JULIEN LIGNY

Érections romaines

Épisode 2

by La Musardine

Un texte coup de poing, du sexe débridé : Érections romaines, une série gay à découvrir chez Sexie !

Un Post-it de rupture. Quatre ans de couple dans la figure. Germain perd pied, pète un câble et prend le premier train pour Rome. Avec une seule idée en tête : niquer le plus de mecs possible, les enfiler à la chaîne et ne plus penser à rien d’autre qu’à sa bite. Oublier tout le reste. Traîner dans Rome jour et nuit, le sexe épais au fond du fut, enchaîner les plans entre potes, les soumis à tirer, les orgies à l’improviste… Surtout faire durer l’abattage au maximum et ne plus jamais désirer un mec plus de quelques heures. Mais est-ce vraiment possible ? Peut-on remiser pour toujours ses amours au placard ?

2

Le blondinet se met à trembler entre mes mains et je sors ma queue de sa chatte exsangue. Un vent glacial nous cerne. La porte du train continue de battre. Dehors, la montagne se dessine à travers l’aube. À mon tour, je frissonne. Ma lope se carapate, à poil, une main sur sa petite queue. Il ne s’est même pas branlé, n’a même pas joui. Il me jette un dernier regard, effaré, et fuit dans le couloir, certainement récupérer ses fringues dans mon compartiment. Je n’ai aucune envie de l’imiter. Je veux rester à poil, assis devant la porte des chiottes, le cul sur ce revêtement crasseux du train de nuit. Ma bite pend entre mes cuisses et lâche un dernier filet de jute qui dégueulasse un peu plus le sol. Il ne doit pas être six heures et les voyageurs dorment encore. Il faudrait que je bouge. Bientôt, nous serons à Milan. Correspondance pour Rome. Mais je traîne, une main sur ma teub, l’autre sur l’encadrement de la porte ouverte. Le froid rude me berce. Est-ce que j’ai vraiment voulu tuer cette pute ? Le pousser dehors et attendre son cri d’effroi ? Je ne sais pas… On était si près… C’est peut-être lui qui en a eu envie, ses yeux dilatés par l’angoisse pendant que je le pinais un dernier coup. Mourir dans le souvenir de ma bite lui enflammant le cul. Je n’avais qu’à l’empaler un peu plus fort pour que son corps bascule. Un simple geste, une pression de plus, et il ripait dehors, la tête en premier, cognant contre la porte qui aurait claqué au bon moment pour l’assommer plus encore. Je n’aurais eu pour dernière vision de lui que ses pieds happés par la vitesse du train et le vent des montagnes. Peut-être un hurlement, inutile, dérisoire… Est-ce qu’il a, ne serait-ce qu’un instant, désiré ça ? Imaginé ça ? Je me relève et observe le paysage qui file devant moi. On l’aurait retrouvé d’ici un jour ou deux, sur un rocher, ou dans un champ, entre deux arbres : sur son visage, le sourire satisfait de celui qui a été au bout de ses désirs, de son emportement, et entre ses jambes, une rivière de sperme, asséchée par les heures passées.

Des bruits de pas me poussent à l’intérieur des chiottes. Je verrouille la porte bruyamment, je veux pas qu’on m’emmerde. Je veux rien que le silence et ma bite. Déjà, elle se redresse. Je la regarde grossir et croître. Une simple caresse la fait définitivement durcir et je peux pas m’empêcher d’admirer son reflet dans la glace au-dessus du lavabo. Je commence à me branler. Le souvenir du blondinet est encore chaud sous mes mains, sa peau lisse, son corps offert, ses trous suintants. Je voudrais sa bouche sur ma teub, sa langue en train de me lécher les couilles, et dans ses yeux cette infinie obéissance des putes à trous. Non, je n’aurais pas pu le tuer, je n’aurais pas pu le pousser dehors. C’est sa folie, pas la mienne. Et je ne veux de lui rien d’autre que son désir pour ma bite. Je suis à deux doigts de juter quand sa voix me fait sursauter. Dans les haut-parleurs. Ça ne peut être que lui. On arrive à Milan. Les voyageurs sont invités à descendre. Pour Rome, vingt minutes de correspondance. Je suis un peu retombé. J’entends qu’on se presse vers la sortie. Est-ce que la porte bat toujours dans le vide ? En tout cas, ça jacasse, ça piaille. Les valises font trop de bruit, et je pense à mon sac de voyage, à mes affaires dans le compartiment. Je n’ai rien d’autre que ma main sur ma pine. Ni billets, ni fringues. Le train freine. Mon blondinet reprend ses annonces dans le micro. J’attends. Quand tout le monde sera parti, j’irai voir s’il me reste quelque chose. Au pire, un drap, une couverture. Ma bite s’est ratatinée et je déteste ça. Je ne veux même pas la regarder. Je colle mon oreille à la porte. L’odieux brouhaha des voyageurs semble s’évanouir. Ni éclat de voix, ni bruit de roulette. J’entrouvre. Un souffle léger me surprend, une figure inespérée. Mon blondinet. Il sourit tout juste, comme intimidé. Il tient dans ses bras mes affaires, semble s’excuser de les avoir récupérées. Son embarras m’embrase. Je balance mon sac et mes fringues au sol, et le plaque contre la porte des chiottes. Ma bite se réveille en un instant, se dresse contre lui. Il déglutit, me regarde à peine. Il a encore envie, je le sais, ça se voit. Et lui qui voulait que je le balance par le train ! Il me fait signe de patienter. C’est pas dans mes habitudes. Mais il est plus rapide, manœuvre la porte qui donne non sur le quai, mais sur le ballast. Un autre train est à l’arrêt tout contre le nôtre. Mon blondinet descend les trois marches du wagon et me fait signe de le suivre. Le souvenir de sa bouche suffit pour que j’accepte. Il saute sur le lit de gravier au sol et je le suis. On se retrouve serrés l’un contre l’autre, à l’étroit entre les deux trains. Son souffle est court, le mien aussi. Mes pieds nus se crispent sur les pierres. Il s’en moque, je crois, descend sur ma teub, la réveille. Ce type sucera jusqu’à sa mort, il aime trop ça. Ma bite est dure en un instant dans sa bouche. La jute monte dangereusement. Je fourre une main dans ses cheveux, plaque l’autre sur le train. Aussitôt, elle est noire de suie. J’en barbouille le visage de ma lope. Il acquiesce tant qu’il peut, tète encore plus. De nouveau, je passe la main sur le train, puis lui noircit le front, les joues, le nez, le menton. Son minois s’obscurcit. N’en ressortent que ses deux yeux fous, avides de ma bite et de mon jus. À son tour, il caresse le wagon, se salit les mains pour les poser sur ma paire de couilles, les encrasser. La suie déborde sur la base de ma bite. Il recommence, me badigeonne la pine jusqu’à la limite du gland. Il ne peut plus que me sucer le bout. Mais la saleté de ma queue et de mes boules m’ensorcèle. Mon gland ressort encore plus, rouge et gonflé. Le sperme bout dans ma teub. Je me retiens. Le spectacle de cette crasse est unique et la langue de ma pute doit veiller chaque instant à ne pas s’en salir. Il déploie des trésors de précision pour ne pas déborder, retient son envie de tout gober. C’est lui qui l’a voulu. Il trépigne, frustré par lui-même, suce mon gland à le décrocher, à l’avaler. Je vais devoir lâcher, m’en empêche. Je pense à ma correspondance, certainement ratée, à mon billet, peut-être dans mon sac, à mes fringues, froissées et sales… Comme ma bite. J’ai du mal à respirer. Ma petite lope me malaxe les couilles, tire dessus. Ses doigts sont noirs, ses ongles souillés. Lui qui semblait y faire si attention… Je veux qu’il avale tout. Je repousse sa bouche et ses lèvres, me branle à fond. La suie déborde sur ma queue, noircit mon gland, encrasse mes doigts. Je suis raide à crever sur la bouche de ma pute. Ma main cogne contre ses lèvres, les souille à leur tour de suie. Elles sont noires. Il n’ose pas déglutir. Mais je lui crache à la face tout mon jus, lui fourre ma pine dans la gueule. Qu’il n’en perde pas une goutte ! Et tant pis pour le reste. Il gobe tout, point. Ma teub est à ce prix. Il a pigé, tète jusqu’à ma dernière secousse et avale. Sa langue sort, comme par réflexe, mais se reprend. Ses lèvres sont aussi sales que ma pine. Il a déjà eu son compte, lève sur moi un regard aussi fourbu que béat, se redresse. Je me caresse une dernière fois la bite et les couilles, puis remonte dans le train. Mes affaires y sont toujours, mon sac aussi. Je me rhabille vite fait, tandis que mon petit contrôleur se glisse dans les chiottes pour se refaire une beauté et se détartiner la gueule. Moi, je préfère tout garder sur ma teub. Je finis de boutonner ma chemise, jette mon sac sur mon épaule et glisse une main entre les fesses de mon blondinet. Il se retourne vivement, me fait signe que le train de l’autre côté du quai est celui pour Rome. Lui est déjà ailleurs, loin de ma queue. J’acquiesce vite fait et change de train aussi sec.

Celui-ci démarre illico. Un instant, je cherche du regard ma pute à wagons, mais il a déjà disparu et au fond, je m’en fous. Il y en aura tant d’autres à Rome. Des trous par dizaines, et peut-être même plus. Tous pour ma teub. J’en ricane en me cherchant une place et prend la première venue. Un bip de mon portable me cueille alors que je m’affale. C’est Frans. J’en suis sûr. Ça ne peut être que lui, vu l’heure. 6 h 30. Il se réveille, avec le baron du matin. Il se dit qu’il a peut-être fait une connerie. Me lourder sur un Post-it ! Alors qu’il pourrait se branler pendant que je le nique. L’aigreur et le mépris me montent à la gorge. Je sors mon portable, lis son message. Tu es où ?

À mille kilomètres de ta médiocrité, petite bite. Tu avais pour toi le dieu de la baise, une queue en rut non-stop 24/7 et t’as cru trouver mieux ailleurs. Connard. Vas-y, cherche. Et trouve si tu peux ! Tu ne me reverras jamais. Je ne te répondrai jamais. Ma teub est trop rancunière pour ça. Je te l’offrais à vie, tu préfères te taper toutes celles de Paris. Sucer des inconnus jusqu’au bout de la nuit, t’empaler sur des étalons qui te dilateront le fion sans retour. Je ne peux plus rien pour toi. Bouffe ton Post-it et ferme là ! Tu n’existes plus pour moi.

Je supprime son message et cherche sur Internet où dormir ce soir. Un deux-pièces pour une semaine. Je ne tiendrai pas plus longtemps. C’est vite vu. Il ne reste qu’un petit appart avec balcon, dans le sud de Rome. Trois photos et un contact. L’affaire est réglée en deux mails. La nana se casse tout à l’heure et me laisse les clés dans une plante sur le palier. À ce compte-là, ce ne sera pas un palace. J’en ai pas besoin. Baiser, manger, dormir. Je ne ferai rien d’autre. Les journées passeront vite.

Je me cale contre la fenêtre du train et laisse le paysage défiler. Le souvenir de ta rondelle s’y imprime malgré moi. Tu m’emmerdes, Frans. J’étais si bien dans ton cul. À toute heure du jour et de la nuit, toujours prêt à te faire enfiler. Je pouvais te lécher des heures, te piner n’importe où. Tu voulais toujours ma queue, partout. Au lit, sous la douche, dans l’escalier, au fond du bus, dans le noir au cinéma, aux chiottes chez les amis… Partout, tout le temps… Tu te mettais à genoux devant ma teub et tu suçais comme si aucune autre bite au monde n’existait, comme si aucune autre n’avait jamais existé. Tu pompais, encore et encore, assoiffé de ma bite, attendant mon jus comme une délivrance, la preuve que tu étais le meilleur. Parfois, tu la scrutais, la détaillais : ses veines, de plus en plus gonflées, ses grains de beauté, excès de soleil, son gland, parfaitement dessiné. Tu la connaissais mieux que moi, je crois. Tu la connais mieux que moi, et je te laisse avec ce souvenir aussi précis que définitif. Je la reprends, puisque tu m’as laissé.

Le train arrive à Roma, Stazione Termini avec vingt minutes de retard. Annonce du contrôleur. Je repense au blondinet de cette nuit. Ce n’est pas lui qui parle dans le haut-parleur. Il a dû rester à Milan, prendre une douche dans le local pour les employés, nettoyer sous l’eau brûlante sa bouche noircie et son cul noyé sous mon sperme. Je suis sûr qu’il se doigte et que sa chatte est tellement pleine de mon jus que ça rentre tout seul. Il lâche un soupir, repense à mon énorme bite et combien je l’ai piné comme jamais personne ne l’a fait. À poil dans le couloir du train, sa tête au bord du vide… À mon tour, je frissonne. Je veux des culs sur ma teub, des culs chauds, moites, ouverts, des culs qui ne discutent pas, qui sont là pour s’en prendre sans blabla, plein la chatte, parce qu’ils savent ce qu’ils valent : des trous pour ma bite.

Je traverse la gare et descends dans les couloirs du métro. La nana de l’appart m’a tout expliqué dans son mail, à défaut de me louer Versailles. Quatre stations sur la ligne B et je descends à Piramide. Il fait une chaleur à crever dans la rame. Les gens suent autour de moi, et la barre pour se tenir est aussi trempée que ma teub. Je ne l’ai pas lavée depuis la veille. Elle baigne dans sa crasse de suie, de transpiration et de quelques gouttes de sperme qui ont dû échapper à mon contrôleur entre les deux trains. J’en grossis, glisse une main dans mon fute pour la caresser. Elle s’épaissit sous mes doigts et j’imagine déjà la journée à venir, les trous que je vais enfoncer dieu seul sait où.

On arrive à Piramide et, dehors, une pluie drue me cueille avec mon sac de voyage. Tout le monde court autour de moi, les vendeurs à la sauvette finissent de replier leur barda, les parapluies se déplient et une dame menace de glisser dans une flaque juste à côté de moi. Je sors mon portable tandis que l’averse me glisse sur le visage, trempe ma chemise, déjà bien froissée. Troisième avenue sur la droite, puis la petite rue sur la droite aussi. Je traverse une place immense et compte les boulevards pour pas me tromper.

À vrai dire, cette pluie me fout la trique. Elle vide les trottoirs, me laisse seul avec la ville. Ma chemise dégouline et mon fute se plaque sur ma teub. Je ralentis le pas, balance mon sac sur mon épaule et laisse la pluie m’inonder plus encore. Elle ne s’arrête pas. Des trombes d’eau déferlent sur Rome et moi. Je ferme les yeux, m’arrête complètement. L’air est saturé de l’odeur de l’asphalte chauffé par l’été puis martelé par le déluge. J’adore. J’en tremble, presque. Carrément en fait. Ma queue se gonfle et je me retiens de la sortir, rouvre les yeux. Devant moi, le boulevard est bordé d’arbres, longe une muraille. Je m’y engage. L’eau ruisselle le long des trottoirs, charrie des vieux papiers et des canettes vides. Mes pieds flottent dans mes chaussures. Une folle excitation me traverse, m’envahit. J’éclate de rire, me met à courir, au risque de tomber. Le boulevard est plus long que je l’avais imaginé. Je ne tiens pas longtemps, m’essouffle et m’appuie contre un arbre. Je baigne dans mes vêtements. Mon sac de voyage dégorge. L’eau me brouille la vue. C’est terriblement bon. Je ne bouge plus, m’offre à la pluie qui me berce, la bois sur mes lèvres. Ma bite me démange. Je ferme les yeux. Il n’y a que moi, ici. Moi sous l’averse. C’est Rome qui me souhaite la bienvenue, me baptise d’une folle saucée. Je me laisse faire. Ça n’arrivera qu’une fois.

Mon sac me glisse des mains et m’oblige à rouvrir les yeux. La pluie se fait moins rude. Un rayon de soleil se glisse sur le boulevard, faisant luire la chaussée. Je m’ébroue, me passe une main dans les cheveux. Les gouttes virevoltent autour de moi et je relève la tête. Je suis à l’angle d’une rue, la mienne certainement. Une petite épicerie y tient boutique. La porte en est maculée d’autocollants de marques. Une ombre se dessine derrière et deux yeux percent entre un sticker pour pâtes et un autre pour voitures. Ils fixent mon fute, collé entre mes jambes. Je m’approche. La porte s’entrouvre. Il fait noir à l’intérieur de la boutique. Seule la lumière des vitrines à charcuterie éclaire un peu les lieux. Plus j’avance, plus l’ombre recule. Je flippe un peu, en fait. Mais je sens encore ce regard posé sur ma teub et j’arrive pas à résister. Je me caresse la queue. Elle gonfle dans mon fute mouillé. Le mec ne bouge plus. Il se tient près de la caisse. Ça ne peut être qu’un mec : les épaules, le cou et ce truc dans les yeux. Je suis une salope et j’assume.

Je ne peux pas dire non à ça. Je sors ma teub. Direct, le type baisse le regard. Il a l’air choqué, et il y a de quoi. Ma bite est dégueulasse et j’en bande encore plus. Elle pue, elle poisse, noire et crade. Je commence à l’astiquer. Le mec se passe quand même la langue sur les lèvres. On n’est plus qu’à un mètre et je le détaille vite fait. Pas très grand, très brun, la quarantaine tapée, du poil qui dépasse de son tablier. Ça ne doit pas lui arriver souvent qu’on débarque dans son épicerie la teub à l’air. Il passe sûrement plus de temps à fantasmer sur les mectons qui descendent le boulevard en scooter, qu’à mâchouiller de la pine de client. Et celle-là, je pense qu’il va s’en souvenir. Je suis presque collé à lui et ma bite bave déjà sur son tablier. Un filet de mouille qui sort de ma teub au charbon. Le type veut descendre mais n’ose pas. Je suis à deux doigts de le forcer. Il se met à me branler, sa main collée à la mienne. Il y a de la place pour deux sur ma pine, il a dû s’en rendre compte tout de suite. S’il veut, il la pèse sur sa vieille balance à aiguilles. Il aura de quoi s’affoler.

Mais non, il me tire par la bite et la pose sur le rebord de son grand évier en inox. OK… Il veut la laver avant de pomper… Je peux comprendre. Elle est vraiment dégueulasse et il est habitué à ce que tout soit bien propre dans sa charcuterie. Son jambon et ses pâtes… Alors vas-y. Fais briller ma teub. Vire-moi toute cette crasse, frotte-la bien au savon pour qu’elle se dresse devant tes bonnes grosses joues de pute. Après, tu pourras téter à fond, tout t’enfiler et je cracherai dans ton gosier de porcinet. Ça coulera dans ton cou, ta barbe, sur ton torse. Ça collera dans tes poils et tu garderas toute la journée sous ton tablier la preuve que t’es une sacrée lope, derrière ton comptoir, que t’aimes la bite et que t’en redemandes.

Mais il lâche ma teub et me prend par les couilles. Faut dire qu’elles sont archi gonflées. Je sais pas pourquoi, cette pluie en sortant du métro, ça m’a rendu dingue, ça m’a fait triper. Une trique de gros bourrin qui a juste envie de niquer et de défoncer de la pute. Je voudrais qu’il les gobe à fond, à pleine bouche et qu’elles débordent de sa face de con, qu’il les fasse éclater presque. Mais il se retourne légèrement et attrape au-dessus de l’évier le début d’un rouleau de ficelle. Il tire dessus, fait défiler un bon mètre, et tout ça d’un coup de main parfait. Le mec qui connaît son métier. Il tient mes couilles bien fermement et commence à m’enrouler le fil autour. Ça me fait bander colossal. Ma pine se raidit à mort. Mais le type y touche pas. Il pense qu’à mes couilles apparemment et il entoure, il entoure. Comme un rôti. Son poignet s’active et il tire de nouveau sur le rouleau. Un cockring de charcutier. Mes couilles pointent vers l’avant, aussi tendues que ma bite. Mais pas un instant, le type y touche. Il les lèche même pas. Putain, je voudrais, pourtant. Qu’il me bouffe tout ça et qu’il bave dessus. Je sais pas s’il a compris. En tout cas, il en a rien à foutre. Il me ligote encore. C’est serré à en crever.

Sans prévenir, il lâche mon paquet. Le reste du fil dépasse. C’est ridicule. Il doit penser pareil, car juste à côté du rouleau de ficelle il attrape un gros couteau de boucher. Il l’approche de mes couilles, les caresse avec le tranchant. Je commence à flipper. Qu’est-ce qui me dit que ce type est pas un malade ? Déjà à me mater entre deux autocollants derrière sa porte, puis à me laisser rentrer la bite à l’air, prêt à m’astiquer devant lui. On n’a pas dit un mot qu’il était déjà à genoux devant moi, et voilà qu’il me passe un couteau sur la teub. Faut que je me casse, que je me barre. Il va tout me bousiller. Mais le type relève la tête vers moi et se passe la langue sur les lèvres. Le con ! Bien sûr que j’aime ça. Une bonne pute prête à me pomper. Pas question de bouger. Le mec plaque son couteau à la base de ma bite puis remonte tout le long avec. Je peux même plus avaler ma salive. Le couteau est à la base du gland, un peu froid. Mais impossible de débander. Je transpire comme un taré. On m’a jamais fait ça. Le couteau glisse sur mon gland, le tranchant à peine relevé. Le type me taillade dès qu’il veut, peut me massacrer en deux secondes. J’arrive pas à détourner le regard. Ce couteau de boucher au bout de ma teub, ça me fait bander à mort. Mes couilles se mettent à bouillir dans leur ficelle. Un rôti à dispo… Je sue comme un porc. Le type a des yeux de pervers. Clair, il prend son pied. Un gros malade. Mais putain, j’adore ça. Soudain, il détourne la tête et le tranchant du couteau passe à un millimètre de mon gland. Je m’étouffe presque et comprend avec un temps de retard : un scooter pétaradant se gare devant la vitrine. En un éclair, mon charcutier coupe la ficelle de mes couilles, toujours reliée au rouleau du bord de l’évier. Il pose son couteau sur le rebord, ramasse mon sac de voyage et me le plaque sur la bite. J’ai tout juste le temps de remonter mon fute. Ma teub me fait mal, mes couilles sont sur le point d’exploser. Je me retourne, le sac devant le paquet. Une nana pas mal du tout rentre dans la boutique, salue le charcutier. Ils ont l’air de se connaître. Le type me lance un au revoir expéditif qui veut bien dire dégage ! Aucun doute là-dessus. Et je me retrouve sur le trottoir, toujours trempé, la bite dissimulée derrière mon sac.

Je prends deux secondes pour retrouver mes esprits et mon chemin. J’avais presque oublié où j’étais, ce que je foutais là, un couteau sur la teub. Je me redresse un peu et cale mon sac devant moi. Impossible de me rhabiller en pleine rue. J’ai tout de sorti… Il y a plus qu’à marcher comme ça jusqu’à l’immeuble. Merde quoi !

Bon, je tourne à droite dans la petite rue et cherche le numéro 15. Ça monte sec, ma bite en profite pour retomber un peu. Je souffle, mes couilles me tirent trop. Faudra que je défasse le paquet en arrivant. L’immeuble apparaît enfin. Pas un chat. D’une main, je sors mon portable du sac, relis le mail et fais le code. Puis ascenseur, quatrième et dernier étage, à gauche. La clé est bien dans le pot du ficus. Aussitôt la porte ouverte, je lâche mon sac et défais la ficelle pour libérer mes couilles. Putain, j’ai mal. Elles sont encore toutes crispées de mon charcutier. Je me fous à poil et fais un tour rapide de l’appart. Pas si moche que ça, en fait. Un salon avec balcon, un coin cuisine, une chambre avec salle d’eau. Je pourrais rameuter deux ou trois putes le soir. De quoi m’endormir tranquille.

Je reprends mon sac dans l’entrée et le balance sur le sofa. J’ai apporté que l’essentiel : quelques boxers et T-shirts, des bermudas, mes cockrings. J’hésite à en mettre un. Je crois que mes couilles ont besoin d’un peu d’air. Et moi aussi. Je prends juste dix minutes pour me laver et me changer, enfiler un vieux bermuda, des baskets et un T-shirt. C’est bon, je peux sortir en ville. Et trouver des lopes à niquer.

Dehors, la chaleur de midi me cueille en deux secondes. La pluie semble déjà un vieux souvenir. Je repasse devant la boutique du charcutier et jette un œil vite fait. Il a du monde à servir. Dommage. Ou tant mieux, après tout. Je suis pas là pour baiser les mêmes trous deux fois de suite.

Je descends le boulevard et m’enfonce dans le métro. Un vrai wagon à bestiaux. Tout le monde sue. Et moi aussi. On étouffe, on crève de chaud. Je suis pas bien. J’essaye de penser à ma teub. À ma grosse teub sous mon bermuda, mais j’arrive pas. Au charcutier et à son couteau. Pas mieux. Mon esprit bloque. Je regarde les passagers. Ils se liquéfient aussi. Ça me stresse. J’étouffe. Je laisse passer encore une station ou deux, et puis je descends. De toute façon, j’ai rien de prévu. Station Cavour. Je sors dans l’avenue du même nom. Le soleil me cogne direct. Je ferme les yeux un instant, puis je m’enfonce vers des petites rues. J’arrive tout juste à respirer. J’ai besoin de calme, d’être tranquille. Je m’assieds devant un porche. Colle mon dos au mur. Laisse passer quelques secondes. Il fait plus frais ici. Moins de monde. Pas de cohue. Je pousse un soupir. Des images de Frans défilent devant moi. Ça m’emmerde. Je repense à son texto de ce matin. Tu es où ?

Va te faire mettre, Frans ! Je veux plus jamais penser à ton cul et encore moins à ma bite dedans. Je me relève et achète un sandwich un peu plus loin. Rien d’autre ne compte que ma teub et toutes les chattes que je vais pouvoir niquer à Rome. Je suis là pour ça. Pas pour te répondre, Frans. Tu m’as largué, je te rappelle ! Sur un bout de papier.

Je jette mon emballage dans une bouche d’égout et finis mon sandwich. J’ai envie de me branler. De sortir ma teub de mon bermuda et de ne plus penser qu’à elle. Oublier le reste. La mater, l’astiquer. Cracher dessus et la pignoler. Mais putain, il fait chaud. Je me carapate dans un vieux hall d’immeuble. Un couloir obscur. Il doit bien y avoir un coin où m’astiquer pépère. Juste cinq minutes. Même sans juter. Me faire du bien à la queue, et c’est tout. Qu’elle gonfle, se dresse bien à fond et prenne l’air.

Derrière l’escalier, je me cale contre une porte. Je commence à sortir mon matos. Un petit vent frais passe dessus. Je penche un peu la tête. Au bout du couloir, il y a comme un jardin ou une courette. J’entends des bruits d’eau, genre tuyau d’arrosage et piscine gonflable. Ça me donne envie. Me foutre à poil sous la flotte. Évacuer la touffeur de la ville.

Un mec crie. Puis un autre. Quelque chose comme va f’enculo. Ça me parle parfaitement. Je songe un instant rester la teub déballée, mais on sait jamais. Pour une fois, je vais faire gaffe. Je range le matos et longe le couloir. Même pas de porte au bout. De nouveau, ça piaille un peu. Je reste sur le seuil, pointe le bout de ma tête. Il y a un jardinet caché sous une pergola et des feuillages. Je vois pas bien. Au moins deux mecs, peut-être trois. Ma bite se tend dans mon bermuda. Mais pas de piscine gonflable en vue, et plus aucun bruit d’eau. Est-ce que j’ai rêvé ? J’avance d’un tout petit pas. Qu’est-ce qui me prend à être timide comme ça ?

En même temps, ça m’excite. Ma queue s’épaissit. J’essaie de comprendre, mais les types parlent en italien et, manifestement, ils vont pas se faire enculer à chaque fin de phrase. En tout cas, quelque chose dans leurs voix m’accroche. Je bouge plus. Je tends l’oreille. Je ne suis pas sûr qu’ils baisent, mais quelque chose flotte dans l’air… J’attends. Ils disent plus rien. Je crois qu’ils sont deux en fait. Ils bougent un peu derrière les plantes grimpantes. Je m’approche encore d’un demi pas. Soudain, ça ricane. Est-ce qu’ils m’ont vu ? Je frissonne presque. Je me reconnais pas. J’ai même plus la main sur ma bite. Je veux savoir. Est-ce qu’ils niquent ou pas, bordel ? De nouveau, pas un bruit. Ou plutôt si, mais il faut vraiment dresser l’oreille. Éloigner les derniers sons de la ville. Repousser toute pensée parasite. Et là… Oui, un très léger filet d’eau. Comme une fontaine entre les arbres. Et de nouveau ce petit rire. J’espère ne pas me tromper. J’ai très envie de voir ça. C’est si rare… Cette fois, j’avance d’un pas franc et me poste derrière les feuillages. Ils semblent s’ouvrir exprès pour moi, découvrant une pelouse étonnamment verte. Un homme y est allongé, nu. Un peu rond, de ce que je peux voir. Les cheveux bruns et les yeux fermés. Même pas trente ans, je dirais. Il semble sourire. Attendre. Au-dessus de lui, debout, une grande perche d’au moins un mètre quatre-vingt-dix. Un peu plus âgé apparemment, très sec : ni gras, ni muscle. Mais une belle bite pendante au milieu d’une forêt de poils. Il parle au type par terre. Une blague apparemment, car tous deux se marrent pendant un bon moment. Puis celui au sol paraît s’impatienter. Il alpague l’autre, et l’autre obéit : il tire sur sa belle teub, l’agite un peu. Sans tarder, un filet de pisse en sort. Le mec au sol sourit béatement. Il peut plus rien dire, s’en prend plein la gueule. J’adore. Et je bande. Mais presque sans y penser. Ces deux mecs sont magnifiques. Sous le soleil et les arbustes. La grande perche pisse en continu, son pote se tortille de plaisir. Il bouge juste ce qu’il faut pour que chaque parcelle de son corps y passe, qu’il soit inondé de partout, que l’urine de son pote ruisselle sur lui. Ça brille un peu dans la lumière de l’après-midi. C’est très très beau. Je ne me touche plus et écarte malgré moi deux feuillages pour mieux voir. Le grand type tourne le regard exactement au même moment. Il me grille direct. J’arrive pas à bouger. Lui non plus. Il reste fixe, dit quelque chose à son pote mais sans me lâcher du regard. Il me sourit. L’autre se relève tant bien que mal sur les coudes. Il me cherche des yeux à travers les broussailles. La grande perche me fait signe de les rejoindre. Je sais pas. Les branchages se referment entre nous. Je vois plus les deux mecs. Ça pourrait être le moment de s’échapper. Mais un come on ! en anglais m’en dissuade.

Je fais le tour de la pergola. Je ne trouve pas tout de suite l’entrée. C’est idiot. Le grand type apparaît soudain. Il s’est mis un paréo autour de la taille. Je regarde vite fait autour de moi : il y a des immeubles de tous les côtés. Seule la pergola est à l’abri des regards. Le mec me sourit de nouveau, franchement. Je suis son invitation. Mais je sais pas quoi dire. En plus, mon anglais n’est pas terrible. Le type au sol s’est relevé entre-temps. Il me tend la main. Elle luit encore d’un peu de pisse. J’aime beaucoup. Je comprends que la grande perche s’appelle Nicola et l’autre, plus rond, Aldo. Il rajoute autre chose, mais je ne suis pas certain d’avoir compris s’ils étaient vraiment en couple. Un silence s’installe. Aldo s’approche de moi et m’embrasse. Je me laisse faire. C’est rarissime. En général, j’aime pas. Nicola s’immisce entre nous et me prend lui aussi la bouche. On est serrés tous les trois. Nos langues s’emmêlent. Je suis comme porté. Je proteste même pas. Ils arrêtent d’eux-mêmes, peut-être intimidés par leur propre audace, puis éclatent de rire. Je n’arrive pas à en faire autant, mais j’aimerais. Ils me demandent mon prénom. Germain. Ils mettent du temps à comprendre. Me croient allemand… Ils me proposent un café mais, bêtement, je décline. On échange nos numéros et Nicola me parle d’une partouze le soir même. Bizarrement, je comprends tout de suite de quoi il s’agit. Ils ont l’air très sympas. J’accepte, mais sans promettre. C’est con… Je suis troublé. Déstabilisé même. J’avais pas prévu une après-midi comme celle-là. Je pense à Frans. Il n’a pas envoyé d’autre texto. Nicola me bipe au même instant, pour que j’aie son numéro, et m’envoie un message dans la foulée : l’heure et l’adresse de la touze. Il me fait un clin d’œil, puis s’approche de moi, de mon oreille, et susurre : You don’t have an excuse.

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ISBN de l’édition numérique :
978-2-37402-027-3

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