COLLECTIF

Vikings, l'érotisme venu du Nord
Nouvelles

by La Musardine

Et si c’était au Nord qu’on trouvait les amants les plus chauds ?

Terribles barbares aux barbes hirsutes et aux larges épaules, les Vikings n’en finissent pas de déchaîner nos fantasmes. Cinq auteurs à la plume émoustillante revisitent la thématique nordique en livrant leur vision de l’érotisme viking. Des plaines glacées de Norvège aux rivages de la Méditerranée, ils vous invitent à un sulfureux voyage à travers le temps et l’espace… Embarquez, vous ne le regretterez pas !

Cédric Lemaire, Marine Gautier, Giaggiola Degli Spiriti, Pierre de Rosette et Daniel Bastié sont lauréats du concours d’écriture « Vikings » organisé par La Musardine. Leurs nouvelles sont ici compilées.

1.
Shéhérazade

Cédric Lemaire

Nous traversons une forêt silencieuse, mélange de troncs dénudés serrés les uns aux autres et de conifères dont les cimes sont saupoudrés d'une neige partiellement fondue. Comme à l'ordinaire, je rêvasse tranquillement à l'arrière de la carriole débâchée, les jambes qui balancent dans le vide. Le vent charrie des effluves de viande grillée et de bois brûlé de plus en plus prononcées. Nous arrivons sans doute à proximité d'une chaumière.

A l'avant, Liu-Liang chante à tue-tête des comptines dans sa langue natale. Lorsque j'étais petite, il me les chantonnait avec une douceur et une tendresse retenues, tant son âme de guerrier considérait tout attendrissement comme une manifestation de faiblesse. Pour l'heure, il crachait chaque syllabe à la manière d'un chant martial. Le décalage entre la beauté des paroles et ces sonorités propres à écorcher les oreilles me fit sourire. Cette contradiction le résumait tout entier.

Les arbres commencent à se clairsemer. Voilà un signe qui annonce sans doute que nous allons déboucher sur la campagne normande et retrouver la civilisation. L'odeur de brûlé imprègne à présent l’atmosphère, forte, âcre, désagréable. On distingue une clameur, qui se précise davantage à chaque pas. On y percevrait comme des accents de terreur. Liu-Liang s'arrête subitement de chanter. Je me retourne vivement, alertée.

Un homme vient de débouler au sommet du raidillon, hagard. Il descend sur nous en titubant, sa course incertaine prenant de la vitesse dans la pente. Ses yeux sont révulsés par la douleur. Il tient son ventre ouvert entre ses mains et un petit coffre entre les bras, qu’il serre comme un trésor. Il ouvre la bouche comme pour nous supplier, mais il s'affale sur les genoux et s'abat face contre terre, inanimé.

Je plaque les mains sur mon visage et pousse comme un long hurlement de terreur. Mais aucun son ne sort. Je suis tétanisée par l’épouvante. De son côté, Liu-Liang a immédiatement retrouvé ses réflexes. Il sort de son fourreau le cimeterre que mon père lui avait offert, et qu'il dissimule toujours sous le siège. Tout en m’ordonnant de courir prendre refuge dans les bois, il bondit hors de la carriole et se positionne devant l’attelage.

Une poignée de guerriers balourds surgit dans le cliquètement des armes et des armures. Mon Dieu ! Ce sont des vikings ! Ils trottinent pesamment, manifestement à la poursuite du pauvre homme. En nous apercevant, ils s’immobilisent. L’un d’eux m’a remarquée. Un rictus oblique déforme ce que son casque laisse entrevoir de son visage. Le regard lubrique qu’il me lance brise la torpeur dans laquelle je m’étais enferrée jusqu’alors. Je prends la fuite à toutes jambes dans le couvert des bois.

J’entends derrière moi le tintement du métal. Ils ont repris leur course. Ils sont à ma poursuite ! J’aimerais accélérer, mais mes jambes sont flageolantes. La panique m’envahit toute entière, je n’arrive pas à respirer, j’ai du plomb dans les pieds.

La fureur des armes qui se heurtent avec rage parvient à mes oreilles. Liu-Liang se bat. Il ne pourra jamais tous les contenir ! Je jette un œil par-dessus mes épaules : il les a tous engagés, sauf un. L’homme au regard malsain court dans mes pas. J’accélère. Je sens à son souffle et à ses râles qu’il ne cesse de gagner du terrain. J’ai l’impression qu’il lui suffirait de tendre le bras pour m’agripper. Affolée, je jette un regard par-dessus mon épaule. Je trébuche contre une racine et m’affale au sol.

Je m’empresse de rouler sur moi-même, face au danger. Je n’ai pas d’armes. Je n’ai de talent que pour conter des d’histoires. Et comment ce don pourrait-il m’aider, face à un homme dont je ne comprends pas la langue ? Il se jette sur moi, les yeux chargés de promesses obscènes. Son poids m’écrase. Je ne peux même pas me débattre. Seule ma main droite dispose d’un peu de mobilité. En tâtonnant, je sens un porte-couteau fixé à sa jambière. Je saisis le manche, mais il m’est impossible d’extraire la lame de son logement !

J’entends alors Liu-Liang qui crie mon nom au loin : « Shéhérazade ! ». Cela me donne un coup de fouet. Je repense à ses enseignements. Il m’a appris à jouer de la force de mon adversaire pour reprendre le dessus. Je détends tous mes muscles et me fait la plus molle possible. Surpris, l’homme relâche sa prise. C’est suffisant. J’opère un mouvement souple de l’épaule et libère mon bras, le couteau dans la main. Je porte mon coup vers le seul point vulnérable que son équipement couvre mal : la jugulaire. Il pare l’attaque, mais ce n’est pas suffisant. La lame découpe une profonde balafre pour venir finalement se ficher entre le protège-joue et sa pommette. La pointe s’immobilise presque à toucher l’œil.

Sous le choc, le casque est remonté et l’aveugle. Il beugle et saigne comme un mouton que l’on égorge. Il m’écrase davantage tout en fouillant à tâtons le sol autour de nous. Il y trouve une grosse pierre plate qu’il hisse au-dessus de moi. Paniquée, je cherche à lui échapper, agitant la tête dans tous les sens. Il amorce le geste d’abattre la lourde pierre sur moi, lorsqu’il est soudainement catapulté sur le côté.

Un homme apparait dans mon champ de vision. Il vient d’asséner le coup de botte qui a éjecté mon agresseur. Son regard semble dire qu’il est désolé et qu’il compatit. L’homme que je viens de défigurer est déjà sur ses pieds, hors de lui et l’épée jaillie de son fourreau. Le viking qui vient de me sauver in extremis tance « Gueule d’Amour » des pieds à la tête, une moue de mépris sur les lèvres. Il veut lui accorder si peu d’importance qu’il n’adopte même pas de position défensive pour parer une éventuelle attaque. Je ne comprends pas un traître mot de leur langue, mais je déduis de ses gestes et de leurs échanges qu’il ne cautionne pas cette agression contre une femme.

L’homme providentiel me tend la main pour que je me relève. Il m’apprend s’appeler Eivind. M’en fous. On n’est pas copain. Une fois debout, j’esquisse un mouvement pour m’échapper, mais il me retient fermement au poignet. Son regard me déconseille toute autre tentative : un comportement chevaleresque, soit, mais je reste une proie.

Les deux hommes m’entrainent jusqu’au chemin. Je découvre le corps sans vie de Liu-Liang qui gît en travers du cadavre d’un de ses assaillants. Je m’effondre en pleurs. Les brutes me redressent et me poussent sans ménagement sur le chemin, ne m’accordant aucun instant pour me recueillir. Nous marchons plusieurs heures, au cours desquelles nous traversons de petits hameaux ravagés par les incendies. Ici et là, des vikings rigolards pillent les masures et empilent leur butin sur des charrettes. Nous atteignons un petit port où sont amarrés des drakkars. On me hisse sur l’un d’eux en compagnie d’autres femmes qu’ils ont enlevées.

Cela fait maintenant plusieurs heures que nous naviguons. Il fait nuit. Je suis transie de froid. Des paquets d’eau glacée arrachent régulièrement le peu de tiédeur que j’arrive à piéger dans les fourrures trempées qui me recouvrent. Perçant l’obscurité, j’entends les gémissements et les pleurs des autres prisonnières. Quel sort ces Barbares du Nord réservent-ils à leurs captives ? Certains prétendent qu’ils dévorent leurs prises et qu’ils goûtent particulièrement la chair tendre des femmes. Les côtes seraient leur terrain de chasse. Je sais cela et, pour l’heure, cela m’indiffère. Mes priorités sont ailleurs. Mes forces déclinent.

Le froid lèche mon énergie vitale avec avidité et je ne lutte que pour lui résister. Je me recroqueville jusqu’à vouloir disparaître, mais je n’arrive pas à lui échapper. Comme si cela ne suffisait pas, la mer agitée me ballotte furieusement, et je ne cesse de percuter rudement le fret arrimé tout autour. Le vent hurle. Les éléments me harcèlent. Mais je me battrai jusqu’au bout. Liu-Liang n’aurait pas aimé me voir abdiquer face à la mort. Et puis, il me semble trop absurde qu’une fille du soleil puisse ainsi mourir de froid.

Parfois, une bouffée de tristesse m’enveloppe. J’aimerais penser à Liu-Liang, à ses derniers instants, et à l’immense perte qu’il représente pour moi. Mais la mélancolie ne s’attarde jamais. Je suis sans cesse rappelée à mon exigence de survie, et bientôt, seule cette pensée me préoccupe. Si je m’en sors, j’aurais tout le temps de considérer la viduité que mon tuteur laisse dans mon cœur.

Le dénommé Eivind me jette des regards à la dérobée, avec un air préoccupé. Soudain, il se dirige vers moi et s’agenouille. Les soubresauts du navire semblent n’avoir aucune prise sur lui. Il me tend un bol fumant. Y aurait-il donc un brasero à bord ? Mon intention première est de me lever pour m’en approcher, mais je n’ai plus assez de force, et ma piètre tentative se solde par une bosse supplémentaire au front. Il me redresse et me cale fermement. Je bois avec empressement le bol fumant qu’il approche de mes lèvres, n’ayant cure de brûler mon palais et le reste.

Il me prend le visage entre les mains. Elles me semblent aussi chaudes qu’un brasier. Il s’apprête à les retirer, mais je les retiens de mes mains glacées. Je vois dans ses yeux comme une lueur d’espoir. Il prend mon geste pour une invitation. J’ai le sentiment que ce garçon s’est entiché de moi. Je lui lance en retour ce regard foudroyant si typique des femmes de mon pays. Cela amuse ce guerrier peu impressionnable qui eut à affronter des adversaires autrement plus coriaces, mais il comprend que c’est de sa chaleur dont j’ai besoin. Il s’allonge sur moi et nous couvre de la grande fourrure épaisse qu’il portait sur ses épaules.

Il s’avère très vite que nos vêtements sont un frein à la transmission de sa chaleur. Sa main gauche effleure le plat de mon ventre, sous mon corsage. Je frissonne. Cette main diffuse une chaleur qui rayonne intensément sur ma peau glacée. Je laisse échapper un soupir de bien-être par inadvertance, mais je m’empresse de le réprimer en me mordillant la lèvre. Je n’oublie pas les atrocités auxquelles j’ai assisté ni qui sont ces hommes.

Comme nous ne pouvons pas communiquer par la parole, il m’interroge des yeux en imprimant un mouvement de mon corsage vers le haut. Pour plus d’efficacité, il veut proposer que nous soyons peau contre peau. Je hoche la tête pour lui donner mon accord. Il entreprend alors de remonter le tissu d’un mouvement caressant de sa main sur mon flanc. Je le sens s’attarder sur le galbe de mon sein avant de devenir plus entreprenant. Il se met à le pétrir avec douceur et à rouler entre ses doigts mon téton que le froid dresse comme jamais. Prise par surprise, je n’avais pas immédiatement réagi. A présent, je lui envoie une tape dans les côtes et lui jette un regard courroucé. Sous la clarté de la lune, je vois pétiller des étincelles d’amusement dans ses yeux. Il retire sa main, d’une mauvaise grâce en ligne avec le temps qu’il prend pour le faire, et achève de me déshabiller avant d’en faire de même.

Son corps nu pressé contre le mien me réchauffe. Vorace, j’aspire goulûment toute sa chaleur. Soudain, je réalise qu’il y a quelque chose de chaud qui enfle et durcit là où mes cuisses se touchent. En même temps qu’il se redresse, son sexe remonte jusqu’à venir se nicher tout contre mon intimité. Je lui lance un regard désapprobateur. Le petit haussement d’épaule et la moue qui l’accompagne semblent vouloir dire : « Hé quoi ? Il y a des réactions qui échappent à tout contrôle ! ».

Soit. Et d’ailleurs, je réalise à mon tour à quel point il a raison. Ma vulve apprécie cette proximité et sort de l’engourdissement dans lequel le froid l’avait plongée. Elle s’ouvre progressivement comme une fleur. Les lèvres s’écartent et son sexe brûlant vient se caler entre elles. Je n’ai pas envie de penser au réconfort que cet homme m’a apporté par sa prévenance et sa douceur. Pourtant, ses attentions tranchent tellement avec les abominations de la journée que j’aimerais m’y perdre.

Pour ajouter à mon trouble, il se met à frotter son sexe contre le mien, à un rythme si lent que le mouvement m’avait tout d’abord échappé. Il remonte à présent de plus en plus haut, jusqu’à ce que son gland vienne caresser les abords de mon vagin. Chaque fois qu’il se cambre, je prétexte le petit filet d’air frais qui s’infiltre entre nous pour saisir ses fesses et le rapprocher contre moi. Je tiens à calmer ses ardeurs. Mais il s’écarte à nouveau. Je le plaque contre moi en retour. Et cela continue. On dirait un simulacre de va-et-vient où je le presserais avec vigueur pour le sentir s’enfoncer encore plus profondément en moi. Mon excitation grandit à cette évocation. Je ne veux pas qu’il s’aperçoive comme je suis mouillée et prête à l’accueillir.

Je crains de m’égarer et je m’y refuse … Enfin, je crois. Je glisse ma main entre nous jusqu’à toucher son sexe. Elle est encore glacée et il tressaille. C’est chaud, c’est doux, c’est dur. Très dur. Et cela emplit bien ma main. J’en ai envie. Au lieu de cela, je l’extrais délicatement de l’endroit où il s’était lové et je le place contre mon ventre. Voilà ! Sage !

J’ai les joues en feu. Heureusement, la lune ne nous éclaire pas suffisamment pour qu’il s’en aperçoive. Je ne veux surtout pas qu’il prenne conscience des émois qu’il a provoqués. Et maintenant que j’ai désamorcé l’animal en le délogeant, je vais pouvoir retrouver mes esprits et me concentrer à vampiriser toute la chaleur de cette bouillotte… Oh non ! Sa tête vient de se nicher au creux de mon cou et il me mordille le lobe de l’oreille. Je frissonne lorsque son souffle brûlant effleure ma peau. Et je frissonne encore plus en percevant dans sa respiration une intense excitation contenue. Sa main glisse à présent le long de mon corps en des caresses si légères, si vaporeuses, que j’en ai la chair de poule. Dans une dernière tentative pour ne pas me laisser emporter dans son jeu, je tente d’arrêter le mouvement de son bras. Ses muscles roulent sous mes doigts. Ils dégagent force et puissance. C’est cette force et cette puissance qui m’ont sauvée aujourd’hui. C’est cet homme qui m’a protégée. Et là maintenant, j’ai tellement besoin que l’on prenne soin de moi !

Ce constat brise mes dernières défenses. Ses mains viennent mouler mes seins tandis que ses lèvres descendent lentement en effleurant ma peau. Elles se glissent dans la brèche qui sépare mes deux rondeurs fermes et charnues et s’y attardent. Elles virevoltent dans une danse coquine, tantôt suçant, tantôt pinçant, tantôt embrassant. Sa bouche lèche et mordille. Elle atteint le mamelon qu’elle aspire, et titille, et tortille, dans un ballet rythmé de la langue et des dents. Je sens la caresse légère comme un souffle de ses longs cheveux lâchés qui balaient ma poitrine à chacun de ses mouvements.

Après avoir progressivement glissé le long de mon ventre, son dard pointe à présent sur ma vulve qu’il avait quittée à regret. Par un mouvement ample et répétitif des hanches, l’extrémité de son sexe puise dans les sécrétions abondantes de mon vagin, remonte en glissant jusqu’à mon clitoris, puis descend à nouveau puiser dans la source.

La ferveur qu’il déploie dans ces deux assauts simultanés me dévore d’un désir intense. Mon corps appelle à le sentir en moi. Mes cuisses s’écartent pour l’accueillir, mes hanches s’agitent en rythme. Chaque fois qu’il parvient à l’entrée de mon vagin, je tente de l’avaler d’un mouvement brusque, mais il s’échappe au moment même où mes chairs s’écartent sous la pression de son gland.

Il veut m’imposer la cadence de son propre plaisir. Il me tourmente. Puisque mes tentatives frontales ne l’enflamment pas comme je l’entends, j’entreprends de l’affoler. Mon instinct me dicte que la subtilité féminine aura raison du contrôle qu’il croit exercer sur moi. Je faufile une main câline dans ses cheveux et presse sa tête contre le moelleux de mes seins, tandis que l’autre glisse le long de son échine, les doigts alternant entre doux effleurements et griffures appuyées. En me contorsionnant, j’arrive même à descendre la ligne de ses fesses et à atteindre la zone tendre et sensible de son entrecuisse. Sans en avoir l’air, mes caresses frôlent parfois ses testicules. Je sens, par des contractures et de petits râles, que ces attouchements prétendument non intentionnels font leur effet. Dans le même temps, j’émets des soupirs qui reflètent fidèlement mon état d’excitation.

Mon offensive lui fait perdre la tête. Il cherche à me pénétrer, mais c’est à mon tour de prendre les rênes. J’esquive en chaloupant des hanches à chacun de ses essais. Son excitation est poussée à l’extrême, ce qui alimente davantage le désir ardent qui me brûle. Rendu fou d’impatience, il me saisit fermement par les hanches et me pénètre d’un seul mouvement. Un flot de bien-être déferle en moi.

Cet apaisement est de courte durée. Mon amant s’engage dans de lents mouvements de va-et-vient, qu’il calque sur les ondulations de la mer. Il sort de moi lorsque nous atteignons la crête des vagues, puis s’introduit à nouveau lorsque nous basculons. Je gobe tout d’abord son extrémité en projetant mes hanches vers l’avant. Il s’enfonce ensuite progressivement. Au creux de la vague, il accompagne le choc d’un coup de rein qui le propulse au plus profond et me laisse échapper un gémissement de plaisir. Il s’échappe enfin peu à peu tout du long de la remontée.

Ce mouvement ample et langoureux ne nous suffit plus. Eivind se dissocie de la lente cadence imposée par les éléments et accélère. Il ne cesse d’aller et venir, respirant toujours plus fort. N’y tenant plus, je cède dans un puissant orgasme qui me laisse échapper un cri de plaisir. Il me semble ressentir les spasmes de sa verge lorsqu’il se répand en moi. Quelques instants plus tard, nous nous relâchons complètement, assouvis et repus. Je souris à la pensée égrillarde que j’étais finalement passée à la casserole, mais en échappant à son assiette, contrairement à ce que j’aurais encore pu redouter il y a peu.

La magie de cette magnifique parenthèse s’estompe peu à peu. Je reprends pied dans la réalité. J’entends les craquements de la coque et le sifflement du vent dans les voiles. Je me sens agressée par les secousses brutales de certaines vagues, alors qu’elles participaient il y a encore peu à me conduire au plaisir. Le gémissement des captives arrachées à leur existence et pleurant leurs morts m’émeut et ravive mes propres plaies. Le souvenir de Liu-Liang s’impose à mon esprit et me déchire le cœur. Je n’ai pas pu l’accompagner dans ses derniers instants. Je ne peux pas concevoir parvenir à surmonter un jour le vide et la peine causés par son absence.

Une bouffée de tristesse mêlée de désespoir me submerge. J’éclate en sanglots. Je m’applique à atténuer leurs effets : je refuse de dévoiler une quelconque faiblesse. Malgré ces efforts, mon protecteur perçoit les hoquets qui me traversent. Il me serre contre lui. Je refuse de voir ce geste comme une marque de tendresse, qui serait déplacée au milieu de ces souffrances, mais le prend plutôt comme l’offre d’un cadre propice au réconfort. Epuisée par toutes les épreuves subies au cours de cette journée interminable, je plonge enfin dans un sommeil profond.

Le lendemain matin, je me réveille tout contre le brasero. L’homme a dû me porter au cours de la nuit. Je suis allongée sous un amoncellement de fourrures sèches et douillettes. Mes vêtements sèchent à proximité. Je ne peux pas les atteindre sans quitter la chaleur de ma couche. Qu’à cela ne tienne. Je jette brusquement les couvertures et me lève. Je suis complètement nue et le froid me saisit. Les cheveux bruns et ondulés qui tombent en cascade sur mes épaules dorées forment un piètre rempart. Je m’applique à ne rien laisser paraître et affiche un port altier. Les regards chargés de concupiscence convergent sur moi. Je veux m’assurer l’ascendant sur ces rustres gaillards, en jouant sur leurs bas instincts. Je tiens par ailleurs à leur montrer que je ne suis pas faite du même bois que ces filles de joie qui, dans les villages portuaires, vident les poches des marins avinés. Qu’ils comprennent que je ne leur suis pas destinée.

« Gueule d’Amour », le guerrier que j’ai défiguré, balance entre le désir que je lui inspire et la volonté de me massacrer. Je repère Eivind. Il est en fureur. Ses mimiques m’intiment l’ordre de dissimuler ma nudité. Je ne lui appartiens pas, quoi qu’il ait pu se passer. Je ne suis pas sa chose, et je le lui fais savoir en soutenant longuement son regard d’un air farouche et provocateur.

Après cette démonstration de force, je passe le restant de la traversée partagée entre chagrin, désir de vengeance, crainte de l’avenir, volonté de survivre et refus d’une vie de servitude. J’évite de penser à l’implication d’Eivind dans la mort de Liu-Liang pour ne me concentrer que sur ce qui est susceptible de renforcer ma volonté. S’il avait participé au combat, je me répugnerais d’avoir joui de lui et, guidée par mon tempérament fier, le dégoût m’aurait poussé à me donner la mort. Pour l’heure, je profite donc de la sécurité relative que me garantit la protection de celui qui semble commander le navire.

Quelques jours plus tard, nous apercevons les rivages de leur pays. Les vikings témoignent d’une allégresse débordante. Ils se penchent pour voir les côtes escarpées et très découpées. La mer s’enfonce dans les terres comme si elles étaient faites de dentelle. La neige est encore très présente. C’est le pays du froid. Un cauchemar, pour une fille du Sud.

Nous pénétrons dans l’un des bras de mer. Il y a un village dans la baie, au loin. Là-bas, ils décideront de mon avenir et de celui des autres captives. Quel que soit le sort qu’ils me réservent, je suis animée d’une profonde détermination. Je serai prête à tout pour survivre et pour recouvrer ma liberté.

2.
Drifa, la Souveraine nordique
Histoires secrètes de chefferies

Marine Gautier

Les derniers jours d’été laissent place à l'automne et colorent les arbres de la forêt d’Ecaquelon. Dans l’air, la senteur des pins se mélange aux effluves de chaleur. À Elbeuf, hommes et femmes travaillent d’arrache-pied, les récoltes se terminent et s’entassent en prévision de l’hiver. Sifflements joyeux et rires légers imprègnent les lieux. Au loin, des bateaux accostent aux pontons de bois. Les invités arrivent progressivement, signe que les festivités sont proches.

Fàlki, mon père, se réjouit depuis mes fiançailles. La renommée de notre famille n’est plus à faire, cependant grâce à cette union, la chefferie d’Érik, mon futur mari, connaitra un essor tel qu’il imposera le respect de l’Angleterre jusque loin dans les îles Nordiques. Seuls quelques clans à l’est seront de taille à nous défier. Pour l'heure, une paix relative règne dans les plaines. Le temps n’est pas aux affrontements, le temps est aux réjouissances.

Les adolescentes du village me jalousent, chantant à qui veut l’entendre que je serai la Souveraine la plus estimée de l’Histoire. Je les fais taire, mais, au fond, je me prends à rêver de conquête et de pouvoir. Ce ne sont que des fantasmes de jeunesse, je ne connais encore rien à la gestion d’un clan, ni même à celle d’une famille. Avant de contrôler les hommes, c’est le mien qu’il va falloir que j’apprivoise. Innocente, je crois aux passions puissantes dont parlent les Anciens, espérant combler chaque désir de mon Viking aux cheveux flamboyants. Plus tard, ce seront mes fils les rois incontestés, cela j’en suis certaine.

Autour de moi, les femmes s’activent. Les lieux se transforment et prennent un air de fête. En cuisine, les plats se succèdent, c’est qu’il va bien falloir nourrir tous ces arrivants éreintés par leur périple en mer. Il en débarque des dizaines de ces commerçants voyageurs, désireux de célébrer notre union. Les barils d’hydromel s’empilent à mesure que la foule grandit.

Vendredi, nous nous en remettrons à la déesse Frigga. Vendredi, je serai mariée.

***

Un frisson me parcourt tandis que je touche le kransen sur ma tête. Mes préposées soulèvent le cercle doré qui, depuis mon enfance, orne mes longs cheveux bruns. Je quitte cet apparat, symbole de pureté, comme je vais abandonner ma virginité. Une boule d’angoisse mêlée d’excitation tressaute de mon estomac à mon entrejambe.

Les rires joyeux autour de moi me ramènent à la réalité. Il est temps de faire honneur aux traditions. Nous voici réunies pour le célèbre rituel du bain purificateur.

Délestée de mes anciens vêtements, je m’installe dans l’immense pièce brûlante à l’odeur savonneuse. Les vapeurs dissimulent les visages, ensevelissent les corps. Des voix s’élèvent, celles des femmes qui m’accompagnent. Les membres de ma famille se réjouissent de la noce à venir tandis que, dans les intonations de certaines, c’est de l’amertume que je ressens, de la jalousie aussi. Faut dire qu’il n’est pas donné à tout le monde d’épouser un chef de clan à la renommée tant étendue. Chacune tente de m’enseigner mes nouveaux rôles ou de me rassurer sur ce qui m’attend. Pourtant leurs flots de paroles ne font qu’attiser mon angoisse. Racontars de sorcière, règle de commerce, devoirs de femme et recommandations d’usages tournent et s’entrechoquent dans ma tête.

Soudain, un mouvement sur ma droite retient mon attention tandis que les autres continuent de déblatérer, sans se soucier que je n’y réponde. Elma, l’esclave affranchie de la famille d’Ulfr, s’approche de moi. Entièrement nue, elle se penche et verse un nouveau seau sur les pierres brûlantes, décuplant les volutes.

Mon regard s’attarde un peu trop longuement sur son intimité dévoilée par la cambrure de ses reins. Je rougis et elle se retourne, ses courts cheveux plaqués contre son cou par la sueur et l’humidité ambiante. Ses iris, noirs et brillants, se plantent au fond des miens et je me liquéfie. Je suis pourtant certaine, elle ne peut discerner mon trouble dans cette épaisse vapeur. Je me trémousse, mal à l’aise, sans pouvoir détacher mes yeux des siens, telle une proie acculée. J’ai l’impression de la voir rire au travers de ses pupilles énigmatiques.

Je déglutis difficilement. Moi, future souveraine et épouse de chef de clan, je me sens piégée par une esclave. Ses courbes chaloupées avancent dans ma direction. Un tic nerveux secoue ma jambe, mais personne ne remarque ma gêne. Les femmes, de l’autre côté de la pièce, sont trop occupées avec leurs anecdotes et leurs récits de noce pour nous prêter attention. Soudain, Elma vient se coller contre ma cuisse dégoulinante. Sa peau, porcelaine et laiteuse, se frotte à moi, doucement. Son expérience se ressent sur chaque parcelle de son corps. Elle sait ce qu’elle fait. Moi, je n’en ai pas la moindre idée.

— N’aie pas peur des hommes, me chuchote-t-elle. Je vais te montrer que tu n’as rien à craindre.

Aucune réponse, aucun son ne franchissent mes lèvres. Je retiens mon souffle, tandis qu’elle se délecte de mon innocence.

— Tout d’abord, invite-le à jouer de sa langue…

Ce faisant, elle laisse glisser la sienne dans mon cou, remontant doucement vers le lobe de mon oreille. Un frisson me transperce et je me redresse un peu plus. Je ne devrais pas… J’esquisse un geste pour l’empêcher de continuer. Cependant, mon bras retombe vite tandis que ses lèvres redescendent en direction de ma poitrine généreusement tendue, offerte. Mes poils se hérissent et ma volonté de stopper son manège s’amenuise. De la pointe de sa langue, elle trace de petits cercles vigoureux sur mes mamelons qui se froncent sur son passage. Mes tétons durcissent, presque douloureux dans cette atmosphère humide et poisseuse. Je veux en découvrir plus …

Sa bouche pulpeuse s’occupe avec ardeur de mon sein droit. Le gauche quant à lui, subit les assauts de ses mains habiles et sensuelles qui le torturent de caresses. Un gémissement m’échappe, rapidement étouffé par celle qui s’est engagée à me préparer pour ma nuit de noces.

D’un regard, je lui intime de continuer, j’en veux plus. Les sensations qui se réveillent en moi me donnent envie de crier, mais je me tais, seul le silence peut m’apporter ce que j’attends. La leçon d’Elma me ravit à mesure qu’elle progresse.

Elle se redresse et, d’une voix plus langoureuse, murmure à mon oreille :

— Ici, tu ne dois pas. Mais dans les bras de ton mari, gémis et hurle autant que tu veux… Son excitation n’en sera que plus ferme et il te pilonnera avec plus de vigueur.

— Est-ce que c’est douloureux ?

La question a franchi mes lèvres malgré moi.

— Parfois, oui. Surtout la première nuit, mais la douleur n’efface pas le plaisir !

Des pensées lubriques de pénétration violente et sauvage s’insinuent dans mon esprit. Le feu enflamme mes joues. Je m’imagine soumise sous le sexe tendu d’Érik quand, soudain, des ongles glissent contre mes jambes. Spontanément, je les écarte, pour faciliter le passage à ma maîtresse du jour. La crainte et la honte se sont envolées, laissant place à mon corps brûlant de désirs jusqu’alors inconnus.

Du bout de ses doigts, elle franchit mes lèvres moites et gonflées. Instinctivement, mes cuisses s’ouvrent un peu plus et mes mains agrippent le banc sur lequel je me trouve. Ma respiration se fait haletante tandis qu’elle entame des allers-retours en moi. Son index joue sur mon clitoris et imprègne un mouvement à mon bassin qui suit la cadence. Je sens mon désir s’écouler sur ses paumes. Je reprends mon souffle quand sa langue vient s’amuser à son tour à explorer mon intimité au bord de l’explosion. Je me cambre encore, fiévreuse.

Les caresses d’Elma se font de plus en plus intenses contre ma fente. Les vapeurs du bain couplées à mon plaisir qui dégouline le long de mes jambes me portent un peu plus près de l’extase. Simultanément, elle presse son pouce contre ma boursouflure alors que de deux doigts elle pénètre ma chair. Une onde de choc se répand et j’émets un gémissement plaintif tandis qu’en moi, l’orgasme explose. De longues secousses me transpercent, à l’intérieur tout se contracte en de violents assauts.

Mon cri a cependant attiré l’attention des bavardes du fond qui me demandent si tout va bien.

— Ne vous inquiétez pas, j’ai simplement glissé en voulant me redresser, parvins-je à dire la voix encore voilée par ma jouissance.

Elles prennent cela comme un signal et affirment qu’il est temps de clôturer le rituel. Elma se relève, lèche ses lèvres, un sourire en coin et me chuchote.

— Tu es prête pour ta nuit de noces, maintenant.

Je ne réponds pas, mais dans mon regard elle comprend. Je me sens plus sereine, plus impatiente aussi. Les dernières traces de mon orgasme ne sont pas encore sèches que je rêve déjà du prochain. Avide de découvrir la force de mon amant et de ressentir la puissance de mon mari. J’ai hâte d’être sienne, dominée par sa puissance.

Le rituel s’achève par un rinçage à l’eau froide. Pour refermer les pores, disent-elles. Pour calmer mes ardeurs, pensé-je. Pourtant, les huiles et fleurs qui parfument le liquide n’ont rien d’apaisant. Au contraire, alors qu’il s’écoule sur mon corps, il réveille à nouveau mes sens. Ce mélange aphrodisiaque supposé attiser ma fertilité me tourne la tête et mon entrejambe s’humidifie déjà, doucement. Je vais cependant devoir attendre. Seul mon Viking pourra me délivrer de cette envie lancinante.

***

Au loin, j’aperçois Érik qui à son tour se dirige vers les bains. Il dépasse d’une demi-tête les hommes qui l’accompagnent. Sa chevelure flamboyante est tressée vers l’arrière, dégageant son large front. Le regard vissé devant lui, le dos droit, tout en lui suggère sa supériorité. Cette autorité naturelle ajoutée à sa maitrise du commerce fait de lui un homme respecté de tous. À sa ceinture, il tient fermement l’épée de son défunt grand-père, symbole de son passage au rang d’homme, de mari. À son tour, il sera purifié et recevra le savoir sur sa lignée. Mon esprit s’évade et je l’imagine le corps couvert d’huile, brillant et palpitant. Mes joues rosissent et un rire m’échappe tandis que je repense avec ironie à ma propre expérience des bains. Intense et instructive.

***

Le jour est arrivé. Tout le monde s’affaire autour de moi, j’ai le tournis face à cette agitation effervescente. L’une brosse mes cheveux, les laissant ondoyer sur mes épaules. Une autre femme pare ma tête de la couronne nuptiale argentée, héritage familial. Des exclamations satisfaites s’échappent régulièrement par la bouche pincée de ma mère. L’impatience me gagne, je me sens fière d’honorer les miens, pressée de créer à mon tour un clan solide, fait de traditions ancestrales.

La réalité s’avère loin de mes rêves de romance torride. Les festivités démarrent par l’échange de la dot et autres considérations financières. L’on m’achète et me vend sous couvert d’alliance et de paix. Je n’y prête pas attention. Le meilleur est à venir, je le sais. Je ne serai pas une mariée ordinaire, je compte bien marquer l’Histoire. Que l’évocation de ma famille inspire des générations, que mon nom invite à l’aventure et aux passions. Aujourd’hui femme, je me sens téméraire, prête à affronter le monde.

Mon jeune frère saisit ma main et s’apprête à m’escorter vers Érik. Dans ses paumes fines et malhabiles, il tient une épée ciselée, offrande à son nouveau chef. La cérémonie débute par le sacrifice d’une chèvre. Mon fiancé saigne lui-même la bête pour invoquer la clémence de Thor. Du sang s’écoule sur le sol et quelques gouttelettes viennent parsemer les joues de mon Viking. Loin de me dégoûter, cette vision de puissance virile m’agite les entrailles. Je mordille mes lèvres de gourmandise à peine voilée.

Le rituel se poursuit. On nous asperge du liquide béni pour apporter la clémence des dieux sur notre union. L’odeur du sang se mêle aux effluves de pin et d’hydromel. Puis nous procédons à l’échange des épées suivi de celui des anneaux. Les battements dans ma poitrine s’accélèrent, chaque regard que je pose sur les muscles de mon colosse ne fait qu’aggraver l’envie humide qui s’est emparée de moi.

La course est annoncée, hommes et femmes devront se rendre le plus rapidement possible sur les lieux du banquet. L’équipe perdante sera contrainte de servir la gagnante tout au long de la soirée. Je joue le jeu, emportée par l’euphorie des festivités. Cependant, les athlétiques foulées d’Érik ne nous laissent aucune chance et je m’en moque, les yeux rivés sur le fessier de mon adversaire du jour. Essoufflés, nous arrivons devant la salle.

Soudain, mon mari se tourne vers moi. Le moment est solennel. Il s’approche lentement et de ses grands bras musclés me soulève du sol. Sa main parait gigantesque sur mon corps de jeune femme. Il me serre un peu plus tandis que nous franchissons le seuil de la maison. Un frisson parcourt mon échine et mes yeux se voilent d’impatience.

Une fois à terre, mon étalon enfonce violemment l’épée dans le pilier central. Notre mariage sera solide annonce les anciens. Des exclamations s’échappent de la foule et la fête commence. Ensemble, nous buvons la bière de noce et mon regard se perd sur ses lèvres humides et mousseuses. Je n’en peux plus d’attendre, malgré les festivités je ne pense qu’à une chose, découvrir la vaillance de mon époux.

Finalement, après des heures de danse, de rires et d’histoires, l’heure est venue. Les témoins se chargent du couché, et déposent Érik à mes côtés. À la lueur des torches, son regard brille, avide de posséder ce corps vierge que je lui offre. Il attrape ma couronne et libère ma chevelure. Un grognement satisfait s'échappe de la gorge de mon homme. Ses mains rugueuses s’immiscent sous ma robe et les témoins s’éclipsent, leur rôle accompli.

Ses doigts calleux remontent de mes hanches à mes épaules. Il me dénude, emportant mes vêtements. Il me débarrasse de chaque bout de tissu qu’il jette au sol sans ménagement. À genoux devant moi, il contemple ce corps à présent sien. Je vois son regard se voiler à l’idée des choses qu’il envisage de me faire. D’un geste, il ôte son haut et je me redresse, avide de caresser la fine toison orangée qui parsème son torse. D’une main, il me repousse sur le lit. Je salive. Il domine.

La boursouflure dans son pantalon laisse présager un attribut fort et vigoureux et sans m’en rendre compte je me tortille. L’impatience me gagne, va-t-il enfin me toucher, me posséder, me demandé-je. Je me veux humide autour de son sexe dur, je brûle de l’intérieur. Il achève finalement de se dénuder, présentant son corps à la lueur des flammes. De la salive inonde ma bouche, le membre qu’il exhibe est long et épais. Je m’imagine déjà, passant ma langue sur les veines saillantes qui le parcourent.

D’une main, il s’en saisit et imprime de légers mouvements, ses yeux vissés sur moi. Il ne me touche pas, mais cette vision me fait l’effet d’un orgasme éclair. Mon corps se cambre, mes cuisses se frottent l’une contre l'autre. Je me mords les lèvres, mais un gémissement s’échappe tout de même de ma gorge brûlante.

Il n’en faut pas plus à mon Viking.

Il avance vers moi, empoigne mes cheveux, et d’un geste brutal me retourne. Je suis allongée sur le ventre. Le souffle court j’attends. Il tire un peu plus sur mes longues mèches brunes et je me redresse, me retrouvant à quatre pattes au bord du lit conjugal. Je devine mon barbare debout derrière moi, le regard vissé sur mon anatomie exposée en gros plan. Je tremble. Pas de peur, non. D’excitation. Je me sens soumise et domptée dans cette posture.

Contre mes lèvres humides, son gland gonflé se positionne. Érik lâche momentanément mes cheveux et plaque ses grandes mains viriles de chaque côté de mes hanches. D’un coup sec, il me pénètre. La douleur me transperce jusqu’au fond de l’estomac. Je serre les dents, il ne faut rien montrer avait dit ma mère. Je me laisse porter par les mouvements de bassin de mon mari luttant pour oublier la douleur. Il accélère la cadence et la sensation de brûlure diminue progressivement. À la place, une chaleur diffuse se propage à l’intérieur. Je sens à nouveau le liquide imprégner mes lèvres et le sexe engorgé qui me pilonne.

Doucement, je commence à bouger, à apprivoiser le membre de mon amant. Un grognement s’échappe de sa gorge et résonne dans la pièce. Mon rythme s’adapte à celui d’Érik et je perçois son érection gonfler encore un peu plus. Il me remplit, entière. J’ai envie de crier, et j’enchaîne les gémissements sonores. Ça le rend fou, mon homme. D’un coup de rein, il me soulève et je me retrouve quelques secondes dans les airs accrochée à lui par son sexe qu’il n’a pas daigné retirer. Brutalement, il me plaque, non, m’écrase contre un mur et reprend de plus belle avec plus de vigueur encore.

Mes tétons durcissent au contact froid du bois et mon excitation n’en est que plus intense. Il m’arrache un dernier hurlement et je répands ma jouissance sur son membre. Il ne s’arrête pas et grogne de plus belle tandis que sa main s’abat sur ma fesse dans un claquement sonore. Un cri de surprise m’échappe et il se cramponne à moi. Son plaisir résonne dans Elbeuf pendant que les longues et chaudes secousses de son orgasme m’emplissent. Les vibrations de sa jouissance déferlent dans ma chair et une nouvelle vague explose en moi, moins violente, mais toute aussi intense. Sur mes cuisses coulent mon plaisir et les dernières traces de mon innocence.

***

L’hiver s’est écoulé à Elbeuf. L’euphorie de la noce s’est envolée. Non pas que j’ai à me plaindre, Érik est un amant hors pair et un mari respectueux. Cependant, il n’est pas de ceux qui câlinent et mes aspirations de passion enflammée se sont taries. Dans le Nord, les hommes rêvent de la mer et de ses grandes vagues indomptées. Leurs songes les mènent vers des régions encore inexplorées, vers des iles à découvrir. Les femmes, elles, se prennent à imaginer un amour tel qu’il leur ferait perdre la tête. J’espère encore que le temps fera son œuvre, que l’entente qui règne dans mon foyer évoluera et qu’Érik s’avèrera un homme attentionné.

Pour l’heure, mon ventre légèrement rebondi fait la fierté de mon Viking, il en délaisse même ses concubines. Un petit garçon naitra au printemps, j’en suis sûre. Pourtant, aux premiers bourgeons, Érik doit prendre la mer avec ses meilleurs hommes. Telle est sa nature, il a la conquête dans le sang. Il reviendra certainement, fort de nouvelles richesses, pillées dans un monastère peu protégé.

Dans quelques mois, j’espère apercevoir sa chevelure flamboyante et un sourire sur ses lèvres, signe que les cales de son snekkar sont pleines. Le trousseau que je porte à la ceinture me rappelle mes obligations, mais aussi mon rang.

Souveraine.

***

À l’approche de l’été, je donne naissance à notre fils, Asulf, le loup guerrier des dieux. La vie reprend son cours. Les nuits sont longues et froides quand les hommes sont en mer. Moi seule, soulage mon impatience. Dans mon lit, à moitié endormie, je fantasme en gémissant.

Mon esprit s’évade dans des bains publics. Inconsciemment, mes doigts glissent dans ma fente tandis que j’imagine Elma en train de lécher mon intimité avec vigueur. Soudain, c’est Érik qui débarque dans mon songe et qui contemple ce spectacle. Sa verge se dresse à la vue du plaisir que je prends. Sa virilité ne peut accepter de me voir jouir dans la bouche d’une affranchie. D’un pas, il s’approche de moi et plaque son membre contre mes fesses rebondies. D’une main, il saisit mes cheveux tout en me cambrant de manière suggestive. Son gland humide glisse sur mes lèvres gonflées et rapidement s’enfonce en moi avec puissance.

Dans la maison vide, on frappe à la porte avec véhémence, interrompant la montée en puissance de mon orgasme. J’enfile un vêtement à la va-vite et me précipite vers le lourd battant, les prémices de ma jouissance répandues le long de mes cuisses. J’accueille l’arrivant d’un regard noir plein de reproches. C’est Egill, un des jeunes hommes du clan, resté à terre pour s’occuper des champs, mais aussi de la défense de notre lande. Ses cheveux bruns sont en bataille, ses habits maculés de boue. Il est à bout de souffle, sa peau moite brille à la lueur des torches.

— Drifà ! La chefferie de l’Est vient de s’allier à celle de Biôm. Encore quelques semaines, et ils marcheront sur notre terre ! Les colonnes de fumée se rapprochent…

Ma respiration se bloque. Un élan de panique mêlé à de l’adrénaline me transperce. L’heure est venue d’écrire un nouveau pan de l’Histoire. Je suis souveraine d’une région en péril et par tous les moyens je la conserverai. Une flamme brûle dans mon regard. J’attire Egill à l’intérieur. Les problèmes de demain effaceront les transgressions d’aujourd’hui…

Je suis Viking jusque dans mes entrailles et je mourrais comme telle s’il le fallait.

3.
Désordre(s)

Giaggiola Degli Spiriti

Il était là. Dressé, devant moi. Cet immense pirate du nord se tenait là. Du haut de mes 16 ans, j’avais toujours pensé être forte, être grande (j’étais l’ainée d’une grande fratrie, j’avais cinq frères) et là je me sentais minuscule, sans aucune force face à ce géant de bronze. Je dis « de bronze » mais on sentait bien que sous sa couche de crasse mélangée à de la boue et je ne sais quelle autre chose, sa peau devait sûrement être pâle… Il portait une chemise totalement déchirée qui laissait apparaître un torse grand et musclé. Dans la pièce régnait un silence assourdissant, nous nous taisions, ni ne faisions un geste, il y avait une terrible tension comme lorsque le fauve s’apprête à bondir sur sa proie… De dehors en revanche nous arrivaient des cris abominables. Ses frères pillaient mon village. On pouvait entendre les femmes hurler, les enfants pleurer, les hommes combattre, mourir aussi… Je crois que je pouvais distinguer les cris de ma mère, d’Ursula, ma cousine, de Johnny, mon plus jeune frère... Pourquoi n’étais-je pas dehors avec eux ? Ils m’avaient suppliée de rentrer faire bouillir de l’huile pour la jeter à la tête de nos agresseurs mais je suis sure qu’en réalité c’était pour me mettre à l’abri : j’étais une femme, jeune surtout et du coup censée, selon eux, ne pas pouvoir combattre. Mais ma mère ! Elle y était bien elle dehors ! Une injustice ! Et là… voilà… je me retrouvais nez à nez avec cette bête. Que faire ? Hurler ? Partir en courant ? Supplier ? Mille choses me passaient par la tête mais rien ne se passait, j’étais tétanisée. Soudain tout s’accéléra… En moins d’un instant il m’attrapait d’une main la nuque et de l’autre me bloquait la bouche. Ses mains étaient immenses… tant que la gauche recouvrait presque tout mon visage. Je ne me débattais pas, je n’essayais même pas de crier. Mon cœur lui, en revanche, battait à se rompre et mes jambes, elles, ne me tenaient plus, si bien que je m’écroulai. Comprenant que je ne crierai point et me voyant déchoir, tout en gardant sa main droite sur ma nuque, il fit glisser la gauche en haut de ma cuisse, sous ma fesse et me souleva. Le mouvement était tel que je me retrouvai les jambes écartées enserrant sa taille, une taille immense, du moins pour mes yeux et mes jambes de jeune fille. Mes jambes étaient si écartées que j’en avais mal et pour soulager la douleur je m’agrippais à son cou et ainsi me relevais un peu. Nous nous retrouvions enlacés, c’était surréaliste, je ne comprenais pas ce qu’il se passait… Mon agresseur, ma docilité, notre différence, notre proximité, les hurlements de mes proches au loin…

L’accalmie d’un instant fut très vite troublée. Il se tourna brutalement, se retrouvant ainsi dos à la cheminée et face à la pièce ; il lâcha ma nuque, renversa d’un revers de la main tout ce qui se trouvait sur la table et m’y jeta. Malgré le choc et la douleur, je ne soufflais mot. Il souleva mes jupons, et j’en avais ! des couches et des couches, nous étions en hiver… il m’épluchait comme un oignon de sa main droite tandis que de l’autre il maintenait mon cou contre la table. Quand il fut arrivé à l’objet de ses pulsions, il attrapa ma culotte toujours de sa main droite, je sentis alors le dos de ses doigts, son poing sur mon pubis, ma fente ; là, d’un geste il arracha mes dessous. Il se redressa, lâcha mon cou et enleva son ceinturon qu’il balança derrière moi, sur la table. Il fit glisser son pantalon le long de ses jambes et, comme il ne portait rien en dessous, je vis alors se dresser son membre viril, obscènement long, large aussi et son gland totalement dégagé, rose, une goutte pointant à son extrémité. Il attrapa mes fesses et me tira vers lui. Ce geste me sortit de mes songeries – je m’étais, l’espace d’un instant abandonnée à la curiosité et d’une certaine manière à la fascination (devenais-je folle ?) - et me plongea dans la crainte.

Sans prendre la peine d’ôter mes bas de laine, il attrapa mes cuisses et fit buter son membre chaud contre mon sexe. Ce n’est qu’à ce moment-là que je réalisais ce qu’il allait se passer… ma mère m’en avait parlé maintes et maintes fois, elle m’avait parlé de cette « arme de guerre » mais jusqu’à présent cela m’avait semblé « loin », « quelque chose qui arrivait aux autres ». Là je comprenais. Cette révélation me sortit violemment de mon état quasi léthargique que je conservais depuis notre « rencontre ». Je me mis à hurler et à me débattre. Le Normand me mit immédiatement une main sur la bouche et s’avança d’avantage, ce qui m’empêchait m’échapper. Il était fort mon Normand… très fort. J’essayais de lui mordre la main mais rien à faire, ma bouche était trop petite, ses doigts trop grands.

Il essayait de me pénétrer, il avait empoigné son sexe et essayait de l’introduire en moi. Mais rien à faire… c’était bloqué. Il cracha dans un premier temps dans sa main, la posa sur mon sexe et agita ses doigts. Je fus si surprise que je cessai d’essayer de le mordre ou de crier. Il lâcha alors ma bouche, attrapa mes fesses de ses deux mains, les décolla de la table, les souleva, de sa main droite écarta mes lèvres tout en me maintenant en l’air de l’autre, il approcha sa tête de ma fente et cracha pour la seconde fois. Je sentis sa salive chaude couler le long de mon clitoris, glisser entre mes lèvres et entrer doucement dans mon vagin. J’eu un spasme. Il réitéra l’opération mais là, au lieu de laisser glisser sa salive, il l’étala avec son pouce grossièrement sur mon clitoris puis introduit le début de ses doigts dans mon vagin. Je ne comprenais absolument pas ce qu’il se passait, mon corps était transi, je ressentais quelque chose que je n’avais jamais éprouvé auparavant… Je m’étais déjà caressée à cet endroit-là, en cachette, dans les bois, mais cette salive chaude dégoulinant entre mes cuisses, ce pouce, ces doigts, cette situation peut-être aussi, réveillaient des contrées inconnues de mon désir. Il me reposa et … je sentis son gland à l’orée de mon sexe s’engouffrer doucement.

Savait-il que j’étais vierge ? Sûrement… ! Ça doit les exciter encore plus ces salauds ! J’avais peur mais, contre toute attente, il entrait doucement, tout doucement. Il tenait ma taille à présent et faisait de tout petits allers-retours. Je n’avais pas trop mal étrangement.

J’avais parlé trop vite. Je le sentis buter contre mon hymen et là, oui, une terrible douleur se déclencha. Ah ! Comment pouvait-on parler de plaisir dans l’acte charnel ? Mes menstruations que je trouvais douloureuses habituellement n’étaient rien à côté de ce cauchemar. Encore une fois (allez comprendre pourquoi !) il y alla doucement, comme depuis le début et je pus sentir la paroi se fendre au contact de sa verge. Je serrais les dents, je ne criais pas, j’essayais de décrisper mon corps au maximum afin que le mal soit le moins fort possible. Je m’étais rendue, toute sorte de choses me passaient par la tête, je le laissais faire, je décrochais de l’instant présent, je pensais à mes frères, mes parents, mon village, j’étais mélancolique, triste ; je me demandais si après cela j’allais être différente, si l’on m’épouserait quand même, si on allait devoir me recoudre, si j’allais me tuer, si toutes mes questions étaient vaines puisque c’est lui qui me tuerait...

Ses mains attrapèrent ma chemise et m’arrachèrent de mes pensées. D’un coup, il la déchira en deux. Mes seins libérés saillirent et se mirent à pointer, il les regarda comme avec admiration, les attrapa, les malaxa et ses aller-retour, si doux jusqu’à présent, accélérèrent. Il tirait mes tétons, caressait mon ventre, mon cou, passait sous mes fesses, attrapait ma taille, reprenait mes seins entre ses mains… Je ne sais si c’était cette attention soudaine à mon corps de femme, ou si c’était tout simplement l’œuvre du malin, mais quoi qu’il en soit je réalisais que je n’avais plus mal et qu’au contraire un plaisir inconnu montait en moi. J’entendis alors un son s’échapper de mes lèvres… Horreur ! j’avais gémi ! oui, je venais de gémir de plaisir ! Que se passait-il ? Y prenais-je goût ? Etais-je un monstre ? Il m’avait eue ! Je prenais du plaisir, je sentais un désir chaud monter en moi, je sentais que mes bras voulaient toucher son corps, sa peau, je voulais que ses va-et-vient fussent plus rapides, plus profonds, plus forts ! C’était absolument abominable, les cris de désespoir de mes proches mêlés aux miens de plaisir… j’étais un monstre !

Malgré la terrible honte qui m’accablait (qu’elle soit due à lui ou au massacre qui se perpétrait dehors) mon désir sexuel prit le dessus et je commençais à onduler mon bassin afin de mieux le sentir en moi. Je m’abandonnais. C’était comme si j’avais toujours fait ça. Ses testicules tapaient contre mes fesses, ses mains agrippaient ma taille, sa verge me transperçait et tout cela m’excitait terriblement. Il avait repris mon cou de sa main droite, attrapé ma cuisse de sa gauche et son corps faisait comme des vagues. A chaque coup je voyais ses abdominaux, sa musculature se contracter… je devais admettre que jamais je n’avais vu un si bel homme… si grand, si fort…

Je le sentais partir, je ne savais pas bien ce que ça voulait dire mais je sentais qu’il commençait lui aussi à s’abandonner. Une force obscure traversait mon ventre, les spasmes tenaient mon corps, ma tête chavirait, mes seins – déjà bien développés pour une fille de mon âge- pointaient sévèrement. Ils devaient être beaux ou du moins appétissants car, oubliant toute dignité, mon géant scandinave me releva d’un coup et les prit dans sa bouche. Il les suçait, les mordillait, frottait sa tête, son nez, sa langue contre eux. Ce faisant, comme il était trop grand et moi trop petite, nos sexes s’étaient quittés. Je sentais mon con trempé et affamé hurler, comme arraché de sa source, et je me frottais à présent à son ventre. Mes bras entouraient son cou. Ses lèvres baisaient mes seins. Il me fit descendre délicatement et m’empala de nouveau au bout de sa lance. Nouveau spasme. En descendant, comme ça, nos visages en sueur s’étaient rencontrés, ma joue avait glissé contre sa joue, nos visages étaient brûlants. Un instant j’avais senti ses dents contre mon cou mais il s’était arrêté. A présent il me faisait sauter sur sa queue tenant mes fesses dans ses mains. Moi je m’agrippais à son cou, me cambrais et me laissais pénétrer de plaisir. Je sentis ses doigts titiller mon anus. Une main tenait mes fesses écartées, l’autre cajolait le deuxième trou. Il porta sa main à son visage, renifla ses doigts et mit l’index et le majeur dans sa bouche. Il les sortit et les porta à mon cul, un filet de bave entre les deux. Il déposa ses deux doigts sur mon anus et fit de légères pressions. J’étais surexcitée, je voulais qu’il entre, qu’il me pénètre, j’ondulais du bassin, me cambrais, lui offrais ma croupe. Je sentis alors ses doigts glisser en moi. Une première phalange, puis deux, puis trois. Ca y est, j’étais comblée. Je me sentais pleine. L’idée que ses doigts puissent sentir sa grande queue à travers ma fine paroi redoublait mon plaisir. J’ondoyais sur ces deux piliers mais le plaisir devenait trop fort, je me sentis soudain presque au bord de l’évanouissement. Il le comprit et me recoucha sur la table tout en restant en moi. Cette fois, par contre, il s’était quasiment couché sur moi, des cris rauques sortaient de sa bouche, des gouttes de sueur coulaient de son front et tombaient sur mes joues, les os de son pubis frottaient contre mon clitoris, c’était bon. Mes bras étaient tendus au-dessus de ma tête, je me laissais manipuler comme une poupée quand je sentis du bout des doigts le ceinturon qu’il avait ôté plus tôt, je sentis qu’une dague y était rangée, je la sortis de son fourreau. Qu’étais-je en train de faire ? L’idée de le tuer me traversa l’esprit. Mais non, je ne pouvais pas. C’était impossible.

Encore une fois je fus prise de honte, de remords ; je savais très bien que si je ne le tuais pas ce n’était qu’à cause du plaisir que j’étais en train de prendre, c’était purement égoïste, ma famille mourait dehors et dedans, je sentais un état proche du bonheur, de l’extase. Un génocide dehors, une explosion dedans. Ce n’était ni la peur, ni le courage qui m’empêchaient de le tuer. Mais après tout, au point où j’en étais, était-ce si grave ? De toute façon j’irais droit en enfer. J’étais maudite par les dieux, j’étais peut-être d’ailleurs le Diable en personne. Je lâchais la dague, attrapais mon Viking par les cheveux et soulevais mon bassin. Oh que c’était bon ! Tout mon corps fourmillait, mes cris se faisaient rauques à leur tour nos corps se mélangeaient… Il se mit à accélérer ses va-et-vient et je sentis alors que l’orgasme arrivait. Il montait ! Et pour lui et pour moi. Mon sexe palpitait et se contracta d’un coup autour de son membre qui répandit, en plusieurs giclées et un cri de bête, son foutre dans mon antre. A ce moment même j’attrapai la dague et lui tranchai la jugulaire.

Il tomba raide mort sur moi. J’étais écrasée et baignais dans le sang de viking, le sang de ma virginité, le foutre, la sueur et la honte.

4.
Le retour d’Hogard,
Ou comment et par qui les Vikings furent domptés…

Pierre de Rosette

1.

Lyynda se demandait si elle ferait l’amour ce soir. Elle se demandait si Hogard serait là pour la prendre dans ses bras musclés, pour frotter sa barbe contre son cou, glisser ses lèvres sur sa poitrine…

Elle se voyait déjà caresser de ses doigts frêles le visage tanné de son homme, laisser courir ses ongles sur la peau de son dos puissant, aventurer une main sur le renflement prometteur que la tunique faisait à son entrejambe…

Sentant le désir monter un peu trop fort en elle, elle décida de s’occuper. Elle avait la maison, une humble maison de bois ouverte au noroît glacé qui soufflait depuis le fjord, à laver et à rafraichir, pour le retour, hypothétique, de son mari.

Un messager, à cheval, avait annoncé le matin que les drakkars sur lequel les hommes du village avaient embarqué plus de deux mois auparavant avaient enfin été aperçus dans la baie et arriveraient au soir.

Les hommes, partis piller la côte, de l’autre côté de la mer, revenaient sans doute riches d’objets précieux, de salaisons rares, de vins fins et d’esclaves. Mais Hogard serait-il parmi eux ? Certes, il était fort, parmi les plus forts, même, de la tribu…mais les pillages étaient parfois dangereux, surtout depuis que les chevaliers chrétiens se mêlaient de défendre les villes et les monastères…

Lyynda n’avait d’ailleurs pas qu’Hogard de cher à bord des drakkars. Son père et deux de ses frères étaient aussi de l’expédition. Et eux aussi auraient pu recevoir un mauvais coup de hache, ou une flèche mal placée…

Mais c’était à son mari que la jeune femme pensait avant tout. L’absence du corps de ce dernier, de ses baisers brûlants, de ses étreintes viriles lui manquait trop. Dans la fleur de la jeunesse, et récemment mariée, Lyynda avait vécu ces semaines de privation avec grande difficulté. Dès le départ des hommes, des rêves impudiques avaient tourmenté son sommeil, la faisant se contorsionner dans son lit, et la laissait, au petit matin, haletante, trempée de sueur et de désir, pour découvrir ses mains qui, comme malgré elle, avaient passé la nuit à caresser son entrejambe humide et brûlante.

Toutes les autres jeunes femmes du village étaient bien entendu dans le même cas qu’elle. Aussi, autour du lavoir ou près des fourneaux, les mines étaient-elles abattues et les yeux alanguis, tandis que les vieillardes, qui étaient, elles aussi, passées par là des années auparavant, regardaient d’un air compatissant ces épouses pleines de sève sevrées de satisfactions intimes, lâchant de ci de là quelques phrases équivoques, marmonnant à mi-voix qu’à leur époque, on savait se débrouiller sans hommes…

Bien sûr, au bout de quelques semaines, on s’était arrangé entre femmes. L’hiver était particulièrement rigoureux, et le noroît plus glacé que jamais. Et ces grands lits de bois étaient si vides, et si froid, en l’absence d’hommes ! Alors on se retrouvait la nuit, entre voisines ou par affinité, à partager ces couches trop grandes. On profitait chastement, les premiers soirs, de la chaleur de l’autre. Puis, au fil du temps, les corps se rapprochaient, les haleines se mêlaient, et il n’était pas rare, au matin, que les femmes se retrouvent chaudement blotties dans les bras l’une de l’autre, les jambes entrecroisées, les pieds se frôlant, les mains placées à des endroits peut être pas si innocents…

Comment résister, dès lors, chez ses filles du nord, si jeunes, si sauvages, aux envies si brutales, à la tentation d’aller plus loin ? Aux étreintes ardentes mais encore chastes, succédaient bientôt, sous le coup de la privation, de délicieux accouplements entre femmes. Non qu’une amie ou une voisine ne puisse remplacer un mari, mais il faisait si froid ! Et les hommes étaient si loin ! Qu’auraient-ils dit, d’ailleurs, ces derniers s’ils avaient pu leurs épouses se comporter ainsi… ?

Lyynda secouait la peau de bête qui recouvrait le lit. Elle pensait aux nuits, qu’elle venait de passer là, depuis deux mois…Avec Anghia, si jeune, si belle…ou Vaya, à la chevelure rousse si flamboyante et au désir si brûlant que Lyynda se demandait parfois si Vaya n’éprouvait pas quelque joie à ce que les hommes partent si longtemps et à ce qu’on en soit réduit à s’arranger entre femmes…

C’était la première fois que Lyynda s’essayait à ce genre d’amour. Et bien que cela ne puisse en rien rivaliser avec les plaisirs qu’un homme, -surtout un homme comme Hogard !-, pouvait offrir, elle dû admettre néanmoins que la chose entre amies avait bien du charme, et offrait une douceur et une suavité qu’elle n’était pas prête d’oublier

2.

Le banquet fut mémorable et le vin coula à flot. L’expédition avait été fructueuse au-delà des espérances, et tous les hommes étaient rentrés sains et saufs, et les drakkars entiers. Le butin était d’un richesse telle que le village n’en avait jamais connu.

Les hommes, auréolés d’un prestige sans précédent, pelotaient et pinçaient en vainqueur les femmes désireuses de s’offrir à de pareil conquérants. Si la soirée avait commencé sur une note plutôt digne et héroïque, elle tourna bientôt, l’alcool et les mois de privation aidant, à la débauche.

Lyynda était assise sur les genoux de son homme. Ce dernier lui semblait plus grand, plus fort, plus beau que jamais. Elle lui servait à boire, pendant qu’il racontait ses récents exploits. Elle prenait soins de présenter une mine docile et attentive. Mais en réalité, elle n’avait qu’une envie : que le banquet finisse et qu’elle retrouve enfin, et rien que pour elle, ce mari dont elle avait été privée si longtemps, pour rattraper ensemble ces deux mois d’absence…

D’ailleurs, un coup d’œil autour d’elle lui fit vite comprendre que toutes les femmes de vikings présentes partageaient ce désir. Toutes, elles étaient collées à leur homme, dans une attitude apparemment soumise et passive, mais manœuvraient, en réalité, à écourter la soirée pour prolonger la nuit…

Toujours sur les genoux de Hogard, Lyynda passa d’abord, comme distraitement, la main dans l’échancrure de la tunique de son mari et caressa son torse. La chose, en tant que telle, n’avait rien d’inconvenant, mais suffit à émoustiller Hogard. La jeune femme s’en rendit compte en sentant, sous ses cuisses, se raidir le membre de son mari.

Elle décidât alors de pousser son avantage, et, s’écartant un peu, elle posa la main sur le pénis où naissait une érection. Personne, à la table autour d’elle, ne semblait avoir rien remarqué, sauf Hogard, bien entendu, qui, un instant troublé, s’arrêta dans son histoire pour lancer à sa femme un regard lubrique et interrogateur.

Lyynda fit semblant de ne rien voir, et, en guise de réponse, feignant un geste maladroit, dégrafa un peu l’épingle de cuivre qui maintenait ensemble les deux morceaux de fourrure de son corsage, dévoilant à son époux juste assez de sa magnifique poitrine. Hogard, grisé, voulu y glisser sa main, mais d’un regard, Lyynda lui fit comprendre l’inconvenance d’un tel geste, surtout en présence de son père à elle et de ses frères. Vexé, il demanda alors de nouveau à boire, mais la jeune femme, qui voulait le garder en état pour la nuit lui dit doucement qu’il avait assez bu.

Avant qu’il n’ait le temps de se mettre en colère devant une telle impudence, elle lui glissa quelques mots à l’oreille, et, sur le visage de l’homme, l’indignation fit place à un sourire goguenard.

Les deux amants se levèrent et sortirent, les yeux dans les yeux. Dans la grande salle, plusieurs couples avaient déjà ainsi disparu, sous l’initiative des épouses qui, ayant laissé à leur maris le temps convenable pour vanter leurs exploits guerriers, voulaient à présents profiter de leurs exploits amoureux.

3.

Ils n’avaient pas d’enfant. Pas encore. Et le rang d’Hogard lui permettait d’avoir une maison pour eux seuls. Aussi pouvaient-ils faire l’amour sans nullement avoir à se gêner. Leurs ébats étaient le plus souvent brutaux et désordonnés, et pouvaient avoir lieu un peu n’importe où dans la maison, au gré des circonstances et des pulsions d’Hogard.

Lyynda aimaient être ainsi prise, moitié par force moitié par surprise, dans un moment ou une situation rarement propice. La chose se faisait avec amour et envie, mais sans préparation, sans magie, sans tendresse…Cette bestialité convenait à la jeune femme… Elle témoignait de la virilité de son mari.

Pourtant, ce soir, les choses avaient changé. Alors qu’après deux mois de privations, Lyynda aurait dû vouloir, aurait dû exiger, même, être prise sauvagement, elle avait envie d’autre chose, sans qu’elle ne puisse exactement formuler quoi, ni pourquoi.

L’image de Vaya, nue, à côté d’elle, dans le lit, lui revenait à la mémoire à mesure que son excitation d’être enfin avec son mari grandissait. Elle revoyait son amie à la chevelure flamboyante, au menton volontaire et presque masculin, aux seins lourds et toujours chauds, où Lyynda enfouissait son visage avec tendresse, quand le vent glacial redoublait de violence au dehors…

Elle sentait à nouveau la puissante odeur de rousse qu’exhalaient ses aisselles, son buste, son entrejambe…Mais surtout, elle se souvenait de la douceur des caresses qu’elles échangeaient toute deux, de la tendresse des étreintes qui succédaient aux abîmes de plaisir qu’elles partageaient, de la suavité de leurs jeux de langues, de mains, de jambes…

Leurs accouplements, bien qu’un peu farouches, n’avaient rien de brutal, et, sans être non plus délicats, les laissaient, au petit matin, sans doute plus amoureuses qu’amantes. Lyynda sentait qu’elle n’aurait pu se contenter indéfiniment de cette situation, qu’un homme, que son homme lui manquerait rapidement, qu’elle avait besoin d’entendre un pas masculin dans la maison, un sentir un corps massif auprès d’elle dans son lit. Et que rien, jamais, ne remplacerait cette fascination qu’elle avait pour le sexe d’Hogard, qui la pénétrait, avec une vigueur telle qu’il fallait parfois un long moment avant que la douleur que ce membre lui infligeait se transformât en plaisir. Un plaisir âpre de femme simple, d’épouse heureuse et fière d’être soumise à un mâle dominant.

Toutefois, dans son âme un peu fruste, elle sentait que tout cela ne lui suffirait plus. Que quelque chose avait changé en elle, que ses nuits avec Vaya l’avaient marquée à tout jamais. Mais comment faire comprendre à Hogard qu’elle voulait désormais de l’attention, de la tendresse ? Ils ne parlaient guère, tous d’eux, et n’échangeaient jamais une parole inutile. A supposer, chose douteuse, que Lyynda eût pu prendre pleinement conscience de ses nouveaux besoins, et qu’elle ait réussi, chose encore plus douteuse, à les formuler, Hogard n’y aurait, en toute bonne foi, absolument rien compris.

Il avait bu, et sans être tout à fait ivre, il avait l’œil allumé, sans doute tant par les vapeurs de l’alcool que par la perspective d’une nuit d’amour. Il se jeta sur sa femme, l’embrassant maladroitement et l’étreignant brutalement. Lyynda, elle aussi très excitée, trouva néanmoins le courage de se dégager.

Elle devait agir vite avant que son mari ne s’offusque de ce geste. Pour bien lui faire comprendre qu’elle ne le rejetait pas, elle s’approcha de lui et se blotti contre son torse dénudé, frottant se peau velouté aux pectoraux saillant. Ne sachant comment interpréter un geste aussi inhabituel, Hogard se surpris à enlacer sa femme, et à plonger son visage dans ses cheveux.

Elle savoura cet instant. Puis, lentement, elle se mit à griffer avec douceur le torse de son amant. La peau était tannée et glabre, et couverte de cicatrices. Lyynda en découvrit d’ailleurs une ou deux récentes, fruit des deux mois de pillage.

Hogard n’était pas en reste : il passa la main dans le corsage de fourrure de sa femme, pour y caresser ses seins lourds, aux bouts durcit par l’excitation. A l’inverse des autres femmes de son village, Lyynda n’aimait pas enrouler sa poitrine d’une bande de tissu : elle préférait garder la gorge nue sous sa fourrure, aimant sentir la douceur de cette dernière caresser ses seins.

Elle mit à chauffer de l’eau sur la braise du foyer, mourant, puis, une fois celle-ci à bonne température, elle la versa dans une cuvette. Puis, faisant signe à son mari d’approcher, s’agenouillant devant lui, amoureuse et soumise, elle entreprit de laver son pénis. Elle allait par petit coups, effleurant la peau du bout des doigts, remontant jusqu'aux testicules, d’une main caressante et suave.

L’effet fut puissant chez Hogard, qui n’était pas habitué à ce genre de prévenances. Le délicieux contact de l’eau tiède joint aux caresse de sa femme, firent monter en lui un désir immédiat, que sa femme put vigoureusement sentir entre ses doigts.

Elle massa ainsi quelques instants le pénis gonflé d’ardeur, et, n’y tenant plus, le porta à ses lèvres, qu’elle fit bientôt glisser le long du membre en un délicieux va et viens. Hogard eu un gémissement de plaisir, comme s’il allait défaillir. Son premier réflexe avait été d’empoigner fermement les cheveux de sa femme, afin de la forcer à avaler son sexe plus avant. Mais, alangui pas la douceur de la fellation, il manifesta, pour la première fois, de la tendresse pure à sa femme, en faisant glisser le long de sa nuque, de ses joues et de sa gorge, une main puissante et bienveillante.

Mais la jeune femme sentit bientôt, au durcissement complet du sexe de son mari, que celui-ci allait arriver au comble de la volupté. Alors elle se releva, prit son mari par la main, et le mena jusqu’à leur chambre.

4.

Elle se jeta sur les couvertures de fourrure, douces et protectrices, qui recouvraient le lit. Allongée sur le dos, elle fit signe à Hogard d’approcher. Ce dernier était tenté de se jeter sur elle, comme il l’avait toujours fait. Mais il sentait bien, avec son intelligence un peu fruste, que sa femme attendait autre chose, que depuis le dernier raid, elle avait changé…Il voyait qu’elle avait autant qu’avant, sinon plus, envie de lui, et qu’elle lui était toujours soumise, ainsi que doit l’être une femme viking.

Pourtant il sentait qu’une partie d’elle lui échappait, comme si son désir à elle avait quelque chose de plus puissant, de plus intelligent que le sien. Comme si ce désir n’était plus uniquement dicté par ses envies à lui, mais avait son existence propre. Il approcha de sa femme gauchement, ne sachant trop que faire, impressionné malgré lui par cette récente indépendance.

Lorsqu’il fut prêt d’elle, Lyynda étendit les jambes et fit jouer ses pieds mignons bottés de fourrure le long des cuisses de son mari. Elle descendait et remontait jusqu’à l’entrejambe, jouant de la douceur du pelage et de la chaleur de ses pieds contre les cuisses musclées et tendues de son mari.

Puis elle saisit entre ses deux pieds le sexe d’Hogard, et se mit à le masturber. Celui-ci aurait pu s’abandonner complètement au plaisir que lui offrait sa femme si cette dernière n’avait eu un geste dont il ne l’aurait jamais crue capable, surtout en face de lui : elle glissa une main sous sa propre tunique, et se mit se caresser. Cette façon de se donner à elle-même du plaisir révolta Hogard, qui ne pouvait décemment laisser à sa femme une telle liberté. Il se cabra, mais Lyynda fut plus rapide que lui : un doux sourire aux lèvres, elle lui prit la main, et la guida vers son propre sexe, indiquant ainsi à son mari qu’elle comprenait qu’il ne veuille pas qu’elle se caresse elle-même, mais qu’alors c’était à lui de le faire…

Il resta un instant troubler, comme au soir de leur première nuit, ne sachant que faire ni quel parti prendre. Sa femme profita de ce moment d’hésitation pour l’attirer à elle, et se faire plus câline que jamais, si bien qu’avant même qu’il ne puisse s’en rendre compte, ses doigts puissants et timides caressaient le sexe de la jeune femme. Guidé par les gémissements de plaisir, il se laissa aller.

Il n’avait jamais vu sa femme comme ça. Il n’avait d’ailleurs jamais pris le temps de la regarder lorsqu’ils s’accouplaient. Cela ne lui serait même pas venu à l’idée. Mais de la voir, ainsi, sous ses mains, le visage transfiguré par l’excitation, il ressenti, pour la première fois, un pincement au cœur.

Certes, sa femme était belle, une des plus belle du village, avec ses lèvres charnues pudiquement entrouvertes, son nez sensuel, son regard ardent, quoique toujours baissé face à un homme, ses cheveux blonds presque blancs, qu’elle ne détachait que pour son mari…sa poitrine qu’aucune tunique n’arrivait à cacher complètement, ses jambes et ses fesses au sautillement juvénile…

Tous les hommes du village lui enviaient Lyynda, chez qui on sentait, sous l’humilité et la pudeur des peuples du nord, le feu brûlant des femmes vikings. Hogard, le terrible Hogard, en était d’ailleurs aussi fier que jaloux. Pas un, dans la tribu, n’eût seulement songer à poser sur elle un regard équivoque.

Pourtant, ce soir, il ressentait envers sa femme autre chose qu’une envie de possession brutale. Ce quelque chose lui serrait le cœur. De la voir ainsi, si belle et en proie à un tel plaisir, il n’eut plus envie qu’elle soit simplement à lui. Il eut envie, sans qu’il n’arrive à bien le formuler, d’être aussi un peu à elle.

En parfaite femelle, Lyynda, quoique livrée avec délices aux mains de son mari, comprenait ce qui se passait dans le cœur et dans l’âme de ce dernier. Elle en eût un profond attendrissement. Elle fut touchée par ce qu’il devait ressentir, d’être ainsi troublé par une femme, par sa femme, lui le conquérant, l’invincible, l’un des futurs chefs du village…

Alors elle décida de le soumettre à une dernière volonté, avant de s’abandonner de nouveau à lui. Elle se souvenait de cette exquise caresse que lui prodiguait Vaya avec fougue dans leurs ébats secrets de femmes seules. Cette caresse qui rendait Lyynda absolument folle, et qu’elle brûlait de se voir prodiguer par son mari.

Elle ôta complètement sa tunique et, aussi doucement, aussi tendrement qu’elle le pu, elle attira son mari par la tête, jusqu’à ce qu’il ait le visage au niveau de sa vulve. Puis, sans un mot, elle écarta ses lèvres et, tenant Hogard par le menton, posa la bouche de ce dernier sur son clitoris

Hogard avait toujours spontanément aimé cette partie du corps de sa femme, siège de la vie et du mystère féminin, à la chaleur suave et à l’odeur puissante, musquée et épicée, et tellement excitante. S’il y fourrait volontiers le visage, c’était uniquement pour se repaître de cet exquis parfum.

Mais, guidé par la jeune femme, il découvrait à présent les charmes de déchainer ainsi chez elle, d’un simple coup de langue, une volupté irrésistible qui lui faisait écarter les cuisses, frémir la poitrine, et trempait son entrejambe.

Hogard se délectait du goût intime de sa femme, meilleur que le vin épicé, meilleur que le miel de printemps, meilleur que l’air des fjords mouillé d’embruns sous l’aurore pâlissante. Et comme, à cet instant, il aimait Lyynda ! Comme il admirait la force qui l’animait, au travers de sa faiblesse, comme il aimait l’intelligence qui affleurait sous son humilité, comme il chérissait sa puissance, que masquait à peine sa soumission de façade !

Il faisait courir ses mains le long des jambes musclées de son épouse, effleurant les fesses, longeant l’intérieur des cuisses, enserrant les chevilles…il s’aventura à glisser deux doigts à l’intérieur d’une des bottes de fourrure, et caressa, sans même y penser, la plante des pieds de la jeune femme.

Celle-ci frissonna, en y reconnaissant une pratique qu’affectionnait Vaya puis, ce délicieux chatouillant l’ayant mené au bord de l’orgasme, elle décida de se livrer enfin toute entière à son mari, qui du reste n’en pouvait plus d’excitation.

Elle repoussa doucement sa tête, elle se redressa et se mit à quatre pattes, offrant sa croupe magnifique et son sexe accueillant à Hogard, qui aimait tant cette position. Puis, tournant la tête vers lui, elle lui lançât un regard suppliant de femelle soumise et sans défense, l’implorant ainsi sans un mot de la prendre violemment, ainsi qu’un héros viking doit prendre sa femme.

Hogard n’eût pas besoin de se faire répéter l’invitation : à genoux derrière elle, il saisit ses longs cheveux bonds, presque blancs, d’une main, tandis qu’il passait l’autre sous le ventre de sa femme, la serrant dans une étreinte mi- câline mi- violente. D’un bras sûr, il attira ainsi sa femme à lui, et d’un coup de rein, la pénétra.

Le pénis trouva son chemin du premier coup. Lyynda, privé de sexe viril depuis des mois, crut un instant qu’elle allait défaillir. Mais l’excitation, qui tournait à la douleur, se transforma, sous l’effet de l’accouplement, en une extase des sens.

Elle s’abandonna totalement. Il n’était plus question de faire comprendre à Hogard ses nouveaux besoins d’épouse, ses désirs de partage et de tendresse. Ayant obtenu tout ça, elle ne désirait plus qu’être livrée, de son plein gré, à la jouissance bestiale de son homme.

Ce dernier la prenait vigoureusement, sinon violement, en guerrier sevré de plaisirs, en maître qui retrouve son esclave après de longs moi, et en mâle, qui vient d’être ébranlé dans son rôle. Lyynda, trop heureuse de retrouver son mari, eut pris plaisir de toute façon. Mais l’ardeur avec laquelle il lui faisait à présent l’amour l’amenait au bord du délire.

Si elle avait découvert, dans les bras de Vaya, de nouveaux plaisirs, rien n’avait pu remplacer un membre viril, un torse musclé et couvert de cicatrices, des bras aux biceps saillant qui la maintenaient ferment dans les serres de la domination masculine.

Elle allait jouir dans quelques instants. Elle jouirait d’ailleurs avant son amant. Avant, elle ne se serait jamais permis cela, par respect pour lui. Mais désormais…

La pénétrant toujours par derrière, Hogard, qui sentait monter le plaisir, tira un peu plus fort ses cheveux, agrippa un peu plus fort sa croupe, eut un râle un peu plus fort que les autres, tandis que ses coups de reins se faisaient plus violents, plus profonds. Avant de s’abandonner à l’orgasme, elle souhaita voir le visage de son mari, lui sourit, et, fermant les yeux, se laissa aller à la vague de bonheur qui l’inondait. Perdue dans cet anéantissement, elle perdit un instant toute conscience.

Lorsqu’elle reprit ses sens, ce fut pour entendre Hogard pousser un cri de plaisir comme jamais elle n’en avait entendu auparavant, et pour le sentir se retirer d’elle, et venir s’abattre, de tout son poids, à côté d’elle.

Sur son séant, elle lui tourna le dos, se rapprocha de lui, et vint se lover contre son corps encore chaud de plaisir. A moitié évanoui, Hogard trouva néanmoins la force de tirer sur eux une peau de bête, et de prendre sa femme dans ses bras, blottissant son visage dans sa chevelure blonde, presque blanche…

Lyynda allait glisser dans le plus délicieux des sommeils, celui qui suit l’amour lorsque, regardant machinalement vers l’unique ouverture dans le mur de la maison, une fente entre deux planches de bois, elle vit une silhouette féminine aux cheveux roux qui les épiait du dehors, avant de fuir brusquement.

Lyynda se lova un peu plus dans les bras d’Hogard, et fermant les yeux elle ne put s’empêcher de sourire. Elle se sentait flattée, et fière, que Vaya sans doute jalouse, soit venue espionner ses retrouvailles avec Hogard…

5.
Être femme d’un Viking

Daniel Bastié

Je venais de revoir à la télévision « The Vikings », ce long métrage avec Kirk Douglas et Tony Curtis, réalisé voilà bien longtemps par un Richard Fleischer au sommet de sa forme, artisan besogneux du vieil Hollywood mythique. Depuis, quelques idées saugrenues avaient alimenté mes rêves. Et si, moi aussi, je devenais la femme d’un Viking ? Pas un de ces valeureux guerriers prêts à piller et à tout raser dès qu’ils quittaient leur drakkar, plutôt un mâle bien dans sa peau et toujours conciliant au moment de satisfaire une femme en attente de prouesses physiques. Je n’espérais finalement que ça. Passer une nuit torride entre les bras d’un amant nordique, de préférence blond aux yeux bleus, avec un prénom qui évoque les fjords lointains et les montagnes aux sommets perpétuellement enneigés. Plus qu’un rêve, il s’agissait d’un phantasme à concrétiser sans perdre un temps absurde à louvoyer de levrette en sodomie. Je voulais sentir contre mon ventre son phallus tendu, l’étau de ses bras musclés qui se refermeraient brutalement et me retrouver pénétrée de toute son ardeur boréale. Je savais parfaitement qu’il ne me serait pas difficile d’attraper un homme pour venir souiller mes draps et passer quelques heures en ma compagnie. Je ne désirais surtout pas une relation bancale. Bonjour, salut et je m’barre ! Il fallait mâtiner nos câlins de romantisme. Je voyais déjà le tableau avec, à la carte, soirée au restaurant cossu, musique d’atmosphère et chandeliers qui dressent des tulipes incandescentes. Un vil dragueur ne m’attirait pas. Il me fallait un homme qui ait l’étoffe des aïeux auxquels j’aurais aimé m’identifier.

Mon dévolu est tombé sur mon voisin du premier. Un jeune cadre à peine plus âgé que moi. Trente-deux ans, veston strict, souliers cirés et chevelure soignée tirée en arrière avec, parfois, une mèche folle qui lui ronge le front. Je l’avais déjà abordé en attendant l’ascenseur ou en lui tenant la porte qui menait au hall d’entrée de l’immeuble que nous occupons. Je n’ai eu aucune peine à le convaincre de venir boire un verre en ma compagnie. Je lui ai cependant soumis une réserve. Sortir avec moi implique de la fantaisie. Pourquoi ne pas vivre une passion débridée en plongeant dans le passé et en se glissant dans le cuir d’un autre ? Il serait mon Erik le Rouge et je serais sa Vicky. D’ailleurs, je mentais à moitié, puisque je me prénommais vraiment de la sorte. Vicky-Viking, cela ne pouvait pas moins bien tomber.

— Où irons-nous dîner ?

Il s’est tâté le menton et a hésité avant de formuler quoi que ce soit. Je l’avais saisi au dépourvu. Un rendez-vous ne s’improvise pas plus qu’une noce. Il s’organise ou, à la rigueur, devient sujet à réflexion. Il m’a fixé dans le brun des prunelles, l’air totalement décontenancé. Pour ne pas le brusquer, je lui ai lancé :

— Voilà mon numéro de portable. Appelle-moi lorsque tu seras décidé.

— Pas de problème.

Il a dégainé son GSM de sa poche, a pianoté les chiffres que je lui ai dictés d’une voix nette et m’a proposé :

— Je te fais la bise ? Tu m’invites quand même à un rancard…

Aucune autre initiative ne m’aurait fait meilleur plaisir. J’ai tendu une joue pour accueillir la caresse de ses lèvres. Le baiser était humide. Finalement, l’impression m’a ravie.

***

Deux jours se sont écoulés sans nouvelles de qui je sais. Encore un mufle qui administre des camouflets aux filles qu’il croise ! Il n’a pas de couilles ou, alors, je ne corresponds pas au profil qu’il attend. Il pourrait au moins m’envoyer un SMS ou venir sonner à ma porte. Il commence à m’énerver et je sens des fourmis me ronger les mollets. Il s’agit d’une expression ! Je pourrais tout aussi dire qu’il m’exaspère, que je n’en peux plus des mecs de sa trempe qui s’amusent à jouer avec le cœur des femmes et qui les prennent pour ce qu’elles ne sont pas. J’irais bien lui asséner un uppercut qui l’enverrait valser contre un mur. Alors que je sens grimper dans mon ventre un feu intense, mon portable vibre, accompagné d’une petite musique que je suis allée capturer sur le Net et qui me fait du bien chaque fois que je l’entends.

— Allo ?

— C’est moi !

Je reconnais immédiatement le timbre un peu grave de sa voix. Presque enroué. Je pare au plus bref :

— Alors ?

— Je t’emmène souper demain midi. Comme c’est samedi, je suppose que c’est OK.

Pas besoin de tergiverser. J’assure d’un oui tonique

— Pour ce que tu as demandé … j’ai bien réfléchi. Dans la voiture, je te banderai les yeux. Es-tu partante ?

Avec un gars que je ne connais ni d’Eve ni d’Adam, je me serais défiée. Par contre, suivre aveuglément un type qui vous a tapé dans l’œil depuis belle lurette ne peut faire aucun tort.

— Je serai prête pour douze heures. Parfumée et bichonnée comme une princesse.

Je me laverai aussi les fesses, au cas où ? Je sais déjà quelle robe je vais enfiler. La noire, avec des épaulettes et un décolleté qui s’échancre pour mettre mes seins en valeur. Dire que je compte les minutes est un euphémisme.

***

Midi. Je piétine dans mon salon et regarde la montre dont les aiguilles glissent méthodiquement sur le cadran. Zip ! Message digital : « Rendez-vous garage. Possède voiture rouge ».

L’ascenseur ne m’a jamais paru si lent. Mon index s’agite sur le bouton d’appel. Je halète et me comprime le ventre pour ralentir le rythme de ma fébrilité.

Deux minutes plus tard, je le rejoins à l’intérieur de l’habitable. Bisou ? Oui ? Non ? Il m’embrasse sur la bouche, puis recule son visage.

— C’est la fougue que tu attendais ?

Je ne nie pas que sa spontanéité m’a effectivement fait de l’effet. Une femme qui effectue le premier pas en invitant un homme à sortir le rend téméraire. Mes tétons durcissent subitement dans les bonnets qui soutiennent les lobes de ma poitrine. Je ne parviens pas à masquer mon enthousiasme.

— Quelle est la suite des réjouissances, mon beau Viking ?

— Ce ne sera pas long. Laisse-moi te passer un foulard sur les yeux et tu auras droit à la surprise de ta vie. Je t’emmène à quelques kilomètres.

Sans doute concentré sur la conduite, je n’entends plus mon fier conquérant durant le trajet. Son souffle paraît rauque, un peu comme s’il s’efforce de contenir la fébrilité qui lui monte au visage et qui doit vraisemblablement tambouriner au niveau des tempes. Je sens aussi la voiture tourner à plusieurs reprises, sans jamais perdre sa vitesse de croisière. Au terme d’un voyage finalement succinct, le moteur s’arrête et une paume familière me caresse le menton.

— Nous y voilà ! Je défais le bandeau.

A ma grande stupéfaction, nous nous retrouvons sur le parking situé devant l’enseigne du magasin Ikea. Comme pour se trouver une excuse, mon Erik bredouille :

— Je n’ai pas trouvé de restaurant suédois ni danois. Alors, je me suis dit …

Je ne sais pas si je dois éclater de rire ou pleurer. Faire une démonstration de mes talents de pétasse furieuse ne résoudrait rien. En soulevant les coudes, je remets de l’ordre dans mes cheveux et je décide de le suivre sans maugréer. Tour du magasin à la vitesse supersonique et passage dans la salle de restauration avec assiette de boulettes d’élan, sauce brune, frites et soda. Pas mauvais, même si je m’attendais à un mets plus épicé. Du genre, galipettes sur les lits en démonstration, partie de jambes en l’air au stand des cuisines équipées ou course-poursuite en liquette entre les étagères de la section « mobilier de bureau ». D’Ikea à Nikea, une seule lettre fait la différence. Je me renfrogne et garde mon mal en attente. Quand se décidera-t-il à me sauter dessus ? Les Vikings n’hésitent pourtant jamais à faufiler une dextre dans l’entrecuisses de celles qu’ils convoitent. Il les bousculent sans hésitation et leur font vivre mille outrages. Enfin mille, je n’en demande pas autant ! A la rigueur, deux ou trois …

Pour ne pas rester avec une frustration que je devine durable, je lui propose un dernier verre dans mon petit appartement du sixième étage. Trois pièces sans grand confort, mais assez douillettes pour me recevoir après huit heures ininterrompues de labeur dans un Ministère aussi fastidieux que les cours de madame Yambo, une prof de langues que j’ai franchement détestée.

Ma clé hésite en faisant jouer le pêne. J’accentue le mouvement du poignet pour mettre de la pression. La porte s’ouvre sur le dallage marbré d’un mini vestibule qui devance le living. Je n’ai pas l’occasion de faire le tour du propriétaire que, déjà, je sens les doigts de mon invité effectuer des cabrioles le long de ma colonne vertébrale et malaxer mes omoplates. J’avance à tâtons pour trouver l’interrupteur. Sans attendre, il encapuchonne la rondeur de mes seins, fait tomber ma jolie robe et me soulève pour m’entraîner sur le sofa. Sa bouche suit le contour de mes hanches et mordille les poils follets qui s’échappent de l’élastique du string. Saisie dans un rêve éveillé, je me laisse envelopper de gestes attendus depuis longtemps. J’entends à peine sa voix qui murmure :

— C’est ça que tu voulais ? Dis-moi si ton désir est comblé ?

Je n’ai pas la force de résister. Je m’alanguis sous ses baisers et me laisse envahir par une chaleur diffuse. Marier le chaud et le froid provoque des remous thermiques. J’ai les fesses en sueur et le ventre qui ne demande qu’à bondir sous les coups de petites secousses répétées. Il n’y a plus d’Erik ni de Vicky. Les tentures fermées teintent la pièce d’une pénombre bienfaisante. Je m’allonge sur le sol sans songer à rien. Les paupières mi-closes, je vois encore mon ami se pencher vers moi et enfoncer sa verge dans ma vulve. Une onde me pénètre. Son torse sent la vanille. A moins que ce soit la menthe. Peut-être un mélange des deux ?

— Tu as de jolies formes.

Je ne sais pas si je dois émettre quelque chose.

— Tu apprécies ?

A-t-il besoin de mon avis ? Certains hommes doivent être encouragés dans leurs efforts. Je n’ai pourtant pas envie de lui dire qu’il est le meilleur ou que je l’adore. J’aimerais voir jusqu’où il est capable d’aller. Déjà, je me tâte. Un Viking qui se parfume ? D’ordinaire, ils exhalent une odeur de mâle brut, avec un ruissellement âcre au niveau des aisselles et des gouttelettes qui perlent sur le front. Mon voisin est aussi lisse qu’une statue, alors que je l’aurais souhaité un brin poilu. Qu’importe ! Il me retourne brusquement, m’oblige à me fléchir et enfile son dard entre mes fesses. Je sursaute. Il m’a prise à sec, sans préliminaires. Je ne vais quand même pas me laisser emporter par des préjugés ridicules. Je grimace lorsqu’il enfonce son gland dans la rondelle de l’anus et pousse un « oh ! » qui témoigne autant de ma surprise que de ma satisfaction. Il possède un sexe vigoureux et me soumet à des va-et-vient cadencés. Je n’avais pas connu pareil enchantement depuis une éternité. Mon dernier amant avait la verge molle et préférait la masturbation aux relations consenties entre adultes. J’ai choisi de le congédier, lui et sa sexualité torve. Je parviens enfin à me détendre, en total état d’abandon. Je suis en train de devenir sa chose, son objet de plaisir. Il n’y pas de mal à jouir sans avoir peur de se regarder telle qu’on est. Par-dessus tout, je désire qu’il demeure le plus longtemps ancré en moi, les paumes plaquées à ma chair, son pénis soucieux de maintenir le tempo et de ne pas éjaculer avant de m’avoir entièrement satisfaite. Le désir ressemble à une fièvre qui consume tout ce qu’il frôle. Je commence à gémir, des petits cris de chevêche qui l’encouragent à poursuivre ce qu’il a si bien débuté. Entre un homme et une femme, il ne se passe souvent rien d’autre qu’une histoire d’orifices. Je le sais et je me concentre sur ses contorsions. J’ai parfaitement le droit de me faire labourer si l’envie me démange. Le gaillard connaît le manuel du parfait tringleur et a manifestement acquis de l’expérience en pratiquant. L’inviter à me suivre chez moi a sans doute été la meilleure idée de ces derniers jours. A présent, il porte une main sous mon ventre et me cabre en me mordillant la nuque. Sa langue se faufile sur le lobe d’une oreille et, de biais, cherche à atteindre la pulpe des lèvres. J’ai maintenant autant envie d’être embrassée que d’être prise par devant. Il anticipe ma volonté et me fait basculer. Son corps se positionne à nouveau sur le mien. Mes cuisses se dérobent et mes pieds cherchent un appui sur la moquette. Une chaleur tiède roule autour de nous. Je dois avoir le visage en feu et mon rimmel a dû laisser des traces sombres sur les paupières. L’orgasme se matérialise. Le mâle domine forcément. Je sens qu’il va lâcher sa semence. Ses ruades accélèrent, ses doigts se compriment et il murmure des mots (des phonèmes plutôt !) qui n’ont aucun sens. Dans l’euphorie, il se croit victorieux de ma chair. Enfin, cela n’a guère d’importance puisque j’y trouve mon compte. Je le presse de ne pas se retirer trop vite. Son ventre contre mon abdomen témoigne d’un désir d’activité intense. Soudain, j’y pense : A-t-il mis un truc ? Le petit bout de caoutchouc qui … Une femme de Viking ne se soucie ordinairement pas des tempêtes. Elle craint seulement que le ciel finisse par lui tomber sur le crâne. Pourvu qu’il ne soit pas porteur d’une maladie quelconque ou qu’il ne me fasse pas un marmot. Je ferme les yeux, bien décidée à tout changer dans la platitude de mon existence. Si je tombe enceinte, je garderai l’enfant, quoi qu’il advienne. Par la suite, j’ai appris que mon valeureux guerrier n’était ni Suédois ni Danois. Il s’appelle Mario et ses parents ont émigré de Sicile. Finalement pas de quoi déchanter car, dans la loterie de la vie, un Italien vaut bien un Viking !

Pour la présente édition numérique :

© Éditions La Musardine, 2016.

ISBN de l’édition numérique :
978-2-37402-031-0

En couverture :
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