Transgenre

par Sofia Azuria

Le mot « transgenre » désigne une personne qui se sent du sexe opposé au sien et s’efforce de vivre en harmonie avec ses aspirations intimes. De fait, l’homme transgenre est proche du transsexuel dans sa quête de féminité, mais sans éprouver le besoin d’une opération chirurgicale. Sofia Azuria témoigne dans ce récit des rencontres décisives pour progresser dans cette démarche. Un long itinéraire jalonné d’aventures sexuelles qui ont peu à peu construit le bonheur de « Sofia » : passer pour une femme sensuelle et épanouie, dans son apparence et sa psychologie.
Séduit par le talent de Sofia Azuria – bien que les messieurs habillés en dames n’aient pas entre les cuisses l’objet que je désire – je me suis dit que je n’allais pas imposer une censure aux envois qui ne correspondent pas à mes goûts personnels... Et je vous laisse seuls juges.

DÉDICACE

À Daphné et à toutes celles qui ont si bien su me prouver leur féminité et me donner follement envie de leur ressembler, ainsi qu’à des hommes comme René qui m’ont fait le plaisir de voir une Femme en moi.

INTRODUCTION

Aujourd’hui, on constate que de plus en plus d’hommes se travestissent en femmes. Qu’est-ce qui les pousse à agir ainsi ? Conséquence d’un féminisme outrancier, ferment de l’enfance, choix de vie personnel ? Le fait est là : de plus en plus nombreux sont les hommes qui stimulent leur libido en portant, souvent en cachette, des sous-vêtements féminins affriolants. Des petits dessous que leurs compagnes refusent de mettre : elles les jugent dégradants.

Bien qu’on les classe dans la catégorie des travestis, d’autres hommes vont plus loin dans l’expression de leur féminité. Les plus déterminés trouvent enfin l’accord avec leur moi profond en sautant le pas pour s’intégrer au sexe opposé par la chimie et la chirurgie.

Entre ces deux pôles, des travestis aux transsexuels, on observe tout un maelström de situations différentes, de l’homme qui vit en femme au quotidien avec la complicité de sa compagne (aux USA notamment), à celui qui, célibataire ou divorcé, est femme dans sa vie sexuelle, sans pour autant appartenir à la communauté gay.

C’est ce monde du troisième sexe – du troisième genre – que cet ouvrage invite à découvrir à travers le témoignage de l’une de ces « transgenres », convaincues et fières de l’être : Sophie de son petit nom.

AVANT-PROPOS

Pour les hétéros, ce sont des travestis. Mais les moralisateurs de tout poil prennent un malin plaisir à les appeler « créatures », comme on le dirait d’extraterrestres !

Cette discrimination à l’égard d’êtres humains faits de chair, de sang… et de sensibilité me heurte. Il se trouve que je suis une de ces créatures. Pour ma part, je préfère qu’on me désigne sous le vocable de « personne du troisième sexe ». Ou mieux, de « transgenre ». C’est généralement une sottise d’affirmer qu’un travesti n’est qu’un homme déguisé en femme.

En effet, nous – transgenres représentantes du troisième sexe – savons combien notre part dominante de féminité intime gouverne notre esprit et nous pousse à vivre en femme. C’est plus fort que nous : quoi qu’on en dise, ce n’est qu’en étant vraiment nous-mêmes que nous pouvons nous sentir bien dans notre corps. Apaisées et sereines.

On le sait, les plus militantes, sans doute les plus « femmes » d’entre nous dans leur être profond, osent pousser leur logique au bout en changeant physiquement et légalement de sexe.

Naturellement, je les admire, mais je ne suis pas de celles-là. Homme au travail – ou plus exactement, déguisée en homme –, je reviens dès que possible à ce que je considère comme mon état naturel : celui de femme manquée – le contraire d’un garçon manqué.

Femme à mi-temps, ou en temps partagé… C’est ce que je suis chez moi, et aussi à l’extérieur, avec certains de mes amis, femmes et hommes tolérants, et bien sûr, avec des copines de mon genre. Et dans mon lit…

Oui, je l’avoue : le sexe est important dans ma vie. Comme de nombreuses femmes libérées, je ne peux faire l’amour que dans un authentique climat de tendresse. Je suis incapable de m’offrir à n’importe quelle personne de rencontre s’il est établi qu’il n’y aura aucune suite.

Mais loin de moi l’idée de me sentir représentative de toutes les filles du troisième sexe. Comme partout, il y a les tendres, les pudiques, les putes dans l’âme !

Je dédie ce livre aux filles manquées, dont le quotidien n’est pas facile, mais qui l’assument pour les moments d’indicible joie qu’elles ressentent à être enfin elles-mêmes !

Je suis née fille manquée ; il m’a fallu des années pour le comprendre. Il m’a paru intéressant d’exposer le cheminement qui a fait de l’homme que j’étais une « femme manquée comblée ».

CHAPITRE PREMIER

JE SUIS SOPHIE, FILLE MANQUéE

Ma première éjaculation, nu, une nuit d’été, allongé sur le gazon frais du jardin.

Déjà les cuisses ouvertes, je m’imaginais gladiateur au centre d’une arène aux gradins remplis d’une foule hurlante. Ici, pas de lion ni de glaive, mais des joutes spéciales où s’affrontaient des esclaves sexuels. Les spectateurs décidaient de leur sort : récompense ou flagellation publique…

Merci à ma prof de latin qui, sans s’en douter, aiguisait ma sensualité naissante en nous enseignant Rome et Pompéi, en marge du cauchemar des déclinaisons. Sans trop en dire, la vieille fille m’en apprenait bien plus que je n’aurais pu imaginer sur les plaisirs des hommes.

À ma période romaine succéda ma période petits dessous féminins, qui ne m’a plus quittée.

À la fin de la dernière guerre, au début des « Trente Glorieuses », maman faisait sécher ses sous-vêtements mignons dans le jardin. Je n’ai pu résister à la tentation incongrue de chaparder une de ces adorables petites culottes si échancrées qui ressemblaient fort à celles que portaient les stripteaseuses. Je le savais, puisque je chipais aussi des numéros de Paris-Hollywood dans la collection de mon oncle, grand amateur de jolies femmes et chaud lapin.

Et le soir, quand on croyait que je dormais, j’allumais ma lampe de poche sous les draps pour baver devant les photos des pin-up aux mamelons cachés par de pudiques étoiles, qui laissaient malgré tout admirer des seins avantageux.

Plus tard, une grosse partie de mon argent de poche passa à l’achat de numéros de Paris-Hollywood auprès des bouquinistes des quais de Seine.

Parfois, sur les pages jaunies, à l’odeur de papier moisi, que j’associe depuis à l’excitation sexuelle, des clichés montraient une certaine Coccinelle – très belle dans sa pétillance féminine. Les légendes pleines de sous-entendus demeuraient obscures pour moi. Mais je subodorais que, malgré sa féminité de bombe sexuelle, la splendide créature n’était sans doute pas tout à fait femme.

Avec ce petit matériel de départ, je m’initiais nuit après nuit aux indicibles satisfactions de la masturbation. Toujours en cachette bien sûr, avec cette légère peur au bas-ventre au cas où maman m’aurait surpris.

J’enfilais sa culotte, je chevauchais mon traversin à la missionnaire, l’oreiller figurant la tête. C’était ma poupée gonflable à moi. En quelques va-et-vient d’éjaculateur précoce, je lâchais ma substance intime. J’avais remarqué que l’odeur du sperme séché renforçait ma libido déjà exacerbée. Maman, peu attentive à certains aspects pratiques, ne s’apercevait de rien, bien que mon traversin de plume fût maculé de mes jouissances à répétition. L’expérience m’incita à interposer des chiffons entre ma culotte odorante et la housse de traversin.

À l’aube de la société de consommation, les bas étaient encore rares. Le nylon était nouveau, c’est la raison pour laquelle un ami américain de mon père offrit, sans malice, une montagne de superbes bas nylon beiges à ma mère. À l’époque, c’était un cadeau apprécié. Mais maman ne les portait jamais, sauf pour les très grandes occasions. Elle fourra le tout dans un tiroir pour les oublier. Moi pas. Je venais me ravitailler là, avec parcimonie, afin de préserver ma mine d’or. De fait, les bas étaient inusables et indémaillables. Quel bonheur !

Si le fait d’enfiler mes bas me procurait une véritable jubilation, je n’avais pas encore conscience de me sentir femme. J’étais un petit homme, mais tellement mieux avec ces jolis fourreaux gainants sur les jambes !

Déniaisé par les photos de Paris-Hollywood… auxquelles succédèrent celles de Lui, avec l’inoubliable poster central de la pin-up du mois fabuleusement dessinée par Aslan, il me manquait encore un porte-jarretelles. Maman n’en portait bien sûr pas.

Un providentiel séjour chez mes cousines de Paris me permit de « barboter » en toute facilité l’objet tant convoité. Et un soutien-gorge blanc en prime. À l’époque, j’avais la même corpulence que sa propriétaire ; aujourd’hui, je suis plus rondelette.

C’est ainsi que tout a commencé pour moi : jour après jour, semaine après semaine, dans le secret de mon alcôve, je me suis lové dans le troisième sexe – un état qui m’allait comme un gant. J’étais si à l’aise dans cette féminité lascive qu’elle me devint naturelle. Le jour, pour tous, j’étais – je suis – un garçon. Mais pour moi, je suis Sophie, une douce fille manquée du troisième sexe, heureuse de l’être.

Dans la vie sociale, j’ai accompli mon service militaire, puis côtoyé des femmes et des hommes dans mes activités professionnelles. Mais pourtant, au téléphone, si je ne veillais pas à m’appliquer pour forcer le ton de ma voix, la standardiste me donnait du « madame ». Et quand je portais les cheveux longs, les commerçantes m’abordaient fréquemment par : « Vous désirez, madame ? » Être du sexe opposé à celui de mon état civil fait donc vraiment partie intégrante de moi.

Je suis Sophie et fière de l’être. Surtout dans mes petits dessous froufroutants que j’adore… J’aime séduire et mettre en valeur mon corps pulpeux. Et tant pis si, à mon âge, mon maquillage outrancier évoque davantage celui d’une mère maquerelle de Fellini que celui d’une pin-up d’Aslan. Me sentir femme désirable, fille pas trop farouche, me garde dans la seule activité sérieuse de l’existence : l’amour…

Oui, la femme est sublime. Par la grâce de son corps, par sa perfection biologique qui lui permet de donner la vie. Il faut aussi célébrer son sérieux au quotidien, son courage face à l’adversité, sa détermination à faire le don d’elle-même à sa progéniture. Peut-on en dire autant des hommes ? Si les femmes n’avaient pas été écartées du pouvoir durant des millénaires, l’humanité aurait-elle dû subir toutes ces guerres – aussi destructrices que stupides ?

CHAPITRE II

ÉBLOUI PAR LES BELLES DU BOIS

Au milieu des années quatre-vingt, bien des habitués de la rue Saint-Denis, naguère haut lieu de la prostitution parisienne, ont modifié leurs habitudes en se dirigeant vers le bois de Boulogne.

Du sein et de la cuisse à profusion et à portée de main, si peu voilés par les très courtes minijupes… quand ces dames en portaient ! Les plus effrontées montraient aussi leurs fesses, sauvegardant leur ultime pudeur par le minuscule triangle d’un string, pièce de lingerie alors encore exotique.

Qui plus est, on ne faisait pas tous ces efforts pour regarder dix, cinquante ou cent de ces créatures féminines, toutes plus mignonnes les unes que les autres, mais pour circuler entre des haies d’innombrables putes en attente du client !

Rue Blondel, la mamelle hypertrophiée était encore de bonne vraie chair frémissante… au Bois, en revanche, il fallait se satisfaire de poitrines siliconées bien droites, à défaut d’être généreuses. Et puis, quand on abaissait le string, c’est une bite et une paire de couilles qu’on découvrait, puisque ces dames étaient des travestis, plus ou moins hormonés, en provenance du Brésil.

Il eût été incorrect de parler de tromperie sur la marchandise, puisque les hommes, les vrais, les virils, y allaient justement pour ça !

À la lumière des phares des autos qui passaient et repassaient, sous le halo blafard de la lune, les Brésiliennes gaies comme des pinsons n’arrêtaient pas de caqueter. Toutes ou presque passaient pour de jolies femelles désirables. Au-delà de leurs effets vestimentaires réduits au minimum sur leur peau noire ou cuivrée, il émanait d’elles une captivante féminité… poses, attitudes, gestes déployés pour hameçonner le chaland.

Sur les trottoirs d’herbes folles, c’était la guerre entre elles, et l’incompréhension entre elles et leur public ! Antagonismes croisés alimentés par le fait que les hommes déambulaient dans les allées pour se rincer l’œil, alors qu’elles y stationnaient pour « pouvoir bouffer », comme on dit. Peut-être aussi pour s’offrir une opération chirurgicale – et prendre un nouveau départ dans la vie en renaissant femmes. Vraies femmes…

Par-dessus le marché, la plupart de ces bavardes beautés ne connaissaient pas un seul mot de français, à part ânonner « cinquante francs la pipe, cent francs l’amour, moun chèriii ». Un tarif pour l’époque aussi léger que leur string.

Au début, ça se passait comme dans les rues chaudes de Paris : un type s’arrête devant celle qui lui a tapé dans l’œil, demande le prix. Quelques mois après, l’habitué sans scrupule qui abordait sa favorite ne se gênait plus pour tâter la marchandise en lui pelotant un sein, une fesse, de préférence les deux. Encore plus tard, sous le fallacieux prétexte d’une demande supplémentaire tarifée, comme d’embrasser sur la bouche – sachant très bien qu’un refus de principe leur serait opposé –, les mêmes esclavagistes du sexe soupesaient la pine et les testicules de la tapineuse.

Les minables profiteurs pouvaient ainsi caresser quinze ou vingt créatures à la suite. On les imagine basculant ensuite dans le clan des voyeurs, aussi discrets que des rats, pour suivre en cachette les furtifs ébats des couples éphémères. Pendant que ces derniers faisaient leur petite affaire, les mendiants de l’érotisme se masturbaient en dévorant les miettes du spectacle volé. Parfois, le silence de la nuit était traversé par le cri strident d’une pute excédée de se faire mater par cette assistance sournoise aux yeux exorbités.

Au Bois, c’était donc folklorique, sympa au début, plus pesant ensuite… des foules d’hommes débraillés investirent le site, de plus en plus renommé grâce au bouche-à-oreille. Puis on assista à l’installation sur la voie publique de camions-pizzas tous les cinquante mètres, avec lumières fortes, groupes électrogènes et tout le fourbi. À la sortie des spectacles, des cohortes de noctambules faisaient le détour pour observer les exhibitions des travestis entre amis, mais sans sortir de leurs berlines cossues.

J’ai même vu des parents inconscients commenter la visite du gigantesque zoo humain à leur famille, enfants compris ! Mais dès qu’ils apercevaient l’une de ces chères têtes blondes, les travestis montraient courageusement une hostilité justifiée – signe qu’ils n’avaient pas perdu tout sens moral…

Je dois l’avouer : si je suis capable de restituer l’ambiance du Bois des « années folles », c’est que, moi aussi, j’ai fait partie de la cohorte des visiteurs. Quoique dans mon cas, le terme de consommateur serait plus approprié. Oui, je suis allé(e) voir ces Brésiliennes, en homme… mais déjà bien efféminé dans ma tête… Et non sans avoir essayé de parler avec elles, avant et après qu’elles m’aient – divinement – sucé. J’apportais mes préservatifs afin qu’elles ne prennent pas les leurs, car elles fournissaient ça aussi, malgré leurs prix cassés. Nous nous saluions gentiment en nous quittant, et certaines me reconnaissaient la fois suivante.

Je comptais parmi les fidèles de certaines d’entre elles. Qu’importe si leurs nichons étaient plus plats que ceux de leurs voisines putes-vraies-femmes : j’appréciais la chaleur de leur sourire. Je tentais de leur en restituer une parcelle en affichant à leur égard l’attitude la plus respectueuse qu’on puisse avoir dans cette situation équivoque par nature.

Moi aussi, j’étais de ceux qui avaient déserté la rue Saint-Denis et ses femmes mal embouchées si l’on n’était pas plein aux as, pour apprécier l’extrême gentillesse de ces mignonnes personnes dont j’admirais la tenue et les affolantes chaussures à talons vertigineux. Pas facile de marcher dans l’herbe avec ces échasses, mais elles y parvenaient ! Et qu’on leur ait demandé « une pipe ou l’amour », comme elles disaient, elles allaient jusqu’au bout des choses en pratiquant une vraie fellation, ou en soignant leur sodomie de telle sorte que ce n’était pas le client qui jouissait en elles, mais bien les Messalines brésiliennes qui le faisaient jouir avec le seul savoir-faire de leur cul.

Comme mes congénères, je venais au Bois pour ça. Mais pas seulement. Jamais auparavant, il ne m’avait été donné de croiser le moindre travesti dans la vie. J’en avais juste entendu parler, en confidence, sous le manteau. Alors, les dames du Bois, ce fut une révélation. Elles m’ont subjugué. Ravissantes comme des femmes, féminines comme des femelles, mutines comme des garces, et pourtant tous garçons d’origine… Ces créatures me plaisaient ; j’étais troublé. Je les aimais, tout simplement.

Sans encore pouvoir imaginer qu’un jour, je mettrais les semelles de mes talons aiguilles dans les leurs pour progresser dans ma quête de féminité authentique, ces femmes très spéciales m’attiraient. Et leur existence même m’a permis de commencer à m’introduire dans leur monde, celui du troisième sexe…

N’étais-je pas alors déjà un peu des leurs ? Car entre les allées des reines de la nuit et le coin des hommes du bois de Boulogne, il n’y avait guère que deux kilomètres. Or, c’est à la même époque que je fréquentais les deux bouts de la place. Et, de la même façon que je déguste toujours un plat en commençant par les aliments qui me séduisent le moins pour le terminer en apothéose par mes préférés, j’amorçais ma sensuelle virée nocturne en tapette, avec l’espoir de me faire tripoter quasiment nue par des hommes mûrs, pour atterrir, rhabillé en homme jeune, au royaume des Brésiliennes. Mais sans quitter mes bas Dim noirs autofixants.

Moyennant quoi, quand je baissais mon blue-jean devant la nana déjà accroupie devant ma braguette, la présence insolite de ces effets très féminins sur mes jambes suscitait chez la belle une interjection intraduisible mais compréhensible : j’étais de leur club… une sympathisante ! Et ce point commun entre nous suscitait un climat de connivence.

Je n’étais plus un stupide macho abhorré, mais déjà un inverti qui n’avait pas encore les couilles d’afficher ce qu’il était.

Au Bois des femmes, j’ai progressé dans ma démarche en direction de l’autre sexe. Mais dans cet endroit que j’avais tant apprécié quand il était encore festif, je commençais à avoir du mal à me reconnaître, avec toute la foire envahissante. Mes deux ou trois pipeuses attitrées avaient déserté leur place ; cela ne faisait que me désorienter un peu plus. Le mois d’août se profilait, et il allait bientôt me falloir rejoindre ma petite famille déjà en vacances dans le Sud.

Sans avoir d’idée précise sur la rentrée, j’aspirais à me féminiser davantage. Non dans le travestissement – impossible dans mon contexte social et familial – mais dans la soumission à une maîtresse femme. Comment la trouver ?

Ce soir-là, j’étais resté sur ma faim au coin des hommes. Ils n’étaient pas venus tourner autour de moi, encore moins caresser mes fesses. Ils n’étaient pas nombreux non plus, décimés par la trêve estivale. Et moi qui avais l’irrépressible envie de découvrir la sensation d’être une femme ! Entendez : être possédé par un membre viril.

Depuis que j’étais seul dans l’appartement, j’avais sorti mon bon vieux godemiché de sa cachette secrète, en ayant tendance à en faire un usage immodéré. Je me sentais prêt pour l’aventure : celle d’accueillir dans mon orifice le plus intime une bite ferme et palpitante de vie, plutôt qu’un gros manche de plastique.

Aux filles du Bois, jamais je n’avais posé la question : est-ce que tu peux bander ? Et sans la moindre notion de portugais, pas facile de faire comprendre ce que l’on souhaite…

Sauf qu’avec le temps, la dernière génération d’arrivantes au royaume des Brésiliennes se débrouillait mieux dans la communication. Et l’une d’elles, qui portait un string rouge, m’a affirmé qu’elle pouvait le faire. Alors, allons-y, ma chatte !

Dans le coin tranquille où ma partenaire m’a conduit, j’enlève le bas, fier de mes nylons noirs. Ma femme à bite encapuchonnée au latex vient se serrer contre mon dos. Elle me susurre des mots doux dans sa musicale langue natale, alors qu’entre mes fesses, je perçois la fermeté de son membre.

Elle a préalablement lubrifié mon anus assoupli au gel ; je me prépare à son intromission en poussant, comme j’ai appris à le faire avec mon gode.

« Ah, mais, aïe, ouille, c’est que ça fait mal ! »

Persuadé que la dilatation de mon anus était acquise, je réalise que mon sphincter me dit le contraire en se fermant comme une moule sous la pression de la verge bien raide…

Pendant que tout s’affole dans ma tête, j’entends qu’un voyeur nous interpelle. Émoustillé par le vicieux spectacle de notre début de copulation aux rôles inversés – l’homme pénétré et la femme qui encule –, il demande à payer son écot pour rejoindre notre petite formation en s’attelant à l’arrière-train du travesti, manifestement ravi de l’aubaine. On ne me demande pas mon avis, mais l’idée m’émoustille.

J’en deviens d’autant plus satisfait que l’outil de mon conducteur s’amollit, commence à flotter dans sa capote ! Certes, j’avais payé pour l’amour, mais mimer cette scène inédite pour moi me soulage en éloignant la perspective de devoir passer prématurément à la casserole… Guidée par ma main, ma coquine pétroleuse se contente de faire coulisser sa verge entre mes fesses, pendant que notre passager indique en vouloir pour son argent en pistonnant sans ménagement notre hôtesse, laquelle amortit à peine ses grands coups de boutoir sur ma raie.

Sentant proche l’entrée en gare, notre chef de train accentue son travail de vilebrequin jusqu’à l’explosion. C’est fini.

Trois ou quatre curieux, la verge suintante hors du pantalon, s’en retournent la queue basse, alors que je ne regrette pas ce passage à l’acte manqué. L’essai s’est révélé positif puisque, durant quelques secondes, j’ai joué la femme. J’en ai même vécu tous les frissons dans ma tête. Et j’ai terriblement aimé…

CHAPITRE III

DE LA TAPETTE AU TRAV

Les femmes d’aujourd’hui préfèrent les grosses… Les grosses verges, bien entendu !

Quoi qu’en disent d’éminents sexologues, les femmes qui se complaisent dans la jouissance et sont vraiment capables de la décrire aiment se sentir bien remplies, c’est ainsi ! À leurs yeux, le bon amant est au minimum l’homme bien membré !

À vingt ans, sans grande expérience hormis quelques amourettes plus romantiques que sexuelles, je n’avais pas conscience d’avoir une virilité ridicule. D’autant que la statuaire grecque ou romaine montre de beaux hommes nus et musclés avec un pénis exactement comme le mien, c’est-à-dire bien proportionné, mignon et tout… J’étais donc persuadé d’être parfaitement dans la norme. Sans doute que les sculpteurs d’alors s’autocensuraient en minimisant la taille des sexes masculins, afin que leurs femmes ne se posent pas trop de questions.

Ça les aurait rendues folles pour rien, puisque les Grecs de la bonne société préféraient prendre leur plaisir avec leur giton plutôt qu’avec leur épouse, uniquement considérée pour ses qualités reproductrices…

Au service militaire, encore obligatoire lorsque j’avais vingt ans, j’ai brutalement réalisé que mon pénis et mes testicules n’étaient pas du tout aux normes.

Simple résultante d’une réalité vécue puisque, tout nu à la douche, je ne pouvais faire illusion face à mes camarades mieux pourvus que moi. Ce fut dur, je vous l’assure.

Alors, plutôt que de continuer à essuyer les douces allusions moqueuses de certaines filles qu’à l’époque, je ne saisissais pas vraiment, j’ai renoué avec la vie sexuelle de mon adolescence : la masturbation.

Je fréquentais assidûment les sex-shops pour acheter les revues les plus cochonnes que je pouvais y trouver pour jouir. Jour et nuit, je me touchais à la moindre envie, pour ne plus déverser à l’issue de ces masturbations frénétiques que quelques gouttes d’un sperme plus liquide que laiteux. Avec le temps, ça ne s’est pas arrangé : à force d’être le spectateur passif invétéré des cochonneries des autres, par images vidéo interposées, les scènes croustillantes me faisaient de moins en moins d’effet.

Il me fallait du très dégueulasse, du gros porno sale, pour que mon oisillon consente à bander…

C’est ainsi qu’insensiblement, je me suis fait tripoter par des hommes plus vieux que moi, attirés par la fraîcheur de mon corps encore jeune…

Mon lieu de prédilection, c’était donc – on l’a vu – le bois de Boulogne, dans ce que j’appelais le coin des hommes. Un endroit particulier – près des terrains de tennis de Roland Garros – où de nombreux messieurs esseulés, vêtus BCBG ou sport, semblaient divaguer au hasard plutôt que se promener pour de bon.

L’été, quand il faisait beau et chaud, je me dénudais dans ma voiture, en me cachant quand même sous une couverture : à dix-neuf heures, c’était encore le plein soleil !

Ensuite, j’enfilais tant bien que mal un long imperméable qui descendait au milieu du jarret, chaussais une paire de chaussures de sport noires. Complètement nu dessous, les testicules et le pubis fraîchement épilés, je m’adossais négligemment à un arbre, au bord d’un sentier pas trop fréquenté, une jambe repliée, le genou nu sortant distinctement – en attente.

À cette heure-là, les quinquagénaires en veston-cravate à rayures étaient nombreux à chercher un mec à se faire vite fait – avant de rentrer dîner avec Bobonne.

Quand un type passait, j’ouvrais un pan de mon imperméable, ou il en prenait lui-même l’initiative, mon alternative préférée. Le plus souvent, sans dire un mot, le monsieur grisonnant en blazer sombre, l’air sérieux, absent, me soupesait les couilles, puis saisissait ma petite verge fièrement dressée dans ses mains, pour amorcer quelques va-et-vient. J’étais son objet docile, j’aimais ça ; j’étais soumis, offert ; c’est ce que ces hommes en chasse appréciaient.

Ensuite, l’homme me pelotait les fesses en dominateur sûr de lui, n’hésitant pas même parfois à me donner quelques petites claques, pas trop fortes, juste pour évaluer la texture de ma chair, comme un marchand de bestiaux.

Rasséréné dans son rôle de mâle viril puissant sûr de lui, le bonhomme s’appliquait ensuite à explorer minutieusement la raie de mes fesses, passant son majeur de haut en bas, puis de bas en haut, lentement, dégustant en esthète chaque seconde de ce véritable cadeau venu du ciel. Enhardi par ma passivité totale, mes yeux mi-clos et mon sourire d’ange dans sa pleine jeunesse, d’où transpiraient quelques discrets grognements de satisfaction, l’inconnu me fouillait l’anus. À sec hélas, et nous n’allions donc pas très loin… Bien vite, j’ai appris que je devais aussi fournir le lubrifiant, compris dans ma prestation, de façon à être en permanence prêt à servir. La rondelle bien glissante, ils me sodomisaient digitalement en prenant leur temps, sans brusquerie, ce dont je leur étais reconnaissant en ne manquant pas de leur faire savoir par quelques soupirs de fille satisfaite.

Certains avaient déjà la braguette ouverte en m’accostant, d’autres sortaient leur instrument durant la manœuvre. Mais tout en persistant à faire silence, ils savaient m’enjoindre de m’occuper d’eux de manière à les emmener à la jouissance, et le plus vite possible. Autrement, Bobonne aurait peut-être suspecté quelque chose…

Nous pouvions aussi demeurer face à face pour nous masturber mutuellement. Mais d’habitude, ils préféraient me laisser faire. Je n’avais alors plus d’autre choix qu’à prendre le membre de mon vis-à-vis en main, lentement et délicatement d’abord pour retendre ce sexe généralement chargé d’une odeur forte après une journée de bureau passée à s’imaginer sauter la secrétaire en minijupe. Puis j’accélérais savamment le rythme, et mon client occasionnel était tellement excité que son jus chaud et poisseux d’homme viril me maculait rapidement doigts et poignet.

Parfois, lorsque la scène se prolongeait un peu, quelques voyeurs se postaient à trois mètres de nous en se caressant frénétiquement en vue de gicler dans le tempo, pour peu que mon amant furtif n’ait pas poussé une gueulante pour les chasser. Car certains leur refusaient cet innocent plaisir de solidarité masculine élémentaire. Pas de problème : je vous certifie qu’un voyeur surpris la main au paquet, ça détale aussi vite qu’un lièvre !

D’autres fois, certains promeneurs qui stoppaient pour soulever un pan de mon imperméable, délaissaient ostensiblement ma queue pour aller directement poser leurs doigts sur mes tétons, en me les pinçant dans les règles de l’art afin que je récupère la gaule. À l’expérience, j’avais sans doute affaire à un personnage nettement plus intéressant : le connaisseur. Lui, il prenait aussitôt le commandement des opérations en enfilant une capote sur son pénis, puis me faisait signe de m’accroupir pour sucer sa queue. C’est là, sur le tas, que j’ai vraiment appris l’art de la bonne fellation, que j’adore pratiquer… si le membre à travailler est de bonne taille. Peu à peu, j’ai compris l’importance d’une bonne mise en condition pour la suite – heureuse – des événements et avant qu’il n’encapuchonne son barreau palpitant (je pouvais aussi être amené à prodiguer cet acte), je m’évertuais à allumer mon homme en adoptant quelques positions obscènes. Par exemple, en lui tournant le dos – très momentanément ! – pour lui présenter mes fesses béantes, cuisses nues largement écartées pour exposer ma raie du mieux possible, croupe relevée, avec les mains agrippées à un tronc d’arbre pour tenir l’équilibre. Une certaine expérience est requise pour cet exercice…

Bien sûr, avec le recul, je vois bien qu’il fallait avoir une certaine inconscience pour agir de la sorte dans la nature, et ce récit tiendrait du roman avec notre regard d’aujourd’hui, où la violence est omniprésente, surtout au fond des bois lorsque des choses incongrues s’y développent en pleine connaissance des initiés. Mais en ce temps-là, ces rares territoires dévolus aux plaisirs des sens à l’insu de la société étaient tranquilles… ou me semblaient paisibles.

Évidemment, à trop allumer les solitaires en rut, il y avait quand même un danger que j’avais perçu : que mes partenaires occasionnels veuillent aller plus loin. Enfin, jusqu’au bout, en me sodomisant, quitte à me violer pour apaiser leur excitation susceptible de se révéler incontrôlable. À vrai dire, la tapette vicieuse que j’étais aurait aimé se faire enculer. Avec mes godes, j’avais appris sans difficulté à pousser sur mon sphincter pour m’ouvrir l’anus et absorber dans mon rectum ces verges en matière synthétique que j’aurais évidemment tant voulu en chair d’homme. Mais tout en sachant être sur le fil du rasoir, je conservais néanmoins la volonté farouche de demeurer sur le bon côté, celui de la raison. Disons plutôt, d’une certaine raison… Il était clair que j’avais peur des maladies vénériennes, craintes passablement renforcées par l’apparition du virus HIV qui commençait alors à émerger dans les esprits. Donc, pas question de me faire prendre…

Néanmoins, je n’ai quand même pas pu m’empêcher de quelques tentatives, mais sous haute protection… et sans franc succès ! Peu ou prou oubliée depuis la Libération, la capote anglaise faisait son grand retour et c’est ce qui m’avait donné l’idée d’acheter – une petite fortune – dans un sex-shop borgne de la rue Saint-Denis, haut lieu parisien du sexe tarifé à l’époque, une culotte en latex noir pour homme qui avait pour particularité d’envelopper le pénis du porteur sur sa face avant, et de posséder sur son fond, juste à l’entrejambe, une impressionnante excroissance prévue pour recevoir un – bon – gode à l’extérieur. Autrement dit, cette culotte conçue pour les pratiques sadomasochistes ne pouvait être enfilée que si celui qui la revêtait s’enculait avec un olisbos. Je me suis dit que caparaçonné ainsi, je me ferais volontiers prendre…

Cet équipement, très peu connu à l’époque, ne semblait exciter que moi. Mais il avait plutôt tendance à détourner de moi les amateurs de chair fraîche qui, lorsqu’ils comprenaient un peu mieux le fonctionnement du truc, ne pouvaient branler qu’un bout de latex. Quant à leur faire réaliser qu’ils pouvaient aussi me sodomiser, c’était une autre paire de manches sous la faible clarté de la lune et sans explication verbale. Certes, j’avais bien un gode blanc planté dans le cul, mais ma cuirasse noire les inquiétait plutôt car les us et coutumes SM n’étaient guère répandus alors, et de toute manière trop élitistes pour ces hommes des bois. Et les quelques aventures que j’ai pu avoir avec cette culotte n’ont guère été probantes car, sur le plan technique, il y avait aussi un problème. Un : pas question que le type porte une capote sur son sexe pour m’enfiler, car malgré tout le lubrifiant qu’on pouvait enfourner dans la cavité rectale laissée vide par le gode retiré au préalable, ça ne coulissait pas. Deux : à verge nue, il fallait une bandaison exceptionnelle du partenaire de rencontre pour forcer le passage du latex qui, contre toute attente, rendait l’intromission bien plus difficile qu’avec le gode !

Vraisemblablement plus vicelard que la moyenne, un moustachu sec et trapu en survêtement de sport a quand même réussi à s’insinuer dans mon orifice artificiel pour me besogner tel un lapin pressé, en me pistonnant façon ramonage industriel, sans s’occuper plus de moi que si j’étais une fille du trottoir rémunérée à la passe. Pour me finir, il m’avait forcé la bouche avec son majeur douteux. Mais me sentir embroché par-devant et par-derrière m’avait procuré une excitation si forte que j’en ai éjaculé rapidement, avant que mon enculeur se répande dans le trou de latex qui l’avait accueilli. Cependant, je ne devais pas renouveler l’expérience de la culotte, et renonçais donc provisoirement à mon désir de connaître l’ivresse annoncée de la vraie sodomie, chair contre chair.

En revanche, cela ne mit pas fin à mes égarements au bois de Boulogne, qui me procuraient toujours autant de plaisir. Mais après avoir réalisé, avec l’épisode de la culotte en latex, que vivre son fantasme d’être un pur objet sexuel s’était moralement révélé moins drôle que d’en rêver, j’essayais désormais de sélectionner autant que faire se peut mes partenaires furtifs. Avec, au bout du compte, toujours cette joie de me sentir désirable et d’accumuler des sensations que je jugeais plaisantes, parce qu’elles constituaient des temps forts dans ma découverte de la vie. Plus par habitude ou pour se la jouer, que par amour de moi, certains me pelotaient le corps ou me trituraient les bouts des seins, alternativement, comme on trait une vache pour qu’elle donne tout son lait, et j’aimais ça… Plus rare, mais beaucoup plus sympa : l’amoureux momentané. Celui-ci me câlinait comme il le faisait sans doute avec son épouse, en me donnant plein de bisous sur la nuque, puis en me mordillant le lobe des oreilles pour exciter mes sens en me susurrant de doux « je t’aime, t’es bonne, toi… ah, qu’est-ce que tu es salope, toi, ma garce ! ».

Et dans les meilleurs instants que je vivais, il m’arrivait aussi d’éjaculer sur l’herbe sans avoir à me toucher, pendant que celui que je suçais accroupi lâchait son sperme dans le réservoir de sa capote.

À peine leur affaire terminée, mes mâles triomphants détalaient tous sans aucune parole gentille à mon égard, et j’avoue que ça me faisait mal lorsque je m’étais bien donné. Une exception cependant : les vrais gentils qui jouaient les amoureux. Évidemment rares, ces derniers mettaient un point d’honneur à me montrer leur satisfaction et s’enquérir de la mienne, avant de me saluer : à une prochaine fois peut-être, bonne chance.

Souvent déçu sur l’instant, je n’en recommençais pas moins mes frasques dès que la sève, le désir remontaient en moi.

C’était décidément trop bon de se sentir femelle offerte dans ces moments de folie. Je compris au fil du temps que ce qui me poussait à agir, c’était – au-delà du plaisir immédiat – de vivre pleinement l’expérience de la fille à matelots, de la pute avec pour unique vocation celle de soulager l’homme.

Et c’est ainsi que sous l’imperméable, je n’étais plus nu dans ce bois de Boulogne de toutes les turpitudes. Je me mis à porter des bas noirs à jarretière qui filaient au moindre contact avec une plante épineuse. Mais grâce à eux, je me métamorphosais en femme dans ma tête. C’était magique, puisque j’avais passé un échelon capital dans ma quête irrépressible de féminité… de tapette, j’avais enfin accédé à mes yeux au statut supérieur de travesti. D’homme sans virilité à celui de presque femme. Sophie n’était plus loin…

CHAPITRE IV

LA HONTE DE DEVENIR LèCHE-CUL

Maîtresse Stella était implacable. L’homme la dégoûtait ; je la dégoûtais. Cette fringante petite blondasse, avec ses lèvres fines, toujours serrées, son regard bleu acier, intimidait.

Oui, ce petit bout de femme avait une telle présence qu’on ne pouvait qu’être subjugué, mais aussi rampant devant elle ! C’est du moins ainsi que je vivais cette relation vénale.

La Maîtresse était en tout cas étonnante. Ses méthodes, son approche de la domination n’avaient vraiment plus rien à voir avec l’éducation patiemment reçue de mon initiatrice, et celle-ci ne m’avait jamais déçue. Avec la nouvelle, je me sentais continuellement en équilibre sur le fil du rasoir. Je ne comprenais même pas où elle voulait m’amener. Néanmoins, hypnotisé comme une mouche peut l’être dans la toile de l’araignée, je n’en enchaînais pas moins les séances.

Il faut l’avouer, j’avais aussi une certaine fierté à être sous la coupe de Maîtresse Stella. Car malgré les lourdes ponctions financières que me coûtait chaque rendez-vous, je revivais.

Enfin il se passait quelque chose de fort dans ma vie, avec ces tranches d’absolu qui reléguaient les soucis de mon travail et le doux ronron familial au rang d’aimables passe-temps. Sous la férule de Maîtresse Stella, visitée à peu près toutes les quinzaines, j’avais le sentiment de mieux m’accomplir dans l’aventure de ma vie. Peut-être étais-je alors tout bonnement dans une situation comparable à celle de la personne devenue dépendante de substances illicites.

C’est le sentiment grisant d’avoir été élu par ma Maîtresse, parmi une foule de candidats, qui me rassérénait dans ma certitude du bon choix…

Pour résumer… ma première « domina », Maîtresse Lorna, avait eu grosso modo l’immense mérite de m’aider à placer mes pas dans l’antichambre de l’univers fantasmo-philosophique du Divin Marquis.

Avec Maîtresse Stella, j’accédais à celui, plus subtil et venimeux, qui imprégnait les pages lues et relues de Cérémonies de femmes. Un livre retentissant à sa publication, chez Grasset, signé Jeanne de Berg. Déjà connue pour être l’épouse d’Alain Robbe-Grillet, lui-même auteur et cinéaste alors jugé sulfureux, elle était alors surtout saluée comme la grande prêtresse du SM par une critique pas encore contaminée par le politiquement correct.

J’avais vibré à la lecture du bouquin, devenu mon livre de chevet, avant d’être particulièrement ému de constater, au travers d’une célèbre émission littéraire de la télévision, que cette élégante femme à la prestance hors du commun affichait une personnalité parfaitement concordante avec la teneur de ses écrits.

Dès lors, ma conviction était établie : Maîtresse Stella était sa fille spirituelle.

Maîtresse Stella proscrivait de nos séances tout l’excitant folklore des tenues fétichistes, porte-jarretelles et bas, guêpières, harnachements de cuir noir, tenues en vinyle ou en latex, escarpins à talon aiguille, etc.

De la panoplie classique de la dominatrice, elle n’avait gardé que le martinet, dont elle usait modérément. Certes, ma Maîtresse était habillée chic et sexy, comme toute jeune femme coquette moderne des beaux quartiers, mais sans aucun souci de mise en scène.

Pour donner une comparaison, les séances de Maîtresse Lorna auraient bien été symbolisées par un pulpeux nu de Renoir, alors que celles menées par Maîtresse Stella m’évoquaient Les Demoiselles d’Avignon de Picasso. Donc, rien à voir.

En d’autres termes, tout ce que m’ordonnait Maîtresse Lorna était concret, visuel, simple. Elle me fouettait pour me corriger, elle pouvait être amenée à me dévoiler subrepticement ses dessous coquins pour me récompenser, avant de m’autoriser à embrasser sa chatte si elle avait spécialement été satisfaite de ma docilité.

Avec Maîtresse Stella, tout était plus compliqué. Pour m’humilier, elle ne se contentait pas de me laisser planté nu à quatre pattes au milieu de la pièce, pour faire des commentaires désagréables sur la taille médiocre de mes organes génitaux. Maîtresse Stella me voulait dans des dispositions de bon toutou obéissant, mais je devais exécuter sous ses ordres de multiples performances. Comme par exemple lancer une paire de dés sur le tapis ; puis, sur ses instructions, compter les points, soustraire ou additionner, selon le cas, ceux du dé rouge – qui comptait double – à ceux du dé bleu.

Évidemment, je me trompais souvent et la sentence était immédiate. Maîtresse multipliait le résultat faux par dix, qui indiquait alors le total des coups de martinet qu’elle m’assénait aussitôt avec une certaine brutalité. Malheur si je comptabilisais mal chaque coup donné : on recommençait tout !

À la place, on pouvait très bien utiliser un jeu de cartes ou de tarots, ou même le jeu de l’oie. Ça lui plaisait bien, le jeu de l’oie : aux rituelles cases où un événement se produit, elle imaginait toujours un méchant sévice.

Avec ses ongles, qu’elle avait longs, elle me pinçait cruellement les tétons jusqu’à ce que je hurle. Mais le fait de hurler, ou même de gémir, me redonnait droit à une nouvelle série de coups de martinet.

À ceux qui croient que le martinet ne fait pas mal… qu’ils se le fassent donc appliquer à hautes doses !

Pas cinquante ou cent coups. Plutôt trois cents administrés par séries successives de vingt ! Au début, ce n’est pas désagréable. À cinquante, c’est même assez stimulant… quelques idées lubriques naissent dans votre tête… Mais vos fesses ont déjà fortement rougi ; arrive le moment où chaque coup se transforme en moment réellement pénible, avant d’accéder à différents paliers de souffrance – jusqu’à l’intolérable.

Maîtresse Stella prenait un malin plaisir à me persuader que je n’étais qu’une lopette, un sous-mâle, un minable obligé de payer pour ne même pas avoir envie de jouir comme un homme normal !

L’art de Maîtresse Stella faisait merveille. Mine de rien, elle savait introduire un tel niveau de tension dans notre relation de domination-soumission que l’atmosphère de la pièce en devenait électrique. Mon corps était hypersensible à tout et mon esprit pris dans un curieux maelström d’excitation-plénitude. J’étais plongé dans un état modifié de conscience, impression indéfinissable mais bien vécue, avec la totalité des sens déboussolés, tout mon être dévolu au service de Maîtresse – à cheval entre sourde jouissance et vraie douleur. Ne prédominait plus alors qu’une sensation de bonheur. Stade extrême où l’esclave, dans sa volonté d’être maltraité, accepte que sa Maîtresse ait droit de vie et de mort sur sa personne.

Pour m’amener jusqu’à cette strate élevée de la domination psychique, Maîtresse saupoudrait bien sûr la situation d’un peu de sexe. Du sexe embryonnaire en quelque sorte ! C’était néanmoins un ingrédient indispensable – la motivation première – pour que son sujet, moi en l’occurrence, puisse graduellement sentir sa libido monter en pression.

Sans décorum fétichiste, Maîtresse savait y faire pour m’allumer par ses poses toujours suggestives. Par exemple, au jeu de dés, elle me permettait de découvrir de très près la minuscule culotte qui couvrait juste la moitié supérieure de ses fesses rondes.

Lorsqu’elle voulait m’engueuler, elle plaçait son gracieux minois à dix centimètres du mien pour bien m’offrir une vue imprenable sur son appétissant décolleté. Quitte à me lancer, d’un air boudeur à la Brigitte Bardot :

— Oh, arrête de regarder mes seins, gros vicieux !

Ce pouvait également être un suçon sur un téton, un mot doux susurré dans un souffle au lobe de l’oreille ou une caresse plus ciblée, sur mon pubis glabre, soit sur ma verge, mes couilles, ou bien juste un de ses doigts dans ma bouche, l’index, avec la bonne petite phrase chuchotée à voix douce en guise de récompense…

Dans la douceur comme dans la douleur, Maîtresse Stella était une princesse de la subtilité. C’est le don d’exhaler le chaud et le froid qui lui donnait ce charisme fou.

À l’issue de chaque séance, j’étais vidé, presque assommé après l’intensité des moments passés. Au point que les quinze jours, ou les trois semaines parfois, qui me séparaient du prochain rendez-vous m’étaient indispensables pour récupérer.

Pas de problème pour mon travail, bien au contraire : c’est comme si j’avais remis les compteurs à zéro ! En revanche, si mon épouse projetait de me faire assumer mon rôle de mâle, exigence trop rare depuis que nous avions des enfants, je pouvais avoir du mal à assurer. Surtout par manque de désir.

Marianne préférait la position du missionnaire, mais il me fallait la prendre en levrette pour mener rondement l’affaire jusqu’à son terme. Seule la vue de ses grosses fesses gélatineuses pouvait me rendre une vigueur animale. Ses gros seins lourds dans les mains, je m’imaginais être un chien en train de besogner sa femelle. Je lui mordillais le cou et nous jouissions. Mission accomplie certes, mais il eût mieux valu que je me sente tout simplement homme, sans avoir besoin de ces expédients.

Ce manque d’enthousiasme pour posséder ma femme en période de carême pouvait être l’un des symptômes de mon déficit patent de virilité car, en toute honnêteté, je rêvais surtout d’être à la place de ma femme.

Elle aurait noué un gode-ceinture autour de sa taille avantageuse et, à sentir ballotter ses lourdes mamelles chaudes sur mon dos, j’aurais bandé comme un fou, tout en m’ouvrant de plaisir sous sa poussée.

L’interchangeabilité n’était pas au programme de notre couple.

Moyennant quoi, c’est avec Maîtresse Stella que je vivais mes jouissances sexuelles les plus intenses ! Sans doute est-ce la raison pour laquelle j’ai voulu poursuivre mes séances avec elle, au lieu de la fuir.

Parmi les atouts de Maîtresse Stella, il y avait sa science à ne jamais achever une séance de la même façon. Avec elle aux commandes, la surprise était toujours au bout du chemin. Ma seule certitude : la promesse d’éjaculer, quelles que soient les circonstances.

C’est seulement à ce stade qu’elle payait – un peu – de sa personne. Par exemple, je me souviens de la fois où elle m’avait particulièrement torturé l’esprit, me posant des questions à tout bout de champ pour traquer mes pensées les plus intimes. Elle commentait tout, non sans justesse d’ailleurs, et ne me passait rien.

Une vraie mante religieuse qui tient sa proie au bout de ses griffes pour s’amuser, avant de la dévorer. « Oui, disait-elle de sa petite voix sourde, tu es une incurable tapette juste bonne à tapiner au Bois comme tu l’as fait. Pour jouir, crois-tu ? Mais tu n’es même pas capable de faire les choses à fond, de t’éclater avec toutes les belles bites d’hommes qui ne demandent qu’à t’enculer. Ta gueule, ton corps que tu penses joliment pulpeux, ils s’en foutent, ces gars-là. Ce qu’ils veulent, c’est s’enfoncer dans un trou de chair et éjaculer. Et toi, t’es juste bon à les exciter, mais tu ne leur donnes rien. Et en retour, tu n’as que de pauvres miettes de leur part, et t’appelles ça jouir ? Eh bien, tu te trompes ! Mais es-tu seulement capable d’accepter l’idée que tu es une pédale ? Que tu es un homme excité par une bite et des couilles, bien pendantes comme tu aimes, hein, et que tu débandes devant une moule… J’ai pas raison ? Un peu… Ouais, une fois que tu te l’avoueras vraiment, et que tu l’auras accepté, alors là, oui, tu pourras vraiment jouir. Mais commence par vivre vraiment ta vie, arrête de la regarder sans rien faire, ou à peine, comme un voyeur peureux. Vas-y à fond, donne donc du plaisir aux hommes que tu vas rencontrer au Bois. Et pourquoi pas, essaie même de gagner ton argent comme ça, en exerçant le seul métier pour toi. Ou bien bosse dans un sex-shop, toi qui ne penses qu’à te masturber devant des films bizarres où les hommes ne sont plus des hommes, et les femmes loin d’être de vraies femmes. Tu dois voir la réalité en face, au lieu de faire l’autruche. T’es une couille molle. Tiens, mets-toi debout, devant la glace, et regarde ta bite ridicule ! Et avec ça, tu as quand même réussi à te marier ? Mais je la plains, ta femme, et je comprends pourquoi elle n’a pas envie que tu la baises. T’en fais pas, elle doit se rattraper ailleurs, les vrais hommes, c’est pas ce qui manque. Mais regarde-toi donc, ma grosse pédale, t’as pas de sexe, t’es gras, t’es petit, t’as même pas de poil sur la poitrine et tu te rases la touffe autour du sexe comme une pute, tu n’arrives même pas à niquer ta femme et tu me payes pour être une larve qui rampe à mes pieds, juste bonne à lécher les semelles de mes bottes ! Et en plus, tu fais ta mijaurée avec les quelques hommes qui ont envie de te tripoter les fesses, alors qu’une grosse tantouze comme toi devrait être heureuse de se mettre à leur service, puisque c’est ton rôle. T’es une vraie lopette sans couilles, vraiment, tu me dégoûtes ! »

Joignant le geste à la parole, elle me crache sur la joue, et moi, encore plus penaud, je baisse la tête comme un petit garçon pris en faute… Trop, c’est trop, et là, j’en ai beaucoup entendu ; le moral en bas des chaussettes.

Car dans ce gros déballage, elle a hélas une vue assez juste, que je partage – au moins sur quelques points – sans vouloir m’en inquiéter de plus près. Jusqu’alors, j’avais le sentiment de plutôt bien m’en accommoder. À présent, c’est clair, je sais vraiment ce qu’elle pense de moi et ce portrait, même forcé, ne me plaît guère…

Pas le temps d’aller plus loin dans ce début d’introspection. Car je sens Maîtresse coller son ventre soyeux contre mon dos, s’emparer de ma verge molle.

« Allez, ma petite tapette, ne sois pas triste, t’as bien le droit d’être une grosse tapette efféminée. Faut juste que tu trouves chaussure à ton pied, comme l’on dit. C’est pour ça que je te dresse. Avec moi, tu vas pouvoir devenir un vrai petit pédé. C’est dans ta nature, tu n’as pas à en faire un drame. Je vais t’apprendre à séduire les hommes, tu verras, mon poussin. Mais ce n’est pas parce que tu marches à voile et à vapeur que tu ne sais pas pour autant juter avec ton petit zizi devant une femme. Allez, laisse-toi aller maintenant, je vais te montrer comment je fais jouir une grosse tapette comme toi. Dévoile-moi la salope que tu es, mon minet ! »

En amorçant une série de va-et-vient de plus en plus rapides avec sa main, elle pinçait doucement mes tétons, tout en me mordillant le cou, ou en me léchant le creux de l’oreille.

Je me laissais faire, gémissais de plaisir en toute impudeur… Dans la glace, le spectacle que nous offrions me captivait, moi nu pris en main par la jolie femme qu’était ma Maîtresse, en robe rose très transparente pour attiser mes envies. Et elle me masturbait bien.

« Oh, mon mignon efféminé, ma gentille pédale, montre-moi que tu peux être encore un petit mec fier de ses petites couilles pendantes. Allez, sois un peu viril pour me faire plaisir, lâche-toi maintenant ! »

J’obéis : deux longues traînées de sperme vinrent maculer le miroir à mi-hauteur, avant de dégouliner en grosses traînées vers le sol. Maîtresse me complimenta, après m’avoir mis plus bas que terre… Toujours le chaud et le froid, avec Elle !

Mais mon épisode le plus mémorable avec Maîtresse fut le jour où elle m’ordonna de me mettre à genoux devant elle. C’était tout au début de nos séances ; j’espérais alors qu’elle était sur le point de me récompenser en me laissant déposer un baiser, voire davantage, à la fourche de ses cuisses.

Elle souleva en effet sa jupe plissée pour découvrir un mini-slip rouge retenu de chaque côté par des ficelles nouées.

Un ordre :

— Dénoue délicatement les nœuds avec tes dents.

Je m’exécutais un peu hâtivement tellement j’étais impatient de lui voir la chatte, de la lui lécher. Et j’avais failli rompre l’un des fragiles cordons.

— Délicatement, j’ai dit…

Les triangles de tissu rouge tombés à terre, je découvris un splendide pubis intégralement épilé, une adorable fente de très jeune femme, comme si ma Maîtresse n’avait jamais beaucoup couché, alors que je présumais exactement le contraire.

Je rapprochai ma face tout contre le sexe de Maîtresse, humant ses doux effluves marins tout en m’apprêtant à savourer cet appétissant abricot parfumé. Mais Maîtresse fit subitement volte-face, le corps gracieusement penché en avant comme le font les danseuses américaines de gogo-bars, mettant la raie de ses belles fesses fermes à quelques millimètres de mon nez.

Aux gentilles senteurs féminines s’était brutalement substituée une forte et entêtante odeur de cire. J’allais naïvement bouger afin de reprendre ma place face au recto intime de Maîtresse, mais son ton me glaça :

— Imbécile, reste où tu es et lèche-moi bien entre les fesses. Je veux que tu me nettoies à fond en prenant tout ton temps.

Merde alors, c’était le cas de le dire ! Même s’il s’agissait du joli cul de Maîtresse, je n’avais vraiment pas envie de me pencher vers un cloaque aussi dégueulasse. Non seulement je ne l’avais jamais fait, mais même dans mes fantasmes les plus osés, je n’avais jamais envisagé de fourrer ma langue dans le derrière de quelqu’un… encore moins qu’on puisse en retirer du plaisir… L’expression lèche-cul était détestable pour moi ; je ne l’employais jamais.

— Alors, ça vient !

Fallait donc que j’y aille. Beurk ! Rien qu’à l’odeur, j’allais gerber, c’était sûr, moi qui me savais déjà incapable de manger un biscuit tombé sur le trottoir ! Je m’exécutais en mettant la langue en avant, en faisant mine de laper, en espérant ne rien sentir de trop désagréable…

— Je ne t’ai pas demandé de me caresser, mais de me nettoyer, j’en ai besoin ! Pas eu le temps de bien m’essuyer, tout à l’heure, sur la cuvette. Alors, qu’est-ce que tu attends. Lave-moi le cul avec ta bouche, et vite !

C’était repoussant, vraiment écœurant de devoir poser mon visage dans cette somptueuse paire de fesses, pour passer ma langue dans ce sillon de chair. Il n’était pas très limpide ; je distinguais trop bien de multiples petites traces brunâtres. À la perspective de faire entrer ces résidus indéterminés dans ma bouche, j’avais le cœur en brioche.

— Bon, je vais vraiment devoir me fâcher, suce mon cul, exécution !

Je sautai le pas en salivant le plus possible pour en finir au plus vite. C’était proprement odieux : j’avais un goût âcre sur la langue, mais j’observais surtout les imperceptibles palpitations du petit anus à peine plissé de Maîtresse. Malgré mon dégoût, vaguement surmonté maintenant que j’avais avalé l’essentiel des saletés, une excitation latente commençait à monter en moi. Ma petite verge grossissait…

La bassesse de mon action m’excitait ! C’est cela : j’étais un vrai lèche-cul. La serpillière de Maîtresse, son gant de toilette, son chien minable juste bon à lui passer le derrière à la salive. Quelle dégringolade, quelle soumission extrême : lécher le cul d’une femme qu’un homme digne de ce nom aurait au contraire enconnée avec son beau membre dressé…

Moi, mon rôle, c’était le plus abject qu’on puisse consentir à l’un de ses semblables : être le faible qui pose dévotement sa langue sur l’anus de l’humain dominant en signe de sa soumission la plus totale.

Lèche-cul : un être méprisable. Lèche-cul j’étais donc devenu ; en payant cher, qui plus est. Je me voyais alors en pleine décadence, pas fier de moi. Et même si Maîtresse, qui avait perçu – qui savait sans doute – ma « révulsion » pour cet acte d’allégeance à sa personne, m’avait ensuite autorisé à jouir entre ses fesses, j’avais honte. Une honte terrible qui me faisait encore garder les yeux baissés en sortant dans la rue, incapable de soutenir le regard des passants, comme s’ils avaient pu lire la peu glorieuse inscription « lèche-cul » sur mon front.

Mais de longues années après, c’est bien ce souvenir qui est resté pour moi le plus marquant de toute cette période avec Maîtresse Stella. Car finalement, cette initiation percutante m’a été d’un grand bénéfice. En effet, sans avoir la moindre envie de récidiver avec n’importe qui, cette caresse si intime est devenue ma préférée.

Je l’applique entre les jolies fesses de mon actuelle si tendre petite amie Daphné. Plus exactement, nous en sommes au point d’être la lèche-cul de l’autre à chacune de nos étreintes poussées – pour notre plus grand bonheur. Avec une fierté réciproque. Ainsi va la vie…

CHAPITRE V

LA DOMINA ET SON TROUPEAU

Après l’époque de Maîtresse Stella, qui s’acheva encore avec les congés d’été, je ne fus pas orphelin de domina très longtemps : il m’en fallait absolument une ; j’en avais trop besoin.

Quel soulagement pour moi de pouvoir placer mes responsabilités professionnelles stressantes entre parenthèses, en remettant ma vie, mon destin sexuel, mon éventuel plaisir, aux pieds d’une femme dure avec les hommes !

J’étais indécrottable dans ma quête d’une maîtresse-femme authentique, sachant mater, mais équitable dans les punitions. Celles-ci pouvant aller, dans mes fantasmes, de la petite fessée à la mise en cage, nu, au pain et à l’eau, sans pouvoir faire ses besoins autrement qu’en présence de tiers…

Le seul problème, c’était de trouver la bonne maîtresse : elles sont rares, comme dans n’importe quel domaine, j’en savais quelque chose…

Entre la place Clichy et la porte Saint-Ouen, une fois poussée une méchante porte aussi vibrante que grinçante, après avoir reçu le feu vert de l’interphone, puis traversé un hall qui aboutissait à un épais rideau de velours rouge fatigué, on pénétrait dans le royaume de Maîtresse…

C’était une fine jeune femme dans la petite trentaine, auréolée d’une flamboyante chevelure brune qui tranchait avec sa peau laiteuse. Car Maîtresse était très dévêtue…

Telle une dresseuse de fauves sur la piste d’un cirque, Maîtresse, la badine à la main, donnait ses ordres à des hommes nus juchés sur une scène violemment éclairée.

Je n’eus pas le temps d’en voir plus : une frêle femme entre deux âges vint me happer par le bras pour m’entraîner dans une petite pièce.

— Asseyez-vous, je suis l’assistante de Maîtresse. Vous êtes Machin, je suppose.

La dame me tend une sorte de formulaire et un stylo-bille ordinaire.

— Je vous demande de remplir la feuille entièrement, recto et verso, sans oublier une seule question.

Nom, prénom, âge, c’est un vrai questionnaire de police, sauf qu’il fait judicieusement l’impasse sur certains détails sociaux : adresse personnelle, état matrimonial, profession, employeur… En revanche, le questionnaire qui suit est encore plus précis et abrupt qu’un rapport de police : taille, poids. Êtes-vous hétérosexuel, homosexuel, bisexuel, travesti, autre ? Longueur du sexe, au repos, en érection. Pratiquez-vous la masturbation ? Avec une femme que vous pénétrez vaginalement, préférez-vous la position du missionnaire ou en levrette ? Pratiquez-vous la sodomie sur une femme ? Avez-vous été vous-même sodomisé ; une fois, plusieurs fois, souvent ? Si oui, avec un gode ? Un plug ? Un homme ? Une femme avec gode-ceinture ?

En cochant croix et indications aux endroits appropriés, on a l’impression d’être déshabillé comme une peau de lapin ! Mais comme je suis venu pour ça, je complète scrupuleusement chacune des questions. Peu après avoir terminé mon devoir, le bout de femme revient, relit chaque détail, n’hésite pas à m’interroger pour un complément d’information.

— Vous avez indiqué hétérosexuel. Mais vous est-il arrivé de peloter, ou d’être peloté, par un homme ?

L’air de rien, la petite bonne femme avait l’imagination fertile, ou une grande expérience de la vie, des hommes et du sexe. Face à elle, je commençais à me sentir un vrai gamin, tout nu devant une infirmière inquisitrice…

— Bon, déshabillez-vous. Je vais pouvoir vous présenter à Maîtresse.

Je m’exécutai ; c’était le but de ma démarche. L’assistante voulut aussi savoir si je disposais de tout mon temps. J’acquiesçai.

Me revoilà face à Maîtresse, dans la pénombre, sous l’estrade des hommes. Cette fois, Maîtresse consent à interrompre ses occupations.

— Ah, un nouveau sujet ! Comment se prénomme-t-il ?

— Patrick.

J’ai répondu ; je n’aurais pas dû, puisque je reçois un vilain coup de badine entre les jambes, juste sur les couilles. Ouille, la vache ! Maîtresse se contente de me fixer droit dans les yeux, sans prononcer une parole. Et comme je ne réagis pas au quart de tour, la badine fouette mon sein.

— Patrick, Maîtresse !

— Ah, enfin…

S’adressant à son assistante :

— Agnès, je pensais qu’il était déjà dressé !

— Oui, madame, il l’est. Enfin, c’est ce qu’il a déclaré…

— Alors, minable, montre-moi vite que tu l’es, sinon, dehors. Je n’ai pas de temps à perdre avec les novices. Allez, va rejoindre tes congénères.

Nu, je me hissai à la force des bras sur l’estrade, ou quatre collègues, tous à quatre pattes, m’observaient, le visage impassible, dans un silence total. J’adoptai aussitôt leur pose.

— Bien, minable. Le gros porc que tu es doit se faire accepter par mon troupeau d’esclaves. Alors, tu vas

leur lécher le cul pour les saluer et faire intimement connaissance.

Elle commençait fort, Maîtresse. Certes, ma précédente domina m’avait appris à lui astiquer sa raie des fesses. Jamais de ma vie, je n’avais eu, ni même imaginé, pareille pratique avec des hommes ; l’idée seule me révulsait.

Mais avais-je le choix ? Ou je décidais de ne pas me plier à l’ordre, et j’étais aussitôt chassé des lieux, ou je réussissais à surmonter mon profond dégoût pour passer l’examen, et j’avais une chance d’être accepté dans le cheptel de ma nouvelle Maîtresse.

L’ambiance électrique, l’étrangeté excitante de la situation, mon énorme curiosité, une véritable attirance pour cette gracieuse jeune femme, me motivèrent pour accomplir ma mission de bon petit soldat du sexe.

Mon tour de piste n’a sans doute pas duré trois minutes, mais j’ai le sentiment d’y avoir passé une paire d’heures. En revenant à ma place, j’essaie crânement de faire le fier, comme si l’opération lèche-derche n’a été qu’une formalité…

— Bon, j’espère que tu t’es régalée, petite lopette.

Puis, tournant ses yeux de biche vers le premier léché :

— Gros Bide, va embrasser Lopette sur la bouche. Allez, plus vite que ça.

Le peu d’empressement que le vieux mit à se diriger vers moi en trottinant, toujours à quatre pattes, lui valut de recevoir une zébrure rose supplémentaire. Nos bouches se rapprochèrent, non sans réciproque répugnance, puis nos langues s’enroulèrent, pour la plus grande joie de Maîtresse. Émoustillée par notre spectacle, elle demanda à Bomec, le plus jeune, de lui sucer la chatte.

— Allez, les pédales, faites-vous du bien, touchez-vous les couilles, caressez-vous les bites. Je veux que vous preniez du plaisir ensemble. Faites-vous des pipes si vous voulez. Mais montrez-moi que vous aimez ça, les pédés ! Je veux que vous éjaculiez ensemble. Et celui qui sera en retard sur l’autre passera sa prochaine séance dans la cage…

La dernière phrase de Maîtresse donna du cœur à l’ouvrage au type bedonnant qui commença par se tripoter le sexe tout en me mordant un téton.

— Pas touche, Gros Bide. Masturbation interdite, tu caresses la lopette et elle te caresse. Faites-vous l’amour ensemble, les tapettes, pas séparément !

Nous avons commencé par improviser un 69… Au moins, on ne se voyait pas ! Puis nous nous sommes installés dans la position du missionnaire pour conserver notre excitation, bite contre bite, le gros sous moi. Ne restait plus qu’à nous finir à la main, l’un à côté de l’autre, face à Maîtresse et à notre petit public attentif. Les seins en obus de Maîtresse ballottaient au rythme de la succion de Bomec pour nous insuffler des envies lubriques. C’était le cercle vicieux : plus on avait envie de se rapprocher de la jouissance, plus on focalisait sur le sexe de l’autre en le travaillant à grands coups de va-et-vient.

Ouf, je fus le premier à juter ! Dommage pour Gros Bide : il lâcha son sperme dès qu’il vit le mien gicler…

Au quotidien, c’est ainsi que les choses se passaient chez Maîtresse. Chez elle, c’était ouvert de dix à dix-huit heures sans interruption. Maîtresse vivait au milieu de sa cour. Une petite assemblée de mâles, tous heureux de payer beaucoup plus cher qu’une séance de remise en forme le droit de se faire humilier et battre. La sérénité de l’esprit était à ce prix.

De semaine en mois, j’avais été conquis par ce club très spécial que je fréquentais le plus souvent possible, quoique certaines de mes ardeurs s’avéraient limitées par les cordons de ma bourse… au figuré. Car au propre, je suis un adepte des couilles nouées pour affermir les érections ! Toujours est-il que je fis mon trou dans la cohorte d’esclaves. Attention, pas question entre nous de nous dire un mot, sauf parfois en cachette. En fait, la situation était paradoxale : les hommes attachés au service de Maîtresse ne se fréquentaient pas au-dehors. Ils se seraient même ignorés si de fâcheuses circonstances les avaient amenés à se rencontrer fortuitement. Pourtant, au fil du temps, nous nous connaissions tous en tant qu’esclaves de Maîtresse.

Au total, nous devions être une trentaine, peut-être davantage. À chaque séance, nous étions généralement au moins quatre, et huit au maximum. C’était cet aspect-là qui était captivant dans le dressage de Maîtresse : se retrouver avec d’autres hommes anonymes réunis par le vice pour servir notre déesse domina. En espérant toujours parvenir à nous octroyer quelques petites, mais ô combien précieuses, faveurs de sa part. Même si pour cela, il fallait sournoisement agir contre ses compagnons de bagne. Traîtrise, bassesse et lâcheté étaient de règle pour espérer poser sa langue sur le vagin toujours délicatement parfumé de Celle que nous adorions tous…

Maîtresse excellait dans son rôle de dompteuse, n’hésitant pas à placer certains esclaves en rivalité ouverte. Quitte à susciter parfois une vraie lutte au corps à corps entre deux hommes nus, comme dans les jeux du cirque de l’Antiquité. L’événement était rarissime, mais la récompense du vainqueur énorme à nos yeux. À lui, en effet, le droit de pénétrer Maîtresse avec sa bite et de répandre sa semence. Elle, toujours à califourchon sur l’étalon du jour.

Maîtresse raffolait des petites mises en scène qui lui permettaient de profiter de la vigueur de certains. En vérité, de la beauté des plus jeunes et des plus musclés d’entre nous, même s’il y avait quelques exceptions à l’occasion. Mais Maîtresse se complaisait surtout à gommer toute manifestation virile de ses esclaves. Ou bien à les canaliser dans l’humiliation et le ridicule.

En tant que femme, Maîtresse était également très réceptive aux accouplements d’hommes. Au point de les faire filmer au caméscope par Agnès – afin de les repasser au cours de nos séances magnétoscope.

À mon grand regret, je n’ai jamais eu la chance d’être admis à lutter pour conquérir le privilège de conduire Maîtresse au septième ciel. Car très vite, voire dès mon examen probatoire, Maîtresse a discerné la tapette que j’étais sous ma carcasse d’homme. Elle vit la femme assoupie en moi et s’employa dès lors à me la révéler à moi-même. Je me croyais seulement efféminé, mais j’étais femme ! Une femme manquée dans un corps d’homme mal terminé, puisque doté d’une verge passablement minuscule et d’une poitrine naissante d’adolescente engendrée par les petits replis d’une chair pulpeuse…

Ainsi, dès la seconde séance, Agnès me dit :

— Maîtresse vous veut travesti en femme. Venez avec moi, nous allons choisir votre tenue.

Nuisettes, déshabillés, jupettes, soutiens-gorge, culottes transparentes ou à volants, strings, bas et porte-jarretelles, serre-taille, gaines, corsets et même quelques escarpins à talon aiguille noir ou rouge, et dans des pointures variées, garnissaient la riche garde-robe de Maîtresse. Des robes et tailleurs permettaient aux plus plantureuses de trouver habit à leur silhouette potelée.

Maquillée et emperruquée par Agnès, je déboulais donc en fille au milieu du troupeau, gênée mais finalement pas tant que ça !

— Ah, mais notre lopette est sexy, aujourd’hui ! s’exclama Maîtresse en appréciant mon arrivée sur la scène du local. Marche de long en large, qu’on te voie.

Bien que juchée sur ces sortes d’échasses que sont les hyperlongs talons hauts, je me surprenais à faire de petits pas sans trébucher. Je m’aperçus vite qu’il fallait rouler des hanches pour avancer avec plus de facilité, et constatai, en posant mon regard sur les entrejambes des hommes, que j’arrivais à leur produire de l’effet ! J’en fus flattée.

— Oh, quelle belle pute tu fais, lopette ! C’est justement d’une pute dont j’ai besoin pour mon troupeau ! Désormais, je te nomme « Dégorgeuse ». À ce titre, tu récompenseras mes plus valeureux esclaves en les suçant jusqu’à la jouissance. Ça m’évitera d’avoir à me salir le minou avec leurs langues râpeuses !

Interloquée mais, au fond de moi-même, pas mécontente du tout de cette promotion inédite, je devins aussitôt l’objet d’un concours : un classique bras de fer entre les cinq ou six hommes présents. On sortit même le puni de la cage et c’est lui qui gagna ! Mais comme Maîtresse lui indiqua que sa récompense, c’était de retrouver sa liberté pour le restant de la séance, je dus pratiquer une fellation au deuxième.

Maîtresse eut alors l’idée d’un petit cérémonial en priant Agnès de sortir d’un recoin une chaise longue percée d’un gros trou à l’endroit des fesses. Maîtresse y fit allonger le lauréat sur le ventre et moi, couchée dessous à la façon d’un garagiste examinant le châssis d’une auto.

Je dus, tant bien que mal, sucer le bout de chair qui dépassait – une bonne longueur quand même – en me contorsionnant dans tous les sens. Mais non sans volupté, à en juger par l’intérêt que l’assistance porta à la scène.

Et sans aucun grognement de satisfaction préalable pour m’alerter, le récompensé laissa trop rapidement fuser une longue rasade de sperme de sa longue verge tendue pour m’emplir la bouche, pour dégouliner aussi sur mes joues, ma perruque et mon soutien-gorge.

J’en avais partout, partout, mais sans dégoût car, pour la première fois, j’eus le jubilatoire plaisir de me sentir vraiment femme.

Grâce à Maîtresse, j’avais donc découvert ma vraie nature. Auparavant, je ne voulais pas m’avouer cette réalité pourtant tangible dans les faits. Et la plénitude ressentie ce jour-là dans cette curieuse petite boutique borgne me persuada de continuer sur la voie du travestissement.

Il me fallait désormais m’accomplir en femme, sexuellement bien sûr, mais aussi psychiquement. C’était devenu une évidence…

Être la petite pute du troupeau de Maîtresse, ça avait été un bon début pour amorcer une féminisation salutaire, changer d’habitudes, sinon de vie, en douceur.

À la trêve estivale, le personnel de la boutique prit ses vacances. La fille manquée qui m’habitait en profita pour sauter la barrière et rejoindre ses semblables : les travestis.

Sophie était née…

CHAPITRE VI

LES CHAUSSURES FONT LA FEMME

Rentrant dans notre appartement à un moment où je ne l’attendais pas, ma femme me surprit dans ma plus jolie tenue de fille manquée. Et qui plus est, en compagnie d’une mignonne petite copine comme moi ! La pauvre n’eut même pas le loisir de se démaquiller pour se retrouver en petits dessous coquins sur le palier. Quel scandale !

Ma chiche garde-robe, exposée sur le lit conjugal, ne résista pas au choc : frous-frous, bas et soutiens-gorge se retrouvèrent hachés menu par les cruels ciseaux à couture de ma furie d’épouse.

Le divorce prononcé, il fallut me rhabiller – en femme s’entend – de la tête aux pieds. C’est en visitant une brocante dominicale à un moment de désœuvrement que la chance me sourit enfin, sous la forme d’une paire d’escarpins dorés aux talons démesurés. Des chaussures italiennes quasi neuves que l’exposante, je présume, avait eu un mal de chien à porter, en équilibre sur les douze centimètres de talon au profil plein d’élégance.

En fait, la vendeuse était plutôt âgée, et son grand fils pas vraiment du style travesti, mais je ne cherchais pas à comprendre. Le seul problème, c’était la pointure trop petite… Tant pis, je les achetai les yeux fermés tellement elles me plaisaient. Mieux : les seuls modèles aussi… spéciaux, je n’en avais vu que chez le spécialiste du genre, installé à Pigalle, l’ancien quartier chaud de Paris, mais aux tarifs des petites femmes de l’endroit…

Certes, pour ce prix, les filles aux très grands pieds, style quarante-cinq fillette, trouvent leur pointure sans problème, et ça vaut bien son pesant d’or…

Aussitôt rentrée dans mon studio de nouvelle divorcée, je les enfilai tout en me mettant enfin à mon aise. C’est-à-dire dans la tenue qui m’est devenue habituelle : une nuisette courte très transparente sous un adorable soutien-gorge de grande marque, un string, des bas fumés en voile pour exprimer sans ambiguïté ma féminité à fleur de peau… et mes nouveaux escarpins italiens dorés.

Quelle allure avec ! Grâce à eux, j’avais le sentiment incroyable d’être aussi attirante que ces ravissantes danseuses nues des bars à bière canadiens – où pour dix dollars, on se désaltère en se rinçant l’œil. Illusion, certes, mais des plus agréables pour une fille comme moi, toujours désireuse de plaire aux hommes…

Mon autre étonnement fut de constater combien il était facile de marcher sur ces talons aiguille vertigineux. Et même comme c’était excitant d’évoluer avec, en se dandinant juste ce qu’il faut pour une démarche aguichante.

Comment se fait-il que si peu de représentantes certifiées du beau sexe chaussent pareilles chaussures, alors que mon corps gentiment enrobé de fille pulpeuse s’y sent lui-même juché sur ce que certaines femmes considèrent déjà comme de petites échasses ?

Quelques heures après cette première expérience, il est vrai que je détectais bien une petite ankylose au niveau des jarrets, tout simplement parce que mes muscles n’étaient pas encore préparés à la nouvelle fonction que je leur imposais. Mais très vite, en les chaussant chaque jour, je n’avais plus que l’extrême plaisir de déambuler comme une star adulée.

Bien vite, je pus me rendre à mes petits rendez-vous coquins avec ces rêves de fétichiste aux pieds. J’ai alors pu réaliser combien les chaussures faisaient la femme.

Désormais, je ne porte plus que des talons à faire perdre la tête aux hommes. C’est si bon, et si facile, de se sentir pleinement femme avec. Au point qu’évoluer chaussée ainsi est devenu pour moi un état naturel, tant et si bien que maintenant, j’ai parfois mal en marchant vite ou longtemps avec des souliers plats !

Si les femmes sexuellement reconnues n’en portent plus, tout comme elles préfèrent les horribles collants aux délicieux ensembles bas et porte-jarretelles, c’est que la vie moderne les a fait renoncer à une grosse part de féminité.

À force de jouer aux hommes, sans doute commencent-elles à leur ressembler sur nombre de traits intimes.

Inversement, avec notre farouche volonté d’être femmes, les transgenres acquièrent vite les habitudes ancestrales du beau sexe.

Elles deviennent nôtres et tant mieux pour nous… qui savons chaque jour si bien l’effet que produisent les filles manquées sur beaucoup de messieurs esseulés dégoûtés des femmes à force d’avoir été repoussés par elles pour cause de machisme.

À mes yeux, vivre en femme et me sentir l’une d’elles est extraordinaire et je ne m’en lasse pas, tellement cette source de profond plaisir est intarissable… et renouvelable. Vive l’escarpin à talon aiguille !

CHAPITRE VII

LE PLAISIR D’êTRE FEMME

Être fille manquée, lorsqu’on est sexué homme biologique, c’est souvent se condamner à vivre seule.

Cependant, on n’imagine pas un travesti – une vilaine expression que j’abhorre – sans vie sexuelle. Elle se résume plus souvent à la masturbation solitaire entre quatre murs qu’au mélange des peaux et des caresses avec des partenaires.

Car où les rencontrer, et lesquels ?

Celles qu’on appelle les « folles » – pas très gentil pour elles, mais tout le monde comprend –, c’est-à-dire les plus libertines et les plus provocantes (avec une bonne dose de courage pour s’exposer à la vindicte publique !), fréquentent assidûment les boîtes.

On les remarque, elles attirent même, puisqu’elles sont à la source de l’engouement pour les drag queens. Un phénomène qui a marqué les nuits du dernier changement de siècle. En corollaire, ces créatures qui irradient comme des mannequins de mode ne s’assemblent généralement qu’avec leurs semblables. Une étoile ne fraye pas avec un ver de terre !

Or, toutes les filles manquées sont loin d’avoir des physiques de princesse. Et quand on est un travesti ordinaire, on a plutôt tendance à faire les choses comme les gens ordinaires. Les boîtes, c’est bien avec des amies, mais détestables toute seule.

Quant aux agences de rencontres, elles ne s’intéressent pas vraiment au marché des personnes du troisième sexe, encore moins aux transgenres, sans doute faute de connaissance du sujet.

Reste alors les revues d’annonces de rencontres coquines, où l’on remarque une présence des travestis plutôt affirmée par rapport aux couples hétéros et aux femmes et hommes hétéros, bisexuels ou homosexuels.

Pour tenter de trouver, sinon l’âme sœur, mais au moins une gentille copine pour échanger, et pas seulement baiser, j’avais publié une série d’annonces rédigées à peu près de cette manière :

« Sophie, travesti potelé à l’humeur féminine, sensuelle et câline dans l’intimité, rêve de concilier les délices du sexe et ceux des sentiments vrais. Espère liaison durable avec douce travestie ou amant tendre sachant la voir en femme. »

En accompagnement du texte, une photo de moi déshabillée – voire même osée. Mais dans la mesure où l’on n’attrape pas les mouches avec du vinaigre, on se dit aussi qu’il faut tenter d’attirer l’attention au milieu d’une jungle d’annonces et de photos empilées sur les pages comme les articles d’un catalogue de vente par correspondance ! Même si montrer son cul aux lecteurs n’est peut-être pas la meilleure stratégie…

Daphné m’a contactée. Elle disait avoir été attirée autant par mon corps pulpeux que par mon désir de trouver une amie… Sa photo, jointe à sa missive tracée à l’encre noire d’un stylo-plume, exposait une fille assez charpentée mais gracieuse, avec des cheveux mi-longs châtains et un minois savamment maquillé.

De cinq ans mon aînée, elle n’était plus toute jeune, ce qui est le cas de nombreuses trisexuelles. À la plupart d’entre nous, il faut, en effet, beaucoup de temps pour se réaliser pleinement. On ne le fait généralement pas sans une solide expérience de la vie et des êtres humains.

Il faut aussi une certaine connaissance de soi… après s’être maintes fois dégoûtée d’avoir joui en femme, alors qu’épouse et enfants vous attendent à la maison pendant que vous faites vos frasques…

Et puis un jour, entre quarante et cinquante ans, après un divorce ou une rupture, on comprend soudain que sa vraie voie d’homme… passe par la femme. Être femme, toujours et en tous lieux. C’est alors qu’on devient vraiment soi-même. Sans pour autant vouloir se faire opérer, tant les risques d’y laisser sa santé, de se sentir trop fortement déstabilisée est grand.

Mais ce n’est pas parce qu’on reste avec une petite bite – le plus souvent molle tant on se sent passive en fille – qu’on n’est pas femme.

On est réellement femme dans sa tête.

Bref, nous sommes, les trisexuelles, tout à l’opposé des hommes déguisés. Eux bandent à la vue d’un cul ou d’un soutien-gorge bien rempli…

Nous, les filles manquées, on mouille, tout simplement, à l’instar de nos sœurs biologiques. Et quelle sensation, je vous assure…

CHAPITRE VIII

DAPHNé, FILLE, MAIS PAS TOUT à FAIT…

Et maintenant, Daphné de mes pensées, retire ton string ! Ou bien plutôt, comme tu sais si bien me l’ordonner, c’est moi qui vais te le retirer avec mes dents, à quatre pattes et toi debout. Et tout doucement pour ne pas risquer de l’abîmer, car je sais trop combien tu aimes ces petites choses.

Il se pourrait bien aussi que ma relative maladresse me vaille de recevoir une tape sur une fesse. Peut-être même le feras-tu sans que je m’y attende, et plus fort que d’habitude histoire d’accroître la douleur.

J’ai beau m’appliquer, les claques s’abattent sur mon derrière, vite en feu. Parfois, ta main s’égare dans ma raie, faisant naître dans mon ventre des émois propres à tendre ma miniverge, instrument risible pour les mâles poilus aux odeurs fortes, mais gentil clitoris amplement suffisant pour nous donner du plaisir entre femelles en chaleur.

Ton string noir enfin au sol, jolie Daphné, j’admire ton sexe, ce pubis délicieusement rasé. Toute cette chair lisse et gonflée est maintenant à moi seule…

Mes yeux, au mascara bleu soigneusement posé sur leur pourtour pour te faire honneur, se délectent de toute cette chair laiteuse. Oui, elle s’épanouit entre les deux jarretelles noires qui marquent, avec la limite de tes bas sombres et soyeux – pour amplifier le galbe de tes cuisses puissantes – le territoire de mes seules compétences du moment : être ta pute.

La grosse salope qui, sous tes ordres et ceux de mes désirs, ne vit plus à cet instant que pour t’apporter la pleine satisfaction animale que tu convoites à travers mes orifices frémissants.

C’est que les fessées à répétition, assénées par tes mains aux ongles vernis couleur sang, n’ont pas manqué leur cible : j’ai le derrière qui cuit et, par voie de conséquence, le feu au cul.

C’est vrai : soumise comme une chienne docile à sa maîtresse, je commence à mouiller dans mes entrailles les plus intimes.

Insensiblement, j’ouvre mes fesses en cambrant l’arrière-train comme la dernière des radasses à soldats. Je le sens : mon anus palpite. Coupant en deux la boursouflure de mon fion distendu par la répétition d’intromissions variées, la ficelle de mon string ajustée au plus près décuple les enivrantes sensations de caresses sur la raie – mes préférées !

Mais tout à ton plaisir, tu ne remarques pas, Daphné chérie, mon manège de grosse putain en quête d’amour. Sans doute as-tu quand même observé que ma petite verge, toute grosse devenue, s’est échappée du souple cache-sexe pour témoigner fièrement de l’effet que tu produis sur mon être entier.

Je me sens bien…

C’est délicieux, un sexe de fille lisse, net, avec juste cette petite fente verticale qui s’ouvre, humide, à toutes les déraisons.

C’est encore mieux lorsque, levant le regard, deux gros nibards mollement animés jusqu’aux tétons durcis par l’envie, révèlent toute la femme offerte et désirable.

Cependant, au fil du temps, cette subtile incision sous la vallée du mont de Vénus me gêne. Au bout du compte, n’y manque-t-il pas quelque chose ?

C’est sûr, les gros seins sont une gourmandise de roi. Mais dessous, ce vide sous le porte-jarretelles, pourquoi ne pas le combler ?

Toi, ma Daphné, tu as juste ce qu’il faut. Ce qu’il me faut pour me séduire : un adorable pénis qui pendouille bien droit vers le sol, ni court ni long, avec l’exact volume pour l’enfiler, mou, dans ma bouche.

Je te pompe, Daphné, je te suce. Ça me plaît, la fellation ; je suis née fellatrice. Et tout au service de ton vit, j’ai la fierté de bien vite le sentir durcir entre mes lèvres rouge baiser mises en cœur.

Parfois, je tiens ton mâle attribut entre mes doigts serrés. Mes va-et-vient rapides alternent avec de petits coups de ma langue qui, mise en pointe, te titille le frein, pour mieux accélérer ensuite – et que tu puisses être aussi bien que dans le vagin d’une poufiasse !

Toi-même, à cet instant, je perçois que tu pousses pour aller et venir entre langue et palais. Voudrais-tu m’étouffer, si chère Daphné ?

Attends un peu : je puis encore servir. Je te le montre par une acrobatie de ma tête pour téter tes belles couilles pendantes, l’une après l’autre. Chaque grosse boule enrobée sous sa peau douce est un bonbon de sexe dont je me délecte.

Tu frémis, car je te manipule la hampe comme l’artilleur flatte son canon. Mais ma chérie, non, ne crache pas ton jus tout de suite ! J’ai encore très envie de jouer avec toi, ton corps de garce…

Parce que maintenant, je veux t’apparaître comme la dernière des roulures. Te montrer mes diplômes en dépravation sexuelle : je vais te brouter le cul comme une truie !

Je m’allonge sur le dos. Dans un souffle, tu m’entends te dire :

— Viens, chérie, accroupis-toi sur mon visage, ouvre-moi ta raie des fesses.

Avec le temps, tendre Daphné, je suis devenue très lèche-cul, moi qui n’avais jamais saisi l’image de cette explicite expression populaire. À présent, je la pratique sur toi, soumise à ton plaisir. D’autres que moi t’ont-elles prodigué ces caresses secrètes ?

Même les prostituées ne le font pas, même en doublant la mise. Moi, ça m’excite d’avoir à quelques millimètres des yeux ce trou immonde, et dans les narines, ce fumet légèrement repoussant qui évoque, selon les personnes, la cire de bougie ou certains fromages…

C’est l’excitation seule qui me pousse à lécher ce cloaque intime, mais que tu as, bien sûr, rendu tout propre au préalable pour donner une chance à mon propre plaisir. Il faut vraiment que je sois très excitée pour cette bassesse que je considère comme l’acte d’amour total de la copulation humaine.

Ça m’excite terriblement quand mon amant de Paris, Roger, me suce l’anus, ce qu’il fait vraiment bien et longtemps. Lui sait même vriller sa langue pour entamer dans mon orifice lubrifié par sa salive la plus délicate des sodomies.

Je n’ai pas toute cette science, mais je te lèche la raie avec toute l’application possible, ma chère Daphné. Aimes-tu sentir l’humidité de mes lèvres et de ma langue sur le portail de tes entrailles ? Et me savoir ainsi en adoration devant ton derrière, entre tes grosses fesses qui m’étouffent à présent de plaisir ?

En te suçant la rondelle, je reprends en aveugle ta queue de ma main droite, la plus habile pour ce genre d’exercice. Ta belle bite n’est plus très vaillante. Aussi, tout en tentant de t’enfiler ma petite langue durcie au maximum dans le cul, je câline ce qui te tient lieu de clitoris. Assez vite, en reprenant de la consistance, il m’indique que la pute que je suis sert à quelque chose…

Alors, je change de régime, accélère le mouvement, car je perçois bien tes halètements plus rapides. Mon minois tout entier plongé dans ta raie du cul, j’astique ton nœud avec une dévotion toute particulière.

Des bouffées d’amour m’envahissent tout entière et se mêlent à une intense tension charnelle. Mon sexe est aussi tendu que le tien. Du bout de mon index, je constate que tu mouilles de la verge. La première miction qui annonce ton explosion : tu éjacules dans ma main, poisses mes doigts de ta liqueur chaude et visqueuse.

Repu, ton fessier écarté libère mon visage. Ton sperme est partout répandu sur le sol.

Tu reprends tes esprits, et moi, je suis toute chaude, prête à rôtir, le clito frémissant, le derche palpitant.

Vas-tu me demander de lécher ton sperme, celui qui a arrosé mes doigts, ainsi que les petites flaques blanchâtres tombées sur le carrelage ?

Si tu m’en donnes l’ordre, je le ferai en bonne putain obéissante, mais je ne préférerais pas. Quoique…

Je dandinerai du cul comme une fille facile dans l’espoir de t’inciter à me palper le cul à pleines mains. Ou bien que tu me fesses encore à coups de petites tapes vicieuses. Une fois que je t’aurai de nouveau excitée, tenteras-tu enfin de me prendre en levrette pour fourrer ta bite dans mon cul comme tu as naguère possédé une femme assoiffée de lubricité ?

Ou bien dois-je tenter de te faire dégorger une seconde fois en te reprenant entre mes lèvres pulpeuses, sans songer à mon propre plaisir, à mon désir de me sentir comblée par la compagne de mes rêves ?

Dans tous les cas, sache, gracieuse Daphné, que je m’appliquerai à te faire éjaculer par le fourreau de mon corps qui te conviendra le mieux.

Sentir dégouliner ton sperme chaud sur mes joues, mes seins et mon ventre. Ou même dans mon trou à bite que tu ne connais vraiment qu’avec ta langue agile et douce. Ce sera le détonateur à l’explosion de mon plaisir, pour peu que tu m’y aides un peu, ma Daphné…

CHAPITRE IX

ÊTRE LA PUTAIN DE L’AUTRE

Entre filles transgenres, les liaisons durables ne sont pas si fréquentes.

La relation que j’ai le plaisir d’entretenir avec ma tendre amie Daphné en fait partie. Pas encore énormément d’années à notre actif, mais la longueur de notre relation lesbienne n’est pas rien !

Une grande et forte complicité sexuelle et sensuelle nous unit, consolidée par de nombreux petits riens qui font tout entre nous, comme pour tout un chacun.

Il n’est donc pas besoin de nous vêtir en putains pour nous plaire et être bien ensemble. Cela dit, nous sommes aussi heureuses de nous sentir la petite putain de l’autre – état qui nous est spécialement délicieux.

Daphné préfère me voir porter des tenues vestimentaires pas spécialement voyantes. Malgré tout, certains week-ends, j’aime m’habiller en grosse salope…

Cette fois-ci, je m’étais décidée pour un haut échancré bras nus en imprimé panthère, valorisé par une petite jupe noire courte évasée à volants, avec de jolies petites bottes à talon haut.

Je m’étais autorisé cette fantaisie car nous avions projeté de nous offrir une petite séance de domination comme nous en faisons de temps en temps, moi dans le rôle de la Maîtresse ; elle dans celui de la soumise docile, à l’opposé de son caractère à la ville.

J’avais donc naturellement exigé qu’elle s’habille elle aussi en fille de joie.

Nous étions très chaudes, puisque nous n’avions pas pu nous voir durant quinze jours. Notre séance de domination obliqua quand je demandai à Daphné de me sucer le clito.

Auparavant, je lui avais commandé de me tendre un saladier. J’avais fait pipi dedans, pendant qu’elle sortait sa langue pour déguster quelques gouttes de mon jet bien jaune.

De toute façon, elle a dû boire ensuite une bonne gorgée de ma pisse en me fixant dans les yeux. Mais qu’on se rassure : je la priverais si je n’exigeais cela d’elle…

Comme j’avais apprécié sa coopérative docilité, il m’a semblé opportun de la récompenser en la laissant me faire une fellation : ma petite copine aime autant que moi avoir une bite dans la bouche.

Il s’est avéré que notre appétit sexuel se révélait plus intense que nos jeux ; notre séance de domination se transforma trop vite en furieuse rencontre amoureuse. C’était à celle qui écarterait le plus possible les cuisses sur le canapé, pour que l’autre la suce de la bite à la raie, des couilles à l’anus…

C’est particulièrement excitant de faire l’amour près de ce canapé car, de là, deux grands miroirs en pied nous renvoient notre image de petites folles en furie.

À tout moment, une alerte peut fuser :

— Arrête, arrête, chérie, je vais jouir…

Nous essayons de nous calmer avant de recommencer de plus belle aussitôt après.

J’ai énormément aimé quand ma gouine adorée m’a prié de me mettre à quatre pattes sur le canapé, « avant-train » sur le sol, « arrière-train » sur les coussins du canapé. Position acrobatique permettant à mon amante de me lécher bruyamment la raie des fesses, avant de s’occuper divinement de mon anus.

Quel spectacle sur les glaces !

Épuisées par notre gymnastique suédoise et l’heure tardive, vint le temps de nous mettre au lit pour dormir.

Nous avons nos petites habitudes. Je choisis ma chemise de nuit dans son tiroir. Il y a dans nos rituels de vie commune un côté Cage aux folles ; je ne cache pas que j’adore.

Ensemble, nous sommes de vraies petites pétasses. Ça ferait certainement rire les gens comme il faut mais, moi, j’exulte dans cette ambiance fofolle féminine.

Nous faisons nos petites manières, nous nous bécotons puis nous pelotons les fesses ou la queue. On papote chiffons aussi…

Bref, après nous être caressées toute la nuit dans un demi-sommeil, c’est Daphné qui s’est réveillée la première.

Ma salope à califourchon sur moi, mais en 69, profitait d’une superbe érection de mon pénis – involontaire puisque encore dans ma nuit.

Ensuite, j’ai senti sa langue fureteuse et sa bouche humide autour et dans mon petit trou intime qui fond de plaisir sous ses délicieux assauts.

Mon amante m’a léché l’anus longtemps en me masturbant de sa main libre. Daphné sait que je raffole de cette caresse qu’elle pratique en experte.

Dans cette dernière position, je pus saisir à mon tour son beau sucre d’orge pour le prendre dans ma bouche. Il était clair que ma compagne, au comble de l’excitation, s’apprêtait à jouir, quelles que fussent mes prestations buccales…

En bonne « vidangeuse attitrée » que je suis – c’est elle qui le dit –, je me suis quand même appliquée à faire ce qu’il fallait pour recueillir dévotement la majeure partie de son épaisse et abondante liqueur d’amour, qu’elle a légèrement sucrée pour me plaire encore davantage. J’avais tout plein de son sperme sur mes joues satinées de fond de teint et mes lèvres carminées. De grosses gouttes avaient éclaboussé ma fragile coiffure…

C’était dimanche, nous pouvions nous remettre au lit, ma petite bite coincée entre ses jolies fesses rondes, pour un petit somme réparateur dans l’union de nos corps.

La suite des matinées de ce genre est toute tracée : marquée par l’empilement des rituels de notre vie quotidienne ; en tout cas, quand nous partageons des tranches de vie, puisque nous ne vivons pas ensemble et n’envisageons pas de nous pacser.

Mais chacune essaie d’offrir à l’autre le meilleur d’elle-même, dans les grandes choses comme dans les petites. Un exemple : Daphné prend toujours soin d’avoir deux beaux croissants à m’offrir pour notre petit déjeuner, alors qu’elle n’en prend qu’un.

Pourquoi deux filles transgenres ne seraient-elles pas aussi bien ensemble que deux femmes biologiques qui se sont choisies ?

CHAPITRE X

LES QUATRE DOIGTS DE ROGER

Parce qu’il habite loin – lui à Paris, moi sur la Côte d’Azur –, et qu’il me faut une raison particulière pour pouvoir le rejoindre, je ne couche avec mon amant parisien qu’une fois ou deux par trimestre.

C’est moi qui l’alerte, quelques heures avant mon passage programmé, et il est toujours disponible pour m’accueillir dans son studio. Notre petite fête démarre généralement tard, pas avant vingt-trois heures, car son travail ne le libère hélas pas plus tôt. Et après notre nuit d’amour, je dois le quitter au petit matin. Sa sœur vient souvent lui rendre visite, et il n’a visiblement pas envie de lui avouer ses gros penchants…

Ce soir-là, j’étais en retard et n’avais pas pu, comme je le fais d’habitude, me rendre chez lui en « Sophie » sous mes habits d’homme. C’est-à-dire en string et en bas, avec un petit body transparent noir, les ongles vernis d’un rouge vif masqués par des gants…

Le rituel de nos rencontres est bien établi : je sonne et il vient m’ouvrir, normalement vêtu. Dans l’ascenseur, il me roule déjà une pelle – deux mecs qui s’embrassent, c’est chou ! – pendant que moi, je lui mets la main au paquet, qu’il a de fort belle taille : des couilles absolument gigantesques.

On arrive vite à son étage, le troisième ; sitôt dans l’appartement, je me suis vite mise à poil pour rattraper le temps perdu.

— Roger, tu me laisses quelques minutes pour me préparer ?

C’est qu’il en faut, du temps, pour se faire aguicheuse : fard à paupières, rouge à lèvres, ajuster les bas sans les filer bêtement, se laver entre les fesses, etc.

Pendant ce temps, il va fouiller dans sa collection de godes, pour ne sélectionner que les gros calibres. Rassurez-vous, ils sont pour lui…

Cette fois-ci, j’avais aussi envie de prendre quelques photos de nos ébats, de façon que, malgré le millier de kilomètres qui nous sépare, nous puissions chacun alimenter nos masturbations solitaires ultérieures par la vision excitante de nos organes génitaux respectifs.

Moi, j’adore admirer son gros cul écarté – lui bien à quatre pattes. Je lui ai demandé de tenir cette pose puis, réglant l’appareil photo en déclenchement retardé, j’ai mis mon visage tout contre son derrière pour lui lécher la raie, ma langue tirée à fond pointée juste sur sa rondelle, qu’il a toute serrée. Du moins en apparence : il suffit de graisser son anus avec du lubrifiant pour vagin de femme, et là, on rentre un premier doigt comme dans du beurre, avant d’en enfiler rapidement un deuxième, puis un troisième. Et ainsi de suite, car mon amant a le trou du cul réellement très élargi.

Il faut dire que ce salaud hante les backrooms de pédés – il se revendique d’ailleurs comme tel – et n’hésite pas à se faire prendre par toutes les queues protégées qui veulent bien pénétrer dans son garage à bites. Et il n’apprécie que les gros calibres. Dernièrement, il m’a avoué s’être fait enculer par un Turc qui avait un zob tellement gros que mon amant a couiné de plaisir durant des heures en dégoulinant du cul comme une chienne. Mais il lui a fallu trois jours pour pouvoir recommencer à s’asseoir normalement…

Avec moi, les relations sont différentes. Il me considère vraiment comme sa petite femelle, et c’est ce que j’aime chez lui. Pour nos derniers clichés, il m’a demandé de me pencher le buste en avant, posé sur le lit, reins cambrés au maximum et jambes gainées de nylon noir, les plus écartées possible pour qu’on voie bien mon « fion ».

Il s’est ensuite emparé de mes couilles avec sa grosse main, en me les tirant bien en arrière, et l’éclair du flash nous a immortalisés ainsi.

Après, nous décidons de passer aux choses sérieuses. Je commence par lui rehuiler soigneusement l’anus, puis j’ai encapoté le long gros galet spécialement récupéré à son intention sur une plage du rivage azuréen, que la nature a roulé de telle sorte qu’il se présente étroit d’un côté, pour grossir de l’autre jusqu’à devenir énorme. Jusqu’où le trou de chair de mon amant sera-t-il capable de l’absorber ?

En le lui apportant, je lui avais vanté le plaisir qu’il y avait à s’enfourner dans le derrière des olisbos de pierre – certes lourds –, mais aux effets bien plus puissants que les godes taïwanais de plastique. Comme presque tous ses émois sexuels passent par son fondement bien rempli, je n’ai eu aucun mal à le persuader de le lui planter.

Et j’ai la joie de constater une fois de plus, mazette, qu’il a un anneau rectal incroyablement distendu dès qu’on le ramone gentiment en cadence. Tout en soupesant ses mégatesticules, que je m’efforce de tirer de temps à autre vers l’arrière pour l’exciter, je prends plaisir à préparer son trou du cul.

Je lui introduis mes quatre doigts réunis en pyramide (pas si facile à faire, mais j’ai l’habitude avec Roger). Ensuite, j’ai fait passer l’énorme bite de pierre tout entière dans son tube à merde. Il n’a même pas soufflé comme un phoque, signe chez lui de douleur intense mariée à une excitation sexuelle en proportion.

Non, ici, il se sentait juste bien pris, et m’a assuré qu’il se l’enfoncerait souvent entre les fesses en contemplant les photos de nos exploits.

— Maintenant, Sophie, à toi de te faire doigter…

En me disant ça, il me prend dans ses bras, s’assied sur le bord du lit. Il m’installe à califourchon, mes petits seins contre sa poitrine. Il soulève mon body, puis mon soutien-gorge, mordille mes tétons l’un après l’autre, tout en appliquant sur mes fesses des tapes qui se transforment vite en claques.

Entre deux, il glisse complaisamment sa main dans mon entrecuisse, me pelote doucement la raie des fesses sur toute sa longueur. Il n’a pas relâché pour autant la pression sur mes tétons, qu’il continue à tirer ou à triturer avec ses dents.

Parfois, ça fait un peu mal, mais c’est bon quand même, ainsi que le lui indique mon minipénis qui grossit. À cheval sur ses cuisses, caressée là où il le désire, je suis on ne peut mieux en m’imaginant petite truie au service de mon gentil pédé.

Ensuite, il pèse de tout son poids pour m’entraîner sur son lit, sur lequel nos deux corps s’emmêlent en roulant. Il me lèche toujours les seins, puis descend lentement vers le nombril.

Mais il le dépasse vite pour atteindre mon pubis épilé, puis ma queue dressée qu’il gobe sans façon. Il me l’aspire, me la suce divinement tout en prenant mes couilles bien molles entre ses doigts. Il les secoue furieusement pour mieux affoler mes sens.

Le cochon, il me fait mal, et en même temps, c’est bon. Je pousse de petits cris geignards de femelle apeurée ; il tempère ses mouvements, sans pour autant stopper. Il me fait remarquer que deux ou trois gouttes nacrées perlent de mon méat, que c’est plutôt sucré, que ça a bon goût… Il me malaxe les couilles. Châtrée, serais-je davantage fille que je le suis à cet instant ?

Fausse alerte : sous mes cris de radasse qui souffre sans oser le dire, il modifie ses explorations, amorce celle de ma raie des fesses, dont il écarte les lobes à fond.

Sa langue humide étale un abondant trait de salive sur mon oignon. Ce puits d’amour lui semble assez proéminent ; il n’a pas tort : je me suis abondamment enculée il y a seulement trois jours, avec un gros gode de seize centimètres sur trois et demi de diamètre.

À vrai dire, j’ai gardé la bite synthétique dans le fondement quasiment une journée entière : passer l’aspirateur, monter un escalier, me baisser… Cela explique que son gros doigt d’homme, le majeur, se soit introduit sans difficulté, et sans gémissement de ma part.

— Ah, ma salope, tu es plus ouverte que d’habitude, toi ! C’est bien, ça, tu t’es préparé le cul pour ton Roger, hein ? Eh bien, tu vas me montrer, Sophie chérie, comment tu jouis du fion !

Ce faisant, il s’empare du gros tube de gel et m’introduit une noix de lubrifiant dans le rectum avant de me pénétrer l’anus avec ses gros doigts, l’index et le majeur.

Il me pistonne lentement, je ferme les yeux de bonheur. J’ai complètement relâché mes sphincters ; je m’abandonne en me laissant entreprendre aussi docilement qu’une poupée gonflable.

— Oh, ma Sophie, qu’est-ce qu’il palpite, ton cul ! Oh, que c’est beau, ma Sophie ! Oh, t’as maintenant trois doigts dans la fente, ma salope chérie !

Je sens bien qu’il me doigte, mais j’avoue mon incapacité à déterminer toute seule le nombre de doigts plantés profondément dans mon derrière. Quand, les autres fois, il a tenté de m’en enfoncer trois, j’ai hurlé ; il a dû arrêter.

Là, j’en ai donc trois qui me trifouillent le rectum et j’aime ça ! C’est tellement bon que j’écarte les cuisses au maximum, pour montrer que je suis totalement offerte à tout ce qu’il veut me faire subir.

Et s’il y avait eu des hommes et des femmes inconnus autour de nous, ça aurait été pareil : je me serais exposée tout ouverte à leurs regards.

— Quatre !

J’y crois pas… Je réponds, la voix vague :

— Ah bon ?

— Oui Sophie, quatre doigts dans ton anus de garce.

Et là, je commence soudainement à vraiment réaliser l’importance de cette pénétration rectale : mon amant s’amuse à accentuer sa pression dans mes entrailles.

Aïe, ça me tire tout l’intérieur ! Mais il n’en a cure, mon homme, et me nique avec ses doigts comme s’il allait m’éjaculer dedans avec ! Je laisse échapper de ma gorge de timides cris de souffrance, mais il m’assaille toujours plus fort.

Et, plutôt que de me raidir, déjà dans un état second où la douleur la plus vive se mêle étroitement au plaisir le plus fort, je me laisse secouer comme une poupée désarticulée, le corps passif, le trou du cul aussi ouvert qu’au spéculum.

Les doigts vivants de mon amant sont de plus en plus tangibles à l’intérieur de mes chairs les plus intimes.

— Je t’encule avec quatre doigts, Sophie, et tu vas jouir comme la dernière des traînées. Ah, quel cul, tu mouilles, Sophie, tu mouilles du cul ! Oui, c’est ça, ton trou du cul est tout ouvert, carrément béant, et il remue comme une bouche, Sophie ! Tu es une belle enculée, ma Sophie, je te sodomise avec mes quatre doigts et tu te laisses faire comme une putain. Et tu vas voir comme tu vas jouir…

En une fraction de seconde, j’ai compris pourquoi ce soir-là, pour la première fois, j’ai osé relâcher tout mon corps malgré la succession innombrable des brutales poussées rectales de mon amant : je lui fais confiance, aveuglément confiance. Car cette pédale sait mieux que quiconque comment on jouit du cul.

D’ailleurs, j’ai souvent pu constater moi-même combien il prenait son pied, alors que je le ramonais avec des godes incroyablement énormes !

Ses doigts ouvrant mon anus, Roger me fait mal, mais il me fait aussi un bien fou. Je le lui dis de ma voix de tapette en délire :

— Roger, c’est bon… ah, Roger, je t’aime !

Maintenant, je me sens complètement remplie, pleine, mise, fouillée, ouverte, déchirée, explorée, trouée, perforée…

Carrément empalée même, et prisonnière de ce pal qui m’encule jusqu’aux tréfonds de mon être. Mais je me sens aussi comblée, sereine, si heureuse… Plus exactement, dans l’extase. Et avec cette formidable certitude d’avoir atteint le grand bonheur sans avoir eu à lâcher une goutte de sperme. Oui, c’est vraiment cela : pour la première fois de mon existence, j’ai joui comme une vraie femelle du derche, de l’intérieur, sans expulser d’autre liqueur qu’une mouille de salope en chaleur !

Roger a retiré ses doigts de mon boyau et, alors que je reviens à la vie terrienne après m’être crue dans le brouillard cotonneux de la félicité suprême, nue dans l’Éden, Roger me dit :

— Mets-toi à quatre pattes, chérie, pour photographier ton cul aussi ouvert qu’un vagin de pute.

Quelle bonne idée : je m’offre à l’objectif de la façon la plus obscène, tellement je suis tout irradiée par le plaisir du sexe ultime… ou presque, toujours sous l’emprise d’un orgasme pas si commun chez mes semblables.

Et que c’est bon de se sentir femme après avoir été aussi bien dépucelée par mon tendre amant !

Mais je connais mon Roger. Il veut lui aussi grimper au septième ciel. J’adore user de ce pouvoir dont, pour la première fois, il m’a gratifiée.

J’enfile même le bout de son plug dans mon trou bâillant pour mesurer combien je suis ouverte du cul. C’est impressionnant ; j’en retire une vraie fierté : celle d’avoir encore accompli un pas supplémentaire vers cet état de salope qui me ravit sans cesse davantage.

Mais pour bien baiser Roger, il en faut une grosse ! En faible garce, j’ai pas grand-chose à lui offrir de ce côté-là. Je déroule néanmoins une capote ; je l’encule avec ma verge – pas grande, et par-dessus le marché pas terriblement bandée.

J’ai la bonne réponse à portée de main : je m’empare du gros gode-ceinture de Roger, nouant non sans une certaine difficulté la ficelle passant dans la raie des fesses aux liens supérieurs, pour me retrouver affublée d’un membre viril impressionnant.

Incongru entre mes jambes, je l’avoue, avec cette apparence de putain démoniaque pourvue d’un attribut sexuel masculin démesuré que je lubrifie avec soin.

Roger est déjà en position, à quatre pattes. Je n’ai plus qu’à écarter ses fesses molles et dodues ; visser l’extrémité de l’ersatz de queue dans son trou de balle, pour m’y enfoncer avec délicatesse !

Comme il est très excité, que je l’ai tout à l’heure déjà enculé au gode et aux doigts, je rentre l’énorme verge rose dans sa caverne de chair avec la délectation de voir le morceau avalé presque entièrement.

J’amorce quelques va-et-vient, lentement, mais la douleur, ici encore, risque de prendre le pas sur le plaisir. Nous en restons donc au plaisir, comme d’habitude intense et muet de Roger qui jouit en silence.

Son regard malicieux ne me cache toutefois pas sa véritable jubilation intérieure.

Déjà deux heures du matin ; le repos des amants sera court. Nous nous couchons l’un contre l’autre. Nos peaux douces échangent leur chaleur, leur moiteur après l’effort, nos odeurs après l’amour.

Nous nous embrassons sur la bouche avec conviction, puis je tourne le dos à Roger. C’est comme ça chaque fois que je m’endors nue contre son corps. Il introduit alors un de ses doigts dans mon anus encore élargi, son autre main en cache-sexe sur ma verge. Et je tombe dans les bras de Morphée totalement comblée. Lui aussi, j’espère.

Encore quelques semaines de patience pour recommencer à nouveau à jouir du derrière comme une petite folle avec mon tendre Roger…

CHAPITRE XI

HALTE AUX CADENCES INFERNALES

Au téléphone, Lydia m’a susurré dans un souffle :

— Chambre 811, frappe trois coups à la porte.

Tout en nage, en retard, j’arrive à l’étage, tape les trois coups magiques.

Mais mon geste à peine achevé, une horde de touristes en goguette surgit de l’ascenseur. Heureusement, fine mouche, Lydia a entendu le troupeau avant d’être vue en petite tenue. Elle me laisse entrer en se dissimulant derrière la porte. Nous ne nous connaissions qu’au travers d’une lettre de prise de contact grâce à notre magazine de rencontres favori, suivie de deux ou trois appels téléphoniques.

Je découvre donc enfin ma copine de ce milieu d’après-midi, à demi nue bien sûr, sans pouvoir m’empêcher de lui mettre la main aux fesses pour la saluer au passage, alors que l’arrière-garde des bruyants touristes circule encore devant la 811.

Ses fesses, Lydia me les avait fièrement exposées en m’envoyant deux photos d’elle, dont une à quatre pattes sur son lit, dans une robe un peu mémère qui ne cachait par chance rien de ses exquises rotondités.

Silence et sourires complices entre nous… Je fonds car, manifestement, elle est heureuse – et excitée – de m’accueillir dans son petit logis temporaire. Son mètre quatre-vingt-trois et ses fins escarpins noirs à hauts talons me dominent ; du haut de mon mètre soixante-sept, je me sens toute puce à côté d’elle.

Nous nous dévisageons. Son maquillage est soigné, yeux de biche, rouge sur les lèvres, belle guêpière assortie en rouge vif, minijupe noire soulignée de bas résille noirs, toujours excitants quand ils sont agréablement portés, ce qui est le cas.

Ses cheveux platinés mi-longs encadrent un gracieux visage où transparaît une vraie douceur.

À peine entrée, après lui avoir donné quatre bises comme si nous connaissions depuis des lustres, je lui demande d’utiliser sa douche pour me faire plus femme. Dans la minuscule salle d’eau de la chambrette, je me rafraîchis, puis me transforme en vitesse.

En sortant, je n’ai plus qu’à enfiler mes bas. J’avoue lui avoir tourné le dos en lui exhibant malicieusement mes fesses rebondies qui éclataient autour de la ficelle de mon dernier string noir.

Nous avons, bien sûr, commencé par nous peloter. Très vite, j’ai entrepris de lui enlever sa minijupe…

Ses bas arrêtés à mi-cuisses sont tenus par de minces jarretelles qui accentuent le contraste avec sa chair ferme et pâle. Son mignon porte-jarretelles en tulle noir s’orne de délicats motifs rouge sang. Dessus, un adorable petit slip en voile noir tout transparent est coquinement fendu en son milieu pour laisser son clito apparent : une esthétique verge de calibre moyen bandant mou, comme mon minipénis.

Nous nous sommes embrassées et touchées, ventre contre ventre, parties sexuelles contre parties sexuelles. C’était vraiment tendre et pétillant ; compte tenu de notre mutuelle excitation, nous n’avons pas tardé à nous jeter sur le grand lit.

Enlacées, couchées l’une sur l’autre, nous avons pris du bon temps. Sa langue a commencé par fourrager ma bouche vicieusement, puis je me suis attaqué à ses auréoles mammaires, faciles à téter avec ses bouts bien sortis, à force d’être étirés avec des pinces comme elle le fait sûrement chez elle… J’ai d’ailleurs aussitôt remarqué qu’elle était réceptive des seins, qu’elle a mignons.

Puis nous avons entamé les choses sérieuses en broutant nos sexes dans un joli 69 entre filles. Terriblement chaude sous l’action de ce traitement de fée lesbienne, j’ai entrepris de lui lécher son anus tout petit, plissé et propre – elle, en position de levrette ; moi, langue fureteuse sur son derrière ouvert. Un véritable délice, tant Lydia a un cul à rendre amoureuse…

Ah, l’anus et ses mystères… Domaine d’exploration jamais achevé et toujours passionnant. C’est sur cette partie de nos anatomies que nous avons continué à travailler pour partager les émois de ces instants arrêtés, où seules les joies du sexe ont droit de cité.

Lydia a repris les choses en main en me demandant de me mettre à quatre pattes, les yeux fermés, tout en cambrant bien la croupe comme une bonne pouliche en chaleur.

Je m’exécute aussitôt, et j’ai la surprise de recevoir un léger coup de badine, celle rouge bordeaux aperçue en entrant sur la tablette-bureau de cette chambrette d’hôtel, près du gros gode… Pas de quoi crier sous ce doux supplice qui n’a rien d’une torture ! J’aurais bien demandé à ma fouetteuse de me battre les fesses plus fort – un vieux reste de mon époque S.M. auquel je ne suis pas insensible ! – mais il se trouve que ce soir-là, ça ne m’aurait pas arrangé de sortir avec ma peau intime marquée de zébrures…

Qu’importe, il faut savoir prendre son pied là où il se trouve, et à défaut, supporter une pluie de tapes sur les rondeurs fessières. Alternance de douleur et de plaisir, j’ai apprécié les caresses sèches que mon amante m’a appliquées avec science et constance.

Un temps d’arrêt, puis j’ai senti un attouchement de velours sur mon anus, toujours partant pour ce genre de traitement. Même si, dos tourné, raie offerte, couilles pendantes, on ne sait jamais si l’aimable pénétration qui s’annonce ne va pas s’achever dans l’angoissante introduction d’un corps au calibre excédant les possibilités des sphincters…

Mais cela aussi fait partie des sensations fortes de la sodomie, si géniales que même après avoir été déchirée, on redemande de la bite dans le cul sitôt qu’on a recouvré la faculté de s’asseoir !

Mais ma Lydia n’a rien d’une sauvagesse, bien au contraire. Elle a généreusement enduit mon trou palpitant de gel, pour dessiner ensuite des ronds du bout de sa phalange, en suivant le pourtour du volcan de ma chair secrète… boursouflée, plissée… à force d’avoir été visitée ! Après cette agréable préparation, son majeur s’est introduit dans mon rectum pour y disparaître.

Lydia m’a doigté par de paisibles va-et-vient. Une sodomie avenante et sans risque, un peu comme les coups de badine de tout à l’heure. Mais après tout, ces exercices-là ont la consistance d’un divertissement aussi délicieux qu’un morceau de musique de chambre…

Ça fait même un bien fou : on peut oser relâcher ses sphincters, se concentrer sur la seule jouissance de la pénétration anale. Si, un jour, j’avais de l’argent, j’aurais une esclave attitrée pour masser ma raie et me doigter tout l’intérieur de l’anus tellement ça me paraît bon !

Mais ma grande Lydia est aussi une grande passive, et elle a visiblement très envie que je la doigte à mon tour. Nous inversons donc les rôles pour que je prenne les commandes de son derrière. Ayant adoré son petit anus de jeune fille tout à l’heure, couronné d’une splendide paire de fesses dont je suis folle, c’est avec joie que j’attaque du doigt ce que j’ai déjà exploré de la langue.

Beaucoup de gel, autant de douceur, et mon majeur pénètre bien dans son trou de balle. Elle est un peu serrée du cul, mais ce n’est pas désagréable, loin de là. Les pouffiasses dans lesquelles on rentre comme dans du beurre n’offrent pas cette revigorante résistance qu’il faut contourner avec art.

Avec une « étroite de l’œillet », il s’agit d’y aller amoureusement, sans brusquerie pour ne pas effaroucher. La belle a déjà les sens en bataille sous la fouille digitale de son conduit rectal.

— Tu m’encules, chérie ?

Certes, ma miniqueue, idéale pour se marier avec son petit trou, commence à prendre de la vigueur, mais point trop quand même ! À force de n’être bien dans sa peau qu’en efféminé portant à longueur de journée des dessous de fille, on abandonne vite sa virilité originelle, même si j’aime toujours jouir en éjaculant.

Mais pas seulement : je mouille vraiment du cul – c’est quasiment aussi bon, quoique très différent. Un fossé presque aussi profond qu’entre une verge et une chatte ! Et moi, maintenant, la virilité, je préfère franchement me la mettre dans le cul, comme n’importe quelle femelle…

Quand je sodomise mon adorable tapette qu’est mon amant Roger, j’enfile un gode-ceinture – de taille gigantesque car la salope ne se fait entuber qu’avec du gros calibre.

— Oui, ma chérie, je vais essayer de te posséder. J’ai envie de toi.

Je suis vraiment sincère : Lydia est craquante, désirable, offerte sur le ventre, fesses ouvertes, sa chevelure ultra-blonde déjà en désordre sous l’amour…

Comme le ferait un homme qui cherche à bander vite et fort, je me masturbe en rivant mon regard sur son anus encore bâillant, suite à mes assauts manuels. Un spectacle dont on ne se lasse jamais, car aucun fondement humain ne ressemble à un autre.

Objectif : pouvoir gainer mon petit sexe d’une capote. Comme cette sacro-sainte obligation me coupe mes effets, je n’arrive pas à conserver toute la dureté requise quand mon membre perfore le trou de Lydia…

Pas question de la pilonner pour espérer me ragaillardir, comme on ne se gêne pas de le faire quand on monte une pétasse à fist-fucking. En vertu de quoi, après plusieurs tentatives et quelques frissons de plaisir, la complexité à coordonner les différentes figures ne me permit hélas pas d’aboutir complètement.

Lydia a été assez délicate pour nous aiguiller vers une judicieuse solution de remplacement. Transpirant à grosses gouttes toutes les deux, après une heure et demie de baise intense et variée, nous nous sommes frénétiquement masturbé le clito l’une contre l’autre, moi sur elle, couilles contre couilles, queue contre queue, en nous embrassant à pleine bouche, nos langues roulant l’une sur l’autre.

Je sentais l’odeur forte de ses aisselles fraîchement rasées, je mouillais de partout. Comme au début de notre corps-à-corps, je lui mordillais les mamelons. Nous avons accroché dessus des pinces à linge à tour de rôle, Lydia ne disposant que d’une paire pour deux. Elle m’embrassait partout où elle pouvait dans cette position du missionnaire, me pelotant aussi les fesses et la raie du cul dès qu’elles passaient à portée de sa main baladeuse.

En nage toutes les deux, avec cette terrible envie de jouir entre les jambes, nous avons alors manipulé chacune le sexe bandant de l’autre pour lâcher notre jus. Les modestes jets de mon sperme venant épaissir la mare de son éjaculation qui s’élargissait sur son adorable ventre rebondi.

Je serais bien restée avec la douce Lydia, posant par exemple ma joue sur ses fesses pour discuter comme deux copines avant de tomber chacune dans les bras de Morphée. Hélas, impossible de demeurer trop longtemps : mon étape parisienne prévoyait aussi que je passe la nuit chez mon amant Roger. Et pour être d’attaque à faire vibrer le corps et les orifices de mon chéri comme il le méritait, il me fallait récupérer avant de subir ses assauts.

Le temps de recouvrer nos esprits et, après un dernier baiser, j’ai enfilé mes vêtements masculins sur ma tenue de pute pour me rendre chez Roger. Quand même excitée à l’idée de lui enfiler quatre de mes doigts dans l’anus pour le lui ramoner amoureusement, alors que je n’avais pu pénétrer Lydia qu’avec un seul doigt. Mais l’essentiel n’était-il pas que ma petite copine d’un jour ait aimé ?

CHAPITRE XII

LE CHOIX DE LA TRISEXUALITé

Même quand un homme soupçonne son moi profond d’appartenir au genre féminin, il ne lui est pas facile de se réaliser. Car son identité masculine peut s’en trouver perturbée, sévèrement ébranlée parfois. Mais que peut-il faire, pour peu que son environnement proche fasse preuve d’intolérance ? À savoir, le masculin pour les hommes, le féminin pour les femmes.

Pourtant, une belle évolution mentale collective s’est manifestée à l’égard des lesbiennes et homosexuels au crépuscule du siècle dernier. À l’évidence, ils s’avèrent depuis mieux acceptés dans la plupart des milieux plus ou moins éclairés…

Néanmoins, tout se passe comme s’il était plus facile pour notre société d’admettre son contraire – l’homosexualité par rapport à l’hétérosexualité – que les contours flous du troisième genre : la transsexualité au sens large. Car ces hommes qui se veulent femmes, ou qui s’affirment femmes, ne seraient-ils pas tout simplement des déviants ? Dès l’origine de leur démarche, la société est plutôt encline à trouver suspecte la légitimité de leur démarche…

À noter au passage que des femmes biologiques ressentent également cette aspiration impérieuse de passer à l’autre sexe – de devenir homme. Mais on n’en parle quasiment jamais, puisqu’elles sont encore moins nombreuses…

Comment ne pas évoquer non plus le troisième genre (son homonyme étant à mes yeux la trisexualité), au moins sommairement, puisqu’on aborde là le cœur de LA question ? Celle que j’ai dû me poser, afin d’être à même de transiter volontairement de l’état d’homme efféminé acquis à celui de transgenre conquis.

Transsexuel et transgenre, quelle différence ? Le premier entretient depuis sa petite enfance un conflit insupportable entre son corps – son sexe initial – et sa psychologie du sexe opposé. Pour retrouver son équilibre et sa sérénité, il est impératif pour lui d’accorder son corps à sa psychologie. En ayant notamment recours à un traitement hormonal – qui contribuera à lui donner l’apparence physique de son sexe d’arrivée – et chirurgical, pour réparer définitivement l’« erreur » de la Nature.

La personne trisexuelle, ou transgenre, est pareillement confrontée à cette problématique, mais avec une acuité moindre. La personne transgenre parvient à surmonter – plus ou moins bien selon les individus – le conflit entre son sexe initial et celui auquel sa psychologie se rattache.

Bien sûr, les candidat(e)s transsexuel(le)s se retrouvent plus ou moins momentanément placé(e)s dans cette catégorie des trisexuelles. De même les rarissimes et fantasmatiques hermaphrodites. Il semble aussi que des hommes bisexuels aiment s’y ranger pour marquer leur différence avec les hétérosexuels conventionnels.

En vérité, pour parler crûment, c’est la catégorie fourre-tout des travestis. Des hommes travestis en femmes. Mais entre l’homme qui se déguise en femme en vue de stimuler sa libido – j’ai vu des moustachus en porte-jarretelles ! – et la femme manquée, moi, il existe à mes yeux une sacrée marge.

Et nous, les femmes à bite, avons adopté le terme transgenre ou trisexuel, car son sens explicite nous paraît plus approprié. Il y a la prise en compte de nos attitudes mentales féminines pour les innombrables petits riens de la vie au quotidien. Beaucoup d’entre nous sont des femmes à mi-temps, déguisées en hommes à la ville, dans leurs obligations professionnelles et civiles, et en femmes sitôt qu’elles rentrent dans le cocon de leur vie privée. Et pas seulement pour faire du sexe.

Pour nous, les filles transgenres ou trisexuelles, il est normal de vivre, de parler, de penser et d’agir au féminin lorsque nous sommes seules ou en confiance dans un petit comité d’initié(e)s.

La totalité du chemin que j’ai parcouru m’a pris quarante ans !

Il peut se révéler plus court pour les transgenres les plus jeunes, puisqu’ils bénéficient de l’évolution des mentalités. Mais ce parcours reste avant tout une expérience personnelle.

Dès mon éveil à la sexualité, à la préadolescence, je me livrais à des jeux de fille. J’étais calme comme une fille, je détestais les activités bruyantes des garçons. Mes cheveux blonds étaient longs comme ceux d’une fille ; bien des femmes mûres ont complimenté ma mère pour la jolie fillette qu’elle avait !

Mais le poids social m’a rapidement convaincu qu’il était de mon devoir de m’autocensurer. À l’adolescence, je n’avais pas de succès auprès des filles, mais bien des touches avec des garçons plus âgés.

Service militaire, mariage – histoire de me vacciner contre mes mauvais penchants. Mais c’était plus fort que moi, il fallait que je me sente fille, que j’emprunte les plus beaux sous-vêtements de mon épouse… et j’aimais lui en offrir souvent, puisque je me faisais surtout plaisir à moi-même !

À cette époque, ma femme trouvait que je n’étais pas assez viril, au lit et dans la vie – alors que les secrétaires, et les femmes en général, m’appelaient « madame » au téléphone… Mon attirance pour le genre féminin devait être transparente…

Et puis, des petits dessous portés en cachette, je suis passé aux vêtements : jupes et corsages, robes, maquillage et premières photos en femme, mais d’allure bon chic, bon genre. Mais quelle honte écrasante de me voir si femme, trop femme, sur les photos, alors que j’étais père de famille, avec la volonté d’en être un bon !

Mais décidément, j’étais trop bien en femme, même sans parler de la sexualité qui va avec… Il existe bien certaines épouses, notamment aux USA, qui comprennent et acceptent les aspirations vitales de leur mari.

Mais dans notre couple, la vie commune ne fut plus possible. Cet accident de parcours me donna accès à la liberté de vivre enfin en conformité avec mon identité de genre féminin.

Mais pour en arriver là, j’ai aussi été bien aidé par les circonstances. Parfois, une rencontre suffit à bouleverser la vie. Ça a été un peu le cas avec Yvette : la première fille authentiquement transgenre que je trouvais sur ma route. Elle travaillait dans la communication en Rhône-Alpes et s’habillait en permanence en femme. Son corps superbe, jeune, musclé, bien proportionné, acceptait bien la minijupe qu’elle portait avec élégance. Néanmoins, certains traits de sa figure étaient assez masculins, malgré une superbe chevelure naturelle et un maquillage discret. Nombre de passants se retournaient sur son passage. Mais elle n’en avait cure. Elle s’assumait pleinement ; j’ai été époustouflée.

Lorsque je l’ai côtoyée, j’étais en homme, et les quelques heures passées ensemble m’ont fourni une leçon capitale pour la suite. Car si je n’ai pas suivi exactement son exemple, Yvette m’a cependant libérée d’une certaine forme d’inhibition. Elle ne l’a jamais su, mais, sans elle, je ne me serais jamais sentie aussi satisfaite de mon orientation sexuelle transgenre ; elle me comble…

Fréquemment, hélas, les filles transgenres auraient tendance à rester confinées dans la solitude, n’ayant personne pour partager leur vie intime. Et si les rencontres occasionnelles peuvent être salutaires pour le physique, elles le sont moins pour le moral.

Moi, j’ai aussi eu pour seconde chance d’avoir pu rencontrer dans la foulée ma tendre amie, complice et maîtresse, Daphné. Une jolie transgenre que j’adore et qui m’adore. Nous faisons les petites folles ensemble, mais pas seulement, en entremêlant aussi une grande part de notre vie affective. Sans Daphné, je ne me sentirais pas une transgenre si épanouie. C’est elle qui m’a donné mon équilibre de fille et ma sérénité ; j’espère lui donner autant qu’elle m’offre.

Grâce à elle… non, rien de rien… non, je ne regrette rien…

CHAPITRE XIII

FAIRE L’AMOUR NUE,
SANS BAS NI PORTE-JARRETELLES !

C’est bon de rêver ! Mais à quoi peut bien rêver une femme transgenre lorsqu’elle se sent un peu seule ? Ça m’est arrivé, comme à mes sœurs trisexuelles, à cette période entre deux où j’étais déjà très nana, mais en me posant encore des questions sur le socle de ma sexualité.

Pour satisfaire mes pulsions, voire peut-être même pour meubler le temps, masquer l’inquiétude d’être entre deux chaises – entre deux sexes en l’occurrence –, j’allais me faire peloter par les hommes en pleine nature, dans des coins sombres, avec un minimum de lingerie fine sur le corps.

Mais dans le même temps, je m’interrogeais sur mes capacités à faire l’amour à une femme ! Je pourrais me taire sur le sujet, mais c’est la vérité. En homme, j’ai beaucoup aimé, et davantage fantasmé sur les petits culs des femmes et leurs gros nichons.

Mais à présent, quel était mon état d’esprit, alors que l’homosexualité basique ne correspondait en rien à mes aspirations intimes ? C’est bizarre, mais ainsi : j’aime la bite, la prendre en bouche, mais impossible de baiser avec un homme si moi-même, je suis dans la peau de mon sexe d’origine !

Le siècle lui-même était en balance : un pied dans le XXe finissant, un autre dans le XXIe commençant. C’est à ce moment que j’entamai, toujours par le biais des petites annonces licencieuses, une correspondance érotique avec une femme. Une vraie femme : Anne. Je revois son écriture, fébrile, à l’encre bordeaux. Elles étaient jolies, ses lettres. Elles me prenaient au plexus solaire, lorsque je les extirpais de leur gangue postale.

Durant des lustres, j’avais rêvé d’échanger mes impressions et certitudes les plus intimes avec une femme – verbalement ou, à défaut, par correspondance.

Espoir toujours déçu, jusqu’à cette rencontre épistolaire qui ne se prolongea point. Mais j’ai exhumé l’une des lettres d’Anne. Ai-je seulement une photo de sa plastique ? Je ne sais. Mais comme il s’agissait d’un événement important dans ma vie, je rédigeais toujours un brouillon avant de lui expédier ma lettre, écrite à l’encre sépia…

« Ma tendre Anne,

En vous lisant, j’ai éjaculé quand, en peu de mots, vous avez brossé l’une de mes situations favorites.

Je me suis imaginé (au masculin) dans cette position d’offrande ou de passivité (c’est-à-dire cul offert), et je sentais presque les délicieux chatouillis de vos longs cheveux soyeux à l’intérieur de mes cuisses. Sans doute étiez-vous derrière moi à quatre pattes. Je n’osais regarder de peur de vous effaroucher, de ralentir votre pulsion bénie. Alors, je me contentais de fermer les yeux, en position d’attente, cuisses écartées, couilles pendantes, fesses ouvertes, les sens en éveil.

Soudain, un premier contact humide sur mes couilles fraîchement épilées gorgées de plaisir. Vous y mordez doucement, comme dans un fruit mûr. En professionnelle, vous aspirez une à une mes boules dans votre bouche vorace. Maintenant, vous vous retenez en m’agrippant les cuisses. Je sens vos ongles longs s’enfoncer dans ma chair. Agréable sensation qui contraste avec la douceur mouillée de votre langue qui me suce cette paire de couilles comme s’il s’agissait pour vous d’une glace italienne. Je fonds !

D’une main, vous me tâtez la verge pour savoir où j’en suis. Je suis à vous ! Alors, Anne gourmande, vous poussez l’audace plus loin. Je sens votre souffle chaud de femme dégoulinante de mouille passer sur mon sillon le plus intime. Et m’offrez de votre bouche ce délice des dieux : un chaste baiser sur mon orifice le plus secret. Je suis bien, avec le sentiment de vivre des instants inoubliables. De ceux qui valent de vivre toute une vie…

De deux corps, par vos gracieuses manières, nous n’en faisons qu’un. Vous me gâtez, Anne, à cette minute : vous embrassez fougueusement mon cul comme s’il s’agissait de ma bouche.

Je sens, coquine, votre langue se faire plus dure pour forcer le pourtour de mon cratère en feu. Mon cul palpite, je me laisse faire comme jamais. Je m’ouvre et me relâche, pour distinctement percevoir, en récompense suprême, votre pointe de langue se vriller dans mes chairs.

Les bruits de succion répétés de votre bouche sont incongrus. Vous et moi sommes obscènes ; ce sentiment d’être des roulures baignant dans la fange décuple notre plaisir. Je rugis, vous haletez, vous mouillez, votre fente béante est devenue fontaine.

De votre langue, vous poussez encore, la pointe de votre nez s’encastre dans ma raie ; je vous sens faire d’imperceptibles va-et-vient.

Vous me comblez d’autant plus, chère Anne, que vous vous êtes mis en tête de me faire jouir par mon trou du cul, je le réalise. Et moi-même suis déjà dans la torpeur du plaisir extrême. Vous allez sans doute me vider ; je n’attends que ça.

Votre main droite lâche ma cuisse. Vous empoignez mes couilles, vous les serrez fort, puis les tirez vers le bas. Vous savez que ce traitement un peu hard m’excite. Avec de petits mais vigoureux coups de langue, vous continuez à me limer le rectum.

Magicienne que vous êtes, le temps me paraît figé. Votre langue de velours me procure la plus douce des sodomies que j’ai vécues. Maintenant, je suis à point…

Vos doigts souples et fins se sont à présent posés sur mon membre droit comme une fléchette. Vous avez saisi mon prépuce entre pouce et index pour entreprendre une succession de va-et-vient de plus en plus rapides. Sans pour autant vous arrêter d’utiliser mon anus comme un fourreau pour faire pénétrer votre langue.

Chère Anne, vous ne me laissez plus le choix : j’éjacule tout mon jus en puissantes saccades. Vos doigts sont maculés de semence. Vous les essuyez distraitement sur mes fesses. Saoul de plaisir, je me retourne.

Vous souriez, Anne, vos yeux pétillent de malice. Vous êtes trop bonne, vous me plaisez trop ; je vous embrasse à pleine bouche ; nos langues s’enroulent comme nos corps nus.

Je vous serre très fort dans mes bras. Vous êtes sur moi ; je ne puis rêver meilleure couverture ! Il y a assez peu de temps que nous nous sommes rencontrés et déjà, vous m’avez compris. Et accepté cette passivité sexuelle déviante qui a l’air de vous plaire…

Vous sur moi, moi sous vous ; ma queue encore molle et mouillée au contact de votre pubis et de votre adorable toison au triangle châtain retaillé, vous me laissez redevenir ce que vous souhaitez que je sois : votre homme. Votre amant.

Tout me plaît en vous : votre visage, vos yeux myopes, votre odeur. De femelle en rut. Entre vos cuisses, vous avez surpris le petit frissonnement de mon pénis en train de reprendre vie.

L’homme, c’est moi, à présent… Je vous fais basculer sur le dos, et mon ventre de femme enceinte vous bloque. Pas trop ; je fais attention !

Puis je saisis vos mains pour les fixer au-dessus de votre tête, pour m’imprégner des effluves de vos aisselles. Pour ma queue, vos fragrances très intimes produisent plus d’effet que Chanel ! Je vous lèche sans pudeur sous les bras comme un chat lape son assiette de lait ; avec envie et délectation.

Puis mon regard se pose sur vos seins. Gonflage moyen, m’aviez-vous dit. Et je dis, jolis, fermes, un petit 85 B sans doute. Je mordille les pointes pour les faire devenir proéminentes. À votre tour de vous laisser faire comme une poupée gonflable. Votre peau laiteuse de jeune femme ravive mes sens. Après avoir fait doubler de volume vos tétons avec ma langue et quelques gentils suçons alternés de mordillages, mon visage descend peu à peu des seins au nombril.

Après y avoir déposé un baiser, j’attaque plus bas. À la naissance de votre toison taillée ras, je vous détecte frémissante, en attente. Spontanément, vous écartez les cuisses comme une putain. Des pouces, je sépare avec douceur vos lèvres vaginales pour ouvrir votre délicieux minou encore tout humide. Souvent, j’aime m’agenouiller devant des bites pour leur offrir une fellation soignée, mais votre parfum de femme me donne maintenant une envie folle de vous sucer, de vous déguster, de m’abreuver de vous sur cette fontaine de chair…

Non sans fébrilité, ma langue s’introduit dans vos replis secrets. Je me fais sexe mâle pour que vous sentiez à votre tour ma langue vous fouiller, comme vous l’aviez si magistralement fait avec la vôtre en empalant mon trou sans retenue.

Du coin de l’œil, je vous surveille. La vue de votre visage de madone me rassure… vos yeux mi-clos, vos lèvres en cœur ; vous êtes juste attentive aux légères ondes du plaisir qui commence.

Je m’enhardis ; à ma langue succède le majeur, puis l’index pour accompagner le majeur, afin de pénétrer votre sexe. Vous me plaisez, Anne, inerte, juste vivante par vos halètements qui semblent m’indiquer que je suis sur la bonne voie.

Vous, Anne, êtes pleinement réceptive. Vous êtes de nouveau femme, tout abandonnée au travail de l’homme, soumise à son imagination lubrique.

Ce qui est sûr, désormais, c’est que je veux vous pénétrer. Enfourner dans votre moule dégoulinante et odorante mon petit mais dur braquemart. Vous l’enfoncer jusqu’aux couilles, vous besogner avec mes instruments de toutes les forces que vous m’avez laissées !

Pantin presque désarticulé, poussant de petits cris, vous êtes émouvante dans le plaisir, jolie Anne. Vous si sérieuse dans l’amphi de vos jours, qui vous croirait si chienne la nuit ?

Notre corps-à-corps me redonne confiance. À force de branler des hommes, de leur offrir mes fesses, ou bien à force de gouiner mes copines, pétasses de base ou superbes transsexuelles aux seins de fille siliconée, savais-je encore conduire une femme au plaisir ?

Tout, dans votre attitude, m’indique que l’essentiel de ma virilité ne s’est pas encore évaporé dans les frous-frous de ma garde-robe de nana, petits dessous et minijupes au ras des fesses… »

CHAPITRE XIV

CULTIVER SON CORPS

Odile, une vague copine transgenre rencontrée il y a longtemps, m’adresse une petite carte sur laquelle figurent ces quelques mots :

« Chère Sophie,

Me voici dans mon corps de rêve.

Comment vas-tu ?

Amitiés »

Odile a à peu près mon âge, à trois ou quatre ans près. En examinant la photo du recto de plus près, je perçois bien dans le visage de cette gracieuse nymphette quelques traits de ressemblance avec ma copine. Si sa réalité corporelle est toute différente, ce n’est surtout pas moi qui blâmerais cette chérie de rêver, d’autant qu’elle a entamé une première hormonothérapie pour aller au bout de son transsexualisme.

Ce n’est pas qu’Odile ait toujours été sympa à mon égard. Comment en effet ne pas me souvenir de sa réponse vacharde à une photo que je lui avais adressée ? J’y posais, habillée et coiffée chaste, en petite-bourgeoise de mon âge. En récompense de cette anodine petite attention de ma part, j’avais eu droit à ce petit commentaire fielleux :

« On s’amuse bien sur la Côte d’Azur ! Si tu sors comme ça dans la rue, tu auras un succès fou, et même un bel article dans le journal local. Pour ma part, je ne supporte plus les déguisements. »

Charmante, la copine !

Comment se fait-il que les filles, naturelles ou pas, ont l’indécrottable petit défaut d’être souvent garces entre elles ?

Généralement tolérante et gentille, mais sotte jusqu’à un certain point, j’avais quand même mis un terme à notre correspondance épisodique face à tant d’animosité gratuite. Curieusement, elle m’avait relancé quelques mois plus tard comme si de rien n’était. Et comme j’essaie de conserver ma nature polie inculquée par ma maman, je réponds toujours brièvement à ses missives : elle n’a sans doute personne d’autre sous la plume pour se confier !

Ce faisant, j’entends faire preuve d’un minimum de solidarité transgenre en continuant ces échanges qui n’en sont pas vraiment ; tant pis pour ses bises venimeuses. Son avis m’importe peu, seuls ceux de ma tendre amie Daphné méritent attention.

Il ressort de cette petite anecdote que nous, les filles transgenres, sommes taraudées par notre apparence physique. Car à l’exception d’Odile et des autres rêveuses au narcissisme exacerbé, nous savons à une certaine limite ne pas être dupes de ce que nous sommes, puisque notre sacré miroir ne nous cache rien !

Bien sûr, c’est notre drame, puisque nous aspirons si fort à gagner quelques parcelles d’authentique féminité sur les différentes parties de notre corps.

Soyons justes : la plupart des jeunes transgenres, celles qui sont encore dans la trentaine, sont généralement mignonnes à croquer. Plus âgées, nous n’échappons pas à l’implacable évolution physique qui prévaut dans le beau sexe…

Heureusement, les formidables progrès technologiques qui ont bouleversé la cosmétologie mettent à portée de nos doigts aux ongles vernis les produits de beauté les plus performants pour réussir nos maquillages.

Pour ma part, je suis à l’affût de la moindre nouveauté en fond de teint, fards à paupières, gommages ou autres, quitte à dépenser des petites fortunes. Mais je me fais aussi terriblement plaisir en achetant tous ces petits pots et autres tubes qui contribuent à me rendre acceptable à mes yeux.

Comme toutes les femmes d’aujourd’hui, je m’informe voracement en achetant aussi chaque mois un ou deux magazines féminins. Même si je reste souvent sur ma faim car les équipes rédactionnelles se bornent à informer sur l’existence des nouveaux produits, sans leur faire passer les indispensables tests qui permettraient aux journalistes de donner des avis autorisés quant à leur efficacité. Alors, je pallie l’insuffisance de cette presse spécialisée très dépendante des marques en les essayant sur ma peau… avec mes propres deniers ! Mais je suis rarement déçue.

Au fil des mois et des années, on mesure par ce biais un peu plus la distance prise avec l’esprit masculin de ses origines. Savoir étendre un fond de teint de façon uniforme sur son visage, et déjà s’en préoccuper, passer un trait de mascara, accentuer savamment le galbe de ses lèvres au bâton de rouge, ou même tout simplement passer ses ongles au vernis sans déborder, ou bien encore se démaquiller, sont autant d’acquis multiples qui vous élèvent dans la féminité.

Une science qui demeure parfaitement étrangère aux hommes, même si notre époque marchande les incite à utiliser quelques produits de beauté. Tous plus ou moins décalqués sur certains classiques des offres féminines, avec des fragrances virilisées qui me sont devenues insupportables.

Évidemment, je raffole des parfums, ou des eaux de parfum plus abordables. Je suis de celles qui considèrent que, sans ces subtils bouquets d’odeurs signant votre sillage d’une féminité affirmée, vous êtes nue !

Quand je suis en compagnie d’un homme, seule à seul, je m’amuse toujours de son étonnement admiratif quand je me vernis les ongles en vitesse devant lui. Souvent d’ailleurs, après m’être soigneusement préparée dans le secret de la salle de bains, j’en profite pour lui expliquer combien nous, les femmes, avons besoin de temps pour nous apprêter, parfaire nos atours.

C’est encore plus vrai pour les filles trisexuelles non hormonées, contraintes de lutter dur, jour après jour, contre les incessantes, lancinantes, indésirables, repousses de pilosité. Notre supplice de Sisyphe à nous !

Être femme, c’est aussi cultiver son corps.

On peut être fine ou bien en chair – tel est mon cas –, sans chercher à vouloir tout transformer et rénover pour devenir autre. Il me paraît indispensable de pratiquer régulièrement les exercices nécessaires pour rester en forme et valoriser les quelques atouts physiques dont on peut disposer. Ainsi, je cultive assidûment la marche à pied qui entretient si bien le galbe de mes jambes, que ma Daphné chérie me fait le plaisir d’admirer.

Cela passe aussi par une certaine tempérance diététique – aïe ! En se soumettant à cette relative discipline, les transgenres embrassent là encore quelques aspirations majeures des femmes biologiques. Souci d’apparence, usage et connaissance des différents outils cosmétiques, adhésion aux principes d’une alimentation réfléchie, les transgenres se révèlent quand même passablement loin de ces hommes justes heureux de s’exhiber en lingerie fine pour étancher leur libido.

Suivre la voie trisexuelle, c’est entrer le plus profond possible dans l’univers de la féminité, en oubliant le plus possible, par la force des choses, le monde masculin. Affirmer qu’il n’y a pas de bases sérieuses à cette démarche d’adoption de notre sexe d’élection ne serait pas objectif…

CHAPITRE XV

TOUJOURS UNE PETITE ROBE à ESSAYER

Dans ma vie d’homme, que j’assume par la force des choses, la mode vestimentaire ne m’a jamais intéressée. Je me trouve à mon aise – pourquoi pas à mon avantage – en jean et chemisette. Pas besoin de l’effigie d’un crocodile ou d’un joueur de polo sur la poitrine pour me sentir valorisé, plus sûr de moi. Bref, côté fringues, je suis un mauvais client. Mais c’est tout le contraire lorsque je deviens cliente, quand la facette féminine de mon être prend enfin les commandes : je suis folle des fringues !

C’est bien simple : mes déguisements d’homme occupent une armoire, ma garde-robe de fille, deux. Sans parler des vieilles choses féminines toujours mettables et fourrées à la cave, faute de place dans mon deux-pièces !

Paradoxe, je n’avais jamais vraiment fait l’effort d’assimiler mes tailles en confection monsieur. Comme souvent, c’est mon épouse qui gérait cette partie, non sans brio. En revanche, je suis incollable sur mes mensurations, tour de poitrine, de hanche ou de taille. Et on ne peut plus à l’aise lorsqu’il s’agit d’acheter le bon soutien-gorge en rayon, sans avoir à l’essayer ! Et surtout, j’ai un mal fou à ne pas me ramener une mignonne petite chose dès que je pars en courses. C’est vrai, on est toujours tenté par un achat qui accentuera sa féminité, même s’il ne s’agit que d’un détail. Et je ne parle pas des pièces fétichistes, à commencer par les bas ou les porte-jarretelles : je ne sais plus où les ranger !

Depuis ma première culotte de femme chipée à ma mère, j’ai toujours eu à portée de main quelques dessous féminins pour ma satisfaction personnelle. Et, marié très jeune, au sortir du baccalauréat, j’ai toujours offert quelques adorables fanfreluches à mon épouse. Et si les tailles n’étaient pas trop élastiques, il m’arrivait de ne pas m’oublier non plus, pendant que j’y étais… Bref, contrairement aux époux de ma génération, j’ai toujours acheté – et su acheter – de la lingerie fine dans les tailles appropriées.

Mon initiation à la confection dames est plus récente. Elle coïncide avec la période où la situation s’était bien dégradée dans mon couple. En fouillant dans mes affaires les plus secrètes, les mieux verrouillées, mon épouse avait trouvé des photos de moi en petits dessous féminins coquins… Dès cette date, nous avons fait chambre à part de façon irrémédiable ; j’ai alors ressenti l’impérieux besoin de commencer enfin ma garde-robe.

J’ai d’abord récupéré quelques vieilleries dont mon épouse ne voulait plus. Idem pour les chaussures. Autant dire qu’elles n’étaient pas vraiment à ma pointure, mais avec certaines sandales, ou les mules, on peut se débrouiller.

À cette vie pénible succédèrent les merveilleux moments de l’après-divorce où, ma liberté de mouvement retrouvée, je pus enfin embrasser pleinement ma vie de femme à temps partagé, sans honte ni reproche.

Mon premier achat de femme trisexuelle s’est porté sur un tailleur. Mais oui, pas une minijupe ou une robe fendue jusqu’à l’aine, mais bien un tailleur chic. Et comme c’était au printemps, je l’ai choisi couleur fuchsia, avec des manches courtes. Et un petit top noir – pas trop échancré afin d’éviter que mes bretelles de soutien-gorge apparaissent – pour compléter l’ensemble.

Finalement, c’était d’une simplicité enfantine de s’offrir de jolis vêtements féminins, sans avoir à inventer une explication à la vendeuse.

Je sais, certaines de mes copines, vêtues en homme à ce moment-là, osent entrer dans un magasin pour demander d’essayer un vêtement destiné au sexe opposé.

Moi, cela m’est quasiment impossible, même si à présent, j’achète ce qui me plaît dès que je le trouve. Pas plus tard que l’autre jour, j’ai découvert la petite mini qu’il me fallait dans une boutique à la mode pour les minettes. Qu’importe, je suis entrée et ai demandé à la vendeuse si elle l’avait en quarante-quatre. Non, seulement quarante-deux.

Ah, je la regarde et constate que le tissu est suffisamment élastique pour moi. Et hop, je suis repartie avec ma jupette, toujours fuchsia ! Mais je n’aurais pas eu le culot d’aller l’essayer dans une cabine. Car malgré certaines apparences, j’aime rester discrète en société…

Et j’ai trouvé mieux que les magasins ou les catalogues pour peaufiner et élargir ma garde-robe : la grande vente trimestrielle de fripes organisée par la municipalité. Mais oui ! Des dames de toutes origines et conditions s’y pressent au jour dit dès huit heures du matin. Les messieurs sont désavantagés : ils n’ont le droit d’entrer qu’à dix heures.

À cette heure, les dames traînent toutes d’énormes sacs qu’elles remplissent encore. Certaines se battent réellement pour telle pièce ! D’autres, malignes, ne se lavent pas sous les bras – ni ailleurs –, pour adopter la stratégie du putois qui fait place nette aux étalages.

Malgré les handicaps de la situation, je parviens souvent à tirer mon épingle du jeu. J’adore les jupes, robes, tuniques rétro des années cinquante dont personne ne veut. Et si elles sont à ma taille, leur coupe souvent voluptueuse et leur matière agréable me vont exactement comme j’aime.

Ah, ces jupes bien évasées où le tissu vient « forcir » mes hanches de garçon ! Oh, cette adorable mini pour ressembler à une pute ! Ou cette robe longue pour passer une soirée raffinée entre copines… Parfois, je trouve même quelques bas couture du passé d’inégalable qualité, ou de vieux serre-taille qui valent de l’or à mes yeux.

Ici, c’est magique : chaque pièce coûte à peine un ou deux euros, en fonction de la tête du client ! Petite astuce : quand, au déballage des achats devant la caissière, j’arrive à glisser que j’achète ces babioles du passé pour déguiser les enfants, l’addition reste légère…

Aujourd’hui, comme n’importe quelle femme, je sais où acquérir ce dont j’ai besoin ou envie, à défaut de déterminer toujours ce qui me plaît vraiment. Durant mes rares passages à Paris, je me ravitaille en coiffures – j’abhorre le mot perruque – dans le quartier des boutiques antillaises spécialisées du côté de la gare de l’Est. En poussant vers la gare du Nord, j’admire les vitrines des deux ou trois boutiques spécialisées dans les chaussures pour les drag-queens, histoire de rêver devant les collections de talons « vertiges »…

Certains grands magasins de Paris sont aussi de jolies mines d’or pour la petite provinciale que je suis en quête d’élégance. La place est unique pour dénicher un petit dégriffé à prix canon, et qui fera un effet bœuf sur mes copines malades de jalousie…

En ces temps de parité obligatoire, où trop de femmes n’ont plus besoin de mettre en exergue leur éclatante féminité naturelle, nous, trisexuelles, avons malgré tout un avantage sur elles ! Porter les vêtements et les accessoires qui font fantasmer les hommes esseulés ; ce que les femmes rejettent, de peur de passer pour des filles de trottoir.

Ça tombe bien, nous, on aime ! Et eux aussi…

De beaux hommes virils, désarçonnés par l’évolution des femmes contemporaines, n’hésitent plus à faire des infidélités à leur compagne pour avoir le plaisir de plonger à corps perdu dans la féminité que nous, filles trisexuelles, leur offrons sans restriction.

Eux savent nous prendre en mains comme il faut, pour que nous nous mettions à l’écoute de leurs désirs… les plus profonds.

Outre la joie de nous permettre de vivre des moments forts, nous avons l’incroyable fierté de nous entendre dire que nous les avons mieux fait jouir que leur compagne. Peut-on imaginer meilleur compliment d’un homme à l’égard d’une trisexuelle ?

Par-dessus le marché, ils sont souvent sincères et nous le prouvent en recherchant régulièrement notre compagnie, tant il est vrai qu’un homme se mène par le bout de la queue. Pour ne pas l’avoir oublié, nous, les trisexuelles, nous nous sentons davantage femmes accomplies. Leur devoir conjugal accompli avec celle qui partage leur vie, les maris accourent vite vers leur trisexuelle préférée, les yeux remplis de désir…

CHAPITRE XVI

DéFLORATION ANALE POUR SOPHIE

À ce stade de mon récit, difficile de faire croire que je suis vierge du cul ! D’ailleurs, toute fille manquée – comme moi – étant par définition un être passif, chacune connaît forcément les gestes qu’il faut pour prendre un grand plaisir avec son anus… Mais cela ne signifie pas pour autant qu’on ait à ce stade entièrement fait le tour de la question.

Par exemple, si avec ma copine d’amour Daphné, nous n’arrêtons pas de nous gouiner dès que nous sommes enfin ensemble, nous fouillant mutuellement la bouche debout, en alternant baisers langoureux lèvres contre lèvres, puis langue contre langue. Nous ne tardons pas alors à nous livrer à de sublimes 69 sitôt que nous sommes allongées, où la plus grande – c’est elle – en profite aussi pour me lécher le trou du cul pendant que je déguste sa super-belle bite en sucre d’orge. Salopes ensemble, nous sommes, indubitablement !

Pourtant, jamais nous ne nous sommes enculées, au sens premier du terme ! Et pourquoi donc ? Tout simplement parce que nous n’y arrivons pas ! Ma Daph chérie m’excite comme une folle dès que nous sommes en présence l’une de l’autre, et je ne me prive pas d’éjaculer dans sa bouche de suceuse, quand ce n’est pas elle qui gicle tout son sperme délicatement sucré dans la mienne.

Mais impossible d’avoir mon petit clito raide pour la pénétrer comme un mec. Idem pour sa grosse queue qui débande immanquablement dès que j’espère me la voir mettre entre les fesses… Sans compter qu’elle est vraiment imposante, sa verge ; un sacré bâton ! Seul le plus gros de mes godes atteint son calibre de reine. Oui, mais celui-là, je me l’enfonce doucement, en prenant tout le temps nécessaire lorsque je suis seule, m’élargissant souvent auparavant ma rondelle culière avec d’autres modèles plus modestes – évasés, vibrants (qui ne me produisent rien de spécial) ou annelés – au cours d’un petit cérémonial intime qui fait intégralement partie de mon plaisir.

Mais entre filles, c’est différent. Et puis il y a une – curieuse mais réelle – pudeur entre ma gouine préférée et moi sur ce sujet-là, même si nous sommes capables de nous offrir de temps à autre mutuellement de nouveaux godemichés pour nos usages privés. Certes, il nous arrive de les utiliser ensemble, mais sans oser aller vraiment plus loin… Aucune importance de fait, car la performance, comme la jalousie, n’entre pour rien dans notre tendre entente.

On pourrait pourtant dire que j’ai une vraie chatte anale. En d’autres termes, un anus devenu ourlé à force de m’enfiler des godes, anus-pickets et plugs dans le derrière à longueur d’année, voire même de jour. Je l’avoue, il m’arrive même à certaines périodes… cycliques de me sentir vraiment femelle en chaleur, avec cet impérieux besoin d’avoir mon rectum bien rempli matin, midi et soir…

Et puis, après m’être soulagée comme une truie en rut, je me sens enfin durablement apaisée. Libérée peut-être, jusqu’à une prochaine fois !

Mais les apparences sont trompeuses. Si tout médecin débutant peut facilement constater combien je suis ouverte de l’oignon (je me le lave chaque matin sous la douche en m’y rentrant sans effort un doigt savonné), je n’avais jamais été réellement sodomisée jusqu’alors par une vraie bite de mâle, malgré quelques tentatives infructueuses de jeunesse et, surtout, un désir constant de découvrir ce plaisir que certains disent divin. Mais il n’y a pas d’âge pour apprendre !

Bien que farouchement fidèle à ma Daphné que j’aime d’amour, cette envie d’être possédée par un mâle me travaillait régulièrement l’esprit. D’autant que ma petite traînée de Daph ne m’avait pas caché un an auparavant avoir fait la pute avec un homme en manque de femme pour se faire sauter… et la garce avait jugé l’affaire très agréable. Elle était évidemment pardonnée d’avance, mais je l’enviais en y rêvant la nuit…

L’occasion vint d’une annonce-rencontre publiée dans un grand magazine échangiste. Un homme mûr mais en forme, se déclarant bisexuel, était prêt à recevoir une femme, un homme ou un travesti. J’y répondis pour voir. Sa lettre reçue en retour était laconique : en cinq lignes, il m’indiquait que je l’intéressais à la condition que je sois un être docile et soumis qui m’offre son corps sans retenue. Si vous vous reconnaissez dans ce profil, nous pouvons nous rencontrer.

D’habitude, je ne donne pas suite à ce genre de proposition, que j’estime trop directe. Disons que j’aime le cul, mais recherche aussi un minimum de chaleur humaine, et plutôt davantage. C’est mon truc, à l’instar de la plupart des femmes biologiques : impossible de baiser sans un semblant d’échange. Mais il se trouve que j’étais dans une période que je qualifierais de chaude. Très chaude même : peut-être enfin un vrai mâle pour mon petit trou !

L’homme, sans même penser à communiquer son prénom, avait cependant envoyé deux photos de lui : une, habillé, où l’on voyait sa tête, et l’autre, où il était allongé nu sur un canapé, la tête coupée !

Bien sûr, mon regard restait aimanté par ce qui s’accrochait à la fourche de ses cuisses, m’aidant même d’une loupe pour grossir à ma vue ses attributs. Ma foi, ils étaient ridiculement petits par rapport à ceux de ma tendre Daphné !

Mais cette caractéristique constituait dans ce cas particulier un argument de plus en sa faveur, son corps d’homme fin mais musclé me convenant bien par ailleurs. Mais tout m’aurait sans doute séduite en lui dans l’état de demande qui m’assaillait…

Je lui ai téléphoné. Classique message sur le portable. Il me rappelle pas longtemps après, et je lui demande quand même ce qu’il entend par soumise et docile, soulignant qu’aujourd’hui, je ne cherche plus les douloureux mais réels émois de la domination sadomasochiste.

Je déteste la violence, répond-il aussitôt, me rassurant au passage.

Rendez-vous fut donc pris pour le lendemain soir dans son studio du bord de mer, à neuf heures et demie.

À l’heure précise, je sonnais à l’interphone de son immeuble, à la fois un peu fébrile et anxieuse. Pas de tenue de fille vulgaire ce soir pour moi, juste une petite robe d’été fleurie, conforme à la saison sévèrement caniculaire d’alors.

En dépit de la chaleur estivale, je portais dessous un porte-jarretelles noir et des bas-voile assortis, les pieds chaussés de mes nouvelles mules aux jolis talons de onze centimètres, pour faire la jambe cambrée… Et un string aussi, plus soutien-gorge, maquillage et vernis rose framboise, quelques bijoux et une petite dose de parfum. Comme d’habitude, quoi !

Gérald m’a accueillie avec gentillesse. Nous avons d’abord longuement discuté devant un rafraîchissement. Il avait à peu près ma taille… en plus svelte. Tout en parlant de la chaleur et de l’avantage de résider en bordure de Méditerranée pour l’air qui circule toujours un peu le soir, nous nous observions.

Puis, après une bonne heure de prise de contact passée comme lettre à la poste, indice d’un certain intérêt réciproque, il m’a prié de bien vouloir me déshabiller. Lentement. Lui en chemisette-pantalon vissé sur sa chaise contre le mur, sans rien d’autre devant lui que moi en train de m’exécuter comme dans une boîte de gogo-girls.

Là encore, ce strip-tease improvisé était une première. Ah, si j’avais su, j’aurais répété un peu. Sauf qu’à force d’avoir traîné mes guêtres dans toutes les boîtes glauques que j’ai pu fréquenter à des heures pas possibles lorsque j’étais encore… jeune mâle en quête de femelles, j’ai eu l’impression de pas trop mal me débrouiller.

Mais en m’abstenant quand même du déhanché final craquant qui ne l’est que si la danseuse réussit la passe ! Et pas facile non plus de retirer la robe fleurie sans bouleverser la coiffure… Heureusement, la fille que je suis vraiment dans l’âme a quand même du métier, depuis le temps qu’elle vit et sort en nana. Et j’ai bien vu que le monsieur avait apprécié cet effeuillage amateur mais privilégié… où j’avais quand même conservé mes légers dessous noirs.

— Enlève ton string.

À l’aise sur mes hauts talons fins glamour, j’effectue un demi-tour, jambes écartées un peu pliées pour lui présenter mes fesses en me cambrant le plus possible. Avant de faire glisser du mieux possible les petites ficelles du cache-sexe sur mes cuisses gainées de noir, et le faire tomber au sol.

Ses mains se posent alors sur mes hanches, m’attirent à lui.

— Reste comme ça.

D’emblée, il m’écarte les fesses, me lèche toute la raie sans que je m’y attende, titille de sa langue dardée mon anus étoilé. Je ne puis m’empêcher de gémir de satisfaction, tout en m’ouvrant langoureusement, miniclito tendu…

— T’as un beau cul.

Le compliment me va droit au cœur (mais confirme surtout ce que me dit Daphné, ce qui me touche encore plus). J’acquiesce en miaulant davantage. Sa langue s’enhardit en s’activant partout, moi m’étant écarté un peu plus les cuisses pour exposer largement toute mon intimité à sa voracité labiale. Je dois conserver la pose longtemps et commence à ressentir un certain inconfort dans la position, mais je résiste parce que c’est divin. J’adore tellement me faire lécher le cul… Et Daphné le fait bien mieux que Gérald, mais je ne suis pas venue pour établir des comparaisons !

Soudain, sa langue s’arrête, aussitôt remplacée par un doigt inquisiteur qui s’enfonce dans ma rondelle et en fouille l’intérieur indiscrètement par quelques attouchements circulaires.

Très vite, Gérald comprend qu’il peut en introduire deux et ne se prive pas de faire coulisser l’index et le majeur à fond, d’arrière en avant et vice-versa. Je gémis toujours de plaisir, c’est bon. Je ferme les paupières – toujours bleues, les paupières, pour faire ressortir le bleu de mes yeux de blonde – et je savoure cet instant.

Car je le savais déjà mais l’observe à nouveau : mieux vaut sentir deux bonnes phalanges actives dans son anus qu’un confortable gode en silicone.

— Étends-toi sur le lit.

J’obéis docilement – c’était dans notre contrat moral de départ – pendant qu’il se déshabille à son tour, puis dépose une capote et du gel à côté de l’oreiller. Chic, ça va être ma fête !

Gérald s’allonge à califourchon sur moi, sa poitrine d’homme contre mon soutien-gorge, sa gracieuse bite tendue cernée d’un fin duvet contre mon petit clito rasé. C’est bon d’avoir tout le poids d’un homme sur son corps…

Puis il descend vers ma bite miniature et me gratifie d’une plaisante fellation, pendant que je me laisse faire, jouant à la vraie poupée de son. Ou à sa moderne version gonflable !

Au bout d’un moment, yeux mi-clos, heureuse de tout ce qui m’arrive, je me dis que je devrais quand même lui sucer son gentil pénis. Ce n’est pas que cette fine quéquette m’excite vraiment, moi qui ai la chance de disposer à la demande d’un gros joujou long comme ça avec Daphné. Avec elle, j’ai en effet pris l’habitude de sucer un sacré beau morceau de chair chaude et ferme, et c’est dur d’avoir à retourner en arrière.

Mais je sens quand même que mes talents de petite putain – c’est également Daph qui me le dit – se doivent d’être développés à l’égard de ce joli dard vivant qui vise à m’empaler. Alors, autant qu’il soit bien tendu et que Gérald ait une folle envie de me pénétrer.

J’inverse les rôles en l’allongeant à son tour, moi à cheval sur lui pour le pomper avec ardeur et finesse, comme j’ai coutume de le faire, en petite salope plutôt experte dans cet exercice, cela dit sans la moindre forfanterie. Avec une petite bite, on peut se permettre de démarrer sur les chapeaux de roue en faisant gorge profonde… sans aucun risque de s’étouffer.

Alors, je procède de cette manière, et remarque à ma langue que l’effet escompté apparaît vite. Cela m’encourage à déployer une partie de mon savoir-faire de fellatrice acquis en suçant ma gouine chérie !

Gérald, qui bande comme un cerf, veut m’enculer. Je me remets sur le dos pour me faire prendre en missionnaire. Avant de venir, je me suis dispensé un lavement en règle ; me sens sûre de moi de ce côté-là. Plein de prévenance, Gérald ne mégote pas sur la dose de lubrifiant qu’il dépose sur et dans mon anus, avec un doigt. Ça va glisser !

J’écarte les cuisses de la façon la plus obscène possible pour plaire à mon homme. À genoux devant moi, il plante sa verge bien bandante devant mon trou, et se laisse doucement tomber sur moi, sans me sodomiser d’un seul coup.

Son élégante façon de pratiquer me plaît, en me laissant le temps de pousser à fond sur mes sphincters comme pour déféquer, LA recette pour se faire pénétrer sans douleur !

Il m’a baisée. Limée. À chacun de ses coups de reins, j’ai tressailli au contact de ses couilles butant contre les miennes. Sous ses va-et-vient, je me suis sentie ouverte. Enculée. Remplie. Femelle. Salope à ramoner. Traînée à tirer. Femme faisant l’amour…

Moi, le clito tout mou, mais excitée par mon derrière bien pénétré, ni trop ni assez, par un mâle qui savait distiller du plaisir en douceur à nos deux corps en osmose, sans faire le macho ni l’égoïste.

Comme… mon épouse autrefois, lorsque j’étais jeune marié en train de l’honorer, j’ai trouvé qu’il avait éjaculé trop vite. Disons pour être juste que j’aurais aimé que cette sensation de bonheur total dure plus longtemps, car sa jouissance n’est pas venue tout de suite. J’en ai vraiment profité – j’ai a-do-ré !

Malgré la capote, j’ai perçu son chaud jus d’homme tapisser mon rectum. J’aurais aimé le conserver au plus profond de moi, pour avoir la joie de me dire que je venais d’être engrossée par un mâle quelques heures auparavant et que j’en étais fière.

Gérald a laissé doucement débander sa queue en moi quelques instants avant de se retirer, et venir ensuite se lover sur moi. Je l’ai pris dans mes bras. Nous étions bien, le mâle et la femelle repus de sexe.

Ensuite, comme un couple normal, nous avons fumé une cigarette l’un contre l’autre. Habituellement pas fumeuse, j’ai trouvé – dans les rêves d’un bonheur partagé qui s’estompaient peu à peu – que c’était sympa.

À cet instant-là, au fond de moi-même, j’étais dans la plénitude de la femme biologique après avoir offert l’amour et le bonheur sexuel à son homme. Et croyez-moi, rien, dans la vie d’une fille, ne remplace ce sentiment fort et complet. Voilà pourquoi je n’oublierai jamais ce torride soir d’été où un homme viril et doux m’a fait perdre ma virginité anale en me faisant l’immense cadeau d’une vraie jouissance féminine.

CHAPITRE XVII

YVAN, MA PARENTHèSE HéDONISTE

C’est par hasard que j’ai rencontré Yvan. Veuf depuis quelques mois d’une jolie femme nettement plus jeune que lui, ce sexagénaire fringant entendait profiter de sa nouvelle liberté d’action pour renouer avec les pulsions de ses vingt ans ! Il m’assurait avoir profondément enfoui ses désirs sous la respectabilité d’un père de famille responsable, doublée de celle d’un travailleur consciencieux.

Mais Yvan n’avait jamais oublié qu’à vingt ans, il était tombé amoureux fou d’un transformiste. On parlait plutôt alors de « personne équivoque, de danseuse ambiguë, d’homme inverti », etc. – qui se produisait chez Madame Arthur : l’un des plus fameux cabarets parisiens spécialisés dans ce domaine alors tabou…

Hélas, la beauté convoitée était vénale, et le pauvre jeune homme sans le sou !

Des années passèrent.

C’est sa toute jeune épouse qui, par jeu et en toute ingénuité, ranima la braise qui couvait au fond de l’âme d’Yvan, en lui demandant de se prêter à une séance de maquillage improvisée.

La jeune femme n’y vit que le plaisir de jouer avec une poupée vivante en déguisant à la diable son mari en dame. Mais Yvan eut du mal à dissimuler son excitation en se découvrant de l’autre côté du miroir. Les traits encore fins, la peau toujours ferme, ce fut le choc pour lui. La révélation ! Voilà donc à quoi il aspirait depuis si longtemps : sinon devenir une femme, au moins être épisodiquement un travesti. Mais pour Madame, qui avait saisi le trouble de son époux, il ne fut plus jamais question de renouveler l’expérience.

Yvan, une fois encore, s’efforça de ne plus y penser, reléguant l’envie impérieuse au rayon des fantasmes irréalisables…

D’autres années passèrent. Yvan se retrouva veuf. Après avoir mis du temps à digérer son malheur, il osa s’initier graduellement au plaisir qu’on prend, si l’on a l’esprit un tant soit peu féminin, à se poudrer le visage, passer un bâton de rouge sur ses lèvres, carminer ses ongles après les avoir laissés pousser…

Des petits dessous coquins, timidement achetés à Pigalle à l’occasion d’un passage dans la capitale, permirent à Yvan de retrouver ses émois d’antan. Au violon d’Ingres du jazz, notre sexagénaire ajouta en cachette celui du travestisme en chambre. Mais à la longue, la solitude peut devenir pesante. Il dragua un monsieur de son âge ; ces deux-là se mirent à fricoter ensemble. Hélas, l’ami homosexuel fut horrifié de découvrir son Yvan en travesti, déguisé en femme ; leur liaison s’arrêta là.

Avec cette aventure, Yvan fut en mesure de s’avouer qu’il devait être lui aussi homosexuel, mais refoulé. Il n’eut pas trop de problèmes à accepter cette idée souvent dérangeante. En revanche, son âge, son tour de taille exagéré n’arrêtaient pas d’alimenter le doute qui l’assaillait désormais : avec ce corps, comment pourrait-il espérer plaire ? Il s’en désolait.

C’est à ce moment qu’il remarqua une annonce que j’avais fait publier dans un magazine spécialisé sur les transsexuels et les travestis : Gaytrav. Je recherchais un amant désireux d’être mon cavalier pour me promener en fille dans des lieux publics, pour me prendre en femme dans son lit. Je n’avais pas besoin d’un travesti manqué. C’est ce que je lui répondis dans ma lettre de refus, en y mettant les formes. Dans un nouveau courrier, Yvan insista pour que je vienne quand même un de ces jours chez lui boire une coupe de champagne. Comme il paraissait gentil, j’acceptai son invitation.

Il n’était physiquement pas déplaisant, malgré une allure qui tenait davantage du travesti amateur occasionnel que de la transgenre féminine… On a toujours à apprendre des autres, quels qu’ils soient ; c’est dans cet esprit que nous prîmes langue… pour finir par nous les enrouler concrètement en profondes pelles bien senties…

Yvan s’occupa de mon corps comme un homme attentionné avec une femme. Et là, il n’avait plus rien du novice en me pelotant les seins et les fesses, puis en me suçant le minou, et tout et tout… et je fus très heureuse de ma soirée.

Tout en nous caressant et nous donnant du plaisir physique, nous avions aussi pas mal discuté ce soir-là. Suffisamment pour nouer un lien amical qui ne demandait qu’à se prolonger un de ces jours, comme on prend une récréation.

En vérité, mon altruisme naturel me poussait à lui faire retrouver une certaine confiance en lui, de manière qu’il se donne les moyens de rechercher un partenaire par annonce. Un travesti ou un homosexuel, car il était clair qu’il ne savait pas très bien sur quel pied danser. J’essayais donc aussi de l’aider à déterminer sa vraie nature…

À ma seconde visite chez lui, j’appréciai le chaleureux climat de sympathie qui s’était instauré entre nous. Bien entendu, Yvan m’a accueilli en « folle ». Du moins, dans les effets vestimentaires : serre-taille imprimé panthère, ample en tissu pour sa bedaine, un string et des bas en voile noir autofixants chaussés de coûteux escarpins noirs à sa pointure : 43.

S’ajoutaient évidemment quelques bijoux un peu démodés, ainsi qu’un maquillage succinct forçant beaucoup sur le rouge à lèvres, pour suggérer l’idée d’une féminité qu’il était loin d’atteindre.

Par ailleurs, je n’oubliais pas non plus notre dernière conversation, au cours de laquelle je lui avais demandé s’il s’était baptisé d’un prénom féminin, comme nous le faisons toutes, pour notre plus grande satisfaction. Car autrement, comment croire à notre réincarnation volontaire ?

Pourtant, Yvan me répondit par la négative. Je compris aussitôt qu’à ses yeux, la question ne se posait même pas. Comme si pousser le jeu de rôle aussi loin aurait été incongru, voire dangereux, pour l’intégrité de sa personnalité. Travesti… oui, il était ! Mais sans rejeter, ni même feindre de rejeter, son identité masculine.

Ce qui ne nous empêcherait pas de passer de bons moments ensemble à bavarder devant une coupe de champagne. En confrontant par exemple nos passés sous l’angle de nos conceptions respectives de la féminité, tout en écoutant du jazz.

Yvan était vraiment pointu en la matière. En hôte des plus attentionnés, il nous avait aussi préparé un bon dîner à base de poisson, pour conserver autant que possible nos lignes déjà potelées.

Après le flirt poussé entamé sur le divan, nous rejoignîmes son lit pour des exercices plus pimentés. Sans me lécher l’anus aussi bien que ma Daphné chérie, il s’appliqua à me troubler avec un talent certain. Que je ne tardais pas à récompenser avec le durcissement de mon petit clito, rendu plus consistant par son ardeur toute masculine.

Satisfait du résultat, il se retourna tout de go pour me présenter ses fesses – ravissantes, rondes, larges, fermes, avec une raie serrée de personne sage – pour me supplier dans un souffle :

— Sophie, encule-moi !

Stupeur de ma part, moi qui suis quasiment cent pour cent passive ! Oui, certes, dans le temps, j’ai bien limé quelques chattes, celle de mon ex-épouse comme celles d’un petit nombre de femmes de rencontre. Mais c’était presque dans une autre vie ! Il y avait au moins dix ans que je n’avais pas tiré une femme. Et surtout, l’envie m’en avait passé.

Certes, j’avais bien sodomisé mon amant parisien : Roger ; mais c’était justement par le truchement d’un gode-ceinture qui, la plupart du temps, s’avérait indispensable.

Avec Yvan, c’était du « sans-filet ». Ne voulant quand même pas le décevoir sans essayer, je lui demandai d’aller chercher du gel intime.

— J’en ai pas !

— Alors, un lubrifiant… sinon, tu vas avoir mal…

Tout ce qu’il trouva fut de l’huile de noix, le monsieur étant un gourmet ! Il procéda à une gentille fellation pour me remettre en forme avant de me présenter derechef son charmant postérieur. Je le massai consciencieusement à l’huile de noix, en insistant bien sur l’ouverture avec mon majeur en vue de la préparer convenablement. Puis nous essayâmes de nous accoupler.

Cependant, même si je trouvais la situation excitante, je n’arrivais pas pour autant à obtenir de mon sexe la raideur nécessaire pour réaliser notre dessein. Qui plus est, mon partenaire avait du mal à se positionner convenablement par rapport à ce qui me tenait lieu de levier, accroissant d’autant la difficulté ; la partie était loin d’être gagnée !

Pas directive par nature, je le laissais plus ou moins faire à son idée, en pensant qu’il rectifierait de lui-même le tir. Mais il se révélait peu aguerri dans cet exercice pour nous aider à parvenir à nos fins. Et moi, pas assez performante non plus pour accéder à son désir… profond. En contrepartie, ce manque manifeste de pratique rendait nos tentatives assez rafraîchissantes. Le mélange de nos intimités s’avérait suffisamment fort pour nous procurer un petit plaisir animal apte à apaiser nos attentes immédiates.

La pendule sonna soudain la première heure du matin et je résolus de rentrer chez moi, car j’avais à faire assez tôt le lendemain. Yvan aurait préféré que je passe la nuit avec lui… et moi aussi, j’aurais bien aimé. Mais le devoir a ses raisons que la sensualité ne connaît pas !

Le lendemain, au cours de l’accomplissement de mes obligations, je repensais à notre chaude soirée, par flashes. Sans m’en vouloir d’avoir échoué dans la pénétration escomptée, j’avais tout de même un vague sentiment de frustration de ne pas avoir eu le loisir de passer le reste de la nuit dans les bras d’Yvan.

En conséquence, je résolus d’expédier mes tâches du jour le plus rapidement possible pour être en mesure de venir dormir chez lui le soir même, s’il était libre et réceptif à ma proposition. Il se montra enchanté de ma suggestion, et nous convînmes d’un rendez-vous pour vingt et une heures trente.

Pour l’occasion, j’avais pris soin de changer ma tenue de la veille en optant pour une robe et des dessous bien différents. Les chaussures aussi, troquant mes sandales à fines lanières pour une paire d’escarpins, et même mon vernis à ongles, couleur prune au lieu du vermillon que j’affectionne particulièrement. Et puis je fourrais aussi un tube de gel lubrifiant dans mon sac…

Arrivés chez lui, nous ne tardâmes pas à reprendre les choses là où nous les avions laissées le matin. En toute hâte débarrassée de ma robe, j’étais de nouveau allongée dans le lit d’Yvan. Lui-même était nu, son rouge à lèvres déjà mangé par les fougueux baisers de nos retrouvailles. Pour ma part, j’ai depuis longtemps adopté le must des rouges à lèvres, qui résiste aux assauts labiaux les plus sévères…

Yvan avait aussi du gel, qu’il était allé acheter dans un… sex-shop, pour ne pas avoir à le prendre dans la pharmacie de son quartier. Je lui appris que le grand magasin d’à côté en vendait aussi à son rayon hygiène !

Enfin bien équipés de ce côté-là, nous nous lançâmes dans de nouvelles tentatives, presque couronnées de succès. Hélas pour mon Yvan, je ne bandais pas assez. Me connaissant, je pensais qu’en m’endormant derrière lui, ma petite queue placée dans sa belle raie, j’avais des chances de ressembler bientôt à un vrai mâle en rut.

C’était la recette que j’observais naguère pour reprendre de la vigueur avec celle qui était alors mon épouse… Nous tentâmes donc l’expérience et, dans la nuit, la verge raide baignant dans la moite promiscuité de nos chairs, j’avais enfin la trique !

Dans un demi-sommeil, je compris qu’Yvan s’enduisait grassement l’anus de crème. Puis il lova son trou du cul sur mon gland. Moi, je poussais doucement par de lascifs va-et-vient et, peu à peu, à force de concentration, je sentis son rectum s’encapuchonner autour de mon membre encore vaillant.

Au fil de l’action, je commençais à recouvrer mes anciennes sensations d’homme en train d’honorer sa compagne. Sauf que l’orifice rectal d’Yvan était nettement plus serré qu’un vagin.

Le spectacle de mes cuisses écartées, gainées de bas noirs de part et d’autre des fesses de l’homme nu, empalé sur mon pénis, démultipliait mon envie de le posséder. L’être bisexuel que j’étais à cet instant s’exaltait de notre accouplement incongru, mais rendu beau par le climat d’entente profonde. Cela ajoutait une certaine dimension sacrée à l’atmosphère ambiante chargée d’odeurs du rut.

Mes sens chaviraient sous les effluves de culs et d’aisselles en transpiration qui se mélangeaient aux fragrances plus délicates de mon parfum à base de jasmin.

À bout de forces, dans une effervescence sensuelle à son comble, j’éjaculai entre ses fesses en poussant mes petits cris…

Au terme de cette nuit délicieuse, j’ai une fois de plus été convaincue que je n’avais rien d’une enculeuse. Passive je suis devenue, passive je reste ! Néanmoins, cette dérogation à mon ordinaire sexuel m’a révélé que les efforts, consentis en vue de partager à égalité le plaisir des deux partenaires, pouvaient déboucher sur de la tendresse.

Pour distiller, au bout du compte, un état de bonheur qui dépasse la jouissance purement physique.

Avec Yvan, nous ne répétons nos rapports ambigus mais plaisants que de loin en loin. À mes yeux, ils nous permettent d’ouvrir une parenthèse sensuelle et hédoniste. Toujours est-il que notre relation amicale, complice et authentique, nous fait du bien. À nos corps comme à nos esprits.

CHAPITRE XVIII

SOPHIE
AVEC DEUX HOMMES

Il faut bien l’admettre : le milieu des travestis est passablement interlope.

C’est la caractéristique, la marque, de tout ce que la société réunit dans l’échangisme et le libertinage, véritable auberge espagnole du sexe.

Mais on aurait tort de penser que la complicité et l’amitié ne peuvent y trouver leur place. Cette activité humaine n’échappe pas à la règle qui nous régit tous, n’en déplaise aux bien-pensants de tout poil.

Dans la vie libertine, il est courant de papillonner. On prend contact les uns avec les autres par des relations communes ou au hasard des annonces. On décide de se rencontrer pour voir. Mais il est admis d’un côté comme de l’autre qu’on peut ne pas se plaire : chacun sait que la source du plaisir est le fruit d’une alchimie mystérieuse.

Si ça ne colle pas, inutile d’insister, l’essentiel est que tout le monde trouve chaussure à son pied.

C’est dans un tel contexte que j’ai été amenée à faire la connaissance de David. Un bel Eurasien, mâtiné malgache, qui avait répondu à une de mes annonces.

Notre rendez-vous se passa dans la plus grande des courtoisies, même si nous étions en très petite tenue.

Hélas, ce jour-là, ni moi ni lui n’avons pensé à nous munir de capotes. Nous nous sommes donc bornés à faire connaissance en nous pelotant mutuellement. Il a apprécié ma féminité, symbolisée à ses yeux par ma silhouette un peu boulotte juchée sur des talons vertigineux. De mon côté, j’ai aimé son beau corps d’homme puissant dans la force de l’âge ; mais il aimait également beaucoup porter des petits dessous féminins, bas et porte-jarretelles. C’était notre grand point commun.

Je recherchais alors un vrai homme, même macho, afin de me sentir pleinement femme… avec l’espoir d’être un jour puissamment investie par sa virilité. Or, comme la plupart des vrais travestis, David était un doux authentique au fond de lui-même.

Nous avions passé du bon temps ensemble, puis nous nous étions quittés sans rien nous promettre. Chacun était passé à autre chose ; l’épisode David n’était plus qu’un bon souvenir…

Mais dans le papillonnage libertin, il y a un indéniable aspect « jeu de l’amour et du hasard ». On se surprend à répondre à une annonce de rencontre à connotation sexuelle parce qu’elle nous excite sur le moment. Mais une fois ses sens retrouvés, on n’espère plus tellement recevoir une réponse concrète.

De toute façon, de nombreux annonceurs, goujats dans la vie, le restent aussi dans les annonces en ne répondant jamais à leurs correspondants – même quand on leur joint une enveloppe timbrée. C’est comme ça…

Émoustillé par le texte d’une annonce parue dans le dernier Sex-Actual (mon magazine favori, qui publie mes annonces intimes), où un travesti de ma région se disait dominateur, et qui exerçait déjà son emprise sur un soumis travesti, j’écrivis sous un coup de folie. En me disant qu’il serait sans doute agréable de renouer avec ce type de jeu que j’avais longtemps pratiqué une bonne quinzaine d’années auparavant. Sans doute la nostalgie de certains émois oubliés…

Quelques semaines plus tard, je reçus une réponse. Mon enthousiasme d’alors s’avérait nettement moins assuré, mais j’étais un peu étonnée de constater que l’annonce émanait de ce David rencontré un an auparavant.

Seconde surprise : le soumis dont il était question était l’ami très actif d’une de mes rares copines transgenre : Claudine. Elle m’avait beaucoup parlé de ce René, un gentil retraité chaud lapin, bien membré et endurant. Or, David me le présentait succinctement dans sa lettre comme un soumis passif ; cela ne cadrait pas avec ce que j’en savais. En résumé, j’étais chaudement invitée dans son courrier à me joindre à eux si le cœur m’en disait.

Je ne résistai pas à la tentation d’en savoir plus. Dès la semaine suivante, après le coup de fil d’usage, je retrouvai le chemin de l’immeuble bourgeois édifié en plein centre-ville que j’avais déjà eu l’occasion de visiter.

David habitait un petit studio. Son lit annonçait déjà la couleur, cerné qu’il était par de grands miroirs savamment orientés. Lui et René, assis dans un fauteuil, étaient déjà en tenue : dessous noirs, bas résille à jarretière, serre-taille à lacet pour David, jarretelles-soutien-gorge pour René.

Bien sûr, en pareille circonstance, tout cérémonial dans la présentation serait ridicule : on passe directement à la bise et au tutoiement. Pendant que je me débarrasse de mon manteau et de mes vêtements de ville, nous reprenons le contact interrompu en nous remémorant les furtifs mais bons moments de notre première rencontre. Nous échangeons des informations récentes sur Claudine, ce qui nous permet de mieux nous sentir tous en pays de connaissance.

J’enfile une combinette noire et rouge, achetée la veille pour la circonstance, histoire de découvrir mes sous-vêtements par transparence. Je me trémousse, tends lascivement la croupe pendant que je procède à d’indispensables raccords de maquillage. Encore une larme de parfum entre les fesses ; je suis fin prête.

À voir les deux belles verges déjà bien dressées de mes vis-à-vis assis face à moi en train d’observer le moindre de mes faits et gestes de fille manquée, David et René n’attendent que ça ! Leurs yeux disent leur concupiscence à prendre mon corps en mains, ce qui met tout mon bas-ventre en fusion. Autant ne pas y aller par quatre chemins : je n’ai jamais fait l’amour à trois ; les deux belles bites qui s’offrent à moi aiguisent mon appétit de suceuse.

Ayant la mimique des enfants devant leur gâteau d’anniversaire, les deux hommes en porte-jarretelles veulent me voir déambuler devant eux. Je m’exécute avec un évident plaisir en commençant par la marche chaloupée du mannequin de défilé de mode.

Il s’agit de placer son pied très cambré par le talon dans l’exacte ligne de l’autre – et d’avancer. Effet facile et garanti ! Plus difficile est d’achever la figure par une posture provocante qui fasse bien ressortir les fesses et les seins. Un coup d’œil à mon petit public choisi suffit à me conforter dans l’idée que la température vient encore de monter…

« Allez, Sophie, ma fille, encore un petit effort de ta part et tu vas pouvoir déguster deux belles bites bien à point comme tu les aimes, ma petite garce ! »

Je me jette à l’eau en imitant les savants enchaînements des danseuses topless de gogo-bar comme celles que j’ai admirées à Montréal et à New York pour le prix ridicule d’une bière à quatre dollars.

Par exemple, tourner le dos aux spectateurs en écartant bien les jambes, plier le corps en deux pour exposer crûment les fesses écartées – rassurez-vous, la ficelle du string cache encore l’intimité la plus intime ! – tout en faisant descendre les mains aux longues griffes carminées le long des jambes. Cette petite scénographie n’est vraiment réussie que si elle semble naturelle… même si l’on se donne un mal de chienne à la réaliser dans les règles de l’art.

Après, vous pouvez vous accroupir, toujours pour dévoiler votre joli postérieur ouvert comme une figue mûre – posé sur les talons de douze centimètres – puis vous relever en tourbillonnant tout en faisant mine de cacher vos seins, bouche en cœur, yeux mi-clos.

Si vos hommes ne prennent alors pas la tête du loup de Tex Avery, les yeux exorbités par l’intensité du spectacle, c’est que vous ne savez pas y faire, ou bien qu’ils sont impuissants ! Les miens étaient conformes à ce que j’attendais. À table !

À moi, enfin, de prendre du plaisir en m’agenouillant dévotement devant les grosses belles verges gonflées qu’on m’offre. Pour faire honneur à mon hôte, David, je commence par la sienne, belle, un peu arquée vers le haut. Elle est propre, elle est bonne ; le monsieur entame une cascade de compliments :

— Elle est bonne, cette pute… c’est bon, vas-y… la salope, t’as vu, René, la bouche à bites qu’elle a… cette Sophie, elle fait les pipes mieux qu’une femme…

Je ne résiste pas à l’envie de donner encore plus de plaisir en m’appliquant davantage à ma besogne. J’ai la langue travailleuse ; j’aime la bite quand son propriétaire me plaît.

Mais il fallait aussi penser à René, qui attendait son tour bien sagement en me caressant la nuque. Le membre de René, c’était une vraie bougie, droite, longue, plus épaisse qu’un bâton de cire. Vraiment bien gaulé, le René ; le sucer s’apparentait à un délice de reine, d’autant que ses grosses couilles bien pendantes étaient épilées, contrairement à celles de son ami.

J’étais partie pour une longue fellation. Trouvant la dureté du tapis inconfortable, nous nous sommes transportés sur le lit, avec l’avantage d’admirer les images de nos positions successives dans les miroirs.

À quatre pattes pour sucer l’une et l’autre des bites qui se présentaient à ma bouche, j’étais celle qui profitait le moins de notre émoustillant théâtre en chambre. Mais j’avais les commentaires en direct ; j’étais heureuse d’être au centre de leurs bribes de conversation :

— C’est pas possible… qu’elle est belle comme ça !

La queue de David coulissait entre mes lèvres, et René me pelotait la croupe.

— Sophie a le cul propre… elle sent bon.

René était en train de me lécher avidement la raie des fesses et l’anus comme j’adore.

— Qu’est-ce qu’elle a un beau visage quand elle suce, cette fille !

David était en train de me contempler à l’ouvrage.

— Quelle vicieuse… on voit qu’elle aime bouffer de la belle queue, cette truie…

Sur cette dernière réplique, mon honneur de fille libre m’oblige à réagir, malgré les circonstances :

— Je suis tout ce que vous voulez, sauf une vicieuse, dis-je de ma plus belle voix d’aéroport. C’est vrai, j’aime le sexe, j’aime faire l’amour, mais je ne vois pas où est le vice.

Une fois dites ces nécessaires précisions, mes lèvres enserrent à nouveau la grosse verge bien tendue de David. Et celui-ci ajoute, l’air amusé :

— Cette jolie pipeuse ne sait pas seulement y faire avec les hommes… elle a aussi des vraies manières de fille… une petite voix… des gestes de vraie nana…

Une fois encore, je bois du petit-lait en entendant ces paroles. Évidemment, les femmes féministes sont incapables de comprendre la joie qui m’étreint. Pourtant, à mes oreilles, rien n’est meilleur que le jugement péremptoire des hommes sur leurs partenaires féminines. La rage des femmes contemporaines à ne plus faire l’effort de valoriser leur féminité naturelle – elles appellent ça se déguiser en putains – commence à se retourner contre elles. Certaines s’étonnent, se plaignent de ne plus trouver de vrais hommes dans leur lit. C’est-à-dire des hommes aptes à prendre des initiatives durant l’amour.

Quoi qu’il en soit, pour moi, fille manquée, l’essentiel est de pouvoir exprimer toute ma féminité. Et comment mieux le faire qu’en étant ce qu’ont toujours su être les femmes les plus habiles, les plus rusées, depuis la nuit des temps : jouer les courtisanes zélées dans l’offrande du plaisir physique…

Certes, les deux hommes qui profitent de mon corps, avec mon consentement total, ont plaisir à porter divers attributs vestimentaires féminins. Mais à mes yeux, ils restent de vrais hommes, en ce sens que leur virilité à mon égard se révèle manifestement intacte.

Et pour profiter de mon corps offert à leurs désirs, ils en profitent, les cochons ! Ils me pelotent partout, égarent leurs mains sous mon soutien-gorge (un mignon Wonderbra 95B en tulle noir qui gonfle mes œufs au plat naturels), me caressent les fesses, mon petit ventre rebondi, le cou, ma raie, pendant que je m’emploie à sucer alternativement leurs deux grosses bites.

Au bout d’une paire d’heures, mes muscles labiaux commencent à donner des signes de fatigue, mais je continue car je suis aux anges : ces messieurs s’occupent de moi exactement comme j’aime, avec détermination mais non sans douceur ni respect.

Il suffirait que je dise « stop » pour qu’ils s’arrêtent. Mais volontairement placée sous leur coupe de mâles directifs qui savent ce qu’ils veulent, je suis trop bien. Je m’offre, au contraire, à eux, dans une totale impudeur.

— Écarte encore plus les cuisses, salope, pour qu’on te voie mieux le cul… Quel beau trou de pute elle a…. Mouille bien ton doigt, René, avant de la pénétrer…

Sans quitter ma fellation sur David qui grimace d’un plaisir non feint, je sens le majeur de René s’introduire dans mon fondement. Il entame d’imperceptibles va-et-vient dans mon anus ; je m’ouvre de mon côté en poussant du derrière…

— Oh là là, dis donc, David, je lui rentre deux doigts maintenant…

— Oui, c’est ça… prépare-la bien, cette putain… je vais l’enculer…

René trifouille dans mon intimité rectale d’une main de velours. Puis les garçons inversent les rôles : René dans ma bouche, David derrière. Celui-ci étale une noix de gel sur mon puits d’amour, s’encapuchonne le sexe d’une capote, s’introduit dans le passage préparé par René.

Mais le salaud est moins doux que son ami, ou plus impatient – il est nettement plus jeune, mon âge à deux ans près… le résultat, c’est qu’il me perfore le cul, et que ça me fait mal.

Je m’arrête pour souffler… Dommage, car je suis certaine que René aurait su faire preuve de plus de prévenance. Il m’aurait sodomisée sans problème malgré sa virilité plus dure et plus imposante. Une autre fois peut-être…

David a la délicatesse de ne pas insister. Je préfère me dispenser de persister dans cette voie ce soir. Il retire sa capote, demande à René de lui tendre son cul. Mon gentil retraité s’installe à califourchon sur moi, sa tête à hauteur de mon sexe.

Comme ces deux-là le font habituellement chaque vendredi de la semaine, David pénètre René en quelques coups de reins. L’enculé me suce le clito avec dévotion, et moi, je me délecte de l’adorable vision qu’ils m’offrent de leurs corps emboîtés. Vision réfléchie de trois façons par le jeu des miroirs. Pendant que David la besogne sans mot dire, René me parle par intermittences – entre deux séquences où sa tête plonge pour me sucer :

— Ah, ma Sophie, que tu me plais ! Que tu es belle ! J’ai souvent vu tes photos dans Sex-Actual. Je t’avais déjà repérée quand il était au format poche, en noir et blanc…

Sa bouche reprend sa tétée, qui ne me laisse pas indifférente. David renchérit, sans arrêter de travailler son ami :

— Ah oui, qu’est-ce qu’il a pu me parler de toi ! Alors, t’es content, René ?

— Oh oui, je suis content. Tu ne peux pas savoir le bonheur que j’aie à baiser aujourd’hui avec toi. Tu te souviens, Sophie, nous avions échangé un courrier, il y a à peu près deux ans. Et tu m’avais répondu, très gentiment d’ailleurs, que tu n’étais pas libre. J’avais terriblement regretté de ne pas te rencontrer. Et tu sais, je me suis souvent masturbé sur tes photos parues dans Sex-Actual.

À mon tour de prendre la parole… Cette scène s’est vraiment passée de cette manière : nous faisons l’amour à trois, tout en devisant le plus naturellement du monde. Une situation incongrue, délicieuse à vivre…

— Oui, je me souviens, mon René. Claudine m’avait parlé de toi ; tu venais l’enculer tous les samedis après-midi. Elle t’attendait avec impatience, elle raffolait de ta bite… elle avait raison ! Elle adorait quand tu éjaculais en elle, pour sentir couler longtemps après ton départ ton sperme entre ses jambes gainées de nylon… Mais dis-moi, René, tu avais la réputation d’être un homme actif. Alors, je suis surprise de te voir en ce moment si passif. En plus, tu as vraiment l’air d’aimer ça.

René relève la tête en souriant :

— Eh oui, ma chérie, tu vois, tout arrive. Moi-même, je ne l’aurais jamais cru ! Puis j’ai connu David… et ça s’est fait tout bonnement. Il m’a demandé d’essayer ; je me suis ouvert tout seul. J’ai été étonné moi-même.

David s’agite plus fort dans les entrailles de René, lui-même s’étant mis à faire coulisser sa tête de plus en plus rapidement sur mon sexe bien déployé. Et moi, fine mouche, de rompre ce moment de silence juste ponctué des chuintements obscènes de la bite de David en mouvement dans l’anus de René, et des succions que celui-ci ne cesse d’administrer à mon pénis bien bandant :

— Ne jouis pas tout de suite, David chéri. J’aimerais que tu éjacules sur mes fesses…

Eh oui, à défaut d’avoir été pénétrée, j’avais une folle envie de recevoir la jouissance de David sur mon arrière-train. À mon tour de me retrouver à quatre pattes au bord du lit. La bite un peu flasque de l’ami René, je l’ai remise dans ma bouche avec les doigts aux longs ongles vermillon de ma main droite. David se masturbe frénétiquement en fixant mes grosses fesses bien ouvertes pour lui… mon anus bâillant…

— Oh, ça vient, ça y est, ah…

David asperge ma croupe et mes fesses de son chaud jus d’homme, qui dégouline dans ma raie du cul pour mon plus grand plaisir. Je ne m’essuie pas tellement j’ai le désir de conserver ces marques de gloire sur mon corps.

Comme quoi, les travestis peuvent être aussi de vrais hommes, virils, endurants, entreprenants. Des hommes que la fille manquée que je suis adore… Avec la réjouissante perspective d’entremêler bientôt ma peau avec celle de mes amants – de continuer à être leur rayon de soleil.

CHAPITRE XIX

UN DéLICE DE CARESSES

Rendue toute vibrante par René à l’occasion de nos figures en trio, je ne résistai pas à son appel lorsqu’il m’invita à un petit tête-à-tête intime en fin d’après-midi.

Il résidait dans une confortable villa tranquille sur les hauteurs de la ville, que je rejoignis en voiture. L’occasion pour moi de sortir en fille dans les lieux publics, ce qui m’est toujours extrêmement agréable.

Au fil des kilomètres qui me rapprochaient de ma destination, je sentais mes fesses s’ouvrir malgré moi sur le siège. J’étais troublée par la perspective de m’offrir à l’homme qui m’avait fait tant de bien dans le studio de David. Ce cinq à sept galant me mettait dans tous mes états ! Fébrile de désir, le bas-ventre en feu…

À la dernière intersection où il fallait tourner à droite, je passai comme convenu un coup de fil à René de mon portable. Quelques hectomètres plus loin, je le vois sur le seuil de son jardin, déjà en peignoir à l’heure du thé, quand le soleil d’hiver commence à se coucher.

Tout un programme… puisque je le devine nu dessous ! Quant à moi, mon effeuillage ne sera pas long puisque sur mes habituels dessous noirs, je me suis contentée de passer une minirobe également noire, avec la certitude qu’elle suivra le sort du manteau que j’ai juste posé sur mes épaules.

Sans pudeur, c’est-à-dire sans crainte d’être vu par ses voisins, René m’embrasse à pleine bouche pour m’accueillir. Une main fureteuse se pose sur mes fesses. Heureusement que je n’utilise que des rouges à lèvres garantis à l’épreuve des baisers les plus fougueux pour rester belle, car autrement, il me l’aurait déjà tout mangé. Hou là là, ça s’annonce bien !

Courtois, mon hôte me cède le passage en m’invitant à entrer chez lui. En passant, je ne manque pas d’onduler des hanches, de rouler des fesses : avant de partir, j’ai pris soin de vérifier que la viscose de ma robe épousait bien les courbes de mon cul.

Sur mes escarpins assortis à mon rouge à lèvres comme à mes griffes félines, j’escompte bien que mon entrée produit son petit effet sur mon amant.

Comme notre dernière rencontre ne remonte qu’à quelques jours, les préambules nous paraissent superflus. Sitôt mon manteau rangé dans une penderie, nous montons à l’étage, dans sa chambre bien chauffée, où un lit immense occupe presque toute la place.

Nu, René s’assied au bord. J’improvise un court strip-tease pour enlever ma robe. Puis je fais quelques pas en cercle pour lui montrer, recto verso, la marchandise charnue que j’entends lui offrir. À son regard de braise, je sens que mon homme apprécie. Moi, je suis déjà conquise. Pourquoi tarderions-nous à voguer ensemble vers le plaisir ?

Il s’allonge ; j’ôte mon string dans une ultime mise en scène avant de m’allonger tout contre lui. Il prend ma tête entre ses mains, pour une série de très longs baisers langoureux. J’ai la certitude que René ne va pas me « baiser » : il va, au contraire, me faire l’amour. Je fonds ; je suis tout à lui.

Il n’a qu’à demander ce qu’il veut de moi ; j’exécuterai tout sans me poser de question. Même s’il n’a pas le physique d’un dieu, René et son corps me plaisent terriblement. J’ai envie de lui. Profond !

En homme, il me pénètre la bouche de sa langue. Je réponds en me laissant faire ; je veux être sa poupée de chair. Je sens sa bouche chaude embrasser fougueusement mon anus… qu’il ouvre peu à peu de sa langue musclée. Puis ses lèvres se recollent aux miennes pendant qu’un de ses doigts fouille mon orifice anal.

Me laisser faire me procure énormément de plaisir. Il me dirige à son gré ; un récital de caresses variées s’abat en souplesse sur ma peau, mes seins, et sur mon clitoris gaillardement dressé en signe d’intense satisfaction. Bien vite, mon minuscule pénis d’homme-femme se voit récompensé par une fellation douce comme du velours, tendre comme un vagin. Sa bouche passe ensuite à mes grosses tétines qu’il étire délicatement l’une après l’autre avec ses dents, faisant naître du fond de mon corps une série de frissons. Mais son doigt dans mon cul n’arrête pas pour autant de s’agiter en coulissant comme dans du beurre.

Je suis aux anges, paupières mi-closes faisant ressortir leur maquillage accordé au bleu délavé de mes yeux… petits cris de fille ravie afin de ponctuer ses tendres attouchements et les encourager.

Parfois, René me murmure quelques mots crus. Pour me complimenter sur mes fesses, l’agréable apparence de mon minois, de mes cuisses, la douceur de ma peau et son parfum. Je rougis de plaisir ; je lui réponds en minaudant.

Le temps n’existe plus, je suis tout simplement heureuse. Déjà au septième ciel… Et mon gentil cavalier me chevauche dans une mer de bonheur. Nous ne sommes pas loin de l’éternité…

Une petite pause.

René ouvre le tiroir de sa table de nuit afin d’en extraire un tube de gel. Il obtient la valeur d’une grosse noix de lubrifiant, qu’il étale entre mes fesses, dans mes replis intimes. Après m’être laissé faire en m’ouvrant le plus possible, je prends l’initiative de me mettre à quatre pattes. Je place ma tête devant sa super-belle bite pour la prendre entre mes lèvres. J’adore sucer un gros membre – de préférence épilé. Celui de René m’apparaît spécialement superbe, esthétique et puissant – et si gros que j’ai du mal à faire « gorge profonde », c’est-à-dire à l’avaler complètement… L’étouffement me guette.

Heureusement, l’art de la bonne fellation comprend d’autres postures ; je m’empresse d’entreprendre mes variations préférées. J’alterne les modes de succion et leurs localisations sur toute la longueur du bâton de chair. Je varie les rythmes de ma bouche et de ma langue. Je prends des poses. Je soigne la forme de mes lèvres carminées autour de la verge, et aussi la position de mes ongles vermillon sur les couilles ou la base du membre. Oui, je pense que le plaisir visuel contribue à l’excitation. Et sans vouloir me jeter des fleurs, j’ai la fierté de plaire à ceux qui s’en remettent à ma bouche…

Sérieusement, s’il y avait une médaille de la fellatrice zélée, je me ferais un devoir de la mériter, quitte à devoir faire des pipes à des mètres de bites. Mais ce serait pour moi tout le contraire d’une pénitence… tant que la matière première reste de qualité !

En tout cas, René apprécie mes efforts ; à cet instant, c’est là ma seule ambition. Après ce sublime intermède où la femme a la responsabilité de la performance avec sa bouche, je reprends ma passivité naturelle en pivotant pour présenter ma raie des fesses à mon amant.

Même si j’ai été beaucoup moins sodomisée par des hommes que par des godes, j’ai l’intuition qu’avec René, ça va être un délice. Il m’a bien préparée ; je n’ai absolument aucune appréhension malgré le joli calibre de son engin. Je n’aurai qu’à bien pousser sur mon sphincter quand je sentirai son gland au seuil de mon orifice. En plus, le long lavement que j’ai veillé à m’appliquer juste avant de venir me rend sûre de moi de ce côté-là.

Bref, j’ai l’impérieuse envie que mon mâle vienne chercher sa récompense dans mon cul !

Ça se sent : René a l’habitude des femmes. Je ferme les yeux pour mieux profiter de ces instants bénis. Je le laisse se positionner comme il aime le mieux, avant de commencer à percevoir d’imperceptibles mouvements de va-et-vient sur le pourtour devenu boursouflé de ma chatte anale.

C’est le moment de m’ouvrir en poussant fort… j’ai l’indicible sensation d’être perforée par le sexe mâle qui pénètre dans mon rectum avec prévenance.

Quoi faire d’autre que crier son plaisir ?

Un plaisir géant, une plénitude absolue qui découle du sentiment d’être possédée par la chair du mâle… Il a tous les droits de cuissage sur la femelle qu’il encule… Mille pardons aux féministes, mais l’extase sexuelle et charnelle, pour la fille manquée que je suis, c’est ça, exactement ça ! Et que c’est bon, putain ! Que c’est bon…

À ce stade, on ne sait plus si on a eu mal ou non pendant la furieuse sodomie, où tout l’être n’est plus qu’un trou à bite ! Ne compte plus à ce moment-là que la bite qui secoue plus ou moins longtemps vos chairs distendues en tous sens et sans ménagement… L’homme, qui va et vient dans votre intimité suprême, se satisfait en éjaculant dans votre cul, signe de sa puissance absolue sur la fille de joie que vous êtes.

Merveilleux moments privilégiés où l’on est ailleurs, très loin et trop bien. De ce monde lointain où j’ai eu l’impression d’être une fée, une princesse de la luxure, celle qui donne tout – l’essentiel – à l’homme qu’elle aime en s’offrant à lui.

J’en suis rentrée vidée. Complètement vidée – si heureuse aussi. René m’a rendue folle de plaisir ; un homme peut-il faire plus beau cadeau à une femme ? Ah, qu’il est doux, après l’amour, de sentir le sperme encore chaud de l’homme qu’on a accueilli en soi, couler lentement de son anus encore béant pour se répandre dans sa raie des fesses, poisser l’intérieur des cuisses…

Dans le repos sur l’oreiller qui succède à la joute amoureuse – quand on a la chance de ne pas subir la compagnie d’un mufle – je susurre mes impressions de plénitude à l’oreille de mon amant.

Ses élans de tendresse, ses remerciements éblouis pour la bonne putain que j’ai été, ont rendu mon bonheur encore plus complet. En me traitant comme une femme, en me prenant comme une femme, René m’a fait le plus précieux des dons : me donner la joie d’assouvir mon irrépressible besoin d’être femme à part entière…

En ces instants de temps suspendu, je me sens enfin, tout simplement, moi-même :

Sophie Azuria

DANS LA MÊME COLLECTION

E00001 — SÉANCES MAJEURES / ISABELLE DELANGE

E00002 — DOGGING / FRÉDÉRIC MANCINI

E00003 — LA CASTRATRICE / LINO LECHÊNE

E00004 — FESSES ROUGES / ITALO BACCARDI

E00005 — LA FUGUEUSE / RACHIDA GLAMOUR

E00006 — L'HOMME SOUMIS / ALÉGAREC

E00007 — ESCORT GIRL / ALYSSON HEFFNER

E00008 — HÔTESSES DE CAISSE / GAËLLE BERTIGNAC

E00009 — L'ÉPOUSE LIBERTINE / HERVÉ GRATIANO

E00010 — SAFARI SEXUEL / ADRIEN CAREL

E00011 — PERVERSIONS DISCRÈTES / ADRIEN CAREL

E00012 — MOITEURS MALGACHES / AURORE TAVERNIER

E00013 — FANTASMES PERVERS / CLAUDE DELBOUIS

E00014 — LA FILLES AUX BOTTES / FRÉDÉRIC MANCINI

E00015 — CHAUDES BEURETTES / FRÉDÉRIC MANCINI

E00016 — BONDAGE / CLAUDE DELBOUIS

E00017 — HONK KONG DOLLY / MOERA COON

E00018 — TRANSGENRE / SOFIA AZURIA

E00019 — NUITS D'ASIE / PATRICK SAINT-JUST

E00020 — LA FEMME À L'ENVERS / ADRIEN CAREL

E00021 — MES FESSÉES / STELLA O.

E00022 — LES SCANDALEUSES / CORNELIUS

E00023 — FANTAISIES PERVERSES / ITALO BACCARDI

E00024 — FOLLES NUITS AU ZAïRE / PATRICK SAINT-JUST

E00025 — INSATISFAITE / ADRIEN CAREL

E00026 — LA SALLE D'ATTENTE / CARMEN RITZ

E00027 — LES PRÉDATRICES / CARLO VIVARI

E00028 — HAPPY FUCKING / MARC BERJAUD

E00029 — L'INSTITUT DES FANTASMES / CLAUDE DELBOUIS

E00030 — LE CONTRAT / CORNELIUS

E00031 — DES MAÎTRESSES EXIGEANTES / GILLES DE SAINT-AVIT

E00032 — GLORY HOLES / FRÉDÉRIC MANCINI

E00033 — PRÊTE À TOUT POUR RÉUSSIR / PATRICK SAINT-JUST

E00034 — LE VALET / CHRISTOPHE SIÉBERT

E00035 — FLEURS LASCIVES / ITALO BACCARDI

E00036 — REALITY SHOW / BERNARD MARGERIDE

E00037 — LE MANGE-FEMMES / CHRISTOPHE SIÉBERT

E00038 — DRESSAGE CONJUGAL / JEAN-CHARLES RHAMOV

E00039 — LES JOUETS DE THÉRÈSE / ACHILLE LETTON

E00040 — DE VRAIES POUPÉES / FRÉDÉRIC MANCINI

E00041 — LA PUNITION / JEAN-CHARLES RHAMOV

E00042 — SOUMISSION / GILLES DE SAINT-AVIT

E00043 — CHAUDASSE ! / CHRISTOPHE SIéBERT

E00044 — CHAUDS LES FANTASMES / CLAUDE DELBOUIS

E00045 — LUBRIQUES TROPIQUES / SYLVAIN PARKER

E00046 — FEMME FONTAINE / STELLA O.

E00047 — PLAISIRS SECRETS / ANITA WERTHER

E00048 — LE SANG DES FEMMES / CHADORLE

E00049 — FUCKING MACHINES / FRÉDÉRIC MANCINI

E00050 — LE SEX MASTER / JEAN-CHARLES RHAMOV

E00051 — CULS ET CHEMISES / ITALO BACCARDI

E00052 — TRADITIONS PERVERSES / CLAUDE DELBOUIS

E00053 — DÉTOURNEMENTS / CHRISTOPHE SIÉBERT

E00054 — CERCLES VICIEUX / MARIE DANGE

E00055 — LES AMOURS ROUGES / SYLVAIN PARKER

E00056 — HUMIDITéS / FRÉDÉRIC MANCINI

E00057 — DRESSAGE D'UNE SECRÉTAIRE / ALÉGAREC

E00058 — DOCILE / CHRISTOPHE SIÉBERT

E00059 — LE SERVANT / CARLO VIVARI

E00060 — LES NUITS DE CUIR / JEAN-CHARLES RHAMOV

E00061 — EXHIBITIONS CONJUGALES / HERVÉ GRATIANO

E00062 — LE RENIFLEUR / XAVIER CHÂTILLIEZ

E00063 — JEUX D'UNE INSOUMISE / SYLVAIN PARKER

E00064 — MI-PUTE, MI-SOUMISE / CHRISTOPHE SIÉBERT

E00065 — JEUX DE FILLES / MARIE SALAMA

E00066 — CROUPES / FRÉDÉRIC MANCINI

E00067 — LA PERVERSION DE CHARLOTTE / CLAUDE DELBOUIS

E00068 — L'INQUISITEUR / JEAN-CHARLES RHAMOV

E00069 — SOUILLURES / FRÉDÉRIC MANCINI

E00070 — LA BELLE-SŒUR LUBRIQUE / ANONYME

E00071 — EXPÉRIENCES / JÉROMINE

E00072 — LA MAÎTRESSE ASSERVIE / SYLVAIN PARKER

E00073 — COQUINE DESTINÉE / ALÉGAREC

E00074 — TRAVAUX SEXUELS D'INTÉRÊT GÉNÉRAL / FRÉDÉRIC MANCINI

E00075 — SÉANCES MAJEURES / MARIE MASSARI

E00076 — FESSES ROUGES / ITALO BACCARDI

E00077 — DOGGING / FRÉDÉRIC MANCINI

E00078 — LA CASTRATRICE / LINO LECHÊNE

E00079 — PERVERSIONS DISCRÈTES / ADRIEN CAREL

E00080 — L'ÉPOUSE LIBERTINE / ANONYME

E00081 — FANTASMES PERVERS / CLAUDE DELBOUIS

E00082 — SAFARI SEXUEL / ADRIEN CAREL

E00083 — HÔTESSES DE CAISSE / FRÉDÉRIC MANCINI

E00084 — L'HOMME SOUMIS / ALEGAREC

E00085 — BONDAGE / CLAUDE DELBOUIS

E00086 — LA SALLE D'ATTENTE / CARMEN RITZ

E00087 — FANTAISIES PERVERSES / ITALO BACCARDI

E00088 — DRESSAGE CONJUGAL / JEAN-CHARLES RHAMOV

E00089 — LA FUGUEUSE / RACHIDA GLAMOUR

E00090 — LES SCANDALEUSES / CORNÉLIUS

E00092 — NUITS D’ASIE / PATRICK SAINT-JUST

E00093 — MES FESSÉES / STELLA O.

E00094 — FOLLES NUITS DU ZAÏRE / PATRICK SAINT-JUST

E00095 — INSATISFAITE / ADRIEN CAREL

E00096 — LE CONTRAT / CORNÉLIUS

E00097 — PROFANATION / SYLVAIN PARKER

E00098 — DES MAÎTRESSES EXIGEANTES / GILLES DE SAINT-AVIT

E00099 — LE VALET/ CHRISTOPHE SIÉBERT

E00100 — CÉRÉMONIES PERVERSES/ JEAN-CHARLES RHAMOV

E00101 — LE CHÂTEAU DES DÉLICES/ JEAN-CHARLES RHAMOV

Pour l’édition originale :
© Éditions Média 1000, 2015
ISBN de l’édition originale : 978-2-7448-2061-8

Pour la présente édition numérique :
© Éditions Média 1000, 2015.
ISBN de l’édition numérique : 978-2-7448-0995-8

La copie de ce fichier est autorisée pour un usage personnel et privé. Toute autre représentation ou reproduction intégrale ou partielle, sur quelque support que ce soit, de cet ouvrage sans le consentement de l’auteur ou de ses ayants droit ou ayants cause, est interdite (Art. L122-4 et L122-5 du Code de la Propriété intellectuelle).
Selon la politique du revendeur, la version numérique de cet ouvrage peut contenir des DRM (Digital Rights Management) qui en limitent l’usage et le nombre de copie ou bien un tatouage numérique unique permettant d’identifier le propriétaire du fichier. Toute diffusion illégale de ce fichier peut donner lieu à des poursuites.

Retrouvez toutes nos publications sur

www.lamusardine.com