© Média 1000, 1997

eISBN 9782744810565

PRÉAMBULE

Qui tient encore son journal intime ?

Cela semble démodé. Mais le journal intime a toujours été un genre désuet. Parce qu’il représente un moment fugitif de l’adolescence, le besoin de maîtriser ses découvertes et de canaliser ses émotions... À peine écrit, il a déjà perdu sa raison d’être : la vraie vie prend le relais de la rêverie.

Évidemment, ce sont surtout de (très) jeunes filles assez introverties qui livrent leurs méditations à de jolis carnets roses ou, progrès oblige, à des fichiers protégés par mot de passe, dans les recoins immatériels de leur premier ordinateur. Car un journal intime se doit d’être caché. Sa découverte par une autre personne, même et surtout si ce sont les parents, est toujours vécue comme un viol autrement plus profond qu’une caresse mal interprétée. Vous allez le constater avec les malheurs d’Émilie...

Il y a encore cinquante ans, les adolescentes entretenaient souvent des correspondances régulières avec des ami(e)s lointain(e)s. Même démarche que le journal intime — fixer par l’écriture le flot insaisissable de sentiments nouveaux — mais avec la volonté de partager cette expérience avec quelqu’un d’autre. Ce genre épistolaire semble avoir disparu avec la multiplication des téléphones. Tous les parents vont le diront quand ils reçoivent la facture bimestrielle...

D’autres jeunes filles, enfin, ne tiennent aucun journal intime et n’écrivent jamais de longues lettres à quiconque. Elles ont mieux à faire, ces petites dévergondées...

Il est cependant un domaine étonnamment propice aux écrits intimes, l’amour, et plus particulièrement, l’amour sado-maso. Parce que les paroles échangées, comme tout le reste, obéissent à un rituel plus ou moins complexe, plus ou moins rigoureux. Qu’il s’agisse d’instructions à l’esclave, de compts rendus de séances, de scénarios à exécuter, de carnets de punition, de confessions scrupuleuses, ou de contrats d’asservissement, les écrits abondent.

J’ai souvent eu en mains de tels documents et plusieurs sont parus dans la Collection Simples Murmures. Malheureusement pour les lecteurs que nous sommes, beaucoup n’ont de valeur que pour ceux qui les ont écrits, parce qu’ils faisaient partie intégrante de leur relation. Mais il m’en reste encore à publier et, stimulé(e)s par les déchirements d’Émilie, je suis sûr que vous m’en confierez de nouveaux...

Parce que la « perversion » est une manière de demeurer des adolescents, des êtres en devenir, ouverts à toutes les expériences, une manière de ne pas oublier que nous sommes imparfaits, et toujours en quête d’une perfection à laquelle le puritain, comme le simple jouisseur, ont décidé de renoncer.

ROBERT MÉRODACK

I

Émilie gît dans le bac d’émail, jambes ouvertes, main au sexe, sous le jet glacé de la douche. Elle grelotte, frissonne, claque des dents, secouée par instants de spasmes violents. La douleur tord ses articulations, étreint son crâne d’un cercle de fer. Les milliers de gouttelettes sont autant d’aiguilles qui la percent. Plusieurs minutes qu’elle supporte ce supplice. Comme chaque matin. Depuis plus d’un mois. Depuis que Cécile l’a décidé. Émilie obéit. Son amie n’a pas besoin de contrôler : ses ordres sont exécutés. Quels qu’ils soient.

La jeune fille ne bouge plus. Pétrifiée. Sa peau de rousse, au naturel d’un blanc lumineux, a pris une vilaine teinte cyanosée. Surtout aux cuisses, aux bras, à la poitrine. Sur ses seins trop gros, affalés de part et d’autre de son torse, les ecchymoses des récentes corrections se noient dans cette coloration malsaine. Crispées, froncées, fripées, les larges aréoles sont réduites de moitié. Les tétons saillent, durcis, épais comme la dernière phalange d’un index.

Émilie s’oblige à résister chaque fois davantage. Attend d’être au bord de la tétanie pour fermer le robinet.

Ses membres : durs, raides, ankylosés. Ses cuisses : élargies, grandes ouvertes, béantes. Sur son ventre, son pubis glabre, marqués de coups de ceinturon, de brûlures de cigarette, de piqûres d’aiguille, l’eau ruisselle, dévale ses aines. D’une main contractée, bleutée, elle tient sa vulve ouverte. L’index et l’annulaire séparent les lèvres durcies, rougies, tandis que le majeur maltraite le clitoris rabougri par le froid sous son capuchon violacé. D’ordinaire assez gros, l’organe est réduit à une minuscule excroissance qui roule, fuit, s’efface.

Émilie s’exaspère. Elle voudrait frémir, bander, jouir sous cette cataracte glacée. Elle est certaine d’y parvenir un jour. À force de travailler l’endurance. Ce ne sera pas pour aujourd’hui.

Transie, au bord de l’inconscience, elle parle d’elle-même à la troisième personne : « ... elle doit jouir de l’avorton... Quand elle veut... Il l’a encore lâchée... Cécile le punira... Finira par céder... »

« L’avorton » : surnom que Cécile donne au clitoris de son amie.

Elle se claque l’entrejambe. Exaspérée. Par dépit, s’atteint plus bas. L’anus. Trois doigts. Elle les enfonce sans précaution. Quoique rompue à des effractions sévères, la bague de chair résiste, gelée, rétrécie, impénétrable. Les ongles écorchent les muqueuses. Émilie s’en moque. Désir de se blesser. Elle force, pousse, se pénètre jusqu’aux dernières phalanges. Cécile lui met bien plus par là ! La main entière ! Une bouteille ! La douleur réveille ses fesses ankylosées, se répand à travers son corps gourd. La chaleur de son rectum est une brûlure pour ses doigts transis.

Une respiration saccadée soulève les flancs de la jeune fille. Souffle rauque, espacé, irrégulier, qui se perd dans le vacarme du jet. Tenir encore. Le plus longtemps possible. Cécile, moqueuse, dit que c’est excellent pour les hématomes. C’est vrai. Ils se. résorbent plus vite.

Elle ne sent presque plus rien, s’insensibilise. Son visage juvénile est hébété, hagard, stupide, autant de souffrance que de l’affreuse volupté qu’elle en retire. Un reste de conscience demeure pourtant sur ses gardes. Ses prunelles, braises vertes, attentives sous ses paupières alourdies. La peur d’être découverte la tient aux aguets. Que diraient ses parents, quelle serait leur réaction s’ils savaient ce qu’elle fait ? Émilie perçoit sous leur libéralisme conventionnel de « parents modernes » un puritanisme frileux, étriqué, rétrograde. Au prix d’un violent effort sur elle-même, elle se redresse avec peine, tend la main, ferme le robinet avec difficulté.

Plusieurs minutes sans pouvoir faire un geste. Épuisée. Son corps est de pierre. Elle retrouve peu à peu une respiration normale. Un long frisson l’agite. On frappe à la porte.

– Émilie, tu as fini ?

C’est Jacqueline, sa mère. Elle ne me fichera donc jamais la paix ? Quand on vivra ensemble, Cécile pourra m’en donner à mort sans que personne vienne nous emmerder !

Pas d’autres buts, projets, obsessions, que lui appartenir sans réserve. Être son animal domestique, son souffre-douleur, son cobaye. Dépendante d’elle. « Accro ». La veille, dans la vitrine de l’animalier, elles ont vu une niche d’appartement. Cécile a dit :

– On en aura une. Tu y dormiras. Nue, avec un collier, et un truc énorme dans ton cul.

Ce projet avait troublé Émilie. Une excitation si violente qu’elle en avait presque joui. Ses jambes avaient tremblé sous elle. Une sorte d’orgasme spontané, en pleine rue, à l’insu des passants.

Sa mère insiste. Tourne loquet. Sans succès : le verrou est poussé.

– Émilie, tu m’entends ? Qu’est-ce que tu fais ? Tu as terminé ?

– Fiche-moi la paix.

Mal remise, elle entend sa voix altérée. Comme celle d’une autre personne. Sa mère, inquiète, alarmée :

– Ça va ?

– Oui, oui.

– Dépêche-toi, j’ai promis d’accompagner Sue faire les soldes. Tu la connais, elle veut être dans les premières.

« Sue » ! Ce diminutif l’a toujours agacée. Il s’agit de Suzanne, l’épouse de Paul Lebondruissel. Le notaire. Des amis intimes de ses parents. Suzanne est une grande femme maigre, sans fesses ni seins, aux cuisses creuses. Émilie se doute que le couple est pervers, que les soirées où sont invités son père et sa mère ne sont pas tout à fait innocentes. Mais elle n’en a jamais eu la preuve. Toutefois, il s’est passé quelque chose entre la jeune fille et l’épouse du notaire. Elle était très jeune alors. Ses rapports avec Cécile ne s’étaient pas encore engagés sur le sentier qu’ils suivraient plus tard. L’incident avait eu lieu en été. Émilie faisait la sieste, allongée au soleil dans une chaise longue, vêtue d’un tee-shirt et d’un slip. Suzanne s’était approchée, avait glissé sa main dans la culotte, avait commencé à masturber. Émilie, dont le cœur s’était mis à battre très fort, avait gardé les yeux fermés. Puis, le plaisir l’avait emporté sur l’émotion, elle avait écarté les cuisses pour les poser sur les accoudoirs. Elle avait joui. À travers ses cils baissés, elle avait vu la femme la regarder avec un sourire excité, sucer son doigt luisant de sécrétions, puis s’éloigner. Pas un mot n’avait été échangé. Il ne s’était plus rien reproduit de tel par la suite. Émilie avait raconté cette scène à Cécile.

Le pas maternel s’éloigne dans le couloir. Émilie prend une serviette éponge. Se frictionne avec vigueur. La vie revient dans son corps. Une sensation de chaleur, accompagnée d’un fourmillement intense la gagne tout entière. Elle pourra dire qu’elle a tenu plus longtemps que la veille, qu’elle a « bien pris ».

« Prendre ». Encore un de leurs mots. Celui-là sert à évoquer le plaisir indicible, sinon innommable.

Son amie la félicitera de son courage. Émilie est fière de ces compliments. Elle les note avec soin sur le carnet où sont inscrits les sévices qu’elle doit s’infliger entre deux rencontres. Lorsqu’elle les a exécutés jusqu’au dernier, elle signe au bas de la liste. Ensuite, Cécile examine les marques, les traces, les stigmates. Elle inscrit une appréciation, contresigne. Beaucoup de carnets sont déjà remplis. Rangés dans un coffret dont Émilie garde la clé dans la trousse d’écolière qui contient les instruments dont elles se servent quand elles sont à l’extérieur : promenades en forêt, arrière-salles tranquilles de cafés, au cinéma. Cette trousse se trouve en permanence dans son sac à main, ensevelie sous un bric-à-brac de jeune fille qui décourage toute tentative de fouille maternelle.

Il y a aussi le carnet des « messes ». Ces séances solitaires, ritualisées, au déroulement fixé une bonne fois pour toutes. Exécutées pour célébrer son amie.

Sèche, la peau rougie, elle s’inonde d’eau de toilette. Insiste entre les cuisses, jusque dans la vulve. Ça la brûle. Son pubis est rêche sous ses doigts. Les poils repoussent ! Le dernier rasage ne remonte pourtant qu’à 48 heures ! Plusieurs mois déjà que le buisson roux, épais, hirsute, broussailleux, est interdit sur son bas-ventre.

Elle prend le rasoir que sa mère utilise pour ses jambes. Elle tend la peau, passe la lame à rebours, racle le chaume invisible qui crisse sous le tranchant. La cuisson est terrible. N’importe, elle se veut lisse ! De petites étoiles écarlates naissent çà et là, grossissent, bientôt gouttes de sang. Les 70° de l’eau de toilette ne lui semblent pas assez. Elle prend de l’alcool à 90° dans l’armoire à pharmacie. Sa chair s’embrase. Elle étouffe un cri sourd, rauque, bref. Cécile ne lui a pas demandé de faire ça : un cadeau que la jeune fille lui offre. La cuisson s’atténue. Émilie remet de l’alcool pour relancer la brûlure.

Un peu plus tard. Son reflet dans la glace. Le corps : élancé, harmonieux, charpenté en puissance. Il en émane une impression de force, de robustesse, de vitalité. Une superbe jeune fille, si ce n’était les seins : énormes poires étirées, pendantes, basses. Les bouts rongés par des aréoles larges comme des soucoupes, violines, étoilées de veines vertes sous la peau plus fine à cet endroit. Paradoxe : cette poitrine irrégulière, disproportionnée, anormale, au lieu de l’enlaidir, lui confère une beauté primitive d’idole païenne. Elle secoue son torse. Les masses obscènes valsent, tremblent, frissonnent puis s’immobilisent avec lourdeur. Pas question de me faire opérer, je prends trop bien par là !

Émilie repense à cette première fois où elle a demandé à son amie de la corriger. C’était un après-midi. Les deux jeunes amantes étaient allongées, nues l’une contre l’autre, en l’absence des parents. Émilie avait dit d’une voix grave, un peu tendue :

– Tu voudrais pas me dérouiller ? À coups de ceinturon. Au sang.

Cécile l’avait regardée sans surprise. Comme si elle s’y était toujours attendue. Comme si cette demande lui semblait aller de soi.

– Il y a longtemps que tu en as envie ?

– Je ne sais pas. Mon père ne me punit plus. Tu te rappelles, j’avais à choisir entre la séance de gifles, attachée sur une chaise, les coups de ceinture, ou la tête tenue sous l’eau... Je te montrais les marques après.

– Oui, oui. Ça te manque ?

– Peut-être. Puis, il y a ça, aussi.

Ça ! Elle avait soulevé par le téton une des pesantes mamelles, incongrues sur son corps de jeune fille. L’avait laissé retomber. Une grimace de douleur quand la naissance étirée avait stoppé la chute.

– Je comprends.

Quelques instants plus tard, Cécile frappait à la volée la croupe de son amie prosternée. Les marques violettes s’étaient accumulées sur les fesses d’une blancheur de lait. Elle avait cessé aux premières gouttes de sang. Émilie s’était alors retournée, avait bombé le torse pour offrir ses seins. Cécile avait hésité une seconde, puis elle s’était décidée. Le ceinturon avait sabré les mamelles. Ensuite, Émilie avait semblé apaisée, détendue, assouvie.

Elles s’étaient masturbées. Avaient joui très fort, très vite. Avaient décidé de recommencer dès que possible.

– La prochaine fois, tu pourrais me frapper juste les nichons. C’est ce que j’ai préféré. Et même avec le côté de la boucle.

– Oui. On est timbrées de faire des choses comme ça. Mais ça m’excite. Ça me donne envie. Tu as très mal ?

– Oui. Ça fait du bien. J’en avais besoin.

C’était quatre ans auparavant. Elles avaient alors tout juste 14 ans. Émilie avait dû ruser pour dissimuler les marques à ses parents. Ce jour-là, avait commencé aussi, pour elle comme pour Cécile, cette vie secrète, parallèle, clandestine qu’elles menaient depuis à l’insu des adultes. Jacqueline avait mis sur le compte de la puberté la soudaine pudeur de sa fille qui refusa dès lors de se montrer nue. Peu à peu, au fur et à mesure que s’était affirmée sa sensualité particulière, Émilie en avait tiré de l’orgueil.

Les flirts, les coucheries, les amours des autres filles de son âge lui semblent mornes, inintéressants, fades. Elle les regarde avec condescendance, écoute sans les entendre leurs histoires mièvres, ne recherche pas leur compagnie. Ne les fuit pas non plus. Indifférente.

Elle fait, néanmoins, des expériences en dehors de Cécile, mais toujours avec l’assentiment de celle-ci. Relations homo et hétérosexuelles. Elle n’a jamais couché avec un garçon, mais Cécile l’autorise à se laisser embrasser, caresser par-dessus ses vêtements. Émilie subit ces attouchements sans plaisir ni déplaisir. Elle a le droit de les masturber s’ils sont gentils, sympas, demandent cette caresse sans l’exiger, à défaut d’obtenir plus. Pendant longtemps, Cécile lui a interdit d’accorder davantage. Depuis peu, d’une façon systématique, elle doit sucer. Jusqu’à l’éjaculation. Dès la première fellation, elle a aimé le goût du sperme, en avoir plein la bouche, plein les dents, plein les gencives avant de l’avaler. Elle regrette que les giclées épaisses, chaudes et goûteuses, se tarissent si vite.

Elle a eu deux aventures homosexuelles. La première, l’année précédente, avec Claude, une prof de chimie. Une femme brune aux cheveux courts, aux seins presque inexistants, aux hanches de garçon. La femme avait remarqué des traces suspectes sur la poitrine d’Émilie un jour où celle-ci, penchée sur une expérience, avait mal apprécié l’échancrure de son pull. Après le cours, la femme lui avait demandé des explications. La jeune fille s’était sentie en confiance. Avait tout raconté. La prof n’avait pas semblé choquée par les pratiques des deux lycéennes. Elle avait dit, toutefois, que ce n’était pas « son truc ». Elle lui avait demandé si elle voulait « faire des choses » avec elle. Sans se détourner de son amie, bien sûr. Émilie en avait parlé à Cécile qui avait accepté.

L’élève et la prof se retrouvaient dans une réserve de fournitures, quand tout le monde était parti. Les choses se passaient toujours de la même façon. Elles s’embrassaient à pleine bouche, se pelotaient, s’enfonçaient les doigts dans le vagin. Claude, avec des sourires protecteurs qui agaçaient Émilie, répétait« mon bébé, mon bébé ». Elle se faisait lécher debout. La lycéenne agenouillée entre ses cuisses ouvertes. Toujours avant de prendre sa douche. « Pour le goût », disait-elle.

Ça suffisait à Claude en matière de « cochonneries », comme elle disait. La jeune fille avait dû insister pour obtenir d’être giflée, d’être piétinée chaussée, de recevoir des crachats à la figure. De même, elle avait dû menacer de rompre pour qu’elle lui urine dans la bouche, qu’elle lui donne son anus à goûter, ses aisselles à lécher.

La jeune fille racontait chaque rencontre à Cécile. Elle était punie, trouvait que c’était juste. De son côté, Cécile a eu, elle aussi, quelques expériences. Brèves. Toutes homosexuelles, dont Émilie n’avait jamais rien ignoré.

Après quelques mois, la prof avait été mutée à l’autre bout du pays. Émilie ne l’avait pas regrettée : lassée, elle se préparait à mettre fin à cette relation.

La seconde histoire avait été plus courte. Quelques jours. Avec Lucie. Une fille assez ordinaire, n’eût été un regard émouvant. Elle l’avait rencontrée au cours d’une fête. La jeune fille avait fixé Émilie avec des yeux agrandis, mouillés, comme au bord des larmes. Sans prêter la moindre attention à Cécile, elle s’était approchée, avait dit :

– Embrasse-moi.

Cécile les avait laissées. Émilie avait embrassé Lucie. Cette dernière lui avait pris la main, l’avait fourrée entre ses cuisses, s’était mise à respirer fort. La jeune fille avait crocheté la culotte, fouillé la vulve embroussaillée, trouvé le clitoris.

Ensuite, elles s’étaient isolées dans une chambre. Lucie lui avait dit qu’elle l’aimait depuis longtemps, lui avait caressé la tête pendant qu’elle la léchait. Une vulve au goût fort, débordante d’un suc épais.

En dépit de son « amour », Lucie ne léchait pas en retour. Elle masturbait. D’une façon maladroite. Faisait mal avec ses ongles, grognait et gémissait à la place d’Émilie qui attendait, passive, cuisses ouvertes, la fin de la crise.

Elles s’étaient vues plusieurs fois. Émilie s’était vite lassée : Lucie refusait tout ce qui aurait pu lui donner du plaisir, au nom, d’ailleurs, de l’amour qu’elle prétendait lui porter : « Je t’aime trop pour te pisser dans la bouche... Je t’aime trop pour chier sur ta figure... Je t’aime trop pour te donner des coups de pied dans le ventre... »

Il semblait qu’elle ne sût rien faire d’autre que dire qu’elle l’aimait, l’embrasser d’une façon interminable, la masturber et se faire lécher. Un jour, excédée, Émilie lui avait cassé la figure. À coups de poing. Comme un garçon. Avec une violence méthodique. Lucie s’était à peine défendue. Elle avait saigné du nez, avait eu un œil poché, une lèvre fendue et une arcade sourcilière ouverte. Elle avait raconté qu’elle avait été agressée.

Cécile avait eu un fou rire lorsque son amie lui avait raconté cette scène. Émilie avait cessé de voir la jeune fille. Elle avait appris que Lucie n’avait pas supporté d’être abandonnée, qu’elle était tombée malade, avait fait une tentative de suicide.

Émilie était allée la voir à l’hôpital. Elles avaient bavardé. Émilie, par pitié, avait glissé sa main sous les draps pour la masturber. Elle n’avait jamais trop aimé cette grosse vulve molle, hirsute, toujours engluée d’un suc épais. Lucie avait joui, remercié, demandé un baiser. La jeune fille avait refusé :

– Non. Tu pues de la bouche. Ça doit être à cause des médicaments.

Lucie avait dit oui, que ça ne faisait rien, que ce n’était pas grave. Elle avait souri.

– Gifle-moi, alors. Je crois que je te comprends mieux depuis que tu m’as tabassée.

Elle avait hésité. Cette fille geignarde dans ce lit d’hôpital, avec son teint blême de malade, son odeur de fièvre, le goutte à goutte fiché dans le bras, lui inspirait un vague dégoût. En même temps, elle éprouvait de la compassion. Lucie quémandait un coup comme une aumône. Émilie pouvait mieux que personne comprendre ce besoin. Elle avait frappé la jeune fille. Un aller et retour dur qui avait fait ballotter la tête de droite et de gauche sur l’oreiller blanc.

Les yeux fermés, Lucie avait murmuré d’une voix changée :

– Merci.

– De rien. C’est gratuit. Mais je ne veux plus jamais te revoir. Tu me dégoûtes, tu comprends. Les coups, je les reçois, je ne les donne pas !

L’envie d’être méchante l’avait soudain envahie. Un sourire mauvais avait retroussé ses lèvres. Elle avait décroché le flacon de sérum de la potence du goutte à goutte, l’avait retourné, avait dévissé le couvercle. Lucie, inquiète soudain :

– Qu’est-ce que tu fais ?

– Ta gueule, connasse !

D’une main, Émilie avait déboutonné son jean, l’avait baissé en même temps que sa culotte, s’était accroupie. La malade avait compris alors l’intention de sa visiteuse. Elle s’était affolée, plus soucieuse d’être découverte que de sa santé.

– Arrête ! Tu es folle, une infirmière peut entrer n’importe quand !

Émilie, l’ouverture du bocal à l’aplomb de sa vulve, avait ricané.

– J’en ai rien à foutre !

Elle avait lâché un long trait de pisse qui s’était dilué dans le sérum jusqu’à devenir indiscernable. Émilie avait raccroché le dispositif, puis s’était rajusté. Sans hâte.

– J’aimerais que tu en crèves, mais j’en doute. Je bois plusieurs litres de pisse par semaine sans parler de la merde ! Et comme tu vois, je suis en pleine forme ! Alors...

Elle avait laissé Lucie. Celle-ci avait à peine remarqué ce départ. Elle regardait la pliure de son bras, comme fascinée par l’aiguille qui distillait le médicament souillé dans son corps.

Elle n’avait plus jamais entendu parler d’elle.

Une autre expérience plus récente. Vécue contre son gré, et dont elle ne sait quoi penser. Elle a été violée. Trois jeunes types : cheveux jaunes, décolorés, tatouages, anneau à l’oreille. Des voix aiguës, rapides, hystériques. Toujours en maillot de corps sous leur blouson de cuir. Même en hiver. Ils traînent dans une rue qui traverse un quartier d’H.L.M. Émilie ne peut éviter de l’emprunter sans faire un détour considérable pour se rendre au lycée, ou aller chez Cécile.

Un soir, ils l’ont forcée à les suivre dans une cave. Ils ont cogné. Des gifles. Des coups de poing dans la poitrine, l’estomac, le ventre. Des coups de pied, aussi. Jusqu’à ce qu’elle se tienne tranquille. Ils ont baissé son jean, sa culotte, l’ont retournée et prise par l’anus. Chacun leur tour. Elle n’a pas eu mal : son sphincter est souple, habitué à des pénétrations importantes. Ensuite, elle a dû sucer. Les verges avaient un vague goût d’excréments. Ils ont éjaculé une seconde fois. Elle a avalé le sperme. C’est alors que l’un d’eux a remarqué la masse de sa poitrine. Ils ont soulevé son pull, découvert ses seins trop gros, nus, obscènes. Blancs. Cette fois-là, par hasard, vierges d’hématomes, de traces de sévices. Avec des rires, ils ont essuyé les semelles de leurs baskets sur ces mamelles. Le plus jeune, très énervé, avait proposé de shooter dedans. Comme des ballons. Les deux autres avaient refusé, dit que ça pouvait la tuer. Une courte bagarre, inattendue, ultra-rapide, violente, avait éclaté. Échange de coups, avec des cris suraigus, des mots incompréhensibles. La mêlée avait cessé d’une façon aussi soudaine qu’elle avait commencé. Un des protagonistes s’était adossé au mur, bras levé, avait crié. Un de ses copains lui avait alors donné un violent coup de poing dans le ventre. Le garçon avait glissé au sol avec des halètements. Comme s’il jouissait.

Après la dernière giclée de sperme, Émilie s’était effondrée. Ils lui avaient donné encore des coups de pied, puis avaient uriné sur elle avant de l’abandonner.

Restée seule, elle avait ressenti une excitation intense. Sa main s’était logée entre ses cuisses disjointes. Le clitoris raidi, dur, sorti du capuchon. Elle s’était masturbée. Plusieurs orgasmes en rafale, très violents, avaient achevé de l’éreinter.

Elle rencontre encore les trois voyous. Elle connaît leur nom. Il y a Bob, Colbert et Crok. Ce dernier l’amuse, qui répète « Crok ! Crok ! », après chaque phrase. Ils l’interpellent, elle s’arrête, bavardent avec eux. Comme si ce qui s’était passé était normal, et avait inauguré entre elle et eux une sorte de camaraderie. Ils l’ont surnommée « Chouchou » !... Ils devraient être en prison après ce qu’ils m’ont fait.

Pourtant, elle leur parle, rit de leurs plaisanteries, s’attarde. Faible, veule, lâche, avec la sensation qu’une boue fluide, infecte, amère, rampe dans ses intestins jusqu’à lui brûler l’anus. Ce sont des moments bizarres, anormaux, sales, où elle se sent abjecte, mais qui lui procurent une violente excitation.

Le soir même, elle avait tout raconté à Cécile qui avait demandé si ça lui avait plu.

– Oui. C’est fort. Ça éclate bien.

Son amie avait approuvé.

– Tu veux sortir avec eux ?

– Non. Je suis avec toi. C’est tout. Ces mecs, c’est autre chose. J’aimerais autant qu’ils ne recommencent pas, d’ailleurs.

– Comme tu veux. La prochaine fois que tu les rencontres, propose-leur de les sucer. S’ils veulent t’enculer, tu acceptes mais tu leur demandes de bien te casser avant. Ça me plairait que tu te fasses démolir de temps en temps par ces types. S’ils t’amochent de trop, tu pourras porter plainte contre eux. Je suis sûre que les flics les connaissent.

Émilie avait accepté, puis elles n’en avaient plus reparlé. Pour Émilie, ce n’est pas très important. Seul compte Cécile. Cette sensation d’être soudain anéantie, dépossédée de sa personnalité, privée de toute volonté lorsqu’elle est en sa présence. Personne, jusque-là, ne lui a fait cet effet.

Un jour, elles n’en étaient encore qu’au début de leur quête érotique, Cécile avait demandé avec une expression préoccupée :

– Tu crois qu’on est des gouines ?

Après quelques secondes, Émilie avait répondu qu’elle ne savait pas. Puis, elle avait ajouté :

– On s’en fout, non ?

Cécile avait approuvé d’un bref signe de tête. Elle avait ouvert le jean de son amie, écarté la culotte, fouillé jusqu’à trouver le clitoris. Elle l’avait pincé, tordu, écrasé entre le pouce et l’index. Émilie avait crié. Sans lâcher prise, Cécile avait hurlé :

– Sale gouine ! Sale gouine ! Sale gouine !

De sa main libre, elle l’avait giflé. Puis, elle lui avait craché au visage. Émilie avait joui. Après, elles avaient ri de cette crise.

À peu près vers la même époque, Cécile, elle aussi, avait manifesté des désirs insolites. Ni ses seins ni sa vulve n’étaient pour elle le siège d’un quelconque plaisir. Constipée chronique, elle avait découvert dans des lavements, d’abord donnés par jeu, un accès à l’orgasme. Elle avait commencé à multiplier les expériences dans ce domaine, à exiger de son amie des irrigations de plus en plus importantes en quantité. Données avec le flexible de la douche après en avoir dévissé le pommeau. À présent, elle ne peut plus s’en passer.

Émilie regagne sa chambre, croise sa mère dans le couloir. Jacqueline porte un déshabillé rose, dont les pans ouverts ne masquent rien de son corps nu. Quarante-six ans, des formes empâtées par l’âge, mais encore harmonieuses. Le regard d’Émilie accroche les seins plus très fermes, avec leur bout déprimé, comme entraîné vers l’intérieur par la ptôse, l’épaisse touffe blond sombre en bas du ventre blanc, un peu gras, sillonné de vergetures profondes, mauves. Un corps de femme mature qui ne laisse pas la jeune fille indifférente. Il lui arrive de temps en temps, pour accompagner une masturbation, d’imaginer qu’elle fait l’amour avec elle. Un fantasme, sans plus.

– Tu en as mis, du temps ! Tu as l’air fatiguée. Tu as mal dormi ?

Émilie, d’un geste qu’elle veut naturel, resserre l’encolure de son peignoir. Peur de laisser entrevoir sa poitrine marbrée d’ecchymoses.

– Non. On travaille beaucoup pour le contrôle de fin de semestre. Cécile est crevée, elle aussi.

– Il faut que tu prennes des vitamines. Ça ne lui ferait pas de mal non plus. Elle a toujours été maigrelette, mais elle a quand même l’air plus fraîche que toi ! Tu as de ces cernes ! On dirait une déterrée. Je passerai à la pharmacie au retour.

– Laisse tomber. Je vais bien.

La jeune fille ne tient pas à effacer si peu que ce soit l’épuisement consécutif aux fantaisies cruelles de son amie. Jacqueline insiste. Exaspérée, Émilie cède : elle les jettera à la poubelle.

Jacqueline affiche un sourire satisfait. Sa fille a beau avoir fêté ses 18 ans un mois auparavant, être majeure, elle continue à la considérer comme une gamine. Peut-être à cause de ce visage dont les traits hésitent encore à s’affirmer adultes. L’expression la fois intelligente et butée, volontaire, têtue. Les taches de rousseur, les sourcils à peine marqués, les yeux, comme à demi fermés sous les arcades sourcilières bombées. Et encore, un nez retroussé, des lèvres rouge foncé, gonflées, presque trop grosses, toujours entrouvertes sur deux grandes incisives.

– Cet après-midi, j’irai travailler chez Cécile. Ne m’attendez pas. Je dînerai là-bas, et je resterai dormir. Monique est absente jusqu’à demain soir, et Cécile n’aime pas passer la nuit seule dans la maison.

La mère de Cécile : Monique. Veuve. Le père : boucher. Mort quelques années auparavant. Monique ne s’y entendait pas dans le commerce de la viande. Elle a fermé la boucherie. Sans la vendre. Elle ne voulait pas déménager de l’appartement situé au-dessus du magasin. Les revenus de quelques immeubles de rapport, en ville, assurent une existence confortable.

Jacqueline objecte :

– Cécile pourrait dormir ici.

Émilie pousse un soupir excédé.

– M’man !

– D’accord, d’accord. Faites comme vous voulez. Vous allez finir vieilles filles si ça continue ! Toujours toutes les deux ! Ce n’est pas sain.

– Ne commence pas avec ça, m’man.

– Ne me prends pas pour une idiote, Émilie. Je me doute depuis longtemps de ce que vous fricotez, figure-toi. Je sais plus de choses que tu ne crois.

La jeune fille regarde sa mère avec défi.

– Ça veut dire quoi, ça ? Qu’on est des gouines ? C’est ton idée ? Dis-le ! Je sais que tu le penses. Et tu n’es pas la seule ! Et même si c’était vrai ? Qu’est-ce que ça peut vous foutre, à tous autant que vous êtes ?

– Calme-toi, Émilie. Je ne cherche pas à t’embêter. Je m’inquiète pour ton avenir, pour plus tard. Tant que vous étiez gamines, ça ne faisait rien. Les amies de cœur, ça fait partie de la vie des fillettes, des ados. Mais là, vous avez dix-huit ans toutes les deux. Rien ne change. Avoue qu’on peut se poser des questions. Ce n’est pas normal.

La jeune fille hausse les épaules. Elle a un sourire de dérision.

– Normal ! Vous n’avez que ce mot à la bouche. Vous croyez que vous êtes normaux, vous ? Vos soirées chez Paul et Suzanne C’est normal, ça ?

– Je t’interdis de parler comme ça C’est odieux. Tant que tu vivras ici, tu devras respecter certaines règles.

– J’en ai rien à cirer, de tes règles à la con !

La main de Jacqueline part si vite qu’Émilie n’a pas le temps d’esquiver. Le revers, dur, la cueille sur la pommette. De surprise, elle recule. Un éclair de haine pure durcit ses prunelles vertes.

– Ne me frappe plus jamais.

– C’est ça ! Je te conseille, en tout cas, de t’arranger pour que ton père ne sache rien de vos petites simagrées. Ça pourrait vite finir, s’il s’en mêle.

« Vos petites simagrées » ! Furieuse, Émilie se retient d’ouvrir son peignoir, d’exhiber sa poitrine, ses fesses, son ventre marqués. Lui dire que, contre ça, personne ne peut rien, ni elle ni son père. Mais elle n’a pas le courage d’affronter les conséquences d’une révélation aussi brutale. Elle tourne les talons, court jusqu’à sa chambre, claque la porte derrière elle.

Émilie pousse le verrou. La rage la fait trembler, rend ses gestes maladroits. Je suis sûre que cette vieille salope sait tout. C’est peut-être ça qu’elle appelle des petites simagrées... Il faut que je me calme. Je vais me mettre.

Elle doit attendre le départ de sa mère pour se sodomiser. Elle prend un livre. S’allonge. Feuillette l’ouvrage sans parvenir à fixer son attention. Peu à peu, son inquiétude s’apaise : Cécile trouvera la solution qui convient.

Sa joue la brûle encore. C’est une sensation qu’elle aime. Plus de deux ans que sa mère ne l’avait pas giflée. Elle se surprend à regretter qu’elle ne le fasse pas plus souvent. Elle pense aussi aux corrections de son père, les samedis matins. Elle se demande pourquoi il a arrêté quand elle a eu ses premières règles. Elle se revoit, nue dans la salle de bains. Elle préparait tout ce qui était nécessaire : remplissait d’eau le lavabo, installait la chaise et la corde, accrochait le ceinturon à un clou que son père avait planté exprès pour cet usage. Puis, elle attendait qu’il arrive. Sans peur réelle, d’ailleurs.

Le type de punition dépendait de l’importance des sottises qu’elle avait commises dans la semaine. Charles notait ça en points, dans un carnet. De 0 à 100, le tarif était d’un coup de ceinturon par tranche de 5 points, au hasard, mais entre les épaules et les genoux, juchée debout sur la baignoire, un pied sur chaque bord. Il arrivait à Émilie de tomber, de se faire très mal. De 100 à 200, c’était une série de gifles, attachée nue sur la chaise. Le même principe prévalait qui donnait une gifle pour 5 points. Quand il la détachait, elle était sonnée, la tête bourdonnante, avait du mal à se tenir debout. Sa mère la couchait pour quelques heures. Entre 200 et 300 points, c’étaient les suffocations, la tête maintenue dans l’eau du lavabo. Là, une seconde valait 1 point avec un plafond de 60 secondes. Si ça dépassait, Charles soldait le reliquat avec une suffocation supplémentaire hauteur des points restants.

Sa mère assistait aux séances. Elle les approuvait. Émilie se souvenait qu’elle riait. Elle avait remarqué sans y accorder d’attention à l’époque, la bosse qui soulevait la braguette de son père pendant qu’il la punissait. Ce n’est que plus tard qu’elle avait réalisé qu’il avait eu des érections. Ça doit être pour ça qu’il a cessé quand j’ai eu mes doches. Peur, de craquer, de me violer... Salaud ! Et cette vieille poufiasse qui rigolait ! Elle vient me faire chier maintenant avec des conneries de normalité ! Je suis sûre qu’ils sont sadiques... Ça serait chouette, s’ils n’étaient pas trop cons pour l’admettre ! Ça me déplairait pas de faire des trucs avec eux... Ça amuserait Cécile. Elle serait d’accord.

Ces pensées troublent Émilie. Ses cuisses s’ouvrent d’une façon naturelle. Elle touche sa vulve, masse le clitoris à travers les chairs. Sans chercher à provoquer l’orgasme. Juste une façon de s’entretenir dans un état agréable, tandis qu’elle poursuit ses évocations : ... une famille ordinaire ! Irréprochable, bien vue du voisinage, normale... Toutes doivent avoir des sales petits secrets de salle de bains, comme les miens ! Cécile non plus n’a pas été épargnée... Voir des choses ignobles peut être aussi grave que d’en subir !

Pendant des années, son amie avait regardé ses parents faire l’amour. Montée sur une commode, par l’orifice d’un tuyau de poêle retiré après l’installation du chauffage central. Ainsi, elle avait pu raconter à Émilie que son père se faisait entailler la verge par sa mère. Cette dernière s’agenouillait, saisissait : le sexe, posait sur le gland un grand couteau de boucherie. L’homme se mettait alors à crier avec une figure terrible : « Coupe-la ! Connasse ! Putain ! Sac à foutre ! Coupe ! »

Cécile avait été si effrayée qu’elle avait failli tomber du meuble, manquer d’être découverte, tant elle s’était hâtée pour regagner sa chambre. Elle n’avait pas dormi de la nuit, avait fait des cauchemars pendant des semaines, avant d’oser épier à nouveau ses parents. La même scène s’était reproduite, qu’elle avait, cette fois, observée jusqu’au bout, quoique malade d’angoisse, l’estomac et la gorge noués, son petit cœur qui cognait contre ses côtes minces. À nouveau, le visage convulsé de son père, tandis qu’il éructait les mêmes imprécations ordurières, à quelques nuances près. « Coupe-la ! Putain ! Ordure ! Tas de merde ! Coupe, grognasse ! » Un infime mouvement de la lame. Presque imperceptible. Suffisant toutefois, pour que le gland, congestionné, saigne avec abondance. La mère, courbée, avait pris dans sa bouche la verge blessée, l’avait sucée. L’orgasme était vite venu, accompagné d’insultes, tandis que sa mère recevait des coups derrière la tête pour la faire absorber davantage le membre. Ensuite, le couple épuisé s’était allongé, s’était enlacé avec tendresse, avait échangé des mots bébêtes d’amoureux, des baisers. Cécile, pensive, avait regagné sa chambre où elle avait réfléchi longtemps avant de trouver le sommeil.

Elle avait pris l’habitude d’observer cette scène qui se produisait une fois par semaine, le dimanche soir. Peut-être parce que le lendemain, la boucherie était fermée.

Un jour, le regard de son père s’était levé par hasard vers le haut du mur, s’était posé sur l’ouverture circulaire. Figée par la peur, Cécile n’avait pas eu le réflexe de s’effacer. Le regard du père et de la fille s’était croisé pendant quelques secondes terribles. Cécile, anéantie, pétrifiée, ne pouvait plus respirer. Puis, l’homme avait détourné les yeux, avait repris ses exhortations salaces, la mère avait coupé, sucé, avalé sang et sperme.

Le lendemain matin, Cécile, rongée par la crainte d’un châtiment effroyable, avait refusé de sortir de son lit, de quitter sa chambre, de prendre le petit déjeuner. Averti, son père était venu la voir. Il s’était approché, s’était assis au bord du lit, lui avait dit des paroles affectueuses. Il avait voulu savoir si elle était malade. Elle avait dit non, d’une voix misérable et enrouée.

Lorsque Cécile avait compris qu’elle ne risquait rien, son soulagement avait été tel qu’elle avait uriné sans pouvoir se retenir. Ses parents ne l’avaient pas grondée d’avoir mouillé son lit. Ils s’étaient moqués d’elle, avec des paroles gentilles qui l’avaient fait rire.

La semaine suivante, mue par une sorte d’instinct, elle avait trouvé le courage de retourner à son poste d’observation. Le visage du père s’était levé vers l’ouverture, ses yeux avait cherché ceux de Cécile, les avaient trouvés. La fillette avait eu un mouvement d’esquive, presque aussitôt interrompu, car il y avait autre chose qui l’avait marquée à jamais : sa mère l’observait aussi.

Tous trois s’étaient entre-regardés pendant quelques secondes interminables, puis l’action avait repris. Par la suite, l’échange muet s’était reproduit chaque semaine. Une habitude.

Cécile et ses parents n’avaient jamais rien dit à ce sujet. Comme si ça n’existait pas. Même après la mort du père, dans un accident de voiture deux ans auparavant, la mère et la fille avaient gardé le silence sur ce rite hebdomadaire, familial et louche. Elles se taisaient encore.

Émilie sépare davantage les jambes, enfonce deux doigts dans son vagin.. Il n’empêche, ça ne vaut pas mieux que mes punitions dans la salle de bains... C’est aussi crade !..

Le bruit du moteur de la voiture maternelle la tire de sa songerie. Ça y est, elle s’en va quand même !

Quelques instants plus tard, la porte du garage grince. Pétarade de la Coccinelle noire, décapotable. Jacqueline, secrétaire de rédaction d’un journal mutualiste régional, est un peu snob. Crissement du gravier sous les pneus.

Émilie se lève, marche jusqu’à la fenêtre. Regarde le véhicule tourner, s’engager dans la rue, s’éloigner. Elle écoute le vacarme s’estomper, se perdre dans ce quartier calme, aux maisons vieillottes et cossues, en pierres de meulière. Jardins bien entretenus, portails en fer forgés, allées impeccables.

Le silence. Elle est seule. Elle va pouvoir, enfin, se sodomiser.

Elle commence par se rendre aux W.C. À peine assise, une grosse selle dure fuit de son anus comme une truite de la main d’un pêcheur. Elle prolonge la défécation, autant par plaisir que pour se vider en totalité. Les pratiques anales excessives ont entraîné une paresse de son côlon sigmoïde. Elle doit palper son ventre, avec des mouvements de bas en haut, qui suivent le trajet du côlon descendant, puis appuyer sur son bas-ventre, à gauche. Ce massage a pour effet de débloquer d’ultimes fèces. Enfin, pour être sûre de tout évacuer, elle presse du bout des doigts sous son coccyx pour comprimer le rectum. Elle parvient ainsi à expulser une crotte minuscule qui reste accrochée. D’un mouvement sec de la croupe, elle la fait tomber, s’essuie avec soin, tire la chasse et sort.

Émilie a regagné sa chambre, s’est installée sur le lit. Elle a placé deux serviettes éponge pliées en quatre sous elle. Couchée en chien de fusil. Les genoux remontés contre sa poitrine. Elle envoie sa main derrière elle, explore sa raie ouverte par la posture. Habitué, son anus s’entrouvre déjà. Elle y enfonce un doigt. Juste pour apprécier sa réceptivité, éprouver la souplesse de son sphincter, vérifier que son rectum est tout à fait vide. Une onde de plaisir la parcourt. Je suis à point.

Elle ramène son index, l’observe. Il est vierge de toute trace suspecte, couvert d’une mucosité limpide, transparente, cristalline. Émilie crache dans sa main, enduit l’orifice de salive, enfonce trois doigts qui glissent sans rencontrer de résistance. Ça s’évase, s’ouvre, s’écarquille entre ses fesses, prêt à accueillir n’importe quoi. Je finirai par m’enfoncer des bûches par là, si ça continue ! Et ça va continuer !

Elle ajoute l’auriculaire. L’anneau élastique s’adapte sans mal au nouveau venu. Un râle de satisfaction obscène échappe à la jeune fille quand elle pousse sa main jusqu’au pouce encore à l’extérieur. Elle demeure un moment sans bouger, goûte, au bord de l’orgasme, la sensation d’être dilatée. Elle commence un lent mouvement de va-et-vient. L’anus accompagne, la raie se soulève et s’enfonce. Émilie émet de petites plaintes de plaisir.

Peu à peu, le sphincter étiré se distend tout à fait. La main entre et sort sans effort, disparaît avec onctuosité dans le conduit, ressort, ramène à l’extérieur une bave incolore, visqueuse, abondante, qui trempe la raie, ruisselle jusque sur la serviette. Seul le pouce, qui fait butée, interdit qu’elle s’engage jusqu’au poignet. Elle le replie dans sa paume, vers les autres doigts.

Émilie halète, geint, ondule des reins. Elle va se pénétrer au plus large. Elle pousse. Un cri bestial lui échappe quand son anus se distend pour épouser la main dans la partie la plus large. Elle reste ainsi. Ne fait plus un mouvement. La bouche entrouverte, le regard vague, la respiration courte, prudente. Une sorte d’orgasme permanent s’installe dans son bassin. Ça jouit à plusieurs endroits à la fois.

Elle attend jusqu’à ce que le besoin d’aller plus loin s’impose à elle. Toute la main s’enfonce. L’orifice, avec souplesse, se referme sur le poignet. Après quelques secondes, la jeune fille ne résiste pas à l’envie de se violenter. Elle extrait sa main d’un seul coup. Un cri sort de sa gorge. Elle s’est fait très mal. Elle en jouit. Son exaspération sensuelle lui dicte de nouvelles exigences. Elle ferme le poing. L’effraction est dure, impitoyable. Elle hurle à nouveau, plaisir et douleur confondus. Ressort, recommence, et encore, jusqu’à ce que son poing navigue à l’aise.

Elle se fouille ainsi pendant presque une heure. Une expression stupide avachit ses traits. Un geignement continu passe sa bouche ouverte d’où s’écoule un filet de salive. Par instant, de l’urine fuit de son urètre sans qu’elle s’en rende compte. Les orgasmes se succèdent.

Elle ne cesse qu’abrutie de plaisir, épuisée, incapable de continuer. Une torpeur la gagne. Sa main glisse hors de son anus relâché.

La sonnerie du téléphone, au rez-de-chaussée, la tire de son hébétude. Les sonneries se succèdent. Exaspérantes. Émilie se précipite hors de la chambre, dévale l’escalier, décroche.

– Allô ?

– C’est moi. Ta mère est là ?

La voix de son amie. C’est assez pour que son cœur batte plus vite.

– Non, elle vient de partir.

– On dirait que je te dérange, connasse. Qu’est-ce qui t’arrive ? Tu as l’air affolée. Tu as perdu la recette de l’eau sucrée ?

– Non, je viens juste de me mettre. Ça a duré plus d’une heure, cette fois. Je suis encore dans les vapes.

– Oui... C’est vrai qu’en plus d’être une connasse, tu es aussi une enculée. Tu t’es mise avec quoi ?

– Avec le poing. Je suis toute molle et avachie entre les fesses. Large comme un hangar ! Tu pourrais t’y enfoncer jusqu’au coude sans toucher les bords ! Tu pourras me donner encore plus gros ce soir.

– Ça tombe bien. J’avais l’intention de te mettre la bouteille. Un litre. Jusqu’à la moitié.

– Le litre !.. Comme l’autre fois... Je suis bonne pour ça aujourd’hui ! Je vais finir par rester ouverte. Tu me mutiles, à force.

Un rire de mépris.

– Et alors ? C’est ton cul, pas le mien, pauvre conne !

– Je ne me plains pas, ma belle Dame. Au contraire ! J’ai hâte que nous vivions ensemble. Je ne sortirai plus. Tu me feras vivre avec un mât dans le cul en permanence.

– Tarée ! Débile ! Demeurée !

Émilie frémit de plaisir sous les insultes. Elle raconte la scène avec sa mère, la gifle. S’énerve.

– Je suis sûre qu’elle sait plus de trucs sur nous que ce qu’on croit. Elle a peut-être découvert, ou deviné ce que nous faisons...

– Qu’est-ce que tu veux que ça me foute ? C’est toi qui aurais des emmerdes. Pas moi.

– Je suis angoissée à l’idée que nous pourrions être séparées. Je serais paumée sans toi.

Cécile ricane.

– Crétine !

Toutefois, elle comprend l’affolement de son amie, la calme avec des paroles apaisantes, la rassure. Émilie retrouve en partie son sang-froid.

– Tu as raison. Je m’inquiète peut-être pour rien.

– Comme toujours. Tu es un peu cucul, tout de même.

Émilie a un petit rire.

– Oui, une vraie connasse. Ta connasse. J’ai envie de te lécher. De te boire. De te manger.

– Je m’en doute !

– Je t’aime.

Un rire de mépris.

– Tu l’as déjà dit, serpillière !

– Je serai garnie.

– J’y compte, pétasse.

Cécile raccroche. Une coulée brûlante inonde la vulve d’Émilie.

Sur la commode, dans un cadre, se trouve la photo de Cécile. Émilie installe de chaque côté une bougie allumée. Ce cliché a été pris quand son amie avait quinze ans.

Émilie s’agenouille, les mains jointes. Une enfant qui fait sa prière du soir. Récite d’une voix fervente une courte poésie qu’elle a composée.

Je suis moins que ta merde,
Moins que ta pisse,
Moins que tes crachats.
Je suis pourrie.
Je suis connasse, pouffiasse, pétasse,
Andouille, à jamais empotée.
Tu es la joie, la lumière, la grâce,
La Belle Dame à la Licorne.
Accepte ma souffrance,
Ma peine,
Mon abjection
À ton seul plaisir,
Amen !

Cécile a réglé cette messe qui doit précéder toute séance de sévices solitaires prévue sur le carnet. Tout est prêt : dix punaises, une règle métallique, un verre. Le tout disposé sur un linge blanc.

Son pubis, bombé, lisse, fendu haut par la vulve, est encore rouge du rasage. Émilie y plante les punaises. En plein milieu, espacées d’un centimètre environ, selon une ligne médiane qui part du sommet de la fente. Transfigurée par la volupté de souffrir pour son amie, elle les enfonce avec lenteur, appuie jusqu’à ce que la pointe bute contre le cartilage de la symphyse.

Ensuite, jambes fléchies, cuisses écartées, elle place le verre à l’aplomb de sa vulve. Urine. Interrompt la miction juste avant que le récipient ne déborde. Émilie fixe avec intensité le portrait de Cécile, boit, se rince la bouche avec chaque gorgée avant d’avaler.

Son bas-ventre gonfle, durcit, pèse. Ses reins s’animent d’ondulations énervées. Elle saisit la règle, frappe ses seins. Le plaisir plaque une expression bestiale sur ses traits. Je vais jouir pour toi... La connasse va jouir... Cécile ! Cécile !

Une quête enragée du plaisir emporte Émilie. Elle ne s’appartient plus. S’acharne. Sa violence redouble. Élastiques, les mamelles s’écrasent sous les coups, sautent, retombent avec des tremblements. De longs hématomes noirs commencent à se former. Les jambes d’Émilie tremblent, faiblissent, se dérobent. Elle s’écroule, secouée de spasmes violents.

Brisée, elle demeure un long moment prostrée.

Elle arrache les punaises de son pubis. Des gouttes de sang se forment, qu’elle étanche avec un mouchoir en papier. À présent, elle doit se garnir. La jeune fille se souvient par cœur de ce qu’elle doit faire. Néanmoins, elle consulte le carnet : Cécile est si précise, exacte, méthodique. Technique.

Émilie a noté de son écriture haute, désinvolte, arrogante, qui dément ses allures d’adolescente tardive :

Exécuter dans l’ordre le programme suivant :

A — Sous les bras

Planter tout entière dans chaque aisselle une épingle de bureau, courte, à tête noire.

B — La poitrine

Six épingles de bureau, longues, dans chaque sein. Autour des aréoles, à 2 cm.

Les planter perpendiculaires à la surface. Enfoncer jusqu’à la tête. Têtes jaunes pour le gauche, rouges pour le droit.

C — Le sexe

Mettre une pince à dessin, modèle moyen, à chaque grande lèvre, et cinq pinces à torchon métalliques aux petites lèvres. Une, en plastique, à l’avorton, par-dessus le capuchon. Mettre le jean le plus étroit possible, serrer la ceinture à fond.

Un programme détaillé qui lui plaît : aucune part à l’improvisation.

Des épingles de bureau, des pinces à dessin, à torchon : des objets innocents dans le fouillis de sa chambre. Tout au plus pourrait-on lui demander ce qu’elle fait avec ceci ou cela. Des réponses lui viendraient sans effort. Mais que vaudraient-elles, si sa mère a des soupçons précis ? Elle s’efforce de ne plus y penser.

Elle fléchit les jambes, ouvre les cuisses, s’explore à deux doigts. Une glaire épaisse, limpide, filante s’accumule dans sa fente. Elle y goutte, puis enduit ses aréoles. Par jeu. Je suis à point !

Elle a réuni tout son matériel au bord de la table. Elle doit commencer par les aisselles. Elle prend une épingle, lève le bras droit, présente le dard de métal au centre de la zone plus sombre laissée par la touffe épilée. La peau s’enfonce avant de céder avec un petit craquement silencieux. Elle a mal, se raidit, serre les dents. Elle force sur la minuscule tête noire. La pointe d’acier traverse l’épiderme avec de petits à-coups, puis glisse soudain sans résistance jusqu’à la tête. Elle ressent un mal écœurant, étrange. Une sorte de crampe se répand dans son épaule, jusqu’à son omoplate, rampe jusqu’à sa main.

Le souffle court, Émilie laisse retomber son bras avec précaution. Elle attend un instant avant de garnir la seconde aisselle. Plus pénible que la première. Tout mouvement de son bras droit est douloureux.

Elle reste sans bouger. Il lui faut lutter contre l’impression de paralysie. Affronter la douleur. Se forcer à bouger : elle doit s’occuper de sa poitrine, se mettre des pinces au sexe. Émilie est heureuse de s’infliger ces supplices, ce mal. Heureuse de « prendre » un peu plus à chaque fois. Elle souscrit avec ferveur au point de vue de Cécile qui veut que la souffrance soit un art, la souillure une ascèse, l’avilissement une mystique.

Ses seins. Elle a mis au point une technique pour avoir les mains libres. Émilie se munit d’une vieille corde à sauter qui date de son enfance, approche une chaise, s’assoit à califourchon. Ses mamelles par-dessus le dossier. Masses obscènes. Pendantes, lourdes, molles comme des outres à moitié pleines. Elle coince une poignée de la corde sous un pied, fait une boucle très serrée autour de son sein droit, juste derrière la grappe de glandes, prend l’autre bout entre ses dents, tête baissée pour le tenir au plus court, et tire. La mamelle se soulève, étranglée, devient sombre, dure, gonflée comme un ballon rouge. Les aréoles s’agrandissent, défripées, épanouies, étalées..

Comme pour ses aisselles, Émilie procède avec lenteur. Les yeux fermés, elle pousse l’épingle, écoute les couches successives de l’épiderme craquer sous la pointe. Elle est excitée. Sent un suc épais, chaud, abondant, déborder de son vagin évasé de désir. Il faudra que je pense à essuyer la chaise...

Une ultime résistance. Le long dard d’acier disparaît dans globe congestionné. Un gémissement étrange, faible, qui exprime à la fois la surprise, la peur, et la souffrance, échappe à Émilie quand le métal pénètre les glandes. Encore une sorte de douleur sournoise qui confine à la nausée, qui semble suinter.

Elle baisse les yeux, regarde avec satisfaction la minuscule boule rouge qui semble collée sur la peau. Il reste encore cinq épingles. Émilie les place avec la même détermination que la première, avant de passer au sein gauche.

Cuisses grandes ouvertes, courbée pour apercevoir son sexe, elle place les pinces. La douleur est minime. Ce sera dur après, quand elles seront emprisonnées dans le jean.

C’est fini. Elle est prête. Le visage crispé, elle signe au bas de la liste dans le carnet. Elle attend. Laisse sa chair s’accoutumer jusqu’à ce que la douleur se mue en cette sœur obscure et tendre dont elle ne peut plus se passer. Elle part.

II

La fin de l’après-midi. Il fait déjà nuit. Émilie se hâte à travers les rues. Silhouette de jeune fille moderne, vêtue de noir Jean moulant, pull ample, trop long, trop grand, trop large, qui efface le volume des seins, gros souliers montants. Un blouson de cuir. Entre les réverbères espacés, l’obscurité la noie. Des cheveux roux, un visage blanc, des yeux verts. Masque étrange qui semble pendant un instant flotter dans l’air. Irréel.

À chaque pas, ses seins douloureux, valsent, tremblent, tressautent et retombent avec lourdeur. Cécile interdit à son amie de porter un soutien-gorge. Ses aisselles lui font mal jusque dans les épaules, les bras. Elle ne sent presque plus les pinces incrustées dans les chairs de sa vulve.

Elle se dépêche. Cécile ne la punirait pas d’être en retard. Ce serait pire : elle ferait la tête, serait mécontente, ne s’occuperait pas d’elle. Seul châtiment dont Émilie ne retire aucun plaisir.

Elle presse le pas. Accélère. Court. La poitrine saute, bondit, danse. Branle, gigue, sarabande. L’acier travaille dans les chairs. Des larmes. Elle mord sa lèvre pour étouffer des plaintes. Arriver à temps ! Un coup d’œil à l’étage : une faible lumière à la fenêtre. Elle s’engouffre dans le hall, consulte sa montre : cinq minutes d’avance !

Sous la clarté atténuée d’un lampadaire, Cécile lit, installée dans un fauteuil Récamier ; cadeau de sa mère pour l’anniversaire de ses 18 ans. Une cravache épaisse, en jonc tressé, est posée à portée de sa main, sur un guéridon, du style Retour d’Égypte dont la jeune fille affectionne la sobriété.

Elle reste indifférente à l’arrivée d’Émilie. Les pans d’une chemise d’homme trop grande, sont ouverts sur son corps pâle, mince, à la limite de la maigreur. Un léger buisson d’or clair, surmonte le pubis en saillie, laisse la vulve visible. Les seins petits, pointus, denses, sont un peu pendants. Des aréoles de fillette.

Rose pâle, à peine distinctes du reste de l’épiderme. Une grâce délicate, qui serait mièvre sans la nervosité qui habite ce corps, lui donne une spiritualité, d’allure racée, d’élégance innée des gestes, des mouvements, des attitudes.

Émilie ne peut la voir sans émotion. La respiration courte, la gorge nouée, le cœur battant. Et le désir, précis, violent, impérieux, qui l’anéantit, la prive de volonté, la pousse à se dessaisir d’elle-même au-delà de toute raison. Le vagin évasé, la vulve moite, le clitoris raidi. Impression que sa matrice est grosse comme une pastèque, lourde, compacte, dure.

Elle reste sur le seuil. Émue, bouleversée, soudain ivre d’elle. Comme elle est belle...

Cécile lève la tête. Visage triangulaire encadré de cheveux blonds, coupés au carré. Une bouche grande, intelligente. L’éclair bref des yeux bleus derrière les lunettes rondes à la John Lennon.

– Tu es juste à l’heure. Tu as été retardée ?

– Non. Mais je suis passée par Victor-Hugo, et j’ai coupé à travers Alexandre-III. C’est plein de clochards !

– Tu en as sucé un, j’espère !

– Non. Tu aurais aimé ?

– Devine, andouille ! Tu as l’air ahurie. Tu ne m’as jamais vue ? Entre. Ferme la porte. Tu es mollassonne !

Émilie baisse la tête. Les insultes tombent, l’enveloppent, l’imprègnent, l’émeuvent jusqu’au fond du ventre. Elle s’exécute. Quand elle se retourne, son amie a ouvert les jambes, les a posées de part et d’autre, sur les accoudoirs du long siège. Un charme, comme un don des dieux, transcende l’impudeur de la pose. Peut-être à cause de la vulve blanche à la fente brève, dont les lèvres à peine renflées, closes, forment une mince ligne rose pâle. Nette comme un coup de cutter. Elle regarde la jeune fille avec un sourire moqueur.

– Approche, connasse. Dépêche-toi.

– Oui, belle Dame.

Cécile n’écoute même pas la réponse, reprend sa lecture. Émilie sait ce qu’elle a à faire. Elle s’approche, s’agenouille, s’incline. Ne sent plus la douleur dans ses seins, sous ses bras, ni les pinces qui entament sa chair : elle va lécher. Elle doit tordre le cou pour atteindre le sexe. Cécile ne fait aucun mouvement pour lui en faciliter l’accès.

Elle pose un baiser fervent, insinue sa langue, explore cette fente comme si elle n’en connaissait pas les moindres replis. Les nymphes minuscules : deux courtes crêtes à peine saillantes qui se rejoignent en V renversé sur un clitoris nacré, guère plus gros qu’une tête d’allumette. Plus bas, l’entrée du vagin clos par l’hymen intact. La jeune fille est vierge de ce côté, et tient à le rester. Émilie doit être prudente avec sa langue, ses doigts : ne pas risquer de déchirer la précieuse membrane.

La vulve n’a a guère plus d’odeur, de saveur, qu’elle n’a de couleur. Tout au plus un faible goût de réglisse quand Cécile a ses règles. Émilie ne peut s’empêcher, une énième fois, de s’exclamer à ce sujet. Cécile abaisse son livre.

– C’est ainsi. Les saintes n’ont pas d’odeur !

Elle sonde les prunelles empreintes de mysticisme, qu’Émilie lève sur elle. Elle saisit la cravache et, d’un tour de poignet désinvolte, elle donne un coup sec, mais peu appuyé, sur la joue de son amie. Une marque rouge apparaît qui s’effacera vite. Le trouble d’Émilie est si violent, qu’elle ferme les yeux, halète, oscille comme prête à s’écrouler.

– Encore ! Plus fort ! Défigure-moi !

– Tu sais que ce n’est pas possible. Sois patiente, Minou. Quand nous vivrons ensemble, je te ferai tout ce que tu veux.

Combien de fois la jeune fille, au paroxysme de l’exaspération de sa sensualité masochiste, a-t-elle supplié ainsi son amie ? Cette dernière, en dépit de son envie de flétrir la pureté de ce visage, n’a jamais exaucé cette prière. Elle attend que la transe se calme, accompagne la décrue avec de légers coups de cravache sur les seins douloureux, par-dessus le pullover.

– Mes pets et ma merde puent, non ?

Émilie hausse les épaules.

– J’aimerais bien !

Cécile éclate d’un rire prolongé.

– Et ma pisse, andouille ? Pas de commentaires ?

Émilie propose :

– La fontaine d’Aréthuse ?

– Je n’aime pas les pétasses qui font l’intéressante. J’ai envie de pisser, d’ailleurs. Colle bien ta bouche. J’aurais du mal à expliquer à maman que j’ai fait sous moi ! Attention, ça sort !

Les premières gouttes giclent. Émilie recueille de justesse l’urine claire, limpide, transparente. De l’or pâle, tiède, un peu salé comme les larmes. Émilie boit avec ferveur. Lèvres soudées au sexe dans un mouvement avide. Cécile se vide par jets brefs, espacés, pour laisser le temps à son amie d’avaler. L’une et l’autre sont habituées : pas une goutte ne tache le velours du siège. D’une violente contraction qui anime, durcit, soulève son ventre creux entre les hanches heurtées, la jeune fille achève d’évacuer sa vessie.

Émilie voudrait davantage, qui lèche à la recherche des dernières traces. Elle se redresse, lèvres humides, un peu essoufflée, les yeux brillants de plaisir. Cécile a un sourire méprisant.

– Répugnant ! Tu es quoi ? Des chiottes ? Des pissoirs ? Une poubelle ?

Émilie soulève les épaules en signe d’ignorance.

– Pire, peut-être. Je suis deux. L’une de moi est pourrie. Celle-là, tu ne lui en feras jamais assez baver.

– Ne parle pas de toi à la troisième personne, ça m’agace. Tu vas devenir schizo à force !

Émilie a une geste désinvolte.

– Pas de danger ! Je connais cette salope. Elle a besoin de moi. Je dois la laver, la nourrir, la coucher. Elle ne survivrait pas plus d’une journée, toute seule ! Tu as réfléchi à ce que je t’ai dit, pour ma mère ? Je crois qu’elle en sait plus que nous ne le pensons.

Cécile a un geste négligent de sa main longue, racée, nerveuse.

– Je ne vois pas où est le problème ! Soit elle ne sait rien de précis, et elle a lancé ça au hasard, pour t’inquiéter, rien de plus. Soit elle sait tout, et elle n’a a encore rien fait pour nous nuire. Ce qui signifie qu’elle accepte. Ce n’est pas d’elle dont nous devons nous méfier, c’est de ton père. Je suis sûre que c’est un salaud, sous ses airs de copain qui comprend tout.

– Oui. Tu as raison. D’ailleurs, elle m’a conseillé de arranger pour qu’il ne sache rien... C’est bizarre, non ? Elle est avec nous ? Contre nous ?

Cécile a un sourire pessimiste, désabusé.

– Ni l’un ni l’autre ! À mon avis, elle veut s’éviter, le cas échéant, d’avoir à prendre le parti de ton père contre toi.

– Oui. C’est probable. Tu es cynique. Tu vois juste. Tu as raison de me traiter de connasse.

– Ne pense plus à tout ça, Minou. Je vais te donner très dur. Comme tu aimes.

Cécile lui caresse la joue. Le sourire revient sur le visage d’Émilie.

– Elle peut continuer à te lécher ?

– Qui ça ?

– L’autre !

– Tu me provoques ? Dis-lui de ma part qu’elle va le payer cher tout à l’heure. Maman n’est pas là, on descendra à l’abattoir.

– Tant mieux. Elle en a besoin.

Cécile a un geste prometteur.

– Je vais te lire quelque chose. Ferme ta gueule, lèche, et écoute, connasse !

Émilie baisse à nouveau la tête, soude ses lèvres à celles, à peine ébauchées, de la vulve de son amie. La pointe de sa langue cherche la minuscule saillie du clitoris presque insensible. Elle entend la voix de Cécile qui récite avec des inflexions précises :

Tes cheveux sont pareils aux feuillages d’automne,
Déesse du couchant, des ruines, du soir !
Le sang du crépuscule est ta rouge couronne,
Tu choisis les marais stagnants pour ton miroir..

Cécile achève le poème. Émilie s’est redressée..

– C’est fort. Très beau. De qui est-ce ?

– Renée Vivien. Elle est morte jeune. Au début du siècle. Elle était gouine. Comme nous.

– Peut-être mourrons-nous jeunes, nous aussi.

– Toi, surtout. Tu prends de plus en plus dur. Ça sera pire quand nous vivrons ensemble. Je te donnerai tous les jours. Tu finiras par en crever !

Des lueurs malsaines troublent les prunelles vertes d’Émilie.

– Tant mieux. Tu me garderas dans tes bras jusqu’à la fin. Tu fermeras mes yeux. Tu allongeras mon cadavre sur un lit de roses, puis, tu le flagelleras.

Cécile éclate de rire, ferme le recueil, le pose sur un guéridon.

– Viens.

Elle attire Émilie. Elles s’enlacent, s’étreignent, s’embrassent. Un long baiser soude leurs lèvres grandes ouvertes. Les salives ruissellent, coulent, se mêlent. Les langues se nouent, luttent, cèdent tour à tour. Les souffles se confondent, s’échangent, se respirent. Cécile murmure à l’oreille de son amie :

– Ta bouche pue la pisse comme trente-six chiottes.

Émilie chuchote à son tour.

– Tant mieux. Je t’absorbe. Je digère tes produits. Je deviens toi. Je t’aime.

– Je t’aime aussi, connasse dégénérée ! Tarée ! Pauvre fille !

Elles restent enlacées. La tête de chacune sur l’épaule de l’autre. Des tremblements les secouent. Des sanglots d’émotion ? Non. Elles rient, se séparent, se regardent. Leur hilarité redouble. Le calme revient. Émilie essuie ses yeux avec le dos de sa main.

– On s’y met ?

– Oui. Déshabille-toi. Tu t’es garnie ?

– Tiens, voilà le carnet.

Cécile le feuillette jusqu’à la page du jour. Vérifie qu’Émilie n’a pas oublié de signer. Tout est en ordre. Elle félicite la jeune fille qui achève de se dévêtir.

– Lève les bras.

Du bout de l’index, elle taquine les minuscules têtes noires, leur envoie des pichenettes. Une grimace tord le visage d’Émilie. Cécile retire une épingle jusqu’à la moitié, puis la renfonce, recommence plusieurs fois Elle guette sur le visage de son amie les effets de son jeu cruel.

– Tu as très mal, n’est-ce pas ?

– Oui. C’est bien, mais un peu limite. Je n’ai pas l’habitude sous les bras. C’est une douleur bizarre. Il faudrait peut-être m’attacher pour continuer.

Cécile ignore la suggestion

– Tu es belle ainsi.

– Sinon, je suis moche, n’est-ce pas ?

– Non, on ne peut pas dire ça, mais tu as des traits. mollassons, inexpressifs, banals. Le genre de pétasse mignonne, grognon et boudeuse, qui me fait chier.

Vous êtes pas mal de filles, au lycée, avec cette gueule de petit veau borné. Sans ta peau blanche, tes cheveux roux et tes yeux verts, je te confondrais. Par chance, tu sais souffrir, encaisser, résister. Tu prends dur. Ça te donne de l’intelligence, de la distinction, de l’aristocratie.

Un éclat vert, troublé de lueurs malsaines sous les paupières baissées d’Émilie.

– Alors, donne-moi davantage. Plus souvent, plus fort, plus longtemps.

Cécile retire les épingles. Deux gouttes de sang se forment, grossissent, roulent dans les aisselles, suivent un trajet sinueux jusque sur les côtes. Cécile se penche, les recueille du bout de la langue.

– Nous faisons le maximum. C’est difficile d’y aller plus fort. Il faudrait qu’on soit tranquilles. Avoir une pièce tien que pour ça. Avec plein d’instruments. Un chevalet, une potence, une croix. Un brasero et des fers à marquer. Nous aurons tout ça, plus tard.

Émilie hoche la tête. Ses lèvres tremblent. Elle paraît à bout de nerfs. Elle implore :

– Tu m’as fait envie. Brûle-moi. Ça me calmera. Je n’en peux plus.

Cécile comprend l’exaspération de son amie. Elle allume une cigarette, revient vers la jeune fille qui, tête baissée, les yeux fermés, respire avec peine comme si elle luttait pour maîtriser un violent orage intérieur. Cécile aspire une bouffée qu’elle rejette avec désinvolture par les narines.

– Où ?

– Choisis, imbécile !

La voix de Cécile a claqué comme un coup de fouet. Émilie s’agite comme si elle se débattait dans un filet invisible.

– Je ne sais pas... Je ne sais pas.

Elle sanglote d’énervement. Cécile la laisse ainsi quelques secondes, puis, elle intime :

– Tourne-toi.

Elle écrase la braise à la naissance de la raie. Juste au centre du creux losangé. Loin de se dérober, Émilie, avec un râle d’assouvissement obscène, se cambre, envoie les reins à la rencontre du baiser igné. Cécile éteint le mégot avec un mouvement tournant. Émilie tombe à genoux, haletante, le corps secoué de tremblements qu’elle ne peut surmonter. La crise s’apaise.

– Merci. Ça va mieux. Je deviens dingue parfois.

Le visage aigu de Cécile se ferme.

– Pas dingue. Tu prends ton pied, c’est tout.

– Oui. Pas un véritable orgasme, mais c’est bien mieux. Ça jouit partout. Dans la tête et aussi dans les reins, le ventre, les cuisses. On continue ?

– Oui. Je vais ôter les pinces. Puis, nous irons dans la salle de bains pour tes seins. Ça devrait pas mal couler. Il va falloir trouver une solution. La dernière fois, j’ai raconté à maman que j’avais saigné du nez !

Elles rient. Complices. Cécile ramasse la cravache, frappe l’intérieur des cuisses d’Émilie.

– Écarte, pétasse !

Elle se met à genoux, se penche pour mieux voir. Les pinces sont prises dans les nymphes au point que la chair gonflée, violacée, les recouvre en partie. Il en va de même pour celles, à dessin, qui écrasent les grandes lèvres.

– Mains dans le dos. Je vais enlever juste les petites. Tu gardes les grosses.

Émilie approuve d’un bref mouvement de tête, serre les dents, ferme les yeux. Elle sait qu’elle va avoir très mal. Elle grogne de souffrance, ses jambes tremblent quand les minuscules dents des pinces à torchon se désincrustent. La jeune fille prend son temps. Compte à haute voix. Elle garde, pour la fin, celle du clitoris.

–... et onze. C’est bien. Tu ne t’es pas trompée.

Cécile se redresse, trouve une ficelle qu’elle coupe en deux. Elle utilise les morceaux pour fixer les pinces contre la face interne des cuisses de son amie.

– Écarte ! Davantage ; mocheté ! Avance le ventre !

Entraînée de part et d’autre par les pinces, la vulve s’ouvre. Cécile saisit la cravache, frappe la fente ouverte avec des coups remontants. Émilie ne proteste pas, ne se dérobe pas, ne tente pas de refermer les jambes. Des gémissements lamentables lui échappent, entrecoupés de sanglots.

– Arrête ton cinéma, crétine ! C’est nécessaire pour rétablir la circulation..

Émilie contient ses plaintes. Les coups meurtrissent les nymphes qui pendent de la vulve comme deux petits biftecks crus. Elles gonflent, épaississent, se gorgent de sang. Bientôt, la pure souffrance du début s’altère, des accents de plaisir viennent se mêler aux plaintes. Un plaisir violent ravage Émilie qui, jambes coupées, tombe à genoux.

La salle de bains est vaste, bien équipée, chaude. Le bois clair, d’une teinte naturelle, le marbre, le laiton s’allient d’une façon harmonieuse avec l’émail bleuté des équipements sanitaires. Des ficus, des hévéas donnent une touche nature.

– Mets-toi à genoux près du bidet. Penche-toi davantage, empotée. Tes outres bien au-dessus.

Émilie s’installe. Ses gros seins aux attaches amincies ballottent dans la vasque. Cécile s’accroupit pour être à bonne hauteur.

– Mets tes mains sur la nuque. Surtout, ne les redescends pas. Compris, connasse ?

– Oui.

Émilie noue ses doigts derrière son cou.

Cécile commence par le sein droit. Le moins réceptif. Elle joue, prend son temps, se divertit en esthète. Tire à moitié une épingle, la replante avec des ondulations, ou sous un angle différent avec mouvement circulaire. Appuie sur les têtes pour que la pointe pénètre plus loin dans la masse qui cède sous la pression. Quand elle s’est assez amusée, elle retire l’aiguille. La peau suit, adhère, se soulève, puis se détache d’un coup. La mamelle tremble. Reste un minuscule point rouge où se forme une goutte de sang qui grossit, roule, tombe dans le bidet. Émilie mord sa lèvre inférieure, un souffle bruyant passe ses narines élargies, une plainte continue, faible, aiguë lui échappe. Cécile la gifle.

– Tais-toi !

La jeune fille obtempère. Des larmes débordent ses paupières, sillonnent ses joues, tombent dans la cuvette, se mêlent à son sang.

Cécile a terminé. Deux fois six coulées sinueuses s’échappent en couronne autour des aréoles disproportionnées, larges cocardes violines de plus de dix centimètres de diamètre : par jeu, Cécile les a mesurées !

Les perles écarlates grossissent, roulent, tracent des lignes irrégulières jusque sous les globes pesants, gonflent à nouveau avant de tomber dans la cuvette. Cécile saisit Émilie par les cheveux, et la force à s’incliner.

– Regarde, poufiasse, comme ça coule bien. C’est ton sang ! C’est beau.

– Oui. C’est beau. Tu les as bien remués, c’est pour ça. Ça a dû bien travailler dedans.

– J’ai envie de les cravacher. Tu te sens bien ?

– Oui. Super. Tu peux y aller autant que tu veux.

Cécile ramasse la cravache. Émilie l’arrête d’un geste.

– Il faudrait attendre que ça ne coule plus. Sinon, il va y en avoir sur les murs. Il faudrait que tu racontes à Jacqueline que non solum tu as de nouveau saigné du nez, sed etiam tu as éternué !

– C’est ça, et alea lacta est, comme disait ma nourrice ! Mais tu as raison. On pourrait te les enfiler dans des collants. Ça empêcherait les gouttes de sauter, et tu prendrais quand même les coups à plein.

Émilie trouve l’idée excellente. Cécile fouille dans un tiroir où s’entassent culottes, soutiens-gorge et collants de la mère et de la fille.

– Tiens, un noir. Il est filé. C’est bien suffisant.

Émilie roule le vêtement sur lui-même, puis entreprend d’introduire ses seins dans les fourreaux élastiques. Comprimées, les mamelles s’allongent, s’étirent. Deux cylindres noirs, renflés au bout. Cécile éclate de rire :

– On dirait les grosses andouilles qui pendent au plafond de chez Gaviot !

Gaviot : le « meilleur charcutier » du bourg ! Émilie croise ses mains sur sa nuque, bombe le torse, offre son buste.

– Je suis prête.

– Tu compteras jusqu’à vingt entre chaque coup.

Cécile recule d’un pas, lève le stick, vise avec soin. Son bras se détend. Sifflement ponctué d’un impact. Ce drôle de bruit creux, sonore, spongieux, propre aux chocs sur les seins : comme du mou qui tombe sur l’étal. Cueillie sur le côté, au milieu, la mamelle plie, saute, valse, puis retombe avec des tremblements. Un cri bref, perçant, aussitôt étouffé, a échappé à Émilie. Elle ferme les yeux. Une respiration bruyante sèche ses lèvres entrouvertes. Elle prononce avec peine :

– Un... Deux... Trois...

Cécile lève à nouveau son bras. Émilie d’une voix rauque :

–... Vingt.

La schlague s’abat.

À six reprises sur chaque sein. Les infimes blessures saignent de plus belle. De larges plaques humides, luisantes, imprègnent le tissu de noir.

Émilie s’est effondrée, le haut du corps appuyé contre le bidet, la tête dans la cuvette. Un sein à l’intérieur, l’autre à l’extérieur. Cécile la laisse récupérer pendant quelques instants, puis l’aide à se relever.

– Ça va, Minou ?

La jeune fille est très pâle, les traits tirés, mais elle sourit.

– Oui. Bien. C’est fou ce que ça fait mal, mais c’est super. Génial, le truc du collant !

Avec l’aide de son amie, elle dégage sa poitrine. Le vêtement est mis en boule dans une pochette pour garnitures périodiques, et jeté dans la mini-poubelle. Cécile examine le buste de son amie.

– Je vais te les laver à l’eau fraîche. Ça va te faire de drôles de bleus ! On aurait peut-être dû attendre que les précédents disparaissent.

– Non. C’est bien. Au contraire. Comme les fleurs, il ne faut pas attendre qu’elles soient fanées pour les remplacer.

Cécile pousse Émilie vers le lavabo.

– Jolie comparaison.

Elle rince les seins, efface toute trace de sang. Les hématomes commencent à se former, allongés, noirâtres, morbides.

Cécile joue avec la cravache. D’une façon inattendue, d’un revers sec du poignet, elle cingle le dessus des cuisses d’Émilie qui attend, debout, de se plier à un nouveau caprice de son amie.

– À genoux !

Elle s’exécute. Cécile lui tapote la joue du bout de la schlague, cesse dès qu’elle voit des lueurs d’orage troubler les prunelles vertes. La jeune fille domine son envie d’en recevoir davantage. Elle lève les yeux sur son amie.

– Tu vas me faire quoi, maintenant ?

Cécile hausse les épaules.

– C’est la surprise. Tes nichons sont superbes ! Tu as bien pris.

– Merci. Est-ce que tu aimes me faire mal à moi, ou bien ferais-tu pareil avec une autre ?

La réponse à cette question ne semble pas évidente pour Cécile qui réfléchit avant de parler.

– Je ne fais ça qu’avec toi. Ce n’est pas facile à expliquer. Je crois que j’aime faire mal, salir, humilier. Entendre crier, voir pleurer. Observer le plaisir que l’autre éprouve à subir. Ça m’excite.

– Oui. Moi, c’est pareil, mais à l’envers. Sauf, pour ce qui est de voir le plaisir.

– C’est-à-dire ?

– J’aime être frappée, torturée, dégradée. C’est vrai. Ça me fait jouir comme une dingue. Mais, j’aime comme toi lire sur le visage le plaisir qu’on prend à me faire ça. Tu te rappelles de Claude, la prof. Je n’aimais pas trop sa pisse, mais rien que pour voir sa figure, je crois que j’aurais pu en avaler des litres.

Cécile s’assoit sur la lunette des WC., accoudée, le menton dans une main.

– Avec moi, c’est pareil ?

Émilie incline la tête sur le côté, sourit.

– Ça n’a aucun rapport ! Je ne suis jamais allée aussi loin avec une autre. Je n’en ai pas envie, d’ailleurs. Tu es la seule personne devant qui je me sens grossière, conne et moche. Ça, je l’ai éprouvé la première fois que je t’ai vue. Tu t’en souviens, dans la cour du collège, le jour de la rentrée, le matin ? On avait onze ans.

Cécile a un drôle de sourire.

– Oui, je me le rappelle bien. Tu me regardais comme une ahurie, la bouche ouverte et les yeux ronds. Je me suis approchée, et je t’ai demandé ce que tu voulais. Tu m’as dit que nous devions être amies.

– Oui. Tu m’as envoyée chier. Tu m’as dis que ce n’était pas possible, parce que j’étais grosse, et que tu ne fréquentais que les gens maigres. Puis, tu as dit que je pouvais quand même te suivre partout et que, si je te parlais, tu me répondrais. Cécile se redresse, bat des mains.

– Oui ! C’est ça ! Tu te rappelles tout. C’est fou, quand même. Ça fait plus de sept ans, maintenant. On ne s’est pas quittées depuis. C’est rare ce qui nous est arrivé.

– Oui. C’est rare.

– Tu crois que je pourrais avoir une amie grossière, conne et moche ?

Émilie hausse les épaules.

– Non, bien sûr. Pourtant, c’est ainsi que je me sens quand je suis avec toi. Ça me rend malheureuse, mais, en même temps, c’est le bonheur absolu. Je ne peux pas expliquer plus. Je ne suis même pas sûre que ça te concerne.

– Si, ça me concerne. C’est bien que nous parlions de nous. Ce n’est pas souvent. Je comprends ce que tu veux dire. Pour moi, c’est l’inverse, tu es la seule personne avec qui je me sens belle, délicate, intelligente. Tu sais comment je me vois dans un miroir ?

– Non.

– Un laideron. Un petit sac d’os blondasse, avec des lunettes, une grande bouche, un air de conne prétentieuse. Infréquentable. À chier !

Un sourire amusé, teinté d’ironie, retrousse les lèvres d’Émilie.

C’est ce que tu es, non ?

Cécile hoche la tête avec lenteur, tandis qu’une expression admirative se peint sur ses traits.

– Bien joué. Juste au bon moment. Je n’ai rien vu venir. L’autre fois, tu m’avais laissé aller trop loin. Je commençais à me méfier. Là, je l’ai pris en pleine gueule. Super. Tu vas lécher mon cul, espèce de détritus.

Le visage d’Émilie s’éclaire à cette proposition.

– On se met comment ?

Cécile s’étend à plat ventre sur le long bat-flanc en bois qui sert de coffre à linge, saisit ses fesses délicates, rondes, dures, les sépare au point que la raie disparaisse.

L’anus. Minuscule. Contracté. Rides, fronces, plis en étoile. Comme aspiré de l’intérieur pour se clore davantage. Minuscule pétale d’un rose intense. Seule tache vive dans ce corps diaphane. Il demeure fermé sous la traction. Émilie effleure l’orifice du bout de l’index.

– Il y a longtemps que tu n’as pas chié ?

– Depuis le dernier lavement que tu m’as donné. Ça fait quatre jours. Je suis pleine, mais ça ne veut pas sortir. J’ai une crotte dure comme de la pierre juste au bord du trou.

– Il faudrait tout de même que tu y ailles plus souvent. Tu veux que je te vide ?

– Oui. Il n’y a que toi pour me faire chier !

– C’est malin ! Remarque, nous sommes complémentaires. Toi, tu me casses tant par-derrière, que ça sort presque seul depuis quelque temps !

Elles rient. Émilie se penche, baise avec ferveur l’orifice récalcitrant. Durcit sa langue pour tenter de forcer la bague serrée. En vain. Elle implore :

– Essaie de péter, au moins. S’il te plaît..

Cécile creuse les reins. Sa raie se gonfle. La jeune fille colle sa bouche grande ouverte sur le sphincter rétréci qui palpite. Sous la poussée interne, un vent s’échappe avec un bruit aigu, prolongé. Émilie l’inhale, coupe sa respiration pour conserver cette vapeur chaude dans ses poumons. C’est si fort, si troublant, qu’elle éprouve le début d’un orgasme.

Du bout de la langue, elle sollicite, obtient de nouvelles bouffées. En dépit des pinces qui torturent encore sa vulve, elle serre les cuisses, les contracte par à-coups, se fait jouir avec discrétion.

Cécile échappe soudain à la caresse, se retourne.

– J’en ai marre de cette position.

Émilie a une mine déçue.

– J’aurais bien mangé un peu !

– C’est bien pour ça ! Quand je commence à péter, c’est bon signe. Je vais m’asseoir sur ta figure. Je pourrais peut-être te donner ton quatre heures, si tu me fouilles bien avec la langue.

Elles s’installent. Émilie allongée par terre, Cécile l’enjambe, place ses pieds de part et d’autre des épaules, s’accroupit. La jeune fille voit la croupe menue descendre vers elle. La raie s’entrouvre, s’évase, s’efface. Cécile a mal apprécié la distance. L’anus est juste sous le regard d’Émilie.

– Avance un peu. Sinon tu vas me faire sur les yeux.

Cécile rit.

– Et alors ? Je t’en ai toujours mis plein la vue !

Émilie pouffe à son tour.

– Ne sois pas bête ! Avance.

Émilie saisit les hanches de son amie, la guide jusqu’à ce que l’orifice surplombe sa bouche déjà grande ouverte. Avide. L’anus est si près qu’elle n’a qu’à tirer la langue pour le solliciter à petits coups pointus.

– Pousse fort...

La jeune fille fait les efforts demandés. Sa raie frémit, gonfle, palpite. C’est à peine si le sphincter recroquevillé se détend. Elles abandonnent. Émilie manifeste son désappointement. Elle reçoit une paire de gifles.

– Bien fait pour toi, connasse ! C’est de ta faute. Si tu avais été plus adroite avec ta langue, ça serait venu ! Tu te passeras de ta petite saleté favorite, voilà tout. Tu me dégoûtes, à force ! Bouffe la tienne, si tu ne peux pas t’en passer !

Les yeux d’Émilie brillent de larmes contenues.

– Je veux bien, mais ce n’est pas pareil !

Nouvelle paire de claques.

– La merde, c’est de la merde, andouille ! Une truie comme toi doit avaler n’importe quoi.

Les pleurs finissent par déborder les paupières de la jeune fille, coulent sur ses joues empourprées. Elle ne contient plus son émotion.

– Je t’aime. J’ai faim de toi.

– « Je t’aime ! J’ai faim de toi ! Gnagnagna !... » Si tu voyais comme tu as l’air con !

Émilie hausse les épaules.

– Je t’aime.

– Arrête ces niaiseries sentimentales, espèce de débile ! Tu vas me vider. Allez, remue-toi, tas de glandes ! Utérus ! Déchet ! Vermine !

Émilie baisse la tête, approuve en silence.

Tandis que son amie s’installe dans la baignoire, prosternée, croupe levée, ouverte, offerte, la jeune fille dévisse la douchette du flexible. À défaut de bock et de canules, elles ont mis au point cette technique. L’embout métallique ne peut franchir l’anus serré et et délicat de Cécile. Émilie se contente de le poser sur l’orifice d’une façon assez hermétique pour que l’eau force le passage, s’engouffre dans le rectum, envahisse les entrailles de son amie.

– Tu le veux froid ou chaud, cette fois ?

– Chaud. Le plus possible. Il est trop contracté, ça va me le détendre ! Laisse couler un bon moment avant de me brancher.

Émilie ouvre le robinet, règle la force du jet, attend que l’eau arrive à sa température maximum.

– Tu es prête ?

– Ne pose pas de questions stupides. Branche mon cul, connasse ! Remplis-moi à fond.

Cécile, qui n’éprouve d’orgasme que sous l’effet de lavement, les veut copieux, glacés ou brûlants, mais toujours à la limite du supportable. Elle aime être remplie au point d’avoir l’impression qu’une masse dure, pesante et douloureuse, occupe toute la place dans son ventre.

Émilie sépare d’une main les fesses menues, approche l’embout, le colle à l’anus. Pendant une seconde, l’eau s’échappe sur les côtés, gargouille, bouillonne dans la raie, ruisselle sous le ventre, dégouline le long des cuisses.

– Aïe ! Ça me brûle la chatte ! Appuie, crétine !

Émilie ajuste avec plus de précision l’extrémité métallique à la bague de chair froncée. L’eau cesse de fuir, pénètre le rectum déjà encombré, remonte dans le côlon. Un râle d’assouvissement échappe à Cécile. Elle creuse les reins, s’offre davantage. La chaleur inonde sans ventre, semble se répandre, bienfaisante, dans tout son corps. Son ventre gonfle, devient dur, douloureux comme si une barre de fer le traversait de bas en haut. Elle résiste à l’envie d’évacuer. Serre les dents. Veut en recevoir le plus possible.

Le plaisir s’installe. D’abord discret, il s’affirme au fur et à mesure que la marée brûlante noie ses viscères. Pour prendre la quantité qu’elle désire, elle doit lutter contre la faiblesse, l’envie de se relâcher, l’abandon de la maîtrise de ses sphincters, qui accompagne la seule réelle volupté qu’elle connaisse.

Une respiration hachée, bruyante, irrégulière, soulève ses flancs. Ses seins pointus, tremblent, pendent sous elle comme des petits pis obscènes.

– Ça suffit. Je peux pas plus.

Le ventre de Cécile est gonflé, tendu, dur comme un bloc de pierre. Incongru, bizarre, insolite sur son corps émacié. Chaque respiration trop profonde lui est douloureuse. Émilie laisse tomber le tuyau, aide son amie à se relever.

Elle reste debout. Meilleure position pour se retenir aussi longtemps que possible. Quoique son visage soit contracté par les efforts qu’elle fait pour résister à la colique immobile qui lui traverse l’abdomen comme une barre, Cécile est transfigurée par le plaisir.

– J’ai l’impression que mon bide va se fendre ! C’est comme si j’avais un quartier de roc là-dedans. Ce n’est pourtant que de l’eau ! C’est bon, tu sais. Je vais jouir quand je vais tout lâcher.

Elle parle avec difficulté. Comme si le seul fait d’ouvrir la bouche pouvait déclencher un relâchement incontrôlé. Les yeux agrandis, la bouche entrouverte, Émilie observe le spectacle rare de Cécile saisie par le plaisir.

– C’est beau à voir quand tu prends ton pied. C’est dommage que tu ne veuilles pas plus souvent.

Cécile hausse les épaules. Puis, soudain, son visage se crispe d’une grimace douloureuse.

– Je ne vais plus tenir longtemps. Si tu veux ta séance de fangothérapie, installe-toi vite dans la baignoire. Sinon tu vas perdre le meilleur !

– Merde ! Déconne pas ! Retiens-toi encore un peu.

Elle franchit le rebord, s’allonge sous son amie.

– J’y suis... Accroupis-toi.

Un cri de soulagement, où s’exprime en même temps une jouissance bestiale, échappe à Cécile. Le jet fuse, mélange de solide et de liquide. Excessif, violent, irrépressible. Gargouillis, chuintements, borborygmes entrecoupés de flatuosités explosives, résonnent contre les parois d’émail. Une odeur violente, forte, amère, envahit l’espace. Émilie, narines élargies, hume cette fragrance issue du plus profond de son amie. S’enivre de ce parfum puissant au point que la tête lui tourne.

Les cuisses de Cécile se mettent à trembler. Une expression stupide efface toute spiritualité de son visage délicat. Sous ses paupières alourdies, son regard devient flou, absent, inexpressif. Elle jouit. L’orgasme prolongé déferle en grandes vagues qui la font vaciller. Émilie doit la soutenir, tandis qu’elle achève d’évacuer ses entrailles.

– Tu as besoin d’une bonne douche, Minou. Tu en as jusque dans les cheveux. Quel petit cochon ! Allez, redresse-toi, je vais te laver

Le visage, les seins, le ventre d’Émilie, jusqu’à la vulve, disparaissent sous une couche brune, grasse, onctueuse. Elle a enduit sa figure, malaxé ses seins, fouillé son sexe avec ses doigts empâtés, jusqu’à ce que plusieurs orgasmes successifs la brisent, l’éreintent, l’épuisent.

Cécile, avec des gestes attentionnés de grande sœur, lave son amie, la sèche, la parfume. L’aide à sortir de la baignoire.

– Voilà ! Tu es propre comme un sou neuf.

– Oui. Prête pour recommencer !

– Il faudra que tu attendes quelques jours.

Émilie sourit, dépose un baiser fervent sur la joue de son amie.

– Ma belle Dame à la Licorne... Laisse-moi baiser tes pieds.

– Si tu veux. Prosterne-toi, pétasse. Adore-moi.

Émilie s’agenouille, se courbe jusqu’au sol, embrasse les pieds blancs de Cécile, les lèche, insinue sa langue entre les orteils dont les extrémités sont d’un rose si délicat qu’il faut regarder de très près pour le percevoir. Cécile s’impatiente.

– Ça suffit, carpette ! Debout !

Cécile donne un léger coup avec le dessus de son pied dans la figure d’Émilie. Celle-ci tarde à sé redresser dans l’espoir d’en recevoir un second. Cécile ricane.

– Tu ne m’auras pas, salope. Lève-toi, paillasson !

La jeune fille comprend que son amie n’ira pas plus loin dans cette voie. Elle se dresse.

– On fait quoi, maintenant ?

– Tu préfères que je te casse le cul avant d’aller à l’abattoir, ou après ?

– Avant. J’endure mieux, quand j’ai eu mon compte de ce côté.

– Comme tu veux.

Émilie s’allonge, remonte ses jambes vers ses épaules, tire dessus jusqu’à ce qu’elle puisse croiser ses chevilles sous sa nuque. Dans cette position extrême, la raie n’est plus qu’une faible dépression. L’anus, d’une couleur violine, gonflé, animé de faibles palpitations, s’entrouvre sur des muqueuses rouge vif. Cécile se penche, l’observe, le fouille à deux doigts.

– En effet ! Tu es bien ouverte ! Tu as dû y aller fort.

– Oui. Et longtemps.

L’orifice se relâche davantage, s’écarquille de plaisir. Il s’en échappe une odeur fine, délicate, fraîche. Alléchante. Semblable à celle qui émane des gésiers de volailles lorsqu’on les ouvre pour les débarrasser des grains qu’ils contiennent, avant de les cuisiner.

– Fouille-moi ! Plus loin que le poignet ! Casse-le-moi bien.

Cécile laisse tomber de la salive droit dans le conduit obscur, enfonce un troisième doigt. Puis quatre. Le sphincter se détend, n’oppose aucune résistance quand elle ramène son pouce tendu à l’intérieur de sa main, pour l’introduire à son tour Avec des mouvements tournants, elle creuse sa place, gagne sans mal du terrain, s’engage toujours plus avant. La bague s’étire avec souplesse pour avaler la main jusque dans sa partie la plus large.

Un râle d’assouvissement bestial, échappe à Émilie. Ses yeux sont fermés. Son visage s’est métamorphosé, comme éclairé de l’intérieur. Cécile la contemple. On dirait la Vierge Marie... Elle devait avoir cette expression le jour de l’Annonciation... Lorsque l’Archange Gabriel lui a dit de se tourner, et l’a....

Cécile finit sa phrase à voix haute. Crie :

–... enculée !

Un cri déchirant, interminable, sort de la bouche d’Émilie, ses yeux, soudain exorbités, fixent un point loin au-dessus d’elle, bien au-delà du plafond. Cécile, d’une seule pesée, s’est enfoncée au cœur des entrailles de son amie. Le hurlement de la jeune fille se brise, se mue en grognements obscènes, entrecoupés d’imprécations furieuses. Des secousses violentes l’agitent, tandis qu’un masque hideux, inhumain, primitif, enlaidit ses traits juvéniles.

– Remue, bouge... Je t’en prie... Ne me laisse pas à moitié... Casse tout ! Oui... Comme ça... Plus fort... Ressors par ma bouche... Je veux en crever ! Je jouis... Je jouis... Je jouis !

Les exhortations se muent en râles inintelligibles, qui se font sanglots quand Cécile, avec précaution, se désengage du rectum violenté. L’anus se soulève, accompagne la main au passage, semble la laisser sortir à regret. Il reste entrouvert.

Cécile aide son amie à décroiser ses chevilles coincées derrière sa nuque, l’allonge avec tendresse, caresse et couvre de baisers son visage hébété, épuisé. Puis, elle s’étend près d’elle, l’enlace, la berce avec des mots tendres murmurés à l’oreille.

– Comment ça va, Minou ?

– Bien, belle Dame, très bien.

La voix d’Émilie est lasse, faible, lointaine, comme si elle était encore au pays des merveilles. Cécile baise la nuque sous les cheveux roux.

– Je crois que c’est la première fois que j’y vais aussi dur.

– Oui. Tu m’as tuée, belle Dame.

– Tu es si puissante, Minou. Si forte. Tu peux tout supporter. Je t’enfoncerai la bouteille...

– Oui, la bouteille. Tu essaieras à plus de la moitié... Serre-moi davantage. J’ai froid, maintenant.

– Ne pense plus à rien. Dors. Je suis là, contre toi.

Cécile voudrait avoir dix, cent, mille mains pour recouvrir en entier le corps puissant qui tremble tout à coup, pelotonné contre le sien. Elle ne s’inquiète pas, habituée à cette réaction après ces orgasmes d’une violence hors du commun. Elle sait qu’un sommeil subit va anéantir son amie pendant quelques minutes. Qu’elle deviendra pesante, inerte, raide. Comme morte. Cécile pose sa main sur le ventre qu’elle devine encore révolté de l’effraction profonde, attend qu’Émilie sorte de l’inconscience où elle vient de sombrer.

L’abattoir est un petit bâtiment en longueur, sans étage, situé sur un côté de l’immeuble, séparé de celui-ci par une courette encaissée, étroite, humide. Le père de Cécile avait obtenu le droit d’abattre lui-même les bêtes dont il avait besoin pour la boucherie. Le voisinage ne peut voir ce qui s’y passe.

Cet endroit mortifère convient aux jeux cruels des deux jeunes filles qui aiment s’y retrouver. Pas aussi souvent qu’elles le voudraient. Elles doivent attendre les absences mensuelles de Monique : deux jours en Suisse pour aller voir la grand-mère, internée en hôpital psychiatrique dans la banlieue de Genève. Elle n’a pas protesté lorsque sa fille, vers 16 ans, n’a plus voulu l’accompagner dans ces visites triste et déprimantes.

Par l’escalier intérieur, elles gagnent la boucherie obscure, traversent l’arrière-boutique, sortent dans l’étroite courette. Elles sont nues. Il fait froid. Leurs pieds se tordent sur les pavés inégaux, moussus, glissants. Émilie frissonne, commence à claquer des dents. Elle porte une grosse boîte en carton qui contient les ustensiles dont elles ont besoin. Son amie, la cravache coincée sous un bras, prend son temps pour trouver la bonne clé sur le trousseau.

– Tu as froid ?

– Oui. Et toi ?

– Non. Lèche-moi, espèce de tarée. Ça te réchauffera !

– J’ai envie de pisser. J’ai peur de ne pas me retenir, si je m’accroupis.

– Je te conseille de ne pas en perdre une goutte !

Quoique personne ne puisse les entendre, elles chuchotent. Émilie tombe à genoux. Ses rotules se meurtrissent sur le sol inégal. Elle s’en moque, se penche, tord le cou pour atteindre le sexe entre les jambes fléchies, écartées. Elle lèche, les muscles du ventre contractés pour s’interdire d’uriner. Cécile finit par ouvrir la porte de fer. D’un coup de genou entre les seins, elle repousse Émilie qui s’affale en arrière, s’écorche les coudes.

– Relève-toi, maladroite ! Empotée !

Elle entre. Émilie se remet debout, qui la suit, referme, tourne le verrou à double tour.

La longue salle est d’un seul tenant, entièrement carrelée jusqu’au plafond bas, ripoliné, parcouru de bout en bout par une rampe de tubes de néon. D’un côté, se trouve l’échaudoir à proximité d’un gros pilier garni d’anneaux où pendent encore des chaînes, de l’autre la partie aménagée pour le traitement des carcasses. Une longue table de marbre, une autre en bois, creusée, vallonnée, ravinée par d’innombrables grattages, servait à la découpe. Au mur, pendent les esses, les crochets, les couteaux à désosser, à découper, à parer, les hachoirs, rangés dans des râteliers. Rien n’a changé depuis la mort du père. Monique n’est jamais venue là : cet endroit lui fait horreur. Plus aucune bête n’y a été égorgée depuis longtemps, mais l’odeur fade du sang semble encore imprégner les lieux. Un long frisson secoue Émilie. Il fait à peine moins froid à l’intérieur. Elle s’approche d’une table où elle pose son fardeau. J’espère que ça va être très dur, ce soir...

Tandis qu’elle examine les objets usuels, outils, ustensiles qui serviront à la torturer, Cécile passe un des vieux tabliers de boucher pendus à une patère, près de la porte. Ils sont encore souillés de taches de sang qui ont noirci avec le temps. Cécile choisit toujours le plus sale. Comme un professionnel, elle a relevé un côté en diagonale, noué la cordelière. Ses petits seins pointent de chaque côté. Émilie ne peut la voir dans cette tenue qui évoque la violence du sang et de la mort, sans éprouver un trouble intense.

– Tu me feras prendre au couteau, comme la dernière fois ?

La jeune fille a gardé de cette séance, deux minuscules cicatrices, presque invisibles, sur les côtés de son pubis. Cécile la gifle. Un aller et retour très sec.

– Tais-toi, connasse. Je ferai ce que je veux.

Émilie baisse la tête, ne répond pas. Ses joues lui cuisent. Sensation délicieuse. Elle aime que son amie soit imprévisible, capable de passer sans transition de la tendresse à la cruauté, de l’amitié complice au mépris hautain, de la grossièreté au raffinement. Il y a aussi cette façon qu’elle a, depuis quelque temps, de la traiter de connasse. Émilie trouve que cette insulte lui convient Elle se répète mentalement : « Je suis une connasse... Je suis une connasse... Je suis une connasse... »

Cécile lui montre un mètre automatique, tire le ruban de métal sur une vingtaine de centimètres, le lâche. Il se rembobine avec un claquement sec. Elle repose l’objet.

– Une idée qui m’est venue. On essaiera. Si ça marche, tu vas saigner de la chatte, Minou.

Une lueur d’excitation fait vaciller les prunelles vertes. Au risque d’être giflée à nouveau, elle demande :

– On fait du dressage, de l’entraînement, ou de la punition ?

– De quoi penses-tu avoir le plus besoin ?

Cécile raconte que son clitoris a refusé de réagir sous la douche froide. Elle pense que ça relève de l’entraînement et de la punition. Son amie lui donne raison.

– Je vais te punir d’abord. Ça te réchauffera. Tu es gelée, Minou. Donne tes poignets.

Elle les lui attache avec une corde de nylon. Émilie sait ce qui l’attend. Elle se dirige d’elle-même vers une barre hérissée de crocs qui servaient à pendre les carcasses. Elle grimpe sur un tabouret, face au mur, lève les bras, passe ses liens dans un des crochets. Dès que la prise est assurée, Cécile donne un coup de pied dans le siège. La chute interrompue tire avec rudesse sur les épaules d’Émilie. Sa figure, ses gros seins, son ventre s’écrasent sur les carreaux glacés. Elle entend le rire de Cécile.

– Un vrai veau !

Émilie ferme les yeux. Satisfaite. Son désir le plus violent est exaucé : être à la merci totale de Cécile. Parfois, seule, elle éprouve ce besoin d’une façon si impérieuse qu’elle en est presque malade. Là, enfin, pendue à ce mur comme un quartier de viande dont son amie peut user à sa guise, il lui semble qu’elle occupe sa juste place dans le monde.

Cécile s’arme d’un gros ceinturon qu’elle fait voler, siffler, claquer autour d’elle comme pour s’assurer de son efficacité.

– Tu es prête, Minou ?

– Oui.

Cette façon rassurante de lui demander son avis, alors qu’elle pourrait s’en passer. Comme un moyen de lui dire qu’elles sont ensemble, de lui rappeler que cela compte plus que tout

Pendant presque un quart d’heure, le dos est flagellé. Des omoplates au bas des reins. L’instrument laisse de larges marques rouges, piquetées de points noirâtres. Pas une plainte. Pas un sursaut. Pas un frisson n’agite Émilie. Elle se laisse envahir par la joie âpre d’être punie. Châtiment d’autant plus apprécié que son motif est absurde : elle n’a pu jouir dans des conditions qui interdisaient le plaisir ! Une boule chaude s’installe dans son bas-ventre, enfle jusqu’à éclater en une explosion lente, silencieuse qui embrase la chair de la jeune fille.

La lourde lanière s’abat avec régularité et méthode. Cinquante coups ont été décidés. Émilie toujours avide, insatiable, en voulait cent.

–... quarante-huit, quarante-neuf, cinquante !

Cécile a terminé. Les derniers coups ont été plus violents. Du sang perle de la peau entamée sur une omoplate. Elle laisse tomber son instrument, s’approche pour examiner les marques. D’un doigt, elle suit les plus accusées.

– Elles sont superbes. Tu vas en avoir au moins pour une semaine !

– J’ai joui plusieurs fois. Je dois être trempée.

Émilie sépare les jambes. Cécile la tâte entre les cuisses. La vulve déborde d’un suc épais.

– Une vraie soupe ! Tiens, goûte.

Cécile se place sur le côté, présente ses doigts englués aux lèvres de son amie qui les suce.

– Tu en veux encore ?

– Oui.

Elle recommence, en profite pour fouiller le vagin avec rudesse, enfonce plusieurs doigts sans ménagement. Le conduit dilaté se prête avec souplesse à l’exploration. Puis, c’est l’anus qui est investi avec aussi peu d’égards. Un gémissement lui échappe.

– Tu as mal, connasse ?

– Oui. C’est bien. Merci.

– Alors, écarte les fesses !

– Je ne peux pas, suspendue comme ça !

– C’est ton problème, pas le mien !

Cécile insinue à nouveau ses doigts réunis en faisceau, cherche l’orifice, force. Émilie hurle.

– Ferme-la, poufiasse. Tu vas réveiller le quartier. Ce n’est pas insonorisé, ici. Je te l’ai déjà dit.

– Bâillonne-moi. Je t’en prie. Ce n’est pas tenable sans ça...

Cécile est intraitable.

– Non. Débrouille-toi pour écarter les fesses. Ça te fera moins mal.

Émilie appuie ses pieds contre la paroi, se repousse, parvient à remonter ses genoux vers sa poitrine. Dans cette posture, sa croupe s’ouvre assez pour offrir un accès facile à l’anus. La fouille de l’orifice reprend. Cette fois, elle peut contenir ses cris, endurer la souffrance, en jouir. À plusieurs reprises, Cécile lui donne à sucer ses doigts salis dans les profondeurs du rectum.

Émilie masse ses poignets endoloris. La corde de nylon est solide mais douce : les marques s’effaceront vite.

– C’était bien, Minou ?

– Super. Je suis venue plusieurs fois.

– Ce n’est pas fini

– J’espère bien.

Elles échangent un long baiser. Puis, Cécile fait allonger son amie sur la table de marbre. La surface froide apaise la cuisson qui embrase son dos. Elle reçoit un crachat qu’elle étale avec complaisance sur ses paupières, son front, son nez.

– Encore.

– Mais tu es une vraie saleté ! C’est jamais assez, hein ?

Cécile la gifle.

– Tu vas boire ta pisse. Ça devrait te plaire.

Elle lui saisit les chevilles, lui ramène les jambes en arrière jusqu’à ce que les genoux dépassent les épaules, que le ventre surplombe la figure, la vulve à l’aplomb du visage. Quoique la pose ne soit pas favorable à la miction, Émilie n’a pas beaucoup d’efforts à faire pour que les premières gouttes jaillissent qui éclaboussent sa face, ratent les lèvres ouvertes.

Un beau jet doré suit. Cécile ricane :

– Ça te débarbouille !

Elle ajuste la posture de son amie, pour que l’urine tombe droit dans la bouche. La jeune fille se soulage par longues giclées espacées, qu’elle interrompt dès que sa bouche est pleine.

Elle est vide. Cécile relâche les chevilles.

– En fait, tu es un urinoir... Ton estomac, c’est comme des chiottes. Avec la mienne, tout à l’heure, ça fait ta deuxième. Tu n’en as pas marre ?

– Non !

Cécile lui adresse un sourire méprisant.

– Je vais m’occuper de l’avorton...

Elle lui attache les poignets et les chevilles aux quatre pieds de la table. Les bras se trouvent retournés dans une position douloureuse. La jeune fille a l’impression que ses épaules vont se déboîter. Cécile s’éloigne vers le râtelier à couteaux. Le cœur de la jeune fille se met à battre plus fort quand elle la voit revenir avec une lame longue et fine. Elle pourrait me saigner avec ça... Comme une truie... Je suis une truie !

Elle ferme les yeux. Cécile promène sur le corps la pointe effilée de l’instrument, dessine le contour des aréoles, descend sur le ventre. Elle donne de petits coups sur le pubis. Pas assez fort pour entamer la peau Enervée, Émilie soulève le ventre par à-coups avec le désir de se blesser. Sans succès : son amie anticipe, prévoit, esquive ses sursauts.

Elle se penche, examine la vulve, l’ouvre d’une main tandis que, de l’autre, elle taquine le clitoris sorti du capuchon. Congestionné, rouge, dur. Un gémissement prolongé échappe à Émilie quand son amie appuie un peu plus fort.

– Je vais te l’inciser. Une toute petite coupure, mais ça devrait lui apprendre à te laisser en plan. Serre les dents.

– Oui.

Alors, l’impensable se produit, soudain, pétrifiant comme un coup de tonnerre. La porte s’ouvre avec violence, rabattue en fracas contre le mur. Quelqu’un hurle :

– Lâche ça tout de suite, petite salope !

Les deux amies ne comprennent rien pendant les premières secondes. Entravée, Émilie voit un homme qu’elle n’identifie pas sur-le-champ, se ruer sur son amie. Il y a une mêlée confuse. Cécile est frappée à coups de poing, précipitée au sol, encore battue. À coups de pied. Le couteau vole à travers la salle. Des cris de femmes. L’homme n’est pas seul. Émilie se contorsionne dans ses liens pour tenter de voir, de comprendre. Elle a peur, hurle quand elle reconnaît son père. Derrière lui, se tiennent, atterrées, sa mère et celle de Cécile.

III

C’est dimanche. Il fait beau. Émilie, le front appuyé contre un carreau, regarde dans le jardin. Son père bine une plate-bande. Un peu plus loin, sa mère, vêtue d’un jean, d’un vieux pull, arrache les mauvaises herbes de la petite pelouse qui s’étend devant la maison. Lorsque la femme se penche, le tissu moule ses fesses. Elle a un gros cul... La jeune fille frotte le bout de son nez qui la démange soudain contre le montant de bois.

Elle ne quitte plus sa chambre. Séquestrée plus ou moins volontaire : ses parents ne lui ont pas défendu de sortir, mais l’interdiction est tacite. À 18 ans passés, majeure, elle pourrait partir sans rendre de comptes. La peur, le chagrin, la lassitude lui en ôtent l’envie.

Sa mère lui monte ses repas. Émilie a tout d’abord refusé de s’alimenter, puis elle s’est résignée. Elle ne quitte la pièce que pour se rendre à la salle de bains, où elle fait sa toilette sous surveillance. Charles et Jacqueline ne se détournent même pas quand elle se lave entre les cuisses, entre les fesses. Ils ont découvert dans les carnets, de quelle façon elle prenait ses douches !

Les marques de ses jeux érotiques avec Cécile, hématomes, brûlures de cigarette, coupures ne sont plus que souvenirs. N’en subsistent que d’infimes traces qui s’estompent au fil des jours, disparaîtront bientôt.

Restent les deux minuscules cicatrices sur les côtés du pubis. Émilie doit écarter ses poils qui repoussent pour les apercevoir dans un miroir. Une chance, qu’elle m’ait fait ça... Il ne me reste rien d’autre...Au moins, j’ai ce souvenir à vie... Ineffaçable.

Elle ferme les yeux, revoit son amie, nue dans son tablier de boucher, s’approcher d’elle, armée du couteau. Émilie l’avait implorée de graver ses initiales. Vaine supplique.

Elle n’a plus de nouvelles de la jeune fille. Son père a chassé la mère de Cécile avec des mots durs, ignobles. Elle était venue, le lendemain, pour s’expliquer, parler, essayer de comprendre ce qui était arrivé à leurs enfants. Il lui avait dit de disparaître si elle ne voulait pas que sa « pauvre timbrée de fille » se retrouve en prison. Charles aurait pu mettre sa menace à exécution. Le soir du drame, le Dr Troussailles, un vieux copain de son père, était venu, avait fait un constat des sévices. Encore hébétée par la soudaineté des événements, incapable de prononcer une parole, la jeune fille s’était laissée examiner sans réagir.

Ensuite, plus rien. Aucune nouvelle de Cécile. Jusqu’à ce que Jacqueline cède, avoue :

– Tu ne verras plus cette petite garce. C’est fini. Sa mère et elle ont quitté la ville. Elles ont bien fait ! Ton père se serait chargé de les faire déguerpir.

Émilie n’avait pu se contenir et avait craché :

– Vous êtes des salauds ! Des fumiers ! Des ordures !

Jacqueline n’avait rien répondu. Elle était repartie avec le plateau. Peu après, Charles était arrivé. Il avait traîné Émilie par les cheveux jusqu’à à la salle de bains. Il avait dit avec un mauvais sourire :

– Tu vas voir à quel point je peux être un salaud, un fumier, une ordure ! Allez ! Comme au bon vieux temps ! Tu t’en souviens ? Remplis le lavabo.

Il lui avait plongé la tête sous l’eau si longtemps qu’elle avait presque perdu connaissance quand il l’avait redressée. Elle s’était écroulée. Il l’avait traitée de salope, lui avait envoyé un coup de pied au ventre, était sorti sans dire un mot. Sa mère était venue la chercher. Sans un mot. L’avait aidée à regagner la chambre. Avec une amère satisfaction, Émilie avait songé : Ils n’ont pas changé... Des sadiques !

La fraîcheur de la vitre contre son front lui fait du bien. Émilie se sent toujours plus ou moins fiévreuse. Elle observe son père. Il porte sa tenue décontractée des week-ends. Pantalons de velours côtelé beige, chemise de lainage à carreaux, mocassins éculés, mais de bonne marque. Bon chic bon genre, même pour jardiner !

Comme s’il devinait l’attention dont il est l’objet, l’homme lève la tête, rencontre le regard d’Émilie. Par réflexe, sa main se lève pour un geste amical, puis il doit réaliser ce qu’il aurait d’incongru dans ces circonstances. Son bras retombe. Le père et la fille se fixent avec intensité pendant quelques secondes. Il détourne les yeux le premier. Son père va-t-il considérer cet échange muet comme de l’insolence ? Va-t-il surgir pour la punir, lui « apprendre à vivre », la « dresser » ? Dès le lendemain de l’atroce soirée, que la jeune fille ne peut évoquer sans avoir mal au ventre, il l’a prévenue :

– Ton éducation a été négligée. Nous allons te reprendre en main. Te dresser. Tes petites saloperies, c’est terminé.

« Me dresser !.. » Elle avait eu un sourire où l’ironie le disputait à la dérision : Cécile l’avait bien mieux dressée qu’ils n’y parviendraient jamais ! La jeune fille n’avait rien répondu, mais son expression narquoise avait irrité son père. Il l’avait giflée. Elle n’avait pas baissé les yeux. Alors, il avait fermé les poings. Prêt à cogner. Jacqueline était intervenue, l’avait poussé hors de la chambre.

Elle se détourne de la croisée, va s’allonger sur son lit encore défait, remonte sa chemise de nuit sur son ventre. Elle ouvre les cuisses, porte la main à sa vulve, se masturbe d’une façon machinale, par désœuvrement, sans y penser, sans chercher l’orgasme. De toute façon, elle n’y parvient plus. Sous son majeur, le clitoris est mou, fuyant, rétracté sous le capuchon. L’avorton... Elle n’a même pas eu le temps de le punir comme il le méritait...

La clé tourne dans la serrure. La porte s’ouvre. C’est Charles. Il arbore un sourire amical, bienveillant, presque chaleureux. Cette jovialité s’efface devant la posture de sa fille. Émilie n’esquisse pas un mouvement pour corriger son impudeur. Elle n’éprouve aucune peur. Au contraire, elle le provoque. Avec ostentation, elle sépare davantage ses cuisses, remarque, amusée, le regard de son père, qui s’attarde une fraction de seconde en trop sur ses doigts engagés dans sa fente. La vulve est visible sous les poils encore courts.

L’homme a un geste d’humeur, semble sur le point de faire demi-tour, se ravise. Il attire une chaise, s’assoit près du lit, ricane.

– Tu retombes en enfance ? Tu te tripotais aussi quand tu étais un bébé. J’en ai vu d’autres, de toute façon ! Ça ne me gêne pas.

Réflexion absurde qui trahit son embarras. Émilie regarde vers un angle opposé de la pièce. Sourit pour elle-même. Il en a vu d’autres ! Quel con ! Où ? Quand il va se branler au ciné porno ?

Qu’il lui donne donc une trempe ! Elle en a besoin. Elle écarte davantage les cuisses, s’enfonce deux doigts dans le vagin, déplace son bassin de façon que son père ne perde rien de ses gestes. L’homme pousse un soupir, remue sur sa chaise, détourne les yeux.

– Arrête ces gamineries. Il faut que nous parlions, Émilie...

Elle attendait ce moment. C’était inévitable, prévisible, logique. Son visage se ferme. Elle ne veut rien entendre, reporte toute son attention sur les sensations qui montent de son ventre. Se masturber devant son père l’excite. Je vais peut-être jouir... S’il pouvait me frapper, je suis sûre que ça viendrait !

Sa respiration s’accélère, le rythme de ses doigts aussi. Elle gémit.

Charles refuse le trouble qui le gagne malgré lui. Ne pas céder à la provocation, garder son sang-froid, ne pas oublier : cette jeune femelle qui se caresse avec impudeur, est sa fille.

– Tu ne me mettras pas en colère. Excuse-moi pour la salle de bains. Je m’étais promis, il y a longtemps déjà, de ne jamais recommencer.

Émilie ajoute un troisième doigt, regarde son père avec vivacité.

– Pourquoi ?

Il ignore la question, feint de ne rien remarquer, reprend :

– Nous avons fini par avoir des doutes, des soupçons. Cette mine fatiguée que tu avais en permanence. Nous avons eu peur que vous ne vous droguiez. C’est pour cela que nous avons forcé ton coffret, lu tes carnets, ta mère et moi. Nous ne pouvions pas imaginer ce que vous faisiez. Nous étions effarés, révoltés, horrifiés. Nous avons décidé d’intervenir. Nous pensions que tu étais en danger, et nous en sommes toujours persuadés. Autant que tu le saches. Mais il y a un temps pour l’emportement, ensuite vient celui de la réflexion. À présent, nous voudrions comprendre Pourquoi faisais-tu ça ? Tu étais malheureuse ? Il te manquait quelque chose ? Explique-moi.

Ça y est, le coup de la compréhension ! C’était avant de tout détruire qu’il fallait comprendre ! Ça vient ! Merde ! Je vais jouir devant lui !

Les cuisses d’Émilie frémissent, tremblent, s’ouvrent avec véhémence. L’orgasme soulève ses reins, plaque sur son visage un masque primitif, barbare, bestial. Avec une saccade, sa main entière glisse dans son vagin. Un râle obscène lui échappe. Les reins brisés, elle pose sur son père un regard hébété.

Charles se lève d’un bond. Sa chaise bascule avec fracas. Il hurle :

– Tu es folle ! Détraquée !

Il avance, la main levée. Secouée de convulsions violentes, la jeune fille ignore la menace. Il parvient à se dominer, remue la tête à plusieurs reprises, gronde :

– Tu es pire qu’une bête ! Tu es ignoble.

Il se précipite vers la porte, court presque, s’enfuit.

Les derniers spasmes secouent la jeune fille, la laissent épuisée, lascive, dolente. Un bien-être qu’elle croyait ne plus jamais éprouver. Elle se tourne sur le côté, laisse sa main prisonnière de la gaine élastique, cale sa tête dans l’oreiller. Ses yeux se ferment. Sur l’écran rose de ses paupières, le visage de Cécile se dégage de formes colorées, mouvantes, puis se décompose, se formé à nouveau, sourit, se désagrège encore, revient, se stabilise. Nous nous retrouverons, ma belle Dame à la Licorne... Ce sera encore à ton seul plaisir... Comme avant...

Une somnolence la gagne. C’est à peine si elle sent sa main, grasse de sécrétions, glisser avec lenteur hors de son vagin ouvert, relâché, distendu.

Son abandon est de courte durée. La jeune fille sourit pour elle-même au souvenir du regard désemparé de son père quand elle avait enfoncé sa main. On voit qu’il n’a jamais mis la sienne dans la chatte de m’man !..

D’entre ses cuisses, lui parvient cette sensation de béance, de vacuité, qui prolonge le plaisir d’une pénétration importante. Elle s’explore du bout de deux doigts. L’entrée de son vagin est une fissure longue, molle, imprécise, qui fond, cède, s’évase. J’ai joui ! J’ai joui !

Aussitôt, des remords lui viennent de cet orgasme éprouvé alors que Cécile a disparu. Peut-être à jamais ! La jeune fille se dit qu’elle devrait être punie pour n’avoir pas su renoncer au plaisir, acquiert la certitude qu’elle mérite un châtiment.

Elle ne peut, seule, se martyriser d’une manière suffisante pour apaiser son besoin d’expier. Les pratiques solitaires qu’elle peut exécuter sont assez limitées, et, en tout cas, insuffisantes pour apaiser son repentir. Il lui faudrait une trempe, dure, méthodique, prolongée, suivie de sévices. Être souillée aussi.

Émilie songe un instant à provoquer son père au point qu’il la traîne à nouveau dans la salle de bains, puis renonce à cette idée : elle n’a pas envie de violences exercées sous l’empire de la colère, mais de mauvais traitements organisés, de cruautés systématiques, exécutées avec froideur.

Quoique ses regrets soient réels, Émilie ne se cache pas qu’elle distingue mal son besoin de souffrance de son désir d’expier. Elle pense : C’est con ! Pas facile de me punir, j’aime ça... Il faudrait quelqu’un qui me fasse prendre plus que je peux supporter. Je dois bien avoir des limites !

Soudain, elle sent envahie d’une énergie nouvelle. Comme si un verrou sautait qui lui interdisait jusque-là toute action. Elle se lève d’un bond. Elle se souvient de ce que lui avait ordonné Cécile au sujet des trois garçons qui l’ont violée : « ... la prochaine fois que tu les rencontres, tu proposes de sucer. S’ils veulent t’enculer, tu acceptes mais tu leur demandes de bien te casser avant. Ça me plairait que tu te fasses démolir de temps en temps par ces types... »

Elle va sortir. Partir à leur recherche. Si elle ne les trouve pas, Émilie essaiera autre chose : le soir tombe, ce sera bientôt la nuit. Les types louches ne manquent pas qui rôdent dans les rues de la petite ville. Elle n’aura qu’à en aguicher un, puis se refuser au dernier moment. Elle parviendra, à coup sûr, à être violée, battue, peut-être torturée. C’est dangereux mais Émilie s’en moque. Elle n’aura qu’à murmurer : « encore », « plus fort » ou « j’aime ça, vas-y », pour avoir ce qu’elle veut, pour obtenir ce que sa chair, sa sensualité particulière réclament, au point de la pousser à braver tous les interdits.

Elle a pris une douche glacée. Charles et Jacqueline sont arrivés, alertés par le bruit. Ils ont trouvé la porte verrouillée. Émilie a crié :

– Foutez-moi la paix ! Vous me faites chier !

Puis, elle s’est habillée. Ce qu’elle a trouvé de plus provocant. Son pull le moins ample, celui qui dissimule le moins ses énormes seins, son jean moulant, échancré à coups de cutter sur la fesse et les cuisses. La peau se voit. Nue. Ni collants ni culotte !

Son père l’a rejointe dans l’entrée. Il a demandé où elle allait. Émilie l’a défié du regard. Sans crainte.

– Je sors.

Il a insisté.

– Où vas-tu ?

– Ça ne te regarde pas !

– Tant que tu seras dans cette maison, ce que tu fais me regarde.

Émilie a eu un geste désinvolte.

– Bon. Comme tu veux. Je vais essayer de me faire violer, d’être battue. Torturée, si ça se passe bien. Tu veux m’en empêcher ? Comment ? La salle de bains, peut-être ? Tu m’excuseras, mais c’est un peu léger pour moi. Toujours pareil. Tu ne te renouvelles pas !

Charles a lu un tel mépris et une telle détermination dans le regard de sa fille qu’il s’est voûté, tassé sur lui-même, accablé.

– Je t’ai demandé pardon pour ça.

Émilie a remué la tête avec un sourire de dérision.

– Tu ne comprendras jamais rien, hein ?

Elle est sortie, a claqué la porte derrière elle.

D’une façon machinale, la jeune fille suit le chemin qui mène chez Cécile. Elle s’engage dans la rue où traînent les trois garçons. La chance est avec elle. Ils sont là. Elle les voit de loin. Ils discutent dans la lumière d’un réverbère. Deux sont assis sur l’aile d’une voiture, le troisième leur fait face. En dépit du désir qui lui taraude le ventre, elle a tout de même peur : ils sont dangereux, imprévisibles, loufoques et vicieux.

Elle songe à rebrousser chemin. La peur l’en dissuade : ils pourraient la voir s’éloigner, comprendre qu’elle fuit, la rattraper. En dépit de son appréhension, elle se sent gagnée par une excitation familière : ce qui va se passer appartient à la vraie vie.

Elle n’est plus qu’à quelques mètres. Bob, le plus jeune, au regard fou, celui qu’elle craint le plus, qui a proposé aux autres de shooter dans ses seins, l’aperçoit. Il a un rire aigu, rapide, qui se termine par un gloussement.

– Salut, Chouchou !

C’est ainsi qu’ils l’ont surnommée. Elle s’arrête. On s’embrasse sur les joues. Les garçons sentent la sueur, le cuir et un parfum de femme dont ils s’inondent.

– Tu vas où ?

– Je vous cherchais.

Crok ricane :

– C’est vrai ? Crok ! Crok !

– Oui.

Colbert donne son avis.

– Tu dois te faire chier, alors.

– Ouais. Un peu.

– Nous, on fonce ! On va vite.

Émilie éclate de rire.

– J’aurais pas cru...

Bob s’approche d’elle avec un sourire torve. Au jugé, il lui pince un bout de sein à travers son pull, tord.

– Ça veut dire quoi, ça, Chouchou, j’aurais pas cru ?

Les doigts sont durs qui serrent plus fort. Des larmes emplissent les yeux de la jeune fille.

– Vous... Je sais que vous êtes des rapides ! J’ai vu ça la première fois....

Crok ricane.

– C’est bien. Faut être rapide. Comprendre vite à qui on a à faire pour pas avoir trop d’emmerdes. Crok ! Crok !

Colbert et Crok se tordent de rire. Bob ne lâche pas le sein. La douleur traverse la mamelle jusque sous le bras. Le garçon reprend.

– Eh oui, Chouchou ! Alcool, sexe, violence. Là, on est bien chargés. On va te tabasser pour rigoler, ensuite on te violera. Dans le cul. Mais on giclera dans ta bouche. Ça va vite, ça, non ?

Il mime le passage d’une vitesse, émet le bruit d’un moteur lancé à plein régime. Les deux autres l’imitent aussitôt. Pendant quelques secondes, ils se démènent, pris de frénésie. Passages de vitesses, miaulements de moteur, mots incompréhensibles lancés d’une voix de tête. Puis leur agitation cesse avec la même soudaineté qu’elle a démarré. Comme leur bagarre, la dernière fois, dans la cave.

Émilie est à présent fixée sur son sort. Elle n’a pas peur. Elle n’est pas venue pour autre chose. Ils vont découvrir que, d’une certaine manière, elle est proche d’eux.

Elle découvre une sorte d’indulgence dans le regard de Colbert.

– T’en fais pas. Ça sera pas plus dur que la dernière fois. On va peut-être te faire davantage les loches. C’est con pour toi qu’elles soient si grosses. Ça attire l’attention ! Tu veux boire une bière ou deux avant ? Ça aide à encaisser.

Non, elle n’en a pas besoin. Son ivresse, c’est souffrir dans sa chair, sans parler des actes dégradants, des humiliations. Elle pourrait leur dire que c’est à ça qu’elle marche. Les pinces, les brûlures de cigarette, les piqûres dans les seins, les fesses, la vulve, les coups de ceinture, de cravache. À chaque fois différent, si elle le veut. Plus original ! Il lui vient un bouffée d’orgueil.

– Non. Merci. Je n’en ai pas besoin.

Ils la regardent avec des sourires d’une douceur déplaisante. Émilie sent un gros ver se loger dans son ventre avec une ondulation qui l’écœure. Ils l’entourent, se rapprochent d’une façon qui semble naturelle. Elle se retrouve adossée à la voiture. Colbert incline la tête sur côté.

– T’es con. T’aurais moins mal.

– Oui. C’est sûr. Mais je n’y tiens pas.

Ils se rapprochent encore.

– T’as tort. On voulait être sympas avec toi. On va vite. Faut savoir profiter. Crok ! Crok !

C’est le moment de dire ce qu’elle attend d’eux. Son estomac se serre. Elle risque de se faire tabasser d’une façon grave. Elle les fixe tour à tour. Sait qu’elle doit être directe, claire, sans équivoque.

– J’ai aimé quand vous m’avez cassée. C’était super. J’ai joui plusieurs fois.

Ils sont intrigués. Soupçonneux aussi.

– Tu marches à ça ?

Elle a un sourire supérieur.

– Oui. C’est mon truc. C’était fort. Je veux vous sucer pont vous remercier. Tous les trois. Je voudrais aussi que vous recommenciez. Plus fort, plus longtemps. Plus calme aussi. Cool.

Ils la regardent soudain d’une façon différente. Bob s’enthousiasme.

– T’aimes quoi au juste ? On est rapide, tu sais.

Pendant quelques secondes, ils oublient Émilie, repartent dans une nouvelle séquence de passages de vitesses mimés, de bruit de moteur et de cris aigus. Cette fois, la démonstration se termine par une scène déjà vue. Bob s’adosse à la voiture, lève les bras. Les deux autres, d’une façon simultanée, lui envoient un coup de poing dans le ventre. Comme la fois précédente, le garçon s’écroule à genoux, avec lenteur, Il pousse des halètements obscènes.

– Lui, c’est ça, son truc.

Crok se penche, palpe la verge à travers le jean.

– Il bande. Des fois, ça le fait gicler. Alors, on lui casse la gueule parce qu’on préfère qu’il nous lâche ça dans la bouche.

Il revient vers Émilie que la scène a tout de même impressionnée. Ils sont encore plus désaxés qu’elle ne le pensait. Elle dissimule son intérêt. Va surenchérir. Leur montrer qu’elle va plus loin. Elle hausse les épaules avec une indifférence feinte.

– Pas mal.

Les visages des garçons se rembrunissent. Ils se méfient de cette attitude désinvolte.

– On t’aime plus trop, tout d’un coup. On pense que tu bouffonnes. Fais gaffe. Tu te rappelles, Bob voulait shooter dans tes loches. On pourrait le laisser faire.

Elle leur fait front.

– Je bluffe pas. Il faudrait un endroit tranquille. Je peux pas me foutre à poil sur le trottoir !

Bob qui a récupéré, a suivi la fin du dialogue.

– On va à la cave. Tu connais déjà !

Crok, qui a visionné Orange mécanique plus de cent fois au magnétoscope, fredonne les premières mesures de Chantons sous la pluie et se met à faire les claquettes. Il cesse d’un coup, incline la tête sur le côté avec un sourire idiot.

– Si on l’emmenait plutôt aux poubelles ? Y a personne à cette heure. Au moins, on aura de la place. Crok ! Crok !

Il se tourne vers la jeune fille.

– On peut y passer la soirée. T’es en forme ?

Émilie les regarde tous les trois, les yeux brillants d’excitation malgré son appréhension. Je vais bien prendre.

– En super forme !

– T’aimes les gifles ?

– Oui, beaucoup. Allez-y, tant que vous voulez. Faites quand même attention de ne pas me crever un tympan.

– T’en fais pas. On sait s’y prendre. On a l’habitude. Y a un bourge qui nous donne sa femme à dérouiller une fois par semaine. Il veut pas que ça se voit. On y passe la nuit. Le type assiste. Il regarde. Il se branle, mais il jouit pas. Des fois, elle est si cassée le lendemain, qu’elle tient même plus debout ! Mais elle a pas une marque. C’est une rapide comme toi. Elle est correcte. Elle fait pas chier. Elle gueule pas. Elle prend les poses pour morfler sans faire sa chochotte. Elle aime ça.

Cette confidence excite la curiosité d’Émilie.

– C’est des gens d’ici ?

– Oui. Des huiles.

Elle veut savoir. Bob et Crok hésitent, Colbert hausse les épaules :

– On peut lui faire confiance. Elle veut se faire casser, non ? C’est le notaire, et sa femme.

Émilie éclate de rire.

– Les Lebondruissel ?

Les deux autres la regardent, déconcertés.

– Qu’est-ce qui te fait marrer ?

– C’est les meilleurs amis de mes vieux ! Paul et Suzanne. J’ai toujours pensé qu’ils étaient branchés cul. Suzanne m’a branlée une fois. Quand j’étais gamine.

Émilie est persuadée que ses parents sont au courant de la vie intime de Paul et de Suzanne.

– Quand vous y allez, ils sont que tous les deux, ou il y a d’autres couples ?

– Des fois, y a un homme et une femme. Ils ont l’air mariés. Mais on peut pas toucher à la femme. Elle suce les deux types pendant qu’on casse l’autre.

Émilie ne veut pas de précisions supplémentaires sur les invités. Elle demande :

– Ils vous paient, pour ça ?

– Non. Nous, c’est juste pour le fun. Mais des fois, on claque un peu la gueule à Paul, et on se sert direct dans son portefeuille si on a besoin. Crok ! Crok !

Colbert intervient.

– On va aux poubelles, oui ou non ?

La peur et l’excitation mordent le ventre de la jeune fille. Dans l’instant, c’est l’appréhension qui domine. Elle ne voit qu’un moyen de la surmonter. Elle les arrête d’un geste.

– Vous pourriez pas me démarrez ici, avant ? Des coups vicieux. En douce. Il n’y a personne dans la rue. J’ai envie, mais j’ai la trouille aussi. Ça m’aidera. Mieux que la bière.

Colbert la regarde avec respect. Il hoche la tête à plusieurs reprises.

– Y a pas, t’es pas une taupe ordinaire, Chouchou ! On s’en fout d’être vu ! Ici, personne n’ose rien nous dire. On est trop rapide. Ils aiment pas.

Il s’approche. Les deux autres l’imitent. Le cœur de la jeune fille se met à battre à coups sourds contre ses côtes. Une coulée brûlante englue sa vulve.

Le coup est si rapide qu’elle ne peut même pas esquisser un retrait. Un crochet duc Au plexus. Elle se plie en avant, poumons vidés, avec un râle bref. Ses yeux s’écarquillent, s’emplissent de larmes. La respiration coupée, sa bouche cherche l’air, s’ouvre et se ferme comme celle d’un poisson. Ils la soutiennent. Comme si elle avait un malaise. Elle gémit. Bob profite de la confusion. Il amorce une volte-face, s’arrête, son coude remonte, heurte avec violence le menton d’Émilie. Il rit.

– Excuse ! J’avais pas vu.

Son coude redescend, arrivé à bonne hauteur, d’un mouvement de bascule de l’avant-bras, il frappe en arrière, au nez, avec le dessus de son poing. Pas très fort, mais assez pour que du sang ruisselle des narines. À moitié sonnée, Émilie s’écroulerait si les autres ne la soutenaient. Colbert est le plus prévenant :

– Viens, Chouchou, on va continuer aux poubelles. T’en fais pas.

Hébétée, elle se laisse conduire. Elle respire avec peine. Impression que son nez bouché, congestionné, a doublé de volume. Il n’en est rien, mais elle est maculée de sang jusqu’au menton. Un plaisir abject, révoltant, ignoble, s’installe, qu’elle refuse tout d’abord : Non... C’est trop... Je ne veux pas... Je ne suis pas ça... Pas pourrie à ce point !

– Cécile !...

Le prénom de l’aimée lui a échappé. Ils rigolent.

– C’est qui, cette taupe ?

Émilie ne répond pas. Elle cède, s’abandonne à la volupté de la dégradation et de la souffrance. Elle se surprend, parfois, à désirer la douleur pure, sans plaisir. Elle le dit à ses trois partenaires. Colbert éclate de rire.

– Avance ! Tu vas être servie !

L’entrée aux murs lépreux, couverts de graffitis. Une porte à la peinture écaillée. Puis, une salle assez grande, mal éclairée, où flotte une odeur d’ordures ménagères, de désinfectant et de moisi. De grandes poubelles à roulettes sont alignées comme à la parade. D’une bourrade, Émilie est projetée en avant.

– Elle a pas l’air très en forme, tout de même,

Crok approuve.

– Ouais. Les meufs, faut les faire rêver du bas-ventre pour qu’elles démarrent. Crok. ! Crok !

Il se tourne vers la jeune fille, recule d’un pas, envoie son pied. L’atteint avec précision. Juste au-dessus du pubis. La douleur, comme un coup de poignard dans l’utérus, qui rayonne ensuite jusqu’aux ovaires. Émilie pousse un cri rauque, sorte d’aboiement bref, tombe à genoux, bascule en avant avec lenteur. C’est à peine si elle a le réflexe de mettre les bras devant elle pour amortir sa chute.

Bob, campé un pied en avant, dans une pose grotesque, crie :

– But !

Les deux autres s’approchent, la retourne sur le dos avec le bout du pied. Le visage d’Émilie est contracté par la douleur. Ses prunelles vertes se posent avec une fixité dérangeante sur chaque visage, tout là-haut, loin au-dessus d’elle. Crok agite les mains avec ces mouvements mécaniques qu’il affectionne.

– Ça fait mal, hein ?

Il oublie ses « Crok ! Crok ! ». Bob s’accroupit, se penche, la regarde sous le nez.

– Tu fais la gueule ? C’est vrai qu’on est rapide quand on rigole. Ça, c’est rien encore. Attends la suite.

Colbèrt remue la tête avec un air désolé. Il envoie un coup de pied atténué dans les côtes de la jeune fille.

– Tu veux sucer tout de suite ?

Émilie articule avec peine :

– Continuez-moi. Je sucerai quand on fera une pause.

– Comme tu veux. Fous-toi à poil, Chouchou.

Elle commence à se redresser. Comme elle ne va pas assez vite, ils la relèvent sans égards, la bousculent, la giflent. Un sourire flotte sur les lèvres de la jeune fille. Son bas-ventre douloureux est gonflé de désirs. Elle n’a plus peur.

Crok la regarde avec un sourire faux.

– Tu te déshabilles seule ?

– Oui. J’irai plus vite.

Elle quitte son blouson, ôte son pull. Se penche pour délacer ses grosses chaussures montantes. Ses seins pendent dans le vide, oscillent, s’entrechoquent, obscènes. Elle enlève son jean. Elle est nue. Elle sait que les choses sérieuses vont commencer.

Colbert et Bob s’approchent. Ils claquent ses seins qui sautent sous les coups. La peau rougit. Émilie ferme les yeux, ses narines se dilatent, les muscles de ses cuisses tressautent sans qu’elle s’en rende compte. Elle halète.

– Plus... Plus fort ! Allez-y plus fort !

Les deux garçons augmentent la puissance de leurs coups. Sans cesser de frapper, ils s’écartent pour laisser de la place à Crok. Celui-ci gifle la jeune fille.

– Fais voir la chatte !

Elle écarte les cuisses, avance le ventre pour exhiber sa vulve. Elle commence à jouir quand ils la tripotent entre les cuisses, déforment les lèvres, pince son clitoris, étirent ses nymphes qui s’allongent comme du chewing-gum. Un orgasme prolongé fait trembler ses jambes.

Émilie les remercie du plaisir qu’ils viennent de lui donner. Colbert lui envoie un coup de poing dans l’estomac, qui la plie en deux.

– Ta gueule, Chouchou. On veut du concret.

Il se tourne vers les deux autres.

– Sortez vos queues. Elle va sucer. Mais pas jusqu’au bout. Sinon, on n’aura plus envie de rigoler.

La jeune fille, les mains pressées sur son estomac douloureux, tombe à genoux. Imité par Bob et Crok, Colbert ouvre sa braguette, sort sa verge qui est en érection, la présente à la bouche déjà ouverte d’Émilie. Cette dernière aspire le membre, suce avec avidité. Le sexe durcit. Colbert, sur le point d’éjaculer, repousse la jeune fille. Bob le remplace. Puis, c’est au tour de Crok.

– Tu suces bien.

Un bruit de porte leur fait tourner la tête. C’est un homme. Un locataire de l’immeuble. La cinquantaine fatiguée, grisâtre. En pantoufle et maillot de corps sous une vieille veste. Il porte un gros sac en plastique. D’un coup d’œil, il enregistre la scène, pense comprendre la situation. Les trois jeunes, cette fille nue, agenouillée dans ce local sordide et puant. Ils doivent être en train de la violer ! Il détourne le regard. Il connaît les trois garçons. Quelques semaines auparavant, ils sont montés chez lui. Des heures de terreur pure. Ils ont violé Andrée, sa femme. Sodomisée plusieurs fois. Puis, ils sont repartis avec le poste de télévision. À présent, il a peur. Et ça se voit. Il préférerait revenir sur ses pas, mais continue droit devant lui, d’un pas mécanique, las, traînant, pour montrer qu’il n’est pas dangereux, qu’il ne fera pas d’histoire, qu’il ne dira rien. Il jette son sac dans un des containers.

– Chie pas dans ton froc, Bernard. Viens te rincer l’œil. Crok ! Crok !

L’homme feint de ne pas avoir entendu. Il ne veut pas être mêlé à ça. Colbert est sur lui en trois enjambées. Il le saisit par l’oreille. Le visage de l’homme se tord de douleur.

– C’est pas sympa de faire la gueule, Bernard. Amène-toi.

Il le tire, puis, d’une poussée, l’expédie devant Émilie qui se relève. Crok et Bob le réceptionne à temps pour l’empêcher de tomber. En dépit de sa peur, un sourire sale vient à l’homme devant les énormes seins. Émilie, d’abord gênée, perd toute retenue. Elle secoue son torse. Sa poitrine tremble comme de la gélatine. Crok suit les ballottements avec intérêt, puis s’accoude sur l’épaule du bonhomme.

– Tu vois, elle est gentille, Chouchou. Elle te fait une démo. Profite, c’est gratos. Ta femme en a pas de si gros, pas vrai ? En plus, elle est vieille et moche ! Crok ! Crok ! Touche. Allez, vas-y.

L’homme ne fait pas un geste. Bob lui prend la main, la pose sur un sein. Bernard frémit comme si une décharge électrique le traversait de la tête aux pieds. Ses doigts se crispent comme malgré lui, s’enfonce dans le globe élastique. Émilie gémit, souhaite qu’il se montre dur.

– Allez-y plus fort !

L’homme oublie sa peur. Ses lèvres se retroussent sur ses dents irrégulières. Il empoigne l’autre sein. Pétrit avec force la poitrine. De la pâte à modeler. Manipulations maladroites, douloureuses. Émilie en jouit presque.

Colbert intervient. Il saisit les poignets de Bernard et, d’une double torsion, l’oblige à lâcher prise.

– Ça suffit. Tu vas pas y passer la nuit !

Le bonhomme a un regard fou. Il gronde :

– Lâche-moi, trouduc, je la fais reluire, cette pute ! Elle en veut ! T’as pas entendu ?

Il reçoit une paire de claques.

– Calmos, Ducon ! Tu t’y crois pas, quand même ?

Bob s’en mêle.

– T’es pas poli, Bernard. T’as traité Colbert de trouduc. C’est pas bien.

Dégrisé, l’homme réalise qu’il s’est mis en mauvaise posture. Il fait marche arrière. Veule soudain.

– Ouais. Excuse. Mais vous savez ce que c’est, les gars, hein ? Vous y allez aussi à la manœuvre. Vous pouvez comprendre ça, vous. Faut voir comment vous l’avez enculée, mon Andrée ! Ah !

Il leur adresse un sourire contracté. Murmure d’une voix rauque où perce un réel affolement :

– Laissez-moi partir, les gars. Je dirai rien.

Colbert ricane.

– Tu diras rien à quel sujet, Dugland ?

– Euh... b’en, sur rien. Ouais, c’est ça, sur rien.

Bob :

– Alors là, tu pousses, Nanard. On veut bien oublier que t’as pas été poli. Mais si en plus, tu nous dis des conneries, t’aggraves ton cas, mec. T’aggraves sévère, même.

Bernard voudrait être ailleurs.

– Je comprends pas..

– Dis voir, c’est pas dire une connerie ça, de dire que tu diras rien, alors qu’y a rien à dire, dis ?

– C’est vrai, les gars, ça c’est une connerie. Ouais. Des fois, on a pas la langue en face de la bouche ? Ça va plus vite de dire des conneries que de se sucer le nez, pas vrai ? Y a rien à dire, hé hé ! Rien de rien. Pour sûr.

Les garçons se mettent à rire. L’homme les imite. Complaisant, Bob le gifle.

– On reviendra peut-être enculer ta grosse vache, un de ces jours. Casse-toi !

Il sort. Content de s’en être tiré sans trop de mal.

Tous les quatre éclatent de rire.

– Quel con !

– Ouais.

Colbert, le premier, retrouve le sens des réalités. Il saisit une aréole d’Émilie, tord, et tire avec violence. Un cri échappe à la jeune fille qui, sous la traction, accomplit deux petits pas pressés, manque de trébucher. Le garçon soulève le sein, remonte presque le bout au menton.

– On remet ça ? T’aimerais quoi ?

Émilie grimace de douleur, articule avec peine.

– On... On s’y remet. Oui... Ça... Ça vous plairait de me torturer ? J’ai ma trousse, si vous voulez.

Il lâche la mamelle qui retombe avec lourdeur.

– Explique, Chouchou.

Elle sourit.

– J’ai toujours une trousse avec moi. Il y a tout ce qu’il faut pour me faire mal dedans.

– Passe-la-nous.

Elle reçoit un coup de pied aux fesses de la part de Bob.

– Grouille !

Émilie se hâte de ramasser son sac à main, prend la vieille trousse d’écolière qui renferme les instruments qui étaient nécessaires aux jeux cruels de Cécile quand elles se trouvaient hors de chez elle.

Elle tend l’objet à Colbert. Il en examine le contenu avec soin. Trouve : deux boîtes de punaises ; des aiguilles à coudre, une trentaine, piquées sur une bande de carton repliée ; des épingles de bureau à tête colorée, longues et courtes, une vingtaine de chaque sorte, elles aussi rangées sur une bande de carton ; quatre épingles à linge, quatre à dessin et quatre à torchon ; un mini-cutter à lame rentrante ; une antenne de radio télescopique, repliée, ôtée d’un poste transistor.

Colbert la brandit.

– Ça sert à quoi ? C’est pour t’enfoncer dans le cul ?

Émilie répond avec un rire, que l’objet a déjà été utilisé de cette manière, mais que c’est avant tout une sorte de cravache, repliable, facile et discrète à transporter.

– Pas mal trouvé !

Il continue son inventaire. Découvre encore : un crochet à tricoter, en plastique, n° 4, la plus grosse taille ; une brosse à ongles double face, poils courts et raides d’un côté, plus longs et plus souples de l’autre ; deux morceaux de corde nylon, longs d’environ un mètre.

Colbert s’étonne du crochet à tricoter et de la brosse à ongles. Émilie le renseigne.

– Le crochet, c’est super pour enfoncer dans l’urètre. Ça fait pas très mal, mais ça donne des sensations dingues. Comme si je jouissais à petits coups. La brosse à ongles, on y attache une corde, puis on la place dans ma chatte ou dans mon cul. Tout entière. Profond. II faut que le trou se referme dessus. Il y a que la ficelle dehors. Tu tires dessus d’un coup. Très fort. Pour l’arracher. Il faut être très ouverte comme moi pour supporter ça. Et encore, ça me fait saigner et gueuler.

Colbert ne cache pas son admiration.

– Tu m’impressionnes, Chouchou. Ça sert souvent, tout ça ?

Émilie hausse les épaules. Une expression de tristesse assombrit ses traits.

– Avant, oui. Quand ma copine avait envie, au lycée, ou quand on se promenait. On trouvait toujours un coin tranquille. Une fois, on l’a fait dans un musée ! Au ciné, aussi. J’aimais bien. Tous les dimanches après-midi. On allait à la deuxième séance. Il n’y a pas beaucoup de monde. On se mettait tout au fond. La dernière rangée. Je sortais mes nichons, je lui passais la trousse. Elle me donnait pendant toute la projection. Ou alors, la chatte. C’était plus risqué. Fallait que je quitte mon jean. Ça craignait un peu, mais c’était excitant. L’ouvreuse pouvait passer avec sa lampe. Une fois, on avait emmené une bouteille. Je me suis mise à quatre pattes entre les rangées, elle me l’a enfoncée. Elle m’avait bien ouverte au poing, avant qu’on sorte. J’étais large comme un hangar. Je suis restée enquillée presque tout le film. De temps en temps, elle me faisait des coupures dans les fesses avec le cutter.

Les trois garçons l’écoutent avec attention. Ce genre d’aveux leur plaît. Sans se départir d’un cynisme dont ils ont fait une règle de vie, ils trouvent en Émilie une émule, une égale.

Colbert ne masque pas son étonnement lorsqu’il apprend qu’Émilie accepte une bouteille dans l’anus. Il veut savoir quel modèle, demande avec un rire sarcastique s’il s’agit d’une bouteille de coca. Émilie pouffe.

– Des bordeaux, 73 cl. ! Je commençais juste à prendre le litre. Mais c’était encore très dur.

– Tu vois plus ta copine ?

Émilie remue la tête, au bord des larmes.

– Mes parents nous ont chopées. Chez elle. Elle était en train de me torturer. Ils étaient comme fous. Ça a été très dur. Après, elle a disparu...

Tous hochent la tête avec des airs navrés.

– C’est con. Y a longtemps ?

– La semaine dernière... Je suis comme dingue sans elle. C’est pour ça que je suis venue vous voir. J’ai trop besoin.

Ils comprennent le désarroi que la jeune fille exprime avec simplicité. Ils le lui disent, l’assurent qu’elle peut compter sur eux.

Du revers de la main, elle essuie une larme qui a coulé sur sa joue, sourit, avoue :

– Ça m’a donné encore plus envie, de parler de tout ça.

Colbert examine les différents outils à sa disposition. Il prend un des supports cartonnés, le tend.

– Okay ! Tu te mets des aiguilles dans les nichons. Nous, on regarde. Après, on te le fait.

– C’est pas des aiguilles, c’est des épingles... Ça fait pas la même sensation. C’est moins pointu, plus douloureux.

Ils l’observent avec attention. Elle enfonce les dards de métal à proximité des aréoles. Prend son temps. Les épingles pénètrent dans la masse. Disparaissent jusqu’à la tête. Des gémissements brefs échappent à la jeune fille. Crok hoche la tête, admiratif.

– Ça fait mal ?

– Oui. Surtout celles-là. Les longues. Ça va loin dedans. Elles arrivent dans les glandes. C’est bon.

– Okay ! T’es super ! Tu peux briller n’importe où, quand tu veux avec ce genre de truc.

– Oui. Souvent, avec ma copine, on se mettait dans l’arrière-salle du Sporting-Bar. En début d’après-midi, y a jamais personne. On amenait nos livres pour faire semblant de travailler. Je soulevais à moitié mon pull pour dégager un nichon, et elle m’en mettait une ou deux. On recommençait jusqu’à ce qu’il n’y en ait plus..

Ils approuvent, disent qu’ils connaissent bien le garçon du Sporting, affirme que c’est un « connard ». Pas un rapide, d’après eux.

Ils se lèvent, prennent les épingles des mains de la jeune fille.

– Enlève celles-là. On va te les remettre.

Émilie tire sur les deux têtes de plastiques à la fois. La peau se soulève, le métal adhère, entraîne les mamelles, puis s’échappe d’un coup. Deux grosses gouttes de sang roulent, dessinent deux lignes sinueuses, qui se perdent sous les seins.

Chacun à son tour plantera une épingle. C’est Colbert qui commence. Il s’y prend mal. Sous-estime la résistance de la peau. Puis, il trouve la bonne pression. Toutes les épingles y passent. Émilie jouit plusieurs fois. Manque de tomber, les jambes coupées. Pense dans une sorte d’inconscience : C’est pour toi que je souffre, ma Belle Dame... Pardon d’en jouir...

Ils torturent Émilie depuis quelques minutes. Ils lui ont demandé si elle préférait être attachée. Elle a refusé. C’est un point d’orgueil, chez elle, que de prendre libre. Ils lui ont enfoncé des aiguilles dans le ventre. La jeune fille a précisé avant de les laisser commencer :

– Les longues, à moitié, pas plus. Sinon, ça risque de toucher le péritoine. Les courtes, vous pouvez les planter entières.

Ils ont obéi, impressionnés par sa technicité. Toutes les épingles ont été utilisées. Disséminées entre son pubis et son nombril. Émilie se penche, regarde avec satisfaction son abdomen hérissé.

Colbert ouvre une boîte de punaises. Elles sont d’un modèle ordinaire.

– Tu vas marcher dessus, Chouchou.

Il distribue le contenu des deux boîtes. Y compris à Émilie. Elle les aide à les répandre sur le sol, pointes en l’air. Lorsqu’ils ont terminé, les punaises, assez espacées les unes des autres, forme un sentier étroit, long d’environ deux mètres. Crok a l’air satisfait du résultat.

– Vas-y. Tu fais cinq aller et retour.

Émilie surmonte son appréhension, fait un premier pas. Elle grimace de douleur, mais c’est supportable. Elle avance. Les garçons suivent son périple, l’encouragent. Elle repart dans l’autre sens, sans sortir de la zone hérissée. Elle revient, repart jusqu’à ce que le compte soit bon. Quelques dards de métal sont incrustés dans la plante de ses pieds, mais ne s’y sont pas enfoncés.

Excitée, la jeune fille veut sucer. C’est Crok qui lui offre sa verge mince et longue, pendante. La fellation ne le fait pas durcir. Émilie apprécie cette verge molle dans sa bouche. Elle aimerait que le garçon urine.

– Pisse.

Il a un geste d’impuissance.

– J’ai pas envie.

Elle le suce encore un moment. Jusqu’à ce que Colbert décide d’utiliser la brosse selon les explications qu’elle lui a données. Ils la font mettre à quatre pattes, cuisses écartées. Bob pose son pied sur les reins, appuie pour obtenir une cambrure qui mette les orifices en évidence.

Ils ont attaché une des minces cordes à la brosse. En dépit des poils qui accrochent les chairs fragiles, l’objet disparaît sans difficulté dans le vagin dilaté. Émilie frémit de plaisir sous cette pénétration irrégulière, qui irrite la gaine palpitante. La corde pend jusqu’au sol.

– Attendez, avant de tirer. Je vais me crisper pour bien me refermer. Ça sera plus dur.

– Okay, Chouchou.

Sous l’effet d’un effort interne, l’entrée du vagin se contracte, devient une fente rétrécie, fondue dans les replis des muqueuses gonflées, luisantes, lie de vin. La jeune fille ferme les yeux, envoie davantage sa croupe en arrière. D’une voix sourde, tendue :

– Maintenant. D’un seul coup. Fort.

C’est Bob, le plus rapide pour ramasser la corde. Une traction sèche. La brosse jaillit du sexe. Un cri. Perçant, aigu, animal. La jeune fille de met à râler d’une façon obscène. Tout son corps tremble. La douleur est atroce, mais elle jouit. Un masque stupide se plaque sur son visage. Un filet de bave coule de sa bouche ouverte.

Colbert prend le cutter, et lui fait une coupure courte, mais assez profonde à l’intérieur de la cuisse, dans le renflement gras, là où la peau est si fine. Ça saigne.

– On te fera une entaille comme ça, à chaque fois que tu viendras nous voir.

Bob propose :

– Si on la foutait dans une poubelle ? Ensuite, on lui pisserait dessus.

Le projet est adopté avec des cris aigus, grotesques, bizarres. Ils se mettent en quête d’un container pas trop plein. Soulèvent les couvercles, examinent l’intérieur. Crok découvre le berceau idéal.

– Amène-toi, Chouchou. Celle-là est parfaite. Bien dégueulasse et presque vide ! Émilie s’approche, en proie à une violente excitation. Ces types ont tout compris. Je suis pourrie, donc ils me foutent à la poubelle. Normal !

Ils attrapent la jeune fille à bras-le-corps, la soulève, la jette à l’intérieur. Elle disparaît. Tombe dans le fond avec lourdeur. Se fait mal, quoiqu’une couche d’ordures diverses ait amorti sa chute. L’odeur est infecte. Elle voit presque aussitôt les trois têtes des garçons hilares, qui se penchent.

– T’es bien la, Chouchou.

Leurs visages disparaissent. Une seconde plus tard, ils se hissent avec agilité aux angles du container. Se mettent debout, sortent leur verge.

Émilie attend. Son besoin d’avilissement est comblé quand les trois jets d’urine l’éclaboussent de la tête aux pieds. Jamais encore, elle n’était descendue à un tel degré d’abjection. Bob vise son visage. Elle ferme les yeux, ouvre la bouche. Avale. Ses cuisses s’entrouvrent. Elle ramasse à tâtons une poignée de détritus, épluchures, matières gluantes, déchets louches qu’elle écrase sur sa vulve. Frotte avec une rage croissante. Volupté de se souiller. Un orgasme monstrueux la tétanise pendant de longues secondes. Le corps soulevé, les cuisses écartées, le ventre animé d’une houle violente. Des débris d’ordures adhèrent à son sexe sali.

Les garçons secouent leur verge pour faire tomber les dernières gouttes.

Émilie est frappée. Au ventre et dans les seins. Giflée. Pendant une dizaine de minutes, au terme desquelles un orgasme fulgurant embrase ses organes. Ensuite, à coups de pied dans les fesses, ils lui font faire trois fois le tour du local. À quatre pattes. Ses gros seins balancent après leurs attaches amincies par le poids, traînent sur le sol malpropre. À chaque angle, ils font une station. Un des garçons la sodomise, un autre se place dans sa bouche, le troisième lui donne sa verge à masturber. Elle s’est à ce point dilatée avant de partir que c’est à peine si elle sent les pénétrations dans son anus. Elle préférerait prendre plus gros. Elle ignore les sodomies insatisfaisantes, reporte tout son plaisir sur les fellations. Elle aime sucer. Avec des mouvements de tête avides, elle engage le gland jusque dans son arrière-gorge.

Ils ne jouissent pas, se contiennent, se retirent. La procession repart, ponctuée du claquement mat des baskets qui percutent la croupe pâle, d’encouragements, d’insultes. Le vagin de la jeune fille s’arrondit, palpite. Une sève grasse en coule, pend en longs filaments gluants, qui balancent, finissent par se coller à la face interne des cuisses.

À la fin du troisième tour, Colbert décrète une pause. Ils s’assoient par terre, adossés à un mur. Les garçons laissent leur verge sortie, extraient même leurs testicules. La jeune fille masturbe Colbert et Crok qui se trouvent de chaque côté d’elle. De temps à autre, elle tend le bras pour caresser Bob. Ils bavardent. Crok se penche sur elle, approche le nez, renifle.

– Tu pues ! Tu veux qu’on te lave ? Il y a un jet ici. Ça serait marrant ! Crok ! Crok !

– Oui. Je veux bien.

Bob éclate de rire.

– C’est parti !

Ils se lèvent tous, gagnent un angle de la salle, où se trouve, enroulé sur un support, un long tuyau de caoutchouc, termine par une courte lance. Colbert s’en empare, en déroule une bonne longueur. Crok ouvre le robinet. Le débit atteint sa puissance maximum.

Émilie attend, se prépare au choc de l’eau glacée. Elle a l’habitude. Elle se présente de face, les mains dans le dos. Colbert réduit l’ouverture de la lance pour augmenter la pression du jet, et vise la jeune fille aux seins. Ceux-ci se déforment, fuient, roulent sous l’impact continu. Avec un mouvement de zigzag, le garçon lave tout le devant du corps qui bleuit de froid.

Émilie écarte les cuisses, fléchit les jambes, avance le ventre pour proposer sa vulve souillée. Colbert insiste sur cette partie jusqu’à ce que la jeune fille se retourne, saisisse ses fesses, les ouvre au point que la raie s’efface presque.

Colbert atteint l’anus qui se contracte de froid. Pas assez cependant pour empêcher l’eau de pénétrer dans le le rectum, de le remplir jusqu’à remonter dans le côlon. Le dos, les cuisses sont aussi rincés avec abondance, tandis que la jeune fille restitue en un long jet bruni le liquide qui a envahi ses intestins. Vidée, elle fait une volte-face soudaine et crie :

– Dans ma gueule !

Colbert hésite à peine. Elle a tout juste le temps de fermer les yeux avant que le jet la frappe en pleine face. C’est pour elle une sensation si forte, si désirée, qu’un orgasme foudroyant la terrasse. Ses jambes tremblent sous elles, ne la portent plus, se dérobent. Elle s’effondre, secouée de spasmes violents.

Ils comprennent qu’elle jouit, continuent à l’arroser jusqu’à la fin. Puis l’obligent à se relever avec des coups de pied dans les côtes.

– Voilà. T’es propre !

Émilie a un geste désinvolte.

– Oui. C’était pas grave ! J’ai envie de sucer. Je peux ?

– Amène-toi

Émilie se place devant eux. Ils se rapprochent les uns des autres. Elle commence par Bob. Sa verge est courte, épaisse, recourbée. Elle l’absorbe d’un mouvement de tête vorace. Elle s’y prend bien. Ça lui plaît. Le garçon grogne de plaisir. Elle ne veut pas qu’il jouisse trop vite. Elle l’abandonne pour Colbert qui la saisit par les cheveux. L’amène vers son sexe. Émilie résiste, lève les yeux sur lui.

– Attends. Pendant que je suce, j’aimerais qu’il y en ait un qui me frappe avec l’antenne.

Ils acceptent. Colbert finit de courber Émilie vers sa verge qui disparaît entre les lèvres ouvertes. Bob se lève. Il se place derrière la jeune fille qui creuse les reins pour offrir ses fesses aux coups. Elle abandonne un instant la verge, regarde par-dessus son épaule.

– Pense à me frapper entre les fesses.

– Oui.

Bob déplie l’antenne, la fait siffler deux ou trois fois autour de lui. Le premier coup tombe au moment où Émilie reprend la verge de Colbert en bouche. Les coups claquent sur son dos, ses reins. Une longue ondulation de plaisir parcourt la jeune fille. Elle engage le gland jusque dans son gosier. Un gémissement, étouffé par la verge presque engagée jusqu’aux testicules, lui échappe quand l’antenne mord sa chair, lui procure la souffrance dont elle a besoin. Ses mouvements de succion deviennent lascifs, lents, profonds. Une secousse énervée des reins pour suggérer à Bob de frapper plus fort. Le garçon devine les besoins de la jeune fille. S’exécute.

Elle absorbe le sexe autant qu’elle le peut dans son arrière-gorge. Colbert lui appuie sur la tête. Le gland bute au fond du gosier. Elle a des haut-le-cœur qui ne font qu’enfoncer davantage la verge. Émilie a l’impression qu’elle va glisser dans son œsophage. Jusque dans son estomac. Ce qu’elle voudrait !

Ce n’est pas encore assez pour ses sens embrasés. Elle cherche le poignet de Colbert, le saisit, et lui fait comprendre qu’il doit la gifler. Il s’exécute. Bob concentre ses coups vers les reins bientôt couverts de larges zébrures. rouges. Colbert éjacule. Sa verge saute, grossit, soudain plus raide, plus dure, plus grosse. Les giclées encombrent le pharynx d’Émilie. Elle avale de travers, tousse, s’étrangle. Du sperme lui ressort par les narines. Elle jouit.

Émilie a récupéré. Elle demande :

– À qui ?

Bob indique sa verge. Il va prendre la place de Colbert qui se lève, ramasse l’antenne. Émilie rampe jusqu’au sexe en érection dont le gland se couvre d’une mince pellicule incolore, poisseuse, filante. Elle saisit le sexe, le décalotte à fond, lèche avant de le prendre dans sa bouche.

La même scène. Les reins de la jeune fille deviennent écarlates sous les coups de Colbert. Bob appuie sur la tête de la jeune fille. Elle fait des efforts pour avaler aussi profond que possible, mais il juge que c’est insuffisant. Comme il l’a vu faire à Colbert, il se met à cogner derrière le crâne d’Émilie. Une meilleure idée lui vient. Il replie la jambe, défait son basket, s’en sert pour frapper. Avec le talon. Le membre s’enfonce, obstrue l’arrière-gorge. Cette fois, elle étouffe. Veut se dégager. Le garçon la maintient par les cheveux.

Son visage se congestionne, elle devient violette. Un suc épais s’écoule de son vagin, abondant au point de lui engluer les cuisses. Bob éjacule, au moment où elle va perdre connaissance. Asphyxiée. Les giclées de sperme, épaisses, longues, puissantes, s’accumulent. Bob la repousse. Elle s’affale, aspirant avec des râles bruyants. Elle se remet avec peine à quatre pattes, un spasme violent la plie en deux, elle vomit.

Colbert s’approche, la regarde avec curiosité, tandis que les jets de vomi fusent avec violence. Le garçon lui envoie un coup de pied dans le ventre. Par-dessous. Un long cri. Elle lève sur lui un regard effaré, absent, hébété. Le garçon ricane.

– C’est dur, n’est-ce pas ? On t’avait prévenue. On est rapide ! Tu es dégueulasse, Chouchou, de gerber comme ça !

Elle retrouve peu à peu son souffle. Son estomac vide se convulse encore de façon douloureuse. Son ventre lui fait mal. Une douleur qui lance jusque dans les ovaires. Ses joues sont trempées de larmes, des vomissures maculent ses lèvres, son menton. Elle ne s’appartient plus, hagarde, plongée dans une sorte de transe où elle ne discerne plus de limites à sa recherche de souffrance, d’abjection, de dégradation. En bas de son corps, ça jouit sans discontinuer. Le regard noyé, d’une voix rauque, hachée, elle dit qu’elle va nettoyer, demande s’ils veulent qu’elle ravale ce qu’elle a rendu.

Ils la regardent, avec un dégoût réel, mais non dépourvu d’intérêt

– Tu es timbrée ! Vas-y !

– Oui. Tout de suite. Frappez-moi si je ne vais pas assez vite.

– Compte sur nous ! C’est pas sympa de dégueuler, après avoir sucé. Tu ne trouves pas ?

– Non. J’aime sucer. C’est à cause de la queue qui s’est enfoncée trop loin dans ma gorge. Vous pouvez quand même me punir pour ça.

Colbert se tourne vers les autres.

– Qu’est-ce que vous en pensez ?

Bob et Crok se concertent du regard. Décident : elle doit ravaler ses saletés. Après, ils la dérouilleront pour lui apprendre la propreté. Le programme est adopté. Émilie n’est pas la dernière à l’approuver. Elle commence son ignoble repas sous les regards écœurés des garçons. Ils ne font aucun commentaire, se taisent, éberlués.

Émilie, penchée, s’affaire. Crok, moins impressionné que les deux autres, lance :

– Si Si t’as envie, tu peux t’en mettre partout, Chouchou. Te gêne pas !

Elle obéit, excitée au plus haut point. Elle n’a jamais fait ça. La bouche pleine, elle s’enduit la poitrine, entre les cuisses et dans la raie. Elle regrette de n’avoir jamais eu l’idée de demander cette souillure raffinée à Cécile !

C’est fini. Il ne reste plus qu’une large tache humide sur le sol pour témoigner de ses excès.

Le moment est venu de faire une fellation à Crok. Elle se retourne, aperçoit Colbert déjà à l’œuvre. Penché, il suce le garçon avec des mouvements de tête à la fois avides et lascifs.

Émilie se sent déconcertée, inutile et frustrée. Crok éjacule avec des mouvements de reins violents et des cris aigus. Colbert continue jusqu’à ce que la verge mollisse.

– Tu vois, Chouchou, on peut se passer de toi ! Tu as la bouche trop crade maintenant, pour qu’on y mette nos queues !

Elle hausse les épaules.

– C’est con. J’avais envie. J’aime sucer Avaler le sperme. Tant pis.

– Ouais, Crok te l’aurait enfoncée presque jusqu’à l’estomac ! Tu as vu comme elle est longue et fine.

– Oui.

Il s’adresse aux autres.

– Si on la dérouillait, maintenant ?

Émilie intervient.

– Me cassez pas trop tout de même. Je voudrais bien avoir la force de rentrer chez moi.

– Fais-nous pas chier, Chouchou. On fait ce qu’on veut !

Un aller et retour dur de Colbert lui renvoie la tête de gauche et de droite. C’est le signal qui déclenche la correction. Ils frappent au corps. Avec précision et efficacité. Elle n’aura pas une marque. Elle vacille, tangue sous les coups qui la renvoient de l’un à l’autre, jusqu’à ce qu’elle s’écroule. Ils lui donnent encore quelques coups de pieds sans conviction. Les trois garçons se lassent. Cette fille qui semble ne pas avoir de limite, finit par les écœurer. Comme un plat dont on a repris une fois de trop.

Colbert se penche sur elle, lui crache à la figure :

– On se casse, Chouchou. À la prochaine.

Elle les implore pour qu’ils urinent encore une fois sur elle. Le pied de Crok atteint un sein qui saute sous l’impact. Émilie hurle de douleur.

– On t’a dit, on casse.

Ils sortent du local.

Émilie connaît un instant de désarroi : elle se retrouve seule, nue, couverte de vomi, dans cette salle mal éclairée, sordide et puante. La douleur familière qui émane de divers points de son corps, la rassure, relance son excitation. Courbée en avant, jambes fléchies, elle explore sa vulve du bout de l’index. Sa fente est trempée. Son clitoris gonflé repousse le capuchon en arrière. Elle ne peut résister à l’envie de se masturber dans ce lieu infect, avec les poubelles pour témoins. Elle jouit. Debout. Retrouve un minimum de bon sens : Il faut que je sorte d’ici en vitesse. J’ai trop pris ! Je deviens dingue. L’autre fois, avec ces types, c’était différent. J’étais forcée. Là, je suis pourrie. Des pieds à la tête !

La porte s’ouvre. Émilie se fige, tourne la tête. C’est Bernard. Il a guetté à sa fenêtre, a vu les trois garçons sortir sans la jeune fille. Prudent tout de même, il jette d’abord un coup d’œil par l’entrebâillement, avant de se glisser à l’intérieur. Il referme derrière lui, s’approche, se campe devant Émilie. Les garçons ne sont plus là pour la défendre. Elle a un geste instinctif pour masquer ses seins, son sexe. Il lui saisit les poignets.

– Pas de ça, petite pute !

Il a un sourire sale qui découvre ses dents jaunes, irrégulières.

– Ils t’ont violée, hein ? Tu as été bien tabassée. C’est des drôles de types. Je t’ai déjà vue leur parler. Ça devait t’arriver un jour ou l’autre. Les filles qui les fréquentent sont des salopes. Faut pas vous plaindre. Peut-être que vous aimez ça, être cognées comme des putes.

« Comme des putes » ! Quelque chose se brise chez Émilie. Elle arrive au bout de la résistance nerveuse, après ces excès de souffrance, de plaisir et d’avilissement. Elle se tasse, des sanglots silencieux la secouent, des larmes débordent ses paupières, roulent sur ses joues. L’homme lui pince une aréole et tord.

– Ne fais pas ta mijaurée, salope. Tu as des nichons plus moches et plus gros que ceux de ma femme. Ça doit être bandant de cogner là-dedans. Tu as joui, salope, pendant qu’ils faisaient du punchingball ?

Les mouvements de tête d’Émilie sont si imperceptibles, qu’il ne se rend pas compte qu’elle approuve. Parce que ça revient, parce que les désirs les plus ignobles la reprennent. Elle murmure d’une voix si basse, rauque, faible, qu’il la fait répéter, approche l’oreille pour comprendre.

– Oui. J’ai joui comme une dingue... J’en peux plus... J’ai encore besoin. Frappez-moi, enculez-moi vous aussi. Allez-y...

Elle tombe à genoux, se prosterne, offre sa croupe. Les sanglots secouent ses épaules, font trembler son corps. L’homme se méprend, croit qu’elle manifeste ainsi son désir. Il sort sa verge raide, dure, mais plutôt petite. Dans sa hâte de posséder la jeune fille, il ne songe même plus à la frapper comme elle le lui a demandé. Ni à la sodomiser. D’une main, il lui saisit une hanche, de l’autre, il guide son membre vers le vagin, s’y enfonce sans forcer.

Enervée, Émilie regarde l’homme par-dessus son épaule :

– Tu me fais chier, avec ta baise ! l’ai dit, cogne et encule. connard !

C’est trop tard. Le sperme coule déjà dans le vagin. Il se retire, referme sa braguette, marmonne quelques vagues excuses sans regarder Émilie. Sort.

Elle se rhabille avec des gestes d’automate, nettoie le sang séché qui a coulé de son nez avec un coin de mouchoir mouillé de salive. Regarde sa montre. Je vais juste arriver pour la fin du film, à la télé ! Ça va leur faire drôle !

IV

Son équipée a été la goutte d’eau qui a fait déborder le vase. La cave. Charles et Émilie. Jacqueline est quelque part dans la maison et pleure. Les affaires personnelles de la jeune fille sont entassées dans trois grands cartons. Toutes. À l’exception des carnets confisqués, cachés en lieu sûr, conservés comme « preuves ».

Sa chambre a été vidée. Vêtements, livres, bibelots et objets. Elle doit les jeter elle-même dans la chaudière, où ils sont aussitôt dévorés par les flammes grondantes. Parfois, il lui faut déchirer, casser, froisser ce qui est trop important pour franchir l’étroit portillon de fer. Le mobilier de sa chambre n’est pas épargné que son père détruit à la hache, à la scie, à la masse avec une rage froide et bornée.

La jeune fille voit ainsi disparaître ce qui avait accompagné ses dix-huit ans d’existence. Elle n’en éprouve aucun regret. Au contraire, une joie destructrice l’habite. Allégresse qui se transforme en excita-tison sexuelle.

Jouir, en secret, des sévices, des mauvais traitements, des humiliations qui lui sont infligés, est une compensation au tort qui lui a été fait. Elle ne va pas s’en priver ni se retenir ! D’autant plus qu’elle a acquis la certitude que ses parents ont avec Paul et Suzanne Lebondruissel des relations perverses. Elle songe : des salauds et des hypocrites !

Elle saisit sa première poupée, celle qui n’a plus qu’un œil, qui a longtemps trôné sur une étagère. Fascinée, elle voit le feu ronger le vieux jouet. Elle contracte les muscles de la face interne de ses cuisses serrées. Masturbation discrète, qui passe inaperçue. S’il savait que je suis en train de me branler ! Que je vais jouir !

L’homme ne remarque rien. Le visage contracté, il continue à fracasser les meubles en menus morceaux.

Dans le clair-obscur, avec son teint pâle, ses cheveux roux, l’éclat de ses yeux verts, la jeune fille, à la lueur changeante, mouvante, dansante des flammes, évoque plus que jamais une idole païenne.

Son père jette à ses pieds une brassée de montants coupés, déchiquetés, éclatés.

– Tiens, salope ! Ton lit ! Ne mets pas tout à la fois.

Il Il repart démanteler la jolie commode blanche qu’il lui avait offerte pour ses 13 ans. Les dents serrées, le regard farouche, il lève la lourde masse. Émilie est troublée : Il est beau parfois... J’aurais aimé qu’il m’encule quand il me corrigeait ! Que ce soit lui qui me fasse découvrir ça... Au lieu d’en arriver là !

Le meuble léger, fragile, délicat, explose avec fracas sous le premier coup. Cette destruction provoque un nouvel orgasme clandestin qui prend la jeune fille par surprise. Plus intense que les précédents. Les muscles de ses cuisses tremblent d’une façon incontrôlable. Il lui semble que ses jambes vont se dérober sous elle. Émilie craint de se trahir, s’active à alimenter le foyer pour masquer le plaisir qui l’embrase. Elle jouit plusieurs fois avant que tout ne soit dévoré par le brasier.

C’est fini. Il ne reste plus rien. Le silence. Charles repousse la trappe de la chaudière.

– Tu restes ici ! J’ai pris une décision à ton sujet. Tu vas être surprise, salope.

Émilie soutient le regard de son père. Elle se moque de ce nouvel isolement. Au contraire, elle y trouve matière à alimenter son besoin d’être maltraitée. Je serai bien ici. Dommage, qu’il ne fasse pas froid !

Ses cuisses, son ventre frémissent encore des orgasmes qu’elle a éprouvés. Elle hausse les épaules.

– Je m’en fous.

– Tant mieux pour toi ! Ta mère t’apportera une couverture et à manger.

– Tu es trop bon !

Son père lève la main. Émilie attend le coup, le désire, l’espère. L’homme hésite un instant, puis reprend le contrôle de lui-même.

– Tu n’en vaux même pas la peine

La porte s’est refermée. Le pêne a claqué. Deux fois. Elle a écouté les pas décroître.

Seule. Elle regarde autour d’elle. Des vieux meubles, des objets entassés, des malles poussiéreuses. Dans une autre partie, le coin bricolage » de son père, avec l’établi et son gros étau de bois, les outils pendus au mur. Du côté opposé, la chaudière ronfle, finit de digérer le passé de la jeune fille.

Émilie s’assoit sur une caisse. Le bois rugueux s’imprime dans la peau tendre de ses fesses. Elle apprécie la sensation, puis s’étonne de son détachement. Elle cherche un sentiment. Ne trouve rien. Ni peine, ni chagrin, pas plus que de regrets. Elle n’insiste passait d’instinct qu’il ne s’agit pas d’une anesthésie provisoire. Demain, dans un an, dans dix, il en sera de même.

Cette indifférence est comme une nouvelle demeure à découvrir C’est là qu’elle habitera désormais. Elle remet à plus tard d’en visiter les salles, d’en arpenter les couloirs, d’en explorer les recoins. Pour lors, elle se sent libre, lucide, déterminée. Je vais jouir autant que je peux ! Je ne vais plus faire que ça ! À en crever !

Sur un vieux bahut en partie disloqué, qui sert de fourre-tout, Émilie remarque le collier de Trotsky, le labrador, mort de vieillesse, deux ans auparavant.

En souvenir de Cécile, qui s’amusait parfois à l’étrangler, presque jusqu’à l’évanouissement, Émilie se met le collier, le serre jusqu’à ce que son visage se congestionne, devienne d’un rouge sombre. Sa tête, au-dessus de la bande de cuir noir, paraît alors étrange, insolite, comme rapportée sur le corps d’une blancheur de lait. Elle respire avec peine. La compression de sa gorge lui procure une angoisse délicieuse. Des envies plus fortes lui viennent. Je vais me rôtir la chatte ! Le cul aussi !

Elle s’approche de la chaudière, se tourne pour présenter ses fesses au métal brûlant, se penche en avant, pose ses mains sur le sol, recule. Elle s’arrête à moins de cinq centimètres. La chaleur est à la limite du supportable. Sur sa vulve, dans sa raie ouverte, la cuisson est terrible. Émilie résiste, ne met fin à son supplice qu’après avoir éprouvé deux longs orgasmes. Les jambes sciées, elle s’écroule. Elle croit s’être brûlée. Elle porte la main derrière elle, s’explore. Ne trouve aucune lésion. Je suis une trouillarde ! Il faudrait quelqu’un pour me maîtriser, m’asseoir dessus, me tenir jusqu’à ce que je sois cuite à point !

Ces deux orgasmes, loin de l’apaiser, ont, au contraire, décuplé son besoin de dérèglements.

Un plantoir terreux attire son attention, éveille son intérêt, attise son désir. Elle s’accroupit, présente la pointe allongée à son anus, pousse. Le cône pénètre sans difficulté malgré les croûtes de terre séchée. Émilie apprécie ces rugosités. Une résistance soudaine la contraint à changer d’angle, à chercher le passage au fond de son rectum. Elle trouve, pousse, enfonce. L’engin disparaît sans à-coup jusqu’au manche. Presque 20 cm !

Émilie se relève. Une douleur vive lui raidit les muscles de l’abdomen. Elle aime ! Un sourire hébété lui entrouvre la bouche. Elle fait plusieurs fois le tour de la cave, se penche, se redresse, se cambre ou lève haut les cuisses à chaque pas pour sentir le coin de métal travailler dans son ventre.

Lassée de ces sensations, elle se penche, attrape le manche, tire. Une coulée brune, molle, liquide, accompagne l’extraction. Elle en recueille, en étale une bonne épaisseur sur ses aréoles. S’ils pouvaient entrer maintenant ! Qu’ils voient que tout leur cirque n’a servi a rien. Au contraire. Je vais en faire plus qu’avant.

Elle suce et lèche ses doigts pour les nettoyer, joue ensuite à s’enfoncer divers objets, outils, ustensiles, instruments, dans le vagin. Dans l’anus aussi. La saleté, la poussière, la rouille augmentent son plaisir de se souiller au plus intime de sa chair. Aspérités, angles, arêtes, écorchent ses muqueuses. Aucune forme irrégulière ne la rebute dès lors qu’elle peut se pénétrer. Elle découvre une sangle, s’en frappe entre les cuisses. Torture ses aréoles et ses tétons boueux avec une tenaille, décrochée de la panoplie d’outils. Martyrise sa vulve avec un poinçon acéré. Au jugé. Jusqu’à ce que ça saigne.

La jeune fille est loin d’avoir épuisé les possibilités instrumentales des lieux, quand, bien plus tard dans la soirée, la clé tourne dans la serrure.

À ce moment, Émilie a un sein écrasé dans l’étau. Elle a resserré les mors autant qu’elle l’a pu. Pas le temps de se libérer ! Tant pis ! Il faudra qu’ils s’y fassent, ou qu’ils se débarrassent de moi !

Elle pense voir apparaître sa mère avec une couverture et un repas. C’est Paul et Suzanne Lebondruissel qui pénètrent. Elle ne s’y attendait certes pas, mais n’est qu’à peine étonnée.

Son sein, pris dans l’étau, rend maladroite sa tentative pour masquer, par réflexe, sa poitrine, son sexe. Les arrivants ne réalisent pas sur-le-champ la situation de la jeune fille penchée sur l’établi. Ils s’approchent, découvrent la grosse mamelle écrasée, dont la chair déborde des mâchoires de bois. Ils s’arrêtent. Les yeux de Suzanne s’allument d’une surprise mêlée d’admiration.

– En effet... Ils n’ont pas exagéré ! Elle va loin. On n’aurait jamais imaginé ! Tu te rappelles comme elle était mignonne quand elle était petite ?

Paul éclate de rire.

– Oui. Un petit ange adorable. Elle fait pourtant des choses comme ça depuis des années.

– Et ses seins ! Regarde ça, ils sont monstrueux.

– Oui. Ignobles.

Le couple bavarde sans se soucier de la jeune fille. Celle-ci commence à éprouver une peur encore vague, où se mêle de l’excitation. L’homme s’approche avec un sourire patelin.

– Bonsoir, Émilie.

Elle parvient à sourire. Articule d’une voix qu’elle veut la plus assurée possible :

– Bonsoir, Paul. Bonsoir, Suzanne.

Le visage de l’homme se durcit. Sa main part. Une gifle dure renvoie la tête d’Émilie sur le côté. Elle roule des yeux affolés, regarde l’homme et la femme tour à tour avec effarement.

– Plus de Paul ni de Suzanne, salope ! Compris ? Charles et Jacqueline nous ont tout dit. Nous savons ce que tu es. Nous allons nous occuper de toi. On te prend en pension !

Ils rient tous les deux.

C’est donc ça ! Tout ce que ses parents ont trouvé ! Les minables cons ! La jeune fille dévisage l’homme et la femme.

– Je vous emmerde ! Allez vous faire enculer.

Elle reçoit une nouvelle gifle. Si violente, qu’elle en perd presque connaissance. Ses genoux cèdent sous elle. Elle reste suspendue par son sein. Une douleur atroce lui déchire le flanc, qui la ranime. Elle se remet debout avec peine, regarde l’homme et la femme avec des yeux affolés, hurle :

– P’pa ! M’man ! Au secours ! Au secours !

Le couple échange un regard amusé. Paul ricane.

– Tu peux toujours crier, salope. Ils ne veulent plus te voir. Tu devrais éprouver de la reconnaissance à leur égard. Ils pouvaient te jeter à la rue.

– Salauds ! Vous irez en taule. Eux aussi. Je suis majeure, bande d’enculés ! Vous entendez, majeure !

Avec des gestes frénétiques, elle essaie de desserrer l’étau. Elle n’est pas assez rapide. Un coup de poing violent sur l’oreille interrompt net sa tentative.

– Laisse ça !

Il donne un demi-tour de vis supplémentaire. La jeune fille pousse un long cri qui se mue en gémissements lamentables. Des larmes débordent ses paupières, roulent sur ses joues.

– Desserrez ça... Je peux plus... C’est trop ! Ça m’éclate les glandes dedans ! Je vais crever...

Elle ne se souvient pas avoir jamais eu aussi mal. Pourtant, au-delà de la peur et dé la souffrance, un reste de conscience aux aguets reconnaît l’installation discrète du plaisir. Paul affiche un sourire satisfait.

Suzanne, une grande femme brune, maigre, à la poitrine inexistante, s’inquiète.

– Tu crois pas que c’est dangereux ?

Lebondruissel rit :

– Tant qu’elle crie, ça va. Il faut qu’elle en bave !

– Excuse-moi, mon chéri.

– Nous en reparlerons, tu t’en doutes. À cause de ta réflexion, je vais lui mettre un quart de tour en plus.

L’effroi agrandit les yeux d’Émilie. Incapable de parler, elle a des mouvements de dénégation qui laissent l’homme insensible. Il hausse les épaules.

– Désolé. Je n’y suis pour rien. À partir de maintenant, personne ne peut prendre ta défense sans que tu le paies très cher, et sur-le-champ.

Il saisit la barre de serrage, tourne d’un quart de tour. Un râle affreux échappe à la jeune fille. Elle se met à haleter, projetée au carrefour de la pure douleur et du plaisir absolu. Sa chair se révolte, là où sa sensualité exulte ! Cette dernière l’emporte, lui impose un orgasme insensé qui la ravage alors.

Elle s’écroule. Inconsciente. Le sein stoppe sa chute une seconde fois. Paul saisit la jeune fille, la soulève pour soulager la traction sur la mamelle. Il appelle sa femme.

– Ne reste pas là comme une empotée. Aide-moi à la dégager. Elle risque un décollement de la glande. Desserre l’étau. Plus vite, tarée ! Elle est lourde !

Suzanne s’empresse. Ils allongent la jeune fille sur le sol, attendent qu’elle reprenne ses esprits. Elle entrouvre les yeux, aperçoit ses tortionnaires. Ils la dominent de toute leur hauteur. Paul lui envoie un coup de pied dans les côtes.

– Debout, salope.

Émilie ne bouge pas tout de suite. Une douleur lancinante émane de son sein. Elle se sent épuisée, incapable de faire un geste. Suzanne, avec humilité, cherche le regard de Paul.

– Je peux ?

Il approuve d’un bref mouvement de tête. Un sourire mauvais tord les lèvres de la femme.

– Tu as entendu ce qu’a dit mon mari ?

Elle lui décoche à son tour un coup de pied. Vise une des mamelles affalées sur les côtés comme des outres à moitié pleines. Un cri bref échappe à Émilie qui se raidit. Paul opine avec une moue appréciative.

– Pas mal. Ça viendra en déduction de ta punition.

La femme sourit avec fierté, heureuse du compliment de son mari. Paul se penche sur le visage de la jeune fille. Il hurle.

– Debout.

L’esprit encore embrumé, la jeune fille se lève avec lenteur, vacille, ne retrouve le sens de l’équilibre qu’après quelques secondes. Paul lui tapote la joue.

– Là, c’est bien. Tu es une bonne fille.

Malgré la douleur qui lui taraude le sein jusque sous l’aisselle, Émilie trouve encore la force de se révolter.

– Allez vous faire enculer ! Je me doutais que vous étiez des tordus, depuis que cette salope m’a branlée.

D’un coup de menton méprisant, elle désigne l’épouse du notaire. Ce dernier lui adresse une grimace goguenarde.

– Je suis au courant. Il y a au moins six ans de ça, non ? Suzanne me l’a raconté. Elle ne me cache rien... D’après ce qu’elle m’a dit à l’époque, tu ne t’es pas débattue !

– Espèce de porc !

Paul hausse les épaules.

– Vas-y autant que tu veux. Tu paieras tout ça quand tu seras chez moi.

– Vous pensez m’emmener de force ?

Elle le défie du regard. Paul écarte les mains dans un geste conciliant :

– D’accord, d’accord. Je pensais que tu aimais ça. Tes parents m’ont fait lire tes carnets... Je vois que j’ai fait une erreur. Tu ne démarrais qu’avec ta petite camarade, n’est-ce pas ?

– Occupez-vous de vos fesses, vieux con !

– Comme tu veux. Il n’est pas question de te kidnapper ! Je ne te retiens pas. Tu es libre. Tu peux partir.

La jeune fille a un rire de dérision.

– À poil ? J’irai pas loin dans la rue !

L’homme se tourne vers son épouse.

– Déshabille-toi. Donne-lui tes vêtements.

La femme ouvre des yeux effarés, hésite. Il la gifle. Un revers dur. Du sang se met à couler d’une narine. Le regard de Paul est sans pitié.

– Dépêche-toi, sac d’os ! Cadavre ! Momie !

Il lui envoie une nouvelle gifle. Une goutte de sang saute sur un sein d’Émilie. Elle sourit, n’a aucune peine à imaginer le plaisir de Suzanne qui commence à se dévêtir. Paul se tourne vers Émilie, lui adresse un sourire amical.

– Excuse-nous, ça ne sera pas à ta taille, mais nous n’avons rien d’autre.

Émilie baisse les yeux, murmure :

– Pas la peine. Je reste à poil.

La voiture des Lebondruissel s’est engagée dans l’allée à reculons, jusqu’au pied des marches du perron. Le coffre est ouvert. Paul tient Émilie par les cheveux. Il lui a fait remonter l’escalier de la cave, traverser le hall, l’a poussée dehors. Au passage, la jeune fille a cherché des yeux ses parents. La porte du salon était fermée.

La lampe au-dessus de la porte d’entrée est éteinte. D’une bourrade, Paul Lebondruissel lui fait dévaler les quelques marches. Elle tombe, s’écorche les genoux sur le ciment, sa tête heurte avec un bruit mat le pare-chocs de la Mercedes. Il la rejoint devant le coffre béant, obscur.

– Entre là-dedans, salope !

– Dans le coffre !

Il la gifle.

– Ne parle que pour répondre aux questions. Monte !

Elle frotte son crâne où une bosse commence à pousser. La nuit masque son sourire excité. Elle n’a plus peur. Tout d’abord saisie de panique à l’idée de quitter le domicile familial, elle éprouve à présent, au seuil de l’inconnu, une violente excitation. Je vais prendre un pied terrible avec eux. J’en suis sûre... Paul est un vrai salaud... Les garçons disaient la vérité.

Elle enjambe le rebord, s’allonge, repliée en chien de fusil. Le lourd battant claque, se referme sur elle. La brutale compression de l’air lui bouche les oreilles. Des bruits de voix, de portières, le moteur comme un lointain grondement. La voiture se met en route. Après avoir connu un moment de panique, Émilie se sent soudain légère, heureuse : elle part ! Tout ce qui la reliait à cette maison a disparu dans les flammes. Elle se sent libre. Libre !

Émilie a fait connaissance avec sa « chambre ». Une étroite cellule de 2 m sur 3 m, aux murs de pierres nues, mangées de salpêtre, située au troisième et dernier niveau de caves de la vieille bâtisse. Une porte métallique, pourvue de deux verrous de sécurité et d’un minuscule œilleton qui permet d’observer l’intérieur, ferme ce cachot. Odeur de moisissure, de terre humide, de décomposition.

Une ampoule électrique nue sous une protection grillagée, allumée en permanence. Une paillasse dure, mince, un seau hygiénique sans couvercle.

Émilie a perdu ses repères. Depuis combien de temps est-elle là ? Un jour ? Deux ? Plus ? Lucienne, la bonne des Lebondruissel, lui apporte à manger et à boire. Du pain rassis, de l’eau. Elle se charge aussi de vider le seau.

La domestique connaît bien la jeune fille qu’elle a vue lorsqu’elle accompagnait ses parents en visite. Quand Émilie était enfant, elle lui préparait un goûter, jouait avec elle, l’emmenait promener. Il y a encore quelques mois, Émilie était venue bavarder avec elle dans la cuisine. Elle ne semble pas surprise de la situation.

Émilie a tenté de lui sourire, de lui adresser la parole.

La femme a grondé, les dents serrées :

– Tais-toi. Tu n’as pas le droit de parler !

Émilie connaît des périodes de sommeil d’une durée indéterminée, entrecoupées de veilles où elle s’ennuie. Elle se masturbe beaucoup. L’absence d’instruments la frustre. L’envie d’être dominée, le besoin de souffrir sont parfois si forts, si impérieux que la tête lui tourne. Elle n’a rien trouvé d’autre, pour apaiser les exigences de sa sensualité particulière, que meurtrir ses seins, ses aréoles, ses tétons sur les parois rugueuses. Jusqu’à les égratigner. S’enfoncer la main dans le vagin, dans l’anus. Elle ne parvient toutefois qu’à des orgasmes décevants. Même si elle invoque le souvenir de Cécile. Trop de choses ont changé. Il manque les rituels.

Elle vient de fouiller son vagin. Aussi profond qu’elle l’a pu. Ce n’est pas assez ! Enervée, déçue, insatisfaite, elle se laisse tomber sur la couche sordide, sale, marquée de taches brunes, suspectes, qui évoque du sang séché. Il me faudrait une trempe à la cravache.... Pour me réveiller.

Elle écarte les cuisses, cherche son clitoris, le trouve, le pince avec cruauté. La douleur brève débouche sur une jouissance fugace. Des larmes de rage lui viennent. J’ai besoin de coups ! Est-ce que ce con va se décider à venir ?

Le vœu muet de la jeune fille semble un instant se réaliser. Bruits de clés. Les verrous s’ouvrent. Ce n’est que Lucienne avec le morceau de pain dur, la carafe d’eau. Adossée au mur, les genoux relevés, la tête dans ses bras repliés, Émilie pleure.

La domestique s’approche, se penche, pose la maigre pitance sur le sol de terre battue.

– C’est dur de s’en passer, n’est-ce pas ? Émilie garde son visage caché, hausse les épaules. La femme lui caresse les cheveux. La jeune fille se redresse. Des larmes trempent ses joues.

– Vous me parlez, aujourd’hui ?

Lucienne a un petit sourire gêné.

– Monsieur et madame sont sortis. Jusqu’à ce soir. J’ai du temps. Tu es belle avec ta peau si blanche. J’ai regardé par le trou. Dans la porte. Je t’ai vue faire. Tu as besoin, hein ?

Elle lui caresse l’épaule, descend jusqu’au gros sein, effleure les aréoles du bout de ses ongles forts, irréguliers, fendillés. La femme a de grandes mains puissantes, rugueuses, abîmées par les travaux ménagers. Un frisson de plaisir secoue les épaules de la jeune fille.

Elle ne lui en veut pas de l’avoir épiée. Néanmoins, avant de faire confiance, elle veut en savoir plus. Lucienne cherche ses mots, hésite, comme si elle ne savait par où commencer.

– Je... Je suis pareille que toi. Madame aussi. Les femmes qui passent ici, sont toutes comme nous. Émilie la regarde avec méfiance.

– C’est à-dire ?

Lucienne ne répond pas. Sa main s’engage entre les cuisses disjointes de la jeune fille. Par réflexe, cette dernière les écarte. Les phalanges dures massent sa vulve avec rudesse.

– J’ai vu que tu n’en pouvais plus. Je veux te faire jouir. Il ne faudra pas le dire à monsieur

Émilie accepte, mais insiste :

– Expliquez-moi.

– Tu es esclave, non ?

Trois doigts secs, rugueux, épais, s’enfoncent par à-coups dans son vagin, forcent le passage, lui font mal. Émilie apprécie, sépare davantage les jambes.

– Oui.

– Madame et moi, aussi.

Une onctuosité nouvelle lubrifie l’orifice de la jeune fille. Son bassin s’anime d’une houle lente.

– Depuis longtemps ?

– Pour madame, je ne sais pas. Depuis son mariage avec monsieur, je suppose. Moi, ça fait presque vingt-cinq ans ! Monsieur m’a dressée dès mon arrivée. Il m’a révélée en quelques jours. Ensuite, il lui a fallu six mois pour me former et me rendre utilisable !

Émilie laisse échapper un gémissement lascif.

– Ça coule de plus en plus. Vous pouvez enfoncer la main. Je viens de me mettre. Je dois être encore distendue. Et depuis ?

La femme s’exécute. La chair s’efface sans résistance.

– J’ai subi beaucoup. Monsieur me torture tous les dimanches matins. Pendant trois heures. Au retour de sa promenade à cheval. Le reste du temps, je suis au service de madame. Elle est esclave, mais elle aussi aime faire mal.

Émilie déplace son bassin de façon que Lucienne puisse l’investir avec plus de facilité.

– Vous prenez dur ? Vous vous gouinez avec Suzanne ?

La femme a un sourire où passe un peu de regret.

– Très dur, oui. Ça me plaît. Je trouve les séances trop courtes ! J’aimerais aller plus loin. Monsieur dit qu’il ni économise. Je fais beaucoup de choses avec madame. Monsieur y tient !

– Je comprends. Moi, c’est pareil. Je suis dingue. Pourrie. Je pourrais prendre à en crever. Je n’ai pas de limites. Il faut qu’on en ait pour moi.

La femme approuve, se concentre sur son activité au fond du vagin qui déborde à présent d’une bave limpide et filante.

– Tu es large ! Moi aussi. Je prends deux mains. On peut me mettre le pied aussi. Tu verras.

– Le pied...

La voix d’Émilie est rêveuse. Sa respiration s’accélère quand Lucienne entame un va-et-vient puissant et sans à-coups dans le conduit relâché. Elle replie son pouce, l’engage avec les autres doigts, pousse. L’orifice s’évase sous la pesée. Elle s’engage jusqu’au poignet. Un râle de satisfaction bestiale échappe à Émilie qui soulève le ventre pour être investie plus profond.

De toute évidence, Lucienne a l’habitude de ces pénétrations. Elle ferme son poing, l’engage dans le large repli élastique qui forme une poche derrière le bec dur du col de l’utérus, en exploite au maximum les capacités d’élongation. Elle gagne ainsi quelques précieux centimètres en profondeur. Un simple mouvement tournant suffit alors pour bouleverser les entrailles, émouvoir les viscères, ébranler les organes proches.

Au comble de l’exaspération sensuelle, la jeune fille implore :

– Cognez au fond, contre la matrice, et giflez-moi ! Je vous en supplie... Giflez-moi.

Un sanglot hystérique lui échappe. La femme hésite : le notaire risque de voir les marques. Mais le regard de la jeune fille est éperdu, chaviré, impérieux. Un besoin si pressant que la femme cède. Sa main libre s’abat sur la joue blanche et douce. Les doigts durs laissent des marques d’abord livides, qui rougissent lorsque le sang reflue. Elle frappe à nouveau. Du revers. Le regard d’Émilie vacille, des lueurs orageuses troublent ses prunelles vertes. Lucienne devine que c’est un moment déterminant, qu’elle doit mettre à profit. Elle donne un coup au fond du ventre de la jeune fille, puis tourne son poing en tout sens.

Émilie ouvre la bouche sans qu’un son n’en sorte, ses yeux s’écarquillent, elle se met à jouir. Un orgasme interminable, qui la ravage tout entière. Une glaire épaisse englue l’avant-bras de la femme. La violence de sa pénétration croît, culmine, puis décroît, accompagne la crise jusqu’à l’apaisement.

– Merci, Lucienne... C’était super. Je n’arrive pas aussi profond seule. Et je n’ai rien à m’enfoncer, ici !

Lucienne remue la tête avec une expression inquiète.

– Oui. Je te comprends. Je sais ce que c’est que d’avoir envie à en pleurer. J’espère que monsieur ne demandera pas à te voir dès son retour. Tu as de bonnes marques sur les joues !

La jeune fille rit.

– Je vais me les passer à l’eau fraîche ! J’ai l’habitude. Je devais dissimuler aussi avec mes parents !

Elle attrape la carafe, s’inonde les joues à plusieurs reprises. Les rougeurs s’estompent d’une manière suffisante pour que la domestique soit rassurée.

– Tu étais l’esclave de la fille de madame Deshermais, n’est-ce pas ?

– Oui. Comment le savez-vous ?

– Monsieur m’a tout expliqué à ton sujet. De quelle manière tes parents vous ont découvertes dans l’abattoir. Après ça, madame Deshermais a préféré quitté la ville avec sa fille. Elle a mis ses immeuble en vente à l’étude, avant de partir.

Tandis que Lucienne parle, la jeune fille réfléchit très vite. Elle entrevoit aussitôt le parti qu’elle peut tirer de ce qu’elle vient d’apprendre : si maître Lebondruissel est chargé de vendre les biens de Monique, il ne peut ignorer où se trouvent Cécile et sa mère. Il faut qu’elle s’assure l’amitié et la complicité de la domestique ! De toute façon, cette femme aux abords rustres lui plaît. Émilie n’aurait pu se douter de la véritable nature de cette grande et solide campagnarde. Pas plus qu’elle n’aurait pu imaginer ce qui se passait en réalité chez Paul et Suzanne Lebondruissel !

– J’ai joui très fort. Qu’est-ce que vous aimez, Lucienne ? Je peux vous faire, ou vous pouvez me faire tout ce que vous voulez. Ce n’est pas que pour vous remercier. J’ai envie avec vous !

Le visage de la femme s’allume de satisfaction.

– J’ai envie aussi. Tu es jeune, belle.

Émilie l’interrompt :

– Oui, à part mes loches !

Elle soulève un sein par le bout qui s’étire d’une façon exagérée avant d’entraîner la masse, le laisse retomber.

La femme rit.

– J’aimerais bien en avoir des pareils !

– Les vôtres semblent gros, eux aussi ! Pour ce que nous aimons, c’est l’idéal. Mais pas question de se montrer sur une plage !

– Je n’aime pas le bord de mer.

– Moi non plus.

Elles rient.

Lucienne a demandé à la jeune fille de s’asseoir sur sa figure, pour l’étouffer, et de la « faire monter » avec des tractions aussi fortes que possible de ses bouts de seins. Elle a quitté sa blouse de travail, dégagé ses bras d’une combinaison blanche qui s’est effondrée autour de ses pieds.

Les yeux de la jeune fille s’agrandissent d’une admiration réelle : un corps de bête de somme, taillé dans le marbre ! Des marques définitives de sévices que l’on devine poussés, semblent des égratignures sans conséquence sur un roc indifférent, indestructible, intemporel ! Le ventre est gros, mais ferme, solide. Les seins reposent sur l’estomac proéminent, tavelés d’hématomes de tailles diverses. Ils sont volumineux, retenus par des attaches amincies, et semblent durs comme des melons. Les aréoles sont larges, très foncées, cernées de poils follets. Les tétons longs, épais. Le pubis est épilé. Un gros anneau d’acier traverse les deux lèvres de la vulve, juste en-dessous de la naissance de la fente.

Émilie n’est pas ignorante du piercing. Elle a lu des articles, vu des photos dans des revues, mais elle n’aurait jamais imaginé qu’une telle garniture était possible. Je donnerais n’importe quoi pour être ferrée comme ça ! C’est au moins aussi gros que ceux qu’on met au nez des taureaux !

– C’est superbe, votre anneau. On vous l’a posé ici ?

– Oui. Ça n’a pas été progressif comme celui de madame. Monsieur m’a fait tout de suite des gros trous. Avec un emporte-pièce. À vif.

– Ça doit faire très mal !

– Oui. On a essayé libre. Mais ça n’a pas été possible. Je me débattais, malgré les coups de cravache. Monsieur a dû me sangler serré.

– Je vous crois. C’est super. J’aimerais bien pour moi aussi.

Émilie devient songeuse, se voit liée, cuisses ouvertes, imagine la douleur bienfaisante inonder son corps, noyer son esprit, tandis que l’outil découperait des rondelles de chair dans son sexe.

Lucienne la tire de sa rêverie

– Excuse-moi, j’ai très envie. J’ai encore beaucoup de travail. On s’y met ?

– Oui. Tout de suite.

Lucienne néglige la paillasse, s’allonge à même le sol.

– Pince très fort, et tire dessus autant que tu peux. Essaie que ce soit bien pareil des deux côtés. Sinon, j’ai du mal à venir. Ça, au moins, ça ne laisse pas de marques. Il ne s’en apercevra pas !

« Il », et non pas monsieur ! Émilie note cet écart de langage. Est-ce le début de cette connivence qu’elle espère ? Elle enjambe la femme, s’accroupit.

– D’accord.

Elle déplace son bassin jusqu’à ce que sa raie se moule au visage de la domestique. Cette dernière, d’une traction sur les hanches, lui fait comprendre de se laisser reposer de tout son poids. Émilie s’exécute. Elle n’aime pas beaucoup les situations dominantes, mais par gratitude pour le plaisir que Lucienne vient de lui donner, elle se plie de bonne grâce à ses désirs.

Elle se penche, écrase entre pouce et index les aréoles de Lucienne. Les globes lourds et durs pèsent de chaque côté du torse puissant, mais sans s’affaler. Émilie tire. Les mamelles se soulèvent, se déforment sous la tension, se creusent de dépressions allongées. Les bouts pâlissent sous la pression. D’en-dessous sa croupe, le bruit d’une respiration difficile lui parvient. Elle comprend le désir de la femme. Il faut qu’elle étouffe pour prendre son pied !

Elle s’ajuste plus étroitement à la figure, accentue sa double traction. Lucienne émet des râles pénibles. Elle suffoque. Émilie sent un long vent lui échapper, favorisé par la posture. Lucienne respire, inhale le gaz lourd, dense, qui aggrave son asphyxie. Des tremblements violents ébranlent son grand corps. Ses cuisses épaisses s’ouvrent et se referment d’une façon spasmodique. Elle jouit.

Lucienne a laissé la jeune fille la lécher. Elle a d’abord offert sa vulve débordante d’une sève grasse. Puis, elle s’est tournée pour présenter sa raie, profonde, sombre, chaude. Émilie a séparé les fesses, exploré l’anus qui lui a paru encore plus large et souple que le sien. Lucienne a joui encore une fois, puis elle s’est rhabillée. Elle a fouillé une poche de sa blouse, en a ramené une poignée d’épingles à linge, les a tendues à la jeune fille.

– Tiens. Ça te permettra de te calmer un peu si tu as envie. Jusqu’à ce que monsieur s’occupe de toi. Cache-les sous la paillasse.

Puis, elle est partie.

Apaisée dans l’immédiat, Émilie dissimule les précieuses pinces, s’allonge, s’endort, une main entre les cuisses.

– Debout, salope !

L’injonction réveille la jeune fille. La lumière crue la fait ciller. Elle lève les yeux : c’est Paul. Elle déplie ses membres, se redresse, appuyée sur un coude.

Le notaire a un sourire bon enfant qui ne trompe pas Émilie. Elle reçoit une gifle. Le crâne bourdonnant, elle entend Paul comme à travers une épaisse couche de coton.

– Règle numéro un. Tu dois garder les yeux baissés en permanence, et ne jamais parler sans que je t’y aie autorisée. Compris ?

– Oui.

Un revers dur la touche de la pommette au nez. Du sang coule de ses narines. Grosses gouttes écarlates qui tombent sur ses seins. La dureté de l’homme satisfait les désirs de la jeune fille : le genre de réveil que Cécile lui réservait lorsqu’il arrivait qu’elles dorment ensemble.

La voix douce de l’homme :

– Tu ne m’as pas bien compris. Est-ce que je t’ai autorisée à parler ?

Émilie ne se laisse pas avoir. Une gifle supplémentaire pourrait déclencher un orgasme dont la violence la trahirait : elle tient à conserver la maîtrise de ses jouissances tant qu’elle ne saura pas avec certitude à qui elle a à faire. Elle ne répond rien, garde les yeux baissés, réprime même une approbation de la tête. Il la regarde avec un air sceptique.

– Ne cherche pas à jouer à la plus maligne avec moi. Je sais ce que tu es. Crois-moi. Ça va te passer ici. À quatre pattes. Vite, salope !

Guidée à coups de pied dans le derrière. Émilie, sur les coudes et les genoux, se dirige vers la porte, s’engage dans le couloir étroit, plutôt une galerie aux parois suintantes, mal éclairée de loin en loin par de faibles ampoules. Sa croupe ferme, musclée, blanche, comme une lueur dans la pénombre, oscille, roule, tangue au rythme de la reptation. S’entrouvre, se referme, s’entrouvre encore, laisse entr’apercevoir la tache plus sombre de l’anus.

Paul suit, regarde ces fesses superbes et mouvantes avec irritation. Il fait la grimace. La beauté d’Émilie l’agace. Il n’apprécie que les filles, les femmes dont le physique est aussi éloigné que possible des canons traditionnels. La seule chose qui lui plaise chez la jeune fille, ce sont les seins hypertrophiés, anormaux, mythiques !

Elle arrive au pied d’un escalier de pierres aux marches inégales, qui gravit un boyau exigu.

– Allez, monte !

Elle ne s’exécute pas assez vite. Il lui envoie un coup de pied plus violent dans les fesses. Propulsée en avant, Émilie s’affale. Sa tête heurte la première marche. Elle hurle.

L’homme ricane :

– Tu vois, ma petite Émilie, la vie va être très dure pour toi, pendant que tu seras chez nous.

Émilie frotte son front où une bosse commence à pousser sous une vilaine marque rouge et noire. C’est pas possible de me donner aussi dur. Un vrai salaud ! Mais qu’est-ce que c’est bon...

En dépit de l’interdiction qui lui a été faite, elle lève le regard sur l’homme. Elle veut voir jusqu’où il est capable d’aller avec elle.

– Vous auriez pu me tuer, espèce d’enculé !

Un sourire cruel amincit les lèvres de Paul. Toutefois, une certaine admiration se lit dans son regard.

– Je ne suis pas sûr d’avoir bien entendu. Pourrais-tu répéter ?

L’excitation à l’idée d’être frappée, prend le pas sur sa peur.

– J’ai dit : « Vous auriez pu me tuer, espèce d’enculé. » !

Paul opine avec une expression navrée.

– Je vais être obligé de te faire très mal, Émilie. Tu le comprends, j’espère ?

– Oui.

– Bien. Accroupis-toi dos au mur. C’est ça. Plaque bien tes reins. Ecarte tes cuisses. Attrape tes genoux, tire autant que tu peux. Davantage ! Allez ! tire, salope !

La jeune fille qui ne sait pas ce que projette l’homme, s’ouvre à s’en faire mal aux aines. Paul s’impatiente :

– Plus que ça !

Le visage d’Émilie est altéré par la souffrance.

– Ça va casser.

– Mais non. Tu as encore parlé à tort et à travers. Cette mauvaise habitude te passera. Ferme les yeux.

Elle obéit. Tous ses muscles sont contractés par l’appréhension. Paul s’en rend compte. Il pousse un cri bref, en même temps qu’il tape dans ses mains. Émilie sursaute, ouvre des yeux agrandis par la terreur, réalise qu’il ne lui est rien arrivé.

Son soulagement est tel, qu’elle se met à uriner sans s’en rendre compte. Tout son corps se détend, les muscles de son abdomen se relâchent. C’est le moment que Paul attendait pour lui envoyer un coup de pied. La pointe de la chaussure percute le bas-ventre avec précision, au-dessus de la lisière des poils.

Les poumons d’Émilie se vident d’un seul coup. Avec un bruit de soufflet. Sa bouche s’ouvre sans qu’un son en sorte, ses yeux écarquillés expriment l’effarement, l’incrédulité, la terreur pure. Ce type veut me faire crever... C’est ça... Je suis ici pour mourir !

Son regard chavire, elle s’affale, inerte.

Son inconscience ne dure que quelques secondes. La douleur est atroce. Son utérus, ses ovaires lui semblent des blocs de métal chauffés à blanc. Elle entend Paul Lebondruissel rire, loin au-dessus d’elle.

– Il n’y a que deux endroits efficaces pour punir une fille. Les seins et le bas-ventre. J’espère que tu as compris que je ne plaisantais pas ?

Les paroles de l’homme lui parviennent comme atténuées par la distance. Quoiqu’elle ait retrouvé ses esprits, elle demeure immobile, retient son souffle, analyse ses sensations. Son abdomen est l’épicentre d’ondes douloureuses qui se répandent dans son corps, dans ses membres, la plongent dans un état second. Non... C’est pas possible.. Je peux pas aimer ça ! Ça fait trop mal... oh, merde ! Ce salaud a eu raison. Putain ! Ça me coule de la chatte comme une fontaine ! Je veux pas jouir !

Paul l’observe. Il devine au rythme de la respiration hachée, qui soulève les flancs de la jeune fille, que celle-ci a repris connaissance. Le corps, d’un blanc lumineux, est superbe qui gît effondré, membres épars. Paul fait la grimace. Il donne un coup du bout de sa chaussure dans une des énormes mamelles qui déborde, aplatie sous le poids du torse.

– Je sais que tu es consciente. Arrête ce cinéma !

La jeune fille ne réagit pas à l’injonction. L’homme s’étonne. Il croyait s’être montré assez dur pour obtenir une obéissance empressée. Perplexe, il s’apprête à lui donner un second coup, quand il remarque un frémissement continu, une sorte de vibration intime, qui parcourt le corps de la jeune fille. Ce frissonnement s’intensifie, les fesses s’animent de contractions violentes, la face interne des cuisses se met à tressauter comme doué d’une vie propre. Ces signes renseignent l’homme : elle jouit.

Il murmure, pour lui-même :

– Ce n’est pas de la frime... Charles avait raison. Elle est trop forte pour lui !

Dans la cuisine, Lucienne, assise, épluche des légumes. Suzanne, debout, bavarde avec elle. Émilie, à quatre pattes, lave le sol. Elle frotte, rince la serpillière, recommence à à frotter. Paul pénètre dans la pièce. Il voit la jeune fille de dos. Sourit : les gros seins pendent jusqu’au sol, qui ballottent de part et d’autre du torse. Dans l’ombre de la raie, il distingue l’anus. Plus bas, le losange hirsute dissimule la vulve. L’homme sent sa verge durcir.

– Salope ! Ordure ! Morue !

Il marche sur Émilie, lui envoie un violent coup de pied. La jeune fille pousse un cri, s’affale en avant, renverse le seau. La figure dans la serpillière. Le haut du corps baigné par l’eau sale répandue. Elle reçoit encore des coups de pieds.

– Éponge cette eau, et finis ton travail, feignante !

Suzanne approuve en silence. Calmé, Paul demande une tasse de café. Lucienne se lève, le sert.

– Laquelle de vous deux a eu l’idée de la mettre de corvée ?

Suzanne arbore un sourire de fierté.

– C’est moi. Je l’ai trouvée en train de se toucher. Il a fallu que je la gifle je ne sais pas combien de fois pour qu’elle enlève sa main d’entre ses cuisses.

Il boit une gorgée de café, observe la jeune fille par-dessus le bord de sa tasse.

– Je crois que nous allons la nourrir avec de la pâtée pour chien... Elle mangeait la merde et buvait la pisse de sa copine sans être malade, elle pourra digérer ça sans mal !

La femme approuve, trouve le projet excellent. Elle suit des yeux les mouvements d’Émilie qui a repris sa tâche. Elle remarque les seins qui traînent sur le carrelage.

– Regarde.

Paul suit le regard de sa femme.

– Quoi ?

D’un coup de menton, elle désigne Émilie.

– Ses seins frottent par terre.

– Et alors ?

– Elle pourrait s’en servir pour laver.

Le visage de l’homme s’éclaire.

– Excellente idée !

Émilie suit leurs gestes avec de petits regards en biais, sourit. Une excitation violente la gagne à l’annonce qu’elle va devoir laver le sol avec ses seins, qu’elle sera nourrie comme un animal. Il lui revient que Cécile avait promis de la faire vivre dans une niche. Son trouble s’accroît à ce souvenir. S’ils pouvaient me remettre le collier de Trotsky... Me sortir en laisse pour me faire pisser dans la rue, devant tout le monde... Oh, Cécile ! Si tu pouvais voir ta connasse, en ce moment, comme tu serais heureuse !

Le bout des chaussures de Paul sous ses yeux. Il la domine de toute sa taille, donne un coup de pied dans la serpillière qui saute des mains d’Émilie.

– Tu as entendu ?

Elle lève les yeux par réflexe, les rabaisse aussitôt.

– Oui, P... Maître.

Il donne un léger coup dans la grosse mamelle qui pend de son côté. C’est comme un creux qui s’ouvre dans l’estomac de la jeune fille. Un désir fou lui embrume l’esprit. Elle ferme les yeux, le souffle soudain raccourci. Sous la broussaille de poils, sa fente s’inonde. Qu’il shoote en plein dedans, merde ! Il voit pas que j’en crève d’envie... Que j’en peux plus...

– Alors, vas-y. Frotte fort, salope !

Elle a rempli le seau, ajouté du détergent, s’est agenouillée. Elle reste indécise. Un sourire sarcastique retrousse les lèvres de Suzanne.

– Qu’est ce que tu attends, empotée ? Que je vienne t’aider ?

La femme éclate d’un rire prolongé. Le coeur d’Émilie se serre. Cécile la traitait souvent d’empotée.

Le notaire s’emporte.

– Tu es stupide ou quoi ? Laver par terre avec tes mamelles, ce n’est pas dur à comprendre, espèce de gourde ! Elles sont assez grosses et longues pour ça. Allez, vas-y. On te regarde. Si c’est bien fait, on te bottera les fesses. Lucienne s’en chargera.

L’intéressée lève un instant les yeux de sa tâche, échange avec la jeune fille un regard bref, complice, chargé de la promesse que le coup sera à la hauteur de son attente.

La jeune fille sait que ses prunelles doivent être brillantes d’excitation sous ses paupières lourdes. Elle se penche au-dessus du seau, trempe un de ses seins dans l’eau savonneuse. Le ressort, se met à quatre pattes, appuyée sur un coude, et s’abaisse jusqu’à ce que la grosse mamelle ruisselante s’étale sur le sol avec mollesse. Elle la saisit de sa main libre, commence à frotter.... Ils ont de bonnes idées !

Paul et Suzanne lui adressent une bordée d’insultes. La jeune fille courbe l’échine. La femme se tourne vers son mari.

– Elle fait tout avec le même sein, et elle utilisera l’autre demain, ou elle fait moitié-moitié aujourd’hui ?

L’homme décide.

– Tout avec le même. Elle alternera d’un jour sur l’autre. Elle se sert duquel, là ?

– Le droit.

– Note pour ne pas oublier.

La femme se lève, écrit avec soin sur le bloc-notes qui sert à Lucienne pour les courses.

VENDREDI
ÉMILIE :
LAVER LA CUISINE
AVEC LE SEIN GAUCHE

La jeune fille s’est remise à sa tâche. Sa main se crispe sur son sein. Les doigts s’incrustent dans la chair. La large aréole violine, mouillée, va et vient sur la faïence lisse. Trop lisse ! Émilie aimerait un contact plus rugueux, plus dur, plus râpeux. Elle trempe sa mamelle, frotte, la retrempe, frotte encore.

Il lui faut presque une heure pour couvrir toute la surface de la pièce, sous les rires moqueurs du couple et de la domestique qui a été autorisée à partager leur gaieté. Émilie est contente : le bout du sein a tout de même fini par être irrité. Il en émane une cuisson intense, aggravée par le produit détersif mélangé à l’eau de lavage.

Le notaire se lève, contrôle la qualité du travail accompli, semble satisfait.

– C’est bien. Tes fesses, salope ! Tu vas être récompensée ! Chose promise, chose due.

Il se tourne vers Lucienne, restée à table.

– Viens. Tu vas lui donner sa prime de rendement ! La domestique se lève, se place près de son maître. Émilie se tourne pour présenter ses fesses. Les poils de sa vulve sont agglutinés en mèches plus sombres, luisantes, poissées d’un suc abondant, distillé par le vagin. Une humidité grasse, révélatrice du plaisir qu’elle a éprouvé. Témoignage éloquent qui n’échappe à personne.

– Vas-y !

Il s’écarte pour que Lucienne soit bien en face de la cible. Elle porte des chaussures de ville, à talons bas. Paul l’encourage.

– Vise bien la raie.

– Je ne vais pas la rater, monsieur.

Émilie ne retient pas une ondulation impatiente des reins. Le pied de Lucienne vole vers. la croupe entrouverte par la posture, s’insère entre les fesses. Émilie, avertie par un bruit d’étoffe de la blouse remuée, a projeté d’un sursaut le bas de son corps à la rencontre du coup. Elle pousse un cri perçant, suivi de râles. Paul éclate de rire.

– Écoute ça, cette roulure jouit !

Lucienne s’écarte. Le notaire appelle Suzanne.

– À toi, chérie. Un de plus ne lui fera pas de mal. Regarde, elle est égratignée. Aggrave ça. Elle aime saigner, paraît-il. Elle l’a écrit ! Elle va être servie. Éclate-lui la raie !

La femme prend le recul nécessaire, vise avec soin, lance son pied chaussé de mules roses à talon. Émilie, projetée en avant, s’affale avec un hurlement effroyable qui se mue en plaintes hachées de halètements. Des spasmes violents la secouent. Suzanne retire son pied qui s’est incrusté entre les fesses. La mule y reste coincée.

– Sacrées miches ! Elle a son compte !

La semelle a écorché davantage la peau fine. De minces filets de sang se perdent plus bas, dans les poils de la vulve.

Lucienne regarde avec des yeux brillants de désir le corps prostré de la jeune fille, encore agitée de façon intermittente par de longs frissons. Par réflexe, elle veut l’aider à se relever. Paul en empêche.

– De quoi te mêles-tu ? Elle peut ramper !

– Je vous demande pardon, monsieur.

Paul, au jugé, saisit un bout de sein de la domestique à travers les vêtements, pince et tord avec toute la force dont il est capable. Les lèvres de la femme se pincent, mais pas une plainte ne lui échappe. Paul ponctue son geste d’une traction sèche.

– C’est un acompte, tu t’en doutes...

– Oui, monsieur.

Paul et Suzanne quittent la pièce. Lucienne se rassoit devant ses légumes.

Dès qu’elle est certaine que le couple s’est éloigné, Émilie palpe sa raie tuméfiée, caresse les écorchures, enduit ses phalanges de sang. Elle jette un coup d’œil par-dessus son épaule, vers la domestique. Cette dernière regarde de son côté. Elles échangent un sourire. Émilie s’enfonce alors trois doigts dans l’anus. D’un seul coup. Jusqu’au ras de la main. Commence un mouvement de va-et-vient, jusqu’à ce qu’un ultime orgasme la secoue.

Suzanne, avec l’accord de Paul, a décidé qu’Émilie aiderait Lucienne dans son travail. Cet après-midi-là, elle vient de terminer de laver les vitres des fenêtres du living-room, qui donnent sur un grand jardin à la française, entouré d’arbres centenaires. Juchée sur un tabouret. Les chevilles entravées par une corde. Incapable de compenser d’une façon efficace le moindre déséquilibre. Elle est tombée trois fois à l’intérieur. S’est fait très mal : un genou et un coude écorchés, une bosse sur le côté du crâne. Et deux fois à l’extérieur. Des massifs ont amorti ses chutes, mais elle est couverte d’égratignures.

Paul hausse les épaules.

– Des bobos de rien du tout ! Tu es une douillette. Je n’aime pas ça. Tu t’en es plutôt bien sortie, salope. J’espérais que tu te casserais un membre.

Suzanne donne des petits coups avec le bout de sa chaussure dans un des gros seins. La mamelle oscille ballotte, tremble. La femme rit.

– Ça sera pour la prochaine fois, mon chéri. Je suis sûre qu’elle s’arrangera pour nous faire plaisir. N’est-ce pas, putain ?

– J’essaierai.

Paul jette un coup d’œil aux carreaux, claque dans ses doigts.

– Ton cul ! Vite !

Elle reçoit la récompense devenue rituelle : des coups de pied aux fesses.

– File, morue !

Elle s’éloigne à quatre pattes. Sa croupe pâle roule, s’entrouvre par intermittence sur la tache foncée de l’anus. Elle les entend ricaner. Ils ont visé juste. Son anus douloureux doit être écorché.

V

Émilie ne peut oublier Cécile. Toutefois, sa vie chez les Lebondruissel répond à ses besoins de souffrances, d’humiliation, d’avilissement. L’existence d’esclave, qu’elle rêvait d’avoir avec son amie, celle que toutes deux prévoyaient, s’est réalisée.

Elle a noué une relation discrète, clandestine, avec Lucienne. L’une et l’autre ne ratent pas une occasion de s’isoler pour se donner leurs orifices à lécher, à fouiller, à dilater, pour s’infliger des sévices qu’elles superposent aux marques qu’elles ont déjà afin qu’ils passent inaperçus.

Ses rapports avec Suzanne sont ambigus. Les brutalités, les punitions alternent avec des jeux saphiques où elles exploitent toutes les possibilités de leurs corps. Émilie, portée vers l’excès en tout, apprécie autant la puissance animale de Lucienne, que la maigreur exagérée de Suzanne, son ventre en cuvette, ses cuisses creuses qui laissent accès à la vulve, ridée et flasque, traversée d’un anneau semblable à celui de Lucienne, sous le pubis glabre, osseux, saillant. Elle aime jouer avec ses seins, sortes de poches cutanées, longues, pendantes, étirées. Vides, ou presque, de glandes, avec des aréoles brun foncé, très grenues, plissées de rides qui convergent vers des tétons amincis et d’une longueur inhabituelle.

La première fois, Émilie s’était étonnée. Suzanne avait expliqué que Paul les aspirait avec une machine à vide depuis plusieurs années. Puis, elle avait fouetté la jeune fille au sang pour la punir de sa curiosité !

Suzanne ne manque pas d’imagination pour la martyriser : la veille, elle lui a bandé les yeux, l’a fait tourner plusieurs fois sur elle-même, puis à coups de vache l’a dirigée vers l’escalier. La jeune fille est tombée, a roulé jusqu’au rez-de-chaussée. Elle s’est fait très mal : un énorme bleu s’étend sur sa hanche, un des ses poignets est enflé, foulé.

Choquée, étourdie, aveuglée, elle a entendu le rire de la femme au premier étage, qui avait crié :

– Remonte, salope ! On va recommencer.

C’est Lucienne, attirée par le bruit, qui a aidé la jeune fille à se remettre debout, qui lui a retiré le bandeau, qui l’a ramenée au premier étage. Furieuse, Suzanne a cravaché la domestique, puis à nouveau la jeune fille, l’a traité de maladroite, de gourde, d’idiote.

Maître Lebondruissel, mis au courant par Lucienne, n’a pas apprécié le jeu de son épouse : Suzanne est allée trop loin. Passe encore que leur pensionnaire se casse un bras ou une jambe, mais cette chute aurait pu avoir des conséquences plus graves.

Émilie dort encore quand Lucienne lui apporte, comme tous les matins et tous les soirs, son assiette de pâtée pour chien. Quatre cents grammes qu’elle doit ingérer sans en laisser. Le bloc de nourriture porte encore les empreintes de la boite de conserve. Au début, la jeune fille a vomi, le mur soulevé dès les premières bouchées. La cravache, les gifles, les coups de pied au ventre ont eu raison de sa répugnance.

La femme pose l’assiette à la tête de la couche, contemple le visage apaisé par le sommeil, presque enfantin dans le flot roux de la chevelure. Une bouffée de désir fait vaciller son esprit. Elle secoue la jeune fille par l’épaule. Émilie ouvre les yeux, reconnaît Lucienne, sourit. Cette dernière glisse sa main sous la mince couverture mitée, cherche les fesses, explore la raie. Émilie s’offre d’une ondulation des reins lorsque deux doigts forcent son anus, s’enfoncent. Secs, durs, rugueux.

– Réveille-toi ! Monsieur veut nous voir toutes les trois dans son bureau à sept heures précises.

Pourquoi ?

– C’est à coup sûr, à cause de ce que t’a fait madame, hier. La chute dans l’escalier. Il n’était pas content.

– Dommage ! Moi, ça m’a plu. Mais j’aurais préféré qu’elle me prévienne. Ça n’aurait rien changé. Je me serais quand même cassé la gueule, mais j’aurais joui davantage.

– Tu pouvais te tuer !

– Je m’en fous ! Ce que je veux, c’est qu’on me fasse mal L’idée de Suzanne était super. Quelle heure est-il ?

– Six heures. Si tu te dépêches de manger, ça nous laisse du temps. l’ai fait exprès. J’ai envie.

Tandis qu’elle parle, Lucienne achève sa pénétration. Explore le conduit doux, chaud, élastique. Elle ressort ses doigts couverts de traces suspectes, les présente à la bouche de la jeune fille qui les suce avec application, retrouve sur les phalanges souillées, la saveur de ses propres entrailles. La femme la regarde faire. Ses petits yeux bruns, enfoncés dans son visage abrupt de paysanne, s’allument de désirs irréguliers.

Elle réinvestit l’anus avec une violence calculée. Émilie creuse les reins, attire l’assiette, commence à manger avec appétit, détache avec ses doigts des morceaux qu’elle porte avec avidité à sa bouche. Elle est jeune, pleine de vitalité, affamée. Au plaisir de se rassasier, s’ajoute la volupté ignoble d’être nourrie comme une bête et le plaisir qui provient de son orifice malmené.

– Tu dois avoir soif, maintenant, non ?

– Vous avez de quoi me donner ?

La domestique a un sourire vicieux.

– Je n’ai pas pissé au réveil. Je l’ai gardé pour toi. C’est celle de la nuit. Elle va être forte !

La jeune fille se frotte l’estomac avec une mimique gourmande.

– Tant mieux. Ça va m’aider à digérer !

Émilie fouille sous la paillasse, ramène les pinces à linge que Lucienne lui a données, en pose une sur chaque téton, place les autres aux aréoles. Elle s’allonge sur le dos, une main au sexe. La femme enjambe, soulève sa blouse et sa combinaison, s’accroupit sur sa figure. Elle ne porte jamais de culotte. La jeune fille voit descendre la croupe qui s’évase, s’ouvre, devient une énorme et double mappemonde blanche. Elle tire la langue, lèche l’anus relâché, qui palpite de plaisir, entrouvert par la pose. Puis, elle se déplace avec un mouvement de reptation pour amener ses lèvres, déjà ouvertes avec avidité, à l’aplomb de la grosse vulve. Son menton repousse pestant.

Les premières gouttes giclent, suivies d’un jet dru, fort, acide, qui lui emplit la bouche très vite. Lucienne qui surveille, la tête penchée, interrompt sa miction pour laisser à la jeune fille le temps d’avaler. Puis, elle recommence. Ainsi huit fois de suite avant que sa vessie soit vide. La jeune fille lèche la fente remplie par les nymphes épaisses, recueille les der-mère traces d’urine.

– Je ne voudrais jamais rien d’autre au petit déjeuner !

– C’est possible. Tu ferais le pot de chambre tous les matins ?

– Oui. Combien de temps il reste ?

La femme regarde sa montre.

– Une demi-heure, à peine !

– Ça suffit pour me faire la chatte ! Vous avez la ceinture ?

– Oui.

Émilie se renverse, soulève son bassin qu’elle soutient de ses mains, écarte les cuisses en grand. Lucienne déboutonne en partie sa blouse, sous laquelle elle a dissimulé une ceinture de cuir. Elle la déboucle, assure sa prise d’un double tour. De son index recourbé, elle déplisse les nymphes pour que celles-ci débordent tout entières de la fente, commence aussitôt à frapper le sexe offert.

Au premier impact qui écrase les chair molles, délicates, un râle de satisfaction bestial échappe à la jeune fille. Tout son corps tremble, elle a du mal à conserver sa posture. Elle implore :

– Plus fort ! Plus fort ! Faites-moi plus mal...

La jouissance l’emporte soudain, après un coup plus fort que les autres, avec la sauvagerie d’une tempête. Elle roule sur elle-même, secouée de convulsions violentes, puis demeure prostrée, repue du plaisir.

Lorsque Émilie et Lucienne pénètrent dans le bureau de Paul, Suzanne s’y trouve déjà. Nue dans un angle de la pièce.

Paul sourit d’une façon engageante.

– Bonjour, ma petite Émilie.

La jeune fille, dressée à se taire, ne répond rien et garde les yeux baissés. Le notaire lui dit qu’elle peut se comporter de façon naturelle. Émilie redoute, autant qu’elle l’espère, qu’il s’agit d’un piège où il veut la faire tomber. Elle lève les yeux, ne perçoit aucune duplicité dans le regard de l’homme. Elle hasarde avec timidité :

– Bon... Bonjour, Paul.

Il paraît satisfait.

– Là, c’est bien. Détends-toi. Nous devons parler tous les deux. Mais tu vas t’occuper d’abord de cette salope. Ce qu’elle t’a fait hier est inadmissible. Beaucoup trop dangereux. Même si l’idée me plaît. Tu vas la punir.

Suzanne, les mains dans le dos, regarde devant elle avec obstination. Émilie marque de l’étonnement. Il émet un petit rire.

– Je me doute que ce n’est pas ce qui te convient le mieux. Néanmoins, je veux, voir si tu en es capable. Accroche ça aux chaussettes qui lui servent de seins !

Il tend à la jeune fille deux fortes pinces métalliques aux mâchoires dentelées, pourvues chacune d’une chaînette au bout de laquelle se balance un poids. Émilie s’en saisit, fait ce qu’on lui demande. Le visage de la femme se crispe quand les pinces se referment sur ses mamelons fripés, déformés. Les poids, des masses de plomb de 350 g, tirent sur les seins plats, qui se creusent d’une dépression allongée.

Émilie prend un peu de recul. Paul se lève, vient se placer devant son épouse.

– À genoux, squelette !

La femme se laisse tomber, lève un regard de fausse soumission sur la jeune fille. Celle-ci se sent gênée. Elle déteste se trouver en situation dominante.

– Je te demande pardon, petite pétasse. Châtie-moi. Profites-en. Ensuite, je t’en ferai baver à un point que tu ne peux imaginer.

Paul hausse les épaules, ricane.

– Ne fais pas attention, Émilie, elle ne te fera rien d’autre que ce que je lui permettrai.

Il saisit Suzanne par les cheveux, l’oblige à se relever.

– Tu lui craches dans la figure, puis, tu la gifles. Ensuite, tu la cravacheras. D’accord ?

– D’accord.

La femme, en dépit de son repentir assorti de menaces, lui adresse un regard à la fois implorant et empli de gratitude anticipée. Émilie sait avec précision ce que Suzanne ressent. Elle l’envie. Elle accumule de la salive, crache. Trois fois de suite.

Paul suit la scène avec un intérêt non dissimulé. Le visage de sa femme est englué. Les crachats relient ses arcades sourcilières à son nez, celui-ci à son menton. L’un d’eux s’est écrasé sur un œil, s’écoule comme une grosse larme gluante.

Paul, à ses côtés, l’encourage :

– C’est pas mal. Insulte-la.

Émilie trouve l’idée amusante.

– Étale ça sur tes joues, vieille pute ! Ça t’évitera l’irritation des claques. Je sais de quoi je parle !

Paul éclate de rire.

– Bien ! Très bien !

Le regard de la femme vacille, traversé de lueurs troubles. Émilie se place à bonne distance. Sa main part. La tête de Suzanne est renvoyée sur le côté. Sa respiration s’accélère jusqu’à devenir un halètement sous les gifles qui tombent avec régularité. Presque aussitôt, le revers suit.

Les mamelles d’Émilie dansent, valsent et retombent lourdement. Celles de Suzanne oscillent, entrai-nées par les poids qui balancent au bout des chaînettes.

De longs filaments incolores pendent de la vulve de Suzanne, oscillent entre ses cuisses creuses, témoignage de son plaisir. Ses jambes se mettent à trembler, se dérobent sous elle. Elle s’écroule, secouée de spasmes. Jouit.

Émilie recule, regarde Paul, quête son approbation. Il a une grimace admirative.

– Tu t’en es bien sortie !

Merci, Paul.

Elle tient à préciser :

– Mais je n’y ai pas pris de plaisir.

– Je m’en doute. Tu vas la terminer à la cravache.

Il va en chercher une dans un meuble, la tend à la jeune fille. Elle est en rotin, assez épaisse et raide.

– Frappe, là où les os font saillie. Ça saigne plus vite !

Émilie s’acquitte de sa tâche d’une façon consciencieuse. Sans y prendre le moindre plaisir, mais motivée par celui qu’elle procure. Elle suit la recommandation de Paul. La cravache mord, entame la peau sur les hanches saillantes, le pubis en relief, les côtes, les clavicules. La femme se convulse, râle sous les coups, écarte les cuisses comme si elle voulait être frappée là. Émilie interroge Paul du regard. Il comprend, accepte d’un battement de paupières. Émilie lève le bras. Un sifflement, le bruit mat de l’impact sur les chairs flasques du sexe. Un long hurlement où la volupté et la souffrance se confondent, sort de la bouche de Suzanne. Elle s’arque de la nuque aux talons, puis retombe avec lourdeur, inerte, brisée, dévastée par un plaisir hors du commun.

Paul félicite la jeune fille, lui tapote la joue d’une façon paternelle.

– Elle a vraiment l’air morte, comme ça.

– Oui. Elle est excitante. J’aime son corps.

Paul approuve, se tourne vers Lucienne restée en retrait.

– Débarrasse-moi de ça !

– Tout de suite, monsieur.

Il donne un coup de pied méprisant dans les côtes saillantes de son épouse, dont le corps émacié à l’extrême, gît dans une pose disloquée.

Suzanne n’a aucune réaction. Pas d’autre signe de vie que la respiration courte, irrégulière qui soulève ses flancs.

La domestique s’approche, la saisit par une cheville, la traîne sans effort vers la porte que va lui ouvrir Émilie, la sort sur le couloir. Paul la rappelle.

– Reste. J’ai envie de te faire mal.

La femme revient dans la pièce, ferme la porte.

Paul reprend place derrière son bureau, ordonne à Lucienne de se déshabiller, convie Émilie à s’asseoir. La jeune fille s’installe, tandis que la domestique commence à déboutonner sa blouse. L’homme joue avec un coupe-papier.

– Ma petite Émilie, lorsque tes parents nous ont demandé de t’accueillir, nous avons, bien sûr, voulu connaître leurs raisons. Tu peux imaginer, à présent que tu sais quelles sont les coutumes de cette maison, avec quel empressement nous avons accepté. Émilie lève la main pour solliciter la parole.

– Est-ce qu’ils se doutaient ce qui m’attendait ici ?

L’homme opine.

– Tu as le droit de le savoir. Oui. Ils étaient tout à fait au courant.

– Vous et Suzanne, vous faites des choses avec eux ?

– Oui.

La jeune fille s’étonne :

– Maman est maso ? Je n’ai jamais vu de marques sur elle. Je l’aurais remarqué, elle traîne toujours plus ou moins à poil dans la maison.

– Non. Elle n’est pas soumise. Tes parents sont dominants tous les deux. Nous avons plusieurs esclaves dans la région.

L’esprit d’Émilie s’est mis à fonctionner à toute vitesse. Ces révélations l’étonnent moins qu’elle aurait pu s’y attendre. De menus faits jusque-là sans rapports s’ajustent. Elle comprend mieux les punitions sophistiquées que lui infligeait son père quand elle était gamine. Sa mère aussi, qui regardait, commentait, riait.

– Mais, pourquoi ont-ils réagi comme ça ? Pourquoi m’avoir séparée de Cécile ? Ils pouvaient me comprendre mieux que n’importe qui !

– Non. Tu es leur fille. C’était insupportable pour eux.

Émilie éclate de rire.

– Je vois !

La jeune fille songe aux conséquences de ce qu’elle vient d’apprendre. Ainsi, pendant toutes ces années au cours desquelles elle avait dissimulé à ses parents ce qu’elle faisait avec Cécile, ces derniers, de leur côté, en faisaient autant. C’est trop con ! Ils auraient pu me dresser, m’élever en esclave. Je serai parfaite à présent !

Paul se tourne vers Lucienne. Elle est nue. Superbe, puissante, indestructible. Elle attend, les bras le long du corps. Paul prend une règle de métal sur son bureau.

– Approche.

La domestique avance. Dès qu’elle est à portée, il saisit l’anneau, tire dessus. La vulve s’allonge en saillie, d’une façon excessive, obscène. Les trous s’étirent en arrière du métal. Paul y passe la fine lame du coupe-papier, puis relâche sa traction. L’objet qui s’appuie à chaque extrémité sur le haut des cuisses, empêche le sexe de reprendre sa forme naturelle. Paul tend la règle à Lucienne.

– Agenouille-toi dessus, les mains derrière la nuque, et à portée de cravache.

La femme s’exécute. Paul lui cingle chaque sein. Par jeu. Puis, il reprend sa conversation avec la jeune fille.

– Tu es une bonne esclave. Je t’apprécie. Tu es résistante, capable de supporter très dur, et tu n’hésites pas à expérimenter. Mais, le fait que ce soient tes parents qui t’aient confiée à nos bons soins, rend ta situation ici, un peu particulière. Tu n’es plus à eux et tu n’es pas à nous ! Je n’aime que les situations claires. Il n’y a que toi qui peux décider de ton sort. Nous en reparlerons. Mais tu vas d’abord revoir la Dame à la Licorne. Tu es libre de partir avec elle, ou de rester avec nous.

Émilie ouvre la bouche de surprise, son cœur commence à battre plus fort, puis, son émotion retombe aussitôt. L’impression qu’un drap mouillé, froid, lourd, se pose sur ses épaules. Elle est désemparée.

Paul se tourne vers Lucienne :

– Debout. Conduis notre jeune amie près de mademoiselle Deshermais.

La domestique se lève, grimace quand ses genoux se désincrustent de la règle. Deux sillons rouges, profonds, barrent ses rotules. Émilie se lève aussi, agitée de sentiments contradictoires. Elle remercie Paul, et suit Lucienne.

La domestique emmène la jeune fille à travers un dédale de couloirs vers l’arrière, de la maison, s’arrête devant la porte close d’un petit salon où l’on ne vient qu’en de rares occasions.

– Voilà. Elle est là. Dès que tu veux, tu n’as qu’à sonner. Je viendrai te chercher.

– D’accord.

Toutefois, elle ne fait pas un geste. Le visage de Lucienne est impassible.

– Entre.

– Faites-moi les bouts. Aux doigts. Très fort. Et donnez-moi votre cul à lécher avant. Juste un peu. Ça me réchauffera. Je suis glacée dedans.

Les prunelles de la femme se troublent.

– C’est possible.

Elle pince les tétons d’Émilie, tire, secoue, tord jusqu’à ce que les yeux de la jeune fille brillent de larmes.

– Ça va, comme ça

– Oui. Super. Votre cul. Ensuite, j’y vais.

Lucienne se tourne, se penche, saisit ses fesses puissantes à pleines mains, et les sépare. La raie s’efface, dévoile l’anus sombre, boursouflé, entrouvert sous la tension. Émilie tombe à genoux, lèche l’orifice qui frémit, palpite, s’entrouvre. Elle darde sa langue à l’intérieur, aussi loin qu’elle le peut. La domestique échappe à Émilie.

– Ça suffit. On aura bien le temps encore.

– D’accord. Je sonne quand j’en ai marre.

– C’est ça.

Lucienne s’éloigne de son pas pesant.

Émilie hésite devant la porte, puis se décide soudain, fait irruption dans la pièce plus qu’elle n’y entre.

Cécile est assise sur un petit canapé. Elle porte un manteau bleu marine qu’elle n’a pas quitté. Comme si elle était sur le point de repartir. Derrière ses lunettes rondes, ses yeux bleus pâles expriment une sorte d’indifférence. Émilie referme la porte.

– Salut !

– Salut.

– Qu’est-ce que tu fais là ?

– Je suis venue avec ma mère pour signer des papiers. On est arrivées tôt. On repart tout à l’heure. Pourquoi tu es à poil ?

Émilie hausse les épaules.

– Je vis comme ça ici.

Cécile ne répond rien. Juste une moue teintée de scepticisme.

Ce qui bouleverse Émilie, bien plus que la présence de son amie, c’est de n’éprouver aucune émotion. Elle a tant imaginé ces retrouvailles. Pourquoi son cœur ne se met-il pas à cogner dans sa poitrine ? Pourquoi sa respiration ne devient-elle plus rapide ? Pourquoi ne sent-elle pas son bas-ventre devenir lourd ?

Cécile est là, et elle ne ressent rien. Si ce n’est un immense étonnement devant ce vide. Peut-être, faute d’une confrontation, n’avait-elle pas réalisé que son amour était parti en fumée, avec tout le reste, dans la chaudière !

Cécile se déplace. Comme pour inviter Émilie à s’asseoir près d’elle.

– Vous étiez où, toi et ta mère, pendant tout ce temps ?

– En Suisse. Nous habitons la maison de ma grand-mère. Elle vient de mourir.

– C’est con !

Un silence s’installe, que rompt Émilie.

– Ça fait presque trois mois, hein ? Tu as retrouvé une copine ?

– Oui. Trois mois. Non, je n’ai pas de copine. Avec maman, on se gouine un peu, de temps en temps.

– Ah ! Tu fais des trucs avec elle ?

– Des trucs ?

– Oui. Comme on faisait toutes les deux.

– Ah, nos conneries ! Non, avec elle, c’est juste pour rigoler. On se roule des pelles, on se caresse les seins, et je branle. C’est tout.

– Tu n’as pas envie de lui faire mal ?

– Des fois, oui. J’y vais un peu fort sur ses seins. Elle me laisse faire.

Émilie remue la tête.

– Tu démarres toujours pas du clitoris !

– Non.

D’un coup de menton, elle désigne les seins d’Émilie.

– Ils sont pleins de marques. On dirait aussi qu’ils tombent plus bas qu’avant.

– Oui. On me met en suspension totale par les seins. Ça les étire. On les travaille beaucoup aussi. Je suis esclave ici. Je prends très dur.

Cécile fait un « ah » évasif. De nouveau le silence. Émilie :

– Tu as toujours autant de mal à chier ?

– Non. Je fais tous les jours. C’était peut-être toutes nos conneries qui me bouchaient le trou de balle !

Émilie acquiesce, pensive.

– Si tu vas aux chiottes tous les jours, tu n’as plus besoin de lavement ! Tu fais quoi pour jouir ?

– J’ai des orgasmes quand ça sort. Je prends mon temps. Je lâche à petits coups. Je reste avec ma pêche coincée à moitié dehors jusqu’à ce que je vienne.

Émilie rit.

– À ta façon, tu es aussi tordue que moi !

Elles échangent un sourire, mais rien ne passe de leur ancienne complicité. Émilie se révolte contre cette situation absurde :

– On peut pas rester comme ça. Comme deux connes ! Faut qu’on fasse quelques trucs. Juste pour voir si c’est mort pour de bon entre nous. J’aimerais te lécher. Te sucer les pieds aussi. Tu veux bien ?

Cécile a un geste d’indifférence.

– Pourquoi pas !

– D’accord. Attends.

Émilie va tirer le cordon pour appeler Lucienne. La domestique arrive après quelques instants. Elle n’a pas un regard pour la visiteuse.

– C’est fini ?

– Non. On veut faire des trucs, Cécile et moi. Ici, c’est pas pratique. Et il nous faudrait une cravache, au moins. Et, si possible, des aiguilles...

Elle se tourne vers Cécile :

—... Tu es d’accord ?

La jeune fille approuve d’un bref hochement de tête indifférent.

Lucienne dit qu’elle va demander à Monsieur, repart, revient une dizaine de minutes plus tard. Elle tend à Émilie une mince cravache très dure, assez raide, et une boîte d’épingles de bureau.

– Tiens. Suivez-moi toutes les deux.

Elle les a conduites au premier étage, dans une chambre, claire, spacieuse, dont le mobilier désuet dégage un charme vieillot. Une porte donne sur une salle de bains attenante. Cécile, les mains dans ses poches, regarde autour d’elle.

– Je vais me déshabiller.

Elle ôte son manteau, défait le premier bouton de son corsage. Émilie l’arrête.

– Non, s’il te plaît. Je vais lécher tes chaussures, tes pieds. C’est plus excitant si tu restes habillée. Assieds-toi là

Cécile s’installe dans un fauteuil crapaud. Sur un guéridon, à portée de sa main, Émilie pose la cravache et la boite d’épingles, puis elle se plante devant la jeune fille, secoue son torse pour faire trembler ses seins.

– Tu n’as pas envie de les frapper ?

– Oui et non. C’est bizarre.

– Force-toi. Ça va peut-être revenir !

Cécile attrape la cravache, cingle une mamelle de bas en haut. Le sein s’écrase sous l’impact, puis rebondit avec élasticité. Émilie ferme les yeux, laisse échapper un râle d’assouvissement.

– Alors ?

Cécile repose la cravache.

– Alors rien. Je m’en fous. Tu es toujours aussi timbrée. C’est tout. Tu veux pas comprendre que ça n’existe plus. Je suis vide !

Émilie s’emporte :

– Moi aussi, je suis vide. Mais il faut tout de même essayer ! Tu ne te rappelles pas tout ce que nous faisions toutes les deux ? Les pieds qu’on prenait ? C’est trop con de renoncer sans rien tenter. Frappe-moi encore !

Cécile reprend la cravache. S’acharne avec conscience sur la poitrine pendant quelques minutes. De longues ecchymoses noirâtres zèbrent les mamelles quand elle cesse, lassée. Émilie halète d’une façon obscène, ses cuisses tremblent.

– Plante... plante-moi les épingles. Enfonce-les dans les bleus. Vide la boîte !

Sans manifester d’excitation particulière, la jeune fille, avec une sorte de détachement, enfonce les dards d’acier dans les hématomes. Les pousse jusqu’à la tête.

La boîte est vide. Cécile a un sourire de dérision.

– Tu prends ton pied ?

– Oui. Et toi ?

– Je trouve ça marrant à faire. C’est tout. C’est plus comme avant.

– Insulte-moi. Tu aimais bien.

Le visage de Cécile se rembrunit.

– Fais pas chier. Ça, j’ai pas envie.

– D’accord.

Émilie, avec une impudeur qui trouble Cécile malgré elle, fléchit les jambes, écarte les cuisses, explore sa fente à deux doigts. Elle les ramène couverts d’une sève épaisse, visqueuse.

– Regarde. Je suis trempée. Tu veux que j’y goûte ?

– Vas-y.

Émilie décèle un changement imperceptible dans la voix de Cécile. Elle suce ses doigts, rit.

– Je suis bonne ! Je vais lécher tes chaussures.

– Si tu veux.

Émilie s’agenouille, se penche.

– N’hésite pas à me gifler, si je t’agace, ou si tu trouves que je m’y prends mal.

Cécile approuve d’un bref hochement de tête, tend son pied. Elle est chaussée d’escarpins noir à talons mi-hauts. Émilie s’agenouille, s’incline, prend la cheville dans ses mains, la soulève avec un geste plein d’égards, l’embrasse. Puis, elle se penche davantage, tord le cou pour poser un baiser sur la semelle. La chaussure se dérobe.

– Tu deviens de plus en plus crade ! Tu vas attraper des maladies !

– C’est toi qui me dis ça ? Tu sais pourtant que je sers de paillasson, de poubelle, de décharge. De cabinets aussi ! Tu me faisais faire des choses encore plus dégueulasses. Je n’ai jamais eu de problème. Pas même un boutons !

– C’est vrai.

Le visage de Cécile s’altère sous l’intensité du désir qui la prend au dépourvu. D’anciennes envies se réveillent. Quoiqu’elle n’éprouve plus de sentiment pour Émilie, il y a là une fille prête à s’avilir au dernier degré. Pourquoi se priverait-elle d’en jouir ? Elle pose sa chaussure sur la bouche de la jeune fille, la frotte avec un mouvement tournant.

– Alors, lèche ! nettoie tout, paillasson !

Un plaisir ignoble alourdit les paupières d’Émilie. L’éclat vert de ses prunelles se trouble de lueurs mouvantes. Elle devine que Cécile ne se retient plus.

À grands coups de langue, elle lave une semelle, puis l’autre. Avale avec ostentation sa salive chargée. Une houle violente anime son ventre, creuse ses reins. Elle jouit sans se caresser.

Cécile intime :

– Continue. Fais le dessus. Que ça brille !

Émilie recommence, rince de salive le cuir poussiéreux. Avale.

Elle a terminé, se redresse, comme abrutie par l’acte immonde qu’elle vient de commettre. Cécile ne peut dissimuler le plaisir qu’elle vient d’éprouver. Elle ouvre les yeux avec lenteur, découvre Émilie qui guette avec humilité son retour à la réalité. Cécile tend la main, caresse la joue de la jeune fille.

– C’était fort, Minou.

– Oui. Moi, ça venait en rafales. C’est pas tout à fait parti. Je peux lécher tes pieds, maintenant ?

– Oui.

Émilie, avec des gestes délicats, retire les chaussures, remonte la robe en haut des jambes gainées dans des collants de nylon noir. Émilie commence à les retirer. Cécile se soulève pour lui faciliter la tâche. L’épiderme des cuisses minces est blanc, doux, chaud. Émilie est touchée, remuée, troublée de retrouver cette chair dont elle connaît le moindre grain. Sous la bande de satin blanc de la culotte un peu grande, elle entrevoit la vulve blanche.

Émilie se prosterne, baise avec ferveur les pieds blancs, délicats. Les lèche dessus et dessous. Les orteils sont sucés les uns après les autres, entre lesquels elle insinue sa langue. Enfin, elle les prend tous dans sa bouche, absorbe le pied aussi loin qu’elle le peut. Ses lèvres déformées par le contour, l’enlaidissent, évoque ses gueules de reptiles distendues par des proies trop grosses. Elle lève les yeux vers Cécile, découvre que celle-ci la dévore du regard. Captivée.

– C’est bien, Minou... Essaie plus loin... Avale-le...

Émilie saisit le talon, force, parvient à gagner deux ou trois centimètres. L’ongle du gros orteil lui fait mal, au fond. Elle s’en moque. Elle appuie encore, les mâchoires séparées à la limite du possible.

Émilie écarte les cuisses, masse son sexe. Elle se cambre, s’agite, le pied finit par échapper à sa bouche. Elle jouit. Paupières closes, narines pincées, lèvres entrouvertes sur un souffle raccourci.

Émilie est perplexe. Elle aime ce qu’elle fait avec Cécile, mais elle ne peut se cacher qu’elle y prendrait autant de plaisir avec Suzanne, Lucienne, ou n’importe quelle autre femme. Force lui est d’admettre qu’il ne reste plus rien de cet amour dont elle avait fait sa seule raison de vivre. Elle voit bien qu’il en est de même pour Cécile. Elle n’en éprouve aucune peine, aucun regret. Je suis devenue un animal à jouir Je ne suis plus humaine !

Cécile est restée les cuisses ouvertes. Elle touche son sexe d’une façon machinale. Sans y penser.

– Ça va mieux ? Tu es satisfaite ?

– Oui. C’était fort. On continue ?

– Comme tu veux.

– J’ai envie d’avaler.

Cécile regarde cette bouche rosé, les dents blanches, la langue luisante de salive claire qui a nettoyé les semelles de ses chaussures.

– Allonge-toi par terre. Je vais m’accroupir sur ta figure. C’est ce que tu préfères, je crois.

– C’est ça. Tu pourras me donner de tout ?

Les prunelles bleues de la jeune fille se troublent. Des souvenirs de ces pratiques irrégulières lui reviennent.

– Oui. Tu as de la chance. Je ne suis pas allée ce matin ! Nous sommes parties trop tôt.

– Super !

– J’ai l’impression que tu es encore plus pourrie qu’avant !

– Oui.

Le bras de Cécile se détend, sa main claque sur la joue d’Émilie. Cette dernière vacille, ferme les yeux sous le plaisir qui l’envahit. C’est ce qu’elle désirait le plus. Elle murmure :

– Merci.

– Tu as une serviette pour te mettre sous la tête ? Ça serait con de tacher la moquette !

Émilie passe dans la salle de bains, revient un instant plus tard avec un drap de bain qu’elle plie en quatre. Cécile la gifle de nouveau.

– Donne ! Allonge-toi. Soulève la tête.

Cécile met le linge en place. Puis, elle enjambe la jeune fille, s’accroupit, se penche pour vérifier que son sexe est à l’aplomb de la bouche déjà grande ouverte, assoiffée, avide. Cécile ne pensait pas qu’elle aurait encore l’occasion de donner à boire à Émilie. Ça lui plaît. Un peu émue tout de même, les premières gouttes tardent à jaillir.

La jeune fille a sous les yeux la raie grande ouverte. Elle redécouvre l’anus, minuscule tache rose pâle, percée comme d’un coup de poinçon en son contre.

Pour provoquer l’envie, Émilie chatouille les fesses avec des frôlements. Cécile rit, contracte son abdomen, puis le relâche plusieurs fois de suite. Sans succès.

– Donne ! J’ai soif ! Quand nous étions ensemble, tu n’allais jamais au W.C. Tu te servais de ma bouche.

– Fous-moi la paix, ça va venir !

À force de poussées internes, un pet échappe à Cécile, chuinte à la figure d’Émilie qui l’inhale avec ravissement.

– Encore !

Cécile ne répond rien. Un picotement à l’urètre la prévient.

– Ça vient, ouvre !

Le premier trait manque son but, arrose le visage de la jeune fille. Cécile corrige sa position. Le jet tombe alors droit dans la cavité rose. Penchée, elle observe le niveau de l’urine monter, mousser, baigner la langue, les dents, les gencives. Elle se contracte, interrompt la miction. Juste à temps. Le liquide affleure les lèvres.

Émilie reste un moment ainsi. Pour le plaisir. Puis elle commence à avaler à grandes gorgées. Troublée, Cécile voit son urine disparaître.

La bouche se remplit et se vide, se remplit à nouveau et se vide encore. Cinq fois avant que la source se tarisse. Cécile veut se relever. Émilie la retient par les hanches.

– Reste. Je vais te lécher. Abaisse-toi un peu.

– Oui, Minou. Tu réussis quand même à m’exciter avec tes saloperies !

La jeune fille guide le mouvement de la croupe pour amener la vulve à portée de sa langue qui s’engage dans la fente encore ruisselante. Elle avale ces ultimes traces avec ferveur.

Sans se soucier des épingles qui y sont fichées, Cécile a saisi les énormes seins d’Émilie, et s’y cramponne, bras tendus, les doigts incrustés au point de disparaître dans la chair molle. Elle a envie de plus. Émilie aussi.

La jeune fille saisit les hanches, déplace la croupe de façon que l’anus se superpose à sa bouche. Son visage s’incruste dans la raie, s’y moule. Elle sort la langue, la darde dans l’orifice serré qui se contracte, puis se relâche comme à regret pour accueillir la caresse profonde, douce et chaude. La saveur fine, poivrée, tourne la tête de la jeune fille, exacerbe son désir. Elle pénètre aussi loin qu’elle le peut. Le sphincter palpite, s’évase, sous le va-et-vient de la langue durcie. Rien ne vient combler l’attente d’Émilie qui s’exaspère.

– Tu vas chier, oui ? J’en peux plus, moi !

Cécile force, fait des efforts pour satisfaire les goûts dépravés de la jeune fille. Elle décolle sa croupe du visage, sa raie gonfle, son anus s’écarquille. Émilie comprend que c’est le moment, qu’elle va être exaucée. Elle sépare les mâchoires à s’en faire mal. Une selle longue, mince, sort, qui se love d’abord dans la bouche, puis, faute de place, se brise, se couche en travers du visage. Le cœur de la jeune fille bat à tout rompre. Ses dents se referment. Elle mâche. Les muscles de ses cuisses se mettent à trembler d’une façon incoercible. Une série d’orgasmes ravagent son bas-ventre. Cécile, l’anus écarquillé au passage, connaît enfin le plaisir à son tour. Elle s’affale en avant, sanglote, râle, jouit.

Émilie a choisi : elle restera chez les Lebondruissel. Esclave comblée. Les deux jeune filles se sont dit au revoir. Se sont embrassées sur les joues. Cécile a dit :

– Fais gaffe à toi, tout de même.

– Promis. Toi aussi. Essaie de te faire enculer. Ça peut marcher. Ça serait mieux que prendre ton pied à chier toute seule comme une conne.

Elles ont ri. Puis le visage de Cécile s’est tendu. Ses yeux sont devenus brillants de larmes retenues. C’était la première fois qu’Émilie voyait son amie émue. Cécile a ouvert plusieurs fois la bouche comme si elle n’arrivait pas à parler. S’est décidée tout de même :

– C’est peut-être fini toutes les deux, mais je crois que ça ne sera jamais avec personne comme ça a été avec toi.

Émilie a dit que oui, qu’une chose pareille ne devait pas arriver plus d’une fois. Elles ont dit salut, ont levé la main. Lucienne a emmené la jeune fille.

Émilie a aussitôt informé Paul de sa décision. Ils ont discuté longtemps. De nouveaux rituels d’esclavage ont été définis. La jeune fille a affirmé avec force qu’elle était pourrie », qu’il fallait tout faire pour lui retirer la « saloperie » du corps et de l’esprit. Paul a dit que Charles et Jacqueline seraient prêts, non pas à la reprendre dans l’immédiat, mais, dans un premier temps, à participer d’une façon active. Émilie a été d’accord pour les revoir dans ces conditions.

La vie d’Émilie a changé. Une chambre, avec une salle de bains attenante, a été refaite à neuf à son intention Décorée, meublée sur le thème de la pureté. Papier peint blanc, dont les motifs alternent flammes dorées et fleurs de lys, sol revêtu d’une moquette immaculée. Des meubles délicats, blancs eux aussi, ont été achetés. Des rideaux d’organdi masquent les fenêtres. Tout a été pensé, voulu, conçu comme, pour accueillir le repos d’une Vierge. Aucune couleur vive. Les bibelots, les livres, les objets, ont été choisis pour leurs teintes pastel.

Émilie ne se reconnaît plus dans le reflet de fillette géante que lui renvoie le miroir. Son abondante chevelure est coiffée en deux couettes serrées par un ruban rose. Elle porte des jupes plissées, à carreaux, très courtes, des chemisiers blancs, fermés aux poignets et au cou. Des chaussettes blanches lui montent sous les genoux. Une chaînette d’or avec une médaille de la Vierge, pend sur sa poitrine. Des escarpins vernis complètent cette tenue enfantine, virginale. Image grotesque de la pureté.

Pour masquer la grosseur obscène de ses seins, Lucienne, chaque matin, lui entoure le torse d’un bandage qui les écrase. Paul prétend que c’est une bonne chose, que ça va les étirer, les faire pendre davantage.

Ses journées se passent en séances de dressage, de punitions, ou de travail pour repousser les limites de sa résistance à la douleur. Elle mange à table, avec le notaire et son épouse. Mais sa nourriture n’a pas changé : pâtée pour chien que Lucienne lui sert dans une assiette. Elle est punie si elle fait la moindre tache à ses vêtements : mise en suspension totale par les seins deux fois trente minutes. C’est le tarif pour une tache, et pour quelques autres fautes aussi. Ça se passe le soir, dans le salon. Paul sort une potence mobile d’un cagibi, garrotte ses mamelles jusqu’à ce qu’elles deviennent deux énormes boules rouge sombre. Puis il l’accroche et la hisse sous les regards de Suzanne et de Lucienne. La première fois, Émilie a eu très peur. Impression que sa poitrine allait se détacher de son torse. La douleur aussi. Pas très forte mais angoissante. Maintenant, elle s’y est faite. Elle lie ses seins elle-même. Paul n’a plus qu’à passer la corde dans la poulie, et à tirer.

Paul convoque la jeune fille dans son bureau. Il la prévient que ses parents viennent dîner le soir même. Émilie est émue à l’idée de les revoir.

– Vous leur avez tout dit ?

– Oui. Ne sois pas inquiète. Tout ira bien. Arrange-toi pour te tacher. Je veux qu’ils te voient en suspension.

– Oui. Je...

La jeune fille hésite, regarde l’homme avec des yeux brillants. Il sait très bien ce qu’elle veut

– Tu te sens sale, n’est-ce pas ?

– Oui. J’ai besoin. Il suffira de me punir très dur.

L’homme sourit.

– Oui. Il n’est pas impossible que tes parents s’en chargent. Approche.

Émilie contourne le bureau. Sa jupe de fillette balance sur ses cuisses puissantes, découvre presque ses fesses dans leur culotte de coton blanc. Paul déboutonne sa braguette, sort sa verge. Elle est longue, mais pas en érection. Émilie s’agenouille, saisit le membre. Le notaire lui prend le poignet.

– Tu veux les couilles avec ?

– Oui.

Il fouille dans l’ouverture, amène ses testicules au dehors.

– Ça te coûtera plus cher !

– Ça ne fait rien !

Elle se courbe, soulève les bourses avec délicatesse, les aspire l’une et l’autre à travers le scrotum. Sa bouche est pleine. C’est à peine si sa langue trouve la place pour les lécher. L’homme la laisse faire un moment. Puis, il lui donne un tape sèche sur la tête.

– Ça suffit. Suce maintenant.

Elle abandonne les testicules, avale le membre dont la flaccidité facilite une absorption profonde. Elle suce avec ferveur. Sait que la verge ne durcira pas, qu’il n’y aura pas d’éjaculation. Peu importe, son plaisir de faire une fellation ne s’en trouve pas diminué. Elle sent son bas-ventre durcir, ses organes gonfler, s’épanouir. Une sève grasse s’accumule dans sa fente. En déborde. Je vais tacher ma culotte... Lucienne va me cravacher la vulve pour ça... Tant mieux !

– Tu suces très bien. Tu vas avoir ta récompense.

– Merci.

– Tu voudrais du sperme, n’est-ce pas ?

– Oui.

– Je comprends. Un jour, j’éjaculerai dans ta bouche. Pour l’instant, tu vas avoir de la pisse !

Émilie est restée à genoux. Paul se lève, dirige sa verge vers les lèvres ouvertes avec avidité. Les premières gouttes éclaboussent le chemisier de la jeune fille, puis l’urine jaillit, emplit la bouche. D’une contraction, l’homme interrompt sa miction. Émilie n’avale pas tout de suite. Paul regarde le liquide jaune qui baigne la cavité rose jusqu’aux incisives. Il remue la tête avec une expression satisfaite.

– Tu peux avaler, maintenant.

Elle s’exécute. Longues gorgées âcres, salées, dont elle raflole.

– Ton chemisier est plein de pisse. Dis à Lucienne de sortir la potence. Encorde-toi. Je descends dans un quart d’heure.

L’excitation d’Émilie devient telle qu’elle ne se retient plus. Elle passe la main sous sa jupe, crochète l’entrejambes de sa culotte, se masturbe sous le regard soudain aigu de Paul. Il réfléchit. La jeune fille est superbe : fantasque, libre, entêtée. Insaisissable, inaltérable, indomptable. Qui, mieux qu’elle, pourrait illustrer la devise de la Dame de Cluny ?

Paul Lebondruissel, seul notaire d’un petit bourg provincial, songe qu’il n’aura pas de mal à trouver un artisan capable de confectionner un masque de Licorne. Il demande à la jeune fille qui lève sur lui ses yeux verts insondables :

– Je vais te faire tatouer la devise de la Dame à la Licorne, « À mon seul plaisir ». Sur quel endroit de ton corps veux-tu la porter ?

La voix d’Émilie ne tremble pas lorsqu’elle répond :

– Sur mon front !