eISBN 9782744810510

© Média 1000, 1996

PRÉAMBULE

Chaque quartier de Paris a ses amours et ses secrets.

La plaine Monceau dégage la discrète langueur des villes d’eau. Chambres aux volets clos, d’hôtels pour couples illégitimes, cinq-à-sept moites, boudoirs pelucheux de blondes fades, chambres de tortures veloutées...

Régulièrement, je me promets d’aller passer huit jours à Knokke-le-Zoute ou à Vichy. J’imagine que je pourrais y écrire tranquillement, loin des distractions de la vie citadine. Des femmes oisives m’inspireraient de pages impérissables...

Mais je sais bien que ce n’est qu’illusion. Mont-martre me tient, avec le calme provincial de ses rues escarpées, la cohue de la place du Tertre et les cafés à la terrasse avec le peintre Nato, bien serré pour lui, allongé pour moi. Le soir, j’emmène Béatrice faire le tour de la butte, et je lui donne une fessée cul nu sous les lampadaires blêmes de l’Allée des Soupirs, comme une sorte d’hommage crépitant aux fillettes fessées par leurs concierges de mères pour le plaisir de vieux messieurs, rue Lepic, au début du siècle. D’autres messieurs très comme il faut préféraient passer leurs après-midi dans les cours de danse du boulevard Rochechouart. Ils y admiraient les petites filles en tutu qui virevoltaient au rythme du piano, et ils se régalaient lorsqu’une maladroite recevait des coups de baguettes pas toujours mérités... J’ai même connu l’une de ces fillettes qui est devenue une fameuse dominatrice. Les lieux et les fesses gardent l’empreinte, parfois subtile, de leur histoire...

Pendant que Marie expie dans les salons de la plaine Monceau, puis les palais nickelés d’une station balnéaire désormais transformée en centre de dressage ultramoderne, la collection S.M. prend forme. Les manuscrits affluent et les choix deviennent toujours plus difficiles. Vos avis de lecteurs éclairés me seront d’une aide précieuse : dites-moi vos préférences, vos réticences et vos amours. S’il le faut, j’irai m’installer à ; Deauville sur les planches, pour répondre plus sereinement à votre courrier, même hors saison...

Robert MERODACK

I

En tournant la tête, je croise le regard de mon mari.

On m’a suspendue comme un quartier de viande entre les montants de la cage d’acier. Ce n’est pas vraiment une cage, plutôt un échafaudage qui dessine la forme d’un cube. Des entretoises à mi-hauteur permettent de disposer la proie humaine de multiples façons. Mes pieds s’y appuient, mes bras sont étirés par des lanières de cuir.

Cuisses écartées au maximum, j’offre ma croupe évasée à l’homme qui m’encule.

Il me sodomise à grands coups de reins, si puissamment que tout mon corps vibre. Je me tends en arc de cercle chaque fois qu’il me pénètre. Il me porte ainsi quelques secondes en avant, empalée sur sa queue épaisse, quelques secondes qui durent une éternité. Au bas de mon ventre luisant de sueur, ma chatte couleur de nacre s’ouvre sous le mince buisson clair. Puis l’homme ressort de mes reins ; il ne ressort pas totalement, son gland épais maintient l’œillet brun et rose ouvert comme un œil...

Et de nouveau, il me pourfend, avec un « han ! » de bûcheron. Mes seins broyés s’écrasent et jaillissent en globes informes entre les doigts épais de l’homme qui me tourmente.

Ses ongles sont manucurés.

C’est un sauvage. Il aime me forcer. Sa verge repousse les parois de mon rectum, m’emplit, gonfle. En moi, une phrase tournoie : Il me viole. Il me force par-derrière et je me laisse faire... La bouche ouverte, les yeux exorbités, je dois avoir l’air d’une folle, mais j’aime ça. J’aime que Claire me voie dans cette position, accroupie comme si j’étais aux toilettes, sur un siège à la turque. Le type en profite, qui me besogne comme une brute et qui parfois lâche mes seins pour pétrir les globes de mes fesses, les écarter comme s’il voulait les disjoindre, mettre à jour la corolle distendue de mon anus. Et, à chaque va-et-vient de sa verge, mes fesses poisseuses de sueur clapotent contre son ventre.

— Ouvre les yeux, dit Claire.

Quand je lève les paupières, j’aperçois Louis. Les roues parfaitement huilées de son engin n’ont pas fait le moindre bruit. Les mains crispées sur les accoudoirs, il dévore des yeux le spectacle que je lui offre : sa jeune femme échevelée, gémissante.

Claire se penche sur lui.

— Tu es content ? J’ai fait comme tu as dit.

— Je suis content, articule mon mari, la gorge sèche. Elle a bien tout subi ? Tu lui as imposé tout ce que je voulais ?

— Il reste le fouet..

— Maintenant ! dit-il, sans me quitter des yeux.

Quand l’homme se retire, ça fait un autre bruit, encore plus excitant, un son explosif après lequel mon anus reste béant. Claire vient vérifier. Elle prend la place de l’inconnu, passe la main dans la vallée brûlante de mon entre-fesse, plonge deux doigts, puis trois. Elle les tourne, lisse les parois distendues, me griffe un peu en sortant

— Elle est complètement ouverte. On pourrait la faire prendre par un cheval !... Dix coups de fouet, en suçant ton client, décide-t-elle.

Je supplie, mais en vain. Le type a fait le tour, il se présente devant moi. Le cadre d’acier qui me supporte permet de me disposer à différents niveaux. Il relâche un peu les cordes et m’ordonne de mettre pied à terre. Je tremble de fatigue et d’excitation en m’accroupissant de nouveau, la bouche à la hauteur de son sexe.

— Ouvre grand, ordonne Claire.

Je sais qu’elle est derrière moi, le terrible martinet à huit lanières dans sa main droite. J’ouvre les mâchoires, et le type enfonce son membre énorme jusqu’au fond de ma gorge. Le gland couvert de mon mucus intime m’arrache un haut-le-cœur mais l’homme bloque ma nuque et pousse. À l’extrême limite de mon champ visuel, j’aperçois mon mari qui se penche et dévore la scène des yeux. Dans son fauteuil roulant, il ressemble à quelque créature mythologique, mi-homme mi-machine.

Tandis que je suce l’inconnu, je sens les lanières qui caressent mon entrejambe doucement, avec insistance.

Je m’applique, je m’emplis la bouche, je me distends les joues, pour que Louis voie bien que je lui obéis. Une première fois, les lanières frappent les reliefs délicats de mes grandes lèvres et de mon anus. Une fois, deux fois, trois... D’abord, ce n’est pas grand chose, puis les coups deviennent plus profonds, plus secs.

Maintenant, Claire envoie son bras loin en arrière, et elle a cette torsion du poignet qui rassemble les lanières en un boisseau de cordes. La torsade de cuir fouaille ma corolle secrète, de plus en plus fort, et plante dans ma chair torturée des aiguilles innombrables. Claire sourit, ses yeux clairs sont d’une fixité de statue. Je geins, étouffée par le bâillon de chair.

— Pompe ! ordonne mon bourreau.

Ma langue se glisse dans le peu d’espace qui reste au creux de ma bouche, elle se fait servante, esclave, insidieuse et appliquée. Je lèche le roide barreau palpitant, le prépuce roulé et fripé à la base du gland énorme, les veines qui saillent. Je donne de la nuque, pour approfondir ma caresse, pour faire entrer en moi toute cette chair musculeuse, odorante, gonflée de sang. Et là, en bas de moi, entre mes cuisses grandes ouvertes, le fouet va et vient toujours, cinq, six, sept...

— Est-elle prête ? souffle mon mari d’une voix blanche.

— Presque.

Huit. Neuf. Dix.

Je hurle. Ce coup-là a claqué, me traversant de part en part. Des larmes jaillissent de mes yeux. On me hisse. Mes articulations craquent.

— Lève les pieds ! jette Claire d’une voix dure.

Me voici de nouveau suspendue, la croupe béante, pesante. Claire se place devant moi, elle me prend dans ses bras et je sens son parfum, mêlé à l’odeur excitante de sa transpiration. Ses seins cachés sous le caraco de cuir pressent les miens ; elle saisit mes fesses à pleines mains, brutalement, et les ouvre.

— Entre.

Et l’homme s’enfonce de nouveau, mais cette fois-ci sans hâte. Il me perfore lentement, tournant des hanches pour mieux m’élargir.

— Encore !... Plus loin ! dit Claire.

Elle me tient comme on tient une petite fille pour la faire pisser, mais elle tire sur les plis de l’anus. Son doigt caresse la verge qui glisse en moi. L’homme creuse le ventre, bute sur mes profondeurs.

— Voilà, dit Claire. Ta femme se fait enculer à fond.

— J’en rêvais, murmure Louis.

Elle s’écarte et il s’approche, les yeux fous. C’est comme si j’étais présentée à lui au bout du membre de l’homme. Le bourreau est resté engagé de toute sa longueur dans mes reins. Je regarde Louis. Il me regarde. Il regarde mes larmes, ma bouche profanée, mes seins aux pointes rougies, ma chatte inutilisée qui bâille.

— Ce n’est que le début, dit-il.

Et sur un signe de lui, Claire revient dans la danse. Son client se retire et je ne peux réprimer un gémissement d’humiliation. Elle se campe devant moi, les jambes droites dans les cuissardes, la taille souple ; elle évalue la distance, et recommence à me fouetter.

Cette fois, ce n’est pas pour me préparer à la pénétration, mais pour me faire crier. Elle cingle mon corps de haut en bas, à grands coups de faucheuse. Mes seins ballottent de droite à gauche, se couvrent de rose. Mon ventre tressaute, mes cuisses vibrent. Maintenant, je crie, et je crie encore, tandis que les lanières saisissent mes seins par en dessous, là où la chair est tendre d’être oubliée, et blanche. Mes mamelons se dressent, plus douloureux que si on les pinçait.

Claire change de position.

— Comme cela, Louis ?

— Continue.

Elle passe par-derrière, me travaille le corps à grands coups de fléau. Les reins, les fesses, le dos. Elle s’acharne, revient par-devant. Il lui est facile de me faire souffrir, offerte comme je suis. De nouveau, elle cingle cette poitrine dont je suis si fière, mes hanches, mon ventre... Cette fois-ci, je crie à pleine gorge. Louis, penché, muet, m’épie. Il goûte chacune de mes larmes, chacun de mes cris. Il montre de l’index mon pubis aux boucles blondes mâchées de transpiration.

— Là, jette-t-il. Surtout là.

Je sais ce qu’il désire, et je l’accepte. Là où il ne peut pas rentrer. Dans ce pertuis de chair nacrée où, tout à l’heure, mon bourreau allait et venait pour se mettre en condition, à la paresseuse, en fumant une cigarette. Humiliation sans pareille d’être sur la table, ouvrant mon sexe à pleines mains pendant qu’il me donnait quelques coups de boutoir en discutant avec Claire, sans même me regarder. Claire l’a raconté à Louis, je le sais, ou peut-être était-il déjà là, dans le noir.

Galvanisée par l’ordre de Louis, elle me travaille de plus belle, entre les jambes, sur les bordures, à l’intérieur des cuisses, dans le pli profond où brille ma rosée. Je jappe quand les langues de cuir mordent mon clitoris mais elle n’en a cure.

— Ne bouge pas. Laisse-toi bien faire.

Sur la motte élastique de mon pubis, les lanières s’acharnent, croisant et recroisant leurs stries incandescentes. Mon sexe devient brûlant, il me semble qu’il coule sous moi. Je sens ma sève goutter sur mes cuisses, par terre. Une chienne en chaleur, disait Louis avec rage. Je grogne, le cœur au bord des lèvres.

— Pitié, Louis, pitié...

Claire s’arrête, en sueur. Elle allonge la main, m’empoigne le sexe, enfonce ses doigts dans ma vulve.

— Ça lui plaît. Tu devrais la faire fouetter plus souvent...

— Finissons là, demande Louis. Maintenant.

Quand ils me délient, le sang revient dans mes extrémités avec une telle violence que je grimace de douleur. Mais sans attendre, Claire me met à genoux devant Louis. J’attrape les roues de son fauteuil roulant, j’enfonce les ongles dans le caoutchouc des boyaux.

Il se dénude nerveusement. À genoux sur la moquette poussiéreuse, j’avale son sexe mort et froid.

— Les couilles aussi.

Les testicules font une boule velue, hostile, contre mon palais. Je dois ouvrir la bouche à m’en décrocher la mâchoire pour absorber toute la grappe. Pendant ce temps, Claire me dispose : cul tendu, reins cassés.

— Reins cassés ! gronde-t-elle, et je crie sous le coup de cravache.

M’ayant fait placer ainsi, Louis a une vue parfaite de l’arc double de mes fesses, de la rotondité molle et moirée de sueur au sein de laquelle va s’enfoncer mon bourreau. De longues secondes s’écoulent, sans qu’il ne se passe rien. Ils me regardent, et je sens le poids de leurs regards sur mon corps torturé. Claire se tient de côté, elle voit ma poitrine qui pend entre mes bras tendus, ma bouche déformée par le paquet de chair. L’homme est derrière, il fixe l’œillet béant de mon anus, la fente verticale de ma chatte, mon ventre qui palpite. Louis a levé le bras pour donner le signal de la curée.

Quand il l’abaisse, l’inconnu s’enfonce d’un coup. Le visage dans l’étoffe du pantalon, étouffant mais n’osant plus bouger, je reçois l’assaut sans broncher.

Cette fois-ci, l’attaque est encore plus furieuse que le taraudage qu’on m’impose depuis une heure. L’homme est pressé de se délivrer, il cogne, martèle, cherche son plaisir dans l’incendie de mes muqueuses. La voix de Louis me parvient, lointaine, hagarde.

— Bourrez-la ! Remplissez-la ! Pas de pitié !

— Tiens ! râle mon bourreau. Prends tout, dans ton cul bien ouvert ! Tiens ! Tiens !...

Je ne suis plus qu’un sac que l’on secoue férocement, que l’on perce et que l’on éventre. Louis a saisi sournoisement les pointes de mes seins et les pince. Il tire comme s’il voulait les arracher, les roule, les presse, les broie entre ses doigts. Il peut sentir chaque coup de boutoir que m’assène le bourreau, chaque avancée du membre viril au plus profond de moi.

— Tiens-toi bien, souffle l’homme, laisse-toi enculer, laisse-moi te remplir de foutre...

Il accélère. Louis me prend par les hanches pour me porter au devant de lui, pour approfondir encore le viol. Quand l’homme éjacule - je le sens à une vibration imperceptible contre mes parois internes – je peux hurler à mon tour, de colère et de plaisir.

Je retombe, brisée, avec toujours entre les lèvres cette verge inerte, ces boules endormies. Les poils tressent autour de ma bouche humide un cercle, comme une moustache.

Le client de Claire se vide en moi, avec des petits cris, comme s’il se brûlait : il se vide vraiment, oui, profitant des spasmes de mon sphincter, dans l’obscurité liquoreuse de mes intestins. Son préservatif m’épargne le contact de son sperme, mais je peux le sentir éjaculer à longs traits. Comme une bête.

Claire ne m’avait pas menti. Il a tenu plus d’une heure en me prenant de toutes les façons possibles.

La main de Louis se pose sur ma tête, et des larmes de joie me viennent aux yeux. Je l’ai fait. Il est content. J’ai franchi le précipice pour le rejoindre.

Nous habitons boulevard Malesherbes. C’est un beau quartier enfoui sous la verdure, percé d’avenues larges et bruyantes, mais nos fenêtres donnent dans une petite rue paisible, où dorment à l’année des voitures couvertes de poussière. Ce sont les parents de Louis qui nous ont offert cet appartement de cinq pièces ; les miens ont payé les travaux de réfection. Comme Louis, je viens de ce qu’il est convenu d’appeler une bonne famille. La sienne a du sang arménien, ce qui explique que Louis ait d’abondants cheveux noirs, un nez fort et de sublimes yeux verts. Les miens descendent de hobereaux normands qui ont fait fortune dans l’immobilier, sous Napoléon III.

Nous nous sommes mariés, il y a deux ans, au Pavillon Gabriel, comme tous les gens de notre milieu. Il y avait un orchestre de jazz et un orchestre classique. La fête a duré toute la nuit. Nous avons fait l’amour dans les toilettes. Avec Louis, ça ne pouvait pas attendre. Et nous avons recommencé dans la voiture, au petit matin, sur la route de Fécamp, où mes parents avaient loué un petit hôtel rien que pour nous. J’ai été heureuse. Je suis belle. Louis gagnait beaucoup d’argent. Que reste-t-il de tout cela en cette fin d’après-midi de juin ?...

Nous sommes rentrés à l’appartement dans le taxi Espace que Louis utilise chaque fois qu’il doit sortir. Son fauteuil roulant ne rentre dans aucun autre véhicule habituel. J’ai pris une douche, un lavement, je me suis brossé les dents mais je sens toujours le sexe du client inconnu au fond de moi, au fond de ma gorge, dans le chemin de mes reins. Je suis brisée mais Louis ne me laisse pas tranquille longtemps.

— Tu te mets nue.

Je laisse tomber mon peignoir. Je sais ce qui va se passer. Une lassitude mortelle m’envahit, en même temps que ce trouble que je connais bien. Deviendrais-je aussi perverse que lui ? Il me fait asseoir sur un tabouret, écarter les cuisses. Une main en appui, par-derrière, l’autre par-devant, sur mon sexe.

— Raconte-moi tout en détail. Tu me dois ça. Avant, avant que je n’arrive, que s’est-il passé ?

Dans la grande glace du salon, je nous surprends. Marie et Louis.

Une jeune femme distinguée, avec un visage à l’architecture délicate, un nez fin, une peau presque translucide...

Je rougis facilement. Est-ce que j’ai rougi quand j’ai dû m’exhiber devant le client, renversée en arrière sur les talons ? Mon corps aux formes pleines est sillonné de traces, mais on dirait qu’il a déjà tout oublié. Mes seins durs se dressent avec orgueil, ma coupe durement fouettée est aussi ronde qu’avant.

Louis, dans un fauteuil roulant, un tout jeune homme cloué à vie, bouillant d’une rage intérieure que rien n’apaise.

Marie et Louis. Un corps infirme et un corps superbe, le mien. Tout cela est de ma faute. Oui, je lui dois bien ça.

Alors je raconte.

J’ai sonné à la porte, le cœur battant la chamade. Il était deux heures de l’après-midi. Nous avions déjeuné dans une brasserie de l’Étoile mais je n’avais rien pu avaler. J’avais dû m’habiller devant lui : string, porte-jarretelles, bas noirs. Un soutien-gorge échancré, qui présentait mes seins comme sur un plateau. Une robe noire, toute simple, avec une fermeture-éclair dans le dos. Et ces chaussures de pute, aux talons invraisemblables, que j’avais dû acheter dans le magasin qu’il m’avait indiqué. Au dernier moment, il m’avait fait me caresser, devant lui, un pied sur l’accoudoir de son fauteuil, en enfonçant bien les doigts, mais j’étais restée sèche.

— Tu me paieras ça, avait-il jeté.

La porte s’est ouverte. J’ai jeté un dernier coup d’œil vers le hall tranquille de l’immeuble, la rue ensoleillée, les trottoirs où flânaient des femmes comme moi, des bourgeoises cossues avec des maris sans histoire, des amants, des enfants. J’ai pensé que, plus jamais, je ne serais comme elles.

La porte s’est ouverte, une main a doucement saisi la mienne.

— Entrez, Marie, je vous attendais.

L’odeur me surprend. Celle des corps nus qui se sont succédé dans cet endroit depuis le matin. Une odeur de ménagerie, de fauve. D’homme. Et l’ombre épaisse, trouée ici et là de lampes Gallée oranges. J’explique à Louis que ces odeurs et cette obscurité m’ont tout de suite avertie de ce qui allait se passer, et que j’ai accepté cette évidence sans résister.

— Vous êtes vraiment très jolie, chuchote l’hôtesse. Venez là, sous cette lampe, que je vous voie mieux. Quelles jambes ! Quel âge avez-vous ?

C’est une grande blonde, les hanches larges, les yeux gris. Elle n’est couverte que d’un bustier de cuir et d’un string en dentelles, avec des bas noirs à bandes élastiques et des chaussures montantes.

— Vingt-six ans. Je... je suis venue...

Je cale. Claire me fixe, un petit sourire aux lèvres. Elle me semble plutôt distinguée. Je craignais le pire.

— Oui ?

— Je suis... j’ai obéi à Louis. Je viens me prostituer.

C’est dit. Un étourdissement me prend. Me prostituer, pour que Louis me voie gémir et râler sous d’autres hommes, lui qui ne peut plus rien faire pour moi.

— Je sais, dit Claire d’une voix apaisante. Nous ferons cela très bien. Votre client est là.

— Le client ?

L’angoisse me saisit.

— Un homme très bien, me rassure Claire. Ne tremblez donc pas comme ça ! Vous avez pourtant eu des amants ?

— Non.

— Non ? – Elle réfléchit en se mordillant la lèvre. – Louis m’a dit qu’il t’avait eue vierge. C’est vrai ?

— C’est vrai.

Elle hoche la tête.

— Incroyable. Un beau morceau comme toi... Pas même tripotée par un type ou deux ?

J’hésite. Elle sourit.

— Si, bien sûr. Nous te ferons raconter plus tard. Enlève tout cela.

— Tout ?

— Ce client-là aime les esclaves déjà nues...

Sous le petit projecteur, je me déshabille. Mes doigts tremblent, je suis morte de confusion, et Claire doit m’aider à dégrafer mon soutien-gorge. Elle sifflote.

— Quels beaux seins ! Tu fais du combien ?

— 92.

— Bonnets profonds ?

Je me tortille. Ce genre de détails est si humiliant !

— Il va se régaler ! Ton slip maintenant.

C’est le plus difficile, mais comment reculer ? Je fais glisser mon string en me détournant mais elle change soudain de ton.

— Ah, non, ma petite ! Les mains dans le dos, et écarte-toi bien !

D’une poigne de fer, elle m’a plaquée au mur. Comme une écolière attendant la sanction, je reste là, mains dans le dos, tête baissée, mes absurdes chaussures à hauts talons projetant mon ventre en avant.

— Quelle merveilleuse chatte, si bombée !

Claire a saisi entre deux doigts le triangle de chair délicate et le pince, s’amusant à fermer et ouvrir la fente de ma vulve.

— Tu dois être sensuelle, toi ! Ça se voit. Les femmes qui ont un pubis renflé comme le tien n’attendent qu’une chose, et tu sais quoi ?

Elle me fixe, goguenarde. Je balbutie.

— Qu’on se serve d’elles...

— Qu’on les baise, ma jolie ! Qu’on les enfile ! Qu’on les encule, qu’on les pénètre de mille manières !...

Elle rit.

— C’est ce qu’on va te faire, fais-moi confiance. Le client que je t’ai réservé, c’est une bête. Tu feras tout ce qu’il voudra, tu m’as comprise ? Absolument tout... La gorge sèche, j’incline la tête.

— Allez, ouste ! ordonne Claire en me claquant les fesses. Passe devant !

Et je me trouve propulsée en pleine lumière. L’entrée de l’appartement fait un coude. Passé ce coude, nous arrivons dans une grande pièce étincelante : des batteries de projecteurs montés sur pieds me font cligner des yeux et, instinctivement, je mets la main en auvent sur mon visage.

— Pas de ça !

La main sèche, incroyablement dure, de mon hôtesse, me cingle les fesses.

— Les mains dans le dos ! Les seins tendus ! Mieux que cela... Toute la gorge en avant, offerte. Et les cuisses écartées. Vous avez vu ces jambes ? Et cette chatte ?

Elle s’adresse à quelqu’un qui se trouve en face de moi, appuyé à un assemblage de tubes en acier ; en fait, il s’agit d’une cage carrée, ouverte sur deux faces, avec des barreaux horizontaux sur les deux autres côtés. C’est un homme massif, puissant, avec un ventre proéminent, des épaules et des bras de déménageur.

— Je ne vous avais pas menti, continue Claire, avec un ton de bonimenteur. C’est une splendeur, non ?... Elle est pour vous pendant deux heures, et elle acceptera tout ce que vous lui ferez faire. N’est-ce pas, Marie ?

— Oui.

— Oui, qui ?

— Oui, Maîtresse.

C’est venu tout seul. C’est comme cela que Louis l’appelle : ta maîtresse. Ou bien Claire.

— C’est une danseuse ? demande l’homme. Ce cul haut perché, ces jambes nerveuses... C’était cher mais vous m’avez gâté !

Ainsi, il m’a achetée ?

Il est à contre-jour et je ne peux le détailler, mais l’oserais-je, si je le pouvais ? Il a tout pouvoir sur moi.

Je me sens vaincue par la position obscène que je dois prendre devant lui, anéantie de lui exposer ainsi mon intimité la plus secrète ; mais, en même temps, au plus profond de moi, je suis excitée de savoir que je lui appartiens. Pour combien de temps ? Deux heures ?

— Elle est magnifique ! continue-t-il d’une voix de bronze.

Il est tout près maintenant, son large visage penché sur moi : un homme d’une cinquantaine d’années, avec un catogan sur la nuque, un double menton, des yeux froids démentant la cordialité apparente de ses traits. Je frémis parce que ce qui a frôlé ma cuisse, c’est sans doute son sexe, mais je n’ose baisser les yeux. Il tend les bras et ses mains en coupelles cueillent mes seins avec délicatesse. Il les soupèse, doucement, avec insistance, puis referme ses doigts sur la pulpe fragile et serre.

— Résistante, au moins ?

Je pense qu’il parle à Claire et je ne réponds pas. Je suis toute entière à la pose que je dois garder, les mains appuyées au creux des reins, tout le haut du corps tendu.

— Résistante ? répète-t-il, en enfonçant ses doigts dans les outres sensibles de ma gorge et en tournant.

Un gémissement franchit mes dents serrées.

— Je... je n’ai jamais été soumise...

— Jamais ? Jamais été fouettée ? Pincée ? Travaillée au gode ?

— Des fessées. Des fessées par mon mari...

Je croyais lui donner des gages, je ne fais que m’enfoncer. Il éclate de rire.

— Des fessées ! – Sa voix est méprisante. – Et c’est tout ?

La chaleur est infernale, le feu des projecteurs perce mes rétines. Et surtout, je viens d’apercevoir les chaînes et les lanières pendant à l’aplomb de la cage, ainsi qu’un bric-à-brac menaçant posé sur une table. Le cœur battant, je me confesse.

— Et des godes aussi... Louis m’a obligée à me caresser devant lui avec des godes...

J’entends un conciliabule. Ils parlent de l’accident.

— Oui, bien sûr, fait l’inconnu. Ça ne me dérange pas du tout. Mais laissez-moi la préparer un peu avant, qu’il la la surprenne en pleine fête...

— Oh, je vous fais confiance ! répond Claire avant de se tourner vers moi. Toi, à genoux ! Cambrée en arrière, en appui sur les mains !

J’apprends vite à obéir. Me voilà à genoux, renversée en arrière, la tête pendante. J’ai empoigné mes chevilles, de sorte que mon corps fait un arc de cercle et ne cache rien de ses replis secrets. Je sens son regard sur l’entrée de mon vagin, sur mes seins qui pointent, sur ma gorge qui palpite. Une humidité sournoise perle en bas de moi, dans le repli rose. L’homme est au-dessus de moi. Il est nu. Cette fois-ci, je peux le voir. Son sexe énorme, couronné d’un gland écarlate, presque noir, est bandé à l’horizontale. Il pivote, m’enjambe, et ses fesses descendent sur mon visage. Il ne va tout de même pas...

— Lèche ! ordonne Claire.

Alors, affreusement, avec une volupté âcre, désespérée, je lèche cet entrejambes chaud qui frôle mon visage. Je bois la sueur qui perle dans les poils noirs, pièges d’une fragrance lourde, insidieuse, qui m’englobe et me submerge. Mon champ de vision s’est rétréci aux deux rotondités massives, musclées, et à l’œillet qui fronce un peu, en arrière des bourses. Celles-ci sont grosses, pendantes, et quand je hasarde ma langue sur l’anus, elles se posent sur mon menton avec la délicatesse d’un fruit...

J’interromps mon récit. Louis aurait-il tressailli sur son fauteuil, en m’écoutant rapporter mes humiliations ? Mais non, il a aussitôt repris son impassibilité coutumière. Devant lui, cuisses écartées, je me masturbe, à grands coups de poignet. Lentement, je recommence à raconter.

— Une bonne petite esclave...

L’homme s’est redressé, et je constate que son sexe palpite, tel un monstrueux métronome chargé de sucs... Et soudain, il est sur moi, il m’a prise dans ses bras, et ce geste tendre me surprend, me déroute et me fait douter que c’est à cet homme-là que Louis m’a vendue. Sa langue s’enfonce dans ma bouche et fore un puits de salive entre mes dents. Pendant ce temps, ses mains m’explorent, brutalement, hâtivement, telles les mains d’un maquignon.

— Les nichons sont gros, dit-il. Écartés, parfaits... Le cul, bien ouvert... Une chatte de petite fille, poncée, limée. Les jambes longues... Jolie peau à l’intérieur... Ouvre-les. Mieux que ça !

Et son doigt me pénètre, va et vient, rejoint par un autre.

— Tu es prête, tu m’obéiras en tout ?

— En tout, je chuchote, en tout...

Alors il m’a allongée sur une table de massage. Le cuir a crissé sous ma peau humide. Claire manipulait des poulies, des cordes et des chaînes, quelque part sur ma gauche.

— Ouvre-toi, a ordonné l’homme. Avec les deux mains... Tire de chaque côté, ouvre bien. Je veux tout voir.

J’ai utilisé mes deux mains. Et, dans mon sexe béant, il s’est engouffré. Claire nous regardait. Il a allumé une cigarette pour elle, une autre pour lui. Il donnait de petits coups de reins, à l’ennuyée. Moi, dents serrées, je me suis longtemps retenue de jouir.

Mais là, devant Louis qui m’écoute attentivement, je me laisse aller comme une folle, m’empalant jusqu’au poignet. Alors, Louis allume, lui aussi, une cigarette. Il se penche et il l’éteint sur mon pubis.

Je n’irai pas. Je suis devant la porte de Claire et je me redis que je n’irai pas. Il fait une chaleur incroyable pour un mois de mai. Je ruisselle déjà.

Hier, Louis a fait une crise, pire que les précédentes. Tout en ce bel été lui rappelle ce qu’il a perdu. À la fin, c’est moi qui lui ai proposé d’appeler Claire.

— Je ferai ce que tu veux, lui ai-je promis. J’étais à bout de nerfs.

Elle a dû me voir par l’œilleton, parce que le battant s’ouvre à demi et sa main saisit la mienne.

— Tu fais attendre ta maîtresse ? Tu vas voir !

Et, sitôt à l’intérieur, elle me gifle, un aller-retour.

— Petite chienne ! À genoux, vite !

Je me retrouve à quatre pattes dans l’entrée, ma robe légère relevée jusqu’aux reins. Dessous, pas de culotte.

— Écarte !

Elle donne un coup de pied dans mes chevilles, pour que ça aille plus vite. Je sens sa main qui m’empoigne la motte.

— À plat ventre, le cul levé ! jette-t-elle.

Abasourdie, j’ai obéi, j’ai pris cette position ignoble. À genoux près de moi, la jeune femme enfile sa main dans ma vulve et m’explore sans ménagement. Son autre main m’écarte les fesses et l’entrejambe. Ça clapote. À ma grande honte, je hume dans l’air une odeur qui m’est familière : celle de ma féminité émue. Le parfum de ma jouissance.

— Ah, petite salope ! Tu aimes ça !

— Oui, maîtresse, j’aime ça... – Je râle et je geins, les jambes à l’équerre, les seins écrasés sur la moquette. – Oh, c’est si bon, vous le faites si bien...

— Dis : « merci, maîtresse » !

— Merci, maîtresse... Merci de me travailler ainsi...

Au ras du sol, l’air est poussiéreux, opaque, presque irrespirable. Et il fait très noir. Les lampes sont des phares lointains, presque éteints, dans la pénombre du vaste appartement. Je mouille abondamment quand elle me viole de ses trois doigts réunis et approfondit sa poussée.

— Creuse-toi. Je veux que tu me prennes jusqu’au poignet ! Jusqu’au poignet, tu entends ? Il faudra bien que tu y arrives !

Mais je n’y arrive pas. Dilatée à craquer, il me semble que je vais me déchirer. Je supplie.

— Pas aujourd’hui, par pitié, par pitié...

Elle cesse de me baratter l’entrecuisse et m’empoigne les cheveux.

Aujourd’hui, elle porte une blouse blanche, et des bas blancs avec des chaussures plates, en dépit de la chaleur. Une parfaite tenue d’infirmière, pourquoi ?

— Enlève ta robe, exige-t-elle.

Les doigts tremblants, j’ôte ma robe mousseuse et la jette dans l’ombre, sur un fauteuil.

— Sur les talons ! Laisse-toi aller, les reins contre le fauteuil ! Écarte-toi !

En soutien-gorge à balconnet et chaussures à hauts talons, je ne suis plus qu’une proie qu’elle brutalise et humilie à son aise. De ses doigts réunis, elle me viole alternativement devant et derrière, m’élargissant inexorablement.

— Ah, tout de même !... Notre ami a fait du bon travail. Reste comme cela !

Elle m’a laissée seule. Les cuisses tremblantes, couverte d’une transpiration glacée, je n’ose bouger. Les minutes s’écoulent. Les ondes de plaisir refluent peu à peu, remplacées par une peur insidieuse.

Qu’a-t-elle préparé ? Son client de la semaine passée est-il revenu ? Ou est-ce un autre ? Et si je fuyais ? La porte est là, à quelques mètres : quelques pas et c’en serait fini du cauchemar. Mais elle a emporté ma robe, et Louis ne me le pardonnerait pas

— Viens ici. Première porte à droite. À quatre pattes ! lance Claire au loin.

Oh, ramper comme un animal ! Être réduite à l’état d’esclave, d’objet, presque de machine ! Éperdue de honte mais pleine d’une délicieuse impatience, je parcours les quelques mètres qui me séparent de mon bourreau et je me présente seins pendants, jambes ouvertes, reins bien cassés. Les mocassins blancs vont et viennent devant moi.

— Voici votre esclave, docteur. Des gros seins qui s’écartent, bien durs, avec des petites pointes. J’ai pensé que ça vous ferait plaisir...

— En effet, dit quelqu’un, d’une voix atone.

— Relève la tête, toi. Bouche grande ouverte !

Je reste ainsi, les yeux fermés sous la vive lumière qui descend du plafond et, étrangement, cela m’est plus pénible que tout. Ils voient mon visage et c’est comme s’ils lisaient mes sentiments, le désir qui me tenaille d’être avilie plus encore, et la peur qui ne me quitte pas.

La pièce est exiguë. Une table, comme dans l’autre pièce, mais pas de cage. Un petit meuble à roulettes, devant moi.

— Redressez-vous, fait la voix masculine, une voix que je n’aime pas, doucereuse, calme.

Très rouge, j’obtempère. Celui que Claire appelle docteur est un homme d’une soixantaine d’années, en blouse blanche, lui aussi. Il est grand, maigre. Son visage ascétique, sa bouche encadrée de deux plis sévères et ses petites lunettes d’acier me terrorisent.

— Grimpez sur la table, mon petit. Les pieds dans les étriers.

C’est une table de gynécologie. Quand j’y suis allongée, les talons calés dans les étriers d’acier, Claire me présente.

— Elle s’appelle Marie. Son mari la force à se prostituer et il recommande les traitements les plus rigoureux.

— Les plus rigoureux, vraiment ? chuchote l’homme en me détaillant. Il est dans l’axe de mon ventre et fixe mon sexe, impassible.

— Elle a déjà reçu le fouet et la cravache, précise Claire en roulant mes seins sous ses paumes. Ah ! et puis un homme s’est enfoncé dans son cul, sa chatte et sa bouche, bien sûr. Il a bien dû la défoncer pendant une heure, sous les yeux de son mari. Tu as aimé cela, n’est-ce pas, Marie ?

Je déglutis avec peine. La lumière me tombe droit dans les yeux, chirurgicale, impitoyable.

— J’ai aimé que Louis me voie ainsi, dis-je dans un murmure.

— C’est une petite vicieuse encore mal dégrossie. Je compte sur vous pour poursuivre son éducation, achève Claire d’un ton rieur.

— Je crois pouvoir y arriver, dit le client très froid, sérieux.

C’est sans doute un timide, qui a des problèmes avec les femmes. Combien Claire lui a-t-elle vendu la libre disposition de mon corps ?

— Elle est à vous.

Et Claire rabat soudain les étriers en avant, de sorte que je dois remonter les jambes sur mon ventre. C’est la position la plus humiliante pour une femme, qui la réduit à n’être plus que des trous, un trou ourlé de lèvres et un autre, en dessous, brun, honteux. Je gémis de mortification quand le client me garrotte les poignets aux pieds de la table et descend la partie articulée qui supporte mon buste et ma tête.

— Nous allons sérieusement la préparer.

Me préparer à quoi ? Sa voix lui ressemble, désincarnée, froide, avec une trace d’accent slave. Polonais ? Balte ? Placée comme je suis, tout le haut du corps renversé et mon entrecuisse exposé à la lumière, il me semble qu’elle provient de très haut, de quelque juge ou procureur qui instruit mon procès.

En dehors du champ de lumière, Claire manipule des flacons et des instruments.

L’homme me pénètre comme elle a fait quelques minutes auparavant : trois doigts réunis, qu’il enfonce dans mon vagin et qu’il tourne et retourne, comme si sa main essayait un gant. Heureusement que je suis lubrifiée.

— Laissez-vous faire, dit-il d’une voix monocorde, exactement comme les médecins de mon enfance, ceux qui n’aimaient pas les enfants et avaient toujours l’œil sur leur bracelet-montre. Toussez. Écartez. Et soudain, fulgurant, un souvenir me revient. Un autre médecin, penché sur moi. J’ai quinze ans. Il enfonce le speculum et...

Je manque de crier quand une bouche vorace se colle à ma fente. L’homme me dévore goulûment.

Tel un quartier de viande épaisse, musclée, sa langue furète dans mon intimité, lisse les ouvertures secrètes de mon ventre, mordille mes bouches cachées, aspire mes sucs. Il grogne, enfonce son groin toujours plus avant dans mon sexe, et – délice affreux – il me lèche l’anus voluptueusement, chatouillant et couvrant de bave mon sphincter instinctivement serré.

Soudain, il explose, furieux, mais d’une fureur affectée, dont je comprends qu’elle est jouée, préparée de longue date.

— Ah, la chienne velue ! Elle a encore tous ses poils !... Combien de fois devrai-je vous dire qu’elle doit être rasée, entièrement glabre ? Là, ici et là !

Il enfonce durement son doigt dans mon aine, entre mes fesses, sur mon pubis où s’arrondit encore la cloque de la semaine dernière.

— Qu’est-ce que tu as là ?

— Mon mari a éteint sa cigarette sur moi

— Tout est prêt, docteur ! avance Claire d’une voix tranquille.

Je sursaute lorsque quelque chose de frais, d’humide et de souple s’enfonce dans mes plis. C’est Claire qui officie, sous l’œil vigilant du client.

Elle tient un blaireau dans une main, un rasoir à double lame dans l’autre. Elle tourne et retourne la mousse onctueuse sur les reliefs de ma vulve et de mon anus, monte le long des aines, engloutit les boucles soyeuses de ma toison dans les flots crémeux.

L’homme est contre moi, je vois son érection sous sa blouse et le même souvenir me revient, comme un film qui redémarre par à-coups : le médecin profite de ce que ma mère est restée derrière le paravent pour m’empoigner les seins par-dessus le chandail puis, tout aussitôt et avant que je sois revenue de ma surprise, il saisit le speculum et le fait aller et venir dans ma vulve de jeune fille...

— À moi, dit l’homme.

Il s’est déboutonné et exhibe un membre d’une belle longueur, avec une peau ivoire d’un grain très fin. Ce n’est pas la queue de l’homme en catogan, mais une queue plus mince, polie comme un surgeon de bouleau, prolongée d’un gland étroit.

En un tournemain, il a glissé sur lui l’enveloppe translucide d’un préservatif, m’ôtant ainsi les dernières raisons que je pouvais avoir de le refuser. Qu’il se protège, qu’il ajoute aux gestes du désir ce geste clinique, désincarné, accroît mon excitation. Je ne suis donc pour lui qu’un outil ?

Il enfonce son membre dans ma bouche et, en deux poussées, atteint le fond de ma gorge.

Puis il m’enjambe, en ayant soin de rester engagé entre mes lèvres. Ses jambes de pantalon m’enserrent les tempes. Je n’entends plus rien, je ne vois plus que cette verge d’une inquiétante pâleur jaillissant de la braguette ouverte pour me profaner la bouche. Et, n’entendant plus rien ni ne voyant plus rien, mes autres sens s’en trouvent décuples, ma sensibilité tactile s’accroît. C’est comme si mon corps dénudé, crucifié, béant, m’envoyait des messages par dizaines.

Ce bruit crissant, c’est celui du rasoir glissant sur mon pubis, entamant la toison dont j’étais si fière, saccageant boucle après boucle le joli triangle vaporeux, creusant une, puis deux tranchées du ventre à ma fente.

Que va dire Louis ? Il aimait mes poils. Ou bien est-ce lui, encore, qui a élaboré cette humiliante cérémonie, qui en a fixé toutes les règles ?

Le client a pourtant l’air de savoir ce qu’il fait, et d’y trouver un plaisir qui va grandissant. Sa mentule gonfle entre mes dents, pesant sur ma langue et mon palais tandis que le rasoir va et vient, suit les déclivités de mes aines, s’attaque à l’intérieur des cuisses...

— Un doigt dedans, pour gonfler les lèvres, ordonne-t-il d’une voix brève.

Aussitôt, Claire m’enfile un doigt dans le vagin, le recouvre pour tendre mes grandes lèvres où le rasoir débusque et fauche quelques poils indiscrets.

— Elle est si sage...

Ce n’est pas que je sois sage : je suis prisonnière de mon affreuse posture, des jambes masculines, des regards qu’ils portent sur moi et de cette lame tranchante qu’il promène de haut en bas de mon intimité. De temps à autre, Claire me baigne avec un gant de toilette, qu’elle rince dans une bassine. Les sons clairs, le ruissellement de l’eau, leurs silences sont autant de composantes de ce rituel si délicieusement dégradant.

— C’est presque fini, dit l’homme.

Il bouge un peu des reins, m’assénant des coups de boutoir au fond de la gorge.

— Il n’y a presque rien sur l’anus, mais voyons tout de même...

Quand c’est fait, Claire m’oint tout le bas-ventre et l’entrejambes d’une crème fluide qui sent bon et apaise l’irritation. Sa main habile plonge en moi, par-devant et par-derrière, un doigt, deux doigts.

— Magnifique. Elle plaira beaucoup.

— Oui. Une de plus.

L’homme oscille dans la caverne de ma bouche, son gland butant contre mon palais. Sans les voir, au silence qui s’est installé, je sais qu’ils échangent un coup d’œil complice. Qu’est-ce qu’il a voulu dire par « une de plus » ?

Je n’ai pas le loisir de m’interroger davantage. Un autre sexe s’est glissé dans mon vagin, un sexe énorme, d’une rigidité compacte. Instinctivement, je tente de me redresser, mais l’homme me tient captive.

— Laisse-toi violer, ordonne-t-il d’un ton apaisant.

— Ce n’est pas tout à fait un viol, commente Claire en riant. Voyez, elle est béante...

À sa position, j’ai bien compris que c’est elle qui me possède à l’aide d’un godemiché.

— Une élève appliquée... grogne l’homme.

Il va et vient de toute sa longueur maintenant, tandis qu’en bas de moi, l’autre sexe me baratte avec des oscillations transversales comme si l’on voulait m’élargir encore. Le pantalon du client a glissé, et je vois son entrejambes, les poils gris autour de son anus qui bat rythmiquement. Aussitôt, je referme les yeux. Ils me secouent avec une telle force que la table craque.

— Laisse-toi aller...

Bruits, odeurs. Ce vertige qui commence comme une nausée. Je me fends en deux... Et je me mets à jouir à longues coulées crémeuses. Oui, je jouis d’être leur instrument, ouvert de tous côtés, qu’ils emplissent à leur aise...

Louis est-il là, seulement ? La semaine dernière, j’avais entendu la sonnette de la porte un peu avant que Claire n’aille lui ouvrir, mais aujourd’hui, rien.

— Maintenant ? demande la voix lointaine de Claire.

L’homme m’a saisi les seins et les serre très fort, portant mon excitation à son comble.

— Un seul.

— Celui-là, dit la voix étouffée de l’homme.

— Tiens-toi bien, m’ordonne Claire. Ça ne durera qu’une seconde. Tu seras à nous.

Une brûlure au sein droit, aiguë, profonde comme une lame. Je hurle, la bouche écumante.

La douleur s’apaise aussi vite qu’elle est venue. L’homme s’est retiré. En tendant la nuque, je vois l’anneau d’or qu’ils ont posé sur mon téton, un minuscule anneau qui le traverse de part en part. Plus bas, un gode fiché dans mon ventre d’une blancheur de nacre.

Ils mont complètement rasée. Mon pubis, renflé et dodu, est celui d’une toute jeune fille : gorgé de sève, et pourtant désarmé, presque disgracieux. La fente s’élargit autour du lingam de plastique, se colore de rose là où le plaisir l’irrigue. Tout autour, la peau laiteuse rejoint les aines et les cuisses et, plus bas, la concave rotondité de mes fesses.

Ils ne m’ont pas seulement enlevé les poils, ils m’ont ôté des années. Cet été-là, j’ai quinze ans, mes règles tardent à venir, mon premier duvet s’épaissit à peine et le médecin me branle dans le dos de ma mère.

L’homme retire l’autre pal. Me guidant avec précaution, il m’emmène dans la salle de bains, me fait enjamber la baignoire et lever une jambe. Assis sur un tabouret, il contemple mon sexe glabre avec passion.

— Pisse !

Je me laisse aller, pleine d’une honte délicieuse. Le jet frappe l’émail, rejaillit sur mes pieds, tandis que je laisse échapper un gémissement de plaisir.

Quand je relève la tête, je découvre Louis.

Depuis combien de temps est-il là ? Le plaid qui couvre ses jambes s’agite rythmiquement. Il détourne les yeux et recule.

— Elle est prête maintenant, dit Claire.

— Vous allez la punir, n’est-ce pas ? Sa voix est tendue, hargneuse. La punir très fort ?

— Ne t’inquiète pas. Elle en bavera.

Ces bruits ? Du tissu remué. La voix grave de Claire, soudainement étouffée, comme si...

Le docteur m’essuie avec des gestes tendres. Puis il me fait disposer sur le rebord de la baignoire, cuisses grandes ouvertes, et, sur la tablette, saisit une brosse à dents.

— Ouvre. Avec tes mains.

J’ouvre la fleur de nacre encore luisante. Quand les poils de la brosse à dents entrent en contact avec mon clitoris, je pousse un long hurlement de plaisir.

Quand je ressors de la salle de bains, Louis n’est plus là. Les roues de son fauteuil ont laissé deux sillons profonds dans la moquette grise.

II

Neuf heures du soir. Le taxi – toujours le même Renault Espace spécialement aménagé – glisse dans les rues de Paris.

Louis, le visage contracté, ne m’a pas adressé la parole de la journée. Il a reçu de nombreux appels téléphoniques, qu’il a pris sur son portable, sur la terrasse de l’appartement. Depuis deux mois, il refuse de quitter Paris ; il dit que la banque a besoin de lui, qu’il ne peut pas leur faire faux bond.

Louis est trader. Ce sont ces femmes et ces hommes qui jonglent avec les cours de l’argent d’un pays à l’autre, en temps réel ou presque, et qui font gagner ou perdre des fortunes à leurs clients. À quarante ans, ils sont foutus, lessivés, et, pour certains d’entre eux, milliardaires. Louis était bien parti pour l’être quand notre Jaguar a versé dans le fossé.

Deux mois d’hospitalisation, une rééducation longue et difficile, et le bel engrenage s’est figé. Nous avons entamé notre capital, bien suffisant certes pour voir venir, mais voir venir quoi ? Louis ne marche toujours pas. Il ne me désire plus. Il n’est plus qu’une boule de colère, une marée de haine difficilement contenue.

C’est la première fois que nous sortons. Encore a-t-il fallu que son plus gros client, un russe nommé Rostov, insiste. La banque de Louis travaille beaucoup avec l’Est.

— Arrête, dit-il au chauffeur de la voiture.

— Bien, monsieur !

Depuis qu’il travaille pour nous, emmenant Louis à tous ses rendez-vous, l’attendant et rendant divers petits services, Sidali, le chauffeur, est devenu indispensable. C’est un beau kabyle d’une quarantaine d’années, au regard cruel et insolent, aux cheveux bouclés, drus, bas sur la nuque et le front. Pour nous avoir menés chez Claire, avoir vu les robes que je portais, entendu ce que me disait Louis, il sait ce qui se passe entre nous, ou plutôt, ce qui ne se passe plus. Il me guette. Souvent, je rencontre ses yeux dans le rétroviseur. Je détourne toujours le regard.

L’Espace a freiné et s’est garé sous des arbres, dans une petite rue du seizième arrondissement. Louis se tourne vers moi, il est très élégant dans son smoking un peu juste – il il a grossi – mais je retrouve avec effroi la lueur mauvaise de son regard.

— Qu’as-tu mis sous ta robe ?

La question me prend de court. Je balbutie, sachant que Sidali nous écoute.

— Mais... un bustier, comme tu aimes. Une culotte. Des bas.

— Parfait, dit-il. Je n’ai pas de quoi payer le taxi, ce soir. Tu comprends, je commence à être un peu juste. Tu vas aller gagner cet argent.

C’est faux, évidemment. Nous n’en sommes pas là. Mais dans la pénombre, ses beaux yeux verts luisent d’un éclat impitoyable.

— Enlève ton tailleur et laisse-le ici.

La rue a l’air déserte, mais je sais que c’est une des voies les plus prisées par les voyeurs de la Place Dauphine. Je le sais parce qu’aux premiers temps de notre mariage, Louis l’empruntait souvent pour rentrer chez nous, et qu’il m’exhibait dans la Jaguar. Ça l’amusait, de voir tous ces types s’exciter parce que je relevais ma robe sur mes cuisses.

Cette fois-ci, c’est bien plus. C’est trop, mais je n’ai pas la force de refuser. Une bouffée de chaleur me monte au visage, envahit mes joues, mon front.

— C’est comme tu voudras, Louis.

Une semaine a passé depuis que le client de Claire m’a rasée. Il y a deux jours, comme le poil repoussait déjà, je suis allée me faire épiler à la cire chez une esthéticienne. Quand j’ai ôté mon tailleur, je me tourne vers Louis. Il me distend les jambes brutalement et baisse ma culotte. Penché entre mes genoux ouverts, il contemple l’œil muet de mon sexe.

— C’est bien, dit-il. Sidali rabattra les clients. Va t’offrir dans le renfoncement, là !

Louis me montre un passage couvert entre deux immeubles, sur notre droite. Une maigre ampoule y dispense une lumière chiche, au-dessus des poubelles. L’endroit est si sordide que je me raidis.

— Non, Louis, pas là...

— Je le veux. Tu me le dois.

Comment cet homme qui m’aimait tant peut-il me haïr à ce point ? Dans ce faciès durci, amer, je ne retrouve qu’à grand peine le fils de famille généreux qui sut me séduire au bal de Sciences Po, il y a deux ans. C’est maintenant un homme fait, refermé sur ses secrets et ses vices. Et je suis mariée à cet homme.

Je sors de la voiture. Les murs de la rue restituent la chaleur de la journée, une chaleur sèche, qui coupe la respiration. Je me retourne et mendie un peu de pitié, mais Louis ne daigne même pas me répondre. Je songe qu’il y a deux mois encore, c’est lui qui m’aurait poussée là, pour me faire l’amour.

— Avance, fait le chauffeur.

Il me tutoie mais je n’ai plus de force pour le reprendre.

En hauts talons de cuir blanc, je titube jusqu’aux poubelles.

Il fait nuit, la rue est tranquille, et pourtant je sais qu’elle grouille de présences maléfiques. On m’a sans doute vue passer, les seins offerts par le balconnet de la guêpière, les fesses rondes barrées par les jarretières.

Sidali me guide jusque sous la lumière. Il me serre fort le bras. C’est le moment qu’il attend depuis longtemps.

— Enlève ton slip.

Louis ne l’exigeait pas et, pourtant, j’obéis. Sidali sifflote devant mon sexe rasé.

— Ça, j’aime !... Écarte !

Je m’écarte, le rouge aux joues, mordant mes lèvres pour ne pas crier.

Il me touche, longuement.

— C’est bien. Couche-toi.

Il me renverse sur une large poubelle, une de ces barges de plastique qui collectent les ordures d’une journée. Je me laisse disposer, cuisses largement écartées, les bras ramenés sous moi pour mieux faire saillir mes seins. D’ailleurs, Sidali les dégage brutalement du soutien-gorge, les mettant complètement à nu.

— Ne bouge pas. Tu branleras les types que je te ramènerai.

Il n’a pas disparu longtemps. Il est de retour avec un vieux monsieur effaré qu’il semble littéralement traîner par le col. Des billets changent de mains.

— Vous pouvez la toucher, ricane Sidali.

Le type est en train de tourner son doigt dans mon vagin quand Sidali revient avec un jeunot, un de ces provinciaux à petite moustache qui hantent les salons de la Porte de Versailles, un agriculteur ou un VRP. Ses doigts calleux courent sur ma gorge, agrippent ma chair partout où ils peuvent. L’autre, pendant ce temps-là, a mis deux doigts. Sidali veille au grain.

— Allez, messieurs, un de chaque côté. Et toi, dégage tes mains. Comme cela. Montre-nous comment tu sais bien branler...

Là-bas, la figure blafarde de Louis s’est collée à la vitre. Je tâtonne et rencontre deux verges encore molles, mal assurées de ce que je vais leur offrir. Je les affermis contre ma paume. Les yeux fermés pour échapper à mon tourmenteur, je retrousse les gaines de chair et, aussitôt, je sens les sexes durcir entre mes doigts.

Les deux types, les yeux au ciel, se concentrent. Je ne sais même pas à qui est cette verge, à qui cette autre. Je les astique, tout simplement, pour me débarrasser d’eux. Je les masturbe en priant pour qu’il n’y ait pas dans les environs une voiture de flics à faire sa ronde.

Quand ils giclent sur mes poignets, presque en même temps, Sidali est de retour avec deux autres clients. J’en fais huit à la file, ainsi. Sidali est allé chercher une lampe de poche dans la voiture et leur montre mon sexe. Il me fait remonter les jambes sur la poitrine pour leur monter aussi mon anus. Je prends toutes les positions qu’ils veulent, dans un brouillard de pensées.

Le dernier a une capote. Sidali lui propose de se faire sucer, moyennant un billet de plus. J’assiste à leurs palabres sans réagir. Le type se fouille, ne trouve pas d’argent.

— Regarde ce que tu manques ! se moque mon bourreau.

Il m’a fait descendre de mon autel. Je dois me mettre à genoux à même le pavé. Bouche grande ouverte, mains dans le dos, je laisse le client me tripoter les seins.

— Une fille splendide comme ça, tu n’en trouveras pas de sitôt, crétin ! Science Po, père et mère au Rotary, linge de soie...

— Mais je n’ai plus rien ! se désole le type, un gros jeune homme au collier de barbe rousse, qui sue et se dandine.

— Donne ça ! jette Sidali, mauvais. Il a arraché son préservatif au type et me le tend.

— Mets-le moi.

Les doigts tremblants, je m’attaque à la braguette de son pantalon, baisse la fermeture-éclair, tire sur l’étoffe. J’extirpe du slip un membre déjà durci, qui sent fort, et dont l’arrogant bourgeon pulse sous la poussée du sang.

Le barbu regarde, fasciné. Je couvre le gland du préservatif et le déroule, et j’ai à peine terminé que Sidali me saisit par le cou et m’empale à fond de gorge. Il bouge son sexe lentement, profondément, en prenant tout son temps, puis il le ressort pour me frapper sur la bouche, les paupières, les pommettes, et cela produit un son mat, obscène.

— Regarde ! ordonne-t-il d’une voix dure. Ne le quitte pas des yeux ! – Et au malheureux client fauché : – Tu vois cette belle pute, comme elle obéit ? Tout à l’heure, c’était elle qui commandait, maintenant, c’est moi, le chef ! Suce, chérie, suce-moi à fond maintenant !...

Avec un haut-le-cœur, je replonge sur le fabuleux mandrin. Il est dur et noueux et fait penser à un sarment de vigne.

Louis nous voit-il, ou bien se contente-t-il du confus remue-ménage au fond de l’impasse, sachant que sa femme se fait profaner là, à quelques pas de lui ?

Est-ce qu’il imagine ma bouche distendue par le diamètre de la verge, mes joues creusées, est-ce que cela éveille enfin un écho dans son corps meurtri ?

Je voudrais tant l’émouvoir, je voudrais tant qu’il se se dresse de nouveau, triomphant, pressé, exigeant, comme par le passé !

Sidali jouit presque aussitôt, avec des grognements.

— Tiens, salope, dans ta bouche !... Tu sens ça ? Prends tout, avale...

Le gland tressaute comme un fruit mûr et la tétine de latex bat contre ma langue en se remplissant de semence.

Le nez écrasé dans ses poils, je le laisse se vider complètement. Quand il me lâche, le voyeur n’est plus là. Mes doigts collent, j’ai un goût de caoutchouc dans la bouche, mes genoux me font mal.

Je ramasse ma guêpière, mon slip. Un chat immobile me suit des yeux quand je me dirige vers la voiture.

Sidali remet à Louis l’argent que j’ai gagné. C’est une somme ridicule. Secrètement humiliée, je fais semblant de ne rien voir.

Nous roulons.

— En t’y laissant toute la nuit, on aurait pu s’offrir un déjeuner correct, rêve mon mari. Tu imagines ça, Sidali Attachée sur un sommier crasseux, et tous ces types mal lavés qui se succèdent dans ses trous !...

— Si vous le voulez vraiment, c’est possible, patron, avance Sidali sans se retourner. Je connais une maison d’abattage, vous pourrez l’y laisser quand vous voudrez.

— Je ne sais pas, murmure Louis. Il joue nerveusement avec les roues de son fauteuil, sans me regarder. J’y penserai. Oui, j’y penserai...

Notre arrivée fait sensation. Louis n’a pas voulu que je remette mon linge, et c’est nue sous mon tailleur de soie qui dessine au millimètre près les contours de mon corps que je fais mon entrée en poussant le fauteuil roulant. Il y a là une petite centaine de personnes, jacassant en une dizaine de langues.

C’est une de ces réceptions que donnent les nouveaux nababs de l’ex-Union soviétique, ceux qui envahissent la Côte d’Azur et les grands hôtels près des Champs-Élysées. Ces nouveaux riches, anciens apparatchiks communistes ou trafiquants plus ou moins affiliés aux mafias de Moscou, traitent d’import-export par quantités phénoménales. La Russie manque de tout, l’Occident est prêt à tout pour lui vendre ses surplus : qui est la pute de qui ? Tout le monde, ça crève les yeux. Notre hôte a loué un étage entier dans un hôtel particulier. Une foule agitée, très élégante, se presse dans les salons.

— Anatoli Dimitrievitch Rostov est de passage à Paris, me souffle Louis, et il veut voir tous ceux avec qui il est en affaires... Il vient d’acheter en sous-main la station balnéaire de Sommières-les-Bains, tu imagines ? Payée comptant. Tout le lot : source d’eau minérale, casino, hydrothérapie...

— Il a donc tant d’argent ?

— n’est pas seul...

Louis prend l’air mystérieux, mais je devine ce dont il parle. Les mafias russes. Peut-être même la mafia italienne. Il m’a expliqué une fois qu’elles étaient partout, une pieuvre posée sur le monde. Et dans la banque, ils sont chargés de la nourrir.

— Excuse-moi, mais je dois le voir.

Empoignant les guides chromés de son fauteuil roulant, Louis disparaît dans la foule.

Dans un miroir, je rectifie les boucles de mon chignon et jette un regard critique à mon reflet. Rien à redire. Quelques plis sur ma veste, c’est tout ce qui reste de la séance dans l’impasse. Je vérifie discrètement que je n’ai pas de bleus aux genoux. Si tous ces gens savaient qu’il y a dix minutes à peine, j’étais en train de sucer notre chauffeur !

— Dix mille dollars pour vos pensée...

Un quinquagénaire de belle prestance s’est arrêté près de moi. Il sourit, charmeur.

— Ce visage de dragée, ces cheveux dignes de Botticelli... Vous êtes la femme de Louis, n’est-ce pas ? Je suis Renouard.

Le patron de Louis, l’homme qui couvre toutes les opérations à risques de la banque.

— Je vous cherchais, ma chère.

Ses yeux gris et froids démentent son sourire avenant, son bronzage permanent et ses manières onctueuses.

— Louis m’a chargé d’une mission... délicate...

Il me saisit à la saignée du bras et me guide vers le buffet.

— Dire que nous avons failli le perdre ! Mais il va bien maintenant, n’est-ce pas, il va tout à fait bien ?

La gorge serrée, j’accepte la coupe de champagne qu’il a cueillie d’autorité sur le plateau d’un serveur.

— Oui, il va mieux, Monsieur Renouard...

— Ma pauvre petite, vous avez vécu de durs moments, vous aussi... Louis ne m’avait pas dit que vous étiez aussi ravissante...

— Je vous remercie.

Il a glissé son bras autour de ma taille, mais tous les hommes présents n’en font-ils pas autant ? Banquiers et gangsters, affairistes et spéculateurs, ils sont tous là pour l’argent. Les rares femmes sont superbes, trop bronzées, trop parées ; elles ont été achetées. Ne l’ai-je pas été, il n’y a pas si longtemps ? Un reste de timidité m’empêche de repousser Renouard quand il m’entraîne vers un boudoir. L’endroit est désert.

— Louis joue une partie difficile, ce soir, m’explique-t-il en me tendant une nouvelle coupe de champagne. Vous le saviez ? Sa position est, comment dire, critique... La banque a misé gros sur lui ; et Rostov en attend également beaucoup. Rostov est devenu incontournable, un client susceptible et... délicat.

J’ouvre de grands yeux. Est-ce la chaleur, le bruit, ce qui s’est passé dans la ruelle ? Ou bien parce-que c’est la première fois depuis de longs mois que je m’amuse un peu ? En tout cas, ce soir, j’ai envie de plaire, envie d’être à l’unisson, d’être acceptée.

— Je ne comprends pas, Monsieur. Délicat ?

— Délicat, oui. En délicatesse avec les lois internationales, si vous préférez. Oh, il est protégé en haut lieu ! Mais ceux qui travaillent avec lui risquent gros... C’est incroyable ce que vous êtes jolie. Quel cachottier, ce Louis !

— Risquent gros mais gagnent gros tout de même, n’est-ce pas, Monsieur Renouard ?

— Vous avez-tout à fait raison. – Il se penche sur moi. – Nous venons de boucler cette opération immobilière dans le Massif central. Vous en avez entendu parler ? Il s’est acheté une ville, mon petit, toute une ville, avec le casino, les sources thermales, les établissements d’hydrothérapie, les hôtels ! Il a fallu faire venir beaucoup d’argent – il baisse la voix – énormément d’argent ! Louis était au centre du dispositif. Sous mes ordres, naturellement. Rostov a appris son accident, bien sûr. Il sait toujours tout avant tout le monde. Et ça l’a ennuyé. Il craint que Louis soit devenu... fragile...

Il sourit, mais son sourire me fait froid dans le dos.

— Votre chauffeur, ce Sidali, travaille pour nous.

— Sidali ?

— Louis avait besoin d’un chauffeur, non ? La banque lui en a fourni un. C’est un garçon discret, qui nous rend de-ci de-là quelques services... Par exemple, il effectue pour nous certains voyages en Suisse...

Il se tait. Je ne dis mot.

— Il m’a fait son bref rapport sur ce qui s’est passé ce soir... Ainsi que pour les autres fois, chez cette femme, Claire...

Un froid mortel me descend sur l’échine. J’essaie de sourire.

— Et alors ?

— Vous avez un corps superbe, parait-il. Et vous êtes très... complaisante. – Sa voix se fait tranchante. – Louis vous prostitue ?

Le feu me monte aux joues. Je ne peux rien faire d’autre que plonger. Je relève le menton et détourne le regard pour montrer un air dégagé.

— Non... enfin... Il me fait prendre par des hommes devant lui. Vous comprenez, ça peut l’exciter...

Je me rends compte que mes paroles sonnent faux, mais j’essaie de conclure.

— Je ne suis pas la seule, dis-je misérablement.

— À vous faire baiser et enculer pour le plaisir de votre conjoint ? Non, assurément... – Il réfléchit. – J’ai une proposition à vous faire. Puisque vous êtes soumise, ça ne devrait pas être trop difficile...

— Laquelle ?

— Voilà... Notre hôte, Anatoli Rostov, est très amateur de femmes. De belles femmes... Et savez-vous que le meilleur spécialiste mondial de traumatologie est russe ? Il est l’inventeur d’une technique miraculeuse, paraît-il. On pourrait l’essayer sur Louis...

Je me fais très attentive. Il est en train de me tendre une perche, et je comprends que je n’ai pas droit à l’erreur.

— Rostov propose de faire opérer Louis en échange de ma complaisance, c’est cela ?

— Ce n’est pas si simple, mon petit. D’abord, il ne s’agit pas d’une opération, mais d’un traitement. Le spécialiste en question est très demandé et très, très coûteux. Il faut être Anatoli Rostov pour le faire venir... En fait, il est déjà en France, lance-t-il en me dévisageant. À Sommières-les-Bains.

Mon cœur bat plus vite. Guérir Louis, c’est guérir notre vie, recommencer à vivre...

— Alors ?

— Oh, Monsieur Renouard, si vous faites cela, je vous en serai éternellement reconnaissante !

Il sourit.

— Mais, Marie, vous paierez le prix. Il ne s’agit pas seulement de coucher avec Rostov, il est bien plus exigeant que cela, vous comprenez ?

L’image de la cage et du client qui me sodomise se superpose un instant au décor somptueux du boudoir. Que peut-il m’arriver de pire ?

— Je suis d’accord.

Renouard hoche la tête.

— Veuillez me suivre.

Il me prend par la main, pousse une porte, une autre, une autre encore. Les bruits de la fête s’estompent, finissent par disparaître. Nous traversons un vestiaire, un salon où deux jeunes hommes en blousons de cuir, à l’air rébarbatif, jouent aux échecs. Nous voici dans un bureau uniquement meublé d’une table de travail Empire et d’un fauteuil. Renouard va au téléphone, dit quelques mots et raccroche. Nous attendons.

— J’espère que vous êtes endurante.

— Je ne savais pas que je l’étais. Le... le premier client auquel Louis m’a livrée était... – Comme les mots sortent difficilement, j’élude. – Enfin, il a abusé de moi tout un après-midi. Je n’avais rien connu de comparable, mais j’ai tout accepté. J’ai tout supporté... Je sais que j’ai fait beaucoup de tort à Louis, avec cet accident...

Le banquier me lance un regard rapide.

— Si vous me racontiez cela ? Vous trouverez peut-être ce qui va suivre moins... pénible.

— Il a dû vous le dire, non ? C’est simple, j’étais ivre. – Ne le suis-je pas encore en ce moment ? Mais il est trop tard pour reculer. – Nous sortions d’une fête au Bataclan, j’ai demandé à Louis d’aller dormir au manoir en Normandie. Il avait bu autant que moi. Nous avons joué à pile ou face pour savoir qui prendrait le volant.

— Je crois que le mieux serait d’ôter votre tailleur, me suggère doucement Renouard.

Je sais que c’est cela, le gage. Ça et autre chose, me dis-je en défaisant les boutons de ma veste. Quand je la retire et la jette sur la chaise, Renouard écarquille les yeux en découvrant mes seins.

— Ils vous plaisent ?

— Ils sont parfaits, dit-il avec flegme. Une magnifique poitrine.

— Louis s’en servait de toutes les façons.

J’hésite entre rires et sanglots tout en dégrafant ma jupe.

— C’était un amant extraordinaire, vous savez...

Je suis nue, cambrée sur mes talons, devant le banquier. Il ne fait pas un geste, il m’ordonne seulement de mettre les mains dans le dos et de desserrer les cuisses. J’obéis, tout naturellement. Tout est devenu facile.

— Maintenant, il a délégué tous ses pouvoirs. C’est comme ça que l’on dit dans la banque, non ? Tous ses pouvoirs sexuels...

— Mieux que cela, Marie. Tendez la croupe, voilà. Les seins. Vous êtes rasée depuis combien de temps ?

— Tout le temps. Il me veut comme cela maintenant. Et ça excite les hommes....

— Et les femmes ?

— Et les femmes.

— Vous êtes un morceau de roi.

— C’est moi qui conduisais... – Maintenant je pleure, je pleure toutes les larmes de mon corps, offerte comme une fille au beau milieu de ce salon inconnu. – Nous avons accroché un arbre. J’allais trop vite. Louis a été partiellement éjecté, la voiture s’est renversée sur lui et ses jambes, ses jambes...

— Mieux que cela, Marie. Fléchissez un peu les genoux pour vous ouvrir totalement.

Je fais ce qu’il dit. Alors entre Rostov. Son arrivée semble déplacer l’air autour de lui, le rendre plus compact, étouffant. C’est un colosse au crâne rasé, au visage blême d’alcoolique. Il fait presque deux mètres de haut. Ses yeux verts très mobiles coulissent sous les épais replis de ses paupières, tandis qu’il me dévisage puis me détaille des pieds à la tête.

— Nous parlions de Louis, glisse Renouard.

Visiblement, il a peur du géant.

— Continuez, Marie...

Hypnotisée par le regard de félin, j’achève à grand peine.

— Il est paralysé. Les deux jambes, le bassin. Il... le reste aussi. Les médecins disent que ça reviendra, qu’il faut des soins, mais il ne veut pas. Il préfère me punir...

Être nue, cambrée, devant ce parfait inconnu, c’est se trouver plus bas que terre, c’est accepter l’inimaginable. Et pourtant, j’y consens. J’y consens et j’y trouve un plaisir trouble, proche de la nausée.

— Et il vous punit souvent ? demande le russe.

Sa voix de basse est très belle, émouvante, et elle m’intimide. Il est vêtu d’un costume taillé à Saville Row, et ses chaussures ont dû coûter des fortunes. Pourtant, il y a quelque chose de rustique en lui, de rustique et d’impitoyable.

— Elle commence seulement, explique Renouard.

Il s’adresse à Rostov dans un russe approximatif. Comme j’ai suivi des cours à Sciences Po, j’arrive à comprendre.

— Vous la trouvez à votre goût ? Elle fera tout ce que vous voudrez...

— Louis est bien d’accord ?

— Ça vient de lui, affirme Renouard.

Le géant m’observe, un sourire de loup sur le visage. Et soudain, il se met à parler dans un excellent français.

— Vous m’obéirez ? En tout ? En échange, ainsi que vous l’a dit Renouard, je peux confier votre mari au Docteur Melnikov, le célèbre spécialiste des traumas. Nous avons tout ce qu’il faut dans la station : traitement à l’électricité, hydrothérapie. Nous vous le remettrons sur pied en huit jours...

Je ne le sais pas encore, mais ma vie vient de basculer. Pour l’instant, une seule chose m’importe : rendre à Louis sa vie d’homme. Et si quelqu’un a les moyens d’accomplir ce miracle, ce ne peut être que ce colosse richissime. Je ne vois pas que tout cela va trop loin, trop vite...

— Si vous guérissez mon mari, je ferai absolument tout ce que vous m’ordonnerez de faire, Monsieur Rostov. Avec qui vous voudrez, comme vous le voudrez...

Rostov échange un regard avec Renouard. Je sais bien qu’ils sont de mèche, que les dés sont pipés, mais j’ai décidé de ce qui m’importe le plus.

— Réfléchissez, insiste le colosse. Sa voix descend encore de deux octaves. Vous serez exhibée, offerte, prise. On vous battra, on vous fera crier. Pendant la durée du traitement, vous serez notre objet... Je suis exigeant.

Je brave son regard.

— Je vous obéirai en tout.

Les deux gardes du corps que nous avions aperçus au passage sont entrés dans la pièce. Ils sont jeunes, plus jeunes que moi, avec de beaux visages de voyous. Ils me dévorent des yeux.

— Eh bien ! décrète le russe, nous allons vous mettre à l’épreuve.

Les deux garçons se sont mis nus, abandonnant leurs vêtements en tas sur le sol. Le plus petit est aussi le plus large d’épaules. C’est un culturiste, aux muscles hypertrophiés, aux cheveux blonds rasés sur la nuque et longs sur le dessus. C’est celui-là qui me fait le plus peur, on dirait un tigre.

L’autre est maigre, avec des extrémités fines et une pâleur de noctambule. Coiffé en brosse, roux, avec des dents protubérantes, il me dégoûte un peu. Ils déposent leurs holsters en cuir fauve, d’où dépassent les crosses quadrillées d’énormes revolvers. Frémissante d’angoisse, j’attends qu’ils m’aient rejointe au centre de la pièce.

Malgré moi, je jette un coup d’œil à leurs sexes. Étrangement, ils se ressemblent par là. Même pénis épais, court, à demi dressé déjà, avec un gland large comme un champignon. Je pense à leur intrusion en moi, au plus profond de mon ventre, et une sorte d’impatience me saisit : que ce soit fini, vite !

Mais ils ont tout leur temps. Leurs mains épousent étroitement mon corps. Pressés contre moi, ils me caressent lentement, méthodiquement, explorant chaque centimètre carré de ma peau. On m’a demandé de croiser les mains au-dessus de la tête, pour leur abandonner les globes orgueilleux de mes seins.

— Aaahh...

Ils viennent de me sonder, l’un devant, l’autre derrière. Leurs doigts entrent et sortent, le majeur, l’annulaire, le pouce, à tour de rôle. Je pense très fort au docteur, à Claire, à ce qu’ils m’ont fait. Tout subir, sans un mot, sans une plainte, pour que le russe puisse guérir Louis, qu’il lui garde sa confiance. La vie de mon mari est entre leurs mains. Mon silence doit leur montrer que Louis aussi gardera le silence sur certains arrangements. Pour cela, il me faut rester forte, et courageuse, même quand l’un des deux garçons va chercher la chaise et la plante près de moi avec un regard de défi.

— Votre pied, ordonne Rostov.

Il ne fait rien, il regarde. Mais il regarde avec une telle intensité que les deux hommes nus semblent une simple incarnation de sa volonté. Ne suis-je pas moi-même une création de son esprit ? Il m’a voulue ainsi, le pied cambré sur la chaise, la cheville droite, la cuisse un peu fléchie pour faire ressortir l’ampleur de mes reins, et je me conforme à sa volonté. Les mains toujours croisées sur la nuque, je laisse un des garçons enfiler sa main, toute sa main, dans ma vulve.

C’est le roux. Doigts joints, il me travaille, massant le clitoris, dilatant mon puits de chair, élargissant le passage. La fente se moule sur toute la largeur de sa main, qu’il retire de temps à autre pour pincer les lèvres fragiles ; puis il la replonge, de plus en plus loin, me propulsant vers le haut, insistant. La respiration suspendue, des étoiles dans les yeux, il me semble qu’il met à nu l’intérieur de moi-même, qu’il me retourne comme un gant.

— Vous voyez, vous y êtes arrivée, dit le géant.

Le rouquin m’a pénétrée jusqu’au poignet. Je le sens en moi, compact, droit, tel un sexe monstrueux. J’inspire avec précaution, une fois, deux fois.

— On continue ?

— On continue... – Je n’ai plus qu’un filet de voix, mais je soutiens son regard. – Mais devant Louis, s’il vous plaît...

— Devant votre mari ?

— Oui... Je veux qu’il me voie ainsi. Vous verrez qu’il appréciera.

Tout le temps que Rostov téléphone, le garçon reste engagé dans mon ventre. L’autre me tripote les seins. Ma respiration haletante, les ondes de plaisir et de panique qui me parcourent ne leur échappent pas. Ils sont tous les deux en érection... Rostov raccroche.

— Il arrive.

Quand Louis apparaît sur sa chaise roulante, le blond est en train de me cingler les fesses et les reins avec son blouson. Il y met toute sa force. Je me prête à ses coups sans résister, les mains sur la nuque, cambrée. Le cuir claque à toute volée sur ma peau, m’arrachant chaque fois un cri.

— Approchez, Louis, invite Rostov. Vous avez une femme superbe, et très courageuse. Et quel corps ! A-t-elle tourné des films, posé pour des photos ?

— Non.

Louis ne me quitte pas des yeux, mais son expression a changé ; j’y lis, oui, de la tendresse, de la reconnaissance. Il sait que je subis cela pour lui.

La brute blonde contourne la chaise et, par-dessus, son copain toujours agenouillé, me frappe les seins. Cette fois-ci, je bascule. Le rouquin me rattrape, me remet droite. Dans un brouillard de larmes, j’aperçois Louis en grande conversation avec Rostov.

De nouveau debout, tendant les seins, je subis une sévère correction. Le blouson me cingle à chaque fois une moitié du corps, les rivets métalliques et les boucles marbrent mes flancs, mon ventre, mes épaules. Renouard s’est réfugié dans un coin de la pièce et ne me quitte pas des yeux. Louis me contemple aussi, en biais. À une question du russe, il répond en hochant la tête.

Je suis mise à genoux. Le rouquin s’enfonce naturellement par où il m’a dilatée. L’autre viole ma bouche. Ils font leur travail sans état d’âme, comme ils tuent sans doute. Ils échangent leurs places. Le roux force mes lèvres, son odeur est écœurante. Le blond me martèle les fesses. Quand l’évidence me foudroie : ils ne se sont protégés ni l’un ni l’autre !

Je croise le regard halluciné de Louis. Tressautant sous les assauts, sans souffle, je tente de lui faire passer le message : veut-il ma mort, pour me livrer ainsi à ces petites gouapes ?

— Louis !

J’ai crié. Tout mon désespoir, tout mon amour sont dans ce cri. Si tu veux que je te sauve, sauve-moi. Le rouquin s’est assis, il attire ma tête au bas de son ventre, me fait aller et venir sur sa colonne de chair, tandis que son copain, vautré sur mes reins, me serrant les seins à les faire exploser, me défonce par-derrière. Louis a-t-il compris ? A-t-il vu qu’ils n’avaient pas de préservatif, ni l’un ni l’autre ? Ou bien s’emplit-il les yeux de mon martyre, tout à sa funèbre contemplation ? Je tente de me dégager, mais celui qui me prend par-derrière m’a saisi les poignets dans une seule main et les remonte dans mon dos. Ils rient parce que je suis obligée d’absorber le sexe de l’autre plus profondément encore. Soudain, comme par miracle, ils s’arrêtent tous les deux.

Le géant russe est près de moi. Il scrute mon visage creusé, sillonné de rimmel et de larmes.

— Qu’est-ce qu’il y a ? Vous abandonnez déjà ?

Je secoue la tête en tous sens.

— Je ne veux pas mourir. Vous comprenez ? 7 Je ne veux pas prendre ce risque-là. Tous les autres, mais pas celui-là.

Mon bourreau jette un ordre, les deux types se reculent et disparaissent de ma vue. Je reste prostrée, hoquetante.

— Ils ne giclent que sur mon ordre. — Rostov a parlé en russe. – Tu comprends notre langue ? – Je hoche la tête. – Après-demain, on viendra vous chercher. En huit jours, ton mari sera sur pieds, je te donne ma parole. Mais, pendant huit jours, tu m’appartiendras.

Louis me fixe, incertain. Je réponds pour lui.

— Je vous le promets.

— Ton mari te verra tous les jours une heure. Ce que tu vas vivre, tu ne l’as jamais imaginé.

III

L’aube grise tire de la pénombre les contours familiers de notre chambre. Nos bagages sont prêts. Peu de choses. Je n’ai préparé qu’un beauty-case et quelques effets. Louis a pris une valise. Nous avons parlé une bonne partie de la nuit.

— J’ai peur pour toi, Marie. Je connais cet homme. Il court sur son compte les pires histoires.

— Que peut-il me faire que tu ne m’aies déjà fait ?

Je caresse ses cheveux, sa nuque, ce sont ceux du jeune homme qui m’a séduite si facilement.

— Je dois te faire un aveu : j’aime ce que tu me fais faire. J’aime être dominée. Quelle femme ne l’accepte pas de l’homme qu’elle aime ? Tu as su m’emmener si loin, ça ne peut pas être pire.

— Mais tu n’aimais pas, avant ?

— Que tu es bête ! Bien sûr que j’aimais faire l’amour. La première fois que tu m’as prise, j’ai cru m’évanouir de bonheur. Tu te souviens ? Notre chambre à Fécamp. La forêt. Quand tu as commencé à m’imposer tes fantaisies, j’ai trouvé cela naturel. J’étais prête à tout...

— Tu étais si naïve, si amoureuse... Tu m’as rendu fou dès que je t’ai vue. Quand je t’attachais au lit pour te prendre, j’avais peur que tu ne t’envoles, que tu disparaisses...

Ainsi, c’est vrai, il est redevenu le Louis amoureux, prévenant, l’enfant gâté qui me traitait comme une poupée. Je sens mon cœur fondre.

— J’ai accepté la punition que tu m’imposais, Louis. Mieux : je la désirais. Nous serons à égalité quand j’aurai payé Rostov... Je sais qu’il va me torturer, me prostituer... – À cette évocation, le souffle me manque.

– Toi aussi, tu devras être courageux. Tu ne devras rien dire, même si je crie.

— J’ai aimé ça, mais maintenant je ne sais plus... Des types comme lui font ce qu’ils veulent, et rien ni personne ne peut les en empêcher.

— C’est une affaire entre moi et lui. Promets-moi simplement de guérir, et je pourrai tout endurer. Il faut y croire. Et quand ce sera fini, tu lâcheras tout ça. Nous changerons de vie.

Il me serre la main, très fort. Au fond, c’est un enfant, comme tous les hommes. Alors que ce que j’ai vécu ces derniers mois m’a fait mûrir très vite.

Que reste-t-il de la jeune fille de bonne famille qui ne s’autorisait que quelques caresses dans les voitures de ses prétendants ? Tout juste une fois ai-je laissé un maître-nageur se masturber devant moi, dans une cabine de douche. J’avais dix-huit ans. Quand il a éjaculé, il m’en a mis plein les cheveux. Louis est le premier qui m’ait pénétrée à fond...

Je lui raconte cela en le caressant. Je sens que sa chair tressaille, d’un rien, mais c’est un écho venu de loin.

— Quoi d’autre ? mendie-t-il. Que m’as-tu caché ?

Cet ami de mon père, respectable universitaire, si maigre, presque rachitique, qui m’a mis sous les yeux un sexe gigantesque... Ce petit copain qui me photographia de dos, fesses tournées. J’avais bien voulu, à condition qu’on ne voit pas ma tête. Des bêtises de jeunesse : la culotte baissée devant le médecin scolaire. Des caresses avec mes frères. Des baisers, des sexes durcis branlés à travers les pantalons. Rien d’important.

Nous sursautons quand le carillon de la porte tinte.

Les garçons de l’avant-veille. Ils paraissent intimidés par le luxe paisible de notre appartement. D’où ils viennent, ils n’ont certainement jamais vu cela. Ce sont de ces petites gouapes ukrainiennes que les hommes d’affaires moscovites recrutent à la pelle...

— Monsieur Rostov vous attend là-bas, dit le premier, dans un français approximatif.

Puis entre Sidali.

— Monsieur Renouard m’a demandé de vous y conduire.

Son attitude envers Louis a imperceptiblement changé. C’est Renouard qui commande, et donc Rostov. Ou bien, de m’avoir violentée, de s’être servi de ma bouche à sa guise lui donne-t-il de l’assurance ?

J’aide Louis à se hisser dans son fauteuil. Le blond ramasse nos bagages. Comme vais le suivre, le roux claque des doigts vers mon costume de voyage. Je ne comprends pas. Il claque de nouveau des doigts avec agacement.

— Vous devez tout enlever, traduit Sidali avec un de ses sourires en lame de couteau. À partir de ce moment, vous n’êtes plus qu’une esclave aux ordres.

— Je resterai nue pendant tout le voyage ?

— La voiture a des vitres teintées.

Il sort. Le garde du corps blond saisit le fauteuil de Louis et le propulse dans le vestibule. Louis ne proteste pas. Le cœur serré, entends qu’on actionne la gâche électrique de la porte de l’immeuble. Les doigts glacés, j’ôte un à un tous mes vêtements, jusqu’au slip blanc. Le type ne me quitte pas des yeux. Je baisse mon slip, lève une jambe, l’autre jambe, le jette sur le canapé.

— Je suis prête.

Va-t-il me posséder, là, à la va-vite ? Il en a envie. Je me laisserais faire si j’étais certaine que ce rustre pense à mettre une capote. Mais il consulte sa montre, fait la grimace. Il s’efface, je passe. La porte claque sur nous.

Nue comme la main, uniquement chaussée de mes couteux escarpins de daim, je traverse le hall. L’Espace est juste devant l’immeuble, portières ouvertes. Au volant, Sidali. Louis est sur le siège arrière et achève de replier son fauteuil Je m’engouffre dans la voiture, non sans avoir aperçu notre voisin du dessus qui, de surprise, laisse tomber son journal. La portière claque, Sidali met le contact. Nous roulons.

Je suis allée une fois à Sommières-les-Bains, la station thermale du Massif central dont Rostov a racheté la majorité des parts. J’étais jeune fille. Aurais-je pu me douter que j’y retournerais, dépouillée de tous mes vêtements, pour y être asservie ? Savais-je seulement que c’était possible, et que cet esclavage, je l’accepterais ?

Nous n’en sommes qu’à quatre heures de route. Le type roux, par gestes, m’indique de m’écarteler. Comme je ne vais pas assez vite, il me place lui-même les bras dans le dos, me fait saillir la poitrine et m’ouvre les jambes en grand. Je comprends alors pourquoi : il sort un polaroïd de sous le siège et prend une photo.

Il nous la tend : on me voit ouverte comme une fille de joie, le regard perdu, mon sexe clairement dessiné sur le cuir noir de la banquette. Louis, à mes côtés, a un regard de fou, entre le désir et la peur. Ils se passent la photo et Sidali la cale contre le tableau de bord. J’ai ainsi sous les yeux le spectacle que je leur offre.

On s’arrête deux fois. L’autoroute qui descend vers Clermont-Ferrand est déserte, les aires de repos aussi. Les deux fois, je dois m’accroupir devant les trois hommes et uriner. La première fois, je n’y arrive pas. La deuxième fois, le plaisir âcre et pervers de l’humiliation commence à me gagner. Ils ont exigé que je m’arc-boute en arrière, cuisses bien ouvertes. Le jet d’or frappe le sol entre eux. Sidali se penche, cueille les dernières gouttes dans sa main et m’en barbouille la bouche.

Louis ne dit pas un mot. Il me tient la main et la presse. Nous sortons de l’autoroute et prenons la nationale. Il est près de midi. La voiture s’arrête dans un village et Sidali descend acheter de quoi faire un pique-nique. Assise raide entre Louis et le rouquin, je prie pour que personne ne cherche à regarder par la fenêtre ouverte. Le rouquin me pelote sans arrêt les sein tirant sur les bouts, froissant les aréoles ou les soupesant comme s’il choisissait un melon. De temps à autre, il me prend la bouche et m’impose un baiser profond, interminable.

C’est ce qui m’est le plus pénible, la langue de ce type dans ma bouche, ses dents qui heurtent les miennes. La tête renversée, pendant qu’il m’explore avec sa langue, je serre la main de Louis de toutes mes forces. L’homme bande, mais j’ai compris qu’il ne me posséderait pas. Il n’en a sans doute pas la permission. Soudain, le blond se penche par-dessus son siège, prend mes pointes de seins et les fait tourner sur elles-mêmes. Je gémis parce que l’anneau d’or qu’a posé le client de Claire me fait mal. Ils rient.

Un peu avant Sommières, on prend un chemin de traverse pour déjeuner dans les champs. À ce que j’ai cru comprendre, nous sommes en avance. Sidali gare la voiture sous un arbre et les deux brutes disposent les victuailles sur une couverture. Ils servent d’abord Louis, puis Sidali me fait descendre et m’entrave les poignets aux chevilles, de sorte que je ne puis me tenir qu’accroupie. Il me pousse alors, et je tombe à genoux.

Il me pousse encore et me voici le nez dans l’herbe, les fesses levées. Les autres regardent la scène sans broncher. Sidali pousse une assiette sous mon visage.

— Mange !

Le visage dans la nourriture, le soleil me cuisant la croupe et le dos, je mange comme un animal. Le sang bat dans mes oreilles, mes genoux me font mal, j’ai hâte que nous soyons arrivés. Une soif atroce me dessèche la gorge.

Ils parlent entre eux, dans un mélange de russe et de français, sans s’occuper davantage de moi. Je n’entends pas Louis. Des fourmis courent sur mes jambes, mes seins. Des insectes me piquent, mais je ne bouge pas. J’ai trop peur de ce qu’ils pourraient encore m’imposer.

Je revois ces journées d’été à Porquerolles. Nous allions faire l’amour dans la pinède, au plus profond des petits bois odorants, tout crissants de cigales. Je m’appuyais à un arbre, Louis me prenait par-derrière. Ce n’était pas confortable, mais j’aimais le sentir couler en moi. La proximité bruyante des touristes et de leurs enfants nous maintenait dans une vigilance délicieuse, même quand nous nous abandonnions au plaisir.

Je songe avec effroi qu’il pourrait venir n’importe qui, un promeneur, un paysan, et qu’il me verrait ainsi, nue au milieu d’hommes habillés, et prosternée dans l’herbe.

Sidali finit par se lever et s’approche, une bouteille de coca-cola à la main. Je ne le vois pas mais je comprends ce qu’il fait quand je sens qu’il applique le goulot entre mes cuisses, agite la bouteille et retire le pouce. Le liquide fuse dans ma chatte, m’inonde les fesses, les reins. Ils rient de plus belle.

J’ai le droit de boire ce qui reste dans la bouteille.

Ils me lavent avec de l’eau minérale. Louis est toujours dans son fauteuil, mais il ne me regarde plus comme avant. Il semble au martyre quand les types se remettent à me caresser et à peloter avec acharnement.

Sans se soucier de lui, ils mettent à jour leurs verges bandées et me demandent de les caresser. Ça va très vite. Je les fais jouir sur moi, ensemble, pendant que Sidali fait des photos avec le polaroïd. Leur semence ruisselle sur mes épaules et mes seins. Sidali s’enfonce brutalement dans ma bouche et se masturbe.

Son sperme m’asperge le visage. Frémissante de peur, je garde la bouche et les yeux fermés sous cette douche à odeur de marée. De nouveau, on me photographie ainsi.

Je changerai de visage, de coiffure, de ville. Ils ne me retrouveront jamais...

Un peu plus tard, nous levons le camp.

Sommières-les-Bains est une jolie ville cossue, cernée de volcans éteints qui ressemblent à de gros chats verts. Nous la traversons. Il y a beaucoup d’argent, toutes les façades sont refaites, les trottoirs propres. Des jets d’eau frissonnent au-dessus de vastes pelouses émeraude. Peu d’enfants, pas de bruit, des vieillards plein les rues, avançant à petits pas.

Nous longeons le casino, contournons le centre de cure ultramoderne et passons une poterne.

— Ici, explique Sidali d’une voix sentencieuse, c’est l’ancien centre, bâti sur les fondations d’un hospice qui servit de prison sous la Révolution...

Les fossés sont à l’abandon, les toitures crevées. La voiture s’arrête au pied d’un escalier monumental à demi défoncé.

Nous mettons pied à terre. Deux Mercedes sont garées à l’ombre, ainsi qu’une camionnette de livraison. Trois types rébarbatifs veillent sur ce décor du passé.

— Nous allons vous conduire à votre hôtel, indique Sidali à Louis.

— Et ma femme ?

— Elle restera là, grogne le garde du corps rouquin dans un anglais approximatif. Monsieur Rostov a tout prévu.

— Comment cela ? s’indigne Louis. Ce n’était pas dans nos conventions !

— Mais si, monsieur, fait une voix lente.

Un homme descend vers nous à pas comptés. Il porte une blouse blanche, des petites lunettes, son visage glabre ne sourit pas.

C’est le client de Claire ! L’homme qui m’a rasée et m’a posé un anneau au sein.

Je n’y comprends plus rien. Louis non plus, apparemment. Il ne l’a vu que quelques minutes, à la fin, quand l’homme me faisait uriner. Comment se trouve-t-il ici ? Qu’est-ce que tout cela veut dire ?

— Je suis mandaté par Anatoli Dimitrievitch Rostov pour accueillir votre épouse, explique l’homme d’un ton posé. Elle restera ici huit jours et subira toutes les épreuves. Vous la verrez tous les soirs à vingt et une heures, dix minutes, pas davantage.

— Ici ? s’étonne Louis en levant les yeux vers le bâtiment fatigué.

Le docteur sourit.

— Vous verrez, l’intérieur ne ressemble pas à l’extérieur.

Nous ne trouvons rien à dire. J’échange un long regard avec Louis. C’est maintenant que tout commence, le plus dur.

— Nous avons établi votre programme de soins pour la semaine, précise le médecin à Louis. Le célèbre docteur Melnikov vous attend à l’hôtel. Vous passerez scanner, radio, IRM, demain matin. Ce que je sais déjà de votre dossier me permet d’avancer que vous devriez pouvoir marcher dans peu de temps.

— Où est Rostov ? demande Louis, accablé.

Soudain, je lui trouve l’air veule. Est-ce la fatigue du voyage, ou bien ce qu’on m’a imposé devant lui ? Il m’est impossible de croiser son regard.

— Il arrive bientôt. Votre femme lui sera livrée dès ce soir.

Livrée ! On me pousse dans l’escalier. Je monte en sentant dans mon dos le regard inquiet de Louis. Un claquement de portière, un bruit de moteur. Quand je me retourne, l’Espace a disparu.

En haut de l’escalier, Claire m’attend.

Elle a une laisse à la main, dont elle accroche la manille à l’anneau de mon sein.

— Viens.

— Vous avez lu Sade ?

La question me désarçonne.

— Oui. Il y a longtemps. Comme tout le monde...

— Qu’en avez-vous pensé ?

— C’était... comme un rêve éveillé. Un cauchemar.

— Vous voulez dire que vous avez pensé que ce n’était pas possible ?

Les petites lunettes rondes du médecin m’hypnotisent et, plus encore, ce regard d’entomologiste qu’il pose sur moi. Cette proie frissonnante, pitoyable, que je suis n’est pour lui qu’un objet d’expérimentation.

— C’est cela, oui, finis-je par concéder, affreusement mal à l’aise.

— Vous changerez d’avis. Il se tourne vers Claire. – Préparez-la, faites-lui prendre un peu de repos.

Il tourne les talons et ressort. Claire me pousse en avant.

Nous passons un sas de réception, dont la porte blindée se referme sur nous avec un bruit sépulcral.

Nous entrons dans une longue salle vide, obscure, glacée.

À l’odeur de plâtre frais et d’enduit, on devine que d’importants travaux viennent de s’achever. Pourtant, le lieu semble tout droit sortir du Moyen-Âge : murs lisses et nus, uniformément peints en gris ardoise, hauts plafonds sonores en ogives, sol de béton lissé ou de pierre. Le claquement des hauts talons de Claire résonne et se répercute dans les profondeurs de l’immense bâtiment. Mes pieds nus, à côté, ne font aucun bruit.

Çà et là, des glaces, hautes de deux mètres, où je nous vois passer : une infirmière en blouse blanche traînant au bout de sa longe une femme absolument nue, dont le corps est de la même blancheur, mais d’une blancheur plus fragile, comme désarmée. Celle du bétail mené à l’abattoir.

La scène est aussi irréelle qu’un tableau. Elle s’efface dans un miroir pour recommencer dans un autre, où surgissent des détails : des projecteurs éteints, des rampes de lumière en attente, des caméras de surveillance. Un meuble tiré dans un coin ressemble à un prie-dieu. Il est peint dans le même gris-noir que les murs et les plafonds...

Un silence de tombeau règne sur la crypte, rompu soudain par un hurlement de femme, un cri bref, déchirant, qui se résorbe dans les profondeurs.

Je m’arrête, serre les dents quand la longe tire sur mon sein. Une peur compacte, folle, m’envahit.

— Je veux savoir ! Dites-moi... Pourquoi je suis là ?

Nous sommes dans un carré de lumière grise projetée sur le dallage par un vitrail sans couleur, étroitement grillagé.

Je ne voyais pas Claire si grande. C’est que je suis pieds nus, et elle juchée sur des talons invraisemblables, en cuir verni noir. Elle a coupé ses cheveux, presque ras sur les tempes, en brosse sous le petit calot de tissu blanc. Ce n’est pas la même Claire que dans son salon de l’Étoile, mais elle m’accorde une dernière obole, un sourire provoquant aux lèvres.

— Rostov adore offrir de jolies filles. Il les présente sur photos... Il propose les articles de son catalogue avec la même jubilation qu’un représentant en accessoires pour salle de bains... Parmi les autres filles qui sont ici, il y a des mannequins, et même une actrice connue. Elles sont payées pour cela. Toi, tu n’as pas le choix...

Claire donne un coup sur la laisse et je la suis en gémissant. Nous descendons un escalier à vis, traversons une autre salle immense qui devait abriter une bonne centaine de lits. Il n’y en a plus qu’un seul, de deux mètres sur deux, couvert d’une toile cirée noire, au beau milieu de l’espace. Et tout autour, des chaises en fer, des chevalets, des cadres de métal, des fauteuils. Le long du mur, les restes d’un feu.

Tout cela est encore plongé dans la pénombre. Je devine qu’en pressant un interrupteur, on peut inonder de lumière ce décor de cauchemar Et que ce décor est pour moi.

Un autre sas, une autre porte de fer. Deux femmes nous attendent, semblablement habillées en infirmières. Elles sont jeunes, d’une vingtaine d’années, avec des pommettes slaves, des yeux de chat, les tempes rasées elles aussi. Rostov a dû les faire venir de chez lui. Elles ont des gants rouge qui montent jusqu’au coude, des blouses serrées sur des poitrines pointues, si courtes qu’elles dévoilent leur ventre.

Claire donne un nouveau coup à la laisse. Instinctivement, un peu de travers, je me laisse tomber à genoux.

— C’est elle, dit-elle. Numéro 27. À préparer et à marquer. Photos et empreintes.

Une des filles me saisit par les cheveux et me renverse la tête en arrière.

— On lui coupe ça ?

— Non. Chignon. Mais épilez-la de nouveau.

— Quels superbes nichons !

L’autre fille a saisi mes seins dans ses gants de caoutchouc rouge ; elle les pétrit brutalement et en pince les pointes. Exactement comme le séide de Rostov dans la voiture. Les larmes me montent aux yeux.

— On va s’occuper de toi. Quand nous aurons fini, tu te traîneras à genoux pour nous demander grâce.

Je les sens excitées par le pouvoir qu’elles ont sur moi. Des matonnes parfaites. Des petites paumées, droguées aux mirages de l’Occident. Du jour au lendemain, elles ont accédé à tout ce dont elles rêvaient, et leur premier salaire a fondu dans l’achat des fards agressifs dont elles ont enduit leurs visages...

Elles me détachent et me poussent au fond de la pièce. Leurs gants rouges claquent sur mes fesses.

— Allez, allez !

Mais où sont les hommes ?

Nous passons sous une poterne si basse que je dois me courber. La pièce où nous débouchons devait être un bain public ou une étuve.

Le sol descend en pente vers une rigole centrale. Il y a une baignoire, des bidets installés sur des socles de béton, des douches ouvertes, des canules posées sur une table à roulettes. Aucune intimité pour des soins du corps qui en requièrent un minimum, mais cela est voulu.

Ici, tout doit se montrer, mieux, s’exhiber. La volonté qui a imaginé cela, qui a ordonné cette salle de cauchemar, qui a traqué le moindre soupçon de confort, cette volonté est là, tapie quelque part dans ces murs. Et elle me guette. Il y a des caméras de surveillance, ici aussi.

L’eau circule. Elle goutte, cascade et ronfle dans le réseau de canalisations qui tapisse le plafond. Elle fuse dans les descentes, les rigoles, et rejaillit sur les marchepieds d’un siège à la turque installé au beau milieu de la pièce. Après le silence sépulcral des salles, c’est presque rassurant.

— Avance ! crie une des filles.

Elle a saisi un tuyau de caoutchouc, dont elle me frappe au creux des genoux, puis sur les reins. La douleur est terrible. Je titube jusqu’à une alcôve, qui est en fait une salle de jet, absolument nue, avec juste deux poignées chromées scellées très haut, à deux mètres.

— On fait face ! Les mains sur les poignées ! crie la fille.

L’autre a saisi une grosse lance cuivrée que prolonge un long tuyau plat, comme ceux qu’utilisent les pompiers, et la braque sur moi.

En m’agrippant aux poignées, je me retrouve totalement exposée : elles sont si hautes que ma cage thoracique remonte et que mes seins se touchent. Je dois me tenir sur la pointe des pieds, les bras tendus à se rompre.

La fille qui tient le tube de caoutchouc va chercher deux tabourets de fer. Elle les dispose de part et d’autre de mes pieds, écartés d’un mètre cinquante, et m’ordonne de grimper dessus. Elle crie si fort que sa voix m’assourdit et m’ôte tout sursaut de révolte.

Je grimpe donc, reprends les poignées. La position est moins pénible, mais encore plus dégradante : je dois fléchir un peu les jambes et il n’est pas question de les refermer. C’est le sexe ouvert, les seins pendants, que l’on me veut.

L’autre fille ouvre l’eau et le jet d’une puissance incroyable me frappe au plexus. Je crie, mais mon cri se noie dans le rugissement de la trombe qui me fouette le corps du haut en bas. Elle écrase mes seins l’un après l’autre, pétrit mes cuisses, mon ventre, glace mon sexe que je tente, tant bien que mal, de dérober. Le jet est si puissant qu’il ébranle les tabourets. Quand il frappe le mur cimenté du fond, il se rompt en mille éclaboussures étincelantes et me crible le dos et les reins.

Les filles hurlent.

— Tends les seins ! Lève une jambe ! La droite ! La gauche !

J’essaye de leur obéir. Dans le rugissement de l’eau, je prends toutes les poses qu’elles m’indiquent. Elles ne m’accordent qu’un maigre répit pour me tourner et leur offrir mes fesses et mon dos, puis l’épreuve recommence.

D’un seul coup, tout s’arrête. Le silence assourdissant qui suit n’est rompu que par l’égouttement du tuyau que l’une des filles va raccrocher au fond de la salle. Tremblante de froid, le corps rougi comme celui d’une écrevisse, je n’ose descendre avant qu’on m’y invite. Une fille me tend une serviette.

— Essuie-toi.

L’autre m’apporte un peignoir moelleux dans lequel je m’enroule douillettement. Tant de réconfort me fait monter les larmes aux yeux. Ici, chaque chose a son prix, et parce que ce prix est exorbitant, sa valeur est inestimable. Mais on vous la retire aussi vite qu’on vous l’accorde.

On m’arrache le peignoir. Me revoilà nue.

— Sur la table, vite !

C’est une table de massage, couverte de la même toile cirée que le lit immense que j’ai vu dans la grande salle. Cette toile cirée indique qu’on n’y couche pas ici des femmes et des hommes mais des chairs pantelantes, promises à toutes les humiliations.

Les filles m’épilent. Elles ont pour m’écarter les jambes des gestes d’équarisseuses. Comment des femmes peuvent-elles traiter ainsi une autre femme ? Ce sont des bêtes fauves, affamées, envieuses de tout ce qu’elles touchent et prêtes à profaner ce qu’elles ne peuvent pas posséder.

— Belle chatte. Tu as reçu combien d’hommes dans ce trou-là ?

— Et dans celui-là ? On t’a fait prendre par un chien ?

Elles rient, hystériques. Et soudain, du doigt, l’une d’elles me montre les toilettes à la turque.

— Là. Vide-toi.

Pour la première fois, je me révolte. C’est plus fort que moi, je ne peux pas. Mais de nouveau, la terrible matraque de caoutchouc entre dans la danse. Criant, pleurant, me voici accroupie au-dessus du trou, penchée en avant.

— Tu dois être propre. Ils te prendront par là et si tu n’es pas impeccable, nous serons punies, m’explique une des filles.

Elle regarde, agenouillée.

— Pousse !

La matraque s’abat sur mes épaules, sur mes reins. Quand j’y arrive enfin, c’est avec la sensation d’avoir abandonné le plus intime de moi-même, d’avoir touché le fond de l’abjection. Mais je me trompe.

— Si c’est ainsi, nous allons te donner un lavement, décident-elles.

Claire entre quand je suis agenouillée sur la table, penchée en avant, bras allongés et poignets menottés. La canule enfoncée dans mon anus, un bock de cinq litres fixé à une potence, je donne de moi-même la pire image, la plus honteuse.

— Elle est nettoyée ? demande ma maîtresse en caressant mon sphincter.

— C’est son deuxième.

— Marquée ?

— Nous allions le faire.

Je suis de nouveau accroupie. Une des filles revient avec une forte ceinture de cuir, large comme la main, dont elle m’entoure les reins et qu’elle serre à fond. Elles ont retiré la canule et quand elles ont atteint les derniers crans sur le collier de cuir, j’ai restitué le peu que je pouvais rendre encore.

— Remettez-la en position, ordonne Claire.

On me fait basculer en avant. La ceinture est solidement amarrée à la table de massage. Des mains m’essuient. Une petite fille que l’on torche, voilà ce que je suis devenue, mais je n’ai plus de résistance, plus de fierté. Le cœur battant, je guette avec effroi les bruits d’ustensiles, les allées et venues des hauts talons tout autour de ma couche d’infortune.

— Reste ainsi, Marie, dit Claire d’une voix moqueuse. Nous allons te tatouer près de l’anus, sur la couronne. Et vous, tenez-la.

Les filles s’exécutent en gloussant. L’une d’elle pèse sur mes reins, l’autre me prend les fesses à pleines mains et les ouvres

Une odeur de désinfectant me prend à gorge. Quelque chose de froid, puis de chaud, puis de brûlant pèse, tout près de mon anus, là où la peau est peu sensible, mais si douce, si fragile. J’ai décidé de ne pas crier. Je serre les dents de toutes les forces, mais mon corps se débat, se cabre, déséquilibrant la fille juchée sur mes reins.

— C’est fini ! lance Claire.

Elle pulvérise quelque chose qui rafraîchit et qui apaise. La brûlure est pourtant là, lancinante. Étrangement, cela m’a fait moins mal que la pose de l’anneau à mon sein. Claire imprime le tampon encore chaud dans la toile cirée de la table, juste devant mes yeux.

— Lis !

Tremblant de tous mes membres, je déchiffre la marque brune qui fume et dégage une odeur acide de plastique fondu. Un chiffre, 27, à côté d’une petite flèche. Un simple numéro et un logo rudimentaire. Mon nom d’esclave.

— Tous les hommes et toutes les femmes qui te regarderont entre les fesses sauront maintenant que tu es passée par ici. Ils pourront tout exiger de toi... – Et aux bouchères en gants rouges : – Donnez-lui un calmant puis conduisez-la en cellule. Et envoyez-lui le photographe. Surveillez-le, qu’il n’en profite pas trop.

Elle me caresse la joue.

— Demain, dix heures. Dors bien.

La cellule est monacale, peinte du même gris ardoise qui donne le sentiment d’être au fond de quelque veine minérale, sous terre, tout près du centre des enfers. C’est une couleur opaque, qui pèse sur l’esprit et mure le regard. On a peint ainsi les boyaux, les panses, les vestibules et les alvéoles de cet immense bâtiment de rétention parce que, sur cette couleur-là, la nudité se détache impitoyablement.

Je saisis en me réveillant qu’il est la réplique inversée de l’univers lumineux où j’ai vécu jusqu’ici.

Il me faut quelques secondes pour accepter que tout cela est réel. Me voilà bel et bien prisonnière. J’ai été lavée, marquée, je suis un animal que l’on prépare pour quelque fête barbare. Et je n’y puis rien.

Une porte épaisse, aux ferrures apparentes, occupe presque toute une des parois. Elle est percée d’un judas de cuivre. Le sol de marbre noir, lisse et froid, est percé d’un trou dans un angle. Au-dessus, un bec de douche. Je reste longtemps à le regarder. Comme on doit se sentir misérable, accroupie, nue, sous la lumière poussiéreuse, tandis que vos geôliers vous regardent !

Toute cette désolation n’est éclairée que d’une fenêtre en ogive, guère plus large que la main mais haute comme un homme : en fait, une meurtrière, avec une vitre épaisse. Voilà tout mon univers. Il n’est meublé que d’un bas-flanc, mais cette pauvreté extrême n’est qu’apparence. Il y a l’air conditionné, un haut-parleur encastré dans le mur, et le tout est soigneusement insonorisé. C’est une cellule de luxe où tout a été pensé pour dépouiller, appauvrir, réduire l’occupante ou l’occupant à l’attente des supplices qui vont lui être infligés.

Par la haute et mince fenêtre, entre la beauté déchirante du dehors, déchirante parce qu’interdite, retirée. Le champ visuel a beau être réduit par l’étroitesse de la vitre et l’épaisseur des murs, en collant mon visage, je vois une montagne ronde couverte de forêts, une vallée étroite et une partie de la ville, la plus ancienne, bâtie toute en pierre noire. Cette pierre noire, arrachée aux coulées de lave qui inondent de toute leur tristesse le paysage d’été et percent, ici et là, les lourdes et ondoyantes frondaisons de chênes et de hêtres.

Le ciel est bleu cobalt. J’ai dû dormir quelques heures, assommée par le calmant. Quand je me suis réveillée, j’étais allongée sur ce lit de sangles, vêtue d’une chemise de lin très simple.

Quelle heure est-il ? Le soleil décline, si j’en juge par les ombres qui s’allongent. Dire que j’étais ce matin à Paris, dans notre bel appartement, tenant la main de mon mari, et que je me retrouve ici, emmurée, oubliée de toutes et de tous ! Mes amies doivent commencer à s’inquiéter. Mes parents, pas encore, puisque je reste de longues semaines sans leur donner de nouvelles. Et Louis ? Soignent-ils Louis ? Ou bien tout cela n’est-il qu’une macabre farce ?

Le verrou claque et la porte s’ouvre. J’ai à peine le temps de me redresser : une geôlière que je n’ai jamais vue entre, une femme dans la cinquantaine, large et mafflue, affublée de grandes bottes et d’une blouse trop étroite.

— Numéro 27 ?

Derrière elle, un petit homme adipeux, au front et au menton fuyants, se glisse dans la geôle. Il est habillé d’une veste de chasse garnie de poches à soufflet et d’un pantalon de laine malgré la saison. Quelques rares cheveux collent sur son front luisant de transpiration.

— Je travaille pour le Centre.

Il pose sa mallette d’aluminium sur la couchette et l’ouvre avec des gestes précieux.

— Vous avez déjà été photographiée ?

— Bien sûr.

Quelle question ridicule !

Il sourit avec commisération.

— Je voulais dire : avez-vous déjà posé nue ? Pour des photos pornographiques ?

Devant mon air stupéfait, il hausse les épaules.

— Celles-ci seront numérisées et mises sur CD-ROM, pour que les clients puissent choisir en connaissence de cause... Cela ira, merci, lance-t-il à la gardienne.

Celle-ci se retire, après un coup d’œil circulaire à ma cellule.

— Appelez-moi si vous avez des problèmes.

La porte claque.

— Elle est très dure, Gilda... Je l’ai vue fouetter une prisonnière au sang. Il est vrai, ajoute-t-il, qu’elle ne devait pas servir tout de suite.

Je suis restée debout, en chemise. L’homme n’a qu’un pas à faire pour se retrouver près de moi. Il m’arrive à l’épaule et je n’aime pas son odeur.

— Tandis que vous... — Sa voix chuchotante et grasse rampe sur moi. – vous, vous serez mise au travail demain ! Un de ces messieurs de la ville m’en a parlé. Un notable, qui vient faire photographier sa jeune épouse dans ma petite boutique. Une très belle fille, mince, très chic... Une vraie gouine, qui l’a épousé pour son argent mais couche avec la bonne. Vous n’avez pas idée de ce que je voix...

Il a desserré le cordon de ma chemise, et le tissu coule le long de mon corps, jusqu’à terre.

Son souffle s’accélère. Je le sens sur mes épaules, mes reins, ma gorge.

— On ne m’avait pas menti. Un morceau de roi ! Teint de camélia, seins en pommes, et ces jambes !... Vous permettez que je touche ? – Il me caresse brutalement, goulûment. – Ouvre toi, ma fille ! Il va falloir bien tout montrer, hein ! Les clients veulent de la belle marchandise...

Je l’implore.

— Mais on a déjà pris des photos. Je vous en prie, laissez-moi...

— Les polaroïds ? Je les ai vus. Sans intérêt. Moi, c’est de la photo scientifique. Allez, au-dessus du trou ! Oui, celui-là ! Lève les bras, attrape le pommeau de la douche. Écarte-toi comme une grenouille !...

Il m’a poussée dans le coin, me palpant fébrilement, faisant trembler mes seins à petits coups de paume donnés sur le côté.

— Plie les genoux, regarde-moi ! Creuse le ventre. Ça fera ressortir ta motte rasée...

C’est ainsi qu’il prend sa première photo. Ses petites mains changent l’objectif de son appareil, sans qu’il cesse de babiller son discours obscène.

— Tourne-toi, penche-toi ! C’est cela, prosternée, prosternée comme tu le seras bientôt, devant tous ! Je photographie tes fesses, ton beau cul haut perché. Quelle peau ! Ah, on t’a marquée, 27 !... Ça te cuit ? Écarte, il faut que l’on voie. Quel anus ravissant, plissé comme une jolie paupière, serré comme une grimace de vierge ! Enfonce tes ongles dans les fesses. Plus fort, que je voie la chair blanchir !...

Étourdie par ce lancinant bavardage, je lui obéis sans penser.

Il me prend près de la fenêtre, accroupie, puis sur le lit, dans une série de poses grotesques destinées à tout montrer de mon intimité. Mais ce qui pourrait être émouvant dans l’élan du désir prend ici l’allure d’une pantomime : ce n’est pas un amant qui m’impose ses caprices, pas même un artiste me pliant à sa fantaisie, mais un petit homme qui sent fort la transpiration et la laine mouillée.

À genoux sur la couche sommaire, me calant reins cassés et cuisses levées, il mitraille mon sexe.

— Écarte bien les grandes lèvres ! Les petites, maintenant ! Tire-les bien ! Étire-les mieux ! Montre-moi, tout, je veux voir le fond. Là, comme ça, tout le vagin, bien rose et mouillé... Ils rêveront tous devant, je te prie de me croire ! Maintenant, le fond de ta gorge. Assise ! Ouvre la bouche !

La porte s’est ouverte sans bruit. C’est la gardienne, qui me surprend ainsi, le visage offert, les mâchoires distendues. Le petit homme est penché au-dessus de mes lèvres, farfouillant entre ma langue et mes dents d’un index douteux.

— Elle a été sage, mais quelques coups de cravache sur les cuisses la rendraient nettement plus docile.

La matonne hausse les épaules.

— Vous savez bien qu’on la sert demain. Pas de marques !

— Oh, allez, Gilda, soyez gentille !

— Vous pouvez vous amuser un peu, si vous voulez, mais ne la pénétrez pas. Cinq minutes !

La porte se referme, ses pas s’éloignent dans le couloir. L’homme me fixe, un air désolé assombrit son visage, et je le trouve presque touchant. Il a dû vouer toute sa carrière aux nudités volées, et ce centre clandestin est la plus grande chance de sa vie. En même temps, et il semble le savoir, c’est sa perdition.

— Ta poitrine, et c’est fini. T’as toujours eu des nichons pareils ?

Cambrée, je me prête à ses exigences.

— Oui. Très tôt.

— Les garçons devaient t’emmerder, non ?

— J’avais honte, j’essayais de les cacher. Le premier qui les a touchés, c’est quand j’avais dix-huit ans.

— Non, ce n’est pas vrai ? Et l’anneau ?

— C’est de la semaine dernière...

Après avoir pris mes seins sous tous les angles, de face, de coté, par en dessous, de dessus, il range ses boîtiers et ses objectifs, referme soigneusement la mallette et la pose près de la porte.

— Je les tirerai moi-même...

Il y a un silence. Qu’attend-il ?

Prise d’inspiration, je lui demande soudain :

— Vous avez vu mon mari, en ville ? Un brun, avec des yeux verts, dans un fauteuil roulant ? Oh, s’il vous plaît, si vous l’avez vu, dites-le moi. Et je ferai ce que vous voudrez Vous pourrez même me pénétrer, je ne dirai rien.

Le petit homme a une grimace de regret, puis il soupire. Il s’assoit et tapote la couchette près de lui.

— Viens ici. Oui, je l’ai vu. Je suis aussi le photographe attitré de la station thermale et du centre de soins, tu sais.

— Comment va-t-il ? Le soigne-t-on ?

— On m’a dit qu’il a vu un grand ponte de médecine. Un russe, comme Rostov. – Il chuchote en jetant de fréquents coups d’œil à la porte. – C’est un spécialiste mondial de l’hydrothérapie, pour rétablir les circuits nerveux lésés. Ajoute des bains de boue. Des massages. Ton mari va s’en sortir...

— Oh, merci ! Merci !

Je me suis jetée à ses genoux et j’ouvre sa braguette.

— Si vous me donnez de ses nouvelles, vous pourrez vous servir de moi, je vous le promets.

Le sexe que je mets à jour est un tout petit bout de chair flasque, grise et comme éteinte. Ce n’est pas le membre épais, coloré, de Louis, qui, même dans l’endormissement des sens, garde quelque chose de sa menaçante splendeur, mais un doigt d’enfant mollement abandonné dans le linge suri.

J’ai beau le prendre dans ma bouche, le flatter avec ma langue en réprimant les haut-le-cœur que m’inflige l’odeur de son corps, il ne se passe rien.

Le photographe m’éloigne doucement et se reboutonne.

— Celui-là, tu ne peux rien pour lui. L’âge, ma petite, ou le dégoût de moi-même. Ne souille pas ta bouche en vain.

C’est le premier personnage humain que je rencontre ici. Il m’est presque sympathique, ce petit bonhomme impuissant à qui il est donné de toucher les plus beaux corps et qui ne peut rien en faire.

— Mais je croyais pourtant...

— Que j’étais excité ? Oh, je fais semblant ! La sexualité, tu sais, passé un certain âge, c’est une corvée. Mais il faut faire semblant d’aimer ça...

Il frappe à la porte et, comme si elle attendait de l’autre côté, la mégère pousse le battant.

— Pas de problèmes 7

Il cligne de l’œil.

— Une esclave parfaite. Ils vont se régaler...

— Ils vont se gaver, oui ! – Elle me jette un regard méprisant. – Elles sont prêtes à tout, ces folles... Vous savez qui est là ? Cette actrice, là, la brune avec de grosses lèvres...

— Pas de nom, ma chère ! Oui, je l’ai photographiée aussi. Elle avait besoin de boucler ses fins de mois, je suppose...

Il me fait un petit geste.

— Acceptez tout, demain. C’est mieux.

Il est parti.

— Tu l’as sucé ? me demande la grosse fille.

J’incline la tête, sans répondre. Elle comprend ce qu’elle veut comprendre.

— Ces hommes, lâche-t-elle, tous des porcs ! Tu veux manger ?

— Je n’ai pas faim.

— Tu dois manger. Crois-moi, il te faut prendre des forces. Ils ne te feront pas de cadeaux.

— La vedette de cinéma, c’est une esclave, elle aussi ?

— Tu sais quoi ? Elle est attachée en croix sur un sommier de fer, dans le noir, et elle prend tous les types un par un. Hier, il y en a eu dix. Ils la défoncent comme des fous. On l’entendait gueuler. – Elle claque de la langue. – C’est son truc, quoi. Toi, tu les auras tous en même temps. Des étrangers, des amis du patron, et des notables de la ville. C’est comme ça qu’il les tient...

Elle me rapporte un plateau avec une bouillie épaisse, à l’arôme agréable, des noix, des amandes, des abricots secs et du raisin. J’ai droit à une carafe d’eau.

— Demain, je t’épilerai et je te ferai les ongles. On te fera un chignon serré. Les cheveux, ça les empêche de voir leurs queues dans ta bouche.

La nuit tombe. Ils ont dû mettre quelque chose dans la nourriture, car je tombe dans un sommeil profond.

IV

Les filles en gants rouges m’ont suspendue à des chaînes, au-dessus du grand lit couvert d’une toile cirée, et des hommes ont tiré sur ces chaînes pour me hisser. La toile cirée sous mes pieds est comme un sol mouvant qui se dérobe à chaque fois que je bouge. Le bandeau imprime au fond de mes rétines des phosphènes incandescents qui s’organisent au gré de mes pensées affolées.

Depuis combien de temps suis-je là, en guêpière de satin noir, bas fumés, talons aiguilles, chevilles et poignets serrés dans des anneaux de force ? Combien de temps depuis que Gilda m’a préparée ? Avec une attention presque maternelle, elle m’a manucurée, maquillée et a rassemblé mes cheveux en un chignon serré de bourgeoise. Claire est venue vérifier que tout, de mon entrecuisse à mes aisselles, était glabre.

Autour de moi, se réverbérant sous l’immense voûte de la salle, un brouhaha de voix, des raclements de chaussures, des chaises que l’on déplace. En contrepoint, des flûtes à champagne tintent, des rires énervés fusent. L’arôme des cigares dérive vers moi. Je n’entends que des hommes.

Ils parlent de moi. Leurs visages sont à hauteur de mon ventre. Parfois leur souffle m’effleure, quand ils se penchent sur mon sexe. Une sueur glacée me couvre des pieds à la tête, et pourtant, ils ont fait du feu : ça sent la fumée, l’odeur mentholée de la résine, et celle, oppressante, du fer chaud..

Mais je tremble parce qu’être montrée ainsi, à toute une assistance que je ne peux pas voir, m’est insupportable.

Que l’on fasse quelque chose de moi, mais qu’on ne me laisse pas ainsi ! Mais ils ne me touchent pas : ils rient, ils boivent, ils parlent de mes seins, de mes fesses, de ma fente, de ma bouche.

Le remue-ménage s’amplifie quand parait le maître des lieux. La voix de Rostov roule sous les voûtes, cette voix de baryton alcoolique, pleine d’une violence lasse.

— Ah, Marie ! La jolie Marie et son teint de pêche, ses seins de pin-up et sa chatte de fillette ! S’est-on bien occupé de vous ? On m’a dit beaucoup de bien de votre docilité...

Il éclate d’un rire tonitruant.

— Notre petite recrue vous plaît-elle ? Cette femme superbe est une authentique parisienne, voyez-vous !. Mariée depuis moins de deux ans, et déjà livrée à Rostov ! La perle de cette maison des supplices !

Combien sont-ils ? Six, huit, davantage ?

— Vous nous gâtez, Anatoli Dimitrievitch. – La voix est efféminée, geignarde, celle d’un obligé soucieux de plaire. - Personnellement, moi qui ne goûte guère les femmes, je trouve celle-ci, comment dire, émouvante...

De gros rires saluent la tirade. Une main remonte le long de ma cuisse, atteint l’entre-deux et sépare mes lèvres intimes.

— Ah, Grégoire, c’est donc vous qui commencerez ! Rien de tel qu’un homme qui n’aime pas les femmes ; ils les préparent parfaitement pour les autres.

De nouveau, les rires. Ils sont rassemblés tout autour de la vaste couche, écoutant Rostov qui fait l’article. Les gardes du corps sont probablement un peu plus loin. Les filles aux gants rouges doivent être là aussi, plus la matrone, et Claire ! Ça doit bien faire dix personnes.

— Allez, celle-ci vous plaît-elle ? Ou le bouquet de votre jardin ?

— Je préfère le bouquet, pour commencer.

— Regarde ton bourreau, chuchote Rostov.

Il soulève mon bandeau, une brève seconde. Son gros visage intelligent, aux yeux bouffis, est près du mien. Cette fois, il est vêtu d’une espèce de blouse fermée au col, large sur le devant, et d’un pantalon de cuir. On dirait un maquignon, et d’ailleurs, n’en est-il pas un ? Un maquignon qui brasse des milliards par-dessus les frontières, et s’offre des cheptels de filles nues.

Je m’arrache à grand peine à ses yeux verts, verts comme ceux de Louis. J’ai le temps d’apercevoir un homme maigre, au faciès étroit, les tempes grises et la bouche tordue. Il tient à la main un bouquet de verdure.

L’immense main de Rostov fait retomber mon bandeau et, avec une délicatesse imprévue, l’ajuste sur mes yeux.

Un bouquet de verdure ?

— Allez-y, Grégoire, faites-la danser ! lance Rostov.

Whip !

Le nommé Grégoire me cingle les fesses avec, dirait-on, des rubans de soie, quelque chose de mou, qui frissonne. Tout d’abord, je ne sens rien. Mon cœur bat à tout rompre.

Quand le russe a soulevé mon bandeau noir, j’ai vu d’autres hommes, des gros, des maigres, habillés comme à la ville mais le visage enflammé, qui me fixaient comme des loups. C’est à eux que je suis livrée, ce sont eux qui...

Le bouquet revient, me caresse les reins, et une multitude de piqûres naît sur son passage, s’épanouit en un incendie qui gagne mes fesses, mes flancs, le haut de mes cuisses...

Des orties ! Ce sont des piqûres d’orties, dont la brûlure se multiplie sans cesse, dix fois, cent fois, mille fois ! Grégoire me cingle maintenant en tous sens, écrasant la gerbe sur ma peau délicate, cherchant les replis cachés que je tente de lui dérober.

— Tiens ! Et tiens ! siffle-t-il, éparpillant la malheureuse gerbe, l’émiettant, me frappant avec les tiges. Puis, faisant un bouchon de ce qui reste, il me frotte sans pitié...

Je crie, sans même m’entendre. Mes seins, mon dos, mes jambes brûlent. Une résille crépitante soulève ma peau, met à vif chaque nerf Ce n’est pas insupportable mais c’est odieux. Chaque piqûre semble s’étendre, gagner les autres, doubler sous les coups que m’assène le bourreau avec un acharnement méthodique de comptable. Dans quel état me met-il ? Je vais être couverte de cloques !

Ça s’arrête.

— Les filles ? appelle Claire.

Elle se tient donc tout près de moi et m’a regardée sans rien dire, contemplant sans doute ce que je ne vois pas, ma peau rouge, mes membres disloqués, ma bouche écumante...

— Des glaçons, vite !

Le lit oscille. Elles ont dû monter près de moi. Elles me frottent à pleins gants, avec des poignées de glaçons, comme on bouchonne un cheval. J’entends des conciliabules dans l’assistance.

— Ce n’était que le début. Ôtez-lui la guêpière, ordonne Rostov. Et le bandeau.

La guêpière m’a protégé le ventre, les reins. Le bandeau me protégeait des regards de mes tortionnaires. Il me faut maintenant les affronter, et lire dans chacun d’eux l’image de mon avilissement.

La pièce est brillamment éclairée, et le lit plus que tout le reste. Il y a là des hommes, en tout une bonne vingtaine, certains viennent de loin, d’autres sont de la ville, ils ne sont pas habillés pareil mais tous ont le même visage. Leurs faciès sont des taches blanches percés de trous sombres où brûle une lueur avide. Ils tiennent des verres à la main. La matrone qui gardait ma cellule sert le champagne.

— Laissez-lui ses bas et ses chaussures.

Rostov s’adresse à moi, forçant la voix.

— Alors, petite Marie, nous continuons ?

Il me défie. Il a besoin que je lui donne un acquiescement pour attester de sa puissance et de mon abandon.

— Oui, monsieur, dis-je dans un souffle. Continuez...

Rostov se tourne vers un bourgeois en costume trois-pièces, le teint rouge brique.

— Montrez-nous donc vos talents, cher ami...

L’autre se dérobe d’abord, puis finit par choisir une mince cravache sur un meuble couvert d’objets étranges que je ne puis regarder sans frémir. Le jonc de cuir se termine par une pastille souple, qu’il tord en tous sens. Il prend position sur mon flanc.

— Voyez sa peau ! Un grain de soie. Préservez-la, mon cher ami, il faut la faire durer un peu... Ne travaillez que les seins et l’entrejambes, entendu ?

— C’est entendu, marmonne le bourgeois.

Et il commence.

Ces cris, ces glapissements, ces supplications éhontées qui roulent sous la voûte, est-ce bien moi qui les pousse ? Chaque coup me disloque, va traquer les cellules les plus profondes de mon corps. Chaque coup me secoue avec une violence formidable. Penché sur moi, le type me frappe sur le pubis, entre les jambes, sur le bout des seins, et recommence, dans le même ordre.

Ce ne sont pas des coups très forts, mais ils concentrent sur une minuscule surface toute la hargne de mon bourreau. Et il les applique là où ça fait mal, là le corps d’une femme est affreusement vulnérable.

Les autres regardent dans un silence religieux. Rostov m’épie, un petit sourire glissé comme une lame de rasoir entre ses lèvres sensuelles. Il incline la tête à chaque fois que je hurle.

Le type continue. Douze, quinze, vingt coups de cravache. Mon corps oscille au bout des chaînes, secoué de spasmes, de sursauts. Chaque coup déclenche une explosion lumineuse sous mes paupières fermées. Quand je les ouvre, je vois les visages de l’assistance tracer une orbe blanche sur l’immensité grise de la crypte. Mes cris reviennent, amplifiés, rugissants, scandés par le claquement sec de la cravache.

L’homme me saisit par une cheville, tire ma jambe, vise tout en haut, de biais, le long de la fente. Je hurle à me fendre la gorge.

Claire se penche sur moi ; elle dit quelque chose que je ne comprends pas, me touche entre les jambes. Il n’y a plus que le silence, le bruit de la cravache qui tinte contre une flûte de cristal.

— Exquise, reconnaît mon bourreau.

Ses joues sont couleur de pivoine, sa respiration fait un bruit de forge...

Claire desserre mes bracelets, je tombe dans ses bras comme une poupée de son. Avec des gestes maternels, elle me dispose sur le lit, bras levés, cuisses grandes ouvertes.

— Elle est à vous.

Est-ce Rostov ? Non.

Je reconnais mon bourreau quand il s’enfonce en moi sans férir : c’est un homme d’une cinquantaine d’années, à moitié dégarni, très laid et dont le sourire halluciné m’a frappée. Il sent les herbes médicinales, quelque chose de triste, qui évoque ces lourdes maisons de province coincées au fond d’une impasse, avec des chats et une vieille dame. Il n’a fait que se déboutonner, une des filles s’est agenouillée rapidement pour lui mettre une capote.

Il m’esquinte. Il se venge de sa vie minable de notaire ou de pharmacien. Pour lui, je ne suis qu’une pute. Il me pourfend jusqu’au tréfonds avec un cri de gorge.

Ils sont tous là, à regarder. L’homme me secoue, mugit, se vautre. On le dirait engagé dans une course au sprint désespéré, comme si sa réputation en dépendait Mais, justement, n’est-ce pas le cas ? Ceux qui l’entourent sont ses semblables, petits notables, sommités, acheteurs, dont certains se sont placés de façon à bien voir le sexe qui me saccage l’entrejambes, comme s’il s’agissait du leur.

— Aaaahhhh !

Comme pour m’emporter loin d’eux, la jouissance explose soudain en moi, imprévue, liquide, si forte que je ne peux retenir un long gémissement. Ce client-là m’a tellement cassée, rompue, que rien ne s’oppose plus au plus brûlant des orgasmes. Je jouis, dents serrées, avec des feulements qui m’épouvantent : cette bacchante échevelée, est-ce bien moi ? Est-ce bien moi qui m’agrippe à la veste de l’homme, lui griffe le dos, cherche à l’enfoncer plus encore dans mon vagin ? Il explose, lui aussi, triomphant, et se retire en s’exclamant entre ses dents : la salope !, ce qui se veut sans doute un compliment.

Après lui, c’est un anglais, lent, précis, précautionneux, tout en os, avec un visage de cheval et une longue mèche rousse qui me balaye le visage tandis qu’il s’acharne sur moi. Il donne du bassin à m’en faire craquer les hanches, penché sur moi comme on fait des pompes.

Et de nouveau, le plaisir revient, galopant. C’est comme si toute la jouissance accumulée sans avoir été libérée se débondait d’un coup. Le gros homme à catogan qui m’enculait, le docteur qui m’a rasée – où est-il, celui-là ? - le petit vieux sur les poubelles, les représentants de commerce, les jeunes brutes et notre chauffeur, les filles cruelles et Claire se mélangent dans mon délire en une sarabande infernale et bienheureuse.

Deux, trois hommes encore. On m’a retournée, on me demande de lever les reins, je le fais. Et tandis qu’un inconnu entre en moi, Claire me tient la tête entre ses seins. C’est comme si elle me berçait et, les joues baignées de larmes, je m’abandonne, oui, je m’abandonne totalement, tant à cette douceur maternelle qu’aux ruades du mâle.

— Il est là, chuchote-t-elle, il est là et il te regarde.

En inclinant la nuque, je découvre Louis. Il est dans son fauteuil roulant, encadrés par les deux gouapes. En habit de soirée, écharpe blanche, il me dévore des yeux.

Je lui rends son regard. Je veux lui dire que je l’aime et que je le protège, tandis que mon client va et vient entre mes reins à longues poussées. Je le laisse prendre son plaisir, bruyamment. Son ventre claque sur mes fesses, mes seins tremblent comme de la gelée. Oui, le souffle suspendu, je le laisse aller jusqu’au bout, sans quitter mon mari des yeux. Regarde, mon amour, il gicle en moi, comme tu aimes...

— Ça va ? murmure Claire, bien plus tard, en me massant les épaules.

On a éteint les projecteurs, allumé des flambeaux, les hommes se sont retirés dans un coin de la vaste salle et discutent en fumant. Louis est reparti.

Des frissons me déchirent. Je sens la fièvre galoper dans mes veines, et tous mes muscles protester. Combien de coups de cravache ai-je reçus ? Cent ? Deux cents ? Combien de fois ai-je été prise ?

Je saisis la main de Claire.

— Ils le soignent, n’est-ce pas ?

— Mais oui... Tu payes le prix fort pour cela.

— Je paye avec ce que j’ai...

Elle a un drôle de regard, entre pitié et mépris.

— C’est pour ça que c’est un marché, dit-elle. C’est pour ça que tu es une pute. Tu serais une héroïne de tragédie, si tu pouvais payer avec ce que tu n’as pas.

Parfois, un cri perce les murailles de lave, vire au râle et s’étouffe dans un borborygme. Combien de filles sommes-nous ici ? Dans ce navire de pierre échoué aux portes de la ville, tout un équipage s’affaire en silence. J’entends des pas, des bruits de choses remuées, des messages chuchotés dans les haut-parleurs. Des voitures tournent dans la cour, repartent ; d’autres arrivent.

J’ai été raccompagnée dans ma cellule au début de l’aprés-midi. Les deux filles m’ont soignée. J’ai demandé si je pouvais encore voir Louis, elles m’ont répondu qu’elles allaient demander à Rostov.

Je les attends jusqu’à cinq heures. Elles reviennent en disant que Rostov refuse. Dix minutes par jour, ce sont les termes du marché. Elles me disent que je serai offerte demain, mais cette fois-ci en fin de soirée.

Je ne dors pas de la nuit.

Louis va-t-il guérir ? J’ai rempli la première partie de mon contrat avec Rostov. En dépit des crèmes et des onguents, mes reins, mes cuisses et mes seins me brûlent encore. Pourquoi Rostov ne m’a-t-il pas prise ? Où est passé le docteur ? Me laissera-t-on partir à la fin de la semaine, ainsi qu’il a été convenu ?

Je prends plusieurs douches et finis par trouver le sommeil au petit matin.

La journée suivante se passe dans une torpeur entrecoupée de cauchemars. À six heures du soir, si j’en juge par la course du soleil et l’apaisement des rues, en contrebas, on vient me préparer.

Gilda me fait prendre une nouvelle douche, m’administre une toilette intime et m’oblige à prendre un lavement. Avec des gestes professionnels, elle m’enfonce la canule dans le rectum et accroche le réservoir d’eau tiède au mur. Quand mon ventre est plein, elle me fait m’accroupir au-dessus du trou. Cette fois-ci, je ne me révolte pas, pas même quand elle me fait me pencher en avant et termine avec une poire à lavements.

— Vous vous êtes dilatée, constate-t-elle en passant son index gras autour de mon sphincter. Vous souffrirez moins.

Les poses, les soins d’hygiène, tout cela me renvoie à l’enfance. Quand elle me maquille et coiffe mon chignon, c’est comme si je retrouvais ma condition de femme, et je lui en suis presque reconnaissante. Elle me farde les ongles avec un rouge très violent, m’inspecte une dernière fois, me passe les bracelets et me croise les poignets dans le dos.

La porte est restée ouverte. Les deux ukrainiens sont adossés à la muraille et ont suivi toutes les opérations. Étrangement, cela m’est indifférent. Quand ils me font signe, je les suis dans les couloirs obscurs.

Sur un palier, ils s’arrêtent. Le blond s’empare de ma bouche, le rouquin m’écarte les jambes et me lèche. Je me laisse faire, inerte, même quand le rouquin me retourne et me fore l’anus d’une langue dure.

Le contact de sa barbe de trois jours sur ma corolle fraîchement rasée me fait l’effet d’une décharge électrique. Je refrène à grand peine un gémissement de volupté mais le garçon a senti mon trouble. Il accroît sa poussée, en dévorant et en lapant ma chair cachée.

Ont-ils reçu mission de me préparer, comme un boute-en-train prépare la jument ? En tout cas, je me soumets, les seins écrasés contre la muraille, la croupe tendue, laissant le culturiste me lécher l’intérieur des lèvres et le fond de la bouche.

Quand ils m’ont barbouillé l’entrejambes de cyprine et de salive, ils me lâchent et s’éloignent en échangeant quelques remarques entre eux, dans un dialecte que je ne comprends pas. Claire est là, dans son harnachement de maîtresse sado-maso : cuissardes cloutées qui lui montent jusqu’aux aines, culotte de soie ouverte, soutien-gorge découpé autour de ses pointes de seins, gants noirs.

Elle m’introduit dans une sorte de boudoir, me fait asseoir et ôter mes bas. Elle enlève le bracelet de force que j’ai au pied et le remplace par un épais bracelet de cuir qui enrobe la cheville.

Une sangle large de trois doigts court tout au long. Le gros anneau cousu dans son épaisseur tinte contre sa bague.

Je lui demande ce qu’elle fait. Elle répond qu’elle suit les ordres de Rostov.

— Pourquoi ne m’a-t-il pas encore prise ?

— Il va le faire. Il le fait après tout le monde. - Elle précise cyniquement : - Il n’aime que les vestes portées par son tailleur, il ne chausse que des vernis cassés par son bottier. Comme les aristocrates anglais. Si tu avais été vierge, il t’aurait fait dépuceler avant d’user de toi.

Elle glisse l’autre bracelet de cheville, le serre à fond, se lève.

— Ne crois pas que ce sera facile. Il a des goûts spéciaux...

Elle ramasse son fouet. Le manche de corne se termine par un gland de cuir imitant parfaitement l’extrémité d’un homme. Et, sur ce manche, sont fixées des lanières souples, comme celui dont elle s’est servi sur moi à Paris.

— Tu vois cette porte ? Ouvre-la.

C’est une petite porte arrondie, en chêne raboté, avec un verrou à coulisse. Sur l’épais linteau de basalte est gravé un mot, en grandes lettres bâtons : ARÈNE.

J’hésite. Elle ne me quitte pas des yeux, campée sur ses jambes de dompteuse.

— Eh bien ?

Plus aucune tendresse, plus aucune complicité. Elle est redevenue maîtresse, je suis redevenue esclave.

Je tire le verrou et la porte vient, découpant un carré de lumière chaude, étincelante, à mes pieds. Le cœur chaviré, je fais un pas au-dehors.

Il me faut quelque temps pour comprendre. L’endroit était primitivement une cour intérieure de modestes dimensions. On l’a couverte d’un taud, dont la toile blanche garde la chaleur prisonnière. Il doit bien faire trente degrés, là dessous.

Le sol est recouvert de sable fin. Un câble d’acier est tendu d’un bord à l’autre de la cour, et sert de portique : coulissant sur ce câble, des cordes et des chaînes. Une coursive, sans doute l’ancien déambulatoire de quelque chapelle, fait le tour de l’arène ainsi créée, à deux mètres au-dessus de moi. Au milieu, se dresse un cheval d’arçon au cuir noirci par des générations de gymnastes. À ce cheval, a été ajoutée une selle bien particulière, puisqu’un sexe de dimensions remarquables se dresse en son milieu à quarante-cinq degrés.

Il n’y a a personne d’autre que Rostov, adossé au cheval, absolument nu.

Jusqu’ici, je ne l’ai vu qu’habillé. Il paraît encore plus grand, et il est doté d’attributs virils en proportion. Claire me place à genoux devant lui. Sa peau est blanche, et il a si peu de poils qu’on dirait un monstrueux bébé. Brusquement, je m’aperçois qu’il est totalement rasé.

J’éprouve à cette découverte une folle excitation : est-ce parce que je le suis moi-même ? J’ai le sentiment d’une rencontre, d’une fusion avec la part la plus enfouie de moi-même, peut-être ma part masculine. Ce colosse au corps lisse me fait penser à quelque godemiché géant, une extension monstrueuse de celui que Louis m’a acheté il y a un an et dont il m’oblige à me servir devant lui...

— Je suis content de toi, me félicite le russe de sa belle voix de baryton, et toujours dans un excellent français. Tu n’es pas comme ces petites bourgeoises qui se croient libérées et calent devant l’obstacle. Tu es prête à continuer ?

J’incline la tête, hypnotisée par son épaisse verge encore au repos, à peu près aussi large que mon poignet. Gainée d’un préservatif translucide, haubanée d’une grosse veine bleue qui se divise en deux rameaux au niveau du prépuce, elle se détache précisément sur le bas-ventre glabre. Dessous, les testicules montent et descendent dans la bourse de peau plissée.

— Eh bien, qu’attends-tu ? Commence !

Je plonge sur le dard encore inerte et celui-ci se dresse soudain, vient au devant de ma bouche, bute sur mes lèvres insuffisamment ouvertes. Le gland déplisse sa corolle, émerge dans sa triomphante splendeur. Grands dieux, arriverai-je à l’avaler ?

Claire perçoit mon hésitation.

— Mais si, tu peux ! gronde-t-elle derrière moi.

Elle me fouaille les reins, que veut-elle ? Je le comprends trop tard, quand l’extrémité phallique de son fouet de cuir force mon anneau secret et s’enfonce.

Il y a une lutte confuse. Je cherche instinctivement à lui échapper, et Claire entend me plier à sa fantaisie. Quand elle m’a a rassemblé les mains dans le dos et les a menottées par les anneaux dont sont pourvus les bracelets de force, elle pose un pied sur mes reins, me forçant à me cambrer.

Grimaçante, j’obtempère, évasant mes hanches pour soulager la douleur que m’inflige le talon de sa botte. Rostov force ma bouche, lentement, puissamment, et, pendant que j’écume, que j’étouffe, Claire me force l’anus, sans difficulté, cette fois-ci.

Perdant le souffle, j’aspire par le nez. Le membre viril glisse sur mes dents, repousse ma langue, butte contre le fond de ma gorge. Mon haut-le-cœur arrache un rire à mon maître. Il me faut bien trouver un rythme, et une façon de le satisfaire sans me mettre en péril : quand je l’ai trouvé, il n’y a pas de servante sexuelle plus soumise, plus désireuse que moi de le porter au sommet du plaisir.

— Toute la bouche, gronde le colosse, remplis toute ta bouche !

Et de fait, il viole ma bouche entière, comme jamais encore on n’a su le faire. On dirait qu’il enfourne son sexe entre mes joues, forçant tant et tant qu’elles doivent gonfler et que ma langue m’étouffe de plus belle. Mais quels que soient les efforts qu’il m’impose, je ne puis absorber entièrement le prodigieux membre viril : il en reste une bonne moitié dehors, que ma salive enrobe d’une gaine brillante.

Cependant, mes efforts semblent couronnés de succès. Je sens le gland gonfler. J’accélère les mouvements de ma nuque, serrant fort les lèvres sur le pilon turgescent, aspirant le muscle viril de toutes mes forces et caressant le méat autant que je le peux. Claire, qui me ramone l’anus avec le manche de son fouet en surveillant les opérations, comprend ce que je cherche et me tire en arrière.

— Pas maintenant !

La masse de chair qui me surplombait reste en suspens, prolongée du dard écarlate que vernit ma salive. Je reprends ma respiration. Rostov semble ivre. Puis il s’ébroue, et je surprends une lueur admirative entre ses paupières gonflées.

— Quel talent...

Claire m’a remise debout. Elle est furieuse. Elle me pousse sur le cheval d’arçon.

— Nous allons voir si elle est si douée que ça. Ta jambe !

Renversée sur l’animal de cuir, je tends la jambe. Saisissant la drisse de nylon qui pend du portique, elle en passe l’extrémité dans l’anneau cousu sur ma jambière, double le nœud, l’assure par un troisième nœud autour de ma cheville.

— Tiens-toi ! 1

Je m’agrippe au cheval, tandis qu’elle me relève l’autre jambe et effectue la même opération avec un autre cordage. Les deux filins coulissent sur le fil d’acier et sont reliés par des poulies à un mécanisme à enroulement situé à hauteur d’homme, sur l’un des murs de la cour.

Rostov me recueille dans ses bras tandis que Claire met en marche le mécanisme. Les filins se tendent et s’écartent. Rostov accompagne ma chute puis me lâche quand les drisses s’immobilisent, formant entre elles un angle de quarante-cinq degrés.

Au bout de cet angle, je pends, telle une poupée, jambes tendues et écartées, les bras retombant vers le sol.

Le sang afflue brutalement dans ma tête. Mes doigts griffent le sable, et finissent par trouver un appui. Mais c’est au prix d’un étirement total du corps. Ventre creusé, bras allongés, c’est à peine si je peux soulager mon propre poids sur les épais colliers de cuir qui me cerclent les chevilles.

Tout ce qui suit, je le verrai à l’envers : les jambes de Claire qui s’approchent, ses hanches un peu fortes qui se tournent les bottes qui cherchent la bonne position dans le sable fin. Je respire un air poisseux : c’est ma propre transpiration qui dévale de mes cuisses et de mes fesses, rejoint d’autres filets de sueur nés sur mes flancs et entre mes seins, et coule sur ma bouche.

Les lanières noires rampent autour de mes mains, s’envolent et claquent sur une peau étrangère, loin.

Je ne sens d’abord rien. L’effort imposé par ma position est si grand que je n’existe que par la dure tension de tout mon corps. Claire me fouette déjà depuis plusieurs secondes quand les brûlures se frayent un chemin à travers ma conscience.

La douleur fulgurante m’arrache un premier cri.

Elle me flagelle entre les cuisses, sur la motte et entre les fesses. Je les livre entièrement, dans l’angle tremblant de mes cuisses martyrisées, et elle vise soigneusement à chaque fois : les lèvres, le doux bombé de mon pubis, la délicate couture de l’entrejambes, les périphéries de l’œillet.

Je crie, mais ils n’en ont cure.

Je crie, m’emplissant à pleine gorge de l’air brûlant sous la tente, du sable que mes mains remuent en tous sens, de ma propre salive qui bouillonne et m’étouffe...

Je crie, mais c’est aussi un cri d’allégresse, car le plaisir est là, qui guette, humidifie ma bouche cachée, sourd par tous mes pores à chaque coup de schlague.

Le boisseau de lanières débusque le trouble croissant de ma féminité. Tel un bouquet de vipères, chacune dotée de sa vie propre et toute entière dévolue à une tâche bien précise, il éveille dans mon corps une souffrance plus grande que toutes les souffrances. Cette souffrance, c’est de la jouissance à son apogée, de la jouissance pure, brûlante, d’une chair qui se donne toute à son oppresseur, qui l’appelle de ses vieux et laisse échapper, dans un râle, l’aveu de sa défaite.

Je crie, un long cri plaintif, ininterrompu, plein de gratitude. Des spectateurs sont apparus sur le promenoir, silhouettes tremblantes que l’air chaud dérobe et restitue au gré des secousses qui m’animent. Car le fouet, le terrible fouet, m’imprime un balancement, une dislocation de tout le corps, dont l’amplitude va en augmentant.

Quel fascinant spectacle doit être ce pendule de chair envoyé et renvoyé par la fouetteuse, revenant avec la pesanteur d’une chair torturée et repartant dans des convulsions de chair heureuse ! Rostov s’est mis à quelques pas. Il m’agrippe, m’embrasse à pleine bouche, son visage collé à l’envers contre le mien, puis il me rejette en avant et Claire me cueille, d’un coup de lanières en travers des seins.

Rostov m’intercepte, me pétrit les seins, m’enfonce ses doigts dans l’anus, lèche mon nombril et mes aines.

Claire se venge en marquant d’une croix – deux coups du manche – l’endroit qu’il a embrassé.

Rostov m’immobilise, me serre, revient avec moi au centre de l’arène, là où j’arrive à me tenir sur mes bras tremblants. En pliant des genoux, il m’enfonce sa verge dans la bouche. Le goût amer de la fine membrane de caoutchouc se mêle au parfum puissant de sa sueur.

Alors Claire le cingle, lui aussi. Il rugit et son membre butte à fond de gorge, m’arrachant un râle éperdu.

Rostov enfonce son mufle dans le compas de mes cuisses, il lèche et fouille, et, sur le dos de ce sanglier, Claire assène son faisceau de licteur, de toutes ses forces.

Je sens le russe vibrer des pieds à la tête, en passant par la corde de chair qu’il m’enfonce dans la bouche. Je l’entends gronder au fond de mon ventre. Le terrible coup de fouet se répercute dans mes organes, mes chairs et mes os. Je sens sa langue, merveille moelleuse, qui m’emplit toute.

Et je crois que je perds conscience. La chaleur, le sang dans ma tête, la folie, l’étreinte compulsive qui me liquéfie... Les coups de boutoir dans ma bouche ne cessent pas, je les accompagne simplement de la nuque. Les coups de fouet continuent, mais ils sont pour mon violeur, pas pour moi.

Nous jouissons ensemble, lui sur moi – mon visage, mes cheveux – moi pour moi, incapable de cacher mon plaisir, criant et geignant comme une enfant. Quand les cordes sont détendues et qu’on me pose sur le sable brûlant, je perds totalement conscience.

La dernière chose que j’entends, ce sont des applaudissements.

Je reviendrai dans l’arène, le cinquième jour. Cette fois-ci, on me fera m’empaler sur le cheval d’arçon, puis Rostov me prendra allongée sur la bête, fesses ouvertes bien sûr.

Mais le jour qui suit celui-là, le troisième jour, on me laisse tranquille. Plus tard, j’apprendrai que Claire est rentrée à Paris, et que Rostov est en voyages. Il ne peut pas consacrer huit jours de rang à ses plaisirs, et c’est ce qui me sauve : aurais-je tenu à ce régime plus d’une semaine ?

Gilda me soigne. La raclée a été sévère, il en reste des traces nombreuses, qu’elle recouvre d’un baume. Je ne vois ni les bouchères en gants rouges, ni les gardes du corps. Vers le soir, on m’apporte un mot de Louis :

Ma chérie.

Mon traitement suit son cours. Je bouge un peu les deux jambes. Melnikov est confiant.

Je n’ai pas pu venir hier, mais Rostov a donné des consignes pour que tu me rendes visite demain à dix-neuf heures, aux Thermes.

On te demandera encore beaucoup.

Je t’aime. Sois courageuse.

Le troisième jour se traîne donc, interminable, et le quatrième, jusqu’au soir.

Imagine-t-on ce qu’est cette attente, heure après heure, du martyre ? Imagine-t-on les pensées qui vous traversent, les intuitions fulgurantes, les terreurs irraisonnées ? Sait-on ce que c’est qu’être femme, dans un univers entièrement artificiel pensé par des hommes, et toucher du doigt que ce sont tous des assassins en puissance - pas des pervers, comme ceux-là que, petite fille, nous attendions à la sortie de l’école ou que, jeune fille, dans une institution religieuse, nous guettions le soir, en sachant qu’ils allaient venir se masturber sous nos fenêtres – de véritables tueurs, donc, des carnassiers, jouant avec cette idée et se repaissant de la frontière de plus en plus mince qu’ils mettent entre leurs intentions et leurs actions ?

La domination, c’est jouer avec la mort.

J’étais là, nue et frissonnante, recluse dans cet ancien couvent entièrement peint en noir, aussi sombre et aussi muet que le cœur de ces hommes, est j’attendais leur bon plaisir. Que de spéculations peut-on faire en revivant ce qui vous a été imposé, en lisant sur le visage de vos bourreaux les promesses des tourments à venir !

L’attente, oui, voilà le vrai supplice. Et pourtant cette attente était bercée par l’image de Louis. Louis heureux soulevant une jambe, puis l’autre, sachant qu’il pourrait bientôt parcourir debout, sans l’aide de personne, le chemin qui nous séparait encore. Louis aussi jeune, aussi gai que dans mes rêves de jeune fille. Non pas ce Louis cupide et joueur prêt à s’allier avec le diable, mais le Louis que j’avais épousé, fait entrer dans ma famille, mon cœur et mon ventre comme une maladie délicieuse dont on vous complimente : Comme l’amour te va bien !

À l’image aimée se superposait la stature massive de mon nouveau maître, nu et rasé, me touchant et me violentant, et un trouble étrange m’empoignait le ventre, comme si j’avais vraiment trompé Louis.

V

Le soir du quatrième jour, je suis préparée comme je l’ai été les deux soirs précédents. Je me prête de bonne grâce aux rituels minutieux destinés à me parer et m’offrir, et c’est le sexe et l’entrejambes poncés, doux et lisses comme une peau de bébé que je prends place au-dessus du trou.

Comme d’habitude, la porte est restée grande ouverte. Je commence tout juste à me soulager quand Sidali survient Affolée, je me crispe et tends la main pour saisir le papier, mais Gilda est la plus rapide ; elle repousse le rouleau.

— Terminez devant lui.

Comment y arriver ? Il est derrière moi et regarde. Pourtant, je me force. Et le plaisir ambigu que je prends à être vue ainsi, dans cette occupation, est proche du vertige.

On me donne une blouse de papier, comme celles qu’on utilise dans les hôpitaux, une de ces blouses trop courtes, ouvertes derrière sur toute la hauteur, et qui s’attachent autour du cou comme un bavoir. Dessous, vous êtes nue, exposée à n’importe quel coup d’œil indiscret.

Sidali m’apprend que nous allons aux Thermes, en passant par des jardins et un souterrain, qu’il va donc m’y mener dans cette tenue puisque personne ne nous verra. Le médecin nous attend là-bas.

Le médecin ? Ainsi, le revoilà.

Glacée d’appréhension, je suis Sidali au-dehors. Nous ne sortons pas du bâtiment par la porte d’entrée, mais nous gagnons une cour et, par une poterne à demi écroulée, un chemin encaissé bordé de tilleuls. Sidali marche devant, sans se retourner. Il fait tiède, une petite pluie a dessiné des cloques dans la poussière de pollen qui recouvre le chemin. Sous mes pieds nus, l’herbe grasse ondoie.

— Pressez-vous, s’impatiente Sidali, comme s’il avait deviné le plaisir très doux, très neuf, que je prends à respirer l’air qui embaume, à toucher en passant un pied d’ampélopsis, des digitales et des lupins qui émiettent entre mes doigts leurs coques violines. J’en oublie que je suis nue sous la mince blouse de papier, et que je descends vers la ville, où plusieurs centaines d’habitants vaquent encore à leurs occupations.

Je lui demande innocemment si Louis est là-bas.

Sidali s’arrête et se retourne. Son visage de guerrier est tordu par la colère.

— Vous n’avez pas à poser de questions. Ici, sur ce chemin, c’est moi, le maître ! Et je vais vous l’apprendre !

Nous arrivons dans un passage souterrain de quelques dizaines de mètres, jonché de flaques d’eau et de papiers gras. Au-dessus, passent des voitures. Une moto vrombit. Notre chauffeur m’ordonne de me pencher et, sortant une cordelette de sa poche, il m’entrave les chevilles et les poignets, deux par deux.

— Comme un chameau, précise-t-il.

Il plaque sa main sur mes fesses et ses doigts durs cherchent mes ouvertures. Quand il les a trouvées, il me propulse en avant.

— C’est comme ça qu’ils vous verront. Avancez !

C’est affreusement inconfortable. La respiration à demie coupée, je dois avancer en courant car il me porte plutôt qu’il ne m’accompagne.

Nous sortons du souterrain. Les Thermes récemment rénovés de Sommières-les-Bains s’étalent devant nous, légèrement en contrebas. Sidali sort une clé de sa poche et ouvre une porte de service. Il me fait entrer.

Le décor ici est léger, peint dans un rose pèche, avec des carrelages de grès, des murs laqués. Tout est éteint, à l’exception de veilleuses en forme de tulipes. Par les hautes fenêtres, on peut voir les riches frondaisons de marronniers frissonner doucement sur fond de couchant, mais c’est dans un autre univers, celui de la ville et de ses distractions mondaines.

Ici, c’est un lieu voué à la dégustation morose d’eaux minérales dans des gobelets d’aluminium, et plus bas, dans les profondeurs, aux soins fastidieux que les curistes n’aiment pas évoquer.

Descendre les escaliers dans la position où je suis est non seulement risqué mais humiliant. Je dois descendre une marche à la fois, et mes grotesques contorsions m’obligent à des poses sans élégance que le beau kabyle semble perticulièrement goûter.

— Alors, on est moins fière ?... Vous le serez encore moins tout à l’heure, quand je vous aurai remise entre les pattes du médecin...

Mon chignon s’est dénoué, une mèche blonde me tombe sans arrêt sur les yeux. Je commence sérieusement à souffrir du dos quand nous pénétrons dans une salle carrelée, sonore et humide. Sidali me tape sur les fesses pour que je m’arrête.

Deux hommes sont là : le médecin qui m’a rasée et possédée chez Claire, et un inconnu, vieillard à bouc blanc, en panama blanc, veste blanche et pantalon noir. Il me rappelle ces personnages que l’on voit dans les films soviétiques montrant justement des villes d’eau ou de somptueuses datchas à la campagne : un mélange de papa-gâteau et d’aristocrate impitoyable, faisant plier les moujiks sous la misère. Ce ne peut être que Melnikov, le fameux neurologue, mais il me fait plutôt songer à un savant fou.

— Voici notre petite esclave, susurre le médecin. Délivre-la, mon ami. Cambrez-vous, les seins tendus, mains sur la nuque !

J’obtempère. Tout a changé en une seconde : c’en est fini des jeux vicieux de Sidali. Je participe à une cérémonie dangereuse, orchestrée par un cerveau malade. Les mains dures de Sidali me saisissent les seins.

— Voyez le morceau de choix ! C’est la femme de notre ami le courtier pour lequel vous avez bien voulu vous déplacer. Elle paye en nature... – Il précise avec un clind’œil obscène : – Naturellement, elle est à votre entière disposition. Nous ferons venir Louis tout à l’heure, quand elle criera.

— On peut tout faire avec elle, vraiment ? demande le vieux savant avec un accent épouvantable.

Sa voix fluette a des contorsions sucrées, mais ses petits yeux profondément enfoncés dans leurs orbites me clouent sur place.

— Une belle pute, effectivement, mon ami. Vous disiez qu’elle avait été prise, comment dites-vous en Occident, au cours d’un gang-bang ?

— C’est cela, une possession collective. Sept hommes, la première soirée. Elle les a tous fait jouir avec ses mains, sa bouche et ses trous. Et ensuite, Marie ? Les autres jours ?

J’avale ma salive.

— J’ai été dans l’arène.

— Avec Rostov.

— Oui.

Deux gifles me font exploser la tête. Le médecin m’a frappée sur la mâchoire, l’autre coup m’a atteint sur la tempe. Sidali me rattrape, me remet d’aplomb.

— Oui maître !

— Oui, maître...

— Elle oublie de vous dire qu’elle a été fouettée de toutes les façons : orties, cravache, neuf queues, badine, lanières...

— Je vois cela.

Le vieillard au panama caresse du doigt les longues balafres rosées qui courent encore sur mes flancs et mes fesses.

— Fort ?

— Fort, oui. Nous utilisons les services d’une fouetteuse expérimentée.

Le spécialiste dégage une odeur surette de linge mal lavé, mélangée à une eau de Cologne bon marché. Le bout de ses doigts est jaune de nicotine, et ses ongles sont trop longs. Mais il émane de lui une autorité incontestable.

— La plus belle pièce du cheptel, à n’en pas douter !... L’actrice est très excitante, bien sûr, mais celle-ci a un charme spécial, avec son air de ne pas y toucher...

Il me fait me pencher et examine mon entrejambes.

— Marquée, évidemment. Eh bien, allons-y...

Ils me font entrer dans une salle entièrement carrelée de faïence blanche. Un énorme fauteuil d’où pendent des courroies, en occupe le centre.

Il est conçu de telle manière qu’il se déboîte en quatre parties autour de son axe. À coté, un meuble roulant, à la coque d’un dessin désuet, peinte en vert pâle, portant de gros boutons de bakélite. Des câbles traînent par terre. Je pense à ces vieux appareils ménagers d’avant-guerre, qu’une publicité ronflante qualifiait d’ultra-modernes.

Sans savoir pourquoi, cela me terrifie. Il n’y a rien a priori dans cette pièce qui évoque les services sexuels que je puis rendre. C’est pire. On dirait une chambre de torture.

Le tout baigne dans la lumière inerte de tubes au néon. Il y a une armoire de fer dans un coin.

— Je soigne votre mari dans une autre salle, avec l’appareil que vous voyez ici, raconte le vieillard, un sourire aux lèvres, en tapotant l’engin bizarre. Vous a-t-il dit que nous obtenions d’excellents résultats ? Nous avons rétabli l’essentiel des circuits nerveux dans les deux jambes. Pas suffisamment pour rendre aux muscles leur autonomie, mais je ne désespère pas d’y arriver avant la fin de la semaine...

Sidali s’est assis dans un coin de la salle, près de la porte. Le médecin m’indique le siège du menton.

— Allongez-vous ici.

— Qu’allez-vous me faire ?

Deux gifles, encore. Les larmes aux yeux, je bégaie.

— Que va-t-on me faire, maître ?

— Vous soumettre à une expérience très particulière... siffle le médecin de sa voix vipérine. Il a toujours le même accent, dont je n’arrive pas à déterminer l’origine.

— Quelle expérience, Monsieur ?

— Vous verrez bien.

Il me fait asseoir et ses doigts durs me forcent à m’incliner en arrière.

— Laissez-vous faire. Songez que Louis était à cette place il n’y a pas une heure...

— Pas pour la même chose, précise le vieillard au panama.

Ils rient.

— C’est en cela que votre installation est remarquable en tout point, retourne le médecin avec flagornerie.

Il m’attache les bras et les jambes avec les courroies, appuie sur une pédale.

L’axe du fauteuil se déploie, haussant le centre de mon corps d’une vingtaine de centimètres. Mon ventre et mon buste sont ainsi exposés crûment, tandis que les quatre parties du fauteuil s’écartent, m’ouvrant bras et jambes. Le siège est ainsi conçu qu’on peut s’avancer très en avant entre mes cuisses.

Le médecin recule d’un pas.

— Quand vous voudrez....

— Puisque vous connaissez cette jeune fille, décline l’autre, je vous laisse vous amuser un peu avec elle. Les pinces sont là, sur ce plateau.

Ma tête pend en arrière, ce qui m’évite d’être aveuglée par les néons. Je ne puis rien voir de ce qu’ils font. Je ne peux que sentir, seulement. Sentir les mains qui courent sur mon corps, me tâtent comme un gibier, éprouvent l’élasticité de ma chair. Je serre les dents.

Le docteur saisit mon mamelon droit entre deux doigts et tire dessus. Va-t-il le déchirer ? Non, il referme sur l’aréole une pince de métal dont les dents s’impriment dans la chair délicate.

Une autre me mord au mamelon gauche. D’autres se posent sur les aines, les replis charnus de mes grandes lèvres, l’entrejambes.

Elles ne font pas très mal au début. Puis la douleur perce. Mon bourreau travaille en silence, choisissant soigneusement chaque pince, l’ajoutant au bouquet qui m’orne aux trois endroits.

— Aaaaaah !

Je m’entends gémir. Instinctivement, j’ai adopté la respiration de la femme qui accouche, par petits coups brefs, pour ne pas relancer la douleur qui rôde. Sans pitié, le médecin réunit maintenant les lèvres de ma vulve par d’autres pinces, comme s’il me cousait. Il doit tirer, car j’ai les jambes écartées. Il en pose six, serrées les unes contre les autres.

Je pleure. Mais je sens aussi l’humidité sournoise sourdre à l’endroit même où la douleur est la plus forte. Penchés sur mon sexe, le médecin et le professeur exhument mon clitoris de la fente close.

— Oh, noooon...

Ce n’est plus le même cri. Là où les pinces m’infligent une brûlure continue, là où elles tirent sur les chairs en envoyant des ondes spasmodiques dans les aines et jusque dans mes reins, le plaisir fait éclore sa fleur moite. Avec une formidable habileté, le vieil homme au panama saisit mon bourgeon et le fait rouler entre ses doigts.

Quand ma perle cachée a doublé de volume, il en sollicite toutes les fibres par de petits tiraillements, imprimant ses ongles jaunis dans la pulpe nerveuse, tordant le capuchon dans tous les sens. De véritables influx électriques me parcourent l’échine, tandis que je gicle sur sa paume.

— À la bonne heure !... Les femmes sont tout de même plus agréables à soigner que les hommes, soupire le professeur. Jeune homme, venez là, nous allons avoir besoin de vous.

Je reconnais les jambes de pantalon de Sidali. Son érection tend l’étoffe à l’horizontale. Il m’empoigne les aines à pleines mains, me plaquant au fauteuil d’examen.

Ce sont maintenant de véritables clameurs que j’entends, des clameurs qui roulent entre les parois de faïence et se brisent en sanglots. J’ai peine à croire que c’est moi qui les pousse, et pourtant c’est vrai : je jouis à pleine voix. Le visage très rouge, le professeur me masturbe à grands coups de poignet. Les pinces sautent, tombent par terre. Il déplisse ma fleur secrète, l’ouvre largement et la perfore à grands coups.

Sa barbiche est dressée, ses petits yeux froids fixés sur mon visage.

— Ouiii, j’aime ça, aaah, continuez, continuez, s’il vous plaît...

Je montre les dents, je tire en tous sens sur les courroies, tandis que la main du vieillard va et vient au bas de moi avec une efficacité chirurgicale. De l’autre main, il m’a forcé l’anus, de sorte que, lorsque des doigts entrent en moi, d’autres en sortent, qui me pénètrent quand les premiers me quittent. C’est comme si deux hommes me prenaient en même temps, deux hommes dotés d’une formidable patience, d’une régularité de machine, deux hommes bien décidés à tirer de moi toutes les larmes et tous les cris.

— Avec votre permission, je la baiserai pendant que vos préparez vos instruments, propose le médecin, profitant de ce que je reprends ma respiration.

— Je vous en prie, cher ami, mettez-la bien à fond, répond l’autre dans son français chantant.

Il m’a lâchée. Le médecin m’estoque. Il n’a eu besoin pour cela que d’ouvrir sa blouse ; il est nu dessous, une nudité grise, sèche, d’où émerge le sexe que je connais bien, raide et blanc comme une asperge. Il me l’enfonce complètement, d’un coup, et son bas-ventre vient buter contre mon entrecuisse.

Pendant ce temps, Melnikov m’ôte les pinces aux mamelons. L’effet est effroyable : quand la circulation revient, c’est comme si l’on me transperçait les seins de part en part. Je me tords en tous sens, et sans cesser de me baiser, le médecin me gifle à toute volée pour que je me calme.

— Laisse-toi faire ! Tu es un cobaye, rien de plus. Allez-y, professeur...

Le vieux pervers se penche sur moi. Il tient à la main d’autres pinces, celles-ci prolongées chacune d’un fil de couleur. Un rouge, un jaune.

— Tout sujet d’une expérimentation tire sa fierté de savoir à quoi il va servir... C’est simple : cette machine envoie des impulsions électriques très précises, les enregistre et les analyse. Pour votre mari, je n’emploie que des doses minimes. Avec vous, ce sera plus simple. Pas d’enregistrement, pas d’électrodes autres que celles-ci...

Le corps baigné d’une sueur froide, je ne peux détacher mes yeux des deux pinces. Le médecin n’a pas cessé d’aller et venir en moi, et c’est comme si elles bougeaient sous mes yeux, alors que c’est moi qui bouge sous elles. Tout ce que je peux murmurer, c’est :

— Appelez mon mari.

— Allez le chercher.

Tout le temps que Sidali disparaît, on me baise mécaniquement, comme pour indiquer que c’est à cela que je sers essentiellement, pour me rappeler que ma condition première est d’être ouverte et profanée. Le professeur fixe une pince sur ma lèvre inférieure, une autre sur mon clitoris. Je crois que mon cœur va exploser.

Mon esprit en déroute n’est plus qu’un maelström où se mêlent les profils penchés sur moi, les néons clignotants, les carreaux de faïence, la machine bourdonnante au capot de métal vert.

Et soudain, les roues de caoutchouc du fauteuil roulant crissent sur le sol dans un arrêt trop brusque. Ce bruit, je l’ai entendu mille fois. L’ombre de Louis s’étend sur moi.

— Je suis là, mon amour.

Il est debout. Debout ! Certes, il se cramponne au fauteuil, mais il arrive à tenir droit.

— C’est fantastique, ma chérie. Je le sens, tout revient.

Sa bouche touche ma bouche, déverse les paroles du bonheur.

— Qu’est-ce qu’il va me faire ?

— Il, va te travailler à l’électricité, comme il m’a fait... Tu vas voir, c’est une expérience étrange.

— Mais ils vont me faire mal !

— Crois-tu que je n’ai pas souffert, moi ? me souffle Louis. Considère que c’est une façon de partager mon sort...

Durant une minute, il regarde en silence le membre du médecin qui va et vient dans mon ventre. Il a un sourire mince.

— Bientôt, je pourrai y arriver de nouveau... Oui, je le sens. Moi aussi, je te baiserai encore, comme eux...

— Alors, je veux bien qu’ils continuent...

Il se recule. Il y a un moment de recueillement, d’attente. Nous devons offrir un curieux spectacle ainsi, quatre hommes penchés au-dessus du corps dénudé d’une jeune femme, sous la lumière bourdonnante des néons. C’est comme si je m’étais dédoublée et voyais tout. Comme si j’étais voyeuse de mon propre martyre.

Le professeur tourne un bouton sur le capot de l’appareil, et il y a un léger bourdonnement, auquel fait écho une fibrillation de la plante de mes pieds jusqu’à la racine de mes cheveux.

Une onde brûlante s’étend sous ma peau.

Brûlante ? Non. Une suite de secousses, plutôt. Est-ce mon bourreau, qui a recommencé à m’estoquer et s’enfonce dans mon sexe à grands coups de reins ? Mon corps n’est plus qu’un arc-en-ciel tressautant, un pont secoué de spasmes.

Le vieillard tourne encore le bouton. Et quelque chose en moi répond à ce bouton, aux ordres qu’il envoie dans toutes les directions, aux impulsions fracassantes qu’il multiplie.

Quelque chose qui, du pubis à la bouche, trace un sillon tressautant, sollicite chaque fibre de mon corps, pousse dans mes membres une langue froide, vibratile.

Quelque chose qui tire de mes poumons, de mon plexus, un chant grave dont la tessiture se déchire en sanglots irrésistibles.

Le gode électrique dont je me sers devant Louis n’est rien comparé à ce que ces hommes m’imposent. Je suis toute entière devenue un énorme vibrato. Je me souviens de la machine à plaisir dans ce film avec Jane Fonda. C’est cela.

Cramponné à mes hanches, mon bourreau me pourfend, ses lunettes métalliques jettent des signaux lumineux incompréhensibles. Désespérément, je tente de fixer Louis au fond de mes rétines. Il se dédouble, son image s’éloigne, se dissocie.

Mon clitoris n’est plus qu’un brûlot vibrionnant, une gâche électrique.

Ma bouche s’assèche.

Je crie.

L’homme crie à l’unisson, les mains crispées sur mes seins.

Je retombe sur la table, inerte.

Le bourdonnement décroît. Le vieillard hoche la tête.

— Recommençons.

Un temps.

— Louis, prenez la place de notre ami.

Cela a duré des heures, à ce qu’il m’a semblé.

Mais quand on me sort de là, le soleil est toujours dans le ciel. Bas sur l’horizon, il allume de grands feux roussâtres sur les toits et les fenêtres et jette des ombres violettes sous mes pas.

Louis a joui en moi. Il a été une part de moi-même, uni à mon ventre par son ventre mais aussi par toutes ses fibres. Comme par le passé. Au plus fort du spasme qui nous collait l’un à l’autre, je l’ai regardé. Il était arc-bouté entre mes jambes, parcouru d’un tremblement incoercible, et le plaisir découvrait ses canines.

Il s’est écroulé d’un coup. Contrairement au médecin, il n’avait pas mis de capote, et j’ai vu son sperme jaillir au-dessus de mon ventre. Les lourdes gouttes laiteuses sont retombées en pluie sur mes aines et mes cuisses.

Sidali l’a aidé à se remettre debout et l’a soutenu jusqu’à son fauteuil. Il l’a reconduit à sa chambre, quelque part en surface, dans l’un des hôtels de Sommières... Je ne les ai revus, ni l’un ni l’autre.

Moi, je suis restée avec mes tourmenteurs. Longtemps. Le professeur a changé l’emplacement des électrodes. Il a augmenté l’intensité du courant. Il n’a pas abusé de moi sexuellement.

C’était avant-hier. Le quatrième jour. Hier, et donc le cinquième jour, j’ai dû m’empaler sur le cheval d’arçon, devant Rostov, rentré de voyage. Je n’ai pas la force de raconter cela.

VI

Nous sommes le sixième jour. Allongée sur ma couche, j’attends que l’on vienne me chercher.

Il y a une heure, d’autres voitures sont entrées dans la cour. Puis, il y quelque minutes, j’ai entendu un autre moteur. En me plaçant de biais, j’ai pu voir une toute jeune femme, d’une vingtaine d’années, à peine, descendre d’un fourgon. Elle était nue, bien sûr, les bras entravés dans le dos par un étui de cuir lacé, et titubait sur des hauts talons pailletés. Ses petits seins pointus étaient reliés par une sorte d’étrivière, elle-même reliée par une chaînette à un anneau perdu au bas de son ventre.

Elle a levé vers les fenêtres un visage d’enfant, extraordinairement pâle sous sa lourde frange de cheveux noirs. Sa nuque et ses tempes étaient rasés, sa bouche violemment fardée de rouge. L’homme qui l’accompagnait – un amant, un mari ? – l’a poussée dans le bâtiment. Un peu plus tard, je l’ai entendue hurler.

C’est ma remplaçante. Je sors demain.

Gilda m’a préparée. Elle a dit :

— Ma pauvre petite. Il y en a près d’une vingtaine...

Je ne sais pas très bien si elle compte les voitures qui ne cessent d’arriver ou bien leurs occupants qui abuseront de moi.

Claire entre. Elle pose un grand sac de voyage visiblement neuf.

— Tes affaires, pour demain.

Elle est habillée d’un tailleur très chic, noir, avec un large col de dentelles, de bas fumés et d’escarpins. Elle demande à Gilda si je suis prête. Je dois revêtir la robe de lin blanc et la suivre pieds nus.

Nous descendons plus profond que nous ne l’avons jamais été. L’ancien couvent est bâti sur des caves qui forment un immense réseau souterrain, plongé dans une nuit perpétuelle. Les repreneurs de la station en disposent pour leurs jeux. Çà et là, des sacs de ciment, des tas de sable, des outils attestent du travail entrepris, dont je ne puis voir qu’une petite partie. Le circuit électrique, les gaines de ventilation viennent d’être installés. Mais les parois, les contreforts, les murs et les escaliers en colimaçon sont d’époque.

Ici, pas de bruit, pas de vie, aucun souffle. Un air sec, où stagne une poussière vieille de plusieurs siècles. Cette vie minérale, endormie, comateuse, figée dans quelque attente éternelle, ne s’émeut pas de notre passage... Les pas martelés de ma maîtresse et, derrière, le friselis de mes pieds nus sur la pierre éveillent un vague écho, qui disparaît dans des puits sans fond.

Je pense à l’enfer.

Un couloir, dans la paroi duquel brille la grille croisillonnée d’un ascenseur moderne. Une ampoule, au fond. Une autre grille. Et ce cri, que j’ai déjà entendu, un cri profond, suivi de halètements, de grognements, scandés par le grincement des lames métalliques d’un matelas.

Immobiles, Claire et moi attendons.

La grille s’ouvre, un homme émerge, blanc sur le puits d’ombre de la geôle. Je reconnais l’anglais qui m’a prise l’avant-veille. Ses habits sont posés à terre, il se rhabille méthodiquement. Une fille pleure, quelque part derrière lui.

Ils échangent quelques mots avec Claire. Je n’entends pas : toute mon attention est fixée sur l’endroit où m’attend mon destin. La grille de l’ascenseur se referme avec un bruit de sécateur géant et la cabine disparaît vers le haut.

Le visage blanc de Claire flotte près du mien dans la pénombre. Elle me chuchote ses instructions à voix basse. Je les écoute, tétanisée. Elle précise à la fin qu’il il y a une caméra à amplificateur de lumière dans la cellule, et qu’ils regardent en haut.

— As-tu bien compris ce que tu dois faire ? demande-t-elle.

J’opine, la gorge sèche.

— C’est la dernière épreuve, mon petit. Après, tu seras libre. Libre de partir ou de rester.

— Rester ?

Étrangement, cela ne me semble pas impossible. Rester et poursuivre cette chute vertigineuse, abandonner tout ce qui me rattache au monde d’autrefois, à mes copines, à mes parents, aux collègues de Louis, à cet univers sans épaisseur.

— Je ne sais pas.

— Tu choisiras demain. Pour le moment, enlève ta robe.

Je la laisse tomber sur le sol et j’émerge nue, dans la splendeur de mon innocence, aux yeux de tous ceux qui, là-haut, observent les écrans de télévision.

Suis-je belle ? je le crois. Belle comme Blandine avant qu’on l’attelle à des taureaux furieux, belle comme Lady Godiva quand elle a traversé la ville nue sur son cheval, belle comme Sainte Agathe quand on lui a tranché les seins. Belle comme ces martyres écartelées, brûlées, offertes sans défense à la concupiscence du genre humain. Dans ce couloir obscur, je dois resplendir comme une flamme.

Alors, j’entre dans la geôle.

Mes yeux s’habituant, je distingue ce que j’ai imaginé en écoutant Claire : deux grands sommiers métalliques, à lames entrecroisées, scellés sur des pieds de ciment. Il flotte une odeur de sueur et de sperme, de parfum synthétique et de latex, aussi.

— Ils sont tous protégés, bien sûr, m’a assuré Claire.

Chacun veut approcher sa destruction, mais personne ne veut mourir.

Sur l’un des lits, une fille d’une trentaine d’années, au corps généreux, hanches, fesses et seins ronds, un peu écrasés sous leur propre poids.

Elle est menottée aux quatre fers du bâti, son sexe d’un noir d’encre se découpant avec précision au centre de la croix de chair.

Somptueuse.

En m’entendant entrer, elle relève la tête et je la reconnais. Je l’ai vue dans deux ou trois films. Le même visage exagéré, les lèvres énormes, les cheveux noirs. Ses yeux sont profondément cernés.

Depuis combien de temps est-elle là ?

— Dix jours, chuchote-t-elle.

Tu n’as pas le droit de lui parler, m’a prévenue Claire. Mais dix jours ! Dix jours à être prise et reprise par des inconnus, dans le noir, tournée et retournée selon leur bon vouloir. Dix jours et dix nuits à être saccagée.

— Tu es belle, souffle-t-elle.

Elle aussi Nous sommes deux reflets dans un même miroir. Elle fait cela pour l’argent, m’a dit Gilda, et moi pour sauver mon mari, mais nous avons atteint toutes les deux cette région inexplorée que toute femme garde enclose en elle. Ce qu’elle a fait, je pourrais le faire. Ce que j’ai fait, elle pourrait le refaire.

Pas un homme n’en serait capable.

Je m’assieds sur le sommier. Les lames cèdent en gémissant. C’est plus facile si je ne la regarde pas. C’est facile si je ferme les yeux très fort. Il n’y a personne pour me contraindre, me guider. Ce que je vais faire, je dois l’accomplir seule.

J’enjambe la malheureuse et descend doucement sur son visage. Elle se raidit, puis comprend. Quand mon sexe se pose sur sa bouche, elle l’accueille lèvres ouvertes, langue sortie.

Qui de nous deux gémit la première ? J’ai plongé dans son entrecuisse. Elle est collante de sueur, d’humeur féminine, elle sent encore le parfum du dernier homme qui l’a possédée.

On la lave tous les deux ou trois clients. Certains préfèrent la prendre quand elle est humide encore du précédent. Elle accueille avec enthousiasme la fraîcheur de mon ventre épilé. Ce n’est plus une bite qu’elle doit sucer, une grappe de testicules ou un scrotum, mais un rappel de sa propre féminité. Il me semble qu’elle y met quelque reconnaissance.

De mon côté, je sais qu’on me regarde. Dans l’ombre, une caméra de télévision, surmontée d’un minuscule point lumineux, d’un rouge scintillant, darde sur nous son œil exorbité, avide d’images.

J’ai fendu la chair odorante, mis à nu le clitoris hypertrophié, je le prends à pleine bouche comme un berlingot. La fille pousse un feulement.

Nous nous léchons, perdues dans nos nuits intérieures, n’existant que par nos langues, nos lèvres. Elle ondule sous moi, le lit grince, c’est comme si la mer avait envahi la geôle et que nous étions sur un radeau. Mon dieu, comme elle lèche bien ! J’envoie mes mains à la rencontre de son corps, je happe ses deux gros seins moites, je m’y arrime. Les genoux calés de part et d’autre de sa tête, les doigts crochés dans les globes tremblants, je me laisse dévorer de bon cœur.

Nous sommes dans un film, le film qu’elle ne tournera jamais, ou qu’elle a peut-être déjà tourné, comme cette actrice allemande qui, dit-on, abandonna le cinéma pour le sexe et finit dans des abattoirs semblables. Je comprends cela maintenant. Cette perdition dans l’effroi du sexe, cet enfoncement dans la nuit opaque et chaude de la sensualité. Je creuse les reins, je m’écarte du mieux possible pour que les autres voient tout cela, voient comme je m’y adonne, comme je me laisse brouter, mâcher, liquéfier. Pour qu’ils comprennent que je suis là où ils n’iront jamais.

Le ronronnement de l’ascenseur me fait l’effet d’un électrochoc. J’avais oublié ! Je m’arrache à la bouche de goule, je tâtonne. L’autre sommier, vite ! Vite, s’écarteler, vite empoigner les bords, vite m’offrir telle une étoile de mer, nuque cassée, seins tendus et douloureux...

La grille de l’ascenseur glisse sur ses rails avec fracas.

Des bruits de vêtements que l’on quitte. Un pas.

Je le vois à contre-jour sur la pauvre lumière du couloir. Le mâle nu qui vient me saillir.

Il m’a choisie sans hésiter. Sans doute a-t-il usé de l’autre fille auparavant... Il sait que je suis là, et que je n’opposerai aucune résistance. Il se laisse tomber sur moi.

Je suffoque sous son poids. Je suffoque quand il plaque sa bouche sur la mienne et enfonce entre mes dents une langue impérieuse. Ses mains courent sur mes flancs, s’emparent de mes seins, tirent sur les bouts à les déchirer. Il est déjà en moi, se frayant un chemin avec sa queue dans la chaleur humide de ma fente.

C’est pour cela que je devais m’unir à l’autre fille. Pour qu’elle prépare la voie pour cette bite d’homme. Sa main a saisi la mienne, la serre. Elle accompagne les mouvements de marteau-pilon que m’impose la brute déchaînée. Elle ne me lâche pas quand il se redresse et éjacule en hoquetant, sa sueur coulant sur mon visage.

Il se relève. Sa respiration précipitée emplit la geôle tandis qu’il tente de percer l’obscurité. Il se penche, caresse l’autre corps, caresse le mien. Deux trésors si proches l’un de l’autre et lui, avec ses pauvres forces d’homme, incapable de les emporter !

Il a fui, me laissant le ventre douloureux, éreinté.

Un autre entre déjà, qui a des gestes méfiants. Il se déplace sans bruit, me touche avec répugnance. Un pessimiste, qui ne peut croire au miracle. Il danse au-dessus de moi, faisant siffler les lames du sommier Sa verge force l’entrée de ma bouche, se retire ayant d’avoir pu goûter le moelleux de ma langue. Il flaire mon sexe, y introduit ses doigts, se relève. Va-t-il me dédaigner ? Il glisse sur l’autre sommier, s’abîme sur le corps pulpeux que l’actrice lui abandonne sans un mot. Il la massacre, longuement, lui tordant les seins.

Le troisième homme me rappelle Sidali. Il m’attache les poignets aux montants du lit, rampe sur moi et m’enfonce dans la bouche un sexe qui me semble familier. Mais comment le reconnaître sans les mains ? J’en suis réduite à soupeser le gland avec ma langue, à presser de mes dents la tige sèche, à en lécher les nodosités et les veines. Est-ce bien lui ? Il se laisse faire sans un mot, la respiration retenue. Puis il me saisit la tête à deux mains, se place et s’engage à fond. Il me besogne comme un forcené, toujours dans le plus profond silence, si l’on excepte le fracas des lames du sommier.

Celui-là éjacule les dents serrées, avec des grondements de gorge, les pouces enfoncés aux commissures de mes lèvres.

Celui qui suit est un homme plus vieux, bedonnant. Sa panse s’écrase comme un monstrueux ballon, me coupant la respiration. Il m’accable de mots ignobles.

— Ma petite pute... Alors, te voilà à l’abattage, bien punie ?... Un trou que l’on bourre, rien qu’un trou ? Et l’autre, hein, l’autre ? Tu vas y avoir droit aussi...

Sa litanie obsessionnelle ne cesse pas une seconde tandis qu’il me hausse par les hanches, tâtonne entre mes fesses et se fraye un passage.

Je tente de l’aider le mieux que je peux, mais son érection n’est guère vigoureuse. C’est long, pénible. Dressée sur les pieds autant que je le puis, je le laisse s’escrimer et prendre un plaisir difficile. Là-haut, Louis doit me voir : la pire des putes, oui. Ou une femme amoureuse ?

D’autres lui succèdent.

Je n’ai plus de repères. C’est une suite de corps reliés l’un à l’autre par des gestes semblables, des odeurs, des bruits, une interminable cohorte qui me fait songer à ces guirlandes de bonshommes que l’on découpe dans plusieurs épaisseurs de papier et qui, déployées, vous restituent des silhouettes pareilles, anonymes, interchangeables. Ils sortent de la boîte de l’ascenseur, et je les vois se profiler un instant sur le rectangle plus clair de la porte. Puis ils sont là, sur moi, dans moi, derrière moi, partout et nulle part, me demandant d’être leur poupée, rien qu’une poupée, et de jouer avec eux dans le noir.

Ils s’autorisent tout. L’un d’eux me sodomise au-dessus de l’autre fille. L’autre la sodomise au-dessus de moi.

Je reconnais les ukrainiens quand ils me prennent en sandwich. Ils me mettent à quatre pattes, l’un d’eux force mon anus, l’autre mon vagin. La fille nous regarde. Ses yeux luisent comme deux petites lunes dans le noir.

Elle me souffle :

— Tu aimes ça, n’est-ce pas ?

Oui, j’aime ça, je suis bien forcée de me l’avouer. J’aime être prostituée dans le noir, n’avoir d’autre choix que de tous les accepter, les gros, les petits, les jeunes, les vieux. Mais c’est comme si je flottais au-dessus de tout cela, au-dessus de cet entremêlement de corps, dans la lourde senteur de sueur et de semence. Mon esprit ne participe en rien. Il laisse faire.

Quand ils sont partis, je lèche les larges sillons qu’ont laissé les lames du sommier sur mes paumes et mes bras.

Plus tard, des heures plus tard, il ne vient plus personne. Nous respirons, heureuses de sentir sur notre peau un souffle d’air frais.

— Moi aussi, j’aime ça, chuchote l’actrice dans le noir. Pourquoi crois-tu que je suis comédienne ? Pour me montrer, pour exister. Tu as réfléchi qu’on se montre dans le noir ? Que le spectateur est invisible, toujours ? Nous sommes dans un film...

Nous chuchotons comme des gamines au dortoir après l’extinction des lumières. Elle ne m’a pas lâché la main, elle dit que je suis sa copine. Je lui ai raconté pourquoi et comment j’étais là.

— Tu as de la chance de faire cela pour un homme. Moi, je n’en ai jamais rencontré un qui vaille la peine. Ils veulent tous mon cul, jamais mon cœur.

— Mais tu es belle ! J’aurais voulu avoir des seins comme toi, des hanches comme les tiennes. Tu fais fantasmer tous les hommes !

Elle renifle avec mépris.

— Oui. Ça, pour fantasmer, ils fantasment. J’ai été femme à douze ans, coincée par mes profs, les voisins, le facteur. Ma bouche à pipes, ils disaient. Ils me coinçaient dans les escaliers, au cinéma, quand je sortais la poubelle. Hop ! À genoux sur le carrelage, le corsage ouvert, trois aller-retour et leur sperme qui me gonflait les joues. Mais tu es bien plus jolie que moi. J’ai touché ton visage, tes seins... Comment t’appelles-tu ?

— Marie. - Je rectifie : – pour eux, c’est 27.

— Moi, c’est 16.

— S’il te plaît, raconte-moi comment tu as fait du cinéma.

Elle a un rire sans joie.

— En couchant, bien sûr, comment veux-tu ? On a beau dire, c’est toujours le billet d’entrée. Tant que tu n’es pas connue, et donc injoignable, les rendez-vous, les auditions, les bouts d’essai, c’est en te foutant à poil que tu les décroches... J’avais l’habitude, hein, ça ne m’a pas trop coûté. Ce qui me coûtait, c’était le coup d’œil des secrétaires en m’introduisant dans le bureau du producteur. Elles savaient que j’allais me mettre à quatre pattes, le cul levé, et que leur patron allait me tirer vite fait...

— Ça a duré longtemps ?

— Des années... Un jour, il y en a une qui est entrée pendant que j’étais sur le bureau, accroupie, et que le type me sondait la chatte. Tu imagines ? Tu as gardé tes talons, tu écartes bien les cuisses et le type te ramone avec les doigts en dictant un courrier !

J’imaginais. Je venais de connaître des scènes comparables.

— Le plus fort, c’est qu’il a réussi à me faire jouir. Qu’est-ce que tu vieux, j’adore ça, conclue-t-elle avec simplicité.

— Et comment... comment es-tu arrivée ici ?

— Je suis accro. Junkie. Ça se sait. J’ai toujours eu besoin de fric. Quand j’ai été un peu connue, j’ai augmenté mes prix, mais j’ai augmenté aussi ma consommation... C’était nul. Alors, j’ai commencé à faire des ménages...

— Des ménages ? Tu faisais le ménage ?

Elle rit. Elle a un beau rire, cassé, grave, celui qu’on entend dans ses films.

— J’appelle ça des ménages. Disons que c’étaient des prestations... privées. Un type me voulait ? Il casquait. Les partouzes aussi, j’aime bien. Ce qui rapportait le plus, c’était de me faire battre...

— Mais... tu as commencé comment ?

— Un acteur m’a initiée quand j’étais encore starlette. Un type très célèbre. Je jouissais comme une folle quand il me cravachait. Ça a fini par se savoir, tu penses bien. J’ai eu plein de propositions, des types qui ne regardaient pas à la dépense. Mais il fallait que je fasse attention, à cause des marques. Je tourne souvent à poil, hein... Tu n’as jamais fait ça, toi ?

— Non. Pas encore.

— Tu aimerais. Imagine : tu te rends à une adresse, nue sous ton manteau, harnachée. On te suspend dans des cuisines, des chambres à coucher, des salons, ça dépend. Le client s’amuse avec toi une heure. Tu as droit à tout : les pinces aux seins, à la chatte, la cire fondue sur tout le corps, le knout, la cravache, les fouets, les badines. Ou à rien : il se branle sur toi, ça dépend. C’est comme cela que je suis tombée sur Grégoire...

Le nom me dit quelque chose. J’y suis : le premier type de l’autre soir, celui qui m’a flagellée aux orties.

— Un type atroce. Il est notaire, ici, à Sommières... Il déteste les femmes, son truc, c’est de les battre au sang. Quand il a vu que je tenais bien le coup, il m’a parlé du Centre....

Elle m’apprend que le Centre est ouvert depuis deux ans. Il fonctionne avec un luxe de précautions : du dehors, c’est un bâtiment désaffecté, mais il y a des gardiens en permanence. Les clients arrivent dans des limousines aux vitres teintées. Les notables de Sommières, qu’il faut ménager pour jouir d’une protection politique, ont droit à un traitement de faveur.

— C’est Grégoire qui m’a amenée ici la première fois. J’y suis restée trois jours, je suis repartie avec de quoi m’acheter un appartement. Ils avaient eu le temps de se faire une opinion : la fois suivante, ils m’ont proposé de faire l’abattage. J’en avais toujours rêvé sans oser le faire...

Je reste sans voix. Cette superbe fille dont le visage s’étale à la une des plus grands magazines cinq ou six fois par an, réduite à se prostituer de la façon la plus terrible, la plus éprouvante qui soit !

— Mais non, ma chérie, Tu n’as rien compris. Le cinéma, je m’en fous. J’en fais pour gagner ma croûte. Ce qui me rend dingue, c’est le sexe extrême. C’est la cinquième fois que je descends ici. Ils sont propres, ils risquent leur réputation, leur fortune, alors ils se surveillent Ça les rend fou de savoir que leur actrice préférée est en bas, crucifiée sur un mauvais sommier, et qu’ils vont pouvoir s’amuser avec elle comme ils le veulent...

Un temps. Elle soupire.

— C’est humain.

— Mais tu n’as pas peur qu’un client devienne fou ? Qu’il... enfin, tu sais bien. Qu’il ne s’arrête plus. Qu’il te torture à mort ?

— C’est un risque... Mais c’est moi qui suis folle, ma chérie. Névrosée autant que tu voudras. Je suis libre de venir ou pas. C’est mon truc...

Son œil me fixe dans le noir.

— Et ça va devenir le tien, je parie.

— Je ne sais pas.

J’essaye de répondre honnêtement, mais ce n’est guère facile. C’est vrai, je prends du plaisir à être humiliée, abaissée dans l’acte sexuel... c’est le cas de beaucoup de femmes, non ? Mais faire cela, comme ça, avec tant d’hommes...

— Tu as aimé, non, quand ils t’ont prise à plusieurs ?

— Oui.

— C’est comme dans les cauchemars. On sait qu’on rêve et c’est pourquoi on peut les vivre à fond. Quand tu seras sortie d’ici, tu y repenseras tout le temps...

— Je sais.

— Tu reviendras.

— Non, je ne crois pas.

— Mais si, tu reviendras. Je serai là, à t’attendre. Nous sommes pareilles.

Elle a entendu l’ascenseur, comme moi. Elle se tait. La cabine s’immobilise dans un soupir pneumatique et des talons martèlent le couloir. Deux femmes s’immobilisent un instant à contre-jour et entrent.

Les bouchères.

Elles ont apporté une bassine, une éponge, des serviettes. Je sens leurs gants de caoutchouc sur moi. Elles me lavent sans un mot, brutalement, après m’avoir délivrée de mes liens ; tout cela dans la pénombre.

— La 27, à quatre pattes ! claque une voix.

Le cœur battant la chamade, je m’empresse de prendre la position. Je la connais par cœur : épaules à plat sur le sommier, le visage tourné, les reins cassés, la croupe offerte comme un calice. Et les bras à l’équerre. Ainsi, je suis totalement offerte.

Une des deux filles s’installe derrière moi. Je gémis de mortification en sentant le sexe de plastique tâtonner au bas de mon ventre.

— Tais-toi !

Elle m’encule d’un coup, d’une longue poussée rectiligne. Les brides de son godemiché s’impriment sur mes fesses. Le phallus va et vient, tandis qu’elle donne des coups nerveux, tout en serrant mes hanches avec ses gants rouges.

— C’est bon, hein ? Tu aimes ça, te faire enculer pendant qu’on te regarde ?

Je grince, secoue la tête. Cela n’en finira donc jamais ?

— Elle ne dit rien, mais elle est ouverte comme un tunnel de métro ! ricane ma tourmenteuse. Grasse et dilatée, pas besoin de forcer !

Elle accentue ses poussées. Le sommier craque. Là-haut, penchés sur l’écran de télévision, rien ne doit leur échapper : ma croupe écartelée, le gode qui coulisse dans mon anus distendu, le ventre de la fille claquant sur mes reins...

Quand elle s’est bien amusée, la fille se retire. Sa comparse me fait mettre à genoux et lever les bras. Les cuisses tremblantes, je m’exécute. L’entre-fesse me brûle, des ondes me parcourent le vagin, comme si le boutoir était toujours là, tapant au fond de la matrice.

Je croise le regard de ma copine. Le souffle suspendu, elle n’en perd pas une miette.

La bouchère me pelote longuement, étirant mes seins, les massacrant, suçant les pointes avec des grognements. Passive, mais révulsée, je me laisse faire.

— Tu sais que tu as des nichons superbes ? Ça ne va pas durer, ma fille ! On va t’accrocher des poids aux bouts. On te les mettra dans un étau... Il y a des clients qui savent les tenailler, ça te plairait ? Hein, ça te plairait ?

Je ne veux pas répondre. Si je réponds, je suis perdue. Ils enregistrent toutes mes paroles, toutes les images. Si je dis oui, je deviendrai comme elle, ma voisine : une esclave pantelante, qui ne refuse plus rien.

Alors, furieuse, la fille ramasse la serviette mouillée et elle me frappe à toute volée.

Ça dure une éternité. Cinquante coups. Quand elle a fini, je tombe sur le lit, à moitié assourdie.

Elles sont parties. Leurs pas s’éloignent dans le couloir, elles rient. L’ascenseur disparaît.

— J’y ai droit à chaque fois, murmure ma voisine. Généralement, elles s’y mettent à deux. Une dans ma bouche, l’autre dans mes reins.

Je pleure d’épuisement.

— C’est fini, mon petit chat, chuchote-t-elle affectueusement. Moi, je suis là jusqu’à après-demain. Enfin, je crois. On finit par perdre le sens du temps, à rester dans l’obscurité...

Rampant dans le noir, je me penche sur elle et l’embrasse.

— Tu es mon amie.

— Appelle-moi Yvonne. C’est mon vrai nom...

— Ce n’est pas...

— Non, bien sûr. Mais je ne donne mon vrai nom qu’à mes vraies amies... Ils vont venir te chercher. Tiens, regarde, ils t’envoient leur meilleur souvenir...

Au-dessus de nous, s’allume le rectangle laiteux d’un écran de télévision. C’était donc ça, cette boîte noire plaquée à la voûte, que j’avais prise pour un climatiseur. On y voit l’image scintillante d’un homme en train de me posséder.

Ce n’est pas l’homme qui a abusé de moi en dernier, mais un autre, qui est passé avant. Mes cuisses sont ramenées sur la poitrine, mes yeux exorbités fixent un point au-dessus de ma tête. L’homme donne de grands coups de reins. On entend le bruit que font nos chairs jetées l’une contre l’autre, nos souffles précipités, et même mes ongles sur les lames du sommier. La caméra s’attarde sur mon visage. Je montre les dents, une veine bat sur mon front, j’ai l’air de souffrir, mais l’étincelle folle qui brille dans mes pupilles le dit bien : je jouis comme une démente.

Puis, sans que rien ne l’annonce, apparaît Louis. Il est filmé en plongée, de trois quart au-dessus. Son visage est levé vers la caméra, il me sourit. Je lui souris en retour, et ce simple échange à travers les murs, les épaisseurs de pierraille et de terre, me bouleverse. Une barbe de trois jours noircit ses mâchoires, changeant son expression. Il a l’air, comment dire, plus mûr. Plus dur.

La caméra recule, et cadre mon mari en pied.

Il est debout, Rostov à ses côtés. Il marche lentement.

— Louis !

Très mince dans un smoking que je ne lui connaissais pas, il allume calmement une cigarette.

Sa voix chaude coule dans le caveau obscur comme un miel : tout est redevenu comme avant.

— Marie. Ce n’était pas trop dur ?

— Tu as vu ce qu’ils m’ont fait ?..

Je sens les larmes ruisseler sur mes joues.

— Oh, Louis, je ne regrette rien puisque c’est fini !

— Ce n’est pas terminé, Marie.

Il souffle une longue bouffée. Une main féminine entre dans le champ, lui rendant un verre de whisky. Il prend le verre et détourne le visage un instant, pour sourire à la femme invisible.

— Pas terminé ? Mais...

Il hausse les épaules, gentiment.

— On va venir te chercher... Sois bien sage...

Le rectangle bleu de l’écran flotte longtemps dans la pénombre, comme une image fantôme. Puis il disparaît et l’obscurité se fait plus dense, plus épaisse.

— La vie, c’est du cinéma, murmure Yvonne. J’espère pour toi que tu as bien choisi ton film...

On m’a menée dans l’immense salle voûtée qui donne sur le sas de sortie. Les miroirs répercutent mon image à l’infini sur les perspectives couleur asphalte des murailles : une jolie bourgeoise assise sur un tabouret, en tailleur de lin et chaussures assorties, les cheveux sagement nattés. Mes yeux cernés, mes joues creuses, témoignent de ce que j’ai subi.

Par habitude, j’ai mis mes mains dans le dos. J’attends Louis.

Il arrive du fond de la nef, ses pas résonant sur le dallage de basalte, et s’immobilise devant moi. Je n’arrive pas à croire qu’ils l’ont si bien soigné ! Il a bel et bien retrouvé sa démarche d’antan, toute son élasticité et sa grâce.

Je vais pour me lever, mais il me jette d’une voix froide :

— Reste ainsi.

Abasourdie, je remets les mains dans le dos. Il m’examine, retrousse ma jupe jusqu’en haut de mes cuisses.

— Écarte.

Pourquoi refuserai-je ? Il est l’homme que j’aime.

Il caresse mes cuisses, lentement, vicieusement, enfonce ses pouces dans mes aines et fait rouler les doux reliefs de mon pubis.

— Je n’ai jamais été vraiment paralysé, Marie, dit-il à voix basse.

Sa bouche est à vingt centimètres de la mienne. Son haleine repousse une mèche de cheveux blonds sur mon front.

— Tu n’as donc pas compris ?

Un abîme s’ouvre sous moi, un gouffre sans fond au-dessus duquel on m’a suspendue. Je bégaie.

— Mais, comment ça ? Tu... tu jouais la comédie ?

La tête baissée, il tire sur l’élastique de ma culotte, d’un côté puis de l’autre. Seul semble le captiver l’arrondi de mon bas-ventre sous le frêle rempart de soie.

— Pas tout à fait... De toute façon, maintenant, ça n’a plus beaucoup d’importance...

Son visage aigu, durci par la barbe de trois jours, est comme un soc. Ses yeux verts, à cet instant, sont exactement semblables à ceux de Rostov.

— Oh, Louis ! Si c’est une farce, je t’en supplie, explique-moi...

— Ce n’est pas une farce, numéro 27... J’aurais vraiment pu être paralysé à vie. Et incapable de bander à nouveau. J’ai vraiment vécu trois jours d’angoisse atroce, le temps qu’ils s’aperçoivent que je n’avais pas de lésion....

Il ferme les yeux en grimaçant, au souvenir de cette épreuve.

Il m’a donc menti tout ce temps ! Pourtant, la chose la plus affreuse, ce sont les trois mots qu’il vient d’employer _pour me désigner : numéro vingt-sept. Je ne suis donc rien d’autre pour lui ?

Et un sourire juvénile éclaire soudain ses traits.

— Après une semaine, quand tout a été clair, j’ai eu vraiment du mal à cacher le désir que tu m’inspirais. Dans notre appartement, le matin de notre départ, j’ai bien cru que j’allais exploser. Et chez Claire, en te voyant prise comme cela... Le docteur, et les filles... c’était si excitant ! Après, j’ai dû prendre un médicament pour supprimer mes érections, mais durant quelques jours, j’ai bandé comme un cerf sous la couverture !...

— Je ne comprends rien, Louis. Rien du tout. Pourquoi as-tu fait cela ?

— Cet accident a été l’occasion rêvée, poursuit-il. J’en savais trop, j’en avais trop fait, tu comprends ? Rostov ne pouvait pas supporter cela. Il avait le choix entre me supprimer, ou me tenir. Alors il a exigé que je te livre à lui... Avant l’accident, je ne savais pas trop que faire...

— Mais quel rapport avec tes jambes ? Et pourquoi m’appelles-tu comme eux, par mon numéro ?

Les larmes ruissellent sur mes joues mais je ne songe même pas à les essuyer.

— Parce que c’est ce que tu es désormais : un numéro du Centre. Un numéro, comme la comédienne, comme la petite que tu as vue arriver. Comme les vingt-six autres qui t’ont précédée. C’est ce que voulait Rostov. J’ai choisi, Marie, mais je n’avais pas beaucoup de choix : mourir, ou te livrer.

— Et tu as pensé que je n’aurais jamais accepté que tu me livres à lui si je ne m’étais pas sentie coupable, c’est ça ? Tu t’es servi de l’accident pour inventer ton infirmité, pour me culpabiliser ?

— Oui.

Il se redresse, fait quelques pas, de sa démarche d’homme jeune, arrogant, que je connais si bien. Chaque bruit de talon est comme une gifle qu’il m’assène.

— C’était devenu un cycle infernal. Plus je lui faisais gagner d’argent, plus Rostov devenait méfiant. Je me disais que chaque nouvelle affaire devait lui prouver ma fidélité, mais il n’y voyait qu’une menace grandissante. Un jour, il a fini par abattre ses cartes : il te voulait, toi, comme esclave totale, consentante, à son entière disposition. En échange de sa confiance. Et, naturellement, de ma part des bénéfices...

Était-ce donc cela que Renouard avait tenté de me faire comprendre ? Louis joue une partie difficile ce soir... Sa position est critique...

Depuis le début, Rostov menait le jeu.

Soudain, je prends conscience de la nature véritable du péril qui menace Louis. Il m’a menti tout le temps depuis plusieurs mois, mais là, il ne ment plus. L’enjeu n’était pas qu’il puisse marcher, ni même qu’il puisse bander, puisque ces infirmités n’avaient jamais été que des simulacres. Le seul enjeu réel était qu’il continue à vivre...

Il revient, s’accroupit, saisit mon visage entre ses mains.

— Nous n’avons pas le choix. Il faut que tu sois consentante. Si tu pars, Rostov me fera descendre. Je bredouille entre mes larmes.

— Consentante ?... Je ne suis pas consentante, Louis ! Je ne me suis prostituée que pour te faire soigner !

— N’oublie pas que tu as été filmée, enregistrée... On voit bien que tu consentais à tout.

— Mais je l’ai fait pour toi !

— Au début, oui. Chez Claire. Le type au catogan, c’était pour te faire franchir le pas. Après, on a su qu’on pouvait y aller...

— « On » ? Tu veux parler de Claire ? C’était ta complice, depuis le début ?

— Je l’ai rencontrée par l’intermédiaire de Rostov. Elle lui a fourni d’autres filles. On a mis le piège au point avec le médecin. Et Sidali. Sidali est un homme de Rostov.

— Toi aussi, tu es devenu un homme de Rostov...

Il hoche la tête.

— Oui.

Tout s’explique. Ce qu’ils se chuchotaient par-dessus moi, tout en me besognant, c’était ça, les détails du piège. Mon abaissement, ma dégradation, jusqu’à ce que je ne puisse plus reculer...

C’est comme si des murs hauts et noirs se refermaient sur moi, les murs de ma prison. Le toit en retombant fait un bruit de tonnerre.

— Et maintenant, Louis ?

— Nous rentrons à Paris ; la vie continue. Si tu le veux bien. Je t’aime. Nous sommes riches. Je te baiserai à fond, tu vas voir, ce sera comme avant...

— Comme avant ?

— Mais tu seras le numéro 27, achève-t-il en se redressant.

Son ventre vient à la hauteur de mon visage. Il fait coulisser la fermeture-éclair de son pantalon et son sexe épais, durci, pivote en se décollant du bas-ventre.

— Tu seras le numéro 27 chaque fois que tu serviras un maître ou une maîtresse. C’est ce que Rostov a décidé...

Il enfonce son membre dans ma bouche. Comme il est gros ! Chaque mot qu’il emploie semble pulser son sang plus loin en avant, au fond de ma gorge.

— Ils t’appelleront à la maison. Ne cherche jamais à savoir qui c’est. Ils diront simplement : numéro 27, tel lieu, telle heure, telle tenue. Je ne chercherai jamais à m’interposer.

Son gland force le passage, glisse sur ma langue. J’en retrouve la saveur opiacée, l’arôme d’océan et de limon qu’exhale le repli du prépuce, et, dans la toison noire qui boucle, l’odeur forte, sueur, sperme, que j’aimais tant.

— Il y avait si longtemps ! chuchote mon mari. Tu les as tous sucés comme une reine, je l’ai bien vu sur les écrans. Tu penseras à ma queue quand ils te glisseront leur bite dans la bouche ou dans le cul...

Je suis piégée, je le sais bien. Et l’amère volupté de la prisonnière m’envahit toute : plus rien à décider, plus de combat à mener, plus rien que l’obéissance absolue, l’affreuse et belle liberté de qui se soumet totalement.

— En échange, je serai le seul à jouir en toi sans protection... achève Louis d’une voix blanche. Ses mains se crispent dans mes cheveux. Son dard laisse passer une onde, puis deux, et le flot épais, salé, se rue dans ma gorge.

Et tandis qu’il palpite spasmodiquement, déversant les jets furieux, intarissables, que j’avale du mieux que je peux, il me semble percevoir les râles et les soupirs d’Yvonne à travers les épaisseurs de terre et de rochers. Je la reverrai donc ? Ma sœur en plaisir, ma semblable. Comme elle, je serai battue, humiliée, prise, profanée dans la crypte au fond de la terre. Je sentirai l’enfer battre sous mes reins.

La voiture est là. Louis me tient la portière ouverte. Après un dernier coup d’œil aux bâtiments, je m’installe à l’arrière. Je suis triste et heureuse à la fois.

Louis monte à mes côtés, referme la porte et fait signe à Sidali. La voiture tourne dans la cour, faisant crisser les gravillons, et franchit la poterne.

Oui, le numéro 27 reviendra.