchait le cuir souillé, le notaire appuya sur une sonnette.

Les odeurs de vieux cuir et de foutre se mêlaient à la lourde encaustique qui avait servi à polir les meubles en chêne. L’ambiance était poisseuse, décatie. Un domestique apparut, sans doute un de ces habitants de Haute-Égypte, au-delà d’Assouan, là ou le monde arabe se perd vers le Soudan, vers les sources du Nil bleu, vers l’Afrique des Grands Lacs : « Saillis cette femelle, Nijam, ordonna le notaire, elle l’a mérité. Ne la ménage pas, elle doit être récompensée. » Ayyam avait sursauté, on ne l’avait pas traitée ainsi depuis qu’elle était devenue une sage épouse, fidèle, attentionnée. L’humiliation était totale. Mais ici, au Caire, elle redevenait la petite star du putanat que monsieur El Karoubi avait si bien dressée que la bourgeoise réservée s’effaçait brusquement pour révéler la soumise experte en jeux pervers. Sa tête enfouie dans le cuir fauve encore glutineux, elle garda la pose. Sa robe rose en corolle fut troussée, une poigne impatiente déchira son collant gris, exposant ses fesses rondes à la peau douce. Sa vulve était gonflée, impatiente, la cyprine coulait sur ses cuisses, le gland noir s’y enfonça aisément, suivi de la large hampe du Nubien qui grogna. Ayyam sentait le plaisir monter. Mais le chibre abandonna la gaine vaginale et, lubrifié par la mouille abondante, s’enfonça jusqu’à la garde dans l’anus qui se dilata spontanément. Ayyam hurla son plaisir dans le même temps que des gifles puissantes s’abattaient sur sa croupe. Maître Porthos prenait des photos. « C’est bien, Nijam, tu peux te retirer. La salle de bains est par ici, chère Ayyam », conclut maître Porthos de sa douce voix. Quand Ayyam revint, propre et repomponnée, le notaire baisa la main de la jeune femme fort cérémonieusement en la raccompagnant : « Au revoir, chère Ayyam, n’oubliez pas de saluer Max de ma part. »

Ayyam se dirigea vers l’hôtel Amenothep, l’amertume au cœur et le fiel à la bouche. Furieuse de se sentir piégée par ce Max, qu’elle haïssait. Elle était en avance.

L’hôtel Amenothep

Elle se rendit à Gamaliyya, pour tenter de réfléchir aux événements en buvant un thé à la menthe au Karnak Café. Pourquoi ne pas fuir, ignorer cette convocation imposée ? Et de quel droit ? La perte de son bagage n’avait aucune importance, et Camille pourvoirait à son remplacement. Son mari ! Songer à lui la crispa. Pourquoi avait-elle épousé ce bouffon, ce déjà trop gras étriqué dans sa suffisance ? La vision du sexe énorme de Max allant et venant dans la bouche de la chef de cabine ralluma ses sens, et le mépris chassa de son esprit un époux peu pourvu. Son corps, si longtemps frustré, ne la laissait plus en paix, ses cuisses frottaient déjà l’une contre l’autre, nues sous sa robe légère de mousseline rose. Maître Porthos avait conservé le collant gris déchiré. Il l’avait léché devant elle en murmurant : « Délicieuse Ayyam, je garde ce souvenir de vous. » Les Cairotes du Karnak Café toisaient cette Égyptienne vêtue d’obscénité, trop semblable aux touristes occidentales qui hantent le lieu. Elle sortit dans un voletis de sa robe en corolle qui découvrit ses jambes divines. Le vent la souleva, et l’on vit ses cuisses blanches jusqu’à l’orée du sillon des fesses. Un vieil Arabe lui jeta : « خبث البراكين ! » Elle ondula en fuyant, honteuse, dans les rues du quartier musulman. Elle aperçut une bouche de métro, un des rares endroits frais du Caire avec les mosquées. Station « Abdou Pasha ».

Ayyam avait pris le métro une fois à Paris, en sortant du Bon Marché. Les taxis étaient en grève. Les bousculades dans les couloirs l’avaient anéantie, et l’odeur était épouvantable. Debout dans la rame, bras levés, mains serrées à la barre pour se prémunir des cahots et ne point trébucher, ses belles aisselles glabres exposées aux regards, ses jolis seins chahutés sous le corsage, Ayyam avait ressenti les frayeurs impatientes des proies. Une main avait longuement caressé ses fesses. Elle n’avait pas protesté, par timidité, et elle n’était pas parvenue à s’écarter du palpeur d’innocences placé derrière elle, tant les prolétaires sardines étaient serrées dans la boîte brinquebalante. Elle s’était résignée à subir les attouchements de l’inconnu dont elle ne voyait pas même le visage. Elle avait entendu parler de ces affreux pinceurs de fesses du métro. Cependant, la main qui pelota Ayyam ce jour-là était douce et savante, et la prude épouse de Camille oublia de descendre à la station « Passy ». Elle avait poursuivi le trajet quelques stations au-delà, jusqu’à « Porte Dauphine ». Rentrée chez elle bien plus tard que prévu, elle avait fait couler un bain brûlant.

Elle s’engouffra dans la station « Abdou Pasha ». Du temps de ses études au pensionnat copte, la capitale de l’Égypte ne disposait pas encore de réseau ferré métropolitain. Ayyam pénétra dans le premier wagon qui s’offrit à elle. La rame était déjà repartie quand elle constata qu’elle était la seule femme dans la voiture, isolée au milieu d’hommes qui la regardaient. Certains s’offusquaient en silence de sa présence, d’autres bougonnaient, d’autres encore ricanaient, mais tous l’observaient. Elle rougit ; ne sachant plus où se mettre, elle se tourna et se retourna en quête d’une issue, exposant, bien malgré elle, sa jolie croupe ronde moulée par la robe légère qui se souleva quand un passager mutin entrebâilla le vasistas d’une fenêtre – sans doute afin de ventiler le wagon à l’ambiance surchauffée. Un jeune barbu vint l’insulter en arabe. Ayyam bafouilla une réplique en anglais, bien qu’elle comprît parfaitement la teneur du peu amène propos. Un vieillard fort bien mis lui expliqua, dans un anglais précautionneux et fort civilement, qu’elle se trouvait dans une voiture réservée aux hommes. En effet, dans le métro du Caire, les deux voitures du milieu de la rame sont réservées aux femmes. Ayyam sortit précipitamment à la station suivante, « El Geish » et grimpa dans la voiture numéro quatre. Les sombres regards qui perçaient sous les voiles dans le wagon des femmes l’effrayèrent. Mais certains yeux noirs brillaient sensuellement en contemplant son joli corps mis en valeur par sa tenue vaporeuse. Elle abandonna le monde souterrain de l’islam à « Bab el Shaaria » et regagna les rues brûlantes du Caire. Elle courut jusqu’à l’hôtel Amenothep.

Elle ne réfléchissait plus, elle allait rompre ses vaisseaux. Elle apostropha le concierge de l’hôtel : « Indiquez moi la chambre de... » Elle rougit. Elle ignorait le nom de ce Max. Le notaire n’avait mentionné que le prénom. Le concierge Youssef la regardait avec insolence. Son cou épais faisait des plis au-dessus d’un col trop serré, son visage rond suait sous le fez grotesque. Il était répugnant. Un sourire grimaçant anima sa figure de bey oriental : « Chambre 220, Madame. La chambre nuptiale. Vous êtes attendue. Madame Chantal est déjà arrivée. Mais je suggère à Madame Ayyam de soigner son apparence. Monsieur Max ne tolérera pas votre laisser-aller. » Écarlate, Ayyam murmura : « Excusez-moi, je vais repasser dans ma chambre. » Elle s’était longuement douchée chez le notaire, mais sa robe était défaite, ses cheveux noirs perlant de sueur tombaient lamentablement, son fard devait s’étaler grassement sur ses paupières. Et elle avait hâte, hâte de ne plus réfléchir. Comme elle quittait le concierge, celui-ci l’apostropha : « La valise de Monsieur Max a été portée par erreur dans votre chambre. N’oubliez pas de la lui acheminer. Vous-même. » L’outrecuidant Youssef lui donnait un ordre, qui tombait avec mépris de ses grasses lèvres de Levantin. Sans se révolter, Ayyam répondit : « Bien, Monsieur » au concierge qui ricanait.

La chambre était luxueuse, avec une touche de modernité et un soupçon d’orientalisme qui témoignait d’un mauvais goût confinant à la perfection. Le magnifique parquet clair en point de Hongrie se mariait fort mal avec les tapis ronds, en velours bleu aux éclats métalliques ; le papier peint rayé noir et gris-argenté jurait avec les lourds rideaux en macramé marronnasse. Le grand lit, haut, large, était recouvert d’un épais couvre-lit damassé vert émeraude. Cà et là, des lampes aux pieds torsadés et aux abat-jours dorés.

Ayyam enfila une paire de collants neufs, se parfuma le corps de Diorella, tressa ses cheveux brillants en une longue natte et enfila sa robe fourreau mauve. Elle se remaquilla avec soin, puis elle chaussa ses très hauts talons noirs vernis et se précipita vers l’ascenseur comme un automate. Le groom la regarda bizarrement. Son cœur battait la chamade. Elle frappa à la porte 220, la chambre nuptiale. Rien, le silence. Une vague de déception la submergea, mais elle découvrit un Post-it collé près de la serrure : « Vous qui entrez ici, laissez toute espérance. Entre Ayyam, entre dans mon enfer divin. » Elle défaillit en voyant son nom écrit dans une calligraphie soigneuse, mais désuète ; celle du pensionnat. Elle poussa la porte, qui n’était pas verrouillée. Max était allongé sur le grand lit nuptial recouvert d’une couverture imitant la fourrure d’un léopard, sous le ciel de lit en baldaquin. Une femme, Chantal, la chef de cabine, était agenouillée. Ayyam voyait sa grosse croupe tendue sous la jupe d’uniforme tandis qu’elle suçait la verge de Max, extirpée de la braguette. Elle le décalottait pour lécher le sillon du gland ; Ayyam dut reconnaître l’expertise de Chantal, qu’elle avait pu voir à l’œuvre dans l’avion, sur la banquette, quand Max avait brutalement ouvert le rideau. Les yeux rivés sur l’énorme gland violacé et luisant, Ayyam était fascinée. Tandis que la langue de la blonde frétillait sur sa verge, Max apostropha la nouvelle arrivée : « Et ma valise ? » Elle avait oublié. « Dépêche-toi, star du putanat, et ramène aussi la tienne, compris ? » Écarlate, Ayyam se précipita hors de la chambre. L’ascenseur se fit attendre. Le groom souriait crapuleusement, comme s’il savait le motif de la hâte d’Ayyam.

La valise de Max trônait sur une console, Ayyam ne comprenait pas pourquoi elle ne l’avait pas vue à son retour. Elle la posa sur le lit et l’ouvrit. Ses yeux s’écarquillaient devant le contenu. Martinets, fouets, bracelets et colliers de cuir, menottes et autres godemichés et plugs monstrueux recouvraient chemises de soie et vêtements de prix. Ayyam avait oublié que de telles choses existassent. Une brochure était posée sur le côté. Ayyam en prit connaissance. Elle contenait des photos d’une femme exhibée dans des postures indécentes. La première avait été prise sous un métro aérien, celui de New York vraisemblablement, et de jour. La brune aux longs cheveux nattés y posait de dos, son pantalon aux chevilles et son shorty de dentelle blanche baissé sous les fesses, des fesses splendides, rondes, nues. Elle était déhanchée contre une voiture. Ayyam constata qu’elle lui ressemblait étrangement. La suite des images montrait des exhibitions de plus en plus obscènes de cette femme, finalement fessée et prise par des mâles, avec des gros plans de sa bouche et de ses intimités forcées par des phallus. Elle ferma l’ouvrage impudique et repartit vers la chambre nuptiale, les deux valises, la sienne et celle de Max, à bout de bras. Elle s’essoufflait, ses mains lui faisaient mal, ses bras se tordaient. Le groom lui dit avec effronterie : « Bonne soirée, Madame Ayyam. »

Max était rhabillé et fumait un cigare. Chantal s’était assise dans un vaste fauteuil, sa jupe à mi-cuisses dévoilant la lisière en dentelle de ses bas noirs qui gainaient ses jambes dodues. Elle buvait un whisky et s’amusait visiblement de la situation. L’ordre tomba sèchement : « Ayyam ! Mains sur le bureau, pieds à un mètre ! » Ayyam se revit dans le bureau d’El Karoubi. Elle obéit. La position l’obligeait à se tenir tête baissée, dos droit, sa robe dessinant les fesses avant de retomber sur les cuisses et les jambes. Le tissu caressa ses chairs sous le collant fin quand Max la troussa, sans se presser, jusqu’à la taille. Elle tourna la tête pour quêter le regard de Chantal qui observait la scène avec une impertinence gourmande. Max obligea Ayyam à écarter les chevilles par de lentes pressions de ses chaussures sur les escarpins de la jeune femme, contrainte de creuser les reins en se tordant les pieds. Max regarda la vulve glabre qui bombait sous le collant gris perle :

— Qu’en penses-tu, Chantal ?

— Je pense que vous allez vous régaler, Max. Votre talent pour détecter la putain sous l’aristocrate frustrée est remarquable.

Ayyam se sentait dégradée, par la posture certes, mais aussi par le mot utilisé à dessein par cette créature : « Putain. » Max déchira le collant gris, exposant au travers des accrocs les fesses, la raie, les chairs intimes, les cuisses d’Ayyam. Il écarta la vulve, montra à Chantal les muqueuses nacrées, gonflées. Une goutte de cyprine coula sur les débris du collant. Chantal commenta : « Elle mouille bien, la pute. Encore une pauvre épouse respectée. Une jeune mariée, m’avez-vous dit, Max ? Il ne m’étonnerait pas que son mari soit tout riquiqui du zizi. » Elle s’esclaffa d’un rire vulgaire. Pendant ce commentaire, Max avait glissé un doigt dans l’antre, le parcourait, le flattait, entrant un peu, ressortant, agaçant le clitoris. Le corps d’Ayyam se tendit. Un ultime sursaut d’orgueil lui fit esquisser un mouvement de protestation quand elle entendit la chef de cabine se gausser de son mari. Elle releva la tête, s’apprêtant à prononcer quelque parole de révolte. Max lui claqua une fesse qui garda la marque de sa main puissante, les quatre doigts imprimés en rouge sur la fesse blanche. Ayyam baissa la tête. Il introduisit plusieurs doigts, les écartant pour mieux la fouiller. Puis il les porta à la bouche d’Ayyam qui, définitivement soumise, goûta la saveur âpre de sa propre mouille sur les doigts velus de son Maître. Une fois bien léchés par Ayyam, ils retournèrent au con visqueux. Max la branlait, Ayyam ondulait sous l’emprise de cet homme haïssable qui la tenait par les sens. Il commenta. « Vois-tu Chantal, cette pharaonne emputanée est une ancienne élève d’El Karoubi, tu sais, ce vieux proviseur dont je t’ai parlé et qui s’y connaissait en dressage de jeunes dindes. Cette femelle a cru échapper à sa condition en suivant sa famille en France, en se mariant, sans doute à quelque infirme de la bite, je pense que tu as raison, Chantal. Nous vérifierons ça plus tard. »

Youssef

Max continuait à fouiller Ayyam en bavardant. Il la questionna :

— Qui es-tu ?

— Je suis Ayyam.

— Ayyam la putain.

— Je suis Ayyam la putain.

— Ayyam la putain, qui aime exposer son corps de salope à Chantal.

Ayyam ne répondit pas. Max fit signe à Chantal. Sa main glissa sur le sein délicat de la jeune femme. Le téton était dur. Chantal le pinça, puis le tordit. Ayyam répéta : « Je suis Ayyam la putain, qui aime exposer son corps de salope à Chantal. » Max sourit en poursuivant son branle :

— Qui es-tu ?

— Je suis Ayyam la putain qui aime exposer son corps de salope à Chantal.

— Ayyam est-elle satisfaite de son mari ? Ayyam est-elle bien baisée par son mari ?

— Non, Ayyam n’est pas bien baisée par son mari.

Ahhh... Ayyam gémissait. L’orgasme montait sous la masturbation impérieuse. Max interrompit brutalement son va-et-vient. La vulve d’Ayyam restait entrouverte ; sur le collant gris déchiré, des taches brillantes.

— Et pourquoi Ayyam n’est pas bien baisée par son gentil mari ?

— Il a un zizi riquiqui, Monsieur Max.

— Ayyam préfère-t-elle le membre de Max ? Ayyam le demande-t-elle ?

— Oui, Monsieur Max. Baisez Ayyam. Baisez Ayyam la putain.

Pendant que Chantal torturait suavement les tétons dressés d’Ayyam, Max logea son énorme vit au fond du ventre de l’invitée et la pistonna, sous le regard admiratif de sa complice. Ayyam hurlait : « Ah oui, c’est bon, merci, merci Monsieur Max de faire jouir Ayyam la putain. » Max se vida en elle et l’abandonna, pantelante. Le foutre perla du con d’Ayyam, souillant le collant gris perle.

Ayyam demeurait pâmée, fière de sa posture d’après-rut. Enfin femme de nouveau. Elle sursauta quand elle entendit Max décrocher le téléphone : « Allô ? Le concierge ? C’est toi, Youssef ? Tu peux monter te vider les couilles comme convenu. Oui, oui, ne t’inquiète pas, je l’ai prise par-devant, tu pourras l’enculer, je sais que tu en es friand. » Chantal l’avait abandonnée et riait en buvant son whisky, assise, les yeux brillants, jupe à moitié remontée sur ses cuisses grasses tandis que Max, debout près d’elle, jouait avec sa chevelure de blonde platinée tout en téléphonant.

La chef de cabine se leva quand Max raccrocha. Elle saisit Ayyam par sa longue natte brune et la traîna au pied de son complice. À genoux devant lui, Ayyam exécuta docilement l’ordre que lui donna Chantal : « Nettoie ton maître. » Ayyam s’appliqua, léchant le membre désormais flasque de Max, suçant le gland, effaçant les traces de son plaisir jusque dans les recoins du sillon qu’elle exposait en découvrant largement le prépuce. Elle n’avait jamais pratiqué de fellation avec son mari, qui était circoncis. Le goût acre lui plaisait, et il lui plaisait d’obéir. Pendant qu’elle exécutait sa tâche, Chantal se glissa sous elle et lécha son con souillé, aspirant le foutre dont elle se délectait par des déglutitions bruyantes. Ayyam sentait le plaisir monter à nouveau, mais Chantal lui claqua les fesses : « Ça suffit, putain, ton maître est propre, toi aussi. Max a précisé que Youssef n’aime pas les traces du passage des autres. Mets-toi nue et exécute mes consignes. » Ayyam se dévêtit entièrement pendant que Chantal fouillait les valises et y cherchait accessoires et atours.

Elle dirigea Ayyam, docile. « Penche-toi, écarte tes fesses, putain. » Ayyam, nue, ses mains posées à plat sur le fauteuil, penchée en avant et jambes écartées, perçut le doigt de Chantal qui enduisait son anus d’une crème lubrifiante. Elle se serra tout d’abord, car le Nubien l’avait un peu irritée, mais Chantal la claqua violemment et elle s’ouvrit. Un gros plug court la dilata. Ayyam avait oublié que l’on pût ainsi humilier une femme par le fondement, mais la sensation d’être ouverte était insupportablement délicieuse, sanctionnant son nouveau statut de femelle disponible. La chef de cabine fixa le plug par des lanières de cuir qui traversaient les fesses et le creux des aines, quatre liens qu’elle attacha à un serre-taille de satin rouge brillant. Ensuite, Chantal lui fit enfiler une paire de collants couleur chair très pâle, très fine, sans démarcation, qui enveloppait les fesses que l’on voyait nettement sous le voile, rondes, partagées par la raie profonde et encadrées par les liens de cuir qui saillaient sous le collant. Elle dut rechausser ses hauts talons vernis noirs de douze centimètres qui la cambraient. La robe en corolle blanche, virginale, que Chantal avait préparée, laissait les épaules nues sur un soutien-gorge qui poussait les seins. Youssef entra sans frapper au moment où Ayyam s’asseyait dans le fauteuil club, le plug dans son anus la réduisant à sa nature de putain jouisseuse aux prunelles dilatées d’envie et de pamoison.

Max accueillit le concierge avec un grand sourire : « Brave Youssef, regarde cette femme assise, là. Qu’en penses-tu ? » Youssef regardait Ayyam de ses gros yeux vitreux. La sueur dégoulinait sur son visage gras. Il répondit :

— Je vois Mademoiselle Ayyam, elle est connue ici, vous savez, elle fait partie de cette aristocratie copte qui nous méprise, qui se croit plus haut que tout, avec ses manières élégantes et son argent.

— Tu te trompes, Youssef. Dis ce que tu es à Youssef, Ayyam.

Ayyam se mordait les lèvres. Chantal ricana, la saisit par la natte et hurla : « Réponds ! » Ayyam baissa les yeux et murmura : « Je suis Ayyam la putain soumise » et elle ondula, le plug entrant dans ses entrailles, une sensation terriblement humiliante et incroyablement excitante tandis que ses jolis seins ronds tentaient de s’échapper du soutien-gorge, laissant paraître l’orée des délicats mamelons roses. Max souriait :

— Elle est pluguée, tu vois ? Elle se tortille déjà tant elle a hâte que tu t’amuses avec elle. Plugué dans le cul, bien sûr. Tu vas avoir ta récompense, fidèle Youssef. Chantal ? Prépare Ayyam pour lui. Un verre Youssef ?

— Allah est miséricordieux à l’égard du pauvre pécheur. Je veux bien un whisky, Monsieur Max.

Et tandis que Youssef buvotait le pure malt servi dans un verre de cristal qu’il tenait dans ses grosses mains poilues, Chantal plaçait une Ayyam, définitivement transformée en objet de plaisir, à genoux sur le fauteuil. Elle souleva la robe en corolle, dévoilant le collant chair qui révélait plus qu’il ne masquait les fesses rondes avec, en leur cœur, le plug d’ébène noir de nuit. Elle déchira le collant, qui fila un peu, exposant l’objet qu’elle ôta lentement. L’anus d’Ayyam resta dilaté, au-dessus de la vulve écrasée sous le collant, grasse, épilée, avec sa fente qui palpitait. Youssef avait posé son verre et dégagé son membre, un vit court, épais, circoncis au gland grisâtre et gluant. Il l’enfonça en grommelant dans le cul d’Ayyam tandis que Chantal lui prenait les bourses pour les glisser, sous le collant, contre la vulve. Quand il fut empalé au fond de la femelle, Chantal parvint à loger les couilles du concierge dans le con détrempé. Youssef poussa un brame ; sa bite provoqua des vibrations au plus profond d’Ayyam quand il s’abandonna, déclenchant un orgasme inouï.

« Merci Monsieur Max, merci Madame Chantal », murmura le concierge en se rhabillant. Il sortit sans un mot pour la pauvre créature dont il s’était repu. Max le suivit, Chantal à son bras, en jetant à Ayyam : « À ce soir, ici même, pour notre nuit de noces. Je te veux pudique et réservée, comme une jeune épousée. Une sorte de session de rattrapage. Tu le mérites bien. »

Champagne

Comme une jeune épousée... La bouteille de champagne était presque vide. Ayyam, l’esprit vaporeux, était alanguie sur le canapé de cuir céladon. Youssef... L’ignoble Youssef... Sa main se porta à nouveau à l’intérieur de sa cuisse, sous la soie du déshabillé, là où la peau est douce et tendre, non loin de l’aine et de l’orée. Sans y songer, presque contre son gré, elle se caressa la pointe d’une fesse, puis l’autre, écartelée, impudique, s’admirant dans le miroir de la chambre – sa vulve ouverte et détrempée, son clitoris dressé. Elle releva les cuisses pour exposer davantage son petit trou, cet anus docile que Youssef avait investi et qui, déjà, s’entrouvrait. Ayyam se leva et fouilla fébrilement dans le tiroir de la table de nuit ; elle en retira le plug en albâtre, souvenir d’Égypte, cadeau de Max pour leurs épousailles. L’objet de pierre sculpté ressemblait à un petit obus, long et ventru. Ayyam le glissa sans effort dans son anus ; elle reprit place sur le canapé de cuir céladon, comblée, un peu saoule. Son anus s’était refermé sur le plug, étroit à sa racine. Et les lanières de cuir pendaient le long des cuisses. L’esprit d’Ayyam voleta vers le souvenir de la nuit de noces avec Max.

Max

Une fois seule, Ayyam fit couler un bain brûlant. Elle regarda sa valise ouverte, ses dessous, ses collants raffinés. Elle porta à sa joue la nuisette de soie noire que son mari trouvait seyante. Elle songea qu’elle la revêtirait cette nuit, pour Max. Elle avait oublié que Camille arrivait le soir même de Damas pour la rejoindre.

Camille. Un soir, au cours d’une conversation sur la prédestination des prénoms, des amis avaient remarqué sottement que les homosexuels portaient volontiers des prénoms ambigus, des prénoms sans sexe, comme Claude ou Dominique. Ou Camille. Camille avait rougi.

Youssef avait repris son poste au desk de l’hôtel. Max se pencha vers lui, la pulpeuse Chantal à son bras :

— Dis-moi, Youssef, qui te remplace cette nuit ?

— Omar.

— Très bien. Tu lui diras que je suis dans la chambre nuptiale, avec qui-tu-sais. Le mari de la charmante Ayyam va sans doute arriver assez tard. Je te fais confiance pour expliquer à Omar son devoir. Je t’ai transféré les images, imprime-les et confie-les à Omar. Nous avons confiance en lui, n’est-ce-pas ?

— Ne vous inquiétez pas, Monsieur Max ; je connais Omar, il est de notre engeance, même si ses goûts sont d’un autre côté.

— Tu lui diras de m’envoyer un SMS quand le mari sera mûr.

Youssef ricana. Comme Chantal interrogeait Max sur cette inopportune venue, il lui expliqua que le mari d’Ayyam arrivait par le vol de Damas. Il le savait par Maître Porthos et se faisait une joie de tenir en son pouvoir, non seulement la belle pharaonne emputanée, mais aussi son pâle époux. Camille Delavigne était un homme d’affaires qui commerçait au Moyen-Orient, dans de douteux trafics, prospères mais réclamant pudeur et discrétion. Ses commanditaires, pieux et rigides, prendraient ombrage d’une frivolité affichée par l’épouse copte de leur fournisseur. Et alors, finies les combines juteuses, les ventes d’armes et autres attirails nécessaires au djihad. Et peut-être même fini tout court, Camille Delavigne : les terroristes dévots n’hésitent pas à faire disparaître les intermédiaires impies et dépravés. Et pour ce qui était de la frivolité d’Ayyam, Max avait de quoi l’établir. Il montra à Chantal les photos prises avec son smartphone pendant le rut de Youssef : « Tu imagines la tête du Camille, pétochant à mort à cause du comportement de sa femme ? Je le tiens, et bien… Et si tu voyais les photos de Maître Porthos. » Chantal éclata de rire : « Son mari au zizi riquiqui ? Vous êtes merveilleux, Max. Je vous adore. » Ils partirent vers les jardins d’Ezbekiyyeh. Le soleil descendait sur les immeubles modernes du centre-ville et commençait à les faire rougeoyer. L’après-midi touchait à sa fin, la fraîcheur allait embaumer la soirée.

Ayyam hésita. Le bain avait calmé son corps meurtri et quelque peu apaisé son esprit. Elle jeta la nuisette à terre. Il était encore temps de fuir. Ou, pour le moins, de réfléchir. Rien ne l’empêchait de prendre le premier avion pour n’importe quelle destination. Ayyam avait quelques heures devant elle, et rien ne l’obligeait à répondre à l’ignoble convocation de ce Max qu’elle ne connaissait pas. Pour une nuit de noces, quelle infamie ! Ayyam n’était-elle pas la fidèle et prude épouse de Camille ? Elle n’écouta pas la voix qui lui susurrait que monsieur Max la connaissait mieux que quiconque. Elle se décida à sortir, à se promener au bord du Nil, à profiter de la fraîcheur de début de soirée. Elle choisit une robe, la noire, élégante et simple, celle que Camille préférait. Son mari prétendait que les robes évasées en corolle qu’Ayyam affectionnait était trop audacieuses. Elle chaussa néanmoins des escarpins un peu trop hauts pour une simple promenade solitaire.

Ayyam se dirigea vers le fleuve. Les bougainvilliers étaient en fleur. De suaves parfums sucrés se mêlaient à l’odeur fangeuse du Nil. Une femme marchait devant elle, vêtue d’un insolite tailleur noir, sobre mais ajusté près du corps et révélant une croupe large. Elle ondulait, perchée sur de hauts talons. Ayyam remarqua qu’elle portait des bas gris perle. Elle se demanda s’il s’agissait de collants. Les cheveux aile-de-corbeau étaient ramenés en un chignon serré. La femme prit place sur un banc. Ayyam s’approcha. Elle la reconnut immédiatement. Avigaïl. Elle avait conservé ses yeux en amandes immenses et noires. Mais ils ne possédaient plus cette douce candeur du temps de la pension copte ; les paupières lourdes étaient désormais cernées d’un fard mauve. Son beau visage à la peau très mate et à l’ovale parfait était légèrement empâté. Et sa grande bouche, aux lèvres épaisses, était maquillée d’un rouge violine. Elle s’ouvrit sur des dents hyalines quand Avigaïl s’exclama : « Ayyam ! Tu n’as pas changée, tu es toujours aussi belle. » La même intonation qu’autrefois, laissant percer la perfide envie. Les deux anciennes pensionnaires de monsieur El Karoubi devisèrent aimablement en se remémorant les temps anciens. Elle firent une promenade en felouque et Ayyam faillit tomber à l’eau. Elle se quittèrent. Avigaïl félicita une fois encore Ayyam de son beau mariage avec ce Camille bourgeois et fortuné. Ayyam s’enquit de l’occupation d’Avigaïl, qui répondit : « Je suis la secrétaire du nouveau proviseur de la pension. El Karoubi est mort, et madame Farah l’a suivi de peu dans la tombe. Je la remplace désormais. » Les mollets gainés de collants gris perle, perchés sur les hauts talons, s’évanouirent dans la nuit qui tombait sur le Caire. Frissonnant après cette fugitive rencontre du passé, Ayyam se hâta vers son hôtel.

Camille arriva à l’hôtel Amenothep vers minuit, accompagné de Monique, son assistante. C’était un petit homme assez rond, dans la fin de la trentaine, fort dégarni et fort bien mis, engoncé dans un costume de marque, seyant certes, mais inadapté à la moiteur de la capitale égyptienne. Le pantalon tirebouchonnait et moulait son gros fessier. Il portait sa veste sur l’épaule mais suait sous sa chemise, qui collait à son torse potelé et se marquait d’auréoles disgracieuses aux aisselles. Une mèche blonde plaquée sur le crâne révélait la calvitie qu’elle voulait masquer.

Monique lui filait le train. Quadragénaire enrobée, elle se dandinait dans un tailleur de confection, une tenue passe-partout – sauf au Caire : la pauvre suait sang et eau, écartant d’une main fatiguée la mèche fugueuse qui lui collait au front, tenant de l’autre la mallette lourde à son bras. Sa généreuse poitrine se soulevait dans le halètement d’une fin de journée épuisante, et ses mollets rebondis vacillaient entre le ciel d’une jupe à jamais trop serrée et l’enfer de souliers à jamais trop étroits. Mais son regard brillait derrière le reflet des lunettes.

Le grand hall scintillait des mille feux dispensés par d’énormes lustres en métal cuivré, surchargés de breloques en cristal qui tintaient. Les fauteuils clubs en cuir marron et les canapés vides semblaient paresser, pachydermes alanguis d’une savane moquettée, épaisse, d’un jaune impérial. Le sol de marbre de l’entrée résonna sous les pas d’un Camille pressé, suivi d’une Monique trottinante. Tel un hippopotame, l’homme s’affala sur la banque du concierge comme s’il s’apprêtait à plonger dans une mare tropicale. Le vol de Damas avait eu du retard. Il interrogea Omar, le concierge de nuit, pointant sur lui ses petits yeux bleus délavés derrière des lunettes cerclées embuées. Il le pria d’indiquer sa chambre à Monique. Non par galanterie – Camille était odieux par principe avec son personnel – mais peut-être en raison du regard narquois du concierge. L’assistante fit ses adieux à Camille. Elle serrait la clé magnétique dans un creux de main meurtrie par l’onychophagie. Elle retournait à Paris par le premier avion le lendemain matin. Puis, direction Palavas-les-Flots, où, comme chaque été, elle rejoindrait Isidore et les enfants, Armand et Dorothée. Son vol décollait à six heures, c’était pas une vie, mais fallait s’y faire et merci Monsieur Camille, c’était un beau voyage, mais c’est quand même dommage de venir au Caire et de pas voir les pyramides, déjà que j’ai même pas pu acheter de roses à Damas ! D’un autre côté, dans quel état elles seraient arrivées, les roses ? Je vous le demande, mais merci beaucoup quand même, j’y vais, bonne nuit Monsieur Camille, mes respects à Madame Ayyam. Camille, agacé, fit un vague geste de la main pouvant signifier : « Bon voyage ! » ou « Bon vent ! » Il supportait Monique malgré son incessant babillage : elle était compétente et savait voir ce qu’il convenait de voir et ignorer ce qui devait être ignoré dans les contrats que signait son boss au Moyen-Orient. Et elle acceptait de bonne grâce des primes en liquide, comptabilisées dans les frais généraux. Cette bavarde savait rester muette sur les secrets de la société ; d’une fiabilité et d’un dévouement absolus ! Elle se dirigea vers l’ascenseur après que Camille lui eut formellement demandé de dégager et de lui foutre enfin la paix avec ses sornettes, et sous le regard consterné d’Omar, apparemment indifférent au charme du plantureux popotin qui se trémoussait sous la jupe à jamais trop serrée.

Une fois seul avec le concierge de nuit, Camille demanda le numéro de la chambre de son épouse, qui l’attendait. Omar eut un sourire : « La 221, Monsieur, mais je crains que Madame Ayyam n’y soit pas. » Il avait le regard moqueur. Camille s’étonna de l’insolence de l’employé et redressa sa silhouette de coq empâté :

— Qu’est-ce à dire ? Depuis quand les concierges se préoccupent-ils de ce que font les clients ?

— C’est que, Monsieur, j’ai des consignes à propos de Madame Ayyam.

— Vous appelez mon épouse par son prénom ? Pour qui vous prenez-vous ? Et quelles consignes ?

— J’ai le regret de devoir informer Monsieur que Madame Ayyam a causé du scandale et qu’il conviendrait de garder de la mesure afin qu’il ne s’ébruite pas trop.

Camille sentit ses jambes se dérober tandis que son cœur pulsait sous la chemise poisseuse. Du scandale ? Ayyam ? Sa tendre épouse réservée ? Un scandale susceptible de s’ébruiter ? Impossible. Il se reprit :

— Je vous conseille de cesser. Où est ma femme ?

Omar

Omar avait une allure bien différente de Youssef. Il était grand et élancé, bel homme dans la quarantaine, musclé, aux épaules larges, avec un regard noir et velouté, un grand nez busqué et la lèvre sensuelle sous la fine moustache. Il ressemblait au colonel qui avait dirigé l’Égypte après la destitution du vieux roi Farouk. Il plaisait aux femmes, ce qui l’indifférait. Il retira de sous le desk une chemise cartonnée qu’il tendit à Camille Delavigne : « Voilà où elle était tout à l’heure. » La chemise renfermait les photos prises par Max et imprimées sur un papier glacé. Camille découvrit son épouse pudique dans les positions obscènes imposées par le couple pervers avec Youssef. Aucun détail ne manquait et surtout, surtout, on voyait le visage pâmé d’Ayyam, une Ayyam épanouie, aux anges pendant que l’ignoble concierge la sodomisait à travers les dessous raffinés déchirés. Camille s’offusqua :

— C’est un odieux montage, vous allez entendre parler de moi.

— Sans doute Monsieur, vous expliquerez cela aux Frères.

Camille devint extrêmement pâle, et Omar crut qu’il allait défaillir. Il le fit asseoir dans le salon désert et lui apporta un whisky bien tassé, se faisant doux et mielleux :

— Ne vous inquiétez pas, le secret est bien gardé, et rien n’arrivera de désagréable si vous restez tranquille. Vous allez me suivre docilement, je vais vous conduire à Madame Ayyam et il vous suffira de m’obéir. Vous pouvez garder les photos, nous avons les fichiers numériques. Il faut y aller, c’est l’heure.

Camille avait la gorge serrée. La climatisation n’empêchait pas la sueur de couler à grosses gouttes sur son torse, sur son visage poupin. Le concierge de nuit envoya un SMS puis l’invita à le suivre. L’inviter… Camille était devenu l’obligé de ce type d’un rang inférieur. Avait-il le choix ? Où le conduisait-il ? Le whisky l’avait étourdi. Il ne buvait jamais. Comme dans un rêve, il suivit Omar dans l’escalier de service. Rien qu’un rêve. Un cauchemar.

Ils gravirent deux volées de marches, éclairées par des néons blafards. Puis Omar s’engagea sur une passerelle métallique, un aménagement pour la sécurité en cas d’incendie. L’extrémité de la passerelle se fermait par une balustrade. Omar poussa Camille devant lui afin qu’il s’y accoudât. Il disposait d’une vue remarquable sur la chambre 220, la suite nuptiale. Un couple s’y tenait debout. Camille reconnut la nuisette de soie noire et son cœur s’emballa. La femme était de dos. Camille espéra qu’il pût s’agir d’une autre. La femme était nue sous la soie transparente, sa croupe se devinait sous le voile et ses longues jambes aussi, dressées sur les mules en velours noir. Un homme lui faisait face, vêtu d’une élégante veste d’intérieur. Il enlaça la femme et prit ses lèvres. Longuement. Un baiser sans fin, un baiser d’amour. Tout en l’embrassant, l’homme palpait les fesses, les pelotait sous la nuisette, et la femme se déhanchait. L’homme saisit la tête de la femme par ses cheveux défaits et la ploya. Il ouvrit sa veste. Il était débraguetté et son sexe était dressé. Il s’assit sur un fauteuil, tirant la femme à lui. Il regarda par la fenêtre et sourit en croisant le regard de Camille. Alors, il poussa la bouche de la femme sur son sexe, de façon que sa tête fût tournée vers la fenêtre. Camille vit le doux visage d’Ayyam ; ses yeux clos témoignaient de son application. Elle avait sorti la langue et léchait la hampe sur toute sa longueur, jusqu’aux bourses velues, puis revenait au prépuce, salivant le membre qui brillait. Ayyam affirmait détester cette caresse qu’elle prétendait n’avoir jamais pratiquée.

Camille se surprit à bander. Omar avait apporté avec lui un autre verre de whisky qu’il avala goulûment. La tête lui tournait, son sexe devenait dur dans son slip, il le touchait à travers son pantalon de chez Smalto. Ayyam avait pris la verge de l’homme dans une main. Elle la décalottait suavement en contemplant le gland qui apparaissait, puis elle le suçotait, titillait le sillon balano-préputial, léchant, avalant l’énorme phallus à fond de gorge, puis le régurgitant, lèvres serrées. Camille vit le gland gonfler l’intérieur de la bouche de sa femme, sa joue se déformait sous la pression de l’intrus. L’homme avait fermé les yeux et commençait à grogner. Ayyam prit les couilles dans son autre main, les cajolant tout en reprenant sa fellation. Camille voyait la bite entrer et sortir de la bouche de sa femme de plus en plus vite, jusqu’à ce que l’homme manifestât, par un grimacement, qu’il se vidait de sa jouissance. Camille vit la gorge d’Ayyam se soulever au rythme des giclées qu’il devinait puissantes.

« Alors, petit cocu, ça t’excite ? » La main d’Omar palpait sa verge. Camille tenta timidement d’écarter la paluche, mais l’autre savait y faire, et Camille ne pouvait nier que le spectacle de sa tendre épouse exécutant une pipe magistrale à un inconnu avait raidi sa verge. Il se mit à pleurnicher :

— Laissez-moi, je vous en prie, partons.

— Tais-toi, petit cocu, je vois bien que ça te plaît, hein, sous-merde ? Pour une fois que ta salope prend du plaisir… Il faut reconnaître que c’est pas avec un engin pareil que tu dois la faire reluire, ta pouffiasse…

— Mais ? Mais, je ne…

— Ta gueule petit cocu, t’as vu ça ? Une misère… Allez, baisse ton beau pantalon, que j’avise.

Omar avait débraguetté Camille et masturbait le sexe raide, mais rikiki, de la taille d’un gros crayon à la mine maintes fois taillée, bien dur mais totalement ridicule en regard de celui que la belle Ayyam avait dévoré. Omar le prit dans sa bouche sensuelle et le suça, tout en baissant d’un seul mouvement le slip et le pantalon de Camille. À moitié nu, pendant que sa tendre épouse faisait la putain, le concierge s’amusait de lui, le léchant, le pipant, lui caressant les fesses qu’il avait rondes et joufflues. Camille n’avait jamais connu de caresses entre hommes, ou, peut-être, dans une adolescence enfouie. Les troubles de la chair avaient été oubliés au profit des affaires, mais ces choses-là ne sont jamais bien loin, il suffit de circonstances pour qu’elles reviennent au grand jour, fût-ce dans la nuit tiède du Caire, au bord d’une passerelle métallique. Et les circonstances étaient réunies – la nuit, les vapeurs de l’alcool, la vision de sa femme éperdue d’amour et du désir d’un autre, et ce phallus énorme qu’elle adorait comme une divinité très ancienne. Le mari bafoué n’eut pas le temps de se demander de qui il était jaloux : Omar l’avait totalement dévêtu. Camille sentit le sexe dressé du concierge entre ses fesses, glissant le long de sa raie, et les baisers lippus dans son cou, et la main qui le branlait. Camille ne s’appartenait plus. Omar était doux et expert. Il s’agenouilla derrière lui et langua son anus vierge ; il l’humectait, le salivait, et Camille fermait les yeux, se cambrait. Le temps se suspendait comme le soir au-dessus des Pyramides. Quand Camille rouvrit les yeux, Ayyam le regardait en souriant, à genoux sur le fauteuil et offrant sa croupe aux caresses de l’homme qui se délectait d’elle. Elle se cambrait aussi, et s’écartait aussi, et Camille eut l’entière révélation quand la verge délicieuse d’Omar le pénétra doucement.

Abdel

Ayyam se releva, un peu titubante. Le plug restait en place. Oblong, ventru, il emplissait suavement ses entrailles mais, affiné près du manche, il demeurait sagement là ou l’experte perverse l’avait placé. Dans la chambre, elle se pencha sur l’ordinateur pour envoyer un message à Camille, Camille qui travaillait dans son bureau, à quelques pas de là. Un message bref, incisif, qui ne demandait pas de réponse : « Dans vingt minutes, avec Abdel, tenue imposée. » Elle se regarda dans le miroir, de profil, nue, les lanières de cuir semblant jaillir de son anus, comme la queue de quelque chimère fabuleuse. Elle creusa les reins, elle admira ses jolis seins pointus, son ventre plat, ses fesses rondes, ses longues jambes de faon et cet appendice étrange comme une traîne qui lui donnait une allure de faune. Puis elle se dirigea vers la penderie où elle conservait ses effets. Ayyam chaussa ses cuissardes de cuir verni rouge, celles aux talons très hauts et qui la cambraient si bien. Elle ajusta le serre-taille de satin, rouge pareillement, et serra les lacets qui le fermaient par-devant. Très fort, jusqu’à se sentir étreinte. En passant devant le bureau de Camille, elle l’entrevit qui se préparait et elle s’en réjouit. À chaque pas, les soies attachées à la racine du plug fouettaient tendrement ses cuisses. Ses seins en pommes rondes se dressaient, conquérants, avec leurs mamelons roses délicats aux tétons érigés. Au salon, Ayyam se servit une vodka orange, qui fouetta ses sens, puis elle retourna dans sa chambre. Elle s’assit devant le miroir. Il n’y avait plus qu’à attendre Abdel. Elle patientait, ondulant sur le plug qui la titillait, pinçant ses tétons en mordant doucement ses lèvres carmin ; elle songeait à Max et à la punition qu’il lui infligerait dès qu’elle l’aurait informé de la soirée. Un éclair, bref, lui poigna les seins. Quand elle se releva, le siège était luisant : Camille en serait ravi. On sonna. Abdel.

Ayyam enfila le harnais-godemichet, un bel instrument dont les lanières de cuir passaient entre ses cuisses, dégageant les fesses et décorant joliment le ventre comme un surjet sur le satin du serre-taille. La hampe était courte mais épaisse ; un œuf complétait le dispositif, qui se plaça impeccablement dans la vulve d’Ayyam, effleurant le clitoris. Ayyam prit les pincettes reliées par une chaînette, qu’elle clipa sur les tétons dressés. La belle pharaonne frissonna quand les crochets crissèrent sur la douce chair des mamelons. Les quelques pas qu’elle accomplit pour gagner le bureau de Camille furent un délicieux tourment, qui lui zébrait le corps, des seins au ventre et jusqu’au plus profond de son intimité : à chaque mouvement, l’œuf venait effleurer le clitoris, juste au-dessus de la vulve gonflée par l’étrange opercule.

Camille se tenait nu, à genoux, devant Abdel assis sur la chaise. Le charmant Abdel, ce jeune collaborateur syrien qui, depuis qu’il était sous les ordres de Camille, montrait une docilité proche de la servilité. Un véritable homme à tout faire, Abdel, toujours disponible pour exécuter les ordres de son patron, fussent-ils donnés avec le mépris que le chef d’entreprise, volontiers arrogant, aimait afficher. Camille s’était montré odieux avec le jeune homme dans la journée, le traitant de pauvre nullité ambulante devant les secrétaires qui se gaussaient. Mais, à la tombée de la nuit…

Abdel était braguette ouverte. Il tenait fermement la tignasse de Camille, imprimant à la tête de son employeur de lents mouvements afin que la bouche absorbât le chibre long et épais, veiné, brillant de la salive d’un Camille hoquetant. Abdel se divertissait, exigeant des variations dans la fellation. Tantôt il se retirait et obligeait Camille à le regarder dans les yeux avant de lui commander : « Lèche, connasse, bouffe-moi les couilles. » Et Camille parcourait la hampe sur toute la longueur, puis glissait dans le sillon du gland, le titillait, le gobait avec gourmandise, feignant d’ignorer les consignes qu’Abdel lui rappelait en le prenant aux cheveux afin de le contraindre à engloutir les bourses velues, le cou de Camille ridiculement tordu. Tantôt il saisissait les oreilles de son patron pour le piner à fond de gorge, indifférent aux nausées qui secouaient Camille, et s’en amusant : « T’aimes ça la bite, hein, sous-merde ! »

Ayyam saisit le tube de gel et lubrifia voluptueusement le pénis factice qui se dressait, conquérant, à la proue de son corps. De profil, elle ressemblait à quelque superbe shemale se masturbant devant sa proie. La star du putanat chère à Max s’agenouilla derrière son mari et le sodomisa. Chaque coup de la saillie la masturbait, l’œuf massant sa vulve tout en pressant le bouton, en harmonie avec les sensations déclenchées par le plug anal. Quand l’orgasme la surprit, long, intense, les lanières fouettèrent ses cuisses. Abdel se répandit dans la bouche de Camille qui déglutit la semence du mâle dans le même temps que son corps se cabrait. L’ultime coup imprimé par Ayyam déclencha une onde de plaisir et le petit zizi riquiqui éjacula sur le tapis persan.

Dans la nuit, tendrement enlacés, Ayyam et Camille s’endormirent, rêvant au voyage à venir. Ayyam avait proposé de retourner au Caire pour fêter le premier anniversaire des épousailles de la star du putanat avec Max.

Camille avait acquiescé. Camille ne savait rien refuser à Ayyam.

DU MÊME AUTEUR

AUX ÉDITIONS SOUS LA CAPE

Luna di Miele et autres histoires de montagne, illustré par Pierre Charmoz, 2013.

L'homme à la moto, 2013.

Une beauté suffocante, 2014.

Nathalie, 2014.

Vapeur mortelle, 2014.

Fantaisie, pièce en trois actes, 2014.

DANS LA MÊME COLLECTION

N° 1 – Julie Derussy, Partition pour un orgasme

N° 2 – Olivier Humbert, Nectar

N° 3 – Carl Royer, série Femme de Vikings

N° 4 – Bernard Guérin, Fanfan et sa maîtresse, et autres histoires érotiques

N° 5 – Eve de Candaulie, série Mon mari est un homme formidable

N° 6 – Gaspard de la Noche, Ayyam au Caire

N° 7 (à paraître) – Gaspard de la Noche, Ayyam à Istanbul

N° 8 (à paraître) – Pierre Charmoz, Ayyam esclave des glaces

N° 9 (à paraître) – Éric Vernac, La Chienne des Baskerville

Pour la présente édition numérique :

© Éditions La Musardine, 2015.

ISBN de l’édition numérique :
978-2-37402-017-4

En couverture :
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