eISBN 9782744810688

© Média 1000, 1998

PRÉAMBULE

Martin Massey a le don de nous présenter des femmes hors du commun.

Les nonnes de “Convulsions Frénétiques” sou la chanteuse qui séquestrait “Marie des Catacombes” étaient sérieusement déjantées. Et dans le roman qui suit, vous allez en rencontrer d’autres pour le moins surprenantes.

Pourtant, ne sommes-nous pas entourés de femmes — et d’hommes — aussi bizarres que certains de ces personnages ?

Regardez bien autour de vousa. À une certaine distance, toutes les personnes qui nous entourent peuvent paraître étranges. Trop proches, nous nous y sommes habitués et trop loin, nous les ignorons. Mais tout le monde est bizarre en ce qu’aucun individu davantage “normal” ne répond à la norme. Entre le poinçonneur des Lilas qu’on ne reconnaît pas trente secondes plus tard, et la personne qui partage nos nuits, nous côtoyons chaque jour des gens dont nous connaissons quelques détails flagrants ou pratiques (l’apparence habituelle, la fonction, quelques originalités formelles). Parfois, les circonstances nous les font soudain mieux connaître et, avant de les accepter pour ce qu’ils sont vraiment (ou ce que nous en savons désormais), nous sommes frappés par leur bizarrerie.

Regardez mieux autour de vous et demandez-vous comment votre voisin s’éclate — demandez-le-lui, si vous pensez pouvoir obtenir une réponse sincère...

Évidemment, nombre de personnes ont des plaisirs simples, ou entrant dans des catégories universelles ou très répandues : la nourriture, les jeux, le sport, l’apparence personnelle, la possession (et l’exhibition) d’objets. Le don est également un plaisir très fort et souvent plus égoïste qu’il ne le semble au premier abord.

Vous attendez que je vous parle de plaisirs plus “sexuels” ? Allons, le premier organe du plaisir sexuel, c’est le cerveau ! L’agitation et le frottement d’organes génitaux, même s’ils débouchent sur ce que les coïtologues appellent l’orgasme, ne nous procureraient que de bien piètres voluptés sans ce qu’il y a autour. Certes, il existe des jouisseurs et des jouisseuses qui s’en contentent. Sauf cas particuliers, comme une longue abstinence forcée, ceux-là (celles-là) trouvent leur plaisir soit dans la consommation frénétique et la collection (le don Juan et la nymphomane), soit dans un narcissisme névrotique (ce que je suis beau/belle quand je baise !) ; dans les deux cas, leurs partenaires n’importent pas, ils/elles font ça tou(te) s seul(e) s et ce n’est pas le strict coït qui les fait jouir vraiment.

Reste la réjouissante variété des individus, leurs originalités, leurs anomalies. Tout ce qui fait que nous avons envie d’aller vers l’autre, parce qu’il est un peu comme nous et en même temps si différent de nous, et que c’est ça, justement, qui excite et procure du plaisir. Oui, oui, j’ai dit bizarre. Tiens, comme c’est bizarre : les personnages que vous allez rencontrer maintenant ne sont pas ordinaires, ce qui ne les rend pas bizarres. Ils sont seulement uniques, comme vous, comme moi, comme chaque individu. Ils ne sont ni communs ni bizarres et, aussi originaux soient-ils, ils suscitent le désir. Parce qu’ils existent.

Robert Mérodack

I

L’utilitaire bringuebale, danse, cahote sur le chemin défoncé. Marthe Lerefangier, maugrée, peste, jure, cramponnée au volant pour éviter les profondes ornières creusées par le passage des tracteurs. C’est une forte campagnarde d’une quarantaine d’années, brune, au teint hâlé, à l’expression rusée sur ses traits sans grâce.

À la sortie d’un tournant, un corps de ferme apparaît entre les troncs d’une haie de peupliers : les Deux-Chênes. Une grosse exploitation porcine. L’état du chemin s’améliore. Encore une centaine de mètres, le véhicule stoppe dans une vaste cour aux pavés inégaux. Un garçon d’une vingtaine d’années, vêtu d’une chemise à carreaux, de pantalons en gros velours côtelé enfouis dans des bottes de caoutchouc maculées de boue, vient à sa rencontre.

– Bonjour, madame Marthe.

– Bonjour, Gus. Ça va ?

– Point trop ! On a une truie vicieuse qui a tué trois gorets ! J‘l’avais prévu qu’elle nous emmerderait, celle-là. J’avais tout d’suit’ vu que c’était une vraie salope. Rien qu’à sa façon de s’t’nir en biais pour bouffer.

La paysanne compatit.

– B’en, oui ! C’est comme les personnes, mon pauvre Gus ! Il y en a qui doivent marcher de travers pour aller droit, sinon elles tournent en rond !

– Pour sûr, que c’est comme certains ! Entrez donc.

– Ton père est là ?

– Y fait ses comptes. Vous connaissez l’chemin.

– Oui, oui !

Marcel Rouget, assis derrière une table encombrée de paperasses et de classeurs ouverts, a écouté Marthe sans cesser de pianoter des chiffres sur le clavier de son ordinateur. Il détourne les yeux de l’écran, repousse la souris.

– J’sais pas, Marthe, j’sais pas. Cette fille est un vrai bestiau ! Elle travaille autant qu’un homme, et elle ne me coûte pas un sou. Juste la nourriture et le logement. Elle se passe même de chauffage ! Ta patronne devrait me dédommager à hauteur.

Marthe lève la main.

– Y a rien de fait, Marcel ! Faut d’abord que je la voie, que je lui parle. Elle fera peut-être pas l’affaire.

L’homme a un petit ricanement bref.

– Drôle d’affaire !

Les petits yeux noirs de la femme s’étrécissent encore. Un sourire rusé découvre ses fortes dents irrégulières.

– Explique-toi !

– Qu’est-ce que tu crois ? Depuis des années, toi et le Fernand, vous embauchez des filles aux alentours ! Le mois passé, c’était la nouvelle qui servait chez le boulanger. Y avait pas quinze jours qu’elle était là ! Une gamine qui a même pas ses dix-huit ans. Tout le monde se doute bien de ce que ta patronne fait avec elles. C’est une vraie honte !

La femme a un haussement d’épaules.

– Entre se douter et savoir, il y a de la place ! Et, que je sache, il n’y en pas une qui est allée se plaindre. Alors, tu me la montres ?

Le visage de l’éleveur se ferme.

– Écoute, Marthe, vos affaires, à toi et au Fernand, ne me regardent pas. Mais, je ne veux pas avoir d’ennuis. Un jour ou l’autre, y aura un scandale à Bouchecourt. Pour sûr qu’y aura un scandale ! Je veux pas être pris là-dedans.

Le visage de la paysanne se ferme.

– Je te comprends, Marcel. Bien sûr, il a toujours cette histoire de bornage qui est pas réglée !... Elle a l’air de vouloir aller jusqu’au bout. D’ailleurs, le notaire vient ce matin. Tu pourrais bien perdre l’accès à la rivière !...

Marcel Rouget réfléchit. Sur son visage tanné, l’intérêt le dispute à la prudence. Il se décide, se lève.

– Amène-toi, je vais t’faire montrer la Raymonde.

Ils contournent la construction, suivent jusqu’au large portail le chemin qui longe les étables, pénètrent dans le bâtiment tout en longueur, couvert d’un toit de fibrociment ondulé. Un concert de grognements aigus s’élève des soues d’où émane une odeur forte, fade et amère à la fois. Le fermier désigne une fille occupée à rincer les auges au jet. Elle est grande, blonde, vêtue d’une grossière blouse de travail.

– La v’là ! Je te laisse. À plus tard.

– À plus tard.

Marthe s’avance.

– Bonjour.

– Bonjour.

– Je ne te connais pas. Tu es nouvelle ?

– Oui.

– C’est quoi, ton nom ?

– Raymonde.

– Moi, c’est Marthe.

– Celle du château ?

– Oui. Qui te l’a dit ?

– Des fois, les maîtres parlent de vous à table, au souper.

– Faut pas tout croire. On dit beaucoup de choses sur le château.

– Ça m’est égal.

Une lueur excitée allume les petits yeux noirs de Marthe. Son regard s’attarde sur les plis qui accrochent, accusent, révèlent les formes sculpturales, robustes. Les cochons vont et viennent autour d’elle avec des grognements. De toute évidence, Raymonde ne porte rien d’autre que ce vêtement. Les mollets sont robustes, veloutés d’une mousse blonde. Les pieds, nus, couverts jusqu’aux chevilles épaisses de débris de paille, de fiente et de boue. Lourde, lente, il émane d’elle une force majestueuse. Sous le casque d’or pur d’une chevelure nouée sans recherche, le visage est d’une beauté puissante, sévère. Sous l’expression butée, on pressent, aux aguets, une intelligence secrète, presque sournoise, en tout cas dissimulée.

Marthe s’accoude au mur bas qui ferme la soue.

– J’ai l’œil, tu sais. Je vois bien que tu ne portes rien sous ta blouse.

La fille coupe le jet, bouscule les animaux, s’approche.

– Il fait chaud ici.

– Le Marcel aussi, il doit être chaud à te savoir nue comme ça. C’est un rapide !

Les yeux bleu clair de la porchère n’expriment aucun embarras.

– Ça lui arrive de passer la main.

– Rien de plus ?

– Non.

– Pourquoi ? Tu es en âge. Et tu es belle fille !

– Il ne va pas plus loin. C’est tout.

– Tu as un amoureux ? Tu as déjà baisé ?

– Non.

– Tu fais quoi, alors ?

La fille ne répond pas sur-le-champ. Sans timidité ni audace, elle observe Marthe. Cette dernière soutient un instant le regard calme des prunelles bleu pâle, puis, gênée, finit par détourner les yeux sur le côté, comme si un menu incident attirait son attention par-là. Un sourire indéfinissable joue sur les lèvres de la porchère. Elle dit enfin :

– Je me branle.

Une réponse simple, précise, sans détours. Faite d’un ton calme, sans intention de provoquer. Les sourcils noirs et drus de la femme se haussent d’étonnement. Elle ouvre la bouche, la referme sans rien dire. Des sentiments mitigés d’intérêt et de méfiance se lisent sur son visage sans beauté. Raymonde repousse d’un pied amical une bête qui, par jeu, pousse son groin sous le bord de sa blouse. Marthe lui adresse un sourire engageant.

– Tu n’es pas compliquée ! Ça me plaît. Je vais te dire, à mon tour. J’aime faire des cochonneries avec une fille.

– Ah !

– Oui. Et toi ?

– Je ne l’ai jamais fait.

La femme hésite encore, puis demande, avec un sourire salace :

– Tu veux qu’on s’amuse toutes les deux ?

– Si vous voulez. Maintenant, ce n’est pas possible. J’ai du travail.

– Quand ?

– Ce soir. Après le souper. Je loge là-bas.

Elle montre un appentis rudimentaire dans le fond du bâtiment.

Marthe éclate de rire.

– B’en ! on peut pas dire que le Marcel se met en frais pour le personnel !

La porchère a un geste indifférent. Sous la saleté, sa main est blanche, longue et forte.

– Ça me suffit. Je suis plus près des porcs, en cas de problèmes.

– Je comprends. À ce soir, alors ? Tu t’en souviendras ?

– Oui. De toute façon, je me couche après souper. Vous n’avez qu’à venir. Je laisserai l’étable ouverte.

Marthe se tient près du grand lit à baldaquin, où la duchesse Aurélie de la Fendraie-Bouchecourt est couchée, le dos calé contre des oreillers bordés de dentelles. Elle est vêtue d’une sévère chemise de nuit en lin brodé. Un châle de laine couvre ses épaules. Le visage est long, maigre, pâle sous sa chevelure noire, ramenée en bandeaux plats sur la nuque, où elle forme un chignon serré et bas. La bouche, grande, très rouge, sensuelle, est comme une plaie fraîche dans cette figure émaciée et crayeuse. À proximité, l’armature nickelée de son fauteuil roulant luit dans la lumière atténuée de la chambre. Sa canne d’ébène à pommeau d’argent est appuyée contre la table de nuit, à portée de main. La duchesse Aurélie est devenue paraplégique quelques années auparavant. À la suite d’une chute de cheval.

Marthe esquisse un geste.

– Monsieur le maire est là. Il voudrait vous voir. Il y a aussi l’abbé, et maître Desroseux qui vient pour le bornage du grand champ.

Le regard gris fer fixe la femme avec impatience.

– Fiche-moi la paix avec ces trois imbéciles, damnée bourrique ! Elle t’a dit qu’elle se branlait, n’est-ce pas ?

– Oui, madame la duchesse.

– Cette fille me plaît ! Avant même que je ne l’aie vue ! Elle semble différente des génisses excitées que tu ramènes d’habitude. Teste-la de façon très complète. Aiguilles, brûlures, pinces. Je te prêterai une trousse. Cravache-la aussi. Si elle réagit bien, ramène-la. À tout prix ! Je m’arrangerai ensuite avec Rouget pour le dédommager. Tu as eu tort de lui parler du bornage. Il est hors de question que je laisse cet abruti divaguer sur mes terres !

Marthe, dévouée, tout comme son mari, à servir les dépravations de la duchesse de la Fendraie-Bouchecourt, est chargée de recruter les “jeunes talents”. Elle racole dans les fermes de la région : filles de fermes, servantes, ouvrières agricoles dont elle évalue les aptitudes à la débauche, le goût des plaisirs irréguliers, les prédispositions à jouir dans la souffrance, avant des les présenter à Aurélie.

– Oui, madame la duchesse. Tout à l’heure, j’ai entendu Fernand qui parlait au téléphone. Je crois que c’était avec mademoiselle Xavier. Je n’ai pas eu le temps de bien entendre.

Mademoiselle Xavier ! C’est ainsi que se fait appeler Aude de la Fendraie-Bouchecourt, la fille unique d’Aurélie. Sorte de Diane chasseresse au corps androgyne. Homosexuelle à part entière, maîtresse ou esclave selon son humeur du moment.

Quoique aussi dépravées l’une que l’autre, complices dans la débauche et amantes incestueuses depuis toujours, une rivalité ouverte oppose la mère et la fille. Aussi bien, en ce qui concerne leur autorité sur le domaine de Bouchecourt, que leurs droits sur la petite cour d’“esclaves” entretenue à demeure.

– Je me fous de ce que peut faire Xavier ! Parle-moi donc de ce qui m’intéresse, triple idiote ! Je suppose que tu n’as rien dit à Rouget de ton rendez-vous avec cette fille ?

– Non, madame la duchesse.

– De quelle manière t’y prendras-tu pour ne pas être repérée ce soir ? Il y a les chiens. Ils vont aboyer. Il serait gênant pour nous, qu’on te trouve à rôder par-là dans l’obscurité.

La femme écarte l’objection.

– Je connais tous les sentiers et les raccourcis ! Fernand m’emmènera en voiture jusqu’aux Égrotières. De là, je couperai à travers champs, et j’arriverai aux Deux-Chênes par derrière. Les chiens n’entendront rien. De toute façon, la nuit, ils sont attachés.

Les lèvres de l’aristocrate se pincent ; elle approuve d’un petit coup de tête, ne dit plus rien pendant un moment. Son regard absent fixe un point indéterminé, Marthe, les mains croisées sur son ventre, attend. Aurélie sort de son mutisme.

– Décris-la-moi encore.

– Elle est comme je vous l’ai dit. C’est difficile !... Elle... Elle ressemble aux statues, sous le balcon du premier étage.

Aurélie a un petit rire sec.

– Ah !... À une cariatide ! Quoiqu’un peu éculée, la comparaison, de ta part, est originale. Cocasse ! A-t-on jamais vu un bœuf avoir le moindre sens esthétique ? Parce que tu es un bœuf, n’est-ce pas ?

La femme baisse la tête.

– Oui, madame la duchesse.

– Crois-tu qu’il soit convenable, pour un bœuf de comparer une femme à une statue ?

– Non, madame la duchesse.

– Que proposes-tu ?

– Je dois être punie tout de suite, madame la duchesse.

– Mais, non, imbécile ! Il ne faut pas que tu sois marquée ! Tu veux tout faire rater ? Elle ne doit pas savoir que tu es esclave. Pas tout de suite, en tout cas. Sors tout de même tes mamelles, j’ai envie de les voir.

Marthe déboutonne jusqu’à sa taille épaisse, le haut de sa robe noire. La poitrine opulente déborde des larges bonnets de satin rose, raidis par de fortes armatures. Elle passe les mains dans son dos, se contorsionne, défait l’agrafe. Les seins s’écroulent, oscillent sur l’estomac proéminent. La peau est d’un blanc terne, un peu bistre à la pliure des aisselles d’où s’échappent des frisons noirs, longs et drus. Les aréoles sont larges, très brunes, cernées de poils follets. Témoins d’une punition déjà ancienne, des hématomes s’estompent, virent au jaune.

– Va chercher le nerf de bœuf, attardée ! C’est de circonstance, non ?

Un enthousiasme veule se peint sur le visage de Marthe.

– Oui, madame la duchesse.

Marthe s’empresse, rapporte l’objet. L’aristocrate s’en empare.

– Approche !

Marthe se plante près du lit, tient ouverts les pans de sa robe. Aurélie tapote du bout de l’instrument une mamelle qui tremblote.

– Combien de coups demanderais-tu si je te punissais sur-le-champ ?

– Au moins, jusqu’à ce que je tombe sur les genoux.

– Je n’en doute pas. Tu es courageuse. Tu auras une correction demain.

Un désappointement mal dissimulé se lit sur le visage de la paysanne. Un sourire amusé et cruel étire les lèvres d’Aurélie.

– Déçue que je ne passe pas à la trique tes ignobles tétasses de maritorne ?

– Oui.

– Oui, qui, mocheté ?

– Oui, madame la duchesse.

– Approche encore ! Montre le reste !

Elle retrousse sa robe jusque sur sa taille. Une grande culotte de rayonne rose moule son abdomen imposant sous l’estomac proéminent. L’aristocrate caresse les cuisses grasses, très blanches au-delà du revers des bas de coton gris.

– Écarte !

Elle sépare les jambes. Aurélie crochète la culotte, cherche la vulve, enfonce sans précaution trois doigts dans le vagin qui cède avec mollesse sous l’effraction. L’orifice déborde d’une sève épaisse, révélatrice de l’excitation qui gagne Marthe, en dépit du châtiment reporté. Les doigts longs et nerveux malmènent les muqueuses détrempées. La femme gémit, ses reins se creusent, son gros ventre avance sous l’effet d’une sensualité bestiale. Aurélie redouble la vigueur de ses atteintes.

– Ma pauvre Marthe ! Je suis navrée de te voir dans cet état, mais cette fille passe avant toi ! Là... Là... Tu vas jouir !...

– Oui !... Merci, madame la duchesse !... S’il vous plaît, faites-moi mal !... Quelque chose qui ne se voit pas !... Je viendrais plus fort.

– Mon Aphrodite ! Ma Junon ! Mon Iduna ! J’ai tant de tendresse pour toi ! Va chercher une alêne, ahurie !

Un hurlement.

La grosse aiguille est plantée jusqu’au manche dans le sein gauche. Par-dessous. Six centimètres d’acier fichés jusque dans les glandes. À peine avait-elle saisi l’instrument, qu’Aurélie a frappé. De bas en haut. Sans prévenir.

Les yeux agrandis par la douleur, les flancs soulevés par une respiration courte et rauque, les poings serrés au bout de ses bras raidis, la paysanne ne se dérobe pas. Remuée en tous sens, agitée de secousses, presque ressortie à plusieurs reprises, pour être renfoncée dans une direction différente, la pointe de métal fouille la chair avec férocité.

Aurélie lâche l’instrument qui reste enfoncé. Elle tâte la vulve. Une marée poisseuse englue les poils sur la longueur de la fente.

– Ton con déborde ! Tu es à point. Écarte davantage !

Elle recommence à masturber la paysanne qui émet des râles bruyants. Tout son corps tremble. Les grosses mamelles oscillent, balancent, valsent au rythme des spasmes. Sans abandonner le conduit ruisselant, élargi, relâché, qui accueille quatre doigts, Aurélie arrache l’alêne. La chair se déforme un instant, qui adhère au métal. Aussitôt, de grosses gouttes écarlates tombent sur l’estomac, roulent jusqu’au ventre, tachent la culotte. Marthe jouit. Un masque bestial efface toute trace d’humanité de son visage déjà fruste au naturel. Ses jambes tremblent. Elle s’appuie à la table de nuit pour ne pas s’écrouler.

– Te sens-tu mieux ?

– Oui. Merci, madame la duchesse. Mon sein me lance. Il me fera mal, si Raymonde me le tâte, ce soir !

La robe de Marthe est retombée, ses seins ont réintégré les bonnets du soutien-gorge, elle s’est reboutonnée. L’aristocrate hoche la tête.

– Parfait. Tu n’en seras que plus motivée pour la torturer ! Pense à emporter des cigarettes. Elle ne fume peut-être pas !

La paysanne assure qu’elle n’oubliera pas. La duchesse se penche, ouvre le tiroir de la table de nuit, en retire une trousse de cuir.

– Tiens. Il y a là-dedans de quoi la faire crier longtemps et très fort. J’espère qu’elle aimera ce genre de distraction ! Si tu la sens réticente, n’insiste surtout pas.

– Oui, madame la duchesse.

L’aristocrate explose d’une façon tout à fait inattendue.

– Arrête de m’appeler madame la duchesse à tout bout de champ, andouille ! Ah ! gifle-moi ! Je suis dans un état épouvantable.

La paysanne, habituée à de telles crises, lui envoie une paire de claques. La tête ballotte de droite et de gauche. Aurélie exhale un long soupir d’apaisement.

– Merci. Ça va mieux. Crache dans ma bouche.

Elle lui tend ses lèvres ouvertes. Marthe se penche, expulse un crachat épais qui s’étale sur la langue rouge. Elle avale, pose sur Marthe un regard étincelant.

– Ah ! ce n’est pas assez ! Je te connais trop ! Comme je suis énervée ! Impatiente ! Gare à toi, si tu m’as fait espérer en vain ! Je t’arracherai la peau du ventre, maudite charogne !

– Je crois qu’elle est bonne, madame la duchesse. Je la sens.

– Oui, oui ! Tu avais déjà dit ça pour cette caissière de je ne sais quel supermarché ! Te souviens-tu ?

– Oui, je...

– Ah ! tais-toi donc ! Je dois me distraire ! Penser à autre chose. Où en est-on avec Paule et Andrée ?

Paule et Andrée ! Les “découvertes” les plus récentes de Marthe. Deux filles jeunes, sensuelles, excessives. Perverses d’instinct. Très dissemblables quant au physique, elles ont néanmoins pour point commun d’être soumises sans réserve à Aurélie.

Comme d’autres avant elles, les deux filles vivent à Bouchecourt, une existence discrète au statut incertain. Ni invitées ni servantes, les domestiques les ignorent, comme ils feignent de ne rien voir, de ne rien savoir des écarts, des dérèglements, des débauches de la duchesse et de sa fille.

Marthe tire d’une poche de sa robe un petit carnet noir, l’ouvre, feuillette, lit.

– Paule a menti au sujet du vase cassé dans le hall. Elle a avoué hier soir, que c’est elle qui l’a fait tomber. Andrée, elle, s’est préparé un bol de chocolat à l’office, pendant l’absence de la cuisinière.

– Ça suffira ! Va chercher ces deux putains.

– Que faut-il faire pour le maire, l’abbé, et maître Desroseux ?

Une rage soudaine emporte Aurélie. Elle saisit sa canne, frappe la femme à l’épaule, au bras, à la hanche.

– Tiens ! Tiens ! Et tiens ! Bougre d’ânesse ! Ah ! mais me foutras-tu jamais la paix quant à ceux-là ? Qu’ils partent ! Je les recevrai une autre fois. Je suis irritée. J’ai besoin de faire souffrir. Ramène-moi les guenons tout de suite !

Andrée, châtain, de taille moyenne, serait plutôt ordinaire, si ce n’était sa minceur anormale. Paule, elle, est rousse, petite, un peu boulotte. Tête baissée, elles s’arrêtent à distance respectueuse du lit. La duchesse les observe d’un regard implacable.

– Déshabillez-vous, détritus !

Elles s’empressent d’ôter leurs vêtements, houspillées par Marthe. Leur nom, un numéro et une date sont tatoués sur leur pubis rasé. Andrée est désignée pour commencer. La voix cinglante d’Aurélie :

– Approche, putain !

Sous les cils baissés, le regard de la fille brille d’excitation. Elle a des petits seins plats, pendants sur ses côtes saillantes, avec des aréoles trop grandes, fripées autour de tétons gros comme le bout de l’index. Aurélie l’observe avec une expression hautaine et ironique à la fois.

– Alors, déchet, tu avais faim ?

La fille se tasse sur elle-même, courbe les épaules.

– Oui, madame la duchesse.

– Goinfre ! Vorace ! Gloutonne ! Tu es répugnante ! Explique-toi, putain !

Une voix à peine audible. Presque un souffle.

– J’ai déjà beaucoup perdu. Je me sentais faible. J’ai eu peur de tomber malade.

– Tais-toi, crétine ! Je veux voir tes os saillir sous ta peau ! Je veux que ton ventre se creuse jusqu’à épouser tes organes ! Je veux contempler, à travers tes côtes, les battements de ton beau cœur gorgé de sang ! Ma chrysalide, mon insecte diaphane, ma libellule translucide, je dois te punir.

– Oui.

Aurélie adresse un signe à Marthe.

– Nourris cette putain goulue avec le meilleur de toi-même !

La femme marque un temps d’hésitation, regarde autour d’elle, s’enquiert :

– Je fais où ? Je prends un plat ?

– Mais aurais-tu décidé de me faire enrager à tout bout de champ, ce matin, sacrée bourrique ! Chie où tu veux ! N’importe ! Par terre, empotée !

La paysanne soulève sa robe, baisse sa culotte, s’accroupit. L’expression absente, touchante, troublante, émouvante, particulière aux femmes qui défèquent, vient magnifier son visage pourtant sans beauté. Un long pet, interminable, s’évade de sa vaste croupe blanche. Les narines d’Aurélie se dilatent, qui hume les vapeurs lourdes issues des entrailles de la paysanne. Un choc mou sur le sol, puis le regard de la femme, soudain abêti par le soulagement.

Elle se relève. Aurélie désigne le parquet à Andrée.

– Mange ! Tout !

Elle tombe à genoux, se prosterne, entame avec une avidité manifeste son ignoble repas. Aurélie ricane.

– Voilà qui va te donner des forces, putain ! Marthe, le nerf de bœuf !

La femme saisit l’instrument, frappe les fesses maigres. Andrée mastique avec bruit, s’aide de ses doigts pour porter avec avidité de gros morceaux dans sa bouche. Des ecchymoses allongées se forment sur la croupe émaciée. À la fourche des cuisses creuses, la vulve glabre s’entrouvre, le vagin dilaté expulse une sève épaisse, incolore. La correction prend fin en même temps que le festin.

Les lèvres maculées, Andrée remercie la duchesse qui détourne la tête, gronde :

– Disparais, immondice ! Disparais ! Ah ! je ne supporte pas de les voir après !

La fille s’éloigne, ramasse ses vêtements, sort.

C’est au tour de Paule.

Chevelure flamboyante, yeux d’un vert intense, visage constellé de taches de rousseur. Elle a un petit corps replet, laiteux. Les seins sont jolis, hauts, bien pommés. Des veines vertes transparaissent, là où la peau est la plus fine, vers les aines, autour des aréoles, au creux du bras. Les pieds joints, les bras le long du corps, la tête baissée, elle supporte le regard d’Aurélie qui l’observe un moment, avant de demander :

– Pour quel fait dois-je te punir en priorité ?... Pour avoir menti ? Ou bien, parce que tu as cassé un vase ?

L’éclat vif des yeux verts qui se relèvent pendant une fraction de seconde.

– Pour les deux choses, madame la duchesse. Mais surtout parce que j’ai menti.

– Oui, oui, oui, tout à fait !... En ce qui concerne le vase, je devrais plutôt te remercier. Je le trouvais très laid ! Un Yuan mal cuit de la fin du XIIIème siècle. Feu le duc de Bouchecourt l’avait ramené de Chine, où il était parti rejoindre son amant. Un obscur petit commissaire politique, taré, vicieux et pédé comme un phoque ! Mais revenons à nos affaires ! Je dois donc te châtier deux fois.

Elle fait signe à Marthe.

– Prends un godemiché. Le plus gros ! Tu vas casser les deux vases de ce petit tas de lard !

L’excitation le dispute à la crainte, sur le visage de la fille rousse. Aurélie a un petit rire sec, bruissant comme du papier froissé.

– Monte sur le lit ! Près de moi, mon doux miel. Plus près. C’est ça, prosterne-toi. Rapproche tes fesses. Lève-les, creuse les reins, écarte tes cuisses. Je veux voir de près ces trésors éclater !

La fille, placée en biais, recule sur les coudes et les genoux jusqu’à ce que sa raie ouverte, sa vulve déjà emperlée d’une liqueur limpide et filante, se trouvent sous les yeux de l’aristocrate. Cette dernière éprouve du bout des doigts les muqueuses offertes.

– Je veux qu’elle saigne, Marthe ! Ça sera facile. Elle n’est pas à Bouchecourt depuis assez longtemps pour être ouverte ! Ça viendra ! Ça viendra ! Commence par le con.

– Oui, madame la duchesse.

La femme présente le godemiché, d’une taille excessive, à la fissure entrebâillée. Elle force sur la base. L’orifice résiste. Les chairs repoussées entraînent la vulve qui semble aspirée de l’intérieur. La fille coopère à l’introduction. Coups de reins qui projettent sa croupe à la rencontre de l’objet. Elle râle autant de douleur que de plaisir. Le phallus gagne centimètre après centimètre. Les cris de Paule se font aigus, mais elle ne se dérobe pas. La fente a disparu. Une dépression en forme d’entonnoir s’est formée autour de la tête renflée. Aurélie encourage la femme.

– Là ! Là ! Ça va céder ! Vas-y maintenant ! D’un seul coup ! Brise-la !

Une brusque pesée de tout le corps. Avec une saccade, le gros gland de caoutchouc s’engage au plus large. L’impression d’entendre un bruit de soie déchirée. Puis, le hurlement de Paule. Interminable.

Marthe lâche l’énorme godemiché qui tient seul. Si gros qu’il repousse la chair à la jonction des fesses et des cuisses. Sous l’anus, déformé par la tension proche, le périnée, étiré, est livide. Aurélie opine.

– Superbe. Après ça, elle sera aussi large qu’une jument !

– Je la remplis ?

– Oui.

Sans se soucier des cris de la fille, Marthe, en quelques à-coups, enfonce les deux tiers du phallus. Paule est secouée de longs tremblements, tandis que des geignements misérables lui échappent. Aurélie éclate de rire.

– Alors, putain, apprécies-tu ?

– Oui !... Oui !... Madame la duchesse. Oh ! que j’ai mal ! Ça a dû craquer !

– J’espère bien ! Les grassouillettes comme toi sont toujours trop étroites ! Il faut passer en force, pour qu’elles soient bonnes à quelque chose ! Marthe, délabre son cul !

La femme tire sur l’objet. Le conduit adhère. La raie se soulève, entraînée. L’anus s’efface. La vulve suit dans un mouvement de succion obscène. Le phallus se dégage avec un bruit de bouchon. L’orifice, surpris, reste béant quelques secondes, avant de se refermer comme à regret. Du sang en sourd, qui s’accumule dans la fente, imprègne les nymphes, puis déborde, coule sur le pubis. Marthe hoche la tête.

– Elle est bien éclatée. Il faudrait peut-être appeler le docteur Lalloinde pour qu’il la recouse.

– Ah ! laisse-moi tranquille avec ce marchand de maladies ! Le périnée a tenu. C’est le principal. Ce sont les lambeaux de l’hymen qui saignent ! Regarde !

Elle sépare la faille rougie. En effet, les vestiges d’une virginité, perdue depuis peu, sont gonflés, meurtris, blessés.

– Son cul, à présent !

Bien plus tard, dans la soirée, Marthe a rejoint la porchère dans son galetas voisin des soues. Une paillasse, une couverture et une caisse où elle rangeait ses quelques affaires personnelles, constituaient tout le confort de Raymonde.

Elle ne s’est dérobée ni aux baisers ni aux caresses de la femme. Ensuite, sous la lumière crue de l’ampoule nue qui éclairait l’immonde réduit, Raymonde a tout accepté : sévices, pratiques ignobles, gestes dégradants. Toutefois, sans paraître y prendre plaisir. Comme si cette descente dans l’abjection allait de soi.

À l’aube, elle a demandé la permission de se masturber. “Pour en sortir”, a-t-elle expliqué. Elle a trituré son clitoris avec une sorte de brutalité, jusqu’à ce qu’un tremblement bref la secoue. Ensuite, avec la même indifférence, elle a réuni ses quelques affaires dans un sac, pour suivre la femme du métayer au château de Bouchecourt.

II

Elle est en suspension totale par les seins au centre de la grange. Oscille dans le vide, grande lueur pâle dans la pénombre. Buste soulevé, bras le long du corps, pieds dans le prolongement des jambes, elle semble s’élancer vers les hauteurs. La tête renversée, sa chevelure blonde tombe, libre, jusqu’aux reins. La chaîne descend d’une poulie fixée à la poutre maîtresse de la grange. Le crochet s’insère entre les mamelles congestionnées, se prend au croisement des tours de corde en “huit” qui étranglent, rapprochent les boules de chair durcie.

Elle peut avoir dix-huit ans ou vingt-cinq. Qu’importe ! Elle est jeune. Blanche, blonde et rose. Sculptée à coup de hache dans une bille de sapin : une croupe de Walkyrie, des cuisses puissantes sous les hanches larges, des mollets forts, couverts d’une mousse dorée jusqu’aux chevilles épaisses. Les pieds sont maculés de poussière, de boue, de purin. L’épiderme est d’un blanc lumineux. Une plainte bizarre, stridulante, lui échappe à chaque expiration.

Garrottés, les seins forment deux grosses boules rouge foncé, parcourues de vibices. Incongrues, obscènes et malsaines. Un réseau de grosses veines plus sombres transparaît sous la peau tendue à péter. Les aréoles, déjà larges, ont doublé de surface. Des tétons, il ne subsiste qu’un pli transverse, presque effacé, comme une gerçure pâle.

La porte du bâtiment s’entrouvre, se referme aussitôt. En quelques tours de roues de son fauteuil roulant, Aurélie, duchesse de la Fendraie-Bouchecourt, s’avance. Fernand Lerefangier, le métayer, grand, corpulent, engoncé dans une canadienne râpée, s’écarte avec déférence.

– La nouvelle est prête, ma’ame la duchesse.

– Ah ! la putain ! La putain ! La maudite putain ! Comme elle est belle ! Ne dirait-on pas un ange qui s’élève vers Dieu, le Paradis et tous les saints ?... Qu’en penses-tu, abruti ?...

L’homme hausse les épaules avec un rire crapuleux.

– Drôle d’ange ! Sauf vot’ respect, ma’ame la duchesse, cette maudite garce pèse là au bout plutôt comme une vache crevée !

– Tais-toi ! Tu ne connais rien des anges. Rien ! Ce ne sont pas les tapettes sucrées que tu imagines. Comment s’appelle-t-elle ?

– Raymonde, madame la duchesse.

Aurélie hausse les épaules.

– Raymonde !... Quel joli nom ! Plus que je ne pouvais espérer ! Marthe me l’avait vantée, mais elle était encore en dessous de la vérité ! Quelle merveille !...

La bouche entrouverte, transfigurée par l’admiration, elle contemple le corps blanc qui frémit dans le vide, la chevelure d’or qui descend plus bas que les fesses, les seins martyrisés.

– Ah !... Cette putain me chavire l’âme, le cœur et le reste ! Je coucherai au pied de son lit, je lui laverai les pieds, je lui servirai de cabinet, de paillasson, de crachoir ! Elle m’irrite, elle m’irrite. Ah ! c’est trop et pas assez à la fois ! Il faut aller plus loin.

Elle se tait, réfléchit un instant, adresse au métayer un sourire cruel.

– Mets-lui des ailes !

Le regard du paysan reflète une totale incompréhension. D’un geste machinal, il ajuste sa casquette.

– Comment que j’peux faire un truc pareil, ma’ame la duchesse ?

– Débrouille-toi, crétin !

Elle consulte sa montre qu’elle porte en pendentif. À peine si ses longs seins plats se devinent sous son corsage de soie noire.

– Il y a presque dix minutes qu’elle est comme ça. Elle est lourde. Les aponévroses peuvent céder. À mon avis, ça peut tenir trois quarts d’heure au plus avant que les glandes se décollent du thorax. Dépêche-toi.

Fernand Lerefangier se gratte la nuque. La perplexité plisse son front bas sous la visière élimée. Il doit satisfaire cet étrange caprice ! La femme est ravie de l’embarras de son complice. Elle s’énerve.

– Cours à la paroisse, imbécile. Il est probable que l’abbé garde dans son fourbi une de ces niaiseries alaires angéliques dont il affuble les enfants pour Noël ! Vite !

Un air rusé vient à l’homme.

– J’ai une autre idée. Amin Dada pourrait faire l’affaire... Ce s’rait plus réaliste.

Amin Dada ! Le plus méchant, le plus beau, le plus grand cygne d’Aurélie. Qu’elle chérit entre tous. Dont elle masturbe la verge mince. Qui, d’un coup de bec douloureux, sait cueillir un morceau de pain coincé dans sa vulve. Aurélie ne connaît plus de limites dans la débauche depuis l’accident qui l’a handicapée quelques années auparavant.

Un spasme de rage défigure l’aristocrate. Son regard étincelle. Elle lève sa canne pour frapper le métayer, suspend son geste. Son regard dément fixe la fille qui flotte dans l’espace, et dont les plaintes modulées montent vers le suraigu. Elle éclate d’un rire léger et sec, qui rappelle le papier froissé. Puis, gronde d’une voix sourde, les dents serrées :

– D’accord. Mais ne le fais pas souffrir. Tu me paieras ça, maudit bougre !

L’homme hausse les épaules d’une façon imperceptible, réprime une grimace satisfaite, qui pourrait lui valoir le coup de canne auquel il vient d’échapper. S’éclipse.

Aurélie sous la fille. Les pieds maculés sont à la hauteur de son visage. Elle les saisit, les attire, les baise avec ferveur. Cette manipulation aggrave la tension dans la poitrine de Raymonde dont les plaintes deviennent stridentes. La duchesse lèche. Lave à grands coups de langue dessus et dessous, s’insinue entre les orteils sales. Insiste. S’attarde. S’obstine dans les plis, les coins, les creux. N’a de cesse avant que les pieds soient propres, blancs et roses. Les spasmes d’une volupté abjecte déforme son visage maigre, en lame de couteau, lorsqu’elle avale sa salive chargée.

Son regard se lève. Dans cette perspective presque verticale, le corps semble une falaise de marbre blanc, ponctuée d’un buisson fauve, surplombée par les deux boules sombres des mamelles.

Une expression de ravissement la transfigure. Ses lèvres forment des mots, un monologue dont elle ne semble pas avoir conscience :

– Te voici révélée à ta vraie nature. Rencontre de ta grâce brutale et de la souffrance divine ! Tu n’es pourtant qu’une truie parmi les truies. Sans importance. N’importe ! À présent, il t’est donné de voir le Ciel. Dis-moi, le vois-tu ?

Une voix chevrotante, à peine audible :

– Oui.

– Jouis-tu, putain ?

– Non. Mais je sens que ça coule beaucoup entre mes cuisses.

Le regard absent, les premiers vers d’un fragment du Note-Book de William Blake viennent aux lèvres d’Aurélie :

J’ai entendu chanter un ange
Tandis que jaillissait le jour :
“Merci, Pitié, Paix” chantait-il
“Sont la délivrance du monde.”

Elle se tait. Éclate de rire. Observe la suppliciée. 72 kg pour 1,71 m. Chaque mamelle retient 36 kg.

Aurélie lève sa canne, l’abat à plusieurs reprises en travers des cuisses. Les longues stries, d’abord rouge vif, virent au bleu sombre presque aussitôt. Elle frappe ensuite le ventre un peu gras. Blanc. Ferme. Rond. Là aussi, de longues ecchymoses se forment. Les coups rendent un son bref, mat, creux.

Aurélie ricane, marmonne, insinue le bout ferré à la fourche des cuisses. Fouaille la vulve invisible sous le buisson doré, très fourni, hirsute, qui remonte, s’amenuise jusqu’au nombril en une mince ligne duveteuse et rutilante.

– Superbe, pardieu ! Superbe !...

Au dehors, chacun, habitué, vaque à ses occupations, ignore la grange, n’ose même pas y attarder le regard. Fernand est de retour. Sa main serre les moignons sanglants de deux grandes ailes blanches qu’il traîne derrière lui. Aurélie s’impatiente.

– Tu en as mis du temps ! Dépêche-toi !

– Oui, oui !

Il approche une échelle, l’appuie à une poutre, commence à grimper. Les longues et fortes plumes immaculées heurtent les barreaux avec un bruit doux. Aurélie, observe la scène avec des yeux brillants.

– De quelle manière vas-tu les fixer ?

L’homme est à bonne hauteur. À portée de main du dos frémissant, couvert de transpiration. Il coince son atroce fardeau, laisse tomber son regard sur la femme, tire de sa poche une bobine de fil poisseux et une grosse aiguille courbe de bourrelier, qu’il brandit avec un sourire torve. Un rictus retrousse la lèvre supérieure d’Aurélie.

– Bien. Ne lambine pas !

Les gros doigts de l’homme peinent pour enfiler le brin ciré dans le chas pourtant large. Il s’y reprend à plusieurs fois, s’énerve sous les injures de l’aristocrate exaspérée.

Il pince la peau sur la saillie d’une omoplate, transperce le bourrelet ainsi formé, reprend l’aiguille épaisse de l’autre côté, tire. La souffrance qui taraude les seins de Raymonde est si vive, qu’elle ne réagit pas à cette nouvelle douleur. Le fil grossier passe, entraîne un peu de sang à l’extérieur. Grosses perles écarlates qui tracent un chemin sinueux, se mêlent à la sueur.

D’un coup de canif, Fernand coupe le fil. Deux brins d’une trentaine de centimètres s’échappent de l’épiderme. Il réitère l’opération sur la seconde omoplate. Puis, il assujettit les trophées sanglants par de solides noeuds. Il regarde Aurélie, en contrebas. Elle lui adresse une grimace de satisfaction mitigée.

– Elles pendent sans grâce ! Elle n’a pas l’air de voler ! Arrange ça, imbécile ! Dépêche-toi.

– Oui, ma’ame la duchesse.

Fernand se hâte de déployer les grandes ailes blanches dont il relie, avec une longueur de fil, les extrémités à la grosse poutre qui traverse le bâtiment de part en part. Le spectacle qui s’offre alors est à la fois superbe et atroce. Aurélie prend du recul. Elle rit, éructe, rugit.

– Cette putain est admirable. Je perds du foutre comme une fontaine ! Viens me branler, abruti ! Tu sais que je suis longue. Il reste juste le temps.

L’homme descend de son perchoir, rejoint l’aristocrate qui contemple sa victime avec un regard extasié. Il ôte le plaid placé sur les genoux. Une minijupe de cuir noir ne masque rien des jambes squelettiques. Des bas fumés flottent autour des membres atrophiés, jusqu’aux chaussures noires à talons aiguilles. Il retrousse la jupe jusque sur le ventre. Les cuisses sont grêles. Au-delà du revers des bas trop grands, rétrécis par plusieurs replis pincés dans les jarretelles, la peau blême, morbide, épouse les fémurs, devient rougeâtre vers les aines. La vulve et le pubis épilés semblent énormes, disproportionnés, dans cet espace décharné. Un anneau, pourvu d’une chaînette, traverse le clitoris. L’organe, d’une taille anormale, entraîne, dans son érection, les nymphes larges et pendantes, couleur de viande crue.

Une bosse révélatrice se forme à la braguette de l’homme. Un sourire de satisfaction étire la grande bouche de l’aristocrate.

– Tu bandes !...

D’une main énervée, elle ouvre la braguette, sort la verge épaisse, longue et dure. Elle l’empoigne, décalotte le gland congestionné dont le méat laisse perler de grosses gouttes incolores et filantes. Elle se penche sur le côté, attire l’homme, le gobe d’un mouvement de tête vorace. Un long frisson parcourt le métayer. Ses reins s’animent. Aurélie l’abandonne. Une expression de plaisir crapuleux pollue la sévérité de ses traits.

– Parle-moi de mes jambes.

– Elles sont belles, ma’ame la duchesse. Si belles !

– Espèce de porc !

Il tombe à genoux, baise d’un mouvement convulsif les genoux, les rotules, disproportionnées sur les jambes squelettiques. Aurélie le laisse faire un instant, le repousse.

– Ça suffit. Branle-moi avant que cette putain n’ait un accident.

Le souffle raccourci, les yeux brillants, en proie à une violente excitation, l’homme se redresse.

– Je pourrais me frotter ensuite ?

– On verra.

– Gicler dans ta bouche ?

Dans certaines circonstances, il est autorisé à tutoyer l’aristocrate. Elle lui jette un regard méprisant.

– On verra, je t’ai dit. Si tu as envie de pisser, peut-être. Écarte-moi, maintenant !

Il saisit les jambes l’une après l’autre, les pose de part et d’autre sur les accoudoirs. La longue vulve est tout à fait dégagée. La main de Fernand hésite.

– Avec l’anneau ou au doigt ?

– L’anneau, imbécile !

– Pardon, ma’ame la duchesse.

Il saisit la chaînette, et commence à tirer à petits coups rythmés. L’organe s’allonge, se distend, le trou où passe l’anneau se déforme. C’est insuffisant pour Aurélie qui s’énerve :

– Plus fort, incapable ! Aurais-tu peur de me faire mal, peut-être ?

Le métayer obtempère. Le clitoris s’amincit, pâlit sous les tensions excessives qui lui sont infligées. La chair de la fente se retourne à l’extérieur. Aurélie râle, contemple avec des yeux agrandis par le plaisir la suppliciée dont les ailes se déploient, majestueuses dans la pénombre. D’autant plus céleste, que Raymonde se trouve à présent dans un faisceau de lumière qui, depuis une haute lucarne, tombe droit sur elle.

Aurélie halète, s’emporte.

– Ah ! Ah ! le foutre me gagne ! Je pourrais étriper cette putain ! Regarde comme elle est belle.

L’homme jette un coup d’œil par-dessus son épaule. N’insiste pas : ce corps puissant et lumineux le dégoûte. Il lui faut des chairs chlorotiques, blettes, maladives. Il reprend la masturbation. L’embrasement solaire qui tombe des hauteurs, baigne Raymonde comme un signe du Ciel, mène l’aristocrate aux abords de l’orgasme. Elle pose sur Fernand un regard bouleversé de lueurs d’orage.

– Mets le feu à sa toison ! Ça sera superbe. L’apothéose dont j’ai besoin pour jouir. Va ! Je me terminerai seule.

Elle lui arrache la chaînette des doigts. Il se redresse.

– Vous êtes sûre, ma’ame la duchesse ?

Le regard de l’aristocrate flamboie. Le métayer baisse les yeux. Gêné. Aurélie a une expression de surprise soupçonneuse. Ses yeux se plissent jusqu’à devenir deux minces fentes qui laissent filtrer l’éclat dur de ses yeux gris fer.

– Tu discutes mes ordres ?

– N... Non. C’était juste pour dire qu’elle va être abîmée si on lui flambe la touffe.

L’aristocrate hausse les épaules.

– En voilà une affaire ! Sa broussaille repoussera encore plus drue, et quelques brûlures seront magnifiques sur son ventre. Mets-y le feu !

Fernand ne bouge pas, hésite, sa bouche s’ouvre et se ferme à plusieurs reprises avant qu’il ne se décide.

– C’est rapport à Xav... À mademoiselle.

Aurélie a un rire sarcastique.

– Xavier est absente !

– Mademoiselle m’a téléphoné ce matin qu’elle s’rait d’retour cette nuit. Avec une amie. Je lui ai parlé de Raymonde.

– Imbécile ! Tu es incapable de tenir ta langue ! Tant pis, le mal est fait. Et alors ? Xavier n’aura qu’à la prendre !

Le métayer, embarrassé, explique :

– Mademoiselle veut l’étrenner. Je lui ai promis de la lui garder. Mais, je n’ai pas eu le temps de prévenir Marthe avant qu’elle vous parle de la fille. Quand vous m’avez d’mandé d’la mettre en suspension, j’espérais qu’elle s’rait pas trop abîmée. Pour les seins, ça pouvait aller. Dans quelques heures, on verra plus rien. Les bleus aussi. Ça pouvait être Marthe qui lui aurait fait la première nuit. De toute façon, mademoiselle aime bien les filles décorées ! Mais si on lui flambe la touffe, ça ne repoussera pas d’ici à tout à l’heure. Et des brûlures fraîches, ça se voit.

Aurélie explose :

– Je me contrefiche de ce qu’aime ou n’aime pas Xavier ! Elle l’aura dans l’état où je la laisserai. Tu n’auras qu’à te débrouiller avec elle. Flambe cette putain, ahuri !

L’injonction claque comme un coup de fouet. Fernand se résigne.

Aurélie, la chaînette enroulée à l’index, impose à son clitoris un rythme croissant. Le métayer, résigné, tire de sa poche un briquet à essence, l’allume, lève la main vers la toison.

La flamme vacille, fluctue, tremble. Il s’en dégage de légères volutes de fumée noire qui lèchent le corps blanc, s’élève jusqu’aux seins prêts à exploser sous la pression interne. Tendus à crever, comme des ballons rouges rapportés sur le corps laiteux.

Aurélie est prise de frénésie. À chaque secousse, le clitoris s’étire à se rompre, aminci, pâle sous la tension. Elle hurle :

– Maintenant ! Allez ! Allume en bas, à la pointe. Il faut que ça brûle en entier !

Le métayer approche la flamme. Les premiers poils grésillent. De minuscules flammes jaunes sautent de mèche en mèche. Raymonde qui comprend alors ce qui se passe, se raidit. Ses poings se serrent dans l’attente de la souffrance qui va mordre son bas-ventre. Toutefois, d’une façon qui cause une agréable surprise à Aurélie, la fille sépare ses cuisses puissantes, révèle sa complaisance aux mauvais traitements qu’elle subit.

Le feu dévore la toison, la ronge presque jusqu’au pubis, s’éteint de lui-même, avant de toucher la chair, quand les poils ne sont plus assez denses pour entretenir l’incendie. L’embrasement est plus long au milieu, là où la touffe est épaisse. Les flammes plus vives, plus franches, lèchent par instants l’abdomen qui se creuse, palpite comme pour se dérober, se couvre de la protection involontaire d’une pellicule de sueur.

Ce corps blanc retenu par les seins violacés, ces ailes qui se déploient, ce sexe qui flambe, portent Aurélie au comble de la fureur orgasmique. Elle jouit avec de violentes secousses. Crie. Son vagin expulse une glaire épaisse qui se répand sur le siège de cuir. Elle lâche la chaînette. Un dernier spasme. Elle s’effondre sur elle-même, brisée.

Le pubis de Raymonde est une colline calcinée, couverte d’un chaume ras et de débris carbonisés. Quelques plaques rouges décorent l’épiderme. Des brûlures légères, au deuxième degré, qu’une pommade apaisera.

Fernand revient vers l’aristocrate, se penche sur elle avec sollicitude.

– Ça va, ma’ame la duchesse ?

Elle entrouvre les yeux, pose sur l’homme un regard dépourvu d’aménité.

– Mais oui, abruti. Détache cette putain, en vitesse. Qu’elle se rhabille ! Qu’elle aille se faire soigner par Marthe. Je ne veux plus la voir pour le moment.

Le regard de l’homme se fait implorant.

– Je pourrai me frotter ensuite ?

Aurélie ne répond rien.

Raymonde referme sa blouse grossière sur ses seins qui gardent une couleur rouge brique au-delà des profonds sillons laissés par la corde. Ils pendent bas, d’une façon anormale. Étirés. Distension provisoire : en quelques heures, l’élasticité des chairs leur redonnera une forme naturelle. Elle rechausse ses sabots. Près d’elle, les grandes ailes immaculées traînent au sol. Elle ne leur accorde aucune attention.

La démarche incertaine, elle s’approche de la duchesse. Cette dernière, les yeux mi-clos, le sexe exposé, pantin disloqué, dans son fauteuil roulant, feint de ne pas la voir. La fille jette un rapide regard à Fernand qui détourne les yeux. Elle reste plantée là. Attend. Aurélie murmure :

– Que veux-tu, putain ?

– Je suis en plein dedans. Il faut que j’en sorte. Est-ce que je peux me branler ?

Un petit geste agacé de la longue main sèche et nerveuse.

– Mets-toi dans un coin, et fais ton affaire en silence. Je ne veux plus te voir ni t’entendre pour le moment.

– Merci.

Le visage de l’aristocrate se crispe de rage.

– Merci qui, putain ?

Raymonde, qui s’éloignait vers le fond de la grange, se retourne. Ses yeux bleu pâle soutiennent sans effort le regard gris et dur. Un vague sourire flotte sur ses lèvres. Elle a un geste bizarre de la main, un mouvement dépourvu de signification immédiate.

Aurélie gronde :

– Disparais, putain.

Dans un coin, hors du regard de la duchesse, elle s’accroupit, cuisses ouvertes, porte la main à son sexe, frotte avec vigueur.

Fernand reste au milieu, indécis. La voix d’Aurélie, basse, sèche, presque un murmure.

– Viens.

En trois pas, il est près du fauteuil roulant.

– Alors, je peux ?

– Oui.

Il se contorsionne. Parvient à poser l’extrémité de sa verge sur la chair cireuse, parcourue de reflets rougeâtres et malsains, d’une des cuisses décharnées, juste après la lisière du bas. Il ferme les yeux, respire d’une façon bruyante, devient rouge. Il s’agite. Sous la charge, le fauteuil grince et tremble, reculerait si Aurélie ne pensait à mettre le frein. L’homme marmonne des mots entrecoupés de grognements.

– Ah ! putain ! Salope ! Garce ! Il n’y a qu’toi qui m’donnes du plaisir. Tes jambes ! Tes jambes ! Ah ! je pourrais tuer rien que pour les voir !

Aurélie détourne la tête pour échapper à son haleine forte. Elle glisse sa main entre leurs deux corps, déboutonne son corsage, guide la main de l’homme jusqu’à ses longs seins plats et nus. Il les pétrit, les tord, les étire avec une rage croissante. Jusqu’à ce que les prémisses de l’orgasme plaquent un masque tragique sur sa face abrupte.

– Ta bouche. Vite, ça va partir !

Il se redresse soudain. Au bout de son énorme verge, le gland est si congestionné, qu’un simple coup d’ongle suffirait pour faire jaillir le sang. Aurélie se penche, les mâchoires distendues pour accueillir le phallus en fureur. Fernand s’y engage aux deux tiers, saisit l’aristocrate par la nuque pour s’enfoncer davantage, se cale dans l’arrière-gorge. Il n’y tient plus. Le membre tressaute, le sperme gicle. Abondant. S’accumule dans le gosier. Aurélie suffoque, s’étrangle, tousse. La semence lui ressort par les narines, morve laiteuse qui coule autour de ses lèvres jusque sur son menton. De sa grande langue rouge, elle récupère ce qu’elle peut.

Les jambes tremblantes, le souffle court, une expression abêtie sur le visage, Fernand se cramponne au fauteuil. Le regard de l’aristocrate est moqueur. Elle lui laisse à peine le temps de se reprendre avant d’exiger :

– Je suis pleine de foutre. Lave-moi ! Tu peux ?

– Ça va aller. Il y a déjà un moment que j’ai envie de pisser.

– Tu t’es retenu pour moi ?

– Oui.

– Quel adorable garçon tu fais !...

Elle part d’un rire strident. Fernand tient sa verge dirigée vers elle. Après quelques secondes de concentration, un jet dru et puissant jaillit, éclabousse la poitrine à demi dénudée. Fernand vise le bas du visage englué. Le nez, le menton, les lèvres sont rincés. Le mélange ruisselle sur les seins avachis, encore rouges des manipulations subies. Aurélie ouvre la bouche. L’urine la remplit, baigne la langue, les dents, les gencives, déborde. Elle déglutit avec avidité, parvient à en avaler plus qu’il ne s’en perd. Pas assez vite néanmoins. Son corsage est trempé, l’urine s’accumule dans les plis de la minijupe de cuir, se répand sous les deux saillies osseuses des fesses inexistantes, dégouline sur le sol de terre battue.

Le jet se tarit. Aurélie saisit le membre, se penche, aspire les dernières gouttes.

Tandis que sa verge molle fond dans la bouche de l’aristocrate, Fernand observe Raymonde qui se masturbe à quelques pas. Le regard de la fille est absent. Comme si elle pensait à autre chose ! Un spasme bref la secoue, écarte ses cuisses avec violence, sans que son visage exprime la moindre émotion. Elle se lève. Sa blouse retombe. Elle sort sans bruit.

Aurélie la remarque tout de même. Suit des yeux la grande silhouette aux gestes empreints d’une majesté primitive, qui s’efface par la porte un instant entrouverte. Elle pose sur Fernand un regard d’une fixité effrayante, gronde d’une voix sourde.

– Je veux cette fille. Sans partage. Il n’est pas question que Xavier, ni qui que ce soit, la touche. Elle est à moi. À moi !

Le métayer baisse la tête. De gros ennuis s’annoncent.

III

Une pluie diluvienne lacère la nuit dévorée par la lumière blanche des phares. Avec une régularité de métronome, les essuie-glace chassent l’eau qui cingle le pare-brise avec violence. Lancée à presque deux cents à l’heure sur la voie de gauche, le puissant coupé de sport, clignotant en continu, se rue dans un véritable mur liquide.

Sur le siège du passager : Octane. Une punk. Visage constellé d’anneaux, tignasse rouge fluo et vert pomme, loques raidies par la crasse.

Xavier l’a draguée à la sortie d’une boîte homo. Elle faisait la manche avec deux autres filles. Agressives, lorsqu’on ne leur donnait rien. La jeune duchesse s’est battue. Comme un voyou ! À coups de poings, de tête, de pied, pour isoler celle qui lui plaisait parmi les trois zonardes. La transaction a été brève. En quelques phrases précises, Xavier a expliqué ce qu’elle aimait faire aux filles, et ce qu’elle appréciait que celles-ci lui fassent en retour. Puis, elle a proposé une belle somme pour quelques jours en sa compagnie. La fille a accepté, a dit qu’elle s’appelait Octane, qu’elle pouvait “encaisser” n’importe quoi, mais qu’il lui fallait sa “ration” de coups et de brûlures de “clopes” pour être bien.

Elle regarde de temps à autre la conductrice, dont le profil volontaire, à peine éclairé par la lumière du tableau de bord, se découpe sur la vitre scintillante de pluie. Ni l’une ni l’autre n’ont jugé utile de boucler leur ceinture de sécurité.

Les grandes mains énergiques, racées, presque masculines, tiennent le volant avec une fausse négligence. Tout entière concentrée sur la conduite du véhicule, Xavier ne détourne pas un instant les yeux de l’autoroute. Même lorsque sa passagère, par désœuvrement, provocation ou sensualité, se brûle. Une déchirure de son jean sale découvre la peau fine et blanche de la face interne d’une cuisse. Elle y écrase la braise de sa cigarette. Elle prend son temps. Tourne avec lenteur. Ses yeux s’agrandissent, ses narines se dilatent. Ses lèvres, traversées d’anneaux, s’entrouvrent pour émettre un souffle bref. Presque un râle. Elle laisse tomber le mégot sur le plancher.

– T’es qui ? Tu fais quoi ?

Elle a prononcé : “Téki ? Tufékoa ?” Comme la plupart de ses pareils, Octane affecte une banale originalité de langage.

– Laisse tomber ces façons de parler débiles ! Tu peux utiliser l’allume-cigares, si tu veux. Je m’en sers quelquefois. Ça entame bien la peau, et ça laisse de bonnes marques.

– J’essaierai.

– C’est important pour toi, qui je suis, ce que je fais ?

– Je m’en fous. Tu as beaucoup fric ?

– Oui.

Une longue courbe s’annonce. Xavier lève le pied. Rétrograder en cinquième. Un double pédalage très lié, rapide, précis. Un jappement bref du moteur. Pendant une fraction de seconde, l’aiguille du compte-tours bondit dans le rouge. Dans une série de pétarades, la vitesse du véhicule chute à cent-quarante en une centaine de mètres.

Pour contrer l’effet de la décélération, Octane pose ses gros souliers ferrés sur le tableau de bord en cuir et ronce de noyer.

– Ôte tes pieds de là.

La main de Xavier part. Un revers qui atteint le nez. Elle a frappé au jugé. Pas une seconde son regard n’a quitté l’asphalte balayé par la tempête. Du sang ruisselle des narines de la fille. Elle ne change pas de posture.

– J’aime les coups ! T’as oublié ?

– Non. Tu me plais.

– Tu me plais aussi. Mais il faudra quand même que tu sortes du pognon si tu veux rigoler avec moi. Je saigne du nez.

Le long virage semble se resserrer à cause de la vitesse encore excessive. Xavier maîtrise la trajectoire à la perfection. Une fraction de seconde pour un regard à sa passagère. Une stalactite écarlate pend et oscille, se coagule à la narine gauche.

– Ne t’essuie pas.

À la sortie de la courbe, Xavier enfonce l’accélérateur. La voiture bondit dans les bourrasques qui s’écrasent sur le pare-brise. Octane rallume une cigarette.

– Tu aimes les nanas crades, c’est ça ?

– Oui.

– Tu vas être déçue ! Je prends deux douches par jour ! Mes fringues sont crades, mais à poil, je suis plus propre que pas mal de pétasses bon genre !

– Pas de morpions, alors ?

– Ça t’aurait plu ?

– Tant qu’à faire dans le dégueulasse, pourquoi pas !

– Désolée. T’arrives trop tard. J’en ai gardé pendant plus d’un an. Mon copain en avait aussi. On baisait comme ça. Ça nous plaisait. Mais je m’en suis débarrassée quand il est mort.

Xavier émet un petit rire.

– Que Dieu ait son âme, et celle de ses morpions avec ! Id est de profundis morpionibus !... C’est ta façon de porter le deuil ?

Octane éclate de rire.

– T’es conne !... Non, je ne le regrette pas ! C’était une vraie tache. Il me baisait comme un débile. Il ne me faisait rien. Il limait, il crachait, il s’endormait. C’est plutôt bien qu’il soit crevé !

Xavier double sur la droite un traînard qui plafonne à cent-cinquante.

– Pourquoi restais-tu avec lui ?

– L’amour ! Tu sais ce que c’est ?...

– Non. Je ne sais pas. Pour moi, il n’y a que l’érotisme qui compte. Dominer, faire souffrir des filles, les avilir. Ou bien, au contraire, me soumettre à elles, être leur esclave jusqu’à l’abjection, subir leurs cruautés dans ma chair. À présent, tu es propre, donc.

– Oui. Surtout du cul et de la chatte ! Je fais gaffe de rester saine par-là. Je baise avec n’importe qui et on m’enfonce n’importe quoi dans les trous. Alors, j’utilise un savon spécial, je fais des injections d’antiseptique, je mets des ovules. Ça va te frustrer !

Xavier a un petit haussement d’épaules.

– Ça ira ! Tu ne te rases pas sous les bras, au moins ?

– Non. J’ai mes touffes. À croire que tu aimes juste la baise crade ? Tu dis pourtant que tu es branchée sur les trucs tordus, que tu aimes faire mal ?

– Sois tranquille, je te ferai des choses que tu n’imagines même pas. Quant à la douleur, tu auras plus que ton compte ! Quand je punis une fille, je ne plaisante pas. J’aime l’entendre gueuler fort. Mais, c’est vrai, j’aime aussi les nanas dégueulasses. Je m’envoie des clochardes parfois. Je les lèche en vitesse. Dehors. La nuit, j’en trouve dans les squares ou dans le métro ou dans un parking souterrain.

– Pas mal !...

– Merci. Tu as déjà été torturée ?

– Oui. Par des copains. Quand ils ont envie de rigoler, on trouve un endroit tranquille, et ils me cassent. Ça dure des heures, des fois. Je suis bien ensuite. Ces derniers temps, on va dans un bistrot. Le patron nous laisse sa cave. Quand il a un moment, il vient voir dans quel état je suis. Il se branle un peu, puis il remonte s’occuper des clients. Ça m’excite quand il regarde. Je demande des trucs encore plus durs. Il est sympa. Si je suis trop amochée, je reste là. Après la fermeture, il descend me soigner, puis il m’encule.

– En dehors de tes copains, tu as d’autres expériences de ce genre ?

– Oui. Un jour, je faisais la manche à la terrasse d’un café. Un type m’a proposé dix balles par brûlure de cigarette que je supporterais. J’ai accepté. On est allé chez lui. On y a passé la soirée, jusqu’à deux heures du mat’. De temps en temps, on faisait une pause café. On bavardait un moment, puis, on s’y remettait. Il était sympa, mais un peu chiant. Il n’arrêtait pas de parler de son boulot, de sa femme qui est frigide, de sa fille qui ramène des blacks à la maison pour se faire enculer. Il me brûlait un peu partout, mais il revenait toujours aux nichons. Ça ne me dérangeait pas, j’aime bien. J’étais excitée. Je coulais beaucoup de la chatte. Il n’a jamais voulu me baiser. Tout ce que j’ai pu obtenir, c’est de sucer. Il a giclé, puis il m’a pissé dessus. Ensuite, j’ai pris mon fric. Je me suis cassée avec plus de deux mille balles de brûlures ! Il m’avait laissé son tél’, au cas où je serais intéressée par des coupures à la lame de rasoir. Il offrait vingt balles par incision. Cinquante pour les entailles dans les nichons ou la chatte.

– Tu l’as rappelé ?

– Non.

– Pourquoi ?

– Je ne sais pas. J’ai dû faire autre chose.

Xavier éclate de rire. Octane se renfrogne.

– Qu’est-ce qui te fait marrer ? Tu te fous de moi ?

– Pas du tout. Je te trouve très bien, au contraire. Tes orifices sont larges ?

La fille rit. Un geste désabusé de la main.

– Tu pourras te mettre les deux mains au chaud.

– Je vois ! Une spécialiste. Nous sommes presque arrivées, mais nous allons nous arrêter à la prochaine aire. Nous boirons un café, et nous nous amuserons un peu. J’aime bien faire souffrir une fille dans un lieu public. Ça te conditionnera pour la suite.

– Comme tu veux ! C’est toi qui paies.

Des trombes d’eau rabattues par de violentes rafales cinglent le parking. La cafétéria est déserte à cette heure de la nuit. Habituée à en voir de toutes les couleurs, la caissière, une fille blonde et molle, au visage sans éclat, âgée de dix-huit ans au plus, ne prête aucune attention au sang délavé par la pluie qui couvre le bas du visage de la punk, ni à la chemise d’homme qui colle au torse de Xavier, révèle les bouts bruns, durs, de ses seins à peine marqués sur son torse mince de jeune athlète.

Octane s’assoit. Xavier s’absente pour téléphoner.

Les sonneries se succèdent. Interminables. Avec une grimace contrariée, elle s’apprête à raccrocher. On répond enfin. La voix d’Adrienne, la gouvernante, la plus sûre alliée de la jeune aristocrate, dont elle est aussi l’amie intime et l’amante.

– Allô !

– C’est Xav’. Tu en as mis du temps, salope !

– Tu as vu l’heure qu’il est, ma mésange ? On venait juste de s’endormir. Ta mère est partie. Il a fallu que j’enferme les filles. Elles s’agitaient. Surtout Andrée qui a fait une crise de nerf. J’ai dû la mettre en contention, et lui donner un calmant.

– Tu dis que ma mère est partie ? Pourquoi ? Où ça ?

Il y a une heure environ. Avec la nouvelle que Fernand devait te réserver. Ta mère en est devenue folle après une séance dans la grange. Fernand m’a tout raconté. C’est une fille étonnante. Elle te plairait.

– Oui, je sais. Fernand m’en a parlé.

– Ce n’est pas tout. Ta mère a dit qu’il n’était pas question que tu y touches. Elle veut la garder pour elle seule.

Xavier est furieuse.

– Tu sais où elle l’emmène ?

– Non. Mais elle a fait charger l’équipement de voyage.

L’équipement de voyage ! Une grosse malle qui contient l’essentiel des instruments nécessaires aux principales dépravations de l’aristocrate. Aurélie l’emporte lorsqu’elle doit séjourner à l’hôtel ou dans l’une de ses résidences dépourvues d’aménagements spéciaux.

– Ça veut dire qu’elle ne va pas à Maucoins ni à la Platière ni à Montrégnard.

Trois propriétés, où la duchesse dispose d’une salle aménagée pour satisfaire les pires débauches.

Aurélie songe à quelques lieux où pourrait se trouver sa mère. Agacée, elle hausse les épaules.

– Elle a dû prendre la Land-Rover, alors !

– Oui.

– Qui l’accompagne ?

– Fernand et Marthe. Ta mère m’a chargée d’expédier les affaires courantes jusqu’à son retour.

– J’espère que cet abruti va envoyer la bagnole dans un fossé !

Je serai à Bouchecourt dans deux heures environ. J’ai envie de te fouetter, de te lécher le con. Que tu t’accroupisses sur ma figure, et que tu lâches tout.

– Moi aussi, chérie, j’ai hâte. Ça fait plus d’un mois que tu es partie. J’ai hâte de fouiller ton cul jusqu’à y trouver de la crotte.

– Tu ne peux pas dire de la merde, espèce de conne ? Ça m’agace cette façon que tu as de d’appeler ça de la crotte !

– Oui, mon ange, engueule-moi. Tes gifles me manquent, tu sais.

– Tu en auras une bonne paire à mon arrivée. Autre chose, prépare ma chambre pour une séance très dure. Je ramène une coriace. Beaucoup de flagellation. Mais aussi des triques, des matraques, des gourdins. Tu n’as qu’a choisir ce qu’il faut. Je te fais confiance.

– Sois tranquille, mon chaton, tu auras tout ce qu’il faut.

– J’en suis sûre. Autre chose, détache Andrée, et dis-lui que je m’occuperai d’elle à mon arrivée. Ça la calmera. Cravache-la, si elle le demande.

– D’accord. Je suis impatiente de te mettre une main entière, mon trésor.

Xavier rit.

– Peut-être deux ! Je suis encore plus large qu’avant mon départ ! À tout à l’heure.

Elle raccroche, rejoint Octane.

– Je n’ai pas été trop longue ?

La fille hausse les épaules.

– J’ai pu survivre.

La lumière crue des néons tombe sur les chaises en plastique, les tables en PVC mal essuyées. Les plantes artificielles, disposées çà et là, trouvent le moyen d’avoir l’air fané.

La jeune aristocrate et la punk échangent un sourire complice, mais dur, sans la moindre nuance de tendresse. Elles sont seules dans la grande salle, à l’exception d’un couple âgé qui mange deux tables plus loin. Peut-être des retraités. Xavier et Octane les observent. Ils avalent leur poulet-frites — réchauffé au micro-ondes ! – avec des gestes machinaux, sans parler. De temps à autre, l’homme jette des regards furtifs vers la fille arrogante dans ses guenilles et la tribade aux manières de jeune homme insolent.

Un signe discret de l’index, un battement de paupières, un imperceptible coup de menton de Xavier suffit à Octane. Elle fait glisser le zip de son blouson de cuir déchiré, déboutonne sa chemise d’une saleté repoussante, l’ouvre sur ses seins longs, pointus, relevés à l’horizontale. Des mamelons gonflés, rose foncé, terminent cette poitrine étrange. Puis, elle glisse une main dans la ceinture de son jean, force, cherche son sexe, le trouve. Elle écarte les cuisses, se masturbe.

Les yeux de l’homme s’agrandissent, fuient, reviennent. Il rougit. Ne peut dissimuler son trouble. Sa femme se retourne, aperçoit la poitrine dénudée, le bras dont la position suffit à révéler la place de la main. De surprise, sa bouche s’ouvre, se referme, s’ouvre encore, avant qu’elle puisse parler.

Xavier se penche par-dessus la table, empoigne un sein qu’elle pétrit sans égard. La femme se lève avec une telle brusquerie que sa chaise tombe. La caissière lève la tête du magazine qu’elle feuillette, juge la scène en une seconde, replonge aussitôt dans sa lecture.

– Ça suffit, Charles. On s’en va. C’est honteux ! Je n’ai jamais vu ça ! Un scandale !

Au passage, elle crache :

– Malades ! On devrait vous enfermer, vous... Vous... Vous exécuter ! Vicieuses !

La femme s’éloigne, suivie avec un temps de retard par son époux qui contemple le spectacle une ultime fois avant de la rejoindre.

Elles éclatent de rire. Octane reste débraillée, la main dans son pantalon. Xavier fouille son sac, en retire un petit morceau de carton traversé d’une douzaine d’aiguilles à coudre.

– J’ai envie. Dans tes seins.

– Ouais ! Ça me calmera. Je suis excitée à force de me tripoter.

Xavier tend les clés de la voiture.

– Il y a une cravache dans le coffre. Va la chercher.

Octane sort la main de son jean, suce son doigt, s’empare du trousseau. Elle s’apprête à se rajuster. Xavier l’interrompt.

– Reste comme ça.

Xavier est venue se planter près de la caissière. La fille, son magazine sur les genoux, feint de ne pas la remarquer.

– Ça doit être long, toute la nuit. Tu ne t’ennuies pas ?

Elle lève la tête avec nervosité.

– Non. Il y a les clients.

Xavier jette un coup d’œil circulaire à la grande salle déserte. À travers la vitre ruisselante de pluie, elle aperçoit Octane qui s’escrime sur la serrure du coffre. Elle adresse un sourire engageant à la caissière.

– Il n’y a pas grand monde ! Mais ce n’est peut-être pas tous les jours ainsi ?...

– Aujourd’hui, il pleut. C’est toujours comme ça quand il pleut. La pluie, ça fait ça, n’est-ce pas ?

– Tu es seule, ici ?

– Oui. D’une heure du matin jusqu’à cinq heures. C’est jamais l’affluence à ces heures-là. Je suffis bien ! Les clients se font réchauffer les plats.

– Bien sûr. Tu n’as pas peur ?

– Parfois, il y a des drôles de types qui s’arrêtent. Mais je n’ai jamais eu de problème. Je touche du bois !

Elle effleure son crâne, rit.

– Vous vouliez peut-être quelque chose ?

La blouse blanche est déboutonnée. Xavier contemple avec ostentation les gros seins qui gonflent le pull-over, les cuisses blanches, un peu grasses, à peine couvertes par une minijupe rouge. Si courte, qu’au fond du creux d’ombre, on devine la lueur blanche de la culotte. Un coup de menton vers la revue rock.

– Tu es branchée musique ! Quel est ton nom ?

Elle se détend un peu. Sourit.

– Je fais partie d’un fan-club. On organise des soirées. Je vais pas mal en boîte aussi. Mon nom, c’est Angélique.

Xavier la fixe avec un sourire carnassier, se penche, enfile sa main sous la jupe. La surprise agrandit les yeux de la fille. Elle se raidit, serre les cuisses, jette des regards affolés autour d’elle. Le journal tombe.

– C’est quoi ? Laissez-moi !... C’est pas mon truc !

Xavier tente de forcer le passage vers l’entrejambes du slip. La chair est brûlante, dure et contractée. Elle implore à nouveau, bredouille un pauvre prétexte.

– Je dois faire ma caisse.

– Plus tard, chérie, plus tard. Je vais torturer ma copine. Je veux que tu regardes. C’est tout. Tu as intérêt à accepter, sinon je t’enfonce mon poing dans la chatte. Après ça, même un âne te trouverait large ! Tu ne serais pas la première que j’éclaterais. De toute façon, tu dois avoir un trou de vache ! Écarte, pétasse !

Des larmes lui montent aux yeux. Les muscles raidis, tremblent sous la chair grasse.

– N... Non.

Les prunelles grises de Xavier deviennent d’une fixité effrayante. La fille cède, l’étau de ses cuisses se desserre. Les doigts nerveux, durs, impatients, éprouvent sa vulve à travers le slip. La bande de tissu est grasse, humide.

– Tu es excitée !... Ta culotte est trempée.

Elle rougit, a un geste de dénégation précipité, balbutie :

– N... Non, non ! C’est... C’est normal. Je suis toujours mouillée comme ça.

L’index crochète l’entrejambes, prend possession de la fente inondée d’une sève grasse.

– Tu mens ! Tu aimes les filles ?

Vaincue, elle avoue.

– Oui et non.

– C’est-à-dire ? Explique !

Xavier pousse son doigt dans la dépression molle du vagin. La fille, vaincue, sépare davantage les cuisses, avance les fesses sur son tabouret pour faciliter l’accès.

– Je baise avec pas mal de mecs. Mais, avec deux copines, quand on s’emmerde, des fois, on se retrouve pour faire des cochonneries. Puis, il y a aussi le gérant, ici. Les dimanches, il me fait venir deux heures avant mon service, pour que je baise avec sa femme.

– Ça te plaît ?

– Pas trop ! Elle est grosse, vieille et moche, mais ça m’échauffe bien tout de même. Voilà. Je vous ai tout dit. Avec vous, je serais d’accord. Vous me plaisez. Mais c’est la fille avec vous. Elle me fait peur. Les nénettes dans son genre sont dangereuses.

Xavier ajoute un doigt dans le conduit qui s’évase avec souplesse pour l’accueillir.

– Tu n’as rien à craindre. Je la contrôle.

– C’est tout ce que vous voulez ? Juste que je regarde ?

– Oui. Rien d’autre. Tu as l’air déçue. Tu veux quelque chose ?

– N... Non.

Xavier enfonce ses deux doigts jusqu’au ras de la main.

– Parle !

La fille soupire, murmure d’une voix mal assurée :

– Le... Le trou du cul, c’est ce que je préfère chez les filles.

– C’est-à-dire ?

Dans un souffle, l’aveu presque inaudible :

– Lécher...

Xavier n’a pas le temps de répondre. Octane est de retour.

– Tiens ! Je suis quand même arrivée à ouvrir ce putain de coffre de merde !

Trempée. Elle tremble de froid. Sa chemise colle à ses seins nus, cyanosés. Sa chevelure colorée pend en mèches lamentables, plaquées à ses joues, son front, sa nuque. Elle tend la cravache. Xavier la saisit.

– Angélique va assister à notre séance.

La punk grimace de dégoût.

– Angélique ! Qui c’est, cette meuf ?

D’un coup de pouce, Xavier désigne la caissière, s’aperçoit que celle-ci regarde vers l’extérieur. Une voiture s’est garée aux pompes. Le chauffeur remplit son réservoir.

– Zut ! Voilà du monde !

– Il ne passera pas la nuit là. Tu viens nous retrouver à notre table dès qu’il s’en va.

– Oui.

Elle gagne la partie “station-service”, où l’automobiliste vient d’entrer. Xavier lance :

– Dépêche-toi ! Nous allons commencer.

Le client paye son plein, jette un coup d’œil intrigué vers la salle, s’en va.

Angélique les rejoint, s’assoit, raide, sur ses gardes. Réunit ses mains sur ses cuisses, puis, tire sur sa jupe trop courte, joint à nouveau les mains. Elle observe Octane avec inquiétude.

Installée en face de Xavier, la punk a ouvert blouson et chemise, s’est tassée sur elle-même pour poser ses longs seins pointus sur la table. Dehors, la pluie redouble, ruisselle sur les grandes baies vitrées.

– Vous allez lui faire quoi ?

– Patience, tu vas voir.

La caissière pince les lèvres, essaie de se composer une expression indifférente, mais ses yeux brillants la trahissent. Un geste fulgurant. La cravache claque sur la table avec un bruit de détonation. Angélique sursaute. Le coup est tombé à moins d’un centimètre du sein gauche. Octane a une moue méprisante.

– Raté ! J’espère que tu l’as fait exprès !

– Tais-toi, tarée !

Un revers sec, désinvolte. Xavier a cinglé au visage. Une balafre livide de la tempe au menton, qui vire presque aussitôt au rouge sombre. Octane ferme les yeux, se met à haleter. Xavier l’observe, satisfaite.

– Tu vois, c’est le genre de chose qui la fait jouir.

Angélique remue la tête avec lenteur.

– Je n’ai jamais fait ce genre de trucs, mais je peux comprendre.

– C’est un bon début !

Tout va très vite. Si vite qu’il est impossible de suivre la cravache qui hache l’air avec des sifflements rageurs. Huit fois. Chaque mamelle saute à quatre reprises sous les impacts. S’écrasent, se déforment, s’aplatissent sur la table. Octane n’esquisse pas un mouvement pour se dérober. Ses mains agrippent le bord. Les phalanges blanchissent. De longs hématomes noirâtres se forment. Des éclairs d’une haine plus forte que la douleur, flamboient dans ses yeux.

– Salope ! Tu veux me faire crever, c’est ça ? Quand tu auras fini, et que tu m’auras fait jouir, je te casserai la gueule. À cette conasse mollassonne aussi.

Xavier éclate d’un rire insolent, où se mêle une évidente sensualité, rassure d’un geste la caissière.

– Pourquoi pas ? Il y a longtemps que je ne me suis pas fait démolir ! J’aime ça aussi, tu sais !...

Octane hausse les épaules, hoche la tête, tâte ses seins avec précaution. Une grimace de douleur déforme son visage, anime les divers anneaux qui le décorent.

– Les aiguilles. Vas-y ! Il faut que je jouisse. C’est comme si j’avais du plomb fondu dans le bas-ventre.

Angélique oublie la menace, s’effare :

– Vous... Vous allez lui enfoncer des aiguilles dans les nichons, en plus ?

Xavier qui fouille son sac, approuve d’un mouvement de tête. Elle reste bouche bée, observe, avec une expression incrédule, les mamelles meurtries de la punk.

Xavier pique avec lenteur. Dans les ecchymoses. Les aiguilles pénètrent avec de petits à-coups lorsqu’elles traversent une nouvelle couche de tissus. Octane, les yeux fermés, balance la tête d’avant en arrière avec une plainte modulée. Sa bouche ouverte laisse voir sa langue traversée d’un “clou”.

– Tu jouis ?

Elle approuve d’un bref coup de tête.

La dernière aiguille disparaît dans les chairs douloureuses. Un tremblement continu agite Octane. Ses jambes s’écartent de façon convulsive, incontrôlée. Elle plonge sa main dans son jean. Cherche, fouille avec frénésie. L’orgasme l’emporte avec une telle violence qu’elle manque de choir.

– Tu vois. Elle n’est plus très dangereuse.

Hébétée, la caissière remue la tête de droite et de gauche.

– C’est dingue ! J’ai jamais vu ça !...

Xavier sourit, lui donne de petites tapes amicales sur la joue.

– Ce n’est rien ! Elle est capable d’endurer bien pire, et... moi aussi ! Il m’a semblé comprendre que tu aimais lécher l’anus des filles, chérie ?

Ses yeux s’allument.

– Oui. J’aimerais bien. C’est horrible ce que vous lui avez fait, mais ça m’a excitée pour de bon.

Avec indifférence, Xavier demande :

– Le mien ou le sien ?

– Le vôtre. Vous ne me ferez pas des trucs comme à elle ?

Le regard de la jeune duchesse devient dur, froid, calculateur.

– Tout se paie, chérie...

– Vous me feriez quoi, en échange ?

– Te gifler jusqu’à ce que les larmes te viennent, par exemple. Ça te va ?

Une lueur malsaine trouble les prunelles bleu délavé. Elle a un petit haussement d’épaules.

– Ça ira. Les baffes, j’ai l’habitude. Mon père m’en donne encore ! Je pourrai vous le lécher pendant combien de temps ?

Xavier réfléchit, regarde sa montre, propose :

– Un quart d’heure. Pas une seconde de plus. Je suis pressée.

La caissière masque mal sa déception, mais accepte le marché.

Octane, occupée à retirer les aiguilles de ses seins, a suivi la transaction. Elle ricane.

– Pourquoi tu t’emmerdes avec cette conne ?

– Ta gueule, détritus !

Le poing part, cogne la pommette. La fille se renfrogne, se tait, arrache les dernières aiguilles de ses seins. De grosses gouttes écarlates se sont formées, roulent jusque sous les mamelles. Xavier se tourne vers Angélique.

– Approche ta figure !

Elle se penche, présente son visage à portée, ferme les yeux. Une douzaine d’allers et retours font ballotter la tête d’Angélique avant que des larmes débordent les cils, coulent sur les joues empourprées.

– Ça y est, je pleure. Je peux, maintenant.

– Encore une paire, chérie. C’est bon de te gifler.

La caissière hoche la tête avec une grimace comique.

– Vous m’en avez déjà mis plein la gueule !...

– Juste une paire. Et tu pourras me mettre la langue profond comme ça !

Elle montre la moitié de sa main.

– Bon ! D’accord !

Penchée en avant, à demi couchée sur la table, son jean baissé jusqu’aux mollets, Xavier offre sa croupe qu’elle tient ouverte à deux mains. La caissière est agenouillée derrière elle. Elle lèche, lave la raie sur toute sa longueur, plonge sa langue aussi profond qu’elle le peut dans l’orifice qui palpite, s’entrouvre, laisse échapper des vapeurs lourdes, désirées, provoquées, aussitôt inhalées. Xavier demande par-dessus son épaule :

– Tu aimes la crotte ? Je peux pousser, si tu veux !

– Non ! Ça, non. Mais les pets, j’adore. Donne encore.

La jeune duchesse fait des efforts — mesurés ! — en conséquence.

Octane, chargée du minutage, jette de fréquents regards à sa montre. Ce temps qui lui est compté, redouble l’avidité d’Angélique. Elle glisse la main sous sa jupe, se masturbe, jouit. Un orgasme long et violent qui la secoue tout entière. À temps ! Quelques secondes plus tard, c’est terminé. Xavier se redresse, se rajuste, sourit à la fille qui, toujours à genoux, tremble encore de plaisir.

– Tu lèches bien, Angélique.

– Merci. C’était super ! Quand je raconterai tout ça à mes copines, elles auront du mal à me croire !

Elle se relève avec précipitation.

– Voilà des clients ! Un vrai coup de chance, qu’on avait fini.

Une Land-Rover vient de s’arrêter aux pompes. Le véhicule est reconnaissable : Aurélie est là ! Avec, à l’intérieur, la nouvelle fille qu’elle veut réserver à son seul plaisir ! Fernand en descend. Xavier décide vite.

– Je connais ces gens. Fais-nous sortir sans qu’ils nous voient. C’est possible ?

Les yeux d’Angélique s’allument. Cette mystérieuse situation d’urgence l’excite.

– Bien sûr. Par derrière. Suivez – moi.

La fille les entraîne derrière la caisse, leur fait traverser les cuisines désertes, un grand local qui sert de débarras. Une porte donne sur l’arrière. Xavier embrasse la caissière. Sa langue emplit la bouche, s’enfonce aussi loin qu’elle le peut. Elle pétrit les gros seins par-dessus le pull-over. Elle doit s’arracher à l’étreinte de la fille qui ondule, gémit, l’étreint avec force.

– Adieu.

Elle s’éloigne sous la pluie qui redouble d’intensité. Octane attend qu’elle ait disparu dans l’obscurité, s’approche d’Angélique demeurée sur le pas de la porte.

– J’avais dit que je te casserai la gueule !

La fille ne bouge pas. Dans son regard, la peur le dispute à l’excitation. La punk cogne. Dans les seins. Un direct du droit suivi d’un autre du gauche. Les yeux de la caissière s’agrandissent, se révulsent comme si elle allait se trouver mal. Sa bouche s’ouvre, cherche l’air sans qu’aucun son n’en sorte. Elle vacille. Un crochet bas l’atteint à l’estomac. Un souffle bref, rauque, vide ses poumons d’un seul coup. Elle tombe à genoux avec lenteur. Pas assez vite pour Octane. Son pied part. Le gros soulier ferré percute le bas-ventre. La fille s’effondre, la moitié du corps à l’extérieur.

– Tu as ton compte, salope, ou tu en veux encore ? Les grogn...

La main de Xavier sur son épaule.

– Amène-toi ! On a autre chose à foutre. Pourquoi la tabasses-tu ?

– Ce genre de blondasse mollassonne me fait chier !

– Tu me fais perdre mon temps !

Elle s’accroupit près de la fille inerte. La retourne. Le pull trempé de pluie moule les gros seins affalés de part et d’autre du torse.

– Ça va ? Ce n’est pas trop dur ?

Angélique entrouvre les yeux.

– J’ai mal dans les seins, au ventre.

– Tu es belle quand tu souffres !... Essaie de tirer parti de la douleur. Branle-toi.

Angélique acquiesce de la tête. Sa main se déplace avec effort, prend place entre ses cuisses disjointes, s’anime. Xavier se relève, gifle deux fois la punk à la volée, l’entraîne.

– Dépêche-toi, connasse, et ne t’avise plus de frapper une fille sans que je t’en aie donné l’ordre, compris ?

– D’accord, d’accord !

Elles contournent le bâtiment, trouvent un recoin obscur d’où elles peuvent observer d’assez près le véhicule. Octane chuchote :

– Qui c’est ?

– Ma mère. Tais-toi.

Une grande fille blonde, pieds nus, vêtue d’une simple blouse, descend. On entrevoit un instant le profil d’Aurélie. Quelque ordre bref, inaudible à cette distance. La portière claque. À pas lents, la fille s’éloigne des auvents qui abritent les pompes, avance jusqu’à se trouver exposée à la pluie battante. Elle s’arrête, les bras le long du corps, une expression indifférente sur son visage au modelé puissant et régulier. La blouse est bientôt trempée, qui épouse alors ses formes sculpturales.

Elle se trouve à moins de trois mètres de Xavier et d’Octane. Elle pourrait les discerner, en dépit de la pénombre épaisse. Mais elle ne regarde pas de leur côté. Un peu penchée en avant, tendue, la bouche entrouverte, la jeune aristocrate ne parvient pas à détacher ses yeux de cette fille calme, primitive et superbe dans la tempête. Sa main serre si fort le poignet de la punk, que cette dernière gémit. Xavier murmure :

– Comme elle est belle Il me la faut, tu entends ? Il me la faut !

IV

L’aube est proche. La tempête ne se calme pas. À l’avant de la Land-Rover, Marthe s’est endormie, la tête appuyée contre le montant de la portière. Tendu, les mains crispées sur le volant, Fernand scrute l’autoroute à travers le déluge qui tombe depuis des heures sans discontinuer. À l’arrière, Aurélie de la Fendraie-Bouchecourt avec Raymonde à portée de main, de cravache. La porchère, droite, calme, regarde devant elle, ne fixe rien de précis. Nulle curiosité, pas le moindre étonnement, pas d’inquiétude pour cette fuite loin des bauges, des soues, des loges à cochons. Sa blouse est ouverte. De longs hématomes strient ses seins blancs, lourds, gonflés. La conduite prudente de Fernand exaspère l’aristocrate

– Plus vite !

– C’est dangereux par un temps pareil, madame la duchesse.

– Tais-toi ! Accélère !

Puis, contradictoire :

– Arrête-toi !

Aperçue au dernier moment, dans la lumière blafarde des phares, une silhouette de fille, mince, bras levé, pouce tendu, sous l’averse qui s’abat en rafales.

– Que se passe-t-il, madame la duchesse ?

– Range-toi, imbécile !

Le véhicule ralentit, s’immobilise sur la bande d’arrêt d’urgence. Le hurlement d’un avertisseur suivi du fracas chuintant d’un énorme poids lourd. Il laisse dans son sillage des tourbillons de brume d’eau sale. Bientôt, une silhouette se distingue, arrive au niveau de la portière. Aurélie n’ouvre pas, observe la fille à travers la vitre ruisselante.

Blouson de cuir, râpé, décousu par endroit. Son jean déchiré, trempé à tordre, colle à ses jambes minces. Annelée aux oreilles, aux arcades sourcilières, aux lèvres. Un anneau d’acier, plus gros, traverse sa cloison nasale, pend sur sa lèvre supérieure. La chevelure rouge fluo et vert pomme pend, agglutinée en mèches humides. Un visage triangulaire, des yeux verts, durs, intelligents, qui n’attendent rien. Une punk. Comme Xavier en ramène parfois à Bouchecourt. Aurélie les lui emprunte. Elle apprécie leur sexualité déréglée, violente, hors normes. Celle-ci est un beau spécimen.

Elle baisse la vitre.

– Où vas-tu ?

– Qu’est-ce que ça peut te foutre ?

Un sourire amusé, indulgent, ravi.

– Tu as raison. Je suis trop curieuse, trésor.

– Je m’appelle Octane ! Essaie de t’en souvenir, vieille conne !

– Monte.

Tandis que la fille contourne le véhicule, elle ordonne à Raymonde :

– Quitte ta blouse, mon bel ange. Allonge-toi sur le plancher. Tu serviras de paillasson !

La portière s’ouvre. La porchère finit de se dénuder, s’allonge sur le dos. Octane ne marque aucune surprise. Elle se hisse à l’intérieur, piétine les mollets de la fille, s’installe sur la banquette, pose ses gros souliers boueux sur les cuisses, le ventre.

La duchesse ordonne à Fernand de démarrer. Marthe, réveillée, se retourne.

– Regarde devant toi, putain ! Je n’aime pas les curieuses !

La femme se hâte de regarder vers l’autoroute noyée de pluie. Pas assez vite. Aurélie attrape une grande trousse de cuir noir, l’ouvre sur ses genoux recouverts d’un plaid. Une multitude d’instruments pour tirer de l’esclave, la quintessence de la douleur et du plaisir. Elle choisit deux fortes pinces d’acier, interpelle Marthe qui fixe le pare-brise avec obstination :

– Mets ça à tes seins, mocheté !

Sans regarder derrière elle, Marthe tend la main par-dessus son épaule, saisit les instruments que l’aristocrate lui fourre dans les doigts. On devine ensuite, à ses mouvements, qu’elle dénude sa poitrine, pose aux tétons les mâchoires dentelées.

– J’ai très mal. Est-ce que je peux gémir un peu, s’il vous plaît, madame la duchesse ?

– Non.

L’aristocrate s’en désintéresse, explique à la punk :

– Les servantes doivent être punies.

– J’en n’ai rien à foutre ! C’est tes affaires ! Tout ce qui m’intéresse, c’est que tu me sortes de cette autoroute de merde !

– Je ferai tout ce que tu voudras.

Elle tend la main, palpe le jean imbibé de pluie, le blouson ruisselant. La fille se cabre.

– Me touche pas ! C’est quoi, cette grognasse, par terre ?

– Le beau pain blanc des Bienheureux ! Mais, pour l’instant, elle, c’est un tapis de sol. Tu peux y nettoyer tes semelles !

– T’es gouine ?

– Bisexuelle.

– Comme moi ! Je me tape des filles, mais je me fais aussi tirer par des copains. Tu veux faire des trucs avec moi ?

– Oui.

– Tu dois être bourrée de thunes ! Il faudra que tu les allonges si tu veux qu’on rigole ensemble !

– Je t’en donnerai.

Le visage de la punk se durcit.

– Tout de suite. Ou alors, tu me largues là, et tu te casses !

L’aristocrate interpelle le chauffeur :

– De l’argent, Fernand.

– Combien ?

– Ce que tu as sur toi, triple buse !

Le chauffeur lâche le volant d’une main, fouille ses poches, finit par tendre une liasse par-dessus son épaule. D’un geste vif, Octane s’en empare. Le fourre dans son blouson sans compter. Aurélie sourit avec une expression de réel bonheur.

– Tu pourras m’en prendre davantage. Mais il faudra me frapper pour me contraindre à t’en donner. Je suis avare !...

Une moue sceptique sur les lèvres annelées de la fille.

– Je verrai plus tard ! J’ai pas l’intention de passer ma vie avec toi ! Pour l’instant, tu as raqué, c’est le principal.

– Tu devrais quitter ces vêtements. Tu vas prendre froid.

– Lâche-moi ! J’ai pas besoin de maman !

L’émotion sur le visage d’Aurélie, les yeux soudain brillants.

– En as-tu au moins une, petite louve ?

Un rire dur, cynique, sans joie.

– La dernière fois que j’ai vu la mienne, elle était enceinte jusqu’aux yeux et ronde comme une queue de pelle ! À poil sur la table de la cuisine, avec un cervelas enfoncé profond dans son cul. Mon beau-père était par terre, raide, la tronche dans son dégueulis. Pété à mort.

– Je me fous de cet abruti ! Parle-moi de ta mère. As-tu baisé son beau front lumineux ? As-tu lavé son corps las dans l’eau d’une source vive ? L’as-tu habillée de lin blanc, puis couchée sur un lit de roses ?

– Tu rigoles ! J’ai pissé et chié sur elle, puis je lui ai cassé la gueule. Ça la faisait rigoler. Plus je cognais, plus elle se marrait. Quand je me suis barrée, elle saignait de partout. De la bouche, du nez, des oreilles, des yeux ! Même du cul, quand je lui ai arraché ce putain saucisson des fesses. Elle s’est retrouvée à l’hosto. C’est mon beau-père qu’on a mis en taule. Ça vaut pour toutes les fois où il lui en fait autant !

Aurélie s’emporte.

– Sainte admirable ! Œuvre de gloire ! Trois fois bénie, celle distinguée par le Seigneur. Il n’y a pas dans la Légende dorée de plus divine putain que ta mère ! Ah ! Foutre ! Mon vieux con ruisselle !

– Tu es timbrée en plein ! Super !

Dans ses mouvements enthousiastes, ses semelles épaisses, cloutées, terreuses, labourent, écorchent, maculent Raymonde. La porchère subit sans esquive ce piétinement. Octane ignore la chair ferme sous ses pieds.

– Je me fous à poil ?

– Oui, petit glaive de lumière.

– Putain ! tu es géniale ! Barge pour de bon ! Encore plus que...

– Que qui ?

– Rien. Une copine. Tu connais pas. Bien allumée, elle aussi.

Elle commence à se dévêtir. Le visage pâle, aigu, d’Aurélie dans la pénombre. Ses prunelles grises, soudain chavirées d’une douceur excessive quand Octane se tortille pour faire glisser son jean mouillé sur ses hanches. Elle s’interrompt.

– Tu es à chier, quand tu me regardes comme ça !

Une gifle. La tête de l’aristocrate ballotte sous l’impact. Ses yeux s’agrandissent, sa bouche mince s’entrouvre sur un souffle plus court. Une expression de délicieuse surprise.

– Petit dieu vengeur !...

La punk est nue. À son torse mince, ses seins longs, pointus, relevés comme un défi à la pesanteur, oscillent aux trépidations du véhicule. Le regard de la duchesse s’attarde sur les bleus qui les tachent

Elle passe un index songeur sur les meurtrissures.

– Superbe !... Qui t’a fait ça ?

– Une copine qui avait besoin de se relaxer.

– Tu te laisses souvent abîmer comme ça ?

– Oui. J’aime bien.

Aurélie soupire avec un geste fataliste.

– Tant pis ! Ta poitrine est originale. Dommage que je n’aie pas envie de te faire souffrir ! C’est le contraire que je veux avec toi.

– J’aime bien aussi. T’en fais pas !

– Ça ne sera pas très facile pour nous amuser. Il faudra que tu me mettes dans les positions que tu désires. Je suis paraplégique. Je ne peux pas bouger.

Octane ouvre la bouche, puis la referme. Une réponse retenue au dernier moment. Puis, elle s’exclame :

– Une freak ! Génial ! Fais voir tes cannes.

– Elles sont atrophiées.

– Super ! Montre !

Aurélie allume le plafonnier, repousse le plaid qui couvre ses jambes. La minijupe de cuir, les bas fumés trop grands, qui flottent sur les mollets grêles, les rotules disproportionnées, les cuisses squelettiques.

Les yeux de la punk s’allument d’excitation.

– Putain !... L’horreur ! J’adore !...

– C’est vrai, trésor ?

– Ouais ! J’ai une copine suisse. Il y a un an, juste pour le fun, elle s’est balancée sous un train. Elle a explosé ! Il lui manque pas mal de trucs, maintenant ! La moitié d’un bras, un nichon entier, et à partir des hanches, il n’y a plus rien. Même plus de chatte ! Elle pisse par un trou qu’on n’arrive pas à voir, mais les toubibs lui ont sauvé le trou du cul. Sauf qu’il est toujours ouvert ! Je lui mets le poing dedans, et je la bourre par-là. Moi, elle m’enfonce son bout de bras dans la chatte ou dans le cul. Elle aime avoir mal. Je lui plante des aiguilles, je la brûle à la cigarette, je la fais saigner au cutter. On jouit comme des dingues quand on se voit. Elle est cinglée, mais je la trouve super !

– Tu me fais rêver.

Aurélie porte sa main vers sa vulve. Une nouvelle gifle interrompt son geste.

– Tu te branleras quand je te le dirai, vieille pute !

– Oui, trésor.

La fille rit.

– Tu aimes quoi, au juste ?

– Tout. Mais, dans l’immédiat, j’aimerais que tu me fasses souffrir.

Elle lui tend la trousse ouverte. Des luisances d’acier nickelé dans la lumière atténuée.

– Saurais-tu te servir de tout ça ?

– Pas sûr. Faut voir. Mais, si je suis maladroite, ça sera encore meilleur, non ?

– Oui !... Tu comprends vite, trésor.

Au cœur de la Provence. Un château du XVIème siècle converti en “hostellerie”. Une étape habituelle pour Aurélie lorsqu’elle se rend en Italie. Octane coupe la douche brûlante qui cingle son corps depuis un bon quart d’heure, se sèche, enfile le peignoir d’éponge blanc mis à la disposition des clients.

Elle retourne dans la chambre spacieuse, meublée en style Louis XIII, s’allonge, allume une cigarette. Tout s’est passé comme l’avait dit Xavier :

– Je connais mère. Elle s’arrêtera pour te prendre. Elle ne perdra pas de temps pour te draguer. Fais-toi payer cash, elle aime ça ! Avec les filles comme toi, elle est esclave. Plus tu lui en feras baver, plus elle te gardera longtemps avec elle. N’hésite pas à être dure. Gifle-la dès que l’occasion se présente. Fais tout ce que tu veux avec elle, mais arrange-toi pour qu’elle n’ait pas d’orgasme. Elle se débarrasserait de toi aussitôt. Tu ne lui plairas qu’en tant que divertissement. C’est la fille qui l’accompagne qui l’intéresse.

La jeune duchesse était devenue songeuse, avait ajouté à voix plus basse :

– Je la comprends !... Moi aussi, je veux cette fille. Et je l’aurais !

Un sourire ironique avait étiré les lèvres percées d’Octane.

– Tu es amoureuse ?...

– Boucle-la, pétasse !

Un revers avait cogné la pommette, aussitôt suivi d’un crochet dur au bas-ventre. La punk s’était pliée en deux avec lenteur. Xavier avait repris d’un ton tout à fait calme :

– Je veux savoir où elle l’emmène ! Tu m’appelleras sur mon portable pour me tenir au courant de ses projets.

Elles étaient remontées en voiture. Une dizaine de kilomètres plus loin, Octane s’était retrouvée au bord de l’autoroute, sous la pluie battante, dans la lumière violente, irréelle, des hauts lampadaires.

Elle ouvre son peignoir, écarte les cuisses. Sa main descend, joue un instant avec l’anneau qui décore son nombril, effleure la vulve, remonte pour masser l’abdomen au niveau des ovaires douloureux. Énervée, elle tire une bouffée, écrase d’un geste brusque la braise sur son pubis tatoué d’une chauve-souris aux ailes déployées. Tout son corps se raidit, ses reins se soulèvent, la projettent à la rencontre de la brûlure. Un gémissement de plaisir douloureux. Un nom lui échappe dans un râle :

– Xavier !...

De longs tremblements la secouent, puis elle retombe. Apaisée. D’une pichenette, elle expédie le mégot éteint à travers la pièce. Elle demeure les yeux clos, détendue, paraît dormir.

Elle se redresse en sursaut, une expression décidée sur son visage triangulaire. Le téléphone est sur la table de nuit.

– Allô ! Xavier ?

– Salut. Où es-tu ?

– À l’hôtel. Une espèce de château en pleine campagne. Tu verrais ma piaule ! On pourrait y crécher à vingt !

– Je sais où c’est. Et mère ?

– Ta vieille est avec Raymonde. Elles ont la même chambre. Les deux larbins sont quelque part, je sais pas où.

– On s’en fout ! Qu’as-tu appris sur ses projets ?

– Des choses.

– J’attends !

– Écoute, vous me faites chier toutes les deux ! Vous êtes pas des pétasses friquées ordinaires. Je sais plus où j’en suis, moi ! Tu me branches bien, mais ta vieille aussi me branche, maintenant. Elle a autant de pognon que toi. On a fait des sacrés trucs dans la bagnole.

– Tu ne l’as pas fait jouir, sinon tu serais sur le bord de la route à attendre que je te récupère !

– Peut-être !... Elle aime cette fille, tu sais.

Xavier ricane.

– Arrête, ces conneries, tu veux !

– Je ne comprends plus rien !

– Il n’y a rien à comprendre !

– Je t’emmerde !

– Mmm ! quand tu veux, chérie ! Que décides-tu en ce qui concerne notre affaire ?

– Je ne sais pas.

Xavier perd patience :

– Ça suffit ! Je peux me passer de toi. Rappelle, si tu as quelque chose à dire. Ciao !

– Alors, trésor, t’es-tu bien reposée ?

Tirée de son sommeil, Octane lève un regard embrumé sur la femme, très droite dans son fauteuil roulant. Elle s’est approchée du lit.

– Qu’est-ce que tu veux ? Encore baiser ? Tu as pourtant déjà bien morflé dans la bagnole !

– Raymonde est épuisée. Je viens de passer presque cinq heures sans pause sur elle. Je la quitte à l’instant. Je ne peux pas aller plus loin avec elle ce soir. Ses souffrances m’ont donné des envies terribles.

– Et alors ?

– Je n’ai pas joui !...

Octane s’assoit, ricane.

– Ne compte pas que je te laisse prendre ton pied. Tu n’en as rien à foutre de moi ! C’est l’autre, cette grosse vache blondasse qui te branche ! Ça, je l’ai compris. Si je te fais reluire, je serai virée avant que tu aies fini de couler ! Alors, pas question. Je compte bien te piquer encore du fric, vieille salope !

– Oui, petite guerrière. Oui. Interdis-moi le plaisir, et tu me prendras encore beaucoup d’argent. Mais, au moins, fais-moi souffrir. Dégrade-moi.

– Ça, d’accord.

- Je vais faire amener mon matériel par ici.

Elle roule jusqu’au téléphone, s’entretient avec Fernand.

Quelques minutes plus tard, le chauffeur et Marthe pénètrent dans la chambre avec une malle de cuir imposante qu’ils tiennent chacun par une poignée. Ils déposent leur fardeau au milieu de la pièce. Aurélie renvoie Fernand, mais retient Marthe.

– Octane va faire une séance sur moi. Tu l’aideras à me remuer, ou à utiliser certains instruments. Déshabille-toi.

– Oui, madame la duchesse. Devrai-je vous tutoyer ?

Aurélie se tourne vers la punk, demande son avis.

– Elle te tutoie ! Je l’autorise même à mollarder dans ta gueule, et à chier dans ta vieille chatte !

Aurélie paraît satisfaite. Elle apostrophe la domestique qui a fini son déshabillage. Octane s’extasie sur ses énormes mamelles qui lui tombent à la taille, les mèches noires, frisées, qui s’échappent de ses aisselles, la touffe hirsute du pubis à demi cachée sous un repli du son ventre gras.

– Tu as entendu, putain ? Qu’attends-tu ?

Octane se lève d’un bond, marche sur Aurélie, la frappe au visage. Un coup violent, calculé, précis. Du sang coule aussitôt d’une narine de l’aristocrate.

– Tu n’as rien compris, vieille pute ! Elle va te tutoyer, mais toi, tu dois lui dire vous, la respecter. Tu l’appelleras mesdames.

Les sourcils de l’aristocrate se lèvent d’étonnement.

– Comment ça, mesdames ?

– Ne discute pas, dégénérée ! Obéis.

La duchesse se tourne vers sa servante.

– Voudriez-vous me cracher à la figure, mesdames ?

Octane bat des mains.

– C’est ça ! C’est ça ! Vas-y, Marthe !

La grosse femme s’approche, ses mamelles de nourrice tressautent à chacun de ses pas. Elle se penche sur la figure d’Aurélie, avec un reniflement bovin ramène dans sa bouche les mucosités de ses fosses nasales, les roule sur sa langue pour les enrichir de salive, expulse le mélange d’une contraction de ses lèvres puissantes.

Le crachat englue l’œil droit de l’aristocrate, roule sur sa joue jusqu’au coin de la bouche. Elle sort la langue, essaie d’en récupérer. Du doigt, Octane lui ramène la totalité dans la bouche. Aurélie avale.

– Délicieux.

La punk hoche la tête.

– Tu supportes une débile pareille ?

Marthe comprend que la punk parle avec sérieux. Elle a un regard plein d’incompréhension, de reproche, de peine aussi.

– Pourquoi dis-tu ça ? C’est ma maîtresse. Je suis heureuse. Et je ne suis pas la seule. Il y a quelques filles à ne vivre que pour elle.

– Elle vous paie ?

– Non. Pourquoi ?

Le rire sec et sarcastique d’Aurélie. Octane hausse les épaules.

– C’est vos oignons ! Aide-moi à la transporter sur le lit.

Les bras puissants de la servante suffisent pour soulever l’aristocrate. Elle l’allonge.

La punk se dirige vers la malle.

– Fous-la à poil, pendant que je regarde ce qu’il y a là-dedans.

Pour l’essentiel, le contenu, rangé avec soin, est éloquent : cravaches, godemichés de toutes sortes, de la corde de nylon, plusieurs spéculums de différentes tailles, des barres d’écartement, un nécessaire à lavement avec une collection de canules de formes et de calibres divers. Des boîtes métalliques, des trousses doivent receler des outils raffinés, propres à infliger de subtiles et atroces souffrances. Pourtant, certains objets nécessitent les explications de Marthe.

La duchesse, nue, ses jambes mortes, inertes, squelettiques séparées sur sa grosse vulve bistre et rouge sombre. Elle tourne la tête vers les deux femmes penchées sur la malle. Les seins de Marthe, gros comme des pastèques, pendent à la verticale du coffre, se balancent après leurs attaches amincies par le poids.

– Ça, c’est une potence pour la pendre. Elle se monte et se démonte. C’est pratique en voyage. On peut pendre madame en vrai, par le cou, mais je ne sais pas m’y prendre. C’est dangereux. Il n’y a que Fernand qui a la permission de le faire.

– Je ferai ce que je veux ! C’est quoi, ça ?

– Une presse pour ses seins. Ceux de madame sont très plats, mais c’est trompeur. Il y a encore des glandes dedans. On peut les lui écraser jusqu’à ce qu’elle perde connaissance, mais pas en début de séance. Madame n’aime pas. C’est bien, pour la finir, par exemple. Moi, au contraire, j’aime commencer par ça.

– Elle s’est servie de tout ce fourbi sur Raymonde, aujourd’hui ?

Le visage de Marthe se ferme.

– Je ne sais pas.

– Ne te fous pas de ma gueule, tas de lard, ou j’éclate ton bide à coups de pied. Alors ?

Elle baisse la tête, sa lèvre inférieure avance, tremble. Des larmes sur les joues hâlées. Octane remue la tête avec une expression écœurée.

– À gerber !

Elle se dirige vers la duchesse.

– Tu m’as raconté des craques, vieille pute !

– Que veux-tu dire, trésor ?

– Tout est trop bien rangé, dans ta putain de malle ! Trop clean ! Tu n’as pas cassé Raymonde en non-stop.

Le visage d’Aurélie devient dur, froid, dépourvue de toute aménité. Quand elle parle, sa voix est glacée, mince, tranchante comme le fil d’un rasoir.

– Un mot, trésor, encore un mot au sujet de Raymonde, et je te renvoie. Que j’aie joui ou non ! Maintenant, si tu veux de l’argent, torture-moi, trésor, et ne m’ennuie plus. Tire sur mes seins, par exemple. Tu vas voir comme ils s’allongent bien. Fais-moi crier de douleur.

Octane se lève, regarde la femme allongée.

– Casse-toi. Rembarque ton attirail. On verra demain. Là, j’en ai marre de vous toutes. J’ai presque envie de me tirer tout de suite.

– Non, reste, trésor. Les romantiques m’ont toujours beaucoup amusée.

Elle hausse les épaules, s’éloigne, l’air buté. Aurélie fait un signe à Marthe.

– Ramène-moi.

V

– Encore ! Encore ! Mettez en davantage au milieu !

Aurélie va et vient, tourne, virevolte dans son fauteuil roulant, houspille les deux femmes de chambre qui étalent des brassées de roses sur le lit découvert jusqu’au pied. Raymonde, debout près d’une des hautes fenêtres, tourne le dos à cette agitation. Son regard vague ignore les massifs taillés du parc à la française, la perspective impeccable des allées qui rejoignent une vaste pièce d’eau, ceinte de statues.

Sa blouse de toile grossière, ses pieds nus et sales, ses cheveux blonds, relevés en un chignon rudimentaire, sont incongrus dans ce cadre au luxe discret et d’un goût sûr : la duchesse de la Fendraie-Bouchecourt est une habituée de longue date. La direction, qui n’ignore rien des dépravations de l’originale et richissime aristocrate, s’attache à satisfaire ses caprices sans poser de questions. Le personnel redoute cette cliente despotique, toujours insatisfaite, qui ne laisse que de chiches pourboires. Cette fois, à peine installée dans sa suite, elle a demandé qu’on lui fasse livrer une grande quantité de roses. Des centaines.

Aurélie continue de diriger les domestiques de sa voix autoritaire, impatiente.

– Non ! Non ! Ah ! que vous êtes maladroites ! Étalez ! Étalez !

Elles font de leur mieux pour répartir en une couche d’épaisseur uniforme, les fleurs dont les tiges épineuses s’entremêlent, s’accrochent au drap.

– Aïe ! ça pique, madame la duchesse !

– Allons bon ! Autre chose à présent ! Assez de jérémiades, je n’aime pas les pleurnicheuses. Dépêchez-vous ! Mieux que ça !

Avec des gestes précautionneux qui leur donnent l’air de minauder, des grimaces réprimées, elles s’affairent aussi vite qu’elles le peuvent. Aurélie s’en désintéresse un temps, rejoint Raymonde.

– Ta couche de délices sera bientôt prête, mon bel ange.

Raymonde se retourne, regarde les domestiques qui achèvent leur travail, puis quittent la pièce sur un signe d’Aurélie. Cette dernière lève un regard empli d’adoration pour la fille qui la domine de sa haute stature de Vénus rurale.

– Alors, qu’en penses-tu ?

La superbe paysanne a un geste d’indifférence. Un sourire indéfinissable joue sur ses lèvres.

– C’est mieux qu’un lit de fumier.

– Certes ! Mais la comparaison surprend.

– J’ai déjà dormi sur du fumier.

– En quelles circonstances ? Pourquoi ?

– Pour avoir chaud. C’était dans la première ferme où j’ai travaillé. On ne voulait pas de moi à l’intérieur.

Une émotion intense transfigure le visage aigu d’Aurélie. Elle lève un index prophétique, s’écrie :

– À genoux, peuple de Dieu ! Ahuris sans cervelle ! Inclinez vos front de bœufs ! Job est réincarné et c’est une femme ! Seigneur tout puissant, distinguez-la parmi vos humbles servantes ! Couvrez-la de votre gloire !... Crache dans ma bouche.

Elle ouvre ses lèvres en grand, offre son gosier à la fille qui se penche, laisse tomber un crachat épais, aussitôt dégluti avec extase. D’autres suivent, avalés avec la même ferveur. Aurélie s’enivre.

– Ah ! c’est trop ! Il est temps que je te fasse martyriser ! Tu es prête, mon bel ange ?

– Oui. Ça ira.

– Tu préfères avec Marthe ou Fernand ?

– Marthe.

– Tu as envie ?

– Non. Ça viendra quand je commencerai à avoir mal.

Aurélie hoche la tête avec une expression de profonde perplexité. Comme si Raymonde constituait un phénomène que sa conscience se refuse à admettre.

– Ah ! foutre ! Que le diable t’emporte ! Tu n’existes pas ! Je ne crois pas en toi. Mes nerfs usés par la débauche ont dû lâcher !

Raymonde sourit. Elle se tourne, soulève sa blouse jusque sur ses reins, présente ses fesses de Junon. Elle se penche. Les masses de chair blanche s’entrouvrent sur la raie profonde, ombreuse, tapissée de poils blonds. La large cocarde rose de l’anus se discerne.

– Touchez.

– Ça ne prouve rien. Je doute de ton existence, un point c’est tout ! Tu n’es qu’un produit de mon esprit malade ! Mais qu’importe, après tout ? Alors, paix ! Paix, mon encens, mon hostie, mon vin de messe. Ne te fâche pas. Pardon ! Je ne peux imaginer, concevoir, pressentir la nature du plaisir des anges ! Ah ! Ton existence est trop forte. Tu me tuerais d’une étreinte ! Je suis si vulnérable, si fragile, si débile. Il faut que je t’affaiblisse avant de te faire souffrir. Fernand te saignera avant que nous nous y mettions. Marthe ne sait pas le faire. Il faudra une ponction d’un bon demi-litre. Ainsi épuisée, tu prendras plus de plaisir à la souffrance. Approche ta croupe.

La fille recule. Aurélie se penche sur le côté, par-dessus l’accoudoir, tord le cou pour incruster son visage dans la raie.

– Pète ! Pète !

Plusieurs flatuosités détonnent au nez de l’aristocrate qui inhale ces vapeurs lourdes avec délice. Elle se redresse.

– C’est le souffle des anges que tes fesses exhalent ! Allons, ne perdons plus de temps !

Elle roule avec vigueur jusqu’au téléphone, convoque Fernand et Marthe. Ils arrivent peu après, s’approchent avec déférence. Elle désigne Raymonde d’un coup de menton, ordonne au métayer.

– Tu vas la saigner. Vide-la bien, je la veux pâle comme une morte. Ensuite, tu nous laisseras. Marthe m’assistera.

– Très bien, ma’ame la duchesse.

Fernand fouille la malle, ramène une petite trousse, un long lacet de cuir, un plat en argent, profond et large. Il fait signe à Raymonde.

– Approche ! Assieds-toi là. Donne ton bras.

Il pose le garrot.

– Ferme le poing. Fort !

Elle obéit sans manifester d’inquiétude. Il serre. La veine gonfle. Bleutée sous la peau laiteuse. Aurélie, suivie de Marthe, s’approche pour suivre l’opération. Fernand montre cinq lancettes de formes différentes, alignées côte à côte.

– Choisissez, madame la duchesse.

Elle hésite entre l’instrument traditionnel, à manche repliable, et une lame plate, plus large, plus trapue, utilisée en petite chirurgie pour l’ouverture des abcès. Elle se décide pour cette dernière.

– Celle-ci fera une plaie plus grave.

– Pour sûr. Il va falloir que fasse attention de ne pas y aller trop fort !

Le plat sous le coude de Raymonde.

– Tends le bras !

Un geste vif. Le métal crève la grosse veine. Le sang gicle par saccades de la blessure, ruisselle dans le récipient, éclabousse les parois d’argent de gouttelettes écarlates. Fernand tire sur la boucle du garrot qui se détache.

Les yeux d’Aurélie étincellent.

– Ah ! ta vie ! Ta vie ! Perds, mon bel ange ! Perds ! Ah ! c’est le vin du Seigneur que je répands ! C’est plus que je n’en peux supporter ! Je défaille ! Branle-moi, Marthe.

La femme enfile sa main sous la minijupe, cherche la vulve, s’empare de la chaînette. Les narines d’Aurélie s’élargissent, elle rugit quand son clitoris s’allonge avec rudesse.

Raymonde regarde, curieuse, son sang qui la quitte. Plus ! Elle est fascinée. Il est rare qu’une émotion bouleverse ses traits. L’expression en est d’autant plus frappante. Un spasme violent secoue Aurélie. Elle repousse la femme.

– Ça va ! Laisse-moi.

Elle guette l’apparition de la pâleur sur les joues de Raymonde, les premiers signes d’un affaiblissement, d’une langueur nouvelle. Le niveau monte dans le plat. Aurélie s’impatiente :

– Ça vient ?

– Non. Pas encore. Je suis normale.

Cette robustesse met la duchesse en rage. Elle s’en prend au métayer.

– Incapable ! Bon à rien ! Feignant ! Agrandis le trou, abruti ! Vide-la ! Vide-la !

L’homme, habitué aux emportements de l’aristocrate ne s’émeut pas.

– Ça va venir, ma’ame la duchesse. Forte comme elle est, il faut au moins lui en enlever une chopine avant que la tête lui tourne. C’est long. Là, elle n’a même pas pissé un quart de litre ! Ce n’est pas possible de crever la veine davantage sans la couper.

– Ce n’est pas une veine, c’est une artère, crétin.

– Oui, ma’ame la duchesse.

– Bon ! Bon ! Fais au mieux.

Pour tromper son attente, elle s’intéresse à Marthe.

– Déshabille-toi. Ça sera toujours ça de fait !

La femme, les yeux brillants d’excitation, ôte ses vêtements. En quelques secondes, elle est nue. Son corps est épais, trapu, courtaud. Ses seins de nourrice aux attaches étirées, descendent jusqu’à sa taille. Son bas-ventre forme un bourrelet graisseux qui cache en partie sa toison noire, hirsute. Broussaille exubérante qui remonte en une ligne sombre jusqu’au nombril. Des mèches raides s’échappent de ses aisselles. Aurélie la regarde avec admiration.

– Tu es superbe, Marthe ! Une véritable femme des cavernes, avec des sucs puissants qui tournent la tête, enivrent !... C’est une honte que ton crétin de mari ait le droit de toucher ces trésors !

Elle se tourne vers l’intéressé qui feint de ne pas avoir entendu la remarque désobligeante.

– Alors, où en est notre affaire ?

Raymonde, dont les joues d’ordinaire roses ont perdu leur éclat, répond :

– Ça vient. Je me sens bizarre.

– Tant mieux. Tu aimes ?

– Je ne sais pas.

Fernand incline le plat qui est rempli presque à moitié.

– Je continue ?

– Oui. Encore un peu. Marthe, apporte un verre ! Vite !

La femme se précipite, revient. Aurélie se sert à la source sanglante. À ras bord. Raymonde oscille d’avant en arrière comme si elle allait avoir un malaise. Aurélie s’apprête à boire la sève vitale, suspend son geste.

– Ça suffit. Elle est à point.

Fernand demande à Raymonde d’ouvrir son poing, place un coton imbibé d’alcool au pli du coude, lui replie le bras, main tendue à la verticale. Aurélie se désaltère alors à longs traits du breuvage écarlate, encore tiède. Sur le visage de Raymonde, l’intelligence secrète qui perce sous le masque de l’indifférence morne, a cédé la place à une expression de douceur absente inhabituelle.

Aurélie éclate de rire.

– Ah ! tu es superbe ainsi ! Mais... guère plus humaine pour autant. Me serais-je trompée ? Non ! Non ! Ne dirait-on pas que c’est Leonardo da Vinci lui-même qui t’a dessinée ? Certaines esquisses !... Mais non, ce n’est pas possible. Je déraisonne. N’importe ! C’est trop de beauté. Je te viderai encore de ton sang jusqu’à ce que ta vie ne soit rien de plus qu’une infime, unique, lointaine étoile vacillante. Je t’épuiserai. De faim, de soif, de sommeil, de fatigue, pour contempler l’infinie lassitude sur ta chère figure.

Elle se tait, fixe les uns et les autres tour à tour.

– Qu’est-ce que vous avez à me regarder comme ça, bande d’abrutis ? Allons, il est temps, il faut nous y mettre !

Elle congédie Fernand.

Raymonde a refusé l’aide de Marthe. Elle a ôté sa blouse, puis, d’une démarche hésitante, elle est allée jusqu’au lit, s’est allongée sur la couche végétale, épineuse sous les lueurs suaves des grosses roses roses. Pas un muscle de son visage n’a frémi quand les piquants l’ont égratignée. Aurélie se place au plus près, ordonne à Marthe :

– Tire le coffre jusqu’ici. Nous allons avoir besoin de pas mal de choses.

La grosse femme, penchée, traîne avec peine l’objet par une anse. Ses seins, aux naissances amincies par le poids, ballottent sous elle, s’entrechoquent avec des bruits mats. Ce court effort suffit pour qu’une odeur de sueur émane d’elle. Ce fumet puissant aiguise l’appétit de l’aristocrate.

– Tu embaumes ! Donne tes aisselles !

Marthe présente l’un après l’autre ses dessous de bras broussailleux au nez et à la langue d’Aurélie.

– Succulent ! Prend la cravache de rotin. Tu lui donneras trente coups sur le ventre. De la taille au bas-ventre. Évite le pubis. Frappe fort. Que ça sonne le creux !

La femme dégage de l’attirail la schlague désirée, se place à la perpendiculaire, guette un signe d’Aurélie. Un battement de paupières suffit. Un sifflement. Un impact. Une houle courte anime l’abdomen. Une longue zébrure, d’abord livide, puis rouge sombre quand le sang reflue. D’autres atteintes suivent. Portées avec vigueur et méthode. Marthe, habituée à flageller aussi bien la duchesse que les esclaves de celle-ci, s’y entend. Elle laisse s’écouler environ cinq secondes entre chaque coup pour donner le temps à la douleur de s’affirmer, de se répandre, de s’imposer.

Aurélie, un peu penchée en avant, les mains serrées sur les accoudoirs de son fauteuil roulant, scrute le visage de la fille, cherche à y déceler des signes de souffrance. En vain. Les traits puissants et réguliers demeurent impassibles. C’est à peine si les lèvres charnues se crispent lorsque la lourde tresse de rotin percute le ventre avec ce son “creux” qui a été exigé.

–... et trente !

Marthe laisse retomber son bras. Aurélie se penche, tend la main, caresse du bout du doigt les longues ecchymoses violacées, presque noires au centre.

– Alors, mon doux cœur, la douleur n’est-elle pas meilleure, avec un peu moins de ce sang furieux qui te rend si forte ?

– Peut-être, oui. J’ai mal, mais je ne suis pas encore dedans.

“Être dedans, en sortir” : ce sont les mots de Raymonde pour évoquer ce que l’expérience voluptueuse de la souffrance a d’indescriptible.

Aurélie la tâte entre les cuisses. La vulve rose est visible sous le chaume blond et ras, vestige des poils dévorés la veille par le feu.

– En effet. Tu es presque sèche ! Il t’en faut davantage ! Mets-toi à quatre pattes !

La fille se retourne. Dans ce mouvement, elle s’écorche aux épines. Des gouttelettes de sang sinuent sur la peau blanche où adhèrent des pétales de roses. Son chignon s’est détaché. Ses longs cheveux, comme une coulée d’or pur, tombent libres sur ses épaules, ses bras, jusqu’aux fleurs. Sa poitrine laiteuse, pesante, oscille sous elle au rythme de sa respiration. Les larges bouts qui s’étendent comme un mal, effleurent le feuillage hérissé.

– Marthe, pose-lui les presses-à-sein. Les larges.

Deux planchettes réunies à chaque angle par des tiges filetées pourvues d’écrous “papillon”. L’usage en est évident. Un sein est engagé. Raymonde collabore à son supplice, pince son bout, tire. La chair s’allonge, forme un énorme pis qui dépasse du dispositif. Elle se maintient ainsi jusqu’à ce que la pression soit suffisante pour empêcher la chair de fuir. Le second sein est équipé à son tour. Aurélie, du bout de sa canne, s’assure de la solidité de la prise.

– C’est bien. Serre jusqu’à ce qu’elle crie.

Marthe tourne les écrous. Le même nombre de tour à chacun. Les planchettes se rapprochent. Les mamelles s’aplatissent, s’écrasent, s’étalent jusqu’aux tiges de métal. Ce qui en saille à l’extérieur prend une teinte mauve. Enfin, un cri bref, aigu, faible, échappe à Raymonde.

– Tu as mal ?

– Oui. Je commence à être dedans. Ça coule ?

Aurélie jette un coup d’œil à la vulve, que la posture met en évidence. Une sève claire s’accumule à la dépression du vagin.

– Oui. Mais sans excès. Insuffisant ! Je veux que tu perdes ton foutre en abondance, mon bel ange. Que l’ambroisie, le nectar, l’hydromel ruissellent de ton con comme d’une fontaine ! Davantage de martyre te rendra plus prodigue ! Marthe, broie-lui les glandes jusqu’à ce qu’elle perde conscience.

– Elle va hurler.

– Et alors ?

– On pourrait l’entendre.

Un rictus rageur déforme le visage acéré d’Aurélie.

– Je m’en fiche ! Estropie-lui les mamelles, et ne discute pas !

– Bien, madame la duchesse.

– Un instant, crétine ! Tu veux que j’aie des ennuis dans cet établissement où je suis plus respectée que l’empereur de Chine lui-même en son temps à Pékin ? C’est cela que tu veux ? Tu vas me le payer !

– Mais, madame la duchesse, vous...

– Tais-toi, ahurie ! Approche.

La femme, désemparée, contourne le lit. Quand elle est à portée, d’un mouvement balayant de sa canne, Aurélie l’atteint au sein gauche. L’énorme et molle pastèque saute sous l’impact qui rend un bruit spongieux. Un cri de douleur. Les mains qui se crispent sur la chair douloureuse.

– Lâche ça, demeurée ! Tu as peur qu’elle s’envole ? Hé ! Hé ! Approche ! Encore ! Plus près !

L’aristocrate saisit le sein, tire, amène le bout à sa bouche, mord. Un nouveau hurlement. Les dents puissantes de l’aristocrate sont imprimées en creux dans l’aréole bistre foncé, cernée de quelques poils raides et noirs.

Les yeux de la femme se remplissent de larmes qui débordent les paupières, coulent sur les joues hâlées par le grand air. Aurélie ricane.

– Tu es encore plus moche quand tu pleures !

La lèvre inférieure de la femme tremble, avance en lippe. Cette grimace enfantine, sur ce visage mature aux traits sans grâce, touche peut-être l’aristocrate qui se radoucit.

– Allons, ma colombe, oublie ton chagrin. Tu avais mérité une punition, n’est-ce pas ?

– Oui, madame la duchesse. Je vous remercie. Sans vous, je serais moins qu’une vache à l’étable.

– C’est vrai, grâce à moi, tu es au moins à ce niveau. Continuons ! Il faut faire couler l’inhumaine messagère des dieux que tu m’as trouvée ! Enfonce-lui un chiffon jusqu’au fond de la gorge !

La femme ramasse sa grande culotte de rayonne blanche, douteuse à l’entrejambes. Raymonde a déjà la bouche ouverte. Avec brusquerie, le sous-vêtement y est tassé tout entier. Les lèvres ouvertes sur le tissu insolite donnent à la porchère une expression abêtie. Un souffle bruyant passe ses narines élargies. Aurélie approuve.

– Parfait ! À présent, au travail !

La domestique s’affaire. Les planchettes se rapprochent de façon inexorable. Des gémissements affreux, étouffés par le bâillon, échappent à Raymonde. Marthe n’en a cure, qui force sur les écrous papillons. La fille a une contorsion d’esquive aussitôt sanctionnée : la canne d’Aurélie s’abat sur ses reins.

– Ne bouge pas ! Ce ne sont que des simagrées pour faire mentir mon intuition quant à ta véritable nature ! Reste immobile jusqu’à ton évanouissement. Continue, Marthe.

La partie des seins qui dépasse des presses prend une teinte brune, rouge sombre autour des bouts. Vilaine, inquiétante, malsaine. On devine quelle douleur effroyable doit alors tarauder la poitrine. Tout le corps de la porchère tremble, mais elle ne tente plus aucune dérobade. Encore quelques tours d’écrous. Une secousse violente l’ébranle tout entière. Ses membres trémulent avec rapidité, comme doué soudain d’une vie propre. Une plainte aiguë, à la limite de l’audible. Elle mollit, s’effondre, s’écroule, s’affale.

– Ah ! cette putain descendue de l’Olympe a tout de même fini par céder ! Comme elle est belle, ainsi. On pourrait la croire morte !... Retourne-la sur le dos, je veux voir sa figure.

La corpulente courtaude saisit à bras-le-corps le corps encore inanimé, saisissant corps à corps, accord du vif et de l’inerte.

– Bon Dieu ! qu’elle est lourde !

Elle parvient à mettre la fille sur le dos, membres épars. Les seins martyrisés, énormes bourrelets violacés, tendus à craquer hors des mâchoires de bois, sont sublimes et atroces sur le torse blanc lavé de sueur. L’émerveillement le dispute à l’incrédulité dans le regard d’Aurélie. Elle murmure :

– J’ai réussi !... J’ai réussi !... J’ai réussi !...

Elle sort de sa stupeur admirative. Retrouve ses esprits. Un éclat dur dans ses prunelles gris fer.

– Ah ! J’ai trop de plaisir ! Je ne veux plus la voir. C’est toujours pareil ! Réveille-la ! Qu’elle me rejoigne au salon avec des aiguilles, dès qu’elle pourra. Je me serai reprise d’ici là.

Elle quitte la pièce. Marthe soupire. Se penche sur la fille inconsciente.

– Approche ! Ça va ? Tu as récupéré ?

– Oui. Voilà les aiguilles.

Elle tend une boîte métallique oblongue.

– C’est pour moi ?

– Pourquoi ? Tu veux arrêter ?

– Pas du tout. Mais, là, je suis trop dedans. Il faut continuer ou alors je dois me branler pour en sortir. Je ne peux pas rester comme ça.

Elle a remis sa blouse, mais ne l’a pas fermée. Elle s’ouvre sur sa poitrine qui a retrouvé une couleur à peu près normale, mais de larges plaques d’un bleu noir la parsèment. Aurélie les éprouve du bout de deux doigts réunis.

– Superbe ! La pression a cassé les capillaires !... Tu as mal ?

– Oui. Très mal. J’ai l’impression que tout a craqué dedans !

L’aristocrate éclate de rire.

– Ce n’est qu’une impression ! Dans vingt-quatre heures, tu ne sentiras plus rien. Je suis peut-être un peu originale, mais pas folle. Pas encore tout au moins. Et si je devais le devenir, tu y serais pour beaucoup. Tu m’offres des émotions qu’aucune femme ne m’a procurées jusque-là. J’aimerais que nous parlions pendant que je te planterai ces aiguilles.

– Je veux bien.

– Approche une chaise, assieds-toi près de moi. Je vais demander qu’on nous apporte du café.

Un moment plus tard, un garçon d’étage apporte un plateau, feint de ne pas remarquer la nudité à peine masquée de la porchère, se retire. L’une près de l’autre, l’aristocrate et la porchère sirotent à petites gorgées prudentes le breuvage brûlant. La première choisit dans la boîte métallique, des aiguilles qu’elle enfonce selon sa fantaisie dans le corps de la seconde qui offre au mieux ses seins, son ventre, ses cuisses ou ses fesses. Aurélie, avec de petites saccades, plante une aiguille tout entière dans une aréole. Une tension fugace tire les traits de la porchère, puis s’estompe aussitôt.

– Qui es-tu, Raymonde ?

– Une gardienne de porcs.

– Tu n’en as ni le langage ni les manières.

– C’est pourtant le travail que je faisais à la ferme où m’a trouvée madame Lerefangier.

– C’est vrai. Je n’insiste pas. Je sens que tu ne me diras rien de plus. Es-tu bien avec moi ?

– Ça va.

La fille boit, termine son café, pendant qu’Aurélie, pensive, lui plante plusieurs aiguilles dans le gras d’une cuisse.

– J’ai tant de plaisir à te faire souffrir. Tu me poses un problème inhabituel.

– Lequel ?

La duchesse a un petit mouvement de tête agacé.

– Je manque de mot pour exprimer ce que je ressens. Je ne suis pas amoureuse de toi. Je ne l’ai jamais été de quiconque. Mais il suffit que je te voie, que je te regarde te déplacer, que j’observe tes gestes pour que mon con se mette à couler. C’est une étrange affaire, sur laquelle je n’ai aucun pouvoir.

– Est-ce que cela vous soulagerait que je m’en aille ?

Une lueur d’affolement fait vaciller les prunelles gris fer.

– Non ! Non ! Surtout pas ! Je veux te garder, Raymonde. Pour moi seule. Tu ne connais pas Aude, ma fille, n’est-ce pas ? Elle se fait appeler Xavier.

– Non, mais monsieur Lerefangier m’en a parlé. Il devait me réserver pour elle. Ça ne s’est pas passé comme prévu, je crois.

– Cet abruti a encore trop parlé ! En effet, j’ai pu te prendre avant le retour de Xavier. Mais, je la connais. En ce moment, elle doit être à mes trousses pour te récupérer, te dérober à moi ! Promets-moi de ne jamais la suivre.

Elle lui plante une longue aiguille, un cathéter, dans le bas-ventre, en direction de la matrice. Une grimace de douleur altère le beau visage régulier, aux traits puissants, de la fille. Les lèvres tremblantes, elle vide ses poumons d’un souffle lent, continu. Son regard bleu pâle se trouble de lueurs orageuses.

– C’est trop. C’est comme si je me noyais. Il va falloir que je me branle pour en sortir.

– Promets !

– Je ne peux pas promettre, ni rien faire de ce genre. Vous l’avez dit vous-même, je n’existe pas !

– Ah ! je vais devenir folle !

– Je peux me branler, à présent ?

– Oui. Mets-toi en face de moi pour que je voie bien. Elle ne t’aura pas ! Ce soir, nous partons pour l’Italie. Je te cacherai bien.

Raymonde, accroupie, la tête inclinée, s’affaire entre ses cuisses ouvertes.

VI

Renseignée au téléphone par Octane qui a choisi de l’aider au détriment d’Aurélie, Xavier n’a eu aucun mal à suivre la Land-Rover maternelle. À deux reprises, à l’occasion d’une halte, elle a pris des risques pour revoir — de loin — celle qu’elle convoite, qu’elle projette de prendre à sa mère.

Jusqu’en Italie. A Florence. Là, Octane, sur ordre de Xavier, a fait jouir la duchesse. Cette dernière n’a pas tardé alors, à se débarrasser de la punk. Abandonnée avec un peu d’argent, sur la piazza San Marco où Xavier l’a récupérée peu après.

Aurélie s’est installée avec Raymonde, à la Villa Linghere, chez sa vieille amie et esclave, la comtessa Maria-Luisa. Une immense propriété qui s’étend sur les hauteurs de la ville, en direction de Fiesole.

Xavier, de son côté, accompagnée d’Octane, a trouvé asile chez Sylvina da Minghia avec qui elle est très liée depuis la fac où elles faisaient toutes deux leur maîtrise d’histoire de l’art. Xavier rédigeait son mémoire sur les petits maîtres du XIXème siècle ; Sylvina entreprenait, quant à elle, de démontrer l’influence déterminante de l’Angleterre sur l’architecture gothique norvégienne du XIIème siècle.

Sujets que l’une et l’autre expédièrent avec une désinvolture insolente, et dont elles se désintéressèrent tout à fait, dès l’obtention de leur diplôme. Libérées de leurs études, elles purent consacrer tout leur temps à satisfaire leur sexualité irrégulière. Chacune suivit dans ce domaine sa voie d’élection. En ce qui concerne Sylvina, si elle abandonnait de temps à autre ses fesses ou ses seins à la cravache de son amie, c’est son amour immodéré des bêtes qui l’emporta. Elle qui, jusque-là, s’était satisfaite de cunnilingus, de fellations complètes, de saillies avec LittleBoy, Folamour et Uranium, les labradors, se mit en quête de nouveaux partenaires. En quelques mois, tout ce que les fermes du domaine familial comptaient d’espèces domestiques, boucs, taureaux, béliers, cochons, ânes, chevaux, jouirent dans son vagin, son rectum ou sa bouche.

Loin de séparer les deux jeunes aristocrates — très ouvertes l’une et l’autre à toutes sortes expériences ! — cette divergence renforça une amitié on ne peut plus particulière. C’est donc avec joie que Xavier fut accueillie. Elle expliqua à son amie les raisons de sa venue à Florence. Sylvina l’écouta avec attention, proposa de l’aider.

– Ma cousine, Carlotta, est l’amante Maria-Luisa depuis trois mois. Elle ne la quitterait pas, mais je la sais capable de mener deux liaisons de front. Tu pourrais la séduire. Elle est jeune, intelligente, et très jolie. Étudiante en philo. C’est aussi la plus grande lécheuse de chattes de toute la Toscane. Lorsque nous nous voyons, c’est la première chose qu’elle me demande ! Ainsi, tu aurais quelqu’un dans la place. Par ailleurs, elle te connaît de réputation, et elle est avide d’expériences. Tu n’aurais pas beaucoup de mal pour la conquérir. Qu’en penses-tu ?

Xavier s’était accordé quelques secondes de réflexion, avait accepté l’offre.

– Parfait ! Je vais organiser une réception. J’inviterai Carlotta. À partir de là, ce sera à toi de jouer.

Bâtie à flanc de colline, noyée dans les pins, les cyprès, les lauriers roses, la Villa Minghia est illuminée. Par les portes-fenêtres ouvertes à la douceur du soir, au-delà de la large terrasse, on aperçoit, en contrebas, les lumières de Florence. La haute silhouette du Campanile, la rondeur ramassée du Duomo, les lignes élégantes du Palacio Pitti, émergent dans la nuit claire. Le Ponte Vecchio, alourdi des boutiques d’orfèvres, se découpe sur le ruban argenté de l’Arno.

Les valets, en bas de soie, poudrés et perruqués, attendent que l’on ait besoin d’eux. Les maîtres d’hôtel s’affairent, attentifs, anticipent les désirs des invités de Sylvina da Minghia. Une dizaine d’artistes, d’écrivains, d’esthètes oisifs et fortunés venus d’un peu partout. On parle français. Par snobisme, l’anglais est délaissé.

Aux pieds de Xavier, couchée en rond sous la table, Octane. Nue. De grosses pinces d’acier mordent ses tétons et les lèvres de sa vulve. Elle porte un collier de chien pourvu d’une laisse. Au moindre mouvement, elle reçoit un coup de pied assorti d’une injonction : “Sage !”

La conversation, par un cheminement confus propre aux après-repas, dérive sur les présocratiques. Un débat animé oppose les crypto-fascistes, tenants d’Héraclite, aux crypto-staliniens — chute du Mur oblige ! — inconditionnels de Parménide. Les premiers commencent à perdre pied. Ils invoquent Nietzsche. Erreur fatale ! C’est la déroute. Umberto, romain, critique d’art baffreur, obèse, docte et membre du PCI, contourne l’obstacle avec l’aisance désinvolte d’un vieux routier des salons où l’on cause. Le père du Gai Savoir reste sur le bord de la route qui va de Saint-Pédant à Saint-Cuistre.

Une jolie voix, aux intonations posées, demande alors, avec une timidité affectée pour masquer une assurance de jeune lionne :

– Mais, peut-on tourner le dos à Nietzsche sans retomber dans Hegel ?

C’est Carlotta qui pose la question. Une jeune fille dont l’allure, les manières, jusqu’à la coiffure, évoquent ces égéries fin-de-siècle qui, avec autant de réserve que d’audace, se faisaient un nom dans le sillage des penseurs de l’époque. De surprise, Umberto sursaute. La chaise, vétuste ou fragile, n’y résiste pas, se brise sous lui. Un gros Pan de l’esthétique contemporaine s’effondre dans un fracas suivi d’applaudissements et d’éclats de rire. On en oublie de parler français !

– Bravo, Carlotta ! Bravo !

– L’ho mai visto caduto ! E la prima volte ! Bravo ! Bravissimo !

Xavier rit avec les autres. Sous la table, sa main presse le genou de l’étudiante en philo, remonte entre les cuisses qui se disjoignent, effleure la vulve sous la toison fournie, se retire. Elles échangent un regard complice. La jeune duchesse murmure, penchée à l’oreille de sa voisine :

– Il faudra t’épiler. Je préfère les cons glabres.

– Tu arracheras mes poils... ou préférerais-tu les faire flamber ?

– Je verrai le moment venu. Je les remplacerai par autant d’aiguilles !... Tu n’as pas peur ?

– Non. Au contraire.

– Tu devrais. Je suis très dure quand je fais souffrir une fille. J’aime faire mal.

– C’est très excitant. On m’avait parlé de ta cruauté avant que je te rencontre !

– Je n’ai jamais forcé qui que ce soit. Tu seras responsable de tes tourments.

Elles rient. Elles échangent un baiser.

Aucune des personnes présentes n’ignore leur liaison — nouée avant le dîner ! Comme l’avait prévu son amie, Xavier n’a eu aucun mal pour séduire la jeune fille. Un regard a suffi. Elles se sont retrouvées sur la terrasse. Xavier a lâché la laisse d’Octane qui a attendu à quatre pattes. Prosternée. Ceux qui passaient par-là ont pu suivre la scène. Brève négociation, suivie d’une étreinte fougueuse, d’un long baiser accompagné de caresses précises par-dessus, puis par-dessous les vêtements.

Un valet revient avec une chaise. Umberto se rassoit, ne manque pas de signaler la coïncidence pertinente d’une si grave question posée par une si jeune fille, et de sa chute. Il rit, suggère, le doigt levé :

– Ma, c’est pét-être oune signe des dieux pour qué yé rémette dé l’ordre dans mes procédés !...

Xavier lève la main.

– En remettre ? Encore faudrait-il qu’il y en ait jamais eu ! Ta tête est un capharnaüm, bien rangé, mais un capharnaüm tout de même, Umberto ! Laisse donc les jeunes filles ! Tu es trop rusé pour elles. Leur force, leur énergie, leur vitalité exigent la violence. Elles se moquent de tes stratégies de séduction.

Le critique éclate de rire, lève les mains en signe d’apaisement.

– Yé touyours sou qué tou étais une romantique, carissima ! Ma, yé souis riché ! Tou oublies la violence dé l’argent, dé la dépensé, dé la rouine, non ?

– C’est vrai, je suis romantique ! Un luxe, que la naissance et la fortune me permettent ! Quant à ton affaire de signe des dieux, ils n’ont pas de meilleures messagères que les bêtes ! Elle seules pressentent le monde invisible ! Celle-ci va te renseigner sur ton destin.

Elle tire sur la laisse. Octane émerge de sous la table. La fille affronte l’attention amusée des convives, écoute leurs commentaires moqueurs, cyniques, pour sa figure parsemée d’anneaux, ses tatouages, pour l’acier qui cliquette entre ses cuisses, oscille au bout de ses longs seins pointus. Xavier cite, en allemand, un passage de la huitième des Élégies de Duino, de Rainer Maria Rilke.

Oder dass ein Tier,
Ein stummes, aufschaut, ruhig, durch uns durch.
Dieses heisst Schicksal : gegenüber sein
Und nichts als das und immer gegenüber.

Umberto lève une main grassouillette, lasse. Traduit, emphatique sans nécessité :

... Ou bien il arrivé qu’oun animal,
mouet, lève les yeux, nous traversant dé son calmé régard.
Voilà cé qui s’appellé Destin : être en face
et rien qué céla et touyours en face.

D’un regard aigu et rapide, presque involontaire, inquiétude de cabotin, le critique d’art fait le tour des visages, pour y déceler quelque admiration. Peine perdue ! Il se rabat sur Xavier.

– Ma ! Carissima, ton amie n’est pas ouna bestia ! C’est oun œuvré d’arté vivanté et soubversivé ! En fait, l’armé absoloue contré lé capital et la société dé consommation.

Xavier éclate de rire.

– Calme, Umberto ! Calme ! Nous sommes en septembre. Il te reste encore huit mois pour refaire mai 68 ! Cette punk n’est pas une œuvre d’art. Quant à la subversion, elle s’en fiche ! C’est un météore, une étoile filante qui s’éteindra jeune. Heureuse, repue, rassasiée d’écarts, d’excès, de dérèglements. Je lui ai proposé d’être un animal. Elle a accepté. Elle fera donc l’affaire pour régler ton sort !

Elle se tourne vers la punk.

– Parle donc la langue des dieux, puisque vingt siècles de christianisme n’ont pas débarrassé cet excellent Umberto de son panthéon gréco-latin originel ! Qu’est-ce qui attend notre ami ?

– Que je lui fasse tousser ses couilles, et que je lui colle ma main dans la gueule à la première occase ! Comme horoscope, il peut y aller, c’est béton !

Une hilarité générale salue cette prophétie. Un vieil oulipiste, avec grade de “satrape”, lâche :

– Si c’est pas z‘une pythie qu’d’entend’ des choz’ pareill’ !

Octane hausse les épaules, se détourne pour faire face à sa maîtresse.

– Tes copains sont débiles ! Remercie tout de même ta chienne.

Elle fléchit les jambes, écarte les cuisses, avance le ventre, offre son pubis tatoué dans une invite obscène. La chair de la vulve est violette autour des mâchoires de métal qui s’y incrustent. Carlotta se penche pour voir ce qui va se passer. Xavier incline la tête.

– Le fer ou le feu ?

– Je m’en fous, fais-moi mal ! Ça m’excite que ces cons me regardent. Au moins, ils servent à quelque chose !...

Elle ferme les yeux, ses narines se dilatent, un grognement sourd s’échappe de sa bouche annelée, quand la lame d’un couteau de table s’insinue entre les lèvres du sexe, fouille sans égards, jusqu’à ce qu’une grosse goutte écarlate roule jusqu’au manche. Une rumeur, où l’on discerne autant d’horreur que d’admiration, parcourt l’assistance. Seule, Sylvina éclate de rire. Carlotta, la bouche entrouverte, suit l’action, fascinée.

Xavier repose le couteau avec nonchalance. Un ordre bref.

– Couché !

Octane plonge sous la table.

Les bravos fusent, les applaudissements crépitent, les compliments pleuvent. L’événement alimente les conversations, jusqu’à ce que la jeune maîtresse de maison propose de passer sur la terrasse, pour le café. Tout le monde se lève. Xavier entraîne sa chienne en laisse, passe un bras autour de la taille de Carlotta qui s’alanguit sans retenue.

On s’installe dans des fauteuils en rotin. Le café est servi. Xavier et Carlotta ont pris place dans une balancelle, Octane à leurs pieds, lovée en chien-de-fusil. Hasard ou intention, ses fesses, ouvertes par la posture, sont tournées vers Umberto. Les conversations reprennent, dédaignées par la jeune aristocrate et l’étudiante qui préfèrent échanger des baisers fugaces quoique lascifs, esquisser des caresses furtives quoique précises, tenir des propos voilés quoique sans équivoque.

Cette réserve finit par agacer Xavier.

– Tu montrerais tes seins et ton con à ces gens ?

Carlotta rit.

– Pourquoi pas ? Si tu me gifles devant eux, et que tu me l’ordonnes assez fort pour qu’ils l’entendent.

Xavier secoue la tête.

– Allons ! tu n’es pas sérieuse ! Ça serait trop facile ! Tu vas ôter ton slip, poser tes pieds au bord de la balancelle, et écarter tes cuisses autant que tu le pourras. Ensuite, tu ouvriras ton corsage en grand, et tu dégageras tes seins des bonnets de ton soutien-gorge. Par-dessous. Penses-y. J’y tiens. Tu resteras ainsi jusqu’à ce que je te dise d’arrêter.

La jeune fille redresse la tête avec un regard de défi amusé.

– Et si je refuse ?

Un petit haussement d’épaules, un geste insouciant de la main.

– C’est sans importance.

Carlotta paraît déçue.

– Je ne t’intéresse pas ?

Xavier explique :

– En tant que petite intellectuelle douée, pas du tout. Dans dix ans, tu seras, au mieux, une universitaire banale. Pour partenaire de jeux érotiques, je n’en sais rien encore. Bien que Sylvina m’ait dit du bien de toi. En revanche, comme moyen d’arriver à mes fins, oui. C’est, d’ailleurs, la seule raison qui m’a motivée. Mais je peux me passer de toi !

– Que veux-tu dire ?

– Fais d’abord ce que je t’ai demandé. Je t’expliquerai pendant que ces gens-là te lorgneront sans trop savoir quelle attitude adopter. Je veux voir leur gêne. Ils rient, applaudissent, commentent et sont à l’aise quand il s’agit de ma chienne.

Elle donne un petit coup de pied affectueux à Octane qui lève sur elle un regard plein d’adoration, et elle poursuit :

– Mais, comme tous les médiocres, ils ont besoin de balises, de règles, de repères. Rien de mieux pour les déstabiliser qu’une entorse sérieuse au bon goût ! Te ferais-tu enculer par un âne, dans le cadre mondain d’une orgie, ils te feraient une ovation. Ici, nous ne sommes pas dans le contexte convenu d’une partouze. Je suis plus excitée, par avance, de leur inévitable embarras que par ta probable confusion. Alors, que décides-tu ?

Au-dessus des têtes, la ramée des grands pins parasol frémit sous la brise légère. Par de larges trouées dans le branchage, l’on aperçoit des étoiles qui scintillent dans la nuit claire. L’air embaume de l’odeur suave des lauriers.

– Te rends-tu compte de ce que tu me demandes ? Je ne serai pas excitante, mais grotesque ! Ça se racontera. Tout le monde saura. Même ma famille. Je serai ridicule.

– C’est probable sinon certain.

– On me regardera avec méfiance, comme une malade, une détraquée. Comme... elle !

D’un coup de menton, elle désigne la punk recroquevillée sur le sol de tommettes rouges. Elle semble dormir. Le visage de Xavier devient d’une dureté implacable, son bras se raidit comme si elle retenait un geste.

– C’est un diamant et tu es une merde ! Tu ne vaux même pas le quart de la moitié de l’ongle de son petit doigt de pied ! Si son petit doigt de pied était sale. Ce qui n’est pas le cas.

– Louis-Ferdinand Céline. Mais tu le cites mal. Tu devrais le relire.

– Cet énergumène grincheux m’emmerde ! D’ailleurs, mis à part Tristan et Iseult, l’ensemble de la littérature m’emmerde un peu ou beaucoup. Et, pour tout dire, je commence à m’emmerder ici.

Carlotta ne répond pas, se lève, passe ses mains sous sa jupe, fait glisser sa culotte, l’enjambe. Rien de bien méchant ! À peine a-t-on entr’aperçu le haut de ses cuisses, surpris une ombre qui, pendant une fraction de seconde, aurait pu être sa toison. On regarde encore cette jeune fille de la haute bourgeoisie florentine avec une bienveillance amusée.

Carlotta se rassoit, pose ses pieds sur le bord, ramène ses talons contre ses fesses nues. Elle relâche la tension des muscles de ses cuisses qui s’écartent alors d’elles-mêmes, par leur propre poids. L’indulgence souriante dont elle bénéficiait jusque-là disparaît. Des regards surpris, étonnés, un peu incrédules, s’échangent, puis se fuient. Les conversations flottent, s’affaissent, reprennent, hésitent, repartent avec une hâte suspecte. Les pieds raclent le sol, les mains vérifient des coiffures pourtant en ordre, les jambes se croisent, se décroisent, se recroisent. Les voix, soudain plus fortes, sonnent faux. Même Sylvina est mal à l’aise. Elle s’écrie d’une voix de tête et avec un entrain forcé :

– C’est tout à fait cocasse ! C’est comme moi ! Là, je vais avoir mes règles, par exemple !...

Sur cette déclaration incongrue, elle propose des liqueurs.

Un sourire de jubilation éclaire le visage de Xavier qui murmure à l’oreille de Carlotta :

– Courage ! C’est à coup sûr la première chose intelligente que tu fais de ta vie, même si c’est une connerie. Regarde ces trous du cul ! C’est toi qui as le pouvoir en ce moment. Sors tes seins.

Les traits figés, le regard absent, l’étudiante, avec des gestes raides, défait les boutons de son corsage, extrait ses seins par-dessous les bonnets, comme le lui a demandé la jeune duchesse. Ils sont gros sans exagération. La pression du soutien-gorge les fait descendre plus bas que la normale. Xavier donne une pichenette sur le téton droit.

– On dirait qu’ils pendent ! Ravissant !

Carlotta lui jette un regard inexpressif, aussitôt détourné.

– Voilà, hormis quelque plaisir éventuel, ce que j’attends de toi. Sylvina m’a dit que tu es la petite amie de Maria-Luisa Linghere.

– Oui. C’est elle qui m’a parlé de toi. Maria-Luisa connaît très bien ta mère.

La voix est nouée, à peine audible. Xavier se penche, sépare les longs poils noirs qui ourlent la vulve pour qu’ils ne masquent plus rien de la longue fente rouge vif, d’où dépasse le double feston des nymphes. Elle poursuit.

– Je sais ! En ce moment, mère est chez elle. Avec une fille que je désire. Il faut que tu m’aides à la lui prendre.

– De quelle façon ?

– Je te dirai ce que tu devras faire, au fur et à mesure. Es-tu d’accord ?

– Oui. À condition que tu ne me rejettes pas tout de suite, après que tu auras obtenu cette fille.

– Pas de condition. Je m’amuse avec toi jusqu’à que j’aie satisfaction. Ensuite, tu retourneras à tes études. C’est à prendre ou à laisser.

Un silence. Puis, d’une voix basse, à peine audible, presque un souffle :

– D’accord.

– Bien. Tire sur tes genoux pour séparer davantage tes cuisses.

Un valet s’approche. Xavier accepte un cognac, se désintéresse de Carlotta, prend part aux discussions qui ont repris, le premier émoi passé. D’ailleurs, la jeune fille est tout à fait ignorée, à présent. Les regards l’évitent avec adresse. On ne la voit plus. Personne non plus, pour s’émouvoir des larmes silencieuses qui coulent sur ses joues.

La jeune duchesse de la Fendraie-Bouchecourt lui tourne le dos, accaparé par un débat sur le dernier film du réalisateur à la mode du moment : Giovanni Della Croce. Elle n’a pas vu l’œuvre, mais les propos des uns et des autres lui en apprennent vite assez pour que ses interventions soient pertinentes. Un talent qu’elle a acquis dans la fréquentation des cafés littéraires parisiens ! Grâce à cette faculté, que Xavier maîtrise à merveille un échange de vues qui aurait duré quelques minutes au plus, se prolonge pendant près d’une demi-heure. Interminable pour Carlotta.

Xavier a prétendu qu’elle avait sommeil, s’est retirée. Elle a pris Carlotta par la main, tiré sur la laisse d’Octane qui a suivi, à quatre pattes, la croupe tortillante, mince, nerveuse et musclée.

La chambre est au premier. À peine la porte fermée, Carlotta reçoit une gifle. Une surprise intense agrandit ses yeux. Elle frotte sa joue empourprée.

– On ne m’a jamais frappée !

– Tu peux t’en aller. Je ne te retiens pas.

Carlotta marche vers la porte, s’arrête, se retourne.

– Et le plaisir ? Où est le plaisir ?

Xavier ricane.

– Qu’est-ce que tu croyais ? Je t’avais prévenue.

Carlotta revient sur ses pas. Un revers dur l’atteint sur l’autre joue. L’étudiante chancelle, recule d’un pas. D’un coup de menton, Xavier désigne la punk prosternée près d’elle.

– Lèche son cul !

VII

Maria-Luisa Linghere s’arrête dans l’encadrement de la porte-fenêtre qui donne sur l’un de ces larges balcons italiens qui sont presque des terrasses. Silencieuse, elle observe Carlotta qui n’a pas perçu sa présence. Une brise tiède agite sa légère robe d’été sur ses jambes fines et racées, moule les fesses hautes et rondes. Insolentes. Accoudée à la balustrade de pierre, la jeune fille contemple la campagne toscane qui, après l’embrasement du jour, s’apaise dans le soir lumineux. Au-delà des grands cyprès sombres qui entourent le parc, la vallée de l’Arno se dissout dans les lointains.

Elle s’approche sans bruit, se plaque contre le dos de la jeune fille, l’enlace, remonte ses mains jusque sur les seins qu’elle pétrit.

– Te voglio tanto, carissima !... Dai mi lo petto !...

L’étudiante se mord les lèvres pour ne pas gémir de douleur. Son amante ignore que sa poitrine a été comprimée dans des presses, que de longues aiguilles l’ont traversée, que des pinces d’acier ont mâché ses aréoles. En dépit de la douleur ou à cause d’elle, une ondulation de plaisir plaque ses reins au ventre de la femme qui murmure à son oreille, entrecoupe ses paroles de baisers.

– Tu as une mine fatiguée. Tes yeux sont cernés !... Ce ne sont pourtant pas nos nuits d’amour qui t’épuisent ! Tu ne veux plus rien faire.

– À qui la faute ?

Les mains de Maria-Luisa se crispent sur les seins. Carlotta les repousse.

– Arrête ! Ils me font mal. Je vais avoir mes règles.

La femme laisse retomber ses bras.

– Tu me prives même de ça ! Je dois supplier pour lécher ton con, supplier pour mettre ma langue dans ton cul, supplier pour obtenir quelques gorgées de ta pisse ou être branlée. Quant à te mettre une main, il n’en est même plus question !

Carlotta se raidit.

– N’insiste pas. Nous en avons parlé. Tu es l’esclave de madame de la Fendraie, lors de ses visites. Je ne suis pas jalouse. C’est dans nos conventions. Mais je ne supporte plus de te partager avec elle, quand elle est ici.

– Tu es injuste ! Ces relations entre elle et moi durent depuis si longtemps ! J’avais trente ans, Aurélie vingt, quand elle a commencé à me soumettre. Je suis devenue son esclave dès qu’elle m’a regardée. Je n’y peux rien, elle me domine. Je te l’ai expliqué avant que tu ne t’engages avec moi. Elle ne vient que deux ou trois par an. Tu pourrais... Tu pourrais admettre, m’aider à assumer ce qui est, en somme, une sorte de maladie.

Carlotta explose :

– Admettre ? T’aider ? Quand je trouve des bleus sur tes seins ! Quand je vois des écorchures à ton con ! Quand je découvre des piqûres dans tes fesses, ton ventre, tes cuisses ! Je ne veux plus supporter ça !

– Carlotta !

Maria-Luisa Linghere est une grande et belle femme brune, mince, bronzée. Seuls, ses traits accusés, ses mains marquées de tavelures brunes, les rides qui fripent la pliure de ses aisselles, trahissent ses cinquante-six ans. Ses grands yeux noirs se font implorants.

– Tu fais ton âge quand tu me regardes avec cet air de chienne !

– Ne me force pas à choisir entre toi et elle. Ça ne serait pas équitable ! Je la vois si peu. Quelques semaines par an.

– Ce n’est pas mon intention. Si je te contraignais à renoncer à elle, tu ne me le pardonnerais jamais. Je tiens trop à toi.

– Que veux-tu, alors ?

– Rien. Quand elle sera partie, je t’appartiendrai de nouveau. Tout entière. Sans réserve. Sans restriction. Je ferai toutes les choses ignobles et délicieuses que tu me demanderas. Et même plus. Des actes que je t’ai toujours refusés. Je te le promets. Mais, jusqu’au départ de madame de la Fendraie, tu n’auras droit qu’au minimum. Et encore !

Maria-Luisa a un sourire attristé.

– Alors, laisse-moi toucher ton con. C’est le minimum, ça ! Là ! Tout de suite ! Rien que ça, je t’en prie.

– Non !

– Pourquoi ?... Tu sais, cette fois, entre Aurélie et moi, c’est différent. Très différent.

Elle s’appuie à balustrade de pierre, laisse son regard errer en contrebas, vers les champs d’oliviers centenaires qui s’étagent à flanc de colline. Une expression fugace de pitié passe sur le visage de la jeune fille. Elle esquisse un geste vers les fesses de la femme, se ravise, reste un instant la main en l’air, hésitante, avant de renoncer, de laisser retomber son bras. Quand elle parle, le ton est narquois, moqueur, sarcastique.

– Qu’y a-t-il de changé ? Elle ne te donne pas ta ration d’avoine ?

– Tu ne crois pas si bien dire !

Un ricanement cruel.

– Ça doit manquer à une jument comme toi !

Un soupir bref, comme un halètement animal, échappe à Maria-Luisa.

– J’aime quand tu es ironique, humiliante ! Mais tu dis vrai. Oui ! Ça me manque ! Cette fois, Aurélie ne s’occupe presque pas de moi. Avec elle aussi, je dois supplier. Supplier pour qu’elle me gifle, qu’elle me cravache, qu’elle se soulage dans ma bouche. Supplier pour lui servir de cendrier. Elle ne m’a brûlée que deux fois depuis son arrivée ! Elle qui aime tant cela ! Te rends-tu compte ?

Carlotta s’étonne.

– Pourquoi cette désaffection ?

– À cause de cette paysanne. Raymonde ! Cette... Cette porchère qu’elle a amenée avec elle. Aurélie n’en a que pour elle ! Ne s’occupe que d’elle. Je ne compte plus ! Je tiens le chandelier ! Je lui passe les instruments, je l’aide à supplicier la fille. Ensuite, je dois la soigner. Après, je nettoie, je range son matériel !

Carlotta éclate de rire.

– Domestique ! Servante ! Ça devrait t’exciter.

– Non ! Pas ainsi ! Je ne supporte pas qu’Aurélie me néglige au profit de cette grosse vache blonde !

La jeune fille pince les lèvres, incline la tête.

– Tu deviens vulgaire ! Si tu ne supportes pas Raymonde, pourquoi voudrais-tu que je tolère madame de la Fendraie ? Après tout, c’est pareil, non ?

Maria-Luisa se redresse, fait face à sa jeune amante, la fixe droit dans les yeux.

– Il n’y a aucun rapport. Aurélie ne me détourne pas de toi. Au contraire ! Lorsqu’elle me dégrade, qu’elle me torture, qu’elle me souille, mon désir de toi n’en est que plus violent, ensuite. Te souviens-tu de quelle façon nous faisions l’amour lorsque je revenais d’une séance ?

– Oui. Je me le rappelle ! Tu étais épuisée, mais chaude, lascive. Tes orifices palpitaient, s’évasaient, fondaient sous ma langue, mon poing ou même mon pied, une fois ! Mais tu ignorais quelle était ma souffrance de savoir que ce désir qui te brûlait était le fait de ta maîtresse ! Quelle était, aussi, ma frustration d’être exclue de vos jeux !

Un étonnement sans borne se peint sur le visage de Maria-Luisa.

– Tu veux dire que... Tu voudrais... Toi... Moi... et Aurélie ?

– Oui. Toi, moi et madame de la Fendraie ! Je me sens prête à assumer n’importe quel rôle. Esclave, maîtresse, assistante ou simple spectatrice, peu m’importe.

– C’est... C’est merveilleux, ma chérie. Pourquoi ne me l’as-tu jamais dit ? Je ne pouvais pas deviner que tu avais envie de te joindre à nous.

Le visage de l’étudiante se radoucit, elle s’approche, prend la femme dans ses bras.

– Je t’aime.

Maria-Luisa fond en larmes. Ses sanglots s’apaisent peu à peu. Sa main remonte entre les jambes de Carlotta qui serre aussitôt les cuisses avec force.

– Non ! Pas encore.

Le ton est ferme, mais elle ne la repousse pas. Au contraire, elle étreint son amante avec une force accrue, couvre son visage de baiser, murmure à son oreille :

– Ce serait un merveilleux complément à notre amour. Nous attendrions ses séjours ici avec impatience, nous en profiterions ensemble, et leur souvenir embraserait nos jeux jusqu’au prochain.

– Oh ! oui, ma chérie ! Oui !

– Crois-tu que madame la duchesse de la Fendraie-Bouchecourt sera d’accord ?

– Appelle-la Aurélie, je t’en prie. Oui, elle sera d’accord.

– Bien. Mais il y a un obstacle.

– Lequel ?

Carlotta se recule, plonge son regard dans celui de la femme.

– Raymonde !

Carlotta a avoué sa rencontre avec Xavier, l’exhibition de mauvais goût sur la terrasse de la Villa Minghia, sa nuit d’esclavage en compagnie de la jeune duchesse et de la punk. Maria-Luisa a fait une scène épouvantable. Les crises de larmes alternaient avec les accès de rage. Le calme est revenu quand l’étudiante a expliqué quel marché elle avait passé avec Xavier. Le regard de la femme est devenu calculateur :

– Si elle veut Raymonde, nous l’aiderons à la récupérer ! Mais qu’est-ce que cette Junon malpropre et bovine a donc de si extraordinaire pour que la mère et la fille en soient folles ?

– Je ne sais pas. Tu l’as connais mieux que moi, puisque tu assistes aux séances !

Maria-Luisa a eu une moue perplexe, puis a demandé :

– Tu es amoureuse de Xavier ?

Un regard limpide, une réponse claire :

– Non. Elle ne me déplaît pas, mais je ne suis pas amoureuse d’elle. Tu m’avais parlé de ses vices, de sa violence, de sa cruauté. J’étais curieuse. J’ai accepté ses avances. Elle est encore pire que je ne le supposais ! Mais je l’ai fait aussi pour répondre à ta relation avec sa mère ! Ainsi, d’une certaine façon, nous sommes quittes. J’avais l’intention de te le dire aujourd’hui. C’est fait. Tu n’as pas à m’en vouloir.

– Je ne t’en veux pas. Je suis vexée, malheureuse, c’est tout. Tu as le droit de faire des expériences. Par ailleurs, si nous nous arrangeons pour que Xavier récupère cette fille, elle partira avec elle. Je retrouverai ma place d’esclave auprès d’Aurélie, et tu nous rejoindras comme tu le désires.

– Oui. Nous serons à nouveau ensemble.

Elles ont échangé un long baiser.

– As-tu pris du plaisir à être dominée ? Ça a été dur ?

– Très dur. Mais ce sont des plaisirs très forts. Je te comprends mieux à présent. Xavier est impitoyable. Elle m’a frappée au visage plusieurs fois. À la poitrine, au ventre aussi. Elle a torturé mes seins pendant presque deux heures. On faisait des pauses. Octane, la punk, me donnait à boire un verre de sa pisse, puis ça recommençait. Elle m’a aussi arraché les poils. Jusqu’au dernier. Même ceux que j’ai dans la raie, et que tu aimes tant. Mon con est lisse. Un peu rouge et gonflé aussi, parce qu’elle l’a cravaché ! C’est pour ça que je n’ai pas voulu que tu le touches !

– Mon pauvre amour ! Salope ! Ma chérie ! Fais voir.

Elle a écarté les cuisses, Son amante s’est penchée sur sa fourche dégarnie et meurtrie. Elles ont éclaté de rire.

Depuis un moment, Carlotta, vêtue d’une robe d’été en organdi et coiffée d’une large capeline retenue par un léger foulard de soie, tourne et retourne dans le labyrinthe qui agrémente le parc de la Villa Linghere. Plaisir futile de s’égarer sans risque de se perdre. L’étudiante adore cet endroit. Elle parcourt avec lenteur le dédale des allées étroites, enserrées entre les hautes parois vert sombre de buis taillés au cordeau. Sans chercher à s’en évader. De toute façon, il n’y a que deux solutions : soit l’on se retrouve dehors, soit l’on arrive au centre. Un espace plus large, mais tout de même encaissé, au milieu duquel se trouve un carré de pelouse avec un banc de pierre, et une statue suggestive d’Aphrodite, en marbre de Carrare.

C’est là qu’arrive la jeune fille. On tombe sur l’endroit de façon soudaine, au détour d’une allée dessinée pour créer cette surprise. Alors qu’elle s’apprête à s’asseoir, Carlotta se ravise, pose sur le banc près d’elle, le livre qu’elle a emporté. Elle s’éloigne d’un pas, soulève sa robe, s’accroupit pour uriner. Elle ne porte pas de slip. Le jet doré fuse de sa vulve gonflée et rose vif, éclabousse de minuscules gouttelettes ses souliers de vernis blanc. Elle a incliné la tête pour observer cette source. Lorsqu’elle la relève, elle voit deux pieds nus, deux fortes chevilles, deux mollets puissant couverts d’une mousse blonde.

Raymonde.

– Bonjour.

Carlotta tire un petit mouchoir de baptiste brodé de son corsage, essuie son sexe avec soin et précaution, se relève.

– Bonjour. Pardonnez-moi, je pensais être seule.

– Ce n’est pas grave. Entre femmes, il n’y a pas à se gêner pour pisser.

– Bien sûr. Vous êtes l’amie de madame de la Fendraie, je crois.

– Son employée. Je suis ouvrière agricole. Je m’occupe des porcs au domaine de Bouchecourt.

L’étudiante s’assoit, invite la jeune paysanne à prendre place près d’elle. Elle lui tend la main.

– Je m’appelle Carlotta.

– Moi, Raymonde.

– Je vous ai déjà entr’aperçue. Par hasard ! La maison est si grande ! On pourrait y vivre dix ans sans se rencontrer !

Carlotta observe les formes sculpturales de la paysanne, qui se devinent sous la blouse grossière. La porchère sourit. Ses lèvres charnues, sensuelles, découvrent des dents éclatantes. C’est, à coup sûr, chez elle, l’expression la plus intense de la joie. On l’imagine mal rire aux éclats. Il émane de sa personne une gravité calme, d’autant plus saisissante qu’elle est jeune.

– Vous êtes la fille de madame Linghere ?

– Non. Pas du tout. Je suis sa... Elle est... Enfin, madame Linghere et moi, nous... Ce n’est pas facile à expliquer. Disons, que nous sommes des amies très intimes. En fait, nous sommes ensemble, voilà !

La fille hoche la tête. Dans le regard inexpressif de ses yeux bleu pâle, sous le masque indifférent du visage, on devine une intelligence secrète, presque sournoise, aux aguets.

– Vous voulez dire que c’est sexuel ?

Carlotta éclate de rire.

– C’est ça, oui, sexuel. Vous ne parlez pas comme une gardienne de cochons !

La fille a un petit geste de ses deux mains réunies sur son ventre dans une attitude paisible.

– On est ce qu’on fait ! Je garde les cochons, donc je suis porchère. Si je gardais les vaches...

Carlotta termine à sa place :

– Vous seriez vachère ! Vous avez raison. Excusez-moi, j’ai été indiscrète.

– Ce n’est rien. Madame la duchesse et moi, c’est sexuel aussi. Vous aimez les filles.

– Oui. Je ne baise qu’avec des femmes ! Enfin presque. J’aime sucer les hommes, avaler le sperme. Mais rien d’autre avec eux. Et vous ?

– Ça m’est égal.

– Quand j’ai commencé, je faisais les deux, moi aussi. Surtout pour me faire enculer. Puis j’ai rencontré une femme qui avait des godemichés. C’est mieux. On peut choisir la taille. Et ça dure plus longtemps. C’est la première fois que vous venez en Italie ?

Un sourire indéfinissable flotte sur les lèvres de la fille.

– Je n’étais jamais allée plus loin que les fermes autour de mon village.

– Vous ne vous sentez pas perdue de vous retrouver à l’étranger ?

– Non. Il y a des porcs, ici ?

Carlotta éclate de rire.

– Ça vous manque ?

– Oui.

Carlotta fait un geste vague.

– Je suppose qu’il y en a dans les fermes alentours !

Un moment de silence. Elles observent deux merles qui se poursuivent, volettent avec des cris, aux sommets des massifs qui entourent l’endroit. Carlotta feuillette, sans s’attarder sur aucune, les pages de son livre, un Tolstoï qu’elle a lu et relu, Anna Karénine. Elle montre l’ouvrage à la fille.

– Vous connaissez ?

Un mouvement de tête négatif. Un sourire.

– Je ne sais ni lire ni écrire.

Les traits de la jeune fille expriment une profonde perplexité mêlée de gêne.

– Ah !

À nouveau, le silence meublé des cris d’oiseaux.

– Vous n’êtes pas en compagnie de madame de la Fendraie. C’est rare.

– Madame la duchesse fait la sieste l’après-midi. J’en profite pour descendre me promener ici. C’est un beau jardin.

– Oui ! Un parc, en fait. Je sais quel genre de choses vous faites avec elle.

Le ton de Carlotta est presque agressif. La porchère a de nouveau ce petit mouvement de ses mains jointes.

– Madame Linghere assiste à mes séances. Elle doit tout vous raconter.

– Oui. C’est très excitant. Il semble que vous acceptiez n’importe quoi. Des tortures très dures.

Raymonde a un petit haussement d’épaules qui fait remuer sa poitrine volumineuse sous le tissu.

– Elle m’écrase souvent les seins dans des presses jusqu’à ce que je m’évanouisse.

– Vous aimez ça ?

– Je ne sais pas. Je dois me branler, ensuite, pour en sortir.

Un intérêt soudain allume les prunelles dorées de Carlotta.

– Sortir de quoi ? Que voulez-vous dire ? Expliquez-moi.

– Ce n’est pas possible d’expliquer une chose pareille. Je ne sais pas. Je dis comme ça, en sortir.

Carlotta, pensive, approuve avec des mouvements de tête.

– Vous connaissez Xavier, sa fille ?

– J’en ai entendu parler. J’avais été réservée pour elle. Madame la duchesse m’a emmenée avant son retour. Elle dit que personne d’autre qu’elle n’a le droit de me toucher.

– J’ai rencontré Xavier. Elle veut vous prendre à madame de la Fendraie.

La fille hausse les épaules.

– Ah ! Dans ce cas, il faut que madame la duchesse et mademoiselle sa fille s’arrangent toutes les deux.

– Vous n’êtes pas attachée à madame de la Fendraie ?

– Je sais que mademoiselle Xavier fait les même choses aux filles que madame la duchesse. L’une ou l’autre, ça m’est égal.

– Voudriez-vous la rencontrer ?

– Où ? Quand ?

– Ici. Demain. Pendant la sieste de madame de la Fendraie. Xavier veut parler avec vous.

– C’est possible.

Carlotta prend son livre, le pose, le reprend pour le poser à nouveau sans l’ouvrir. Elle croise, décroise les jambes, émet un petit rire énervé.

– Vous êtes belle, Raymonde. J’ai envie de toucher votre con, vos seins.

Raymonde lui jette un regard dépourvu d’émotion, commence à déboutonner sa blouse. Les cuisses, le ventre, les seins apparaissent. Le corps superbe, d’une blancheur de lait, est parsemé de marques laissées par divers sévices. Toutefois, celles dues à la flagellation prédominent : stries rouges et gonflées sur le dessus des cuisses, longs hématomes noirâtres qui barrent les seins, zébrures larges et bleutées, qui virent au brun clair, en travers du ventre. La fille avance les fesses au bord du siège, écarte les jambes. Sous les vestiges de la toison incendiée, une grosse ecchymose descend jusqu’à la vulve grande mais replète, comme celle d’une fillette géante.

– Vous êtes beaucoup fouettée.

– Cravachée, surtout.

Carlotta émet un petit rire où se perçoit une gêne.

– Il n’y a plus beaucoup de place !

– Madame la duchesse refrappe sur les marques. Ce n’est pas grave.

Carlotta avance la main, tâte la vulve, glisse un doigt dans la fente, cherche et trouve l’entrée du vagin. L’étroitesse de la gaine la surprend.

– Vous êtes très serrée !

– Je n’ai jamais été pénétrée ! À force de me branler, je me suis craquée à l’entrée. J’enfonce un doigt ou deux. C’est tout.

L’ébahissement agrandit les yeux de l’étudiante.

– Vous êtes vierge, en fait ?

La fille hoche la tête.

– On dit comme ça, oui.

– C’est extraordinaire ! Incroyable !

Elle peine pour l’explorer en profondeur. La paysanne sépare davantage les cuisses, facilite l’accès à son conduit. Un second doigt s’insère avec difficulté.

– Madame de la Fendraie ne vous ouvre pas ?

L’incertitude dans les yeux de la porchère.

– De quoi s’agit-il ?

– L’élargissement des orifices. On y enfonce des choses de plus en plus grosses. Jusqu’à ce qu’ils soient très relâchés. Béants. Cela procure beaucoup de plaisir. Madame Linghere et moi, nous faisons ça.

Elle rit. Précise :

– Nous sommes ouvertes comme des tunnels ! Devant et derrière.

La fille secoue la tête.

– Ça doit être bien. Pour moi, c’est tout le contraire. Madame la duchesse voudrait me rétrécir. Me fermer, même. Elle a parlé d’une opération. Il ne me resterait plus que le trou pour pisser ! Elle me coud. Elle dit des choses bizarres. Que je suis un ange ! Que je n’existe pas !

– Est-elle folle ?

– Non. Elle m’aime.

– Et vous, l’aimez-vous ?

– Non.

L’étudiante a un geste désinvolte.

– Après tout, pourquoi pas ! Et pour votre cul ? Que fait-elle ?

– C’est différent. Souvent, je me tiens debout, près de son fauteuil. Elle m’enfonce un doigt, elle ramène de la merde qu’elle se met dans la bouche, et elle récite de la poésie.

– L’Église a longtemps débattu en vain quant au sexe des anges. Sans jamais pressentir qu’il s’agissait en fait de l’anus des filles vierges ! Grâce à vous, Madame de la Fendraie fait faire un grand pas à la théologie.

Elle la regarde avec intensité, comme si elle cherchait à découvrir la véritable nature de cette jeune paysanne placide, soi-disant analphabète. Mais le beau visage aux traits réguliers, puissants, empreint de majesté campagnarde, ne laisse rien filtrer d’intime.

– Nous sommes tranquilles, ici. Aimeriez-vous constater à quel point j’ai le con distendu ? Vous avez de grandes mains !...

– Si vous voulez.

Carlotta, les yeux brillants d’excitation, se prosterne, fesses tournées vers sa voisine, remonte sa robe sur ses reins, enfouit sa tête dans ses bras.

– Je dois être trempée, non ?

– Ça coule beaucoup.

D’un mouvement tournant, elle enfonce, ressort, renfonce ses doigts réunis en faisceau, le pouce replié dans la paume. Le conduit, lubrifié par une sève grasse, abondante, s’assouplit, se déplisse, s’évase. Carlotta râle d’une façon bestiale, donne de la croupe, s’empale. Arrivé au plus épais, un rugissement lui échappe. Un spasme violent creuse ses reins. La main glisse à l’intérieur, progresse. Se referme à mesure, repousse au passage le col de l’utérus, finit par se caler, moulée dans un cul-de-sac élastique.

Raymonde considère, sans émotion, son bras engagé au-delà du poignet. La vulve y adhère, se soulève avec des mouvements de succion. Carlotta se tord le cou pour regarder par-dessus son épaule.

– Frappez au fond ! C’est ce que je préfère. Tirez votre poing jusqu’au plus large ! Oui ! c’est ça ! Tournez, en même temps ! Très bien ! Maintenant, renfoncez d’un seul coup ! Fort !

Elle projette sa croupe à la rencontre de l’impact interne. L’étudiante pousse un cri de douleur, mêlé d’assouvissement bestial. Raymonde recommence plusieurs fois de suite. Insensible au plaisir qu’elle génère, elle met à sa tâche l’entrain morne d’une occupation domestique. Des râles de sensualité sauvage échappent en continu à Carlotta. Elle doit poser un pied au sol pour ne pas tomber. Une liqueur grasse, incolore, englue la moitié de l’avant-bras de la porchère. Carlotta remue la tête en tous sens, s’emporte.

– Oh ! j’aimerais que nous baisions parmi vos porcs ! Cassez tout dedans ! Faites-moi vomir la matrice !

Un orgasme plus intense que les précédents la tétanise. Les yeux agrandis, les narines dilatées, le masque hideux d’un plaisir anormal enlaidit son visage délicat de Vénitienne. Un spasme ultime. Elle s’effondre en travers. Raymonde retire son poing qui soulève la chair au passage, s’extrait avec un bruit obscène.

Elle est immobile. Parcourue de frémissements imperceptibles. Sa robe d’organdi est retombée. Raymonde essuie d’une façon machinale sa main après sa blouse. Carlotta redresse la tête. Murmure d’une voix basse, rauque :

– Je veux boire votre pisse. S’il vous plaît !

Elle accepte d’un petit mouvement de tête. L’étudiante s’étend. Ouvre la bouche. Raymonde se place à cheval, la vulve à l’aplomb de la bouche déjà béante. Les premières giclées, tombent sur les yeux, le nez, le front. Puis, c’est un véritable jet, dru, puissant, qui éclabousse le visage. Penchée en avant, la paysanne ajuste les lèvres ouvertes. La cavité rose se remplit plus vite que la jeune fille ne peut avaler. Le liquide baigne la langue, les dents, les gencives, déborde la cavité rose. L’urine ruisselle sous sa tête, trempe son cou, ses cheveux, sa nuque. Imbibe le col, les épaules de son corsage d’organdi.

La vessie de la porchère est vide. D’une contraction de l’abdomen, elle exprime un dernier trait. Carlotta raidit la nuque, soulève la tête, lèche la grande vulve rose et replète. Elle se redresse, souriante, le visage apaisé.

– Merci. J’ai aimé votre pisse.

– Vous en avez partout.

– C’est sans importance. Je vais prendre une douche ! Vous êtes toujours d’accord pour rencontrer Xavier, demain après-midi ?

– Oui.

Séparée de Carlotta et Raymonde par la seule épaisseur d’un massif, Aurélie n’a rien perdu des paroles échangées. Elle fait faire demi-tour à son fauteuil, s’éloigne avec rapidité vers la sortie du labyrinthe dont elle connaît par cœur le dédale.

VIII

Précédée par Carlotta, qui emprunte cet accès dérobé — une brèche dans le mur, au fond du parc — lorsqu’elle veut surprendre son amante, Xavier s’introduit dans l’enceinte de la Villa Linghere. L’étudiante l’entraîne vers les grands arbres.

– Viens ! Nous allons gagner les contre-allées. Sous le couvert, nous ne risquerons pas d’être vues de la maison.

Après avoir progressé une centaine de mètres à l’abri de la végétation, elles arrivent à l’entrée du labyrinthe, s’y engagent de quelques pas.

– Voilà. Tu n’auras qu’à avancer au hasard. On trouve toujours le centre à un moment ou à un autre !

Elle consulte sa montre, sourit, incline la tête sur le côté avec un regard languide pour Xavier.

– Il y a le temps. Raymonde ne sera pas là avant une heure au moins. Reste un peu avec moi.

Elles s’embrassent. La jeune fille frémit quand la langue dure fouille sa bouche. Avec des mouvements de reins qu’elle ne contrôle pas, son ventre se plaque contre celui de sa partenaire.

– Branle-moi ! Je t’en prie. Je ne te reverrai peut-être jamais. Tu vas partir avec cette fille, n’est-ce pas ?

La main de Xavier remonte sous la jupe, trouve la vulve nue. Avec brusquerie, elle pousse un doigt dans la fente.

– Oui. Je vais l’emmener. Tu vas me regretter ?

– Non. Je suis amoureuse de Maria-Luisa. Elle n’est plus très jeune, pas très jolie, mais je la désire !

– Plus que moi ?

Carlotta hausse les épaules.

– C’est si différent ! Je suis heureuse de t’avoir rencontrée. Tu as activé un aspect de ma sensualité que je n’ignorais pas, mais que je n’osais pas manifester. La souffrance, la déchéance, la souillure sont de vraies drogues ! Je vais devenir accro très vite. Je le sens. Maintenant, je comprends pourquoi Maria-Luisa est si attachée à ta mère.

Xavier émet un petit rire.

– Si vous êtes soumises l’une et l’autre, vous devrez trouver une troisième larronne pour vous dominer !

– Il y aura les séjours de ta mère. Maria-Luisa m’a assuré qu’elle serait d’accord pour nous prendre toutes les deux. Je ne veux pas d’autre femme qu’elle entre nous. En dehors de ces périodes, nous nous arrangerons pour nous soumettre en alternance. Une semaine chacune ou quelque chose comme ça. Avec un calendrier précis, ça devrait marcher.

– Je vous le souhaite.

Un pli soucieux barre le front blanc de la jeune fille.

– Tu devrais faire attention avec cette fille. Tu devrais t’en désintéresser, ne pas chercher à la connaître.

– Pourquoi ?

– Elle est étrange. Presque anormale. Elle m’a laissé une impression durable, tenace, prégnante, dont je ne parviens pas à me débarrasser depuis hier.

Xavier rit.

– Le goût de son urine, peut-être ?

– Ne sois pas bête ! Cela dit, sa pisse était forte, dense, goûteuse. Elle m’a soûlée comme un vin. Mais il ne s’agit pas de ça. Sous ses manières placides, j’ai perçu une force dangereuse. Peut-être n’est-ce qu’un fantasme de ma part. J’ai l’impression que cette fille est plus forte que ta mère, plus forte que toi. Elle a quelque chose de particulier que je n’arrive pas à définir. Te rends-tu compte, elle est vierge !

– Explique !

– Elle n’a jamais été pénétrée. On a du mal à lui enfoncer deux doigts ! C’est au cours de ses masturbations qu’elle s’est déchiré l’hymen. Il paraît que ta mère en devient folle ! Elle prétend que Raymonde est un ange. Elle veut la faire opérer pour supprimer son con. Maria-Luisa m’a dit qu’un médecin est venu ce matin. Elle pense que c’était pour l’examiner.

Le visage de Xavier devient sérieux.

– Ce que tu m’apprends ne m’étonne pas. Je n’ai vu cette fille que de loin. Je ne l’ai jamais approchée à moins de quelques mètres, mais je crois que je comprends ma mère.

– Croirais-tu aux anges, toi aussi ?

– Je ne crois en rien !... Jusqu’au jour où la Commandeuse m’invitera à sa table.

Carlotta pousse un cri horrifié.

– La Commandeuse ! Quelle abomination ! Le pauvre Molière a dû se retourner dans sa tombe, s’il a entendu ça !

– Eh bien ! maintenant, il doit être à l’endroit ! Il a entendu Arditi dans le Misanthrope, la semaine passée ! Écarte davantage les cuisses, je veux te mettre jusqu’au poignet.

L’étudiante éclate de rire, sépare les jambes autant qu’elle le peut. Un râle d’assouvissement bestial lui échappe quand la main de Xavier s’insinue, se glisse, se cale dans son vagin lubrifié par d’abondantes sécrétions.

Carlotta a joui plusieurs fois. Xavier juge que le moment de la séparation est venu. La jeune fille, les yeux brillants sous ses paupières alourdies par la volupté quémande un dernier baiser. Elle reçoit une gifle.

– Déguerpis ! C’est fini.

Elle hésite. Une seconde gifle renvoie sa tête sur le côté. Ses yeux se remplissent de larmes. La jeune duchesse la fixe du regard impitoyable de ses yeux gris. Les même prunelles dures que sa mère.

– Fiche le camp ! ou je te casse la figure !

L’étudiante hoche la tête, esquisse un geste, s’éloigne.

Xavier s’engage dans le dédale végétal.

Au détour trompeur de l’allée finale, Xavier débouche au centre du labyrinthe. Elle se fige. La duchesse de la Fendraie-Bouchecourt est là. À quelques pas. Dans son fauteuil roulant. Au pied de la statue d’Aphrodite. Se dérober est inutile. Le face à face silencieux se prolonge. Un sourire froid étire la bouche trop rouge d’Aurélie.

– Bonjour, Xavier.

– Bonjour, mère.

La duchesse tapote le banc de pierre du bout de sa canne.

– Approche. Assieds-toi. Il faut que nous parlions.

– Vous saviez que j’étais à Florence ?

– C’est une petite ville ! Dès le lendemain, j’ai eu le récit détaillé de la réception à la Villa Minghia. L’exhibition de Carlotta m’a beaucoup amusée. Il paraît que même ton amie Sylvina était scandalisée ! Il n’y a que la pauvre Maria-Luisa qui n’a rien su de ta liaison avec elle ! Je te remercie pour Octane. Sa pureté m’a distraite pendant le voyage.

– J’en suis heureuse ! Où est Raymonde ?

L’amusement fronce les paupières de l’aristocrate.

– Très loin d’ici. Je pars la rejoindre ce soir. Je voulais te rencontrer auparavant.

– Je ne vous crois pas. Je la vois mal prendre l’avion ou le train. Elle ne parle ni l’italien ni l’anglais !

– Un ami est venu la chercher ce matin, pour l’emmener.

– Le médecin ?

– Tu es bien et mal renseignée à la fois. Cet excellent Paolo n’est pas médecin. Mais c’est ce que j’ai laissé croire à Maria-Luisa. C’était préférable, elle raconte tout à Carlotta qui s’empresse de te le rapporter !

– Je vois ! C’était crédible, puisque vous voulez la faire opérer pour lui supprimer le con, m’a-t-on dit !

La longue main nerveuse de la duchesse se lève pour un geste apaisant. Son petit rire sec.

– Ah ! tu sais ça aussi ! En effet, c’est un projet qu’il m’arrive d’exprimer quand je m’exalte. Je ne ferai jamais une telle sottise, bien sûr ! Son con est beau ! Peut-être, il y a longtemps, les juments blondes et libres du Jutland, les génisses de l’Attique ou l’ânesse de Balaam ont-elles eu un tel con !

– Je vous crois. Je l’ai vue, mère. À distance, mais d’assez près cependant pour savoir que je n’aurais de cesse avant qu’elle soit à moi.

Aurélie pose sur sa fille un regard d’une fixité insoutenable.

– Je ne te laisserai jamais me la prendre, Xavier. Je préférerais ceindre sa tête d’une couronne d’épines, la crucifier et percer son flanc, plutôt que de m’en séparer.

– L’avenir le dira.

L’affrontement silencieux de leurs prunelles grises s’éternise. La jeune duchesse ne baisse pas les yeux. Un rictus retrousse sa lèvre. Elle se détend soudain, éclate de rire, imagine à voix haute.

– Sa crucifixion serait sublime ! Tout à fait réalisable. Je la vois, le front saignant sous quelques boucles de fil de fer barbelé, clouée en croix au portail d’un hangar abandonné au fond d’une banlieue sordide. Des pointes assez longues et grosses suffiraient pour la fixer. Les blessures seraient minimes. Un voyou rétribué, lui entaillerait le côté d’un coup de cutter ! Superbe ! Superbe ! Qu’en pensez-vous ?

La duchesse secoue la tête.

– L’évocation, frappante, mais si éloignée des désirs que Raymonde m’inspire. Nous sommes si différentes, Xavier. Si proches et dissemblables !

– Complémentaires, donc ! Partageons-la, mère ! Dites-moi où elle se trouve.

– Ça ne marcherait pas. Tu le sais.

Xavier insiste.

– Où l’avez-vous envoyée ?

– Renonce. Tu ne la trouveras jamais !

– Vous savez bien que si !

– Ah ! que tu es obstinée ! Laisse-nous en paix. Je me retirerai avec elle dans un lieu isolé. Tu n’entendras plus jamais parler de nous. Je suis prête à te laisser Bouchecourt, en échange.

– Non ! C’est hors de question. Cette chasse est un jeu trop passionnant ! Je vous la prendrai.

Aurélie a un geste de résignation désinvolte.

– Fais comme tu veux, Xavier. Mais l’une de nous y laissera beaucoup d’elle-même !

– Nous nous sommes souvent opposées pour la possession d’une fille !

– Cette fois, c’est très différent. Je ne joue pas !

Elle répète d’une voix sourde :

– Je ne joue pas !

– Vous perdez la tête, mère ! Ce n’est qu’une porchère analphabète ! Maria-Luisa pense que vous devenez folle. Et Carlotta commence, elle aussi, à délirer.

– Peut-être !

D’un geste bref, Aurélie signifie qu’elle n’ira pas plus loin sur ce sujet. Elle retrouve une expression plus douce, presque enjouée.

– En dépit de ces circonstances qui nous opposent, je suis contente de te revoir, Xavier. Tu me manques de façon si vive, par instants.

– Je pense à vous aussi, mère. À notre intimité. Nous aurions pu aller si loin, vous et moi. Pourquoi sommes-nous si orgueilleuses, entêtées ?

La duchesse a un geste évasif.

– Bah ! C’est ainsi depuis quelques siècles ! Il semble que ce soit Marie de la Fendraie qui ait commencé. La seule femme morte à Bouvines ! L’épée à la main et un pieu long d’une aune dans le cul !

Xavier éclate de rire.

– Je connais cette histoire ! J’avais sept ou huit ans, quand père me l’a racontée pour la première fois.

– Il n’a pas essayé de t’enfoncer son doigt ou un crayon dans le cul, pour donner plus de force à son évocation historique ?

– N... Non.

– Décidons d’une trêve pour quelques heures. Ensuite, ce sera chacune pour soi. Sans concession.

– D’accord.

Aurélie s’approche de Xavier, tend la main, effleure un sein sous le pull-over.

– Veux-tu que nous fassions une séance ?

– Pourquoi pas ? Il y a longtemps que je n’ai pas baisé vos pieds, léché votre con, bu votre pisse ! Si je me souviens bien, la dernière fois, je vous ai soumise. Aujourd’hui, j’aimerais que vous me dominiez.

– Comme tu veux !

L’appartement mis à la disposition de la duchesse se trouve au rez-de-chaussée, à l’arrière de la demeure. Il se compose d’une vaste chambre avec salle de bains attenante, d’un salon, et d’un bureau. Les portes-fenêtres ouvrent sur une terrasse. Quelques marches accèdent à un jardin privé, isolé du reste de la propriété par une rangée d’ifs. Un plan incliné, que Maria-Luisa a fait construire dès qu’elle a su le handicap de son amie, permet à cette dernière de s’y promener. Au-delà, on aperçoit les collines qui montent vers Fiesole. Toutefois, le plus important, est la “salle de punition”. Une pièce contiguë à la chambre. Maria-Luisa l’a fait aménager selon les désirs d’Aurélie. À chacune de ses visites, des améliorations y sont apportées, des instruments nouveaux viennent compléter le matériel déjà en place.

Il ne faut que quelques secondes à Xavier pour quitter son jean, sa culotte, son chemisier, sous lequel un soutien-gorge serait inutile pour sa poitrine menue, à peine dessinée. Elle s’installe dans un canapé, tournée vers sa mère, cuisses ouvertes. Sa toison rasée fait comme une ombre grise au-dessus de sa vulve, petite, serrée et fendue haut.

Sa mère émet ce petit rire sec et chuintant qui lui est particulier.

– À voir ton con, on ne pourrait imaginer le volume des objets qu’on peut y introduire ! Je crois que depuis quelques mois, tu acceptes une bouteille d’un litre, n’est-ce pas ?

– Oui. Grâce à vous, mère ! C’est vous, qui avez commencé à me dilater. Il y a très longtemps. Je ne sais même plus quel âge j’avais quand vous vous y êtes mise.

– Tu étais très jeune.

– Où sont Fernand et Marthe ? C’est la première fois qu’ils vous accompagnent en Italie. Ils doivent s’ennuyer !

– Oui, mais je n’avais pas le choix. Je n’ai confiance qu’en eux. Ils logent au dernier étage. Fernand passe ses journées à laver la Land-Rover, et ses soirées à des parties de cartes avec Ludo, le majordome. Aucun des deux ne comprend ce que raconte l’autre, mais ils arrivent tout de même à jouer ! Marthe, elle, est plus occupée. Elle nettoie les instruments, elle les range. Elle m’aide à...

La duchesse ne termine pas sa phrase qui se trouve aussitôt complétée :

–... punir Raymonde ! C’est ça ? Sa manière de souffrir doit être sublime !...

– Oui.

Aurélie ne laisse pas la conversation dériver, rappelle qu’elles sont convenues d’une trêve. Xavier n’insiste pas.

– Voulez-vous que nous nous y mettions, maintenant, mère ?

– Je veux bien. Déshabille-moi. C’est un moment que j’apprécie. Il n’y a qu’avec toi que j’aime être nue pour punir.

Aurélie porte un corsage de soie bleu marine à gros pois blanc, une longue jupe plissée qui descend jusqu’aux chevilles, des ballerines de cuir vernis ornées d’une ganse à plat rouge vif. C’est par ces dernières que Xavier commence. Puis, elle glisse ses mains sous la jupe, sans la soulever encore, frôle les jambes grêles, sans muscles, défait à tâtons les jarretelles qui retiennent les bas, les roule, les ôte.

Les pieds d’Aurélie, maigres, nerveux comme ils l’ont toujours été, ne semblent pas avoir souffert de l’atrophie de membres inférieurs. Agenouillée, Xavier se courbe, les baise, les soulève l’un après l’autre, pour les lécher avec application. Sa langue agile, passe et repasse, n’ignore aucun recoin, se glisse et frétille entre les orteils. Elle les suce, les prend un à un dans sa bouche. Lorsqu’elle cesse, la peau est luisante de salive jusqu’aux chevilles. Aurélie hoche la tête avec un sourire satisfait.

– J’ai aimé. Ce n’est pas un début très original, mais avec toi, cela prend un tout autre sens. Parce que tu es ma fille, bien sûr.

– Merci, mère. Vous auriez dû me séquestrer quand il était encore temps de le faire. Me dresser à votre entière dévotion. Je n’aurais à présent d’autre raison de vivre que de servir à vos divertissements.

– Je te voulais libre, indépendante, indomptable. Tu m’as comblée ! Mais, si tu le veux, je suis prête à te prendre en soumission permanente.

– Non, mère. C’est trop tard.

– Suce encore mes orteils, petite putain !

Xavier s’empresse de satisfaire le désir de sa mère. Jusqu’à ce qu’un coup de canne, qui laisse une longue marque rouge en travers du dos, l’avertisse qu’il est temps de passer à autre chose.

Xavier défait les agrafes qui retiennent la robe. Aurélie prend appui sur le siège, se soulève pour lui permettre de dégager le vêtement. Elle ne porte pas de culotte. La vulve épilée, d’un brun rougeâtre, semble pendre au milieu de l’anse arrondie formée par le bassin entre les cuisses squelettiques. La chaînette reliée à l’anneau du clitoris, repose sur le cuir noir du siège.

– Fernand est-il toujours aussi excité par vos jambes ?

– Plus que jamais ! C’est un porc ! Il demande à se frotter, comme il dit, tous les jours. J’apprécie qu’il éjacule dans ma bouche, qu’il pisse.

Tandis que sa mère lui décrit les dérèglements du métayer, Xavier lui ôte son chemisier. Les seins plats, allongés, descendent bas sur le buste aux côtes saillantes de la duchesse. Les aréoles, petites, sont plissées, ridées, crispées, autour des tétons épais, en forme de fraise. Chacun est traversé d’un anneau d’acier. Xavier soulève les mamelles étirées pour les embrasser, sucer leurs pointes bardées de métal. Aurélie s’impatiente.

– Ça suffit. Ces mièvreries m’irritent ! J’ai envie de t’entendre hurler. Il y a une salle de punition très complète. Je t’en ai souvent parlé. Tu vas avoir l’occasion de juger par toi-même. Maria-Luisa a dépensé une petite fortune pour la faire équiper.

Guidée par sa mère, Xavier pousse le fauteuil dans la chambre, puis, de là, dans une autre pièce dont la porte est dissimulée derrière une tenture de velours grenat.

Une salle sans fenêtre, ripolinée en vert pâle. Le sol, qui s’incurve de façon insensible vers une grille d’évacuation, et les murs jusqu’à mi-hauteur, sont carrelés en blanc. Dans le fond, se trouvent deux croix pourvues d’attaches de cuir. L’une traditionnelle, l’autre en X, dite de saint-André. Sur le côté, une table et un fauteuil gynéco. En face, des armoires métalliques laissent voir par leur porte vitrée des instruments divers. L’acier nickelé et le cuir prédominent. Des panoplies offrent une impressionnante collection de cravaches, de fouets, de godemichés de toutes formes, tailles et matières. De quoi épuiser les capacités d’endurance de l’esclave la plus entraînée. Des installations sanitaires occupent un angle : lavabos, bidet, cuvette de W.-C. À proximité, sur une petite table métallique blanche, à roulettes, un matériel à lavement très complet est disposé, prêt à servir. Un peu plus loin, au mur, un tuyau d’arrosage en caoutchouc rouge, terminé par une petite lance de laiton, est enroulé sur un support arrondi.

Aurélie roule jusqu’au milieu, regarde autour d’elle avec satisfaction.

– Presque aussi bien qu’à Bouchecourt ! Et dire que tout cela ne sert que quelques semaines par an !

Les paupières de Xavier se rétrécissent pendant une fraction de seconde.

– Il se pourrait que ces équipements tournent bientôt à plein régime !...

La duchesse fait pivoter son fauteuil.

– Que veux-tu dire ?

– Carlotta m’a confié son intention de se faire dominer par toi en même temps que Maria-Luisa ! Entre tes visites, elles projettent de s’arranger pour se soumettre l’une l’autre en alternance sur des périodes d’une semaine. C’est naïf et charmant ! Elle vient tout juste de découvrir cette façon de jouir. L’enthousiasme du néophyte !

Aurélie se déplace jusqu’à une armoire, l’ouvre, prend une boîte de métal oblongue, et deux grosses pinces à ressorts. Elle revient vers Xavier.

– Mets-toi à genoux, mains dans le dos. Bombe la poitrine. Pourquoi ne m’en ont-elles pas parlé ?

Xavier se présente comme sa mère le lui a demandé.

– Parce que tu es si occupée, ces temps-ci, que tu ne te soucies même plus de punir Maria-Luisa.

C’est à peine si le visage de la jeune duchesse se crispe lorsque sa mère pose les pinces aux bouts grenus de ses seins presque inexistants. Les mâchoires, pourvues de petites dents aiguës s’incrustent dans les tétons, les écrasent sans pitié. Aurélie tire dessus pour vérifier que leur prise est solide. Elle hausse les épaules.

– Maria-Luisa devra se faire une raison. Je pars ce soir. Il est peu probable que je reviendrai jamais la voir ! Je suis contente, si elle peut se débrouiller avec Carlotta. Elle est très éprise de cette jeune fille. Moi, je ne lui sers qu’à assouvir son besoin de souffrance, de dégradations, de souillures ! Elle et sa délicieuse amante se passeront de moi.

Un mouvement d’agacement échappe à Xavier.

– Peut-être. Oui. Je ne sais pas. Faites-moi mal, mère.

La duchesse ouvre la cassette chromée. Elle contient un assortiment d’aiguilles et d’épingles de toutes sortes, piquées côte à côte dans une couche de gaze. Elle saisit une pince, tire. La mamelle menue se déforme. Elle pique en profondeur, sans hâte, dans le relief ainsi créé. Le métal progresse, perce les glandes minuscules, finit par traverser. Elle recommence six fois de suite. L’autre sein subit le même sort. Pas un gémissement n’a échappé à Xavier. Seul ses traits tendus, ses narines dilatées, son souffle plus court, témoignent de sa souffrance. Ainsi bardées de métal, la poitrine conserve une forme anormale, étrange, qui réjouit Aurélie.

– Superbe ! As-tu assez mal ?

– Non !

– Je m’en doutais !

Elle prend deux bouts de cordes, fait une boucle qu’elle passe derrière les aiguilles, serre avec force. Retenus, les liens ne peuvent qu’étrangler la chair. Aurélie serre davantage. Un gémissement sourd de Xavier dont les yeux, levés vers sa mère, s’agrandissent.

– Continuez, mère. C’est bien. Je vais jouir.

Les seins sont devenus deux petites boules dures et violacées. Les boucles sont si incrustées dans la chair qu’elles ont disparu. Les longueurs de ficelle pendent jusqu’au sol.

– Écarte-moi. Tu vas me lécher.

- Pisserez-vous ?

– Oui.

Xavier se redresse, soulève les jambes atrophiées, les fait reposer de part et d’autre sur les accoudoirs. Puis elle saisit le bassin de sa mère, déplace les fesses décharnées jusqu’au bord du siège. Elle se laisse retomber à genoux. Aurélie tend la main.

– Donne-moi les cordes.

Xavier lui tend les deux morceaux qui sont aussitôt tirés avec brusquerie. Entraînée en avant, elle se retrouve avec le visage plaqué à la vulve maternelle. La voix changée d’Aurélie, rauque, excitée :

– Lèche, petite putain. Lèche ! C’est de ce con que tu es sortie. Rends-lui grâce. Ah ! bordel de Dieu ! Ma fille me lèche le con ! Ah ! je ne m’y ferai jamais ! C’est trop ! Avale, putain ! Je coule !

Elle imprime aux cordes des secousses violentes. Xavier s’abreuve à la vulve ruisselante. Lape la sève abondante qui déborde du vagin. Puis, elle aspire le clitoris, le suce comme une minuscule verge, avant de coincer l’anneau entre ses dents. Elle tire, d’abord avec prudence, puis de plus en plus fort. Aurélie crie, émet des râles épouvantables, entrecoupés d’imprécations furieuses. Elle jouit, avec des secousses si brusques qu’elle manque glisser du fauteuil. Après un dernier spasme, elle retombe, immobile.

Cramponnée aux fémurs à fleur de peau, Xavier implore :

– Pissez, mère. Maintenant. Je vous en supplie.

Un imperceptible relâchement, une sorte d’affaissement interne, puis l’urine s’échappe. Sans force. Gargouille au méat, aussitôt recueillie par la bouche avide de Xavier. La miction est longue. La jeune aristocrate boit avec ferveur. Il s’en perd qui se répand sur le siège de cuir, baigne les fesses pointues, saillantes.

Un bruit de pas dans la chambre voisine la tire de la torpeur voluptueuse où son acte ignoble l’a plongée.

Octane surgit. Carlotta sur ses talons.

– Ah ! te v’là quand même ! Y a une heure que j’tourne dans cette putain de baraque ! J’y serai encore, si j’avais pas rencontré cette conne !

Xavier se relève avec peine. Le bas de son visage, ses seins garrottés sont trempés d’urine.

– Qu’es-ce que tu fous ici ? Que se passe-t-il ?

– Lâche ta vieille, et amène-toi. Y a du nouveau.

Aurélie, revenue à elle, suit la scène avec une expression d’intense surprise. La punk explique en peu de mot :

– La grognasse que tu cherches, elle est pas ici. Je viens de la voir à la gare avec un type.

Les yeux de Xavier deviennent deux mince fentes qui laissent filtrer l’éclat insoutenable de ses prunelles grises.

– Tu as bien fait de venir. Allez ! on file ! Au fait, qu’est-ce que tu foutais à la gare ?

– La manche !

Elles quittent la pièce. Un cri terrible d’Aurélie dans leur dos.

– Xavier !... Non !...

IX

Xavier connaît tous les points de chute de sa mère. Elle a deviné sans mal la destination de la porchère et de l’homme, dès lors qu’Octane lui a appris qu’ils étaient montés dans l’express Rome-Bruxelles via Paris. Depuis l’accident qui l’a privé de l’usage de ses jambes, la duchesse évite les séjours dans les capitales. Tout comme elle refuse d’emprunter l’avion ou le train pour ses déplacements. Avec Fernand au volant de la Land-Rover, la jeune duchesse ne pouvait que creuser l’écart à son avantage. Elle a profité de cette avance pour passer, par acquit de conscience, à l’hôtel particulier parisien. Raymonde ne s’y trouvait pas. Elle s’est rendue ensuite à Mariakerke, sur la côte belge, où Aurélie possède une villégiature. Les gardiens ont dit que personne n’était encore arrivé.

Xavier et Octane ont attendu. Pas longtemps.

Les négociations avec Paolo, qu’elle ne connaissait pas, ont été brèves. Inexistantes, en fait. Peu habituée à être contrariée, la jeune duchesse a accordé quelques secondes à l’homme pour déguerpir. Sans la fille. Il a jugé préférable d’obtempérer.

Pas plus qu’elle n’en avait mis pour accompagner Aurélie à Florence, Raymonde n’a manifesté aucune résistance à suivre Xavier aux Pays-Bas. À Amsterdam.

L’aristocrate, la punk et la porchère sont descendues à l’hôtel Krasnapolski à deux pas du Dam. Un des rares palaces de la métropole néerlandaise. Si ce n’est le seul ! Xavier — tout comme sa mère qui y séjournait à l’occasion, avant son accident ! — y est connue. Le personnel, avec une parfaite maîtrise, a feint de ne pas remarquer l’étrangeté des deux filles qui l’accompagnent. La punk crasseuse, hirsute, le visage hérissé d’anneaux et la paysanne en blouse de travail, pieds nus, étaient pourtant on ne peut plus incongrues dans le hall luxueux.

À la réception, on lui a proposé une suite. Elle a dit qu’une chambre suffirait. Une “double”. L’employé a compté les arrivantes du regard. Elle a précisé à nouveau qu’elle désirait une chambre pour deux personnes. L’employé n’a pas insisté.

La chambre est vaste, claire, meublée avec luxe dans le style des années trente. Par les fenêtres, on peut apercevoir la foule qui déambule sur le Dam et, en partie, la masse imposante du Palais-Royal. En dessous, les vélos slaloment entre les voitures et les tramways. Sans paraître intimidée par l’endroit, Raymonde contemple cette activité extérieure.

– C’est donc Amsterdam, ici ?

– C’est ça. En Hollande. Tu connais ?

– Pas du tout. Mais j’en ai l’impression. Ça fait un peu peur, et en même temps c’est bien.

Xavier hoche la tête.

– C’est un sentiment que l’on éprouve parfois dans un lieu où, pourtant, l’on n’est jamais venu. Ce n’est rien. Ça va passer.

– Oui. Peut-être.

Après avoir exploré tous les meubles, Octane se jette sur l’un des lit jumeaux.

– Génial ! On va baiser comme des dingues, là-d’ssus !

Xavier tempère son enthousiasme.

– Peut-être, mais pas longtemps ! C’est le premier endroit où ma mère viendra, quand elle apprendra que nous avons quitté Mariakerke. Par chance, elle refuse de prendre l’avion ou le train. Sinon, elle serait déjà là ! À l’allure où conduit Fernand, elle devrait arriver demain dans la matinée. À ce moment, il faudra que nous soyons parties.

– Où irons-nous ?

– J’ai pas mal d’amis, ici. Il y en a bien un qui me prêtera un appartement où nous pourrons rester quelque temps.

Octane se renfrogne.

– T’es qu’une pute et une salope bourrée de thunes ! Toi, tu te pointes à Pétaouchnock, on t’passe un appart’ ! Moi, faut que je squatte des piaules pourries. Et les keufs viennent me virer à coups de pied dans le cul !

– Eh ! oui, ma pauvre Octane, la vie est injuste ! Ce n’est pas un scoop ! Par ailleurs, expulser une purulence comme toi, ce n’est pas un déni de justice, mais de la prophylaxie !

– C’est quoi, ta profimachin ?

– Toute méthode employée contre une maladie !

– Je t’emmerde, pétasse !

Raymonde, toujours à la fenêtre, observe la ville au dehors, se désintéresse de l’échange. Xavier lui jette un coup d’œil intrigué, revient à la punk.

– À propos de coups de pied au cul, ce n’est pas ton jour de chance ! Descends de ce lit, baisse ton jean, et mets-toi à quatre pattes !

Un sourire frelaté découvre les petites dents aiguës d’Octane. Elle s’exécute.

La chaussure de la jeune duchesse percute la croupe blanche et menue de la fille. Surprise, les genoux entravés par son jean, Octane s’affale. Elle se remet en position. Xavier recommence.

– Chante !

– Quoi ?

– N’importe quoi, tarée ! À la claire fontaine, ira très bien !

– Je connais pas les paroles.

Xavier balance la jambe. Un impact mat. La fille part en avant. Sa tête heurte le montant du lit. Elle pousse un cri, s’écroule.

– Aïe ! t’es dingue ! Je me suis pété la tronche. Je suis sûre que ça saigne.

Elle se frotte le crâne, ramène ses doigts rougis.

– T’es barge en plein !

Xavier ricane.

– À quatre pattes ! Grouille ! Et chante !

Un mince filet de sang progresse sur la tempe, puis sur la joue. Elle commence à fredonner, d’une voix hésitante.

À... la... claire font... Fontaine
M’en... allant... pro... promener...

Chaque fin de vers est ponctuée d’un coup de pied dans les fesses de la fille. Les marques rouges s’accumulent. Certaines commencent à virer au bleu. Xavier lui fait accomplir deux fois le tour de la grande pièce, avant de cesser.

– Tu dois avoir soif, maintenant, non ?

Octane lève un regard soumis et excité vers la jeune duchesse qui la domine de toute sa hauteur.

– Oui. Tu me feras mal, ensuite ? J’ai besoin.

Elle fouille entre ses cuisses, ramène ses doigts couverts d’une pellicule incolore et gluante.

– Regarde, je coule comme une soupe.

– On dit, je coule comme une fontaine ou je suis trempée comme une soupe !

– Lâche-moi, avec tes conneries ! Tu fais chier ! Putain, merde ! Donne ta pisse, et fais-moi mal !

Au comble de l’énervement et de l’exaspération sensuelle, un de ses pieds, comme doué d’une vie propre, s’agite d’une trémulation dont elle n’a pas conscience. Xavier remue la tête de façon négative.

– Pas ma pisse ! La sienne.

Du pouce, elle désigne la porchère toujours plongée dans sa contemplation de la cité.

– Raymonde ! Approche.

La fille semble ne pas entendre. Xavier doit élever la voix pour qu’elle réagisse.

– Tu n’as donc jamais vu de ville ?

– Non.

– Tu ne semblais pas aussi ahurie, à Florence !

Elle ne répond pas. Un masque obtus sur les traits superbes, au modelé puissant. Et, au-delà, une personnalité qui se décèle, se devine, se pressent, mais dont la nature fuit, échappe, résiste à l’analyse. Xavier a un petit mouvement de tête agacé.

– Fais-lui boire ta pisse !

Octane s’allonge sur le dos. Raymonde l’enjambe, un pied de part et d’autre des épaules, remonte sa blouse sur sa taille, s’accroupit, la vulve à l’aplomb des lèvres déjà grandes ouvertes. Elle incline la tête, observe sa fourche. Son ventre s’anime. Les premières gouttes giclent, ratent leur but, éclaboussent le cou de la punk. Elle recule de quelques centimètres, puis se laisse aller. Le jet dru tombe droit sur la langue, remplit la bouche. Octane essaie d’avaler aussi vite qu’elle le peut. Mais l’urine déborde, se répand sous sa tête, trempe ses cheveux.

La vessie vide, la porchère se redresse, demande s’il y a autre chose à faire.

– Non. Ça va. Tu peux retourner à la fenêtre.

– Merci.

Quand Xavier reporte son attention sur Octane, celle-ci est en train de lécher la moquette imbibée. Elle la regarde faire un instant, puis allume une cigarette.

– Ça suffit, espèce de débile ! Donne tes reins !

La punk se lève, tourne le dos. La jeune duchesse tire une bouffée pour raviver la braise, qu’elle écrase ensuite avec lenteur juste au-dessus de la raie. Un rugissement bestial échappe à la fille qui ondule pour aller à la rencontre du baiser de feu. La main entre ses cuisses disjointes, elle malmène sa vulve avec fureur. Un râle plus violent. L’orgasme. Ses jambes tremblent, plient, se dérobent. Elle s’effondre, parcourue de longs frissons qui s’amenuisent peu à peu.

Octane, débraillée, ses longs seins pointus hors de sa chemise ouverte, est affalée dans un fauteuil, un Knoll aux proportions parfaites, les jambes par-dessus un accoudoir.

– À part tes aiguilles, et des clopes, on n’a rien pour rigoler. Je pourrais aller acheter des trucs. Si on doit rester ici jusqu’à demain matin, autant en profiter.

Xavier réfléchit pendant quelques secondes.

– Bonne idée. Pendant ce temps, je téléphonerai pour trouver un endroit où loger.

La punk se lève d’un bond, avec une expression enthousiaste.

– Super ! Je prends quoi ?

– À ton idée. Mais que des objets usuels. Rien dans les sex-shops.

– Je vais aller dans un supermarché. Je sais où il y en a un. Je suis restée quelque temps à Amsterdam, il y a deux ans.

– Va où tu veux. Mais tâche d’avoir de l’imagination ! Tiens, prends de l’argent.

Elle lui donne un billet de cent florins.

– Et en plus, t’es radine !

Xavier rajoute cent florins.

– Dégage !

Assise près du téléphone, son carnet d’adresses sous les yeux, Xavier s’apprête à faire le tour de ses relations. Entre ses cuisses écartées, Raymonde, à genoux, la lèche. C’est à Jonathan Cutstitz, un peintre new-yorkais, émigré aux Pays-Bas depuis quelques années, qu’elle s’adresse tout d’abord. Elle parvient à le joindre après qu’un répondeur lui a demandé de composer un autre numéro. L’Américain décroche à la deuxième sonnerie. Elle lui explique sa situation. Cette première démarche est la bonne. Il est ravi de parler à la jeune aristocrate française. Elle explique sa situation en quelques mots.

– OK, chérie. Je vis chez un ami, Joss, depuis trois mois, mais j’ai gardé l’appartement de Sankt Monikenstraat. Tu pourras t’y installer.

– Il y a toujours la salle de punition ?

– Oui. Elle est encore mieux que la dernière fois que tu es venue ! Mais pas mal de choses ont changé. Je t’expliquerai. On se voit ce soir ?

Rendez-vous est pris. À 22 h. Chez l’ami de Jonathan.

– V’là ce que j’ai trouvé ! Rien que du naturel et du ménager !

Octane pose le sac de plastique sur le lit, en extrait ses emplettes, énumère, commente sous le regard intéressé de Xavier.

– D’abord, de quoi s’enfoncer du gros.

Elle sort une bouteille de Geniver, en céramique. Plusieurs saucissons de bonne taille, un gros salami et un flacon de shampooing, grand modèle, de forme très irrégulière.

– J’ai pris des pinces.

Il y en a de toutes sortes. À linge, à torchon, à dessin. Aussi des pinces crocodiles et des grosses pinces à cosses de batteries qu’elle a dû trouver au rayon outillage. Elle brandit une pince de serrage autobloquante, et deux petits serre-joints.

– Tu pourras nous écraser les bouts ou le clito, avec ça ! J’ai pris aussi des lames de rasoir et un cutter. Il y a longtemps qu’on m’a pas fait saigner de la chatte !...

Elle pose ces derniers objets près du reste.

– Voilà de la corde. Deux rouleaux de dix mètres. Ça devrait suffire ! Il y en avait en nylon, mais j’ai préféré le chanvre. Ça fait plus mal. J’ai pris aussi des aiguilles à coudre. Tu en as déjà, mais pas beaucoup. On est deux ! Et des aiguilles à tricoter. Regarde, c’est les plus grosses qu’y avait.

Elle brandit la paire devant elle. Louche sur les pointes.

– Pour le trou à pisse.

– Tu veux dire le méat.

– C’est ça. Faut toujours que tu fasses chier, hein ? Tiens v’là des punaises. Puis de la purée de piment, de la moutarde, et de l’alcool à brûler. Pour frapper, j’ai pris une ceinture de cuir et un mètre pliant. Ça te va ?

Xavier opine.

– C’est très bien.

– J’ai acheté aussi des cigarettes.

– Tu as bien fait.

Durant cet inventaire, Raymonde n’a pas relevé la tête d’entre les cuisses de Xavier. Octane la désigne d’un coup de menton.

– Elle s’en fout ou quoi ?

– Non. Je ne crois pas.

La punk a un petit reniflement méprisant.

– C’est tout ou rien, cette taupe ! Soit elle regarde dehors comme si elle était sur le pont d’un navire, soit elle se fout la gueule dans ton encoignure et elle en bouge plus ! Elle est pas nette !

– Mon con lui plaît, je suppose !

– Toi et ta vieille, vous dites con. Pourquoi, pas chatte ? Pour faire du genre ?

– C’est tout à fait ça ! Pour faire du genre. J’ai trouvé un appartement où je pourrais nous cacher. De plus, il y a une salle de punition. Je la connais. Elle est très complète. J’ai rendez-vous ce soir à 22 h.

Un sourire trouble étire les lèvres annelées d’Octane.

– Ça nous laisse pas mal de temps. On s’y met ? Ça m’a excitée de faire ces putains de courses ! Tu vas avoir du mal à me calmer !

Octane, agenouillée, les mains réunies sur la tête. Les serre-joints écrasent ses tétons. Le poids des instruments distend les aréoles, fait pendre ses seins longs et pointus. Raymonde est immobilisée aux quatre coins du lit. La corde de chanvre s’incruste dans ses poignets et ses chevilles. Elle fixe le plafond au-dessus d’elle, sans paraître préoccupée de ce que l’aristocrate va lui infliger.

Xavier prend la ceinture, la fait siffler autour d’elle, puis, sans prévenir, l’abat avec force sur les côtes de la porchère. Juste en dessous des seins qui pèsent de part et d’autre du torse. Six fois de suite. Dans un sens qui diffère un peu à chaque fois. Les zébrures se croisent. D’infimes gouttes de sang sourdent à l’endroit où les coups se sont superposés. La bouche de la porchère s’ouvre et se ferme comme si elle régulait son souffle pour dominer la souffrance.

Ce sont ensuite les mamelles qui sont visées. Xavier a changé d’instrument. Elle utilise le mètre pliant. Les lames de bois, articulées, forment une schlague souple, très efficace. Les globes élastiques s’écrasent, rebondissent sous les coups qui laissent de longues marques rouges, régulières, très vite muées en boursouflures. Là aussi, les atteintes sont diversifiées pour obtenir ces minuscules étoiles rouges qui filtrent à travers la peau meurtrie mais non entamée. Elle laisse tomber l’instrument.

– Ta poitrine est superbe ! Je m’arrangerai pour qu’elle soit ainsi en permanence. Tu seras frappée aux seins tous les jours.

– Oui. Elle me brûle. Ça me descend jusqu’au ventre. Je commence à être dedans. C’est bien. Où sommes-nous ?

– Amsterdam. Je te l’ai déjà dit. C’est en Hollande.

– Ah ! oui ! C’est vrai. Excusez-moi.

Xavier lui place aux aréoles quatre pinces à linge, et en ajoute une sur chaque téton. La chair, d’un rose soutenu, déborde des mâchoires de bois, pâlie par la pression. Une douleur minime qui ne provoque aucune réaction chez la porchère.

Xavier donne des pichenettes aux instruments, les tire en tous sens, les agite. Un sourire vague, flotte sur les fortes lèvres de la fille.

Le mètre, plié pour lui donner de la raideur, déchire l’air d’un mouvement transversal. Une pince est arrachée au sein gauche, deux au sein droit. Un petit cri de Raymonde. Elle se tend dans ses liens. Les objets retombent à l’autre bout de la chambre. Le deuxième coup n’en ôte qu’une qui libère un téton. C’est un véritable hurlement qu’émet la fille.

– Tais-toi. Tu vas ameuter tout l’hôtel. Ils me tolèrent, ici, parce que je ne fais pas de scandale. Mais ils n’attendent que ça depuis des années, pour me prier d’aller ailleurs. Tu comprends, ça ?

– Ou... Oui. Met... Mettez-moi un chiffon dans la bouche. Madame la duchesse faisait comme ça, quand nous étions à l’hôtel. Elle demandait à Marthe de m’enfoncer sa culotte.

– Je vois.

Elle prend le sac de plastique qui a servi à transporter les achats d’Octane, le roule en une boule serrée qu’elle tasse entre les mâchoires distendues de la porchère.

Xavier doit frapper à plusieurs reprises pour débarrasser tout à fait la poitrine de Raymonde dont les cris ne sont plus que des gémissements sourds. Les pinces, quand elles se détachent, volent à travers la pièce.

Les mamelons sont meurtris, mais intacts. Xavier les pince, les roule entre ses doigts nerveux et forts. Puis, elle prend la pâte de piment et se dirige vers Octane.

– Les serre-joints te font-ils toujours mal ?

– Non. Plus trop. Mes bouts se sont habitués. Tu vas me tartiner la chatte ?

– Oui.

Elle resserre les instruments jusqu’à ce qu’une grimace de douleur déforme le petit visage triangulaire de la punk.

– C’est bien, comme ça ?

– Serre un peu plus. Ça va se rhabituer trop vite.

Un demi-tour est imprimé aux manettes. Octane se mord les lèvres. Une fine pellicule de sueur emperle son front. Xavier se désintéresse des seins après avoir tiré sur les instruments qui les torturent, comme pour s’assurer de la solidité de leur prise.

Elle recueille une quantité de piment du bout de ses doigts, en remplit la fente, en pousse dans le vagin. L’effet n’est pas immédiat. Ce n’est que quelques secondes plus tard que la punk commence à se tordre, à remuer son bassin comme pour échapper à la cuisson qui dévore son sexe.

Xavier rit.

– C’est toi qui as eu l’idée d’acheter ça ! C’est ce qui s’appelle avoir le feu au cul ! Je te laisse. Interdit de bouger ! Je vais continuer Raymonde.

Elle ôte le bâillon improvisé de la bouche de la porchère, la détache, lui tend la boîte de punaises.

– Tiens ! Étale-les sur cette table. Pointes en l’air. Fais deux parties qui correspondent à peu près à tes seins. Tu m’appelles quand c’est fini.

– Oui.

Elle s’affaire aussitôt, penchée. Ses seins superbes, lourds et d’une blancheur lumineuse entre les marques qui les strient, oscillent sous elle comme de gros fruits mûrs.

Xavier, la tête un peu inclinée sur le côté avec une expression songeuse, la regarde disposer les punaises en cercle, avec calme, mesure, lenteur.

– Raymonde !...

Elle suspend son geste, relève la tête, sourit.

– Oui ?

– Rien ! Excuse-moi, continue.

Avec un visage fermé, mécontent, elle s’empare du flacon de shampooing à la forme tarabiscoté, l’enduit de piment, se dirige vers Octane à grands pas furieux.

– Je vais t’éclater le cul, salope ! Tourne-toi !

La fille ne bouge pas, soutient le regard gris et dur.

– Tu vas rien m’éclater du tout, pouffiasse !

D’ébahissement, la mâchoire de Xavier s’affaisse de façon imperceptible.

– Qu’est-ce qui t’arrive ? Tu deviens folle ! Pourquoi ?

– Parce que tu es furax ! Je veux bien que tu me défonces le petit, que tu le déchires, mais pour prendre ton pied, pas pour passer tes nerfs ! Là, t’es une conne, tu me fais chier ! D’ailleurs...

Elle se lève.

–... va te faire foutre, j’en ai marre de ces trucs aux nichons, et de cette saloperie de piment qui me ronge la chatte.

Elle défait les serre-joints à toute vitesse, les jette avec rage, se dirige vers la salle de bains.

– Octane ! Attends !

Elle s’élance, frôle au passage, sans y prendre garde, la croupe marmoréenne de Raymonde, rejoint la punk. Assise sur le bidet, celle-ci se frotte à grande eau entre les cuisses. Penchée, elle n’a pas un regard pour Xavier qui se lève, s’approche.

– Je n’ai pas le tempérament fait pour demander pardon. Mais je reconnais que tu as eu raison. Mille fois raison. Ce n’était pas acceptable dans de telles conditions.

La fille continue de rincer son sexe avec des mouvements rageurs.

– Octane, tu m’entends ?...

La fille lève la tête. Ses yeux brillent de larmes.

– T’es trop conne, aussi ! C’était à cause de l’autre pouffiasse, hein ?

– Oui.

La fille explose.

– Putain ! mais t’es à chier ! Tu crois que c’est pour ton pognon que je suis avec toi ? Mais j’en ai rien à branler, nénette, de ton fric ! Rien !

Xavier écoute. Ses épaules sont agitées de petites saccades dont elle n’a pas conscience.

– Je sais. J’ai... je... Enfin, tu me plais aussi.

– Oh ! ça va ! Laisse tomber ! On sait ça toutes les deux. Mais c’est l’autre. Qu’est-ce qui t’arrive ?

– Je n’en sais rien. Il faut que j’aille au bout, avec elle. Que je comprenne ce qui se passe. Ne me laisse pas. Je ne veux pas sombrer comme ma mère. Tu m’aideras ?

– Ouais ! Je t’aiderai. Mais ne recommence jamais un truc comme tout à l’heure.

– Tu as ma parole.

Octane coupe l’eau qui coule à gros bouillons dans la vasque d’émail. Elles restent un long moment sans rien dire. Xavier écarte les mains, les laisse retomber.

– Que faisons-nous ?

Octane éclate de rire, juvénile et fraîche derrière son masque grotesque de punk.

– Va chercher cette putain de bouteille de shampooing, et tartine-la de piment. Tu vas m’éclater le cul !

C’est à peine si le hurlement bref, atroce qui provient de la salle de bain trouble Raymonde. Elle lève la tête, écoute un instant. Le silence est revenu. Elle reprend sa tâche. Presque toutes les punaises, à l’envers, sont étalées en deux ronds symétriques.

Xavier sort de la salle de bains. Seule.

– Ça y est ? Tu as terminé ?

– Oui.

– Alors, on y va ! Penche-toi, pose tes seins sur les pointes.

La fille s’exécute. La poitrine, pressée entre la surface et le buste, s’aplatit, déborde sur les côtés. Xavier monte sur la table, s’assoit à califourchon sur le dos de Raymonde. Elle s’agite en tous sens, prend appui sur les omoplates pour sauter sur elle-même. Des faibles plaintes entrecoupent la respiration sifflante de la porchère dont la cage thoracique est comprimée. Xavier reprend pied sur le sol.

– Elles doivent être bien enfoncées.

– Je crois, oui.

La fille se relève. Certaines punaises, mal incrustées, se détachent, laissent une petite marque en creux dans l’épiderme. Parfois une goutte de sang se forme. Mais la plupart tiennent bien, fichées dans la peau. Xavier appuit dessus du bout des doigts.

– Que préfères-tu, que je les enlève à la main ou avec des coups de mètre pliant ?

– Je ne sais pas. Peut-être les deux. Un sein à la main, et l’autre à coups de mètre.

– Tu es très bien, Raymonde.

– Merci. Je pourrais me branler, ensuite, pour en sortir ?

X

Vingt-deux heures. Xavier, accompagnée de Raymonde et d’Octane se rend à l’adresse indiquée, non loin du Marché aux fleurs, désert à cette heure. Le peintre accueille les trois femmes avec cordialité. Il est très grand, corpulent. Sous la barbe poivre et sel et les grosses lunettes d’écaille, le visage est un mélange d’énergie et de mollesse. Il les introduit dans une vaste et haute salle, meublée de façon hétéroclite. À proximité des larges baies vitrées qui dominent le centre ville illuminé, une partie est aménagée en atelier de peinture. Des toiles s’entassent un peu partout.

Il s’exprime avec un fort accent, mais dans un français tout à fait acceptable.

– Asseyez-vous. Que voulez-vous boire ? Café ? Alcool ?

Il se tourne vers Xavier avec un sourire malicieux.

– J’ai le meilleur geniver de Hollande, chérie !...

– Alors, donne ! Je te dirai si c’est vrai.

La porchère et la punk choisissent du café.

Il s’éclipse un moment, revient avec deux tasses fumantes pour les filles. Sert la liqueur de genièvre dans de minuscules verres à pied. Jonathan s’assoit, trinque avec Xavier.

– Raconte-moi tout. Je n’ai pas bien compris au téléphone. Juste que tu as besoin d’un appartement. Qu’est qui t’arrive ? Tu es fauchée ?

Xavier lui résume ce qui s’est passé, depuis l’épisode de la station-service jusqu’à leur arrivée au Krasnapolski.

Il hoche la tête.

– J’ai compris. Tu as enlevée Raymonde à ta mère qui va venir pour la récupérer. D’après toi, elle sera à Amsterdam demain matin, n’est-ce pas ?

– C’est plus que probable ! Il serait même prudent que nous ne retournions pas cette nuit au Krasna.

– Et tes bagages ?

– Je téléphonerai pour qu’on me les amène, avec la note.

Il secoue la tête avec une expression désapprobatrice.

– Tu es dans l’urgence, Xavier. Ce n’est pas bon pour toi. Tu n’as pas la maîtrise des événements !... Cela ne te ressemble pas. Le Krasnapolski n’est pas le seul hôtel en ville !... Et surtout, pourquoi fuis-tu la confrontation avec ta mère ?

– Elle est devenue à moitié folle.

Xavier doit expliquer l’obsession d’Aurélie, sa certitude que la porchère est un être différent. Un ange.

Jonathan écarte les mains avec fatalisme.

– Ce n’est pas plus irrationnel que d’avoir sculpté le visage de trois présidents dans une montagne, que de conserver la momie de Lénine ou que de fêter le nouvel an !

Il regarde Raymonde, rit, ajoute :

– C’est même beaucoup plus sensé !

– Peu importe, Jonathan ! J’ai besoin d’un endroit tranquille, où je suis certaine qu’elle ne surgira pas. Où je puisse punir Raymonde en toute tranquillité.

Le peintre sourit, se sert un autre genièvre, en propose à Xavier qui refuse. Raymonde et Octane suivent la conversation, boivent leur café à petites gorgées. Il vide son verre d’une lampée, donne un coup de menton vers la porchère.

– C’est une bonne esclave ?

– Oui. Extraordinaire. Sa façon de souffrir est tout à fait étonnante. Où en es-tu, toi, dans ce domaine ?

Il éclate de rire.

– J’ai terminé avec ça ! Je suis homo depuis plus d’un an. Ça marche bien avec Joss. Très fort.

– Je suis contente pour toi.

– Merci. J’ai encore des rapports hétéros, ou presque, de temps en temps. Quand je trouve ce que je recherche.

– C’est-à-dire ?

– Je sodomise des filles. Mais il faut qu’elles aient l’allure d’un garçon. Debout. Juste avec leur jean un peu baissé, pour être sûr ne pas voir le sexe. C’est très bien. Très excitant. Joss a l’air d’une fille masculine !

Il ajuste ses lunettes, tripote sa barbe, regarde la jeune aristocrate avec attention.

– Il faudrait que tous les jeunes hommes soient beaux comme toi.

Le visage de Xavier se ferme d’une façon imperceptible.

– Tu peux me donner les clés ?

Il regarde sa montre.

– Il est tard. Tu aurais du mal à trouver un autre logement !

– Où veux-tu en venir ? Tu veux me mettre, c’est ça ?

– Je crois que tu es coincée, non ? Tu es prête à n’importe quoi pour elle. Comme ta mère !

– Salaud !

– Tu n’as plus ta tête, toi non plus, chérie. C’est un marché. Ce n’est pas toi qu’une telle transaction peut surprendre ! J’aurais pu ne rien te demander en échange. Il se trouve que tu peux satisfaire un désir précis. Pas de chance.

– Je n’aime que les filles !

– Tu n’auras fermer les yeux, imaginer que je suis une grosse femme avec un godemiché. Je peux me mettre une gaine à la verge, si tu veux. J’en ai une en cuir, cloutée. Très bien. Alors ?

– Je crois que je n’ai pas le choix !

Le peintre hoche la tête. Octane qui s’était tue jusque-là, intervient.

– Tu vas quand même pas te laisser enculer par cette grosse tante ? Juste pour avoir ces putains de clés ! Viens ! on se barre de ce bled ! On fout le camp ! On aura qu’à habiter dans ta bagnole.

Un sourire désenchanté tire les lèvres de Xavier.

– Pour aller où ?

– J’en sais rien, moi ! Tiens ! si ! À La Rochelle !

– Pourquoi, La Rochelle ? Il y a aussi La Ferté-sous-Jouare, Laroche-Migennes ou Saint-Pierre-des-Corps qui sont pas mal !...

– Fais pas chier ! J’ai des copains qui ont un squat d’enfer, là-bas. On pourrait s’y installer.

– Arrête tes conneries de punkette !

– Si tu te laisses enculer, je me casse !

Raymonde suit cet échange sans y prêter une réelle attention. Elle se lève, marche jusqu’à une baie, contemple les lumières de la ville. Xavier réfléchit un court instant, se dresse, défait la boucle de sa ceinture.

– Alors, salut !

Octane se dirige vers la porte d’un pas décidé. L’injonction claque comme un coup de fouet. La stoppe net.

– Au pied !

Jonathan a rejoint Raymonde. Penché, il parle, indique divers endroits de la ville noyée dans la nuit. La punk revient sur ses pas. Xavier tend la main comme si elle allait lui toucher la joue, la ramène sans accomplir son geste.

– Il faut que tu assistes à ça. C’est important pour nous deux.

La fille hausse les épaules.

– J’espère que les clous de son machin vont t’arracher les tripes, pétasse !

Elle reçoit une gifle. Un revers dur.

– Pas d’insolence ! Va t’asseoir !

Octane reprend sa place. Xavier baisse son jean et sa culotte jusqu’en haut de ses cuisses.

– On peut y aller, Jonathan.

Il s’approche, contourne la jeune aristocrate, caresse la croupe nerveuse, explore la raie entrouverte. L’anus est souple, cède sans résistance sous la pression des doigts longs et forts de l’homme. Un spasme de rage déforme le visage de Xavier.

– Il n’était pas question de ça ! Tu m’encules, et c’est tout !

Il émet un petit rire amical.

– Du calme, chérie ! Ma verge est très grosse. Et il y aura la gaine. Je dois t’ouvrir d’abord.

– Inutile ! Je suis large comme une autoroute ! Va enfiler ton étui, et qu’on en finisse !

Il s’absente un court instant. Lorsqu’il revient, sa verge, d’une taille imposante, sort de sa braguette ouverte. Une gaine de cuir noir, parsemée de têtes de clou au relief arrondi, la recouvre presque en totalité. Xavier ricane.

– C’est ça ? J’espérais les pointes des clous, pas les têtes !

Il a un sourire narquois, presque méprisant.

– Les pointes sont à l’intérieur !... Mais c’est plus efficace que tu ne crois ! Après une demi-heure ou trois quarts d’heure, j’arrive à faire saigner l’anus de Joss, avec ça !

– Combien de temps, dis-tu ?

Il répète. Xavier a un geste d’impatience.

– C’est très long !

Il rit.

– Je ne suis plus un jeune homme, chérie ! Tourne-toi.

– Attends !

Elle adresse un signe à Octane qui, le visage fermé, fume avec des bouffées rageuses.

– Brûle-moi ! Ça m’aidera à supporter. Dépêche !

La punk s’approche.

– Où ?

Xavier désigne son pubis, ferme les yeux. Une expression plus douce, presque tendre, passe sur le visage de la fille. Elle pose la braise sur la peau avec délicatesse, reste ainsi plusieurs secondes. Tout le corps de l’aristocrate se raidit, tremble. Ses lèvres se serrent, tandis qu’un souffle plus court passe ses narines dilatées. Octane se décide à écraser la braise avec un mouvement tournant d’une excessive lenteur. Des escarbilles se détachent. Elle jette le mégot éteint.

– La viande doit être cuite jusqu’à l’os ! Tu garderas la cicatrice toute ta vie.

Xavier, pâle, opine d’un bref mouvement de tête. Des larmes brillent à ses cils. Elle souffle, d’une voix rauque, basse :

– Merci. Je t’...

– Tais-toi ! Fais pas chier ! Tu peux pas t’empêcher de dire des conneries, hein ?

Elle se détourne avec brusquerie, retourne s’asseoir. Raymonde s’est approchée des toiles — qui évoquent l’évolution des dernières années de Pollock — qu’elle contemple avec une curiosité attentive. Durant cette scène, Jonathan, d’une main, a entretenu son érection.

– Tu es prête ?

– Oui.

Elle se penche, prend appui sur la table basse encombrée de revues d’art Il se colle à la croupe. Xavier doit s’arc-bouter pour ne pas s’affaler en avant. Ses yeux s’écarquillent. D’un coup de reins précis, l’homme a fait pénétrer la moitié de son membre caparaçonné.

Sankt Monikenstraat. L’appartement est grand, confortable, meublé avec un joyeux je-m’en-foutisme d’un mélange disparate d’ancien et de moderne. La salle de punition se révèle mieux équipée que dans les souvenirs de Xavier.

La jeune duchesse donne un tour supplémentaire au vérin qui règle la longueur des broches de contrainte fixées à la table de contention. Les cuisses superbes et puissantes de Raymonde s’ouvrent un peu plus. À leur jointure, l’os fait une saillie franche. Sous la peau d’une blancheur de lait, les muscles étirés, frémissent, tremblent, tressautent. La vulve, rose sous le chaume blond qui commence à repousser, s’entrebâille sous la tension extrême, révèle l’intérieur nacré de la fente, les nymphes replètes, la fissure du vagin noyée dans des replis charnus, luisants d’une liqueur, épaisse, incolore, filante. Ses bras, réunis aux poignets par des menottes, sont retournés en arrière, dans une position extrême. Le visage de la porchère n’exprime ni plaisir ni douleur. Plutôt une sorte de concentration intérieure. Ses yeux fixent un point imprécis au plafond. Un souffle puissant passe ses narines dilatées.

Octane passe un index caressant sur la chair exposée.

– Encore un tour, et ses jambons claquent à la racine.

Xavier a un geste insouciant.

– Mais non ! J’ai déjà écarté des filles bien plus que ça. Elle peut supporter encore quatre, voire cinq tours de plus. Elle aura un peu de mal à marcher pendant un jour ou deux, c’est tout.

Octane éclate de rire.

– De toute façon, elle a pas besoin de marcher ! Pour aller où ?

C’est vendredi soir. Par les fenêtres ouvertes, la rumeur monte de la rue. Foule de promeneurs, sortis pour s’amuser. On chante, on rit, on s’interpelle à voix forte.

– Les ligaments ont eu le temps de s’habituer. Je vais mettre un tour de plus.

Octane s’en tient à son opinion.

– Ça va casser ! Regarde comme les os ressortent. On dirait que ça lui soulève la chatte !

– Ah ! tu m’ennuies ! Comme elle est belle, ainsi ! Ma mère avait tort lorsqu’elle prétendait que c’était un ange. Mais elle avait raison quant à sa nature non humaine ! C’est une déesse venue de la vieille Olympe. Peut-être une fille de Zeus et de Niobée, jusque-là ignorée, quelque belle-sœur d’Aphrodite, ou un avatar de Voluptas, fille de Cupidon et de Psyché. Une chose est certaine...

Xavier remonte jusqu’au visage de Raymonde, saisit ses lèvres, les retrousse sur les dents parfaites. Très blanches, fortes, régulières, brillantes de salive, enchâssées dans les gencives saines, d’un rose soutenu.

–... elle a goûté l’ambroisie !

Octane lève les sourcils.

– C’est quoi ?

– La nourriture des dieux !

– Tu deviens aussi dingue que ta mère ! Ça ne me dérange pas, remarque. Toutes mes copines sont timbrées.

– Je ne suis pas ta copine, espèce de dégénérée ! Ne l’oublie pas.

– D’accord, d’accord !

Xavier la saisit par la nuque, l’oblige à se courber jusqu’à ce que son nez se trouve sur la bouche de la porchère.

– Sens !

– Ça sent rien !

– Vrai ! Alors, qu’en dis-tu ?

La punk hausse les épaules.

– J’ai des tas de copines qui puent pas d’la gueule. Je peux t’assurer qu’elles sont bien humaines.

– Ah ! que tu es exaspérante ! C’est une déesse, te dis-je !

– Moi, j’pense que tu tournes barge ! C’est une vache blondasse. Elle a pas plus de tempérament qu’un flan !

– La ferme, déchet !

Un direct du droit.

La punk recule sous l’impact, perd l’équilibre, s’écroule. Sonnée, elle secoue la tête. Du sang coule de ses narines. Elle rampe vers Xavier.

– J’ai jamais connu une nana capable de me péter la gueule comme un mec. Tu es la première. Je peux lécher ton cul ?

– Oui. Et remonte loin !

Elle se tourne, sépare les jambes, creuse les reins, penchée sur le dispositif qui tire sur les jambes de la porchère. À genoux derrière elle, Octane engage son visage dans la raie entrouverte, cherche l’anus, y plonge sa langue.

Xavier actionne la mollette tubulaire. Le mécanisme grince. Les cuisses de Raymonde s’ouvrent davantage. Un quart de tour. Un cri perçant suivi d’un halètement rauque.

– Elle... Elle a raison... Ça va cas... casser. Je le... sens !

– J’arrête ?

– Faites... Faites comme... Comme vous voulez.

Raymonde ferme les yeux. Une respiration hachée fait trembler ses gros seins lourds de chaque côté du torse. La main sur la commande, la jeune duchesse hésite, finit par renoncer. Sa main effleure le visage dont la beauté naturelle est magnifiée par la souffrance.

– Que tu es belle !... Comme j’aimerais croire, en ce moment, en une instance supérieure, pour jurer en son nom que je n’ai jamais rien vu de tel ! Ah ! la ferveur de l’orant dans la lumière du vitrail ! La terreur du pâtre, à midi, dans les collines de l’Attique ! L’extase de la jeune martyre sous les tenailles du bourreau !

La langue d’Octane va et vient dans le sphincter relâché. L’émotion — à la fois amoureuse, esthétique et spirituelle — de la jeune aristocrate est si vive qu’elle ne prête pas attention à l’étron qui lui échappe, se loge dans la bouche de la fille.

Elles sont couchées. Xavier tire une ultime bouffée, se tourne, se penche sur la ruelle du lit, où Raymonde est allongée à même le sol. La main entre les cuisses, elle se masturbe. “Pour en sortir.” La cigarette s’écrase entre les seins blancs, marbrés de coups. La fille se raidit sous la morsure cruelle de la braise. Xavier murmure :

– Bonne nuit, messagère des dieux.

– Bonne nuit.

Octane attire la jeune duchesse dans ses bras, cherche sa bouche. Elles s’étreignent. Xavier demande :

– C’était bon ?

– Délicieux.

– C’est la première fois que tu manges de la merde ?

– Oui.

– Menteuse !

Le lendemain matin. Raymonde se lève avec difficulté, avance d’une démarche bizarre, jambes écartées. Rejoint Xavier et Octane qui prennent le petit déjeuner devant la fenêtre ouverte. Il suffit de se pencher pour percevoir l’eau verte d’un canal et, plus loin, la masse sombre, circulaire, de la cathédrale. Elles battent des mains.

– Bravo ! Tu te déplaces mieux qu’hier soir ! Encore quelques heures, et il n’y paraîtra plus.

Octane approuve :

– C’est encore un peu juste pour le cent-mètres haies, mais ça a l’air de s’arranger vite.

La porchère s’assoit.

– Ça va mieux, oui.

Xavier lui remplit son bol de café.

– J’ai prévu une séance, ce matin.

– Vous allez encore m’écarter les jambes ?

– Non. C’est ton con qui m’intéresse.

Raymonde tranche un petit pain, étale le beurre et la confiture, mord sa tartine avec appétit. Boit une longue gorgée de café.

– Je suis fermée. Très serrée.

– Je sais. Tu es vierge. Et très étroite, de plus est. Carlotta m’a raconté qu’elle avait dû forcer pour t’enfoncer deux doigts.

– C’est ma nature.

– Je vais t’enfoncer des objets très gros. Tu seras peut-être déchirée.

– Ça ne fait rien. Ça cicatrisera.

– Oui. Bien sûr. Tu vas être plus large que Io, ensuite !

– Qui est-ce ?

– Une fille comme toi, qui aime les mots croisés ! On ne t’a jamais baisée ni enculée, n’est-ce pas ?

– Non.

– Pourquoi ?

La fille dit qu’elle n’en sait rien, que les garçons ne s’intéressent pas à elle, que “ça ne s’est jamais trouvé”. Elle explique avec un sourire, qu’il n’y a guère que les porcs qui se montrent entreprenants : les verrats ou les truies passent leur groin sous sa blouse pour la renifler entre les fesses ou entre les cuisses.

–... Parfois, si je suis sûre d’être seule. Je me présente bien, et je laisse faire la bête. Ça change. Je suis quand même prudente, il y en a un qui m’a mordue, un jour. J’aime bien aussi leur donner ma merde. Je chie, et je les regarde manger ça. Je me branle en même temps.

L’aristocrate et la punk éclatent de rire.

– Tu aimes ce que ma mère te faisait ? Ce que je te fais ?

– Oui. C’est normal, je pense. Sauf que, si je suis trop dedans, j’ai l’impression de me noyer. C’est désagréable. Alors, je dois me branler pour en sortir.

Elles terminent leur copieux repas matinal. Xavier se lève.

– On y va ?

C’est d’une démarche presque normale que la porchère s’est rendue à la salle de punition, à l’autre bout du couloir. L’engourdissement du sommeil dissipé, il ne subsiste plus qu’une gêne fonctionnelle minime. Xavier lui caresse la joue.

– Tu récupères si vite, que j’ai presque envie de recommencer...

– Si vous voulez.

– Non ! Installe-toi là-dedans.

Elle désigne un siège d’examen gynécologique. La fille s’assoit, relève les jambes, cale les pieds dans les étriers sans qu’on ait besoin de le lui dire. Xavier demande à Octane de la sangler et de lui poser une barre d’écartement.

– Ouvre-la bien, mais ne force pas. C’est juste pour l’empêcher de refermer les genoux.

La punk s’esclaffe.

– Tu as peur de lui faire mal ?

– Fais ce que je te dis, tarée ! C’est son con qui m’intéresse !

Tandis que la punk assujettit Raymonde au fauteuil, Xavier ramène tous les godemichés qu’elle peut trouver et les dispose à portée de main sur une petite table. Elle approche une chaise et s’assoit face à la vulve exposée.

Xavier enfonce l’index dans la déchirure incomplète de l’hymen. La gaine étroite, parcourue de replis fermes, se moule aux phalanges. Une exploration en profondeur, jusqu’à sentir la saillie dure du col de l’utérus. Puis, sous l’action d’un mouvement circulaire, le vagin se détend d’une façon perceptible. Une liqueur limpide s’en échappe, entraînée au dehors. Octane, penchée, observe avec attention.

– Alors ? Tu vas pouvoir l’ouvrir ?

– Elle a une bonne élasticité. En quelques semaines, elle sera large comme une porte cochère ! La première chose à faire, est de la déflorer tout à fait !

Elle s’empare d’un gode de taille moyenne, en caoutchouc, rose et lisse.

– Cravache-lui les seins. Pas très fort. Jusqu’à ce que j’aie terminé. Deux ou trois coups par minute. Pas plus.

La punk s’arme d’un stick en cuir noir, mince, très souple, se place sur le côté, commence à frapper les beaux seins qui tremblent sous les impacts modérés, se couvrent de marques roses.

Xavier présente le phallus artificiel à la fissure rose et mouillée. Sans l’enfoncer. Comme pour juger de la justesse de l’objet, puis le repose. Elle se lève, va explorer le contenu d’un tiroir, revient avec une boîte métallique allongée. Un nécessaire à suture. Elle l’ouvre, choisit une aiguille courbe, y monte une bonne longueur de catgut. Octane s’étonne.

– Tu vas la coudre ? Je croyais que tu voulais l’ouvrir !

– Laisse sa poitrine un instant. Viens voir.

La fille pose la cravache entre les seins, s’approche. Xavier saisit une lèvre de la vulve, tire pour la raidir, pique. Le fil ressort, entraîne un peu de sang avec lui. Puis, elle pince la peau fine de la face interne de la cuisse, crée un bourrelet, traversé à son tour. Un nœud. La boucle se referme, entraîne la chair qui se plaque à la cuisse. Trois autres points achèvent de l’assujettir. La seconde lèvre subit le même sort.

Raymonde a poussé de petits gémissements durant tout l’opération. La fente est béante, étalée. Elle évoque une étrange fleur aux pétales charnus, déployés. L’entrée du vagin, dépression plissée, entrebâillée sur la membrane nacrée de l’hymen. Les nymphes, replètes, enrobent un clitoris rond comme une petite bille. Xavier le fait rouler sous son doigt. Un frémissement parcourt la fille.

Xavier hoche la tête, satisfaite. Explique :

– Je vais te l’extirper du capuchon avec une aiguille, comme un escargot, et y mettre une pince.

– Non.

Une expression de surprise incrédule sur le visage de l’aristocrate. Elle se lève, scrute le visage de la fille.

– Pourquoi ? En quoi ce que je peux infliger à ton corps, concerne la déesse que tu es ? Ou que je crois que tu es ! Mais, après tout, nous nous déplaçons dans une forêt de symboles, n’est-ce pas ? Alors, explique ton refus, espèce de mythe !

– Il ne faut rien me faire, là. Jamais. J’en ai besoin pour en sortir. S’il est abîmé, je ne pourrais plus me branler, vous comprenez. Excusez-moi.

Xavier pince les lèvres, approuve d’un petit mouvement de tête.

– Oui !... Bien sûr !... Je n’y avais pas pensé. N’en parlons plus.

– Merci. Il y a de la viande autour, vous pouvez en faire ce que vous voulez.

– D’accord, Raymonde, d’accord ! Je vais m’en servir.

Elle va chercher une poignée de pinces crocodiles et des aiguilles. En un instant, les nymphes sont percées de part en part, disparaissent sous les pinces. Des plaintes aiguës échappent à la fille qui se contorsionne dans ses sangles. Maniée, presque avec indifférence, par Octane, la cravache tombe sur les seins. Les gémissements s’apaisent. Xavier caresse le bas-ventre, demande :

– De quelle manière préfères-tu que je m’y prenne ? L’introduction successive de godes de plus en plus gros ou bien une effraction unique avec un gros modèle ? Dans le premier cas, tu éviterais, peut-être, la déchirure. Dans le second, elle est certaine.

– Je ne sais pas. Faites comme vous avez le plus envie.

– Je veux que tu choisisses.

La fille remue la tête, se mord les lèvres, comme sous l’effet de sentiments contradictoires.

– Je ne sais pas !... Je ne sais pas !

– Décide !

Raymonde s’apaise soudain. Ses prunelles d’un bleu clair très pur n’expriment aucune angoisse lorsqu’elles croisent celles, gris fer, de l’aristocrate. Elle demande d’une voix détachée, inhabituelle :

– Vous me recoudrez ?

– Je fais ça très bien.

– Alors, très gros, et d’un seul coup.

XI

Raymonde a disparu.

Les rues d’Amsterdam au petit matin. Le Quartier Rouge est jonché de papiers gras, de barquettes de frites, de boîtes de bière. Les voitures sont rares, les passants peu nombreux. Pour l’essentiel des ivrognes attardés, des punks en quête d’un gîte, des toxicos faméliques, au regard halluciné. La Land-Rover avance à l’allure “patrouille” : deuxième et accélérateur calé à vingt à l’heure. Xavier est au volant. Elle roule le long des canaux, parcourt les alentours de Sankt Monikenstraat.

À l’arrière : Octane. La punk regarde en tous sens, jette, au passage, un coup d’oeil dans les rues, les ruelles, qui vont d’un canal à un autre.

À la place du passager : Aurélie. Elle ne décolère pas.

– C’est ta faute ! Un ange ! Un ange ! Quelle stupidité de l’avoir ouvert ! Il n’aura pas supporté !

– Ah ! Fichez-moi la paix avec ce folklore de patronage, mère ! Encore vierge à son âge ! Ce n’était pas sain ! Même si ce n’était qu’à moitié ! Je vous rappelle que c’est à force de se branler que votre prétendu ange a ébréché son hymen. La membrane était déjà entamée ! On pouvait lui enfoncer deux doigts.

Aurélie ignore l’interruption, poursuit.

– Il était venu en visite ! En mission de reconnaissance. Indifférent et curieux à la fois de nos pratiques, de nos vices et de nos tares !... Il a dû se dissiper, s’estomper, se dissoudre !

Sans ralentir, Xavier qui suivait un canal depuis un moment, tourne, franchit un pont, s’engage dans un autre quartier. Elle rit.

– Je vous concède, au moins, qu’elle s’est évanouie ! De douleur ! J’ai utilisé un gode de sept centimètres de diamètre. Je l’ai enfoncé d’une seule pesée. Jusqu’à la moitié. Elle a dû avoir l’impression d’éclater entre les cuisses ! Il est vrai que son hurlement a eu la pureté du diamant !... Je n’en ai jamais entendu d’aussi beau. Une expression sublime de la souffrance. Lorsque j’ai extrait le phallus, le con est resté ouvert, béant, pendant quelques secondes. On pouvait voir jusqu’au fond ! Un beau sang rouge clair en ruisselait, inondait sa raie, se répandait sous ses fesses. C’était superbe !

– Ce que tu as fait est inexcusable.

Xavier insiste, implacable.

– Elle a beaucoup saigné. Pourtant, la déchirure était minime. Un point a suffi à la suturer. Elle devrait rester bien large après ça. Si la dilatation est entretenue de façon régulière, bien sûr !

– Sois maudite trois fois ! Je me souviens de ta conception. Pendant que le duc me prenait, Edward l’enculait ! Ce dégénéré n’a jamais été capable de me saillir sans se faire mettre en même temps ! Que pouvais-je attendre de l’enfant qui allait naître de cette union avec un sodomite enragé ? J’aurais dû te noyer comme un chiot bâtard à ta naissance ! Ah ! ce phallus dans le con de Raymonde est aussi un poignard dans mon cœur !

À l’arrière, Octane s’esclaffe.

– L’écoute pas, Xavier. Si Raymonde a une chatte, ta vieille, elle, n’a pas de cœur !

La duchesse se retourne, furieuse.

– Tais-toi, petite putain !

– Attrape-moi, vieille pute ! Avec tes cannes pourries, ça m’étonnerait que tu y arrives !...

Xavier intervient :

– Laisse-la, Octane. Tu ferais mieux d’essayer d’apercevoir notre amie. Elle ne peut pas être bien loin !

La duchesse grommelle :

– Si nous ne la retrouvons pas, je ne te le pardonnerai jamais, Xavier. Jamais. Tu entends ?

– Ressaisissez-vous, mère. J’admets que la personnalité de cette fille est singulière, que sa beauté est frappante. Comme vous, j’ai succombé à son charme ! Là, où vous reconnaissez en elle quelque séraphin de la tradition chrétienne, je vois une déesse de l’Olympe. Et alors ? C’est la même exaltation qui nous transporte ! Partageons-la, comme je vous l’ai proposé dans le labyrinthe, à Florence. Vous auriez son sein gauche, celui assis à la droite du Seigneur, et aussi le plus gros ! Moi, je me divertirais à martyriser le droit. Son cul, son anus, ce sexe des anges, tapi entre ses fesses, sera vôtre ; pour ma part, je jouirai de sa vulve de génisse atticienne, de son vagin ouvert comme une lucarne sur le monde des dieux de l’antiquité, de son con de napée.

Sans cesser de scruter l’extérieur, Octane s’enquiert :

– C’est quoi, une napée ?

– Une nymphe des bois et des près ! Et si tu me demandes ce qu’est une nymphe, je te mets ma main dans la gueule, arriérée.

– Je t’emmerde, pétasse de duchesse de mon cul !

– Je vais te pisser dans la bouche, salope.

– Viens.

La duchesse récrimine, qui voudrait que les recherches ne soient pas interrompues. La punk la rembarre :

– Nous fais pas chier, vieille pute ! J’ai soif !

Le véhicule ralentit d’une façon assez brutale, se range le long d’un canal. Un cycliste doit faire un écart, donne des coups de sonnette furieux, jette un regard mécontent par-dessus son épaule. Xavier agite son majeur tendu. Avec souplesse, elle passe à l’arrière, expédie d’une bourrade Octane sur le plancher.

– Sur le dos ! Bouche ouverte ! Et si tu en perds une goutte, je te fais remonter la matrice dans la gorge, conasse !

Un trouble violent altère les prunelles de la fille.

– Pisse en plusieurs fois, pour me laisser le temps ! J’ai envie de tout boire !

Elles échangent un long baiser.

Sans souci des passants qui pourraient l’apercevoir, Xavier baisse son jean, s’accroupit sur le visage de la fille. Les lèvres annelées sont déjà ouvertes. Aurélie se tord le cou pour suivre la scène. L’urine gicle. Le jet puissant gargouille au fond de la gorge, éclabousse la langue, les dents. Penchée en avant, elle suit la montée du niveau dans la cavité buccale. Une contraction durcit son ventre plat et musclé de jeune athlète. L’émission est interrompue avant que le liquide déborde. La punk déglutit en longues gorgées, se rince la bouche d’une façon prolongée, comme on le fait lorsqu’on goûte un grand cru. La miction reprend. Ainsi, une dizaine de fois, avant que la vessie soit vide. Les dernières gouttes sont recueillies avec ferveur, puis la fille lèche la vulve avec soin pour en effacer toutes traces d’urine.

Xavier se rajuste, taquine de l’index les anneaux qui perforent les lèvres, les narines, les arcades sourcilières d’Octane. Elles échangent un regard chargé d’intensité.

– Petit détritus !... Petite immondice ! Petite purulence !

Elle l’embrasse à pleine bouche, pétrit les longs seins pointus sous la chemise déchirée.

– Tu as une haleine de pissotière !

Elle retourne à l’avant, démarre. Un second cycliste fait une embardée, une grande et superbe fille blonde, dont la minijupe découvre les cuisses puissantes jusqu’à la culotte blanche à chaque tour de pédale ; elle lance au passage une insulte en néerlandais. Encore une fois, Xavier agite son doigt levé avec un mouvement de bas en haut.

La fille freine, descend de son vélo, qu’elle laisse tomber à terre, se dirige d’un pas décidé vers la Land-Rover qui a stoppé. Elle a un beau visage de fille nordique, auquel la colère donne une expression brutale. Aurélie a son petit rire sec.

– Tu vas te faire démolir !...

Octane propose de “s’en occuper”.

– Tu ne t’en mêles surtout pas ! Nous allons régler ça entre filles !

– Tu fais pas le poids ! Elle doit en casser trois comme toi, tous les matins au réveil, juste pour se mettre en forme !

Xavier n’a pas le temps de répondre. La portière s’ouvre, Xavier est saisie par le col de son chemisier, tirée au dehors avec rudesse. Elle manque de tomber. La fille montre son médius levé, gronde dans sa langue. Xavier écarte les mains en signe d’incompréhension. Un sourire torve déforme la bouche de la Néerlandaise. Sans même s’assurer que la rue est déserte, elle soulève sa minijupe, crochète l’entrejambes de sa culotte, désigne d’un index autoritaire sa vulve rose surmontée d’une touffe si claire que les poils semblent blancs. Elle fléchit les genoux, écarte les cuisses, avance le ventre. L’ordre est clair pour Xavier qui tombe à genoux, lèche le sexe offert. Après quelques secondes, la fille doit juger que l’offense est réparée. Elle repousse du pied la jeune duchesse qui s’affale en arrière, rabat sa jupe, remonte en vélo, s’éloigne.

Xavier se relève, reprend place au volant, démarre avec précaution, explique sa prudence.

– Cette fois, j’ai eu de la chance, c’était une fille ! Mais je ne tiens pas à être obligée de faire une pipe à je ne sais trop quel crétin de Batave !

Octane se tord de rire.

– Ah ! c’est too much ! Putain ! Génial !

– Qu’est-ce que tu as à rigoler comme ça, andouille ?

– J’ai vu un truc comme ça au zoo, quand j’étais môme ! Dans la cage des chimpanzés. On était tous là à les regarder faire leurs conneries, et tout d’un coup, en v’là deux qui se battent. Des femelles. Ça a été rapide. Y en a une qui a pas insisté. Alors, celle qui avait gagné, a écarté les cuisses, et l’autre est venue lui lécher la moule !

Xavier, vexée, hausse les épaules.

– Très drôle ! Qu’est-ce que tu peux être conne quand tu t’y mets ! N’importe ! j’adore ce pays ! Revenons à notre affaire, que pensez-vous de ma proposition, mère ?

Un sourire rusé sur la bouche gonflée, coupure rouge sang dans le visage crayeux, maigre, acéré de la duchesse.

– Il y a peut-être moyen de s’entendre !... Serais-tu prête à partager Octane avec moi ?

L’étonnement de Xavier est tel que le véhicule fait un brusque écart.

– C’est très différent ! Il n’y a aucun rapport entre votre vision délirante de Raymonde, et...

L’intéressée proteste.

– Eh ! je suis là ! Vous pourriez peut-être me demander mon avis, non ?

La mère comme la fille l’ignorent. Aurélie parle d’une voix changée, presque avec douceur.

– T’imagines-tu que je ne me suis aperçue de rien, Aude ?

Ce n’est que dans des circonstances graves qu’elle l’appelle par son véritable prénom. Xavier manque d’assurance quand elle demande :

– Que voulez-vous dire, mère ?

– Le Seigneur m’a donné des yeux pour voir et des oreilles pour entendre.

– Il vous a donné aussi un cul pour chier et une langue pour parler ! Expliquez-vous !

– Je vois l’expression de tes yeux quand tu la regardes, j’entends les intonations de ta voix quand tu lui parles. Ah ! saintes filles, soyez bénies ! Il vous a sauvées de la destruction de Gomorrhe comme il a sauvé Loth et ses filles de l’anéantissement de Sodome ! Il vous a distinguées, dignes entre toutes d’être épargnées. Il a ainsi scellé votre alliance. Vous êtes l’une à l’autre. C’est clair !

La duchesse se tait pendant quelques secondes, reprend sur un autre ton :

– Si tu veux que je partage Raymonde avec toi, il faudra me laisser la moitié d’Octane en paiement de ce marché, et en gage de ta bonne foi. C’est à prendre ou à laisser.

Octane s’exclame :

– À gauche ! À gauche ! On est déjà passé par là ! On tourne en rond dans cette putain de ville ! Pas étonnant, qu’elle se soit perdue, l’autre poufiasse ! Vous feriez mieux de laisser tomber ! On la retrouvera jamais ! Autre chose, vous me faites chier à parler de moi comme si j’étais de la barbaque chez le boucher ! Je pourrais bien décider de vous laisser tomber, bande de putes !

Xavier secoue la tête.

– Boucle-la cinq minutes, tu veux ?

Elle jette un rapide regard à sa mère.

– Je prends !... À condition que vous renonciez à toute tentative pour la soumettre.

– Tu as ma parole. Je serai esclave avec elle.

– Très bien. Tu as entendu, Octane ?

– Je suis pas sourde, pétasse ! Pourquoi pas ? J’aime bien claquer la gueule de cette vieille pute. Et ses cannes sont d’enfer ! Les freaks, ça m’a toujours excitée.

– Tant mieux ! Il ne reste plus qu’à retrouver la première partie de notre contrat ! Où peut-elle aller, que peut-elle faire, pieds nus, en blouse, sans argent et sans connaître la langue ? Elle n’a pas pu s’éloigner de Sankt Monikenstraat.

Octane pousse un soupir excédé ;

– Vous la prenez pour une con, hein ? Vous vous plantez grave ! Je commence à piger que cette fille est plus maligne que nous trois réunies ! Elle nous a feintées. Vous la reverrez jamais !

Xavier hausse les épaules.

– Tu te mets à déconner, toi aussi ? Ce n’est qu’une porchère analphabète qui n’était jamais sortie de sa campagne jusque-là !

Aurélie demande à entendre encore une fois les circonstances de la disparition. Xavier raconte à nouveau les faits. Ils se résument à peu de choses. Au réveil, elle n’était pas dans la chambre. Après un moment, Xavier et Octane, inquiètes, ont exploré l’appartement. Elle ont très vite dû se rendre à l’évidence : Raymonde n’était plus là.

La jeune duchesse a perdu la tête, imaginé un rocambolesque rapt nocturne, perpétré par sa mère, pendant qu’elle et Octane étaient endormies. Elle a téléphoné au Krasnapolski. On lui a passé la duchesse, arrivée, comme prévu, un peu plus tôt dans la matinée. Aurélie est entrée dans une rage folle quand elle a appris la nouvelle.

La voiture s’engage dans une rue plus animée. Les commerces commencent à ouvrir. Octane s’écrie soudain :

– La v‘là ! La v’là ! Fonce !

– Où ça ? Où ça ?

– Là-bas, avec deux babas-cool !

– Mais où ça, merde ! Explique !

Octane tend le doigt d’une façon frénétique, désigne un point éloigné, parmi les passants, de l’autre côté de la rue. Aurélie et Xavier, les yeux écarquillés, tentent d’apercevoir la silhouette familière et placide de la porchère. En vain. Octane s’exclame :

– Merde, ils tournent dans la rue, là-bas. Arrête !

Xavier stoppe.

Sans demander leur avis aux deux femmes, la punk saute du véhicule, s’éloigne au pas de course vers le coin de la prochaine rue. Xavier se rue sur ses talons. Avec des coups d’avertisseurs excédés, les voitures contournent la Land-Rover mal garée.

Elles ont rattrapé les deux hippies. Une fille qui, de loin, pouvait passer pour Raymonde les accompagnait. Elles sont retournées à la voiture. La quête a repris.

La journée s’est passée en vaines recherches. C’est le milieu de l’après-midi. Découragées, elles se sont arrêtées le long d’un canal, regardent passer les vedettes pleines de touristes. Le silence. Elles fument. À l’arrière, Octane rêvasse, affalée dans un angle. Xavier se retourne sur son siège.

– Brûle-toi !

La punk ouvre sa chemise sur sa poitrine nue, tire une bouffée rapide. L’incandescence de la braise dans la pénombre. Xavier sourit.

– Regardez comme elle le fait bien, mère.

La duchesse, le visage fermé, ne réagit pas. Octane écrase sa cigarette près de l’aréole de son sein gauche. Son petit visage triangulaire se crispe, elle ferme les yeux, ondule, exhale un long soupir. Puis, elle jette le mégot éteint par la vitre baissée.

Le silence revient. Octane le rompt la première, propose :

– Le mieux serait de retourner à l‘appart’. Si Raymonde est paumée, elle y reviendra. Peut-être même qu’elle y est déjà, et qu’on est là à attendre comme des connes !

Xavier remue la tête.

– Ce n’est pas sot ! Qu’en pensez-vous, mère ? De plus, nous pourrons passer le temps, la salle de punition est très bien équipée.

La duchesse a un geste d’indifférence lasse.

– Fais à ton idée !

Xavier a porté sa mère dans ses bras jusqu’au quatrième étage, l’a installée dans un vieux et confortable canapé de cuir râpé aux angles. Toutes les pièces sont visitées. En pure perte. La porchère n’est pas revenue. Ensuite, désœuvrées, elles envisagent une séance à trois. Aurélie accepte sans enthousiasme.

Octane rit.

– L’appétit vient en mangeant, vieille pute !

Puis une discussion l’oppose à la jeune aristocrate. La punk revendique sa part du marché qui a été passé entre la mère et la fille. Elle se bute.

– J’en n’ai rien à foutre que Raymonde soit là ou pas. Ça change quoi ? Ta vieille a dit qu’elle serait esclave. Alors, je veux la casser. C’est tout ! C’est mon droit. Il fallait me demander mon avis avant de décider !

Xavier se rend à ses arguments sommaires. Elle se tourne vers sa mère.

– Je crois que vous n’allez pas pouvoir éviter de vous soumettre.

La duchesse hausse les épaules.

– Ce n’est pas plus mal. La souffrance et l’avilissement distrairont mon esprit hanté par le souvenir de Raymonde ! Je vais attendre encore, mais sans espoir.

Elle consulte sa montre en sautoir.

– Jusqu’à minuit. Ensuite, tu me reconduiras à l’hôtel. Fernand et Marthe me ramèneront à Bouchecourt.

La duchesse se tait, plonge son regard perçant dans les yeux de Xavier.

– Tu ne pouvais prévoir qu’elle disparaîtrait, mais tu es responsable de ce qui arrive ! Tu l’as ouverte alors que je projetais de la fermer, d’effacer sa nature de femelle ! Pourquoi ?

Xavier a un petit rire désinvolte.

– Pour entamer votre volonté ! Pour vous affaiblir, mère ! C’est réussi ! Regardez-vous ! Loin de tout entourage qui pourrait vous aider, vous voilà dans un appartement inconnu, incapable de vous déplacer, à la merci de deux filles dont l’une se trouve être la vôtre ! Vous êtes dans une mauvaise passe. Très vulnérable.

Les yeux gris fer de la duchesse pétillent d’amusement.

– Je te rappelle que j’ai survécu deux ans à Punta Negra, tu sais, ce village de chercheurs d’or, au fond du Mato Grosso. Les derniers temps, je couchais dehors, dans la boue, devant le bordel. Je servais aux hommes qui n’avaient pas assez d’argent pour se payer une pute ! Certains me frappaient pour s’exciter ! Il y avait une communauté d’Allemands, des brutes suréquipées et un peu snobs, qui m’avait surnommée die Sumpflache, le trou boueux ! Leur distraction était de me pisser dessus. Me retrouver ici, ne m’inquiète pas beaucoup.

Une expression admirative sur le visage d’Octane. Elle interroge Xavier.

– C’est vrai ? Elle a fait ça ?

– Oui. Entre autres choses ! Mais elle devient comme les anciens combattants : elle se met à raconter ses exploits.

– N’empêche ! elle est géniale, ta vieille ! On va la foutre à poil, et la mettre sur le fauteuil où t’as craqué la chatte à Raymonde !

Elles déshabillent la duchesse, l’installe dans le siège d’examen. Les jambes sans vie, squelettiques sont placées dans les reposoirs, sanglées. Une autre attache, passée sous les longs seins plats, assujettit le tronc au dossier. La vulve, l’anus semblent disproportionnés dans cet entrejambe décharné, cette raie d’un brun malsain, presque effacée entre les fesses atrophiées. La chaînette s’échappe de la fente. Octane tire dessus. Le clitoris émerge, rouge vif, d’entre les nymphes lie-de-vin qui se déplient, se déploient, se déplissent.

– Je vais lui mettre un poids ! Qu’est-ce que je pourrais accrocher ?

Xavier lui montre le tiroir où sont rangés des plombs de différentes grosseurs, tous pourvus d’un petit crochet.

– Combien tu crois qu’elle peut supporter au clito ?

– Deux cents grammes sans problème. Trois cents grammes sont possibles, si tu laisses peser le poids peu à peu. Plus lourd, ça risque d’arracher l’anneau. C’est toi qui décides. Elle t’appartient !

La punk choisit des masses de cent et cinquante grammes. Elle les montre à Aurélie, explique ce qu’elle va lui infliger. Xavier, de l’autre côté de la pièce, fait son choix dans une panoplie de godemichés. La duchesse tend la main, caresse la joue d’Octane, lui fait signe de se pencher, lui parle à l’oreille.

– Fais-moi très mal, mon petit. J’ai perdu Raymonde. Aide-moi à me résigner.

Pour la première fois, Octane ne l’appelle pas “vieille pute”.

– D’accord, Aurélie. Je t’aime bien. Je regrette pour Raymonde. Ça aurait été au poil, nous quatre ! Même si pour moi, c’était qu’une grosse vache blondasse.

La duchesse sourit, amusée.

– Resteras-tu avec Xavier ?

– Oui. Mais je vais lui en faire baver, jusqu’à ce qu’elle comprenne pour de bon que j’en ai rien à foutre de son fric.

– Elle le sait, mon petit, elle le sait.

– Bon, b’en alors, pour pas qu’elle oublie !

– C’est ça, pour qu’elle s’en souvienne. Tu as raison. Mets-moi les poids à présent. Attends. Écoute. À un moment donné, je te demanderai quelque chose. Me promets-tu d’obéir ?

– C’est quoi ?

– Ne me demande rien. Promets.

La fille réfléchit un court instant.

– C’est juré. Tu veux que je crache ?

– Oui. Dans ma figure !

Le jet de salive s’écrase sur l’œil de la duchesse, coule long du nez aquilin, jusqu’à la bouche trop rouge dans ce visage blafard.

Xavier s’approche. Une cravache est coincée sous son bras, elle tient un phallus en caoutchouc durci, de bonne taille, hérissé d’aspérités, et deux très longues aiguilles. La punk qui s’apprêtait à suspendre le premier poids, interrompt son geste.

– C’est pour moi ?

– Oui, je vais te punir en même temps que tu t’occupes de ma mère. Continue ce que tu étais en train de faire.

Octane accroche un plomb de cent grammes à l’anneau, le laisse peser sans préparation. Un rugissement sauvage échappe à la duchesse qui se raidit dans ses sangles. L’inertie des jambes contraste avec le haut du corps vibrant de souffrance. L’organe, aminci par la tension, pâlit. Xavier hoche la tête avec une moue d’appréciation, conseille :

– Il est préférable que les tissus s’habituent pendant quelques minutes. Ça permet de mettre beaucoup plus lourd. Bras dans le dos ! Présente tes seins !

La fille se redresse, noue ses mains sur ses reins, bombe le torse pour offrir sa curieuse poitrine, longue, pointue et relevée comme si un fil invisible la soutenait par les bouts à l’horizontale.

Xavier saisit une mamelle, la presse pour en durcir l’extrémité. Elle ajuste une aiguille au centre du téton, perce l’épiderme grenu d’une petite saccade.

– Je vais l’enfoncer en longueur. Jusqu’au thorax. Je ferai pareil à l’autre ensuite.

Octane approuve d’un battement de paupières. Elle pâlit, se mord la lèvre inférieure, serre les poings. Le métal progresse dans la masse du sein, transperce les glandes, finit par buter contre une côte. Un tiers de l’aiguille reste au dehors. Des larmes accrochées aux cils d’Octane. Elles grossissent, finissent par rouler sur ses joues. La jeune duchesse ne masque pas son émotion.

– Que tu es belle quand tu pleures !...

– Que tu es belle quand tu me regardes pleurer !... Fais-moi l’autre, pour que je voie encore ça sur ta figure.

Le second sein est piqué à son tour. Cette fois, l’acier arrive dans une zone intercostale. Rien ne vient stopper son avance. Xavier change la direction de l’aiguille, cherche, jusqu’à ce qu’elle rencontre un obstacle. Le visage d’Octane ruisselle de pleurs. L’admiration de Xavier confine à l’extase.

– Superbe ! Elles sont enfoncées jusqu’à l’os ! Tu as très mal ?

– Oui. C’est super.

– Parfait. Tu peux t’occuper de ma mère, maintenant.

La punk se retourne. Les prunelles grises d’Aurélie la fixent avec intensité. Elle ajoute cent grammes. Cette fois, au lieu de lâcher la masse avec brusquerie, elle la soutient, la laisse peser de tout son poids de façon progressive. Le clitoris s’allonge, mince comme un ver, au milieu. Le trou où passe l’anneau, distendu, laisse entrevoir la chair vive de l’intérieur. Une volupté anormale plaque un masque hébété sur le visage de la duchesse. Elle murmure :

– Je jouis, bordel de Dieu ! Je jouis !

– Laisse-la jouir ! Viens.

La fille se détourne comme à regret de la vue du clitoris étiré, prêt à se rompre. Xavier explique :

– Je vais te cravacher les seins pour tordre les aiguilles à l’intérieur.

– Elles vont casser !

– Non. J’ai essayé tout à l’heure. Elles se déforment, c’est tout. Tu veux que je t’attache ou ça ira ?

– Ça ira.

Xavier se met sur le côté. La cravache siffle, sabre une mamelle de bas en haut. Le sein s’écrase, bondit, retombe, mais conserve un aspect bizarre, tordu. Le hurlement de la punk est effroyable. La jeune duchesse ne lui laisse pas le temps de récupérer. Un nouvel impact accentue la déformation. Octane tremble avec tant de violence qu’elle s’écroule à genoux. Xavier ne s’émeut pas. Elle passe de l’autre côté, recommence sur l’autre sein. La fille s’évanouit.

Son inconscience est de courte durée. Lorsqu’elle revient à elle, Xavier la tient dans ses bras, l’enlace, chuchote à son oreille.

– Tu as été merveilleuse. Regarde-les !

Octane, le visage encore ravagée par la souffrance, abaisse son regard sur sa poitrine marquée de deux longs hématomes noirâtres, et qui a pris une forme anormale.

– Putain, j’ai un mal de chien, mais c’est génial ! J’aurais jamais cru qu’on pouvait faire ça !

– Je te ferai bien pire, petit déchet !

– Tout ce que tu veux ! Il faut que je continue à punir ta mère. Elle va finir par s’emmerder, si je la laisse trop longtemps !

– Attends, je veux t’enfoncer ça dans le cul !

Elle montre le godemiché à la surface irrégulière. Octane se tourne, se prosterne, présente ses fesses ouvertes. Son anus est habitué à des pénétrations de fortes tailles, mais les saillies accrochent le sphincter. Xavier doit procéder par à – coups brusques pour faire disparaître le phallus dans le rectum. La fille gémit, ondule, creuse les reins pour mieux s’offrir. Une dernière pesée, et il ne dépasse plus qu’un court tronçon de l’anus.

– Ça me ravage le fion, ce truc !

– C’est fait pour ça ! Maintenant tu peux t’occuper de ma mère !

Octane se lève, s’approche d’Aurélie qui ne lui laisse pas le temps de s’emparer d’un nouveau poids. Elle gronde d’une voix sourde :

– Arrache mon anneau ! D’un coup ! Vite !

Xavier n’a pas le temps d’intervenir. Octane obéit. Elle saisit à pleine main la chaînette et les poids en place, tire avec une brusquerie suffisante pour qu’elle n’ait pas à s’y reprendre. Xavier, debout, est figée par le cri effroyable de sa mère. Du sang coule de l’extrémité déchirée de l’organe. Les poids, la chaînette avec son anneau tombent au sol. Octane s’approche de la jeune duchesse pétrifiée.

– Elle m’avait fait promettre, Xavier. J’étais obligée.

Épilogue

Xavier et Octane boivent une bière à une table d’un café sur Rembrantsplein. Aurélie est repartie à Bouchecourt depuis quelques jours. Elles sont restées dans cette ville où elles se sentent bien. Elles sortent, s’amusent, font l’amour. La jeune duchesse a pardonné à Jonathan. Ils se voient de temps à autre. Xavier ne refuse plus au peintre ses fesses de jeune homme.

Raymonde est oubliée ou presque. S’il arrive qu’elles évoquent la porchère, c’est sans s’y attarder. Le mystère de sa disparition demeure entier, et elles ne cherchent plus à l’élucider. Elles ont épuisé toutes les hypothèses : fugue qui aurait mal tournée, rapt par un réseau de traite des blanches, chute et noyade dans un canal. Le lendemain du départ d’Aurélie, elles sont allées à la police pour signaler l’absence prolongée, anormale de leur amie. On ne leur a donné encore aucune nouvelle.

Xavier boit une longue gorgée de bière blonde et douce. Un peu de mousse reste accrochée à sa lèvre supérieure. Octane se penche, enlève l’écume d’un coup de langue discret.

– Les pinces te font toujours mal ?

– Non. La chair s’est habituée. Je ne sens presque plus rien !

– J’arrangerai ça tout à l’heure ! Je vais faire saigner ta petite chatte, salope !...

Elles rient. Puis Octane dit de but en blanc :

– Elle s’est peut – être perdue dans le port d’Amsterdam.

Xavier secoue la tête.

– Il n’y a pas de port à Amsterdam !

– Ouais !... et alors ?

FIN