eISBN 9782744810596

© Média 1000, 1997

PRÉAMBULE

Avant d’aller au cirque, parlons des animaux.

Pourquoi nos rapports avec le monde animal sont-ils l’objet de tant de passions ?

Les deux querelles les plus flagrantes concernent la chasse et l’usage des animaux à des fins d’expérimentation. Que certaines parties de chasse ressemblent à des massacres organisés pour la seule distraction mondaine, que des animaux soient sacrifiés pour la mise au point de simples crèmes « de beauté », c’est, à n’en pas douter, condamnable. Mais si l’on condamnait toutes les activités humaines qui conduisent à des excès, il ne resterait plus grand chose...

La chasse n’est plus nécessaire à la survie de l’homme occidental. Et depuis quelques décennies, les progrès de la médecine permettent d’éviter, dans des cas de plus en plus nombreux, de maltraiter des animaux. On peut donc imaginer un futur assez proche dans lequel l’homme cohabiterait avec l’animal en n’exigeant de lui que des services nobles. Les animaux inutiles seraient relégués dans des réserves, pour la seule « conservation de l’espèce » comme c’est déjà le cas pour les chevaux de traits. Fini, les vaches et les moutons dans les vertes prairies. Quant aux animaux de compagnie, pourrait-on les laisser conserver leurs mœurs sauvages ? Serait-il tolérable que le chat mange encore des souris ? Certaines idées fort généreuses trouvent vite leurs limites...

Le plus troublant, c’est la violence dont font preuve ceux qui veulent s’opposer à la chasse, à l’expérimentation animale et –ce n’est pas un hasard – à l’avortement. Animés des meilleures intentions du monde, nimbés d’une auréole de pureté en béton, ces chevaliers, lorsqu’ils sont en meute – tiens, serait-ce un indice ? – cherchent les affrontements violents, physiques, avec l’acharnement de masochistes en manque. Souvent d’ailleurs, ils s’offrent en holocauste, s’enchaînent et se menottent. En tout cas, ils aimeraient bien tuer. Ils ont failli lyncher Pasteur.

Le monde animal n’est pas tout beau, tout rose. N’en déplaise aux tenants du pseudo paradis, beaucoup de prédateurs tuent pour le plaisir de satisfaire leur instinct. Il n’existe qu’une seule forme de violence exclusivement humaine : celle qui consiste à faire souffrir et à tuer pour des idées. À différentes occasions, chacun de nous peut se trouver contraint de se défendre violemment, et de tuer parfois. Mais vouloir « défendre la vie » dans l’absolu, est la revendication la plus meurtrière qui soit. Car, curieusement, il s’agit toujours de défendre une certaine vie ou la vie de certains, contre la vie des autres. La vie du foetus contre la vie de la mère, l’espace vital du bon aryen contre la vie du monde entier...

Assez péroré.

Tous en piste !

ROBERT MÉRODACK

I

La pluie bat sur la toile de tente. Par tonnes d’eau et de vent et de ténèbres. De temps en temps un cheval renâcle, frissonne. Ils n’aiment pas les nuits de tempête, les chevaux. Même les chevaux du cirque Svornik, qui en voient pourtant d’autres sur la piste. Et peut-être ailleurs... Édith est assise sur un tabouret. Elle les regarde en essayant de ne pas penser... Juste écouter le déluge qui s’acharne sur la toile de l’écurie. Ça lui fait chaud au ventre, d’être ici, au sec, alors que dehors, tu ferais pas dix mètres sans te tremper les os. Une rafale fait trembler la tente. L’étalon noir hennit. Il est nerveux. L’odeur des chevaux a quelque chose qui... Comment dire ? Tous ces muscles sous cette peau fine qui écume après le galop, ces muscles qui tressaillent pour un rien, ces masses sur des pattes gracieuses, ce mélange de puissance virile et de profonde féminité... C’est ça, l’odeur des chevaux. Et elle l’adore.

Moi aussi, je suis nerveuse, pense-t-elle en se massant machinalement les cuisses.

Nerveuse, frustrée... Une semaine que Rosario est parti... Les flics l’ont retrouvé et il doit s’expliquer sur deux ans de retard de pension alimentaire... J’en foutrais, moi, de la pension alimentaire ! Cette pouffiasse ! C’est avec un chirurgien, non, qu’elle s’est maquée ? Et les chirurgiens, qu’est-ce que ça fait ? Ça coupe de la viande et ça gagne du fric ! Du fric à la pelle !... Seulement voilà, la pouffiasse et le chirurgien ne sont pas mariés. Alors, Rosario doit continuer à lui verser cinq mille balles tous les mois ! Rosario en a eu plein le cul et s’est engagé dans le cirque qui passait par-là..

Mercure, l’étalon, hennit.

Elle se lève et s’approche de lui. Une bête racée, fine et puissante. Elle passe la main sur ses flancs doux, frissonnants. La bête tourne la tête vers elle. L’œil brûlant, noir... Rosario. L’étalon et Rosario, pareils, comme des frères. Des bêtes faites pour la liberté, le vent, l’amour...

Rosario, où est-ce que tu es, en ce moment ? Qu’est-ce que tu fais ? Tu me manques...

Elle pose doucement les lèvres sur la peau noire et chaude du cheval. Respire lentement, longuement, son odeur. Une odeur sèche et chaude, comme le ventre de Rosario, le soir. Elle hasarde une pointe de langue sur les poils courts, de velours dans un sens, de joue pas rasée dans l’autre. Et ça goûte le ventre de Rosario, le soir, quand elle déboucle sa ceinture et qu’elle s’agenouille pour les rites de l’amour.

– Rosario, mon homme... Mon mâle !...

Elle ouvre la bouche, la colle contre la peau du cheval et l’embrasse furieusement, écrasant sa langue au rythme pulsé du sang de la bête. Ses mains glissent sous son pull, elle les pose sur ses seins lourds, libres, les caresse avec l’aisance d’une longue pratique, se pinçant les mamelons... Les petits interrupteurs envoient aussitôt une décharge au creux du ventre, tandis qu’elle suce le cuir de la bête. Dans l’espoir d’une perle de sang ? De vigueur ? Le cheval frissonne, souffle, mais ne bouge pas. Il aime ça... Rosario, Rosario... Elle enlève son pull, écrase sa poitrine contre le fin pelage de l’étalon. Rejette la tête en arrière, se caresse le ventre, appuie doucement le majeur sur son nombril, au rythme de ses battements cardiaques, descend, d’une torsion du poignet, déboucle sa ceinture, puis déboutonne lentement la braguette de son Lévis. Et, en un mouvement rapide, l’abaisse avec sa petite culotte. Sentir, d’un coup, l’air du dehors, plus froid, sur son pubis, ses fesses, entre ses cuisses... La pluie s’acharne de plus en plus fort. Une jument hennit... A-t-elle senti, subitement son odeur ? Son odeur de femelle ? L’odeur de son sexe trempé ? Se frottant les seins en un mouvement circulaire sur le flanc noir du cheval, les yeux clos, les lèvres entrouvertes, râlant doucement, elle s’insinue dans sa riche toison, s’effleure le clitoris, gémit... Continue sur les lèvres épicées, saucées, sensibles, écartant les poils avec un frisson, qui l’éclosent... Le plaisir gagne son ventre, ses cuisses, le bout de ses seins... Pas tout de suite, pas tout de suite... Encore... Rosario... Rosario ! Elle remonte à ses hanches, descend, se masse les fesses, y enfonçant les doigts jusqu’à la douleur, les écartant doucement, d’abord, de plus en plus... L’air lui rafraîchit la raie et le bourgeon froncé, qui palpite dans sa couronne de poils. Le plaisir, la douleur du plaisir enflamme son sexe, dont la liqueur s’égoutte... Maintenant... Embrassant violemment l’étalon noir, elle s’enfonce le majeur gauche dans l’anus, le droit dans le vagin. Lentement, pour bien jouir du contact, profond... En suçant les muscles de la bête. Rosario, Rosario !...

Une main lui empoigne les cheveux et l’écrase contre l’étalon.

– Attend voir, salope !

Elle entend le cliquetis d’une ceinture qu’on déboucle nerveusement. Quelqu’un lui arrache violemment le doigt de l’anus, le met en bouche, le suce furieusement, tandis qu’un gland épais, large, plus dur qu’un burin fouille les poils du trou de son cul, se colle contre la fleur violette, s’enfonce... La douleur est horrible, impossible... Elle crie, le visage écrasé contre le flanc tressaillant du cheval. Ça la déchire, lui fouaille le ventre, s’enfonce dans ses entrailles... Un burin chauffé à blanc... Un ventre se colle contre ses fesses, quelqu’un grogne... Le burin se retire lentement, presque avec paresse, s’arrête, repart vers l’arrière... L’homme, lui suçant toujours le doigt, s’arrête, continue, sort du trou enflé, s’y frotte et le repénètre... Douleur... Elle gémit.

– On dirait que t’aimes ça ! Attends, ça ne fait que commencer... dit-il lui en libérant son doigt, trempé de salive.

La barre de chair retourne au fond de ses fesses, se retire, remonte, va et vient... Sa main droite, jusque là immobile, se met à masser le clitoris, le plaisir de l’un chassera la douleur de l’autre. Elle se pince le bouton de rose, la petite sonnette à réveiller tous les plaisirs. Et le plaisir repart au creux du ventre, se communique à l’arrière, où le burin lui masse le boyau culier, lui incendie l’arrière-train. Peu à peu, elle accorde ses caresses au rythme de l’enculeur en caressant de sa main libre la hanche brûlante du cheval. La bête frémit de plus en plus... La main d’Édith descend sous le ventre de l’étalon, là où la peau est fine, sensible et douce, tâtonne, trouve la pine monstrueusement longue, monstrueusement roide de l’étalon. Elle n’ose la serrer trop fort, se contente d’effleurer la partie vive de ce mâle de plus d’une tonne. Le cheval frappe du sabot arrière et le crin sombre de sa queue bat comme pour chasser des mouches. Dehors la pluie noie la terre entière. L’homme accélère son va et vient, souffle, grogne, un jet brûlant lui purge l’intérieur du cul, tandis qu’elle frictionne, comme une enragée, le bouton rose de son clito et branle à longs gestes l’étalon du Cirque Svornik. Le plaisir monte, monte...

– Dis donc, tu serais pas en train de branler pépère ?

– Ta gueule et reboutonne-toi, connard ! halète-t-elle le poignet en folie.

– Eh là ! Un peu de respect ! Tu sais à qui tu parles ?

– Oui, Blaise, taille-toi ! couine-t-elle.

– Attends, ma salope !

Blaise s’en va.

Cette conversation l’a déconcentrée...

Elle se remet rapidement au travail. Le plaisir revient peu à peu quand elle sent des mains qui l’empoignent, lui noue le poignet libre avec une corde.

– Si tu te laisses pas faire, je lâche le morceau à Rosario.

Blaise, ce salopard ! Le plaisir est trop en elle pour qu’elle argumente, se débatte, lutte... Elle ferme les yeux, attend, le ventre, les fesses, le corps en feu.

– Lève le pied que j’enlève tout ça !

Elle s’exécute, il lui retire sa basket droite, la jambe droite du Lévis, la gauche ensuite, ses chaussettes. Elle l’entend contourner le cheval.

– Lâche la pine à pépère, tends la main.

Il la prend sous les épaules, la colle contre le ventre du cheval.

– Le bras !

Il tend la corde, lui noue le poignet, l’attache sous l’étalon.

– Maintenant, les jambes !

Il lui saisit, la cheville, l’attache, contourne la bête, lui lève l’autre jambe, tend la corde, l’attache. Le sexe considérable de l’étalon, est tout contre son ventre, frémissant.

Blaise, l’écuyer, détache Mercure et le guide hors de sa stalle.

– Et maintenant, la parade !

À chaque mouvement de la bête, Édith sent le formidable pénis lui frotter le clito. Par moments, l’image de Rosario lui vient à l’esprit. Elle a envie de crier sa rage et sa honte. Mais le plaisir est tel, ainsi, accrochée à cette tonne de muscles, les jambes ouvertes, les fesses écartées, les seins gonflés, écrasés et cette pine dure, qui lui ponce le pubis... Ainsi abandonnée, liée, sans défense... La pine de la bête grandit encore, comme si c’était possible ! Sans doute, ce corps chaud, vibrant, fixé au sien, l’émeut-il tout autant ? Le gland pointu s’insinue, à chaque pas davantage entre ses seins... Ce n’est plus à un cheval, qu’elle est attachée, ce n’est plus à Mercure, l’étalon du cirque Svornik, mais à une pine formidable, cosmique, qui l’emporte Dieu sait où.

Soudain, la pluie les fouette sauvagement dans la nuit en furie. Blaise ricane.

– Ça va, pas trop mouillée, là en dessous ?

Blaise, l’écuyer, fait de l’humour. Pas trop mouillée ? Tu parles... Ce n’est pas de la pluie qui ruisselle entre ses jambes, ni de la pisse... C’est à peine si elle ne l’éjacule pas, son jus ! Jamais son ventre n’a bouilli ainsi, ni ses cuisses tant enflammées, ses fesses embrasées... Et le plaisir, là, qui danse dans tout son corps, le plaisir qui se heurte à ses os, son cœur, ses nerfs, le plaisir qui lui broie les muscles, gonfle, se tend, se tend pire qu’un génie pris dans une lampe incendiée... À chaque pas que fait le cheval, son sexe grandit à n’en plus finir, s’insinue entre ses seins écrasés...

La pluie, la nuit entière bascule en tempête... Fuis, Mercure, fuis, emporte-moi dans la ville déserte, fuis, remonte toutes les rues et les boulevards déserts, jusqu’à l’orgasme inouï ; là, au bout du monde et des hommes...

– En avant pour la cavalcade ! ricane Blaise en les conduisant sous le chapiteau.

Silence, d’un coup. Plus une goutte, plus un souffle, mais l’odeur incomparable de la piste, tandis que la volupté la cabre, lui donne envie de hurler.

Quelque chose, tout au fond d’elle, l’en empêche, lui bloque les cordes vocales, pendant que l’incendie fait rage... Oui, la crainte que quelqu’un vienne, alerté par les cris... Que quelqu’un interrompe le plaisir sans nom qui la consume, qui augmente à chaque instant, jusqu’à des limites insensées...

– Allez ! crie Blaise, l’écuyer, en faisant claquer son fouet.

L’étalon reconnaît l’ordre et part trotter en tours de piste. Édith n’en peut plus, la jouissance est telle qu’elle ne sent pas la morsure de la corde rêche sur ses poignets, ses chevilles. Ses longs cheveux traînent sur le sable, le membre plus dur que pierre de l’animal, lui broie le pubis, écrase le sternum, pointe sous son menton en sueur. Nouveau claquement du fouet.

– Allez ! Allez, crie Blaise.

Du coin de l’œil, elle aperçoit ce salaud, queue en main, se branlant, les yeux exorbités, tandis que Mercure galope de tour de piste en tour de piste, que la tempête ébranle le chapiteau...

Et puis, l’incendie...

L’orgasme colossal, gigantesque, comme on en connaît peu dans une vie, qui vous embrase chaque atome, chaque millimètre de peau, de muqueuse... Qui vous pousserait à hurler jusqu’à la fin des temps, parce que chaque seconde est une éternité... Elle est cabrée, tendue, déchirée, par le plaisir et les cordes et ce feu inouï qui consume le cœur des planètes. Elle hurle, crie, se débat jusqu’à ce que Mercure, l’étalon du cirque Svornik, se cabre sur ses pattes arrières. Édith hurle contre lui, il hennit et lâche un long jet brûlant, lui inondant les lèvres et le menton de son amertume. Au centre de la piste, Blaise y va de ses quelques jets.

Puis, le silence et la tempête.

– Et si tu l’ouvres autrement que pour me la sucer, j’en raconte une bien bonne à Rosario. Allez, dégage ! groume-t-il en la détachant.

Elle s’enfuit en sanglotant.

Après avoir ramené l’étalon à l’écurie, il sort de son blouson, une boîte métallique, hermétiquement close, de la grosseur d’un livre et l’enfouit dans un bac de fumier.

II

Elle se souvient d’un truc qu’elle avait vu à la télé, où il était question des bruiteurs. Pour imiter la pluie sur une toiture, le bonhomme faisait sauter des petits pois sur une plaque de fer... Mais là, sur sa caravane, c’est plutôt à la mitrailleuse qu’elle tire la pluie... Édith est sur son lit, trempée... Trempée de pluie, de sperme de cheval, de tout ce qu’on voudra. Elle ne sait plus si elle a mal ou si c’est du plaisir... Le corps lui brûle encore. Elle regarde ses poignets, ses chevilles, écorchés, à vif. Elle se lèche les poignets, comme une bête blessée, dans l’odeur fauve du pur-sang, puis les frotte sur sa mâchoire, son cou, le haut de ses seins, là où le sperme brûlant l’a inondée, descend, le long de son ventre, empoigne sa touffe, écarte les lèvres, enfonce quatre doigts. Le corps lui brûle encore.

Jamais de sa vie, elle n’a eu un tel orgasme. Inimaginable, impossible. Il y a deux heures qu’elle est rentrée, deux heures que Blaise l’a détachée, un mauvais sourire aux lèvres, deux heures qu’elle l’a giflé, a ramassé ses vêtements, s’est jetée sur son lit et ça dure encore... Le désir n’arrête pas de la dévorer... L’envie la tenaille. Pour peu, elle retournerait branler l’étalon noir...

Elle prend la bouteille et le verre à côté de son lit, se sert une longue rasade de gin. Mais, à quoi bon, c’est le cinquième glass et l’alcool ne fait rien passer... Au contraire, il lui chauffe les joues, il lui donne des idées...

Mon Dieu, si Rosario était là !...

On frappe à la porte. Elle sursaute, le cœur emballé, elle se lève. Rosario ?

– C’est toi, mon amour ?

– Euh... commence une voix. Non, pas vraiment.

– Vous avez vu l’heure ? qu’elle crie, frustrée, furieuse. Qu’est-ce que vous voulez, qui êtes-vous ?

– J’étais sous le chapiteau, tout à l’heure. J’ai vu le numéro... Édith, je ne te veux aucun mal... Je venais... Je venais juste pour te consoler. Ça doit être dur pour toi... C’est moi, Dagobert, le nain...

– Dagobert ? Mais... Qu’est-ce que tu fais dehors, à cette heure ?

– Eh ! C’est pas parce qu’on est de petite taille qu’on doit se coucher tôt...

Elle sourit. Sacré Dagobert ! Elle l’aime bien.

– J’arrive ! dit-elle en passant un peignoir sur son corps nu.

– Entre !

Il est là sur les marches, trempé, qui la regarde, sourire aux lèvres.

– Grouille, sinon, tu vas te choper la crève...

– T’es quand même un beau lot ! dit-il en franchissant la porte.

– Assieds-toi. Tu veux boire quelque chose ?

– La même chose que toi.

Elle lui emplit un verre de gin et va s’asseoir sur le lit, s’envoie une longue gorgée, se ressert.

– Tu te bourres la gueule ? s’enquiert Dagobert.

– Non, je bois. Nuance.

– Pour oublier ?

– Tu parles... À propos, qu’est-ce que tu fichais là ?

– B’en... Fedora et Aïcha, mes panthères, elles ont peur de l’orage... Alors, je sortais pour aller voir si tout allait bien... Quand je t’ai vue passer à poil sous le cheval, avec Blaise qui bandait comme un âne, la queue à l’air. J’en ai conclu qu’il se passait des choses... Alors, je me suis joins discrètement au groupe, hein ?

Elle éclate de rire.

– Je suis content que tu le prennes ainsi, se rassure Dagobert. Tu vois, Édith, je t’aime bien... Et puis, je voulais te dire que le spectacle de ce soir, j’en ferai la critique à personne...

– Merci. Du fond du cœur ! Moi aussi, je t’aime bien, Dag’... Beaucoup. T’es un chic type.

– Oh, tu sais... C’est tout naturel.

– Allez, santé ! s’exclame-t-elle en levant son verre.

– Santé Édith ! Eh, dis-donc, t’es blessée au poignet !

– L’alcool endort...

– Peut-être, mais il n’y a que dans les films de Co-boy qu’il désinfecte !

Il se lève.

– Tu permets ? dit-il en lui prenant délicatement la main et en relevant la soie de son peignoir. Houlà ! C’est du sérieux ça...

Il passe doucement le majeur sur les bords de la plaie. Ses doigts sont doux, frais, sensibles. Machinalement, elle ferme les yeux. Le contact apaisant, autour du cercle de douleur la fait frissonner. Elle se ressaisit rapidement.

– Et alors, docteur ? Quel est le diagnostic ?

– Tu es vaccinée contre le tétanos ?

– J’sais plus...

– Elle est où, ton armoire à pharmacie ?

– Le coin douche, indique-t-elle du menton.

Dagobert y va, monte sur le tabouret, jette un œil.

– Ether, bétadine, ouate, ça fera l’affaire, en attendant d’aller à la pharmacie demain...

– Tu t’y connais ? s’enquiert-elle en sifflant une rasade.

– Quand on s’occupe d’une panthère et d’une lionne, on a intérêt...

– Maintenant ce sera d’une jument... Édith, la jument !

Elle part d’un rire triste, en renversant la tête. Un peu de gin tombe sur le lit.

– Calme-toi... Allez, passe-moi tes menottes...

Elle tend les poings, ferme les yeux. Une odeur d’éther emplit la pièce. Une odeur froide de blessure et de souffrance...

– Bon. Bouge pas trop...

Une vague glacée, une brûlure de givre enflamme la chair à vif.

– Ouille ! s’écrie-t-elle en retirant le poing par réflexe, renversant le verre d’alcool. Eh, merde... ma robe de chambre !...

Elle écarte les pans trempés de ses cuisses.

– Quand on s’occupe de fauves, on n’a pas peur des jambes d’une femme, hein ? Allez, vas-y, soigne-moi !

Dagobert, la regarde, les joues en feu.

– Oui, oui... murmure-t-il.

D’une main légèrement tremblante, l’infirmier improvisé, repasse le tampon d’ouate une seconde fois... La brûlure lui remonte l’intérieur du bras, descend vers les seins...

– Ne crains rien, je tiens bon !

Le nain s’applique, centimètre par centimètre... L’odeur de l’éther, jointe à celle de l’alcool, l’enivre.

– L’autre, maintenant.

– Attends, un petit coup pour me donner du courage...

Deux, trois gorgées, à même la bouteille.

– Vas-y, Dag’ !

Est-ce une impression due à la fatigue et à la boisson, mais il lui semble de Dagobert appuie plus fort... L’éclair lui descend au creux du ventre, lui remonte entre les fesses...

– Aïe !...

– C’est momentané, ça va passer... Maintenant, la bétadine...

– Ça va faire mal ?

– Pas du tout...

En effet, seulement une impression de froid... Comme quand on a besoin de pisser à l’arrêt d’un autobus qui ne vient pas...

Parlant de pisser, d’ailleurs...

– Allez, les chevilles et ce sera fini.

– Je vais me mettre debout, vaut mieux. Je serais capable de t’envoyer mon pied à la figure...

– Comme tu voudras, répond Dagobert d’une petite voix.

Elle se redresse en tanguant...

– Cou-ou-raage ! chantonne-t-elle, en lampant à la bouteille.

Dagobert s’agenouille, trempe le tampon, le pose... L’éclair la foudroie des chevilles au ventre...

– Aah ! s’écrie-t-elle, doucement...

– Je fais ce que je peux... Courage !

La voix de Dagobert est un murmure haletant.

– Attends ! lui intime-t-elle en renversant la tête pour boire.

Le cordon de son peignoir se dénoue, les pans s’écartent, exhibant son corps cambré, pubis touffu en avant, à hauteur du nez de Dagobert, agenouillé.

– Édith, gémit l’homme à la panthère et à la tigresse. Il sanglote presque. Édith... Quelle beau cul !... Édith...

Prise d’une excitation subite, elle lui colle le visage contre son ventre.

– Broute !

L’autre, qui n’en demande pas tant, enfonce sa langue entre les poils, tellement allumé qu’il renverse l’éther sur la plaie vive de sa cheville. La douleur insupportable lui libère la vessie d’un coup et un jet puissant d’urine brûlante noie le visage de Dagobert qui ouvre grand la bouche... Il boit. Mais le débit est tel qu’il est débordé, que l’or fauve, ardent, doux, épicé, submerge ses joues, son menton, le devant de sa chemise... Malgré tout, la langue de l’homme remonte le courant, cherche la source, la trouve, s’y applique, frôlant le clitoris, l’électrisant, elle, d’une décharge furieuse...

Elle crie son extase, son bonheur, sa joie absolue, les ongles enfoncés dans la chevelure de Dagobert, dont les mains lui empoignent les fesses, les écarte largement, accroissant le plaisir d’une dimension nouvelle...

Dagobert lampe goulûment les dernières gouttes, suce les poils à les avaler, Édith devient folle, elle ne sait plus si elle obtient le plus grand plaisir de Dagobert ou du souvenir du cheval... Il descend vers le bas, sa grosse tête se glisse entre les cuisses, les forçant, tandis que sa langue cherche l’anus, écarté, légèrement entrouvert... Le trouve, s’y enfonce profondément, masse les parois... Une vague d’apaisement se mêle à l’excitation, la détend. Elle lève la bouteille, boit...

Un doigt se joint à la langue, s’enfonce avec une lenteur délicieuse, s’étire dans la cavité, s’arrête, rencontre, caresse quelque chose...

– Non... gémit-elle.

Le doigt appuie, doucement mais sûrement... Quelque chose remonte légèrement en elle...

– Non ! Pas ça !

Dagobert ne répond pas, contourne, flatte la merde, dure, moulée, la taquine... Le besoin la saisit subitement...

– Non ! Je t’en supplie... Je n’ai jamais...

– Bois ! lui ordonne Dagobert d’une voix autoritaire et essoufflée. Bois et tout se passera bien !...

Le besoin s’accroît tandis que le doigt de Dagobert remonte le long du caca, le faisant descendre... Elle porte la bouteille à ses lèvres, en deux gorgées, la vide en plusieurs gorgées, teintées de honte et de plaisir.

Tandis que Dagobert ramène sa proie au creux du trou, toute conscience de son humanité la quitte et elle se met à pousser.

La langue de l’autre lui lèche le bout de l’étron, tandis qu’il écarte les fesses et qu’elle pousse...

Au dernier moment, alors qu’en une irrépressible poussée de jouissance elle se libère, Dagobert lui plaque la main au trou du cul. Ça se bloque, légère colique.

– À quatre pattes, mets-toi à quatre pattes, que je voie ! lui ordonne-t-il d’une voix rauque.

Elle s’exécute docilement et, tandis que la merde sort délicieusement d’elle, elle relève sa robe de chambre et offre sa croupe déféquante aux yeux ravis du nain.

Les selles en tombant entre ses pieds font un bruit sourd. Ça ne finit pas.

Soudain, elle sent le bouchon. Le gros, l’implacable bouchon du sodomite. Une onde fulgurante de bien-être la noie tout entière, tandis que Dabogert, une main sur chacune de ses fesses, va et vient, le membre graissé, en poussant des grognements de bête.

Elle se joint au concert.

III

Quelqu’un frappe à la porte...

Insiste...

– Ho ! Édith ? Tu m’entends ? Tu es là ? Tout va bien ?...

Une voix de femme.

Édith grogne, se retourne, veut retrouver le rêve interrompu. Un rêve où il est question du bord de la mer et d’un homme qui lui tient tendrement l’épaule, alors que des vagues d’une transparence surnaturelle recouvrent peu à peu la digue... Un rêve où l’odeur étouffante du gin et de la merde n’a pas cours...

– Édith !

Elle ferme les yeux le plus fort possible, fronçant les sourcils à en attraper mal au front... Encore plus mal au front... Elle se souvient qu’au large, il y avait de petites îles et que l’homme lui disait qu’il était très simple de s’y rendre...

– Édith, je sais que tu es là ! Si tu n’ouvres pas, je demande à Aliocha Svornik lui-même, de venir défoncer ta porte, nom de Dieu !

L’homme du rêve, elle ne se souvient plus de son visage, seulement de sa main sur son épaule, présente et légère...

– Édith ?

Cette fois, inquiétude dans le ton.

Et puis, c’est quoi, cette odeur de merde et de gin ?

– J’espère qu’elle n’a pas fait de bêtise... soliloque la voix derrière la porte.

Bêtise... Bêtise ?...

Bêtise ! Tout lui revient en bloc. Elle ouvre les yeux, se redresse et vomit un flot de bile, sur le sol maculé, répugnant.

Oh, non... Qu’est-ce que j’ai fait ?

– Édith ?

– J’arrive, parvient-elle à articuler d’une voix pâteuse.

Elle se lève et tangue jusqu’à la porte.

– J’ai eu une horrible indigestion, cette nuit, je suis malade comme une chienne. Qu’est-ce que tu veux ?

– Tu n’ouvres pas ?

– Je suis pas présentable, j’ai dégueulé partout et puis... j’ai eu la chiasse. Qu’est-ce qui se passe ?

– Euh, rien... Enfin, il est une heure de l’après-midi et on devait se voir à midi, tu te souviens ?

Louise !

– Excuse-moi, Louise... Je ne peux pas maintenant... J’irai te voir dans une heure ou deux. Excuse-moi...

– Tu n’as besoin de rien ? Tu veux un coup de main ?

– Non, ma chérie, ça ira. À plus !

Louise... Si gentille. La pauvre, si elle savait...

Édith se colle le front contre la porte. Elle n’ose se retourner, faire face... Envie de passer le reste de ces jours, là, le front contre le bois dur et frais...

Putain !... Pfft ! Le cheval, Dagobert...

J’ai chié sur Dagobert...

Elle part d’un rire nerveux, qui monte en un crescendo hystérique. Les larmes coulent à flot sur ses joues fiévreuses, elle grelotte, brisée. Ses poignets gonflés, entourés de vilaines croûtes, sont martelés au rythme sourd de son cœur. Son ventre, son sexe, son derrière, l’horreur... Elle se laisse glisser le long de la porte et pleure à en perdre la raison.

Finalement, l’odeur, l’écœurement surmontent son désespoir, sans l’atténuer. S’accrochant à la poignée de la porte, elle se redresse, titube vers la kitchenette, ouvre le placard des seaux, brosses, savon et eau de javel...

– Eh bien, ma pauvre, t’en as, une tête !...

Louise, une mince rouquine, à cheveux très courts, entièrement vêtue de cuir moulant, la considère comme si elle était ce que le chat vient de vomir sur la moquette...

– Oh, ça va ! Indigestion, sans plus...

– Tu t’es envoyée un steak de merde, arrosé d’eau de javel ou quoi ?

– Hein ?

Édith rougit violemment. Elle a passé une demi-heure sous la douche, pourtant. Et vidé le flacon de parfum...

– Eh, te bile pas, je disais ça en blague... Parce que, vu l’odeur, j’aurais plutôt dû te demander si c’était du steak de savon, arrosé d’eau de Cologne... Je te dis pas, la cocotte ! sourit-elle.

Ouf ! pense Édith, en lui rendant son sourire.

– Ça va, l’entraînement ? demande-t-elle, juste pour dire quelque chose.

Louise choisit un couteau sur un présentoir et, sans un mot, le lance vers une corde supportant un poids. La corde tranchée libère le poids.

– Pas à me plaindre...

Édith a beau se creuser, elle se rappelle plus très bien de la raison du rendez-vous...

– Eh bien, puisque tu voulais me voir, me voici !

– J’arrive ! Le temps de terminer la série.

Son amie appuie sur un bouton électrique, fiché sur un support, au pied de sa botte, une balle de ping-pong est propulsée derrière le poids, par terre. Le couteau part, la traverse de part en part et va se ficher au milieu d’une cible. Autre pression de la pointe de sa santiag et la dite cible se met à bouger dans tous les sens sur son panneau. Louise s’empare de cinq couteaux : cinq fois dans le mille.

– La dernière fois que j’ai joué aux fléchettes dans un pub, ils ne savaient pas s’ils devaient me violer sur le comptoir ou me casser la gueule, sourit-elle, en ramassant et rangeant soigneusement son matos. Tu es prête ?

Prête ?

– Euh...

– Tu serais pas vraiment dans le coaltar ?

– Je crois que si...

– Je te rafraîchis la mémoire ?

Édith se contente de hocher la tête.

– Or donc, mon amie, ma sœur, ma camarade, hier, après-midi, toi et moi avons pris un café ensemble, sur la place du marché de cette charmante ville qui nous accueille... Jusque-là, tu me suis ?

Édith s’en souvient vaguement. Très (très) vaguement.

– Hon, hon.

– Ensuite, la perfectionniste que je suis t’a parlé de son numéro... Des améliorations qu’elle voulait y apporter...

Édith commence à se souvenir. Un frisson la parcourt.

– Tu sais, je suis vraiment dans le coaltar...

– Rassure-toi, j’ai remarqué... Ça ne t’empêche pas de venir prendre un café chez moi ?

C’est vrai qu’un café lui ferait le plus grand bien !

Chez Louise, tout est noir, laqué, sobre...

Elles sont installées dans de confortables fauteuils, de part et d’autre d’une table japonaise. Une cafetière italienne fume. Le café fort la réconforte. Louise la couvre d’un regard amusé en sirotant sa tasse.

– Tu veux que je te dise ? Tu mens très mal...

– Euh ? Hein ? Comment ça ?

– Bidon, ton histoire d’indigestion... Allez, raconte...

Édith se réfugie derrière sa petite tasse en haussant les épaules.

– C’est si moche que ça ?

Voui, d’un signe de tête... Puis, gros sanglots...

– Ma pauvre chérie... Attends, je ne connais qu’un truc réellement efficace pour soigner une gueule de bois aussi désespérée que la tienne !

Louise se lève, ouvre une cave à liqueur et prépare un cocktail.

– Vas-y, cul sec, tu m’en diras des nouvelles.

Édith s’exécute. Le mélange arrache, mais elle se sent immédiatement mieux.

– File-m’en un second, j’en aurai besoin.

Au troisième, se traitant de poivrote ragaillardie, Édith, commence l’histoire de sa longue soirée...

– Blaise, quel salaud ! grince Louise, après un long silence. Avec Dagobert, tu t’es vengée dessus, non ? Mais ce choléra de Blaise ! Il faut qu’il paie ! Ah ça oui !

Elle retourne à la cave à liqueur, se sert pensivement une vodka sur glace, se rassied, gamberge en faisant tinter les glaçons. Édith se sent enfin bien... Elle sait que, question coup vache, elle peut compter sur Louise... Et puis, c’est ça qu’on appelle la solidarité féminine, hein ?

Le visage de la lanceuse de couteaux s’éclaire.

– Voilà ce que nous allons faire...

– Tu crois pas que, c’est y aller un peu fort ? s’inquiète Édith quand elle a terminé.

– Et lui ? T’attacher sous un étalon qui bande ? Il y a mille ans, J’ai travaillé comme écuyère... Il a failli devenir enragé. Et dans ce cas-là, tu serais pas ici pour me le raconter...

IV

– Eh, Blaise, téléphone !

Le sourire qui n’a pas quitté son visage de la journée s’élargit.

– Pour moi ? répète-t-il avec la tête de celui qui fait semblant de ne pas croire qu’il vient de gagner au loto.

– C’est Blaise, ton blase, ou quoi, ducon ? s’énerve le petit Marcel.

– Hé, du calme, si on peut plus s’étonner !...

– S’étonner, mon cul, remarque, avec un blase comme Blaise...

Il arrache le combiné des mains de l’autre, lui lance le regard dégage-sinon, se racle la gorge, rapport à sa voix d’acajou.

– Allô ? dit-il en heureux d’avoir pronostiqué qu’elle ne tiendrait pas la journée sans le contacter...

– Blaise ?

Banco.

– Oui ?

– C’est moi...

– Qui, ça, moi ?

– B’en moi... Enfin, je veux dire Édith. Tu te rappelles ?

– Édith, Édith, fait-il durer le plaisir, je crois que ça me revient...

– Arrête de déconner. J’aimerais qu’on se voit...

– Désolé, l’étalon n’est pas libre...

– C’est toi, mon étalon, tu le sais !

Baume au cœur.

– Où, à quelle heure ?

– Maintenant, c’est possible ?

– Ça se pourrait... Chez toi ?

– Trop dangereux... Tu comprends, Rosario et tout ça... Tu te rappelles l’usine à vendre qu’on a vue en arrivant ? Près de l’échangeur de l’autoroute ?

– Ouais, plus ou moins... Dis, c’est pas la porte à côté...

– J’aimerais que tu me fasses plein de choses... Alors, tu comprends, des fois que je crierais... Il vaut mieux que ça soit pas à côté, hein ?

– Y a du vrai, constate Blaise avec une amorce d’érection. J’y vais comment ?

– Tu prends un taxi jusqu’au supermarché, une fois là, t’en as pour cinq, dix minutes à pieds... Viens vite, tu me manques.

Clic.

– Eh ?... Allo ? Allo ? La garce, elle a raccroché. Salope !

Un quart d’heure plus tard, un taxi le dépose au supermarché. Pendant le trajet, c’était plus fort, il avait la pogne en poche et se tâtait le burin, sur l’air des contes et légendes...

Une fois le taxi disparu, il se met en route, d’abord d’un bon pas, avant de courir, au bout de cinquante mètres.

Si une voiture de flics me croise, je suis bon pour l’interview, se dit-il en se forçant à ralentir d’allure.

Un quadragénaire en jeans et cuir, qui galope sur la planète Autoroute & Supermarché, ça les attire comme des mouches, les poules. Surtout un pas rasé comme lui, avec une tronche de vice-lard. Ils n’auraient pas tort, en plus... C’est qu’il traficote pas mal de trucs à faire rire les gendarmes, Blaise, pour arrondir ses fins de mois...

N’empêche qu’en moins de dix minutes, il aperçoit enfin le paradis, derrière son rideau de peupliers penchés sous le vent éternel des banlieues. Une grille rouillée, affichant : « Usine à vendre. Accès interdit » est entrouverte sur la voie d’accès. Il la franchit et s’engage sur le béton rongé de mauvaises herbes, du pas de celui qui va faire des choses, mais veut pas en avoir l’air. Sur le mur, une autre affiche, énorme, celle-là : « À vendre ».

– Si c’est une usine à cul, je suis preneur, glousse-t-il.

L’entrée est une grande porte métallique coulissante, montée sur rails. Fermée... Un peu déçu, Blaise... Il aurait aimé qu’elle soit là, à l’attendre..

À hauteur d’homme, une poignée. Il la prend, tire. D’abord rien puis, au prix d’un effort à te ficher une hernie, la tôle consent à rouler dans un bruit de catastrophe ferroviaire. Cinquante centimètres plus tard, il entre.

Il fait pas très clair. Même plutôt noir... Ah oui, comme qui dirait...

– Hep, t’es là ?

Silence.

– Eh ? J’suis arrivé !

Silence. Il se sent con à crier tout seul dans ce décor vide.

– Merde ! Elle se serait quand même pas foutu de ma gueule, c’te salope ? Édith, bordel, t’es là ? crie-t-il.

– Blaise, c’est toi ? demande une voix, dans le lointain des profondeurs obscures.

L’aime pas trop ça, le Blaise.

– T’es où ?

– Suis l’allée devant toi, je te guiderai...

– Tu peux pas venir me chercher ?

– Difficile... Je me suis mise plein d’appareils...

Pleins d’appareils ? Intéressant ça... Retrique.

– Une allée devant, tu dis ?

– Attends une seconde que tes yeux se fassent à l’obscurité... Ça va ?

– Ouais, plus ou moins...

Il s’engage donc plus ou moins dans la prétendue allée, en face de lui. Une sorte de sentier de fin du monde, encombré de tous les trucs rouillés de l’histoire de l’ère industrielle. Se casse la gueule tous les cinq pas, jure comme un ferrailleur.

– Courage, mon amour, tu arrives... Attends, je vais allumer une bougie, la lueur te guidera...

Aussitôt dit, une brillance illumine le parcours, là, au loin. Chaud au cœur, du coup. Quatre mille ans plus tard, il débouche dans un cul de sac en planches, avec une bougie, plantée là, sur une caisse.

– Putain, Édith, c’est pas bientôt fini, ce petit jeu ?

– Avance, amour, avance, tu seras récompensé...

– Y aura intérêt. Bon, qu’est-ce que je fais ? demande-t-il en longeant le mur en planches.

Tchac !

Hein ?

Un poignard, long comme ça, se plante subito, dans le mur de planches, à deux centimètres de son nez.

– Tu fais plus rien, trouduc, ordonne une voix d’acier encore plus trempé que la lame qui vibre, qui vibre à deux doigts de son tarin.

– Mais ?

Tchac !

Rebelote dans sa nuque. À encore moins de centimètres, semble-t-il.

Là, pigé, pépère...

– Désape-toi.

– Euh ?

Tchac : si près de ses couilles qu’il a senti le déplacement d’air, à travers le jeans.

Chuis mort...

Tremblant de peur, il enlève son blouson.

– Qu’est-ce que j’en fais ? demande-t-il d’une petite voix.

– Jette-le par terre ! Maintenant, le reste... Allez, monzigue, à poil !

En enlevant ses fringues l’une après l’autre, l’horrible image d’un type, attaché à un arbre et lardé de flèches, lui revient à la mémoire. Un truc de curé qu’il avait vu, sur une image, quand il était gosse. Paraît que ta vie entière se met à défiler quand tu vas y passer... Voilà qui promet.

– Le caleçon aussi ?

Pour toute réponse : tchac ! Un poignard à côté de l’autre, celui qu’était planté à hauteur des couilles...

– Bon, bon, faut pas s’énerver...

Tout nu, tout maigre dans l’usine à vendre, le claqueur de fouet qui fait courir les chevaux les nuits de tempête.

– Attrape ! lance la voix d’acier.

– Eh ! crie-t-il paniqué en se recroquevillant.

– C’est pas un couteau, connard, promis. Attrape.

Il essaie de voir d’où vient la voix. Pas dur : de l’obscurité, là, en face, quelque part. Hop, un truc rond, genre boîte de camembert, en surgit et tombe à ses pieds.

– Ramasse, trouduc.

Il obéit et constate avec effroi qu’il s’agit d’une cible en liège, d’une trentaine de centimètres, cerclée d’acier.

– Premier petit jeu. Tu vas bien m’écouter parce que je me répéterai pas. Eh, ça t’arracherait la gueule de répondre, ordure ?

– Oui...

– Oui qui ?

– Oui, madame.

Tchac : un couteau en plein milieu de la cible qu’il tenait machinalement à hauteur de son service trois pièces.

– Argh’h ! crie-t-il en lâchant.

– Primo, on dit : « oui maîtresse ! » Secundo : le jeu est simple : tant que tu déplaces la cible du côté de ta queue tu risques rien. T’arrête, je t’envoie une dague en plein milieu du front. C’est parti.

En claquant des dents, Blaise commence à faire aller la cible et le couteau de gauche à droite de sa queue.

– Comme ça... maîtresse ? hasarde-t-il d’une petite voix.

Tchac ! deuxième couteau à côté du premier.

– Dans tous les sens, gravelure, en haut, en bas, en rond.

Il s’exécute en sueur.

Un troisième couteau pénètre la cible, cette fois, à ras du bord, à ras de sa mort, dans un claquement atroce. Ses genoux se mettent à trembler, il claque des dents, pleure sans s’en rendre compte.

– Tu trembles, espèce de crasse, ça m’empêche de viser !

Et clac, le quatrième, qui se fiche entre le liège et le cerclage d’acier, lui entaillant le pouce. Le sang coule à flot, tellement il serre cette assurance-vie lardée de projectiles.

– Édith... Édith, pardon... beugle-t-il au fond du désespoir.

– Allons, mon chou, un peu de courage, ça ne fait que commencer, répond Édith, calmement, du bout de l’enfer.

C’est en chialant comme un veau qu’il continue à promener la cible à hauteur du zizi.

– Édith, j’en peux plus, je vais lâcher ! qu’il gémit, une dizaine de poignards plus tard. Pitié ! Pardon, pitié Édith...

Rire glacial.

– Attends, fait la voix d’Édith. Est-ce bien toi, Blaise, qui demandes pardon, pitié ?

– Oui, oui !

– Alors, prouve-le !

– Tout ce que tu voudras !

– C’est bien, tu peux lâcher la cible. Bon... Je vais me montrer bonne fille. Je veux que tu bandes !

Bander ? Bander ici, dans le noir, le froid, en tenant ce cercle percé de dards mortels ?

– Comment ?

– Comme tu voudras...

C’est alors qu’une femme nue, le con rasé, la tête couverte d’une cagoule, entre dans le cercle de lumière, s’approche de lui. Instinctivement, il se recroqueville, serrant la cible à s’en péter les doigts.

Sans un mot, elle la lui prend des mains, enlève les couteaux fichés dans les planches du mur. Elle porte un parfum musqué, sauvage. L’aréole de ses petits seins durs est dressée. La cible dans une main, des surins dans l’autre, elle se met en face de lui, s’accroupit, regarde sa quéquette...

– Jamais vu un machin si petit... On dirait qu’il lui est rentré dans le ventre de trouille...

De la pointe d’une couteau, elle lui pique le bout du gland.

– Kss, kss, allez, sortez de là !

Avec une précision chirurgicale, elle lui introduit délicatement la pointe dans le conduit urinaire. C’est froid, ça pique, ça donne envie de pisser... Elle fait monter légèrement la lame...

– Allez, debout !

Malgré sa trouille intense, Blaise baisse les yeux sur sa tortionnaire accroupie. Il imagine son con bien tendu, que la position ouvre légèrement et ses fesses épanouies, offertes... Le sang se remet à circuler normalement, lui gonfle la base de la queue...

– Ah, enfin...

Son bourreau dépose la cible et introduit sa main entre ses cuisses.

– Mon con est gonflé... murmure-t-elle. Tout mouillé... C’est bon...

Et la queue de Blaise de plus en plus au garde-à-vous...

– Mon petit trou du cul, tout tendu, je le caresse doucement, c’est doux, c’est chaud... J’y enfonce le doigt ou pas ? Ouais, le pouce sur le clito, le petit doigt dans le cul. Voilà... Hum, c’est bon...

L’autre de bander comme un âne...

– Édith, viens voir... Il fait ce que t’as demandé, le salaud !

Édith, ne portant qu’un T-shirt noir, rejoint la femme accroupie. Elle s’approche de Blaise, qui la regarde, empli d’espoir.

– Mouais... remarque, l’autre soir, au milieu de la piste, il bandait plus fort !

– C’est vrai ? demande la lanceuse de poignards.

– Je te le promets !

– T’as entendu, ordure ? dit Louise en se redressant d’un bond pour le gifler à toute volée. Et si tu débandes, je te troue le bide ! Allez, bande ! Bande !

– Sois pas si dure avec lui, tempère Édith. Laisse-lui le temps...

Ce radoucissement de ton lui va droit au cœur, le calme, lui rend espoir.

– Allez, refais-moi comme hier, dit-elle en se penchant pour lui montrer ses fesses. T’aimes ça, hein ? ajoute-t-elle, remuant la croupe.

– Qu’est-ce que t’attends ? grogne l’autre. Avance, minable !

Le souvenir de l’orifice qui résiste pour se libérer peu à peu, du conduit étroit et brûlant, des fesses généreuses que l’on masse, de sa queue qu’on retire quand le trou est élargi à son comble, brun-rouge et abandonné, puis du gland qui y retourne, lentement, sûrement, profondément, tandis que la fille gémit : miam ! miam !

Le braquemart comme une lance de pompier, il approche d’Édith, passe le gland le long de la raie des fesses.

– Lèche-lui d’abord le cul ! ordonne l’autre. Allez, à genoux, chien !

Why not ?

La hampe de son drapeau au ciel, il s’agenouille et lui écarte doucement les fesses, s’approche, introduit la langue. Édith pousse un petit gémissement, un second, lâche une longue vesse, silencieuse, empoisonnée. La langue de Blaise rencontre la pointe dure d’un étron, tandis que la femme cagoulée lui colle la tête au cul de son amie.

– Ouvre la bouche !

Non ! Ah non, pas ça ! Boark’h !

– Il l’ouvre, Édith ?

– Je crois pas...

– Je te préviens, le menace-t-elle, lui enfonçant, au sang, la pointe d’une dague entre les omoplates.

Les larmes aux yeux, la bile au fond de la gorge, il obéit. L’étron chaud, lui entre lentement dans le palais, glisse sur sa langue, se dirige vers la gorge. Un spasme violent le convulse, il gerbe d’un coup tout ce qu’il a dans le corps... Édith se retire d’un bond.

– Tsst, tsst, un délicat... constate la tortionnaire.

– Et un dégoûtant. Ça ne se fait pas de gerber ainsi, entre les fesses d’une dame...

– Nettoie !

– Hein ?

– Lèche ce qui est par terre...

La douleur de sa blessure entre ses omoplates est cuisante. Il obéit et se met à lécher le sol couvert d’un tas de trucs infects. Un autre spasme le convulse, autre gerbe...

– On n’en fera rien de bon...

– Laisse-lui une petite chance, tempère Édith.

– Bouge pas ! ordonne-t-elle en lui bandant les yeux et en lui liant les mains et les chevilles, derrière le dos.

Quelque chose lui frôle le trou du cul... Lui titille l’anus, passe le long de sa raie. Un gode !

– Reste bien tranquille... ordonne la sadique en lui introduisant l’objet, d’un long geste, lui défonçant le prose par la même occasion. Douleur ! Il l’aurait jamais imaginé, Blaise, que ça pouvait faire aussi mal ! Ah ça, non ! Il fait une grimace, se mord les lèvres, mais se tait, s’attendant au pire. En matière de pire, il y a pire, vu qu’une petite main lui empoigne le vît et se met à le branler doucement, tandis que le gode va et vient...

Alors qu’il regonfle, les petits doigts le lâchent un instant pour glisser son sexe dans un anneau métallique.

– T’inquiète, mon chou, ce sera meilleur ainsi.

Peu à peu, le plaisir remplace la douleur du cul. Une sensation inconnue, mais bonne... Et puis cet anneau qui lui comprime la base de la queue, lui fiche une érection d’éléphant. Il lâche un petit gémissement.

– C’est bon ?

Il hoche la tête.

– Alors on continue...

– Je crois qu’il est O. K., constate cliniquement la lanceuse de couteaux.

Dans un cliquetis métallique, les mains qui le branlaient accrochent quelque chose à l’anneau, suivi d’un bruit de chaîne qu’on enroule. Tension sur l’anneau, de plus en plus forte, attirant implacablement sa queue sur le côté. Plus ça tire, plus il bande... L’anneau lui entame la peau si fine à cet endroit... Il se renverse, se met maladroitement sur le dos, avec l’impression qu’un zeppelin en flamme a remplacé sa virilité. La chaîne continue de l’attirer vers le haut... Implacablement, elle s’enroule, quelque part, au-dessus de lui.

Il comprend !

L’horreur...

Elles ont fixé l’anneau à la chaîne d’un pont roulant et le font grimper au septième ciel, attaché par la queue. Il sait que, prisonnière à la base, la quéquette ne débandera pas, vu que le sang ne peut plus repasser...

– Arrêtez ! qu’il crie.

– On n’a pas trouvé de bourrin, mais je voulais que tu connaisses l’effet que ça fait d’être attaché quand on prend son pied, lui lance joyeusement Édith.

Et la chaîne de s’enrouler, là-haut, au septième ciel.

Ses fesses quittent le sol, ses poignets, ses talons... La douleur n’a pas de nom... Un flot de sang chaud se répand dans ses poils. Il a une chance de regagner le plancher des vaches, mais sans quéquette... Il hurle. La chaîne s’enroule, lentement...

Il tournoie dans le vide, la colonne vertébrale cambrée au point de se briser... De plus en plus de sang coule sur son ventre, son torse, s’insinue sous le bandeau, dans ses yeux.

Il perd connaissance.

– Arrête ! On l’a tué !... s’exclame Édith.

– Mais non, idiote, il est simplement dans le coaltar... On va le redescendre bien gentiment, se rhabiller, sortir et prévenir le S. A. M. U. à la prochaine cabine téléphonique. Avec un peu de chance, ils rancarderont les flics. Et comme cézigue est vraiment net...

V

Le lendemain après-midi, Blaise s’en revenait avec une drôle de démarche et l’air pas content du tout.

– Tu viens de pisser dans ton froc ou quoi ? ne peut s’empêcher de dire le petit Marcel.

– Un mot de plus, je te défonce la gueule et ce qu’il y a autour !

Une fois dans sa caravane, il se sert un verre bien tassé, le vide en cul-sec

– Ça va faire mal, mes garces, très très mal ! Elle sera salée, l’addition...

Vers deux heures du matin, il se glisse hors de chez lui et file aux écuries. Dix minutes plus tard, il dévisse la plaque minéralogique de la caravane d’Édith, il fixe quelque chose avec du chatterton, la revisse et ciao e bona noce.

– Eh, t’as vu qui s’amène ? chuchote Édith à Louise, sur le point de lancer son premier couteau de la journée...

– Eh b’en...

Un grand type blond, d’une trentaine d’années, s’approche des deux amies, sourire aux lèvres. Le sourire d’un ange qui s’excuserait d’être subitement visible aux yeux des mortels... Ou plutôt des mortelles, parce que, question beau mec, cézigue a tout pour faire fondre les femmes, notamment à hauteur d’entre les cuisses...

Catogan, gueule d’amour, dans les deux mètres, tout en muscles et en câbles ; blouson, T-shirt, jeans, baskets. Démarche de chat la nuit, sourire de chat la nuit, quant à la queue, mystère...

– Excusez-moi de vous déranger...

– Vous ne nous dérangez pas, répond Louise, avec un dixième d’avance sur sa copine.

– Pas du tout, précise Édith.

Sourire de l’ange. Regard de l’ange sur le corps des deux femmes.

– Je cherche Blaise Gourcelace...

– Blaise ? s’exclame Édith, avec un centième d’avance.

Elles se regardent. Dépit. Profond dépit : homo ?

– Euh... Pourquoi ?

– Quelques petites questions à lui poser... Je suis flic.

Soulagement !...

– Ah ! Vous êtes de la police.

– On dirait pas, à vous voir comme ça...

– Faut jamais se fier aux apparences...

– Qu’est-ce vous lui voulez, à Blaise ? demande Édith pour la forme.

– Des bricoles... Rien de bien méchant.

– Sa caravane est près de l’écurie. C’est lui, le palefrenier. Une caravane bleu ciel.

– Merci, mesdames.

– Si vous avez besoin d’autre chose n’hésitez pas, inspecteur, nous sommes à votre service ! propose Louise, le con tout chatouilleux.

– Eh, Blaise ! Y a quelqu’un pour toi, à ta caravane !

– Je te préviens, si c’est encore pour me casser les couilles...

– C’est pas déjà fait ? s’écrie P’tit Marcel en fichant le camp.

– Putain, les nouvelles vont vite... Qu’est-ce qu’il me veut, ce pédé ? grommelle-t-il en sortant de l’écurie et en s’approchant du chéri de ces dames.

– Blaise Gourcelace ?

– Lui-même.

– Inspecteur Cetrick, fait l’autre en sortant sa carte tricolore. Vous avez une minute ?

– B’en, c’est que... Qu’est-ce vous me voulez ? J’ai rien fait, moi.

– Et en 67, 72, 82, 87, non plus, j’imagine. Erreur judiciaire, c’est ça ?

– Vous êtes rancardé, à ce que je vois ! remarque Blaise, maussade. Voila cinq ans que je me tiens peinard... J’ai déconné, j’ai payé...

– Il y a du vrai dans ce que vous dites... À propos, la quiquette, comment va-t-telle ?

Blaise, se contente de hausser les épaules.

– On vous retrouve à loilpé, ligoté, bâillonné et pendu par la bite dans une usine désaffectée, grâce à un appel anonyme au S. A. M. U., qui vous a sauvé de la mort, et vous : que nib ! C’était une farce ! Moi, on m’aurait fait ça, j’sais pas... Je serais sans doute allé voir les flics... Mais je suis peut-être un type bizarre...

– Qu’est-ce que vous voulez ?

– Quand on m’a raconté votre histoire, j’ai bien rigolé et puis j’ai consulté le fichier... Je me suis dit, qu’en plus de l’espièglerie, y aurait peut-être du règlement de compte... Savez, de nos jours, hein ?... Aucune idée de qui vous a fait ce poisson d’avril ?

– Je ne sais pas. Des sadiques... J’étais dans le coaltar.

– B’en, voyons... Remarquez, il y a de quoi... Bon, je ne vais pas vous retenir plus longtemps... J’étais juste venu voir la tête du type à qui on aime pratiquer ce genre de moquerie...

L’inspecteur fait un signe, demi-tour...

– Attendez !

– Hein ? Déjà ? Ça n’arrive pourtant que dans les rêves de flics et encore, à la onzième bière, des aveux si prestes.

– Venez, entrez !

– C’est si grave que ça ?

Blaise hausse les épaules.

– Après tout, personne nous écoute... L’autre nuit, je suis sorti faire un tour parce que je ne pouvais pas dormir.. La taule, ça vous apprend l’insomnie...

– Abrège !

– B’en, j’ai vu Édith qui traficotait la plaque de sa caravane... La nuit du départ de Rosario, son type, qu’est, soit dit en passant, pas très clair, côté casier... On aurait dit qu’elle planquait quelque chose...

– C’est qui, Édith ?

– Celle qui est toujours flanquée avec Louise, la lanceuse de couteaux !

Le regard du flic se fait songeur. Un léger sourire anime ses lèvres. Subitement, son regard se durcit.

– Pourquoi tu me dis ça ?

– Parce qu’elle...

– N’ajoute rien, trouduc. Parce qu’elle veut pas baiser avec toi, hein ? fait le policier en le quittant sans un regard.

– Eh ! Attendez !...

Doigt d’honneur.

– Regarde qui se ramène ? dit Édith.

– Il aura pas été long à comprendre...

– Édith, c’est vous ?

– Comment avez-vous deviné ?

– C’est mon métier ! N’oubliez pas que je suis flic... Vous avez une minute ?

– Bien sûr...

– Prenez votre temps, inspecteur, elle en aurait même trois ou quatre, de minutes... ajoute Louise, en les regardant s’éloigner d’une mine dépitée.

– C’est votre caravane ?

– Oui.

Le poulet à ailes d’ange la regarde, puis la contourne en prenant son temps, l’air souriant et concentré du gars qui voudrait l’acheter, mais qui hésite encore un peu.

– Pas mal... Elle est immatriculée dans quelle région ? demande-t-il en se penchant sur les plaques.

Il fronce les sourcils.

– Elles sont mal accrochées ?

– Je ne sais pas, pourquoi, inspecteur ?

– Venez-voir, on dirait qu’on a traficoté récemment les vis, ici, la rouille est parie... Permettez ? ajoute-t-il en sortant de sa poche un canif de l’armée suisse.

Il dévisse rapidement les attaches, enlève précautionneusement la plaque, la retourne. Une enveloppe en plastique noir, comme en utilisent les photographes, y est fixée avec du chatterton. Édith cille, la bouche ouverte.

– Vos économies ?

– Mais... Je vous jure... Qu’est-ce que c’est que ce truc ?

– C’est ce que nous allons savoir, fait le flic en entrant dans la caravane.

VI

Il s’assied dans un fauteuil, décolle soigneusement l’enveloppe.

Édith est trop surprise pour réagir. Elle le regarde comme si ça se passait dans un film. Le beau type, là, à l’aise chez elle, qui décolle c’te putain de plastoche noir avec la pointe de son couteau. Il a la tête penchée, mais elle sait qu’il sourit... Le sourire du chat, la nuit... Ses doigts sont longs, fins et puissants comme ceux des guitaristes, des pianistes... Elle frissonne.

Ressaisis-toi, ma fille ! se gourmande-t-elle. Si ça se trouve, tout ce cinoche craint un max et t’es dans la merde...

Elle croit pas si bien dire. L’enveloppe pour matériel photo, c’est pas des plaques sensibles, qu’elle contient mais plein de tout petits sachets, bourrés de poudre blanche... Il les jette sans un mot sur la table, sourire aux lèvres...

– Je vous assure que...

– Assieds-toi.

Dans un sentiment d’irréalité complète, elle s’installe en face de lui.

– Deux cas de figure... Un : tu me dis tout sans mentir, deux : pareil, mais tu mens... C’est à moi de me débrouiller. Je suis payé pour ça. Vas-y !...

Plus « vous », mais le « tu » de quand on n’est déjà plus personne... Que dire ? Il n’y a rien à dire... rien.

– Je peux pas mentir sur quelque chose que je ne connais pas...

– Il y a du vrai, dit-il en se levant.

Il s’approche d’elle, souriant, comme s’il s’agissait d’un jeu, s’approche. Elle risque un petit sourire indécis... Il est là, à cinquante centimètres, sa boucle de ceinture à hauteur de son visage. Il a la mine du gosse qui joue... Du chat qui joue ?

– Et alors ?

– Quelqu’un l’a collée là...

– Mouais, mais en attendant...

Sans que rien le laisse prévoir, sa main part et il la gifle avec une telle brutalité qu’elle tombe presque du fauteuil... Un voile rouge, un voile noir l’aveuglent. Elle sent rien, sur le moment, c’est trop fort. N’entend plus rien, sinon le sang qui résonne dans le souvenir énorme du coup. Les larmes coulent instantanément dans un concert d’étincelles et de bourdonnement.

– Et alors ?

Instinctivement, elle met le bras devant son visage. Fait non de la tête.

– Tu sais plus parler ?

Oui de la tête.

Il avance la main, elle recule tout contre le dossier du fauteuil, mais au lieu de la frapper, les doigts du flic lui effleurent la joue d’une caresse, ouvrant la bonde aux sanglots. De gros, de lourds sanglots d’enfant désespérée. La morve suit, elle renifle. dans le brouillard des larmes, elle voit la main tendue du flic qui lui offre un kleenex. Elle le prend dans un grand reniflement. Baissant sa garde... Énorme gifle sur l’autre joue. Voile rouge, voile noir, carillon d’étoiles... Elle se met en boule, la tête au creux des genoux, les poings sur la nuque. À la fois effrayée, étonnée et... indifférente. Impression d’irréalité de plus en plus forte... Trop de choses lui sont tombées dessus depuis le départ de Rosario. Plus il en vient, plus elle les regarde en spectatrice... Les coups, c’est une autre qui les reçoit... Il peut lui faire ce qu’il veut, elle fermera les yeux et, dans sa tête, ne verra plus ce film moche...

Elle sent sa main sur ses poings crispés. Sa main chaude, douce, sa main qui n’aurait jamais pu lui infliger ces coups. Et pourtant... Il la pose, caresse, descend le long de la colonne, vers les reins. Elle ne peut réprimer un frisson. Malgré ses joues cuisantes, où la douleur bat au rythme du sang, malgré ses larmes et le nez qui coule, elle revoit la gueule de l’ange, le sourire du gosse aux cheveux blonds et aussi la boucle de la ceinture... Elle n’a jamais connu ça, avant. Mon Dieu, si Rosario avait osé lever la main sur elle, le pauvre !... Et ici... Parce qu’il est flic ? Qu’il a le pouvoir ? Qu’elle a été trop loin avec Blaise ? Qu’elle est trop bonne ? La main descend, s’arrête à la ceinture.

Un doigt s’insinue entre le creux du jeans et sa peau... Lui fait une chatouille. Une invite ? Elle attend, la tête dans les genoux, sous ses poings crispés. La main passe sous la taille, le doigt s’insinue dans la ligne des fesses, s’arrête au duvet ourlant le trou de son cul. Elle regrette subitement d’avoir pris une douche ce matin... Ça aurait été bien fait pour sa gueule, à c’t’ange déchu, s’il était resté un peu de merde !

– Ta ceinture !

Elle ne comprend pas, ne bronche pas.

– Ta ceinture, détache-la ! dit-il en lui secouant la tête de sa main libre.

Elle libère sa nuque en tremblant, déboucle sa ceinture. Aussitôt, le doigt s’enfonce en elle, brutalement, profondément. C’est bizarre comme l’impression change selon le doigt...

– Enlève ton froc !

Elle étend les jambes, obéit.

– Ta culotte.

Elle fait glisser son slip.

– Ton pull ! Ton soutif !

En moins de deux, la voilà nue, recroquevillée contre le dossier du fauteuil, le majeur du flic, tournoyant, explorant, cherchant au plus profond de son anus. D’instinct, elle s’abandonne. Plus question de réfléchir : ce serait craquer. Autant profiter de l’instant, d’autant qu’en ajoutant à ce doigt, le souvenir de ce beau gars qui les a abordées, Louise et elle, il n’y a pas une demi-heure, elle en oublie la douleur des gifles et sent le plaisir monter. Le doigt s’enfonce jusqu’à la limite du possible. Cherche, cherche...

– Il t’arrive jamais de chier ? s’énerve le flic. Retourne-toi !

Ne comprenant pas grand chose à ce qu’il veut, elle se retourne maladroitement, le doigt du faisan toujours fiché en elle. Elle n’ose ouvrir les yeux.

– Écarte les jambes !

Elle écarte les jambes.

– Beau con. Ouvre-le avec tes doigts !

Elle l’ouvre avec les doigts.

– Caresse-toi.

Elle se caresse. Le flic ordonne, elle obéit. La loi, c’est la loi...

– Bien, c’est bien...

Il retire son doigt d’un coup, si vite qu’elle en a mal.

– Enfonce ton doigt dans le trou de ton cul !

Elle hésite un peu...

– Enfonce !

Elle enfonce son doigt dans le trou de son cul, constate qu’il mouille autant que son con.

– Fais-le voyager...

Elle le fait voyager.

– Bien loin !

Bien loin...

– Pousse !

Elle contracte ses abdominaux et pousse.

– Continue de te branler.

Elle continue de se branler le clito, pousse de tous ses abdominaux, le doigt bien loin dans le trou de son cul. N’osant ouvrir les yeux.

– Tu ne sens rien ?

Oh, que si... Devant, le plaisir gagne. Derrière, la merde s’ébranle dans ses intestins.

Pousse ! Pousse ! Branle, branle !

Elle pète, quelques gouttes d’urine s’écoulent de sa fente, sur ses doigts, et le cuir du fauteuil. La respiration du flic s’accélère.

Je parie qu’il se branle ! pense-t-elle en se branlant tous ses trous.

Le plaisir augmente... L’idée l’attise. Cette gueule d’amour de flic intouchable qui s’astique à la vue de ses nichons, de sa vulve, de ses doigts se chipotant le clito et l’intestin... Cette ordure de gifleur à la merci de son cul enflammé, de ses fesses écartées... La merde noie le bout de son doigt. Une merde molle, une glaise de cul, brûlante. Elle se retire, par réflexe. L’autre à qui rien n’échappe (flic un jour, flic toujours) grogne, le souffle court :

– Chie !

T’en veux, mon salaud, t’en auras !

Tout en se caressant furieusement le clito, elle se libère le sphincter et la vessie en même temps. Un fumet âcre et fade à la fois emplit immédiatement les lieux. Le flic gémit. Derrière ses paupières closes, honteuse de l’odeur de sa merde, elle entend le flic se désaper nerveusement.

– Frotte-s’en sur moi.

Elle ouvre les yeux. L’ange, le chat de la nuit, n’est plus qu’un pauvre type, queue en main, les yeux au ciel, les muscles tendus à rompre, la tronche déformée par un rictus. Elle remarque un dragon tatoué sur son pectoral gauche, côté cœur. Cœur de dragon. Tu parles... Cœur de fouteur, de bouffeur de merde. Ça lui donne une idée.

Ainsi, jambes en l’air, elle se vide sur son fauteuil, sur ses cuisses, longuement. Le flot de son limon, ponctué de pets graves, comme d’un volcan paresseux. La chaleur animale de sa merde sur sa peau, dans ses poils, plutôt que dans la cuvette... Expérience nouvelle. Inattendue. Retour à l’enfance première et à l’animalité. Elle enfonce avec lenteur, un doigt dans son caca, mou, chaud, rassurant et honteux.

– Frotte-moi, frotte-moi !

Ordre de flic, ordre tyrannique ! Elle tend sa main enduite de défécation et l’appuie sur le ventre de l’assermenté, traçant quatre sillons bruns en direction du pubis. Ses muscles sont de la pierre. Sûr qu’il va cracher son jus ! Elle doit faire durer le plaisir... Elle commence à s’amuser. Elle frôle, d’un restant de merde, le poing du bonhomme, crispé sur sa quiquette. Il gémit, il râle, les narines largement ouvertes. Il est loin, là, maintenant, plus vraiment maître de lui. Elle, elle est de plus en calme... Jamais autant marrée, l’Édith ! Elle repuise entre ses fesses, se redresse, tartine doucement la poitrine du flic, massant, massant les pectoraux et le dragon du fouteur de merde. Il a la bouche ouverte. Du bouffeur de merde ? Elle passe un doigt bien beurré sur ses lèvres. Sa langue sort turbo-fissa, il lèche. Il est bon, mon caca ? Attends !... Elle retourne au fauteuil, puiser une bonne part. L’autre qui pige vite (flic un jour...) l’ouvre toute grande ! Elle lui en fourre une entière louche, appuie pour être sûre qu’il n’en perdra pas une miette, le pauvre chéri, et en profite pour lui tartiner les joues. Le poulet se met à mâcher, en roulant des yeux révulsés. C’est bon ? Elle retourne au garde-manger, tandis que l’autre astique popaul à la vitesse de croisière.

Idée !

Attends, mon cochon !

Tout en récoltant ce qui reste sur le fauteuil, elle s’empare discrètement d’un petit sachet de neige. Elle se redresse. Et, tandis qu’elle lui murmure : « Une cuillère pour le commissaire, une autre pour le Garde des Sceaux », elle roule soigneusement le sachet enduit de merde.

Le bourre mastiquant est aux anges, tous les signes d’avant-l’orgasme réunis. Elle passe un doigt entre la raie des fesses du beau blond. Pas facile, vu qu’il a les fessiers contractés à bloc.

– Détends-toi, j’ai envie de te faire une gâterie...

Des lointains de sa jouissance, il comprend, détend les fessiers. Elle lui enfonce un doigt, puis deux dans le trouduc, en prenant soin de ne pas lâcher le sachet roulé, enduit de merde, qu’elle tient du pouce et du petit doigt. L’autre a un spasme. Ça y est ! Tandis qu’il lâche la purée, avec un cri de bête, elle lui introduit son suppositoire improvisé dans le fion, ni vu ni connu.

L’autre n’en finit pas de se vider les couilles dans un gémissement de taureau qui aurait le mal de mer...

Pourvu qu’il se mette pas à chier ! pense-t-elle soudain inquiète.

C’est à ce moment qu’un flash les inonde de lumière crue.

VII

Louise, au milieu de la pièce, appareil photo en main. Une sourire d’une oreille à l’autre. D’instinct, Édith met une main sur la bouche du flic.

Flash ! photo.

Elle recule d’un bond : flash ! photo ! La tête d’un flic ahuri, couvert de merde. Il fonce vers Louise. C’est oublier son jeans sur ses chaussures et hop ! je-te-me-casse la gueule et m’étends de tout mon long, cul à l’air chez quelqu’un, sans mandat de perquize. Tiens, ça mérite une photo, non ?

– Bon, c’est pas tout, mais je file ! s’écrie Louise dans un éclat de rire, avant de disparaître dehors, dans le jour ensoleillé, dans la lumière...

L’archange qui pige vite (flic un jour...) pousse un cri de haine et de désespoir avant de frapper le sol de ses deux poings. On dirait un nouveau-né d’un mètre quatre-vingt dix-neuf à qui on aurait oublié de donner sa panade... Édith, d’approche de lui.

– Une contrariété, inspecteur ?

L’autre de pousser des grognements de bête blessée...

– Précisez votre pensée, s’il vous plaît.

– Salope ! Ordure !

– Avouez, inspecteur, que vous m’y avez incitée... Incitation à la débauche. Une chance pour vous que je sois majeure. Sans doute l’I. G. P en tiendra-t-elle compte quand elle recevra les photos de la party...

– Garce ! crie-t-il.

– Un peu moins fort, inspecteur. Vous risquez d’avertir les voisins... Qu’est-ce que je leur dirais, moi, aux voisins, s’ils venaient voir si tout va bien à bord ? Crottés comme nous sommes... À ce propos, un brin de toilette ne vous ferait pas de mal.

Elle se met au-dessus de lui et, un sourire extatique aux lèvres, lâche sa vessie.

L’inspecteur Cetrick, de la brigade des stups, se redresse malgré lui, sous le jet doré et chaud et, les yeux clos, offre son visage et sa poitrine à l’urine d’Édith, cherchant un dernier plaisir, un dernier réconfort avant la défaite.

À voir cette gueule d’amour, les yeux clos, la bouche ouverte, ses cheveux blonds comme le blé sous la pluie, l’excitation la reprend, elle lui prend la tête des deux mains et l’attire vers sa source et son clito.

Il se laisse faire, il est docile, il est vaincu depuis longtemps. Sa langue remonte le jet, touche la pointe du clito d’Édith, qui frémit. Elle serre ses cuisses tandis que les joues rugueuses de l’homme lui râpent la peau où subsistent quelques traînées de merde. Pourquoi tout ce cirque ? Pourquoi ne pouvoir s’aimer simplement ? Sans pipi, sans caca, sans l’énorme simagrée du pouvoir et de la soumission ? Si elle l’avait rencontré avant Rosario, quelque part, dans un bistro sur un boulevard, elle se serait laissé séduire... C’est quoi, ce monde de dingues ?

Il la lèche, la suce, la broute, la boit. La main droite astiquant une fois de plus popaul, cette main, qui, il y a à peine une demi-heure, l’avait giflée sauvagement.

– Viens !

Elle le relève et l’entraîne sous la douche.

VIII

Salope... Espèce de salope !... pense Rosario en regardant Rose, sans l’écouter, se lamenter auprès du juge.

Rose et Rosario... Ils trouvaient ça marrant, leurs noms, quand ils se sont rencontrés, il y a 10.000 ans, au moins... Ça a duré combien, entre eux ? Cent, deux cents orgasmes, si l’on en compte un tous les jours ? Alors, cette petite bourgeoise à la con a commencé à le regarder de haut, son latin lover... Ouais... Elle a commencé par critiquer sa chaîne en or avec la croix et la médaille de la Vierge. Vulgaire, elle trouvait... Vulgaires, la croix et la Vierge !

– Quand tu vas asseoir ton cul à l’église, qu’est-ce que tu vois d’autre ? qu’il lui avait demandé, en colère.

– C’est intérieur, tu ne peux pas comprendre ! qu’elle avait répondu.

– Ah non ? Et quand je te les emplis, tes intérieurs ? Y a rien à comprendre ?

– Tu es décidément d’un vulgaire ! avait-elle soupiré, les yeux au ciel.

Il l’a giflée. Un aller-retour. Le diadème en velours noir qui retenait ses cheveux blonds a volé à l’autre bout de la pièce.

– Ah, vulgaire ! je vais te montrer, moi !

Il lui a déchiré tous ses vêtements et l’a enculée à sec. Et plus elle hurlait, plus il bandait. Quand il a senti que ça allait venir, il la lui a foutue en bouche et a lâché la purée.

C’est après ce désaccord, que ne fut jamais plus pareil entre eux.

Un soir qu’il rentrait tranquille, après quelques parties de 421, au Bar du Marché, c’est pas Rose, mais Hugues et Arnaud, ses frères, qui l’attendaient. Hugues était polytechnicien et karatéka, Arnaud, simplement fusiller-marin.

– Mon cher Rosario, notre sœur ne veut plus vous voir. Veuillez prendre vos affaires et quitter le château. Rose ayant commis la faiblesse de se marier avec vous, ayez l’amabilité de nous laisser vos coordonnées pour les formalités de divorce.

Bien sûr, le divorce, il l’a perdu. Cette garce, avait attendu qu’il la tabasse un peu pour faire constater une bosse et un bleu par expert et huissier. Eh oui, elles sont comme ça, les petites vipères friquées... Tu les maries et tu crois que t’auras enfin la paix, c’est juste les emmerdes qui commencent ! Son avocat lui a annoncé par lettre recommandée à l’Hôtel des Voyageurs où il habitait, que dorénavant, il devrait verser la somme mensuelle de cinq mille francs à Rose de la Musardière. L’Hôtel des Voyageurs était en face de la gare. Rosario a traversé la place et acheté un aller simple pour Marseille. C’est là qu’il a rencontré le cirque Svornik et Edith, l’écuyère... C’est à Paris que les flics l’ont retrouvé, huit mois plus tard.

Ecco !

Maintenant, il est là, dans son costard chiffonné à regarder Rose de la Musardière, se plaindre de l’indifférence de monsieur Rosario Capello. Tu parles... Avec son connard de chirurgien de nouvel amant, tu parles qu’elle a besoin des cinq mille balles à Rosario. Hein, c’est fou ce que ça coûte, des caniches !

Tu lui donnerais le bon Dieu sans confession, avec son éternel diadème de velours noir et ses cheveux blonds, mi-longs, et son tailleur vert foncé et ses bas noirs... Non, les bas noir, ça, ça va !

Je parie qu’elle a un string et un porte-jarretelles...

Elle aimait ça, les strings et les porte-jarretelles. Elle n’aurait jamais avoué que sentir le tissu de sa jupe sur ses fesses nues et la ficelle lui titillant la raie, l’excitait terrible... N’empêche, d’instinct, Rosario le savait... D’ailleurs, c’est lui qui l’a initiée à tout ça. Quand il l’a connue, c’était petite culotte de coton blanc, sur minou de poils blonds... Il lui a tout appris... Il faut dire qu’elle apprenait vite... Qu’elle pigeait vite là où était son intérêt...

– Monsieur Capello !

Il sursaute. Il n’a rien suivi de tous ces blablas. À quoi bon ? Ses carottes sont cuites et recuites. Il s’est juste contenté de regarder les nanas présentes dans la salle et Rose avec son diadème et ses cheveux blonds... Il n’a rien voulu entendre de ce qu’elle disait, puisqu’il le savait à l’avance...

Il se lève, attend.

– Monsieur Capello, compte tenu que Madame Rose de la Musardière retire la plainte qu’elle a porté contre vous et renonce à la pension alimentaire de cinq mille francs par mois que la justice vous avait condamné à lui verser, vous voici libre de toute poursuite.

Hein ?

Il n’en croit pas ses oreilles. Il a presque envie de demander au juge de répéter. Mais il sait que ça ne se fait pas... Il cherche Rose des yeux. Elle n’est plus dans la salle.

Il faut que je la retrouve, je dois la remercier !

Il quitte l’audience pour se perdre rapidement dans les couloirs du Palais de Justice. Demande son chemin, se reperd. Finalement se retrouve dans une ruelle étroite à l’arrière du bâtiment. Il la longe au pas de course, contourne le Palais, débouche sur la Grand-Place juste à temps pour voir démarrer la Jaguar. Il la suit au galop en faisant de grands signes.

Je suis certain qu’elle me regarde dans le rétroviseur, que ça la fait jouir de me voir lui courir après... Eh merde ! Qu’elle aille se faire foutre, après tout. Je lui ai rien demandé, moi... Encore quelques pas, il s’arrête, à bout de souffle... La Jaguar disparaît dans la circulation.

Une table, un verre ne lui feraient pas tort...

Le cœur battant, en nage, il regagne la Grand-Place, entourée de terrasses, de brasseries et de restaurants.

Il n’aime pas trop ce genre d’endroit qui se voudrait huppé, aussi cher et anonyme qu’une chambre au Sheraton... Il préfère les bistros qui ont une clientèle, une âme, à ces relais de touristes à la con. Il est en train de faire le tour de la place, quand un air de rock attire son attention.

Ah, ha ? Il dresse l’oreille. Ça vient d’une des ruelles transversales. Une voie étroite, pavée, ancienne. Une vingtaine de mètres et un troquet : « Au picrate de Socrate ». Double vitrine, du monde, il entre. Troquet d’étudiants. Il aurait dû s’en douter, rien qu’au nom. Quand tu lis des trucs qui veulent rien dire, sûr et certains que c’est des étudiants. Un tabouret est libre au fond du bar. La barmaid, la cinquantaine bien conservée, cheveux très courts.

– Une pression.

Des mômes, dix-sept, dix-huit ans ; majorité de filles. Intéressant, ça. Rosario, il a rien contre les jeunes, tant que ce n’est pas des garçons. Une gorgée de bière, bien fraîche... Elle est pas si moche, cette journée qui avait mal commencé... Jolies, les filles. Elles le sont toutes, à c’t’âge-là. C’est quand, la dernière fois qu’il s’est envoyé en l’air avec une lycéenne ?

Arrête, Rosario ! qu’il se dit en matant tous ces petits culs, ces petits nichons...

À cet âge, le cul, c’est tout neuf, ça en a peur et ça adore s’en servir ! Il hausse les épaules. C’est pas le moment de dévoyer une mineure. Tu leur en donnes vingt et c’est quatorze, qu’elles ont ! Alors là, bonjour les emmerdes !

Mais c’est pas en buvant une deuxième bière qu’il va risquer la taule, hein ? Il en est à la moitié quand quelque chose atterrit presque dans son verre. Il sursaute, recule, manque de tomber de son tabouret. Quelques rires fusent ça et là. Toujours marrant, un vieux de trente-cinq ans sur le point de se casser la gueule. Il déteste, Rosario, qu’on se fiche de lui... Aucun humour de ce côté-là. Il se réinstalle, boit une gorgée, mine de rien, en cherchant des yeux ce qui vient d’atterrir...

Un avion de papier.

Là, par terre, dans les mégots, au pied du tabouret.

Petits cons... pense-t-il en haussant les épaules.

Une longue gorgée de bière bien fraîche. Il se sent observé. Petits cons ou... petites connes ? L’avion en papier est là, à ses pieds, comme un défi. Un message ? Dans ce cas, pas très discret... Une blague, oui. Remarque... moins c’est discret, plus c’est discret ! Un truc qui a l’air d’une blague et qui n’en est pas une... Arrête, Rosario, tu te bourres le mou...

Eh, merde ! Il descend du tabouret, regarde autour de lui en souriant, se baisse, ramasse l’avion, se rassied. Du papier quadrillé de cahier. Il le déplie : « Je te regarde... Quand tu descendras pisser, je te suivrai peut-être... »

IX

Écriture ronde, régulière, écriture de fille...

Que faire ?

Il chiffonne le papier en boule, le laisse négligemment tomber, tourne le dos à la salle pour se consacrer à sa consommation. Du moins en apparence, parce que, sous le cuir chevelu, ça turbine dur, dur... D’un geste, il recommande une autre pression.

C’est pas le moment de me saouler... Quelques bières, ça aide à la gamberge... Ça fait voir les choses plus calmement, avec un certain recul. Trop de cannettes et tout barre en couille. Le juste milieu, voilà, le secret !

La question est : Si je descends et qu’une nana me suit mais que c’est une autre... Pas celle du message ? Et que j’y vais du sourire et baratin ? Un peu qu’il aura l’air con, le Rosario ! Là, elle m’a bien eu, cette petite pisseuse de putain de saloperie de gamine à la con !... Que faire ?

C’est la troisième bière qui décide à sa place... C’est bien connu qu’il est diurétique, le bon jus de l’orge et du houblon. Les toilettes sont en bas. On y accède par un escalier étroit à côté du bar, là, à un mètre...

Un urinoir, les éternelles portes qu’on n’ouvre que si on met un franc dans le monnayeur... Il est en pleine vidange quand il entend quelqu’un descendre. Son rythme cardiaque s’accélère. Non pas l’émoi de l’amoureux, mais celui du chasseur. Elle descend, l’inconnue... Pantalon ? Jupe ? Blonde ? Brune ? Rousse ? Excitée ? Amusée ? À moins qu’une simple nana qui a bêtement besoin de pisser. À moins — pire ! — qu’un branleur qui va attendre qu’il ait fini, là, dans les cinquante centimètres carrés des pissotières.

La personne arrive en bas...

Il ne se retourne pas.

Il entend un sac que l’on ouvre. Parfait : une nana... Voix de femme en train de jurer, en cherchant dans son sac. Il a terminé. Il se retourne. Dix-huit, dix-neuf ans, cheveux sombres, relevés en chignon, petite robe noire décolletée, petit nichons tout durs, bas résilles, grosses godasses à grosses semelles de celles qui voudraient qu’on crût d’elles : « Tu vois ces godasses ? Eh bien si t’approches encore de dix centimètres, je te les envoie dans les couilles ! » Attendrissant. Elle cherche quelque chose dans son sac en râlant. Elle ? Pas elle ? Rosario passe au lavabo, se lave les main, la regarde dans le miroir. Elle redresse la tête, leurs regards se croisent. Une belle gosse. Le visage grave, l’air sévère, hautain. Pas le genre à envoyer par avion des messages érotiques.

– Vous n’auriez pas un franc ? s’enquiert-elle, style la fille du Tzar qui s’adresserait au moujik des chiottes.

Rosario hoche la tête, se passe les mains sous le séchoir, fouille dans ses poches, lui file un franc, le sourire ambigu. Visage de marbre, lèvres méprisantes, elle prend la pièce, la glisse dans la fente des toilettes dame et da sfidania, moujik !

Il attend encore un peu en faisant mine de se coiffer. Finalement remonte. Salope !... Elle s’est bien payé ma tronche, celle du message volant ! Ça m’apprendra ! Allez, la farce a assez duré ! Il se lève pour payer, quand quelqu’un le frôle. Il recule machinalement pour laisser la place.

– Je croyais que tu savais lire ou, au moins, que t’aurais deviné... fait une voix en passant contre lui. Merci pour la tune.

La fille en noir ! La tzarine des waters ! Sans un regard, elle se dirige vers la sortie. Ah non ! Il ne va pas louper deux nanas dans la même heure. Et comme celle-ci n’est pas en Jaguar...

Elle a un beau derrière sous sa robe noire... Ferme, jeune et qui roule au rythme de ses pas. Ni trop lents ni trop rapides. Elle sait qu’il la suit. Elle sait aussi qu’il ne l’abordera pas tout de suite. Elle peut le mener où bon lui semble, tourner, errer dans la ville des heures durant, si tel est son plaisir... Et le pire, c’est qu’elle a parfaitement raison. Il le sait, il le sent que c’est ça qu’elle pense...

Une fille qui lui envoie une invite par les airs, qui lui fait le coup du franc dans les toilettes, l’air de celle qui s’adresse à du vomi sur la moquette du salon et se fiche de lui en sortant, une fille comme ça, elle a besoin d’une bonne petite leçon... Même si, quelque part, au fond de lui, il se rend un peu con, il la suivra, il ira jusqu’au bout !

Tant qu’à faire de la suivre, autant commencer par se délecter de sa silhouette, imaginer ce qui se cache sous la robe... Les jambes sont longues, un peu minces, peut-être ? Les cuisses trop minces nichent mal la foufoune, moins de mystère... Trop évident. Cela dit, le cul qui roule sous le tissu léger, est musclé, ferme, jeune... S’enfoncer entre ces fesses contractées, forcer l’entrée... Elle marche d’un pas égal, comme parfaitement indifférente au jeu qu’elle a entamé... Ce qui fait terriblement partie du jeu. Rosario commence à bander. S’il s’écoutait, il se la coincerait, ici, dans cette ruelle, contre un mur. Il lui roulerait un patin d’enfer en remontant sous sa jupe légère... Mais à vicieuse, vicieux et demi... Patience... De toute manière, elle ne va pas au bout du monde !

En fait de bout du monde, elle entre dans un bistro du même genre lycéen que le précédent. « À la cour des contes ». B‘en voyons ! Rosario commence à s’amuser. Chasseur, chasseur. Sauf que lui, son fusil, c’est dans le calbute qu’il le range. Elle s’arrête un instant sur le pas de la porte du bar. Cherche une place, la trouve, va rapidement s’y asseoir. Là, petite, une faute ! Le jeu ne prévoit aucune précipitation, même si on risque de perdre un endroit stratégique important. À te grouiller ainsi, tu laisses paraître tes sentiments. L’idée de la succulente humidité de son jeune con fait monter d’un cran la hausse du flingue à Rosario.

Sans un regard pour lui, elle s’assied, la mine plus arrogante que jamais.

Putain de petite salope, tu perds rien pour attendre ! s’émeut-il.

Le troquet est constitué d’une allée centrale, des tables de part et d’autre, le bar au fond. Il s’assied en face d’elle. Il lui semble percevoir un léger sourire sur l’expression hautaine de la chérie. Apparemment, il suit le jeu comme il faut. Remarque, il faut pas être grand clerc pour piger rapidos.

Le garçon s’enquiert de la commande. Plus craquante tête à claques que jamais, elle réfléchit, en se frottant légèrement l’un contre l’autre, ses genoux gainés de résille noire. Rosario ne peut s’empêcher d’y clouer ses yeux.

– Vous désirez ?

Hein ? Un con bien trempé, of course, connard !

– Un expresso et un verre d’eau.

Le garçon part, ils se retrouvent seuls, elle et lui, l’un en face de l’autre, dans ce bistro bruyant, peuplé de mômes et de quelques vieux croûtons que les mômes attirent. Elle regarde partout, sauf vers lui. Avec un naturel ! Si elle y a pensé, ce sera une excellente comédienne. Sûr qu’elle y pense ! Vous connaissez les jolies filles de dix-huit ans qui ne le font pas, vous ? D’ailleurs, ce petit jeu, n’est-ce pas déjà du scénar ? Elle fera du chemin,

Craquante-tête-à-claque ! En attendant, Rosario se demande ce qu’elle va faire, là, tout de suite, parce que le canon de son flingo n’est pas loin d’exploser, là dans la guérite !

Leurs regards se croisent.

Comment fait-elle pour mettre une telle froideur dans ses yeux ? Si t’as jamais vu des icebergs noirs, t’as qu’à la regarder !

Il soutient son coup d’œil. Subitement, elle regarde sa tasse. Il suit. Sous le guéridon, ses genoux s’écartent légèrement. Pas assez pour voir autre chose que la profondeur sombre des bas, sous la robe légère. Assez pour imaginer la chaleur de ses cuisses, là, qui s’exhibent à peine. Elle relève des yeux à geler le sud saharien. Tout en écartant lentement, largement les jambes... En les refermant doucement, aussitôt. Rosario a eu le temps de voir le triangle d’un string, la pâleur des cuisses, les jarretelles. Sa quéquette a un soubresaut. Elle s’y entend, la garce ! Des siècles qu’il n’ait été aussi incendié, le latin lover. Et pourtant, c’est pas les nanas qui ont fait défaut ! Mais cette ado perverse, alors là !... Les cuisses étroitement serrées, les genoux se frottant l’un contre l’autre, elle porte lentement sa tasse à ses lèvres et avale une première gorgée brûlante en se branlant doucement à « La cour des contes » devant cet étalon du Sud sur le point d’exploser. Qu’est-ce que ça l’amuse ! Ça l’excite, de dominer ce mâle par la seule vertu de sa jeunesse et de son corps !

Elle baisse les yeux et regarde ostensiblement sous la table de Rosario, direction centre de tir. Ce qui ne fait qu’accroître l’excitation de l’homme. Ce regard dont l’intention est si flagrante ! Et, toujours, cette moue froide, clinique... Comme si elle disait : « Tu peux faire tout ce que tu veux avec mon corps, je m’en fiche. De toute façon, t’éjaculeras mille fois avant de me donner seulement un frisson ! » S’il s’écoutait, il ouvrirait sa braguette et brandirait une trique à casser, justement, du marbre.

Il se lève, cherche les toilettes du regard, en espérant que le salami qui lui bourre le Lévis ne se voie pas trop...

Un escalier à gauche, derrière des plantes vertes. Pisser un coup ne lui fera pas de tort. Dix minutes encore à ce régime, il commençait à se branler discrètement, la main en poche... Lui, le tombeur... On peut jamais rien affirmer, dans le vie... Il suffit d’une gamine de pas vingt ans et tout est à reconsidérer...

Les toilettes sont carrelées de pavés noirs et bleus, à gauche, les hommes, à droite, les femmes. Volet de saloon pour accéder au pissotières. Il ferme les yeux, se soulage. Il a peine commencé qu’il entend le volet grincer. Une vague de chaleur l’envahit. Il retrique illico.

– Va dans les toilettes hommes, qu’il murmure, la voix rauque. C’est moins fréquenté.

Un corps le frôle, la porte des chiottes s’ouvre. Se la refichant à peine dans son calbute, il la rejoint en deux enjambées. Elle est là, debout, contre le mur, les pieds de part et d’autre du trou des waters à la turque. Elle regarde devant elle, l’ignorant, exactement comme si elle était l’aînée du marquis, contre un arbre au bord d’une route, et lui le trimardeur qui va de ferme en ferme.

Il referme la porte, s’approche.

– Arrête ! murmure-t-elle, sans quitter des yeux, le mur carrelé de noir et de bleu.

Il pile. Si elle lui avait dit ça en criant, une main tenant sa jupe, l’autre se protégeant les seins, il lui en aurait collé une et te l’aurait violée illico. Mais ainsi murmuré, glacial... Oui, il pile. C’est elle qui mène le jeu. C’est la première fois que ça lui arrive... Ça change...

– À genoux, devant moi.

Il s’agenouille sur le carrelage luisant de pisse.

– Regarde.

S’appuyant des épaules, elle se cambre et lève lentement sa robe. Très lentement. Il en a mal, le bougre.

– Interdit de te branler !

Le tissu noir, moiré, monte, monte. La nuit se retire, sur les jambes en résille... Le haut des bas, les attaches des jarretelles et, sans transition, la peau laiteuse des cuisses.

– Tu aimes ?

– Oui... qu’il répond, la voix très rauque.

– Je continue ?

– Oui...

– Non ! Si tu veux que je continue, tu dois être poli... Sale type ! Espèce de voyeur ! Tu veux que je continues ?

– Oui !

– Oui, qui ?

– B’en, euh... Oui mademoiselle.

– C’est mieux. Tu peux encore regarder un petit peu...

Avec une lenteur cruelle elle retrousse, centimètre par centimètre.

Je vais éjaculer, c’est pas possible, je vais éjaculer ! pense-t-il, le cœur au bord de l’infarctus.

– Si tu lâches ta purée de sale voyeur, ce sera fini tout de suite... dit-elle comme si elle avait lu en lui. À toi de te maîtriser, pauvre type !

Quand elle arrive au triangle noir du string, elle se cabre encore plus, exhibant le tissu, le bas de ses fesses enserrant la ficelle, ses cuisses...

– Regarde bien. Qu’est-ce que tu vois ?

– B’en... Ton string ! murmure-t-il, à bout de souffle.

– Regarde mieux ! lui ordonne-t-elle, la voix sèche comme un coup de fouet. Il se concentre sur le triangle bombé du pubis, une trace plus claire, le divise...

– Je... Je vois une tache claire...

– Bien.

– C’est quoi, selon toi ?

– B’en, t’as mouillé...

– Souvent ?

– Oui.

– Combien ?

– Je ne sais pas.

– Répond vite, sinon, je sors !

– Souvent ! Des jours !

– Bravo. T’es pas aussi con que t’en as l’air. Je ne me suis plus lavée depuis une semaine. Ni changée... Ferme les yeux, sens !

Il se fait pas prier, aspire longuement... L’ennui est que la chiotte dégage plus que tout le reste.

– T’es trop loin... dit-il d’une petite voix.

– Je t’autorise à approcher.

Il fait mine de se relever.

– Sur les genoux !

Comme un pénitent, il approche du centre affolant de son désir. Son nez est à une cinquantaine de centimètres quand elle lui ordonne d’arrêter. Un parfum fauve, piquant, l’effleure. Sa queue, si c’est possible, gonfle d’un cran.

– Une semaine, sans me laver, sans me changer... À me frotter les cuisses l’une contre l’autre aux tables des bistros en attendant un type comme toi. Un type tellement esclave de sa quiquette, tellement voyeur, qu’il accepterait l’odeur, qu’il ferait n’importe quoi pour coller ses yeux exorbités sur ma petite fente toute sale... Regarde, renifle !

Au fond de la tache claire, naît une trace sombre... Humide... Elle mouille à s’en traverser la culotte. L’odeur se fait plus forte. Le sel de tous les désirs et ses traces accumulées, consciemment accumulées, maintenues, protégées, entretenues dans sa jeune fente, froidement enragée de vie, de sexe et de passion... Il avance la tête, tend le cou, sort la pointe de sa langue.

– Arrête !

Il pile.

– Regarde.

Elle se redresse, déboutonne ses jarretelles sous sa robe retombée, enlève son string, l’enferme dans son poing droit, se retrousse, se cambre en écartant largement les jambes à moins de cinquante centimètres de son visage. La fente bien close, un peu dodue, habillée d’une fine toison noire, se perdant entre les fesses, en s’ouvrant, libère un musc qui le soûle, le transporte... Il ferme les yeux.

– Regarde ! Dégoûtant voyeur, regarde, sinon je m’en vais ! Et tu ne me feras rien.

Se calant du dos et de la pointe de ses grosses pompes, elle lui tend le string de la main droite.

– Prends-le !

La main tremblante, il s’empare du morceau de tissu.

– Ouvre-le.

Le tissu est raide de ce que sa fente a écoulé en une semaine.

L’intérieur est couvert d’une croûte blanchâtre.

– Sens !

Il le porte à ses narines, sa queue remuant toute seule dans son calcif. Cent mille ans de pisse et de mouille de femme, l’histoire sensuelle de l’humanité en une note, là, sous ses narines...

– N’oublie pas que si t’éjacules, c’est fini !

Il hoche la tête, les yeux fermés, le nez tout contre ce filon affolant de corps de jeune fille perverse. Ces quelques dixièmes de millimètres de neige qu’aucun ciel ne prodiguera jamais et dont l’arôme le transporte vers d’insondables délices, des tréfonds de cette chiotte anonyme.

– Lèche !

Il sort grand la langue.

– Pas trop fort... Doucement...

La saveur piquante, l’électricité primordiale de cette chimie le foudroie d’un long frisson, à la limite du sanglot. Son corps se dilate, il lui semble que sa langue frôle le centre même du monde.

– Suce !

Il porte le tissu mouillé à sa bouche, l’enroule en pointe, le suce avec une jouissance dont il ne se serait jamais senti capable. La saveur de mer et de sexe, les origines des choses, ce goût... Un flot de salive lui emplit la bouche, il suce, avale, suce, avale, sans se rendre compte que des larmes coulent le long de ses joues.

– Terminé !

Elle lui retire brutalement le string.

– Regarde !

Il ouvre des yeux larmoyants, s’essuie les paupières d’un revers de la manche. Avec un sourire d’une rare cruauté froide, elle écarte lentement les grandes lèvres de son sexe. Dans leur nacre apparaissent les petites lèvres, moussues de sécrétions. Une bouffée fauve lui assaille les narines. Le clito est rose, tendu, petite fleur nourrie, gonflée d’humus femelle à en perdre la raison.

– Viens. Je t’autorise à me lécher...

Il allonge le cou, les narines largement écartées, les yeux grands ouverts, il tend la langue. Si près, les poils lui chatouillant le nez, le musc est si fort que ses yeux lui piquent. Mais là, les sens affolés, l’âme et le corps enivrés, rien n’est trop fort, rien ne l’assaille assez... Il glisse la langue sur ce chemin connu de corps de femme et collecte la mousse blanchâtre qu’il porte à son palais, qu’il laisse fondre lentement, se délectant des accents d’une telle force qu’on ne les croirait pas issus d’un si jeune sexe. Il retourne pour un second passage moins fructueux. Ensuite, sa langue nourrie, s’attaque au clitoris. La statue de marbre s’anime enfin. Elle consent même à poser ses mains, légères, délicates sur la chevelure bouclée. Elle halète, mouille d’une liqueur nouvelle et forte.

– Arrête ! se ressaisit-elle. Recule !

Il se retire, recule et décide de se laisser aller à l’éjaculation spontanée. Mais la voyant se retourner, il se maîtrise au dernier moment. Elle se retourne, se penche.

– Sur la raie d’abord ! ordonne-t-elle, la voix un peu plus haletante.

Il passe la langue le long de la raie, de part et d’autre, ensuite sur la raie proprement dite. La peau est d’une douceur toute adolescente. L’idée qu’elle ne se lave plus depuis une semaine, lui expédie une de ces bouffées d’excitation !... Il se glisse plus profondément, les narine attentives, pour atteindre un duvet moite à l’accent poivré, s’y attarder, s’en repaître.

Elle gémit légèrement.

Il s’engage plus avant, le nez dans la raie des fesses. Odeur de poivre et de bois flotté. Se penchant un peu plus, elle prend ses fesses et les écarte, libérant le bourgeon brun-bleu, sa corolle et ses parfums. Il l’écrase du plat de sa langue, lèche, nettoie, avale goulûment sa salive chargée d’arômes. Elle lâche ses fesses pour se branler le clito, il prend le relais et lui enfonce la langue dans les plis épicés de l’anus.

Elle gémit de plus en plus... Ce chant des sirènes ranime en lui sa virilité. Se redressant, il déboucle sa ceinture, baisse son slip et enfonce d’un puissant coup de reins sa queue entre ces petites fesses qu’il referme des paumes de la main. Elle émet un long sifflement suivi d’un râle et de l’orgasme.

S’abandonnant enfin, il lâche, crie et coule.

X

– Fiche le camp ! Je t’ai assez vu.

Il ne se fait pas prier. Reboucle sa ceinture, remonte dans le bistro, jette quelques pièces sur sa table et sort. C’est bien ainsi. Il aurait été mal à l’aise... C’est la première fois qu’il se soumet comme ça à une femme. À une gamine qui n’a pas vingt ans... Putain ! Elle promet, celle-là !

Une belle journée ! Plus de pension alimentaire à verser et un coup qu’il n’est pas prêt d’oublier !

Tiens, je devrais demander à Édith de rester parfois sans se laver... Sacrée Édith ! Trop sage... Il faudrait que je la secoue un peu, que je lui apprenne des sensations nouvelles... Elle est trop à-la-papa...

D’excellente humeur et ne voyant plus ce qu’il pourrait faire dans cette ville de sous-préfecture, il décide d’aller la gare, prendre le train.

Une heure à poireauter...

Il achète un journal et va patienter au buffet. Il a à peine commencé la page des sports qu’il entend quelqu’un s’asseoir à sa table. Il abaisse son canard : Rose !...

– Étonné ?

– B’en... C’est que... Tu sais, tout à l’heure, j’ai couru après toi pour te remercier, mais tu as filé trop vite...

– J’en avais marre de toute cette comédie... Tu sais, Rosario, cet argent, je n’y ai pas touché... Mais je t’en voulais tellement... C’était mon seul moyen de vengeance. Pas très original, hein ?

– Je ne t’ai envoyé qu’un seul chèque...

– Je sais. C’est quand je n’ai pas reçu le second que j’ai porté plainte... Je m’en veux.

– Pas grave, va !...

Elle ouvre son sac, sort son chéquier, rédige un chèque, lui tend.

– Pour me faire pardonner...

– Non, non, je n’en veux pas !

– Dédommagements...

Il lit.

– Vingt mille balles ! mais...

– Tu roules sur l’or, en ce moment ?

– C’est que...

– Alors e basta cosi !

Elle se lève.

– Eh, attends ! Tu prendrais bien un verre avec moi, non ?

Elle hésite.

– Après tout, pourquoi pas ?

Diadème en velours, cheveux blonds, yeux lavande, léger maquillage, parfum discret, trente-cinq ans. Le parfait opposé de la petite des chiottes.

Le garçon vient à leur table. Elle regarde l’heure, hausse les épaules, sourit.

– Un Martini blanc.

Rosario cille.

– Tu picoles, maintenant ?

– Il est une heure de l’après-midi... C’est l’apéro.

– Mais avant...

Elle hausse, une fois encore, les épaules.

– Tu es heureuse, dans la vie ?

Petite moue.

– Il est pas jouasse, ton chirurgien ?

– Maxime-Bertrand est le plus charmant des compagnons...

– Sauf que tu t’emmerdes avec lui, je me trompe ?

Pas de réponse, qui les vaut toutes.

– On n’était pas fait l’un pour l’autre, mais au moins, avec toi, le temps passait vite...

– Maxime-machin pour régulier, mézigue pour amant, pas vrai ?

Elle rougit légèrement en regardant le garçon apporter sa consommation.

– Santé ! dit-elle en levant son verre.

– À nos retrouvailles...

– Il en a une plus grosse que la mienne ?

– Rosario ! Je ne te permets pas de...

– Alors pourquoi tu souris ?

– Ce n’est pas une question de ça...

– Il lèche aussi bien ?

– Arrête !

– Est-ce qu’il ose, au moins, te lécher le trou de balle ?

– Rosario, tu n’as pas changé, tu es impossible !

– C’est vrai, je n’ai pas changé... Mais rien n’est impossible ! Si tu veux...

– Non ! Ça... Ça ne servirait à rien...

– Prendre ton pied, ça ne sert à rien ?

Elle vide son verre d’un trait, regarde sa montre.

– Il faut que je m’en aille...

– Il t’attend ?

Il tend le bras, pose la main sur son bras. Elle frissonne.

– Tu n’as pas envie de partir... Si tu pars, tu le regretteras. Tellement que tu penseras à moi tout le temps, que ça te pourrira la vie... Alors... Autant être... raisonnable ?

– Raisonnable ? Je n’aurais jamais cru entendre ce mot dans ta bouche...

– T’es garée où ?

– Dans le parking souterrain. À deux pas.

Rosario prend le ticket, met de la monnaie sur la table, se lève.

– Viens !

– Tu crois que ?...

– Viens ! Moi aussi, j’ai envie de toi. T’es pas obligée de le dire à Maxime-machin.

– Maxime-Bertrand, dit-elle ne pouvant réprimer un sourire. Mais... Ton train ?

– À 18 heures 47. C’est écrit sur le tableau. Ça nous laisse un peu de temps...

– Tu es fou.

– Je sais, c’est pour ça que je te plais tant...

Il a toujours aimé l’odeur de la Jaguar. Une odeur de riche, comme il avait l’habitude de dire, en sachant qu’il avait beau la conduire, il ne ferait jamais partie du club... Elle met le contact, les puissants chevaux ronronnent, il passe la main sur le tableau de bord, ouvre machinalement la boîte à gants. Au milieu des cartes routières, des papiers de voiture, de l’éternelle boîte de kleenex, un superbe gode en métal doré...

– B’en ça alors ! murmure-t-il en se sortant.

– Ça t’étonne ? demande-t-elle, sans quitter l’allée des yeux.

– Plutôt, oui... Celle de Max-truc, elle est si petite ? dit-il en partant d’un grand rire.

– Décidément, mon cher Rosario, vous serez toujours aussi vulgaire...

– Et vous aimerez toujours autant ça... Dis, pourquoi t’as un machin comme ça ?

– J’ai oublié de le ranger...

– M’en fiche. Alors ?

– Je m’en sers pour me branler.

– B’en dis-donc !...

– Maxime-Bertrand est très viril. Il fait ça très bien, si tu veux le savoir... Mais, je ne sais pas... Un jour qu’il était à un congrès aux Etats-Unis, je me suis branlée, avec une bouteille de Coca... Ça m’a plu... J’ai fini par acheter ce truc-là... Allez, range-le. Bon, où on va ? demande-t-elle, alors qu’ils font surface.

– Toujours aussi indécise à ce que je vois. Attends... Tu te rappelles, le bois où tu n’avais pas voulu faire l’amour, de peur qu’on nous voie ? Ce serait marrant, non ?

– Rosario ! Si Maxime-Bertrand l’apprenait !...

– On peut chercher un endroit où personne ne passe... En plus, qui irait se balader dans les bois, un jeudi après-midi ? J’ai envie de te déshabiller dans la nature ! T’aimerais pas de sentir le vent sur ton cul et tes nichons ?

– Mes fesses, mes seins... répète-t-elle en rougissant.

XI

Elle gare sa berline tout au bout d’une chemin perdu, sous les frondaisons basses d’un massif de hêtres charmilles. Le moteur tu, elle se bouge pas, ne dit rien, regarde les branches et les feuilles devant elle. Il se penche, l’attire. Leurs lèvres se touchent, s’unissent en un baiser passionné. Son parfum cher, son parfum chic s’exprime en une bouffée plus forte. Il passe un doigt sur le velours du diadème... Doux, tiède... Femme sage, fidèle, aisée... dont les rêves et les fantasmes enfièvrent les nuits, parfois les jours.

– Viens, on sort, dit-il en empochant le gode.

– Attends, j’ai... j’ai ma boîte à outils ! fait-elle avec un petit sourire troublé.

Elle fouille sous le siège en cuir et sort un attaché-case de chez Cartier. Sans ajouter un mot, elle quitte la voiture et s’engage sous la ramée. Intrigué, il la suit, les yeux fixés sur ce derrière roulant sous le cachemire vert foncé du tailleur. Ses chaussures chic écrasent les feuilles mortes en petits crissements précipités. Il se demande s’il se souvient encore de son goût, fouille dans sa mémoire... Oui... Le piquant doux, le musc frais... Tout le contraire de la petite salope des cagouinces... Y repenser amorce une trique de cheval... Il aime le contraste, Rosario... Une très belle journée de sous-bois éparpillé de lumière, d’odeur d’écorce, de feuilles et d’humus.

Elle l’entraîne sûrement, comme si elle connaissait le chemin.

– T’es déjà venue ici ?

– Il y a longtemps... Avant de te connaître.

Tu parles... Il sent qu’elle lui ment... Si ça se trouve, c’est pas les cornes du bœuf qu’il porte Max-machin, mais celles du cerf, vous voyez, les ramifiées... Après tout... On peut être chirurgien et cocu. Pour ce que Rosario en a à branler... Tout ce qu’il souhaite, c’est de ne jamais se retrouver sur le billard avec lui qui aurait, comme qui dirait, des soupçons... Voyez ? Il éternue : « Oups, pardon ! Excusez-moi, mais je viens de vous la couper et les couilles avec... » Argh’h !

Ils descendent un talus et se retrouvent dans une minuscule clairière, près d’un ruisseau.

– Ça te plaît ?

Il hoche la tête. Elle vient contre lui et, d’une main experte, déboutonne les boutons de sa chemise, passe ses doigts tendus sur les poils fins et serrés de sa poitrine, se penche, les lèche... Il repense, à ce moment, qu’il ne s’est pas lavé la queue et qu’elle doit fleurer bon le trouduc... Si elle savait, cette petite salope, qu’en prime elle va embaumer, de ses fumets, le cul d’une grande bourgeoise !... La vie, quand-même !...

Il déboutonne la veste de son tailleur, l’enlève. Elle porte un chemisier noir de soie sauvage, assorti à ses bas. Son parfum chic se mêle à celui de la forêt. Il porte les mains à sa poitrine, petite, ferme, ronde. Elle pousse un léger gémissement, avant de se déboutonner et lui offrir ses seins libres de tout soutien.

– À propos, ta boîte à outils ? qu’il demande, mine de rien.

– Déshabille-moi d’abord !

Intrigué, il couvre ses petits seins de baisers, descend vers le ventre, la jupe. Il enlève sa jupe à gestes précis et impatients. Elle ne porte plus que ses collants noirs et ses chaussures anglaises. Le soleil joue sur sa peau pâle, la roseur de ses aréoles, les reflets du collant. Pas de string, une culotte noire. En satin ou en soie, sans doute.

– Enlève le collant. Pas la culotte...

Il couvre d’abord son pubis de petits baisers. Mordille le nylon à hauteur du clitoris. Elle frissonne. Une bouffée de musc frais, parfum léger du corps de Rose... Il trique à mort, mais préfère attendre qu’elle soit bien excitée avant de se la mettre à l’air, rapport à l’odeur... Son collant est rapidement trempé de son fluide ruisselant. Tout doucement, il abaisse le collant, dévoilant au soleil, centimètre par centimètre, la blondeur de sa peau. La soie noire est moirée de son excitation. Elle lève un pied, pour lui faciliter le travail. Il en profite pour glisser la langue le long de sa culotte, hasarder la pointe sous le tissu si doux.

– Non ! Attends... Relève-toi.

Il la prend, la serre contre lui, avec cette impression qu’elle est plus petite, plus vulnérable, ainsi, avec seulement son diadème de velours noir et sa culotte de soie.

Elle lui enlève sa chemise, déboucle sa ceinture.

– Puisque tu ne veux pas enlever ta culotte, je garde mon caleçon...

– Ce n’est pas grave, tu ne le garderas pas longtemps, tu verras... sourit-elle coquine.

Elle s’accroupit et prend la valise Cartier. Ses cheveux blonds tombant sur son dos, ses épaules menues, accroupie ainsi dans l’herbe, Rose l’échauffe, lui donne la furieuse envie de la prendre là, tout de suite.

Elle ouvre la valise, le regarde, considère la bosse tendant le coton de son slip. Avec un petit sourire, la frôle du bout des doigts.

L’intérieur de la mallette, doublé de satin vert, recèle des godes de toute tailles, pour toutes utilisations, des menottes, des cordes, tout le matos possible de la domination. Rosario a un doute : pas question de se soumettre une fois encore ! Il repense à l’humiliation quand Hugues et Arnaud l’ont chassé du château, à son premier chèque qui l’a mis sur la paille, à ses nuits S. D. F. avant de se faire engager au cirque... « Tu es d’un vulgaire... » avait-elle dit, avant de le jeter comme un kleenex... Salope !

– Salope ! grince-t-il, le regard mauvais.

Les yeux de Rose, accroupie, s’humidifient...

– Je ne voulais pas, Rosario... Je te demande pardon... Tu peux me punir. Fais de moi ce que tu voudras !

Ah, oui ?

– Suce-moi la bite.

Les larmes aux yeux, elle abaisse lentement son caleçon, sa queue, libérée, se redresse comme un ressort. Rose s’en approche, les yeux clos, les lèvres entrouvertes... Alors qu’elle l’empoigne et s’apprête à la mettre en bouche, elle a un sursaut, ouvre les yeux en fronçant le nez...

– T’as enfilé un cochon ou quoi ?

– Ta gueule, suce !

Il lui prend les cheveux, tire sa tête vers l’arrière, empoigne sa bite, l’approche de ses lèvres closes.

– Pas un cochon... Une petite vicieuse qui s’était plus lavée exprès depuis huit jours... Histoire de faire sentir son cul crasseux à un type... Ça l’excitait. Moi aussi, si tu veux savoir ! J’ai pas eu le temps de me laver... Suce !

Rose fait la grimace, il tire un petit coup sec sur ses cheveux, elle ouvre la bouche...

– Lèche !

Elle hasarde une pointe de langue. D’abord, une petite lèche timide au sommet du gland... La vue de cette grande bourgeoise, le souvenir du cul crasseux de la gamine, l’idée de ce passage de sa bite, du trou du cul de l’étudiante à ces lèvres enduite de rouge très cher... Putain, c’est bon !

La langue se fait plus hardie... Elle lui pince le gland entre le pouce et l’index, le passe contre ses lèvres, ouvre la bouche, l’introduit, suce, de plus en plus fort en émettant de faibles grognements. C’est qu’elle a l’air d’y prendre goût, à la garce au petit cul pas propre !...

Il lâche sa bite, la lui laisse... Elle remonte le long de ses cuisses durcies par le plaisir, passe les doigts sous l’élastique de son slip, enfonce lentement, sûrement, le majeur dans le trou de son cul, l’électrisant. Il laisse s’échapper un petit cri. Jamais avant, elle ne lui aurait fait ça ! D’un coup sec, elle abaisse son slip, lâche sa pine récurée en profondeur, le fait se retourner, lui écarte les fesses, passe sa langue entre sa raie, lui broute doucement, gentil, les poils du cul, tout en le travaillant du majeur.

L’excitation monte... Il ferme les yeux. Ses doigts le travaillent doucement, fermement, sur les bords, remontent, redescendent, il se décontracte, un autre doigt rejoint le premier... Il n’aurait jamais pensé que ça ferait une impression aussi agréable... Soudain, quelque chose de froid. Il sursaute...

– Bouge pas, laisse-toi faire...

Quelque chose de gros et de froid qui le pénètre, lui fait mal, le déchire...

– Arrête ! gueule-t-il en se retournant.

Elle est là, à genoux, qui le regarde, candide, un gode doré entre les doigts. Il le lui arrache des mains. Lui prend les cheveux, la jette, à plat ventre, sur l’herbe et les feuilles mortes, lui écarte les fesses, regarde, en bandant terrible, son petit trou du cul frémissant... Elle pousse de brefs gémissements, contractant, relâchant son bouton de Rose... Il se rappelle la valoche. Elle est là, à un mètre, ouverte, avec tout le matos... Il la prend, réfléchit un instant. Rose gémit de plus en plus...

Il choisit le gode le plus fin. À peine supérieur à son index. Le sort, le fait glisser autour du trou de plus en plus frémissant... L’enfonce, doucement. Elle pousse un cri. Il en prend un second, plus gros, l’enfonce tout aussi lentement à côté du premier... Un troisième... Elle gémit de douleur... Il lui empoigne les cheveux.

– Debout !

Elle se redresse, sa culotte de soie sur ses genoux, ses souliers chic, boueux, trois godes entre les fesses... Des larmes coulent de ses yeux fermés.

– Avance !

Elle hésite, les yeux fermés.

– Avance vers l’arbre, là. Et gare si tu perds un seul des godes !

Sans trop oser remuer le derrière, elle enlève sa culotte et va vers un vieux chêne rugueux, d’une démarche raide, les trois godes dorés lui sortant des fesses en tanguant légèrement.

– Mets tes bras autour de l’arbre !

Elle se colle contre le tronc, l’enlace.

– C’est rêche, se plaint-elle.

– Oui, et t’as encore rien senti !

Il prend une corde et la lie, la serrant très fort contre l’écorce râpeuse.

– Chie les godes ! T’as une minute, montre en main.

Elle fait une grimace et se met à pousser, à contracter son sphincter par petits coups douloureux. Les godes bougent peu à peu. Lui, il trique de plus en plus... Avec le besoin de pisser... La nature a toujours eu cet effet sur sa vessie. Un, deux... Le troisième, le plus fin, suit après quelques secondes, dévoilant son trou élargi qui commence à se refermer. Sans attendre, Rosario y introduit sa bite. C’est chaud, étroit, humide... Plus étroit que la gamine des chiotards. C’est vrai, dans le fond, que grande bourgeoise, c’est cul serré et compagnie...

– Ah, Rosario... Rosario... Que ta bite est grosse !

– Plus grosse que celle de Max-machin ?

– Oh, oui !

– Il te fait ça, Max-machin ?

– Oh non !

– Dommage que tu sois liée, que tu puisses pas te branler !... T’aimes ?

Elle hoche la tête en gémissant. Son diadème n’a pas bougé... Un rayon de soleil embrase l’or de ses cheveux. Une légère odeur de transpiration se mêle à son parfum coûteux. Rosario sent la chaleur du jour dans son dos. Le besoin de pisser augmente... Des morceaux d’écorce se collent contre la peau rougie de Rose. Qui râle et respire de plus en plus vite. Le souvenir des cheveux noirs de la première et la blondeur de celle-ci, leurs corps, leurs odeurs, si différents, augmentent le plaisir de Rosario qui ralentit le rythme, essaie de refouler le plaisir montant inexorablement. Et toujours ce besoin de pisser !

L’orgasme s’amorce, en petites plaintes haletées, chez Rose.

Attend un peu, toi ! pense-t-il en relâchant sa vessie, en lui pissant dedans. Elle a un soubresaut, un cri de surprise, veut de redresser en s’écorchant les seins sur l’écorce rugueuse.

– Non ! Non ! implore-t-elle, en se débattant contre l’arbre et ses liens.

Le jet d’urine brûlante commence à refouler, débordant vers la sortie, tandis que Rosario continue de pisser. Rose, le cul inondé, pleure, geint, se débat, en le traitant de tous les noms. Finalement, il se retire, frotte sa pine trempée contre les fesses d’une Rose au comble du désespoir. Il éclate de rire, s’accroupit, lui écarte les fesses et regarde ce qui reste de pisse s’écouler du trou en un filet minuscule.

– Et si je te laissais ici ?

– Non ! Non, pitié, Rosario !...

– Pourquoi, pitié ? Pourquoi je te détacherai ?

– Je t’en supplie ! Je te promets, je te jure que tu pourras faire de moi ce que tu veux !

– C’est bon, mais fais gaffe, si tu désobéis ! Attends, j’arrive.

Elle se contente de renifler avec un accent de désespoir.

Il va à la voiture, prend son sac à main, l’ouvre, fouille, trouve ce qu’il cherche, l’emmène.

Il la détache.

– Couche-toi sur le dos.

Elle obéit.

Il s’agenouille à côté d’elle.

– Redresse les jambes !

Contractant ses abdominaux, elle redresse les jambes.

– Plus haut. Ton cul aussi.

S’appuyant sur ses coudes, elle redresse le bassin. Il passe un doigt sur son ventre, ses muscles sont tendus, durs comme l’acier.

– Écarte les jambes.

Elle s’exécute, offrant à sa vue la blondeur de ses lèvres entrouvertes, dégageant des bouffées de musc frais... Il se place derrière elle, colle sa poitrine velue contre ses fesses, le regard plongé sur sa fente qui frémit. Des deux pouces, il lui écarte les grandes lèvres, dégage le clitoris qui luit tendrement à la lumière du jour. Trempée d’excitation, elle le regarde avec étonnement.

Il frôle le clito du bout d’un doigt. Elle frissonne de tout le corps, contracte les fesses, remue la tête.

Il fouille dans le sac, en sort une liasse de billets de deux cents retenus par une pince en or. Il les roule en cylindre bien dur, qu’il lui introduit lentement dans le sexe...

– C’est bon, avec de l’argent ?

Elle ne répond pas, les yeux clos, respirant plus fort.

– C’est bon ? répète-t-il, hargneux.

– Oui...

– T’aimes l’argent, hein ?

– Oui...

– Tu t’en es déjà mis dans le cul ?

– Non...

– Quel effet ça fait ?

– C’est bon...

Elle n’a pas besoin de le dire. Il suffit de voir son con luisant, mouillé, qui se contracte par saccades contre le rouleau de billets.

– Écarte encore plus fort tes jambes !

Elle s’ouvre au maximum. Il se met à faire glisser le rouleau de haut en bas, de bas en haut... Elle mouille de plus en plus, gémit. Il sort le cylindre tout luisant, avec la tête à Gustave Eiffel, qui n’en demandait pas tant... Le renifle... Musc frais et Banque de France. Parfum chic de choc.

– Suce-le ! ordonne-t-il en le lui glissant dans la bouche.

Elle sort une langue gourmande, lèche le calibre de fric, l’aspire et le pompe avec gloutonnerie, tandis qu’il enfonce son pouce dans le trou du cul serré, serré. L’argent, sans doute...

– Ça suffit !

Il le lui retire de la bouche, le reglisse dans son con, comme dans du beurre. Nouveau va-et-vient... Nouveaux gémissements... Discrètement, il va dans le sac, en sort un briquet, et met le feu au rouleau de biffetons.

– Regarde !

Elle ouvre les yeux et pousse un cri de frayeur en voyant des flammes bleutées monter d’entre ses cuisses.

– C’est simple, si tu ne pisses pas, tu te crames le cul !

Elle fait mine de se redresser.

– Si tu bouges, si tu refermes les jambes, tu te brûles ! Une solution : vessie ! Pisse, salope ! Pisse sur ton fric !

Les flammes consument les quelques milliers de francs à bonne allure. Les yeux agrandis par la terreur, elle écarte les jambes encore plus fort, le plus possible, son con se met à battre fébrilement tandis qu’elle se concentre.

La flamme s’approche inexorablement des poils fins et blonds... Alors qu’une légère odeur de roussi se fait sentir et qu’elle pousse un cri, le jet sort d’un coup, furieusement, éteignant l’incendie dans un grésillement de dernière seconde.

– Pisse ! Pisse-toi dessus, sur ton visage, sur tes nichons, pisse fort, que je vois le jet sortir de ton petit trou !

Le jet puissant lui fouette le visage, monte et retombe en fontaine sur les seins, la figure de Rose. Il lui remet le pouce dans le cul, un autre se met à lui masser le clito. Elle part d’un orgasme terrible, hurlant, les jambes en grand écart sur le ciel, l’urine inondant le monde et une brique en billets de deux cents, aux trois quarts brûlés.

Rosario ouvre la bouche et se met à boire à la fontaine. Il lui écarte les jambes plus encore, s’emplissant les joues, recrachant sur elle un nouveau filet qui ne fait qu’accroître son plaisir, en un second orgasme chevauchant le premier.

Finalement, ses jambes se replient, elle se tait, épuisée. C’est sans compter avec Rosario qui bande encore.

– Eh ! On s’endort pas ! Faut pas croire que t’en as fini avec moi ! dit-il, en lui arrachant du cul, les billets en bouillie noirâtre, en les enfonçant dans sa bouche.

– Mange !

Elle obéit avec une grimace de profond dégoût. Mâchonne, sur le point de dégueuler.

– C’est bon, avale !

Elle fait non de la tête.

– Avale, je te dis !

Non de la tête. L’air de celle sur le point de remettre tripes et boyaux. Le dégueulis a toujours profondément écoeuré Rosario qui se dit que ce n’est pas le moment. Il tend la main, sous sa bouche.

– Donne !

Elle lui crache dans la paume une boulette de couleur indéfinissable, dégoulinante de salive. Il la roule, la tasse entre le pouce et l’index, une fois dure assez, la lui enfonce dans le trou du cul. La pousse loin, du bout de son index. Elle gémit. De plaisir ? De honte ? Savoir, avec les grandes bourgeoises, quand il est question de fric...

– Tu finiras bien par le chier, grommelle-t-il, toujours en érection. Mais avant, je veux qu’il ne sorte pas trop vite.

Il lui libère les jambes, se couche sur le dos et lui ordonne :

– Chevauche-moi.

Elle se relève en tremblant, épuisée, fiévreuse. Met un genou de part et d’autre de ses hanches, cherche son sexe, le guide d’une main grelottante vers sa fente.

– Pas ce trou-là, ordonne-t-il, implacable.

Avec un soupir, proche du sanglot, elle guide son gland entre ses fesses et s’assoit lentement sur lui.

– S. M. hein, c’est pas ça que tu voulais ?

Elle hoche la tête, se redresse un peu et se met à lui branler la base de la queue jusqu’à ce qu’il éjacule sur dix mille balles en bouillie au fond du trou de son cul.

XII

– Et tu lui as foutu un sachet de came dans le trou du cul sans qu’il s’en rende compte ? répète Louise avant d’éclater de rire.

Édith hoche la tête, assez ravie. Son regard s’assombrit soudain.

– En tout cas, ce fumier de Blaise, il l’aura pas volée, notre petite séance à l’usine...

– Je pense que ce n’est pas assez. Il mérite mieux... Tu te rends compte, planquer de la came dans ta caravane ? Ça aurait pu te valoir dix ans à l’ombre...

– Oui. Sans tes photos, j’y coupais pas ! Pas mal non plus, dans le genre fumier, le poulet...

– Gendarmes, voleurs, même pizza.

– Quelle heure est-il ?

– Vingt-trois heures.

– Si on allait voir si tout va bien aux écuries ? Les chevaux, ça nous changera des mecs.

– Bonne idée.

La nuit est étoilée et douce. Édith pense à tous ces amants qui se rapprochent, aux doigts qui se nouent, aux baisers... À l’amour, non pas aux étreintes sordides qui ont marqué ces dernières vingt-quatre heures... Encore que... Par moment, elle doit reconnaître avoir éprouvé des sensations plutôt agréables, en se livrant à des choses dont elle ne se serait jamais sentie capable. Rosario lui manque.

Alors qu’elles s’apprêtent à entrer, Louise la retient par le coude, lui intimant le silence d’un signe. Elle écarte doucement le rabat de toile. Un homme de dos farfouille le fumier.

Blaise !

Qu’est-ce qui lui prend de travailler ainsi en pleine nuit ? Il extrait un paquet emballé dans du plastique. Déchire l’emballage de la pointe de sa fourche, ouvre la boîte métallique qu’il contient... D’où elles sont, Édith et Louise ont vue sur le contenu qu’elles reconnaissent immédiatement. Sachet transparents, poudre blanche.

– Le salaud ! grince Édith entre ses dents.

Louise lui donne un petit coup de coude, avec un clin d’œil. Qu’est-ce qu’elle lui réserve encore ? Elle sort un couteau de son blouson et, avant qu’Édith ait eu le temps de faire quoi que ce soit, elle le lance vers le dealer. La lame le frôle avant de se planter dans un des mâts de la tente. Blaise sursaute, en poussant un cri, et lâche la boîte dont le contenu se répand par terre.

Deuxième couteau : en plein dans les sachets. Au moins une demi-douzaine de crevés...

– Salut, Blaise... dit-elle, en entrant, une troisième lame bien en vue dans la main droite. On fait des heures sup’ ? Ou, plutôt, des heures stups ? C’est quoi, cocaïne, héro ?

– Espèce de chienne !

– Tsst, tsst... En voilà un bien vilain accueil...

– Qu’est-ce que tu attends pour le lancer, ton surin ?

– Rien... Je pourrais te l’envoyer entre les deux yeux, avant que t’aies eu le temps de dire ouf.

– Alors, qu’est-ce t’attends ?

– Que tu sois mûr, mon cochon. Sniffe ! dit-elle en indiquant les sachets crevés.

– Ça va pas, la tête ?

– Très bien. Recule de trois pas. Allez, allez, recule ! C’est bien... Édith, veux-tu récupérer mes deux lames ?

Édith s’exécute, sourire aux lèvres.

– Bien. Maintenant, espèce de crapule, si tu tiens à cette merde que t’appelles ta vie, sniffe ! Sinon...

– Sinon quoi ?

– Première lame dans les couilles... Pour commencer. Je suis très rapide, je ne rate jamais une cible... Vide les sachets crevés dans tes mains et sniffe jusqu’à ce que je te dise d’arrêter ! Exécution !

À ces mots, Blaise pâlit, le front en sueur. Il se penche, ramasse les sachets, s’emplit les paumes, hésite, regarde Louise, sa lame, ferme les yeux...

– Je te préviens. Tu t’emplis les poumons ! Si c’est juste un petit nif, nif... Je t’envoie une lame dans la cuisse ou ailleurs, selon l’inspiration ! Go, mon salaud !

Plus mort que vif, claquant des dents, Blaise enfouit son visage dans le creux de ses mains.

– Poudré comme un Pierrot, n’oublie pas !

Roulant des yeux effrayés, il aspire le contenu de ses paumes.

– À la bonne heure ! Deuxième tournée !

– Mais...

– Fais ce que je dis : ramasse, sniffe ! Je te préviens : aucune pitié ! Je pense aux mômes que tu détruis, aux saloperies que tu as faites à Édith, au flic que tu lui as envoyé. Allez, je te dis !

Blaise aspire une seconde fois.

– Bien... C’est-y pas bon, la bonne cacame à papa Blaise ? Allez, troisième service pour les mômes dans les écoles. Les deux premiers c’était comme ça, juste pour le fun.

Blaise, aussi pâle que sa poudre, obéit.

À la quatrième tournée, celle pour Édith, il n’a pas les jambes très sûres. C’est à la cinquième, en l’honneur de Louise, qu’il tombe sur ses genoux, l’œil vitreux.

– Je crois qu’il est bon, constate Louise implacable. Bon, Édith, va chercher Mercure.

Quand elle revient avec l’étalon noir, Louise achève de déshabiller Blaise, plus mou qu’une poupée de chiffon.

– Tu sais où on trouve des cordes ?

Édith acquiesce et file en chercher. Louise, indifférente à Blaise qui bave en articulant des mots incohérents, masse lentement le sexe du cheval. La bête durcit rapidement.

– Continue, j’arrive, dit-elle à Édith.

Reprendre en main ce sexe formidable émoustille rapidement Édith. Elle se rappelle la terrible éjaculation de l’étalon entre ses seins, du cri de la bête, cabrée sur ses pattes arrières. Machinalement, elle se frotte le sexe à travers son jeans.

– Je vois qu’on y a pris goût ! sourit Louise en revenant, les bras chargés d’un pot métallique.

– C’est que... balbutie Édith.

– Laisse, moi aussi, il me fait effet... Je finirai par comprendre les juments...

Elle pose les mains sur les épaules d’Édith, les serre en collant sa poitrine contre elle.

– Déshabille-toi, chuchote-t-elle.

– Mais...

– Déshabille-toi ! ordonne-t-elle.

Incapable de résister au ton, à l’ordre, Édith défait son chemisier, ôte son soutien-gorge, déboucle sa ceinture, baisse son jeans.

– Tu es drôlement bien faite ! murmure Louise, la voix rauque, en glissant une main dans le slip de son amie.

Main de femme, caresse de femme, qui sait mieux que quiconque ce qu’est le clito, la vulve... Doigts fins, experts, caresse efficace, électrique. Édith gémit...

– Caresse-moi aussi, ordonne Louise, le souffle court.

Édith passe une main sur le cuir de jeans de la lanceuse de couteau, joue avec la boucle de la ceinture, la défait, ouvre sa braguette. String noir. Édith hasarde un doigt. Le sexe de Louise est trempé.

– Vite ! Vite !

Édith lui excite, à grande vitesse, le clito, de l’ongle et du bout du doigt. Effet immédiat. Le cheval frissonne, hennit. Il sent l’odeur femelle, perçoit l’excitation.

– Mets-toi en dessous de lui, je le guide...

– Mais...

– Fais ce que je te dis ! Et ne me raconte pas que t’aimes pas ça !

Vaincue, Édith, se plie en deux, se glisse sous la bête, attend, les dents serrées de désir et de peur. Louise empoigne le long sexe, le guide vers la fente de son amie. Un long frisson la parcourt au premier contact. Le cheval bronche. L’impitoyable Louise continue d’introduire la pine énorme, défonçant lentement le vagin de sa camarade de jeu.

Édith gémit. De douleur ? De plaisir ?

– Remue le cul.

Empalée, elle entame un mouvement de gauche à droite. Le sexe plus dur que pierre suit. Jamais connu ça, auparavant !

– D’avant en arrière...

L’impression que c’est le cheval entier qui entre en elle, à moins qu’elle fasse l’amour avec un peuplier.

– Vas-y, ma belle, vas-y... murmure Louise haletante.

Édith hasarde un œil dans sa direction. Une main dans son froc, la lanceuse de couteau se branle, le visage à quelques centimètres du sexe de la bête et du cul de sa copine.

– Encore, encore... râle-t-elle.

Une sensation d’intense chaleur se mêle à la douleur. Édith accélère peu à peu. Elle mouille tellement que son sexe, ainsi lubrifié, supporte de mieux en mieux l’insupportable. Le plaisir s’accroît, pas un millimètre de son vagin n’échappe à la tension colossale et au plaisir de plus en plus fort. Une sensation légère s’ajoute, un infime chatouillement dans son anus, autant dire rien, comparé au reste... Elle se retourne comme elle peut, sous le ventre tendu du cheval. Louise lui caresse le trou du cul en se branlant de plus en plus vite, la langue sur les lèvres, les yeux fixés sur son derrière. Édith sent que son amie se régale. L’implacable lanceuse de couteau, précise et dangereuse, s’excite au spectacle de ses fesses écartées, du sexe énorme en elle. Cette idée lui envoie une décharge si forte qu’elle jouit immédiatement.

Louise suit de quelques secondes.

Édith, le sexe en feu, se dégage, prend Louise dans ses bras pour un long, pour tendre baiser.

– Et lui ? demande-t-elle, enfin en montrant, du bout du pied, la forme humaine étendue par terre.

– Ah oui, c’est vrai... Je l’avais presque oublié, ce salopard...

XIII

– Retourne-le sur le ventre, ordonne Louise en prenant le pot métallique qu’elle a posé auprès des cordes apportées par Édith.

Elle s’agenouille, ouvre le pot et se met à enduire le trou de cul de Blaise d’une matière grasse.

– Qu’est-ce que c’est ?

– Du beurre de cacao... C’est juste pour Mercure que j’ai pris cette peine. S’il n’y avait que cette ordure, c’est du savon de Marseille avec de l’huile de vidange, que je lui aurais fichu dans le fion !

Elles attachent les poignets et les chevilles de Blaise, complètement dans le cirage, le hissent, lui introduisent la pine de Mercure dans le derrière. Ses yeux vitreux, récupèrent un bref instant, un accent de douloureuse lucidité... Il pousse un gémissement vaseux...

– Maintenant, la came !

Elles ramassent les sachets et les glissent entre le ventre de Blaise et celui de l’étalon. Ce faisant, Édith s’arrête, cille et s’exclame en riant :

– C’est qu’il est en train de bander comme un âne, ce salaud !

Un sourire béat et le trou du cul un peu déchiré, Blaise gargouille quelques onomatopées...

– Attends ici, je vais chercher le van.

Quelques minutes plus tard, Édith sort. Personne en vue, tout va bien. Elle fait monter Mercure et son curieux équipage dans le van, rejoint son amie dans la Range Rover.

– Pourvu qu’on ne croise pas des flics... murmure Louise...

– T’inquiète, j’en connais un qui fera sauter les PV.. pouffe Édith.

Passé minuit, la ville est déserte. Louise, sourire carnassier aux lèvres, se faufile dans les rues solitaires.

– Je pourrais savoir ce que tu manigances ? hasarde Édith.

– Tst, tst, je t’en laisse la surprise !

Louise se gare près d’un grand square avec fontaine et pelouse.

– Parfait ! dit-elle en serrant le frein à main.

Dans le plus grand silence, elle ouvre le van et guide Mercure et Blaise, plus goguenard que jamais, au milieu d’une pelouse sous les arbres...

– Maintenant, on rentre.

– Mais ?

– Eh oui, une dernière formalité... sourit Louise en sortant un téléphone portable et en composant un numéro à deux chiffres.

– Allô ? Police ? Figurez-vous que j’habite square des Carabiniers, oui... Vous ne me croirez jamais, je vous jure que ce n’est pas une blague, mais je viens de voir un cheval qui broute au milieu de la pelouse, oui... Non, ce n’est pas tout. Il m’a semblé qu’un homme était attaché en dessous... Oui, en dessous, contre le ventre de la bête... Au revoir, monsieur l’agent.

À peine raccroché, elle appuie sur le « bis ».

– Allô, la police ? dit-elle d’une voix habilement changée. Ici le cirque Svornik... Un de nos étalons a disparu... Une bête de valeur... je ne sais pas s’il s’agit d’un vol ou si elle s’est échappée à la suite d’une imprudence. En tout cas, ce serait dramatique si elle se baladait en ville...

En démarrant, elles partent l’une et l’autre d’un fou rire en se nouant les doigts.

XIV

Gueule de bois... Le jour se lève. Quai désert et gueule de bois. Putain... Elle a insisté pour lui offrir le reste. Un truc feutré, chicos, où la discrétion du personnel est comprise dans le prix du menu, si vous voyez... Gentil. tendre, même.

Après le dîner, elle l’a regardé dans les yeux, Rosario, et a dit de sa voix grave, légèrement rauque :

– Je me sens sale, mon chéri...

– B’en... n’a-t-il pu que répondre.

Elle a appelé le garçon d’un geste, lui a murmuré quelques mots. Il a acquiescé, elle a souri.

– Viens, a-t-elle dit en quittant la table.

– Ils te font crédit ?

Elle l’a regardé avec des yeux ronds puis a éclaté de rire.

– Sacré Rosario, qui ne comprendra jamais rien à rien...

– Eh, si tu commences à me...

Il n’a pas eu le temps de terminer avant qu’elle lui pose un doigt sur les lèvres avec un sourire coquin. Il la suit en haussant les épaules. Ces putain de riches, faut pas chercher à comprendre... Juste chercher à les voler tant que tu peux...

Ils ont traversé le restaurant, pris une porte discrète à côté des vestiaires, descendu quelques marches dans un couloir tendu de velours vert clair, ouvert une autre porte donnant sur un vestibule aux murs stuqués de rouge passé, agrémentés de fresques et de colonnes minoennes. Une hôtesse d’une vingtaine d’années, en string vert pâle, seins nus, les accueille.

Il fait très chaud, moite.

Après un tel repas, Rosario se met à transpirer.

L’hôtesse les conduit vers un vestiaire du même style que le vestibule. Avec l’aisance d’une habituée du lieu, Rose se déshabille et pose ses vêtements sur un cintre, dans une niche. Sans un mot, Rosario l’imite.

Elle remercie l’hôtesse, l’emmène dans la pièce à côté, entièrement carrelée de vert pâle. Des douches. Un instant plus tard, ils plongent dans l’eau limpide d’une piscine, comme on aurait pu en imaginer en Crète dans la haute antiquité. Quelques habitués s’ébattent, nagent, se touchent, se caressent. Rosario ne sait pas s’il doit apprécier ou râler... Il a toujours eu horreur de faire l’amour devant les autres ! Pas exhib’ pour un sou, le latin lover ! Rose lui glisse discrètement quelque chose dans les mains. Il jette un œil. Un masque de plongée. Grand sourire ! Pas exhib’, mais voyeur ! Okay.

Il se tourne contre le mur, le chausse, plonge. Rose se met aussitôt sur le dos et écarte largement les jambes. Pas croyable comme ça peut changer, de voir un con sous l’eau ! Une nageuse, qui a sûrement vu son manège, passe à côté d’une brasse, ne cachant rien de sa fente que chaque mouvement entrouvre. Rosario le bateau est en train de se payer une de ces quilles ! La nageuse fait demi-tour, vient vers eux. Elle a de petits seins fermes que les muscles pectoraux étirent, contractent, étirent, contractent... Merde, manque d’air ! Comme si elle avait saisi sa pensée, il voit la main de Rose lui tendre une bouteille de plongée... Elle se met à côté, lui fixe la bouteille sur le dos, il met immédiatement l’embout en bouche. Aspire un grand coup. Formidable, de respirer ainsi sous l’eau, entouré de sirènes à culs ! Maintenant, une blonde s’est jointe à la brune aux petits nichons. Elles sont sur le dos, écartant largement les cuisses, en faisant du sur-place.

Rosario plonge au ras du fond, jusqu’à ce que sa bite touche les pavés lisses et frais de la piscine. Là-haut, les filles y vont à fond de l’exhib’ à la Neptune. À chaque mouvement, leurs cons s’entrouvrent. Inutile de dire qu’elles doivent mouiller terrible, mais évidemment, dans la piscine, ça ne se voit pas... Un petit mouvement, il remonte vers elles, tend les deux mains, frôle les deux cons, glisse entre les grandes lèvres, effleure les petites... Effectivement, qu’elles mouillent à crever ! Ça se sent à la différence de densité du fluide... Il les voit frissonner, les aréoles de leurs petits seins durcir...

Quelqu’un lui empoigne la bite : Rose, avec un masque et une bouteille aussi... Une autre sirène se joint à elle, nue, brune, qui lui enfonce un doigt expert dans le derrière, tandis que, de l’autre main, elle se met à branler Rose. Rosario enfonce lentement les doigts dans les deux cons offerts, jusqu’au fond, à l’utérus, jouit de leurs différences dans la forme, les creux, les contractions... La sirène du fond retire son doigt, une main experte lui guide la bite dans un orifice étroit, qui ne demande qu’à s’élargir dans la tiédeur de l’eau...

Coup d’œil. Rose guide son taureau entre les fesses de la nouvelle venue qui continue de la branler. Les deux cons dont il s’occupe crachent leur fluide dans la piscine, les contractions se font plus violentes, Rosario enfonce les pouces dans les deux trous du culs, bloque une merde dans celui de droite. Les filles se cambrent, jouissent. À sa gauche, Rose laisse échapper un gros bouillon de bulles d’air et d’orgasme... Comme un volcan marin crache sa lave, Rosario jouit entre les fesses de la sirène...

Cette maso de Rose, je vous jure !... Vers une heure du mat’, en sortant, il a eu envie de se bourrer la gueule, Rosario. Retourner dans les bars près de la place, peut-être retrouver la gamine qui se lavait pas le cul, ou une autre... Il l’a dit franchement à Rose, qui a tiqué, acquiescé en souffrant en silence. Maso, maso...

Elle pleurnichait même un chouïa quand elle a démarré la Jag’ et que lui, Rosario, a tourné le dos, sans un regard... Sûr et certain qu’il n’aura qu’à claquer des doigts pour la retrouver...

Dans les bars, il n’y avait que les vieux branleurs de la nuit, quelques nanas fatiguées, sans grande envergure... Il s’est donc bourré la gueule, avec le pognon que Rose avait discrètement glissé dans sa poche. Deux mille balles, rien que ça ! Sacrée bonne femme !

Quand les premiers express-croissants et cafés-crèmes ont fait leur apparition, il s’est dit qu’il ferait peut-être bien de retourner à la gare. Donc : quai désert, gueule de bois.

Il s’assied sur un banc, de la sciure entre les dents, du gravier plein les yeux...

Qu’est-ce qu’elle a bien pu foutre, cette pauvre Édith ?... Mignonne comme tout, mais manque un peu d’imagination... Faudrait que je me l’initie à des trucs... pense-t-il en triquant, parce qu’il l’aime bien, le cul d’Édith.

À 6 heures 17, le train arrive enfin.

Un international qui va du Sud au Nord et qui s’arrête ici, pour le plus grand bien de Rosario, l’étalon.

Un « corail », confort sur rail... Presque personne et le peu somnole. Il choisit une place dans le sens du vent, s’affale sur le siège et out, j’y suis pour personne.

Évidemment, à un moment, quelqu’un le secoue, contrôle des billets... Putain !... Les yeux mi-clos, il tend son titre en grommelant à une main fine, aux ongles vernis de corail. Confort sur rail... Clic ! la poinçonneuse.

Le temps de se rendre compte, v’la la contrôleuse qui s’en va. Il se penche, jette un œil dans l’allée... Un derrière qui roule sous l’uniforme SNCF...

Pfft ! Jamais tranquille ! pense-t-il en se recalant sur son siège et en replongeant dans le coma, une mi-trique dans le calbute.

XV

Quelques rêves plus tard : bruits d’invasion. Rires, cris. Il entrouvre un œil. Invasion, en effet. Des mômes d’école, des gars, des filles dans les seize, dix-sept ans, qui galopent dans l’allée centrale, se bagarrent, rient, se chatouillent en emplissant le porte-bagage. Majorité de blondinettes. Une colo d’Allemands qui rentrent au pays, sans doute.

Pfft ! Jamais tranquille...

Il referme les yeux, sent qu’il n’en faudra pas beaucoup pour replonger. Fatigue et trique à te péter le jeans, due à la gueule de bois, à l’éreintement. Dans l’allée, ça rit et ça se bagarre ferme. Mouvements, cris...

Quelqu’un lui tombe dessus. Une main et une joue en plein sur sa trique de cheval. Aïe ! Il ouvre les yeux, croise le regard d’une brunette à lunettes, la mine ahurie et rouge parce que le hasard a voulu que sa menotte heurtât la grosse pine à Rosario. Dans l’allée, qu’est-ce qu’on se marre : ha ! ha ! ha ! Hilarité générale. La main ne bouge pas, elle est paralysée, la gosse ! Jamais senti ça... Jamais cru que ça existait, des machins aussi gros ! Lui, il en profite pour se contracter rapidement le pénis, à petits coups nerveux. La môme, la paume toujours collée sur sa braguette, n’en rougit que plus.

Une autre blonde, grande à jouer du hand-ball, empoigne la pauvresse par l’épaule et la ramène sur terre, en lui teutonnant des choses gentilles et inutiles. Sa copine, sans doute. Ça n’a duré que quelques secondes, mais assez pour réveiller la glande à encaldosser de Rosario. Bordel, comment voulez-vous vous rendormir quand vous avez le rif aux couilles ? Dans l’allée, ça se calme, même que le bruit de sachets de chips et de bonbons qu’on déchire remplace les turbulences de tout à l’heure.

Rosario se lève. Pisser un coup, rien de tel pour se refroidir les circuits. Les W. C. de sa voiture sont occupés. Il passe dans la suivante. Des années qu’il n’avait plus été dans le coaltar ainsi ! Faudrait une bière ou deux, là, tout de suite, pour se remettre les idées en place... En attendant, vider le trop-plein.

Peu assuré sur ses jambes, il se déboutonne et sort un paf un peu moins rouge, un peu moins gros qu’un salami d’un kilo trois-cents, mais pas de beaucoup. Il l’a jamais eue comme ça. Bon à savoir qu’elle a cet effet-là, la débauche sérieuse. Il se concentre : mal de chien ! Pourtant, côté vessie, ça demanderait pas mieux...

La porte s’ouvre.

Trop dans le coaltar pour penser à fermer la serrure, en entrant. Il tend machinalement le bras libre pour la reclaper au nez de l’indélicat. De l’indélicate, devrait-on dire... La gamine de tout à l’heure, les yeux ahuris derrière ses grandes lunettes rondes, la bouche ouverte, fixe, sans pouvoir s’en détacher, le braquemart du chevalier tétonique. Pris d’une inspiration subite, il le tourne lentement vers elle avec un sourire d’invite. Elle regarde à droite, à gauche, se décide, referme, cette fois, la porte à clef derrière elle.

Elle tend lentement la main. Une petite main, aux ongles soignés de première de la classe, frôle, en rougissant, la peau tendue à craquer de la bite à Rosario, remonte, effleure le gland, le caresse doucement comme si elle n’en croyait pas ses yeux.

Rosario, se réveillant illico, se rend compte qu’il faudra faire fissa s’il veut pas se retrouver chez les flics pour atteinte aux bonnes mœurs...

Sans un mot, il la prend par les épaules, la force à se retourner, relève sa courte jupe en jeans, abaisse ses collants noirs, sa culotte, dévoilant un petit derrière blanc, plus doux que des nuages pommelés... Il y passe les mains et, des pouces, écarte lentement les fesses. Délicat œillet, froncé comme un poème de Rimbaud, qui frémit, fait des efforts pour rester bien clos... Rosario y enfonce un pouce. Légère résistance, petit cri étonné. Le deuxième pouce sur la fente gonflée, dans le con qui mouille à en déborder, ramène du liquide, en tartine le trou déjà forcé... Y glisse le deuxième pouce, écarte... L’adolescente gémit, dans le bruit des boggies du train qui filé. Il approche son gland, le frotte, retire les pouces, l’encaldosse d’un puissant coup de reins, avant de ramoner furieusement, tandis que son index, cherche, trouve le clito, le masse avec frénésie...

L’effet ne se fait pas attendre. L’étudiante se cambre et hurle son orgasme. Un cri long, un cri de jeune bête à la fois effarouchée et au summum du plaisir. Rosario lâche une salve dont il ne se serait jamais cru capable.

Presque aussitôt, l’ado se retire, remonte culotte et panties et le quitte sans un mot, sans un regard.

La vessie du road-tringleur se libère en un long jet bienfaisant...

Pas question de regagner sa place, préférable que cette petite vicieuse se rappelle de sa bite plutôt que de sa tronche...

Dans un soufflet, il croise un steward poussant son petit chariot plein de boissons chaudes et matinales...

– Il vous resterait pas quelques bières, des fois ?

Pas besoin d’être grand clerc pour deviner à ses yeux et à sa gueule que Rosario sort d’une nuit difficile...

Armé d’une demi-douzaine de cannettes, il se réfugie dans une chiotte bien disposé, cette fois, à ne laisser entrer personne...

XVI

Fatiguée, marre, envie de dormir une heure... Mais avant, une petite vodka ne sera pas de trop... Après le départ du flic, Édith a repris une seconde douche, puis une troisième... Elle se sent moche, sale...

Salie par les autres.

Qu’est-ce qui se passe, depuis que Rosario est parti ? Quel délire, quel enfer ! Jamais avant, elle ne s’était livrée à ce genre de chose... Dans ses fantasmes les plus chauds, dans ses branlettes les plus secrètes, jamais elle n’aurait osé évoquer de telles scènes... Il est vrai qu’avec son éducation...

Son éducation... Toute en caresses... L’alcool est bon, ainsi absorbé l’après-midi. Il détend chaque muscle, chaque fibre de son être. Elle ferme les yeux. Se souvient...

« Pensionnat de jeunes filles »... Les briques noires... Et les appuis de fenêtre en grès assombris par tant d’années de pluie, là-haut dans le Nord, entre deux terrils, deux usines... Les briques et les appuis de fenêtres noirs de ce bâtiment cafardeux à faire peur... Le portail en chêne vernis, si grand qu’il vous donnait l’envie de pleurer... Son oncle qui lui tenait la main, en montant la volée de marches usées, son oncle qui tira la sonnette et le son de la cloche qui se répercuta à l’intérieur. La bonne saveur qui ouvrit... Elle sentait l’oignon et ressemblait à un oignon... Envie de pleurer, envie de vomir. Son oncle qui lui dit de s’asseoir sur un banc de ce couloir glacé, qui entre dans un bureau, qui ressort un quart d’heure plus tard, qui lui embrasse le front, les larmes aux yeux, qui disparaît à jamais de sa vie...

Voilà comment elle s’est retrouvée chez les orphelines, Édith... Comment elle a passé son enfance et une partie de sa jeunesse dans ces classes et ces couloirs aux plafonds si hauts, glacés toute l’année, entre l’odeur de l’oubli et celle des bonnes sœurs... Dans ces réfectoires à prière avant de manger, sans doute pour demander pardon de l’arôme de graillon et de la soupe froide ? Les douches carrelées de jaune pisseux pour l’unique toilette du samedi... S’il n’y avait eu les dortoirs...

Ah, les dortoirs !

Elle ouvre les yeux, se ressert une lampée.

C’était quand, la première fois ?

Comme si on oubliait une première fois !

Le froid bien sûr. Même de jeunes corps ne pouvaient que grelotter, les nuits d’hiver, sous ces couvertures en toile d’araignée...

La surveillante faisait deux rondes. Une à dix heures, l’autre à onze heures et demie. Elles étaient tellement transies, les petites, que la plupart ne trouvaient pas le sommeil et se contentaient de pleurer silencieusement en rêvant de l’odeur de nuit chaude qui entrait par les fenêtres ouvertes en juin...

Une nuit de givre et de pleine lune, peu après le dernier passage de saveur Véronique, Édith entendit un trottinement de souris et sursauta quand quelqu’un se glissa dans son lit. Elle se retourna aussitôt.

– Chut ! fit Eulalie, la rouquine de lit à côté du sien. Prends-moi dans tes bras, j’ai si froid !

– Moi aussi, j’ai froid, chuchota Édith, dans l’oreille de son amie.

– Alors, réchauffons-nous...

Elles se prirent dans les bras l’une de l’autre. Édith se souvient qu’Eulalie sentait le ventre de petit chat. Une douce odeur, qui donnait envie de chatouiller, de donner des bisous... Elle était si maigre, dans ses bras... Si perdue.

– Si sœur Véronique nous voyait !...

– Elle ne repasse jamais une troisième fois...

– Oui, mais...

– Chut ! fit Édith. Elle posa ses lèvres sur la bouche de sa voisine de dortoir.

L’autre lui donna un petit bisou furtif, reconnaissant. Édith remonta la main vers l’abondante chevelure de la rouquine... La caressa, émerveillée par de si beaux cheveux... La respiration d’Eulalie s’accéléra, son petit corps maigre se cambra et elle colla son pubis contre le sien. Une sensation trouble, diffuse mais agréable, naquit dans le ventre d’Édith.

– Maintenant, on devrait peut-être dormir... suggéra-t-elle, confuse.

Eulalie hocha la tête et, le plus naturellement du monde, remonta sa cuisse entre celles de son amie. Quand la peau fraîche et douce effleura sa petite culotte, Édith ne put réprimer un frisson.

– Tu gardes ta culotte pour dormir ? s’étonna la rouquine en appuyant plus fortement sa cuisse.

Incapable de parler, Édith hocha la tête.

– Moi, je l’enlève...

– Mais... C’est pas bien, parvint à articuler Édith. Sœur Madeleine nous l’a dit... Vous ne devez enlever votre petite culotte que le samedi, à la douche !

Eulalie pouffa dans le creux de son épaule.

– Et alors ? Qui est-ce qui ira le raconter à saveur Madeline ? Elle ne vient pas vérifier sous les couvertures si on a toutes nos petites culottes !

Elle pouffe à nouveau.

– Qu’est-ce qu’il y a ? demande Édith, qui commence à s’amuser.

– J’imagine la scène... Sœur Madeleine et sœur Véronique qui entrent. « Enlevez vos couvertures ! Écartez les jambes que je voie si vous avez toutes gardé vos petites culottes !... »

Édith se met à pouffer à son tour. Son amie en profite pour amorcer un léger mouvement de va-et-vient avec sa cuisse, troublant encore plus Édith. Elle n’aurait jamais cru que cette sorte de chatouillement puisse être si bonne... Sans s’en rendre compte, elle suit son amie dans le mouvement en prenant soin de ne pas trop serrer les jambes... Mais derrière le plaisir naissant, elle ne peut s’empêcher de voir les gros sourcils froncés de sœur Madeleine. C’est interdit, c’est interdit ! Tu ne peux pas... murmure sa conscience.

Mais c’est si bon...

– Tu aimes bien ?

Elle fait oui de la tête.

– Moi, je n’ai pas de culotte...

Édith la serre plus fort contre elle.

– Je vais te dire un secret. Je peux ?

– Oui, murmure-t-elle, la voix sèche.

– Je crois que je suis vicieuse...

Édith ne répond pas, profondément perturbée, déchirée entre sa conscience et son plaisir.

– Tu l’as dit à confesse ?...

– T’es folle ou quoi ?

– Mais c’est un péché mortel !

Eulalie ne répond pas de suite. Son mouvement ralentit. Édith regrette ce qu’elle vient de dire. Le cœur battant, elle donne un bisou sur l’épaule de son amie, qui reprend son délicieux va-et-vient.

– M’en fiche ! murmure-t-elle finalement.

Soulagée, Édith la serre très fort dans ses bras.

– T’as pas chaud ? demande Eulalie.

– Oui, un peu...

– Pourquoi t’enlèves pas ta chemise de nuit ?

Édith rougit violemment dans l’obscurité.

– Mais... Mais si on nous voyait ?

– Pas de danger.

– Mais, les autres...

– Qu’est-ce que tu crois qu’elles font, celles qui ne dorment pas ?

– Tu... Tu veux dire que ?

– Bien sûr ! Seulement, elles ne vont pas le raconter le lendemain... Trop peur de la punition !... Attends. Lève les bras et laisse-toi faire.

Le cœur battant, les yeux fermés, Édith soulève les bras. Comme si elle n’attendait que ça, Eulalie la lui enlève en un geste rapide, expert, en fait une boule, la glisse sous le coussin. Les petites mains nerveuses de sa compagne commencent par lui caresser les épaules, tandis que sa cuisse frotte lentement, fortement, sa petite culotte humide. Édith frissonne...

Elle ouvre les yeux.

Aujourd’hui encore, elle s’en souvient comme si c’était hier... La délicieuse caresse... Jamais la grosse patte d’un homme ne remplacera les petits doigts pâles et délicats d’Eulalie. Qu’est-ce que la joue râpeuse d’un mec soufflant son plaisir à côté de sa joue câline ?...

Coup de blues, coup de vodka.

Oui, les doigts experts d’Eulalie caressant ses épaules... Les frissons qu’elle lui procure... Cette cuisse, si dure contre elle... Puis les lèvres d’Eulalie entre les bourgeons de ses seins... Contre sa poitrine naissante. Les vagues de chaleurs qui se succèdent, la submergent... Son cœur qui se met à battre la chamade, dans cette nuit de givre et de pleine lune, dans ce dortoir hanté d’étreintes chuchotées. La langue de sa camarade effleure ses aréoles en herbe, électrise ce premier émoi, tandis que ses mains descendent le long de ses hanches, que ses pouces se glissent sous l’élastique de sa petite culotte de coton blanc. Son corps s’enflamme, du creux de son ventre naît une source brûlante... Elle gémit.

– Chut ! l’intime Eulalie. Laisse-toi faire sans bruit...

Abandonnée, vaincue, Édith hoche la tête, les yeux fermés, la peau s’abandonnant à ce premier incendie. Doucement, Eulalie retire sa cuisse, descend le long de son ventre, en petites bises serrées, impatientes... attarde sa langue sur les bords de son nombril, s’y enfonce. Édith ne peut réprimer un léger gémissement en empoignant la crinière de son amie. Encouragée, Eulalie continue sa descente au paradis. Bientôt, elle mordille l’élastique de la petite culotte, et, en une douce caresse, écarte des deux mains les jambes de son amie. Montant du fond des draps, un accent inconnu se joint à l’odeur de pipi de la culotte. Un parfum nouveau, suave et doux... Les lèvres d’Eulalie descendent sur le coton blanc, arrivent à hauteur de la fente gonflée, légèrement entrouverte par l’écartement des jambes. Elle ouvre la bouche, écrase la langue sur un petit point brûlant, un clou d’allégresse. Édith serre la tête de sa compagne, l’appuie de toute la force de ses bras maigres contre son clito vierge. Eulalie suce le coton trempé de la culotte et, à travers elle, le petit bouton rose qui, jusqu’alors, n’avait jamais gonflé tant... Édith s’en mord les lèvres, les larmes aux yeux.

Eulalie se retire, enlève la culotte avec une lenteur désespérante. Édith sent le coton glisser, glisser, puis s’échapper de sa fente et descendre au fond du lit, au fond de l’extase.

Le petit visage roux revient immédiatement et la langue taquine, coquine, s’attarde au creux des cuisses, tandis qu’elle regarde, au clair de lune de cette nuit de gel, la fente gonflée, le minuscule bouton et le corps dodu de sa jeune amie qui frissonne de plaisir.

– Tu es belle... chuchote-t-elle.

Édith est incapable de répondre quoi que ce soit.

– Attends !

La langue d’Eulalie parcourt les bords trempés de sa fente, de haut en bas, une fois, deux fois, trois fois, jusqu’à ce que ça devienne insupportable, que son corps se cambre, que ses doigts, aux jointures blanchies, étreignent les draps à les déchirer !

Puis, sans prévenir, s’enfonce, petite lame de chair, de feu, entre ces lèvres que ni rien ni personne n’avaient jusqu’alors pénétrées.

Édith enfonce la tête dans son coussin et part d’un long cri silencieux en s’en mordant les lèvres à sang. Le déferlement, la houle la noient par assauts successifs.

Elle est à peine consciente que son amie s’est retournée, en un bond pour emprisonner sa tête entre ses cuisses nerveuses. Seule la langue de fauve et de feu qui la travaille au profond inviolé d’elle-même, la tourmente d’un plaisir qu’elle n’aurait jamais cru de ce monde.

Puis, peu à peu...

Sans s’en rendre compte, Édith a glissé la main en elle et se caresse doucement le clito en sirotant sa vodka. Elle se revoit, sortant lentement de ce premier orgasme. Elle sourit. Si jeune ! Un premier orgasme...

Le sexe odorant d’Eulalie n’est qu’à quelques centimètres d’elle. Petite fente si close, si semblable à la sienne, se perdant entre les pommes pâles et serrées des fesses. Sans doute est-elle consciente qu’elle émerge et qu’elle la regarde. Eulalie, sans quitter son bas-ventre des lèvres, écarte ses petites fesses dures, afin, sans doute, de bien lui montrer tout, d’aller au bout de ce qu’elle imagine être le vice. Ce faisant, le secret de son jeune sexe bombé s’entrouvre, révélant la douceur rose des petites lèvres. Une force inconnue s’empare d’Édith qui l’attire vers elle, vers sa bouche, sa langue, sa soif.

Bien moins délicate que sa camarade, elle enfonce la langue au plus profond de cette intimité trempée, aspire, suce et boit goulûment la liqueur, encore verte, mais si brûlante, de la petite rousse. Elle se délecte du goût suave et déjà fauve, explore chaque pli, chaque recoin, chaque mystère de cet étroit territoire, qui sera, des années durant, le théâtre de tant de voluptés. Terriblement excitée par sa première exploration, Eulalie ne tarde pas à céder au plaisir, son corps maigre parcouru de spasmes silencieux.

Édith se recule et regarde le sexe entrouvert luisant des mille extases et, au creux des fesses pâles, le bourgeon rose qui se contracte au rythme emballé de son cœur.

Prise d’une inspiration subite, elle y passe l’index, suscitant un gémissement de souris. Insiste... Eulalie se prend les fesses et les écarte en chuchotant, entre ses cuisses :

– C’est bon ! C’est bon...

Édith y enfonce d’abord la pointe de l’ongle. C’est tellement serré ! Chaud et serré... Eulalie se cambre... Le doigt d’Édith s’enfonce dans l’étroit conduit. D’abord sec, impénétrable, mais au fur et à mesure, humide, finalement glissant. Elle joue avec les parois lisses, brûlantes, sort, rentre, sort...

Vingt ans plus tard, dans sa caravane, elle commence à gémir...

Comme si c’était à l’instant. L’arôme d’Eulalie et son petit derrière, dans cette nuit froide du Nord, entre deux usines et deux terrils... L’arôme piquant de cette rouquine à la langue de feu. Des images de jeunes fentes lui reviennent au long palmarès des interdits... Il n’y eut pas qu’Eulalie... Elle part d’un orgasme doux, nostalgique, léger...

Quelqu’un frappe à sa porte.

Eh, merde !

On insiste.

– C’est qui ?

On continue de frapper sans répondre.

Excédée, elle va ouvrir, sur un Cetrick, complètement furax qui lui colle un aller et retour au travers du visage, en lui montrant un petit rouleau de plastique blanc.

XVII

On frappe à la porte.

Rosario hausse les épaules. N’ont qu’à aller ailleurs, c’est pas les chiottes qui manquent dans un train. Ici, il est tranquille, loin des regards indiscrets...

– On se branle ou quoi ?

Voix de femme.

On refrappe, on insiste.

Une contrôleuse ? En haussant les épaules avec fatalisme, il se lève, ouvre la porte, s’apprêtant à raconter n’importe quoi sur les intestins bloqués...

Une grande fille en uniforme le regarde, sourire aux lèvres... Il fronce les sourcils, se concentre... Mais bien sûr ! la contrôleuse de tout à l’heure !

– Tous les wécés sont occupés ? qu’il demande.

Elle le considère en hochant la tête, l’air de dire : « tsst ! tsst ! encore un qui prend les autres pour des imbéciles ! »

– Bien, je vous laisse la place.

Comme il s’apprête à sortir, elle ne bouge pas d’un pouce, lui bloquant le passage, le regardant droit dans les yeux.

– J’ai tout vu, je sais tout... dit-elle avec un fort accent menaçant.

– Mon billet est contrôlé ! C’est même vous qui me l’avez poinçonné ! Je ne resquillais pas dans les chiottes ! fait remarquer Rosario qui ne s’avoue jamais vaincu.

– Avec l’étudiante... J’ai tout vu ! Vous savez que ça peut vous coûter cher ?

– Je ne comprend pas... dit-il en faisant mine de refermer la porte.

Elle se contente de sourire, en le regardant de la tête aux pieds.

– C’est bon... Combien ? demande-t-il la fixant, à son tour, droit dans les yeux.

Elle se contente d’un sourire.

Oh, non !...

– Ici ?

Elle lève les yeux au ciel avec la moue de celle qui vient d’entendre la connerie du mois. Remarque, elle a un beau cul, bien roulé sous l’uniforme SNCF, se rappelle-t-il. De toute façon, elle me tient... par les couilles !

– Bon, je vous suis, madame le contrôleur.

Sans un mot, elle le précède dans l’allée centrale d’un wagon corail, puis dans le couloir d’une voiture à l’ancienne. Elle s’arrête au dernier compartiment, toutes tentures tirées, sort son « carré », ouvre la porte, entre. Pas besoin qu’elle se retourne pour que Rosario la suive...

– Asseyez-vous !

Elle referme, vérifie que les tentures ne dévoilent aucun interstice, sourit enfin.

– Nous avons une heure quarante avant le prochain arrêt, l’informe-t-elle finalement. Alors comme ça, on se paie des mineures étrangères dans les chiottes de la SNCF !...

– Puisque vous le savez...

– Un dur, hein ?

Rosario se contente de hausser les épaules. Si elle avait voulu lui faire des misères, des vraies, avec flic et tout, elle ne l’aurait pas amené ici.

Je devais être un étalon dans une vie antérieure... pense-t-il en se grattant machinalement les couilles.

– Un dur et un réaliste...

Second sourire, sans répondre.

– T’as perdu la langue ?

Haussement d’épaules. Il est crevé, Rosario, il en a marre de parler.

– Sors la langue, ordonne-t-elle sur un ton sans réplique.

Si ça peut lui faire plaisir... pense-t-il en lui tirant la langue.

Mal lui en prend, car, rapide comme l’éclair, elle la pince violemment entre le pouce et l’index de la main gauche tout en approchant sa poinçonneuse, de la droite. La douleur est forte, Rosario grimace en tentant de rentrer son appendice à conversation. Vainement, la bougresse a bonne prise...

– Que dirais-tu si je la poinçonnais ? Juste la pointe ?...

Elle éclate de rire et lâche la langue de Rosario qui en profite pour lui faire remarquer :

– Je dirais que vous êtes un dingue...

Aller-retour en travers de la gueule avec la poinçonneuse. Voile noire. Sang qui s’écoule d’une narine. Rosario lève la main.

– Si tu me touches ne serait-ce qu’un cheveu, je tire le signal d’alarme. Ça les ferait rire les flics, d’apprendre qu’après avoir violé une pauvre chérie dans la cagouinces, tu t’en prends à un agent assermenté de la SNCF... Sûr et certain qu’ils te féliciteraient... Alors, gueule d’amour, pendant une heure trente-sept, tu vas faire exactement ce que je te dirai... Capito ?

Rosario, en proie à une terrible envie de lui flanquer son poing dans la gueule, ne peut qu’acquiescer.

Autre paire de baffe.

– T’as perdu la langue ?

– Oui...

– Oui qui ?

– Oui, madame.

– C’est bien, je vois que tu commences à comprendre. À poil !

Comme il hésite, elle lui donne un coup de genou dans les couilles. Douleur atroce, il se plie en deux, la nausée au bord des lèvres.

– Si tu dégueules, tu lèches !

La haine aux tripes, le corps en sueur, il se déshabille en proie à une inquiétude sourde. Et justifiée.

– Pas mal, commente-t-elle, la moue satisfaite, une fois qu’il est nu comme un ver. Dommage que tu bandes pas... Avec la petite étudiante, tu bandais, hein, mon cochon ?

– B’en...

Elle lève le bras.

– Oui, madame, je bandais...

– Qu’est-ce que tu lui faisais ?

– Je l’enculais, madame.

– Il était comment, son trou du cul ?

– Petit, serré, rose... Madame.

– Elle a vite joui ?

– Presque tout de suite.

– M’étonne pas, à cet âge-là, il leur faut presque rien... Qu’est-ce tu as envie de me faire ?

– Vous flanquer mon poing au travers de la gueule, madame...

Elle éclate de rire.

– Je m’en doute un peu, figure-toi. Non, je veux dire côté sexuel ?

– Vous flanquer mon poing au travers de la gueule me ferait jouir...

– Un marrant, hein ? Bon, passons aux choses sérieuses. dit-il en s’approchant et en lui faisant la pesée. Belle bourse ! constate-t-elle en prenant délicatement une couille comme on cueillerait un fruit mur.

Cette caresse le fait doucement réagir. Mais qu’ont-elles dans les doigts, les femmes, pour que le moindre effleurement l’émeuve à ce point ? Pour que chaque millimètre carré de leurs doigts l’électrise aussi sûrement ? Tant d’années, tant de femmes, de corps, de culs, et pourtant... Il suffit que cette garce sadique qui vient de l’humilier — et s’apprête à le faire une fois de plus — l’effleure, pour qu’en gonfle sa queue... Cette garce qu’il voulait tabasser il y a encore un instant et dont, là, il baiserait les chaussures... Pourquoi ? Elle touche du bout des doigts, une de ses couilles qui cracha en tant de culs...

Mystère de la nature virile.

– Ça te plaît, connard ?

– Oui...

Baffe au travers de la gueule.

– Oui... madame.

– Bravo, connard, tu apprends vite. À quatre pattes sur la banquette, connard !

Il s’exécute en silence, les joues rouges de colère, le regard mauvais, ce qui réjouit prodigieusement sa tourmenteuse.

– Lèche !

Il hasarde une pointe de langue sur la moleskine.

– Pense à tous ces jolis culs qui s’y assoient tous les jours, que je te regarde bander...

C’est bien plus le fait de la savoir qui regarde sa queue durcir, que l’évocation de ces arrière-trains anonymes, qui lui chauffe le sang.

Ainsi à quatre pattes, le jeu de la pesanteur accentue encore, par la contrainte, le plaisir de se sentir observé en train de bander. Elle passe une main distraite sur sa colonne vertébrale. Aussi inattentive que si elle caressait un grand chien. Elle glisse un doigt entre ses fesses, titille, joue... Il ferme les yeux en faisant semblant de lécher le moleskine. Il y a pire...

Quelque chose de froid, de métallique s’enfonce profond dans son trouduc. D’un coup. Sans prévenir. Il sursaute. Il veut se retourner, voir de quoi il s’agit. Mais il reçoit un grand coup sur la tête. Trente-six étoiles...

– Ce que tu as dans le cul, c’est le manche de ma poinçonneuse, le coup sur la tronche, le talon de ma chaussure. T’aimes ?

Une dingue...

– Dis-moi que tu aimes, chien !

Dingue à lier. Dangereuse...

– Oui... Madame, dit-il en rentrant la tête dans les épaules.

Il ne s’est jamais senti aussi à poil de sa vie...

– À terre !

Il se redresse.

– À quatre pattes ! Descends comme un chien, chien !

Il quitte maladroitement la banquette. Pas facile... Il commence à avoir froid, il frissonne, claque des dents... Fatigue, fièvre... Qu’est-ce qu’il donnerait pour être sous la douche de la caravane ? Avec Édith... Édith ! Si tu savais comme tu me manques...

Une larme, puis une seconde, une troisième... Il fait un violent effort pour ne pas sangloter, là, tout nu, à quatre pattes, dans l’espace étroit séparant les banquettes d’un compartiment poussiéreux de la SNCF...

Petit bruit sur la banquette de droite. Il hasarde un œil, brouillé de larmes. La veste d’uniforme, suivie de suite par le soutien-gorge, la jupe, les collants, la culotte...

Des jambes nues de part et d’autre. Elle s’assied sur lui. Il sent les poils, les lèvres mouillés dans le creux de ses reins, les cuisses qui lui enserrent la taille... Elle se frotte, se branle sur son dos... Ses doigts lui massent la nuque, remonte dans ses cheveux bouclés. Une vague de chaleur remplace de froid de tout de suite, les larmes se tarissent... L’érection reprend... Sans doute le sent-elle, car elle se penche sur le côté et s’empare de son sexe. Le masse lentement, l’étire jusqu’à la douleur.

– C’est bon ?

– Oui... Madame.

Coup de poing sur la nuque, tandis qu’elle lui tord violemment la bite.

– Un cheval ne parle pas !

Le poids de cette femme, le souvenir de son cul dans l’uniforme des chemins de fer, cette main qui le broie la bite, tout cela accroît son excitation. Elle se retourne, recule jusqu’à ses épaules, lui écarte les fesses, enfonce la langue dans son trouduc. Experte ! Le chatouillement lui traverse le ventre jusqu’au braquemart, tandis que le con trempé de cette garce s’écoule entre ses omoplates. Une odeur de sexe se mêle bien vite à celle de la poussière et des longs voyages anonymes. De la langue, elle lui trempe le cul, se retire, titille la paroi froncée du bout de l’ongle, enfonce lentement un doigt, l’enlève, le suce...

– Branle-toi !

On a beau dire qu’un cheval ne se branle pas, il s’empogne et y va de bon cœur, cependant qu’elle se remet à lui lécher le trou du cul, tout en se frottant le con sur son dos.

Elle ne tarde pas à jouir. Lui non plus. Il crie en lâchant la purée... Et se laisse choir sur le sol. La fatigue et cet orgasme, trop, c’est trop. Tant pis si elle le frappe... Il ferme les yeux... Commence à s’endormir...

Une main lui secoue doucement l’épaule.

– Réveille-toi...

– Hein ? dit-il en s’asseyant et en se frottant les yeux.

Quelques secondes pour se rappeler...

– Tu t’es endormi. Je t’ai regardé...

– J’ai dormi longtemps ?

– Un quart d’heure.

Il a froid, il est ankylosé, de mauvaise humeur. Il en a marre. La débauche des dernières vingt-quatre heures, sans doute. Putain, chantage ou pas, si elle recommence à l’emmerder... Il la regarde. Elle s’est rhabillée, elle lui sourit. Plutôt gentiment...

– Ça va ? ne peut-il s’empêcher.

Elle hoche la tête, en baissant les yeux. Alors là, pour un changement... Malgré tout sur ses gardes, il reprend ses fringues, se resape.

– Assieds-toi, dit-elle en tapotant la place à côté d’elle.

– Oui... Madame, dit-il ironiquement.

– Ça suffit avec ça...

En haussant les épaules, il prend place à ses côtés. Elle pose la tête contre lui. Garde le silence. Il se sent pas très à l’aise. Pige pas, Rosario...

– Tu sais, commence-t-elle, en lui prenant la main, j’ai été violée... Dans un train. Par un grand brun, dans ton genre... J’ai pas pu résister.

Pour une surprise !...

– C’est pas habituel ? Je veux dire...

– C’est la première fois. Je te le jure... D’ailleurs, j’ai dû être plutôt maladroite, non ?

– Tu sais, je ne suis pas habitué à me faire torturer, à poil, par des contrôleuses...

– Tu as pleuré.

C’est pas une question, c’est une affirmation.

Il hausse les épaules. Pas envie de répondre à ça.

– Malgré ma haine des hommes dans ton genre, j’ai senti ma gorge se nouer... Si tu pleurais, c’est que t’étais humain...

– Pas un salaud de violeur, déguisé en chien-cheval ? C’est ça que tu veux dire ?

Elle hoche encore la tête, sans répondre, en lui serrant la main. En regardant ses doigts noués aux siens, Rosario sent son cœur fondre. Il porte la main à ses lèvres, l’embrasse. Comme si elle n’attendait que ça depuis une éternité, la femme l’enlace et lui donne un baiser. Long. Brûlant...

Changement bouleversant...

Il lui embrasse les lèvres, les joues, les yeux, le menton, descend le long de la gorge, remonte derrière les oreilles... Elle, elle ne cesse de pleurer et de sourire. Abandonnée aux caresses...

Il détache les boutons de l’uniforme, un après l’autre... Enlève la veste, déboutonne le chemisier, embrasse le soutien-gorge en dentelle bleue. Libère un sein, à l’aréole rose et gonflé. Un sein doux, appelant à la tendresse, aux baisers...

Elle ronronne plus qu’elle gémit, la tête renversée sur le dossier du siège, dans le roulement des boggies, dans ce convoi qui traverse le pays à 160 à l’heure. Sa peau est douce, satinée... Velours de chair, chair de velours... Il enlève la jupe, les collants, la culotte bleue assortie pour découvrir un pubis châtain, sur ventre de satin.

Douceur, douceur...

Il descend, s’agenouille, écarte le bout des lèvres du bout de la langue, s’introduit dans la fente plus gorgée qu’un fruit mûr, fouille, cherche, trouve le bouton rose qui électrise et le boit, la boit, avale ses arômes et sa liqueur... Elle ne cesse plus de ronronner, de gémir, de pousser des petits cris, hurler des mots, des phrases de douceur... tout en avançant sur le bord du siège, en se prenant les cuisses, les remontant, s’exhibant du con et du cul, pour lui, dans une tendresse infinie...

Il se redresse, la regarde, passe les mains, les doigts... Fruit mûr, fruit mûr... Frôlant les lèvres de la fente, appuyant doucement sur le trou du cul gonflé. Elle, excitant de plus en plus...

Quand il la sent au bord de l’orgasme, il déboucle sa ceinture, sort une queue plus grosse et dure qu’un burin, passe le gland sur toute cette féminité offerte et amoureuse et la pénètre d’un coup de reins.

Ils jouissent en même temps.

XVIII

– Salope ! Salope ! Salope !

Il pousse Édith à l’intérieur, referme la porte, lui administre une nouvelle série d’allers-retours encore plus forte, plus cinglante. Elle tente de se protéger le visage, recule, trébuche contre la table basse, tombe sur le divan.

– Tu voulais me descendre, hein ? gueule Cetrick, livide colère... Eh bien, manque de bol, ça n’a pas marché...

– Écoutez, non, je ne voulais pas...

– Tu ne voulais pas quoi, en me fichant vingt doses de dope dans le cul, tu ne voulais pas quoi ?

– Vous tuer... Seulement faire... Enfin, faire une farce. Le plastique, ça ne se dissout pas comme ça...

– Ça se déchire, connasse ! Tu perds rien pour attendre...

Un filet de sang s’écoule du coin de sa bouche, un autre de sa narine gauche. Elle sent les battements de son cœur affolé contre ses joues en feu.

– À poil !

Elle hésite. Elle en a marre...

Sans ajouter un mot, Cetrick sort son arme de service.

Message reçu. Les jambes tremblantes, elle se lève, ôte son pull, baisse son Lévis, sa petite culotte. Cetrick la regarde des pieds à la tête, en prenant son temps, un mauvais sourire au coin des lèvres.

– Tourne-toi.

Elle se tourne lentement, tremblante, affolée, s’attendant au pire. Au bout d’un moment, elle entend Cetrick débouclant sa ceinture. Elle contracte machinalement l’anus, prévoyant la grosse pine du flic lui pénétrant la porte étroite. Elle descend les mains le long de ses hanches jusqu’à ses fesses, les écarte lentement...

Une douleur fulgurante lui barre le dos, suivie immédiatement d’une autre. Elle crie.

– Salope, tiens !

Nouvelle langue de feu qui lui arrache les nerfs et la peau... Avec un pic de douleur contre l’oreille. Elle comprend. Il la fouette avec sa ceinture. La boucle a heurté le lobe... Elle se contracte, met les mains contre son visage. Le flic, en la fouettant, pousse des grognements sauvages. Et la lourde ceinture de cuir de s’abattre et de s’abattre encore, martyrisant son corps. Elle se met à gémir, de plus en plus fort...

– Tourne-toi.

Elle ne bronche pas. Impossible de bouger. D’une brusque bourrade, le flic la retourne. Elle se recroqueville, tente de protéger, tant bien que mal, son visage, ses seins... Le cuir lui traverse le ventre et la boucle s’écrase sur le dos de sa main droite. Elle crie. Nouveau coup sur les cuisses. Puis plus rien. Elle attend, attend... Rien n’arrive. Tout son être supplicié est à bout. Elle écarte imperceptiblement les doigts et risque un coup d’œil. Le visage déformé par un rictus, blême, les yeux fous, il la regarde. Il attend, prend son plaisir. Elle sait qu’il n’arrêtera pas, qu’il la frappera encore et encore... Elle sait aussi que, si elle se met à hurler pour attirer l’attention, il la flinguera...

Elle attend. Il la regarde...

– Qu’est-ce que t’attends pour frapper ? qu’elle gémit enfin.

– Que tu me le demandes, salope ! dit-il en lui fouettant implacablement le ventre.

Puis les mains, les bras, avec cette boucle qui s’abat au hasard et la tuméfie. Au bout d’un moment, elle ne sent plus la douleur, une sorte d’indifférence s’empare d’elle, comme si elle était la spectatrice de son tourment. Elle a même envie de baisser les mains de son visage et le regarder bien en face, avec défi.

Au point où elle en est...

Ce serait marrant...

Elle redresse la tête et baisse les bras, les yeux braqués sur les siens. Il s’arrête en plein mouvement, le bras derrière la tête. La ceinture continue un rien sa course et la boucle lui heurte cette fois l’arrière de l’oreille. Édith pouffe, puis part d’un rire nerveux.

– Tu vas arrêter ! qu’il hurle en lui cinglant le cuir au travers du visage.

Le coup l’aveugle, l’étourdit. Elle perd l’équilibre et tombe dans le fauteuil en sanglotant, trop lasse pour se recroqueviller en position foetale, abandonnée, sanglotant, le corps strié de marques sanglantes, les jambes ouvertes.

Cetrick se déboutonne, sort une pine en telle érection qu’elle se cabre, se courbe vers le haut. Flic et sadique, c’est pas pour rien que ça rime...

Édith s’en fiche, Édith a mal, Édith pleure...

Cetrick se branle... Cetrick éjacule en râlant comme un goret et lui lâche la giclée en plein milieu des seins. Elle ne bronche pas, elle s’en fiche. Cetrick secoue sa bite, ferme les yeux, sourit, serre les fesses et se met à pisser dessus. Les yeux mi-clos, il vise soigneusement... Le jet chaud suit soigneusement chaque marque sanglante du fouet, attisant la douleur au-delà du possible...

Elle se cabre, gémit, mais ne fait plus rien pour se protéger. Elle est vaincue.

Des siècles plus tard, Cetrick se reboutonne, satisfait. Il s’assied sur le fauteuil en face du sien, sort le sachet de came, une seringue, une cuillère, un briquet...

– Maintenant, la récompense... dit-il, d’une voix qui ne laisse aucun doute sur ses mauvaises intentions.

Édith ne répond pas...

– Je vais te shooter comme tu n’as jamais été...

Édith, qui n’a jamais pris ce genre de cochonnerie est parcourue d’un frisson...

Non !

Elle tente de se lever, mais prompt comme un fauve, Cetrick se lève et lui envoie son poing à la figure...

Voile noire : out. Dans les pommes, Édith...

On la secoue. Doucement... Elle résiste. Elle ne veut pas émerger. Elle est bien, là, dans le coaltar, à l’abri des coups, des flics... C’est noir et douillet...

– Édith ? Édith, Ça va ?

Voix inquiète. Voix gentille. Voix connue...

– Édith, tu m’entends ?

Elle geint. Quelqu’un lui caresse la joue. Une main d’homme...

Elle ouvre péniblement un œil.

Dagobert !

Le nain la considère de sa bonne tête ronde, une profonde inquiétude dans le regard. En sanglotant comme une Madeleine, elle enfouit son visage contre lui...

– Dagobert, Dagobert !... larmoie-t-elle, incapable de dire quoi que ce soit d’autre.

– Calme-toi ma belle... C’est fini, maintenant...

– Cetrick !

Elle se contracte...

– Calme-toi, je l’ai assommé...

La tête au creux des bras courts et musclés de l’homme, elle lâche la bonde à son chagrin, à sa douleur, à son humiliation, tandis que Dagobert lui caresse doucement la nuque.

Finalement, les jambes peu sûres, chaque centimètre de son corps en proie à une douleur insupportable, elle se lève, fiévreuse, prenant appui sur les épaules de Dagobert. Tout tourne. Elle est au bord du malaise.

– Vas-y doucement, Édith...

Elle se contente de hocher du chef, en contemplant Cetrick dans le fauteuil en face. Il a la tête affaissée sur sa poitrine, une vilaine tache rouge auréolant ses cheveux blonds...

– Tu l’as...

– Il n’est pas mort. Ces ordures ont la vie dure. Il emplissait une pleine seringue d’héroïne... Tu étais en face de lui, dans les pommes. J’ai pas mis longtemps à piger... Je passais près de ta caravane quand j’ai entendu des gémissements, pas précisément de plaisir... J’ai entrouvert la porte et risqué un œil. Apparemment, juste à temps... Étonnant comme elles sont solides, les boutanches de vodka...

Prise d’un vertige, Édith retombe dans le fauteuil.

Dagobert lui emplit un verre d’alcool.

– Ça ne pourra pas te faire de tort. Après, une bonne douche, car tu pues la pissotière de flic.

– Et lui, qu’est-ce qu’on va en faire ?

– J’ai ma petite idée, répond le nain avec un sourire cruel. Écoute...

Cetrick, ficelé comme un rôti de porc, solidement bâillonné, reprend ses esprits sur le divan d’Édith.

Dagobert et la maîtresse des lieux sont assis en face de lui, sourire aux lèvres, verre en main, seringue pleine sur la table.

– Mais, mais, mais... n’est-ce pas notre ami qui s’éveille ?

– On dirait.

– Bien dormi ?

–...

– Pardon ? Pourriez pas répéter ? On comprend mal...

– Oui, vous devriez articuler davantage.

– On engage n’importe qui, de nos jours, dans la police...

Ils boivent quelques verres en bavardant de tout et de rien, sous le regard plus qu’inquiet de Cetrick qui va de la seringue aux deux amis.

Dagobert se lève et s’étire. Il s’approche du flic saucissonné, ouvre sa braguette, sort sa clenche et lui pisse en plein visage, tout en continuant sa conversation. Il se rassied, se sert un verre... Ainsi, plusieurs fois, jusqu’à une heure avancée de la soirée.

Finalement, ils se lèvent tous les deux, l’empoignent sous les aisselles et le redressent.

– Il sent pas bon...

– C’est un nouveau parfum. « Zéphyr de Keuf », il s’appelle.

– Pas terrible.

– Je te l’accorde. Bon. Tu vas nous écouter. On va te délier les jambes... Mais fais gaffe, à la moindre tentative peu sympathique, on t’enfonce la seringue dans le cul et tout ce qu’elle contient. Pigé ?

Oui de la tête.

– Allez, on va faire un tour.

Ils lui jettent un imper de Rosario sur les épaules et le mènent dehors, dans la nuit. Édith se fait une joie de marcher contre lui, l’aiguille enfoncée dans une fesse, à lui entamer la peau. Cetrick, la tête basse, n’oppose aucune résistance. Beaucoup plus fragile qu’on le croirait, un flic...

XIX

La tente est silencieuse, obscure. Une forte odeur de fauve. En entrant, Dagobert, émet un petit sifflement. Des glissements, des frottements dans le noir. Cetrick se contracte. Édith enfonce l’aiguille un peu plus. Le flic comprend, le flic avance... Dagobert allume.

Deux grandes cages. Deux panthères noires, dans la première, un lion dans la seconde.

– Aïcha ! Fedora !... Ça va, mes jolies ? Et ce vieux Maxwell !

Les fauves s’approchent des barreaux, les yeux d’or sous le pelage de velours et de nuit. Aïcha ouvre la gueule et feule, la queue battante... Fedora les fixe en silence, sans bouger. Le lion se contente de bâiller.

– Je crois qu’Aïcha est trop nerveuse...

Cetrick sue à grosses gouttes.

– Tu les as nourries ?

– Bien sûr. Mais elles ont souvent un petit creux vers onze heures... Tu sais, elles sont comme nous. Tu n’as jamais un petit creux le soir, toi ?

– Ça m’arrive...

– Regardez, mes jolies, ce qu’on vous amène... Un beau poulet en pleine santé...

Aïcha pousse un long feulement en regardant fixement Cetrick qui se recroqueville sous l’imper de Rosario...

– Beaucoup trop nerveuse, la mignonne. Avec elle, ça irait trop vite...

Cetrick se met à pousser des bruits bizarres sous son bâillon.

– Édith, je suis inquiet pour Aïcha... Je crois qu’elle n’en ferait qu’une bouchée.

– Ce serait moins marrant...

D’une bourrade, Cetrick envoie Édith au loin et fonce vers la sortie, mais c’est oublier Dagobert, car, avec une rapidité surprenante, il lui plonge dans les jambes et les plaque au sol. Le flic a beau se débattre, Dagobert le maintient, avec une force incroyable, tandis qu’Édith lui appuie l’aiguille de la seringue, cette fois, dans la nuque.

– Je te jure, mon salaud que si tu remues ne serait-ce qu’un poil de cul, cette fois, t’es bon pour l’overdose...

Dagobert disparaît pour revenir quelques instants plus tard, traînant un chevalet en forme de X.

– Ne fais pas cette tête-là, flic, dit-il. Je ne l’utilise pas, en général, comme instrument de torture... C’est un des nombreux piédestaux d’Aïcha et de Fedora... Mais pour toi, on va faire une petite exception... N’oublie pas, au moindre geste : overdose !

Il enlève les baskets, le jeans et le slip du poulet.

– Belle pièce, constate-t-il. J’aurais jamais cru que tu te serais payé une demi-érection en pareille circonstance ! Tu ne le pensais pas toi non plus, j’imagine... Mais ça ne se commande pas, hein ?... Édith, pour être sûr que notre ami ne fasse pas de conneries, je te conseille, de lui mettre l’aiguille dans le coin d’un de ses jolis yeux bleus...

Avec un sourire digne des deux panthères, Édith s’exécute, tandis que Cetrick se met à rouler les yeux fous d’un taureau qui glisserait sur du verglas.

– Tu vas te lever lentement, sans faux mouvement... À moins que tu n’aies envie d’une bonne giclée à l’œil ! Ha ! ha !

Cetrick ne semble pas trouver drôle l’humour du nain, mais obéit avec une parfaite attention.

– Très bien. Couche-toi dessus, une jambe sur chacune des barres. Bravo.

Dagobert lui lie soigneusement les chevilles et les cuisses, tandis qu’Édith lui titille, de l’aiguille, la glande lacrymale de l’œil droit, créant des ruisselets de larmes...

– Larmes de crocodile...

– Maintenant, les mains, décide Dagobert, en déliant Cetrick pour le fixer au chevalet.

– On se croirait au Moyen-âge...

– Oui, dans la salle de torture du château...

– Tu crois qu’ils bandaient autant, au Moyen-âge, dans les salles de torture ?

– Pense pas... Mais lui, c’est un flic, donc un vicieux...

Édith et Dagobert font une petite pause en commentant le résultat de leur effort. Quant à Cetrick, ainsi lié sur son X, bras et jambes écartés, c’est vrai qu’il ressemble au type prêt à avouer n’importe quoi sous la question, mais qui râle tumultueusement dans son for intérieur, rapport à une érection pour le moins intempestive.

Édith s’approche, se penche, fait glisser l’extrême pointe de sa langue sur l’extrême pointe de la bite... Le flic gémit, la pine frétille à petits coups nerveux, assortis, sans nul doute, au rythme cardiaque. De l’ongle, elle trace un sillon rose sur la peau que les muscles abdominaux tendent, s’attarde sur le nombril, monte vers les pectoraux... Le flic halète. Elle pince les tétons, le flic se cabre, sous ses liens.

– Fais gaffe qu’il lâche pas la purée... C’est pas le moment, fait Dagobert, prosaïque.

– J’y veille, rassure-toi.

– Je vais les mettre à part. Aïcha est trop nerveuse... constate-t-il en entrant dans la cage.

Les panthères s’arrêtent et le regardent en battant dangereusement de la queue. Dagobert, aussi décontracté que s’il allait commander un demi au bar, s’approche d’Aïcha en lui murmurant de gentilles choses. Il tend lentement la main, la pose sur le front du félin qui ferme les yeux et se calme. Il ouvre une petite porte au fond de la cage, y entraîne la bête qui le suit calmement. Idem avec Fedora. Édith, qui n’a jamais vu ça, est en train de considérer son nain favori d’une manière toute nouvelle.

– Bon, maintenant, phase suivante, sourit Dagobert.

Se postant chacun à un pied de Cetrick qui en mène de moins en moins large mais n’en trique pas moins, ils poussent le chevalet à l’intérieur de la cage.

– Bien, maintenant, à toi, ma belle, dit-il à Édith. Le tupperware est prêt, ajoute-t-il en indiquant un récipient en plastique sur un tabouret, dehors, au bord des barreaux.

Un sourire de tigresse aux lèvres, Édith sort. Dagobert, sur ses talons, ferme soigneusement la porte et va ouvrir à ses deux félins. Aïcha et Fedora se dirigent immédiatement vers un Cetrick complètement paniqué, mais, phénomène inexplicable, en érection, tendance « obélisque, place de la Concorde ».

Dagobert claque des doigts.

Les bêtes stoppent illico, le regard braqué sur ce succulent paquet de barbaque, ficelé au milieu de leur domaine avec cette saucisse toute raide.

– Vas-y et tâche de bien viser ! dit-il à Édith.

Elle ouvre le tupperware, en sort une tranche de roast-beef, sourit, le lance sur Cetrick, direction quiquette. Bien visé, la viande atterrit sur le pubis. Cetrick qui pige vite, mais qui n’est pas très en position de rouspéter, se contente d’un étrange gémissement, où l’excitation le dispute au désespoir.

– Fedora ! ordonne Dagobert.

La moins nerveuse des bête s’approche du flic, le hume, ne semble pas apprécier l’odeur, approche sa gueule de la tranche de roastbeef, la hume... Hume la verge gonflée à bloc, s’y attarde et, d’un coup de langue, engloutit le roastbeef.

– Ici, ma douce.

Docile, la panthère rejoint Dagobert qui la récompense d’une caresse derrière les oreilles.

– Maintenant, ça risque de se corser... Vas-y, Édith, lance.

Sourire tout ce qui a de carnassier aux lèvres, Édith fait balancer la tranche de viande froide à bout de bras, vise, la lance... Bravo ! Contre la pine...

– Aïcha !

La plus nerveuse des panthères rejoint le poulet d’un bond souple. Dagobert claque des doigts à temps, car ce n’est qu’à quelques centimètres de la pine au monsieur, qu’elle stoppe, gueule ouverte. Frustrée, elle se retourne et lance un regard chargé de reproches à son maître. Cetrick, complètement disjoncté, part d’un long gloussement...

– Ta gueule, la trouble pas, sinon, elle te bouffe la pine !

– Peux... Peux pas ! parvient-il à articuler d’une voix de fausset, entre deux stridulations de dindon en rut.

Ces cris semblent agacer Aïcha, qui part d’un long feulement.

Le bruit de dents, de gorge et de poitrail de fauve, réveille, chez Cetrick, le souvenir atavique, profondément enfoui, de l’époque où les hommes vivaient dans les arbres. Le gloussement s’interrompt immédiatement. Ce qui ne calme pas la panthère pour autant : glousse ? glousse pas ? L’air mauvais, elle se met à tourner autour de lui, pâle, en sueur, l’œil exorbité, mais, curieusement, la bite raide.

Dagobert ne prononce pas un mot. La bête gravite autour du policier, dans un sens, puis dans l’autre, la queue battante, les oreilles collées vers l’arrière. L’attitude parfaite du chat de mauvaise humeur. Mais quand c’est d’une panthère noire qu’il s’agit...

Édith, n’y tenant plus, lance une autre tranche qui atterrit sur la poitrine du sujet de l’expérience. Aïcha fait volte-face, pose les pattes griffues sur le ventre du gémissant poulet et happe la gâterie d’un coup de langue râpeuse.

– Aïcha !

La bête colle les oreilles à nouveau vers l’arrière, regarde Dagobert, l’homme lié, semble hésiter durant une longue, très longue seconde, et finalement obéit. Une sorte de mousse s’écoule du coin des lèvres de Cetrick. Aïcha reprend son va-et-vient. Au bout d’un instant, son attention est attirée par la friandise qui dépasse, toute raide, avec une tranche de roastbeef autour. Elle s’approche, l’œil d’or en feu, hume la viande, sort sa langue large et rouge, l’engloutit, repasse la langue, ensuite, le long de la pine turgescente, monte, s’attarde sur le gland, le tâte, redescend vers les couilles, les lèche, remonte vers le gland...

Édith lance une tranche par terre, à côté d’elle. La bête se désintéresse aussitôt de la pine à cézigue.

– Aïcha !

Le fauve retourne à contrecœur près de son maître.

– Pourquoi tu l’as pas laissé continuer ? demande Dagobert.

– Faire durer le plaisir, ça s’appelle... Allez, les deux, maintenant ! conclut-elle en lançant plusieurs tranches qui atterrissent parfaitement autour de la pine.

– Aïcha, Fedora !...

Les panthères plongent ensemble vers le petit mât de cocagne, l’impromptue douceur nocturne. Aïcha, la première rafle une tranche, Fedora grogne de frustration, en happe une seconde. C’est sans compter avec la rapidité d’Aïcha qui engloutit une troisième, sous les gloussements aigus de Cetrick.

Dagobert claque des doigts. Les bêtes se figent. Édith prend la dernière tranche, vise, lance et, prouesse, la viande atterrit en plein sur la pine au poulet gloussant, la chapeautant.

Sans ordre du maître, les panthères ne bougent. Elles fixent de leurs clous d’or, la tranche rosée, ainsi offerte sur cet appétissant support.

Édith et Dagobert sourient d’une oreille à l’autre.

– Doucement, doucement... ordonne le dompteur.

Les bêtes approchent presque timidement de la tranche offerte, mais en battant furieusement de la queue. Aïcha sort la langue, Fedora la suit, l’une et l’autre lèchent le roastbeef.

Fedora, cette fois plus rapide, l’engloutit d’un coup habile.

Aïcha feule de colère et de frustration, la gueule grande ouverte. Édith lance la dernière tranche sur la bas-ventre de Cetrick.

– Doucement, Aïcha...

Le fauve s’en empare avec une grande délicatesse, frôlant de sa langue râpeuse la base de la bite à Cetrick qui se remet à couiner de plus belle. Fedora s’approche du sexe frémissant, le hume, le lèche, Aïcha y va aussi. Bientôt, les deux panthères noires, parcourent de bas en haut, de gland en couille, cette gourmandise qui sent bon le roast-beef... Ce péché de plus en plus frémissant...

Le hurlement est telle que les bêtes prennent peur et rejoignent Dagobert abasourdi. Édith lâche le tupperware. Un hurlement de souffrance ultime et de plaisir divin, un cri à vous éclater la gorge, tandis que la pine de l’inspecteur Alain Cetrick, gonflée à s’en rompre, éjecte ses jets brûlant à une distance incroyable.

– Qu’est-ce qui se passe ici ? demande quelqu’un.

Édith et Dagobert sont paralysés, incapables de réagir. Jamais homme jouissant ne poussa un tel cri ! Jamais de mémoire humaine...

– C’est qui ? insiste le petit Marcel qui a rejoint Édith.

– Rien... murmure Édith.

– Ça fera quatre-cents...

– Hein ?

– Quatre-cents balles pour que je la ferme...

XX

– À ta place, je l’aurais piqué... grogne Dagobert en regardant le chevalet vide, au milieu de la cage, avec Aïcha et Fedora allant et venant, frustrées...

– Non.

– Pfft ! Avec ce qu’il s’apprêtait à te faire !... Tu crois qu’il se serait gêné lui, de t’overdoser ?

– Je ne suis pas lui. C’est toute la différence...

– C’est le moins que l’on puisse dire... constate Dagobert en la regardant des pieds à la tête.

– Tu as vu comme il s’est tiré ? Complètement dingue... Il en aura pour des années à s’en remettre ! C’est-y pas mieux qu’une overdose ?

– Il y a du vrai dans ce que tu dis...

En souriant, elle se dirige vers la cage de Maxwell, le lion. Le bon gros mâle la regarde venir de ses yeux jaunes, pas vraiment méchants. À peine plus agressif que le Lion du Crédit Lyonnais, ce vieux Maxwell ! Édith se colle contre les barreaux de la cage. Le lion se gratte derrière l’oreille de la patte arrière comme n’importe quel gros minet qui s’ennuie...

– Quel flemmard, sourit Dagobert qui l’a rejointe.

En entendant la voix de son maître, le lion arrête sa toilette, s’étire et se roule une fois ou deux sur le dos...

– Il voudrait un câlin, se réjouit Édith

– M’étonnerait pas de la part de cet espèce de vieux fainéant de débauché...

– C’est marrant !...

– Quoi ?

– Sa queue...

– Qu’est-ce qu’elle a, sa queue ? demande-t-il en regardant le long appendice battant l’air.

– Non, je veux dire sa quéquette... Regarde, il bande. Elle est pas tellement plus grosse que celle d’un homme.

Dagobert éclate de rire.

– Tu ne savais pas ? Même un peu plus petite que celle de certains, ajoute-t-il avec un sourire entendu.

– Pfft ! Lui ! Je te crois pas !

– Ah, non ?

Il se déboutonne et sort un braquemart tout compte fait assez considérable.

– T’arrêtes jamais de bander ?

– Jamais quand je te vois...

– Oui... constate-t-elle. Pas mal...

– Tu veux dire qu’elle paraît grosse parce que je suis petit ? C’est ça ?

– Il n’y a que le teigneux qui se gratte...

Sans un mot, sourire aux lèvres, bite au garde-à-vous, Dagobert ouvre la cage du lion, entre, se place à côté du fauve, toujours sur le dos.

– Et alors ?

Force est à Édith de reconnaître qu’effectivement, Dagobert est mieux monté que Maxwell. Pas de beaucoup, mais mieux quand-même.

– Oui... Oui... Tu aurais, finalement, peut-être raison...

– Finalement ? Peut-être ? Putain de mauvaise foi ! Viens, viens sentir, si tu fais plus confiance à tes mains qu’à tes yeux...

– Chiche ?

– Chiche !

Prise d’une étrange excitation à la vue de ce nain et de ce fauve en pleine érection, elle entre dans la cage et s’approche des deux hurluberlus. À un mètre cinquante, elle s’arrête, consciente de ce qu’elle est en train de faire. Du danger que représente ce fauve de près d’une tonne, de la crainte qu’il inspire. Un bref sentiment de panique la paralyse.

– Allez, allez, la rassure Dagobert, tu es allée trop loin... Et puis, tu sais, elles m’obéissent, mes bêtes !

Elle se rappelle la manière dont il a dominé ses panthères lors de la petite séance avec Cetrick... De son admiration pour lui. Elle tend la main, empoigne le sexe turgescent, dur pis que pierre, de Dagobert, le nain. Le lion étendu n’en perd pas une miette. Elle a l’impression d’une légère tristesse dans son regard.

– Mais oui, pauvre gros ! murmure-t-elle en se penchant et en frôlant la pine de l’animal, oubliant celle du nain, la lâchant.

La tonne de muscles frémit, frissonne... L’excitation d’Édith s’accroît... Un feu obscur, secret, ténébreux se déclare dans les profondeurs de son ventre. Cette tige de chair dure, rouge, humide, si pointue, issue, roide de son étui velouté, au poil si fin, si doux... Et le ventre rond, confortable, de ce grand seigneur qui, d’un coup de patte, pourrait vous anéantir, ce mélange de péril et d’abandon, l’embrase d’une excitation inouïe. Le feu se répand... Dagobert qui n’est pas dupe, lui passe doucement le gland contre la couture du jeans. Machinalement, elle l’empoigne tout en malaxant doucement, doucement, celui, long, pointu, roide, humide, du fauve. Maxwell pousse un long feulement d’aise.

– Tu sais y faire... murmure Dagobert, le souffle court.

Elle se laisse tomber à genoux, le ventre plus brûlant qu’au pensionnat, les nuits fiévreuses d’hiver, dans le secret du grand dortoir peuplé d’étreintes, de murmures et de frissons... A-t-elle jamais connu si grande excitation ? Si première, si animale ? Car, c’est la bête qui s’éveille en elle, dans cette odeur de fauve et de sciure. Pire encore qu’avec Mercure l’étalon, car elle se sent bien davantage la femme de ce maître des fables et d’Afrique que celle de l’infatigable coursier. Elle se sent davantage le désir de se rouler avec lui, de jouir de sa force, de sa souplesse...

Dagobert, se penchant, déboucle la ceinture de son jeans. Elle s’accroupit pour l’aider à l’enlever, ainsi que sa culotte. Sans les lâcher ni l’un ni l’autre... Quand elle sent enfin l’air sauvage de la tente la caresser, la pénétrer, elle gémit doucement. Le lion lui répond, les yeux dans les yeux. D’égal à égale. La main de Dagobert lui caresse la cuisse, descendant...

– Non, halète-t-elle. Pas toi. Lui !...

Dagobert lui prend doucement les épaules.

– Mets-toi à quatre pattes....

Elle lâche le sexe de la bête et, à contrecœur, se laisse guider.

– Voilà... Ton menton sur le sol, ton cul en l’air, le plus haut possible, dit-il le souffle très court, la quiquette frémissante, lâchant quelques gouttes.

Il la regarde un instant, sur le point de jouir. Mon dieu ! Ce cul rond, large fendu d’une raie délicatement nacrée, que couronne ce bourgeon foncé, froncé, couronné d’un duvet de jais... Et plus bas, la fente gorgée de sève à souhait... Dagobert déglutit difficilement, la gorge tellement sèche à l’idée de tout ce fluide coulant, ruisselant... Mais il n’a qu’une parole...

– Maxwell... chuchote-t-il.

Le lion dresse l’oreille.

– Excuse, Édith, il va falloir que je te touche, très légèrement...

Incapable de dire quoi que ce soit, elle acquiesce de la tête. Du bout du majeur, il recueille l’exquis sirop qui déborde... Le passe, le temps d’une seconde sous ses narines, s’en délecte, l’offre au fauve qui renifle, dresse les oreilles, feule...

– Sens, Maxwell... Sens...

Il lui caresse la tête, émet à son tour quelques feulement du langage secret des lions...

La bête se redresse, se tourne vers le derrière offert, largement déployé, d’Édith. D’un coup de langue large, râpeuse, lèche ce cul qui déborde... Édith émet une longue plainte. Le lion répond d’une feulement sourd.

Dagobert, se place devant elle, tend les bras vers le lion qui avance, avance, s’arrête lorsque le sommet de son sexe pointu frôle celui trempé, bouillant d’Édith...

Le pénètre.

Elle crie.

Il feule, il crie...

Elle crie...

Le sexe est plus pointu, plus fin au sommet que celui d’un homme, elle le sent moins, mais le contact de ce ventre de fauve au sommet de ses fesses, sur son dos, la présence de l’énorme tête et de la crinière qui la chatouille, la conscience de l’excitation de la bête... qui entame son va-et-vient, de plus en plus rapide, profond... Jusqu’à ce qu’elle sente une sorte d’excroissance qui se met à la blesser, qui lui fouille le fond d’elle-même, se mêle à la jouissance.

Elle crie, elle jouit.

La bête gémit, feule, jouit, l’inonde de sa lave, se retire d’un coup, craintif...

Il sait que les lionnes frappent toujours le mâle après l’amour. Édith, au bord de l’évanouissement, redresse la tête pour tomber nez-à-nez avec la grosse pine en folie de Dagobert, le magicien. Malgré son cul en feu, elle la met en bouche, la suce à peine une fois ou deux, avant qu’il n’éjacule un interminable jet.

XXI

Le cirque, enfin...

Chaud au cœur... Édith ! Pas tout de suite... Un chouïa de récup’ d’abord. On n’est pas des bêtes... Elle sait pas qu’il rentre ce matin, mais sûr et certain qu’elle est aux aguets.

Je vais lui faire la surprise ! pense-t-il, sourire aux lèvres.

Il contourne la caravane, monte silencieusement les trois marches, ouvre la porte toute grande en s’exclamant :

– Devine qui c’est ?

... à deux culs en pleine action.

La première surprise passée et ayant reconnu le cul de Louise, il ôte la ceinture de son pantalon, empoigne la boucle et fouette le cul rose de Louise la rousse.

Cri. Surprise.

Elle se retourne, dévoilant le visage ébahi d’Édith, le nez dans ses nichons.

– Eh ! Ça va pas ! s’exclame Louise à qui il faut beaucoup plus pour s’émouvoir.

Second coup sur les fesses. :

– Ta gueule, salope !

– Non ! Non ! Arrête, je t’en supplie ! gémit Édith.

– Je vais me gêner, tiens ! s’écrie Rosario, mimant assez bien la colère. Surtout, maintenant qu’elle est sans ses couteaux, en train de t’engodemicher, je vais sûrement me gêner !

Et vlan ! Troisième coup, près des traces rouges des deux premiers.

– Frappe-moi plutôt ! Tout ça, c’est de ma faute ! crie Édith en se dégageant et en repoussant son amante, dont le gode-ceinture, tangue furieusement.

– Rassure-toi, tu auras ta part !

– Non ! se récrie Louise, je suis aussi, sinon plus coupable qu’elle !

– Bon. Pas de jalouse. Toutes les deux au bord du lit, cul en l’air !

Dociles, elles s’exécutent aussitôt.

Rosario, à la vue des fesses généreuses, pleines, épanouies d’Édith, au souvenir de sa raie accueillante, doucement poilue et du trou pas docile, à la vue aussi des miches blanches et musclées, parsemées de taches de rousseur, de Louise, Rosario se met à triquer comme un âne. Bienheureuse nature !

Ce serait dommage d’abîmer si belle matière. Aussi, ne frappe-t-il pas trop fort, mais juste ce qu’il faut... Les deux filles couinent à chaque coup et, bientôt, leurs mains descendent vers les clitos réciproques, augmentant les gémissements à l’envi.

Quand les derrières si proches et si différent sont bien zébrés, les filles sont au bord de l’orgasme, Rosario pas très loin...

– Enlève ton gode ! ordonne-t-il à Louise. Et grouille !

Vaincue, la redoutable lanceuse de couteaux, défait la ceinture, les mains tremblantes.

– Donne-le.

Il le prend, le porte à son nez... L’arôme d’Édith, reconnaissable entre mille... Le mettant en bouche, il reconnaît les goûts d’Édith aussi, sur son palais... Il se déshabille lentement, tandis que les complices, agenouillées, s’entretiennent du bout des doigts, la région du clitoris.

S’agenouillant derrière elles, il pénètre lentement Édith, tandis que le gode s’enfonce profondément dans le con de Louise. Il le travaille tout en caressant de la main gauche, les marques rouges, laissées par sa ceinture. Les femmes se lamentent de plaisir...

Il prend le temps, sentant les doigts de Louise lui caresser la base de la pine, la serrer de plus en plus... Il retire le gode, le met en bouche. Autre arôme, parfum de rousse ? Parfum de Louise ? Piquante senteur de lanceuse de couteaux. Consciente de ce qu’il fait, elle lui empoigne les couilles, dans le creux de la main, les pinçant, mais pas trop... Cette douleur sourde, ajoutée au plaisir, lui donne envie d’elle. Il se retire d’Édith et pénètre Louise, plus étroite, plus aiguë. Sans attendre, il enfonce le gode entre les fesses d’Édith, la sodomisant doucement, tandis que, du pouce, il tâte du bouton de rose de la rousse.

Les femmes se frottent l’une contre l’autre, s’échangent des baisers de plus en plus passionnés, les doigts d’Édith le cherchent entre les cuisses de Louise, le trouvent, encerclent la base de son sexe de cette étreinte si bien connue...

Enfonçant le gode aux tréfonds du cul d’Édith, il se penche et, de chaque main, empoigne un sein de chaque femme, aussi différent, aussi particulier que leurs fesses. Édith, aux seins gonflés, Louise aux seins menus et durs.

Alors qu’il leur taquine les aréoles, les femmes partent ensemble d’un formidable orgasme, et il éjacule dans le con roux et serré de la lanceuse de couteaux.

– Eh bien... murmure-t-il, étendu entre elles sur le lit. Et alors, comment ça s’est passé en mon absence ?

Édith se contente de lui poser un doigt sur la bouche.

– Bof ! La routine quoi, autant dire R. A. S., conclut Louise, avant qu’elles ne partent d’un fou rire toutes les deux.