eISBN 9782744810701

© Média 1000, 1998

PRÉAMBULE

Plus peuplés que certaines petites villes, les Grands Magasins sont des navires de croisière. On y est en villégiature, isolés de l’agitation de la rue et du bourdonnement des bureaux. Et partis pour flâner dans ce qui est, depuis un siècle et demi, le premier univers virtuel.

Malgré leur gigantisme, les Grands Magasins sont à l’opposé de la “grande diffusion”. Les hypermarchés ressemblent aux quais d’un port et c’est pour cela qu’ils n’ont pas leur place au cœur de la ville. On y déballe des marchandises, des matériaux bruts, parfois encore gerbés sur leurs palettes, et anonymes, dévalués par leur abondance même. Personne ne rêve dans un hyper, place de marché aseptisée où plus rien ne sent rien — ou plutôt dont seuls les rayons de conserves exhalent des relents synthétiques vaporisés par diffuseur.

Il y a fort à parier que le XXIe siècle verra fleurir en Europe ces malls à l’américaine qui tentent de concilier l’hypermarché et le Grand Magasin, villes à eux seuls, peuplés d’une faune post-moderne de clones au top de leurs performances. Et de serial killers. (Quand les humains sont dupliqués, on ne peut les aimer, ou les tuer, qu’en série.)

Restera-t-il encore, autrement que sous forme de curiosités touristiques, de ces “passages” chers à Landru, notre serial killer à nous, promenoirs où l’on se montre autant que l’on regarde, et qui proposent les tentations de l’imprévu, du furtif, la rencontre avec un vieux livre ou une vertueuse créature qui perdra la tête un instant, une fois...

Le badaud des Grands Magasins évolue dans l’intimité de ses rêves et les rêves de son intimité. Il visite des intérieurs possibles et tout ce qu’il voit, tout ce qu’il touche, le renvoie au confort de son home réinventé : les vêtements de sa garde-robe, la disposition de la salle de bains, les rideaux, la tonnelle et les accessoires du jardin, les instruments de la vie domestique...

Dans cette maison de poupée géante, ses rêves s’entrecroisent avec ceux des autres visiteurs. Demain, dans le cyberespace, vous croirez rencontrer votre voisine en chemise de nuit au milieu de votre salon. Mais au rayon literie des Dames du Monde, elle est là, en chair et en os, pesant du poids tiède de ses petites fesses rondes sur les édredons moelleux qui en gardent un instant l’empreinte indiscrète...

Après le cirque et les terrains d’aventures pour espions, Pol Balchoï nous conduit dans des antres suaves. Ici, pas d’étalons obscènes ni de gorilles libidineux. Juste une ruche d’humains lubriques, doués chacun et chacune d’envies, d’attirances et de charmes bien spécifiques, qui ne peuvent pas mieux s’exprimer que dans un lieu où l’on trouve tout, à chaque instant...

Robert Mérodack

I

Lundi 2 juin - Rue de Boulainvilliers

— Arrêtez, vous me faites mal ! Je vais crier !

— Crie !

Elle hurle, appelle à l’aide. L’homme ne prend même pas la peine de la bâillonner de sa main. Il durcit encore, grossit... Comme si c’était possible... Des pines comme ça, ça n’existe pas ! Et pourtant... Les larmes aux yeux, elle sent ce tronc d’arbre, ce bélier, la fourrager, aller, venir en elle. Et grossir encore... Elle est vaincue. La gorge en feu, la nausée au bord des lèvres, elle se tait. Le cri est inutile. Les sanglots montent, débordent.

Les rangées de vêtements sur les cintres, l’entourant de partout, l’étouffent de leur odeur de neuf. Ainsi, à la lumière crue de la lampe de poche, toutes ces manches sans mains, ces épaules sans corps, accentuent sa solitude sous les coups du violeur. Ses grognements et la douleur à chaque fois.

— Je vous en supplie... gémit-elle.

— Ta gueule !

Des tenailles insensées s’abattent et lui broient les épaules. Des tenailles pleines de doigts, les mains de l’homme. Il va lui briser les os. L’un après l’autre, à la lumière blafarde de la lampe de poche, sous des centaines de vêtements alignés. Le nez dans la moquette poussiéreuse, les lèvres baveuses, elle glisse dans cet au-delà de la souffrance, s’abandonne à son bourreau.

Quelque chose lui écrase le clito. Son corps entier s’embrase. Une flamme, une unique flamme de plaisir la calcine jusqu’au tréfonds des os, la désintègre.

Elle hurle.

Tournoie, tombe à en mourir dans la jouissance insupportable.

S’affale, vidée, sur la moquette poussiéreuse. Baudruche sous les vêtements alignés.

— Madame ?

Elle grogne, la joue contre la moquette, le nez morveux.

— Tenez.

Sans ouvrir les yeux, elle tend le bras, prend le peignoir de soie qu’on lui tend et s’assied, nue et brisée, dans l’odeur sèche de l’apprêt.

— Faut-il vous aider ?

— Ça ira, merci.

Une voix de canard grippé. Chaque fois pire.

— Je vous laisse.

— C’est cela.

Elle ne peut s’en passer. Une drogue, ce cagibi bourré de fringues et ce veilleur de nuit qui la surprend. Jamais vu un braquemart pareil. Un monstre de foire. Sa pine lui fait les couilles en or, à ce bonhomme. Elle n’est pas sa seule cliente, elle le sait. Femmes riches, toutes...

Elle se lève péniblement, passe le peignoir de soie, va prendre une douche.

— Voici et voici pour l’étalon, dit-elle en remettant une enveloppe supplémentaire.

Honorine Laiguisier glisse, sans les compter, les billets dans le coffret en acajou et remercie.

— À bientôt, madame.

— J’espère que non.

Flore Beycherelle, 37 ans, directrice des Galeries Les Dames du Monde sort de la pièce lambrissée sans un mot, le cul broyé. Femme de pouvoir et cliente malgré elle du très confidentiel salon SM de la rue de Boulainvilliers, dans le seizième arrondissement. Un des plus chers et des meilleurs de Paris. Du sur mesure : « Exigez, nous nous chargeons du reste ! » Flore a fait reconstituer une entière réserve de vêtements pour jouer à la voleuse surprise par le gardien de nuit... Un régal.

II

Elle entre toujours aux Galeries comme n’importe quelle cliente. La plupart de vigiles ne savent pas qui elle est ou, s’ils font le rapprochement, pensent qu’il s’agit d’une simple ressemblance. Dans leur esprit, la directrice de cet énorme bâtiment du siècle dernier, de cette institution des grands boulevards dont les réclames sont synonymes de Paris, cette femme ne peut entrer comme tout le monde par l’un des innombrables accès publics. Inconcevable ! Ils imaginent, sans doute, qu’il existe une porte discrète pour Rolls-Royce agrémentée d’un ascenseur privé. Mais tous ignorent qu’elle rêve souvent de se taper la plupart d’entre eux.

Ils connaissent son existence, savent qu’elle tient la barre du gigantesque édifice, mais ils ne la voient pas regarder leurs braguettes, derrière ses lunettes noires, quand elle les croise. Une femme parmi les centaines qui passent... Une des rares à s’aller faire défoncer le cul dans un claque à deux bâtons la séance. Une fois par semaine...

Laque noire et pourpre. Cuir vert foncé. Son bureau. Dans un coin, un brûle-parfum. Elle aime l’odeur de l’encens. Souvenir de Diane, sa sœur aînée. Une baba-cool pur jus à l’époque de la route des Indes. Sa chambre sentait l’encens et le shit. Leurs parents ne connaissaient que l’arôme pinard et Gauloises bleues. Elle admirait Diane, si grande, si blonde, toujours marrante. Aujourd’hui, grande sœur est grand-mère dans l’Essonne. Elles se téléphonent quelquefois l’an.

Laque noir et pourpre. Cuir vert foncé. Autant salon que bureau. Elle s’étend sur le divan, près de la table basse, ferme les yeux. Il lui faut un quart d’heure pour passer, mentalement, du claque de Boulainvilliers à la direction des Dames du Monde. Solange, sa secrétaire, sait que, le jeudi après-midi, on ne la dérange sous aucun prétexte.

Rayon Produits Frais

Liliane sourit. Il est là, en train de regarder les tomates et les courgettes avec la plus grande attention. À le voir, on penserait un spécialiste de la bouffe, le genre Guide Michelin et compagnie, tellement la façon qu’il a de sentir un légume, de le choisir plutôt qu’un autre, est experte. Il a de longues mains, de longs doigts. Il palpe, tâte. Sa planchette sous le bras, elle le frôle sans un regard et s’en va continuer l’inventaire. Elle note ce qui reste, ce qui manque, rayon par rayon. Elle commence par le haut, s’accroupit aux rayons du bas. La première fois qu’elle l’a remarqué, elle inventoriait des confitures en conditionnement d’un kilo. Confiture d’abricot, elle se souvient. C’était il y a un mois. Accroupie, elle emplissait les colonnes de la feuille agrafée sur la planchette. C’est en avançant à croupetons qu’elle se sentit observée. Elle a levé la tête. Debout, à quelques mètres, il avait le regard braqué entre ses jambes. Un autre aurait regardé aussitôt ailleurs. Pas lui. Il a continué à fixer sa petite culotte. Elle sentait le désir de l’homme lui picoter le coton moite de son slip, le désintégrer pour imaginer sa fente. Un frisson lui parcourut le bas-ventre. Elle se redressa et partit d’un pas vif. Elle alla dans la réserve, fraîche, sombre, s’appuyer contre une montagne de bouteilles d’eau minérale. Le chatouillement continuait. Elle imagina des choses... Elle se toucha discrètement. N’y tenant plus, elle alla aux toilettes.

Elle inventorie les lundis, jeudis et samedis.

Il est fidèle au rendez-vous.

Ils ne se parlent pas. Il l’attend aux légumes. Elle va aux confitures, s’accroupit, écarte les jambes, il la regarde. Il se branle doucement au fond de sa poche. Elle reste aussi longtemps qu’elle peut puis file se branler aux toilettes de la réserve.

Aujourd’hui, elle sourit.

Elle passe en vitesse supérieure...

À peine est-elle accroupie qu’il débarque au coin du rayon. Les clients qui vaquent ne s’aperçoivent de rien, tant leur manège est discret, bien mené, subtil. Elle emplit une colonne, une deuxième, change de position, écarte, s’exhibe. Elle porte un string. Il voit la ficelle se perdre entre les fesses. Il a un frisson. Elle en est sûre. L’électricité du voyeur se communique en elle et le cordon qui s’enfonce légèrement dans son anus, semble très chaud. Elle aimerait qu’il l’enfonçât du bout du doigt à l’intérieur du trou de son cul, ainsi accroupie, près du rayon des confitures d’abricot. Elle dézipperait sa braguette et, d’un geste sûr, lui sortirait la pine du caleçon, raide. Un mois, à raison de trois fois par semaine. Douze fois qu’elle se trempe la culotte et lui bande à craquer, au rayon confitures. Ils ne se sont jamais dit un mot. Des timides ? Des pervers ? Les deux ? Lui, cabas en main, elle, planchette et bloc-notes sur les cuisses, ils tendent à le rompre un lien invisible.

Qu’elle brise aujourd’hui, en se levant d’un coup. Plus tôt que prévu. Il sursaute. En passant près de lui, elle le frôle, lui serre le coude et va vers la réserve sans se retourner. Elle croise un grand Black de deux mètres poussant une palette de boissons, aussi grand que lui.

— Salut, Liliane, ça va ?

— Salut, Ambroise. Pressée, comme d’habitude...

— Comme d’à bite rude ?

— Ha ! ha ! Très drôle.

« Tu ne crois pas si bien dire, le bougre ! » pense-t-elle en écartant la porte à doubles battants des réserves. Elle se glisse entre deux piles de caisses, qu’elle a repérées le matin même. Des conserves de poisson. Elles ne seront pas en rayon avant lundi. Elle le sait, c’est elle qui fait les inventaires... L’espace forme un « L » d’un mètre de largeur. Elle l’attend, le souffle court, le cœur battant. Ils ne se sont jamais parlé, mais déjà tout dit... Viendra ? Viendra pas ? Osera ? Osera pas ?

« L’ai-je assez excité ? »

Un brusque flot de lumière et de son. Quelqu’un entre...

Bureau de la Direction

Flore Beycherelle, s’étire et se lève, d’attaque. Elle s’assoit à son bureau noir laqué, pose les mains sur le grand buvard vert, attend.

La porte s’ouvre sur Solange avec un plateau chargé d’une théière, d’une tasse et d’un pot de miel. Darjeeling. Comme tous les jeudis à 15 heures.

— Merci, Solange.

La secrétaire s’en va sans un mot. Fine, blonde, 35 ans.

« Dommage que je ne sois pas lesbienne... Encore que. Mais, le plaisir d’un côté, le travail de l’autre, n’est-ce pas ?... Bien, voyons voir ce que l’après-midi nous réserve. »

Rayon Produits Frais

— Psst !

Il sursaute, regarde dans sa direction.

— Ici ! chuchote-t-elle.

Il est là, son cabas en main, planté comme un poireau, sans bouger. Il est con ou quoi ?

— Ici, entre les caisses. Vite !

Propulsé par un ressort soudain, il la rejoint d’un bond.

— C’est que... commence-t-il.

Sans répondre, elle lui empoigne la braguette. Il a le burin d’acier. Il halète. D’un geste expert, elle le dézippe, sort sa pine, la serre, la masse, la broie.

— Viens ! halète-t-elle, en l’entraînant par la bite dans l’autre partie du « L », invisible de tous.

Bureau de la Direction

Le seul rendez-vous est à 16 h 15. Une heure à poireauter. Elle a horreur de ça. Elle se lève, glisse le bout d’un doigt sur un fil d’argent séparant deux panneaux. Léger ronronnement. Un panneau glisse, dévoilant une petite pièce entièrement tapissée de caméras. En son centre un fauteuil et un clavier de commandes. L’œil de la patronne. D’ici, elle voit tout ce qui se passe dans le vaisseau des Grands Boulevards, pas un mètre carré des Dames du Monde n’échappe à sa vigilance, à sa fabuleuse indiscrétion. Des toilettes aux cabines d’essayage, en passant par le foyer des vigiles, les réserves, les rayons, les caisses, tout, entièrement tout, est tapissé par ce réseau invisible de caméras, opérantes tant dans l’obscurité qu’en pleine lumière. Une jeune femme accroupie taillant une plume à un type entre deux rangées de caisses attire aussitôt son attention.

Rayon Produits Frais

— Bouge, fais-moi des trucs, reste pas comme ça ! murmure Liliane, surexcitée. Tiens regarde ! dit-elle en se tournant, en relevant sa jupe, baissant ses collants et écartant ses fesses sur la ficelle du string, à en avoir mal.

Elle prend la pine, se frotte contre et appuie, l’enfonçant doucement dans le trou de son cul. Elle sait qu’il a dû se branler des centaines de fois en imaginant tout ça et le reste. Qu’il y aille, qu’il se serve !

Vague de lumière soudaine. Ambroise revient avec son palet vide. Elle imagine la pine du grand Black, prend celle qu’elle serre entre les doigts, l’abaisse un chouïa, se l’enfonce dans le con brûlant, trempé comme une soupe. L’homme commence à réagir, à haleter, à aller, venir en elle, de plus en plus raide. Elle ne va pas tarder à jouir.

Tout en allant, venant, elle le sent fouiller dans son cabas. Soudain, quelque chose de froid lui frotte le trou du cul, tandis que l’homme gonfle comme c’est pas permis. Le contact se précise, une pression se fait sentir, quelque chose de gros, de frais. Il écarte la ficelle, la pénètre avec ça entre les fesses. La pine atteint le maximum d’érection, tandis que le truc s’enfonce, inexorablement, lui écartant l’anus, lui faisant mal.

— Eh ?

— Chut ! fait l’homme.

Elle tâtonne de la main. Un concombre ! Le salaud ! Jamais on ne lui a fait le coup ! Elle se démène.

— Si tu continues à bouger, je crie au viol ! chuchote l’homme, la voix amusée.

C’est un comble ! Et en plus, il se marre ! C’est qui, ce type ?

Merde ! Si on les surprenait... Si la chef l’apprenait, elle se ferait virer illico. Faute grave : macache pour le chometon ! Sans boulot, avec les traites à payer et tout le reste... La sentant hésiter, il enfonce le légume pour marquer son pouvoir. Qui la croirait si elle disait que c’est le client qui l’a entraînée dans la réserve pour la violer ? Qu’il l’a menacée ! Avec quelle arme ? Un concombre ? Faute grave, pas de chômage et la rue au bout du tunnel. Il retire lentement le concombre, le remplace par un doigt, puis deux qu’il enfonce profondément, les faisant légèrement tourner, les appuyant sur la paroi qui les sépare de la pine.

Elle n’a jamais été enculée. À peine un doigt de temps en temps. Qu’elle retirait illico. Si le type insistait, elle arrêtait les frais. Mais ici... Impossible. Le mouvement des doigts commence à dégager une légère chaleur en elle où s’ajoute un petit chatouillement. Elle a beau se révolter, n’en pas vouloir, elle se décontracte lentement du cul. Une sensation inconnue s’ajoute à celle de la pine, compagne, complémentaire. Les doigts s’écartent peu à peu. La chaleur le chatouillement se mêlent, les doigts se retirent pour le concombre, bien mieux accueilli.

Bureau de la Direction

— Tiens... la petite Liliane ! sourit Flore en zoomant avant.

Jouissant d’une mémoire phénoménale, elle connaît le nom de tout son personnel.

Le derrière et le concombre emplissent l’écran. La vue du légume vert, roide, s’enfonçant lentement entre ces fesses blanches, durcies de douleur et de plaisir, pénétrant ce trou du cul dont les bords brun rose s’écartent, généreusement lubrifiés, l’excite subitement. Au plus haut point. Pour peu, elle courrait dans la réserve sodomiser elle-même cette petite vendeuse anonyme. Écartant les jambes, elle glisse la main entre ses cuisses et se frotte, à travers les bas, la fente, encore douloureuse du traitement de tout à l’heure. Ses collants de prix sont trempés. Une goutte de transpiration dégringole le long de sa joue.

Rayon Produits Frais

— Non ! chuchote-t-elle.

L’homme, sans répondre, enfonce encore le légume entre ses fesses. Le concombre et la pine se frottent à travers la fine paroi les séparant. La douleur est forte, mais se mêle, par vague à un étrange plaisir sourd. Elle ne peut gémir, elle ne peut en aucun cas se faire surprendre. Serrant les mâchoires à les faire éclater, le souffle court, elle subit la double pénétration entre douleur, nausée et plaisir de plus en plus sourd, de plus en plus fort. Elle ne peut pas crier... Pour tenir le coup, elle se met à se masser le clito. Le contact la foudroie, fouette le plaisir anal, lui enflamme le trou du cul et le con et le corps. Elle ne peut pas crier. Elle enfonce les doigts dans la muraille de carton du labyrinthe. Le plaisir augmente. Éclate, explose. Elle se mord le poignet. L’homme retire sa pine et le concombre, s’agenouillant, lui lèche le bord trempé, rougi de l’anus qui hésite à se refermer. Cet infime chatouillement est la goutte de feu, le plaisir déborde comme un volcan, déverse sa lave encore et encore. Se mordant le poignet à sang, elle sanglote, gémit, jouit comme jamais.

Bureau de la Direction

Flore Beycherelle se lève, retourne dans son bureau, ouvre un panneau laqué qui donne sur ce qu’elle appelle « la salle de correction ».

III

Liliane est en train de se remaquiller aux toilettes du personnel quand une inconnue entre, qui la fixe en silence. Une brune, élégante, coiffée avec une frange style années 30, qui sent la cadre sup’ à plein nez.

Elle se raidit. Pas le genre de rencontre qu’on aime faire, quand on vient de se faire ramoner le cul à coup de concombre par la clientèle.

— Liliane ?

Comme elles ne sont que deux, il n’y a pas de doute possible.

— Ouais ?

— Si vous voulez bien me suivre...

— Vous suivre ? Où ça ? Et pourquoi je vous suivrais ? Qui êtes-vous ?

— Je suis l’assistante de madame Beycherelle. Elle aimerait avoir un entretien avec vous...

Liliane sent son sang la quitter et son cœur pomper l’angoisse.

— Qu’est-ce que j’ai fait ?

— Je l’ignore. Tout ce que je puis vous dire, c’est que j’ai pour mission de vous conduire auprès d’elle.

« Personne m’a vu ! Personne m’a vu ! » pense Liliane, les yeux baissés en suivant Solange. « Une augmentation ? » essaie-t-elle de s’imaginer, pour se donner du courage. Au fond d’elle-même, son intuition féminine lui dit qu’il n’en est rien.

Bureau de la Direction

— Bonjour, Liliane...

Liliane, debout, au garde-à-vous, ne trouve rien à répondre à la blonde qui la considère des pieds à la tête. Une femme comme dans les magazines ou les films américains quand l’héroïne est femme d’affaires, en tailleur chic.

— Euh... Bonjour.

— On ne vous a rien appris, à l’école ?

— À l’école ? B’en si... Comme tout le monde.

— Alors vous ne pourriez pas répondre « Bonjour, madame la directrice » ? Comme tout le monde ?

Liliane rougit et fixe ses chaussures.

— Allez !

Le ton cingle comme un coup de fouet.

— Bonjour, madame la directrice.

— C’est mieux, ma petite. Vous devez avoir mal au derrière.

Liliane sursaute et la regarde en cillant, la bouche ouverte.

— Évidemment, un concombre...

Liliane est glacée.

— Comme cela. Sans lubrifiant...

Sa gorge se noue, les larmes ne sont pas loin. L’impression de vivre un cauchemar.

— La position debout doit vous sembler plus confortable. Je ne vous proposerai donc pas un siège. Un client ?

Les larmes se mettent à couler en silence. Elle renifle.

— Ça suffit ! crie Flore Beycherelle. Répondez !

— C’est... C’est la première fois... Je vous le jure ! Et... Et personne ne nous a vus. Et puis, et puis, c’est... C’est mon fiancé ! ment-elle péniblement.

— Votre fiancé... L’amour fou, à ce que je vois ! À moins... À moins que vous ne soyez des pervers qui ne parviennent à jouir qu’entre des caisses d’eau minérale... Je m’attends à tout, avec la sexualité humaine... dit-elle en se levant.

Liliane baisse aussitôt les yeux pour retourner à la contemplation de ses chaussures. Elle sent la directrice approcher à pas feutrés, sur l’épaisse moquette : le pas du chat derrière l’oiseau... Elle rentre la tête dans les épaules en serrant les fesses. Flore s’arrête à quelques centimètres, dégageant un parfum lourd, de prix. « Un parfum à faire bander les hommes » ne peut-elle s’empêcher de penser, excitée malgré elle par le musc des essences.

— Belle petite gueule... Beau petit cul... Vous avez eu du plaisir ?

Des larmes plein les cils, le nez bouché, elle ne peut que hocher la tête.

— Répondez !

Le ton la flagelle.

— Oui...

— Oui, qui ?

— Oui... madame la directrice...

— Vous avez eu du plaisir tout de suite ?

— Non... Madame la directrice.

— Quand ?

— Plus tard... D’abord, ça a fait mal.

— Eh bien, voilà ! Il fallait le dire... fait Flore sur un ton radouci. Mal d’abord, plaisir ensuite... Venez !

La directrice se dirige vers le mur, pose les doigts sur un panneau qui se met à glisser, dévoilant une porte.

— Vous venez ? Allez, je ne vous mangerai pas... Liliane la rejoint dans une pièce entièrement tapissée de panneaux laqués de noir, éclairée par quelques spots. Interloquée, elle reste sur le seuil. Un grand sourire aux lèvres, la directrice des Dames du Monde la rejoint et la gifle à toutes volées.

— Eh ? Ça va pas ? se révolte Liliane, malgré sa peur et sa stupéfaction.

— Si, au contraire ! répond Flore Beycherelle en lui administrant un nouvel aller-retour et en la poussant au milieu de la pièce.

Perdant l’équilibre, Liliane s’affale de tout son long sur l’épaisse moquette noire. Flore, d’un pas ferme, se dirige vers le mur du fond, ouvre un panneau et sort un long fouet d’un placard, tandis que la porte de la pièce se referme automatiquement dans un bourdonnement sinistre. Se sentant prise au piège, Liliane se recroqueville. Le fouet claque à quelques centimètres de sa joue.

— Debout !

Elle est incapable du moindre mouvement. Le fouet claque un peu plus près, la frôlant.

— Je ne répéterai pas !

Fiévreuse, grelottante, Liliane se lève, les joues noyées de larmes.

— Déshabillez-vous !

Elle tend une main tremblante vers les boutons de son chemisier.

— Plus vite !

En sanglotant, Liliane détache l’un après l’autre les boutons, laisse tomber son chemisier par terre...

— Le reste. À poil !

Un sursaut de dignité lui fait lever la tête et foudroyer la directrice du regard. Mais le fouet s’abat si vite qu’elle n’a pas eu le temps de le voir. La lanière lui brûle atrocement la chair de l’épaule.

Elle crie.

— Allez-y, ne vous gênez pas, personne ne peut vous entendre. Et maintenant, vous allez m’enlever tout cela !

Vaincue, Liliane abaisse sa mini-jupe, ses collants, son string, enlève son soutien gorge, dévoilant ses seins lourds et fermes. Flore, la considère, un sourire cruel aux lèvres.

— Il vous a fait mal, le concombre ?

Liliane hoche la tête que oui. Le fouet part, lui brûle l’autre épaule.

— Oui, madame... Oui, madame. Je vous en supplie, arrêtez, madame !

— J’arrêterai si vous êtes bien sage.

— Je... Je serai sage, madame.

— Bien. Tournez-vous et penchez-vous.

Vaincue, soumise, Liliane s’exécute.

— Écartez les fesses.

Elle pose une main frissonnante sur chacune de ses fesses et les écarte largement. Une vague de plaisir sourd lui parcourt l’anus. Quelque chose le heurte, le pénètre durement, en une fois. Profond.

Le manche du fouet !

— Branlez-vous !

Liliane cherche et trouve illico son clito qu’elle titille furieusement. Le manche du fouet, plus mince que le concombre, lui fait moins mal et son va-et-vient, loin d’être désagréable, rejoint le chatouillement de son clitoris. Malgré elle, elle gémit.

— Debout !

Elle se redresse, le manche du fouet, profondément enfoncé dans le derrière. Flore se met à l’entourer lentement de la lanière, lui liant les jambes.

— Si vous tombez, je vous frappe ! fait-elle, glacée en se mettant en face de Liliane.

Son parfum musqué dégageant de lourdes bouffées sensuelles, excite la petite vendeuse qui accélère le titillement de son clito.

— Stop ! Mains le long du corps !

Liliane obéit au quart de seconde.

— Bien droite ! Voilà... Parfait !

La directrice des Dames du Monde lève la main et la passe doucement sur la poitrine lourde, ferme, dévoilée. Les aréoles durcissent et s’érigent aussitôt.

— On dirait que ça vous plaît ?

— Oui...

La directrice la regarde en enfonçant ses ongles dans les seins, et la griffant. Du sang se met à couler.

— Oh, ma pauvre, mais vous saignez ?

Terrorisée, Liliane ne sait que répondre. Elle se contente de hocher pauvrement la tête.

— Malheureuse chérie, attendez, nous allons soignez ça, murmure Flore en posant les mains bien à plat sur les griffures sanglantes.

— Ça va mieux ?

De chaudes larmes noyant ses yeux, Liliane acquiesce en silence.

— Oh, tout ce sang ! Léchez ! ordonne-t-elle en tendant la paume de sa main droite.

Les seins en feu, Liliane lèche son sang tandis que Flore lui caresse le clito de la main gauche.

— À la bonne heure, dit-elle en voyant sa main bien propre. L’autre, maintenant !

Et Liliane de lécher tandis que Flore lui triture le clito. Le plaisir monte.

— Voyons voir...

Flore inspecte soigneusement ses paumes. Soudain, elle fronce les sourcils et s’écrie :

— Petite dégueulasse, il en reste encore.

D’un coup sec, elle retire le fouet du trou du cul, le brandit en reculant :

— C’est de ça que vous voulez ?

— Non, non, madame, je vous en supplie !

— Alors, nettoyez-moi ça convenablement, cette fois ! Et Liliane de lécher une main après l’autre, tandis que Flore, cette fois, se branle.

— Bien, dit-elle au bout d’un moment, je pense que ça ira.

Sans ajouter un mot, elle retourne à son placard et revient avec un gode-ceinture en argent.

— Mettez-le-moi !

Liliane qui n’a pas l’habitude de ce genre d’ustensile fait de son mieux d’une main tremblante.

— Pas comme cela, petite idiote ! la fustige Flore en le lui arrachant des mains pour se le mettre elle-même.

— Tournez-vous, penchez-vous !

Les dents serrées, la malheureuse Liliane obéit. À peine a-t-elle pris la position qu’une main s’abat violemment sur ses fesses, puis une autre et encore une autre, et la fessée pleut jusqu’à ce que le gode la sodomise si lentement qu’elle ne s’en aperçoit qu’au bout d’un moment.

— Branlez-vous, salope ! ordonne Flore en se caressant le clito.

— Si vous racontez ce qui vient de se passer, explique Flore, un quart d’heure plus tard, personne ne vous croira. Je vous propose ceci : soit je vous vire, soit je vous augmente. Vous avez une minute pour me répondre.

— De combien, l’augmentation ? répond Liliane, une lueur rusée et lubrique dans le regard.

IV

Rayon Boucherie

— C’est dégueulasse... sanglote Corinne.

— Vas-y ou tu sais bien quoi ! groume Raymond Orasse. Sur le point de vomir, Corinne enveloppe la grosse pine pleine de bosses, l’enveloppe d’une tranche de foie de veau crue et la masse en léchant le bout du gland. La bile lui baigne le fond de la gorge. Sûr et certain qu’elle va dégueuler son déjeuner. L’homme se met à grogner de plaisir. Il aime la douceur de l’abat serré autour de sa bite par les petites mains blanches de cette jeune blondinette. Cette ado à qui on donnerait le bon Dieu sans confession. Cette gamine qu’il a surprise en train de voler des boîtes de foie gras... Il lui a donné le choix entre la porte ou la docilité. Corinne a besoin de fric... Sans son petit commerce de foie gras et la misère qu’on lui paie comme apprentie bouchère...

— Maintenant !

Elle embouche la pine au foie de veau comme un hot-dog, avec au fond d’elle-même une furieuse envie de mordre... La grosse pine pleine de bosses frémit. Elle la masse, la suce de plus en plus vite. Le boucher en chef émet un chapelet de petits grognements.

Un jet brûlant lui fouette le fond de la gorge, elle avale, avale, en pensant à n’importe quoi.

— Ça va...

Les larmes aux yeux, elle se retire, lâche l’abat qui tombe par terre, se relève, va pour sortir des vestiaires déserts à cette heure.

— Attends !

Quoi encore ?

Sans se retourner, elle attend.

— Tu sais que je ne t’ai jamais vue à poil ?

Un frisson la parcourt.

— Viens avec moi !

— Mais... Vous aviez dit que ce serait juste la branlette !

— J’ai changé d’avis. Viens !

Une vague de révolte la submerge. Elle ne va quand même pas accepter de devenir l’esclave de ce salaud !

— Non !

— Comment ça, non ? s’exclame le géant, la forçant à se retourner.

La vue de cette face large et plate, ces petits yeux porcins et ces joues bleuâtres de barbe, ces grosses lèvres en saucisse et cette haleine...

— Non ! sanglote-t-elle.

— Tu vas venir, fermer ta gueule et faire ce que je te dis de faire !

Lui broyant le bras, il l’entraîne rapidement dans un cabinet de toilette.

— Monte sur la planche ! ordonne-t-il.

Elle s’exécute en pleurant. L’endroit est long et étroit comme on les dessinait au siècle dernier. Le boucher se colle contre la porte, ouvre sa braguette et se prend la pine.

— Vas-y ! Fais-moi rebander.

Les sanglots débordent, elle pleure, renifle, mais, vaincue, déboucle machinalement la ceinture de son jeans.

— Pas comme ça ! Mets-y du sentiment !

Du sentiment !... Quoi encore ? Salaud ! Fumier ! Ce gigantesque tas de merde ayant le culot de parler de sentiment la révolte en profondeur. La colère monte, sèche peu à peu les larmes. L’idée de la vengeance se fait doucement sentir, offrant une perspective, la libérant d’un poids. La mettant à l’aise avec sa conscience. À partir de maintenant, elle sera plus victime que victime ! Pour lui... Car elle va se mettre à jouer, et non plus à subir.

En fermant les yeux pour ne pas qu’il surprenne son regard, elle tangue des hanches en déboutonnant son jeans. Zip ! la braguette. Elle écarte le tissu, exhibant sa petite culotte de coton imprimé, comme on en trouve treize à la douzaine pour trois fois rien du côté de Barbès. Redresse le bas de son T-shirt. L’élastique du coton, la peau de son ventre, sa braguette ouverte, elle tangue, la blondinette, sur la planche des wécés. Il se remet à grogner, le porc. Bien, vas-y, mon gros, je ne sais pas encore ce qui t’attend, mais tout ce que je sais, c’est que ça t’attend et qu’à l’heure venue, tu douilleras, je te jure ! Elle tangue, se tourne, fait rouler ses fesses, y plaque les mains sur chaque poche arrière du jeans. Il grogne, le porc, il grogne. Elle fait glisser son pantalon en prenant soin de ne pas abaisser la petite culotte. Plus il en aura, moins il se méfiera ! Elle sent son regard sur ses fesses comme une pluie de clous... Elle se retourne, lui montre le devant de son slip, imprimé de palmiers, le relève doucement mais fermement pour que le tissu lui entre dans la fente, puis retrousse son T-shirt jusqu’à la base de son soutien-gorge. Les yeux mi-clos, elle regarde le visage du porc. Rouge-bleu, prêt à exploser. Elle sent que la situation change, qu’elle prend doucement la direction des choses. Elle s’accroupit, s’assied pour enlever ses baskets, faire glisser son pantalon. Elle écarte les cuisses, exhibe son entrejambes, fendu de coton imprimés de palmiers et d’îles désertes à quelques sous la douzaine, du côté de Barbès. Le porc ne peut en détacher les yeux. Elle y passe doucement l’index, en haut, en bas, en haut, en bas. Le porc se serre la pine en grognant. Elle se lève, remonte sur la planche, enlève son T-shirt, dévoile un sous-tif à 20 balles du même magasin. Se caresse la poitrine, se retourne pour montrer sa petite culotte se perdant dans la raie de ses fesses.

Elle commence à s’amuser...

Elle se sait pas encore comment elle le fera déguster... Mais ce sera pas triste. En attendant, il faut qu’il soit à point.

Bureau de la Direction

En se rhabillant, Flore Beycherelle va jeter un coup d’œil à la salle des écrans. Son attention est attirée par une petite blondinette, qui enlève son soutien-gorge sur la planche des wécés de la boucherie.

« Tiens, tiens... »

Elle règle la caméra pour se faire une idée du public et éclate de rire, en voyant Raymond Orasse, la queue en main et au bord de l’apoplexie. Elle regarde sa montre.

— Tu ne perds rien pour attendre, mon cochon !

Rayon Boucherie

Corinne se pince les tétons. Elle est étonnée de les sentir aussi durs. L’idée de vengeance aurait-elle des vertus aphrodisiaques ? Elle les étire, allongeant ses petits seins. Le porc émet un râle. Il va éjaculer, sûr et certain. Elle a envie de faire durer son sentiment de pouvoir, de le sentir ainsi dans le creux de sa main. D’un bond gracieux, elle descend des wécés, lève la planche, abaisse sa culotte, s’assied et se met à pisser.

— Eh ? parvient à grogner le porc.

— J’allais pas faire dans ma culotte. Viens, si tu veux voir...

Le visage mauve, les yeux exorbités, la queue comme un poteau électrique, le porc s’avance. Il ne la dégoûte plus, il l’amuse... Il est énorme, sa pine plus grosse qu’un salami de deux kilos. Elle écarte les cuisses, recule sur la planche, il se penche.

— Tu vois ?

— Non, grogne-t-il, caverneux.

— Si tu vois pas, tu peux toucher...

La main tremblante, il glisse un doigt entre ses cuisses jusqu’au jet qui l’asperge. Elle lui pisse sur le doigt, lui qui tout à l’heure la torturait sévère. Il suffirait de rien pour qu’il lâchât la purée, qu’il s’écroulât, là, à ses pieds, un doigt sous son jet de pisse. Il ne bouge plus, il est comme paralysé, un masque de souffrance défigurant, si c’est possible, sa moche gueule extra-plate. Un chatouillement lui pince le bas-ventre. Elle sourit car elle sent qu’elle prend peu à peu son pied. Elle glisse un doigt entre ses cuisses et se frotte le clito tout en faisant pipi sur le doigt du porc. Le plaisir monte, monte... Une idée lui vient. Elle glisse l’autre main, s’asperge le doigt et le pose sur les lèvres du gros dégueulasse.

Il pousse une sorte de beuglement, éjacule sur ses petits seins nus, alors que les dernières gouttes de pipi tombent sur son doigt, gros comme un jambonneau.

— Appel de service. Raymond Orasse est demandé au Rayon Boucherie. Je répète, Raymond Orasse est demandé au Rayon Boucherie ! clament, à cet instant, les hauts-parleurs des Dames du Monde.

Paniqué, il range son braquemart en moins de deux et sort en claquant la porte.

Corinne sourit en se caressant doucement le clito.

V

Rayon Parfumerie

— T’as vu ?

Sophie regarde, hoche la tête.

— Ouais...

— Dommage qu’on soit au rayon dames...

— C’est peut-être un pédé ?

— Ça nous ferait une belle jambe !

Elles pouffent, mais se reprennent rapidement. Au rayon parfumerie (de luxe), pouffer, éclater de rire et tout autre manifestation du genre ne sont pas bien perçues. Au rayon parfumerie (de luxe) les vendeuses se doivent d’être élégantes, parfaitement maquillées et, par dessus tout, réservées. Il est bon qu’elles donnent l’impression d’avoir inventé la formule de ce parfum à cinq cent balles le dé à coudre, qu’elles ont pour mission de vendre. Alors quand une Sophie et une Geneviève élégantes, parfaitement maquillées, se donnent des coups de coudes en pouffant à la vue d’un bel étalon s’approchant de leur rayon, cela est extrêmement mal perçu.

Sauf par l’étalon en question...

— Excusez moi, mesdames...

Elles se taisent, papillotent des paupières encore un instant puis, très professionnelles :

— Vous désirez ?

— Que vous me la racontiez !

— Je vous demande pardon, monsieur ?

— Je désire que vous me racontiez la bonne blague qui vous faisait tant marrer à l’instant...

Excellentes vendeuses, donc excellentes comédiennes, elles le regardent « sans comprendre ».

— De quoi s’agit-il, monsieur ?

— Allez, c’est bon, je vous ai vues. Vous rigoliez toutes les deux il n’y a pas vingt secondes. Et ne la ramenez pas le genre « mais monsieur, que vous prend-il ? » Parce que, justement, ça ne prend pas, je suis du métier.

Du métier ?

Elles le regardent sincèrement surprises.

Lui, imperturbable, dépose une mallette en cuir griffée sur le comptoir, l’ouvre sur un large échantillonnage de parfums.

— Alain Martin, se présente-t-il. Je suis le nouveau délégué commercial. On ne vous a pas averties de ma venue ?

Elles rougissent sous le fond de teint, des bouffées chaudes de leurs parfums montent subitement aux narines de l’homme.

Il est beau, il plaît irrésistiblement aux femmes, il le sait et il en joue. Au fil du temps, la polissonnerie aurait fini par perdre de son intérêt s’il ne s’était amusé à la corser le plus souvent possible. Parfois en la préparant, d’autres fois en utilisant son sens aigu de l’improvisation, comme c’est le cas ici.

— On ne vous a pas averties, soupire-t-il. Décidément, la conscience professionnelle se perd. J’en ferai la remarque à qui de droit. Auriez-vous un peu de temps à m’accorder ?

Sophie et Geneviève hochent la tête. Elles se sentent nanties d’une certaine importance et quand cela vient d’un mâle de ce gabarit, ça fait plutôt plaisir.

— Vous êtes ?... demande-t-il en regardant Sophie.

— Je suis ?...

Geneviève lui donne un petit coup de pied discret sous le comptoir.

— Ah ! Oui. Je suis... Moi, c’est Sophie.

— Enchanté !

À la manière dont c’est dit, elle réprime à la dernière seconde le réflexe de tendre la main pour le baise-main. L’homme jette un regard interrogateur à Geneviève.

— Geneviève dit-elle, baissant sa voix d’un ton pour la jouer à la Rita Hayworth.

L’homme s’incline, sourire UV aux lèvres. Elles prient farouchement l’une et l’autre le dieu des parfumeurs pour qu’aucune emmerdeuse ne vienne leur demander conseil à l’instant.

— Curieux que vous ne soyez pas prévenues... murmure l’homme comme pour lui seul, en sortant précautionneusement ses échantillonnages.

Elles en profitent pour remarquer ses belles mains aux longs doigts manucurés. Un chatouillement fait frémir l’aine de Geneviève, un autre les fesses de Sophie. Une longue expérience du rayon parfums de luxe leur permet de n’en rien laisser paraître. Sauf à l’œil exercé d’Alain que le frisson du chasseur parcourt illico.

Il étale un carré de velours grenat sur le verre du comptoir, prend délicatement ses flacons l’un après l’autre et les dépose comme des objets de valeur sous le regard diablement intéressé des deux femmes.

L’excitation du chasseur monte en chatouillement dans le bas-ventre...

— Voilà, dit-il d’une voix d’acajou.

Il aurait étalé, pour le leur offrir, le trésor de l’Aga Khan qu’elles n’en auraient pas moins souri. Les bouffées chaudes de leurs parfums de luxe, ajoutées aux multiples fragrances de ce haut lieu de la cosmétique où d’éclatants îlots s’étalent à perte de vue, amorcent chez lui une légère et douce érection. Du coin de l’œil, il les détaille. Celle de gauche, Sophie, 20 ans, brune, potelée, sourire à fossettes et derrière rebondi, l’autre, Geneviève, 35 ans, grande, mince, châtain clair, petits nichons et longs doigts de taquineuse de pine de première bourre. Elles le dévorent des yeux l’une et l’autre.

— Héliotrope, gardénia. Opopanax, iris, œillet, cardamome... dit-il de sa voix d’acajou, les faisant frissonner.

Il fait mine de se concentrer, ouvre un petit flacon, leur tend.

— Dites-moi ce que vous en pensez.

Elles se penchent ensemble. À la dernière seconde, Sophie laisse la place à Geneviève, qui hume en fermant les yeux. Il a prit soin de mettre le flacon suffisamment bas pour qu’elles se penchent. Effectivement, Geneviève a de petits nichons dans un sous-tif blanc.

— Et alors ?

— Œillet ?

— Bravo ! Qu’en pensez-vous ?

— Très bon.

— Et vous ? demande-t-il à Sophie qui trépigne.

Elle se penche : beaux nichons bien ronds dans un sous-tif noir. Elle lève les yeux trop tôt, croise son regard, rougit un brin, avant un petit sourire entendu.

— Oui, oui, ça sent l’œillet.

— Que mettez-vous ? demande-t-il.

— Rose Noire de Shangaï, répond-elle en émettant une lourde bouffée.

— Cuir Vénitien, ajoute Geneviève.

— Plutôt coquins...

Elles éclatent de rire.

— N’est-ce pas la première raison d’un parfum, mesdames ?

Elles hochent la tête.

— Attirer l’homme... dit-il comme pour lui seul.

— Mon parfum vous attire ? demande Sophie.

— Plutôt, oui.

— Sophie ! la réprimande son aînée.

— Laissez, Geneviève. Il n’y a aucun mal à cela... Ce serait faire injure à la Rose Noire de Shangaï et à Sophie que d’être indifférent ! Oui, Sophie, votre parfum m’émeut, dit-il en la regardant dans les yeux, puis en faisant descendre son regard jusqu’à sa poitrine.

Elle lui rend un sourire éclatant avant de se pencher mine de rien sur les échantillons, lui dévoilant ses charmes. Geneviève qui n’est pas dupe, la regarde en pinçant les lèvres.

— À chacune sa personnalité. Par exemple, Cuir Vénitien me fait penser à un verre de Porto que je prendrai au balcon d’un palais dominant la lagune de Venise. Tandis que la Rose Noire de Shangaï m’évoque un alcool étrange par une soirée très chaude en mer de Chine, bien entendu. Je crains fort que vous ne m’excitiez ! dit-il, en les regardant bien franchement, avec un grand sourire.

Elles sursautent, frissonnent, lui rendent son sourire avec un accent un rien salace.

— Merci, fait Sophie.

— Ne me remerciez pas... N’importe quel homme en bonne santé et qui serait à ma place...

— Vous n’êtes pas n’importe quel homme, l’interrompt-elle.

— Sophie, voyons !

— Allez, allez... Vous n’êtes pas l’une et l’autre n’importe quelles femmes non plus... Dommage.

— Dommage quoi ? ne peut s’empêcher Sophie.

— Que nous soyons ici plutôt que sur une plage...

Elles rient l’une et l’autre d’un air entendu.

— J’aimerais tellement vous voir en maillot de bain !

— Coquin ! s’exclame Geneviève.

— Vous m’y poussez ! Vous par exemple devez avoir un corps athlétique. Mince, dur, à la fois souple et musclé... Et vous, toute ronde, moelleuse... Ah... soupire-t-il.

Sans s’en rendre compte, elles se penchent et s’accoudent au comptoir. Il plonge les yeux dans leurs décolletés, compare leurs poitrine, son érection se confirmant. Il se tait exprès quelques instants.

— Vous ne dites plus rien...

— Je regardais vos seins...

— Oh !

Elles font mine de se redresser.

— Ne bougez pas ! Ils sont tellement beaux ! Auriez-vous le cœur de frustrer le pauvre travailleur harassé que je suis ?

— Pauvre chéri, sourit Sophie, en détachant un bouton de son chemisier.

— Sophie !

— Et alors ? Sur une plage, il en verrait bien plus...

— Ah ! En voir plus... Le rêve.

— Quoi, par exemple ? continue Sophie, imperturbable.

— Tout, bien sûr ! Allez ! Il est temps que nous passions à des choses sérieuses, soupire-t-il à fendre l’âme.

Sans un mot, il ouvre un autre flacon et le tend à Sophie.

— Ça sent bon, dit-elle l’esprit ailleurs.

— Héliotrope ? demande Geneviève.

— Bravo !

Des bouffées de plus en plus fortes de la Rose Noire de Shangaï, mêlées de ce musc particulier à la femme en chaleur, montent aux narines d’Alain.

« Elle est prête » pense-t-il, réjoui.

— C’est vous, la responsable ? demande-t-il à Geneviève.

— Euh, oui...

— Il ne faudra pas oublier de me faire signer le bordereau rouge R480.

— Le quoi ?

— Le nouveau bordereau, vous savez, pour certifier que je suis passé vous voir. Ils sont de plus en plus paranos.

Elle le regarde étonnée.

— On ne vous en a pas parlé ?

— Non.

— Décidément !... C’est embêtant, dit-il en la considérant, navré. Je suis très embarrassé... Sans le double, je vais me faire taper sur les doigts...

— Je vais me renseigner à la comptabilité ! fait Geneviève, agacée par ce manque de conscience professionnelle de tous ces fonctionnaires de la Compta.

Elle quitte le comptoir d’un pas vif et disparaît dans les rayons de luxe. Sophie, toujours accoudée, le dévore des yeux. Il s’accoude à son tour et lui murmure :

— Le meilleur des parfums est celui de la femme... Elle hoche la tête, un peu égarée.

— Si je vous demandais de me faire sentir le vôtre ?

— Le mien ? Mais, mon quoi ? demande-t-elle, perdue.

— Votre parfum... intime.

Elle ouvre la bouche, la referme, la rouvre, le regarde en rougissant violemment.

— Vous... vous êtes sérieux ?

— Tout ce qui a de sérieux... d’autant que Geneviève en a pour quelques minutes, au moins...

Sans doute l’argument porte-t-il car, sans un mot, elle glisse la main, sous le comptoir, la passe discrètement sous sa jupe et se cherche quelques instants. Finalement, elle tend un index soigneusement manucuré et très humide, luisant. Il se penche, hume : moitié de l’après-midi, elle a fait pipi plusieurs fois... délicieuse épice, s’ajoutant à toutes celles de son sexe. Il ferme les yeux, ne peut s’empêcher un sourire de plaisir béat.

— Vous aimez ?

— J’adore. Permettez ?

Il prend le doigt, le met en bouche et le suce doucement en passant la langue tout autour. Sophie pousse un petit cri et met l’autre main immédiatement sous le comptoir.

— Sophie... J’ai envie de vous.

— Moi aussi... Mais... Mais où ?

— Ici.

— Ici ? s’écrie-t-elle, ahurie.

— Oui, très vite.

— Mais... Mais, il n’y a pas de place !

— Mais si. Regardez !

Elle recule, regarde, estime la place, un petit sourire vicieux au coin des lèvres.

— Venez !

Il ne se fait pas prier et entre dans le comptoir avec le plus grand naturel, afin de ne pas attirer l’attention. De toute manière, à cette heure de l’après-midi, les bourgeoises prennent le thé, les honnêtes gens sont au travail et peu de monde déambule dans le brillant dédale de la parfumerie des Dames du Monde.

Une partie du comptoir est une sorte de cagibi, soigneusement dissimulé sous des panneaux de bois précieux, destiné à stocker des produits et faisant également office de penderie. Ils s’y glissent, après avoir jeté un bref coup d’oeil pour s’assurer que personne ne les voit.

Dans la faible clarté de ce placard, Sophie se colle immédiatement contre lui et lui roule un patin enflammé. Il glisse une main dans son soutien-gorge, l’autre remonte le long de ses cuisses. Un petit sein dodu, dur, à l’aréole gonflé, dressé de désir haletant. Elle déboutonne son chemisier pour qu’il le suce et le lèche, dans les bouffées de musc et de Rose Noire de Shangaï. Elle dézippe sa braguette, lui sort la bite, hors d’haleine, se retrousse, frotte le gland contre ses collants...

— Tourne-toi, ordonne-t-il.

Elle se retourne, se penche, abaisse ses collants noirs, sa culotte en satin noir, offrant ses fesses rebondies et sa fente gonflée, trempée, à s’y noyer. Il est tellement excité que sa queue est prise de tressaillements : cette fille, il n’y a pas une seconde, encore habillée, là, au milieu du magasin, dont il apercevait à peine le soutien-gorge, et dont l’idée du corps l’excitait au plus haut point, elle est là, offerte à son sexe, à ses doigts. Il s’accroupit, passe un long coup de langue sur sa fente, entres ses fesses. Elle couine. Il se redresse et d’un coup de reins, la pénètre. C’est délicieusement chaud et mouillé. Il va, il vient tandis qu’elle se prend les fesses, les écarte, lui offrant son petit trou le plus secret, froncé, ourlé d’un fin duvet sombre. Il y passe l’index, appuie doucement. C’est gonflé, tendu, excité. Il grattouille de l’ongle. Elle gémit. Il la pénètre lentement du doigt, jouissant du muscle qu’il force avec douceur, de la muqueuse, trempée elle aussi. Il entre, il sort, sans aller trop loin. Exprès. Elle pose une main sur sa main, l’encourageant. Il veut la pénétrer plus en profondeur, mais est arrêté par un obstacle dur et légèrement bosselé. Le sait-elle, le sent-elle ? Est-elle vicieuse à ce point-là ? Il faut croire que oui, car elle appuie plus fort sa main sur la sienne. Il ressort, lui prend un doigt, l’enfonce dans son trou du cul, il reglisse le sien et la rejoint le long de la merde. Elle gémit. Elle est vicieuse à ce point-là. Il pose son index contre le sien et l’enfonce dans son caca, tandis qu’il la fourre en un va-et-vient de plus en plus sauvage. Quand il la sent partir, il retire sa main, sort sa pine et lui écartant largement les fesses, la sodomise d’un coup de reins, lui broyant l’étron au fond du cul.

Se mordant le poignet pour ne pas qu’on l’entende, elle part comme rarement il a vu partir une femme. Pires que toutes, ces gosses de 20 ans.

N’y tenant plus, il lui noie le derrière de longs jets brûlants.

Le monde s’écroule. Ils sont là, haletants dans la pénombre, soudés l’un à l’autre.

— Sophie ?

Sophie se raidit. Geneviève ! Déjà de retour et qui la cherche.

— Sophie ? Où es-tu passée ?

Il se dégage d’un coup de reins, remet sa pine dans sa braguette, s’essuie les doigts à un paquet de mouchoirs en papier.

— Ici... Euh... Je montrai le stock à monsieur Martin. Petit silence.

— Le stock, hein ? C’est ça, le stock ! grince Geneviève pas dupe. Et il l’a bien aimé, le stock ? L’inventaire a été satisfaisant ? Vous êtes encore là, vous ?

— Oui et je vous attends pour signer le bordereau rouge R480...

Petit silence.

— D’accord. J’en profiterai pour vous montrer ce qu’immanquablement, elle a oublié de vous faire voir ! ajoute-t-elle en ouvrant la porte du placard. Allez, au boulot, toi ! dit-elle à Sophie qui sort, tête basse. Bordereau rouge 480, hein ?...

VI

Bureau de la Direction

— Bonjour inspecteur, prenez la peine d’entrer ! Costume anthracite et sourire 18 carats, l’inspecteur Harry Beaumont traverse le bureau et s’assoit sur le divan du petit salon, en face d’elle.

— Contente de vous voir. Quel bon vent vous amène ? Léger froncement de sourcils, pincement des lèvres. Apparemment pas de bonnes nouvelles...

— Vous prendrez bien un peu de thé avec moi ?

Harry Beaumont, le superflic franco-américain, acquiesce d’un hochement de tête. Ce cocktail de charme latin et d’assurance espiègle made in US a toujours été du goût de Flore Bey-cherelle. Sans jamais y goûter... Elle sait qu’il est sensible à ses attraits de classe et se laisse courtoisement désirer. N’est-il pas bon d’avoir un grand flic au cas où ? Mais c’est vrai que ça ne la dérangerait pas qu’il vînt la délivrer du vilain monsieur, dans son claque à deux bâtons la séance... Elle l’a rencontré, un après-midi qu’elle s’ennuyait, champagne en main, dans une garden-party du côté de Rambouillet, quand soudain, une eau de toilette particulièrement raffinée... Elle s’est retournée, il était derrière elle. Il l’a emmenée quelquefois au théâtre, quelquefois au restaurant ou à des expositions. Harry Beaumont, est flic, cultivé et esthète. Elle se demande parfois s’il ne la considère pas comme une belle plante de grande classe... Petite pensée maso d’une aristocrate de la haute finance...

— Avec plaisir, madame la directrice.

Solange apparaît aussitôt plateau en main. Lapsang-Sou-chong, biscuits salés et petits verres de saké. Elle connaît les habitudes, Solange. Une secrétaire précieuse. Flore quitte son bureau et rejoint Harry sur le divan, devant la table basse, une antiquité en laque de Chine. Harry se lève pour faire le service. Un plaisir que de passer du Darjeeling au Lapsang-Souchong en compagnie de cet étalon de race. Les ardeurs du bordel de la rue de Boulainvilliers ne sont pas tout à fait éteintes. S’il savait...

— Et alors, Harry ?

— Ce n’est pas l’ami, Flore, c’est le flic qui est venu. Elle fronce les sourcils et, tout en buvant la première gorgée, elle ne peut s’empêcher de faire rapidement l’inventaire des trois derniers mois en matière de comptabilité, bordel, faits et gestes, etc. RAS... Que se passe-t-il ?

— Ça me semble bien grave, tout ça !

— Ça l’est !

— Tu ne me lis pas mes droits ? sourit-elle, en faisant allusion à la procédure d’arrestation en vigueur aux États-Unis.

Il lui répond par un sourire et hoche la tête en buvant une gorgée.

— Rassure-toi, nous n’avons encore rien trouvé sur toi... plaisante-t-il. Non, Flore, je suis venu t’informer personnellement qu’une faction de terroristes a des vues bien précises sur les Dames du Monde...

— Leur misogynie n’est plus à vanter...

— Humour et sang-froid... Deux parmi les qualités que j’aime chez toi, Flore...

— Quelles sont les autres ?

— Secret de flic... Bon. Je crains que ce ne soit du sérieux... Je quitte à l’instant un ami de la DST. Une faction dissidente extrémiste a décidé de foutre le bordel à Paris. Les Dames du Monde sont un symbole, tu es la première cible. J’ai insisté pour que ce soit moi qui te mette au courant.

Un frisson glacé la parcourt, suivi aussitôt d’une vague fiévreuse. Elle grelotte, transpire... Une bombe aux Dames du Monde... Les flammes, les cris... La panique. La verrière, tout en haut, qui s’écroule et s’abîme du sixième au rez-de-chaussée... Un samedi, c’est plein à craquer de clients. La circulation encombre le boulevard, les trottoirs sont bondés, les secours arrivent très mal. Les blessés se comptent par dizaines...

Elle prend le saké et boit deux verres coup sur coup.

— Que proposes-tu ?

— Plusieurs équipes de professionnels vont s’infiltrer discrètement aux Dames du Monde. Je dirigerai les opérations.

Elle est sur le point de lui parler de sa chambre secrète, tapissée d’écrans télés, mais se ravise... Peut-être plus tard ? Chaque chose en son temps...

VII

Rayon Parfumerie

— Ce sera un inventaire complet, qu’on ne nous dérange sous aucun prétexte ! précise Geneviève à Sophie, qui lui lance à son tour un regard de rancune.

Elle ferme la porte. Pour la deuxième fois, Alain Martin, V. R. P., se retrouve dans la pénombre en compagnie d’une femme qui veut en croquer... Sophie est une gamine. Celle-ci, c’est autre chose... Difficile d’en faire ce qu’il veut, d’orchestrer la symphonie pour corps et hautbois... Elle se colle contre lui, lui donne un petit baiser sur le menton.

— On ne dit plus rien ? Fatigué ? Sophie t’a pompé à ce point-là ?

— Elle ne m’a pas vraiment pompé...

— Qu’est-ce que tu lui as fait ?

— Des choses...

— Raconte ! susurre-t-elle, la voix rauque, tout contre lui dégageant, de lourdes bouffées de Cuir Vénitien.

L’idée d’une lanière de cuir entre ses fesses dures de sportive, l’émoustille.

— Qu’est-ce que tu lui as fait ? répète-t-elle.

— Sodomisée.

— Donne de détails...

— Je l’ai prise par derrière. Elle a écarté les fesses, je la lui ai mise dans le cul.

— La petite salope. Je n’aurais jamais crû ça d’elle... Qu’est-ce que tu vas me faire, beau mec ?

Elle passe ses longs doigts fins sur sa braguette gonflée à rompre. Dézippe d’un coup de poignet, la sort du caleçon.

— Elle est dure... chuchote-t-elle, ravie, ce qui a le don de l’exciter davantage.

Elle passe un ongle long, inflexible, manucuré, sur son gland, l’enfonce dans le canal urinaire, tourne, sort, descend, glisse sur la peau du pénis lisse, fine, tendre, enfonce ses griffes d’un coup.

— Aïe !

— Je sais que t’aimes ça ! dit-elle en tirant vers le bas à lui déchirer la pine en deux.

Il se courbe légèrement, elle en profite pour lui enfoncer l’index de l’autre main dans le cul. Le plus loin possible. Le tourne dans tous les sens.

— Aïe !

— Tu vas fermer ta petite gueule d’amour, ou quoi ?

Jamais une femme ne lui a parlé sur ce ton. Mais la pine tirée à se rompre, ce long doigt dans le cul, le ton vulgaire et autoritaire, accroît son érection. Elle le sent, la garce.

— Continue à bander encore, mon beau, et tout se passera bien, dit-elle en lui quittant le trouduc pour fouiller sur une étagère derrière lui, tout en continuant à tirer un max.

Subitement, il a très envie de lui toucher un téton. Une envie incoercible. Les Dames du Monde seraient en train de cramer, qu’il ne ferait pas un pas avant de lui avoir passé un doigt sur le bout d’un sein. Il plonge une main légèrement tremblante dans son décolleté, à peine a-t-il effleuré le téton désiré, senti une décharge électrique lui galvaniser les reins, qu’elle lui mord l’avant-bras. La douleur est aussi inattendue que cruelle. Il se retire en criant.

— Encore un cri, et je te pèle la pine jusqu’au menton !

Elle a trouvé ce qu’elle cherchait... Quelque chose de froid glisse sur une de ses fesses, rejoint la raie, s’y introduit, descend jusqu’au trou de balle, s’y enfonce d’un coup. Il réprime un second cri avec la plus grande difficulté. L’objet introduit est long et lisse. S’évasant vers le bas. S’évasant trop... Elle lui fait mal en l’enfonçant si loin. Il grimace, ferme les yeux.

— C’est la première fois qu’on t’enfonce un flacon de Cuir Vénitien dans le derrière ?

— Oui, croasse-t-il.

— Attends ! Tu vas aimer, mon cochon... murmure-t-elle en amorçant un va-et-vient, tout en s’accroupissant.

Elle passe la langue sur sa queue, la met en bouche. La salive et la langue apaisent la douleur tandis que le flacon qu’elle lui promène entre les fesses crée un chatouillement bienfaisant.

— Elle est bien épicée, ta queue, mon salaud...

Il a joui, il n’y a pas dix minutes, et doit se concentrer pour ne pas lui lâcher la purée jusqu’au fond de la gorge. Le souvenir des fesses rebondies de Sophie, de l’étron qu’il lui écrasait au fond et ce voyage directement après dans la bouche de cette salope, consciente de ce qu’elle suce en lui ramonant le cul, a un effet terrible. Il se livre désespérément au calcul mental pour ne pas éjaculer illico.

Le sent-elle ? Toujours est-il qu’elle se redresse en lui retirant le flacon. Le regarde droit dans les yeux et lui dit :

— Soulève-moi et prends-moi debout.

Sans attendre sa réponse, elle lui enlace les épaules, saute et lui enserre la taille de ses jambes repliées. Il est tellement raide, dressé, qu’il la trouve sans chercher et s’introduit en elle. Curieusement, son con est plus large que celui de Sophie. Mais comme Alain se paie une des triques les plus terribles de son existence, ça n’a pas grande importance. Il sent son haleine chaude et haletante contre son cou. Elle lui passe la langue, le suce, le mordille, tandis que, lui tenant les fesses dans chacune de ses mains, il la baise comme un sapeur pompier. Elle part tout doucement... La méchante, la sadique, l’autoritaire, il suffit qu’elle soit dans les bras d’un homme pour redevenir douceur et soumission.

Du coin de l’œil, il voit la porte s’entrouvrir et, le temps d’un battement de cil, Sophie les rejoint dans le cagibi. Elle se retrousse, enlève culotte et collants, se glisse en doigt en elle, commence à se branler. C’est alors qu’elle remarque le flacon de Cuir Vénitien, qu’elle prend aussitôt pour en faire un gode.

— Je sais que t’es là, petite salope... murmure Geneviève. Je t’ai entendue prendre le flacon. Fous-le-moi dans le cul ! Tout de suite ! ordonne-t-elle, cinglante comme un coup de fouet.

Docile, Sophie s’approche et Alain sent au frémissement des fesses qu’elle la sodomise lentement à son tour.

— Embrasse-moi, petite garce !

Sophie cille, Geneviève détourne la tête de coup et se tourne vers elle.

— Tu m’entends ?

Sophie acquiesce et, timidement, s’approche, les yeux clos, les lèvres entrouvertes. Geneviève libère un bras, l’attire contre elle et lui roule un patin à pleine bouche. Le parfum mêlé de ces deux femmes qui s’embrassent contre sa poitrine, la sensation de sa trique dans un vagin à marée haute et du flacon qui s’enfonce entre ces fesses écartées à fond entre ses mains, le font gémir de plaisir. Il va jouir, il va jouir...

— Pas maintenant ! ordonne Geneviève.

Elle se libère, se tourne en se penchant.

— Baise-moi ! Et toi, ajoute-t-elle à l’adresse de Sophie, enfonce-le moi dans le cul.

Alain baisse les yeux sur ces petites fesses de joggueuse et dans les bouffées de plus en plus fortes de musc et de Rose Noire de Shangaï et de Cuir Vénitien. Il regarde avec délice Sophie enfoncer la bouteille de parfum dans le trou de sa collègue. Au fur et à mesure que le flacon s’évase, les parois s’écartent, le trou s’agrandit. Sophie arrête.

— Continue ! râle Geneviève.

Sophie l’enfonce encore un rien, hésite, le retire, l’humecte abondamment de salive et y retourne jusqu’au bout. Alain lui caresse les fesses et, d’un léger coup de poignet, lui enfonce le pouce dans le trou du cul et l’index dans le vagin. Elle se cabre, colle la main contre la sienne, se trémousse tout en allant, venant, entre les petites fesses de Geneviève qui se met à couiner. Elle se joint au concert. Alain sent le feu des volcans lui descendre dans le bas-ventre.

Il éjacule.

Ils jouissent tous les trois en même temps.

VIII

Bureau de la Direction

Raymond Orasse est extrêmement mal à l’aise, là, au garde-à-vous en face de la grande patronne. Une putain de bourgeoise blonde à faire triquer Saint-Jambonneau, le patron des garçons bouchers. Bandante, mais pas l’air commode. C’est le moins que l’on puisse dire.

— Raymond Orasse, boucher en chef...

— Oui, m’dame.

— Vous êtes un bon artisan.

— Merci, m’dame, répond-il en ragaillardissant.

— On m’a souvent dit du bien de vous...

— Merci, m’dame.

— Surtout de votre foie de veau.

Tchac ! Comme un hachoir sur une côte à l’os. Eh ! Attends, attends... Du calme. Elle dit ça comme ça. Elle peut rien savoir. Rien !

— Merci, m’dame, dit-il en déglutissant malgré tout.

— Il y a mille et une manières de l’accommoder, n’est-ce pas ?

— Oui, m’dame.

— Et cessez de répéter tout le temps le même chose ! Un peu d’imagination ! Enfin, si cette vertu existe dans votre esprit.

Qu’est-ce qu’elle raconte, là ?

— Oui, mille et une manières, continue-t-elle sur un ton dangereusement doux. Il paraît que la vôtre consiste à entourer un beau morceau de saucisse d’une tranche de foie de veau et de laisser doucement mijoter avec une oie, je me trompe ?

Raymond Orasse se sent soudain tout chose, notamment les jambes en coton et la désagréable impression que ses couilles lui rentrent dans le ventre.

— Euh...

— Ne soyez pas timide, noble artisan. Je vous rappelle la recette ? Une belle tranche de foie de veau et un beau morceau de saucisse, choisissez ensuite l’oie la plus jeune, la plus tendre... C’est bien cela...

— Euh... B’en, oui, madame, balbutie Raymond Orasse, au bord de la panique.

— Après quoi, une belle pièce de porc dans votre genre. Parce que vous êtes un porc, Orasse Raymond, boucher en chef des Dames du Monde !

— Mais... Mais...

— Ce n’est pas Corinne qui vous a dénoncé, si c’est ça que vous pensez. C’est une de vos précédentes victimes, que vous avez virée, dit-elle prise d’inspiration. Vous ne saurez jamais laquelle... D’autre part, dois-je vous rappeler que Corinne est mineure ?

— Mineure ?... répète-t-il sur le point de chialer.

— Eh oui, la petite chérie a falsifié ses papiers. Le chômage et la misère, mon vieux. Vous voulez savoir ce que j’ai l’intention de faire ?

Incapable de dire quoi que ce soit, le boucher en chef hoche la tête.

— Eh bien, suivez-moi, dit-elle en se levant et en faisant coulisser la porte de la chambre des corrections.

Raymond Orasse reste comme un con sur le seuil, transpirant, la trouille aux tripes.

— Qu’est-ce que vous attendez ? Vous avez... les foies ? demande Flore Beycherelle avant de partir d’un petit rire cristallin.

Un sourire mi-figue, mi-raisin aux lèvres, le boucher se décide à entrer dans cette pièce entièrement noire aux parois tapissées de portes laquées. Des volutes de musc s’élèvent d’un massif encensoir.

— Mettez-vous au milieu de la chambre. Ne bougez pas, ne vous retournez pas !

L’ordre est formulé sur un ton tellement autoritaire que

Raymond obéit sans moufter, tandis que la directrice des Dames du Monde ouvre un placard et, un sourire carnassier aux lèvres, en sort un curieux appareillage. Si le boucher en chef du secteur « Aux Dames du Monde Gourmet » avait jeté ne serait-ce qu’un bref coup d’oeil, il aurait fui à toutes jambes. Qui ne s’inquiéterait pas d’un fusil fixé au mur par des tiges métalliques, à la gâchette duquel est accrochée une longue cordelette pourvue d’un anneau ? Surtout si l’arme est pointée en votre direction...

— Euh... croasse-t-il.

— Silence ! Vous n’avez qu’un seul droit, celui d’obéir !

— C’est que...

Il n’a pas le temps de terminer qu’une gifle cinglante l’interrompt net. La violence de la taloche est telle que des larmes lui brouillent la vue. Il amorce un geste pour s’essuyer les yeux qu’un autre aller-retour le cloue sur place.

— Je ne vous ai pas dit de bouger.

Il baisse les yeux.

— Relevez la tête et regardez-moi, espèce de porc. Reniflant le plus discrètement possible, déglutissant douloureusement, une grosse larme dégringolant le long de sa joue bleue de barbe naissante, il pose un regard de veau apeuré sur Flore Beycherelle, directrice des Dames du Monde.

— Non mais, regardez-moi ça, le paquet de barbaque ! dit-elle en brandissant lentement une tige brun foncé.

— Savez ce que c’est, le quartier de bœuf ?

— Non.

— Non, qui ? crie-t-elle.

— Non, madame.

— Vous devriez le savoir, c’est un nerf... de bœuf ! Ça sert à frapper.

Raymond Orasse rentre la tête dans les épaules, alors que la directrice tend le bras et lui passe l’extrémité de la cravache sur le nez.

— Je frapperai ? Je frapperai pas ?...

Elle part de son rire cristallin en se massant la poitrine. Rien que ce geste de la part d’une femme si élégante, si aristocratique, amorce l’érection du boucher en chef. Consciente de l’effet, elle s’approche et lui empoigne la braguette.

— Belle pièce... dit-elle en lui défaisant la ceinture et en abaissant son pantalon et son caleçon.

— Enlève-moi le bas, chaussures et le toutim !

L’air sur sa peau, le parfum et les attouchements de la femme le font partir.

— Un rapide, hein ? dit-elle en se mettant derrière lui et lui passant, entre les jambes, un anneau autour de la pine.

Le contact froid du métal le fait frissonner mais accroît également son plaisir. Sa queue monte d’un cran, entraînant la cordelette...

— Tu me trouves belle, boucher ?

— Oui... madame.

— Tu veux me voir à poil ?

— Oui, madame !

Flore se place en face de lui et défait lentement les boutons de son chemisier de soie sauvage, dévoilant le noir écrin du soutien-gorge. En un geste élégant, elle se défait du chemisier et le lance au fond de la pièce, avant de faire glisser sa robe, ses collants.

La bite d’Orasse monte et tend la cordelette. Il bande comme un âne et préfère ne pas se demander ce qu’il y a au bout de tout cela...

Flore Beycherelle, seulement vêtue de son soutien-gorge et d’une culotte-short de soie nuit, prend le nerf de bœuf et se le passe lentement sur la peau du ventre, se titille le nombril, le bout des seins...

Et Orasse bande, bande...

Et Flore sourit.

Elle s’approche, lui prend la main, la pose doucement sur son sein gauche, doux, chaud, parfumé...

— Un conseil, ne bande pas trop vite...

Il cille et la regarde sans répondre.

— Maintenant, les mains derrière le dos, ordonne-t-elle, avant de lui passer des menottes.

Elle va, ensuite, ouvrir un placard et en sort un miroir sur pied qu’elle vient poser en face de lui. Raymond Orasse voit un boucher un chef, au garde-à-vous, froc baissé, pine à mi-hauteur, l’œil à la fois angoissé et furieux d’un taureau sur du verglas. Jusque là, rien de bien exotique.

— Derrière toi ! dit-elle en déplaçant un rien le miroir et lui dévoilant le fusil pointé dans son dos, la gâchette reliée à sa pine qui monte, qui monte...

Il blêmit, mais n’en débande pas pour autant.

— Cherche pas à fuir, le moindre mouvement et le coup part !

— Eh ?

Paire de gifles.

— Euh... Eh, madame, c’est... C’est du meurtre ! Vous z’avez pas le droit !

— T’as qu’à pas bander, queutard, dit-elle en se passant le nerf de bœuf sous la culotte, entre les jambes.

Raymond Orasse ferme les yeux.

— Ouvre les yeux, sinon je tire sur la cordelette, le somme-t-elle, passant le bout de la cravache sur sa pine.

Le contact, humide de la liqueur de con, accroît le bandos d’un petit cran... Orasse gémit.

— Oui, mon cochon, gémis comme la gamine, la bouche pleine de foie de veau !

— Pi... Pitié madame !

— Pitié ? Connaît pas, grince-t-elle en enlevant son soutien-gorge, libérant des pèches fermes et douces.

Elle recule de deux pas et, du bout du stick, abaisse sa culotte bouffante de soie nuit, écarte les jambes et enfonce le manche dans sa touffe blonde avec un sourire pervers. Elle va et vient cambrée, le bout des seins durs comme des clous, dégageant d’enivrantes bouffées de parfum et de sexe à deux pas de Raymond Orasse qui bande, qui bande à en hurler.

— Tiens, sens, si c’est pas bon ? glousse-t-elle en lui tendant le manche luisant sous le nez.

Le musc puissant où traîne un lointain souvenir d’urine fait monter le braquemart d’encore un chouïa vers le ciel...

La pression de plus en plus forte de la cordelette augmente son excitation.

Implacable, Flore Beycherelle, amazone de la haute finance, s’accroupit à ses pieds et passe la langue sur le gland turgescent du louchébem, qui bande... à mort.

Accroupie, jambes largement écartées, sa chevelure blonde défaite, la langue lui torturant la pointe du gland, elle se met à pisser sur ses pieds nus. Le jet chaud et l’idée du flot jaillissant de la fente, la traction de la cordelette et de l’anneau qui tire la peau, font grimper la bite un tout petit chouïa.

Un tout petit chouïa de trop.

Le coup part, il éjacule et jouit en criant de terreur.

— Chargée à blanc, la carabine. Pas comme ta pine, mon cochon. Allez, rhabille-toi. À propos, raconte ce que tu veux, personne te croira. Sauf moi, qui te traînerai en justice pour diffamation et comme j’ai les bras très, très longs... Capito ?

IX

Rayon Literie

— Bien sûr, celui à 7.500 est plus solide que celui à 6.000...

— Oui... Bien sûr. Mais... Je me demande...

La jeune femme se penche et appuie la paume de sa main sur le matelas.

— Je me demande s’ils ne sont pas aussi confortables l’un que l’autre... Qu’en pensez-vous ?

Bernard a envie de répondre : « Celui à 7.500, c’est de la merde, celui à 6.000 encore plus ! Rien de tel que les Futons ! » Il hoche la tête en retroussant distraitement la lèvre supérieure pour se frotter la moustache sur la pointe du nez. Signe, chez lui, de réflexion.

— Ça chatouille ?

— Pardon ?

— Ça chatouille ?

— Le matelas à 7.500 ?

— Non, votre moustache...

Il la regarde en cillant. Elle baisse aussitôt les yeux sur le matelas en enfonçant à nouveau la paume de la main.

— Excusez-moi, dit-elle. Je plaisantais...

— Il n’y a pas de mal... Pour vous répondre, oui, ça chatouille un peu.

— Mon copain n’aime pas les moustaches.

— C’est son droit.

— Moi, j’en sais rien. Parfois je me demande quel effet ça fait....

Effet ? Que veut-elle dire par là ? Baiser ? Ou... broute-minou ? Ou tout simplement quel effet d’en porter une.

— Vous savez... Ça fait si longtemps que je l’ai... Un avantage certain, c’est, qu’en hiver, on n’a jamais les lèvres gercées...

« Et l’autre avantage, c’est qu’on garde le goût d’un minou pendant des heures... » ajoute-t-il, in petto.

— Je peux m’asseoir ?

— Bien sûr.

La jeune femme s’assied, se fait rebondir sur la paroi souple et dure du matelas en latex.

— Il est silencieux...

Il l’imagine, couchée sous un porte-bite n’aimant pas la moustache. Censure aussitôt le rival et l’imagine nue, ouverte, jambes écartées...

— En effet. Très silencieux. Vous pouvez y aller, là-dessus !

— J’aimerais essayer une fois encore celui à 6.000...

— Pas de problème.

— Je vous ennuie, hein ?

— Non. Je suis là pour ça.

Au lieu de se lever, elle s’étend sur le matelas, les pieds au sol. Bernard, réprime l’envie de s’agenouiller, de lui embrasser ses genoux bien serrés l’un contre l’autre. Pour commencer... Elle ferme les yeux, écarte lentement les jambes, très peu. Les referme et, d’un coup de reins, se redresse, se lève. Il trique. Elle lui sourit, ses yeux, bleus comme des iris malicieux. Elle se tourne et va vers le matelas moins cher. Ses cheveux blonds sont noués en un petit chignon de danseuse. Elle a les jambes et les fesses musclées, tout en étant mince, élancée. Danseuse ?

Elle se penche, appuie la paume de la main sur le matelas à 6000, tâte, estime, s’assied, se fait rebondir.

— Je ne vois pas la différence.

Bernard qui commence à être à des années-lumière de ce type de contingences, hoche la tête d’un air entendu...

— Tout dépend de l’usage... commente-t-il.

— Bien sûr, l’usage...

— À notre âge, un lit n’est pas fait que pour dormir...

Elle éclate de rire.

— À tous les âges, allez ! ajoute-t-elle. En tout cas, j’espère que dans vingt, trente ans, je ne ferai pas qu’y dormir !

Elle aime ça, c’est sûr.

— Ah, ça, oui ! approuve-t-il en se demandant si elle a un con bien fendu, bien fermé que l’on ouvre lentement, très lentement avec la langue ou, au contraire, un con en corolle que l’on taquine avant l’usage.

Elle a de petits seins arrogants sous sa robe en coton fleuri, bleu foncé. Un soutien-gorge ? Difficile à dire, faudrait aller voir, hein ?

— Je peux ? demande-t-elle en reculant sur le matelas pour s’y étendre de tout son long.

— Ils sont là pour ça...

— Vous êtes là pour ça, ils sont là pour ça... À cet étage, tout sert à quelque chose... plaisante-t-elle en s’étendant.

Elle ferme les yeux, écarte bras et jambes, s’imprègne de la qualité du produit.

— Je ne sens pas de différence...

« Si j’étais sur toi, tu la sentirais, la différence ! » pense-t-il en se concentrant sur ses petits seins. « Pas de sous-tif ! »

— Il y en a une, pourtant...

Elle ouvre les yeux, le regarde, attend.

— Votre copain, il est le genre sportif ? Je veux dire, baraqué ?

Elle réfléchit, fronce les sourcils, son visage s’illumine, elle éclate de rire.

— Vous voulez savoir s’il est lourd, c’est bien ça ?

— B’en...

— Vous voulez dire dans votre genre ? Non, c’est le style intello... Soixante-sept kilos, sans ses lunettes... sourit-elle. Dans ces conditions, un à 6000 n’est pas mal non plus. Et puis...

Elle se ravise.

— Et puis ? insiste-t-il, provocateur.

— Nous ne faisons pas ça dans la position du missionnaire. Enfin, pas toujours... Vous combien ?

— Moi ?

— Vous voyez quelqu’un d’autre ?

— B’en... Bien sûr que non.

— Vous avez une copine ?

— Non, ment-il.

— Vous mentez mal...

Ha. Ha.

— Vous pesez combien ?

— 80 kilos.

— Et vous faites...

Elle le jauge.

— Un mètre 87, répond-il.

— Je peux vous demander un service ?

— Je suis toujours là pour ça.

— Vous pourriez vous asseoir à côté de moi et remuer... Comme ça, je me ferais mieux une idée...

Une vague de chaleur lui parcourt le corps. Mais, très professionnel, il s’assied sur le bord du lit et se met à remuer.

— Hum... Oui... Oui, bien sûr. Évidemment, vous pesez 20 kilos de plus que mon copain... Je peux vous demander de vous étendre à côté de moi ?

— Je...

— Ne faites pas votre timide, puisque vous êtes là pour ça... Si votre chef de service passe et vous fait une remarque, je prends l’entière responsabilité de la manœuvre. Allez, venez ! dit-elle en tapotant le matelas à côté d’elle.

Jetant quand même un coup d’œil à gauche et à droite, il s’étend à côté de cette jolie mais exigeante acheteuse.

À peine pose-t-il la tête sur le matelas qu’elle se met à remuer de bas en haut, son parfum de muguet lui affolant les narines.

— Allez ! Ne restez pas là comme un poids mort ! Bougez !

Il la suit dans son mouvement.

— Bon. Maintenant celui à 7.500...

Elle se relève et le regarde étendu de tout son long, ses yeux s’attardant un rien sur la braguette. Mais ce n’est sans doute qu’une impression... Qu’est-ce qu’un rugbyman comme lui, peut espérer d’une danseuse fiancée à un intello de 67 kilos, n’est-ce pas ?

— Et alors, on fait la sieste ?

— Non. Sauf si c’en était une crapuleuse, de sieste... dit-il en se redressant.

— Venez, nous la ferons plus crapuleuse sur le plus cher... Elle blague ou quoi ?

Il la suit. Elle s’étend sur le matelas, mais, cette fois, en ouvrant brièvement les jambes. Il a le temps de remarquer sa petite culotte de coton blanc... Et si elle n’était pas là pour acheter un matelas ? Si elle faisait tout ce cinéma parce que ça l’excite ? Qu’elle a envie de se taper un étalon dans un endroit public ? Et que son poney myope de 67 kilos n’était que du pipeau ?

Mais s’il se trompait...

VI-RÉ !

— Venez !

Espérant que la bosse qu’il affiche du côté de la braguette ne soit pas trop voyante, il s’agenouille sur le matelas puis s’étend à côté de cette jeune cliente si pointilleuse.

À nouveau, son parfum de muguet l’émeut au plus profond.

— Si Jean-Hubert nous voyait... glousse-t-elle.

— C’est votre copain ?

— Oui.

— B’en, je suppose qu’il n’y verrait pas de mal...

— Sauf que vous bandez comme un âne !

Soufflé, le Bernard !

— Ne vous faites pas de bile, ça me flatte plutôt.

— C’est vrai que vous m’excitez !

— Pourtant ici, en plein endroit public...

— Ouais... soupire-t-il. Comme vous dites : en plein endroit public.

— Il devrait y avoir un coin pour essayer les matelas, plaisante-t-elle. Je parie que vous bandez encore plus... Ça m’excite de savoir que je fais bander un inconnu...

— Votre bonhomme, là, Jean machin, il ne vous... Enfin, je veux dire...

— Si. Bien sûr. Il fait son possible quoi. Vous êtes du genre plutôt bien fait, vous ! dit-elle en se redressant sur un coude et en regardant effrontément sa braguette.

— Vous aussi... répond-il, le souffle court. Dommage que vous ayez une culotte.

— Qu’en savez-vous ?

— Je l’ai vue tout à l’heure.

— Je l’ai fait exprès...

— Vous ne l’aimez pas, votre Jean machin ?

— Si, beaucoup... Mais vous m’inspirez d’autres choses...

Elle regarde à gauche, à droite et, d’un coup de reins, enlève rapidement sa culotte.

— Plus de culotte...

Bernard bande tellement qu’il en a mal au ventre jusqu’au nombril. Elle se lève, lui sourit.

— Vous venez ?

— Où ? demande-t-il, la gorge sèche.

— N’importe où dans le magasin...

— Mais... Je ne peux pas partir comme ça...

— Alors, tant pis. Ciao !

Il saute de matelas, la prend par le coude.

— Non. Attendez... Je... Un instant.

Il file à un poste téléphonique et prévient sa chef de service qu’il doit accompagner une cliente pour un achat important, en restant le plus vague possible. Quelqu’un pourrait-il le remplacer quelques minutes ? Tout en parlant, il jette de petits coups d’oeil à la fille qui, penchée sur un matelas, fait mine de s’y intéresser. Son petit chignon blond et ses fesses fines mais rebondies, le poussent au bord de l’éjaculation spontanée.

X

Rayon Literie

— Ça t’excite de savoir que je n’ai pas de culotte ?

— Tu peux pas savoir à quel point !

— C’est tout ? demande-t-elle en lui jetant un regard ingénu.

— Il y a une heure, je ne savais pas que t’existais, maintenant, je fantasme comme un malade parce que je sais que je peux te toucher... J’en ai mal aux couilles ! Tu mouilles ?

— Je suis trempée...

— Elle est comment, ta fente ?

— Tu verras ! Où tu m’emmènes ?

— Surprise ! dit-il complètement désespéré à l’idée de ne pas trouver un endroit où lui boire tout le jus du con avant de lui ramoner grave son cul de danseuse étoile.

Bien sûr, en désespoir de cause, il reste les cabines d’essayage. Mais c’est terriblement risqué. Les wécés du personnel... Il y aura toujours un connard pour te voir sortir d’un cabinet avec la dame... De préférence, un connard bavard... Où, où, où ?

— Viens, dit-il en l’entraînant vers les escaliers mécaniques, l’air du gars qui sait parfaitement où il va.

« Nom de Dieu de nom de Dieu, il n’y a que dans les branlettes tout seul au fond du lit, que des choses comme ça arrivent ! Où aller ? »

En descendant, il croise une femme portant un palmier en pot.

Révélation !

Direction sous-sol.

Elle se colle contre lui. Il a envie de lui mordiller sa nuque au muguet, offerte sous son chignon austère. Sans broncher, elle lui passe, d’un coup, un doigt sur la braguette. Il se cabre, gémit.

— À ce point-là ? chuchote-t-elle.

Attends un peu, toi !

Ils tournent et reprennent l’escalator suivant. Ils descendent lentement, les escaliers mécaniques des Dames du Monde... Elle se colle à nouveau contre lui. Il pose la main sur sa hanche, la caresse. Elle se tortille. Du majeur et de l’index, il lui relève le bas de sa robe de coton fleuri bleu foncé. Elle lui pose aussitôt la main sur la cuisse. Pas sur le sexe, sur la cuisse : une raffinée... Et puis, elle n’a pas envie d’éjaculation précoce entre le quatrième et le troisième étage, n’est-ce pas ? Peu à peu, il remonte l’ourlet jusqu’au bout, effleure sa jambe, glisse la main sous le tissu, remonte le long de la cuisse nue, douce, chaude, offerte. Il la pose sur sa hanche. Elle pousse un petit gémissement. En bas, il la lâche, ils tournent, reprennent la descente. Il reprend l’ourlet et le remonte lentement, encore plus lentement... Elle lui serre la cuisse très fort, frotte son derrière contre lui, dans des bouffées de muguet, de plus en plus musqué. Il pose les lèvres sur son chignon, elle desserre l’emprise sur la cuisse pour la caresser, de tous ses doigts écartés, les paumes moites. Il lui effleure la peau de la hanche. Au changement d’étage, il la quitte.

— Touche-moi ! demande-t-elle, la voix sèche.

Il bande tellement qu’il a envie de se plier en deux.

— Non ! chuchote-t-il. Tout à l’heure.

— Quand ?

— Tu verras.

— Où on va ?

— C’est une surprise...

— Touche-moi, je t’en prie... J’en crève !

Il reprend l’ourlet, le remonte lentement, tandis que l’escalier descend.

— Plus vite ! halète-t-elle.

— Il faut rester discret !

Quand il effleure sa hanche, la peau en est brûlante. Il lâche l’ourlet et y étend la main bien à plat.

— Vas-y ! gémit-elle.

— J’y suis !

— Non ! Pas là ! Vas-y ! Je t’en supplie, enfonce ton doigt !

— Où ?...

— Où tu veux, dans n’importe quel trou, mais enfonce-le !

— On n’aura pas le temps...

— Par pitié !

Ils arrivent au changement et descendent au rez-de-chaussée. Il la lâche, ils s’engagent.

— Si tu ne me touches pas maintenant, je crie !

— Si tu cries, je remonte... bluffe-t-il, au bord de l’éjaculation.

— Tu ne ferais pas ça !

— Chiche ?

— Tu es cruel !

— Non, dur... Et tu vas bientôt le sentir dans ton petit cul...

Elle lui prend la main d’un coup et se la colle au cul.

— Là ? demande-t-elle, le souffle court.

— Oui... dit-il en écartant largement les fesses de deux doigts, sans y entrer. Oui, là et ailleurs...

Au rez-de-chaussée, il l’entraîne vers le rayon Parfumerie, six étages sous la grande verrière Modem’Style, dans les flots de parfums chics et capiteux. En passant, il voit Geneviève, Sophie et un type sortir du cagibi de leur stand. Malgré sa furieuse excitation, il remarque leur air un chouïa bizarre, tendance hagard. Tiens, tiens, bon à savoir... Il a toujours eu envie de se faire Sophie... Quelques enjambées olympiques plus tard, ils traversent en un éclair, les stylos de luxe, la maroquinerie, direction les sous-sol. En passant, ils croisent leurs reflets dans un miroir...

« On dirait des acteurs de film catastrophe ! Il n’y a pas que Sophie et Geneviève pour avoir l’air hagard... » pense-t-il en réprimant un petit sourire.

Cette fois-ci, il ne se laisse pas conduire par l’escalier mécanique, mais le descend quatre à quatre, jusqu’à la large allée circulaire, desservant une dizaine de secteurs, dont...

— Le jardinage ? s’exclame-t-elle interloquée.

— Attends voir !

Lui prenant la main, il la conduit entre des piles de pots de terre, des rayons de terreau et d’engrais, d’interminables râteliers de binettes, de râteaux, de tondeuses à gazon, jusqu’à l’orée d’une forêt vierge... Forêt vierge, format magasin des grands boulevards, mais forêt vierge quand même. En effet, sur une vingtaine de mètres carrés, d’immenses palmiers, des ficus, et autres caoutchoucs déploient les mystères de leur ombre bienfaitrice.

— C’est un décor pour la Quinzaine exotique, explique-t-il. On fait semblant de regarder et, dès qu’il n’y a personne en vue, on plonge.

Elle est tellement excitée qu’elle se contente de hocher la tête, à bout de souffle.

— OK !

Lui prenant la main, il l’entraîne dans le fouillis végétal.

Des tas de feuilles lui chatouillent les joues, son corsage et ses bras nus. Fermant les yeux, elle se contente de se laisser entraîner par la main. Leurs doigts sont brûlants, leurs paumes de plus en plus moites. Au centre du carré vert, il y a un espace circulaire de deux mètres, libre de toute végétation.

Il se colle contre elle et lui roule le patin le plus torride de l’histoire de l’humanité, puis prenant l’ourlet de sa robe fleurie de coton bleu, la retrousse et l’enlève d’un geste, dévoilant son pubis et ses petits seins dressés. En deux temps, trois mouvements, ses fringues rejoignent ceux de la cliente. Elle lui empoigne la verge dure comme pierre, dressée, courbée par son insupportable érection. La frotte contre son pubis si trempé qu’il en perd sa liqueur en petit pipi, entre ses cuisses écartées. Il sent, sur le bout de son gland turgescent, s’ouvrir la fente enflammée, le clito, érigé comme une tête de clou. Elle l’enlace, saute, enserre sa taille de ses cuisses, sa pine s’enfonce dans l’océan bienfaisant.

Elle gémit, de chaudes larmes de plaisir coulant le long de ses joues.

— On ne bouge plus ! fait une voix sévère.

Leurs cœurs s’arrêtent. Il se cabre, elle le lâche, perd l’équilibre mais se rattrape à temps.

— Comme ils sont ravissants ! commente la voix, avec un léger accent de l’Est, où les « r » roulent au fond des gorges.

Figés, tremblants mais au bord de l’orgasme, ils ne bougent pas, attendent. Ils entendent les feuilles qui s’écartent, quelqu’un approcher d’eux. Une eau de toilette de grand prix, parfum de femme. Qui est-ce ?

— Je suis l’inconnue de la forêt vierge, fait la voix, amusée, comme si elle venait de saisir leurs pensées.

Une silhouette entre dans le champ de vision de Bernard. Une femme, la tête couverte de cagoule de ski noire, vêtue d’un survêt’ noir, gantée de noir, chaussée de noir. Un flingue en main.

Le parfum de la femme se mêlant au muguet de la cliente, qui n’arrête pas de contracter son vagin autour de sa pine, ont raison de la résistance de Bernard qui part en une interminable éjaculation, tandis que la fille pousse une série de petits couinements aigus.

— À la bonne heure, commente l’inconnue.

Ni Bernard ni sa cliente, conscients d’une sourde mais bien tangible menace, n’osent broncher. La femme continue de tourner lentement autour d’eux, regardant attentivement chaque détail de leurs corps.

— Bel étalon. Vous avez bon goût, mademoiselle...

La demoiselle, garde le silence, en tremblant.

— Quel joli petit trou du cul que le vôtre. Si vous saviez comme il est mignon, ainsi écarté entre les grosses mains du monsieur ! Voulez-vous que je vous le décrive ?

Encore plus tremblante, elle enfonce son nez contre l’épaule de Bernard et renifle.

— Il est rose, joliment froncé. Certainement doux à caresser, plus encore à lécher... Vu d’ici, il est tellement assorti à votre chignon blond de danseuse étoile... Un délice ! Je sens que l’on va bien s’amuser, tous les trois !

XI

Rayon Papeterie

Kathy N’Guyen a toujours aimé le papier. Son toucher, sa couleur, son parfum. Kathy N’Guyen est heureuse, très heureuse d’avoir été affectée à la papeterie. Elle prend son métier à cœur et parcourt, en ronronnant presque, les rayons pour inventorier les articles, ranger ce que les clients ont déplacé ou laissé traîner, renseigner le chaland, l’aider dans le choix d’un stylo, d’une carte ou d’un agenda.

Gill est tout aussi heureux que Kathy. Il partage inconditionnellement son amour du papier et, en plus, adore les orientales. Kathy n’a pas remarqué que, depuis quelques jours, il monte au cinquième, rien que pour elle. Et pour le papier, bien entendu. Il peut être très discret quand il le veut... Attention, il n’est pas le genre de type qu’on ne remarque pas, au contraire il a plutôt du caractère. Mais il sait que, s’il veut approcher, sans la faire fuir, cette petite vietnamienne aux lunettes rondes et à la frange bien taillée, il doit se faire d’abord une idée du terrain et, en aucun cas, ne l’effaroucher.

Cet après-midi, il se sent prêt.

Dans ce cas : go !

— Excusez-moi, mademoiselle... dit-il, très bas, près de son oreille.

Kathy sursaute et se retourne, rougissant de s’être ainsi laissée surprendre.

— Oui ? Que puis-je pour vous ?

— Je cherche un papier à lettre assez original... Pourriez-vous me conseiller ?

Elle le regarde en souriant, oubliant vite qu’il l’a surprise.

« Un homme qui écrit des lettres à l’époque du téléphone et — pire ! — du fax et qui est attentif à son papier, ne peut être foncièrement mauvais... » pense-t-elle, intérieurement amusée.

En plus, il n’est pas mal, constate-t-elle en jetant un regard rapide mais efficace, à ce grand gars un rien dégingandé et au sourire de gamin.

— Je vais vous montrer ce que nous avons. Si vous voulez me suivre ?

Même s’il l’a vue des dizaines de fois, dans l’anonymat de la foule, s’il la connaît, il ne peut s’empêcher de se régaler de cette petite silhouette souple et gracieuse, vêtue de rouge, aux collants noirs. Elle marche à petits pas vifs. Il imagine son pubis à peine ombré de noir, sa peau de porcelaine, ses petits seins, et la douceur de ses cheveux souples et bien lavés.

Au rayon, elle s’arrête et indique, aussi respectueuse que si elle parlait d’un bonzaï de cinq siècles :

— Le papier à lettres.

Lui qui, à force d’avoir répété la scène ici, connaît les articles par cœur, cille avec ravissement, comme s’il s’agissait, effectivement d’un bonzaï de cinq siècles.

— Le papier à lettres... murmure-t-il, respectueux.

Kathy, enchantée, confirme en hochant la tête.

En silence, il se penche sur les ramettes et les enveloppes, blanches ou pastel, imprimées, drôles à moins qu’austères.

— Vous avez du choix...

Kathy acquiesce, tout sourire.

— Mouais, mouais, mouais, mouais... marmonne-t-il, l’air du type terriblement indécis, tendant la perche par la même occasion.

Perche qu’elle s’empresse de saisir.

— Je peux vous aider ?

— Oui. Il y en a tellement...

— Si je puis me permettre de vous poser la question, s’agit-il de lettre d’affaires, professionnelles ou amicales ? Correspondance générale ? Personnalisée ?

— Arrêtez ! Vous me rendez encore plus indécis ! sourit-il, l’air penaud.

Ce qui a pour effet de l’attendrir.

— Excusez-moi...

— J’écris à plusieurs personnes... Mais aussi à l’administration... Remarquez, pour l’administration, j’ai déjà ce qu’il me faut. Soixante grammes ordinaire. Ils nous coûtent assez cher ainsi. Non... Je voudrais du papier à lettres pour écrire à une femme...

Un léger voile de déception effleure de sourire de la vendeuse. Mais peut-être ne s’agit-il que du bref agacement d’une femme qui entend parler d’une autre ?

— Une amie ? Ou... plus ? s’informe-t-elle.

— Une inconnue qui ne sait pas que je suis amoureux d’elle...

Elle le regarde brièvement avant de se pencher sur les articles. Romantisme... De plus en plus rare en ces temps de cynisme. Ce grand type un peu perdu, avec son air gamin, décidément lui plaît. Allez, au boulot !

— Comment est-elle ? s’enquiert-elle, très professionnelle.

— Belle...

— Blonde, brune ?

— Brune...

— Grande...

— Pas très, mais très mignonne...

Elle se rend compte que seule sa curiosité l’anime... Qu’elle voudrait savoir quel genre de femme est susceptible d’accrocher l’attention du monsieur.

— Brune, pas très grande, très mignonne... Plutôt romantique, sentimentale ? Ou intellectuelle ?

— Bonne question ! dit-il en faisant semblant de réfléchir profondément, sous le regard attentif de Kathy N’Guyen.

Finalement, il se décide pour romantique et intellectuelle.

— Ce qui n’est pas incompatible ! conclut-il en regardant le papier, mais conscient de l’attention qu’elle lui accorde.

— Dans ce cas... Je vous recommanderais cette gamme pastel mais classique... Voyez, vous avez ce papier avec enveloppes lavande, vanille, tilleul...

— Vous permettez ?

Il prend les articles, les regarde en rêvant, les porte à son nez.

— Ils sont parfumés ?

Elle part d’un petit rire cristallin.

— Parfumé ? Mais il y a un siècle que l’on n’en fait plus !

— Ah ? dit-il, dépité.

— Mais vous pouvez toujours y ajouter du parfum...

— En effet... J’hésite... Les trois couleurs sont belles... Mais... J’ai un faible pour vanille... Je crois que ça lui plairait...

« Moi aussi... » pense-t-elle.

— Évidemment, quand on ne connaît pas la personne... Elle est petite, mignonne, romantique, intellectuelle... Et certainement assez sensuelle, suppose-t-il en la regardant dans les yeux.

Kathy rougit, un rien mal à l’aise.

— Oui, quand je l’observais sans qu’elle le sache, je la voyais parfois se caresser doucement les cheveux derrière l’oreille...

Machinalement, elle porte les doigts à ses cheveux, derrière l’oreille droite, s’arrête, se met à rougir encore plus, se rappelant qu’il vient de décrire un de ses tics. Qui est-ce, cet homme, qui la regarde sans bouger avec le sourire du chat ?

— Vanille convient bien à une femme sensuelle... Qu’est-ce que vous en pensez ?

Elle se racle la gorge et se noue les doigts des deux mains en face de sa poitrine.

— Peut-être... répond-elle confuse. Peut-être...

— À votre avis, qu’est-ce que je devrais mettre comme parfum ?

— Euh... difficile... Je ne la connais pas...

Gill qui a reconnu sur elle Ylang-Ylang, la regarde et murmure, interrogatif :

— Ylang-Ylang ?

Elle recule, particulièrement troublée.

— Euh... Pourquoi pas ?

— Je lui écrirais une lettre où je lui parlerais de mon désir pour elle... En détail. Je lui dirais combien j’ai envie de poser ma bouche entrouverte sur ses lèvres, dans l’attente de sa langue, combien je désire l’embrasser lentement, longuement en pensant à son corps...

Kathy, penche légèrement la tête pour l’enfouir dans ses cheveux, pour qu’il ne la voie pas.

—... en pensant à ses seins, continue-t-il, petits, ronds, aux aréoles comme des boutons de fleur... À son ventre et, plus bas, son pubis, à peine ombré de soie noire...

Kathy, les joues en feu, se serre les cuisses l’une contre l’autre.

— Elle serrerait les cuisses et moi, de la langue, je descendrais le plus loin possible entre elles et caresserais sa fente jusqu’à ce qu’elle s’ouvre, vaincue.

Elle a envie de s’asseoir, le ventre en feu...

— Qu’en pensez-vous ? demande-t-il sur un ton subitement autoritaire.

— Euh... pardon ?

— Que pensez-vous de cette lettre ?

— Elle est jolie... dit-elle, aussi excitée que troublée.

Il se tait, prend son temps pour la regarder, la détailler, savourer son repli timide... Torride ?

— Tant mieux qu’elle vous plaise car elle est pour vous ! Elle redresse la tête, le regarde, boue bée, des vagues de sensations différentes lui parcourant le corps.

— Voici longtemps que je vous observe, que je vous désire... Je ne savais comment le dire... Je... dit-il en baissant la tête, excellent comédien.

Même si elle meurt d’envie de lui prendre la main, elle est incapable de broncher, sciée. Jamais elle n’aurait cru que ce genre de chose arrivait dans la vie...

— Vous ne dites rien...

— Je suis très... surprise.

— Déçue ?

— Euh... Non... Pas vraiment... Mais...

Il tend la main et lui caresse doucement la joue, sous ses cheveux souples et brillants.

— J’ai envie de vous embrasser...

— Ici ?

— Où vous voulez !

Confuse et terriblement excitée, elle regarde autour d’elle, cherchant un endroit discret parmi les rayons où vaquent quelques clients. Sur une dernière caresse, il lui lâche la joue. Elle le regarde aussitôt, comme s’il allait partir.

— Restons discrets... lui sourit-il.

Elle ne peut qu’approuver.

— Je... Vous... s’empêtre-t-elle.

— J’ai envie de vous faire tout ce que je viens de vous dire... Si je m’écoutais, là, maintenant, tout de suite ! Mais... Restons discrets.

La manière gourmande dont il regarde tout en prononçant le mot « discret » lui enflamme les sens. Jamais encore elle n’avait rencontré un type de ce genre... Un artiste, sans doute.

— J’ai bien une idée... commence-t-il.

Elle le regarde sans répondre, attend.

— Vous allez faire semblant de me renseigner sur les rayons du bas et moi, discrètement, je vous caresserai...

Ce n’est pas un hasard, si le bougre a choisi le rayon papier à lettre... En effet, là où ils se trouvent, dans un renfoncement, à l’angle d’un « L », ils peuvent voir sans être vus...

Kathy en proie aux affres de l’indécision, de la lutte entre la volupté et la bonne conscience, est immobile, le regard perdu derrière ses lunettes rondes. Une goutte de transpiration naît de ses tempes et dégringole le long de la joue.

— J’ai apporté de quoi écrire... dit-il en sortant de la poche intérieur de sa veste un gros stylo plume Mont-Blanc. Pas aussi gros qu’un gode, mais... Allez, venez ! l’invite-t-il en lui prenant la main et en l’entraînant aux rayons du bas...

— On ne devrait pas... Vous savez, c’est grave, c’est terrible, ce qu’on va faire... dit-elle, sans se rendre compte que, par là-même, elle lui avoue son parfait consentement.

— Chut..

Accroupie à côté de lui, en face des ramettes de cinq cents feuilles pour photocopieuse, elle n’ose le regarder. Il pose son stylo sur son front, descend le long de l’arête du nez, s’attarde sur ses lèvres...

— Même si quelqu’un venait, chuchote-t-il, nous ne faisons rien de mal, n’est-ce pas ?

Elle se contente de hocher la tête en fermant les yeux, tandis que lui, expert, lui caresse les lèvres du bout de son stylo. Elle les ouvre, il introduit l’objet de luxe pour lui caresser les dents. N’y tenant plus, elle l’aspire et le suce de plus en plus goulûment... Il le retire, le descend, humide, le long du menton, de la gorge, sur le pull, entre ses seins, sur sa jupe, jusqu’aux genoux... Les yeux clos, elle écarte les jambes et lui, de continuer sous la jupe jusqu’à son entrejambes. Quand le bout du gros stylo-plume effleure sa fente comprimée par les collants et la culotte, elle part d’un feulement de chatte. Il ouvre sa braguette, sort un braquemart comme un manche de pioche qu’il dissimule sous les pans de sa veste.

— Donne-moi ta main, murmure-t-il.

Sans un mot, les yeux clos, jouissant pleinement de la caresse, elle se laisse prendre la main. Quand elle devine vers où, elle se raidit légèrement, mais il est trop tard car ses doigts se cramponnent à une pine telle qu’une douloureuse frustration lui enflamme le bas-ventre. Elle la serre de toutes ses forces pour ne pas se mettre à gémir, tandis que le stylo amorce une lente descente jusqu’au trou de son cul dans lequel il s’enfonce, ajoutant curieusement à son désir une brûlante envie de pisser. La pointe arrondie s’enfonce, s’enfonce, introduisant sa culotte et ses collants dans son anus. Elle sent, dans la main, le membre encore durcir, grossir... Elle l’imagine en elle... Elle le veut en elle... Mais elle n’ose pas faire ce qu’elle a envie... Elle le sent lâcher le stylo. Par réflexe, elle contracte ses sphincters. L’objet coûteux reste fiché en elle. D’une main agile, il remonte jusqu’à l’élastique, l’abaisse doucement, fermement, sûrement. Son envie de pisser se fait plus forte. En contractant sa vessie, elle accroît son excitation. En descendant, il sort le stylo du trou. Continue à enlever ses dessous, tandis que le Mont Blanc tombe par terre, dans un petit bruit sec. Il le reprend, l’introduit lentement, longuement dans son anus découvert. Le fait aller et venir. Le contact la fait frissonner, son envie de pisser est telle qu’il lui est impossible de retenir les premières gouttes. C’est alors qu’il pose un doigt sur son clitoris et appuie.

Elle part, mettant une main sur sa bouche pour ne pas qu’on l’entende.

Elle part, le corps incendié de longs spasmes, en urinant un jet puissant sur le linoléum de la papeterie des Dames du Monde. L’orgasme est tel qu’elle ne se rend pas compte de l’éjaculation, qui n’en finit pas dans son poing droit.

XII

Sous-sol - Rayon Jardinage

— Oui, un petit trou du cul tout rose comme un bouton de rose à peine éclose...

L’inconnue s’accroupit et y passe la pointe de la langue. Bernard sent la jeune cliente frissonner dans ses bras, tandis que la femme masquée descend et s’en va lécher le sperme qui commence à sortir du vagin.

— C’est fou comme ça refroidit vite, le foutre, dit-elle, clinique. Bon, ajoute-t-elle en se relevant, qu’est-ce qu’on fait ?

Ni Bernard ni la nana à Jean-Hubert n’osent répondre.

— Regardez-moi ça, comme ils sont mignons ! Ne serait-ce la position, on leur donnerait le bon Dieu sans confession !

Elle saisit la base de la queue de Bernard entre le pouce et l’index, lui imprimant de petites pressions.

— Et alors, jeune homme, on ne rebande pas ? Qu’est-ce que ça veut dire, à votre âge ? Bon. Désemmanchez-vous, j’aimerais vous voir debout, à poil et l’un à côté de l’autre...

Soulagé de ne plus porter la fille et la fille de ne plus se cramponner, ils ne se font pas prier. Machinalement, ils se mettent côte à côte, la tête baissée, n’osant regarder la nouvelle venue.

— Comme c’est timide, à cet âge-là ! Enfin, quand il y a une grande personne... Parce qu’une fois qu’on les laisse seuls... Penchez-vous, jeune homme, ordonne-t-elle de la pointe de son arme.

Bernard s’exécute mal à l’aise.

— Bien. Vous, jeune fille, écartez-lui les fesses et léchez !

Elle fait la grimace, rougit, mais voyant le canon menaçant du flingue, se penche vers les fesses de Bernard.

— Pas comme ça ! Accroupie ! Allez, plus vite ! Je n’ai pas ça à faire, moi !

Les larmes aux yeux, elle s’accroupit et regarde le derrière de Bernard, qui commence à trouver la situation pas si dramatique que ça.

— Allez !

Avec une petite moue de dégoût, elle écarte les fesses du vendeur du rayon literie et y glisse une petite langue timide. L’inconnue fait un pas, lui empoigne le chignon et enfonce sa tête dans le derrière du gars.

— Voyez-moi ça, la mijaurée ! Allez, allez ! Du nerf ! dit-elle en lui frottant le visage de bas en haut, lui tirant, lui défaisant le chignon. Elles m’ont toujours agacée, les saintes-nitouches ! conclut-elle en y allant de bon cœur.

De chaudes larmes commencent à dégringoler sur les joues de cette jeune femme qui regrette amèrement d’être passée aux Dames du Monde et, surtout, être allée voir les matelas alors qu’il n’y avait absolument aucune raison qu’elle s’y rendît puisque Jean-Hubert et elle dorment dans de la literie neuve offerte par papa et maman. En fait, elle y est venue par hasard et c’est à la vue du vendeur qu’elle a décidé de s’émoustiller un brin.

Eh bien, ça lui apprendra !

— Pisse-lui à la gueule !

Elle se fige, le nez dans le derrière du gars.

— Toi, la sainte-nitouche, tu ouvres la bouche et lui, le tringleur du cinquième, il te pisse dans la gueule.

La jeune fille pâlit et s’apprête à protester.

— Tu te tais, petite salope, grince l’inconnue, avec un tel accent de menace que la petite blonde ferme les yeux, le menton tremblant, prête à fondre de nouveau en larmes.

Bernard se retourne lentement, la queue gonflée, en demi-érection.

— J’ai pas très besoin... se plaint-il.

— Et si je te pinçais les couilles, tu crois que ça t’aiderait ? Allez, toi, ouvre la bouche !

La fiancée de Jean-Hubert, la nausée au bord des lèvres, déglutit, ouvre la bouche et ferme les yeux.

— Non !

Elle se fige.

— Les yeux ouverts ! Je veux que tu voies la pisse lui sortir du braquemart et t’entrer dans la gueule. Exécution !

— Pardonne-moi... grommelle Bernard, son érection démentant son excuse.

D’abord quelques grosses gouttes s’abattent en pluie sur le visage de la cliente, puis d’un coup, un jet dru, puissant, d’étalon qui se soulage, inonde la bouche qui se met à déborder.

— Avale ! s’exclame la femme d’un ton cinglant.

La fille bredouille en secouant la tête.

— Ah, non ? C’est ce qu’on va voir !

D’une main, elle la reprend par le chignon et, de l’autre, s’empare de la pine qu’elle lui fourre en bouche. La pisse lui gonfle les joues, déborde de partout. D’un geste brusque, elle la libère et répète :

— Avale !

Cette fois-ci, la jeune fille ne se fait plus prier. Pleurant à chaudes larmes, ses épaules, son ventre et ses petits seins luisants de pisse, elle avale le jet à grands traits. Quand la source se tarit, la pine à Bernard est raide et droite comme un huissier de justice, mais en plus drôle.

— Lève-toi !

Les jambes tremblantes, elle se redresse péniblement. Bernard tend la main pour l’aider.

— Non ! Qu’elle le fasse toute seule, cette petite vicieuse. Frissonnante de fièvre, elle se met debout, entourant ses seins de ses mains.

— Écarte les jambes !

Elle écarte les jambes.

— Sens si elle mouille !

Bernard, glisse un doigt dans la fente brûlante.

— Et alors ?

— Elle mouille...

— Elle mouille qui, petit con ?

— Elle mouille, madame.

— Bien. Toi, la buveuse de pisse, tu te couches, jambes écartées.

Grelottante, elle se couche et écarte les jambes, en serrant sa poitrine pour un peu de chaleur.

— Les bras aussi, écartés !

Elle écarte les bras.

— À la bonne heure.

La femme encagoulée s’approche, s’agenouille et hume la fente de la fille, bien dessinée sous le fin duvet blond.

— Un bien beau minou, qui sent bon... Je vais le lécher... décide-t-elle en redressant la croupe.

Les yeux fixés sur son derrière, Bernard ne peut s’empêcher de se masser lentement la queue. De plus en plus dure, de plus en plus droite.

— Enlève mon froc, ma culotte, mets-moi les fesses à l’air, ordonne le femme en léchant doucement la fente de la jeune fille, qui se met à gémir à petits coups.

Bernard se penche et tire doucement sur le survêt’, dégageant une magnifique paire de fesses, fendues d’un string.

— Enlève-moi ça, avec les dents !

Pas besoin de longues explications. Il s’agenouille et, dans cet îlot exotique, à quelques mètres à peine de la clientèle, mordille la ficelle noire, la tire, la suce et la baisse en la mâchouillant.

— Bien... fait la femme, dont le souffle s’accélère. Maintenant, ton doigt !

Bernard pose le majeur sur le bouton froncé de l’anus, le masse doucement en appuyant de plus en plus fort. Peu à peu, son doigt le pénètre, s’y enfonce, tandis que la femme glisse sa langue en profondeur. La jeune cliente commence à remuer des hanches, à redresser le ventre pour offrir davantage son sexe à la bouche de l’inconnue.

— Ta pine, maintenant !

À vos ordres ! Et Bernard de retirer son doigt et d’enfoncer son braquemart dans le trou de la femme. Elle se joint aux gémissements de sa partenaire. Les entendre l’une et l’autre et la vue de sa pine dans le trou du cul de cette femme masquée, dont il ne sait rien du visage, la vue de sa cliente, bras écartées, petits nichons dressés, se faisant brouter en couinant plaintivement, le fait frémir davantage à chaque seconde.

Subitement, la femme se redresse, se retire, se met sur le dos, sans lâcher son flingue.

— Encule-moi comme ça, ordonne-t-elle à Bernard, le fixant.

C’est ainsi qu’il remarque qu’elle a de magnifique yeux gris, d’une beauté telle qu’ils semblent sortir d’un tableau. Il lui prend les jambes, les met contre ses épaules, la cherche, la trouve, la pénètre, tandis qu’elle ferme ses paupières pour se plonger dans la jouissance.

— Et toi, la petite salope, tu vas te mettre à genoux, jambes écartées au-dessus de moi et tu feras ce que je te dirai !

La fiancée de Jean-Hubert obéit, plus émoustillée que craintive. Elle ouvre à nouveau les yeux, tandis que Bernard la fourre et regarde la fente, à peine ourlée de duvet blond, à quelques centimètres d’elle. À la conscience de ce regard, la jeune cliente se met à mouiller de plus en plus, une excitation brûlante lui barrant le bas-ventre. Une première goutte perle, puis une seconde. Peu à peu, les bords bien fermés de sa fente s’humectent et s’égouttent sur la cagoule de l’inconnue. Celle-ci la relève pour se dégager la bouche, comme tout à l’heure quand elle la suçait. Une goutte tombe sur ses lèvres, une deuxième, une troisième. Frissonnante de plaisir, l’adolescente glisse un doigt en elle, constate que jamais encore elle n’avait été trempée ainsi et, sans qu’on lui ordonne quoi que ce soit, le passe, tout humide, sur les lèvres de la femme qui feule de plaisir. De sa main ne tenant pas l’arme, elle caresse le clito de la petite blonde, le presse, la chatouille. Le plaisir devient insupportable.

— Pisse-moi dessus !

Par réflexe, dû à sa bonne éducation, elle se fige.

— Pisse-moi dessus, nom de Dieu ! s’énerve la femme qui sent qu’elle va jouir.

Rouge de honte, mais brûlante de plaisir, elle contracte sa vessie, ses fesses se resserrent, les lèvres de son vagin aussi et, d’un coup, une fontaine drue tombe sur le visage et le dos de la main qui lui caresse furieusement le clito.

La vague la balaie violemment.

Jamais de la vie, elle n’a joui comme ça.

En poussant un grognement grave, Bernard se vide longuement les couilles en jets interminables.

Il n’a pas fini que la femme se dégage de sous la blonde adolescente, toujours au comble de l’orgasme, remet son pantalon et disparaît dans les profondeurs de la mini-jungle de la semaine exotique.

Laissant le duo knock-out, abasourdi.

« J’en ai marre qu’il n’y en ait que pour la patronne ! » pense Solange, la secrétaire de direction, en retournant au rayon Jouets, remettre à sa place la Kalaschnikov qu’elle a empruntée une demi-heure plus tôt.

XIII

— Des questions ?

Question idiote... Les cinq hommes en face de lui sont ce qu’on appelle communément des superflics. En réalité, ils sont beaucoup plus que ça... Chacun de cette brigade, dont personne — même la plupart des flics — ne connaît l’existence, est un corps d’armée à lui seul... Leur mission : infiltration, interception aux Dames du Monde.

— Merci, messieurs, conclut Harry Beaumont en s’inclinant légèrement.

Harry Beaumont est un chef qui respecte sincèrement ses hommes.

XIV

Accueil des Fournisseurs

« Je m’appelle Didier, j’ai la gueule de bois mais ça va passer... Je m’appelle Didier, j’ai la gueule de bois mais ça va passer... »

Ainsi ânonne, plus pâle qu’une citerne de Danone, le jeune homme tirant sa grosse valise d’échantillons le long de ce couloir pisseux de la Centrale d’Achat.

C’est la première fois qu’il vient aux Dames du Monde et, plutôt que d’être allé se coucher aux heures honnêtes, pour tenir la forme du vendeur de choc, ce bougre d’écervelé a fait la fête toute la nuit...

Évidemment, les stoppeuses en chaleur et complètement bourrées, qu’il a chargées à Valenciennes, valaient ce petit écart, « riche de tant de grands écarts, ha ! ha ! » pense-t-il, blême mais heureux quand même.

Des copeaux dans les joues et de la paille de fer au fond de la gorge, l’œil fiévreux, les jambes molles, mais affligé d’une persistante érection, Didier traîne sa valise d’échantillons.

« Tant pis, ça passera ou ça cassera ! » décide-t-il en se rendant aux toilettes.

Une fois dans la bienfaisante intimité des cabinets, il sort un flacon de vodka de sa poche, le vide en cul sec et enfourne une dizaine de grains de cafés et un paquet de Stimorol. Solution de choc avant un rendez-vous professionnel, par temps de sévère gueule de bois. Une recette que lui a refilée un jour un écrivain alcoolo, chargé sur l’autoroute Lyon-Marseille. La vodka pour se remettre les idées en place, les grains de café et les chewing-gums pour les dents blanches et l’haleine fraîche.

Effectivement, il se sent bien mieux en sortant des cagoinces. Et c’est ainsi qu’arpentant le couloir, couleur de la victoire, qu’il se dirige fermement et de meilleure humeur vers le bureau de madame Lizette Abeylard, acheteuse « textile/hommes », aux Dames du Monde.

Il s’attendait à une quinquagénaire sentant l’apprêt du 75 % acrylique, 25 % laine, dont la maigreur nerveuse a eu le temps de jaunir sous les néons de la centrale d’ach’, eh bien : tout faux !

Madame Lizette Abeylard est une brune pulpeuse à la frange canaille, comme on n’en voit plus depuis avant-guerre, au Balajo, du côté de la Bastille. Vêtue d’une robe rouge moulante, au décolleté plongeant, elle le regarde entrer, un petit sourire au coin des lèvres.

— Bonjour, madame. Je suis Didier Van Kloetelaerd et...

— Nous avons rendez-vous, je sais, jeune homme. Asseyez-vous.

Jeune homme ? Alors qu’elle a tout au plus cinq ans de plus que lui ? Vaguement agacé, le V. R. P. dépose sa valise et s’assied.

— Un café ? demande-t-elle en prenant une thermos et en se servant sans façon.

— Euh...

— Tout le monde sait que c’est recommandé pour la gueule de bois... Même...

Elle renifle ostensiblement.

— Même si on a pris soin de faire passer des grains de cafés et des Stimorol avec une gorgée de vodka... Nuit difficile ?

Scié, Didier ! Il ne sait pas s’il doit fuir illico, remettre sa dém’ et entrer se repentir pour de longues années dans un monastère, ou sourire de toutes ses dents.

Prudent, il opte pour la seconde solution.

— À en juger par votre sourire, c’est plutôt le réveil que la nuit, qui fut difficile, je me trompe ?

— Vous avez raison... admet-il.

Sacrée bonne femme !

— Elle était jolie, au moins ?

— Oui... Elles étaient plutôt pas mal...

— Elles-z-étaient ? Combien étaient-elles ?

— B’en... deux ! dit-il un sourire de fierté, d’une oreille à l’autre.

— Le garnement ! Allez, on va voir tout ça ! dit-elle en lui tendant une tasse de café noir.

Il en boit une gorgée : délicieux ! Puis il se lève et prend sa valise.

Madame Abeylard se lève à son tour et l’invite à la suivre dans l’autre pièce.

— Dans mon bureau, il n’y a guère de place pour étaler les échantillons, venez.

Il la suit, ne pouvant détacher les yeux du voluptueux tangage des hanches de l’acheteuse des Dames du Monde. Mon Dieu, ce roulis sous la robe rouge moulante ! Sa trique de gueule de bois lui en fait mal.

La pièce est encombrée de portants, surchargés de vestons et de futals pendus à des cintres. L’odeur de l’apprêt est forte sous l’éclairage bruissant des néons.

— On va essayer de faire de la place dans tout ce fouillis... dit-elle en débarrassant une longue table, d’une demi-douzaine de pantalons.

Tandis qu’elle repousse les articles, il remarque les touffes de poils noirs qui ornent ses aisselles.

« Une femme qui n’a pas honte de sa pilosité ! » constate-t-il, approbateur.

Didier Van Kloetelaerd a toujours eu horreur de celles qui n’arrêtent pas de raser, épiler et tailler au cordeau leur gazon style « pelouses et châteaux de France ». Ce qu’il aime, Didier, c’est le naturel, l’odeur, le sauvage. D’ailleurs, parlant de naturel, d’odeur et de sauvage, les auto-stoppeuses de cette nuit, c’était plutôt réussi. Le souvenir de ces filles qui lui léchaient le service trois-pièces en faisant rouler leurs croupes odorantes à quelques centimètres de son visage, lui fouette les sangs dans le braquemart. Total : bandos pur et dur. Et regard distrait sur la table dégagée.

— Et alors, on se repasse le film ? s’enquiert Lizette Abeylard, tout sourire.

— Y a de ça, répond-il, itou.

Sans trop savoir pourquoi, il se sent en confiance avec cette femme sans façon, le genre à trinquer au zinc en dévorant un jambon-beurre avec les convoyeurs des Dames du Monde.

— Il doit être plutôt cochon, je me trompe ?

— Vous vous trompez pas vraiment... acquiesce-t-il en ouvrant sa valise d’échantillons.

La gueule de bois est passée, faisant place à une euphorie, un rien hallucinée. État dangereux, s’il en est, pour le représentant de commerce, car c’est en de pareilles occasions qu’on commet les pires conneries. En effet, rien ne vous semble vraiment important...

Par exemple, le sourire de Madame Abeylard pourrait très bien cacher un esprit froid, qui le teste et lui attribue, en ce moment, de bien vilaines notes...

Il étale soigneusement ses articles sur la table, ne pouvant ôter de son esprit les aisselles de l’acheteuse.

— Voilà... dit-il en prenant un pantalon beige clair. Ce modèle est d’une excellente finition pour un prix exceptionnel... 50 % laine, 50 % acrylique. Voyez vous-même, ces coutures...

Et c’est parti.

Il blablate et répète ce boniment tant de fois servi en tant de centrales d’achats provinciales et parisiennes. Jusqu’à présent, il était le fournisseur attitré de L’Été Caumartin, le concurrent direct des Dames du Monde. Mais comme le-dit a cru bon de s’adresser ailleurs, force lui est de sonner à cette porte.

Coup de sonnette des plus importants : s’il réussit à les fournir, il monte en promotion. S’il échoue...

Ces aisselles ! Il n’aurait pas dû picoler tant cette nuit... Mais que voulez-vous ?... Ces deux polonaises de stoppeuses avaient chacune deux bouteilles de vodka à l’herbe de bison dans leurs sacs... Quatre boutanches à trois, dans ce Novotel quelque part, au sud du trou du cul du monde, à une heure de voiture de Paris... Putain de partouze ! Et putain d’aisselles ! Là, en cette après-midi finissante, elles doivent sentir bon la femme... Parce que, cette bougresse, c’est pas le genre à les asperger de sent-bon tous les quarts d’heure que le bon Dieu fait !

— Pas mal, ce modèle... Dommage qu’il soit un peu cher.

— Cher ? À 65 francs, 148 en rayon ?

— Je sais, je sais... Mais avant-hier, on m’a proposé les mêmes à 48 francs...

« C’est ça et tu les as pas achetés parce que tu n’aimais pas la couleur, hein ? » pense-t-il, pas dupe. Mais comme il connaît la musique, il lance :

— Je peux descendre jusqu’à 58...

Elle regarde le pantalon en faisant une petite moue. Lèvres pleines, gourmandes...

— Et d’ailleurs, votre pantalon, là, à 48, il était 50 % laine aussi ?

— Non, sourit-elle. 30 %. Allez, 55...

Il peut descendre jusqu’à 40... Ce sont des futals qui viennent du fin fond des Indes où les gens travaillent de 7 à 77 ans, 15 heures par jour pour une misère... Son patron les achète à 25 francs, par ballots entiers, au port du Havre.

— Vous êtes dure... sourit-il.

« Et moi aussi » pense-t-il, en sentant sa braguette de plus en plus douloureuse.

Ils se regardent. Elle baisse les yeux dans la bonne direction, hoche la tête, fait une moue amusée.

— Vous aussi, vous êtes dur...

« Elle essaie de me déstabiliser... »

— 55, c’est votre dernier mot ?

— Oui.

C’est là qu’on fait le coup de maître :

— Vous m’êtes sympathique, madame Abeylard. Si vous m’en achetez plus de dix douzaines, je vous les fais à 48 ! Moins 3 %, par paiement comptant ! Qu’est-ce que vous en dites ?

Elle cille, le regarde, regarde l’article...

— Vous êtes sérieux ?

— Tout ce qui a de sérieux !

Intérieurement, il glousse : ça marche exactement comme il veut ! Enfin presque... Parce que, ces aisselles ! Il bande tellement qu’il prend négligemment sa valise et la fait glisser sur la table devant lui. L’acheteuse le regarde avec les yeux de celle qui n’est pas dupe.

— Ça fait mal, hein ?

— C’est supportable, si vous m’en achetez plus de dix douzaines.

Elle part d’un grand rire franc.

— Ce n’est pas de ça que je parle. Et vous le savez bien ! Allez, cartes sur tables ! Qu’est-ce qui vous plaît le plus, en moi ?

Putain, s’il s’attendait à ça !

— Euh... Enfin, je veux dire, vous croyez que...

— Et vous, vous croyez qu’il n’y a que les hommes qui aient le droit d’avoir chaud au cul ?

Et pan, dans le mille !

— Parce que, continue-t-elle, figurez-vous que moi aussi, je tiens une gueule de bois carabinée... Malheureusement, le petit connard de cette nuit n’est pas parvenu à bander... Je me suis rabattue sur le gin. Et comme j’ai bu du café toute la journée, je suis plutôt nerveuse... Vous êtes mon dernier rendez-vous... Si vous ne me dites pas tout de suite ce qui vous fait bander, là, comme un âne, vos fûtes, vous pourrez vous les carrer dans le cul !

Évidemment, si on en arrive là...

— Vos aisselles ! Terrible ! dit-il, la pression, au fond du froc, à 345 kilos par centimètre carré.

— Mes aisselles ? répète-t-elle, surprise en levant le bras droit et en exhibant une somptueuse touffe sombre et humide.

— C’est la première fois que ça m’arrive...

— C’est la première fois qu’on me dit ça aussi ! Mes seins, mes fesses, oui. Mais mes... aisselles ! B’en vous, alors !

Elle termine sa phrase sur le ton de la lycéenne, qui voit pour la première fois un vrai beau braquemart en roideur d’attaque : surprise et convoitise.

Elle lève l’autre bras, les hume.

— Je devrais peut-être...

— Non ! Rien du tout.

Elle regarde l’heure, sourit, se précipite à la porte qu’elle ferme à clef.

— Cinq heures. Plus personne ne viendra nous déranger. Sortez-la.

— Pardon ?

— Sortez votre bite que je la voie... j’ai été tellement frustrée, cette nuit, avec ce trouduc d’intello à petit limaçon entre les cuisses... Allez, sortez-là !

Didier, défait fébrilement sa braguette et sort un braquemart XXL, gonflé à bloc.

— Ouaw, the machin !

D’être comme ça, la pine à l’air devant une acheteuse des plus importantes de la place de Paris, enfermés l’un et l’autre dans cette salle de démonstration, l’excite à le faire gémir. Les yeux humides, le front fiévreux, il la regarde lever les bras, exhiber ses touffes, en fixant son quart-de-mètre avec gourmandise. Elle s’approche lentement, jusqu’à ce que sa robe rouge lui touche le gland. Elle s’appuie. Il sent le tissu et le bas de son ventre, tandis que les épices fortes de dessous ses bras lui parviennent aux narines. Ils sont de la même taille. Il n’a pas tellement à se baisser pour les atteindre. Les yeux fermés, il ouvre grand la bouche et broute la touffe entière, le braquemart frémissant. Il suce, lèche, aspire, de plus en plus excité.

Elle, en gémissant, se retrousse et lui frotte la bite contre la soie de sa culotte. Toujours broutant, suçant, dévorant ses aisselles, il fait glisser de son épaule une bretelle de sa robe, puis l’autre. Des deux mains, la fait descendre le long de son corps brûlant, tendu de ce désir violent, sauvage, intraitable, si particulier aux gueules de bois. Sans doute le destin avait-il mis sur leurs routes, deux nymphos de l’Est et un bande-mou pour qu’ils se rencontrassent et s’étreignissent comme des bêtes assoiffées contre la table à démonstration de la Centrale d’Achat « textile/hommes » des Dames du Monde.

— Fourre-moi, fourre-moi, râle Lizette en lui serrant la pine.

— Couche-toi d’abord sur la table que je la frotte en dessous de tes bras...

En un bond souple, elle est étendue sur les pantalons à 48 F., 148 en rayons, bras levés, touffes trempées de salive et de sueur, jambes écartées. Braquemart en main, il s’approche de ses aisselles et frotte le gland contre les touffes. Aussitôt elle abaisse le bras et le voici coincé dans la touffeur bienfaisante. Il gémit, les yeux fermés, tandis qu’elle retrousse sa jupe, glisse la main dans sa culotte de soie noire ruisselante, se cherche, se trouve et se caresse, un doigt dans le vagin, l’autre dans le trou du cul.

C’es alors qu’ils entendent une plainte longue et douloureuse de plaisir derrière une rangée de vestons 75 % laine, 25 % acrylique.

XV

Accueil des Fournisseurs

— Pauline ! s’écrie Lizette en s’asseyant. Nom de Dieu, Pauline, sors de là !

Les vestons s’écartent et Didier voit apparaître une Black toute mince, vêtue d’une robe safran.

— Je te présente Pauline Binamé, acheteuse principale « textile/dames ».

Un sourire éclatant illumine la nouvelle venue qui hausse les épaules en disant, sur le ton de celle qui reprendrait bien une tasse de thé :

— J’ai la gueule de bois, moi aussi. Je faisais une petite sieste et vous m’avez réveillée... Plutôt excitant, je dois dire... À propos, pas mal pour un Blanc dit-elle à Didier, en regardant sa pine que les événements n’ont pas fait débander d’un iota.

Bien au contraire...

— Ce que j’ai entendu... commence Lizette.

— Orgasme, ma poule. Bon, c’est pas tout ça, mais j’irai bien me boire un petit caoua au distributeur, moi... Allez, je vous laisse, dit-elle en les contournant.

À hauteur de Didier, elle s’arrête, regarde sans vergogne sa bite érigée et répète :

— Vraiment pas mal. Belle pièce pour un Blanc.

Une bouffée de parfum épicé et torride émane d’elle. Didier en frémit. Lizette le remarque.

— Si tu n’es pas pressée... Quand il y en a pour une, il y en a pour deux, dit-elle en prenant la pine de Didier et en la faisant sauter bien en main...

— Si tu me prends par les sentiments... sourit Pauline.

Elle se penche, passe ses lèvres pleines et gourmandes sur le gland, ouvre la bouche, l’aspire. Didier pousse un long gémissement tant la Blacque est experte de la langue et des joues. Il a l’impression que sa bite est massée par les doigts de la Volupté Universelle en personne. Jamais encore on ne lui avait taillé une telle plume ! La turlutte d’entre les turluttes ! La sensualité totale. Lizette se met à quatre pattes sur la table, prend délicatement ses couilles en main et les lèche, croupe en l’air, croupe offerte. Lui, il sent qu’il doit ne pas en perdre une miette, vu l’occurrence qui ne se produit qu’une fois par siècle, et encore... En poussant un ronronnement mâtiné de râle, il relève lentement la jupe rouge et dévoile, un centimètre après l’autre, cette pleine lune ronde et ferme, fendue de soie noire, marquée d’un grain de beauté sur la fesse gauche.

Il y pose un doigt, créant une onde de chair de poule, se penche, le chatouille du bout de la langue. Lizette geint, se penche davantage, lui gobe une couille, joue contre joue avec Pauline. Tout en titillant le grain de beauté, il lorgne du coin de l’œil la bande de soie noire qui se perd entre les fesses.

D’un mouvement nerveux, elle l’enlève et ouvre largement son derrière des deux mains. Magnétisée, la langue de Didier s’y enfouit, plonge vers le petit trou froncé et sombre qui frémit, frissonne. Il y enfonce la langue le plus profondément possible, savourant les poivres qu’il recèle.

La manœuvre n’échappe pas à l’œil de Pauline qui lui lâche la bite et s’exclame :

— Et moi ?

— Viens me rejoindre, ma poule, roucoule Lizette en reculant pour lui faire de la place.

En un bond de chatte, Pauline Binamé, acheteuse principale « Textile/Dames » aux Dames du Monde, se retrouve sur la table, croupe en l’air, aux côtés de Lizette Abeylard, acheteuse principale « Textile/Hommes » des Dames du Monde pour la plus grande joie de Didier Van Kloetelaerd, V. R. P.

Pauline se retrousse d’un geste élégant, d’un geste de princesse, dévoilant sa croupe noire et musclée, fendue d’un string noir. Didier en déglutit de soif, de luxure et de plaisir. Il écarte la ficelle d’un geste doux, sépare les fesses, dévoilant un trou bleuté, froncé, frémissant autant que celui de Lizette. La queue raide comme jamais, il compare les deux trous, les deux paires de fesses, aussi gourmandes l’une que l’autre, aussi avides de ses caresses, de son sexe. Il passe la langue puis l’enfonce dans le trou de Pauline, aux piments affolants. Plonge, suce, explore, pour y aller aussitôt dans celui de la voisine. Arômes différents, expérience exquise. Puis plus bas, vers les fentes gorgées, gonflées de sève et de saveur.

Sans qu’il soit nécessaire de lui demander, les deux femmes plongent la main dans leurs entrecuisses et, de deux doigts experts, écartent leurs grandes lèvres. Le con de Pauline dévoile une huître aux nacres délicates dont les roses luisants de liqueur en appellent au gland, à la pine, à l’orgasme. Il s’agenouille sur la table derrière elles et, d’un coup de reins, la pénètre, tandis que ses doigts fouillent les profondeurs trempées de Lizette. Puis, comme le cavalier qui change de monture en plein galop, se retire, fourre Lizette et enfonce les doigts dans les deux trous du cul offerts. Fermant les yeux, il compare les sensations que lui procurent l’une et l’autre. Pauline, plus serré, Lizette ouvert, offert sur l’air de « Mais encule-moi donc, saligaud ! ». Se fiant à l’impression, il se retire, lui prend les fesses à pleine main et la sodomise d’un coup nerveux. Elle en râle de plaisir, se caresse furieusement, sans prévenir. Il la quitte et enfile Pauline qui gémit à son tour. C’est alors que s’amorce le va-et-vient le plus mémorable de sa carrière de vendeur représentant placier.

Alors qu’il recule pour mieux enculer, quelque chose de froid arrête son élan.

— On ne bouge plus, sinon la photo sera floue... fait une voix de femme, glacée, cruelle, inflexible.

Les trois se figent sous le coup de la stupeur.

— Je suis armée, je n’hésiterai pas à me servir de mon arme, continue-t-elle. Je vous demande seulement de m’accorder quelques minutes de votre temps précieux. Compris ?

Accent de l’Est où les « r » roulent au bout de le langue.

Ils ne répondent pas, frissonnants.

— Compris ?

— Ça va, message reçu, ne peut s’empêcher de grogner Lizette, la plus grande gueule du trio.

— Ah ! Une qui a des couilles ! J’aime mieux ça. Bon. À poil ! Enlevez vos fringues !

Après une brève hésitation, les trois se dessapent avec la lenteur de l’automobiliste qui cherche ses papiers dans la boîte à gants sous le regard du gendarme.

— Plus vite ! s’impatiente l’inconnue en frappant du canon de son arme, le derrière de Didier.

Il pousse un cri, se retourne.

Une femme, la tête couverte d’une cagoule de ski noire, vêtue d’un survêt’ noir, gantée de noir, chaussée de noir. Un flingue en main. Des yeux magnifiques. Gris et glacés comme ces mers dangereuses, perdues dans la brume, hantées d’icebergs.

— Tourne-toi, connard ! Me regarde pas !

Il ne se le fait pas répéter deux fois.

En moins d’une minute, ils sont nus comme des vers, agenouillés sur la table de démonstration.

— À quatre pattes, bonhomme !

Comme, malheureusement pour lui en la circonstance, il n’y en a qu’un de bonhomme, Didier s’exécute, le cœur battant. Des doigts gantés lui écartent délicatement, presque tendrement, les fesses, le rassurent quelque peu jusqu’à ce que quelque chose de métallique, surmonté d’un viseur, à savoir le canon d’un flingue le pénètre à sec, implacablement.

— Si tu chiales, je tire ! le prévient-on.

Aussi, les larmes aux yeux, mais les dents serrées, endure-t-il la souffrance empreinte d’une peur épouvantable.

Curieusement, il n’en bande pas moins...

Peut-être même plus !

L’inconnue, tout en lui enfonçant le canon de son arme dans le cul, lui prend le zob de ses doigts de cuir, le pince, apprécie sa dureté.

— Un mâle... constate-t-elle. Si ne vous voulez que je vous l’abîme, mesdames, je vous conseillerais de vous sucer ! Allez, 69 ! et que ça saute ! ajoute-t-elle en partant d’un rire, un rien hystérique, qui ne fait présager rien de bon, surtout à Didier.

Pauline-la-noire et Lizette-la-blanche se mettent tête bêche et se plongent dans le plus acharné des cunnilingus, celui où l’on nage au-delà de tout, où l’on oublie.

Bientôt, elles gémissent, râlent, roucoulent, la bouche et le menton ruisselant de leurs liqueurs. Malgré ce qu’il a dans le cul, la vue des deux femmes qui se sucent ardemment à quelques centimètres de lui et les pressions de la main gantée sur sa pine, excitent Didier au plus haut point.

— Si t’éjacules trop tôt, je tire, connard !

— Mais... ne peut-il s’empêcher.

Sans un mot, elle lui enfonce le canon plus loin. La douleur le calme un bref instant. Mais le plaisir est ce qu’il est... Il envahit son arrière-train gravement menacé... D’autant que l’inconnue entame un lent va-et-vient, assorti au massage de sa pine.

Sentant qu’aucune menace ne le calmera, elle ordonne aux deux autres :

— Ça suffit, vous deux, liez-le.

Le menton luisant, le regard perdu, les deux femmes interrompent leurs activités.

— Le lier ? Avec quoi ? demande Lizette.

— Avec des frocs ! Ce n’est pas ce qui manque ! Allez ! Exécution !

Pauline et Lizette descendent rapidement de la table de démonstration, ramassent un volée de pantalons et se mettent à ligoter Didier qui n’en débande pas pour autant. En quelques minutes, il est saucissonné 50 % laine, 50 % acrylique, sa pine émergeant comme un mât.

— Maintenant, reculez ! les menace-t-elle de son arme.

Pauline et Lizette se blottissent près d’une armoire, serrées l’une contre l’autre. L’inconnue, son arme négligemment pointée vers elles, masse de sa main libre, la bite du représentant, prisonnier d’une demi-douzaine de pantalons. L’estimant dure à son goût, elle relève le bas de sa cagoule et la met en bouche, la suce avec vigueur. Didier pousse des petits râles de plaisir. Elle le lâche, saute d’un bond de félin sur la table, abaisse le pantalon de son survêt’. Elle n’a pas de culotte en dessous. Elle s’accroupit et exhibe un con rasé, lisse la fente bien fermée, perlant de désir.

— Tu aimes les cons rasés ?

Didier hoche la tête, les yeux braqués sur le sexe de la femme masquée.

— Eh bien, profites-en, petit dégueulasse ! dit-elle en s’emmanchant sur la bite aussi dure et grosse qu’une bite d’amarrage de pétrolier.

Les lèvres s’écartent, tandis qu’il la pénètre, dévoilant le clitoris rose, érigé lui aussi. Quand il arrive au fond de cette niche de volupté, si mouillée, tant chaude, elle se redresse doucement et entame le va-et-vient le plus vieux du monde en poussant, toute tortionnaire masquée qu’elle soit, de petits gémissements rauques.

Mais sans baisser sa garde pour autant.

Le plaisir de Didier monte, monte. Il se tend, l’éjaculation n’est pas loin... Mais il a peur, il n’ose.

Et puis, zut...

ZUT !

Il n’en peut plus, il se lâche à n’en plus finir dans ce somptueux con rasé et les jets se suivent, l’un après l’autre comme les vagues de plaisir inouï. Il crie, geint, pleure de plaisir. Jamais de sa vie, il n’a connu tel orgasme...

Puis, peu à peu, ça retombe.

Elle le regarde de ses yeux de mer froide. Implacables.

— Tu m’as désobéi ! Tu vas être puni...

— Non ! crie-t-il.

Sans répondre, elle s’accroupit et sautille jusqu’à hauteur de son visage. Il ne peut détacher les yeux de ce con dégoulinant de son sperme, ce beau con rasé, dont les lèvres se referment lentement. Et, sans que rien le laisse prévoir, sinon un imperceptible frémissement, un jet puissant, brûlant, salé lui inonde le visage.

— Pour ta punition ! Ici, vous deux ! ordonne-t-elle, cinglante, fissa !

Lizette et Pauline accourent, la rejoignent en quelques enjambées.

— Léchez-moi tout ça ! Je ne veux pas qu’il lui reste une goutte sur le visage. Et caressez-vous ! J’exige que vous jouissiez avant que j’aie fini, dit-elle sans cesser de pisser.

Les deux femmes plongent la main entre leurs cuisses, direction clito, tandis que leurs langues se mettent à lécher le visage ruisselant de pipi brûlant.

Didier, qui n’en demande pas tant, se remet à bander comme un âne. S’en doutant, l’inconnue masquée lui prend la bite, la masse de la manière la plus experte qu’il ait jamais sentie. L’effet est immédiat.

— Bravo, l’étalon. C’est harder dans un peep’ et pas vendeur du futals que tu devrais être !

Lizette et Pauline jouissent comme les dernières gouttes s’écoulent. Didier est à nouveau raide. L’inconnue retourne à croupetons vers sa pine, la prend de sa main qui ne tient pas le flingue et l’introduit entre ses fesses. S’assoit sans hésiter en poussant un murmure rauque tandis que la bite de Didier lui pénètre le boyau culier. C’est chaud, plus étroit, si bon que son braquemart prend des proportions considérables. Plus il grossit, plus la fille feule comme une panthère en chaleur.

Elle rejette la tête en arrière, le registre de ses murmures change imperceptiblement pour se rapprocher des râles brefs de l’effort. Didier sent une masse chaude entourer sa pine, le va-et-vient se fait de plus en plus rapide, la masse de plus en plus compacte. L’inconnue part d’un long râle de bête sauvage, se redresse un peu plus et retourne à croupetons vers son visage, abandonnant sur son passage de lourdes traînées de merde, au moment où Didier éjacule pour la seconde fois.

D’un bond, elle saute de la table, remet son pantalon sans s’essuyer et disparaît en silence vers la sortie de secours, laissant le trio abasourdi.

« C’est fou ce que l’accent de l’Est impressionne ! » pense Solange en ôtant sa cagoule et en se dirigeant vers les toilettes dames.

XVI

Bureau de la Direction

Il n’y a pas que le trio qui est abasourdi.

Dans sa longue carrière de mondaine fêlée du sexe, Flore Beycherelle n’a jamais assisté à un tel spectacle. Là, dans son aquarium bleuté, au milieu de tous ses écrans, un gode plaqué-or dans le trou du cul, elle halète, pour la première fois depuis des lustres, dépassée par les événements...

Une question, une seule : qui est cette satanée salope ?

Tout au fond d’elle-même, elle connaît la réponse... Et cette réponse, si elle ne lui plaît pas, l’excite terriblement car elle sait ce qui lui reste à faire.

XVII

Rayon Boucherie

En passant devant l’étal où il travaille, Corinne lui lance négligemment la tranche de foie de veau. Sans un mot. Les cent cinquante grammes d’abat tombent avec un bruit mouillé qui fait sursauter le boucher en chef des Dames du Monde.

Il se redresse, se retourne, ouvre la bouche pour dire quelque chose de bien senti, mais se ravise devant le regard que la blondinette lui lance. Il fait un effort terrible pour avoir l’air normal, mais il est pâle, il a la tremblote.

« Si tu mouftes, je raconte tout, on nous vire, toi et moi, et tu verras plus jamais mon beau petit cul qui t’excite tant, vieux porc ! » chuchote-t-elle.

Les apprentis assistent à la scène sans un mot.

— Ce serait dommage de le jeter, il est encore frais... laisse tomber Corinne avant de regagner son endroit de travail.

Raymond Orasse, en sueur, prend le morceau de viande, va le déposer sur un tas d’abats qu’un apprenti emballe dans des barquettes.

— Tiens ! Et la prochaine fois n’en laisse plus traîner ! grogne-t-il, très peu convainquant, à l’apprenti.

— Mais, chef, j’ai jamais... commence l’autre.

— Ta gueule ! Tu m’as compris ?

On le dirait au bord des larmes.

— Oui, chef ! acquiesce le jeunot boutonneux qui se demande ce qui se passe.

Corinne boit du petit lait.

Un peu triste pour Jean-Pierre, l’apprenti, mais tellement heureuse de voir ce 100 % viande de porc obligé de se livrer à ce genre de cirque avec le foie de veau qui l’a tant fait jouir, mais tant dégoûtée, elle. Comme personne n’en mange cru, aucun palais client ne bénéficiera de l’arôme de la pine à Raymond Orasse, boucher en chef des Dames du Monde. Ça aurait fait désordre aux « Dames du Monde Gourmet », où le moindre bout de bidoche coûte la peau des couilles de l’honnête travailleur.

— Et les côtes à l’os ?

— Dans le frigo, chef...

— Mais, espèce de connard à boutons, qu’est-ce que t’attend ?

Corinne sourit : idée !

— Laissez-le chef, j’y vais... dit-elle en frôlant le gros dégueulasse. L’anorak, il est où ? Je voudrais pas que mes palmiers gèlent, dit-elle en faisant allusion aux imprimés de sa petite culotte.

— Près de la porte, indique Jean-Pierre.

Le teint de Raymond Orasse quitte le vermillon pour la garance. Il mord à l’hameçon. En sifflotant un tube de la radio FM, elle s’en va vers les chambres froides géantes des Dames du Monde.

L’anorak est effectivement pendu à un clou, près de la lourde porte. Depuis qu’un apprenti, qu’on avait oublié dans le frigo, s’était chopé une broncho-pneumonie, le port de l’anorak est obligatoire pour quiconque y pénètre. Toujours en sifflotant, elle enfile le lourd vêtement dix fois trop grand pour ses épaules menues.

Elle entre. Un nuage de buée marque sa respiration tandis que le froid vif la saisit au bout de quelques pas. Moins dix, moins vingt ? Elle n’a jamais su... D’ailleurs, elle s’en fiche. Quelle importance, hein ? Elle se dirige d’un pas vif entre les rangées de carcasses. Elle n’a pas fait la moitié du trajet, qu’elle entend la porte s’ouvrir et se refermer. Il n’aura pas beaucoup traîné...

Elle s’adosse au mur du fond de la chambre froide et l’attend, emmitouflée dans sa parka polaire. L’incorrigible verrat est tellement excité qu’il a seulement passé son veston sur son tablier. De lourds nuages de buée sortent de sa bouche et de ses trous de nez. Une vraie hure à trôner sur une assiette, avec du persil tout autour. Et encore... Elle ferait plutôt fuir le client !

— Tu ne trouves pas les côtes à l’os ? lui demande-t-il, alors qu’impassible et cambrée, elle le regarde s’approcher.

— Je ne les cherchais pas vraiment...

— Tu m’attendais, alors ?

Elle ne répond pas, se contente de le regarder dans les yeux puis de descendre lentement du côté de sa braguette, sous le grand tablier.

— Tu serais pas la reine des petites salopes, des fois ? d’un ton où la vengeance point.

Sans répondre, elle serre frileusement ses bras autour d’elle.

— Tu as froid ?

— Un peu...

— Attends, je vais te réchauffer, moi !

— Non ! dit-elle. C’est pas ça qui me réchaufferait...

Il la regarde, étonné, les joues bleues de barbe naissante, le reste de la trogne grenat.

— Ce qui me réchaufferait, ce serait le spectacle d’une belle pine bien raide, aussi grosse qu’un salami. Voilà ce qui me réchaufferait...

— Si ce n’est que ça, sourit le louchébem en défaisant son tablier.

Pour se faire, il ôte son veston, le laisse tomber par terre et déroule son tablier en moins de deux. Il le balance d’un geste qu’il voudrait suggestif. Corinne sourit. Parce qu’un cochon qui se lance dans le strip-tease, c’est marrant... Des nuages de buée de plus en plus épais entourent la sale gueule de Raymond Orasse. D’une main fébrile, il abaisse sa braguette, se cherche, se trouve et, royal, sort l’engin, l’exhibe.

— T’en vois pas souvent des pareilles, hein ?

— Oh, non... s’émerveille Corinne, avec une voix de petite fille effrayée.

Bonne comédienne la blondinette, c’est pas aux entrecôtes des Dames du Monde qu’elle devrait bosser...

La vue de ses yeux écarquillés, de sa bouche en cœur, et la conscience de son corps frêle, emmitouflé dans la parka, accroissent l’érection du sale type, qui ne demande qu’à remonter un brin dans sa propre estime, histoire d’oser se regarder dans la glace, le matin en se rasant.

— Toujours aussi froid ? demande-t-il en s’approchant.

— Un peu moins...

— Tiens, touche-la, c’est brûlant !

Au lieu d’obéir, elle enfonce ses mains au fond de ses poches.

— T’as peur ? demande Raymond, qui se régale de ce jeu de l’effarouchée et du vieux dégueulasse. Allez, elle va pas te mordre...

Elle sort une main hésitante et lui frôle la bite.

— Mieux que ça !

— J’ose pas... murmure-t-elle d’une toute petite voix.

— Allez, quoi ! s’impatiente-t-il.

— Qu’est-ce que tu me donnes en échange ?

— Ce que tu veux !

Elle réfléchit en regardant la pine avec une admiration et une convoitise remarquablement jouées.

— J’aimerais mieux la voir... Bouge ton pantalon...

— Sacrée petite salope ! se réjouit Orasse en faisant tomber son pantalon.

— Le caleçon aussi, tout !

En moins de deux, le gros fumier se retrouve avec juste sa chemise et une bite plus grosse qu’un salami de trois kilos.

— Qu’elle est grosse... s’émerveille Corinne.

— Oui, hein !

— Je peux la toucher ?

— Vas-y, râle-t-il, le gros braquemart tremblant, heureux qu’il n’y eut aucun fusil pointé dans les caves frigorifiques.

Elle l’empoigne, le masse, le décalotte lentement, tandis que l’autre passe par toutes les vocalises du sanglier en rut dans un champ de maïs.

Il souffle tellement que la buée le dissimule dans une sorte de flou artistique. Malgré les moins dix, moins vingt, il crève de chaud. Si ça continue, il va dégeler les quartiers de viande des chambres froides géantes des Dames du Monde.

Sans un mot, elle lui serre la pine très fort et l’entraîne.

— Eh, où tu vas ?

— Dans un coin secret... Faire des choses... ajoute-t-elle en sentant l’organe prêt à exploser.

Elle part d’un bon pas, tirant par la pine le salopard qui l’obligeait il n’y a pas une heure à le sucer dans du foie de veau. Accélérant le pas, elle l’oblige à sautiller comme un canard. Elle jouit intérieurement... Se met à mouiller, elle le sent.

Elle arrive finalement à l’endroit où l’on entrepose les diables destinées à transporter les quartier de cent kilos et plus.

Elle lui lâche l’engin et se met à le chatouiller sans prévenir. L’autre bondit comme un cochon qui aurait des ailes et un réacteur dans le cul.

— Chatouilleux, le monsieur ?

— Oui... Très fort !

— Alors, il faudra lier le monsieur...

— Me lier ?

— Oui, pour pas que tu bouges quand je te ferais plein de choses...

— Eh, attends ! Qu’est-ce que tu comptes me faire ? demande le boucher en chef, hésitant entre la méfiance et l’excitation totale.

— Surprise... C’est à prendre ou à laisser !

— Attends ! Moi, je viens de te donner quelque chose, dit-il en indiquant son salami. Et toi ? Je veux bien jouer, mais pas à sens unique.

Elle réfléchit en se mordillant les lèvres, sans quitter le gros sexe des yeux.

— Alors ?

— Ça dépend ce que tu veux en échange...

— Abaisse ta culotte, là, tout de suite et montre-moi ta fente ! Voilà ce que je veux. Après, tu pourras faire les choses que tu as en tête.

Elle continue de réfléchir, de se mordiller les lèvres, de regarder la bûche qui gonfle et frémit.

— D’accord ! dit-elle finalement.

Elle ouvre sa parka, déboucle sa ceinture, abaisse son jeans bon marché, dévoilant les palmiers imprimés de sa petite culotte. Les yeux d’Orasse sont prêts à sortir de sa face extra-plate de saligaud. Le froid subit lui donne envie de faire pipi. Très fort. Elle s’accroupit et vide sa vessie sans quitter des yeux la bite qui frétille lourdement.

— Rebelote, hein ? dit-elle avec le sourire le plus vicieux possible. Mais ici, il fait plus froid... Tu veux sucer ? C’est très chaud... propose-t-elle en se levant, cambrée, le sexe offert, des gouttes s’attardant dans les poils fins de son pubis.

En grognant comme 123 kilos de viande pur porc, Raymond Orasse, s’agenouille et se met à la sucer goulûment.

— Oh, le vilain monsieur qui suce les petites vicieuses, constate-t-elle d’une voix de gamine.

L’autre grogne, suce, lèche et le plaisir se met à monter en elle. Surtout aussi à l’idée de son gros derrière, qui doit se couvrir de givre.

— Attends ! Attends, pas tout tout de suite ! dit-elle en le repoussant.

Il se laisse faire de mauvaise grâce.

— Assieds-toi sur ce diable ! On va commencer à faire vraiment des choses !

Il s’assied, mais sursaute.

— Le métal est gelé !

— C’est rien, ton gros cul brûlant va le réchauffer, allez, assieds-toi !

Il obéit, les yeux rivés sur la fente de Corinne, la queue battant, sans s’en rendre compte, la mesure de son énorme désir. À un établi, elle va prendre un rouleau de cordelette à ficeler les quartiers. Et le ficelle, hypnotisé qu’il est par sa fente mignonne. En moins de cinq minutes, Raymond Orasse, boucher en chef des Dames du Monde, est ligoté comme un saucisson sur un diable des chambres froides. Cul nu, queue raide, avec pour tout vêtement sa chemisette à manches courtes. Corinne se retourne, se penche, relève sa parka, s’exhibe.

— Il est mignon, mon cul ?

— Oui, grogne le porc.

— Tu veux que je le frotte contre ta bite ?

— Oui... Oui, oui !

— Lèche-le d’abord !

— Oui... Oui, oui !

Elle s’approche de la langue tendue et de la bouche râpeuse de barbe naissante. Il a beau être abject, il est un excellent lécheur de trous du cul, Raymond Orasse ! Les yeux clos, l’index sur son clito, Corinne laisse monter le plaisir, en jouissant chaque seconde du tour qu’elle est en train de lui jouer.

Ils jouissent en même temps.

Lui, ligoté sur son diable, elle retroussée, les fesses à l’air.

Sans un mot, elle s’éloigne, va se rhabiller et sort, indifférente aux cris de rage, puis de supplications du porc, complètement balisé.

La vengeance n’est-elle pas un plat qui se mange froid ?

XVIII

Rayon Papeterie

— Excusez-moi, madame...

Axelle se retourne et attend, sourire aux lèvres.

— Madame, je crois qu’il y a un petit problème... fait Kathy, l’air très embarrassé.

— Un problème ? De quoi s’agit-il ?

La jeune vietnamienne, baisse les yeux et rougit. Axelle, qui, depuis le début, éprouve pour elle une vive sympathie, en est tout attendrie.

— Le chien d’un client...

— Eh bien, quoi ?

— Je crains fort qu’il ne se soit oublié au rayon papeterie, dit-elle, la tête baissée, très confuse. Qu’il ait fait pipi...

Axelle part d’un grand rire en posant une main sur sa frêle épaule.

— Ma pauvre Kathy ! Vous m’avez fait peur ! Je craignais que ce ne fût bien pire ! Mais ça... Vous savez, ça arrive souvent...

— Je suis très embarrassée, madame.

— Mais pourquoi ?

— Parce que j’ai la responsabilité de ce rayon...

— Et alors ? Vous ne pouvez avoir les yeux partout... Allons, ce n’est pas grave, je préviens l’entretien, la rassure la chef de rayon en la quittant.

Le cœur chaud, Kathy N’Guyen la regarde s’éloigner. Elle l’aime bien, sa chef, et elle se sent terriblement coupable de ce qui vient de se passer... Ne seraient-ce ses conditions matérielles si précaires, elle lui aurait tout avoué, au risque de perdre sa place. Mais ça, elle ne peut pas se le permettre.

Et puis...

Et puis, ce satané Européen, avec sa tête de gosse et son sourire naïf l’a bien fait jouir ! Jamais encore un homme ne lui avait procuré de telles sensations... Ils sont épouvantables, ce sont des démons, les Français ! Et pas si méchants que cela, pour un démon. Elle sent encore le doux baiser qu’il a posé sur sa tempe avant qu’ils se relèvent et le petit mot qu’il lui a glissé en main avant de disparaître.

« Puisque vous lisez ces lignes, c’est que vous fûtes consentante. J’espère que vous avez eu autant de plaisir que moi... J’aimerais vous revoir. Déjeuner avec vous et parler. Vous écouter, vous tenir la main serait une joie... Si vous êtes d’accord, voici mes coordonnées... »

Elle sent ce mot plié contre son sein gauche. N’ayant pas de poche, c’est là qu’elle l’a glissé. Bien sûr qu’elle a envie de le revoir. Pas tout de suite... Elle va attendre un jour ou deux avant de téléphoner... Le temps de le laisser penser à elle, de le laisser croire qu’elle ne veut plus le revoir.

Les retrouvailles seront d’autant plus fortes.

Le visage, illuminé d’un grand sourire, Axelle revient vers elle.

— Voilà Kathy, vous n’avez plus de soucis à vous faire, tout est arrangé !

— Merci, madame. Merci mille fois.

— Allez, allez... Il n’y a vraiment pas de quoi.

La grande blonde franco-danoise la regarde avec une vive amitié. Qui la gêne et la trouble.

— Je peux vous poser une question, Kathy ?

— Je vous en prie, madame.

— Sans vouloir être indiscrète...

Elle marque un temps.

« Aïe, quand on commence comme ça... » pense Kathy.

— Sans vouloir être indiscrète, donc... Je me demande pourquoi la plupart des autres filles d’Extrême-Orient...

Autre temps.

— Oui madame ?

— B’en, j’ai remarqué qu’elles se teignaient les cheveux en châtain, roux foncé, etc.

— Coquetterie... Moi, je garde ce que la nature m’a donné... Vous n’aimez pas les cheveux noirs ?

— Oh que si, justement ! Je trouve que vous avez parfaitement raison ! Restez comme vous êtes, Kathy, vous êtes ravissante. Excusez-moi de vous avoir parlé de tout cela.

— Il n’y a pas de mal, madame.

— Vous voyez, moi qui suis blonde, il ne me viendrait jamais à l’idée de changer ma teinte naturelle... Mais c’est ridicule de parler de tout cela. Finalement, changer d’image est un jeu comme un autre, n’est-ce pas ? Vous en connaissez personnellement qui l’ont fait ? Simple curiosité d’une chef de rayon qui s’ennuie un peu en fin de journée...

— Oui... Une amie coréenne. Ça l’a amusée une quinzaine de jours. Elle s’est reteinte en noir. Malheureusement, elle n’a pu obtenir la nuance originale. Et elle râle ! pouffe Kathy qui se sent de plus en plus à l’aise avec sa chef.

— L’éternel coup de la gaffe qu’on essaie de rattraper... Un mot malheureux ou une teinture malencontreuse, c’est du pareil au même... Si je vous dis ça, c’est parce que je crains avoir vexé un client tout à l’heure...

Un petit sourire aux lèvres, Kathy attend la suite.

— Oui... Un des rarissimes types qui porte une moumoute tellement parfaite qu’on ne la voit pas. Enfin, comme ça, au premier coup d’œil... Malheureusement, mon subconscient, lui, s’en est sûrement aperçu parce que, Dieu sait pourquoi, je me suis mise à parler de postiches à ce pauvre homme qui m’achetait un stylo. C’est quand il a fini par me répondre, tout rouge, qu’il ne trouvait pas son goût que je me suis aperçu de ma gaffe... Il est parti vexé, je n’ai pas vendu le Shaeffer qu’il voulait... D’ailleurs... J’espère que je ne vous ai pas vexé en parlant de teinte de cheveux et compagnie... Parce qu’aujourd’hui, je suis en pleine journée de gaffes...

— Rassurez-vous ! Il n’y a vraiment pas de mal, répond la jeune fille avec de plus en plus de sympathie.

— L’après-midi se traîne, vous ne trouvez pas ?

Kathy se contente d’une moue mi-figue, mi-raisin...

— Ça vous dirait, un petit verre ?

Elle cille.

— Juste comme ça, un petit apéritif... Mais peut-être fais-je une autre gaffe ? Vous êtes contre la boisson ?

— Non... Comme je ne bois presque jamais, je ne me suis pas posé la question... Chez moi, ce n’est pas un problème.

— Alors, un petit verre ?

— Pourquoi pas ? sourit-elle en haussant les épaules.

— Alors, suivez-moi dans ma cachette...

Décidément, elle est sympa, cette grand blonde d’Axelle.

— Le vilain chien ! fait Axelle, en passant à côté du papier à lettres, dans les rayons quasiment déserts.

Kathy ne peut s’empêcher de regarder la flaque que le parquet commence à absorber. Même si c’est impossible, vu la distance, il lui semble percevoir l’odeur de l’urine. Elle rougit violemment. Heureusement, Axelle, allant d’un pas rapide vers son bureau, ne s’en aperçoit pas. En chemin, elle appelle Sylvie, l’autre petite nouvelle.

— Sylvie, pourriez-vous surveiller le pont, pendant que Kathy et moi, allons à la barre ?

« Au bar... » pense Kathy en souriant intérieurement.

— Quel pont, madame ?

— C’est une image, ma petite. Pouvez-vous vous occuper de la papeterie un moment ?

— De toute la papeterie, madame ?

— De toute la papeterie, ma petite.

— Oui, madame ! répond la jeune rouquine, toute rouge de fierté.

— Elle est un peu simple... précise Axelle en sourdine. Allez, et en avant vers de nouvelles aventures !

En fait de bureau, Axelle Bjorgh dispose d’un réduit un peu plus grand qu’une cabine téléphonique... Un endroit rectangulaire permettant juste un table, deux fauteuils et un classeur. Mais elle y a mis sa touche. Les murs sont vert foncé, avec les couleurs chaudes d’une reproduction de Renoir. Les fauteuils sont en simili rouge sombre. L’éclairage, des appliques en verre mat, en plus de la lampe de bureau. Pas plus grand qu’une cabine téléphonique, mais drôlement cosy. La vitre de la porte a été remplacée par un miroir sans tain.

Très impressionnée, Kathy reste sur le seuil.

— Entrez, entrez... Vous aimez ?

— Beaucoup, madame !

— Appelez-moi Axelle, voyons.

— C’est très cosy, Axelle...

— J’y suis allée de ma poche, mais je ne le regrette pas ! Si vous aviez vu le réduit que c’était ! D’un verdasse pisseux, éclairé au néon. Un vrai pousse-au-suicide.

Au mot « pisseux » Kathy repique un fard.

— Ça va ?

— Oui, mad... Oui, Axelle !

— Alors, entrez, fermez la porte et asseyez-vous.

À peine a-t-elle fermé la porte qu’un appareil à air conditionné entre en action. Très impressionnée, Kathy. En s’asseyant, elle se dit qu’elle a de la chance d’avoir une chef comme ça. Un privilège qui ne doit pas courir les étages des Dames du Monde.

— Qu’est-ce que je vous sers ? fait Axelle en ouvrant une petite cave à liqueur, savamment installée dans l’unique classeur de l’endroit.

— Euh... Vous savez, je ne bois jamais... Alors, disons, comme vous !

— Tequila, alors ?

Elle acquiesce en hochant la tête. Un léger frisson de peur lui parcourt les reins. Elle n’a jamais bu de la Tequila. Elle ne sait d’ailleurs pas ce que c’est... Enfin, ce n’est pas un verre qui la saoulera. Au contraire, ça va la détendre, après les émotions de l’après-midi. Et puis comme ça, elle nouera contact avec cette chef si charmante.

Axelle sort deux verres et propose :

— Glaçons ?

— Comme vous.

— Alors un glaçon et une rondelle de citron, dit-elle en servant une plus que généreuse rasade.

Elle tend le verre à Kathy, troublée par la quantité. La dernière fois qu’elle a bu de l’alcool, c’était un Martini avant un déjeuner.

Elle se souvient qu’il lui avait fait effet et qu’il était temps que l’entrée arrivât... Mais peut-être que la Tequila, c’est moins fort ?

— À la bonne nôtre ! trinque Axelle en levant son verre.

— Santé, mad... Axelle !

Prudemment, elle trempe les lèvres et laisse descendre un infime filet d’alcool. Elle réprime difficilement une grimace... Que c’est fort ! Elle se met à transpirer, en se demandant comment elle va faire, parce que la moindre des politesses est d’en boire la plus grande partie...

— Vous n’aimez pas ?

— Euh... Oui.

— Suis-je bête ! Vous m’avez dit à l’instant que vous ne buviez jamais ! Si vous le permettez, nous allons réparer cela immédiatement ! Vous aimez le tonic ? fait Axelle en tendant la main vers elle.

Soulagée, Kathy lui tend son verre. Axelle en vide une bonne partie dans le sien, décapsule une bouteille de Schweppes et en verse un quart sur la Tequila qui reste. Un peu déçue que ce ne soit pas 100 % tonic, Kathy le reprend en souriant.

— Essayez ainsi...

Elle trempe les lèvres, laisse glisser un filet... Pas si méchant ! Plutôt bon ! Elle risque une gorgée... Oui, très bon même !

— Et alors ?

— J’aime mieux !

— Heureuse de vous l’entendre dire... N’allez pas croire que je sois alcoolique... Mais un petit verre de temps en temps aide à se détendre ou à passer le temps...

Une vague de chaleur, de bien-être, se répand dans le corps de Kathy qui se hasarde à boire une autre gorgée. Cette fois, ça passe presque comme du tonic pur. Elle se dit qu’elle devrait en boire plus souvent, que ce n’est pas si terrible que cela, l’alcool...

Axelle a presque vidé son verre. Compte tenu de ce qu’elle a ajouté, Kathy se dit que, même pur, ça ne doit pas être bien dangereux. Autre gorgée. Sans s’en rendre compte, elle vide son verre...

— Un autre ? propose Axelle qui a séché le sien aussi.

— Pourquoi pas ?

— Tonic ?

Elle hésite, le feu aux joues.

— Non, comme vous ! se décide-t-elle, un chouïa de peur au ventre.

De peur délicieuse.

— Santé !

— Santé !

Elle humecte les lèvres, laisse entrer un filet, qui passe très bien, avale une gorgée... Nouvelle vague de bien-être, d’insouciance...

— Vous avez de très beaux cheveux ! Je comprends que vous n’ayez pas envie de les teindre...

Écarlate de confusion, elle se contente de hocher la tête. Elle trouve qu’il fait très chaud, d’un coup.

— Je peux vous demander une petite faveur ?

— Bien sûr !

— Je voudrais les toucher !

— Les... toucher ? Mais, pourquoi ?

— Ils me semblent si soyeux... Mais... Excusez-moi, je crois que j’abuse !

— Pas du tout ! Vous aussi vous avez de très beaux cheveux... fait-elle spontanément.

— Eh bien, si nous nous touchions les cheveux ? propose Axelle en parlant d’un rire cristallin.

Kathy avale une seconde longue gorgée. Après tout, pourquoi pas ? Tout à l’heure, elle a fait bien pire. Et trouvé cela tellement excitant ! Axelle se penche, tend la main et la passe dans ses cheveux, de la nuque vers le haut. Kathy, malgré la chaleur que lui procure la Tequila, frissonne. Ferme les yeux, entrouvre les lèvres.

— Ils sont magnifiques !

Kathy tend une main peu sûre dans la direction de la crinière blonde et bouclée. Elle s’est toujours demandé si ces cheveux-là avaient la même texture que les siens... Leur contact à la fois souple et vigoureux l’électrise. Troublée, elle avale ce qui reste de son verre.

— Pour quelqu’un qui ne boit jamais, vous tenez bien le coup ! Encore un petit ?

Elle acquiesce, sachant que c’est parfaitement déraisonnable. Mais l’ambiance est tellement bonne ! Et puis, ne lui a-t-on pas toujours dit qu’il fallait obéir à son chef ?

Elle ne s’aperçoit que très vaguement qu’Axelle la serre plus que généreusement.

— Santé !

Elle lève son verre, avale une bonne gorgée, le dépose d’une main peu sûre. Axelle tend le bras et lui caresse à nouveau les cheveux.

— Ils sont délicieux...

— Les vôtres aussi... Vos poils... commence Kathy.

Elle s’arrête net ! Glacée de peur et de honte, elle veut se lever pour partir en courant, mais retombe dans le fauteuil...

Axelle part d’un fou rire.

— Ah, cette sacrée Tequila ! Oui, je suis une vraie blonde ! Vous voulez voir ?

Elle fait non de la tête, les yeux braqués sur la jupe de la chef. Elle s’est toujours demandé à quoi pouvait ressembler le minou d’une blonde... En quoi pouvait-il être tellement différent du sien...

D’un bond souple, Axelle ferme la porte à clef, revient à sa place, fait glisser sa jupe, abaisse ses collants, enlève sa culotte, s’assied sur son bureau et écarte les cuisses.

Tout ça est un peu trop pour Kathy N’Guyen qui prend la bouteille, se sert une rasade de capitaine au long cours, la vide en cul-sec, les yeux braqués sur les poils bouclés dissimulant la fente d’Axelle Bjorgh. Elle est incapable de prononcer la moindre parole, tandis qu’un chatouillement, presque une douleur, lui contractent le pubis. Elle a envie de se caresser en regardant le sexe de sa chef. Et puis zut ! Elle glisse la main sous ses collants et, de ses doigts menus, aux ongles nacrés, se frôle le clito. Axelle fait de même. Et les deux femmes, la nordique sur le bureau, écartée, offerte, l’orientale, assise, les jambes pudiquement fermées et vêtue, se caressent.

— Caresse-moi ! ordonne Axelle, la voix rauque.

Tanguant sur ses jambes, Kathy se lève, mais, ne tenant pas debout, s’agenouille et pose la langue sur les poils blonds et parfumés de musc. L’odeur, différente de la sienne, l’affole. Timidement d’abord mais s’enhardissant très vite, elle hasarde une pointe de langue sur le clito rose, érigé. Axelle part d’un gémissement rauque et, tendant la main, prend la bouteille presque vide.

— Attends ! dit-elle en repoussant doucement la tête de Kathy et en s’aspergeant les poils d’alcool. Lèche, maintenant !

Docile, elle se met à lécher, à sucer, à s’enivrer encore davantage. Elle est prête à faire tout ! Absolument tout !

— Pour commencer, déshabille-toi et frotte ton petit con sur ma bouche ! ordonne Axelle Bjorgh en s’étendant voluptueusement sur son bureau.

Elle sent la langue experte d’Axelle écarter les lèvres de son con délicat, si peu velu, au pubis en petit pinceau. Elle s’excite, s’excite... Prise d’une inspiration que seul l’alcool peut donner, elle prend la bouteille et l’introduit non pas dans le con, mais dans le trou du cul de sa chef. Puis, la soulevant légèrement, lui fait un lavement à la Tequila. L’autre se cabre et râle, mais Kathy, s’assied carrément sur sa bouche et lui frotte ses deux trous sur les lèvres et les narines, lui donnant d’autres chattes à fouetter. Son ventre blanc, qui se trémousse, tandis qu’une langue avide lui fouille la vulve et que des narines se régalent de la chaleur d’une longue journée autour de son trou du cul. Un lavement à l’alcool est-il tellement douloureux ? Axelle ne se plaint ni ne supplie... Et si elle se trémousse, c’est sans nul doute de plaisir. Aussi Kathy lève-t-elle davantage la bouteille. Elle la vide complètement. Sous elle, Axelle se cabre. La pauvre, elle doit manquer d’air... Kathy se lève un peu, offrant sa pleine lune aux regards de sa complice, se penche, regarde la bouteille enfoncée dans ce trou du cul si rose qu’il en semble nacré et voit l’alcool qui revient en sens inverse... L’image la stimule. Elle retire le goulot du trou et le remplace par sa bouche. Suçant, aspirant, elle boit goulûment à la fontaine.

L’ivresse s’accroît.

Axelle s’ouvre comme seule le fait une femme saoule, en proie aux désirs les plus torrides, tandis que Kathy se cambre le plus possible afin d’écarter ses fesses et son con au maximum. Deux chattes affolées de sexe et d’alcool.

La dernière goutte bue, elle lève la tête à la recherche d’objets à utiliser. Son regard tombe immédiatement sur le sac à main d’Axelle. Elle tend le bras, l’ouvre, fouille à l’aveuglette. Ses doigts tombent sur des pincettes à cheveux. Elle les sort : un hippocampe bleu marine, et deux pommes vertes en plastique. Elle prend l’hippocampe, l’enfouit dans les poils blonds, remonte tout en léchant rapidement le clito, ouvre la pince et, à la limite de l’orgasme de sa partenaire, comprime le clito entre les lames métalliques destinées aux cheveux. Effet électrique. Axelle se cabre en un bond qui manque de les faire chuter de la table. Sans attendre, elle s’assied sur la bouche de la longue franco-danoise, y frotte son con trempé et ses fesses, tout en faisant subir aux aréoles de ses seins lourds, le même traitement qu’au clitoris. Autres sauts de carpe sous son derrière. Cette fois avec des cris, des gémissements, des râles de plaisir.

Prise de frénésie à son tour, Kathy saute de la table, sort une bouteille de Martini, l’ouvre et en asperge sa chef, avant de la lécher à grands coups de langues et à se mettre à fouiller à nouveau dans le sac.

Cette fois, c’est un petit peigne de poche qu’elle en extrait. Sans cesser de lécher la peau enduite de cet apéritif à base de vin cuit et d’aromates, elle passe l’ustensile entre les fesses d’Axelle et le frotte bien dans la raie.

Se sentant partir, elle empoigne la bouteille de Martini et l’introduit dans son vagin.

Elles jouissent ensemble en de longs feulements de panthères.

XIX

Bureau de la Direction

Sophie et Geneviève n’en mènent pas large. Mais qui en mènerait large, à leur place ?

— Ça va, mes garces ? demande Flore Beycherelle en les regardant l’une et l’autre avec le sourire du chat dans une volière.

— Mais... pourquoi ? demande Geneviève.

Flore la cravache d’un coup de nerf de bœuf sur les cuisses.

— On ne vous a pas appris les bonnes manières ?

— Pourquoi... madame ? répète Geneviève, la voix tremblante de rage et de douleur.

— Un franc est un franc et je n’aime pas que l’on gaspille mes flacons de parfum en se les flanquant dans le derrière, en compagnie d’un étalon de V. R. P.

Les deux femmes pâlissent.

— Eh oui, mes amies, j’ai des yeux partout. Même dans votre petit cagibi... À propos, vous avez bon goût. Pas mal, l’Alain Martin. Enfin, pour qui aime le genre tombeur de Monop’.

Elles sont toutes les trois dans la chambre de correction de Flore Beycherelle. Geneviève sur un vélo d’entraînement comme on en voit dans les salles de bains et les salles de rééduc’, Sophie assise sur une chaise, des électrodes reliées à des fils, sur les seins, le ventre et le pubis, la Directrice, debout, verre en main.

Elles sont nues.

Seule, la Directrice semble se marrer.

Et il y a de quoi...

Elle lève son verre et s’ordonne : « Partez ! » en administrant un grand coup de nerf de bœuf à Geneviève se met à pédaler comme une folle, Sophie à se trémousser et à gémir.

Si c’est un vélo d’entraînement que chevauche Geneviève, il a ceci de particulier qu’il actionne une puissante dynamo alimentant les électrodes de décharges de plus en plus puissantes. D’autre part, il n’a pas de selle... Juste un gode...

— Stop !

Geneviève s’arrête.

— Compris ? Si vous ne pédalez pas comme je veux : cravache ! Et vous, la sainte-nitouche, si vous ne me trouvez pas un truc bien pervers que je puisse te faire, décharges électriques ! Creusez-vous la cervelle parce que le prochain départ est pour dans trois minutes.

Et trois minutes plus tard, coup de cravache : « Partez ! »

En quelques secondes, Sophie se trémousse, les aréoles de ses jeunes seins gonflés, les tétons tendus, son ventre se creuse, elle ferme, écarte les cuisses sur une chatte frémissante.

Implacable, Flore Beycherelle regarde la fente s’ouvrir de plus en plus à chaque sursaut. Elle s’approche, s’accroupit et, prenant garde de la toucher afin d’éviter toute décharge intempestive, penche son verre et fait couler un flot d’Izarra verte sur le clito érigé.

Sophie crie.

Flore sourit.

Geneviève pédale.

Le nerf de bœuf n’étant pas bon conducteur électrique, elle écarte, de la pointe du stick, les lèvres du sexe sous tension et contemple l’entrée vaginale qui se contracte à un rythme de plus en plus affolé.

— On dirait que vous mouillez, ma salope ! constate-t-elle aussi froidement, aussi crûment qu’un rapport de gendarmerie.

— Ass... Assez ! Je... J’ai une idée...

— Stop !

Sophie expire un long souffle, semble se dégonfler. La directrice des Dames du Monde lui donne un petit coup de cravache sur le genou.

— J’écoute !

— B’en... Euh... Je pourrais... Vous pouvez faire ce que vous voulez de moi !

— Je sais. Partez ! ordonne-t-elle à Geneviève.

— Non ! attendez ! crie Sophie.

— Oui ?

— Enfoncez-moi votre nerf de bœuf dans l’importe quel trou ! propose-t-elle au bord des larmes.

— Voilà qui est un peu mieux. Juste un peu. Allez, réfléchissez, ma fille, dit-elle en sommant d’un signe Geneviève de remettre ça.

Sophie se trémousse une fois encore, crie dans une moche parodie d’orgasme. Flore s’accroupit et écarte une fois encore le sexe de la pointe de sa cravache.

Malgré les supplications et les gémissements, il est trempé, le con. Elle le titille de la pointe du nerf de bœuf et le porte à sa langue pour goûter du jus de cul bien électrique. Une décadente. Elle s’arrête en remettant le couvert, la cravache à mi-chemin, les sourcils froncés.

Un flot de sang se mêle à la généreuse sécrétion. Elle cille. Elle ne l’a quand même pas blessée en prélevant un peu de jus ?

— Stop !

Geneviève, pâle, en nage, obéit illico. Sophie s’affaisse, jambes ouvertes, la fente ensanglantée. En silence, Flore passe la pointe du nerf de bœuf entre les lèvres et la tend, rougie, sous le nez de la malheureuse Sophie.

Qui fronce les sourcils, rougit en ouvrant les yeux.

— Vous avez vos règles, ce me semble ?

— Mais... Madame, c’est la semaine prochaine que je devais les avoir.

— Vous ne saviez pas qu’enfoncer un flacon de Cuir Vénitien dans le derrière d’une collègue précipite les menstruations ? Que vous a-t-on appris à l’école ?

— Pas ça, madame, répond platement Sophie, très peu ouverte à l’humour ce jour-là.

Flore part de son rire cristallin.

— Descendez de là ! ordonne-t-elle à Geneviève, qui ne se fait pas prier.

Le gode remplaçant la selle est trempé.

« De belles salopes » pense Flore, réjouie.

— Étendez-vous sur le dos ! Bien. Quant à vous, accroupissez-vous au-dessus du visage votre collègue.

— Mais...

Le nerf de bœuf l’empêche de terminer sa phrase. Flore enfourche le vélo et sent glisser la selle-gode en elle avec une volupté rare. Un coup de pédale, un deuxième...

— Je vous préviens, si vous tombez, je sprint ! prévient-elle.

Sophie, que la douleur est sur le point de renverser, serre les dents, se serre furieusement les genoux. Le seul contrôle dont elle soit capable. En effet, des gouttes rouges s’éparpillent sur le visage de Geneviève, qui grimace.

— Léchez-la !

Consciente de toutes les punitions qui pourraient s’abattre, Geneviève se redresse et, la nausée au bord des lèvres, approche la bouche du con menstrué de sa jeune collègue.

— Sucez !

À peine sa bouche effleure-t-elle la fente que le courant passe en elle et qu’elle se cabre.

Flore éclate de rire.

— Tonifiant, je me trompe ? ironise-t-elle en arrêtant de pédaler. Allez, plus de court-circuit pour l’instant. Sucez, léchez, buvez !

Elle descend du gode, s’agenouille près de Geneviève, lui écarte doucement, presque tendrement, les jambes et se glisse entre elles pour lui brouter le minou. Le contact de la langue terriblement experte électrise, plus agréablement cette fois, la vendeuse du rayon parfumerie des Dames du Monde. Des vagues de plaisir se succèdent dans le ventre de Geneviève qui se met à sucer le clito de sa collègue avec plus de passion, oublieuse des accents âcres qui s’en dégagent.

Flore, tout en la suçant, lui introduit lentement, mais sûrement, le nerf de bœuf dans le trou du cul et se glisse un doigt entre les fesses.

La salle de correction est très bien insonorisée. Solange n’a entendu personne jouir.

XX

Nuit du lundi 2 juin au mardi 3 juin

Les Dames du Monde peuvent se vanter de jouir du meilleur système de sécurité qui soit. Pas une mouche ne pourrait y pénétrer sans se faire repérer !

Les hommes d’Olga Dobraïa¹ ne sont pas des mouches et pas tout à fait des hommes...

Pour ces terroristes de la nouvelle génération, surentraînés, experts rares de la chose électronique, aucun système de sécurité n’est inviolable.

Aucun.

Cette nuit-là, ils ont placé leurs engins de mort à certains endroits choisis du grand magasin.

Quand ils le décideront, les Dames du Monde seront rayées de la carte.

Ainsi qu’une grosse partie de leur clientèle...

XXI

Mardi 3 juin

Les cinq hommes choisissent des entrées différentes. À des heures différentes. Personne ne leur prête attention. Ces redoutables combattants de l’ombre sont entraînés pour ressembler à monsieur tout le monde, à l’homme de la rue qu’ils ont pour mission de protéger au risque de leur vie.

Ils ont le plan des Dames du Monde en mémoire, ils en connaissent les moindre recoins et comptent bien en tirer avantage...

Harry Beaumont les a envoyés pour une première prise de contact.

En attendant de passer aux choses sérieuses...

XXII

Rayon Boucherie

— Qui est-ce qui l’a trouvé ?

— J’en sais rien, fait Jean-Pierre, l’apprenti boutonneux en souriant d’une oreille à l’autre. Je commençais mon service quand j’ai reçu un coup de fil intérieur m’avertissant qu’il y avait un type à moitié à poil dans la chambre froide...

— Et c’était Raymond ? demande Corinne, l’air faussement horrifié.

— Ouais, lui-même ! répond Jean-Luc en se marrant.

— Qu’est-ce qu’il a dit ?

— Des trucs difficiles à comprendre... Il était dans une poubelle, tout bleu, emmitouflé dans des paquets de chiffons.

— Des chiffons ?

— Oui. Il en traîne toujours... Il aura ramassé tout ce qu’il trouvait et il s’est mis dans une poubelle pour garder la chaleur... Pas con.

« Il est parvenu à se défaire de ses liens... » pense-t-elle.

— Qu’est-ce qu’il a dit ? s’enquiert-elle, mine de rien.

— J’ai rien compris de ce qu’il disait... À mon avis, il a dû apprendre l’Esquimau pendant la nuit, fait Jean-Pierre avant d’éclater de rire.

— Ça ne me dit toujours pas qui t’a averti...

— Une voix d’homme. Il semblait avoir l’air de se marrer... Je pense pas que ce soit quelqu’un de l’atelier.

— Alors, qu’est-ce qu’il fichait dans la chambre froide ?

— Mystère profond. Enfin, une certitude : on n’aura pas ce gros con dans les pattes, pendant au moins un mois, le temps qu’il se réchauffe. Toujours ça de pris.

L’homme qui a averti Jean-Pierre, vêtu de la combinaison des électriciens du service entretien-dépannage des Dames du Monde a encore le sourire en repensant au « hou-hou ! » désespéré qu’il entendit sortir d’une poubelle alors qu’il faisait une petite reconnaissance dans les chambres froides de la boucherie. Et à la tête de veau frigorifié qui apparut, en croassant des explications arctiques où l’on croyait reconnaître de temps en temps le terme universel de « salope »...

Une sombre histoire qu’il n’a pas pour tâche d’éclaircir. Présentement, son boulot est de vérifier les câbles d’un conduit électrique.

Ou du moins, de faire semblant...

— Salut !

— Salut ! dit-il sans se retourner, le nez dans les câbles électriques.

— Vous êtes nouveau ?

Merde, un pot de colle, plein de colle et de curiosité...

— Hon, hon...

— Moi, c’est Corinne.

— Bonjour, Corinne.

— Et vous, c’est comment ?

— Raymond !

La fille éclate de rire.

— On dirait que la boucherie vous attire, les Raymond...

— Pas particulièrement.

— Il y en a à peine un de parti qu’un autre arrive...

Il ne répond pas, pour la décourager. Il en faut plus pour décourager Corinne de draguer un beau gars, même s’il s’appelle Raymond.

— Le chef, ici, c’est Raymond aussi. On l’a retrouvé ce matin... Attendez, je vous le donne en mille ! Devinez où on l’a retrouvé ?

Raymond, qui ne s’appelle pas comme ça, mais a sorti le premier nom qui lui passait par la tête sourit discrètement.

— Dans une poubelle ! Dans la chambre froide ! s’esclaffe-t-elle.

« Toi, ma poule, tu en serais pour quelque chose que ça ne m’étonnerait pas... » pense à raison le superflic.

On n’est pas superflic pour rien...

— Vous ne trouvez pas ça drôle ?

— Je travaille, Corinne. J’ai pas le temps.

Silence.

« Elle se casse ou merde ? »

— Qu’est-ce vous faites ?

— Je cherche un fil...

— Vous voulez une aiguille ?

Re-rire aux éclats.

Le superflic ne bronche pas, mais sourit une seconde fois.

— Vous n’avez pas du boulot ? demande-t-il à Corinne suffisamment haut pour que tout l’atelier l’entende.

— Si... Mais tant que le chef sera en train de dégeler, j’aurai aucune raison de me grouiller...

Les rires fusent ici et là...

« La boute-en-train du staff ! Faire gaffe, tout le monde l’aime bien... La vexer serait se faire remarquer... »

Il enfonce la tête plus profondément dans le fouillis de câbles, au sein de la boîte murale, en sifflant un air pour couper court à toute conversation.

Du moins, pour le tenter...

— Vous aimez Tino Rossi ?

Il ne répond pas.

— C’est rare, les gars de votre âge qui sifflent Tino Rossi...

Il travaille.

— Moi, je le connais parce que mon père a tout ses disques... Il n’a que 37 ans, mais il a tous ses disques... Vous vous entendriez bien avec lui...

Stratégie de repli.

Il referme la boîte de contrôle, descend de l’escabeau en sifflotant, range son tournevis dans sa boîte à outils et sort.

C’est mal connaître Corinne qui lui emboîte le pas.

« Merde, merde, merde, merde... C’est pas vrai ! »

S’il est super entraîné pour répondre, dans le dixième de seconde, à toute situation critique, le superflic est totalement impuissant face à une Corinne qui a envie de se le farcir. Il n’existe nulle part sur terre, le manuel contenant la solution de ce problème.

Corinne est un cas.

Avec Corinne sur ses pas, le cerveau du superflic travaille à la vitesse de l’électron, fait défiler toutes les possibilités imaginables, les solutions possibles pour arriver, en quelques secondes, à la seule conclusion rationnelle : satisfaire son caprice le plus vite possible et téléphoner au patron pour qu’on donne à la nympho une semaine de congé payé.

« Heureusement que de telles enflammées du cul ne courent pas les rues... » pense-t-il.

Si elles ne courent pas les rues, c’est parce qu’elles travaillent aux Dames du Monde.

Pas toutes, mais presque...

Faisant cette fois défiler le plan du magasin dans sa mémoire, il part à la recherche d’un endroit discret pour se faire violer par cette blondinette aux allures redoutables de sainte-nitouche.

La corvée n’est pas trop pénible, vu qu’il a toujours eu un faible pour les fausses ingénues.

— Où vous allez comme ça ? demande-t-il, ne connaissant que trop bien la réponse.

— B’en... comme je suis en avance sur mon travail et que vous êtes nouveau, je me suis dit que je pourrais vous être utile, des fois que vous ne trouviez plus votre chemin...

« C’est cela... Et je m’appelle le Petit Poucet... » pense le superflic en s’autorisant un début de bandos.

— Vous savez, j’ai un plan... C’est mon boulot de travailler dans des grands magasins...

— Les Dames du Monde, c’est pas un grand magasin comme les autres...

« Ça, j’avais remarqué ! »

— Vous devez aller où ? demande-t-elle d’une petite voix à la Chaperon rouge.

— Aux chaudières... Comme elles ne fonctionnent pas, nous en profitons pour vérifier tout le câblage...

« Les chaudières en juin, plus désert, tu meurs ! Je vais en profiter pour la sauter à fond. Après, la jouer complètement paniqué, style : Si mon patron l’apprenait ! Lui remettre un faux numéro de téléphone en la suppliant de ne rien dire à personne, de partir très vite... Téléphoner au patron pour qu’on donne un congé de quinze jours à tout le service boucherie sous prétexte que leur andouille congelée de chef s’est chopé une maladie contagieuse dans les frigos... » pense-t-il, réjoui à la perspective qui s’offre en la chaude personne de Corinne.

Prenant les devants, presque au pas de course, elle l’entraîne dans les rayons, vers l’escalier de service qui conduit au deuxième sous-sol.

Effectivement, il n’y a âme qui vive dans les couloirs chichement éclairés menant au chauffage central colossal des Dames du Monde.

— Je dois vérifier les jauges des conduits d’arrivée du gaz... dit-il en se rappelant un endroit bien pratique.

Il entre, allume et inspecte cette pièce aux murs blancs, extrêmement propres, chargés de grands panneaux de contrôle et de nombreuses consoles, conférant à l’endroit un petit côté tableau de bord de Boeing.

— Le centre névralgique du chauffage des Dames du Monde, dit-il, avec un petit air admiratif, comme si c’était lui qui l’avait conçu.

Corinne le regarde, également admirative, comme si c’était effectivement lui qui l’avait conçu.

— Ce grand panneau est le thermostat, celui-ci l’arrivée du gaz. Très forte pression, des centaines de kilos au centimètre carré.

« Parlant de pression, j’en sens dans ma braguette... » pense-t-il en lorgnant la perverse blondinette.

Corinne se laisse tomber dans un siège, en face d’une console électronique.

— Je me demande comment ils s’y retrouvent ! dit-elle en mettant négligemment une jambe sur l’accoudoir, dévoilant sa cuisse presque jusqu’à la culotte.

« Moi, je sais comment on s’y retrouve... Quelle tactique ? Attaque directe ou contournement sournois ? Attaque directe ! » décide le superflic de plus en plus dur.

Sans un mot, il fait tourner le siège vers lui, s’agenouille et plonge les yeux entre les jambes écartées de Corinne.

— Hé ? commençe-t-elle, surprise et sans doute un peu frustrée de ne pas avoir pris plus d’initiative.

Toujours en silence, il se penche et donne un petit baiser sur la culotte avec, cette fois, des zèbres imprimés (30 francs le lot de six.)

— Qu’est-ce qui vous prend ? Arrêtez ou je crie ! C’est du viol...

Sans répondre, il se met à mordiller le coton où l’odeur de la femme prend carrément le dessus sur celle de la lessive, tandis que Corinne fait semblant d’essayer de le repousser de toute la force de ses bras minces. Elle est terriblement frustrée ! Qu’est-ce que c’est que ces manières ? C’est à la femme à décider, non ? C’est quoi, cet électricien ? Électricien qui, soit dit en passant, lui donne bien du plaisir à lui brouter ainsi le minou à travers sa culotte...

Un type qui s’y connaît.

Quand il la sent suffisamment trempée, il fouille discrètement dans sa boîte à outils et en sort un tournevis. Il s’en sert pour écarter le coton de la culotte, dégager la fente au clito rose qui pointe, dur de désir et d’excitation et y coller, à plat, la pointe froide de l’outil. Corinne, parcourue d’un frisson subit, pousse un petit cri. Ce contact inattendu sur son graton mordillé à travers sa culotte, l’électrise. Elle se cabre, écarte les cuisses au maximum, tandis que le superflic, après avoir émoustillé longuement le clito, écarte les lèvres du vagin de la pointe de l’ustensile.

Corinne, qui aime l’exhib’ comme c’est pas permis, sent une vague de plaisir lui brûler le ventre et les lèvres du sexe. Ce type, inconnu, il y a encore une demi-heure, est là, en train de lui regarder le plus profond du cul comme s’il était son amant de toujours.

« Continue, continue, fous-moi à poil, regarde chaque centimètre carré de mon corps ! » pense-t-elle sous pression.

Mais lui, il prend son temps, il l’inspecte doucement, puis se penche et frôle la grande lèvre de son vagin de la pointe de sa langue. Il monte, il descend, s’approche du trou du cul, remonte, la rendant folle d’excitation.

N’y tenant plus, elle enlève son T-shirt, son soutif, se lève d’un bond pour enlever le reste, ne plus avoir un gramme de vêtement sur la peau et s’offrir entièrement aux regards de l’inconnu. Elle fait quelques tours sur elle-même pour qu’il constate la bonne qualité du cru.

— Branle-toi, dit-elle.

— Non, j’ai mieux à faire !

Il la retourne, la penche sur une console et lui enfonce lentement le manche du tournevis dans le derrière, tandis qu’il la pénètre à fond d’un coup de reins.

Un rapide, un qui perd pas son temps !

Le manche de l’outil lui fait mal, elle tend la main pour le retirer, mais il la saisit et la repose, avec une force incroyable, sur la console. Elle en a le poignet meurtri. Il imprime au tournevis un lent mouvement de va-et-vient, assorti au rythme de sa pénétration. Peu à peu, l’excitation remplace la douleur et, étonnée d’avoir autant de plaisir avec un manche de tournevis dans le derrière, elle se laisse aller, s’abandonne aux caresses. La sentant prête à partir, mais voulant sans doute faire durer un peu le plaisir, il enlève le tournevis, la prend sous les aisselles, la soulève, la retourne et l’assied sur la console pour la fourrer par devant. Les deux trous en feu, elle se met sur les coudes, écarte les jambes, attend la pénétration.

Il prend sa boîte à outil, la dépose à côté d’elle, fouille en quête d’un objet à godemicher, quand un bourdonnement soudain l’interrompt.

Il pâlit puis rougit tellement que Corinne se demande s’il ne va pas se sentir mal, là, debout, la bite au garde-à-vous.

— Qu’est-ce qui se passe ?

Sans répondre, il sort une petite boîte avec un cadran et un voyant orange qui clignote furieusement en bourdonnant de plus belle.

Il la passe doucement au-dessus de la console, puis sur le corps de Corinne, qui en frissonne. Un nouveau jeu ? Le bourdonnement s’accentue jusqu’à devenir assourdissant.

— Ne bouge sous aucun prétexte, lui ordonne-t-il, la voix changée.

— Mais, vas-tu me dire ce qui se passe ?

— Tais-toi, laisse-moi faire.

Il remet sa bite dans son froc, se rezippe, se penche pour inspecter le dessous de la console où Corinne attend, jambes écartées, lèvres mouillées.

— J’ai... Je commence à avoir froid...

— Essaie de te détendre, mais ne bouge surtout pas ! dit-il d’une telle autorité que Corinne ne peut qu’obéir. L’ennui, c’est qu’une crampe naît dans le creux de son genou droit et qu’elle a envie d’éternuer.

Le plus lentement et le plus discrètement possible, elle tend la jambe de quelques centimètres pour soulager la crampe.

— Ne bouge pas ! crie-t-il.

Surprise, elle éternue.

Il fait un bond en arrière, mais se ressaisit immédiatement.

— Mais enfin, vas-tu...

— Deux cas de figure... commence-t-il, comme pour lui-même. Ou je lui raconte un bobard, mais elle finira par bouger ou je lui dis la vérité, mais elle risque de paniquer...

— Hé ! c’est quoi, ce cinoche ? À te voir et à t’entendre, on croirait que je suis assise sur une bombe ?

— Tu ne crois pas si bien dire... Tu es effectivement assis sur une bombe !

— Tu plaisantes ou quoi ?

— Est-ce que j’ai l’air de plaisanter ? demande-t-il, sinistre.

Force est d’admettre à Corinne que non...

— C’est quoi, cette bombe ? D’abord comment sais-tu qu’il y en a une sous mon derrière ? s’inquiète-t-elle d’une plus petite voix.

— Grâce à ceci, dit-il en montrant la boîte qui bourdonne comme une dingue. C’est un détecteur...

— Comment ça se fait que tu te balades avec un détecteur de bombe ?

Il décide de lui dire une partie de la vérité.

— Je suis flic... Nous avons été avertis qu’un groupe de dangereux terroristes allait s’en prendre aux Dames du Monde... Mon boulot est de vérifier s’ils ne sont pas passé à l’action, ce qui, apparemment, est le cas... Pas bête de placer une bombe ici, à l’arrivée du gaz. Fameux dégâts dans les minutes qui suivent...

— J’ai... J’ai froid !

— Moi, c’est le contraire, dit-il, perdu dans ses réflexions.

— Tu peux me passer mon T-shirt ?

— Non. Interdiction absolue de bouger.

— Et quand tu m’as assise ici, c’était pas bouger ?

— On a eu de la chance... Le genre de chance à ne pas se produire deux fois de suite... Maintenant, pas un geste, pas un mot, pas un souffle...

Très professionnel et remarquablement maître de lui, il choisit une série d’outils qu’il étale par terre, s’assied à même le sol et repasse l’horrible boîte bourdonnante sous la console.

En quelques minutes, il localise la machine infernale et se met à dévisser un panneau, aussi calme que s’il changeait un fusible chez une vieille tante.

Le con à l’air, les boutons de la console lui rentrant dans les fesses, Corinne essaie de se calmer sans vraiment y parvenir. Elle a beau se dire pour se consoler, que si elle ne l’avait pas dragué, à l’heure qu’il est, les Dames du Monde seraient peut-être en feu, il n’en demeure pas moins que sa position est très inconfortable. Curieusement, l’idée de cette bombe sous ses fesses est tellement énorme qu’elle ne peut en prendre vraiment conscience. En revanche, ses jambes écartées, sa fente bien ouverte et mouillée, ses nichons aux tétons durcis, oui... Bombe ou pas, elle est tellement exhibitionniste qu’elle se remet à mouiller, rien qu’à l’idée qu’il n’a qu’à relever la tête pour voir tout.

Lui, aussi calme qu’un chirurgien, dépose le panneau, allume une petite lampe de poche et regarde sous la console...

Cinq kilos de Symthex près de l’arrivée du gaz. Suffisamment pour allumer un feu de joie des familles dont on parlerait encore dans cent ans... Trouver la minuterie... Le plus vite possible... Sans trembler, il passe un détecteur plus petit le long de la bombe... Silence... Pas de minuterie. Donc...

Donc, elle peut exploser n’importe quand. Il suffit d’appuyer sur la commande à distance... Quelque part dans Paris... Dans dix secondes, tout de suite, dans deux heures...

— J’en ai marre...

— Chut !

— Mais...

— Si tu remues, elle peut nous exploser à la gueule...

— J’ai une crampe...

— Prends patience, j’en ai que pour quelques minutes... ment-il avec aplomb.

— Caresse-moi... Doucement. Pour calmer ma crampe...

Il la regarde, hésitant. S’il n’y a que cela pour la calmer. Après tout... Parce que, si elle commence à s’énerver, elle finira par remuer...

— Bon...

— Caresse-moi le clito...

— Mais si tu jouis ?

— Tu crois que j’ai envie de jouir avec une bombe sous le derrière ? ment-elle avec aplomb.

Très maître de lui, mais conscient que l’engin peut exploser d’une seconde à l’autre, il tend la main et lui caresse le clito. Elle ferme les yeux, les lèvres entrouvertes. C’est vrai qu’elle est mignonne, cette sacrée sainte-nitouche.

— C’est bon... Ça calme... murmure-t-elle en un souffle. Plus bas, maintenant...

— Plus bas ?

— Oui, autour du trou du cul... Au début, j’avais mal, mais après, j’aimais bien quand tu m’enfonçais le manche du tournevis...

Il a beau être un pro exceptionnel, il n’en commence pas moins à triquer... D’autant que cette satanée gamine mouille tellement qu’un filet s’écoule de son con et inonde son petit trou. Le plus doucement possible, il en humecte le bord et, malgré lui, y enfonce le doigt.

— C’est bon... Sors-la !

Comme dans un rêve, il ouvre sa braguette et sort une bite dure comme un burin.

— Branle-toi !

— Écoute...

— Je veux que tu te branles en me regardant ! Si tu ne le fais pas, je te préviens, je remue !

— Mais... La bombe...

— La bombe, m’en fiche ! Allez ! Plus vite tu jouiras, plus vite tu la débrancheras !

— C’est du chantage !

— Branle-toi !

Mal à l’aise, mais terriblement excité, il commence à se masser en regardant la fente entre ses jambes ouvertes, ses petits seins dressés et son regard vicieux braqué sur sa pine.

C’est sans doute son regard qui l’excite le plus... Car elle regarde sans vergogne sa bite se faire masser en exhibant sans pudeur, avec jouissance, tout ce qu’une femme peut exhiber. Peu à peu, l’idée même de la bombe disparaît. Il n’y a plus que ce regard bleu vice et cette langue qu’elle se passe sur les lèvres en le matant, avec un petit sourire de volupté... Qu’est-ce qu’il aimerait la lui mettre en bouche et lâcher la purée ! L’obliger à avaler en lui caressant les couilles... La bombe ? Quelle bombe ? Ces yeux si bleus, si pécheurs, et ce con, exhibé, ouvert...

Il lâche de longs jets brûlant sur son ventre, tandis qu’elle part en poussant un long râle de chatte en chaleur.

Sans bouger, comme promis.

La femme la plus exhibitionniste qu’il ait jamais rencontrée.

Il ferme les yeux, respire longuement, se masse le visage, remet sa pine à sa place et retourne au charbon.

— Prends patience...

— Tout ce que tu voudras... Quand tu auras finis... Je ferais tout ce que tu voudras... Tout !

— Maintenant, tais-toi, lui ordonne-t-il, craignant de recommencer à s’exciter.

Ici, il n’a pas droit à l’erreur !

Il prend une pince coupante et part à la recherche du détonateur... Deux fils partent du boîtier vers le Symthex. Un noir et un rouge... S’il coupe le mauvais fil, tout lui pète à la gueule... Il est difficile de savoir lequel est le bon... Voyons voir... dans ce type de boîtier, la borne + et la borne - sont essentielles à découvrir à temps pour pouvoir remonter vers le système de mise à feu qui...

Ses réflexions sont arrêtées net, un cri d’horreur naît au fond de sa gorge...

Des gouttes tombent sur la bombe... De plus en plus nombreuses... À la moindre étincelle.

Fou de rage, il lève les yeux...

C’est bien ce qu’il craignait !

— Tu es folle ? hurle-t-il.

— Excuse-moi... Je n’ai pas pu me retenir, gémit Corinne au bord des larmes, en faisant pipi sur la console. Je te demande pardon... Excuse-moi...

Sans un mot, il replonge, sort son mouchoir pour tenter de protéger la bombe du liquide. En vain, car il voit avec horreur, une goutte tomber en plein milieu d’une vis, une étincelle naître immédiatement et un filet de fumée sortir de l’engin avec une espèce de chuintement obscène dans une odeur de plastique brûlé.

Interdit, il n’en croit pas ses yeux.

Puis, part d’un fou rire, comme il n’en a plus eu depuis le lycée...

— Bravo, tu l’as désamorcée...

D’un bond hésitant, elle saute de la console et se blottit dans ses bras.

XXIII

Bureau de la Direction

Entièrement nue, debout, son gode en or fiché dans le derrière, Flore Beycherelle arrose son thé d’une larme de cognac. La lumière bleutée de son observatoire confère aux gouttes de transpiration qui perlent sur ses tempes la dureté du diamant.

C’est qu’elle a eu chaud.

Et du plaisir...

Certes, elle s’en veut de ne pas avoir parlé de l’observatoire à ce cher Harry car, dans ce cas, il aurait veillé toute la nuit et vu les terroristes placer la bombe dans la salle de contrôle du chauffage. À moins bien sûr que ces satanés terroristes n’aient désamorcé aussi, le temps de leur méfait, son système perso d’observation. Quoi qu’il en soit, si elle avait dévoilé son secret, elle n’aurait pas pris un tel pied, ce matin à 9 heures 45. Certainement pas...

L’idée que tout pouvait être rayé de la carte de Paris d’une seconde à l’autre et cette petite salope toute ouverte devant l’étalon policier se branlant à poignet rabattu, tandis que, présente mais invisible, elle s’enfonçait un cylindre d’or dans le derrière en se titillant le clito d’une petite tige terminée par un diamant...

Le shoot d’adrénaline du siècle, le pied absolu !

XXIV

La gorge nouée, les larmes aux yeux, la fiancée de Jean-Hubert sort du métro et prend la direction des Dames du Monde. Jamais de sa vie, elle n’a joui comme ça. Quand elle est rentrée chez elle, elle a pris un long bain bouillant, en se branlant comme une perdue, puis, a téléphoné à Jean-Hubert.

Et Jean-Hubert est venu.

Dans son costume gris, avec sa chemise bleue et sa cravate vert et bordeaux. Elle s’est frottée contre lui, l’a excité, a ouvert sa braguette, a sorti la clenche de Jean-Hubert, l’a sucée, s’est retournée, l’a frottée contre sa raie, l’a mise entre ses seins, partout, a fichu la trouille à Jean-Hub’ qui a débandé et fichu le camp sous prétexte de dossiers importants, ramenés à la maison. Jean-Hub’ est énarque, a l’avenir devant lui et, comme il se doit, ramène des dossiers à la maison. Chaque chose à sa place. Sa femme est sa femme et les putes sont les putes. Et quand sa femme se fait pute, lui, il se rappelle son travail en retard. Et sa femme se retrouve seule, le cul en feu, en rêvant de l’étalon des Dames du Monde et de la salope masquée qui lui pissait dessus.

Elle y pense et y repense et passe une nuit blanche.

Le lendemain, elle y retourne.

Comme une camée, comme un perdue.

Elle se contentera d’être l’épouse de Jean-Hubert à soixante mille balles par mois, soixante, mais jamais soixante-neuf. Le soixante-neuf, ce sera aux Dames du Monde.

Oui, Jean-Hub’, chaque chose à sa place.

N’empêche, elle est pas bien dans sa peau, la petite.

L’impression d’être une camée, une perdue qui va mendier sa dose. Étage après étage. Jusqu’au cinquième, à la literie.

Successivement rouge et pâle de honte, elle avance comme une automate, étage après étage, se rappelant les attouchements discrets mais brûlants de ce vendeur, hier, en sens inverse. Finalement le cinquième et l’odeur caractéristique de la literie et des tapis.

Avec l’envie intenable de s’enfuir, elle cherche le salarié des yeux. Sans le trouver. À sa place, un petit brun affublé d’une maigre moustache et d’un cou de poulet. Avec l’envie de pleurer, elle ne peut s’empêcher de s’asseoir sur le fameux matelas à 7.500 francs.

Bien entendu, à peine y a-t-elle posé les fesses que Coude-poulet-à-moustache se pointe, sourire carié aux lèvres.

— Vous désirez ?

— Je suis très fatiguée... Juste m’asseoir un instant.

— Ce n’est pas à ça que sont destinés les articles... fait remarquer, en fin vendeur, Cou-de-poulet-à-moustache.

— Je sais... répond-elle nostalgique, perdue dans ses souvenirs.

— Si l’article ne vous intéresse pas, autrement que pour vous y asseoir, je vous demanderais de le libérer afin que d’autres clients puissent, eux, s’y intéresser normalement, requiert la demi-portion, très règlement, règlement.

— Tu vas pas un peu fermer ta gueule, face de pet ? s’écrie la fiancée de Jean-Hubert en se redressant d’un bond, ahurie de tant d’audace et, avouons-le, de vulgarité.

L’autre recule tellement vite qu’il trébuche sur le lit à côté et s’y étale de tout son long. Les nerfs enfin libérés, elle part d’un fou rire, tandis que moustache en cacao sort une espèce de téléphone destiné en tout état de cause à avertir la Sécurité.

Bureau de la Direction

— Tiens, tiens... fait Flore Beycherelle, légèrement enivrée de cognac. N’est-ce pas, la blondinette d’hier qui a disparu dans la jungle avec l’étalon du cinquième ?... Dommage que ce soit le seul endroit que ne pouvait percer aucune de mes caméras... Je suis certaine que le spectacle devait valoir le coup d’œil.

Encore émoustillée par la scène du chauffage, elle fait un gros plan sur la fiancée de Jean-Hubert. Autant Corinne est belle et vicieuse dans le vulgaire, autant celle-ci l’est dans le bon chic, bon genre.

Le même âge et blondes toutes les deux...

Une soudaine illumination éclaire ses traits un rien fatigués. Elle téléphone immédiatement à Solange lui ordonnant de passer dans son bureau dans dix minutes.

Elle prend son gode en or et passe la langue dessus.

Rayon Literie

— Allô, allô ? La sécurité ici, Ferdinand Rupet de la literie. Nous avons un problème...

— Vous vous appelez Fer-di-nand Ru-pet ? demande la fiancée de Jean-Hubert, les larmes aux yeux.

— Un instant... dit-il à la Sécu. Oui, et alors ?

— Ferdinand Rupet de la Literie... Et noble, avec ça !

C’en est trop. Elle part du fou rire le plus gargantuesque de sa vie. Vague après vague, le rire déferle comme un orgasme, tandis que, couchée de travers, elle martèle de ses poings le matelas à 7.500 francs. Ferdinand Rupet a beau la tirer par les talons, vague après vague, le rire déferle.

Les premiers clients de la matinée s’arrêtent et assistent au spectacle, ne sachant s’ils doivent se réjouir ou s’inquiéter... Quand un duo de la Sécu’ arrive enfin, il y a un petit attroupement, car l’authentique badaud sait d’instinct où se rendre pour voir ce qui mérite d’être vu. Il est vrai que le spectacle est passé au degré supérieur vu, que Ferdinand Rupet a cessé de tirer la fiancée de Jean-Hubert par les talons pour lui administrer une fessée hystérique, en couinant qu’elle doit cesser.

Un quidam nouvel arrivé constate, sourire aux lèvres, qu’elle mérite sûrement cette fessée, quand le duo décide (légèrement à contre-cœur) d’interrompre le show.

L’un tire Ferdinand Rupet de la scène, tandis que l’autre s’agenouille près du lit et se met en devoir de calmer la fiancée de Jean-Hubert d’une voix détendue et posée.

Les rires s’espacent, les curieux se dispersent, le calme revient lentement.

Finalement, la fiancée de Jean-Hubert s’assied sur le lit et fond en gros sanglots.

Les gars de la Sécurité se demandent, en lançant des regards assassins à Ferdinand Rupet, baron de la Literie, s’il ne conviendrait pas de prévenir le S. A. M. U....

À cet instant, une jeune femme très élégante s’approche du groupe, se penche vers la fiancée de Jean-Hubert et dit :

— Venez, mademoiselle.

Il émane d’elle une telle présence que personne ne moufte. L’adolescente se lève en tremblant et la suit sans un mot.

Aucun ne connaît Solange, le dernier échelon avant la grande patronne.

Bureau de la Direction

— Asseyez-vous, détendez-vous. Ce n’est rien... dit-elle en indiquant à la fiancée de Jean-Hubert le canapé de Flore Beycherelle.

Le luxe discret du lieu, la lumière tamisée, l’atmosphère feutrée, calment rapidement le jeune femme qui commence à se poser des questions...

« Un cadre qui a eu pitié de moi... » pense-t-elle en passant la main dans les cheveux et en ouvrant son sac pour se remaquiller.

Elle en est à s’affliger de ses yeux gonflés et de son nez tout rouge quand une voix, derrière elle, la rassure.

— Laissez, vous êtes très belle comme ça.

Elle sursaute, se retourne.

Une femme d’une quarantaine d’années la regarde avec bienveillance. Le visage, l’allure de la nouvelle venue la troublent sans qu’elle sache pourquoi...

Après un fou rire et une crise de nerfs, il n’est pas facile de reconnaître un sosie de 20 ans son aînée...

Ce qui n’est pas le cas de Flore Beycherelle, troublée par sa ressemblance avec la fiancée de Jean-Hubert.

— La chef d’étage m’a avertie... Nous, des Dames du Monde, sommes au service de la clientèle, auriez-vous la gentillesse de prendre une tasse de thé avec moi ?

La fiancée de Jean-Hubert acquiesce, pas très à l’aise.

— Excusez-moi, je ne me suis pas présentée. Flore Beycherelle, directrice de cette maison.

En se rappelant ses incartades de la veille, la fiancée de Jean-Hubert ne peut réprimer le fard du siècle.

« Qu’elle est mignonne, quand elle rougit ! Tout à fait moi à son âge... » s’attendrit Flore Beycherelle, en se demandant néanmoins quelle est la saveur profonde de l’adolescente en face d’elle... « Si je la suce, aurais-je l’impression de me sucer ? »

XXV

Accueil des Fournisseurs

— Putain... pense Max, superflic, en voyant, dans le sac poubelle, une demi-douzaine de pantalons, roulés en boules. Ils s’en servent pour se torcher le cul ou quoi ? grommelle-t-il en inspectant le contenu du sac.

Tout colis suspect suspect doit être passé au peigne fin...

Son secteur est la Centrale d’achat « Confection Hommes ». Même s’il n’est pas fréquenté par la clientèle, l’étage n’en est pas moins stratégique. En effet, une bombe de bonne puissance explosant ici, communiquerait son onde de choc à la grande verrière qui risquerait de s’écrouler de six étages sur la parfumerie du rez-de-chaussée...

Pas de bombe, rien que des frocs pleins de merde.

— Qu’est-ce que vous faites ? demande un femme qui s’est approchée sans qu’il s’en aperçoive.

— B’en...

Que répondre ? Un électricien n’est pas payé pour faire les poubelles, n’est-ce pas ? L’attaque, comme c’est souvent le cas au jeu d’échecs, est la meilleure défense.

— Vous feriez bien de fermer convenablement vos sacs poubelle... Personne ne se rendrait compte qu’elles servent de wécés... dit-il, mi-figue, mi-raisin.

— Je vous demande pardon ? demande Hermeline Blandin, l’assistante de Lizette.

— Voyez vous-même... dit-il en lui montrant les pantalons maculés.

— Mais, mais, mais... couine Hermeline sur un ton de plus en plus aigu.

— Allez, ne vous inquiétez pas. Je n’irai pas le répéter...

Le chantage sous-entendu la fait pâlir encore davantage.

— Parce que... Vous iriez dire qu’il y a de la m... enfin, que l’on ch..., enfin, je veux dire que... Qu’on trouve des trucs dans nos poubelles ?

La pâleur et les grands yeux à la fois furieux et désespérés de cette petite rouquine à l’abondante crinière attendrissent Max, tout superflic qu’il soit.

— Allez, calmez-vous. Même si je le racontais, personne ne me croirait ! Et puis, je peux vous dire que j’en ai vu d’autres... Et que, si je devais répéter tout ce que j’ai vu en dix ans de métier, tous les grands magasins de Paris fermeraient sur-le-champ...

— Ah bon ? se calme-t-elle, une étincelle de curiosité, allumant ses grands yeux.

— Mais je ne dirais rien... Maintenant, si vous le permettez, j’ai du travail.

— Bien sûr... fait Hermeline en fermant le sac en plastique et en l’emportant, le nez pincé.

Max laisse traîner plus qu’il n’est nécessaire son regard sur la chute de reins de la rouquine qui s’éloigne à petits pas nerveux.

« Beau petit lot ! »

Sortant son détecteur, il va d’une rangée à l’autre en regardant en l’air comme s’il vérifiait des trucs. Généralement, on peut faire n’importe quoi pour peu qu’on paraisse faire quelque chose d’important. C’est sans compter avec Hermeline Blandin.

— Vous en cherchez d’autres ?

Il sursaute. Il n’y a pas cinq minutes qu’elle est partie et la voilà de nouveau à la charge.

— D’autres quoi ?

— Sacs à merde !

« Zut ! une agressive »

— Il y a un faux contact quelque part dans cette pièce. Or, il y a des câbles qui passent sous le plancher... Alors, avec cet appareil...

— À d’autres ! Montrez-moi votre ordre de mission ! « Une agressive qui ne s’en laisse pas compter ! » pense-t-il avec sympathie. Tout à fait le genre de nana qui le botte.

— Voici, dit-il en lui montrant le document en question. Elle le prend sans un mot, chausse une paire de lunettes et lit attentivement le vrai faux passeport.

« Mignonne, mignonne, avec ses grandes lunettes. Une souris qui vérifie si le marchand de gruyère n’est pas un chat déguisé... »

— Bon, ça va !

Elle lui lance le document et fait demi-tour. En rangeant le papier, Max se dit qu’il se la ferait bien.

« Ouais, dès que j’ai désamorcé la bombe qui se trouve immanquablement ici, je me la ferai. Allez, au boulot ! »

Tout en cherchant, il considère que se farcir Hermeline Blandin sera coton. Bien plus coton, par exemple, que désamorcer la machine infernale.

Encore que...

Dix minutes plus tard, son détecteur s’affole à hauteur d’un manteau en gigogne, accroché au fond du dernier portant perdu dans le coin le plus reculé de la pièce.

« Eh, je crois que j’ai l’honneur de faire les poches du par-dosse le plus dangereux de l’histoire de l’humanité ! » pense Max en considérant, professionnel et admiratif, les plaques de Symthex, cousues dans la doublure et le petit détonateur dans la poche intérieur.

À l’aide d’un cutter, il le dégage délicatement et se met en tâche de le désamorcer.

— Non, mais ça va pas ? s’indigne-t-on derrière lui.

Il sursaute, manquant de tout faire foirer et se retourne. Une Hermeline rouge de colère le considère, tenant d’une main tremblante un plateau avec une tasse de café et des cookies.

— Vous êtes dingue ou quoi ? Non mais, saccager ainsi un manteau à une brique !... Et moi qui vous apportais du café pour m’excuser de mon mouvement d’humeur !

« C’est bien ma chance... » pense Max, atterré.

— Regardez-moi ça ! se lamente-t-elle en déposant le plateau par terre. Vous, vous allez vous tirer d’ici ! ajoute-t-elle en le prenant par le bras.

« Quand il faut, il faut ! »

— Police ! fait Max en sortant sa carte tricolore.

En fronçant les sourcils, Hermeline Blandin, prend des allures d’allégorie de la suspicion.

— Qu’est-ce que vous me chantez-là ?

— Ceci est une carte de la Police nationale, attestant que j’en suis un officier et cela, dit-il en montrant un boîtier de plastique noir, dépassant de la doublure coupée, le détonateur d’une bombe susceptible d’envoyer au ciel les trois quarts des Dames du Monde. D’une seconde à l’autre...

Son regard et son ton impliquent, sans la moindre ombre d’un doute, qu’il dit la vérité.

L’assistante de Lizette écarquille les yeux et s’évanouit.

« Excellente chose ! » se réjouit Max qui se remet illico au travail.

En quelques secondes, l’engin de mort est neutralisé.

« Ces terroristes !... Ils se croient tellement invulnérables qu’une fois leur bombe planquée, il ne leur vient pas à l’esprit que quelqu’un puisse la désamorcer en un clin d’œil. Excellents pour s’infiltrer partout, pour choisir la bonne cache, mais jean-foutre quant à la fabrication du produit... Tant mieux, d’ailleurs ! » pense-t-il en considérant la petite rousse dans les vapes.

Beau petit lot. Et maintenant que la bombe est désamorcée... Tentant, tentant... Il se penche et, triquant comme un âne, jette un coup d’œil entre ses jambes légèrement écartées.

Les cuisses de porcelaine se rejoignent sur une toison de feu...

« Eh ! Elle n’a pas mis de culotte ! »

Pas mis ou enlevé ?

Pas besoin d’être un superflic pour se rendre compte qu’elle s’est mise à l’aise pour lui servir le café...

Donc...

Il s’agenouille et pose doucement la main sur son bras.

— Mademoiselle ? chuchote-t-il. Mademoiselle ?

La demoiselle en question a les sourcils trop froncés, les yeux trop fermés, pour être réellement dans les vapes...

Ha ! ha !

— Je pense qu’il conviendrait de la mettre à l’aise... murmure-t-il, suffisamment haut pour qu’elle l’entende.

Un léger tic du bout du nez l’avertit qu’elle est parfaitement consciente et qu’elle n’a qu’une envie.

— Allons-y...

Lentement, un bouton après l’autre, il lui détache son chemisier, découvrant un soutien-gorge bleu ciel, comme en affectent souvent les rousses. Un semis de taches de rousseur dessine ses constellations sur la gorge le la fille « évanouie ». Passant doucement une main dans son dos (ne se lève-t-elle pas légèrement pour lui faciliter la tâche ?), il dégrafe le soutif et libère les seins menus, blancs, saupoudrés de cannelle. Les aréoles sont gonflées, les tétons érigés.

Miam, miam...

Il y passe le bout de la langue et les mordille. La pâmée fait un effort considérable pour ne pas broncher...

« Elle aime être passive. Se laisser faire plein de choses sans réagir... » se réjouit Max, la bite comme un tronc de chêne.

Tout en mordillant de plus en plus fort les tétons, il passe une main sous les fesses d’Hermeline (qui se soulève légèrement), dézippe sa jupe, revient, pose une main sur son ventre et descend jusqu’à quelques millimètres de la toison. Léger frémissement, cette fois. Quittant les seins, il descend la jupe le long des cuisses lisses et blanches, l’enlève et regarde la petite rousse, nue, les jambes légèrement écartées, dévoilant un anneau d’argent à hauteur du clito.

Max enlève son pantalon, son caleçon, libérant sa pine de démineur, roide, frémissante. Se mettant à quatre pattes au-dessus de la petite rousse, il l’abaisse et la lui fout en bouche.

Elle écarte les dents pour le laisser passer, mais ne bronche pas. Il amorce un va-et-vient, avec cette délectable impression de violer une inconnue endormie. D’un geste gourmand, il lui écarte les jambes si fort que la fente s’entrouvre, libérant le clito percé d’une boucle d’argent. Il y passe le bout de la langue, titille, joue, le fait sauter, pour finalement le prendre entre les dents et le tirailler tout en écartant les fesses de la fille.

Elle ne bronche toujours pas, mais on sent l’effort à de légers frémissements.

Surprise entre les fesses : parmi les poils roux, deux minuscules anneaux et un bout de ficelle sortant du petit trou, semblent l’attendre. Sans quitter le clito de la langue, il s’attaque aux fesses avec le pouce et l’index, les triturant, les tiraillant de plus en plus fort, les écartant enfin et tirant la cordelette... Après une dizaine de centimètres, le trou du cul se met à gonfler sous la pression d’une première boule. À gonfler d’autant plus qu’elle est de bonne taille. Le bourgeon froncé de l’anus, s’écarte, se tend, gonfle et gonfle jusqu’à ce qu’apparaisse l’ivoire humide... Il ramène fermement, mais le plus lentement possible la balle, écartant le sphincter, suscitant le premier cri d’aise de la fille. Alors que son trou du cul est écarté à rompre et que la bille en jaillit avec force, elle pousse un cri.

Puis elle le suce et se déchaîne, lui enfonçant son doigt entre les fesses.

XXVI

Bureau de la Direction

— Un thé ou un petit verre d’alcool ? s’enquiert Flore Beycherelle.

— De l’alcool à cette heure... Je crains de ne pouvoir le supporter.

— Je crois au contraire qu’il vous ferait le plus grand bien. Rien de tel après une crise de nerfs.

C’est vrai qu’un verre d’alcool l’aiderait à surmonter sa gène et son désir frustré. Elle hausse les épaules en faisant un pauvre sourire, mi-sincère, mi-joué.

— Oh, après tout...

Ouvrant une cave à liqueur élégamment dissimulée derrière un panneau laqué, l’hôtesse s’enquiert :

— Cognac, vodka, whisky, Izarra ?...

— Izarra. Ça fait longtemps que je n’en ai bu ?

— Izarra verte, jaune ?

— Verte, s’il vous plaît.

Flore Beycherelle emplit au tiers un grand verre ballon et se ressert un Martell de vingt ans d’âge.

Les deux femmes boivent en silence, s’observant discrètement. Flore Beycherelle de plus en plus excitée par cette blonde adolescente, son portrait craché à cet âge. La fiancée de Jean-Hubert se demande où elle veut en venir, sur ses gardes, mais pas complètement fermée.

Le silence s’installe, finalement brisé par la directrice des Dames du Monde qui demande :

— Étudiante ?

— Philo.

— Très bien. À la santé de la pensée humaine ! trinque Flore Beycherelle, tout sourire.

L’Izarra est douce, onctueuse, et se boit facilement. La fiancée de Jean-Hubert se sent de mieux en mieux, mais aussi, le bas du ventre de plus en plus brûlant.

— Ça va ? demande Flore Beycherelle.

— Euh, oui.

— Vous me semblez un peu fiévreuse... Vous permettez ? fait-elle en se levant et en posant une main fraîche sur le front de la jeune fille... Ma pauvre, vous avez été choquée, me semble-t-il, dit-elle en lui posant un baiser sur le front.

La fiancée de Jean-Hubert part d’un long frisson...

— Mais, ma parole, vous avez de la fièvre !

Le contact de cette main douce et fraîche, la tendresse de ce baiser, ajoutés à l’alcool traîtreusement suave, l’amènent à fondre de nouveau en sanglots.

— Allons, allons... Que se passe-t-il ? Racontez-moi, comme à une amie... fait Flore Beycherelle en s’asseyant à côté d’elle, une main passée sur son épaule.

Et c’est ainsi que, soulagée, la fiancée de Jean-Hubert raconte dans ses moindre détails son aventure de la veille à la directrice des Dames du Monde.

— Tenez, buvez ! l’invite Flore Beycherelle, une fois le récit terminé, en lui tendant un verre généreusement empli d’Izarra verte.

Cul sec.

Les nerfs...

Les nerfs se calment, l’excitation sexuelle revient. Cette femme est tellement compréhensive, tellement douce... La fiancée de Jean-Hubert pose la tête sur son épaule et, les yeux clos, se laisse embrasser tendrement les tempes, les joues, le cou... Puis, tandis que la femme lui bécote les seins à travers son chemisier, se met à l’embrasser également, sur la chevelure, la nuque...

— Venez, j’ai quelque chose à vous montrer ! dit Flore Beycherelle en se levant souplement et l’invitant d’une main délicatement tendue.

Comment (et pourquoi) résister ?

Enlaçant cette quadragénaire si douce, si sensuelle, si compréhensive, la fiancée de Jean-Hubert, voit coulisser tout un panneau du bureau, dévoilant le saint des saints de la directrice des Dames du Monde.

— Venez, nous serons mieux ici... l’entraîne-t-elle.

Stupéfiée, la fiancée de Jean-Hubert entre dans l’observatoire bleuté aux mille écrans.

— Je compte sur vous pour en garder le secret... chuchote Flore Beycherelle en glissant une main experte sous sa jupe.

La fiancée de Jean-Hubert n’a pas de temps de sursauter que les doigts experts de la femme se glissent sous sa culotte et la caressent comme seule une femme peut en caresser une autre. En une fraction de seconde, le plaisir monte et tend vers l’orgasme, tandis qu’emportée dans les bras de son hôtesse, elle tombe dans un divan profond.

— Faisons durer le plaisir, ma belle. Regardons ce qui se passe chez nous... fait Flore Beycherelle, la voix rauque. Voyez tous ces écrans. Et particulièrement celui-ci ! dit-elle en indiquant un somptueux soixante-neuf, qui pince le ventre de sa jeune invitée.

Actionnant un zappeur, la femme opère un zoom avant, sur une boule d’ivoire sortant lentement d’un anus, percé de deux minuscules boucles en argent. Les bords roses du trou, écartés au maximum, et cette sphère qui en sort avec langueur pour s’en expulser, excitent tellement la fiancée de Jean-Hubert qu’elle ôte sa jupe légère, se renverse et, d’un coup de reins, offre tout à la perverse quadragénaire qui se met à la sucer, tout en lui enfonçant quelque chose de gros, de lisse, de froid dans l’anus. Le plaisir est tel qu’elle en hurle.

— Ne vous dérangez surtout pas pour moi... fait une voix de femme, ironique.

Cette voix !

Le hurlement d’extase de la fiancée de Jean-Hubert se mue en cri de panique.

XXVII

Bureau de la Direction

Elle est là, vêtue de sa combinaison noire, masquée de sa cagoule noire, son arme à la main.

— La terroriste en chef, je suppose ? fait Flore Beycherelle, glaciale.

— Elle-même. Et vous, la grande timonière des Dames du Monde ?

— En quelque sorte. Mais venez donc vous joindre à nous, chère amie...

La femme en noir la regarde doit dans les yeux. Un regard où le désir se mêle eu défi... Flore Beycherelle lui répond sur le même ton. Cette joute silencieuse et intense dure d’interminables secondes pendant lesquelles la fiancée de Jean-Hubert se caresse sans même s’en apercevoir.

Jusqu’à ce que Flore Beycherelle éclate de rire et s’exclame en s’emparant de son gode en or, abandonné par terre :

— Moi aussi, je suis armée !

Une nuance de doute remplace furtivement l’arrogance dans le regard de l’amazone.

Flore profite de son avantage et s’exclame en pointant le précieux ustensile vers la nouvelle venue.

— Faudra-t-il venir vous chercher ?

Flore s’avance avec la démarche souple d’une panthère consciente de sa force et de sa beauté.

Un pas, deux pas...

— Arrêtez ou je tire !

— Allons, Solange, vous savez bien que les armes du rayon Jouet ne tirent qu’à blanc !

Solange sursaute et se fige, le regard en proie à une terreur subite.

Flore Beycherelle part d’un grand éclat de rire.

— Je vous attendais... Et vous êtes venue, fait Flore ironique et glaciale, un petit automatique chromé ayant remplacé comme par magie, le gode dans sa main droite. Voyez-vous, ma chère, on n’est jamais assez méfiante. C’est ainsi que j’ai toujours à portée de main, ce petit bijou de chez Smith & Wesson, au cas où un importun violerait ma cachette... Et je vous assure qu’il ne tire pas à blanc, lui ! Je ne puis, aujourd’hui, que m’en féliciter.

Solange se raidit, se redresse et regarde sa patronne droit dans les yeux en un défi silencieux.

— Il y a longtemps que je suis au courant de votre petit jeu... Mais j’ignorais que vous le fussiez à propos de cette pièce. Je croyais que personne d’autre que moi et cette charmante jeune personne n’en connaissaient l’existence, dit-elle en indiquant la fiancée de Jean-Hubert d’un geste affectueux.

— Si vous cessiez de prendre les autres pour des imbéciles, vous garderiez peut-être mieux vos secrets ! crache Solange. J’ai découvert votre salle de voyeuse par hasard. Un jour qu’en votre absence, je déposais des papiers sur votre bureau, j’ai vu un morceau de tissu sortant d’un panneau. En voulant l’enlever, j’ai déclenché le mécanisme...

— À distraite, distraite et demi, parce qu’à force de le visiter en cachette, vous avez laissé traîner des indices de vos effractions, ma chère... Un cheveu, un poil pubien... Venez, ma douce, conclut-elle en s’adressant à sa nouvelle blonde amie. Venez vous amuser aussi...

La fiancée de Jean-Hubert se lève, très impressionnée, et rejoint une Flore Beycherelle, exultante.

En quelques pas souples, la tigresse blonde s’approche de la panthère noire dont la colère et la rage ont fait place à la peur.

— Je n’avais encore jamais vu de terroriste de près... susurre-t-elle en la considérant d’un regard gourmand et amusé. Belle combinaison... ajoute-t-elle en tâtant la soie. Hum... Nue en dessous, n’est-ce pas ? Tenez ! ajoute-t-elle en tendant son arme à la fiancée de Jean-Hubert, surveillez-la, au cas où elle n’aurait plus envie de jouer...

Elle lui caresse un sein, descend jusqu’au ventre, s’attarde sur le pubis...

— Voyons voir, ronronne-t-elle en prenant sur un guéridon un couteau à lame effilée.

— Vous n’allez pas ?... commence la fiancée de Jean-Hubert, paniquée, tenant l’arme d’une main tremblante.

— Mais non, ma petite, répond-elle en entaillant d’un long coup de lame le devant de la combinaison de soie.

Un crisssement dévoile la magnifique poitrine de la secrétaire de direction. Sous la cagoule, le regard est d’une telle intensité que la jeune fille recule et se cache derrière la directrice des Dames du Monde.

— Revenez ma chère et admirez avec moi ces seins somptueux...

Et c’est vrai que les seins, fermes et lourds, aux tétons dressés (de colère ? de plaisir ?) sont si attirants que le jeune fille tend la main gauche et les effleure du bout des doigts. La peau est lisse, douce, chaude... Pendant que Flore Beycherelle, d’un coup adroit, fend ce qui reste le long du ventre et de la cuisse jusqu’au pied. D’une main presque tendre, elle dépouille sa victime de sa combinaison, la dénudant entièrement, puis, sans un mot, la fait tomber d’une petite poussée sur le divan derrière elle.

Le corps de Solange est d’une telle harmonie, d’une telle grâce, d’une telle vigueur aussi, que les deux femmes s’enlacent sans s’en rendre compte, sous les œillades assassines de leur proie.

Flore reprend son arme et pose doucement la main de sa jeune amie sur le pubis sombre de la femme en cagoule. La toison est ferme et douce, ainsi le pelage des grands fauves. Se libérant de la main de sa guide, la fiancée de Jean-Hubert glisse l’index sous la toison et se fond dans une fente gonflée, gorgée de la sève du désir. Son ventre se rappelle avec violence l’urine et le plaisir qui s’en déversaient sur elle et maintenant, elle donnerait tout pour que ce fût le contraire. Enfonçant l’index plus profond, elle pose le pouce sur le clito gonflé, en pleine érection, tandis que Flore Beycherelle suce son gode en or.

Elle s’agenouille en face de la jeune fille et passe la langue sur la raie des fesses de leur prisonnière, d’abord en surface puis de plus en plus profondément, jusqu’à atteindre les poils et les premiers plissements lisses. Arrivée au fond, elle lèche et lèche et lubrifie, se retire et enfonce dans les fesses, sans les écarter, le gode en or. Elle tend la main et enfonce un doigt dans chaque trou de son amie accroupie, tandis que, fermant les yeux, elle libère sa vessie sur le pied gauche de la captive, qui grimace sous la cagoule.

— Vous devez avoir chaud, ma chère, murmure Flore en reprenant sa lame effilée. Branlez-la, ma petite, ordonne-t-elle à la fiancée de Jean-Hubert. Et vous, tâchez de ne pas remuer trop... conseille-t-elle à Solange en prenant sa lame.

Les caresses expertes de l’adolescente engendrent de longs frissons de plaisir chez Solange qui gémit en faisant des efforts désespérés pour ne pas remuer la tête, tandis que la lame, effilée comme un rasoir, tranche le fin coton avec un petit chuintement carnassier.

Flore, implacable et maîtresse d’elle, remonte le long de la gorge vers la mâchoire, dévoilant la peau douce et laiteuse, puis vers les tempes, alors que la blondinette de plus en plus excitée taquine le clito de la pointe d’une langue d’enfer. Un tressaillement plus fort que les autres lui fait rejeter la tête légèrement en arrière...

— Oh, une mèche de cheveux ! Rassurez-vous, elle repoussera... susurre Flore en s’emparant des cheveux et en les soufflant du bout des doigts comme l’allégorie des Dictionnaires Larousse. Puis, calmement, elle enlève la cagoule et l’envoie rejoindre les cheveux par terre. Solange, écartant les jambes, commence à jouir.

Mais une cinglante paire de gifles l’en empêche...

— Allons, un peu de tenue !

Elle ouvre aussitôt des yeux chargés de haine et de larmes.

— Allez, debout ! ordonne Flore en la giflant à nouveau, mais bien plus fort.

Solange se redresse d’un bond souple et plonge vers le revolver posé sur le guéridon. La patronne qui s’y attendait lui envoie son pied dans les fesses et la secrétaire s’étend de tout son long en manquant de peu son objectif.

— Vous me prenez vraiment pour une idiote, n’est-ce pas ? dit-elle en posant la pointe de sa chaussure sur le bas du dos de Solange, immobile, en proie à une rage folle.

Flore considère le petit derrière rebondi de sa secrétaire nue, par terre. Sans un mot, elle passe son talon aiguille sur la raie des fesses puis, estimant être à la bonne hauteur, l’enfonce.

Solange se cabre et gémit.

— Je me suis trompée ? Comme c’est dommage...

Elle le retire, cherche un peu, l’enfonce plus profondément, cette fois.

— Je crois que c’est la bonne ! Pournez-vous vérifier ? demande-t-elle à la blondinette qui n’en perd pas une.

Sans se faire prier, la fiancée de Jean-Hubert s’accroupit près de Solange et lui écarte les fesses dans lesquelles s’enfonce le talon aiguille de Flore.

— Je crois que ça va...

— Bien ! conclut Flore en se déchaussant et en laissant sa chaussure fichée là où elle est.

Elle empoigne Solange par les cheveux et lui redresse la tête. Des larmes de fureur lui noient les joues.

— Prenez la chaussure !

Solange se contente de regarder droit devant elle. Flore tire les cheveux plus fort.

— Obéissez !

Peu à peu, comme malgré elle, Solange tend la main en arrière et enlève la chaussure.

— Sucez-la !

Sans grande résistance, elle retourne le talon et le met en bouche.

— À la bonne heure ! dit-elle en sortant une pince à linge en or d’un tiroir du guéridon. Écartez les jambes !

Solange, le talon aiguille en bouche, le visage tendu de douleur, écarte les jambes, offrant son clito de nacre.

Flore y fixe la pince et lâche les cheveux de Solange.

— Kalachinkov ! ordonne-t-elle à la fiancée de Jean-Hubert sur le ton du chirurgien en salle d’op’.

La jeune fille émoustillée lui tend la réplique en plastique. Flore écarte les lèvres du sexe de Solange et se met à le masser du manche de l’arme, l’excitant, le lubrifiant de plus en plus fort, jusqu’à ce qu’il soit suffisamment trempé pour l’introduire en un coup sec.

Solange se redresse en poussant un petit cri où la douleur se mêle au plaisir.

— Rien de tel qu’une bonne Kalachnikov pour prendre son pied, n’est-ce pas ? ricane Flore en y allant d’un vigoureux va-et-vient.

La fiancée de Jean-Hubert, prise d’une inspiration subite, lui enfonce le gode en or dans le cul. Ainsi fourrée de partout, Solange commence à gémir l’air de n’arrête-pas-ça-vient.

C’est à ce moment qu’un homme se met à tousser.

Sans s’interrompre Flore se retourne.

— Bonjour, inspecteur, prenez la peine d’entrer ! s’exclame-t-elle tout sourire. Il ne manquait plus que vous !

— Euh... commence Harry Beaumont qui en a peut-être vu beaucoup dans sa vie, mais ne s’attend pas à celle-là.

— Allez, allez, pas de façon entre nous ! Approchez...

L’il émoustillé, Harry les rejoint en quelques enjambées et considère Solange avec une surprise non feinte.

— Pourriez-vous me rendre un petit service ? demande flore.

— Mais, bien entendu...

— Alors, pissez-lui dessus !

Harry, un sourire de crocodile aux lèvres, se déboutonne, se cherche, sort un membre en demi-érection et le pointe vers Solange qui grimace et fait non de la tête.

— J’ai toujours aimé votre bouche, mademoiselle Solange, murmure le policier franco-américain. Sucez-moi donc un peu... ajoute-t-il en passant son gland sur les lèvres de la fille.

Solange lui passe aussitôt la langue, l’embouche, le suce. Le policier gémit de plaisir.

— Harry, soyez gentil. J’ai dit pisser, pas éjaculer.

L’inspecteur Beaumont se retire à regret, contracte sa vessie tandis qu’un flot puissant jaillit immédiatement et éclabousse le beau visage de Solange. Indifférente, elle tend la main, lui empoigne la pine et dirige le jet en plein dans sa bouche ouverte, le laissant déborder et couler sur ses seins.

— On dirait que vous y prenez goût ! constate la directrice, se rappelant ses séances au claque confidentiel de la rue de Boulainvilliers et éprouvant une sympathie subite pour sa secrétaire.

Solange, indifférente au monde entier, prend tendrement les couilles de l’inspecteur Beaumont, s’abandonne aux caresses, pourtant sévères, des deux femmes et part d’un long orgasme.

La fiancée de Jean-Hubert, poussant des petits cris, enlace Flore et l’embrasse à pleine bouche, tandis qu’Harry éjacule et constelle les traits séduisants de la Solange, la secrétaire personnelle de Flore Beychrelle.

ÉPILOGUE

— Vous êtes ravissante !

La jeune femme, malgré tous ses efforts, rougit sous le compliment.

— Vous aussi, Flore. Excusez-moi, je suis un peu en retard.

— Jean-Hubert ?

— Non, sourit-elle. Un embouteillage. Personne n’a parlé des colis piégés dans la presse...

— Non, ma douce, ce vieux coureur de jupons de Beaumont n’aurait pas tellement aimé qu’on parlât de ses fiançailles avec Solange... Il tient à sa réputation de mâle solitaire ! Mais je plaisante. Je le connais assez pour savoir que cette fois, il m’a bien l’air d’être amoureux ! On n’a parlé de rien pour ne pas compromettre l’enquète des hommes de Harry. Aux Dames du Monde, le service de sécurité a été triplé et tout le système électronique revu...

Elle s’assied en face de son amie à cette terrasse chic du seizième arrondissement et, l’excitation au creux du ventre, lui demande :

— Et alors, cette surprise ?

— C’est un endroit très confidentiel, rue de Boulainvilliers. Je suis certaine que ça va vous plaire !

Notes

1

Lire Les Amazones de l’Ombre, dans la même collection.