eISBN 9782744810633

© Média 1000, 1997

PRÉAMBULE

Nous sommes tous des espions.

Sauf peut-être ceux et celles d’entre nous qui ne vivent que pour se regarder le nombril. Et encore, je les soupçonne d’observer en douce, de temps à autre, comment leur voisin se regarde le nombril.

Parce que, dès que nous ouvrons les yeux, nous cherchons des modèles à imiter. À tort ou à raison. Et même pour ce que nous avons découvert par nous-mêmes, nous sommes très curieux de savoir si les autres s’y prennent comme nous ou s’ils ont eu une meilleure idée.

L’espionnage, c’est le regard frauduleux. Souvent sans mauvaise intention, mais en se passant de toute permission, nous volons quelque chose qui nous sera utile. C’est parfois une image, plus souvent un savoir-faire, ou un secret. En cela, le voyeur n’est pas un espion, car il cherche seulement à surprendre un spectacle érotique pour son plaisir immédiat. Il n’en tirera aucune révélation, aucune connaissance particulière. Tout au plus se servira-t-il du souvenir de sa vision pour des plaisirs ultérieurs. Le voyeur est d’abord un contemplatif, un esthète. L’espion entend faire usage de ce qu’il a découvert, pour le revendre ou pour apprendre lui-même à faire comme sa victime...

Alors, tous James Bond ?

Peut-être. Des universitaires très sérieux ont affirmé que le héros de lan Fleming, devenu un véritable mythe en moins d’une dizaine de romans, représentait en effet un certain idéal de l’homme moderne.

Seuls les premiers films (« Docteur No », « Goldfinger ») et plus tardivement « Les diamants sont éternels » ont restitué les tendances au meurtre et les obsessions sexuelles de 007 (en particulier son goût pour la sodomie). Mais après les interprétations édulcorées de Roger Moore, qui se souvient encore de la phrase de Sean Connery abattant froidement un ennemi désarmé (Anthony Dawson qui fit tourner la sulfureuse Barbara Steele) ? Le méchant presse sur la détente et le chien claque dans le vide. Alors Bond tire sur lui et dit calmement : « C’est un Smith et Wesson et vous n’aviez que six coups. »...

Mais cela se passait du temps de la guerre froide et la vogue des romans et des films d’espionnage a fait naître depuis des héros plus proches de la vraisemblance, à commencer par l’inoubliable Michael Caine interprétant le myope Harry Palmer, dans « IPCRESS » puis au côté de la tout aussi inoubliable Françoise Dorléac... Ou Georges Sanders s’adonnant aux joies du tricot en faisant son rapport, dans la « Lettre du Kremlin ».

Après nous avoir fait découvrir les coulisses torrides d’un cirque, dans « L’écuyère, la bourgeoise et les étalons », Pol Balchoï nous entraîne dans les méandres de l’espionnage moderne. Et question plaisirs brûlants et déjantés, ce n’est pas triste non plus...

Robert Mérodack

I

Paris, 1997

Glazer se retourne. Vieille habitude...

Il sourit.

Des années qu’il n’était venu à Paris. Combien ? Depuis la chute du Rideau de Fer. Pas dur à compter.., Qu’est-ce qu’il fichait comme boulot, à l’époque ? Interprète... C’est ça, interprète ! Du moins, était-ce inscrit sur sa carte d’identité. En réalité, bien qu’il parle couramment dix langues, Félix Glazer n’est pas interprète, ni docteur en droit ni ingénieur agronome ou Dieu sait quelle profession sur Dieu sait quel passeport en sa possession. Pour parler simplement, Glazer est espion.

Enfin, était... Parce que depuis la chute du Mur...

Mais que voulez-vous, that’s life.

Il s’arrête à une vitrine du Louvre des Antiquaires, admire la maquette d’un trois-mâts hollandais du XVIIème siècle. Une réplique parfaite d’une précision minutieuse dans le détail. De la belle ouvrage... On ne pourrait pas en dire autant de l’ombre qui le suit, depuis un quart d’heure... Pas du grand professionnalisme, ni du travail d’amateur... À moins... À moins, bien sûr, qu’il ne s’agisse d’un pro qui s’amuse à se faire repérer, juste ce qu’il faut, pour faire passer un message ?

Lequel ? pense-t-il en regardant le gréement et les sabords parfaits du « Vlaamse Podferdoem ».

Glazer travaillait pour l’Est jusqu’à ce que l’Est se casse la gueule. Ce fut un sale coup. Mais Glazer est un type de ressources. Il a viré free-lance et bossé à gauche, à droite, dans tous les sens du terme, de l’industrie aux terroristes. Un professionnel de sa valeur ne reste jamais longtemps au chômage. Jamais longtemps non plus en sécurité... La preuve !

Il traverse la rue et prend le passage vers la Pyramide du Louvre, traverse la place en direction de la Seine, descend nonchalamment sur les quais et s’assied sur un banc. À le voir, on dirait n’importe quel quinquagénaire, encore vert, qui profite du soleil de juin.

Le résultat ne se fait pas attendre : une boulette de papier tombe à ses pieds. Il se penche, la ramasse, la déplie : « Tu sais que je suis là, n’est-ce pas, connard ? » écrit au feutre, en capitales.

Il hoche la tête, se recule et tapote le banc de pierre à côté de lui. Quelques instants plus tard, quelqu’un s’assied. Il ne bronche pas, les yeux fixés sur le fleuve.

— Sharon...

— Félix.

— Ça fait combien de temps ? demande-t-il sans quitter un chaland des yeux.

— On a perdu l’habitude de compter, Félix.

— On a perdu beaucoup de choses, Sharon, dit-il en se tournant vers elle. Tu n’as pas changé.

— Toi non plus, toujours aussi menteur avec les femmes...

— Il fait beau, hein, aujourd’hui...

— Comme la dernière fois que nous nous sommes vus...

— De loin.

— Oui, parce qu’on se tirait dessus...

— Tu étais à l’Ouest, moi à l’Est, c’est la vie !

Sharon s’étire en étendant les jambes. Une grande blonde, mince, la quarantaine bien conservée. Elle le considère un instant de son regard bleu foncé, presque violet.

— J’y ai souvent repensé... Je crois que nous nous sommes ratés exprès, finalement.

— Chut ! Et alors, quoi de neuf ?

— Tu as entendu parler des Amazones ?

— Tu veux dire ces indépendantes qui vendent leurs services aux plus offrants ? Je les connais. Des concurrentes impitoyables. Elle m’ont fait passer un contrat sous le nez, pas plus tard que cet hiver.

— Ah, c’était toi qui devais t’occuper de cette nouvelle molécule pharmaceutique ?

— Oui, qui devais... Comment tu le sais, Sharon ?

— Parce que c’est moi qui suis à leur tête.

— Ah.

— Si j’avais su que tu étais dans le coup...

— Arrête, Sharon, Tu deviens aussi menteuse que moi ! À propos, pour une amazone..,

— Oui, Félix ?

— Tu as une sacrément belle poitrine ! dit-il en regardant calmement le décolleté de la petite robe en coton beige.

— Pas très original !... À part ça, elle m’a souvent sauvé la vie, collègue.

— Que puis-je pour toi... collègue ?

— M’aider à retrouver quelqu’un, Glazer. Allons parler de ça ailleurs, dit-elle en se levant,

— Qu’est-ce qui te dit que je suis disposé à t’aider ?

— Eh bien, par exemple... ma poitrine !

En montant les marches de pierre qui conduisent au quai, Glazer examine les tendons, les mollets fermes, bronzés, le derrière musclé qui roule sous le tissu léger. Pas que ta poitrine, Sharon, pas que ta poitrine...

D’un grand geste, elle hèle un taxi, dévoilant le duvet blond de ses aisselles. Glazer apprécie. Il a horreur des femmes qui s’épilent sous les bras.

Calme-toi, mon vieux. Si les aisselles de tes anciennes ennemies t’émeuvent à ce point, c’est que tu es bon pour la retraite...

Même en robe légère et humeur volage, oublier que Sharon fut, il n’y a pas si longtemps, le fer de lance la CIA serait une erreur fatale.

— Vodka au poivre ?

— Belle mémoire. J’imagine que tu es également au courant de toutes mes autres fantaisies ?...

— Et pire encore... sourit-elle en sortant une bouteille de vodka d’un petit congélateur.

— Ça va bien pour toi... constate-t-il en parcourant le bureau d’un regard circulaire.

La pièce couvrant tout l’étage est un mélange audacieux d’aluminium vitré et de poutres en chêne d’un parfait bon goût. Une partie du plafond mansardé, en double vitrage, offre une vue unique sur Paris, tandis que le reste, laissé rustique, permet une intimité propice à la détente, à la confidence, Le mobilier est une brillante alliance d’ancien et de moderne, où d’authentiques antiquités s’associent au design de la tendance. Le cadre idéal pour signer un contrat.

— Je fais des affaires, en effet, dit-elle en lui tendant son verre. Na sdarovié !

— Sheers ! trinque-t-il en anglais. Que veux-tu de moi ? Comment savais-tu que je suis à Paris ?

— Sylvia, mon meilleur agent, pour ainsi dire mon bras droit, a disparu, il y a dix jours. J’ai pensé directement à toi, comme auteur du rapt. Mais vu que tu ne cherchais pas à entrer contact avec moi, je me suis dit que je faisais fausse route... J’ai fait faire des recherches à ton sujet, j’ai appris que tu étais sur Paris.

— Tu en as profité pour m’inviter à prendre un verre chez toi...

— Il y a de ça. Tu travailles pour tout le monde, Glazer. Pourquoi pas pour une vieille ennemie ?

— D’autant que chaque fois que nous nous sommes canardés, nous avons toujours visé à côté...

— Un bon ennemi peut vous manquer autant qu’un ami... Le terrain m’aurait semblé bien vide, sans toi.

— Tu étais encore meilleure tireuse que je croyais... Tu m’as manqué de très peu...

— Que veux-tu dire ?

— La dernière fois... La balle est passée à quelques centimètre du cœur... Elle m’ajuste perforé le poumon gauche... Merci, Sharon.

Sharon hausse les épaules en évitant son regard.

— Alors ? demande-t-elle en vidant son Martini dry.

— Tout dépend du prix que tu consens à mettre.

— Ce que tu veux Glazer. Je tiens très fort à Sylvia. Ton prix sera le mien...

— Tu es si riche que ça ?

— Et plus encore... Les affaires marchent.

— À poil.

Elle sursaute, le regarde en cillant.

— Pardon ?

— À poil.

— Tu plaisantes ou quoi ?

— En ai-je l’air ? demande-t-il avec un sourire féroce.

— Glazer ! Je parle sérieusement.

— Moi aussi. A poil.

— Tu veux dire que... Enfin, tu me demandes... Non, mais tu n’es pas bien ? Glazer !

— Sharon, je suis tout ce qu’il y a de sérieux. La première fois que le colonel Yourginov m’a montré ta photo, j’ai bandé, Sharon... C’était en 77... Il y ajuste vingt ans, Tu sortais à peine de Harvard. Tu n’as pas changé. Enfin, si : tu es plus belle aujourd’hui. Alors, à poil !

— Jamais Glazer, tu m’entends ? Jamais !

— Ne m’as-tu pas dit tout à l’heure que ta poitrine t’avait plus d’une fois sauvé la mise ?

— C’était sur le terrain.

— Tu veux m’envoyer en mission, je me trompe ? Dès lors, ici, n’est-ce pas le terrain ?

— Cesse de jouer, Glazer, dit-elle en se levant. Dis-moi ton prix.

— À poil, confirme-t-il d’une voix égale en sentant naître une formidable érection.

La voir ainsi debout, en face de lui, en colère dans sa robe légère, l’idée de son corps sous le tissu, dans cette lumière d’été... La conscience qu’il dicte les règles du marché, qu’il il en a le pouvoir... Elle, Sharon, l’impitoyable, l’ennemie jurée de toutes les ex-forces de l’Est, plus belle que jamais, à un mètre de lui, en fureur de devoir monnayer ainsi son aide,

Elle a le regard perdu sur Paris qui s’étend à leurs pieds. Sa respiration est plus rapide, elle serre les poings, contracte les mâchoires. Sans un mot, elle retourne au bar, se sert un Martini dry plus que bien tassé, s’assied sur un tabouret, replonge dans son dilemme. Glazer attend.

Glazer a le temps, là, sur le divan, en face d’elle. Il a le temps d’admirer ses jambes, des fines chevilles à la cuisse que la robe dévoile, la poitrine lourde et ferme sous les bras croisés, les poignets gracieux lourdement parés d’or, les longs doigts serrant le verre à s’en blanchir les jointures. Il a le temps, Glazer...

En buvant une gorgée de cette excellente vodka au poivre, il revoit sa silhouette dans le quatrième sous-sol de ce parking à Londres quand les balles sifflaient... Puis l’impact dans ses chairs, le goût de fumée et de cendre qui lui emplit la bouche, le sang imbibant sa chemise. Il continuait de tirer, de tirer... Et cette fois à Prague, dans ce marché aux légumes... Personne d’autre ne l’aurait reconnue, en paysanne terne et mélancolique... Il la suivit jusqu’à la Vltava et...

— C’est ton dernier mot ?

— Oui.

— T’es con ou quoi ?

— Avec l’âge, on devient sentimental.

— On ne le devient jamais... On naît sentimental ou pas... Si j’avais su, Glazer...

— Mais voilà, tu ne savais pas. Tu te trompes, Sharon. Aucun sentiment ici. Uniquement le sexe.

— En admettant que j’accepte...

— Tu feras exactement ce que je te demanderai de faire.

— Sinon ?

— Ciao !

Elle se laisse glisser du tabouret, vide son verre d’un trait.

— Si j’avais 20 ans, je comprendrais... Est-ce moi ou l’image que tu en as, que tu veux ?

— Des questions que je ne me pose pas.

— La question ne se pose sans doute pas, remarque-telle, les yeux fixés sur la braguette gonflée de l’ex-homme de l’Est.

— Alors ?

Pour toute réponse, elle ôte sa chaussure gauche du bout de son pied droit, la propulse à l’autre bout de la pièce. La droite suit immédiatement. Glazer éprouve un violent pincement à la base du ventre. Son pouls s’accélère.

Elle le regarde longuement, les mains sur les hanches, les jambes écartées, les lèvres pincées. Il perçoit bien davantage de colère que de dégoût.

— Souris !

— Ne me demande pas l’impossible, répond-elle, le foudroyant du regard, tout en ouvrant la fermeture Éclair dans son dos.

— Stop !

— Mais ?...

— J’ai dit à poil, j’ai pas précisé comment...

— Tu veux un strip-tease ? Ha ! ha ! J’ignorais que tu étais si vulgaire, Glazer... Encore que ça rime. Je te préviens que je ne suis pas bonne à ce petit jeu-là...

— B’en voyons... Retrousse ta robe... Moins vite ! Encore moins vite... Voilà...

Rouge de colère, le regard perdu sur la Ville Lumière, Sharon remonte très lentement l’ourlet de sa robe légère. Peu à peu, centimètre par centimètre, dévoile contre son gré la peau tendre et musclée de ses cuisses.

— Arrête ! Ne bouge pas...

Glazer se repaît des jambes offertes de cette impitoyable combattante de l’ombre. De cette adversaire mortelle. La peau légèrement nacrée semble d’une douceur incroyable.

— Va me chercher à boire !

Elle laisse retomber sa robe, sort la bouteille de vodka du petit congelo, s’approche, avec dans les yeux l’envie manifeste de la lui briser sur le crâne, mais elle remplit son verre en silence.

— Penche-toi.

Elle se penche, dévoilant la soie de son soutien-gorge chic et cher.

— Merci. Recommence.

Elle fait mine de retourner au bar, il l’arrête.

— Non, ici. Remonte ta robe, aussi lentement. Cette fois-ci serre-la moins fort et mets plus de souplesse dans le poignet.

— Glazer, je crois que je ne t’ai jamais détesté autant de toute ma vie....

— Fais ce que je te dis !

Les lèvres pincées, elle s’exécute.

La sentir haineuse, tendue, en proie à la colère, augmente son plaisir, tandis qu’il la regarde dévoiler, une fois encore, ses cuisses, un centimètre après l’autre. Cette panthère, cette arme vivante des services secrets américains, il la possède... Elle fera exactement ce qu’il voudra. Son sexe comprimé commence à lui faire mal.

Délicieusement mal.

De centimètres en centimètres, elle finit par dévoiler une petite culotte de coton blanc.

Une petite culotte de coton blanc ! Glazer n’en revient pas. Un cache-sexe aussi simple, aussi dénué de sophistication, de fantaisie, le stupéfie et lui fouette les sangs. Elle le sent. Elle interrompt le mouvement. Les yeux braqués, il lui ordonne de continuer. Elle dévoile, petit à petit, la bosse légère de son pubis. Glazer croit percevoir un léger arôme salé... Son érection est de plus en plus douloureuse, mais quel délice de contempler ainsi la petite culotte de celle qui le visait de son calibre et tirait. Celle qui le traquait implacablement, avec une intelligence et une efficacité rare, égale à la sienne... À quelques centimètres au-dessus du cœur, une cicatrice se met à le chatouiller. Il résiste à l’envie de se gratter, tandis que la guerrière se révèle.

Les yeux lançant des éclairs elle découvre son nombril, dans un parfum où le fauve se joint au salé. Glazer imagine la moiteur du coton blanc, entre ses cuisses légèrement écartées, écartées juste ce qu’il faut pour lui laisser deviner les lèvres et la toison. Il se voit posant les lèvres sur la bosse fauve et salée, la taquinant de petits baisers.

— Continue ! ordonne-t-il d’une voix rauque.

Les cuisses musclées, la petite culotte de coton blanc, tendue sur des hanches fermes et épanouies, le nombril prometteur de toutes les tendresses... Des années qu’il n’avait eu une telle pierre ardente au bas du ventre. Avait-il jamais bandé autant ? Une goutte de sueur dégringole le long de sa tempe, tombe sur le tissu léger de son veston. Il boit une longue et lente gorgée et mêle le feu au feu, tandis que Sharon dévoile la soie blanche de son soutien-gorge, enveloppant son visage.

— Stop.

Elle obéit immédiatement. Il se passe lentement la main sur sa braguette. De la pierre, de l’acier, un alliage de pierre et d’acier... Le tissu léger est tendu à rompre. Elle, à moins d’un mètre, exhibe son corps magnifique, le visage enfoui dans le tissu de sa robe retroussée. Après le coton blanc, la soie blanche gonflée... Il regarde, jouissant de chaque seconde, de l’idée qu’il possède ces formes superbes, qu’il en fera ce qu’il voudra, alimentant sa jouissance à l’extrême. Les aréoles pointent sous la soie. La respiration est courte, les aisselles touffues, dorées. Moites. Il a envie de les lécher.

— Continue.

Avec un soupir de soulagement, elle enlève sa robe et la lance au loin. Son regard est un rasoir violet que Glazer soutient sans ciller.

— Tourne-toi.

Elle obéit sans broncher.

Il sort un stylo d’une poche intérieure, le lui met dans le creux de la main. Elle sursaute, manque de le laisser tomber.

— Fais un chignon. Noue tes cheveux avec ça.

Elle rassemble ses lourds cheveux blonds en un chignon grossier qu’elle maintient autour du stylo, révélant une nuque exquise, donnant sa plénitude aux épaules, au dos, au bas des reins. Le coton blanc enveloppe la rondeur des fesses. Elle n’est pas de celle qui aime sentir le tissu comprimé lui frotter l’anus, ce qui étonne de plus en plus Glazer.

— Écarte tes fesses sous ta culotte.

Partant de dessus des reins, elle fait glisser ses longues mains jusqu’à sa culotte, glisse les doigts sous le tissu, écarte ses fesses.

— Penche-toi.

Elle s’exécute lentement, avec élégance. En contemplant les formes épanouies, en imaginant l’anus tendu entre les doigts, sous le coton, en se demandant s’il est serré ou entrouvert, Glazer se pince le sexe entre le pouce et l’index. Il a envie de le sortir, une envie à hurler !

— Ça va, redresse-toi, tourne-toi vers moi.

En se tournant, Sharon jette un bref coup d’œil sur sa braguette. Mais ne sourit pas, reste toujours aussi froide. Encore plus, peut-être. Du marbre fait chair.

Mais le marbre peut être brûlant... Pour peu qu’on le chauffe.

— Viens. Encore...

Elle n’est plus quelques centimètres de lui. Il approche les lèvres de son nombril, il glisse la pointe de la langue. Doux et chaud. Frémissant. Il s’enfonce jusqu’à sentir la résistance des muscles abdominaux. Sharon ne peut réprimer un gémissement. Plus ténu qu’un souffle. Il quitte le nombril, descend sur la pointe de la langue jusqu’à l’élastique, s’y attarde quelques secondes, descend, sent les premiers poils pubiens. Il pose les lèvres sur le coton pour une série de bisous serrés, allant et venant sur la lisière du pubis, qu’il finit par mordiller à travers le tissu. Sharon amorce un mouvement du bassin puis, se ressaisissant, s’arrête aussitôt. Glazer sourit discrètement, descend... La douce odeur de lavande du linge est remplacée peu à peu par l’accent à la fois fauve et marin de tout à l’heure. Bientôt, son menton frôle l’humidité affolante. Il le frotte doucement, mais fermement, à hauteur du clitoris, jouissant à la fois de la moiteur, du parfum et des petites crispations involontaires de Sharon, qui reprend le mouvement du bassin. Se laissant glisser sur les genoux, il colle sa bouche sur le tissu trempé, contre le clitoris gonflé, noyé dans ces lèvres que la culotte maintient closes. A lentes aspirations, il se met à sucer, à provoquer plus encore de liquide vaginal, a affoler Sharon qui lutte pour rester de marbre.

— Tourne-toi.

Frissonnante malgré elle, elle obéit.

— Penche-toi, écarte les fesses comme tout à l’heure.

Le coton tendu et la forme des doigts qui écartent cette zone si douillettement close le reste du temps, cette partie si intime qu’un dixième de millimètre de fibres tissées cachent... Glazer s’approche. Renifle un soupçon de poivre et d’épice au sein de la lavande. Tend la langue, la colle, l’enfonce et vainc l’élasticité de l’étoffe jusqu’à se poser sur le trou du cul que Sharon contracte aussitôt.

— Passe un doigt dessus !

Le majeur droit obéit, s’étire et glisse sous le coton jusque la langue de Glazer.

— Frotte-le bien !

Le doigt hésite un peu. Glazer donne une pression de la pointe de la langue. Sharon imprime un mouvement circulaire et masse les froncements de son anus.

— Enfonce.

Seconde hésitation, avant d’enfoncer son doigt dans les profondeurs d’entre ses fesses.

— Maintenant sors ton doigt, lâche tes fesses.

Sharon se libère aussitôt et ferme les poings le long de ses cuisses.

— Pose les mains sur tes fesses, entre par la taille, plus par les jambes.

Elle pose les mains au creux de ses reins, les fait glisser sous sa culotte.

— Enfonce deux doigts !

Il voit la forme des doigts écarter les fesses et s’introduire dans l’anus.

— Tourne-toi.

Cambrée par ses mains dans le dos, elle offre lentement son ventre aux regards de Glazer, qui fait glisser les siennes le long des cuisses, émerveillé par la douceur de la peau, jusqu’à l’élastique du slip qu’il abaisse avec indolence.

Une bouffée de sexe chauffé à blanc l’assaille, tandis qu’il descend, la débarrasse de ce linge inutile. Elle a le pubis fourni, le clitoris au sein d’une petite meule blonde et trempée, qu’il cueille du bout des lèvres. Tout mouillés qu’ils soient, les poils ont de la vigueur, il les suçote avec délectation, se repaissant de la douce amertume qu’ils génèrent. Un son rauque et très bref s’échappe de la gorge de Sharon. Glazer, hasarde la pointe de la langue entre les lèvres qui s’abandonnent enfin, libérant le flot du désir accumulé. Inconsciemment Sharon se cambre davantage. Glazer, en la buvant, se met à masser, de toute sa langue, ses petites lèvres en feu. Second cri rauque. Il se retire.

— Tourne-toi.

Le trou de cul est rose foncé, tendu, écarté par les doigts de Sharon, Un diamant qu’il n’avait pas remarqué jusqu’alors, rutile à sa main gauche. Il y pose la langue, le contourne, jouit de son incroyable dureté, avant de suivre le doigt jusqu’à l’orifice forcé. Il introduit la langue, sent les doigts sur les côtés, les muqueuses en haut en bas... Sharon amorce un va-et-vient, tandis qu’il salive de plus en plus. Sans qu’il lui demande, elle glisse un doigt dans sa bouche, caresse le côté de sa langue, le renfonce, le ressort, caresse... Il tend les mains, dégrafe d’un geste le soutien-gorge, libère la lourde poitrine, l’accueille dans ses paumes ouvertes. Lourde et ferme, d’une douceur inouïe, tandis qu’elle lui masse la langue tout au creux de ses fesses, avec le trou de son cul.

N’y tenant plus, sur le point d’exploser, il se redresse, déboucle sa ceinture et la sodomise d’un coup de reins. Sharon pousse un cri, suivi d’une série de gémissements, alors que Glazer la travaille à la barre à mine.

Il est à deux doigts de jouir, quand on lui colle quelque chose de glacé contre sa gorge, sous l’oreille.

— On se calme, lui susurre une voix féminine.

II

Le contact glacé d’une arme de poing. Un revolver.

— On dit gentiment au revoir à la dame et on se retire... Lentement, poliment.. susurre la voix chaude et grave.

Glazer qui sait quand on ne plaisante pas, quitte à regret mais sans débander, le derrière de Sharon.

— Non, reste ! murmure-t-elle. Continue... Léonore, laisse-nous.

— Comme tu veux... fait la voix, à regret.

— Laisse-nous... mais tiens-le en joue.

Un frisson glacé parcourt l’échine de Glazer. Il entend le pas feutré de l’inconnue aller vers le bar, les pieds d’un tabouret frotter contre le plancher, un verre qu’on emplit... Mais son excitation est telle qu’il surmonte son appréhension. D’autant que Sharon, tendant les mains derrière elle, s’est emparé de ses hanches et l’attire contre elle.

— Défonce-moi, espèce de Ruskoff de mes deux !

Sans éteindre son excitation, l’étrangère a mis certains sens en alerte. Un excellent moyen pour retarder l’orgasme. Glazer, en réaliste qu’il est, ne peut qu’apprécier l’intermède. Profiter de chaque seconde... Tant qu’il sera en Sharon et qu’elle aura du plaisir, il ne lui arrivera rien de bien fâcheux... Il pose les yeux sur le chignon lâche que son stylo maintient, sur la nuque fine et blonde, les épaules tendres, rondes, les fesses épanouies. Se penchant légèrement, il reprend la poitrine dans le creux de ses mains et se met à en masser délicatement les aréoles.

— Belle bête, constate la voix de la nouvelle venue. Qui est-ce ?

— Félix Glazer, ex-agent de l’Allemagne de l’Est, né en 1955 à Stalingrad, de père communiste allemand et de mère russe. Mon ennemi juré jusqu’à la chute du Mur, récite Sharon, de l’amusement dans la voix. Hier, il était contre moi, aujourd’hui, il est tout contre, n’est-ce pas, chéri ? Tu ne réponds pas ? Tu préfères continuer à ma défoncer le trou du cul en silence ? Eh bien continue, j’adore !

— Bel étalon. Plus tout jeune, mais bien conservé... Un sportif, hein ? glousse Léonore.

Malgré la menace, Glazer doit conserver une certaine maîtrise de soi pour ne pas éjaculer. Cette masse de cheveux négligemment noués sur cette nuque si fine, ce dos lisse de porcelaine, le creux des reins et la vue de son sexe qui s’enfonce, va et vient entre les fesses épanouies et musclées de Sharon, le poussent à l’extrême bord de l’excitation. D’autant que lui parviennent des bouffées du parfum subtil de son ex-ennemie : héliotrope, gardénia, opopanax, iris, œillet, cardamome... De derrière les oreilles, de sous la masse du chignon, se mêlant aux senteurs plus âcres de son émoi. Il lui lâche la poitrine et, des pouces, lui écarte les fesses de celle qui lui a tiré dessus tant de fois, pour se repaître de l’anneau rosé enserrant sa bite chaude et roide comme fer au sortir de l’enclume.

Argh, plus moyen de me retenir... Je pars, je pars... pense-t-il, cédant à la formidable pression de ses reins, quand quelque chose de froid se glisse entre ses fesses.

Il se redresse, se raidissant.

— Il s’apprêtait à jouir, commente Léonore à Sharon. Rien de tel que le canon d’un flingue dans le cul...

— Ne me l’abîme pas !

— Ça ne craint rien, ils ont le cul solide à cet âge-là ! Pas vrai, pépère ?

— Vous êtes vulgaire, Léonore.

— Eh oui, Polo, passque c’est moi qu’on envoie dans les missions craignos où qu’y a pas trop d’intellos... rigole-t-elle en enfonçant lentement le canon de l’arme dans son trou du cul. Voilà qui mériterait une photo, conclut-elle, au bord du fou rire.

— Qu’est-ce que tu lui fais ?

— Il a le canon de mon 357 Magnum dans le derrière.

— Là, ça devient dangereux... fait Sharon en se retirant. Si le coup partait, j’en prendrais plein les fesses, moi aussi...

Elle se retourne lentement et pose un long regard sur le sexe turgescent de Glazer.

— Belle pièce !... Je m’en doutais, remarque, mais pas à ce point-là... dit-elle en la pinçant entre le pouce et l’index. Remarquable qu’il ne débande pas avec ce que tu lui enfonces dans le rectum !

— Ils les prenaient virils, à l’Est.

— À moins qu’il n’aime ça !

— Tu crois ?

— J’en suis certaine !

— C’est vrai, Glazer ?

L’autre, qui ne peut détacher les yeux du corps de Sharon, se contente de hausser les épaules...

— Frustré ?

— J’aurais aimé éjaculer dans le trou de ton cul... se contente-t-il de répondre, la voix rauque de désir.

— Je dis pas non, Glazer. Mais il faudra être gentil. Très gentil...

Le ton lui rappelait quelque chose... Notamment les interrogatoires secrets au bon vieux temps du Mur. Il savait qu’il ne servirait à rien de discuter... Que, s’il en sortait vivant, il pourrait toujours lui rendre la pareille...

— Penche-toi ! ordonne Léonore en enfonçant encore un peu le canon, suscitant un cri de douleur.

Lentement, il s’exécute, sentant ses fesses s’écarter, se révéler à la vue de son ennemie et de son sbire, le canon introduit dans son fondement jusqu’au barillet. Ce métal froid, implacable, manié par cette inconnue, dans cette partie si secrète de son individu lui apporte un flot de sensations contradictoires. Crainte, humiliation et, tout au bout, la honte d’une jubilation secrète, comme si cette posture le libérait une fois pour toutes des contraintes de son amour-propre.

— Sharon ?

— Oui, chérie ?

— J’aimerais voir sa pine.

— Attends, je prends ton arme.

La crosse du Magnum change de main, mais pas d’endroit. Une grand fille rousse, dans la vingtaine, d’une extrême beauté se place en face de Glazer et regarde sans vergogne sa pine gonflée, agitée de tremblements.

— XXL, se contente-t-elle de dire en hochant la tête, sourire aux lèvres.

— Te gêne pas pour moi, si t’en as envie, l’invite Sharon,

Léonore, toute vêtue de jeans, tend une main pâle, parsemée de taches de rousseurs et empoigne vigoureusement le sexe de Félix Glazer.

— Si t’éjacules, je retire le flingue d’un coup ! le prévient Sharon.

Il hoche la tête en silence, sachant que le viseur le déchirerait avec un geste aussi brusque en cet endroit. La main de Léonore opère une torsion, légère d’abord, mais de plus en plus accusée vers la droite, en enfonçant l’ongle du petit doigt à la base, causant un chatouillement brûlant, puis, lâchant prise, tendant les doigts, lui saisit un testicule. Glazer se contracte, serre les fesses autour du canon du 375 Magnum.

— Peur pour tes couilles ? s’enquiert Sharon en faisant remuer l’arme, lui arrachant, par la même occasion, un petit cri. Ah, ces mecs ! C’est douillet !

Cependant que Léonore accentue la pression sur le testicule. La douleur augmente rapidement, monte en crescendo jusqu’à à l’insupportable. Il crie,

— Bobo ? Attends, mon mignon, susurre Léonore en s’agenouillant et en passant la pointe de la langue sur l’extrémité du gland qui frémit, lâche quelques gouttes.

Glazer, baissant les yeux, aperçoit la naissance de sa poitrine dans l’échancrure de la chemise Levis. Seins de lait, parsemés de son, gonflés dans la dentelle blanche du soutien. Il raidit encore, à la limite du possible. Le sentiment que sa queue va se craqueler puis exploser. Il tend une main, caresse les cheveux de Léonore. Vigoureux, nombreux, fournis. Il imagine le pubis... Ses doigts descendent le long de la mâchoire, sur le cou, s’engagent dans l’échancrure, alors que Léonore l’embouche goulûment, l’aspire.

— Laisse-m’en un peu !... se plaint Sharon, dans son dos.

Elle passe les doigts de la main gauche sur le canon de l’arme, le flatte, contourne de l’index les bords du trouduc, s’introduit, le long du canon, amorce un lent va-et-vient, tandis que Léonore joue de la langue et des muqueuses. Le plaisir, sauvage, indomptable, monte. Léonore le sent-elle ? Elle se retire d’un mouvement de tête et donne une tape des doigts sur son pénis.

— Du calme... Je débarque à peine... le gronde-t-elle en se levant.

Elle déboucle sa ceinture, abaisse son Levis, sa culotte, dévoilant un pubis flamboyant, au bas d’un ventre de velours blanc. Un sourire, au coin des lèvres, les yeux sur le sexe de Glazer, elle écarte les jambes et commence lentement à se balancer d’avant en arrière, exhibant à chaque fois une fente bien close d’où surgit, la pointe amande douce du clitoris. L’ex-homme de l’Est sent le sang bouillir et lui monter à la tête. Flingue dans le cul ou pas, il va jouir. Jouir à en hurler ! L’excitation est telle qu’il sent à peine le canon du 357 et l’index de Sharon, tourner doucement entre ses fesses, envoyant des ondes de douleur jouissive au moindre de ses nerfs.

Léonore, pubis en avant, approche, prend son sexe, frotte le gland contre son clito, tandis qu’il libère, l’une après l’autre, les pressions de sa chemise. Il a à peine le temps de voir ses seins que Sharon, dans son dos, lui ordonne, en lui retirant l’arme du trou :

— À quatre pattes, Ruskoff !

Raidi par son fulminant désir, il obtempère.

— Maintenant sur le dos !

Il se retourne. Elles se mettent au-dessus de lui, jambes écartées. La bite insupportablement douloureuse, il contemple les deux culs ainsi exhibés à son désir. L’un, blond, entrouvert, le clito assez fort, l’autre roux, fermé, le clito à peine émergeant. L’une et l’autre, sans un mot, écartent leurs lèvres, dévoilant la douceur rose de leur intimité profonde. Puis, se penchant, se mettent à s’embrasser, les lèvres largement écartées entre leurs doigts. Glazer, le souffle court, les yeux rivés sur ces deux sexes, si semblables et pourtant différents, exhibés à ses yeux avec une volonté farouche.

Celui de Sharon se contracte soudain. Plusieurs saccades brèves. Celui de Léonore ne tarde pas à l’imiter. Alors, s’embrassant furieusement, les deux femmes libèrent un jet puissant, brûlant et odorant d’urine sur son visage, son torse, son sexe... Urines mélangées, fauves... L’une de son ennemie jurée, de celle qui, tant de fois, lui a tendu des pièges mortels, mais pas si mortels que cela... Comme si elle tenait à lui, Glazer de l’Est, l’ennemi du monde libre. Glazer, sur lequel elle pisse, en embrassant une Léonore de pas 25 ans, qui se joint à elle dans l’abandon de sa vessie.

S’accroupissant de part et d’autre, elles lui lèchent le visage, le torse, les cuisses, le sexe, se redressent pour s’embrasser furieusement. Tendant les bras, il leur masse l’anus du pouce jusqu’à ce qu’il les sente se relâcher. Alors et alors seulement, il les pénètre, celui de gauche et celui de droite, semblables et tellement différents de par leur texture, leur tension et certainement leurs goûts, il les pénètre et fait frémir leurs fesses du bout des doigts. Doucement, fermement, il les attire à lui. Sans cesser de s’embrasser, elles cèdent à petits bonds maladroits de femmes accroupies, pour se retrouver le derrière de part et d’autre de son visage. Pendant un long moment, il regarde les bords froncés de leurs rectums que ses pouces travaillent. L’un, glabre et rose nacré, l’autre, plus foncé, couronné d’un duvet de feu. Il redresse la tête et tend la langue en fermant les yeux. Va de l’un à l’autre, la langue gourmande et saliveuse. Le trou du cul de Sharon a ce léger goût sec de blé concassé, celui, plus fourni de la jeune Léonore, cette saveur des rousses, brûlante de poivre et de bois sec. À chaque fois, Glazer y enfonce profondément la langue, pour goûter plus intensément ce que les bords affolants laissaient pressentir. À chaque fois, elles gémissent.

Elles adorent ça, les salopes ! pense-t-il en massant de ses pouces libérés, leurs clito humides d’urine et de liqueur vaginale.

Prenant des deux mains les fesses de Léonore, il la guide vers son sexe roide et frémissant. Elle, comprenant, place le trou de son cul, légèrement gonflé entre ses fesses écartées, contre son gland puis, poussant un petit cri de douleur mêlé de surprise, s’y enfonce lentement, mais fermement, se sodomisant. La sentant bien plus étroite que Sharon, Glazer ne peut s’empêcher de crier à son tour. Au début, car l’intérieur richement lubrifié lui communique une satisfaction d’une douceur incroyable. Tellement apaisante qu’elle en calme son excitation. Alors, fermant les yeux et jouissant de la moindre seconde, il s’abandonne au mouvement régulier de Léonore. Les deux femmes se caressent mutuellement le clitoris en échangeant des baisers torrides. Léonore que la sensation d’exquise roideur dans le trou de son cul excite, commence à pousser des petits jappements, tandis que Sharon lui pince le bout des seins et les étire. Une fois, deux fois...

Trois fois...

Léonore hurle à s’en briser les cordes vocales, le trou de son cul animé de frémissements frénétiques, des gouttes d’urine et de liqueur vaginale s’échappant de sa vulve. Sharon lui lâche les tétons, s’enfonce deux doigts dans le cul en se massant le clito et joint ses hurlements à ceux de sa jeune compagne.

Moins d’une seconde plus tard, Glazer se joint à elles, le monde entier lui éclatant dans les couilles.

C’est alors que la porte vole en éclat et que des silhouettes en blanc, protégées de masques à gaz, font irruption dans la pièce.

Glazer n’a pas le temps de réagir.

Un des intrus lance une petite boîte qui explose à mi-parcours dans un nuage de gaz paralysant. Les femmes sont jetées sur le côté, Glazer jeté et sanglé sur une civière, une couverture au-dessus de lui. En moins d’une minute, ils ont quitté le bureau de Sharon, gagné l’ascenseur et dissimulé leurs masques à gaz.

L’ex-homme de l’Est, qui connaît la musique, sait qu’il a intérêt à laisser les événements suivre leur cours.

En bas, le long du trottoir, une ambulance les attend. On y glisse la civière, démarrage en trombe, sirènes. À l’intérieur un homme soulève la couverture, lui frotte l’avant-bras à l’éther et lui fait une piqûre.

Avant de sombrer dans l’inconscience, Glazer pense qu’il a quand même eu de la chance d’avoir été kidnappé juste après un des plus formidables orgasmes qu’il ait connus dans son existence.

Rideau !

III

Le noir.

La nuit ?

Difficile à dire... Puis, la soif. L’impression que sa bouche est en carton sur le point de brûler... Moche, comme sensation. Avec précaution, il tend la main pour tâter le terrain autour de lui. Rien que de la moquette... Il est nu, étendu sur de la moquette, dans une pièce sans fenêtre, plongée dans l’obscurité absolue. Seul ? Il se laisse retomber sur le dos, retient sa respiration, les sens aux aguets.

Au bout de quelques minutes, un souffle lui parvient... Quelqu’un est là, qui respire pas loin de lui... À combien ? Un mètre, plus ? Difficile à évaluer. Cette personne est-elle consciente ? Endormie ? Prisonnière aussi ? Ou ennemie, qui attend son moment pour lui sauter dessus, pour lui faire mal ?...

Inutile d’essayer de passer inaperçu. S’il est éveillé, l’autre est parfaitement conscient de sa présence. Ça ne veut pas dire non plus que cette présence doit savoir qu’il a repris ses esprits... Il décontracte chaque muscle, l’un après l’autre, fait le vide en lui, pour n’accorder son énergie qu’à un seul de ses sens : l’ouïe... Lentement, Félix Glazer devient une oreille d’une rare sensibilité, fruit d’un long et souvent douloureux entraînement à Sibirskie Gorod.

Le souffle est régulier, comme celui du dormeur... Méfiance ! S’il s’agit d’une personne connaissant certaines règles élémentaires du métier, ça ne signifie pas grand chose... Il estime sa présence à deux mètres de lui, son poids dans les soixante kilos...

Sexe féminin.

Encore que... Un homme solidement entraîné de 95 kilos peut très bien donner le change ; Félix Glazer, par exemple. Il est nu, sans armes... Non, faux. Pas nécessaire d’être habillé pour être ceinture noire de karaté douzième dan...

Tout en continuant à écouter, il fait le point... Sharon, à la tête des Amazones... Il aurait dû s’en douter... À y repenser, sa signature figurait au bas de pas mal d’opérations... Comment ne s’en est-il pas rendu compte ? Tu vieillis, Glazer... Sa meilleure recrue, disparue... Elle fait appel à lui. Pourquoi ? N’est-elle pas suffisamment forte pour se passer de lui. Un piège ? Pour s’en servir comme appât ?...

Si c’est le cas, ceux d’en face ont réagi au quart de tour.. Il sourit. Et quel est le meilleur moyen de retenir un appât ? Connerie, connerie !... À moins, bien sûr que cette histoire de disparition soit bidon, que le but de la manœuvre ait été d’endormir sa méfiance...

Il hoche la tête en repensant aux derniers événements avant l’ambulance. Certaines images, certaines odeurs remontent son souvenir. Il se met à bander : tu vieillis, Glazer.

Il croise les bras derrière la tête et s’apprête à attendre la suite des événements quand le rythme de la respiration voisine change de rythme.

Les sens en alerte, il se met sur le côté, dans le direction du bruit, les bras et les jambes prêts à entrer en action.

— Qui êtes-vous ? fait une voix.

Une voix de femme.

Glazer ne répond pas.

— Je sais qu’il y a quelqu’un. Je vous entend respirer.

Soit tu as une ouïe au-dessus de la moyenne, soit tu es dans le coup !

— Vous savez où nous sommes ?

Silence.

— Eh ? Je SAIS que vous êtes là. Qu’est-ce que vous me voulez ? Où suis-je ?

Silence.

— Vous vous méfiez aussi ? Je sais ce que c’est... Il y a dix bonnes minutes que je suis réveillée... Je n’ai pas paniqué... Sans doute l’effet des drogues... Non. J’ai ouvert les yeux, ici, dans le noir, et je suis restée très calme... C’est pourtant pas mon genre. Oui, l’effet des drogues. On a été drogué, hein ? Vous êtes une femme aussi ?

Silence.

— Vous êtes des leurs ? fait le voix avec un début d’accent de panique.

Effet des drogues ou pas, elle commence à s’affoler.

— Non.

— Hein ?

— Non, je ne suis pas des leurs. J’ai été enlevé aussi. Comme vous. Je ne sais pas où nous sommes, ni ce que nous fichons ici. Je m’appelle Félix. Et vous ?

Silence.

— Je vous fais peur ?

— Je n’en sais encore rien. Mais au point où nous en sommes... Et puis, si vous aviez voulu me faire du mal, ce serait déjà fait, non ?

— Pareil pour vous...

— Donc on peut dire que nous sommes dans la même galère !

— Je crois que oui.

— Où étiez-vous, quand on vous a enlevé ?

— Chez une amie.

— Euh... Si ce n’est pas indiscret, que faisiez-vous ?

— L’amour.

Silence.

— Et vous ?

— B’en... Moi aussi.

— Chez un ami ?

— Non, dans la voiture de mon ami...

— Je vois. Qu’est-ce qu’il fait, votre ami ?

— Ingénieur, je crois.

— Vous croyez ? Vous n’êtes pas très bien renseignée...

— Euh... Il n’y a pas longtemps qu’on se connaît... Nous n’avons pas encore parlé vraiment. Enfin...

— J’ai compris, sourit Glazer. Vous l’aviez rencontré aujourd’hui. Je me trompe ?

Silence.

— Ce n’est pas moi qui vais vous juger. Vous êtes jeune, j’imagine.

— Dix-huit ans... C’était la première fois... Et... Enfin. Vous allez me prendre pour une belle salope. À mon âge, avec un inconnu, dans sa voiture... Eh bien oui ! Je... Je voulais savoir ce que c’est... Et... B’en, je ne sais pas, mais je me suis dit qu’avec un inconnu, ça doit être plus facile... Parce que... Parce qu’on n’est pas obligée de le voir le lendemain... On lui donne une fausse adresse, un faux numéro de téléphone... Tout ce qui compte c’est qu’il mette une capote...

Elle pouffe, puis éclate de rire.

— Le pauvre, continue-t-elle. Il était tellement excité qu’il se mêlait les pinceaux en essayant de la mettre, sa capote... Et juste comme il venait de l’enfiler, la porte s’est ouverte, une main l’a jeté hors de la voiture, puis il y a eu un pchht ! et puis plus rien. Sinon que je me suis réveillée ici...

— Alors, vous n’avez pas trop à vous en faire...

— Qu’est-ce que vous racontez ? Pas trop à m’en faire ? Ça va pas ? Je me retrouve ici, à poil, dans le noir, avec un inconnu... Si ça se trouve, c’est un réseau de traite des blanches et je n’ai pas à m’en faire ?

— Vous n’avez pas à vous en faire pour votre moralité, puisque, si j’ai bien compris, votre ami d’une heure n’a pas eu le temps de vous déflorer...

— Oh, ça...

— Et puis, si c’était un réseau de traite des blanches, je ne vois pas ce que je ferais ici, en votre compagnie...

— Il y a du vrai, dans ce que vous dites... Mais... Vous pourriez être un complice... Qui est là pour me tester... Dans le noir pour pas que je vous reconnaisse si on me délivrait..

— Vous regardez trop la télé.

— Vous faisiez l’amour ? demande-t-elle après un moment.

— Oui.

— Elle est jolie ?

— Oui. Très.

— C’est votre femme ?

— Non, une amie.

— Vous étiez en train de tromper votre femme ?

— Je ne suis pas marié...

— Ah ! Moi non plus...

Glazer éclate de rire.

— Je m’en doute. Comment vous appelle-t-on ?

— Camille.

— Camille, vierge et martyre... plaisante-t-il.

— Oh, ça va comme ça ! Si vous croyez que c’est gai ! Je crevais de trouille... Il avait un gros machin, je ne vous dis que ça.

— C’est généralement le cas quand un homme est excité...

— Faut croire qu’il l’était drôlement, excité !

— Pas vous ?

— Euh... un petit peu quand même... Mais j’avais peur d’avoir mal aussi. S’il m’avait caressée plus, j’aurais été mieux préparée... Mais il a à peine mis son doigt et... Euh...

Silence.

— Je ne vous juge pas, Camille.

— Vous dites ça, mais vos devez penser que je suis une sacrée salope ! Une vraie pisseuse, non ?

— Pas du tout. Je pense que vous êtes sous le choc et que vous libérez vos nerfs en me racontant tout ça...

D’abord un reniflement, puis un sanglot, suivi de pleurs et d’un flot de larmes.

Ou c’est un agent d’une qualité exceptionnelle ou c’est une gamine qui va piquer une crise de nerfs et foutre le bordel d ici pas très longtemps !

— Camille ? Vous m’entendez ?

Reniflements.

— Camille, répondez ! Vous m’entendez ?

— Oui, fait-elle d’une toute petite voix.

— Camille, je vais venir près de vous, n’ayez pas peur !

— Non ! Restez où vous êtes ! crie-t-elle.

— Camille, il faut vous calmer ! Je vais être clair... Nous sommes dans la même galère vous et moi. Si nous voulons nous en sortir, il faudra que nous soyons absolument maîtres de nos nerfs... Je vais venir près de vous...

— Pourquoi ?

— Pour vous calmer.

— Pas besoin de vous pour me calmer ! crie-t-elle à nouveau.

— Taisez-vous ! crie-t-il à son tour. Si je voulais vous violer, ce serait déjà fait ! Croyez-moi... Je suis... Je suis flic. Vous pouvez me faire confiance. Et il faut que nous soyons ensemble, si nous voulons nous en sortir. Ne bougez pas, je vous rejoins.

— Vous êtes flic ? demande-t-elle, pleine d’espoir.

— Oui. Ne bougez pas.

Une main tendue, il avance à croupetons vers elle. Elle pousse un hurlement, quand il effleure son épaule. Il descend immédiatement, lui enserre le bras et chuchote :

— Excusez-moi, Camille, je ne voulais pas vous faire peur. Ne craignez rien.

— Lâchez-moi ! chuchote-t-elle aussi.

— Camille, je ne vous veux aucun mal... Je veux simplement que nous soyons ensemble pour affronter la situation. Vous êtes d’accord de collaborer avec moi ?

— Bof... Et puis, vous êtes flic, après tout ! Et même si c’est pas le cas, j’ai pas vraiment le choix, hein ?

Une réaliste... se dit-il avec une once d’admiration.

— Alors, autant la jouer confortable, conclut-elle, sur un léger ton de défi, en s’approchant de lui.

Sa main touche la poitrine de Glazer, se retire immédiatement comme si elle était brûlante. Puis se repose, bien à plat, les doigts écartés, imprimant une légère pression.

— Vous seriez peut-être bien un flic, après tout.

— Ça se sent tant que ça ?

— Vous êtes drôlement musclé...

— Merci, Camille. Ça va mieux ? Un peu calmée ?

— Oui. Pas beaucoup, mais un peu, dit-elle sur le ton du sourire. Euh... Vous êtes flic dans quoi ?

— En civil...

— Je m’en doute. Un connard en uniforme serait moins... Moins... Comment dire ? fait-elle mal à l’aise. Moins... gentleman !

— Merci, Camille. Je peux savoir ce que vous faites dans la vie ?

— Je prépare mon bac de philo..,

— Et vos parents ?

— Papa est ingénieur et maman commerciale. Ils voyagent beaucoup... Toujours en avion, aux quatre coins du monde...

Glazer commence à se faire sa petite idée.

— Euh... Félix ? C’est bien comme ça que vous vous appelez, hein ?

— Oui, Camille.

— Fait pas chaud, vous ne trouvez pas ?

— Non, pas très...

— Je peux venir contre vous ? Je ne voudrais pas, en plus, attraper la crève !

Avant qu’il ait pu répondre quoi que ce soit, elle se blottit contre lui. Glazer, tout en réfléchissant passe un bras autour de son épaule.

— Vous ne dites rien ?

— Je réfléchis...

Rien à craindre dans l’immédiat. S’ils avaient voulu me supprimer, ce serait déjà fait... Deux cas de figure : soit Sharon est de mèche avec eux et a servi d’appât, dans le cas inverse, ils attendent quelque chose de ma part contre elle. Maintenant, la petite... Dans quelle mesure fait-elle partie du plan ? Me mettre en confiance en jouant les victimes ? Victime elle-même ? Elle était sur le point de se faire déflorer... Une quasi-certitude : le type qui était avec elle fait partie de la bande... Je la crois sincère. En principe, elle et moi, nous sommes dans la même galère... Voilà qui est réjouissant mais qui ne résout absolument rien...

— Félix ?

— Oui ?

— C’est marrant, mais je me dis qu’être aveugle, ça doit être comme ça... Ça doit être terrible de ne jamais savoir à quoi les gens ressemblent...

— Ils peuvent s’en faire une idée avec leurs mains. Ils touchent le visage de quelqu’un et sentent à quoi il ressemble.

— Je peux... Je peux toucher ton visage ?

Glazer qui ne s’y attendait pas cille et sourit.

— Pourquoi pas ?

Des doigts minces, glacés, lui frôlent immédiatement la joue. Machinalement, il ferme les yeux. Ils remontent, caressent les paupières, le front, la naissance des cheveux, descendent sur l’arête du nez, s’arrêtent sur la lèvre supérieure. Il s’en dégage un léger parfum de muguet. Avec délicatesse, elle lui effleure les lèvres, s’attarde... Il résiste à l’envie de les embrasser. Elle lui prend le menton entre le pouce et l’index, continue sur la pomme d’Adam, écarte les doigts à la base du cou, pose la main à plat sur ses clavicules, caresse lentement les pectoraux....

La sensation de cette main jeune et inconnue sur sa peau nue lui fait prendre de plus en plus conscience qu’ils sont déshabillés, l’un et l’autre. Qu’elle est toujours vierge. Qu’elle n’a pas envie de le rester.

En silence, elle descend, tandis qu’une formidable érection lui tend le bas-ventre.

— T’es plutôt pas mal, comme mec...

— Merci...

— T’as quel âge ? Attends ! Je devine... Quarante-cinq, dans ces eaux-là ?...

— Exact.

— Tu ne veux pas savoir à quoi je ressemble ?

— Si... Beaucoup.

— Alors, qu’est-ce que tu attends ?

Il retire la main de son épaule, se tourne vers elle et commence son exploration.

Des joues plutôt rondes, très douce, une vraie peau de pèche... De grands yeux clos, les paupières sensibles ainsi des ailes de papillon, le front haut sous une frange. Il passe la main dans les cheveux... Chevelure souple, fournie, coupée au carré... L’érection se confirme.

Le nez retroussé, les lèvres gourmandes, entrouvertes... Il y passe lentement le doigt, les effleure. Elle sort une pointe de langue et lui titille les phalanges. Il entre dans le jeu de la caresse, effleure de l’ongle cette langue nerveuse, avide, qui s’enhardit, parcourt le doigt, pour le chatouiller entre l’index et le majeur. Il lui frotte les dents qu’elle entrouvre, le suce goulûment tandis qu’elle lui caresse la poitrine en gestes lents et forts.

La conscience de ce corps jeune, excité, là contre lui, et de ce sexe qu’aucun membre n’a encore pénétré, raidit son érection à la rendre pénible. Les doigts de Camille s’enhardissent, glissent le long de son ventre, ralentissent, s’arrêtent puis, sans que rien l’ait laissé prévoir, lui empoignent le sexe.

Il pousse un gémissement de surprise et de plaisir quand, d’une main ferme, elle le décalotte et tire en le malaxant jusqu’à la douleur. Sa petite main s’acharne comme si elle ne le lâcherait pour rien au monde, Je t’ai, je te tiens, semblent dire les doigts si forts, malgré leur taille. Recrachant presque son index qu’elle suçait à lui en aspirer le peau, elle se penche d’un mouvement rapide et lui embouche la bite. Pour une vierge, elle joue plutôt bien de la langue et des joues, en suçant ce qu’il faut tout en lui polissant le gland. Elle promet, la jeune bougresse !

Glazer passe un doigt humide de salive entre ses omoplates, descend le long des côtes, prend un sein dans sa main en coupe. Tout rond, plutôt petit, le téton raide comme un clou, glisse vers le ventre, caresse le pubis soyeux. Il pivote sur le côté, lui écarte largement les cuisses et pose la bouche sur ses lèvres trempées. Lèvres closes, débordantes entre lesquelles il introduit la langue, cherche le clito en bouton. Petit bourgeon rose, de cette jeune fille en fleur, sans doute si souvent caressé...

Depuis quel âge le doigt se glisse-t-il entre les lèvres fiévreuses, quand le désir se mêle à la solitude ? Quels furent ses premiers émois, la première sensation qui lui apprit que la fente avait d’autres usages que le pipi ? À quand remonte le serrement discret des cuisses tandis que le jeune ventre se durcit sous la culotte en coton blanc ? Sur les bancs de quelle école, ou de quel parc, les fauteuils de quel cinéma ? Ou encore, nue devant la glace à regarder pousser tes seins, s’ombrer ton pubis... Clito de vierge tant de fois frôlé, pressé, titillé sans doute. Tu as vite su où naissait le plaisir, n’est-ce pas ?

Glazer l’effleure du bout de la langue, imaginant les doigts aux ongles parfois rongés ou au vernis maladroit, s’exerçant à la science du plaisir. Experte enfant de ces régions roses, c’est la langue d’un homme qui pourrait être ton père que tu sens, là... Et Glazer de frôler, de s’enivrer, tandis qu’elle se cabre, se trémousse, gémit, et Glazer de la sucer de plus en plus longuement, d’aspirer entre ses lèvres le clito, l’étirant, l’allongeant jusqu’à ce qu’elle pousse un petit cri de douleur. Une vibration de fond de gorge qui lui rentre au corps par la queue, qu’elle n’arrête pas de sucer pour autant.

D’un coup de langue expert, il descend entre les petites lèvres vers l’endroit qu’aucun homme n’a encore forcé, le repère, serré et ne demandant qu’à s’ouvrir aux secondes fiévreuses de la vie. Il le tapote à petits coups, le contourne, veut le forcer, lui faisant lâcher sa queue pour pousser un long gémissement, au bord du cri, insiste sur l’hymen ruisselant, l’affole à petits coups nerveux, s’en délectant, retourne an clitoris et glisse une pointe de doigt dans ce petit trou brûlant, gorgé, le tâte, le flatte, le chatouille, estime sa taille, sa résistance... tout en suçotant le clito, il enfonce en une fois toute la longueur de son doigt dans cette poche intacte que le désir transforme en mer intérieure, emplie, gonflée qu’elle est de liqueur de jeune fille impatiente, bientôt de femme.

Il retire son majeur, embouche l’hymen qu’il aspiré goulûment, s’emplissant la bouche du contenu d’un verre à cognac de cette sève généreuse. La sève de cette vierge dont il ne connaît même pas le visage. Camille se cabre. Il lui prend, écarte largement les fesses. Camille crie, l’orgasme approche... Il glisse l’index entre ses fesses, suit la raie brûlante, moite, s’arrête sur le bourgeon froncé, serré de l’anus, le masse lentement et de plus en plus fort. Camille, haletante, s’affole à nouveau sur sa pine en poussant des petits cris de gorge entrecoupés de râles. Glazer enfonce le doigt dans l’anus serré, frémissant ; la fente qu’il suce et explore vigoureusement sécrète à flot un musc délicieux, qui s’écoule sur son menton. Sacrée gosse !

Soudain, elle se redresse, s’accroupit au-dessus de sa pine et se laisse tomber, avec un petit cri. Brève brûlure, autre cri. T’es une femme, maintenant, petite. Excitée comme elle est, a-t-elle senti quelque chose ? Clouée à sa pine, elle se démène, va et vient, monte, descend avec la fougue de la jeunesse, se régalant de sa virginité à peine perdue, du sang chaud qui se mêle à son suc, sur le ventre de l’homme, dont elle ne connaît pas le traits.

Glazer se laisse lentement aller à l’orgasme tout proche. Imprévisible, Camille se redresse, lui prend la pine, la pointe entre ses fesses, contre le trou de son cul et s’y laisse choir en un long gémissement. L’orifice étroit résiste suffisamment pour lui causer une brûlure aussitôt calmée par une sensation de chaleur et d’humidité. Il sent le dos de la main de Camille sur son pubis. Elle se caresse, elle se branle, pour encore mieux jouir de ce burin de chair brutalement enfoncé dans son postérieur, jouir de cette douleur, de ce sourd et déchirant écho de sa défloraison. D’un coup de reins, il enfonce sa pine jusqu’à l’extrême limite du possible dans l’orifice.

Camille y va de son petit cri en se martyrisant le clito. Glazer tend les bras, la prend sous les aisselles pour la soulever lentement, la laisser retomber sur lui. Les stridulations de l’orgasme se changent en un cri d’une telle intensité qu’il lui coupe toute excitation. Camille, avec un geste d’une force incroyable, lui arrache les mains de sous les aisselles, puis s’abandonne à un long plaisir qui se termine en un sanglot de bonheur.

Glazer se détend peu à peu des effets du hurlement imprévu. Alors que la jouissance revient, Camille se penche et couvre son visages de baisers plus chatouilleux les uns que les autres. Un essaim de moustiques sur les joues de l’homme qui s’apprête à jouir. Glazer commence à s’énerver... D’autant qu’elle lui murmure, repue :

— Tu ne jouis pas ?

— Si ! répond-il en se retirant d’elle d’un coup sec.

Il s’agenouille, la couche sur le sol, lui écarte un bras et, sans prévenir, glisse la queue sous l’aisselle de la fille en refermant le bras dessus. L’effet ne se fait pas attendre. Camille part d’une série de hurlements plus aigus, plus douloureux les uns que les autres. Implacable, insensible, Glazer va et vient sous l’aisselle, maintenant le bras bien clos sur son gland d’une dureté minérale.

— Arrh ! Arrête ! parvient-elle à articuler.

— Seulement quand je jouirai, répond-t-il en y allant de plus belle,

— Non ! Salaud !

Qu’est-ce que tu crois ? pense-t-il en lui limant l’aisselle Que je vais t’écouter, que je n’allais prendre aucune initiative ?

La première fois qu’une fille réagit ainsi... Les possibilités sont nombreuses avec une femme en chaleur... Même si elle est toute jeune et vient de perdre sa virginité... Le cri se transforme en longs sanglots, en lamentations, pour remonter dans la gamme si aiguë de la jouissance, éclater finalement en un troisième et formidable orgasme.

Glazer lâche la bonde à longs jets de sperme brûlant dans les poils en sueur, sous les bras de cette gosse inconnue, invisible.

Le dernier atome du dernier spermatozoïde évacué, il se laisse choir sur la moquette, ferme les yeux pour recouvrer son souffle.

— Tu,,, tu, tu...

— Ta gueule !

— Mais ?

— Ta gueule, autrement je t’en colle une !

Les yeux clos, le cœur se calmant, il entend Camille renifler. Elle boude certainement dans le noir.

— Je suis chatouilleuse ! dit-elle en reculant précipitamment.

Il éclate de rire. Incroyable, cette gosse !

L’autre, hors de portée d’une baffe, attend la suite des événements.

— Ça va, ca va... finit-il par dire. Heureusement que je ne suis pas cardiaque. Parce que ton cri...

— Heureusement que je ne le suis pas non plus ! s’indigne-t-elle. Si tu n’es pas chatouilleux, tu ne sais pas ce que c’est !

— Je ne suis pas chatouilleux !

Il l’entend pouffer.

— Pourquoi tu ris ?

— Parce que... Parce que, la prochaine fois qu’on me demandera ce que je mets sous les bras contre la transpiration...

Ils partent d’un fou rire l’un et l’autre.

IV

— Je suppose que tu ne m’aimes pas au point d’avoir envie de passer des jours ici, dans le noir, en ma compagnie ? dit-il, une fois leur éclat de joie calmé.

— B’en, c’est que...

— Écoute. Tu restes à ta place, moi, je pars en exploration des lieux...

— Tu crois que ?...

–... C’est pas prudent ? Premièrement, à hurler comme tu viens de le faire, nos amis inconnus se sont certainement aperçus qu’au moins l’une de nous deux est réveillée... Deuxièmement, je commence à avoir froid. Un peu d’exercice ne me fera pas de mal...

Glazer se met à quatre pattes et, tâtant d’une main prudente le terrain en face de lui, se met en marche. Il a eu beau s’être trouvé dans les pires ou les plus étranges situations, il ne peut s’empêcher de se sentir ridicule, ainsi le cul en l’air, nu comme un chien, dans le noir.

Sa main ne rencontre que de la moquette. Au bout de quelques mètres, il se sent les doigts. Aucune odeur de poussière : moquette propre, nouvellement posée... Il reprend sa progression, deux, trois mètres, aucun meuble. L’ex-agent de l’Est sent revenir en lui sa vieille, sa fidèle compagne, la peur... Un agent qui ne la connaît pas, est un agent fichu... Redoublant de précaution, il progresse en silence.

— Ça va ? s’inquiète Camille au bout d’un moment.

— Rien à déclarer. Ni mur ni meuble... Rien que le noir et le vide. Attends ! Ça y est, j’ai touché le mur... Je me lève... Oui, c’est bien un mur de la pièce.

— Si tu vois un interrupteur, n’hésite pas...

En explorant la surface lisse et froide, Glazer sourit. Elle a du sang-froid et de l’humour, la gamine... Il suit la paroi pendant quelques minutes avant de sentir les rainures d’une porte. Ses doigts descendent lentement le long de ce qui semble être du bois. Frôlent une clenche. En se collant sur le côté pour éviter toute mauvaise surprise, du genre une rafale d’arme automatique, il l’abaisse, centimètre par centimètre, ouvre une porte, attend quelques minutes. Rien ne se passe. Il hasarde vainement un œil dans la pièce à côté aussi noire que la précédente.

— T’as trouvé quelque chose ?

— Oui...

— On peut savoir ?

— Tu risques d’être déçue...

— Vas-y quand-même...

— Il y a une pièce à côté. Aussi peu éclairée que celle-ci...

— Il y a peut-être un interrupteur ?

Glazer passe la main sur l’autre côté du mur, touche presque immédiatement un interrupteur. Sacrée gamine ! Il l’actionne, s’attendant à tout.

Lumière.

Ébloui, le cœur battant, il ferme les yeux et se rejette dans l’obscurité. Un rai de clarté blessante tranche la moquette jusqu’au mur d’en face, à une dizaine de mètres. Il est déçu de ne pas voir Camille... Quand la clarté devient supportable, que ses yeux s’acclimatent enfin, il lance un regard à côté,

Une autre pièce vide, déserte... Mais circulaire, celle-ci, En face de lui, une échelle métallique conduit à un plafond très haut. Une vingtaine de mètres, peut-être. Il se retourne pour appeler Camille, mais la voici qui avance en plein milieu du rai de lumière. Petite, ronde, brune, des seins comme des grosses pommes, le pubis bien fourni. Elle s’exhibe, la bougresse, et cette lame de lumière en plein sur son pubis, entre ses seins, l’excite à coup sûr... Elle avance d’un pas décidé, mais pas trop rapide, sourire aux lèvres.

— Et alors ?

— On dirait le fond d’un puits...

Elle se colle contre Glazer, pose une main sur son épaule, hasarde un œil dans la lumière, à côté. Des yeux très noirs, grands, un rien inquiets, mais, malgré tout, un petit sourire courageux.

— Où crois-tu qu’on est ?

— Je n’en ai pas la moindre idée ! dit-il en ouvrant grand la porte, éclairant ainsi leur pièce.

Il lui suffit d’un coup d’œil dans l’endroit désert pour constater l’absence de leurs vêtements.

— Dans la voiture... Tu étais habillée ?

— Oui. Enfin, je commençais à être déshabillée...

— Ce type, tu venais de le rencontrer ?

Elle baisse les yeux, un peu embarrassée.

— Dans l’après-midi, à la cafète près du lycée... Vraiment un beau type. J’aurais pas pu dire non... Surtout que ça faisait un petit temps que j’avais envie de savoir ce que c’est... Et... Eh bien, c’est bien, conclut-elle en rougissant.

Glazer ne peut s’empêcher de se pencher pour lui embrasser le front. Prévenant son geste, elle lève la tête, le regarde un instant avant de lui offrir ses lèvres brûlantes, entrouvertes. Le contact de sa langue gourmande contre la sienne, de ce corps, jeune, dur, chaud contre le sien, ranime son désir.

Mais les vieux réflexes jouent... Pas question de se laisser aller, dans ce... Dans quoi, au fait ? La pièce, en face d’eux fait cinq mètres de diamètre, le sol est en ciment, l’échelle accède à une ouverture obscure, l’équivalent de cinq étages plus haut.

— On ne va pas passer sa vie ici...

— J’y vais d’abord ! propose-t-elle.

— Tu n’as pas le vertige ?

— Je fais de l’alpinisme... Quand je monte, j’aime être première de cordée... dit-elle en se dirigeant résolument vers l’échelle.

En quelques instants, elle a gravi une dizaine d’échelons avec une rapidité et une souplesse propres aux sport sportifs.

Glazer la suit immédiatement. À peine a-t-il empoigné le premier échelon qu’il ne peut s’empêcher de lever les yeux. Camille monte et, à chaque mouvement de ses cuisses, dévoile sa fente et le trou de son cul.

Elle le sait ! Elle a fait exprès de monter la première...

— Pas si vite ! ordonne-t-il, faussement essoufflé.

Elle penche la tête dans sa direction et le regarde, un grand sourire aux lèvres.

— L’âge ? Ou faire durer le plaisir ? Avoue que tu aimes regarder mon cul, je me trompe ?

— À la vitesse avec laquelle tu grimpes, tu ne me laisses guère le loisir de l’admirer !

— Tu le trouves beau ?

Elle se pend à un barreau des deux mains, exhibant ses fesses légèrement écartées et sa fente qui s’entrouvre. Glazer s’échauffe les sangs. S’il les a défoncés il n’y a pas un quart d’heure, ces orifices, l’envie ne l’en prend pas moins de remettre ça. Le ventre en feu, il regarde cette fente dont les bords s’humidifient et ce trou froncé qui se contracte et se détend sur un air d’invite.

En un bond, il franchit les échelons qui le séparent de Camille, mais c’est sans compter sur l’excellente condition physique de cette petite salope qui lui échappe de peu.

En éclatant de rire.

Ce qui a, bien sûr, le don de l’exaspérer.

Elle manque un échelon, se rattrape de justesse avec un petit cri, les pieds ballottant dans le vide. Glazer ne peut réprimer un sourire. Elle, le cœur battant, reprend son souffle en serrant les barreaux à s’en blanchir les articulations.

— Calme-toi, détends-toi...

— ne peux pas...

— Essaie...

— J’ai trop la trouille. Et puis...

— Oui ?

— Tu peux pas redescendre ? J’ai... C’est que j’ai un besoin de pisser terrible. Si je ne me soulage pas, là tout de suite, je vais tomber dans les pommes...

Manquait plus que ça...

— Attends...

— Peux plus... Peux plus ! couine-t-elle en libérant un jet brûlant en plein sur son visage.

Aveuglé, Glazer détourne la tête et s’essuie les paupières de l’avant-bras. Le jet n’en finit pas de tomber, épicé, chaud, sur ses épaules et son torse. Jamais encore ce genre de chose ne lui était arrivé dans une vie pourtant aventureuse. Il hasarde un coup d’œil et la vue de cette cascade dorée s’écoulant de cette jeune fente l’excite. Sourire aux lèvres, il remonte le courant, dans ce flot qui semble ne jamais devoir se tarir.

Arrivé aux mollets, il ouvre la bouche et laisse couler l’urine en lui à s’en déborder les dents, les lèvres et les joues. Camille s’en aperçoit, remonte les pieds d’un barreau et se laisse pendre à bout de bras pour exhiber au maximum son cul d’adolescente en proie aux délices de l’interdit. Glazer l’atteint alors que le flot se calme peu à peu, que le jet n’est plus que quelques grosses gouttes. En se maintenant fermement aux montants de l’échelle, il frôle des lèvres la fente trempée de pisse et de désir. Électrisée, Camille pousse un long gémissement rauque, au moment où il enfonce la langue, L’arôme est fort : mélange de sexe épicé et de pisse en pleine trouille. Ainsi cramponné aux montants, la langue pompant les saveurs liquoreuses, le nez de Glazer s’introduit entre les fesses écartées, se frotte contre l’anus distendu, gonflé, adorablement épicé. Son sexe se raidit, durcit plus que les barreaux qui le supportent. Chose rare, il sent sa queue frétiller de mouvements spasmodiques, lâchant, pissant des gouttes de sperme. Cette fente et ce trou du cul offerts, mais qu’il ne peut pénétrer, l’excitent à en hurler.

Camille, devinant son état, se laisse choir de quelques centimètres, appuyant son anus distendu sur le nez de l’ex-agent de l’Est. Glazer rejette la tête en arrière, passe la langue sur le gros bourgeon, l’introduit, l’humidifie abondamment, se retire et y enfonce son nez avec délectation, avant de retourner aux lèvres trempées. Salope, perverse, jouisseuse. Exactement comme il les aime.

La sensation de cette langue et de ce nez dans chacun de ses trous, attise Camille, la fait gémir, tournoyer le cul. La queue de Glazer frémit de plus en plus vite, une douleur sourde d’abord et de plus en plus vive lui incendie le bas-ventre. Les gouttes de sperme se transforme en petits jets.

Atroce !

Jamais il n’avait ressenti une telle frustration dans la jouissance ! Jamais... Camille, la bougresse, en est parfait ment consciente. Comme toutes les jeunes filles de son âge, elle sait combien ses appâts enflamment l’homme mûr. C’est dire qu’en de telles circonstances, les fesses écartées au maximum, le trou du cul attendri de suc et de salive, la fente tendue, fermée, trempée, alors que l’homme la boit à grand coups de langues, le nez dans son anus entrouvert, c’est dire qu’elle s’attend, sous très peu, à entendre crier le mâle...

V

Quelque part dans l’Idaho., USA, décembre 1987

Un convoi de limousines noires, abandonnant derrière elles un nuage de neige poudreuse, frappée de l’arc-en-ciel. Soleil d’hiver, route forestière, kilomètres de désert. Des milliers d’hectares de forêts, là, de l’autre côté du pare-brise, Des putains de forêts américaines, en plein hiver américain, avec des connards d’Américains pour encadrer de très près Olga Dobraïa, la Slave d’entre les Slaves, la princesse royale du K.G.B., l’ennemie jurée du monde occidental

Elle ferme les yeux sourit.

La super espionne s’est fait prendre, par trahison...

Une haine, un nom : Glazer l’homme qu’elle a le plus aimé... Il l’a donnée à l’ennemi pour sauver sa misérable peau... Une haine, un nom... De l’autre côté du pare-brise, le soleil frappe d’arc-en-ciel le nuage de neige. Ils pourraient être-aussi bien en Sibérie, dans ce qui sera très bientôt la Russie. Exit l’URSS... Quelle connerie, que la politique ! Quelle connerie, que l’amour !

Le convoi quitte la route pour une voie privée. Un sentiment d’excitation mêlé de crainte et d’autre chose lui étreint la poitrine. Elle va être interrogée. Elle le sait. Elle se prépare mentalement, jouissant de cette coquetterie qui n’est ni le trac ni la peur, mais l’exaltation secrète du guerrier avant le combat.

Le convoi s’arrête devant une propriété typiquement américaine de la région des Grands Lacs. Elle en a loué plus d’une, de ces bicoques, quand elle était femme d’affaires, docteur ès sciences, agent immobilier ou encore écrivain, bref, espionne.

Le chauffeur coupe le contact, sort, lui ouvre la portière, tandis que l’autre passager attend qu’elle sorte pour la suivre.

Les Amerlos sont courtois, civilisés. Les pires...

La petite troupe du convoi se réunit brièvement dans la neige, échange quelques paroles, quelques plaisanteries (où et comment s’évaderait-elle ?) avant de l’inviter à l’intérieur. Ignorant superbement les regards admiratif de tous ces messieurs, elles gravit le perron avec l’aisance d’une vieille amie de la famille. Conscients de la situation, les regards n’en deviennent que plus déférents : quel sang-froid, ces Slaves !

Un militaire en uniforme lui ouvre et la convie à l’intérieur.

— Merci, mon ami, ne peut-elle s’empêcher de dire à cet officier général qui ne peut réprimer une crispation nerveuse de ses paupières.

Dans son dos, quelques petits rires fusent. Le général rougit violemment mais ne bronche pas.

— Madame, si vous voulez me suivre...

La plupart des hommes du convoi s’éparpillent dans l’immense demeure, Seuls quelques-uns, les durs d’entre les durs, les accompagnent dans un vaste salon de style âtre, poutres, rayonnages, fauteuils de cuir et tasses de thé. L’être le moins imaginatif ne pourrait s’empêcher de se croire dans le relais de chasse d’un grand seigneur anglais. Se demandant si elle va opter pour le Glenfiddish ou le Bushmill, Olga s’assied dans le premier fauteuil qui se présente, croise les jambes et adresse un large sourire à ces messieurs, dont la plupart hochent brièvement la tête. Entre gens bien élevés, quoi.

Un valet en livrée fait son entrée, poussant un chariot chargé de liqueurs, de verres, de glaçons et d’amuse-gueules.

Ces Américains ! Toujours encore et toujours le cinéma ! Chez nous, il y a belle lurette que je saignerais du nez... pense-t-elle en caressant les accoudoirs, les mains bien à plat.

— Bushmill, glaçons, commande-t-elle, avant que le majordome n’ait eu le temps de lui demander quoi que ce soit.

vendant plusieurs minutes, tout le monde garde le silence en faisant mine de ne pas s’observer, en fait de ne pas l’observer... Finalement, elle étire ses longues jambes, bâille et s’enquiert dans un anglais plus WASP que Harvard et l’entière Ivy League :

— Maison de famille ?

Sourire aux lèvres, le général se redresse légèrement, avant de s’incliner.

— Mayflower ? hasarde-t-elle sans la moindre once d’ironie.

— Hélas non, madame, ma famille a débarqué plus tard... En 1674...

— Vous veniez d’où ?

— Du Sussex...

Bien une tête à venir du suce-sexe ! se dit-elle en inclinant la tête avec un sourire appréciatif.

— Et vous, madame ?

— Moscou... Depuis... toujours.

— À votre santé ! fait le général en se levant, suivi de toute l’assemblée virile.

— Na zdaravie, messieurs, dit-elle en levant son verre.

On se rassied, on se racle la gorge. On regarde ses jambes, ses seins, sa chevelure...

— Messieurs ? dit-elle pour entamer le débat.

— Tout d’abord, permettez-nous de vous faire part de notre estime de combattant : vous fûtes une ennemie redoutable, implacable dirais-je, mais loyale...

Ces bouffons de capitalistes, quels singes ! Elle sourit en inclinant la tête pour la même fois.

— Est-il utile de vous dire, messieurs, que vous n’obtiendrez rien de moi ?

Le général fait un geste de la main à la fois élégant et contrit.

— Hélas oui, madame...

— Alors comment allez-vous vous y prendre ? Drogues ?

— Nous savons que vous êtes vaccinée contre la plupart d’entre elles... À ce propos, chapeau pour votre médecine...

Si tu savais, andouille, ce que j’ai souffert pour être immunisée ! Sans doute est-ce cette souffrance-là qui m’a immunisée définitivement contre la douleur !

— Torture ?

Silence gêné.

— Ah... torture. Bien. Quand vous voudrez, messieurs ! dit-elle en se levant. Autant en finir tout se suite, malgré votre excellent whisky, ajoute-t-elle, un rien coquine.

Les mâles du cru la regardent avec tristesse : Gâcher de la si belle marchandise ! Allez, vide ton sac : de toute façon, ton empire soviétique coule de toutes parts... Allez, quoi, on voudrait pas t’amocher.. Mais, bien entendu, personne ne formule tout haut sa pensée...

— Comme vous y allez ! s’insurge le général.

Hypocrite...

— Quand il faut, il faut... À moins que vous ne vouliez commencer par une course poursuite, ici, dans ce salon ?

— Soit ! fait le général, manifestement à contrecœur, en appuyant sur un bouton sur son accoudoir droit.

Comme s’ils n’attendaient que ça, deux solides gaillards entrent dans la pièce. Le genre à avoir dix centimètres d’os pour quelques centimètres de matière grise entre les oreilles. Sans un mot, ils s’approchent d’elle et, lui prenant chacun un bras, l’entraînent hors de ce confortable salon. Ils la conduisent au bout du couloir, sous les regards désapprobateurs de la galerie de portraits d’ancêtres, et dévoilent une porte d’ascenseur de derrière une tenture des Gobelins. Quelques étages plus bas, ils débouchent dans un couloir en béton, brillamment éclairé, comme ceux des silos lance-missiles et des laboratoires souterrains. Ils sont seuls, les autres sont restés en haut. À moins bien sûr qu’ils aient pris un autre chemin, ce qui est plus vraisemblable.

Le couloir donne sur une lourde porte métallique. L’excitation de la guerrière monte en elle. C’est maintenant, dans quelques pas, quelques secondes qu’elle va savoir ce qui l’attend. De la souffrance à coup sûr. Mais laquelle et à quel degré ? Si son rythme cardiaque augmente, elle n’en laisse rien paraître, Le type de gauche sort une petite carte magnétique, l’introduit dans une fente et la porte glisse dans le mur avec un bourdonnement de vieux projecteur de films noir et blanc.

Ils débouchent dans une pièce circulaire d’une quarantaine de mètres de diamètre, pourvue d’une baie vitrée dans laquelle se tient, raide et digne, l’assemblée des gentlemen du cosy parlour. Ses gardes l’entraînent au milieu, sous les regards virils et se mettent au garde-à-vous. Militaire un jour...

— Madame, êtes-vous toujours décidée à vous taire ?

Silence. Les hommes se regardent. Certains ont quand même peine à dissimuler un petit sourire.

— Dans ce cas... fait le général sincèrement navré. Allez-y ! ordonne-t-il aux deux gardes.

Ceux-ci, mettant des gants blancs, assortis à leur uniforme, s’approchent d’elle, imperturbables et se mettent en devoir de lui déboutonner son tailleur chic. Elle cille, s’attendant à tout, sauf à ça, rougit, lance un regard de profonde déception au général qui détourne aussitôt les yeux.

— Général, il n’était pas nécessaire de m’adjoindre des valets de chambre...

Le général se contente de rougir en silence, tandis que les autres gentlemen s’approchent des vitres. Si les convenances le permettaient, il y en aurait certainement pour sortir des jumelles. Elle se retourne et gifle violemment ses gardes.

— Ôtez vos mains de là et sortez, porcs ! Je peux me déshabiller seule !

Les deux hommes regardent le général qui, haussant les épaules, leur fait signe de la main de sortir. Ils s’exécutent, une, deux, une, deux... Alors, Olga Dobraïa poursuit ce que les deux brutes, gantées de blanc, avaient commencé.

Comme si cette pièce circulaire, aux murs, au sol, au plafond blanc, cette pièce brillamment éclairée, était la plus salace des petites scènes confidentielles de la Nomenklatura, comme si quelques accords d’une rare subtilité l’accompagnaient dans la fumée des brûle-parfums, Olga Dobraïa défait l’un après l’autre les boutons de son tailleur anthracite. Après quoi, avec la sensualité d’une orchidée, elle passe une seule fois les mains sur ses seins, consciente que là-haut, les WASP entament l’érection du millénaire. Si elle doit souffrir pour garder ses secrets, au moins sera-ce en apothéose,

S’aidant de sa chaussure droite, elle fait sauter sa chaussure gauche ; s’aidant du pied gauche, si long sous les bas noirs, elle ôte la droite. Là, simplement pieds nus, sur ce sol en ciment blanc, le tailleur ouvert sur un chemisier blanc de soie sauvage, elle semble déjà plus nue et tellement plus désirable que toutes les strip-teaseuses de Las Vegas, dansant sur tous les bars, une ficelle dans la raie des fesses, les seins roulant dans le ciel exorbité des buveurs de whiskies. Un des hauts fonctionnaires ne peut s’empêcher de sortir une flasque en argent et de lamper une gorgée, un autre de desserrer sa cravate, un troisième de mettre le plus discrètement et le plus naturellement possible, sa main en poche,

Elle sourit, Olga Dobraïa, en s’étirant, les deux mains derrière la nuque comme pour calmer une douleur dorsale. D’un geste bref, elle dénoue ses cheveux acajou qui tombent en une vague sur ses épaules. C’est à peine si elle n’entend pas le souffle de tous ces cols blancs, tant leur expression est révélatrice, leur désir violent. Elle va peut-être en baver, mais elle les tient, là, seule, au milieu de l’arène. Ses lourds cheveux lui tombant sur les reins, elle enlève sa veste, la laisse choir comme une fleur abandonne son parfum, passe les mains sur ses hanches, en oscillant légèrement du bassin, effleure ses seins, s’attaque au premier bouton du haut. Non pas qu’elle ait quelque peine à l’ouvrir...

Si elle s’y attarde, c’est avec les doigts insupportablement légers d’une femme s’effleurant le clitoris. Même le général se met à la regarder, qui se caresse le premier bouton du chemisier, les yeux clos, les lèvres entrouvertes, la tête rejetée en arrière. Elle passe au second, puis au troisième, révélant la vallée de sa gorge. Si elle le voulait, elle pourrait sans difficulté leur soutirer tous les secrets stratégiques essentiels, ainsi que la clef des codes et les itinéraires des sous-marins dans la Baltique et la mer du Japon. Mais à quoi bon ? Et puis, elle s’amuse tellement ! D’un doigt négligeant et souple, elle effleure le sommet d’un sein, flatre le creux de sa gorge, lisse son col en soie sauvage, se prend le menton, passe l’index sur sa lèvre inférieure, le suce un instant, avant de le poser, luisant de salive sur le bord de son sein gauche.

Tous collés contre la vitre... Des marionnettes faites du bois dont on tend les bites. Malgré l’air conditionné, une légère buée s’étend au châssis de la baie. Maintenant, il est certain que la plupart d’entre eux ont la main en poche... À les sentir, ces décideurs de guerre et de paix, ces hommes d’une telle puissance qu’ils pourraient réduire la planète en cendres, à les sentir sales gamins en érection devant la madame qui se déshabille, aussi voyeurs que n’importe quel quidam des peep-shows à la merci d’un cul qui se révèle, commence à l’exciter. À lui tendre le désir au ventre, gonfler son clitoris. Au fur et à mesure qu’elle déboutonne son chemisier, caressant chaque bouton, son désir de s’exhiber, de leur ouvrir sa fente, tant humide que la forte lumière de l’endroit y tracerait des étoiles, son désir de les faire éjaculer dans le caleçon, rien qu’à la regarder, la fait doucement haleter, tellement discrètement que personne, sinon elle, ne peut en être conscient.

Son chemisier maintenant ouvert, ses seins enchâssés dans la soie bordeaux du soutien-gorge, son ventre lisse, tellement tendre que le nombril en est mystérieux, chargé de promesses... Elle rejette la tête en arrière et, les yeux clos, les lèvres entrouvertes, passe la main dans ses cheveux, les relève, tourne lentement sur elle-même, signifiant aux voyeurs du balcon sa volonté de leur montrer son corps dans ses moindres détails...

Si elle doit souffrir autant que ce soit en apothéose.

Un léger sourire sur ses lèvres humides, pleines, elle détache ses boutons de manchette, se défait de son chemisier de soie sauvage, ainsi un vol de cygnes perdant une plume. Le haut nu, sinon le soutien-gorge bordeaux, la jupe anthracite et les jambes gainées de noir, elle entame quelques pas d’une danse compliquée qu’elle avait apprise en mission à Bali. Là-haut, les types puissants de ce monde sont au bord de l’apoplexie. Seule leur bonne éducation aux principes d’acier les empêche de tirer la langue. Dans la moiteur de son intimité, elle sent se gonfler son clitoris, son anus se contracter sur le rythme cardiaque. Olga Dobraïa, l’amazone de l’ombre, la guerrière tant invisible qu’elle en a mille visages, est exhibitionniste... Une seule personne au monde le savait... La seule personne qu’elle ait jamais aimée et qui l’a trahie. Une haine, un nom : Glazer. Si elle s’en sort, il paiera cher, très cher...

En dansant le pas compliqué, en filigrane de l’excitation, elle imagine et voue à Félix Glazer, toutes les souffrances de l’enfer et pire encore. Là-haut, les maîtres du monde, bandent en chœur à s’en péter la braguette.

D’un geste rapide, elle défait l’attache de son soutien-gorge bordeaux, libérant ses seins lourds et fermes, à la douceur de la pêche, cloutés de framboises gonflées, aréoles fortes de toutes les voluptés. Alors, regardant les bandeurs maîtres du monde dans le blanc de leurs yeux exorbités, elle prend ses seins en offrande et se passe la langue sur les lèvres... Il suffirait de peu pour qu’ils la libèrent sur-le-champ à la condition, bien sûr, de pouvoir en jouir. Mais elle sait que c’est inutile,.. Qu’elle a toutes les chances de souffrir, avant d’y passer... Cette danse est sa dernière, aussi a-t-elle l’intention de se défaire de ses ultimes pudeurs et de se donner en spectacle, comme jamais encore aucune femme ne le fit à ces crétins de bourreaux, avec leurs gueules blondes de White Anglo-Saxon Protestants. Sa haine du capitalisme jointe à celle de Glazer, ajoute à son ivresse.

En fredonnant une vieille berceuse sibérienne, elle se masse puis se pince délicatement les aréoles, les étirant enfin, tandis qu’involontairement, l’aréopage de branleurs seigneurs et maîtres de nos destinées ouvre la bouche en cœur, en_une muette tentative de succion.

Elle se retourne et descend les mains vers la chute de reins, étirant les doigts sur le tissu chic de sa jupe anthracite, se met à se masser, ondulant les fesses d’un léger tangage. Un des hommes de la galerie ne peut réprimer un soufflement sourd. Éjaculation discrète de haut commis de l’État. Personne ne le remarque, chacun étant tellement à son fait, tandis qu’une d’une caresse habile, elle se dégrafe et descend la fermeture Éclair de sa jupe, avant de leur faire face, cambrée, les mains sur les hanches, les seins dressés.

Peu à peu, de mouvement en mouvement, de caresse en caresse, elle descend sa jupe, qui plisse, accordéonne sur ce ventre enveloppé de noir. Ce ventre légèrement bombé de statue grecque, vivant, au contraire de celui, plat, des top-models, à la maigreur conçue davantage pour le tissu coûteux et le papier glacé que pour les mains enivrées de l’homme. Sa jupe descend sous l’action subtile de ses doigts si longs, aux ongles si durs qui affolèrent tant et tant de pines... Un second souffle rauque, marque discrètement le silence de galerie des princes de l’Occident. Éjaculation dans le caleçon chic d’un homme de choc. Sa jupe, soudain libérée de la contrainte des hanches, tombe à ses pieds. Combien, parmi les témoins de la scène, ne damneraient-ils leurs âmes, ne serait-ce que pour la humer ?

Olga Dobraïa relève ses cheveux en un lourd chignon, dévoile sa nuque et se retourne. Sa nuque gracieuse, délicatement ombrée de duvet, ses épaules, son dos, ses reins de perle et de velours, puis le collant et les fesses, enveloppées, nues. Un troisième toussotement marque une troisième éjaculation de poche. Lâchant ses cheveux qui chutent en vague sur ses reins, elle pose les mains sur ses fesses et les écarte sous le collant. La partie tendue du tissu noir couvre la vallée étroite, exquise, de la raie, l’excitant car elle imagine l’intense douleur physique et morale que causent tant de doigts frustrés. Alors, avec la lenteur d’une marée, elle glisse les pouces sous l’élastique de ses collants et les fait glisser, dévoilant ses fesses et la raie qui les clôt.

Ceux qui ne furent pas témoins de la scène ne pourront jamais savoir l’émoi des spectateurs, quand les collants allèrent rejoindre la jupe. Olga Dobraïa, enfin nue, passa ses mains sur ses fesses, les écartant légèrement, brièvement, avant de se retourner, dévoilant son pubis à ses tortionnaires paralysés...

Un sourire implacable aux lèvres, elle glissa un doigt dans sa touffe, se flatta la fente, écarta ses lèvres roses sous la noirceur des poils, et exhiba son clitoris.

Le général, rouge violacé, émit un grognement sourd avant de retirer rapidement la main droite de la poche de son pantalon d’uniforme.

— Allez-y ! grogna-t-il, en nage, à son aide de camp.

VI

Glazer, les jointures des doigts blanchies tant il serre les barreaux, les pieds nus tétanisés, le sexe raide à éclater, parcouru de spasmes, pissant des jets de spermes, enfonce désespérément la langue dans la fente de Camille, son nez dans le trou de son cul.

Une frustration à vous éclater les couilles, fendre le crâne, claquer la bite ! Une frustration qui vous entre dans le trou de balle, vous traverse la panse et le cœur et le crâne d’un clou géant, chauffé à blanc par tout ce que l’enfer et toutes les fonderies de Vladivostok et de Pologne ont pu brûler de charbon, me frustration à vous dégueuler par tous les trous, jamais, non jamais, il n’a souffert ça, Glazer !

Ça n’existe pas ! Même dans les rêves les plus torturés des goulags, c’est impossible. Et pourtant, là, sur cette échelle, le nez entre les fesses écartées de cette gamine rondelette qui lui a pissé à la gueule, il l’endure...

Et elle, elle le sait. Elle en profite, avec son goût et ses odeurs et tous ses plis secrets dépliés, à l’air, rien pour lui, avec ses fentes et ce trou que tu peux regarder, toucher, mais pas défoncer ! Tu peux pas défoncer ! Il est paralysé, Glazer sur son échelle. Alors, comme s’il n’était qu’une sorte d’instrument de plaisir doté d’une langue et d’un nez, un machin à l’usage des vierges, qu’elle aurait acheté dans un sex-shop et qu’elle essaierait dans le secret de sa chambre d’étudiante, elle se trémousse le cul, le descend d’un millimètre, le remonte de deux, joue, s’amuse...

Il a envie de mordre.

Il va mordre !

Retirant son nez du trou du cul, il lui mord une fesse.

Elle crie, se redresse, lâche les barreaux, glisse contre Glazer, le long de son ventre et s’emmanche en plein sur sa pine. Le frottement subit, la chaleur humide, le poids de son cul et l’odeur de ses cheveux, libèrent l’ex-homme de l’Est de sa frustration, lâche la bonde à l’orgasme de début du monde, la jouissance préhistorique qui lui gonflait l’être comme si tout le désir de l’espèce humaine, depuis ses débuts, lui sortait de la bite.

Sa queue calcinée a craché à jet continu pendant Dieu sait combien d’interminables secondes dans cette vulve à peine déflorée.

— Raccroche-toi... lui articule-t-il, péniblement, la voix éteinte. Raccroche-toi, sinon, je vais lâcher...

Comme si elle sortait d’un rêve (sans doute est-ce le cas ?) Camille prend les barreaux en face d’elle, et libère Glazer de son poids. Puis, penchant la tête en arrière, lui effleure les joues de ses lèvres, en ronronnant presque.

— Ce serait peut-être plus confortable à l’étage... conseille Glazer.

Elle hoche la tête en pouffant.

— Qu’est-ce qu’il y a de drôle ?

— Tu ne débandes jamais ? demande-t-elle en se détachant lentement de lui.

— Bien sûr que non, tu verras, là-haut !

Comme si rien ne s’était passé, aussi fraîche que si elle sortait d’une douche matinale, Camille gravit les échelons en le distançant rapidement.

Tu te fais vieux, Glazer.

L’échelle aboutit à une passerelle métallique dominant ce qui semble un gigantesque entrepôt.

Quand il débouche, Camille est accoudée à la rambarde et regarde en bas, aussi décontractée que sur la digue du Touquet.

— Viens voir, c’est marrant.

Glazer bondit, l’attrape à l’épaule et se plaque au sol avec elle.

— Ça va pas ? qu’elle grogne sous lui. Tu me fais mal, connard.

— Une balle en pleine tête te ferait encore plus mal. Maintenant, tais toi ! chuchote-t-il.

Comprenant, elle acquiesce en silence, parcourue d’un long frisson. Malgré l’attente du danger, tous ses sens aux aguets, Glazer, sent renaître son érection entre les fesses rondes de Camille. Ce n’est pas le moment. Vraiment pas... Il ferme les yeux, fait le vide en lui, commence à décompter lentement à partir de cent. 99... 98... 97... Camille pousse lentement son derrière vers le haut... Ce derrière fleuri d’un si joli bourgeon, tout froncé, vierge mais brûlant. 96... 95... Elle entame un imperceptible mouvement de va-et-vient. À 94, l’image des fesses écartées remonte en surface, le souvenir du bout de son nez effleurant les plis gonflés qui se contractaient et se détendaient, amorçant le plaisir sur rythme de battements cardiaques, et la pression de ces fesses qui se fait plus franche, plus forte... Le souvenir de l’insupportable frustration de ne pas pénétrer cette porte étroite si près, offerte et pourtant inaccessible, accentue son érection à vitesse accrue.

— Attends ! lui chuchote Camille.

Elle dégage un bras, le glisse derrière elle, cherche la pine de Glazer, la trouve collée entre ses fesses, la serre très fort comme pour jouir de sa dureté et de l’idée de ce qu’elle compte en faire...

— Recule un peu ! ordonne-t-elle.

Glazer ne se fait pas prier, se redresse, tandis que Camille dirige son gland contre son anus. La sensation de brûlure est moins forte que la première fois ; l’étroit conduit, tout glissant de suc, semble préparé pour cette seconde pénétration et c’est avec un petit râle d’aise, qu’elle se trémousse sous lui, pour peu à peu se redresser à quatre pattes, lui offrant sa croupe épanouie, pénétrée dans ce qu’elle a de plus secret.

Glazer, baissant les yeux, contemple ces rondeurs si fermes qui vont et viennent et tournoient doucement.

Il bâille.

Il s’ennuie.

Il a besoin de pisser...

Elle n’aurait pas dû prendre l’initiative...

D’un coup de reins, il se retire d’elle, de son anus ouvert, frémissant.

— Bouge pas !

Prenant sa queue en main, il libère sa vessie au sommet de’ sa raie. Sentant le jet chaud glisser sur elle, elle fait mine de se retourner en criant :

— Eh ! Ça ne va pas ?

Pour toute réponse, il lui flanque une claque à assommer un bœuf sur ses fesses mouillées de pisse. Autre cri.

— Ta gueule, on pourrait nous entendre !

Gémissement.

— Ta gueule, te dis-je ! ordonne-t-il en lui administrant une autre claque.

Elle frissonne, mais elle se tait. Satisfait, il descend le jet jusqu’au trou du cul encore entrouvert, l’asperge. L’orifice se fronce aussitôt, par réflexe. Il en profite pour approcher son gland, le coller contre, sa pisse éclaboussant son con et leurs cuisses.

— Arrête, arrête !...gémit-elle.

— Pas tout de suite.

— Tu es un porc !

— Je sais. Un salaud. Je sais. Et maintenant, ta gueule ! dit-il en la sodomisant lentement, sans arrêter de pisser.

Se sentant purgée de ce jet implacable et chaud, elle pousse un son rauque en abaissant la tête entre ses mains, et relève la croupe, vaincue. Glazer engage un va-et-vient. Il sent le trop-plein de son urine déborder des bords du trou du cul de Camille à chaque mouvement arrière, et l’inonder en profondeur à chaque mouvement avant, tandis que son râle se mue en couinements de plus en plus aigus.

Un long râle, sortant des tréfonds de l’endroit, résonne, enfle et couvre ses cris de plaisir.

Ils jouissent en même temps.

Glazer lui plaquant la main sur la bouche parvient à n’émettre que quelques grognements étouffés.

Camille, pâle et tremblante, se retourne et le regarde dans les yeux.

— T’as entendu ?

— Il faudrait être sourd... répond Glazer, les muscles tendus, les sens en éveil.

Il ne peut s’empêcher de regarder la petite mare qui se forme sous les fesses de Camille... Pour peu, il retriquerait. Il secoue la tête, en repensant au cri. Un hurlement d’horreur et d’agonie, à vous glacer le sang. Où sont-il tombés ?...

— Qu’est-ce que crois que c’était ?

— Chut ! Je réfléchis... Attends-moi ici, je reviens...

Silencieux comme une ombre, plus prudent qu’un chat, il descend rapidement de la galerie, par un escalier métallique. Il fait sombre, mais il aperçoit des caisses, des meubles, des vêtements, des bouteilles de bière vides, des tas de mégots et un fouillis de câbles électriques, traînant sur le sol en ciment. Il fronce les sourcils, réfléchit un instant, puis sourit, reconnaissant l’éternel bordel des studios de cinéma. Il n’a aucune idée de l’heure... De toute manière, ça n’a aucune importance, vu qu’en studio, un tournage peut se faire n’importe quand.

Pour l’instant, personne... Le crieur et l’équipe sont partis. Le crieur : cinéma ou réalité ?

Il remonte en pas de course et rejoint Camille frileusement pelotonnée sur elle-même.

— Viens, ça ne sert à rien de traîner ici.

Il se lève et gagne l’escalier au pas de course.

— On ne se planque plus ?

— Si on nous voulait du mal, ce serait déjà fait. Perdons pas de temps.

Un des plateaux a pour décor une chambre à coucher, un autre le bureau vitré d’un garage et une camionnette en réparation. Des caméras sont placées de telle sorte que acteurs soient pris sous tous les angles.

— Films pornos constata Glazer.

— T’es déjà venu ?

— Non. Mais la baise dans les garages est le fantasme de beaucoup d’hommes. Tiens, regarde, dit-il en montrant du doigt un préservatif sous la roue de la camionnette.

— C’est pas dans les décors d’un film porno que l’on trouvera des fringues, dit Camille avec un petit rire.

— Une marrante, hein ?

— On n’a pas le choix. Alors vaut mieux en rire, tu ne crois pas ? Surtout qu’on a déjà pas mal pris son pied.

— J’aime ta philosophie, Camille...

— Vrai ? demande-t-elle avec un sourire ravi.

— Je n’ai pas l’habitude de mentir. Allons jeter un coup d’œil dans les cabines de maquillage...

Contre toute attente, ils trouvent des vêtements au make-up. Une paire de salopettes graisseuses et des baskets. Pas l’idéal, mais comme les tailles correspondent, c’est mieux que rien.

Voir Camille bien sanglée dans sa salopette, ses formes pleines et son sourire à fossettes, émoustille Glazer. Mais ce n’est pas le moment, malgré les prémisses d’une érection des plus intéressantes.

— T’es pas mal en garagiste...

— Toi non plus. Normalement tu es jeans ou robe ?

— Les deux, sans culotte, pouffe-t-elle devant l’air émoustillé de Glazer.

— C’est vrai, tu ne mets pas de culotte ?

— J’adore exciter les mecs. L’été, j’adore me mettre en terrasse, près d’un feu rouge... J’écarte les jambes et je montre ma chatte à tous ces couillons d’automobilistes... Leurs gueules, quand le feu passe au vert ! Il y en même qui font le tour du quartier. Quand je les reconnais, je ferme bien les cuisses...

— Tu ne serais pas un peu sadique ?

— Pas plus que n’importe qui... Je dirais taquine. Vous autres, les mecs, vous êtes tellement tenus pas la queue...

— Pas vous, peut-être ?

— Bien sûr, mais ça se voit moins... dit-elle en posant la main à plat sur la braguette de Glazer. Tu n’arrêtes donc jamais ?

— Jamais ! sourit-il.

— C’est ta femme qui doit être heureuse, hasarde-t-elle mi-figue, mi-raisin.

— Mes femmes... Je suis célibataire.

— Si tu es d’accord d’en accueillir une de plus dans ton harem...

— Il y a toute la place que l’on veut. Mais en attendant...

Une porte claque, quelqu’un éclate de rire.

— Du monde... Cachons-nous !

Il l’entraîne dans les décors tandis que les pas d’une douzaine de personnes s’approchent.

— C’est quelle scène ? fait une voix de femme.

— Plumard.

— On a fini avec les bagnoles ? Dommage j’aimais bien me faire filmer le cul par en-dessous, accroupie au-dessus du toit ouvrant...

— Sérieux ?

— Plus marrant que sur le dos à regarder le plafond... Excuse, Mike, mais...

— Te bile pas Corinne, moi c’est pareil... Des abdos, le nez dans le coussin...

— Bah, c’est rien qu’un mauvais moment à passer...

Rires.

Silencieux comme un félin, Glazer attire Camille dans la camionnette et se glisse avec elle derrière le siège, à l’arrière.

— Tout le monde à poil dans un quart d’heure ! fait une voix.

— Et c’est reparti !

— Moi qui croyais qu’ils prenaient leur pied, chuchote Camille.

— Recommencer plusieurs fois la même scène peut enlever du plaisir.

— Ou en ajouter, murmure-t-elle en lui frôlant la queue. Tiens ? On dirait un poudrier, ajoute-t-elle en ramassant un objet plat.

VII

Idaho, décembre 1987

La plupart ne la quittèrent pas des yeux... Seuls, ceux qui avaient éjaculé dans leur pantalon, tournèrent la tête à droite, avec un mauvais petit sourire...

Elle se retourna et vit une porte coulisser dans le mur parfaitement lisse.

C’est maintenant... pensa-t-elle, le trac, la crainte se mêlant délicieusement à l’excitation.

Quelle que soit la souffrance, elle commencera par se branler... Ensuite... Ensuite, elle espère que son entraînement à la douleur aura quelque efficacité...

En face d’elle, le rectangle sombre de la porte ouverte. Désert, obscure, de mauvais augure. Un bourdonnement au-dessus d’elle lui fait lever les yeux. Une plate-forme descend du plafond, chargée des deux gardiens de tout à l’heure. Ils sont confortablement assis, un fusil à lunette sur les genoux...

Ils m’ont foutue à poil pour me tirer dessus à la carabine ? Ça ne tient pas... pense-t-elle.

Elle jette un œil interrogatif à l’intention du général qui regarde immédiatement dans une autre direction, honteux sans doute du sperme qui refroidit dans son caleçon réglementaire.

— Toujours pas décidée à parler ? demande-t-il l’air très intéressé par ce qui se passe à la pointe de ses chaussures.

— Non... mon général, répond-elle, cinglante de méprise

— Dans ce cas... fait le général, un regret sincère dans la voix.

D’instinct, elle se retourne vers la porte ouverte. Quelque chose se met à remuer dans l’obscurité... Elle frissonne. La chose n’ose bouger. Un des gardes, au-dessus d’elle, s’empare d’un petit sifflet à ultra-sons et siffle. La forme dans l’entrebâillement sombre, se dresse et sort en un bond.

Le sang d’Olga se glace.

Un gorille.

— Je vous présente Elroy, fait la voix du général. Un mâle de treize ans, Nous lui avons fait subir un traitement génétique particulier... Long et coûteux... Aujourd’hui, Elroy n’aime que les femelles humaines... Terriblement... D’autre part, le traitement l’a pourvu d’un sexe énorme et d’un penchant marqué pour la sodomie...

Olga part d’un grand rire nerveux. Ces capitalistes, encore plus crétins qu’elle ne croyait.

— C’est une blague ou quoi ? demande-t-elle finalement.

— Ai-je l’air de plaisanter ?

— C’est vrai que, quand on a du sperme qui refroidit plein le calbute, on n’a pas l’esprit à la blague de potache... constate-t-elle, réactivant le teint rouge du général. En quoi consiste le jeu ?

— Elroy va vous attraper et vous baiser... à mort, Il y mettra le temps. Ça peut prendre des jours... Si vous changez d’avis, mes hommes, au-dessus de vous, lui tireront une dose de soporifique et nous vous libérerons... Toujours pas décidée à parler ?

— Pour rien au monde... Je brûle d’impatience d’avoir dans le cul une de vos quiquettes de capitalistes...

Un des gardes lance un signal codé dans son sifflet et voici Elroy faisant son entrée en se dandinant. Une vague de peur la submerge. En matière de gorille, elle n’a jamais fréquenté que les gros bras du KGB ou ceux de la CIA, en leur tirant dessus... Mais un vrai...

La bête s’arrête après quelques pas, regarde autour d’elle, hume l’air... Évidemment son odorat développé doit se régaler à l’instant d’une de ces odeurs de femelle humaine en rut !... ll sent, regarde autour de lui, Puis fonce droit vers elle.

Son premier réflexe est de fuir.

Mais leur donner ce plaisir à ces enculés de branleurs du dessus, pas question ! Encore que... La bête n’est plus qu’à à quelques mètres, ce sont ses jambes qui décident pour elle et la voici, piquant un sprint dans la direction opposée, le monstre sur ses talons... Elle court sans oser se retourner, sentant l’odeur musquée de son poursuivant dans son sillage.

Tous les scientifique s’accordent à dire que de toutes les espèces, c’est l’espèce humaine la plus lente à la course. Donc...

Donc, c’est qu’Elroy s’amuse à la voir courir ainsi devant lui, à voir son derrière, à s’en pourlécher, sachant qu’il lui suffit d’un léger coup de jarret pour l’atteindre. Tandis que là-haut, à l’étage, ces messieurs s’en paient une tranche. Aussi décadente que la Rome antique, l’Amérique capitaliste !

Tôt ou tard, il me rattrapera !

Elle se retourne, voit la bête sur ses talons. Elle fait un bond sur le côté et freine net. Le gorille poursuit sur sa lancée, la dépasse, freine, se retourne, s’arrête. Elle jette un œil sur le ventre de la bête. Un énorme machin rosâtre, gros comme un rouleau de papier cul, vaguement terminé en pointe, s’en érige. Le gorille baisse les yeux et le regarde aussi... Elle se rappelle de ce film... Comment était-ce encore ? Ah oui, King Kong ! Sauf qu’ici, ce ne sera pas sur la main du monstre qu’elle sera tenue prisonnière...

La bête s’approche d’elle, braquemart en avant, les mains traînant au sol. Elle croit vivre un cauchemar. Drôlement couillons, crétins, tout ce que l’on voudra, mais une fois de plus drôlement efficaces, ces salauds de capitalistes ! Son entraînement l’a préparée à un vaste registre de souffrances, à la résistance aux drogues, au mensonge frôlant la vérité, à l’aveu faux plus vrai que le vrai, à tout, sauf à ça ! Et ils le savaient, ces fumiers ! Elle sent leurs regards amusés dans son dos. La colère monte mais ne remplace pas la peu Elle ferme les yeux.

Quelque chose lui touche l’avant-bras...

Elle sursaute, se mord la lèvre pour ne pas hurler.

La chose monte le long de son bras, lui frôle l’épaule, descend, touche le bout du sein, lui pince délicatement l’aréole, Délicatement ?

Elle entrouvre un œil. Le gorille, assis, son horrible membre dressé, lui titille un sein. Le cœur battant à se rompre, elle attend. Que va-t-il faire ?

Il étend les doigts, lui prend le sein en coupe, avance doucement la tête, tend les lèvres, y passe la langue. Doucement, presque tendrement... Elle referme les yeux. Que faire ? Malgré sa redoutable connaissance des arts martiaux, elle ne pourra jamais en venir à bout. Ils sont plus souples, plus rapides que nous. Même les pèse-la-tonne comme ce soupirant... Parlant de soupirant, il ne s’y prend pas si mal que cela, l’animal... L’énorme langue, un rien râpeuse, lui caresse savamment le sein, tandis qu’une main timide se hasarde sur son ventre...

Une pensée folle la traverse. Et si ?..

Tremblante, elle prend la main du gorille, la caresse doucement en murmurant, pour la deuxième fois de la journée, sa vieille berceuse sibérienne. Le grand singe répond d’un doux grognement. S’il est programmé génétiquement pour la femme humaine, il ne l’a pas été contre la timidité... N’empêche que, tôt ou tard, sa formidable érection va prendre le dessus....

Autant prendre les devants.

Lui lâchant la main, elle plonge dans la fourrure, les yeux fermés, se persuadant, au contact gluant, mais incroyablement dur, qu’il s’agit d’un cheval, d’un renne... La bête émet un grognement de plaisir et descend les doigts vers son ventre. Olga se contracte et serre désespérément les fesses en se rappelant les penchants sodomites d’Elroy. Le doigt, large, puissant, s’arrête au pubis, l’effleure, tâte, puis s’enfonce en elle, d’un coup souple mais ferme, jusqu’à l’utérus. Elle gémit, tandis que le primate un rien brutalement, cette fois, lui explore le vagin. Si elle se met à le branler, l’excitation va le rendre dingue... Et la frustration ?

Elle lui lâche le sexe. Il grogne, menaçant. Elle le reprend aussitôt. L’idée que les salopards, là-haut, s’amusent et prennent leur pied, l’enivre de colère. Elle réfléchit désespérément à un plan, mais allez donc réfléchir quand un mâle d’une tonne vous titille le vagin de son gros doigt... L’odeur de la bête se fait plus forte, plus âcre à mesure que son excitation s’accroît.

Poussant un grognement terrible, il retire sa main, l’empoigne, la soulève et la met au-dessus de son membre effrayant. Olga Dobraïa ferme les yeux, ivre de rage, de vengeance, mais pas de désespoir... Tant qu’il y a de la vie, n’est-ce pas ?

Elle sent la pointe de sexe de King Kong frôler les grandes lèvres de son sexe. Elle se persuade que c’est le doigt d’un amant, poète et délicat... Fait abstraction de tout... se persuade... Avec une douceur peu assortie à l’emprise de fer de la bête, la pointe humide entre lentement en elle. Au fur et à mesure de la pénétration, la largeur s’accroît, tend, puis distend ses grandes lèvres, Elroy se retire un moment, la pénètre à nouveau... Cette fois, la douleur est moins cuisante, àmoins que ce ne soit le plaisir qui ait pris le relais ? En oubliant le gorille, en imaginant n’importe quoi, en ne s’abandonnant qu’à la sensation pure, ce n’est pas désagréable, cette pointe dure lui butant le col de l’utérus, tandis que la base du membre colossal lui écrase le clitoris... Pas désagréable du tout... C’est le puritanisme de ces trouducs d’Amerlos, qui leur ont fait croire que l’horreur de la bestialité serait infiniment plus forte que le plaisir fourni...

Connards !

L’étreinte de son impressionnant partenaire se relâche au fur et à mesure que son contentement grandit... Elle se penche légèrement et pose les mains sur la formidable poitrine, sur les muscles d’une dureté et d’une puissance incroyable, tandis que ce sexe hors-nature la fait bénéficier de sa force et de sa douceur inattendue. Nuls, les Amerlos, tu parles d’une torture ! L’idée lui vient que si elle affiche trop son plaisir, ils ne manqueront pas de stopper la séance pour lui infliger un autre traitement nettement plus hard...

— Argh ! Argh ! gémit-elle assez haut pour que tout le monde l’entende, mais pas trop fort quand même, pour que la bête ne s’effarouche pas.

— Prendriez- vous du plaisir ? fait la voix du général dans le haut-parleur.

— Je... ne... par... lerai pas. Pachiol na couïe !¹ gémit-elle sur l’air parfaitement imité du sanglot d’horreur.

— Dans ce cas, bon plaisir ! semble regretter le général.

La bête, se rappelant sans doute ses penchants, la colle contre lui, fesses en l’air, quitte son vagin pour son anus. Elle se contracte désespérément... Sachant hélas, qu’elle est vaincue à l’avance... Dans ce cas... Regrettant seulement que ces ordures du balcon se repaissent de la vision de son postérieur, elle s’abandonne et laisse la bête la pénétrer...

Olga aime quand un homme s’y prend longtemps, très longtemps à l’avance pour lui écarter les fesses et s’attiser à la vue de son trou du cul. Dès qu’ils sont nus, une caresse apparemment innocente sur la chute des reins, tandis qu’il l’embrasse derrière le lobe de l’oreille ou sur la pointe d’un sein, puis, quelques brefs instants plus tard, un rien plus bas... Elle sait qu’il aura beau s’attarder longtemps sur ses épaules, son clito, son ventre, sa bouche ou ses paupières, il finira par lui passer la langue dans la raie, par l’écarter, reglisser, profond, avec le doigt... Selon la délicatesse de l’hôte, elle fera l’innocente ou se mettra directement à quatre pattes... Dans les deux cas en se branlant le clito, pour remplacer la première douleur par l’excitation.

Elle aime.

Mais ici ? Écrasée, le nez dans les poils rêches et malodorants de ce gorille, sous les regards exorbités de porte-bites d’importance ? La pointe raide du sexe d’Elroy cherche le petit trou plissé, glissant, allant, revenant, la chatouillait Finalement agacé, la bête lâche son étreinte pour se prendre le braquemart et l’introduire dans son bourgeon froncé, plissé. Au début, l’impression d’un doigt, assez agréable... Mais au fur et à mesure... Libérée, elle se fouette furieusement le clito, appelant le plaisir du devant le plus vite possible, tandis que le monstre s’introduit en elle, lui écarte implacablement les sphincters.

Malgré la branlette, elle sent qu’elle va hurler, qu’elle va en donner pour leur argent à ces connards de la galerie, moins de deux mètres-au-dessus d’elle. Quant à Elroy, il trouve ça plutôt bien, la preuve, il pousse petit grognement sur petit grognement en amorçant un va-et-vient où, à chaque fois, il enfonce davantage son terrifiant pénis. Olga a beau se branler (et Dieu sait qu’elle est experte), la douleur devient insupportable... La base de la bite du grand singe est quatre à cinq fois supérieure à celle du pire étalon sibérien qu’elle se soit jamais envoyé... Les larmes lui montent aux yeux, elle se mord la lèvre inférieure, elle va craquer...

Une intuition la traverse. Risque calculé... Risque terrible. Avant que le primate ait le temps de réagir, elle se dégage, fait un tête à queue et assoit son cul sur la bouche de l’animal, tout en se penchant pour lui tailler une pipe. Faisant abstraction de ce qu’elle est en train de sucer, de lécher, consciente que le membre sort d’elle, elle s’applique, comme jamais, à la tâche, tout en imprimant une oscillation d’avant en arrière sur le visage redoutable d’Elroy. Le trou de son cul, gonflé, distendu, frôle la paroi nasale de la bête, tandis que les poils de son con lui titillent les lèvres...

D’abord, aucune réaction.

Quelle serait la femme qui penserait offrir son intimité la plus profonde aux lèvres d’un gorille ? Encore moins lui faire une turlutte ? Sucer ce long cône, collant et dur, où traînent quelques filets de merde, même s’il s’agit de la sienne ?... Celle qui n’hésiterait pas à enfoncer son nez dans les moiteurs fauves d’un pubis fort de tous les fumets de la sauvagerie ? Mais quelle serait la femme qui ne tenterait pas l’impossible pour éviter de se faire sodomiser à mort ? Aucune, sans doute.

D’abord un grognement, puis un frémissement... Elle sent les lèvres parcourir les poils de son con avec délicatesse... Cette délicatesse infinie des grands fructivores. Les lèvres la frôlent, tâtent, l’effleurent, bougent, se tendent comme pour faire la bise, s’écartent subitement... Elroy pose une main énorme sur ses fesses, qu’elle les serre aussitôt, par réflexe. Mais avec autant de délicatesse, le gorille les écarte comme un fruit inconnu et savoureux dont il voudrait atteindre le cœur, sans le blesser,

C’est qu’il il regarde mon trou de balle ! pense-t-elle entre l’excitation et l’angoisse.

Elroy lui enfonce la langue dans les lèvres du con. Subitement, profond. Elle sursaute, frissonne. Jamais encore elle n’avait éprouvé pareille sensation que cette large masse gourmande, avide et tellement souple, longue et dure, pleine d’une vie indépendante, à l’intérieur d’elle... Elle ralentit, de peur que la bête n’éjacule. Mais la bête a autre chose à faire... La langue quitte les profondeurs délicieuses, remonte et s’étend de toute sa largeur sur son anus douloureux. Ce contact chaud et humide l’apaise. Elle ferme les yeux... Qui la croira, le jour où elle parlera de la délicatesse du gorille ? Si, un jour, elle en a l’occasion...

Elroy colle les lèvres en ventouse autour de son anus et, après une longue succion, enfonce sa langue dans l’orifice. Jamais, jamais, Olga Dobraïa dans sa si longue course d’espionne et de femme de qualité, n’a éprouvé une telle volupté qu’à cet instant... À un point tel qu’elle en oublie les mateurs maîtres du monde à moins deux mètres au-dessus d’elle et s’abandonne à l’orgasme.

— Stop ! s’exclame la voix du général dans les haut-parleurs.

Un des gardes du plafond souffle aussitôt dans son sifflet à ultra-sons et Elroy, si gentil, se cabre et pousse un hurlement à faire fuir une panthère.

Olga n’hésite pas une seconde, lui empoigne une couille et la mord avec rage.

Tout se passe très vite...

Avec un hurlement atroce, la bête se redresse, l’envoyant par terre, regarde autour d’elle et, avant que les gardes aient le temps de se servir de leurs fusils à aiguille soporifique, la bête saute, défonce la vitre de la baie et s’en va féliciter les animateurs d’avoir interrompu le spectacle. Les réflexes de combat d’Olga jouent tout aussi rapidement. Elle saute et se glisse en même temps qu’Elroy dans les premières loges, prises de panique. Le gorille accaparant toute l’attention de ces messieurs, elle atteint en moins de deux le couloir désert, puis le rez-de-chaussée de l’honorable demeure.

Nue comme un ver.

En plein hiver, région des Grands Lacs...

Elle en est à se demander où elle pourrait vite trouver quelque chose à se mettre sur le dos, qu’une porte s’ouvre et qu’un jeune type en uniforme tombe à l’arrêt en la voyant. En deux enjambées, elle est devant lui.

— Je sais, je sais...Je suis belle, à poil et ça vous tente. Mais ce sera peut-être pour une autre fois... dit-elle en l’assommant d’un coup de pied au menton.

Le soldat n’a pas le temps de s’écrouler qu’elle le traîne hors de vue et lui enlève son uniforme.

Bernie Butterfood n’oubliera jamais cejour-là...

Bernie Butterfood a 29 ans, est maigre et routier. Bernie Butterfood s’arrête souvent, dans un trajet, pour s’offrir une petite branlette. Il perd du temps, il doit bomber comme un malade ensuite, mais c’est comme ça. Pour certains, c’est une ligne de coke, d’autres un pack de bières ou un pétard, lui, y a pas, c’est la branlette. Il voit rarement la route, le long ruban sans fin des routiers, qui défile... Bernie Butterfood voit des culs, des culs et encore des culs tanguant gaiement sur un océan de ventres, de nichons, de lèvres...

faisait, comme d’habitude, la route Chicago-Seattle au volant de son trente tonnes. Il était dans les midi, une heure, et il s’était déjà astiqué trois fois popaul... Il était de mauvaise humeur, car il devait bomber comme un malade pour respecter l’horaire. Il détestait ça, foncer à plus de cent, au sud du trou du cul du monde... Parce qu’il détestait le stress et qu’il y a des flics partout, même déguisés en morpions, au sud du trou du cul du monde, pour vous coller un PV d’excès de vitesse...

Quand il vit la silhouette en uniforme qui lui faisait signe, il lâcha la pédale et donna un petit coup de freins. Uniforme égale flic, hein ?

— Eh merde, un bidasse ! grogna-t-il en réaccélérant.

Mais quand il vit qu’il s’agissait d’un exemplaire femelle de l’espèce, il mit son véhicule à l’arrêt en une distance record.

— Et alors, on déserte ? fit-il, plein d’entrain quand la fille (Putain, un vrai canon !) se hissa dans la cabine.

— Même pas, répondit-elle. Opération survie... Je m’efforce de regagner la civilisation.

— Vous y êtes. Bienvenue.

— Merci, dit-elle en le considérant pensivement.

Et si, en plus, elle me trouvait beau, pensa-t-il au volant.

— Il y a longtemps que vous étiez dans la nature ?

— Beaucoup trop, se plaint-elle.

— Seule ?

— Ouais. Opération survie, je vous dis...

— En uniforme de sortie ?

— Justement. On m’a fait le coup de : « Vous allez à un congrès militaire et votre avion se fait descendre, en plein hiver, par un MIG russe... Voyez le sadisme ? Trois jours que je me les gèle en mangeant des racines...

— Impossible !

— Comment ça, impossible ?

— De vous les geler, vous n’en avez pas, vous êtes une nana, ha ! ha ! ha !...

— Un marrant, hein ? J’aime ça. Dites, vous pourriez pas me rendre un petit service ?

— Ça dépend...

— Pourriez pas garer votre bahut dans un endroit discret et me réchauffer ? J’ai l’impression d’être un glaçon dans un verre de neige...

Sans un mot et croyant avoir atterri sur la planète Vénus, Bernie Butterfood prit la première à droite, en l’occurrence un vague chemin s’enfonçant dans les bois et, écorchant son beau camion tout brillant aux branches et aux troncs, roula jusqu’à une clairière. Pendant ce temps, l’inconnue se défaisait de son uniforme. Quand il arrêta le moteur, elle était à poil, jambes écartées sur le tableau de bord. En un temps à se faire chronométrer Guinness Book, il se déshabilla, la queue raide comme un burin. En se penchant sur elle, il trouva qu’elle avait une drôle d’odeur.

Évidemment, aucune douche n’est prévue en opération survie, hein ?

Olga éprouva de la compassion pour le jeune type. Elle se laissa pénétrer et lui permit d’éjaculer, ce qui prit en tout et pour tout une minute trente. Après quoi, elle lui donna un petit coup à un endroit précis du crâne pour une heure de sommeil réparateur. Elle échangea son uniforme contre son jeans, sa casquette et sa chemise à carreaux, l’habilla, avant de le jeter dehors et de se tirer avec son bahut.

À la guerre comme à la guerre, n’est-ce pas ?

Plus tard, personne ne crut Bernie Butterfood, c’est pourquoi il ne parla à personne du chèque au porteur, d’un chiffre à 4 zéros qu’il reçut, par la poste, une semaine après.

VIII

— T’as vu, un poudrier ! répète Camille.

— Un poudrier et puis ? fait Glazer, perdu dans ses réflexions.

— Et puis ça ! répond Camille en levant doucement ; discrètement le miroir vers le pare-brise de la portière, orientant habilement l’angle... Voir sans être vu ! conclut-elle avec son sourire à fossettes.

— Eh bien ! fait Glazer, admiratif. Dommage que le K.G.B. n’existe plus. Tu aurais fait une recrue de choix...

Camille se contente de pouffer, tout en inspectant le plateau de son miroir.

— Et alors ?

— Ils sont, attends... Une femme, un homme... Les acteurs, j’imagine. Puis le cameraman, le type du son, le réalisateur...

— Montre.

Camille lui passe le poudrier et s’installe plus confortablement, Glazer jette un œil sur les activités de ce haut lieu de l’art cinématographique.

Une grande fille, ses cheveux châtains rassemblés en chignon, des lunettes, peu de maquillage, le genre parfaite institutrice, se déshabille avec autant de détachement et d’indifférence qu’avant de passer sous la douche. Elle met soigneusement son chemisier sur un cintre, défait sa jupe, l’attache à un autre cintre, défait son soutien-gorge, abaisse sa culotte toute simple de coton clair. Elle est bien faite, petits seins, pubis peu fourni et jambes minces. La fille à garder toute une vie un corps d’adolescente. L’homme, déjà nu, assis sur une chaise pliante, sirote une tasse de café. Crâne rasé, muscles, tatouages, l’air voyou. La fille prend une Thermos sur une table et se sert un café, en bâillant.

— T’as une minute, Fabienne ?

— Toute la journée...Je suis payée pour ça... répond-elle, distraite.

— Pour le réglage de la lumière.

Elle vide sa tasse, la dépose sur la table à côté de la Thermos, se couche sur le lit, écarte largement les jambes, sans plus de plaisir ni, du reste, de honte qu’une boulangère vendant une baguette.

— Bouge pas.

Sans prendre la peine de répondre, elle garde la pose en fixant distraitement les poutres du plafond.

— Tourne-toi.

Elle se redresse à quatre pattes, se retourne, la tête sur ses coudes, les fesses entrouvertes.

— Bouge pas.

La désinvolture de la fille émeut Glazer. Cet air d’institutrice et cette façon froide de se dévoiler, non pas d’obéir, mais de respecter un contrat, ranime son excitation. Lui qui a toujours été sensible à la conquête, à l’effort pour obtenir qu’une femme se donne à lui, à ce jeu du oui, du non, du peut-être, paradoxalement, la froideur, le détachement de celle-ci enflamme son imagination... Il se voit à la place du cameraman... Fais ceci ! Elle le fait ! Cela.... Elle le fait !

Tu te fais vieux... pense-t-il. Ce qui ne doit pas être faux, vu que tu te le répètes de plus en plus souvent...

Pourtant, n’importe quelle pute pourrait obéir à ses ordres, n’importe quelle pute pourrait respecter le contrat établi...

Oui, n’importe quelle pute... Mais cette Fabienne est tout sauf n’importe quelle pute ! Son instinct le lui dit, le lui répète... et la conclusion est : Qu’est-ce qu’elle fiche là ?

Il sent à travers le tissu de sa salopette, un doigt se glisser entre ses fesses. Il sursaute, perd l’angle du miroir.

— Qu’ est-ce que tu fiches ?

— Elle te plaît, hein ? lui sourit Camille en lui massant doucement le trou du cul, du bout du doigt. À ce point de vue, vous, les hommes, vous ne pouvez pas mentir, ajoute-t-elle, plus fossettes que jamais et posant la main sur sa braguette gonflée.

C’est vrai que son pénis a repris du service...

Il ne sait que répondre.

— Ne dis rien, l’intime Camille qui comprend vite. Ne bouge pas, regarde-là...

Obéissant, il remet le miroir dans l’angle adéquat, le doigt de Camille lui massant l’anus en cercles doux et frais. Sur le plateau, Fabienne est toujours les fesses déployées, perdues dans ses rêves, ne s’étant pas aperçue qu’il n’y a plus personne derrière la caméra. La vue de cette croupe et le doigt de Camille sur la sienne, gonflent son membre, l’érigent à lui faire mal. Une démangeaison pousse Fabienne à se gratter une fesse. Glazer geint doucement, brièvement. L’ongle de Camille se met à gratter le tissu, à descendre peu à peu vers le centre, à y enfoncer la toile d’un millimètre ou deux... Son gland est écrasé contre la braguette. L’adolescente défait un bouton, un deuxième. Au troisième, son sexe sort comme un diable d’une boîte, sous un petit rire gourmand de la fille.

— Eh, tu dors ?

— Hein ? fait Fabienne qui, après tout, s’était peut-être endormie, cul en l’air.

— TU peux te lever.

En un bond souple, elle est debout, son chignon pas défait, ses lunettes sur le nez. Glazer plonge les yeux sur ses seins dressés, descend vers le pubis, dont la ligne sombre signale la fente et l’accentue. Fabienne se ressert une tasse de café, bâille. Le réalisateur discute avec le cameraman. Le voyou, rasé dans la plus pure tradition des marins de Fassbinder, a le nez plongé dans un journal sportif. Il croise les jambes, se masse un orteil. Subitement, Glazer le déteste parce que c’est lui qui ouvrira, pénétrera la lointaine Fabienne, soumise aux diktats du contrat. Les doigts de Camille enlacent son sexe, tirent sur la peau, exacerbent le gland, introduisent un ongle dans l’orifice, lui arrachant un petit cri de plaisir douloureux.

— On commence ! lance le réalisateur. Vous vous rappelez de la scène ?

Fabienne se contente de hocher la tête, tandis que le mec corrobore d’un grognement,

— Alors, perdons pas de temps.

Fabienne dépose une nouvelle fois sa tasse près de la Thermos, bâillant encore, se gratte machinalement le même endroit que tout à l’heure, se met debout au pied du lit, face à la caméra.

— N’oublie pas que tu es une institutrice très sage qui a pris un inconnu en stop, qui l’a ramené chez elle et là, le voyou l’oblige à se déshabiller sous la menace d’une arme. Donc, tu viens de te déshabiller, tu as la trouille et tu dois lui obéir. Pigé ?

Oui de la tête.

Glazer n’en perd pas une.

— Moteur ! Action !

— Écarte les jambes ! ordonne le type de dos, flingue en main.

— Non, je ne peux pas ! répond-elle d’une voix sourde.

Son expression est changée. On y lit le combat que la peur livre à la pudeur. L’incertitude de sa décision. À trente ans, cette femme, pourtant jolie, est encore vierge. Et le salopard s’excite... Une main sur le pubis, elle serre les cuisses très fort, les rendant cent fois plus désirable.

— À poil, je te dis !

— Non, je ne peux pas...

— Ah ouais ?...

Le voyou tire en l’air. Glazer sursaute, Camille lui presse d’un coup la queue pour le ramener sur terre. Ce n’est que du cinéma, après tout... Fabienne écarquille les yeux, ouvre la bouche mais garde sa position, une main sur le pubis, un bras sur les seins.

— Pitié... murmure Fabienne plus vraie que nature.

— Pitié, connais pas, crie le type qui lâche son arme, l’empoigne et, la jette sur le lit.

Il s’approche, la regarde, se penche, lui empoigne les genoux pour lui écarter les cuisses.

— Non, non arrêtez ! Pas ça ! crie Fabienne.

— Stop ! ordonne le réalisateur. Les comédiens se figent dans la position. Robert, tu dois grogner, montrer que tu fais un effort pour lui écarter les jambes. C’est plus branlatoire. Et toi, Fabienne, n’aies pas peur d’en ajouter !... Allez, on reprend.

— Non, non, non, hurle-t-elle d’une voix hystérique.

— Si... croasse Robert, avant de se mettre à bander les muscles et à grogner pour lui écarte les cuisses.

Glazer remarque l’érection du type en train de naître, de grandir, de s’affirmer.

Un salaud que le viol excite... pense-t-il, en colère.

Camille se met à lui déboutonner entièrement sa salopette, passe la main sur sa poitrine velue, redescend jusqu’au au ventre, empoigne sa bite, se penche et l’embouche. La sensation des joues et le contact de la langue calment la colère de Glazer contre l’acteur.

Ce dernier, ayant atteint le degré adéquat d’érection, se jette sur Fabienne et la pénètre. La fille pousse un hurlement de désespoir. Glazer serre les poings à s’en blanchir les jointures. Camille, quittant son sexe, se couche sur le sol et se met à ouvrir le dessus de sa salopette. D’un preste mouvement des reins, elle la fait glisser sur ses genoux, se retourne et offre son postérieur dodu et dur à Glazer, l’œil en colère, toujours rivé sur la glace du poudrier.

— Tu ferais mieux de te calmer, grand méchant loup... dit-elle en prenant l’index de Glazer et en le mettant sur le trou de son cul. Enfonce-le lentement... Jusqu’au bout... Moi aussi, tout ça m’excite.

Glazer, que cette initiative a surpris, laisse tomber le poudrier et regarde son doigt que la fille enfonce en elle. Il le retire, le porte à ses lèvres, le suce et le reglisse en essayant de ne plus penser à ce qui se passe sur le plateau, là, à quelques mètres, à Fabienne, l’indifférente, la mystérieuse qui passe de sa Thermos à l’instit’ violentée par un voyou. Fabienne qu’il aimerait approcher, toucher, pénétrer... Tandis que là, à quelques mètres, c’est la grosse pine bien dure d’un connard de Robert qui s’enfonce jusqu’à la garde dans son petit con d’intello jouant dans un porno. Camille lui colle sa main contre elle et se met à contracter son anus sur un rythme lent, en appelant à la volupté, à la pénétration.

— Oublie ça... C’est du cinéma. Ici, c’est du vrai, murmure-t-elle, la voix plus rauque.

La remarque fouette Glazer. Elle a raison, la gosse ! Elle s’offre entièrement, sans aucun contrat, sans conditions, lui permet d’explorer ses orifices, sans exception et aime ça... Alors que Glazer, le dur, l’ex-ennemi numéro un de l’Occident, perd la tête à cause d’une inconnue, genre instit’ qui écarte les jambes et les fesses avec autant de volupté que la maraîchère pesant un kilo de navets...

Décidément, tu te fais vieux, Glazer.

Glazer enfonce un pouce puis l’autre dans l’anus de Camille, lui titillant le téton de l’autre main. Il aime regarder ce corps dur ainsi offert à son plaisir, dodu et vierge il y a peu de temps encore. Retirant de son sein les doigts de Glazer, elle met le pouce en bouche, le suce. Un à l’entrée, l’autre à la sortie... Fermant les yeux, il sent la langue à gauche, la paroi anale à droite cependant que Camille suçant avec rage, s’empare de sa pine et se met à la branler.

— Doucement, doucement.,. murmure-t-il.

Elle lui prend la bite, se retourne et se l’introduit elle-même dans le derrière. Une telle volonté de jouissance de la part de l’adolescente, un tel acharnement au plaisir à tout prix le fouette. Ses couilles se contractent pour le grand jet...

— On le laisse jouir ? fait une voix de femme dans son dos, deux secondes avant qu’il ne lâche la purée.

Dans la profonde lassitude d’après l’orgasme, vaincu, il se retourne. Fabienne et l’équipe au complet le regardent à travers le hayon ouvert de la camionnette.

— Bravo, Monika ! dit-elle à l’adresse de Camille qui se retire de lui en souriant, se lève et sort.

Glazer ferme ses paupières lourdes, en hochant la tête... Il commence à comprendre qu’il a été baisé sur toute la longueur. tre baisé en enculant une jeune salope, il y a pire... pense-t-il avec un sourire triste. Sans un mot, il rentre son sexe qui, curieusement, ne parvient pas à débander, se reboutonne et quitte la camionnette sans un regard pour les pistolets pointés sur lui. Il s’approche du groupe, l’écarte d’un petit geste de la main, se dirige vers le plateau, se sert un café, s’assied sur le pliant de Robert, boit une gorgée.

— I patom ? fait-il enfin en russe, plus Félix Glazer que jamais.

— Et ensuite ? répète Fabienne en français. Ha ! Ha ! Darogoï Félix, je vois que tu es toujours aussi perspicace ! Tu reconnais tes anciens amis...

— Je ne reconnais personne ici.

— Pas même moi ? demande-t-elle en se servant une tasse à son tour.

Il l’observe, nue, tasse en main, la détaille de pieds à la tête, s’attarde sur ce pubis qu’il désirait tant, ce pubis, là, à moins d’un mètre... Observe le dessin des poils, le fin pinceau signalant le clito, les grandes lèvres le dévoilant à peine... Le ventre... Le nombril.

Le nombril.

Manquant de lâcher sa tasse, il pâlit, lève les yeux sur ceux de Fabienne qui le toise.

— Olga ?

— Da, daragoï... Kak idiott vrémia, niet ? Comme le temps passe, n’est-ce pas ?

— Olga... Ce... Ce n’est...

— Pas possible ? Tu te fais vieux Glazer !

Il ne peut que répondre par un sourire infiniment las.

— Tu as oublié Aliocha ?

— Aliocha ! Le meilleur chirurgien esthétique de toutes les Russies !... J’aurais dû y penser ! Ainsi, il a échappé à la vengeance du peuple...

— La preuve, dit-elle avec un grand geste. Il est très riche, notre Aliocha, aujourd’hui.

— Eh bien, tant mieux pour lui... À propos, ajoute-t-il en fixant Camille-Monika, mille mercis. Ça a été un régal ! J’imagine que c’est Aliocha aussi qui t’as refait une virginité ? Il baise bien, dis-moi ?

— Moins bien que toi, je peux te l’assurer...

— Dans ce cas, je peux mourir tranquille... Parce que c’est bien de cela qu’il s’agit, n’est-ce pas, Olga ?

— On finit tous par mourir un jour, Glazer... dit-elle avec un sourire cruel. Toi, ce sera un peu plus tôt que prévu, voilà tout.

— J’imagine que je mettrai un certain temps...

— Tu imagines bien. Mais c’est le jour où tu m’as vendue aux capitalistes, que tu aurais dû réfléchir...

— On ne peut pas tout imaginer, Olga. Ça m’a fait mal, mais que veux-tu ?

— Ce que je veux ? C’est que tu souffres, Glazer !

— Je te fais confiance. Maintenant, si tu me racontais tout ?

— Comment j’ai échappé à la CIA serait trop long...

— Et compromettrait trop de monde, je comprends. Au fait, Olga.

— Je reconnais bien là le bon vieux Glazer, réaliste et efficace. Le seul moyen de te mettre la main dessus était de jouer sur ton seul point faible, l’attachement que tu as toujours éprouvé pour cette chienne de Sharon.

— Comment le sais-tu ?

— Allons, Glazer, pas entre nous ! Si vous aviez été du même côté, vous auriez eu le monde entier à vos pieds, ajoute-t-elle rêveuse. Je me suis arrangée pour la faire réagir en enlevant Gisèle... Ce n’est un secret pour nous qu’elle fonctionne à voile et à vapeur et elle en est amoureuse. Professionnelle comme elle est, elle savait qu’elle ne pouvait se charger de l’affaire. Trop d’émotions faussent le jugement... La seule personne à qui elle pouvait s’adresser était Félix Glazer, son vieil ennemi chéri. Vous êtes tombés tous les deux dans le panneau comme des débutants. Mais tu es excellent, Glazer, longtemps le meilleur... Et je te voulais pas trop amoché ni trop suicidé, il fallait endormir ta méfiance à ton réveil... C’est là qu’intervient Monika et toute cette mise en scène...

Il éclate de rire.

—Tu mens aussi bien que d’habitude. Mais pas avec moi, Olga. Tu as fait cette mise en scène parce qu’elle te plaisait. Ça t’excitait de te faire baiser devant moi sans que je te reconnaisse... Énormément plaisir de m’alpaguer en plein orgasme, énormément plaisir de me montrer à quel point j’ai été bête de tomber sous le charme de cette jeune dinde dodue...

Camille-Monika sursaute et pousse un petit cri.

— Jeune dinde dodue et savoureuse... ajoute-t-il à son intention, un sourire courtois aux lèvres.

En un bond, Camille-Monika est près de lui et le gifle à toute volée. Olga tend négligemment la main, lui empoigne les cheveux, l’attire vers elle, la retourne et la gifle à son tour.

— Personne d’autre que moi n’a le droit de le toucher, c’est bien compris ? dit-elle d’une voix aussi calme que si elle lui proposait une tasse de café..

Camille-Monika, écarlate, les yeux humides, la toise sans répondre.

— Compris ? demande Olga en lui administrant un second aller-retour.

— Oui... finit par répondre la jeune fille, au bout d’un long moment haineux.

Elle reçoit une paire de gifles.

— Oui, qui ?

— Oui, madame.

— Bien, va t’asseoir maintenant, fait distraitement Olga en la repoussant d’un bourrade.

Cramoisie d’humiliation et de colère, Camille Monika va s’asseoir dans un coin du plateau.

— Et tiens-toi prête !

— Oui madame...

— Maintenant, à nous ! dit-elle en regardant Glazer droit dans les yeux.

À part la forme du nombril, il a beau la scruter, il ne parvient pas à retrouver la blonde Olga sous les traits de cette institutrice à grandes lunettes et petit nez, un rien pointu... Dorogoï Aliocha ! Elle s’approche, tend la main, lui caresse la joue.

— Comment as-tu pu faire ça ? demande-t-elle, avec une infime et involontaire nuance de tristesse.

Il se répond pas, se contentant juste de baisser les yeux.

— Tu sais que je t’ai aimé ? De tout mon cœur, de toute mon âme ? Comme une vraie russe... conclut-elle en partant d’un rire morose. Et il n’y a qu’une femme russe pour être aussi conne dans la vie que dans un roman... Même Olga Dobraïa, colonel du KGB Même elle... L’âme slave... Ha ! Ha ! Il n’y a peut-être que les femmes, qui ont une âme en Russie ! Qu’est-ce que t’en penses, darogoï ? Mais tu ne dis rien, tu ne penses pas... Tu mets en pratique tout ce qu’on t’a appris au chapitre : « Comment résister à la torture. » Il y a une chose que tu oublies... Dans le livre, il n’y a pas de chapitre : « Comment résister à la torture d’une femme qui se venge. »... Maintenant, ajoute-t-elle à l’équipe, partez, j’ai besoin d’être un peu seul avec ce salopard.

IX

Paris, 1997

— Qu’est-ce qu’on fait ?

— On agit, bien sûr. Qu’est-ce que tu en penses, de Glazer ?

— Bel étalon. Dommage que les olibrius à masque à gaz aient interrompu la séance... Je me sens tellement frustrée...

— Je ne savais pas que les filles de ton âge aimaient la sodomie, ironise Sharon...

— Il n’y a pas d’âge pour cela. Quand j’avais quinze ans, je m’amusais à m’enfoncer des crayons... Ça me prenait d’un coup... Je sentais quelque chose de très chaud dans mon ventre... J’ai très vite découvert qu’un crayon, un stylo, n’importe quoi de dur est meilleur que le doigt. Quand tu mets ton doigt, t’as des sensations sur le doigt aussi... Tu sais que c’est toi. Un objet, c’est comme quelqu’un d’autre, tu me suis ?

Sharon hoche la tête, sourire aux lèvres.

— Donc, quand ça me prenait, j’allais me cacher quelque part, je baissais ma culotte et je jouais avec mes trous... Devant, derrière... C’était bon. C’est sans doute pour ça, qu’aujourd’hui, j’aime prendre l’initiative avec un mec. M’accroupir et me défoncer le trou que je veux.

— T’as plutôt l’air d’aimer ça...

— Toi pas ?

— Si, beaucoup.

Leurs regards s’allument, tandis qu’elles se détaillent en silence. Sharon prend la bouteille, s’emplit un verre.

— Tu en veux ?

Léonore hoche la tête que oui. Sharon se lève sous le regard de sa subordonnée, C’est la première fois qu’elles se prouvent dans une telle situation, D’habitude, si l’ambiance est cool, elle n’en demeure pas moins service-service. Elle n’a pas été la vedette occulte de la CIA pour rien. Les filles l’appellent Sharon, mais sur un ton qui vaut n’importe quel « Oui, mon général ! » Léonore aréagi comme il le fallait, tout à l’heure. Jusqu’à ce que l’excitation s’empare des deux femmes... Et là...

Sharon s’approche, bouteille de Martini rouge en main. Il reste quelques braises du feu que Glazer a allumé... Quelques braises que l’alcool est loin d’avoir étouffées...

— Ton verre !

Léonore quitte des yeux le ventre blond de Sharon, prend son verre, le tend.

— Vide ce qui reste !

— Excuse-moi... dit-elle en éclusant le fond d’apéritif.

— T’as l’air d’aimer mon ventre... constate Sharon en la servant.

— Il est beau... Légèrement bronzé avec ton pubis comme un champ de blé... Excuse-moi, Sharon, l’émotion de tout à l’heure ne m’a pas tout à fait quittée...

— Un très mauvais point dans le métier ! Nous devons toujours être maîtresse de nous-mêmes. En n’importe quelles circonstances, je te l’ai assez répété ! Imagine que tu séduises un mec, mais qu’au lit, il t’embobine...

— Putes et guerrières, je sais...

— Guerrière et putes ! la reprend Sharon, l’air sévère, bouteille toujours en main. Bois ! ajoute-t-elle, avec une soudaine sévérité.

Léonore, la rousse amazone qui fit s’agenouiller l’ex-homme de l’Est, la regarde mi-figue, mi-raisin.

— Fais ce que je t’ordonne ! rugit-elle.

Léonore, le regard soudain humide, porte le verre à ses lèvres et avale lentement une gorgée.

— Plus vite !

Deuxième, troisième gorgée.

— Ton verre.

Elle tend le verre. Sharon le remplit à ras bord.

— Cul sec !

En bon petit soldat obéissant, Léonore vide le verre d’un trait, n’osant plus regarder le ventre de Sharon. L’évitant même soigneusement du regard. Une fois le verre vide, elle le tend sans un mot.

— Bravo, je vois que tu comprends vite. Tu es peut-être encore bonne pour le métier, après tout. Couche-toi par terre !

Léonore se glisse hors du fauteuil et s’étend sur la moquette, les yeux fermés.

— Ouvre les jambes !

S’accroupissant, Sharon trempe le doigt dans son verre, le fait tourner, puis le passe dans la toison rousse une fois, deux fois... Après quoi, elle s’agenouille, se penche et y enfonce le nez. Au fond du bouquet de vin cuit et d’aromate, un léger parfum de liqueur rousse et d’urine... Fermant les yeux, elle y glisse la langue, la fait tournoyer au sommet de la fente, sur ce creux de peau douce, sous le fourré, annonçant le clitoris, l’aspire.

— Délicieux pinceau qui souligne ton parfum... murmure-t-elle à Léonore qui, les yeux clos, n’ose répondre.

Elle ferme les dents sur le bourgeon, le mordille, et redressant la tête, le tire à elle. La rousse pousse un petit cri, se cambre, suit le mouvement.

— Tu sens le pipi aussi ! dit-elle en la lâchant. Je vais te punir, ma fille !

Léonore ne bouge pas, ne répond pas... Même quand Sharon, passant les bras sous ses cuisses, lui soulève le cul en l’air.

— Ouvre les jambes.

La rousse écarte largement les cuisses, dévoilant sa fente entrouverte sous la toison de feu.

— Je te lâche, mais garde la position.

S’aidant des coudes, Léonore maintient cette position de gymnastique abdominale, alors que Sharon, des deux pouces, écarte les lèvres, et dévoile le coquillage rosé et frémissant de la jeune femme.

— Je vais te punir !

Léonore ferme les yeux très fort, contracte son visage, mais ne dit toujours mot. Sharon s’empare de la bouteille au trois quarts vide, l’embouche dans son sexe et l’emplit de Martini. Quand l’apéritif en déborde, elle dépose la bouteille, aspire le trop-plein d’entre les lèvres vaginales.

— Maintenant, tu vas m’écouter. Je vais me coucher à côté de toi. Je veux que, d’un seul mouvement, tu te redresses, t’accroupisses sur ma bouche et l’y pisses le Martini, sans en perdre une goutte...

— Oui, Sharon, fait Léonore, haletante.

Souriant, l’ancienne de la CIA s’étend en prenant tout son temps, passe la langue sur ses lèvres, ouvre la bouche et ordonne, sur le ton cinglant de l’instructeur des « Marines » :

— Go !

En un parfait mouvement d’athlète, à moins que de danseuse, la jeune rouquine, referme les jambes, les lance au plafond en se redressant jusqu’aux omoplates, écarte à nouveau les cuisses en entamant un mouvement de rotation, les abdominaux plus durs que fer, et retombe accroupie au-dessus de la bouche ouverte de Sharon.

Pas une goutte de Martini n’est perdue.

Sharon ouvre les yeux, regarde le vagin contracté de sa subordonnée avec un plaisir inouï, sourit, murmure :

— Maintenant, lâche tout en moi.

Fermant les yeux, Léonore, décontractant ses muscles vaginaux, abandonne une longue rasade de Martini dans les lèvres de sa chef, qui commence à se masturber. La dernière goutte tombée, elle lui ordonne de se coller contre sa bouche.

En quelques secondes, Sharon atteint l’orgasme, criant sa délectation dans les poils saucés de son adjointe. Tandis que le bon petit soldat Léonore, au garde-à-vous, déjà prête mais les yeux clos, s’attend à tous les ordres possibles

— Allez, à la douche ! s’exclame Sharon en quittant le sexe de Léonore. J’espère que cet exercice t’aura servi.

— Self-control...

— OK, je vois que tu as compris.

Une demie heure plus tard, douchées, vêtues et maquillées, Sharon et Léonore sirotent un café fort en attendant le serrurier.

— Je commence à avoir ma petite idée... fait Sharon après un moment de silence.

Léonore ne répond pas, elle sait que sa patronne a l’intention de poursuivre.

— Ça ne peut venir que de l’Est. Ils en veulent terriblement à Glazer.

— Ah...

— Quand il a vu que le vent tournait, il s’est délesté d’un certain nombre de secrets... Tu connais le marché du donnant-donnant, n’est-ce pas ? En dévoilant des choses au compte-gouttes tout en laissant supposer qu’il en avait une bonne réserve, il s’attirait la sympathie gourmande des vainqueurs, des forts, au prix de dangereuses antipathies à l’Est... S’il s’est ouvert un marché juteux dans le monde occidental, quelques personnes se sont mis en tête de lui faire la peau... A Prague, notamment.

— À Prague ? Je croyais que c’était la ville où le communisme a été le plus rapidement éradiqué...

— Exact. C’est pourquoi Olga s’y est réfugiée avec un nouveau visage et de nouveaux papiers... Si mes suppositions s’avèrent, elle a bien calculé son coup. En enlevant Gisèle, elle savait qu’immanquablement je demanderais de l’aide à Glazer... Nous filons à Roissy, dès que le serrurier sera passé...

— Elles ne sont pas vilaines, les hôtesses tchèques, constate Léonore, tandis que l’avion se dirige lentement vers l’aire de décollage.

— Il me semble que tu prends diablement goût au femme...

— Dans le métier, il est bon de ratisser large...

— Tu as raison, ma fille. Dans certaines circonstances, il faut savoir tondre le gazon...

L’avion s’arrête, met ses moteurs à fond, lâche les freins, décolle. Chaque fois, qu’elle s’élève dans les airs, Sharon se demande quel effet cela doit faire de baiser en apesanteur. Nue, dans un vaisseau avec deux, trois vigoureux cosmonautes... Toutes les positions, les pénétrations possibles et imaginables, ainsi libre entre les étoiles... Le liquide vaginal quitterait-il ses lèvres en petites bulles qu’il serait bon de happer de la langue, au vol ? Quel serait le ballet du sperme éjecté d’une pine ? Que ressentirait-elle entre trois, quatre cosmonautes en érection qui se l’enverraient cul en avant, d’une pine à l’autre ? Autant de questions intéressantes, autant de rêves. Il est si bon de rêver, de se payer un armistice dans cette guerre perpétuelle qu’elle mène, espionne de fortune.

Elle ferme les yeux, étend les jambes, se décontracte... À côté d’elle, Léonore, regarde les nuages, les merveilleux nuages...

Olga Dobraïa...

Qui aima Glazer et que, sans doute, Glazer aima... Mais que Glazer trahit. Comment n’y a-t-elle pas pensé plus tôt ? Il n’y a qu’elle pour avoir monté un coup aussi tordu. À malin, malin et demi, elle lui réserve un chien de sa chienne, Sharon. Si ça la vexe, ça l’amuse aussi de s’être laissé berner ainsi car, ça la ramène au bon vieux temps... C’est en se remémorant les traits angéliques de la redoutable Olga Dobraïa qu’elle s’endort.

Une pression discrète sur son avant-bras la réveille. Les réflexes jouant, elle entrouvre à peine les yeux. tout semble okay. Pourquoi Léonore l’a-t-elle réveillée ? Trois petites pressions, une longue, trois petites, une longue...

Danger.

Elle colle son genou contre celui de sa partenaire, lui signalant qu’elle est réveillée. Message reçu.

— Un détournement, chuchote Léonore.

Merde de merde, manquait vraiment plus que ça !

— Combien ? murmure-t-elle.

Un coup de genoux deux coups de genoux. Donc... Un dans la cabine de pilotage, deux côté passager... Équipe réduite. Ça ne lui apprend pas s’il s’agit de pros ou d’amateurs. Elle ouvre les yeux, redresse discrètement la tête. Un type tout pâle se tient contre la porte d’accès à la cabine de pilotage, une grenade à la main. Dans les 25 ans, l’air tendu, paniqué... Des amateurs... Les pires. Faudra faire preuve de sang froid... Elle se retasse sur son siège.

— Qu’en penses-tu ? souffle-t-elle.

— Amateurs. Paniqués.

— Exact. Circonstances.

— Classique. Le premier est allé trouver l’hôtesse, les deux autres nous ont montré leurs joujous. Un de chaque côté de l’allée...

— Hyper amateur. Action possible ?

— Attendre, voir...

— Tu deviens très bonne, Léonore.

— Merci,

— Silence ! crie quelqu’un derrière elles.

Sharon ne répond pas, ne se retourne pas.

— La première qui l’ouvre encore aura affaire à moi ! gronde l’homme. Tu m’entends ? gueule-t-il à Sharon.

Elle ne bronche pas.

— Tu pourrais regarder quand on te parle !

L’air terrorisé, Sharon se retourne lentement. Un jeune type d’à peine 20 ans la considère avec un mélange de peur et d’arrogance. Il serre tellement sa grenade qu’il en a la jointure des doigts blanchis. Malgré ses efforts pour se maîtriser, sa main tremble légèrement. Il est vêtu d’un costume clair, chemise, cravate desserrée. Des grandes auréoles de transpiration tachent ses aisselles.

Pas loin de craquer. Extrêmement dangereux ! pense Sharon en prenant l’air le plus pitoyable qui soit.

— T’as peur, hein, poufiasse ?

Sharon le regarde de ses grands yeux bleus égarés.

— Réponds, poufiasse !

— Pi... Pitié, monsieur.

Le terroriste part d’un grand éclat de rire fou.

— Pitié ? Donne-moi une seule raison pour que je t’accorde ma pitié ?

— J’ai... des enfants.

— À ton âge, c’est plus des enfants, poufiasse !

— Pitié, répète Sharon, en se mettant à sangloter, tandis que Léonore pose une main sur son épaule.

— Je vous en prie, monsieur, elle est cardiaque, dit-elle, d’un ton calme.

— Toi, ta gueule ! Et d’abord, qui es-tu ?

— Son infirmière, monsieur.

— Elle n’en aura bientôt plus besoin, d’une infirmière, éclate l’homme.

— Pitié, monsieur... Pitié. Je ferai... Je ferai tout ce que vous me demanderez...

— Madame, je vous en prie, l’intime Léonore, parfaite dans son rôle.

L’homme les considère en silence. Sa panique cède lentement place à une expression rusée, calculatrice.

— Tout ce que je veux, hein ?... répète-t-il.

Sharon se contente de hocher la tête, sous le regard désapprobateur de Léonore.

— Que se passe-t-il ? l’interpelle son comparse près de la porte d’accès à la cabine.

Le terroriste rougit violemment, hausse les épaules, agacé.

— Rien. Je mettais simplement deux putes au pas.

— Eh bien, maintenant que c’est fait, retourne à ton poste ! lui ordonne brutalement son complice.

Blessé de se faire ainsi rabrouer, il dresse la tête, lui lance un regard mauvais, semble chercher que répondre pour sauver son amour-propre.

— TU m’entends ? crie l’homme de devant.

— T’énerve pas comme ça... grince-t-il avec un mauvais sourire. Je ne suis pas sourd.

Sharon met discrètement la main sur l’avant-bras de Léonore, le presse longuement. Sa partenaire lui donne un coup de genou.

Un quart d’heure plus tard, Sharon part d’une quinte de toux, entrecoupée de râles. Léonore lève un bras en silence. Le premier terroriste ne fait pas attendre.

— Que se passe-t-il encore ? couine-t-il.

— Elle a un malaise... Puis-je la conduire aux toilettes ? demande Léonore avec un regard de biche rousse du troisième type...

— Elle est bien là ! grogne l’homme en lançant un bref regard à son complice.

— Elle doit aller aux toilettes, monsieur. Son état l’empêche de se retenir longtemps. Et puis...

— Et puis, quoi ?

— Et puis, que voulez-vous qu’une cardiaque et son infirmière puissent faire de mal contre vos projets ? dit-elle haut et clair.

L’homme lance un deuxième regard à l’autre, qui semble le chef et, pendant quelques secondes, pèse le pour et le contre de la requête. Finalement, il fait un signe d’acquiescement du menton.

— Debout !

Tremblant sur ses jambes et toussant de plus belle, Sharon commence à se lever.

— On dirait qu’elle va crever sur place ! constate l’homme avec un grand sourire.

Léonore ne répond pas, aide Sharon à quitter son siège et s’engage dans l’allée, le terroriste sur ses talons.

Dans l’allée, les passagers, terrorisés, les dévisagent avec des yeux de lapins en pleine période de chasse. En son for intérieur, Sharon s’amuse follement. Ah, le bon vieux temps !

Léonore ouvre la porte des toilettes des dames et introduit une Sharon haletante, frissonnante. Quand elle fait mine de refermer la porte, l’homme lui empoigne l’épaule en grognant.

— Pas question. La porte reste ouverte !

— Mais, monsieur, elle ne va pas s’évader !

— Faites ce que je dis !

En poussant un soupir de désespoir, Léonore se place contre le montant de la porte, le terroriste, derrière elle. Sharon, un peu moins toussotante, frissonnante, retrousse sa jupe, dévoilant un porte-jarretelles noir, maintenant ses bas de soie noire. L’homme pousse un imperceptible soufflement. Elle se met en devoir de détacher ses jarretelles l’une après l’autre, lentement, les yeux baissés, comme si elle était au comble de la honte.

L’homme se met à sourire. Une fois la tâche accomplie, elle abaisse, languide, sa culotte de soie sombre en osant un regard désespéré à son tortionnaire.

— Plus vite ! grogne celuici, la voix rauque.

De grosses larmes coulant sur ses joues, Sharon se met en devoir de lui obéir, dévoilant son pubis et se cambrant discrètement pour mieux le mettre en valeur. L’homme déglutit. Sharon en profite pour reculer un brin vers lui, sans qu’il le remarque, puis elle s’assied, les jambes pudiquement croisées. L’homme qui ne s’aperçoit pas qu’elle ne tremble plus et respire normalement lui ordonne d’écarter les genoux. Sharon lève de grands yeux mouillés de larmes, implorants. Léonore recule encore un peu. Le front baissé, Sharon ouvre lentement les cuisses.

— Regarde-moi, chienne !

Sharon lève la tête, les yeux mi-clos, les lèvres entrouvertes...

— Eh ! On dirait que ça te plaît qu’un homme, un vrai, te regarde les jambes écartées !

Elle fait non de la tête.

— Debout !

Elle se crispe, se ratatine comme si elle s’apprêtait à recevoir un coup

— Debout et vite !

Elle se redresse péniblement.

— Monsieur ! fait Léonore en reculant encore.

Elle n’est plus qu’à quelques centimètres de lui. Il peut sentir le parfum de sa chevelure ramenée en un chignon lâche.

— Toi, ta gueule !

Léonore fait mine d’avancer.

— Reste ici ! dit-il en la saisissant à bras le corps et en la collant contre lui. Et toi, accroupis-toi sur la palanche !

Sharon ouvre de grands yeux larmoyants et le considère avec horreur.

— Obéis ! J’ai toujours eu envie de voir pisser une bourgeoise dans ton genre !

— Vous vous rendez compte ? chuchote Léonore contre lui, sa main ballante frôlant par mégarde le tissu du pantalon.

— Justement oui... ricane le pirate. Alors ? qu’est-ce que tu attends ? s’impatiente-t-il.

Comme si elle subissait le comble de l’abjection, Sharon enlève ses chaussures, monte sur la planche du wécé, et s’accroupit, exhibant son sexe doré. Léonore entend l’homme déglutir. Elle avance un rien sa main...

— Pisse ! je te l’ordonne !

Sharon tente un dernier non de la tête.

— Si tu ne fais pas... commence l’homme.

À cet instant, un jet doré surgit du pubis, éclaboussant la planche et sol des toilettes dames, alors que Sharon fond en sanglots sous le regard subjugué du terroriste. Léonore risque un léger va-et-vient sur la braguette du type. L’impression qu’il a planqué un mortier dans son froc tant c’est gros, tant c’est dur. Peu à peu le jet diminue, se tarit, goutte à goutte.

Le souffle court, l’homme ne peut détacher les yeux de ce con magnifique, resplendissant entre la soie noire et luisante des bas mouillés.

— Chie ! ordonne-t-il dans un râle.

— Monsieur ! s’exclame Sharon au summum l’horreur.

— Tu veux ma grenade en pleine gueule ?

— Je... Je n’ai pas besoin, se lamente-t-elle d’une voix aiguë, au bord de la crise de nerfs.

— Pousse ! Pousse que je voie le trou de ton cul gonfler ! Pousse, chienne !

En gémissant à fendre l’âme, Sharon obéit, tandis que la main de Léonore appuie de plus en plus contre le sexe de l’homme. Lui, tellement subjugué par le jeu parfait de l’espionne, ne prête pas attention à cette caresse. Pâle, crispée, parfaite, Sharon ferme les yeux et se met en devoir de pousser... Sous le duvet d’or, parsemé de gouttelettes dans son écrin de soie noire, son anus se gonfle en un bourgeon rose et bombé. Elle gémit Hoche la tête d’un signe négatif, comme si elle ne pouvait pas.

— Pousse à t’en péter le cul, chienne de bourgeoise !

Le visage crispé par l’effort humiliant, Sharon obéit, son anus se boursoufle, s’entrouvre, se referme, regonfle, se referme sur un long pet déchirant.

Bandant comme un âne, l’homme part d’un rire gras.

— croyais que les chiennes dans ton genre ne pétaient pays Je me demandais même si elles chiaient... Maintenant que je sais que tu pètes, chie !

De grosses gouttes de sueur ruisselant sur son front, sur ses joues, Sharon se remet à pousser en émettant de courtes plaintes. L’anus gonflé, luisant, s’entrouvre peu à peu sur un point foncé, puis se contracte, se referme plus que jamais.

— Si ne chies pas, je te fais bouffer ma grenade, glapit l’homme au comble de l’excitation.

Sharon, toute rouge, les yeux fermés, la mâchoire crispée, se remet à l’effort. Le point foncé réapparaît au centre du pétale, grossit, les parois annales s’écartent, livrant passage au début d’un étron. L’homme halète en voyant le trou du cul de Sharon s’ouvrir lentement sous la pression inexorable de la merde qui écarte de plus en plus les parois anales jusqu’au calibre d’une grosse pine en pleine érection. Après cette sortie d’une lenteur affolante pour le terroriste, l’étron libéré se déroule et file dans la cuvette. Sharon, la tête, contracte ses sphincter, mettant fin à l’évacuation. Le terroriste ne veut en rester là.

— Continue ! ordonne-t-il. Tu n’as pas fini. Une salope comme toi a certainement plus de merde que cela dans le ventre. Allez ! gronde-t-il.

Comme sous l’empire d’une immense lassitude, les épaules affaissées, tenant ses genoux des deux mains, Sharon obéit en silence. L’anus regonfle, ses parois, cette fois, zébrées de traces brunâtres.

— Ah ! ah ! la merde tache aussi le trou du cul des salopes de bourgeoises ! se réjouit l’homme, au bord de l’éjaculation,

Un autre point sombre fait son apparition, écarte imperceptiblement le centre turgescent de l’anus puis, plus gros qu’une pine au bord de l’orgasme, surgit et tombe, suivit d’un pet retentissant. C’est alors qu’un chapelet de crottes dégringole pour se transformer un jet jaunâtre, liquide, sous les gémissements déchirants de Sharon.

C’en est trop pour l’homme qui, n’y tenant plus, porte sa main libre à sa braguette. Trop tard aussi, car Léonore lui administre un puissant coup de coude dans le stemum. L’homme, le souffle coupé, tombe en avant. Léonore lui abat, d’un coup sec, le tranchant de la main sur la nuque. Avec un cri rauque, il s’écroule, inconscient, lâchant sa grenade.

X

La grenade n’a pas le temps de faire un bond que Léonore s’en empare.

— Ça va, elle n’est pas dégoupillée !

Sharon descend de la cuvette, s’essuie le derrière et se rhabille en considérant l’homme inconscient. Elle s’agenouille pour le fouiller soigneusement. Elle ne tarde pas à trouver un petit pistolet nacré.

— Petit, efficace, mais moins impressionnant qu’une genade sur le public, constate-t-elle.

Puis, sans un mot, elle le prend par les épaules, le hisse avec une force incroyable et lui plonge la tête dans la cuvette.

— T’aime la merde, te gêne pas pour moi ! gronde-t-elle en lui frottant le visage dans le fond.

Après quoi, elle défait ses bas et les utilise pour ligoter le terroriste au peu ragoûtant visage.

— L’autre doit commencer à s’inquiéter, constate-telle. Passe-moi la grenade.

Elle l’examine attentivement, son visage s’éclaire d’un grand sourire :

— Grenade d’exercice... Pas plus dangereuse qu’un gros pétard... Puisque c’est comme ça... Aide-moi...

Le prenant chacune par une épaule, elles le traînent jusqu’au lavabo, lui asperge le visage à grands jets d’eau. Peu à peu, l’homme revient à lui en roulant des yeux de plus en plus terrorisés. Après quoi, elles l’assoient sur le wécé.

— Alors, on trouve les bourgeoises chiantes ? C’est cela ?

L’homme se contente de les regarder comme une bête aux abois. Où est passée la vieille cardiaque et sa timide infirmière ? Son instinct lui dit qu’il s’agit de tout, autre chose... Quelque chose de pas forcément agréable.

— La grenade du collègue, c’est me de terrain ou une d’exercice ?

L’homme serre les mâchoires.

— Deuxième essai. La grenade du collègue... Je te préviens tu n’as droit qu’à trois chances.

À la troisième fois, comme il ne répond toujours pas, Sharon lui colle le petit pistolet contre la tempe, commence à appuyer sur la détente...

— Arrêtez !

— On a retrouvé sa langue ?

— C’est la même grenade.

— a un flingue aussi, je suppose.

L’homme ne répond pas.

— Comme ni veux... Nous agirons comme si. Tant pis pour toi... Agenouille-toi devant le wécé. Bien... Léonore, baisse-lui son froc !

Une fois le pirate déculotté, le visage au-dessus de la cuvette, Sharon s’approche de lui, jette un œil :

— Parfait, il en reste... dit-elle en lui enfonçant une seconde fois la tête dans la merde.

— Eh ! Il bande, le bougre ! constate Léonore.

Se penchant, elle constate une formidable évection.

— Pas mal du tout... Je me le ferais bien, sourit Léonore.

Sharon se met à réfléchir, un sourire nuit au coin de ses lèvres.

— Souhait exhaussé, ma fille. Tire la chasse, s’il te plaît, ferme le couvercle... Maintenant, détache-le, rattache-lui les mains devant... Bien.

Léonore qui comprend vite, retrousse sa jupe, abaisse ses collants, sa culotte, se penche sur le couvercle, déployant ses fesses douces comme le talc. Le terroriste, la queue en érection courbée par le désir, ne peut en détacher ses yeux. Indifférent à tout, notamment à la menace de l’arme que Sharon pointe sur lui, il empoigne son membre de ses mains liées et le dirige vers le cul offert de Léonore.

— Bravo, bonhomme, on ne doit rien t’expliquer... se réjouit Sharon en se plaquant contre le mur, à côté de la porte.

Aussitôt que le terroriste la pénètre et part de son va-et-vient, Léonore commence à pousser de faibles gémissements encourageants, qui commencent en petits cris pour gravir rapidement la gamme vers ce staccato hurlé de la femme dont l’orgasme est terrible, inouï, répété...

L’homme suit en grognant, en ahanant comme le dernier mais pas le moindre des ânes en rut..

Les cris sont tels que personne dans l’avion ne peut y échapper, y compris le terroriste. Les passagers se mettent à sourire... En proie à une colère noire, l’homme s’élance dans l’allée, jure abominablement à la vue du derrière de son acolyte, se trémoussant dans les toilettes dames, bondit à l’intérieur, se faisant cueillir d’un coup de crosse au passage par Sharon.

— La récré est finie, bonhomme ! dit-elle en prenant le premier par les épaules et en le retirant de Léonore, qui enlève ses bas pour lier le deuxième, assommé.

— Bon, et maintenant ? demande-t-elle.

— Il reste un petit problème dans la cabine de pilotage.

— Tu as une idée de ce qu’on pourrait faire ?

— Oui, répond-elle avec un sourire qui en dit long.

Sur quoi, sans un mot elle enlève rapidement tous les vêtements..

— Décidément, il était dit qu’aujourd’hui, j’aurais souvent eu le cul à l’air. On va laisser ceux-ci au frais, bien enfermés dans les toilettes de ces dames. Et voici que nous allons faire...

S’il est impossible d’oublier un détournement d’avion quand on a le malheur d’en être la victime, la manière dont Sharon a résolu le problème aura droit de cité dans les annales du grand-piratage aérien, à la rubrique « Méthode originale »...

Quand elle revient dans le couloir, complètement nue, sui- suivie d’une Léonore, tout sourire, les passagers ne peuvent s’empêcher de la fixer, complètement ahuris, et, pour la plupart des hommes, de la détailler avec appétit. Tous se demandent ce qu’il est advenu du pirate qui bloquait la porte d’accès au pilotage. En ce qui concerne son complice, il est possible d’en avoir une idée plus précise, si on se rappelle les cris poussés dans les toilettes. On sent qu’il n’en faudrait pas beaucoup à certains pour applaudir.

Arrivé à la cabine, Sharon ferme les yeux, se concentre un instant puis se met à pousser des cris de terreur, en tapant sur la porte. Léonore, revolver au poing, attend plaquée sur la paroi de gauche. L’effet ne se fait pas attendre...

La porte s’ouvre sur un copilote qui la considère effaré.

— Ahhh... aidez-moi ! Il veut me violer Vite ! crie Sharon en voulant entrer.

— Que se passe-t-il ? demande une voix à l’intérieur.

— Une passagère.., euh... complètement nue. Eh bien, elle se plaint que quelqu’un veut la violer...

— Violer ? répète la voix, stupéfiée.

Aussitôt, le troisième terroriste pointe la tête vers le couloir. En le voyant, Sharon fait mine de reculer en criant et en secouant la tête. L’homme, rougissant, fronce les sourcils et tente de regarder derrière elle.

— Que se passe-t-il ? demande-t-il au comble de l’exaspération.

— Pitié ! Pitié ! Non !...

— Mais...

— Il veut me violer ! Il est armé ! hurle-t-elle, hystérique.

L’homme fait un pas... Un pas de trop, car la crosse d’un revolver s’abat sur son crâne. En poussant un cri étonné, il s’écroule comme un vieux sac.

— Et de trois... Je crois que l’équipe est au grand complet. Ils sont bien trois, n’est-ce pas ?

Le copilote, ne pouvant détacher ses yeux des seins de Sharon, se contente de hocher la tête.

— Dans ces conditions, si vous le permettez, je vais me rhabiller...

C’est, cette fois, sous les applaudissements de tous les passagers que Sharon refait le chemin inverse.

Le reste du voyage vers Prague se déroule dans une ambiance de fête. Le champagne coule à flot. Tous les passagers, sans exception, et quelques passagères les considèrent avec reconnaissance, respect mais surtout, appétit.

Ce n’est pas tous les jours que l’on voit une jolie Américaine de 37 ans et une Française de 20 ans, venir à bout d’un trio de terroristes par la seule aide de leurs corps nus. Et quand tous les passagers de l’avion peuvent profiter du der nier acte, il y a de quoi vider sa coupe de champagne en rêvant...

À l’aéroport, après de chaleureuses séparations et nombre d’invitations chargées d’arrières-pensées coquines, puis un interrogatoire de la police, elles finissent par prendre un taxi. Sharon donne une adresse puis se met à papoter avec le chauffeur en tchèque.

Une demi-heure plus tard, il les dépose devant un bistro au fin fond d’une triste banlieue.

— Tu parles tchèque ?

— Ainsi que pratiquement toutes les langues slaves. N’oublie pas que j’étais à la CIA, section Europe de l’Est...

— Évidemment... À propos, qu’est-ce que nous fichons ici ?

— Encore un peu d’exercice... dit-elle avec un sourire féroce en ouvrant porte, faisant tinter une sonnette dans une salle déserte. Mets une chaise contre la porte que personne ne puisse l’ouvrir !

Au bout de quelques instants, un homme très maigre, dans la quarantaine, entre par une porte près du bar en traînant les pieds. Il jette à peine un œil sur les deux femmes, assises sur des tabourets. En bâillant, il se gratte la nuque, les côtes, lève enfin les yeux sur elles.

S’il avait vu tous les démons que l’enfer peut vomir accoudés à son bar, son expression n’aurait pas été plus terrorisée... Le sang se retire immédiatement de son visage, il ouvre la bouche, les yeux exorbités, tente d’articuler quelque chose...

— Eh oui, Barzek, c’est bien moi... lui dit Sharon en anglais. Tu croyais que j’avais quitté notre bonne vieille vallée de larmes, c’est ça ?

L’autre, la bouche ouverte, les yeux fous, continue d’essayer d’articuler un mot ou deux. En vain...

Sharon part d’un grand éclat de rire...

— Voici Barzek, ma chère Léonore. Je serais en droit de le trucider au moins cent fois pour toutes les vacheries qu’il m’a faites... Les traîtres des mélos les plus sombres du siècle dernier ne sont rien à côté de lui... Sers-nous à boire, mon ami. Deux Pilzen bien fraîches. Elles feront passer tout ce champagne. Qu’en penses-tu, Léonore ?

Léonore, qui commence à s’amuser comme une folle, acquiesce, un large sourire illuminant ses taches de rousseur.

Barzek, qui, en tout état de cause, comprend l’anglais, s’empresse de remplir deux chopes à la pression. Elles trinquent, boivent une gorgée puis, redevenant sérieuse, Sharon lui plante son regard dans ses yeux de pigeon terrorisé.

— Barzek, le voyage de Paris a connu quelques imprévus, je suis très fatigué Je vais être brève, je te serais reconnaissante de l’être aussi... Où est Olga Dobraïa ?

Comme s’il était possible d’être encore plus apeuré, Barzek hoche la tête en gémissant..

— Apparemment, trop, c’est trop, constate Léonore. T’as pas peur qu’il il craque ?

— C’est un risque... Il me semble moins costaud que la dernière fois que j’ai vu son dos en train de fuir dans la nuit...

— Tu permets ? demande Léonore en indiquant l’homme terrifié, du menton.

— Nous n’avons rien à perdre, acquiesce Sharon en haussant les épaules.

Déposant son verre, Léonore fait le tour du comptoir, rejoint l’homme derrière qui recule jusqu’au coin et lève un bras pour se protéger le visage.

— Allons, allons, pépère... fait Léonore d’une voix câline en s’approchant. On enlève ça. C’est vilain de se cacher le visage, le gourmande-t-elle gentiment en lui abaissant le bras.

L’homme étonné, cille, fronce les sourcils, la regarde comme si elle était une extra-terrestre.

— Bien. Tu as entendu ce que mon amie t’a demandé, hein ? dit-elle d’une voix chaude en anglais. Allez, fais pas ta mauvaise tête, réponds, quoi... ajoute-t-elle en lui caressant la joue.

L’homme ne peut empêcher un petit sourire.

— Voilà qui est mieux... Et alors ?

— Je ne peux pas... croasse-t-il avec un lourd accent.

— Ah bon ? répond Léonore en s’emparant d’un verre vide qu’elle fait mine d’inspecter. Et pourquoi tu ne peux pas ?

— Je... Je tiens à la vie.

— Une bonne raison ! approuve Léonore en cassant le verre contre le bac à vaisselle du bar.

L’homme sursaute, mais avant qu’il n’ait remis l’avant-bras devant son visage, Léonore lui entaille la joue avec le tesson qu’elle tient en main.

— De toute façon, il n’était pas propre ton verre. Et comme tu sais, un verre pas propre, ça fait fuit la clientèle.

Plaçant le verre cassé sous le menton du cafetier blême et en nage, elle descend de l’autre main vers sa braguette et palpe.

— Pas grand chose dans la culotte... Voyons voir... Allez, montre-nous ton zizi...

Du fond de sa peur panique, l’homme les regarde comme s’il ne comprenait pas.

— Quand je demande à voir un zizi et qu’on me refuse ce plaisir, je m’énerve, grogne Léonore en lui enfonçant un peu le verre contre sous le menton.

Les mains tremblantes, l’homme déboucle sa ceinture, abaisse son pantalon, son caleçon, sous le regard amusé de Léonore, le visage à quelques centimètres du sien.

— Bravo, ma fille... apprécie Sharon en sirotant son verre au bar.

— Merci, merci... Et maintenant, voyons voir, dit-elle en descendant la main sous la chemise de l’homme.., Longue... Maigre... Assortie à son propriétaire, tu savais, Sharon ?

— m’en doutais... Il bande ?

— Ça ne va pas tarder, si j’en crois ce que tiennent mes doigts. Parfait. Couche-toi sur le bar. Et pas d’entourloupe, hein !

—Tu sais qu’ils n’ont pas pensé à me demander ceci ? fait Sharon en sortant de son sac le revolver du terroriste.

L’homme doit comprendre immédiatement car, remontant son pantalon, il enjambe le bar et s’y étend.

— Tu vas voir comme je suis gentille, lui dit Léonore.

Elle lui enlève ses chaussures, ses chaussettes, et abaisse son pantalon, et son caleçon.

— Belle pièce, apprécie Sharon. On m’a souvent dit que les maigres sont souvent très bien montés...

— Il redébandé, le bougre, constate Léonore en lui prenant la pine entre le pouce et l’index, puis en l’étirant au maximum. On dirait du chewing-gum... Et le chewing-gum, ça se mâche... conclut-elle en se penchant pour prendre en bouche le sexe du barman. Une expression de surprise, suivie immédiatement d’une autre de bien-être, détend la face crispée de l’homme...

— N’oublie pas que ça se mâche rappelle Sharon.

Léonore acquiesce, l’homme se met aussitôt à crier.

— J’ai mordu trop fort ?

L’homme se contente de regarder le plafond, les mains serrées au bord du bar.

— Je ferai plus attention la prochaine fois... s’excuse-t-elle en flattant le pénis humide, rougi d’une morsure en son milieu. L’effet est immédiat. Le sexe de l’homme durcit, grandit sous les cajoleries expertes de l’espionne. Bientôt s’érige dans sa main la pine la plus formidablement maigre et la plus formidablement longue qu’elles aient vue l’une et l’autre.

— Tu crois que tous les traîtres l’ont longue et fine ?

— Comme une dague ? Savoir...

Elles se mettent l’une et l’autre à flatter le sexe d’un Barzek gémissant, en proie aux sensations les plus contradictoires.

— Je me demande si c’est bon... fait pensivement Léonore.

— Essaie, je m’occupe du reste.

Sans ajouter un mot, Léonore abaisse son pantalon, sa culotte, escalade le bar et, exhibant son derrière, s’enfile lentement sur la hampe dressée.

— On sent pas grand chose, mais elle va loin...

L’excitation étant plus forte que la peur, le Tchèque entame un mouvement de va-et-vient en émettant de petits grognements de sanglier affamé.

— Je me demande... commence Sharon.

— Oui ?

— Si on la coupait. Tu pourrais te l’enrouler dans le cul... Ça ferait peut-être plus épais... dit-elle en s’emparant du verre cassé et en faisant une légère estafilade sur le sexe de l’homme.

L’homme part d’un cri à renverser les murs. Cri qui se fragmente en un staccato à la fois douloureux, terrorisé et extatique.

— Ne me dit pas qu’il jouit... ?

— Je crains que si...

— Dans ce cas, ce sera la dernière fois ! s’exclame Sharon en appuyant le verre brisé contre le sexe de l’homme.

— Arrêtez ! Arrêtez, je vais tout vous dire !

— Voilà qui est mieux.....

Un quart d’heure plus tard, le taxi qu’elles ont commandé par téléphone s’arrête devant un bistro dont le patron, cul au vent, est en train de vider au goulot toutes ses bouteilles d’alcool.

— Je savais que les slaves ne crachaient pas dessus...

— Le sexe, l’alcool... Ne sont-ce pas deux sources de joie intarissables, ma chère ?

XI

— Tu ne dis rien, mais je sais que tu as peur, Félix...

— Si tu le sais, pourquoi en parles-tu, Olga ?

— Parce que j’aimerais te l’entendre dire.

— C’est cela... Et peut-être aussi me voir te supplier ? Je croyais que tu me connaissais mieux que cela...

— Rassure-toi, Félix, je te connais... Enfin, je croyais te connaître. Jusqu’à ce jour maudit où tu m’as vendue. J’ai pleuré.. J’ai pleuré parce que je te détestais, moi qui t’avais tant aimé... Sans doute ne peux-tu comprendre cela ?... À propos, comment me trouves-tu ? dit-elle, changeant de sujet.

— Aussi bien qu’avant...

— Pas mieux ?

— Différente.

Elle ferme les yeux, se passe les mains sur son corps nu.

— Au début, je ne me reconnaissais pas... Quand j’étais nue devant la glace, j’avais l’impression qu’une inconnue me regardait. Je me suis souvent branlée... C’était étrange... Branler son corps en voyant celui d’une autre... C’était très excitant, Glazer.

— Je n’en doute pas....

— Je me suis payée des tas de mecs que je ne me serais pas payée avant... Je veux dire que mes goûts avaient changé en même temps que mon corps... Étrange, tu ne trouves pas ?

— L’âme humaine nous réserve de ces surprises... convient-il, sarcastique.

— J’ai envie de te gifler. Mais ce serait trop simple... Trop vulgaire, finalement...

Elle s’approche de lui, à le toucher.

— Tu aimes ces petits nichons retroussés ? demande-t-elle en se pinçant les aréoles. Tu te rappelles des anciens ? Ils étaient beaucoup plus gros... Je les regrette parfois...

Elle lui prend la main, la pose sur son sein gauche...

— Tu sens battre mon cœur, Glazer ? Tu sais ce que c’est un cœur ? Je me le suis souvent demandé, depuis...

Malgré lui, il se met à caresser ce petit sein dur, au téton redressé. Il baisse les yeux sur le nombril, la seule chose qu’elle n’a pas changé, descend jusqu’au pubis...

— Tu peux me toucher, Félix... Profites-en. Ce sera la dernière fois que tu toucheras une femme avec appétit

Elle ôte sa main de sa poitrine et la pose sur son pubis. Le majeur de Glazer cherche le clito dans son pinceau de poils un peu rêches, le trouve gorgé de cette sève délicieuse, le frictionne doucement, le sent gonfler sous la peau de son doigt, Olga ferme les yeux, entrouvre les lèvres, se laisse faire. Sous sa salopette, son sexe se dresse de plus en plus.

— Regarde ! Aliocha a mis sa touche. Tu ne le sens pas ? dit-elle en se cambrant très fort, pubis en avant.

Sûr qu’il la sent, la touche d’Aliocha, ce démon ! Il lui semble que le con d’Olga est plus resserré, plus... Comment dire ? Plus vierge, en quelque sorte. La bougresse n’y aura pas perdu au change... Son doigt, se glisse entre les petites lèvres, pénètre doucement à l’intérieur du vagin débordant de jus, appelant à la pénétration. Il lève les yeux et regarde le visage de cette inconnue qui fut Olga Dobraïa, sa femme... La femme qu’il a vendue et qui va se venger... Elle est belle, cette étrangère aux grandes lunettes et aux cheveux châtains. On ne dirait pas qu’elle lui prépare tant de souffrances... Méritées. Oui méritées. Il hausse mentalement les épaules. Tandis qu’elle lui détache les boutons de sa salopette, lui enlève le dessus, caresse ses épaules musclées, les poils de sa poitrine.

Même ses caresses ne sont plus les mêmes... À part le nombril, il ne reste plus rien d’Olga, le colonel du KGB... Rien que le nombril et la haine. Il lui prend la taille, la caresse, descend le long des fesses, la retourne... Ce diable d’Aliocha a fait un travail superbe. Le cul d’Olga était magnifique. Celui-ci n’a rien à lui envier... Un magnifique cœur à l’envers dont la pointe se perd dans la courbe de la colonne vertébrale. Des formes généreuses, profondes... Il l’a vu, il n’y a pas longtemps... Il a envie de le revoir...

— Penche-toi.

— Tout ce que tu voudras, mon amour... dit-elle, avec toujours cette ombre de tristesse.

Elle s’incline, les fesses s’écartent doucement... Il y passe la langue, s’attarde sur l’anus, l’humidifie... Le fin duvet qui l’entoure est resté le même... Doux, agréable... Olga émet un gémissement sourd.

— Écarte mes fesses !

Les mains bien à plat, il obéit et admire la fleur close, endormie dans son bourgeon, y passe doucement le bout du doigt. Elle le rejoint de son majeur, se caresse, enfonce lentement le doigt en elle, le faisant tournoyer.

— Viens...

Glazer glisse son majeur le long du sien dans l’étroit conduit. Une caresse qu’ils aimaient l’un et l’autre quand ils étaient amants. Avant d’être le bourreau et la victime. Avec une délicatesse, proche de la tendresse, elle le retire, se retourne, s’assied sur ses genoux, l’embrasse sur la bouche. Sa langue non plus n’a pas changé. Toujours aussi exploratrice, gourmande, avide... Elle l’embrasse les yeux fermés. Comme des premiers amants, des collégiens... Glazer durcit de plus en plus. Se relevant, elle lui enlève sa salopette, il est nu, le sexe dressé en une formidable érection.

— Dommage... dit-elle en considérant son sexe raide.

— Tu en trouveras d’autres...

— Dommage quand même...

Sans ajouter un mot, elle se met sur lui et se laisse doucement glisser dans une exquise pénétration. Olga Dobraïa numéro 2 est aussi experte en amour que la première... Plus, peut-être, car la première, trop avide, trop passionnée, ne prenait pas le temps de jouir de l’instant. Tandis que celle-ci... L’enlaçant de ses deux bras, elle plaque ses lèvres sur les siennes.

L’odeur de son corps n’a pas changé. Elle a exactement le même effet sur lui que des années plus tôt. Oubliant, ce qui l’attend, il s’abandonne à ses caresses.

Il est sur le point de jouir quand elle se redresse, se retire de lui, le regarde en silence. Sa queue lui fait mal. Délicieusement mal... S’il s’écoutait, il se lèverait d’un bond, la prendrait sous le bras et la jetterait sur le lit. C’est certainement ce qu’elle attend... Il ne veut pas lui donner ce plaisir. Elle se met à tournoyer lentement sur elle même. Une fois, deux fois...

— Ça suffit, tu le sais que tu es belle... grogne-t-il, agacé.

— Profites-en, Glazer... C’est la dernière fois que tu regardes une femme, le désir au ventre... Toi et moi, nous aurions pu acheter le monde... Seulement voilà, Félix Glazer, Général du KGB, a eu les jetons... Il a vendu son colonel favori pour sauver sa peau... Pauvre Glazer ! dit-elle, avec tristesse, avant de taper dans les mains.

Comme s’ils n’attendaient que ça, le type qui la baisait dans le film, rhabillé, cette fois, et le cameraman reviennent sur le plateau. Derrière lui, un fracas de chaîne casse le silence.

— Debout ! ordonne le type.

Un petit sourire au coin des lèvres, Glazer se contente de le regarder en hochant la tête.

— T’es sourd ou quoi ?

Sans un mot, il se redresse et lui envoie son pied dans les couilles, L’acteur hurle, se plie en deux, les larmes aux yeux.

— Au point où j’en suis, je ne vois pas pourquoi je me priverais d’une petite gourmandise... sourit Glazer en remettant ses bras dans les manches de sa salopette.

À peine revenu de sa surprise et de sa douleur atroce, l’homme, le regard fou se jette sur lui. C’est compter sans Olga qui lui administre un kata efficace dans les reins.

— Je veux intact. Je ne me répéterai pas.

L’homme interdit se retourne et la regarde en grimaçant. En moins d’une minute, il a dégusté autant que dans deux round de boxe.

— Ligotez-le !

Il finit par obéir, non sans lui lancer un mauvais regard. Glazer, qui n’en perd pas une, se dit qu’elle est en train de s’attirer pas mal d’ennemie... Mais, après tout, elle est majeure et vaccinée...

Comme il s’y attendait, le gorille lui serre atrocement les poignets en le ligotant. Mais Glazer, rompu aux techniques de résistance à la douleur, met en pratique certains principes de yoga qui le placent à une distance bénéfique avec les choses.

Ils le jettent sans ménagement sur une table qu’ils renversent aussitôt. Glazer en profite pour observer le plafond avec détachement.

— Elle ne marchera plus longtemps, ta technique... lui susurre Olga en s’emparant d’une grande paire de ciseaux, qu’elle ouvre et ferme dans un claquement de bec de rapace.

Se penchant sur lui, elle enfonce la pointe d’une des lames dans le tissu de la salopette et lentement, comme si elle jouissait de chaque fibre tranchée, découpe l’étoffe autour de la braguette. Le dos de la lame frôle régulièrement le sexe encore enflammé de Glazer. Entrouvrant les yeux, il regarde cette grand fille nue, cette intello de bahut de province, avec ses grandes lunettes et ses petits seins, découper avec le plus grand sérieux une ouverture autour de son sexe. Ensuite, elle lui redresse les jambes.

— Tenez-le ! ordonne-t-elle au comédien, qui n’en perd pas une.

L’autre ne se fait pas prier, lui empoigne les chevilles dans l’étau de ses poings, tandis qu’Olga agrandit le trou autour de ses fesses. Une fois le travail accompli, elle le considère avec le sérieux de l’artisan, lui passe le bout d’un doigt sur la peau jusqu’à la raie du cul, la pointe des ciseaux, ensuite... Pointue, froide, quasi chirurgicale. Glazer ralentit sa respiration, fait davantage le vide en lui... Ce contact glacé, métallique, n’est pas désagréable... Elle glisse de bas en haut, le long de la raie. Finalement s’arrête à hauteur de l’anus. Du pouce et de l’index de l’autre main, lui écarte les fesses avant de lui picoter la région anale de la pointe de ses ciseaux. De gros ciseaux noirs à découper le tissu sur des mètres et des mètres... Qui picotent et piquent... Début d’érection... Olga sourit, continue son travail de taquinerie. Curieuse vengeance... L’érection se confirme, d’autant que Monika-Camille se joint à la scène, nue comme un ver. Le souvenir de son corps lui échauffe encore davantage le sang. L’érection grandit à vue d’œil.

— Dès qu’elle sera bien dure, je te la coupe ! promet Olga, sur le ton le plus détaché qui soit.

C’était donc ça, la vengeance... Je t’excite, mais si tu bandes, je te la coupe... Bravo !

Sans prévenir, elle lui enfonce les ciseaux dans l’anus, indolemment, mais inébranlablement. L’introduction de l’objet délicieusement froid, n’atténue en rien la montée inexorable de son érection, de sa castration... Arrivée au fond, Olga ouvre les lames, peu à peu, de plus en plus...

— Suce-le ! ordonne-t-elle à Monika-Camille qui, docile, se penche aussitôt sui sa verge brandie et l’embouche.

Glazer, regrettant d’avoir les mains liées derrière le dos, ne peut détacher son regard de la chevelure au carré de cette jeune fille dodue, penchée sur lui, faisant passer son gland d’une joue à l’autre, à grand renfort de coups de langues, tandis que les lames d’une paire de ciseaux s’ouvrent dans les profondeurs de son cul. Conscient qu’il ne pourra pas s’échapper, il s’abandonne entièrement à cette vengeance qui, jusqu’à présent, ressemble plutôt à une caresse, lames tranchantes dans le derrière, mises à part. Encore que... Et quand bien même elle couperait... Quelle importance ? Comme si elle lui retirait un thermomètre, Olga sort les ciseaux en un long mouvement continu qui, ajouté à la douceur des gencives de l’adolescente, lui offre une érection formidable.

— Ça suffit ! ordonne Olga.

Camille se retire immédiatement. L’ex-colonel du KGB, sourire aux lèvres, considère la pine de son ex-général en chef...

— Je pourrais te la couper maintenant... constate-t-elle en ouvrant grand les ciseaux, et en plaçant les tranchants contre le sexe. Il suffirait d’un claquement et fini, Glazer ! Mais rien ne presse... Wiktor ! Le chalumeau !

Le cameraman s’absente un moment et revient avec un petit chalumeau monté sur une cartouche de gaz. Olga ouvre la vanne, craque une allumette, une flamme bleue apparaît dans un soufflement. Là, ça devient moins drôle... En jouant sur une molette, Olga agrandit, diminue la flamme, cherche la longueur, la température qui lui convient le mieux. Elle opte, finalement pour une flammèche de cinq centimètres, bleu-jaune, très chaude.

— Tu sens ? demande-t-elle en braquant la flamme vers son sexe à une distance d’un mètre cinquante.

Le souffle brûlant l’enveloppe. Il ne peut réprimer un petit cri.

— On craque déjà ? Allons, Glazer, c’est indigne de toi et... de mon plaisir ! dit-elle en balayant l’air dans la direction de Glazer qui ne peut empêcher une grimace.

À chaque passage, cette diablesse d’Olga se rapproche de plus en plus, jusqu’à lui donner le sentiment se jeter sa pine dans une poêle à frire.

— Les ciseaux, ordonne-t-elle au cameraman qui les lui passe aussitôt.

Se protégeant la main dans une manique, elle passe les ciseau à la flamme jusqu’à ce que les lames commencent à rougir, à blanchir... Puis, les ferme, les ouvre, les approche de la joue de Glazer jusqu’à ce que la chaleur lui donne le sentiment que sa peau se craquelle, remonte vers ses yeux qui se mettent aussitôt à pleurer...

— Si je te coupais les cils, tu serais aveugle... Non, je ne te ferai pas ça. Je vais te couper autre chose... lui susurre-telle en approchant de son pubis l’ustensile brûlant.

Malgré toute sa volonté et sa maîtrise de soi, Glazer rentre le ventre tellement fort qu’il en gémit. Olga frôle le pubis, les poils se mettent aussitôt à grésiller.

— Si tu as le malheur de débander, si ta queue retombe, elle le fera sur les ciseaux... murmure-t-elle en lui carbonisant les poils dans une infecte odeur de cheveux brûlés.

Glazer ne remarque pas Monika-Camille qui s’acharne d’un gode-ceinture.

— Vas-y ! lui ordonne Olga.

Se plaçant devant lui, le gode en plastique rose dressé, elle cherche ses fesses et, sans le moindre lubrifiant, commence à le sodomiser, tandis qu’Olga, la lame de ses ciseaux repassée au chalumeau, lui calcine les poils de plus en plus près de la peau. De grosses gouttes de sueur dégringolent de son front. La crainte d’être brûlé lui contracte terriblement les sphincters, la pénétration implacable du postiche s’avère particulièrement pénible. Mais Glazer ne débande pas... Certes, il a peur que son membre ne retombe sur les ciseaux ardents, mais la présence de ces deux femmes, même en tortionnaires, l’excite. Cette jeune et cette moins jeune, l’une donnant des ordres, l’autre obéissant humblement, deux femmes uniquement pour lui, pour le travailler... Il prend le parti de laisser la douleur se transformer, tant que ce sera possible, en plaisir.

C’est alors que le réalisateur amène sur le plateau une des plus belles filles que Glazer ait jamais vue, visage baissé, menottée.

Gisèle ! pense-t-il, un peu tard.

Un sentiment de révolte l’assaille. La pire qui soit, celle contre soi-même. Il a failli à sa mission.

— Darogoï ; tu as échoué... Tu te fais vieux, mon pauvre, lui murmure Olga en approchant la lame rougie à la limite du supportable.

Curieux mélange que celui de la révolte et de l’excitation. Curieux effets qu’a cette adrénaline lui saturant le sang de deux sources différentes... Un Glazer excité, un autre particulièrement lucide, dans le même corps, étendu, ligoté, sur cette table, dans quelque obscure banlieue de Prague. Le lucide conseille à l’excité de se laisser faire, de jouir au maximum de la situation, de le masquer. Car il attend, il est à l’affût... Viendra tôt ou tard une occasion. L’excité n’y voit aucun inconvénient, d’autant que Gisèle est d’une beauté à vous couper le souffle...

Un visage à poser pour Chanel dans les pages glacées des magazines, des traits de jet-set et d’amours planétaires, un regard à faire s’agenouiller n’importe quel vulgaire milliardaire, à faire fondre le diamant, des lèvres à embrasser les dieux...

Un corps d’une inhumaine perfection, issu, semble-t-il, des amours d’un astre et d’une étoile... Un corps qu’aucun homme sensé n’oserait regarder, encore moins toucher...

Gisèle des Amazones, le bras droit, l’ailière de Sharon...

Je comprends qu’elle y tienne... pense Glazer sous l’émotion. Quel est son secret, pour en arriver là ? En arriver à cette guerre de l’ombre sans autre victoire que celle de l’argent ? Alors qu’il lui suffirait de battre un cil pour que basculent cent mille fortunes ? Quel est ton secret, Gisèle ?

Comme si elle percevait ses pensées, elle pose sur lui son regard mauve, gris bleuté, cette lumière de crépuscule qui se mêle à la pierre. Un frisson le parcourt. Elle ne semble pas voir les ciseaux ardents, l’adolescente qui l’enfile, ses liens. Elle regarde l’homme, l’ex-agent de l’Est, l’implacable ennemi de l’Occident, elle regarde Félix Glazer et, du fond de sa beauté, avec considération. Cette marque de respect lui fouette encore plus le sang que n’importe quel flux d’adrénaline. Il lui sourit, elle lui rend son sourire. Le sourire de Vénus à Mars, aux temps anciens.

— Elle est belle, hein ?

Belle ? Comment Olga ose-t-elle proférer une telle insulte ? Belle !... Alors qu’il n’y a pas de mot pont la qualifier ! Que n’importe quel compliment fait figure d’insulte devant une telle perfection. Il se prend à détester violemment Olga pour tant de vulgarité... Il a envie de lui cracher à la figure, mais la présence de cette enfant des sphères supérieures, interdit tout acte de la sorte. Il ne sent plus rien, la vision a transformé le jouisseur en esthète. Mais l’autre, l’implacable, n’en veille pas moins.

— Venez !

Le réalisateur, mal à l’aise, l’air recroquevillé de celui qui s’apprête à s’excuser à chaque instant, s’approche du groupe.

— Glazer, voici celle pour qui tu as été engagé...

— Désolé d’avoir failli, madame.

— Ne soyez pas désolé, monsieur. Cela nous aura permis de faire connaissance.

— C’est trop d’honneur.

— Bon. Je vois que le courant passe entre gens du monde, ricane Olga. Et pour faire connaissance, vous allez faire connaissance ! ajoute-t-elle en partant d’un grand éclat de rire.

— Qu’est-ce qu’elle t’a fait ? demande Glazer.

— Elle ? Oh, des broutilles, rien de bien méchant... C’est toi qui m’as fait mal. Alors, à mon tour, je vais te faire mal. Au centuple ! conclut-elle en détachant le gode-ceinture de Monika-Camille et en le lui enfonçant dans la bouche.

Désemparé, il n’ose regarder Gisèle. Lui, l’orgueilleux de la lande, ridiculisé de la sorte... Olga le lui retire de la bouche et, en le fixant dans les yeux, se l’enfonce lentement dans le derrière. Quand elle se l’est fiché jusqu’à la garde, elle se retourne, se penche, écarte ses fesses, le cylindre blanc lui étirant l’anus à rompre.

— Retire-le moi ! ordonne-t-elle à Camille-Monika.

L’adolescente s’approche, glaciale se livrant à un acte qu’elle réprouve mais ne peut éviter ; et, du pouce et de l’index, retire le gode sous un gémissement d’aise d’Olga, De longues traînées brunâtres s’étirent dans les rainures de l’ustensile. Une fois extrait, l’adolescente le tient au bout de bras, en évitant de regarde la minuscule motte qui s’accroche à son sommet.

— Remets-lui en bouche !

Une vague de nausée fait frissonner l’ex-homme de l’Est. Il est tenté de fermer les yeux, de s’abstraire tant qu’il peut de la présence de Gisèle, alors que Monika-Camille, froide et obéissante, lui glisse l’objet entre les dents. Des larmes de honte perlent aux yeux fermés de Glazer. Puis, saisissant son courage, il passe la langue sur le gode, en nettoie la merde qu’il avale en une fois. À quoi bon faire durer ? avec l’énergie du désespoir, il retient le spasme qui lui tort l’estomac.

— Bravo ! Je n’en attendais pas moins de toi, le félicite Olga. Je reconnais le Glazer des grands jours. Maintenant, ouvre les yeux !

Il n’obéit pas. Mais sent très vite quelque chose de brûlant contre ses testicules.

— Si tu n’obéis pas, je te coupe les couilles ! gronde Olga,

Ouvrant les yeux, il s’aperçoit qu’elle a placé les grands ciseaux au sommet de sa bourse.

— Je n’hésiterai pas une seconde !

Il le sait.

— Lâchez-la !

Le réalisateur soulagé de quitter son poste, s’éloigne de Gisèle à grands pas. Elle, immobile comme une apparition au temps où l’Olympe comptait des dieux, regarde ce qui l’entoure avec l’aisance, le naturel, d’une divinité bienveillante. Glazer, indifférent à la menace qui pèse sur sa virilité, ne peut détacher les yeux de cette poitrine où la promesse que fait la nuit à l’extase, dessine ces courbes avec la perfection d’un globe céleste. Des seins tels qu’en rêvaient, sans jamais parvenir à les rendre, les incomparables artistes que l’Antiquité compta.

Une bouffée de gêne le prend quand son regard descend vers le ventre, Lui, qui compta plus que femmes qu’un vignoble de feuilles de vigne, est profondément troublé. S’il l’avait rencontrée au hasard d’un jardin d’ambassade, sur un balcon, il en serait tombé éperdument amoureux et aurait mis tout en œuvre pour parvenir à ces seins, à ce ventre, à ce pubis... Des mois, des années... Tenace en amour, homme de quête.

Mais là ?...

Là, nue, liée, vaincue et d’autant plus belle s’il est encore possible de parler de beauté, il éprouve la gêne de l’esthète devant l’action de l’iconoclaste.

Sous pouvoir s’empêcher de la couvrir de ses yeux, d’être iconoclaste lui-même...

Oui, ce ventre que tant d’étoiles baignèrent de leur lait, ce ventre calme où le nombril est sans doute cette goutte perdue au fond des océans, ce ventre conduit tout naturellement à ce rivage... Iconoclaste, Glazer ! La honte jusqu’à la moelle des os, il sent naître une formidable érection. S’il l’avait rencontrée vêtue dans quelques palais napolitain ou, sous la lune, à Rome... Les choses auraient suivi leur cours normal. Mais ici ! Nue, liée, vaincue... Tellement désirable, honteusement désirable !

— Eh bien. !... constate Olga.

Le souffle court, le sang de tout son corps se pressant au bas de son ventre, il affronte le pubis de Gisèle.

— C’est très bien Glazer. Regarde.

Il n’entend pas, les yeux braqués sur ce triangle flou et sombre, cette rive de voluptés sans nom, ce pli irréel du corps d’une femme à la beauté irréelle... Jamais il n’a ressenti une telle érection à la vue d’une toison. Jamais ! Jamais il n’a éprouvé un tel sentiment d’infamie à effleurer du regard un des plus beaux endroits de l’univers, sans avoir à le découvrir.

— Asseyez-la !

L’acteur à biceps amène une chaise, qu’il place derrière elle.

Gisèle s’assied, n’attendant pas qu’il la force. Gracieuse et décontractée, il semblerait qu’elle attend un verre au bar du Plazza-Athénée ou que le chauffeur démarre la Rolls. Glazer les yeux rivés sur ses genoux, à deux mètres de lui, avale péniblement sa salive.

— Écartez-lui les jambes !

Il sent les signes avant-coureurs de l’éjaculation frémir dans ses entrailles. Pour la première fois de son existence, il va jouir sans rien toucher... Rien qu’à la vue... Quel supplice !...

— Ce sera ta dernière éjaculation, Glazer ! annonce Olga d’une voix glaciale. Avant même que la dernière goutte ne jaillisse, clac !

Ces paroles ont beau remonter ses nerfs auditifs, atteindre le cerveau, avertir sa conscience, le frémissement qui lui saisit le ventre n’en augmente pas moins... Le chant du cygne ! Après avoir évité tant de balles, de poison, de couteau, pourquoi ne pas mourir ainsi ?

Les deux sbires, le rouge et la sueur au front, s’emparent chacun d’un genou et se mettent à les écarter lentement l’un de l’autre. Deux astres s’éloignant, dévoilant dans leur course un endroit inconcevable, inouï. La pression des ciseaux, encore très chauds, s’accroît à la base de son pénis. Il sent la morsure de l’acier aiguisé sur sa peau, si fine, si tendre à cet endroit. Il ne tiendrait qu’à lui de baisser les yeux, de regarder le sol, de penser à autre chose en comptant, en faisant défiler des chiffres absurdes pour des additions, des divisions, de multiplications qui le sauveraient du supplice, ainsi qu’il le fit tant de fois pour retarder une éjaculation. Mais non... Impossible de ne pas regarder l’insoutenable éclat, au risque de sa vie.

Au fur et à mesure que les bourreaux écartent les cuisses, que le frémissement se mue en ébranlement, dans l’attente des gouttes fatales, que le cœur s’affole, que la salive lui manque, apparaît, nichée sous la toison, avec la douceur d’un fleuve sous les nuages, la fente que seuls des doigts tremblants et des sexes dans les transes, effleurèrent. Car il est inconcevable à Glazer, au bord du gouffre, que des lèvres autres que les siennes puissent y boire.

Dans un dernier sursaut de volonté, il lève les yeux pour croiser ceux de Gisèle. Il lui semble percevoir des étincelle et les éclairs silencieux d’un orage de chaleur, dans le calme regard lilas qui le considère. L’appel de l’autre, la pénétration.

Baissant les yeux sur la fente qui s’entrouvre doucement, il saisit le reflet de la sève qui la gorge..

— Écartez-lui le con !

Se regardant avec embarras, les deux hommes, saisissant délicatement une lèvre, l’écarte lentement, dévoilant la perle de tous les océans dans son berceau de nacre.

C’en est trop pour Glazer qui s’abandonne à l’orgasme et à la mort. Sa vie aura valu le coup.

Il crie.

Le cri d’une âme qui monte, d’un corps qui s’éteint. Il crie. Et le flot jaillit, intarissable, Il crie. Le temps n’en finit pas s’arrêter. Il crie.

Et puis... Un tourbillon ?... Une chute ? Une montée ? Il a les yeux fermés. Il attend. Quelque chose de froid se glisse dans ses poignets, sensation d’autre chose que l’on découpe.

— Eh ! revenez sur terre ! fait une voix.

Il ouvre les yeux, Monika-Camille lui découpe ses liens. Tandis que les deux hommes libèrent Gisèle. Olga gît par terre, inconsciente. Glazer l’aperçoit en relevant.

— Elle n’est qu’assommée, explique la jeune fille en lui montrant une bouteille cassée près d’elle.

XII

— C’est là ! indique Sharon en désignant un carré d’entrepôts dans la banlieue la plus désolée, la plus pourrie de Prague.

— Tu es certaine ?

— Tu connais un homme qui risquerait ses couilles ? Le barman n’a pas menti, crois-moi.

Léonore réfléchit, sourit.

— Il en a peut-être un, qui risquerait ses couilles...

Sharon la regarde, cille, éclate de rire.

— Je ne crois pas. Il est fou, mais pas à ce point-là ! Allons-y.

— Un studio de cinéma...

— Apparemment, il a dû s’en passer des choses...

— Dommage que nous soyons arrivées trop tard.

— Cette chienne d’Olga ne nous a pas attendues...

— Ce n’est pas le genre à partager un os.

Félix Glazer regarde Monika-Camille longuement. A-t-il jamais, dans sa vie vouée à l’ombre, regardé une femme ainsi ?

Il lui tient la main et ces doigts fins, sensibles, qui surent si bien affoler ses sens et sa peau, ces doigts d’adolescente peut-être perverse, à coup sûr amoureuse de la vie, ces doigts mieux que n’importe quel discours, lui annoncent une des grâces les plus rares : l’amitié.

Gisèle se penche vers elle, d’un geste doux lui écarte la frange et se penche pour lui baiser le front.

— Non, mais attends, je me crois retournée à l’école ! Et j’te serre la mimine ! Et j’te poutoune au coin des yeux !...Qu’est-ce qu’ils me font comme plan, ces deux-là ? dit Monika-Camille en éclatant de rire.

Une rire de défi. Un rien tristoune...

— Ils ont laissé un message, remarque Léonore..

— Vas-y.

« Chère Sharon, Gisèle à l’appareil. Je regrette de t’annoncer une bien mauvaise nouvelle. Il m’est arrivé la pire des choses : je suis tombée amoureuse d’un homme !... J’ignore si ça se soigne. Mais Félix met tellement de bonne volonté... »

Notes

1

Va te faire foutre ! (dit sur un mode extremement vulgaire)