© Média 1000, 1998

eISBN 9782744810671

PRÉAMBULE

Tout le monde rêve un jour de séjourner sur une île déserte. Avec sa (son) petit(e) ami(e), ou son chien, ou vraiment tout seul. Pourtant, sur notre planète surpeuplée, il reste encore des milliers d’îles désertes. Perdues au milieu du Pacifique, ou à quelques centaines de mètres de nos côtes. Certaines à vendre, d’autres dont personne ne peut dire à qui elles appartiennent.

Bon, d’accord, un entassement pointu de rochers arides sur lequel on ne peut même pas poser ses fesses à plat et au sec, ce n’est jamais qu’un caillou qui n’intéresse que quelques oiseaux. Seul un ascète aurait l’idée de s’y installer, et l’ascétisme est passé de mode. Mais c’est tout de même réconfortant de songer que de tels endroits existent encore.

Plus prosaïquement, le charme des îles tient surtout, désormais, à l’absence de voitures. Pouvoir parcourir à pied, en moins d’une journée, un territoire parfaitement circonscrit est une sensation réconfortante : qui se souvient que ce critère — une journée de marche — servit à définir les limites de nos actuels départements ? Sur une île, loin des tracas habituels, nous voici disponibles pour des aventures imprévues. Et d’autant plus certains qu’on est en vacances, qu’il a fallu prendre le bateau, ou passer le Gois.

L’été dernier, quand Cholstitz m’a dit qu’il partait en Grèce, je lui ai souhaité un agréable farniente. J’étais loin d’imaginer qu’il en reviendrait avec un nouveau roman déjà tout prêt. Bien sûr, les îles grecques, le temps suspendu entre le soleil et la mer... il y a de quoi inspirer des tragédies intemporelles. Mais le sadomasochisme apparaît souvent comme une perversion du Nord ou du froid L’éducation« anglaise » se fonde sur le contrôle ritualisé et jubilatoire des sentiments, qu’il s’agisse du désir, du plaisir ou de la douleur. On parle de méthode allemande, pour désigner la brutalité mécanique, impersonnelle, et la fascination pour les substances mortifères. Enfin, Sacher-Masoch lui-même associait à l’âme slave son goût de la souffrance et de l’humiliation...

Mais Cholstitz est un vrai romancier. Professionnel. Il aime le soleil et les filles bronzées et nous a déjà emmené dans une île : vous n’avez sûrement pas oublié les malheurs d’Agathe, la fille séquestrée dans l’Enfer Bleu Cobalt, au beau milieu du Pacifique.

Aujourd’hui, pour notre plus grand plaisir, il nous rappelle qu’il existe un sadomasochisme du Sud, fait d’exubérantes cruautés et de fureurs dans la passion, et que Sade, le Marquis en personne, était un provençal qui parlait avé l’assent.

Robert Mérodack.

I

– Elle n’a pas eu ma peau, mais elle a pris mon âme, dira Piaz Tarquet aux enquêteurs venus d’Athènes.

Et quand ils lui demanderont pourquoi il n’a pas tenté plus tôt de sauver la française de Mysos, il secouera la tête avec un sourire navré :

– Moi aussi, j’aurais voulu la tuer.

– Mais vous l’avez sauvée.

– Je me demande si elle ne m’en veut pas.

Ce jour-là, quinze jours plus tôt, le ferry Ajax entre en rade de Mysos à midi pile. Sa sirène lance deux longs barrissements, puis le grondement des machines s’apaise pour faire place à une pulsation profonde que se renvoient les montagnes.

Le panache qui ourlait la proue retombe. Le sillage se dissout dans l’immensité marine, loin derrière le monstre de métal.

Courant sur son aire, l’éléphant blanc corne encore deux fois avant de battre en arrière. Aussi haut que la tour de l’horloge qui orne l’entrée du port, il est maintenant immobile au centre de la rade.

Lentement, avec précaution, il pivote pour présenter sa rampe d’accès au quai. Recule enfin, ses hélices brassant fougueusement l’eau turquoise du port.

Des amarres sifflent et claquent. Les énormes pneus de tracteurs qui servent de parebattage miaulent sous la pression énorme de la coque. Barques et voiliers dansent dans les remous.

Des cris sont échangés. Les Grecs hurlent toujours, pour n’importe quoi. Dans le ciel chauffé à blanc tournent deux sternes.

Puis tout retombe. Le silence. L’eau. La torpeur qui étreint le petit port cousu dans son linceul de montagnes sèches, à quatre mille kilomètres de Paris. Le soleil déverse sa pluie d’or dans un ciel sans nuages, la mer crépite comme un creuset rempli de magnésium.

Le décor est planté, éternel.

Le drame peut commencer.

Sur le pont supérieur, à l’aplomb des hautes cheminées peintes en bleu, une jeune femme replace sur son nez des lunettes noires à profilé Porsche et remonte le sac de toile qui fait tout son bagage sur son épaule droite. Elle jette un dernier coup d’œil aux maisons blanches jetées comme des pièces de puzzle sur les pentes de la montagne, puis descend lentement les escaliers d’acier du pont supérieur.

Elle contourne les canots de sauvetage. D’autres escaliers. La fille plonge dans la pénombre fraîche de la cale.

Il y a là des dizaines de voitures, de camions et jusqu’à un malheureux baudet surchargé de sacs de chaux. La voûte retentit du grincement des chaînes d’ancres, du rugissement des machines et des ordres clamés par haut-parleur. La foule qui, tout à l’heure, se pressait sur les ponts s’apprête à remplacer ceux qui attendent sur le quai, au milieu de bagages rebondis, de chapeaux de paille et de sacs en plastique renfermant leurs souvenirs — la délicieuse huile d’olive grecque, le cognac Metexas, l’Ouzo et les éponges naturelles, des chapeaux de paille et de mauvaises étoffes tissées en Albanie.

Peu de français. À vue d’œil, Claire est la seule.

La jeune femme gagne la file d’attente qui serpente devant la lourde porte encore fermée. Elle s’adosse à la paroi, repose son sac à ses pieds et s’abandonne un instant au frémissement de l’immense coque.

Cette fois-ci, elle joue sa dernière carte. Mais avec Arkan, toutes les cartes n’ont-elles pas toujours été des cartes ultimes ?

Un coup de sifflet vrille les profondeurs obscures du navire, la tirant de ses pensées moroses. Tout autour d’elle, les touristes s’engouffrent dans leurs voitures et lancent les moteurs. Un nuage de fumée bleue se répand maintenant dans la cale, mêlé aux relents de diesel, de marée et de peinture surchauffée. Pourtant, la lourde porte ne s’abaisse pas encore.

C’est long. Il doit faire trente degrés. Elle ruisselle sous sa robe légère et elle a envie de faire pipi. Qu’est-ce qu’elle fiche là, à l’autre bout du Dodecanèse, quand elle pourrait être à Paris, tranquille, à se vernir les ongles de pieds sur le balcon de son appartement ?

Elle aurait dû prendre un amant, se morigène-t-elle. Se choisir un beau type, jeune, tout épaté de se taper une femme aussi jolie et aussi vicieuse. Ils auraient fait l’amour sur le tapis du salon, devant la grande glace, et elle aurait peut-être oublié Arkan.

Et qu’elle a quarante ans depuis huit jours.

Quarante ans ! Elle jette un regard à la dérobée sur un miroir terni par l’air salin accroché au-dessus d’un point d’eau, à droite de la rampe d’accès. Rien à dire, pourtant. On lui donnerait quoi ?... Trente deux, trente trois ans. Petite robe de toile toute simple, espadrilles blanches, et son bronzage est impeccable. Un casque de cheveux noirs, lisse et brillant, coiffe son visage osseux d’orgueilleuse. Le nez est busqué, la bouche provocante, les yeux superbes pour peu qu’elle accepte de les montrer.

Bien sûr, elle n’est pas grande. Avec ses sandale à talons de corde, elle atteint tout juste le mère soixante. Mais elle est mince, très mince, presque maigre en vérité — pas de seins, et la peau sur ses pommettes est tendue comme un parchemin — C’est pourtant elle que l’on remarque en premier au milieu d’autres filles. Elle a pu le vérifier cent et mille fois.

Elle est très jolie, et l’a toujours su. Pas vraiment le look mannequin, mais mieux que ça : du chien, une vraie personnalité. Son charme acide est celui d’une petite fille qui aurait saisi très tôt comment tourne le monde.

Mal, mais vite. Sexe et argent. Tant que vous n’avez pas compris ça, vous êtes une enfant.

Pourtant, depuis quelques jours, il ne reste plus rien de sa superbe. Claire glisse avec terreur vers l’âge mur, celui où elle va se mettre à ressembler à sa mère. Bien sûr, se dit-elle, j’ai encore quelques bonnes années devant moi. Je n’ai pas grossi d’un gramme depuis mes vingt ans, les types se mettent en quatre pour me pousser dans leur lit — les vieux, les jeunes — et les plus malins devinent que je peux être une salope intégrale, pour peu qu’on me le demande gentiment. Mais c’est la première fois qu’on me jette.

Celui qui a fait ça est son amant depuis quinze ans. Depuis le jour de ses vingt-cinq ans, elle lui est soumise pieds et poings liés. D’abord éblouie par sa prestance de quadragénaire, son argent, sa facilité — Arkan descend d’une riche famille Turco-libanaise, — elle a su monnayer année après année sa jeunesse et ses charmes, ses atouts à elle. Et surtout son obéissance absolue. Cette obéissance affolante, qui donne aux hommes l’impression d’être le maître, alors qu’ils ne sont que les esclaves de leurs pulsions.

Quinze ans de plaisir, de voyages, d’une liaison agitée mais toujours passionnante. Mais elle a payé le prix fort, songe-t-elle. Ce séduisant et riche agent de spectacles — Monsieur 28 %, comme on le surnomme — lui a fait descendre une à une les marches de l’abjection. Avec lui, elle a mis à nu ce noyau dur, incandescent, que l’on se cache à soi-même, et où se mêlent intimement les fantasmes les plus répugnants et les jouissances les plus aiguës.

Avec lui, elle a tout appris, tout exploré. Les mains dures d’Arkan ont tiré de son corps les émotions les plus fortes, les plus rares. Sous sa férule, elle est devenue une femme accomplie, maîtresse ou esclave, ne reculant devant aucun caprice sexuel. Qu’il vienne des hommes. Ou des femmes... Elle pense fugitivement à la petite indonésienne du club de la rue Legendre. À sa jolie bouche charnue collée comme une ventouse à sa vulve, et à la langue gainée d’un étui d’argent ciselé qui s’agitait dans son vagin comme un poisson dans son bocal...

Elle soupire. À vrai dire, les femmes ne l’intéressent pas ; elle a fait l’amour avec elle pour plaire à Arkan. Les femmes ne sont que des instruments, qu’elle méprise. Elle trouve son sexe romanesque, naïf, incurablement victime de l’autre, quand elle ne recherche que les gagnants, les forts, les brutes. Enfant, elle était déjà garçon manqué. Adolescente, elle a été longtemps lesbienne, pour faire le mec. Femme, elle n’aime rien tant qu’être harnachée d’un sexe d’homme, le plus gros possible, et posséder sa proie par devant ou par derrière, à longues et profondes poussées, jusqu’à ce que la victime crie, la supplie d’arrêter et accepte pour cela d’être livrée à Arkan...

Elle y revient toujours. Arkan, son double, son maître, ce complice dont elle s’est aperçue trop tard qu’il était l’homme de sa vie. Il a beau être devenu un quinquagénaire obèse, elle est toujours amoureuse de sa belle tête patricienne pleine de morgue, yeux de velours et crinière de cheveux neigeux. Et pourtant, il vient de lui échapper. Il s’est échappé pour des raisons qu’elle ne soupçonne que trop bien en s’examinant dans la glace.

Oui, la jolie, la fraîche et acide Claire a vieilli. Une fine toile d’araignée, blanchie par le soleil, part du coin de ses yeux et frise imperceptiblement sur ses tempes. Et elle a deux rides, là, au coin des lèvres — des rides d’amertume. Pas de cheveux blancs, mais elle guette avec terreur le jour où elle en découvrira un.

Le cynisme qui étendait sur elle son dur vernis commence à se craqueler. « Ce que tu es conne, » lui dit toujours son beau-frère avec affection, « tu ne peux donc pas sortir une fois pour toutes de ton univers bidon de baby-doll prolongée ? » Il est le seul à lui parler ainsi. « Cesse de tortiller du croupion et de montrer tes nichons à tout le monde, quand deviendras-tu adulte ? »

Maintenant, mon cher Gilles. À cette minute même, où je découvre qu’Arkan m’a quittée pour de bon.

Car lui aussi a vieilli, sans doute. Il ne joue plus, ou bien il faut doubler la mise pour l’exciter. La doubler, la tripler jusqu’au vertige. Peut-être aspire-t-il à se poser ? Ce serait encore pire. Plus probablement, c’est un mélange des deux. Il est fatigué de sa vieille maîtresse. Il veut en prendre une autre, la façonner à son goût et en faire une esclave, comme il a fait avec elle. En même temps, ce crétin aspire à se marier. Et faire peut-être des enfants. Et bien sûr, comme tous les mecs, il espère trouver dans la prochaine une maîtresse, une pute, une mère et une épouse.

Elle n’arrive pas à y croire. Une mère, non, et d’ailleurs Arkan en a une, une de ces terribles mères orientales qui est la seule et véritable femme de sa vie. Mais Claire était tout le reste. Que lui faut-il de plus ?

Il l’a quittée comme ça, en pleine rue. C’est fini, ma chère, je pars tout à l’heure pour la Grèce, ne m’appelle pas à la rentrée. Comme elle riait, il a souri tristement : Cette fois-ci, c’est sérieux. Un camion passait, elle n’a pas entendu le reste.

– Eh bien, je t’accompagne, a-t-elle dit crânement. Je t’accompagne à l’aéroport.

– Si tu veux, a répondu Arkan.

Il a pris le vol pour Athènes de 16 heures. Elle a regardé s’envoler l’avion. Cette salope de Betty avait donc gagné la première manche ? Elle a repris sa voiture et elle a foncé chez lui.

Il avait fait changer les serrures. La concierge avait un gros paquet à son nom : tout ce qu’elle avait laissé dans l’appartement en quinze ans. Des bijoux, un peu de linge, des lettres, quelques robes. Et ces gadgets sexuels qu’affectionnait tant Arkan. La brave femme a pris l’air ennuyé : je vous aimais bien, mademoiselle Claire.

Ce n’était pas tout. Ce salaud avait vraiment fait les choses dans les règles. Rentrée chez elle, elle avait trouvé un avis de recommandé avec réception et un gros chèque dans une enveloppe de la société. Avant même que de retirer la lettre à la poste, elle savait qu’il l’avait fait licencier par son directeur général.

On ne devrait jamais travailler chez son amant, reconnaît-elle, bonne joueuse. C’est elle qui a insisté pour qu’il l’embauche. Elle gagnait très bien sa vie, et avec les cadeaux qu’il lui faisait, elle a pu s’acheter son appartement. Avec son cul, susurre sa sœur, qui ne l’aime pas.

Malgré cela, Arkan s’est montré élégant. À sa façon, bien sûr. À sa façon de macho oriental, capable des plus grandes délicatesses comme des grossièretés les plus inconscientes. Rentrée chez elle, Claire a trouvé un message sur son répondeur téléphonique. Un message personnel du principal concurrent d’Arkan, le gros Memno. Ces deux-là se disputent le même fromage mais ils n’ont jamais hésité à s’échanger des filles. Elle n’a pas encore répondu. Si elle saisit l’invitation de Memno, elle se retrouvera à poil sur son bureau, c’est couru d’avance, et Memno la dégoûte.

Elle a donc fêté ses quarante ans seule, à Paris, le 15 Août. Et devant sa bouteille de champagne et ses toasts au caviar, elle a fait le point, lucidement.

Plus de boulot, pas mariée, pas d’enfants, et ses amies parties, à Ibizza, Corfou, l’île Maurice, là où s’entassent la jet-set et le Sentier. Soudain, toute cette vulgarité lui a fait horreur. Leurs sourires aurifiés, leurs cous liftés, leurs bracelets, leurs colliers, leurs bagues, leurs robes de lamé et leurs smoking prune, le téléphone portable qui couine et la breloque qui tinte ? Plus jamais. Les starlettes, les petites comédiennes, les cover-girls prêtes à tout pour faire un bout d’essai ? C’était fini. De fausses amies et de vraies putes. Personne ne lui répondrait. C’étaient les amis d’Arkan, pas les siens.

Elle a bien essayé de téléphoner à Gilles, mais ils étaient en vacances ; de toute façon, c’est sans doute sa chère sœur qui aurait décroché. Vers minuit, saoule, elle a pris sa décision : autant aller jusqu’au bout. Jusqu’au fond.

Elle a décroché son téléphone et appelé Madame Siid.

L’Égyptienne n’à pas posé de questions. Elle avait un client, justement, un négociant en vins de Bordeaux, « un sévère, est-ce que tu crois pouvoir tenir le coup » À ce moment-là, il était déjà trop tard pour reculer. Elle a appelé un taxi et vingt minutes plus tard...

Claire frémit. Elle déteste se rappeler ce souvenir. Elle a fait cela pour lancer un dernier appel à Arkan. Une idiotie. une bouteille à la mer, emplie de son sang et de ses larmes, qu’il n’ouvrira jamais. Autant se faire à la réalité. Laisser les hommes tourner autour d’elle, longtemps, se décider pour le plus brutal, celui qui l’humiliera et lui fera regretter de...

Comme ce type, le client de Madame Siid. Claire se mord les lèvres, soudain molle. Quand l’Égyptienne est entrée dans la chambre, ça faisait déjà bien une heure que le type s’amusait avec elle. Il en était au fouet à charretier, un engin nanti d’un manche gros comme le poignet et dont la mèche, épaisse d’un pouce à l’attache, devient fine comme une aiguille à l’extrémité. La punition avait été terrible, comme elle l’avait elle-même demandé...

La maquerelle répétera à Arkan ce qu’elle a vu : Claire hurlant et sanglotant, se débattant désespérément au bout de la chaîne fixée à la voûte. Son corps rouge et blanc strié de coups de fouet. Sa peau marbrée luisante de sueur, ses cuisses collantes de cyprine et de sperme. Elle dira à Arkan que le client a fini par enfoncer le manche de son fouet dans le rectum dilaté de Clara, puis qu’il a glissé dix billets de cinq cents francs roulés en tube dans son vagin.

Elle ne dira pas qu’elle les a retirés et qu’elle a gardé deux billets pour elle.

Il a fallu cinq jours pour que les marques s’estompent un peu. Ce fouet-là, elle n’en avait jamais voulu, malgré les prières d’Arkan, et elle a laissé ce gros porc l’étriller jusqu’au sang.

Arkan aura-t-il envie de revenir ? Il fallait qu’elle tente le coup. Ce n’est pas que le type l’ait baisée à n’en plus pouvoir qui l’aura excité, c’est qu’elle se soit fait flageller au sang avec cet engin terrifiant. Il voudra qu’elle refasse la même chose, c’est sûr. Mais non, se répète-t-elle avec accablement, il n’appellera pas.

Elle lui a fait le coup cent fois. Cette fois-là est de trop, elle le sent bien, et de voir sa dernière chance s’envoler, se déchirer enfin les voiles complaisants derrière lesquels elle croyait pouvoir diriger le monde à sa guise, un absurde chagrin d’enfant la prend, une peur irraisonnée.

Elle est sur le point de fondre en sanglots, là, au beau milieu de la foule. C’est si bête ! Arkan l’aurait-il mieux aimée si elle avait été plus grande ? Ou si elle avait eu des seins ?

Claire fouille dans son sac et exhume un paquet de Stuyvesant. Elle se morigène. Tu deviens idiote, ma chère. C’est ça qui l’a toujours excité, ton prince turc : ton corps de gamine avec tes minuscules seins pointus, presque des mamelons en fait, durs comme des grains de café. Et tes fesses de garçon, rondes et serrées, qui savent si bien s’ouvrir pour absorber n’importe quoi.

Elle allume sa cigarette. N’empêche. Il est parti bel et bien. Ici, à Mysos. Ça n’a pas été difficile de retrouver sa trace, elle est super-copine avec la fille de l’agence de voyage qui travaille pour la boîte. Son ex-boîte... Et elle n’a que quelques jours pour le : récupérer. Pour l’arracher à ce sac, cette radasse, cette pétasse pourrie de fric, Betty Je-ne-sais-plus-qui. Parce que cette fois, ça a l’air sérieux. Il va peut-être bien finir par l’épouser, sa pouffe.

Furieuse, elle tire une longue bouffée et la garde au fond de ses poumons, longtemps, jusqu’à ce que des papillotes rouges envahissent ses yeux. La salope a dû lui sortir le grand jeu. Et elle est jeune, plus jeune que Claire.

Et riche, accessoirement. Une foutue fille de banquiers.

Merde, merde, merde, rage-t-elle. Arkan se lassera de cette conne tôt ou tard et retournera voir Madame Siid. La maquerelle lui procurera de nouvelles petites putes noiraudes comme il les aime. Des libanaises, des juives, des arabes, des belles filles à la peau caramel prêtes à tout pour rencontrer Arkan, le célèbre agent des célébrités. Mais c’en sera vraiment fini de Claire Galmier.

La maquerelle lui mentira : « Monsieur Arkan ne vient plus, ma cocotte, il est marié avec cette héritière Luxembourgeoise, tu sais, celle qu’on voit dans les pages people des magasines-cons. Mais j’ai quelqu’un, si tu veux, un vieux pas exigeant, je te ferai bourrer devant lui par la grande Léa, tu n’auras qu’à lui sucer la bite, vous partagerez... »

C’est ainsi qu’on dégringole, elle le sait bien. Un jour, dans un bordel rue de Monceau, elle a branlé Arkan sur les yeux d’une belle fille qu’on avait immobilisée dans la cave, les mains et les pieds pris dans le ciment. Une fille de médecin, qui avait été très amoureuse de lui. Ça lui avait bien plu, à l’époque, d’essorer les couilles de son amant sur le visage de cette idiote.

Maintenant, l’idiote, c’est elle.

Un autre coup de sifflet. Un treuil grince. De l’autre coté de la porte, le quai, Mysos, les maisons blanches sous le ciel bleu. Arkan est dans l’île d’en face. Cinq cents mètres d’eau cristalline, un petit appontement, la villa au milieu des oliviers, c’est là. Elle a retrouvé des photos dans un magazine de décoration.

L’île appartient à Betty Zilpenheim.

Claire, elle, n’a rien. Rien que sa rage, son orgueil, sa résolution.

Son corps, bien sûr. Mais il faut quelque chose de plus maintenant. Une idée. Une idée qui lui amène Arkan et le lui attache.

Je n’ai plus droit à l’erreur.

Elle finit sa cigarette quand la rampe s’abaisse et que la lumière éblouissante du ciel grec se rue dans les entrailles du ferry.

Les dés sont jetés.

Un bloc d’air chaud s’abat sur ses épaules.

Dans la petite cage d’os, son cœur glacé manque un battement.

Autour d’elle, c’est la ruée. On se bouscule, on se presse. Des hommes au regard de braise, aux sourcils noirs. Des veuves grecques, véritable Antigones tragiques flanquées de parapluies noirs. Les inévitables touristes allemands ou anglais, mais aussi des jeunes en shorts, banane sur le ventre, casquette à l’envers. Des vélos. L’âne, avec des sacs pleins de chaux de part et d’autre de sa panse rebondie, couleur jute.

Sans s’en rendre compte, Claire a descendu la rampe d’acier au milieu du flot humain. Et s’il était sur le quai ? Est-ce que ça ne fait pas dix ans qu’ils sont ensemble, à se prendre, se déprendre, se déchirer et se recoller ?

La fille de l’agence lui a peut-être dit que mademoiselle Claire avait pris le même avion que lui. Il est peut-être là, à l’attendre, avec son beau sourire railleur, sa crinière de patriarche, ses mains dures. « On s’en fout, de la Luxembourgeoise, » lui dira-t-elle. « Des filles, tu en as eu, tu en as toujours eu et tu en auras encore, ce n’est pas ça qui me dérange, tu le sais bien. » Est-ce qu’il n’est pas toujours revenu, est-ce qu’ils n’ont pas baisé à quatre, à six, est-ce qu’Arkan ne l’a pas déjà licenciée ? (Ce jour-là, elle a dû négocier serré sa réembauche, bâillonnée avec son slip, à genoux sur la moquette, les genoux remontés sous les aisselles, pendant qu’il téléphonait...)

Mais au premier coup d’œil, elle voit bien qu’il n’est pas là. Elle le verrait entre mille. Elle serait prête à se mettre à genoux au milieu de la foule, la bouche ouverte et les mains dans le dos, mais il n’est pas là.

Ce n’est plus du jeu, maintenant, elle le sait bien. Dans l’avion et sur le bateau, elle a cherché ce qui pourrait bien le faire revenir. Et soudain, elle trouve.

Cette fois-ci, c’est jusqu’au bout.

Jusqu’à la mort, pourquoi pas ?

– Attention !

On lui saisit le coude. Un gros type apoplectique juché dans la cabine d’un tricycle passe à la raser et lui décoche un regard torve. « Harbor service », c’est ce qu’il y a d’écrit sur la pétrolette déglinguée.

Une blonde ravissante lui sourit. Yeux caramel, crinière vénitienne embrumée de sel, de jolies épaules rondes qui sortent d’une saharienne lâche. Elle est pieds nus.

Claire sait tout de suite que ce sera elle.

II

– C’est le type qui gère les appontements, il est ivre du matin au soir, explique gentiment la nouvelle venue. C’est un cochon, et il se prend vraiment pour le chef du port...

– Qui ça ? demande Claire, complètement perdue.

– Mais le gros lard qui a failli vous écraser ! Demetrios. Tout le monde l’appelle Bacchus, précise la blonde. Il marche au raisiné et au cognac...

Elle guide Claire à travers la foule des voyageurs, vers un endroit plus dégagé.

– Voilà, ici vous serez tranquille.

Claire l’examine. C’est une fille de son âge, mais différente. Un beau brin de fille, avec un corps plus plein, plus rond que le sien. Elle ne peut s’empêcher de lui envier sa peau de blonde, délicate comme une soie grège, légèrement caramélisée en surface, qui s’ombre d’un bleu suave sur les tempes et autour des yeux. Avec ça, des dents parfaites, très blanches.

C’est sans doute une adepte des cocktails vitaminés, comme beaucoup d’Américaines. D’ailleurs, elle a un accent.

– Vous êtes française ?

– Mais oui. De Vendée ! rit la blonde, qui rit beaucoup, décidément, comme font les timides qui prennent sur eux-mêmes.

– Je vous aurais cru Américaine.

– J’y ai vécu trois ans. J’ai pas mal voyagé... Une ombre passe dans son regard chaud. Je m’appelle Muriel... Mais on dit Mumu.

Mumu ? Claire sourit intérieurement. Ce restant d’enfance l’émeut et l’agace à la fois. Elle effleure du regard le corps plein de sa voisine. Une gorge magnifique, des hanches bien proportionnées, de longues jambes, de belles épaules : ce qu’on appelle une belle plante..

– C’est gentil, Mumu...

Le buste de la blonde doit faire un bon 90 et, comme elle n’a pas de soutien-gorge, ses seins ballottent un peu. C’est joli.

– Tu étais sur le bateau ? demande Claire, passant ex abrupto au tutoiement.

– Mais non. J’habite sur Mysos, rit Muriel en repoussant une mèche blonde sur son petit front étroit. Enfin, pas tout le temps, six mois de l’année. J’ai une maison.

– Une maison à toi ?

– Oui. Oh, c’est très simple, tu verras. J’ai fait juste reprendre les crépis. Les meubles sont faits dans l’île.

– J’aime bien ton rire, dit Claire, forçant un peu sur le ton râpeux de sa voix. Elle a senti qu’elle plaisait à la fille, et elle y va à fond. Tu vis seule ?

– Oui, répond Muriel, sans s’avancer. Une ombre passe dans son regard chaud, et elle rosit délicieuserment. Comment tu as deviné ?

– Tu as eu un amoureux grec, à seize ans, non ? Le type t’enlevait ton soutif et te mettait la langue bien au fond, c’est ça ? achève Claire en rigolant. On en rêve pendant des années après, non ?

– Oui, murmure la blonde. Elle est écarlate.

– Et tu es revenue à tes premières amours. Allez, on a toutes connu ça ! se moque Claire. Se faire encore appeler Mumu à quarante ans ! Moi, c’est Claire, se présente-t-elle en plantant son regard de houille dans les iris caramel de la blonde. Claire Galmier.

– Enchantée, gazouille Muriel en lui tendant la main. Muriel Estebanque.

Elle a décidément un sourire ravissant. Et quarante-deux, quarante-trois ans, si l’on y regarde bien. Pas d’alliance ; juste deux petites bagues de jeune fille aux doigts.

– Je t’offre un verre ?

– Je veux bien.

Une proie facile. Est-ce qu’elle plaira à Arkan ?

Une onde d’excitation traverse Claire. C’est tout à fait ce qu’il lui fallait, une naïve faite au moule, avec des seins tendres et un beau cul. Le cul, surtout : Arkan aime travailler le cul, elle l’a toujours soupçonné d’être un peu homo.

– Allons-y.

Muriel lui emboîte le pas. Elles traversent le quai vers une terrasse.

Elles prennent une table, un peu à l’écart. Des ventilateurs brassent l’air bouillant au-dessus d’elles, Ça sent l’anis, les figuiers, le gas-oil. La foule des touristes sur le quai se fragmente en sous-groupes, puis en longues litanies qui s’éloignent en traînant des pieds vers la vieille ville et les rochers.

– Tu as raison, reconnaît Muriel. On revient toujours à ses premières amours. Mais toi, qu’est-ce que tu fais là ?

– Je voyage, élude Claire.

– Tu es de Paris ?

– Ça se voit ?

– Oui. Le chic parisien ! Tu as trois fois rien sur le dos, et tu es très élégante.

– Merci, sourit Claire, qui songe qu’elle a passé quarante-huit heures à choisir son short et son maillot dans les magasins de la rue de Rennes.

La blonde rit.

– J’ai vécu à Paris, mais ce n’était pas pour moi. Trop dur....

Elle va pour ajouter quelque chose mais se tait.

– Tu es de Vendée, m’as-tu dit ? relance Claire.

– Des Sables d’Olonne. J’y retourne rarement. Voir ma sœur, mon frère, mes neveux...

– Ils disent quoi, de te voir si loin ?

– Oh, je suis la voyageuse de la famille ; mes parents ont divorcé très tôt, mon père ne s’est jamais occupé de moi...

Les blessures sont encore fraîches, songe Claire.

– Tu voyages pour ton plaisir ? demande Muriel.

Le poisson est à peine ferré. Mais Claire concède.

– Je sors d’une rupture.

– Je connais ça, s’apitoie Muriel. Tu as raison. il faut voyager. J’ai fait ça toute ma vie...

« J’ai été malheureuse toute ma vie, » traduit Claire.

Parfait.

Le patron du café apparaît, enrobant, amical. Muriel lui adresse la parole en grec, quelques mots qui suffisent.

– Ça fait trois ans que je viens, explique-t-elle.

Elle croise ses cuisses pleines et longues et Claire peut entendre le susurrement mat des chairs qui s’épousent. Tout en haut, elle en est sûre, il doit y avoir une chatte bien ourlée, sous une coque de boucles d’un blond vénitien un peu plus foncé. Une chatte qui n’a pas dû servir depuis quelques temps, et pourtant, elle le parierait, bien des hommes voudraient lui rentrer dedans.

Elle sent ça, Claire : cette française expatriée sur ce bout de rocher est la sensualité même. Sous la petite saharienne de coton, son corps exsude comme un fruit laissé au soleil, et, étrangement, elle ne s’en doute pas. Ses yeux bruns ont beau briller, un voile de tristesse flotte devant l’iris, comme une brume tenace. C’est comme son sourire : il est lumineux, étincelant, mais quelque chose tremble au fond. Beaucoup de méfiance.

Une vieille fille, au fond, songe Claire. Quelques chagrins d’amour, et elle a lâché la rampe. Elle doit se laisse pilonner massivement, les cuisses et les bras bien écartés, avec juste un petit rictus quand les types y vont fort, et profond. Pas frigide, mais meurtrie...

Et une petite voix méchante lui souffle : C’est le type de fille rêvé pour les petites séances qu’affectionne Arkan : passives, pleurant à chaudes larmes quand on leur enfonce des godes dans la bouche ou le cul, mais obéissant à tout.

Un frisson d’excitation parcourt l’échine de Claire de haut en bas. Est-ce que cette fille mouille bien quand on lui travaille le clito ? Quel goût a-t-elle quand on la lèche à fond ? Est-ce qu’elle tremble des pieds à la tête en se tordant les seins ?

Son visage trahit si fort son trouble que la blonde rosit de nouveau et détourne le regard.

Il fait chaud, hein ?

Le patron revient, avec deux bières Pils, glacées à souhait. Claire les débouche et remplit le verre de sa voisine.

– Elle est où, ta maison ?

– Là bas !... Muriel se penche et montre le sommet de la ville, un entrelacs de rues, d’escaliers et de vieilles façades à pilastre ombré çà et là par des eucalyptus et des figuiers. Près de l’église. C’est la dernière du village, tout en haut. Après, c’est la crête.

Claire relève ses lunettes et observe longuement le paysage. On dirait un décor de théâtre. Beaucoup de maisons ont été rasées par un tremblement de terre, il y a 400 ans, et seules subsistent leurs façades recouvertes par le temps d’une patine ocre et verte.

– C’est drôlement isolé, dis donc.

– Je suis bien tranquille comme ça.

Pour de la chance, c’est de la chance. Un point de vue idéal pour surveiller l’île de Betty Zilpenheim.

Elle surprend alors Muriel qui la contemple avec admiration

– Qu’est-ce que j’ai ?

La blonde se trouble.

– Des yeux superbes. C’est dommage de les cacher.

– Je supporte mal le soleil, riposte Claire, avec une brutalité voulue.

Et elle remet ses lunettes sur ses yeux.

C’était couru. Elle a séduit cette fille avec ce petit quelque chose de masculin, de brutal, qui leur plaît à toutes. Où est-ce son corps mince, presque androgyne ? Plus sûrement la voix qu’elle a, sa voix de fumeuse, qu’elle fait exprès de laisser traîner.

Après la dureté, la gentillesse.

– Eh bien, toi aussi, tu es très belle, Mumu, retourne-t-elle avec chaleur. J’aimerais bien avoir des nichons comme les tiens. Je peux toucher ?

C’est son joker : le culot. Fais ce qu’il te plaît. Sans attendre l’accord de Muriel, elle allonge la main et cueille le cône voluptueux qui ondule sous la cotonnade.

Muriel se raidit mais ne se dérobe pas.

Ça va très vite. Claire enfonce ses ongles dans la chair, laisse traîner deux doigts là où se trouve la pointe du sein. Elle achève, l’air naturel :

– Tu ne mets jamais de soutien-gorge ?

– Il fait trop chaud.

Muriel est de nouveau pivoine. Elle jette des regards éperdus autour d’elle, mais personne n’a surpris leur petit manège.

Claire pousse son avantage.

– Tu n’as pas de slip non plus ?

Muriel ouvre la bouche mais aucun son n’en sort. Elle a des dents magnifiques, rangées comme des perles dans une grotte rose.

– Excuse-moi, achève Claire, moqueuse. C’était juste pour savoir. Moi, je n’en mets jamais.

Le regard noisette de sa voisine volette, affolé, ne sachant où se poser. Claire revient à la charge :

– Alors, pas de slip ?

– Non, chuchote Muriel.

– C’est pour plaire à un mec ?

– Mais non. Il fait trop chaud, avoue la malheureuse, au comble de la gêne..

– Juste une petite robe, hein ? Claire aspire le fond de son verre sans quitter sa voisine des yeux. Tu te balades comme ça, à poil dans les rues ? Un coup de vent, et on pourrait tout voir... Tu te rases la chatte, au moins ?

Muriel, à l’agonie, secoue la tête.

– Tu devrais. On est tellement mieux comme ça, fait Claire, péremptoire. Tu t’épiles juste les grandes lèvres et entre les jambes. Tu peux garder des poils sur la motte, mais être lisse en dessous, c’est un délice...

– Je sais, murmure la blonde en finissant à son tour son verre. La mousse lui fait une petite moustache, qu’elle efface d’un coup de langue. J’avais un ami qui me voulait toujours comme ça...

– Comme quoi ?

– Rasée. Sans rien. Comme un bébé. Elle a un petit rire gêné. Il disait qu’avec mes gros seins et ma fente toute nue, j’étais la plus belle...

Une onde de souffrance traverse son visage, et aussitôt elle sourit, ce sourire grave, sans illusion, qui est son expression la plus vraie. Elle a vraiment morflé, se dit Claire. Elle aussi, on l’a lâchée, et elle ne s’en est jamais remise. J’avais raison.

Le gros Bacchus repasse sur le quai, dans l’autre sens, à petite allure. Il laisse peser sur elles un regard apoplectique, et Muriel hausse les épaules.

– Pauvre Demetrios. Il est tellement vicieux qu’il arrive parfois à ses fins...

– Oh, vraiment ? questionne Claire, qui réfléchit à son plan.

– Oui. Avec des petites jeunes, des étrangères qui débarquent dans l’île par le dernier bateau, sans un sou et sans savoir où loger. Il connaît tout, il peut tout, et puis il a une façon de faire...

Elle suit des yeux le gros homme qui s’éloigne sur son tricycle, et un pli amer courbe ses lèvres roses.

– Un gros dégueulasse, oui.

– Tu étais rasée quand il t’a sautée ? demande ingénument Claire.

Muriel la fixe.

– Deux et deux font quatre, sourit Claire gentiment.

– Tu as tout compris, soupire Muriel. J’ai débarqué ici, fuyant je ne sais quoi. Enfin si, je sais. Geroboham. Un homme que j’ai aimé toute ma vie. Un salaud et un enfant. Après son suicide...

Elle s’interrompt, le regard dans le vide. Claire lui prend doucement la main.

– Après son suicide, je n’avais nulle part où aller. Il m’en avait fait voir, tu sais, mais je l’aimais. C’était mon premier amoureux, bien avant le Grec... Bon, j’ai ai débarqué ici, avec un baluchon. Je voulais rejoindre un ancien amant, qui vit à Constantinople, mais je n’étais pas bien sûre de moi, j’avais décidé de prendre mon temps. De faire le voyage en bateau. Je me suis retrouvée sur le quai de Mysos à huit heures du soir, en hiver, toute seule, et Bacchus était là. Le reste, c’est de l’histoire classique, achève-t-elle. Toutes les filles qui voyagent ont connu ça...

– Raconte quand même, murmure Claire avec insistance. Elle a relevé ses lunettes et fixe la jolie blonde dans les yeux. Ça te fera du bien. Raconte-moi tout.

Maintenant qu’elle a commencé, continuer est facile. Muriel achève donc d’un trait ;

– Il prétendait louer une chambre. Je l’ai suivi, que pouvais-je faire d’autre ? C’était un gourbi, et dans ce gourbi, il y avait sa mère, une vieille bique immense, vêtue en noir. Elle vit toujours, paralysée, assise du soir au matin sur sa chaise. Elle nous a fait à manger. Ils m’ont fait boire. J’étais fatiguée par le voyage. Le raisiné m’a achevée. Quand je me suis réveillée, au milieu de la nuit, il avait amené une lampe à pétrole et il était en train de me montrer à sa mère...

– Te montrer ?

– Il me tenait les jambes ouvertes, comme... comme un animal et... j’étais donc épilée. Je ne pouvais rien faire, j’étais mortellement engourdie, et en même temps, je me rendais bien compte de ce qu’ils me faisaient. Il... il avait ôté son pantalon et... son sexe était tout près de mon visage Sa mère hochait la tête et répétait : « Né, né ! », tout le temps. Ça veut dire oui. Finalement, il m’a ouverte avec les doigts, comme font les pêcheurs avec les ouïes des poissons et... Avant que j’ai pu faire quelque chose, il m’avait pénétrée...

Silence.

– Et ?... insiste Claire.

– Il m’a violée toute la nuit. Je ne me suis pas débattue, mais c’était un viol. Ils avaient peut-être mis quelque chose dans le vin. Ils m’avaient attachée les mains à la tête du lit, et il... il me prenait et me reprenait sans cesse. J’ai cru qu’ils allaient me tuer mais au matin, sa mère m’a fait un café et ils m’ont poussée dehors. Voilà.

Elle se tait. Pas une larme. Rien. Claire ne peut détacher les yeux du fin visage encadré de boucles blondes.

– Et tu es restée ?

Muriel hausse les épaules.

– Je vis avec cette honte-là, mais j’en ai d’autres. Les hommes ne nous aiment pas, voilà la réalité. Ils ont besoin de nous pour... tout ça, mais ils ne nous aiment pas.

– Tu as raison. Et il n’a jamais essayé de ?...

– Non. Je suis quelqu’un du village maintenant. Pas une touriste, pas tout à fait une Grecque, entre les deux. Il me respecte.

– Et tu n’as rien dit aux flics ?

– Bacchus est copain avec les flics.

– Moi, je ne me serais pas laissée faire...

– On est en Orient ici, objecte Muriel d’une voix douce. La Turquie est à trois kilomètres, en face. Tu as remarqué que le patron n’a pas débouché nos bouteilles de bière ? Il l’aurait fait pour des hommes. C’était perdu d’avance.

– Et depuis ? Personne ?

La blonde hausse ses jolies épaules.

– Personne.

– Et ton ami d’Istanbul ?

Muriel sourit, soudain légère. Ses humeurs passent sur elle comme des risées de vent sur de l’eau, c’est peut-être le secret de sa jeunesse :

– Le vieux monsieur sadique ? Il est venu une fois. Je te raconterai.

Claire sent son échine se hérisser.

– Le vieux monsieur sadique ? Pourquoi l’appelles-tu comme ça ?

– C’est une vieille histoire.

– Oh, Mumu, j’adore ce genre d’histoire... S’il te plaît... Moi aussi, j’en ai à te raconter. Il était vraiment sadique ?

Mais la jeune femme en a assez. Elle a un petit geste de la main.

– Dis-moi, tu comptes repartir avec le prochain bateau ?

Maintenant. Ne tè plante pas. Ça doit venir d’elle.

– Non, dit Claire, l’air indifférent. J’aimerais rester quelques jours.

– Tu cherches une chambre, alors ?

– Oui.

Et ça vient très simplement. Muriel propose :

– Viens chez moi. Ce n’est pas luxueux, mais tu verras, la vue est magnifique.

– Je veux payer, alors, insiste Claire.

– Mais non. Si tu ne restes que quelques jours, ce n’est pas la peine.

– Ce n’est pas juste. Tu es si gentille...

– Je t’en prie. Il y a longtemps que je n’ai pas parlé avec une amie. Tu veux bien être mon amie, Claire ?

Claire se penche et pose un gros baiser sur la joue ronde de la blonde.

– Je suis ton amie, Muriel.

Jusqu’au sang.

Elle paye les consommations et, l’instant d’après, elles se dirigent vers les escaliers peints en jaune qui s’enfoncent entre les maisons blanches pour, après quelques détours, attaquer franchement la pente ardue qui mène au sommet de la vieille ville.

Arrivée en haut, Claire se retourne. L’île où vit son amant se détache à contre-jour sur le fond miroitant de la mer..

Me voilà. Avec la ligne, l’hameçon, le poids. Tu vas tout avaler, mon amour, je te le promets.

III

Avec la nuit, un semblant de fraîcheur a glissé des montagnes dans la combe profonde qui abrite le port. Sur les hauts, là où se dresse la petite maison blanche ombragée d’un eucalyptus, il fait presque bon.

Claire Galmier et Muriel Estebanque ont tiré un matelas sur la terrasse faite de dalles polies, et dans le creux ainsi formé, cachées à tous les regards, sous la voûte d’étoiles, elles s’aiment passionnément.

Il a suffi d’un regard, d’un geste ébauché. Leurs corps se sont aimantés naturellement. Elles prenaient une douche au tuyau fixé sur le toit de canisses et qui donne une eau presque fraîche depuis une citerne ; sous le jet argenté qui lavait leurs peaux brûlées de soleil, Claire a hasardé une main, puis deux. Muriel s’est cambrée, les mamelons devenus durs, froncés, et elle a renversé la tête sur la margelle, abandonnant son ventre et ses cuisses.

– Ma chérie, ma chérie...

Les deux filles chuchotent dans le noir, et leurs corps qui glissent et se tordent sur le matelas, quêtant d’autres caresses, d’autres envahissements, ressemblent à des serpents.

Ce que la brune lui donnait, la blonde lui a d’abord rendu, maladroitement, avec des élans et des effrois qui la faisaient se rejeter dans l’ombre, bras croisés, cuisses jointes. Il a fallu, plusieurs fois, que Claire la force, ouvre les jambes, plonge ses doigts dans la fleur de varech. Il a fallu, une fois, qu’elle la gifle, pas très fort, mais cela a suffi pour que Muriel s’abandonne, en croix, ventre tendu.

Alors Claire a croché ses doigts dans les seins offerts, de gros seins juteux, gonflés, où circulait un sang riche pulsé par le cœur en folie. Elle a serré, tordu la chair délicate, tiré sur les outres laiteuses comme le font les violeurs, et Muriel a feulé.

– Ooooh oui, oui...

Elle en veut ? Claire pince les bouts, elle écrase les tétines brunes, juteuses comme des groseilles. Elle les tourne sur eux-mêmes, saccageant le bouquet de nerfs qui lance de brûlantes douleurs.

– Comme ça, c’est bien ? C’est ce que tu veux ? C’est ça que tu aimes, petite salope ?.

– C’est bon, c’est si bon... chante Muriel, le visage soudain blanchi et couvert d’une fine transpiration. L’aréole satinée qui couronne ses seins orgueilleux a viré au pourpre. Un exsudat laiteux poisse les doigts de Claire, qui les essuie sur la bouche de la malheureuse.

– Lèche !

Muriel lèche. Claire enfonce ses doigts dans la bouche, explore les dents, repousse la langue.

– Ouvre !

Les yeux bruns de la blonde fixent la tourmenteuse, mais elle ne recule pas quand Claire lui croche les seins et tire, tire fort, comme si c’étaient des quartiers de viande à suspendre.

Son corps se ploie en arrière, s’abandonnant de tout son poids. Les seins s’allongent. Elle pousse juste un petit cri.

– Tu aimes ça, hein ? Tu aimes qu’on te brutalise ? demande Claire, pleine d’un triomphe mauvais.

– Oui, oui... s’étrangle la suppliciée.

Son bourreau la lâche et, du même mouvement, la gifle de nouveau. La tête de Muriel sonne sur le dallage, et ses cheveux blonds emperlés de sueur révèlent l’expression extatique du visage.

Alors Claire se déchaîne. À genoux sur les hanches de la malheureuse, l’immobilisant de tout son poids, elle y va de bon cœur. Les coups redoublent. Mais au lieu de se dérober, sa victime tend le visage, offre ses joues, sa nuque, sa gorge...

Je le savais ! Je le savais ! Entre deux gifles, Claire embrasse les lèvres desséchées de sa proie, caresse avec une inflexible douceur les flancs, le ventre, les seins de la malheureuse.

– Je savais que tu aimais ça...

– On ne me l’a jamais fait... balbutie Muriel. Pas une femme. Jamais !

– Mais tu es faite pour cela ! Pour être battue, fouettée, exhibée... crache Claire, qui l’étouffe de baisers, se frotte sur elle avec furie. Sais-tu comme tu es belle ? Comme tu sens bon ? Je peux ? Je peux te frapper fort ?

– Oh, oui, fort, vas-y, fort... Fort !

Et Muriel, reconnaissante, s’offre. Mains dans le dos, cuisses écartées à angle droit, elle hausse son bassin et le frotte contre le sexe de Claire. Poils blonds, poils noirs, les touffes se mêlent, échangent leurs cyprines, les lèvres gorgées de sang s’exacerbent...

D’autres gifles suivent, cette fois-ci sur les seins, pour les faire ballotter, saillir, pour les durcir. La main sèche de Claire claque sur la chair drue, opaline. Elle emploie bientôt les deux.

Muriel souffle, halète, tout le corps cassé, offrant à ses coups les masses oblongues, rougies.

— Encore ? questionne Claire de sa voix râpeuse. Tu en veux encore ?

– Oui, oh, oui ! Tout ce que tu voudras...

Des bouquets rouges envahissent ses paupières quand la brune lui reprend les mamelons, cette fois longuement, du tranchant des ongles et avec les dents. Le genou dur est venu buter contre le ventre concave, forçant les pliures de sa vulve, donnant d’autres coups qui arrachent à Muriel des feulements de chatte en chaleur...

– Attends un peu... Puisque tu en veux, tu vas en avoir...

Les mots d’Arkan, les mêmes.

Sans descendre du corps pâle écartelé sous elle, Claire attire son short et sort la ceinture de ses passants. C’est un robuste lacet de cuir tressé, large de deux doigts, avec une boucle en poils d’éléphants. Claire claque des doigts et Muriel, docile, lui tend ses poignets...

Claire passe la ceinture autour de ses poignets et serre fort.

Un instant, sur la terrasse, il n’y a plus que le bruit de leurs respirations mêlées. Elles se défient du regard, la brune avide et sèche, la blonde opulente et soumise. L’une dressée, l’autre ouverte. Leurs sexes brûlants collés par le jus du plaisir...

C’est une soumise. Une vraie. Tu vas pouvoir la dresser. Ensuite, tu l’offriras à Arkan.

Le voilà, le plan de Claire.

Il la massacrera. Et quand il sera bien accroché, tu lui porteras le coup final. Vous serez liés pour toujours.

Alors, elle devient sauvage. Elle écarte les longues cuisses de son amie à coups de poing, la forçant à les mettre à plat sur le sol, fesses crispées par l’effort, aines tendues à rompre.

– Ouvre, ouvre ta chatte !

Combien de fois Arkan lui a-t-il parlé ainsi ? Et le client de l’Égyptienne, il y a trois jours, dans la chambre qui sentait le sperme, la sueur et les larmes ?

Elle appuie sur le bulbe poilu du sexe de Muriel pour l’ouvrir. Elle veut le coquillage béant, elle veut voir sa moirure, ses plis de nacre, le filet d’eau pure qui coule de la source cachée.

– Han, han, halète Muriel.

Maintenant, allongée sur elle, les ongles de sa main gauche enfoncés dans la chair douce de sa gorge, sa langue dure et habile forçant le passage des dents serrées, la brune embrasse profondément la blonde.

Muriel geint, à petits coups, comme un chiot qui dort. Des bulles de salive moussent aux commissures de ses lèvres.

Plus bas, là où la main droite de Claire va, vient, tord les quartiers d’orange de sa vulve, plonge et replonge dans le vagin béant, sa mouille mousse aussi, épaisse et collante.

– Han, han... Muriel halète.

Oh, Arkan, celle-là te plaira ! Elle ne triche pas...

Claire engage sa langue dans la petite oreille qui sent la mousse et le savon. Elle lèche les circonvolutions de la conque ; ses doigts suivent les plis et replis du sexe d’ombre, tout en bas. Muriel se tend, sa respiration siffle, et son jus gicle en perles d’ambre, une fois, deux fois.

Bon dieu, comme elle est bonne, Arkan. Tu vas te régaler.

Autour d’elles, les roches craquent en se refroidissant. Le feuillage d’un eucalyptus frissonne doucement sous un souffle d’air. Des chiens hurlent dans le noir.

La main fine de Claire, doigts joints comme un épieu, baratte le ventre de Muriel.

Elle doit forcer, pourtant. La blonde est encore serrée. Elle jouit en égo ste. Claire insiste.

Sous la douleur, sa proie se cabre.

– Laisse... souffle Claire. Laisse-toi bien faire...

Elle pilonne l’amande moite, aux béances couleur porphyre. Muriel jute encore, mais elle ne se donne toujours pas complètement. Pas comme tu aimes, mon amour. Éventrée.

Claire lui reprend la bouche, à bouche ouverte, dents contre dents. Et elle enfonce sa langue, profond, dans la caverne fraîche.

Muriel a fermé les yeux. Anneau après anneau, son amante force le réceptacle.

– Comme tu es serrée ! Tu n’as pas eu d’enfant ?

– Non... geint Muriel.

– C’est pour ça, souffle Claire dans sa bouche. Je vais t’élargir, ma chérie. Tu pourras tout prendre. Laisse-moi faire, j’ai l’habitude...

Elle arrive aux jointures. Ses ongles lissent les parois engorgées, gluantes de sécrétions, pour aller buter sur le fond de la matrice.

– Aaaaahh... exhale Muriel.

Son ventre est parcouru d’ondes brûlantes tandis que Claire déplie, doigt après doigt, le délicieux pilon enfoui dans ses entrailles.

– Tu aimes ? Dis, tu aimes ? chuchote la brune.

– Oh oui, j’aime, j’aime à la folie. Continue, tu peux, tu peux tout, oui... délire la blonde de Mysos, sa tête frappant le sol avec des coups sourds.

Quand c’est fait, quand la main a toute entière disparu jusqu’au poignet...

– Regarde ! ordonne Claire.

Muriel ouvre les yeux. Ses iris couleur caramel s’agrandissent en découvrant le poignet fiché dans son bas-ventre.

– On ne te l’avait jamais fait ?

– Non... oh non... qu’est-ce que tu fais ?

– Du fist fucking, énonce Claire. Maintenant, tu sais que tu peux. Tu peux prendre tous les mecs, même les plus gros.

– Même les plus gros... s’abandonne la blonde, les yeux voilés d’une taie de plaisir.

– C’était qui ? chuchote Claire, bougeant lentement son poignet d’avant en arrière

– Qui ? Oh, oh, geint Muriel. Ooooh... de qui parles-tu ?

– Le plus gros de tes amants ?

– Geroboham. Non, ce n’était pas lui... Il était long et dur, mais le plus membré, c’était ce beau Tunisien, à Paris.

Elle dit la chose, en trois mots. Le garçon fiché comme un pieu dans son ventre, dressé au-dessus d’elle sur les bras. La petite chambre étouffante. Sa valise posée dans l’entrée. Sa verge épaisse, sombre, si longue qu’il n’avait pas pu rentrer jusqu’au fond.

Elle l’a branlé comme ça, le prenant à pleine main pour le faire juter au fond de son ventre.

Oh, mon dieu ! Elle pourrait prendre un... un animal.

– Tu pourrais l’engloutir, maintenant, constate Claire.

Elle soulève une jambe, prend appui sur le dallage et tourne délicatement au-dessus de Muriel sans sortir son poignet du vagin dilaté. Sa main tourne, arrachant une longue et délicieuse plainte à la blonde.

– Ooohhhh oui...

Claire descend sur sa bouche la fleur de son propre sexe, et asseoit son cul de garçon sur le visage enfiévré de la jeune femme.

Les voici maintenant comme deux divinités emmêlées, grises et roses sous la lumière paisible que verse la lune, quelque monstre à quatre jambes, une rose des sables parcourue de spasmes. Claire incline la tête et, dans le même geste, elle a posé son anus ouvert sur la bouche de Muriel.

Ses fesses nerveuses ferment les yeux bruns de la blonde en s’adaptant exactement aux orbites.

La bouche verticale de son sexe clôt la bouche haletante...

– Lèche ! Je veux sentir ta langue !

– Oui, oui... balbutie la blonde sous elle, étouffant sous les épaisseurs de chair, la mouille, la sueur. Oh oui...

Et l’esclave obéit. Elle sort sa langue, fouille l’humus à la forte odeur d’encens, les replis et les fentes qui sentent le tabac, la sueur, l’opium, elle trouve le bouton de rose de l’anus.

Il est ouvert. Il bâille sur des intérieurs ignobles.

Muriel se noie dans cette ignominie-là, elle aspire et mordille, elle crache sa salive sur la serrure froncée, lèche en rond la corolle et darde sa langue dans le conduit obscur.

Et Claire se laisse aller. Elle se déplisse, elle se donne. Les dents serrées, attentive, elle écoute le plaisir monter en elle comme une flamme.

– Profond, profond ma pute...

Et Muriel darde sa langue, jusqu’à la douleur, loin, loin en avant dans le tunnel aux fragrances de fumée. Je suis son esclave, songe-t-elle, affolée. Je ne la connais pas mais elle peut faire ce qu’elle veut de moi. Me faire lécher sa merde. Me sucer jusqu’à l’agonie. Une esclave.

Elle n’est plus que cela. Une langue, et un sexe qui bat, ondule et vibre autour du monstrueux pilon des doigts de Claire. Quand elle ouvre les yeux, elle ne voit que du rouge et du noir, et parfois la double rotondité, nerveuse, soulevée par instant, des fesses de son amante.

Elle aspire l’air vicié, comme une noyée, et Claire de nouveau vrille sa chair fibreuse et méchante sur la chair moelleuse du visage clair de sa vite.

Éblouissement partagé, fièvre parfaite. Elles ont fait l’amour toutes les deux avec des femmes, mais entre elles une chimie miraculeuse s’accomplit. C’est une jouissance inou e qui s’allume en elles, tel un foyer qui explose et projette dans la nuit une gerbe de fusées. Entre la brune piquante au cœur aride et la blonde moelleuse à l’âme enfantine, l’incendie gronde, dévore, étincelle.

Muriel est le creuset. Claire est le pilon.

Magie de la vertu humiliée. Triomphe du vice flamboyant. Elles ont trouvé leur rôle du premier coup. Claire domine ; Muriel s’abaisse.

Arrachant sa main du vagin trempé, la brune se penche et plonge son visage dans le delta herbu. Ses ongles plantés dans la peau fragile des aines, elle tire, écarte, elle met à jour le secret luisant de l’huître féminine. De la langue, elle soulève le clitoris engorgé et, comme on gobe une perle, elle l’avale.

Muriel pousse un grand cri. Son corps devient dur, et Claire sent les riches humeurs de la jouissance abonder dans sa bouche.

– Donne !

Elle les lape, sans cesser de faire rouler le clito de sa proie, mais elle ne s’oublie pas. Elle appuie encore plus fort son anus sur la bouche de la blonde, glisse pour lui offrir sa tige secrète, s’engouffre entre les dents blanches et quémande le même service.

Elles se sucent, à grandes lampées, la langue douloureuse à force de fouiller dans l’humus salé. Elles se sucent et se lèchent. Soudain la brune se dégage. Un instant, elle se profile sur le velours bleu-nuit, blanche et maigre, avec un toupet de poils noirs au bas du ventre, et ses petits seins hérissés de longues pointes.

– Je reviens. Tourne-toi !.

Stupéfiée de fatigue et de plaisir, Muriel obéit en gémissant. Elle n’en peut plus. Il lui semble baigner dans sa sueur, flotter dans une brume salée et bouillante.

À quatre pattes, elle attend. Que veut encore cette diablesse ?

Derrière elle, Claire fouille dans son sac de toile. Sa voix claque :

– Le front à terre ! les mains à plat ! Remonte les genoux maintenant ! Plus haut !

Plus haut, ça veut dire qu’elle doit tendre les fesses, les hisser vers quel supplice ? Les oreilles bourdonnantes, Muriel se force. Elle guette un bruit, un geste. L’air tiède de la nuit baigne son entrejambe et ses fesses comme le ferait un gant de toilette.

Derrière elle, sa maîtresse s’affaire à quelque ouvrage mystérieux. Des boucles claquent, elle serre une ceinture...

Que fait-elle donc ? se demande Muriel, le cœur battant la chamade. Que fait-elle, qu’elle désire subir ardemment, quoi que ce puisse être ?

Être exposée ainsi, de cette façon tellement humiliante ! Cette pose même que Geroboham ne se lassait jamais de lui imposer...

– Est-ce qu’on t’a déjà enculée ? demande Claire en venant derrière elle. Elle pose ses mains sur les fesses tendues et tire un peu pour les écarter. Oui, bien sûr, reprend-elle de sa voix rauque, Mais par une femme ? Est-ce que tu as déjà été sodomisée par une femme ?

– N... non... balbutie Muriel.

– Alors je t’encule ! gronde Claire en poussant la longue tige ivoire d’un godemiché à ceinture.

– Non ! supplie la blonde prosternée.

Mais déjà le phallus s’est engouffré en elle. Lubrifié par la cyprine, la sueur et la salive, il glisse dans le puits enfiévré, jusqu’au fond. Le ventre plat de Claire claque sur la molle concavité des fesses de la blonde.

– Non !

– Tu es pourtant bien ouverte ! martèle Claire qui se retire d’une esquive et replonge aussitôt dans l’anus béant de son esclave. Dilatée, prête à tout, hein ?

Diabolique, elle a glissé la main sous le ventre de sa proie et retroussé le capuchon qui protège le clitoris. Un coup de reins, un coup de pouce sur le bouton durci. Un autre coup de reins, un autre coup de pouce....

Et c’est comme si Arkan était là, son petit sourire moqueur à la bouche, lissant ses cheveux blancs en penchant un peu la tête : « Défonce-la pour moi, ma chérie... ».

Et Muriel, hagarde, défaite, comprend qu’elle n’attendait que cela depuis trois ans. Son corps engourdi espérait d’autres étés. La sève monte et déborde maintenant sous les coups du monstrueux boutoir.

Et c’est comme si Geroboham était là, tenant le visage de Muriel entre ses mains rudes, chuchotant : « Donne-lui ton cul, donne bien !... ». Comme autrefois. Comme quand elle était heureuse et ne le savait pas. Quand ils avaient vingt ans.

Oh, mon dieu...

Qu’importe si c’est une femme, une inconnue, qui la possède avec ce ridicule artefact de cuir et de mousse ! Qu’importe si elle offre le plus fascinant et le plus révulsant des spectacles, celui d’un doux corps féminin fendu et saccagé par un pénis de plastique ! Pour la première fois depuis longtemps, une houle naît dans ses reins.

– Encore, encore, oooh, encore !

– Encore, oui, ma pute. Je t’encule encore, grince Claire, maigre chat furieux arc-bouté sur le dallage blanc, son membre artificiel allant et venant dans l’œillet dilaté de la jeune femme. Je fends ton gros cul blanc, j’entre et je sors comme je veux ! Est-ce que tu me sens, est-ce que tu sens comme c’est facile ?

Muriel, dans un râle, crie à la face des étoiles.

– Oh oui, encule-moi ! Encule-moi profond ! Tout ce que tu voudras, tu auras tout ce que tu voudras...

IV

À six heures du matin, quand Claire Galmier sort sur le pas de la porte, le soleil est déjà levé et transforme la mer en une gigantesque plaque d’aluminium des millions de fois martelée. Les pentes de l’île disparaissent sous une poussière dorée qui nimbe les champs d’oliviers, les maisons et les routes, d’un voile de crêpe ondoyant.

La brune s’étire face au levant. Quelle nuit ! Il lui semble sentir encore l’odeur du corps de Muriel sur ses mains. Cette fragrance salée et sucrée à la fois, comme si d’avoir tant pressé les seins et le ventre de la blonde en avait extirpé les arômes, les sucs et les parfums. Mais il en reste, elle a pu vérifier. À peine le réveille-matin avait-il cessé de grelotter qu’elle a ouvert le corps tiède, encore endormi, et enfoncé ses mains dans la chair odorante. Muriel a joui longtemps, sans ouvrir les yeux.

Un excellent prélude à cette journée, songe Claire.

Elles déjeunent d’un bol de chicorée et de quelques biscuits, expédient une rapide toilette. Claire se sent en grande forme en dépit des excès de la nuit.

– Eh bien, tu es prête ? lance-t-elle en direction du minuscule pédiluve où sa compagne achève de s’habiller.

– Oui, oui, je viens, répond Muriel d’une voix contrainte.

Claire sourit pour elle-même. Faire tant d’embarras pour si peu de choses ! Décidément, elle va bien s’amuser.

– Dépêche-toi !

– Je viens !

Sur la crête, l’air d’une miraculeuse transparence garde encore des fraîcheurs de l’aube. Des ombres violettes s’allongent sur la terre poudreuse, comme si la nuit avait laissé ici et là des lambeaux de son règne. En bas, un coq chante.

– Je descends ! annonce Claire d’une voix péremptoire.

Muriel apparaît alors.

– Est-ce... est-ce vraiment nécessaire de faire cela ? demande-t-elle timidement.

Elle se tient debout, les mains sagement croisées dans le dos. Sous les boucles qui s’échappent du chignon lâche, son visage est empourpré.

Claire donne deux tours à la serrure et glisse la clé dans son sac. Elle lance sèchement :

– Baisse les yeux quand tu me parles !

Muriel abaisse aussitôt les paupières.

– Mais pourquoi veux-tu me montrer ainsi ? insiste-t-elle plaintivement.

– Avance ! ordonne Claire en lui donnant une claque sur les fesses

Elles s’engagent dans des ruelles si étroites que le soleil ne s’y glisse qu’une heure par jour. Elles sont bordées de murailles de pierre sèche à hauteur d’homme, et ombragées par endroit de magnolias pourpre et rouille. Sur une bonne partie du trajet, on traverse une ville en ruine, que ses habitants, partis travailler à Athènes, n’ont jamais pris la peine de rebâtir.

– Pour t’humilier. Pour que tout le monde sache que tu es maintenant disponible, explique Claire à voix haute. C’est moi qui décide, non ?... Ta chatte, tes reins, ta bouche ou ta main, tu les donnes à qui je voudrai. Rappelle-toi : un seul signe, et et tu te mets en position...

– Oh, non !...

Muriel s’arrête en frissonnant. Entre ce que son amante lui a extorqué cette nuit dans le feu du plaisir et réalité, il y a un gouffre, et ce gouffre s’ouvre sous ses pieds. Elle tourne vers son bourreau ses jolis yeux pleins de larmes.

– Je croyais que tu étais mon amie...

Claire la contemple, partagée entre l’amusement et le mépris. Comme elle est émouvante, cette idiote ainsi démunie, seulement vêtue d’un soutien-gorge et d’une petite jupe blanche ! Émouvante et aguichante, car elle ne porte pas de soutien-gorge de maillot de bain, mais une vraie lingerie, un Aubade numéro 8, agrafage par devant, fines bretelles armoriées, bonnets profonds en dentelles de Calais. Sa poitrine ronde les tend à craquer, et, à travers les motifs brodés, on voit les pointes brunes, encore gonflées des morsure de la nuit.

– Petite gourde ! Claire l’appuie contre le mur déjà tiède de soleil et lui effleure la bouche. N’étais-tu pas d’accord, cette nuit ?

– Si. Oh, si !...

Toute rose, la blonde se laisse dévorer les lèvres. La brune abaisse brutalement les bonnets de son soutien-gorge et met au jour les globes jumeaux, bruns sur le dessus, blancs sur le dessous.

– Alors ?

– Je ne savais pas que ce serait si dur, avoue la – malheureuse.

– De te promener en ville avec les nichons à l’air ? raille Claire en saisissant les tétines et en les agitant en tous sens. Mais tu n’as encore vu personne !

Muriel, le regard fixe, se laisse tripoter sans résister. Mais ses seins durcissent, et les mamelons s’allongent quand la brune les lèche à tour de rôle, pressant la chair drue entre ses mains.

– ajustement souffle-t-elle

– Justement quoi ? souffle Claire, remuant les masses oblongues d’un lent mouvement circulaire.

– On va me voir ! Je suis connue ici. Je ne pour rai plus rester...

– Es-tu bête ! Tout ça pour une petite balade en soutif ? Claire se recule, abandonnant sa proie toute molle. Eh bien, soit. Rhabille-toi. Va mettre un t-shirt. Je pars.

– Non ! Muriel a crié. S’il te plaît, reprend-elle plus bas. Excuse-moi. Je n’ai pas l’habitude....

Les seins entièrement sortis du soutien-gorge, la respiration palpitante, elle se cambre courageusement.

– Continue. Torture-moi, si tu veux. Je me laisserai faire...

– Non, non... grogne Claire, qui fait semblant d’hésiter. Tu ne me sembles pas prête. Je comprends. C’est ta liberté...

– Regarde ! lance alors la blonde.

Elle défait sa jupe, la laisse tomber à terre. Puis, d’un geste maladroit, elle baisse le slip minuscule qui moule l’amande bombée du sexe.

– Me veux-tu ainsi ? Comment dois-je me mettre ? Je t’obéirai, maintenant. Je t’en prie.

Claire l’examine, l’œil dur.

– Mieux que ça, ma chérie.

– Comment ? Comment veux-tu ?

– Trouve toi-même, ou je m’en vais.

Une étincelle affolée traverse le regard de son esclave.

– Attends. Je crois que je sais.... C’est comme ça, n’est-ce pas ? C’est comme ça que tu aimes ?

Elle s’est renversée contre la pierre, cuisses écartées au maximum, et offre ses seins dans la coupe de ses mains. La touffe fauve de son sexe brille au soleil, d’une humeur cachée.

Claire prend son temps pour répondre. Elle se repaît du beau corps féminin écartelé sur la pierre sèche, du soutien-gorge bouchonné sous les globes des seins et du slip descendu à mi-jambe. L’entrejambes froissé garde une légère moirure dans ses plis.

– Mais tu mouilles !

– Je sais, avoue Muriel, la voix hachée. C’est terrible mais je n’y peux rien.

– Tu aimes donc ça, être exhibée, hein ?

– Non, non, se défend Muriel. Je déteste ça et, en même temps, ça... ça m’attire.

– Salope.

– Tu as le droit, halète Muriel.

– Rhabille-toi.

Muriel la regarde, incrédule.

– Tu ne me punis pas ?

– Tu seras punie ! Rhabille-toi.

Muriel remonte son slip, ramasse sa jupe et l’agrafe. Elle est encore rouge de honte. Elle remet ses seins dans son soutien-gorge et soupire.

– Je vais faire un effort, je te le promets. Tu pourras me montrer partout.

Elle pense : Peut-être que ça passera. Il y a bien des filles, sur les bateaux, qui se baladent en culotte.

– En tout cas, j’en connais un qui va être content, lance Claire en la précédant.

Muriel la suit, se tordant les pieds sur les pavés disjoints.

– Qui ça ? Je croyais que tu ne connaissais personne ?

– On va voir Bacchus, lance Claire comme elles s’engagent dans un grand escalier peint à la chaux qui descend tout droit vers le port.

– Ba... ? Demetrios ? Mais pourquoi ? interroge la blonde, affolée.

– J’ai besoin de renseignements, élude Claire, mystérieuse. Elle se retourne, menaçante. Tu feras tout ce que je te dirai de faire, c’est d’accord ou non ?

– C’est d’accord, accepte Muriel d’une voix blanche.

– Tu sais où c’est ?

– Bien sûr.

Claire lui lance un regard de côté.

– Ce soir, je te baiserai à te faire crier. En attendant, raconte-moi le vieux monsieur sadique.

– Oh, le... Muriel secoue la tête, accablée. Mais c’est loin ! Je ne l’ai jamais revu.

– Tu allais le rejoindre quand tu t’es arrêtée ici !

– C’est vrai. Il... Il vivait à Istanbul. Il est médecin. Il était médecin là où je travaillais, en Allemagne. Dans un grand organisme de commerce international....

– Je t’écoute.

Alors, parce que raconter lui fait oublier qu’elle ne porte qu’un soutien-gorge et qu’elle s’exhibe maintenant devant les premiers habitants de Symi, Muriel se lance dans le récit détaillé de ses anciennes amours avec le vieux monsieur sadique.

Vieux parce qu’il avait vingt ans de plus qu’elle. Un Turc noueux comme un sarment, le poil noir, de magnifiques yeux brûlants. La première fois qu’elle va le voir, c’est pour une migraine. Il la reçoit dans l’infirmerie, la fait asseoir, bavarde, la charme. Il est cultivé, il a beaucoup vécu, voyagé. Il fait fondre un comprimé dans un verre d’eau, la fait boire comme une enfant, en lui soutenant la nuque. Elle est boureversée par la douceur inflexible de sa marin.

Elle y retourne sous le premier prétexte venu. Le turc est très populaire, il y a toujours beaucoup de monde, il lui demande de revenir après les heures de service. Elle comprend ce que cela veut dire mais elle accepte.

Oh, Geroboham, c’est toi qui l’as voulu.

Le soir, sur la table d’examen, le médecin la sodomise.

Il s’y prend si bien qu’elle se laisse faire. Elle oublie le décor clinique, les meubles blancs, le grand immeuble silencieux. L’homme la fait déshabiller, complètement, et l’examine d’abord sans mot dire. Puis il lui demande de se coucher sur le ventre, en travers de la table d’examen, et de s’ouvrir les fesses à pleines mains.

Elle s’exécute sans résistance. C’était comme si l’ancienne Muriel, la secrétaire sage et réservée, avait disparu, et que resurgissait la fiancée de Geroboham, la soumise, l’obéissante, celle qu’il offrait à ses amis et connaissances. Pour qu’elle s’ouvre encore mieux, le médecin lui demande de monter sur la table et de reprendre la position, mais cette fois-ci avec les genoux à la hauteur des aisselles.

Et la croupe ouverte à pleins doigts, bien sûr. Elle déteste cette position, elle se sent sale, dégradée, mais l’homme sait ordonner. Il la caresse longuement en détaillant d’une voix clinique ce qu’il voit : son anus ouvert comme un œil, avec les fronces qui rappellent des cils, la muqueuse violette et rose qui fait penser à des gencives.

– Poussez, ordonne-t-il. Et elle pousse. Elle a trois ans, c’est un vertige, tout disparaît, plus rien ne compte que de crisper les muscles de son ventre pour tendre au médecin cette ouverture secrète, ignoble, dispensatrice de tant de trouble.

– C’est bien dit-il derrière elle, et elle sent son souffle sur sa peau nue, sur la soie fragile de ses intérieurs. C’est très bien. Il a saisi à deux mains les grandes lèvres de son sexe et les frotte l’une contre l’autre, doucement, pour faire saillir son clitoris.

C’est un médecin. Il peut tout faire, forcer l’ouverture anale d’abord avec son doigt. Il n’a pas mis de doigtier, ni de gant, rien. Il tourne et visse son index puis son médium et tâte longuement. Et avec les autres doigts, il la pénètre par devant, au fond de la matrice...

Puis il l’encule.

Il l’encule avec un sexe dont elle découvrira ensuite qu’il est tordu, presque à angle droit, avec de grosses veines et un gland écarlate. Ce n’est pas la verge de Geroboham, sa douce et longue verge blanche, mais elle jouit, mieux qu’avec Geroboham. Elle jouit ainsi, prosternée sur la table d’examen, abandonnant à cet inconnu son anus et sa vulve.

Quand elle a bien joui, il la fait descendre de la table et se mettre à genoux devant lui. Son membre sent fort, une odeur de tabac, de suint, de matières cuites.

– Avale bien tout, jusqu’à la dernière goutte...

Il s’enfonce sans ménagement entre ses lèvres et se masturbe.

Il n’a pas mis de préservatif, mais il doit savoir ce qu’il fait, non ? Plus tard, il lui avouera qu’à l’occasion de l’analyse de sang obligatoire qu’elle a subie lors de sa visite d’embauche, il a demandé un test HIV Elle ne pense à rien, elle pompe et lèche l’affreuse mentule qui a su si bien la profaner.

Quand il vient, elle avale, son sperme avec des haut-le-cœur, le visage plongé dans l’abondante. pilosité du Turc. L’homme gronde, lance des mots hachés dans sa langue violente et, en même temps, il lance sa semence au fond de la gorge de la jeune femme, par jets violents, qui n’en finissent pas.

Elle n’a jamais rencontré un homme qui éjaculait autant. Elle sait déjà qu’elle aime ça, qu’elle reviendra le lendemain, et le lendemain encore...

– Et ensuite ?

Elles arrivent sur le port, longent le quai, se suivant à deux mètres, blonde à la torture marchant les yeux baissés, Claire examinant les maisons ocres et bleues, le port encombré de voiliers, le dragueur de mines grec qui manœuvre là-bas, en bout de jetée.

– Ensuite ? réclame Claire.

Il y a peu de monde encore mais Muriel sent sur sa poitrine les premiers regards avides des hommes. Ils n’en croient pas leurs yeux et se retournent sur elle. Il y a surtout ceux, indignés ou moqueurs, des femmes. Comme si elle trahissait son sexe. Ce n’est pas qu’elle soit indécente dans sa jolie lingerie blanche, elle est même plutôt moins aguichante que les étrangères qui se prélassent sur leurs voiliers ou à la terrasse des cafés, mais on dirait qu’elle vient de sortir de sa salle de bains.

Les premiers sifflets : ce sont trois italiens, beaux comme des adonis, qui saluent à leur manière la balancement rythmé des outres charnues sous la fleur de dentelle. Muriel s’empourpre. Malgré elle, elle se voûte, mais Claire a saisi le manège.

– Allez, cambre-toi ! gouaille la brune en s’arrêtant pour l’attendre. Tu ne sais donc pas marcher droit ? Montre-les, tes jolis nichons, flanque-les-leur sous le nez !

– Je. t’en prie... murmure la malheureuse, au comble de la gêne.

– As-tu oublié que je t’enculais cette nuit ? se moque Claire en la poussant devant elle. Et que tu m’as mis la langue au fond ? Ce n’est pas toi, alors, qui implorais pour que je te torde les seins ?

– Tais-toi, tais-toi ! supplie Muriel, qui pour la contenter creuse les reins, propulsant en avant ses obus gainés de coton. Comme elle les maudit en ce moment, – oh oui ! – comme elle se maudit d’avoir une poitrine si arrogante à son âge !

– C’est où, Bacchus ? demande Claire.

Ainsi donc, ce n’était pas une plaisanterie. Elle veut vraiment rencontrer le vieux salaud...

– Tout droit, près du poste de police... Muriel lèche subrepticement une goutte de sueur au coin de sa bouche. Tu veux que l’on continue ? Que je m’exhibe sur une plage ?

– Ah, c’est qu’elle y prend goût ! s’exclame la brune, goguenarde.

Tout, plutôt que Bacchus.

– Il y a une plage, au bout du port, continue Muriel implorante. On l’appelle la plage aux amoureux. Il y traîne toujours des types et... et des couples parfois...

– Et ?..

– Je peux me mettre entièrement nue devant eux. Il y a une cabine. Tu pourras tout voir... La jeune femme prend sa respiration. Je les branlerai, si tu veux,

– Plus tard, répond Claire, impitoyable. Continue plutôt, ton vieux type lubrique ? Il t’encule à fond, et ensuite, comment ça se passe ?

Elles étaient en train de croiser un homme, visiblement un plaisancier. En posant sa question suffisamment fort pour qu’il en profite, Claire lui a lancé un clin d’œil provocant.

– Tu exagères ! souffle Muriel, qui presse le pas.

L’homme, ahuri, s’est retourné. Il leur lance :

– Oui, comment ça s’est passé ?

– Viens ! supplie Muriel. Mais Claire lui prend le bras.

– Arrête-toi !

La blonde s’immobilise, au supplice.

Le français les rejoint. Un type plus très jeune, mais solidement bâti, très grand, presque un géant. Un marin, aux cheveux gras de sel serrés par un foulard rouge, avec des mains fines couturées de cicatrices. Il se fend d’un grand sourire.

– Excusez-moi, commence-t-il, je n’aurais pas dû mais...

– Il n’y a pas de mal, riposte Claire. Devant lui, elle a l’air toute petite mais elle n’est pas impressionnée pour un sou. Ça vous in2éresse ?

– Plutôt fait l’homme. Si votre amie se fait prendre par derrière, je suis partant. Et avec toutes les deux...

– Moi, je surveille les opérations, rectifie Claire. Ma copine se fait enculer devant moi, elle adore ça.

– Elle t’est... soumise ? demande l’homme à voix basse.

– C’est mon esclave, oui, déclare Claire en plongeant sa main dans les cheveux dorés de Muriel.

Elle lui tire la tête en arrière. N’est-ce pas ?

– Oui... chuchote Muriel, qui ne peut se résoudre à regarder le marin.

– Maintenant ? souffle le type, soudain-très excité.

– Pas maintenant, décrète Claire. Nous avons à faire. Mais plus tard, peut-être... Où habites-tu. ?

– J’ai un bateau, dit l’homme, détaillant la blonde avec avidité.

– Où ?

– Là !

Il montre un ketch, aux filières rouillées, les toiles grossièrement ferlées, un dix-huit mètres immatciculé à Saint-Malo.

– Je suis seul. Vous pouvez venir quand vous voulez. Je la baiserai dans la couchette avant, tu pourras tout voir, c’est pratique.

– On passera, lance Claire, qui pousse son amie de la main.

– À bientôt, alors ?

– Ouais. À bientôt.

Muriel accélère le pas, Claire suit en riant.

– Tu t’imaginais à genoux devant ce type, dans son bateau, avec sa queue dans la bouche ?

– Non...

– Si je voulais, ce serait fait dans dix minutes, assène Claire vicieusement.

– Je sais... La blonde capitule. Veux-tu... veux-tu qu’on y aille ?

– Tu serais prête, là, tout de suite ?

– Après ce que tu m’as fait connaître cette nuit, je suis prête à tout, avoue la blonde avec simplicité. Il y a trois ans que je n’ai pas couché avec un homme.

Mais, décidément, son bourreau est impitoyable.

– D’abord, Bacchus. Et si tu es obéissante, je te ferai défoncer la fleur par cette brute, sur sa couchette.

Elles passent devant le poste de. police. La rue où habite le responsable des appointements est là, tout de suite à gauche. En trois ans, pas une fois Muriel n’est repassée là. Tromper Claire, gagner du temps ? La punition sera encore plus terrible. Elle guide donc son amie le long des escaliers qui sinuent entre les vieilles maisons et, en même temps, comme Claire le lui a ordonné, elle reprend son récit.

– Après que le médecin m’ait sodomisée, j’y suis retournée chaque soir, après le travail. J’étais comme folle, je ne pensais qu’à ça toute la journée ; parfois, j’étais obligée d’aller aux toilettes pour me masturber, tant l’envie m’oppressait. Les préliminaires sont devenus de plus en plus courts ; le plus souvent, il m’enfilait sur la table gynécologique. Mais aussi sur une chaise, ou debout, penchée avec les mains sur les genoux... Il m’a appris à me détendre, à me préparer. Il était très doux, très patient. Je m’efforçais d’être à la hauteur. Même quand c’était dur, même quand il allait trop loin, je me soumettais à ses désirs. J’avais de moins en moins peur. Je ne pensais plus qu’on pouvait venir, que mes collègues étaient là, derrière la porte, qu’on pouvait me surprendre ainsi, toute nue et me tenant les fesses écartées. Je ne gardais que ma montre. Mon chef de service était gentil, mais je ne devais pas m’absenter plus de vingt minutes... Le soir, on avait davantage de temps. Il fermait la porte à clé et je me déshabillais complètement. Ou bien, je gardais une parure noire qu’il m’avait offerte, une parure de pute : rien que de me regarder, ça le faisait bander. Parfois, il me mettait un spéculum. Ou des ballons, des écarteurs. Il en avait plein un droit. Je ne savais pas que l’anus pouvait s’ouvrir autant. Enfin, un soir, il m’a fait venir chez lui et m’a gardée toute une nuit...

La voilà qui passe devant les mêmes portes, les mêmes magasins qu’il y a trois ans. Quand elle suivait le gros homme, heureuse d’avoir bientôt un lit, une douche. Ne sachant pas qu’elle allait se retrouver ouverte comme une bête, sous les yeux inquisiteurs de la vieille femme, avec les mains du type farfouillant son vagin...

L’image est encore trop forte, trop odieuse. Ce n’est pas le poids de la brute sur elle, son contact, l’odeur de sa peau et de sa transpiration, c’est le regard de la vieille qui l’a le plus troublée. Qu’une femme – une vieille femme – puisse regarder sans rien dire une autre femme se faire violer, fût-ce par son fils, elle ne l’a jamais admis. Elle ralentit, finit par s’arrêter, les yeux agrandis, jambes tremblantes sous la petite jupe de toile.

– Tu cales ? se moque Claire.

– Ne me fais pas entrer chez lui, souffle Muriel. Pas chez Bacchus. Il va croire...

– Il croira ce qu’il voudra ! Je t’ai dit que j’avais besoin de lui, tu feras la traductrice !

Claire la pousse violemment et, d’un ton sec, lui demande de finir son récit.

– Ton vieux monsieur sadique t’a donc emmenée chez lui, et alors ?

– Il m’a possédée avec toutes sortes d’objets, continue difficilement Muriel. Les yeux mi-clos, elle semble revivre la nuit magique où son vieil amant l’a sodomisée avec des fruits, des légumes, des prothèses, lui a enfoncé dans le rectum des canes, des olisbos de marbre puis, finissant par oindre son anus d’un lait d’amande au piment, l’a limée longuement et a déchargé, deux, trois fois...

– Beaucoup ? demande Claire avec gourmandise.

– Beaucoup. Il m’a inondée. Il... il coulait dans moi, puis dans ma bouche, et encore dans moi.

– Dans ton cul ?

– Dans mon cul...

La jolie blonde a un frisson. Elle s’arrête, pointe une maison du doigt..

– C’est là. Il y a son triporteur.

Claire ricane :

– Tu me raconteras le reste en sortant

La maison de Bacchus est une bicoque en ruine, accrochée à mi-hauteur de la me en pente. Ses murs lépreux sont recouverts de débris de toutes sortes, bidons d’huile, vieilles roues de scooter, enseignes publicitaires, cannes à pêche, filins. Mais tout cela est peint en blanc, uniformément recouvert d’une épaisse couche de chaux ; et il y a des fleurs dans un vieux broc, sur la fenêtre.

Claire pousse Muriel et elles fendent un rideau de perles pour se retrouver dans une pièce fraîche et sombre, qui sent l’oignon, l’huile d’olive et le mazout.

Demetrios déjeune d’un poisson et de riz. Quatre bouteilles de bière s’alignent sur la table de bois brut. Il est en pyjama et tourne vers elles son épaisse trogne d’alcoolique, au nez truffé de veinules explosées. Un éclair traverse ses yeux injectés de sang.

Muriel lui dit quelque chose d’une voix mal assurée, et le gros répond, agressif, en la détaillant des pieds à la tête. Muriel secoue ses boucles blondes et montre Claire.

Le gros crache alors quelques mots d’un ton furieux. La française hésite, partagée entre la honte et la colère.

– Qu’est-ce qu’il dit, ce gros con ? demande Claire.

– Je lui ai dit que tu avais besoin de renseignements, mais il répond qu’il n’est pas un syndicat d’initiative.

La traduction n’est sans doute pas très exacte, mais Claire comprend que le type veut être payé, d’une façon ou d’une autre.

Ça sert tout à fait mes projets.

– Dis-lui que tu te mettras nue et qu’il pourra te regarder, tout le temps que je lui poserai des questions.

Muriel la fixe, la bouche ouverte. Ses seins se soulèvent en tumulte sous le coton moite du soutien-gorge.

– S’il te plaît, implore-t-elle.

– Il ne te touchera pas. Allez !

Le type essaye de comprendre le sens de leurs paroles. Quelque part dans son cerveau embrumé par l’alcool, il a saisi que la blonde de Mysos obéit à la petite étrangère, et son regard se fait rusé entre les bourrelets graisseux des paupières.

– Il ne te touchera pas, répète Claire tranquillement. Ou bien je lui fourre sa bouteille de Pils dans le cul. Dis-lui ça.

Muriel se retourne vers le gros homme qui, entre temps, a repoussé sa chaise et plongé sans complexe la main dans son pantalon de pyjama. Deux canines jaunâtres affleurent aux coins de sa bouche. On dirait un morse.

Elle ânonne une assez longue tirade. Au mot « Pils », le gros manque de perdre sa mâchoire inférieure. Il jette un coup d’œil à Claire, qui lui retourne un regard glacé.

Il éructe alors quelques mots, avec un sourire torve.

– C’est d’accord, traduit Muriel, effondrée. Elle cherche désespérément une issue à la situation mais il n’yen a pas, elle le sait bien.

– Et bien, à poil ma cocotte ! ordonne Claire, suave.

Curieusement, la blonde ne se fait pas prier. Elle est maintenant à bout de résistance et ôte sa jupe, son slip et son soutien-gorge sans protester. Quand elle se redresse, elle est seulement un peu plus pâle.

– Là, indique Claire.

Une tache de soleil sur le carrelage crasseux. Là, il la verra bien.

Muriel avance d’un pas et prend la pose, mains sur la nuque, reins cambrés, face au gros homme apoplectique qui a sorti sa queue du pyjama et se branle avec fureur.

Claire pose des questions. Muriel les traduit en grec. Le gros homme répond. Muriel retraduit en français.

Elle s’apercevra plus tard qu’elle n’a rien retenu des renseignements que son amie extorque au gros homme. Une île, vaguement. Une femme qui y habite. depuis quand ? Est-elle riche ? Lui connaît-on un fiancé ? A-t-elle du personnel ? Qui ? Quand repartent-ils ? Des chiens ? Un système d’alarme ? Comment est la maison ? Muriel traduit, arc-boutée dans le rayon de lumière qui met en valeur les cônes de ses seins, son ventre creusé, son sexe liquide sous la toison claire. Le regard du poivrot la brûle mais elle se force à garder la position.

Comme il y a trois ans. Où est sa mère ? Elle le lui demande, sans oser le regarder.

La vieille est morte l’année dernière.

– J’espère qu’elle rôtit en enfer... dit Muriel.

Le gros jappe quelque chose en retour. Claire demande ce que c’est.

– Il me préférait sans mes poils...

– Est-ce qu’il a mené un français dans l’île ?

Bacchus fait aussi le taxi des mers, au noir. Oui, il a débarqué un monsieur de Paris il y a trois jours, chez Madame Zilpenheim. Un arménien, précise-t-il de lui-même, soudain en veine de confidences. Il n’a pas l’air d’aimer les Arméniens.

Claire demande qu’il le décrive. Un homme d’une soixantaine d’années, corpulent, avec d’abondants cheveux blancs, très bien habillé. Sans oser se retourner, Muriel devine que c’est ce que voulait entendre Claire.

– Montre mieux ta chatte, exige le Grec, dont la main s’active fébrilement sous l’étoffe de pyjama.

– Qu’est-ce qu’il veut ? demande Claire.

– Que je m’ouvre..

– Et bien, ouvre-toi, ordonne Claire.

Elle peut maintenant demander tout ce qu’elle veut au gros porc : le visage à vingt centimètres de la fente que Muriel lui déplisse à deux doigts, il se branle furieusement. Il répond automatiquement, Muriel traduit comme dans un rêve. Claire élabore son plan d’attaque.

À la fin, le fil invisible qui reliait la grosse araignée visqueuse à sa proie se rompt en stridulant : c’est Bacchus qui couine en éjaculant dans son pantalon.

Muriel ne lui accorde pas une seconde de plus. Elle se baisse, ramasse son slip, l’enfile et attache sa petite jupe.

Claire, exultante, l’aide à agrafer son soutien-gorge. Elle a ce qu’elle voulait, et de toute manière, le type serait incapable d’en donner davantage. Sans voix, rouge comme un poivron, il fixe Muriel avec, dans le regard, un infini désespoir.

Elles sortent.

– C’est son dernier coup, prophétise Claire. Il le sait. Et sa maman n’est plus là pour le pousser au cul, Il finira comme un poivrot, noyé dans ses déjections.

– C’est bien fait pour lui.

– Tu es incroyable ! C’est tout ce que tu trouves à dire ? Il t’a violée, puis il se branle en regardant ta chatte, et tout ce que tu trouves à dire, c’est ça –elle singe Muriel : – « C’est bien fait pour lui !... » Mais qu’il crève, oui ! Qu’il vomisse ses tripes ! Qu’il se fasse mettre en pièces par une hélice de bateau !

Elle saisit le bras de la blonde, l’entraîne vivement vers les quais.

– Tu ne sais donc pas te défendre ? Tu n’as jamais rendu la monnaie de sa pièce à un mec ? Ils te sont tous passés dessus comme des camions, et c’est toi qui dis merci ?

– Je ne sais pas faire ça, se défend mollement Muriel. Je crois toujours qu’ils vont être bien, gentils, et tout ce qui les intéresse...

– C’est ton cul. Qu’est-ce que tu crois ? Ce que tu peux être gamine ! Quand est-ce que tu comprendras ?

– Comprendre quoi ? Muriel secoue sa tête d’or pur. La vérité, c’est que je ne veux pas vivre comme ça. Comme toi, comme une... une guerrière...

– Bah !

– Tu es taillée comme ça. Pour te battre dans les villes. On ne te la fait pas. Tu donnes si tu peux prendre. Moi, je n’ai jamais su. Je donne par amour. Ou par gentillesse..

– Résultat : tu te fais enculer par n’importe quel vieux sadique...

– Il m’aimait. Et je l’aimais...

– Mais il était marié, n’est-ce pas ?

Claire a martelé l’évidence, et maintenant, elle attend la réaction de son hôtesse. Son petit sourire froid est sans illusion.

– N’est-ce pas ?

Muriel incline la tête et souffle :

– Oui.

– Voilà !

C’est comme ça que ça s’est terminé. Pas besoin de le demander. Un jour, elle tombe sur la photo d’une almée dans un cadre de cuir rouge, une belle fille aux cheveux noirs, déjà empâtée, avec des bijoux d’argent à tous les doigts, et elle apprend que son amant a une femme et des enfants à Istanbul. Qu’il travaille à Vienne pour se faire de l’argent, mais qu’il va bientôt repartir pour son pays...

– C’est ça ?

Bien sûr que c’est ça.

Elles se sont arrêtées en bas de l’escalier, sous l’œil intéressé d’un policier grec.

– Ce que tu es conne ! assène Claire. Tu devrais savoir que c’est toujours comme ça avec les-mecs ! Faut les prendre comme ils sont. « Tu as eu du bon temps, c’est fini, au revoir. » »

– Je ne veux plus souffrir, glisse Muriel d’une petite voix. On ne m’y prendra plus.

– C’est moi qui en décide maintenant, rappelle Claire, sèchement. Et tu feras exactement ce que je te dirai de faire, n’est ce-pas ?

– Ne l’ai-je pas fait là-haut ? demande humblement la blonde, en baissant les yeux.

– Oui, et tu le referas si je le décide !

– Tu sais bien que oui, souffle la blonde en saisissant la main de Claire. Tout ce que tu voudras, et ce soir, tu recommenceras, n’est-ce pas ? Comme cette nuit, avec... avec...

Elle a posé sa main sur sa bouche et se tait.

– Avec ? se moque Claire. Allez, dis-le !

– Ton pénis, souffle Muriel, si faiblement qu’on jurerait qu’elle a glissé un baiser dans sa paume.

– Je te le glisserai tout au fond, promet Claire, qui comprend que son amante quémande maintenant de la fermeté, de la force. Tu l’auras dans le cul toute la nuit.

Se pourrait-il que l’exhibition devant le poussah l’ait excitée ? Claire reprend sa marche. Si c’est le cas, il faut pousser les pions, encore et encore. Chaque pas que la jolie blonde fera vers l’asservissement le plus total ne peut que servir ses desseins.

Chemin faisant, elles sont arrivées sur le quai. Les premiers touristes de la journée débarquent des Flying Dolphins, ces vedettes rapides qui font la traversée depuis la côte soulevées sur des patins comme de monstrueux coléoptères ; dans la foule, des hommes ont repéré la jolie blonde à l’air las qui étale ses appas dans sa lingerie de dentelles, et ils s’approchent, pour mieux voir.

Et cette fois, Muriel ne se dérobe pas. Elle gonfle sa poitrine et traverse leurs rangs sans férir, avec l’orgueilleuse droiture d’une figure de proue. Mieux : il semble qu’elle appelle les caresses, les pinces, les arrachements de toute sa chair troublée, humidifiée par le vieux bouc au triporteur.

Oui, elle est prête à n’importe quoi, se dit Claire. N’importe quoi pour oublier que ce qui l’a fait s’échouer ici, dans cette île perdue, c’est sa naïveté crasse, son esprit romanesque de jeune fille qui, à quarante ans, n’est plus que de la bêtise. Elle est vraiment paumée. Elle fera ce que je lui dis de faire.

—Viens, Mumu, commande-t-elle en prenant la main de son amie.

– Où ça ?

– Chercher ta récompense. Tu te souviens de ce que je t’ai promis ? Tu vas me montrer comment tu jouis sous un mec.

Le marin ! Muriel se mord la lèvre inférieure, et une buée rose se répand sur son visage fin. Mais elle ne dit rien. Elle suit son amie d’un pas mécanique.

Elles arrivent devant le bateau du français. Ce n’est pas loin. L’homme est sur le pont, s’affairant aux menues tâches du matin. Il les a vues venir et se redresse en souriant.

Claire lui adresse un clin d’œil et pousse sa compagne sur la passerelle qui tangue.

Dans la cabine, dix minutes plus tard, un genou sur chaque couchette avant et les mains posées à terre, la malheureuse hurle sous les coups de boutoir du marin. Assise près d’elle, Claire a croché sa chevelure de cuivre à bout de bras et l’embrasse sur la bouche.

Et de son autre main, elle torture les beaux seins pendants où le sang afflue.

V

Le marin – elles sauront son nom en partant : Piaz Tarquet – avait quitté deux mois plus tôt son port d’attache de Saint-Malo. Il a longé le Portugal, passé Gibraltar en pleine tempête, évité de peu une collision avec un pétrolier roumain, remonté les côtes espagnoles, fait escale à Ibizza et piqué sur la pointe sud de l’Italie où une avarie de gouvernail l’a immobilisé huit jours. Passé en mer Ionienne par le canal de Corinthe, il s’était loué quinze jours comme skipper à des touristes allemands et venait enfin d’arriver à Mysos.

La queue dont il ne s’était pas servie depuis huit longues semaines mesurait vingt centimètres et quand Muriel l’eut humidifiée dans sa bouche, elle devint encore plus grande – et salée, s’avouera la jolie blonde, salée comme une saucisse de Morteau, mais douce, si douce, – car la tige turgesceate avait dormi longtemps dans son étui de peau et quand, des lèvres et des dents, elle exhuma le gland épais et gorgé de suc, elle crut que la chair virile allait fondre sous son palais et ne lui laisser sur la langue qu’une impalpable fleur de sel.

– Suce ! Suce à fond ! commandait Claire, penchée sur la prodigieuse excroissance, ses grands yeux liquides détaillant les lèvres distendues de son amie. Suce donc, mets ta langue, montre-moi ce que tu sais faire...

Et Piaz Tarquet, fouetté par l’invite obscène, gonflait à n’en plus finir, il gonflait et grossissait, repoussant les douces parois de la bouche de Muriel, écartant les délicates mâchoires à les distendre. Des deux mains, il avait saisi la nuque ployée, juste à la lisière des petits cheveux fous, et il pesait pour qu’elle s’emplisse et se gorge de sa virilité.

C’est ainsi que ça avait commencé, par une pipe sitôt l’escalier descendu, Piaz se débarrassant de son caleçon et lui collant sous le nez l’énorme paquet à goût de saumure, Muriel tombant à genoux, ses mains ramenées dans le dos par Claire dont le sourire aigu, presque méchant, lui était invisible, mais dont elle sentait l’obscure et menaçante présence au-dessus d’elle.

– Taille-lui sa pipe, puisqu’il te le demande, et ensuite il te défoncera le cul...

Les joues creusées et gonflées alternativement par le va-et-vient du phallus, elle l’avait honoré ainsi cinq bonnes minutes, jusqu’à ce que ses genoux deviennent douloureux et que des larmes envahissent ses yeux. Le marin s’était arraché à grand peine des lèvres douces et obéissantes, juste avant de gicler, mais elle avait senti la goutte salée de son humeur d’homme, ce sperme délayé qui annonce le jet puissant.

Il s’était adressé à Claire, dont la voix rauque a résonné dans la pénombre chaude.

– Bon dieu, qu’elle suce bien ! Je ne peux pas rester, excuse-moi, elle me viderait...

– Eh bien, gicle donc, tu pourras la limer plus longtemps, non ? Tu verras qu’elle te redonnera envie... lui avait intimé la brune. Et soudain violente : Allez, toi, renverse-toi en arrière, comme ça, oui, en appui sur les bras ! Je vais pouvoir m’occuper de tes nichons, et toi, mets-toi au-dessus, ton entrejambe au-dessus de ses yeux ! Oui, plante ta queue dans sa bouche, ça te la tord ? C’est meilleur, non ? Allez, monte et descend, c’est ça... Accélère, tu n’as pas besoin de lui demander la permission, éjacule tant que tu veux quand tu le voudras, c’est moi qui régale...

Et le marin s’était disposé ainsi, dressé au-dessus d’elle, qui avait la nuque cassée, la bouche amenée sous le pénis oscillant, et qui voyait à vingt centimètres de ses yeux les fesses velues, le pli noir, l’œillet palpitant, et sentait l’odeur de tout cela. Et quand il avait giclé d’un coup, tout droit sous lui, comme on pisse, elle s’était dit que Claire avait voulu cela, qu’elle ne soit plus qu’une cuvette de WC et elle s’était conformée à son désir, écartant la barrière d’émail de ses dents, déglutissant et absorbant la coulure, le jet, le mascaret blanc et collant qui lui engluait la langue et le palais. Et elle s’était dit qu’ainsi, elle n’était plus rien, qu’un réceptacle, un réservoir sans âme, que ce n’était pas elle, Muriel Estebanque, qui se cambrait sous un homme et offrait ses seins à une femme méchante, mais une créature illusoire, un fantasme matérialisé par hasard, dans une cabine étouffante de voilier, un fantôme à qui l’on faisait faire des choses innommables, et qui aimait cela...

Ensuite, et sans qu’elle ait le droit de rincer sa bouche poisseuse de sperme, ils l’avaient tirée dans la cabine avant. C’était un espace triangulaire, épousant la forme de la proue, avec deux couchettes ménagées sur des placards, distantes d’une soixantaine de centimètres. Il y avait juste la place en tout cas pour que l’homme se campe derrière elle. Ils lui avaient commandé d’appuyer chaque genou sur une des couchettes et de se pencher en avant, jusqu’à ce que ses mains touchent le caillebotis du sol. Une position acrobatique, qui haussait sa croupe et l’obligeait à cambrer les reins. Les cuisses écartées en grand, le sexe et l’anus ouverts et les seins oscillant dans le vide, elle s’était offerte complaisamment. Par une écoutille au-dessus d’eux, filtraient un jour parcimonieux et les bruits du port.

Quand l’homme l’avait pénétrée enfin, elle n’avait pu s’empêcher de pousser un cri terrible, un cri comme en poussent les arbres qui se fendent du haut en bas sous la cognée de la foudre. Le cœur à la renverse, des étoiles plein les yeux, elle avait connu le plaisir immédiat d’être perforée par une barre incandescente, comblée dans le moindre de ses replis, emplie de la fente jusqu’au fond de la matrice.

Alors, oui, elle avait poussé ce sanglot, oui, qui était le plus douloureux des aveux, car il leur donnait tous les droits sur elle. Ni le marin, ni Claire ne s’y étaient trompés. Piaz la martela à vastes coups de reins, comme désireux d’imprimer jusqu’à la racine de sa verge dans le pubis crémeux crêpelé de sueur et de cyprine. Claire tira sur les outres rendes piriformes par leur pesanteur, les modelant et les malaxant comme des pis, excitant la furie du marin avec des mots jetés comme on crache.

Elle s’était fait baiser comme cela, dans la posture la plus humiliante qui soit : le sang à la tête, les cheveux dans les yeux, réduite à une croupe que les doigts durs de l’inconnu tenaient ouverte, – une croupe simplifiée à une fente pourpre à force d’être limée. Pâle, ronde, obscène, une poupée grotesque manipulée par des fauves, une chair ballottante forgée par leurs griffes et leurs crocs, et jusque dans la gorge, dans les narines, la fragrance goudronneuse du bateau, les relents de fonds de coque, de gasoil, d’huile et de métal chaud.

Et ça avait duré longtemps : le temps pour Piaz de puiser dans ses réserves une liqueur plus lourde, plus dense, de la faire monter par lents à-coups, par pulsations profondes qui faisaient gonfler les veines de son sexe.

– Gicle ! avait intimé Claire. Gicle bien au fond !

Une poussée longue et rectiligne, le gland qui s’ouvre et dégorge, le garçon qui grondait. Muriel avait deviné le débordement crémeux, le sirop jaillissant au fond de ses entrailles, et elle avait crié encore et encore, car elle venait de se rendre compte qu’il avait quitté son vagin pour son anus et que c’était dans ses reins qu’il jouissait, à longs jets.

– Là, là, là... psalmodiait Claire en lui essuyant le visage de ses mains, en étalant la sueur et les larmes. C’est bien, tu es une bonne fille, laisse-le s’égoutter...

Le garçon s’était retiré. Leurs peaux en se décollant avaient fait un bruit de ventouse. Ils ruisselaient tous les trois, Muriel surtout, que sa position transformait en une corolle humide, brillante de tous ses sucs, tandis qu’elle gémissait encore du plaisir reçu.

Claire et Piaz parlaient au-dessus d’elle. Et ce qu’ils disaient de sa docilité, de son cul, de la façon dont elle s’était prêtée à leurs jeux avaient fait venir à la jeune femme des larmes de honte. Claire avait saisi le membre viril encore tumescent et s’amusait à lisser les lèvres engorgées du sexe de son amante. Elle donnait ça et là de petits coups au clitoris.

– Regarde. Il est gros comme une cerise. Elle en veut encore...

– Non, non... avait supplié Muriel, toujours penchée. Le sperme encollait sa fente, se mêlant à ses boucles intimes. Claire pressait le gland comme on purge un fruit de son jus, juste au-dessus de l’anus. Non ? Vraiment ?

– S’il te plaît.

Est-ce qu’ils ne voyaient pas que le sang pesait sur ses tempes, qu’elle se sentait tomber dans un puits sans fond ?

Ils l’avaient enfin aidée à se redresser, avant de la jeter sur la couchette de gauche. Et Claire alors s’était penchée sur le marin et avait pris son sexe luisant entre ses lèvres.

– Regarde !

Elle le nettoyait et le revigorait avec une science de vestale, et le navigateur se redressait dans sa bouche. Claire avait alors saisi les deux lourdes balles dans leur sac de cuir plissé et s’était mise à les manipuler sans douceur. Étrangement, le garçon avait semblé apprécier. Il grognait et soufflait, à demi renversé sur la couchette, tandis que la brune le pompait avec adresse.

Muriel, allongée sur l’autre couchette, ne pouvait que regarder. Et elle avait senti une excitation nerveuse la saisir, non pas celle du plaisir, mais celle qui relève d’une ignoble curiosité. En voyant le profil aigu de son amante penché sur la monstrueuse couleuvre, la bouche arrondie par la besogne ignoble et les beaux yeux à demi clos, elle s’était vue elle-même, telle qu’elle était quand elle avait dû se mettre à genoux et gober la verge du marin. Oui, elle devait avoir offert ce spectacle, à ceci près que Claire restait habillée et qu’elle avait dû se mettre nue, car Piaz avait demandé à jouer avec ses seins, tout de suite, pendant qu’elle léchait son membre. Et de découvrir ce qu’ils lui avaient imposé avec les yeux d’un témoin l’étourdissait et l’emplissait d’une joie mauvaise. Il lui semblait qu’elle regardait enfin son destin en face.

Claire la regardait de côté, sans cesser de faire monter et descendre la tige enfiévrée du marin dans sa bouche. Et croisant le regard de Muriel, elle avait cligné de l’œil, tandis que l’index de sa main gauche pénétrait sans férir entre les fesses de l’homme.

Piaz avait crié, mais au lieu de se retirer, il s’était abandonné, trouvant le moyen de s’écarter du mieux qu’il pouvait, de sorte que Claire avait pu enfoncer son doigt jusqu’à la garde. Elle avait fait aller et venir trois fois sa main entre les fesses de Piaz, et, prodige, une bave nacrée, presque transpa- rente, était venue bouillonner aux commissures de sa bouche : Piaz jouissait pour la troisième fois, mais ce n’était plus du sperme, juste un peu de semence dans du jus prostatique clair comme de l’eau.

Ils avaient fini par aller tous les deux dans le carré, et Muriel avait entendu des bruits de verres et de bouteille. Claire était revenue et l’avait fait boire, un alcool doux, très frais, et elle lui avait demandé si cela lui avait plu. Muriel avait hoché la tête, elle se sentait faible et reconnaissante comme une enfant malade que l’on câline. Son ventre et ses reins lui faisaient mal, et là où Claire avait tordu et tiré ses seins, elle avait l’impression que des insectes étaient restés accrochés et la mordaient de leurs mandibules acérées.

– Repose-toi un peu, avait ordonné Claire, et elle était repassée à côté, où Muriel l’avait entendue rire et parler avec le marin, jusqu’à ce que le sommeil la prenne ; et elle avait dormi comme cela jusqu’à midi.

Maintenant, elles remontaient vers la maison. Et Muriel ne pensait plus qu’elle était en soutien-gorge, elle se moquait bien des regards méprisants ou égrillards, il lui semblait flotter dans un sirop sexuel, être elle-même toute entière devenue une gelée malléable à merci. Elle avançait la tête basse, lasse d’une effroyable et douce lassitude, celle du bœuf que l’on mène à l’abattoir ou celle de l’âne que l’on a surchargé et qui avance vers son destin. Elle avançait vers la maison, gravissant une à une les marches de l’interminable escalier et, à travers un brouillard de transpiration, elle voyait les chevilles de son amante danser sur les degrés de pierre et elle entendait sa voix moqueuse qui la morigénait.

– Eh bien, tu traînes ? Du nerf, donc, Mumu, ce n’est pas d’avoir baisé avec un homme qui t’a mise dans cet état, j’espère ? Il t’a trouvée à son goût, tu sais. Oh, il a adoré le goût de ta peau, et tes seins, et ta chatte ! Il était comme fou, pas moyen de le retenir. Je croyais qu’il allait te plier les reins à cogner comme un fou, je lui ai promis de te ramener... Que dirais-tu de demain soir ?

Et comme elle ne répondait pas, la brune revenait vers elle, l’asticotait, passait sa main sur la jupe trempée de sueur, le soutien-gorge gris de crasse.

– Je sais comment te réveiller, moi. Tu veux que je te réveille, hein, dis, tu le veux ? Je suis sûre que tu aimeras ça. Oh et puis, tiens, retire-moi ça, mais oui, enlève-le ! Il n’y a personne, et puis même s’il y avait quelqu’un, hein, qu’est-ce que ça peut me faire ? On est tout près, tu m’as dit qu’on ne risquait rien, la jupe, oui. La jupe aussi, allez, et pourquoi tu garderais ton slip, tu as vu dans quel état il est, un vrai chiffon ?

Muriel, entièrement nue, ses pauvres habits à la main et recroquevillée sous les sarcasmes, reprenait sa lente ascension, statue de chair vivante glissant parmi les ombres de la population disparue, effleurant de ses épaules rondes les ruines couvertes d’un enduit rosé, sursautant à chaque bruit, évitant même les chats. Elle était dans un cauchemar, un de ces cauchemars comme seules en inventent les femmes, où l’on marche dans la foule, dépouillée de sa peau, les nerfs à vif, toute sa viande saignante. Et sous la révolte et l’effroi se glisse de la reconnaissance, un sourd élan vers son bourreau, pour l’intelligence qu’il mettait à la tourmenter, à arracher l’un après l’autre ses derniers lambeaux de pudeur.

De sorte qu’en arrivant tout en haut, en vue de la maison, elle en est venue à regretter qu’on ne l’ait pas vue ainsi, les seins ballottant, la toison bien visible et, sur tout le visage, un mélange d’excitation et d’accablement.

Claire sort la clé de sa poche et ouvre la porte. Elle sourit mielleusement quand Muriel passe devant elle, toujours nue.

– Tu vois que tu y es arrivée... Elle referme la porte, soigneusement, et pousse le verrou. Un jour, je t’exposerai sur une place publique, à poil, suspendue par les mains à un réverbère avec un bouquet de fleurs dans le cul...

Muriel sent l’image vriller son esprit. Je le ferai, oh oui, je le ferai.

Les volets sont tirés. Sur la terrasse, le matelas qui a servi à leurs ébats est brûlant de soleil.

Et maintenant ? Que va-t-il se passer ? se demande Muriel. Elle n’ose soutenir le regard de Claire, qui la dévisage en ruminant quelque idée tordue.

-Tu as aimé, sur le bateau ?

– C’était bien, avoue Muriel.

Elle se voit dans la glace pendue au-dessus du bahut : une femme nue répondant à l’interrogatoire d’une autre femme, celle-là habillée. L’image l’excite sournoisement.

– Tu avais déjà été prise dans cette position ?

– Oui. Par le turc. Mais là, c’était différent.

– Qu’est-ce qui était différent ?

Elle réfléchit.

– C’était un inconnu. Je ne l’ai pas choisi... Elle fixe Claire avec une angoisse résignée. Il ne me reste plus qti à espérer qu’il était sain : il ajoui dans moi sans préservatif !

Deux fois ; dans sa bouche et dans ses reins. Elle sent encore le liquide chaud sur ses muqueuses.

Claire hausse les épaules.

– Quant à ça, ne t’en fais pas. Je lui ai posé la question. Il avait passé un test à son départ de France.

Le visage de Muriel s’éclaire de nouveau.

– Vrai ? Tu crois qu’on peut lui faire confiance ?... C’est vai que tu tu l’as pris dans ta bouche toi-même...

Impénétrable, Claire la fixe.

– Ne t’occupe de rien. Contente-toi d’obéir..

– Je te le promets.

– J’espère bien ! Claire se laisse tomber sur la banquette et bâille. Apporte-moi de l’eau fraîche, vite ! Et mets-toi à genoux pendant que je bois.

Muriel remplit un verre et le pose sur la table en fer.

– J’aurais voulu prendre une douche avant...

– À genoux !

Muriel se laisse tomber. Toutes ses articulations sont douloureuses, mais elle aime ça, se prosterner devant son amie.

D’instinct, elle écarte un peu les jambes.

– Mieux que ça ! ordonne Claire. Le plus possible ! Et renverse-toi, en appui sur les mains !

La blonde s’exécute. Son cœur bat à coups sourds. Ça recommence. Elle sent sa vulve s’humidifier et ses pointes de seins s’allonger et durcir.

– Il faudra me raser tout ça, mon bébé, décide Claire, qui l’examine tranquillement. Tu as une jolie toison, mais ça serait mieux pour te mordre...

Pivoine, Muriel se mord les lèvres. Elle sent la fraîcheur du carrelage sous ses mains et ses genoux, mais tout son corps brûle. Un tremblement incoercible la secoue des pieds à la tête.

– Hein ? Ta chatte épilée, ça fera un morceau de roi.

– Tout ce que tu veux... balbutie la malheureuse.

Claire contemple les seins de son amie qui tremblent comme une gelée. De gros nibards, un sexe rasé, il ne refusera pas le cadeau... Reste à poser l’hameçon. Elle allume une cigarette et la fume jusqu’au bout, posément, en buvant son verre d’eau à petites lampées.

– Reste comme cela, que je te voie bien.

Finalement, ça ressemble au bonheur. Un verre d’eau fraîche à la main, le soleil qui bombarde dehors, les cigales, et une esclave à vos pieds. Quoi de mieux ? Claire songe qu’elle est souvent restée ainsi devant Arkan, prosternée et ouverte, et que ça lui suffisait. Le bonheur dans l’esclavage, disait Paulhan.

Maintenant, c’est moi la maîtresse. Il m’a fait jouer parfois ce rôle, mais je le faisais pour lui. Aujourd’hui, je le fais pour moi.

À la fin, Muriel n’y tient plus..

– S’il te plaît... j’ai la bouche toute collante.

-Le sperme, c’est très bon pour la santé, Mumu, ricane Claire. Tu as bien tout avalé au moins ?

– Oh, oui... murmure Muriel.

– C’est qu’il te faudra recommencer, tu sais. J’ai l’intention de te prostituer à ce garçon.

– Me... me prostituer ?

– J’ai besoin de lui. Pour aller sur l’île. Tu paieras passage avec ton corps,.

Sur l’île ? L’île dont elle parlait avec Bacchus. ? Pour rejoindre l’Arménien ? Muriel a beau mettre bout à bout les informations glanées depuis le matin, elle n’arrive toujours pas à comprendre le projet de son amante.

– Mais pour quoi faire ?

– Je vais te le dire...

Claire écrase son mégot et se penche. Sa petite main dure s’empare de la motte humide de la blonde, deux doigts s’introduisent dans le conduit mouillé tandis qu’elle cherche à forcer l’anus contracté, plus loin.

– Aide-moi donc !

Muriel se hausse, cambrant son corps au maximum. Elle grince des dents quand le petit doigt de son amie pénètre son sphincter.

C’est dans cette position qu’elle entend sa maî-. tresse lui dire que, sur l’île, il y a un homme nommé Arkan. Que cet Arkan est son amant depuis quinze ans. Qu’il est avec une fille nommée Betty Zilpenheim, la propriétaire de l’île...

– Tu connais cette fille ?

– Comme tout le monde, souffle Muriel, les yeux clos. C’est une milliardaire belge, je crois...

– Luxembourgeoise.

– Elle arrive en avion privé. On la voit peu. Une petite femme rousse, ronde, qui parle fort. Ah... oh... a... assez déplaisante, je crois. Je... je ne l’ai vue qu’une fois à l’agence... Oh, mon dieu, continue !...

– Quelle agence ?

– L’a... l’agence immobilière où je travaille

– Cette pétasse m’a piqué mon mec, résume Claire avec une vulgarité soudain. C’est aussi simple que ça. J’ai bien l’intention de me défendre.

Elle lime les ouvertures de Muriel avec application. Ses doigts-humides entrent et sortent sans effort.

– Et pour ça, j’ai besoin de toi.

– Tout ce... que... tu voudras... Oooh, oui...

Claire saisit le clitoris entre les crêtes de chair des petites lèvres. Le serrant entre l’index et le majeur, elle le fait rouler comme une petite bille nacrée.

– Tu seras mon esclave ?

La blonde pousse ses hanches. Un gémissement ravi sort de ses lèvres.

– Ouiii... oh, oui ! Oui ! C’est cela, baise-moi... encore, encoore...

– Petite pute, tu es encore trempée ! glousse Claire, la tripotant férocement. Puisque tu es mon esclave, je te donnerai à Arkan pour qu’il te baise. Il est exigeant, Arkan. Il faudra que tu lui passes toutes ses fantaisies !

– Je ferai ce que tu me diras de faire, miaule Muriel d’une voix serrée par le plaisir.

– Il t’enculera comme le faisait ton vieux monsieur sadique.

– Oui...

– Il te godera par tous les trous.

– Si tu veux...

Le beau corps traversé de spasmes ondule sous les doigts habiles de la brune, tandis que Claire poursuit sa litanie incantatoire.

– Il te baisera, et te fera baiser sous ses yeux. Avec des hommes et des femmes. Tu devras les sucer, il aime ça, Arkan, humilier les femmes avec des amis. Tu as déjà fait ça au moins ? s’enquiert-elle méchamment.

– Quoi ?

– Tu as déjà été au centre d’une ronde de types avec leurs queues dressées, à les gober les uns après les autre ?

– Non.

Alors Claire ouvre les vannes de son imagination, Elle délire tout haut sans cesser de torturer la perle secrète de son amante. Elle dit qu’Arkan l’exposera nue sur l’île, et qu’il la battra, et que la Zilp’ est une cinglée, elle l’a déjà vue à l’œuvre, elle saura s’occuper d’elle, tout ce qu’elle aura à faire sera de serrer les dents et de faire tout ce qu’on exigera.

– Tu es mon esclave, tu comprends, tout devra passer par moi...

Elle a glissé du fauteuil, arrache son T-shirt et son short, et de tout son corps, elle pèse sur le corps écartelé de la blonde ; ses seins minuscules, aux longues pointes noires, s’enfoncent comme des clous dans la chair molle et pâle de la douce gorge féminine.

– Oh, ouiii... feule Muriel, se cambrant à la rencontre du ventre de la brune.

L’instant d’après, Claire a sorti de son sac le terrible godemiché et en poignarde le sexe de sa soumise.

– Aaaah... délire Muriel.

– Répète après moi, martèle son bourreau. « À partir de ce jour, je suis ton esclave. Mon corps t’appartient totalement. » Répète !

Muriel, hoquetante, les yeux blancs, ouvre son sexe à deux mains. Elle répète :

– Mon corps t’appartient totalement. Je suis ton esclave.

– J’accepte d’être préparée à ma tâche.

– J’a... j’accepte d’être préparé...

– Préparée à quoi ?

– À... servir ton ami... à le subir de toutes les matières...

– À être battue.

– À être battue... capitule Muriel, fixant d’un air fasciné le manche d’ivoire enfoncé jusqu’à la garde dans son ventre.

– Je vais te dresser ! promet Claire d’une voix hachée. On commence dès demain. Tu seras livrée à Arkan dans trois jours. Baisée, profanée et suppliciée devant moi.

– Baisée...

Le gode va et vient dans la vulve brûlante, lui arrachant des spasmes de plaisir

– Profanée.....

La brune l’épingle sous elle. De tout son ventre, elle appuie sur le sexe viril. Muriel capitule.

– Suppliciée. Je serai suppliciée. J’accepte tout... TOUT ! jappe l’esclave blonde.

VI

Le lendemain matin, les deux filles prennent leur petit déjeuner sur la terrasse. C’est l’heure la plus agréable, et après une nuit agitée, Claire éprouve le besoin de se reposer et de réfléchir.

Alanguie sur le petit muret de pierre, les yeux cernés mais le visage encore illuminé des jouissances de la nuit, Muriel sirote son café sans rien dire. Elle a revêtu une longue robe de coton, haut fendue sur la hanche. Le tissu fin trahit la présence d’une agrafe : les beaux seins gorgés de suc sont de nouveau enclos dans un soutien-gorge.

La belle blonde remonte une mèche sur son petit front carré et sourit d’un air las. Une chatte repue. Tu m’appartiens, songe Claire avec un plaisir aigu. Tu es un jouet. Mon jouet. Je peux te casser.

Elles ont convenu que son dressage sexuel commencera le soir même. Muriel doit descendre travailler, et même si la fin de saison rend les acheteurs plus rares, il s’en presse encore beaucoup à l’agence. Elle remontera à treize heures.

Ce sont les horaires grecs, a-t-elle expliqué : on travaille tôt et on s’arrête à treize heures, pour la sieste. On reprend à la fraîche pour cinq heures de l’après-midi, jusqu’à huit heures du soir.

Elle explique qu’en arrivant à Mysos trois ans plus tôt, elle s’est fait embaucher dans une agence immobilière dirigée depuis Athènes par un certain Constantin Pollis. Lequel, à sa première visite, deux mois plus tard, a bien sûr essayé de la sauter. Comme elle refusait ses avances, il l’a licenciée sur-le-champ.

C’était la seule négociatrice trilingue de l’agence, et sa gentillesse et son entregent faisaient merveille auprès des riches investisseurs allemands ou italiens. Après avoir perdu trois marchés, Constantin a donc fait amende honorable. C’est un brave type, sous ses allures de brute, explique Muriel avec son agaçante gentillesse. Un de ces mâles grecs élevés par des femmes dans le mépris des femmes. Cette fois-là, elle lui a tenu la dragée haute.

Elle s’est laissée réembaucher, mais à un salaire supérieur, et les fonctions, sinon le titre, de directeur d’agence. Constantin ne vient presque jamais. Les autres négociatrices, des Mysiennes, Mélina et Lydie, sont devenues ses amies. Elle a ses aises.

– Il faut que j’y aille, lance-t-elle en reposant sa tasse de café. Je ferai les courses en remontant.

Un instant, ses beaux yeux caramel s’emplissent de crainte. Un soupçon horrible l’a traversée, celui de trouver la maison vide en revenant. Elle ajoute d’une petite voix :

– Tu m’attendras ?

Claire la fixe derrière ses lunettes noires.

– Mais oui, ma chérie. Mais avant de sortir, montre-moi ta chatte.

– Ma ?...

Il y a un moment de flottement. Claire n’ajoute rien. C’est merveilleux qu’elle puisse encore piquer son fard, après tout ce que je lui ai fait subir.

– Bien sûr.

La blonde brasse fébrilement le tissu de sa jupe et le remonte jusque sur ses hanches. Les reins cambrés, le ventre offert elle s’exhibe courageusement.

– Voilà.

C’est bien ce que Claire pensait : pas de culotte. Le duvet couvre la motte d’une fine vapeur cuivrée, et dessous, on voit nettement la fente.

– Les aurais-tu raccourcis ?

Muriel bafouille un peu.

– Un peut, comme tu le demandais.

– J’ai dit : épilée. Totalement.

– Je n’y arrive pas toute seule.

– Je m’en occuperai ce soir. Rapporte de la cire.

– Oui, Claire.

– À partir de maintenant, c’est « oui, maîtresse ». retourne Claire d’une voix glaciale..

– Oui maîtresse, s’entend dire Muriel, comme dans un rêve.

Elle n’a plus la force de résister. Claire lui a imposé ses caprices sexuels toute la nuit et elle a dû servir son plaisir avec la langue, les mains et le terrible godemiché. Il fallait qu’elle la suce ou la masturbe toujours plus profondément, toujours plus fort, toujours plus longtemps. Ce n’est qu’écrasée sous la croupe maigre de la petite brune, lui enfonçant sa langue dans l’anus et lui branlant le clitoris par devant qu’elle s’est rendue compte qu’elle-même devait offrir un spectacle similaire la nuit d’avant.

Elles sont pareilles. Des femmes dans la nuit noire du plaisir. Mais Claire a choisi sa place, pas elle.

– Va ! la renvoie la brune avec un petit geste négligent de la main.

Muriel ramasse son sac d’osier.

– Alors, à tout à l’heure.

– À tout à l’heure.

Elle va pour sortir quand Claire la rappelle.

– Ah ! Au fait...

Muriel se fige sur le seuil.

– Oui, maîtresse ?

– Je descendrai ce soir. Je te conduirai au marin pour qu’il t’encule.

Muriel avale sa salive et va pour dire quelque chose. Mais elle y renonce et plonge dans l’air brûlant.

Du haut de la terrasse, Claire regarde la jeune femme qui descend le petit sentier menant aux premières maisons. Il y a quelque chose de maladroit dans sa démarche, de maladroit et de touchant : c’est la démarche d’un animal qu’on mène se faire monter, ou tuer. Toute sa chair se révolte contre le traitement qui lui est imposé, mais toute sa chair l’appelle aussi.

Elle disparaît après avoir fait un petit signe de la main.

Petite conne, sourit Claire. Je sais bien que tu vas y penser toute la journée.

Elle va se resservir une tasse de café et explore la maison. C’est une jolie bicoque, qui servait autrefois aux meuniers. Les mines du moulin se dressent à cent mètres, sur le chemin de crête. Muriel l’a arrangée avec goût et peu d’argent. Quelques tapis et kilims suspendus aux murs, des meubles de brocante, une simple table de bois blanc. Des photos d’enfants, une de sa sœur – elles se ressemblent beaucoup – et de son beau-frère. Des livres sur la numérologie, l’astrelogie, la maîtrise de soi, de la psychologie de bazar écrite par des escrocs, trois romans russes. Un carrelage de tommettes, des murs chaulés, et dehors le vent, et le soleil. Le domaine de Muriel Estebanque, esclave sexuelle de Claire Galmier.

Cette tête qu’elle a fait en apprenant qu’elle la ferait sodomiser par Piaz ! Claire pouffe toute seule. Elle doit être en train de remuer tout ça dans sa petite tête, tout en descendant vers le port. C’est vrai que ce type, le navigateur, est monté comme un cheval. Et comme il n’avait pas baisé depuis trois mois, on peut dire qu’il y est allé de bon cœur. Pour l’heure, il doit être en train de récupérer sur son bateau, tout en guettant leur arrivée.

Claire n’a rien promis. C’est en suçant son mandrin pour lui redonner de la vigueur qu’elle a eu l’idée de l’utiliser. Arkan a une île ? Elle a un bateau. Il a un nouvel objet sexuel ? Elle va lui en offrir un autre, celui-là totalement vierge, soumis jusqu’à la moelle, et qu’il pourra casser à sa guise. Car ce qu’elle a toujours senti chez lui, c’est ce désir d’aller jusqu’au bout, de franchir les limites de l’interdit..

Arkan est un type structuré, avec une tête bien sur les épaules, et même au plus fort de ses jeux, il n’a jamais perdu le contrôle de lui-même.

Eh bien, elle la lui fera perdre, sa tête. Elle va lui mettre dans les mains une fille au corps parfait, un vrai rêve, juste assez dressée pour obéir, pas assez pour qu’il n’ait le plaisir de l’éduquer lui-même. Une fille que personne ne réclame, qui vit seule loin de sa famille, qui n’a ni amant ni mari, belle comme un cœur, sensuelle et soumise.

Quand il se sera bien amusé avec elle, il aura envie de la détruire, parce que détruire, c’est encore un jeu, et c’est surtout la preuve absolue que ce corps vous appartenait bien. Claire n’a-t-elle pas senti cela avec le négociant en vins, chez l’Égyptienne ? N’a-t-elle pas demandé qu’il la fouette jusqu’à ce qu’elle perde connaissance, comme si la douleur pouvait seule dessiner les contours de son corps ? Ce corps que dédaignait Arkan ?

Quand Arkan sera repu de Muriel, quand il l’aura possédée, humiliée, abaissée, quand il l’aura mise plus bas que terre, elle lui soufflera de franchir l’ultime obstacle. Elle lui montrera qu’il peut être vraiment le maître d’une vie.

Quoi de plus facile ? Ils seront sur une île, loin de tout, comme Sade en son château ou comme Gilles de Rais dans sa forteresse. Au centre géométrique de sa propre folie, et la seule voix qu’entendra Arkan, ce sera celle de Claire.

– Vas-y, tue-la. Tue-la et baise-la une fois morte...

Elle frissonne. C’est à cela que j’ai pensé en voyant Muriel. Éteindre ce soleil. Tordre cette belle étoffe, l’essorer, la déchirer de ses ongles. C’est ce que j’attendais d’Arkan quand il m’aimait. Nous sommes pareilles, Muriel et moi, mais elle ne le sait pas. Arkan m’emmenait dans des clubs, des boîtes, des cercles, il me faisait entrer nue dans des pièces sombres, on m’attachait à des pitons, des clous, des crocs, et des hommes venaient, qui pesaient sur moi dans le noir, qui me broyaient les seins, les hanches et les cuisses. Il me regardait me faire prendre par deux, trois, cinq, dix inconnus. Il écoutait le bruit de nos respirations, mes râles et mes plaintes, et quand j’étais souillée, couverte de griffes, de zébrures, de marques et de coups, il me récompensait doucement, avec une infinie patience. Il m’emmenait dans des bordels, il me vendait à sa copine l’Égyptienne, et chaque fois que nous voyagions, il savait où trouver la maison close, le salon spécial, le hammam complaisant, le cabaret qui servait de repaire aux swingers.

Et quand il sortait sans moi, il m’attachait souvent nue par une laisse à un radiateur. Deux ou trois fois des garçons d’hôtel sont entrés et m’ont prise sur la moquette, et je n’étais jamais sûr qu’il se soit entendu avec eux auparavant. Et j’aimais cela. Oh, comme j’aimais cela...

Et me voilà à moins d’un kilomètre de lui, songe-t-elle. Moins d’un kilomètre, mais plus loin de lui qu’elle ne l’a jamais été.

Elle fouille dans son sac et en sort de puissantes jumelles. Elle entre dans la minuscule cuisine, un simple réduit carrelé de bleu, et ouvre la fenêtre qui donne sur la mer.

Les coudes sur l’appui, elle effectue son réglage, minutieusement.

C’est idiot, mais son cœur bat.

Dans les oculaires apparaît la chevelure mouvante, crêpée de flammèches scintillantes, de la Méditerranée. Une mouette passe, en gros plan, puis elle accroche un promontoire couleur rouille, posé sur la mer comme un soc.

Elle n’a qu’à déplacer les jumelles de quelques centimètres, et la petite île apparaît, plein cadre, à six cents mètres au large, légèrement sur la gauche de l’entrée du port.

À première vue, c’est un caillou brûlé de soleil, caillasseux, sans un arbre. À y regarder mieux, on discerne au bord de l’eau une maison blanche dont les courbes épousent parfaitement les courbes du terrain. Une terrasse en fait le tour, sur laquelle donnent de grandes baies vitrées occultées par des rideaux blancs.

Devant la maison, il y a un petit appontement, où danse un cabin-cruiser de dix mètres.

Joli.

D’après ce qu’a raconté le fameux Demetrios –Bacchus – il y a une autre maison, celle-là invisible de la mer, réservée aux invités. Un passage souterrain relie les demeures.

Sur la gauche, on discerne le plan d’argent d’une piscine. La chaleur réverbérée par la mer fait trembler l’air, de sorte que Claire ne voit rien de plus.

Arkan est là. Et Betty Zilpenheim.

Elle va peut-être les voir ? Ils sont peut-être dans la maison, occupés à leurs jeux ?

Comme cette nuit-là, dans la chambre qui sentait le fauve et l’urine.

Claire ferme les yeux et remet lentement les jumelles dans leur étui.

Elle connaît Betty. Elles se sont rencontrées, il y a six mois chez Madame Siid. Claire avait eu du mal à reconnaître dans cette femme nue et garrottée qui hurlait sans interruption, l’abonnée des pages people des grands magazines. C’est l’Égyptienne qui lui a soufflé son nom. Betty Zilpenheim.

La fille était disposée en croix sur une table spéciale, un meuble copié sur le fauteuil spécial fabriqué pour le roi Edouard VI, ce fameux noceur qui aimait tant Paris. Elle criait sous un chien, un immense dogue que Madame Siid loge dans la cour de son hôtel particulier.

C’est comme ça que ça a dû commencer entre Arkan et elle, réfléchit Claire pour la centième fois. Il avait été fasciné par le spectacle. Ce chien monstrueux s’agitant sur le corps pulpeux de la fille, ses aboiements, les cris de Betty... Le spectacle furieux avait mis Arkan dans tous ses états.

Claire soupire. Elle n’a pas senti venir le coup. Pour elle, Betty était juste une cinglée, comme ils en rencontraient de temps en temps dans les officines ou dans les clubs. Pas très jolie, de surcroît, une fois debout. Camuse, les pattes courtes, trop de seins, trop de hanches. Mais prête à tout.

Naturellement, Arkan lui a demandé de faire quelque chose avec Betty. Elle se sont gouinées devant lui, puis il les a prises à tour de rôle. Ils ont fini la nuit dans un restaurant russe et Arkan a raccompagné la Zilpenheim au petit matin...

Elle aurait dû se méfier

Ce n’était pas la première fois qu’ils faisaient une partie à trois. À Paris, c’était leur grand amusement. Il lui est arrivé plusieurs fois de rabattre des mannequins, ou des starlettes, en tout cas des filles qui n’avaient pas froid aux yeux et comprenaient assez vite ce qu’on attendait d’elles. Ça a donné quelques nuits intéressantes. Certaines des filles étaient vraiment prêtes à tout pour entrer dans telle ou telle agence, être présentées à tel metteur en scène ou rencontrer tel rédacteur en chef.

Prêtes à tout, mais pas au maximum.

Claire amènera Muriel à donner le maximum. C’est à cela que va servir le dressage.

Dans la pièce qui sert de chambre d’hiver, il y a un rouleau de corde à linge et des pinces. Et des écoutes de nylon, qui vont probablement dans un bateau.

La douleur n’est qu’une information, professerait volontiers Arkan – par ailleurs douillet, méfiant, un vrai fils à maman. Mais de cette information-là, il ne se lasse jamais.

Je vais lui en donner.

Claire a appris au cours de ces quinze années passées avec Arkan que les outils nécessaires à la fête des sens sont partout. Arrivaient-ils dans un hôtel, ou chez des amis ? Son amant repérait immédiatement ce qui allait lui servir dans la nuit pour la supplicier. Traversaient-ils une région inconnue ? La forêt était un réservoir inépuisable de fouets, badines, cravaches, tapettes, joncs. Une voiture devenait un magasin plein de fauteuils de torture, de sangles, de ceintures, de tubes et de carcans.

C’est bien le diable si dans cette maisonnette, il n’y a pas de quoi faire délirer une femme prête à tout.

Cet entonnoir, par exemple. Ces bouteilles bien rincées, rangées sur une étagère de la cuisine. Le miroir, bien sûr. Il faut toujours renvoyer à la soumise le spectacle, la preuve de son avilissement. Plus l’image est forte, moins elle pense qu’elle peut s’arrêter là.

Claire sourit d’aise en découvrant que les assises de deux fauteuils sont en lanières de cuir larges d’un pouce, et bien assez longues, elle parierait, pour faire un fouet de charretier.

Elle va prendre dans la cuisine un couteau et quelques outils, s’installe par terre et entreprend de faire sauter les clous qui fixent les lanières sur le cadre de bois. C’est difficile mais elle y met de la hargne : elle n’a pas beaucoup de temps. Un sourire railleur lui vient en imaginant Muriel bondissant sous la brûlure du fouet. Oh, Mumu...

Elle retire les lanières une à une et les aligne sur le sol : douze mèches longues de 80 cm, épaisses de cinq millimètres. Mais comment faire un manche ?

Elle le trouve en fouinant dans les affaires de la jeune femme : son hôtesse garde dans une cantine en tôle les menus souvenirs de sa vie d’avant. La cantine est fermée par un cadenas de jeune fille ; Claire le fait sauter sans hésiter.

Dedans, sous le manche de bois poli d’une antique ombrelle – il conviendra parfaitement pour le fouet – la photo d’une homme jeune, vingt-cinq ans, nu, appuyé au chambranle d’une porte dans un appartement tendu d’un papier à fleurs, très années 70.

C’est Geroboham, certainement. Claire examine le cliché. Le garçon arbore une belle queue, bien veinée, longue de vingt bons centimètres, dressée à l’horizontale au centre d’un buisson de poils noirs. La photo a été tirée à la main, en noir et blanc, il n’est donc peut-être pas brun, mais blond ? Il perd ses cheveux, mais sous le grand front arrogant, les yeux sont scrutateurs, presque cruels.

Il s’est suicidé, lui a confié Muriel. Un scorpion, qui s’est piqué la nuque quand, las de faire souffrir les autres, il a décidé d’en finir. Ce genre de type destructeur qui attire les filles maternelles. Beaucoup de séduction, sans doute, beaucoup de sensualité, pas beaucoup de cœur.

Est-ce que sa mort est inscrite sur son visage ? Elle a beau regarder de près, elle ne voit rien.

Le gland est à demi sorti de sa gaine de peau. Le méat bien ouvert, prêt à cracher son venin. Après la photo, Muriel a sans doute dû le sucer. Elle avait quel âge ? Dix-huit, vingt ans ? Comme elle devait être mignonne, et pure, avec le sexe de ce bouc enfoncé dans sa gorge. C’était où ? Paris ? Et Claire pense à ses amours naissantes avec Arkan, quand ils s’aimaient dans sa chambre sous les toits et qu’elle avait vingt ans, elle aussi.

Le temps a passé, qui nous transforme tous en monstres.

Le progrès étant arrivé même à Mysos, il y a dans un tiroir de la cuisine un tube de super colle contact. Claire démonte le manche de l’ombrelle et fixe l’extrémité des lanières tout autour du bois poli avec un point de colle. Elles sangle étroitement le bouquet ainsi constitué avec une autre lanière, celle-là enroulée sur cinq bons centimètres de hauteur et nouée à force. Puis elle encloue le manchon ainsi réalisé avec de petites pointes de tapissier.

Tout en travaillant, elle siffle une petite chanson. Le soleil est monté haut dans le ciel, et déverse sur la montagne et le paysage alentour son feu liquide. Elle a posé la photo en appui contre un pied de la table et lui parle.

– Tu vois le beau jouet que je prépare pour ta petite Mumu ? Il doit faire très mal ! Ah, mais, je vais lui en faire un autre, plus souple ! Ce balai de genêts, peut-être, ou bien de la corde de ménage ? Ça te plaît, que je l’éduque ? Tu aurais bien voulu en faire autant, non ?...

La battait-il ? Elle lui a demandé, la nuit d’avant. Muriel a confessé que c’est venu plus tard. Après qu’elle soit partie à l’étranger, qu’elle ait rencontré son Turc sodomite, qu’elle soit revenue, une fois, deux fois, toujours aussi belle, toujours aussi malheureuse. Après qu’elle lui ait raconté ce que le médecin lui faisait.

– Et alors ? a demandé Claire.

– Ça l’a rendu fou, lui a raconté son hôtesse. Il m’a fait monter dans sa voiture et on a roulé longtemps dans la campagne avant de trouver un endroit tranquille, du côté de Saintes. C’était un champ, avec un arbre. L’orage menaçait, j’avais peur de la foudre mais il a insisté pour que j’enlève tous mes vêtements. Il me disait que je lui devais quelque chose, que ce que j’avais fait était grave, que je devais me racheter. Et je l’ai cru. Il m’avait attachée à une branche de l’arbre et je me suis mis à pleurer...

– Tu te souviens comme elle dansait, demande Claire en disposant le portrait sur une étagère, bien en évidence, pour qu’il voit tout ce qui va se passer dans la pièce. Comme elle dansait en levant haut les jambes, pendant que tu la cinglais avec les orties ? Tu te souviens de son corps tout blanc au bout de la corde ? Je vois cela dans tes yeux méchants de mort. Tu la désirais mais tu ne l’aimais pas. Elle a mis dix ans à comprendre, ou quinze, pendant que moi, j’apprenais ma leçon avec Arkan, ligne après ligne....

Elle a terminé ses préparatifs. Les grossiers outils sortis de son imagination sont disposés sur le sol. Quatre fouets : cuir, paille, corde, osier tressé. Les pinces à linge. La corde. Des objets innocents, qui cachent d’affreux emplois : un petit entonnoir, une poivrière, des bouteilles vides...

Tout ce que, à un moment ou un autre de leur vie, Arkan a utilisé sur elle.

J’ai bien retenu la leçon, mon amour.

Elle n’a pas entendu venir la jeune femme. Muriel est debout dans l’encadrement de la porte, pâle comme une morte, ses cheveux blonds collés sur son visage en sueur. Elle regarde l’arsenal d’un air horrifié, une main à plat sur son cœur, comme pour essayer d’en contenir les battements affolés...

– Ne reste donc pas là ! lance Claire. Elle comprend qu’elle doit rétablir instantanément la situation. Celle qui courait dans la montée, c’était la Muriel d’avant-hier, l’amie généreuse et naïve. Celle qui entre dans la pièce à pas lents, ce doit être l’esclave soumise, prête à toutes les compromissions.

– Entre et referme la porte ! ordonne-t-elle d’une voix sévère.

Muriel obéit comme une somnambule. L’épais battant claque dans son chambranle, et l’air semble s’opacifier, devenir plus épais, plus moite aussi.

Il y a un long moment de silence. Claire montre le plafond.

– C’est pour toi. Déshabille-toi.

Muriel fixe, effarée, les cordes solidement arrimées à la poutre traversière. Pour faire bon poids, Claire a ajouté une chaîne, au bout de laquelle pend un collier de chien ramassé dans les ruines du moulin. La boucle rouillée, épaisse d’une demi-main, oscille encore.

– Pour... pour moi ? balbutie la malheureuse.

– Tu as oublié que le dressage commence aujourd’hui ?

– Je croyais... je croyais que c’était ce soir, chuchote la malheureuse. Son regard effleure les engins de torture, et une grimace de dégoût convulse ses traits. Pas ça. Je ne veux pas...

– Ah, oui ? C’est ce qu’on va voir ! menace Claire en choisissant le plus gros des fouets.

– S’il te plaît, non !

– Comment ça, non ?

Furieuse, Claire abat les douze lanières de toutes ses forces sur le coin de la table.

La détonation soulève un nuage de poussière.

– J’ai dit : à poil ! Entièrement !

Un spasme de terreur secoue la blonde des pieds à la tête. Ses yeux affolés font le tour de la pièce et découvrent la photo du garçon nu et en érection.

Et là, il se passe quelque chose.

Quelques instants plus tôt, elle voulait fuir, fuir à toutes jambes, rompre l’enchantement vénéneux qui l’avait fait courir pour remonter et rejoindre Claire. En quittant l’agence, elle était résolue à rompre, à chasser l’étrangère. À mi-pente, elle ne pensait plus qu’à être prise, prise au fond du ventre, par le gode. En arrivant à la maison, elle était prête à tout.

Même à cela.

Geroboham l’a voulu. Il le dit clairement. L’unique homme qu’elle ait vraiment aimé.

Avec des gestes très lents, presque comateux, elle commence à déboutonner sa robe.

Ses yeux ne quittent pas la photo. Je le fais pour toi. Pour que tu me vois, où que tu sois maintenant.

Elle laisse glisser la robe le long de ses hanches.

L’étoffe en tombant fait un bruit très doux. Comme elle cherche où la poser, Claire tend la main.

– Donne !

Elle jette le vêtement dans un coin de la pièce.

– Allez, vite, le reste !

Muriel retire son soutien-gorge et, dans le geste qu’elle fait pour séparer les deux parties de l’agrafe, sa poitrine se creuse et se gonfle comme celle d’une allaitante. D’un geste décidé, elle jette le sous-vêtement sur une chaise et apparaît dans sa nudité radieuse.

Son corps pâle et blond irradie dans la pénombre chaude de la pièce. Un rai de lumière entré par une persienne sinue dans la toison sexuelle claire comme une farine.

Claire l’en chasse d’un revers de main.

Muriel frémit des pieds à la tête.

– Avance ! ordonne la brune.

Comme une somnambule, Muriel va se placer sous la poutre. Elle lève les bras, et un bouquet d’odeurs – sa sueur, son parfum, quelque chose de l’air surchauffé du dehors — envahit la pièce.

Claire se penche et pose sa langue sur le flanc humide de la jeune femme. Elle lèche et embrasse l’aisselle salée, suit la courbe du sein, capture le mamelon qui darde dans sa bouche.

– Oh, maîtresse... soupire Muriel.

– Je vais te fouetter sous ses yeux, tu veux ? Il aurait aimé ça, non ? souffle Claire en lui effleurant les lèvres.

– Oh, oui, il aurait aimé ça, lâche Muriel dans un souffle.

– Je vais te faire crier. Tu sangloteras, tu te débattras, comme autrefois, dans le champ près de Saintes...

– Oh, maîtresse !...

– Dresse-toi sur la pointe des pieds.

Une fois son esclave disposée sous la poutre, bras levés et jambes écartées, Claire prend tout son temps pour la ligoter. Elle enroule chaque corde autour des fins poignets de la blonde et serre chaque nœud. Elle passe le collier autour du cou nerveux où bat la jugulaire, et bataille avec la boucle rouillée.

Muriel regarde devant elle, une fine goutte de sueur sinuant le long de sa tempe, et l’on pourrait presque voir son cœur battre sous les côtes.

Il n’y a pas un bruit. Que le froissement des pieds de Claire quand elle tourne autour de sa proie, l’emmaillotant dans ses rets.

Elle fixe deux autres cordes aux chevilles et les arrime, la première à un pied de table, l’autre à l’arrivée d’eau.

Quand son bourreau tire sur ses liens, l’obligeant à s’ouvrir comme une étoile de mer, Muriel a juste ce mot :

– Oh, dieu !

Elle n’est plus qu’une croix de chair opaline qui se balance dans la pénombre striée de rayons de soleil. La transpiration allume des reflets mordorés sur ses seins, dans la déclivité de son ventre, sur les longues cuisses de biche.

Claire passe la main sur l’abricot fendu du sexe.

La fente est ouverte, liquoreuse.

Pour la caresser, Claire lui tourne le dos et s’appuie contre elle, les doigts légèrement repliés contre le bas-ventre frémissant. Elle enfonce un doigt, puis deux.

C’est facile.

– Tu as apporté de la cire ?

– Dans mon sac, chuchote la blonde contre son oreille. Elle implore d’une voix de petite fille. Tu ne me feras pas mal, dis ? Tu as dit que je souffrirais, mais tu penseras à moi 7

– Si tu me laisses faire, oui.

– Alors je me laisserai faire, consent la blonde d’une voix mourante. À chaque coup de fouet, je me dirai que c’est pour toi, pour t’aider à retrouver l’amour d’Arkan.

Sa chair clapote. Elle est tellement excitée que son jus couvre la main de Claire jusqu’au poignet. Claire qui la travaille à force, tourne et retourne ses doigts, l’élargissant progressivement.

Elle saisit les grandes lèvres et ouvre le sexe comme on ouvre un poisson.

Muriel geint, les yeux clos, montrant ses intérieurs roses et luisants.

Qu’elle est émouvante ainsi, s’extasie Claire. Ce ventre creusé d’appréhension, ces seins lourds étirés vers le haut, son joli visage exsangue dérobé par les cheveux mousseux. Qu’y a-t-il de plus joli qu’une esclave prête à subir le fouet dans le bonheur et l’acceptation des martyres ?

Elle meurt d’envie de cingler les fesses pleines, les hanches un peu grasses où ruisselle une sueur d’agonie, mais il faut d’abord la préparer.

Qu’elle soit plus que nue.

Le sac est resté devant la porte, là où Muriel l’a laissé tomber en découvrant sa maison transformée en geôle. Il y un melon, trois tranches de jambon, du pain, des yoghourts. Un sac à pharmacie et, dedans, la cire à épiler.

Claire le ramasse et referme la porte à clé.

Par la fenêtre de la cuisine, elle voit l’île.

Tout ça, je le fais pour toi.

Elle met une casserole sur le réchaud et fait fondre la cire à épiler à feu très doux. La cuillère en bois fera l’affaire. Derrière elle, la fille respire à petits coups, oscillant au bout de ses liens.

Quand la cire est bien liquide, Claire la tâte avec le doigt, puis elle s’installe confortablement entre les cuisses de son esclave, la casserole à bout de bras, et plonge la cuillère.

Muriel se crispe quand la spatule effleure son bas-ventre et dépose une lourde perle de cire couleur miel.

– Ça ne brûle pas ! la gronde Claire.

Elle étale la cire sur le pubis qui frise.

– Tu vois bien.

Le corps crucifié, d’abord raidi par la peur, s’amollit un peu. Elle recommence. Couvre les aines de ce miel roux, collant, qui évoque quelque peau de serpent.

– Ça va ?

– Ça va, souffle Muriel d’une voix blanche.

– Tu penses au fouet ?

Pas de réponse. Claire sourit. Elle écarte les grandes lèvres avec le manche de la cuillère.

Muriel mouille toujours abondamment. Son clitoris est dur, dressé..

– Je le vois bien, que tu y penses !

Elle se lève, repose la casserole sur le réchaud, rallume le feu.

– Plus ils sont longs, moins ça fait mal.

– Quoi ? murmure l’esclave blonde.

– quand on les arrache... dit Claire.

Saisissant la première bande, elle tire d’un coup sec.

La prisonnière laisse échapper un cri, puis son visage contracté se détend et trahit l’émotion de sentir sa peau nue, fraîche et lisse.

– Tu vois bien, se moque son bourreau.

Et elle arrache une autre bande, en prenant mieux son temps, pour que les boucles blondes, prises dans la cire froide, tirent la peau fragile avant de rompre.

Muriel se cabre, et elle a une sorte de hennissement secret, un sanglot qui cherche à franchir ses dents serrées et ne sort pas.

– Chhhut... chuchote Claire. Sois sage.

Elle jette à terre la bande de cire refroidie, couverte à l’envers d’une toison de boucles blondes prises dans son épaisseur. On dirait une perruque, ou quelque dépouille d’animal. Un écureuil, par exemple.

Sur la peau qui brûle encore, elle remet de la cire. Cette fois-ci, elle l’étend jusque sur le double bourrelet des grandes lèvres. Le ventre creusé, la respiration rendue sifflante par l’étirement de tout son corps, Muriel tente de juguler sa panique.

– Doucement, je t’en prie...

– Si je veux...

C’est qu’une mauvaise excitation envahit la brune au fur et à mesure qu’elle met à nu le sexe dodu de sa compagne. Bientôt, c’est un triangle glabre, lisse et doux comme du marbre, qui tremble sous sa main. Les aines sont d’une incroyable douceur.

Quelle émotion plus forte, plus proche de la mort, que de tenir à sa merci un être humain ? Jamais mieux que maintenant, elle n’a compris à quel point ce venin une fois instillé dans une âme malade devient nécessaire à la poursuite même de la vie. Me voilà du côté des assassins, des tueurs, des puissants, se dit-elle avec exaltation. Me voici du côté d’Arkan. Quand il me dominait, j’étais toute entière à mon supplice et ne soupçonnais rien de l’extraordinaire plénitude que lui procurait mon abaissement. Certes, il bandait, et je croyais que c’était le seul objet des tortures qu’il m’infligeait. Mais je me trompais. Sa vie se nourrissait non de ma douleur, mais de ma vie même.

Elle reprend ça et là quelques poils follets échappés à sa vigilance, va voir plus loin, vers l’anus, mais Muriel est déjà rose et nue, là.

Satisfaite, elle peut reculer alors de trois pas et contempler son œuvre.

Une étoile de mer. La vulve exhibe tous ses mystères : la fente verticale, soulignée de bistre, ou perle la rosée, sa double mâchure enclose dans ses plis, et tout en haut, le bijou rose, luisant, qui exige et attend. Les seins, pressés sur la cage thoracique, ont acquis une dureté de pierre, et leur pointe crénelée fait une ombre très fine sur la peau blanche. Les cuisses tenues écartées par les câbles en nylon tremblent de fatigue. Et toujours le regard en revient là où elles se rejoignent, à cette serrure mise à nu, dans sa pauvre et presque obscène simplicité.

Muriel fixe obstinément la photo de Geroboham.

– Regarde-moi, ordonne Claire. Elle jette un coup d’œil vers le cadre. Es-tu content ? Savais-tu qu’elle était si sensuelle, et si facile à pousser en enfer ?

« Je le savais, » lui retourne le sourire goguenard de Geroboham. « Tu es bien plus forte que moi. »

– Alors, bébé va souffrir... décrète Claire.

Elle ramasse deux pinces à linge dans une assiette, et se penche sur le sexe de sa compagne. L’odeur en est étourdissante. Une fragrance d’iode, de bord de mer, de sucrerie oubliée, et une pointe d’urine, aussi. Une odeur de nourrisson et de jument.

Jusqu’ici, Claire léchait les filles pour faire plaisir à Arkan. Mais là, comment résister ?

Empoignant les hanches rondes à pleines mains, elle plonge son visage dans le mystère suave. Sa langue lèche le satin, fouille ses plis, débusque le bouquet de nerfs qui fibrille. Au-dessus d’elle, Muriel se contorsionne avec de petits cris.

– S’il te plaît... oui... fais-le...

– Tu aimes ?... tu aimes ça ? souffle Claire au gouffre musqué qui s’inonde de liqueur. Ah, petite chienne, tu vas voir si je sais te faire jouir...

Collant son visage au delta marin, elle aspire à toute force le clitoris et l’enrobe de sa langue. Les criailleries de sa victime se transforment en une longue plainte heureuse.

Claire remonte ses mains le long des cuisses ouvertes.

La chair suave et trempée de jus est difficile à attraper.

Quand elle comprend ce qui va lui arriver, Muriel commence à se débattre, impuissante.

Claire referme les pinces sur les magrets intimes, un peu en dessous du clitoris.

Elle doit gifler la blonde, une fois, deux fois, pour la faire taire. Muriel sanglote, secouée de spasmes nerveux.

– Est-on bête à ce point ! Tout ça pour deux petites pinces !

Comme la jeune femme continue à sangloter, Claire ramasse le fouet fabriqué avec les lanières du fauteuil et lui en assène deux larges coups sur les seins, de gauche et de droite, si soudainement que les sanglots s’arrêtent net.

– Ah, tu vois bien !... Allez ! on commence !

– Non ! Non ! Sa prisonnière la fixe avec hébétude, chaque parcelle de son cerveau tentant d’enregistrer l’inconcevable. Accorde-moi une minute encore, une minute !

– Une minute, monsieur le bourreau... ricane Claire, en examinant la gorge opulente.

Les gerbes de cuir ont imprimé dans la chair délicate six motifs rosés, qui s’estompent déjà sous la laitance naturelle de la peau.

– Serre les dents !

Claire fait un pas en arrière, envoie loin son bras droit et ramène avec lui l’effroyable bouquet de cuir.

Muriel pousse un râle terrible, un souffle de forge que sa vapeur déserterait d’un coup. Agrippant ses liens, elle se hisse désespérément pour échapper aux lanières.

En vain. Chaque lanière s’incruste dans les outres durcies de son buste, forant douze souffrances qui n’en font plus qu’une en se rejoignant dans le tendre humus de sa chair, vers le cœur qui s’arrête.

Et repart. Claire a pivoté sur les talons, et de nouveau elle cingle le corps offert.

Les lanières claquent et reviennent, encore et encore, certaines hachant les tendres boutons, les autres s’enroulant autour des hémisphères, certaines s’emmêlant en un combat de pieuvres. Et tout cela se fait avec un bruit effrayant de fête : le fouet, en zébrant la chair féminine, chante comme chantent ces pétards que l’on achète par dix et que l’on lance sous les jupes des filles, pour qu’elles montrent leurs cuisses et vous fassent les gros yeux.

Oui il y a une sorte de gaieté dans ce manège qui tournoie de plus en plus vite, dans cette vision hachée, stroboscopique, d’une nudité qui se tord et qui vacille, telle une flamme. Il y a la gaieté du feu, et le soulagement des massacres bien menés. Et dans le fracas de ce carnaval, le corps magnifique a les soubresauts et les gonflements spasmodiques d’un drapeau taché de sang.

– Ah !

– Tiens ! encore !

La nuque pleine de picotements, les yeux emplis d’étincelles, Muriel oscille à chaque coup de fouet, pathétique balancier de quelque mécanisme dont Claire serait le marteau. Le bruit des lanières sur son corps, l’ondulation de la lumière quand elles jaillissent de la pénombre, l’éblouissement qui prélude à la douleur se fondent dans un brouillard de sensations où surnage intacte, l’horreur d’être ainsi jetée vive dans ce cauchemar inouï.

– Oooh...

– Han !

Muriel crie, et Claire double ce cri d’un « Han ! » de bûcheron qui couvre parfois l’explosion des serpents de cuir.

Elle crie et s’étouffe dans ses cris, mais la panique a reflué, laissant place à quelque effroyable stupeur.

Il lui semble qu’elle brûle vive. Le fouet maintenant travaille ses hanches, ses fesses, il plonge entre ses cuisses, là où la chair est plus fragile d’être nue. Et cette douleur-là s’ajoute à toutes les autres, la douleur d’être battue sur le sexe et l’anus par une fille qu’elle ne connaissait pas il y a trois jours, et la douleur d’en éprouver une sorte de vertige qui a tout de l’acceptation.

Elle a beau essayer de serrer les jambes, les cordes s’y opposent, et elle bénit ces cordes-là qui l’exposent saignante et lisse aux terribles lanières.

La schlague va et vient, s’en va et revient. C’est la schlague qui est au centre de la pièce, pas le doux corps martyr qui pend comme un morceau de viande et remue à peine. C’est la schlague qui vit et qui danse, effroyable serpent noir aux douze têtes, méduse dont Muriel n’est que le corps en bouillie, d’un rose presque vif marqué ça et là d’éclaboussures vermeilles.

Et Claire elle-même n’est que la servante de sa douleur. Elle inflige la peine, mais c’est l’instrument de torture qui règne et décide. Sa danse aux sursauts imprévisibles emplit l’air de sifflements et de claquements, tandis que les cordes grincent et que la chaîne du collier cliquette.

Une éternité plus tard, tout s’arrête. Il n’y a plus dans la pièce que le bruit rauque de leurs respirations. Le fouet est à terre. Claire ne s’est même pas servi des autres.

Muriel ne s’est pas évanoui. La douleur est une information. Elle est au-delà d’elle-même. Les yeux grand ouverts, elle écoute la rumeur de son corps saccagé.

Ses bras et ses jambes sont des parties séparées de sa personne, tout comme si on les avait arrachés à son tronc et jetés au loin. Elle n’est qu’un buste, qu’un ventre, que des reins, une chair jetée sur un grill, et qui fume. Là où la corde a imprimé ses vrilles, coupant toute circulation, elle a perdu toute sensibilité. Ses mains, ses pieds sont devenus de bois.

Mais son esprit est miraculeusement clair. Il flambe comme un diamant flambe au milieu de la houille : intact, coupant, chacune de ses facettes reflétant la réalité.

Elle se regarde dans la glace, et elle sait que le fantôme de son amant mort la regarde.

Elle voit ce qu’il voit.

Elle entend ce que lui dit Claire.

– Ce soir, tu voudras ?

Et d’un élan de tout son être, sachant que cela signifie aller plus bas encore, vers l’effroyable sacrifice que l’on attend d’elle, Muriel répond :

– Oui, je veux bien. Je veux bien tout ce que toi, tu voudras...

VII

Le récit de Piaz

À aucun moment je n’ai eu le sentiment qu’on la forçait, racontera Piaz Tarquet aux policiers de Mysos.

Ce mercredi soir, trois jours après que la brune me l’ait amenée pour la première fois, je les ai vues revenir. Il devait être sept heures, sept heures et demie.

La blonde – celle que Claire appelait Muriel –était simplement vêtue d’une robe blanche. Elle n’avait ni chaussures ni bijoux ; ses cheveux étaient défaits et répandus sur les épaules. Elle les avait lavés, ils brillaient au soleil, et j’ai eu le sentiment en la voyant qu’on l’avait parée pour quelque cérémonie.

Bien sûr, j’ai pensé que c’était pour moi, qu’on me l’amenait pour que je la possède de nouveau. Claire m’avait bien expliqué qu’elle faisait de cette fille son esclave, et que tout ce que j’avais à faire, c’était de la traiter comme un animal. J’étais d’accord. C’était un jeu, du moins c’est ce que je croyais. N’importe quel homme aurait accepté de sodomiser cette belle fille dans les positions les plus dégradantes, pourvu qu’elle soit d’accord, et elle l’était.

Elle l’était, je ne sais pour quelle raison. Chacun jouit de son corps comme il veut, n’est-ce pas ? Je ne sais ce qui l’avait amenée à cette extrémité, et lui faisait supporter ce qu’on lui infligeait. Et pour tout vous dire, je ne m’en souciais pas. Elle avait l’air d’aimer ça. Jamais, elle ne s’est révoltée.

Elle vous le dira.

Et puis, on sent bien quand une femme profite de ce que vous lui donnez. Elle aurait pu s’enfuir, comme la première fois. Il y avait du monde à cinq mètres, sur le quai, elle pouvait crier et elle ne l’a pas fait. Même la première fois. Pendant que je l’enculais dans la position que je vous ai dite – c’est la brune qui avait tout réglé – je voyais seulement ses reins bien pliés et sa croupe, et je sentais qu’elle désirait cela, que j’aille encore plus profond, que je l’occupe totalement.

Je vais vous dire aussi : cette première fois, le dimanche matin, après qu’elles aient été voir Demetrios, j’ai pensé que c’étaient deux copines qui s’amusaient à mes dépens. C’était trop énorme, cette façon de demander tout haut, juste au moment où je les croisais : « comment ça s’était passé avec le vieux type qui l’enculait ? » Je cite de mémoire. J’ai pensé à ce moment-là qu’elles me faisaient le plan maîtresse-esclave pour que la blonde prenne son pied. On en voit de belles, vous savez, dans les ports. J’ai joué le jeu, moi. La brune m’avait dit : « Sois dur, encule-la à fond. ». J’y ai été de bon cœur. Aussi, quand elle me l’a ramenée le lundi soir, la seconde fois donc, ça a été tout seul.

Je les ai fait monter sur le bateau et j’ai exigé que la blonde enlève sa robe avant de descendre l’escalier de coupée. J’avais dans l’idée que ça plairait à Claire, et en se débrouillant bien, la blonde ne s’exposait que quelques secondes aux regards du quai.

Mais elle a pris son temps. Claire et moi étions descendus et on la regardait d’en-bas. Elle a laissé tomber ses fringues sans se presser. Elle était à contre-jour, aussi n’ai-je pas pu voir son expression, mais j’ai dans l’idée qu’elle était à la fois fière et horriblement embarrassée de ce que je lui imposais.

Une fois nue, tournant le dos à la foule sur le quai, elle a mis le pied sur la première marche, les mains de part et d’autre de l’escalier, et elle est descendue. Pas comme on descend sur un bateau, toujours face aux marches, non, mais comme on descend pour s’offrir, cambrée à cause de la raideur de l’escalier, les seins en avant.

Et là, j’ai eu un choc.

Elle était couverte de marques, voyez-vous. Sur les seins, le ventre, les hanches, les cuisses. Un treillis de balafres dont certaines étaient noires, d’autres roses, certaines boursouflées, d’autres déjà presque guéries ; elle avait dû drôlement en voir, si vous voulez mon avis.

Et j’ai vu ce qu’on lui avait fait au sexe. Elle est restée comme ça, une fois arrivée en bas, les deux mains accrochées au rouf, les jambes étirées. J’avais son bas-ventre sous le nez.

– Ça te plaît ? m’a soufflé Claire.

Elle avait dû mettre ça au point en venant : sa copine devait rester pendue par les mains pendant qu’on l’examinait. Elle avait renversé la tête en arrière et ses cheveux défaits touchaient ses reins. Sur le moment, ça m’a tellement soufflé que je n’ai rien trouvé à répondre. Je venais de me rendre compte que c’était une vraie esclave, et que sa maîtresse l’avait durement corrigée. Certaines plaies –il y en avait – saignaient encore.

Je navigue depuis dix ans. Je saute les filles et les femmes qui s’offrent, parfois les filles et les femmes des copains, et quand ça colle bien, on fait un bout de route ensemble. Quand ça ne va plus, elle débarque à l’escale suivante et on reste bons amis. Mais là, c’était spécial. J’avais devant les yeux une vraie soumise, et je n’avais pas l’habitude.

– Touche-la, m’a dit Claire.

Je l’ai touchée, et en la touchant, j’ai retrouvé le corps pulpeux dans lequel je m’étais soulagé la veille.

La même chair tendre, fondante, avec cette luminosité des blondes authentiques. Je voyais un nerf battre sur sa gorge, sous la mâchoire.

– Qu’est-ce que tu lui as fait ? ai-je demandé.

– Je l’ai flagellée, a répondu la brune calmement. Elle m’a empoigné le sexe à travers le pantalon. Et maintenant, je te la ramène pour que tu l’encules.

J’avoue que j’étais horrifié. Mais en même temps, j’étais invinciblement attiré. Ce que je comprenais, c’était que je pouvais faire la même chose à la blonde. Lui imposer ce que lui avait imposé sa copine. J’étais sûr qu’elle se laisserait faire.

Mais que voulez-vous, ce n’est pas mon goût. Je ne suis pas contre un peu de brutalité dans l’amour, mais dans des limites raisonnables. Sur mer, il n’y a pas de perversité, vous savez. Il y a les nécessités du moment, des choses essentielles. Torturer une fille pour se faire jouir la tête, ce n’est pas dans l’esprit du marin.

Mais je n’étais pas de bois. Cette fille, tout de même, elle sentait le plaisir, et les larmes. Il y avait comme une buée autour d’elle, vous comprenez ? La bonne buée chaude d’un corps qui a vibré. Qu’importent les moyens par lesquels elle y était arrivée. Elle sentait le sexe, voilà la vérité.

Je n’ai eu qu’à lever les mains pour lui prendre les seins, et elle s’est laissée aller.

– Je veux que tu l’encules, répétait l’autre, et sur le moment, ça m’a agacé. Quand elle m’avait sucé, la veille, j’avais senti que c’était une fille dangereuse. Il n’y avait pas une once de tendresse en elle, rien qu’une volonté implacable d’arriver là où elle voulait aller. Bien sûr, ça m’avait excité, et j’avais fini par lui jouir dans la bouche, mais j’éprouvais un drôle de malaise à ses côtés.

Mais c’était le contrat. Enculer la blonde. Ce n’était pas la peine que je songe à la prendre par devant, elles n’auraient voulu ni l’une ni l’autre. Et pourtant, cette chatte rasée, enfantine, ça me faisait quelque chose.

Alors j’ai posé Muriel sur la table du carré, une table vissée au plancher, avec des pans rabattables. Je l’ai posée sur le ventre, elle tenait juste, ses seins débordaient seulement un peu, assez pour attraper les pointes. Et comme la table n’est pas très haute, elle a plié les jambes, ce qui a ouvert ses reins, et, plus bas, la fente rasée.

C’est un bon souvenir, je dois l’avouer.

Elle avait le cul dans le vide, les jambes un peu pliées comme une grenouille qui va sauter, ç’aurait pu être drôle mais je ne regardais que ça, sa croupe blanche striée de marques rouges et bleues, avec le pli au milieu, les fronces, les replis lisses, blancs.

– Viens, a-t-elle dit alors. C’étaient les premiers mots qu’elle prononçait depuis qu’elle était montée sur le bateau. Viens ! Au fond.

Elle avait une voix très douce. Est-ce qu’elle vous a dit quelque chose ? J’ai adoré sa voix, aussi.

– Allez ! a insisté sa copine en tirant sur la fermeture éclair de mon jean.

Je ne me le suis pas laissé dire deux fois ; j’ai posé le bout de mon sexe sur l’œillet brun et j’ai poussé.

Au fond, tout de suite. Elle était lubrifiée, dilatée. Prête.

Et je l’ai sodomisée une nouvelle fois, devant sa copine qui regardait avec un petit sourire méchant.

Par les hublots, je pouvais voir les flancs des bateaux qui encadraient le mien. En me tournant, j’aurais vu les gens qui passaient sur le quai. Ils ne pouvaient pas nous voir, mais ils auraient pu deviner. J’y allais à fond, comme elle me l’avait demandé.

À la fin, j’étais couché sur son dos et je lui triturais les seins en lui donnant des grands coups de reins. C’est la brune, Claire, qui menait la danse. Rien ne l’arrêtait. Elle m’a même mis les doigts dans le cul, pour vous dire la chose. Elle savait que ça allait me rendre plus gros, plus dur, et pourtant, je l’étais déjà.

Est-ce que ça vous fait ça, à vous, les flics ? J’étais tombé amoureux dingue de la pauvre fille. Elle me tendait son cul et me laissait limer, attentive seulement à ce que j’aille bien au fond, et mon cœur battait pour elle. Il battait pour cette malheureuse cinglée, et s’il n’y avait pas eu sa copine, la manipulatrice, la maîtresse, je lui aurais glissé dans l’oreille qu’on allait se tirer de Mysos, vite fait, que je l’emmenais voir le bout de la nuit et le début de ses jours, le grand jeu, les bains de minuit, les mots doux sur le sable... J’avais envie de lui dire ça pendant que je m’escrimais à lui bourrer le cul. C’est ce qu’elle disait, sa copine : « bourre-lui le cul ! », mais ce n’était pas une vulgaire, c’était pire : une tueuse.

Vous savez bien maintenant.

Elle me l’a ramenée tous les soirs pendant une semaine. Parfois le matin. Muriel se laissait conduire, comme du bétail. Une fois encore en soutien-gorge, celui-là beaucoup plus échancré. Une autte fois les mains liées dans le dos. Incroyable, non ? Et personne n’a rien vu.

Cette fois-là, quand je l’ai prise, j’ai pu sentir ses petites mains rougies par la pression des cordes. Je l’ai baisée comme un furieux. Parce que j’aimais de plus en plus ça, qu’on m’amène cette belle femme pour que je la prenne par le cul.

Et en même temps, j’avais honte. Elle a quoi, cette fille ? La quarantaine, ou un peu moins. Ce n’était pas une oie blanche. Mais l’autre la massacrait de plus en plus, jour après jour. Elle suivait un plan.

Elle m’en a expliqué quelques étapes, pendant que j’allais et venais dans l’anus chaud et accueillant.

Une fois, elle l’avait fait courir entièrement nue dans le maquis, pendant des heures. Rien que des sandales de corde ; elle ne voulait pas l’esquinter complètement tout de même.

Elle l’avait suspendue à un arbre pour la fouetter, en plein air, sur la crête. J’ai cru comprendre que c’était un truc dans la vie de Muriel.

Elle l’emmenait se baigner dans les rochers, chez les nudistes. En fait, ce sont plutôt des vieux cochons qui se rincent l’œil. Cette fois-là, à ce que j’ai cru comprendre, ils ont pu aussi toucher.

Et Muriel s’est laissé faire : en croix sur un rocher, les cuisses ramenées sur les seins, elle les a laissé se branler sur elle.

Claire précise :

– C’était presque mieux que l’autre soir, sur la plage aux amoureux.

Je demande :

– Et qu’est-ce qu’elle a fait, sur la plage aux amoureux ?

– Oh, dit Claire, elle a sucé des types.

J’éjacule à ce moment-là. À aucun moment, je ne me suis protégé. Cette fille était peut-être plombée.

Mais elle me plaisait tellement que je ne me suis même pas posé la question.

Je coule dans ses reins en me demandant comment la tirer de là, mais pas moyen de lui parler. Les seules choses que Muriel m’ait dites, c’est : « Vas-y, plus fort, s’il te plaît, » et des cris – des cris de bête qu’on égorge. Et Claire lui mettait sa chatte sur la bouche pour qu’on entende pas.

Non, la brune contrôlait les opérations mais elle se foutait complètement des risques. Elle n’y a jamais fait la moindre allusion. Vous comprenez quel était son vrai projet ? Non pas de compromettre son amant dans une histoire de mœurs effroyable, d’en faire un complice et un obligé à vie, non... Mais de le tuer...

Elle n’en était pas consciente, bien sûr, enfin je ne crois pas. Mais lui refiler une fille qui s’était faite baiser sans capote par un inconnu – moi – et qui en avait sucé d’autres – les bites, pas le caoutchouc, et elle avait avalé – eh bien, c’était du meurtre.

Moi, j’interprète ça comme ça.

Et puis un soir, – le vendredi soir, donc, –presque une semaine après qu’elle ait débarqué à Mysos, Claire m’a demandé de les conduire sur l’île à la nuit tombée.

Son amie était dans un état épouvantable après une semaine de dressage. Elle avait maigri de plusieurs kilos, et ses seins avaient perdu de leur fermeté. Sa peau était griffée, marquée, balafrée, sillonnée de traces de piqûres, de fouet, de morsures aussi. Et sa maîtresse employait sans doute d’autres instruments que je ne connaissais pas. Mais elle était de plus en plus belle – comment vous expliquer ? Épurée. Et son regard avait changé, aussi.

Quand elles grimpaient sur le bateau, la pauvre se mettait à trembler, mais elle faisait exactement tout ce qu’on lui demandait.

Sucer, se faire enculer, se laisser gicler sur le visage, lécher. Le bateau entier sentait le sperme, la mouille, la pisse, la sueur, les larmes.

Moi, j’étais devenu dingue. Je demandais chaque fois à Claire si je pouvais l’aider. Un délicat euphémisme, qui cachait mal l’envie que j’avais de martyriser la blonde à mon tour.

Je la baisais comme un forcené, une fois, deux fois, trois fois dans la même soirée. J’étais infatigable, inépuisable, une machine lancée sur ses rails Rien que de toucher sa peau, de respirer son ventre, de lécher le creux de son dos, j’avais envie de recommencer. Elle m’y invitait, d’une voix geignarde : « Viens, viens, encore. ». Elle n’a pas eu ma peau, mais elle avait eu mon âme...

Donc, Claire me demande de les déposer le lendemain soir sur l’île qu’il y a en face du port, à mille six cents mètres de la côte. En fait, il y a deux bons miles de route, car il faut contourner des récifs. J’ai dit oui, évidemment. Je croyais qu’elle allait me dire pourquoi, mais elle n’a pas soufflé mot.

J’étais depuis dix jours à Mysos ; je n’avais jamais eu l’intention de rester aussi longtemps. Elles parties, je suis ressorti pour faire des courses dans le petit supermarché où j’avais mes habitudes et je me suis mis en quête de Bacchus pour remplir mes soutes de gasoil et d’eau douce.

Il était tard, mais avec un bakchich, on obtient tout ce qu’on veut de ce gros porc. Il est revenu avec le camion de carburant, et pendant que le chauffeur surveillait ses pompes, il a grillé une cigarette avec moi.

C’est là qu’il m’a demandé si je partais avec la Française.

Évidemment, il avait vu les filles monter.

– Laquelle ? j’ai demandé.

– La blonde. Pas la garce ! a-t-il grogné dans son anglais poussif.

– Pourquoi ?

– C’est une belle fille... Il a reniflé et remonté son pantalon. Elle a rencontré le diable.

Il ne s’est pas trop fait prier pour me raconter ce qui s’était passé chez lui le dimanche d’avant. Ça m’a coûté deux mille drachmes, et j’étais édifié.

C’est là que j’ai commencé à réfléchir. Claire connaissait donc un homme sur l’île, un type arrivés de Paris dix jours plus tôt. Soit. Elle avait pris ses renseignements, et elle avait l’intention de débarquer discrètement. Pour quoi faire ? Et pourquoi ne s’annonçait-elle pas aux propriétaires de l’endroit ?

Ça ne me plaisait pas trop, d’autant plus qu’elle me mouillait dans l’affaire. Je lui en voulais de m’utiliser uniquement comme un étalon, et j’avais maintenant une autre raison de me méfier d’elle.

Et puis, je pensais à Muriel : quel était son rôle là-dedans ?

Celui d’une esclave, bien sûr ; une esclave sexuelle. Et le bénéficiaire, c’était sans doute l’homme dont Claire avait demandé des nouvelles.

J’ai rajouté deux mille drachmes et le responsable des appontements m’a touché quelques morts de l’occupante de l’île. Une certaine Betty Zilpenheim, fille de banquiers riche à crever et complètement folle ; il courrait de drôles d’histoires sur son compte. J’ai demandé quelles histoires et il a haussé les épaules.

– Des histoires.

Bon. Dans une île, on fait un roman de rien. Mais vu la personnalité de Claire, on pouvait tout imaginer...

Bacchus désirait sans doute se venger de l’épisode humiliant du dimanche précédent. Il est reparti en tenant son froc à deux mains après avoir encaissé le prix de l’appontement jusqu’au lendemain soir.

J’étais bien décidé à ne pas rentrer au port après les avoir déposées sur l’île. Ça sentait vraiment trop mauvais.

J’ai eu toute la journée du lendemain pour changer d’avis. Je pensais à la fille blonde, à son corps meurtri, à son regard suppliant, et je me disais que ce serait bien de l’avoir sur le bateau et de cingler vers Chypre, le Liban, l’Égypte, le canal de Suez... Je la retaperais, je la laisserais dormir, je la soignerais jusqu’à ce qu’elle soit redevenue aussi ronde et aussi lisse qu’avant. Je lui laverais les cheveux, je la ferais rire, et la nuit, on dormirait dans le même sac de couchage.

Et je pourrais pénétrer du soir au matin son sexe bombé comme une amande, user de ce ventre que Claire me refusait obstinément, jouir éperdument dans ces chairs serrées, brûlantes, en enfonçant ma langue dans son oreille.

Mais le voudrait-elle ?

Je passai la journée du lendemain à préparer le bateau. C’est beaucoup de travail. J’eus juste le temps de prendre une douche avant qu’elles n’arrivent.

La passerelle grinça et Muriel pénétra dans le rouf en premier, entièrement nue comme chaque fois, cuisses grandes ouvertes et suspendue par les mains à la glissière. C’était notre rituel.

Claire était restée derrière elle. Sa tête apparut en haut de la descente et elle m’a crié :

– Profites-en une dernière fois !

Puis elle a disparu j’avais quelques minutes pour user du corps offert. Muriel s’offrait, cambrée, abandonnée. Je saisis ses seins, gonflés et douloureux, car on les avait travaillés avec des bougies.

Elle grimaça mais, courageusement, ne s’opposa pas à une exploration intime. Je mis mes doigts dans son vagin et le sentis lubrifié, élargi.

– Elle t’a violée ? chuchotai-je.

– Mais oui. Comme d’habitude, me retourna-t-elle de même.

– Avec quoi ?

– Son gode. Et des fruits. Et des goulots de bouteille.

Elle proférait ces horreurs d’un ton tranquille, comme si c’était parfaitement normal.

– Qu’est-ce que vous racontez ? cria Claire en ébranlant le pont au-dessus de nos têtes. Je compris qu’elle était revenue avec un sac. Toutes ses affaires, et sans doute celles de Muriel. Puis la passerelle vibra et, par le hublot, je la vis qui s’éloignait sur le quai.

Elle non plus n’avait pas l’intention de rentrer à Mysos.

– Bon dieu, soufflai-je, tu ne peux pas rester avec cette dingue ! Elle finira par te tuer !

– C’est mon amie, elle a besoin de moi, dit-elle. Ses grands yeux caramel me dévisageaient avec angoisse, et je compris qu’elle cherchait à se rassurer.

Je lui soulevai une jambe. Elle m’aida au mieux et quand je glissai ma verge entre ses fesses, elle poussa un soupir désolé.

– Toi aussi, tu profites de moi...

– Mais non, murmurai-je en commençant à la besogner – et si grand était le désir qu’elle m’inspirait que j’étais entré en érection sans y penser. Sais-tu ce que tu vas faire là-bas ? Tu sais ce qui t’attend ?

– Oui, me répondit-elle avec simplicité. Elle bougeait en cadence, attentive à me satisfaire, et je sentis l’horreur m’envahir. Horreur de moi-même, effroi devant ce qui allait se passer, et dont je serais complice.

– Qu’est-ce qu’il y a ? souffla-t-elle. Tu n’as plus envie ?

J’étais ressorti d’elle. Je me rajustai, furieux :

– Tu ne comprends donc pas ? Crois-tu pouvoir supporter tout ça plus longtemps ?

– Mais c’est mon amie... Elle me dévisageait, déçue et peureuse. Je n’en ai pas d’autre.

– C’est ton amant, sifflai-je, furieux. Une foutue tarée gouine sadique !

– Oh, non, dit Muriel paisiblement. Elle aime les hommes. Elle aime cet homme, et je veux l’aider.

– Mais pourquoi ?

La question sembla la surprendre.

– Eh bien, dit-elle avec hésitation, pour lui prouver que j’ai raison. Qu’on doit faire quelque chose pour les autres. Elle ne pense qu’à elle-même. Elle veut reconquérir son amant... – Elle me jeta un regard rapide : – Je peux l’aider et je le ferai.

– Tu le feras parce qu’elle te fait grimper aux rideaux, ripostai-je méchamment. Elle t’a fait découvrir quelque chose de toi-même que tu ne voulais pas voir. Elle te tient par là...

J’avais refermé ma main sur son sexe et tordais la chair tiède, les muqueuses brûlantes.

– Tu as tout à fait raison, dit-elle.

– Va au diable ! abandonnai-je.

C’est Bacchus qui avait raison : elle avait rencontré le diable.

Quand Claire revint, il était onze heures du soir. Un petit paquebot turc venait d’arriver et, dans l’agitation générale, je lançai le moteur, remontai mes amarres et manœuvrai dans la rade pour me mettre face au large. Je mis les gaz et demandai à Claire de tenir la barre pendant que j’allais relever les parebattages.

Je ne m’étais fait aucun ami à Mysos. Pas même pris une photo. Je partais comme un voleur, à la faveur de l’obscurité, et j’allais déposer une aventurière et son colis sexuel sur une île où personne ne les attendait.

Je n’étais pas très fier de moi

Il y avait un petit clapotis, sitôt sorti du port. La brune m’avait demandé de faire la route à la voile

– pour ne pas donner l’alarme à la propriétaire de l’île, je suppose. Je coupai donc le moteur et montai une misaine. Le voilier ralentit aussitôt, il faisait maintenant partie du silence.

En bas, sur la couchette, Muriel attendait. Claire l’avait fait se mettre à genoux, les jambes remontées si haut qu’on ne voyait que sa croupe, une croupe lunaire, immense, déployée comme une double mappemonde sur la pliure brune et rose, nacrée dans ses profondeurs, du sexe et de l’anus.

Les deux trous étaient ouverts, palpitants. Sur ses reins étaient posé un fouet grossier, dont les mèches ruisselaient jusqu’à la couchette.

C’est donc avec ça qu’elle l’avait battue, jour après jour. Qu’elle avait brisé sa résistance, anéanti toutes ses pudeurs et fait passer insensiblement dans le monde irréel de la douce violence. C’était donc ça, sa baguette magique.

Muriel serrait les poings, très fort, et son visage était invisible sous la masse de ses cheveux blonds.

– Je tenais à te remercier, me dit Claire. Nos routes se séparent là. – Elle saisit le terrible instrument et me le tendit : – Tu peux la battre. Au sang. Elle se laissera faire.

Une demi-heure plus tard, nous doublâmes les récifs. L’île était là, droit devant nous, nous soufflant au visage son haleine de pierre chaude. Des feux luisaient, quelque part dans un repli du terrain, et nous entendîmes une musique lointaine.

Je n’avais plus qu’une envie : que tout cela cesse. Qu’elles débarquent, que je n’entende plus parler. d’elles. Que ma mémoire se taise et les oublie ; car je n’avais pas résisté, en bas ; j’avais pris le fouet et déchiré les tendres rotondités offertes. Quatre coups, puis mon poignet devenu de plomb s’était abaissé de lui-même. Muriel sanglotait à perdre haleine, tassée dans un coin, désormais hors d’atteinte.

Elles descendirent à vingt mètres du rivage, droit dans l’eau. Claire portait le sac et le poussa sur quelques encablures, jusqu’à ce qu’elle ait pied. Muriel la suivait, avec des gestes mous qui trahissaient sa fatigue mortelle. Quand elle se redressa sur le sable, je vis ses reins de blonde, charnus et creux à la fois, et, dessous, imprimés sur la lune calcaire de ses fesses, les hiéroglyphes sauvages que j’y avais dessinés.

Le vent me poussait déjà vers le large. Elles ne furent plus bientôt que deux silhouettes claires se profilant sur sable mouillé, puis disparurent.

Je voguai une heure.

J’aurais voulu mourir.

Ce qui se passait là-bas, je ne pouvais que trop bien l’imaginer. Le jouet vivant poussé nu, garrottés épilé, dans le cercle de lumière. L’affrontement bref, intense, de Claire et d’Arkan. Le défi lancé à Betty Zilpenheim. Et le début du calvaire pour Muriel.

Le fouet ; les chaînes. Les bougies ; la cravache. Le fer ; le feu. L’eau, brûlante puis glacée. Les mains des femmes sur elle, la verge de l’homme en elle. Ses cris, d’abandon, puis d’incrédulité. La geôle, dans la maison d’amis.

Cela pourrait durer des jours. Personne ne savait qu’elle était là, que moi. Un jour, une nuit, à l’acmé de leur folie, Claire saisirait un couteau et égorgerait sa brebis.

C’était son projet d’origine. Tuer Muriel en faisant en sorte qu’Arkan reçoive le sang, qu’il le goutte, qu’il en soit l’auteur. Qui le croirait s’il prétendait le contraire ? Il n’y avait pas de témoins : ils étaient tous acteurs. Que pourrait dire Betty, qui avait abrité dans sa maison ces scènes d’horreur inimaginables ? Ils seraient unis par le pire des mariages. C’était clair. Et j’étais complice, moi aussi. Leur histoire était mon histoire.

J’ai fait demi-tour.

Au petit matin, j’étais de retour à Mysos.

j’ai tout raconté aux flics.

Je vous ai tout raconté.

Et la police, toujours pleine de malice, a débarqué sur l’île.