Fesses rouges

par Italo Baccardi

Tout commence par une rencontre virtuelle sur le forum de Discipline Domestique, un site consacré aux plaisirs de la fessée érotique. Joël, kinésithérapeute désabusé, fait la connaissance d’Aquarelle. Derrière ce pseudonyme se cache une accorte cuisinière de restaurant qui rôde sur la toile à la recherche de partenaires d’un moment capables de mettre en scène ses fantasmes de soumission... Renforcée par l’anonymat garanti par les nouveaux moyens de communication hightech, leur relation va très vite se débrider...

CHAPITRE PREMIER

Aquarelle

J’ai rencontré Anne sur le site fesrouges. J’avais été attiré par son histoire, écrite sous le pseudo « Aquarelle ». J’ai cherché à la contacter sur le forum. Comme elle était en ligne, elle m’a répondu aussitôt. Elle m’a invité à la rejoindre sur MSN pour que nous puissions chatter en toute tranquillité. Je lui ai dit que son histoire de garagiste pourrait faire un scénario de film érotico-policier. Elle a répondu que cette histoire lui était réellement arrivée. Je l’ai traitée de menteuse. J’ai même ajouté, provocateur, que les petites menteuses, je les couchais en travers de mes genoux, leur remontais la jupe, les déculottais avant de leur rougir les fesses...

Elle a réagi en expédiant sur mon écran une « émoticône » animée qui signifiait ce qu’elle pensait de mes menaces. (Un visage qui tirait la langue en faisant des cornes avec ses doigts.) J’ai répliqué par un visage identique, mais rouge de colère.

Ce genre d’échanges sur MSN est intéressant pour un premier contact. Mais à la longue, le langage écrit limite la communication par son manque de spontanéité. J’ai demandé à celle qui se faisait appeler « Aquarelle » si elle n’avait pas envie de poursuivre la conversation au téléphone. J’ai donné mon numéro de portable. Deux minutes plus tard, ça sonnait. Aquarelle avait une voix très jeune. Je lui ai demandé si elle était majeure. Elle m’a répondu par un éclat de rire au timbre enfantin. On a commencé par échanger des banalités. Elle se trouvait dans une station de sports d’hiver... elle avait trente-cinq ans... Je lui ai fait remarquer qu’elle avait la voix d’une gamine de douze ans.

Nouvel éclat de rire.

On a continué les présentations. J’étais déjà dingue de sa voix, c’était un bon début. Surtout de ses rires enfantins et de son personnage de gamine effrontée. Au bout d’un moment, j’ai dit :

— Vous avez une webcam ? J’ai très envie de vous voir.

Sa webcam était en panne. Menteuse !

— Votre téléphone peut envoyer des MMS ? Oui, elle pouvait prendre des photos avec son téléphone portable et me les envoyer sur le mien, mais elle se faisait prier.

— Je me trouve trop grosse et en plus, je ne suis pas habillée.

— Vous êtes comment ? j’ai fait, émoustillé.

— Affreuse. En pyjama.

— A cette heure ?

— Oui. Je travaille depuis quatre mois sans un seul jour de repos. Elle m’explique alors qu’elle est cuisinière dans un restaurant d’altitude. Elle fait les saisons. Six mois à Courchevel, six mois à Saint-Tropez. Elle est obligée de faire la sieste pour tenir le coup. Elle a trop dormi. Elle ne veut pas me montrer sa figure, elle prétend avoir le visage bouffi, la bouche pâteuse, des valises sous les yeux. Je me hasarde à lui demander de me montrer ses fesses.

— Je suis sûr qu’on voit des marques laissées par les grosses mains de votre prétendu garagiste.

Elle m’a traité de sale vicieux. Elle s’est étirée, a bâillé. Puis elle m’a demandé de raccrocher et d’attendre. Elle avait pris l’initiative d’employer le tutoiement. Silence. Je suis resté devant l’écran de mon ordi où était encore affiché mon numéro de téléphone. Et si elle ne rappelait pas ? La sonnerie m’a fait sursauter. Un message. Une photo. Au milieu des draps défaits, une paire de fesses. Blanches, bien galbées. Un pantalon de pyjama baissé à mi-cuisses. Veste remontée sur les reins, creusés par la position. Elle s’était contorsionnée pour se prendre en photo. Le cul entrouvert laissait deviner la naissance de la chatte. Nouvelle sonnerie. Sa voix changée, au timbre plus grave :

— Alors ?

— J’adore. Un silence puis :

— Ça m’excite de montrer mes fesses, comme ça, à un inconnu.

— Tu mouilles ?

— Bien sûr.

Je me suis caressée en me réveillant.

— En pensant à ton garagiste ?

— Oui. C’est mon fantasme.

— Raconte.

Elle a raconté en se branlant. Dans l’écouteur, j’entendais son souffle... C’était l’année dernière. Ça commençait comme une histoire vraie. Aquarelle était tombée en panne en pleine nuit sur une route de montagne au fond de la Lozère. Elle avait téléphoné au garage le plus proche. La dépanneuse est arrivée. Il pleuvait à seaux. Le garagiste a ouvert le capot. C’était un bel homme d’une cinquantaine d’années, les cheveux grisonnants. Un air autoritaire. Tout à fait le genre d’homme qui la fait fondre. Il portait un long imperméable. Elle n’avait qu’un teeshirt et un jean trempés. L’homme l’a fait mettre à l’abri dans sa dépanneuse, pendant qu’il remorquait la voiture dans son camion. Il l’a rejointe dans la cabine. Il reluquait ses seins dont on voyait les pointes à travers le tee-shirt trempé. Sur le chemin, il lui a posé toutes sortes de questions indiscrètes : si quelqu’un l’attendait, si elle vivait seule, d’où elle venait...

Oui, elle vivait seule. Personne ne l’attendait. Elle était disponible. La dépanneuse est arrivée dans un hameau, une dizaine de fermes disséminées dans une vallée.

— Il va falloir que je fasse venir la pièce. Ça prendra quelques jours.

En attendant, Aquarelle pouvait habiter chez lui. Il vivait seul depuis la mort de sa femme, deux ans auparavant. Aquarelle a demandé à aller chercher sa valise dans le coffre de la voiture. D’un ton calme, autoritaire, il a répondu que c’était inutile, qu’il allait lui prêter des vêtements secs. Il lui a demandé de le suivre. Ils ont monté l’escalier. Elle devant, lui derrière, qui reluquait son cul. Aquarelle se laissait guider. Elle était bien, comme anesthésiée. Pendant qu’il lui faisait couler un bain, il lui a demandé d’une voix calme de se déshabiller. Sans opposer la moindre résistance, Aquarelle a obéi, parce que ça lui procure toujours une honte excitante de se mettre à poil devant un homme habillé, qui la mate avec un regard sale. Quand elle s’est retrouvée nue, il lui a dit de grimper dans la baignoire.

Debout dans l’eau chaude, elle l’a regardé frotter le gant de toilette avec une savonnette. D’une voix calme, il lui a dit qu’il allait la laver.

Aquarelle s’est abandonnée comme une gamine à qui on fait sa toilette. Gênée, mais excitée. Il l’a lavée partout, l’a touchée, explorée dans les moindres détails. Pendant qu’il lui savonnait la chatte avec le gant de toilette, il lui a expliqué que sa visite tombait à pic, que ça faisait très longtemps qu’il n’avait pas touché une femme. Il a dit ça avec naturel, comme si elle lui appartenait déjà.

Il décide qu’elle doit rester avec lui parce qu’il a besoin d’une femme. Aquarelle ne bronche pas. Elle n’a rien à dire. Elle est déjà sa chose, et ça l’excite comme une folle. Pendant qu’il la rince, il explique que dans le hameau, tous les hommes vivent comme lui, avec une inconnue rencontrée sur le bord de la route. C’est comme ça : les femmes sont soumises à la loi des hommes. Il l’essuie. Aquarelle ne dit rien, elle est toute molle. Il emploie alors un ton froid pour annoncer qu’il va la « marquer ». En écoutant Aquarelle, je me dis que c’est au fer rouge, comme à une esclave. Elle est prête à tout, soumise. Mais pour le garagiste, la « marquer » signifie la forcer entre les cuisses avec sa queue. Il l’oblige à s’allonger sur le lit.

Aquarelle est une poupée dolente qu’il dispose à sa guise : les cuisses écartées, les bras en croix. Il déboutonne son pantalon... et il la « marque ». A coups de queue. A fond. Méthodiquement. Jusqu’à l’éjaculation.

Aquarelle était restée longtemps chez lui. Dans la journée, il travaillait à démonter le moteur de la voiture au garage. Aquarelle portait des blouses vichy ayant appartenu à sa femme, la morte. Des blouses de paysanne, sans rien dessous. C’était plus pratique quand il remontait la « marquer » pendant les pauses-café. Aquarelle tuait le temps en faisant le ménage. L’appartement était dans un désordre incroyable. Depuis le temps qu’il vivait seul, il avait aussi perdu l’habitude de parler. Elle passait son temps à l’attendre pour la pause-café. Elle guettait les bruits de l’atelier, ses pas dans l’escalier. Le désir alourdissait son ventre.

Il montait, lui indiquait d’un signe de tête l’endroit et la position qu’il voulait pour la « marquer ». Parfois, c’était debout contre l’évier de la cuisine. D’autres fois, à quatre pattes sur le lit, la blouse troussée aux épaules, ou encore les jambes en l’air. C’était un rituel silencieux. C’est ça qui l’excitait. Elle employait pour le dire une expression à elle : « Ça me rendait toute chaude, brûlante. »

Il lui donnait des ordres silencieux, du regard. Elle devait se mettre en position pendant qu’il prenait la cafetière qui chauffait en permanence sur la cuisinière à charbon. Il s’asseyait à la table de la cuisine, buvait son café en la matant du coin de l’œil. Ça l’excitait salement de la voir l’attendre comme ça. Aquarelle voyait la grosse bosse qui déformait le devant de la salopette. Puis il remettait la cafetière à sa place, posait la tasse dans l’évier, revenait vers elle en fourrageant dans sa braguette. Il se soulageait, puis retournait au travail. Un peu plus tard, il remontait pour la « marquer » encore pendant une nouvelle pause-café. Sans un mot...

— Elle est bonne, ton histoire.

— C’est pas une histoire. Ça m’est réellement arrivé.

Ça avait excité Aquarelle de me raconter son histoire.

Je n’en croyais pas un mot, mais j’étais accroché. Je ne parvenais pas à retenir ma respiration sifflante dans le combiné. Aquarelle m’a demandé si son histoire m’avait fait bander.

Ce n’est pas son histoire qui m’excitait. C’est Aquarelle qui me faisait bander. Sa voix qui déraillait. Le mélange d’obscénité et de voix enfantine. La photo de ses fesses. J’étais tombé sur une vraie perverse. Ce n’était pas la première fois que je faisais une telle rencontre sur le net. En général, ça en reste là : au virtuel. L’anonymat permet toutes les audaces. Je savais que celle qui se cachait sous le pseudonyme d’Aquarelle en resterait là. Je ne verrais jamais son visage, ne la rencontrerais jamais. Après tout, c’était peut-être mieux. La virtualité permet toutes les audaces, la réalité est souvent décevante. J’ai hasardé :

— Tu te branles ?

— Bien sûr.

— Je veux entendre le bruit de tes doigts dans ta mouille.

— Tu es dingue !

Pour ajouter aussitôt :

— Ecoute bien.

Le bruit de clapotis était à peine audible. J’étais fou d’excitation. Froissement de draps. Puis sa voix devenue rauque :

— Alors ?

Je lui ai demandé de renifler ses doigts, de me parler de l’odeur. Elle commençait à se piquer au jeu de l’obéissance.

— Ils sentent... la femme.

— La femme excitée qui se caresse sous le drap, comme une petite fille cochonne. Raconte-moi ce que tu fais.

— Je suis toute chaude. Je frôle mon clito. Avec le bout de mon doigt. Tout doucement, pour ne pas jouir trop vite.

— Moi, quand je veux faire durer le plaisir, je me branle de la main gauche. Ton bouton ?

— Oui. Il me démange. Presque douloureux. Je l’ai trop touché cet après-midi.

— Tu es une petite vicieuse qui mériterait une bonne fessée.

J’ai entendu un soupir excité. Elle a demandé d’une voix essoufflée :

— Tu ferais comment ?

J’ai compris qu’elle avait envie de s’exciter en m’écoutant. En me branlant doucement de la main gauche pour entretenir mon érection, j’ai inventé que je faisais irruption dans sa chambre. J’étais surveillant d’internat dans un pensionnat très sévère. A entendre sa respiration hachée, je devinais que le scénario ne lui déplaisait pas.

— J’arrive sans faire de bruit. Tu es seule dans le dortoir. Je reste un moment à observer ta main qui bouge sous les draps entre tes cuisses ouvertes. Tu pousses un petit cri en me découvrant. Je bondis sur toi, te secoue, te tire les oreilles en te rappelant le règlement pour les petites vicieuses qui se branlent sous les draps. Tu protestes en disant que ce n’est pas vrai. Je saisis ta main, renifle tes doigts. Tu sens le pipi et la mouille. J’explique en te secouant comme un prunier que tu as aggravé ton cas en ajoutant le mensonge au vice. D’un geste brusque, je rabats les draps aux pieds. Ta chemise de nuit est remontée sur ton ventre. Tu serres les cuisses en essayant de te recouvrir. Je t’oblige à écarter les jambes. Comme tu résistes, je te donne des claques sur les cuisses. Tu finis par obéir. Je passe un doigt dans ta fente, te découvre toute trempée. Je touche ton clitoris. Il est tout dur. Je décide que tu vas être punie. Je te mets face à un marché : tu obéis sans discuter ou tu seras punie devant tout le pensionnat. Ecarlate, tu acquiesces. Je décide que tu vas être fessée jambes en l’air.

— Jambes en l’air ?

— Oui, jambes relevées, genoux aux épaules ! J’exige qu’Aquarelle adopte la même position pendant que je raconte la suite.

— C’est une position très humiliante, n’est-ce pas ? Elle approuve d’un gémissement. Je poursuis :

— Cul en l’air ! Dans cette position, fesses écartées, tu exposes ton petit trou, ta fente ouverte. Avant la fessée, je veux toucher ton derrière. Je caresse tes fesses, chaudes et moites. Je frôle ton anus, ton sexe. J’écarquille les petites lèvres pour t’examiner à l’intérieur, me rendre compte combien tu es vicieuse, mouillée, comme ton clito est rouge, enflammé... Je te dilate le vagin à deux doigts, en t’annonçant que je vais te punir jusqu’à ce que tes fesses soient brûlantes. Tu dois te soumettre, tenir tes chevilles pour rester dans la position pendant la fessée. Puis je fais claquer mes mains sur ton derrière tendu. Ta peau marque bien. Ton cul rougit facilement. Je te frappe fort, sans pitié pour tes supplications, tes larmes...

Un cri m’indique qu’Aquarelle vient de jouir. Elle sanglote de bonheur. Je la laisse reprendre ses esprits. Puis elle éclate de rire :

— C’était trop bon ! Tu as de l’imagination !

— Merci... Aquarelle.

— Ce n’est pas mon vrai nom. Je m’appelle Anne. Je te laisse. Il faut que j’aille sous la douche. Il y a urgence.

— Anne ? On se retrouvera ?

— Bien sûr. Sur le site. Mais je préfère Aquarelle. Elle a raccroché trop vite. Il ne me restait plus d’elle que son rire enfantin, la photo floue de ses fesses, sur l’écran de mon téléphone portable.

Le numéro de l’expéditeur figurait dans le journal des messages reçus. J’ai eu envie de l’appeler tout de suite. Mais je me suis ravisé. Une heure plus tard, ma boîte de réception signalait l’arrivée d’un nouveau message. Il y avait une photo en pièce jointe. J’ai cliqué sur l’icône. Le visage d’Anne est apparu : un visage arrondi, des joues roses, des yeux verts, un sourire malicieux. En commentaire, elle avait ajouté :

« Je sais, je ne suis pas un top-modèle. Je suis un peu grosse, mais je vais commencer un régime. Si tu ne me trouves pas moche, j’aimerais bien une photo de toi. »

Aquarelle venait de prendre corps. Une cuisinière saisonnière, à mille bornes de là, partageait mes fantasmes !

J’ai cherché dans mes dossiers « images » une photo de moi. J’ai mis du temps, car moi aussi, j’ai des problèmes « d’estime de soi ».

CHAPITRE II

Nadine

Par téléphone, elle m’explique qu’elle a déjà fait d’autres rencontres sur discipline domestique. Son contact préféré, c’est « Monsieur Jean », un instituteur belge à la retraite. Le papy la reçoit pour des séjours d’une semaine. Elle m’envoie des photos en noir et blanc d’écolière des années cinquante. Monsieur Jean a bien travaillé.

Parfaite écolière en jupe écossaise, Nadine s’applique à écrire à la plume Sergent-Major sur un pupitre d’époque. On la voit avec ses nattes. Sur une autre, elle est en train d’écrire à la craie, au tableau, une punition. « Je ne dois pas tirer la langue. » Ecriture gamine, appliquée, avec des pleins et des déliés. Sur d’autres, l’écolière est au piquet, sur une vraie estrade. Il y en a toute une série, la montrant au coin, debout ou à genoux. Mes préférées sont celles qui la montrent déculottée.

Nadine m’explique d’une voix qui trahit son émotion qu’elle a reçu la fessée. Monsieur Jean l’a mise en pénitence, cul nu. Nadine porte une blouse qui se déboutonne dans le dos. La jupe plissée est troussée par-derrière. La culotte de coton blanc est baissée à mi-cuisses. Joli cul. Si Nadine est très mince, elle est pourvue d’un derrière rebondi. Fesses rondes, pommelées. La trace du slip délimite un triangle de peau blême qui marque facilement. Monsieur Jean n’y est pas allé de main morte. Nadine a eu droit à la règle, au martinet, ou à la cane. Sur la peau blafarde, je note des lignes sombres, régulières. Le vieux fesseur a fait toute une série de gros plans du popotin meurtri. Nadine m’envoie également un agrandissement de ses genoux ronds subissant le supplice de la règle carrée. Les élèves de Monsieur Jean, quand il était en fonction, ne devaient pas rigoler tous les jours. Nadine, elle, ça l’excite de revivre les châtiments corporels de son enfance.

Elle m’envoie un texte, dont le titre est « La Pattemouille ». Pour elle, la première fois qu’elle a pris conscience de ressentir du plaisir. Nadine avait dix ou douze ans. La directrice de son école était une femme très sévère qui corrigeait les élèves en les fouettant cul nu avec un torchon mouillé qu’on appelait « la pattemouille ». L’exécution du châtiment se pratiquait à huis clos dans son bureau. C’était une punition exceptionnelle. Celui ou celle qui l’avait subie revenait du bureau de la directrice, pâle, titubant, les yeux rouges. Impossible de savoir ce qui s’était passé. L’élève puni était d’un mutisme exemplaire. Si d’aventure, un mouvement d’indiscipline prenait corps, il suffisait d’agiter la menace de la pattemouille pour que les nuques se courbent sur les cahiers.

Un jour, Rémi, le voisin de Nadine, pour un quelconque bavardage, a été condamné à la pattemouille. L’exécution se faisait toujours pendant la récréation. Nadine ne pouvait s’empêcher de gamberger. La directrice déculottait-elle l’élève, ou bien exigeait-elle qu’il le fasse lui-même ? Fallait-il retirer le slip, ou bien le laisser aux chevilles ? Fallait-il se pencher ? Se mettre à quatre pattes ? Etait-il possible qu’elle fasse ça devant les autres maîtres et maîtresses qui venaient dans son bureau à la récréation porter les cahiers de présence ?

Plus Nadine y pensait, plus elle sentait une chaleur entre ses cuisses. Elle intensifiait la sensation agréable en les crispant, en serrant les fesses. Quand la cloche de la récréation a sonné, la directrice a demandé au puni de la suivre au bureau. Nadine s’est précipitée aux toilettes. Quand elle a baissé sa culotte pour faire pipi, elle a découvert que l’empiècement était mouillé. Elle a passé son doigt. C’était gluant. Il y avait de la bave dans sa fente. Son bouton était irrité. Elle a pensé au petit garçon qui, à ce moment, subissait sa punition dans le bureau. Il fallait qu’elle aille voir. C’était plus fort qu’elle.

Sur la pointe des pieds, elle a grimpé l’escalier du bureau. Son cœur cognait. A tout moment, on pouvait la surprendre. Elle s’est approchée de la porte. A l’intérieur, on entendait des bruits de voix. Celle de la directrice. Nadine a collé son oreille. Bruit flasque suivi d’un gémissement plaintif. Le claquement du linge mouillé sur la chair nue. Nadine avait les jambes en coton. Malgré la trouille, elle est restée collée à la porte, épiant les bruits. La correctrice prenait son temps. On entendait sa voix calme, presque amicale, qui interrogeait le puni. Un silence. Un claquement humide, suivi d’un cri étouffé. Puis la voix reprenait. Nadine n’entendait pas bien ce qu’elle disait. Mais le ton était tranquille, contrastant étrangement avec la sévérité des coups.

Il aurait été prudent que Nadine redescende l’escalier. Elle s’est penchée pour coller son œil au trou de la serrure. Ce qu’elle a découvert lui a coupé le souffle. Rémi était juste en face, de dos. Nu à partir de la ceinture, le pan de sa chemise noué haut sur les reins. La directrice lui avait tout fait retirer, même les chaussettes. Rémi, les jambes écartées, les mains à plat, dans la position des prisonniers pour la fouille. La directrice en retrait. Au bout de sa main droite, le torchon mouillé. De la gauche, elle tapotait le cul de Rémi. Nadine entendait :

— Alors, tu fais moins le fier, maintenant ?

Rémi reniflait. Les doigts de la directrice frôlaient la peau écarlate du derrière qui se crispait. Petit claquement agacé des lèvres de la directrice. Rémi comprend qu’il doit bomber le cul. La femme prend son élan. Lève haut la pattemouille. Claquement mouillé. Tressaillement des fesses punies. Voix apaisée de la femme :

— Tu seras sage ?

— Oui, madame.

— Tu reconnais que tu as mérité ta punition ?

La main gauche caresse le cul meurtri qui se détend.

— Oui, madame.

Les doigts abandonnent les fesses cramoisies.

Rémi se crispe, en attente. Le torchon cingle les chairs. Rémi sursaute, crie. Nouvelle caresse apaisante, qui précède le coup cinglant. La directrice joue. L’alternance des claquements et des caresses trouble Nadine. Pour un peu, elle envierait la place de Rémi. Pourtant, elle sait qu’elle en mourrait de honte. Cette femme qui touche, qui punit, fesses nues... Quand le torchon claque sur les fesses, le derrière de Rémi s’ouvre. Nadine entrevoit l’anus. Et puis, il y a cette troublante passivité du puni, pourtant réputé pour son esprit rebelle. Totalement soumis, il se laisse toucher les fesses sans chercher à serrer les jambes. Il bombe le cul comme l’exige la directrice. Elle lui parle doucement, comme pour le consoler, et aussitôt, frappe de toutes ses forces. Le chaud et le froid. Nadine a très envie de passer sa main entre ses cuisses, de toucher le devant de sa culotte mouillée. Elle est tellement captivée qu’elle n’entend pas les pas dans son dos. On lui pince l’oreille, la tire vers le haut. C’est humiliant, douloureux. Elle a les larmes aux yeux. On la redresse sans ménagement.

— En voilà des manières, petite curieuse !

Monsieur Thibaudat, le concierge de l’école. Sans lâcher le lobe de l’oreille, il la secoue sans pitié. La porte s’ouvre. La directrice jette un regard courroucé. Monsieur Thibaudat annonce qu’il a surpris Nadine en flagrant délit. La directrice fait entrer Nadine qui frotte son oreille douloureuse. Rémi est resté dans la même position, nez au mur. Nadine voit les fesses écarlates. La directrice la gifle d’un aller et retour. Elle a eu le temps d’apercevoir les petites couilles roses, la pine tendue comme un doigt pointé vers le mur.

Nous avons réalisé le scénario de la pattemouille lors de notre première rencontre. Ça s’est passé chez elle. Elle habite à deux heures de TGV. On s’est retrouvés pour un week-end. Nadine m’attendait à la gare de Lyon-Part-Dieu, au pied de l’escalator. Casquette Gavroche, blouson de cuir. Joli visage, pâleur exquise. De grands yeux verts qui prennent toute la place. Mince, presque maigre. On fait connaissance dans le métro. Puis dans le bus jusqu’à Oullins. Troisième étage d’un HLM. Un appart de fille célibataire. Méticuleusement rangé. Un chat noir qui refuse de se laisser caresser. Je dis à Nadine que ce n’est pas prudent, pour une première rencontre, de mener un inconnu à son domicile. Elle a déjà pris le risque avec d’autres. Son instinct ne l’a jamais trompée, prétend-elle.

CHAPITRE III

Monsieur Jean

Nadine m’a montré d’autres photos sur son ordinateur. Des photos prises chez Monsieur Jean. Elle exhibait sa poitrine plate, ses cuisses longilignes en culotte et tricot de peau Petit Bateau. Grands yeux clairs. Sourire timide. Les photos avaient été prises pendant la visite médicale. Monsieur Jean lui en faisait toujours subir une, le premier jour. Dès son arrivée en Belgique, elle devait étaler son trousseau d’écolière sur le lit, se débarrasser de ses vêtements « adultes ». Elle devait attendre, en culotte, la visite de Monsieur Jean venu inspecter ses bagages, le contenu de son cartable. Puis l’instituteur à la retraite la pesait, la mesurait, testait sa vue. Il la plaçait nue sur un fauteuil gynécologique.

D’autres clichés montraient Nadine à poil. Sourire fragile à l’objectif. Nadine montrant sa poitrine plate comme celle d’une gamine de douze ans, hormis des tétines brunes d’une longueur obscène. Sa chair blême. Ses côtes saillantes, sa chatte imberbe, charnue, contrastant avec sa maigreur. Un vrai sexe de petite fille, potelé, avec une fente profonde qui descendait loin entre les cuisses. Photos suivantes : même pose, mais avec les pieds dans les étriers. Les petites lèvres sortent. J’imagine que Monsieur Jean les a tirées au-dehors. Elles sont plus sombres. Aussi brunes que les tétines exagérées de ses minuscules nichons. A côté, sur une tablette, un haricot chromé dans lequel repose un spéculum à l’ancienne, en acier chirurgical, un modèle dit « de Cusco » avec un bec de canard qu’on ouvre avec une vis.

Ensuite, le spéculum est mis en place, Nadine ne sourit plus. Elle ferme les yeux. Son visage exprime un mélange de souffrance et de volupté. Les chairs sont distendues. Un gouffre sombre comme une bouche édentée. Nadine exhibe au-dessus de la béance son clitoris qui darde.

Elle déteste quand Monsieur Jean lui impose le spéculum. Elle n’éprouve aucun plaisir aux pénétrations vaginales. Seul le côté humiliant de l’exhibition l’excite. Elle préfère quand Monsieur Jean lui « met le thermomètre ». Elle n’a pas de photo à me montrer. Mais à chaque visite médicale, il lui prend la température. C’est ce qu’elle préfère. Qu’on s’occupe de son cul, qu’on la fesse, lui plante un thermomètre dans l’anus.

La voilà qui m’ouvre un dossier photos intitulé « La Toilette de l’élève ». Nadine est nue. Debout dans la baignoire. On ne voit que les mains de Monsieur Jean. Il lui savonne les cuisses au gant de toilette. Les épaules pleines de mousse, elle présente ses seins de petite fille. Les pointes sont tendues comme des bouts de doigt. Sur un autre cliché, il les frictionne avec une serviette de bain. On imagine le contact rêche sur les tétons dardés. Chair froissée de l’aréole à vif. Monsieur Jean frictionne les seins de Nadine. Elle se mord les lèvres, la peau blafarde de ses cuisses se hérisse de chair de poule. Puis on passe à la toilette intime. Monsieur Jean lui fait écarter les cuisses. Genoux fléchis. Semi-accroupissement. Nadine, fente ouverte, s’offre aux mains savonneuses du maître d’école. Gros plan de la chatte. De la mousse entre les plis roses. De la mouille aussi. Coulées glaireuses au creux de la fente jusqu’à la raie des fesses. Nadine gémit, tête en arrière, paupières closes. C’est le moment qu’elle préfère avec Monsieur Jean : quand il la met nue dans la baignoire pour la toilette. Elle se sent vraiment petite fille. S’abandonne. Soumise.

Autre cliché. Nadine est dans la baignoire. Il y a une autre fille à côté d’elle. Très pâle, elle aussi. Autant Nadine est maigre, autant l’autre est bien en chair. Une fille très jeune, ou qui n’a pas d’âge, comme Nadine, et qui me fait penser à ces adolescentes « coca-hamburger » que guette l’obésité. Cheveux roux, longs jusqu’aux fesses. Peau laiteuse d’Anglaise. Elles sont debout dans la baignoire, cuisses collées. Celles de la fille sont dodues. Des taches de rousseur. Sous son ventre rond, le sexe est épilé. Fermé. Cuisses serrées. Nadine m’apprend que c’est Maureen. Une autre fille contactée sur Internet. Une Galloise. Monsieur Jean avait voulu lui faire la surprise d’une nouvelle élève dans la classe. Nadine avait peu apprécié l’intruse dans leurs jeux. Mais Monsieur Jean en avait décidé ainsi. Elle avait dû supporter Maureen toute une semaine. Sa chambre de pensionnaire avait été aménagée en dortoir. Il leur faisait leur toilette, à toutes les deux en même temps.

Nadine appréciait la présence d’un témoin quand elle recevait la fessée. Elle aimait aussi regarder quand c’était au tour de Maureen de s’allonger en travers des genoux de Monsieur Jean. Maureen avait un gros cul très rond, couvert de taches de son, qui bougeait bien sous les coups. Comme pour Nadine, le vieil homme ne touchait pas Maureen, sauf pour la laver, ou lui donner des fessées. Maureen se branlait, le soir, sous les draps, empêchant Nadine de dormir. Je lui ai demandé si elle aimerait se soumettre à une femme. « Hors de question », m’a-t-elle répondu. La fessée, c’est toujours l’homme qui la donne, la femme qui la subit.

J’allais lui rappeler qu’elle avait reçu la pattemouille des mains de la directrice d’école. Mais elle a coupé court en me montrant d’autres photos. Nadine au pot. Comme une petite fille qui fait pipi. J’ai reconnu le carrelage blanc de la salle de bains de Monsieur Jean. Nadine sur un pot de chambre émaillé. L’homme debout l’oblige à le regarder, à sourire à l’objectif, à écarter les cuisses. Nadine fronce les sourcils. On voit la fente ouverte. Le jet qui sort. J’imagine le bruit de source, la pisse qui fouette le fond du pot. Le chuintement aigrelet de l’urine entre les petites lèvres. Par terre, un martinet. Lanières éparpillées. Manche lustré. L’instrument classique pour punir les enfants désobéissants. On devine que Nadine a refusé de se mettre sur le pot pour pisser devant lui. Il a été obligé de lui fouetter les cuisses jusqu’à ce qu’elle les ouvre à l’équerre. La honte la bloquait, mais il l’a menacée d’une sévère correction qui lui laisserait les fesses tuméfiées. Alors, elle a obéi. Elle a creusé son ventre, a poussé. Quelques gouttes lourdes. Puis une giclée sonore. Ensuite, elle s’est abandonnée. Gros pipi devant Monsieur Jean. Peut-être Maureen était-elle là aussi ? Pas de photo de Maureen au pot. Je n’insiste pas. Je sens que Nadine a gardé un mauvais souvenir de l’intruse.

Nous continuons à parler avant de commencer notre jeu dont le scénario a été établi par mail. Je lui fais remarquer qu’elle n’a aucune photo de Monsieur Jean. Nadine hausse les épaules. Ça n’a aucune importance. C’est un vieux monsieur respectable et fragile. Seul le personnage compte. Pour Nadine, l’important est qu’il ait été instituteur. Elle a l’âge de ses anciennes élèves. Monsieur Jean pratiquait la fessée dans sa classe. C’est du moins ce qu’il a fait croire à Nadine. Je veux en savoir plus sur le personnage. Nadine me décrit la maison où il habite. Une grande demeure flamande du XVIIIe siècle à Bissegen, entre Lille et Gand, non loin de la frontière. Il vit avec une femme d’une cinquantaine d’années qu’il appelle sa « soumise », qui se prénomme Jossine. C’est la propriétaire de la maison, mais elle n’occupe que le dernier étage. Jossine est l’esclave de Monsieur Jean. Elle l’héberge, lui fait la cuisine, le ménage, lui sert de jouet sexuel. Nadine l’a rencontrée une fois...

Nadine prenait son repas en compagnie de Monsieur Jean quand une femme est entrée, apportant le repas. Elle marchait mal à cause des chaînes à ses chevilles, des cuissardes au talon vertigineux. Un bustier de cuir étranglait la taille, faisant jaillir de gros seins nus dont les tétons étaient percés d’anneaux. Elle ne portait pas de culotte, mais un string en cuir, cadenassé devant. Nadine l’a trouvée bien conservée malgré la cinquantaine. Sa peau était bronzée, ses cuisses ne portaient pas de trace de cellulite. Monsieur Jean l’a obligée à s’approcher de la table. Elle portait toujours le lourd plateau à bout de bras. Monsieur Jean a expliqué à Nadine que Jossine ne parlait que le néerlandais. Il a pris une minuscule clé dans sa poche, a décadenassé le slip de sa soumise pour montrer le sexe rasé, les anneaux qui perçaient les petites lèvres et le capuchon du clitoris. La femme se laissait examiner, tripoter par son maître. Nadine était horrifiée. L’homme lui a fait remarquer la longueur anormale des nymphes. La déformation s’obtenait en accrochant des poids de plus en plus lourds aux anneaux.

Monsieur Jean s’amusait à tirailler les bijoux intimes de sa soumise, avant de l’autoriser à poser le plateau sur la table. Puis il lui a donné un ordre bref en néerlandais, la femme s’est approchée de Nadine. Elle a eu une hésitation avant de s’agenouiller. Monsieur Jean a expliqué à Nadine que la soumise allait rester à genoux pendant tout le repas pour avoir osé dire qu’elle n’appréciait pas la présence de Nadine sous son toit.

— Une esclave n’a pas le droit de contester les décisions de son Maître.

Nadine était gênée. Monsieur Jean est allé chercher un accessoire dans la pièce voisine, les laissant seules. Elles n’ont pas échangé un regard. L’homme est revenu avec une muselière métallique. Nadine avait déjà vu un tel instrument chez son dentiste : un écarteur qui permet de distendre les mâchoires. Jossine s’est laissé faire. La muselière contraignait la femme à un humiliant rictus, l’obligeait à rester langue pendante. Pendant le repas, Nadine est demeurée silencieuse. Elle essayait de ne pas regarder la femme à ses côtés, mais c’était plus fort qu’elle. Un mélange de dégoût et de sale excitation. Monsieur Jean l’avait voulu ainsi, pour la troubler. Peut-être pour provoquer chez elle l’envie de prendre sa place. Mais Nadine n’enviait pas le sort de sa compagne d’infortune.

L’esclave de Monsieur Jean se dandinait parfois sur ses genoux pliés, provoquant un bruit de chaînes. Son maître la rappelait à l’ordre d’un ton sec, la soumise reprenait son immobilité de statue. Nadine lui jetait des regards en coin. Un rictus de souffrance se peignait sur son visage supplicié. De la bave coulait le long du menton de la punie jusqu’à mouiller les seins. Nadine imaginait qu’entre les cuisses, Jossine bavait aussi.

— Tu vas gifler cette chienne, a décidé Monsieur Jean.

Nadine n’a pas osé refuser. Au fond d’elle-même, elle en avait très envie. Monsieur Jean devinait tout, même les pensées les plus intimes des filles soumises. Avec sa serviette de table, elle a essuyé la bave qui coulait. Puis, la main leste, elle a commencé à gifler Jossine. Celle-ci n’osait pas se dérober. Juste rentrer la tête dans les épaules. Encaisser en silence. Tendre l’autre joue, comme l’exigeait le maître. Nadine, grisée de cruauté, frappait chaque fois plus fort. La marque de ses doigts s’imprimait sur les joues. La tête à claques valsait de droite à gauche. Des larmes plein les yeux, Jossine encaissait en silence. D’un geste, Monsieur Jean a mis fin à la dérouillée. Nadine était étourdie. Des picotements lui chauffaient les mains. La soumise sanglotait. Larmes et salive sur les joues en feu.

Plus tard, Nadine a demandé à Monsieur Jean de ne plus mêler Jossine à leurs jeux. Quand elle venait passer une semaine à Bissegen, la soumise restait à l’étage. Elle préparait les repas, mais laissait le plateau à la porte. Parfois, Monsieur Jean la laissait attachée des journées entières à la cave. Nadine l’avait visitée, une fois. Jossine était encagée dans une minuscule niche grillagée. Cette fois, il n’avait pas demandé à Nadine de gifler sa soumise. Elle était retournée en classe, avait retrouvé ses douze ans. Quand Monsieur Jean la menaçait du cachot, elle frissonnait de frousse, se tenait à carreau.

L’évocation des souvenirs nous a excités. Le matou s’est endormi dans son panier, près du radiateur. Un silence. Nadine me souffle :

— On y va ?

CHAPITRE IV

Oullins

Nadine s’éclipse dans la pièce voisine. Le chat s’étire, la suit. Elle revient très vite, sans le chat, habillée en collégienne anglaise. Sa silhouette s’y prête. On lui donnerait douze ans comme sur les photos de Monsieur Jean. Cheveux tirés retenus par un bandeau, jupe plissée, chemisier, cravate, chaussettes blanches. Elle prend place à la table, sort ses cahiers du cartable.

J’ai prévu une dictée. Nadine s’applique. C’est un texte de la comtesse de Ségur. Le jeune Charles reçoit une correction de la main de la sévère Mme Mac Miche. Tout en dictant, je surveille par-dessus l’épaule de mon écolière, comme un instituteur. Je m’applique, moi aussi. Nous avons convenu de respecter une progression dans la sévérité. Nadine a d’abord droit aux réprimandes, ensuite aux menaces, puis je lui tire les oreilles. La fais mettre debout pour la gifler. Elle reçoit des coups de règle sur les doigts. Je crève d’envie de lui soulever la jupe, de toucher ses fesses chaudes dans leur écrin de coton. Ne pas brûler les étapes.

La jupe est si courte qu’en me penchant, je pourrais voir sa culotte. Mais il faut que le scénario reste crédible. Elle est condamnée à une dizaine de coups de règle plate sur les cuisses. Debout, elle doit relever sa jupe. Elle hésite, les doigts crispés sur l’ourlet. Je m’impatiente, la menace d’un châtiment plus sévère. Elle est à croquer avec sa moue boudeuse de gamine. Ses cuisses sont d’un galbe parfait. Très pâles. De minuscules points rouges attestent une récente épilation. Je me demande si Nadine a toujours, comme sur les photos, la chatte épilée. Je la vois mal avec des poils, comme je ne l’imagine pas portant autre chose qu’une culotte de coton sous sa jupe plissée.

— Plus haut !

Elle éprouve, ça se voit, une réelle honte. La jupe remonte comme un rideau de théâtre, sur une culotte blanche. Est-ce intentionnellement que Nadine l’a choisie trop étroite ? J’imagine les marques rouges des élastiques sur la chair pâle de l’aine.

— Ouvre les jambes.

Je veux frapper avec ma règle plate la chair sensible de l’intérieur des cuisses. J’ai choisi de commencer par marquer cet endroit de mon sceau. Parce que c’est douloureux. Parce que je connais sa réticence à offrir ses cuisses ouvertes. Parce que je sais combien on marche mal, ensuite, avec les cuisses enflammées.

Jupe troussée jusqu’aux reins, Nadine pose un pied sur le tabouret. Je tapote du bout de la règle le revers d’un genou jusqu’à obtenir un grand écart. Elle attend, crispée, présentant la chair sensible. Nadine est si bien ouverte que sa culotte bâille. J’aperçois les prémices de la chatte. Une portion de lèvre rose me confirme que Nadine est épilée. Je lui demande de compter. Cinq coups sur chaque cuisse. Je la préviens que ce sera douloureux. Qu’au moindre mouvement, on recommence à zéro. Elle acquiesce. Je m’approche. Les odeurs de sa chatte sont déjà perceptibles à travers le coton épais du slip. Nadine jouit. Nadine mouille. L’empiècement des culottes de petite fille est trop épais pour que la mouille traverse tout de suite. Mais je la devine onctueuse, chaude sous le slip. Bruit flasque, claquant, du premier coup qui cingle la chair. Nadine a un sursaut. Elle crispe sa mâchoire. Lâche d’une voix plaintive :

— Un.

Marque rose qui rougit à vue d’œil. Parfaitement géométrique. Une bande de deux centimètres qui doit brûler déjà. La règle s’abat à nouveau. Claquement. Petit cri crispé.

— Deux.

La voix de Nadine se fait chaque fois plus chancelante. Les marques s’impriment sur sa peau blanche. Les plus anciennes commencent à enfler.

— Cinq.

L’autre jambe. Elle profite du changement de position pour frotter ses cuisses rougies.

— Tiens ta jupe. Prête ?

Les claquements secs reprennent. Quand Nadine se redresse, sa jupe retombe sur le haut de ses cuisses, mais ne cache pas ses marques. Comme je l’avais prévu, elle marche mal, en canard. Se frotte les cuisses sous sa jupe. Je bondis sur le premier prétexte pour l’allonger en travers de mes genoux. Nadine m’a confié, lors de nos précédents échanges de mails, que cette position « à la gamine » pour recevoir la fessée l’excite plus que toute autre. Nadine se couche à plat ventre sur mes genoux. Poids plume. Je la fais glisser en avant. Ployée. Tête basse. Mains par terre. Derrière levé. Jambes en l’air. D’un geste, je relève la jupe sur les reins. Fessier charnu, gainé dans une culotte blanche qui épouse les rondeurs. Culotte trop petite qui rentre dans la raie des fesses. Je lui pétris le derrière. Le touche. Prends possession. C’est un moment de pur plaisir pour un amateur de fessées. Nadine est chaude. Son petit cul se crispe. Peur. Pudeur violée. Une tape sèche. La chair rebondit. Le claquement est atténué par le coton. Je frappe plus bas, sur la portion charnue laissée nue par l’échancrure. Le bruit est plus cuisant. Nadine bat l’air avec ses jambes. J’alterne les claques sur la culotte avec des gifles qui crépitent sur la chair nue. Je tire sur l’élastique pour faire remonter le slip. Nadine se retrouve quasiment les fesses à l’air. Les claques sèches font danser les chairs. Joues rougies. Fébriles. Je m’acharne sur la fesse droite. Je la veux plus écarlate que la gauche. Plus brûlante. Pour le plaisir des contrastes. Parce que c’est plus humiliant.

Nadine doit se relever. Je veux qu’elle tienne sa jupe relevée. Je lui annonce que la suite se fera cul nu. Pour l’instant, elle reste au piquet. Dix minutes d’exposition immobile, le temps que les picotements cessent au creux de mes paumes.

— Au coin, Nadine. Dans dix minutes, ce sera la fessée déculottée.

Je sais, elle me l’a avoué, que rien ne l’excite plus que cette attente. Nadine est sur des charbons ardents. Nez collé au mur, la jupe relevée, retenue sous ses bras. Sa respiration est devenue sifflante. Nadine est excitée. Ça se voit.

Je prépare mon appareil photo numérique : dans un retroussis de jupe plissée, la pâleur obscène des cuisses striées de marques rouges, les fesses qui débordent marbrées de toutes les nuances, du rose à l’écarlate, et la blancheur du slip qui rentre dans la raie des fesses.

Je la laisse mijoter une dizaine de minutes. Nadine observe l’immobilité d’une statue. Je lui touche les fesses, rajuste sa culotte. Elle frémit, mais ne se révolte pas. Mon écolière est dressée, soumise. Tout en lui pelotant le cul, je lui murmure que c’est dans cette position que l’on inflige aux écolières insolentes le supplice de la pattemouille. Nadine ne peut retenir un cri excité.

Je décide d’une « inspection de culotte ». Elle n’a pas le droit de se rebeller. Ne rien faire quand je lui demande d’écarter les jambes, de prendre appui avec ses mains sur le mur. Position « pattemouille » : le derrière tendu, les jambes écartées. Position « fouille au corps », expressions qui attisent sa jouissance. Je déculotte mon écolière avec lenteur. Sa respiration se fait plus oppressée. Elle proteste mollement, sans conviction, incapable de dissimuler combien le jeu la rend folle.

— Les mains au sol.

Le slip descend le long des jambes écartées, s’étire. J’inspecte l’empiècement. Nadine sanglote de honte, de jouissance. C’est englué de mouille. L’odeur végétale de la mouille se mêle aux senteurs épicées de l’urine et de la transpiration.

— Petite crasseuse. Ta culotte est sale. Tu as pissé dedans ?

Elle renifle, morte de confusion. Elle fait non de la tête. Se mordille le pouce. Puisque c’est ainsi, elle recevra sa fessée toute nue. J’emploie des expressions qui me font bander, la font mouiller : « fessée déculottée », « mise à l’air », « cul nu », « punie à poil ». Nadine est obéissante. La moue boudeuse, qui déforme ses lèvres, la fait ressembler à une gamine.

— Tu seras punie, toute nue.

Elle retire son chemisier. Le plie sur le dossier d’une chaise. Puis la jupe tombe en corolle autour de ses escarpins vernis. Elle se redresse en tricot de peau. La culotte reste à mi-mollets. Je me souviens des photos de la fausse écolière prises par Monsieur Jean.

— A poil. Tu gardes juste tes chaussettes blanches.

Nadine retire son débardeur. Ses seins sont minuscules. Des demi-oranges surmontées de pointes bistre. Une poitrine d’adolescente prépubère. La quasi-inexistence de seins rend plus obscène encore la raideur des tétines hypertrophiées. Nadine se redresse. Cache ses seins et son sexe avec ses mains. Montre son cul puni, couvert de larges marques rouges. La fesse droite est cramoisie. Elle la frotte d’un geste machinal pour apaiser l’inflammation.

— Mains sur la tête. Tourne-toi.

Nadine me donne ses fesses. Reins creusés, à la limite de la scoliose, comme les petites filles qui ont fait beaucoup de danse classique. Je les palpe à la manière d’un maquignon. Pétrissages humiliants qui la font suffoquer.

— Elles sont très chaudes. Tu as la fièvre.

Je décide qu’il faut vérifier. Je sors un thermomètre, l’agite devant son nez. Regard halluciné de Nadine.

— Quand tu seras punie, je prendrai toujours ta température avant et après la fessée. Tu verras comme une bonne correction chauffe bien la profondeur du cul.

Nadine proteste sans conviction quand je lui écarte les fesses à deux doigts en V. Son trou du cul est du même rose que la pointe de ses seins minuscules. Il se fronce au contact de l’air libre. Un anus sans le moindre poil, sans duvet. Un orifice nerveux, aux bordures renflées qui se crispent, se relâchent sous la caresse de mon regard avide. Je mouille avec ma salive la pointe aiguë du thermomètre. Je le plante au centre du trou. A fond.

Elle laisse échapper une plainte. D’une claque sur les fesses, je lui ordonne de se redresser.

— Montre ta chatte.

Elle se retourne. Je lui demande de retirer sa main. Son sexe vient d’être épilé. Ça se voit aux rougeurs qui subsistent sur le mont de Vénus, sur les grosses lèvres qu’une légère inflammation fait enfler. Une vraie chatte de petite fille, aux bourrelets charnus mis en valeur par un pubis renflé. Une moule « tout en rondeurs et volumes », comme je les aime. Sa fente profonde laisse échapper un liseré de petites lèvres froissées plus sombres qui, quand elle décolle les cuisses, débordent, et même pendent. Le plaisir les fait gonfler. Je passe l’index dans l’entaille. Nadine tangue, se mord les lèvres. Je déguste les chairs onctueuses de l’intérieur. C’est chaud. Crémeux. Je déplisse les nymphes après lui avoir demandé de mieux ouvrir les jambes. Elle avoue d’une voix pleurarde avoir peur de perdre son thermomètre.

— Crispe ton trou du cul.

Une contraction des muqueuses provoque une coulée laiteuse au creux de sa fente. Elle chancelle. Je clapote dans sa mouille en évitant de pénétrer trop loin. Nadine a peur de la pénétration vaginale. Je dépiaute les plis, étire les nymphes. En haut de l’entaille, le clitoris est raide. Il quémande mes doigts. Elle ondule malgré elle du bassin pour venir à la rencontre des caresses.

— Encore. Plus fort. Fais-moi jouir. Pas question qu’elle jouisse trop vite. Retour à la case « piquet », mains sur la tête, thermomètre au cul, avec interdiction de le perdre. Fesses crispées, Nadine se place en pénitence. La tige de verre plantée comme une flèche. Je prends des photos. Incapable de rester immobile sur place plus de cinq minutes, elle trépigne. Je la rappelle à l’ordre avec la sévérité d’un maître d’école à l’ancienne :

— Tu as bougé.

— Pardon

— A genoux. Ses genoux heurtent le carrelage avec un bruit mat.

Peu après, je la fais déambuler à quatre pattes. Elle tourne autour de la table du salon. Son cul rougi se dandine. Au centre de la cible, le thermomètre ressemble à une petite queue droite. Animale. Quand elle passe près de la « boîte à chat », il me vient l’envie de l’obliger à s’accroupir au-dessus du sable. Mais il me faut rester dans le cadre du scénario discuté à l’avance. L’instituteur se transforme en professeur de gymnastique vicieux. Sadique.

— Puisque tu as oublié tes affaires de sport, tu vas faire ta gym toute nue.

Je la stimule en lui distribuant au passage des coups de règle. Elle doit marcher au ralenti pour que je puisse voir ses muscles travailler, son cul s’entrouvrir.

— Ventre à terre. Les reins creusés.

Elle effectue de grandes enjambées félines qui contraignent son cul à s’ouvrir. Les marques de la fessée persistent. Par endroits, la peau est rosée. A d’autres, elle prend une teinte violine. Le jeu l’excite. Sa fente déborde d’un jus laiteux.

— Plus vite.

Elle sursaute sous la morsure des coups de règle qui cinglent ses cuisses rougies. Suite de la leçon de gymnastique :

— Debout. Sautille sur place.

C’est un supplice que j’aime bien infliger à mes complices. Dommage que Nadine soit pourvue d’aussi modestes nichons. Plus tard, quand j’ai obligé Aquarelle à marcher au pas, nue, c’était un vrai régal de voir la chair de ses lourdes mamelles tressauter dans tous les sens. Pour l’instant, c’est l’obéissance de Nadine qui me raidit la queue. Je crève d’envie de me faire sucer. Mais j’ai peur de gicler trop vite. J’ai encore envie de jouer au chat et à la souris avec mon écolière docile.

Elle doit ensuite faire des « flexions ». Bras en croix. Dos droit. Accroupie. Debout. Accroupie. Sa fente bâille à chaque accroupissement. Le thermomètre finit par tomber. La moquette amortit le choc. Nadine s’excuse, écarlate.

— J’ai pété... la position...

Elle veut se remettre le thermomètre. S’écarte l’anus à deux doigts.

— Non, petite péteuse. Je t’ai apporté quelque chose de mieux.

Par la suite, je me rendrais compte que Nadine est une vraie péteuse. Elle pète en faisant pipi. Elle pète sous l’emprise d’un fou rire. Elle fait des bulles dans l’eau du bain. Des pets brefs et chantants. Heureusement inodores. Juste assez charmants pour faire rougir ses joues, rappeler l’existence de l’orifice où ils ont pris naissance.

— Reste accroupie. Ne bouge pas.

Je reviens avec un gode anal. Un accessoire de sexshop. Ça s’appelle le « chapelet thaï ». Une enfilade d’une dizaine de boules. De la plus petite, grosse comme une perle, à la dernière, comme un œuf. L’objet, en plastique transparent rose fluo, est long d’une trentaine de centimètres. J’ajuste la plus petite des boules devant l’anus évasé. Je n’ai pas besoin de forcer. Les suivantes n’offrent pas de difficulté. Le chapelet rigide progresse dans le cul de Nadine. Les boules sont de plus en plus grosses. Blocage. Je force. Nadine pousse un soupir affligé. La boule rentre. Nouvelle poussée. Résistance vaincue. L’anus avale le gros suppositoire, puis se referme. Je laisse les quatre dernières boules dépasser. Ça lui fait une queue de caniche dardée entre les fesses. Effet humiliant garanti. Nadine prosternée. Je tire lentement sur la queue de caniche, en observant la déformation du trou du cul dont l’anneau se dilate. Comme si Nadine était en train de pondre. L’anus résiste. Puis cède, expulse la boule. Se resserre pour retenir la suivante. Nadine est très sensible de l’anus. Une compensation à son blocage vaginal. A force d’égrener les boules du chapelet, la bague nerveuse du sphincter finit par s’assouplir. Se soumettre. Nadine est si bien relâchée qu’elle peut pondre cinq boules, les avaler de nouveau. Elle m’affirme dans un demi-sanglot que c’est une sensation hallucinante.

Je l’encule ainsi un bon moment. Elle pousse des grognements fluets. La mouille déborde en haut de ses cuisses. Elle collabore en s’empalant sur son jouet. Je sais qu’elle est capable d’avoir un orgasme rien qu’en se faisant ramoner le rectum avec le chapelet. Mais il n’est pas question de la laisser jouir. J’ai d’autres desseins pour elle.

Je la laisse avec la queue de boules au cul. Rien que pour le plaisir de la voir se dandiner de droite à gauche quand elle avance à quatre pattes vers la salle de bains. Au passage, je ramasse sa culotte. Je la fais mettre debout dans la baignoire. Jambes ouvertes. Mains sur la tête.

— Fléchis tes genoux comme si tu allais t’accroupir.

La queue fluo se balance par-derrière. La chatte de Nadine bâille. Elle m’évoque un gros fruit trop mûr laissant sortir des lamelles pourpres. Je lui colle la culotte roulée en boule entre les cuisses. L’applique comme un gros pansement sur les chairs à vif qui saillent.

— Tu vas pisser dans ta culotte.

— Je ne peux pas.

— Force-toi. Pousse. Nadine creuse le ventre. Les muqueuses palpitent.

Mais rien ne sort. Elle pleurniche :

— Je n’y arrive pas. Ça me bloque.

— Obéis. Tu es punie.

Silence. Nadine, concentrée, ferme les paupières.

Son ventre se durcit. Elle finit par céder. C’est d’abord une plainte fluette. Elle se penche pour regarder, deux ou trois grosses gouttes tombent. Puis, c’est un jet puissant qui asperge la culotte. Elle avait une grosse envie, mon écolière.

La prochaine fois, pour jouer avec sa honte et son plaisir, je la mettrai à genoux dans un coin de la classe. Elle restera dans cette position humiliante et douloureuse jusqu’à ce qu’elle se pisse dessus. Elle ne portera qu’une culotte en coton. Rouge. Ou bleu marine. Une couleur sombre où il me sera facile de voir la première goutte imbiber le coton. Je pourrai observer la naissance de la tache à l’endroit où l’empiècement moule les reliefs de la chatte. La tache s’élargira jusqu’à ce que le coton ne puisse plus boire l’urine, et que s’écoulent les premières grosses gouttes le long des jambes.

Pour l’instant, j’ai envie que Nadine mouille son slip. L’idée m’est venue d’un coup : « la pattemouille ». Nadine se lâche, pisse dru sur la culotte, sur mes doigts. Adorable pisseuse qui m’arrose de sa douche chaude aux parfums acidulés. Je déplisse la culotte trempée. C’est avec cette pattemouille que je vais lui rougir les cuisses et les fesses. Comme dans son récit d’enfance écrit sur le site fesrouges. Elle doit se tourner face au carrelage de la baignoire. Les mains en l’air. Doigts crispés sur le support de la douche. Jambes ouvertes, comme pour la fouille. Je lui retire son chapelet. Elle pond les boules. L’une après l’autre. Les dernières sont souillées. Je passe le jouet sous le jet de la douche. Puis je lui arrose le cul, les cuisses. Nadine soupire d’humiliation.

— Ne bouge pas. Je vais te fouetter à la pattemouille.

Comme quand tu étais petite. L’excitation la fait suffoquer. J’ai atteint la source de ses fantasmes. Je lui cingle les cuisses. Le linge mouillé frappe sa chair en produisant un bruit excitant. C’est douloureux. Elle trépigne sur place. Frotte ses cuisses l’une contre l’autre. Je fouette ses fesses. Elle ne se tient plus que d’une main. L’autre est entre ses cuisses. Elle se branle sous les coups qui mordent sa peau. Je frappe de plus en plus fort, imposant une cadence qui va crescendo jusqu’à l’orgasme. Bruyant. Puissant. Des secousses qui n’en finissent pas.

J’ai pris le dernier TGV. J’avais les jambes en coton. Tout avait été trop vite. Nadine n’arrêtait pas de m’envoyer des textos dont le contenu exprimait un attachement qui commençait à me faire peur. Je n’aime pas mêler les sentiments à ce genre de jeu. Elle commençait à vouloir changer les règles. Sous prétexte que nous avions partagé un moment de plaisir intense.

J’étais encore abasourdi par l’intensité de ce que nous venions de vivre. Tout avait été si vite. Après qu’elle eut joui, j’étais monté dans la baignoire avec elle. J’avais écarté à deux mains ses fesses cramoisies, brûlantes. Le chemin de son anus avait été assoupli par le gode.

J’y ai juste planté ma queue. Jusqu’aux couilles. C’est ainsi que j’ai joui. Dix minutes avant de sauter dans le taxi qui m’a conduit à la gare. Je n’ai repris mes esprits que dans le train. J’ai essayé de dormir, mais je n’arrêtais pas de penser à ce que je venais de vivre.

CHAPITRE V

Fabienne

Avec Aquarelle, on chatte tous les soirs. Aussitôt arrivé chez moi, je l’avais contactée sur son portable. Il était tard, mais elle n’était pas encore couchée. Je lui ai raconté en détail ma journée chez Nadine. J’ai senti dans ses commentaires une pointe de jalousie. Aquarelle travaillait toujours dans son auberge d’altitude, et il était exclu que nous puissions nous voir avant le printemps. Sur MSN, il était possible de se parler et de se voir en même temps. Elle partageait sa chambre avec Fabienne, une serveuse. Le reste du personnel était logé dans un chalet. Aquarelle travaillait tard le soir, mais rentrait toujours avant Fabienne qui finissait le service. L’écran s’allumait sur l’image de sa chambre aux murs lambrissés. Les conditions techniques n’étaient pas terribles. L’image tremblotait. Il y avait de l’écho. Parfois même, la communication était impossible à cause des tempêtes de neige. Grâce à MSN, on pouvait mettre en scène des jeux virtuels, en attendant mieux...

Elle portait toujours le même pyjama jaune avec des canards dessinés dessus. Comme toujours, j’ai sauté sur la première occasion pour la menacer d’une fessée. Provocatrice, elle s’est levée, m’a tourné le dos, s’est donné une tape sur les fesses.

— Il y a mille kilomètres entre ta main et mon cul.

Je lui ordonne de baisser son pantalon de pyjama. Elle craint le retour de Fabienne, mais je durcis le ton. Ça fait partie du jeu. Aquarelle n’attend que ça. Elle se déculotte devant la caméra. Je la dirige comme un metteur en scène jusqu’à ce qu’elle soit bien dans la lumière, que l’image soit nette. J’appuie sur la touche « record » pour pouvoir me repasser la scène après. A volonté.

— Ne serre pas les fesses.

Elle proteste mollement. Finit toujours par prendre la bonne position. Elle aime obéir, mais n’en rajoute pas : elle préfère se soumettre aux ordres. La voilà, croupe épanouie, raie entrouverte. Elle a un cul à rendre fou un obsédé de la fessée comme moi : des fesses capiteuses, des rondeurs parfaites. Il me tarde de m’en occuper en vrai. Après sa saison. En attendant, le virtuel autorise toutes les audaces.

En tenue et en position, Aquarelle attend. Je l’oblige à se donner quarante claques sur les fesses. Elle rechigne à obéir, mais finit par s’exécuter. Elle aime ça. Sa chair tressaute à chaque claque. Parfois elle s’arrête, l’oreille aux aguets, guettant Fabienne. Elles ont chacune leur chambre, mais la salle de bains est commune, les murs épais comme du carton. Je lui demande de claquer plus fort, d’y mettre la meilleure volonté. Je la menace de l’obliger à utiliser la brosse à cheveux. Elle reste ensuite un bon moment immobile, m’exposant ses fesses rougies. Je lui commande de se pétrir les fesses.

— Montre ton anus. Obéis, sinon je te fais recommencer la fessée.

Aquarelle s’exécute. Dans cette position, elle doit répondre à mes questions d’une voix étranglée :

— Oui, elle est bien chaude... oui, elle est trempée. Je lui ordonne de faire demi-tour, sexe présenté en gros plan devant la webcam. Aquarelle se rase. Intégralement. Je lui dis que je préfère. Ce sera plus réaliste quand on se verra, que je l’obligerai à faire l’écolière. Elle a un sexe de petite fille, charnu, une fente profonde. Le genre de chatte qui me rend fou. L’excitation est montée d’un cran. Aquarelle obéit au doigt et à l’œil. Je me fais plus exigeant :

— Plus près de la caméra. Je te veux dans la lumière.

Elle approche une lampe de bureau. J’active la fonction « photo », je flashe Aquarelle sous toutes les coutures.

— C’est mieux. On ouvre les cuisses. On fléchit les genoux.

Dans un semi-accroupissement, elle déploie sa fente entre ses doigts. Elle me montre l’intérieur, coule comme une fontaine. Je lui demande de faire du bruit avec ses doigts, comme l’autre soir au téléphone. Je suis fou des clapotis dans sa chatte. Elle se branle en gros plan. J’entends sa voix essoufflée qui dit qu’elle me voit sur l’écran... que ça l’excite que je la regarde. Elle veut voir comme je bande. Je baisse mon slip.

— Qu’elle est grosse ! Toi aussi, tu t’épiles ?

On se branle tous les deux en même temps. Une fois qu’on a joui, Aquarelle (qui a remis son affreux pyjama) bâille, dit que nous sommes deux vicieux. Elle a sommeil. Dès qu’elle a joui, il faut qu’elle s’endorme. Je lui annonce que j’ai très envie de publier les photos sur le site fesrouges. Elle est d’accord. Ça l’excite comme une folle que des milliers de gens la voient en train de se faire punir. Tant pis pour ceux qui la reconnaîtraient, c’est signe qu’ils partagent la même attirance en fréquentant le site ! Bien vu.

Une silhouette se profile derrière elle, en anorak. Aquarelle me souffle :

— C’est Fabienne.

Elle la fait venir devant l’ordi. Fait les présentations.

— C’est Fabienne, ma colocataire. Fabienne, je te présente mon ami Joël. Tu sais celui dont je t’ai parlé, qui est kiné dans le Sud.

Elle la prend par le cou. Clin d’œil dans ma direction :

— Elle est mignonne, hein ?

La fille me fait coucou devant l’écran. Elle est blonde, souriante, bien faite, sportive, le teint appétissant des filles de la montagne.

Le lendemain, Aquarelle m’envoie un texto sur mon portable :

— Une bonne surprise pour toi, patience !

Quelques minutes plus tard, voici un MMS. La surprise, c’est quatre photos de Fabienne prises à son insu avec l’appareil photo du téléphone portable. Sur la première, on la voit de dos. Elle porte un tee-shirt court, elle fait son lit. Dans cette position penchée, on voit une bonne portion de ses fesses nues. Aquarelle a rajouté son commentaire : « Tu crois qu’elle attend la fessée ? »

La deuxième photo a été prise dans la salle de bains. Fabienne à poil sous la douche. Elle ne sait pas qu’on la prend en photo. Elle croit que sa copine téléphone. Elle fait comme si elle était toute seule. « Entre filles, on ne se gêne pas », dit souvent Aquarelle. Fabienne se savonne les nichons en prenant un air inspiré. On voit la mousse, ses pointes brunes se froissent, se dressent. Elle s’offre, ventre en avant, à la pluie tiède. Fabienne est pourvue d’une touffe épaisse, d’un blond sombre, qui cache les détails de la chatte. Ses cuisses sont musclées. Je fantasme, l’imagine nue, descendant à skis une pente d’un blanc immaculé d’omelette norvégienne...

Un autre cliché. Là, elle se passe le gant de toilette entre les cuisses. A moitié accroupie, elle présente ses fesses écartées. Je mouille mon slip. Je crève d’envie d’être là, dans la chambre des filles, de devenir l’homme invisible. Aquarelle, ma complice virtuelle ! Le lendemain, elle me confie que ça l’excite de m’exhiber sa copine. Tous les jours, elle m’envoie de nouvelles images volées : Fabienne dans la baignoire, Fabienne retirant sa culotte, Fabienne assise en tailleur sur son lit, occupée à rectifier le triangle de sa touffe. Ces clichés atterrissent sur mon téléphone portable en MMS. Je les télécharge aussitôt sur mon ordinateur. Les filles terminent tard leur service. Aquarelle est toujours la première à l’appartement. C’est là, avant l’arrivée de Fabienne, que nous élaborons nos plans. Nous disposons d’une heure. Aquarelle prend sa douche, se glisse nue sous la couette. Elle est déjà toute chaude, à vif. Son mini-téléphone permet de faire des vidéos de quelques minutes. Avec ses jambes repliées sous les draps, elle fabrique une tente berbère. En toute sécurité. Je lui demande de faire voyager la caméra miniature entre ses jambes, de survoler ses seins.

Je me fais plus exigeant. Je veux des gros plans gynécologiques : il faut qu’elle s’ouvre en grand, retrousse ses plis entre ses doigts. Ça l’excite. Elle collabore à mon délire, s’exécute en suffoquant de plaisir. J’ai l’image et le son. Il ne manque que l’odeur pour satisfaire ma curiosité. Elle me décrit ses parfums de femme : acides, poissonneux, musqués...

— Tu te fais du bien, toi aussi ?

J’aime quand elle emploie cette expression. (« Je me suis encore fait du bien, hier soir, en pensant à toi. »)

— Bien sûr que je me branle, moi aussi.

— Je veux voir.

— Plus tard, « en vrai ».

Elle n’insiste pas. Aquarelle, ce qu’elle préfère, c’est que je la mate pendant qu’elle se « fait du bien » sous les draps. C’est encore mieux quand je la dirige d’un ton dominateur. Que je l’oblige par exemple à se tirer le bout des seins. J’exige qu’elle se fasse mal, dose la douleur et le plaisir. Sa jouissance vient plus vite quand je l’oblige à faire des choses sales, comme sucer son index avant de se le planter dans l’anus. Et inversement, suçoter son doigt juste sorti d’entre ses fesses. Je dirige les opérations en live à mille bornes de sa montagne enneigée, sur ma terrasse où commencent à fleurir les jasmins.

Aquarelle jouit très fort, en se mordant les lèvres. Sur l’image qui s’agite, elle m’offre les secousses de son orgasme. Béni soit le forfait illimité à partir de vingt heures !

Aquarelle coupe la communication, le temps d’une nouvelle douche. Puis l’écran s’allume au moment où Fabienne regagne l’appartement. Aquarelle, en pyjama jaune citron, mitraille sa copine à son insu, en train de se démaquiller, en string devant le lavabo. Pour moi. Le sale voyeur.

Une autre fois, Aquarelle me promet une surprise sur MSN en fin d’après-midi. C’est un jour où le restaurant est fermé. Le personnel en congé. Aquarelle et ses copines ont passé la journée en ville à faire les boutiques. Elle m’envoie un texto pour me dire d’allumer mon écran, mais de couper le micro. Aquarelle a juste laissé la webcam. Je vois sans être vu. Elle a réglé la caméra sur la table basse du salon où trônent une théière et des tasses.

Trois filles entrent dans le champ. J’en connais une : Fabienne. Les deux autres sont plus jeunes. Des ados. L’une est blonde. Cheveux longs, raides, qu’elle repousse sans cesse d’un geste de la main tellement étudié qu’elle a dû le répéter devant la glace pour atteindre le glamour voulu. Son visage est pointu, ses yeux se plissent quand elle sourit timidement. L’autre paraît plus délurée, brune, les cheveux en pétard, piercing à la narine. Elle n’arrête pas de remettre la bretelle de son soutif qui lui tombe sur l’épaule, de donner des tapes sur l’épaule de la blonde pour exprimer leur complicité. Fabienne a abandonné son uniforme d’après ski pour se mettre au look ado : pantalon taille basse ultramoulant, nombril à l’air montrant le piercing et une partie du string quand elle se penche. Les filles s’installent sur le divan, face à la table basse et à la caméra. Elles se poussent pour faire une place à Aquarelle qui m’envoie un clin d’œil complice. Je n’entends rien de leur conversation, mais elles rient fort, parlent vite.

Aquarelle mène le jeu. Elle sert le thé. Les nanas papotent. C’est dommage que je n’entende pas. La blonde se lève. Je donnerais ma tête à couper qu’elle s’appelle Jennifer. C’est un prénom de blonde qui lui colle à la peau. Mais ses copines doivent l’appeler Jenny.

— Jenny, fais-nous voir !

Jenny pique un fard. On sent que ses copines adorent la faire rougir. Ça ne manque pas. Elle proteste mollement. Les autres insistent. Surtout Aquarelle, qui fait tout ça pour moi. Jenny se plante devant ses copines. Dommage, car moi, je ne la vois que de dos. Joli cul. Bien moulé dans un jean moulant. La brune (qui s’appelle peut-être Nora) la tire par le jean, la place de profil. Je comprends que ce qui les intéresse, c’est la hanche tatouée de Jenny qui dépasse de son D&G. Jenny est juste un peu trop dodue pour se balader le ventre à l’air. Elle ne devrait pas attirer les regards dessus en portant un piercing au nombril. Mais bon, ce détail n’échappe pas à la piquante Nora qui pince sans douceur les deux bourrelets de chair blême que la ceinture du pantalon étrangle, juste là où dépasse la queue sinueuse d’un dragon tatoué. Jenny sursaute, mais ne se dérobe pas au pinçon sadique de la brune qui veut voir l’intégralité de la japonaiserie. Jenny doit couiner, car elle se dépêche de défaire le bouton. Le jean glisse le long de ses cuisses charnues, rose jambon. Sur mon écran, apparaît en plan fixe le cul blême de la blonde. Elle porte un string minimal dont l’empiècement disparaît dans la raie des fesses. Je bande pour le cul blafard, obscène. Un cul de rêve pour un fesseur : la moindre claque doit le faire bouger, rougir. Dommage que je ne puisse faire des gros plans. Jenny exprime sa gêne en serrant les jambes comme une qui réprime une forte envie de pisser. Fabienne (que les copines doivent appeler Fab) rigole en plissant ses yeux slaves. Elle doit la rassurer en lui disant quelque chose comme :

— Arrête de faire des manières. On est entre filles. Y a pas de mal.

Jenny accepte de tout montrer à condition que Nora arrête de la pincer. Elle marque facilement. La preuve : elle leur montre un bleu, en haut des cuisses, là où se dessine le pli fessier. Ça date de la semaine dernière, sur le tire-fesses de la piste noire, qu’elle doit dire (c’est du moins ce que j’imagine). Je récupère Jenny de profil au moment où Aquarelle me la déculotte, pour montrer aux autres la face cachée du dragon. Ça forme un S dont la gueule crache des flammes sur la minuscule bande de poils pubiens. Le reste est épilé. Comme tout le reste, la chatte de Jenny est charnue. Ça amuse beaucoup Fabienne qui passe ses doigts dans la maigre crête de poils blonds. Nora est-elle assez vache pour faire la remarque qu’avec ses chairs roses et ses soies claires, le sexe de Jenny évoque la frimousse de Babe le porcinet ? Babe lui va mieux que Jenny, finalement. Elles doivent parler « épilation ». En effet, Fabienne, à son tour, se lève, baisse son pantalon. Aquarelle m’adresse un discret clin d’œil. Fabienne, en slip brésilien blanc, montre sa touffe en tirant l’élastique. C’est tellement dense, qu’on ne voit rien de la fente.

Nora pince avec cruauté une mèche bouclée pour faire grimacer Fabienne. Aquarelle ne veut pas être en reste. Elle déboutonne son pantalon, leur montre sa chatte rasée. Fabienne passe le revers de ses doigts sur le renflement fendu de sa copine. Elle fait une drôle de moue amusée. Je présume que ses poils commencent à repousser, que le contact est râpeux. Les filles papotent. Je devine l’éternelle querelle entre rasoir et cire à épiler.

Aquarelle demande son avis à la brune. Nora fait glisser son pantalon le long de ses cuisses musclées. Nora est string, tendance ficelle. Noir. Nora a un cul de rêve, très rond, musclé. Pas une seule trace de peau d’orange sur les cuisses. Un corps de sportive. Je ne vois que le cul, je dois manquer quelque chose d’important, car une expression de surprise amusée se peint sur le visage des filles qui s’approchent pour mieux voir le secret dévoilé. Aquarelle la présente de profil pour que j’en profite. Je n’ai jamais vu ça. Impressionnant ! La brune est entièrement épilée ou rasée, pour bien montrer le tatouage sur le renflement du pubis. Le dessin est l’œuvre d’un artiste. Un motif en forme de triangle, qui évoque la tête d’un cobra. Nora écarte les cuisses pour qu’elles puissent voir que les grandes lèvres sont aussi décorées, couvertes d’écailles reptiliennes. Elle laisse ses copines s’extasier, avant d’éventrer le serpent à deux doigts en fourchette, dévoilant les trois anneaux qui percent les viscères roses. Nora porte un piercing à chaque petite lèvre. Une boucle transperce le capuchon du clitoris. Les unes grimacent. Les autres restent bouche bée. Moi, je frissonne. Phobie des reptiles.

Les filles restent en string pour prendre le thé. Fabienne fait cramer du shit sur du papier-alu, prépare un cône de papier à cigarette. Coup de langue. Le pétard est prêt. Claquement de culasse du briquet. La blonde tire une bouffée, avant de passer le joint à sa voisine. Elles rient de plus en plus fort. Nora a remis son string, mais je ne peux détacher mon regard de son ventre plat, avec la queue du serpent qui sort de la dentelle. Le joint circule. Aquarelle revient le clope au bec, avec une brassée de frous-frous. Elle propose une soirée « essayages de culottes ». Il y en a pour tous les goûts. Même la punkette brune à la chatte reptilienne se pique au jeu. Jenny-Babe est plutôt du genre « broderie anglaise », Fabienne « coton confort », Nora « chevreau glacé », Aquarelle « dentelle de Calais ». L’éternel féminin reprend ses droits. C’est ça qui fait de nous des obsédés.

Depuis la nuit des temps, le mâle est prêt à se brûler les paupières pour une figue fendue, l’entaille sacrée dont il est le fruit. Mektoub ! C’est ton destin ! Sans les filles, leur fente dans leur écrin de dentelle, la vie ne vaudrait pas d’être vécue. Bénie soit la fascination du trou d’où tu es sorti ! Ta vie n’est qu’un va-et-vient infernal dans l’orifice matriciel...

Les filles tètent le pétard à tour de rôle. Et c’est moi qui suis stone. Aquarelle m’offre la totale. Sa chambre s’est transformée en cabine d’essayage de boutique de lingerie fine. Il y a des hauts et des bas. Des hauts coordonnés. Des bas que l’on fixe aux jarretelles en faisant crisser les ongles dans le nylon, la soie. Les filles jacassent, se comparent, se palpent. Complicités féminines que les mâles ne connaîtront jamais. Les filles s’embrassent, se touchent. J’aime les regarder quand elles essayent des culottes, font semblant de croire qu’on ne les voit pas. Le nez collé à mon écran, je vole des images qui me font durcir. Je n’entends rien de ce qu’elles disent. C’est encore mieux pour imaginer.

Aquarelle me présente Babe la cochonne de dos, en shorty de dentelle. Ça lui moule les fesses. Ma complice m’adresse un clin d’œil par-dessus l’épaule de la blonde. Elle lui donne des claques sur les fesses. Le gage d’un pari perdu ? L’autre se débat avec mollesse. Aquarelle n’a pas son pareil pour détecter les filles qui désirent la fessée. Babe a l’air d’aimer ça. Il faut la voir creuser les reins pour mieux s’offrir. La brune vient prêter main-forte. Elle ceinture Babe avec son bras, lui claque les cuisses. Fabienne, amusée, observe la scène en ajustant les bonnets de son soutif sur ses seins qui débordent. On voit bien le cul de la blonde rougir à vue d’œil. Les chairs qui tremblent laissent entrevoir l’ombre du trou du cul, les prémices de la chatte au fond de la raie qui s’entrouvre. La fessée prend fin. Babe va bouder au fond du canapé. Ou fait semblant. Aquarelle propose du thé. Ses copines tendent leur tasse...

Quand elles sont parties, Aquarelle m’appelle sur mon portable.

— Tu as aimé ?

Quelques jours plus tard, Aquarelle m’appelle pour me dire qu’elle s’est acheté sur Internet une mini-webcam, une merveille high-tech pas plus grosse qu’une pièce d’un euro. Elle est folle des nouveautés technologiques qui donnent des idées de cul. Elle m’explique qu’elle peut doter son PC de périphériques Bluetooth, notamment une webcam WiFi CCD à très haut débit. En clair, elle peut placer une caméra minuscule, sans fil, là où elle veut, et recevoir des images (et du son) sur son dernier caprice : un Pocket PC, sorte de créature hybride entre téléphone portable et ordinateur. Les possibilités d’une telle perfection technologique donnent le vertige au pervers que je suis : elle peut me transmettre les images en temps réel sur mon ordinateur. Je ne sais pas comment ça marche, mais ça tient du miracle.

CHAPITRE VI

Sextoys

Aquarelle étrenne son gadget quelques jours plus tard. Elle planque son mouchard sur l’armoire de la chambre voisine, où dorment Babe et Nora. Je reçois les images et le son en direct. Pour le moment, elles sont encore au travail. Je vois sur mon écran une chambre d’employées saisonnières en station de ski, avec deux lits jumeaux. Une vraie chambre d’adolescentes, avec des posters de chanteurs. Du linge en vrac par terre. Sur un des lits, un gros Win-nie l’ourson. Aquarelle m’adresse un petit signe, fait « un-deux-un-deux » pour tester le son, puis referme la porte. Plus rien. Silence. J’en profite pour me faire un sandwich, décapsuler une Heineken...

Les deux filles entrent sans savoir qu’à mille bornes de là, un détraqué les mate en bouffant un jambon-beurre. Nora se jette sur son lit, trampoline en soupirant qu’elle est crevée, qu’il faut être con pour bosser aussi tard. La blonde bâille derrière sa main. Ça agace la brune qui la traite de mollasse. Son maquillage gothique a coulé. Le sang noir de ses lèvres s’est délavé. Le son est impeccable. J’entends les ressorts du lit aussi bien que si j’étais dans la chambre.

— J’en ai plein les bottes, fait la brune en tendant un pied chaussé de moonboots.

La blonde gonfle les joues, soupire.

— Pas ce soir. Je suis crevée.

La brune a la main leste. La blonde encaisse la gifle, se frotte la joue. Une moue pleurarde se dessine sur ses lèvres épaisses.

— Tu n’as pas le droit.

— J’ai tous les droits, réplique la brune avec flegme. Retire mes après-ski.

Babe se dépêche d’obéir. Elle retire les bottes de sa copine. L’autre en profite pour lui écraser les nichons avec la plante de ses pieds nus. La blonde pousse un profond soupir en fermant les yeux. Impossible de nier qu’elle aime ça. Sa copine lui piétine les tétons du bout des orteils. La blonde respire bruyamment.

— Ce soir, ils me serviront de bouillotte. Tu me fais trop kiffer avec tes yeux de cocker.

Pas de réponse. L’excitation doit lui nouer la gorge. Profitant que sa copine se penche, elle saisit le string qui sort du jean. L’autre veut se dérober. Mais la brune se lève sans lâcher sa proie. La blonde tortille du cul.

— Arrête, tu me fais mal.

— J’espère bien.

La blonde gigote. L’autre a de la poigne. Elle la tire vers le haut. J’imagine la ficelle qui rentre dans la fente. « Avant, il fallait écarter la culotte pour voir les fesses. Maintenant, il faut écarter les fesses pour voir la culotte. » La brune tire si bien que les pieds de sa copine doivent à peine toucher le sol. Ça lui fend la figue. Elle se contente de tortiller du popotin en suppliant son bourreau avec mollesse. Fin du supplice.

— Tu vas filer te laver les dents, et après, tu me feras des langues jusqu’à ce que je m’endorme.

Docile, la blonde se lève. Elle revient peu après, en nuisette de pilou. La brune fait des pointes et des « flex », comme une danseuse. La blonde s’installe sur le lit, assise sur ses talons. Nora fourre un pied sous la liquette, entre les cuisses de sa copine. Elle agite les orteils, sa copine se trémousse en se mordant les lèvres. Babe suffoque en silence. Je devine le manège des doigts de pied dans la fente humide. J’imagine les poils de la blonde englués de mouille. J’assiste en voyeur à un jeu réglé à l’avance. Rodé.

Je gamberge : Nora tient sa copine par un quelconque chantage. J’imagine que la blonde a pu être surprise par Nora la main dans le sac de la gouvernante de l’hôtel. La blonde obéit sous peine d’être dénoncée. L’autre lui impose ses quatre volontés...

La blonde retrousse sa liquette, et mamelles à l’air, réchauffe les pieds froids de sa copine. Ça se passe à nu. Le spectacle aurait été moins croustillant sous les draps. La blonde se laisse malaxer les nichons par les petons laqués de rouge sombre de la brune. Les ongles griffent les pointes sombres, les raidissent, les froissent.

Nora est aussi la reine des gifles. Elle prend un sale plaisir à donner des baffes. Pas des claques pour rire ! De vraies torgnoles qui claquent, rougissent les joues de sa victime. Les larmes aux yeux, le souffle court, Babe encaisse. Nora, à poil, s’offre en croix sur le lit. Petits seins pointus, haut perchés, ventre plat, cobra entre les cuisses. La vision de cette chatte reptilienne m’arrache un frisson d’effroi. A quatre pattes, obéissante, Babe lui fait de l’air. Agite le bout de sa langue sur le piercing du ventre. Ses gros seins blê mes se balancent. Nora lui tire les oreilles jusqu’à ce que la frimousse soumise vienne lui sucer les bouts. Babe accroupie. Babe prosternée, sa chatte porcine offerte, fente et trous ouverts. Babe passe sa langue dans les anneaux, étire les chairs. Les filles sont à mille lieux de s’imaginer que je suis là, tout près. Elles se lâchent. Babe donne un baiser au serpent. En levrette, cul tourné vers moi, elle déplisse la chatte de sa copine, lui lape la fente avec un bruit de chien qui avale sa soupe. Entre ses pouces, elle décortique la chair percée d’un anneau pour butiner l’ergot dressé du clito.

— Petite salope, gémit la crucifiée qui, sous les coups de langue, se tortille comme un ver coupé.

Elle lui tire les cheveux pour guider la tête. Donne des gifles pour la faire pleurer, la punir d’avoir mis les dents. Elle doit tendre le cul, creuser les reins. La brune crache entre les fesses offertes, écarquille l’anus rose, fait couler de la bave filante sur le cratère. Sa copine doit étaler elle-même la salive, la faire pénétrer à l’intérieur. Jusqu’à nouvel ordre, elle doit rester immobile, un doigt dans le cul.

— Ça t’apprendra à me manquer de respect, petite vicieuse.

Babe s’applique à faire bouger son index, qui rentre et sort. Chairs retroussées. Jouissances bruyantes.

— Je t’ai dit d’arrêter ? Lèche !

Nouvelle gifle. Joues cramoisies de la blonde. Elle a une frimousse à claquer, un cul à fesser. Cette fille est née pour ça : servir de souffre-douleur, puiser son plaisir dans l’obéissance. Je n’ai pas cru un instant à l’histoire de chantage qui me trottait dans la tête. Chaque claque fait bouger les fesses, ballotter les chairs.

— Va chercher ta « boîte à ouvrage », petite salope, ordonne la brune.

La poupée dodue se lève. Au passage, la brune lui claque les cuisses. Peggy la cochonne couine, excitée. Tortille son popotin. Profitant de son absence, se croyant seule, Nora passe ses doigts dans sa chatte, les renifle. Elle aime son odeur. Les lèche. L’autre revient tenant une boîte à chaussures. La « boîte à ouvrage ». Elle la présente à genoux. La brune s’amuse à lui pincer les tétons, à les faire rouler entre pouce et index. Les grimaces de la petite cochonne la font sourire avec cruauté. Elle fouille dans la boîte. Nouveau sourire. Elle a trouvé. Une poire en caoutchouc avec un tube en verre. Ça ressemble à un tire-lait de nourrice. Une ventouse à tétons.

— Tu la fermes. Je ne veux rien entendre.

La fille aux gros nichons ferme les yeux. Assise sur les talons. Elle se mord les lèvres quand l’autre s’empare d’un mamelon. Pointe grumeleuse brune, violine. Elle place la ventouse en verre sur le premier téton. Presse la poire pour commencer la succion. Puis elle place la seconde téterelle. Elle commence à pomper. La blonde soupire. Elle baisse la tête pour regarder ses bouts de sein aspirés par le tube de verre. Les chairs bleuissent, s’étirent de façon grotesque.

— Tu n’as pas beaucoup de lait, s’amuse la brune. Pourtant avec tes mamelles de nourrice...

Les ventouses avalent les tétons qui s’allongent. La brune presse la poire.

— Tu aimes ? Je vais te les tirer jusqu’à ce qu’ils pointent comme des pis de chèvre... Donne bien tes mamelles, petite truie. Je vais te traire. Tu vas les garder.

Elle fouille dans la boîte. En sort un dildo métallique, chromé. Une forme high-tech. Un design surprenant. D’un côté, l’extrémité est oblongue. L’autre est plus effilée. C’est un dildo réversible. D’un côté, pour la pénétration vaginale. De l’autre, pour plan ter dans le cul. Ces sextoys en métal conservent la température du corps, la brune le réchauffe dans sa bouche.

— Pattes écartées !

La blonde se positionne, gênée par le poids de la trayeuse au bout des mamelles. Elle fait le grand écart. Cul en l’air. Elle s’ouvre avec les doigts, offre la béance de ses chairs rouges et mouillées. La brune arrête de sucer le gode pour l’ajuster devant l’orifice vaginal. Elle appuie. Le visse. Babe pousse un cri excité. Le dildo distend les chairs. La brune le plante. Puis elle branle sa copine en agitant l’instrument. La blonde effectue des sauts de carpe qui font tressauter les ventouses.

— Branle-toi, salope ! Vite ! Je veux t’entendre gueuler !

Les doigts de la blonde s’activent sur le clito, en haut de l’entaille pourpre. Elle grimace de plaisir. La brune lui poignarde la chatte, de plus en plus fort, jusqu’à l’explosion de jouissance.

CHAPITRE VII

Sévices sur le net

Avec Aquarelle, nous avions essayé le dressage « interactif » sur fesrouges. J’ai télétransmis une dizaine de clichés sur le site, qui les a publiés à la rubrique « photos d’amateurs ». J’ai juste ajouté : « Aquarelle, soumise de trente-cinq ans, attend vos suggestions de punitions. Les idées les plus originales seront exécutées, les photos publiées. »

Les réponses ne se font pas attendre. Quand j’appelle Aquarelle pour lui annoncer la nouvelle, elle est au travail dans sa cuisine. L’idée l’excite. Elle a hâte d’avoir terminé son service pour aller se faire du bien sous les draps en pensant aux milliers d’internautes qui se branlent en regardant son cul. Je compte une trentaine de messages. Pour la plupart, des hommes, mais aussi des couples, et même quelques femmes seules. Je sélectionne quelques idées réalisables, compte tenu du fait qu’il faudra qu’elle se débrouille sans mon aide. Je laisse de côté les conseils techniques d’aficionados évoquant cannes, straps, paddles, martinets, verges souples de bois vert, orties... Difficile de demander à Aquarelle d’aller cueillir un bouquet d’orties dans la neige.

Un amateur canadien, un papy fesseur, suggère d’infliger à Aquarelle le supplice des élastiques. Je transmets par mail les exigences du Canadien : serrer à la base de chaque sein six ou sept élastiques de plus en plus petits, puis régler le déclenchement de l’appareil photo numérique. Vers minuit, je reçois le premier cliché. Aquarelle bombe le buste en esquissant un sourire douloureux. La masse des seins est étranglée à la base. Ça fait comme un gros ballon de baudruche, rouge violacé, prêt à éclater. La chair boursouflée est nervurée de veines bleutées. Conformément à mes exigences, elle porte une pince à linge à chaque téton. Elle me téléphone quelques instants plus tard, expliquant qu’elle a gardé les élastiques le temps de se branler.

La douleur vive, ambiguë, se mêlait d’une façon déroutante au plaisir. Je lui ai dit que la prochaine fois qu’elle se punirait les nichons, ce serait devant la webcam. Je publie la photo sur le site. Les réactions affluent. La prochaine fois, il faudra qu’elle fasse couler de la cire de bougie sur ses grosseurs suppliciées. Une « soumise » adepte des tortures mammaires lui conseille d’essayer les aiguilles dans les tétons.

Sa minuscule webcam sans fil me permet de suivre en direct le déroulement de son deuxième supplice « interactif ». Au moment de commencer, sa colocataire revient plus tôt que prévu, compromettant le bon déroulement des opérations. Aquarelle me téléphone pendant que sa copine est sous la douche :

— On n’a qu’à faire ça au « toto ».

La voilà qui m’explique que son patron est un fan du Japon. Il a dirigé pendant dix ans un restaurant français dans le centre de Tokyo. Il est tellement fou du pays du Soleil-Levant qu’il a fait installer des chiot tes japonaises jusque dans les appartements de son personnel. Aquarelle étale sa science... « Toto » réunit deux mots japonais toyo et toki, et se traduit par « porcelaine orientale ». J’avais déjà entendu parler des toilettes nipponnes, avec des jets d’eau pour nettoyer, une soufflerie pour sécher.

Aquarelle me fait visiter les toilettes de l’appartement. Le lieu est accueillant, cosy, avec des murs lambrissés. Le trône est au centre, légèrement surélevé. C’est une vasque encastrée, comme des toilettes à la turque à l’envers. On s’y accroupit face à un dispositif qui ressemble à un écran de contrôle avec des boutons. Aquarelle me fait remarquer qu’il n’y a pas de papier. Les différents boutons, « fille », « garçon », « pipi », « caca », déclenchent un jet d’eau qui douche de manière précise la zone concernée. Aquarelle m’explique que l’on peut aussi régler la température de l’eau, la pression du jet. La douche périnéale, réservée aux filles, permet par sa finesse d’ajouter à une hygiène parfaite des sensations inédites. Après la douche, un système de ventilation permet un séchage complet avec un choix de plusieurs températures selon les saisons, les besoins...

J’avoue une passion pour les filles accroupies. Je demande à Aquarelle qui utilise ces chiottes. Elles sont six. Elle devine où je veux en venir, me traite de sale vicieux. J’insiste. Elle veut bien planquer sa caméra au milieu des commandes, avec du scotch double face. Un bouton de plus sur le tableau de bord.

En attendant, Aquarelle doit subir sa deuxième série de châtiments « interactifs ». J’ai opté pour le supplice de la dilatation. Aquarelle, nue, s’accroupit sur la vasque. La cam offre un champ large de 180°. C’est comme si j’avais mon visage entre ses cuisses, à trente centimètres de sa fente. Je me branle devant la chatte d’Aquarelle accroupie. Le son est parfait. Une musique douce s’est mise en route dès qu’elle s’est installée. Ma complice me chuchote que l’émail s’est mis automatiquement à bonne température dès qu’elle y a posé les pieds. Elle plaque sa main entre ses cuisses, me chuchote que ça la gêne que je la voie pisser. J’insiste en haussant le ton. Elle pousse un soupir affligé. Il lui faut de la contrainte pour que le jeu l’excite. Elle pose le téléphone par terre pour avoir les mains libres, mais le laisse allumé pour rester en communication avec moi. A deux doigts en V, elle écarte ses lèvres charnues. Elle a des petites lèvres courtes, très rouges. Aussitôt ouverte, sa fente laisse échapper un jet violent qui frappe l’émail à quelques centimètres de la caméra. Ça la gêne, fait-elle de la voix gémissante qu’elle prend toujours quand elle veut m’obliger à la menacer. Elle s’empare du téléphone pour écouter mes exigences autoritaires. Hausse les épaules. Marmonne avant de reposer le combiné et d’obéir. Je vois palpiter les chairs de son con. Juste sous le clito qui pointe, sort une nouvelle giclée qui arrose l’émail. Aquarelle lâche les vannes, se dandine, la pisse lui éclabousse les pieds.

J’entends aussi bien que si j’étais présent dans les lieux. J’imagine l’odeur acide de pomme verte. Quelques touches de cannelle, de réglisse. La force du jet fait sortir les petites lèvres. Les chairs frémissent. Ça gicle par à-coups. Je vois le trou du cul que la position boursoufle. Aquarelle pète en pissant. Elle fait mine de se relever. J’exige qu’elle reste accroupie. Dernières gouttes. Aquarelle se secoue.

Aussitôt, un jet filiforme sort de la cuvette, arrose la fente écarquillée. Aquarelle émet un gémissement de plaisir :

— Tu te rends compte ? Juste dans le mille. En plus, on peut régler la force et la température du jet, et même la durée de l’arrosage.

Elle ajoute aussi que Fabienne en profite pour se faire du bien. Elle l’a entendue gémir. Et puis, elle reste tellement longtemps enfermée au toto ! Je lui demande si elle aussi a essayé. Elle hausse les épaules, désabusée qu’on puisse poser une question aussi idiote. Bien sûr ! C’est encore mieux que le jet de la douche. En plus, on garde les mains libres. J’ai bien envie de demander à Aquarelle de me montrer comment elle se branle sur le toto. Mais elle n’est pas là pour ça. Il y a la punition « interactive ».

— Tu n’as pas oublié les crayons ? Elle me montre les deux poignées de crayons de couleurs achetés l’après-midi chez le libraire de Courchevel. Tout neufs. Comme la veille de la rentrée des classes.

— Qu’est-ce que tu attends pour commencer ?

Aquarelle me tire la langue par caméra interposée. Elle ne perd rien pour attendre. Je lui rappelle qu’un jour, on se rencontrera « pour de vrai ». Nouvelle langue provocatrice. Puis elle se met au travail au moment où la fonction « séchage » des toilettes se déclenche. Un vent tiède souffle entre ses cuisses. Aquarelle soupire de bonheur en s’écartant la fente entre ses doigts en V. Chairs sanguines. L’orifice palpite comme une fleur effarouchée. Aquarelle y plante le premier crayon. Pointe à l’extérieur. Jusqu’à dix, c’est plutôt facile. Le jeu consiste à forcer pour faire entrer les autres. La dilatation se fait progressivement. Aquarelle est plutôt étroite. Mais elle réussit à se planter dans la chatte une vingtaine de crayons. Ses lèvres débordent, comme une grosse bouche distendue. Elle grimace vers la caméra :

— Encore deux.

— C’est impossible.

— Obéis. Elle force le passage. Au milieu.

Ça rentre.

— Tu vois bien. Le dernier. Vite.

Aquarelle appuie sur le bouton d’air chaud. Ça aide à la dilatation. Elle appuie de toutes ses forces. Le crayon trouve sa place. C’est terrible. Je fixe les images sur mon ordinateur. Je mitraille, pour ne garder ensuite que les meilleures. Aquarelle s’est élargie. La prochaine fois, j’y mettrai la main jusqu’au poignet.

Elle suffoque qu’elle en crève d’envie. Ma suggestion la fait jouir comme une folle. Elle n’aura pas quitté le toto que sa photo, accroupie, cuisses écartées, la chatte distendue par une vingtaine de crayons, sera livrée en pâture aux appétits des internautes de fesrouges. Elle n’aura pas eu le temps de remettre le pantalon de son pyjama que le foutre commencera à couler aux quatre coins du monde. C’est cela qui excite ma complice, la fait jouir une seconde fois, sans même se bricoler.

On se déconnecte. Aquarelle me promet de laisser la caméra sur place, allumée. A l’insu des pisseuses de l’appartement.

CHAPITRE VIII

Le Péroné

A la fonte des neiges, Aquarelle est descendue de sa montagne. Elle avait prévu de passer quelques jours dans les Charentes chez sa mère. Puis de me rejoindre très vite dans le Sud. Les jeux virtuels avaient fait long feu. Nous avions envie de full contact.

C’était trop beau, tout ça... voilà que je me suis cassé la jambe ! L’accident bête : une fracture du péroné en me tordant la cheville au bord de la piscine. J’ai découvert combien la vie quotidienne devient difficile quand il faut se déplacer avec des cannes anglaises. Impossible de porter le moindre verre. Se déplacer devient une épreuve...

J’ai d’abord pensé à mon vieil ami Serge pour m’assister dans cette période d’invalidité. Serge a l’âge d’être mon père, mais une complicité très forte nous unit. Dès le début, je lui ai envoyé sur Internet des photos de Nadine. Serge est sophrologue et psychothérapeute. Il a un cabinet à Paris, place Edgar-Quinet, non loin de chez lui. Serge et moi partageons la même passion pour les filles et le cul... Mais voilà, Serge ne pouvait venir avant une quinzaine de jours à cause de ses rendez-vous avec les patients de son cabinet.

« Et pourquoi pas Aquarelle ? » je me suis dit. Elle a débarqué trois jours plus tard. Je me souviens de notre première rencontre. J’étais dans l’entrée, en équilibre sur mes béquilles. On est restés un moment sans se parler. Elle a posé ses valises. On s’est serrés dans les bras. Depuis le temps qu’on en crevait d’envie. Puis Aquarelle est tombée à genoux.

— Ne bouge pas.

J’en étais bien incapable. En équilibre instable sur mes béquilles. Elle a déboutonné ma braguette.

— Ne bouge surtout pas.

Gorge serrée. Ma queue s’est raidie au contact de ses doigts. C’était une sensation excitante. Se laisser faire. Passif. Elle a sorti la pine du slip. L’a tirée à l’extérieur. Décalottée. Elle a étranglé le nœud pour faire bâiller l’orifice, faire sourdre une goutte de mouille translucide. Regard insolent. Coup de langue à la base du nœud pour provoquer la contraction des muqueuses.

— Tu aimes ?

J’aime qu’on me suce, qu’on s’occupe de ma pine alors que je ne peux me servir de mes mains. Sous peine de perdre l’équilibre. Défaillir. Un fil translucide relie l’extrémité de mon gland à la langue d’Aquarelle. Elle le lape. Son autre main me presse les couilles. Douleur diffuse, excitante. Elle me tâte, me suce, toute concentrée sur mon plaisir. A l’écoute des sensations. Je tangue sur mes béquilles :

— Je vais être ton infirmière. M’occuper de toi à fond.

Elle creuse les joues, m’aspire. Je vacille. Je vais jouir. Aquarelle me pompe avec application. On ne m’avait jamais sucé aussi bien le bout de la pine. Elle m’avale. Je me retiens à mes béquilles pour ne pas tomber. elle aspire mon jus, me plante un doigt dans le cul. Me pétrit les testicules. Mon gland est enflammé d’un plaisir douloureux. Je grogne ma jouissance. Mais aussi ma frustration de ne pas pouvoir lui prendre la tête entre mes mains, passer mes doigts dans ses cheveux, planter mes ongles dans son cuir chevelu.

Elle interrompt ses mouvements de succion pour me souffler qu’elle va être mon infirmière jusqu’à ma guérison. Elle a apporté une blouse blanche. Et elle a chipé à Fabienne sa tenue de serveuse avec un tablier blanc. Elle sera ma soubrette, ma soumise. Elle en crève d’envie. Elle adore les jeux de rôles. Elle aime le cul. Veut tout essayer.

Le matin, c’est elle qui me fait ma piqûre. Il me faut tous les matins une injection d’anti-coagulant pour éviter tout risque de phlébite. Elle entre dans ma chambre. Blouse blanche très courte, cheveux noués.

— La piqûre, monsieur.

Je ne bande pas quand elle écarte les pans de mon peignoir. La femme en blanc passe un coton imbibé d’alcool à 90°, pince un bourrelet de peau, plante l’aiguille avec la dextérité d’une vraie infirmière. Si j’avais eu mal, je l’aurais punie. Ce n’est pas quand elle est en infirmière que j’aime la punir. Elle se penche pour embrasser l’endroit où la fine aiguille a laissé un point rouge. Du bout des doigts, elle frôle le renflement que fait mon gland à travers le coton du slip. En griffe l’extrémité de la pointe de l’ongle. J’aime ces moments où je dois m’abandonner aux manipulations d’Aquarelle.

— Monsieur a-t-il envie d’uriner ?

J’aime faire avec elle l’expérience de la passivité. Elle me présente mes béquilles. M’aide à me mettre debout.

— Merci, mademoiselle.

Elle m’ouvre la porte des toilettes. Je reste debout, en équilibre sur mes cannes anglaises pendant qu’elle s’accroupit pour baisser mon slip en ras des couilles. Elle s’empare de ma queue. Décalotte le gland. En général, je bande dès les premières manipulations.

Mon infirmière me gronde gentiment :

— Monsieur exagère. Le voici qui devient tout dur. Vous savez bien que dans cet état, vous ne pourrez jamais soulager votre vessie.

Néanmoins, elle tord ma queue, l’oriente vers la cuvette. Elle me parle comme à un gamin :

— Allons. Nous n’avons pas que cela à faire. Poussez !

Je bande de plus belle. Aquarelle m’étrangle le gland, pour faire bâiller le méat. Je suis tellement excité qu’une grosse goutte de liquide translucide en sort. De l’autre main, Aquarelle me presse les couilles, pour extraire plus de jus. Elle s’étonne qu’avec un traitement pareil, je n’éprouve plus aucune envie de pisser. Cependant, elle me presse le ventre, appuie du bout des doigts sur la vessie.

— Monsieur n’y met aucune bonne volonté.

Elle m’engueule parce que j’ai posé le pied par terre :

— Ce n’est pas un plâtre de marche, monsieur. Appuyez-vous sur vos cannes. Si vous n’arrivez pas à uriner debout, il va falloir le faire assis sur les toilettes, comme les filles.

Pour me montrer son agacement, elle me branle sans douceur, me décalotte à me faire mal au prépuce. J’ai beau pousser, rien ne vient. Je ne peux pas pisser en érection. Aquarelle le sait bien, mais ça fait partie du jeu. Elle s’impatiente. Ma queue enfle, dure comme du bois entre ses doigts.

— Monsieur est trop « tendu », ce matin !

Elle connaît par cœur le traitement qu’il faut appliquer pour décongestionner les pénis. C’est la branlette du matin. Celle qui me met en forme pour toute la journée. Celle qui fait oublier mon péroné qui m’élance douloureusement. L’opération peut avoir lieu debout, dans les toilettes, ou sur la terrasse si le temps est clément. Celle des chiottes est plus expéditive. Aquarelle me branle avec des gestes mécaniques, comme pressée d’en finir. Elle oriente ma queue vers la cuvette quand je me mets à juter. Elle m’essuie le bout avec du papier toilette. Très vite, je retrouve l’envie de pisser. Ma queue ramollit, l’urine jaillit. Aquarelle me fait pisser debout, contrôle le débit, essuie les dernières gouttes.

Quand l’opération a lieu au jardin, elle me sort dans le fauteuil roulant. On en a loué un dans le magasin de matériel médical qui nous avait fourni les cannes anglaises. L’infirmière conduit son convalescent sur la terrasse, à l’ombre d’un figuier, face à la piscine. J’ai la chance d’habiter une villa sans vis-à-vis. Tout est permis.

— Monsieur désire-t-il lire le journal ?

Je secoue la tête. Pourquoi rompre le charme de ce moment ? Aquarelle s’agenouille devant mon fauteuil. Mon pied plâtré est posé sur un tabouret surélevé pour faciliter la circulation sanguine. J’ai donc les jambes très écartées. Ma queue darde entre les pans de ma robe de chambre. Mon érection est rendue plus turgescente encore par mon envie de pisser. Pour commencer, Aquarelle me toilette le gland avec une lingette. Le contact sur mes muqueuses à vif provoque des spasmes agréables. Puis elle passe la langue, étrangle ma queue, la presse entre ses doigts, comme un poignard, provoquant un plaisir ambigu, mélange affolant de douleur et de jouissance. Elle me branle lentement, guettant dans ma respiration la montée de la jouissance. Elle me prend dans sa bouche. Creuse les joues. M’avale. Je sens l’effet de la succion jusqu’au fond des couilles. Aspirées du dedans. Je me retiens pour ne pas gueuler. Elle entrouvre les lèvres pour laisser échapper une coulée de bave qui file sur son menton, coule sur sa blouse immaculée. J’aime sa façon de sucer comme une cochonne en bavant. Elle déglutit en me fixant de ses yeux verts.

— Monsieur a très chaud. Une montée de fièvre. Il serait prudent de lui prendre sa température.

Elle passe son index sous mes couilles. Les pétrit avec ses autres doigts. Sourire triomphant.

— Donnez-le bien, monsieur, sinon vous allez avoir mal.

Son ongle me griffe le trou du cul. Revient vers sa bouche pour qu’elle le mouille de salive. J’adore qu’elle m’encule quand elle me suce. Je suis possédé de partout : un doigt dans le cul, elle me presse les couilles en me pompant. Sa tête monte et descend entre mes cuisses. Je passe les doigts dans ses cheveux. La guide. La fait ralentir pour ne pas juter trop vite. Faire durer le moment...

Parfois, elle parvient à juguler la montée du foutre. Elle m’étrangle le nœud. Je connais les spasmes de l’orgasme sans l’éjaculation. Prêt à remettre le couvert. Elle ralentit la cadence, à l’écoute de mes réactions. Nouvelle montée de jouissance. Geyser refoulé. Douleur ambiguë. Quand elle autorise enfin la libération de l’orgasme, c’est comme une explosion dans sa bouche. Je gicle plusieurs fois, spasmes aggravés par sa succion. Mon anus étrangle son doigt. Aquarelle suce, mais n’avale pas. Elle laisse le mélange couler de sa bouche, baver jusqu’à la blouse. Souillée, cochonne. La bouche pleine de foutre, elle me sourit :

— Monsieur est maintenant en condition pour faire son pipi.

Elle avance le fauteuil roulant, je pisse dans la pelouse. Soulagé. Repu.

Aquarelle me fait ma toilette, m’habille. La cérémonie du bain est la plus spectaculaire. Pour ne pas mouiller mon plâtre, je dois m’installer dans la baignoire vide, poser mon pied sur une barre transversale. Une fois installé, il faut remplir la baignoire. C’est toujours Aquarelle qui me fait ma toilette intime, à la bouche ou avec des lingettes. Comme je n’ai rien d’autre à faire, j’ai tout le temps envie de jouir. Quand elle a terminé ses soins infirmiers, Aquarelle devient gouvernante. C’est en uniforme de soubrette – jupe noire, chemisier blanc, tablier de dentelle emprunté à Fabienne – qu’Aquarelle joue son meilleur rôle.

Je la trouve plus attirante encore que quand nous échangions sur MSN. Ni moche, ni top-modèle. Elle dit toujours qu’elle a quatre kilos à perdre. Mais elle aime la bonne bouffe. Nous sommes originaires tous les deux du Poitou. Une région où l’on aime la bonne chère. Aquarelle est une vraie rabelaisienne. Une épicurienne, jouisseuse des bonnes choses de la vie. Avec son métier, c’est difficile d’attaquer un régime. Elle travaille toujours en saison dans des restaurants : l’hiver à la neige, l’été sur la Côte. Aquarelle ne veut jamais avoir d’attaches. Ni professionnelles. Ni sentimentales. Une femme libre. Bien dans sa peau. Elle ne s’ennuie jamais. Son meilleur ami, avant moi, c’est son ordinateur connecté en permanence sur ses sites préférés : fesrouges et discipline domestique. Elle y rencontre des gens comme elle. Comme moi. Elle aurait aussi bien pu faire la connaissance de Nadine. On parle de son fantasme favori : la fessée.

Contrairement à Nadine, Aquarelle ne sait pas pourquoi elle a toujours été attirée par la fessée. Dans les chats, beaucoup racontent que cette pas sion remonte à l’enfance, les premiers émois en se retrouvant cul nu sur les genoux de la maman. Elle, toute petite, n’a jamais été fessée. Aquarelle pense qu’elle a ça dans le sang, qu’il ne faut pas chercher plus loin. Grâce à ces sites, elle a surtout découvert qu’elle n’était pas la seule à fantasmer là-dessus.

Sa première fessée, Aquarelle l’a reçue à vingt-cinq ans. Pas grâce à une rencontre sur Internet. Elle travaillait en saison d’hiver dans une auberge de Chamonix. Comme la plupart des saisonniers, elle logeait sur place, une chambre de bonne au-dessus du restaurant. Son boss était tout à fait le genre d’homme qui la fait craquer. Grand, sec, la cinquantaine, autoritaire. Elle qui est plutôt le genre « grande gueule » se retrouvait molle comme un loukoum en sa présence.

Après le service, il venait à la cuisine. Il trouvait toujours quelque chose à redire. Elle, au lieu de l’envoyer bouler, rentrait la tête dans les épaules, comme une gamine prise en faute. Il la faisait mouiller. Le soir, dans sa chambre, après la douche, elle avait pris l’habitude de se fourrer nue sous la couette pour se branler en imaginant que Jean-Pierre, le patron, la courbait contre sa hanche, baissait son jean et sa culotte, lui claquait les fesses en lui faisant des reproches sur son travail. Aquarelle faisait durer le plaisir, reculait le plus longtemps possible la jouissance. Elle était trempée jusqu’à la raie des fesses. Elle frôlait son bouton à vif en imaginant une fessée cuisante qui durait un temps infini. Elle obtenait ainsi des orgasmes incroyables en mordant l’oreiller. Après, il lui fallait reprendre une douche et enfiler un pyjama.

Son patron a dû flairer quelque chose. Il lui faisait des reproches sur son travail. Elle jouait à la petite fille repentante. Un jour, il a lâché le morceau :

— La prochaine fois, c’est la fessée !

Ça lui a scié les jambes. C’est exactement ce qu’elle attendait. De retour dans sa piaule, elle s’est vite masturbée sous la couette. Ce soir-là, elle a obtenu un orgasme encore plus fort que d’habitude. Le lendemain, elle a fait exprès de brûler une sauce. Le soir, après le service, sitôt le commis et le plongeur partis, le restaurateur est venu dans la cuisine. Aquarelle était en train d’astiquer le piano en tortillant du cul. Il est entré doucement. Comme prévu, il l’a disputée. Pour le provoquer, Aquarelle a haussé les épaules. Elle a senti qu’il hésitait. Au bout d’un moment, il a dit :

— Tu sais ce que ça mériterait ?

Aquarelle a bien noté qu’il avait employé le conditionnel, ce qui prouvait qu’il n’était pas sûr de lui. Elle ne pouvait pas rater l’occasion sans en remettre une couche. Alors, sans hésiter, avec impertinence, elle a fait :

— Ben oui. Vous m’avez prévenue hier ! Une fessée !

Son cœur cognait dans sa poitrine, une grosse chaleur irradiait de ses cuisses. Il a pris un temps avant de se décider. Il l’a pliée contre la table de travail, l’a ceinturée avec son bras, lui a claqué les fesses à travers le jean. Il frappait avec méthode, pas trop fort, pour ne pas alerter sa femme restée à faire les comptes dans la salle. C’était la première vraie fessée d’Anne, alias Aquarelle. Bien sûr, elle aurait aimé qu’il la déculotte. Elle ne se débattait pas. Au contraire, elle tendait les fesses de façon provocante. Ça n’a pas duré assez longtemps à son goût. Mais c’était bon. Ils sont restés comme ça un bon moment, sans réaction. Puis il s’est collé contre son cul. Il bandait. Aquarelle était toujours penchée sur la table de la cuisine. Elle a frotté ses fesses contre la bosse. Il l’a serrée dans ses bras pour lui caresser les seins. Mais le salaud l’a laissée en plan, inquiet à cause de sa femme dans la pièce à côté.

Le lendemain, même scénario. Aquarelle ne se souvient plus de ce qu’elle a fait pour le provoquer. Mais elle l’a entendu arriver dans son dos pendant qu’elle battait des œufs en neige. Mine de rien, elle a continué à travailler, sans se retourner. Il l’a attrapée par la queue-de-cheval pour dénuder sa nuque. Elle avait des frissons partout. Son souffle dans son cou. Il a chuchoté :

— Tu le fais exprès ? Pour que je te punisse ?

Aquarelle a baissé la tête sans répondre. Ça cognait dans ses tempes. La tenant toujours par les cheveux, il l’a inclinée sur le plan de travail. Sa tête a butté contre l’alu de l’évier. Avec ses pieds, il a exagéré l’écartement des siens. Comme pour une fouille policière. Chute des reins. Cul tendu. Fesses écartées sous le jean. Tout en la maintenant ployée, ses doigts cherchaient devant, l’ouverture du pantalon. Elle n’a pu retenir un gémissement de gêne et de plaisir, en sentant la taille se relâcher. Puis le zip de la braguette. Il la tenait toujours par la nuque. Inutilement, car elle n’avait aucune envie de lui échapper. Le pantalon a glissé le long des cuisses. Elle a éprouvé du plaisir à lui montrer sa culotte de fin de journée, pleine de ses transpirations, sécrétions, moiteurs, fuites odorantes... C’était une de ses culottes préférées, bien couvrante, en dentelle. Un shorty rose poli par les lavages. Il l’a remonté, l’empiècement s’est incrusté entre les fesses. Elle s’est retrouvée cul nu. D’une poigne ferme, il a accentué l’inclinaison de sa nuque, faisant saillir son cul. Elle a senti deux doigts lisser la dentelle, appuyer de bas en haut dans la fente.

— Tu mouilles, a-t-il murmuré.

Bien sûr qu’il la faisait mouiller. Il ne parvenait toujours pas à se décider à la déculotter. Bobonne était encore là à faire les comptes ? Il n’était tout de même assez con pour la déculotter dans la cuisine si sa femme était dans la salle. Il a retiré ses doigts pour les renifler. Aquarelle ne disait rien. Très excitée de subir en silence. C’est ça qui l’excite : se soumettre fesses ouvertes.

La fessée a commencé. A sa façon de claquer les fesses, elle a compris qu’ils étaient enfin seuls : la femme était montée se coucher. Il n’y allait pas de main morte, le salaud ! Ça crépitait bruyamment. Une fesse après l’autre. Aquarelle sentait son cul tressauter. La main imprimait des marques brûlantes sur la peau. Ça piquait malgré la faible protection de la culotte. Aquarelle sautillait sur place, au rythme des claques. A un moment, il a échancré son slip pour claquer la peau nue. Il frappait aussi les cuisses, la faisant sautiller comme une qui a envie de pisser. Elle encaissait en silence. Lui, comme pour donner plus de force à ses coups, les accompagnait de grognements rauques. Il la fessait avec rage. Pour rattraper le temps perdu. Une vraie tannée. Plus la correction durait, plus Aquarelle se sentait devenir molle. Elle s’abandonna quand, prenant son temps, il la déculotta. Elle est restée sans réaction. Poupée soumise.

— Tu es chaude, a-t-il dit, en palpant la peau à vif de son cul.

Oui, elle était chaude – et mouillée. Echauffée par la fessée, elle crevait d’envie qu’il la pénètre, là, sur la table de la cuisine. Il a appuyé sur sa nuque, elle a ployé l’échine, docile. Fesses ouvertes, brûlantes, pendant qu’il déboutonnait son pantalon.

— Ne bouge pas.

Pas besoin de lui ordonner de rester immobile. Aquarelle aime ça. Etre sa chose. Le contact de son gland. Aussi rouge et cramoisi que la peau de ses fesses. Aquarelle a sursauté. D’une claque autoritaire entre les cuisses, il l’a fait reprendre la bonne position : jambes écartées, comme pour faire pipi debout. Sa chatte était lourde. Ecarquillée. Fente ouverte où coulait un jus épais. Sa queue a fouillé les chairs pour s’y frayer un chemin. Chairs forcées qui se soumettent. Il s’est introduit à fond. Aquarelle m’a avoué qu’elle ne trouvait rien de plus excitant que cette sensation d’être réduite à une paire de fesses, un cul que l’on punit, que l’on force.

Dix minutes plus tard, elle s’est précipitée sous la douche. Seins et tétons douloureux à force d’avoir été pétris, pincés, caressés. Le jet brûlant fouette sa peau qui fume. Malgré la buée, le miroir du lavabo lui renvoie l’image de ses fesses écarlates. Elle marque facilement. Sensibilité à fleur de peau. Elle a dirigé la pomme de douche entre ses cuisses ouvertes pour se donner du plaisir. Son boss ne s’était pas soucié du sien. Il l’avait laissée sur sa faim, se contentant de lui bourrer le cul, de gicler très vite en grognant. Puis il s’était rebraguetté comme après avoir pissé contre un arbre. Aquarelle s’en foutait. On pourrait même dire que la sensation d’être considérée comme un cul, une chose dans laquelle les hommes se déversent, attisait son plaisir. En fait, son vrai plaisir, Aquarelle le prend toute seule, après, en y repensant. Aquarelle est une vraie branleuse. Elle a tellement pratiqué la masturbation qu’elle connaît mieux que quiconque les chemins qui la conduisent aux orgasmes les plus dévastateurs. Mieux que n’importe quel mec, elle connaît son corps, la façon de faire durer le plaisir à devenir folle. Elle se sert des hommes pour qu’ils nourrissent, mettent en scène ses fantasmes. Il n’y a pas un mâle qui ait su la faire jouir aussi bien que ses doigts, ou le jet de la douche. Je compte bien être l’exception en profitant de ce moment où Aquarelle est chez moi comme garde-malade.

Jean-Pierre a compté dans sa vie parce que c’est celui qui lui a donné sa première fessée érotique. La saison d’hiver tirait à sa fin. La neige fondait. La femme de Jean-Pierre devait se douter de quelque chose : la garce ne le lâchait plus d’une semelle.

Mais ils ont quand même pu se voir encore trois fois avant la fermeture du restaurant. Ça ne se passait plus dans la cuisine. Trop risqué.

Il lui soufflait à l’oreille une phrase qui la rendait toute molle, la faisait mouiller aussitôt :

— Monte dans ta chambre. Tu m’attendras « en tenue et en position ».

Il venait la rejoindre à la sauvette, après le service. Il fallait qu’elle l’attende à plat ventre, nue sous la couette, après avoir pris une douche froide qui lui laissait la peau à vif. Parfois, il la faisait poireauter très longtemps. Elle était sur des charbons ardents, à deux doigts de se branler...

Enfin, elle entendait les pas dans l’escalier. Le plancher grinçait. Elle faisait semblant de dormir, le nez fouiné dans l’oreiller. Il restait un moment sans rien dire. Puis il rabattait les draps aux pieds. Elle savourait la sensation des fesses à l’air. Il chuchotait des reproches. Faisait monter la tension en décidant à voix basse qu’elle devait être punie. Il insistait pour qu’Aquarelle approuve la sanction. Ça faisait partie du jeu. Elle acquiesçait :

— Oui, je mérite d’être punie. Oui, je suis une vilaine fille.

Il utilisait une cuillère en bois pour la corriger, car les claques faisaient trop de bruit. Elle était fessée avec une spatule qui faisait un mal de chien, laissait des marques bleutées pendant plusieurs jours. Toujours méthodique, il frappait une fesse après l’autre, en laissant bien le temps aux coups de résonner dans les chairs, à la peau de se couvrir de picotements excitants.

Impossible de serrer les fesses. Sur des muscles crispés, la correction devient plus douloureuse, à la limite de l’insupportable. Le châtiment invitait à la soumission, à l’offrande impudique. Là non plus, elle n’avait pas le droit de parler. Elle n’était qu’un cul à punir. Rien de plus. C’est à ce cul, à lui seul, qu’il s’adressait à la fin, en caressant d’un revers des doigts ses chairs à vif :

— Je t’ai bien marqué, aujourd’hui.

Aquarelle cachait pendant plusieurs jours la marque de l’esclave sous des culottes de coton. Observer les marques dans la glace des toilettes suffisait à raviver son plaisir. Marquée.

Quand il l’avait bien marquée, Jean-Pierre rangeait la spatule dans la poche de son blouson. Sa femme comptait-elle les instruments de cuisine ? Il s’asseyait au bout du lit, claquait des doigts en montrant la bosse de son pantalon.

— Tu as vu dans quel état tu m’as mis ?

Aquarelle savait ce que cela signifiait. Elle se redressait sur un coude avec un air de chien battu. Sa punition n’était pas terminée. Il fallait qu’elle se mette à genoux pour demander pardon. Elle n’avait pas le droit de mettre les mains sur ses fesses endolories. Les mains sur la tête, comme une écolière au piquet, elle devait s’incliner pour renifler sa queue à travers le pantalon. Il en profitait pour lui tapoter le cul comme pour flatter une bonne chienne obéissante. Puis il se débraguettait, dégainait une queue fine dont il retroussait le bout pour offrir à ses narines un gland qui sentait le poisson. L’humiliation fouettait le plaisir qu’elle prendrait plus tard, toute seule, quand il serait parti.

— Tu peux sucer.

C’était présenté comme une récompense. Aquarelle commençait par téter le bout. L’odeur ne l’écœurait pas. Au contraire. Elle savait que très vite, c’est elle qui allait reprendre la main, quand il serait devenu à son tour esclave du plaisir. Dans ce genre de jeu, on passe facilement de l’autre côté du miroir. Pour l’instant, c’était elle la soumise. Elle s’appliquait à le sucer consciencieusement, bonne fille dont il caressait les joues, tapotait le cul pour manifester son contentement.

Plus tard dans la soirée, après avoir repris une douche, Aquarelle se branlait en imaginant que Jean-Pierre la retenait captive dans sa chambre. C’est un fantasme qui lui collait à la peau à ce moment-là. Elle imaginait qu’elle vivait en permanence nue avec un fil à la patte. Une chaîne qui reliait sa cheville au pied de son lit. Elle l’entendait travailler en bas dans la cuisine. Elle n’avait rien à faire qu’à l’attendre. Il montait plusieurs fois par jour pour la sauter. Juste un signe de tête pendant qu’il s’essuyait les mains au tablier, Aquarelle devait être prête, cuisses écartées. Il se soulageait en deux-trois coups de reins, se retirait pour se verser un verre. Accroupie sur une cuvette, Aquarelle se rinçait la chatte, tête basse. Cette scène, qui n’était pas si éloignée de la réalité de ses rapports avec son patron, lui procurait des orgasmes masturbatoires d’une intensité incroyable.

CHAPITRE IX

La gouvernante

Aquarelle, c’est son métier, me mijote de bons petits plats. Un vrai coq en pâte. Sans elle, je ne sais pas comment je ferais : la jambe droite dans le plâtre, comment conduire ? Que devenir sans voiture, quand on habite en plein cœur de la France profonde ?

La gouvernante Aquarelle s’occupe de tout. Les rapports ancillaires comblent ses fantasmes de soumission en me retirant une épine du pied. Contrairement à l’infirmière, la gouvernante est maquillée. J’exige d’Aquarelle des fards outranciers. Une gouvernante « à l’anglaise », stricte, mais pute. La jupe noire trop courte laisse apparaître, quand elle se penche, le renfort des bas noirs, l’attache des porte-jarretelles. La gouvernante porte un chemisier blanc, classique mais trop transparent, qui montre le soutien-gorge à balconnet de dentelle noire. L’infirmière porte des culottes de coton, très petite fille. La gouvernante porte des slips échancrés, des strings, des shortys transparents, le plus souvent noirs. L’infirmière est en tennis, tandis que la gouvernante porte des escarpins à talons aiguilles. L’infirmière me materne. La gouvernante est soumise. Elle doit obéir au doigt et à l’œil. Je me suis souvenu de son récit sur fesrouges, de son excitation quand le garagiste lui donnait des ordres silencieux. J’ai juste à claquer des doigts pour lui faire prendre la position exigée.

J’ai appris à Aquarelle cinq positions de base qu’elle doit adopter immédiatement. La première consiste à se mettre à quatre pattes. La seconde est identique à la première, mais elle se prend cul nu, cuisses à l’équerre, reins creusés de façon exagérée. Elle offre l’anus et la fente – ouverts. Pour la troisième, Aquarelle doit se mettre nue, allongée sur le dos, jambes écartées, relevées, les genoux au niveau des seins. La quatrième est la position agenouillée, mains au dos. La cinquième est accroupie. Aquarelle vit au rythme de ces postures indécentes et humiliantes, que je lui fais prendre à tout moment de la journée, n’importe où. Quand je palpe ses gros nichons, Aquarelle doit mettre automatiquement les mains sur la tête, écarter les cuisses, genoux à demi fléchis. Je ne punis jamais sans motif. Ce serait nuisible à la crédibilité du jeu. Les raisons ne manquent pas. Aquarelle se débrouille toujours pour m’en fournir. Pas question non plus de brûler les étapes. Il faut respecter une certaine progression pour que le jeu reste excitant.

Nous avons, dès le début, bien avant notre rencontre, établi des règles. C’était à l’époque où on se racontait des histoires pour s’exciter sur MSN. Ainsi, c’est dans le déshabillage progressif qu’Aquarelle éprouve le plus de honte. Donc de plaisir.

Un jour, à l’heure de la sieste, Aquarelle m’installe sur la terrasse, sous le figuier. Pendant le déjeuner, nous avons descendu une bouteille de lacrima-christi frappé. Sans être ivre, je suis plongé dans une torpeur sensuelle, propice aux érections post-gastronomiques. Le farniente et l’influence du Vesuvio ! Aquarelle, en maillot de bain, sort de la piscine. Il fait chaud, presque orageux. Elle s’installe, sans même s’essuyer, sur un transat pour faire des mots croisés. C’est un maillot de bain classique, couvrant. Un maillot une-pièce. Moulant ses formes généreuses. Elle prend des poses en suçotant son crayon. Beauté plantureuse que j’ai envie de croquer. Je lui demande d’aller me chercher mon carton à dessin, des fusains. Avec cette immobilisation forcée, j’ai le temps de faire plein de choses. De me remettre au dessin. Aquarelle revient avec ce que je lui ai demandé. Je joue à lui faire peur avec les pinces à dessin. Peur excitante à l’idée que je vais lui en poser à chaque petite lèvre, au bout des seins. Non, je réserve cette cruauté exquise pour une autre occasion. Je demande à Aquarelle de poser pour moi, de se draper dans les voilages à la manière d’une déesse grecque.

— Je dois être nue dessous ?

J’hésite. Non. Ce sera plus excitant si elle met de la lingerie blanche.

— Des dessous de communiante.

Aquarelle, que le jeu échauffe, revient peu après enroulée de voilages qu’elle remonte aux mollets pour ne pas tomber. Je lui demande de grimper sur une chaise de jardin. Elle prend la pose. Ajuste les plis de sa tunique. Je lui demande de serrer à la taille. Ça lui fait comme une jupe de tennis. Le blanc rehausse le bronzage de ses cuisses. Je lui demande de retirer son soutien-gorge qui fait des marques disgracieuses sur les épaules. Puis de laisser un sein sortir du drapé. J’adore ses grosses mamelles. Malgré leur poids, les nichons d’Aquarelle ont une bonne tenue.

— Reste immobile.

Je la croque. Depuis le temps, j’ai gardé un bon coup de crayon. Aquarelle a les seins très sensibles. Les aréoles se froissent, les pointes d’un rose brun se dressent. Je lui demande de sortir le deuxième sein. De les presser l’un contre l’autre avec les mains. Un cul. Une paire de grosses fesses. Voilà à quoi me font penser ses seins accolés.

— Tu aimes mes seins ? Tu ne les trouves pas trop gros ?

C’est vrai que comparés à ceux de Nadine, les seins d’Aquarelle sont énormes. Des mamelles de nourrice. Et pourtant, ils n’accusent qu’un léger affaissement malgré le poids.

— Retire ta culotte.

— Je vais être indécente, fait Aquarelle, incapable de nier que le strip-tease l’excite.

— Tu as raison. Retire tout. Je te préfère nue.

Aquarelle fait glisser le drap dans lequel elle s’était enroulée à la manière d’une toge romaine. La voilà à poil, juchée sur une chaise. Je lui fais prendre des poses « artistiques ». Elle est excitée. Cela se voit à la raideur de ses tétons, à sa chatte épilée dont les chairs sont gonflées.

— Ne bouge plus. Prends le téton, pince-le entre pouce et index. Voilà. Fais-le durcir. Parfait. Fais-moi un sourire. Un sourire cochon.

Pendant qu’elle tient la pose, en silence, je la dessine. Pendant les temps d’arrêt, elle a besoin de parler. Elle m’expose sa philosophie de la vie. Elle a décidé depuis longtemps de ne jamais avoir d’enfant. De ne jamais vivre en couple non plus.

— Dès que je sens que je vais m’attacher, je file à l’anglaise. Je sais comment ça finit, les histoires d’amour. On se cale devant la télé pour vivre par procuration. Puis, au lit, c’est « l’hôtel des culs tournés ». On se retrouve vite en position de pondeuse scotchée à la maison avec la marmaille, pendant que Monsieur s’envoie en l’air avec une secrétaire du même âge que sa fille. Merci pour moi. Je suis une femme libre. Le plaisir ! Rien que le plaisir !

— C’est une déclaration qui plairait à mon ami Serge.

— Ton copain psy ?

— Oui, il vient la semaine prochaine pour quelques jours.

Aquarelle a un sourire énigmatique.

CHAPITRE X

La piscine

Aussitôt descendu du taxi, Serge considère Aquarelle de haut en bas.

— Dis donc, amigo, tu ne fais pas dans la nuance. Ta première était plutôt du genre anorexique. Celle-ci est plutôt plantureuse. Tu as raison. Moi, je les préfère bien en chair.

Il jette sur Aquarelle un œil pétillant de malice. Ce faux frère n’a même pas daigné avoir un regard compatissant sur ma patte plâtrée. Il ne quitte pas Aquarelle des yeux :

— Quand j’ai appris que tu t’étais cassé la gueule dans ta piscine, je me suis dit qu’il était impossible de laisser un ami dans la mouise. Normalement je ne viens jamais à cette époque, à cause des pollens. Et puis, l’eau de la piscine doit être glaciale, non ?

Tu parles, quand il a su qu’Aquarelle s’était installée chez moi, Sergio a pointé son nez.

— J’en avais marre de mes névrosées. Alors, j’ai fermé le cabinet pour quelques jours pour venir dans le Midi te donner un petit coup de main et me mettre au vert. Mais je vois que je ne suis pas seul.

Il semble à peine surpris de me trouver en compagnie d’Aquarelle habillée en gouvernante d’opérette. Aquarelle fait les poussières dans le salon, tandis que Serge et moi buvons une bière sur la terrasse. Je surprends le regard de mon ami sur le martinet posé sur la table basse devant nous. C’est un martinet de bazar tout simple, dont je me sers pour corriger Aquarelle quand elle fait des fautes de service. Sa jupe est si courte que, quand elle se penche pour nettoyer par terre, on peut entrevoir la dentelle noire de son slip. Je sais que ma copine est sur des charbons ardents. Les jours précédents, nous avons mis au point le scénario de cette première rencontre. Aquarelle sait que sous le moindre prétexte, elle sera punie devant Serge. Fessée. Fouettée. Déculottée. Offerte.

La présence d’une tierce personne l’excite. Ça fait partie de ses fantasmes. Malgré ça, elle éprouve une réelle appréhension. La peur excitante de l’inconnu. Celle que je ressens à chaque nouvelle rencontre après un premier contact sur Internet. Sensation puissante des jeux interdits. Drogue dont on devient vite dépendant.

Aquarelle m’avait confié qu’elle était très excitée d’imaginer la présence d’un témoin de son châtiment. La veille de l’arrivée de Serge, je lui précise les règles d’un jeu dont je suis le maître :

— Quand Serge sera là, il faudra être très obéissante. Tu devras aussi te soumettre à mon ami.

— Tu crois qu’il me fera mettre nue ?

— C’est fort probable. Tu veilleras à être toujours très nette. Ce soir, avant de te coucher, tu vérifieras ton épilation. Je ne veux pas voir un poil. Tu dois être lisse. Serge est comme moi, phobique des poils.

Aquarelle baisse la tête. Sa respiration s’accélère. Je sens qu’elle est déjà très chaude. Je continue à énumérer mes exigences :

— Je veux un service impeccable. Tu veilleras à ce qu’en permanence, nous puissions avoir ton martinet et ta cravache à portée de main.

— Bien, monsieur.

— Pas de soutien-gorge. Nous voulons avoir tes nichons à disposition. D’autre part, si j’ai bonne mémoire, Serge adore mettre un doigt au cul des filles. Tu veilleras donc à ce que ton petit trou soit huilé en permanence.

— Bien, monsieur.

— Ne change rien à nos habitudes. L’accès des toilettes t’est toujours interdit. Tu continues à faire pipi dans la pelouse devant nous et ta crotte au fond du jardin.

Une heure après l’arrivée de Serge, alors qu’il est monté vider ses valises dans les armoires de la chambre d’ami, je décide de passer à l’action. Je saisis le plus futile prétexte pour la coucher en travers de mes cuisses. Je fais bien attention que ça ne pèse pas trop sur ma jambe plâtrée.

Les fesses nerveuses de mon amie se crispent. Je palpe le cul. C’est chaud, fébrile. Je l’installe comme il faut : tête basse, fessier surélevé. Ses pieds ne touchent le sol que par la pointe des orteils. Je relève la jupe. Aquarelle porte un slip noir. Une lingerie classique. BCBG, dont la dentelle est assortie à celle du renfort des bas autofixants. Je commence à la fesser sur sa culotte. Juste pour lui échauffer le derrière. C’est toujours un régal de donner la fessée à Aquarelle. Elle a un cul fait pour ça. Charnu. Rond. Ferme. Un fessier séparé par une raie profonde, qui bouge, rougit vite sous les claques. Les chairs élastiques rebondissent sous ma main. Le slip est si fin qu’il n’amortit pas le bruit des coups.

Attiré par les crépitements, Serge sort de la chambre, descend l’escalier :

— J’ai entendu un bruit intéressant.

Le jeu est commencé. J’explique, tout en glissant mes doigts sous l’élastique pour la déculotter, qu’Aquarelle s’est montrée insolente. Elle se tortille. Veut retenir son slip. Je lui donne une tape sur la main. Serge s’installe à l’envers sur une chaise, les bras croisés sur le dossier.

— Faites comme si je n’étais pas là.

Aquarelle trépigne comme une vraie petite fille quand la culotte glisse jusqu’à ses chevilles. Elle serre les fesses. Mais dès les premières claques, son cul se met à danser en tous sens. Aquarelle est folle des fessées qui durent longtemps.

Nadine puisait son plaisir dans l’exhibition contrainte qu’implique la fessée. L’humiliation était le moteur de son excitation. Aquarelle, pour que ça l’excite, a besoin d’une bonne dérouillée qui la laisse anéantie, le derrière cramoisi, avec des marques à vif qui durent longtemps. Elle m’a même confié que la seule vision des stigmates imprimés sur ses fesses suffisait à la faire mouiller le lendemain.

Je respecte donc une cadence infernale. Assénant des gifles cinglantes qui font tressauter le cul. Serge est aux premières loges. Il y va de ses commentaires. Moi, je commence à fatiguer, surtout à cause de mon plâtre. Je fais une pause. Aquarelle reste sur place, mais au lieu de frapper, je caresse son derrière enflammé. Quand je sens un relâchement, je distribue sans attendre deux ou trois claques très sèches. Le cul se crispe. Je le caresse. Puis le cingle à nouveau. Et ainsi de suite. Complètement déroutée, Aquarelle s’abandonne. La fessée, c’est un dressage. Jusqu’à ce que la punie soit sans réaction. Soumise.

La fessée reprend, à une cadence impitoyable. Aquarelle réagit mollement. Elle est dans la torpeur caractéristique d’un dressage réussi. Son cul est écarlate. Aquarelle marque facilement, il m’est arrivé de lui faire des bleus qui durent plusieurs jours. Je fais donc attention. Elle attend, cul bien présenté, entrouvert. J’en caresse les rondeurs. Frôle la chair ultrasensible qui se hérisse aussitôt de chair de poule. Je me tourne vers Serge, l’invite à toucher. Aquarelle pousse un gémissement étouffé que je réprime aussitôt par une claque sonore.

— Tu te laisses faire. Tu sais ce que je t’ai dit : Serge a tous les droits.

Serge rectifie :

— Je me contente de jouer les voyeurs.

Un voyeur qui palpe le derrière d’Aquarelle. Il tire même une fesse sur le côté pour examiner l’intérieur de la raie. Aquarelle accuse cette atteinte à sa pudeur d’une crispation que je punis d’une nouvelle claque.

— Montre ton anus.

Elle pousse un grognement, se cambre. Elle aime ça, Aquarelle : s’exhiber. Ou plutôt... s’exhiber sous la contrainte. A deux doigts, j’écarquille le trou du cul jusqu’à débusquer les chairs rouges de l’intérieur. Les muqueuses luisent : Aquarelle s’est huilé le trou du cul. Soumise à mes caprices pervers.

Je laisse un moment Serge se rincer l’œil. Puis j’ordonne à Aquarelle de se remettre debout. Elle se retient à mes cannes anglaises. Quand elle se penche pour récupérer sa culotte, je lui dis qu’elle peut très bien s’en passer. D’ailleurs, elle va nous servir le dîner en « petite tenue ».

— Ça permettra à ses fesses de refroidir.

C’est une belle soirée printanière. Le repas sera servi sur la terrasse. Aquarelle avec juste ses bas et son tablier et ses talons aiguilles. Elle prépare un repas froid. Saumon fumé. Langouste. Rosé du pays. Elle apporte le tout sur un plateau. Elle n’a sur elle que son tablier de serveuse. Un tablier à bavette qui lui laisse les fesses à l’air, lui couvre à peine les nichons, s’arrête au ras de la moule. Je remarque qu’elle n’a pas oublié la cravache. Elle reste près de moi. Attend que je l’autorise à poser le plateau sur la table. Je l’oblige à se retourner. A nous présenter son cul. Je tapote les rondeurs encore brûlantes. Geste humiliant du maquignon qui flatte le cul d’une vache.

— Demi-tour.

Aquarelle ne lâche pas son lourd plateau. Ses gros seins débordent de la bavette. Je prends le droit que je sors à l’air libre. Aquarelle prend une profonde inspiration en se crispant. Je la rappelle à l’ordre. Lui rappelle que chaque fois que je lui pelote les nichons, elle doit écarter les cuisses. Ça doit devenir un réflexe. Je me saisis de la cravache. Lui cingle les mollets. Aquarelle trépigne sur place, manque renverser son plateau. Le sein se balance. J’en palpe la chair élastique. Un sein lourd, très pâle, dont la peau transparente, couverte par endroits de taches de rousseur, laisse apparaître des veines bleues autour de l’aréole. Dès que je touche la pointe du sein, la chair de l’aréole se froisse, le mamelon se raidit. Les seins d’Aquarelle sont très réactifs. Si on les pince, les pointes deviennent très dures. Je lui place la cravache en travers de la bouche. Elle n’a plus besoin de parler. Juste s’offrir quand on la tâte. Je lui pince un téton, lui secoue le sein, comme on tire l’oreille d’un garnement.

— Quand tu te fais peloter les nichons, tu dois toujours ouvrir les cuisses. Compris ?

Elle hoche la tête. Je me penche. Elle a les jambes bien ouvertes. Légèrement fléchies comme si elle allait s’accroupir. J’insiste d’un ton confidentiel :

— Ta fente est bien ouverte ?

Cramoisie, elle hoche la tête. Je roule le haut du tablier pour laisser les seins à l’air.

— Pose ton plateau, va présenter tes mamelles.

Bien dressée. Enfiévrée de plaisir, Aquarelle s’approche de mon ami à l’autre bout de la table. Elle se place à sa droite. Présente ses seins ballonnés. Attend les mains sur la tête. Il lui soupèse les nichons, l’un après l’autre. Obéissante, Aquarelle écarte les cuisses. Il lui pince les bouts. Aquarelle mord sa cravache. Sa respiration s’accélère. Narines dilatées. Un peu de salive brille aux commissures des lèvres. J’imagine que sous le tablier, elle est aussi très mouillée. Serge lui tire les bouts. Les allonge jusqu’à faire naître sur le visage d’Aquarelle une grimace de douleur. Puis il en pétrit la masse, à pleines mains. A l’autre bout de la table, je dirige les opérations.

— Pose tes mains sur la table. Présente-toi « mamelles pendantes » pour que Serge te tâte.

Aquarelle se penche. Ses gros seins se balancent lourdement. Pointes raides. Aréoles gonflées. Serge les empoigne à pleines mains, les pétrit. Tire les bouts, comme pour la traire.

Aquarelle suffoque d’excitation :

— Montre ta chatte à Serge. Aquarelle se redresse, titubante. Jambes ouvertes, elle remonte le tablier sur son ventre. Serge pétrit les deux grosses babines de la chatte. Il commente, amusé :

— C’est une vraie chatte de petite fille. Renflée. Charnue à souhait. Sans la moindre pilosité pour cacher les détails.

Il passe un doigt dans la fente, de bas en haut. De haut en bas. Aquarelle soupire. Puis il renifle son index. Sourire gourmet du connaisseur.

— Le fumet est comme il faut. Avec juste assez d’acidité au second plan. Une chatte de premier choix. Il faudra m’en faire un moulage.

— D’accord.

— Et puis, cette petite me donnera une de ses culottes, en souvenir. Elle la portera toute la journée en pensant à des choses très cochonnes. Hein ?

Aquarelle approuve de la tête. De la bave coule le long de son menton. Serge fait naviguer ses doigts dans la chatte. Aquarelle, ventre en avant, est presque accroupie. Elle rejette la tête en arrière. Sa respiration est devenue sifflante. Il lui fourre deux doigts accolés au fond du vagin, les agite, provoquant des gémissements assourdis. Il trouve le clitoris.

— Ça ne te dérange pas si je la branle avant de manger ?

Après avoir joui, Aquarelle a toujours envie de pisser. Quand elle est en gouvernante, elle doit pisser sur la pelouse devant moi. Elle s’installe dans l’herbe, à deux mètres de notre table, s’accroupit. Ça la gêne, mais elle finit par lâcher les vannes. Elle pisse dru. Puis se secoue avant de se redresser.

Elle nous sert le repas en soubrette stylée. Au dessert, je la fais passer sous la table pour qu’elle me suce. Depuis mon adolescence, il m’est impossible de trouver le sommeil tant que je n’ai pas juté. Je ne connais pas de meilleur anxiolytique. Serge m’annonce qu’il m’a apporté un cadeau. C’est le « crincrin » qu’il utilisait avec son ancienne copine. Un sextoy à l’efficacité diabolique, commandé sur Internet. L’engin a été conçu par une sexologue américaine pour guérir la frigidité de ses patientes.

— Depuis que je me suis rangé, il ne me sert plus à rien.

Le revoilà revenu dans sa phase dépressive. Je lui fais tout de même remarquer qu’il n’a pas perdu la main. Aquarelle approuve avec un sourire vicelard.

— Ça ne m’intéresse plus, ces histoires. Quelques branlettes sur des jolies filles de passage...

Le matin, le soleil brillait, annonçant une chaude journée. La gouvernante nous avait servi un copieux petit déjeuner sur la terrasse. Quand Serge est monté prendre sa douche, elle m’a dit que ça l’excitait terriblement d’être exhibée et tripotée par un homme en âge d’être son père.

— C’est beaucoup plus cochon.

Elle m’a demandé de la laisser seule avec lui un moment. J’ai trouvé l’idée excitante. L’offrir à mon ami, comme on fait cadeau d’une pute. J’étais sur la terrasse en train de lire au soleil. Serge est arrivé avec sa serviette de bain : il voulait tenter de piquer une tête malgré la fraîcheur de l’eau.

— Reste là, me demande-t-il. Au cas où j’aurais une hydrocution.

Hypocondriaque, mon pote. Depuis qu’il s’est fait liposucer la graisse abdominale, il n’arrête pas de montrer son bide :

— Tu as vu. On ne voit presque plus les cicatrices. Quel talent, ce chirurgien. Quand je pense qu’avant, je n’osais plus me mettre en maillot de bain.

Je fais signe à Aquarelle de venir. Elle est en infirmière, car le matin est consacré à mes soins.

— Monsieur désire ?

— Tu vas te baigner avec Serge.

— Mais je n’ai pas mon maillot.

— Tu vas te baigner nue, intervient Serge.

Aquarelle ne moufte pas. Elle retire sa blouse. Sa culotte blanche. Ses tétons sont tout raides. Je sais qu’elle a déjà les jambes molles et commence à mouiller.

— J’ai envie de faire pipi.

Aquarelle a toujours envie de faire pipi avant de piquer une tête dans la piscine. Elle s’accroupit, reste figée, les yeux dans le vague. Elle est tellement gênée de pisser devant nous que la honte la bloque. Il lui faut un moment avant d’arroser la pelouse. Dès que le jet commence à gicler, Serge et moi nous approchons pour mater. Nous partageons la même passion pour le pipi des filles.

Elle s’égoutte, se remet debout. Serge et moi la regardons descendre les marches de la piscine. L’eau est froide. Elle met un moment avant de s’immerger, de faire quelques brasses. Serge descend les marches à son tour, avec prudence, en prenant bien soin de rentrer le ventre. Je me plonge dans la lecture à défaut de le faire dans la piscine. Ils nagent tous les deux. Je les entends rire. Puis je m’assoupis un moment. L’effet du rosé. Quand je refais surface, c’est le silence. Aquarelle est debout dans un coin de la piscine. Les mains sur la tête. Dans l’eau jusqu’à la taille. Serge lui suce le bout des seins. L’un après l’autre. Il mordille, aspire. Il tire le téton entre ses lèvres. L’allonge. Aquarelle jouit en silence. La tête rejetée en arrière. Les paupières closes. Il passe à l’autre sein. Je devine que sous l’eau ses mains s’activent. Serge la tète. Goulûment. La mordille avec une exquise cruauté. Ça dure longtemps. Il change. Passe à l’autre. Mordille, aspire. Bouche en ventouse.

Puis il lui murmure quelque chose à l’oreille. Aquarelle sourit. Approuve. Elle grimpe sur la margelle. Pose ses fesses sur le bord. Les jambes dans l’eau. Serge lui prend un genou dans chaque main. Ecarte ses cuisses à angle droit. Serge, dans l’eau jusqu’au cou, avance dans le compas des jambes. La chatte d’Aquarelle est au ras de la surface. A portée de bouche. Je vois mon pote qui lui dépiaute la chatte entre ses doigts. Il fait bâiller la corolle. Etire les petites lèvres corail. Déguste le fruit écarlate. Grands coups de langue. Il aspire le jus. Agace de la pointe de sa langue l’ergot du clitoris. Aquarelle jouit, la tête rejetée en arrière. Elle se tiraille le bout des seins. Les allonge.

Je la vois bomber le cul, soulever une fesse pour laisser passer la main de Serge. Elle s’assoit sur ses doigts.

Je suis sûr qu’il lui a planté l’index dans l’anus. Elle jouit comme ça, dans l’eau. Ils nagent un moment. Puis ils sortent, se mettent au soleil, sans se sécher. Aquarelle vient me rejoindre. Heureuse.

— Il m’a fait jouir quatre fois. Mais lui, il n’a pas voulu que je lui donne du plaisir à mon tour. Il m’a juste dit que ce qui l’excite, c’est le plaisir qu’il donne aux filles. Un caresseur. Voilà comment il se définit. Un caresseur aux doigts de fée. C’est la première fois que je rencontre un mec qui ne fasse pas passer son plaisir en premier.

Une perle, ce Serge. Dans l’après-midi, il a voulu nous montrer son fameux crincrin. De prime abord, ça ressemble à une brosse à dents électrique. Un manche ergonomique. Des embouts de différentes formes selon l’usage souhaité. L’intérêt de l’appareil réside dans l’efficacité des vibrations, dit le docteur Rut, sexologue, dans le prospectus.

— C’est un truc dingue, selon des copines qui l’on essayé. Le problème, c’est l’accoutumance. Quand un truc comme ça t’a fait jouir, tu ne peux plus t’en passer. Pire, tout le reste te paraît fade. J’ai des clientes qui ont quitté leur mari après avoir essayé le crincrin. D’autres qui ont perdu le goût de se branler avec les doigts. En user avec modération.

On installe Aquarelle dans un transat. Sur la pelouse.

— Il vaut mieux faire ça dehors. Sylvie, quand je lui faisais une séance, jouissait si fort qu’elle s’oubliait et se mettait à pisser. Je lui glissais toujours une serviette de toilette sous les fesses.

Aquarelle se laisse faire. Je suggère à Serge de l’attacher, les jambes ouvertes, comme chez le gynéco. Serge approuve. Une fois le sujet complètement immobile, il nous sera facile de jouer avec les différentes intensités de l’appareil. Je bâillonne Aquarelle avec un foulard. Je trouve très excitant de lui interdire tout mouvement, toute réaction. Elle est en notre pouvoir. Offerte. Sans défense. C’est une situation qui doit l’exciter. Moi, ça me fait bander. Serge arrive avec un tube de pommade. Le docteur Rut recommande l’usage de cette préparation à base de nicotine en complément au crincrin. L’action de l’onguent « exacerbe l’extrême sensibilité de la muqueuse ». Serge, ganté de latex, lui en tartine une copieuse quantité entre les lèvres vaginales. Il lui en fourre à l’intérieur du con. Aquarelle gémit dans son bâillon. Le produit doit commencer à l’échauffer. Serge presse le tube, en dépose une noisette au bout de son index qu’il enfourne dans l’anus de notre captive. Il la pommade en profondeur. Aquarelle se tortille dans ses liens. On a eu raison de l’attacher.

La luminosité excellente nous permet de prendre des photos de la belle crucifiée en position gynécologique. La pommade commence à agir. Les muqueuses rougissent, se boursouflent. La chatte est toute gonflée, les chairs dardent, comme poussées de l’intérieur. L’anus palpite. Affolé. Nous prenons plaisir à regarder les bordures devenir proéminentes. Le cratère se creuse. L’orifice s’élargit comme si elle allait chier. C’est sur le petit trou que Serge commence à faire vibrer la tête du crincrin. C’est pas plus gros qu’une cerise. Des picots, comme sur un chou-fleur. Serge règle l’intensité des vibrations.

— Si tu ne veux pas qu’elle devienne folle, il faut y aller mollo, m’explique Serge.

Un petit ronron. Presque imperceptible. Mais l’effet est instantané. Je vois les doigts crispés d’Aquarelle griffer dans le vide. Des tremblements agitent ses cuisses immobilisées. Elle pousse un cri assourdi par le foulard. Malgré elle, son bassin se met en mouvement.

Imperturbable, Serge promène la tête sur la bordure du trou du cul. L’orifice devient béant. S’offre à la pénétration. Le crincrin se fraye un passage pour masser la paroi rectale. Aquarelle hurle de plaisir. Agite sa tête dans tous les sens.

Serge passe à la vitesse supérieure. Vibrations électriques. Aquarelle tétanisée se cabre comme un cheval. Une épaisse coulée laiteuse déborde entre les lèvres de la chatte. Serge étale la mouille sur toute la surface du périnée. Les vibrations résonnent. Aquarelle trépigne, comme en proie à une crise de tétanie. Serge règle l’intensité. Pose l’extrémité du diabolique engin entre les petites lèvres. Fait naviguer le crincrin dans la fente. De haut en bas. De bas en haut. Frôle le clitoris. Aquarelle fait des sauts de carpe sur son transat. Heureusement que nous l’avons bâillonnée. Elle aurait alerté les voisins. Serge n’insiste pas trop sur le clito. Il ne tient pas à la faire jouir trop vite. Il veut la rendre folle d’excitation. Il arrête le crincrin.

— Tu vas voir, c’est amusant.

Il extrait du coffret à malices, qui contenait l’appareil du docteur Rut, un spéculum à usage unique. Avec les dents, il déchire le sachet stérile qui le protégeait.

— L’intérêt du spéculum à usage unique, hormis les questions d’hygiène, commente Serge en crachant un morceau de cellophane, c’est qu’il est en plastique transparent.

Il insère le bec de canard entre les petites lèvres, presse la poignée. Le vagin s’élargit jusqu’à devenir un gouffre, exhibant les chairs sanguines de l’intérieur. S’emparant du crincrin, il en promène la tête sur les parois vaginales.

— Regarde bien. C’est là que ça se passe.

Il me montre un minuscule orifice en dessous du clito. Ça ressemble à un anus miniature.

— C’est le méat urinaire. C’est par là que sort le pipi des filles.

Il y pose la tête vibrante du crincrin. Règle l’intensité. Aquarelle sanglote. S’agite dans ses liens. Une vraie crise de nerfs étouffée. On voit l’orifice palpiter. Puis Serge se pousse sur le côté en disant « fais gaffe ». L’urine gicle avec une force incroyable. Un vrai geyser. L’urine décrit une large parabole, avant d’aller éclabousser la pelouse. Serge en profite pour mettre l’intensité à fond. Il fait vibrer l’engin directement sur le clito.

— Tire-lui le bout des seins.

Je pince les tétons. Tire la chair turgescente. Aquarelle a des spasmes. Elle gueule dans son bâillon. Son vagin palpite. Elle jouit et pisse en même temps. C’est l’apothéose. Serge éteint le crincrin. Il retire ses gants de latex en les faisant claquer, comme un chirurgien qui vient de terminer une intervention.

Nous laissons Aquarelle retrouver ses esprits. Quelques minutes plus tard, je retire son bâillon. La libère de ses liens. Elle se redresse, abasourdie :

— J’ai cru que j’allais tomber dans les pommes. Jamais un gode ne m’a fait autant kiffer.

Serge savoure son succès avec un sourire modeste. Il range l’engin dans son coffret.

— Souviens-toi : pas d’utilisation prolongée sans avis médical.

La semaine passe trop vite. Serge commence à déprimer. La tour Montparnasse lui manque déjà. Son cabinet aussi. Mais ses commentaires sont contradictoires.

— Quand je pense au carnet de rendez-vous qui m’attend. Toutes ces patientes névrosées qu’il faudra écouter. Ce travail de dingue... Si je m’écoutais, je prolongerais volontiers mes vacances.

Jamais content, Sergio. Nous le raccompagnons à la gare de Saint-Raphaël. Dans sa valise, bien protégé contre les chocs, il emporte un moulage en plâtre de la chatte d’Aquarelle. Dans un sachet hermétique, une petite culotte déjà portée. Cadeau.

Il grimpe dans le train. Angoissé par le voyage de cinq heures qui l’attend.

— On se revoit bientôt ? Venez donc à Paris, tous les deux. On ira manger des coquillages au Bar à Huîtres comme quand tu es venu avec Nadine. Tu devrais les mettre toutes les deux ensemble. Ce serait amusant. Ton Aquarelle a un sacré caractère. Je suis certain qu’elle rêve de passer de l’autre côté du martinet, de jouer à la maîtresse d’école. Fais-les jouer ensemble et envoie-moi les photos par mail.

Coup de sifflet. La porte se referme dans un sifflement. Le train glisse.

A la fin de la semaine prochaine, on va me retirer mon plâtre. Les radios sont bonnes. Mon péroné commence à se consolider. Pourquoi pas aller faire un tour dans le marais poitevin avec Nadine ?

C’est là que j’ai passé toute mon enfance. Curieusement, Aquarelle est, elle aussi, originaire du Poitou. Un petit bled qui s’appelle Chef-Boutonne.

CHAPITRE XI

Fessées publiques

Gassin. Un dimanche matin, Aquarelle et moi sirotons un pastis à la terrasse du bar, sur la place de l’Eglise. Je suis remis de ma fracture. Je ne porte plus mon attelle, le médecin m’a recommandé de faire de la marche pour rééduquer ma jambe. Pas de nouvelles de Serge depuis qu’il est rentré à Paris.

Moi, je goûte la liberté retrouvée. Fraîcheur de la tonnelle. Odeur de l’anis, des cigarettes américaines. Plus loin, autour du zinc, les vieux du village racontent des histoires de battues au sanglier. Il fait une chaleur de plomb malgré le mistral. Des touristes sortent de l’église romane. Eblouis, agressés par le vent. Nous remarquons une fille. Dix-huit, vingt ans. Blondeur scandinave. Elle retient son chapeau de paille. Sa robe d’été flotte au vent. Le groupe reste à écouter un guide qui décrit le tympan de l’église. Elle traverse la place, seule. Le livre qu’elle serre contre sa poitrine n’est pas le Guide Michelin. Peut-être un missel, ou un livre cochon qu’elle va lire en douce. Avec Aquarelle, on se livre à notre jeu favori : gamberger sur les inconnus sur notre chemin. On se fait notre petit cinéma.

— Tu imagines cette petite pimbêche en travers de tes genoux recevant une bonne fessée, dit Aquarelle.

Elle ne quitte pas des yeux la fille qui traverse la place du village écrasée de soleil. On imagine une histoire à ce personnage. Aquarelle poursuit en se représentant cette fille dans quelques années, épousant dans cette église, ou une semblable, un notable de province :

— Qui lui fera trois ou quatre gosses, bien propres sur eux, comme les triplés de Madame-Figaro.

Comme si elle se doutait que nous parlions d’elle, la fille se tourne vers nous avec un sourire poli.

— Elle se fera sauter par son prof de tennis...

— Traitera sa bonne comme une merde, tout en faisant croire qu’elles sont copines.

— Puis elle ira à confesse dans cette église. Pour remettre le compteur à zéro...

La fille passe près de notre table.

— Elle a déjà le regard hautain des bourgeoises salopes.

J’ai le regard fixé au bas de sa jupe que le mistral agite. Aquarelle est prête à faire le pari qu’elle porte des dessous de pute. Une rafale de vent, plus forte que les autres, lui donne tort. Sa jupe se gonfle comme un parachute, révélant le triangle blanc d’une culotte sage en coton. La fille lâche son chapeau de paille pour rabaisser sa jupe. Chapeau envolé, la fille retrouve sa dignité. Nous sommes tombés sur une vraie ingénue. La fille disparaît au coin du mur du cimetière. Aquarelle, dont l’imagination est fertile, poursuit, présumant que sous la sage culotte de petite fille, se cache une foune épilée en ticket de métro.

— Je l’imagine bien s’épilant la chatte à la pince, tout en révisant ses cours de maths. Jambes ouvertes. Un pied posé sur le bureau.

D’un coup, l’idée a germé. Le scénario a pris corps dans notre imagination. Il faut à tout prix flanquer une fessée à cette fille. Juste pour le plaisir. Aquarelle me montre sur son téléphone portable une vidéo téléchargée sur Internet. C’est un petit film japonais d’une minute à peine, pris en caméra cachée. Dans la rue, un type arrive au pas de course devant une fille qui marche sur le trottoir. Très vite, il lui relève la jupe, lui baisse la culotte aux chevilles, claque le cul. Le clip montre ainsi une dizaine de filles déculottées en une seconde, fessées en un éclair.

— C’est sans risque, m’explique Aquarelle. J’imagine mal la victime aller porter plainte au commissariat. Pas de viol. Rien. Juste une « mise à l’air » et une fessée cul nu.

Je nous imagine bien, Aquarelle et moi, en Bon-nie and Clyde de la fessée. Mais il y a tout de même quelque chose qui me met mal à l’aise. Je prends du plaisir à déculotter une fille qui partage la même attirance pour les punitions humiliantes. Mais je ne crois pas pouvoir éprouver la même griserie en l’imposant à quelqu’un contre son gré. La fessée doit rester un amusement entre adultes consentants. Ce doit être également une « mise en bouche » annonçant d’autres jeux.

Aquarelle rétorque qu’elle aimerait bien qu’on lui flanque une fessée cul nu par surprise. Que la chose puisse avoir lieu devant des témoins non avertis décuplerait son excitation. On a regardé une nouvelle fois la vidéo. C’était excitant. La rapidité du geste du déculotteur était parfaitement étudiée pour jouer sur l’effet de surprise, éviter ainsi toute violence. Les victimes avaient toutes le même réflexe en se retrouvant cul nu : elles poussaient un petit cri de surprise en s’accroupissant. Nous commandons un autre pastis, mettons au point la stratégie de ce que nous baptisons le Happy Spanking.

Nous décidons d’opérer dans les Alpes-Maritimes, afin d’être certains de ne pas tomber sur quelqu’un qui puisse nous reconnaître. La première fois, nous nous rendons sur les rives d’un lac. L’endroit est calme. Surtout fréquenté par des joggers et des familles qui viennent pique-niquer. Nous laissons la voiture non loin de là, choisissons un endroit aménagé avec des tables et des bancs en bois. Nous nous installons. Notre public se trouve sur l’autre rive : un couple de cyclistes qui font une pause en se restaurant. Aquarelle est sur des charbons ardents. Elle porte une légère robe d’été. Des tennis aux pieds. Nous faisons semblant d’avoir une dispute, prétexte pour hausser le ton, attirer notre couple. Aquarelle se fait provocante, me traite de connard. Un discret coup d’œil nous permet de voir que nos cibles sont ferrées. L’homme et la femme regardent de notre côté, curieux, amusés par la scène. J’attrape Aquarelle par le bras, la secoue et, haussant le ton, la menace d’une « bonne correction » si elle ne s’excuse pas. Nos voyeurs sont médusés. Aquarelle, parfaite comédienne, se débat :

— Jamais de la vie.

— Demande pardon tout de suite.

Je la tire à moi. Elle fait semblant de perdre l’équilibre, s’affale à plat ventre sur mes genoux, le derrière tourné vers nos voyeurs qui n’en perdent pas une miette. Elle se débat. Crie.

— Pas la fessée. Non ! Pas ça !

Sur l’autre rive, un autre couple est venu rejoindre le premier. Ils sont restés sur leur vélo. La scène les fascine. Je relève la robe aux reins, révélant un slip très échancré sur les fesses. Je claque de toutes mes forces. Ma main écrase les rondeurs du cul qui rebondissent en se couvrant de marques écarlates. Aquarelle s’abandonne en faisant mine de pleurnicher. Les coups pleuvent, implacables, produisant un bruit flasque, amplifié par le plan d’eau. Je marque une pause pour glisser mes doigts sous l’élastique du slip. Aquarelle se tortille pour m’échapper en criant bien fort pour être entendue :

— Non, pas ça ! Pas la culotte !

Elle fait des sauts de carpe sur mes genoux, mais je la tiens fermement. Le slip glisse le long de ses jambes, passe une cheville, puis l’autre. Je jette la culotte dans l’herbe, reprends la fessée. Aquarelle gigote, remue les jambes plus que nécessaire. Nos spectateurs sont trop loin pour apprécier les détails des fesses qui dansent dans tous les sens. Mais je sais qu’Aquarelle puise un plaisir sournois à écarter les fesses sous l’avalanche de claques qui crépitent dans le silence. Elle a le derrière cramoisi. Nos spectateurs n’ont pas bougé. Je relève ma complice en la soulevant par le bras. Je lui fais faire ainsi les deux mètres qui nous séparent du bord de l’eau. Aquarelle pousse un cri effarouché en faisant mine de découvrir nos voyeurs :

— Il y a quelqu’un !

— Bien sûr. Ils n’en ont pas perdu une miette. Et maintenant, à la maison !

Nos spectateurs sont hilares. Je la pousse vers le bosquet où est garée notre voiture. Aquarelle tire sa jupe, réclame sa culotte.

— Tu n’en as plus besoin.

Nous filons. La culotte reste dans l’herbe. Il y a fort à parier qu’elle ne restera pas là longtemps. En souvenir de cette fessée en plein air. Aquarelle et moi filons dans la direction opposée au lac. Nous rejoignons la route, roulons quelques kilomètres avant de nous arrêter sur une aire de repos déserte. Je bascule Aquarelle contre moi, passe la main sous sa jupe. Je la découvre trempée. Je pétris la chair brûlante de ses fesses.

— Si tu savais comme ça m’a excitée, me souffle ma complice. Je n’arrêtais pas de penser au spectacle que je leur offrais. J’ai eu un orgasme à la fin.

Moi aussi, ça m’a excité. Au début, j’avais le trac, je bandais mou. Mais quand j’ai commencé à fesser ma copine, tout en observant les cyclistes qui restaient à mater, je me suis lâché. Je triquais comme un âne. Nous avons baissé les sièges de la bagnole, nous avons fait l’amour. Aquarelle était très chaude, très mouillée. Elle a eu plusieurs orgasmes à la chaîne.

Nous avons renouvelé l’expérience plusieurs fois. Aquarelle était excitée comme une folle de se faire déculotter devant un public. Jamais nous n’avons eu à faire face à des réactions hostiles. Jamais personne n’est sorti de son rôle de voyeur pour prendre la défense de la punie. Nous avons peaufiné le scénario, pris de l’assurance. Parfois, nous nous limitions à une « fessée flash ». Tel le déculotteur japonais, j’arrivais derrière Aquarelle, la déculottais à la vitesse de l’éclair, lui distribuais deux ou trois claques sonores sur le cul, avant de prendre la poudre d’escampette. On se retrouvait à la voiture. Nous faisions cela sur les « parcours de santé », les sentiers de randonnée.

Aquarelle en short de sport fait son jogging. Je la suis à quelques mètres. Quand un groupe de joggers vient au loin en sens inverse, je me précipite sur ma complice. Rien de plus facile que de baisser d’un coup short et slip. Aquarelle, faussement surprise, s’accroupit par réflexe pour cacher son sexe et son cul nu. Je lui coince la tête entre mes cuisses, la gratifie de deux ou trois claques sonores, avant de filer à toute vitesse quand les témoins s’approchent.

Jamais personne ne s’est mis à ma poursuite. Nadine me rejoint dans la voiture, me raconte la suite. Les réactions sont variées. Aquarelle prend toujours son temps avant de remettre sa culotte et son short. Elle joue à être sonnée. Frotte les marques rouges sur ses fesses. Répond à peine aux questions des témoins, mais observe leurs réactions. Surtout celles des femmes. Aquarelle affirme que dans le regard de certaines, on peut lire une lueur de désir.

— Elles crèvent d’envie que ça leur arrive. Je suis sûre qu’il y en a au moins une ou deux qui ont mouillé leur culotte.

Un autre jour, nous nous rendons sur un court de tennis. Je joue au moniteur qui s’énerve contre son élève. Elle me provoque en haussant les épaules avec insolence. De mon côté, je hausse le ton, pour attirer les joueurs des alentours. L’esclandre monte. Quand je suis certain d’avoir ferré mes voyeurs, je ploie Aquarelle sous mon bras, relève sa jupette, la déculotte, lui administre une fessée à la fois vive et brève, si prompte que nos spectateurs restent médusés.

Nous avons perfectionné la technique en repérant les lieux à l’avance, en dissimulant une caméra numérique pour enregistrer la scène et les réactions des spectateurs. Aquarelle a été déculottée et fessée devant des inconnus dans des cabines téléphoniques, des toilettes de restaurant, des circuits de randonnée, des aires de repos d’autoroute, des plages, des arrêts de bus... Nous avons tout filmé, en prenant soin de ne jamais montrer les visages. Ça donne au montage une vidéo de quinze minutes que nous avons mise en ligne sur notre site préféré sous le pseudo « Bonnie and Clyde de la fessée ». Nous avons eu beaucoup de courrier, fait des adeptes.

Le petit jeu a fini par nous lasser. Il comblait les tendances exhibitionnistes d’Aquarelle. Depuis la visite de Serge, elle avait pris goût à recevoir la fessée devant des inconnus. La présence de témoins décuple son excitation. En même temps, elle avait le projet d’aller passer quelques jours chez ses parents avant de reprendre son travail saisonnier. C’est alors que j’ai pensé à l’idée de Serge. On pourrait s’y retrouver pour quelques jours de vacances à trois. Restait à convaincre Nadine de nous accompagner.

CHAPITRE XII

Dans le marais poitevin

— Dis, on va faire un tour en bateau ?

La fenêtre de notre chambre d’hôtel donne directement sur le grand canal. Nous ne sommes pas à Venise. Mais au cœur du marais poitevin.

Nadine est penchée à la fenêtre. Sa jupe est trop courte, je vois sa culotte. Elle tend les fesses comme chaque fois qu’elle a envie d’une fessée. Dehors, il fait une chaleur accablante. Je lui demande de fermer les volets. Nadine s’exécute, boudeuse, provocante.

Elle tortille du cul en me rejoignant sur le lit. Le sommier grince.

— Putain, laisse-moi tranquille un moment.

Elle va se caler dans un fauteuil Voltaire. Passe une jambe sur l’accoudoir. Regarde l’armoire Henri IV qui grimpe jusqu’au plafond décoré de lambris.

— C’est moche, ici. Tout est vieux. Et puis, je n’ai pas envie de la connaître, ta copine Aquarelle.

Aquarelle m’a envoyé un texto. Elle est chez ses parents, elle arrive ce soir. Nadine fait la gueule.

— Elle est moche et grosse.

— Viens ici, pisseuse.

Elle fait mine d’hésiter. Je claque des doigts. L’expression de son visage trahit son excitation. Je pointe le doigt sur mes genoux. Nadine ne dit plus rien. Si je collais mon oreille contre sa poitrine plate, j’entendrais les battements de son cœur, sa respiration oppressée. Elle connaît le cérémonial : relever sa jupe sur ses reins, s’allonger sur mes genoux, la tête plus basse que le cul. Elle ne pèse rien. Un poids plume.

— Tu bandes. Je sens ta queue toute dure, dit-elle en se tortillant contre mon ventre.

Je lui ploie la nuque tout en promenant ma main sur son fond de culotte. Le coton est tiède. Il lui colle aux fesses, s’incruste dans la raie. Elle fait mine de serrer les jambes pour écoper d’une claque sèche là où l’échancrure découvre une rondeur charnue. La chair ballotte. Nadine sursaute, fait « ouille » en relevant la tête. Je caresse la marque piquante qui commence à rosir. Nadine marque facilement. Un régal de rougir ses fesses blanches. J’échancre le slip. Elle ne dit plus rien, mais ses muscles sont tendus. Je lui caresse le cul à pleines mains, frôle la peau nue du bout des doigts. Je la pousse à bout pour lui faire pousser des soupirs d’énervement.

— Tu l’as bien cherché, non ?

Nadine laisse retomber sa tête. Ses cheveux caressent le plancher encaustiqué.

— Pas déculottée, supplie-t-elle.

Mais ses reins se cambrent à mesure que sa culotte glisse vers ses cuisses. Je fais ça très lentement pour qu’elle sente l’air caresser ses fesses. Elle se crispe pour retenir sa culotte. Récolte une nouvelle claque, finit par céder. L’empiècement se décolle. Je le déplisse sur le plat de ma main pour examiner les traces.

— Ta culotte est sale.

Grognement honteux. Je la punis d’une claque sévère qui mord les deux fesses en même temps. Il y a une tache d’urine qui a séché et une marque gluante. Je l’aime sale et odorante. Ma pisseuse obéissante. La culotte glisse le long de ses cuisses blêmes jusqu’aux longues chaussettes en fil d’Ecosse que je l’oblige à porter.

— Ouvre les jambes.

Elle s’écarte. Pose son pied par terre. Je lui annonce qu’elle va être fessée « cul ouvert ». Nadine creuse les reins, s’offre. Je me penche sur le côté pour reluquer son trou du cul qui forme une tache bistre sur la pâleur de la peau. Son cul est si bien écarté que sa chatte bâille. Les babines roses sortent, se défroissent. Je passe un doigt dans la fente, la découvre trempée, gluante. Mon index fouille, trouve la grosseur du clitoris. Une secousse l’agite. Je retire mon doigt.

— Tu ne vas tout de même pas jouir tout de suite.

Je commence la fessée. Pas trop fort à cause des chambres voisines : l’inconvénient des hôtels à l’heure chaude de la sieste. Ma main claque son cul, une fesse après l’autre. Un coup sec qui la secoue des pieds à la tête. Nadine encaisse en silence, les dents serrées, le souffle court. J’alterne avec des caresses qui la font trépigner d’énervement. Puis je la déroute en claquant de toutes mes forces. Son cul réagit bien. Il devient rouge très vite. Des picotements me chauffent la main. Je gifle à toute volée. Tant pis pour les voisins. Je frappe dans la raie pour faire danser ses fesses. Nadine gémit entre ses dents, trépigne sur mes genoux. Puis je m’apaise pour la palper entre les cuisses. Sa chatte déborde de mouille. Nadine aime les vraies fessées, celles qui laissent des marques brûlantes plusieurs heures après. Je la branle. Son clitoris durcit. Elle s’offre en une cambrure animale qui l’ouvre jusqu’au vagin. J’y fourre deux doigts, puis un troisième. Comme son anus est onctueux, j’y plante le pouce. Ça rentre comme dans du beurre.

Nadine fait mine de dormir, blottie contre mon ventre. Par moments, elle lève la tête, me suçote les tétons. Elle englue ma peau de salive qu’elle lèche ensuite à petits coups de langue.

— Tu as les pointes sensibles, comme les filles.

Aquarelle m’avait déjà dit un truc comme ça. Je repousse derrière son oreille une mèche de ses cheveux humides de transpiration. Sa culotte est roulée en boule entre ses fesses qu’elle serre. Ma queue se remet à durcir. Je crève d’envie de la planter dans sa fente onctueuse d’où coule un jus chaud qui m’englue jusqu’aux couilles. Nadine se raidit, me repousse, en nage :

— Non, pas là. Ça fait trop mal.

Toujours ce blocage que Nadine trimbale depuis toute petite. Nadine ne se laisse pénétrer que par-derrière. Parfois, quand elle est très mouillée, je peux lui introduire l’index dans le vagin. Mais à condition que je ne pénètre pas trop loin, que je la masturbe au clitoris. Il faudra bien qu’un jour, elle accepte d’en parler à un psy. Elle a consulté des gynécologues qui ont constaté qu’il n’y avait aucune anomalie.

Pour calmer mon excitation, elle me branle. C’est maladroit, mais je guide ses mouvements en remuant les reins. Je me branle dans ses mains. Quand j’aurai apprivoisé Nadine, je pourrai la baiser par-devant. Nous avons tout notre temps. Quand je sens que je vais juter, je retiens le mouvement de ses mains en lui tenant le poignet. Elle sait ce que ça signifie. Elle s’allonge à plat ventre sur le lit. Remonte les genoux sous elle. Me tend sa croupe ouverte. Je m’occupe de son anus. Nadine a les fesses très sensibles. Surtout si je l’ai bien échauffée en lui donnant une cuisante fessée. Je passe le bout de mon index sur le pourtour de l’anus. La bague se serre, s’offre. Je vais plus bas chercher de la mouille que j’étale sur le cratère. J’apprivoise le sphincter. Elargis l’orifice.

Plante mon doigt. Le fais aller et venir entre ses fesses. La respiration de Nadine s’accélère. Son cul se serre autour de mon doigt comme pour le retenir. Je m’agenouille en lui écartant les fesses entre mes mains. J’ajuste mon gland sur l’orifice qui frémit d’envie et d’appréhension. J’appuie. La résistance s’amollit, cède. Le gland pénètre, forçant le passage. Ma queue glisse au fond de l’étroit fourreau.

Nadine adore que je l’encule. Elle aime la position en levrette qui me permet de titiller le clito pas en dessous. Plus tard, enlacés sur les draps, nous reprenons nos esprits. Je lui murmure à l’oreille :

— Quand Aquarelle sera là, il faudra lui obéir. Comme avec moi.

— Jamais de la vie. Le jour commence à baisser. C’est l’heure où le chemin de halage qui longe le grand canal fait son plein de touristes. Aux embarcadères, on attend son tour pour une visite guidée dans les marais. Nous nous mêlons à la foule. On se croirait sur le port de Saint-Tropez à l’heure du retour des yachts.

Je ne reconnais plus les lieux. Tant mieux. Je suis ici incognito. L’épicerie de mon enfance est toujours là, en retrait, loin de la rivière. Ceux qui l’on rachetée en ont fait une résidence secondaire. La façade a été restaurée, les volets repeints en bleu lavande.

Le lavoir est toujours là. Sa présence me réchauffe. Nadine veut prendre des photos. Je pose devant le bassin d’eau croupie. Autrefois, une source claire alimentait le lavoir. Il suffisait de relever une trappe pour chasser l’eau savonneuse. A l’époque, chaque maison était déjà équipée d’une machine à laver. Mais Juliette, la grande sœur de Line, continuait à y laver le linge en compagnie de quelques vieilles. Line et moi étions inséparables.

Pour nous, c’était évident qu’elle deviendrait ma femme dès que nous serions grands. Juliette était une « grande » d’au moins dix-huit ans. Pour me mettre en colère, elle disait quand je venais voir Line : « Tu viens chercher ton amoureuse ? » Juliette élevait sa sœur depuis la mort de sa mère. Le père passait sa vie au bistrot. Juliette faisait bouillir la marmite. Des ménages chez les notables du village, le docteur, le notaire, la comtesse... C’est en regardant Juliette battre le linge au lavoir que j’ai eu ma première érection. Line me tirait par la manche en râlant :

— Allez, viens, on va jouer.

Le spectacle me fascinait. Juliette s’installait à genoux au ras du bassin, dans une caisse à trois côtés avec un coussin pour le confort. Elle portait toujours une de ses robes de ferme boutonnées dans le dos. C’était l’été, elle se mettait à l’aise pour frapper le linge mouillé à grands coups de battoir en bois. Elle ne portait dessous qu’une culotte de coton classique, que l’on pouvait entrevoir entre les pans mal boutonnés de sa robe quand elle bombait le cul en essorant les draps. Elle était presque prosternée. J’imaginais ses fesses ouvertes sous le coton, son trou du cul, sa fente. Parfois, elle se redressait sur ses genoux pliés, pour essuyer d’un revers de main la mousse qui éclaboussait son visage. Son regard croisait le mien. Elle repoussait en arrière ses cheveux noirs, et après un drôle de sourire, se remettait à frapper le linge. Ça faisait un bruit de fessée mouillée. Juliette avait vite trop chaud. Comme l’endroit était désert, elle n’hésitait pas à défaire quelques boutons de sa robe, ou bien à la relever jusqu’en haut des cuisses. Je m’approchais du bassin. Line insistait pour qu’on s’en aille.

— On y va ?

— Cinq minutes. Encore cinq minutes !

Juliette avait un sourire indulgent. Elle se redressait à genoux :

— Je crève de chaleur. J’aurais dû venir à la fraîche. Dites, les drôles, vous me dites si vous voyez quelqu’un arriver, hein ?

Nous faisions le guet pour que Juliette puisse se mettre « en petite tenue ». Elle échancrait sa robe jusqu’à dénuder ses épaules. Line protestait, scandalisée :

— T’es folle. Montrer tes tétés à Joël.

Juliette haussait les épaules en se moquant de la poitrine inexistante de sa sœur. Avant d’ajouter :

— La belle affaire ! Joël est un mioche. Ça ne compte pas.

Son ironie m’humiliait, mais me permettait de mater.

Un jour, Juliette repoussa sa robe jusqu’à la taille, exhibant une grosse paire de nichons d’une pâleur presque bleutée. C’était la première fois que je voyais ses seins. J’en avais déjà vu avant, quand une amie de ma mère avait ouvert son chemisier pour donner la tétée à son bébé. Ça m’avait plutôt dégoûté, cette masse remplie de lait, terminée par une grosse tétine brune. D’ailleurs, après avoir bu, le nourrisson avait régurgité du liquide blanchâtre. Le spectacle m’avait donné la nausée.

Là, ce n’était pas pareil. Rien d’écœurant. Pas de lait dans les nichons de Juliette. Ils n’étaient pas plus gros que deux melons d’eau. Bien fermes avec des tétines d’un rose bistre qui se dressaient au soleil. Mais c’est surtout quand Juliette s’est penchée « mamelles à l’air » pour frotter un drap au savon de Marseille, que j’ai senti ma queue durcir dans mon froc. Dans cette position, sa poitrine alourdie se balançait malgré sa fermeté. J’étais incapable de regarder autre chose que ses nichons bouger. Line boudait, juchée sur la bordure de pierre du bassin. Moi, j’éprouvais une fascination vicieuse pour ces seins qui ballottaient. Pour la posture animale de Juliette...

Je prends Nadine par la main. Il faut rentrer. Demain matin, Aquarelle vient nous rejoindre. Chez ses parents, elle a pu connecter son ordinateur, lire ses mails. Elle m’a dit que nous avions reçu une réponse intéressante à une petite annonce que nous avions publiée sur fesrouges. On verra bien.

CHAPITRE XIII

La culotte d’orties

Pour fêter l’arrivée d’Aquarelle, j’ai loué une barque. Les deux filles font connaissance au moment d’y prendre place. C’est une chaude journée estivale. Nadine est en robe d’été. Aquarelle, qui est venue en moto, porte un jean délavé. Nous embarquons le pique-nique, des couvertures, deux bouteilles de rosé. J’ai aussi prévu des « balances » pour la pêche aux écrevisses. Je retrouve mes racines. Les marais, où, enfant, j’ai appris à franchir les plus larges fossés, pour me cacher dans les lieux connus de moi seul. Pas facile de naviguer dans l’enchevêtrement de conches et de rivières. Mais je n’ai pas perdu la main. Je manie la pigouille comme avant. La barque fend le tapis de lentilles qui couvre la surface de l’eau, dont la couleur donne son nom à la « Venise verte ». Des centaines d’insectes tournent.

A mesure que nous nous éloignons, le paysage devient de plus en plus sauvage. Le calme est impressionnant. Peu de choses ont changé depuis mon enfance. Si les zones agricoles qui prospèrent de la proximité de la rivière se sont étendues, dès qu’on s’éloigne, la nature reprend ses droits. La végétation devient inextricable. Il faut serpenter entre les souches, les troncs d’arbres qui encombrent la rivière. Les lianes tombées des arbres fermentent dans la vase. Les berges sont couvertes de roseaux, de bambous. La végétation se fait dense, inhospitalière. On se croirait dans la forêt amazonienne. C’est l’endroit préféré de mon enfance. Là, j’ai appris à pêcher l’anguille « à la vermée », les nuits d’orage, avec mon grand-père. D’ailleurs, il faut être fugitif, né ici, ou braconnier, pour s’aventurer aussi loin dans le marais. L’histoire prétend que c’est là que se sont réfugiés les Sarrasins après la défaite de Poitiers. Personne n’a pu les déloger. Ils s’y sont installés. Ont prospéré. C’est pour ça que les gens d’ici ont des têtes de Maures.

On s’attend à tout moment à voir surgir un crocodile. Certaines souches noires, luisantes, qui émergent à la surface, y font penser. Aquarelle s’amuse à effrayer Nadine. Nadine boude. Elle se plaint d’être dévorée par les moustiques. Elle veut rentrer à l’hôtel. Elle s’ennuie de Lyon et de son chat. Ça agace Aquarelle qui me chuchote que sa main la démange. Elle meurt d’envie de dresser ma poupée fragile au sourire évanescent. Tête à claques. Ou plutôt fesses à claques. Le regard que lui jette Aquarelle signifie qu’elle ne perd rien pour attendre.

Nous arrivons bientôt. L’endroit n’a pas changé. La cabane de pêcheur est à moitié démolie. Autrefois, on y sortait des tanches d’un kilo. Derrière la cabane, il y a une clairière ensoleillée. C’est là que nous nous installons pour le pique-nique. J’attache une ficelle autour du goulot de la bouteille de rosé, mise à rafraîchir dans la rivière. Pendant que les filles préparent le repas, je vais placer mes balances. C’est un coin à écrevisses. L’eau est claire, aérée par le courant. J’ai la gorge serrée de me retrouver sur les lieux de mon enfance. Enfance heureuse, sensuelle, en harmonie avec la nature luxuriante, ses parfums de vase, de menthe sauvage, de nénuphars. Je flâne dans les herbes hautes. J’en ai presque oublié les filles.

Quand je reviens à la cabane, je suis accueilli par un drôle de silence. Aquarelle, assise sur la couverture écossaise, grignote des chips. Nadine est plus loin, agenouillée dans l’herbe devant la souche d’un peuplier coupé qui lui sert de table. Elle écrit.

— Je l’ai mise en culotte parce qu’elle est punie, annonce Aquarelle.

Je m’approche en essayant de garder mon sérieux. Je regarde par-dessus son épaule. Elle est dos nu, reins très cambrés. Sa peau, d’une blancheur surprenante, la fait ressembler à une poupée de porcelaine. Penchée, elle incline son cou gracile.

— Ta pisseuse m’a manqué de respect. Je l’ai punie. Cent lignes. « Je ne dois pas être insolente. » A copier avec les pleins et les déliés. En trente minutes. Si elle n’a pas terminé, je lui tanne la peau des fesses.

Nadine, à genoux dans l’herbe, ne porte que de hautes chaussettes en fil d’Ecosse, une culotte à trou-trous et des ballerines vernies. Sa position plaque sa culotte dans la raie de son cul bombé. Nadine offre au soleil son torse maigre, ses seins minuscules. Ses cuisses blêmes sont marquées de fines lignes rouges boursouflées. Aquarelle a cueilli des joncs fins et flexibles. Nadine a reçu une bonne volée de bois vert. Elle a aussi dérouillé sur ses fesses nues : des stries plus denses dépassent de l’échancrure du slip. Aquarelle la menace d’une voix sucrée, chantante, comme celle qu’adoptent les petites filles qui jouent à la poupée :

— Applique-toi. Tu as encore cinq minutes. Pas une de plus. Si tu n’as pas fini ta punition à temps, tu auras droit aux orties. Il y en a plein dans le fossé.

Une lueur vicieuse illumine le visage d’Aquarelle. Je sens qu’elle se plaît dans son nouveau rôle. Nadine rentre la tête dans les épaules, continue sa page d’écriture. Aquarelle me propose un verre de rosé. De temps en temps, elle regarde sa montre. Les dés sont pipés. Nadine n’échappera pas au supplice des orties.

Aquarelle se lève, se dirige vers le fossé où les plantes urticantes poussent en abondance. Elle saisit les tiges avec son mouchoir, coupe les têtes qu’elle dépose dans un sac en plastique. La récolte est fructueuse.

— C’est l’heure, fait-elle en revenant. Et tu n’as pas terminé.

Nadine pose ses fesses sur ses talons, incline sa nuque.

— Encore cinq minutes, s’il te plaît.

— Tais-toi. Tu es une poupée. Les poupées ne parlent pas. Tu n’as rien à dire. Juste te soumettre.

Elle passe le bras autour du cou de Nadine, l’attire à elle. Elle murmure en s’approchant jusqu’à toucher ses lèvres :

— Tu vas voir, petite salope, comme les orties donnent des sensations troublantes. Je connais bien ce supplice. Moi aussi, pour me punir, on m’a souvent fourré une couche d’orties dans la culotte. Au début, c’est affreux. Ça picote. Ça chauffe. Ça démange. Tu crèves d’envie d’y mettre la main. Parfois, c’est plus fort que toi, et tu te pisses dessus pour éteindre l’incendie. Et puis, peu à peu, ça devient confus comme sensation. Comme un énervement. Une chaleur agréable te plombe au fond du ventre, provoque une envie incontrôlable de te branler.

Leurs bouches se touchent. Nadine offre ses lèvres retroussées aux mordillements d’Aquarelle. Deux filles qui s’embrassent, c’est un spectacle qui m’excite toujours. Je me fais discret. J’observe. Aquarelle continue à rouler une pelle à Nadine. A un moment, elle lui prend la main. Lui renifle les doigts :

— Petite vicieuse. Tu t’es touchée. Ne mens pas. Tu as fourré la main dans ta culotte pendant que j’allais te cueillir des orties.

Nadine renverse la tête en arrière. Serre les lèvres en une moue honteuse. Aquarelle insiste. Flaire à petites bouffées le bout des doigts :

— Tu sens la pisse et la mouille. C’est plus fort que toi. Tu n’as pas honte ? Comment dois-je te corriger de tes sales manies ?

Elle lui mordille l’oreille. Lui parle toujours d’un ton confidentiel :

— Tu seras courageuse. Tu garderas ta couche au derrière jusqu’à ce que je décide de t’en libérer.

Nadine ferme les yeux. Soumise. Molle. Aquarelle la prend par le bras. S’assoit sur la souche. Puis bascule Nadine en travers de ses genoux. En se raidissant, la jeune fille supplie d’une voix fluette :

— Non, pas ça. Pas la fessée. J’ai encore les marques.

Pour la faire taire, Aquarelle l’oblige à sucer son pouce. C’est infantilisant au possible. Elle se soumet au caprice humiliant, en tétant son pouce comme un nourrisson. Sa respiration se fait sifflante. Je m’approche, serrant ma queue à travers la poche de mon pantalon. Aquarelle ne lui donne pas la fessée. Elle caresse l’arrondi du cul, appuyant du bout des doigts pour enfoncer la culotte dans la raie des fesses.

— Tu as le cul bouillant, tu es en nage. Tu as peut être de la fièvre.

Se tournant vers moi :

— Il faudrait peut-être lui prendre sa température ?

Nadine étouffe un sanglot honteux. Aquarelle passe ses doigts entre les fesses exposées, élargit la raie. Elle insiste à l’endroit de l’anus. Puis descend plus bas, appuyant l’empiècement de la culotte dans le sillon qui fend la chatte. Elle agace du bout de l’ongle l’auréole humide qui suinte à travers l’étoffe. Nadine ne peut cacher que tout ça l’excite. Aquarelle échancre la culotte, dévoilant les rondeurs charnues du fessier. Aquarelle frôle du bout de l’index les marques rouges, enflées, qui s’entrecroisent sur la peau blanche. Nadine sursaute :

— J’ai mal.

Aquarelle s’amuse. Elle lui tapote le trou du cul, commente d’une voix bêtifiante :

— J’espère bien que tu as mal. Tu sais que cela m’excite de savoir que tu souffres pour moi.

Nadine mord son doigt. Son menton est luisant de salive. Je suis fasciné par le manège du doigt qui appuie, pénètre, entraîne le coton dans l’anus. L’index à demi introduit effectue un mouvement de rotation pour élargir le trou. Nadine pousse un gémissement étouffé, mais reste inerte. Poupée docile. Aquarelle retire son doigt, mais l’étoffe demeure à l’intérieur. Elle demande d’une voix que l’excitation rend rauque :

— J’espère que tu as le cul propre. Gare à toi, si je trouve des traces tout à l’heure quand je vais te déculotter.

Nadine se plaint d’une voix chancelante en suçotant son pouce. Ça m’excite de suivre le va-et-vient du doigt dans le trou du cul de Nadine. Elle le visse, le retire. L’anus palpite. Il reste relâché, s’amollit à la longue. Le trou s’élargit. C’est l’expression par excellence de la soumission. Aquarelle profite de cette faiblesse pour bourrer davantage la culotte à l’intérieur. L’empiècement se rétrécit, moule comme une seconde peau les reliefs de la vulve. Aquarelle redessine du bout de l’index la tache humide qui s’élargit. Puis elle passe deux doigts dans l’entaille, appuyant pour séparer les babines. Nadine suffoque d’excitation. Elle est très sensible du cul. Elle mouille comme une fontaine dès qu’on s’intéresse à son cul. Ce qui explique son attirance pour les jeux de fessée.

Sans prévenir, Aquarelle repousse l’empiècement sur le côté. Le coton se décolle. Nadine pousse une faible plainte quand l’air frais baigne sa chatte écarquillée. La vision du gros berlingot imberbe me fait toujours de l’effet. Surtout si c’est une autre fille qui me l’exhibe. Nadine bombe si bien le cul que la chatte bâille, montrant les chairs rouges, luisantes, de l’intérieur. Je suis si proche que je peux renifler les odeurs qui s’exhalent du con offert.

— Tu as vu, me fait Aquarelle. Une grosse fente de vicieuse. Elle a tellement l’habitude de se toucher le bonbon que c’est tout rouge à l’intérieur. Et son clito, gros comme une fève ! Mate-moi ce bouton de vicieuse ! On a affaire à une vraie branleuse.

Aquarelle écarquille la fente à deux doigts, élargit l’orifice vaginal en entonnoir. Les chairs sanguines palpitent. Nadine sanglote.

Quand Aquarelle veut la déculotter, l’empiècement du slip reste coincé dans l’anus. Comme prévu, la partie vissée dans l’orifice est souillée de traces brunes :

— Petite chieuse au cul sale, fait Aquarelle en lui donnant deux claques sèches sur les fesses déjà lacérées. Tu mériterais un bon lavement. C’est ainsi qu’on rince les merdeuses !

— Oh, non... pitié.

Le plaisir et la honte font sangloter Nadine qui mord son pouce au sang en se tortillant. Aquarelle maintient à deux mains le cul ouvert. Elle lui murmure d’une voix confidentielle :

— J’adore t’écarter les fesses. Moi aussi, ça me rend folle quand on m’oblige à montrer mes deux trous. Ne mens pas. Je sais que, toi aussi, ça t’excite. Tu fais semblant de te débattre, mais au fond de toi, tu es toute molle. Nous voyons bien que tu jouis.

Nadine se tortille, tente mollement d’échapper aux mains d’Aquarelle qui lui écartent les fesses. Entre pouce et index, elle fait béer l’anus, exhibe les muqueuses sanguines.

— Si tu ne cesses pas de t’agiter, pour te punir, tu vas avoir trois doigts dans le cul.

Aquarelle résiste aux contorsions de sa victime qui essaye de lui échapper.

— Non... Pitié.

Je file dans la barque pour cueillir une fleur de nénuphar. Il en pousse en abondance dans la rivière, près de la berge. Je presse la tige. Il en sort un suc gluant, visqueux, que j’étale sur la rosette de Nadine. Aquarelle maintient toujours l’orifice écarquillé. J’y ajuste la tige, l’enfonce. Je l’ai choisie longue d’une vingtaine de centimètres. Nadine résiste, mais la sève et la mouille mêlées lubrifient l’anus qui avale toute la longueur de la tige. Il ne reste plus que la fleur d’un rose tendre, qui dépasse entre les fesses de la punie. C’est un spectacle insolite. Dommage que nous n’ayons pas d’appareil photo. Voilà une image qui aurait sa place sur le site fesrouges : une fleur magnifique plantée entre deux fesses pâles striées de marques rouges.

Un jour, il faudra que je raconte à Aquarelle comment j’ai enfilé une anguille dans le cul de Line quand j’étais gamin. Ici même. La cabane était en meilleur état. J’avais pêché des anguilles, et avant de rentrer, j’avais entrepris de les préparer pour la friture. J’avais beau avoir coupé les têtes, éviscéré, ôté la peau, les morceaux coupés bougeaient encore. Les anguilles mortes frétillaient comme des serpents. C’étaient les nerfs. J’ai saisi un tronçon agité, j’ai demandé à Line si elle voulait tenter l’expérience. Elle voulait bien. Dans le cul. Elle s’est accroupie. J’ai engagé l’anguille de quelques centimètres. Line a joui comme ça, pendant que je la branlais par-devant, avec l’anguille qui se débattait dans son anus. C’était un plaisir sale. Violent.

J’en parlerai à Aquarelle. Nous ferons l’expérience sur Nadine. Pour l’instant, nous l’obligeons à se mettre debout. J’achève de la déculotter. Je laisse le slip au niveau des genoux. Aquarelle la force à écarter les jambes. A demi fléchie. L’empiècement de la culotte s’étire entre les genoux.

— Les mains sur la tête.

Nadine s’exécute. Elle ferme les paupières. Se mord les lèvres. En attente. Aquarelle amasse les feuilles urticantes sur l’empiècement étiré qui forme comme un hamac entre les cuisses. Elle tapisse le fond de la culotte d’une couche épaisse, capable d’envelopper les fesses et la vulve. Nadine frissonne. Malgré la chaleur, ses cuisses se hérissent de chair de poule.

— Tiens-lui les mains, me demande ma complice.

Je serre les poignets de Nadine au-dessus de sa tête. Aquarelle saisit l’élastique, remonte la culotte. Nadine pousse un cri, se tortille. Je la maintiens. Aquarelle ajuste la culotte sur les hanches. Ça lui fait un gros cul, comme si elle avait une couche dans sa culotte. Nadine se débat pour arracher son slip. Aquarelle lui donne des tapes sur les fesses, pour activer l’effet urticant. Malgré l’inflammation, Nadine a les tétons dressés. Aquarelle prend un bouquet d’orties, caresse les seins de la punie qui suffoque sur la couverture. Elle peut crier tant qu’elle veut. Personne ne s’aventure jamais dans le coin. Nous la laissons un moment se rouler par terre, tout en lui tenant les mains. Bientôt, Nadine cesse de se débattre. Il n’est plus nécessaire de la tenir. Elle sanglote. Frotte les pointes raidies de ses nichons contre la couverture de laine rêche. Les mains coincées entre ses cuisses crispées.

Aquarelle lui retire doucement la culotte. La couche de feuilles tombe lourdement sur la couverture. La chatte est enflée, couverte de boursouflures rouges.

— Ouvre bien les jambes. Je veux que tu me donnes bien ton con. Tu n’es plus punie. Maintenant, je vais te faire du bien avec ma langue.

Elle lui relève les jambes, dans la position d’un bébé qu’on lange. Les fesses sont cramoisies. La peau est gaufrée, couverte de minuscules cloques. Aquarelle les caresse doucement. Nadine s’apaise. D’ellemême, elle prend son pouce. Le suçote, le mordille. Aquarelle approche sa tête entre les cuisses ouvertes. Nadine est inerte, abandonnée. Elle lui ouvre la fente entre ses pouces, mettant à nu les nymphes luisantes. Elles aussi ont goûté à la caresse des orties. Leur chair est gonflée, à vif. Aquarelle lèche. Sa tête navigue de haut en bas. Nadine, dont les joues sont devenues écarlates, ferme les yeux. Tout en lui lapant la chatte, Aquarelle la masturbe. Du bout de l’index, elle titille le clitoris qui sort d’entre les crêtes rougies.

Je reste un moment à regarder. J’adore voir les filles se gouiner. Mais comme rien ne laisse penser que je peux me mêler à leurs jeux, je les laisse seules. Je m’éloigne tranquillement.

Mes pas me conduisent à l’endroit où j’ai posé mes balances. L’eau est transparente. On voit le fond. Mes appâts ont été bouffés. Les écrevisses ont fait un festin sans se laisser capturer. Tant pis. Je relève mes filets. A ce moment, mon portable sonne. Dans un tel lieu, ça a quelque chose d’incongru. Retour brutal à la réalité.

C’est une voix jeune. Une femme. Le timbre assuré, chaleureux, des femmes habituées à la communication :

— Je peux vous parler ? Vous êtes seul ? Voilà, je vous contacte pour votre annonce. Comme vous avez laissé votre numéro de portable, je pense qu’il n’y a pas de problème pour que nous fassions plus ample connaissance. J’ai trente ans. Mariée. Depuis que je suis petite fille, je rêve de fessées. Pourtant mes parents ne m’en ont jamais donné. Gamine, je me masturbais en imaginant qu’un de mes professeurs me couchait en travers de ses genoux, baissait ma culotte, me fessait cul nu devant toute la classe. J’ai bien essayé de parler de mes fantasmes à mon mari, mais il est complètement hermétique à ce genre de jeu. Alors, je n’insiste pas. Je me réfugie dans mes rêves. Quand il me fait l’amour, j’imagine qu’il est très sévère. Qu’il m’oblige à consigner sur un « carnet de punitions » mes bêtises de la semaine, et que le samedi soir, je dois payer toutes mes fautes. Il me fait attendre dans notre chambre, à genoux sur un prie-Dieu. Je dois être toute nue. Parfois il me fait attendre très longtemps dans cette position humiliante, les bras croisés sur le dossier, les reins cambrés, les seins à l’air. Puis mon mari arrive avec mon cahier pour la « confession ». Je dois lire à haute voix tout ce que j’y ai consigné. Il détermine le nombre de claques que j’ai méritées. Il me fesse sévèrement. Parfois, je suis obligée de mettre un genou sur le sol, l’autre sur le prie-Dieu, mes fesses s’écartent. Je dois compter les coups. Après la fessée, je reste à genoux. Je suis très trempée.

Elle marque une pause. Un petit rire énervé. Puis elle reprend. Sa voix est plus rauque :

— Malheureusement, tout ça n’est qu’un fantasme qui me trotte dans la tête. Mon mari me fait l’amour à la papa. Tous les samedis soir. Et moi, je me fais mon cinéma. Je cherche un partenaire, complice d’un moment, pour réaliser ce fantasme. C’est pour ça que votre annonce m’intéresse, bien que vous recherchiez plutôt un couple.

Je lui réponds que c’est sans importance. Que c’est tout à fait le genre de jeu qui m’excite.

— Je compte sur votre discrétion. Mon mari ne doit jamais apprendre. J’ai simplement envie de réaliser ce fantasme. Juste pour le plaisir du jeu. Rien qu’une fois. Après, on verra...

Nous faisons plus ample connaissance. J’adore déjà sa voix. Il me tarde de voir son visage. Elle habite Rennes.

— Je suis hôtesse de l’air. Je suis souvent à Paris. Vous pensez qu’on pourrait s’y rencontrer ?

Bien sûr. Tout est possible. Elle me promet de m’envoyer sa photo par mail. Je l’aurai dès mon retour chez moi. Je lui ferai parvenir la mienne. Elle me donne son numéro de téléphone, mais me fait promettre de ne jamais l’appeler sans qu’elle m’ait envoyé auparavant un texto m’indiquant que son mari n’est pas là. Nous raccrochons sur la promesse de nous rencontrer au plus vite.

Je m’assois sur un tronc de peuplier arraché par la tempête de l’hiver dernier. Je suis tellement excité que j’ai les mains qui tremblent. C’est toujours pour moi un moment de grande émotion quand s’ouvre la perspective d’une rencontre avec une inconnue. Une sensation voisine de celle que je ressentais, gamin, ici même, quand j’avais ferré un brochet. Le fil va-t-il casser ? Pourrais-je ramener mon poisson dans mon filet jusqu’à la berge ? Je sais que je ne vais penser qu’à ma belle inconnue, jusqu’au moment où je vais l’avoir en face de moi, à la table d’une terrasse de café où nous nous serons donné rendez-vous. C’est très fort. Une obsession. L’attirance de l’inconnu agit comme une drogue. La magie est possible grâce à des sites comme fesrouges ou discipline domestique, traits d’union entre adultes partageant les mêmes passions. Pour une seule et unique rencontre. Ou pour des relations plus durables comme celles que je vis avec Aquarelle ou Nadine.

Je marche dans l’herbe jusqu’à la cabane. Les filles se sont endormies au soleil. Nadine, dans les bras d’Aquarelle, suce son pouce. Je m’installe à l’ombre d’un orme en essayant d’imaginer le visage de mon hôtesse de l’air. Je me rends compte qu’elle a oublié de me donner son prénom. J’espère qu’elle me laissera lui donner la fessée en uniforme.

J’ai oublié de lui avouer que j’adore les filles en uniforme !

Bondages

par Claude Delbouis

Dans cette collection, Esparbec choisit pour vous les meilleurs romans érotiques de la nouvelle génération. A consommer sans modération…

AVANT-PROPOS

Naguère, existaient des salons de thé-librairies, hauts lieux de rencontres mondaines entre bourgeois BCBG, artistes d’avant-garde et intellectuels non-conformistes. Aujourd’hui apparaissent les cafés-librairies. Ça fait moins chic, mais pourquoi pas ?

Ce soir-là, je me trouvais justement dans l’un d’eux. Je détaillais les ouvrages sur les rayons quand j’ai remarqué qu’une grande jeune femme mince, les cheveux roux coupés court, m’observait. Elle devait avoir la trentaine et portait un tailleur beige dont la veste ouverte laissait voir un chemisier blanc gonflé par des seins pulpeux. Se voyant repérée, elle m’a lancé :

— Vous ne trouvez rien ? Il n’y a sûrement ici aucun livre à votre goût !

Je me suis raidi. Sous la politesse des mots, le sarcasme pointait. J’ai répliqué :

— Qu’en savez-vous ?

Elle s’est expliquée. Elle séjournait à Paris en touriste. L’après-midi, rue du Chemin-Vert, elle m’avait aperçu à la librairie de La Musardine où elle était entrée avec une amie. Evidemment, elle me prenait pour un vulgaire amateur de bouquins pornos. A mon tour, j’ai fait preuve d’ironie :

— Les livres de cul, je ne les achète pas, je les écris !

Sa réaction n’a pas été celle que j’attendais. Au lieu d’être prise de court, elle a à peine cillé, avant de me fixer d’un air songeur.

— Vous êtes pornographe ? Si vous avez cinq minutes, j’ai une histoire qui peut vous intéresser. Venez !

Dans le métier, on tombe tôt ou tard sur des gens qui prétendent vous raconter une expérience originale, laquelle, assez souvent, se révèle ennuyeuse. Parfois, cependant, on a affaire à quelqu’un qui a des choses intéressantes à dire. J’avais l’impression que c’était le cas. J’ai suivi la fille à une table du fond, notant au passage sa curieuse façon de marcher pieds écartés.

Elle m’a posé des questions sur mes livres. Même si elle paraissait calme, je la devinais tendue. Elle cherchait sans doute quelqu’un à qui se confier, mais hésitait encore parce que c’était gratiné. Il ne fallait pas la brusquer sous peine de la voir se refermer. Enfin, elle s’est lancée. Elle a parlé un bon moment, mais je n’ai pas regretté de l’avoir écoutée. Son histoire était une des plus passionnantes, une des plus excitantes, qu’il m’ait été donné d’entendre.

Claude Delbouis

CHAPITRE PREMIER

Adolescente renfermée, Fabienne détestait les colonies de vacances. Elle ne comprenait pas pourquoi ses parents s’obstinaient à l’y envoyer alors qu’elle n’était plus une gamine. Et jamais elle n’avait connu une ambiance aussi détestable. Quelle idée d’installer une colo dans une ancienne maison de maître au milieu des bois ? Au moins, au bord de la mer, il y avait le soleil, la plage et les bains. Avec mélancolie, elle finissait son dessert. Il lui restait une dizaine de jours à tirer avant de rentrer chez elle, à Marseille. Comment allait-elle tenir jusque-là ?

Un brouhaha autour d’elle lui fit lever la tête. Mme Gaur, la directrice, venait d’apparaître sur le seuil du réfectoire. C’était inhabituel en fin de déjeuner et chacun pressentait des ennuis. Mais Mme Gaur souriait. Elle frappa dans ses mains pour ramener le silence.

— Mes enfants, comme il fait vraiment trop chaud pour sortir, je propose de remplacer la promenade de cet après-midi par une partie de cache-cache à l’intérieur.

La réaction enthousiaste de ses camarades agaça Fabienne. C’était mieux que d’aller se balader, au risque de récolter des ampoules aux pieds et des piqûres de moustiques, mais ça restait un amusement de bébé.

La directrice tourna les talons et la trentaine de filles de la colo se divisa entre celles qui devaient se dissimuler, et celles qui devaient les chercher. La monitrice la plus ancienne, qui exerçait une autorité naturelle sur les autres, suggéra que les filles découvertes deviendraient des « prisonnières » jusqu’à la fin du jeu. Le groupe qui devait se cacher avait une demi-heure pour trouver une planque. Dès le coup de sifflet, toute l’équipe en question se rua hors du réfectoire.

Fabienne faisait partie du lot, mais ne manifestait aucun enthousiasme. Cependant, il fallait qu’elle se déniche une cachette.

Il y avait le parc, mais il était interdit d’y aller. Restait la vieille maison elle-même, vaste, pleine de recoins, mais pas extensible. Fabienne avait son idée. Dans l’entrée, derrière le grand escalier aux marches de pierre, un couloir aboutissait à une porte. Théoriquement, celle-ci était verrouillée, mais la serrure fermait mal. En forçant, il était possible d’ouvrir. Derrière, se trouvait un débarras éclairé par une lucarne grillagée.

Il y avait de tout, dans le local : des balais, des meubles vétustes, des cartons remplis de vieilleries ; dans un coin, étaient rangés des rouleaux de moquettes et de papiers peints appuyés contre le mur. Un espace suffisant permettait à une adolescente mince de se glisser. C’est ce que fit Fabienne. Accroupie, elle attendait les trois coups de sifflet de la fin du jeu. Au bout d’un moment, elle s’assoupit, sans doute sous l’effet de l’ennui.

Elle fut réveillée en sursaut quand des mains l’extirpèrent sans douceur de sa cachette. Apparemment, trois autres filles connaissaient la porte du débarras. La mine hilare, elles contemplaient Fabienne qui bafouilla :

— La partie est finie ?

Leurs éclats de rire lui firent comprendre qu’elle se fourvoyait. L’une d’elles, avec un zeste de cruauté, lui mit les points sur les i.

— Pour toi, oui ! Tu es notre prisonnière.

La peur nouait le ventre de Fabienne. Celle qui venait de parler était Teresa, une grande bringue brune et sèche au visage pointu. Elle avait formé autour d’elle une petite bande à sa dévotion. Naturellement, les deux filles qui l’accompagnaient en faisaient partie. Fabienne n’avait pas trouvé de copine parmi les autres membres de la colonie. Elle s’en moquait du moment qu’on la laissait tranquille mais, très vite, elle avait deviné chez Teresa une sourde hostilité. Elle ne comprenait pas pourquoi. La grande brune possédait sans doute un fond de méchanceté naturelle.

Les craintes de Fabienne s’accrurent quand les trois filles la forcèrent à se lever. Elle fut assise brutalement sur une chaise branlante et paniqua quand la grande bringue sortit un rouleau de grosse ficelle de la poche de son short.

— Puisque tu es notre prisonnière, on va t’attacher.

Fabienne protesta : ce n’était pas prévu dans le jeu. Contre trois, elle n’avait aucune chance. Pendant que ses complices la maintenaient, Teresa lui attacha les mains derrière le dossier, lui lia les chevilles aux pieds de la chaise. Pour faire bonne mesure, elle bâillonna sa victime avec un foulard. Le trio s’éclipsa en pouffant.

Seule, Fabienne sentait sa peur croître. Autant, au début, le débarras lui avait paru un refuge sûr, autant il lui semblait inquiétant, à présent qu’elle était réduite à l’impuissance. L’endroit était peut-être infesté d’araignées, voire de souris. Ça n’aurait rien eu d’étonnant, et elle avait une sainte frousse de ces bestioles. Une idée, la pire de toutes, lui donna la chair de poule. Si on l’oubliait là ? Son imagination s’emballait. Si les trois filles avaient un accident ? Ou s’il y avait un incendie ? Elle avait beau se répéter que c’était invraisemblable, ça ne la rassurait pas. Elle se débattait, mais les ficelles résistaient. Tout ce qu’elle gagna fut de se faire mal en les incrustant dans les poignets et les chevilles.

Comme les autres, elle était en short. Dessous, elle avait mis une culotte large, mais assez lâche. Un bord s’enfonçait dans sa fente. D’abord, elle n’y prêta guère attention. Ça ajoutait un inconfort de plus à sa situation. Très vite, cependant, elle sentit naître entre ses cuisses une douceur tiédeur accompagnée d’une impression d’humidité qu’elle n’avait jamais éprouvée ailleurs que dans son lit quand elle se caressait. Il ne lui fallut guère de temps pour comprendre que le frottement de la culotte dans sa fente y était pour quelque chose.

La porte du cagibi s’ouvrit sans avertissement, dissipant le trouble qu’elle ressentait. Teresa se tenait sur le seuil. D’abord, Fabienne crut qu’elle venait la délivrer, mais quand la grande fille referma le battant, s’approcha, un sourire mauvais aux lèvres, la peur envahit la prisonnière. Elle était seule avec Teresa, incapable d’appeler au secours à cause du bâillon. La lueur qui brillait dans les yeux de la brune aurait donné froid dans le dos à n’importe qui.

Fabienne sursauta sur la chaise, se débattit ; la main de Teresa effleura sa joue. La grande bringue se délectait de sa terreur.

— Tu fais moins la fière, hein ?

Le ton sifflant de Teresa était chargé de haine, comme si Fabienne lui avait causé du tort. Elle avait beau se creuser la cervelle, elle ne voyait pas en quoi.

La main descendait, cherchant à happer une pointe de sein à travers le T-shirt et le bonnet du soutien-gorge.

— Alors, comme ça, mes nichons ne sont pas plus gros que des œufs au plat ?

La scène ressurgit dans la mémoire de Fabienne. Cela s’était passé le lendemain de leur première nuit à la colo. Les filles étaient réparties entre plusieurs chambres, mais les douches étaient collectives. Fabienne et Teresa s’étaient retrouvées côte à côte, et la monitrice qui surveillait le groupe avait ironisé à propos de leurs seins. Teresa faisait un complexe à cause de sa minuscule poitrine ; elle s’était sentie humiliée par la remarque de la mono. Faute de pouvoir s’en prendre à celle-ci, elle se rattrapait avec Fabienne.

Son visage exprima une joie féroce quand elle réussit à pincer le mamelon. A travers le T-shirt, elle ne pouvait pas faire grand mal. Néanmoins, Fabienne poussa un cri étouffé sous son bâillon. Teresa replia sa main pour envelopper le sein. D’abord, elle le tritura avec force, mais un changement subtil apparut sur son visage. Son expression était plus concentrée que cruelle.

— C’est vrai qu’ils sont gros. C’est pas normal pour une pisseuse de ton âge.

Elle remonta le T-shirt au-dessus du soutien-gorge, glissa ses doigts sous les bonnets. Après avoir palpé, elle observa, l’air incrédule :

— C’est du vrai ! Comment tu as fait pour avoir des nichons aussi gros ?

Fabienne ne répondit pas. Son excitation revenait. Dans un éclair de lucidité, elle se demanda si c’était à cause du manège de Teresa ? A priori, elle ne le pensait pas. Ses seins n’étaient pas l’endroit le plus sensible de son corps. Pourquoi alors était-elle aussi troublée ?

Teresa s’attardait sur la poitrine de sa prisonnière. Son visage, plutôt pâle, avait pris des couleurs. De grosses gouttes coulaient sur sa figure. Après avoir longuement pétri les seins de Fabienne, elle les dégagea du soutien-gorge, étira sans douceur les mamelons.

— Il n’y a pas que tes nichons qui sont gros ! Quelles tétines de chèvre !

Fabienne gémit. La grande fille lui faisait mal, mais sa plainte trahissait plus le plaisir que la douleur. Elle se rendait compte que Teresa était aussi excitée qu’elle.

— Fabienne, si tu promets de pas crier, je t’enlèverai le bâillon... et je serai très gentille.

Fabienne acquiesça. Teresa dénoua le foulard qui lui obstruait la bouche, plaqua ses lèvres sur les siennes. Fabienne resta pétrifiée. Jamais personne ne l’avait embrassée de cette manière ; surtout pas une fille. Profitant de son désarroi, Teresa poussa sa langue. C’est alors que retentirent les trois coups de sifflet qui marquaient la fin du jeu. La grande fille s’écarta en pestant.

— Juste au moment où on allait s’amuser !

Elle détacha Fabienne, l’aida à se rajuster après lui avoir fait promettre de ne rien révéler. Il était temps : la porte s’ouvrait, livrant passage à la monitrice en chef.

— Qu’est-ce que vous faites là ?

D’un ton innocent, Teresa expliqua qu’elle avait fait Fabienne prisonnière et venait la délivrer puisque la partie était finie. La monitrice lui jeta un coup d’œil soupçonneux.

Par la suite, les choses en restèrent là avec Teresa. La grande bringue ne tenait sans doute pas à attirer l’attention des monitrices.

En tout cas, l’aventure en colo avait marqué la découverte d’un fantasme qui ne fit que croître au fil des années. Fabienne avait des copains sans que cela change quoi que ce soit. Baiser était agréable, mais elle sentait que ce n’était rien à côté du plaisir qu’elle aurait éprouvé en étant attachée. Cependant, elle n’osa jamais demander à ses petits amis de l’aider à revivre la scène du cagibi de la colo. Ils n’auraient pas compris. Ils l’auraient peut-être prise pour une folle. Parfois, le doute l’envahissait. Etait-il normal d’avoir de telles idées en tête ? Mais c’était trop excitant de s’imaginer ficelée, enfermée, livrée en toute impuissance à une femme ou à un homme prêt à infliger les pires sévices sexuels.

CHAPITRE II

Tout bascula pour elle l’année de ses dix-huit ans. Elle habitait Marseille avec ses parents, ainsi que son jeune frère Hervé. Cet été-là, elle avait déniché un job de vendeuse chez Nelly, une quadragénaire qui gérait un magasin de chaussures de haut luxe, à deux pas de la basilique Saint-Victor. Plutôt grande, Nelly possédait un physique trapu, des formes rebondies, de longs cheveux très bruns et frisés. Hormis ses grands yeux noirs, son visage était quelconque, mais son corps dégageait une forte impression de sensualité.

Les premiers temps, les rapports entre elle et Fabienne restèrent aimables, sans plus. A midi, Nelly allait déjeuner chez elle, à quelques minutes de la boutique. Fabienne se rendait au fast-food le plus proche. Elle était de retour au magasin la première et s’occupait comme elle pouvait dans l’arrière-boutique. Dans un coin, se trouvait un minuscule bureau. Elle n’y avait jamais touché, mais ce jour-là, un des tiroirs était entrouvert. Elle aperçut une revue à l’intérieur. Par curiosité, elle la déplia, resta figée. Sur une double page en couleur, s’étalait l’image d’une femme à genoux, les yeux bandés, les mains dans le dos – avec pour tout vêtement des sangles, qui la ficelaient comme un saucisson des épaules aux chevilles. Un homme la contemplait, martinet en main.

Ça s’accordait si bien à son fantasme que l’illustration fit à Fabienne l’effet d’une gifle. Ça dépassait même les situations les plus corsées qu’elle avait bâties dans sa tête. Celles qu’elle inventait quand elle se masturbait en donnant libre cours à son imagination. Et l’image répondait à une question qui la tourmentait : était-elle la seule à éprouver le désir d’être attachée, et même enfermée, pour jouir ? Apparemment non, puisqu’il existait une revue traitant du thème.

Les mains tremblantes, elle feuilletait le magazine. Il y avait trois ou quatre illustrations du même genre, mais l’essentiel était consacré à la flagellation et à la fessée. Cependant, un dessin la frappa particulièrement. Bâillonnée et les mains liées dans le dos, une jeune fille de type asiatique était accroupie dans une cage qui ne lui permettait ni de se tenir debout, ni d’allonger les jambes. Une autre illustration montrait une blonde le nez collé à un arbre. Les liens qui l’attachaient au tronc ne laissaient nues que ses fesses que deux hommes cinglaient à coup de badine.

La réaction ne tarda pas. Fabienne posa la revue ouverte sur le bureau, défit son jean, plongea sa main dans sa culotte. Elle enfonça ses doigts dans sa fente pour pincer son clitoris. Il était gluant ; elle dut s’y reprendre à deux fois avant de pouvoir le saisir.

Un obscur instinct lui fit lever les yeux du magazine. Elle aperçut sa patronne sur le seuil de l’arrière-boutique. Surprise, elle bafouilla :

— Vous êtes là ?

Nelly s’approcha, jeta un coup d’œil à la revue. Réalisant qu’elle avait toujours la main dans sa culotte, Fabienne la retira avec précipitation. Honteuse, elle se pencha pour remonter son pantalon. Nelly l’arrêta.

— Tu n’as pas encore joui ? Finis-toi !

Fabienne s’attendait à tout : des moqueries, des remontrances, voire un savon, mais pas à une attitude complice. Nelly, voyant qu’elle restait ébahie, la força à lâcher le jean. Ensuite, elle lui baissa sa culotte, glissa sa main entre les cuisses de son employée. D’une voix rauque, elle s’exclama :

— Quelle touffe !

Dès le début de la puberté, Fabienne avait développé une toison fournie. Elle n’en avait jamais tiré de fierté. Au contraire, cette pilosité lui donnait des complexes, mais quand elle avait parlé à sa mère de se raser, cette dernière avait haussé les sourcils. Elle aussi possédait un bas-ventre velu. Ça ne lui avait jamais posé de problème. Fabienne n’avait pas insisté.

Nelly, elle, semblait fascinée par les mèches pubiennes. Elle tirait dessus, les remuait, les enroulait autour de son index. Fabienne croyait deviner chez elle une pointe d’envie. Pourtant, brune et d’origine italienne, comme elle le lui avait révélé, elle devait être plutôt poilue du bas-ventre.

— Et en plus, tu es une vraie rousse. Je me demandais si tu n’étais pas teinte.

Ce n’était pas la première fois que Fabienne entendait cette réflexion ; le rouge profond de sa longue chevelure pouvait paraître trop beau pour être naturel.

Tout en jouant avec ses boucles, les doigts de Nelly frôlaient sa fente ; ça augmentait sérieusement son trouble. Au point que le côté incongru de la situation lui échappait. Elle était là, dans cette arrière-boutique, la culotte baissée, tripotée par sa patronne qu’elle ne connaissait que depuis quelques jours. Avec surprise, et une certaine inquiétude, elle retrouvait cet étrange sentiment d’impuissance voluptueuse qu’elle avait éprouvé autrefois en colo, quand elle était attachée sur la chaise et que Teresa s’amusait d’elle.

Ça ne l’empêcha pas d’être gênée quand Nelly renifla sa main.

— Ta chatte sent fort. C’est normal pour une rousse ; j’adore ça.

Elle fit alors quelque chose qui sidéra Fabienne : elle lécha ses doigts, et éclata de rire devant la mine de son employée.

— Ne me regarde pas comme ça. Je suis une bouffeuse de chatte. Tu ne t’en doutais pas ?

Fabienne ne s’était pas posé de question sur les goûts sexuels de sa patronne. Un frisson la secoua quand Nelly lui enveloppa le sexe.

— Tu es plus chaude que je croyais. Moi qui te prenais pour une coincée.

Elle enfonça son doigt dans la fente. Quand elle appuya sur le clitoris, Fabienne eut l’impression de recevoir une décharge électrique. Puis Nelly lui massa les bords du vagin, mais c’est en faisant aller et venir son index dedans qu’elle acheva Fabienne, qui cria et dut appuyer ses fesses contre le bureau pour ne pas s’effondrer. Pendant qu’elle se contorsionnait, Nelly retira son doigt, s’installa sur une chaise. Fabienne eut du mal à retrouver son souffle, mais, après, elle remonta vite sa culotte et son pantalon. Sa gêne fit rire la commerçante.

— C’est la première fois que tu te branles dans mon arrière-boutique ?

Honteuse, Fabienne fit signe que oui. Nelly se leva pour regarder la revue posée sur le bureau. Elle révéla à Fabienne qu’elle aussi se masturbait pendant la pause. C’était pour ça qu’elle avait apporté le magazine. Comme elle en avait d’autres chez elle, elle proposa à Fabienne de l’emporter, mais la jeune fille déclina l’offre. Elle vivait chez ses parents, avait un frère plus jeune...

CHAPITRE III

Le lendemain, Fabienne se demandait comment Nelly allait se comporter avec elle. La veille, à la fermeture, la commerçante n’avait fait aucune allusion, mais ni l’une ni l’autre ne pouvaient agir comme s’il ne s’était rien passé. Elle ne savait pas trop si elle avait envie de recommencer, d’aller plus loin.

Nelly, elle, ne s’embarrassait pas de questions. Après avoir embrassé son employée comme tous les matins, elle ajouta, avec un clin d’œil :

— J’espère que tu ne t’es pas trop fatiguée dans ton lit en pensant à ce que nous avons fait.

Fabienne eut un petit rire gêné. Elle s’était masturbée en repassant dans sa tête la scène dans l’arrière-boutique et les images de la revue. Elle avait joui plusieurs fois avant de s’endormir, mais ça ne changeait rien à ses hésitations. Elle se sentit soulagée quand Nelly changea de sujet. Cette dernière mettait le travail au-dessus de tout. Cependant, à la pause de midi, elle dit :

— Viens manger chez moi. On bavardera.

Fabienne fut tentée de refuser, mais n’osa pas. Elle se rassura en songeant que ça n’engageait à rien. L’appartement de Nelly se trouvait dans un immeuble vieillot. L’entrée donnait dans une vaste salle de séjour. Au fond, une porte devait être celle de la chambre. Deux autres étaient sans doute celles de la cuisine et de la salle de bains. Les meubles étaient banals, mais les bibelots, les dessins, les photos, deux immenses éventails fixés aux murs, un paravent déplié dans un coin reflétaient le goût de Nelly pour l’art asiatique. L’appartement ne paraissait pas très grand. C’était le domicile de quelqu’un qui vivait seul.

Nelly fit asseoir Fabienne, lui proposa un apéritif, mais n’insista pas quand celle-ci déclina l’offre. Elle ouvrit la porte de la cuisine.

— Mets-toi à l’aise ! Je n’en ai pas pour longtemps.

De fait, le repas fut vite prêt. Tout en mangeant, Nelly lança la conversation sur ce qui avait intéressé Fabienne dans la revue, la veille. Fabienne n’avait aucune raison de cacher son aventure en colo. Nelly parut troublée en l’écoutant. Elle comprit pourquoi quand, après, sa patronne lui expliqua qu’elle aussi n’était encore qu’une gamine quand elle avait découvert sa propre pulsion. Elle avait un frère et une sœur, des jumeaux, plus jeunes qu’elle. Un jour, excédée par un de leurs mauvais tours, elle les avait déculottés et couchés en travers de ses genoux pour leur flanquer une fessée bien sentie.

— Toi, tu peux comprendre ce que j’ai éprouvé alors, mais, crois-moi si tu veux, ces deux coquins ont apprécié. Ça, je ne m’y serais jamais attendue.

Se fiant à sa propre expérience, Fabienne imagina le choc que cela avait dû être pour tous les trois : l’incrédulité, et même la peur au début, suivie très vite de la tentation de recommencer. Cette fessée n’avait sûrement été que la première d’une longue série. Quand elle lui posa la question, Nelly prit un air ingénu.

— Disons que nous nous sommes bien amusés quand nous étions jeunes. D’ailleurs, encore aujourd’hui, quelquefois...

La suite se devinait : son frère et sa sœur venaient la voir de temps en temps pour se faire tanner le cul.

A la fin du repas, Nelly demanda à Fabienne si elle était sûre de retrouver les sensations qu’elle avait éprouvées en colo.

— L’imagination, c’est bien beau, mais je connais pas mal de gens qui ont été déçus en mettant en pratique leur fantasme.

Fabienne avoua qu’elle n’en savait rien. Après cette expérience, elle avait bâti des scénarios bien pires, mais tout se passait dans sa tête. Nelly jeta un coup d’œil à sa montre.

— Il nous reste une bonne heure avant de retourner au magasin. Viens !

Elle entraîna la jeune fille à la cuisine, ouvrit la porte d’une sorte de débarras ou de placard à balais haut mais étroit.

— Tu te sens capable de rester enfermée là-dedans ?

Fabienne examina le réduit. Comme dans la cuisine, le sol était carrelé, mais les murs recouverts d’un grossier enduit de plâtre maculé de poussière, de toiles d’araignée et de traces d’humidité. Il n’y avait aucune ouverture. A l’idée d’être cloîtrée dans le cagibi obscur, elle eut des frissons où la peur se mêlait à la volupté. Nelly plaça une chaise dans le réduit.

— Tu préfères être habillée ou à poil comme la fille de la photo qui avait l’air de tant te plaire, hier ?

Le trouble de Fabienne s’accrut. Elle ne comptait plus les fois où elle s’était masturbée en pensant être une esclave attachée sur un marché dans le plus simple appareil. Son imagination sans bornes lui jouait des tours, mais c’était trop tentant ; elle choisit la seconde option.

Quand elle baissa sa culotte, la commerçante tendit la main vers son bas-ventre. Elle l’avait déjà vue pourtant, mais, apparemment, elle en redemandait. Comme la veille, elle joua avec les boucles touffues, avant de soupirer :

— Dommage qu’on n’ait pas trop de temps, autrement je t’aurais fait ta fête. Assieds-toi, j’en ai pour une minute.

Fabienne s’installa sur la chaise. Nelly quitta la cuisine, mais revint très vite avec des foulards dont elle se servit pour attacher les mains de son employée derrière le dossier avant de la bâillonner.

La porte du réduit se referma, le plongeant dans l’obscurité la plus complète ; Fabienne eut un coup au cœur. Il ne s’agissait plus d’une scène imaginaire. En outre, la situation était bien plus forte que celle qu’autrefois en colo. Un frisson la parcourut ; elle réalisa qu’elle était totalement à la merci de ce qui pouvait arriver à sa patronne. C’était même plus vrai qu’avec Teresa. Celle-ci n’était pas seule quand elle l’avait attachée et, en cas de problème, tout le personnel de la colonie serait parti à sa recherche. Ici, elle ne pouvait compter que sur Nelly. Le sentiment de son impuissance s’installa dans son esprit et son excitation réapparut. Si elle avait eu des doutes sur la réalité de son fantasme, ils se seraient envolés.

L’émoi qui échauffait son bas-ventre grandissait au fil des secondes. Il finit par devenir insupportable, mais elle ne pouvait rien faire. Nelly lui avait attaché les poignets aux barreaux du dossier. Frustrée, elle se dandinait sur la chaise pour masser son entrejambe. C’était un pis-aller, mais il lui suffit d’un instant pour jouir avec force. Le bâillon, fort à propos, étouffa ses plaintes.

Après l’orgasme, elle plongea dans une torpeur d’où Nelly la tira en ouvrant la porte du réduit. La commerçante la délia, l’aida à sortir.

— L’expérience est concluante ?

Trop bouleversée pour parler, Fabienne acquiesça. Nelly lui jeta un regard perçant. Elle paraissait plus perplexe que satisfaite. Elle apprit à la jeune fille qu’elle était restée enfermée plus d’une heure. Fabienne répondit qu’elle n’avait pas senti le temps passer. Nelly hocha la tête.

— J’ai souvent rencontré des individus pas banals sexuellement. D’ailleurs, j’en fais partie, mais toi, tu es un vrai phénomène !

Fabienne en avait bien conscience, mais qu’est-ce qu’elle y pouvait ?

CHAPITRE IV

Nelly avait, elle aussi, une belle brochette de fantasmes. En particulier, elle aimait sucer les filles, et qu’elles lui rendent la pareille. Fabienne se doutait que, tôt ou tard, elle devrait y passer comme un salaire pour service rendu. Avec un mélange d’appréhension et de curiosité, elle se demandait quand cela arriverait.

La commerçante ne perdit pas de temps. Dans leur contrat, il était prévu que Fabienne arriverait une demi-heure avant l’ouverture pour faire du rangement, mettre tout en place dans les rayons et la vitrine. Un matin, alors qu’elle se penchait pour ramasser des cartons à chaussures dans l’arrière-boutique, Nelly surgit dans son dos.

— Reste comme tu es !

Le cœur battant, elle se figea. Nelly posa sa main sur ses fesses en déplorant qu’elle soit toujours en pantalon.

— Tu as un beau petit cul et tu ne sais pas le mettre en valeur !

Fabienne se rappela que sa patronne avait pris goût à la fessée en corrigeant son jeune frère et sa jeune sœur. Avait-elle l’intention de la traiter comme eux ? A sa grande surprise, l’idée lui faisait peur, mais provoquait en elle une curiosité malsaine. Qu’est-ce qu’on ressentait en se faisant tanner le cul ? De la douleur, bien sûr, mais certains éprouvaient une vraie jouissance. Est-ce que ce serait aussi son cas ? N’ayant jamais reçu de fessée, elle ne pouvait répondre, mais autrefois, quand Teresa lui avait pétri sans douceur les seins et pincé les mamelons, elle avait eu mal et avait été excitée.

Nelly eut un petit rire bizarre où, sous la douceur, perçait une pointe de cruauté.

— Tu es une drôle de fille. Je te touche à peine, tu remues ton derrière comme une chatte en rut. Je parie que tu mouilles déjà.

Elle tira sur la fermeture Eclair de la braguette du jean de Fabienne et elle enfonça ses doigts dans l’ouverture, non sans se plaindre que ce n’était pas très pratique.

— A partir de demain, je veux toujours te voir en jupe ou en robe.

Fabienne ne répondit pas. Sa patronne caressait le devant de sa culotte. Elle devait se rendre compte que celle-ci était trempée, mais elle paraissait de plus en plus agacée par l’obstacle du jean. Elle le baissa.

Fabienne était restée penchée en avant, les jambes écartées, dans la position où sa patronne l’avait surprise. Cette dernière lui enveloppa l’entrejambe, lui arrachant un gémissement. Nelly eut à nouveau son petit rire inquiétant qui, comme la première fois, fit courir un frisson de peur et de volupté le long du dos de son employée.

— C’est bien ce que je pensais ! Tu es une vraie cochonne.

Ses doigts suivirent le sillon du sexe à travers la culotte. Fabienne balbutia que c’était trop. Nelly la força à se redresser.

— Tu n’en peux plus, hein ? Moi aussi ! Viens !

La contraignant à une grotesque démarche de canard, elle poussa Fabienne vers la porte donnant sur le magasin.

Dans un coin, se trouvait un canapé où les clientes s’installaient pour essayer les chaussures. Nelly y renversa son employée. Le rideau de fer n’étant pas levé, personne ne pouvait les voir du dehors, mais les manières abruptes de sa patronne déconcertaient Fabienne en dépit de son excitation. Nelly faisait preuve d’une brutalité qu’elle n’avait jamais manifestée. Etait-ce de la simple fébrilité, ou bien révélait-elle enfin sa vraie nature ?

Elle n’eut pas le temps de réfléchir. Nelly lui leva les jambes à la verticale pour la débarrasser de son pantalon. La culotte suivit ; la commerçante, à genoux au pied du canapé, plongea tête en avant entre les cuisses de Fabienne. Jamais cette dernière ne s’était gouinée, mais aucun de ses copains ne l’avait sucée non plus. Quand la langue de Nelly s’enfonça dans sa fente, la violence des sensations la prit de court. Evidemment, sa partenaire n’en était pas à sa première expérience, elle ; et elle la rendait folle en léchant à petits coups tantôt son clitoris, tantôt les bords de son vagin.

Fabienne ne put retenir un cri frustré quand Nelly s’écarta, mais la commerçante l’attira sur la moquette.

— Je vais t’apprendre comment on s’amuse entre filles.

Elle se plaça tête-bêche au-dessus d’elle. Fabienne eut une bouffée de panique, mais il était trop tard pour reculer. Nelly dut sentir sa crispation.

— N’aie pas peur ! Fais comme moi et tu t’en tireras très bien !

Elle plongea à nouveau sa langue dans la fente de la jeune fille qui cria. La jouissance explosait dans son ventre, mais pas autant que la première fois. Son attention était distraite par le sexe de Nelly étalé sous les yeux. Les bords bâillaient, laissant voir les petites lèvres, très fines et crénelées, déployées autour de l’entrée du vagin d’où la mouille suintait à grosses gouttes.

L’espace d’un instant, une fascination mêlée d’un vague dégoût saisit Fabienne. Elle en oubliait Nelly qui la rappela à l’ordre.

— Qu’est-ce que tu attends ?

La commerçante ponctua sa remarque d’un coup de dents sur les chairs sensibles de sa partenaire.

Ce n’était guère méchant ; Fabienne cria plus de surprise que de douleur.

Timidement, elle promenait la pointe de sa langue sur les muqueuses trempée. La patronne se cambrait, collant sa fente sur la figure de Fabienne qui, étonnée, constata que le goût de la mouille n’était pas aussi rebutant qu’elle le craignait. Encouragée, elle lécha plus franchement ; tout alla très vite. Nelly frottait son sexe sur le visage de sa vendeuse. Elle jouissait, mais elle eut le réflexe d’aspirer avec force le clitoris de Fabienne qui fut à son tour emportée par l’orgasme. Leurs cris se faisaient écho.

Elles restèrent affalées sur la moquette. Fabienne avait du mal à reprendre son souffle. Aucun de ses copains ne lui avait procuré un plaisir aussi fort. Plus résistante, Nelly se releva la première, l’aida à se mettre debout. L’air très contente d’elle, elle dit :

— Pour une première expérience, c’est plutôt réussi, non ?

Fabienne n’osa pas l’approuver, mais elle pensait de même.

CHAPITRE V

Sous ses dehors aimables de commerçante, Nelly était autoritaire. Fabienne en avait eu un aperçu quand elles s’étaient gouinées. Après, elle lui fit comprendre qu’elle était sa chose. Elle l’aurait volontiers embarquée chez elle toutes les nuits, mais Fabienne vivait chez ses parents. Ils n’auraient pas accepté qu’elle se mette en ménage avec une femme. Même si elle était en âge de voler de ses propres ailes, elle ne voulait pas rompre avec eux. Nelly se rattrapait avant l’ouverture et pendant la pause de la mi-journée, mais visiblement, ça ne la satisfaisait qu’à moitié.

Le magasin fermait le dimanche et le lundi. Un mardi matin, en arrivant, Fabienne aperçut un lit dans l’arrière-boutique. Nelly l’avait évidemment fait installer pendant le week-end. Il s’agissait d’un vieux modèle à barreaux métalliques muni d’un traversin et d’un matelas recouvert d’un drap-housse, mais des sangles de cuir terminées par des boucles étaient fixées aux quatre coins.

Alors que Fabienne restait figée, sa patronne surgit derrière elle et lui fit faire un bond en lui pinçant les fesses.

— Ce vieux truc traînait dans ma cave. Il sera plus utile ici. Un canapé, c’est bien beau, mais c’est moins pratique.

Du bout des doigts, elle appuya sur le fond de la jupe de Fabienne, faisant entrer le tissu dans la raie des fesses.

— Déshabille-toi !

Partagée entre l’appréhension et la curiosité, la jeune fille ôta ses vêtements. Elle sentait que Nelly ne se contenterait pas de l’attacher. Ça ne déplaisait pas à la commerçante, mais c’était surtout sa partenaire que ça excitait.

Nelly la fit mettre à plat ventre sur le lit avant de lui lier les poignets et les chevilles. Fabienne était écartelée, le nez dans le traversin. La position n’était pas inconfortable, mais elle la laissait totalement sans défense.

Nelly lui palpa les fesses. Si au début, elle était fascinée par la motte velue de son employée, à présent c’était surtout son cul qui l’intéressait. A chacun de leurs jeux, elle le pétrissait, tout en débitant des commentaires du genre « c’est doux et chaud comme de la soie ; un vrai derrière de bébé ! », ou « on en mangerait ! ». Aujourd’hui, elle manifestait une certaine agressivité. Ses doigts s’agrippaient à la chair. Parfois, elle la saisissait à pleine poignée. A un moment, elle pinça Fabienne. Ce n’était pas la première fois, mais là, elle serra cruellement. La jeune fille poussa un cri. La commerçante lui donna une tape.

— Comme tu es douillette ! Je te préviens, j’ai horreur des pleurnichardes ; ça me rend encore plus méchante !

La peur noua le ventre de Fabienne et, comme de juste, son trouble s’accrut. Elle savait maintenant, ou plutôt elle avait la confirmation que Nelly avait l’intention de la frapper. Après tout, son fantasme à elle, c’était la fessée.

Cependant, la commerçante musarda avant de passer aux choses sérieuses. D’abord, elle raccourcit au maximum les sangles qui liaient son souffre-douleur aux montants du lit. Fabienne fit la grimace quand les boucles se resserrèrent sur ses poignets et ses chevilles. Malgré tout, la douleur était supportable et son excitation plus forte que jamais. Elle avait compris depuis longtemps que ce qui agissait sur elle, c’était ce sentiment d’être sans défense, à la merci du premier venu. Aujourd’hui, elle était gâtée.

Après avoir tendu ses liens, Nelly lui parsema les fesses de pinçons cruels. Elle serrait très fort la chair entre le pouce et l’index, en assurant sa prise avec ses ongles. D’abord, Fabienne cria, mais bientôt les élancements douloureux firent naître dans son cul une chaleur qui s’étendit à son ventre. Etonnée, presque effrayée, elle se demanda ce qui lui arrivait. Elle avait déjà eu une expérience associant douleur et plaisir, mais, comparé aux pinçons de Nelly, ce que lui avait infligé Teresa autrefois, c’était du pipi de chat.

Ça ne s’améliora pas, au contraire, quand Nelly la fessa à tour de bras. Sa force était en rapport avec sa carrure, et sa main aussi dure que du bois. Très vite, Fabienne eut le derrière en feu, mais ce n’était rien à côté de ce qu’elle ressentait dans son ventre.

En vrillant un doigt dans son anus, Nelly lui arracha un gémissement, mais c’était de volupté non de souffrance. La commerçante ne s’y trompa pas.

— Tu as aimé, hein ? Petite cochonne ! N’aie pas peur, si la fessée t’excite, avec moi, tu seras servie.

Elle remua son doigt. Elle ne se contentait pas de le faire aller et venir comme une queue : elle le tournait dans tous les sens, le repliait, et elle rendait Fabienne folle. Elle s’en aperçut.

— On dirait que ça aussi, ça te plaît. Pourtant, étroite comme tu es, tu n’as jamais dû être enculée. Il faudra arranger ça !

Entre ses propos et ce qu’elle lui infligeait, Fabienne ne savait pas ce qui lui causait le plus d’effet. Elle ne put retenir un cri frustré quand sa patronne retira son doigt, mais c’était pour le lui enfoncer dans le sexe. En dominatrice raffinée, elle le fit pénétrer de quelques centimètres et resta sans bouger. Fabienne se tortilla. Elle voulait que ce doigt remue en elle. Sa présence immobile devenait une vraie torture tant elle était excitée, et elle ne pouvait rien faire puisqu’elle était attachée. C’est ainsi que la jouissance vint, d’autant plus brutale après une frustration.

Nelly la libéra, l’aida à se lever. Cependant, trop faible pour se tenir debout, elle s’assit au bord du lit pendant que la commerçante contemplait d’un air navré la large tache fraîche qui souillait le drap.

— Ce n’est pas de la mouille, ça ! Tu as

pissé, cochonne. En plus, tu as crié comme une

hystérique. La prochaine fois, je te bâillonnerai sinon tu finiras par ameuter les voisins.

Fabienne baissa la tête, mais au fond, malgré la honte, elle ne souhaitait qu’une chose : connaître de nouveau cette jouissance fantastique. Elle était désormais à la merci de Nelly. Celle-ci la tenait par un lien bien plus fort que les cordes ou les sangles de cuir : le plaisir.

CHAPITRE VI

Désormais, chaque matin, Fabienne eut droit non seulement aux entraves, mais aussi à la fessée ; et un jour, Nelly lui chipa sa culotte : un affriolant string bleu ciel garni de dentelle blanche. Elle fit remarquer que le bas du triangle et la lanière passant entre les cuisses étaient tachés. Penaude, Fabienne expliqua qu’avant de venir, une incoercible envie de pisser l’avait forcée à aller aux toilettes.

— Je change de culotte tous les jours, mais même comme ça, c’est difficile de les garder propres.

— Eh bien, à partir de maintenant, tu n’en mettras plus. Comme ça, tu ne les saliras pas.

Fabienne découvrit vite que se promener en robe sans rien dessous peut parfois entraîner des situations gênantes. En effet, Nelly avait décidé de faire changer le lavabo installé dans un coin de l’arrière-boutique. Rien ne laissait prévoir que le plombier viendrait le jour même ; c’est pourtant ce qu’il fit. En passant, il se contenta de jeter un coup d’œil à la jeune fille qui, occupée avec une cliente, ne lui accorda qu’une attention distraite. Cependant, quelques minutes plus tard, elle dut se rendre à la réserve pour prendre une paire de chaussures. Le carton se trouvait sur la plus haute des étagères. Elle se jucha sur un escabeau, mais au moment où elle saisissait la boîte, elle aperçut le plombier à quelques pas. Le regard de l’homme était rivé à son entrejambe. Elle réalisa que si elle était en hauteur, lui se tenait accroupi : il pouvait voir sous sa courte robe. Il savait qu’elle ne portait pas de culotte. La honte envahit Fabienne, mais aussi un trouble bizarre, semblable à celui qu’elle éprouvait quand elle était attachée. Elle resta figée, le carton à chaussures serré contre sa poitrine comme s’il s’agissait d’une protection.

Au fond – elle en était consciente –, ce n’était pas tant le regard de l’homme qui lui faisait peur, mais plutôt ses propres réactions. Sans doute pour la rassurer, il lui adressa un sourire. Avec son visage joufflu et sanguin barré d’une moustache épaisse, l’effet n’était guère réussi.

Fabienne hésita, mais quelque chose qu’elle ne s’expliquait pas la clouait sur place. Machinalement, elle posa un pied sur la marche supérieure pour assurer son équilibre. Le bas de sa robe se releva. L’homme poussa un léger sifflement. Ses yeux paraissaient prêts à sortir de leur orbite. D’un geste vif, il baissa le zip de sa combinaison de travail. Dessous, il ne portait qu’un caleçon dont le devant était déformé par son érection. Il dégagea sa queue, l’empoigna à pleine main, entama un lent aller et retour. Visiblement, il ne tenait pas à précipiter les choses. En haut de l’escabeau, Fabienne observait son manège. Le gros gland congestionné, qui apparaissait et disparaissait entre les doigts calleux, la fascinait.

L’homme ne tarda pas à jouir. Malgré sa corpulence, il était à peine essoufflé. Il s’essuya avec son mouchoir, se rajusta, s’accroupit pour se remettre au travail comme si de rien n’était. La honte envahit Fabienne. Qu’est-ce qu’il lui avait pris de s’exhiber devant un inconnu ? Elle quitta précipitamment l’arrière-boutique.

CHAPITRE VII

Quand il s’agissait de leurs jeux, Nelly faisait preuve d’imagination. Comme elle l’avait dit à Fabienne, les liens, et tout ce qui se rapportait d’une manière générale au bondage, n’étaient pas son point fort, mais elle possédait chez elle le nécessaire pour s’instruire.

Ainsi, un matin, avant l’ouverture, elle instaura une variante à leurs ébats. Quand Fabienne se fut déshabillée, sa patronne, au lieu de l’obliger à s’allonger à plat ventre sur le lit de l’arrière-boutique, la fit mettre sur le dos. Après lui avoir lié les poignets aux montants du chevet, elle la força à plier les jambes. La jeune fille protesta parce que la position était tout à fait inconfortable. Nelly lui assena une tape sur les cuisses.

— A ton âge, on est souple comme un roseau. D’ailleurs, tu n’as pas à discuter.

Saisissant un pied de Fabienne, elle le tira en arrière en dépit des grimaces de la jeune fille. Quand la cheville atteignit la barre transversale, à la tête du lit, elle l’attacha avec une sangle et répéta l’opération avec l’autre jambe. Fabienne, pliée en deux et écartelée, exposait sans défense ses orifices intimes. Inquiète, elle tourna la tête pour voir ce que manigançait sa patronne.

Celle-ci sortit d’un tiroir un énorme gode. La jeune fille ne put retenir un cri. L’engin était aussi épais que son avant-bras.

— Pas ça ! Vous allez me faire mal !

Sa protestation ne fit ni chaud ni froid à la commerçante qui lui appuya le gland de la fausse verge sur la bouche. Elle crispa les lèvres, mais sa patronne forçait. Bon gré mal gré, elle dut desserrer les mâchoires. Nelly enfonça le gode de quelques centimètres.

— Suce ton homme, petite cochonne, et surtout lubrifie-le. C’est élastique un con, mais ça risque d’être serré au début.

Fabienne se le tint pour dit. Quand sa patronne fit coulisser la tige de plastique, elle saliva abondamment, puis joua de la langue. Le gargouillis fit rire Nelly.

— Je vois, ou plutôt, j’entends que tu as compris ! Continue !

Elle poursuivit le va-et-vient jusqu’à ce que le gode soit entièrement enduit de salive. Ensuite, elle le retira de la bouche de Fabienne. Celle-ci était excitée, mais elle ne put retenir un gémissement de peur quand l’extrémité du gode frôla sa fente. Nelly la rassura.

— N’aie pas peur, je sais y faire. Tu ne seras pas la première que j’emmancherai avec ça. Et j’en ai un autre encore plus gros. Crois-moi si tu veux ; toutes celles à qui je l’ai mis en redemandent.

Elle avait beau dire, son discours ne calma pas l’anxiété de Fabienne.

Cependant, Nelly n’avait pas menti en parlant de son expérience. Avec la pointe du gode, elle caressa les bords du sexe de la jeune fille qui se tordit sur le lit en tirant sur ses liens. Son excitation ressurgissait avec une violence accrue. Vaincue, toutes ses appréhensions envolées, elle poussa un nouveau gémissement, mais de plaisir cette fois.

Impitoyable, Nelly continua son manège jusqu’à ce que la fente de son employée soit béante. Elle poursuivit alors ses caresses sur les chairs sensibles, visant tour à tour le clitoris et les bords du vagin. Fabienne gigota de plus belle. Plus elle remuait, plus elle tirait sur les entraves de ses poignets et de ses chevilles, et plus son excitation grandissait, au point de devenir insupportable. Elle supplia sa patronne d’arrêter, mais la commerçante ne daigna même pas répondre. Quand, enfin, elle arrêta, Fabienne se trouvait au bord de l’hystérie. Son sexe expulsait de petits jets de mouille et d’urine, et les muscles de son ventre étaient noués à faire mal.

D’une main, Nelly lui pinça le clitoris, de l’autre, elle lui enfonça sans ménagement le gode dans le vagin. Fabienne eut l’impression d’être écartelée. Elle ouvrit la bouche, mais le cri resta coincé dans sa gorge. Des étoiles multicolores dansaient devant ses yeux. La sensation était inouïe, à la limite de la souffrance. Nelly lui étira le clitoris tout en faisant aller et venir le gode. Comme si une digue s’effondrait, sa plainte jaillit, aiguë, prolongée. La commerçante lâcha son bouton pour la bâillonner vivement.

— Tais-toi, idiote ! Tu veux ameuter tout le quartier ?

Fabienne s’en moquait. Seul comptait le plaisir qui déferlait en vagues brutales dans son ventre. Quand ce déchaînement s’apaisa, elle se rendit compte, dans une sorte de brouillard, que sa patronne la détachait. Elle se laissa aller sur le lit. Elle avait des courbatures dans tout le corps. Nelly l’aida à s’asseoir au bord du matelas. Elle paraissait ennuyée.

— On ne recommencera pas ! Tu es trop sensible.

Fabienne était d’accord. Elle avait bien cru devenir folle.

CHAPITRE VIII

La boutique étant spécialisée dans les chaussures pour femmes, rares étaient les hommes qui en franchissaient le seuil. Cela arrivait quand même. Soit ils accompagnaient quelqu’un, soit ils voulaient acheter un cadeau. Celui qui venait d’entrer, ce samedi après-midi, appartenait évidemment à la seconde catégorie : il était seul. Par curiosité naturelle autant que par conscience professionnelle, une bonne vendeuse devant deviner à qui elle a affaire, Fabienne s’efforça de le jauger.

Ses cheveux gris indiquaient un âge respectable, mais il était resté mince. Grand, bien découpé, vêtu d’un blazer couleur tabac, il possédait un charme que des hommes plus jeunes auraient pu lui envier. Avec sa moustache soigneusement taillée et son teint couperosé, Fabienne lui trouva une allure britannique. D’après sa grosse chevalière et sa gourmette, il ne manquait pas de moyens ; un client à soigner, donc. Affichant son plus beau sourire, elle allait lui demander ce qu’il désirait, mais il fut plus rapide.

— Bonjour Fabienne ! Tu vas bien ?

Il affichait un sourire aimable mais, à la lueur amusée dans ses yeux, il se délectait de sa surprise. Elle bégaya :

— Comment savez-vous mon prénom ?

— Nelly m’a parlé de toi. Je suis un de ses amis ; je m’appelle Arnold.

Le souvenir surgit dans la mémoire de Fabienne. Effectivement, elle avait entendu sa patronne parler deux ou trois fois au téléphone avec lui. Elle eut une bouffée de honte. Elle était restée bouche bée comme une idiote alors que l’explication était si simple.

Nelly apparut sur le seuil de l’arrière-boutique. Arnold s’avança à sa rencontre et lui baisa la main.

— Ma chère, c’est un vrai plaisir d’être de retour et de vous revoir.

En entendant sa patronne répondre qu’elle aussi était ravie, Fabienne trouva qu’ils en faisaient trop. Pourtant, il y avait une différence entre eux ; le ton de Nelly était affecté alors que les manières d’Arnold respiraient le naturel. Ce détail, joint à son léger accent, renforça le soupçon de Fabienne. Il s’agissait d’un quelconque aristocrate anglais coulant ses vieux jours dans le Midi. La Côte d’Azur les attirait, elle le savait.

Sa patronne la tira de ses réflexions en disant :

— Ferme la boutique et viens !

Intriguée mais docile, Fabienne verrouilla la porte du magasin et suivit le couple dans l’arrière-boutique. Apercevant le lit et les sangles qui pendaient aux quatre coins Arnold eut un petit rire.

— Alors, c’est là que ça se passe ?

La vérité jaillit en un éclair dans l’esprit de Fabienne. Nelly lui avait parlé de leurs jeux. Ce qui ne pouvait signifier qu’une chose : loin d‘être une simple connaissance, il partageait ses goûts sexuels. Gênée, troublée, elle baissa les yeux devant le regard ironique de l’homme.

Nelly sortit d’un placard une bouilloire électrique. Elle prépara et servit le thé. Ensuite, tout en buvant, elle échangea quelques banalités avec Arnold. Fabienne avait l’impression d’assister à une mise en scène. Elle n’imaginait pas que l’Anglais était venu simplement pour raconter les menus incidents de son voyage dans sa mère patrie et donner des nouvelles de sa famille. Elle avait rarement assisté à une conversation ennuyeuse. Cependant, à un moment, Nelly dit :

— Votre amie Marge devait organiser une soirée, si je me souviens bien. Vous y avez été ? Comment ça s’est passé ?

Arnold qui, jusque-là, arborait une expression polie, afficha un large sourire et, d’un ton nettement plus enthousiaste, répondit :

— Oh très bien ! Il y avait longtemps que je ne m’étais pas autant amusé. J’ai fait quelques photos pour mon album de souvenirs.

De sa pochette, il tira une liasse de clichés qu’il étala sur le bureau.

Fabienne s’y attendait, mais la première photo qui lui tomba sous les yeux lui fit courir un frisson le long de l’échine. Devant une tenture rouge, une femme pendait au bout d’une corde fixée au plafond. Hormis la ceinture à sa taille qui servait à la retenir et un entrelacement compliqué de sangles des épaules aux chevilles, elle était nue. Les yeux bandés et les mains attachées dans le dos, elle était recroquevillée en chien de fusil. Dans cette position, son derrière, qu’aucun lien ne cachait, ressortait.

A côté, un personnage tout de noir vêtu brandissait un fouet. Avec sa haute taille et sa carrure, ç’aurait pu être un homme, mais ses longs cheveux blonds et ses seins en forme d’obus indiquaient qu’il s’agissait d’une femme. Elle portait un loup de satin, un justaucorps de cuir et de hautes bottes à talon carré. Un lourd ceinturon à grosse boucle d’argent entourait sa taille. De longues marques rouges zébraient les fesses de la femme suspendue.

Nelly et Fabienne examinèrent les photos. Sur certaines, Arnold apparaissait aux côtés de la femme masquée. Ils étaient postés de part et d’autre d’une rousse assise sur une chaise. A la couleur et aux boucles de ses cheveux, il s’agissait de celle qui était suspendue sur la première photo. Elle n’avait plus les sangles, mais apparemment ses mains étaient attachées derrière le dossier ; une position que Fabienne connaissait bien. Des pinces à linge étaient fixées à la rouquine ; une à chaque oreille, une autre à un mamelon, et Arnold en plaçait une quatrième à la pointe de l’autre sein.

Sur une des photos, l’Anglais était debout près d’une blonde attachée les yeux bandés sur une croix de Saint-André. Des poids étaient accrochés par de courtes chaînes à ses mamelons et aux lèvres de son sexe. La fille grimaçait, mais Fabienne n’aurait pas su dire si c’était de douleur ou de plaisir. Un autre cliché la montrait debout, détachée de la croix, mais les mains dans le dos et les yeux toujours bandés. Les poids avaient été enlevés. Cependant, une corde la serrait à taille, passait entre ses cuisses et remontait en s’enfonçant au passage entre les lèvres du sexe. Un pot de chambre était posé aux pieds de la fille. La flaque entourant le récipient montrait qu’elle avait pissé. Ce qui n’avait sûrement pas été facile à cause du lien qui sciait sa fente. A côté d’elle, Arnold brandissait une cravache, dont il avait dû user à voir les marques qui parsemaient les cuisses fines de la blonde.

Le corps moite et les mains tremblantes, Fabienne reposa les clichés. Levant les yeux, elle se heurta au regard de l’Anglais. Ce dernier sourit sous sa moustache.

— Alors ? Qu’en dites-vous ?

Fabienne avait la gorge trop serrée pour répondre. Sa patronne le fit à sa place.

— Elle est excitée, mais elle ne veut pas l’avouer. C’est une petite salope sournoise.

Arnold se mit debout. Fabienne eut l’impression qu’il était encore plus grand que tout à l’heure. Son expression s’était durcie ; elle se recroquevilla sur sa chaise. Il n’avait plus rien à voir avec le gentleman hautain, mais aimable qu’il était un instant plus tôt. A cet instant, il paraissait capable des pires cruautés. La jeune fille eut beau se dire que ce n’était sûrement qu’une attitude, elle eut peur. Comme toujours, une pointe de volupté se mêlait à sa frayeur. Arnold la força à se lever.

— Tu es une vilaine qui ne veut pas montrer qu’elle adore se faire punir ? Je vais te montrer comment on les traite les petites sournoises dans ton genre !

Avant que Fabienne ait eu vraiment le temps de comprendre, elle se retrouva couchée en travers des genoux d’Arnold assis au bord du lit. Il la troussa avec un petit rire.

— Pas de culotte ! Mademoiselle se promène cul nu sous ses jupes ! C’est du propre.

Fabienne poussa un cri strident quand il abattit sa large main sur son derrière. Elle était habituée aux fessées de Nelly, mais l’Anglais était autrement plus robuste. Il lui suffit d’une dizaine de claques pour lui mettre tout le postérieur en feu. Ensuite, il la releva.

Elle pensait être quitte, elle se trompait. Arnold l’obligea à s’allonger à plat ventre sur le lit, la tête tournée vers le fond, et la lia avec les sangles aux quatre coins, avec l’aide de Nelly. La jeune fille ne put retenir un gémissement d’inquiétude, quand il retira sa ceinture, la tendit à la commerçante.

— Tenez ! Voilà de quoi stimuler les ardeurs de cette souillon.

Avec un petit rire cruel, Nelly fit siffler la lanière de cuir. Fabienne frissonna. Jusqu’à présent, elle avait toujours été frappée à main nue. Une ceinture devait faire bien plus mal.

Le pantalon d’Arnold menaçait de glisser. Sans l’ombre d’une hésitation, il le laissa choir avant de se poster contre les barreaux du fond du lit. Son sexe en érection formait une grosse bosse sous son caleçon bleu. Fabienne comprit ce qu’il voulait avant même qu’il se déculotte, exhibant une queue courte et épaisse au gland décalotté. Il la passa entre deux des montants ; elle n’eut qu’à soulever la tête pour la prendre en bouche. Au même moment, une brûlure sur son cul lui arracha un cri étouffé. Nelly venait de lui assener un coup de ceinture. Elle devina le but du jeu. Sa patronne la cinglerait jusqu’à ce que l’Anglais ait joui. Elle s’appliqua, faisant aller et venir ses lèvres serrées le long de la bite d’Arnold. Ce n’était pas facile ; étant attachée à plat ventre, elle n’avait guère de liberté pour remuer sa tête. En outre, les coups, qui se succédaient à un rythme accéléré sur son cul, la gênaient pour se concentrer. Malgré tout, elle parvint très vite à ses fins. L’Anglais poussa un cri strident, pressa son ventre contre les barreaux tout en lâchant de longues giclées de sperme au fond de la gorge de Fabienne. Au même instant, Nelly cessa de frapper.

Un moment plus tard, alors que tous trois étaient revenus s’asseoir autour du bureau pour boire une autre tasse de thé, Arnold donna une de ses cartes de visite à Fabienne, qui avait du mal à oublier les douleurs de son derrière en dépit du rembourrage du fauteuil.

— Voilà où j’habite ! Viens me voir quand tu veux. Le week-end, je suis presque toujours là.

Fabienne n’osa pas refuser la carte. Elle ne savait pas trop si elle avait envie d’aller chez lui ou non. Il devait être mieux équipé que sa patronne ; la séance à domicile risquait d’être encore plus cuisante.

CHAPITRE IX

Le samedi soir, en quittant la boutique, Fabienne était persuadée qu’elle n’irait pas chez Arnold. Pour s’en convaincre, elle se référait aux douleurs persistantes de son cul. Nelly ne l’avait pas ménagée...

C’était sans compter sans son imagination. Quand elle se retrouva dans son lit, elle repensa aux événements de la journée. Tout se mélangeait dans sa tête : ce qu’elle avait vécu, mais aussi les photos avec les filles ligotées, suspendues ou attachées à une croix. Son esprit s’échauffait. Elle se voyait à leur place. Même les élancements de ses fesses ne faisaient qu’accroître son trouble. Après tout, il ne s’agissait que de quelques coups de ceinture. Avec un fouet ou une cravache, ça devait faire encore plus mal.

Fabienne était honnête avec elle-même. Elle se doutait que, sur le moment, elle n’apprécierait sans doute pas, mais y penser lui donnait des frissons de volupté si forts qu’ils devenaient insupportables. Elle songea, une fois de plus, qu’elle avait trop d’imagination.

Résultat, elle dut se masturber pour pouvoir s’endormir, mais ce n’était qu’un début. Au cours de la nuit, elle se réveilla plusieurs fois et fut obligée d’avoir recours au même remède pour retrouver le sommeil. Le lendemain, elle ne se sentait guère en forme. Heureusement, le dimanche elle pouvait faire la grasse matinée. En revanche, elle ne savait pas toujours pas si elle irait ou non chez Arnold. Il lui avait dit qu’il était là tous les week-ends. Très certainement, il pensait qu’elle viendrait tôt ou tard, peut-être même dès aujourd’hui. Elle n’était sans doute pas la première débutante à qui il avait affaire. La veille, elle avait repéré sur une carte routière l’endroit où il habitait. Ça se trouvait à une trentaine de kilomètres de Marseille, soit à peine une demi-heure de route en scooter. C’était facile... et tentant.

Fabienne avait la migraine à force de s’interroger, mais, à midi, elle n’avait rien décidé. Cependant, après le repas, elle ne résista plus. Qu’avait-elle de mieux à faire chez elle sinon s’ennuyer à mourir, comme tous les dimanches après-midi ? Elle annonça à ses parents qu’elle allait voir une amie et rentrerait sans doute assez tard. Ensuite, elle partit.

Contrairement à ce qu’elle croyait, ce ne fut pas facile de dénicher la demeure d’Arnold. Elle se trouvait en pleine garrigue, à plusieurs kilomètres du plus proche village. Il ne s’agissait pas d’un ancien mas aménagé, mais d’une bastide. L’endroit était entouré par un mur élevé et une pinède. La grille était ouverte. La maison, aux dimensions imposantes, était flanquée d’une grosse tour ronde qui lui donnait une vague allure de château. Evidemment, Arnold était riche.

Alors que Fabienne approchait du perron, des aboiements furieux éclatèrent. Au moment où elle mettait pied à terre, la porte s’ouvrit livrant passage à un homme en pantalon noir et gilet rayé. Elle eut un frisson en voyant l’énorme molosse qu’il tenait en laisse. Cependant, le chien semblait calmé. L’homme cria :

— N’ayez pas peur ! Glouton fait beaucoup de bruit, mais il n’est pas méchant.

Fabienne ne demandait qu’à le croire, mais elle n’était guère rassurée. D’ailleurs, comment croire qu’un chien était inoffensif avec un nom pareil ?

L’homme lui adressa un sourire étincelant, fit une courbette. Il devait être chinois ou japonais. A sa grande honte, Fabienne ne savait pas faire la différence. De même qu’elle était incapable de lui donner un âge. Cependant, aux fils argentés qui parsemaient çà et là ses cheveux courts, il n’était pas de la première jeunesse. Dans son français à peine teinté d’accent, il dit :

— Vous désirez voir mon patron ? A cette heure, il fait la sieste, mais s’il vous a entendue arriver, il va venir vous accueillir.

— Bien dit, Ichiro !

Arnold venait d’apparaître sur le seuil. Il portait une robe de chambre gris-bleu et des pantoufles, mais ses jambes étaient nues. Fabienne supposa qu’il n’avait rien sous son vêtement. Ce qui, somme toute, était banal s’il s’était levé à la hâte. Et qu’il ne mette pas de pyjama pour dormir n’avait rien d’anormal non plus. Elle ne pouvait pas se passer de chemise de nuit, mais ses parents et son jeune frère ne se gênaient pas, eux, pour dormir nus. Cependant, avec ce qui s’était produit la veille, elle fut troublée en imaginant l’Anglais en tenue d’Adam sous sa robe de chambre. Elle lui jeta un coup d’œil, mais son vêtement boutonné avec soin ne laissait rien deviner.

Arnold la fixait d’un air amusé. S’adressant à son domestique, il dit :

— Je te présente Fabienne ! Nous avons parlé d’elle, hier au soir.

D’après l’intérêt accru d’Ichiro, la jeune fille comprit qu’il était au courant de ce qui était arrivé chez Nelly. Il était évidemment le majordome d’Arnold. Rien de surprenant qu’il connaisse les goûts de son patron.

Arnold invita tout le monde à entrer. En franchissant le seuil, Fabienne ne put réprimer un frisson. Glouton lui reniflait les jambes. Même s’il se montrait amical, il restait impressionnant. Elle suivit l’Anglais pendant que le majordome et le chien s’éclipsaient par une porte latérale. Arnold la fit entrer dans un petit salon. La pièce était luxueusement meublée. Tous deux prirent place sur un canapé. Fabienne se sentait embarrassée. A présent qu’elle se trouvait en tête à tête avec lui, elle ne savait trop quoi faire, ni quoi dire. Lui ne semblait pas du tout gêné. Après l’avoir observée, il lui demanda comment elle était venue. Elle révéla qu’elle avait pris son scooter.

— C’est pour ça que tu es en pantalon ? Nelly m’a dit qu’elle te voulait toujours en jupe, et sans culotte !

Penaude, Fabienne se tortillait avec la désagréable sensation d’être une gamine coupable. Décidément, l’Anglais et sa patronne étaient encore plus liés qu’elle croyait. L’ordre qu’elle redoutait tomba, définitif :

— Enlève !

Elle lança un coup d’œil à la porte. Le majordome allait peut-être venir, mais elle ne pouvait pas se dérober. Elle se leva, déboucla sa ceinture.

Elle s’était rassise pour faire passer le jean sous ses pieds quand Ichiro apparut, portant un plateau où fumait une théière. Il ne sourcilla pas en voyant Fabienne en T-shirt et en string. Il déposa son chargement sur un guéridon avant de se retirer après une courbette.

Arnold fit signe à la jeune fille d’approcher. Elle se leva, mal à l’aise. La veille, il avait pu détailler à loisir ses orifices les plus intimes. Pourtant, elle se sentait encore plus gênée de s’exhiber avec la minuscule culotte qui moulait les lèvres de son sexe.

Arnold, après avoir bu quelques gorgées de thé, ordonna :

— J’adore collectionner les dessous des dames. Donne-moi ta culotte, s’il te plaît.

Docile, Fabienne ôta son string, le lui tendit. Il eut un petit sourire en voyant la tache qui maculait le triangle de dentelle, mais il le glissa dans la poche de sa robe de chambre sans commentaire. Pour lui, c’était tout à fait banal de boire le thé en compagnie d’une jeune fille nue de la taille aux chevilles.

Un moment plus tard, alors que Fabienne était de plus en plus déconcertée face au comportement de son hôte, Ichiro apporta une grande boîte en bois, ciselée et dorée. Il la posa sur le guéridon, s’inclina.

— Voici les objets, monsieur !

Arnold souleva le couvercle du coffret. Fabienne eut un frisson. Outre un assortiment de pinces de formes et de longueurs variées, il y avait un jeu d’aiguilles en or. Les brillants qui ornaient cette quincaillerie ne la rendaient pas moins inquiétante. Dans un second compartiment étaient rangés plusieurs rouleaux d’une fine cordelette noire. Arnold en sortit un, le présenta à Fabienne.

— Qu’en dis-tu ? C’est de la pure soie !

La jeune fille ne trouva rien à répondre. Avec honte, elle sentait les lèvres de son sexe s’écarter, la mouille suinter. Elle eut un léger sursaut quand Ichiro passa derrière elle. Délicatement, il lui retira son T-shirt, lui ôta son soutien-gorge. L’Anglais eut une moue approbatrice en voyant les seins lourds dont les pointes s’érigeaient.

— Parfait ! Avec d’aussi belles tétines, on peut faire du bon travail !

Fabienne balbutia qu’elle n’avait pas du tout envie de se faire mettre des pinces aux tétons. Ça n’avait jamais fait partie de ses fantasmes. Arnold balaya son objection.

— Dans la vie, il faut tout essayer ; et moi, ça m’excite. Tu ne peux pas me refuser ce petit plaisir. En venant ici, tu savais ce qui t’attendait.

Fabienne n’avait rien à répondre. Si elle avait été sincère, elle aurait reconnu que parmi les photos qu’elle avait vues la veille, et qui avaient fait travailler son imagination – et ses doigts dans son sexe –, celles des filles garnies de pinces figuraient en bonne place.

Arnold prit dans la boîte une paire aux mâchoires larges mais lisses.

— Comme c’est la première fois, je ne vais pas être méchant. Celles-là ne sont pas très puissantes.

Il avait beau dire, quand il plaça la première, Fabienne eut l’impression qu’un trait de feu traversait son mamelon. Elle poussa un cri. L’Anglais afficha une expression navrée.

— Comme tu es douillette ! Qu’est-ce que ce serait si je te mettais celles avec les dents sur les bords de ta fente et ton clitoris !

Fabienne se raidit, mais ne put retenir une nouvelle plainte quand la seconde pince se referma sur son autre mamelon. Ça n’avait rien d’agréable, au contraire. Comment certaines filles pouvaient-elles trouver ça excitant ? Elle n’osait pas faire le moindre mouvement de peur d’accroître la douleur.

Elle dut pourtant bouger quand Arnold la força à se lever et à s’allonger à plat dos sur la table qu’Ichiro avait prestement débarrassée. L’Anglais et le majordome lui replièrent les jambes. Le domestique s’empara d’une des cordelettes. Il en fit une boucle dont il lui entoura la nuque, les aisselles et le creux des genoux. Il prit un second lien qu’il lui enfonça comme un bâillon dans la bouche avant de croiser les deux extrémités sous la tête et de les nouer chacune à une cheville de sa victime. Il avait agi avec une telle dextérité qu’elle se retrouva ficelée avant d’avoir compris ce qui lui arrivait, les fesses soulevées et les pieds frôlant ses oreilles. D’un ton suave, Arnold lui demanda si elle savait ce que signifiait le mot bondage. Elle ne put émettre qu’un grognement pour faire part de son ignorance.

— C’est l’art du ligotage érotique. Ichiro est d’origine japonaise. Dans son pays, c’est une pratique très ancienne. Elle faisait partie du châtiment des condamnés. Les positions étaient plus ou moins contraignantes, les nœuds plus ou moins compliqués suivant la gravité des faits.

Fabienne se moquait bien de toutes ces explications. La posture ressemblait à celle que Nelly lui avait infligée un jour, mais en beaucoup moins confortable. Les cordelettes sciaient sa bouche, sa nuque et le creux de ses genoux. Son dos, ses hanches, les muscles de ses jambes lui faisaient mal. Pourtant la vague de chaleur familière grandissait dans son ventre. Ichiro s’exclama :

— Patron, regardez ! Elle mouille !

— Pas de doute, c’est un sujet exceptionnel que Nelly nous a déniché.

Ichiro frôla les bords du sexe de Fabienne. Sa caresse était aussi légère qu’un papillon sur une fleur. La jeune fille poussa un cri étouffé, se tortilla désespérément. Le manège du majordome la rendait folle de frustration. Ses soubresauts firent rire les deux hommes avant qu’Arnold, beaucoup moins subtil, ne donne de petites tapes sur les pinces à linge fixées aux mamelons de Fabienne. Entre les élancements qui transperçaient sa poitrine et les ondes de plaisir qui irradiaient de son sexe, elle ne savait ce qui l’emportait.

Le supplice se prolongeait ; elle se trouvait à bout de forces après toute une série d’orgasmes quand, enfin, Arnold sortit sa queue. Ichiro s’écarta ; l’Anglais s’enfonça d’un trait dans le vagin de Fabienne. Elle cria de nouveau, mais de jouissance et, après quelques violentes contorsions, sombra dans le sommeil, épuisée.

Quand elle se réveilla, elle était rhabillée, allongée sur le canapé. Arnold était assis à côté du guéridon où une bouteille de whisky avait remplacé la théière. Il en proposa à Fabienne, après l’avoir aidée à se lever. Elle déclina l’offre. Pourtant, un remontant n’aurait pas été de trop. Elle avait mal partout, et pas seulement au bout des seins. L’Anglais lui suggéra d’attendre avant de repartir chez elle.

— J’ai rarement vu un sujet aussi sensible que toi. Nous sommes faits pour nous entendre. Tu es une masochiste-née.

Fabienne l’avait deviné depuis un bon moment, mais elle ne savait toujours pas si elle devait s’en réjouir ou le déplorer.

CHAPITRE X

Après l’épisode chez Arnold, la vie reprit son train ordinaire. Le matin, en arrivant, et à midi, pendant la pause, Fabienne subissait les fessées et les séances de bondage de sa patronne. Celle-ci, sans doute instruite par ses lectures, devenait de plus en plus habile, mais elle avait une prédilection pour les cordes passées entre les jambes pour scier la fente et l’anus. Parfois, après la séance rituelle de gouinage, elle laissait son employée harnachée jusqu’à l’heure de la fermeture.

Fabienne n’avait pas de nouvelles de l’Anglais, et ne comptait pas en avoir de sitôt. Cependant, le samedi suivant, en fin de matinée, sa patronne surgit de l’arrière-boutique ; elle lui demanda si elle avait prévu quelque chose pour la soirée. Ce n’était pas le cas. Nelly lui révéla qu’elle avait Arnold au téléphone.

— Pamela, sa fille, est là pour le week-end. Ils nous invitent à dîner. Tu viens ?

Fabienne sentit un frisson lui descendre le long du dos. Si elle allait chez Arnold, elle risquait d’être le dessert, voire le plat de résistance. Elle fut tentée de répondre non... et s’entendit dire oui. Nelly retourna dans l’arrière-boutique pour prévenir son interlocuteur qu’elles seraient là toutes les deux. Fabienne se laissa tomber sur le canapé des essayages. Qu’est-ce qu’il lui avait pris d’accepter cette invitation ?

Un moment plus tard, ses craintes s’accrurent. En effet, Nelly lui suggéra d’appeler ses parents pour les prévenir qu’elle passait la soirée chez des amis.

— Tu ferais peut-être bien de leur dire aussi que tu dormiras sur place. On ne sait jamais.

La jeune fille ne put déterminer si sa patronne parlait sérieusement. En tout cas, Nelly semblait attendre le dîner avec impatience. Après la fermeture, c’est tout juste si elle ne traîna pas Fabienne par la peau du cou jusqu’au box où elle rangeait sa voiture.

— Tu verras, Arnold sait recevoir, et sa fille est très gentille. Tu t’entendras bien avec elle.

Fabienne n’en doutait pas. Après tout, l’Anglais, lui aussi, n’était pas vraiment méchant... simplement pervers.

Quand elles arrivèrent à la bastide, Glouton, le bouledogue, se trouvait en liberté dans le parc. Aboyant comme un fou, il se précipita vers elles au moment elles mettaient pied à terre. Apparemment, il connaissait Nelly depuis longtemps. Bondissant, il essaya de lui lécher la figure. Elle le repoussa gentiment.

— Allons, sois sage ! Je te ferai ta fête plus tard !

Gémissant, le chien s’était dressé sur ses pattes de derrière. Il se laissa retomber, mais Fabienne avait eu le temps de voir un cône rougeâtre s’allonger au bout de son sexe. Elle n’osa pas approfondir l’idée monstrueuse qui lui traversa l’esprit.

Affichant un sourire étincelant, Ichiro les attendait sur le seuil. Pour l’occasion, il avait changé son gilet rayé contre une veste blanche et un nœud papillon. Il s’inclina devant elles.

— Monsieur et sa fille vous attendaient avec impatience. Suivez-moi, je vous prie.

Quand il referma la porte d’entrée, Glouton gémit de plus belle, gratta le battant furieusement, suscitant la perplexité de Fabienne. Pourquoi l’animal était-il aussi agité ?

Le majordome les conduisit dans un salon bleu que Fabienne n’avait pas encore vu. Arnold et sa fille se levèrent pour les accueillir. Indéniablement, Pamela avait des traits de son père, mais à son teint bistre, à ses cheveux aussi noirs que ses yeux, Fabienne devina que sa mère était indienne. Elle était plus petite et plus trapue aussi, avec une évidente tendance à l’embonpoint, mais son léger déshabillé laissait deviner un corps voluptueux. Comme pour Ichiro, il était difficile de lui donner un âge. Cependant, compte tenu de celui d’Arnold, elle devait approcher de la quarantaine. Après avoir serré Nelly dans ses bras, elle fit de même avec Fabienne. Elle se pressait contre elle, lui faisant sentir l’élasticité de ses seins, le moelleux de son ventre rebondi...

Quand elle s’écarta, la jeune fille était troublée. Elle aperçut la lueur malicieuse dans le regard de Pamela. C’était bien ce qu’elle pensait : l’Anglaise était aussi perverse que son père.

Ce dernier, toujours aussi élégant dans son veston d’intérieur, se contenta de serrer la main des arrivantes. Sa fille observa :

— Maintenant que nous sommes tous réunis, nous pourrions faire un tour au cellier avant de nous mettre à table.

Fabienne se demanda ce que cela signifiait. Pamela ne parlait sûrement pas d’un endroit où étaient entreposés le vin et les provisions. Arnold objecta que c’était sans doute prématuré avant le repas. Sa fille le contredit.

— Le dîner ne sera pas prêt avant au moins une heure. Ça nous laisse le temps. D’ailleurs, ce sera juste une petite mise en train.

Arnold ne semblait guère convaincu, mais s’inclina.

Au fond du hall d’entrée, un escalier aboutissait à une cave voûtée. A voir les congélateurs, les placards et les casiers à bouteilles, le cellier se trouvait là, mais Arnold ne s’y arrêta pas. Il fit jouer la serrure d’une porte étroite à l’aspect massif. Quand Fabienne l’eut franchie, elle sentit couler le long de son dos un frisson qui n’avait rien à voir avec la fraîcheur de l’atmosphère.

La pièce était plus petite que la première, mais des tentures rouges cachaient les murs et un tapis épais couvrait le sol. Le décor ressemblait à celui des photos qu’Arnold avait montrées dans la boutique de Nelly. Pourtant, d’après ses dires, il les avait rapportées de son voyage en Angleterre. L’aménagement du cellier était donc inspiré de l’endroit où elles avaient été prises – ou l’inverse. A bien regarder, il existait des différences. Si là aussi, des chaînes et des cordes pendaient de la voûte, il n’y avait ni estrade au fond, ni croix de Saint-André, et les anneaux étaient fixés au sol, pas aux murs. En revanche, un cheval d’arçons se dressait au milieu de la salle, et une cage en bois était posée dans un coin. L’air intrigué, Pamela se dirigea droit vers celle-ci.

— Elle n’était pas là, la dernière fois !

Son père expliqua qu’il l’avait fait fabriquer par un artisan des environs. Il lui commandait parfois du matériel adapté aux jeux SM. Avec un sourire en coin, il se tourna vers Fabienne.

— Il me l’a livrée il y a deux jours. Sachant les fantasmes de notre amie, je voulais lui faire la surprise.

Gênée, la jeune fille baissa les yeux, mais, très vite, les reporta sur la cage. Avec son esprit rusé, Arnold avait visé juste. Rien qu’à l’idée d’être enfermée, elle avait des bouffées de chaleur.

La cage la fascinait. Longue, mais étroite et basse, on ne pouvait s’y tenir qu’accroupi ou allongé. Le fond était garni d’une paillasse et d’un oreiller. Avec un frisson où l’angoisse se mêlait à la volupté, Fabienne se demandait si Arnold voulait la faire dormir dedans. C’était bien digne de lui, mais, pour l’instant, il semblait avoir une autre idée en tête. Il fit coulisser un rideau dévoilant des espaliers. Des sangles de cuir pendaient aux barreaux. L’Anglais fixa Fabienne.

— Nous n’avons pas le temps de jouer avec la cage, mais ce n’est pas grave, il y a d’autres façons de s’amuser. Déshabille-toi !

Elle ôta ses vêtements, aidée par Nelly et Pamela. Ce n’était pas du luxe ; ses mains tremblaient tant elle était excitée. Elle n’avait jamais connu un état pareil, ni même soupçonné que ça existait. Si cela continuait, elle allait devenir une vraie névrosée.

Pamela se chargea de la déculotter ; elle écarquilla les yeux en découvrant la touffe de son bas-ventre.

— Quelle fourrure ! Ça tombe bien, j’adore les chattes bien poilues, du moins chez les autres. Pour moi, il me faut une motte lisse comme un œuf.

Fabienne songea que l’Anglaise n’était pas exempte de contradictions, mais c’était son cas à elle aussi. Comment expliquer autrement sa manie de mélanger la peur et le plaisir ? Et Nelly, tantôt brutale, tantôt caressante, n’était pas en reste.

Elle sursauta. Pamela tirait sur ses poils, forçant les lèvres du sexe à s’écarter encore plus. Elle plongea des doigts dans la fente, et du bout de son ongle, très long et pointu, elle griffa le clitoris. Fabienne poussa un gémissement. Une giclée de mouille englua la main de Pamela. Celle-ci se nettoya avec la langue.

— J’adore le goût de ta chatte ! Il faudra faire plus ample connaissance.

— Plus tard, dit son père ! Pour le moment, nous avons mieux à faire que des jeux de gouine.

Nelly et lui obligèrent Fabienne à se jucher sur les espaliers, dos aux barreaux, où ils lui attachèrent les poignets et les chevilles. Même si ses pieds reposaient sur une solide barre de bois, sa position était instable et une partie du poids de son corps tirait sur ses bras. Pour la première fois, elle se trouvait à demi suspendue. C’était nettement plus inconfortable que d’être attachée sur un lit ou une chaise.

Ses tourments ne faisaient que commencer. Après lui avoir clos la bouche avec une boule-bâillon, Arnold lui suspendit des sphères de cuivre aux mamelons. Jusque-là, elle se trouvait en terrain connu, mais quand il en fit autant avec les lèvres de son sexe, elle ne put retenir un cri. Elle avait l’impression qu’un double trait de feu transperçait son bas-ventre. Elle était sûre qu’il avait utilisé des pinces dentelées, ça faisait trop mal.

Elle gigota, ce qui eut pour résultat, outre d’accroître la douleur, de faire cliqueter les chaînes et les poids, et d’amuser les spectateurs. Pamela tira sur les boules accrochées aux bords de la fente. Elle n’avait pas fait fort, mais Fabienne sentit les larmes lui venir aux yeux. L’Anglaise lui griffa le clitoris, comme un instant plus tôt. Cette fois, la jeune fille eut l’impression qu’un volcan explosait dans son ventre. Des exclamations fusèrent.

— Elle pisse, cette petite salope !

En effet, sous la violence du plaisir et de la douleur, Fabienne lâchait un puissant arc doré. Pamela avait eu un mouvement de recul, mais elle se ressaisit. Elle étira le clitoris sans se soucier de l’urine qui inondait son bras et le devant de sa robe.

Fabienne n’en pouvait plus. S’endormir, voire tourner de l’œil, aurait été une délivrance pour elle, mais son corps était le siège de sensations trop intenses. Quand enfin Pamela cessa son manège, elle n’était plus qu’un amas de chair sans forces pendant aux espaliers. Dans un demi-brouillard, elle vit Arnold sortir sa queue. Au même instant, sa fille et Nelly ôtèrent leur robe. Aucune des deux ne portait de culotte.

Avec une aisance qui trahissait des habitudes bien rodées, la commerçante s’allongea à plat dos sur le sol. Pamela s’accroupit sur sa figure. Son père à genoux replia les jambes de Nelly qui poussa un cri quand il s’enfonça d’un coup de reins dans son sexe. Emergeant lentement de sa torpeur, Fabienne les contemplait alors qu’ils accordaient leurs mouvements. Des trois, c’était évidemment sa patronne la plus active puisqu’elle avait droit non seulement à une bite dans le con, mais aussi à une chatte à sucer. D’après ses soubresauts, elle appréciait la situation, mais ses partenaires n’étaient pas en reste. Surtout Arnold qui se déchaînait à grands coups de reins alors que Fabienne l’avait toujours vu faire preuve d’un certain flegme, même excité. Pourtant, ce ne devait pas être la première fois qu’il baisait la commerçante.

Malgré tout, sa fille jouit avant lui. Après quelques violentes contorsions, elle se laissa aller sur le sol alors que ses deux partenaires la rejoignaient dans l’orgasme. Face à ce spectacle, Fabienne, oubliant la douleur des poids suspendus à ses mamelons et aux lèvres de son sexe sentit renaître sa propre excitation. Elle ne tarda pas à prendre son plaisir, elle aussi, alors que le trio se relevait avec peine.

C’est l’instant que choisit Ichiro pour apparaître sur le seuil de la salle. Le visage toujours aussi impassible, il annonça que le dîner était prêt. Arnold répondit qu’ils n’allaient pas tarder à venir.

— Le temps de reprendre nos esprits, et de remettre de l’ordre dans nos tenues.

CHAPITRE XI

Nelly fermant sa boutique au mois d’août, le job de Fabienne se terminerait bientôt. Elle voyait arriver la fin de son travail avec une certaine appréhension. D’abord, son père et sa mère seraient en congé, eux aussi, et elle devrait les suivre, comme chaque année, chez ses grands-parents, dans le Gard. Ensuite, même de retour à Marseille, il ne serait pas si facile de revoir Nelly et encore moins d’aller chez Arnold. Les jeux qui l’excitaient tant allaient lui manquer.

Elle fit part de son problème à sa patronne qui la rassura. La fin de l’été n’était pas une morte-saison pour son commerce, au contraire. Elle pourrait toujours revenir à la boutique avant la rentrée en fac. Le moral de Fabienne remonta en flèche. N’empêche, en attendant, elle allait s’ennuyer à mourir. C’est alors que Nelly lui révéla qu’elle accompagnait Arnold en Angleterre pendant une semaine.

— Tu pourrais venir avec nous. Il ne demandera pas mieux et il prendra tous les frais à sa charge.

L’idée enchanta Fabienne qui bégayait en remerciant sa patronne. Restait à convaincre ses parents. Même si elle était majeure, elle pouvait difficilement se passer de leur avis, mais, pour un voyage de quelques jours, ils ne feraient pas de difficulté. Après tout, elle avait déjà fait un séjour linguistique en Angleterre quand elle était plus jeune.

C’était sans compter sans son frère cadet Hervé. Au dîner, alors qu’elle exposait la proposition de Nelly, il cria :

— Tu vas te balader dans des coins intéressants, alors que moi, je vais m’ennuyer comme un rat mort dans un trou perdu ! C’est pas juste !

Fabienne en resta coite. Elle ne s’attendait pas à une crise de jalousie de sa part, mais elle devinait depuis quelque temps qu’il se sentait bridé. Il n’avait qu’un an de moins qu’elle et semblait croire que leurs parents le considéraient encore comme un gamin. Ce qui n’était pas faux.

Son père la fixait d’un air méfiant ; elle eut l’intuition qu’il flairait quelque chose de louche. Ses craintes se confirmèrent quand il dit :

— Après tout, il peut t’accompagner. Si c’est une question de frais, ce n’est pas un problème.

Fabienne n’osa pas le contrarier, mais la fête qu’elle se faisait à l’idée de l’escapade était gâchée. Avec Hervé à ses côtés, Nelly et Arnold ne pourraient rien faire.

Un moment plus tard, alors qu’elle lui téléphonait pour lui annoncer la nouvelle, sa patronne la détrompa.

— Pamela sera de la partie ; tu peux lui faire confiance pour prendre ton frangin en main.

Fabienne, qui avait eu un aperçu des capacités de l’Anglaise, se sentit mieux.

Le voyage devait débuter le premier dimanche d’août. Les parents de Fabienne se rendaient dans le Gard la veille. Nelly suggéra que leur fils et leur fille passent le samedi et la nuit chez Arnold. Fabienne vit bien que la proposition ne plaisait guère à son père, mais devant l’enthousiasme d’Hervé, il céda.

Le jour venu, le frère et la sœur se retrouvèrent avec leurs bagages devant la grille de la bastide. Sous prétexte qu’ils ne pouvaient pas perdre de temps, leurs parents refusèrent d’entrer dans le parc. Fabienne n’était pas dupe ; ils ne tenaient pas à faire connaissance avec le maître des lieux. Leur attitude suscita en elle un certain malaise, mais elle l’oublia en voyant la tête de son frère quand il découvrit Ichiro et l’intérieur luxueux de la maison. Visiblement, il ne s’attendait pas à un tel standing.

Pamela les attendait dans le salon bleu. Elle portait un déshabillé vaporeux qui l’enveloppait du cou aux chevilles, mais si léger qu’il laissait deviner le corps. Il ne fallait pas être un fin observateur pour voir qu’elle n’avait rien dessous. Elle se leva du canapé, s’approcha. Sa démarche chaloupée fit jaillir la lumière dans l’esprit de Fabienne. Nelly lui avait expliqué la situation ; elle avait mijoté un super numéro de séduction pour Hervé. Apparemment, c’était efficace ; le garçon la fixait, fasciné. Il vira au cramoisi quand après embrassé sa sœur, Pamela en fit autant avec lui. Fabienne savait qu’il n’était plus puceau depuis un moment. Cependant, entre ses copines de lycée et une femme à la sensualité épanouie, il y avait une grande différence.

Pamela annonça que son père se trouvait dans sa chambre, mais qu’il allait bientôt descendre.

— Il doit faire quelques achats en ville ; il aimerait que tu l’accompagnes, Fabienne. Pendant ce temps, je m’occuperai de ce jeune homme...

Tout dans l’expression d’Hervé disait qu’il ne demandait pas mieux. En revanche, sa sœur était intriguée. Pourquoi Arnold voulait-il qu’elle vienne avec lui ?

Il apparut un moment plus tard, l’allure très britannique avec sa veste à carreaux et sa casquette assortie. Le temps de dire bonjour à Hervé, il entraîna Fabienne. Alors qu’ils roulaient vers Marseille, elle osa l’interroger pour savoir où ils allaient. Avec un petit rire, il répliqua :

— C’est une surprise ! Je suis sûr que tu aimeras ça !

Elle n’insista pas, mais brûlait de curiosité.

Arnold connaissait Marseille mieux qu’elle. Du moins certains quartiers près du Vieux-Port où elle s’était rarement aventurée. Elle aurait été parfaitement incapable de retrouver d’elle-même l’impasse bordée d’immeubles vétustes où ils firent halte. Arnold lui fit franchir un porche obscur qui donnait dans une cour encombrée de poubelles. Au fond, un bâtiment de plain-pied, en partie vitré, servait de toute évidence d’atelier. D’après une vieille enseigne, il s’agissait d’une entreprise de ferronnerie et serrurerie.

L’intérieur était envahi par un bric-à-brac indescriptible ; les verrières encrassées laissaient passer une lumière anémique. Fabienne plissa le nez. L’odeur de la suie se mêlait à celle de la peinture et de la ferraille. Elle comprenait de moins en moins ce qu’ils venaient faire dans cet endroit.

Un homme surgit d’une porte intérieure. Petit et rond, le visage joufflu barré d’une moustache épaisse, des lunettes aux verres épais, il devait avoir la cinquantaine. Sa combinaison de travail était constellée de taches et un béret aussi crasseux qu’informe était vissé sur son crâne. Apercevant les nouveaux venus, il afficha un large sourire.

— Salut Arnie, tu m’amènes une nouvelle pouliche ?

Arnold serra la patte velue de l’homme, avant de se tourner vers Fabienne.

— Je te présente Max. On ne dirait pas comme ça, mais il a des doigts de fée. Il est capable de fabriquer n’importe quoi. On partage les mêmes goûts ; je lui commande des articles spéciaux.

Max était l’artisan qui avait aidé Arnold à équiper son « cellier » ; autrement dit, la cave avec les anneaux, les chaînes, les poulies, l’espalier... Il la contemplait d’un air très intéressé. Elle eut l’impression qu’il voyait à travers ses vêtements, elle sentit ses jambes faiblir. Cet homme lui causait une impression bizarre. Avec son aspect vulgaire, en plus de l’odeur de sueur et de cambouis qu’il dégageait, il se situait à l’opposé d’Arnold. Pourtant, il la troublait. Une chaleur prit naissance dans son ventre quand il lui serra la main. La sienne était moite, pleine de cals. Elle l’imagina sur elle, eut du mal à maîtriser son émoi. L’Anglais la fixait d’un regard ironique.

— Max, est-ce que tu peux préparer ce que je t’ai demandé avant demain matin ?

— Pas de problème ! Allons dans mon bureau pour les mesures !

Le local se trouvait derrière la porte par où Max avait surgi. La plus grande partie était occupée par une grande table posée sur des tréteaux. L’artisan prit un mètre roulant dans la poche de sa combinaison, adressa un sourire sournois à Fabienne.

— Pour bien prendre ses dimensions, il faudrait que la demoiselle se déshabille.

La jeune fille adressa un regard éperdu à Arnold qui hocha la tête en signe d’assentiment. Tremblante, elle ôta ses vêtements. La situation n’était pas tout à fait la même, pourtant elle retrouvait les mêmes sensations qu’autrefois, dans le débarras, en colo.

Quand elle fut nue, elle resta bras ballants. Max la dévorait des yeux. Il se racla la gorge.

— Un morceau de roi. Bon, ne bougeons plus !

Malgré l’injonction, Fabienne sursauta quand il lui entoura la taille avec le mètre. Le contact froid du ruban de métal lui donnait des frissons. Ce fut pire quand Max le lui glissa entre les cuisses pour mesurer la longueur de l’entrejambe. Elle ne voyait pas à quoi ça pouvait servir. Il n’était pas tailleur. Pourtant, il semblait prendre ça au sérieux. Il la rabroua quand elle esquissa un mouvement de reins involontaire.

— Ne bougez pas. Il faut que les mesures soient précises.

Il en avait de bonnes. Il la serrait de près ; le ruban de métal appuyait sur l’anus, sur les bords de son sexe, frôlait le clitoris. Comment rester impassible dans ces conditions ? Stoïque, elle s’efforçait de ne pas faire le plus petit mouvement pendant qu’il poursuivait sa tâche. Arnold lui suggéra de prendre les dimensions du tour du cou, des poignets et des chevilles.

— Si tu ajoutes ça à la commande initiale, est-ce qu’elle sera prête à temps ?

Max répliqua qu’il n’y aurait aucun problème. Il nota les mesures sur un calepin qu’il déposa sur le bureau avec le mètre roulant.

— Je vous apporterai ça chez vous, après le dîner.

— Et tu en profiteras pour prendre du bon temps, dit Arnold avec un petit rire. Tu as bien raison, vieux filou !

Les deux hommes se tournèrent vers Fabienne. Sous les feux croisés de leurs regards, jamais elle n’avait eu autant conscience de sa nudité. Le désir faisait luire les yeux de ses compagnons. Au fond, c’était ce qu’elle était : une proie.

D’un ton doucereux, Arnold observa que Max allait se donner de la peine pour elle en accomplissant dans un temps très court un vrai travail d’artiste. Ce qui méritait bien une petite gâterie en guise de prime.

— Penche-toi sur le bureau.

Fabienne allait obéir, mais Max l’arrêta. Avec un petit rire, il baissa la fermeture Eclair de sa combinaison.

— A mon âge, on préfère être sucé plutôt que baiser. Mets-toi à genoux !

Fabienne s’exécuta. Elle plongea la main dans l’ouverture de la combinaison, dégagea la queue de l’artisan. La verge n’était qu’à moitié érigée. Elle s’étira très vite dans la main de la jeune fille. Si elle était d’une longueur modeste, elle se rattrapait en épaisseur. Du bout de la langue, Fabienne titilla le méat. Max laissa échapper un soupir moitié surpris, moitié satisfait.

— Elle sait y faire, la petite. D’habitude, ce sont les femmes âgées qui sont douées pour pomper.

Fabienne ressentit une pointe de fierté. C’était la première fois qu’on la complimentait sur son talent de suceuse. Il est vrai qu’elle n’avait guère eu l’occasion de l’étaler. Les garçons de son âge ne perdaient pas de temps pour fourrer leur bite dans son con.

Elle tenait la queue de Max à pleine main. La chaleur de la chair durcie, la pulsation lourde du sang ne faisaient qu’accroître son excitation. Elle goba le gland comme une friandise. La verge et l’entrejambe de l’artisan dégageaient une forte odeur de sueur mêlée d’un relent d’urine, mais elle n’était plus à ça près. Elle entama un lent va-et-vient. Très vite, Max poussa un cri étranglé.

— C’est trop ! Elle va me...

Il n’eut pas le loisir de terminer ; déjà, une puissante giclée de sperme fusait au fond de la gorge de Fabienne. Elle fut surprise par l’abondance du jet. Des copines lui avaient répété que les hommes d’âge mûr n’avaient guère de réserve. Cependant, elle n’arrêta de sucer que quand elle fut sûre que l’artisan n’avait plus une goutte dans ses couilles.

Un moment plus tard, en les raccompagnant sur le seuil de l’atelier, il lui lança, avec un clin d’œil :

— A tout à l’heure... pour faire plus ample connaissance.

Elle s’efforça de masquer sa gêne sous un sourire crispé.

CHAPITRE XII

Le dîner s’était achevé. Tout le monde, hormis Ichiro qui s’affairait à la cuisine, s’était regroupé dans le salon d’été dont les fenêtres s’ouvraient sur l’arrière de la bastide. Assis sur un canapé, Hervé et Pamela regardaient le journal télévisé. Fabienne aurait juré que son frère ne s’intéressait pas aux informations. Il tournait trop fréquemment la tête vers sa voisine. Celle-ci portait le même déshabillé vaporeux qu’à leur arrivée. Ils étaient de profil, à l’autre bout de la pièce ; elle ne voyait pas bien ce qu’ils faisaient, mais il devait y avoir des frôlements, des attouchements. Déjà, l’après-midi, ils s’étaient isolés sous prétexte de faire la sieste. Fabienne était persuadée qu’ils s’étaient retrouvés dans la même chambre : celle de Pamela. Nelly, arrivée pour le dîner, se tenait près d’eux. A son expression mi-amusée mi-excitée, on comprenait qu’elle ne perdait pas une miette de leur manège.

— C’est à toi de jouer !

Rappelée à l’ordre, Fabienne déplaça un pion au hasard. Arnold lui avait proposé une partie d’échecs, mais elle avait la tête ailleurs. Lui aussi, sinon il aurait gagné depuis longtemps. Il jetait de plus en plus souvent des coups d’œil à sa montre. Elle devinait ce qui le tracassait. La soirée s’avançait, et Max n’était pas encore arrivé avec le travail qu’il lui avait demandé. Elle ne savait toujours pas de quoi il s’agissait. Une idée lui était venue, mais elle lui paraissait si incongrue qu’elle préférait ne pas l’approfondir.

L’impatience d’Arnold augmentait au fil des minutes ; la partie devenait de plus en plus confuse quand Ichiro entra. Il tendit à son patron le combiné d’un téléphone sans fil.

— Un appel pour vous, monsieur !

Après quelques secondes de conversation, le visage de l’Anglais s’assombrit, mais se décrispa presque tout de suite.

— Si ce n’est que ça, nous allons venir chez toi.

Fabienne devina que son interlocuteur était Max, qui avait un empêchement. Arnold se leva, lui fit signe, ainsi qu’à Nelly, de venir. En quittant le salon, elle jeta un coup d’œil à son frère ; Hervé était trop occupé avec Pamela pour faire attention à elle.

L’Anglais expliqua que Max s’était blessé à la main. Ce n’était pas bien grave, mais ça le gênait pour conduire.

— De toute manière, ça n’a pas d’importance. Il avait fini son travail !

Son ton détaché fit froid dans le dos à Fabienne. Il ne semblait guère se préoccuper des gens du moment qu’il pouvait assouvir ses passions. Elle le soupçonnait depuis le début, mais ça ne lui avait jamais paru aussi évident.

Quand ils arrivèrent à Marseille, Fabienne réalisa qu’ils ne se rendaient pas dans le même quartier que le matin. Arnold le lui confirma.

— Max n’habite pas à côté de son atelier. Tu verras, c’est très intéressant chez lui.

Elle ne demandait qu’à le croire, mais elle éprouvait une légère appréhension qui lui faisait un délicieux pincement au creux du ventre.

Le quartier était aussi vétuste que celui où l’artisan exerçait son activité. Là aussi, Arnold avait l’air de bien connaître les lieux. Il fit halte dans une petite cour, mit pied à terre. Empruntant un passage étroit, il entraîna Fabienne et Nelly dans un second espace découvert. Celui-ci s’étirait en longueur. Le sol était envahi d’herbes folles et deux gros platanes ombrageaient l’endroit. Sur la droite, des bacs de pierre s’alignaient au pied d’un mur. Leur fonction d’abreuvoir devenait évidente quand on voyait le bâtiment d’en face dont le rez-de-chaussée était occupé par de nombreux box à chevaux vides. Fabienne avait assez longtemps fréquenté les centres équestres pour le deviner ; ne serait-ce qu’à l’absence d’odeur de crottin et de paille fraîche. A voir les rideaux aux fenêtres de l’étage, ce dernier servait d’habitation. La tête de Max apparut à l’une d’entre elles. Il cria :

— Vous n’avez pas traîné ! Montez vite !

Un escalier extérieur menait à une courte terrasse. L’artisan les attendait sur le seuil. Sa main gauche était bandée avec soin. Il eut un sourire gêné.

— Voilà ce qui arrive quand on est trop sûr de soi. Je m’en tire avec une demi-douzaine de points de suture. Entrez !

La porte donnait sur une grande salle commune. L’attention de Fabienne fut accrochée par les objets disposés sur un carré de velours rouge étalé sur la table. Un collier à pointes et de larges bracelets de fer munis d’anneaux entouraient une ceinture de chasteté en métal brillant. C’était donc ça, la surprise d’Arnold !

Max affichait une expression pleine de fierté. Il n’avait pas tort. Même si elle n’y connaissait rien, Fabienne sentait que c’était du beau travail. Au fond, elle n’était pas tellement surprise. Pendant la journée, elle avait réfléchi à ce que pouvaient signifier les mesures prises par Max. Elle avait trouvé la réponse, mais n’avait pas osé y croire.

Arnold lui aussi se rengorgeait, comme s’il offrait une rivière de diamants. Quant à Nelly, son air étonné montrait qu’elle n’était pas prévenue de la surprise qu’il comptait faire à la jeune fille.

— Alors qu’en dis-tu ? Toi qui aimes être entravée, tu es gâtée, non ?

Elle n’osa pas le contredire. Selon son habitude, elle était en proie à des sentiments contradictoires. L’idée de porter cette ceinture l’excitait. D’un autre côté, elle se voyait mal revenir chez ses parents harnachée avec ça. Tôt ou tard, ils s’en apercevraient. Déjà si, comme elle le devinait, Arnold la lui imposait pour le voyage en Angleterre, Hervé pourrait s’en rendre compte. Il s’empresserait d’en informer leur père et leur mère. Depuis sa crise de jalousie, elle n’avait plus confiance en lui.

Arnold affichait une mine contrariée. Il laissa tomber :

— Tu as perdu ta langue ? Si ça ne te plaît pas, tu peux rester en France. Ce n’est pas la peine de continuer à nous voir.

— Et moi non plus, ajouta Nelly d’un ton glacial.

Fabienne paniqua. Elle ne pourrait pas se passer des plaisirs qu’ils lui avaient fait découvrir. Elle balbutia qu’elle était prête à faire tout ce qu’ils voudraient. Arnold trancha.

— Alors, déshabille-toi, et vite !

Elle ôta ses vêtements avec fébrilité. Quand elle fut nue, Arnold ordonna à Max de se mettre à l’œuvre.

L’artisan avait beau avoir une main blessée, il ajusta en un clin d’œil le collier à pointes autour du cou de Fabienne. Il fit de même pour les anneaux aux poignets et aux chevilles. Arrivé à la ceinture, il marqua une hésitation, jeta un regard à Arnold, qui comprit.

— C’est vrai, tu as droit à une prime. Vas-y !

Il força Fabienne à se pencher sur la table, mais Nelly protesta.

— Et moi alors ? Je vais jouer les potiches ? C’est moi qui l’ai découverte. J’ai mon mot à dire.

Avant que Max revienne de sa surprise, elle le déculotta, l’obligea à s’allonger sur le dos à même le sol. Elle montra à Fabienne la queue à demi érigée.

— Fais-le durcir !

La jeune fille s’accroupit. Saisissant la verge à pleine main, elle entama un rapide va-et-vient.

Pour un homme de son âge, Max ne manquait

pas de vigueur. Très vite, sa bite atteignit sa

longueur maximale. Fabienne avait deviné ce que Nelly attendait d’elle. Elle s’accroupit au-dessus du ventre de l’artisan, abaissa lentement son entrejambe. Malgré son épaisseur, la queue pénétra sans effort dans son vagin. Quand le gland toucha le fond, elle marqua un temps d’arrêt. Ce n’était pas la première fois qu’elle chevauchait un homme, mais jamais encore avec des anneaux aux chevilles et aux poignets et un collier à pointes autour du cou. Pour elle, cela représentait une énorme différence.

Nelly vint se planter devant elle. La commerçante avait ôté sa robe d’été, sous laquelle elle ne portait rien. Avant de l’agripper aux fesses et de coller la bouche à sa fente, Fabienne jeta un coup d’œil à Arnold. Ce dernier avait sorti sa queue et se branlait d’une main nonchalante. Voyant qu’elle le fixait, il eut un geste agacé.

— Ne t’occupe pas de moi ; fais ce que tu as à faire !

Fabienne se soulevait, s’abaissait sur la queue de Max. En même temps, elle léchait le clitoris de Nelly. La commerçante se cambrait, lui barbouillant la figure de mouille. Les pointes du collier devaient lui piquer les cuisses, mais cela ne semblait pas la déranger. Elle bredouilla :

— Vas-y plus fort ! Il ne faut pas trop traîner. On doit partir de bonne heure demain.

Fabienne accéléra le rythme de son va-et-vient vertical et de ses coups de langue. Elle n’aimait guère se précipiter, mais quand ses partenaires jouirent, ce qui ne tarda pas, elle aussi atteignit l’orgasme. Quand ils se relevèrent, elle remarqua qu’Arnold s’était rajusté. Son visage impassible ne laissait pas deviner s’il avait pris son plaisir comme les autres. Il montra la ceinture de chasteté à Max.

— A toi l’honneur !

L’artisan ne se fit pas prier pour ajuster l’appareil autour de la taille et entre les cuisses de Fabienne, qui eut un frisson de volupté quand la serrure se referma avec un cliquetis. Elle porta la main à son entrejambe. L’arceau central était percé d’une grille pour lui permettre d’uriner, mais il était impossible d’atteindre son sexe.

CHAPITRE XIII

Fabienne avait passé la nuit la plus frustrante qu’elle ait jamais connue. Quand ils étaient arrivés à la bastide, elle avait eu peur de croiser son frère, mais celui-ci, sans doute accaparé par Pamela, était invisible. Arnold l’avait entraînée dans sa chambre. Après l’avoir fait se déshabiller, il avait passé une chaîne dans la boucle de son collier, avant de fixer les deux extrémités aux anneaux de ses chevilles de façon qu’elle ne pouvait se tenir qu’accroupie ou à genoux. Elle était restée couchée en chien de fusil jusqu’au matin. Il s’agissait d’un supplice raffiné ; cette posture contrainte l’excitait au plus haut point, mais elle ne pouvait se soulager à cause de la ceinture.

Quand Arnold vint la réveiller, le lendemain, il la libéra de toutes ses entraves, mais mit les choses au point.

— C’est juste pour que tu fasses ta toilette avant le voyage. Après, je te remettrai la ceinture.

Une fois dans la salle de bains, Fabienne se masturba comme une hystérique jusqu’à ce que la jouissance l’emporte. Ensuite, elle prit sa douche et, comme annoncé, Arnold la harnacha de nouveau, mais sans le collier à pointes ni les anneaux qui ne seraient pas passés inaperçus.

Quand ils descendirent à la salle à manger, Nelly, Hervé et Pamela avaient déjà entamé le petit déjeuner. Fabienne remarqua que son frère avait les traits tirés. Ça pouvait se comprendre s’il avait passé la nuit avec Pamela, mais par moments, il esquissait une grimace en se soulevant de son siège. Perplexe, Fabienne se demanda s’il avait reçu une fessée. Elle croisa son regard. Il baissa les yeux avec gêne, donnant plus de poids à ses soupçons.

Pour faire diversion sans doute, il demanda à Arnold sur quelle ligne ils allaient voyager. En effet, ce dernier leur avait dit qu’ils se rendraient en Angleterre en avion et qu’il se chargeait de tout, mais il n’avait pas donné de détail. Nelly et Pamela pouffèrent pendant qu’Arnold affichait un air amusé.

— Mon jet privé attend notre bon plaisir à l’aéroport, jeune homme.

Fabienne le savait riche, mais pas à ce point.

Pourtant, moins de deux heures plus tard, tous les cinq s’envolaient à bord d’un avion d’affaires. Confortablement installée dans son fauteuil, Fabienne se disait que c’était aussi bien. Elle s’efforçait de rester impassible, mais la ceinture de chasteté ne se laissait pas oublier. A la moindre secousse, au plus petit mouvement, l’arceau central, parfaitement ajusté, frottait son entrejambe et sa raie des fesses, provoquant des frissons d’excitation qu’elle avait du mal à contrôler. En outre, la ceinture l’obligeait à garder en permanence les cuisses écartées, ce qui ne faisait qu’accroître son trouble. Elle aurait sans doute eu de la peine à cacher ses réactions sur un vol régulier. Ici, cela n’avait guère d’importance. Arnold avait pris place à ses côtés. Quant à Hervé, assis deux sièges plus loin, il était à nouveau accaparé par Pamela.

A Londres, une voiture avec chauffeur les attendait. Pamela demanda à son père s’ils allaient tout de suite à leur propriété.

— Non ! Nous allons rester un jour ou deux chez Debbie. Elle attend nos invités avec impatience.

Fabienne entendait le nom de cette femme pour la première fois. Il s’agissait sans doute d’une amie ou d’une parente d’Arnold. Si c’était celle qu’elle avait vue sur les photos dans la boutique de Nelly, l’accueil promettait d’être chaud. A ses côtés, Hervé poussa un léger soupir. Il se trouvait coincé entre Pamela et elle. Du coin de l’œil, elle remarqua que l’Anglaise avait les doigts dans la braguette du garçon. Sans l’ombre d’une hésitation, elle dégagea la queue et la masturba. Gênée, Fabienne détourna la tête. Elle avait parfois branlé un copain sur la banquette arrière d’une voiture, mais en pleine nuit et sur une route déserte.

Fascinée malgré elle, elle reporta son attention sur la queue de son frère. Qu’elle n’avait pas vue depuis longtemps et jamais en érection. Avec sa tige fine légèrement déviée au bout, sa couleur rose, la bite avait un aspect enfantin. Le regard de Fabienne croisa celui de Pamela qui lui adressa un sourire de connivence. Cette fois, la Française ne détourna pas la tête. Elle se doutait que, tôt ou tard, la fille d’Arnold l’entraînerait dans ses relations avec Hervé. Par perversité, sans doute, mais surtout par habileté. Une fois le garçon pris dans l’engrenage, ils pourraient se livrer à leurs jeux de bondage devant lui, voire le faire participer à leurs fantasmes sans qu’il ait l’idée de les trahir. C’était une tactique subtile, mais question ruse, Fabienne faisait confiance à Pamela.

Celle-ci variait sans cesse le rythme des allées et venues de sa main. Visiblement, elle ralentissait quand elle sentait Hervé sur le point de jouir. Fabienne avait l’impression d’être dans une sorte de bulle à l’écart du monde. Autour de leur limousine, les piétons, les voitures, les bus circulaient sans se douter de ce qui se passait. A l’avant, Arnold discutait avec le chauffeur des résultats des derniers matchs de cricket. A côté de Fabienne, Nelly se taisait, mais suivait avec intérêt ce qui se passait.

A un moment, lors d’un des ralentissements de Pamela, Hervé parut réaliser que sa sœur se trouvait là. Il bafouilla :

— Non... pas devant Fabienne.

L’Anglaise laissa échapper un petit ricanement. Elle serra très fort la queue du garçon, qui ne put retenir un gémissement.

— C’est plutôt tard pour jouer les pudibonds, non ? D’ailleurs, ce n’est pas la peine de me raconter d’histoires ; je t’ai entendu cette nuit. Tu sais que tu parles en dormant ? Ça permet d’apprendre des choses... très instructives !

Fabienne dressa l’oreille. Est-ce que son frère nourrissait des pensées sales qui la concernaient ? Elle n’en avait jamais eu écho. Il s’agissait sans doute d’un bluff de Pamela. En voyant la mine penaude d’Hervé, qui ne cherchait même pas à nier, elle comprit que ce n’était pas le cas. L’Anglaise lui prit la main, l’attira vers la queue de son cadet.

— Branle-le, ce petit cochon. Il en rêve, et ce n’est pas une façon de parler.

Hervé émit une vague protestation quand Fabienne referma ses doigts sur sa bite.

— Tu n’as pas le droit. Ça ne peut pas se faire entre toi et moi.

Sa sœur faillit lui rire au nez tant la réflexion était incongrue au point où ils en étaient, mais elle se retint. C’était au fond sa propre culpabilité qu’il cherchait à repousser.

Elle plongea ses doigts plus bas, dans la braguette, et serra les couilles. Elles n’étaient pas très grosses mais dures. Hervé ne put retenir un gémissement. Il était difficile de dire si c’était de plaisir ou de douleur. Pamela eut un léger rire.

— Ne l’abîme pas. Ce serait dommage, il a à peine servi.

Fabienne fit aller et venir ses doigts le long de la verge de son frère. Une ivresse l’envahissait. C’était si excitant d’avoir en main, dans tous les sens du terme, un jeune mâle vaniteux. Hervé lui avait fait une scène parce qu’elle partait en Angleterre et pas lui. Eh bien, à présent, il était avec elle ; et allait découvrir le prix à payer. Sous l’effet de son trouble, elle passa au tutoiement en posant à Pamela la question qui la démangeait depuis le matin.

— Tu l’as fouetté cette nuit ?

L’Anglaise parut déconcertée qu’elle ait deviné, mais très vite, sa surprise fit place à un sourire cynique.

— Bien sûr ! Une première fois après que je lui ai vidé les couilles et une seconde avant de nous lever. J’ai toujours un martinet à portée. Si tu avais vu comme il bandait pendant que je lui rougissais le cul !

Hervé poussa un nouveau gémissement. A voir son expression, il se trouvait au comble de la honte. Pourtant, son sexe se raidit dans la main de Fabienne. Cette dernière eut juste le temps de prendre un Kleenex dans sa poche pour envelopper le gland avant que jaillisse le sperme de son frère. Quand ce dernier eut fini de jouir, elle l’essuya avec tant d’énergie qu’il protesta.

— Tu me fais mal !

— Tu as tellement juté que tu en as mis partout. Sur ton pantalon, passe encore, ça se lave facilement, mais tu ne voudrais tout de même pas tacher d’aussi beaux sièges ?

Tout le monde éclata de rire et, penaud, Hervé s’empressa de se rajuster. Il ne desserra pas les dents jusqu’à la fin du trajet.

CHAPITRE XIV

Debbie, l’amie d’Arnold, était bien plus jeune que lui, et elle n’était pas la femme qui figurait sur les clichés qu’il avait montrés dans la boutique de Nelly. En fait, elle était plus séduisante... et plus inquiétante. Grande, mince, elle avait une allure féline avec sa chevelure flamboyante et ses yeux verts. D’après Arnold, elle dirigeait une société de conception et de fabrication d’objets design ; de la chambre à coucher à la brosse à dents en passant par les meubles de cuisine et les flacons de shampoing.

Ça expliquait sans doute pourquoi elle habitait un loft au décor non-conformiste dans une arrière-cour de White Chapel. En découvrant le bâtiment de plain-pied, haut et massif avec d’étroites fenêtres en plein cintre, Fabienne avait cru à un entrepôt rénové. Les vitraux l’avaient détrompée. C’était ni plus ni moins une ancienne chapelle, mais la dernière messe devait dater. L’intérieur était divisé en multiples pièces autour d’une grande salle de séjour. Si Debbie était excentrique, ses goûts reflétaient une certaine austérité. Le noir et le blanc dominaient. Tout d’alu et de verre fumé, les meubles ne se bousculaient pas. Quelques mosaïques de céramique sur les murs apportaient une rare touche de couleur. Fabienne ne savait que penser d’un décor aussi zen. A priori, il ne laissait rien deviner des penchants sexuels de la maîtresse des lieux. Pourtant, elle sentait qu’il existait une certaine relation. Après tout, c’était une dominatrice. Ses attitudes de grâce nonchalante, son sourire cruel, l’éclat glacé de ses yeux verts ne trompaient pas. Fabienne n’imaginait pas une créature aussi féline vivant dans une bonbonnière avec une profusion de meubles, de bibelots, de miroirs, de tentures et de tapis.

La jeune Française gardait aussi une impression mitigée des premières heures de son séjour à Londres. L’après-midi s’était passé en flâneries à travers la ville. La soirée avait été consacrée à des papotages en prenant un lunch. Les assiettes étaient posées à même la moquette.

Telle une reine, Debbie trônait sur une estrade de coussins. Elle portait une combinaison de cuir noir, avec des ornements argentés. Fabienne, qui se trouvait en face d’elle, avait croisé souvent son regard.

Après le repas, tout le monde s’était couché de bonne heure. Le loft étant vaste, chacun des invités avait une chambre pour lui seul ; Fabienne comme les autres mais, avant de la laisser, Arnold lui avait mis les anneaux aux poignets et aux chevilles, ainsi que le collier à pointes.

Elle fut tirée de son sommeil quand une main lui secoua l’épaule. Hébétée, elle reconnut Debbie accroupie auprès du lit. Cette dernière avait troqué sa combinaison contre un pyjama de soie noire. Avant que la Française ait le temps de poser une question, elle lui fit signe de se taire.

— Viens ! Je vais te montrer quelque chose.

Fabienne se mit debout avec peine. Elle avait du mal à réaliser ce qui se passait. Du gras du pouce, Debbie tâta les pointes du collier.

— Ce sacré Arnold ! C’est bien une idée à lui, ça, et tant pis pour ma literie. Enfin, ça ne fait rien.

Elle prit le bras de Fabienne qui, tout à fait lucide à présent, la suivit avec curiosité.

Le mur au fond de la salle de séjour comportait deux portes. Debbie sortit une clef de la poche de son pyjama et déverrouilla celle de droite. L’ouverture donnait sur un étroit palier précédant un escalier qui s’enfonçait dans les sous-sols de l’ancienne chapelle.

— Maintenant, évite de faire du bruit !

A pas de loup, elles descendirent les marches et aboutirent dans une cave étroite et basse aux murs et au sol de pierre nue. Une demi-douzaine de fauteuils était alignée devant une console qui supportait un écran vidéo. Le témoin lumineux brillait indiquant que ce dernier était en état de veille. Debbie prit une télécommande sur un des sièges et alluma l’appareil. L’image surgit presque instantanément. Fabienne étouffa un cri de surprise. La scène montrait une crypte bien plus vaste que la première. Toute tendue de rouge, la salle était bien celle qui figurait sur les photos d’Arnold.

Encadré par l’Anglais, Pamela et Nelly, Hervé était couché en travers d’un cheval d’arçons, avec pour tous vêtements une boule-bâillon et un soutien-gorge de dentelle rouge assorti à sa petite culotte. Le trio, lui, était habillé de noir ; en skaï pour Arnold, en cuir pour les deux femmes. Ces dernières s’étaient en plus harnachées d’un gode-ceinture dont la verge pointait, menaçante, devant le ventre. Un fouet à la main, Pamela semblait être la maîtresse de cérémonie. Elle cingla les reins d’Hervé dont le gémissement fut fidèlement retransmis par le haut-parleur de l’écran vidéo.

— Alors, petite pute, tu fais moins la fière, à présent !

Fabienne remarqua que son frère n’était pas attaché, mais il ne faisait rien pour se dérober. Elle était partagée entre la gêne, l’excitation et une admiration involontaire pour Pamela. L’Anglaise avait réussi à amener le garçon à sa botte en un rien de temps, alors qu’il n’avait jamais fait preuve d’un caractère docile.

D’un geste vif, Pamela baissa la culotte d’Hervé. Fabienne frissonna en voyant les fesses enflammées de son frère. Il avait sévèrement dégusté, et en dépit de son inexpérience, elle comprenait que les marques étaient fraîches. Machinalement, elle retroussa sa nuisette pour atteindre son entrejambe, elle se heurta à l’arceau de la ceinture de chasteté. Debbie laissa échapper un rire étouffé, avant de chuchoter :

— Ça te met dans tous tes états, hein ?

Moi aussi. C’est dommage que ta vertu soit

cadenassée. On aurait pu s’amuser, toutes les deux, comme ceux d’à côté.

De fait, le trio dans la crypte voisine ne perdait pas son temps. Arnold avait mis dans sa poche la petite culotte dont sa fille avait débarrassé Hervé. Son comportement laissait Fabienne perplexe. Elle le savait fétichiste des dessous féminins, mais elle ne pensait pas que si ceux-ci étaient portés par un garçon cela l’exciterait. Avait-il des goûts plus variés qu’elle l’imaginait ?

Nelly ne semblait pas surprise par l’attitude d’Arnold. Quant à Pamela, elle avait tout l’air de se moquer de ce que faisait son père. Elle s’était placée derrière Hervé et lui caressait les fesses avec la mèche repliée du fouet. Chaque fois qu’elle le touchait, il sursautait. Elle eut un rire cruel.

— Tu as peur, petite pute ? Tu as bien raison, je ne vais pas être méchante pour cette fois. Je te laisse choisir le nombre des coups.

D’une voix timide, Hervé proposa dix. Arnold se récria.

— Ce n’est pas une nursery, ici ! Pas moins de quarante !

Après discussion, Pamela se rangea à vingt, comme le suggérait Nelly.

Quand le fouet claqua sur ses fesses, Hervé poussa un cri strident ; sa sœur ressentit un pincement au creux du ventre. A sa grande honte, le spectacle augmentait son excitation. Debbie se pencha vers elle.

— Tu aimerais être à sa place, n’est-ce pas ?

Fabienne répliqua qu’en dehors de son goût pour les entraves et les liens, elle n’avait aucune attirance pour le masochisme. Fine mouche, l’Anglaise observa :

— Et si c’était toi qui maniais le fouet ?

La jeune Française ne répondit pas. Elle n’osait pas se l’avouer, mais elle aurait aimé tenter l’expérience, ne serait-ce qu’une fois. Ce qu’elle ressentait en voyant le fouet danser sur les fesses d’Hervé la laissait perplexe. Etait-ce justement parce qu’il s’agissait de son frère ? Aurait-elle éprouvé le même trouble en voyant fouetter un inconnu ?

Visiblement, Pamela ne se posait pas de question, elle. Son visage exprimait une parfaite béatitude pendant qu’elle cinglait à tour de bras. Les fesses d’Hervé, déjà rouges au départ, prenaient une teinte cramoisie, avec, çà et là, des marques violacées. Le garçon gémissait, se tortillait en travers du cheval d’arçons, mais ne faisait rien pour éviter les coups. Quand, à l’aide de sa télécommande, Debbie manipula la caméra pour le montrer de face, Fabienne s’aperçut qu’il avait la même expression d’intense volupté que son bourreau. Bien que simples spectateurs, Arnold et Nelly paraissaient très excités, eux aussi. L’un avait ouvert la braguette de son pantalon de skaï, et sorti sa queue, l’autre baissé la fermeture Eclair de son justaucorps de cuir pour atteindre sa fente. Tous deux se masturbaient.

Au trentième coup, Pamela cessa de frapper. Elle avait compté à haute voix, mais Fabienne n’aurait pas juré qu’elle avait respecté la limite fixée. A plusieurs reprises, il lui avait semblé l’entendre énoncer deux fois de suite le même chiffre.

Avec l’aide de Nelly, l’Anglaise coucha Hervé de tout son long sur le cheval d’arçons, puis lui replia les jambes. Arnold avait ouvert un placard caché derrière une tenture. Quand il revint au centre de la crypte, il tenait un collier de cuir et une courte chaîne.

Hervé se retrouva dans une posture que sa sœur connaissait bien parce que Nelly la lui avait infligée souvent dans son arrière-boutique. La chaîne passait dans un anneau sous la nuque et chacune des extrémités était fixée à une cheville. Allongé sur le dos, les genoux au menton, le garçon offrait tout son entrejambe. Avec son derrière meurtri, la position devait être encore plus inconfortable. Ses fesses frôlaient le bord du cheval d’arçons et, avant même que Pamela se place devant lui, Fabienne se doutait de ce qu’elle allait faire.

L’Anglaise saisit le jeune Français aux hanches et se cambra. En sentant l’extrémité du gode ceinture, Hervé émit un couinement apeuré.

— Lubrifiez-le, au moins !

— Tais-toi, petite pute ! Je vais t’enculer à sec, que ça te plaise ou non !

Le vocabulaire français de Pamela ne se limitait pas aux termes académiques, mais c’était surtout les réactions de son frère qui fascinaient Fabienne. Debbie avait modifié l’angle de la caméra et rapproché le plan. Elle non plus ne voulait pas louper le moindre détail. Le visage d’Hervé se distinguait nettement. Il reflétait un curieux mélange de crainte et de soumission veule. Fabienne n’avait encore jamais rencontré une telle expression. Lucide, elle songea que c’était sans doute parce qu’elle ne pouvait pas se voir quand elle se pliait aux fantasmes de Nelly ou d’Arnold.

Le garçon cria quand le gode força son anus. Cela pouvait se comprendre. Vu son diamètre, la fausse queue était prévue pour un vagin et non pour un orifice aussi étroit. D’ailleurs, Pamela forçait, en ignorant superbement les plaintes de son souffre-douleur. Quand le gode fut enfoncé en entier, c’est à peine si elle marqua une pause avant d’entamer un va-et-vient. Très vite cependant, elle céda la place à Nelly qui ne fit pas preuve de plus de ménagements pour enculer Hervé. La commerçante ne traîna pas, elle non plus, avant de se retirer. Elle se tourna vers Arnold.

— A toi ! Tu ne devrais pas avoir de problème. Il est bien ouvert à présent.

C’était donc le but de toutes ces manœuvres : permettre au père de Pamela de loger sans problème sa queue dans le cul d’Hervé ? En fait, Fabienne s’en doutait depuis le début. Ça ne rendait pas la situation moins excitante pour autant.

Comparée aux godes, la taille de la queue d’Arnold était modeste et il n’eut pas à forcer pour enculer Hervé. Malgré tout, le garçon grimaça quand la verge s’enfonça dans son anus meurtri. Sous l’effet de la douleur, son sexe s’était ramolli. Nelly le masturba pendant que Pamela massait les couilles. Arnold attendit que leurs efforts conjugués rendent à la bite toute son érection avant d’entamer un va-et-vient.

Au début, Hervé cria, mais les deux femmes n’avaient pas arrêté leurs caresses et l’Anglais prenait son temps. Lui était là pour profiter de la situation, pas pour forcer le passage. Fabienne vit le visage de son frère se détendre. Bientôt, il donna des coups reins pour répondre aux allées et venues d’Arnold, et il ne tarda pas à jouir. C’en était trop pour Debbie qui se leva d’un bond de son fauteuil et baissa son pantalon de pyjama. Elle obligea la sœur d’Hervé à se mettre à genoux.

— Je n’en peux plus... lèche-moi !

Fabienne s’exécuta. Elle aussi était très excitée mais, à la différence de l’Anglaise, elle resterait sur sa faim.

CHAPITRE XV

Pour sa seconde nuit avec la ceinture, Fabienne avait plus mal dormi que la première fois. Cela tournait au cercle vicieux. Plus elle était frustrée, plus elle était excitée, et plus elle se sentait en manque. Elle espérait que, comme la veille, Arnold lui ôterait son harnachement quand elle irait faire sa toilette.

Malheureusement, ce fut Debbie qui vint la réveiller et lui annonça que le père de Pamela, cette dernière et Nelly étaient partis.

— Ils sont à la maison de campagne d’Arnold. Comme ton frère et toi, vous dormiez, ils n’ont pas voulu vous déranger. On les rejoindra plus tard.

Avec un sourire entendu, Debbie ajouta qu’elle comprenait qu’Hervé et elle ne soient pas en forme, mais il était temps de se lever.

— Je dois aller à mon hall d’exposition. C’est une bonne occasion pour vous le faire visiter.

Fabienne n’en était pas aussi sûre, mais elle n’était pas en état de discuter. Une fois seule, elle se mit debout avec peine. La ceinture devenait réellement une gêne physique, en plus de la frustration sexuelle qu’elle imposait. Marcher en tenant les jambes écartées était fatiguant, sans oublier les échauffements qui commençaient à se manifester. Comme si cela ne suffisait pas, Fabienne sentait naître un besoin pressant d’uriner, ce qui était un problème avec son harnais. Avec un soupir résigné, elle se dirigea vers les W.-C.

Quand, après sa toilette, elle entra dans la salle de séjour, elle trouva son frère et Debbie en train de déjeuner. Tous deux étaient assis par terre selon l’habitude de la maison. Hervé s’était installé sur un coussin, ce qui n’était pas inutile après ce que son cul avait subi au cours de la nuit, et il était nu. Il jeta un coup d’œil gêné à sa sœur avant de baisser le nez sur son assiette. Debbie avait gardé son pyjama de soie noire, dont la veste déboutonnée laissait voir ses seins menus aux pointes roses. Le regard qu’elle leva vers Fabienne aurait pu lui valoir le prix de l’innocence.

— Comme tu vois, ton frangin s’est mis à l’aise. Pourquoi tu ne fais pas comme lui ?

La jeune fille n’hésita pas. Au point où ils en étaient, pas la peine de jouer les hypocrites. Hervé n’irait pas se vanter de ce qui s’était passé.

Elle ôta sa robe de chambre et sa nuisette. Il ouvrit de grands yeux en apercevant la ceinture de chasteté, mais ne fit aucun commentaire. Fabienne comprit pourquoi quand Debbie dit :

— Ta sœur a eu droit à un cadeau d’Arnold, mais montre-lui celui que t’a offert Pamela.

Plus rouge qu’une écrevisse, le garçon se leva, tête basse, les jambes écartées, les mains derrière le dos. Sa verge était emprisonnée dans un étui de métal brillant retenu par des griffes rabattues derrière les couilles, verrouillées par une minuscule serrure. Pour permettre de pisser, l’extrémité de la canule était percée de petits trous, comme la pomme d’un arrosoir. Un anneau était fixé au bout, sans doute pour être attaché à une chaîne ou une laisse.

Le bain, qu’elle avait pris froid exprès, avait calmé l’excitation de Fabienne. Cependant, à la vue de son frère en pénitence, elle la sentit renaître au galop. Elle serra les cuisses avec nervosité. Ici, quoi qu’elle fasse, tout la ramenait au sexe. L’air navré, Debbie observa :

— Dommage que je sois attendue, je me serais bien amusée avec vous deux. Va vite préparer ton petit déjeuner, Fabienne !

La jeune Française se dirigea vers la cuisine. Au fond, elle était déçue, elle aussi.

CHAPITRE XVI

Le hall d’exposition était installé dans un ancien entrepôt, près de la Tamise, mais un bâtiment avait été ajouté pour abriter les bureaux d’étude et les services administratifs. Dans l’entrée, une jeune Noire, solidement charpentée et au crâne rasé, tapait sur le clavier d’un ordinateur, derrière un comptoir de réception. Après l’avoir saluée, en l’appelant Sue, Debbie lui demanda si son assistant était arrivé.

— Il vous attend en haut !

La secrétaire observait avec intérêt Fabienne et son frère. Ils n’avaient pas l’âge d’être des clients de la maison. Sue était peut-être au courant des goûts sexuels de sa patronne et flairait quelque chose. Hervé s’efforçait de rester impassible, mais son attitude contrainte ne passait pas inaperçue. Sa sœur devinait ce qu’il ressentait avec ses fesses rougies par les coups de fouet et son anus meurtri par les godes. Chacun de ses pas devait être une épreuve douloureuse.

Contrairement à ce que l’on aurait pu croire, Morgan, l’assistant de Debbie, était plus vieux qu’elle. La cinquantaine bedonnante, le cheveu rare, les lèvres épaisses, le visage couperosé barré par de larges lunettes, il ne ressemblait pas à un play-boy. Au surplus, il avait un côté sournois avec sa façon de regarder en dessous. Au premier abord, Fabienne le trouva antipathique. Pourtant, il y avait en lui quelque chose de fascinant. C’était évidemment un jouisseur et le vice se lisait dans ses yeux. La jeune fille se sentait mal à l’aise. Qu’est-ce qu’il lui arrivait ? Jusqu’à présent, les individus pervers n’avaient jamais exercé d’attrait sur elle. Pour être honnête, c’était avant de connaître Nelly, Arnold et Pamela.

Elle était d’autant plus dans ses petits souliers que, comme Sue à l’accueil, Morgan les fixait avec intérêt, son frère et elle.

Après les présentations, Debbie et son assistant s’absorbèrent dans leurs dossiers. Il était question d’études à réaliser, de campagnes de marketing, de livraisons à effectuer... Fabienne se lassa vite de les écouter et son frère ne semblait pas plus passionné qu’elle. Ni l’un ni l’autre n’avaient de goût pour la paperasse. L’ameublement et la décoration ne les intéressaient pas davantage. S’ils avaient suivi Debbie, c’était tout simplement parce qu’elle était la copine d’Arnold, et qu’ils ne pouvaient que lui obéir.

Heureusement pour eux, Morgan et sa patronne ne traînèrent pas. Le dernier dossier refermé, Debbie se leva.

— Maintenant que le boulot est terminé, on peut visiter le hall !

Elle entraîna Fabienne et son frère hors du bureau et son assistant leur emboîta le pas.

Une porte au fond du couloir de l’étage s’ouvrait sur une étroite plateforme bordée d’une rambarde avec une vue d’ensemble sur l’ancien entrepôt. Celui-ci était parcouru par une allée centrale. Les divers articles que vendait l’entreprise se répartissaient de part et d’autre. Le groupe descendit l’escalier reliant la plateforme au hall d’exposition et Debbie joua les guides.

Fabienne écoutait ses commentaires en essayant de cacher son ennui. Que lui importaient les tables basses biscornues, les lits tarabiscotés, les baignoires en forme de haricot, les commodes et les armoires faites dans des matériaux récupérés sur un chantier ou dans une décharge publique ? Elle n’aurait pas voulu de tout ça, même si on l’avait payée. Pourtant, Debbie se rengorgeait en faisant l’étalage de ses produits. A croire qu’elle les considérait comme de vrais bijoux. Cependant, la jeune Française éprouva très vite des soupçons. Manifestement, l’Anglaise en rajoutait dans ses propos enthousiastes et il y avait parfois un soupçon d’ironie dans sa voix.

Ils arrivèrent très vite au bout du hall, mais Fabienne avisa une porte dans le mur du fond. Poussée par la curiosité, elle demanda ce qu’il y avait derrière.

— C’est là, lui dit Debbie, que nous entreposons certains articles que nous fabriquons sur commande pour nos plus fidèles clients.

Elle sortit une clef de forme compliquée de sa poche. Elle ne la fit tourner qu’une fois dans la serrure de la porte, mais cela déclencha les

claquements de plusieurs verrous. Fabienne songea que c’était digne d’une chambre forte. L’idée qu’elle aurait peut-être mieux fait de se taire germait dans son esprit.

Le local était plus petit que la première partie de l’entrepôt, mais surtout d’inspiration et d’aspect complètement différents. Le sol de béton brut disparaissait sous une épaisse moquette noire. De même, les murs, au lieu d’être nus, étaient cachés sous des tentures pourpres et or. La lumière provenait de candélabres à abat-jour de parchemin haut comme des hommes. Cela donnait à l’endroit un côté rétro, voire pompier, à l’opposé du style post-moderne d’à côté.

Près de la porte, une vitrine exposait sur de multiples étagères recouvertes de velours grenat des objets qui évoquaient un sex-shop de luxe. Debbie l’ouvrit et prit un gode en métal brillant. Fabienne réprima un fou rire nerveux. Le gland représentait la tête d’un chanteur et acteur internationalement connu. Et il y avait toute une collection de fausses queues dans la même veine. Elle n’avait jamais vu certains des personnages, mais des inscriptions gravées sur les collerettes précisaient leurs noms et qualités. Dans tous les cas, il s’agissait de célébrités du show-biz ou de la politique. Evidemment, mieux valait que ces objets ne tombent pas sous les yeux des originaux en chair et os qui n’auraient sans doute pas apprécié de se trouver ramenés à l’état de sex-toys, même de luxe. Fabienne se demanda combien ils coûtaient. Cher sûrement ! Debbie lui frôla la bouche avec le gode.

— Tu n’as jamais rêvé de coucher avec lui ? Si, n’est-ce pas ? Alors, ne te gêne pas... lèche !

Fabienne tendit la langue. Ça ne valait pas une vraie queue, et encore moins une partie de jambes en l’air, mais c’était mieux que rien. Et Debbie avait raison : elle avait un faible pour l’acteur qui avait servi de modèle. De l’autre main, l’Anglaise prit un second gode à l’effigie d’une héritière, elle aussi célèbre, et le présenta à Hervé.

— Fais comme ta frangine !

Le garçon hésita. Cette nuit, il s’était fait enculer, mais c’était purement passif. D’un point de vue symbolique, sucer représentait une forme de soumission plus poussée. Pas mal de filles, et Fabienne en connaissaient plus d’une, détestaient ça. Ce devait être encore plus vrai pour un homme. Bien sûr, il s’agissait d’une fausse bite, mais c’était le geste qui comptait.

Voyant que le garçon ne se décidait pas, Debbie lui donna un coup sur les lèvres avec la pointe du gode. Apparemment, elle n’aimait guère être contrariée.

— Alors ? Qu’est-ce que tu attends ?

La mine résignée, Hervé tendit la langue comme sa sœur, mais Debbie, profitant de ce qu’il ouvrait la bouche, lui enfonça le gode entre les dents. Il esquissa un mouvement de recul que Morgan, derrière lui, bloqua. Bon gré mal gré, il dut subir les allées et venues de la fausse queue. Ses réticences étaient visibles et l’amie d’Arnold eut une moue méprisante.

— Tu n’es pas très doué. J’ai bien envie de te mettre ce truc dans le cul pour que tu apprennes plus vite.

Le garçon eut un hoquet et ce n’était sans doute pas parce que la bite artificielle s’enfonçait trop loin. Après celles de la nuit, il ne tenait pas à infliger une nouvelle épreuve à son anus douloureux. Sa sœur en fut convaincue en le voyant s’appliquer. Cependant, Debbie se lassa vite de ce jeu. Elle rangea les godes et la visite se poursuivit.

En fait, mis à part les sex-toys de la vitrine, les articles exposés se résumaient à des divans, des tables, des bancs et des fauteuils qui évoquaient plus des chevalets de torture munis de sangles et d’anneaux que des meubles de salon. Quelques grands miroirs ornés de motifs obscènes et des carcans complétaient le lot. A côté, les marchandises dans la vitrine ressemblaient à des jouets inoffensifs.

Au fond du local, des tenues de cuir et de vinyle pendaient à un portant. Debbie en décrocha une, la présenta à Fabienne.

— Voilà quelque chose qui devrait te plaire d’après ce qu’on m’a dit de toi.

Cela ressemblait à une armure constituée de courroies bardées de clous argentés. Rien qu’à la voir, Fabienne en avait des moiteurs sur tout le corps. Debbie sortit de sa poche une clef plate qu’elle agita d’un geste négligent. Elle ne précisa pas que c’était celle de la ceinture de chasteté, mais c’était inutile.

— Arnold, m’a laissé ça, ce matin. Si tu as envie de t’amuser, déshabille-toi.

Fabienne croisa le regard de Morgan. Le vice luisait plus que jamais dans les yeux du gros homme. C’est lui qui allait profiter de l’aubaine. Au fond, elle s’y attendait, et même, si elle était honnête, elle le souhaitait depuis qu’elle était entrée dans son bureau. La présence d’Hervé renforçait la perversité de la situation.

Elle se déshabilla en hâte ; Debbie lui ôta la ceinture. L’impression de soulagement se mêla à un sentiment de vide, mais déjà l’Anglaise lui enfilait le harnais. Ce dernier enveloppait le corps du cou aux chevilles comme un survêtement. Des boucles et des crans permettaient de serrer les sangles. Fabienne se retrouva accroupie, les mains derrière le dos, les genoux au menton. Des ouvertures judicieuses dans l’entrelacement des lanières laissaient nus ses seins, son sexe et sa raie des fesses.

Debbie et Morgan la soulevèrent comme un ballot de linge, la déposèrent sur un large banc. En dépit du rembourrage, sa position prosternée n’était guère confortable, mais l’assistant ne lui laissa pas le temps de réfléchir. Il se plaça derrière elle, la saisit à la taille. Elle ne l’avait pas vu sortir sa queue. En revanche, elle la sentit quand il l’enfonça dans son vagin d’un puissant coup de reins. Fabienne la jugea courte mais épaisse, à l’image de son propriétaire.

Morgan ne semblait pas posséder le tempérament froid de ses compatriotes. Tout en baisant comme un forcené, il éructa dans sa langue natale des mots qui devaient être des jurons obscènes. Toute préoccupée par ses sensations, Fabienne cessa de s’intéresser à ce qu’il disait, et en jouissant, elle le surpassa par ses cris.

Un moment plus tard, pendant que Debbie la débarrassait du harnais de contrainte, elle remarqua la mine crispée d’Hervé. Evidemment, la scène avait excité son frère et il devait souffrir à cause de la cage de chasteté qui serrait sa queue.

CHAPITRE XVII

Cela faisait plusieurs jours que Fabienne et son frère se trouvaient chez Debbie. Entre-temps, ils n’avaient pas revu Arnold et Nelly. La commerçante avait dû rentrer précipitamment en France parce que sa mère, très âgée, venait de tomber malade. Aux dernières nouvelles, il y avait plus de peur que de mal, mais Nelly avait décidé de rester à son chevet. Quant à Arnold, il profitait du retour dans sa mère-patrie pour mettre de l’ordre dans ses affaires, mais Debbie avait dit à Fabienne :

— N’aie pas peur ! Nous irons passer le week-end chez lui avant votre départ.

La jeune Française ne savait trop si elle devait être rassurée. Arnold allait sûrement profiter de l’occasion pour lui infliger un traitement spécial.

En attendant, sa frustration ne faisait que croître. Après l’épisode avec Morgan, Debbie lui avait remis la ceinture et depuis semblait se désintéresser d’elle comme de son frère. Elle laissait entendre que c’était pour qu’ils puissent se remettre après ce qu’ils avaient subi, mais Fabienne était sceptique.

Ses soupçons se concrétisèrent quand, un soir, Debbie leur annonça qu’ils étaient invités. Sans leur en dire davantage, elle les fit monter dans un taxi qui les amena dans les faubourgs de Londres. L’endroit mélangeait de tristes immeubles de briques avec des entrepôts et des ateliers ou des usines dont la plupart semblaient désaffectés. Cependant, c’est devant un cottage qu’ils firent halte. La maison était relativement vaste, le jardin aussi, mais laissé à l’abandon. Seule l’allée centrale était bien entretenue alors que la pelouse et les massifs de fleurs étaient envahis de broussailles. Fabienne remarqua sur l’un des piliers de la grille un rectangle plus clair. Il y avait eu là, jusqu’à une date récente, une plaque, comme le prouvaient aussi les trous aux quatre coins.

Alors qu’ils approchaient de la maison, une femme apparut sur le seuil. Grande et mince, elle portait une robe d’intérieur en dentelle rouge qui moulait des seins opulents. Ses longs cheveux noirs et frisés tombaient sur ses épaules. Elle ne manquait pas d’allure, pourtant, en la voyant de près, Fabienne lui trouva un aspect intrigant. Son maquillage outré n’adoucissait pas ses traits anguleux, ni les pattes d’oie au coin des yeux. Malgré son port altier, elle devait avoir dépassé largement la cinquantaine ; quand elle parla pour leur souhaiter la bienvenue, la conviction de la jeune Française fut confortée. En réalité, il s’agissait d’un homme, même si Debbie l’appelait Tatiana. Fabienne remarqua que son frère semblait fasciné par la créature. Lui n’avait sans doute pas compris à qui ils avaient affaire.

L’intérieur de la maison était bien plus coquet que le jardin, mais Tatiana avait un faible pour les bibelots et les napperons de dentelles. Tous les meubles en étaient couverts. C’était sans doute une façon de proclamer sa féminité. Profitant de ce que l’espace d’un instant, elles se trouvaient à l’écart, Fabienne adressa un regard à Debbie qui comprit sa question muette. Elle murmura :

— C’est mon père. Il lui a fallu attendre la cinquantaine pour réaliser qu’il n’était pas fait pour être un homme. C’est paradoxal pour quelqu’un qui était médecin réputé, mais c’est comme ça.

Fabienne songea que les voies du sexe empruntaient des itinéraires étranges, mais que pouvait-elle dire, elle, avec ses propres fantasmes ?

Après avoir fait asseoir tout le monde, Tatiana joua les maîtresses de maison en servant le thé. Outre ses seins, sa robe moulait ses fesses rondes et dures. Un corps aussi bien conservé trahissait une pratique intensive du culturisme et certainement aussi de la danse classique. Fabienne avait entendu dire que les travestis et les transsexuels dépensaient des fortunes pour modeler leur physique selon leur idéal de féminité. Si le père de Debbie était un ancien médecin, il savait sûrement qu’il était possible d’obtenir d’aussi bons résultats par l’exercice physique que par le bistouri.

En tout cas, Hervé paraissait subjugué par cette croupe galbée. Et Tatiana s’en était sans doute aperçue à voir la manière dont elle lui tournait le dos et se tortillait devant lui, tout en remplissant les tasses. La fascination du garçon la flattait, évidemment. Fabienne croisa le regard de son frère, qui rougit et détourna les yeux. Un soupçon traversa l’esprit de la jeune fille. N’avait-il pas réellement compris qui était Tatiana, ou bien s’imaginait-il à sa place ? Depuis le début de leur séjour, elle lui découvrait des penchants qu’elle n’avait jamais soupçonnés.

Très vite, elle cessa de se préoccuper de ce que son frère avait en tête. C’était l’affaire de celui-ci, après tout. Pour le moment, elle aurait voulu savoir pourquoi Debbie les avait amenés. En effet, vu le ton de la conversation, la soirée promettait d’être aussi passionnante qu’une réunion mondaine. Cela ne collait pas avec l’esprit pervers de l’Anglaise qui devait leur réserver une surprise, mais laquelle ?

Les choses ne s’arrangèrent pas quand Tatania, toujours dans son rôle de maîtresse de maison, leur servit des assiettes de sandwiches et du thé glacé. Fabienne en avait assez d’entendre des discussions pour savoir où dénicher les meilleures boutiques de prêt-à-porter, les meilleurs instituts de beauté et les meilleurs coiffeurs, sans oublier les potins sur les vedettes du show-biz et de la mode.

Ce n’est qu’après le dessert que Debbie changea de sujet, en disant :

— Au fait, comment va James ?

Son père lui jeta un coup d’œil et Fabienne devina qu’il attendait cette question. Il avait perdu sa mine affectée. D’un ton prudent, il répondit que James allait très bien, mais qu’il s’ennuyait. D’un air innocent, Debbie répliqua :

— C’est normal ! Il n’a pas souvent l’occasion de s’amuser, le pauvre.

Elle tourna la tête vers Fabienne qui se crispa. Cette fois, ça y était ; et, comme de juste, cela retombait sur elle. Debbie lui prit le bras.

— Viens !

Résignée, elle la suivit hors de la salle de séjour. Son frère et Tatiana s’accrochèrent à leurs basques.

Au fond du hall d’entrée, une porte donnait sur une serre accolée à la façade arrière de la maison. Le toit était vitré, mais les murs de briques dérobaient l’intérieur aux regards. Fabienne eut l’impression d’entrer dans une étuve tant il faisait chaud et humide. En outre, l’air était saturé de parfums. Si Tatiana se désintéressait du jardin extérieur, visiblement elle avait un faible pour les plantes exotiques et en particulier les orchidées. Partout, s’entassaient des pots débordants de fleurs aux couleurs vives et aux fragrances entêtantes. Cependant, dans un espace libre, se dressait un double portique de bois semblable aux barres asymétriques des salles de gymnastique, à ceci près que la plus haute se situait au-dessus de la tête, et la plus basse à peine à une vingtaine de centimètres du sol. En voyant les sangles qui pendaient à l’appareil, Fabienne comprit avant même que Debbie lui demande de se déshabiller.

Quand elle fut nue, l’Anglaise lui attacha les poignets et les chevilles aux barres avant de la bâillonner avec une boule de cuir munie de brides et de lui ôter la ceinture de chasteté. D’un geste négligent, elle passa sa main entre les cuisses de la jeune Française.

— Tu vas voir, ça va être une expérience inoubliable.

Ça ne rassura pas Fabienne, même si elle était excitée. Du bout des doigts, l’Anglaise lui caressait les bords du sexe. Elle appuyait à peine, sans doute consciente que le frottement de l’arceau de la ceinture les avait irritées, mais c’était suffisant pour que la jeune fille ait des frissons qui lui donnaient des crampes jusque dans les orteils. Comme si cela ne suffisait pas, Debbie lui donna de petits coups de la pointe de l’index sur le clitoris. Elle éclata de rire quand une coulée de mouille suinta sur sa main.

— Tu es vraiment une petite cochonne, mais si tu as envie de faire pipi, ici ce n’est pas gênant.

De fait, le sol meuble de la serre absorberait une flaque d’urine sans problème. Quant à l’odeur, celle des fleurs pouvait masquer les plus nauséabondes.

Fabienne ne put réprimer un cri de surprise. Sans cesser de lui caresser le clitoris, Debbie venait de lui enfoncer un doigt dans l’anus. Malgré son excitation, elle devinait que l’Anglaise ne s’amusait pas gratuitement avec elle mais la préparait, elle ne savait toujours pas à quoi.

Tatiana s’était éclipsée dans un coin de la serre. Quand elle réapparut, Fabienne, tout au trouble causé par les caresses de Debbie, crut d’abord qu’elle avait mis une large ceinture ou une bande d’étoffe d’un brun foncé veiné de jaune orangé. Ce n’est que quand la chose s’anima et qu’une tête triangulaire se dressa qu’elle sut. Le fameux James dont Debbie avait demandé des nouvelles n’était autre qu’un serpent exotique. Evidemment, il devait être à l’aise dans l’atmosphère moite de la serre qui rappelait celle de la jungle. En dépit de la chaleur, la peau de Fabienne se couvrit de chair de poule. Les tortues mises à part, elle avait une sainte horreur des reptiles. Sans la boule de cuir, elle aurait claqué des dents.

Le bâillon étouffa ses protestations et ses couinements de peur quand Tatiana lui passa le serpent en écharpe autour du cou, tout en expliquant que ce n’était qu’un petit exemplaire de python. Il ne faisait que deux mètres de long.

— Et comme tu le sais certainement, ils ne sont pas venimeux.

Fabienne se moquait éperdument de ces précisions. Elle tirait si fort sur les sangles qui la retenaient à la barre supérieure qu’elle s’écorchait les poignets.

Insensible à ses contorsions, James se glissa sous ses aisselles en s’enroulant autour d’elle comme autour d’un tronc d’arbre. En dépit de sa terreur, elle s’aperçut que Debbie avait sorti un petit appareil photo et prenait cliché sur cliché. Elle faillit tourner de l’œil quand une langue fourchue frôla ses seins. La double pointe s’attarda sur l’un de mamelons ; il se produisit un phénomène inattendu. Alors que sous l’effet de la peur, son excitation s’était évanouie, une onde de chaleur prit naissance dans le ventre de Fabienne. Eberluée, elle sentait ses bouts de sein durcir à nouveau alors que le reptile s’attardait sur sa poitrine. Qu’un chien, ou même un chat, puisse être dressé pour ça, elle le comprenait, mais un serpent, c’était à peine croyable. Pourtant, James s’était confortablement calé en ceinture autour de sa taille et sa tête oscillait d’un sein à l’autre. Difficile de croire que c’était son instinct d’animal qui lui dictait ce comportement.

Debbie avait rangé son appareil photo. Elle caressa le cou de James tout en agitant des doigts devant lui. Ce devait être une façon de l’hypnotiser, ou à tout le moins, de l’apaiser, parce qu’ensuite, elle le plia vers le bas comme une corde, et enfonça sa tête dans la fente de Fabienne. Elle ne cherchait visiblement pas à la faire pénétrer dans le vagin, mais le reptile tâtonnait avec sa langue sur les chairs sensibles. C’en fut trop pour la jeune fille qui jouit.

Elle retrouva ses esprits au moment où Debbie lui déliait les chevilles. James n’était plus visible, mais elle aperçut Hervé plié en deux, les mains calées sur les genoux, le pantalon aux chevilles. Derrière lui, Tatiana le tenait aux hanches. Elle avait beau être dotée d’une paire de seins opulents, elle avait conservé sa queue et elle allait et venait à grands coups de reins dans le cul du frère de Fabienne, qui ne tarda pas à crier son plaisir, lui aussi.

CHAPITRE XVIII

A mesure que la fin de son séjour en Angleterre approchait, Fabienne se sentait envahie par une nostalgie. Elle était contente à l’idée de revoir sa maison et ses parents, mais savait déjà que certaines choses lui manqueraient. Par exemple, Debbie et sa crypte sous le loft où elle invitait ses amis à des séances aussi perverses que cruelles. Elle regretterait Morgan aussi, et Tatiana, mais il lui fallait se faire une raison. Heureusement, elle retrouverait Arnold et Nelly qui, rassurée par l’évolution favorable de l’état de sa mère, était revenue contrairement à ce qu’elle avait décidé au début. Au cours de la semaine, l’Anglais et la commerçante n’avaient fait que deux visites à Londres pour passer la soirée chez Debbie. La grande ville ne les fascinait pas, mais tout le monde devait se retrouver chez Arnold, le week-end, avant le départ pour la France, dimanche après-midi. Fabienne attendait ce moment avec curiosité, mais aussi avec impatience et anxiété.

Le samedi matin, tôt, Debbie embarqua le frère et la sœur dans sa voiture. Trois heures plus tard, ils arrivaient chez Arnold. Fabienne s’attendait à trouver un manoir, elle ne fut pas déçue. La demeure était imposante avec ses tourelles d’angle, son vaste perron flanqué de chats de pierre. Ichiro attendait sur le seuil. Impassible et courtois selon son habitude, il s’inclina. Debbie demanda où se trouvait Arnold. Ichiro fit une nouvelle courbette.

— Au petit salon. Il vient de rentrer de sa promenade matinale. Il vous attendait.

En tenue de cavalier, Arnold feuilletait le Times. Une cravache était posée sur un guéridon devant lui. Quand le trio, escorté par le maître d’hôtel, entra, il se leva.

— Je vois que vous n’avez pas perdu de temps. Tant mieux ! Nous allons pouvoir nous amuser avant le repas de midi.

Il demanda à Ichiro où se trouvait Nelly. Le maître d’hôtel lui apprit que la commerçante prenait son petit déjeuner à la salle à manger.

— Très bien ! Qu’elle nous rejoigne là-bas quand elle aura fini.

Fabienne ne savait pas ce qu’il entendait par « là-bas », mais le léger sourire d’Ichiro ne lui parut pas de bon augure.

Le manoir possédait une autre entrée, avec un perron moins imposant, sur la façade arrière. Au bas des marches, une allée étroite s’enfonçait à travers le parc. Ce dernier était à l’anglaise, le plus proche possible de la nature sauvage. Le passage sinuait entre des arbres majestueux et des massifs de buissons touffus. Arnold allait en tête. D’autorité, il avait pris le bras de Fabienne qui ne savait trop comment l’interpréter. Etait-ce un geste de courtoisie ou bien une manière de garder un contrôle sur elle ?

L’allée aboutissait à une haie épaisse, mais Arnold ouvrit un portail à peine visible au milieu de la végétation. Au-delà, s’étendait une vaste plaine qui ressemblait à un champ abandonné. Sur un côté se dressaient de grands bâtiments de tôle rouillée. Arnold expliqua que l’endroit était un ancien aérodrome militaire.

—  Mon père l’a racheté pour une bouchée de pain. Je n’ai jamais su ce qu’il voulait en faire.

Fabienne non plus ne voyait pas pourquoi il les avait amenés ici. A priori, le coin était désert et assez lugubre. Il ne semblait guère propice à l’assouvissement d’un quelconque fantasme.

Quand Arnold les fit entrer dans la plus proche des constructions, qui était aussi la mieux conservée, elle réalisa son erreur. Le hangar était immense, mais le voilier grandeur nature qui l’occupait le faisait paraître minuscule. D’après ses deux mâts, Fabienne jugea qu’il s’agissait d’un brick ou d’une goélette. Elle n’arrivait jamais à se rappeler la différence. En tout cas, le navire semblait en état de prendre la mer, s’il n’avait été enfermé dans un bâtiment et fixé sur un berceau. Fabienne supposa qu’il avait été reconstitué pièce par pièce. La porte du hangar était trop petite pour le laisser passer. De toute manière, vu sa taille, il aurait été difficile de le transporter par la route. Et une telle installation avait dû coûter une petite fortune.

Alors qu’Hervé et sa sœur ouvraient de grands yeux, Nelly arriva. Elle avait dû courir parce qu’elle était légèrement essoufflée. Tout comme Debbie, elle ne jeta qu’un regard distrait au bateau. Evidemment, elles n’en étaient pas à leur première visite. Arnold, lui, se délectait de la surprise des deux jeunes Français.

— Pas mal, hein ? Ado, je rêvais d’être capitaine au long cours, ou au moins armateur, mais mon père ne l’entendait pas de cette oreille. Lui était un terrien et un juriste. Il m’a imposé des études de droit.

A entendre la nostalgie dans son ton, le regret d’avoir vu sa vocation contrariée, le tenaillait encore. Il se secoua et entraîna tout le monde vers l’échelle de coupée. Un drapeau noir orné d’une tête de mort ricanante pendait au sommet d’un des mâts.

Le pont était lustré comme s’il venait d’être lavé de frais. Au moment où le groupe y mettait le pied, Pamela, la fille d’Arnold, se pencha à la rambarde de la dunette. D’après sa tenue d’écumeuse des mers, gilet de cuir, bottes et pantalon collant, serre-tête, elle partageait la passion de son père. Cependant, ce n’était pas un sabre d’abordage qu’elle avait à la main, mais un long fouet. Elle descendit sur le pont. Son costume aurait pu paraître ridicule, mais son visage fermé et la lanière tressée n’incitaient pas à rire. Fabienne et Hervé sursautèrent quand elle fit claquer le fouet. L’ordre tomba, tranchant :

— A poil, tous les deux ! Et plus vite que ça !

Ils s’empressèrent de se déshabiller. Ensuite, Arnold retira la ceinture à Fabienne et Debbie délivra Hervé de sa cage de chasteté. Pamela fit claquer une seconde fois sa lanière.

— A quatre pattes, chiens !

Tous deux se laissèrent tomber sur les mains et les genoux. Fabienne n’était pas trop dépaysée. Avec Nelly, elle avait pris l’habitude des séances de domination, quoique, cette fois, cela promettait d’être plus dur. Hervé, lui, semblait inquiet. Son expérience était plus récente. Cela ne l’empêchait pas de bander comme un cerf.

L’un et l’autre firent le tour du pont du bateau, entre la dunette et le gaillard d’avant, encouragés par Pamela qui leur cinglait les fesses. Ensuite, elle les obligea à se mettre debout et à se placer nez collé au mât arrière du bateau, où Arnold et Nelly s’empressèrent de les ficeler avec des cordes. Les poignets liés au-dessus de la tête et les chevilles entravées, la position n’était guère confortable. Pourtant l’excitation de Fabienne n’avait pas disparu. Même les cuisants coups de fouet que lui avait administrés Pamela ne l’avaient pas dissipée. De l‘autre côté du mât, son frère n’était pas en meilleure posture. Pourtant, lui aussi paraissait troublé.

Cependant, avant de passer aux choses sérieuses, Pamela prit le temps de parfaire son saucissonnage. Le frère et la sœur se retrouvèrent serrés dans des liens de la nuque aux talons. La fille d’Arnold avait tiré aussi fort qu’elle pouvait sur les liens, les faisant entrer dans la chair des souffre-douleur, en laissant nues les fesses. Son travail terminé, elle caressa celles de Fabienne qui ne put retenir un gémissement. Ce n’était pas à cause des meurtrissures de son derrière. Combien de fois s’était-elle imaginée prisonnière de cruels pirates qui s’amusaient d’elle ? C’était la situation qu’elle était en train de vivre, et même s’il ne s’agissait que d’une mise en scène, son excitation était à son comble.

Le reste se déroula selon un programme bien rodé. Après avoir été abondamment fouettés, Fabienne et son frère furent détachés pour servir de jouets à Pamela, au père de celle-ci, à Debbie et à Nelly. La séance aurait pu se poursuivre pendant des heures si, à un moment, Arnold n’avait pas jeté un coup d’œil à sa montre et constaté qu’il était temps de rentrer au manoir.

CHAPITRE XIX

En ce dimanche soir, le moment fatidique du retour en France était venu, mais Arnold surprit Fabienne et Hervé en leur annonçant qu’ils allaient faire étape pour une nuit à Paris au lieu de rentrer directement à Marseille.

— J’ai une amie que je n’ai pas vue depuis longtemps. Autant profiter de l’occasion.

Fabienne ne fit aucun commentaire. Elle le connaissait trop bien, à présent.

A l’arrivée, un taxi les conduisit dans le Marais où Raphaëlle, l’amie en question, habitait. Durant le trajet, Fabienne, qui avait rarement eu l’occasion de visiter la capitale, ne cessa de regarder par la portière. Son frère affichait au contraire un air indifférent. A présent que leur escapade anglaise était terminée, il devait avoir hâte de rentrer à Marseille. Il ne réagit qu’au moment où ils firent halte devant chez Raphaëlle, quand Arnold leur expliqua que celle-ci était propriétaire de l’immeuble tout entier.

— C’est un hôtel particulier. Elle est très riche ; elle produit des émissions de télévision.

Fabienne se demanda si Raphaëlle avait, elle aussi, un majordome. Pour entretenir une maison de trois étages, il fallait sans doute plusieurs domestiques.

En réalité, ce fut Denise, une robuste gouvernante antillaise, qui les accueillit, les conduisit dans un salon. Elle les fit asseoir, leur annonça que « Madame » était occupée avec sa nièce.

— Je vais l’avertir que vous êtes là. Elle va venir dès qu’elle en aura fini avec mademoiselle Aline.

La gouvernante partie, Fabienne examina avec curiosité la pièce. Elle n’y connaissait pas grand-chose, mais les meubles dataient au moins de la Belle Epoque. En outre, Raphaëlle avait un goût prononcé pour les bibelots, les miroirs et les tableaux à cadre doré, ainsi que pour les draperies. C’était lourd, compassé et, pour tout dire, étouffant. Fabienne préférait de loin le décor design du loft de Debbie, à Londres. Si un jour elle avait les moyens, c’était ce qu’elle choisirait comme style.

Elle tendit l’oreille. Il lui semblait avoir entendu un cri lointain, mais ni son frère, ni Arnold, ni Nelly ne paraissaient avoir remarqué quelque chose. Son imagination lui avait joué des tours, ou alors ça venait de dehors. Pourtant, la rue n’était guère passante. En outre, d’après le silence ouaté qui régnait dans la maison, cette dernière était insonorisée.

Très vite, Fabienne s’ennuya. Le retour de Denise, qui vint leur servir le café et des petits fours, fit diversion. Elle leur annonça que sa patronne n’allait pas tarder. De fait, Raphaëlle entra un instant plus tard. La sœur d’Hervé s’attendait à quelqu’un de pittoresque puisqu’il s’agissait d’une amie d’Arnold. Elle ne fut pas déçue. Pour s’accorder sans doute au décor, Raphaëlle portait une longue robe prune à manches bouffantes, au col et aux poignets garnis de dentelle. Un collier à triple rangée de perles pendait sur sa poitrine et un peigne d’écaille était planté dans ses cheveux blonds coiffés en chignon. Tout cela n’était encore pas trop caricatural, mais pour parfaire le tout, elle tenait un face-à-main. Fabienne se demanda comment une femme qui affichait une telle prédilection pour un mode de vie suranné pouvait mener une carrière de productrice de télévision. Il s’agissait peut-être d’une vocation d’actrice ratée. C’était pousser loin la comédie, mais maintenant Fabienne savait jusqu’où les gens pouvaient aller pour assouvir leur passion, surtout quand ils en avaient les moyens. S’habiller à la mode 1900 n’était pas plus bizarre que jouer au pirate avec un bateau dans un hangar.

Alors que Nelly ouvrait de grands yeux, Arnold ne semblait pas surpris. Il s’était levé à l’entrée de Raphaëlle et, très à l’aise, se pencha pour lui faire un baisemain. En bon Anglais, il devait apprécier un tel étalage d’excentricité. D’un ton tout à fait naturel, il dit :

— C’est une grande joie de vous revoir, ma chère. Permettez-moi de vous présenter mes amis.

Nelly s’était reprise. Elle se leva, fit une révérence en pliant les genoux. Fabienne l’imita. En réponse, Raphaëlle lui adressa un signe de tête, mais la jeune fille eut l’impression d’être transpercée par son regard bleu que le face-à-main n’adoucissait pas. De près, les pattes d’oie au coin des yeux et les plis autour de la bouche ne passaient pas inaperçus en dépit d’une épaisse couche de fard. Raphaëlle n’était pas de la première jeunesse. Hervé lui fit aussi un baisemain, mais avec beaucoup moins d’élégance que l’Anglais, qui dit :

— Votre gouvernante nous a appris que vous étiez avec votre nièce. Comment va cette chère demoiselle ?

Le visage de Raphaëlle s’empourpra sous le fond de teint. Elle agita avec agacement son face-à-main.

— Ne me parlez pas de cette petite dinde. Je l’ai traitée comme elle le méritait.

Le souvenir du cri qu’elle avait cru entendre surgit dans l’esprit de Fabienne. Apparemment, elle n’avait pas rêvé.

Raphaëlle se lança dans une diatribe virulente contre sa nièce d’où il ressortait que celle-ci était non seulement une écervelée, mais une pimbêche dont l’insolence ne connaissait plus de bornes.

— Sa mère ne pouvait plus rien faire. Elle me l’a confiée pour que je la dresse. J’y mettrai le temps qu’il faudra, mais j’y arriverai. Venez ! Je vais vous montrer comment je m’y prends !

Soulevant avec grâce sa jupe d’une main, elle entraîna tout le monde. Fabienne, forte de son expérience chez Arnold et dans le loft de Debbie, supposait qu’elle les ferait descendre dans les caves. Au contraire, Raphaëlle monta au premier où elle ouvrit une porte lambrissée, puis s’effaça.

Fabienne s’attendait à tout, mais pas au point de découvrir un authentique carcan au milieu d’une chambre qui ressemblait à une bonbonnière avec ses délicates teintes rose et blanc. L’appareil était trop bas pour que la jeune fille qui y était rivée par le cou et les poignets puisse se tenir autrement qu’à genoux. Elle était nue et son derrière était si rouge qu’il semblait passé au minium. Un bâillon obstruait sa bouche et un bonnet d’âne était juché sur sa tête. Non loin d’elle, un martinet était posé sur une petite table. Entre son manche gainé de cuir noir et ses lanières garnies de nœuds, il devait mesurer près de deux mètres. Il s’agissait d’un pur produit de sex-shop destiné aux adeptes du SM et non d’un instrument destiné à corriger les jeunes enfants. Raphaëlle l’agita sous le nez de sa nièce.

— Alors, mademoiselle ? On n’est plus si fière, à présent !

Aline ne pouvait répondre, mais elle leva la tête vers sa tante ; ce fut tout autre chose que de la peur ou de la colère que Fabienne lut dans son regard. Ou elle se trompait fort ou c’était une attente avide qui brillait dans les yeux de la jeune fille. Une fois de plus, elle avait affaire à deux complices liés par le vice, qui jouait une comédie, autant pour eux-mêmes que pour les autres.

Raphaëlle passa derrière la prisonnière. Elle se pencha, tira sur les poids accrochés par des chaînes aux lèvres du sexe. Aline poussa un cri sourd, perceptible malgré le bâillon. Sa tante tendit le martinet à Arnold.

— A vous l’honneur, mon cher. Une tournée supplémentaire ne fera que du bien à cette souillon. Elle a le cul aussi dur que la tête.

Fabienne ne comprenait pas comment on pouvait fouetter encore un derrière aussi meurtri sans déchirer la peau. Elle, elle n’aurait jamais osé. Arnold n’avait pas autant de scrupules. Avec cet air d’exultation qu’elle connaissait bien, il leva le martinet, frappa. La nièce de Raphaëlle poussa un hurlement que le bâillon ne put étouffer, puis gigota comme une hystérique. Un bouquet de lignes rouge foncé s’étalait en travers des fesses. En voyant les gouttes de sang perler, Fabienne sut qu’elle ne s’était pas trompée. Tout nouveau coup sur le derrière d’Aline ne pouvait que l’écorcher. Un doute s’insinua néanmoins dans son esprit. Raphaëlle, avait-elle utilisé le même martinet pour fouetter sa nièce avant leur arrivée ? Cela paraissait difficile à croire ; les nœuds des lanières auraient laissé des traces.

Heureusement pour Aline, Arnold se contenta d’une dizaine de coups. Les yeux de la jeune fille brillaient de larmes, mais elle fixait sa tante avec un air de soumission veule. En passant derrière elle, Fabienne remarqua les gouttes de mouille qui suintaient de son sexe, tombaient sur les poids pendant entre ses cuisses. Raphaëlle eut une moue méprisante.

— Sortons ! J’ai assez vu cette petite chienne pour l’instant.

Quand ils furent de retour au salon, elle appela Denise afin de lui donner ses instructions pour le dîner. La gouvernante partie, Arnold observa qu’il n’avait jamais vu celle-ci lors de ses précédentes visites. Raphaëlle eut un sourire satisfait.

— C’est vrai, je l’ai embauchée récemment et, pour une fois, j’ai eu la main heureuse.

Elle se lança dans un commentaire acide sur les difficultés à trouver des employés aussi dignes de confiance que compétents. Les récriminations sur l’époque et les gens semblaient être un de ses passe-temps favoris. Arnold hochait la tête d’un air approbateur. Nelly écoutait avec attention. Quant à Hervé, sa sœur le vit étouffer à plusieurs reprises un bâillement. Elle, de son côté, sentait naître sa méfiance. Elle connaissait bien son monde. Chez les amis d’Arnold, rien n’était jamais gratuit, même les propos ou les actes les plus futiles.

Son frère fut la première cible. En effet, à un moment, le père de Pamela dit à Raphaëlle que dans son métier, vu le nombre de gens qui rêvaient d’être acteurs, ce devait être plus facile de dénicher des personnes valables. La productrice haussa les épaules.

— Pensez-vous ! C’est comme partout. Il y a beaucoup de candidats, mais pour obtenir des acteurs dignes de ce nom, c’est la galère.

Elle expliqua qu’elle préparait un feuilleton pour une chaîne de télé, et que le casting lui posait des problèmes.

— Surtout pour un personnage. Je n’ai encore trouvé personne pour l’interpréter de manière correcte.

Raphaëlle expliqua que c’était celui d’un jeune homme amoureux d’une jeune fille riche. Il se déguisait en bonniche pour approcher l’élue de son cœur. Les choses se compliquaient quand le père de sa dulcinée tombait sous son charme.

— Pas moyen de trouver un acteur qui s’adapte parfaitement à ce personnage.

L’air pensif, mais Fabienne n’ignorait pas que lui savait très bien jouer la comédie, Arnold se tourna vers Hervé.

— Qui sait ! Ce jeune homme conviendrait peut-être.

Hervé bafouilla qu’il n’avait jamais eu envie de devenir acteur, et encore moins de jouer un personnage de femme, mais Raphaëlle s’était levée.

— Il n’y a que le premier pas qui coûte et ça vaut le coup d’essayer. Viens ! J’ai ce qu’il faut pour te costumer.

La mine penaude, le garçon la suivit hors du salon.

Restée seule avec Nelly et Arnold, Fabienne ne sut que dire. Son instinct lui soufflait que cette affaire était combinée d’avance mais elle ne voyait pas quand le père de Pamela aurait pu s’entendre avec Raphaëlle.

Cette dernière réapparut très vite, Hervé sur ses talons. Elle avait fait du bon travail. Fabienne elle-même dut en convenir. Son frère portait la tenue classique des soubrettes : robe noire et tablier blanc, bandeau de dentelle sur la tête. Un savant maquillage et une perruque brune parachevaient son travestissement. Ainsi, il avait réellement l’apparence d’une jeune fille. Néanmoins, Raphaëlle ne cachait pas son dépit.

— Il est trop raide, ça ne marchera pas.

L’air plus penaud que jamais, Hervé baissa le nez. Conciliant, Arnold dit à Raphaëlle qu’elle finirait bien par trouver un vrai professionnel pour son rôle.

— En attendant, ce garçon peut rester comme ça. Il est très mignon.

Avec l’aisance d’un habitué des réunions mondaines, il relança la conversation sur un sujet banal, mais Fabienne en était persuadée à présent : en venant ici, il avait une idée précise en tête. Ses soupçons se confirmèrent quand, au détour d’une phrase, l’Anglais laissa tomber, sans logique apparente :

— Ça me rappelle une histoire que j’ai entendue à propos de cette maison. Vous pouvez la raconter à nos amis ? Je suis sûr qu’elle les intéressera.

La mine gourmande, Raphaëlle expliqua que vers la fin des années 1800, cet hôtel particulier appartenait à un riche bourgeois. Veuf d’un premier mariage, celui-ci avait pris sur le tard une seconde épouse bien plus jeune que lui. L’affaire avait vite tourné au drame des unions mal assorties : avec une femme frivole et volage confrontée à un époux d’une jalousie maladive qui avait fini par la séquestrer purement et simplement avec la complicité d’une servante.

— Il avait installé une sorte de cellule pour elle dans les caves. Quand quelqu’un de sa famille voulait la voir, il prétendait qu’elle était en voyage. Bien entendu, ça a fini par se savoir, mais les lieux sont restés en l’état. Je vais vous montrer. Ça vaut le coup d’œil.

Les jambes molles, Fabienne se leva pour suivre les autres. Elle se doutait bien que la chambre au carcan où croupissait Aline n’était pas le seul secret de la maison, mais en faisant la connaissance de Nelly et d’Arnold, elle n’aurait jamais imaginé à quel point elle serait confrontée aux situations de son fantasme.

En tout cas, les caves étaient plus humides et plus sinistres que la crypte sous le loft de Debbie. Cela venait sans doute du fait qu’elles n’étaient guère utilisées, hormis un coin garni de casiers à bouteilles, près de l’escalier. Le reste était envahi de détritus divers. A voir la poussière et les toiles d’araignée qui s’entassaient dessus, ils étaient là depuis des lustres.

Dans la partie la plus éloignée, un large anneau rouillé pendait au mur. Raphaëlle le souleva, le fit tourner en forçant. Il y eut un grincement aigu, un pan de maçonnerie pivota dévoilant un réduit de quelques mètres carrés. Bizarrement, l’endroit était plus propre et plus sec que les caves elles-mêmes. Cela ne le rendait pas plus engageant. Mis à part un étroit soupirail, qui donnait on ne savait où, il n’y avait pas d’ouverture vers l’extérieur. Les murs étaient recouverts d’un crépi grossier rendu friable par le temps et qui partait en lambeaux. Les meubles se réduisaient à une armoire basse et à un grand lit de fer. Fabienne sentit un frisson lui courir le long du dos quand elle aperçut les sangles aux quatre coins. C’était tout à fait comme dans l’arrière-boutique de Nelly, mais l’endroit n’avait pas servi à une simple mise en scène.

D’un geste négligent, Raphaëlle effaça quelques traces de poussière sur le haut de l’armoire.

— Etonnant, n’est-ce pas ? Il fallait que ce mari soit un vrai pervers pour enfermer son épouse ici.

— Qui sait ? Peut-être qu’au fond, elle ne trouvait pas ça si désagréable. J’en connais à qui ça n’aurait pas déplu.

Il se tourna vers Fabienne qui n’osa pas affronter son regard. Elle avait l’impression que son corps lui échappait. Lentement, elle déboutonna sa veste, la fit glisser sur ses épaules. Son frère la regardait avec des yeux effarés, mais les trois autres n’affichaient aucune surprise, ce qui se comprenait pour Nelly et Arnold, mais pas pour Raphaëlle. A cet instant, elle fut sûre que cette dernière et le père de Pamela s’étaient entendus avant leur arrivée. Comment la productrice aurait-elle pu prévoir sa réaction si l’Anglais ne lui avait pas parlé de son fantasme ?

Quand elle fut nue, Arnold et Raphaëlle la couchèrent sur le lit avant de lui attacher les poignets et les chevilles aux montants. La position lui était familière, mais c’était la première fois qu’elle s’y retrouvait sous les yeux d’Hervé. Elle ne put réprimer un gémissement quand Arnold effleura un de ses mamelons. Ses bouts de sein étaient si durs que le moindre attouchement devenait douloureux. Pas besoin de soulever la tête pour contempler son sexe : elle savait déjà qu’il béait, humide.

Tout le monde la fixait. Néanmoins, une certaine inquiétude se lisait sur le visage de Raphaëlle qui marmonna :

— Ce n’est qu’un jeu, hein ? On ne va pas la laisser longtemps comme ça ?

Elle redoutait évidemment que les choses aillent trop loin. Après tout, ils étaient chez elle. Arnold la rassura. Personne n’avait l’idée d’abandonner Fabienne toute seule pendant des heures.

— Elle est très excitée. Il faudrait la calmer. Qui se dévoue ?

Nelly et Raphaëlle le fixèrent avec perplexité. Leurs regards disaient clairement qu’il était sans doute le mieux placé pour ça. Il eut un sourire rusé.

— Je le ferais bien moi-même, mais mes capacités ne sont plus ce qu’elles étaient. Il me semble qu’il y a un mâle plus jeune et plus vigoureux que moi, ici.

Hervé, qui se tenait légèrement à l’écart, blêmit quand tous se tournèrent vers lui. Il leva la main dans un geste de refus.

— Pas moi ! J’aurais trop honte !

D’un ton insidieux, Nelly observa qu’elle savait qu’il en avait envie, et sûrement depuis longtemps. Et que sa sœur ne l’ignorait pas, elle non plus. Le garçon secoua la tête, buté.

— Peu importe, c’est non ! Je n’oserais plus jamais me regarder dans une glace après !

En dépit de l’insistance des trois autres, il ne voulut pas en démordre. Arnold soupira :

— Ah, ces jeunes ! Du sang de navet. Il faut toujours que ce soit les anciens qui se dévouent !

Il déboutonna sa braguette, sortit sa queue. Il avait beau dire au sujet de ses performances, il bandait ferme. Il rejoignit Fabienne sur le lit, s’enfonça d’un seul élan dans son vagin. Elle cria, tira sur ses liens. Il entama un puissant va-et-vient, mais s’interrompit un instant pour lancer à Hervé :

— Tu as eu tort ! Jamais je n’ai connu de fille qui me serre aussi bien la bite avec son con.

Le garçon détourna les yeux, mais, malgré lui, son regard revint sur le couple, qui ne tarda pas à jouir. Si Arnold se contenta de quelques gémissements, les cris de Fabienne résonnèrent dans tout le réduit, au point de susciter l’inquiétude de Nelly. Raphaëlle la rassura.

— Vu l’épaisseur des murs, personne ne risque d’entendre.

Un moment plus tard, alors que Nelly la détachait et l’aidait à se relever, Fabienne songea que la situation était semblable à celle qu’elle avait connue autrefois, en colo ; sauf que le cagibi était plus grand et que, cette fois, il y avait eu quelqu’un pour la baiser. La boucle était bouclée.

ÉPILOGUE

A mesure que la soirée s’avançait, la salle s’était remplie et Fabienne avait terminé son récit à voix basse pour ne pas être entendue des tables voisines. Cela faisait un effet bizarre d’écouter une histoire aussi tordue alors qu’autour de nous, les gens parlaient sport, politique, travail, famille, cinéma... A la fin, elle m’a lancé un regard aigu par-dessus sa tasse de café.

— Ça vous a excité ?

J’ai éludé sa question en lui demandant ce qu’elle avait fait après. Avec un léger haussement d’épaules, elle m’a répondu qu’elle avait poursuivi ses études, trouvé l’homme de sa vie et s’était lancée dans une carrière de consultante juridique, sans pour autant cesser ses relations avec Nelly, Arnold, Pamela et Raphaëlle. Son mari était au courant, et parfaitement complice.

— Nous sommes un couple moderne.

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ISBN de l’édition numérique : 978-2-74480-986-6
© Média 1000, 2001
© Média 1000, 2014 pour la présente édition

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