GASPARD DE LA NOCHE

AYYAM

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Ayyam à Istanbul

by La Musardine

Confiée par Monsieur Max à un coach sportif turc d’un genre un peu spécial, Ayyam embarque pour Istanbul, nouvel horizon de stupre et de débauches. Devenue égérie des vestiaires de football stambouliotes, la jolie soumise se rêvera en voyageuse d’un Orient-Express surgi de nulle part, victime d’un mystérieux crime à l’Agatha Christie en forme de gang-bang, avant de prendre les chemins de Lydie, patrie du roi Candaule, et d’honorer la mémoire de sainte Théodora, impératrice et putain. Des vacances bien chargées.

Gaspard de la Noche signe un nouvel épisode des aventures d’Ayyam, cette fois débauchée le long des rivages turcs. De références amusées en initiations perverses, il livre un texte fort, dans la grande tradition de l’érotisme littéraire.

La Petite Turquie

« Vingt-deux heures précises, tenue sportive stricte, Accrogym-Club, Cour des Petites-Écuries. »

Tenue sportive ? Jamais Ayyam n’avait reçu une telle consigne. Tenue de bourgeoise, tenue de putain, tenue de collégienne, tenue de soubrette, tenue de maîtresse d’école, de secrétaire, d’aristocrate, de ménagère, d’executive-woman, de religieuse, de gendarmette, Ayyam connaissait. Et aussi la tenue d’infirmière, le gold standard des fétichistes, l’accoutrement de celle qui porte la menace avec la rédemption, qui torture pour mieux apaiser, qui manie la seringue et qui guide la sonde. Il suffisait de quelques pas dans les rues spécialisées de Liège, d’Hambourg ou d’ailleurs pour constater combien les fantasmes masculins sont répétitifs. Bis repetita placent, Monsieur Max sacrifiait volontiers à ces valeurs sûres.

Mais il aimait également varier les fantaisies et convoquer Ayyam ex abrupto dans des endroits mystérieux, vêtue selon des instructions extravagantes. Des endroits parfois saugrenus : n’avait-elle pas dû se rendre à une soirée exotique rue des Vignes nue sous un kimono afin de se mesurer à de gras Japonais sur d’inattendus tatamis ? C’était peu de temps avant le voyage à Tokyo, au pays du soleil levant et des bukkakes. Les consignes de Monsieur Max avaient du sens.

L’Accrogym-Club se trouve au milieu de la Petite Turquie, ce quartier de Paris traditionnellement habité par les turcs, pourvu d’ateliers de textile, non loin du Sentier et de ses négociants juifs. Ces activités tendent à disparaître, le lieu est exposé à la gentrification, mais on peut y trouver une librairie, des restaurants, des bars et des salons de coiffure tenus par de grands escogriffes très forts et poilus. Et on s’y bat encore avec les kurdes, mais moins qu’avant. Ayyam ne quittait guère Passy où elle avait ses habitudes, dans un des faubourgs parisiens parmi les plus chics où elle partageait, avec son Camille de mari, un magnifique appartement dans un bâtiment Art Nouveau. Certes, il lui arrivait de quitter son quartier, de se rendre avenue Montaigne, voire à Auteuil ou à Neuilly, mais elle ignorait l’existence d’une Petite Turquie. À vingt deux heures précises en tenue strictement sportive, avait précisé Monsieur Max. Elle avait un peu désobéi, ce qui faisait partie du jeu : son maître appréciait qu’Ayyam enfreigne les ordres, il ne l’en punissait que plus délicieusement.

Elle avait cherché en vain une parure griffée assortie aux chaussures de sport achetées chez Dior, en cuir blanc, et dont la semelle laissait, à chaque pas, la marque du grand « D » imprimée dans le sol, pour peu qu’il fût sablonneux. Elle avait déploré que celui des clubs de gymnastique ne le soit pas. En désespoir de cause, elle s’était procuré un collant d’aérobic vert pâle – un joli vert d’eau – et un débardeur rouge carmin dans un magasin de son quartier. L’ensemble dessinait sur son joli corps une élégante composition aux couleurs complémentaires. Elle avait enfilé les dessous spécialisés proposés aux bourgeoises avides de course à pied. Ayyam avait essayé d’obéir à la consigne. Tenue sportive stricte. Elle avait donc glissé ses jolis seins dans une brassière-container-à-mamelles ; elle avait bridé ses fesses admirables dans une culotte-serre-croupe ; elle avait adopté le sous-vêtu des brebis du troupeau qui s’époumone entre Tour Eiffel et Champ de Mars lors de la « Parisienne » – la course à pied organisée chaque automne à Paris, réservée aux femmes qui aiment à sautiller sous les regards. Mais, en se contemplant dans la psyché qui occupe un des murs de sa chambre, Ayyam avait constaté les boursouflures que ces infâmes dessous dessinaient sous le collant et sous la brassière. Et elle avait un peu désobéi, ce qui faisait partie du jeu : Monsieur Max appréciait qu’Ayyam transgresse les consignes, il ne l’en punissait que plus cruellement.

Il faisait froid, elle enfila son manteau de vison argenté et rejoignit Gaston qui l’attendait en bas de l’immeuble de la rue de Passy. Ayyam ne se déplaçait qu’en taxi et Gaston était devenu son chauffeur attitré depuis qu’elle l’avait initié à certaines fantaisies. Il possédait une confortable berline allemande avec des sièges garnis d’un cuir fauve souple. Ayyam en appréciait le contact. Elle annonça « À l’Accrogym, Cour des Petites-Écuries, Gaston », en s’asseyant sur la banquette arrière, bien au milieu. Elle ouvrit largement sa fourrure. Elle était nue sous sa vêture sportive, collant vert d’eau et débardeur rouge carmin, et ses délictueux appâts délicieux perlaient sous le lycra. Le chauffeur regarda dans le rétroviseur. C’était sa rémunération. Il arrivait, pour les courses longues, qu’Ayyam le gratifiât d’une fellation dans un parking souterrain.

Gaston savait se montrer flagorneur :

— C’est pas pour dire, m’dame Ayyam, j’en ai trimballé des allumeuses, vous savez... Mais des comme vous, jamais ! Vous allez à la gym fringuée comme ça ? C’est pas pour dire, m’dame Ayyam, mais à montrer votre minou et vos nichons moulés sous vos frusques, vous allez faire bander les bodybuilders. Et dans le quartier turc en plus, c’est pas pour vous flatter, m’dame Ayyam, mais vous êtes une sacrée salope.

— Regardez devant vous, Gaston, nous allons avoir un accident.

Ayyam s’amusait à prendre des poses obscènes, c’était le pourboire. Elle caressait ses mamelons sous le débardeur, faisant saillir les tétons, elle passait son ongle le long de sa vulve dessinée sous le collant. Le pauvre Gaston la conduisit sans dommage à destination avec la complicité des automobilistes parisiens prompts à se méfier des taxis lorsqu’ils ne quittent pas le rétroviseur des yeux. On approchait de la Petite Turquie. Ayyam referma le vison, comme le rideau vient masquer la scène du théâtre.

— Allez plutôt au Beverley m’dame Ayyam, suggéra Gaston, un peu calmé. C’est juste en face, de l’autre côté du boulevard de Bonne Nouvelle.

— Le Beverley ? Comme à Hollywood ? Qu’est-ce ?

— Le dernier cinéma porno de Paris, avec des films en 35 mm, une salle avec des fauteuils recouverts de velours fatigués, des vieux cochons qui se branlent dans le noir. Vous auriez du succès...

— Une autre fois Gaston.

La luxueuse automobile se rangea au coin de la rue du Faubourg Poissonnière et de la rue des Petites-Écuries. Gaston proposa la pérennité de ses services :

— Je reviens vous chercher quand vous en aurez fini, m’dame Ayyam, c’est d’accord ?

— Comme vous voulez Gaston, mais j’ignore tout du programme de la soirée et de la durée de celle-ci.

— C’est pas pour dire, m’dame Ayyam, mais vous êtes une sacrée cochonne.

— Merci pour ce compliment Gaston, j’apprécie.

Ayyam pénétra dans l’Accrogym-Club peu avant vingt-deux heures. Elle avait relevé sa chevelure brune drue en une longue natte étranglée en un chignon serré. Une lumière vive, crue, éclairait la vaste pièce où s’entassaient les appareils dédiés à l’effort et à la musculation. Des bicyclettes étranges s’alignaient contre un mur, sans roues, ancrées dans le sol, avec des manettes en guise de guidons ; face à elles, des rameurs en rang d’oignons invitaient à plonger des avirons factices dans une onde chimérique ; plus loin, une barre métallique reposait sur des appuis, garnie à chaque extrémité de disques noirs portant des chiffres gravés : 5 kg, 10 kg, 20 kg. La barre surplombait un petit banc destiné à ceux qui, désireux de muscler leurs pectoraux, se consacreraient à cet exercice dénommé « développé-couché » ; d’autres machines se proposaient aux amateurs avides de muscler fesses et lombaires, ou les épaules, ou les dorsaux, ou les abducteurs, ou les adducteurs, ou d’autres muscles encore. Elles portaient parfois de noms étranges, squat, glute, pulley, curl… Des schémas étaient collés sur chaque appareil et représentaient un écorché avec, colorés en rouge, les parties carnées que sollicitait celui qui s’aventurait à l’exercice. Ces représentations du corps humain ressemblaient au grand bœuf affiché en découpe au mur des boucheries pour aider le client à ne point se perdre entre bavette, aloyau, rumsteck et basses-côtes.

Une musique entêtante, disco, berçait l’endroit. Des hommes, une dizaine, s’entraînaient sur ces appareils, tous vêtus de shorts et de maillots moulants. Des bodybuilders accomplis. Un athlète s’exerçait au fameux « développé-couché » : allongé sur le banc étroit, il poussait la barre lestée d’énormes poids. Ayyam songeait, en observant les disques placés aux extrémités, que l’homme devait pousser plus de cent kilos. Il saisit la barre entre ses mains, bras tendus. Il la fit descendre lentement jusqu’à la poser sur son torse. Puis, il banda ses muscles davantage. En remontant l’engin, l’athlète devenait cramoisi, lèvres serrées, joues gonflées. Un acolyte s’était placé derrière sa tête, afin de le guider dans l’effort, quitte à l’aider afin que la barre ne l’écrasât point en cas de défaillance. Cet assistant, penché au-dessus de son compagnon, était très attentif.

Quelques femmes cavalaient sur des tapis roulants. Certaines portaient un pull ou un sweat-shirt enroulé autour de la taille afin de masquer leur cul. Elles attiraient ainsi le regard sur leurs gros popotins. Une jeune et mince donzelle travaillait ses fessiers. Son corps était plié en deux, son ventre reposant sur un appui cylindrique recouvert d’une moleskine brunâtre, ses pieds coincés sous une autre barre située à hauteur des chevilles et qui les retenait en regard des tendons d’Achille. Elle laissait sa tête tomber jusqu’au sol puis, les mains derrière la nuque, doigts entrecroisés, chef relevé, elle remontait son torse le plus haut possible. On devinait les muscles dorsaux se tendre, et les fesses se serraient comme un étau.

Ayyam erra dans la salle. D’immenses miroirs en décoraient les murs. Il était impossible de se déplacer sans surprendre son reflet à chaque instant. La belle pharaonne se sentait perdue. Pour quelle raison Monsieur Max l’avait-il convoquée dans cet endroit absurde ? Elle le chercha du regard. En vain. Voulait-il qu’elle entreprît de muscler son corps parfait ? Quelques hommes se distrayaient de leurs exercices pour la contempler. Son collant vert d’eau épousait étroitement ses fesses rondes, jusques à les dessiner comme sous une seconde peau, jusques à révéler la profondeur de sa raie culière que le lycra pénétrait intimement ; la motte de son pubis surplombait sa vulve et, pour peu qu’elle se fut allongée cuisses écartées sur le banc pour entreprendre un « développé-couché », on en aurait deviné tous les détails ; ses seins en pommes rondes se moulaient sous le débardeur carmin étroitement ajusté, et les tétons auraient pointé sous le tissu au contact de la barre pour peu qu’elle se fût abaissée lentement sur son torse. Quelques hommes se distrayaient de leurs exercices pour la contempler, mais les plus nombreux semblaient trop accaparés par leur tâche pour s’en exempter. Elle décida de ne pas en prendre ombrage : les hommes admiraient plus volontiers et réciproquement leurs corps virils dans les immenses miroirs qui occupaient les murs de la salle, et ils semblaient indifférents à la beauté du corps d’Ayyam.

La plupart des femmes l’ignoraient. Mais certaines semblaient scandalisées par l’audace de sa tenue. Une blonde dodue la détailla longuement avec un sourire gourmand. Ayyam, effarée, reconnut Chantal, la chef de cabine du vol AF408, la complice de Monsieur Max qui avait perversement contribué à son émancipation lors de ce fameux retour au Caire. Ayyam ignorait que l’hôtesse de l’air fût encore associée à Max. Elle ne put s’empêcher de ressentir une contrariété, comme un dépit.

Şükrü Kemal

Un jeune homme l’aborda : « Bonjour mademoiselle Ayyam. » Ayyam scruta l’inconnu. Un bel athlète, grand et mince, à la musculature puissante dessinée sous son justaucorps, un body vert émeraude étroitement ajusté et dont les contours suivaient les creux des aines et des aisselles. Des muscles puissants mais sans extravagance, fins, déliés, harmonieux. Rien à voir avec les monstruosités que cultivent parfois les bodybuilders qui s’acharnent à transformer leurs croupes en compotiers géants, leurs pectoraux en ciboires blasphématoires, leur biceps en ondoyantes coloquintes. Le visage était doux, le sourire avenant, mais le regard ne manquait pas d’impériosité, porté par des yeux en amandes, noirs, inquiétants, dont l’autorité était soulignée par les paupières dotées de longs cils qui venaient clore l’œil à demi pour ponctuer la fin de chaque phrase : « La salle va fermer bientôt, il est vingt-deux heures. Nous avons le temps de mettre en place quelques principes avant de commencer l’entraînement. Je me nomme Şükrü Kemal. Ce qui signifie reconnaissant et parfait. Vous êtes autorisée à me nommer Maître. C’est l’usage pour l’élève. Je vous félicite d’avoir choisi de vous vêtir avec les couleurs complémentaires, le vert de l’Islam et le rouge de la Sublime Porte. Allongez-vous sur ce banc. »

Şükrü Kemal avait désigné l’accessoire pour l’exercice du « développé-couché ». Ayyam questionna : « De quel entraînement parlez-vous ? » Le jeune homme restait impassible, silencieux. Il regardait Ayyam, la transperçait de son regard sombre et velouté à la fois. Il semblait attendre. Ayyam comprit :

— De quel entraînement parlez-vous, Maître ?

— De l’entraînement requis pour votre prochain voyage. Cesse de questionner et concentre-toi, pharaonne emputanée. Dois-je déjà sévir ?

Le ton avait changé. La voix était harmonieuse, grave et légère, le timbre d’un baryton-verdi, un peu chantante, la voix de Renato invitant le comte à se rendre al Ballo in Maschera. Elle devait être primesautière parfois. Mais là, ce soir, dans cette salle de sport grotesque fréquentée par des femelles névrosées par leurs fesses, devant ces garçons dévorés par le narcissisme et se lorgnant dans les miroirs à chaque instant, la voix de Şükrü Kemal était autoritaire, implacable, et l’éventualité de sévices bouleversa Ayyam qui s’exécuta en s’allongeant sur le banc étroit glissé sous la barre. La révolte gronda en elle, fugacement, mais elle percevait déjà la mouille gluante qui gagnait malgré elle les lèvres de sa vulve et qui allait souiller un vêtement trop étroitement ajusté. Pharaonne emputanée. Seul Monsieur Max la désignait ainsi.

Elle était étendue à trente centimètres du sol, sur la petite banquette qui ne mesurait guère plus de vingt centimètres de large. Son extrémité était en forme de selle pour caler le postérieur de l’exécutant ; non point selle de cheval, mais selle de cycliste des temps anciens, large et accueillante. Les pieds d’Ayyam reposaient à terre. La posture la contraignait à se tenir cuisses écartées. La plantureuse Chantal se planta devant elle et contempla longuement le spectacle qu’offrait la belle égyptienne : la motte du mont de Vénus était saillante sous le lycra qui dessinait tous les détails de la vulve, d’autant que la croupe empaumée sur la selle facilitait l’exposition des grandes lèvres charnues, avec la fente décorée d’une tache de cyprine qui transformait le pâle vert d’eau en une sombre émeraude poisseuse. Ayyam écartait les cuisses tout en portant son regard vers le ciel, vers la barre qui la surplombait. Şükrü Kemal avait placé à chaque extrémité un disque d’un kilo et demi, les poids les plus légers. Ayyam saisit la barre entre ses mains, bras écartés, et elle la fit descendre sur son buste, jusqu’à toucher les pointes des seins qui couvaient sous le lycra. Le jeune homme s’était placé debout au-dessus du visage d’Ayyam afin de surveiller la manœuvre. Elle la réalisa avec aisance et la répéta cinq fois, obéissant aux consignes d’un Şükrü Kemal attentif, penché au-dessus de l’exécutante, tenant la barre d’une main pour accompagner le mouvement, ses yeux noirs rivés sur le visage de son élève.

À vrai dire, l’exercice était fort aisé. Ayyam ne pouvait détacher son regard des cuisses puissantes et velues du jeune homme qu’elle pouvait admirer en cambrant la nuque vers l’arrière ; et du paquet sexuel moulé dans le justaucorps dont l’apprentie bodybuildeuse ne pouvait ignorer les détails, les deux boules grosses comme des kütdiken, ces citrons d’Alata dont on extrait le breuvage qui désaltère les stambouliotes par les chaudes soirées d’été ; et la verge comprimée dont Ayyam se demandait comment elle se plaçait dans le vêtement. Enroulée sur elle-même ? Dépliée ? En ce cas, Ayyam aurait dû en percevoir la configuration nettement…

Les femmes s’interrogent volontiers sur la manière dont les hommes placent ces attributs dans leur slip, leur boxer, leur caleçon, sous leur pantalon voire, pour les indigènes venus de contrées exotiques, sous leur kilt ou leur djellaba. Comment n’écrasent-ils pas tout ça ? Et pour conduire ? Et à cheval ? Et à bicyclette ? Déploient-ils en secret leur verge molle comme un point d’exclamation sur une couille solitaire ? Ou comme dans la nuit brune, sur le clocher jauni, la lune, comme un point sur un i ? Comment le phallus tient-il en place ? Ayyam n’eut guère le loisir d’approfondir la question : une Antillaise aux formes trop parfaites parcourait la salle en clamant l’heure de la fermeture. Et tous de quitter les lieux ; et lumières de s’éteindre.

L’obscurité remplaça l’éclairage criard, le silence se fit. La lune, pleine, distillait sa pâle clarté bleutée à travers des larges baies vitrées. Ayyam perçut la présence de Şükrü Kemal et de Chantal à mesure que ses yeux s’accommodaient à la pénombre, que ses pupilles s’ouvraient comme le diaphragme de l’appareil photo. Les lieux s’étaient transformés. Plus de musique entêtante. Plus d’éclairage cru. La paix.

Lentement, le jeune homme saisit la barre et la jeta au loin, comme un fétu. Il s’avança debout pour dominer le visage de son élève, ses cuisses écartées au-dessus du banc. Les prunelles d’Ayyam se dilatèrent davantage. Chantal vint derrière le bel athlète et entreprit de le dévêtir. Ses mains glissaient sur les bretelles du justaucorps, les abaissaient, dévoilant le torse musculeux aux pectoraux impeccablement dessinés, puis le ventre aux abdominaux en tablettes d’ordinateur. Enfin, elle descendit le vêtement aux chevilles de Şükrü Kemal qui l’enjamba avec élégance. Il était entièrement nu. Il entreprit d’onduler sur le visage d’Ayyam. Ses grosses bourses, très velues, glissaient sur les paupières de la jeune femme, sur l’arête de son nez. Le jeune mâle semblait se délecter à y faire rouler les boules de part et d’autre. Puis, il s’attarda sur les lèvres. Affolée Ayyam darda sa langue et entreprit de lécher les couilles qui se balançaient sur sa bouche.

« Avale chienne, et applique-toi ». L’ordre était tombé sèchement de la bouche de Chantal qui compléta immédiatement la consigne : « Et cesse de te branler, pétasse ! » Inconsciemment, innocemment, Ayyam avait porté une main vers son sexe. Chantal mit bon ordre à ce qui lui semblait une frivolité. Elle saisit dans son charmant sac de sport une paire de menottes, des rudes, en acier, et lia les poignets d’Ayyam sous le banc. Les bras de la pauvre étaient inconfortablement retournés. Elle ne pouvait ainsi se distraire de la mission : bouffer les couilles de Şükrü Kemal. Elle en aspira une entière dans sa bouche, en mordillant la racine, la faisant rouler entre ses joues, ce que le propriétaire semblait fort apprécier : il retirait lentement la chose du gosier d’Ayyam qui la retenait tant qu’elle pouvait par la puissance de son aspiration, creusant les bajoues en bandant les muscles de son pharynx de telle manière que Şükrü Kemal devait tirer puissamment pour extraire son bien de cette prison, quitte à allonger démesurément le cordon qui relie le scrotum au pubis. La bourse parvenait à s’extraire du piège délicieux dans un bruit de succion pour rebondir vers le haut, telle la balle du jokari. Puis l’autre couille était présentée pour subir le même exquis supplice. Ayyam se tordait sur le banc, prisonnière autant du menotage de ses poignets que de l’extrême jouissance qu’elle ressentait à être ainsi utilisée. Şükrü Kemal accéléra la manœuvre, une couille, puis l’autre, puis de nouveau la première. Un bodybuilder attardé qui serait entré à cet instant dans la pièce aurait vu le bel athlète danser lentement sur le visage d’Ayyam dans des clapotis d’écume salivaire.

Le travail de ses glandes stimulait grandement Şükrü Kemal qui entra en érection. Il disposait d’un chibre conséquent, long, épais, à la racine enfouie dans un foisonnement pileux dense. Ayyam entrevit la main qui commença à branler lentement le membre, le décalottant, exhibant un gland violet, luisant, poisseux, vultueux, un champignon dodu au bout d’une hampe veinée par de larges vaisseaux saillant sous la peau. Elle n’eut guère le temps de s’interroger sur le fait qu’il n’était pas circoncis : avançant son bassin vers l’avant, le jeune étalon offrit une intimité velue au regard d’Ayyam. Il se masturbait d’une main, il serrait ses deux bourses de l’autre, les saisissant à leur racine pour dégager complétement sa raie. Les deux pieds posés de part et d’autre du banc, Şükrü Kemal approcha irrémédiablement le profond sillon qui séparait ses fessiers musclés du visage de l’Égyptienne dépravée. Les poils, noirs, longs, luisants, pendaient en touffes collées par la sueur de part et d’autre de l’anus qui regardait Ayyam comme l’Œil dans la tombe. Un œil sans cils ni paupières, garni de fronces. Ayyam lécha longuement la raie, se délectant de la saveur acre et musquée des crins qui bardaient l’endroit. Elle en aspirait les houppes, les suçait, puis elle pénétra l’œillet avec la pointe de sa langue, l’agaçant, le lapant en le gourmandant de bave, jusqu’à enfouir son visage entre les fesses quand elles s’écrasèrent sur lui. Ayyam tenait sa langue droite, comme un minuscule sexe sur lequel Şükrü Kemal venait s’empaler en glapissant, allant et venant, permettant à Ayyam de souffler entre deux languissures.

Chantal avait contemplé le spectacle avec attention. Elle apporta sa contribution à l’exercice du « développé-couché » à la mode de Şükrü Kemal. À genoux devant l’entrecuisse d’Ayyam complaisamment exhibé à l’extrémité du banc, et tandis que la gloutonne lapait le trou du cul de son maître ès bodybuilding, la blonde promenait ses lèvres sur le lycra dégoulinant de cyprine. Elle mordillait les chairs lubriquement exposées sous le tissu moulant, elle caressait de ses longs doigts aux ongles durcis par le vernis mauve les cuisses, le ventre, jusqu’à déchirer l’étoffe, jusqu’à faire apparaître de grandes échelles sur la soierie artificielle. Ayyam ondulait sur le banc, tourmentée par ces caresses mais sans perdre de vue l’Œil du Maître. Şükrü Kemal se redressa, le chibre raide et frémissant, les couilles tenues dans sa paume.

Il annonça la suite à Ayyam : musculation des fessiers. Chantal ôta les menottes et conduisit Ayyam devant l’engin affecté au travail des fesses et des lombes. Elle plia le corps en deux, le ventre reposant sur l’appui cylindrique recouvert de la moleskine brunâtre, les pieds coincés par la petite barre située à la hauteur des chevilles et qui les retenait en regard des tendons achilléens. Ayyam laissa sa tête tomber jusqu’au sol, les mains derrière la nuque, doigts entrecroisés. Son chignon s’était défait, sa longue natte aile-de-corbeau se déployait au sol. Puis elle remonta son torse le plus haut possible, son chef relevé, son regard fixé devant elle. On devinait ses muscles dorsaux se tendre, et les fesses se serraient comme un étau. Elle gardait la pose, parfaitement horizontale. Elle dut tenir pendant que Sükrü Kemal jouait du piano debout tout au long de son dos en sifflotant la sonate pour piano numéro 11 en la majeur de Mozart classée 331 au catalogue de Ludwig von Köchel ; plus précisément le troisième mouvement « Rondo alla Turca », plus connu sous le nom de Marche Turque. Sa main gauche plaquait les accords sur la fesse tandis que la droite égrenait la mélodie sur l’échine, avec des accents jazzy inattendus. Chantal décida de faire cesser cette fantaisie et de reprendre l’exercice de musculation des fessiers. Ayyam descendait et remontait son torse en rythme – au rythme de la Marche Turque que Şükrü Kemal continuait de chantonner alors qu’il s’était placé debout derrière l’entrecuisse de l’Égyptienne. Il avait glissé sa pine à travers les mailles du body et il pénétrait le con vultueux gluant de mouille. Les fesses durcies par l’exercice se resserraient chaque fois qu’Ayyam relevait son buste, elles emprisonnaient fugacement le sexe du garçon, le relâchaient quand le torse redescendait avant de le serrer à nouveau, en un branle rythmé par les oscillations dans les bruissements du halètement de son élève. Chantal lui prodiguait des encouragements, dans les termes qui convenaient : continue salope, serre bien ton cul sur la pine, masse-la entre tes fesses, fait la gicler pouffiasse, vide-couilles dans le même temps qu’elle branlait le trou du cul du mâle avec ses doigts : l’anus du jeune homme, convenablement humecté par la salive d’Ayyam, s’ouvrait aisément et Chantal le pénétra du pouce jusques à la garde, pelotant ainsi les couilles dans sa paume ouverte, les captant dans ses griffes. Şükrü Kemal ne résista pas longtemps au traitement prodigué par les deux femmes, sa verge masturbée entre les rondeurs musclées de la belle pharaonne, son petit trou fouillé par la chef de cabine. Il grogna en grommelant les derniers accents de la sonate de Mozart et se répandit dans les entrailles de la femelle. Il se retira prestement afin que Chantal nettoyât la vulve qu’elle ouvrit à deux mains en anéantissant ce qui restait du body de la rue de Passy, se délectant des sucs qui coulaient en abondance du con d’Ayyam : l’hôtesse de l’air aurait bouffé du foutre sur la tête d’un pouilleux tant elle raffolait de ce nectar, qui plus est délicieusement assorti des parfums de la mouille d’Ayyam.

La séance était terminée, il fallait rendre compte, Monsieur Max les attendait.

Gaston avait garé son taxi devant l’Accrogym-Club. Il conduisit les trois partenaires de bodybuilding au Bourget. Chantal décida de monter à l’avant afin de sucer le taxi qui n’en pouvait plus car Ayyam prenait des poses sur le siège arrière, face au rétroviseur. Elle exécuta quelques passes avec le manteau de vison argenté qui glissait sur son corps nu comme la muleta du torero s’enroule sur l’échine du taureau et agace le fauve lâché dans l’arène, Gaston éjacula, aucun accident ne survint entre la cour des Petites-Écuries et Le Bourget (miraculeusement), Chantal avala sa seconde lampée de semence fruitée, Gaston soupira d’aise et chacun déclara avoir passé une bonne soirée à faire du sport.

Le crime de l’Orient-Express

« Chère Chantal, dites-moi... Selon vous, Ayyam sera-t-elle à la hauteur de la mission que je vais lui confier ? Vous savez que je tiens à ce contrat, et combien Emin Bülent est exigeant. Il conviendra d’agir avec compétence, discrétion, efficacité. Qu’a donné cette séance au club de la Petite Turquie avec Şükrü Kemal ? A-t-il bien maîtrisé les prestations de la pharaonne emputanée ? Mmmmmm magne-toi donc, salope, je suis impatient d’entendre ton rapport, oui, c’est ça, ohhhh tu roules ta langue, morue, tu baves bien mmmmouiiiii fond de gorge t’es bonne, grosse putain, garage à bites, je t’adoooore, je viens, ouiiiiarggggg… » Max gicla dans la gorge de Chantal qui, comme on sait, ne se lassait pas d’être enfoutrée et se régalait du sperme qu’elle déglutissait avec des sluurps assez vulgaires. Trois fellations complètes successives ne pouvaient que la combler d’aise.

Le Falcon 2000LX venait de décoller du Bourget, destination Istanbul. Ayyam et Şükrü Kemal se reposaient, alanguis sur les confortables banquettes du jet privé. Max n’avait pas assisté à l’entraînement d’Ayyam sous les ordres du jeune Turc, d’où sa hâte à obtenir le compte-rendu de Chantal. La chef de cabine d’Air France avait revêtu l’uniforme, jupe étroite qui boudinait son gros cul, talons hauts et dim-ups dont la lisière de dentelle décorait les cuisses épaisses. Cette tenue avait excité Max. C’était celle que Chantal portait quand elle avait humilié Ayyam dans le vol AF 408 vers le Caire. Mais, cette fois-ci, la belle Égyptienne dormait paisiblement et se trouvait dispensée d’admirer la technique somptueuse de la professionnelle de l’envol, capable d’engloutir les plus grosses pines jusqu’à la garde et de vider les besaces satellites non seulement illico mais également presto. S’abandonner à l’expertise de Chantal consola Max de son dépit de n’avoir pas pu assister à la séance d’entraînement.

L’hôtesse de l’air était fort compétente pour toutes sortes de rapports. Celui qu’elle fit de la séance à l’Accrogym – après avoir dégluti, gloups – rassura Max. Il n’avait aucun doute sur les capacités de l’ancienne élève d’El Karoubi et de madame Farah, dressée très jeune à obéir et qui prenait un plaisir ineffable à être soumise. Restait à voir quelle paire elle formerait avec Şükrü Kemal.

Max appréciait le jeune homme, un artiste qui partageait son temps entre Istanbul et Paris. Il l’utilisait volontiers « à la Beckett » en raison de sa puissance sexuelle. Sa docilité et son expertise pour satisfaire les invitées – voire les invités – en fin de partie étaient remarquables. C’était un garçon cultivé, un pianiste qui savait faire courir ses doigts sur un clavier avec la même élégance que sur la croupe d’une dame – ou d’un monsieur –, qui s’y connaissait pour alterner andante, allegro et fortissimo. Il était lié à Fazil Say qui était son professeur de musique. Max avait signalé à Emin Bülent cette amitié avec le virtuose qui s’affirme athée et a moqué un imam sur Twitter, raison pour laquelle il est menacé d’expulsion par les autorités. Le président de l’IFPD s’en était bruyamment réjoui, affirmant qu’une recrue pianiste et libre-penseur lui convenait particulièrement. Il ajouta mystérieusement qu’un proche du chantre de Fenerbahçe était inespéré.

Formerait-il une bonne équipe avec Ayyam ? La narration de Chantal lui confirma que le couple était prometteur et idéalement choisi pour donner satisfaction à Emin Bülent. Max ne disait jamais tout. Chantal savait que le commanditaire stambouliote exerçait dans les milieux sportifs, mais elle ignorait les détails de ses activités. Chacun sait que les Turcs sont forts, elle espérait en secret que cet Emin Bülent possédait un réseau de salles de sport, ou de lutte gréco-romaine, ou d’haltérophilie. Voire un club de boxe : Chantal adorait reluquer de gros baraqués poilus se foutre une peignée, ça l’émoustillait.

C’est donc rasséréné, couilles vides et cœur léger, que Max se laissait bercer par le ronronnement des moteurs Pratt & Whitney PW308C assurant trente kilonewtons de poussée qui équipaient le Falcon afin de propulser tout ce petit monde à Istanbul. Il nota toutefois que Chantal avait précisé qu’Ayyam s’était présentée au club nue sous son collant et son débardeur. Elle avait enfreint la consigne en se dispensant d’une tenue strictement sportive et méritait donc une punition. Max s’assoupit en y songeant.

Ayyam attira les regards en se rendant au wagon-restaurant. À son entrée, le petit rondouillard la transperça de ses yeux verts de félin perspicace. Ce nabot grassouillet d’âge mûr, assez ridicule, impeccablement vêtu à la mode d’hier et portant des moustaches cirées relevées en crocs, lui avait été présenté dès son arrivée sur le quai par le directeur de la ligne. Un homme charmant celui-là, qui avait accompagné Ayyam personnellement jusqu’à son compartiment de l’Istanbul-Calais, le train assurant le service à la suite du Taurus-Express en provenance de Syrie. Il faisait froid, il neigeotait et le vent s’engouffrait sous les verrières de la gare de Sirkeci. L’affable directeur avait aidé Ayyam à ôter son manteau de vison argenté ; il avait rougi d’une confuse admiration en découvrant ainsi la belle Égyptienne.

Ayyam avait oublié le nom du petit homme ridicule, un patronyme évocateur d’un légume pour pot-au-feu. Carotte ? Navet ? Céleri ? Quelque chose dans le genre. Mais elle se souvenait qu’il était belge et qu’il était monté dans le train à Alep. La mémoire est un mystère, on se rappelle de détails insignifiants.

Une douzaine de personnes dînaient dans le wagon-restaurant modern-style. Ayyam gagna sa table lentement. Elle portait une robe longue moirée, vert pâle, un vert d’eau délicat. Un large ruban rouge carmin ceignait la taille et mettait en valeur sa finesse. Le tissu aux reflets sinueux retombait mollement à chaque pas en dessinant érotiquement le gracieux modelé des longues cuisses. Le dos nu était provoquant, exposant largement la perfection des reliefs, la peau mordorée parcourue par la longue natte brune, aile-de-corbeau, et dévoilant les lombes jusqu’au-dessous des hanches, largement, à l’orée de la raie. Par-devant, les seins semblaient tenir le vêtement par la seule magie de leur arrogance : l’étoffe, accrochée aux mamelons, frémissait sur le ventre comme le rideau au-devant de la scène avant le spectacle. Le train avançait dans la nuit, les trépidations de la machine provoquaient de fugaces tremblements dans les chairs rondes de la poitrine et de la croupe, et faisaient monter des désirs dans le creux des reins.

L’ambiance était cosmopolite. Les passagers semblaient tous se connaître, bien que manifestement de conditions sociales très différentes. Il y avait des Américains, une vieille princesse russe accompagnée de sa femme de chambre allemande, un couple d’aristocrates hongrois, une infirmière suédoise, un Italien naturalisé, l’employé français de la Compagnie et des anglais, dont un colonel de l’armée des Indes, douze voyageurs, six femmes et six hommes. Tous contemplaient Ayyam qui traversait le wagon-restaurant en parcourant l’allée centrale. Une Ayyam à la suave démarche déhanchée, dont les pas feutrés s’imprimaient dans l’épaisse moquette bleue griffée d’un « O » et d’un « E » entrelacés. Les regards des douze passagers la pénétrèrent comme des poignards dans le silence de l’inquiétant vacarme entretenu par la locomotive à vapeur.

La décoration Art Nouveau était splendide. Ayyam dîna sous les panneaux en pâte de verre soufflé imaginés par Lalique qui les avait enchâssés dans des boiseries en acajou de Cuba. Elle trempa les lèvres dans le consommé de queue de bœuf et mordilla négligemment la chartreuse de pigeon. Le maître d’hôtel avait reluqué les jolis nichons qui pétillaient dans le décolleté et avait proposé un champagne Dom Pérignon. Ayyam achevait le dîner. Comme le train franchissait les Carpates, on présenta un Paris-Brest. Elle refusa ce dessert incongru.

L’Orient-Express gagna la Yougoslavie. Ayyam avait rejoint son compartiment, passant de wagon en wagon en soulevant les tentures de velours sombre. Elle s’allongea sur le lit somptueux aménagé sous le porte-bagages en métal blanc sur lequel reposait le manteau de vison argenté. Elle glissa son corps nu entre les draps de soie brute, grège. Elle rejeta la couverture bleu-nuit damassée. Une lumière douceâtre se dégageait des appliques en bronze poli, dessinant des reflets vaguement effrayants sur les marqueteries et les parois lambrissées, rythmés par les grincements des boggies qui crissaient dans les courbes et scandaient le voyage.

Le train fit halte. Il était bloqué par la neige. Le silence qui survint était saisissant, angoissant, annonciateur. La lumière s’éteignit brusquement. Beaucoup de femmes apprécient, dit-on, qu’on leur bande les yeux avant de les livrer à des empressements. Les caresses sont plus surprenantes, plus savoureuses, quand elles s’assortissent d’inconnu.

C’est alors que fut commis le crime.

L’étroitesse du lieu interdisait un viol collectif. C’est deux par deux que les assaillants perpétuèrent leur forfait. Ayyam apprécia la situation en connaisseuse, s’ingéniant à deviner qui lui infligeait de délicieux tourments dans l’obscurité. Était-ce le couple d’aristocrates magyars qui la lutina d’importance, contrainte qu’elle fut de gamahucher une chatte qui coulait comme un Danube tandis qu’un chibre à la raideur tout austro-hongroise lui pinait le con ? Était-ce la langue râpeuse de la vieille princesse russe qui la fit jouir pendant qu’elle pipait une belle bite au garde à vous ? Militaire la bite ? Les fantômes de la grande Catherine et de l’armée des Indes hantaient le lieu. Qui de l’infirmière suédoise ou de la bonniche allemande lui mordilla les tétons en martyrisant ses mamelles jusqu’à la faire hurler de plaisir sous la cruauté des morsures ? La jouissance d’Ayyam devint telle qu’elle renonça au jeu des énigmes, s’abandonnant à d’obscures sensations dans le noir spectral du compartiment et le silence de la neige serbo-croate. Ce n’est que plus tard, le crime étant consommé, qu’elle se demanda qui pouvait bien posséder l’énorme phallus qui l’avait longuement enculée. L’employé de la Compagnie ? L’Italien ? Comment savoir ? Plutôt l’Italien, car elle avait bien cru entendre « Ti piace puttana ? » au moment crucial.

Le directeur de la Compagnie s’offusqua de ces débordements, les cris de joie d’Ayyam ayant perturbé la quiétude de l’ensemble du convoi. Le fait que la victime prît du plaisir aux agressions n’enlevait rien au caractère répréhensible de la chose, selon lui, bien au contraire. Le petit Belge ridicule, qui s’avéra être un fameux détective, réunit les passagers du wagon et, avec un esprit de déduction remarquable, démontra leur culpabilité complice. Il refusa de communiquer les 06 des scélérats à Ayyam qui l’en priait instamment, au moins celui de l’Italien.

C’est à ce moment qu’elle s’éveilla, le Falcon 2000LX entamait sa descente sur Istanbul dans les rugissements des turbines Pratt & Whitney PW308C.

Max décida de punir Ayyam avant même l’atterrissage, au double motif qu’il craignait d’oublier et parce que les gémissements de plaisir qui avaient ponctué le voyage onirique de sa soumise dans l’Orient-Express l’avaient dérangé.

Il savait le pilote amateur de caresses particulières, de celles que l’on pourrait considérer à la fois zoophiliques et nécrophiliques et que les pédants nomment doraphilie. Un summum du fétichisme qui suscite les sempiternelles criailleries de la SPA et autres fanatiques de la protection des visons, ocelots et autres insectes utiles.

Le copilote prit les commandes du Falcon à la demande de son supérieur qui ne se fit pas prier pour quitter son poste.

La belle rêveuse était vêtue de son seul manteau de vison argenté. L’avion virait sur une aile. Le pilote s’agrippa, debout dans la carlingue tel le capitaine du navire quand il change de cap. Ayyam baissa prestement son pantalon et s’agenouilla pour lui cajoler le chibre tandis qu’il contemplait le Bosphore à travers un hublot. Elle avait relevé le col du vison sur son cou, la fourrure chatouillait les couilles du doraphile, puisque doraphile il y avait. Il poussait des petits gémissements de plaisir qui n’étaient pas sans évoquer le feulement du léopard en rut. Elle le suçait, le manteau glissait sur les cuisses du pilote et Ayyam caressait ses fesses afin que les manches effleurassent la raie. Pendant ce temps, Max la punissait en lui travaillant la croupe au martinet à neuf lanières, agrémentant la sanction de consignes : « Plus vite chienne, applique-toi. » Hélas, plus il frappait, plus les jolies fesses rondes se zébraient, et plus Ayyam ralentissait sa fellation. Punir Ayyam était très compliqué. L’aviateur n’en avait cure, qui se mit à bramer bruyamment avant de jouir quand Ayyam le branla lentement dans sa bouche en tenant la pine enserrée dans le sensuel pelage du vison argenté. Chantal, qui avait contemplé la scène en connaisseuse, se précipita pour disputer le foutre à Ayyam par un long baiser langoureux.

Pera Palas

Emin Bülent était un petit homme replet au regard malicieux. Il aurait pu ressembler à un détective belge. Il était difficile de lui donner un âge, comme souvent aux hommes replets avec des regards malicieux. Pas très jeunes certes, mais point vraiment vieux. Vêtu avec une élégance surannée, il arborait un embonpoint de bon aloi, une calvitie distinguée, des lunettes cerclées d’or et un chapeau mou. Ainsi qu’une carte bancaire noire, la carte infinite qui, comme son nom l’indique, autorise des dépenses conséquentes, à défaut d’être infinites. Le port du chapeau indiquait, pour les connaisseurs, un fort attachement aux valeurs kémalistes, régulièrement menacées par les intégristes de tous poils, notamment islamiques. En 1925, Mustapha Kemal Atatürk, le père de la république, interdit le port du fez, couvre-chef symbolique de l’Empire ottoman. Les Turcs, notamment musulmans, répugnaient à sortir tête nue. Le père d’Emin Bülent avait fait fortune en important massivement chapeaux mous, canotiers et autres galurins. Le fils était un fervent kémaliste, fidèle à la mémoire d’Atatürk qui avait voulu exposer au quotidien l’ancrage de la Turquie dans la modernité. Et dans la laïcité. Emin Bülent était très attaché à la laïcité. Il est vrai que rares sont les religions qui encouragent le libertinage. Emin Bülent était très attaché au libertinage. Tout comme le père de la république, mais il ne fallait pas le dire.

Ayyam fut émue de se voir invitée par Emin Bülent au restaurant de l’hôtel Pera Palas, celui où Agatha Christie écrivit, dans la chambre 411, son fameux roman Le Crime de l’Orient-Express. Depuis son voyage entre Le Bourget et Istanbul, la simple évocation de ce polar d’anthologie la mettait dans tous ses états. Son hôte l’attendait dans le hall. Il s’effaça galamment pour lui permettre d’entrer dans la cabine du célèbre ascenseur, aux grilles en fer forgé, qui s’éleva lentement entre les colonnes doriques qui l’encadraient, suffisamment phalliques pour qu’Ayyam se sentît en plein confiance dans un lieu aussi typiquement Art Nouveau que les salons de l’Orient-Express.

La salle de restaurant était luxueuse et charmante. Le repas fut délicieux. Le panorama était magnifique depuis le sommet de la colline de Pera, le Beyoğlu de l’Istanbul moderne. Ayyam admirait les minarets des mosquées qui faisaient le guet dans la vieille ville grouillante qui occupe la rive sud de la Corne d’Or. Les agapes s’achevèrent sans qu’elle devinât ce que l’on attendait d’elle. Bien que définitivement tourné vers la modernité occidentale, notamment pour ses affaires, Emin Bülent se plaisait à conserver les usages orientaux pour profiter du temps qui passe. Ayyam dégusta un ultime bülbül, sorte de baklava, sans pistache mais néanmoins savoureuse. Elle se désaltéra avec quelques gorgées d’ayarn avant de boire le thé, à petites gorgées. Emin Bülent avait entretenu une conversation de salon durant tout le repas. Il avait évoqué les splendeurs de l’Empire ottoman qui ressuscitaient grâce au développement économique et à l’intégration à venir de la Turquie dans l’Union Européenne, malgré les difficultés bureaucratiques opposées par les tièdes gouvernements assujettis à Bruxelles. Il en voulait pour preuve que le sport s’était depuis longtemps affranchi de toutes contraintes, et que les équipes de football ou de basket stambouliotes participaient depuis des décennies aux championnats européens, et s’y plaçaient en fort bon rang. Emin Bülent semblait s’intéresser tout particulièrement au football.

Il invita Ayyam à le suivre dans un petit salon privé où trois hommes buvaient café et liqueurs, enfoncés dans de profonds fauteuils-clubs. Chantal était là. Encore elle, songea Ayyam qui sentit des picotements envahir sa vulve. L’hôtesse était assise vulgairement sur une console, jambes haut croisées pour laisser voir la large lisière en dentelle noire passementée de rouge de ses bas à jarretière, fort seyants et qui, comme d’habitude, conféraient une note d’érotisme sauvage à cette grosse blonde aux cuisses épaisses. Et comme d’habitude, Ayyam ressentit ce mélange de trouble et d’agacement qui la tourmentait chaque fois qu’elle se trouvait en présence de la chef de cabine, et cela depuis leur première rencontre dans le vol AF 508 pour le Caire. Les portes du petit salon se fermèrent dès qu’ils en eurent franchi le seuil. Un pianiste distillait une musique d’ambiance, assis devant un superbe Erard. Ayyam reconnut la carrure puissante de Şükrü Kemal.

Les trois hommes fumaient des cigares.

L’odeur de tabac froid saisit violemment Ayyam. Elle tressaillit comme tressaillit Marcel Proust lorsque la gorgée de thé mêlée des miettes de la petite madeleine toucha son palais. Attentive à ce qui se passait d’extraordinaire en elle, elle s’abandonna au plaisir délicieux qui l’avait envahie et lui avait aussitôt rendu les vicissitudes de la vie indifférentes, ses désastres inoffensifs, sa brièveté illusoire, en la remplissant d’une essence précieuse. Ou plutôt, cette essence n’était pas en elle, elle était elle. Ayyam avait cessé de se sentir médiocre, contingente. Encore que, contrairement audit Marcel dont le caractère universel de la célébrité tenait davantage au succès de la camisole en jersey blanc décolletée devant, dans le dos, et sur les épaules, portée à même la peau par les hommes bien que de jeunes femmes s’adonnent parfois au plaisir de revêtir ce débardeur jadis réservé aux ouvriers, Ayyam ne se sentait pas médiocre et encore moins contingente car sa beauté et sa perversité la faisaient habituellement considérer comme étant grandiose et nécessaire, tout au moins dans les cercles qu’elle fréquentait grâce à Monsieur Max qui avait su exploiter les talents révélés jadis au Caire par monsieur El Karoubi et madame Farah, monsieur El Karoubi qui fumait le cigare, raison pour laquelle flottait dans son bureau la même odeur de tabac froid que dans le petit salon privé du Pera Palas où Emin Bülent l’avait entraînée, tout comme se nichait le parfum de la madeleine dans la gorgée de thé que la tante Léonie offrait le dimanche matin au petit Marcel Proust à Combray.

Emin Bülent pria Ayyam de s’approcher de sa douce voix mielleuse, avec un ton de suave sollicitation qui ressemblait à s’y méprendre à celui du commandement. « Admirez ma ville chère Ayyam, Istanbul, l’ancienne Constantinople, la défunte Byzance. Connaissez-vous une autre cité pouvant se targuer d’avoir porté trois noms ? Et quels noms… » Tout en dispensant ses banalités, le levantin avait posé ses mains aux doigts dodus sur les hanches d’Ayyam pour tourner la belle pharaonne vers la baie vitrée. Était-ce pour qu’elle admire Sainte-Sophie, Ayasofya dont elle voyait les minarets monter la garde en encerclant la vaste coupole comme des phallus dressés autour d’un ventre ? Ou pour épargner aux amateurs de cigares la vision de privautés auxquelles il entendrait se livrer ? Un garde-corps en acier brossé courrait le long de la vitre. Il épargnait du vertige celui ou celle qui s’avançait pour admirer le panorama, et qui pouvait s’y appuyer. Était-ce l’odeur du tabac froid ? Comme dans un rêve, Ayyam anticipa l’ordre qui allait lui être donné. Elle se revoyait au Caire quand elle était adolescente, quand elle portait une longue jupe plissée, des petits talons vernis, des socquettes blanches, un corsage sage qui couvrait ses seins naissants et qu’elle était convoquée devant monsieur El Karoubi. Elle entendait le proviseur appeler madame Farah qui venait vers elle comme un fantôme sorti du ventre d’Ayasofya, un spectre en tailleur gris perle qui se glissait entre les minarets. Il lui semblait entendre l’ordre tomber sèchement des lèvres épaisses et fardées de la secrétaire brune aux cheveux de jais : « Mains sur le bureau, Ayyam ! » L’hélice du grand ventilateur fixé au plafond du bureau de monsieur El Karoubi brassait autrefois l’air poisseux du Caire qui pénétrait dans la pièce par la grande baie ouverte dont les longs rideaux voletaient comme voletait sa jupe pour découvrir par instants ses cuisses fluettes. Elle voyait à présent trembler les six minarets entourant Aysofya dans l’atmosphère embrumée de l’hiver stambouliote. Madame Farah donnait ses ordres d’une voix douce, mielleuse, avec un ton de suave sollicitation qui ressemblait à s’y méprendre à celui du commandement : « Recule tes pieds, Ayyam, à un mètre du bureau. » Ayyam s’exécutait, ses fines mains se crispaient jadis au bord du meuble comme elles enserraient à présent le garde-corps en acier brossé. Ses pieds étaient placés de sorte qu’elle avait le dos horizontal, et ses petits seins frottaient la brassière en rude coton de la vallée du Nil jadis, et désormais la soie grège de son corsage. Madame Farah empoignait sa longue natte brune et la repliait sur sa tête, puis les ongles, longs et durcis par le vernis, griffaient le crâne d’Ayyam quand la cruelle secrétaire lui saisissait la crinière pour l’obliger à rester tête haute face à monsieur El Karoubi. Le regard du proviseur, au-delà de la collégienne, plongeait dans le grand miroir accroché face à lui. Ayyam respirait alors à plein nez l’odeur du tabac froid dont le proviseur aimait à bourrer sa pipe qui s’assemblait au parfum capiteux de madame Farah, une fragrance lourde, musquée. Un désir poignant, prémisse de plaisirs inouïs, s’associait à l’odeur du tabac pour Ayyam. Cette évocation opérait avec d’autant plus de vigueur que les fumeurs disparaissent peu à peu des espaces occidentaux, d’ores et déjà publics et bien souvent privés. La rareté de la sensation expliquait sa puissance. Sükrü Kemal jouait le thème de la Fenerbahçe Senfoni, une œuvre composée par son maître Fazil Say à l’occasion des cents ans du club de football, une attention délicate pour les auditeurs. La mélodie était particulièrement bien choisie : le thème, monotone, repris à l’infini avec une accélération continue, subtile, apparentait le morceau à de la musique minimaliste, répétitive, comme celle de Philip Glass. Rien ne pouvait mieux convenir à Ayyam que les exercices réitérés. Les doigts du jeune virtuose courraient sur le clavier comme ils avaient couru la veille sur le corps de la pharaonne à l’Accrogym-Club de la cour des Petites-Écuries sous le regard impassible et connaisseur de Chantal. Et comme la veille, Chantal observait Ayyam, assise sur le rebord de la console, attentive afin de ne rien omettre dans son rapport pour Monsieur Max.

« N’est-elle pas parfaite, chers amis ? Voyez comme cette chienne va au-devant des moindres désirs. Ne vous avais-je point dit qu’elle était la candidate idéale pour la réussite de nos projets ? » Emin Bülent contemplait Ayyam qui s’était spontanément placée comme autrefois dans le bureau d’El Karoubi, les mains crispées sur le garde-corps, le dos droit, horizontal, les pieds à un mètre. Sa robe de soie grège en corolle voletait autour de son corps voluptueux. Elle perçut qu’on la troussait lentement. Elle frissonna. Elle avait cette fois-ci scrupuleusement suivi les consignes de Monsieur Max en chaussant des escarpins vertigineux et en n’enfilant aucun autre dessous que des bas noirs à jarretières dont la lisière, très large, était de dentelle rouge. La posture inconfortable mettait merveilleusement en valeur les longues jambes de faon, les cuisses démesurément effilées et les fesses rondes, charnues, enserrant une raie profonde. Ayyam perçut des petits coups de pied qui frappaient les semelles de ses escarpins et la contraignaient à s’écarter, chevilles tordues. Au fur et à mesure, le sillon interfessier s’exposait, dévoilant une vulve totalement glabre, entrouverte, et d’où perlaient quelques gouttes de cyprine. Une larme s’en échappa pour rouler sur un bas noir et, diaphane, l’enjoliver comme un camée. Ayyam se sentait remplie d’excitation, comme d’une essence précieuse, l’extrême excitation qui la reprenait chaque fois que flottaient autour d’elle les souvenirs de son apprentissage au Caire. Ou plutôt, cette essence n’était pas en elle, elle était elle.

Les trois membres du Bureau du Conseil d’Administration l’IFPD (İstanbul Futbol Prestij Derneği) qui contemplaient Ayyam ainsi exhibée appréciaient l’excellence de la recrue que leur offrait leur président, tant le secrétaire principal que le secrétaire adjoint et le trésorier. Sükrü Kemal jouait en sourdine la sonate pour piano numéro 11 en la majeur de Wolfgang Amadeus Mozart classée K331 (sa préférée). Le premier mouvement est andante gracioso, c’est à dire « comme en marchant, avec grâce ». Chantal observait la situation. Le secrétaire principal s’amusa à agacer du bout de son cigare le bouton d’Ayyam qui, petit trésor charnu, trônait au sommet de la fourchette, là où les lèvres sexuelles se rejoignent comme les langues des glaciers s’embrassent en un baiser terminal pour s’unir au milieu des moraines. Ayyam ne put retenir un gloussement de plaisir. Emin Bülent gifla puissamment ses fesses pour la faire taire. La dépravée gémit de plus belle en se tortillant. Punir Ayyam était très compliqué.

Le secrétaire principal entra entièrement le cylindre brun dans le con visqueux et le branla lentement avant de porter le cigare à sa bouche. Il affirma, après avoir allumé le rouleau de feuilles de tabac gluant de cyprine et tiré une bouffée, que le parfum de la jeune femme se trouvait comme une essence dans la fumée qui était particulièrement suave. Le secrétaire adjoint se contenta de demander de tirer, lui aussi, quelques bouffées du cigare affiné aux sucs d’Ayyam. On le savait trioliste, plus précisément candauliste. Sa femme sortait voilée, seuls ses intimes avaient à en connaître, mais le cercle des intimes voyait son rayon augmenter chaque jour. Quant au trésorier de l’association, il s’installa sans façon sur un tabouret pour être à la première loge du spectacle. « Quitte à sévir, sévissons » avait murmuré le président Bülent qui se surprit à prendre du plaisir à fesser Ayyam bien que l’ancienne élève du pervers proviseur cairote semblât transportée d’allégresse par l’exercice. Il frappait une fesse, puis l’autre, au rythme du second mouvement de la sonate, le menuetto, puis sur la Marche Turque qui conclut la sonate et dont les accords endiablés jaillissaient des doigts de Sükrü Kemal. Ce dernier exécutait la version concoctée par son maître Fazil Say, celle avec des accents jazzy, une variante autant admirable que provocatrice, à l’image de son auteur. Les rougeurs avançaient sur les rondeurs, la Sublime Porte imposait sa férule à l’Égypte, sans retenue car les marques des cinq doigts des paluches d’Emin Bülent apparaissaient nettement sur les chairs d’albâtre délicat, et le premier jandarma venu y aurait détecté sans difficulté les empreintes de l’auteur du forfait, mais y avait-il forfait ? L’éternel dilemme soulevé la veille par le détective belge dans l’Orient-Express menaçait-il de troubler la fête ? Il n’en fut rien, Sükrü Kemal adopta un style be-bop dont Mozart aurait sans doute approuvé l’audace, le rythme s’accéléra encore, les fesses d’Ayyam devinrent cuisantes et elle montra tout l’intérêt qu’elle portait à la situation en creusant plus encore ses reins, en ouvrant davantage ses cuisses, en couinant que c’était bon, la mouille dégoulinait sur les bas noirs, Sükrü Kemal plaqua un dernier accord, Emin Bülent une ultime claque, il était temps de passer aux choses sérieuses.

Le body-builder aux doigts de fée, fut invité à lâcher son clavier pour se préparer à saillir Ayyam devant l’ensemble du Bureau du Conseil d’Administration de l’İstanbul Futbol Prestij Derneği, l’Association pour le Rayonnement du Football Stambouliote.

Les quatre hommes se placèrent assis en rond devant le derrière d’Ayyam qui gardait la pose. Le secrétaire trempa à nouveau son cigare dans le con d’Ayyam afin de raviver la fragrance qu’il appréciait, profitant de l’abondante mouille qui coulait de la vulve de la lubrique pharaonne emputanée. Le bout incandescent brillait au creux de sa paume, l’extrémité destinée à regagner ses lèvres pénétra la belle. Elle ne résista pas – car les femmes sont vaniteuses – à montrer une des facettes de son Art en contractant les muscles releveurs de l’anus, les plus puissants de ceux qui traversent le bassin et dont la crispation, pour peu qu’elle soit savamment orchestrée, permet de diminuer la pression intra pelvienne au-dessous de la pression atmosphérique et, de ce fait – à condition que la vulve épouse étroitement le cigare afin d’éviter toute fuite – d’aspirer la fumée avant de la rejeter par le relâchement des mêmes muscles. Le Bureau applaudit à grands cris en admirant le phénomène, notamment lorsque de jolies volutes bleutées s’échappèrent de la vulve d’Ayyam, comme sur l’incendie on voit fuir la fumée quand les nuages courent sur la lune enflammée. Le secrétaire principal aspira avec délectation une bouffée du cigare réayyammé. Il le passa ensuite au secrétaire adjoint qui se précipita servilement pour avaler les restes. Le trésorier, bien qu’ignorant des rapports freudiens entre l’argent et le stade anal, glissa son cigare dans le cul d’Ayyam qui l’engloutit quasi in extenso, car la dévoyée lubrique mouillait presque autant par-derrière que par-devant. Elle se trouvait ainsi décorée par un petit étron propret tout à fait seyant. Quand le trésorier se décida à le fumer, il constata que l’âcreté n’en était pas désagréable mais, après avoir échangé entre eux les havanes où se consumaient lentement les sèves intimes de l’Égyptienne mêlées à celles du tabac, les membres du Bureau s’accordèrent sur le fait que le parfum de la chatte était plus délectable que celui du trou du cul en raison de la complexité des arômes.

Pendant que s’effectuaient ces comparaisons gourmandes entre connaisseurs, Sükrü Kemal jouait la transposition pour piano de l’ouverture de l’Enlèvement au Sérail. On le pria de laisser son clavier et de sortir son instrument. Il glissa son beau chibre dans le cul de la salope qui n’attendait que ça et se mit de nouveau à couiner. Le pianiste aux muscles d’acier l’encula d’importance pendant un bon quart d’heure, jusqu’à ce que le président Bülent déclare que ça allait comme ça. Sükrü Kemal grogna avec élégance en reclaquant les fesses d’Ayyam qui hurla juste ce qu’il fallait que c’était bon quand elle sentit la décharge. Chantal, que tout le monde avait oubliée, se précipita pour enfouir son visage au fond de la raie afin de se régaler de la liqueur sucrée-salée dont elle raffole. Elle s’agenouilla devant l’objet de sa convoitise, et le contraste de son gros cul moulé dans la jupe trop serrée et trop courte avec les courbes parfaites d’Ayyam ne manquait pas de charme. Chantal sut le souligner en griffant sauvagement les fesses de l’Égyptienne de ses longs ongles vernis de mauve.La derviche tourneuse

Le secrétaire adjoint avait contemplé la scène en suçotant le cigare que lui avait abandonné le secrétaire principal d’un geste assez méprisant, ce qui l’avait rempli de joie. Il était hypnotisé par la vision du phallus de l’homme en rut, bien davantage que par les charmes d’Ayyam. Son épouse organisait une soirée de derviche tourneuse le jour même. Il s’apprêtait à solliciter Sükrü Kemal pour faire une surprise à sa moitié, mais Emin Bülent, qui connaissait son monde, anticipa sa requête et lui opposa un refus définitif : le jeune homme, tout comme Ayyam, était recruté par l’IFPD et donc pour le rayonnement du football stambouliote. En conséquence, il était hors de question de le distraire à – voire de le fatiguer par – d’autres tâches.

Le secrétaire adjoint, dépité, abandonna les autres membres du Bureau du Conseil d’Administration, prétextant l’urgence de ses affaires domestiques. En réalité, il était pressé d’assister à la prestation de madame qui avait décidé de se produire devant quelques jeunes du quartier invités à boire le raki. Le cocu volontaire pensait qu’aucun d’entre eux ne possédait le charme du musculeux pianiste. Il se fichait le doigt dans l’œil : il est fort difficile de prévoir comme un homme est membré au simple examen de son allure physique. Les superstitions les plus ridicules circulent à ce sujet. Ceux pourvus d’un grand nez auraient un gros membre. Est-ce à dire que Cléopâtre possédait un gros clitoris ? On prétend que les grands maigres possèdent des pines d’ours et les petits gros des pénis riquiquis. Cette règle souffre d’exceptions tellement nombreuses qu’elle ne devrait pas davantage être mentionnée que celle qui suggère qu’il y a des « bons gros » et non de « bons maigres » : on rencontre en effet chaque jour des gras du bide totalement infréquentables et des grandes asperges fort généreuses. Cette légende est sans doute symétrique à l’autre, on console le gros de son petit zizi en le désignant gentil et on punit le grand escogriffe de sa bite d’âne en l’accusant des pires ignominies, passons.

Le secrétaire adjoint était originaire de Salihli, une petite localité de la province de Manisa, dans la région égéenne. Il ne s’était jamais senti à l’aise à Istanbul. Il retournait à Salihli chaque fois qu’il pouvait quitter la grande ville moderne. Personne ne savait situer ce trou perdu, le secrétaire principal moquait volontiers son acolyte à propos de cette dépendance à la terre ancestrale, avec cette arrogance du rat des villes à l’égard du rat des champs. Le pauvre adjoint devait se résoudre honteusement à préciser que sa ville natale se situait en Anatolie, à une centaine de kilomètres d’Izmir. Il prenait beaucoup de plaisir à être humilié, y compris à propos de détails aussi insignifiants que ses origines. Izmir, la Smyrne grecque, la ville d’Homère, de Dario Moreno et des raisins secs. Salihli. Les ruines de Sardes sont toutes proches. Sardes, la capitale de l’antique Lydie dont il ne reste que des souvenirs. Objets inanimés avez-vous donc une âme ? Ô Crésus, ô Candaule, ô vous reines et rois de Lydie, vos fantômes se pressent-ils parfois les soirs d’été sur les berges boueuses du Pactole, la rivière qui jadis charriait des paillettes d’or ? Hantent-ils les cingles sinueuses du fleuve Méandre qui accueillait, dit-on, les plus beaux cygnes ? Vous vous prétendiez descendants d’Héraclès et d’Omphale. Le héros, vêtu d’une robe de pourpre, se travestissait en femme et jouait à la servante pour filer la laine au pied de la reine Omphale qui, parée de la peau du lion de Némée, s’amusait à souffleter son amant, avec sa pantoufle, au rythme du rouet. C’est en Lydie que régna Candaule, le roi qui trouvait son épouse belle au point de la faire admirer par les autres. La légende rapporte qu’il la montrait nue à son favori Gygès. C’est en hommage à cet original que l’on nomme « candaulisme » la perversion qui consiste, pour un mari, à prendre du plaisir à exhiber son épouse, à l’imaginer copuler avec un autre, voire à la contempler dans le rut. Le candaulisme ne doit pas être confondu avec le proxénétisme (vénal) ni avec l’adultère (trop commun pour être classé parmi les perversions). Tantôt le mari se considère dominant et choisit les galants auxquels il offre sa femme comme un bel objet. Il arrive qu’il possède aussi une voiture de sport italienne dont il laisse volontiers le volant à ses amis. Tantôt le cocu est soumis et jouit d’être humilié par une épouse ramenant ses amants dans le lit conjugal. Il arrive que celui-là possède une Dacia fabriquée en Roumanie. Le secrétaire adjoint ne se déplaçait qu’au volant d’une ridicule Logan diesel.

Objets inanimés, avez-vous donc une âme qui s’attache à notre âme et la force d’aimer ? Le secrétaire adjoint ignorait jusqu’à l’existence même d’Alphonse de Lamartine. L’eût-il connu qu’il aurait sans doute demandé au temps de suspendre son vol lorsque son épouse jouait les madame Candaule.

Elle lui offrit ce soir-là une soirée de dépravation candauliste blasphématoire particulièrement réussie. C’était une femme qui revêtait toutes les apparences de la piété, ce qui conférait à ses pratiques érotiques, dignes de l’ancienne Lydie, un charme inestimable. Elle avait décidé de parodier les dévots de l’ordre Mevlevis, une confrérie musulmane soufie populaire en raison de sa danse rituelle, la sama, volontiers donnée en spectacle aux touristes. Il s’agit du numéro des derviches tourneurs, des grands flandrins qui tournent sur eux-même et qui ne rigolent pas avec la tradition. Le derviche virevolte comme une toupie, il lève une main pour réclamer que la grâce d’Allah descende du ciel tandis que l’autre se tourne vers le sol, la rotation s’accélère au rythme des percussions, le derviche entre en transe, sa robe se soulève gentiment, on cherche à voir s’il porte une culotte, la grâce passe par tout son corps et gagne la terre avec un ampérage divin. Contrefaire cet exercice spirituel témoignait d’une remarquable aptitude au sacrilège, que l’épouse du secrétaire adjoint assortissait d’un total mépris à l’égard de la plus élémentaire décence. C’est ainsi qu’elle se présenta entièrement voilée dans son salon pendant que son mari servait le raki aux jeunes gens du voisinage assis en rond sur des poufs. Elle portait un long voile noir opaque, le hijab, qui flottait autour de son corps, prolongé par un niqab qui cachait son visage. La totale, modèle Belphégor avec écran 16/9. On ne voyait d’elle que ses yeux, des yeux noirs magnifiques, au bel ovale, ornés de longs cils. On ne devinait rien des formes de son corps, il fallait être sot comme un intégriste pour ne pas y voir une diabolique provocation.

Le Blue Rondo a la Turk est un morceau de jazz composé en 9/8. Trois croches par temps, un rythme ternaire. Belà Bartok l’utilise dans ses danses bulgares, notamment la sixième, qui emprunte à la karşılama, une danse traditionnelle grecque, et turque aussi, qui se danse face à face. Comme tous les peuples qui se détestent parce qu’ils se côtoient, les Grecs et les Turcs partagent beaucoup. Avec les Bulgares aussi. À commencer par les kebabs. Et les danses.

Le secrétaire adjoint plaça avec délicatesse le disque noir sur le tourne-disque. La musique du quartet de Dave Brubeck envahit la pièce, avec ses notes bleues, mi bémol, si bémol, fa dièse. Le secrétaire adjoint était fier de sa platine Bang et Olufsen de 1972 qui reproduisait fidèlement la musique issue de sa collection de disques noirs en vinyle. Son épouse se plaça au centre de la pièce, au milieu des jeunes invités assis sur des poufs. Le secrétaire adjoint servit le raki. Il s’installa près de la platine Bang et Olufsen de 1972 afin de relancer le Blue Rondo a la Turk quand il s’achevait au terme de six minutes quarante-huit. Ce qui arrivera à quatre reprises.

Elle tourna, d’abord lentement, levant et abaissant ses bras, imperceptiblement, avec d’élégantes ellipses ; la robe noire se soulevait un peu, on voyait les pieds, nus, puis les mollets, épais, nus ; les hommes buvaient du raki ; la musique accélérait, entêtante, la femme tournait plus vite, on feignait de ne pas s’en apercevoir, la robe remontait plus haut, on voyait les genoux, on devinait les cuisses ; on buvait encore, on buvait davantage, on attendait ; la femme tournait de plus en plus vite, la robe semblait s’immobiliser dans sa flottaison, les jeunes, assis sur les poufs, le verre à la main, se penchaient, la tête presque au sol, pour tenter de voir un peu plus, mais non, les lois de la gravité sont telles que, non, la robe ne montera pas plus haut ; alors, la femme qui tourne vite, si vite qu’elle en est étourdie, mais grâce à quoi on voit les cuisses, quand même, par intermittence, la femme a levé un bras, le gauche et elle a ouvert la paume de sa main gauche vers le ciel, et elle a baissé l’autre, le droit, et elle a ouvert la paume de sa main droite vers le sol, puis, de cette main pleine de grâce, elle a saisi le bas de la robe, l’ourlet, elle a saisi dans sa main droite le bas du hijab et elle l’a remonté ; les hommes boivent goulûment, du raki se répand par terre, la tête commence à leur tourner comme tourne la femme et elle s’expose, et on voit ses fesses grasses qui tournent, et sa toison brune, qui envahit le haut des cuisses, et on voit le ventre replet, et le nombril, et les poils qui remontent en triangle, et la femme reste voilée, on ne voit pas son visage, ni même ses yeux, on ne voit plus ses yeux car elle tourne, elle tourne, la musique va plus vite, va plus fort, le pan du hijab vole autour des fesses, de la toison, du ventre, le ventre blanc, replet, les poils noirs, les fesses blanches, grasses, la toison noire, elle tourne, elle agite le voile autour de son obscénité, comme un étendard autour de ses fesses, de son ventre, ses poils, ses poils, sa toison, ses poils sur le haut des cuisses, en triangle, noirs, noirs, noirs, la musique s’affole, la rotation de la femme devient forcenée, blanc, noir, blanc, noir, blanc, noir, l’épouse du secrétaire adjoint saisit les pans du hijab à deux mains et elle remonte tout le voile par-dessus elle, elle n’est plus que fesses, ventre, poils et toison, elle est affalée, la tête enfouie dans le creux d’un sofa, ses cuisses sont écartées, sa vulve est velue, palpitante, ses mains saisissent ses cuisses, elles remontent vers le bas des fesses, elles les écartent, la vulve s’ouvre, on voit les roseurs nacrées et gluantes qui bâillent, ses doigts dodus et courts les caressent, les doigts agacent les grandes lèvres, les doigts les agitent comme des petits drapeaux à l’entrée du port ; les doigts entrent et sortent, ils écrasent le gros bouton dressé, ils rampent vers le trou du cul et s’y égarent, les doigts fouillent les chairs, ils les écartent, ils les montrent, un doigt masturbe le bouton, celui qui entre dans l’anus au sommet de la raie poilue se met en branle.

La musique s’était faite plus forte, plus dure, pleine de scansions ; les jeunes gens s’approchèrent, masturbant des chibres de janissaires, et ils se répandirent sur les fesses, sur le sexe, sur la raie de l’épouse du secrétaire adjoint en un bukkake inversé original et fascinant.

Le secrétaire adjoint avait ressenti un plaisir subtil à voir son épouse souillée sous ses yeux par les jeunes gens du voisinage sans qu’elle ait à découvrir son visage. Plaisir assorti d’un soulagement : aurait plus manqué qu’ils la reconnaissent dans la rue. Les candides invités se retirèrent, il n’y avait plus de raki dans les verres, les couilles étaient vidées de leur semence. Son épouse gardait la pose. Le secrétaire adjoint lécha consciencieusement le foutre qui s’étalait sur les fesses de madame, sur sa vulve, sur sa raie, qui se mélangeait avec la cyprine que la coquine avait secrétée en abondance.

***

Le bureau de l’IFPD félicita et remercia Ayyam et Sükru Kemal pour la qualité de leur démonstration, Chantal assura les finitions auprès des membres avant de s’en aller faire son rapport à Monsieur Max (qui appréciait chaque jour davantage ses rapports).

On servit les cafés, on reprit les cigares, on fit le point de la situation. Le secrétaire principal se crut obligé de formuler un commentaire méprisant à propos de son adjoint qui s’était éclipsé comme un voleur :

— Encore contraint de rentrer chez lui, le pauvre ... Et dire qu’il a une épouse voilée. Je n’arrive pas à comprendre. Nous protestons contre l’obligation faite à ces musulmanes de sortir en cachant leur visage, mais vous ne m’empêcherez pas de penser que, à la maison, certaines doivent porter le saroual.

— Sans doute mon cher secrétaire, sans doute. Mais votre adjoint semble se défaire aisément des contraintes morales, et il n’était pas le dernier à apprécier la prestation de la belle Ayyam.

Emin Bülent laissait flotter un sourire énigmatique sur son visage. Le président de l’IFPD affectionnait les mystères et les stratagèmes. Et il aimait taquiner son secrétaire principal qui constituait une cible idéale, prompt qu’il était à poser les mauvaises questions :

— Mais dites-moi cher président, reprit ce dernier, pourquoi ce jeune homme ? Nous avons apprécié sa participation, certes, mais je croyais que vous vouliez recruter une – comment dire… une escort pour motiver nos footballers. Qu’avons-nous besoin d’un musicien, fût-il musclé et – comment dire… performant ?

— Vous êtes un sot, pardonnez-moi de vous le dire, répliqua Emin Bülent.

— Et pourquoi donc président ? En quoi le bellâtre que vous nous avez présenté pourrait-il nous être utile ? Musclé certes, bon pianiste sans doute, beau garçon, fort viril, et alors ? Qui plus est non circoncis, un chrétien j’imagine, qu’attendez-vous de ce poseur ? Vous vous intéressez aussi au foot féminin ? Vous voulez faire d’une pierre deux coups – si j’ose dire ?

Le secrétaire principal conclut sa réplique d’un rire gras. Emin Bülent n’était pas étonné par cette suffisance. Il prit son temps pour expliquer. Il rappela d’abord le but de l’opération futbol iğfal. La phase préliminaire de la Ligue des Champions, la fameuse Champions’ League, la plus prestigieuse des compétitions de football venait de s’achever, et les deux principaux clubs stambouliotes étaient qualifiés pour les huitièmes de finale. La finale devait avoir lieu en mai à Istanbul, au stade olympique Atatürk. Bien entendu, un tirage au sort malheureux pouvait faire se rencontrer le Galatasaray et le Fenerbahçe avant la finale. Mais les tirages au sort, ça se contrôle. C’est comme ça qu’il faut comprendre le sport : sans trop d’incertitudes. En revanche, il fallait s’assurer que les équipes turques soient en mesure de dominer les clubs européens engagés, Real Madrid, Manchester, Bayern Munich et autre PSG, et ça… Corrompre les arbitres venait immédiatement à l’esprit, mais la procédure était compliquée… Un arbitre, même dénué de toute morale, pouvait difficilement faire gagner une équipe démotivée, et la surenchère entre clubs faisait que cette stratégie était abandonnée par tous d’un commun accord international implicite : les arbitres, épuisés par les nuits d’avant match passées avec des créatures financées par l’un et l’autre camp, primo, ne tenaient plus debout, secundo, ne savaient même plus quelle équipe devait, in fine, l’emporter.

Les primes accordées aux joueurs en cas de victoire demeuraient peu attractives : ils gagnaient tous des millions d’euros par an, voire par mois, ils ne savaient plus quoi faire de leur argent, ils se payaient toutes les filles qu’ils voulaient.

— Je vous le dit depuis le début, cher président… Votre idée est charmante, nous vous remercions de nous avoir permis de rencontrer cette Égyptienne dont je vous accorde que les talents sont incontestables, mais cependant… À propos, je fumerais bien un autre cigare, où est passée votre Ayyam ?

— Elle se repose.

— Et la grosse blonde ?

— Elle fait son rapport. Vous allez devoir fumer votre cigare pour le simple plaisir de tenir en main ce symbole phallique. Que vouliez-vous dire par un « cependant » assorti de points de suspension... Cependant « quoi », mon cher secrétaire ?

— Mais vous le reconnaissez vous-même ! Ils ont toutes les filles qu’ils veulent !

— Des filles comme Ayyam ? Qui prennent du plaisir à en donner, dont on ne sait jamais où se situe la limite dans la débauche ? Allons-donc ! Et vous semblez oublier qu’il existe des garçons qui préfèrent les garçons… Sükrü Kemal, dont vous semblez regretter la présence, est un animal capable d’exécuter ses prouesses aussi bien avec des filles qu’avec des garçons. Et il sait même faire la fille. Et le fait qu’il ne soit pas circoncis lui confère une note d’exotisme dans nos terres traditionnellement peuplées de musulmans ; et de juifs. Nos contrées ne sont-elles pas les plus anciennes, les plus proches du croissant fertile ?

— Vous vous égarez cher président. Certes, nos clubs stambouliotes ont recruté des joueurs étrangers, notamment des Sud-Américains, mais les équipes demeurent majoritairement constituées de Turcs ou de Kurdes.

Tant de bêtise consternait Emin Bülent. Il renonça à se justifier, à expliquer que, de l’empereur Justinien jusqu’à Mustapha Kemal Atatürk en passant par nombre de sultans dont les locataires du harem pointaient au chômage technique, l’histoire turque ne manquait pas de bisexuels, voire de monosexuels tournés du mauvais côté du mono. Tout comme l’habit ne fait pas le moine, l’uniforme, qu’il caparaçonne un dictateur ou accoutre un monarque, ne garantit pas la bienséance des mœurs. Bien au contraire : tel qui aime les garçons mais quête le pouvoir se garde bien d’afficher une posture ou une tenue équivoque. Mieux (ou pire, selon), il condamnera fermement les déviations en la matière, il persécutera les pauvres hères qui osent afficher les orientations qu’il partage. La normalité plaît au peuple et rassure les édiles. Est-ce à ce prix qu’il se convaincra lui-même du désir de rentrer dans le rang ? Tout au long de l’épopée de Constantinople, de Byzance, d’Istanbul, au carrefour de toutes les religions, là où les catholiques romains massacrèrent gaiement les chrétiens orthodoxes au passage de la quatrième croisade, dans la capitale de l’Empire ottoman qui accueillit les juifs chassés d’Espagne par les Rois catholiques, dans la ville où fut décidée l’extermination des Arméniens pour inaugurer la Turquie moderne, une règle a constamment mis d’accord tout ce petit monde cosmopolite et religieux : pas de pédés chez nous. Cette tradition morale se perpétue dans les milieux républicains, y compris sportifs : pas de fiottes, sortez les pédales, les tafioles au pilori. La réprobation est universelle chez les footballers, fermement affichée, y compris en Occident : le foot, c’est une affaire de mecs, de ligaments croisés, de ménisques, de mâles qui défraient la chronique parce qu’ils se payent des putes et non parce qu’ils se font sodomiser.

Et il faut choisir son camp, être homo ou hétéro mais point tantôt l’un, tantôt l’autre. Y compris chez les gays qui ne tolèrent guère l’intrusion d’hétérosexuels dans leurs lieux de débauche. À Istanbul comme à Paris. « Vous vous égarez cher président, s’exclama le secrétaire principal. Je veux bien admettre qu’il puisse exister quelques tapettes parmi nos joueurs, notamment les Brésiliens dont chacun connaît les tendances, mais de là à recruter un pervers comme votre Sükrü Kemal ! Vous n’imaginez quand même pas qu’il existe davantage d’invertis parmi les footballers ! Ce serait plutôt le contraire, non ? Ça reste un sport d’hommes le foot ! »

Faisant fi de ces fadaises, le président de l’IFPD imposa son autorité sans autres explications. Il avait décidé de suivre son intuition. Il craignait, au fond de lui-même, que les choses ne soient pas aussi formellement assurées pour les sportifs que pour les autres professions traditionnellement épargnées par la mixité, comme les militaires ou les infirmières. Qui regorgent de pédérastes pour ceux-là, de lesbiennes pour celles-ci. À ceux qui s’étonnaient de telles affirmations, Emin Bülent dévoilait l’imparable logique de son raisonnement : celui qui est attiré par les garçons choisit un métier où il y a beaucoup de garçons, qu’il pourra admirer, rencontrer, aimer ; celle qui est portée vers les filles évitera, pour les mêmes raisons, les professions mixtes, elle sera épargnée par le harcèlement masculin et pourra tout à loisir regarder les autres filles et être regardée, courtisée, séduite. De là à affirmer que toutes les infirmières sont gouines, que les militaires sont des enculés (au sens propre) et que, pour des motifs symétriques, tous les enseignants et la plupart des ecclésiastiques sont pédophiles, il y avait un pas qui n’était franchi par Emin Bülent que les soirs d’exagération sur le raki. Mais il était convaincu, in petto, que l’on ne devient pas directeur d’une école coranique par hasard. Et que les équipes de foot sont monosexuelles, en général masculines.

Champions’ League

La fréquentation des salles de sport des deux clubs connut une augmentation considérable dès le mois de janvier, et jusqu’à la finale en juin. La musculation et les assouplissements ne sont pas cruciaux pour les footballers. Contrairement aux sprinters et autres athlètes, aux nageurs, aux handballeurs, l’artiste de la balle au pied cultive surtout endurance et technique.

Emin Bülent obtint que les salles spécialisées et pourvues des équipements nécessaires soient réservées aux footballers certains soirs. Des soirs où trois nouveaux entraîneurs se trouvaient invités, une grosse blonde, une superbe brune, et un beau ténébreux. Il en surveillait l’ambiance avec des caméras, réparties dans la salle et les petits salons qu’il avait fait aménager pour les amateurs d’intimité. Il mesurait ainsi à quel point ses intuitions se trouvaient confirmées. Au-delà de ses espérances. Les autres membres du Bureau du Conseil d’Administration avaient décliné son invitation à superviser les prestations, à l’exception du secrétaire adjoint. Les deux autres répugnaient au voyeurisme qu’ils trouvaient frustrant. Malgré son expérience des choses de la vie, et sa capacité à tout imaginer, le président de l’IFPD demeurait stupéfait par l’imprévisibilité des comportements humains. D’une manière générale les hommes – entendons le genre humain – ne savent pas prévoir. Est-ce pour cette raison qu’ils sont imprévisibles ?

Glissons-nous à côté du président et du secrétaire adjoint afin de ne rien perdre du spectacle délivré par les webcams. Regardez cet avant-centre, un jeune Brésilien élégant, délicat, raffiné, tant sur le terrain qu’à la ville, souple, à la démarche féline et un peu dandinante dans ses costumes étroits de chez Smalto : chacun le suspecte d’être efféminé, d’être une tantouse comme on dit avec délicatesse dans les milieux sportifs. Le voilà qui pine férocement Ayyam avec un chibre de taureau, faisant couiner la belle qui en avait vu d’autres, pourtant.

Admirez ce gardien de but, un beau Kurde poilu roulant des mécaniques devant les femmes des supporteurs aux regards énamourés et aux corps de déesses, prêtes à s’offrir à lui au moindre clin d’œil. Il entame une séance de musculation des fessiers entièrement nu, il offre sa croupe musclée et velue aux regards, il est impatient de se faire saillir. Sükrü Kemal, après avoir pianoté, selon son habitude, sur le dos râblé de sa proie, l’enfile, à sec, direct au fond du fion. Le portier accélère son mouvement en gémissant d’aise, et on voit son minuscule pénis se raidir et gicler du seul fait de l’enculade.

Voyez-vous ce rugueux défenseur, réputé intraitable dans ses tacles ? Il patiente au côté d’une Ayyam lutinée par d’autres. Il se languit, il attend le terme de la saillie pour disputer à Chantal la semence dont il raffole tout autant qu’elle.

Que pensez-vous de ce beau latéral apprécié pour la fulgurance de ses courses le long de la ligne de touche ? Des jeunes filles hystériques l’attendent à la sortie du stade après chaque match. Elles espèrent un regard, un sourire peut-être, voire un autographe, elles se caresseront le soir en contemplant sa photo tant son charme est puissant et sa beauté fatale. Nous le surprenons qui se traîne au pied de cette grosse blondasse de Chantal en quémandant d’être puni. L’hôtesse de l’air, connaisseuse, le fait prendre par un remplaçant en le forçant à contempler sa vulve grasse qu’elle masturbe sous ses yeux et qu’il n’a pas le droit de toucher.

Pour n’évoquer que les singularités les plus banales.

Il y en avait d’autres encore, et même de fort troublantes, comme ces joueurs qui se contentaient de faire l’amour avec simplicité, et les vertueux qui se contentaient de s’entraîner et semblaient indifférents aux suggestives suggestions des trois recrues que Monsieur Max avait fournies à l’IFPD. Nul n’était obligé à rien. Sinon à gagner les matchs ou à être privé de salle de sport.

Ils avaient gagné tous les matchs. Le club de Galatasaray avait éliminé le Milan AC en huitièmes, le Real de Madrid en quarts, et le Bayern de Munich en demi-finale. Quant à celui de Fenerbahçe, à la grande joie de Fazil Say, le professeur de piano de Sükrü Kemal, il avait mis un terme aux espoirs du Paris Saint-Germain, du FC Barcelone et de Manchester United.

Emin Bülent avait gagné son pari : les équipes stambouliotes se rencontraient en finale de la Champions’ League, au stade olympique Atatürk. Les membres du Bureau du Conseil d’Administration de l’IFPD, l’İstanbul Futbol Prestij Derneği se réjouissaient bruyamment, comme le tout-Istanbul, de l’incroyable succès des équipes locales dans la compétition : les succès du Galatasaray SK et du Fenerbahçe SK déjouaient tous les pronostics. Les membres du Bureau (sauf le secrétaire adjoint) nièrent tout lien de causalité entre l’initiative du président et les résultats – non sans mauvaise foi.

La veille du match, Sükrü Kemal proposa de dîner à Kumkapi, dans le quartier arménien où sa grand-mère tenait un restaurant réputé. Les tables étaient dressées dehors, la nuit était douce. Le chef de rang vint présenter les poissons pêchés dans la mer de Marmara, des poissons aux noms étranges, saurel, temnodon, pelamide, qui s’avérèrent délicieux une fois grillés. De saugrenus promeneurs passaient entre les tables en portant au-dessus de leur tête des maquettes de bateaux, assez grandes, reproduisant des caravelles de l’ancien temps, ou des bricks peut-être, de grands trois mats arborant curieusement les couleurs des clubs, Galatasaray, Fenerbahçe, et même Beşiktaş le troisième grand club de foot d’Istanbul.

La ville était en folie le soir du match. Les supporters des deux clubs, traditionnellement rivaux, voyaient leur hostilité décuplée par l’enjeu, on redoutait des échauffourées, rixes et bagarres. Quelques morts seraient sans doute à déplorer, la fête allait battre son plein. Le stade du Galatasaray était surnommé « l’enfer » tant les supporters montraient vivement – le mot est faible – leur hostilité à l’égard de l’équipe adverse. Ceux du Fenerbahçe n’avaient rien à leur envier, on allait voir ce qu’on allait voir. Les élites turques déploraient la mauvaise image que ces forcenés donnaient de leur pays sur les écrans de télévision du monde entier (la finale de la Champions’ League est une des retransmissions les plus regardées au monde). Emin Bülent, quant à lui, considérait que ces débordements canalisaient les excitations populaires. Panem et circenses. L’Empire d’Orient fut plus durable que celui de Rome, le développement économique de la Turquie apporte le pain et, pour ce qui est des jeux, le foot est un moindre mal. Regrette-t-on les combats de gladiateurs et les chrétiens jetés aux lions ? Les Byzantins n’avaient-ils pas leurs courses de char à l’hippodrome, face à Sainte-Sophie ?

Emin Bülent avait réussi. Peu importait que sa méthode restât un secret, que seul le Bureau du Conseil d’Administration fût informé de l’audace de la manière. L’amertume gagnait le président, la tristesse qui envahit, dit-on, l’homme après l’amour ; celle qui étreint le candidat le lendemain du succès au concours. Il n’assista pas à la finale. Des bagarres opposèrent les supporters des deux camps après le match, la police intervint, il y eut des dizaines de blessés et deux morts. Un de chaque côté. Match nul.

La mission était accomplie, le contrat rempli. Avant de quitter Istanbul, Max invita ses complices à visiter la ville. Ayyam fut très impressionnée par Sainte-Sophie, la Ayasofia turque, l’ancienne cathédrale chrétienne devenue mosquée, puis musée. Était-ce parce qu’elle en avait contemplé le ventre gardé par les six minarets depuis le petit salon de l’hôtel Pera Palas ? Ou parce que la basilique honorait une sainte réputée pour sa sagesse ? Qui était la sagesse, car cette sagesse n’était pas en elle, elle était elle. Certains prétendent que le soufisme vient de sofia : la boucle est bouclée entre les derviches tourneurs et la sagesse chrétienne. La cathédrale datait du temps de Justinien, un empereur célèbre par ici, à la fois romain comme on disait alors, byzantin comme on dit de nos jours, lâche et veule pour les uns, auguste pour les autres. Il eut à arbitrer une fameuse querelle entre les Bleus et les Verts, les supporters des courses de chevaux qui se tenaient à l’hippodrome et qui portaient ces couleurs. On s’entretua beaucoup, et d’aucuns prétendent que c’est grâce à l’impératrice Théodora que Justinien sauva sa couronne grandement menacée par l’insurrection. En ces temps reculés, au sixième siècle, les supporters des équipes sportives ne lésinaient pas sur la manière. Et pour peu que la police impériale voulût s’en mêler, ils s’unissaient contre l’ennemi commun, quitte à foutre le régime par terre, ce qui faillit bien se produire lors de la sédition Nika. Théodora, « un don de Dieu ou « choisie » par Dieu », était une ancienne prostituée qui avait gravi l’échelle sociale grâce à son talent et s’était, dit-on, rangée des chars. Sa piété suscitait l’admiration, et elle n’échappa pas à la canonisation. L’Église aime honorer les repentis, pour l’exemple, et on ne compte plus les salopes qui, depuis Marie-Madeleine, se virent sanctifiées après avoir jeté leur bonnet par-dessus les oratoires.

Théodora, sainte chrétienne et putain

Les querelles entre les Bleus et les Verts prenaient de l’ampleur. Des émeutes survenaient régulièrement à l’hippodrome lors des courses de chars. L’hippodrome, qui mesurait près de trois stades de long, était un des fleurons de Constantinople, face à Sainte-Sophie dont la construction venait de s’achever. La fureur qui gagnait les supporters de l’un ou l’autre camp atteignait des proportions inimaginables. Ils s’invectivaient pendant les courses, encourageant leur champion tout en couvrant d’opprobre les adversaires, les insultant, les traitant de tous les noms, s’injuriant les uns les autres. Les rixes entre fautores étaient régulières à la sortie du spectacle, et il n’était pas rare que l’on eût à compter les morts. Justinien s’en inquiétait, mais l’empereur était faible, trop occupé à lutiner le général Bélisaire à qui il avait fait crever les yeux pour mieux s’amuser de lui après que le militaire eut remporté force victoires contre les ennemis de l’empire. Le jeu préféré de Justinien consistait à faire sodomiser son général par ses soldats, tantôt par un fantassin, une autre fois par un archer, ou un cavalier, en lui demandant : « Qui c’est ? »

L’impératrice avait décidé de prendre les choses en main. Les Perses Sassanides étaient vaincus, les Vandales sur le point de l’être tout comme les Ostrogoths. Rome était tombée sous les coups des barbares d’Odoacre, mais la prééminence de l’empire était maintenue ici, à Constantinople. L’Empire romain d’Occident est mort, vive l’Empire d’Orient. C’était sur les rives de la Corne d’Or que s’épanouissait le christianisme dont l’empereur Constantin avait fait une religion d’état. Les fondements christologiques s’en étaient affirmés à Chalcédoine, sur la rive asiatique du Bosphore. Était-il dès lors acceptable que le désordre gagnât les rues de la ville impériale lors des courses de chars à l’hippodrome ? Que l’on s’entretue sur le parvis même de Sainte-Sophie ? Chaque faction avait un chef. Les Bleus représentaient les commerçants, les Verts les artisans. Théodora avait décidé de mettre les meneurs dans sa poche, en réalité dans son lit. C’est ainsi qu’elle avait séduit Eminios Bouranakis, le chef de la faction des Bleus, la plus puissante. Eminios tenait ses troupes. Les émeutes cessèrent.

Théodora avait exercé avec passion le plus vieux métier du monde. Les mauvaises langues prétendaient que son extrême dévotion était de façade. Il n’y a pas de limites à la médisance : l’impératrice fut canonisée peu de temps après sa disparition et les orthodoxes fêtent sainte Théodora le quatorze novembre. Mais tous les moyens étaient bons pour protéger la basilique des excès des excités et l’impératrice se réjouissait de voir son charme et son talent opérer, bien que les outrages du temps commençassent à ternir sa beauté. L’intermède érotico-sportif avait aiguisé la sensualité de l’impératrice. L’ivresse des sens appelle la récidive et, tout comme celui qui s’enivre de vin va s’enivrer à nouveau, Théodora eut soif de plaisirs charnels renouvelés après avoir séduit le vieil Eminios.

Elle jeta son dévolu sur Eugnon Téléios, un prêtre recruté au vicariat de Sainte-Sophie. Le jeune homme était diablement pieux et divinement beau, deux qualités miraculeusement associées. Il jouait merveilleusement de la lyre, il possédait de jolies mains, et les vibrations des cordes de l’instrument pincées par ses doigts faisaient monter des désirs dans le creux des reins de l’impératrice. L’interdit accroît furieusement l’intensité des jouissances. Le blasphème était, pour sainte Théodora, le nec plus ultra de l’interdit.

Le gaillard s’avéra dur à manœuvrer. Théodora le désigna comme son confesseur. Elle multipliait les déballages les plus osés, se couvrait des péchés les plus obscènes, s’accusait des impuretés les plus ignominieuses, rien n’y faisait, le jeune prêtre restait de marbre en entendant l’impératrice détailler ses égarements. Elle exigeait d’être écoutée chaque jour, elle s’agenouillait face au ministre du culte vêtue d’une aube transparente révélant ses appâts, elle demandait pardon d’avoir pris du plaisir en se masturbant avec un crucifix, d’avoir joui en gobant au fond de sa gorge le sexe de son valet parthe. Elle prenait soin de préciser que l’attribut du domestique mesurait largement plus d’une spithamêe de long et pas loin d’une palaistrêe de diamètre, elle suppliait d’être fouettée nue en pénitence de ses fautes, Eugnon Téléios demeurait impassible. Il accordait le pardon et priait la débauchée dévote d’aller se faire fouetter ailleurs, avec tout le respect qu’il devait à l’épouse de l’empereur. Théodora s’interrogeait : le prêtre était-il adepte des pratiques jadis vantées à Sodome ? La jalousait-il ? Une spithamêe représente la distance entre l’extrémité du pouce et celle du petit doigt quand la main est ouverte, et une palaistrêe la largeur de la paume. Eugnon Téléios, dont Théodora voulait faire un partenaire, était-il en réalité un rival ? L’impératrice n’osait l’imaginer. Elle se procurait des aphrodisiaques venus d’Afrique, extraits de racine de gingembre et d’écorce de yohimbe. Elle en fit ajouter au fromage de chèvre fermenté dont le prêtre était friand. Elle exigea qu’il en consomme avant confesse. Elle se répandait alors en propos obscènes à moitié nue, à la grande stupéfaction du prélat (surpris non par l’impudeur et les propos pornographiques auxquels il était habitué et qu’il écoutait avec une indifférence navrée que par les énormes pots de laitage qu’il était contraint d’ingurgiter, ce qui lui provoquait des coliques). En pure perte. Théodora finit par se résoudre à l’idée que le prêtre était soit impuissant, soit sodomite.

La vérité était bien pire, hélas.

L’empereur Justinien, en successeur zélé de Constantin, avait déclaré honni le paganisme afin d’imposer la chrétienté dans tout l’empire. L’interdiction du culte d’Isis imposa de désaffecter le temple de Philæ situé au bord du Nil, en Haute-Égypte, non loin d’Assouan, car il était exclusivement consacré au culte de l’épouse d’Osiris. Une jeune et belle prêtresse nommée Ayyam y exerçait son sacerdoce à la satisfaction de tous. Le temple fut transformé en église, on martela tant que l’on put les représentations des Amon-Ré, Anubis, Horus et autres divinités décrétées obsolètes, on peignit plein de croix un peu partout et on invita les Égyptiens à se convertir au christianisme. La belle Ayyam éprouvait les plus grandes difficultés à s’adapter à la nouvelle religion. Elle se montrait indifférente aux querelles christologiques entre ariens, pélagiens, monophysites, nestoriens et autres chalcédoniens. Bien que n’y participant que par sa seule présence, elle perturbait les débats. On l’envoya se former auprès des théologiens exerçant dans la capitale de l’empire, à Sainte-Sophie. C’est le père Eugnon Téléios qui fut chargé de son éducation.

Voilà pourquoi, un jour que Théodora se rendait à Sainte-Sophie après y avoir fait livrer d’invraisemblables quantités de yaourt, elle trouva le ministre du culte qui caressait avec tendresse la tête d’une pénitente, laquelle exprimait avec passion la sincérité de son repentir. Quelle faute pouvait être sanctionnée par un châtiment aussi sévère ? En effet, la pauvre enfant se voyait contrainte d’engloutir jusqu’au fond de sa gorge le membre du prêtre dont les dimensions défiaient tant spithamêes que palaistrêes, dont l’énormité évoquait la pine de l’âne que chevauchait Jésus quand il entra glorieusement à Jérusalem le dimanche des Rameaux. L’impératrice observa le spectacle avec une tristesse empreinte de jalousie morbide. C’était donc ça ! Ses charmes n’opéraient pas sur le père Téléios, mais le prélat était sensible – ô combien – à ceux de la prêtresse d’Isis. Son premier mouvement fut de faire jeter en prison les deux fautifs. Mais Théodora était une pragmatique. Qu’y gagnerait-elle ? L’amère satisfaction d’une vengeance dont elle devra ressasser l’inutilité médiocre le restant de ses jours en se regardant vieillir ? Et puis, il était écrit qu’elle devrait être canonisée, et l’orthodoxie ne saurait tolérer la pratique de représailles infligées à titre personnel. Enfin, elle ne pouvait détacher son regard du chibre dressé, énorme, dilaté, sur lequel courraient des veines bleutées charmantes et qu’Ayyam se plaisait à engloutir en bavant, faisant reluire le gland turgescent, violet, qui apparaissait quand elle découvrait le prépuce avec gourmandise. La prêtresse se montrait passionnément dévote, elle engloutissait le divin pénis entièrement dans sa bouche, comme les artistes de foire qui se produisent devant l’hippodrome les jours de courses et avalent sabres et cimeterres devant les spectateurs éberlués. Théodora sentait le désir qui montait en elle, ses entrailles frissonnaient, elle ne pouvait empêcher sa vulve de gonfler, elle sentait la mouille qui y perlait, qui commençait à couler le long de ses cuisses, elle ne pouvait qu’à grand peine retenir sa main devant l’ignoble et magnifique spectacle. L’officiant avait extrait les seins d’Ayyam de la tunique, des seins que Théodora voyait durs comme l’albâtre dont ils avaient la couleur. Les tétons, roses, délicats étaient dressés, l’impératrice devinait le satin de la peau, sa douceur, elle mesurait combien injuste est la vie, combien irréparables sont les outrages de l’âge. Une main du prêtre tenait la natte couleur de jais repliée sur la tête, l’autre main s’était portée sur la superbe poitrine, elle enserrait les globes, les doigts pinçaient les bouts, les tordaient, Ayyam gémissait et accélérait sa fellation tout en tordant les couilles velues du prélat. Il se mit à bramer, il gueulait des flatteries qui résonnaient sous les voûtes de l’immense édifice : « Putain, salope, vide-couilles, je vais te piner devant notre seigneur Jésus, tu vas le faire bander aussi, chienne obscène, ignoble catin, souillure infâme. » Il arracha ce qui demeurait de tunique du corps de la jeune fille et il la porta nue sur l’autel. Il sortit le ciboire de sa niche et le renversa. Installée à genoux, reins creusés, Ayyam obéit à l’ordre : elle abaissa sa tête et lécha les hosties répandues sur le marbre. Ses seins touchaient la froide pierre, une exquise excitation s’en emparait et, tout en lichant les petits pains azymes, la prêtresse d’Isis frottait ses tétons sur la froide pierre, dans un mouvement qui faisait se balancer sa croupe exposée devant la nef déserte. Eugnon Téléios saisissait les hosties une par une et les bénissait avant de les introduire dans la vulve dégoulinante d’Ayyam. Il les trempait ainsi avant de les manger en prononçant les paroles sacrées : « Corpus Christi » – car il parlait aussi bien le latin que le grec. Ce rituel n’éclaira guère Ayyam sur les fondements de la nouvelle religion, mais elle en appréciait les rites, et cette histoire de Sainte Trinité, avec trois dieux en un seul augurait de célestes partouses. Théodora, opportuniste, s’était glissée sous l’autel, elle avait dégusté la pine du célébrant, s’en était régalée puis, montée sur un petit tabouret confortable prévu à cet effet, elle se faisait piner en levrette, d’abord la moule, puis le trou du cul. Théodora jouissait énormément de se faire enculer par de très gosses bites.

DU MÊME AUTEUR

AUX ÉDITIONS LA MUSARDINE

Ayyam au Caire, 2015.

AUX ÉDITIONS SOUS LA CAPE

Luna di Miele et autres histoires de montagne, illustré par Pierre Charmoz, 2013.

L'homme à la moto, 2013.

Une beauté suffocante, 2014.

Nathalie, 2014.

Vapeur mortelle, 2014.

Fantaisie, pièce en trois actes, 2014.

DANS LA MÊME COLLECTION

N° 1 – Julie Derussy, Partition pour un orgasme

N° 2 – Olivier Humbert, Nectar

N° 3 – Carl Royer, série Femme de Vikings

N° 4 – Bernard Guérin, Fanfan et sa maîtresse, et autres histoires érotiques

N° 5 – Eve de Candaulie, série Mon mari est un homme formidable

N° 6 – Gaspard de la Noche, Ayyam au Caire

N° 7 – Gaspard de la Noche, Ayyam à Istanbul

N° 8 (à paraître) – Pierre Charmoz, Ayyam esclave des glaces

N° 9 (à paraître) – Éric Vernac, La Chienne des Baskerville

Pour la présente édition numérique :

© Éditions La Musardine, 2015.

ISBN de l’édition numérique :
978-2-37402-018-1

En couverture :
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