eISBN 9782744810602

© Média 1000, 1997

PRÉAMBULE

Le sous-sol de Paris est un grand corps plein de veines, de boyaux, de cavernes, de ruisseaux... Fluctuat nec mergitur ! La cité flotte mais ne sombre pas, et « que d’eau, que d’eau ! » disait un président...

L’eau disparaît parfois, comme ce cours de la Bièvre dont, durant un demi-siècle, personne ne savait plus dire l’emplacement.

L’eau s’assemble et grossit sous la butte Montmartre, chaque fois que l’on battit un immeuble neuf : de belles fondations profondes transforment de gentilles infiltrations en rivières redoutables qui creusent le sous-sol voisin et provoquent des effondrements spectaculaires.

L’eau remonte, selon des règles mystérieuses. Parfois du fait de l’homme, comme cet usage invraisemblable des ascenseurs hydrauliques : plusieurs tonnes d’eau perdues à chaque fois pour hisser quelques femmes élégantes aux étages supérieurs des grands magasins de la Belle Époque. Au siècle dernier, des crieurs parcouraient aussi les rues de la capitale avec une baignoire sur le dos, qu’ils hissaient jusqu’aux appartements des belles coquettes – les « honnêtes » femmes ne se lavaient pas... – avant d’aller chercher des seaux d’eau à la fontaine la plus proche.

Et les égoûts, cette radiographie souterraine des rues, avec les mêmes plaques d’émail bleu qu’en surface et le réseau des pneumatiques qui acheminaient dans l’urgence les lettres d’amour...

Et le chauffage urbain, et le réseau d’air comprimé... Eau et gaz à tous les étages...

Les catacombes de Paris n’ont jamais abrité de chrétiens, ce sont des ossuaires créés au siècle dernier lors de la suppression d’anciens cimetières. En cela, elles représentent une première mythologie moderne, incrustant le mystère de la mort dans les fondements de la ville. Les mythologies ont besoin d’une part de mystère, de doute.

La Révolution de 1789 a été le dernier grand désordre parisien. Or, après deux empires férus d’administration tatillonne, il existe de larges zones du sous-sol parisien dont les plans ont disparu et que personne ne connaît. Et quand de grands travaux détruisent ces zones mystérieuses, c’est pour mettre à jour des traces millénaires, en particulier celles des ports. Nous voici revenus à l’eau.

C’est l’histoire de l’œuf et de la poule : est-ce la rivière qui engendre la ville comme une fleur vénéneuse, ou la ville qui se greffe sur la rivière comme un parasite ?

MARIE DES CATACOMBES n’est pas une histoire d’eau, ni une Histoire d’O. Chacune des femmes qu’on y rencontre connaît déjà bien la musique : les coups de fouet, les pénétrations, les douleurs constituent plutôt la symphonie grinçante de leurs plaisirs singuliers. Le beau Danube bleu. Les sanglots longs des violons, en quelque sorte...

Gare aux inondations !

ROBERT MÉRODACK

I

Je suis sûre que Ferencz sait ce qu’il fait... Il ne m’a encore jamais prêtée jusque-là !

Son étui à violon à la main, Marie remonte le Champ-de-Mars en direction de l’École militaire. Malgré la pluie qui tombe à verse, elle avance sans hâte. Son épais manteau bleu marine est humide, froid, lourd. Il pèse sur ses épaules nues, colle à ses seins qui tressautent sans entrave à chaque pas, se plaque à son ventre, ses fesses. À presque 30 ans, elle a gardé des allures de jeune fille rangée. C’est une grande et superbe jeune femme, au port majestueux, au visage puissant et racé, aux joues rougies, à la lourde natte blonde. Quel passant pressé se doute qu’elle est nue sous ce vêtement austère et sage ?

Presque nue. Elle porte des bas de coton, tenus à mi-cuisses par des jarretières improvisées : des élastiques plats, ordinaires, blancs, noués. De même, ils ne perçoivent pas le cliquetis imperceptible des pinces qui mordent sa vulve, remuées à chaque pas, ni le travail silencieux du gros et long gode d’ébène polie enfoncé dans son anus, qui, entraîné par la houle régulière de ses fesses de cariatide, remue ses viscères avec force.

Elle traverse la place Joffre, s’engage dans l’avenue de Suffren, ralentit : la « leçon » avec le professeur Zovodsnÿ est à 17 h. Elle a le temps d’exploiter le plaisir cérébral qu’elle trouve à son inconfort. La vitrine d’un libraire est prétexte à s’arrêter. Elle s’y attarde. Reste sous la bordure de l’auvent d’où dégoulinent de grosses gouttes glacées qui tombent sur sa chevelure, coulent sur sa nuque, mouille un peu plus le lainage.

Marie frissonne. Transie. Consulte sa montre. Se remet en route. Le gode entre en action. Une douleur, aiguë comme une colique, perce son ventre, se déploie dans ses organes qui gonflent de plaisir. Une coulée grasse et brûlante inonde sa fente encombrée de pinces.

Ferencz Zovodsnÿ exige une parfaite ponctualité de la part de ses élèves. En revanche, il les fait attendre. Plusieurs heures parfois, avant de les recevoir. Elles ne sont que quelques rares privilégiées à recevoir des cours de perfectionnement du célèbre virtuose. Il n’accepte que des musiciennes confirmées, déjà renommées, désireuses de parfaire leur talent. Quelques-unes d’entre elles, dont Marie, trouvent dans l’esclavage, la souffrance, et la dégradation l’apaisement d’une sensualité exaltée. À ces dernières, le virtuose offre, outre son enseignement d’une valeur inappréciable, la possibilité s’assouvir leurs penchants, de combler leurs désirs de ravalement et de souffrance.

C’est Marika, la gouvernante du musicien, hongroise elle aussi, qui vient ouvrir. Une femme sans âge, au visage rébarbatif. Elle n’a pas un sourire ni aucune parole d’accueil. Elle jette un coup d’œil à la massive pendule, s’efface de mauvaise grâce pour laisser passer la visiteuse.

D’un coup de menton, avec une expression revêche, elle désigne la banquette de velours de Gènes râpé, et s’éloigne dans l’appartement. Une jeune femme est déjà là. Marie ne l’a jamais vue encore. À coup sûr une élève comme elle. Âgée d’environ vingt-cinq ans, des cheveux presque blancs à force d’être blonds, très mince, presque maigre, pâle, avec de larges cernes mauves sous ses yeux d’un bleu délavé. Ses traits sont tirés par la fatigue, l’épuisement. Comme si elle n’avait pas dormi depuis vingt-quatre heures. Marie maîtrise un sourire amusé : Zovodsnÿ peut être impitoyable. Elle salue la jeune femme d’un mouvement de tête, s’assoit. Ses fesses s’écrasent sur le siège dur. La douleur causée par le gode s’en trouve ravivée.

En dépit de la température agréable, son manteau est une chape glacée sur son corps nu. En face d’elle, entre les deux hautes fenêtres ogivales encadrées de tentures sombres, qui laissent passer un jour atténué par leur petits carreaux de couleurs, est accroché un Malévitch de 1912. Une de ses toutes premières recherches inspirées des cubistes. Marie connaît, tant elle a passé d’heures à les contempler, les moindres détails de ces personnages de tubes et de cônes qui préfigurent la future lourdeur de Léger. Plus bas, une esquisse au crayon de la Broyeuse de chocolat, signée par Marcel Duchamp. Tout autour, des sous-verre montrent des photos de concert du maître hongrois. Un gros samovar de cuivre, dont la base disparaît dans un entassement de paperasses, trône sur un bahut sombre et pesant, aux formes médiévales.

L’attente menace d’être longue. Elle engage la conversation avec sa voisine. Après quelques propos d’usages, elles parlent musique. L’une et l’autre font un début de carrière prometteur. Elles se connaissent de nom. La jeune femme s’appelle Solveig Lundenrød. Elle est norvégienne. S’exprime en français avec un léger accent mais sans difficulté. La discussion prend assez vite une tournure plus confidentielle. Marie finit par demander :

– Vous êtes esclave, n’est-ce pas ?

– Oui.

– Depuis longtemps ?

– Des années.

– Je ne vous ai encore jamais vue ici.

– Je suis nouvelle. Le professeur Zovodsnÿ m’a évaluée avant-hier.

– Dur ?

– Très, oui. C’est un stade que je devais franchir.

– Quel genre de travail acceptez-vous ? Ferencz est très éclectique. Il est bon en tout.

– Ce n’est pas lui en personne qui me travaillera. J’aime être cravachée. Surtout aux seins. Et les aiguilles de toutes les façons. Pour me tester, il m’a cousu la vulve. Il doit me découdre tout à l’heure.

Marie demande à voir. Solveig marque une infime hésitation, puis se décide. Elle se tourne sur le côté, pose un pied sur la banquette, avance les fesses, écarte ses cuisses minces, tandis qu’elle remonte sa jupe plissée bleu marine sur son ventre. Elle n’a pas de culotte. Elle aussi porte des bas de coton tenus par des élastiques plats, noués. Un rituel vestimentaire imposé par Zovodsnÿ à toutes ses « élèves ». Marie se penche.

La vulve, rasée, est suturée sur presque toute la longueur de la fente. Au gros catgut noir. Privilège auquel Marie n’à pas droit. Lorsqu’il arrive à Zovodsnÿ de lui coudre le sexe, c’est avec une alêne de cordonnier et du fil poisseux ! Marie repousse les genoux de Solveig, s’incline davantage pour examiner de plus près. Les points serrés, s’incrustent dans la chair, forment de petits bourrelets rougeâtres, très rapprochés. La séance a dû être longue. Douloureuse. Ferencz n’a laissé pour l’écoulement de l’urine, qu’un espace où l’on pourrait à peine glisser le petit doigt.

Marie éprouve la couture du bout de l’index.

– Beau travail. Les petites lèvres sont prises avec ?

– Non, maintenues à l’intérieur avec deux épingles à nourrice.

– Vous avez dû beaucoup souffrir.

– Oui. C’était bien. Je n’avais encore jamais été cousue. Et vous ? Esclave aussi, je suppose ?

Marie se livre avec autant de franchise que la Norvégienne.

– Oui. Je viens ici depuis des années. C’est avec Zovodsnÿ que j’ai découvert les séances de travail dures. Aujourd’hui, je dois être prêtée pour une période indéterminée.

La jeune femme reprend une pose décente, rabat sa jupe sage sur ses genoux. Ses sourcils se lèvent d’étonnement.

– Comme moi, alors ! Je dois servir de cobaye pour l’entraînement d’une jeune fille que l’on veut former à la domination.

– Pareil pour moi ! Il ne peut s’agir que de la même personne ! Nous serons peut-être ensemble. J’en suis heureuse. Je vous trouve très sympathique.

– Vous m’attirez aussi. Je serais contente d’être en séance avec vous. Pratiquer ensemble à l’occasion, en soumission mutuelle.

– J’en serais ravie.

– Vous savez qui sera notre jeune maîtresse et son initiateur ?

– Plus ou moins. Elle se prénomme Erzsébet. Elle est hongroise. Elle a à peine 19 ans. C’est, paraît-il, une star du rock underground d’Europe centrale. Elle chante avec les Darwin Urban Survival. Ce groupe passionne Ferencz. Il affirme que la jeune fille est un phénomène vocal. L’homme qui veut la former, c’est Adam Primus. Vous savez, l’ethnologue qui a survécu deux ans dans les souterrains new-yorkais. Il buvait l’eau des égouts, faisait rôtir de rats pour se nourrir, devait se battre avec des gens qui vivent là-dessous, et qui sont devenus des sortes de monstres. Il n’a jamais été malade. J’ai lu son livre. Passionnant.

Solveig à un petit rire.

– J’en ai entendu parler. Nous allons servir de cobayes à des personnages exceptionnels !

– Oui. Très bizarres. Ferencz m’a raconté qu’Adam Primus s’est pris d’affection pour cette chanteuse. Qu’il l’a prise sous sa protection en quelque sorte. Il l’aurait rencontrée à Berlin, dans un loft d’artistes d’avant-garde. Elle y vivait avec trois groupies envers lesquelles, elle se montrait, paraît-il d’une violence folle. Une fois, Primus a assisté à une scène très dure. Elle a frappé une fille à coups de ceinturon jusqu’à la perte de conscience. Il a pressenti ses potentialités, et lui a proposé d’apprendre les techniques pour travailler une esclave avec méthode, et donc sans risques. Zovodsnÿ prétend que le but d’Adam est de la détourner de la violence, sans la frustrer de son besoin de faire souffrir.

Les yeux de la Norvégienne s’allument de plaisir anticipé.

– Ça devrait être passionnant de servir de sujet d’entraînement à cette jeune fille. J’imagine par avance la peur que l’on doit éprouver, à la merci de cette fille inexpérimentée et violente avec des instruments à sa disposition.

– Oui. Mais il est probable que Primus supervisera les séances. Ça serait trop dangereux.

La jeune femme a une petite grimace déçue.

– C’est certain. Dommage, j’aime avoir peur. Il m’est déjà arrivé de jouir de frayeur. Vous continuerez les concerts pendant ce contrat ?

– Non. Zovodsnÿ s’est arrangé avec mon imprésario pour annuler tous mes engagements. Ça lui a coûté beaucoup d’argent. Mais j’aurais le droit de continuer à m’exercer. Je suppose qu’il en est de même pour vous ?

Les yeux de Solveig brillent d’excitation.

– Oui. Mon agent était furieux, mais il a cédé quand même. Je suis heureuse de partager cette expérience avec vous.

Elles échafaudent des hypothèses, se voient cheminer ensemble sur cet étrange sentier qui conduit à la jouissance à travers la douleur et la dégradation...

La Norvégienne veut savoir quels types de sévices subit Marie.

– On me travaille beaucoup les seins. À force, ils sont devenus ignobles, d’ailleurs. Mais il y a aussi la dilatation de mes orifices. Les flagellations. Et j’aime les expériences. Surtout les avilissements et les souillures. Excréments, urine. Zovodsnÿ ne s’en prive pas !

La Norvégienne a un sourire compréhensif.

– J’ai pratiqué les souillures. Nous serions très complémentaires en séance. Votre poitrine est très abîmée ? J’aimerais la voir.

– Volontiers. Nous avons le temps !

Marie commence à déboutonner son manteau. Le tissu, humide, est raide. Les boutonnières résistent. Solveig attend avec une impatience non feinte, qui amuse la jeune femme.

– Vous êtes pressée de voir ça ?

– J’aime les poitrines disgracieuses. Marquées. Les miens me déplaisent. Ils sont trop jolis, normaux. J’espère qu’Adam Primus apprendra à cette jeune fille comment on déforme les seins d’une femme !

Marie s’esclaffe.

– Je crois que son enseignement sera très complet.

– Tant mieux. De toute façon, je pourrais toujours demander à Ferencz par la suite.

Le dernier bouton est dégagé.

– Ça y est !

Marie sépare les pans, révèle son corps, superbe à l’exception des seins.

Le saisissement entrouvre la bouche de Solveig, tandis que ses yeux brillent soudain d’excitation.

– Ils sont fabuleux !

– Si ces tétasses vous plaisent, regardez, touchez, faites ce que vous voulez.

Marie abaisse son regard sur sa poitrine déformée par des années de pratiques irrégulières.

Mamelles, longues, étirées, flasques, qui tombent à la taille. Très blanches, de petites traces livides les parsèment, témoins de la fréquence et de la dureté des sévices endurés. De longues ecchymoses noirâtres les zèbrent sur les côtés, depuis les larges aréoles roses jusque sur le torse.

Solveig suit les hématomes du bout du doigt, appuie dessus, guette sur les traits de Marie une expression de douleur. Cette dernière sourit.

– Allez-y plus fort. C’est agréable.

– Merci. J’aime aussi faire mal, à l’occasion. C’est un travail à la canne, n’est-ce pas ?

– Oui. Zovodsnÿ tenait à les marquer ainsi. En long. Ça n’a pas été facile. À cause de leur forme.

La jeune femme commence à malaxer avec insistance les bleus allongés. Le plaisir gagne Marie qui entrouvre les cuisses. Sa partenaire remarque la grappe métallique qui encombre la vulve. Elle veut en voir plus. Marie se laisse aller en arrière, sépare les jambes autant qu’elle le peut. Solveig remue les pinces, tire dessus, comme pour vérifier que leur prise est solide. Aucune ne se décroche. Les petites dents aiguës sont bien incrustées dans la chair tendre des lèvres et des nymphes. Marie frémit quand Solveig remue du bout de l’index celle posée au clitoris.

La posture révèle la base sombre et polie du gros godemiché d’ébène, qui dépasse d’un bon centimètre de l’anus distendu. La Norvégienne s’étonne :

– Vous êtes venue comme ça ! Il n’a pas tendance à s’échapper ?

– Non, il est long, et il y a un bulbe de rétention.

– Vous le portez depuis longtemps ?

Marie consulte sa montre.

– Non. Une heure et demie environ. Ce n’est rien. Parfois, je reste comme ça une journée entière.

– En concert aussi ?

– Oui. À chaque fois !

La musicienne a une moue admirative, puis elle recommence à palper la poitrine qu’elle avait un instant délaissée.

Elle est interrompue par l’irruption de la vieille Marika. Solveig lâche le sein dont, les yeux brillants d’un plaisir cruel, elle pétrissait les bleus avec force. La gouvernante ne prête aucune attention à cette réaction de culpabilité, pas plus qu’à la posture indécente de Marie. Elle s’adresse à cette dernière avec un fort accent magyar.

– Debout ! Monsieur le professeur attend. Dépêchez-vous.

Sans refermer son manteau, Marie se lève, ramasse son étui à violon, tend la main à Solveig qui masque mal son désappointement qu’elles ne soient pas reçues ensemble. Marie sourit.

– Ce n’est rien. Nous serons réunies.

– Merci. J’espère que vous avez raison. Nous pourrions faire des choses très fortes toutes les deux.

– Oui.

La domestique la précède dans le salon, l’annonce en hongrois et se retire. Ferencz Zovodsnÿ fait les présentations. Adam Primus, la cinquantaine, coiffé en catogan, est grand, mince, tout en muscles et en nerfs. Un visage émacié au profil d’oiseau de proie. La jeune fille qui l’accompagne, est très pâle, avec un visage ovale, inexpressif, sans énergie dirait-on, encadré de longs cheveux décolorés, d’un blond terne. La bouche donne une impression d’étrangeté : trop petite, trop charnue, trop écarlate.

Mais ce qui frappe le plus Marie, c’est le regard. Éteint, absent, mort. Des yeux si sombres que l’on ne peut distinguer la pupille de l’iris. Elle est vêtue de blanc. Un boléro déboutonné s’ouvre sur des petits seins pendants, déprimés, rongés par des aréoles brunes disproportionnées. L’une d’elles se confond avec un large hématome noirâtre. Sa minijupe dévoile l’intégralité de ses cuisses maigres, creuses et blêmes, qu’elle laisse écartées d’une façon dont elle ne semble pas avoir conscience. La vulve bistre foncé, épilée, se voit. Elle a un aspect inhabituel : rabougrie, à peine saillante, avec une fente courte. Elle s’encadre dans le cercle d’un gros anneau d’acier qui traverse la chair juste au-dessus de la fente. Une lune noire, sertie d’argent, taillée dans une pierre obscure comme du jais, pend à son cou.

Ferencz fait les présentations, puis, avec un geste amical, invite Marie à se mettre à l’aise, et à les rejoindre.

La violoniste se débarrasse de son manteau, s’approche, nue, ses cuisses puissantes serrées par les élastiques qui retiennent ses bas de coton blanc.

L’ethnologue s’esclaffe :

– C’est un véritable bœuf !

Ferencz Zovodsnÿ arbore un sourire de fierté.

– Je te l’avais dit !

Les deux hommes et la jeune fille observent sa nudité. Adam a un léger sourire à la vue des pinces qui s’entrechoquent à la vulve. Erzsébet reste indifférente. Marie s’installe dans un fauteuil, écarte ses jambes qu’elle remonte de part et d’autre pour les laisser reposer sur les accoudoirs.

Zovodsnÿ propose du café. Tout le monde accepte. Il sonne Marika qui remplit les tasses un moment plus tard. Adam Primus entame la conversation, s’adresse à Marie :

– Ferencz vous a expliqué ce que j’attends de vous ?

– Oui. Vous avez besoin d’une esclave endurante pour l’entraînement de mademoiselle...

La rockeuse la tire d’embarras.

– Appelle-moi Erzsébet. Tu n’as pas à en connaître davantage, putain.

La voix est sèche, un peu rauque, presque grinçante.

– Très bien, Erzsébet. Je m’en souviendrai.

Adam précise.

– En fait, vous serez deux esclaves. L’une sera en service pendant que l’autre se reposera. Il faut que l’une de vous soit toujours prête à être utilisée. Les crises d’Erzsébet sont imprévisibles.

Zovodsnÿ pose sa main sur le bras de Marie pour attirer son attention.

– Ta compagne sera la jeune femme que tu as vue dans l’entrée.

– Je sais. Nous avons eu le temps de bavarder. Et de nous amuser un peu, aussi.

Le virtuose sourit.

– Vous avez bien fait.

Adam approuve aussi, mais il indique :

– Toutefois, je ne souhaite pas que vos activités dépassent une certaine limite. Aucune torture mutuelle. Toutes vos capacités de résistance doivent être conservées pour l’entraînement d’Erzsébet.

– Je comprends. Solveig et moi-même nous plierons à cette règle.

– J’y compte. Voici maintenant, en peu de mots, ce qui vous attend. Erzsébet, moi-même, et quelques autres personnes, vivons dans les catacombes, au niveau le plus bas. Vous y passerez l’intégralité du temps que vous resterez avec nous. Nous avons des activités qui ne vous concernent pas dans le reste du réseau souterrain. Mais là où vous vous trouverez, vous serez sans moyens de communication avec la surface. Les seuls accès sont privés, et vous ne pourriez les trouver seules. Votre confort sera très sommaire. Mais il y a l’eau et...

Il s’interrompt soudain.

– Remuez la pince de votre clitoris. J’ai envie de vous voir jouir.

D’une main, Marie ouvre sa vulve encombrée de métal, de l’autre cherche le bourgeon mordu. Des ondes de plaisir douloureux s’élancent à travers son bassin, électrisent ses organes, montent jusqu’à ses seins. Ses traits s’altèrent, la volupté abêtit son regard sous ses paupières soudain alourdies.

– Je disais donc qu’il y a l’eau et l’électricité. Il n’y a pas grand-chose à ajouter en ce qui concerne le côté pratique. Vous apprendrez le reste sur place. Pour ce qui est de votre rôle, il s’agit, en effet, de servir de sujet d’entraînement et d’expérience à Erzsébet. Elle aime autant souffrir que faire souffrir, mais jusque-là ses tendances sont restées à l’état brut dans un sens comme dans l’autre. Elle n’a aucune technique. C’est une enculée, comme vous et l’autre jeune femme, mais sans raffinement. Avant un concert, par exemple, elle se fait mettre en série par des motards, et se fait corriger à coups de ceinturon. C’est un aspect que je ne néglige pas, mais qui demande à être organisé. Nous entretenons, d’ailleurs, quelques groupies dans ce but. Des séquestrées volontaires. Vous les rencontrerez peut-être.

Malgré la jouissance qui l’envahit peu à peu, Marie fait son possible pour suivre les propos de l’ethnologue. La rockeuse, indifférente à ce qui se dit sur elle, regarde avec une fixité un peu effrayante l’activité de la main entre les cuisses béantes.

Adam poursuit :

– Ces filles qui idolâtrent Erzsébet servent dans les deux sens. Quand ses besoins se font trop pressants, elle en dérouille une. Elle se fait dérouiller avec le même emportement. Elle aime faire boire sa pisse, ou en boire elle-même. Avaler les menstrues, s’en enduire, est aussi très important pour elle. Erzsébet aime le sang. Mais tout ça reste convulsif, brouillon, inachevé. Je suis certain qu’elle est capable d’aller très loin.

Erzsébet intervient :

– Oui, surtout lorsque tu auras récupéré le miroir. J’éclaterai ces putains !

– Patience, petit fauve, Zoltan m’a téléphoné. Les Tsiganes seront bientôt là.

C’est à peine si Marie entends ces propos obscurs pour elle. Elle jouit. Son beau ventre blanc s’anime, gonfle, palpite. Ses reins se soulèvent dans un mouvement qu’elle ne contrôle pas. Son vagin s’arrondit pour dégorger une coulée épaisse qui englue les mâchoires de métal qui meurtrissent sa chair intime. Elle demande d’une voix entrecoupée de halètements :

– Vi... vite ! Un mouchoir. Ça... Ça coule beaucoup. Je vais tacher le siège !

Ferencz se précipite, tire la pochette qui orne son veston, essuie la vulve engluée. Pour la première fois, elle entend Erzsébet rire. Un grincement rauque, saccadé, sans joie. Marie murmure :

– Ce n’est pas fini. Laisse-le en tampon dans l’entrée.

Ferencz tasse le tissu. Adam reprend.

– Afin que tout soit bien clair, et que vous puissiez décider en toute connaissance de cause, il faut que vous sachiez pourquoi vous avez été choisie, vous et l’autre jeune femme qui vous accompagnera.

Marie approuve d’un bref hochement de tête. Ses flancs sont encore soulevés d’une respiration irrégulière. Adam jette un coup d’œil à la jeune rockeuse, puis revient sur Marie.

– C’est parce que vous êtes l’une et l’autre violonistes. Ces instrumentistes provoquent chez Erzsébet, pour des raisons qu’elle n’explique pas, une rage méprisante. Elle les appelle les décapitées. Son rêve est d’en coincer une pour lui casser la gueule ! Je vais lui offrir bien mieux. Elle en aura deux à sa disposition qu’elle pourra torturer, punir, souiller et dégrader.

Marie a une expression rêveuse.

– On ne m’a jamais cassé la gueule... Je crois que ça me plairait d’être tabassée. Comme une épouse d’ivrogne ! C’est un peu primaire, mais l’idée m’excite.

L’ethnologue se montre prudent.

– On verra.

Ils échangent encore quelques propos, puis Ferencz propose que Marie fasse une démonstration de ses capacités. La violoniste se lève, s’éloigne de trois pas, baisse les yeux, croise les bras dans son dos. La jeune fille l’observe sans que le moindre intérêt ne vienne éclairer ses yeux, mais elle écarte les cuisses avec ostentation. Comme si elle voulait provoquer une réaction de la part de Marie. L’anneau est si large que la vulve s’inscrit en totalité dans son cercle. La violoniste passe la langue sur ses lèvres pour faire comprendre à la chanteuse qu’elle a envie de lécher. La jeune fille demeure impassible.

Ferencz Zovodsnÿ saisit le stick de bambou posé près de lui, tapote les longs hématomes qui décorent les seins de marie.

– Qu’en penses-tu, Adam ? Superbe, n’est-ce pas ?

– Pas mal. Qu’as-tu utilisé pour ça ?

– Une canne en orme. Semi-fraîche. Le bec était encore dans la forme ! Soixante-huit centimètres. Assez lourde : six cent vingt-trois grammes, pour être précis.

– Elle a perdu connaissance ?

– Non. Il lui en faut beaucoup plus. Tu pourras en juger par toi-même. Si Erzsébet est intéressée, bien sûr. Marie est une musicienne d’une grande sensibilité, mais en séance, elle est froide, déterminée, courageuse, et surtout très endurante.

Adam éclate de rire :

– Ses seins sont répugnants. Ça me plaît. Ils devaient être gros à l’origine. Assez inhabituel, chez une violoniste !... Elles sont le plus souvent anémiques et plates comme des planches. Elle est ouverte ?

Zovodsnÿ éclate de rire :

– Un double porche, recto et verso. On peut enfoncer n’importe quoi. La seule limite est le diamètre du détroit inférieur et moyen de son bassin. Mais elle est plutôt gâtée par la nature de ce point de vue. Elle pourrait accoucher d’un baleineau ! Nous avons beaucoup travaillé pour arriver à ce résultat. Quand je l’ai commencée, il y a six ans, son vagin était si serré qu’un simple rapport sexuel lui était douloureux. Et elle était vierge de l’anus, bien sûr. Alors que maintenant...

Il s’adresse à Marie.

– Tourne-toi. Penchée, fesses ouvertes.

La violoniste obéit. Pliée en deux, elle envoie ses mains derrière elle, saisit ses fesses déjà béantes, et les sépare au point que la raie s’efface presque. Le gros embout sombre, luisant, contraste d’une façon obscène avec l’anus, étiré en une mince bague rose pâle. Ferencz explique :

– Il fait cent soixante-dix-neuf millimètres de long, et soixante-huit millimètres de diamètre, avec un bulbe d’arrêt de quatre-vingt-cinq millimètres de diamètre. Elle peut recevoir plus gros et plus long, mais pas aussi longtemps. Ou alors des modèles souples. Celui-là, elle le porte en concert.

Erzsébet hoche la tête à plusieurs reprises, se penche, frappe du poing sur la base du godemiché. Un grognement satisfait échappe à Marie. Elle recommence.

La jeune rockeuse n’a pas un sourire. Sa bouche minuscule se pince. D’un coup de son petit menton veule, elle désigne la jeune femme courbée, qui attend un ordre.

– Vous avez dit à Adam que cette putain était capable d’une performance originale.

– Tout à fait, ma chère enfant. Je suis certain que tu vas apprécier.

Il se tourne vers son élève.

– À genoux. Ta main. Vite !

La jeune femme pâlit d’une façon imperceptible ; une crainte qu’elle cherche à dominer vient bouleverser son regard. Elle sait ce qui l’attend. C’est peut-être ce que le musicien lui impose de plus dur. Elle s’agenouille, présente sa main gauche, le dessus en l’air, doigts tendus.

Le professeur est allé chercher une barre noire, assez épaisse.

– Elle ne sert qu’à frapper sa main, ses doigts. Je l’ai fait fabriquer exprès. En caoutchouc, pour ne pas blesser. Des fils de plomb sont noyés dans la masse, et une tige d’acier donne la raideur nécessaire.

Intéressé, l’ethnologue écoute les explications, approuve avec des mouvements de tête. La rockeuse n’y prête aucune attention. Son petit visage est animé de tics d’impatience. Adam demande :

– Tu ne crains pas de lui casser les doigts ?

– Il faut être prudent. Doser les coups avec exactitude.

– Vas-y. J’ai hâte de voir ça.

Il se lève, se place sur le côté de Marie qui ne tremble pas malgré sa peur. Un geste vif de Ferencz. Avec un souffle bref, suivit d’un bruit d’impact, la trique s’est abattue sur les doigts de la jeune femme. Un gémissement aussitôt réprimé lui échappe, tandis que ses yeux se brouillent de pleurs. Le maître recommence. Cinq fois de suite. Marie mord sa lèvre inférieure. Les larmes ruissellent sur ses joues. Elle parvient à articuler avec effort :

– Un sixième, s’il te plaît. Je t’en prie. Bien au bout. Sur les ongles.

Elle retourne sa main, la présente en « poire ».

– Si tu veux !

Le coup demandé, tombe avec précision. Plus fort que les précédents. Les yeux de Marie s’agrandissent, tandis qu’elle se met à haleter. Son bras tremble des efforts de volonté qu’elle doit faire pour conserver sa pose.

Elle parvient à murmurer :

– Merci.

La douleur est si vive qui provient de sa main, qu’elle se répand jusque dans son épaule. Pour la première fois, le regard d’Erzsébet s’anime. Pendant une fraction de seconde, elle fixe Marie qui a l’impression qu’un froid mortel l’envahit. Je serai en danger permanent près de cette fille.

Le maître lui ordonne de prendre son violon. Ses doigts lui font si mal, lorsqu’elle tire l’instrument de son étui que Marie craint qu’ils ne soient brisés et qu’elle ne puisse pas jouer. Elle entend Zovodsnÿ expliquer :

– Elle va interpréter le Vol du bourdon. C’est galvaudé, mais ça convient tout à fait à l’état de sa main.

Marie est revient se placer devant le couple. Ferencz a un sourire de fierté. Il l’encourage d’un battement de paupières. Elle cale l’éclisse sous son menton, lève l’archet. Gestes graves, sublimes, presque religieux, que la nudité de la musicienne, sa poitrine flétrie, obscène, sa vulve glabre garnie de pinces, rendent grotesques, incongrus, insolites.

Son pied commence à battre la mesure d’une façon imperceptible, sa main se referme sur le manche, ses doigt se posent en touche. L’impression que de grosses aiguilles s’enfoncent dans ses phalanges. La douleur est atroce. Elle ferme les yeux. Bande toute sa volonté. L’archet se pose sur les cordes.

Dès les premières notes, elle oublie sa souffrance, ou plutôt la sublime. Ses doigts se déplacent sur le manche avec une virtuosité étourdissante. Le rythme frénétique, lancinant, de Rimsky-Korsakov, l’emporte dans une transe traversée de lambeaux de conscience où elle trouve à regretter que Ferencz n’ait pas frappé plus fort.

La musique investit chaque fibre de sa chair. Les vibrations qui naissent sous l’archet pénètrent son corps, en suivent les trajets nerveux. Jusque dans ses seins dont les tétons se raidissent. Jusque dans ses organes qui entrent en incandescence. Jusque dans sa matrice, ses ovaires, son clitoris qui durcit malgré la pince qui l’écrase. La barre d’ébène qui alèse son rectum résonne à l’unisson. Son vagin s’arrondit, dégorge une lave épaisse, qui pend, s’étire entre ses cuisses en longs filaments limpides et gluants. Plaisir et musique se confondent pour l’emporter dans une même exaltation sensuelle.

– Regarde, Adam, cette putain jouit ! Elle est intéressante. J’ai envie de lui faire mal. Tu me montreras, pour elle, les trucs les plus durs que tu connaisses, n’est-ce pas ? J’espère que l’autre ne me décevra pas.

– Je ne crois pas. Elle est très entraînée, elle aussi, paraît-il.

Ferencz les interrompt.

– Vous aller voir. On peut aller encore plus loin.

Ils doivent hausser la voix pour couvrir le son du violon qui emplit la pièce. C’est à peine si Marie saisit les propos qui s’échangent.

Zovodsnÿ lui ordonne de reprendre le thème principal jusqu’à ce qu’il lui dise de cesser. Il s’éloigne, revient un instant plus tard avec un coffret qu’il porte avec effort. Il le pose sur le sol, devant la musicienne. Cette dernière, qui en connaît le contenu, sépare ses pieds pour écarter les cuisses autant que possible.

Il met un genou à terre, ouvre la cassette. Elle renferme, rangés avec soin, des poids en plomb, tous pourvus d’une chaînette terminée par un crochet.

Une vague expression d’intérêt passe sur le visage amorphe d’Erzsébet. Adam, quant à lui, suit chaque geste de Ferencz qui commente :

– Ils pèsent deux cent cinquante grammes chacun. C’est le maximum que peut supporter ce modèle de pince sans se détacher. Elle en a dix-sept. Ça lui fera un peu plus de quatre kilos ! Et j’en ajouterai un à celle du clitoris pour qu’elle se décroche.

Les lèvres mignardes d’Erzsébet remuent comme si elle marmonnait pour elle-même. Adam est enthousiaste.

– Vas-y, Ferencz. Je veux voir ça aussi !

Le vieux musicien commence à accrocher les masses de plomb aux pinces des nymphes. Il y en a quatre à chacune de ces dernières — autant aux grandes lèvres. La chair, rouge comme du bifteck cru, pâlit sous la tension, s’allonge, amincie, sur plusieurs centimètres.

La douleur monte, inspire à Marie un jeu frénétique, une maestria qui convient au tempo entêtant du compositeur russe. Ferencz leste à présent les pinces des grandes lèvres. Il commence par les plus postérieures jusqu’à celles posées près de la commissure de la fente. Les babines se distendent d’une façon considérable, mais descendent moins bas que les nymphes. Le spectacle de ce sexe torturé est atroce et superbe à la fois. Les masses de plomb balancent, entraînées par les oscillations du corps de la violoniste.

Ferencz a gardé le clitoris pour la fin. Il accroche le poids avec précaution, le soutient avant de le laisser peser d’une façon progressive. La mesure endiablée, lancinante, trébuche, puis repart de plus belle. Une altération si brève qu’elle passerait inaperçue à une oreille profane. Elle n’échappe pas à Zovodsnÿ ni à Erzsébet, l’un et l’autre musiciens. Celui-ci fronce les sourcils, celle-là sourit, narquoise.

– Je suppose qu’il faut faire payer ça à cette putain ?

– Tu t’en chargeras ! Adam te montrera comment faire.

Zovodsnÿ ajoute un poids au premier qui extirpe le bourgeon hypersensible hors du capuchon. Cette fois, il s’y prend sans précaution particulière. Marie vacille. Ses jambes tremblent comme si elles allaient se dérober sous elle. Les dents aiguës sont bien incrustées dans le bouton charnu, gonflé, rouge. L’organe se distend. Puis les petites mâchoires glissent avec lenteur, écorchent la chair tendre. Pendant ces quelques secondes, la virtuosité de Marie atteint le sommet de la perfection Le poids se détache, tombe, roule, suivit de gouttes écarlates qui s’étoilent sur le parquet de chêne ciré.

Il se produit alors un incident que Marie, trop exaltée dans l’instant, pour en tirer des conclusions, observe avec curiosité. Erzsébet se précipite au sol, et, avec une reptation de bête ondoyante, rapide et furtive, vient lécher le sol entre les pieds de la violoniste. Puis elle se retourne, le visage à l’aplomb de la vulve, attend que les perles rouges tombent encore qui s’écrasent sur son nez, ses paupières, ses joues. Un éclat intérieur la transfigure. Mais l’écorchure est infime, l’écoulement sanglant se tarit après quelques gouttes. Trop vite pour la rockeuse. Elle se relève, maugrée, regagne sa place.

– Ce n’est pourtant pas le sang qui doit manquer à cette putain ! Elle est bovine ! Elle pète la santé. Elle doit pouvoir perdre plus d’un litre sans se trouver mal !

Ferencz sourit, écarte les mains en signe d’apaisement.

– J’ai une lancette. Adam peut t’apprendre à faire une saignée.

L’ethnologue à un geste de refus.

– Nous verrons ça plus tard. Mais je n’oublierai pas.

Les yeux fermés, avec un balancement d’avant en arrière, Marie continue de jouer. Les trois spectateurs l’observent un moment. Ferencz, pour achever la démonstration, lui cravache le sein gauche, par dessous. Les impacts se répercutent de façon très douloureuse dans les glandes sans que le rythme faiblisse.

Adam et Erzsébet se déclarent satisfaits. Le vieux maître fait signe à Marie qu’elle peut cesser. Le brusque silence est fracassant. Marie abaisse les bras. Ferencz veut soulager la vulve des poids qui l’étirent. Erzsébet l’interrompt.

– Laisse. Si cette putain a mal, elle n’a qu’à les enlever elle-même.

Ferencz hausse les épaules.

– Comme tu veux. Elle est presque à toi, maintenant. On fait une pause ?

– D’accord. J’ai envie de parler avec elle.

Marie va ranger son instrument. Elle marche en canard, les poids balancent, entraînent les babines distendues, s’entrechoquent entre ses cuisses écartées. Erzsébet rit. Zovodsnÿ apostrophe son élève :

– Tu as entendu ? Tu peux ôter tes poids, si tu veux.

Marie se retourne. Un sourire éclaire ses traits contractés de souffrance.

– Dois-je garder les pinces ?

Ferencz interroge Adam et la jeune fille du regard. Cette dernière fait un signe d’indifférence. Le musicien dit à Marie qu’elle peut faire selon son goût. Cette dernière choisit de débarrasser sa vulve du métal qui la meurtrit. De toute façon, elle ne sent plus rien. Si elle doit les remettre un peu plus tard, la souffrance, au contraire, n’en sera que plus vive.

Marika a resservi du café. Ils sont tous les quatre assis. Bavardent. L’essentiel de la conversation se déroule entre Erzsébet et Marie. Ferencz et Adam écoutent avec intérêt mais sans intervenir. La voix de la chanteuse est sourde, voilée, monocorde.

– Tu auras intérêt à être prudente, putain. Quand j’ai une crise, il n’y a qu’Adam qui puisse me retenir.

Marie secoue la tête. Elle fixe son interlocutrice droit dans les yeux. Elle tient à lui faire comprendre que son pouvoir sur elle se bornera au domaine érotique. Dans un cadre contractuel aux limites définies par avance d’une façon claire.

– Ça ne me fait pas peur. Vous pourrez faire ce que vous voulez. Ferencz prétend que la souffrance est une sorte de sport, pour moi. Je crois que c’est plutôt une religion !

La rockeuse éclate de son petit rire grinçant, sec, un peu effrayant.

– Je me fous de tes motifs, putain ! Je ne te fais pas peur ?

Marie redresse la tête dans un réflexe de défi.

– Si. Mais c’est excitant.

– Toi et l’autre décapitée, vous allez être sous terre. Coupée du monde. Vous serez à ma merci. Votre seule protection contre moi sera Adam.

Marie affirme que ces conditions lui conviennent. Puis, elle demande :

– Il s’agira d’un esclavage en sessions de durée fixe, ou bien d’une soumission permanente ?

C’est Adam qui répond.

– En sessions. Avec des programmes très précis. C’est nécessaire, pour la formation d’Erzsébet. Mais leur exécution peut avoir lieu à tout moment. Les crises d’Erzsébet sont imprévisibles.

Un pli abaisse la bouche de la rockeuse.

– Je me retiens mal quand l’obscurité m’envahit. Je deviens sauvage. Je dois apprendre à être calme, précise, technique. Toi et l’autre putain, vous me serez utiles. Ça sera dur pour vous.

Tout chez cette étrange jeune fille montre qu’elle ne plaisante pas. Un frisson de peur et de plaisir anticipé parcourt Marie. Sa vulve palpite, s’épanouit, dégorge une lave brûlante, épaisse, abondante. Elle regarde avec ostentation le sexe ferré entre les cuisses maigres de la chanteuse. Elle rit.

– Je coule encore. Sans le mouchoir de Ferencz, j’en aurais jusqu’aux chevilles.

Erzsébet lève son regard éteint sur la violoniste, puis elle consulte Adam Primus.

– Cette putain me cherche ! Nous pouvons reprendre un peu ?

– Si tu veux.

Il se tourne vers Marie.

– Qu’en pensez-vous ?

– Avec plaisir.

Un rictus retrousse la lèvre de la jeune fille sur ses petites dents aiguës. Elle a un geste impératif.

– Lève-toi, putain. Approche ! Écarte les cuisses !

La chanteuse tend la main, palpe la vulve, sépare les lèvres, arrache la pochette chiffonnée et trempée, qu’elle laisse tomber à terre. Puis, elle investit l’entrée distendue du vagin qui fond sous ses trois doigts réunis en faisceau. Elle les enfonce avec rudesse, les remue sans précaution, fouille aussi loin qu’elle peut.

– Tu as des règles abondantes, putain ?

– Oui. Je perds beaucoup. Surtout les deuxième et troisième jours.

– Tant mieux. J’aime le sang ! Si tu ne coules pas assez, nous arrangerons ça. Adam sait faire pisser rouge le con des filles ! Leur cul aussi. Il a tous les instruments qu’il faut. On t’a déjà mise avec un gode à pointes ?

C’est une expérience que Ferencz ne lui a pas fait connaître. Elle regarde le musicien, gênée de devoir révéler ce manque. Il a un petit geste rassurant. Marie avoue alors :

– Non. Jamais. Mais je suis prête à subir ça.

Cette affirmation n’impressionne pas la chanteuse qui ne fait aucun commentaire. Elle s’introduit plus loin dans la gaine élastique, trouve la saillie dure du col de l’utérus, localise du bout de l’index, le petit orifice clos, et pousse. Marie pâlit, elle a un cri faible, rauque, bref comme un aboiement. C’est comme un coup de poignard qui vient de traverser son bas-ventre. Une douleur inquiétante, qui la taraude au plus intime d’elle-même, qu’elle n’a encore jamais éprouvée.

Erzsébet force, engage son doigt jusqu’à la deuxième phalange. Marie ne fait plus un geste, respire à petits coups prudents. Une douleur sourde, écœurante, lui taraude le bas-ventre. Erzsébet retire sa main avec brusquerie. Un étonnement douloureux agrandit les yeux de la jeune femme, sa bouche s’entrouvre. L’impression que sa matrice violée accompagne le retrait.

Erzsébet lui montre son index rougi.

– Tu vois, putain, même sans matériel, je me débrouille très bien ! J’aurais pu t’arracher la matrice !

Elle suce son index sanglant.

– Tes prochaines règles sont pour quand, putain ?

Marie sort de la paralysie où l’atteinte profonde l’avait plongée. Une douleur sourde émane de son utérus malmené, se répand jusque dans ses ovaires.

– Dans... Dans une semaine environ.

Adam intervient.

– Soyez précise à ce sujet. Ça sera plus facile pour établir le programme des séances. Je les prépare toujours très en avance.

– Je ferai de mon mieux, mais je n’ai pas des cycles réguliers.

– Vous ne prenez pas la pilule ?

– Non. C’est inutile. Je ne suis qu’enculée. On ne me baise jamais.

– Je comprends. Mais il faudra que vous la preniez pendant la durée de notre contrat. Les menstrues sont essentielles pour Erzsébet.

Marie a un geste conciliant.

– Bien sûr.

– Merci. Un ami gynécologue viendra vous examiner. Il vous fera la prescription.

Pendant une fraction de seconde, les traits de la star se figent, la peau de son visage blafard semble se coller aux os, devient cireuse. Puis elle reprend son expression morne habituelle. Cette métamorphose a été si fugace que Marie pense avoir été le jouet de son imagination. Pourtant, comme un écho à ce qu’elle vient de voir, Erzsébet confie :

– Je suis morte, tu sais, putain.

D’un geste, elle interrompt toute objection, reprend :

– Non, non ! Ce n’est pas ce que tu penses. Les miroirs acceptent mon image, sauf un, peut-être, mais je n’ai pas encore eu l’occasion de le vérifier. Je n’aime pas le soleil, mais il ne me détruit pas, et je ne dors pas dans cercueil, mais dans un lit. Comme tout le monde, même si les draps sont noirs.

Marie sourit, touchée d’une certaine façon.

– Je ne pensais rien d’aussi puéril. J’ai compris ce que vous vouliez dire. Vous aimez faire souffrir.

Un léger étonnement arque les sourcils de la femme d’une façon imperceptible.

– C’est évident ! Explique-toi, putain.

– Vous êtes morte à vous-même. Vous ne pouvez pas jouir. C’est la punition des offrandes que vous faites à la mort.

Les yeux de la chanteuse deviennent d’une fixité effrayante.

– Il y a quelques siècles, je t’aurais arraché les tripes du ventre avec mes seules mains pour ce que tu viens de dire, putain ! Les mœurs ont changé. Nous aurons quelques conversations intéressantes entre deux sessions. On s’y remet ?

– Oui. J’en ai besoin. C’est comme un brasier dans mon bas-ventre. Je crois que j’ai joui, mais c’était si étrange comme douleur que je n’en suis pas sûre.

– Tu parles trop ! Ferme-la, putain.

Elle renvoie sa main entre les cuisses de Marie. Enfonce dans le vagin deux doigts qu’elle ramène couverts de sang.

– Je n’y suis pourtant pas allée fort. Tu coules bien. Tu es juteuse. Tant mieux. Tu seras saignée souvent.

Elle suce ses phalanges.

– Approche davantage !

Erzsébet saisit un des gros tétons rose foncé et tire avec un mouvement de torsion. Entraînée en avant, Marie fait deux pas précipités, manque de trébucher, cherche à se récupérer à l’épaule de la chanteuse. Elle a le temps de remarquer la froideur de la chair à travers le mince tissu de la robe, avant que la fureur d’Erzsébet se déchaîne avec une violence inouïe.

Elle se lève d’un bond, repousse Marie qui, déjà déséquilibrée, s’écroule au sol.

– Ne me touche jamais, putain !

Elle lui décoche un coup de pied dans un sein. L’extrémité de la bottine vernie, pointue, ferrée, cueille par dessous la mamelle avachie qui saute au menton de Marie. Le hurlement lamentable qui jaillit aussitôt n’apaise pas sa rage.

– Ta gueule ! Ta gueule !

Un second coup de pied atteint Marie au bas-ventre. Elle se domine jusqu’à ne plus émettre qu’un faible gémissement. La rockeuse, folle de rage, s’empare du stick de Ferencz, qui suit la scène avec une indifférence amusée, se met à battre la jeune femme qui se contorsionne sous les coups. Il devient très vite évident qu’il ne s’agit pas pour elle de les éviter, mais de présenter différentes parties de son corps. Elle finit par rouler sur le dos, cuisses grandes ouvertes, reins décollés du sol. Implore :

– Au milieu. S’il vous plaît, au milieu.

– Écarte plus que ça !

Les lèvres épaisses, charnues, de la vulve rose portent encore les mâchures des pinces. Quoique tuméfié, le clitoris raidi saille du capuchon comme une bille violacée et soulève les larges et longues nymphes.

Erzsébet s’installe bien en face, vise et commence à frapper avec hargne, augmente la force de ses coups, les ajuste de manière à heurter la base du godemiché. Les impacts se répercutent dans les entrailles de la violoniste.

Des cris, tout d’abord perçants, se muent en grognements de souffrance voluptueuse. Un masque bestial, ignoble, obscène, se plaque sur ses traits racés et puissants. Elle jouit à plusieurs reprises tandis que la cravache ravage la chair tendre de son sexe. Les lèvres bleuissent, les nymphes enflent, doublent de volume, l’écorchure du clitoris recommence à saigner. Par instants, la rockeuse interrompt la correction pour lécher la sève écarlate, puis se remet à cravacher la vulve avec une rage accrue.

Un dernier orgasme, d’une rare violence, secoue Marie au point qu’elle glisse du siège, s’affale sur le sol, où elle demeure prostrée, agitée de spasmes qui s’apaisent peu à peu.

Pendant que la violoniste sort de la torpeur voluptueuse où la souffrance l’a plongée, Erzsébet commente :

– Cette putain va me donner du plaisir.

Elle observe Marie étendue sur le sol, membres épars, inerte. Les cuisses ouvertes montrent la vulve meurtrie de coups. Les paupières de la jeune fille se plissent jusqu’à devenir deux fentes par lesquelles filtre un regard trouble.

La violoniste se redresse sur un coude, remarque l’éclat inhabituel qui allume les yeux sombres de la chanteuse. Elle s’apprête à la remercier, mais Erzsébet ne lui en laisse pas le temps.

– J’ai envie de pisser. Il paraît que tu sers de chiottes ?

– Oui. Je suis très propre, d’ailleurs. Et je sais avaler en continu, sans en perdre.

– On va voir ça ! En position, putain.

Marie se rallonge sur le dos. Erzsébet se lève, retrousse sa jupe jusqu’à la taille. Le ventre creux entre les hanches osseuses, est tatoué d’un blason que Marie a à peine le temps de déchiffrer tandis que la chanteuse s’approche d’elle : trois dents de loup horizontales qui forment un E, avec en haut à droite le croissant de lune, à gauche le soleil à six pointes. Le tout entouré d’un dragon qui se mord la queue. Elle a la vision fugace d’une troupe de jeunes filles blondes qui montent vers un château sombre. Des rubans verts et rouges sont mêlés à leurs cheveux. Elles chantent Puis, la scène que Marie ne s’explique pas, s’efface de son esprit tandis qu’Erzsébet s’accroupit sur son visage, le sexe d’aplomb aux lèvres déjà grandes ouvertes, prêtes à remplir leur fonction de latrines. Elle hume l’odeur violente qui émane de la vulve : une pourriture naturelle qui évoque la terre retournée, l’humus, les végétaux en décomposition.

Le jet d’urine gicle avec soudaineté. Son acidité excessive la surprend. Elle n’a pas le réflexe de déglutir aussitôt. Le liquide brûle sa langue, son palais, l’intérieur de ses joues. Éclabousse sa langue, baigne ses gencives, noie ses dents. Sa bouche se remplit. Elle se ressaisit, commence à avaler. Juste à temps avant que la cavité rose ne déborde.

La vessie vide, Erzsébet abaisse la croupe pour permettre à la violoniste de nettoyer sa fente de quelques coups de langue. Après quoi, elle se relève et laisse retomber sa robe.

Marie murmure :

– Merci, maîtresse

Erzsébet hausse les épaules.

– Me fais pas chier avec ces simagrées, putain. Tu n’es pas plus esclave que moi. Tu aimes ça. C’est tout.

Elle ajoute :

– Et ça me plaît !

Plus tard dans la soirée, après qu’elle a longtemps attendu pendant que c’était au tour de Solveig d’être présentée à la rockeuse, une énorme limousine aux vitres fumées emmène les deux violonistes vers l’antre d’Erzsébet.

Solveig, giflée, bousculée, insultée a dû prendre place dans le coffre, alors que Marie était admise à s’installer à l’intérieur. N’importe, les deux jeunes femmes éprouvent une grande joie à se trouver réunies comme elles l’espéraient.

Au volant, une tribade colossale, vêtue d’un blouson de cuir noir, qu’Erzsébet lui a présentée sous le nom de Trente-Huit-Tonnes Karla. À côté de cette dernière, à la place du mort, se trouve un autre personnage surprenant : Cul-d’Anguille, une Asiatique minuscule, mince comme une liane. Son cou et son visage sont couverts d’un tatouage intégral d’écailles bleues. Marie suppose — avec justesse — qu’il en est de même sur le reste de son corps.

Adam, Erzsébet et leur passagère bavardent musique. Marie est étonnée de découvrir chez la rockeuse une culture classique étendue. Puis, d’une façon insensible, la conversation revient sur le sujet qui les a réunies. Erzsébet tapote la cuisse de Marie, avec une sorte de familiarité.

– Nous allons nous entendre, putain.

L’intuition, plus que la réflexion, dicte à Marie la réponse qui passe ses lèvres, la surprend elle-même par une grossièreté de langage dont elle n’ignore pas le répertoire, mais qui ne lui est pas coutumière :

– Je t’emmerde, tarée. Rat de cave ! Pétasse de bastringue ! À toi de me travailler dur pour me punir si je te fais chier.

Un sourire indéfinissable passe sur la bouche bizarre d’Erzsébet. Elle remue la tête avec lenteur. Puis, elle éclate de son rire sec, grinçant.

– Tu es moins con que tu n’en as l’air, putain ! Nous allons bien rigoler, toutes les deux. Je vais te travailler comme Ferencz n’aurait jamais osé le faire !

Le véhicule remonte l’avenue du Maine, emprunte une série de petites rues en direction du Parc Montsouris.

Adam sort de son silence :

– Nous sommes presque arrivées.

II

L’appartement, situé au niveau le plus bas des catacombes, est un ensemble de cryptes plus ou moins spacieuses, creusées dans le calcaire. Les pièces sont basses de plafond, et reliées entre elle par un réseau de galeries étroites, mal éclairées d’ampoules espacées, tout juste assez hautes pour que l’on puisse y circuler debout. Ces passages se croisent en divers endroits, forment des carrefours crayeux plus larges, soutenus par des piliers massifs constitués de blocs mal équarris et de taille inégale. Véritable toile d’araignée au centre de laquelle est tapie Erzsébet. La température y est constante et agréable. Un passage tortueux conduit à une salle plus vaste, plus haute, où une source d’eau potable alimente un grand bassin.

Marie et Solveig craignent de se perdre dans ce dédale, ne s’éloignent qu’avec prudence de la « chambre » qu’on leur a allouée : un caveau en longueur, au mobilier monacal. Un sommier métallique étroit, avec une paillasse douteuse, mince et dure, sur laquelle elles dorment à deux. Un gros bahut sombre, où elles rangent leur violon et quelques affaires de toilette que Cul-d’Anguille leur a procurées. Au fond, se trouve un chevalet pourvu d’attaches. Une cravache, des godemichés de grosses tailles, des accessoires de cuir pendent au mur. Un coffret contient quelques instruments. À proximité se trouve une large bassine et un nécessaire à lavement.

À l’exception des godes — dont il leur arrive d’abuser — elles n’ont pas le droit d’utiliser cet équipement sommaire, qu’Adam se réserve pour des séances improvisées, avec ou sans Erzsébet. Il y a aussi une petite table ordinaire, bancale, sur laquelle se trouve un réchaud à gaz de camping, une casserole bosselée, deux tasses ébréchées et un pot de café soluble. Elles ont exigé et obtenu d’Adam, ce minimum, contre l’avis d’Erzsébet qui conseillait : « Si ces putains ont besoin de boire chaud, elles n’ont qu’a se pisser dans la bouche ! »

La nourriture, constituée des restes de repas d’Adam et d’Erzsébet, leur est apportée par Trente-Huit-Tonnes Karla ou Cul-d’Anguille.

Ces conditions spartiates conviennent aux deux musiciennes qui y trouvent un supplément appréciable pour satisfaire leurs besoins de dégradation. Au cours des longues heures passées ensemble, les deux musiciennes se confient, se révèlent l’une à l’autre, découvrent avec joie des affinités communes. Il s’établit entre elles, sans qu’elles ne s’en disent rien, une intimité dont elles ne mesurent pas encore la portée.

Marie ouvre les yeux. La couche est étroite. Elle sent la chaleur du corps endormi de sa compagne, lové contre le sien. Les fesses menues, dures, s’incrustent dans son ventre rond et ferme. Elle s’écarte pour insinuer sa main jusqu’à la croupe qu’elle caresse, malaxe, pétrit. La Norvégienne ne réagit pas tout de suite. Seuls, d’infimes frémissements trahissent son réveil progressif. Elle tourne la tête, regarde Marie par dessus son épaule, murmure.

– Je préférerais des coups de cravache.

– Je m’en doute ! Nous n’avons pas le droit.

La main de Marie s’engage dans la raie douce et brûlante, trouve l’anus encore gonflé d’une récente sodomie prolongée. Adam l’a pénétrée avec des godes de tailles croissante pendant presque deux heures. Solveig se tourne, reins cambrés, offerte.

– Dommage ! Aïe !

Sans préparation, trois doigts viennent de forcer son orifice sensibilisé. Le cri de douleur se mue aussitôt en un gémissement de plaisir. L’orifice, investi à sec, se moule aux phalanges, les accompagne dans leurs mouvements de va-et-vient. Marie s’enfonce aussi loin qu’elle le peut, glisse le long d’un étron prêt à être expulsé, cherche du majeur le fond rétréci de l’ampoule rectale qu’elle sollicite avec insistance.

La respiration de la Norvégienne, atteinte en profondeur, s’accélère. Elle jouit longtemps.

Marie retire ses doigts maculés de brun, les suce jusqu’à ce qu’ils soient tout à fait propres.

Elles ont fait chauffer de l’eau, ont préparé deux tasses de café. Assises en tailleur sur leur grabat, adossées à la paroi, elles bavardent, boivent le breuvage brûlant à petites gorgées. Solveig explique :

– C’était bien, plusieurs doigts à la fois. D’un seul coup et sans prévenir. Je dormais encore à moitié. J’aime les réveils durs, rapides. Très violents. Où je ne comprends rien pendant quelques secondes. Larry, et Ann, sa femme, savaient bien faire ça. L’un ou l’autre m’attrapait par les cheveux, me faisait tomber du lit, et se mettait à me cravacher. C’est curieux, je ne m’y habituais pas. À chaque fois j’étais ahurie par ce qui m’arrivait. Puis, en hiver, à coups de pied dans les fesses, j’étais expédiée presque aussitôt à l’extérieur. Dans une petite cour fermée. Je restais à me geler sous la neige ou la pluie pendant un quart d’heure, avant d’être autorisée à rentrer. Pour me réchauffer, ils ne me donnaient qu’un bol d’urine et du pain sec. Pendant presque cinq ans, je n’ai pas eu d’autre petit déjeuner !

– Larry et Ann étaient tes anciens maîtres, n’est-ce pas ?

– Oui.

Une expression de nostalgie passe sur le visage de la Norvégienne. De toute évidence, elle a envie de se confier. La curiosité bienveillante de Marie l’encourage. Elle explique de quelle façon elle a été révélée et dressée à quinze ans. Par ce couple anglais. Des amis de ses parents. Ces derniers n’ont pas voulu qu’elle les suive quand son père a été nommé consul en Argentine. Elle était coesclave avec la femme. Prenait le relais quand celle-ci était hors service, ou en période de training. Lui était très rigoureux.

– Ils t’ont fait faire les matières fécales, en plus de l’urine ?

– Oui.

– Ingestion, ou juste les souillures ?

– Les deux. Très progressif au début, mais même à petites doses, ça me rendait malade. J’avais des intoxications, des boutons. J’étais punie à coup de cravache pour ça. Après quelques semaines, les troubles ont disparu. Quand j’ai dû quitter Larry et Ann, j’étais devenue « scatodépendante », comme ils disaient par plaisanterie. Il m’en fallait tous les jours. J’ai vécu des moments très durs quand j’ai dû m’en passer.

Marie hoche la tête avec compréhension.

– Pourquoi n’es-tu pas restée avec eux ? Qui s’est occupé de toi ensuite ?

– Ils m’ont renvoyée parce que j’étais devenue trop âgée pour eux. Je n’ai pas voulu rester en Angleterre. Je suis timide. Je n’aime pas rencontrer de gens. Alors, je suis retournée en Norvège. Mes parents étaient toujours à l’étranger, mais il y avait ma sœur. Elle savait ce que j’étais devenue. Je lui ai demandé de me travailler. Je lui ai appris pas mal de choses. Elle s’est mariée, il y a quelques mois. Nous avons dû arrêter. De toute façon, ça devenait insuffisant. Me faire mal l’amusait. Elle était plutôt bonne à la cravache, mais elle n’aimait pas ça d’une façon sérieuse. Elle touchait ses limites. Il m’en fallait davantage pour être bien.

– Elle te donnait de l’urine au réveil ?

– Non. Ni urine ni selles. Que ce soit au réveil ou à un autre moment ! Elle n’aimait pas ces pratiques. Je n’ai fait ça qu’avec Larry et Ann, mais c’était devenu comme une drogue. Ça me manquait de façon atroce parfois. J’en étais arrivée au point ou j’entrais après elle aux cabinets pour voir s’il n’en restait pas un morceau qui n’aurait pas été entraîné par la chasse. Je me sentais misérable. Malheureuse.

– Tu aurais pu te satisfaire toi-même. Tu n’aimes pas tes produits ?

– Non. Sauf contrainte, en soumission.

– Qu’as-tu fait pour t’en sortir ?

– Ce besoin insatisfait, ajouté au fait que je n’étais pas très bien travaillée, me perturbait beaucoup. Je trouvais une compensation avec les aiguilles. Ma sœur n’était pas trop mauvaise, et, si c’était insuffisant, c’est un domaine où je pouvais, au moins, me satisfaire moi-même. Mais ça ne pouvait pas durer. Cela finissait par avoir des conséquence sur ma carrière. J’étais moins assidue à travailler le violon. Mon agent l’a remarqué. Je lui ai tout expliqué. Il n’a pas été choqué. La seule chose qui lui importait, était que j’assure mes concerts d’une façon régulière. Il m’a conseillé de reprendre contact avec Larry et Ann. C’est ce que j’ai fait. Ils ont compris dans quel état de manque j’étais. Ils m’ont recommandée à Ferencz Zovodsnÿ qu’ils venaient de rencontrer à Vienne. J’ai été très étonnée. Je le connaissais déjà, d’ailleurs, mais dans un cadre professionnel.

Elles ont terminé leur café. Solveig se lève, va reposer les tasses, revient s’asseoir près de sa compagne. Elle attrape un des longs seins, pétrit d’une façon machinale la peau flasque sous laquelle les glandes fuient, roulent, se dérobent à la pression.

– Et toi ? Raconte-moi.

Marie, avec la même franchise, se confie à son tour.

– J’ai commencé plus jeune que toi. Seule au début. J’aime beaucoup les aiguilles, moi aussi. Gamine, je m’en plantais une dans l’aisselle droite pour faire mes exercices de violon. J’en ajoutais une à chaque fois que je faisais une fausse note. Ensuite, j’ai continué avec des camarades de collège, puis de lycée. Ça a été une bonne période. De classe en classe, je devenais vite l’objet de brimades, d’humiliations, d’insultes. Ils ne mettaient pas longtemps à comprendre que j’aimais ça. Des petits groupes d’élèves se formaient que je rejoignais pour servir de souffre-douleur. Des garçons pour la plupart, mais aussi quelques filles. Ils étaient vicieux, discrets, très inventifs dans les mauvais traitements. On se retrouvait dans un coin tranquille. Ça pouvait aller assez loin. Des coups de poing dans les seins, des coups de pieds dans le ventre. Je prenais la pose la plus pratique, et j’encaissais. Ensuite, je leur montrais ma vulve engluée pour qu’ils constatent que j’avais joui. Ils m’enfonçaient des objets. N’importe quoi qui pouvait entrer, même s’il fallait forcer. J’ai été déflorée comme ça. Avec des craies. Les professeurs finissaient toujours par se rendre compte qu’il se passait des choses anormales avec moi. J’étais renvoyée sous un prétexte pudique. J’ai fait plusieurs établissements jusqu’au bac. Après, je suis entrée au conservatoire. Là, ça a recommencé. Surtout avec trois élèves. On passait des soirées très fortes chez l’un d’eux qui habitait un studio. On est devenu imprudent. On a pratiqué au conservatoire même. La prof nous a surpris un jour dans un débarras. Au lieu de me renvoyer, elle m’a emmenée avec elle faire des dimanches après-midi chez des femmes qui aimaient humilier des filles pour se distraire. Des mortifications, des gifles. Je léchais leurs anus, leurs sexes, leurs pieds. C’est avec elles que j’ai appris à servir de pot de chambre complet. Ça m’a plu. Mais rien de plus sérieux. Jusqu’à ce que je rencontre Zovodsnÿ. C’est lui qui m’a éduquée d’une façon sérieuse.

Solveig sourit.

– En fait, tu as commencé plus jeune que moi, mais tu as été révélée plus tard. Moi, je n’ai connu que du dressage. J’aurais aimé cette période de liberté que tu as eue.

– On n’est jamais contente de son sort ! Moi, j’aurais préféré être prise en main dès le début. Comme toi.

Elles éclatent de rire.

– Tu aimerais recommencer la scato, en plus des aiguilles et de la cravache ?

Les yeux bleu pâle de la jeune femme s’allument d’une excitation soudaine.

– Avec toi ?

– Oui. J’ai envie. Il paraît qu’Erzsébet ne déteste pas ce genre de choses non plus. J’ai déjà bu son urine. Elle a un goût très fort. Inhabituel. Ça doit tenir au genre de boissons qu’elle absorbe.

– Oui. C’est une fille tout à fait bizarre. Elle me fait un peu peur. Ça me plairait de la boire.

Marie dit qu’elle aussi éprouve un malaise en présence de la rockeuse. Puis elle demande à brûle-pourpoint :

– On s’y met ?

Solveig accepte avec une joie enfantine. Ces expressions naïves ne sont pas rares sur son visage candide et lumineux de Nordique, et contribuent, avec son léger accent, à son charme. Elles sautent du lit. Marie pose la question de principe, à savoir si elles seront en soumissions croisées, ou si elle doit assumer seule la domination. La Norvégienne demande que, pour cette fois, Marie veuille bien mener l’action : il y a si longtemps qu’elle n’a pas été soumise dans ce domaine. La violoniste accepte volontiers.

– Comme tu m’as dit que tu ne les aimais pas, je vais d’abord utiliser tes produits. Les miens serviront de récompense.

Solveig adopte une posture d’esclave. Bras croisés dans le dos, jambes écartées. Marie prend une tasse, la place sous la vulve.

– Pisse. Tu devrais être pleine au réveil.

La Norvégienne ferme les yeux, se concentre sur sa vessie. Les premières gouttes tombent. Suivies d’un jet d’abord timide, mais qui s’affirme. Le niveau monte.

– Stop.

Solveig se crispe, coupe sa miction. À temps. Le liquide arrive à ras bord. Une urine pâle à l’image du teint diaphane de la jeune femme.

– Bois.

Elle prend la tasse, hésite à la porter à ses lèvres.

Marie demande ce qui se passe.

– Fais-moi mal, sinon je n’y arriverai pas.

Marie comprend que le blocage de sa partenaire est réel.

– Adam nous a interdit de nous travailler.

Solveig propose :

– Prends une aiguille, et pique-moi à des endroits où ça ne peut pas se voir. Dans le nombril, dans la bouche, dans le méat. Surtout si je pisse, ça brûlera.

– Adam peut nous surprendre...

La Norvégienne hausse les épaules avec fatalisme.

– Nous en serons quittes pour une bonne trempe. Larry m’en donnait quelquefois. Des dures. J’étais hors service pendant au moins deux jours ensuite. J’aimais bien. J’avais mal partout. Ann venait me câliner. Je ne faisais jamais l’amour aussi bien avec elle, que lorsque j’avais été battue.

– Oui. Je n’ai eu que des expériences incomplètes dans ce domaine. Je t’ai raconté, les coups, au lycée. J’aimerais aller plus loin. Comme toi. J’en ai un peu parlé avec Adam chez Zovodsnÿ. Il n’a pas semblé très chaud. Ça serait peut-être différent s’il nous trouvait en train de faire des choses interdites. Je vais chercher une aiguille.

Parmi les instruments que renferme le petit coffre, se trouve une pochette de cuir qui contient une dizaine d’aiguilles. Marie en choisit une de taille moyenne, et revient vers Solveig qui attend, la tasse d’urine à la main.

– Serre les dents. Je vais piquer dans ton nombril. Dès que tu te sens assez partie pour te boire, tu m’avertis, j’arrêterai.

Solveig approuve d’un bref signe de tête. Ferme les yeux. Marie enfonce l’aiguille dans le petit orifice ombreux, pousse avec un mouvement tournant. Les narines de la Norvégienne se pincent, elle se mord avec violence la lèvre inférieure, tandis que des larmes débordent ses paupières. Néanmoins, elle ne recule pas, avance même à la rencontre de l’acier qui la perce, atteint des ramifications nerveuses. Des soubresauts la secouent comme si elle était traversée de décharges électriques. De l’urine tombe de la tasse. Marie la lui retire des mains. Elle est fascinée par le résultat obtenu.

– Ça va ? Tu es prête ?

Solveig remue la tête d’une façon négative. Elle murmure :

– Pas encore... Mais c’est parfait. Je jouis.

Marie jette un coup d’œil entre les cuisses. De longs filaments gluants pendent de la vulve, balancent, se collent aux faces internes des cuisses.

Elle reprend son travail dans l’ombilic. Une grosse goutte de sang finit par en sortir qui roule, parcourt le ventre, dévie vers l’aine où elle se perd. Solveig supplie d’une voix chavirée :

– Fais-moi encore mal. S’il te plaît.

– D’accord. Écarte bien tes cuisses.

Elle se met à genoux. Avec deux doigts de la main gauche, elle maintient la fente ouverte, la tire vers l’avant dans le même mouvement,. pour faire apparaître le méat en retrait dans l’entrée du vagin. La gaine bâille dans un étirement de replis roses. Elle sait que la douleur qu’elle va infliger à Solveig sera terrible. D’ailleurs, elle perçoit les tremblements d’appréhension que la jeune femme ne peut contenir. Elle tire davantage sur la fente, présente la pointe d’acier à l’entrée de la minuscule bouche.

– Appuie-toi sur ma tête. Il ne faut pas que tu tombes. Tu es prête ?

– Oui.

– J’y vais.

D’un geste ferme, Marie pousse l’aiguille dans le canal, avec des petites oscillations.

Un hurlement épouvantable jaillit de la gorge de la Norvégienne. Ses jambes manquent de se dérober sous elle. Ses mains se crispent sur le crâne de Marie. Celle-ci ressort l’aiguille, la renfonce dans une autre direction. Trois fois de suite.

Elle se relève. Solveig, défigurée par la douleur, pose sur elle un regard absent, oscille d’avant en arrière comme si elle allait s’écrouler. Marie attend avec patience qu’elle récupère.

– Tu en as assez ?

– N... non.

La voix de la jeune femme est méconnaissable, rauque, enrouée. Peut-être est-elle prête pour boire son urine à présent, mais, mieux que quiconque, Marie peut comprendre son besoin d’être suppliciée. Les yeux clos, elle respire d’une façon bruyante. Son souffle raccourci, inégal, dessèche ses lèvres ouvertes. Marie entr’aperçoit la langue rose derrière la barrière des dents à l’émail éclatant.

– Ouvre la bouche ! Tire la langue.

La jeune femme obéit. Marie veut saisir l’organe, mais celui-ci, mouillé de salive, lui échappe des doigts. Solveig conseille :

– Prends-la avec un mouchoir, ou un bout de chiffon, sinon tu n’y arriveras pas.

– Tu t’y connais !

Elle va déchirer un morceau de l’enveloppe, décousue par endroits, de leur paillasse. Cette fois, elle peut tirer sur l’appendice, le soulever vers le nez pour en dégager le dessous. Elle plante l’aiguille d’un coup sec. L’enfonce d’environ trois centimètres. Les yeux de la violoniste s’écarquillent comme sous l’effet d’une intense surprise. Un cri strident lui échappe. Marie lâche sa langue. Recule pour observer sa souffrance. L’aiguille, plantée en biais, dépasse des lèvres ouvertes d’où la salive déborde.

– Superbe. Tu peux, maintenant ?

D’un battement de paupières, Solveig fait signe que oui. Marie arrache l’aiguille d’un coup sec. Presque aussitôt, la bave qui coule sur le menton, prend une teinte rougeâtre. Elle lui tend le récipient.

– Vas-y. De toute façon, la pisse est antiseptique !

La jeune femme trouve la force de sourire à cette boutade, avant de vider la tasse à longues gorgées, entre lesquelles elle se rince la bouche de façon prolongée avant d’avaler.

– Il y a longtemps que je n’avais pas joui aussi fort. Tu as eu raison pour ma langue. Il fallait y aller d’un coup et profond. J’adore ça. Et tu l’as plantée dans la bonne direction. Tu l’as déjà fait ?

– Non.

– L’intuition, alors ?

– C’est ça.

– Ça saigne toujours beaucoup. Ça doit continuer de couler. Tu veux voir ?

Solveig présente sa bouche ouverte. La salive sanglante baigne les dents, les gencives, la langue. Marie dit que c’est superbe, puis lui propose de finir de se soulager.

– Oui. Je veux bien le reste, à présent.

Marie replace la tasse entre les cuisses. La violoniste en absorbe ainsi quatre fois de suite le contenu.

– Tu veux aller plus loin ? J’ai trouvé ton rectum plein tout à l’heure. Nous pourrions utiliser ces bonnes dispositions.

Solveig est d’accord. Marie demande si l’aiguille sera encore nécessaire. La jeune femme hausse les épaules avec un sourire à la fois résigné et amusé.

– Tu m’as fait assez mal pour que je sois prête à tout ce que tu voudras. Mais, en ce qui concerne les aiguilles, je n’en ai jamais assez. Tu peux continuer autant que tu veux. Ce qui est frustrant, c’est que tu sois limitée quant aux endroits où piquer. J’aimerais que tu m’en plantes des dizaines. Partout.

Marie hoche la tête avec une expression navrée, brandit le dard d’acier étincelant.

– Tu as raison. C’est fort, mais très frustrant. Et il y a toujours la possibilité pour qu’Adam arrive. Je vais la remettre en place.

Le regard de Solveig se fait implorant.

– Une dernière fois ?

– Si tu veux. Où ?

– Là où c’est le plus dur à supporter.

Solveig s’allonge sur lit, écarte les cuisses, tire sur ses genoux. Marie comprend sans peine.

– J’y suis déjà allée assez fort par là. Tu crois que tu pourras tenir ?

– Oui.

La voix de Solveig est sourde, vibrante d’une volonté farouche de souffrir encore. Marie s’agenouille devant la vulve entrouverte. Une contraction interne met en évidence la paroi antérieure du vagin, expose le minuscule orifice. Marie pose la pointe juste à l’entrée. Sans appuyer encore.

– Tu me dis quand tu es prête.

– Alors... maintenant !

Marie pique. La mince tige d’acier disparaît à moitié. À nouveau le hurlement intolérable qui se mue en râles misérables. Comme elle l’a déjà fait, la jeune femme recommence trois fois de suite. Les soubresauts de la Norvégienne sont si violents qu’elle est obligée de lui appuyer sur le ventre pour la maintenir.

Elle se relève, observe, presque avec tendresse, Solveig qui, les mains nichées entre ses cuisses, se tord de douleur. Elle va remettre l’aiguille en place dans le coffret.

– Merci, Marie. Il y avait longtemps que je n’étais pas allée aussi loin. Même quand Zovodsnÿ m’a cousue, ça n’a pas été aussi intense. Je vais avoir l’impression d’uriner de l’acide pendant quelque temps !

– Merci. J’ai eu du plaisir avec toi. Tu participes. Tu es très présente. Pendant quelques mois, Ferencz a eu une esclave que je devais travailler une fois par semaine. Ce n’était pas agréable. Elle fermait les yeux, ne disait rien, se laissait faire comme un veau.

– Oui, je te comprends. Ça m’aurait agacée aussi.

Marie tend la main, lui caresse la joue. Solveig sourit, cache mal une émotion réelle, baisse les yeux, gênée. Marie se penche, pose un baiser sur ses lèvres. Puis, elle murmure à son oreille tandis qu’elle passe sa main sur le ventre plat, suit du bout des doigts le trajet du côlon dont elle sent la présence dure comme une barre sous la peau fine :

– Il va y en avoir beaucoup ! Viens par terre. Tu vas faire dans mes mains.

Solveig s’accroupit. Ses traits se crispent. Les efforts qu’elle fait pour expulser réveillent la douleur dans son urètre. Elle est interrompue par l’arrivée de Cul-d’Anguille qui devine aussitôt la nature du jeu en cours. Elle sourit, mais ne fait aucun commentaire. La Norvégienne, un peu rouge, se relève. Marie s’enquiert :

– Tu viens nous chercher pour une séance ?

La petite Asiatique, avec son corps fin et bleu, semble une statuette gracile.

– Non. Elle et Adam sont avec les Darwin. Je crois qu’il y a un concert qui se prépare. Je venais juste pour bavarder avec vous. Trente-Huit-Tonnes est en surface pour le ravitaillement. Je m’ennuie. Je vous trouve sympa. Vous êtes si différentes des filles qu’Adam ramènent ici.

Elles la trouvent charmante, lui assurent qu’elle a bien fait de leur rendre visite. La jeune fille s’installe sur le lit, les genoux dans les bras. À la fourche de ses cuisses, la vulve fait une double saillie bleu sombre, de part et d’autre d’une mince ligne rose. Elle regarde les deux jeunes femmes tour à tour avec une expression amusée.

– Je suis sûre que vous vous demandez pourquoi je suis tatouée comme ça, d’où je viens, qu’est-ce que je fais là. C’est pas vrai ?

Elle reçoit une double approbation.

– Je suis tatouée parce que je vis presque toujours sous terre. C’est plus pratique. Je n’ai pas besoin de m’habiller en noir pour me dissimuler.

– Te dissimuler pour quoi faire ?

– Trente-Huit-Tonnes Karla et moi, on assure la sécurité dans le périmètre d’Adam. Parfois, il faut se battre. J’ai mes méthodes.

– Tu montes pourtant à la surface de temps en temps.

– Oui. Mais c’est rare.

– Adam habite ici en permanence ? Nous pensions que c’était plutôt le domaine d’Erzsébet.

Cul-d’Anguille s’exclame.

– Pas du tout ! C’est elle qui est chez nous. Elle habite en Autriche, à Vienne, en temps normal.

– Comment as-tu connu Adam Primus ?

– Je l’ai toujours connu. Il m’a raconté qu’une fois, en Chine, il a vu un homme jeter un paquet d’une jonque. Par curiosité, il est allé le récupérer à la nage. C’était moi. Je devais avoir trois mois. Depuis, je suis avec lui. Mais c’est un genre d’histoire est un peu trop à la Adam Primus : c’est le plus grand raconteur de craques du monde ! Il n’empêche, je n’ai aucune preuve que c’est faux !

– C’est vrai, qu’il raconte des craques, comme tu dis ?

La jeune fille leur assure que l’ethnologue est le pire menteur qu’elles ne rencontreront jamais. Elle baisse la tête, pensive, ajoute une précision :

– Il ment parce qu’il n’aime pas parler des choses les plus extraordinaires qu’il fait. Des trucs dingues que très peu d’hommes seraient capables d’accomplir.

– Comme de vivre deux ans dans les souterrains new-yorkais ?

– Oui. Par exemple.

– Là, il en a parlé. Pourquoi ?

Cul-d’Anguille s’esclaffe.

– Il avait besoin de fric !

Les deux femmes sont très amusées par ce qu’elles viennent d’apprendre sur l’ethnologue, et ressentent à son égard une sympathie accrue.

La conversation peu à peu dérive, prend une tournure plus intime. Les mains s’aventurent sur les corps soudain alanguis. Les doigts explorent les orifices. Marie et Solveig s’extasient sur l’étroitesse du vagin de l’Asiatique. Une petite gaine dure, resserrée, aux parois froncées, plissées. Solveig égare un doigt vers l’anus, orné d’écailles comme le reste du corps. La jeune fille fait un saut de carpe, se retourne, dit avec un sourire d’excuse :

– Je comprends que tu aies envie, mais il ne faut jamais me toucher par là. Je ne supporte pas. Promis ?

Les deux violonistes jurent de respecter cet interdit. La jeune fille écarte ses cuisses délicates.

– Mais, devant, tant que vous voulez.

Elle se laisse aller sur le dos. Une seconde plus tard, la bouche de Solveig est soudée au sexe, tandis que Marie joue avec les seins menus. La jeune fille jouit avec discrétion, d’une façon très intériorisée. La Norvégienne recueille néanmoins dans sa bouche une abondante sève claire et presque aussi fluide que de l’urine.

– Je croyais qu’il n’y avait que des filles marginales, un peu désaxées, comme celles qui sont dans les cachots, qui jouissaient comme vous.

– Pourquoi pensais-tu cela ?

Cul-d’Anguille hausse les épaules.

– Adam n’en ramène jamais que de cette sorte ! Vous jouez du violon toutes les deux, si j’ai bien compris. Je n’ai jamais entendu personne jouer du violon en vrai.

Les deux musiciennes proposent un minirécital. La jeune fille est enthousiaste. Marie affirme que sa collègue jouerait beaucoup mieux si elle voulait bien lui donner son urine à boire. Cul-d’Anguille rit, accepte volontiers, s’accroupit sur la bouche ouverte de Solveig qui s’est déjà allongée.

Marie note son geste. Elle tient sa vulve ouverte à deux doigts, dirige le jet avec précision. Ce qui indique l’habitude de cette pratique. La vessie est vide. D’une contraction, l’Asiatique expulse les dernières gouttes, abaisse sa croupe pour mettre sa fente à portée de la langue. Une langue rose recueille les ultimes traces.

Côte à côte, leur violon calé sous le menton, les deux musiciennes jouent. Cul-d’Anguille, assise en tailleur sur le lit, les contemple avec ce regard extasié qu’ont les enfants devant une vitrine de Noël. Elle joint les mains. S’exclame dès que le silence se fait.

– C’est dingue. Un spectacle rien que pour moi. Je vous imagine avec une longue robe noire qui laisse vos bras nus, et une barrette de diamant dans les cheveux.

Les deux musiciennes sourient, lèvent l’archet, comptent trois, et attaque un nouveau morceau. Le son des instruments résonne d’une façon étrange dans ce caveau bas. L’Asiatique écoute, captivée. Son émotion est si intense, si réelle, que Marie et Solveig s’abandonnent tout entières à la musique, enchaînent pièce sur pièce.

– Vous m’avez donné le plus grand plaisir que j’ai jamais eu. Vous pouvez me demander n’importe quoi à n’importe quel moment. Je serai toujours là pour vous aider tant que vous serez ici. Méfiez-vous d’Erzsébet. Elle est dangereuse. Je le sens. Adam lui fait trop confiance. Il prend des risques avec cette fille. J’en suis sûre, même si je ne sais pas encore lesquels. À mon avis, elle est folle. En tout cas, je vous défendrai si vous avez des problèmes avec elle.

– Merci. Mais tu sais ce que nous sommes, ce que nous faisons. Penses-tu que nous soyons folles ?

La jeune fille secoue la tête.

– Non. Ça n’a aucun rapport. Vous avez des façons bizarres de jouir, mais vous restez normales. Les filles des cachots aussi. Elles sont bien tordues, avec leurs tatouages débiles, leurs anneaux partout et leur connerie de rock’n roll. En ce qui concerne le cul, c’est pas mieux. Elles prennent leur pied quand elles sont enculées après une bonne dérouillée. Ça fait rien, elles sont tout de même normales. Tout ça c’est sain dans leur tête. Comme vous. Je m’en fous qu’une fille se fasse tanner au sang, bouffe de la merde ou serve de cendrier pour écraser des clopes. Si elle est pas obligée, c’est qu’elle jouit, et c’est marre. Mais Erzsébet, c’est autre chose. J’ai déjà dit à Adam qu’il ferait mieux de laisser tomber avant qu’on ait des emmerdes. Mais il est plus têtu que trente-six bourriques.

Les deux violonistes écoutent la jeune fille avec beaucoup d’intérêt. Marie demande quel genre d’ennuis pourrait causer la chanteuse.

– Je ne sais. Elle me fait peur. Déjà, ça, c’est pas normal, parce que je n’ai peur de rien ! C’est ça qui est inquiétant.

Solveig, attendrie, caresse la joue de la jeune fille qui incline la tête pour se frotter contre la paume douce. Elle explique :

– C’est vrai, vous savez. Je connais seize façons de tuer un homme avec ma seule main gauche. Si vite qu’il n’a même pas le temps de comprendre qu’il va mourir. Et encore seize autre façons avec ma main droite. Et c’est pareil pour les pieds. Tu comprends pourquoi je n’ai peur de rien ?... Sauf d’Adam quand il crie fort !

Marie et Solveig, touchées par la drôlerie spontanée de la jeune fille, l’enlacent, la couvrent de caresses et de baisers. Solveig lui demande si elle a déjà tué des gens.

– Oui. Quelques personnes. Dans les catacombes, il y a plusieurs parties. Une zone reconnue, qui est surveillée par des gens de l’administration. Puis une autre partie qui est immense, et dont vous n’entendrez jamais parler. Il n’existe ni plan ni carte. C’est dans cette zone que nous nous trouvons. Adam la contrôle. Il est ce qu’on appelle dans le langage d’en-dessous un « cryptarque ». Mais il y a d’autres zones, avec d’autres cryptarques. Alors, parfois il y a des accrochages aux frontières. Il y a des sacrées bandes ! Mais à trois, Adam, Karla et moi, nous réussissons à tenir notre secteur.

Elles la regardent ébahies, admiratives et un peu incrédules, même si elles devinent que Cul-d’Anguille leur dit la vérité. Les yeux pâles de la Norvégienne se troublent de lueurs malsaines.

– Tu sais frapper.

Marie comprend le désir de la jeune femme, mais préfère couper court avant que ne soient commis des actes que ni les unes ni les autres ne seraient en mesure, ensuite, d’assumer vis-à-vis d’Adam. Elle intervient. S’adresse à la jeune Asiatique.

– Dis-moi, est-ce que, par hasard, tu ne serais pas une aussi grande raconteuse de craques qu’Adam ?

Les yeux noirs de la jeune fille brillent de malice.

– Va sa’voil’ ! Nous aut’les, Asiatiques, sommes mysté’lieux et impénét’lables.

Marie s’exclame :

– Ça !...

Elle bascule Cul-d’Anguille, lui ouvre les cuisses — sans avoir à forcer ! — et lui enfonce deux doigts dans le vagin. Les phalanges se trouvent à l’étroit dans la gaine. La jeune fille laisse échapper un gémissement de plaisir, et s’abandonne à la masturbation, demande à Solveig de venir se faire lécher. La Norvégienne l’enjambe, abaisse sa croupe sur le visage bleu d’où pointe déjà une langue rose. Marie, qui se sent délaissée, se déplace, de manière à offrir sa croupe à Solveig. Cette dernière enfonce toute sa main dans le vagin distendu, habitué à des pénétrations encore plus importantes. Il ne faut pas longtemps pour que les trois femmes jouissent.

Les propos de Cul-d’Anguille au sujet d’Erzsébet ont intrigué les deux musiciennes. Après le départ de l’Asiatique, sous l’impulsion de Solveig, elles décident de se mettre en quête de la chanteuse. Marie craint qu’elles ne se perdent, mais la détermination de sa compagne l’emporte. Elles parcourent les galeries désertes, croient reconnaître certains endroits, reviennent sur leurs pas, repartent, et finissent, tout de même, par arriver dans le couloir bas où donne la « chambre » de la chanteuse.

Un sourire de triomphe éclaire le visage de Solveig. Elle s’arrête à quelques pas de l’ouverture d’où s’échappe de la lumière.

– Tu vois, nous y sommes parvenues ! Tu es un peu froussarde, n’est-ce pas ?

Marie convient qu’en effet, elle n’est pas très hardie. Solveig, pour tempérer ce que sa remarque pourrait avoir de désobligeant, explique :

– Je ne me moque pas, tu sais. Moi, c’est avec les gens que je ne connais pas que je suis timide. On y va ?

Marie sourit, l’embrasse dans le cou.

– On y va.

Une scène inattendue s’offre à elles, lorsqu’elles pénètrent dans la pièce. Cinq hommes entourent Erzsébet, pendue au plafond par les chevilles, cuisses écartées. L’anneau de son pubis retombe sur le blason qui décore son bas-ventre. Il y a là Adam, et quatre garçons que les deux jeunes femmes n’ont encore jamais vus. Elles craignent de déranger, s’apprêtent à faire demi-tour, quand Adam les aperçoit.

Il éclate de rire.

– Tiens ! voilà les deux poufiasses dont je vous ai parlé.

Les garçons se retournent, dévisagent les arrivantes sans manifester d’intérêt particulier. L’un d’eux, le crâne rasé, des anneaux dans les arcades sourcilières, a la moitié du visage dévorée par un tatouage rouge qui le ronge comme une lèpre. Adam fait signe aux deux femmes d’avancer.

– Vous n’avez pas vos crincrins ? Dommage ! Mais c’est déjà pas mal que vous soyez arrivées jusque ici sans vous perdre. Venez. Je suis en train de montrer à ces jeunes gens qu’Erzsébet est capable d’autre chose, avant un concert, que de se faire enculer en série et recevoir des trempes à coups de ceinturons.

Les deux femmes approchent. Adam, comme dans un salon mondain, fait les présentations. Il s’exprime en anglais, avec aisance et sans accent. Anglophones parfaites elles-mêmes, les deux musiciennes n’ont aucune difficulté à suivre.

– Marie Larchais... Solveig Lundenrød. Elles comptent, à l’heure actuelle, parmi les meilleures jeunes violonistes du monde. Et voici les Darwin Urban Survival. Brian, Robert, Franck et Bill. Vous avez, à coup sûr, entendu parler d’eux.

Pour ne pas être impolies, elles disent que si, bien sûr. Franck, qui semble le plus retors, affiche un sourire méprisant. Son regard s’est posé avec insistance sur la poitrine déformée de Marie.

– Vous ne saviez même pas que nous existions, il y a encore cinq minutes. Je suis comme Erzsébet. Je n’aime pas les violonistes ! Votre musique, c’est de la merde !

Les bras le long du corps, les deux femmes subissent les sarcasmes du garçon sans réagir. Adam observe la scène avec un sourire réjoui.

– Ne te gêne pas avec elles, Franck. Elles sont ici pour servir d’entraînement à Erzsébet.

Il approuve d’un hochement de tête, saisit un sein de Marie par le bout, et tire.

La mamelle s’allonge encore, prend une forme incongrue.

– Tes nichons, c’est naturel ou artificiel ?

Marie le regarde dans les yeux sans faiblesse ni provocation. Des yeux qui expriment la simplicité et la franchise.

– C’est artificiel. On me les déforme depuis des années. J’aime bien.

Le garçon perd un peu de son arrogance. Il reconnaît dans cet excès une démarche irrégulière, voisine sinon parente de ses propres recherches. Il laisse tomber.

– Pas mal. Moi, c’est les couilles. Tu veux voir ?

Marie avoue sa curiosité.

Le garçon ouvre sa braguette, sort d’abord un membre très long, circoncis. Plusieurs anneaux traversent le gland. Puis, il fouille, et ramène à l’extérieur ses testicules. Le scrotum, étiré, est d’une longueur inhabituelle.

Adam intervient :

– Vous ferez la causette une autre fois. Il faut terminer Erzsébet. Elle était sur le point de jouir quand ces deux poufiasses sont arrivées.

Franck rentre ses organes génitaux dans son pantalon, adresse à Marie et à Solveig une grimace grotesque.

La chanteuse, oscille au bout de ses chaînes, la tête à moins de vingt centimètres du sol. Marie remarque que son visage demeure pâle, alors qu’il devrait être congestionné par la position. Entre ses cuisses ouvertes, sa vulve a toujours cet aspect racorni, fermé.

Adam va chercher un gode d’une dimension imposante. Il se tourne vers Marie.

– Elle n’est pas aussi béante que toi. Mais on va quand même lui faire avaler ça !

Il tend le phallus à Brian, et lui dit de l’enfoncer dans le vagin. Le garçon objecte qu’Erzsébet préfère être enculée.

– Fais ce que je te dis ! Vas-y sans trop de précaution. Il faut qu’elle apprenne à souffrir par là, et donc à jouir... Tu verras.

Le jeune musicien place la tête du phallus à l’entrée de l’orifice crispé et commence à peser. La chanteuse n’émet pas une plainte, mais sa respiration, soudain raccourcie, témoigne de son émotion.

– Pas... Pas par là, Adam... Tu avais promis... Re... Retire ça, Brian. Mets-le dans mon cul !... Dans mon cul !

Le garçon interrompt sa poussée, regarde Adam. Ce dernier, d’un battement de paupière, lui indique de continuer. La pénétration reprend. Erzsébet se contorsionne pour échapper à cette progression qui l’envahit dans un endroit de son corps qu’elle exècre. Les lèvres courtes sont entraînées vers l’intérieur. C’est presque toute la vulve disparaît ainsi. Le gode a pénétré d’une dizaine de centimètres. S’est calé en butée tout au fond. Des grognements de rage échappent à Erzsébet. La fureur la défigure.

Adam n’en tient aucun compte. Pour l’empêcher de refermer les cuisses par une traction sur ses jambes, il lui place une barre d’écartement. Puis il donne un coup sec sur la base du gode. L’impact se répercute jusque dans la matrice de la chanteuse qui hurle. Soudain, contre toute attente, son cri se brise, se mue en halètements frénétiques : elle jouit. Comme l’avait prévu Adam.

Il affiche un sourire de satisfaction.

– Après une séance pareille, elle sera bien plus crevée qu’avec ses conneries habituelles. De toute façon, le concert est pour après-demain. Elle a encore le temps de déguster et... de découvrir certaines choses.

III

Marie et Solveig vivent nues depuis leur arrivée. Elles continuent, toutefois, à porter des bas coton tenus par les élastiques. Seul ajout : un collier de cuir, cadenassé autour de leur cou.

Cette nouvelle vie souterraine leur convient. Elles ont perdu toute notion du temps. Les sessions avec Adam et Erzsébet, les séances d’entraînement, alternent avec des périodes de repos qu’elles mettent à profit pour s’exercer au violon, explorer les abords immédiats, se livrer à des jeux érotiques. L’attirance mutuelle des deux musiciennes s’est confirmée, mélange d’amitié, de désir, de solidarité. Erzsébet et Adam sont favorables à ce saphisme. Ce qui leur pèse le plus est l’interdiction de s’infliger l’une à l’autre les sévices que leur sensualité irrégulière réclame. Elles contournent plus ou moins l’interdiction, s’arrangent pour que « ça ne se voie pas ». Transgressions, qui stimulent leur créativité et confèrent à ces pratiques limitées une plus-value appréciée des deux femmes.

Adam Primus surgit, alors que Marie est en train de nouer ses longs cheveux blonds derrière sa tête, pendant que Solveig, à genoux, la tête penchée en arrière, la lèche. Un sourire à la fois sardonique et carnassier, découvre les dents éclatantes de l’homme.

– Encore en train de vous gouiner, hein ?

Solveig désincruste sa tête d’entre les cuisses puissantes.

– Bonjour, Adam.

– Salut, poufiasse. Tu ferais mieux de te tenir prête, Marie. Erzsébet ne va pas tarder à avoir une crise. Et c’est toi qu’elle veut !

– Je sais. Cul-d’Anguille m’a prévenue. Elle venait de l’enculer pendant presque une heure avec un numéro 6. C’est pourtant gros, mais elle était encore plus énervée ensuite. Elle lui a dit qu’elle allait m’en faire baver ! Tant mieux. J’ai envie. C’est pour ça que je me coiffe en chignon. C’est plus pratique. La dernière fois, mes cheveux l’ont gênée pendant le travail des seins.

– Très bien !

Il s’avance, envoie son pied botté dans les fesses menues de Solveig qui s’affale en avant, pousse un cri de douleur. Elle s’est écorché les coudes sur le sol dur.

– Casse-toi, poufiasse !

La jeune femme tente de se redresser. Un second coup de pied la renvoie au sol. Il rit.

– À quatre pattes ! Si tu n’y vois pas d’inconvénient. Et dégage. Je n’ai pas envie de toi pour le moment.

Elle s’éloigne avec une reptation rapide qui fait tanguer sa croupe adolescente, l’entrouvre, dévoile l’anus rose, avec, en dessous, la vulve un peu rouge, flétrie comme celle d’une vieille femme. Elle gagne un angle, où elle se met à genoux, les bras croisés dans le dos. Adam consulte sa montre.

– Il n’y a plus qu’à attendre. Ça ne devrait pas tarder à la prendre. Cul-d’Anguille viendra nous prévenir.

Marie achève de réunir sa chevelure en une masse compacte.

– Voilà. Ainsi, Erzsébet pourra travailler à l’aise. On sort sans difficulté d’ici ?

– Sans plus de mal que tu n’en as eu pour y venir. Il suffit de savoir de quelle manière. Sans quoi tu peux mourir de faim et de soif avant d’y arriver. Pourquoi, tu veux partir ?

– Pas du tout. Je suis bien ici. Je pense même, parfois, à ne jamais remonter à la surface.

– C’est envisageable. C’est dur, pourtant.

– Pas encore assez. Nous en parlions avec Solveig. Nous pourrions supporter davantage.

– Je n’en doute pas ! Mais c’est moi qui fixe les limites. Ne l’oublie pas.

– Je sais, Adam. Erzsébet, Solveig, moi-même, sommes trop excessives, je pense. Peut-être as-tu raison de nous modérer. Cette vie souterraine, si loin du monde, porte aux pires excès.

Il remue la tête avec un sourire compréhensif.

– Va sur le chevalet. Je vais te cravacher.

– Je me mets sur le dos ou le ventre ?

– Sur le dos. Je veux ton pubis.

Marie s’installe. Les jambes et les bras pendants, les reins soulevés, son mont de Vénus proéminent, déjà marqué d’ecchymoses, exposé.

Adam décroche la cravache, s’approche, passe ses doigts sur la chair offerte.

– Tu râpes. Ça commence à repousser. Il faudrait une épilation définitive. Je suis étonné que Ferencz t’ait laissée dans cet état !

– Il veut que je sois une violoniste poilue. C’est pour ça que je les garde aux aisselles.

Elle soulève les bras, révèle deux buissons dorés. Adam commente :

– Original !...

– Quand je fais un concert, il se met au premier rang pour voir ça. De temps en temps, il me demande de laisser repousser ma toison. Il la fait flamber quand elle bien touffue.

– Mouais... Erzsébet n’aime que les filles lisses. Alors, pense à te raser plus souvent, poufiasse.

Marie, les yeux fermés, acquiesce de petits mouvements de tête. Adam prend du recul, vise, cingle le pénil bombé. Pas une plainte n’échappe à Marie. C’est à peine si ses mains se crispent sur les montants du chevalet. La schlague s’abat avec régularité, jusqu’à ce que la peau s’écaille. Quelques gouttes de sang commencent à sourdre. L’homme laisse retomber son bras.

– Tu saignes. Dommage qu’Erzsébet ne soit pas là ! Debout !

Comme elle ne s’exécute pas assez vite, il la saisit par un téton, tire avec rudesse. La mamelle flasque s’allonge, prend une forme incongrue. Marie suit. D’une secousse de haut en bas, il fait claquer le sein sur l’estomac de la jeune femme.

– Il faut être rapide ! Sous terre, il n’y a que les fauves qui survivent. Erzsébet est une tigresse. Elle ne risque rien. Ta copine Solveig est féline. C’est une maigre. Elle s’en sortirait peut-être. Toi, tu es costaude, mais molle.

Marie hausse les épaules.

Une gifle qui lui empourpre la joue.

– Je vais t’enculer.

– Mon anus est plus large que ton membre !

Une seconde gifle renvoie sa tête sur le côté.

– Peut-être, mais il est long. Je vais te casser au fond.

Marie s’installe sur sa paillasse, prosternée, fesses levées, qu’elle empoigne et sépare autant qu’elle le peut. L’anus rose vif, gonflé, s’entrebâille avec mollesse, révèle les abords rouges de l’intérieur. Adam sort son membre, le visse à l’orifice, puis saisit la jeune femme par les hanches. Avec un « han » sourd de bûcheron, il s’enfonce jusqu’aux testicules d’une seule pesée des reins. Plus de vingt centimètres de chair dure chevillent la jeune femme.

Un cri de souffrance lui a échappé : le gland a forcé sans préparation le fond de l’ampoule rectale, s’est engagé au-delà de ce second sphincter. Il fait marche arrière sans plus d’égard et se renfonce avec lourdeur. Ainsi plusieurs fois de suite. Jusqu’à ce que le passage soit fait. Les gémissements de Marie expriment à présent un plaisir croissant. Un masque bestial l’enlaidit, un filet de bave s’écoule de sa bouche ouverte avec une expression stupide. Elle jouit plusieurs fois avant que l’homme, après presque une demi-heure, se retire sans avoir éjaculé.

L’anneau de chair suce la collerette du gland qui s’en extrait avec un bruit de bonde débouchée. L’orifice reste ouvert. Une coulée brune, molle, s’en échappe sans force. Marie réfrène toute contraction qui pourrait endiguer la fuite, tire davantage sur ses fesses. Adam éclate de rire.

– Tu n’arrives plus te retenir ?

– Je n’ai pas envie de me retenir ! J’aime quand ça sort comme ça. C’est très excitant. Ça me prouve que je suis tout à fait cassée !

Adam a une moue appréciative.

– Pas mal. Ton grabat va être plein de merde. Tu vas dormir là-dedans ?

– Oui. Veux-tu que j’y goûte ?

D’un haussement d’épaules, Adam lui indique qu’elle peut faire à sa guise. Marie, du bout des doigts, ramasse une petite quantité de ses déjections, la met dans sa bouche, avale. L’ethnologue hoche la tête.

– Dans quelques tribus très primitives, certains rituels exigent l’ingestion d’excréments. Manger de la merde est toujours une opération magique. Comme le cannibalisme. Je ne suis pas sûr qu’il s’agit d’autre chose de ta part.

Marie se cambre, piquée au vif.

– Je suis une femme moderne, pas une arriérée superstitieuse !

Adam a un geste d’apaisement.

– Excuse-moi d’avoir pensé tout haut !

– N’en parlons plus. A propos de magie. Qu’est-ce que c’est que cette histoire de miroir et de Tsiganes ?

Adam observe Marie avec attention. Deux plis tirent les commissures de ses lèvres minces. Il secoue enfin la tête, se décide à parler.

– Erzsébet est hongroise. Ses parents l’ont abandonnée à sa naissance. À l’époque, les autorités communistes ont confié le bébé à une femme. Dans un village des Carpates. Elle était considérée, par les paysans, comme sorcière. Les communistes, comme toi, étaient des gens modernes et non pas des arriérés superstitieux. Ils n’ont pas hésité à lui remettre la fillette, sans se soucier de ce qu’ils tenaient pour des sornettes d’un autre âge. J’imagine, qu’ils ont dû débarquer chez elle un matin, et dire à peu près : « Camarade nécromancienne, le gouvernement t’a distinguée. Il t’honore puisqu’il te confie l’éducation de cette enfant du peuple. Au revoir. »

Adam a un rire désabusé, demande à Marie de s’asseoir dans ses déjections, et reprend.

– C’est cette femme qui, peut-être à cause du prénom de l’enfant, lui a mis dans la tête qu’elle était la descendante d’Erzsébet Batorÿ, la comtesse sanglante. Tu connais l’histoire ?

– Oui. Plus ou moins. Comme tout le monde.

– Enduis ta chatte de ta merde. Oui, comme ça, dans le vagin. Très bien. Cette comtesse Erzsébet Batorÿ avait un miroir. Un objet assez laid d’ailleurs, avec une monture en forme de bretzel pour lui permettre de reposer ses bras. Car, elle passait, paraît-il, des heures devant cette glace, avant de s’adonner à ses distractions favorites. À savoir torturer des filles et prendre des douches de leur sang. Erzsébet, la nôtre, à qui j’apprends, autant pour mon plaisir que pour la détourner de la violence, à torturer avec raffinement des filles comme toi, qui aiment ça, est persuadée que la comtesse est son ancêtre. J’ai vu son portrait dans je ne sais plus quel musée. Je dois avouer que la ressemblance est criante. Mais le doute tenaille Erzsébet. Elle croit que voir son reflet dans ce miroir lui en apporterait une certitude... Cette expérience peut se solder par une désillusion, ou par un renforcement de son obsession. Ce qui la plongerait alors dans une folie criminelle.

– Pourquoi ?

– L’arriération superstitieuse, ma chère amie, l’arriération superstitieuse !...

Il regarde autour de lui.

– Peu importe, en fait. Sous terre, il n’y a pas de loi.

Marie fouille son vagin avec trois doigts enduits de ses excréments. Il l’observe avec amusement.

– Après tout, il est possible que tu aies raison quand tu prétends être une femme moderne !

– Imbécile !... Je ne te comprends pas, Adam. En réalité, aimes-tu travailler les filles, ou bien ne fais-tu ça que pour aider Erzsébet ?

Il rit.

– Les deux, mon général ! Erzsébet me fascine, elle est à la fois médiévale et post-moderne ! Par ailleurs, je pratique. À ma manière. Je ne fréquente pas les gens branchés S. M. Ils m’emmerdent avec leur folklore ! J’ai mon domaine, ici, où je fais ce que je veux, mais jamais sans le consentement des intéressées. J’ai aussi une propriété en Sardaigne, où j’entretiens en permanence quelques femmes qui ont ce talent de jouir comme toi, sous la torture et dans la dégradation. Ça me plaît. Elles me donnent des émotions fortes. Elles viennent, s’en vont, reviennent. Parfois, je ne les revois jamais. Il n’y en a guère plus d’une dizaine à la fois. En ce moment, j’ai trois Américaines, une Anglaise, deux Danoises et une Française. J’attends une artiste Tchèque. C’est une adepte des mutilations. Elle n’a déjà plus d’orteils, et il lui manque une oreille, paraît-il. Je m’en occuperai quand j’aurai terminé avec Erzsébet. Tu pourrais venir passer quelques semaines. Plus tard, quand tu auras fini ici.

– Pourquoi pas, je...

Cul-d’Anguille surgit, sans autre vêtement que son tatouage intégral d’écailles.

– Grouillez-vous ! Elle a démarré.

Ils n’ont pas besoin d’explications supplémentaires.

– Amène-toi. On y va. N’oublie pas ton violon.

Quand Adam, suivi de Marie qu’il traîne en laisse, pénètre dans la chambre d’Erzsébet, une crypte large et basse, étayée de piliers et tendue de velours noir, la jeune fille est installée dans le fauteuil à haut dossier, une lourde cathèdre où elle aime trôner.

Elle est nue, et se masturbe, cuisses ouvertes, les talons posés sur le bord du siège. D’une main, elle tire sur l’anneau de son pubis pour remonter sa vulve que la traction déforme d’une manière anormale et obscène. Un godemiché gros et souple, retenu dans son anus par le gland, pend d’une vingtaine de centimètres d’entre ses fesses maigres. Une lueur mauvaise filtre sous ses paupières mi-closes quand elle aperçoit la violoniste.

– Tu es en forme, putain ?

– Oui.

– Joue.

– Quoi ?

– Du Stravinski ! Et du plus grinçant que tu connaisses. J’ai besoin d’avoir les nerfs sciés !

Pendant quelques instant la jeune fille s’emporte, vitupère le célèbre compositeur, demande quelle sorte d’âne insensible il avait dû être pour utiliser le violon d’une façon aussi abominable ! Puis elle revient à ses préoccupations immédiates : jouir.

– Ne t’arrête pas avant que je te le dise, putain.

Marie cale l’instrument sous sa mâchoire, incline la joue vers la table dans un mouvement tendre, commence à jouer. Ses longs seins balancent selon les oscillations de son corps pénétré par la musique. Erzsébet, d’un geste énervé, renfonce le gode dans son anus. L’objet disparaît presque jusqu’à la base. Elle reprend sa masturbation, un doigt sur son clitoris, l’anneau tiré si fort que la peau soulevée, tendue, semble sur le point de céder.

– Travaille les seins de cette putain, Adam.

L’homme sourit, plein d’indulgence pour les fureurs de celle qu’il nomme souvent « petit fauve ». Il serre des colliers derrière la masse des glandes, et accroche des poids. Des masses en plomb de 1 kilo. Les mamelles déjà étirées, s’allongent encore. Le doigt de la jeune fille devient frénétique sur son clitoris minuscule, à peine plus gros qu’un tête d’allumette, à la commissure de ses nymphes atrophiées, à l’aspect parcheminé.

– Mets plus lourd !

L’ethnologue suspend des plombs supplémentaires jusqu’à atteindre 3 kilos par sein. L’interprétation de Marie ne s’en trouve pas altérée. En effet, c’est peu pour la violoniste, habituée à être mise en suspension totale par la poitrine depuis des années. Elle peut supporter ainsi, au moins l’équivalent de son propre poids. Adam sait qu’il a de la marge. Il place des lingots de 1 kilo, jusqu’à atteindre une charge totale 10 kilos.

Les mamelles, très amincies entre leur naissance et les colliers, apparaissent comme deux boules violacées au-delà de ces derniers. Elles balancent, entraînées par les gueuses qui s’entrechoquent avec un bruit doux, perceptible sous les miaulements aigus du violon. Erzsébet s’acharne à trouver un orgasme qui se fait attendre. De temps à autre, elle repousse dans ses entrailles le gode qui ressort de son anus sous l’effet de contractions internes.

Elle hurle soudain :

– Je veux que cette putain fasse une fausse note ! Brûle-la, pique-la, entaille-la ! Je veux voir son sang couler !

Un spasme de rage la secoue avec une telle violence qu’elle manque choir de son siège. Adam allume une cigarette, tire deux ou trois bouffées pour aviver la braise, écrase avec lenteur, d’un mouvement tournant, l’extrémité incandescente juste au bord de l’aréole du sein gauche. Marie ferme les yeux, pâlit, ses narines se pincent. Pendant une fraction de seconde, la musique faiblit, puis retrouve son tempo heurté. Un sourire de triomphe éclaire le petit visage blafard de la jeune fille.

– Tu l’as eu, cette putain ! Continue ! Jusqu’à ce qu’elle ne puisse plus tirer une note de cette saloperie d’instrument.

Adam observe la rockeuse avec une expression préoccupée et bienveillante.

– Ça vient pas, hein ?

– Non ! C’est cette connerie de clitoris ! Il est trop petit.

– Tu as toujours beaucoup de mal à venir de cette manière. Fais-toi le cul.

– Non. Je veux y arriver comme ça ! Le clito de cette putain est gros comme un cornichon. Fais-le-lui saigner !

L’ethnologue a un geste résigné. Marie a suivi l’échange de propos. Elle sépare ses pied d’un bon mètre, pour faciliter l’accès à son sexe. La douleur de la brûlure s’est répandue dans son sein, a suivi des trajets nerveux jusque dans son bas-ventre, sa vulve. Un orgasme discret la fait frissonner.

Adam tire un petit canif de sa poche, l’ouvre, s’agenouille devant la musicienne. Il pince le bourgeon de chair qui, englué de sécrétions, échappe à sa prise. Il le sèche avec son mouchoir, le saisit à nouveau, et tire. L’organe, d’un rose nacré, s’étire hors du capuchon. L’homme, avec prudence, l’effleure de la lame aiguisée pour une incision très superficielle, mais qui se met à saigner avec une abondance surprenante. Encore une fois la musique a faibli, est repartie de plus belle. Adam s’écarte aussitôt, mais maintient la vulve ouverte avec deux doigts, afin qu’Erzsébet ne perde rien de ce spectacle qu’elle a désiré. De grosses gouttes rouges s’étoilent sur le sol de pierre.

Les yeux de la rockeuse s’agrandissent. Le regard qu’elle pose sur la violoniste est celui d’une démente. Un rugissement rauque, effroyable, sort de sa gorge. L’orgasme la ravage enfin. Elle glisse à terre, secouée de convulsions, les cuisses ouvertes avec véhémence. Puis, comme elle l’avait fait chez Ferencz, rampe avec des ondoiements répugnants et rapides en direction de la violoniste blessée. Le godemiché lui pend de l’anus, se balance, bat ses cuisses maigres. Elle place son visage sous les gouttes qui sourdent du clitoris entamé. Son visage s’apaise quand la sève écarlate l’éclabousse. Les longs frissons qui la secouaient s’amenuisent, tandis que l’infime hémorragie se tarit. Elle se met à parler d’une voix rauque, étrange, lointaine.

– Il me faut ce miroir, Adam... Il faut que je sache... Passer de l’autre côté, enfin libre...

Adam hoche la tête avec une expression de scepticisme.

Les trois protagonistes font une pause. Adam débarrasse la poitrine de Marie des colliers et des poids. Cul-d’Anguille sert le champagne et se retire. Ils trinquent. Erzsébet félicite la violoniste.

– C’était dingue, l’entaille à ton clito. Il est énorme, comparé au mien qui est si petit. Je me suis mise à jouir dès que j’ai vu ça ! Tu me plais pour de bon.

Marie avoue qu’elle a elle-même éprouvé un orgasme très violent.

– Ce qui me scie, c’est que tu arrives à continuer à jouer. Remarque, je me suis déjà fait fouetter sur scène, mais c’est pas pareil.

– L’habitude. Ça fait presque dix ans que Ferencz me dresse à ça. J’ai quand même mes limites au clitoris. Je perds connaissance assez vite, ou je fais une crise de tétanie. Surtout avec les écrasements. Si tu aimes ce genre de travail, tu devrais utiliser davantage Solveig. Elle est plus entraînée.

La petite bouche d’Erzsébet s’abaisse en une moue sceptique.

– Peut-être. Oui. Mais elle a un moins gros cornichon que le tien.

– Un peu moins gros, oui. Elle m’a raconté qu’on pouvait le lui tirer hors du capuchon d’au moins deux centimètres avec une pince, et le traverser avec des aiguilles, à la base, pour empêcher qu’il se rétracte.

– Intéressant. Je verrai. Tu aimes bien Solveig, n’est-ce pas ?

– Oui. C’est agréable, l’amour avec elle.

Erzsébet, pensive, pétrit la masse de glandes dures dans le fond d’un des seins distendus de la violoniste.

– Il faudra qu’on baise toutes les deux.

– À mes prochaines règles ? Elles ne vont plus tarder maintenant.

– J’ai hâte de goûter ton sang.

Ils boivent encore une flûte de champagne. Marie propose, pour les distraire, avant de reprendre, de s’enfoncer la bouteille dans l’anus. Ils sont intéressés. La violoniste demande la permission de s’installer sur le fauteuil d’Erzsébet. « Pour qu’ils voient mieux » explique-t-elle.

La jeune femme grimpe sur le siège, commence par s’élargir avec trois doigts, puis quatre, cinq. Jusqu’à ce que sa main entière disparaisse dans l’orifice assoupli. Elle entre et sort jusqu’à ne plus éprouver la moindre résistance. Elle ferme les yeux, laisse le plaisir l’envahir. Lorsqu’elle juge que son sphincter est à point, elle abaisse sa croupe sur le goulot qu’elle maintient d’une main. Les premiers centimètres passent sans mal, presque jusqu’au diamètre maximum. Arrivée à ce point, elle s’arrête, conseille aux deux spectateurs de regarder par dessous pour voir l’effraction.

Des pénétrations de cette taille sont encore douloureuses pour la jeune femme. Il n’y a plus que des dimensions de cet ordre à lui donner encore le plaisir de se sentir éclatée.

Erzsébet et Adam se placent de façon adéquate. Ils ne voient pas grand-chose, sinon l’entre-fesses enfoncé par la pression du corps de la bouteille. Marie abaisse son regard sur eux. Sourit. Elle dit d’une voix un peu enrouée :

– Maintenant !

Elle emplit ses poumons, bloque sa respiration et se laisse peser de tout son poids. Il y a une résistance, la raie repoussée entraîne les fesses qui se moulent à l’objet, puis, avec un à-coup, la bouteille s’enfonce aux trois-quarts.

Marie hurle à plein poumons, ravagée autant par une souffrance effroyable que par un plaisir monstrueux. À travers la douleur atroce qui ravage sa croupe et assouvit ses pires désirs, elle garde assez de conscience pour se soucier d’Adam et d’Erzsébet. Cramponnée aux accoudoirs de la chaise monumentale, elle se laisse aller en arrière, soulève son bassin, crispe les muscles de abdomen pour que l’objet repoussé de l’intérieur, retourne son sphincter au dehors. Ce n’est plus qu’une mince bague livide, tendue à craquer autour du cylindre de verre sombre. Erzsébet fascinée, murmure :

– Superbe...

Adam approuve. La violoniste, les yeux fermés, respire à petits coups prudents. Il lui demande si elle peut remuer, se sodomiser ainsi.

– Oui. Mais attends un peu... Il faut que le trou s’adapte. C’est... C’est énorme, tu sais. Dans mon vagin, ça passe tout seul, mais dans l’anus, c’est plus dur.

– D’accord.

Après un moment, Marie prend appui sur ses bras, commence à bouger, à monter et à redescendre. Son va-et-vient prend de l’amplitude. L’anus aminci, entraîné par les parois, avale et rejette l’objet dans une sorte de monstrueuse et étroite succion. Marie, bientôt, peut remonter jusqu’au goulot puis se renfoncer avec des mouvements de plus en plus rapides.

Une jouissance ignoble flétrit la beauté de ses traits réguliers.

Une bave épaisse, abondante, limpide, pend de sa vulve en filaments gluants, expulsée de son vagin compressé de l’intérieur. À chaque enfoncement, la gaine retournée, en ressort comme une langue rose et fripée, déverse à l’extérieur le trop-plein de sécrétions. Marie jouit plusieurs fois, finit par s’écrouler. Épuisée. La bouteille glisse d’entre ses fesses sans même qu’elle s’en rende compte, accompagnée d’un écoulement brun, très liquide, qui s’échappe avec des gargouillis et se mêle au reste de champagne qui se répand.

Plus impressionnée qu’elle ne veut le montrer, Erzsébet laisse Marie récupérer. La jeune femme émerge peu à peu de la torpeur où l’avait plongée un orgasme final à la mesure de l’excès qui l’avait provoqué. Elle lève un regard encore embrumé sur les deux autres, leur adresse un faible signe de la main.

– Quel voyage !

Ils l’aident à se relever. La rockeuse veut se rendre compte de l’état de l’orifice de Marie. Cette dernière, se tourne, offre ses fesses à la curiosité de la jeune fille. Erzsébet engage sa main dans la raie, tâte du bout des doigt l’anus qu’elle découvre comme un longue dépression, un fissure qui s’efface, l’absorbe jusqu’au poignet sans offrir la moindre résistance. Elle fouille un instant, ramène sa main souillée qu’elle montre à la violoniste. Marie passe sa langue sur ses lèvres.

– Donne. Je vais te nettoyer.

Elle lèche longuement, la paume, le dessus, entre les doigts. N’abandonne pas la petite main blanche et nerveuse avant qu’elle soit tout à fait propre.

Ils bavardent un instant. Adam fait des commentaires sur la dernière prestation de Marie, puis ils font des projets pour la prochaine session. C’est Marie, la première, qui revient à l’ordre du jour.

– On s’y remet ?

D’une bourrade, Adam projette Marie vers la jeune fille.

– Va te faire gifler, poufiasse.

La violoniste fait deux pas précipités, manque de trébucher, s’immobilise. Elle offre son visage. La petite main sèche d’Erzsébet s’envole, claque deux fois. Un aller et retour dur, mais qui ébranle à peine la tête de la jeune femme.

Adam secoue la tête avec une moue désolée.

– C’est insuffisant pour un bœuf comme elle ! Il faut qu’une fille giflée soit un peu sonnée. Tu vois ça au regard. Pendant une fraction de seconde, elle doit avoir l’air de ne pas te reconnaître. Elles sont plus agréable à travailler ensuite. Recommence. Prends ton temps. Prévois la puissance de ton coup. Tu es assez forte pour y arriver.

Les joues rougies par les premières claques, la jeune femme sent le plaisir s’installer, gonfler son ventre. Elle a écouté les conseils de l’homme avec une excitation malsaine. Il a raison, ce brouillard, cet état second accroissent la qualité sensuelle des sévices. Tandis qu’elle espère que la chanteuse suivra les directives de l’homme, Marie sent une coulée brûlante inonder sa fente.

Erzsébet la regarde avec fixité, les paupières froncées par la concentration. Les coups sont imminents. Marie, de son côté, s’applique à détendre chaque muscle de son corps, afin d’augmenter leur efficacité. Le bras se détend avec la rapidité de l’éclair. Deux impacts, presque simultanés, qui renvoient la tête de part et d’autre. Une double lueur fulgurante aveugle Marie. Elle vacille, la bouche entrouverte sur sa langue avec une expression stupide, pose sur la chanteuse un regard étonné. Cette dernière éclate d’un rire de triomphe.

– Regarde, Adam. J’ai réussi. Cette putain est groggy. On dirait une débile !

Il s’esclaffe à son tour.

– Ça lui donne un air tout à fait con, en effet. Bon, maintenant, soumets-la.

– Comment ?

– Fais-lui lécher tes pieds, par exemple. Après tu t’enlèveras ce gode qui te pend du cul, et tu le lui donneras à sucer. Mais ne te laisse pas aller à la violence. Contrôle-toi. Pense chacun de tes gestes avant de les accomplir.

– D’accord.

La jeune fille empoigne Marie par les cheveux, commence à la courber. Adam l’arrête.

– Non. Tu vas défaire son chignon. Attrape-la par l’oreille, ou par la bouche. Tu pinces fort, tu tords. C’est très efficace. Tu vas voir.

Erzsébet choisit la lèvre inférieure, et tire. Les dents fortes, éclatantes, se découvrent jusqu’à la base des gencives roses avant que Marie suive le mouvement. Elle l’oblige à se pencher jusqu’à l’agenouiller. La contraint à se prosterner, plaque son visage sur ses pieds.

– Lèche !

La jeune femme accomplit sa tâche avilissante avec complaisance. Sa langue passe et repasse, s’insinue de façon prolongée entre les orteils. Erzsébet lui présente le dessous. Marie lèche avec la même avidité, satisfait son besoin de dégradation. Sa tête bourdonne encore des coups qu’elle a reçus. Son vagin dégorge une lave épaisse. Elle sent les doigts d’Adam Primus le remplir, le fouiller sans égard. Elle jouit quand Erzsébet, lassée, pose son pied sur sa figure et la repousse. Elle roule sur elle-même secouée de convulsions violentes.

Adam attend qu’elle se calme. Il la relève, lui retourne un bras dans le dos, et la conduit jusqu’à un caveau attenant, appelé l’atelier. C’est une petite salle dotée d’un équipement complet. Là, une fille peut souffrir et hurler pendant des heures sous des sévices différents. Outre une grande quantité d’instruments rangés dans deux armoires vitrées, des fouets, des cravaches, des cannes sont accrochés aux murs à côté de harnais de contraintes de toutes sortes. Il s’y trouve une croix de Saint-André, une potence pourvue d’un treuil électrique, et un fauteuil d’examen gynécologique, garni de sangles.

Marie masse son épaule douloureuse. Erzsébet lui intime d’arrêter ces simagrées, se tourne vers son instructeur :

– On commence par quoi ?

Adam tire une feuille chiffonnée de la poche de son gilet de cuir.

– Voici le programme pour cette fois.

Les murailles de calcaire étouffent les cris de douleur et de volupté de la femme installée sur le fauteuil gynécologique. Elle vient de jouir. Un spéculum est placé dans son vagin. De l’orifice distendu par le mécanisme, dépasse l’embout évasé d’un trocart enfoncé dans la matrice.

– Ce n’est pas fini, putain !

Marie a refusé d’être sanglée. Elle cramponne les accoudoirs, écarte les jambes, prend appui dans les cale-pieds, soulève son ventre, déjà zébré de longues marques noirâtres, pour offrir son sexe à la cruauté d’Erzsébet.

La jeune fille, d’un geste brusque, retire l’instrument qu’elle a enfoncé un peu plus tôt, guidée par Adam, dans l’utérus de la femme. Cette dernière émet un cri faible, étrange. Ses cuisses tremblent sous l’effet d’un orgasme intense. Puis, Erzsébet saisit le spéculum, lui imprime un quart de tour, pour placer en travers les branches ouvertes à fond, et tire. La vulve, le périnée se soulèvent. Obscènes. Elle force. L’orifice se distend au point que les muqueuses pâlissent. Horrible grimace de chairs roses, luisantes de sécrétions. Les branches de métal chromé se dégagent d’un seul coup. Raidie, les membres secoués de tremblements, Marie hurle à plein poumons. L’orifice demeure un instant avachi, puis reprend sa forme avec lenteur. Comme à regret.

La rockeuse empoigne la cravache que lui tend Adam Primus. Laconique, il indique :

– Sa chatte.

Le premier coup tombe droit sur la fente entrouverte par la posture et d’où débordent des nymphes excessives, luisantes, rose vif. Un aboiement bref, où se mêlent à parts égales la douleur et l’assouvissement, échappe à la musicienne. Ses cuisses s’ouvrent avec véhémence, ses reins se décollent du siège tant son désir est violent d’une nouvelle atteinte plus précise, plus dure, plus douloureuse. Elle porte les mains à sa vulve, l’ouvre, tire vers le haut pour faire saillir le clitoris hors du capuchon.

Erzsébet interroge Adam du regard. Ce dernier approuve d’un battement de paupières. La schlague siffle. Un bruit mat. La chanteuse a visé juste. L’impact a écrasé l’organe hypersensible. Marie ne hurle pas tout de suite. Ses yeux s’écarquillent, ses narines se pincent, sa bouche s’ouvre comme sous l’effet d’une intense surprise. Elle ne referme pas les jambes, maintient avec courage la tension sur sa fente. Puis le cri jaillit. Clair, puissant, interminable. Vide ses poumons jusqu’à ce que, à bout de souffle, elle cherche l’air avec des halètements rauques.

Adam Primus hoche la tête avec une mimique satisfaite.

– Superbe ! Frappe encore, avant qu’elle redescende.

Les petites lèvres, tuméfiées par le premier coup, sont gonflées, rouge vif. Le capuchon, tiré en arrière, enfle, étrangle peu à peu le clitoris qui finit par prendre l’aspect d’une petite bille de viande. Une grosse goutte de sang se forme sur le bourgeon de chair écorché. Erzsébet pronostique :

– Son clito va éclater.

Adam éclate de rire.

– Peut-être ! Marie est bien entraînée. Ferencz m’a dit qu’elle a déjà subi la canne entre les cuisses. Vas-y en ressort, ça sera plus précis. Dépêche-toi, elle commence à émerger !

Erzsébet se penche. Elle tient avec fermeté la poignée de l’instrument, de son autre main le courbe en arrière, et vise le sexe. La cravache se détend, fend l’air avec un sifflement méchant, claque avec exactitude sur l’organe congestionné et meurtri.

Pas un cri n’échappe à Marie. Ses yeux se révulsent, un spasme violent la raidit, puis, avec un long frisson, tout son corps devient inerte. Elle s’est évanouie. Ses sphincters se relâchent. L’urine sort sans force de son méat, noie l’entrée étirée du vagin avant de ruisseler dans la raie où elle se mêle à une diarrhée puante qui passe son anus affaibli.

Adam s’approche, macule son pouce avec cette boue fétide, trace un signe sur le front d’Erzsébet pendant qu’il marmonne en hongrois.

Elle lève sur lui un regard éperdu. Il essuie son doigt sur un de ses petits seins pendants, désigne d’un coup de menton les orifices qui continuent de dégorger leur trop-plein.

– Lèche. Le sang, l’urine et la merde !

– Oui. La vie, la foudre et la mort. Tu as raison. Bientôt...

Avec voracité, elle aspire, lèche, absorbe. Assoiffée, avide, affamée.

Marie revient à elle, gémit, pose sur l’homme et la jeune fille un regard absent.

– Où suis-je ?

Adam sourit. La musicienne retrouve tout à fait ses esprits, reconnaît Erzsébet et Adam, murmure :

– C’était bien. Très bien. J’ai très mal. Merci. J’ai fait sous moi, n’est-ce pas ? Je me vide toujours quand je m’évanouis !

Adam rit.

– Oui. Mais tu es propre. Erzsébet a tout nettoyé.

Marie sourit à la jeune fille. Adam ordonne à Erzsébet de lui fouiller les deux orifices en alternance. La petite main pâle disparaît aussitôt jusqu’au poignet. Adam manœuvre une manivelle sous le siège pour abaisser celui-ci. La figure de Marie est à hauteur de sa braguette. Il extrait sa verge, saisit la femme par une lèvre, lui oriente la tête avec rudesse. Elle ouvre la bouche, absorbe le gland et une bonne partie du membre. Adam pèse sur sa nuque pour s’enfoncer davantage. Un hoquet secoue la femme. Éructation qui doit évaser son arrière-gorge, car Adam gagne deux ou trois centimètres. Il reste calé ainsi. En force. Pendant qu’Erzsébet, la main engagée plus loin que le poignet dans le rectum de la violoniste, malaxe, à travers la membrane, l’utérus gonflé, encore douloureux des mauvais traitements qu’il a subi. La cavité est inondée d’une bave épaisse, abondante, témoin du plaisir de la femme.

Marie ne peut plus respirer. Son visage devient violet, ses yeux écarquillés, roulent, affolés. S’emplissent de larmes. Par réflexe, elle cherche à se dégager de la poigne d’acier qui la maintient sans pitié. Les contractions violentes du pharynx massent le gland, provoquent l’orgasme. Les lourdes giclées de sperme se déversent dans l’œsophage.

Adam libère Marie. Elle est au bord de l’asphyxie. Une respiration rauque, pénible, soulève ses flancs. À ce moment, Cul-d’Anguille, invisible des deux femmes, s’encadre dans l’étroite ouverture qui donne vers la chambre, adresse un signe discret à l’ethnologue. Adam lui répond d’un battement de paupières, puis ordonne à Erzsébet :

– Fais jouir cette poufiasse en continu jusqu’à ce que je revienne. N’hésite pas à lui remonter la matrice jusque dans la bouche si elle le demande.

La jeune fille éclate de son rire grinçant.

– Si cette putain m’emmerde, je lui tranche les seins, et je les lui fais bouffer !

Une ondulation lascive parcourt Marie, partie au point d’admettre les pires extrémités. Adam éclate de rire.

– Garde-m’en une tranche !

Il lui adresse un geste amical. Ils marchent vite. Les cris voluptueux de Marie s’estompent derrière eux. La petite Asiatique a une expression préoccupée sous le tatouage d’écailles. Adam demande :

– Les Tsiganes sont là, hein ?

– Oui. Les premières caravanes sont arrivées il y a une demi-heure.

Elle explique :

– La vieille femme veut que ce soit pour demain soir. Je suis venue te chercher tout de suite. Trente-Huit-Tonnes est restée avec elle.

– Tu as bien fait. Elle avait promis à Erzsébet que ça se passerait à la pleine lune. On en est encore loin !

– Il paraît que la vieille a fait d’autres calculs. Et elle a vu des signes ! Les autres femmes ne veulent pas garder le miroir plus longtemps.

– Mouais...

Cul-d’Anguille secoue la tête.

– Dis donc, Adam, tu y crois à toutes ces conneries de magie et de miroir ?

L’ethnologue a un geste désabusé.

– Bah !... Ça devait fonctionner à l’époque.

Sur cette réponse, énigmatique pour elle, Cul-d’Anguille se tait pendant quelques instants. Elle reprend :

– N’importe ! Moi, elle me fout les jetons, Erzsébet. J’ai jamais rencontré une nana comme elle. Elle est folle. Tu nous a embarquées dans une drôle de galère, Trente-Huit-Tonnes et moi !

Comme ils en avaient convenu avec Adam, les Tsiganes ont installé leur campement sur les terrains qui entourent un vieux fort dont les infrastructures souterraines communiquent avec le réseau de catacombes contrôlé par Adam.

Le soir tombe quand l’ethnologue débouche à l’air libre, Cul-d’Anguille sur ses talons. Une trentaine de caravanes sont rangées en ordre dispersé. Les femmes, vêtues d’oripeaux bariolés, s’affairent à diverses tâches. Les hommes discutent entre eux par petits groupes. Ils regardent venir le couple, sans surprise. Le chef, Lazlo, se détache, avance à leur rencontre. Il n’a qu’un bref regard pour la jeune Asiatique dont la fausse nudité le laisse indifférent. Les deux hommes échangent une solide poignée de main. Adam va droit au but :

– Pourquoi ce changement ? Elle tenait à ce que ça se passe à la pleine lune !

L’homme hausse les épaules avec une expression butée.

– Je n’y peux rien, Adam. C’est la vieille qui a décidé. Elle dit que ce miroir nous met tous en danger. Je ne veux même pas savoir si elle a raison ou non. Tout le monde devient nerveux. Je ne pourrais pas les calmer longtemps. C’est une affaire de femme, tu comprends, et je veux que ça le reste. Débrouille-toi avec la fille. Si elle veut ce miroir, il faut qu’elle soit prête demain soir. Cette fois, je ne peux pas t’aider.

L’ethnologue hoche la tête. Cul-d’Anguille qui était allée rejoindre Trente-Huit-Tonnes Karla dans la caravane de la « vieille », revient avec sa gigantesque compagne.

Adam salut le chef, fait un signe aux deux femmes qui sont restées à distance respectueuse.

– Amenez-vous, les artistes, on s’en va.

IV

– J’ai un mauvais pressentiment, Adam. Les choses ne devaient pas se passer ainsi. Je sais que la période de la pleine lune compte pour elle.

« Elle ». La comtesse Erzsébet Batorÿ. L’aristocrate sanguinaire. La prétendue aïeule de la rockeuse. La chanteuse va et vient, en proie à une agitation croissante. Elle se plante devant l’ethnologue.

– Fais quelque chose.

L’homme hausse les épaules.

– Impossible. C’est demain ou jamais. Sans quoi, elles détruiront le miroir. Nous nous serions donné beaucoup de mal pour rien. Il faut que tu sois prête.

Des lueurs orageuses brouillent le regard de la jeune fille.

– Je suis prête depuis longtemps.

Il concède :

– Peut-être. Mais tu l’as voulu. Tu dois aller jusqu’au bout. Tu vas enfin savoir.

– Elle n’aime pas qu’on la dérange quand ce n’est pas le moment.

Adam a un geste d’impuissance désolée. Un sourire froid étire la bouche minuscule de la jeune fille.

– Tu t’en fous.

– Oui, petit fauve. Je me moque tout à fait des humeurs de ton ancêtre !

Le visage de la rockeuse retrouve son habituelle atonie. Le regard un instant animé redevient morne. Elle a un geste vague d’indifférence.

– Peu importe. Elle et moi nous sommes pareilles. Elle comprendra. J’ai envie de me faire dérouiller. Accompagne-moi aux cachots. Tu m’aideras à choisir une fille. Ensuite, je serai en forme pour une séance avec les deux putains. Il faudra que tu choisisses un programme très dur. Je veux les travailler pour elle. Ce sera une offrande.

Les « cachots » sont de profondes anfractuosités creusées de part et d’autre dans les parois d’une large galerie. Ils sont fermés par de lourdes grilles cadenassées. Ils servaient, à l’époque des carrières souterraines, à entreposer l’outillage à l’abri du vol.

C’est Adam qui a eu l’idée, pour distraire Erzsébet, de réunir là ces séquestrées volontaires. Une vingtaine de groupies des Darwin Urban Survival, et à la dévotion de leur cruelle idole : Erzsébet. Elles lui vouent un véritable culte. La prêtresse des ténèbres qui célèbre la venue du « Mal », annonce la destruction de l’humanité par le fer et feu, chante les louanges de la nuit, de la lune et de Satan.

Ces filles, presque toutes tatouées, annelées, parfois très jeunes, sont issues des milieux rock les plus violents, les plus marginaux, les plus secrets. Elles sont prêtes à tout pour satisfaire les fantaisies de la chanteuse. Elles ne jouissent d’aucun confort, dorment à même le sol, enroulées dans une maigre couverture. Passent leur temps à dormir ou à bavarder d’une cellule à l’autre de leur musique préférée, chacune avec l’espoir d’être élue par Erzsébet pour assouvir un désir irrépressible. Cul-d’Anguille et Trente-Huit-Tonnes Karla leur apportent de la nourriture qu’elles leur passent à travers les barreaux.

Adam et la jeune fille arpente la galerie, s’arrêtent devant chaque cellule, font des commentaires sur l’occupante. Dans la pénombre, les corps sont comme des grandes lueurs pâles, marbrées de motifs aux dessins indiscernables. Les anneaux scintillent aux nez, aux seins, aux nombrils.

Erzsébet veut être battue à coups de ceinture. Toutes sont disposées à la combler. Mais elle veut « une bête » capable de la « descendre », a-t-elle dit. Elle tombe en arrêt devant une cellule.

– Celle-là ! J’ai déjà eu affaire à elle. Elle est bonne.

Une grande fille brune, à la peau mate, aux yeux gris, se tient debout derrière la grille. Son corps racé et puissant est celui d’une athlète. Ses cheveux longs, noirs, lui descendent jusqu’aux fesses. Un anneau d’or pend à son nez. Un scorpion en position d’attaque est tatoué sur son sein gauche. Son pubis sans poil est fendu haut par une vulve épaisse.

Elle baisse la tête. Adam sort un trousseau, ouvre le cadenas, tire la grille qui grince sur ses gonds. Il s’efface pour laisser passer Erzsébet, pénètre à son tour, et referme.

L’amazone tremble d’une émotion incontrôlable. Elle se jette au sol devant Erzsébet, se prosterne. Elle baise et lèche les chaussures de la jeune fille. Implore d’une façon incohérente :

– Pardonne-moi.

Erzsébet dégage son pied, s’en sert pour repousser l’adoratrice.

– Debout, détritus ! Aujourd’hui, c’est moi qui trinque. Adam, donne-lui ta ceinture.

Adam libère l’objet des passants de son pantalon, le donne à la fille. Erzsébet se déshabille. Son corps maigre, à la peau blême, est chétif. Ses petits seins pendants oscillent sur ses côtes.

– Tu vas me battre. Et n’arrête pas avant que je sois par terre ! Rappelle-moi ton nom.

– Monica.

La jeune fille approuve en silence, ferme les yeux, attends les coups. Adam, d’un signe de tête, indique à la fille qu’elle peut y aller. Elle enroule la courroie autour de sa main pour assurer sa prise, et commence à frapper Erzsébet. Les coups tombent avec régularité et précision. Monica qui est une adepte de ces jeux violents, comprends le désir de sa victime. Elle se déplace, tourne, atteint tour à tour les épaules, la poitrine, les cuisses, revient aux seins, sait comment, quand et où frapper.

Les claquements mats du cuir qui mord la peau sont étouffés par les parois rapprochées de la cellule. La lanière vole, s’abat, laisse de larges marques rouge sombre sur l’épiderme. Adam s’écarte pour ne pas se trouver sur la trajectoire.

Erzsébet endure jusqu’à la limite de sa résistance, puis tombe à genoux avec lenteur. Monica cesse, consulte Adam du regard. L’ethnologue lui fait signe de marquer une pause. La superbe amazone s’écarte, laisse retomber son bras armé le long de son corps en sueur.

La chanteuse oscille d’avant en arrière. Elle lève sur Adam un regard trouble tandis que sa bouche trop petite, rouge sang, se crispe en un sourire bizarre. Puis, elle finit par s’affaler, inerte. Son corps malingre est couvert de longues traces à vif.

Adam récupère sa ceinture. Il soulève Erzsébet, la porte dans ses bras.

– Tu remettras le cadenas toi-même, c’est pas dur.

La fille approuve d’un bref mouvement de tête. Demande :

– Tu la ramènes où ?

– Chez elle. Dans sa crypte.

– Je peux la porter ?

Erzsébet entrouvre les yeux. Murmure :

– Laisse-la faire. Elle m’a bien battue.

L’ethnologue tend le corps frêle et inerte à Monica qui le prend dans ses bras sans marquer le moindre effort. Silencieuse, émue, elle emboîte le pas à Adam Primus qui s’éloigne déjà. Le rejoint en quelques enjambées rapides. Erzsébet sort de la torpeur où la correction l’avait plongée. Elle s’accroche au cou de la puissante fille, niche sa tête au creux de l’épaule. Sur les indications d’Adam, le précieux fardeau est déposé sur le grand lit. Monica repart se cadenasser dans geôle.

Adam connaît Erzsébet. Il sait que loin d’être calmée, ses sens sont embrasés. Elle exigera des jouissances violentes, des plaisirs forts et irréguliers dès qu’elle aura récupéré.

En effet, quelques instants plus tard, Erzsébet se redresse à demi, appuyée sur un coude.

– Ça va mieux. Mais ça devient noir et rouge dans ma tête. Il faut faire venir les deux putains, Adam.

L’ethnologue repose son livre, a un geste conciliant.

– Je vais envoyer Cul-d’Anguille les chercher.

Cette dernière apparaît presque aussitôt à l’appel d’Adam.

– Va chercher les poufiasses. Qu’elles prennent leur violon.

L’Asiatique repart. Son corps bleuté se glisse, presque invisible, dans les galeries noyées d’ombre.

Marie et Solveig se présentent peu après. Si différentes quant au physique, mais si semblables néanmoins avec leurs bas blancs tenus par des élastiques, leur étui à violon à la main, cette même expression sérieuse en dépit de leur situation.

Adam fait un signe.

– Posez vos crincrins. Approchez, poufiasses !

D’un coup de menton, il désigne Erzsébet, assise au bord de l’énorme lit à baldaquin.

– Léchez ses pieds pour commencer. Nous passerons aux choses sérieuses ensuite.

Baiser et lécher les pieds d’Erzsébet, est devenu un préalable obligé avant toute séance programmée ou non. Adam s’est aperçu que la jeune fille réagissait d’une façon très positive à cette pratique.

Elles avancent. Devinent à l’expression de la chanteuse que celle-ci en veut. Elles s’agenouillent devant elle. Solveig, qui en bonne Nordique parle peu, sort de sa réserve, lève les yeux sur la jeune fille.

– Gifle-nous si tu trouves que nous nous y prenons mal.

Erzsébet approuve d’un battement de paupières, tend un pied à chacune des violonistes. Elles doivent se prosterner, se contorsionner pour atteindre de leur langue le dessous poussiéreux. Adam, qui les observe avec intérêt, éclate de rire, s’exclame :

– Vous faites même la plante ! C’est nouveau. La dernière fois, vous n’étiez pas allées aussi loin, il me semble.

Marie redresse un instant la tête.

– C’est vrai. Nous avons trouvé ce nouveau moyen de nous faire jouir l’une l’autre. Alors, nous en faisons profiter Erzsébet.

– C’est bien. Continuez.

Elle se replonge dans sa tâche avec une avidité qui témoigne du plaisir qu’elle prend à s’avilir. Solveig est plus lente, plus appliquée, plus méthodique. Adam poursuit comme pour lui-même, mais à voix assez haute pour être entendu.

– Vous êtes des paillassons, de poubelles, de décharges. De cabinets aussi ! Nous essaierons de vous faire faire des choses plus sales.

Le projet éveille la jeune fille qui regardait, fascinée, les deux femmes se dégrader.

– C’est vrai ? Tu as des idées dans ce domaine ?

– Oui.

Le visage d’Erzsébet se crispe sous la brutalité du désir. Nombre de pulsions qui, jusque-là, s’étaient manifestées d’une façon anarchique, désordonnée, violente, s’affirment, exigent la froideur, le calcul pour un accomplissement total. Elle se contrôle, admet que ce n’est qu’ainsi qu’elle dépassera le cadre restreint que la fureur lui imposait jusque-là. Plus de limites ! D’autant moins que ce n’est jamais les scrupules qui l’ont arrêtée.

Ces deux femmes — et d’autres ! — sont prêtes à souffrir, à s’avilir au dernier degré. Des violonistes, des décapitées, qui de plus est ! Adam va lui apprendre en jouir au mieux et sans retenue ! Elle pose ses pieds sur la bouche des deux musiciennes, frotte avec un mouvement tournant.

– Léchez ! Nettoyez tout ! Si ce n’est pas assez, il y en a d’autres ! Des bien sales ! Allez-y, les putains.

Le plaisir ignoble alourdit les paupières de Marie et de la Norvégienne. Erzsébet ne se retient plus. Elle jouit presque.

Elles lavent les pieds de la jeune chanteuse à grands coups de langue ruisselante de bave. Avalent avec ostentation leur salive chargée. Les orteils sont sucés les uns après les autres, entre lesquels elles insinuent leur langue rose. Une houle violente anime le ventre d’Erzsébet, creuse ses reins. Elle jouit sans se caresser. En informe Adam.

L’ethnologue se déclare satisfait.

– J’étais sûr que ce genre de pratiques finirait par te donner des orgasmes.

– J’ai encore envie. C’est fou ! Continuez, putains ! Je vous ferai faire ceux de Cul-d’Anguille et Karla aussi.

Marie et Solveig redoublent d’ardeur.

Elles ont terminé, se redressent. La jeune fille est transfigurée par un plaisir immonde. Elle ouvre les yeux avec lenteur, découvre les deux musiciennes qui guettent avec humilité son retour à la réalité avec un regard abêti par la débauche. Erzsébet tend la main, leur caresse la joue.

– C’était fort... À la fin, je jouissais en continu...

– Oui. Moi aussi, ça venait en rafales. Et toi, Solveig ?

– Oui. Pareil. C’est extraordinaire.

Erzsébet sépare ses cuisses maigres. La chair blafarde est presque fripée à l’intérieur des cuisses. La vulve racornie, d’un bistre soutenu, apparaît dans le cercle de l’anneau qui retombe bas. Elle est courte, fermée, à peine renflée. Elle soulève l’anneau d’une main, masse son sexe de l’autre, pousse un index jusque dans son anus, puis le donne à sucer tour à tour aux deux femmes. Elle se caresse de nouveau, se cambre, s’agite, finit par éprouver un orgasme supplémentaire. Elle jouit, paupières closes, narines pincées, lèvres entrouvertes par une respiration courte.

– Venez, putains !

Elles se retrouvent sur le grand lit. Marie la tête entre les cuisses de la chanteuse, lèche son sexe, retrouve dans la fente ce goût étrange de végétaux en décomposition. Solveig s’occupe des seins, pince, tire, tord, selon les indications d’Erzsébet, les aréoles brunes, cernées de poils follets, noirs, longs, frisés. Les tétons sont gros, épais et saillants.

Erzsébet attrape la Norvégienne par sa chevelure presque blanche.

– Fais-moi les bouts mieux que ça, putain !

– Oui, Erzsébet, pardon.

Elle reçoit une gifle. Un revers dur qui l’atteint à la pommette. Un cri bref lui échappe, plus de surprise que de douleur. Elle se remet à la tâche. Triture avec force les tétons gonflés, hypersensibles. Erzsébet pousse un grognement de satisfaction, bombe le torse pour mieux s’offrir aux manipulations.

Marie relève la tête. Sa bouche est luisante des sécrétions récoltées dans la fente de la chanteuse. Cette dernière éclate de rire. Ce rire sec, grinçant, anormal.

– J’ai envie de pisser, putains ! Je vais choisir l’une de vous comme chiottes. Présentez vos bouches.

La femme regarde ces cavités roses, les jolies dents blanches, les langues luisantes de salive claire, qui ont nettoyé ses pieds. La rockeuse se décide : c’est Solveig qui sera abreuvée.

– Comment veux-tu que je me mette ?

– Allongée sur le dos. Je vais m’accroupir sur ta figure...

– Je peux lécher avant que tu gicles ?

– Oui.

Les prunelles bleues de la jeune femme se troublent.

– Tu ne feras que pisser ?

Erzsébet la regarde avec un intérêt nouveau.

– J’avais oublié que tu aimais ça aussi ! D’accord, je ne me retiendrai pas. Allonge-toi, putain.

– Tu peux tout faire en une fois. Je sais avaler au fur et à mesure.

Le bras d’Erzsébet se détend, sa main claque sur la joue de Solveig. Cette dernière vacille, ferme les yeux sous le plaisir qui l’envahit. C’est ce qu’elle cherchait. Elle murmure :

– Merci, Erzsébet.

– Tu as intérêt à en perdre le moins possible.

La jeune femme s’allonge. Erzsébet se penche, la gifle de nouveau.

– Ouvre la bouche !

Elle l’enjambe, s’accroupit, se penche pour vérifier que son sexe est à l’aplomb de la bouche déjà grande ouverte, assoiffée, avide. Le jet tarde à jaillir.

Solveig a sous les yeux la raie grande ouverte d’Erzsébet. Elle voit l’anus, large cocarde brune, rouge sombre au centre et cernée d’une couronne de poils noirs, si fins qu’ils sont indiscernables, à moins de se trouver aussi près qu’elle l’est à ce moment.

Pour provoquer l’envie, la Norvégienne chatouille les fesses avec des frôlements. Erzsébet contracte son abdomen, puis le relâche plusieurs fois de suite. Sans succès.

– Donne, Erzsébet. J’ai envie de ton urine.

– Vous vous pissez dans la bouche l’une l’autre, putain ?

– Oui.

À force de faire des efforts pour se soulager, un gros pet échappe à la jeune fille, explose en pleine figure de Solveig qui l’inhale avec ravissement. Erzsébet rit.

– Un acompte, putain !

– Ne te retiens pas.

Erzsébet ne répond rien. Les premières gouttes tombent enfin sur la langue de la violoniste qui peut en apprécier l’acidité excessive.

– Ça vient ! Ça vient !

– Ouvre bien, et avale, putain...

Le premier trait manque son but, arrose le visage de la jeune fille. La chanteuse corrige sa position, saisit son anneau pour tirer sur sa vulve, orienter le jet dru, dense, d’un jaune soutenu, qui tombe alors droit dans la cavité rose. Penchée, Erzsébet observe le niveau de l’urine monter, mousser, baigner la langue, les dents, les gencives. Solveig fait de son mieux pour avaler, mais le liquide affleure bientôt ses lèvres, déborde, ruisselle dans son cou.

D’une crispation de l’abdomen, elle interrompt sa miction. Fascinée, elle regarde son urine disparaître.

La bouche se remplit et se vide, se remplit à nouveau et se vide encore. Cinq fois avant que la source se tarisse. Erzsébet veut se relever, mais Solveig la retient par les hanches.

– Reste encore un peu, Erzsébet. S’il te plaît. J’ai envie de lécher. Abaisse-toi.

C’est alors, qu’elle aperçoit Adam en train de travailler Marie. Il a attaché ses poignets à une chaîne qui pend du plafond bas, et lui ajuste à chaque sein une forte presse de bois qu’il serre. Les mamelles étirées, molles, s’aplatissent. La partie qui dépasse des mors retombe, flasque. Cette vision porte la Norvégienne vers plus d’excès. Erzsébet accède au désir de la jeune femme. Elle descend sa croupe.

La jeune femme la guide pour amener la vulve à portée de sa langue qui se fraye un passage dans la fente étroite, encore ruisselante. Elle trouve les nymphes, deux crêtes de chair à peine saillantes, qu’elle veut, en vain, aspirer. La croupe de la femme ondule néanmoins de plaisir. D’un frétillement continu, elle sollicite le minuscule clitoris. Elle insiste sur ce bourgeon, jusqu’à ce qu’un long spasme secoue Erzsébet. Le vagin dégorge une sève, épaisse et âcre, qui la surprend par son abondance. Elle avale avec ferveur.

Erzsébet, pour ne pas s’effondrer, a saisi les seins de la Norvégienne, et s’y cramponne, bras tendus, les doigts incrustés au point de disparaître à demi dans la chair.

La violoniste saisit les hanches osseuses, déplace le bassin en avant de quelques centimètres, de façon à superposer l’anus à sa bouche. Son visage s’incruste dans la raie, s’y moule. Elle sort la langue, l’enfonce dans l’orifice qui se contracte, puis se relâche aussitôt pour accueillir la caresse profonde, douce et chaude. La saveur poivrée tourne la tête de la jeune femme, exacerbe son désir. Elle pénètre aussi loin qu’elle le peut. Le sphincter s’évase, s’arrondit, bée sous le va-et-vient de la langue durcie.

Solveig a envie qu’Erzsébet se soulage par là aussi.

– Je t’en prie, vide-toi !

Erzsébet se laisse aller. Elle décolle sa croupe du visage, sa raie gonfle, son anus palpite, saille comme une taupinière, s’écarquille. La Norvégienne sépare les mâchoires à s’en faire mal. L’étron sort qui se love d’abord dans sa bouche, puis, faute de place, se brise, se couche en travers du visage. Les dents de Solveig se referment. Elle mâche. Les muscles de ses cuisses se mettent à trembler d’une façon incoercible. Une série d’orgasmes ravage son bas-ventre. Erzsébet jouit aussi, s’affale en avant.

Elles sont allées se laver dans le bassin proche, puis sont revenues. Tandis qu’elles regardent Adam qui travaille les seins de Marie, la Norvégienne, comme sans y penser, caresse un sein d’Erzsébet.

– C’était bien. Très fort, tu sais.

– Oui. C’était pas mal, putain.

Soudain, la jeune rockeuse se met à respirer d’une façon bruyante. Comme sous le coup d’une intense émotion. Elle s’emporte :

– C’est trop ! Ça m’excite trop. Ça recommence à jouir, là, en bas, entre mes cuisses. Je vais travailler cette putain. Adam, laisse-la-moi !

L’ethnologue qui était en train de donner un tour supplémentaire aux vis des presses, s’écarte.

– Viens, petit fauve. Je vais te montrer de quelle manière tu peux tirer le meilleur parti de cette poufiasse.

Erzsébet marque un temps d’arrêt, se tourne vers Solveig.

– Ça te plairait de travailler Marie avec moi ?

La Norvégienne est enthousiaste à cette perspective.

– Oui, bien sûr. Ça me plairait beaucoup.

– Je prends ses seins. Il te reste son con ou son cul ! Que préfères-tu ?

– Sa vulve !

Le visage de Marie est altéré par la souffrance, mais son regard brillant traduit un plaisir hors du commun. La perspective d’être travaillée par les deux femmes à la fois, et surtout par Solveig, accroît encore son excitation.

Adam va décrocher une cravache du mur et la tend à Erzsébet.

– Tiens. Commence avec ça. Sur ce qui dépasse des presses. Cinq coups sur chacune de ces tétasses.

La rockeuse se campe devant Marie, vise avec soin, et frappe. La violoniste endure l’épreuve sans qu’un gémissement ne lui échappe. Adam la félicite, puis il libère ses poignets, la pousse vers les deux femmes.

La violoniste est allongée sur une longue table de bois, pourvue d’un système de treuil à plat qui, outre les étirements, permet grâce à des poulies placées à divers endroit d’exercer différentes tractions. Pour l’instant, la jeune femme a les jambes relevées, genoux aux épaules. Ce qui soulève et ouvre sa croupe massive. Des cordes lui maintiennent les genoux écartés. Dans cette position extrême, les os sont si saillants à la fourche de ses cuisses qu’ils semblent sur le point de se déboîter. Elle a très mal. Adam l’a prévenue :

– Il faudra plusieurs heures avant que tu puisses remarcher. Et tu auras du mal à te déplacer pendant au moins deux jours.

La violoniste a répondu que c’était une expérience qui l’intéressait.

Erzsébet, armée d’une longue aiguille, et sous la direction de l’ethnologue, pique les seins qui portent encore les marques des presses. Marie endure sans une plainte, tout au plus laisse-t-elle échapper un gémissement quand la jeune fille pénètre en profondeur, touche les glandes toujours hypersensibles. De grosses gouttes de sang roulent jusque sur les flancs. Solveig s’approche, une cravache à la main. Elle explique avec son léger accent.

– Je vais te frapper sur la vulve. Jusqu’à ce qu’elle soit bien rouge, bien gonflée. Ensuite, je te ferai très mal.

Marie sourit.

– Laisse-toi aller. Ne te refuse rien. Je veux te connaître. Savoir si tout est bien entre nous.

– Je vais te martyriser comme j’ai envie de le faire depuis le début. Même si je n’ai que ton sexe à ma disposition.

Marie ferme les yeux, se prépare à devoir discerner parmi des souffrances différentes, celle qui va lui procurer le plaisir le plus intense. La Norvégienne prend un peu de recul, abat la schlague sur la vulve. L’impact écrase les chairs molles qui rougissent aussitôt. Le corps de la violoniste, se tend, se raidit, tremble malgré les liens qui l’entravent. Le bras de Solveig se lève et retombe dix fois de suite. Les babines du sexe, gonflent, virent au rouge sombre.

Sur un conseil d’Adam, Erzsébet change d’aiguille pour un modèle plus long et plus fin. Il lui prend la main, la guide, présente le dard d’acier selon le bon angle.

– Tu vas lui traverser le sein de part en part. D’une main, tu le comprimes pour le durcir. C’est ça. Très bien. Serre plus fort. De l’autre, tu pousses l’aiguille bien droite. Tu appuies assez fort pour percer la peau, mais sans à-coup. Il faut qu’elle sente bien l’aiguille traverser. Ensuite, tu pousses avec régularité. Vas-y.

C’est à peine si Marie sent les couches de son épiderme craquer l’une après l’autre sous l’avance de l’aiguille. La douleur qui monte de son sexe embrasé par la cravache se mue en jouissance. De son vagin entrebâillé s’écoule une sève épaisse, limpide, qui descend avec lenteur dans la raie évasée des fesses.

Solveig se tourne vers Adam, qui suit avec attention la progression du fin dard d’acier qui disparaît peu à peu dans la mamelle.

– Est-ce que tu aurais des punaises ? J’ai envie de lui en planter dans la vulve.

– C’est une bonne idée.

– J’ai eu de bons maîtres, tu sais.

L’ethnologue rit.

– Je vois ça. Tu en trouveras dans un des tiroirs intérieurs de l’armoire vitrée, dans l’atelier.

Solveig est de retour quelques instants plus tard avec une petite boîte qu’elle montre à Marie.

– Je vais te mettre toute la boîte ! Il y en a trente. Ensuite, je te les ôterai à coup de cravache.

– Ça ne les enfoncera pas davantage ?

– Non. À force, elles finissent par sortir.

– Tu sais me faire mal. Comme j’aime.

Solveig prend une première punaise. Elles sont du genre de celles que l’on utilise pour fixer des papiers sur un panneau en liège. Avec une tête en plastique, longue et facile à saisir. Le visage de Solveig a une expression sérieuse. Marie lui adresse un sourire rassurant.

– Tu vas me faire jouir.

Puis, soudain, ses yeux s’agrandissent et une longue plainte lui échappe quand l’aiguille maniée par Erzsébet s’enfonce dans ses glandes, les traverse avec lenteur. Solveig s’inquiète.

– Ça ne va pas faire trop, ça, plus les punaises ?

Marie, incapable de parler, fait signe que non.

Solveig se penche sur la vulve glabre que rien ne peut protéger dans cette pose extrême. L’anus gonflé, d’un rose intense qui tourne au violet vers le centre, saille dans la raie presque effacée. Avec nervosité, la Norvégienne pèse sur les cuisses pour en accentuer l’écartement. Adam comprend ce que désire la jeune femme. Il actionne une manivelle sur le côté de la table. Les cordes qui maintiennent ouvertes les jambes de Marie se tendent davantage. La jeune femme hurle. Ses jointures saillent comme deux barres de part et d’autre de la vulve. Elles semblent sur le point de casser. Les cris se muent en râles bruyants.

La Norvégienne se penche, lèche la vulve qui déborde d’un suc clair, filant, qu’elle roule sur sa langue avec volupté avant de l’avaler. Elle déplisse les nymphes, dégage le clitoris, s’y fixe. La jeune femme frémit, tremble, ondule dans ses liens malgré la douleur atroce qui monte de ses hanches. Jouit.

Solveig lèche aussi l’anus, puis se redresse. Cet intermède n’a fait qu’accroître son envie de supplicier sa compagne. Elle vide la boîte de punaises sur la table, à proximité de la croupe ouverte d’une façon outrancière.

Elle commence à les planter, par dedans et par dehors. Pince pour écraser la chair, et enfonce juste à côté de ses doigts, pour que ça traverse. Marie trouve la force de demander :

– Ça saigne ?

– Non. Pas encore. Après, oui. Quand elles sortiront. Ça fait des trous minuscules, mais ça coule beaucoup. C’est beau.

– J’en suis sûre. Je jouis. Tu vas en mettre aussi dans les petites lèvres ?

– Oh, oui ! Même dans ton clitoris.

Solveig saisit une nymphe, tire, pince, puis présente une punaise, appuie. Un sourire de joie cruelle découvre ses belles dents blanches, régulières. Un frémissement parcourt Marie. La pointe pénètre avec de petites saccades à chaque fois qu’elle perce une couche plus profonde de l’épiderme. Marie a très mal, mais son bas-ventre, dur, gonflé, semble être le siège d’un orgasme permanent. Lorsque la pointe atteint l’autre côté, qu’elle repousse par l’intérieur, la jeune femme ne peut réprimer un cri de douleur. La Norvégienne termine son geste.

– Tu en veux encore ?

– Oui.

Le supplice un instant suspendu, reprend. Les nymphes sont chacune traversées de six punaises. Alors qu’il n’en reste plus que quatre ou cinq, Solveig prévient qu’elle va en planter dans le périnée. À cause de la posture, la peau est très tendue à cet endroit. Les dards d’acier s’enfoncent sans mal. Marie crie sans discontinuer. Les souffrances qui assaillent son sexe et sa poitrine se conjuguent pour la plonger dans un océan de sensations extrêmes où plaisir et douleur se confondent dans une transe extatique. Plaisir contradictoire, paradoxal, dont Marie — ni Solveig — ne peuvent plus se passer

D’une voix altérée, rauque, âpre, la violoniste remercie sa partenaire. Cette dernière prend du recul pour juger de son œuvre. Les têtes colorées des punaises hérissent la vulve. Bleues, vertes, jaunes, rouges. Presque jusqu’à l’anus. Solveig arbore un sourire satisfait, sollicite l’avis d’Adam qui abandonne un instant Erzsébet pour juger du travail accompli par la violoniste.

– Tu te débrouilles pas mal, poufiasse ! Je suis sûr qu’Erzsébet ne détesterait pas que tu lui en fasses autant à l’occasion.

Solveig remercie l’ethnologue. Celui-ci lit dans les yeux de la jeune femme qu’elle a envie d’aller plus loin, envie d’être plus cruelle encore avec ce corps qui est à sa merci.

– Tu as terminé avec elle ?

– Non. À présent, je vais les lui faire sauter à coups de cravache.

L’homme hoche la tête.

– Nous allons regarder ça.

Il attire l’attention d’Erzsébet.

– Approche. Tu vas voir une pratique rare.

La Norvégienne saisit la cravache, assure sa prise. Son regard rencontre celui, hagard, au-delà du réel, de Marie. Un sourire crispé tire ses lèvres.

– Vas-y fort pour le premier, Solveig. Je tiens plus longtemps si je suis commencée à un bon niveau.

– Oui.

La femme lève son bras, demeure ainsi un instant. Une ultime hésitation. La schlague vole, siffle, s’abat. Un claquement mat. Un râle d’assouvissement bestial échappe à Marie. Sorte d’approbation sauvage. Sourde, brève, rauque.

– Un autre, Solveig, un autre !

Les coups de cravache s’enchaînent avec régularité. Les premières punaises commencent à s’arracher, tombent sur la table, tandis que de grosses gouttes de sang se forment, roulent dans la raie des fesses, contournent l’anus, se perdent par dessous, vers les reins. Les cris de Marie se muent en une longue plainte qui exprime autant une douleur atroce qu’une volupté innommable lorsque la dernière punaise sort de sa vulve martyrisée.

Les Harley-Davidson sont garées un peu partout dans le XIVe arrondissement. Une centaine. Disséminées pour ne pas attirer l’attention. Ne pas suggérer qu’un rassemblement se tient quelque part. Des motards barbus, lunettes noires à monture ronde, foulard en serre-tête, se sont dirigés vers un même endroit : un bistrot sans rien de remarquable, comme il en existe encore dans les vieux quartiers de la capitale.

Des femelles jeunes, brunes à la peau mate avec de longs cheveux noirs, tatouées. Superbes comme des fauves, vêtues de mini-shorts en jean qui découvrent largement leurs fesses dures, de gilets de cuir entrouverts sur leur poitrine agressive. Seins comme des bêtes vivaces qui tressautent, tremblent, se baladent en liberté sous leur boléro de cuir noir entrouvert. Elles se pendent au cou de leur compagnon avec des mouvements lascifs.

Un concert exceptionnel dans le monde fermé du courant « Métal », les attire là : Erzsébet doit chanter des textes inspirés d’Ezra Pound, de Nathaniel Hawthorne, et d’Aleister Crowley avec les Darwin Urban Survival.

Le patron du café est un Noir albinos surnommé le Baron. Les couples pénètrent dans l’établissement. Ils n’en ressortiront que bien plus tard. Ils saluent le patron, achètent un pack de bière, se dirigent vers l’arrière-salle où une trappe donne sur un escalier qui mène aux caves.

Après un trajet compliqué par les sous-sol des immeubles avoisinants, les égouts, puis un tronçon de tunnel désaffecté du métro, on arrive à un passage difficile d’accès qui donne sur une galerie des catacombes. Le domaine d’Adam Primus est encore loin. Des repères, signes noyés parmi les nombreux tags mais qui n’échappent pas à l’attention des visiteurs de ce jour, guides ces derniers. Par ailleurs, chacun est muni d’un plan précis.

Certains couples font une halte pour une saillie rapide, indifférents à ceux qui les dépassent. La fille baisse son jean, s’arc-boute à la paroi, reins cambrés, fesses offertes. Une sodomie brève presque toujours conclue par une fellation. Puis, ils reprennent leur progression souterraine.

La crypte est vaste, soutenue de place en place par des piliers taillés dans la masse. Deux cents personnes environ y sont réunies. Des garçons vont et viennent, s’interpellent en diverses langues, forment de petits groupes. D’autres, assis en tailleur, ou allongés à même le sol sablonneux, bavardent, se roulent des cigarettes, boivent de la bière, et pelotent les filles qui les accompagnent. Beaucoup d’entre elles sucent. Pour passer le temps jusqu’à l’entrée des Darwin Urban Survival, et de leur idole : Erzsébet.

Tout au fond, une avancée rocheuse forme une estrade improvisée. Du matériel de sonorisation y est installé. Les instruments sont là. Le micro dresse sa mince silhouette noire, comme déjà habité par l’âme sulfureuse d’Erzsébet.

De temps à autre, Adam surgit, se mêle à un groupe, parlemente, repart avec un ou deux garçons, parfois trois, qu’il entraîne vers une galerie discrète.

Cette fois, ce sont deux colosses obèses, des Allemands, qu’il ramène à Erzsébet. Le plafond de la pièce où elle se trouve est si bas que les deux hommes sont obligés de se baisser. Accroupie sur une cuvette remplie d’une eau trouble, la chanteuse se donne des injections rectales à l’aide d’une poire. Le liquide est chargé du sperme qu’elle rince, mais aussi bruni d’ultimes matières fécales. Elle lève la tête, apprécie d’un coup d’œil les deux nouveaux.

– Avec ces deux là, ça fera dix-huit. Je n’en ai pas encore assez ! J’espère que Brian et Franck ont pu essayer la sono... Tu les as vus ?

– Oui. Ne t’inquiète pas. Tout ira bien. Je leur ai trouvé une rallonge. Paul et Bill sont arrivés aussi.

D’un coup de menton, l’ethnologue désigne les deux Angels :

– Voici Karl et Peter. Ils sont allemands.

Elle agite la main.

– Allo, Bürschen ! Auf archficken miche vorbereitet sind ?

Le plus imposant des deux remue la tête d’une façon placide.

– Ya... Ya...

– Schön ! Das ist geile !

Erzsébet se relève, de l’eau dégouline d’entre ses fesses maigres. Elle s’installe sur la couche basse et dure, fesses levées, écartées.

Karl ouvre sa braguette, sort un membre gros et long, déjà en érection. L’anus brun qui a été pénétré de nombreuses fois au cours des heures précédentes, est gonflé, entrouvert sur les muqueuses rouges de l’intérieur. L’homme saisit Erzsébet par ses hanches maigres qui disparaissent presque dans ses mains énormes. Il ajuste son gland violacé et s’enfonce d’une seule pesée jusqu’aux testicules. Il la sodomise avec la puissance d’une locomotive et la régularité d’un métronome.

Il envoie sa main par dessous, saisit le large anneau d’acier qui traverse le pubis pour immobiliser la chanteuse. À chaque coup, la chair s’étire. Obscène. Sur le bas-ventre animé d’une houle violente, le tatouage du blason, maudit depuis des siècles, se déforme, entraîné par la traction.

Karl est en sueur. Ses longs cheveux noirs collent à son dos. Il extrait sa verge. L’anus reste béant. Il penche la tête, laisse tomber un crachat qui disparaît dans l’orifice béant, puis se renfonce. La jeune femme l’encourage, s’enrage dans un mélange d’allemand, de français et d’anglais :

– Plus loin ! Essaie plus fort ! Try harder ! Fill it up, bastard ! Tiefa ! Tiefa ! Versuchst stärker !

Il grogne une approbation. Son gros ventre claque avec le bruit d’une gifle mouillée contre les fesses chétives, évasées au point que la raie s’en trouve presque effacée. La bouche minuscule d’Erzsébet se tord sous le coup d’une satisfaction bestiale.

– C’est ça ! Casse-le à fond. Zo !... Schön ! Durchschlag du es ! Ya !... Ya !... Das ist geile.

L’autre géant rejoint le couple. Il sort sa verge à son tour. Il n’est pas moins bien monté que son copain. Il grimpe sur la couche qui gémit sous son poids. Saisit la tête d’Erzsébet, et enfonce son membre dans la bouche de la jeune fille. Le gland est énorme, congestionné, violet. Elle doit séparer les mâchoires au maximum pour parvenir à l’absorber. L’homme n’investit cette cavité que pour entretenir son érection, être prêt quand son tour viendra.

Chacun à sa manière pétrit sans ménagement un des petits seins flasques.

En dépit de sa bouche obstruée, un gémissement continu échappe à la rockeuse dont tout le corps, sursaute sous les coups de boutoir. Sodomies multiples qui lui sont nécessaires avant chaque concert. Lors du dernier récital, elle était allée chercher elle-même des partenaires. Elle avait perdu du temps en bavardages. Elle a prévenu Adam :

– La dernière fois, je n’en ai pas eu assez. Tu te rappelles ce que ça a donné ! Aujourd’hui, je vais me faire enculer sur scène. Il faut que je sois mise en série jusqu’au début du concert.

L’ethnologue avait souri.

– C’est de qui cette idée de te faire mettre sur scène ?

– Franck. Ça sera pendant Blood’n Family Devil Authority.

Adam avait trouvé que ce n’était pas une mauvaise idée

Karl jouit avec des grognements sourds et des coups de reins violents. Peter arrache sa verge aux lèvres distendues de la chanteuse et prend la place de son compagnon dans l’anus qui n’a pas le temps de se refermer.

Adam n’attend pas que Peter ait terminé pour se mettre à la recherche d’un garçon qui prendra la suite. Mais cette fois, il revient seul, se penche et parle à l’oreille d’Erzsébet secouée par les assauts de l’Allemand.

– Il y a un journaliste autrichien qui veut une interview. Il est de la D. N. B.

– Fais-le entrer. Je peux parler. C’est mon cul qui est plein, pas ma bouche pour le moment !

– Bien sûr.

Peter, indifférent à cet échange de propos, continue de pénétrer la jeune fille avec lourdeur. L’ethnologue appelle le reporter qui attend dans le couloir.

Un long jeune homme pâle et maigre, au teint blême, entre dans la pièce. Il tient à la main un petit magnétophone. Il ne marque aucune surprise lorsqu’il découvre la situation de la rockeuse. Il échange même quelques mots en allemand avec Peter que, de toute évidence, il connaît bien, puis s’assoit près d’Erzsébet. Démarre son magnétophone.

Inconnus du grand public, les Urban ne cherchent pas la publicité. Erzsébet est néanmoins un véritable mythe vivant pour ses admirateurs. On peut lire de temps à autre des articles à leur sujet dans quelque revues confidentielles, entre autres le très discret fanzine Der neu knallrot Brief — La Nouvelle Lettre Écarlate — que l’on peut trouver chez les libraires branchés des États-Unis comme de la vieille Europe.

La rumeur crédite Erzsébet d’un appartement viennois, à deux pas de la cathédrale Sankt Stephen, derrière la Schullerstrass, dans Blutgasse — la ruelle sanglante ! Là, où, en 1314, furent massacrés les Templiers, et où Erzsébet Batorÿ, vers la fin du XVIe siècle, faisait périr dans d’atroces supplices nombres de jeunes et jolies servantes.

Elle-même d’origine magyare, Erzsébet prétend être la lointaine descendante de la cruelle comtesse. Elle en porte, en tout cas, le sceau tatoué sur le ventre. Le journaliste commence à questionner la jeune fille.

– Ça te plaît cette interview pendant qu’on t’encule ?

– Oui. Toi, ça te dérange ?

– Non.

– Alors, tout va bien. Ne pose de questions cons. J’aime bien D. N. B., mais j’aime pas qu’on m’emmerde.

– Je vais essayer. Tu prétends être la descendante d’Erzsébet Batorÿ. Tu peux le prouver ?

La jeune fille a un sourire de triomphe, malgré son visage crispé par la violence des assauts de Peter dont le membre d’une longueur inhabituelle remonte loin dans son ventre.

– Demain ! Demain, je pourrai le prouver. Demain, il n’y aura plus de doute parce que j’aurai son miroir. Sors ta queue, j’ai envie de te branler.

Le journaliste extrait son membre. Quoiqu’il ne soit pas en érection, la chanteuse s’en empare d’un mouvement avide. Le visage du jeune homme n’exprime aucune satisfaction particulière.

– Tu feras, ou tu voudrais faire, ce que faisait ton ancêtre ?

– Tu rigoles ! Je n’irai pas loin avant d’être arrêtée ! L’époque ne favorise pas ce genre de distraction ! C’est dommage.

– Tu ne fais rien, alors ? Ce n’est pas ce qui se dit ici et là.

– Je fais pas mal de trucs. Je continuerai. Mais au lieu d’être à moitié Erzsébet à moitié Batorÿ, je serai une. Ça changera tout.

– Tu crois à fond à cette histoire de miroir ?

– Oui.

– Tu dis que tu fais pas mal de trucs. Quoi par exemple ?

– Pour me calmer, j’utilise des nanas qui traînent toujours autour de moi. Je les dérouille, ou je me fais dérouiller.

– C’est tout ?

– Jusque-là, il n’y avait rien de plus. Mais Adam Primus m’a fait découvrir les esclaves. Des filles qui se laissent travailler dur pour leur plaisir. Je suis en train d’apprendre avec Adam.

– Apprendre ?

– Il s’agit de technique pour faire souffrir la viande sur pieds ! C’est intéressant. Je monte fort. En ce moment, j’ai deux violonistes. Mais il y a des limites que je ne peux pas franchir. Même si elles sont d’accord pour aller plus loin. C’est frustrant. Ça m’énerve.

– Tu compenses ce manque comment ?

– Mon propre corps fait l’affaire ! Ça me calme bien.

Peter finit par jouir, aussitôt remplacé. Erzsébet remarque à peine la substitution. La verge du journaliste est devenue dure et longue. Il n’en perd pas pour autant le fil de son sujet, et insiste dans l’aspect d’elle-même que vient de révéler la chanteuse.

– Tu veux dire que tu te fais torturer ? La douleur ne te fait donc pas peur.

La jeune femme redresse la tête avec orgueil, toise son interlocuteur, éclate de rire.

– Je ne suis jamais aussi bonne en scène qu’après une trempe dure, et qu’on m’ait cassé le cul pendant des heures.

D’un mouvement de menton par dessus son épaule, elle désigne le garçon qui la pénètre.

– Lui, c’est le dix-neuvième. Je vais en prendre encore. Ça dépendra du temps qui reste.

– Tu as mal ?

– Oui, à l’anus et dans tout le bas-ventre. Ils ont tous des queues de charretier. Mais j’aimerais plus gros, plus long, plus fort. J’aime la douleur ! Elle me fait jouir !

– Ton ancêtre, la comtesse Batorÿ, aimait aussi la souffrance, mais... pour la donner !

La rockeuse hausse les épaules.

– Subir, infliger, quelle différence ? C’est toujours la même incandescence qui te ravage la tête ! En ce qui concerne Erzsébet, il ne faut pas être bien malin pour deviner qu’elle aimait autant l’un que l’autre. Elle n’aurait pas pu tenir, sans ça ! Tu imagines ça, toi, travailler à mort des centaines de nénettes, sans avoir envie d’y goûter toi-même ? Elle se faisait, à coup sûr, torturer par ses deux servantes qui l’aidaient en séance. D’ailleurs, elle a dû découvrir d’abord le plaisir de souffrir. Gamine, lorsqu’elle a commencé à se masturber. C’est ensuite qu’elle a trouvé qu’elle pourrait aller plus loin sur d’autres filles. Il est probable que celles qu’elle suppliciait, l’adoraient, la vénéraient. Elles étaient prêtes à jouir et à mourir pour satisfaire leur maîtresse.

– C’est un point de vue intéressant !

Ces propos rapportés dans le fanzine, renforceront la réputation satanique de la rockeuse.

Il finit par jouir avec discrétion, répand son sperme dans les doigts d’Erzsébet qui lèche aussitôt la semence.

V

Une agitation nouvelle gagne les spectateurs : les Darwin Urban Survival ne vont plus tarder. Les têtes se lèvent, les regards se tournent vers l’avancée rocheuse, scrutent les galeries sombres. Les filles en train de sucer abandonnent un instant la verge de leur compagnon, se dressent, impatientes de voir et d’entendre leur idole.

Les rumeurs les plus improbables circulent : Erzsébet, au cours d’une chanson intitulée Blood’n Family Devil Authority, se fera sodomiser sur scène, d’autres affirment savoir de source sûre, que ce sera avec un phallus de fer recouvert d’écailles. D’autres, encore mieux renseignés, prétendent qu’il y aura deux femmes torturées par Erzsébet pendant certains morceaux entre autres Deathnews From Oblivion et Fat Satan’s Wife.

L’heure où elle devra affronter son public d’admirateurs inconditionnels est imminente. Dans sa « loge », Erzsébet est sodomisée pour la vingt-et-unième et dernière fois. Par un géant barbu. La frêle chanteuse semble une poupée disloquée entre les mains du colosse dont la verge phénoménale sort, et se renfonce jusqu’aux testicules entre les fesses maigres. Elle ne sait plus combien de fois elle a joui.

Adam s’approche, se penche :

– Il faut que tu arrêtes. Franck vient d’arriver. Tu sais qu’il est hypertendu avant de jouer. Ne le fais pas attendre.

– D’accord.

Elle regarde par dessus son épaule l’homme qui la tient par les hanches, la possède avec la puissance d’un taureau. Elle lui sourit.

– C’est terminé, mon gars.

Il semble ne pas entendre, continue ses coups de reins qui secouent la jeune fille tout entière. Adam s’approche. Erzsébet lève la main.

– Laisse. Il n’en a plus pour longtemps. Sa queue devient comme un barre ! Encore quelques coups, et il part ! Franck attendra bien que j’aie fini de me faire enculer, quand même.

– D’accord.

Elle se cambre, pousse comme pour expulser le membre qui ravage son rectum, ce qui a pour effet d’évaser davantage sa raie, d’engager la verge un peu plus profond. Elle laisse échapper un grognement de satisfaction. Reprend son échange de propos avec Adam.

– Je veux les deux putains pour Deathnews et Satan’s Wife.

– Il n’est pas certain qu’elles soient d’accord pour être travaillées devant les spectateurs.

Erzsébet éructe :

– On se fout de leur accord, Adam ! Je veux les travailler devant mon public. Je vais bien me faire enculer, moi !

L’ethnologue hoche la tête avec une expression ennuyée et pensive.

– O. K. Remue ton cul pour que ce bœuf décharge plus vite, et va rejoindre le groupe. Je me charge des poufiasses. À tout à l’heure.

Lorsqu’Adam pénètre dans le caveau de Marie et Solveig, il trouve les deux femmes en soixante-neuf. C’est la Norvégienne qui est dessus. De sa vulve s’écoule un mélange de sécrétions et d’urine qui tombe droit sur la langue de Marie. Cette dernière interrompt ses coups de langue à intervalles réguliers pour avaler. Elles sont si occupées qu’elles n’entendent pas l’arrivée de l’ethnologue. Ce dernier les observe avec un sourire indulgent pendant quelques instants avant de signaler sa présence.

– C’est quand vous voulez, les poufiasses ! Moi, je suis prêt.

Elles tournent la tête avec vivacité, découvre l’ethnologue qui les regarde avec un intérêt amusé.

– Qu’est-ce que vous faites quand vous n’êtes pas en train de vous lécher la moule ?

Elles éclatent de rire, reprennent une posture plus classique. Marie feint de se concentrer.

– Voyons, voyons... Nous nous enfonçons des doigts un peu partout, nous jouons avec nos seins, nous nous donnons chacune à manger et à boire... Tu vois, nous ne manquons pas d’occupations ! Et encore, nous nous privons de ce qui nous plaît le plus ! Mais ce qui est interdit est interdit.

– Ne me prenez pas pour un con ! Je sais très bien que vous vous débrouillez pour vous faire des séances assez dures. Avec les moyens du bord, n’est-ce pas, Solveig ?

La Nordique rougit, détourne le regard. Adam part d’un grand rire.

– Je m’en fous. Vous pouvez faire ce que vous voulez, à condition que vous n’ayez pas d’autre marques que celles qu’Erzsébet ou moi-même vous avons faites, et que vous soyez en forme lorsque nous avons besoin de vous. C’est le cas, ce soir. Mais pour une fois, je vais vous laisser le choix. Vous êtes libre de refuser. Erzsébet devra alors se passer de vous, que ça lui plaise ou non.

– De quoi s’agit-il ?

– Erzsébet va se faire enculer sur scène pendant qu’elle chantera Blood’n Family. Ensuite, elle voudrait vous travailler devant les spectateurs. Comme je vous l’ai dit, vous êtes libres d’accepter ou de refuser sans que rien ne soit changé à nos accords.

Solveig demande :

– Quel genre de travail ?

– Pour chacune dans sa spécialité. Marie les seins en déformation ou des pénétrations de grand format avec des objets, ou fistée en série par l’assistance. Toi, Solveig, des aiguilles. Des grosses et longues. Qui se voient de loin. Il faut toujours penser aux spectateurs du fond !

Il éclate de rire.

Les deux jeunes femmes se concertent du regard. Marie demande avec prudence si elles ont un peu de temps pour réfléchir. Adam leur accorde une heure.

– Ça sera suffisant. Est-ce que tu seras sur scène avec elle ?

– Non. C’est pour cela que je vous laisse le libre choix. En séance, quand je suis là, vous ne risquez rien. Erzsébet ne peut dépasser les limites que je lui impose. Mais, pendant qu’elle chante, elle est dans un état second. Je ne suis pas sûr de pouvoir intervenir à temps, au cas où elle serait tentée de commettre un geste grave.

Solveig secoue la tête, perplexe.

– Ça serait une expérience extraordinaire. Mais c’est vrai que c’est risqué.

Marie partage son avis. Tandis qu’elles mettent en balance leur désir de vivre des moments, à coup sûr très intenses, et les chances qu’elle ont d’en sortir indemnes, Adam contemple leur nudité, leurs physiques si dissemblables.

– Amenez-vous, les poufiasses. On va à l’atelier. J’ai envie m’amuser. Vous réfléchirez en souffrant, ça vous donnera peut-être envie de commencer une carrière dans le music-hall !

La poitrine étirée, déformée de Marie inspire à Adam une idée de sévices qu’il n’a encore jamais mis en œuvre avec elle : lui faire tirer une charge, attelée par les seins. Consultée, Marie la trouve excellente. Il noue très serré, presque au bout de chacune des longues mamelles, juste en arrière de la grappe des glandes, une corde de chanvre d’une longueur d’environ deux mètres. Un seul tour, arrêté par un double nœud à plat. Puis, ils passent tous les trois dans la chambre. Là, l’ethnologue attache les deux cordes aux pieds de la haute et lourde chaise d’Erzsébet, fait mettre Marie à quatre pattes.

– Tu vas la tirer. Elle fait presque cent kilos. Mais tu devrais y arriver. Solveig, va me chercher une cravache pour encourager cette poufiasse si elle faiblit.

La Norvégienne revient avec l’objet demandé. Adam s’en saisit, la fait siffler deux ou trois fois autour de lui pour en éprouver la souplesse, et se campe devant Marie.

– Commence à reculons. Si ça ne va pas, tu te retourneras.

La musicienne commence à se mouvoir. Les cordes se tendent, soulèvent les seins qui s’étirent, forment deux longs manchons vides derrière les boules rouges sombres, presque violettes. Arrivés à leur distension maximum, sans que le siège ait bougé, Marie s’arrête. Son visage est contracté par l’effort autant que par la souffrance.

– Il va falloir que tu me cravaches. Sinon, je ne vais jamais y arriver.

– Essaie encore. J’aimerais que tu y arrives sans ça.

Marie approuve. Recommence sans plus de succès. Adam l’encourage.

– Allez, force ! Poufiasse ! Feignante ! Arrache-toi les nichons, mais tire cette putain de chaise !

Marie prend appui sur ses bras tendus, défigurée par la douleur qui enserre son buste dans un étau. Des larmes ruissellent sur ses joues. La peau se tend au point qu’elle semble prête à céder. Solveig, qui attend son tour d’être travaillée, l’observe avec fascination. Le regard de Marie se pose par instants sur elle sans la voir. Adam contourne la jeune femme, tâte la vulve qu’il trouve engluée d’une sève abondante. Il s’emporte, en deux pas fait face à la suppliciée.

– Tu coules comme une truie en chaleur ! Tire cette bon Dieu de chaise, ou je te démolis la gueule, poufiasse.

Il lève la cravache en direction du visage révulsé de la jeune femme. Elle pose sur lui un regard à la fois stupide et terrorisé. Il demande :

– Tu as assez peur, ou je vais plus loin ?

Elle articule avec difficulté :

– C’est... C’est pas suf... Pas suffisant. Continue un... Un peu. Ça va venir.

Il a un bref hochement de tête. Son regard devient d’une fixité effrayante, insoutenable. Il lève un peu plus la cravache. Un cri. Plus de surprise que douleur. Le coup est parti. A sabré la figure de Marie par le travers, du menton à la tempe. Une balafre livide qui vire au rouge dès que le sang, chassé par l’impact, reflue.

Les yeux de Marie s’agrandissent, s’écarquillent tandis qu’elle se met à haleter d’une façon bestiale, avec des cambrures de reins spasmodiques, incontrôlées qui semblent appeler des pénétrations hors normes. De la bave coule de sa bouche ouverte, tombe sur ses seins tendus à l’horizontale. Sous le coup d’un orgasme démesuré, le regard fou, elle recule, entraîne la chaise pesante dont les pieds ripent avec difficulté sur le sol inégal.

Elle parcourt ainsi presque trois mètres avant de s’arrêter, de s’affaler, inerte, brisée, secouée de longs frissons qui s’espacent peu à peu. Adam se tourne vers Solveig.

– Tu vois, quand elle veut s’en donner la peine !...

Solveig approuve, donne raison à l’ethnologue d’avoir su insister, et d’avoir eu le geste qu’il fallait au bon moment. Elle ajoute :

– Elle était très belle quand elle s’est mise à jouir. Une déesse. Une véritable déesse.

– C’est vrai. Superbe. Ça va être à ton tour, poufiasse. Je vais essayer de faire sortir ce que tu as dans le ventre !

Il rit, et précise :

– Sans jeu de mots ! Tu fonctionnes aux aiguilles, je crois me souvenir ?

– Oui. Et à la cravache aussi. Surtout aux seins.

Il regarde sa montre.

– Décide-toi. Aiguilles ou cravache. Nous avons encore un peu de temps. Réfléchis aussi à une éventuelle participation au concert.

Il va fouiller dans une boîte, en retire un cutter. Un modèle de dessinateur à lames interchangeables. Celui-ci en est garni d’une toute petite, triangulaire, très pointue et coupante. L’ethnologue revient vers Marie qui commence à reprendre ses esprits. Elle se retourne avec peine sur le dos ; ses seins, toujours attachés, se tordent dans le mouvement. La marque qui dépare sa figure a gonflé. Adam la domine de toute sa taille.

– Cette balafre te donne un visage plus intéressant. Tu as l’air épuisée, poufiasse.

Elle trouve la force de sourire.

– Je t’emmerde !...

Il hoche la tête, émet un petit bruit de bouche réprobateur.

– Ce n’est pas une façon de parler pour une violoniste classique de renommée mondiale. Ce que je viens de dire à ta copine vaut pour toi aussi. Pense à ce que tu veux faire quant au concert. Tiens, tu n’auras qu’à libérer tes seins toi-même. Avec ça !

D’un geste sec, il lance l’instrument qui accomplit un demi-tour pendant sa trajectoire, et se plante d’un bon centimètre dans le ventre blanc et bombé de la jeune femme. Juste à mi-distance entre le pubis et le nombril. Elle pousse un cri de frayeur.

– Qu’est-ce que tu m’as fait ? Tu es fou !

Il rit.

– Mais, non. Rassure-toi, la lame est bien trop courte pour toucher le péritoine ! Elle s’est plantée dans ta graisse ! Je n’aurais pas fait ça à Solveig. Démerde-toi, poufiasse. Mais interdiction de défaire les nœuds à la main. Tu dois trancher la corde. Si tu es adroite, tu ne t’entailleras pas trop.

Marie contemple, fascinée, le fin manche d’aluminium, fiché droit dans son abdomen.

L’ethnologue retourne vers Solveig.

– À toi, poufiasse. Qu’as-tu choisi ?

Elle hasarde, d’une voix indécise :

– Un peu des deux...

– « Un peu » je ne connais pas ! C’est beaucoup d’une chose ou de l’autre en l’occurrence. Et on a pas le temps de faire les deux ! Alors ?

– Les aiguilles.

– Très bien. Reste là, je reviens. Tu devrais apprécier. Il disparaît dans l’atelier, en ressort un instant plus tard avec une paire de lunettes de protection, du genre de celles que portent ceux qui manipulent le feu ou l’acide, taillent le métal ou la pierre. Il lui tend l’objet.

– Mets ça, poufiasse. Je n’ai pas envie de te crever les yeux !

Il tient aussi à la main un petit coffret de bois. La Norvégienne sent qu’elle va connaître une expérience nouvelle dans un domaine qui lui est cher. Elle ne peut se défendre, toutefois, d’éprouver de l’appréhension : qu’est-ce que ce diable d’homme a encore bien pu inventer ?

Elle met en place les lunettes, maintenues par une bande élastique. La monture de caoutchouc épouse ses arcades sourcilières, ses pommettes, son nez. Les verres sont épais, mais d’une transparence parfaite.

Marie, penchée, un sein dans une main, le cutter dans l’autre, interrompt sa tâche, lève la tête, intéressée. Adam lui lance :

– Occupe-toi de tes affaires, poufiasse. Il faut que tes nichons soient libres quand j’en aurais terminé avec ta copine !

Marie reprend son travail minutieux pour couper la corde sans trop se charcuter.

Adam pose le coffret à portée de main, sur un guéridon.

Explique :

– Voici le jeu. Il y a là, cinquante fléchettes. Tu restes debout, les mains croisées derrière ta nuque, les jambes bien écartées. Je me place à cinq mètres environ, et tu me sers de cible jusqu’à épuisement des munitions. Tu as le droit de faire un pas de côté, un seul, à gauche ou à droite, au moment où je tire. Si je te rate à cause d’une esquive, je ramasse la fléchette, et je te la plante à la main. Tout entière, et là où ça peut te faire le plus mal. À toi de te dominer si tu veux éviter ça. Tu vois, c’est simple.

– Très simple. Ça me plaît.

Adam hausse les épaules.

– Tant mieux, poufiasse. En position !

La Norvégienne réunit ses mains sur sa nuque, sépare les jambes. Les lunettes de protection lui confèrent un côté bizarre, encore renforcé par l’étrangeté du lieu.

– Tu vas viser où ?

– Où je veux, poufiasse. Qu’est-ce que vous pouvez être bavardes, toi et ta copine ! Les filles des cachots me font cent fois moins chier que vous. Elles encaissent, jouissent et ferment leur gueule ! Vous êtes bien des intellos !

Solveig corrige :

– Non, des artistes.

– Tu vas la boucler, oui ou merde ?

Solveig se tait, réfrène une envie de rire. Sans trop de mal, d’ailleurs, car Adam ouvre la boîte, extrait un premier dard empenné dont la pointe jette un éclat dangereux.

– Recule, tu es trop près.

Solveig se déplace jusqu’à ce qu’Adam lui dise d’arrêter, lorsqu’il juge que cinq mètres, à peu près, le sépare de la jeune femme.

La première fléchette atteint le bras, se plante dans le biceps, pend sous son propre poids. La pointe s’est enfoncée sous la peau d’un demi-centimètre environ. Un petit cri a échappé à Solveig. Plus de surprise que de douleur. Elle est habituée à être piquée avec lenteur dans les endroits les plus sensibles de son corps. Cette perforation peu profonde et ultra-rapide de sa peau ne lui a pas fait mal. Déconcertée par la nouveauté, elle n’a même pas pensé à utiliser son droit d’esquiver. Elle se promet d’y songer pour obtenir d’être percée à la main.

Une deuxième projectile se plante au niveau de l’estomac. Pas plus profond que le précédent. Adam, prudent, ajuste la puissance de son tir à cet effet. Solveig frustrée dans son désir de souffrances, déconcertée d’être atteinte à des endroits inusités, décide de faire son possible pour que l’ethnologue manque son prochain coup.

Il vise, tire, elle s’écarte d’un pas. Presque avec lenteur. Le dard la manque, se perd derrière elle. Elle sourit.

– Raté !

– En effet.

Il va ramasser la fléchette, revient, empoigne un sein. Il serre pour durcir le globe de chair et enfonce la pointe d’acier millimètre par millimètre. Jusqu’au corps de laiton. La Norvégienne, les yeux fermés, le souffle court, émet de faibles gémissements. Ses plaintes deviennent aiguës quand l’acier pénètre dans les glandes. Elle se balance d’avant en arrière, comme pour conjurer la douleur qui se répand jusque dans son aisselle, son bas.

– C’est... C’est gros. Ça fait très mal dedans... J’aime. Remue.

Adam, au contraire, lâche l’objet.

– Arrête de me donner des ordres. Ça m’agace.

Il la gifle et regagne son poste de tir.

Les fléchettes volent, se plantent un peu partout dans Solveig. Deux se sont fichées dans sa joue gauche, une autre tient mal à son front, semble prête à tomber. Elle en a aux cuisses, et trois, envoyées avec plus de force, ont percé son pubis jusqu’à la symphyse. Elle ne fait pas d’autre tentative pour esquiver : elle en veut à Adam de ne pas lui avoir donné, alors qu’elle en avait besoin, la souffrance qu’elle quémandait. Pourtant, en dépit de ce ressentiment passager et malgré la nature peu douloureuse des piqûres — si ce n’est son sein qui continue de l’élancer dans tout le côté du torse — Solveig sent un plaisir qu’elle connaît bien la gagner, une sève brûlante inonde sa vulve, dégorgée par son vagin soudain palpitant. Elle comprend alors que c’est l’accumulation des traits dans sa chair qui jouent. Des dizaines de pointes incrustées dans son épiderme proviennent des sensations qui se rejoignent, suivent des trajets nerveux, vont embraser ses zones érogènes. Une jouissance étrange, inhabituelle s’empare d’elle. Un orgasme long et puissant l’ébranle tout entière tandis que les derniers dards se plantent dans son bas-ventre durci, gonflé, lourd d’un plaisir qu’elle n’attendait pas.

Marie a fini par se débarrasser des cordes qui étranglaient ses seins. De profondes marques se voient encore. Solveig a ôté une à une les fléchettes qui trouaient sa peau. De grosses gouttes de sang se sont formées, ont coulé des infimes blessures. Tout son corps, son visage sont parcourus de filets rouges et sinueux, vite taris.

– Alors, les poufiasses, vous vous décidez ? Si vous réfléchissez bien, c’est quand même moins chiant de se faire travailler sur scène pendant un concert dans les catacombes des Darwin Urban Survival, que de donner un récital Stravinski au Carnegie Hall de New York, non ?

Solveig maîtrise mal un geste agacé.

– Arrête de faire ton numéro, Adam. Qu’en penses-tu, en réalité ? Elle est folle, c’est ça ?

Il redevient sérieux.

– Ce n’est pas aussi simple. D’un certain point de vue, oui, elle est folle. Quand je l’ai rencontrée, à Berlin, l’année passée, j’ai vite compris qu’elle ne resterait pas longtemps en liberté. Ici, elle est à l’abri. Elle n’est pas folle. Elle appartient à la fois au Moyen Âge et à la post-modernité. Ce n’est pas une pose, ni une affectation de sa part, au contraire de beaucoup d’autres. Elle est ainsi. Elle a grandi dans un monde où la magie, les légendes étaient quotidiennes et normales. Un monde où il n’y avait pas de réelles frontières entre la vie et la mort. De cet univers fantastique, elle est passée presque sans transition dans les milieux artistiques les plus avancés. Qu’elle n’ait aucune place dans le monde dit « normal », c’est une évidence. Ce n’est pas pour autant qu’elle est folle. Mais elle peut être dangereuse. Et elle est tout à fait imprévisible. Par ailleurs, c’est aussi une artiste, donc, une cabotine. Ce soir, après s’être fait enculer sur scène, elle pourrait très bien aller trop loin, portée par son public. Et croyez-moi, il n’y en aurait pas un seul pour venir vous tirer de là. Moi-même, je ne pourrais rien faire. Si ça les amuse de la voir vous découper en tranches, je n’aurais pas d’autre choix que de regarder ça avec eux. Voilà, vous avez tous les éléments pour juger.

Les deux musiciennes se regardent. Chacune peut lire dans les yeux de l’autre la même décision.

Le concert est commencé depuis un moment quand Adam pénètre dans la crypte, accompagné de Cul-d’Anguille et de Trente-Huit-Tonnes Karla. Ils restent au fond, en arrière des spectateurs qui ne remarquent pas leur présence. Tous sont trop occupés à suivre ce qui se passe sur scène. Les Darwin Urban Survival semblent au meilleur de leur forme. Erzsébet, le micro à la main, parcourt le devant de l’avancée rocheuse de long en large. Sa voix tour à tour haute et grave, grinçante, avec des effets étonnants qui n’appartiennent qu’à elle, captive le public. Elle porte une minijupe blanche qui couvre à peine ses cuisses maigres, à la peau blafarde. Si courte, qu’à la faveur de certaines attitudes, on peut apercevoir sa petite vulve brune et rabougrie, et le gros anneau d’acier. Un boléro déboutonné laisse voir ses petits seins pendants.

Adam souffle à ses deux compagnes :

– Elle n’a pas encore chanté Blood’n Family Devil Authority, sinon elle serait à poil !

L’énorme masse de Karla dans l’ombre. Un chuchotement.

– Tu crois qu’elle va se faire enculer pour de bon ?

Adam secoue la tête.

– Oui. Elle l’a dit donc elle le fera !

La jeune Asiatique, presque invisible, entre Karla et Adam, murmure :

– Moi, Je l’ai entendue bavarder avec Franck. Elle a l’air bien décidée...

Adam a un ricanement discret.

– Son anus est presque aussi cassé que celui de Marie. Je ne vois pas en quoi ça peut la gêner pour chanter !

Cul-d’Anguille hausse ses épaules menues.

– Elle est folle, Adam. Raide timbrée ! Ça fait plus de six mois qu’elle est ici, et elle ne s’est pas arrangée. Tu devrais la renvoyer où tu l’as trouvée, et l’oublier.

– C’est faux. Elle fait des progrès avec Marie et Solveig. Elle se civilise. De toute façon, je suis sûr que cette affaire se réglera d’elle-même dès qu’elle aura obtenu ce bon Dieu de miroir.

Karla ne se mêle pas de ce différend. Les disputes de ce genre sont fréquentes entre l’ethnologue et l’Asiatique. Cette dernière ne cède pas.

– Tu as toujours raison, hein ? Le miroir, c’est encore une connerie. Tout ce que tu risques de gagner, c’est que Zoltan se retourne contre toi. Tu pourras courir vite quand tu auras les Tsiganes aux fesses, Adam Primus.

Il a geste d’insouciance, puis se raidit, soudain attentif à ce qui se passe sur la scène...

Un morceau se termine. Les Darwin n’enchaînent pas le suivant. Il y a un moment de flottement. Erzsébet va ramasser une cravache noire, près de la batterie. Franck et Brian s’éclipsent. La chanteuse revient face au public, explique, dans un anglais rocailleux et approximatif, que le moment qu’ils attendent est arrivé :

– Ceux qui voudront m’enculer pendant Blood’n Family Devil Authority, n’auront qu’à monter sur la scène et me mettre. J’espère que vous en avez des grosses ! Ne vous battez pas. Tout le monde pourra venir m’en donner un coup. La chanson, comme vous le savez est très longue !

Une rumeur monte, gronde, roule entre les parois de calcaire de la salle souterraine. Erzsébet poursuit :

– Mais, ce soir, il y a une surprise pour vous.

Elle conclut :

– I love you, kind folks from the hell ! Enjoy !

Une salve d’applaudissement la salue. Elle fait un signe. Franck et Brian réapparaissent d’un étroit passage où ils avaient disparu. Ils tirent Marie et Solveig au bout de deux longue chaînes reliées à leur collier. On les regarde avec curiosité. Le visage de Marie porte encore la marque rouge sombre du coup de cravache. Adam murmure :

– J’ai pourtant assez prévenu ces deux poufiasses ! Espérons que ça ne se passera pas trop mal.

Ni Karla ni Cul-d’Anguille ne font de commentaires. Le petit visage aigu de l’Asiatique est fermé, tendu.

Les deux garçons font monter sans ménagement les deux jeunes femmes sur la scène. Leur ôtent les chaînes, et, d’une bourrade, les placent en retrait, de part et d’autre d’Erzsébet. Cette dernière fixe les deux captives tour à tour. Elle ne baissent pas les yeux sous ce regard éteint, absent, mort. Toutefois, le public qu’elles ont en face d’elles n’est en rien semblable à celui qu’elles ont l’habitude d’affronter. Il y a de la folie, de la violence et de la cruauté dans les prunelles qui sont dardées sur elles. La peur qui s’installe en elles concourt à accroître leur excitation encore diffuse.

La chanteuse se retourne vers le public.

– Ces deux putains viennent de la surface. Elles aiment souffrir. Elles vont être servies. Mais d’abord...

Un frémissement d’impatience parcourt le public. Elle se tourne vers l’orchestre. Franck se détache du groupe. Son visage mangé par le tatouage est déformé par une grimace grotesque et effrayante. Il s’approche d’Erzsébet, saisit le bord de sa jupe et la déchire. Il laisse tomber le lambeau au sol. La rockeuse n’a plus que son boléro.

Une ovation monte. Le nom d’Erzsébet, scandé dans un vacarme de plus en plus clair.

Elle marche jusqu’au bord, avance son ventre creux d’une façon provocante. Chacun peut voir avec netteté le blason de la comtesse Batorÿ. Franck la retourne dos au public, la courbe, et empoigne les fesses malingres qu’il sépare. Pendant une longue minute chacun peut voir l’anus de la chanteuse, large cocarde brune, gonflée, entrouverte. Franck hurle :

– C’est à vous, fils de l’enfer !

Derrière elles, Marie et Solveig, les bras croisés dans le dos, attendent avec une excitation mêlée d’anxiété d’être, sous les yeux de cet étrange public, soumises aux fantaisies cruelles de la chanteuse. Cette dernière, comme pour leur donner un avant-goût de ce qui les attend, les gratifie de quelques coups de cravaches. Elle vise surtout les seins et le ventre. Les deux femmes n’émettent aucune plainte.

Erzsébet laisse tomber le stick à terre et fait face à la salle. Son regard, au-dessus du micro, se pose sur les visages qui l’observent. Un sourire déforme sa bouche trop petite. Franck, un peu en retrait, tapote le sein gauche de Solveig qui se trouve à sa portée. Il rit, adresse des signes de connivence salaces aux spectateurs, pelote à nouveau la Norvégienne qui rougit, puis il regagne sa place dans le groupe.

Blood’n Family. Tout d’abord une intro de miaulements stridents à la guitare électrique. Puis, Brian, à la batterie, commence un battement plutôt lent, lourd, très appuyé.

C’est le moment qu’attendait Erzsébet. Elle s’accroupit, envoie sa main derrière elle, entre ses fesses et commence à chanter, tandis que ses doigts, puis sa main entière n’ont pas de mal à se faire une place dans son anus encore distendu par les sodomies multiples. Sa voix étrange, saisissante, agit sur le public à la manière d’une incantation. Sans cesser de chanter, elle se tourne jusqu’à présenter ses fesses à la salle. Elle se prosterne. Ses fesses maigres s’ouvrent. Son anus est comme un bracelet brun autour de son poignet. Elle retire sa main, le remet. L’orifice, écarquillé, reste ouvert. Pas un instant sa voix ne faiblit, à aucun moment elle ne perd la mesure.

Erzsébet se retourne vers la salle, s’accroupit à nouveau, adresse des gestes d’invite pour faire comprendre que c’est le moment de la rejoindre. Un garçon se lève, saute sur la scène. Il sort son membre déjà en érection, se colle derrière la chanteuse, pousse. Elle se cambre, creuse les reins, la verge la pénètre. Sa voix prend une intensité nouvelle qui fait courir des frissons dans le dos de l’assistance. Elle se penche sans cesser de fixer la salle, pour faciliter la sodomie, être atteinte plus loin et plus fort. Le public semble alors pétrifié par l’ampleur sauvage de sa voix qui se mêle, se confond aux accords baroques, dissonants, apocalyptiques des quatre Darwin.

Elle se redresse, la verge s’échappe d’elle. Le garçon n’a pas joui. Elle le repousse d’un coup de reins. Il ne râle pas, regagne sa place. Elle fait signe qu’un autre se présente, se loge en elle. Elle ne le garde que le temps de quelques va-et-vient, puis demande un suivant. Certains qui l’avaient sodomisée un peu plus tôt en coulisses ne se privent pas d’un tour supplémentaire. Erzsébet, se contorsionne, accompagne les assauts de ses partenaires de coups de reins contraires. Sa voix grinçante, aigre, étrange scie les nerfs de tous.

Blood’n Family se conclut sur un final d’effet Larsen qui vrille les tympans de l’assistance. Un tonnerre d’applaudissements s’élève. Erzsébet laisse tomber son micro, tourne le dos, empoigne ses fesses, et penchée, les ouvre en grand. Chacun peut voir l’orifice ouvert d’où s’écoule un mélange de glaire bruni et de sperme.

C’est le moment de Fat Satan’s Wife. Erzsébet demande au public laquelle des deux femmes elle doit martyriser. Des gesticulations frénétiques désignent Marie. Cette dernière est effrayée. Non pas tant de ce que la chanteuse va lui faire subir, et qu’elle désire par avance, mais des manifestations sauvages de cette foule qui pourrait à tous moments la mettre en charpie, la lyncher sur un simple geste d’Erzsébet. Mais, en même temps, cette peur qui noue ses viscères agit sur elle comme un puissant excitant. Elle sent des coulées chaudes inonder sa fente, vomit par son vagin qui palpite, s’ouvre et se ferme comme doué d’une vie propre.

Adam change de position, s’appuie sur son autre pied, se gratte le nez.

– Ça y est. Nous y sommes. Qu’est-ce qu’elle va leur faire ?

Cul-d’Anguille exerce sur son poignet une pression amicale.

– T’en fais pas. Si ça tourne mal, Karla et moi, on occupe la salle, et toi tu vas récupérer ces deux andouilles. Mais, crois-moi, Adam Primus, ça sera la dernière fois qu’on te tirera des emmerdes où tu te mets toi-même !

– Ouais, ouais...

– Tu pourrais pas baiser avec des filles normales, non ?

– Les filles normales me font chier ! Et elles me font pas bander. Ce qui est plus grave !

Cul-d’Anguille hausse ses épaules menues sous la peau desquelles roulent des muscles fins, durs comme de l’acier.

La chanteuse repose le micro sur son support qu’elle adapte à sa taille, allume une cigarette, ramasse la cravache, qu’elle coince sous son bras. Elle fait signe à Marie de s’approcher. Le groupe entame les premières mesures de Satan’s Wife. La voix étrange d’Erzsébet — cette voix dont les modulations fascinent tant Ferencz Zovodsnÿ — s’élève à nouveau, emplit la salle, plonge le public dans un état second.

Dans le même temps, elle tire des bouffées de cigarette, rejette la fumée par le nez. Sans prévenir, elle empoigne un des longs seins de Marie, l’attire tout à côté d’elle. Elle ne cesse pas de chanter. Sa bouche, tout près du micro, semble murmurer. D’un geste qui surprend Marie, elle applique la braise ravivée sur le sein droit, prés de l’aréole. La jeune femme a un mouvement d’esquive, aussitôt maîtrisé. Pour faire oublier cette dérobade, dictée par l’instinct de préservation, elle soulève sa mamelle étirée, l’avance à la rencontre de l’extrémité incandescente, écrase dans ce mouvement la braise qui se désagrège en escarbilles étincelantes. Les yeux fermés, secouée par un spasme, Marie sent une coulée brûlante déborder sa fente, engluer l’intérieur de ses cuisses.

Les regards de la chanteuse et de la jeune femme se croisent. Elles sont tout près l’une de l’autre. Marie s’étonne de ne lire aucun sentiment dans les yeux éteints, rien de l’émotion que l’on pourrait s’attendre à trouver chez une artiste. Erzsébet la repousse, prend la cravache sous son bras, et tandis que sa voix monte, cherche l’extrême de ses possibilités, elle abat la schlague sur le sein qu’elle vient de martyriser. Avec précision, elle atteint la brûlure. Le cri qui échappe à Marie se perd dans le vacarme de la sono.

Erzsébet a le temps de fumer deux cigarettes avant que Satan’s Wife soit terminé. Marie est brûlée quatre fois à chaque sein, et quatre fois cinglée à la cravache. Les spectateurs applaudissent autant la cruauté d’Erzsébet que le courage de Marie.

Elle retourne à sa place initiale, tandis que, sur un signe de la chanteuse, Solveig la remplace. Erzsébet l’attrape par la lèvre inférieure, la tire tout au bord de la scène minérale. Elle s’adresse au public.

– Cette putain aime être piquée ! Qui est-ce qui a une aiguille sérieuse ? Un truc bien pointu dont elle se souvienne !

Un spectateur se lève. Un géant obèse et chauve, avec un visage de bébé vicieux. Il tend une alêne à Erzsébet qui se penche pour la prendre. Elle examine l’objet, hoche la tête satisfaite. Le garçon explique :

– C’est la mienne. Je me fais trouer la queue avec. Tu peux y aller, c’est efficace.

– O. K., gentil fils de l’enfer.

Elle lève l’objet devant elle, le montre à la salle. Le groupe attaque Deathnews. Le micro dans une main, le redoutable poinçon dans l’autre, Erzsébet commence à chanter, tandis qu’elle trace des arabesques sur le corps menu et pâle de la Norvégienne. Sans encore piquer. Puis au moment où la batterie se déchaîne, le supplice commence pour Solveig déjà sensibilisée par son précédent jeu avec Adam.

Les coups d’alêne atteignent la Norvégienne au bas-ventre. Secs, rapides, précis. Superficiels. La pointe d’acier pénètre d’un centimètre au plus, laisse en ressortant, une minuscule et invisible blessure d’où sourdent de grosses gouttes de sang qui roulent sur le pubis, se perdent dans les aines vers la vulve. La jeune femme ne se dérobe pas à ces attaques. Bien au contraire, elle se cambre, offre son ventre.

Dans le fond de la salle, Adam se raidit. Il craint qu’une crise de violence saisisse Erzsébet. Qu’elle perde la modération — relative — dont elle fait preuve jusque-là. Planté en totalité à cet endroit, même une seule fois, le dard effilé peut léser de façon grave un organe. Il résiste mal à l’envie de déclencher le plan de diversion proposé par Cul-d’Anguille. Puis, alors qu’il s’apprête à intervenir, Erzsébet change de cible, s’en prend aux seins. Il se détend.

Solveig, les yeux fermés, offre son buste. La musique, la douleur, les regards des spectateurs, tout concours à embraser ses sens, à exacerber son besoin de plaisirs irréguliers. La chanteuse scande chaque parole de coups d’alêne. Le plaisir de Solveig devient alors si violent, les exigences de sa sensualité dévoyée si pressantes, qu’elle en vient à souhaiter que la chanteuse perde la raison. Oublieuse du public qui la regarde, elle tombe à genoux, cuisses écartées, porte sa main à sa vulve. Tandis qu’elle se caresse, la Norvégienne lève les yeux, offre son visage. Erzsébet lui plante l’alêne dans la joue, laisse pendre l’objet, termine Satan’s Wife sans plus s’occuper de la jeune femme qui oublie le public, s’emporte dans un masturbation frénétique jusqu’à ce qu’un orgasme démesuré la jette au sol, secouée de convulsions.

Peu après, entre deux chansons, Erzsébet fait évacuer les deux jeunes femmes par Franck et Brian. Le concert s’achève dans une folie collective. Les imprécations ordurières d’Erzsébet se mêlent aux sonorités des instruments torturés aux limites de leurs possibilités, tandis que dans la salle, des couples, des trios, des quatuors ou plus se livrent aux pratiques les plus improbables, les plus anormales, les plus révoltantes.

Adam se décolle du mur. Soulagé.

– Amenez-vous, les artistes. Il n’y a plus qu’à lui annoncer que son miroir est là !

VI

Le plafond du caveau où logent Solveig et Marie est pourvu d’un crochet scellé. Adam a décidé de mettre la Norvégienne en suspension totale par les seins. Cette dernière, à diverses reprises, a déjà exprimé en présence de l’ethnologue son désir de voir sa poitrine enlaidie, déformée, marquée. Elle accueille le projet avec enthousiasme.

Une séance improvisée en l’absence d’Erzsébet, qu’Adam a autorisée à se distraire avec les filles des cachots.

Marie a été conviée. À la demande d’Adam, elle tire avec force sur les tétons de la Norvégienne. Les seins sont plutôt petits, mais bien pommés. La traction amincit leur naissance, ce qui permet de les garrotter sans difficulté. L’homme fait plusieurs tours à plat, très serrés, jusqu’à ce qu’une sorte de manchon sépare chaque sein du torse. Il termine par de nouveaux tours de cordes, en 8, qu’il arrête avec une boucle libre d’environ un mètre, après avoir noué la corde. Les mamelles rapprochées, étranglées, forment deux boules dures, sombres, violettes. Les aréoles élargies par la tension, au point que les tétons s’effacent, apparaissent comme deux taches d’un rouge malsain, aux bords imprécis.

Marie caresse ces globes qui semblent étrangers au torse blanc, comme s’ils avaient été rapportés.

– Si on t’avait fait ça plus souvent, tu aurais des petites tétasses pendantes et adorables à présent.

La jeune femme sourit.

– Mieux vaut tard que jamais, comme vous dites en français !

Adam les interrompt.

– Bouclez-la, les filles. Toi, Marie, aide-moi à suspendre cette poufiasse. Amène la chaise. Monte dessus.

Sans effort, l’ethnologue soulève Solveig par la taille.

– Attrape la boucle. Passe-la dans le crochet.

Solveig pend dans le vide. Le plafond est bas : ses pieds oscillent à moins de vingt centimètres du sol. Des petits cris entrecoupés de halètements passent ses lèvres. Elle a mal. Les tissus conjonctifs qui fixent les glandes à la couche musculaire du thorax, sont mis à rude épreuve.

Marie descend du siège, rejoint Adam qui a pris du recul pour mieux observer.

– C’est tout de même plus excitant d’abîmer des jolis petits nichons comme ça ! Les tiens ressemblent à une paire de chaussettes avec l’œuf à repriser au fond ! Il n’y a plus grand-chose à déformer. Qu’est-ce que tu en penses, poufiasse ?

Marie hausse les épaules.

– Ça dépend pour qui ! Il suffit à Ferencz de voir mes seins pour qu’il ait une érection. Et ça ne lui suffit pas. Il continue à me les étirer.

– Combien de temps a-t-il fallu pour qu’ils soient dans un état pareil ?

– Six ans.

– Suspensions ?

– Oui. Mais aussi les compressions. Et il utilise un harnais spécial, avec un système qui me les maintient en torsion. Je reste plusieurs heures avec.

Adam approuve. Leur attention revient sur Solveig.

L’ethnologue émet un petit bruit de bouche mécontent.

– Elle est trop près du sol. Elle n’a pas l’air d’être suspendue.

– On pourrait lui relever les jambes et lui attacher les chevilles aux poignets.

Quelques instants plus tard, la Norvégienne, dont les faibles plaintes stridulantes ne cessent pas, semble agenouillée dans le vide, entre le sol et le plafond bas. L’homme a un sourire de satisfaction. Pour compléter l’installation, il ajuste une barre d’écartement aux cuisses.

– C’est beaucoup mieux ! C’est une spécialiste des aiguilles, je crois. Tu as envie de la travailler ?

Les yeux de Marie s’allument de plaisir anticipé.

– Oh, oui ! Elle accepte tout dans ce domaine. Depuis le début, elle a envie d’une séance avec moi. Mais nous n’avons rien fait jusque-là. À cause de ton interdiction.

– C’est une récrimination ?

– N... Non.

Elle reçoit une gifle qui obscurcit sa vue d’un brouillard rouge. Étourdie, elle pose sur l’ethnologue un regard absent. Puis, ses yeux se remplissent de larmes, en dépit de sa satisfaction d’avoir été frappée. Il tapote d’une façon amicale la joue empourprée.

– Là... Ça te fait du bien. Tu prendras encore plus de plaisir à charcuter cette poufiasse.

Marie approuve, passe deux doigts dans sa fente, qu’elle ramène couverts d’une sève grasse.

– Regarde. Ça me fait de l’effet. Tu ne me bats pas assez souvent, Adam.

À peine a-t-elle terminé sa phrase qu’une seconde claque tombe. Plus dure que la précédente. Cette fois, elle vacille, ses genoux plient sous elle pendant une fraction de seconde. Son regard se pose sur l’homme comme si elle ne l’avait jamais vu, sa bouche s’entrouvre sur sa langue relâchée qui repose au bord de sa lèvre inférieure pendante. L’ethnologue éclate de rire.

– Superbe ! Juste la force qu’il fallait ! Tu as failli tomber mais tu es restée debout. Tu entends ce que je dis, ou tu es encore trop sonnée ? Fais un signe de tête si tu me saisis.

Marie remue la tête de bas en haut avec lenteur.

– Bien. Amène-toi, poufiasse, tu vas sucer pour te remettre. J’adore ça avec une fille groggy !

Les yeux de Marie se tournent vers Solveig qui ne gémit plus, mais dont le corps est animé, par intervalles, de petits frissons spasmodiques. Adam comprend.

– Après, poufiasse. Tu pourras lui enfoncer des aiguilles à tricoter si tu veux !

Il l’attrape par la lèvre inférieure, la tire vers le lit où il s’assied. Elle tombe à genoux. L’ethnologue sort sa verge en érection. Le membre, pas très gros, est, en revanche, très long. Adam saisit Marie à la nuque, la courbe. Le membre s’enfonce dans la bouche brûlante, glisse sur la langue molle, avachie, inerte. Il pèse davantage, bute au fond de la gorge.

Un haut-le-cœur secoue Marie. Il en profite pour glisser un peu plus loin. Il se penche, incline la tête pour voir la figure encore abêtie de la jeune femme avec le phallus qui plonge entre les lèvres sans expression. La fellation s’accomplit à la manière préférée d’Adam. La jeune femme étouffe, son pharynx s’anime de contractions qui masse le gland jusqu’à l’éjaculation. Le sperme gicle presque dans l’œsophage. Marie suffoque, s’étrangle, tousse. Refoulée, la semence s’échappe par ses narines d’où elle coule comme une morve laiteuse.

D’un mouvement à la fois trivial et enfantin, elle torche son nez avec le dessus de sa main.

– Ça m’a réveillée... Mais je suis encore dans du coton... J’aime bien cet état... On pourrait me charcuter à mort quand je suis comme ça.

– Navré, mais ce n’est pas ton tour ! Tu vas t’occuper de ta petite camarade, poufiasse !

– Oui.

Adam est allé chercher à l’atelier une boîte qui contient un assortiment très complet d’aiguilles. Il y en a de toutes sortes. Épingles de bureau longues et courtes, épingles de couturière, épingles à nourrices de tailles diverses. Des aiguilles à coudre et de machine à coudre. Grosses aiguilles empruntées à toutes les professions qui ont besoin de percer, de trouer, de perforer. Matelassiers, bourreliers, relieurs, etc. Des courbes et des droites, de toutes longueurs. Des aiguilles médicales aussi. De longs trocarts acérés, certains de plus de vingt centimètres, voisinent avec les aiguilles à ponction, dont certaines très épaisses. Aiguilles à sutures aussi, parmi lesquelles se trouve une aiguille de Reverdin qui, avec son manche et sa courbure particulière, permet des jeux redoutables.

Adam attire la chaise, s’assoit à proximité du corps qui pend. D’un coup de menton, il désigne le coffret ouvert à Marie.

– À toi de jouer ! Fais-la hurler.

Marie approuve d’un bref coup de tête.

Elle choisit de s’attaquer d’abord à la figure, plante six épingles à tête colorée dans chaque joue, puis dans la lèvre supérieure qui est traversée de part en part. Un faible cri, aussitôt suivi d’un grognement de plaisir, échappe à la Norvégienne à chaque fois que le métal pénètre sa chair, qu’elle sent les couches successives de son épiderme céder sous les pointes acérées. Marie tient trois longues aiguilles pour injections intramusculaires.

– Sors ta langue, ma chérie.

– Oui. Profites-en bien. Mets-en partout. Autant que tu peux... J’ai mal aux seins. C’est bien.

– Oui, chérie. Ne parle pas. Tire ta langue.

Solveig obéit. Marie n’est pas satisfaite. Agacée, elle donne plusieurs coups d’aiguille dans le bas-ventre. Des gouttes de sang grossissent, coulent, tracent des lignes irrégulières, écarlates, jusqu’au pubis.

– Tire-la davantage !

Solveig sépare les mâchoires autant qu’elle le peut, darde au maximum son appendice qui est aussitôt transpercé le plus en arrière possible. La longueur des aiguilles interdit le retrait. De la bave se met à couler, qui relie bientôt par de longs filaments gluants le menton aux seins étranglés.

Marie en a fini avec la figure de Solveig. Elle s’attaque aux aisselles. À cause de sa poitrine liée, la Norvégienne ne parvient pas à soulever ses bras. Marie attrape un coude, force vers le haut. La femme hurle. Elle dévoile ainsi les creux où six aiguilles de machine à coudre — très douloureuses — sont plantées dans les renflements épilés. La Norvégienne gémit d’une façon lamentable, mais la liqueur qui s’écoule en continu de sa vulve témoigne que son plaisir est à la mesure de sa souffrance.

Adam observe avec une attention scientifique chaque phase du supplice que subit la Norvégienne. Il a pourtant l’habitude de ce genre de distraction. Il les apprécie. Mais, de temps à autre, il secoue la tête avec une expression où se mêlent à parts égales le scepticisme, la perplexité et la lassitude. Puis une perforation originale de Marie relance son intérêt, rallume dans son regard cet éclat carnassier qui trahit le fauve sous la froideur de l’intellectuel.

Pour finir, Marie plante de toute leur longueur, dans les seins durs et congestionnés, un exemplaire de chaque catégorie d’aiguilles dont elle dispose. Une trentaine de dards crèvent ainsi la peau tendue comme la surface d’un ballon rouge. Des spasmes convulsent le corps de Solveig, tandis que des cris rauques, où l’on finit par distinguer des paroles malgré sa langue retenue, s’échappent de sa gorge :

– Assez... C’est trop... Je vais crever... Encore... Encore... Encore...

Marie est prête à continuer. Adam l’arrête.

– Ça suffit ! J’estime qu’elle a son compte. Même si elle en veut davantage.

Marie repose l’aiguille de Reverdin dont elle s’était emparée. Adam la saisit par la nuque, la courbe vers le sexe de la Norvégienne.

– Lèche-la, elle déborde !

La violoniste doit se tordre le cou pour joindre ses lèvres à la vulve détrempée. Elle aspire les nymphes grasses de liqueur, les mord, les mâche presque, les rejette pour attaquer d’un bout de langue durci le clitoris raidi qui saille hors du capuchon. La femme jouit. Elle connaît les goûts de sa partenaire. Dès que les derniers ébranlements de l’orgasme se sont estompés, elle se relâche, laisse couler son urine. La violoniste avale avec avidité au fur et à mesure que sa bouche se remplit. Solveig a été longue à se soulager. Mais c’est insuffisant pour désaltérer Marie. Après avoir aspiré les ultimes gouttes, elle se relève, pose sur Adam un regard trouble.

– Donne-moi, toi aussi.

Elle tombe à genoux devant lui. L’homme ouvre sa braguette, sort sa verge qu’il dirige vers la bouche ouverte et encore ruisselante. Presque aussitôt, l’urine gicle. Un jet dru, puissant, bouillonne dans la cavité rose qui se remplit vite. Trop vite. Déborde. Le liquide dégoutte sur les seins. Marie se reprend, ajuste le rythme de ses déglutitions au débit. Tandis que la miction se mêle à la précédente dans son estomac, elle se masturbe, parvient à jouir deux fois.

Adam Primus consulte sa montre.

– Merde ! J’avais dis à Erzsébet que j’irai la chercher ! J’espère qu’elle n’en a pas déchiqueté une ! Je vous laisse, poufiasses !

Il s’adresse à Marie :

– Tu te débrouilleras pour décrocher Solveig ! Ne tarde pas trop quand même.

À peine l’homme a-t-il disparu, que la violoniste, sous l’emprise de désirs restés insatisfaits, demande à la Norvégienne si elle veut recevoir encore quelques aiguilles.

La femme secoue la tête de façon affirmative, puis émet une série de grognements. Marie devine qu’elle veut dire quelque chose.

– Tu veux que j’enlève les aiguilles de ta langue ?

La femme fait non de la tête, mais continue à essayer d’articuler.

– Oau’ a ’ulve... Poends oua ’ouince ’eu uoevouer’in...

Marie finit par comprendre qu’elle désire être travaillée à la vulve avec l’aiguille de Reverdin...

– Non. C’est trop fort. Ça pourrait se voir. Je vais prendre des fines pour qu’Adam ne s’aperçoive de rien. Je les remuerai dedans pour te faire mal.

La Norvégienne agite la tête.

– ’ouomme ’u ’oueux !

Marie fouille dans la boîte, trouve de petites aiguilles pour piqûres intradermiques. Avec adresse, elle les enfonce dans l’épaisseur des nymphes sans jamais les traverser. Les plaintes aiguës de la Norvégienne lui montrent avec éloquence que la pratique est efficace. Marie en place cinq dans chaque petite lèvre, avant de s’attaquer aux babines plus charnues de la vulve.

Lorsque la dernière disparaît tout entière dans le clitoris, piqué dans le sens de sa longueur, les cris de la femme se sont mués depuis un moment en gémissements de plaisir. Elle jouit.

Les deux violonistes sont allongées sur la maigre et dure paillasse. Enlacées. Marie est parvenue, non sans mal, à libérer Solveig. Elle a défait les tours de corde qui étranglaient les seins. Ceux-ci en portent encore la marque imprimée dans la peau. Les mamelles ont gardé une teinte mauve clair avec, par endroits, de petits hématomes. Des capillaires ont cassé sous la pression sanguine, et quelques veines ont été crevées. Toutes les aiguilles ont été retirées. De grosses gouttes de sang se sont formées, ont coulé, que Marie a étalées sur le corps de sa partenaire pour le plaisir de la voir sanglante.

Elles échangent un long baiser d’amoureuses passionnées. Leurs langues se nouent, leurs salives se mélangent, leurs dents mordent leurs lèvres. Marie pétrit avec force les seins encore douloureux d’avoir été tant percés. Solveig gémit, grogne de plaisir et se serre davantage contre Marie qui répond à cet élan. La Norvégienne l’étreint avec force, entremêle ses jambes au siennes, murmure à son oreille :

– Tu aimerais que te fasse mal, moi aussi, de façon sérieuse ?

– Tu sais bien que oui. Nous en avons déjà parlé.

– C’est vrai. Mais nous n’avions rien pu faire de sérieux jusque-là. Tout à l’heure, pendant que tu me piquais, c’était extraordinaire. Tu faisais ce que je désirais de façon précise au bon moment. Comme si tu avais lu mes pensées. Ce n’était jamais arrivé avant toi. Même avec Larry ou Ann, ou ma sœur, il y avait toujours des petits ratages qui me faisaient redescendre pendant un instant. Avec toi, ça a été parfait. Pas un moment de flottement.

Tandis qu’elle l’écoute, Marie lèche ses yeux, enfonce sa langue dans une oreille, dans ses narines.

– Ça serait peut-être pareil pour moi si tu me travaillais. Ça ne m’étonnerait pas. Je me sens bien avec toi.

– Oui. Moi aussi. Dès le début, dans l’entrée, chez Zovodsnÿ, j’ai eu ce sentiment.

Pensives, elles échangent un regard prolongé. Un sourire timide éclaire le visage menu de Solveig. Sa bouche s’ouvre, se referme, s’ouvre encore comme si elle hésitait à parler.

Marie l’encourage.

– Je suis sûre que nous pensons la même chose.

Solveig hasarde :

– Tu tiens à Ferencz ?

Marie éclate de rire.

– Non ! C’est un vieux schnoque, mais c’est un grand violoniste, et il me travaille bien. Il me fait jouir. J’ai tout avec lui.

La Norvégienne a un petit rire charmant de coquetterie provocante.

– Moi aussi, je suis une grande violoniste !

– C’est vrai. Meilleure que moi, d’ailleurs. J’ai déjà écouté quelques-uns de tes enregistrements.

Le visage à la fraîcheur candide de Solveig devient rouge de confusion.

– Ce n’est pas ce que je voulais dire. Je plaisantais. C’est toi qui as le plus de talent de nous deux. Ton jeu est plus ample, plus puissant, plus précis.

Marie pouffe.

– C’est à cause du gode que je m’enfonce dans le cul avant d’entrer en scène !

La surprise agrandit les yeux de Solveig qui n’est pas habituée à entendre des grossièretés sortir de la bouche de Marie. Puis, elles partent dans un fou rire prolongé.

Quand elles ont retrouvé leur sérieux, Marie demande :

– Maintenant, dis-moi ce que tu penses.

– Nous pourrions nous suffire l’une à l’autre.

Marie remue la tête d’une façon pensive. Ses dents mordillent sa lèvre inférieure.

– Pourquoi pas ? Mais nous aurions besoin d’un équipement très complet. D’une salle aménagée. Je n’ai rien de tout cela chez moi. À part quelques instruments pour me calmer. Tout se passe chez Ferencz.

Solveig, d’un geste, écarte l’objection.

– J’ai une grande villa dans la banlieue ouest. Il y a deux niveaux de caves. Ça ne serait pas très compliqué d’en aménager une. Ou même plusieurs. Faire des salles spécialisées.

Marie semble séduite par le projet.

– J’avoue que c’est une idée qui me plaît. Il faudra que nous en reparlions de façon plus précise. De toute façon, il faudra que tu me travailles d’une façon très complète. Je dois savoir si je jouis avec toi, avant de m’engager.

– Bien sûr. Nous pourrions demander la permission à Adam. Je suis sûre qu’il accepterai, un jour où Erzsébet ne serait pas trop pressante. De toute façon, j’ai envie aussi d’aller jusqu’au bout de l’expérience que nous vivons ici.

– Moi aussi. Cette fille me fascine.

Elles sourient, complices encore dans ce goût partagé pour l’étrange chanteuse.

Marie demande à Solveig de lui offrir ses fesses. La jeune femme se retourne, présente sa coupe menue.

– Je suis moins dilatée que toi, mais je prends tout de même assez gros.

– On va voir ça !

Elle enfonce d’abord un doigt, après l’avoir mouillé de salive, et lui imprime un mouvement circulaire jusqu’à ce que le sphincter se détende, s’entrouvre, bâille. Le rectum de la jeune femme de la violoniste n’est pas vide. Marie porte souvent son index à sa bouche. Elle ajoute un deuxième doigt, puis un troisième et un quatrième. Entraînée au dehors par les va-et-vient, une pâte brun clair, onctueuse s’accumule autour de l’orifice tout à fait détendu, envahit la raie, embourbe la vulve. Solveig regarde par-dessus son épaule.

– Fais-moi mal à l’anus.

– Je te craque ?

– Si tu veux. Pas trop fort pour qu’Adam ne le remarque pas.

– Si j’arrête en début de déchirure, ça ira.

– Oui.

La Norvégienne enfouit sa tête dans ses bras repliés. Attend la souffrance qui va monter d’entre ses fesses.

Marie enfonce deux doigts de chaque main jusqu’à la dernière phalange. Puis, elle les replie en crochet, et tire en sens opposé. Le sphincter forcé, s’étire, s’amincit sous la tension jusqu’à atteindre sa capacité maximum de distension. Des râles de souffrance échappent à Solveig, mais elle ne fait aucun mouvement pour se dérober. Marie demande :

– Maintenant ? Tu es prête ?

– Oui.

– Serre les dents, j’y vais.

Marie exerce une brusque et forte traction de part et d’autre. Relâche sa tension aussitôt que la peau se fend. Du sang coule, se mêle aux déjections. Des cris effroyables sortent de la gorge de la jeune femme, suivis de râles entrecoupés de paroles.

– C’est ça... C’était ce que je voulais...

Elle se retourne. Un masque de sensualité bestiale enlaidit son visage de Nordique. Elle pose sur Marie des yeux hagards. Un spasme violent la secoue, et elle perd connaissance.

Non loin de là, dans la crypte d’Erzsébet, une scène d’une tout autre nature se déroule. Une émotion inhabituelle agite la jeune fille qui parcourt la pièce de long en large. Un sourire un peu fou, plutôt un rictus, découvre ses petites dents blanches, aiguës.

– Tu étais encore en train de t’amuser avec ces deux putains !

– Oui. Et alors ?

– Adam. Tu te rends compte ? Le miroir !... Je vais enfin savoir.

– Calme-toi.

Erzsébet éclate de son rire étrange.

– Encule-moi, Adam. Ça me calmera. J’en peux plus. Tu me donneras un lavement aussi. Il faut que mes intestins vides. Je dois être prête. Tu sais ce qui m’attend.

L’ethnologue hoche la tête.

– Mets-toi en position, enculée.

La jeune fille arrache ses vêtements qu’elle jette autour d’elle avec rage, se prosterne, fesses levées, tendues vers l’homme qui a déjà sorti son membre en érection. Il la pénètre sans préparation. Jouit en quelques coups de reins violents. Repousse la jeune fille qui s’affale. Il la retourne du bout du pied.

– Tu as ton compte. Maintenant, je vais te rincer.

Ils passent dans l’atelier.

Solveig et Marie sont en train de se laver dans le bassin qui collecte la source souterraine. La température de l’eau est douce. Ses reflets bleutés animent la voûte de calcaire au-dessus des deux baigneuses. C’est là que Cul-d’Anguille les trouve.

La jeune Asiatique, dont le corps bleuté est mince et souple comme une liane, s’assied sur le rebord constitué de gros blocs mal équarris. Elle observe les corps blancs, encore plus ou moins souillés d’excréments. Elle rit.

– Vous aimez la merde, hein ?

Les deux violonistes avouent, qu’en effet, elles adorent ça, entre autres choses.

La fille tatouée pose un talon sur la bordure, laisse aller sa cuisse. La vulve est ornée d’écailles bleu sombre comme le reste du corps. Elle met un doigt dans sa fente, se caresse avec une impudeur tranquille.

– Moi, je n’aime pas la merde. Mais la pisse, oui. J’aime bien quand on me fait dessus, et qu’on lâche la fin dans ma bouche. On fait ça avec Trente-Huit-Tonnes. Mais j’aimerais pas sa merde ! Ça, non. Ça me plaît de voir son énorme cul descendre vers ma figure. C’est dingue la quantité de pisse qu’elle peut lâcher ! J’en bois quelques gorgées à chaque fois. Si j’ingurgitais tout ça, je serais malade, je pense.

Marie explique :

– C’est une question d’habitude. Tout à l’heure j’ai avalé Solveig, et tout de suite après Adam. Je me sens très bien ! Tu fais aussi l’amour avec Trente-Huit-Tonnes ?

Le visage couvert d’écailles, qui fait songer à quelque être fabuleux, devient sérieux.

– Ouais. Trente-Huit-Tonnes est mon amie. On baise super toutes les deux parce qu’on s’aime.

– Et elle, est-ce qu’elle boit ta pisse ? Est-ce qu’elle mange ta merde ?

Cul-d’Anguille sépare davantage les cuisses, se place de façon que les deux violonistes puissent voir son geste, s’enfonce un index long et mince dans le vagin. Les muqueuses roses font une tache qui contraste avec le bleu sombre du tatouage.

– Ouais. Elle me mange et elle me boit... C’est Erzsébet qui lui a appris ça. Ça ne me dérange pas de donner.

Les deux jeunes finissent de se laver, sous le regard intéressé de la jeune Asiatique qui se masturbe sans marquer une excitation particulière. C’est à peine si un léger frémissement indique qu’elle a joui. Elle retire son doigt, se lève, aide les baigneuses, qui ont terminé leur toilette, à enjamber le rebord.

Marie s’étonne :

– Trente-Huit-Tonnes n’est pas avec toi ? Vous êtes toujours ensemble !

– Non... Vous voulez voir un spectacle intéressant ?

Solveig qui est en train de s’essuyer avec précaution entre les cuisses, relève la tête, intriguée.

– De quel genre ?

– Suivez-moi.

Marie, quoique tentée, hésite.

– Adam et Erzsébet n’aimeraient peut-être pas trop ça, non ?

La jeune fille hausse les épaules.

– Ils sont bien trop occupés ! Vous venez ?

Les deux jeunes femmes acceptent de suivre l’Asiatique qui s’absente un instant et revient avec une torche électrique.

Le trajet leur semble interminable à travers un dédale de passages creusés dans le roc, tantôt larges, tantôt étroits, que la lampe éclaire de lueurs dansantes. C’est à peine si la silhouette bleu sombre de l’Asiatique se distingue dans cette pénombre, mais les deux corps blancs de Solveig et de Marie ont un aspect irréel dans ce décor minéral et figé. Elles empruntent souvent des escaliers. Marie note qu’elles montent d’une façon générale vers la surface, même s’il leur arrive d’avoir à descendre de temps à autre. Elles ont renoncé à savoir dans quel lieu Cul-d’Anguille les emmènent. Celle-ci ignore leurs questions.

Elles s’engagent dans une longue galerie voûtée, qu’elles suivent sur une centaine de mètres, avant de tourner dans un étroit boyau qui semble se terminer en cul-de-sac. Elles s’immobilisent.

Cul-d’Anguille dit :

– Ici, nous sommes au premier niveau de profondeur. La surface est à une vingtaine de mètres au-dessus. Nous sommes arrivées. C’est là.

Marie et Solveig la regardent avec perplexité.

– Qu’y a-t-il de particulier ici ?

La jeune Asiatique a un petit rire amusé. Elle dirige le faisceau lumineux vers la base de la paroi.

– Regardez par-là.

Une longue ouverture, qu’elles n’avaient pas remarquée tout d’abord, se présente à leur vue. Cul-d’Anguille s’étend à plat ventre et engage la tête dans l’anfractuosité. Les deux jeunes femmes l’imitent. Le sol est sableux, doux, plutôt agréable. C’est à peine si la place est suffisante pour loger leurs trois corps côte à côte.

Elles découvrent alors, par une mince fente aux bords irréguliers, une vaste et haute crypte en rotonde, ceinturée de piliers taillés dans la masse. Au centre, un grand feu est allumé, autour duquel des femmes, vêtues à la mode tsigane, sont assises en rond à même le sol. Elles balancent leur buste d’avant en arrière, chantent, frappent dans leurs mains. Marie souffle à l’attention de l’Asiatique.

– Que va-t-il se passer ?

– Je ne sais pas. Ça a rapport avec le miroir, je crois. Vous voyez Erzsébet ?

– Non.

– Entre les deux grosses. Sur la gauche.

Marie et la Norvégienne portent leurs regards dans la direction indiquée, repèrent la jeune chanteuse à sa chevelure raide et blond terne. Elle est placée entre deux bohémiennes obèses. Tête baissée, elle se tient immobile, silencieuse.

Les chants se prolongent. Marie sent le corps chaud de Solveig pressé contre le sien. Elle ne peut s’empêcher de se contorsionner pour caresser ses fesses. La Norvégienne a une ondulation de reins qui encourage la jeune femme à pousser plus loin son exploration. Elle investit la raie brûlante, cherche l’anus encore douloureux, y introduit deux doigts. Un geignement échappe à Solveig.

– Chuttt !

Cul-d’Anguille leur rappelle d’être silencieuses. Elles pourraient avoir toutes les trois de graves ennuis si on venait à les découvrir. Solveig pouffe.

– Elle me fait mal à l’anus. Elle me l’a déchiré tout à l’heure...

Marie se défend.

– C’est elle qui l’a demandé !

– Taisez-vous. Ça commence, je crois.

Comme pour lui obéir, Solveig se mord la lèvre. C’est en fait un cri de souffrance qu’elle étouffe : les phalanges viennent de franchir son sphincter blessé.

Toutes trois reportent leur attention sur ce qui se passe en dessous d’elles. Les chants se sont faits plus intenses, acquièrent une intensité envoûtante, sauvage, magique. Les femmes se balancent avec plus de violence, gagnées par une transe collective. Certaines d’entre elles se lèvent, commencent à ôter leurs vêtements tandis qu’elles entament une danse sans pas reconnaissable, où chacune semble suivre sa propre cadence et qui devient vite frénétique.

Vieilles, jeunes et moins jeunes sont emportées par le même excès. Grosses ou décharnées, belles ou laides, la démence semble s’être emparée d’elles. Les ventres ballottent, les fesses tremblent, des seins sautent, valsent, balancent. L’une d’elle, décharnée, exhibe ses creux tapissés de poils sombres. Telle autre, plus grasse qu’une truie, roule au sol, écarte ses cuisses boursouflées de cellulite, se frappe le sexe avec rage. Certains miment l’accouplement avec des cris aigus et des grimaces effroyables. Leurs nudités acquièrent une beauté primitive d’idoles païennes.

Captivées, fascinées, les trois femmes oublient leur position inconfortable. Solveig ne sent la douleur entre ses fesses. Marie ne songe plus à investir davantage la gaine chaude qui palpite.

Les femmes qui étaient encore assises se lèvent à leur tour, rejoignent les premières, se mêlent à la sarabande infernale. Ne restent plus assises, alors, qu’Erzsébet et la plus âgée des Tsiganes. Une vieillarde vêtue d’oripeaux criards, au visage émacié, tanné, ridé. Près d’elle se trouve une gerbe de lanières tressées, et un gros pot de terre décoré de couleur vive. Elle y puise à poignée des graines qui semblent du riz, les jette à la volée sur les bacchantes toujours plus déchaînées. Quand la frénésie parvient à son comble, elle se lève, ramasse les fouets et les distribue au passage à chaque femme

Elles se mettent alors à se flageller mutuellement avec une fureur égale à celle qu’elle mettaient à danser. Le cuir s’abat sur les corps en sueur, y laisse de longues marques rouges. Les premières gouttes de sang apparaissent, que de nouveaux coups étalent. C’est un concert de cris sensuels, de claquements mats, de respirations rauques, qui monte vers la fissure derrière laquelle sont tapies les trois indiscrètes.

La violence des coups augmente. Les corps se tordent en proie à une fureur dionysiaque. Le sang se mêle à la sueur qui ruisselle sur les flancs soulevés de respirations rauques. Bientôt, certaines s’écroulent au sol, secouées de spasmes dont la nature sensuelle est évidente. D’ailleurs, les mains agrippent les vulves entre les cuisses béantes, s’acharnent avec rage sur les babines tirées, déformées, tordues avec des cris de démence.

Toute retenue est abolie. Les jeunes lèchent la vulve des vieilles qui elles-mêmes fouillent de leur doigts crochus les sexes étroits d’adolescentes. D’autres roulent tête-bêche, se dévorent la vulve, meurtrissent leurs seins avec des gestes convulsifs. Trois femmes avancent le ventre, tirent sur le sommet de leur fente, urinent sur une quatrième qui hurle des imprécations dans une langue bizarre, tandis que les jets éclaboussent son ventre, ses seins, sa figure. Un peu plus loin, celle-là qui vient de recueillir dans ses mains l’étron d’une énorme matrone, s’étale sur tout le corps la pâte molle et chaude, se remplit la bouche, embourbe sa toison hirsute et loin entre ses cuisses. Elle frotte sa vulve avec une expression bestiale jusqu’à ce qu’un orgasme la foudroie, la jette au sol, inerte. Une autre, enceinte, de toute évidence presque au terme de sa grossesse, se jette à quatre pattes. Son gros ventre strié de vergetures touche le sol. Elle hurle. Deux bacchantes qui ont chacune une main enfoncée dans les orifices distendus d’une troisième, l’abandonnent pour se précipiter sur elle. Le vagin de la femme est une longue fissure rouge entrebâillée sur une cavité sombre. Elles enfoncent ensemble une main dans cette anfractuosité molle. La femme en gestation, fouillée en profondeur, pousse des râles affreux, roule des yeux fous, tandis que son abdomen gonflé, ses seins longs et lourds ballottent sous elle, au rythme des secousses qui l’ébranlent.

La bacchanale s’apaise peu à peu. Le femmes regagnent une à une leur place autour du feu. Elles restent nues, immobiles, silencieuses. Un apaisement total, intime, profond, transfigure, éclaire ces visages aux traits farouches d’une race antique. Lumière intérieure qui transcende les particularités physiques de chacune.

Solveig murmure à l’oreille de Marie :

– Comme elles sont belles à présent...

– Tu crois que nous comme elles quand nous venons de jouir ?

Encore une fois, Cul-d’Anguille, à voix basse, leur intime de « la boucler ».

– D’accord. Mais, dis-nous, où est Adam ?

L’Asiatique chuchote :

– Je ne sais pas. Puisque Erzsébet est là, il ne doit pas être bien loin. Maintenant, fermez-la pour de bon. Si on se fait choper, on est mortes. Personne n’a le droit de voir ce que nous venons de voir.

Les deux violonistes se taisent, replongent leurs regards dans la crypte. Marie remue ses doigts toujours fichés dans l’anus de la Norvégienne, les pousse plus loin. Solveig pâlit, ses narines se pincent, ses dent s’incrustent dans sa lèvre inférieure...

Erzsébet s’est levée. Elle se tient debout, face à la vieille femme. Dans son dos, le brasier, où l’on vient de jeter quelques fagots, redouble d’intensité, lance ses flammes vers la voûte avec des craquements et des gerbes d’étincelles.

La vieille plonge sa main dans le pot, jette vers la jeune fille une poignée de graine, pendant que ses lèvres s’agitent pour une incantation inaudible. Elle lève la main. Quatre femmes s’approchent. Épaisses, pesantes, puissantes.

Leurs gros et longs seins ballottent, roulent sur leurs ventres gras.

Leurs toisons noires, hérissées, se prolongent par une ligne de poils bruns jusqu’à leurs nombrils évasés.

Elles aident Erzsébet à se dévêtir avec des gestes doux et presque maternels. Quand le corps maigre et pâle, à la finesse de tanagra, est dénudé, les quatre matrones se prosternent, frappent le sol de leur front. Puis, elles avancent à genoux, viennent baiser avec ferveur le blason de la comtesse Batorÿ tatoué sur le ventre de la jeune fille. Celle-ci leur pose tour à tour la main sur la tête.

La voix de la femme âgée s’élève, puissante cette fois, pour psalmodier une incantation dans une langue inconnue. Puis elle claque dans ses doigts. Les quatre matrones se relèvent. La vieille donne un fouet à chacune d’entre elles.

Les bohémiennes entoure Erzsébet, commencent à la flageller avec force. Les longues lanières cinglent le corps gracile, s’enroulent avec des claquements mats. Le dos, les épaules, la poitrine se couvrent de longues marques rouges. Le ventre, les fesses, les cuisses ne sont pas épargnés. Du sang se met à perler, là où les coups se croisent. Les petits seins pendants sautent sous les impacts. Le gros anneau du pubis pend devant le sexe, le protège des cinglades. Erzsébet s’en saisit, le relève, tire. La vulve ramenée en avant fait une saillie obscène. La femme qui est en face d’elle comprend. Elle vise juste. Plusieurs fois. Erzsébet ne bronche pas, endure la flagellation sans faiblir un seul instant.

Sur un signe de la doyenne, elles cessent de frapper, allongent la jeune fille bras et jambes écartés. Chacune alors, ses jambes épaisses fléchies, son ventre obèse en avant, un doigt enfoui dans leurs poils broussailleux pour tirer sur sa fente, urine sur elle. Elles oscillent de gauche et de droite pour que la totalité de son corps meurtri par le fouet soit trempé. Elles n’évitent pas le visage ni la bouche entrouverte qui se remplit, déborde, se vide en déglutitions rapides, se remplit encore.

Des cris enthousiastes, des applaudissements saluent cette performance.

Les vessies se sont vidées. Sur un autre signe, les femmes retirent des tisons du feu, avancent ainsi armées vers la jeune fille qui s’est relevée. Celle-ci tient ses mains derrière sa nuque, ses jambes sont un peu écartées pour lui assurer un appui ferme sur le sol. Elle les regarde approcher sans la moindre peur. Le visage impassible, elle ne se dérobe pas quand les extrémités incandescentes se posent çà et là, picorent son épiderme de brûlures douloureuses. L’épreuve ne prend fin qu’avec l’extinction des brandons.

Erzsébet n’a pas reculé. Une salve de bravo, mêlée de cris, éclate, qu’elle semble ne pas entendre. Des marques rougeâtres où adhèrent encore des débris cendreux parsèment le devant de son corps depuis les épaules jusqu’aux genoux.

Comme si elle connaissait par avance chaque étape de cette cérémonie barbare, Erzsébet sans en avoir reçu l’ordre, s’agenouille, fesses sur les talons, se laisse aller en arrière, prends appui sur ses main à bras tendus. Elle renverse la tête, ouvre la bouche. Attends.

Les femmes se mettent à échanger des bourrades, des invectives joyeuses, sont secouées de grands rires qui montrent leurs dents, brillantes dans pénombre. Cette agitation qui, semble-t-il, n’avait pas d’autre cause, se termine par la désignation d’une toute jeune fille brune, maigre, coiffée de nattes noires qui lui tombent au bas des reins. En contraste avec son extrême minceur, des seins énormes aux aréoles sombres et larges comme des soucoupes, pendent à son torse gracile, déjà affaissés malgré son jeune âge.

La tribu féminine commence à battre des mains. Un rythme appuyé. Lourd, lent, entêtant. L’adolescente, dont les seins hypertrophiés tanguent, roulent, tressautent à chaque pas, se dirige vers Erzsébet qui conserve une parfaite immobilité. Elle ouvre autant qu’elle le peut sa bouche menue, écarlate comme une blessure dans son visage crayeux.

Des encouragements fusent, quand la jeune bohémienne se tourne, se penche, abaisse sa croupe nerveuse et brune, dont la raie se prolonge par une ligne de duvet sombre qui remonte jusqu’à la nuque. La raie s’entrouvre, se juxtapose exactement au visage qui s’y s’encastre

Les incitations, mêlées de cris et de rires, redoublent. Le visage aigu de la jeune fille prend alors cet air à la fois préoccupé et absent des femmes qui défèquent. Ses traits se crispent dans un dernier effort, puis le soulagement les plombe d’une expression stupide. Elle se redresse, passe ses doigts dans sa raie, les essuie d’un geste machinal sur sa cuisse avant de retourner s’asseoir. Un étron mince et foncé dépasse de la bouche de la chanteuse.

Un même cri sourd, répété, scandé par des battements de mains sort de toute les gorges, emplit la crypte, enfle, farouche, primitif. On finit par discerner un prénom dans cette rumeur : « Erzsébet !... Erzsébet !... Erzsébet !... »

La jeune fille se met debout avec lenteur. L’excrément lui pend des lèvres, qu’elle retient d’une main. Elle commence à faire le tour du cercle des spectatrices qui applaudissent, l’exhortent par des interpellations rieuses, tandis qu’elle mâche l’ignoble matière jusqu’à l’ingérer en totalité.

Cette scène rappelle à Marie les propos d’Adam au sujet des pratiques scatophagiques de certains rituels magiques. Elle n’a pu observer aucune manifestation inexplicable — Erzsébet n’a rien subi qui ne soit à la portée d’une esclave entraînée ! — mais tout indique qu’il s’agit de magie. La violoniste est perplexe, embarrassée, elle est prise par l’atmosphère. Envoûtée malgré ses convictions rationalistes. Peut-être est-ce l’effet incantatoire des chants, le caractère insolite du lieu, l’étrangeté de ces femmes, dépositaires et gardiennes d’une culture venue de la nuit des temps ?

Sur un signe de celle qui, depuis le début, ordonne les diverses phases de cette cérémonie, Erzsébet est saisie, allongée. Ses cuisses sont relevées vers ses épaules. Ses fesses maigres, pointues, s’ouvrent sur sa raie bistre poinçonnée d’une large cocarde brune. La vieille femme plonge la main dans un panier, en retire une longue couleuvre à collier, épaisse comme un pouce d’homme. Tenu pincé derrière la tête entre le pouce et l’index, l’animal se contorsionne, s’enroule avec nervosité autour du bras de la bohémienne. Erzsébet doit baiser la tête du serpent. Puis, la vieille bohémienne vient se placer devant la croupe ouverte, pose le museau du reptile sur l’anus, et pousse pour le faire pénétrer.

La bête cingle l’air de sa queue, s’agite en tous sens pour s’échapper, mais, forcé, il ne peut éviter d’engager la tête dans l’orifice qui l’absorbe sans mal, habitué à des pénétrations bien plus importantes. La vieille reprend sa prise un peu plus haut, l’introduit davantage. Dès qu’elle sent la bête s’agiter en elle, Erzsébet ouvre des yeux effarés, puis les referme sur sa nuit intérieure tandis que son visage devient lisse, inexpressif, comme mort.

La grosse couleuvre est encore poussée dans le rectum sur une vingtaine de centimètres. Puis la femme le lâche. Incapable de reculer, les efforts du serpent pour s’échapper de ce boyau ne peuvent que l’y faire pénétrer davantage.

Les quatre matrones maintiennent Erzsébet tandis que l’animal animé de contorsions violentes disparaît centimètre par centimètre. La vieille bohémienne s’est rassise. Son visage tanné, ridé, aux petits yeux noirs comme du jais, a une expression impénétrable, tandis qu’un chant monte du cercle des femmes.

Il ne dépasse plus qu’une trentaine de centimètres de la queue du serpent, La bête, privée d’air, entre en catatonie. L’appendice ne remue plus que d’une façon espacée, puis finit par s’immobiliser tout à fait. Les femmes lâchent Erzsébet dont les membres retombent, inertes.

Les autres bohémiennes se lèvent, ramassent leurs vêtements épars, se rangent en un groupe silencieux derrière la vieille. Les trois spectatrices cachées dans l’anfractuosité comprennent que la cérémonie touche à sa fin, que va se produire l’événement qui en est la cause. Fascinées, elles retiennent leurs souffles.

Erzsébet se lève avec des mouvements d’automate. La queue du serpent inerte pend d’entre ses fesses, balance, incongrue, absurde, insolite. Les quatre femmes disparaissent un instant dans l’ombre au-delà des colonnes qui ceinturent la rotonde, reviennent chargée d’un objet encombrant et lourd, recouvert d’un voile noir, qu’elle dépose devant Erzsébet.

La vieille femme évite de regarder Erzsébet, mais crache dans sa direction, puis elle se met en marche. Les autres l’imitent, la suivent. Les crachats s’écrasent aux pieds de la jeune fille jusqu’à ce qu’elles aient toutes disparues par une sortie invisible.

Un silence de sépulcre règne dans la crypte que le feu encore vif éclaire de ses lueurs dansantes. Seule, Erzsébet demeure d’une immobilité de statue. Son visage crayeux n’exprime aucune émotion. Son regard mort, éteint, est posé avec fixité sur l’objet toujours voilé.

Ni Marie ni Solveig ni Cul-d’Anguille ne prononcent une parole. Chacune sait que sous le drap noir se trouve le miroir d’Erzsébet Batorÿ, comtesse hongroise, morte presque cinq siècles auparavant, emmurée pour ses crimes dans son château de Csejthe.

Un moment interminable s’écoule avant qu’Adam Primus surgisse. Il se dirige droit vers la jeune fille.

– Tu l’as !

Elle approuve en silence. L’ethnologue se dirige vers l’objet.

– Agenouille-toi. Tu vas peut-être voir enfin ta véritable figure !

– Non ! Arrête ! Je ne veux pas !

Elle a crié. Sous le coup d’une émotion violente, sa voix est encore plus grinçante, plus rauque que d’ordinaire. Adam éclate d’un rire gouailleur.

– Ce n’était pas la peine d’accepter d’être brûlée, de te laisser mettre un serpent dans le cul, et de bouffer de la merde pour finir par renoncer ! Approche ! Agenouille-toi.

La jeune fille cède sous l’autorité naturelle, aisée, de son compagnon. L’homme saisit le bord du voile.

– Tu es prête ?

La jeune rockeuse ne répond rien. Adam prend ce silence pour une approbation Retire le voile d’un mouvement vif.

Tout d’abord rien ne se passe, puis, les yeux d’Erzsébet s’écarquillent d’une façon démesurée, et un hurlement effroyable, interminable, inacceptable pour des oreilles humaines lui échappe, couvre le rire d’Adam qui la regarde avec des yeux pétillants de malice sardonique.