© Média 1000, 1998

eISBN 9782744810640

PRÉAMBULE

Quand j’apprends à quelqu’un que j’écris des romans sadomasochistes, il n’est pas rare qu’il m’imagine tout de suite tenant un stylo d’une main et un fouet de l’autre. Bien sûr, tous les écrivains se servent de ce qu’ils ont vécu pour inventer des histoires. Mais, je n’en connais pas un seul qui vive des choses intéressantes, quelles qu’elles puissent être, et les écrive en même temps.

Et puis, demande-t-on à un auteur de polars combien de pesonnes il a tuées ?

Alors, je peux vous assurer que Martin Massey n’est pas rentré dans les ordres pour écrire CONVULSIONS FRÉNÉTIQUES ! Par contre, il s’est sérieusement documenté et les actes les plus outranciers qu’il prête aux sœeurs dans ce roman ont été réellement accomplis par les Convulsionnaires au XVIIIème siècle. La foi soulève des montagnes, n’est-ce pas ? Et permet d’atteindre des orgasmes qui ne sont pas de ce monde...

Si les expériences extrêmes — et d’un “autre monde” — vous intéressent, lisez donc JOUET SEXUEL CHEZ LES MAÎTRES DU MONDE qui vient de paraître aux Éditions Diachroniques. Rien que le titre est déjà tout un programme. Là encore, je ne suis pas sûr qu’il s’agisse d’une histoire vraie. Madame Elvire Debord n’a peut-être pas été enlevée par une soucoupe volante. Mais je la crois quand elle dit qu’il s’agit d’un “récit authentique”.

Car le récit existe, et il est croustillant ! Il nous ramène dans les années 60, à une époque où l’on ne parlait pas encore de la pilule, où l’on croyait qu’Hitler était peut-être toujours vivant, puisqu’on n’avait retrouvé ni son corps ni aucun document attestant de son décès, et où les fusées américaines explosaient au sol les unes après les autres... Après quelques solides parties de jambes en l’air pour son seul plaisir, l’héroïne devient une esclave soumise au sexe fort et subit des pénétrations originales et des expériences dignes de celles vécues par la rousse Scully dans le feuilleton X-Files. Avec cette différence essentielle que ces manipulations sont décrites dans leurs moindres détails.

Si Dieu et les petits hommes verts peuvent procurer des sensations aussi extraordinaires, il serait peut-être temps d’y croire. D’ailleurs, quand Ophélie Winter chante : “Dieu m’a donné la foi”, n’a-t-on pas envie de saisir sa foi à pleines mains ?

Robert Mérodack

I

La femme s’agenouille, soulève son pendentif. Un minuscule boîtier d’or, rond, au couvercle de cristal, sous lequel se voit un débris grisâtre qui semble être une esquille d’os. Elle tend vers la jeune fille qui referme ses doigts sur le sautoir, ferme les yeux avec une expression extatique. Elle tremble de tout son corps. La femme ne bouge pas, attend que la transe s’apaise, que les doigts se desserrent, lâchent le bijou.

Elle rouvre les yeux.

– Tout est bien. Nous pouvons commencer à présent, sœur.

Prosternée, ses gros seins blancs étalés sous elle comme de la pâte à pain, sur le sol de terre battue, la jeune fille envoie les mains derrière elle, empoigne ses fesses, les sépare comme si elle voulait se fendre par le milieu. La raie pâle, effacée par la tension, révèle l’anus rose cerné de poils blonds et frisés. L’orifice s’anime, palpite, s’entrouvre avec impatience, révèle les abords rouge vif d’un tunnel obscur. Juste en dessous, séparé par le périnée luisant, la longue entaille rose, débordante de chair fripée, se déplisse autour de l’entrée bâillante du vagin. Une glaire limpide s’en échappe, pend en longs filaments gluants qui se collent à la face interne des cuisses rosées.

Un garçon s’approche. Âgé d’une vingtaine d’années. Il est nu. Sa verge est raide, longue, grosse.

Il s’agenouille face à la croupe offerte, ajuste son gland à l’anus qui s’ouvre et se ferme comme doué d’une vie propre, et s’enfonce d’un seul coup de reins jusqu’aux testicules. Le ventre claque avec un bruit de gifle contre les fesses de sa partenaire. La barre de viande dure — vingt-deux centimètres de long et cinq et demi de diamètre — a disparu dans l’intestin. Pas un gémissement n’a échappé à la jeune fille. À peine si un frémissement creuse ses lombes. Au contraire, elle récrimine :

– Ce n’est pas suffisant ! Je n’ai pas assez mal. Je ne serai jamais prête pour tout à l’heure.

La femme s’avance. C’est une grande brune, maigre, efflanquée, aux hanches osseuses, aux seins plats et tombants sur ses côtes saillantes. Rasée, sa toison noire a laissé une zone grisâtre sur son pubis qui saille d’une façon exagérée sous le ventre concave. Les lèvres de la vulve bistre foncé pendent, flasques, étirées, fripées entre les cuisses creuses. Trois tiges d’acier les réunissent, qui les traversent de part en part. Des boulons empêchent qu’elles s’échappent.

– Ne sois pas inquiète. C’est juste pour faire le passage. Ensuite, je t’enfoncerai ce qu’il faut.

La sodomisée enfouit son visage dans son avant-bras replié. Le garçon la pénètre avec une lourdeur cadencée. Il sort sa verge presque en totalité, la renfonce, recommence. Le sphincter, étiré autour du mandrin, forme une mince bague rose qui se retourne à l’extérieur à chaque retrait.

La femme tapote l’épaule du garçon.

– Retire-toi avant d’éjaculer.

– Ça va. Je peux tenir encore. Il faut qu’elle soit tout à fait relâchée. Ça vient bien. Je ne la sens presque plus.

– Très bien. Continue alors.

Elle contourne la jeune fille, se place sur le côté, envoie un coup de pied dans un sein. Un grognement bestial.

– Ah ! oui ! Encore un. Plus fort.

Les orteils percutent à nouveau avec violence la mamelle avachie sur le sol. À plusieurs reprises. Les impacts produisent un bruit creux sur la masse spongieuse.

– C’est ça ! Comme ça ! Shoote ! Marque le but !

La femme change de côté. Recommence une série.

La jeune fille, secouée par les coups de verge du garçon, relève la tête, regarde par-dessus son épaule. Un long soupir, modulé par ses lèvres tremblantes, vide ses poumons. Une volupté immonde souille l’azur de ses yeux. La débauche alourdit ses paupières délicates, plaque un masque abêti sur ses traits juvéniles, enlaidit d’une maturité crapuleuse son visage de jeune fille innocente, pure, saine.

Des borborygmes annonciateurs. Puis, un bruit de gargouillis entrecoupés de longues flatuosités chuintantes.

– Putain ! Elle chie autour de ma queue !

Il s’écarte avec vivacité. Pas assez vite pour éviter le jet de diarrhée épaisse, dorée, qui fuse avec force de l’anus écarquillé. Le garçon en a plein le ventre, la verge, les cuisses.

– Salope !

Un rire muet secoue la jeune fille. Les contractions abdominales dues à son hilarité achèvent de la vider. Les selles, presque liquides, coulent avec lenteur à présent. La fange fétide souille la vulve avant de tomber sur le sol, entre les genoux.

– Excuse-moi, je n’ai pas pu me retenir !

– J’ai envie de te casser la gueule, connasse !

La femme intervient.

– Allons, allons ! Tu voulais qu’elle soit relâchée, non ?

Il regarde le bas de son corps souillé d’excréments. Il s’en dégage une odeur forte, amère, entêtante. Il hausse les épaules.

– Après tout, c’est pas ça qui va m’empêcher de l’enculer !

– J’espère.

Il reloge sa verge dans l’anus distendu, graissé par la pâte onctueuse.

– Elle est si défoncée que je ne sens plus rien !

La femme conseille :

– Termine dans sa bouche.

Il s’extrait. L’anus ramolli laisse filer le membre qui est aussitôt présenté, boueux, aux lèvres déjà ouvertes. La jeune fille suce.

La femme va décrocher un fouet court. Elle fait siffler à plusieurs reprises la lanière épaisse et lourde autour d’elle. Les premiers coups tombent sur les fesses qui tremblent, se marquent de longues zébrures rouges. Le garçon saisit la nuque blanche sous les cheveux mi-longs, coupés n’importe comment à coups de ciseaux maladroits. Il pèse, force pour engager sa verge jusqu’à la moitié de sa longueur. Le gland bute au fond. Un haut-le-cœur secoue la jeune fille, écarquille son gosier. Il en profite pour gagner en profondeur.

Lassée, la femme délaisse les fesses.

– Déplace-toi sur le côté. Tourne-lui la tête ! C’est ça. Je vais lui sabrer les seins.

La poitrine opulente, blanche, veinée de bleu, saute sous les impacts de la pesante lanière. Les mouvements de reins du garçon s’accélèrent ; la verge progresse, obstrue le pharynx. La jeune fille s’asphyxie, ses yeux exorbités roulent en tous sens, son visage prend une coloration rouge sombre.

Le sperme jaillit par saccades en giclées épaisses qui s’accumulent dans le gosier, engluent les amygdales, coulent dans la trachée-artère qui s’ouvre par manque d’air. Elle suffoque. Une quinte violente la plie en deux. Refoulée, la semence lui ressort par le nez comme une morve blanchâtre, mêlée d’excréments.

Le garçon retire sa verge. Un dernier coup de fouet, très puissant, cueille le sein gauche par en dessous. La mamelle saute au menton de la jeune fille, retombe avec de longs tremblements.

– Tu peux nous laisser, à présent. Je vais finir de la préparer. Va prendre une douche. Sœur Guêpière te donnera ton argent.

Il sort.

– Mets-toi à genoux. Ne bouge pas.

La femme va chercher une poignée d’épingles de bureau. Des longues. Elle les plante dans les seins. Appuie du pouce sur la tête pour les enfoncer tout entières, atteindre les glandes. La jeune fille ne se dérobe pas. Au contraire, elle bombe le torse.

– Maintenant, la presse. Ça va les faire travailler dedans.

La femme présente l’instrument constitué de deux planchettes, reliées par des tiges filetées. Des écrous papillons permettent de serrer le dispositif. Les grosses mamelles sont introduites. La jeune fille saisit elle-même ses bouts de seins pour les tirer de l’autre côté. Les masses s’allongent, se déforment, s’étirent. Obscènes. La femme visse les écrous. La chair s’aplatit, s’écrase, s’élargit.

– Davantage.

La femme serre. Les aiguilles ravagent la chair comprimée. Une respiration rauque, saccadée soulève de façon convulsive les flancs de la jeune fille. Son visage est illuminé d’une expression extatique. La bave qui ruisselle en continu de sa vulve témoigne de son étrange plaisir.

Un dernier tour d’écrou.

– Là. Ça ira comme ça.

Un battement de paupières approbateur lui répond. Puis, un murmure, au prix d’un violent effort sur elle-même, comme si elle parlait depuis une contrée éloignée :

– Enfonce-moi avec celui à clou. Déchire-moi.

– Ça va couler rouge !

– Tant mieux ! Rouge et marron serait encore mieux. Je dois en avoir encore dans le ventre.

– Ça sera du jaune. C’est la couleur de ta merde aujourd’hui ! Raté !

La jeune fille esquisse un faible sourire.

Elle s’est assujetti un gode à sangle. Pas très gros, mais une torsade de têtes de clou saillantes s’enroule de la base jusqu’au gland épais.

– Tu veux te rouvrir aux doigts, avant, pour que ce soit moins dur ?

– Non.

– Comme tu veux. Tes fesses !

Elle se tourne, se prosterne, ouvre sa croupe. L’anus rose vif, entrebâillé, gonflé, émerge de la couche excrémentielle qui tapisse la raie. La femme cale l’extrémité du gode contre l’orifice. Cramponne la jeune fille par les hanches.

– J’y vais ?

– Oui.

Comme l’a fait le garçon, elle enfonce presque toute la longueur d’une seule et puissante pesée. Achève de mettre les derniers centimètres avec de fortes saccades. Les yeux de la jeune fille sont exorbités. Sa bouche, grande ouverte, cherche en vain à aspirer l’air. Un tremblement violent la secoue tout entière. Transe où la plonge le plaisir monstrueux qui envahit chaque fibre de sa chair, chaque recoin de son esprit.

Consciente des ravages qu’elle va causer, la femme commence des mouvements de va-et-vient. Elle sort en totalité l’instrument du conduit, le renfonce avec force. L’orifice blessé demeure ouvert, comme béant à jamais, dégorge de lourdes coulées où le sang écarlate se mêle à une fiente jaune d’or. Les intestins se vident. Il n’y a bientôt plus qu’une sève pourpre qui s’écoule. Témoin de cette jouissance singulière, le vagin dégorge une bave épaisse qui en lave les abords souillés.

La femme la nettoie avec le jet d’un tuyau d’arrosage. Insiste entre les fesses. L’eau franchit la bague ramollie de l’anus, remonte dans le rectum, d’où elle ressort rouge, puis rose et, enfin, limpide. L’entrecuisse est rincé à son tour. Puis, la figure dont les traits se déforment en grimaces étranges sous la pression. La jeune fille ouvre la bouche en grand. Le jet puissant la frappe au fond du gosier. Elle recule. Se reprend. S’approche pour être atteinte avec plus de force.

Elle est propre. Blanche, rose, et blonde. Avec des gestes pleins d’égard, la femme l’aide à revêtir sa tenue de circonstance, l’accompagne jusqu’à la petite porte derrière laquelle on attend son apparition.

– Que l’Esprit soit avec toi, sœur Roncette.

– Merci, sœur Distendine.

La nuit est tombée sur ce coin reculé de l’Ardèche. Dans le fond d’un vallon, un couvent d’époque romane dresse sa claire et rigoureuse silhouette sous la clarté de la lune. À l’extérieur, accolés au mur d’enceinte de l’édifice, comme placés sous sa protection, les nombreux bâtiments, remises et dépendances de la ferme les Érignades, ajoutés, accumulés, en tassés en désordre au fil des générations, s’étirent vers les champs. De faibles lueurs filtrent çà et là d’une vas te grange : les néo-convulsionnaires vont tenir une séance publique de “grands secours”. Une sœur va être suppliciée. Sort que toutes réclament, et subissent tour à tour de leur plein gré.

La communauté — féminine — est réunie au complet : une cinquantaine de jeunes femmes, de jeunes filles. Françaises pour la plupart. Mais il se trouve aussi des Canadiennes, des Belges, des Suisses, ainsi que deux Autrichiennes et une Brésilienne qui font l’admiration de leurs coreligionnaires pour la dureté des supplices qu’elles supportent. Plus quelques femmes de la région, mariées ou non, adeptes “externes”. Elles viennent se faire “secourir”, c’est-à-dire torturer, une fois par semaine au nom du culte rendu au diacre François de Pâris. La mort de ce dernier, suivie de miracles, deux siècles et demi auparavant, a été à l’origine du mouvement janséniste convulsionnaire.

La cadette de la communauté, sœur Inciselle, vient d’avoir dix-sept ans ; l’aînée, sœur Cousade en aura bientôt trente. Chacune porte un surnom qui rappelle la nature des sévices qui concluent ses convulsions. Sa spécialité en quelque sorte. Il y a ainsi sœur Brasière, sœur Tisonnelle, sœur Lapidine, etc.

Chacune coiffée d’un bonnet de lin lacé sous le menton, d’où les chevelures, blondes, brunes ou rousses, tranchées net, s’échappent avec raideur. Toutes, sans chausson ni bas, portent une sorte de longue cape de lin blanc sous laquelle elles sont nues.

Seule, sœur Algomnia, âgée de vingt-six ans et guide spirituelle du groupe, porte une cape rouge sang et un bonnet noir. La jeune femme, qui allie un mysticisme ardent à un pragmatisme terre à terre, ne connaît d’autres bornes dans les secours que celles qui lui permettent de rester en vie pour continuer à diriger le mouvement qu’elle a ressuscité.

Adepte des mutilations, elle s’est fait trancher, au cours de différentes séances, les deux oreilles — ce qui, loin de l’enlaidir, confère à son visage, aux traits fins et puissants à la fois sous son crâne rasé, une beauté singulière — ainsi que la totalité des orteils. Sa main gauche, déjà amputée des cinq doigts, a fini par être coupée lors d’une séance mémorable de plus de quatre heures. Elle a aussi été crucifiée trois fois, et lapidée jusqu’à perte de connaissance à diverses reprises. Toutefois, à l’exception de ces secours rustiques, dont elle reconnaît l’utilité symbolique ainsi que la force d’évocation des premières convulsionnaires du XVIIIème siècle, elle est très attachée à l’usage de moyens modernes en matière de supplices.

À ce sujet, elle a écrit dans la Lettre des convulsions, une petite publication ultra-confidentielle, réservée aux seuls initiés :

Il ne s’agit pas de faire revivre le passé, même si nous en sommes les héritières, et surtout parce que nous en sommes les héritières. Nous ne donnons pas de spectacles historiques ! Notre intention est de faire renaître une certaine façon de vivre la foi. C’est en souvenir de ces premières convulsionnaires, dont certaines sont mortes dans l’extase d’un grand secours, que nous pratiquons les supplices qu’elles subissaient jadis. Toutefois, comme celles qui nous ont précédées, nous sommes en prise directe avec notre époque. C’est pourquoi nous faisons appel à la technologie moderne qui offre des possibilités de supplices d’une grande qualité. Autant de secours que nos aïeules du XVIIIème siècle n’auraient pas hésité à utiliser.

C’est dans cet esprit, et grâce à la générosité de nos sympathisants les plus fortunés, que la communauté a jugé utile d’acquérir divers matériels mécaniques, électroniques et informatiques qui permettront à nos sœurs d’aller plus loin lorsqu’elles sont en état d’instrument de Dieu. À ce propos, je suis heureuse d’annoncer que l’écarteleuse que nous attendions depuis deux mois, est enfin montée et prête à fonctionner. Assisté par ordinateur, ce dispositif permettra des tensions extrêmes, ajustées d’une façon très précise à la résistance et aux désirs de la sœur qui s’y soumet.

Sœur Algomnia rappelle volontiers que le néo-jansénisme se doit d’exploiter toutes les ressources de la modernité. À ceux qui s’étonnent de voir, par exemple, une sœur traversée de décharges électriques, dont la fréquence, l’intensité, et la durée sont déterminées par un ordinateur. Elle explique que, par le biais d’électrodes plantées dans les parties les plus sensibles du corps de la martyre volontaire, un logiciel analyse le rythme cardiaque, le taux d’adrénaline, et le degré de salinité de la sueur. Un dispositif qui permet de conduire sans accident la mystique à l’extrême limite de son endurance aux secours fondés sur l’électricité.

Au-dessus des têtes, l’enchevêtrement de poutres épaisses se noie dans la pénombre. Les sœurs ont pris place sur des bancs disposés en cercle autour d’une zone éclairée : deux puissants projecteurs réunissent leur cône de lumière sur sœur Roncette qui vient de faire son apparition. Une jeune mystique de dix-neuf ans. Elle a rejoint la communauté quelques jours auparavant, après avoir été une “externe” assidue pendant quelques mois. Ses parents, bourgeois aisés, sympathisants du mouvement, sont présents. Fiers que leur fille soit devenue une convulsionnaire à part entière.

Les invités ont été installés sur les côtés, le long des murs épais. Une vingtaine de personnes de toutes conditions, Commerçants, ouvriers, petits fonctionnaires, mais aussi quelques notables gagnés à la “cause”, parmi lesquelles on reconnaît le président Bourgrult, du Conseil général, le préfet Chaudens et sa femme, Montagnard, le notaire, accompagné de son premier clerc, en l’occurrence une jeune femme blonde, un peu excentrique, et qui est aussi sa maîtresse. Ce que tout le monde feint d’ignorer. Il se trouve aussi monseigneur Ladislas des Épreintes, archevêque en charge du diocèse, et on peut voir mère Jeanne des Légions de Lumière, abbesse du couvent voisin, et protectrice des convulsionnaires. La supérieure est accompagnée d’Adélaïde Fentin-Lassale, septuagénaire richissime avec qui elle entretient une relation homosexuelle. Monseigneur des Épreintes, ami d’enfance de la religieuse, assiste pour la première fois à l’administration de secours.

Debout, un camescope à la main, une convulsionnaire a été désignée, en l’occurrence sœur Clystèle — dont le pseudonyme transparent révèle la nature de ses supplices préférés — pour filmer la réunion. La première séance de secours en public d’une sœur, est un événement dont la communauté veut conserver le souvenir !

Debout, les mains jointes, les yeux fermés. Une expression concentrée sur son visage clair et juvénile, aux joues roses et veloutées d’un duvet doré. Sœur Roncette se recueille avant d’être suppliciée. Ses cheveux blonds, coupés net sur la nuque, évoque une condamnée. Cette impression est encore renforcée par son costume de “secourue”, tout en toile blanche : une chemise ample et courte, retenue au cou par deux cordons noués en ganse. Le vêtement s’entrouvre sur ses gros seins blancs, parcourus de veines bleutées, et marqués de longs hématomes noirâtres. Des culottes droites, sortes de shorts larges aux jambes très courtes complète cette tenue rituelle.

Les instruments nécessaires sont disposés autour d’elle, entre autres une longue cuve en matière transparente, dans lequel deux personnes tiendraient à l’aise. Elle est remplie d’eau aux trois-quarts. De gros pains de glace flottent à la surface.

En retrait, se tiennent les “frères secoureurs”. De jeunes hommes vigoureux des environs, chrétiens fervents gagnés à la cause du nouveau jansénisme convulsionnaire. Leur robustesse est précieuse pour donner aux sœurs, avec l’énergie nécessaire, les “secours” qu’elles réclament toujours plus forts, plus intenses, plus poussés.

Les traits de sœur Roncette s’animent sous l’effet d’une profonde agitation intérieure. Elle fait un signe aux quatre garçons. Ils approchent. Une expression très douce vient éclairer le visage angélique de la jeune fille.

– C’est le moment, frères. Je suis à point.

Un frémissement parcourt le public. Les visages du père et de la mère de la jeune mystique expriment une joie profonde. Ils lui adressent un sourire d’encouragement. La jeune fille sourit en retour, puis s’adresse à l’assistance :

– Je vais recevoir les grands secours car je suis à présent en état d’instrument de Dieu. Les personnes malades pourront me toucher ensuite. Elles seront guéries. Mes chères sœurs, vous chanterez les psaumes cent vingt-quatre, cent dix-huit et quatre-vingt-deux.

Sœur Clystèle, l’œil collé au viseur, enregistre la scène. Luc, un des secoureurs, un garçon mince et athlétique d’une vingtaine d’années, qui, du haut de son mètre quatre-vingt-cinq, dépasse sœur Roncette de plus d’une tête, demande :

– Par quel secours devons-nous commencer, sœur ?

– La “mouillette”. Je brûle. L’eau est-elle assez froide ?

Marc, le plus jeune des secoureurs, va consulter le thermomètre qui flotte entre les blocs de glace.

– Trois degrés. C’est un peu chaud. Il faudrait attendre.

Un long spasme secoue la jeune fille. Elle ferme les yeux, vacille.

– Non ! Je ne peux pas attendre plus.

Elle ajoute :

– Vous me laisserez plus longtemps, c’est tout. Dépassez les trois minutes.

– Très bien, sœur.

Ils saisissent la jeune fille par les poignets et les chevilles, la soulèvent, la balancent deux ou trois fois avant de la jeter en l’air, presque sans effort, au-dessus de la surface. Elle retombe sur les gros pains de glace, les heurte avec violence. Un jaillissement se répand tout autour, Les quatre garçons se précipitent, se penchent par-dessus le rebord, empoignent avec rudesse la convulsionnaire qu’ils maintiennent immergée en totalité dans l’eau glacée.

Chacun peut alors voir, à travers les parois transparentes, qu’elle ne se débat pas. Les pans de sa chemise flottent, dévoilent ses gros seins blancs qui remontent de part et d’autre de son torse, vers la surface.

Les sœurs entonnent le premier psaume, se balancent d’avant en arrière avec lenteur. Marc qui, d’une main, tient la suppliciée par les cheveux, lui cogne le crâne avec rudesse contre le flanc de la cuve, face au public. Sœur Clystèle se rapproche, filme en gros plan la tête blonde qui heurte avec violence la paroi. Les coups sourds résonnent, accompagnent le chant des femmes. Dans le même temps, le garçon regarde sa montre pour surveiller le temps écoulé. Les trois minutes semblent interminables. Le secoureur accroît la force de ses coups. Ceux qui viennent pour la première fois, échangent des regards anxieux, murmurent des propos inquiets lorsqu’une brume rouge s’échappe des mèches qui ondulent comme des algues, trouble l’eau.

Monseigneur des Épreintes, pour sa part, affiche une expression mécontente. Jésuite, ancien missionnaire, apprécié pour ses qualités de diplomate, l’ecclésiastique, plus convaincu de l’intérêt d’une grâce tout au plus amendée par l’injection d’une dose raisonnable de prédestination, que de la pertinence d’un augustinisme aussi radical et enthousiaste que mal compris, n’approuve pas ces simagrées mystiques, dont, par surcroît, la nature érotique, le caractère sensuel, les intentions lascives ne lui échappent pas. Ce dernier aspect n’est pas pour lui déplaire. Le prélat est un adepte de plaisirs irréguliers. Il s’est toujours gardé, toutefois, de mêler sa carrière ecclésiastique avec sa vie privée. Même si quelques-unes de ses ouailles, choisies avec discernement, lui servent de terrain d’expériences pour ses spéculations cérébrales.

Au cours de voyages chez différentes populations plus ou moins primitives, il a pu assister à des démonstrations de religiosité bien plus spectaculaires. Il sait par expérience que, lors de telles séances publiques, la supercherie tient un part importante. Et c’est bien cela qui l’inquiète en l’occurrence : seuls les fanatiques les plus exaltés recourent à l’imposture. Il ne doute pas, en revanche, qu’en privé, entre elles, assistées de quelques zélateurs, ces filles, ces femmes s’infligent de graves et réels supplices. Il doit s’agir alors de tout autre chose que de la scène qui se déroule sous ses yeux, et qu’il tient pour une mascarade. Il marmonne pour lui-même, entre ses dents :

– Grotesque ! Ces singeries doivent cesser ! C’est pire que ce que je pensais. Ce manœuvrier de Molliot n’aurait pas de mal à me remplacer si on apprenait à Rome que je ferme les yeux sur ces extravagances !...

Le prélat n’a accepté l’invitation qu’après avoir été convié à plusieurs reprises par mère Jeanne des Légions de Lumière. Il a fini par céder. Autant pour juger de ce mouvement qui commence à se répandre dans son diocèse, que par obligeance pour sa vieille amie. Par inquiétude aussi, car la communauté, installée dans cette grande ferme dont le couvent est propriétaire, bénéficie de la protection sans réserve de la supérieure : l’Église, dont l’influence décline un peu plus chaque année, se passerait bien d’un scandale lié à une renaissance du jansénisme convulsionnaire.

Marc, à mille lieues des soucis politico-religieux qui préoccupent l’archevêque, continue de frapper le crâne de la jeune fille. Les chocs sourds sont perceptibles sous le chant des sœurs. L’eau remuée déborde parfois, éclabousse le sol.

Ladislas des Épreintes consulte sa montre, hausse les épaules : une apnée de trois minutes est impressionnante, mais n’a rien de surhumain ! Il regarde mère Jeanne des Légions de Lumière et Adélaïde Fentin-Lassale, hoche la tête avec commisération. Quoique les deux femmes soient d’une discrétion exemplaire, il n’ignore rien de leur relation homosexuelle, ni des goûts dépravés de mère Jeanne dont la sensualité déréglée ne connaît d’apaisement que dans la souffrance, la soumission, la dégradation. L’archevêque sait très bien qu’il ne faut pas chercher ailleurs que dans les vices intimes de la religieuse, les raisons qui poussent cette dernière à se faire la complice des convulsionnaires.

La supérieure ne pouvait que prendre le parti de protéger cette communauté décidée, presque trois siècles plus tard, à ranimer le culte du diacre Pâris, et le mouvement convulsionnaire avec ses femmes, martyres volontaires, suppliciées, ravagées, torturées, loin de la capitale et des vestiges du cimetière Saint-Médard, où ont eu lieu les premiers miracles. Après deux ans d’une activité toujours plus intense sous l’aile tutélaire de la mère abbesse, leurs actes de dévotion extraordinaires commencent ici et là, à ressusciter la foi éteinte des uns autant que la curiosité des autres.

Trois minutes et dix secondes. Les secoureurs extraient sœur Roncette. Elle ne chancelle pas, se tient debout avec fermeté. Ses vêtements collent à sa chair bleuie par le froid. Les veines, sous la peau cyanosée de ses seins, ont pris une vilaine couleur violine. Son visage est pâle. Du sang délayé d’eau sourd de sous ses cheveux, rosit sa nuque, son front, ses joues. Une respiration sifflante soulève ses flancs ruisselants. Les chants redoublent de ferveur.

Un homme se détache du groupe des invités, s’avance. Il a une cinquantaine d’années. Son visage bleuté, creusé, fatigué, trahit une maladie cardiaque. Il s’incline au passage devant Algomnia, s’approche de la martyre, se signe. Il pose la main sur le sang qui macule son front, ses joues, y rougit sa paume qu’il applique ensuite sur sa propre poitrine, à l’emplacement de son cœur. Il s’agenouille. Sœur Roncette lui pose la main sur la tête pendant plusieurs secondes, avant qu’il se relève, et retourne à sa place.

La jeune mystique ne s’accorde pas de répit.

– Merci, frères. Cet homme sera guéri. Votre secours était bon. Il aurait fallu me laisser encore. Le moment est venu de m’attendrir le ventre. Labourez-moi comme la bonne terre que le Seigneur nous a donnée.

– Oui, sœur.

L’assistance retient son souffle. Les initiés savent déjà quel grand secours va être administré à sœur Roncette !...

II

– Les chenets. Vite.

Luc, tourné vers ses trois compagnons, stimule leur ardeur.

Les “chenets” ! Le secours peut-être le plus apprécié de l’assistance. À l’imitation des instruments utilisés par les convulsionnaires du XVIIIème siècle, ce sont de pesantes barres de métal, rustiques, martelées de façon sommaire par un artisan forgeron des environs.

– Expose-toi, sœur.

Sœur Clystèle, l’œil vissé au camescope, se déplace, cherche le bon angle pour ne rien perdre de la scène. Luc, le chenet dans les mains, attend. La jeune fille abaisse sa culotte détrempée jusqu’à sa toison blonde et très fournie. Matthieu, le plus solide des frères secoureurs, se place derrière la convulsionnaire, se plaque contre son dos pour lui servir d’appui : il ne faut pas qu’un recul atténue les coups qui vont lui être portés. Marc et Jean s’approchent, se place derrière Luc. Un sourire extatique illumine le visage de sœur Roncette.

– Allez-y aussi fort que vous pouvez, frères. Mon ventre fait mal à force d’être dur et gonflé. Secourez-moi.

C’est à peine si ses paroles sont perceptibles dans le chœur des convulsionnaires qui s’élève avec une ferveur croissante.

Luc avance, se place devant la jeune fille. Il tient l’instrument à deux mains, le balance d’arrière en avant. Le bout frappe le ventre blanc et bombé juste en dessous du nombril. S’enfonce si avant qu’il semble atteindre les reins. Parmi les invités, certains détournent la tête, horrifiés. Luc s’écarte pour laisser la place à Marc qui manie le chenet à son tour. Il vise l’estomac. Le choc ébranle Matthieu qui recule un pied pour affermir son assise. La convulsionnaire s’exclame :

– Ah ! Que ça fait du bien ! Plus fort, si vous pouvez, frères.

Jean remplace Marc. Il projette la lourde masse métallique dans le bas-ventre. Les poumons de sœur Roncette se vident d’un souffle bref et puissant. Ses yeux s’agrandissent. Puis, elle reprend sa respiration avec de petits râles. Sa culotte tombe sur ses chevilles. Elle ne paraît pas s’en rendre compte. Sa toison dorée, hirsute, remonte en une pointe qui s’amenuise sur le bas-ventre.

– Ah ! oui ! Ah ! Que c’est bon !... Encore.

– Oui, sœur.

Luc s’apprête à secourir à nouveau la mystique qui semble défaillir tant son extase est intense. D’une façon inconsciente, ses reins s’animent d’une houle lente, son ventre avance tandis qu’elle écarte les cuisses. Les filaments gluants d’une liqueur épaisse et limpide pendent de sa vulve enfouie sous la broussaille blonde. Marc ne remarque rien. Il balance déjà la pesante gueuse. La voix puissante de sœur Algomnia domine le chœur, interrompt le garçon qui s’apprête à frapper.

– Un instant !

La femme se lève, altière dans sa cape rouge, se dirige vers la jeune mystique dont le visage exprime la frustration.

– Qu’y a-t-il, ma chère sœur ?

La femme s’approche, murmure à l’oreille de la jeune fille :

– Tu coules. Comme la dernière fois. Tu ne sais pas te retenir ! Ça te coûtera très cher.

Le regard d’un bleu très pur se fait d’une douceur infinie. Les lèvres rose vif, ourlées d’un duvet d’or pâle, s’entrouvrent pour chuchoter avec une ferveur enthousiaste :

– Oh ! oui, ma chère sœur ! Aussi cher que vous le voudrez.

Algomnia hausse les épaules d’une façon imperceptible, fouille, de son unique main, une poche à l’intérieur de sa cape, en ramène un mouchoir, essuie le sexe englué, remonte la culotte de la jeune fille.

À l’exception de l’archevêque qui affiche un sourire goguenard, les invités observent la scène avec les regards compréhensifs et attendris. Touchés comme s’il s’agissait d’une mère qui prend soin de son nourrisson. Ces manifestations involontaires de plaisir, ces fuites, ces pertes, ces dégorgements incontrôlés la rendent à l’innocence, attestent la réalité de son mysticisme. Les sœurs entonnent le deuxième psaume.

Algomnia retourne à sa place. Au passage, elle souffle à Marc :

– Ne la frappe plus au bas-ventre.

Il approuve d’un battement de paupières.

Dès qu’elle est assise, la femme adresse au garçon un signe discret. Il termine le geste un instant suspendu. La barre s’enfonce à hauteur du nombril. Chacun recommence ainsi jusqu’à ce que la jeune fille trouve que c’est insuffisant, que le secours final est nécessaire. Ils savent ce qu’elle veut dire et ce qu’ils doivent faire.

Le moment de donner à sœur Roncette la seconde partie de son secours est arrivé. Les convulsionnaires entament le dernier psaume, écartent les pans de leur chemise, découvre leur poitrine nue qu’elles commencent à frapper de leurs poings. Des coups lents, lourds, puissants, écrasent les mamelles. Le bruit des chocs mats emplit la salle d’un roulement continu. Petites ou grosses, pendantes ou hautes, fermes ou flasques, toutes sont déjà marquées de meurtrissures, d’ecchymoses, de contusions. Sœur Clystèle fait un “panoramique” sur cette scène collective, puis revient sur sœur Roncette.

Sœur Algomnia échancre son aube jusqu’à la taille. Ses seins, énormes, aux naissances étirées, pèsent jusque sur l’estomac. Ils sont rouges sombres, comme à vif, avec des marbrures violettes d’un aspect malsain. Cette coloration révèle d’une manière éloquente l’intensité de la dernière “exposition” prolongée aux flammes. La veille. Il s’agissait pour Algomnia d’opérer la guérison miraculeuse d’un brave homme condamné par la médecine, et qui n’avait plus d’autre recours que de s’en remettre à une intervention divine.

Sous les yeux du malade, sœur Algomnia, après que les frères secoureurs qui l’accompagnaient lui eurent enduit le visage d’une pommade protectrice, s’était agenouillée face aux flammes grondantes de deux grosses lampes à souder placées à bonne hauteur. Elle avait dénudé son buste, et ordonné aux secoureurs qui l’accompagnaient :

– Exposez-moi au plus près. Tenez-moi bien. Ne m’épargnez pas. Le Seigneur guérira cet homme avant que mes mamelles soient cuites !

Les yeux agrandis par l’incrédulité, le bonhomme avait vu deux des jeunes gens retourner dans son dos les bras d’Algomnia au point de lui déboîter les épaules, tandis que le troisième, armé d’une courte matraque en caoutchouc noir, la frappait sur le crâne. Ils avaient approché la poitrine des flammes qui sortaient des chalumeaux avec un grondement rageur. Plus près. Plus près. Plus près. Jusqu’à ce que le feu ardent lèche les mamelons longs et gros comme la première phalange de l’index au centre d’aréoles épaisses, violines, grenues et larges comme des soucoupes.

Le malade s’était alors levé d’un bond, avait hurlé :

– Lâchez-la ! Je suis guéri ! Je suis guéri ! Je suis guéri !

Tandis que les poings s’abattent en cadence sur les poitrines douloureuses, Luc, Marc, Matthieu et Jean descendent de l’estrade, se placent près de sœur Roncette. Sur un signe d’Algomnia, les invités se lèvent, se portent vers la mystique transfigurée par l’extase à la perspective du surcroît de souffrances qui va lui être infligé.

Sœur Algomnia se dresse. Son long bras blanc et nu, terminé par un moignon rosâtre, raviné par les cicatrices des lambeaux, jaillit des replis de son habit rouge. D’un geste large, elle invite le groupe des invités à s’approcher d’avantage.

La jeune mystique s’impatiente.

– Allez, frères. J’ai besoin.

Sœur Roncette s’allonge à même le sol. Des brassées de ronces sont introduites à force, tassées sous ses vêtements par les “frères secoureurs” qui ont enfilé d’épais gants de cuir. Les longues tiges sarmenteuses, repliées, emmêlées, enveloppent son buste, son bassin, passent entre ses cuisses, ses fesses, écorchent ses seins, sa vulve, sa raie. Cet enchevêtrement épineux dépasse de sa chemise, des jambes de sa culotte. La mystique a imploré qu’elles soient accumulées sur ses seins, entre ses cuisses, entre ses fesses :

– Allez-y ! Davantage ! Ce n’est pas assez. Mettez-en encore. Tassez ! Tassez ! Oui ! Là où la peau est la plus tendre ! Elle se déchire mieux !

Les quatre secouristes ne ménagent pas leurs efforts. Ils vident le gros sac de jute qu’ils sont allés remplir le matin même. Le sang sourd de nombreux endroits, rougit les vêtements immaculés.

Il ne reste plus de ronces. La silhouette allongée, ressemble à un épouvantail difforme avec cette broussaille d’épines qui jaillit par la moindre échancrure.

Sœur Algomnia se dirige vers un angle où se trouve une petite chaîne hi-fi. Elle place un CD de disco : Donna Summer. Elle explique à ceux qui, dans l’assistance, lui adressent des regards surpris :

– Vous savez que c’est un point que je défends avec vigueur, à savoir que les miracles des convulsions doivent se manifester à travers les moyens de l’époque.

Puis, les yeux clos, les narines pincées, elle recommence à se marteler la poitrine rouge sombre avec une telle vigueur que ses mamelles dansent, sautent, rebondissent sous les coups redoublés.

Aussitôt les quatre jeunes hommes montent sur sœur Roncette, se tiennent les uns aux autres pour assurer leur équilibre. Répartis de la poitrine jusqu’au bas-ventre, ils adaptent leurs piétinements au rythme binaire battu avec lourdeur. Ils montrent autant d’entrain que s’ils se trouvaient sur la piste du Morning Black, Une boîte des environs, rendez-vous de la jeunesse. Ils piétinent, foulent aux pieds le corps de la jeune fille, comme ils le feraient du raisin au pressoir. Pas un cri de souffrance n’échappe à la convulsionnaire. Ce sont au contraire des soupirs qui expriment un intense bien-être. Les piquants s’incrustent dans sa peau blanche et fine, écorchent, griffent, égratignent. Ce n’est pas assez. Elle réclame plus.

– Dansez sur mes seins ! Sautez sur mon ventre ! Il me fait mal d’être si gonflé.

Le président Bourgrult, pourtant habitué, s’inquiète d’un possible accident grave lorsqu’il voit le sang de la jeune fille, dont le corps tremble sous les coups de talons des secoureurs, rougir sa tenue légère de larges plaques humides et pourpres. Algomnia le rassure.

– Elle ne risque rien. Sa foi dans la protection du saint diacre François de Pâris la préserve de tout mal.

Le président du Conseil général hoche la tête, pas tout à fait convaincu, mais le spectacle qui s’offre à ses yeux est si fascinant, troublant, excitant, qu’il renonce à intervenir davantage. Il joint ses mains devant lui pour tenter de dissimuler le renflement de sa verge durcie.

De son côté, émue elle aussi, Adélaïde Fentin-Lassale sent une coulée de lave brûlante s’accumuler entre les lèvres fripées de sa vieille vulve. Elle se penche vers mère Jeanne des Légions de Lumière. Murmure :

– C’est superbe, ma bonne amie. Regardez comme ils y vont avec entrain. Les organes pourraient éclater. Elle doit avoir mal à l’utérus pendant des jours, ensuite. Cette Roncette est extraordinaire.

La religieuse esquisse un sourire plein de douceur. De sa longue main blanche, fine, nerveuse et soignée, elle presse avec autant de discrétion que de tendresse complice celle de la femme.

– Ce n’est rien encore. Je l’ai vu endurer des supplices plus terribles en privé. Vous aurez l’occasion d’y assister. C’est très excitant.

Sa voix devient presque un murmure inaudible pour rappeler :

– Vous n’avez pas oublié votre promesse de me torturer ce soir ?

– Comme pourrais-je l’oublier, mon amie ? J’en suis très impatiente. Avez-vous su convaincre sœur Algomnia ?

– Oui. Elle est d’accord pour une séance mixte.

– J’en suis heureuse. J’ai hâte de la traiter.

– Dans leur langage, elles disent “secourir”. Ce sont des convulsionnaires.

– Nous verrons, nous verrons ! Moi, je traite. Maintenant, taisez-vous. On pourrait nous entendre.

La générosité d’Adélaïde trouve sa raison d’être dans la relation perverse qui la lie à mère Jeanne depuis de longues années. Sous ses allures trompeuses de vieille dame fragile, douce et soignée, madame Fentin-Lassale dissimule une sensualité dévoyée par un besoin névrotique de faire mal, de dégrader, de souiller. À chaque fois que cela est possible, la bouche de la mère supérieure lui sert de WC. Rien ne la satisfait davantage que de voir disparaître son urine, ses matières fécales entre les lèvres pulpeuses, à peine fripées par l’âge, de la religieuse. Cette dernière aura bientôt soixante ans. C’est encore une belle femme brune aux grands yeux noirs, aux lèvres sensuelles, et dont la tenue monacale dissimule les formes sculpturales, rendues émouvantes par la maturité. Tout le contraire d’Adélaïde, menue, ex-blonde dont les cheveux blancs sont encore parsemés de quelques fils d’or.

L’objectif n’a rien perdu de la danse cruelle sur le corps de la martyre volontaire. Il s’attarde avec complaisance sur les larges plaque humides et pourpres qui s’agrandissent sur les vêtements.

Les frères secoureurs passent à une autre activité. Après avoir entouré sœur Roncette des boucles d’une grosse corde, pour resserrer la couche d’épines contre son corps, ils enfilent à nouveau leurs épais gants de cuir, saisissent les tiges qui dépassent, et tirent par à-coups pour les dégager.

Les ronces s’agrippent, s’accrochent à la chair, au tissu. Ils les arrachent avec des saccades. Le sang coule. Les yeux fermés, très pâle mais les traits illuminés par une lumière intérieure, la jeune fille poursuit son voyage mystique, tandis que les épines déchirent sa peau tendre.

Une femme se lève, s’approche. Âgée d’une soixantaine d’années, elle est grosse, se déplace avec difficulté à cause de ses jambes déformées par des rhumatismes.

Les frères secoureurs s’écartent pour permettre à l’infirme d’imprégner ses mains sur les vêtements de la suppliciée. Elle relève sa jupe, frotte ses cuisses arquées sur le dessus et à l’intérieur.

Les garçons se remettent au travail. Le dernier brin est enfin arraché. La chemise, la culotte sont imbibées de sang. D’un geste dont elle ne semble pas avoir conscience, sœur Roncette porte sa main entre ses cuisses qui s’ouvrent de façon spasmodique, cherche sa vulve, amorce une masturbation. Luc lui prend le poignet, éloigne les doigts déjà engagés dans la fente ruisselante. La jeune fille entrouvre les paupières, pose sur le garçon un regard vague, absent.

– Pisse et chie dans ma bouche, frère.

Comme beaucoup de sœurs, elle ajoute aux secours des convulsionnaires, les mortifications de certaines mystiques du XIIème siècle, par ingestions de matières répugnantes, abjectes, sales. Le secoureur sourit, plein de compassion.

– Ce n’est pas possible, sœur. Nous ne sommes pas en séance privée.

– C’est vrai... J’oubliais ! Tout à l’heure, tu viendras dans ma cellule. Il faudra m’enculer aussi. J’aimerais recevoir un chenet dans l’anus.

– Ça, c’est à voir avec Algomnia. Mais c’est promis, je viendrais te donner ce que tu me demandes.

Elle ferme les yeux, soupire.

Cette fois, c’est une jeune femme ordinaire, maigre, au visage grisâtre sous des cheveux châtain terne, qui vient chercher un soulagement auprès de la jeune convulsionnaire ensanglantée. Elle relève sa jupe, abaisse sa culotte sur le haut de ses cuisses maigres, dévoile une broussaille sombre soulevée par son pubis saillant sous un ventre creux, blême, à la peau grenue. Elle est stérile. Elle se barbouille de sang, en imprègne sa touffe hirsute, puis se rajuste, retourne parmi les autres.

Ces dévotions terminées — et filmées avec soin — l’assemblée se retire avec des visages graves. Algomnia salue chacun, échange quelque propos, tandis que les convulsionnaires s’occupent de sœur Roncette, la redresse, la soutiennent, l’emmènent.

Les invités se retirent. Le bruit des voitures s’estompe dans la nuit traversée par les pinceaux dansants des phares. Il ne reste plus dans la grange que sœur Algomnia, mère Jeanne des Légions de Lumière, Adélaïde Fentin-Lassale et monseigneur des Épreintes. Ce dernier, sans un regard pour la convulsionnaire, s’adresse à la religieuse. Les deux amis d’enfance, qui se tutoient en privé, observent un vouvoiement de circonstance.

– Ce que je viens de voir ne m’a pas laissé indifférent. J’aimerais en discuter avec vous. Puis-je passer vous voir demain après-midi ?

La supérieure connaît assez Ladislas pour deviner sous la politesse conventionnelle et le sourire affable, le mécontentement de son vieil ami. Elle ne s’émeut pas.

– Bien sûr, monseigneur. Le couvent sera très honoré de votre visite. Puis-je espérer qu’à cette occasion, vous bénirez mes chères filles ?

– C’est entendu. Je bénirai tout ce que vous voudrez et vous avec, mais il faut que nous parlions de tout cela au plus vite.

Il se tourne vers Algomnia, tend sa main. La convulsionnaire qui a deviné un ennemi potentiel, hésite, puis, esquisse une génuflexion, effleure des lèvres la main du prélat.

– Bonsoir, monseigneur.

– Bonsoir, ma fille. Que le Seigneur vous garde.

Enfin, après avoir salué avec beaucoup d’égards Adélaïde Fentin-Lassale — le couvent reverse au diocèse les trois quarts des donations qu’il reçoit ! — l’archevêque quitte les Érignades.

Restées seules, les trois femmes bavardent un moment sur le seuil de la grange, dans la zone de lumière que laisse passer le large portail, grand ouvert à présent.

Madame Fentin-Lassale est fascinée par la personnalité ambiguë d’Algomnia chez qui elle pressent autant une adepte de voluptés fortes et irrégulières qu’une réelle mystique. De son côté, cette dernière ne dissimule rien de son attirance pour Adélaïde. C’est avec joie qu’elle a accepté lorsque mère Jeanne lui a proposé une séance mixte au cours de laquelle Adélaïde “traiterait” l’une et “secourrait” l’autre.

–... appelez-moi Adélaïde, sœur Algomnia. Je vous en prie.

La convulsionnaire propose en retour :

– Oubliez Algomnia ! Mon prénom est Mathilde.

Excitée par les supplices infligés à sœur Roncette, mère Jeanne des Légions de Lumière intervient dans la conversation des deux femmes :

– J’ai hâte que nous nous y mettions. Je suis très excitée. J’ai coulé si fort que je suis grasse jusqu’au milieu des cuisses !

Adélaïde feint d’être choquée.

– Suzanne !...

C’est ainsi que se prénomme mère Jeanne des Légions de Lumière pour l’état civil. La religieuse sourit avec malice.

– C’est vrai. Pourquoi ne pas le dire ? Il faudra me faire très mal, Adélaïde. Sans négliger Mathilde. Je crois que nous devrions bien nous entendre. Qu’en pensez-vous ?

– J’en suis sûre.

Adélaïde Fentin-Lassale se tourne vers la femme.

– Vous savez, Mathilde, il y a longtemps déjà que j’avais envie que nous fassions quelque chose toutes les trois. J’ai l’habitude du mot “traiter”. Préférez-vous que j’emploie le terme “secourir” ?

La mystique remue la tête, sourit.

– Vous n’êtes pas secoureuse. Vous n’êtes donc pas tenue d’adopter le langage des convulsionnaires. En tout cas, le moment est arrivé. Et j’en suis heureuse. Vous me donnez des envies terribles, Adélaïde. Je peux vous embrasser ?

– Bien sûr !

Un sourire frelaté encanaille les traits respectables de madame Fentin-Lassale, entrouvre ses lèvres fripées sur sa denture irrégulière, un peu jaunie et disjointe par les ans. Une bouche flétrie que mère Jeanne, malgré qu’elle ait elle-même la soixantaine, baise avec la ferveur romantique d’une jeune fille qui se damne dans l’abjection. Une façon paradoxale, peut-être, d’oublier des ans l’irréparable outrage !

Mathilde, alias Algomnia, s’approche ; ses lèvres rouges, fraîches et gonflées, se posent sur celles fanées de la femme. Le baiser est long, profond. La langue plonge, fouille, explore. Elle aspire la salive d’Adélaïde, boit, avale. Ses mains s’égarent, cherchent les mamelles vides et pendantes à travers le tissu du chemisier. Madame Fentin-Lassale se laisse faire sans résister quand les doigts énervés défont les boutons, sortent ses vieux seins plats, triturent les aréoles ridées.

Mère Jeanne interrompt la scène.

– Nous pourrions continuer dans un endroit plus agréable, non ?

Adélaïde rentre ses seins dans les bonnets, se rajuste. Puis, plus décidée, pratique et énergique que son aspect fragile le laisse supposer, demande :

– Vous avez raison, ma chère amie. Il commence à faire frais !

III

Un gros van vert métallisé, stationne tel un énorme scarabée au repos, dans la cour pavée du vieil évêché. Les vitres fumées, presque noires, découragent les éventuels curieux.

À l’intérieur, Cul d’Anguille, la petite Chinoise, mince comme une liane, dont la nudité permanente se dissimule sous le tatouage intégral qui la couvre du front jusqu’aux orteils d’écailles bleu foncé, et Trente-Tonnes Karla, l’hommasse, la tribade, la “camionneuse” — presque un mètre quatre-vingt-dix et plus de cent vingt kilos ! Ce couple de Laurel et Hardy féminin pourrait prêter à rire, si elles n’étaient des combattantes aguerries, capables de tuer de sang-froid.

Elles passent le temps à leur manière jusqu’au retour de leur idole : Adam Primus, ethnologue, aventurier, marginal. Intello blasé autant qu’inlassable arpenteur des sentiers les plus mystérieux de la sensualité féminine.

La petite Asiatique est allongée sur le plancher. Sa figure, son cou, ses épaules disparaissent sous les fesses colossales de sa compagne accroupie. La femme herculéenne se fait lécher la vulve et l’anus, libère de temps à autre un trait d’urine aussitôt avalé, lâche un pet aussitôt inhalé. De son index épais, elle fouille le vagin serré, gaine étroite, froncée de replis fermes, qui l’enserre avec des contractions. Son ongle fort, coupé au carré, accroche la saillie dure du col de l’utérus.

Cul-d’Anguille émet un râle de plaisir, une longue ondulation décolle ses fesses du sol. Elle jouit. Trente-Tonnes l’accompagne qui frotte son énorme croupe sur le petit visage tatoué.

La jeune Asiatique dégage sa tête des masses fessières.

– Tu crois qu’il va être long ?

– J’en sais rien. Mais à mon avis, on va encore se retrouver dans un merdier pas possible. Si ce crétin d’évêque l’a appelé en urgence, ce n’est pas pour rien !

– Ouais ! Probable. Et dire qu’on devait rentrer direct en Sardaigne !... Attrape-moi les bouts, et tords-les à fond. Tire aussi, en même temps. J’ai envie d’avoir mal.

La jeune fille soupire de plaisir quand elle sent ses aréoles écrasées par les doigts puissants, ses seins minuscules distendus sans pitié. Elle replonge sa figure entre les gigantesques fesses de sa compagne qui l’abreuve aussitôt d’une coulée d’urine forte, dense, brûlante suivit d’un long pet sonore. Cul-d’Anguille avale le liquide âcre, emplit ses poumons de l’exhalaison puante. En redemande. Est exaucée. La petite Asiatique quoiqu’elle donne volontiers ses produits si on les lui demande, n’est pas portée sur les excès scatologiques. En revanche, les pets, surtout les flatulences de Karla, lui procurent une grande excitation.

Il fait sombre dans le petit bureau retiré, situé au rez-de-chaussée de l’édifice séculaire. Une pièce à l’écart. Réservée aux rencontres privées, aux conversations discrètes, aux visites intimes.

Adam Primus, installé dans un fauteuil dur, à haut dossier, refuse le cognac que lui propose monseigneur des Épreintes, explique avec courtoisie qu’il ne boit que fort peu d’alcool fort.

Ladislas des Épreintes sourit, affable.

– De la bière ?

– Avec plaisir.

– Rien de plus facile.

Il remet en place la cave à liqueurs, sortie d’un haut et sombre buffet renaissance, tire un cordon. Le prélat explique, avec un amusement résigné :

– Hormis l’installation du téléphone, et, il y a peu, de l’antenne de télévision, rien n’a changé depuis la fin du dix-neuvième siècle dans cet évêché !... Entre autres ce système pour appeler la bonne.

Adam croise ses interminables jambes maigres, secoue la tête. Ses cheveux longs, retenus par un catogan balayent son dos. Une expression compatissante, toute de convenance, se peint sur son visage émacié, au profil d’oiseau de proie.

Ladislas des Épreintes se rassoit derrière son bureau encombré de paperasses, joint les mains par le bout des doigts. Il est de taille moyenne, avec un visage rond sous des cheveux poivre et sel, coupés en brosse. Ce qui lui donne l’air d’un vieil écolier. Aspect encore renforcé par le costume sombre, la chemise grise au col clergyman. Une petite croix d’argent est épinglée à son revers. Le regard, derrière les lunettes à monture d’acier, n’est pas fuyant, mais s’évade souvent sur les côtés, comme s’il s’intéressait à autre chose dans le dos de son interlocuteur. Il s’apprête à parler, lorsqu’on frappe à la porte.

– Entre !

Une servante apparaît. Une jeune paysanne, rousse, avec un nez en trompette, des yeux comme des billes vertes dans un visage rond, parsemé de taches de rousseur. Elle est vêtue d’une blouse grise sous laquelle Adam ne décèle aucun sous-vêtement. Les seins, gros, oscillent en liberté. Pas la moindre saillie sous la toile rude ne trahit une quelconque culotte. Les pieds nus, larges, puissants, chaussés d’une paire de savates éculées, sont sales, terreux, crottés.

Un sourire amical découvre les dents blanches, carnassières de l’ethnologue quand le regard de la jeune fille croise le sien. Ni audacieuse ni timorée, elle lui rend son sourire avec simplicité. Il émane d’elle une sensualité brute, directe, animale, qui plaît à l’ethnologue. L’évêque émet une petite toux.

– Amène une bière fraîche et un verre, mon enfant.

– Oui, monseigneur.

Marcelle revient avec un plateau qu’elle pose à portée d’Adam. Par l’échancrure de la blouse, il entrevoit la naissance amincie d’un sein lourd et laiteux, lumineux dans l’ombre du vêtement. Il jette un regard aigu à l’ecclésiastique : ce dernier ne peut ignorer l’indécence flagrante de la jeune fille. Monseigneur des Épreintes tapote d’une façon machinale la surface de son bureau avec un petit coupe-papier jusqu’au départ de la jeune Marcelle.

– Je suppose que notre ami commun, son éminence le cardinal Minghiamano ne vous a pas dit grand-chose du problème qui me préoccupe.

Adam approuve d’un mouvement de tête. En effet, Paolo Minghiamano, ami de longue date d’Adam, cardinal légat, financier discret du Vatican et “ambassadeur” de la maffia auprès du Saint-Siège, l’a appelé au téléphone pour lui conseiller, sans ne dire plus, de prendre contact avec l’archevêque.

L’évêque repose le coupe-papier avec soin, joint les mains par le bout des doigts, dans un geste qui semble lui être familier, poursuit :

– Vous êtes un homme célèbre, monsieur Primus !... J’ai lu quelques-uns de vos livres. Le père Teilhard de Chardin n’aurait pas désapprouvé certains de vos points de vue.

Il se hâte d’ajouter :

– Sur le fond, bien entendu. Sur le fond.

Adam hoche la tête. Il imagine mal, en effet, que le célèbre jésuite eût approuvé le darwinisme social, les techniques de survie urbaine et le néo-tribalisme !

– Bien entendu, sur le fond. En quoi puis-je vous être utile ?

– J’y viens, monsieur Primus, j’y viens. Que connaissez-vous des convulsionnaires de Saint-Médard ?

Adam se redresse dans son fauteuil, boit quelques gorgées de bière, repose son verre.

– C’est un sujet auquel je me suis intéressé.

– Très bien. Vous en connaissez donc bien plus sur ce sujet que la plupart des gens.

Adam a un geste vague. Le prélat désigne deux cassettes vidéo placées devant lui, sur son bureau.

– Il faut d’abord que vous les visionniez. Vous comprendrez mieux ensuite.

– Comme vous voulez !

Monseigneur des Épreintes se lève, engage la cassette, démarre le magnétoscope. Les premières images sautent, tremblent, puis se stabilisent.

Quand la silhouette d’une jeune fille vêtue d’une façon étrange apparaît sur l’écran, Ladislas commente :

– Une néo-convulsionnaire. Elle se fait appeler sœur Roncette ! Elle a dix-neuf ans.

Adam, pensif, se tord l’extrémité du nez.

– Sœur Roncette, hein ?

L’évêque hausse les épaules.

– Oui. Sœur Roncette ! Je n’invente rien ! Regardez plutôt.

Un peu penché en avant, la bouche entrouverte, l’ethnologue suit, captivé, les secours donnés à la jeune mystique. L’immersion dans l’eau glacée, le crâne qui heurte la paroi, s’éloigne, revient, et percute encore. Les cheveux qui ondulent comme des algues jusqu’à ce que des volutes écarlates s’en échappent, se dissolvent en une brume rouge. Puis, c’est l’épisode des “chenets”, suivi de la gigue des garçons sur le corps de la jeune fille enfouie dans son cocon épineux. Enfin l’arrachage des ronces, les vêtements qui s’empourprent. Les malades qui s’avancent pour la guérison miraculeuse. La bande s’arrête peu après.

Adam Primus secoue la tête comme s’il sortait d’un rêve, ou d’un cauchemar ! Il se tourne vers Ladislas.

– Cette fille est morte, n’est-ce pas ? C’est un meurtre. Elle devait être droguée. Je n’aime pas les snuff movies. J’ai déjà eu le plaisir de tuer sans regrets quelques salopards qui en produisaient. Où avez-vous eu cette bande ?

L’ecclésiastique sourit, écarte les mains dans un geste apaisant.

– Je comprends votre réaction. Mais, si c’était le cas, je ne vous aurais pas appelé, ces bandes seraient entre les mains de la police ! Quoi que vous en pensiez, cette fille se porte bien. Peut-être même, a-t-elle, depuis, subi des supplices plus graves sans que sa santé en soit davantage compromise.

Adam secoue la tête, agacé, s’emporte.

– Ce n’est pas possible ! La capacité d’auto-réparation des femmes qui aiment souffrir, être souillées est connue, ainsi que leur résistance aux septicémies, l’élévation de leur seuil de douleur quand elles sont en manque. Mais, il y a des limites. Je pense que cette scène est une supercherie. Tout comme l’étaient, à mon avis, bon nombre de convulsions et de supplices des convulsionnaires du dix-huitième siècle.

– Je le pensais aussi !

– Vous le pensiez ! Vous avez changé d’opinion ?

– Attendez d’avoir vu l’autre cassette !

Adam prend appui sur les accoudoirs, prêt à se lever.

– Écoutez, ce que vous m’avez montré ne manque pas d’intérêt, bien au contraire. Mais je ne vois toujours pas en quoi cela me concerne.

Un fin sourire joue sur les lèvres de l’ecclésiastique. Il évite le regard de l’ethnologue, observe le bout de ses doigts joints.

– Son éminence le cardinal Minghiamano m’a laissé entendre que vous connaissiez bien ces sentiers de souffrance et de souillures où certaines femmes, plus lascives que d’autres, s’engagent.

Lascives ! Les joues d’Adam se gonflent, il laisse l’air s’échapper de ses lèvres pincées avec des petites explosions. Il peste en son for intérieur contre le cardinal. Son regard se durcit.

– Et alors ? Il s’agit d’un aspect de ma vie privée que je n’étale pas plus que je ne le cache ! Mais dans un cas comme dans l’autre c’est moi qui en décide. Minghiamano est allé un peu loin.

– Ne vous emportez pas, monsieur Primus. Et je vous prie de m’excuser si vous avez eu l’impression que je voulais m’immiscer dans vos affaires.

L’ethnologue a un geste d’indifférence.

– N’en parlons plus. J’aimerais voir la seconde cassette.

– Bien entendu. Je vais...

Des coups frappés à la porte l’interrompent.

– Entrez !

C’est Marcelle.

– Excusez, monseigneur, y a m’ame Duverger qu’y dit qu’elle a rendez-vous.

Une expression contrariée passe sur le visage de l’ecclésiastique.

– Dis-lui de revenir en fin d’après-midi.

La jeune domestique s’apprête à se retirer. L’évêque la rappelle.

– Pendant que tu es là, vide la corbeille. Elle déborde !

Marcelle s’avance jusque sur le côté du bureau, se penche, le dos tourné au visiteur. La blouse remonte sur les cuisses blanches, rondes et puissantes, au-dessus des mollets forts, veloutés d’une mousse cuivrée. Adam regarde sans dissimulation le spectacle qui lui est offert. Une maladresse. La jeune fille renverse la corbeille. Plutôt que de s’accroupir, elle se penche davantage. Le bord de sa blouse remonte presque jusqu’à ses fesses. Les paupières d’Adam se rétrécissent d’une façon imperceptible quand il aperçoit des marques de coups de cravache sur la peau laiteuse. Il sourit. Monseigneur des Épreintes contemple le bout de ses doigts réunis. Marcelle prend son temps pour ramasser le contenu répandu. Le tissu tendu moule sa croupe ronde. Elle termine, se retourne, sourit à Adam. Ladislas des Épreintes feint de ne s’être rendu compte de rien. Il ordonne encore :

– N’oublie pas de t’occuper de la petite cour.

– Oui, monseigneur.

Elle quitte la pièce. Ladislas des Épreintes saisit la seconde cassette.

– Je vous la passe ?

– Oui. Votre domestique est charmante.

– Merci. C’est la fille de fermiers des environs. Je l’ai engagée pour aider Louise, ma vieille servante qui n’a plus la force d’assurer seule l’entretien de cette grande maison.

– Je comprends. Elle est obéissante ?

Ladislas des Épreintes sourit avec finesse.

– Nous avons quelques petits problèmes parfois. Mais que l’on parvient toujours à résoudre. C’est une enfant pleine de bonne volonté.

Adam approuve d’un hochement de tête, écarte les mains dans un geste engageant.

– Vous vous apprêtiez à me montrer la seconde cassette.

Cette fois, ce sont trois femmes qui se montrent à la caméra quand l’image se stabilise. Deux sont nues. Elles se trouvent dans une pièce où s’accumulent des appareils de tortures, des chevalets, des tables munies de sangles, de poulies reliées à des moteurs électriques. Une potence, une croix, un portique. Un fauteuil d’examen gynécologique. Et aussi une étrange machine pourvue de quatre bras télescopiques terminés par de forts bracelets de cuir. Les murs sont couverts de panoplies qui regroupent diverses catégories d’instruments. Assortiment de tenailles, de fouets, de lames d’acier bleui. Une collection de godemichés dont certains d’une taille qui ferait frémir une jument, d’autres sont hérissés d’aspérités meurtrières.

Ladislas des Épreintes explique :

– La jeune femme se fait appeler Algomnia. Elle est la guide spirituelle des néo-convulsionnaires. C’est sa salle de torture privée.

– Algomnia ?...

Ladislas hausse les épaules.

– Oui ! Son véritable prénom est Mathilde ! Celle qui est habillée, la plus âgée, c’est Adélaïde Fentin-Lassale. Soixante et onze ans. Une femme perverse sous ses dehors d’adorable mamie. Une grosse fortune aussi. Elle comble de dons importants un couvent de la région, qui doit en reverser une bonne partie au diocèse.

Un sourire réjoui plisse le visage d’Adam.

– Votre affaire se précise. Je comprends mieux l’intérêt de Minghiamano pour cette affaire.

– Oui ! Ce n’est pas tout, monsieur Primus, ce n’est pas tout ! La troisième, c’est la supérieure du couvent en question ! Mère Jeanne des Légions de Lumières. Une amie de longue date. Nous étions au collège ensemble. N’importe, elle est dépravée au dernier degré, tout entière soumise à Adélaïde Fentin-Lassale. Son esclave sexuelle, comme elle me l’a confié. C’est grâce à moi qu’elle a été nommée supérieure. Elle a pris dès le début la communauté de convulsionnaires sous sa protection.

Adam Primus étend les jambes, se carre de façon confortable dans le siège, termine sa bière.

– Il semble que vous ayez beaucoup d’ennuis. Vous m’expliquerez tout en détail après.

Sur l’écran du téléviseur, l’action se précise ; les voix, quoique altérées par l’enregistrement sont claires et nettes.

Suzanne est allée décrocher des fortes pinces métalliques à ressort. Elle les place au bout de ses seins à la fois menus et grassouillets. Un gros plan montre les mâchoires, pourvues de petites dents aiguës, qui mordent dans les aréoles minuscules et un peu fripées. Plan sur le visage de la religieuse. Une expression de plaisir contradictoire transfigure ses traits sévères de madone espagnole.

La voix off d’Adélaïde :

– Mettez-en une à votre clitoris aussi. Choisissez un fouet. Ça vous fera patienter pendant que je commence à traiter Mathilde.

Cette dernière se tient très droite. Son bras mutilé le long de son corps. Le médaillon au couvercle de cristal qui contient une esquille d’os scintille dans l’ombre, entre ses deux seins étirés comme des sacs de farine à moitié vides. Avec une expression recueillie, qui évoque celle du toréador agenouillé devant la madone, elle semble profiter de ce qu’Adélaïde est occupée par ailleurs pour étreindre le pendentif de son unique main.

La caméra pivote. Madame Fentin-Lassale défait les poignets de son chemisier blanc, retrousse les manches sur ses avant-bras fluets, s’adresse à la convulsionnaire :

– Suzanne m’a parlé d’une écarteleuse. C’est cet engin, je suppose ?

Elle désigne le bizarre appareil à quatre branches horizontales, commandées par des vérins, qui repose sur un bloc métallique, relié par de gros câbles électriques à un pupitre de commande.

– Oui. Vous voulez commencer avec ça ?

La convulsionnaire semble avoir quelque chose à dire, mais se tait. Madame Fentin-Lassale l’encourage.

– Vous avez une suggestion à me faire ? N’hésitez pas. Elle sera la bienvenue. Je ne connais pas votre matériel.

– Oui. Vous pourriez me passer à l’élongateur avant. Ça fragilise les articulations, et ça augmente les risque de luxation ensuite.

– Vous allez jusque là ?

– Parfois. Nous avons une rebouteuse parmi nos sœurs externes. J’ai déjà eu recours à ses services.

Adam hoche la tête, émet des petits bruits de bouche.

– Elle est amputée. Une main, les deux oreilles, et si je vois bien, elle n’a plus d’orteils !

– Oui. Elle s’est fait mutiler à vif. En plusieurs séances, paraît-il.

– Cette femme ne plaisante pas ! J’aime les gens qui vont au bout de leurs désirs.

La caméra recule, se fixe sur Mathilde qui s’allonge sur une longue et épaisse table de bois, pourvue à chaque extrémité de carcans à deux trous, montés sur des glissières. Ses gros seins s’affalent de part et d’autre de son torse, presque jusqu’à toucher la surface. Tentants pour Adélaïde qui les gifles. Les claques sèches laissent des empreintes blêmes sur la peau enflammée. Puis elle emprisonne les chevilles, déplace ensuite, sur le conseil de la suppliciée, le second carcan pour l’assujettir au-dessus des coudes : la main manquante interdit une traction par les poignets.

Avant de prendre du recul, l’objectif se fixe sur le visage de la convulsionnaire, empreint d’une gravité calme. Cette dernière, d’une voix dénuée d’émotion, indique :

– Prenez le boîtier de commande. C’est très simple d’utilisation. Le mode saccade n’est efficace qu’à partir de cent soixante-quinze. Vous pouvez monter jusqu’à cent quatre-vingt-dix. En ce qui me concerne, les luxations se produisent au-delà. Il vaut mieux garder cette possibilité pour l’écarteleuse.

– Vous avez raison.

La vieille dame ramasse l’objet, l’examine, sourit, et appuie sur la commande de mise sous tension. Un voyant vert s’allume. Cabotine, elle tend l’objet à la caméra qui s’approche : un petit écran à diode indique zéro. Trois autres boutons, côte à côte, offrent les options “TIRE”, “PAUSE” et “RELÂCHE”. Un quatrième, rouge, propose : “MODE SACC.”.

– Vous êtes prête, Mathilde ?

– Oui.

Adélaïde démarre la traction. Le bruit atténué d’un moteur électrique se perçoit. Des grincements. Les carcans s’éloignent avec lenteur et régularité. Les membres se raidissent. Les aisselles s’effacent jusqu’à ce que le creux se retourne, forme une saillie oblongue, poivrée par les poils rasés. Ce relief inaccoutumé inspire Adélaïde.

– Suzanne, trouvez des épingles et apportez-les-moi.

On entend la religieuse qui s’active, tarde, s’énerve, s’excuse. Mathilde lui vient en aide.

– Dans un bol bleu, placard du milieu, étagère du haut.

Un instant plus tard, mère Jeanne apparaît avec le récipient. Il est rempli d’aiguilles et d’épingles de toutes sortes. La vieille femme le lui prend des mains, choisit une longue épingle de bureau, et l’enfonce tout entière, avec lenteur, dans l’aisselle retournée. Pas un gémissement n’échappe à la convulsionnaire. Ni pour cette première épingle ni pour les suivantes. Toutes plantées dans cet endroit pourtant hypersensible. Les lèvres entrouvertes, les yeux fermés avec une expression extatique, Algomnia semble illuminée de l’intérieur par la souffrance.

La machine est remise en route. Les muscles des cuisses s’allongent, les genoux prennent une forme inhabituelle. Adélaïde regarde l’objectif, annonce avec indifférence :

– Cent soixante-quinze.

Son index presse un bouton. On devine qu’elle active le dispositif de tractions par à-coups. Les carcans se déplacent alors avec de brusques écarts d’un demi-centimètre. Le visage de la convulsionnaire se crispe, mais exprime en même temps une satisfaction profonde.

À l’occasion des divers mouvements de la caméra, on aperçoit Suzanne, debout, cuisses ouvertes, bras le long du corps, qui attend d’être traitée. Un insert en contre-plongée sur l’écran de contrôle. Les diodes rouges annoncent : cent quatre-vingt-cinq... Cent quatre-vingt-six... Cent quatre-vingt-sept !

Madame Fentin-Lassale appuie sur “PAUSE”. Mathilde, très pâle, respire avec peine. Ses genoux, ses hanches, ses épaules ont un aspect insolite, qui trahit l’état de tension extrême des articulations. Ses yeux regardent loin au-dessus d’elle. Ailleurs ! Dans cette région de voluptés innommables, où seules les souffrances les plus terribles peuvent la conduire.

Adélaïde, se penche, engage sa main entre les cuisses, tâte la vulve.

– Vous êtes très mouillée. Je vais monter jusqu’à cent quatre-vingt-dix. Vous voulez que Suzanne vous masturbe ?

– Av... Avec plaisir. M... Merci.

La voix de Mathilde est un murmure rauque à peine recueilli par le micro pourtant sensible du camescope.

– J’aurais besoin d’une alêne. Je suppose que vous avez ça.

La convulsionnaire approuve d’un battement de paupières :

– Au... Au mur... du... fond. Une pa... panoplie de pointes...

– Vous avez entendu, ma chère amie. Apportez-moi une alêne. Une grosse. Courbe, s’il y a. C’est pour vous.

Suzanne ramène l’instrument. Un gros modèle. Sa maîtresse s’en empare. La caméra se rapproche. Le cadrage coupe les deux femmes à la taille. Sans attendre, d’un mouvement vif, Adélaïde plante le poinçon par-dessous, dans le sein gauche de la religieuse. Au moins quatre centimètres d’acier sont fichés jusque dans les glandes. La courbure fait crochet. Adélaïde s’en sert pour attirer la femme vers Mathilde.

– Masturbez-la. Je vais l’étirer au maximum.

La main de la supérieure se loge à la fourche des cuisses de la convulsionnaire, cherche la vulve. Ses doigts s’activent dans la fente, pendant que la cruelle vieille dame remue le long dard de métal, fouille en profondeur la chair interne de la mamelle. Un sourire absent étire les lèvres de la suppliciée.

Madame Fentin-Lassale remet le mécanisme en marche. Les carcans grincent, tandis qu’elle surveille sur le boîtier, la montée de la tension.

Un cri bref échappe à Mathilde. Adélaïde stoppe le supplice, se penche sur sa “victime”, l’informe :

– Cent quatre-vingt-onze. Bravo.

Le visage de la convulsionnaire est décomposé par la douleur. Incapable de parler, elle approuve avec de petits mouvements de la tête. Puis ses lèvres s’animent pour former des mots, mais d’une façon si faible qu’Adélaïde est obligée d’approcher l’oreille pour les saisir. Pour enregistrer les paroles, le camescope doit se rapprocher au point que l’image devient floue. On entend.

– Pour... Pourriez-vous alterner mes seins et ceux de Suzanne avec l’alêne ?

L’objectif ne rate pas ce sourire très doux qui se peint sur ce visage de charmante vieille dame. Celui d’une grand-mère qui donne une confiserie à une enfant.

– Bien sûr.

D’un geste rapide, Adélaïde Fentin-Lassale arrache le poinçon du sein de la religieuse. La chair adhère au métal, suit le retrait, se déforme avant de s’en détacher d’un coup. Presque aussitôt, la pointe se plante dans l’énorme mamelle de la convulsionnaire. Jusqu’au manche. C’est à peine si le visage de la femme se crispe. Elle souffle encore :

– Merci. Crachez-moi dans la bouche, ou urinez. Comme vous voulez. Et blessez-moi bien dedans.

Une grosse goutte de sang écarlate s’est formée au minuscule orifice laissé par le poinçon, sous le sein de Suzanne. Elle grossit, roule, trace une ligne irrégulière sur les côtes, l’estomac, le ventre.

La longue pointe est sortie à moitié, puis renfoncée sous un autre angle, avant d’être plantée à nouveau dans la poitrine de la religieuse, et encore dans celle de Mathilde. Le sang coule des mamelles percées. Adélaïde recule de deux pas.

– C’est superbe.

Elle revient, se penche sur la martyre volontaire.

– Ouvrez la bouche.

Les lèvres se séparent. La vieille femme crache. Plusieurs fois. Mathilde avale.

À Suzanne :

– Aidez-moi à monter là dessus.

La caméra recule pour cadrer plus large. Adélaïde remonte sa jupe jusque sur sa taille, révèle ses cuisses maigres, à la peau flétrie. Elle ôte sa culotte. Suzanne lui tient la main tandis qu’elle se hisse sur l’engin de torture, place ses pieds de part et d’autre des épaules de la femme, et s’accroupit. En bas de son ventre plissé, la toison clairsemée laisse voir une vulve ridée aux lèvres pendantes. Mère Jeanne saisit cette croupe osseuse qu’elle chérit, la déplace pour ajuster le sexe à l’aplomb de la bouche béante. Les premières gouttes tombent avec exactitude dans la cavité. Une coulée pâle, sans force, suit, qui est avalée au fur et à mesure.

L’indécence de la posture, la nature ignoble de l’acte, la froide détermination dans le vice, chez cette femme qui semble l’archétype de la “vieille dame charmante”, fragile et délicate comme un biscuit de Sèvres, choquent, révoltent, blessent la conscience.

La vessie est vide. Adélaïde abaisse sa croupe décharnée jusqu’à ce que sa vulve se superpose à la bouche.

– Nettoyez-moi.

La langue de la convulsionnaire s’active, recueille les dernières traces d’urine.

– Maintenant, je vais vous achever avec l’écarteleuse !

Adélaïde ramène les carcans dans leur position initiale. Les membres de la convulsionnaire reprennent un aspect normal. Mathilde sourit.

– Je ne vais pas pouvoir marcher. Ni me servir de mes bras. J’en ai pour trois jours au moins. Il va falloir me traîner. Suzanne me semble assez forte pour ça.

Un délicieux sourire sur le visage de la veille dame.

– C’est ce que nous allons voir. Peut-être n’êtes-vous qu’une paresseuse !

Adélaïde ouvre les carcans.

– Debout !

Mathilde essaie, sans succès, de remuer ses membres. Seul le tronc se contorsionne dans les efforts qu’elle déploie.

– Impossible !

– C’est ce que je craignais. Vous êtes une paresseuse.

Elle se tourne vers la religieuse :

– Suzanne, poussez-la.

– Elle va tomber !

– Oui. Et alors ? Allez-y !

La mère supérieure cherche une approbation dans le regard de Mathilde. La femme accepte d’un battement de paupières. Suzanne la fait alors basculer à terre. Le choc sourd du corps inerte qui tombe avec lourdeur, et le bruit mat, distinct, du crâne qui heurte le col carrelé.

Adélaïde regarde la femme qui gît, membres épars. Elle hoche la tête avec une expression navrée.

– Allons, ma chère amie. Un effort.

La convulsionnaire, sonnée par sa chute, pose sur la vieille femme un regard absent. Elle semble ne pas avoir entendu. Adélaïde hausse les épaules.

– Comme vous voulez !

Les gros seins, avachis comme des outres flasques, sont les premières cibles des coups de pied. Les lourdes mamelles sautent sous les impacts ponctués d’injonctions.

– Debout !

Les coups se déplacent. La pointe de la chaussure écorche les côtes, le talon frappe le ventre, puis le bas-ventre. Mathilde est pâle, mais pas une plainte ne lui échappe. Épuisée, madame Fentin-Lassale s’arrête enfin.

– Suzanne va vous placer sur l’écarteleuse.

Avec un lent mouvement panoramique, la caméra suit les efforts de la mère supérieure pour amener Mathilde près de la machine. Elle doit s’y reprendre à plusieurs fois pour parvenir à l’installer.

Avec des gestes précis, comme si elle était habituée de l’engin, Adélaïde referme les bracelets de cuir qui maintiendront les membres pendant l’écartèlement. Puis elle va examiner la console. Celle-ci offre les mêmes commandes que le boîtier qu’elle vient d’utiliser.

– Prête, Mathilde.

– Oui.

La voix, altérée, est à peine reconnaissable. Madame Fentin-Lassale avance la main vers les commandes.

Le ronronnement d’un moteur électrique. Sans à-coup, avec lenteur, les branches se déploient. Les membres de Mathilde se tendent d’une façon atroce. Encore, et encore. Jusqu’à ce qu’avec une saccade brusque ses aines, ses épaules s’allongent, prennent une forme anormale. Le tronc se met alors à trembler d’une façon si rapide qu’il semble vibrer. Les yeux exorbités, la bouche ouverte pour un cri muet, la femme martyre ne semble plus de ce monde. La caméra se déplace, vient se placer entre les cuisses distendues. Un zoom sur la vulve. Gros plan. Le clitoris, long et dur comme un bâtonnet dans la gaine du capuchon, darde, soulève les lambeaux des nymphes mutilées. L’entrée du vagin palpite, se déplisse, s’ouvre, s’arrondit sur la cavité obscure aux abords écarlates, se referme et s’ouvre encore, comme douée d’une vie propre. Chaque contraction expulse une coulée de sève limpide, Lave gluante qui déborde bientôt la dépression vaginale, coule avec lenteur dans la raie des fesses.

Les articulations déboîtées, luxées, disloquées la convulsionnaire est en proie à un orgasme démesuré.

IV

Monseigneur des Épreintes coupe la lecture. Adam fait une grimace de gamin frustré.

– Pourquoi ?

– La suite n’est pas très intéressante. Madame Fentin-Lassale cravache les seins d’Algomnia, en même temps qu’elle inflige des sévices durs à mère Jeanne. Vous avez vu le plus étrange. Qu’en pensez-vous ?

Adam se résigne à manquer la suite.

– Rien. C’est la première fois que je vois une femme se faire écarteler à ce point. Si elle fait ça souvent, elle sera bientôt infirme pour de bon ! Mais, c’est son problème ! Elle a l’air de savoir ce qu’elle veut. Cette scène remonte à quand ?

– Une semaine environ. J’ai vu Algomnia, hier après-midi, dans le bureau de mère Jeanne. Elle avait l’air tout à fait en bon état !

Les commissures des lèvres d’Adam s’abaissent pour former une moue sceptique.

– La rebouteuse ?

– Peut-être !

– Ce n’est pas elle qui a pu rafistoler les viscères de la gamine de l’autre cassette !

Ladislas secoue la tête, avec une expression ennuyée.

– Je peux vous assurer que cette jeune fille n’a pas plus de séquelles qu’Algomnia. Je n’y comprends rien, mais c’est ainsi. Écoutez, monsieur Primus, je n’ai pas d’opinion précise en ce qui concerne les pratiques qui ont cours dans cette communauté, ni dans les miracles qui s’y manifesteraient. Vous n’êtes pas sans savoir que l’Église a pour habitude de se montrer prudente en la matière. Attentive, mais prudente. Ces femmes semblent savoir ce qu’elles veulent. Elles sont majeures. Je ne peux rien pour elles. D’autant moins, qu’elles se revendiquent chrétiennes ! Mon problème vient de ce que leurs activités s’exercent sur mon diocèse, qu’elles compromettent un couvent qui relève de mon autorité, qu’elles risquent de créer un scandale. Vous rendez-vous compte de ce qui se passerait, si l’une d’elle venait à décéder sous la torture ? Si l’on apprenait à Rome que je ferme les yeux sur ce genre de fanatisme ?...

Adam hausse les épaules, éclate de rire.

– Vous vous retrouveriez en mission au fin fond du Mato Grosso, à évangéliser les derniers réducteurs de tête ! Je ne sais pas, moi, faites pression sur votre amie, la supérieure, pour qu’elle expulse les convulsionnaires de la ferme.

– J’ai essayé. En vain. Par ailleurs, ce que je crains, après avoir vu la dernière cassette, c’est que madame Fentin-Lassale se détourne du couvent pour s’intéresser aux convulsionnaires. Elle n’a pas d’héritiers, et a fait un testament en faveur du couvent. Si elle revient sur ses dernières volontés, je suis perdu. On ne me pardonnerait pas plus ce genre d’erreur qu’un scandale !

Adam Primus écarte les mains en signe d’impuissance, avec une moue désolée.

– Que voulez-vous que je fasse ? Je me vois mal jouer les Mousquetaires au couvent ! Par ailleurs, d’après ce que je viens de voir, la vieille femme semble très motivée par Algomnia. Si la situation est bien telle que vous me l’avez décrite, la possibilité est sérieuse pour qu’elle laisse sa fortune à cette communauté qui peut lui offrir des femmes à supplicier beaucoup plus intéressantes que votre amie. À mon avis, vous êtes bon pour le Mato Grosso !

Une expression de réel affolement se peint sur le visage de Ladislas des Épreintes. Il se reprend, baisse les yeux, tambourine son bureau de ses petits doigts soignés. Réfléchit. Il relève enfin la tête, le visage grave.

– L’enjeu est énorme, monsieur Primus. Plusieurs dizaines milliards de francs. Madame Fentin-Lassale fait partie des plus grosses fortunes du pays. Sans compter les biens fonciers, mobiliers, immobiliers et une participation majoritaire dans une multinationale de premier plan. C’est, en fait, la raison principale pour laquelle son éminence le cardinal Minghiamano a pensé à s’adresser à vous. Il va de soi, que si vous remettiez les choses en ordre, votre rétribution serait à la mesure du danger que vous auriez écarté.

Adam émet un petit rire sceptique, secoue la tête de façon négative.

– Non, non. En dépit de son importance, la fortune de madame Fentin-Lassale est une goutte d’eau dans la mare où patauge Minghiamano ! Ce n’est pas pour autant, d’ailleurs, qu’il la négligerait, mais il ne lui viendrait pas à l’esprit de m’appeler pour sauver une opération financière ! Il sait aussi que l’on ne s’offre pas mes services avec de l’argent. Vous me cachez quelque chose, des Épreintes.

C’est à peine si le visage de l’évêque marque de la réprobation lorsqu’il s’entend nommé avec autant de familiarité. Son expression embarrassée indique à Adam qu’il a touché juste. L’évêque essaie de se défiler, mais ses intonations sonnent faux.

– Son éminence s’est peut-être souvenue de votre intérêt pour les convulsionnaires.

– Peut-être, oui. Mais j’en doute.

Un long silence s’installe que Ladislas des Épreintes rompt le premier. Il repose le coupe-papier qu’il avait repris pour le manipuler avec nervosité.

– Que voulez-vous que je vous donne, monsieur Primus, pour vous occuper de cette affaire ?

Un large sourire éclaire le visage de l’ethnologue.

– Ce que vous tenez tant à conserver, des Épreintes ! Et, à coup sûr, ce qui a persuadé Minghiamano que je serai appâté.

L’ecclésiastique se tasse sur lui-même, soudain résigné. Adam a un geste fataliste.

– Eh ! Oui ! Il faut toujours payer. En ce qui vous concerne, c’est ça ou le Mato Grosso. Vous allez choisir le moindre mal, bien sûr. De toute façon, vous vous y attendiez ! Alors, de quoi s’agit-il ?

Une grimace dont il n’a pas conscience tord la bouche de l’évêque. Il laisse tomber d’une voix résignée :

– Marcelle. Ma bonne.

Adam n’est qu’à moitié étonné.

– Lorsque vous lui avez demandé de vider votre corbeille, vous saviez avec précision ce qu’elle exhibait, n’est-ce pas ?

Le prélat hausse les épaules. Avoue d’une voix sourde :

– Oui. J’aime la montrer. Le plaisir de jouer avec le feu, aussi.

– Qu’a-t-elle, ou que fait-elle de si extraordinaire qui pourrait me convaincre ?

L’évêque se lève, marche jusqu’à la haute fenêtre en ogive qui donne sur une étroite cour intérieure très encaissée. Il écarte le rideau de deux doigts soignés, négligents. Marcelle est là. Près d’elle se trouve un seau plein d’eau sale, un balai coiffé avec une serpillière entortillée. Elle attend. Simple, lumineuse, prête aux pires débauches, et surtout à celles qui hantent Ladislas depuis toujours. Il va devoir renoncer à elle. Il est coincé. Ce maudit Primus a raison : quelque choix qu’il fasse, il la perdra ! Elle sourit quand elle aperçoit l’évêque qui l’observe derrière la vitre. Son regard interroge. L’archevêque approuve d’un battement de paupières.

Avec des gestes lents, sans hâte, la petite bonne défait les boutons de sa blouse de grosse toile grise, sous laquelle elle est nue du matin au soir, et l’ouvre. Elle a un corps très blanc, grassouillet, avec une poitrine lourde, encore ferme, mais qui pendra bientôt, et dont la peau diaphane laisse voir de grosses veines vertes qui s’évadent comme des tentacules sous les aréoles démesurées, d’un rose intense, malsain, pour se ramifier en une résille serrée qui s’étend presque jusqu’au cou.

Le ventre bombé, est zébré d’une dizaine de marques rouges qui se terminent par des taches bleu noir au centre d’un cerne mauve : il a été cravaché le matin même. À l’aube. Au réveil.

À la fourche de ses cuisses épaisses, courtes, rondes et laiteuses, la touffe drue de mèches rebelles évoque des copeaux de cuivre rouge. Seule note de couleur vive dans ce lieu sombre, humide, exigu, aux pavés disjoints, couverts d’une mousse verdâtre.

Ladislas fait signe à la domestique de ne pas bouger. Sans se retourner, il appelle :

– Venez voir, monsieur Primus.

L’ethnologue se lève, rejoint l’ecclésiastique, regarde à travers la vitre.

– Elle est encore plus charmante ainsi. Vous l’avez depuis longtemps ? Elle a dix-sept ans, m’avez-vous dit ?

– Oui, passés de deux mois à peine. Émancipée par ses parents, à ma demande. Elle est très disponible. Pour tout.

– C’est-à-dire ?

– Regardez.

Adam Primus hoche la tête. Ladislas des Épreintes, d’un petit coup de menton autoritaire, fait signe à la jeune fille qu’elle peut continuer.

Marcelle fléchit les jambes, écarte les cuisses, avance le ventre. Un jet doré gicle soudain, dru, puissant, qui tombe devant ses pieds, éclabousse ses mollets puissants, veloutés de poils roux. Elle met sa main sous le jet, barbouille son ventre meurtri, inonde le devant de son corps, mouille ses seins d’urine. Finit par en recueillir dans sa paume, s’en remplit la bouche, boit.

Marcelle a vu l’ethnologue se placer près de monseigneur des Épreintes. Elle n’est pas le moins du monde gênée. Adam ne cherche pas à dissimuler son intérêt. La prestation n’a pourtant pas de quoi étonner l’ethnologue, mais il est fasciné par l’impression de force naturelle, primitive, archaïque, qui émane de la jeune paysanne. Il marmonne pour lui-même :

– Cette vieille crapule de Minghiamano me connaît trop bien !

– Pardon ?...

– Rien. C’est vous qui lui avez appris ça ?

– Non ! Elle m’a raconté qu’elle servait de pot de chambre à sa sœur depuis des années. Celle-ci faisait tous ses besoins dans sa bouche. Marcelle avalait tout.

La voix de Ladislas s’altère, monte d’un ton, se fait plus rapide. Son trouble lui fait perdre sa réserve de langage :

– Cette fille est une poubelle.

Avec des contractions qui creusent et gonflent tour à tour son abdomen, la jeune fille expulse les dernières gouttes. Du doigt, elle désigne le seau. Ladislas acquiesce d’un bref coup de tête.

Elle prend la serpillière, la trempe dans l’eau sale, et, à moitié accroupie sur le récipient, se lave entre les cuisses, frictionne sa vulve, inonde sa toison qui s’agglutine en boucles sombres. Elle fléchit davantage les jambes, creuses les reins, se lave dans la raie. Longtemps. Le liquide noirâtre dégouline le long de ses jambes, s’étale en mare autour de ses pieds, détrempe ses chaussons éculés. C’est ensuite aux seins d’être souillés du liquide malpropre. Elle plonge la serpillière à plusieurs reprises, frotte avec vigueur ses grosses mamelles qui se déforment. Ça inonde sa poitrine. Ça ruisselle sur ses flancs. Ça dévale son ventre, ses aines, ses cuisses, en ruisselets sales.

Elle laisse tomber le torchon immonde, désigne son sexe au prélat avec une expression impérieuse sur le visage. Il approuve d’un bref coup de tête.

Elle se masturbe avec frénésie, une expression bestiale plaquée sur ses traits juvéniles. L’orgasme la prend par surprise. Elle vacille, sa bouche s’ouvre pour un cri muet, ses jambes tremblent, manquent de se dérober sous elle, tandis qu’une trémulation frénétique secoue la face interne de ses cuisses. Un filet de bave gluante, dégorgé par son vagin, descend avec lenteur, s’étire, oscille entre ses jambes ouvertes.

Adam demande si la vieille servante ne risque pas de surgir d’une façon inopinée. Ladislas écarte l’éventualité.

– Aucun danger. À cette heure, Louise est en train de boire le café chez la mère Glavier.

L’ethnologue s’enquiert sur un ton où perce une pointe d’ironie :

– La mère Glavier, n’est-ce pas ?

– La boulangère, mon cher monsieur Primus ! Nous sommes en province, ici. Il y a la mère Unetelle, le père untel. “La” Marie, “le” Jeannot. Pour vous, qui courez le monde à longueur d’année, cela doit sembler bien étriqué. J’avoue que j’ai eu du mal à m’y faire.

– Je m’en doute ! Donc, si cette brave Louise se trouve chez cette excellente mère Glavier, il n’y a aucun inconvénient pour que Marcelle continue.

– En effet.

Elle est encore haletante, les yeux brillants, le visage rouge, le cou gonflé. Ladislas ouvre la fenêtre, fait signe à la jeune fille d’approcher. Quand elle est à portée, il la gifle. Deux fois. À la volée. La tête de Marcelle ballote de droite et de gauche. Des larmes emplissent ses yeux, du sang gicle de sa narine gauche, tombe sur ses seins encore humides.

– Tu as joui. Tu dois être pleine de glaires ! Rince-toi dedans. Profond.

– Oui, monseigneur.

Adam note alors, avec déplaisir, une expression de détresse dans les prunelles vertes de la jeune paysanne. Une angoisse qui n’a rien à voir avec le plaisir d’être humiliée, dégradée, rabaissée. Il réalise alors qu’il n’a pas aimé la façon dont l’ecclésiastique l’a frappée. Une brutalité maladive, convulsive. Adam qui, jusque là, n’éprouvait pas de sympathie particulière pour le prélat, ressent dès lors à son égard une réelle antipathie.

Marcelle s’assoit sur le récipient, cuisses grandes ouvertes. D’un index en crochet, elle dégage sa fente de la broussaille humide. L’entaille a la couleur du bifteck cru, avec des nymphes épaisses et longues, soulevées “en drapeau” par un clitoris disproportionné. Elle se penche, observe sa fourche, plonge sa main dans le jus immonde, chargé de toutes les saletés du sol de l’évêché, plonge ses doigts ruisselants dans son vagin qu’elle fouille aussi profond qu’elle le peut. Ainsi plusieurs fois, jusqu’à ce que Ladislas lui dise de cesser. L’entrée de l’orifice palpite, dégorge une coulée de l’eau grise que la jeune fille est parvenue à faire pénétrer.

D’un claquement de doigts, le prélat attire l’attention de la jeune fille qui, penchée en avant observe, captivée, son sexe qu’elle vient de souiller. Elle lève la tête. Sourit. Le caillot écarlate, qui pend comme une morve de sa narine, oscille. Ladislas la félicite.

– C’est très bien, mon enfant. Tu sais où mettre la serpillière, ou je dois te le rappeler ?

– Je le sais, monseigneur.

La jeune fille ramasse le torchon qui traîne par terre, le trempe dans le seau, commence à le tasser par un coin dans son vagin. Elle se sert de son index et de son majeur réunis qu’elle cale dans des replis pour l’enfoncer le plus loin possible. Un bon tiers disparaît. Elle se lève. La wassingue pend entre ses jambes.

Monseigneur des Épreintes affiche un sourire satisfait.

– Tu aurais pu en mettre davantage ! Débarbouille le sang que tu as sur la figure.

Elle s’agenouille, se penche, recueille de l’eau sale dans ses mains réunis en coupe, se nettoie la figure. Le jus brunâtre ruisselle sur ses yeux, ses joues, ses lèvres.

Ladislas se tourne vers Adam.

– Qu’en pensez-vous ?

En dépit de ses airs blasés, le sourire sur ses lèvres minces trahit plus que de l’intérêt : la petite paysanne lui plaît. En revanche, son aversion pour l’évêque s’affirme. Le prélat doit se ressentir cette inimitié, car il détourne les yeux.

– Maintenant, vous allez assister au meilleur.

Ladislas des Épreintes se tourne vers la jeune fille dont le visage est maculé de coulées noirâtres qui commencent à sécher.

– Tu dois avoir soif, non ?

Elle approuve avec de petits mouvements de tête. Un sourire, frelaté par la perspective d’une débauche ignoble, retrousse ses lèvres fraîches, rouges, gonflées, de jeune fille à peine sortie de l’adolescence. Pendant un bref instant, un masque d’adulte dépravé se peint sur ces traits que l’âge n’a pas encore fixés.

– J’peux m’branler pendant qu’j’avale ?

L’archevêque accepte.

Marcelle saisit le seau, le lève, amène le bord à ses lèvres, et le bascule. Elle se remplit la bouche. Le liquide déborde sur les côtés, ruisselle sur son corps. Elle repose le récipient, regarde les deux hommes, tandis qu’elle se rince la bouche, les joues gonflées. Sa main se porte entre ses cuisses, elle fouille sa fente, se fixe au clitoris. Elle avale peu à peu. Des orgasmes prolongés la secouent. Ladislas lui fait signe de recommencer. Adam murmure entre ses dents, pour lui-même :

– C’est superbe !... Il n’y a pas de limites, en fait.

– Que dites-vous ?

– Rien.

La petite paysanne jouit sans discontinuer. Elle se remplit la bouche, avale, recommence. Ses doigts vont et viennent dans son conduit élargi, ramènent une bave épaisse, incolore qui englue la main jusqu’au poignet.

Monseigneur des Épreintes ne peut réprimer un sourire d’orgueil.

– Je vous l’avais dit. Une poubelle !

Adam a un geste d’agacement.

– Non, des Épreintes. Pas une poubelle ! Une femme qui jouit. C’est, bien sûr, un peu gênant pour le chrétien que vous êtes !

Le prélat ne répond rien, baisse les yeux, rajuste ses lunettes sur son nez luisant d’une fine pellicule de sueur. Il redresse la tête.

– Je lui ai fait avaler pire que ça, vous savez !...

– De l’huile de vidange ? Du crottin de cheval ? Des cafards ?

Ladislas hausse les épaules. Un sourire sans joie éclaire le visage du prélat. Il s’est résigné, a retrouvé en partie la maîtrise de lui-même.

– Je n’ai pas encore utilisé ces substances. Vous pourrez essayer ! Elle est à vous, si vous voulez vous occuper de cette affaire de convulsionnaires.

– J’accepte. Je ne vous garantis pas que je réussirai ! Je suis ethnologue, pas détective privé !

– Son éminence le cardinal Minghiamano m’a parlé de vos talents pour débrouiller les situations les plus inextricables.

– C’est ça ! Alors, n’oubliez de dire à son éminence que je lui ferai bouffer son chapeau à la première occasion ! Autre chose, des Épreintes. Je suppose que l’on ne vous a pas fait cadeau de ces enregistrements. Où les avez-vous eus ?

– Je les ai pris dans le bureau de mère Jeanne. À son insu. Au cours d’une visite.

– Bien. Très bien. Je vais vous demander de me les confier. J’en aurai besoin à coup sûr.

Le prélat hésite une seconde, puis tend les cassettes à Adam qui les range dans son sac. Il désigne d’un coup de menton la jeune fille qui se voit dans l’encadrement de la fenêtre. Nue dans la cour, elle attend de nouveaux ordres.

– Maintenant, je dois parler avec elle. Est-elle libre de partir ?

– Vous pouvez l’emmener tout de suite si vous le voulez. Me rendrez-vous les cassettes et Marcelle, si vous échouez ?

Adam ne prend même pas le temps de réfléchir avant de répondre, part d’un grand rire :

– Non !

Ladislas des Épreintes a un geste fataliste, puis il ordonne à la petite de les rejoindre.

Elle n’a pas l’air inquiète, remet sa blouse, range le seau, le balai et la serpillière dans un appentis. Un instant plus tard, elle pénètre dans le bureau. Ladislas la prend par la main.

– Approche, mon enfant. Voici monsieur Primus. C’est un ethnologue. Un savant. Il écrit des livres.

Marcelle hoche la tête sans paraître impressionnée. Elle demande tout de même, quoique le regard de ses yeux verts semble préoccupé de tout autre chose :

– C’est quoi un intholoque ?

– Ethnologue ! C’est un monsieur qui étudie, puis décrit les mœurs, les coutumes, les caractères sociaux, anthropologiques de divers groupes humains.

Elle a une mimique de totale incompréhension, ne cherche pas à en savoir plus. Adam demande à l’ecclésiastique de les laisser. Ladislas se retire.

Tête-à-tête entre l’intellectuel aventurier, le fauve urbain engagé dans la post-modernité et la jeune paysanne illettrée, nymphe rurale guidée par sa seule intuition dans une approbation globale du plaisir sensuel, quelque forme qu’il prenne. À la fois contraires et compléments parfaits l’un de l’autre.

– Ôte ta blouse, tu es jolie.

Elle sourit, obéit avec des gestes simples. Son corps laiteux, poinçonné d’un triangle de cuivre rouge, illumine la pièce austère.

Adam passe un doigt sur les marques boursouflées du ventre, fouille la toison encore humide, pétrit les gros seins blancs de la jeune fille. Une expression où se mêle plaisir et douleur crispe les trait juvéniles.

– C’est bon ! Les nichons m’lancent aujourd’hui. Hier soir, monseigneur, y m’les a coincés dans un tiroir de commode, pis y m’a fait tirer pour la déplacer à travers la chambre. J’ai cru qu’y s’allaient s’arracher !

– Tu aimes qu’on te fasse mal ? Faire souffrir une fille est ce qui m’amuse le plus. À condition qu’elle aime ça, bien sûr.

Une lueur de vice pur trouble les prunelles vertes.

– Oui. Ça m’fait couler ! Et j’ai l’bouton qui r’ssort gros comme ça.

Elle montre la moitié de son pouce tendu. Sceptique, l’ethnologue veut voir. La jeune fille ouvre les cuisses, jambes fléchies, débroussaille sa vulve, tire du bout de l’index sur le haut de sa fente. Adam émet un petit sifflement admiratif. Son geste évocateur n’a rien eu d’exagéré. Elle rit.

– Il est gros, hein ? Et encore, là, il est mou. Tu verrais quand j’coule, y r’ssort comme un bout d’saucisse !

– On te l’a déjà torturé ?

– Oui. Des aiguilles, des pinces, de la bougie fondue. Ça j’aime. Une fois, monseigneur y est allé d’ssus à coups de ceinture. Il était presque noir après, et deux fois plus gros. Ça a duré au moins une semaine avant qu’y r’devienne comme avant. C’était super, y suffisait que j’le touche juste à peine du bout du doigt pour que j’coule !

– Je vois !... Tu aimes être battue ?

– Ouais ! Ça m’plaît. Être commandée, aussi.

Elle précise, ses sourcils à peine marqués, froncés comme sous l’effet d’une évocation pénible :

– Mais j’aime pas les coups.

Intrigué par cette apparente contradiction, Adam la questionne. Elle explique, soudain sérieuse :

– B’en, Les coups d’poing dans la gueule, les coups d’pied dans l’ventre ou dans les nichons. Même les baffes, comme monseigneur y m’a filé t’t’à l’heure. Encore, là, ça a été. Ça m’a r’froidie un peu, mais j’suis vite remontée. L’eau du seau était super dégueulasse ! Rien qu’d’y penser, j’recoule ! Monseigneur, y comprend pas pour les gnons ! J’y ai d’jà dit, pourtant. Ça m’fait peur. Des fois, il a trop envie. Alors y m’dérouille comme un sourd ! Y gueule : “Tu jouis !... Tu jouis !... Tu jouis !...” Il a l’air d’y t’nir pour de bon, alors, j’fais comme si ! Mais en d’dans d’moi, c’est tout dur, tout froid et tout sec, tant j’ai peur.

Adam hausse les épaules.

– N’y pense plus. Et qu’est-ce que tu n’aimes pas encore ?

La réponse tombe sans ambiguïté :

– Juste ça, c’est tout. Mais, une trempe à coups d’fouet, à la trique, ou à coups d’ceinture, ça m’plaît. Même dans la gueule. Mais faut qu’on m’fasse mal avec des outils, ça, oui !... Là, j’ai pas peur, et j’coule fort. Qu’on m’mette du gros par le cul et la choune. Avaler des trucs dégueulasses. Les insultes. L’tout en même temps, ç’t’encore mieux ! J’oubliais, pour les coups, y a deux trucs que j’aime bien tout d’même, c’est les coups d’pied au cul. Pour m’faire avancer quand j’suis à quatr’ pattes. Et les baffes dans les seins. Là, on peut y aller autant qu’on veut. Même jusqu’à c’que j’tombe dans les pommes.

Adam lui caresse la joue.

– C’est bien. Avec la paire que tu as, ça doit être très agréable à faire. Tu aimerais que je t’emmène ? J’habite très loin d’ici. En Sardaigne. Il y a des femmes là-bas. Elles aiment les mêmes choses que toi. Elles viennent, restent plus ou moins longtemps, repartent. Toi, tu resterais en permanence, si tu veux.

Elle rougit, éclate de rire, puis se calme.

– Pour de vrai ? T’as d’mandé à monseigneur ? Il est d’accord ?

– Pas tout à fait, mais il n’a pas le choix ! Alors, veux-tu venir ?

– Ouais ! T’as pas l’air chiant ! Et tu dois connaître des bons trucs bien tordus. Tu m’taperas pas ?

– Promis, juré ! Mais je te botterai le cul, petite salope ! Est-ce bien vrai, que tu peux avaler n’importe quoi ?

Les prunelles vertes de la jeune fille s’allument.

– Ouais ! Pus c’est dégueulasse, et pus j’coule de la choune ! Et c’est pas ça qui m’coupe l’appétit ! Au contraire, y m’faut toujours du vrai manger après, sinon, j’suis un peu malade. L’ennui, c’est qu’j’aime pas la bouffe normale !

Cette nouvelle contradiction intrigue Adam. Il demande des explications.

– Les trucs dégueulasses, c’est pour m’faire couler. Mais à table, j’suis difficile. J’supporte que la viande crue et les gâteaux. Monseigneur, y t’a pas dit ?

Adam part d’un rire prolongé.

– Non. Il s’en est bien gardé ! Ça, c’est pas mal ! De la viande crue et des gâteaux !

– Oui. Rien d’autre. Mes parents, y m’supportaient pus, y voulaient que j’mange comme eux ! J’pouvais pas. J’dégueulais tout aussitôt ! À la fin, y m’ont virée d’la maison. J’dormais dans la grange. Ma sœur m’apportait en cachette des bouts d’viande fraîche qu’elle volait dans l’frigo. Elle m’achetait des gâteaux aussi. C’est pour ça qu’mes vieux y z’ont été bien contents de m’placer chez monseigneur, et qu’y m’ont ’mancipée sans faire d’histoires.

– Émancipée. On dit émancipée.

– Tu t’fous de moi, hein ? Tu penses que j’suis une con ?

– Pas du tout, gentille Marcelle, pas du tout.

– Ouais. Bon ! J’te crois. T’as l’air sympa.

– Encore une chose. Je vis avec deux filles. Elles sont toujours un peu garces quand je leur amène une nouvelle. Elles vont s’amuser avec toi. Tu es d’accord ? Tu aimerais servir de jouet à des filles ?

– Ouais. J’ai jamais fait avec une autre que ma sœur.

Adam hoche la tête avec compréhension, sourit.

– Ça t’est venu de quelle manière ?

– Quoi ?

– D’avaler des saletés.

– Avec ma sœur. Gamines, elle a commencé à m’pisser dans la bouche.

– Je sais, des Épreintes me l’a dit. Tu lui servais de pot de chambre.

– Ouais. Je l’accompagnais pour chier, et je lui torchais l’trou avec la langue aussi. À force de faire ça, j’ai eu envie de bouffer sa merde. Un jour, l’père nous a surprises. Y nous a filé une avoine à coups d’ceinture.

– D’accord. Ce sont des jeux assez courants chez des gamines ! Mais de là à manger n’importe quoi !...

Marcelle éclate de rire.

– C’est l’curé !

Adam lui malaxe un sein.

– Oui ! Écrase-le fort. Y m’fait mal.

– Pas mal ! Tu en étais au curé.

– Un jour, à confesse, j’y ai dit c’que j’faisais avec Andrée.

– Andrée, c’est ta sœur ?

– Oui. Y m’a donné plein d’Ave et d’Pater à dire le soir. Ça a pas empêché qu’on r’commence ! J’y ai encore dit, l’dimanche d’après. Alors, y m’a dit que j’devais v’nir faire pénitence au presbytère, et qu’y fallait pas qu’j’en parle à Andrée.

Adam s’empare de l’autre sein. Malaxe, pétrit, tord la chair molle et douloureuse qui roule, se déforme, fuit sous ses doigts.

– Et alors ?

– J’y suis allée. Y m’a fait mettre nue, puis à genoux. Y m’a fait réciter une prière. J’sais p’us laquelle. Pis, y m’a dit de d’mander pardon au Seigneur, et d’ouvrir la bouche. Il a retroussé sa soutane pour sortir sa bite du caleçon, et il a envoyé la sauce. Moi, j’m’en foutais. Sa pisse ou celle d’Andrée, c’était du pareil au même ! Ça m’plaisait plutôt, en fait. Un gros jet ! J’me souviens qu’j’arrivais pas à avaler à m’sure. Ça m’ressortait d’la bouche, et ça dégoulinait sur moi, devant. J’me suis tout d’même branlée pendant. Y m’a laissée faire. Après, il est allé chercher une assiette remplie d’asticots pour la pêche. Ça grouillait là d’dans ! Il a voulu m’faire bouffer ça. Y disait qu’c’était ma pénitence. À la première bouchée, j’ai dégueulé. Tout ! Mon r’pas du midi, la pisse d’Andrée qu’j’avais prise avant d’partir, et celle du curé. Il a pris une ceinture, et il s’est mis à m’frapper comme un sourd. Il hurlait que j’devais tout ravaler. Y avait les coups, pis les cris. J’ai r’mangé mon vomi, et ensuite les vers. Tu vas pas m’croire, mais j’avais presque fini les bestioles quand c’est devenu tout chaud entre mes cuisses et dans mon ventre. Pis, ça a comme explosé, et j’suis v’nue, comme ça, sans même me toucher. Quand y s’en est rendu compte, y s’est branlé. J’avais la bouche pleine d’asticots, quand y m’a craché son jus d’dans ! J’ai avalé l’tout.

Adam soupire, secoue une des grosses mamelles par le bout, la fait claquer d’un coup sec contre les côtes. L’eau verte et pure des prunelles de la jeune fille se pollue d’un plaisir sale.

– Ouais ! Putain, ça fait mal ! Recommence. Je coule d’en bas !

Elle porte la main entre ses cuisses, ramène ses doigts couverts d’une bave gluante.

– Lèche ! Et ensuite ?

La jeune fille met ses phalanges engluées dans sa bouche, les suce, puis poursuit :

– J’y suis r’tournée tous les dimanches après-midi. Pendant des années. Y m’faisait bouffer n’importe quoi qu’y trouvait bien dégueulasse, y s’branlait, et y jutait dans ma bouche qui d’vait être bien sale.

– Tu le disais à ta sœur ?

– Non. Elle a jamais su. L’curé voulait pas. Mais j’ai continué à boire sa pisse et à lécher sa merde au trou, et à la becqueter. Jusqu’à que j’rentre au service de monseigneur.

– Tu ne lui as rien dit non plus, n’est-ce pas ?

– Non. C’tait l’évêque ! Y f’sait pareil et pire, mais l’curé se s’rait fait engueuler, pour sûr !

Adam éclate d’un grand rire prolongé.

– Tu es très chouette, ma petite Marcelle ! Ta place au Paradis est d’ores et déjà réservée. Sur un petit strapontin de velours rose à la droite de la droite de Dieu. Les Anges viendront en cachette pisser et chier dans ta jolie bouche pour l’éternité !

Il éclate encore de rire. Elle rit aussi, amusée, sans avoir très bien compris les propos de l’ethnologue. Mais l’allusion aux anges lui plaît bien.

Marcelle va chercher ses quelques affaires personnelles, qui tiennent dans une petite valise et suit Adam. Confiante et conquise. Il l’emmène jusqu’au van, la présente à Cul-d’Anguille et Trente-Tonnes qui l’accueillent avec des sourires féroces. Adam prévient :

– Pas de coups directs ! Utilisez des instruments. À part ça, vous pouvez lui faire ce que vous voulez. Amusez-vous bien.

Elles l’associent aussitôt à leurs distractions.

V

Un court entretien au téléphone a suffi pour que monseigneur des Épreintes trouve une maisonnette, une ancienne charbonnière, vétuste, sans confort, mais isolée en pleine forêt. L’ethnologue et ses compagnes — qui sont trois, à présent — s’y sont installés pour quelques jours.

Adam est parti faire des courses. Cul-d’Anguille, Trente-Tonnes et Marcelle sont dans leur chambre à l’étage. Dès leur arrivée, elles ont accaparé la plus grande, qui est aussi la moins délabrée, et offre le confort — relatif ! — d’un vieux sommier sans matelas, laissé là, après la mort de l’ancien locataire.

Le trio disparate bavarde. La jeune paysanne regarde ses nouvelles “amies”. D’abord surprise, elle s’est vite accoutumée à leur aspect singulier.

– Il est super, Adam ! Vous le connaissez depuis longtemps ?

Cul-d’Anguille émet un petit rire.

– Moi, depuis toujours ! Il m’a sauvée quand j’étais bébé. C’était en Chine. Un type louche, sur une jonque, m’a jetée tout emmaillotée à la baille. Adam a plongé, et m’a ramenée. Depuis, nous sommes ensemble.

Karla remue la tête, un large sourire découvre ses grandes dents carrées, comme des mâchoires d’étau dans son visage rougeaud. Ses petits yeux noirs, enfoncés profond dans ses orbites, brillent de malice.

– Tu crois toujours cette histoire à dormir debout, hein ? Tu sais bien que c’est le plus grand raconteur de craques de la terre entière !

– Vu qu’il m’en raconte pas d’autre, je m’en contente !

Karla caresse l’épaule menue, moirée d’écailles bleutées. Sa grosse patte se fait prudente, délicate, légère, qui descend, empaume un sein menu, à peine saillant sur le torse gracile.

– Allez, fais pas la gueule. J’ai soif. Tu veux me donner ?

Cul-d’Anguille se lève, ramasse un gobelet qui traîne à terre, le place à l’aplomb de sa vulve entre ses cuisses minces. Les muscles longs et déliés, durs comme de l’acier, se dessinent sous l’épiderme décoré. Un jet fin, tendu comme un trait d’or pur, jaillit de la fente, mince ligne écarlate qui tranche le renflement de la vulve tatouée. D’une contraction qui fait onduler les écaillures de son ventre plat, elle interrompt sa miction avant que le liquide déborde, tend le verre plein à Karla.

– Tiens ! Mais tu le mérites pas !

La tribade se désaltère à longs traits sous le regard intéressé de Marcelle.

– Vous m’donnez envie ! J’sais qu’ça vous fait chier qu’Adam, y m’est prise. Pour vous venger, vous pouvez être très salopes avec moi, si vous voulez ! Je suis pas contre.

Trente-Tonnes repose son verre.

– Adam ne veut pas qu’on te bouscule trop !

Marcelle a une moue boudeuse, aussitôt remplacée par un sourire.

– Pour les coups, oui. Mais vous pouvez m’faire plein de trucs vaches. Ça vous aid’rait à m’supporter, non ?

– On verra. Il y a des choses possibles. Branle-toi. Cul-d’Anguille et moi, on adore ton clito.

Marcelle bascule en arrière, écarte les cuisses. De son index en crochet, elle dégage sa fente de la broussaille de poils roux. L’organe, rouge vif, d’une grosseur inhabituelle, sort du capuchon, repousse les nymphes, sépare les grandes lèvres. Elle lubrifie son index dans son vagin, commence à se masturber.

Trente-Tonnes attire Cul-d’Anguille contre elle, l’enlace, la caresse, l’embrasse. Elles regardent la jeune fille. En face, sur le mur décrépi, singulière, insolite, saugrenue dans un vieux cadre écaillé à la vitre brisée, est suspendue une reproduction en couleur de Freund, de Gustav Klimt.

La respiration de Marcelle s’accélère, ses cuisses tremblent. Elle jouit. L’entrée de son vagin s’arrondit, dégorge une coulée onctueuse qui lui englue la raie des fesses. Cul-d’Anguille se précipite, lape cette sève grasse, la roule sur sa langue, la mêle de salive avant d’en recracher une partie dans la bouche de Karla.

La nuit vient. Adam, au volant du van, jure, peste et sacre comme un charretier, maudit la campagne et ses charmes. Le véhicule cahote sur les trous et les ornières du chemin de terre qui conduit à la demeure provisoire. Enfin, il arrête le véhicule devant la masure dont le toit, aux tuiles de travers et verdies par la mousse, se confond, dans la pénombre du soir, aux grands arbres qui cernent l’endroit. Il coupe le contact, descend, récupère les deux gros sacs de papier remplis de provisions.

L’unique pièce du rez-de-chaussée est vide. Il sourit, allume l’unique ampoule qui pend, nue, d’une grosse poutre. Cul-d’Anguille et Trente-Tonnes Karla ont pris Marcelle en affection. Elles doivent se trouver toutes les trois à l’étage. Il appelle :

– Ho ! les artistes ! Amenez-vous. On mange.

Elles apparaissent un instant plus tard, nues, dans l’escalier aux marches inégales. Marcelle est un peu rouge, ses yeux brillent et ses lèvres entrouvertes sur ses dents d’une blancheur éclatante, sont humides. Sa poitrine laiteuse, rougie par plaques, a dû être maltraitée avec vigueur.

Un dîner frugal composé de charcuteries, de fromages et de fruits, les réunit autour de la grosse table bancale. Adam n’a pas oublié Marcelle. Il a ramené du steak haché et des éclairs au café. La jeune fille dévore la viande crue avec une voracité de jeune louve.

Cul-d’Anguille se tord de rire.

– Avec ce qu’elle a avalé, c’est dingue, qu’elle ait encore faim ! Elle a voulu nous goûter. Moi, je lui ai pondu deux crottes de bique, mais Karla lui en a donné au moins une livre ! Elle l’a becqueté tout entier. Et elle a voulu de la pisse ! Pour faire descendre !

Adam rit à son tour.

– C’est vrai, Marcelle ?

Les yeux de la jeune paysanne brillent au souvenir de son répugnant festin.

– Oui. Et elles m’ont claqué les nichons avec des bouts d’planche pendant que j’avalais. C’était super dégueulasse.

Adam approuve de la tête.

– Vous vous êtes bien amusées, c’est le principal.

Il mord à belles dents un sandwich au jambon, mâche, avale.

– J’ai vu le couvent, et la ferme. J’ai aussi repéré la propriété de la vieille. Une sorte de machin hollywoodien au milieu d’un parc immense. Ça n’a pas l’air difficile d’y pénétrer, au besoin. Je ne crois pas que ce soit nécessaire, mais ça peut servir, non ?

Cul-d’Anguille attaque sa troisième pomme.

– Ouais ! Ça va, j’ai compris. Tu n’as pas la moindre idée de la façon qu’on va virer les révulsionnaires du patelin !

Il éclate de rire, la reprend.

– Pas révulsionnaires, convulsionnaires ! Ce sont des convulsionnaires.

Elle a un geste impatient.

– J’en ai rien à cirer ! T’as pas d’idée, c’est ça, hein ? Avoue ! Tu vas encore improviser, comme à chaque fois !

Il écarte les mains avec une grimace comique qui plisse son visage maigre. La petite Asiatique se lève.

– Viens Karla. On r’tourne baiser. Ça vaut mieux que de perdre notre temps avec lui ! C’est toujours pareil. Ça va être encore galère.

Trente-Tonnes se dresse. Nue, elle paraît encore plus massive qu’habillée. Marcelle suit la scène avec un étonnement amusé. La colossale tribade a un regard désolé pour Adam. Il lui adresse un signe rassurant.

– Va avec elle. J’ai pas envie de l’entendre râler toute la soirée.

L’Asiatique prend la main de la petite paysanne.

– Viens, toi aussi.

L’ethnologue intervient d’une voix douce :

– Elle reste avec moi.

Cul-d’Anguille et Adam se défient du regard. Affrontement coutumier entre eux. Habituel, tout comme l’est son issue : Cul-d’Anguille cède. Elle détourne les yeux, hausse ses épaules menues, renifle d’une seule narine. Elle lâche la main de leur nouvelle compagne.

– D’accord ! Je te la laisse. Amène-toi, Karla.

Le corps bleuté de la petite Asiatique se fond déjà dans l’obscurité des dernières marches. Trente-Tonnes suit. Son énorme fessier blanc, carré, sous les bourrelets de la taille emplit l’espace de l’étroit escalier.

Peu après, on entend le plancher gémir sous les pas de l’hommasse. Marcelle a un petit rire.

– Elles sont super tes copines ! Elles auraient pu être garces avec moi, mais elles ont été gentilles. On a fait pas mal de saloperies, et elles m’ont câlinée aussi. Je vais plus m’marrer avec vous qu’avec monseigneur ! Remarque, à part que des fois, y m’cognait comme un con, j’ ai pas à m’plaindre. Il était plutôt gentil. Il connaissait des trucs bien dégueulasses, et il savait me faire très mal. J’adore. Tu sais faire mal, toi aussi ?

– Oui. Tu veux qu’on s’amuse avant d’aller dormir ?

– J’veux bien. Tu crois qu’elles se sont r’mises à baiser ? On n’entend rien, là-haut !

Adam secoue la tête.

– Non. Elles ont leur compte. Elles ont passé la journée à ça ! Mais je connais Cul-d’Anguille. Elle n’arrive pas à s’endormir si elle n’est pas collée contre Trente-Tonnes !

– Je comprends. On s’y met ?

– Okay ! Tu crains des seins ?

– Oui. Y sont très sensibles. Surtout le gauche. Mais plus on leur fait mal, et plus j’jouis ! Alors, tu peux y aller tant qu’tu veux.

– Parfait. Viens te les faire claquer pour commencer. Tu m’as dit que tu pouvais supporter très fort, je crois ?

– Ouais.

Marcelle se lève, l’excitation fait trembler sa lèvre supérieure qui se retrousse sur ses dents. Elle bombe le torse, offre ses gros seins blancs.

La main d’Adam part avec la vitesse de l’éclair. Le sein gauche saute sous l’impact. Un masque à la fois étonné et absent se peint sur le visage de Marcelle. Un vague sourire hésite sur les lèvres entrouvertes avec une expression stupide. La main frappe encore. Un revers dur qui percute avec un bruit mat, creux, le sein droit. La jeune fille se mord la lèvre inférieure. La douleur est terrible qui fulgure dans ses mamelles. Adam frappe encore. Par-dessous, là où la couche de graisse qui protège les glandes est la moins épaisse. Les genoux de Marcelle plient. Elle semble sur le point de s’écrouler, puis se reprend... Pendant quelques secondes, elle semble ne plus reconnaître l’ethnologue. En dépit de la souffrance effroyable qui broie ses mamelles de l’intérieur, un rictus de plaisir retrousse sa lèvre sur ses dents à l’émail éclatant. Deux gifles très dures balayent encore une fois les seins. La mâchoire de la jeune fille s’affaisse, sa langue avance, se pose, molle, sur la lèvre inférieure, de cette façon propre aux arriérés mentaux. Quoique sonnée par la douleur, ses cuisses s’entrouvrent, son ventre avance avec de lents mouvements des reins...

Adam se recule contre le dossier de sa chaise, incline la tête sur le côté, cligne d’un œil, comme pour juger d’un tableau.

– Superbe ! Juste à point. On dirait une débile. Tu m’entends ? Tu comprends ce que je dis ?

– Ou... Oui. C’est marrant, c’est comme si j’étais bourrée.

Les traits de Marcelle retrouvent une certaine vivacité. Adam lui donne de petites tapes sur un sein.

– C’est bien.

– Frap... Frappe-moi encore.

– On verra tout à l’heure. Pour l’instant, ça suffit.

Il se lève, amène une grosse cantine métallique, déchargée du van à leur arrivée, l’ouvre. Elle contient une quantité d’instruments divers, rangés avec soin. La jeune fille a retrouvé assez de lucidité pour demander :

– C’est pour torturer les filles, tout ça ?

– Gagné ! Tu aimes saigner ?

– Oui. Des nichons. D’la chatte aussi. Monseigneur y allait avec un p’tit couteau pointu. Ensuite, y m’faisait mettre une glace entre les cuisses. Je r’gardais couler, et j’me branlais en même temps. Je m’enfonçais les doigts. Le sang, ça graisse bien ! Y m’faisait aussi les bouts. Tiens, on voit les cicatrices.

Elle soulève ses seins, dirige les larges aréoles violines vers Adam qui se penche, observe. En effet, de minces lignes blanches les traversent en tous sens.

– Pas mal.

La jeune fille sourit avec fierté.

– Quand y m’avait bien charcutée, y m’faisait fouiller mon cul pour ramener d’la merde que j’étalais sur les coupures. Rien que de faire c’te saloperie, ça m’faisait jouir. Ça coulait si bien entre mes cuisses, que ça gouttait par terre.

Les sourcils d’Adam se lèvent. Ses joues creuses se gonflent d’air qu’il laisse filer entre ses lèvres.

– Bon. On va essayer de te satisfaire. Je t’attache ?

– Non. Pas la peine. Je préfère libre.

Marcelle, les mains dans le dos, les yeux baissés, regarde le gros serre-joint écraser son sein gauche. Le droit est déjà équipé. La tête de serrage s’enfonce dans la masse encore douloureuse, repousse les glandes. Un dernier tour. La poitrine offre l’aspect de disques verticaux et boursouflés. Le poids en étire la naissance. Adam secoue les instruments qui s’entrechoquent, entraînent la chair déformée. Sous la peau diaphane, tendue, les grosses veines vertes, gonflées par la pression, s’évadent de sous les aréoles comme des tentacules.

– Tu aimes ?

– Oui. C’est bon. Serre plus.

Adam donne deux tours supplémentaires. De petits halètements passent la bouche grande ouverte de la jeune fille.

– Put... Putain, je cou... Je coule. Bran... Branle-moi un peu.

Les doigts durs de l’ethnologue fouillent la fente qui déborde d’une sève gluante. Il trouve sans mal l’énorme clitoris. Il l’extirpe de la broussaille cuivrée, se penche, regarde, rit.

– Il est superbe !

Il triture l’organe durci. De longs tremblements secouent la jeune fille. La face interne de ses cuisses, luisantes d’un suc gras, s’anime d’une trémulation frénétique. Elle jouit deux fois coup sur coup. Elle rouvre les yeux. Pousse un soupir de soulagement. Adam sourit.

– Ça va mieux ?

– Oui. Merci. Toi, au moins, tu sais branler. Monseigneur s’y prenait mal. Y m’ratait souvent !

– Merci. On peut continuer ?

– Oui. Tu vas faire quoi ?

– Te traverser les seins avec de longues aiguilles. Autour des serre-joints. Là, où c’est le plus épais.

Ce projet trouble la jeune fille. Elle demande d’une voix rauque, l’eau pure de ses yeux verts, polluée d’une fange immonde :

– On fera aussi des trucs dégueulasses ?

Adam fouille la malle à la recherche d’un étui qui contient six longs trocarts.

– Si tu veux. Tu avales n’importe quoi, je crois.

– Oui. Même de la bouffe pourrie ! Ça, c’est peut-être le plus fort, après la merde. Ça m’fait venir sans même que j’ai besoin de m’toucher ! C’est dingue !

Adam récupère un coffret plat, oblong. Revient vers la jeune fille.

– Tu n’as jamais d’intoxication ? De boutons ?

Elle a un petit rire.

– Non ! Pourquoi ?

Adam secoue la tête. Pensif.

– Oui. Tu as raison. Pourquoi ?...

Son haussement d’épaules exprime une résignation mêlée de lassitude. Son désir vacille. Le regard attisé, brillant, excité, que la jeune fille pose sur la boîte qu’il tient en mains, balaie son découragement, ranime son envie de profiter des étonnantes possibilités de cette fille sans complexe, nature, saine à sa manière, et chez qui toute expérience sensuelle est vécue sans retenue et sans culpabilité. Elle aime les “trucs dégueulasses ”, elle aime qu’on lui “fasse mal”, elle en jouit. Sans chercher plus loin.

Il ouvre le coffret, montre les six trocarts longs de dix-huit centimètres, rangés côte à côte, incrustés dans une épaisse couche de gaze. Marcelle lève les sourcils.

– On dirait des grosses aiguilles pour faire les piqûres !

– Ça s’appelle des trocarts.

– Tu vas me crever les nichons avec ça ?

– Oui. Je commence par lequel ?

Marcelle n’hésite pas.

– Le droit. Le gauche fait plus mal. Il vaut mieux le garder pour finir.

Adam prend un des instruments, saisit le serre-joint pour immobiliser la mamelle. D’un coup sec, il perce d’abord la peau, puis enfonce avec lenteur. Habitué, il reconnaît sous la pointe, aux résistances différentes qu’elle rencontre, les parties traversées. La couche de graisse d’abord dans laquelle la pointe progresse sans à-coup, puis les lobes de la glande, plus durs. A ce stade, un cri de souffrance échappe à Marcelle. Elle halète, les yeux agrandis par la douleur.

– Putain ! Ça fait mal ! Continue ! Crève-moi le nichon !

Adam ne se laisse pas gagner par l’emportement de la jeune fille. Il poursuit à son rythme, arrive de l’autre côté. La pointe repousse la peau par-dessous. Marcelle hurle, mais ne se dérobe pas. La tige d’acier acérée soulève l’épiderme qui se tend, pâlit. Un coup sec. Le trocart sort.

Un souffle rauque dessèche les lèvres ouvertes de Marcelle. Adam la laisse récupérer pendant quelques secondes. Pas plus : il ne faut pas la laisser “redescendre”. Le sein est à nouveau transpercé. Le troisième trocart suit. La jeune fille, crie, hurle, râle d’une façon bestiale, encourage Adam à aller plus loin, plus profond, plus fort.

L’autre sein est traité à l’identique. Marcelle n’a plus de voix. La sueur ruisselle sur ses flancs qui se soulèvent de façon convulsive. Entre ses cuisses tremblantes, sa touffe rousse, détrempée par une lave qui s’écoule en continu, s’agglutine en mèches sombres, poisseuses, luisantes.

La douleur s’est estompée. Marcelle, le visage penché en avant, regarde l’acier qui barde ses gros seins blancs. Adam a retiré les serre-joints. Elle relève la tête, sourit.

– C’est beau ! J’ai jamais autant gueulé ! J’ai dû les réveiller.

De l’index, elle montre le plafond. L’ethnologue a un geste insouciant.

– Penses-tu ! Elles ont l’habitude.

La jeune fille incline la tête, se mordille la lèvre inférieure.

– Tu tortures beaucoup de filles ?

– Oui. Beaucoup. C’est ce qui me distrait le plus. À condition qu’elles soient claires avec elles-mêmes quant à leurs désirs.

– J’comprends pas. Parle simple. J’suis pas instruite, tu sais.

– Je veux dire, qu’elles soient bien nettes dans leur tête ! Sinon, je les amène à un copain psychiatre.

– Psychiatre !... C’est pour les fous, non ?

– Ouais !

Le visage de la petite paysanne prend une expression sérieuse.

– J’suis folle ?

Adam donne une pichenette dans l’extrémité d’un des trocarts.

– Tu as joui quand je t’ai enfoncé ça ?

– Oui. Ça faisait comme une barre de sucre pur à mes reins. Aussi comme si j’avais plein d’eau brûlante en bas du ventre, et ça coulait si fort de ma chatte qu’je sentais la bave sortir.

– Et quand tu as bouffé la merde de Karla ?

– Pareil !

Adam éclate de rire.

– Alors, tu es en parfaite santé !

Elle hoche la tête, convaincue par le sourire éclatant et joyeux d’Adam.

– Tu veux m’enculer ?

La jeune fille s’est mise à quatre pattes, ses fesses blanches, un peu grasses, tendues vers l’homme. Il ouvre sa braguette, sort son membre, se place. L’anus de Marcelle est encore serré, mais loin d’être vierge. Il s’introduit par poussées successives.

– Si tu étais restée plus longtemps avec Ladislas, il t’aurait ouvert le cul comme un porche !

– Je sais. Il avait l’idée d’m’élargir par-là. Devant aussi. Tu peux y aller fort. J’aime être cassée derrière.

Adam saisit les hanches, donne un coup de reins qui engage la verge en totalité. Après quelques mouvements de va-et-vient, le membre plonge et ressort, va et vient avec aisance dans le sphincter dilaté. Des gémissements de plaisir échappent à Marcelle. Elle projette sa croupe à la rencontre du membre qui laboure ses fesses. L’ethnologue se dégage à l’approche de l’orgasme.

– Ta bouche. Je vais finir dedans. Vite !

Elle se retourne, se penche, bouche ouverte, sur le membre luisant de sécrétions ramenées du rectum, et souillé de traces brunes assez importantes. Un éclair de vice trouble ses prunelles. Elle gobe le gland, suce avec avidité. Sa langue insiste sur les fragments de ses propres matières fécales. Soudain, la verge tremble, durcit, gonfle encore. La petite paysanne sent une poigne de fer étreindre sa nuque, peser, la contraindre à absorber le gland jusqu’au fond du gosier. Un haut-le-cœur écarquille son pharynx aussitôt occupé par le gland. Le sperme gicle. Violette, les yeux écarquillés, Marcelle suffoque. Un spasme violent révulse sa gorge, refoule le sperme qui ressort par les narines.

Adam repousse la tête de la jeune fille. Du doigt, il dirige vers la bouche la semence qui coule du nez en trompette au milieu d’une poignée de taches de rousseur. Avec gourmandise, elle roule le produit sur sa langue avant de l’avaler.

– Tu te fais toujours sucer comme ça ?

– J’aime bien quand la fille étouffe.

– C’est super.

– Merci. Tu as encore des envies ?

– Faut pas d’mander ! J’suis toujours prête. Pour tout. Adam approuve avec de lents mouvements de tête.

– Tu vas manger ça, pendant que je t’enlèverai les trocarts.

Il désigne l’âtre, derrière elle. Marcelle se retourne. Regarde sans comprendre les débris charbonneux parmi les cendres froides, vestige du dernier feu allumé là.

– Tu veux que je bouffe quoi ? Y a rien.

– Les cendres, les bouts de charbons de bois. Tout. C’est une expérience.

Elle regarde l’homme avec une expression à la fois étonnée et ravie.

– B’en !... B’en, toi, t’es fort ! T’es dingue ! J’savais qu’ça s’rait super avec toi.

– Vas-y ! Gave-toi bien. Je vais t’enlever la ferraille que tu as les seins. Ensuite, nous irons dormir. Je commence à être crevé.

– Moi aussi !

Elle désigne ses seins. Ils éclatent tous les deux d’un rire prolongé. Adam note avec plaisir qu’elle soit capable d’humour dans une telle situation.

La jeune fille s’agenouille devant le foyer, saisit un morceau calciné, le porte à sa bouche. Mâche le débris qui s’effrite sous ses superbes et fortes dents.

– Garde la bouche ouverte pour que je voie bien.

Les fragments charbonneux maculent les muqueuses roses. Marcelle prend de la cendre dans le creux de sa main, se remplit la bouche en plusieurs fois. Adam observe, fasciné, la cavité souillée par une boue noire, avalée au fur et à mesure.

Ce spectacle ébranle les nerfs d’Adam, sa verge se redresse. Il saisit Marcelle par les cheveux, lui engage la tête dans l’âtre. Il reste encore quelques bonnes poignées de cendres.

– Mange tout ! Ensuite tu lécheras jusqu’à ce que ce soit d’une propreté parfaite.

Avec des gestes avides, elle s’enfourne les matières immangeables dans sa bouche, avale d’une façon gloutonne. Adam pèse sur ses reins pour lui faire offrir ses fesses. Il visse à nouveau son gland à l’anus, investit le rectum d’une seule pesée. Les mains passées devant Marcelle, il saisit un trocart de chaque sein, tire. Les mamelles adhèrent au métal. Entraînées sur les côtés, elles se déforment jusqu’à ce que les tiges d’acier commencent à s’en dégager. La jeune fille gémit quand elle sent ce coulissement dans sa chair. À la volupté d’être sodomisée en profondeur, au plaisir ignoble de sa gourmandise contre nature, vient s’ajouter la jouissance de la douleur. Le sang perle des minuscules trous laissés par les instruments. Grosses gouttes écarlates qui grossissent, roulent jusque sous les globes pesants, étoilent le sol.

Le foyer est vide. Marcelle lèche la poussière impalpable qui reste. Sa langue s’affaire, inlassable, laisse des chemins sombres et humides sur les briques. Adam arrache les deux derniers trocarts, jouit avec de puissants coups de reins dans le rectum épanoui, béant, évasé.

Il reste courbé sur la jeune fille dont il pétrit avec force les seins ensanglantés, jusqu’à ce que sa verge ramollisse, s’échappe de l’orifice dilaté. Tous deux s’affalent, brisés par le plaisir.

VI

Assis par terre, le dos appuyé au mur, ils bavardent. Marcelle, les yeux cernés de mauve, laisse aller sa tête contre l’épaule de l’ethnologue.

– J’suis lessivée. J’suis v’nue j’sais pas combien d’fois. Ça arrêtait pas à la fin. T’es un vrai salaud. C’était super d’me faire bouffer ça ! C’était encore plus dégueulasse que des trucs dégueulasses !

Soudain, avec la rapidité d’un chat, il se redresse, tendu, aux aguets. Un bruit anormal l’a alerté, une lueur entr’aperçue par la fenêtre aux carreaux sales. Une injonction à la petite paysanne dont le regard traduit une profonde surprise.

– Tais-toi. Pas un bruit. Allonge-toi par terre.

L’expérience lui a appris que, lorsque des sommes aussi colossales que celles évoquées par l’archevêque sont enjeu, la vie d’un homme ne vaut pas cher. En deux pas silencieux, il est à l’interrupteur, coupe la lumière, se plaque au chambranle de la porte d’entrée, qu’il entrebâille.

À quelque distance du van, qui évoque un gros insecte aux élytres émeraude sous le clair de lune, une grosse limousine stationne, phares éteints. Autour de la faible lumière qui découpe l’habitacle, on imagine les formes de la carrosserie massive plus qu’on ne les voit. Un faible ronronnement, à peine audible, indique que le moteur tourne au ralenti. Au volant se trouve un homme dont on ne peut distinguer la physionomie.

Adam se coule au dehors. Un trait sombre fend l’air sur son côté. Un bruit doux de chute amortie. La silhouette se récupère et, d’un bond, se fond dans l’obscurité. Adam sourit : Cul-d’Anguille ! Il continue d’avancer, dissimulé par le van. Il n’a même pas besoin de se retourner pour savoir que Trente-Tonnes Karla est derrière lui, armée. Tous les trois sont habitués à ce genre de situation, savent avec précision ce qu’ils doivent faire. Trente-Tonnes restera derrière le véhicule pour le couvrir. Cul-d’Anguille va s’assurer que personne d’autre n’est dissimulé aux alentours, puis, après un large crochet, va s’approcher de la voiture inconnue à revers, pendant qu’Adam avancera à découvert.

L’homme ne bouge pas. Un coude à la portière, il fume avec nonchalance, sans regarder ni à gauche ni à droite. Après avoir laissé le temps à la petite Asiatique de s’assurer de l’endroit, Adam sort de la protection du van, marche droit sur la grosse automobile dont les contours se précisent : une Rolls Royce Silver Shadow. Un modèle qui n’est plus fabriqué depuis très longtemps. Adam s’arrête à quelques pas.

– Vous êtes perdu, mon vieux ?

L’homme tourne la tête. Un visage de gigolo brutal et veule sous un casque de boucles blondes au désordre soigné. Un large sourire découvre ses dents éclatantes. Il n’a pas le temps de répondre. Cul-d’Anguille tombe du ciel, une jambe tendue. Son talon percute le pare-brise qui explose. Elle se retrouve sur la banquette. D’une clé, elle tord le bras de l’homme dans une position bizarre, tandis que le pouce et l’index pincent la gorge à des points très précis, presque avec délicatesse.

Sidéré par la soudaineté de l’attaque, il ne comprend pas ce qui lui arrive, mais son expression montre qu’en revanche, il admet que sa vie ne tient qu’à un fil.

Adam secoue la tête avec des petits bruits de bouche navrés.

– Ttt ! Ttt ! C’est con, mais t’es con, ducon ! Fallait prévenir avant de venir. Tu vois, où ça mène, l’imprévoyance ? Il suffit que je batte des paupières pour qu’elle t’écrase le larynx comme une boîte d’allumettes. Vaudrait mieux que tu t’expliques, ducon.

L’effet de surprise passé, l’homme essaie de retrouver une contenance. Il n’ose remuer la tête, mais ses yeux roulent vers son pare-brise absent avec une expression navrée.

– C’est madame qui m’envoie. J’ai un colis pour vous.

– Madame qui, ducon ?

– Madame Fentin-Lassale.

– B’en voilà !... Tu vois, la vie est simple, ducon. Pourquoi tu n’as pas frappé à la porte ?

– C’est madame qui m’a dit de faire comme ça, et d’attendre pour voir ce qui se passerait.

– B’en, maintenant t’as vu, ducon ! C’est quoi, ton paquet ?

Le regard du chauffeur indique l’arrière du véhicule.

– Dans le coffre.

Sans se retourner, Adam fait un signe à Trente-Tonnes qui s’approche, son arme, munie d’un long silencieux, braquée sur le chauffeur.

– Si tu vois juste une de ses oreilles frémir, tu lui en mets une entre les deux yeux. Cul-d’Anguille, lâche-le. Prends les clés.

La petite Asiatique s’exécute. Elle va ouvrir la malle arrière.

– Adam ! C’est une bonne femme. Elle est à poil ! Elle a des menottes aux chevilles et aux poignets.

– J’arrive.

Il laisse le chauffeur sous la surveillance de Karla. En effet, un corps féminin est tassé en chien de fusil. Adam se penche. Il lui semble avoir déjà vu ce visage de femme mature, aux traits réguliers sous les cheveux coupés très courts en mèches inégales. Une enveloppe est assujettie à un des petits seins replets par une épingle de sûreté qui traverse l’aréole de part en part. Il la détache, l’ouvre. Outre un mot, elle contient une petite clé et un tube de médicament. De la digitaline. Il lit :

“Cher Monsieur Primus,

Un cadeau de bienvenue pour vous remercier d’honorer notre modeste région de votre visite. Amusez-vous bien. Mère Jeanne des Légions de Lumières n’est plus très jeune, mais sa résistance est étonnante. Vous pouvez lui faire ce que vous voulez. N’hésitez pas à la faire saigner si vous en avez envie. En cas de perte de connaissance, tordez-lui le sein gauche, ou giflez-la jusqu’à ce qu’elle revienne à elle, et donnez-lui deux pilules de la digitaline ci-jointe. Même traitement en cas de crise de tétanie. Son cœur est solide, mais elle a tendance avoir des palpitations. Rien de grave.

Mon chauffeur passera la reprendre dans la nuit, un peu avant trois heures du matin.

Bien amicalement à vous,

Adélaïde Fentin-Lassale

P. S. : donnez-lui un bol de café très fort avant de la martyriser.” “

Haussée sur la pointe des pieds, Cul-d’Anguille a lu, elle aussi. Elle donne un coup de menton vers la femme entravée.

– C’est qui, cette mère Jeanne de mes fesses ?

– La supérieure du couvent ! Sors-la du coffre.

La petite Asiatique l’attire au dehors sans ménagements. Le bruit sourd du corps qui tombe sur le sol. Adam repart vers l’avant. Ni le chauffeur ni Karla ne semblent avoir bougé d’un millimètre.

– Ça va, ducon, casse-toi. Tu peux y aller. Je ne veux plus voir ta bobine par ici. Dis à ta patronne que je ramènerai moi-même mère Jeanne au couvent, compris ?

Le chauffeur approuve d’un bref mouvement de la tête, démarre. Le véhicule accomplit un large demi-cercle, s’éloigne. Les feux arrières disparaissent au prochain tournant.

– Karla ! Cul-d’Anguille ! Emmenez-la dans la maison. Ensuite vous pourrez retournez dormir.

La petite Asiatique râle :

– Jamais tu dis merci ?

Il éclate de rire.

– Commence par remercier le Ciel, la Providence et ta bonne étoile, que le pare-brise n’ait pas été en Triplex, tu aurais le fémur à la place de la clavicule, maintenant !

– Du Triplex sur ce vieux modèle ! Ça va pas, non ?

– Et s’il avait été changé ?

– Il y a des irisations quand on regarde sur le côté. Celui-là était d’origine.

– Tu es spécialiste en pare-brise, ou quoi ?

Elle lui tire la langue. Un grand rire secoue Adam, tandis que ses deux compagnes attrapent la femme par ses poignets entravés, et la traînent sur le sol inégal jusqu’à la maison.

La femme gît sur le sol, allongée entre la grosse table et la cheminée. Quelques écorchures sur le corps superbe, à peine marqué par l’âge. Marcelle l’observe avec curiosité pendant qu’Adam la débarrasse des menottes. Elle se redresse, masse ses poignets meurtris, regarde l’homme et la jeune fille.

– Bonsoir, monsieur Primus. Bonsoir, Marcelle.

Elle ne semble pas étonnée de la présence de la servante de l’évêque. Un peu impressionnée, la jeune paysanne, qui a déjà vu mère Jeanne à l’évêché, s’incline.

– Bonsoir, ma mère.

Adam, avec un sourire jovial, écarte les mains en signe de bienvenue,

– Bonsoir, ma révérende mère.

La religieuse sourit, apprécie l’humour que constitue l’emploi, dans ces circonstances, de l’épithète honorifique.

– Appelez-moi Suzanne.

– Et moi, Adam.

Ils se serrent la main. La religieuse observe l’ethnologue avec intérêt.

– Je ne vous imaginais pas ainsi.

– Déçue ?

– Non. Au contraire. Mais je pouvais craindre le pire !... Mon amie, Adélaïde Fentin-Lassale, a pensé que vous prendriez plaisir à me torturer.

– C’est très aimable à elle. Vous êtes encore très belle. Quel âge avez-vous ?

– J’aurai soixante et un ans dans quelques mois.

– Superbe ! Il y a des choses intéressantes. Entre autres vos seins. Ils sont ignobles. On dirait ceux d’un vieil homosexuel obèse et à demi hormoné !

La religieuse sourit de la comparaison.

– Oui. Ils sont très laids. Ne vous privez pas de les punir pour ça.

– Avec plaisir. Et ce bourrelet de graisse qui pend sur votre pubis. Très motivant aussi.

Un trouble violent fait vaciller les prunelles sombres et ardentes de la religieuse.

– Merci.

– Madame Fentin-Lassale a mis de la digitaline avec son mot. J’espère qu’elle dit vrai lorsqu’elle affirme que vous n’êtes pas malade du cœur.

– Tout à fait. Juste des palpitations après un évanouissement ou une crise de tétanie. Adélaïde me fait examiner une fois par mois par un cardiologue pour prévenir tout risque. De toute façon, ce genre d’incident arrive lorsque Adélaïde me rate. Ça lui arrive parfois. Il suffit d’un rien pour que je redescende. J’ai l’impression que vous ne me raterez pas.

– Merci. Comment madame Fentin-Lassale a-t-elle su que j’étais ici ?

Un sourire indéfinissable flotte sur les lèvres pulpeuses, à peine fripées, de mère Jeanne.

– Adélaïde vous connaît de réputation, m’a-t-elle dit. Et... tout se sait très vite dans notre petite préfecture.

– Oui. Bien sûr. Nous commençons ?

– Avec plaisir. Mais j’aimerais boire une tasse de café très fort avant que nous nous y mettions.

Adam se frappe le front.

– C’est vrai ! J’oubliais.

Marcelle se propose pour préparer le breuvage. Tandis qu’elle s’affaire, l’ethnologue et la religieuse s’assoient, parlent “technique”. Cette dernière confie son goût pour les piqûres. Elle indique, sur ses seins, sur sa vulve, son ventre, les régions les plus vascularisées, celles qui laissent perler les plus grosses gouttes de sang lorsqu’on retire l’aiguille. Adam l’interroge sur la résistance de ses nymphes aux poids, sur la façon dont elle supporte les brûlures. Mère Jeanne répond avec précision, gagnée par une excitation qu’elle ne cherche pas à dissimuler. Elle s’agite sur son siège.

– Je coule. Je vais en mettre plein la chaise.

Elle écarte les cuisses, soulève un peu sa croupe. Des filaments gluants relient la vulve glabre à la surface de bois. Adam a un geste d’indifférence.

– Aucune importance ! Marcelle se fera un plaisir de nettoyer ça avec sa langue.

Mère Jeanne de Légions de Lumière repose sa tasse vide.

– Si vous le voulez, nous pouvons nous y mettre à présent.

– Très bien.

Ils sont debout, face à face devant la cheminée. Le regard de la religieuse est tranquille. D’instinct, elle a confiance dans cet homme qu’elle ne connaissait pas une heure auparavant, et qui va la supplicier. De son côté, Adam éprouve des sentiments amicaux pour la femme.

– J’espère que je vais vous faire jouir comme vous le désirez. J’ai beaucoup de sympathie pour vous, Suzanne.

– Je vous trouve très sympathique aussi, Adam.

Elle reste la bouche ouverte, comme si elle voulait ajouter quelque chose. Adam l’encourage.

– Oui ? Qu’y a-t-il ?

– Mada... Adélaïde a plus de soixante-dix ans. Elle n’est pas assez robuste pour me frapper à coups de poing. J’aimerais essayer. J’en ai toujours eu envie.

– D’accord, Suzanne. Compris ! Je vais vous commencer comme ça. Je suppose qu’il vaut mieux que j’évite la figure ?

– Oui. Mais les gifles sont possibles. Pour les coups de poings, je suis désolée, mes filles, au couvent, comprendraient mal où j’ai pu récolter un coquard !

Ils rient, puis redeviennent sérieux, échangent un regard chargé d’intensité. Adam lui tend la main, elle avance la sienne. L’échange est chaleureux.

– À tout à l’heure, Suzanne.

– À tout à l’heure, Adam.

Elle est à bonne portée. Le poing d’Adam part à la vitesse de l’éclair. Un coup descendant qui percute le bas-ventre, vise la matrice à travers la couche de graisse. Les yeux de la religieuse s’agrandissent comme sous l’effet d’un étonnement infini. Avec un râle bref, ses poumons se vident d’un seul coup. Elle tombe à genoux avec lenteur. Un filet de bave commence à couler de sa bouche ouverte.

Marcelle attire l’attention de l’ethnologue, avance le ventre avec un sourire provocant.

– Je peux m’branler ? J’aime pas les coups, mais ça m’excite de r’garder !

– Bien sûr ! Place-toi pour que je voie bien ton clitoris.

Elle attire une chaise, s’y installe, remonte les talons sur le bord du siège. Elle écarte les cuisses, démêle ses poils, sépare ses nymphes pour en dégager l’organe. Elle le triture, regarde la religieuse qui récupère, se relève avec lenteur, le visage tiré par la souffrance. Marcelle émet un petit rire, se tourne vers Adam.

– Tu vas lui en mettre un autre ?

– Plusieurs !

Un coup identique à celui qui vient de l’effondrer atteint à nouveau la religieuse. Son visage se décompose, un halètement frénétique secoue ses seins, tandis qu’elle s’écroule cuisses ouvertes, porte la main à sa vulve avec un geste convulsif, se masturbe.

Adam se penche sur elle, lui place deux directs à chacun des petits seins gras. Des coups précis, durs, efficaces. Un long hurlement échappe à Suzanne. Ses yeux exorbités roulent en tous sens. Un souffle haché soulève ses flancs. Sa main demeure rivée à sa vulve, entre ses longues cuisses blanches au galbe impeccable en dépit de leur face interne un peu fripée.

Adam demande s’il peut continuer.

La religieuse, encore incapable de parler, bat des paupières pour donner son assentiment. Une expression dépravée se superpose au masque de souffrance, vient altérer la sévère beauté de son visage, alourdir ses paupières, troubler ses prunelles noires.

Adam, avec un sourire jovial, écarte les mains d’une façon engageante.

– Je vais terminer votre trempe. Vous avez eu raison de demander ça. Vous vous laisserez aller à la souffrance avec plus de volupté ensuite. Vous verrez. Debout !

Elle ne se lève pas assez vite au gré d’Adam. Une paire de gifles fait ballotter sa tête. La salive qui englue son menton saute jusque sur Marcelle qui a déjà joui deux fois. Son énorme clitoris, encore gonflé, écarlate, luisant, dépasse de sa toison empoissée.

– Adam, elle m’a craché dessus !

Une expression de fausse indignation se peint sur le visage maigre d’Adam.

– C’est inadmissible. Suzanne, il vous faut implorer votre pardon à cette enfant.

Suzanne murmure, la tête baissée avec humilité :

– Pardonnez-moi, ma fille.

Marcelle ricane, puis lève un regard interrogateur sur Adam.

– Je fais quoi ?

– Dis-lui que tu la pardonnes, mais que pour sa pénitence, elle doit lécher tes pieds.

– D’accord.

Elle regarde la supérieure avec un sourire joyeux.

– J’vous pardonne ma mère, mais va falloir m’nettoyer les pieds avec vot’langue. J’espère que vous aimez ça, parce qu’y sont bien dégueulasses !

Suzanne se prosterne, rampe vers elle avec un roulis suggestif de sa croupe parfaite, juste grasse comme il le faut. Elle baise les pieds nus, puissants, poussiéreux, de la petite paysanne. Embrasse les chevilles fortes, les mollets robustes, couverts d’une mousse épaisse de poils cuivrés. Marcelle apprécie ces attentions dont elle n’a pas l’habitude. Elle y prend goût, ordonne.

– Mieux que ça !

Elle lève un pied, offre ses orteils sales. Suzanne lève les yeux, interroge :

– Est-ce que je dois obéir ?

Pour toute réponse, Adam lui envoie un coup de pied dans les fesses. Projetée en avant, elle s’affale. Son crâne cogne heurte le bord de la cheminée. Presque aussitôt, du sang poisse ses cheveux noirs parsemés de gris, et taillés en mèches courtes et irrégulières. Adam ne s’émeut pas et lui envoie un second coup de pied. La croupe tremble d’une façon prolongée. Deux masses de gelée laiteuse.

– Léchez, Suzanne ! Entre ses doigts de pieds. Sucez-les. Nettoyez le dessous aussi, pendant que vous y êtes !

Une coulée rouge, superbe sur la peau mate, sort de la chevelure, ruisselle sur sa joue, suit la mâchoire, gagne le cou. Les lèvres enveloppent avec ferveur chaque orteil, le suce, ne l’abandonne pas avant qu’il soit blanc et rose, lavé de salive. La langue s’insinue dans les moindres recoins, explore, nettoie, s’attarde. Puis elle soulève chaque pied avec une ferveur de mater dolorosa, parcourt de caresses molles et mouillées la plante large, cornée, incrustée de crasse. Marcelle émet des rires chatouillés. Elle lève sur Adam un regard où le vice se mêle à la gaieté.

– Super ! Elle aime bien les trucs dégueulasses, elle aussi. Je pourrais goûter sa merde, tout à l’heure ?

– Tant que tu veux, gentille Marcelle.

Une inquiétude assombrit le visage rieur et juvénile.

– Tu te fous d’moi, hein ?

– Pas du tout !

Il donne un coup de pied dans les côtes de la femme courbée qui continue sa tâche dégradante. La pointe de sa botte a percuté la naissance d’un petit sein replet. Elle pousse un gémissement étouffé. Les mâchoires séparées à l’extrême, les yeux révulsés par une volupté immonde, elle a engagé la moitié d’un talon dans sa bouche. Adam ricane.

– Tu vois, Marcelle, la mère supérieure vaut cent fois moins que le millième du quart de l’ongle de ton petit orteil ! Vous entendez, Suzanne ?

– Oui.

– Vous êtes de la merde !

– Oui, monsieur Primus.

– Bien. Passons à la suite.

Adam a assemblé les éléments d’une potence démontable en aluminium profilé, très résistante. Suzanne pend par les poignets. Ses seins, au grand regret d’Adam, ne sont pas assez gros pour être ligaturés en vue d’une mise en suspension mammaire totale. Elle oscille dans le vide, jambes repliées, chevilles assujetties aux cuisses par une forte corde de chanvre, les genoux maintenus séparés au maximum par une barre d’écartement réglable.

Marcelle est très excitée.

– Tu vas la torturer, hein ?

– Oui. Si tu veux de la merde, essaie de fouiller son cul. Elle est peut-être pleine !

La jeune fille contourne le corps sans défense, s’affaire entre les fesses. Une expression lascive vient adoucir la figure altière de la supérieure. Adam devine que les doigts, maladroits et endurcis par les travaux domestiques, de la jeune paysanne viennent de franchir l’anus, d’investir le rectum. Un cri de joie.

– Elle en a une grosse dedans ! Prête à sortir.

– Tant mieux ! Régale-toi.

Il s’adresse à Suzanne.

– Poussez pour aider notre jeune amie.

Le visage de la religieuse se crispe des efforts qu’elle fait pour satisfaire la demande. Adam va allumer une cigarette. Il regarde les petits seins gras de fillette pubère, incongrus, dérangeants, insolites sur ce superbe corps de femme mûre. Elle oscille sous les activités de Marcelle qui s’affaire avec vigueur entre les fesses, pose sur Adam un regard chaviré par le plaisir. Un souffle raccourci dessèche ses lèvres.

– Je... Je jouis.

Elle ne ment pas. Un filet gluant pend de sa vulve, balance entre ses cuisses.

Adam tire une bouffée pour raviver la braise, l’approche d’une des minuscules aréoles, épaisses, grenues, fripées autour des tétons d’une grosseur obscène. Il pose l’extrémité incandescente juste à cheval sur le bout du sein et la peau normale. Appuie, insiste, puis écrase avec lenteur, d’un mouvement tournant. Suzanne pâlit, ses yeux s’écarquillent, ses narines se pincent. Elle murmure, transfigurée, illuminée de l’intérieur :

– Merci.

La douleur a dû la porter à un relâchement sphinctérien, car, au même moment, Marcelle s’exclame.

– Elle se vide ! J’vais pas avoir assez d’mes deux mains.

Une odeur puissante, amère, se répand dans la pièce. Marcelle ramène ses deux paumes en coupe, débordantes d’une pâte brune et molle.

– R’garde ! Une vraie bouse.

Adam hausse les sourcils, avec une mimique appréciative.

En effet. Tu vas manger ça ?

– Oui.

– Tu ne crois pas que ça va faire beaucoup pour aujourd’hui ? Tu risques d’être malade.

Elle rit, hausse les épaules.

– Penses-tu ! J’ai l’habitude.

Résigné, l’ethnologue lui dit de faire comme elle veut. La jeune fille s’assoit au bord de la cheminée, plonge le bas du visage dans la bolée d’excréments, se repaît avec gloutonnerie.

Les bouts des seins sont brûlés à six reprises chacun. Suzanne est la proie d’une volupté innommable. Une lave épaisse, incolore, sirupeuse, dégorgée par le vagin, s’étire, gluante, entre ses jambes ouvertes. Un orgasme continu soulève ses flancs d’une respiration rauque, creuse son ventre d’une houle violente, fait tressauter la face interne de ses cuisses.

Lorsqu’elle a retrouvé son calme, il prend les trocarts utilisés pour Marcelle, les plante dans le bas-ventre, inclinés à quarante-cinq degrés vers le bas, en direction de la matrice. Un hurlement effroyable sort de la bouche béante de la femme, quand le premier dard rencontre l’utérus, y pénètre d’une petite saccade. Les yeux fermés, elle râle comme à l’agonie. De la bave coule de sa bouche abêtie autant par la souffrance que le plaisir hors normes qui l’anéantit. Adam plante les six trocarts en faisceaux convergent.

La supérieure pend, inerte. Adam s’assure qu’elle n’a pas perdu connaissance. Sous les longs cils noirs baissés, les prunelles noires brillent, suivent ses moindres gestes. Elle murmure d’une voix rauque, presque inaudible, comme si elle venait de très loin.

– Vous ne m’avez pas ratée.

Pendant quelques secondes, Adam observe Marcelle qui, sa galimafrée terminée, se lèche les mains, les doigts, pour récupérer les ultimes traces. Il remarque que la toison, la vulve disparaissent sous une épaisse couche boueuse. Puis, il revient à la religieuse, donne une pichenette à chacun des six trocarts enfoncés dans le bas-ventre. La femme ferme les yeux, exhale un long soupir de bien-être.

– C’est la première fois que je suis atteinte à la matrice de cette façon. Vous m’avez percé le ventre. Je n’ai encore jamais éprouvé un tel délice.

– Je crois que je vais pousser mes expériences plus loin.

– Aussi loin que vous voudrez, monsieur Primus.

Il place de longues pinces crocodiles aux seins. Les dents aiguës s’incrustent dans les aréoles, les tétons. Armé d’une cravache en rotin, raide et dure, Adam ne prévient pas. La schlague siffle, percute une pince qui se déplace, écorche la peau tendre. Sous le choc, entraînée, la petite mamelle se déforme, puis reprend sa forme, élastique. Suzanne sourit, le regard lointain, perdu, ailleurs. Sous la denture métallique le sang sourd. La cravache s’abat, et s’abat encore. Atteint chaque pince tout à tour. Les mâchoires sont presque détachées. La religieuse émet un râle continu, atroce. Des filets rouges dessinent des lignes irrégulières sur les seins, progressent jusque sur les flancs, où ils se mêlent à la sueur. Les deux derniers impacts s’enchaînent avec une telle rapidité qu’ils se confondent presque. Les pinces s’arrachent d’un seul coup, sautent à l’autre bout de la pièce. Le sang ruisselle des bouts blessés. Sous ses paupières alourdies par une volupté ignoble, les prunelles sombres brûlent d’un feu ardent.

– Vous me comblez, Adam...

– J’ai beaucoup de plaisir aussi.

Il change de sujet. Sans tenir compte de la situation, demande :

– J’aimerais rencontrer madame Fentin-Lassale. Pourrez-vous lui demander un rendez-vous ?

– Je pense qu’elle sera ravie de vous voir. S’il vous plaît, Adam, remuez ces tiges dans mon ventre.

Il ne peut refuser cette requête, imprime à chaque trocart, l’un après l’autre et avec précaution, un lent mouvement circulaire. Elle gémit sous l’emprise du plaisir étrange, nouveau pour elle, qui monte de ses entrailles. Jouit.

Quelques instants plus tard, Adam la détache de la potence. Il a retiré les trocarts. Du sang perle des six minuscules trous qui percent le bas-ventre, coule en filets sinueux sur le pubis, vers la vulve. Elle consulte sa montre.

– Nous n’avons plus beaucoup de temps. À peine une heure. Il faudrait que vous me terminiez, Adam. Je dois être de retour au couvent pour les matines.

Adam sourit.

– Une heure sera bien assez.

VII

Quelques coups discrets à la porte. Algomnia lève la tête. Elle est assise à son bureau, dans une grande pièce au plafond bas, traversée de poutres sombres, éclairée par ces petites fenêtres, presque des meurtrières, creusées dans les murailles épaisses, propres aux régions où les hivers sont rudes et les étés torrides.

– Entre !

C’est sœur Barbeline. Une jolie fille de vingt ans, vigoureuse et saine. Sous la coupe “convulsionnaire” — chevelure tranchée nette à mi-nuque à coup de ciseaux maladroits — le visage demeure beau, intelligent, expressif, en dépit d’une forte contracture qui abaisse la paupière gauche. Flétrissure, stigmate, signe. Indice révélateur d’un désordre intime sur ces traits sans reproche.

Elle est à la fois assistante, esclave absolue, et sœur secoureuse privée d’Algomnia. Cette dernière fonction la met en charge de lui administrer les secours “ordinaires”. Sévices plus ou moins poussés, mais limités, qu’elle peut lui infliger à tout moment et en tout lieu des Érignades, à son gré. Il est fréquent qu’elle la réveille en pleine nuit, l’interrompt dans une tâche, intervienne au cours d’un entretien pour lui enfoncer des aiguilles dans les seins, la brûler avec des tisons de charbons de bois, ou lui suspendre des poids à la vulve. Ou tout autre mauvais traitement que lui suggère sa fantaisie.

L’arrivante referme la porte derrière elle, rejette dans son dos les pans de sa chasuble de toile blanche, s’incline. Elle est nue. Plusieurs tours de fil barbelé lui enserrent le bassin du nombril au pubis. Les ardillons s’incrustent dans les hanches, blessent son ventre gonflé d’une façon anormale au-dessus du triangle grisâtre de la toison rasée. Algomnia, lance :

– Approche, immondice !

Selon un rituel imposé, la jeune fille se jette à genoux, rampe sous la table, baise les pieds de la dirigeante, passe sa langue avec dévotion sur les minuscules moignons, vestiges des orteils. Algomnia sépare les cuisses, avance les fesses au bord du siège. La vulve est à l’image de la femme : longue, déliée, ferme. Des nymphes bistre foncé s’en échappent, distendues. Chacune a été incisée en trois lambeaux, depuis longtemps cicatrisés, eux-mêmes percés pour permettre la pose de crochets, d’anneaux, de chaînettes. Sœur Barbeline doit tordre le cou pour y joindre ses lèvres. Sa langue explore les moindres replis de la fente, darde dans le vagin large dont l’entrée palpite, s’arrondit. Algomnia lâche une brève giclée d’urine aussitôt bue avec ferveur. Ce culte rendu, elle sort de sous la table, se redresse. Algomnia ne lève pas les yeux du gros cahier aux pages couvertes de son écriture nerveuse, haute, désinvolte.

– Que se passe-t-il ?

– Un homme veut te voir, maîtresse. Il s’appelle Adam Primus.

– Je ne le connais pas. Et alors ?

– Il prétend posséder deux cassettes vidéo qui t’appartiennent. Je pense qu’il s’agit de celles que tu as prêtées à mère Jeanne, et qu’elle ne retrouve plus.

Algomnia redresse la tête. Une vive contrariété tend ses traits. Elle se ressaisit, allume une cigarette, ricane.

– C’est plus que probable, en effet ! Ton esprit de déduction m’étonnera toujours ! Pas assez d’être moche, il faut encore que tu sois con !

La jeune fille baisse la tête.

– Oui, sœur, je suis laide. Je suis stupide. Je suis moins importante qu’un étron qui sort d’entre tes fesses.

Un sourire satisfait éclaire le visage énergique de la femme.

– Je ne te le fais pas dire ! De quelle façon les a-t-il eues ?... Adam Primus, dis-tu ? Ça ne me dit rien. Quel est son genre ?

– Un homme grand, maigre, en jean. La cinquantaine, avec une queue de cheval, une boucle d’oreille et un sourire de loup.

Algomnia lève les sourcils, avance une moue prudente.

– Pas tout à fait le genre d’individu que nous sommes habituées à recevoir ici ! De toute façon, les loups ne sourient pas, imbécile !

– Oui, sœur. Je le fais entrer ?

– Pas tout de suite. Qu’il attende. S’il veut me faire chanter, il en aura d’autant moins de mordant.

Sœur Barbeline remue la tête avec scepticisme. Sa fonction d’assistante prend alors le pas sur son statut d’esclave.

– Je ne crois pas qu’il soit venu avec cette intention. Il ne me fait pas l’impression d’un escroc ou d’un maître chanteur.

– Mais encore ?

– C’est difficile à dire !... Son regard est franc avec une expression moqueuse. Il a un sourire féroce et joyeux.

Algomnia regarde son assistante par-dessous, fronce les paupières.

– D’abord, c’était de loup. À présent, c’est féroce et joyeux, tu t’améliores ! Tu as envie de lui, n’est-ce pas ?

La jeune fille ne fait aucune difficulté pour reconnaître le fait.

– Je dois avouer qu’une séance privée de grands secours avec cet homme me plairait.

– Nous verrons. Cela dépendra de ses intentions. Et... s’il est réceptif à ce que nous pratiquons.

– Bien sûr, maîtresse.

Sœur Barbeline change de sujet.

– Tu as vu mon ventre ? Les piquants s’enfoncent bien dans la peau, n’est-ce pas ?

– Oui. Superbe ! Il est gonflé. Qu’as-tu fait, on dirait que tu es enceinte !...

– Hélas ! Non ! J’aimerais tant que tu me fasses saillir ! Tu sais que je rêve de mener une grossesse à terme, ceinturée de barbelé. En fait, ce matin, j’ai eu l’idée de demander à sœur Clystèle de me faire une irrigation avec son matériel à lavement. Elle m’a injecté deux litres. C’est le maximum possible. Je sentais les pointes percer ma peau au fur et à mesure que mon ventre se gonflait. C’est très fort comme sensation. Comme si j’avais un quartier de roc à l’intérieur !

– Ton anus est aussi cassé que celui de sœur Clystèle. Elle t’a prêté un de ses ballonnets de rétention, je suppose ?

– Oui. Elle me l’a placé elle-même. Ça tient bien. Pas une goutte ne ressort.

Puis, sans transition, elle annonce :

– Ta cigarette est presque terminée. Je vais te brûler, maîtresse.

Une lueur trouble, fugace, fait vaciller les prunelles gris fer d’Algomnia.

– Très bien, détritus. Où ?

Sœur Barbeline prend le temps de réfléchir, avant de décider :

– Au périnée. Mets tes jambes derrière ta tête.

Algomnia ne maîtrise pas le tremblement d’excitation qui retrousse sa lèvre supérieure sur ses dents éclatantes de blancheur. C’est bien peu pour elle, mais elle apprécie ces menues tortures imprévues. Elle donne sa cigarette aux deux tiers consumée à la “secouriste”, recule sa chaise, ouvre sa grande cape rouge sur la nudité de son long corps mince, musclé, puissant. Ses énormes seins étirés descendent plus bas que sa taille. Elle relève les jambes, tire dessus jusqu’à croiser ses chevilles derrière sa nuque.

À la jointure des cuisses, les tendons saillent comme de grosses cordes sous la peau. Dans cette posture excessive, la vulve s’allonge, les nymphes mutilées ourlent la fente amincie, resserrée, d’un double feston de viande crue. Entre les replis étirés, humides, de la dépression vaginale, et l’anus en “entonnoir”, large cocarde brun rouge, la surface du périnée, marquée de petites cicatrices livides, attend le geste cruel.

La jeune fille tire deux bouffées pour raviver la braise, secoue la cendre, approche le brandon de tabac de la portion de peau rendue luisante par la tension. Algomnia, le cou raidi par l’effort, penche davantage la tête, baisse les yeux, veut voir.

L’extrémité incandescente se pose pour un baiser ardent. Un frémissement infime parcourt la femme, ses narines se dilatent, une brève lueur de plaisir fait étinceler ses yeux gris quand la jeune fille écrase le mégot avec lenteur, d’un mouvement tournant. La braise se désagrège en escarbilles qui tombent au sol. D’autres débris ignés adhèrent à l’épiderme, jettent un ultime scintillement avant de s’éteindre. Un spasme orbiculaire égueule le vagin qui expulse un suc laiteux, gras, épais. La coulée, très compacte, s’accumule dans le creux, semblable à un galet blanc.

Sœur Barbeline se redresse, jette le bout de cigarette tordu dans un cendrier.

– Tu as des pertes, maîtresse.

– Lèche, ordure !

Algomnia, d’une poussée des bras, rabat davantage ses jambes en arrière. Les écartèlements auxquels elle se soumet, lui ont donné une souplesse que lui envieraient bien des contorsionnistes. La jeune convulsionnaire s’agenouille, se penche. Elle flaire d’abord la brûlure, les narines presque collées au phlyctène sur lequel demeurent des miettes charbonneuses.

– J’aime l’odeur de ta peau brûlée.

Une expression bestiale la défigure. Un rictus déforme ses lèvres. D’un coup de langue, elle recueille la sécrétion compacte, la roule dans sa bouche, la dilue de salive pour l’avaler peu à peu, tandis qu’elle renifle la cloque. Une main entre ses cuisses, elle se masturbe, jouit très vite avec des spasmes violents. S’affale, terrassée par l’orgasme.

Algomnia s’est levée. Elle décoche un coup de pied dans un sein de la jeune fille qui, prostrée, parcourue de longs tremblements, ne semble pas s’en rendre compte.

– Debout, purulence !

Sœur Barbeline se redresse avec effort. Son regard est encore vague. Elle reçoit un aller et retour dur qui lui fait ballotter la tête. Algomnia ramène devant elle les pans de sa cape.

– Va chercher notre visiteur.

– Devrais-je rester ?

– Oui. Cape ouverte, à côté de moi. Je veux qu’il te voie nue et bardée.

– Bien, maîtresse.

Algomnia examine le visiteur avec un mélange de curiosité, de prudence et de réel intérêt. Elle comprend mieux, à présent, ce que sœur Barbeline voulait dire. Elle a approché une chaise, a invité l’homme à s’asseoir, a repris place derrière son bureau, sœur Barbeline, cape rejetée dans le dos, près d’elle. Adam, détendu, souriant, jette un coup d’œil indifférent à la jeune fille nue, au ventre bourrelé par les ardillons métalliques, regarde autour de lui. Par une des étroites fenêtres, on aperçoit en partie le couvent. Il revient sur la maîtresse de lieux.

Il est intrigué. Rien en elle de mystique ou d’illuminé. C’est une jeune femme au visage énergique et intelligent, à l’expression attentive, au regard posé, aux gestes mesurés, qu’il a face à lui. Ce qui le frappe le plus, est l’impression de force qui émane d’elle. Il croise les jambes, pose près de lui la sacoche de cuir — ramenée d’un séjour dans une tribu apache — écarte les mains avec une expression engageante.

– Vous êtes bien installée, ici. L’endroit est magnifique. Ce couvent est un véritable joyau de l’art roman !

Algomnia sort son bras sans main, attire son paquet de cigarettes, qu’elle immobilise avec son moignon, en sort une cigarette de l’autre main. Elle tire une bouffée, rejette avec lenteur la fumée par les narines.

– En effet, monsieur Primus. Le couvent est admirable, la région remarquable, la ferme confortable. Et, pour ne rien vous cacher, la restaurer nous a coûté des sommes considérables. Cela dit, en quoi puis-je vous être agréable ?

Le ton est ferme, mais sans impatience ni agressivité. Il sourit, amusé par l’allitération de toute évidence volontaire.

– Trop aimable ! En rien, à vrai dire. Je suis juste venu vous remettre deux enregistrements vidéo. Des cassettes privées, pour ce que j’ai pu en juger, et auxquelles vous devez tenir. Elles sont passées entre assez de mains ces derniers jours. J’ai préféré ne pas les confier à un intermédiaire.

Les sourcils d’Algomnia se lèvent.

– Vous avez eu raison. C’est tout ?

– C’est tout. Vous vous attendiez à quoi ? À un chantage ?

– Oui.

Adam éclate de rire, explique que si telle avait été son intention, il serait allé trouver de préférence madame Fentin-Lassale, dont le rôle est beaucoup moins défendable. La convulsionnaire concède qu’il a raison.

–... mais je ne pouvais pas savoir à qui j’avais à faire.

Adam ramasse son sac, L’ouvre.

– Bien sûr. N’en parlons plus. Voici vos enregistrements.

Elle tend la main par-dessus le bureau pour s’en saisir. Sa cape s’entrebâille, dévoile la poitrine. Les seins lourds comme des outres à moitié pleines, oscillent dans l’ombre du vêtement qui se referme presque aussitôt. Le regard vif d’Adam n’a pas échappé à la femme. Elle range les cassettes dans un tiroir, sourit, détendue. Ne paraît pas désirer mettre fin à l’entretien.

– Je ne sais comment vous remercier, monsieur Primus.

– C’est tout naturel.

Elle poursuit.

– Voyez-vous, ces... reportages, pourrait-on dire, me sont très utiles. Toutes mes séances de grands secours sont enregistrées. Je les visionne plusieurs fois ensuite. Je note mes réactions sous la torture, dans l’avilissement ou la souillure. Cela me permet de progresser. Je ne renie pas les méthodes de supplice de nos ancêtres du dix-huitième siècle, mais je suis aussi très attachée à l’emploi de tous moyens que les techniques actuelles nous offrent.

L’ethnologue hoche la tête.

– J’ai vu ! De ce point de vue, votre écarteleuse et votre élongateur sont tout à fait remarquables. Je comprends.

Algomnia, appuyée au bord de son bureau, se penche en avant, fixe l’homme de ses yeux gris fer. Un sourire sceptique et narquois étire ses lèvres.

– Peut-être, oui. Vous ne semblez ni surpris ni choqué. Puis-je savoir de quelle manière vous avez eu ces enregistrements, monsieur Primus ?

Adam raconte son entrevue avec Ladislas des Épreintes. Ne dissimule rien des soucis de l’évêque quant à l’influence grandissante de la communauté convulsionnaire et ses liens avec le couvent. Et sa crainte de voir le legs Fentin-Lassale échapper au diocèse. Il révèle avec la même franchise de quelle mission douteuse le prélat l’a chargé. Il ne dit rien toutefois du cardinal Minghiamano qui est à l’origine de l’affaire.

Algomnia a un geste désinvolte.

– Que comptez-vous faire ?

– Rien. J’échouerai. L’homme ne m’est pas sympathique.

La femme hausse les sourcils avec une expression amusée.

– Je vois !... Merci. Mais rassurez donc l’évêque à l’occasion ! Je ne tiens pas à détourner madame Fentin-Lassale de ses bonnes œuvres, si j’ose dire, ni de sa maîtresse, mère Jeanne. Si elle venait à refaire un testament en notre faveur, nous en retirerions plus d’ennuis que de bénéfice.

Une expression sceptique se peint sur le visage d’Adam. La femme allume une cigarette.

– Vous ne comprenez pas ? C’est normal ! Vous m’imaginez présider un quelconque conseil d’administration, nue sous ma cape, le crâne rasé, amputée d’une main et des deux oreilles ? Mais ce n’est pas la raison principale. Avez-vous entendu parler de la boîte à Perrette ?

– Si mes souvenirs sont bons, c’était ainsi que les convulsionnaires appelaient leur caisse commune quand ils ont dû entrer en clandestinité, après la fermeture par la police du cimetière Saint-Médard en 1732.

– Exact ! Vous semblez connaître bien le mouvement convulsionnaire.

– Je m’y suis intéressé, oui.

– Le montant de la boîte à Perrette s’est élevé jusqu’à plus d’un million de livres. Ce qui à l’époque représentait une fortune énorme, sans comparaison avec celle de madame Fentin-Lassale. Ces sommes ont été conservées par divers groupes convulsionnaires jusqu’à la disparition du mouvement à la fin du dix-neuvième siècle. On en retrouve trace en Hollande, entre les deux guerres, chez les Vieux-Catholiques. Ensuite, plus rien. Jusqu’à ma rencontre avec un prêtre autrichien, le père Brustenschlager qui entretenait une activité janséniste avec quelques autres religieux en Europe. Je venais de fonder le mouvement des néo-convulsionnaires. Il a eu confiance en moi, et m’a donné le numéro d’un compte en Suisse.

Adam qui s’est livré à un rapide calcul mental, laisse échapper un sifflement.

– Soixante ans d’intérêts cumulés sur une telle somme, c’est colossal !

– N’est-ce pas ? Je n’ai donc pas besoin de l’argent de notre aimable vieille dame !

Algomnia, qui ne s’est pas étonnée des turpitudes de l’évêque, est très amusée par la façon dont l’ethnologue lui a extorqué Marcelle.

– Je connais cette fille. Elle a voulu rejoindre notre mouvement. Nous l’avons refusée.

– Pourquoi ?

La femme a un petit rire bref.

– Elle est bien trop saine !

– Et alors ? C’est un camouflet vivant au refoulement, à la maladie, à la névrose ! C’est ce qui me passionne chez elle.

Algomnia écarte le sujet.

– Ce n’est pas notre recherche ici. Qui êtes-vous, monsieur Primus ?

– Ethnologue. Plutôt marginal. L’université accepte mes communications avec un dégoût marqué, mais les accepte néanmoins ! Et mes publications ne se vendent pas trop mal. Que demander de plus ? Mes recherches portent sur les groupes humains dans la cité. Le néo-tribalisme, les techniques de survie urbaine, les arts de combats. Les sexualités différentes ou alternatives.

Un sourire ironique joue sur les lèvres de la femme.

– New wave, post-modernité et sex lib ! La recette n’est-elle pas un peu éculée, monsieur Primus ?

Il éclate de rire.

– Ça dépend du cuisinier ! Mais, en ce qui vous concerne, réactiver le mouvement des convulsionnaires de Saint-Médard et le culte du diacre François de Pâris, ne peut pas être considéré comme une réelle novation, non ?... Appelez-moi Adam.

Elle rit à son tour.

– Un partout ! D’accord, Adam. Appelez-moi Mathilde.

– Okay, Mathilde.

Ils se serrent la main par-dessus le bureau. L’ethnologue note avec satisfaction que la poignée de la femme est ferme, directe, franche. Pendant un instant, ils ne disent rien. Ils se mesurent, se sondent, s’apprécient. Les prunelles gris fer de la convulsionnaire soutiennent sans faiblir le regard d’un bleu intense de l’ethnologue. Un courant d’une qualité nouvelle s’établit entre eux, dont ils connaissent l’un et l’autre la nature. La première, Algomnia rompt le silence.

– Monseigneur des Épreintes vous a donc fait visionner ces cassettes.

– Oui. J’avoue que j’ai été très impressionné. Pas tant par la performance de sœur Roncette, que je tiens, en partie pour une supercherie, mais par la vôtre. Votre écartèlement surtout. Vous étiez disloquée. Il ne pouvait y avoir simulation. J’ai de bonnes notions de médecine. Les articulations déboîtées ont un aspect typique. Superbe. Le reste était bien aussi. Madame Fentin-Lassale est adroite avec une alêne !...

Une douceur fugace atténue pendant une brève seconde la dureté des yeux gris.

– Merci. Ça a été un plaisir rare que d’être martyrisée et dégradée par cette vieille dame menue et fragile. Vous appréciez ce genre de pratiques ? Vous aimez donner la souffrance ? Souiller ? Dégrader ?

– Oui. C’est même mon principal passe-temps ! J’aimerais que vous me répondiez avec sincérité, Mathilde, êtes-vous mystique ou perverse ?

Un sourire amusé étire la bouche grande, mobile, intelligente, de la femme, découvre sa dentition parfaite et d’une blancheur éclatante.

– Ni l’une ni l’autre !... Ou les deux à la fois. Nous sommes à la fin du vingtième siècle. Peut-il exister un mysticisme, et a fortiori un mysticisme convulsionnaire, qui, après les œuvres de Sade, de Masoch, et les travaux de Charcot et Freud, ne prendrait pas en compte la nature érotique, sensuelle, de l’extase dans la souffrance ?

– C’est un point de vue intéressant.

– Songez à sainte Thérèse d’Avila qui s’écriait déjà en son temps : “ay que no puede faltar en el padecer deleite” !

Adam traduit :

– “Las ! que ne puisse manquer le délice dans la souffrance !... ”

Mathilde ignore le vague sourire ironique de l’homme, reprend sur un ton plus sérieux :

– Exact. Notre démarche, ici, est inverse. Nous partons de la souffrance pure et systématique pour accéder à l’extase dont l’expérience nous ouvre au mysticisme

– Que devient Dieu dans cette affaire ?

Algomnia hausse les épaules.

– J’espère qu’il a plus urgent à faire que de s’intéresser à nos histoires de cul !

– Point de vue original, mais pas très catholique !

– En effet ! Aussi en limitons-nous la pratique à un usage privé. Pour l’extérieur, nous sommes de ferventes croyantes, dont le martyre volontaire s’accompagne de miracles. C’est pourquoi j’ai besoin de la tutelle du couvent. La bénédiction de l’évêque serait un aval public bienvenu, qui ferait taire les mauvaises langues, mais je n’y compte guère.

– En effet. Il n’y semble pas prêt !

– Je m’en doute. Peu importe. Mère Jeanne en connaît assez sur lui pour le faire tenir tranquille.

– Je l’espère pour vous.

Algomnia écarte le sujet d’un geste désinvolte, reprend son exposé.

– Par ailleurs, le concept de perversion renvoi à une normalité qui reste encore à mettre en évidence. L’excès n’est même pas le signe d’un quelconque dérèglement. À bien y regarder, l’obsession de la juste mesure en tout apparaît être un vice comme un autre ! Il n’est pas plus anormal, et donc pas plus dépravé de jouir de brûlures au bout des seins, d’incisions au clitoris ou d’effractions mutilantes de l’anus, que de manger avec une fourchette, boire dans un verre, ou déféquer dans un lieu spécial, assis sur une lunette, papier toilette à portée de main, et chasse d’eau. Je trouve d’ailleurs cette dernière coutume on ne peut plus répugnante, et j’ai pour habitude de me soulager n’importe où ! Le plus souvent dans la bouche d’une sœur convulsionnaire. Je vous choque ?

– Pas du tout. Au contraire.

– Tant mieux. Je fais appel de préférence aux services de celle-ci.

D’un coup de menton, elle désigne la jeune fille, immobile à ses côtés.

– Je vous présente sœur Barbeline. Ma secoureuse privée et ma collaboratrice pour gérer cette maison. Elle est aussi mon esclave.

La jeune convulsionnaire précise, avec un sourire provocant pour Adam :

– Et ton cabinet, comme tu viens de le dire, sœur !

– Tout à fait. Dis bonjour à Adam, sanie !

La sœur adresse un signe de tête à l’ethnologue.

– Bonjour, Adam.

– Bonjour. Comment dois-je t’appeler ? Sœur ? Sœur Barbeline ou Barbeline tout court ?

– N’importe quel nom, insultant de préférence, fera l’affaire.

– D’accord, poubelle. Ton œil, c’est arrivé de quelle façon ?

C’est Algomnia qui répond.

– Les suites d’un grand secours ! Elle a voulu parcourir dix mètres avec un fil barbelé tendu entre deux poteaux, et passé entre ses jambes, dans la fente de sa vulve. Elle y est parvenue, mais avec difficulté. À la moitié du parcours, elle a dû demander à un frère secoureur de la frapper sur la tête avec une bûche, et à un autre de la fouailler au sucre d’orge. C’est ainsi que les convulsionnaires du dix-huitième siècle appelaient un bâton taillé en pointe qui servait à les frapper sur tout le corps.

– Je sais. Il y avait aussi le biscuit. Une pierre de cinquante livres qu’on levait avec une poulie, et qu’on laissait tomber sur le ventre.

– Oui. Les coups de bûche assénés sur le crâne sont aussi une pratique de cette époque. Malgré ces secours, il lui a fallu presque un quart d’heure pour franchir les deux derniers mètres. Arrivée au bout, la moitié de son visage était paralysé, et elle ne pouvait plus parler. Il a fallu quelques heures pour qu’elle récupère. Mais son orbite est restée dans cet état. Je trouve que ce stigmate lui va bien.

Elle se tourne vers la convulsionnaire.

– N’est-ce pas, excrément ?

Algomnia, de son unique main, palpe la poitrine de taille moyenne, un peu pendante. De nombreuses marques d’écorchures plus ou moins anciennes la couvrent de la naissance aux aréoles. Elle palpe le ventre, appuie sur le cerclage hérissé. De nombreuses pointes ont percé l’épiderme qui se soulève autour en petites boursouflures rougeâtres. Adam demande, perplexe devant l’abdomen gonflé.

— Tu es enceinte, charogne ?

– Non. Ce matin, je me suis fait gonfler avec un lavement de deux litres pour que les piquants s’enfoncent mieux.

– Ce matin ! Comment te retiens-tu ?

Un rire malicieux lui échappe.

– J’ai un ballonnet dans le rectum.

VIII

Algomnia s’est souvenue du désir de la jeune convulsionnaire d’être secourue par l’ethnologue, alors qu’elle avait tout juste échangé quelques mots avec lui. Elle demande :

– Th as toujours envie qu’il te secoure, déchet ?

Le regard de la jeune fille est direct, sans crainte et sans équivoque, qui plonge droit dans les yeux bleus de l’ethnologue.

— Oui.

Algomnia se tourne vers Adam.

– Vous m’avez confié votre goût pour la souffrance des femmes. Celle-ci est superbe, pas trop abîmée, et vous pourrez lui faire ce que vous voudrez. Lui casser un membre, ou lui crever un œil si vous en avez envie. Qu’en pensez-vous ? Une séance avec cette pourriture vous tente ?

– Oui. L’expérience est intéressante.

– Très bien. N’oubliez pas que vous avez affaire avec une convulsionnaire. Les sévices qu’elle réclame, qui lui sont nécessaires, sont d’un niveau qui dépasse, à coup sûr, les capacités des femmes les plus endurantes que vous avez pu connaître.

– J’en tiendrai compte. Encore que j’aie déjà pratiqué à un très haut niveau. Au Brésil, au Japon, et en Australie aussi. J’ai rencontré dans ces pays des femmes qui se faisaient supplicier d’une façon effroyable. J’étais même étonné de les revoir la semaine suivante, sur pieds, leurs plaies cicatrisées, et prêtes à recommencer.

Algomnia sourit.

– Tant mieux. Nous avons une sœur brésilienne. Elle fait notre admiration pour ses capacités étonnantes.

Sœur Barbeline intervient.

– Il y a tout de même une condition, Adam. Vous devrez m’achever avec un supplice de votre choix, mais à base de fil barbelé. C’est impératif.

– D’accord, chancre mou.

Algomnia qui a suivi les propos avec amusement, a un geste d’invite.

– Vous venez ? Ma salle personnelle de grands secours est à côté.

Dès la porte franchie, Adam reconnaît la pièce, avec les instruments de torture ultra-modernes, où a été enregistrée la séance qui réunissait Algomnia, madame Fentin-Lassale et mère Jeanne.

– Préférez-vous que je vous laisse seule avec cette fange, ou bien que je vous serve d’assistante ? Dans ce dernier cas, il va de soi que je vous serai soumise sans réserve.

Adam lève un sourcil étonné.

— C’est-à-dire ?

– C’est-à-dire que vous pourrez, à moi aussi, m’infliger et me demander de faire ce que vous voulez. Vous me plaisez, Adam.

— Vous me plaisez aussi, Mathilde.

Il y a un moment imprécis où chacun semble sur le point d’en dire plus sans parvenir à s’y décider. Algomnia demande enfin.

– Autant que cette gorette de petite paysanne que vous avec extorquée à des Épreintes ?

Adam rit.

– Marcelle ? C’est le jour et la nuit entre vous deux ! Mais... les extrêmes se touchent, dit-on ! Vous êtes un superbe animal, Mathilde.

Les yeux bleus d’Adam pétillent d’un désir joyeux et féroce. Les pommettes d’Algomnia rosissent. Elle baisse les yeux. Son bas-ventre se gonfle, devient dur comme une pastèque. Une coulée brûlante englue sa fente. Une telle agitation intérieure en présence d’un homme ne lui était plus arrivée depuis des années. Elle se reprend, retrouve son expression de femme décidée, énergique et volontaire.

– On s’y met ? Mes chiottes privées doivent s’impatienter !

— On s’y met.

Sœur Barbeline s’est débarrassée de sa chasuble. Elle sourit lorsqu’elle entend évoquer sa fonction. Adam lui fait signe d’approcher.

– Je vais la gifler. Tenez-lui la tête. Les impacts seront plus efficaces.

Le visage de Mathilde s’éclaire de fierté.

– Attendez. J’ai ce qu’il faut pour ça !

Elle les entraîne vers un fauteuil de dentiste pourvu d’équipements supplémentaires. La jeune fille s’y installe, à demi allongée. Elle ne manifeste aucune crainte, paraît détendue, presque joyeuse. Algomnia rabat deux bras métalliques articulés, terminés par de larges tampons de cuir incurvés, qui viennent se placer sur les tempes et les pariétaux de la convulsionnaire. Elle tourne un petit volant, placée derrière le dossier. Sœur Barbeline pâlit. Ses traits se crispent. L’impression que sa boîte crânienne va craquer comme une noix ! Elle ne cherche pas à chasser l’angoisse qui l’étreint. Elle l’accepte, au contraire, et son visage s’apaise.

– Voilà ! Vous pouvez frapper. Sa tête est immobilisée. Nous utilisons ce dispositif lorsque certaines de nos sœurs veulent se faire casser la figure par un frère secoureur. Pour les coups de bûche ou de matraque sur le crâne aussi.

– C’est en effet très pratique.

Le coup part sans que rien ne l’ait laissé prévoir. Un aller et retour dur, très rapide. C’est à peine si la tête maintenue ballotte. Les joues de la jeune fille virent à l’écarlate. Un sourire très doux l’illumine.

– Merci.

Adam la frappe de nouveau. Des gouttes de sang giclent de la narine gauche, suivies d’un mince filet rouge qui contourne la commissure de la bouche, roule jusque sur le menton, gagne le cou. Il recommence. Les bras le long du corps, elle n’esquisse pas un geste de défense. Il continue jusqu’à ce que le regard de la jeune fille prenne une expression absente, se posent sur lui comme si elle ne le reconnaissait plus. Les deux narines saignent.

Adam masse sa main d’un mouvement machinal, puis il l’engage entre les cuisses qui se disjoignent aussitôt, tâte la vulve. Elle déborde d’un suc épais, qui atteste le trouble éprouvé.

– Elle est à point.

Le visage de la convulsionnaire est pourpre foncé. Algomnia ricane, se moque.

– Voilà une belle fille en bonne santé, avec de belles joues rouges de campagnarde ! Superbe, Adam. Ce n’est qu’un hors-d’œuvre, bien sûr ?

Il approuve d’un bref hochement de tête.

– Elle est ouverte devant et derrière, je suppose ?

– Ouverte est un euphémisme. Délabrée serait plus juste. Vous pouvez enfoncer ce que vous voulez. Si ça touche les os, vous n’avez qu’à forcer. Ça doit passer. Il n’y a rien ici qu’elle n’ait pas déjà essayé avec succès.

– Très bien. Où sont les godemichés ?

– Venez.

Adam choisit un phallus d’ébène poli, d’une taille impressionnante. Ils reviennent vers la jeune fille qui n’a pas bougé. Adam lui gifle un sein, agite le godemiché en direction d’Algomnia.

– Son vagin doit être rétréci par le ballonnet qu’elle a dans le rectum. Même si elle est tout à fait distendue, la pénétration sera très pénible pour elle. Elle serait impossible pour une femme très entraînée. Mais... sœur Barbeline est une convulsionnaire, n’est-ce pas ?

Une expression farouche durcit les traits de Mathilde. Elle gronde :

– Oui. C’est une convulsionnaire. Forcez, Adam. Déchirez.

Il demande à la jeune fille d’écarter les cuisses, et de les reposer sur les accoudoirs. En dessous de la vulve bistre, dont les nombreuses marques révèlent qu’elle a été souvent suppliciée, un tuyau de caoutchouc dépasse d’une dizaine de centimètres de l’anus. L’orifice épanoui, déplissé, ouvert, laisse voir une portion du ballonnet, grande comme une pièce de cinq francs. Son regard brille quand elle aperçoit le phallus disproportionné. Elle sourit.

– Il est gros. C’est bien. J’ai déjà reçu ce modèle, mais jamais pleine comme je le suis aujourd’hui. Je pense que vous pourrez l’enfoncer en deux ou trois fois, mais il faudra pousser très fort.

– Merci du conseil, putréfaction.

Il présente l’olisbos à l’entrée du vagin. Le gland, sculpté d’une façon réaliste, est gros comme un poing d’homme. Algomnia se penche, attend l’effraction, retient son souffle. Fascinée.

Adam hésite une seconde. L’image d’Algomnia disloquée se présente à son esprit. Tout est hors normes ici ! Ailleurs aussi !... Une succession de scènes vécues défilent à toute vitesse. Flora, la jeune Brésilienne qui exigeait des coups de poinçon chauffé à blanc dans le dos pendant qu’il la sodomisait. Il la revoit allumer le petit réchaud à alcool qu’elle plaçait à portée avec l’instrument acéré. Shirley, l’Australienne, qui dirigeait seule sa ferme perdue au fond du bush. Elle avait voulu être suspendue par les seins en plein soleil toute une journée, une pierre d’un kilo accrochée au col de l’utérus par un nœud coulant qu’il avait eu le plus grand mal à placer. Le lendemain, à l’aube, elle était dans les champs au volant de son tracteur ! Et encore Meïko, une journaliste japonaise, qui, au moment de leur séparation, s’était tranché le bout du sein gauche d’un unique et lent coup de rasoir, et le lui avait donné. “En souvenir”, avait-elle dit !

Il hausse les épaules d’une façon imperceptible, donne une poussée brusque sur la base du godemiché. Il a mal évalué la résistance des chairs qui s’enfoncent sans céder. Il grommelle un juron, recommence plus fort. L’orifice, forcé, admet la tête de l’instrument. La vulve a presque disparu, entraînée vers l’intérieur. Sœur Barbeline murmure :

– Ah ! oui ! C’est bien. Enfoncez-moi le reste. Ça me fait tant de bien !...

Algomnia pose son unique main sur le poignet d’Adam.

– Superbe, n’est-ce pas ? Vous allez voir et faire, chez nous, des choses qui vont vous étonner, Adam.

– Oui. J’en suis de plus en plus convaincu.

Sans cesser de peser sur le phallus d’ébène pour éviter qu’il ne s’échappe, il tourne la tête, plonge son regard dans celui d’Algomnia, demande :

– Les secours de sœur Roncette, étaient-ils, en partie tout au moins, une supercherie ?

– Non. Il n’y avait aucune tricherie de sa part.

– Elle n’est pas morte ?

– Non. D’ailleurs, en ce moment même, elle doit être en séance.

– Je pourrais la rencontrer ?

– Oui. Quand vous voulez.

Il ne décèle aucune duplicité dans les prunelles grises de la femme. Elle ne ment pas. Des hommes ont piétiné sans égards la jeune fille, et elle n’en est pas décédée. Il hoche la tête.

D’une seconde poussée, il enfonce le membre artificiel aux deux tiers. Une expression extatique transfigure sœur Barbeline. Un souffle à peine raccourci passe ses lèvres, entrouvertes par un sourire. Une dernière poussée fait pénétrer l’objet en totalité. Un râle bestial qui vide ses poumons échappe à la jeune fille. Ses yeux écarquillés fixent un point très loin au-dessus d’elle, au-delà du plafond bas. Les narines dilatées, elle recommence à respirer, halète. Un court tronçon du bois sombre dépasse. Les chairs de la vulve, ramenées en dedans, ne sont plus visibles. Adam ne cherche même pas à imaginer les ravages que peut causer le double encombrement de l’énorme gode et du ballonnet. Sans parler de l’eau dont ses intestins sont remplis et du cerclage du ventre, qui prennent part à la compression des organes. Il se penche sur la convulsionnaire, cherche son regard.

– Tu souffres, furoncle ?

– C’est bien mieux que souffrir...

La voix semble provenir d’ailleurs, de très loin, d’une contrée hors du monde. Adam connaît bien ces intonations étranges qu’ont les femmes dans cet égarement qui confine à la folie sinon à l’extase, le corps pantelant, le visage ravagé par le plaisir et la souffrance. Il sait avec certitude, qu’à ce moment, sœur Barbeline éprouve un plaisir inexprimable, indicible, incommunicable. Surhumain. Algomnia la contemple un instant avec une tendresse inhabituelle de sa part. Elle se penche, lui parle près de l’oreille.

– Tu veux de la pisse ? De la merde ?

– Sa pisse.

La femme se tourne vers l’ethnologue.

– Vous avez entendu, Adam ? Voulez-vous l’abreuver ?

La bouche de la jeune fille est entrouverte sur ses dents blanches, sa langue rose, ses gencives luisantes de salive. Tentante.

– Allons-y !

Il ouvre sa braguette, sort sa verge qui présente un début d’érection. Algomnia manœuvre un volant, sur le côté du siège, qui a pour effet d’abaisser ce dernier. Puis elle débloque le dossier, qu’elle rabat à l’horizontale. Le visage de la jeune fille se trouve dès lors un peu plus bas que le membre d’Adam. Elle tourne la tête avec effort.

– Ouvre la bouche, gangrène !

Les premières gouttes éclaboussent la figure, puis l’urine jaillit en un jet puissant qui bouillonne dans la cavité buccale. Entraînée, la convulsionnaire ne laisse pas le liquide déborder ses lèvres, avale à grosses gorgées. Algomnia est venue se placer près de l’homme. Ses yeux gris sont souillés d’un désir ignoble. Avec un mouvement vif, sa main jaillit de sa cape, repousse celle d’Adam, saisit le sexe.

– Gardez-m’en un peu. J’aime ça, moi aussi !

D’une contraction interne, l’ethnologue interrompt sa miction.

– Je sais. J’ai vu madame Fentin-Lassale vous pisser dans la bouche.

Algomnia sourit à cette évocation.

– Boire l’urine de cette vieille femme a été un moment rare. J’espère qu’elle recommencera de temps en temps.

– Cela dépend de mère Jeanne, non ?

– Tout à fait. L’évêque a tort de s’inquiéter. Adélaïde est très attachée à la supérieure. Elles baisent ensemble depuis des années. Mère Jeanne la comble. Elle supporte des supplices qui feraient d’elle une convulsionnaire acceptable. Pissez-moi dans la bouche, Adam.

Elle tombe à genoux devant l’ethnologue, de son unique main fait sauter la boucle qui retient sa cape, apparaît nue. Adam a une moue appréciative à la vue de la poitrine disproportionnée. Il ne l’avait qu’entrevue. Énormes mamelles qui tombent plus bas que la taille, aux naissances amincies, étirées, couvertes de longues vergetures, de petites cicatrices plus ou moins anciennes et de formes diverses, d’ecchymoses. Ce buste disproportionné, rappelle ces vénus préhistoriques, taillées dans la pierre, déesses primitive de la fertilité, de la fécondité, de la sexualité

– Vous devez être souvent mise en suspension totale par les seins !

– Oui. Depuis des années. Trois fois par semaine, pendant deux heures, et en diverses autres occasions. Je veux qu’ils m’arrivent au bas du ventre !

Elle renverse la tête en arrière, ouvre la bouche. Il a encore des réserves importantes, finit de vider sa vessie. La femme, les yeux levés, le fixe avec intensité, tandis qu’elle avale en gorgées pressées le liquide âcre, jaune, brûlant, avec autant d’adresse que l’a fait sœur Barbeline. Il tapote son gland sur le bord des dents inondées d’urine pour faire tomber les dernières gouttes. D’un mouvement avide, elle happe le membre, commence à sucer. Adam la repousse.

– Pas tout de suite, Mathilde.

Un désir d’une violence animale brouille le regard clair de la femme. La frustration tord ses lèvres d’un rictus hideux. Elle empoigne la verge, ne réalise pas, dans son égarement, qu’une main lui manque. Son moignon se lève dans un geste vain. Adam la gifle. Un aller-et-retour dur qui fait ballotter la tête de la femme. Elle se reprend, secoue la tête, sourit.

– Merci, Adam. J’avais une telle envie de vous sucer, que j’ai perdu mon sang-froid.

– Ce n’est rien. Rassurez-vous, je vais vous donner votre compte. Mais il faudrait s’occuper d’elle.

D’un coup de menton, il désigne la jeune fille. La face interne de ses cuisses grandes ouvertes frémit d’un tremblement continu. Dans le cerclage hérissé, son ventre gonflé est animé de contractions spasmodiques qui achèvent de faire pénétrer les ardillons dans les chairs. Algomnia hausse les épaules.

– Il y a le temps ! Elle est encore partie.

Adam a une expression de perplexité teintée d’ironie.

– D’après vous, Mathilde, s’agit-il de jouissance, d’orgasme, ou d’extase mystique ?

Elle rit.

– Allons, allons, Adam, soyons moderne ! Disons qu’il s’agit d’accès à un niveau supérieur de la conscience !

– En matière de modernité, on fait mieux ! Ça me rappelle les sociétés théosophiques ! On croirait entendre Krisnamurti ou Gurdjieff !

Elle secoue la tête.

– Arrêtez de me taquiner, Adam.

Elle s’approche de sœur Barbeline.

– Que voulez-vous faire de plus à cette putréfaction ?

– Avez-vous ce qu’il faut pour un traitement à l’électricité ?

Les électrodes ont été placées aux tempes, sous les bras et au niveau du cœur. Adam a garrotté les seins avec du fil barbelé, aidé d’Algomnia qui tirait sur les aréoles pour amincir la naissance des mamelles. Celles-ci, étranglées par plusieurs boucles serrées qui enfoncent les pointes dans la peau, sont devenues deux grosses boules de chair, dures, gouge sombre, tendues à péter. Des câbles électriques, terminés par des pinces crocodiles, ont été fixés au métal qui laboure la poitrine et le ventre.

Algomnia, assise devant le clavier d’un ordinateur, attend les instructions. Adam se penche sur la jeune fille.

– Tu es prête, infection ?

– Oui. Mais si les décharges sont trop fortes, je peux avoir des contractions qui expulsent le gode, et même le ballonnet !

Adam écarte l’objection d’un revers de main.

– Peu importe ! De toute façon, j’avais l’intention de te vider.

– Alors, tant mieux. J’espère que je serai déchirée au passage, si j’éjecte le ballonnet.

Algomnia s’impatiente.

– On se fout de tes problèmes d’orifices, pourriture vivante !

Puis, à Adam :

– J’ai programmé des décharges de trois secondes, deux fois par minutes. Un peu moins d’un quart d’heure pour arriver au maximum. Ça va ?

– Très bien.

Elle explique encore :

– C’est l’ordinateur qui détermine le voltage et l’ampérage en fonction de ses limites de résistance. Il recueille les données sur son état physique à partir des informations envoyées par les électrodes.

Adam émet un sifflement admiratif.

– Très impressionnant.

– Très pratique, surtout ! Avant, il y avait toujours le risque qu’une sœur meure électrocutée, ou d’une crise cardiaque. J’y vais ?

– Oui.

Elle tape une fonction, appuie sur la touche “entrée”.

Un cri aigu échappe à la jeune mystique. Elle se raidit, la bouche béante, les yeux écarquillés, les flancs soulevés d’une respiration courte et très rapide. Trois secondes interminables avant que le courant cesse de traverser son corps. Tous ses muscles se relâchent.

Encore haletante, elle s’adresse ses deux “secoureurs”.

– Il... Il vau... drait mieux m’attacher. Si je tombe du fauteuil, ça va arracher les électrodes.

Ils lui donnent raison. Le dispositif est mis hors tension, et ils la sanglent sur le siège. D’une pichenette sur une touche, Algomnia remet en marche le processus un instant interrompu. Presque aussitôt, une nouvelle décharge, plus forte que la précédente, tétanise le corps immobilisé, qui se tend dans ses liens. Sœur Barbeline râle, la tête agitée de mouvements incohérents.

Algomnia se lève. Son regard pour Adam s’alanguit.

– Voilà. Il n’y a plus qu’à laisser l’ordinateur travailler. Nous pouvons nous occuper d’autre chose pendant cette pestilence jouit et souffre.

– Tout à fait ! J’ai envie d’abîmer vos seins !...

– Il y a longtemps qu’ils n’ont pas été passés à la brosse métallique. Qu’en pensez-vous ?

Elle soulève ses pesantes mamelles au niveau de son menton, les laisse retomber de tout leur poids plusieurs fois de suite. Le sourire de l’ethnologue est une réponse assez éloquente pour qu’elle déniche, dans une armoire vitrée où sont rangés de nombreux outils, l’objet désiré.

Adam la fait asseoir à califourchon sur une chaise ordinaire, les seins par-dessus le dossier. Il commence à brosser les masses de chair molle qui se déforment, accrochées par les durs crins métalliques. La peau rougit, est écorchée, saigne. Pas un gémissement n’échappe à la femme. Elle sourit, calme, bombe le torse pour mieux s’offrir au terrible frottement. Il insiste sur les bouts. Des grosses gouttes écarlates sourdent bientôt des tétons, des aréoles.

Les halètements et les râles de sœur Barbeline s’intensifient à chaque nouvelle décharge. Ses yeux égarés roulent en tous sens. De sa bouche ouverte avec une expression abêtie, s’écoule un filet de bave. De la morve s’accumule à ses narines. Les mouvements convulsifs de son corps superbe, tétanisé par le courant électrique, incrustent les sangles dans sa chair. Entre chaque électrocution, elle reprend son souffle avec un halètement bestial, entrecoupé de râles où l’on peut discerner une ignoble volupté. Les contractions internes sont si violentes que l’énorme gode est ressorti à moitié.

Adam, la brosse en l’air, demande :

– Elle peut endurer ça combien de temps ?

La guide des convulsionnaires qui contemple avec satisfaction ses seins ensanglantés, lève les yeux, hausse les épaules.

– C’est l’ordinateur qui détermine le moment où la sœur secourue n’est plus en état d’en prendre davantage. Les décharges décroissent en intensité, puis finissent par cesser. Ça peut prendre plusieurs heures.

Adam hoche la tête, songeur.

Un cri bref, terrible, atroce, suivi du bruit de la chute du godemiché sur le sol. Interrompt leurs échanges. Sœur Barbeline tétanisée dans ses liens, agitée de tremblements convulsifs, les yeux éperdus de souffrance, a fini par expulser l’objet, comme elle le prévoyait. Elle remue la tête de droite et de gauche, formule des mots muets.

Adam, intéressé, s’approche. Algomnia se lève, le rejoint. Ses énormes seins distendus oscillent, balancent, tressautent avec lourdeur à chacun de ses pas. Du sang s’égoutte de ses aréoles écorchées, larges comme des soucoupes, étoile le sol.

Penchés entre les cuisses, ils examinent la vulve congestionnée, élargie, gonflée. Un filet écarlate suinte d’une petite déchirure à l’entrée du vagin forcé par le passage du gland de bois... Algomnia éprouve l’entaille du bout de l’index.

– Rien d’inquiétant. Elle a connu pire que ça !

– En tout cas, c’est superbe !

Sœur Barbeline pose sur eux un regard extatique, trouve la force de leur sourire dans l’attente de la prochaine décharge qui va peut-être libérer son rectum obstrué par le ballonnet. Les secondes s’égrènent. La machine libère le courant. La secousse est si violente qui tord la jeune fille dans ses liens, que ceux-ci s’incrustent dans la chair, la blesse. Un halètement rauque, frénétique, soulève ses flancs sur lesquels les boules violacées de ses seins étranglés par le fil barbelé semblent rapportées. Le ventre déjà gonflé durcit sous l’effet de contractions internes. Soudain, les yeux de la convulsionnaire s’écarquillent, elle pousse un hurlement effroyable. Le ballonnet est expulsé de son anus avec une telle violence qu’il retombe deux mètres plus loin. L’eau, chargée d’excréments délités, gicle par saccades, en longs jets épais, d’abord bruns, puis brun rouge. Le sphincter a été déchiré au passage. Le ventre dégonfle à vue d’œil.

Adam propose de couper le courant. Algomnia l’en dissuade.

– Il n’en est pas question. Vous la frustreriez ! Je vous l’ai dit. Ce qui se passe ici est sans commune mesure avec ce que vous avez pu connaître ailleurs. En ce moment, cette femme approche de l’extase qu’elle recherche. Croyez-vous que c’est le moment d’interrompre sa quête ?

– Mais elle est peut-être blessée de façon grave.

Algomnia montre son poignet mutilé.

– Et ça, ce n’était pas grave ? L’amputation a duré presque deux heures. À vif. Je m’arrêtais de hurler pour demander des pauses. J’observais les progrès. J’ai vu chaque muscle, chaque tendon, chaque nerf et veine tranché.

D’un coup de menton, elle désigne la jeune fille pantelante.

– Son cul a éclaté ? Et alors ? Est-ce très important si elle y gagne en mysticisme ?

Adam hoche la tête.

– D’accord. Je ne me mêlerai plus de ce qui ne me regarde pas.

– C’est ça ! Contentez-vous de profiter de nos capacités pour vous livrer à des expériences que vous ne pourrez faire nulle part ailleurs. Par chance pour vous, vous me plaisez ! Enculez-moi, Adam. Ça vous détendra. Vous serez plus calme pour continuer à me brosser les bouts.

– Alors, vous en voulez encore !...

La femme a un geste indifférent de la main qui lui reste.

– Je n’ai de limites que les vôtres. C’est-à-dire celles que vous jugerez bon de vous imposer, ou celles que votre résistance nerveuse vous imposera !...

Il ricane, le visage soudain durci.

– Pas de ça ! Jusque là vous avez été claire avec vous-même, et avec moi, continuez. Pour ce qui est de ma résistance nerveuse, autant vous dire que, si vous le demandiez, je vous trancherais les seins sans état d’âme ! Alors ?

Les paupières de la femme se rétrécissent jusqu’à devenir deux minces fentes qui laissent filtrer l’éclat dur de ses prunelles grises.

– Je n’en doute pas. Alors, tranchez-les ! La seule réserve vient de ce qu’ensuite, à part de me les faire manger, il n’y aura plus grand-chose à en faire !

Elle rit. Adam hausse les épaules.

– Prosternez-vous, je vais vous finir les seins pendant que je vous enculerai. Vous avez une seconde brosse ?

Les prunelles grises s’allument d’excitation, d’amusement et de fierté.

– Bien sûr !

IX

Le perron, les grandes baies vitrées de la villa ultramoderne d’Adélaïde Fentin-Lassale sont illuminées. Le dîner réunit Adam, accompagné de Marcelle, Algomnia, et mère Jeanne des Légions de Lumière pour une soirée intime. L’ethnologue, prudent, a laissé Cul-d’Anguille et Trente-Tonnes en faction à l’extérieur.

Le service est fait par Marthe, la gouvernante. Une grande femme brune, sèche, anguleuse, d’une quarantaine d’années, vêtue de noir. La domestique est la complice et, bien souvent, l’exécutrice des fantaisies dépravées de sa patronne. Le reste de la domesticité, cantonné à l’office, reste invisible.

Marcelle, déclarée chienne de la soirée, est cantonnée sous la table. Un long et gros godemiché, maintenu par une sangle, est enfoncé dans son anus. Un collier à pointes est bouclé autour de son cou. Juste assez serré pour que son visage soit un peu congestionné. Des pinces métalliques mordent ses aréoles. Marthe lui a glissé une écuelle à chien pleine de viande hachée crue et une assiette de petits fours. La jeune paysanne a pour tâche de sucer Adam, seul homme de la réunion, ou de lécher la vulve des femmes attablées. Chacun est libre d’accepter ou de refuser ses attentions. Dans ce dernier cas, elle est repoussée du pied, et doit aussitôt se diriger ailleurs.

Adélaïde Fentin-Lassale a prié Algomnia d’amener avec elle une sœur, choisie parmi les plus endurantes de la communauté, à l’imitation de ces notables du XVIIIème siècle, adeptes du culte du diacre janséniste François de Pâris, qui faisaient venir chez eux des sœurs convulsionnaires pour les “secourir”, et s’extasier de leur résistance aux supplices qu’elles demandaient, et qu’ils leur administraient avec une complaisance suspecte.

Sœur Roncette a été distinguée pour son aptitude à supporter les sévices les plus graves — et aussi parce qu’Adam tient à la voir ! La jeune convulsionnaire est arrivée plus tôt dans l’après-midi, vêtue de sa tenue blanche de convulsionnaire, chemise ample, ouverte sur la poitrine, mais retenue au cou par deux cordons noués, culotte courte et large, petit bonnet qui enserre ses cheveux taillés sans soin. Elle a été transportée avec discrétion depuis les Érignades dans la Rolls Royce — pourvue d’un pare-brise neuf ! — d’Adélaïde.

Elle ne participe pas au repas. Reléguée dans un petit salon qui jouxte la salle à manger, désœuvrée dans l’attente d’être martyrisée, elle médite, mais aussi se caresse, fouille sa vulve ou son anus. Par jeu, autant que pour s’entretenir dans un certain état d’esprit, elle se plante des aiguilles dans les parties les plus sensibles. Fumeuse, s’inflige des brûlures avec sa cigarette. Elle pense aussi à distendre ses orifices, afin d’être prête aux pires effractions.

Elle a amené deux grands sacs en toile de jute, remplis de ronces fraîches qu’elle est allée couper elle-même le long d’une haie, aux abords des Érignades.

Mère Jeanne, vêtue de son habit blanc et dont le voile encadre et met en valeur son visage à l’expression ardente de vierge espagnole, est placée près d’Algomnia drapée dans sa cape rouge. Le vêtement s’entrouvre souvent sur ses seins disproportionnés, dont les aréoles portent encore les traces vives du traitement à la brosse métallique.

La religieuse aide la convulsionnaire, handicapée par sa main gauche absente, à manger. Elle lui coupe sa viande ou rompt le pain. Pour la remercier de ces égards, Algomnia lui passe de bouche à bouche de la nourriture qu’elle a d’abord mastiquée : Adélaïde Fentin-Lassale a ordonné à mère Jeanne d’ôter son dentier complet, et de l’enfoncer dans le vagin de Marthe qui, jupe relevée, jambes fléchies, cuisses ouvertes sans pudeur, a absorbé sans mal les prothèses jusqu’au fond de son conduit élargi.

Les lèvres pulpeuses, à peine fripées par l’âge, de la supérieure, s’affaissent sur l’absence de denture. Elles sont aspirées, sucées, allongées par la grande bouche gourmande, vorace, avide, de sa voisine.

Mère Jeanne remarque :

– Vous avez une haleine forte. Puante. C’est excitant.

Algomnia explique que sœur Barbeline lui a fait ingérer un étron dans le courant de l’après-midi. Le regard de la religieuse devient pensif. Elle confie :

– J’aimerais manger votre vomi, Mathilde.

La femme sourit. Une lueur de débauche ignoble vient polluer ses prunelles grises.

– Nous pourrions faire échange !...

À travers la robe blanche, serrée à la taille par une cordelière où pend un crucifix de bois, elle saisit, de sa grande et unique main, un des minuscules seins grassouillets de la religieuse, et le pince avec une forte torsion.

Tandis que les deux femmes s’adonnent à ces privautés, Adam discute avec la maîtresse de maison. Quoiqu’il soit le seul représentant du sexe masculin, l’ethnologue paraît très à l’aise, détendu et souriant.

Ils parlent de sujets généraux, jusqu’à ce qu’Adélaïde, les yeux brillants de curiosité, pose la question qui la brûle depuis le début.

– Vous êtes-vous bien diverti avec mère Jeanne ?

Adam sourit au souvenir de la séance avec la religieuse.

– Six trocarts plantés dans son utérus ! J’ai passé un très bon moment avec elle. Elle peut encaisser très dur.

– Oui !... Elle m’a confié que vous l’aviez emmenée très loin. Elle ferait une bonne convulsionnaire. Elle n’avait jamais subi une atteinte de cette sorte. Je ne suis pas tendre lorsque je traite une esclave, mais j’avoue que j’aurais hésité.

Adam approuve.

– C’est, en effet, dangereux, si l’on ne sait pas s’y prendre.

– Qui vous a appris ?

– Une partenaire australienne. Elle savait se les planter elle-même. Elle m’a montré l’angle et l’endroit du bas-ventre où il faut piquer. C’est très précis.

– J’aimerais savoir faire ça. Pourriez-vous m’initier ? Il est certain que la sœur que notre amie Algomnia nous a fournie pour ce soir, sera enchantée de servir à mon entraînement.

Elle ajoute avec un petit rire cruel :

– J’espère que je ne serai pas trop maladroite !

Adam accepte volontiers.

Tandis qu’ils discutent “technique”, le regard d’Adam tombe sur les petites mains potelées, et un peu rougies par les travaux de ménage, de Marcelle, qui sortent de sous la table, saisissent le bord de la jupe d’Adélaïde, et la repoussent jusque sur le ventre. La vieille femme ne porte pas de culotte. Sous la toison blonde terne, très clairsemée, l’épiderme est blême, grisâtre. Les cuisses maigres, flétries, creuses, ne cachent rien de la vulve rose vif d’aspect malsain. Les lèvres déprimées, fripées, ridées de longs plis, laissent échapper des nymphes étirées, distendues, molles. Si longues qu’elles s’étalent sur le siège. Adélaïde Fentin-Lassale suit le regard d’Adam qui observe ces intimités fanées.

– Pas très appétissant, n’est-ce pas ? Un homme comme vous, est, à coup sûr, plus amateur de chair fraîche que de viande faisandée !

Adam, qui regarde Algomnia cracher dans la bouche grande ouverte de mère Jeanne, hausse les épaules.

– Non. Pourquoi ? Je n’ai pas de réserves dans ce domaine. Faire souffrir une vieille femme peut être tout à fait excitant. Ma partenaire la plus âgée avait soixante-dix-huit ans ! Très différente de vous. Elle vivait avec une bande de Hell’s Angels à la frontière du Nouveau-Mexique. Elle était couverte de tatouages, d’anneaux, d’implants et de scarifications. C’est une des femmes que j’ai eu le plus de plaisir à fouetter. Elle ne jouissait pas avant de commencer à saigner, et je devais la flageller jusqu’à ce qu’elle perde connaissance. J’ai eu, par hasard, de ses nouvelles, il y a peu de temps. Elle n’a pas décroché. Elle a quatre-vingt-quatre ans à présent. Elle vit à Capri, avec un jeune peintre hollandais qui la torture deux fois par semaine.

Adélaïde Fentin-Lassale émet un petit rire de gorge.

– La douleur conserve !

La tête de Marcelle apparaît, elle lève un regard malicieux vers Adam, lui adresse un clin d’œil, puis donne du front entre les genoux de madame Fentin-Lassale. Cette dernière, captivée par ce que lui raconte l’ethnologue, écarte volontiers ses cuisses squelettiques, avance les fesses au bord de sa chaise pour mettre son sexe à portée de la jeune fille.

Les nymphes pendent dans le vide. Longues d’une dizaine de centimètres. Obscènes. Les lèvres fraîches et gonflées, épanouies et pulpeuses, gourmandes et goulues, les aspirent, les rejettent, les aspirent encore. Puis la langue luisante de salive darde, s’insinue, lèche. La position de la jeune fille est malcommode. Elle doit tordre le cou pour atteindre la vulve sénescente. Adam poursuit.

– J’avoue que refaire une séance avec elle, à l’âge qu’elle a à présent, me tenterait. Avec vous aussi d’ailleurs. J’aime votre personnage, très étudié, d’adorable vieille dame fragile ! Mais nous sommes tous les deux du même côté de la barricade. Dommage !

Adélaïde Fentin-Lassale a un petit rire perlé, chatouillé, presque une minauderie que l’on pourrait mettre au compte de la langue qui s’agite avec frénésie dans sa fente.

– Ça n’a pas toujours été le cas. J’ai été esclave de mon mari pendant plus de vingt-huit ans. C’est à sa mort, que j’ai changé de camp.

Adam, surpris, lève les sourcils.

– Ah ! C’est un parcours intéressant. Monsieur Fentin-Lassale était dur ?

– Très, très dur. Très motivé par mes seins. Et je l’étais autant que lui ! Il m’a emmenée loin. Il reste encore de belles marques. Voulez-vous voir ?

Adam avoue son intérêt. Adélaïde déboutonne son corsage de soie blanche, écarte les pans. Ses seins sont nus. Vides, flasques, ridés, semblables à deux gants de toilette. Elle en soulève un, présente le bout plissé, grenu. Adam se penche pour mieux voir. L’aréole et son pourtour immédiat sont couverts de cicatrices de formes et de tailles diverses, que le temps a presque effacées, mais qui témoignent avec éloquence de la fréquence et de l’intensité des sévices subis. Une expression nostalgique passe sur le visage de madame Fentin-Lassale.

– Il me les cravachait souvent. Il les utilisait pour me suspendre. J’avais de bonnes grappes de glandes à l’intérieur pour retenir la corde, à l’époque. Il m’avait dressée pour que je les lui présente dès que je le sentais énervé. Ils lui servaient de punching-ball ! Ça le détendait. Il y a pris un tel goût, et il y allait si fort, que nous avons dû prendre une esclave auxiliaire pour me relayer quand je ne pouvais plus prendre un coup de plus. Mon mari m’a donné beaucoup de plaisir.

– Je veux bien vous croire. Vos nymphes, c’est lui, ou c’est naturel ?

– C’est lui. Avec une pompe très puissante, pourvue d’un embout spécial. Il me mettait en aspiration une heure par jour minimum, même si j’étais indisponible à la suite d’une séance poussée. Il a fallu pourtant des années avant d’arriver à cette longueur.

– Il faut longtemps avant de parvenir à un résultat visible, en déformation.

Adélaïde s’apprête à se rajuster. Adam pose la main sur le poignet fragile, interrompt son geste.

– Restez ainsi. Vous êtes très excitante.

Il manipule avec une certaine rudesse les mamelles déprimées. Le regard de la vielle femme exprime un léger étonnement, puis elle se laisse faire avec une expression ravie. Algomnia et mère Jeanne leur jettent des regards étonnés, mais ne font aucun commentaire. Du pied, Adélaïde repousse Marcelle qui continue de s’évertuer à la fourche de ses cuisses. Adam, sans cesser de pétrir la poitrine flasque, change soudain de sujet.

– Qui vous a dit que nous occupions la maison dans la forêt ? Et pourquoi m’avoir envoyé mère Jeanne en signe de bienvenue ?

– Par Marthe qui l’a appris de la vieille Louise, la servante de monseigneur des Épreintes. Rien de ce qui se passe dans l’évêché ne lui échappe ! C’est lorsque j’ai appris votre nom, que j’ai décidé de vous faire le cadeau d’une séance avec mère Jeanne. Pour vous remercier.

De surprise, Adam abandonne les seins d’Adélaïde, fixe cette dernière de ses prunelles bleues qui brillent d’un éclat vif.

– Expliquez-vous !

Madame Fentin-Lassale prend un air mystérieux.

– Je vous connais, Adam Primus. De façon indirecte, mais je vous connais très bien même. Je n’ignore rien de votre propriété en Sardaigne, et... de vos pensionnaires. Ni de votre vie aventureuse. C’est pour cela que j’ai demandé à mon chauffeur d’agir comme il l’ a fait. Je voulais voir de quelle manière vous réagiriez. Le pauvre Oscar a eu la plus belle peur de sa vie !

– Aurions-nous des amis communs ?

– Bien mieux ! Ma petite fille. Vous souvenez-vous d’une jeune fille très blonde et très pâle, maigre, aux seins presque inexistants, qui a séjourné chez vous pendant quelques mois, il y a six ans environ ?

Un surnom vient aussitôt à l’esprit d’Adam. Il s’exclame :

– Skinny-Bony !

Il l’avait trouvée à Londres. Dans une ruelle, derrière une rangée de poubelles, nue, presque inconsciente, couverte de contusions et le visage marqué de coups. Il l’avait recueillie dans le van, et soignée avec l’aide de Cul-d’Anguille et de Trente-Tonnes. Elle avait d’abord prétendu avoir été victime d’une agression. Des incohérences dans son récit avaient intrigué Adam. Il l’avait alors pressée de questions. Elle avait fini par avouer, qu’elle “aimait ça”, qu’elle avait elle-même organisé son viol avec trois skinheads, rencontrés dans un pub.

Intéressé, Adam lui avait proposé un séjour chez lui. Elle était restée six mois sans qu’il apprenne rien de plus d’elle, sinon son surnom. Puis elle était partie avec Johanna, une autre “invitée” de l’ethnologue.

– C’était donc votre petite fille ?

– Oui.

– Vous connaissiez ses tendances ?

Une gravité inhabituelle empreint les traits d’Adélaïde.

– Oui. C’est moi qui l’ai initiée ! Très jeune ! Je l’ai regretté, lorsque vers l’âge de dix-huit ans, elle s’est mise à faire des expériences de plus en plus dangereuses. Elle échappait à mon contrôle. Quand elle est revenue de son séjour chez vous, avec son amie Johanna, elle avait changé. Toujours déterminée à vivre sans concession sa sensualité, mais elle était calme, posée. Elle m’a beaucoup parlé de vous. J’ai compris que c’était votre influence qui l’avait rééquilibrée. Depuis, elle vit avec Johanna. Elles pratiquent l’esclavage alterné, et sont très heureuses. Vous l’avez sauvée de la destruction, monsieur Primus. Vous abandonner mère Jeanne une soirée, était bien peu vous remercier. J’espère que vous m’offrirez l’occasion de faire mieux.

Une idée germe dans l’esprit de l’ethnologue.

– Ce n’est pas impossible, madame Fentin-Lassale. Ce n’est pas impossible !...

Leur attention est attirée par Algomnia.

– Ma chère Adélaïde, mère Jeanne et moi-même aimerions nous livrer à des exercices plutôt sales. Entre autres vomir ! Y aurait-il un endroit convenable ?

– Tout à fait. Il y a une salle de bains à l’étage qui convient tout à fait à ce genre de distractions ! Vous aurez besoin d’une cuvette, je pense ?

Algomnia précise :

– Deux ! Nous avons envie d’échanger. Il nous faudrait une cravache aussi. Il est probable que nous aurons besoin de nous encourager l’une l’autre.

Adélaïde appelle la gouvernante.

– Conduis, sœur Algomnia et mère Jeanne à la salle de bains de derrière. Tu leur procureras et feras tout ce qu’elles te demanderont. J’ai dit tout !

– Très bien.

La vieille dame précise à l’intention des deux femmes :

– Vous pourrez demander à Marthe toute prestation qui vous plaira.

Mère Jeanne dont le regard brille d’impatience s’adresse à l’ethnologue et à la maîtresse de maison :

– Peut-être aimeriez-vous assister ? Ça serait très humiliant pour nous.

Adam lit sur le visage de la vieille dame, que celle-ci s’apprête à accepter. Au mépris des convenances, il intervient avant qu’elle ne parle.

– Je pense qu’il vaut mieux que mère Jeanne et Algomnia profitent seules de ce moment d’intimité. Nous allons avoir l’occasion, ensuite, de faire beaucoup de choses ensemble, avec cette sœur Roncette.

Les intéressées comprennent que l’ethnologue désire rester seul avec la maîtresse de maison. Elles se lèvent, et, précédées de Marthe, quittent la pièce.

Un moment de silence suit leur sortie. Adam ne juge pas gênante la présence de Marcelle sous la table. Cette dernière fait une tentative pour ouvrir la braguette de l’ethnologue, mais ce dernier repousse sa main avec douceur. Madame Fentin-Lassale qui ne songe même plus à refermer son corsage ouvert sur sa poitrine, parle la première.

– Qu’avez-vous à me dire, monsieur Primus ?

Adam opte pour une totale franchise. En phrases concises et précises, il expose toute l’affaire. Sans rien omettre. Les craintes de l’évêque de perdre son diocèse, au cas où la succession Fentin-Lassale ne tomberait pas dans les caisses de l’Église. Les manœuvres du cardinal Minghiamano pour le contraindre, lui, Adam Primus, à agir. Il lui apprend aussi que la communauté convulsionnaire dispose de fond propres importants, et ne souhaite pas, par souci d’indépendance, être légataire. Adam conclut :

– On a essayé de me forcer la main. Je déteste ça.

Adélaïde regarde Adam avec attention. Son expression a changé du tout au tout. Ce n’est plus ni la vieille dame adorable et fragile ni la vieillarde dépravée, mais une femme volontaire, capable de prendre au bon moment les décisions qui s’imposent.

– Très bien, monsieur Primus. Je pense vous avoir compris. Par ailleurs, j’apprécie peu que l’on spécule sur ma fortune avant même que je sois morte. Néanmoins, pour ne rien vous cacher, Suzanne m’avait renseignée sur les inquiétudes de monseigneur des Épreintes. J’ai supprimé aussitôt mon testament en faveur du couvent. Je pensais, en fait, à en établir un autre qui ferait de la communauté convulsionnaire ma légataire universelle. Mais puisque vous me dites qu’Algomnia n’en veut pas !...

– En effet. Votre fortune n’est pas assez secrète pour elle !

– Je comprends. Du coup, me voilà sans héritier. Seule !

Elle a un geste impatient, comme pour chasser de mauvaises pensées. Les paupières de la vieille femme se froncent de façon imperceptible.

– Quel est votre intérêt ?

Adam a un geste insouciant.

– Aucun. J’ai rencontré des personnages assez extraordinaires, entre autres la grand-mère de Skinny-Bony ! Ça me suffit.

Ils rient. Madame Fentin-Lassale prend le poignet de l’ethnologue, attire sa main sur ses seins.

– Faites-leur mal, Adam, avant qu’Algomnia et mère Jeanne reviennent.

Il saisit une des mamelles vides, cherche la minuscule grappe de glandes qui demeurent encore, atrophiées sous la peau douce, serre avec force les nodosités fuyantes. Un soupir échappe à Adélaïde. Elle ferme les yeux. Murmure :

– Merci !... Il y a si longtemps. J’avais oublié à quel point c’était bon !

Algomnia et mère Jeanne sont revenues. Leurs yeux brillent encore de leur ignoble débauche fondée sur les vomissures. Elles sont nues. Superbes, chacune à sa manière. L’une avec son corps long et puissant d’amazone, ses mutilations, ses seins disproportionnés, l’autre avec ses formes sculpturales quoiqu’un peu grasses, ses seins de fillette pubère. Des zébrures écarlates marquent leurs corps, en disent long sur la vigueur qu’elles ont déployée pour “s’encourager”. La religieuse est la plus excitée.

– Nous avons dû prendre une douche ! Nous en avions de la tête aux cheveux ! Du vomi et de la merde. Nous avons laissé nos vêtements dans une des chambres.

Madame Fentin-Lassale regarde sa maîtresse esclave avec une tendresse amusée.

– C’est très bien, Suzanne.

Adam tique lorsqu’il entend ce prénom, puis, se souvient que c’est celui de la supérieure pour l’état civil.

Au dessert, Marcelle, toujours cantonnée sous la table, revient vers l’ethnologue. Cette fois, il ne la repousse pas. Elle ouvre la braguette, sort le membre, commence une fellation. De temps à autre, Adélaïde Fentin-Lassale laisse tomber un regard sur la verge qui coulisse entre les lèvres juvéniles. Un large sourire plisse le visage émacié d’Adam.

– Vous aimeriez sucer ?

– Pourquoi pas ! Depuis la mort de mon mari, je n’ai que des rapports saphiques. Mais, avec vous, les choses sont différentes.

Une expression fugace de nostalgie passe sur son visage. Puis elle se reprend très vite.

– Pour l’instant, je pense que le moment est venu de nous occuper de notre chère sœur Roncette.

Elle appelle la gouvernante, lui donne quelques instructions qui concernent la jeune convulsionnaire. La femme s’éloigne. Adélaïde repousse son assiette, se lève, aussitôt imitée des autres.

– Venez. Je vais vous montrer ma salle de traitements. Suzanne la connaît bien !

Une expression de fierté passe sur les traits de la supérieure, tandis qu’ils emboîtent tous le pas de la vieille femme. Marcelle, sortie de sous la table, est tirée en laisse sans ménagement par Marthe.

X

La pièce aménagée, située au premier étage, est vaste. Une lumière douce, mais qui ne laisse rien dans l’ombre, est dispensée par de petits spots orientables. Une partie est aménagée comme un confortable living-room ; l’autre, éclairée de façon plus crue, est dédiée à la “technique”. Rien ne manque. Croix, potence, chevalet, table de contention, fauteuil “gynéco” pourvu de sangles, attendent les corps pantelants de plaisir et de souffrance. Des armoires vitrées renferment de nombreux instruments nickelés, rangés avec soin sur les étagères. Aux murs, se trouvent des panoplies de cravaches, de fouets, de schlagues diverses. Des collections de godemichés aussi, de toutes matières, formes et grosseurs. Certains équipés d’un mécanisme dont on ne devine pas sur-le-champ la fonction.

Adélaïde Fentin-Lassale se tourne vers ses invités qui ont pris place dans le large et profond canapé, sauf Marcelle, qui doit rester agenouillée dans un angle, prête à répondre à tout désir. La laisse de cuir pend entre ses gros seins laiteux, sillonnés de veines vertes, marqués d’hématomes à tous les stades. Du noir pour les plus “frais” jusqu’au jaune pour les plus anciens, avec des intermédiaires bleus, verts, marron.

– Je ne sais pas ce que vous en pensez, Mathilde, mais j’ai prévu que nous la traitions tous ensembles.

– Parfait. Les secours collectifs donnent de meilleurs résultats.

– Quel supplice nous conseillez-vous pour commencer ?

Elle s’apprête à répondre quand Adam intervient.

– C’est bien sœur Roncette qui est prévue ce soir ?

Algomnia lui jette un regard ironique.

– Toujours sceptique, n’est-ce pas ?

Adam, avec un sourire jovial, écarte les mains en signe d’impuissance. La convulsionnaire a un imperceptible haussement d’épaule.

– Au risque d’être ennuyeuse, je voudrais rappeler que la sœur que vous allez martyriser est une fervente convulsionnaire. Même si elle a, comme nous toutes dans la communauté, intégré la sensualité et la volupté que lui procure la douleur comme une dimension incontournable des secours, il ne s’agit, pour aucune d’entre elles, de femmes en quêtes de jouissances irrégulières. Par ailleurs, et quoique vous soyez tous plus ou moins au fait du phénomène convulsionnaire, je voudrais vous lire un court extrait, tiré du Journal historique des convulsions. Il s’agit d’une certaine Denise. Elle a d’abord été frappée sur le crâne avec une grosse bûche, puis tirée par les chevilles et les poignets. Après quoi, je cite : “... deux hommes sont montés sur elle, ensuite un seul homme sur son dos ; deux autres lui ont tiré les bras en haut, on lui a donné l’estrapade. On lui a tiré les bras et les jambes, une personne étant sur son estomac ; on l’a suspendue par les pieds, ensuite balancée par les bras et les jambes, un homme étant sur son dos, puis on l’a tournée en broche, ensuite tirée par les quatre membres, deux personnes tirant aussi par-dessous les épaules. Ce tiraillement a duré longtemps, parce qu’il n’y avait que six personnes à tirer... Ensuite on lui a redonné l’estrapade, la sape à la muraille à l’ordinaire puis on l’a foulée au pied, quinze personnes à la fois.”

Algomnia s’interrompt, affirme qu’il s’agit là du compte rendu d’une séance courante.

– Encore ce court texte du parlementaire parisien Carré de Montgeron. Lorsque les coups sont frappés avec violence, le chenet s’enfonce si avant dans l’estomac de la convulsionnaire, qu’il paraît pénétrer presque jusques au dos, et qu’il semble devoir écraser tous les viscères qui se trouvent sous le poids de ses coups : c’était pour lors que la convulsionnaire s’écriait avec un air de contentement peint sur son visage : “Oh ! Que cela est bon ! Oh ! Que cela fait du bien ! Courage, mon frère, redoublez encore de force, si vous pouvez !”

Algomnia laisse tomber la feuille.

– Les sœurs de la communauté des néo-convulsionnaires ne sont pas très différentes de leurs aïeules d’il y a deux siècles et demi ! N’épargnez pas sœur Roncette, vous la frustreriez, et vous entraveriez sa recherche mystique ! Profitez-en pour faire des expériences, vous n’aurez pas souvent la chance de pouvoir supplicier une femme à un tel degré. Mais, n’oubliez surtout pas de terminer vos sévices par son secours favori. En l’occurrence, les ronces.

Chacun approuve avec des mouvements de tête. Adélaïde Fentin-Lassale demande à Marthe, demeurée en retrait, de faire venir sœur Roncette.

Adam s’avoue vaincu. Il a reconnu dans la jeune fille blonde et rose, aux yeux d’un bleu très pur, qui est entrée, dans sa tenue de convulsionnaire, avec ses gros sacs bourrés de ronces, celle-là même qu’il a vue piétinée sans pitié sur l’enregistrement vidéo. C’est elle sans aucun doute possible. Bien vivante. Algomnia la présente à l’ethnologue.

– Sœur Roncette, voici monsieur Primus. Il va participer aux secours que tu vas recevoir.

La convulsionnaire fait une petite révérence, s’incline. Ses gros seins blancs, tavelés d’ecchymoses, de meurtrissures, de contusions, repoussent les pans de sa chemise blanche, pendent un instant dans le vide, oscillent.

– Je vous remercie par avance pour vos secours, monsieur Primus. Soyez aussi dur et cruel que vous le pouvez. Je ne souffrirai jamais assez.

L’ethnologue est un peu impressionné par la gravité souriante et calme de la jeune fille.

– Je ferai de mon mieux pour te satisfaire, mon petit.

Algomnia, à la prière conjuguée de madame Fentin-Lassale et d’Adam, demande à la jeune fille de se déshabiller.

– Tu vas être secourue nue, pour une fois.

– Très bien, sœur Algomnia.

Avec des gestes simples et charmants, elle ôte ses vêtements, puis s’approche de la rénovatrice des convulsionnaires qui écarte sa cape, serre la jeune fille contre elle. À l’occasion de cette accolade, sœur Roncette, les yeux fermés, étreint le médaillon qui pend entre les seins de la femme.

La séance commence. La mystique, dont le visage juvénile exprime non pas la crainte mais l’impatience de souffrir, a été sanglée, jambes relevées et grandes ouvertes sur le fauteuil gynécologique. Madame Fentin-Lassale a émis le désir que les sévices commencent par la vulve.

La toison blonde, très fournie, se prolonge en une ligne dorée jusqu’au nombril, s’étend à l’intérieur des cuisses, forme une grosse houppe hirsute sous laquelle la vulve rose se devine plus qu’elle ne se voit. Les bras, retournés, montrent les aisselles garnies d’un buisson tout aussi fourni.

Cette pilosité exubérante inspire Adam qui propose d’y mettre le feu. Algomnia et mère Jeanne approuvent et retournent s’asseoir sur le canapé. Une expression de ravissement se peint sur le visage de la jeune convulsionnaire. Elle murmure :

– On ne m’a jamais secourue ainsi. Ça doit être extraordinaire.

À peine a-t-elle fini de parler, que madame Fentin-Lassale, conseillée par Algomnia, se munie d’un gros et lourd godemiché de bois en guise de matraque, entreprend de la frapper sur le crâne. Avec des bruits mats, les coups ébranlent la tête de la jeune fille dont le regard se fait lointain : son étrange et solitaire voyage a commencé. Du sang coule bientôt d’en dessous les cheveux blonds mal taillés. Ruisselle en minces filets écarlates sur le cou, le front, les joues veloutées d’un duvet doré qui brille dans la lumière. Algomnia encourage :

– N’ayez pas peur, chère Adélaïde ! Allez-y plus fort, si vous en avez envie !

Adam, fasciné, contemple pendant un instant ce spectacle qui le trouble, puis se ressaisit. Il demande un peigne et un sèche-cheveux. Aux trois autres femmes intriguées, il explique qu’une toison, pour bien flamber, doit être préparée.

Marthe ramène les objets demandés. Adam, pratique une sorte de brushing sur la touffe luxuriante qu’il peigne avec de petits mouvements remontants sous le jet d’air chaud. Bientôt la masse de poils, ordonnée, défrisée, aérée, a augmenté de façon considérable. Il fait subir le même traitement aux aisselles, puis se redresse avec un sourire satisfait.

– Te voilà prête ! Tes poils vont mieux brûler ainsi. Il aurait mieux valu les dégraisser avant. Avec de l’essence ou un bon détergent ou un shampooing pour cheveux gras. Pense à te le faire faire, si ce supplice te plaît, et que tu le demandes.

La jeune mystique approuve d’un battement de paupières. Une expression extatique transfigure son visage sillonné de filets sanglants. Adélaïde a cessé de la frapper sur la tête, pour lui percer les seins avec une longue aiguille de matelassier. Là aussi, le sang coule. L’ethnologue demande des allumettes. Marthe lui en déniche une boîte. Madame Fentin-Lassale abandonne sa grosse et longue aiguille fichée aux trois quarts dans le sein gauche, reporte toute son attention sur les gestes de l’homme. Algomnia et mère Jeanne se lèvent, s’approchent, observent. Fascinées.

Adam frotte une allumette, approche la flamme du périnée, effleure les poils, redressés, raidis, qui ont doublé de longueur. Ils commencent à brûler avec un grésillement, se tordent, se carbonisent, se racornissent. Une fumée légère s’élève du sexe, du pubis incendié, dégage une odeur âcre, caractéristique. Les flammèches se répandent à toute la toison qui brûle d’abord sur le dessus. Le feu la ronge avec lenteur, arrive presque jusqu’à l’épiderme, s’éteint avant de l’atteindre : à ce niveau, les poils ne forment plus une masse assez compacte pour entretenir l’ignition.

La vulve, plus verticale, a été davantage touchée. Elle est rouge sombre, et de petites cloques se forment sur la peau tendre couverte de débris carbonisés.

Adam embrase ensuite les aisselles. Les poils mettent plus longtemps à se consumer. Les flammes lèchent la peau pendant une fraction de seconde. Assez pour provoquer des brûlures au deuxième degré. Pas un gémissement n’échappe à la jeune fille. Un regard halluciné, un sourire étrange, figé, béat, lui donnent un air de folle. Des contractions orbiculaires animent l’entrée du vagin qui dégorge un suc épais, limpide et filant. La sève déborde, se répand avec lenteur jusque dans la raie évasée des fesses. Cet écoulement témoigne avec éloquence du plaisir, sinon de l’extase, qu’éprouve la jeune martyre.

C’est elle qui, un peu plus tard, d’une voix douce, un peu absente, propose un programme, alors qu’il est question de la “terminer”.

– J’aimerais que vous me remplissiez le vagin et le rectum de ronces, et qu’ensuite, vous les arrachiez, pendant que l’un de vous me piétinera le ventre à travers une couche de ronces. Je voudrais aussi que monsieur Primus pisse sur ma figure et dans ma bouche.

Le projet est aussitôt mis à exécution. Un spéculum de grande taille, à oculaire variable, est d’abord enfoncé dans l’anus rose, froncé mais très élastique, puis ouvert à fond. Mère Jeanne se propose pour remplir le vide obscur formé par l’écartement des branches de métal. Adélaïde lui trouve une paire de gants épais, en caoutchouc, tandis qu’Adam approche un sac, et l’ouvre. La religieuse choisit d’abord des tiges souples qui disparaissent dans la cavité, s’y enroulent. Elle termine avec trois sarments plus gros, garnis d’épines dures, qui pénètrent avec difficulté car ils s’accrochent les uns aux autres. Le diamètre du spéculum est presque comblé. Adam desserre le mécanisme. Il n’a plus, alors, qu’à retirer l’instrument. Celui-ci coulisse sans mal le long du faisceau ligneux, maintenu d’une main pour qu’il reste à l’intérieur. L’anus accompagne les lames de métal avec un mouvement de succion, puis les laisse filer. Il se referme avec une crispation volontaire de sœur Roncette sur les lianes hérissées qui s’en dépassent, forment une sorte de queue.

Adam jette un coup d’œil au visage de la jeune fille. Les joues roses, les lèvres entrouvertes par un souffle à peine raccourci, les yeux clos, elle semble goûter au plus intime d’elle-même les sensations qui lui proviennent de sa chair martyrisée. Adam pensait que plus grand-chose ne pouvait l’ébahir. Il reconnaît en son for intérieur qu’il se trompait.

Le vagin est rempli de la même manière. Sœur Roncette est alors détachée. On la fait descendre du fauteuil. Les sarments pendent d’entre ses fesses, ses cuisses comme une double queue. On l’allonge par terre. Elle réclame mère Jeanne pour être piétinée. Explique avec un petit rire :

– Je crois bien que c’est elle la plus lourde, après monsieur Primus. Mais il n’est pas disponible puisqu’il doit me pisser dessus.

L’affaire est entendue. On accumule une couche de ronces enroulées sur le ventre. La religieuse s’y juche, écarte les bras pour assurer son équilibre, commence à fouler l’abdomen. La jeune fille remue la tête de droite et de gauche avec un regard éperdu de bonheur.

– Plus fort ! Plus fort, mère Jeanne. Sautez !

La religieuse se démène. Un râle d’assouvissement échappe à la mystique. Elle ferme les yeux. Adam donne des ordres.

– Mathilde, asseyez-vous sur sa poitrine, derrière mère Jeanne, vous tiendrez relevées et écartées les jambes de sœur Roncette. Adélaïde, vous extrairez les ronces de ses orifices. Commencez par le vagin. C’est le moins douloureux. Allez-y dès que je commencerai à pisser.

Les deux femmes lui obéissent sans discuter. La croupe de l’une se pose sur les gros seins blancs affalés de part et d’autre du torse, tandis que l’autre s’agenouille entre les jambes ouvertes. Adam saisit les chevilles, les ramène de part et d’autre de mère Jeanne dont la lourde danse ne faiblit pas. Algomnia attrape un mollet de sa main valide, tandis que son avant-bras mutilé pèse sur l’autre et le repousse. Dans cette posture, les orifices, d’où s’échappent les lianes, sont tout à fait accessibles.

Adam se place à proximité de la tête de sœur Roncette, ouvre sa braguette, sort sa verge. La jeune fille entrouvre les paupières, sourit avec douceur, ouvre la bouche. Les premières gouttes éclaboussent son visage. Adélaïde, munie de gants de caoutchouc, imprime une traction au faisceau qui remplit la gaine vaginale. Les épines se prennent dans les replis, s’accrochent aux muqueuses, résistent. Le jet d’urine arrose le visage blanc et rose, ruisselle dans les cheveux blonds qui s’agglutinent en mèches plus sombres. Mère Jeanne ne se contient plus, donne des coups de talons, manque de chuter, se rattrape au crâne rasé d’Algomnia dont les yeux gris étincellent d’une rage soudaine.

– Lâchez-moi, vieille folle !

Madame Fentin-Lassale éclate d’un rire dément qui montre sa langue fripée derrières ses dents luisantes irrégulières, jaunies. L’urine brûle les yeux de sœur Roncette, mais elle ne les ferme pas quand Adam les prend pour cible. D’une secousse énergique, Adélaïde arrache les branchages du vagin. La chair adhère, accompagne l’extraction avec un soulèvement atroce. Une expression ravie illumine le visage de la vieille dame.

– Elle saigne ! C’est bien rouge ! Comme c’est beau !...

L’urine bouillonne dans la cavité buccale, noie les dents, inonde les gencives roses. Le niveau affleure presque les lèvres, baigne les incisives, quand la jeune fille se met à avaler au fur et à mesure. Adam, avec de légères contractions, réduit son débit d’une façon insensible, pour lui faciliter la tâche. Il lance à l’adresse d’Adélaïde qui brandit vers lui les végétaux ensanglantés.

– Dégagez son rectum à présent. Vite ! Mes réserves s’épuisent.

Un rictus cruel déforme les lèvres de la vieille femme. Elle saisit la mince gerbe, l’attire avec une telle force, qu’elle bascule, et s’affale en arrière. Mère Jeanne, par un mimétisme qu’elle ne contrôle pas, perd l’équilibre à son tour sur les organes qui roulent et fuient sous ses semelles. Elle tombe avec lourdeur, s’écorche les genoux et les coudes, se blesse au front. Dans le fond de la pièce, Marcelle éclate d’un rire joyeux et prolongé.

Les sarments épineux sont sortis d’un seul coup. Ils ont accroché, agrippé, entraîné l’anus qui, à demi retourné, fait saillie dans la raie évasée, comme une petite taupinière de chair rose vif d’où s’écoule un mince filet écarlate. Adam dirige son membre pour que les dernières gouttes tombent dans les narines dilatées et frémissantes. La convulsionnaire râle en continu sous le coup d’une joie inhumaine.

Elle perd le contrôle de ses sphincters. L’urine coule sans force de son méat, ondée acide qui brûle les muqueuses écorchées, déborde et ruisselle sur l’anus à vif, forme une mare sous ses reins soulevés. C’est ensuite une diarrhée jaune d’or, à l’odeur amère, qui échappe avec des gargouillis entrecoupés de longs pets chuintants.

Marcelle, avec une expression gourmande, arrive à quatre pattes. Ses gros seins pendent sous elles, ballottent, balaient le sol. Madame Fentin-Lassale se fâche :

– Personne ne t’a appelée, que je sache, petite chienne. Retourne à la niche !

Elle décoche un coup de pied dans une mamelle de la jeune paysanne. Adam lui fait signe de laisser faire. Marcelle s’approche de la fange qui sort toujours d’entre les fesses de sœur Roncette. Après un regard de remerciement à l’ethnologue, elle se prosterne, commence à manger les selles à même le sol.

Madame Fentin-Lassale jette un regard vif à Adam.

– On dirait que vous avez de l’affection pour cette petite !

– Oui. Plus que vous ne pourriez le croire. C’est peut-être le seul bien que je retirerai de cette étrange aventure.

À grands coups de langue, la jeune fille achève de faire disparaître les dernières traces d’excréments. Adam la reconduit dans son coin à coups de pied dans les fesses. Tandis qu’elle avance sur les coudes et les genoux, sa croupe oscille, tangue, roule. La vulve dégorge une bave épaisse. Les poils de la toison rousse en sont agglutinés en mèches sombres. Cet écoulement glaireux déborde, s’étire en longs filaments gluants qui se collent à la face interne de ses cuisses. Algomnia l’arrête au passage, enfonce la moitié de son avant-bras terminé par un moignon dans le vagin entrouvert. La jeune paysanne se cambre de plaisir. Quelques va-et-vient rapides. L’avant-bras ressort aux deux tiers enduit de sécrétions que la femme lèche. Elle pose sur Adam un regard provocant.

– Cette petite est délicieuse. Je vous envie, mon cher ! Dommage qu’elle ne puisse être intégrée à notre communauté !

– N’est-ce pas !

Il se tourne vers Marcelle qui attend une suite.

– Au coin !

Son pied atteint la croupe avec une telle rudesse, que la jeune fille s’affale en avant. Elle veut se remettre à quatre pattes. L’homme l’en empêche, un pied sur ses reins.

– Rampe !

Avec des ondulations de son joli corps blanc et potelé, elle regagne sa place.

Suzanne s’est éclipsée vers la salle de bains pour soigner la bosse qui orne son front. Madame Fentin-Lassale est en train de discuter “technique” avec sœur Roncette et Algomnia. Il est question de poursuivre le martyre de la jeune mystique qui prétend ne pas avoir été assez secourue.

Algomnia est favorable à la prolongation de la séance, avançant qu’il n’y a pas lieu de cesser tant que sœur Roncette se sentira en état d’“instrument”. Elle ajoute que toute sœur suppliciée décide seule du moment où les sévices doivent cesser, et précise que ceux qui la fouaillent, qu’ils soient secoureurs initiés ou non, sont avant tout à son service. Elle s’adresse à Adam :

– Je pense que, pour vous, la situation est déconcertante, mais, au risque de me répétez, je vous rappelle que vous n’avez pas affaire avec une femme qui aime souffrir par plaisir, mais à une convulsionnaire engagée dans un mysticisme qui prend en compte les acquis de la psychologie moderne. Ce qui, je le reconnais, peut prêter, dans les faits, à confusion.

Une grimace perplexe plisse le visage de l’ethnologue, mais il affirme qu’il fera son possible pour s’en souvenir. Algomnia se tourne vers sœur Roncette.

– Nous allons te continuer, mais va d’abord te débarbouiller, tu as du sang partout. C’est à coup sûr très motivant pour nos amis, mais comme il est probable que ça va couler encore, ça ferait trop.

– Oui, sœur Algomnia.

Marthe la conduit vers la salle de bains où elle retrouve la supérieure.

Adam s’inquiète tout de même.

– Vous êtes certaine qu’elle est capable d’en supporter davantage ?

Algomnia a un petit rire de fierté.

– Bien sûr. Une séance de secours peut durer de deux à quatre heures. Là, il n’y a même pas une heure qu’elle est suppliciée.

Adam hoche la tête. Il n’a pas pensé à se rajuster. Sa verge et ses testicules sortent de sa braguette ouverte. Madame Fentin-Lassale aventure une main caressante sous le regard amusé d’Algomnia qui commente :

– Elle est longue, n’est-ce pas ?... Il m’a enculée, hier après-midi. J’avais l’impression qu’elle me remontait jusque sous l’estomac.

Adélaïde semble ne pas entendre, elle masturbe la verge qui durcit, lève un drôle de regard où se lit un certain désarroi qu’Adam met au compte du geste, inhabituel pour la vieille dame qui ne touche plus que des femmes depuis des années.

– Je veux sucer.

Elle se tourne vers Algomnia avec un sourire de défi à peine voilé.

– Vous n’y voyez pas d’inconvénient, n’est-ce pas, Mathilde ?

– Pas le moindre. Je peux même lécher votre cul pendant que vous vous offrez ce plaisir.

– Volontiers. Vous avez une langue admirable, chère amie.

Sa voix est calme, mais l’on peut y discerner un imperceptible tremblement. Elle n’attend pas la réponse de la convulsionnaire, rejoint Adam qui s’est installé dans le canapé. Elle se laisse tomber à genoux, absorbe le gland entre ses lèvres flétries. Algomnia s’allonge, relève la jupe, glisse sa tête sous la croupe blême, chétive, osseuse. La longue langue puissante et dure, s’enfonce dans l’anus sans nervosité d’Adélaïde.

Adam abaisse son regard. La vue de cette respectable et charmante vieille dame qui, les yeux fermés, pratique sur lui une fellation fervente décuple son excitation. Sa verge s’arque, devient dure comme une trique. Il pèse à deux mains sur les cheveux blancs qui se souviennent de leur blondeur avec des reflets dorés. Son gland passe la gorge, se loge dans l’arrière-gorge. Il rugit :

– Plus loin, vieille putain ! Plus loin !

Il frappe du poing sur la tête d’Adélaïde qui ouvre les yeux, bat des paupières pour l’encourager dans cette voie. Elle ouvre la bouche à s’en décrocher la mâchoire. De la salive s’en échappe qui coule sur le menton. La vieille femme suffoque. Un spasme violent élargit son pharynx. Le gland s’y encastre.

Adélaïde, avec une force inattendue, enserre la taille de l’ethnologue d’un mouvement convulsif, se force elle-même, égueulée par la barre de chair raidie qui commence à s’introduire dans l’œsophage. Adam n’y tient plus. Le sperme jaillit, épais, abondant, qui lui carbonise le gland au passage. Adélaïde, violette, s’étrangle, secouée d’une quinte rauque qui refoule les giclées de semence dans son nez. Une morve laiteuse coule de ses narines, jusque sur son menton. Elle lève sur l’homme un regard éperdu. Puis ses yeux se révulsent. Elle mollit, ses bras tout à coup inertes relâchent leur étreinte. Elle s’affale.

Algomnia se dégage de sous le corps soudain pesant. Inquiet, Adam, quoique encore hébété par l’orgasme, se lève d’un bond, se penche sur Adélaïde. Le visage de la vieille femme présente une vilaine coloration cyanosée. Il pose deux doigts sur la jugulaire. Hoche la tête. Un pli dur abaisse les commissures de ses lèvres minces. Il a un rire sans joie.

– Personne n’héritera de la fortune de madame Fentin-Lassale !

Algomnia s’avance.

– Elle est morte ?

– Oui.

XI

Adam, Algomnia. La verge de l’ethnologue fouille la croupe de la femme. Ils sont couchés en “chien de fusil”. Encastrés l’un dans l’autre. L’anus évasé, ouvert, épanoui, n’offre aucune résistance. Le membre va et vient, remonte, force le fond de l’ampoule rectale, s’engage dans ce second sphincter. Les reins de la femme ondulent alors, collent davantage au ventre plat, dur et musclé de son partenaire. Elle gémit, tremble, lorsqu’il se retire, puis se renfonce d’une puissante, longue, interminable, poussée des lombes.

Tandis qu’il sodomise la convulsionnaire, Adam, pour retarder la montée de l’orgasme, repense aux événements des derniers jours.

Le décès de madame Fentin-Lassale a causé une grande émotion dans la petite ville provinciale. Les obsèques ont été grandioses. Tous les notables de la région étaient présents, mais aussi nombre de personnes importantes, venues de la capitale, et le gouvernement avait envoyé un représentant. La moindre des choses : faute d’héritiers, l’immense fortune d’Adélaïde revient à l’État !

Après une prostration prolongée causée par le chagrin, Suzanne était redevenue mère Jeanne des Légions de Lumières. Après une courte retraite passée en prières et en méditations, elle avait annoncé à l’évêque son intention de renoncer à sa charge de supérieure pour se retirer au Carmel. Algomnia a sollicité un entretien que la religieuse lui a refusé dans une lettre très sèche où elle lui signifie, en même temps, que la communauté doit quitter les Érignades aussi vite que possible.

Privé de la caution spirituelle que lui apportait jusque là la protection du couvent, le mouvement néo-convulsionnaire apparaît dès lors comme une secte aux mœurs soudain douteuses, et dont les sympathisants les plus éminents se détournent les premiers. Le président Bourgrult, le notaire Montagnard, le préfet Chaudens font répondre qu’ils sont absents lorsqu’Algomnia tente de les joindre. Elle comprend qu’il ne lui reste que quelques jours pour trouver un endroit où abriter sa communauté. Elle n’est pas soucieuse : les sommes considérables de la boîte à Perrette lui permettent d’envisager l’avenir avec sérénité.

Monseigneur Ladislas des Épreintes, quoiqu’il ait perdu Marcelle, s’estime content : il ne peut être tenu pour responsable par sa hiérarchie du décès intestat de son ouaille richissime, et les convulsionnaires avec leurs miracles et leurs dangereux supplices vont s’éloigner vers d’autres horizons.

Adam soulève une fesse de la femme, tire pour effacer la raie, enfonce sa verge jusqu’à la racine. Depuis quelques minutes, un orgasme permanent embrase le bassin d’Algomnia, se cristallise dans son bas-ventre. Le vagin dégorge une lave épaisse, brûlante, qui englue l’intérieur des cuisses. Les doigts durs d’Adam accentuent leur traction.

– Tu jouis en continu, n’est-ce pas ?

– C’est ça. Avec des crêtes plus ou moins intenses, plus ou moins longues. Mais c’est sans arrêt.

La voix de la convulsionnaire est calme, précise, presque indifférente.

– C’est ton cul qui jouit, pas ta tête !

– Il n’y a que la torture qui m’emporte, tu le sais. Mais si ça peut te rassurer, je t’accorde que je n’ai jamais été aussi bien enculée.

Il rit.

– Tu es pourtant habituée à prendre plus gros par-là !

– C’est différent quand tu me mets ! Je...

Il sent une pâte chaude épouser son gland, enrober sa verge d’une gaine brûlante. Elle s’exclame :

– Je chie, Adam.

– Je sens ça. Ne te retiens pas. C’est très agréable.

– J’aime aussi !... Ça sort.

L’orifice se distend avec souplesse. La matière onctueuse se dépose à la base du membre. Adam doit bloquer sa respiration pour stopper l’orgasme naissant. L’hypersensibilité de son gland s’estompe, disparaît.

Les lentes et puissantes allées et venues reprennent. Remués, malaxés, barattés dans les abondantes sécrétions rectales, les fèces se délitent, s’amollissent, se dissolvent en pâte onctueuse. De temps à autre, Adam ressort son membre, glisse sa main entre leurs deux corps, explore la croupe. Avec trois doigts, il repousse dans le rectum les fèces à la senteur amère et forte, qui embourbent la raie. Il recueille aussi l’épaisse couronne accumulée à la racine de sa verge, la réintroduit dans les profondeurs d’Algomnia, puis reprend la sodomie un instant interrompue. Ses doigts maigres, nerveux et souillés pétrissent sans égards les mamelles obscènes, affalées, aplaties sous leur propre poids, bientôt enduite d’une pellicule brunâtre.

– Je préfère jouir maintenant. Je serai plus tranquille, ensuite, pour te supplicier.

– Comme tu veux. Mais tu aurais été plus énervé, donc maladroit, et plus dangereux.

– C’est bien pour ça ! Je ne veux pas prendre de risques.

– Dommage ! J’aurais aimé que nous allions très loin pour la dernière fois. Tu es toujours décidé à partir demain matin ?

– Oui. Je vais jouir dans ta bouche, remplis-la de merde.

– D’accord.

D’un mouvement souple, elle se libère du pal fiché dans ses reins. Une coulée molle qui charrie des morceaux plus durs, s’échappe de son anus entrouvert. Algomnia ne cherche pas à se retenir, porte la main sous elle, finit de se soulager dans sa paume. Elle se remplit la bouche, ouvre les mâchoires en grand pour montrer sa cavité buccale transformée en bourbier. Elle en a plein les dents, les gencives. On ne voit même plus sa langue.

Elle se penche sur le membre dur comme une trique. L’absorbe entre ses lèvres. Le gland gonfle, frémit dans ce four de muqueuses, de bave et de merde. Adam, tient la tête glabre de la femme. Il sent sous ses doigts les faibles excroissances cartilagineuses, vestiges des oreilles tranchées. Cette fois, il ne fait rien pour endiguer l’orgasme. Sa verge tremble, s’arque, tressaute. Le sperme jaillit en longues giclées qui viennent enrichir le mélange d’excréments et de salive.

Adam commence à gifler la poitrine d’Algomnia. Des aller et retour puissants. Les mamelles pesantes, disproportionnées sur le torse mince, balancent, sautent, valsent.

– Avale tout !

Les yeux rivés à ceux d’Adam, la convulsionnaire, avec un amusement non déguisé, mâche sans hâte le répugnant contenu de sa bouche, l’avale en plusieurs fois. L’ethnologue frappe par-dessous. Les deux seins à la fois, qui bondissent presque sur les épaules de la femme. Ils retombent avec lourdeur, s’immobilisent avec de longs tremblements, tandis qu’Algomnia déglutit la dernière bouchée.

– Voilà ! Tu veux bien me torturer, à présent ?

Ils passent dans la salle aménagée. Adam adosse la femme à un mur.

– Reste là. Bras dans le dos. Je vais te donner la chatouillette, et te coudre la vulve. Ça te va ?

– Très bien.

D’un geste furtif, que l’ethnologue feint de ne pas remarquer, elle serre dans son unique main, le pendentif qui ne quitte jamais son cou, puis adopte l’attitude demandée.

– Si personne ne s’en est servi après moi, elle doit encore être pleine de mercure. Abîme-moi bien. J’aimerais garder un souvenir de toi dans ma chair pendant quelques jours au moins.

La “chatouillette”. C’est ainsi que les convulsionnaires nomment dans leur langage, une boule pourvue d’une chaîne, dont on se sert comme d’un fléau pour frapper le devant du corps. Six centimètres de diamètre, creuse, elle peut être alourdie avec différentes matières pour en adapter le poids au désir et au niveau d’endurance de la suppliciée. Les novices se contentent de lests “légers”, les plus aguerries utilisent du sable mouillé, du petit plomb, ou encore du mercure comme Algomnia. Plein de vif-argent, l’objet pèse presque quatre kilos.

Adam va décrocher l’engin qui pend à une panoplie, revient se planter devant la femme qui le regarde sans crainte.

– Vas-y ! Où tu veux !.. Mais pour me faire jouir vite, atteins-moi à un sein, compte sans te presser jusqu’à dix, puis, vise mon bas-ventre. Juste au-dessus du pubis. Je vais m’écrouler. Je te semblerai inconsciente, mais il n’en sera rien. Commence à me coudre la vulve à ce moment-là.

Adam approuve d’un bref mouvement de tête. Algomnia sait ce qu’elle veut et ce qu’elle fait. La boule pèse au bout de la chaîne. Il la fait tournoyer autour de lui. L’objet fend l’air avec un vrombissement menaçant.

Un bruit mat, atroce, de viande spongieuse écrasée. La sphère de métal a percuté le bout de l’une des énormes mamelles, s’est enfoncée dans la masse au point de disparaître pendant une fraction de seconde. Les yeux d’Algomnia s’écarquillent d’une façon démesurée, comme sous le coup d’une profonde surprise. Son regard gris vacille, semble sur le point de s’éteindre, tandis que sa bouche s’ouvre en vain sur un cri qui ne franchit pas sa gorge. Ses genoux plient sous elle. Adam croit qu’elle va s’écrouler. Il n’en est rien. Elle récupère, se redresse, ferme sur ses jambes.

–... dix !

Fasciné par l’incroyable résistance de la convulsionnaire à un coup qui aurait blessé de façon grave une femme normale, Adam en a oublié de compter. Elle l’a fait pour lui. Il se ressaisit, n’attend pas. La boule s’envole, tournoie, s’abat avec précision à deux centimètres au-dessus du pubis. Elle enfonce l’hypogastre si loin qu’elle semble atteindre les lombes.

Cette fois, un hurlement interminable échappe à Algomnia. Elle s’écroule à genoux, tombe en avant, face contre le sol, secouée de convulsions violentes. Puis, après une dernière contraction de tout le corps, elle mollit.

Tout se passe comme elle l’avait annoncé. Du bout du pied, Adam la retourne sur le dos, lui écarte les cuisses. Un ruissellement argenté comme de la bave d’escargot sort du vagin, se répand jusque dans la raie des fesses.

Il va remettre la “chatouillette” à sa place, prend une grosse alêne, une pelote de fil poisseux de cordonnier, une paire de ciseaux et une pince chirurgicale. Il s’installe, assis en tailleur, entre les jambes de la femme inanimée.

Il monte le fil sur l’alêne, saisit une lèvre avec la pince, tout près de la commissure. D’un geste précis, il traverse la chair, continue dans l’autre lèvre. Il dégage du chas la boucle formée par le fi, et retire la pointe effilée. Du sang coule. Il noue serré. Recommence. Le sang se mêle au suc épais, incolore, filant, que dégorge le vagin sans discontinuer.

Un dernier point pour atteindre le périnée. Le vingt-huitième. Adam perce. La pointe ressort dans les replis roses de l’entrée vaginale. Le bruit de la porte qui s’ouvre interrompt son geste. Il tourne la tête. C’est Cul-d’Anguille. Une expression mécontente rembrunit le visage de l’ethnologue.

– Qu’est-ce que tu veux ?

– Il est presque cinq heures ! Grouille-toi, si tu veux pas qu’on rate le ferry !

– D’accord ! D’accord !.. Je la termine. J’en ai pour une minute.

La petite Asiatique s’approche.

– Tu lui fais quoi ?

– Je la couds.

Elle se penche regarde Adam qui finit de percer, tire le fil, noue le dernier point. La vulve est fermée sur toute sa longueur. Entre les fils, la chair étranglée se soulève en petits bourrelets rougeâtres. Cul-d’Anguille émet un sifflement admiratif.

– Putain ! C’est la première que tu couds aussi bien !

– Oui. Peut-être !... Allez, on y va pendant qu’elle est sonnée. Ça évitera la grande scène des adieux.

Ils se dirigent vers la porte. Soudain Adam se ravise, demande à la jeune Asiatique de l’attendre un instant. Il retourne près d’Algomnia, s’agenouille, lui parle à l’oreille :

– Ce truc qui pend à ton cou, et que vous tripotez toutes avant d’être torturées, c’est quoi ?

La convulsionnaire murmure d’une voix à peine perceptible, mais où perce une réelle extase :

– Un morceau d’os du diacre François de Pâris.

Adam se relève, rejoint Cul-d’Anguille, marmonne :

– Je savais bien qu’il y avait un truc !..