Sex addicts

par Patrick Saint-Just

Lydie, jeune publicitaire parisienne, débarque à New York en pleine tourmente financière pour faire carrière. Bien vite elle est confrontée aux moeurs américaines bien différentes des nôtres. Accusée à tort de harcèlement sexuel envers un collègue, Lydie est contrainte de suivre une thérapie avec un groupe de parole, dans lequel des « obsédés sexuels » comme elle évoquent leurs turpitudes. Bien vite, au fil des séances, elle noue des relations très intimes avec les différents participants, comme avec un trader qui jongle avec la gent féminine comme avec l’argent, ou un chauffeur de taxi qui profite de ses passagères. Plus les langues se délient pendant les réunions, plus Lydie découvre les vices qui enflamment New York. Elle en viendra à apprécier cette thérapie, le remède étant parfois bien meilleur que le « mal ».

LA LETTRE D’ESPARBEC

Quant à mes « faiblesses d’écriture », à « la pauvreté de mon style », son côté répétitif (pas incantatoire pour autant), ne croyez surtout pas qu’elles m’échappent; mes faiblesses, je les connais, mes défauts me crèvent les yeux ; mais je passe outre ; ce n’est plus tellement ce qui m’intéresse quand j’écris. Bien écrire, est un plaisir que je laisse à ceux qui n’en ont pas d’autres. Moi, j’en ai d’autres. Et tout d’abord celui de raconter et de découvrir ce que je raconte, ce qui me passe par la tête.

Que nos regards à ma mère et moi se croisaient souvent, se heurtaient, se rencontraient, j’en passe, est un fait ; vais-je, sous prétexte d’éviter de fastidieuses répétitions, le passer sous silence ; ne serait-ce pas dénaturer les saynètes où ses yeux, et les miens, jouaient un si grand rôle ? Pourquoi me casserais-je le cul à chercher des synonymes ; elle me regardait, j’écris : elle me regardait.

Et si elle me regarde dix fois, j’écrirai dix fois : « Elle me regarde ». Merde pour les puristes. Je n’écris pas pour figurer dans une anthologie. C’est à dessein d’ailleurs que j’use d’un style (si l’on peut encore ici parler de style) aussi plat, si j’emploie des mots aussi neutres. Les mots de tous les jours, qu’on ne voit pas passer, les mots des pauvres seront toujours pour moi préférables à la verroterie des riches vocables qui accrochent le regard, et le retiennent, où il s’englue...

« Oh, comme c’est joliment tourné ! Gna gna gna… »

Pour les lecteurs selon mon cœur, les mots n’importent pas, ce qui les intéresse, c’est ce qu’il se passe, ce que font les personnages…

Alors, messieurs les correcteurs professionnels, ne me pompez pas l’air avec mes « regards », mes « sourires », mes « dit-il » ou « dit-elle ». Je ne suis pas Joyce, pas même Sollers (le ciel m’en préserve). Je ne songe pas à faire de la littérature. Je raconte des histoires de cul, les miennes, car je n’ai pas d’autres richesses, et je les raconte avec les mots de tous les jours ; les seuls dont je dispose.

J’essaie de coller à ce qui défile, d’y coller vite, car ça passe si vite, c’est de la saisie que je fais, au fond, je saisis ce qui passe devant moi dans ma tête, et je vous le sers tout chaud, tel quel. Rien ne vous empêche de réécrire mon livre, vous êtes les bienvenus. Flaubertisez tant qu’il vous plaira et grand bien vous fasse, j’écris pour ceux qui comme moi ne s’intéressent qu’à l’histoire.

La story. Boy meets girl, remember ?

Ou plutôt, boy fucks girl. Et il a bien raison.

Dans le livre de Patrick Saint-Just, qui écrit lui aussi le plus « platement » possible pour ne pas déformer ce qu’il donne à voir au lecteur, les personnages ne pensent qu’à ça : « fucker ».

A un tel point qu’on est obligé de leur faire subir des cures de désexualisation.

Vont-ils « guérir », ces sex-addicts ? Eros les en préserve !

A bientôt, drogués mes frères, mes sœurs, votre dévoué

E.

CHAPITRE PREMIER

Travailler aux Etats-Unis avait toujours été un rêve pour Lydie, alors qu’elle n’était encore qu’une simple stagiaire dans une agence de publicité à la Défense. Sa carrière de jeune créatif prit un brusque coup d’accélérateur lorsque la boîte, qui l’avait embauchée après un an, fut rachetée par un groupe américain. L’opportunité de pouvoir s’expatrier devenait réalité et, malgré un statut de junior au sein de l’équipe, sa direction appuya sa demande de mutation à New York. Après un entretien réussi avec un représentant de la maison-mère, elle obtenait la fameuse Green Card, la Carte verte, sésame pour avoir le droit de travailler légalement aux USA. A vingt-quatre ans, Lydie était prête à conquérir la Grosse Pomme, loin du petit milieu étriqué des publicitaires parisiens. Autre élément qui avait joué dans son désir de s’expatrier, malgré la crise des subprimes qui sévissait aux USA et l’ampleur de la crise financière qui en découlait à l’échelle mondiale, c’était la course à l’élection présidentielle américaine, à deux mois de l’échéance, le 4 novembre 2008. Pouvoir assister à pareil moment sur place lui donnait le sentiment de vivre l’Histoire en direct.

— Veuillez attacher vos ceintures !

Les lumières clignotèrent au plafonnier de l’Airbus d’Air France. Lydie jeta un dernier coup d’œil à la photo de son passeport biométrique flambant neuf, désormais obligatoire pour pouvoir entrer aux USA. Ses cheveux bruns lui faisaient un teint de méditerranéenne, ce qu’elle n’était pas, étant originaire de Touraine. Les yeux noisette ressortaient de son visage lisse, joli mais pas suffisant pour qu’on la complimente sur sa beauté. Par contre, et cela la photo d’identité ne pouvait le montrer, la nature l’avait dotée d’une silhouette presque ronde, avec une paire de seins généreuse, au point qu’au collège, précoce au niveau de la poitrine, des filles jalouses la traitait de « vache à lait » ; un cul rond, pas trop cambré mais bien dodu, complétait une silhouette toute en charme.

En atterrissant à l’aéroport JFK, en ce début du mois de septembre, sa première surprise fut l’attente interminable pour franchir les contrôles de l’Immigration et des Douanes. Depuis le 11 septembre 2001 et l’attentat du World Trade Center, l’Amérique vivait dans une paranoïa sécuritaire qui se traduisait dès qu’on débarquait dans le pays. Sur la fiche de renseignement remplie à bord de l’avion, elle avait bien entendu coché la raison de sa venue aux States, le travail. Un fonctionnaire de l’Immigration la fit escorter par deux policiers dans un bureau sans vitre, pour examiner sa Carte verte et vérifier tous les papiers relatifs à son nouveau job. Cela prit une bonne heure, après déjà deux heures de queue. Avec la fatigue d’un vol de nuit et les tracasseries administratives, la première impression de Lydie était quelque peu moins enthousiaste qu’à son départ. Ce n’est qu’une fois ses papiers tamponnés que le fonctionnaire lui lança un joyeux :

— Welcome to New York !

Dans le taxi qui la conduisait jusqu’à Manhattan, tout cela fut balayé à la vue de la nuée de buildings qui se profilait à l’horizon. La sensation que le fameux rêve américain devenait réalité était palpable, les quelques tours de la Défense à Paris lui semblaient misérables en comparaison de ce qui s’offrait en face d’elle. En la déposant au pied d’un gratte-ciel en verre de trente étages, situé sur la vingt-quatrième rue, au cœur de Manhattan, le chauffeur, un Sikh orné d’un turban épais et à la barbe tressée, lui sourit. A sa mine de gamine ébahie, le nez collé à la vitre durant tout le trajet, il avait deviné que c’était le première voyage de la Française à New York. Il lui souhaita bonne chance et elle lui donna un pourboire généreux. Un concierge lui remit les clefs de l’appartement loué par sa boîte, un deux pièces au douzième étage, simple et fonctionnel. Pour être en forme pour son premier contact avec l’agence l’après-midi même, Lydie préféra s’allonger un moment sur le sofa.

*  *  *

Elle fut très vite été happée par la vitalité new-yorkaise : des heures de bureau à rallonge, des réunions à n’en plus finir, le tout à un rythme d’enfer. Si les collègues, la trentaine de moyenne d’âge, avec une majorité d’hommes, s’étaient montrés bienveillants le premier jour, la suite fut plus compliquée. Reléguée au poste d’assistante à la création, Lydie passait son temps à répondre au téléphone, gérer les coursiers ou approvisionner chacun en café. Les rares fois où le chef de l’agence, Tim, un type grand et svelte, cheveux ras et teint rose, avait sollicité son avis sur un projet de campagne, elle n’avait guère eu le loisir de s’exprimer comme elle l’aurait voulu. Elle qui voulait tant s’intégrer au plus vite, elle comprit que cela prendrait du temps. Surtout à cause des mentalités très conservatrices qui régnaient dans l’agence. Sous des apparences d’ambiance cool, voire parfois potache, il y avait une véritable rigueur, une course à l’objectif et une hiérarchie pesante.

Lydie allait l’apprendre à ses dépends, lors d’un premier incident avec Peggy, une comptable, au cours d’une pause cigarette sur la terrasse de l’agence. Tout cela pour une banale affaire de café. Lydie avait en effet rempli un gobelet en carton de café, sucré avec de l’édulcorant, très en vogue ici, pour Alex, son boy friend, ce que Lydie ignorait alors. En la voyant appuyée sur la balustrade, tout en touillant le mélange, au coude à coude avec lui, un type du marchandising, Peggy avait pété les plombs. Jeune femme du Kansas venue à New York pour y faire carrière, c’était une solide créature bien charpentée, sanglée dans des tailleurs gris, en collant couleur chair et baskets de rigueur aux pieds. Avec ses cheveux blonds permanentés de frais, elle avait tout de la voisine de pallier, la girl next door selon l’expression américaine. Sauf qu’elle avait pris le geste de Lydie, touiller le café de son ami, en le serrant de trop près à son goût, pour un acte déplacé.

— Si tu es en chaleur, tu n’as qu’à aller te calmer sous une douche froide !

Devant sa véhémence et la manière dont elle avait tiré sur la manche de chemise d’Alex pour l’éloigner d’elle, Lydie n’avait pas su réagir. Peggy en avait rajouté, en clamant à la cantonade qu’on n’était pas à Paris où, selon elle, les employés passaient plus de temps à flirter qu’à bosser. Personne sur la terrasse ne prit la défense de la Française et, derrière la baie vitrée de son bureau, celle-ci remarqua Tim qui la fusillait du regard. Peggy avait tourné les talons en lui arrachant le gobelet de la main pour le jeter dans une corbeille, l’éclaboussant au passage. Le lendemain, Lydie sentait comme une vague méfiance à son encontre dès son arrivée au bureau. Personne ne lui adressa la parole de la matinée, sauf nécessité pour le travail. Pour se calmer les nerfs, Lydie délaissa la terrasse pour descendre fumer au pied de l’immeuble, comme beaucoup d’employés de cette tour de bureaux.

Après trois semaines dans l’agence, Lydie avait évité Alex au maximum pour ne pas créer d’autre polémique. Un soir pourtant, alors que Tim lui avait demandé de ressortir les plans d’une campagne publicitaire en attente, Lydie se retrouva au bureau avec lui, tout le monde étant déjà parti.

Chacun dans un coin de l’open space, il n’était pas rare de faire des heures supplémentaires. Cela ne la dérangeait pas, son logement était à deux pas de l’agence. Un coursier à vélo brisa le silence en venant livrer un carton à Alex. Lydie signa à sa place et le lui remit. Elle allait s’éloigner quand elle vit sa mine d’adolescent attardé, avec ses cheveux en pétard et sa barbichette sur le menton, s’illuminer.

— Attendez, Lydie ! Regardez, c’est le costume pour la prochaine campagne de soda !

L’agence avait décroché le budget d’une nouvelle boisson énergétique pour fêtards, dont le lancement allait démarrer le mois suivant avec une animation sur Times Square, point stratégique de New York pour toute opération de communication. Curieuse, Lydie l’observa défaire son paquet avec l’impatience d’un gamin devant un cadeau de Noël. C’est lui qui avait dessiné la tenue que porteraient des jeunes mannequins, perchés sur un char en forme de canette. A la vue du body en lycra bleu fluo, couleur de la marque de soda, avec des flammes oranges qui semblaient jaillir du col et se répandre jusque sur le bas, elle trouva que cela ressemblait à un costume de catcheur. Il l’étala sur un tréteau qui lui servait à concevoir ses gadgets promotionnels, avant de jeter un coup d’œil furtif à Lydie.

— Il est trop tard pour appeler l’agence de mannequin pour un essai. Cela vous embêterait de l’enfiler, histoire de me faire gagner du temps ?

Il avait débité cela d’une traite, plus gamin que jamais. Cela aurait été dans la journée, en présence des autres employés, Lydie aurait refusé. Mais là c’était différent, ils n’étaient que tous les deux. Personne n’irait jaser si elle acceptait d’enfiler cette tenue bariolée et un brin vulgaire, et puis il ne s’agissait pas d’aller parader dans les rues de New York avec. Elle donna donc son accord, sans la moindre arrière-pensée. Elle lui aurait offert la lune qu’Alex n’aurait pas été plus heureux. Elle tiqua néanmoins en le voyant prendre son appareil photo numérique, mais il l’assura que c’était juste pour voir le rendu à l’image du costume. Pour se donner du courage, Lydie goûta à la boisson énergisante qui remplissait le frigo de l’agence, avant de se réfugier dans les toilettes pour se déguiser en bimbo sexy, ce qui n’était pas difficile avec pareil body. Lydie comprit vite qu’il lui faudrait ôter son soutien-gorge, car la finesse du lycra faisait ressortir les bretelles et l’armature de manière disgracieuse. Elle conserva juste son slip en soie, mais quasi invisible.

En se regardant dans la glace au-dessus du lavabo, elle n’était pas peu fière à la vue de ses gros seins bien galbés par le lycra, avec les flammes orangées qui semblaient en jaillir et lui dessinait une silhouette à la Barbarella. Même son cul ne la gênait pas, bien que d’habitude elle avait l’impression d’avoir un pétard trop large à son goût. A ce déguisement, il manquait les bottes que porteraient les mannequins, aussi sortit-elle pieds nus, satisfaite par l’image sexy conférée par ce costume, alors que d’ordinaire elle cherchait à camoufler ses formes avantageuses sous des tuniques et des jupes amples. Encore plus depuis ses débuts dans l’agence, où elle avait d’emblée constaté que les femmes, même de son âge, s’efforçaient de porter des vêtements neutres, comme Peggy, sans offrir le moindre risque de paraître aguicheur. Le côté très conservateur des Américains, sous des allures décontractées et faussement cool.

Alex l’attendait sur la terrasse, tournant en rond comme un lion en cage, dopé lui aussi au soda miracle. Il se figea sur place à l’apparition de Lydie, ses petits yeux médusés par les nibards qui ressortaient comme des obus. En se déhanchant vers lui, jouant à fond son personnage, elle se lâchait, évacuant le stress accumulé depuis le premier jour. Arrivée en face de lui, elle le toisa, le dominant d’une bonne vingtaine de centimètres, même sans les bottes. Il se réfugia derrière son appareil photo, la mitraillant sous toutes les coutures, virevoltant autour d’elle tandis qu’elle demeurait au centre de la terrasse. Et tout en la flashant à la volée, il ne cessait de lui lancer des questions, voulant savoir si cela ne la serrait pas trop la poitrine ou si le lycra ne lui irritait pas la peau. Si cela semblait très professionnel, Lydie finit par deviner que ses nichons étaient le point de mire de ses photos. Pour le taquiner, et sans doute flattée par tant d’intérêt, elle n’hésita pas à le provoquer, les soulevant devant l’objectif, faisant miroiter les flammes peintes dessus pour donner de la vie à ces clichés.

— Vas-y ! hurla-t-il, au comble de l’excitation, fais péter le feu, baby !

Si l’ambiance qui régnait sur la terrasse ressemblait à ce qui se passerait à Times Square, l’animation risquait de dégénérer en émeute. Lydie en avait le tournis et, à un moment, le bassin plaqué contre la rambarde de la terrasse, avec New York qui brillait de mille feux devant elle, elle éprouva un vertige qui devait se révéler lourd de conséquences par la suite. Elle n’entendait plus les cris d’Alex, en sueur, bercée par les sirènes des voitures de flics qui composaient la toile de fond sonore de la ville. Telle une offrande dans un rite païen, elle voulait elle aussi offrir quelque chose à la vue des occupants des buildings voisins ou des piétons réduits à l’état de fourmis qui grouillaient au pied de la tour. Lydie fit rouler le haut du body sur ses épaules et dévoila ses seins à la tiédeur moite de ce début de soirée. Une brise légère tourbillonnait, lui chatouillant les mamelons et les aréoles furent piquées par la chair de poule.

C’est le crépitement du flash qui lui rappela soudain la présence d’Alex dans son dos. Titubant presque sous la fièvre qui l’animait, Lydie pivota vers lui, les seins à l’air débordant par-dessus le body. Les tétines avaient maintenant atteint une belle épaisseur, d’un brun foncé qui tranchait avec la pâleur de sa peau et les aréoles rose saumon. En une fraction de seconde, elle vit l’appareil photo pendre au poignet d’Alex, attaché par la dragonne. Sidéré par l’exhibition de la Française, son visage donnait l’impression qu’il était en face d’une martienne.

— Oh my God !

Les Américains ont parfois un vocabulaire limité, cette expression favorite leur servait d’exutoire à la moindre occasion. Comme en apesanteur, tous ses sens en éveil, Lydie avait l’impression de marcher sur les eaux en s’approchant de lui. L’effet d’une canette de soda était extraordinaire. Soulevant ses nichons par en dessous, elle les plaqua contre son T-shirt. Sous le choc, Alex trébucha, au point qu’elle crut qu’il allait s’affaler sur la terrasse. Il s’accrocha à son bras et rougit comme une pivoine au contact de sa peau en sueur. Le lycra avait beau être une matière des plus légères, Lydie avait néanmoins l’impression d’être dans un sauna. Ses doigts glissèrent jusqu’au coude, et là, il se lâcha. Il lui captura les seins, écrasant dessus ses mains tâchées de marqueur de plusieurs couleurs. Ses doigts s’enfoncèrent dans la chair ferme et glissante, il fit jaillir les pointes qui se dressaient sous ses pouces impatients. L’appareil photo, toujours suspendu à son poignet, tapotait le haut du ventre de Lydie, dont les bras retombèrent le long des hanches pour lui laisser le champ libre.

Elle essaya d’avancer son bas-ventre contre sa braguette, tendue sous le jean slim qui renforçait son allure adolescente. Alex ne répondit pas à son désir, focalisé uniquement sur les nibards. Lydie s’abandonna à la rudesse impatiente de ses doigts, avides d’en explorer la moindre parcelle. Il les serrait l’un contre l’autre en pinçant les mamelons, sans chercher à les lécher ou même à les renifler. Et lorsqu’il braqua à nouveau l’objectif sur les tétines dilatées comme jamais, Lydie sut que c’était déjà la fin du jeu avant d’avoir vraiment commencé.

Frustrée, elle le laissa prendre quelques images avant de rajuster le body sur ses seins. Comme dégrisée, elle se changea devant lui, indifférente à sa présence. Il la salua de loin, occupé à connecter son appareil à son Mac pour télécharger les photos.

CHAPITRE II

Rien n’avait préparé Lydie à la tempête qui allait se déchaîner à l’agence le lendemain matin. Elle commença sa journée par un jogging autour de son bloc, iPod à la ceinture et petites foulées sur les trottoirs new-yorkais. Courir était la seule chose qui lui permettait d’évacuer son stress, l’atmosphère confinée des salles de fitness l’oppressait. Une heure plus tard, après un café au Starbucks à l’angle de la tour où elle travaillait, elle franchit le portillon de sécurité sous l’œil indifférent des deux vigiles, se prêtant volontiers au contrôle de son sac à main. A l’étage de l’agence, la réceptionniste détourna son regard en la voyant sortir d’une démarche alerte dans le couloir tapissé d’affiches de publicité anciennes. Dans l’open space, la réaction de ses collègues fut la même. Etonnée, Lydie remarqua l’attitude d’Alex, qui quittait sa table de maquette, visiblement pris d’une soudaine envie de pisser.

Le temps qu’elle pose ses affaires dans son coin à elle, Tim ouvrait la porte de son bureau aux parois de verre opaque, seul membre de l’agence à bénéficier d’un endroit clos.

— Lydie ! Dans mon bureau, tout de suite !

Traverser tout l’espace pour le rejoindre se révéla un grand moment de solitude. On chuchotait sur son passage, on l’observait du coin de l’œil, sans qu’elle en comprenne la raison. A l’instant où elle allait atteindre la porte de Tim, grande ouverte, Lydie vit Peggy débouler de l’ascenseur, en larmes, hystérique, ses cheveux ébouriffés, elle si maniaque d’habitude. En apercevant la Française, elle fonça sur elle, perdant son sac à main dans la précipitation.

— Bitch ! Je vais te botter le cul !

Il fallut que Tim s’interpose entre elle et Lydie, sinon elle lui aurait sauté dessus. Médusée, Lydie assista à l’arrivée en renfort d’un agent de sécurité, appelé à la rescousse par la réceptionniste. Il réussit à ceinturer Peggy et à l’éloigner vers les toilettes, malgré les coups de pieds qu’elle lui flanquait. Dépassée par les événements, Tim lui asséna le coup de massue après avoir claqué la porte derrière la Française.

— Votre comportement est indigne ! Pas question de tolérer le moindre harcèlement sexuel au sein de l’agence ! Que diraient nos clients si l’affaire s’ébruitait ?

Les jambes en coton, elle dut s’agripper au dossier d’un siège pour ne pas s’effondrer devant lui. Debout derrière son bureau, Tim fit pivoter l’écran plat de son ordinateur pour le positionner devant elle. Le choc fut total pour Lydie à la vue de sa silhouette sanglée dans le body, les seins brandis vers l’objectif d’Alex. Les images défilaient en diaporama et la ramenaient la veille au soir, sur la terrasse. Anéantie en réalisant qu’Alex l’avait trahie en diffusant les photos, elle rougit, la gorge nouée et les larmes aux yeux. Inflexible, Tim n’eut aucun geste de clémence ou parole de compassion à son égard. Pragmatique à la manière américaine, il prit un ton doucereux pour lui dire qu’il y avait une solution à ce genre de « problèmes ».

— Voici la carte de la psychologue qui supervise nos équipes ! Vous avez rendez-vous à onze heures ce matin pour une évaluation de votre état. Ce n’est qu’après que l’on jugera avec la DRH si votre retour est approprié au sein de l’agence.

Sans ajouter un mot, il s’assit et remit l’écran dans sa position initiale. Il congédia ensuite Lydie d’un simple geste de la main, sans lui offrir la chance d’expliquer la raison de ces images. Serrant la carte de visite dans sa main moite, elle avait l’impression d’être une pestiférée, une débauchée et une allumeuse comme on en voit dans les sitcoms. En allant récupérer ses affaires, les femmes lui jetèrent des coups d’oeils réprobateurs, les hommes lui adressèrent des clins d’œil salaces, l’un d’eux fit même mine de se caresser la poitrine en roulant des yeux. D’imaginer qu’ils avaient tous maté ses nichons en prenant le café avait de quoi perturber Lydie. Inutile de dire qu’elle rasait les murs en quittant l’agence, flippant aussi dans le hall, comme si les agents de sécurité ou les visiteurs qui entraient et sortaient la fixaient avec un air entendu, à croire que tout New York avait vu sa plastique avantageuse.

*  *  *

Dans la salle d’attente minuscule de la psychologue, Lydie se rongeait les ongles, une première depuis ses années lycée. Le moral dans les chaussettes, elle releva la tête quand la porte matelassée du cabinet s’ouvrit. La silhouette de Geena Miller apparut, drapée dans une tunique indienne qui accentuait sa haute taille. Les pieds nus, les chevilles ornées de bracelets en argent qui tintaient à chacun de ses pas, elle avait tressé des nattes avec ses longs cheveux cendrés qui lui descendaient au creux des reins. Un bindi peint au milieu de son front achevait de lui donner l’allure d’une baba cool sur le retour, à l’approche de la quarantaine. Surprise par son apparence, elle qui s’attendait à une psychologue rigide à lunettes et tailleur, Lydie sentit qu’elle allait enfin pouvoir ouvrir son cœur sur ce qu’elle estimait être une injustice.

— Nice to meet you ! Ce n’est pas tous les jours que j’ai le plaisir de recevoir une Française en consultation !

La voix rauque d’une fumeuse invétérée, elle avait des yeux d’un noir intense, qui donnaient l’impression de lire dans votre âme. Un frisson parcourut Lydie lorsqu’elle saisit son poignet pour l’aider à se relever du fauteuil en osier. Ses doigts aux ongles acérés pressèrent ses veines, comme si elle essayait de jauger la tension, tout en la dévisageant à la manière d’un hypnotiseur. Dans les griffes de quel charlatan Tim l’avait-il envoyée ? Geena ne la lâcha pas jusqu’à son cabinet, une pièce en arrondi avec fumée d’encens et fleurs de jasmin autour d’une petite statue de Ganesh, le dieu indien à la tête d’éléphant. Pas de meuble, hormis un bureau en ébène et un fauteuil inclinable, avec en face, seule touche de modernité et d’excentricité, un sofa rouge en forme de bouche, un modèle que Lydie avait vu dans les pages déco du magazine Elle.

— Asseyez-vous ! Du thé ?

Sans attendre sa réponse, Geena servit deux tasses en porcelaine, posées sur un plateau en laque sur son bureau. L’atmosphère ouatée de la pièce, avec le parfum entêtant qui flottait dans l’air malgré l’air conditionné, eut le don d’apaiser Lydie sur-le-champ. L’anxiété éprouvée dans la salle d’attente se dissipait comme par magie et, lorsque Geena lui tendit la tasse de thé vert, elle n’avait plus peur de l’affronter. Après avoir pris place sur son siège, Geena entra dans le vif du sujet.

— Dites-moi tout ! Qu’est-ce qui vous a poussée à vous exhiber de la sorte, sur votre lieu de travail de surcroît ?

Tout se bouscula dans la tête de Lydie, un flot de paroles jaillit de sa bouche, elle n’omit aucun détail, de la demande d’Alex d’essayer le costume d’opérette jusqu’à son envie de coucher avec lui.

— Cela vous arrive souvent d’avoir ce genre de pulsions sexuelles ? Vous n’avez pas de boy friend ?

Déballer son intimité devant une inconnue était quelque chose d’étrange, très différent des causeries entre copines où l’on évoque les coups d’un soir, à la manière des mecs. Etait-ce ses intonations graves ou ses airs de gourou apaisant, toujours est-il que cela faisait du bien à Lydie de ne rien lui cacher. Encouragée par ses regards complices, ses mimiques compréhensives, elle se dit que cela n’était finalement peut-être pas si grave. Alors qu’elle croyait s’en être bien sortie, Geena porta l’estocade, la prenant de court.

— Racontez-moi ce que vous auriez fait si Alex avait cédé à vos avances ! Et pas de mensonges, j’exige la vérité !

Soudain honteuse d’aborder la seule partie qu’elle aurait préféré garder secrète, Lydie ferma les yeux pour se protéger de ses yeux de sorcière. Elle était de nouveau sur la terrasse, dans la moiteur de la nuit. L’image qui l’obsédait depuis cet épisode, c’était celle de l’érection d’Alex, qui gonflait sa braguette. Elle lui avoua que, d’abord, elle aurait ouvert la braguette pour sortir sa queue. Après l’avoir admirée, elle se serait mise à genoux devant lui pour la lui sucer. Cet aveu de sa propre bouche la sidérait. L’influence des volutes encensées, sans doute. Geena paraissait attendre la suite, avec des détails plus précis, mais Lydie se tut.

— Fine ! Cela ira pour aujourd’hui ! C’est bien de se laisser aller parfois… sauf au bureau, bien entendu !

Elle griffonna sur un cahier d’ordonnance, d’une écriture aérienne et d’un seul jet. Perplexe, Lydie craignit dans une bouffée de délire paranoïaque qu’elle ne réclame un internement psychiatrique, chose fréquente en Amérique ; c’était pire que d’attendre les résultats du Bac. Quand elle prononça la sentence de sa voix grave, Lydie était prête à m’évanouir.

— Une simple thérapie de groupe devrait suffire à régler vos petits troubles émotionnels ! Une séance par semaine, pendant trois mois.

Elle lui tendit le papier, avec l’adresse d’un centre où un de ses collègues animait des sessions, Geena n’intervenant qu’en tant que superviseur.

— On se verra là-bas !

Lydie eut l’impression bizarre qu’il s’agissait d’une promesse et que la séance particulière qui venait de se dérouler n’était en réalité que le prélude à des choses plus spéciales encore.

CHAPITRE III

Deux jours plus tard, Lydie obtenait la permission de Tim de quitter le bureau à dix-sept heures pour se rendre à sa première séance de thérapie. Elle se déroulait dans le quartier de Little Italy, aux rues bordées de restaurants et de cafés italiens, dans une ambiance un peu trop touristique au goût de Lydie. Au fil des années, les Chinois s’étaient peu à peu approprié le coin, jusqu’au pont de Brooklyn, réduisant cet ancien fief de la Mafia à une peau de chagrin. Rien que de voir des vieux assis sur des chaises en paille, devant des vitrines siciliennes, cela lui rappelait plein de films, et quand la grille de l’ascenseur qui la menait à l’étage claqua, Lydie se sentit gonflée à bloc. La salle était sombre, les murs verdâtres à la peinture écaillée, couverts de dessins de patients sans doute au psychisme fragile, au vu des motifs aux couleurs criardes et aux traits rageurs. Une dizaine de chaises pliantes en plastique jauni par les années étaient disposées en arc de cercle au centre, éclairées par un néon qui clignotait.

Une vieille fille à lunettes et chignon gris, affable, pria Lydie de s’asseoir. Elle était la première, ce qui lui permit d’apprivoiser l’endroit et d’affronter le regard des autres patients qui arrivaient un à un. Six en tout avec elle, autant d’hommes que de femmes. Des gens en apparence normale, aucun signe de perversité évidente ou exhibitionnisme manifeste, bref des personnes comme elle. En attendant l’animateur de ce groupe de parole, le silence était complet, à part des raclements de gorge discrets ou le couinement des chaises branlantes. Lydie s’attendait à un type âgé en blouse blanche, au lieu de ça, ce fut un bel homme d’une trentaine d’années en tenue décontractée qui les salua. Il se présenta d’un ton affable, la voix posée à l’accent traînant du sud du Mississipi. La chemise à carreaux et le jeans, les baskets, il ressemblait davantage à un prof de lettres qu’à un médecin. Seule note d’originalité, des cheveux longs, attachés derrière la nuque par un bandana de biker. Il leur expliqua longuement le processus de ces réunions, calquées sur le modèle de ceux des Alcooliques Anonymes, sauf qu’ici on traitait des sex addicts, des obsédés sexuels.

— La parole est libre, on s’appelle chacun par nos prénoms, et pas question d’être gêné de parler de sa vie intime devant les autres.

Il leur demanda de se présenter à tour de rôle, après leur avoir dit qu’il s’appelait Conrad. Lorsque cela fut le tour de Lydie, elle eut un blanc, incapable de sortir le moindre son de sa gorge. Conrad jeta un œil sur ses fiches, avant de sourire avec franchise.

— Ah ! Nous avons la chance ce soir d’accueillir parmi nous une frenchie ! Allez, on l’applaudit bien fort pour l’encourager !

Tous les participants tapèrent des mains, alors que Lydie bafouillait son prénom d’une voix éteinte, impressionnée par les regards posés sur elle.

— Bienvenue Lydie !

Comme dans une secte, ils répétèrent son prénom jusqu’à que Conrad lève la main pour rétablir le silence. Il expliqua ensuite les règles de base pour que chaque réunion soit fructueuse, afin qu’à l’issue de la thérapie les membres puissent vivre leur vie sexuelle sans crainte d’offenser les bonnes mœurs. Un charabia psycho-religieux qui stupéfiait Lydie, l’Amérique étant plus puritaine qu’on le croit de ce côté-ci de l’Atlantique. Dire qu’elle était là juste pour avoir montré ses nichons à un collègue de travail, en dehors des heures de bureau ! L’objet de cette première séance était pour chacun de confier au groupe le trouble qui l’avait conduit à suivre une thérapie. La première à s’exprimer fut Milla, une jeune femme de vingt-cinq ans, contrainte de s’inscrire à ce groupe de parole par une juge des affaires conjugales. Ceci pour sauver son couple du divorce réclamé par le mari, Milla ayant la fâcheuse manie de s’offrir à tous les hommes qui sonnaient à la porte de leur appartement : livreur de pizza ou de UPS, jusqu’au gardien de l’immeuble qui lui montait le courrier.

— J’aime mon mari ! sanglotait Milla, bien qu’elle eut les yeux secs. J’aime les hommes, ce n’est pas un crime, non ?

Curieusement, si les hommes opinaient en échangeant des mines complices, même les deux autres femmes paraissaient approuver cet aveu.

— Bien sûr que ce n’est pas mal ! dit Conrad, assis lui aussi sur une chaise, près de Lydie. Mais la fidélité est le socle du mariage.

Ce préchi-précha commençait à agacer la Française. Milla aussi, car elle ne semblait pas démordre de ses convictions. Butée, elle insistait, en affirmant qu’elle ne voyait pas quel mal il y avait à se faire du bien. Le voisin à la droite de Lydie, Ashton, opinait du chef, les jambes croisées, et une main plaquée en douce sur sa braguette. Il donnait l’impression d’écouter la jeune femme avec attention, tout en se touchant mine de rien. Lydie détourna les yeux en tressaillant sur son siège, troublée par ce qu’il se passait.

— Raconte-nous la dernière fois où tu as cédé à la tentation ! Il est important de comprendre le mécanisme du passage à l’acte pour prévenir la récidive.

Bloc note sur les genoux, stylo en l’air, Conrad jouait le Monsieur Loyal sans jamais hausser le ton malgré le désordre qui couvait dans la salle. Milla ne se fit pas prier pour évoquer la scène qui l’avait conduite parmi eux ce soir. Elle habitait le quartier branché de Tribeca, à l’ouest de Manhattan. Galeries d’arts, bars à la mode et restaurants japonais composaient l’essentiel du coin, réhabilité après des années d’abandon. Elle occupait un loft dans un ancien atelier de couture, avec un ascenseur privé qui menait au premier niveau de l’appartement, comme souvent dans les vieux immeubles de New York. Un monte-charge avec grilles en fer d’époque et moteur moderne. Lors du dernier entretien annuel, un après-midi dans la chaleur étouffante de l’été new-yorkais, digne d’un pays tropical, Milla était seule à la maison, désoeuvrée devant son ordinateur, anesthésiée par l’atmosphère poisseuse. Elle avait coupé exprès l’air conditionné, en bikini sur son fauteuil à roulettes en cuir, excitée par le contact de la matière souple qui lui collait aux fesses. La sueur dégoulinait dans le creux de ses seins, absorbée par le tissu synthétique du maillot.

Une coupe de Baileys à portée de la main, elle s’était connectée sur le Net, histoire de surfer sur des sites gay, à la recherche de beaux mecs musclés à poil. Son péché mignon quand son mari, courtier dans une banque, était au boulot. Elle suçotait un glaçon imprégné de liqueur de café, quand l’écran de contrôle à l’entrée du loft s’était allumé. D’un coup de reins puissant, Milla avait roulé jusqu’à la porte pour voir qui était l’importun venu la déranger dans ses fantasmes. Un homme en combinaison et casquette, une caisse à outils en bandoulière, apparut à l’image. Elle eut le temps de zoomer tout en l’écoutant se présenter. D’un simple clic, elle put découvrir ses traits burinés et mal rasés, son menton carré et ses épaules larges, soulignés par la combinaison grise, avec le logo de la société de maintenance des ascenseurs.

— C’est pour la révision de la cabine ! Les câbles qui grincent.

Milla avait soupiré, se rappelant que c’était son mari qui avait dû appeler le réparateur, car il était allergique au moindre bruit déplaisant, grincement d’ascenseur ou climatiseur trop bruyant. En dépit de cette interruption agaçante, elle avait néanmoins appuyé sur le bouton autorisant l’homme à entrer dans l’ascenseur. Cette commande à distance permettait d’empêcher à tout étranger de monter dans le loft. Au lieu de se rajuster, elle l’avait attendu, les yeux rivés sur le moniteur, avec cette fois l’image de l’intérieur de la cabine, filmé en grand angle. Elle s’écarta au moment où elle s’arrêtait à niveau. L’homme tira les grilles qui coulissaient sur un rail. Il s’appelait Eddy, bien mieux en vrai qu’en noir et blanc sur un petit visiophone. Il souleva la visière de sa casquette pour la saluer, dégageant ainsi une agréable odeur épicée de transpiration à cause de la combinaison trop épaisse pour la saison.

Eddy n’avait rien à envier aux types que Milla admirait sur les sites X. Tandis qu’il arrachait une feuille de bilan technique d’un carnet à souches, Milla lui proposa de se désaltérer à la fontaine à eau installée dans la cuisine italienne hi-tech dont seule la bonne latino avait l’utilité. Eddy eut une seconde d’hésitation, avant d’opiner du chef. Il la précéda dans le couloir aux murs blancs ornés de lithographies originales de Warhol, après que Milla se soit effacée pour lui céder le passage. Ce n’était pas la politesse qui la motivait, plutôt l’intérêt de voir ce grand gaillard tout en muscles avancer d’une démarche chaloupée de mannequin, loin de celle d’un simple réparateur en ascenseur. Sa combinaison élastique dessinait un cul qu’elle devinait ferme, et il lui fallut faire un réel effort pour ne pas céder à la tentation de lui mettre la main aux fesses.

A la fontaine, Milla se plaça face à lui. Elle se pencha pour tirer un gobelet de la réserve, exposant ses nichons lourds et bronzés aux UV au regard de l’homme.

— Température ambiante ou glacée ?

D’une voix étrangement douce pour sa carrure athlétique, elle craignit même un instant qu’il ne fut gay, avant de se dire que ce serait bien la première fois qu’on en verrait un s’occuper d’ascenseurs, il réclama de l’eau glacée. Elle lui sourit, tout en remplissant le gobelet à ras bord. Alors qu’Eddy tendait la main pour l’attraper, elle le serra trop fort, faisant gicler l’eau sur sa combinaison. Aspergé, il avait sursauté de surprise, au point que sa caisse à outils avait glissé de son épaule pour tomber sur le carrelage. Le couvercle céda, des pinces et une torche roulèrent par terre.

— Oh ! Je suis si maladroite !

Dans la salle, les participants riaient, ravis par le sens du récit de Milla, digne d’un de ces soap operas diffusés à profusion sur les chaînes de télé américaines. Seul Conrad la rappela à l’ordre, lui demandant d’aller au but. Milla reprit le fil de son histoire, cette fois elle était montée dans les combles du loft, là où une trappe permettait d’atteindre la machinerie du monte-charge. Au lieu de laisser Eddy faire son boulot, elle était restée au pied de l’échelle rétractable, à bavarder et minauder, la peau en sueur et un brin étourdie car les combles n’étaient pas climatisés. Indifférent à sa présence, ou feignant de l’être, il avait enduit les câbles d’une graisse translucide qui ressemblait à de la jelly, la fameuse gelée artificielle aromatisée et très sucrée dont raffolaient les Américains. Celle-ci avait des relents d’amande, pas désagréables du tout.

A un moment, empêtré dans sa combinaison trop serrée qui l’empêchait de se mouvoir à l’aise dans l’espace restreint, Eddy avait tiré la fermeture Eclair qui partait de l’épaule droite jusqu’à la ceinture. Un pied sur une marche, Milla n’en avait pas perdu une miette, sentant son pouls s’accélérer à la vue du T-shirt blanc immaculé qui moulait ses abdos bien dessinés dessous. Et quand elle reconnut la lisière d’un slip Calvin Klein, juste une seconde, le temps qu’il ne remonte la fermeture pour le dissimuler, il était trop tard. Le cerveau en ébullition, une chaleur familière et délicieuse à l’entrecuisse, Millas sut qu’elle n’allait pas pouvoir attendre le départ de l’homme pour se caresser devant l’écran d’un ordinateur. Le hasard, à moins que cela ne fut l’œuvre du petit ange diabolique qui veillait sur elle, fit qu’Eddy, sa combinaison rabattue sur ses hanches, donna un coup de pied malencontreux au pot de graisse qui rebondit au pied de l’escalier. Milla s’empressa alors de le ramasser, tandis qu’il se penchait par l’ouverture de la trappe pour le récupérer.

Tout en levant des yeux de biche dopée à la crème de whisky, elle ne résista pas à la tentation de plonger ses doigts dans le pot en fer qui avait la forme d’une boîte de cirage. La fraîcheur poisseuse de la graisse la surprit de manière agréable, et le parfum d’amande aviva l’excitation qui couvait depuis l’arrivée d’Eddy. Voyant qu’elle tardait à lui rendre la boîte, il tendit le bras dans sa direction, accroupi sur la plate-forme au-dessus du toit de la cabine.

— Si tu la veux, il faudra descendre la chercher ! minauda Milla. J’ai le vertige !

Dans la salle, les visages attentifs se crispèrent, on aurait entendu une mouche voler. Le voisin de Lydie accentua le va-et-vient discret sur son érection, suspendu aux lèvres de Milla, que Lydie soupçonnait à ce moment de sa confession d’avoir embelli la réalité. Cela ressemblait trop à un mauvais scénario de film de cul, avec le facteur ou le plombier qui baise la maîtresse de maison oisive. Pourtant, si Milla était comme elle obligée de participer à ce groupe de parole, c’est qu’il devait y avoir un fond de vérité. Après avoir avalé un verre d’eau, elle leur livra enfin la fin. Eddy avait été obligé de descendre l’échelle, le haut de sa combinaison flottant autour de sa taille. Parvenu sur la dernière marche, Milla était passée à l’offensive. Sans hésitation, elle avait attrapé la couture apparente de son slip, l’avait tirée avant de fourrer sa main à l’intérieur. Comme harponné, Eddy s’était agrippé à la rambarde, stupéfait par l’audace de la jeune femme. Lorsqu’elle referma les doigts sur la queue dure, un sourire de triomphe illumina le visage de Milla : l’homme n’était pas insensible à ses charmes, ce qui éloignait le spectre d’un gay.

— Hum ! Elle devait se sentir à l’étroit, là-dedans !

Quand elle parlait, assise en équilibre au bord de son siège, Milla mimait la scène. Le regard flou de celle qui planait encore, elle se mit à secouer sa main droite à moitié fermée, avec assez d’espace pour y glisser la queue du réparateur. Conrad la rappela à nouveau à l’ordre :

— Pas de gestes obscènes ! Nous sommes dans un groupe de parole, pas à Broadway !

Milla obtempéra, laissant choir sa main sur sa cuisse. Le voisin de Lydie avait cessé sa branlette, la mâchoire crispée, sans doute au bord de l’explosion. Le sentiment d’être parmi des dingues effleura la Française, les images du film Vol au-dessus d’un nid de coucou affluaient à son cerveau, avec les fous qui déliraient lors des séances de parole comme dans cette salle. La fin de la confession de Milla fit grimper la température d’un cran supplémentaire. Quand elle s’était mise à branler Eddy, au bas de l’échelle, il avait essayé de se dérober en reculant, mais elle ne l’avait pas lâché, ses ongles plantés dans la grosse veine qui palpitait le long de sa bite plus tendue que les câbles de l’ascenseur. Dompté par la jeune femme, il n’essayait pas de lui toucher les seins qui débordaient de son maillot de bain. Passif, son érection parlait pour lui, avec son gland déformé par la main diabolique en train de le presser.

Malgré la transpiration qui rendait la queue moite, elle avait vite ralenti le ballet de ses doigts, jetant un regard perplexe à Eddy. Elle le libéra, le temps de tremper ses doigts dans le pot de graisse. Le tenant à nouveau à la racine, Milla badigeonna son sexe d’une copieuse couche de graisse tout en reniflant de plaisir. Elle en enduit même le gland au méat fendu sous la pression. Elle reprit ensuite le va-et-vient en faisant mine que la queue lui échappait de la main, pareille à un poisson qu’on ne peut tenir quand il sort de l’eau. Le bruit humide de la graisse en train de fondre à force d’être malaxée dans sa paume l’amusait autant que le tressaillement du bas-ventre d’Eddy, qui tanguait sur l’escalier fragile. Stoïque au début, il s’était peu à peu décoincé, oscillant d’avant en arrière pour accompagner Milla qui le masturbait de plus en plus vite. Il avait lutté jusqu’au bout pour ne pas succomber à la branlette puis, vaincu, il avait fini par cracher sur le haut du bikini, tandis que Milla inclinait sa queue pour recevoir son foutre copieux.

La séance s’acheva après une heure et demie par la brève prise de parole d’un chauffeur de taxi, Greg, qui suivait la thérapie pour se délivrer des obsessions procurées par le transport de clientes. Pour ne pas perdre sa licence, il avait accepté le deal de son patron, comme Lydie. Concernant son cas, elle était restée sur sa faim car il n’avait fait que jurer qu’il tiendrait bon, qu’il ne recommencerait plus ses pratiques bizarres.

— Tu nous en parleras à la prochaine séance ! conclut Conrad.

Le groupe quitta la salle de réunion en silence. Après l’euphorie due à la confession de Milla, chacun évitait le regard de l’autre. Pour ne pas se retrouver avec eux confinés dans l’ascenseur, Lydie préféra descendre par l’escalier de secours. C’est d’un pas léger qu’elle dévala les marches, ravie d’avoir passé son tour pour cette première séance et d’avoir ainsi échappé à la révélation de ses turpides au bureau. A mi- parcours, la porte claqua une seconde fois derrière elle. Le tic-tac de talons féminins résonna derrière elle, et c’est une Milla essoufflée qui la rattrapa au rez-de-chaussée. Un bouton de son chemisier avait sauté en chemin, laissant entrevoir le haut de ses gros seins à la rondeur parfaite, faisant douter Lydie de leur naturel. Milla lui mit une main sur l’épaule, lui décochant un sourire Hollywood à la blancheur éclatante.

— Tu as le temps de prendre un verre ? Je suis curieuse de connaître tes petits secrets …

Lydie chercha d’abord un prétexte pour refuser l’offre, troublée à l’idée de passer un moment seule en tête à tête avec une femme qui venait d’exhiber sa vie privée devant un parterre d’inconnus. Puis l’envie d’en savoir plus sur sa personnalité et ses fantasmes la poussa à accepter.

— Great ! Je connais un petit bar sympa au coin de la 28ème rue.

C’est bras dessus bras dessous qu’elles déboulèrent sur le trottoir, alors que les autres participants s’égayaient vers les bouches de métro. Seul un homme du groupe, Greg, restait à la traîne, adossé au capot d’un yellow cab, le fameux taxi jaune new-yorkais immortalisé à l’écran par Robert De Niro dans Taxi Driver. Il avait enfilé un blouson en daim malgré la chaleur étouffante de cette fin de journée, une cigarette roulée au coin de la bouche. Au revers de sa veste, un pin’s pour le parti démocrate et le visage d’Obama.

— Je vous dépose quelque part ?

Milla le toisa, toujours au bras de Lydie, avant de le rembarrer.

— Inutile ! Y a assez de dingues dans cette ville sans monter dans la bagnole d’un obsédé !

Gênée par cette diatribe, Lydie ne savait plus où se mettre. Greg réprima un sourire, avant d’écraser sa cigarette avec le talon de sa botte de western. Au clin d’œil qu’il adressa à Lydie, elle sentit que ces deux-là se connaissaient bien avant cette première séance.

CHAPITRE IV

Le bar s’appelait le Sphinx, avec une entrée en forme de pyramide, en bas d’un escalier décoré de reproductions de papyrus égyptiens, sauf qu’ici les personnages en pagne blanc étaient des femmes blondes plantureuses aux nichons énormes. Une musique country ajoutait à la confusion de Lydie, qui ne goûtait guère ce genre. Au lieu de cow-boys ou de Texans en chemise à carreaux et Stetson sur la tête, la clientèle se composait en majorité d’employés de bureaux venant prendre un dernier verre avant de retourner à la maison. Quelques femmes dans l’assistance, en tailleur gris standard, faisaient tapisserie. Milla désigna le comptoir où des tabourets métalliques fixés au sol s’alignaient en arc de cercle autour. Deux barmen jonglaient avec des shakers, derrière un large miroir, incrusté de grains de sable colorés, offrait des scènes des mille-et-une nuits, avec princesses dénudées. De quoi faire frémir les ayatollahs, ennemis jurés de l’Amérique de Bush, pour quelques mois encore.

Milla commanda un G & T, un gin tonic, Lydie choisit un verre de vin blanc, servi ici en apéritif. Un bref instant de nostalgie pour la France qui ressurgissait à son insu. Après avoir trinqué, Milla se pencha pour lui parler, la musique étant trop forte.

— Comment tu m’as trouvée tout à l’heure ? Tu crois que Conrad a gobé toutes mes salades ?

Sidérée par cet aveu inattendu après les accents de sincérité qui paraient sa confession, Lydie ne savait quoi répondre.

— J’aime baiser, point barre, pas la peine de me justifier pour ça !

Comme si elle était encore en séance, Milla confia que son mari l’avait bel et bien piégée en engageant un de ces acteurs ratés qui hantent la 42ème rue et Broadway. Et ce dans l’unique but de la compromettre en flagrant délit d’adultère. Eddy était en effet tout sauf un réparateur d’ascenseur. Dans sa boîte à outils, une caméra miniature avait enregistré toute la scène, avec la mascarade de Milla pour parvenir à branler cette queue dont elle avait envie.

— Mon mari veut le divorce, mais en me laissant les miettes de sa fortune. Cette thérapie bidon fait partie de sa stratégie, mais je ne vais pas me laisser faire !

Elle avala une gorgée, les yeux pétillants de malice. Amusée maintenant par le naturel de la jeune femme, Lydie se détendit et accepta un second verre. Le temps qu’un des barmen les préparent, le tempo de la musique s’accéléra, dominée par des notes de banjo qui résonnaient de façon étrange dans ce sous-sol d’un quartier chic de Manhattan, où les bars lounge et chics tenaient le haut du pavé. Une danseuse égyptienne apparut au bout du comptoir, en string blanc et nichons à l’air, avec des petites étoiles dorées collées sur les tétons. Elle grimpa sur le comptoir, sans déclencher d’applaudissements. Lydie comprit que cela faisait partie de l’animation habituelle du lieu, pas de quoi fouetter un chat. Les clients continuaient à parler entre eux, personne ne s’agglutinait pour la reluquer de près.

— Tu as de la monnaie ? demanda Milla.

Détachant son regard de la croupe rebondie qui s’agitait à quelques centimètres de son verre, Lydie fouilla dans son sac à main. Elle y piocha quelques pièces de 25 cents et les tendit à Milla. Celle-ci éclata de rire, prenant à témoin les garçons.

— Toi alors ! Tu ne serais pas du New Jersey par hasard ?

Mêle si cela ne faisait pas longtemps que Lydie habitait New York, elle avait déjà appris que les habitants de Manhattan considéraient ceux d’en face, dans l’état du New Jersey, comme des ploucs. Vexée, Lydie rangea ses pièces et sortit des billets de un et cinq dollars, sans comprendre ce qu’il se passait. Elle les présenta en éventail à Milla, qui en rafla deux de cinq entre ses ongles en silicone. La danseuse continuait à évoluer, se déplaçant de profil à la manière des personnages de bas-reliefs égyptiens, les bras en l’air à l’horizontale. Ses gros seins ballottaient à chaque pas, les étoiles sur ses mamelons accrochaient la lumière des spots. Elle semblait seule dans sa bulle, exécutant des mouvements gracieux sur l’espace restreint que formait le comptoir, zigzaguant entre les verres de bière et les cocktails des habitués.

Milla pivota sur son tabouret, faisant crisser les billets entre le pouce et l’index.

Son geste attira l’attention de la danseuse davantage que le bruit. Cette dernière s’arrêta devant le gin tonic et fléchit les jambes sans cesser d’onduler du cul, qu’elle avait fort bombé et enduit de paillettes en argent. Le string blanc dont seul le haut émergeait du haut de sa raie scintillait en bleu sous l’effet d’une lumière stroboscopique juste au-dessus du bar. A la vue de Milla, elle eut une grimace coquine, la pointe de sa langue léchant sa lèvre supérieure.

— Hey Milla ! Je croyais que ton mec ne te laissait plus sortir seule le soir !

En deux mots, Milla lui raconta l’obligation de s’inscrire à un groupe de parole ordonnée par le juge. Elles papotèrent un moment et, avant que Joyce ne se redresse, Milla lui glissa les deux billets dans le string, qui se retrouvèrent aussitôt collés sur ses fesses moites. Tandis qu’elle se redressait, Milla lui présenta Lydie.

— Encore une vilaine fille, je présume ? demanda Joyce.

Pour leur prouver qu’elle était à la hauteur, et un brin agacée qu’on parler d’elle comme si elle n’était pas là, Lydie prit les billets de un dollar et se leva pour les offrir à Joyce. Mais au lieu de les mettre sous le string, elle les plaqua sur ses seins, assez volumineux pour qu’elle puisse les étaler dessus sans qu’ils ne tombent.

— Oh my God ! s’écria Joyce.

Quelques clients tournèrent la tête vers le bar, attirés par cette scène inédite. Lydie sentit ses joues s’empourprer au bref contact de la chair ferme et tiède, ses doutes sur le naturel de ces seins s’évanouirent en même temps qu’elle regrettait de ne plus avoir assez de billets pour poursuivre ce petit jeu. Après avoir repris sa place assise, elle observa Joyce qui continuait sa prestation le long du comptoir, jetant ses dollars dans une corbeille que lui tendait un barman.

— Toi alors ! fit Milla. J’ai l’impression qu’on va bien s’entendre toutes les deux !

Ravie d’avoir brisé la glace de la sorte, Lydie ne refusa pas une autre tournée.

*  *  *

Le lendemain, Lydie se réveillait avec un mal de crâne carabiné. Elle avait vidé plus d’une bouteille de blanc à elle seule, tandis que Milla carburait au G & T. A la fermeture du bar, à une heure du matin, elles étaient aussi saoules l’une que l’autre. Un taxi les avait déposées à tour de rôle, de la 28ème à la 40ème rue. Lydie avala un bol de café noir avec des bagels tartinés de beurre low fat, allégé, avant de filer au 7 Eleven au coin de la rue, la supérette où l’on trouvait de tout. Elle acheta de l’aspirine en vente libre aux côtés des boîtes de vitamines qui remplissaient les rayons. Dans le métro, elle ferma les yeux, se massant les tempes à cause du bruit des wagons sur les rails qui ravivait son mal de tête. Au bureau, elle ne put éviter les questions sur la première séance de sa thérapie de groupe. Conrad la complimenta, Peggy lui dit qu’il fallait tenir bon, qu’elle allait s’en sortir. Seul Alex continuait à l’éviter, réfugié derrière l’écran plat de son ordinateur.

A la pause de treize heures, Lydie descendit chez Eva’s, un restaurant végétarien à deux rues du bureau, sur la 8ème. Des culturistes et des secrétaires obsédés par leur ligne y déjeunaient de salades bio accompagnées de jus de carottes. La fatigue de la soirée enfin dissipée, Lydie s’installa sur un coin de table disponible, près des toilettes. Après un tofuburger napé d’une sauce au sésame, Lydie était en train de déguster un thé vert lorsqu’elle vit son téléphone vibrer. C’était Milla qui l’appelait. Après lui avoir dit qu’elle avait vomi dans l’ascenseur après leur soirée arrosée, elle lui proposa de dîner chez elle ce soir, son mari étant en déplacement à Denver.

— Ma copine Joyce sera là, ainsi qu’Eddy.

Lydie en resta muette. Inviter le type qui l’avait piégée dépassait l’entendement. Partagée entre l’envie de passer une nuit tranquille et la curiosité de rencontrer ce beau mâle, elle n’hésita pas longtemps. Et puis, la perspective de revoir la danseuse aux gros nichons n’était pas pour lui déplaire. En raccrochant, elle sortit un billet de cinquante de son sac pour régler l’addition, histoire d’avoir des petites coupures en échange…

*  *  *

Une fois chez Milla, c’est Joyce qui répondit et débloqua la cabine. A l’étage, Lydie se retrouva directement dans le premier niveau du loft. Joyce lui fit la bise sur les deux joues, pressant ses gros nichons sur la veste de son tailleur. Une pièce unique, sans cloison, avec des piliers en fer forgé semblable à des troncs d’arbre plantés ici ou là. Des murs d’une blancheur étincelante, en fait des briques peintes, ornés de toiles abstraites et de graffitis peints à la bombe dessus. Un coin bar occupait l’espace près d’une baie vitrée qui donnait dans l’arrière-cour, où un jardin zen à la japonaise avait été aménagé. Eddy faisait le barman, en T-shirt blanc qui mettait en valeur ses biceps et ses abdos, fidèle à l’image dépeinte par Milla. Lydie le salua d’une poignée de mains, impressionnée par la douceur de ses doigts. Elle ne put s’empêcher de jeter un coup d’œil furtif sous la ceinture de son jean, imaginant la queue qui sommeillait sous la braguette… Milla apparut au bas de l’escalier aux marches en bois qui menait à l’étage supérieur. Pieds nus, vêtue d’un short kaki et d’un polo sans rien dessous, les cheveux mouillés et sans maquillage, elle avait l’air de sortir de la piscine. Les deux femmes s’embrassèrent, tandis que Joyce s’affairait près d’une table basse sur laquelle reposait une mallette chromée contenant du matériel de prise de vue.

— Joyce a des talents cachés ! dit Milla. Photographe le jour, gogo girl le soir !

Derrière le comptoir, Eddy les invita à venir déguster son cocktail, fin prêt dans une vasque de cristal. Il le versa à la louche dans des coupes alignées devant des tabourets ciglés Starck. Ils trinquèrent tous ensemble. Si le goût de la vodka dominait sur les autres saveurs, Lydie le trouva néanmoins agréable. Milla descendit de son siège, le temps d’aller chercher un album photo sur la table basse.

— Joyce prépare une expo sur son travail en cours. J’espère que le portrait qu’elle vient de faire de moi y figurera en bonne place !

Elle posa l’album devant Lydie, ses yeux pétillaient de malice. Curieuse, ignorant les mimiques complices que s’échangeaient les deux femmes, Lydie tira la couverture. Elle n’en crut pas ses yeux : l’image d’une chatte béante, exposée à une lumière crue, lui sauta à la figure. Cliché en noir et blanc, d’une précision clinique, avec le clitoris qui jaillissait presque en relief, avec les lèvres plissées par la position assise du modèle, et jusqu’aux traces d’une épilation récente, avec ici ou là de minuscules points sombres, signe d’une repousse prévisible. Lydie tourna la page. Une autre vulve, celle d’une femme noire, avec une fente profonde, jusqu’au vagin éclos et baignant dans une moiteur palpable à travers le papier glacé. L’album contenait une vingtaine de « portraits » de femmes différentes, toujours des chattes qui bâillaient devant l’objectif, dans un style qui rappelait celui du fameux studio Harcourt, à Paris, sauf qu’ici le glamour des figures de star était remplacé par celui de sexes féminins.

— Elle a le don de tirer le meilleur de ses modèles, tu ne trouves pas ?

Perplexe, quoique troublée par cette collection de chattes, Lydie opina, guère connaisseuse en matière d’art moderne, et désireuse surtout de ne pas vexer Joyce. L’album refermé, ils vidèrent la vasque de cocktail jusqu’à la lie, avant de dîner de sushis, assis à la japonaise sur une natte dépliée au sol. Eméchées, les trois femmes grignotaient en picolant du saké tiède, chacune aidant l’autre à boire au boulot de la petite bombonne en argile. Seul Eddy semblait garder la tête froide, préférant la bière Kirin à l’alcool de riz. Les jambes ankylosées à force de rester assise en tailleur, Lydie n’avait même plus la force de faire le moindre mouvement, assommée par le saké. Face à elle, Eddy ne cessait de lorgner sous sa jupe retroussée sur ses cuisses. Elle en avait conscience, à la fois flattée de cet intérêt mais gênée par son insistance. Elle regretta d’avoir ôté ses bas avant de quitter le bureau, lui offrant ainsi la vision de son slip noir.

Milla et Joyce échangeaient des histoires de cul, en plein concours pour savoir laquelle des deux avait eu le plus d’amants. Lydie les écoutait en se croyant presque dans une séance du groupe de parole. En dépit de son ivresse, elle se rendait compte qu’elle avait mené une vie de nonne comparée à ces deux New-Yorkaises branchées et sans tabou. Eddy les interrompit en claquant dans ses mains.

— Et si Joyce nous montrait comment elle travaille ?

Milla fut la première à être emballée par l’idée. Elle se redressa sur un genou, un grain de riz collé à la commissure des lèvres. Joyce se pencha alors sur elle et, d’un coup de langue sensuel, récolta le grain rond avec lenteur avant de l’avaler avec gourmandise.

— Pourquoi tu ne prendrais pas des photos de la queue d’Eddy, pour changer ? suggéra Milla. Je n’ai pas envie de refaire une séance !

Joyce s’agenouilla, aussi pétée que sa copine. La mine boudeuse, elle déclina la proposition.

— Non ! Pussy only !

Lydie sentit aussitôt tous les regards la fixer et, quand Joyce l’enlaça par l’épaule, lui soufflant son haleine imprégnée de saké à la figure, elle sut qu’elle allait servir de cobaye. Eddy enfonça le clou en se levant le premier.

— Génial ! Je serai ton assistant, d’accord ?

Débordée par la tournure du dîner, Lydie se laissa soulever de la natte et suivit en titubant Milla vers la partie salon de la pièce. Un immense sofa en cuir blanc occupait l’espace, face à un écran plasma HD. Tandis qu’Eddy préparait les objectifs et les focales réclamés par Joyce, au comble de l’excitation, et comme dégrisée par l’inspiration, Lydie eut le sentiment confus que cette soirée n’avait été qu’un traquenard pour l’amener à poser nue. Elle ne réagit pas quand Milla passa dans son dos pour dégrafer sa jupe, puis baisser son slip qui glissa sur ses chevilles. C’était un instant irréel, les bras ballants, elle n’avait même pas le réflexe de masquer sa chatte nue. Autour d’elle, Joyce était en train de fixer deux spots sur des trépieds, avec aussi une ombrelle en forme de corolle braquée sur le sofa.

— Quand Joyce est dans cet état, c’est que le modèle lui plaît ! sussura Milla.

Lydie n’en savait rien, surtout que Joyce n’avait pas encore jeté un coup d’œil à sa chatte, occupée à installer son barda. La main de Milla se faufila entre les cuisses de Lydie, légère, effleurant ses lèvres écloses et son pubis légèrement bombé, parsemé ici ou là de quelques poils rebelles. Cela fit rougir Lydie davantage que ce geste, car elle savait que pour une Américaine, le moindre poil sous les aisselles ou sur la chatte vous valait d’être rangée au rang de souillon. Dans son esprit embrumé par les vapeurs de saké, elle se promit que cette fois elle ne pourrait plus échapper à une séance chez une esthéticienne.

— Détends-toi ! On est entre amis, pas au bureau !

Sous la pression du pouce sur le haut de sa fente, Lydie écarta un peu les jambes, sans trop savoir comment elle parvenait à tenir debout. Aussi lorsque Joyce l’invita à prendre la pose sur le sofa, elle en fut presque soulagée. Sauf qu’elle la fit asseoir en pliant les jambes, les pieds à plat au bord des coussins, ce qui exposait sa chatte en grand, jusqu’à son vagin dilaté face au zoom de la photographe. Cette position inspirée du yoga lui permettait néanmoins d’appuyer son menton sur ses genoux serrés, ce qui, vu sa tête lourde, s’avérait un soulagement. Un testeur de lumière à la main, Joyce fit crépiter le flash autour de Lydie, en vue de choisir la meilleure exposition possible. Sous l’œil intéressé d’Eddy et Milla, qui papotaient à voix haute sur l’intimité de la frenchie, accroupis à côtés des projecteurs.

— Ses lèvres sont aussi épaisses et brunes que celle de ma bonne latino ! fit Milla. Manque plus qu’une belle touffe de poils pour que la ressemblance soit parfaite !

Au coup d’œil qu’elle lui lança, Lydie sut que la séance photo n’était qu’une mise en bouche à une suite plus torride. Satisfaite de ses réglages, Joyce réclama le silence absolu dans le loft. Ses gros seins flottant au-dessus d’un Leica de forme cubique, elle vérifia le cadre dans le viseur avant la première prise de vue. La faible distance, moins d’un mètre entre l’appareil et le sofa, rassurait Lydie, qui n’aurait pas supporté de voir qu’on photographiait son intimité de trop près. Pour se décontracter devant ses paires yeux qui la mataient, avec Milla en train de s’attaquer aux boutons de la braguette d’Eddy sans cesser de la fixer, Lydie se dit qu’elle participait à une œuvre d’art, bientôt exposée dans une galerie de Tribeca ou du Village. Peu à peu, elle perdit la notion du temps, éblouie par les flashes à répétition. Elle n’osait pas baisser les yeux sur sa chatte béante, troublée de cette exhibition indécente. Dire qu’on l’obligeait à suivre une thérapie pour avoir montré ses seins ! Que dire alors de ce qu’elle exposait maintenant à ces gens qu’elle connaissait à peine ?

Elle tressaillit au moment où la bite d’Eddy jaillit hors de la braguette déboutonnée, ce qui lui valut un avertissement immédiat de Joyce :

— On ne bouge pas !

Par provocation, Milla secoua l’engin conforme à sa description : longue et épaisse, d’un joli rose clair rehaussé par des couilles brunes et lisses. Lydie oublia sa position délicate sur le sofa, insensible à la lumière blanche qui pleuvait sur elle, pour se repaître de cette belle queue tendue entre les doigts de Milla. Elle comprenait mieux à présent la pulsion de celle-ci à vouloir jouer avec l’autre fois. Et en la voyant le branler avec une lenteur consommée, pour ne pas déranger Joyce survoltée par la fièvre créatrice, elle sentit l’excitation naître au plus profond de sa chatte. Elle essaya de lutter contre cette réaction, incapable de détacher son regard du ballet silencieux qui se déroulait si près d’elle. Surtout qu’Eddy l’observait ; pas un instant il ne porta la main sur Milla, comme si ses doigts n’étaient que l’intermédiaire qui le séparait du vagin de Lydie ; plus moite qu’au début de la séance. Joyce interrompit soudain ses prises de vue pour aller se désaltérer au bar.

Elle prit une cannette de bière dans le frigo et la colla sur son front pour se rafraîchir. Quelque chose semblait la tracasser, elle murmurait en arrachant la capsule avec rage. Entre deux gorgées elle rota, puis s’approcha du sofa sur lequel Lydie gardait la pose sans y penser, hypnotisée par la branlette de Milla.

— Cela ne va pas ! Il manque de l’éclat, on dirait un trou sans âme !

La vulgarité de Joyce ramena Lydie dans le loft. La photographe s’accroupit sur le parquet et se pencha sur la chatte à la chair à peine brillante. Elle la huma longuement, ses narines frôlant le clitoris qui commençait à bourgeonner. Elle pinça la bordure des lèvres et les écarta pour agrandir l’orifice, un peu de jus suinta, pas assez à son goût.

— Une fleur a besoin d’eau pour s’épanouir, non ? dit-elle.

Perdue dans ses élucubrations imagées, elle se redressa tel un diable de sa boîte et se tourna vers Milla et Eddy.

— Vous deux, au lieu de faire vos saletés dans votre coin, venez donc en faire profiter notre amie !

Sans lâcher la queue prisonnière de sa paume, Milla entraîna Eddy en rampant sur le parquet. Il la suivit comme un toutou docile, sans quitter des yeux Lydie. Métamorphosée en metteur en scène, Joyce indiqua à Milla ce qu’elle attendait d’elle : faire cracher Eddy sur le pubis et capter la suite en image.

— Je suis sûre qu’elle n’attend que ça, notre petite cochonne d’outre-Atlantique !

Lydie eut le sentiment d’être percée à jour dans ses fantasmes. Même si elle aurait préféré se faire défoncer par Eddy, la perspective de voir sa queue d’encore plus près, sans pouvoir la toucher pour ne pas gâcher la pose, avait quelque chose de très d’excitant. Joyce remarqua la métamorphose en lui fourrant son index dans le vagin, juste pour vérifier son intuition. Cela ne dura qu’une seconde ou deux, mais cela suffit à lui insuffler une nouvelle inspiration.

— Génial !

Elle se lécha le doigt luisant de mouille et reprit place derrière l’objectif. Selon ses consignes, les deux tourtereaux se positionnèrent de part et d’autre de Lydie, agenouillés de profil contre le sofa, le bras de Milla tendu au-dessus du nombril de celle-ci pour ne pas apparaître dans le cadre. Cela l’obligeait à une certaine gymnastique mais elle trouva vite le bon rythme, aidée par Eddy qui se cambrait pour aller au-devant de ses doigts. La tête de côté, Lydie était excitée comme jamais, rien qu’en matant le gland astiqué par le pouce. Elle luttait pour ne pas tendre la main et le toucher à son tour, jalouse de Milla qui lui paraissait trop égoïste pour partager. On n’entendait plus que le déclic de l’appareil photo, sous la houlette d’une Joyce en pleine euphorie. Lorsque les genoux d’Eddy grincèrent sur le sol, signe qu’il était sur le point de jouir, elle abandonna sa place pour assister à l’événement.

Les trois femmes étaient tendues dans l’attente, chacune semblait retenir son souffle. La chatte de Lydie n’était plus le point de mire, cette dernière avait maintenant du mal à contenir la mouille en train de ruisseler entre ses cuisses, en une fontaine presque asséchée au début et, qui au fil de la branlette de Milla, se muait en un ruisselet continu. Eddy se cabra une dernière fois et laissa échapper un grognement, tandis que Joyce mettait la main à la pâte en prenant le poignet de Milla pour incliner sa bite juste au-dessus du pubis de Lydie.

— Vas-y mon chéri ! Balance la purée !

En transe, Joyce se mit à le secouer, impatiente de le voir éjaculer. Les ongles plantés sur ses genoux, Lydie était crispée elle aussi, tout son corps figé dans l’attente de cette apothéose. Dès la première giclée qui éclaboussa le haut de sa fente, épaisse et brûlante, elle dut se mordre l’intérieur de la joue pour ne pas gémir de plaisir. Cette pluie de foutre qui se déversait sur sa chatte était une bénédiction, elle savait que c’était la vision de celle-ci, davantage que la main en train de le masturber, qui faisait bander Eddy. Il vibrait de son tout bas-ventre en déchargeant en longues salves onctueuses, encouragé par Milla et Joyce, loin du silence qui présidait la séance jusque-là. La photographe exhortait Eddy à tout donner, jusqu’à la dernière goutte. Elle se permit même de presser la base du gland pour en extraire le maximum. Des traînées s’écoulaient déjà dans la fente ouverte en grand, chatouillant au passage le clitoris dardé de Lydie, qui peinait maintenant à conserver son impassibilité. Cela ne fit que s’accentuer lorsque Joyce demanda à Eddy se reculer.

— Quelques retouches et c’est bon !

C’est avec étonnement que Lydie vit Joyce poser son index sur son pubis pour en faire glisser le foutre vers sa chair trempée. Fascinée par l’abondance crémeuse, elle en évalua la consistance en le frottant entre deux doigts. A l’écart derrière un projecteur, Milla était à quatre pattes devant Eddy, en train de lui lécher la bite. Joyce étala le sperme sur toute sa chatte, en maculant les lèvres et jusqu’à l’orée du vagin. Mélangé au jus abondant qui n’en finissait pas de perler, cela donnait une sorte de crème translucide et poisseuse qui accrochait la lumière des spots. La séance reprit ensuite avec une intensité renouvelée, Joyce exultant sur cette chatte qu’elle compara à une fleur nimbée de la rosée du matin.

Quand le dernier flash crépita, Lydie déplia ses jambes, gardant les cuisses écartées pour avoir enfin le plaisir de se toucher la chatte. A deux mètres de là, Eddy l’épiait, sa queue toujours en érection plantée dans la bouche de Milla. Lydie eut l’impression d’être abandonnée, avec Joyce qui s’esquivait à l’étage pour jeter un coup d’œil aux épreuves numériques des clichés, et le couple en pleine fellation. Elle s’astiqua, excitée par la mélasse qui noyait sa vulve, les yeux clos, imaginant qu’Eddy la pilonnait sur le sofa.

CHAPITRE V

Le vendredi soir suivant à l’agence, à dix-huit heures, Lydie suivit le même rituel que la fois précédente. Elle rassembla ses affaires comme si de rien n’était, essayant de ne pas attirer l’attention sur elle, et quitta le bureau sans que personne ne s’en aperçoive. Soulagée, c’est d’un pas léger qu’elle quitta le hall. Un poil d’excitation lui titillait l’estomac, elle avait hâte d’y être et d’écouter un membre du groupe évoquer ses turpides sexuelles. En priant pour que, ce soir encore, elle échappe à sa propre confession. Un taxi garé en double file sur le trottoir en face de l’immeuble attira son attention. En fait, surtout l’homme au blouson en daim qui dévorait un hot-dog en regardant dans sa direction, Greg. Il la héla en levant le bras et, repérée, elle ne put se défiler. Sous ses allures de cow-boy, avec ses bottes au talon biseauté et le collier indien en pierres bleues autour du cou, il ressemblait à un acteur de série B égaré dans la Grosse Pomme.

— C’est Milla qui m’a dit de passer vous prendre, en allant chez elle !

Greg ouvrit la portière arrière avec une courbette, loin des manières souvent rustres des taxis new-yorkais. Elle s’installa sur la banquette en skaï couleur crème, une incongruité pour une voiture. Avec la chaleur moite de l’automne, elle rabattit sous elle sa jupe pour échapper à la désagréable sensation d’avoir les fesses collées dessus. Derrière le volant, Greg ajuta le rétroviseur avant de bloquer les portes. Il démarra, compteur éteint, et se faufila dans la file où une majorité de taxis roulaient pare-chocs contre pare-chocs. Lydie ne tarda pas à étouffer dans l’étuve qu’était l’habitacle. Elle n’osait pas réclamer l’air conditionné, intimidée par Greg qui pianotait au volant, en rythme, sur un air de Moby. Elle essaya en douce de baisser la vitre, mais comme les portières, impossible de l’ouvrir. Elle profita d’un instant où il jetait un coup d’œil à sa gauche sur un van qui déboîtait sans prévenir pour déboutonner le col de son corsage.

L’absence de parfum d’intérieur et la propreté étonnante du taxi ne tardèrent pas à lui faire sentir l’odeur épicée de sa propre sueur, après une journée de dingue au boulot. Elle songea qu’il lui faudrait faire un petit détour aux toilettes avant de prendre place dans le cercle. A part les autocollants sur le plexiglas de séparation à la gloire du candidat Obama, récemment posés, le taxi donnait l’impression de sortir de l’usine. Le tapis de sol n’avait pas un grain de poussière ou de terre, le cendrier, qui servait de poubelle depuis l’interdiction de fumer à bord des taxis, ne contenait pas même un papier de chewing-gum. Lydie se retourna pour voir le pare-brise arrière, pas une trace de doigt non plus. Cette netteté l’amena à se demander quel secret Greg pouvait bien dissimuler. Avec un peu de chance, tout à l’heure ce serait à son tour de prendre la parole. En attendant, elle essaya de ne pas trop s’enfoncer sur la banquette qui lui collait déjà aux fesses.

*  *  *

Milla et Lydie entrèrent ensemble dans la salle de réunion, aux trois quarts pleine. Conrad les salua sans relever le nez de ses notes, tandis que Greg garait son taxi dans une rue proche du centre. Comme si l’habitude était ancrée en chacun des participants, Lydie s’aperçut que tous avaient retrouvé leur place de l’autre fois. En croisant le regard du type à sa droite qui s’était tripoté pendant la confession de Milla, elle eut un frisson. Ashton avait ce soir enfilé un short de basket trop large pour lui, assorti à un T-shirt des Knicks, l’équipe NBA de New York, et il portait des grosses baskets flambant neuves. Ce qui la choqua au premier coup d’œil, ce n’est pas tant sa tenue que le net sentiment qu’il ne portait rien sous son short. Personne autour d’elle ne prêtait attention à Ashton, elle se dit qu’elle devait avoir l’esprit mal placé. Pour éviter sa proximité embarrassante, surtout qu’elle ne connaissait pas encore son histoire, elle dévia sa chaise afin de l’avoir moins dans son champ de vision.

La séance commença par le rituel où les participants se présentaient par leur prénom à tour de rôle. Les visages désormais familiers rassuraient Lydie, qui préférait rester avec ce petit comité quand elle aurait à parler de ses « problèmes ». Conrad lança la réunion en s’adressant au groupe.

— Ce soir, nous fêtons le premier mois d’abstinence sexuelle de Justin !

Le groupe applaudit à l’unisson, Lydie avec retard, stupéfaite par une telle annonce. Justin se trouvait en face d’elle, un type en costume italien gris et cravate rouge, des Weston aux pieds et une arrogance affichée sur sa figure de requin de la finance. Rasé de près, suant l’eau de toilette par tous les pores de sa peau bronzée aux UV, les cheveux coiffés avec du gel, Milla lui avait appris qu’il était un de ces traders en vogue à Wall Street. Au lieu de carburer aux amphets ou à d’autres substances illicites pour tenir le choc d’une activité hyper stressante, Justin était tombé dans d’autres excès : il « consommait » jusqu’à trois femmes par jour, c’était l’adrénaline qu’il lui fallait pour jongler avec les millions de dollars. Comme Lydie, c’était pour harcèlement sexuel qu’il avait été contraint lui aussi de suivre cette thérapie. Une de ses conquêtes, une assistante de sa boîte, l’avait dénoncé à la direction, jalouse de le voir papillonner avec la première secrétaire venue.

— Bravo, Justin ! le complimenta Conrad. Plus qu’un mois et le contrat des soixante jours d’abstinence complète sera rempli !

Justin hocha la tête, crâneur, affichant un sourire carnassier. Le moindre muscle de sa figure semblait sous contrôle, pas un tic, pas une grimace, rien qui ne laissait suspecter le « mal » dont il souffrait. Seuls peut-être ses yeux d’un bleu presque transparent, comme des agates, songea Lydie, qui se demanda comment il réagirait s’il était seul avec elle ou Milla dans un ascenseur. Conrad l’invita à raconter une journée type de son quotidien d’obsédé sexuel. Levé aux aurores, à six heures du matin, il faisait une séance d’abdos dans son salon transformé en salle de gym, avec barres de traction et matériel de musculation. Puis une de ses régulières le rejoignait, comme il les appelait, une de ces nanas draguées dans les bars où les golden boys de Wall Street échangeaient leurs coups de bourse de la journée après le boulot, des femmes rencontrées dans des séances de speed dating dans des clubs privés, très prisés aussi des traders. Conrad leva la main, sans doute pour le déstabiliser, et lui réclama d’évoquer avec précision sa dernière journée avant qu’il ne soit rattrapé par ses actes. Justin manifesta un agacement furtif, peu habitué à ce qu’on lui donne des ordres. Cela se traduisait par un léger tressaillement de l’épaule, vite géré, avec un large sourire de requin pour charmer la galerie.

— Ce dernier matin avant la cure de désintox, c’était le tour de Zletana. Une Ukrainienne de vingt ans, finaliste malheureuse du concours Elite.

Chaque année, la plus grande agence de top models organisait un concours planétaire de mannequins, toujours dans des endroits paradisiaques, à l’issue duquel la gagnante se voyait offrir un contrat d’exclusivité avec l’agence, ainsi qu’un beau pactole. Zletana, grande blonde à la silhouette de poupée décharnée, possédait néanmoins une bouche pulpeuse, un cul d’une fermeté incroyable selon Justin, et des seins moyens, mais haut perchés et aussi pointus que le sommet de l’Empire State Building.

— Les faits, rien que les faits ! tempéra Conrad.

Justin s’excusa d’un signe de tête et continua. Il avait rencontré la jeune femme dans un bar, inconsolable d’avoir perdu la compétition, l’argent surtout. Une bouteille de vodka plus tard, il la ramenait chez lui, lui offrant de lui servir de sponsor pour qu’elle puisse obtenir une green card et poursuivre sa carrière de mannequin à New York. Au fil des semaines, ils se voyaient entre deux avions, Zletana ayant trouvé des contrats, grâce aux contacts de Justin dans les média et la pub. Au souvenir de leur dernière rencontre, Justin rayonnait. Ce matin-là, il venait de terminer sa séance de sport et attendait, assis sur un banc de traction, en short, le torse nu. Il ruisselait de la tête aux pieds mais ne s’essuyait pas, savourant la sensation de la sueur tiède sur sa peau. Zletana arriva à six heures trente précises, Justin était très pointilleux sur l’horaire. Il n’avait qu’une demie heure à lui consacrer, pas une de plus.

Habituée de ces visites matinales, Zletana arrivait en petite jupe en cuir noir, sans rien dessous, qui mettait en valeur ses jambes interminables, la taille rehaussée par des talons aiguilles. Un simple corsage blanc en soie vaporeuse, avec les seins en pyramide, libres dessous. Détail qu’il ajouta avec ferveur, il exigeait que ses mamelons pointent dès son arrivée dans sa demeure située près du Pier 6. Pour ce faire, Zletana se pinçait les tétons dans l’ascenseur, consciente que le gardien à la réception voyait tout grâce à la caméra de vidéo surveillance cachée dans le plafonnier de la cabine. Elle demeurait sur le perron jusqu’à ce que ses tétons dardent et transpercent la soie. Ensuite, une fois chez lui, elle lui ôtait d’abord son short, bon à essorer comme une serpillière. Sauf qu’elle versait la sueur dans un verre de vodka et la buvait cul sec.

A la mimique de Milla, assise à deux chaises de Lydie, celle-ci pressentait qu’elle aurait volontiers convié Justin à prendre un drink dans son loft. Avec ses grandes coupes à cocktail, elle aurait pu recueillir toute la transpiration de Wall Street… Après cette boisson corsée, Zletana se déshabillait, ne gardant que ses escarpins, avant de s’asseoir face à Justin, à califourchon sur le banc. Leurs genoux se touchaient, tandis qu’elle se penchait pour lui lécher le torse, lapant sa peau humide. Elle descendait ainsi sans qu’il ne la touche, un œil sur l’écran plasma fixé au mur où défilaient à l’image les cours des bourses de Tokyo ou de Shanghai. Parfois il tiquait devant une baisse inexpliquée, vigilant toutefois à ce que les seins qui le frôlaient pointent toujours. Lorsque la langue de l’Ukrainienne atteignait enfin son érection vigoureuse, Justin collait sa nuque contre l’appui-tête matelassé du banc et se laissait aller dans la bouche experte et charnue, aux papilles exacerbées par le mélange vodka-sueur. En disant cela, Justin se rengorgeait sans modestie aucune.

— Les femmes de l’Est sont les meilleures pipeuses ! affirma-t-il.

D’un toussotement, Conrad le remit sur les rails, appréciant peu ce genre de digressions triviales. Le trader se raidit, vexé qu’on mette en doute son expertise en la matière, et poursuivit le récit de sa pipe matinale. Une fois sa bite avalée jusqu’à la racine, Zletana avait pour consigne de ne la recracher sous aucun prétexte, même si elle s’étouffait. Rompue à l’exercice délicat après plusieurs rendez-vous au petit matin, elle savait la dompter, parvenant à enrouler sa langue autour, plaquée dessus telle une sangsue, ne la lâchant pas, la compressant entre ses dents malgré sa dureté. Pour varier les plaisirs, elle avait aussi la manière de la dévier pour que le gland déforme ses joues. Mieux, elle salivait en abondance, faisant de sa bouche un oasis moelleux et humide qui enveloppait l’érection. Ses narines palpitaient dans l’effort, ses seins pointus piquaient du nez sur les cuisses de Justin, qui n’en perdait pas une miette entre deux regards vers le plasma.

Marquant une pause, il assurait que la crise des subprimes, qui était en train de semer la panique financière à Wall Street et dans toutes les bourses mondiales, n’avait pas diminué son appétit pour les câlineries buccales. Quand Zletana avait fini de le pomper, il vérifiait le timing sur la Rolex qu’il portait même sous la douche, avant d’éjaculer tout son saoul dans la gorge profonde de la jeune femme. Il avait beau niquer trois fois par jour, il se vantait de gicler de grandes quantités de foutre, les couilles toujours pleines.

— Un peu de tenue ! avertit Conrad. Ou je note vos propos déplacés dans mon rapport !

Mouché, Justin croisa les jambes et Lydie, qui ne l’avait pas quitté des yeux, suspendue à son histoire, se dit qu’il devait bander au souvenir de ses turpides. Il termina en précisant que la jeune femme avalait son sperme jusqu’à la dernière goutte. Ce n’est seulement qu’après qu’elle ouvrait en grand la bouche et libérait sa queue, écartelant les mâchoires pour lui montrer qu’il n’y avait plus rien. Lydie profita des applaudissements spontanés du groupe pour le féliciter et se tourna vers Ashton. Lui aussi avait apprécié la fellation racontée par le menu, à voir sa main coincée entre ses cuisses et le léger tremblement de son poignet. Elle se demanda pourquoi elle était la seule à s’apercevoir de son manège, à moins que son esprit mal placé ne lui joue des tours. Après une pause pendant laquelle chacun put aller se désaltérer à la fontaine à eau installée dans un coin de la salle, Justin aborda la dernière partie de jambes en l’air de son ultime journée avant l’abstinence forcée.

Cela se passait dans les locaux de la banque d’affaires qui l’employait, sur Cedar Street, à deux rues de Wall Street. L’addiction de Justin pour le sexe était telle qu’il profitait de la pause de treize heures pour s’esquiver à l’accueil, où une de ses maîtresses l’y attendait. Grâce à son badge magnétique qui l’autorisait à descendre au parking où il garait son 4 x 4, elle pouvait l’y suivre, avec en guise de sésame pour elle un simple badge visiteur. Son puissant Land Cruiser aux vitres teintées lui offrait une tanière idéale pour s’envoyer en l’air en toute discrétion, sur la banquette arrière. Là encore son escapade au sous-sol était programmée à trente minutes, afin qu’il file ensuite par l’issue de secours chez un traiteur grec se restaurer, sans la femme.

Ce jour-là, c’est Hallee qui était prévu sur son agenda. Une plantureuse Black de dix-huit ans, pas farouche et future star du R&B, à en juger les maquettes qu’elle avait fait écouter à Justin. Pour l’heure, il profitait de ses dernières semaines d’anonymat pour la baiser. Hallee avait une silhouette à la Beyoncé, grande, une croupe cambrée et d’une fermeté incroyable, une paire de seins petits, mais qu’elle se promettait d’agrandir dès son premier disque d’or. Justin avait flashé sur elle lors d’une séance privée de lap dance dans un club de strip-tease de Soho. Fasciné par la souplesse de la jeune fille, qui se contorsionnait sans jamais dévisser, il avait bandé pendant les dix minutes de son exhibition, avec juste un string à paillettes. Dans ce genre de club select, il était interdit de toucher les danseuses. Frustré, il était revenu le lendemain et l’avait louée pour une heure, après le boulot. Une heure à la regarder danser sans musique, à flirter avec elle en lui offrant du cognac, la boisson en vogue chez les Blacks, qui laissaient le whisky aux Blancs.

Après la séance, Justin filait à Harlem, où quelques filles noires faisaient le trottoir. Il en embarquait une au hasard pour qu’elle le suce le temps qu’il fasse le tour du bloc, insouciant des fliquettes en civil qui se mêlaient parfois aux putes pour traquer les clients, bandant pendant la fellation rien qu’en pensant au cul d’Hallee. Une fois vidé, il jetait la fille sous une pluie de dollars. Pour Justin, utiliser le 4 x 4 s’était imposé comme une évidence. Il voulait voir son corps de rêve se plier dans l’habitacle étroit et lui faire faire des acrobaties dignes du cirque de Pékin. Pour leur ultime rendez-vous, elle avait enfilé des bottes léopard qui montaient jusqu’à ses genoux, un manteau en angora, cadeau pour fêter leur rencontre, un mois plus tôt, sans rien dessous selon son voeu. De la voir sagement assise à la réception, à feuilleter le magazine Forbes, la sachant nue sous le manteau, excitait déjà quand il sortait de l’ascenseur. Une fois dans le 4 x 4, il programmait l’alarme de son portable pour sonner la fin de la récréation.

— Dès qu’Hallee se déshabille, elle prend sa place habituelle, à quatre pattes sur la banquette, face à l’avant ! Moi je suis à genoux derrière elle, avec son cul qui s’ouvre.

A cette simple évocation, Justin était en transe, le regard dans le vague, agité sur sa chaise, luttant contre le désir qui lui brûlait les veines. Lydie visualisait la scène comme si elle y était, à ses côtés Ashton s’astiquait en douce, même Conrad, qui mordillait le capuchon de son stylo, ne semblait pas en reste. Il avait cessé de prendre des notes, s’efforçant d’afficher un air neutre sans y parvenir totalement. Justin précisa qu’il exigeait qu’elle garde ses bottes, avant de mimer par le geste, les bras levés et les mains tremblantes, l’instant où il écartait les fesses d’Hallee. Une fine pellicule de sueur ourlait sa lèvre supérieure, preuve qu’il perdait de son self-control. Les mots se bousculaient dans sa bouche : la raie d’un noir intense, le trou de balle aux replis plus clairs, la chair moite qui palpitait sous ses doigts fébriles. Au contraire de Zletana, Hallee n’avait pas le droit de le toucher. C’est lui qui dirigeait la manœuvre, sa bite hors de son pantalon Armani, car il ne déshabillait pas dans le 4 x 4, juste pour changer de chemise et de slip en partant.

— Ah ! Le parfum épicé de sa chatte, qu’elle n’a pas lavée depuis la veille, car il y en a marre de ces trous trop propres ! Un délice aux mille subtilités, à la fois marines et sucrées !

Justin était en train de renifler l’air ambiant, les yeux mi-clos, presque en extase. Lydie nota alors la mine attentive de Greg, lui qui semblait blasé par tout ce qui se disait dans le groupe. Il lui tardait d’en savoir plus sur lui. Justin sortit de sa rêverie aromatique et raconta comment il avait choisi, était-ce l’intuition de ce qui allait l’amener à suivre cette thérapie ou un simple hasard, de la prendre en levrette. Histoire de profiter à la fois de sa chatte et de ce cul qui l’obsédait. Une secrétaire déçue, qui s’était débrouillée pour obtenir un double de la clef électronique de son 4 x 4, avait débarqué dans le parking, puis débloqué les portières du véhicule. En plein va-et-vient entre les cuisses d’Hallee, Justin avait vu le coffre s’ouvrir et la femme hystérique grimper à bord. Pris en flagrant délit, cela avait été le début de ses ennuis qui l’avaient conduit à cette salle de réunion, sous peine lui aussi d’être viré.

— Merci de ta franchise ! dit Conrad. Et prions ensemble le Seigneur pour qu’Il t’aide à tenir bon dans cette épreuve !

Au lieu des applaudissements, c’est avec étonnement que Lydie vit les membres du groupe se lever et se donner la main, pour former un cercle. Elle ne savait pas ce qui la dérangeait le plus : ces bondieuseries ou de devoir tenir la main moite d’Ashton, qui n’avait cessé de se tripoter pendant le récit de Justin. Avec son T-shirt qui lui arrivait au-dessus des genoux, il était impossible de voir s’il s’était soulagé.

— Amen !

Conrad termina la réunion en encourageant chacun à avoir foi dans l’avenir.

CHAPITRE VI

Lydie attendait le week-end avec impatience. Après une grasse matinée jusqu’à huit heures du matin, un luxe coupable quand toute la semaine elle mettait le réveil à sonner à six heures, elle descendait à quelques rues de chez elle pour un brunch, dans un restaurant où l’on trouvait une vaste sélection de journaux américains et étrangers. Elle s’empiffrait de pancakes, de bagels et mashed potatoes, se promettant que dès lundi, elle augmenterait le temps consacré au jogging. Après, retour à l’appartement pour le ménage hebdomadaire et les courses pour la semaine. L’après-midi, selon son humeur, Lydie partait se balader dans Manhattan, flâner dans les galeries d’art du Meatpacking District, le quartier des anciens abattoirs reconverti en coin chic et branché. Le soir, un film au cinéma, sur Times Square.

Après la seconde séance du groupe de parole, elle n’avait cessé de cogiter sur les bienfaits de cette thérapie. Elle avait de plus en plus l’impression d’une vaste farce, une comédie dont elle aurait été la figurante involontaire. Allant même jusqu’à imaginer Conrad en prof de théâtre, et les membres des apprentis comédiens s’initiant avec une méthode différente de celle de l’Actor Studio. La seule personne avec qui Lydie aurait pu s’en entretenir était bien sûr Milla, mais elle n’osait pas lui faire part de ses doutes, par crainte de passer pour une idiote. Celle-ci l’appela sur son portable en début de soirée. Attablée à une terrasse au bord de l’Hudson, au Chelsea Piers Complex, avec une bière brassée maison, elle décrocha. Le cœur battant, elle l’écouta lui débiter une histoire à dormir debout. En fouillant dans les affaires de son mari Max, le couple en pleine bisbille conjugale depuis que Milla suivait une thérapie, elle avait déniché un carton d’invitation caché dans la sacoche de son ordinateur portable.

— Max mène une double vie ! Ce salaud qui me donne des leçons de morale fréquente les boîtes à drag queens !

Perplexe, Lydie attendit qu’elle se calme un peu et lui explique de quoi il retournait.

— J’ai besoin de toi ! Il ne te connaît pas, s’il me voit dans ce bar, mon plan tombe à l’eau !

Lydie aurait bien aimé se défiler, mais le goût du risque et la curiosité la poussèrent à accepter de rendre service à sa seule amie à New York.

*  *  *

Une file d’attente s’étirait sur le trottoir du Splash Bar, situé à l’angle de la 6ème Avenue et de la 14ème Rue, au sud de Manhattan, à deux blocks du Meatpacking District. Pour la soirée hebdomadaire du dimanche soir, la réputée Trannyshack, les plus belles drag queens de New York et de Brooklyn faisaient le show en se pavanant devant les videurs Blacks qui filtraient les indésirables, souvent des voyeurs mal fagotés en mal de sensations. Lorsqu’elle descendit du taxi, Lydie faillit se tordre la cheville. Pas habitué aux cuissardes rouges avec des talons de quinze centimètres, munies d’un zip sur le devant et de lacets noirs, elle avait dérapé sur la bordure du caniveau. Méconnaissable, elle portait une jupe en latex bleu nuit qui lui moulait la croupe, et un bustier assorti, très échancré au niveau des seins, prisonniers d’une fine gangue en métal torsadé et argenté futuriste, à la manière de Jean-Paul Gaultier. Avec la perruque immense, toute en fines boucles d’un blond vénitien, qui cascadait sur ses épaules, elle étouffait davantage. Le boa en plumes, qui lui chatouillait la poitrine à moitié à l’air, ajoutait à sa panoplie, louée chez un costumier de Broadway. Les fesses moulées de près et l’estomac aplati par la pression lui donnaient la sensation d’être prisonnière dans un carcan. L’envie de tirer la fermeture Eclair qui zébrait son cul la démangeait.

Il lui fallut quelques secondes pour apprivoiser les talons qui la faisaient ressembler à un travesti perché sur des échasses. Un maquillage, exécuté par Milla elle-même, avait redessiné les contours du visage de Lydie, afin de lui donner une apparence plus masculine, car Max ne devait pas se douter de la supercherie. Pour parfaire l’illusion, au cas où il irait jusqu’à lui tâter la bite, elle avait enfilé une petite coque en mousse, assez discrète sous le latex, qui dessinait un pubis légèrement bombé. Les vraies drag queens, selon Milla, s’attachait carrément la queue entre les cuisses pour masquer cette vilaine bosse. Quant à la voix, autre signe de sa contrefaçon, Milla avait choisi la manière forte : un cocktail de mescal mexicain et de gingembre râpé qui lui avait irrité la gorge, au point qu’elle en toussait encore dans le taxi. Pour éviter d’attirer l’attention, Lydie trottina à la fin de la file, sous l’œil de velours des vraies drag queens exubérantes et sophistiquées. Elles rivalisaient toutes de beauté sublimée, exhibant des paires de seins vraies ou fausses, des culs bombés comme des négresses, et des bouches plus charnues que celles des Playmates. A la porte, une de ces créatures l’accueillit d’une bise légère sur la joue, pour ne pas effacer le fond de teint dont l’avait maquillée Milla.

— Hello darling ! susurra une femme en pantalon lamé or.

Lydie se racla la gorge, bluffée par la silhouette si féminine, aux seins comprimés par un soutien-gorge push-up qui les faisaient presque jaillir hors de la robe. Même la voix, à peine grave, était trompeuse.

— Tu es nouvelle ici, non ? Entre, que je te présente aux copines !

Un des Blacks à l’entrée s’effaça pour les laisser pénétrer dans le Splash Bar, bondé à l’occasion de la soirée à thème. La drag queen en lamé l’accompagna jusqu’au coin lounge, où une dizaines d’autres papotaient devant un immense comptoir chromé, prenant des poses alanguies, lorgnées déjà par quelques admirateurs en costume cravate. Une musique disco nappait les conversations bruyantes et outrées, chaque drag queen minaudant avec des manières exagérées. D’emblée, Lydie subit un flot de questions de la part de ses nouvelles amies, qui s’extasièrent sur son origine parisienne, ce qu’elle n’avait pas voulu cacher en raison de son accent français. Tout ce petit monde descendit au sous-sol, dans la discothèque, avec sous les pieds les trépidations du métro new-yorkais. Un DJ balançait de la dance music, les messieurs se mêlaient aux danseuses qui les dominaient de leur perruque. Parmi eux, Lydie reconnut Max, grâce à la photo que lui avait montrée Milla en échafaudant son complot machiavélique. Elle savait aussi que parmi eux se trouvait l’homme chargé de prendre Max en flagrant délit, s’il craquait pour Lydie et l’entraînait dans un salon privé où des couples s’envoyaient en l’air.

Un homme l’invita sur la piste, elle le suivit en tanguant sur ses talons, avec ses cuissardes d’un rouge vif dignes d’une Barbarella dépravée. Des effluves écoeurantes de parfums sucrés flottaient autour des drag queens, dont certaines se contentaient de tortiller du cul pour ne pas chavirer, déséquilibrées par leurs gros seins. Par chance, l’homme ne la colla pas trop, vite attirée par une Black qui aurait peut-être enflammée Justin s’il aimait aussi les drag queens. Lorsque Max vint se frotter contre sa jupe si serrée qu’elle lui comprimait la circulation sanguine au niveau des cuisses, Lydie se dit qu’elle n’avait pas le droit à l’erreur, la fortune de Milla en dépendait. Calquant ses déhanchements sur ceux des autres, elle se trémoussait en bougeant surtout les épaules et les hanches, essayant de gommer sa féminité sans trop l’altérer. C’était le défi de la soirée. Max, lui, n’avait pas ce genre de soucis. D’emblée il lui mit la main aux fesses. De taille moyenne, un physique banal, il semblait à mille lieux d’un type comme Eddy, dont raffolait sa femme. Ce qui avait séduit celle-ci, c’était sa peau de bébé : pas un poil sur le torse ou les jambes, un visage glabre. Au début de leur mariage, elle pouvait passer des heures à le caresser, avec une prédilection pour ses couilles lisses et son cul qu’il entretenait à la salle de sport.

Max se hissa sur la pointe de ses mocassins pour atteindre la nuque de Lydie. Il souffla sur les plumes du boa qui flottèrent dans l’atmosphère enfiévrée et lui chuchota d’une voix à peine audible :

— Incroyable ! Vous avez un cul brésilien ! C’est rare, vous savez ?

Si l’apparente fixation sur ses fesses, qu’il pelotait maintenant sans vergogne, les doigts plaqués dessus comme pour en découvrir la géographie, flattait Lydie, elle ne savait quoi lui répondre. Elle décida de le provoquer en se cambrant devant lui, sa croupe heurtant sa braguette. Loin de se détacher, il profita de ce rapprochement inopiné pour glisser une main sous la jupe et lui tâter le paquet ! Lydie rougit sous le maquillage, remerciant Milla de l’avoir obligée à porter cette coque protectrice. Ce geste était la preuve indiscutable que Max en pinçait pour les travestis. Elle espérait juste qu’il n’allait pas réclamer qu’elle lui montre sa queue, car ce serait alors le fiasco. Satisfait par la bosse qu’elle arborait, il se concentra à nouveau sur son cul. Autour d’eux, des drag queens déliraient entre elles, singeant les manières des couples hétéros. Une d’elle exhibait ses nichons siliconés, de véritables obus que voulaient toucher à tout prix les hommes agglutinés comme des abeilles auprès de la reine-mère.

— Venez, allons bavarder dans un coin tranquille ! suggéra Max.

D’autorité, il lui passa un bras au tour de la taille pour l’éloigner de la piste bondée. S’il voulait l’emmener dehors, elle refuserait, Milla ayant insisté pour que le flagrant délit se déroule dans le bar. Par chance, il la conduisit jusqu’à une des alcôves privées, situées à l’arrière de la discothèque. Un simple rideau pourpre assurait l’intimité et, en passant devant l’une d’elles, grâce à un courant d’air, Lydie aperçut un homme en train de se faire botter les fesses par une drag queen. Max connaissait manifestement les lieux, car il choisit l’alcôve la plus éloignée du bruit. Un des garçons du Splash Bar l’y attendait. Il salua le couple d’une courbette et ôta le ruban qui en barrait l’accès.

— Comme d’habitude, Monsieur ?

Max acquiesça et lui glissa un généreux pourboire dans la main. Une fois à l’intérieur, Lydie découvrit un décor kitchissime : canapé en velours capitonné noir, petits chandeliers en cristal qui faisaient scintiller la lumière sur la voûte blanche, disposés sur des appliques soutenues par des angelots en stuc, aux omoplates parés de petites ailes en strass qui ondulaient sous l’effet de l’air conditionné. Des miroirs en forme de cœur reflétaient la lueur des bougies. Un véritable boudoir cosy, à l’atmosphère ouatée, loin de la discothèque dont la sono parvenait étouffée jusqu’ici. Lydie allait tenter de s’asseoir, gênée aux entournures par sa jupe, lorsque Max la retint :

— Non ! Ce soir je suis votre humble serviteur !

Il la prit par la main et la fit se déplacer contre la bordure du canapé. Elle lui tournait le dos, voyant l’image de l’homme démultipliée sur les miroirs, comme s’ils étaient plusieurs dans cette bonbonnière. Il posa les mains sur ses épaules et les descendit avec une lenteur consommée jusqu’au creux des reins, à la cambrure affinée par le corset. De nouveau, il évalua la rondeur du cul dessiné de manière suggestive par le latex. Silencieux, il se taisait, fasciné par la forme arrondie qui s’offrait devant lui. Lydie priait le ciel pour qu’il n’aille pas lui explorer l’entrecuisse, troublée par cette obsession sur sa croupe. Le garçon revint avec un champagne californien et des flûtes en cristal. Sa présence ne semblait pas gêner Max, qui poursuivait le ballet de ses doigts impatients. Même la détonation sonore ne le fit pas sursauter, à la différence de Lydie, les nerfs à fleur de peau. Jouant le jeu avec elle, il lui porta sa flûte aux lèvres, tout en restant dans son dos. Elle but avec avidité le champagne infâme, mousseux indigne de cette appellation. Elle étouffait dans sa parure de reine, l’envie de se foutre à poil et de se jeter sous une douche la faisait saliver.

— Il est temps de dévoiler tes trésors, darling !

Max jeta son verre à la russe, sur la moquette. Puis il s’attaqua à la fermeture en forme d’éclair qui zébrait la jupe de Lydie. Elle se raidit, tout son corps tendu par l’angoisse de cet instant de vérité. Vicieux, il suivait les contours du z, y allant étape par étape, les yeux fixés dessus, les oreilles aux aguets sur le son du zip. Malgré elle, Lydia éprouvait un début de soulagement. La pression insupportable s’évaporait tandis qu’il ouvrait la jupe, ses globes libérés et moites apparaissaient peu à peu dans la lumière aux éclats de diamants. Il s’arrêta en fin de parcours, reculant d’un pas pour admirer la rondeur parfaite du cul nu enfin dévoilé. La jupe ne tenait plus que par l’élastique à la taille, mais il ne chercha pas à la défaire. Au contraire, il écarta même les pans de latex et se pencha pour renifler la raie. Son nez chatouilla Lydie, qui commençait à peiner sur ses talons, les chevilles enflées. Les narines s’écrasaient sur la chair suintante, il grognait comme un cochon qui fouille la terre.

Malgré les glaces qui tapissaient l’alcôve, Lydie ne le voyait plus, il était maintenant plié en deux au-dessus de ses fesses, qu’il fendait à pleines mains pour mieux en humer la senteur épicée. Sur le qui vive, elle guettait avec angoisse l’instant où Max allait s’attaquer à la coque protectrice. S’il lui venait l’envie de découvrir ce qui se cachait dessous, c’en était fini de cette mascarade. Max prenait son temps, excité mais guère expansif. Quand, d’une pression du genou, il la fit espacer un peu plus ses jambes, elle se dit que l’imposture allait tourner court. Au lieu de ça, il enfonça ses pouces sur les replis de son anus, le reste des mains ouvrant davantage la raie. Le buste redressé, elle sentit dans la foulée quelque chose de dur frôler ses cuisses. C’est avec stupeur qu’elle vit dans les reflets qui l’étourdissaient qu’il avait sorti sa queue sans qu’elle entende le bruit de la braguette. Toute son attention se concentra alors sur cette belle érection, tandis que lui massait les contours de son trou pour l’assouplir, avec des petits mouvements concentriques des pouces, en un massage sensuel, pas désagréable au final.

— Laisse-toi aller, ma belle ! Je veux que tu danses la samba rien que pour moi !

Cet homme était fou à lier. Lydie l’imaginait déjà intégrer le groupe de parole et raconter son goût immodéré pour le cul d’une drag queen. Rassurée par son obsession, elle s’abandonnait même à ses caresses, un œil sur sa bite au garde-à-vous. Grâce aux miroirs, elle avait l’impression d’être assaillie par plusieurs hommes à la fois, qui la cernaient dans ce boudoir de poche. Quand Max cracha sur son trou de balle, cela la fit sursauter. Qu’un homme d’un milieu social plutôt aisé se comporte comme un soudard avait quelque chose d’excitant. Il badigeonna de salive son trou encore contracté, l’assouplissant avec une patience infinie. Elle avait beau s’en défendre, elle ne restait pas insensible à ses attouchements, incapable de refouler la chaleur humide qui envahissait sa chatte. Pour faire diversion, au cas où il remarquerait qu’elle mouillait, elle se détendit, au point qu’elle sentit son sphincter se relâcher tout seul. C’était comme si les vannes d’un barrage venaient de céder, plus rien ne pouvait entraver la progression de Max. Ce dernier enfonça un premier doigt dans l’anus, pour en évaser les bords et assurer un passage suffisant. Il ne cherchait pas à l’enfoncer plus que nécessaire, seule le préoccupait l’obtention d’une dilatation optimale. Un second s’ajouta au premier ; les genoux contre l’accoudoir du canapé, Lydie sentait son cul bâiller au ralenti, ce qui lui permettait de savourer ce moment.

Elle avait beau savoir ce qui l’attendait à présent, elle en avait envie. Elle n’était plus dans la simulation, son cul réclamait avec force la bite qui tambourinait à sa petite porte dérobée. Lorsqu’après maints gestes préparatoires et autres jets de salive Max eut l’air satisfait, il l’attrapa par les hanches. D’une main, il guida sa queue dans la raie, son gland s’écrasant sur le fond béant. Lydie retenait son souffle, cambrée au maximum, oubliant les cuissardes et le corset qui l’étouffait. Quand Max la sodomisa, son boa glissa de sa nuque. Il le rattrapa au vol, planté au fond de son rectum. Il n’avait pas baissé son pantalon, le ceinturon lui piquait le haut de sa jupe à travers la fine couche de latex. Les bras le long du corps, elle inclina la tête pour qu’il lui remette le boa en place. Mais loin de jouer les chevaliers servants, il lui prit les poignets en s’écartant suffisamment d’elle pour les lui attacher avec. Il fit un nœud de plumes serré puis, une main plaquée sur le dos de son corset, l’obligea à se plier en deux par-dessus l’accoudoir du canapé. Déséquilibrée par ses bras tendus en arrière, elle manqua basculer en avant, malgré la bite qui l’empalait.

— Tout doux, ma belle ! Inutile de ruer dans les brancards, la chevauchée n’est pas finie !

La voix admirative s’était muée en un ton plus autoritaire, Max montrait maintenant qu’il était le maître. Tout entière à sa merci, Lydie n’avait plus qu’à s’abandonner aux coups de reins qui la secouaient sur ses hauts talons. Implacable, Max l’enculait en cherchant toujours à creuser davantage son trou déjà bien assez grand. Il prenait son élan, arc-bouté contre ses fesses, reculant assez pour que sa bite ne déchausse pas de son étroit fourreau, puis s’y enfonçait en grognant. Parfois il s’agrippait au boa, comme s’il tenait les rênes d’une pouliche peu docile. Pourtant Lydie ne se cabrait pas, l’accueillant au plus profond de son anus avec des gémissements sincères. Jamais un homme ne l’avait prise de la sorte, les rares fois où un type s’y était risqué, il n’avait pas réussi à se glisser en entier dans son orifice trop étroit. Rien que pour cela, elle se sentait redevable envers Milla.

Le va-et-vient lui chauffait aussi la chatte, elle allait bientôt finir par ne plus pouvoir maîtriser le flot poisseux qui s’écoulait de son vagin. Sur les glaces, grâce à son corps courbé, elle voyait le buste de Max en pleine action, ainsi que sa figure crispée dans l’effort. Il prenait son pied face à ce qu’il croyait être une drag queen, à moins que lui aussi n’ait joué un double jeu en s’apercevant dès le début qu’elle était bel et bien une femme. Tout se bousculait dans l’esprit de la jeune femme, à l’image de ce qu’elle voyait autour d’elle. Qu’importe, elle était à la fête, après des semaines de diète sexuelle, elle comblait enfin une envie trop longtemps inassouvie. Les yeux fermés, elle fantasma sur la queue d’Eddy qui lui avait craché sur la chatte, et l’imagina à la place de Max. Secouée par les coups de boutoirs, elle finit le front sur les coussins, le cul éclaté comme un fruit trop mûr.

Elle éprouva presque de la frustration en sentant Max qui se retirait pour jouir. Elle aurait volontiers prolongé ce moment, mais sa queue essorée par ses contractions anales était à bout. Il éjacula sur ses fesses, tirant sur les pans de la jupe pour dégager la raie une dernière fois et atteindre son petit trou béant aux contours gonflés par les frottements, à croire qu’il visait un point sur une cible. Cette pluie de foutre tiède et poisseuse s’abattait sur ses globes avec la force de la mousson tropicale, digne de son cul « brésilien ». Lorsque Max s’ébroua, vidé, il essuya son gland avec le boa. Courbaturée de partout, Lydie fit mine de vouloir se redresser, avant qu’il ne la stoppe dans son élan.

— Attends que je sorte ! Je veux te regarder une dernière fois avant de partir.

Dans la foulée, Lydie remarqua son geste furtif dans les miroirs quand il rangea sa queue à moitié raide dans son pantalon. Puis il recula sans cesser de fixer son cul encore offert, maculé de sperme et tout rouge. Le rideau trembla lorsqu’il l’écarta, suivi d’un courant d’air qui chatouilla les cuisses de Lydie. Elle se releva tant bien que mal, les jambes en coton, n’ayant plus qu’une envie, fuir cette alcôve étouffante et se perdre dans New York. Elle défit le nœud du boa et utilisa la serviette enroulée autour de la bouteille de champagne pour se torcher le cul. Elle batailla ensuite avec la fermeture Eclair de sa jupe, car elle ne comptait pas s’exhiber en traversant la discothèque. Sur la piste, personne ne prêta attention à elle, les platform boots martelant le sol au rythme de la disco joyeuse, les drag queens dominant la foule compacte des danseurs de leurs hautes silhouettes irréelles.

CHAPITRE VII

A cinq semaines des élections présidentielles américaines, la campagne battait son plein à New York. A tous les coins de rue, les militants des partis démocrates et républicains diffusaient des tracts en faveur de leur candidat, des panneaux immenses de propagande squattaient les murs à la place des publicités habituelles ; même à l’agence de Lydie, chacun affichait ses opinions sans complexe avec des pin’s ou des casquettes. Quant à la crise financière en train d’ébranler Wall Street et par ricochet la planète entière, ses premiers effets se firent soudain sentir à l’agence. Un gros client de Détroit venait d’annuler sa prochaine campagne de publicité, un manque à gagner qui obligea Tim à tailler dans l’effectif. Deux créatifs juniors et une assistance durent faire leurs cartons en arrivant au bureau, un lundi matin. Après l’épisode grandguignolesque au Splash Bar, Lydie attendait des nouvelles de Milla au sujet des suites qu’elle entendait donner à l’incartade avérée de son mari. C’est avec étonnement qu’elle avait appris que le serveur, son complice moyennant une coquette somme d’argent, avait placé selon ses instructions une mini caméra DV dernier cri dans un des lustres, qui enregistrait et transmettait par Wi-Fi les images en direct dans un van stationné dans une rue annexe. A l’intérieur, un détective privé, ancien du NYPD, s’était chargé de graver la scène entière, avec une clarté telle qu’après en avoir visionné une copie chez elle, Milla s’était caressée, passée la fureur de voir son mari censé besogner une drag queen.

— Cette fois, je le tiens ! clama Milla au téléphone. Lui aussi va suivre une thérapie !

Après cette dernière conversation, Lydie appréhendait la prochaine séance au groupe de parole. Une question l’agitait en effet : alors qu’elle n’avait pas encore évoqué la raison de sa participation aux réunions, faudrait-il qu’elle parle de ce qui s’était passé avec Max, le pied terrible qu’elle avait pris en se faisant sodomiser ? Pour évacuer ce sujet qui la tourmentait même au travail, elle se dit qu’en réunion elle n’était pas à confesse, comme à l’église. Pour chasser tous les démons qui l’assaillaient depuis cet épisode au Splash Bar, Lydie prit la bonne résolution d’augmenter la cadence au jogging, en allongeant le parcours. Une fatigue physique, naturelle, voilà le seul remède qu’elle avait trouvé pour ne plus penser au sexe. En sortant de son immeuble, elle se demanda si Justin avait recours à de tels substituts pour tenir son pari de l’abstinence. Après un tour du bloc à fond de train, passant d’une rue à l’autre en ne croisant que des propriétaires de chiens matinaux, sachet à la main pour y ramasser les déjections, elle marqua une première pause dans un jardin d’enfants désert.

Des grilles et un portail en protégeaient l’accès, un panneau en interdisait les abords à tout homme seul. Lydie fit des extensions, une jambe en appui sur un banc, les muscles encore tièdes. Avec son short en lycra hyper moulant et son haut de survêtement à capuche, elle transpirait déjà dans la fraîcheur automnale. Elle interrompit ses mouvements le temps de tirer la capuche en arrière pour libérer ses cheveux, car elle étouffait sous le coton. Puis elle reprit son échauffement sur le sol, une cuisse fléchie, une jambe tendue. De sentir le lycra épouser le moindre de ses gestes lui rappelaient de façon insidieuse la jupe en latex qui lui collait aux fesses l’autre soir. Par jeu, malgré ses bonnes résolutions, elle s’amusa à prolonger cet exercice plus que nécessaire, excitée par les chatouillis agréables que cela provoquait entre ses cuisses. Levant de temps en temps les yeux vers les buildings qui dominaient le jardin d’enfant, elle vérifiait que personne n’était à la fenêtre à l’épier.

En plein changement de jambe d’appui sur le gravier, Lydie remarqua soudain une tache de couleur dans un bosquet à deux mètres du banc à côté d’elle. Une apparition furtive, mouvante, comme si quelque chose bougeait dans les fourrés. Elle songea à un chien ayant échappé à la laisse de son maître, ou un sac plastique accroché aux feuilles. Elle continua ses assouplissements, un œil sur la tache qui avait disparu. Elle avait beau scruter les branches épaisses, à part un léger frémissement dû au vent, il n’y avait rien d’anormal. Agacée par ce dérangement, elle décida d’en avoir le cœur net. Elle se redressa et remit sa capuche, comme si cela la protégeait d’une éventuelle mauvaise surprise. Et pour se rassurer davantage, elle coupa une branche pour s’en servir de matraque au cas où.

— Tu vois trop de films, ma fille ! songea Lydie. Arrête ta parano !

Le bâton devant elle, elle traversa le buisson épais et mal entretenu. Son cœur battait la chamade, et ce n’était pas à cause du sport. Un bruit de semelles qui claquent sur le bitume la fit sursauter, sans doute un autre jogger sur le trottoir bordant les grilles du jardin. Suant à grosses gouttes, elle farfouilla dans la végétation, sans rien trouver : ni sac, ni chien ou rôdeur tapi. Elle allait faire demi-tour, un brin honteuse d’avoir laissé son imagination galoper et l’amener à paniquer bêtement, lorsqu’elle aperçut des herbes piétinées de fraîche date. Elle s’avança à l’intérieur de ce petit cercle, situé juste dans l’axe du banc. Elle s’y accroupit pour en inspecter le sol, cette fois paniquée pour de bon. Elle n’avait pas rêvé, il y avait bien eu une présence dans ces buissons. Et à en juger les empreintes très nettes de chaussures dans la rosée, qui indiquaient une grande pointure, il ne pouvait s’agir que d’un homme. Sur des feuilles situées à mi hauteur, une découverte la fit pâlir sur le champ. Avec la pointe du bâton, elle toucha la chose visqueuse et opaque qui s’écoulait comme du miel. Elle se pencha pour en renifler l’odeur, et ses pires craintes se trouvèrent confirmées : c’était bien du foutre, un type s’était branlé en l’épiant en train de s’étirer. Et c’était lui qu’elle avait entendu détaler dans la rue.

Prise de panique, elle jeta la branche et s’apprêtait à courir vers l’entrée, une bouffée d’adrénaline balayant sa peur, avant qu’un autre détail ne lui saute aux yeux. A un mètre d’où l’inconnu avait éjaculé, elle trouva l’extrémité d’un ticket d’un match de basket, au Madison Square Garden. Sans doute tombé de sa poche lors de sa fuite. Eberluée, Lydie examina avec soin le ticket, avec le logo des New York Knicks à moitié découpé imprimé dessus. Aussitôt elle fit le lien avec son voisin régulier aux séances du groupe, Ashton, vêtu la dernière fois de la panoplie parfaite du supporter des Knicks. Même si elle ignorait la raison pour laquelle il suivait une thérapie, ses attouchements incessants lorsqu’un membre avait la parole suffisaient à la convaincre qu’Ashton était bien l’inconnu qui venait de se soulager dans ce jardin. La coïncidence était en effet trop forte pour qu’il n’en soit pas ainsi. Cette découverte effaça la vague de panique qui l’avait saisie, et c’est à petites foulées qu’elle reprit son jogging.

*  *  *

La troisième séance à laquelle participait Lydie débuta par la désormais rituelle question à Justin sur son abstinence sexuelle. Conrad le fixait, la pointe de son stylo sur sa fiche, prêt à cocher la petite case qui ajouterait une cinquième semaine sans le moindre rapport. Au lieu d’afficher son habituelle flamboyance, tant vestimentaire que physique, en cette fin d’après-midi le trader avait des poches sous les yeux, son costume Armani était froissé aux épaules, et, suprême preuve de relâchement, même la semelle de ses Westons fabriquées sur mesure semblaient négligée. Le silence qui régnait dans la salle s’éternisait, chacun retenait son souffle dans l’attente d’un aveu.

— Eh bien Justin ! dit Conrad. Il n’y a pas de honte à avouer ses échecs ! Tu sais bien que nous ne sommes pas ici pour te juger, ni toi ni aucun parmi vous.

Comme pour rassurer son petit monde, Conrad balaya l’assemblée de ses yeux, guettant l’assentiment de tous sur ce point primordial. Lydie opina à son tour, impatiente de savoir ce qui tracassait le golden boy de Wall Street. C’est d’une voix cassée par l’abus de cigarettes qu’il parla enfin.

— J’ai failli craquer cette nuit, au bureau…

On aurait pu entendre une mouche voler, malgré les sirènes de police qui hurlaient dans Manhattan. Conrad parut tiquer devant cet aveu, le stylo en l’air, dans l’expectative.

— Nous t’écoutons, Justin !

Son impatience traduisait celle ressentie par le groupe, à l’image de Lydie qui croisait et décroisait ses doigts. Son voisin Ashton faisait mine de l’ignorer, les jambes croisées à son habitude, ce soir en pantalon kaki et polo. Il n’avait encore manifesté aucun geste déplacé, sans doute dans l’attente d’un truc excitant qui pourrait l’amener à se tripoter. La voix enrouée de Justin interrompit les pensées de Lydie. Enfermé dans son bureau, il attendait l’ouverture des bourses asiatiques, en pleine nuit à cause du décalage horaire avec New York. Il avait risqué un paquet d’actions dans une de ces acrobaties financières qui menaçaient de faire exploser tout le système bancaire américain après la chute déjà de la banque Lehman Brothers. Justin brodait sur ses affres de trader pris dans la tourmente, comme pour retarder l’instant où il allait dire ce qui l’avait amené à frôler la sortie de route.

— Pour patienter, entre deux clopes et un verre de bourbon, j’ai zappé sur un site de rencontres coquines…

Nouvelle pierre à l’édifice d’une vie sexuelle riche en aventures, voilà qu’il confessait aussi draguer en ligne sur le Net, multipliant les pseudos et les rencontres virtuelles. Quand une de ses maîtresses se décommandait au dernier moment, il lui arrivait parfois de recourir au Net pour se branler. Les chats en direct étaient le meilleur moyen pour assouvir un besoin compulsif, il y avait toujours une coquine en ligne prête à s’offrir à un membre connecté.

— Je suis tombé sur Dorothy, que je n’avais pas eue en ligne depuis des mois.

Insomniaque, cette belle s’éclatait la nuit sur la Toile, exhibant ses gros seins et sa chatte poilue. Son truc à elle, c’était d’exciter les mecs en se badigeonnant les nichons de beurre de cacahuètes ou de crème fouettée, ou bien, selon le désir de son interlocuteur, de s’enfoncer tout objet possible et imaginable dans le vagin. Assise sur un fauteuil, les jambes repliées sur les accoudoirs d’une autre chaise placée en face d’elle, sa chatte béante s’offrait à l’œil de la webcam HD. En évoquant la touffe hirsute qui masquait sa fente, Justin retrouvait son éloquence de la dernière réunion.

— Il faut que les femmes arrêtent de s’épiler les aisselles et le minou !

A la grande surprise de Lydie, c’est Greg, le chauffeur de taxi, qui approuva cette réclamation avec le plus d’enthousiasme. Lui qui semblait s’ennuyait ferme pendant les séances, le voilà qui s’échauffait, allant jusqu’à déclarer que c’était une hérésie, qu’il y en avait marre de se farcir des chattes plus nues que le croupion d’un poulet sous cellophane. Ashton embraya à sa manière, frottant ses cuisses l’une sur l’autre de manière compulsive mais discrète. Conrad s’employa à ramener le calme, un instant débordé par l’envolée lyrique de Greg.

— Un peu de tenue, messieurs ! Nous ne sommes pas dans un bar de routiers !

Justin reprit sa confession en évoquant le blog de Dorothy, qui exhibait les vidéos de ses prestations, avec sur la page d’accueil des vignettes représentant des légumes, sur lesquelles pouvait cliquer l’internaute. Guère amateur de verdure, il avait opté pour une bouteille de Coca, le modèle classique en verre avec le goulot étroit et la forme évasée, si sensuelle à ses yeux d’obsédé sexuel qu’elle lui évoquait la silhouette d’une femme. Par vice, il avait réclamé une bouteille bien fraîche. Un dernier sursaut de lucidité l’empêchait de sortir sa bite. Il savait que s’il la libérait, il allait se branler, incapable de résister à la vue du goulot qui flirtait déjà avec le clitoris de Dorothy. C’est un message d’alerte dans une fenêtre réduite de son écran qui l’avait ramené à la réalité : les chiffres de l’indice Nikkei, à la bourse de Tokyo, venaient de s’y afficher. Le plongeon des cours avait balayé sur le champ l’envie de se branler.

— Vous viendrez me voir après la réunion ! trancha Conrad après un temps de réflexion.

Lydie remarqua que les autres membres échangeaient des regards furtifs, tandis que Justin baissait la tête, comme assommé par la sentence. Elle n’y comprenait plus rien, se demandant bien ce que cela signifiait. Elle n’eut pas le loisir d’analyser davantage leur réaction, car Conrad se tourna soudain vers elle. Elle se recroquevilla sur sa chaise, sentant les yeux du groupe se poser sur elle. Son pouls s’accéléra, elle eut l’impression d’être un papillon exposé à la lumière crue des phares d’une voiture. C’est dans une sorte de brume confuse qu’elle entendit la voix déformée de Conrad.

— Eh bien Lydie, comment te sens-tu parmi nous ? Tu es restée très silencieuse jusqu’ici.

Etait-ce une accusation ou une simple remarque ? Elle chercha de l’aide en regardant Milla, qui se contenta de l’encourager d’un clin d’œil. En face, Greg l’épiait aussi à sa façon, décontracté mais visiblement très intéressé. Quant à Ashton, il avait cessé de frotter ses cuisses l’une sur l’autre, son torse penché au-dessus du sol, ses mains visibles, à plat sur les genoux. C’était l’instant tant redouté par Lydie, l’heure de sa confession venait de sonner. Et cette fois, loin de l’ambiance zen du cabinet de Geena, elle allait devoir parler à nouveau de sa « faute ».

— As-tu quelque chose à nous dire ? lança Conrad.

— Pardonnez-moi Seigneur, parce que j’ai péché !

Lydie se mordit la langue, gagnée par la confusion. Voilà que son esprit vagabondait vers l’église de son enfance où, pendant les grandes vacances d’été passées à la campagne chez sa grand-mère, celle-ci l’amenait dès son arrivée chez le curé. Comme pour effacer les péchés de l’année écoulée, elle l’obligeait à entrer dans l’étroit confessionnal au bois qui sentait la cire d’abeille et la naphtaline. Derrière la grille de séparation, l’haleine anisée du prêtre qui attendait qu’elle avoue ses péchés véniels : bagarres entre filles dans la cour de recréation, premiers flirts avec des garçons et, le pire de tous, la luxure, des essais de baisers avec la langue, avec sa meilleure copine Ségolène. Elle se ressaisit et c’est d’une voix blanche qu’elle raconta son exhibition malheureuse au bureau.

Son récit terminé, elle ne reçut que des applaudissements timides, polis, le strict minimum. Conrad, le seul avec Milla au courant de la raison de sa présence au sein du groupe, se contenta juste de la relancer, pour savoir si elle avait eut envie de s’exhiber à nouveau. Devant sa dénégation, il n’insista pas et clôtura la séance. Avec l’impression d’avoir plombé l’ambiance, Lydie prit la poudre d’escampette sans attendre Milla. Justin resta dans la salle avec Conrad. En tournant au coin du bloc, elle vit le taxi venir se coller contre la bordure du trottoir. Elle ne s’arrêta pas, faisant mine de ne pas le remarquer. Greg la suivit au ralenti, la vitre baissée de son côté. De la musique country s’échappait de l’autoradio.

— Je rentre au dépôt ! Je vous dépose quelque part, m’dame ?

Taquine, la tension provoquée par sa prise de parole balayée par le charme de Greg, Lydie stoppa au pied d’une bouche d’incendie et, les mains sur les hanches, se pencha vers lui :

— C’est pour ça que vous suivez une thérapie ? Vous harcelez les femmes avec votre taxi ?

— Je ne parlerais qu’en présence de mon avocat !

Greg débloqua la portière arrière gauche, qui s’ouvrit toute seule. Lydie jeta un regard au bout de la rue histoire de vérifier si Milla arrivait à la rescousse, mais elle n’aperçut qu’Ashton en train de raser les murs dans sa direction. En la voyant se tourner vers lui, il se tapit dans l’obscurité d’un porche. Elle frissonna, en repensant à ce qu’il avait fait dans le jardin. Cela la poussa à se jeter dans le taxi, songeant à ce qu’il pourrait se passer si elle se retrouvait seule en présence d’Ashton. Son sac à main s’ouvrit sur la banquette dans la précipitation, ses affaires s’éparpillèrent. Greg s’engagea dans le trafic dense d’une veille de week-end, compteur éteint. Occupée à remettre de l’ordre dans son sac, Lydie ne sentit pas tout de suite le manque d’air qui imprégnait toujours l’habitacle. Elle ne put s’empêcher de tapoter sur le plexiglas pour attirer l’attention de Greg et lui poser la question.

— Avec mes horaires de dingue, je n’ai pas le temps de faire réviser la clim’ !

Malgré le jean qu’elle portait ce soir-là, la même sensation d’avoir les fesses collées à la banquette la saisit comme la fois dernière. L’atmosphère confinée et la propreté digne d’un bloc opératoire l’étonnaient toujours, à croire que Greg ne prenait jamais aucun passager à son bord. Pourtant, sa licence plastifiée sur le pare-brise, avec sa photo et son numéro d’immatriculation, semblait authentique. Lorsqu’ils arrivèrent chez elle, Lydie attrapa son sac et le serra contre ses seins. Greg s’arrêta devant son immeuble, sans couper le moteur. Il paraissait pressé de partir, sans doute fatigué par une journée à sillonner Manhattan. C’est à peine s’il la salua, comme s’il voulait se débarrasser d’elle au plus vite.

Un brin désarçonnée par son attitude, elle s’engagea dans le hall en ouvrant son sac. Dans son dos, elle entendit les pneus crisser tandis que Greg tournait dans la rue adjacente, un cul de sac, pour faire demi tour. Elle fouilla dans son fourbi rangé tout à l’heure à la hâte, sans y trouver ses clefs. Le gardien de nuit l’observait, une radio posée sur le comptoir qui lui servait de bureau. Un moniteur lui permettait de voir les caméras des différents points d’accès aux étages et l’intérieur des deux cabines d’ascenseurs.

— Un problème Miss Mercier ? s’enquit-il en quittant son poste.

Lydie hocha la tête :

— Je crois que j’ai perdu mes clefs dans le taxi qui m’a ramenée !

Elle rebroussa chemin vers la sortie et courut dans la rue où pleins de taxis jaunes circulaient. Impossible de reconnaître celui de Greg parmi eux. Par acquit de conscience, elle marcha jusque dans l’impasse où d’énormes poubelles métalliques étaient prises d’assaut par des rats. Elle n’en crut pas ses yeux en voyant un taxi parqué entre deux containers, tous phares éteints, à l’abri des éventuels passants à l’entrée de rue. Intriguée, Lydie voulut en avoir le cœur net. La coïncidence était trop forte pour qu’un autre taxi se soit trouvé au même endroit que celui de Greg. Elle se pinça le nez pour ne pas respirer les effluves nauséabondes, rehaussées par une nuit sans vent et moite. Elle longea le mur de briques constellé de tags et de graffitis à la gloire de Tupac, le rapper de côte est tué pour cause de rivalité avec des rappers de la côte ouest.

A deux mètres du taxi, éclairé par la seule lueur blanche du plafonnier, elle s’appuya contre le mur à l’endroit précis où une grande pierre tombale avec l’inscription peinte à la bombe RIP, Repose en Paix, s’étalait en hauteur. Les pieds dans des cartons, priant qu’ils ne cachent pas un sans-abri comme c’était souvent le cas dans Manhattan, elle se tordit le cou pour essayer de voir ce qu’il se passait dans la voiture. Elle eut confirmation qu’il s’agissait bien de celle de Greg car il leva un instant la tête pour s’éponger le front, avant de replonger sur la banquette arrière. Sur le coup, elle songea qu’il avait peut-être retrouvé ses clefs tombées sur le tapis de sol ou coincées sous les coussins. A moins qu’il ne soit en train de nettoyer son taxi avant la fin de son service. Cette fois, elle ne pouvait plus reculer, de toute façon, elle avait une bonne excuse pour le surprendre par surprise et jeter un coup d’œil à ce qui se passait.

Lydie se faufila entre les saletés qui jonchaient le sol et parvint devant la portière grande ouverte, sans bruit. Ce qu’elle découvrit la stupéfia tant qu’elle douta de ne pas être en plein délire. Greg se tenait sur le tapis de sol, à quatre pattes, coincée entre la séparation en plexiglas et la banquette. Affairé, il ne s’aperçut pas de sa présence. Posée sur la banquette, Lydie vit une petite boîte en plastique, avec des cotons-tiges et des pipettes en verre, un matériel qui ressemblait à celui d’un petit chimiste. La main droite couverte d’un gant en latex, Greg tenait une fine languette blanche en papier absorbant entre deux doigts, et la frottait avec délicatesse à l’endroit où elle s’était assise tout à l’heure !

Incrédule, et nourrie au biberon des séries américaines tels Les Experts, Lydie pensa qu’il était en train de faire des prélèvements de son ADN, transmis au siège par sa transpiration ! De surprise, elle recula, le bruit de ses chaussures attirant enfin l’attention de Greg, qui sursauta, pris en flagrant délit. Elle le vit pâlir, sans doute croyait-il à la présence d’une patrouille de flics.

— Oh ! C’est vous ! s’écria-t-il, à la fois soulagé en la reconnaissant, et honteux d’être ainsi démasqué.

Il prit le temps d’introduire la languette qu’on trouvait chez les parfumeurs pour tester une fragrance dans un étui plat, qu’il remit avec soin dans son kit. Lydie s’écarta pour le laisser sortir.

— Vous avez perdu vos clefs, je crois, non ?

Il agita son trousseau avec la Tour Eiffel miniature en guise de porte-clef, comme pour faire diversion. Elle tendit la main pour le récupérer, attendant qu’il parle le premier sur ce qu’elle venait de découvrir. Il se contenta de s’asseoir derrière le volant, avant d’ouvrir la portière à sa droite.

— Montez ! Maintenant que je suis démasqué, autant qu’on en finisse !

Lydie n’hésita pas, trop curieuse d’entendre ce que Greg pouvait bien cacher comme vilains secrets. Avant de démarrer, il rangea le kit dans la boîte à gant aussi nickel que le reste de l’habitacle. Il prit la direction du sud de Manhattan, vers Little Italy. Il traversa le quartier où les terrasses pleines vibraient au son de musiques siciliennes, avec des lampions aux couleurs de l’Italie qui brillaient. Il ralentit aux abords du Chinatown qui grignotait chaque année davantage ce qui restait du fief des Italo-Américains, la circulation entravée par la foule du vendredi soir qui déambulaient sur les trottoirs et à même la chaussée, envahis par les vendeurs ambulants de brioches à la vapeur ou de DVD pirates. Sur Canal Street, c’était pire, il fallait rouler pare-choc contre pare-choc. A la vue du pont de Brooklyn qui enjambait l’East River, Lydie éprouvait toujours un frisson devant ce symbole qu’elle avait tant de fois admiré dans les films. Greg échappa à l’embouteillage et trouva une place de libre sur Water Street, en bordure d’un jardin. Des immeubles anciens dominaient les eaux sombres de la rivière.

Greg appela le dispatcher de sa compagnie et annonça la fin de son service. Il sortit le kit de la boîte à gant, sous l’œil curieux de Lydie. Il habitait un des vieux immeubles avec un château d’eau sur le toit, au dernier étage. Au dernier étage, il défit les quatre verrous d’une porte blindée. L’intérieur de l’appartement, un trois pièces meublé design, aussi propre et bien rangé que son taxi, n’avait rien du foutoir habituel d’un célibataire. Aux murs, des affiches de cinéma avec des bolides, dans la cuisine aménagée, un comptoir pour y prendre un verre, aucune vaisselle sale ne traînait dans l’évier. Greg posa le kit sur le comptoir et ouvrit le frigo muni d’un distributeur extérieur de glaçons.

— Une bière ? Mexicaine ou chinoise ?

Lydie choisit une Tsing Tao, qui lui était familière pour avoir fréquenté le Chinatown du treizième arrondissement de Paris. Ils trinquèrent sur un divan, face à une baie vitrée qui offrait un panorama incroyable de l’East River et des ponts de Brooklyn et Manhattan. En fond sonore, Greg avait mis une musique jazzy qui rehaussait l’ambiance feutrée, loin du tumulte du quartier chinois pourtant si proche. C’est Lydie qui se jeta à l’eau la première, pressée de rompre le silence qui menaçait de se prolonger entre eux.

— C’est quoi ce truc ? demanda-t-elle en pointant du doigt le kit.

Greg gagna du temps en sirotant sa bière, avant de lâcher, presque en s’excusant :

— Je suis très sensible aux odeurs. J’ai un nez comme en possèdent très peu de gens dans le monde, un peu comme les musiciens qui ont l’oreille parfaite.

Emporté par sa passion, il lui expliqua qu’il aurait pu faire carrière dans la création de parfums, ce don étant très recherché dans cette industrie. Sauf qu’il avait deux passions dans la vie : la voiture et une autre, qui le dévorait depuis les prémices de l’adolescence, les femmes. Dès qu’il avait obtenu sa licence de taxi, les rencontres sexuelles avec les clientes s’étaient multipliées. A New York, les femmes travaillaient aussi dur que les hommes dans les bureaux, avec des journées stressantes et, à l’image de Justin, elles avaient aussi besoin de décompresser. Le sexe avec un homme de passage leur convenait, Greg n’avait pas tardé en s’en faire une spécialité, incapable de draguer dans un bar ou dans la rue. Pour prolonger les souvenirs agréables de ces rencontres, son esprit obsédé par les odeurs avait alors conçu un moyen pour récolter les effluves féminines que ses passagères abandonnaient derrière elles, sur la banquette de son taxi.

— Quand une cliente m’excite, même s’il s’agit d’une course banale, sans la moindre drague, il faut que j’en garde un souvenir, une trace !

Il vida sa bière, le visage fiévreux qu’il arborait lors de l’évocation de l’absence de pilosité chez les femmes d’aujourd’hui.

— Je suis comme qui dirait un collectionneur !

Il se leva et l’invita à le suivre dans une autre pièce. Avant d’ouvrir la porte, il lui donna un masque chirurgical pour se protéger la bouche et le nez, afin d’éviter toute contamination de ses précieux échantillons. Passé l’effet de surprise, Lydie commençait à trouver cette folie sympathique. Une lueur de fierté dans le regard, Greg alluma l’interrupteur, révélant un ancien cabinet de toilette étroit reconverti en laboratoire, avec une paillasse blanche, des éprouvettes et une grande étagère protégée par une vitre derrière laquelle une centaine de tigettes s’alignaient. Au centre du cabinet, un grand fauteuil en cuir fauve avec dossier inclinable et repose-pieds trônait.

— J’aime à m’y étendre pour contempler ma collection ! avoua Greg.

Lydie colla son nez sur la vitre de l’armoire, stupéfaite de voir sur chaque tigette la date et l’endroit du prélèvement, ainsi que pour certaines, un prénom féminin. Curieuse, elle jeta un coup d’œil à la plus récente, datée de la semaine dernière. Presque déçue de pas y trouver son prénom.

— La vôtre est dans le kit …

Il la laissa, le temps d’aller le récupérer sur le comptoir. Quand il revint, il le plaça sur la paillasse et sortit l’échantillon récupéré sur la banquette. Il enfila un gant en latex pour l’extraire de l’étui, puis le porta à son nez. Tel un sommelier en train de humer un grand cru, il opérait les yeux mi-clos, secouant légèrement la tigette, les narines frémissantes et les traits concentrés de plaisir, le masque baissé juste au-dessous de la lèvre supérieure. Lydie l’observait avec fascination, bientôt excitée en remarquant la bosse en train de se former au niveau de sa braguette. Qu’un homme se mette à bander rien qu’au parfum de son cul assis sur une banquette dépassait l’entendement.

— Malgré ce jean, qui soit dit en passant est une hérésie pour toute femme qui se respecte, on sent bien les notes boisées de votre… votre intimité !

Il avait failli dire le mot « chatte », Lydie en rougit sous son masque, troublée par ce qu’il éprouvait. Il rangea la tigette et ouvrit l’armoire contenant sa collection, verrouillée par un code magnétique qu’il composa en lui tournant le dos.

— Le verre est à l’épreuve des balles. Tenez, je vais vous faire « sentir » Milla !

Lydie suivait ses gestes avec intérêt, sous le charme de cet homme à la passion étrange. Quand il s’approcha avec la tigette correspondante, étiquetée du mois précédent, il ne la renifla pas tout de suite. Muni d’un spray, il vaporisa dessus un nuage d’un réactif pour l’humidifier et ainsi réveiller les fragrances assoupies. Le même rituel suivit, avec Greg en pleine transe en redécouvrant le parfum intime de Milla. En mettant la tigette sous le nez de Lydie, il lui expliqua que ce soir-là, quand il la ramenait dans son taxi, elle ne portait pas de slip. Il avait donc récolté un échantillon de premier choix, fruit d’une journée bien remplie de la jeune femme. Emoustillée, les yeux fermés pour mieux se concentrer, Lydie fut étonnée par les subtilités ce qu’elle respirait : une senteur maritime, des traces d’urine, mais aussi une sueur ambrée et même quelques notes d’un jus plus intime, signe d’une excitation sexuelle indéniable. Que tout cela se retrouve sur une simple tigette était sidérant.

— C’est un de mes collègues qui m’a dénoncé à la direction de ma compagnie, dit Greg. D’où l’obligation de suivre cette thérapie.

S’il semblait fataliste, visiblement déçu qu’un juge n’ait pas compris sa passion dévorante, il n’exprimait en tout cas aucun regret, et après ce qu’elle avait observé dans l’impasse, Lydie savait qu’il n’était pas prêt d’y renoncer. Quand il referma l’armoire, une envie subite lui traversa l’esprit. Excitée par l’érection maintenant à son apogée, qui lui dessinait une bosse prometteuse devant son pantalon, Lydie se lança à l’eau avec une audace dont elle ne se serait pas crue capable avant son arrivée à New York.

— Et si vous préleviez un autre échantillon sur moi, sans mon jean cette fois?

Greg parut peser le pour et le contre, chiffonné par quelque chose. Il tira sur le bas de son T-shirt, soudain conscient qu’il bandait.

— Vous n’essayez pas de me tendre un piège ? Vous n’êtes pas de mèche avec Conrad ? S’il l’apprenait, il pourrait faire révoquer ma licence de taxi !

Du tac au tac, Lydie répondit qu’il pouvait aussi la balancer lors de la prochaine réunion, en disant qu’elle s’était de nouveau exhibée en public. Ils s’observèrent un moment en silence, chacun jaugeant la détermination de l’autre. Lydie savait qu’il allait craquer, la perspective d’ajouter une pièce nouvelle à sa collection était trop alléchante pour refuser. Pour le pousser dans ses derniers retranchements, elle commença à se déshabiller. Elle déboutonna d’abord la fermeture de son jean, qu’elle fit ensuite glisser sur ses cuisses. Une fois en slip, elle le baissa sans quitter Greg du regard. Celui-ci vacillait, le souffle haletant sous le masque qui lui cachait le bas du visage. Quand elle le vit prendre une tigette dans son kit, elle sut qu’elle avait gagné la partie. Avec un calme olympien apparent, alors que son sang bouillonnait dans ses veines, elle s’installa d’elle-même sur le fauteuil. Sans attendre ses instructions, elle étendit ses jambes et cala ses pieds, à l’image d’autres femmes qui l’avaient sans doute précédée dans ce cabinet aux parfums. Malgré le masque, Lydie renifla sa propre odeur intime, très riche en cette fin de journée. Le boulot, plusieurs passages aux toilettes, l’excitation ressentie depuis son arrivée chez Greg, tout cela se traduisait par une gamme complexe que même un nez ordinaire aurait pu découvrir.

Greg s’accroupit devant le fauteuil, transfigurée à la vue de la chatte béante. Sa main gantée tremblait lorsqu’il écarta les lèvres en les pinçant à peine. Il laissa échapper un hoquet devant la chair humide ainsi dégagée. Pour le titiller, Lydie ôta un pied de l’appui et plia sa jambe pour venir chatouiller sa braguette, tandis qu’il approchait la tigette de sa fente. Ses orteils effleuraient son érection quand il frotta l’extrémité plate et arrondie aux abords de son orifice qui bâillait. Lydie se cramponna aux accoudoirs, vautrée sur le dossier, totalement offerte au prélèvement en cours. Rien que de sentir la tigette la titiller l’excitait, de sentir la queue à travers le pantalon de Greg accentuait son état d’abandon. Elle mouillait tant qu’elle avait peur que la mince bande de papier aussi absorbante que du buvard ne fonde dans son vagin. Le front en nage, le chauffeur de taxi opérait avec méticulosité, se retirant le temps de prendre une tigette neuve, la première déjà imbibée.

Satisfait de sa moisson après une troisième bande, il mit fin à sa récolte de miel. Debout, il dégagea son nez où perlaient de fines gouttelettes de transpiration. Cette fois, il n’avait pas besoin de pschitt miracle pour révéler la gamme des parfums, l’odeur de la chatte trempée de Lydie flottait autour du fauteuil. Pourtant, il décelait d’autres trésors subtils, grâce à son odorat si développé. Lorsqu’il daigna enfin les faire partager avec elle, en lui mettant la tigette sous le nez, cela lui fit tout drôle de renifler son propre jus, bien plus prononcé et fruité que celui de Milla tout à l’heure. Comme s’il avait trouvé une pépite entre les cuisses offertes, Greg s’empressa de mettre son trésor à l’abri pour le protéger de toute altération. Pendant ce temps, Lydie ne bougea pas, impatiente de jouer à son tour à l’apprenti chimiste. Elle attendit qu’il revienne vers elle pour l’agripper par la boucle de son ceinturon. Maintenant qu’elle le tenait, pas question de le laisser lui échapper. Ce soir, elle avait envie de s’éclater, et pas en compagnie d’une drag queen !

— J’ai envie de sentir une tige plus grosse que ces bandelettes !

Elle ne se reconnaissait pas de parler aussi crûment, mais le désir qui suintait entre ses lèvres écloses était à son comble. Autant il s’était montré à l’aise et volubile en parlant de sa passion, autant, au moment de passer à l’acte, il paraissait perdu. Elle le soupçonnait même de se branler seul la nuit, étendu sur ce fauteuil, en humant un cocktail de parfums de chattes ou de fesses ayant usé la banquette de son taxi. S’il n’avait pas bandé pour de bon, elle aurait parié que baiser ne l’intéressait pas plus que cela. Pour hâter les choses, elle eut une idée diabolique. Elle tira sur ceinture pour l’obliger à se pencher sur elle, le temps qu’elle lui arrache son masque.

— Non ! Pas ça ! Cela risque d’altérer l’air ambiant !

Malgré sa sincérité, Lydie n’avait cure de ses jérémiades. D’ailleurs, elle avait mieux à faire. Elle prit le masque et l’étala comme un gant sur sa main, la partie en contact avec la bouche de Greg tout à l’heure à l’air libre, puis se torcha la chatte avec. Elle appuya bien sur ses muqueuses mouillées, pressant les contours de son vagin où un jus épais se distillait à grandes eaux. Sa besogne achevée, elle lui rendit le masque. Greg avait compris le message, excité à en juger par la fièvre qui l’habitait à présent. Il se protégea la bouche et le nez avec, les narines et les lèvres pleines de mouille. Profitant du fait qu’il le fixait derrière ses oreilles, elle ouvrit sa braguette. Dans la foulée, elle glissa une main dans la fente de son caleçon et n’eut qu’à tirer pour en exhumer la queue raide, pas très longue mais d’un diamètre qu’elle n’avait guère rencontré à ce jour. Une pellicule de transpiration et d’excitation faisait briller son gland gonflé, suintant du méat alors qu’elle pressait son pouce pour en tester sa vigueur.

Quand elle l’attira sur sa figure, Greg ne se déroba pas, fléchissant les jambes pour que sa bite soit à la hauteur de la bouche encore masquée. Il n’eut aucune réaction négative quand Lydie souleva juste assez la bordure de son masque pour lui permettre d’avaler sa queue. Une profusion d’arômes envahit sa bouche, aussi riches que ceux de sa chatte, en plus prononcés toutefois. Plus masculins aussi.

Il y avait tellement longtemps qu’elle n’avait pas sucé un homme que Lydie en avait presque oublié la sensation délicieuse. Dans un premier temps, il lui fallut apprivoiser la queue épaisse qui lui déformait les joues. Trop occupé à respirer à pleins poumons à travers le masque trempé, Greg se laissait avaler, tout entier à sa dégustation olfactive. Il ne cherchait même pas à lui toucher les seins ou à vouloir remuer son bassin pour s’enfoncer davantage dans la gorge. Lydie s’enhardit en se décollant du dossier pour le ceinturer à la taille, plantant ses ongles sur ses hanches. Ce soir Greg lui appartenait, pas question de rater l’occasion de profiter d’un tel morceau de choix. La dureté de son gland qui vibrait sous sa langue la faisait saliver et, excitée par le phénomène, elle fantasmait en rêvant qu’il lui glissait une tigette dans la bouche pour y recueillir leurs sucs respectifs.

Le nez cabossé à force d’aller et venir et de heurter son front contre le pubis de Greg, Lydie arracha le masque qui l’étouffait. Cette fois, il ne s’alarma pas d’un risque de contamination, enivré avec le sien qui lui collait à la figure. Quand elle sentit qu’il était mûr pour exploser dans sa bouche, elle le mordilla à la racine pour retarder cet instant. Greg respirait avec intensité, le masque se gonflant et se dégonflant au rythme de sa respiration saccadée. Chez lui, l’excitation était d’abord cérébrale, il avait besoin de sentir sa partenaire pour bien l’apprécier. Les paupières closes, Lydie le sentit enfin éjaculer dans sa bouche. Secoué par les giclées qui n’en finissaient pas, il en perdit son masque, qui pendait maintenant à une oreille, tout chiffonné. Encore au septième ciel, Lydie trouva néanmoins la ressource de se lever et d’aller prendre une languette vierge dans le kit. C’était à son tour de faire un petit prélèvement, en guise de souvenir pour ce moment si particulier. Avec nonchalance, Greg, qui avait deviné son intention, s’affala à son tour sur le fauteuil. Sa queue luisante de foutre gardait la tête haute. Les mains sur les accoudoirs, il regarda Lydie se démener, indifférente aux traînées qui lui coulaient sur les cuisses. Penchée sur le maître des lieux, elle ne s’en tira pas trop mal, promenant la tigette de la racine jusqu’au gland. Pour ne pas altérer la qualité de son butin, il lui conseilla de la stocker dans son frigo.

— Et pour un meilleur rendu au niveau olfactif, utilisez plutôt un brumisateur que l’eau du robinet !

On aurait dit la conversation de deux jardiniers s’échangeant des conseils d’arrosage. Satisfaite par cette première expérience, Lydie partagea ensuite la douche avec Greg.

CHAPITRE VIII

Abrutie par les spots de pub qui coupaient toutes les émissions ou les films sur les chaînes de télé, Lydie zappait avant de sombrer de fatigue sur son canapé. La campagne présidentielle américaine était à son paroxysme, le monde entier était suspendu aux résultats du scrutin du 4 novembre. A l’agence, le candidat démocrate Obama avait la faveur de tous, les femmes, surtout, qui le jugeaient sexy. Sur ce point, Lydie évitait de se prononcer, pour ne pas écorner à nouveau son image de femme repentie. Sans nouvelles de Milla depuis la dernière réunion, c’est avec surprise que Lydie reçut un coup de fil de sa part.

— T’es où ? Je peux te parler ?

Lydie sortit sur le trottoir où des fumeurs invétérés s’éclipsaient le temps d’assouvir leur vice.

— Justin a un gros problème ! Ramène tes fesses, je t’expliquerai en route !

Lydie aimait bien le franc-parler de Milla. Ce soir, pas de télé, l’idée de rencontrer pour la première fois le trader hors des réunions hebdomadaires était des plus séduisantes. Elle régla la note et sauta dans un taxi, avec une pensée émue et un petit pincement entre les cuisses en pensant à Greg. Le taxi fit un détour jusqu’au loft de Milla, qui l’attendait en bas de chez elle et les déposa au sud de Manhattan, près du Pier 6, la gare maritime d’où partaient les ferries vers Ellis Island ou Liberty Island sur laquelle se trouvait la statue de la Liberté. Justin habitait une grande demeure bâtie dans les années cinquante.

Un couple de Philippins s’occupait de la tenir. C’est le mari qui les accueillit, en tenue décontractée, loin de l’uniforme et de la mine compassée d’un majordome à l’anglaise, pourtant très prisé chez les nouveaux riches qui peuplaient la 5ème Avenue. Souriant, le petit homme trottinait devant les deux femmes en les menant au premier étage. Avec sa chemisette à fleurs et ses sandales, on aurait dit qu’il partait en croisière. Loin des paillettes et d’une décoration ostensible, l’intérieur de chez Justin jouait avec le noir et blanc, décliné dans le mobilier et dans les matières, au point qu’on se serait cru dans une boîte de dominos géants. Comme chez Greg, pas un grain de poussière, les cuirs rutilaient, les chromes et les tapis persans semblaient sortir d’une boutique de créateurs. Pas de tableaux d’art contemporain, hormis des répliques en résine de créatures féminines de manga, avec des héroïnes aux paires de nichons explosives et croupes cambrées, sanglées dans des shorts sexy, à l’image de la silhouette grandeur nature de Lara Croft, cerbère de charme à l’entrée du salon de Justin, avec son flingue et son sourire malicieux qui transparaissait derrière ses lunettes rondes.

Pas étonnant que cet adolescent attardé devenu golden boy ait enfin eu les moyens d’assouvir ses fantasmes sexuels, passant des poupées de BD ou des jeux vidéo à des femmes bien réelles. Elles le trouvèrent assis sur un large canapé oriental, capable de recevoir une douzaine de personnes. Un écran plasma géant trônait à deux mètres de lui, éteint. Une bouteille de vodka à la main, Justin avait encore la mine des mauvais jours, comme lors de la dernière réunion. Malgré un pantalon en lin au pli impeccable et un polo Ralph Lauren, quelque chose en lui suggérait un certain dépit. Lorsque le Philippin annonça l’arrivé de ses visiteuses, Justin manifesta un sursaut d’orgueil et se dressa pour les saluer, retrouvant l’espace d’un instant sa flamboyance habituelle.

— Ah ! Merci mon cœur d’être accourue au chevet d’un ami dans la détresse !

Il embrassa Milla avec une effusion un brin théâtrale aux yeux de Lydie. Quand il fit de même avec elle, elle renifla son haleine parfumée à l’Absolut. Après les avoir invitées à s’asseoir, il leur demanda ce qu’elles désiraient boire. Bembol le Philippin procéda au service, silencieux et efficace, leur concoctant des G & T à se damner.

— Bembol a servi dans une maison huppée de la côte est, à Boston, avant d’échouer ici ! expliqua Justin avec un clin d’œil de connivence envers son employé.

Il ajouta, soudain rêveur, ses yeux cernés de fatigue pétillant à nouveau :

— Et que dire de sa femme Lucia ! Dévouée… toujours prête à rendre service ! Elle a vingt ans de moins que lui, mais ce vieux brigand n’a pas perdu la main !

La mine impassible de l’Asiatique se plissa, tandis qu’il remerciait son patron avec une onctuosité exagérée, comme s’il s’agissait d’un jeu entre eux :

— Monsieur est trop bon ! Si ces dames désirent dîner, Lucia a préparé quelque chose !

Il se retira sur la pointe des pieds. Lydie posa son verre, secouée par le gin qui lui avait fait l’effet d’un coup de fouet. Quant à Milla, elle était déjà en train de se verser le petit frère.

— Les filles, il faut que vous m’aidiez ! Conrad m’a piégé, suite à ma dernière confession.

Milla fronça les sourcils.

— Je croyais que la libre parole était la base de la thérapie ?

Justin hocha la tête et pointa du menton un étui en plastique sur la table basse représentant une sirène à la queue couverte d’écailles dorées, et à la paire de nichons plus vrai que nature qu’il caressait de ses orteils tout en parlant à ses invitées. Sur l’immense panneau en verre soutenu par la sirène, Milla tendit la main vers l’étui. Encouragée par le silence de Justin, elle l’ouvrit. A l’intérieur se trouvait un simple anneau qui parut en mousse aux yeux de Lydie, d’un diamètre de quelques centimètres, et extensible lorsque Milla l’étira avec ses doigts.

— C’est quoi ce truc ?

Justin soupira :

— Me voilà obligé de jouer le Seigneur des Anneaux !

Il prit le temps de boire au goulot de la bouteille, oubliant les bonnes manières, avant d’expliquer de quoi il s’agissait. Après son aveu de faiblesse sur son envie de se branler, menaçant ainsi son vœu d’abstinence sexuelle de soixante jours, Conrad avait décidé de lui infliger un handicap supplémentaire : porter en permanence cet anneau en mousse spéciale à base de polymères dernière génération qui réagissait au moindre changement de température. Grâce aux capteurs miniaturisés pas plus gros qu’une tête d’épingle dont était truffé l’anneau, un décodeur était captable de détecter les variations de la taille de sa bite. A la moindre érection, une puce enregistrait l’heure et la durée du phénomène, avec des courbes qui sortaient sur l’ordinateur de Conrad et permettait de suivre une phase d’excitation complète, du début de l’érection jusqu’à l’éjaculation.

— C’est pire qu’une laisse ! Même quand je pisse je dois le garder autour de ma queue !

Sidérée par un tel déploiement de technologie aux limites de l’absurde, Lydie comprit pourquoi cela perturbait Justin : au moindre frémissement de sa bite, l’anneau allait se dilater et le trahir de manière imparable. S’il trichait en l’enfilant à son pouce, par exemple, l’ordinateur était aussi capable de démasquer la supercherie.

— Conrad a fixé le compte à rebours à ce soir, minuit !

Lydie interrogea du regard Milla, perplexe sur ce qu’attendait d’elles Justin.

— Je ne tiendrai jamais le coup un mois de plus avec ce truc-là ! A moins que …

Lui si intrépide et impitoyable en affaires, voilà qu’il hésitait à parler. Il lui fallut une dose supplémentaire de vodka pour oser formuler sa requête.

— Si je me pouvais me vider les couilles ce soir, sans que Conrad ne le sache, ce serait plus facile pour la suite. Une sorte de récréation, un intermède à mi-parcours.

Lydie comprenait mieux à présent le dilemme de Justin : une infraction avouée à son vœu d’abstinence sexuelle pouvait lui faire perdre son boulot. D’un autre côté, elle compatissait face à ce mode de surveillance inspiré des bracelets électroniques qu’on posait aux chevilles des délinquants. Milla jeta un œil à l’heure qui s’affichait au-dessus de la cheminée, en hologramme qui flottait dans l’air. Il restait deux heures avant les douze coups de minuit. Lorsqu’elle rapprocha sa hanche de Lydie, celle-ci tressaillit, un frisson délicieux parcourut son épiderme.

— Qu’en dis-tu ? On ne peut pas abandonner un membre du groupe dans le besoin, non ? Ce ne serait pas charitable ! Et au diable les bonnes résolutions !

Tels des mousquetaires, les deux femmes tendirent une main vers Justin, qui joignit la sienne pour sceller le pacte qui les unissait désormais. En fautant à trois, ils étaient sûrs qu’aucun parmi eux n’aurait intérêt à cafter auprès de Conrad. Séduite par l’idée de ce pied de nez, Lydie engloutit un autre G & T qui lui mit le feu au ventre.

— Musique ! décréta Milla.

A croire qu’il écoutait aux portes, Bembol revint dans le salon et se mua en DJ pour l’occasion, installé aux platines d’une table de mixage posée sur des tréteaux. Justin tapa dans les mains, ragaillardi par la musique disco et la lumière tamisée qu’installait le Philippin.

— Il tenait une boîte à Manille, avant de s’exiler à New York !

Justin entraîna Milla sur la piste de danse improvisée, foulant le tapis persan. Elle envoya promener ses souliers, bien vite imitée par Lydie. Sous le plafond blanc, les secondes et les minutes s’égrenaient au rythme de la musique. Alors que Milla était la première à défaire son chemisier, Justin déjà torse nu, la silhouette menue d’une petite femme fit son apparition. La démarche chaloupée, perchée sur des talons hauts qui la grandissaient d’une dizaine de centimètres, elle portait un simple T-shirt long qui lui couvrait à peine le cul, aussi bombé que ses seins qui rebiquaient sous le coton. A la vue de Milla, Lucia, la bonne philippine, se précipita à sa rencontre, sous l’œil ébahi de Lydie. Que les deux femmes se connaissent ne l’étonnait qu’à moitié. Elle jeta un regard vers le mari, aux manettes, qui lui adressa un signe avec le pouce en l’air, pas fâché de voir sa femme en tenue légère en train d’aider l’Américaine à déboutonner son chemisier. Lorsque Milla se débarrassa de son soutif, Lucia se hissa sur les talons pour l’enlacer aux hanches et blottir ses seins pointus et lourds, qui débordaient sur les côtés de sa taille de guêpe, contre ceux plus blancs que les siens. La peau cuivrée, des yeux en amande et des cheveux bouclés coupés court, Lucia semblait montée sur ressort à voir l’énergie pétillante qui émanait de son corps d’elfe. Lydie sentit l’excitation lui colorer les joues et lui chatouiller l’entrecuisse quand le T-shirt de Lucia se retroussa assez pour dévoiler un cul ferme, un brin mafflu et disproportionné par rapport au reste de sa silhouette. Un peu à l’image d’une négresse au pétard monté sur roulement à billes, chaloupant au moindre mouvement.

— Lucia ! s’écria Milla. Toujours au service de ce voyou de Wall Street ?

Battant des cils longs comme ceux d’une biche, Lucia gloussa :

— Monsieur a bien des misères avec la crise ! Mais je suis aux petits soins pour lui !

Lydie n’en revenait pas d’une telle familiarité. Non content de s’envoyer en l’air trois fois par jour avec des maîtresses différentes, Justin s’éclatait aussi avec sa bonne, avec visiblement la bénédiction de l’époux ! Derrière les belles façades des immeubles cossus et des maisons bourgeoises de Manhattan, tout n’était pas très politiquement correct. Une fois en caleçon Calvin Klein, Justin retourna s’asseoir au centre du canapé, les bras en croix sur les coussins derrière lui, tel un nabab dans son harem. Le chapiteau dessiné sous le coton blanc déformait les lettres de la griffe. Entraînant une Milla en string, Lucia s’approcha de son patron et envoya promener son T-shirt. En retrait, encore en sous-vêtement, Lydie avait besoin de s’étourdir davantage pour être dans l’ambiance crapuleuse qui s’installait dans le salon. Elle s’enfila un gin sans tonic, avec un simple glaçon pour le rafraîchir et adoucir le mal de crâne et les brûlures d’estomac qui ne manqueraient pas d’arriver au petit matin.

Les trois femmes face à lui, Justin eut soudain un sursaut de conscience, paniqué devant le décompte du temps qui s’affichait, plus menaçant que les cours en chute libre de Wall Street. Son dilemme n’échappa pas à Milla, qui s’accroupit devant lui, posant son menton sur les genoux de Justin. Les yeux énamourés levés vers les siens, elle caressa son érection moulée par le coton, la main négligente, comme si elle n’avait guère envie d’aller plus loin.

— On peut s’en aller, si tu préfères ! Après tout, ce serait bête de gâcher une si belle occasion de battre pareil record d’abstinence …

Elle n’en pensait pas un mot, à la façon dont ses doigts couraient le long de la queue dont le bout commençait à poindre sous l’élastique du slip. Lorsque Lucia s’agenouilla à son tour devant son patron, elle tendit ses petites mains manucurées, avec des ongles naturels plus tranchants qu’un scalpel, ce qui faisait douter de la vraie nature de ses tâches ménagères quotidiennes. Elle lui asticota les mamelons, promenant son autre main sur les abdos en tablette de chocolat. C’est à ce moment que Lydie remarqua le fin duvet qui couvrait les bras de Lucia, et l’épaisse touffe de poils lisses à la fois sous ses aisselles et sur son pubis. Assailli par ces deux femelles bien décidées à le faire trébucher dans la luxure, Justin essaya de feinter pour échapper à leurs griffes.

— Et si on baisait, mais sans que je crache ? Ce ne serait pas vraiment une entorse au règlement, n’est-ce pas ?

Milla parut peser le pour et le contre, flattant les bourses gonflées à travers le slip, lourdes promesse d’un foutre abondant. Après le froncement de sourcils de Lucia, que tout ce charabia laissait de marbre, Milla accepta l’offre. Au regard salace qu’elle échangea avec Lydie, celle-ci comprit qu’elle déploierait tous ses charmes pour qu’il éjacule avant minuit. La requête suivante de Justin fut par contre approuvée à l’unanimité : vu le manque de temps et afin de ne léser aucune de ses invitées, il choisit d’attribuer à chacune un ordre de passage, avec en prime une référence au temps : Lydie serait le matin, Milla le midi, et Lucia le soir.

— Une journée de cul résumée en moins de deux heures ! Qui dit mieux ?

Réussir ce challenge fou était bien dans la façon de vivre à cent à l’heure d’un trader, dont les frasques l’avaient mené à suivre une thérapie de groupe. Préposée au rôle de vestale au saut du lit, Lydie se rappelait la manière dont Justin aimait se faire plaisir le matin, après une séance de musculation. Puisqu’il ne touchait pas celle qui s’occupait de lui, elle eut l’idée de jouer avec sa queue comme bon lui semblait. Le temps que Lucia, toujours prête à rendre service, lui dégrafe son soutif, elle regarda Justin se débarrasser enfin de son caleçon. La bite qui l’avait tant fait fantasmer au fil de ses confessions sexuelles claqua sur le ventre plat du trader, longue et épaisse, un gland violacé sculpté à la perfection et au méat déjà luisant. Accroupies aux côtés de Lydie, le « midi » et le « soir » n’en perdaient pas une miette, se frottant les cuisses par anticipation. Même Lucia, qui jouait pourtant à domicile, n’avait pas l’air blasé, tandis que Bembol regardait la scène avec détachement, un gros casque sur les oreilles.

— Couche-toi !

La voix de Lydie chevrotait un peu quand elle donna cet ordre à Justin. Cela ne parut pas lui déplaire car il s’allongea sur le dos, la nuque calée sous un coussin placé avec zèle par Lucia. L’impression de jouer à la Barbie, avec Justin dans le rôle du chevalier servant Ken soumis à sa belle, voilà qui ne devait pas déplaire à l’amateur de poupées polissonnes. Lydie fit rouler son slip sur ses cuisses, un pied posé sur le bord du canapé. Immobile, moins tendu qu’au début, Justin observait le pubis épilé de frais qui se dévoilait avec lenteur en dépit des minutes qui défilaient. Les bras le long du corps, il se retenait de ne pas toucher sa bite ou de tendre les doigts vers la chatte fendue presque sous son nez. Une fois nue, elle roula en boule son petit slip en dentelle noire et le lui fourra dans la bouche en un bâillon improvisé. Les sourcils froncés, il apprécia l’initiative que n’aurait pas désapprouvé Greg, autre amateur de saveurs intimes.

Braver l’interdit excitait Lydie, qui maintenant était loin de penser au groupe de parole ou à Geena. Ce soir, elle avait enfin sa part de bonheur, et rien n’aurait pu la détourner de cette belle paire de couilles imberbes à la peau fine et bronzée, à croire que Justin les passait aux UV. Avec un obsédé sexuel de son acabit, rien n’était impossible. Au lieu de s’étendre sur lui ou de s’accroupir à son chevet, elle resta debout, avec une envie folle qui lui trottait depuis un moment dans la tête. Elle déplaça son pied nu vers la queue qui rebiquait au-dessus du nombril et l’écrasa dessus. En équilibre sur une jambe, ses lèvres écloses du fait de sa position, elle exhibait sa vulve à Justin, qui avait les yeux levés vers elle. Loin des soucis des subprimes ou de la campagne électorale, son corps s’était mué en une boule de nerfs, aux sens exacerbé par un désir inassouvi depuis un mois.

— Voilà ce qui s’appelle piétiner les bonnes résolutions ! plaisanta Milla.

Côte à côte avec Lucia, les deux femmes grimpèrent sur la partie du canapé qui faisait l’angle avec la place occupé par leur hôte. Couchées tête bêche l’une sur l’autre, avec Lucia qui avait pris d’autorité le dessus, elles avaient choisi de s’occuper de manière agréable en attendant leur tour. Lorsque Justin détourna les yeux de la chatte de Lydie pour les observer, elle lui écrasa la queue avec ses orteils, comme on écrase une cigarette sur le trottoir. Il se cabra sous la morsure des ongles du pied et du talon qui pesait sur ses couilles, tandis que sa petite Lucia frottait sa croupe épanouie sur la figure de Milla. Passé le bref instant de jalousie de devoir partager le trader avec ses copines, Lydie varia ses gammes en jouant avec l’érection indocile. Quand elle appuyait trop fort sur la grosse veine qui palpitait, elle le sentait même sous la plante du pied, Justin se tassait sur les coussins tout en bandant ferme. Des gargouillis sortaient de sa gorge bloquée par le slip. Ses yeux clignotaient d’excitation devant la bouche de Lucia qui plongeait entre les cuisses ouvertes de Milla, qui en retour lui broutait la chatte aux lèvres fines, loin de l’opulence de ses mamelles ou de son cul. Lydie aussi ne pouvait s’empêchait de les reluquer, fascinée de voir comme elles s’imbriquaient parfaitement l’une dans l’autre, tels deux pièces de Lego.

Même si elles faisaient cela pour pimenter la soirée de Justin, elles aimaient cela, cela se sentait à leurs gémissements humides non feints, à leur étreinte frénétique, à croire que Milla voulait enfouir sa figure dans le cul de la bonne, et celle-ci enfouir la sienne en retour dans son vagin qui bavait sur le canapé. Le regard de Justin tanguait de ce couple improbable au pied de Lydie, dont le ballet des orteils à la base du gland était un supplice des plus délicieux. A l’affût de la moindre contraction de son bas-ventre, ou d’une tension plus forte de son membre, elle dosait ses appuis. Parfois, elle frôlait le bout en une caresse légère, tout en inclinant son talon sur les couilles. Une acrobatie sur une jambe qui ne l’empêchait pas de le branler avec aisance au fil des minutes. Tout cela sous la bénédiction de Bembol qui jonglait avec les CD, animant le salon comme s’il était dans une boîte. Il ne manquait que les boules à facettes pour que l’illusion soit parfaite. C’est lui qui annonça soudain le passage du matin au midi en faisant mugir une corne de brume digitale, qui fit sursauter tout le monde.

— Je n’ai pas vu la matinée passer ! s’écria Justin, le slip à moitié recraché sur le menton.

Le compliment déguisé laissait Lydie un brin frustrée de devoir déjà céder sa place. Surtout quand Milla délogea la frêle silhouette couchée sur elle et rampa jusqu’entre les jambes étendues de Justin. Sa queue enfin libre se dressait comme un mât, congestionnée sur toute la longueur, plus grosse même remarqua Lydie, pas peu fière de sa modeste contribution. En voyant sa copine s’accroupir au-dessus du bas-ventre, en s’agrippant d’une main à la racine de la bite, elle lança un regard noir à l’hologramme qui la narguait avec son décompte stressant. Dieu qu’elle aurait aimé s’empaler sur ce bel engin, avec autant de gourmandise que Milla qui fléchissait les cuisses en prenant son temps, presque au ralenti, le gland disparaissant dans son orifice accueillant, plein de la salive de Lucia, qui se morfondait à trois coussins de là. Lorsqu’enfin son cul tapa les cuisses de Justin, elle rugit, la chatte pleine, penchée sur Justin de telle sorte que ses nichons lui écrasent la figure. Et pour poursuivre dans la voie tracée par la précédente, elle lui remit le slip dans la bouche.

Lydie rejoignit Lucia assise en tailleur, les cuisses écartées, son pubis poilu en sueur, avec un clitoris nacré plus charnu que son pouce. Une véritable confiserie qu’elle s’amusait à faire bouger à volonté, rien qu’en contractant les muscles de son vagin. Délurée, la Philippine lui lança une œillade cochonne et se branla toute seule sans la quitter des yeux. De son côté, Milla se redressa, le temps de tendre la main sur le tapis où reposait un soutien-gorge. Elle l’attrapa et le passa autour de la nuque de Justin, sans cesser d’onduler sur lui. Ses seins ballottaient dans l’effort, elle remuait son bassin d’avant en arrière pour essorer la queue fichée au fond de sa chatte. Comprenant le sort qu’elle lui réservait, Justin essaya de la déstabiliser en lui flanquant des coups de genoux dans les reins, mais Milla avait anticipé sa réaction.

— On est liés, toi et moi ! Comme tout le groupe ! Et voici de quoi resserrer nos liens !

Elle fit un nœud avec les bretelles du soutif et tira sur un des balconnets. Le cou prisonnier, Justin battit des mains pour échapper à l’étreinte qui lui écrasait le larynx. La bouche déjà pleine, il ne respirait plus que par le nez. Maintenant, Milla le tenait à sa botte avec cette laisse improvisée, tirant dessus pour l’étouffer à volonté.

— Cela te fait bander, hein mon cochon ! On dirait que ta bite va m’exploser entre les cuisses ! Peut-être que tu ne tiendras pas jusqu’au soir ?

Elle le provoquait, l’amenant au bord de l’évanouissement, excitée de voir ses traits convulser et ses doigts griffer le canapé. Avec sa force physique, il était capable de la jeter à terre, ses rebuffades n’étaient que du cinéma, il aimait être traité en animal. Milla prenait son pied, s’essoufflant à force de coulisser sur lui, prenant appui d’une main à plat sur le torse en sueur. Elle montait de moins en moins haut, comme si la queue s’était dilatée dans son vagin au point de l’empêcher de remuer. A la limite de la perte de conscience, Justin avait néanmoins toujours un œil sur l’hologramme. Quand d’une tape sur ses seins il fit comprendre à Milla que l’heure du soir venait de s’afficher, elle jeta ses dernières forces dans la bataille, têtue, prête à tout pour qu’il crache. Son corps semblait désarticulé, ses seins oscillaient au ralenti, les tétines dardées, tandis qu’un tsunami orgasmique la submergeait en partant du plus profond de sa chatte. Malgré la dureté de l’érection, elle n’arrivait plus à la sentir, à croire qu’elle s’était dissoute dans son jus.

Elle jouit, la nuque renversée en arrière, les cuisses refermées contre les hanches de Justin, qui tomba dans les pommes, tellement elle avait tiré sur le soutien-gorge. S’avisant de la chose, Bembol abandonna un instant ses platines pour venir délivrer son maître, après une petite courbette à Milla. Il lui tapota ensuite les joues, jusqu’à ce qu’il reprenne des couleurs, avant de lui verser de la vodka à même le goulot, imbibant le slip qui lui obstruait toujours la bouche. En voyant Milla, enfin redescendue de son petit nuage, se retirer en titubant de sa monture, Lucia cessa de se tripoter.

— Il est bientôt minuit !

Au pied du canapé, assise sur son derrière, Milla lorgnait avec regret la queue luisante de mouille, au garde-à-vous, preuve que Justin avait tenu bon jusqu’au bout. Qu’il n’est pas joui après des semaines de privation sexuelle sidérait Lydie, qui avait rejoint sa copine sur le tapis pour assister à la tombée de la nuit, en l’occurrence la prestation de Lucia. Son premier geste fut d’abord d’ôter le slip de son employeur de sa gorge, réduit à une boule de salive. Elle l’essora comme un gant avant de le nettoyer la bite avec. Elle y allait avec des gestes doux, susurrant ce qui ressemblait à une berceuse, dans sa langue natale très chantante. Le contraste entre sa petite main et cette grosse queue qu’elle peinait à contenir excitait Lydie autant que Milla. Ayant retrouvé une respiration normale, Justin s’abandonnait à cette toilette nocturne, les yeux rivés sur le compteur.

Bandeur infatigable, rien ne paraissait en mesure d’entraver sa détermination à ne pas succomber dans la paume qui effaçait les secrétions de Milla. Sa besogne achevée, Lydie comprit qu’il s’agissait d’un geste de pudeur typique d’une Philippine, car sous ses airs de petite Lolita exhibitionniste et décomplexée, sentir le goût d’une autre chatte sur la bite de l’homme qu’elle servait la dérangeait. Elle la renifla jusqu’aux couilles puis, satisfaite, ouvrit grand la bouche pour la happer. Lydie tourna un instant son regard vers le mari, dont les yeux brillaient de fierté pour sa femme. Il était clair que Lucia n’en était pas à sa première fellation avec Justin, car celui-ci savourait le va-et-vient des lèvres pulpeuses autour de son gland avec un sentiment de plénitude qui prouvait une complicité indéniable entre eux. Plus tard, il devait confier à Lydie qu’après une journée stressante au bureau, elle le rejoignait parfois dans sa chambre pour l’aider à trouver le sommeil rien qu’en le pompant. Et, souvent, il s’endormait, la queue encore dans la bouche de Lucia.

— Plus que cinq minutes ! claironna Bembol.

Milla et Lydie se tenaient la main, aussi tendues que Justin qui vivait ses derniers instants de plaisir avant de nouvelles semaines d’abstinence complète. Dans un même élan, elles dressèrent la tête pour apercevoir la bite qui allait et venait au gré des ondulations de Lucia, grande prêtresse de la pipe, qui opérait sans les mains, s’autorisant toutefois à taquiner le gland avec ses seins lourds avant de l’avaler à nouveau. Lorsque son manège s’acheva, après un coup de gong digital de Bembol, Justin avait les bras en croix sur le canapé, le corps à moitié enfoncé dans les coussins, comme s’il avait été englouti dans des sables mouvants. Lorsque Lucia se leva, elle se tourna vers les autres femmes et leur montra l’intérieur de sa bouche, la langue tirée afin qu’elles vérifient qu’il n’y avait pas la moindre goutte de foutre. Méfiante, Milla s’approcha pour renifler son haleine.

— Souffle un peu !

C’était surréaliste, mais Lucia refusa de se prêter à sa demande. Boudeuse, elle secoua la tête, les mâchoires serrées. Et pour effacer tous relents suspects, elle vida cul sec le fond de vodka abandonné par Justin. Décidé à en avoir le cœur net, Milla voulut se pencher sur l’érection toujours présente, mais il se déroba à son tour en la cachant avec un coussin.

— Il est minuit passé, j’ai tenu bon, tu peux me croire !

Pour atténuer l’atmosphère électrique en train de plomber la soirée, Lydie avisa l’étui posé sur la table soutenue par la sirène sexy. Puisque l’anneau était programmé pour minuit, il ne fallait pas perdre de temps.

— Faute de te passer la bague au doigt, on va te l’enfiler sur la bite !

Sa plaisanterie eut le don d’apaiser les esprits excités. Réconciliées sur le champ, Milla et Lucia accordèrent même à la Française le privilège de s’occuper de cette besogne. D’ailleurs, techniquement parlant, après minuit on était déjà le matin, non ? Donc ce geste lui revenait de droit selon la logique du jeu initié par Justin. Le seul problème, une fois penchée sur l’érection de Justin, c’est qu’elle ne semblait pas vouloir disparaître. Il avait décidément de la ressource et, sans être sûre à cent pour cent s’il avait éjaculé ou non, tout retard risquait d’alerter l’ordinateur de Conrad.

— Pense aux subprimes ! lança Milla. A tes stock-options qui partent en sucette et à ton parachute doré qui s’effiloche !

Miracle ou coïncidence, le visage de Justin se crispa alors que sa queue parut secouée par un électrochoc nerveux. Ce brusque rappel aux dures réalités de Wall Street parvenait enfin à le distraire des trois femmes à poil à son chevet. Une fois sa queue presque au repos, ce fut un jeu d’enfant pour Lydie d’écarter l’anneau avec le pouce pour le lui placer à la racine. Miracle de la technologie, la mousse se rétracta au contact de la chair et l’enserra comme des doigts pressés autour. La mine d’un chien battu à l’encolure prisonnière d’un collier trop serré, Justin s’affaissa. Cette fois, la fête était bel et bien finie. Bembol coupa le son, Lucia s’éclipsa en secouant ses grosses fesses.

— Courage ! dit Milla. Dans un mois, on viendra te délivrer avec les plus belles salopes de New York !

Lydie et elle se rhabillèrent en silence, tandis que Bembol apportait une robe de chambre en soie à son maître, pareille à celle d’un boxeur montant sur le ring. Il l’accompagna ensuite dans sa chambre, sans qu’il ne les salue.

CHAPITRE IX

A la nouvelle réunion du groupe, en entrant dans la salle, Lydie se contenta de saluer de loin chacun des membres, dont elle partageait maintenant plusieurs secrets inavouables. Entre Ashton qui pratiquait toujours ses petites manies solitaires, Justin qui avait baisé avant de porter un anneau à la queue, ou Greg qui poursuivait sa quête sensorielle et fétichiste, les femmes n’étaient pas moins coupables. Entre Milla et elle, la note était salée. Elle dut se pincer le bras pour ne pas sourire quand Conrad invita chacun à se prendre par la main et à former un cercle afin de scander leur ferveur dans le groupe et ses principes. Le pauvre, était-il si naïf pour croire à la sincérité de ses ouailles ? La séance débuta par Justin, harnaché depuis la dernière séance d’un bracelet magnétique qu’il devait porter jusqu’à la fin de sa période d’abstinence. Conrad sortit de son dossier un listing qui avait enregistré les variations de la taille de son sexe, heure par heure. Son habituel stylo entre les dents, il l’éplucha sous les yeux du groupe, aussi impatient que lui de découvrir ce véritable détecteur de mensonge, non pas de l’inconscient, mais d’une bite.

— Il y a là quelques pics inexpliqués… commenta Conrad. Par exemple jeudi, à vingt deux heures douze précises. Tu peux nous en dire plus ?

Loin de manifester le moindre embarras face à cet indice compromettant, Justin exhiba son BlackBerry et pianota dessus. Il parcourut son agenda électronique, jusqu’à ce qu’il se repère dans son emploi du emploi.

— J’étais à mon club de fitness ! Je m’y rends parfois après le boulot. Ce soir-là, il y avait un cours d’aérobic féminin, cela a dû perturber de façon momentanée les courbes.

Lydie était prête à le croire, le sachant capable d’écumer aussi les salles de sport pour agrandir son cheptel, même s’il possédait son propre espace de musculation. Conciliant, Conrad accepta l’explication et lui suggéra d’éviter ce genre de lieu à risques. La mine contrite d’un fidèle venant de confesser un péché véniel au pasteur, Justin était parfait dans son rôle. Milla et Lydie échangèrent un regard complice, ayant en tête la promesse de lui concocter une belle fête le jour il aurait enfin la permission de l’ôter. L’attention de Conrad se reporta ensuite sur Sybil, la mystérieuse femme au regard toujours dissimulé derrière des lunettes noires. Lydie n’était pas sûre d’avoir entendu une seule fois le son de sa voix. Dans les salutations en début ou fin de séance, ou lors des présentations, elle se contentait de remuer les lèvres. Assise face à Conrad, elle arborait une splendide jupe en daim très serré, qui marquait sa peau pâle car elle croisait haut les jambes.

Hormis une bouche charnue peinte en rouge sang, son visage aux pommettes rondes avait la blancheur d’une geisha qui fuit le soleil. Ses longs cheveux noirs, séparés au milieu de la tête par une raie impeccable, ressemblaient à deux ailes d’oiseau immenses déployées au-dessus d’elle. Grâce à Milla, qui connaissait tout sur le gotha new-yorkais, Lydie savait que cette créature de la nuit était une grande prêtresse de la mode, une styliste qui vivait recluse dans son loft de la 5ème avenue, qui lui servait à la fois d’atelier et de résidence. Le noir était sa principale source d’inspiration, elle le déclinait dans des modèles haute couture chic et hors de prix qui en faisaient la coqueluche des riches femmes de Manhattan ou de Tokyo. Fuyant la presse people et les mondanités, elle n’assistait jamais à ses propres défilés, se les faisant projeter en direct dans son loft. Même Conrad semblait avoir retardé le moment où il lui faudrait réclamer sa confession, impressionné par cette femme à l’âge indéfinissable et à la réputation de mante religieuse, vivant seule après avoir découragé trois maris.

Contrainte de suivre une thérapie de groupe par le fond d’investissement propriétaire de sa marque, par crainte que les actionnaires n’apprennent ses turpides, elle s’y pliait visiblement de mauvaise grâce. Le souvenir de la disparition tragique de Versace à Miami faisait d’elle une victime collatérale des frasques des grands couturiers.

— Eh bien Sybil, vous sentez-vous prête à confier au groupe la nature de vos démons ?

Sa formulation alambiquée trahissait sa nervosité. Il ne savait pas de quelle manière s’adresser à cette femme à la beauté froide et austère, dotée d’une belle de paire de seins qu’on sentait palpiter sous la soie d’un corsage couleur crème, à la blancheur laiteuse, avec ça et là de fines veines d’un bleu pastel qui en irriguaient les mamelons invisibles. L’allure hiératique, Sybil demeurait silencieuse, comme si elle n’avait pas entendu la question. Son regard indéchiffrable décontenançait Conrad, qui triturait son stylo, se tachant les doigts d’encre.

— Pas d’escapade nocturne à signaler ? Pas de vagabond dans votre lit ?

Lydie écoutait les demandes formulées à voix basse sans comprendre de quoi il retournait. Dans la salle, personne ne bronchait. Face au silence pesant en train d’assombrir l’atmosphère, Conrad reporta son attention sur Greg.

— Aucune plainte de clientes depuis un mois, auriez-vous réussi à surmonter cette étrange érotomanie ?

La main sur le cœur, Greg jura ses grands dieux qu’on ne l’y prendrait plus, que son taxi empestait maintenant le déodorant bon marché et qu’il choisissait de préférence d’embarquer des hommes, au risque de perdre une partie de son chiffre d’affaires. Conrad en prit bonne note. A la fin de la séance, Lydie n’avait pas ressenti la petite excitation habituelle, chacun étant ce soir cloîtré dans son silence. Seul Conrad jugeait cela normal, il arrivait souvent qu’une séance « blanche », selon ses termes, durant laquelle il ne passait rien, soit nécessaire, afin de redémarrer les suivantes avec une parole retrouvée. Sur le trottoir, Lydie prit le temps d’allumer une cigarette pour épier les autres membres et voir dans quelle direction ils partaient. Une limousine Lexus aux vitres fumées et au toit hérissé d’antennes s’arrêta devant l’immeuble. Un chauffeur en descendit pour aller ouvrir la portière arrière droite à sa passagère, l’énigmatique Sybil. C’était la première fois que Lydie assistait à la scène, d’habitude elle était déjà loin quand la limousine venait la récupérer. Le chauffeur s’inclina quand sa patronne traversa le trottoir d’une démarche féline, silhouette noire à la Belphegor qui semblait flotter au-dessus du trottoir. Une fois assise sur la banquette, elle parut s’apercevoir de la présence de la Française qui l’épiait. Avec une pointe d’accent snob typique de Boston, elle la héla.

— Je vous dépose quelque part, ma chère ?

Lydie se dit qu’elle avait là une chance extraordinaire d’en savoir plus sur cette icône de la mode new-yorkaise, faiseuse de tendances et personnage secret. En se hissant dans la Lexus, elle eut pourtant l’impression diffuse de se jeter dans la gueule du loup.

*  *  *

Après avoir remonté Manhattan jusqu’à la 115ème rue, la limousine s’engouffra dans un parking souterrain situé entre deux brownstones décrépis, des immeubles en brique datant des années trente. A la vue des tags des gangs qui coloraient les murs et les rideaux de fer baissés des boutiques du quartier, les grandes fresques de graffiti à la gloire de Mandela et Luther King, Lydie reconnut Harlem, le quartier noir historique de New York. Qu’une femme aussi riche et BCBG que Sybil vienne traîner dans cet ancien ghetto à la réputation sulfureuse, désormais livré en pâture aux promoteurs immobiliers en quête perpétuelle d’espace et de terrains à bâtir, l’étonnait. Durant le trajet, Sybil, fidèle à son personnage mystérieux, avait gardé le silence, gardant ses lunettes malgré la nuit tombée depuis longtemps. Le chauffeur se gara au premier sous-sol, derrière un pilier, les places voisines occupées par des épaves de voitures.

Le parking était plongé dans la pénombre, la faute aux ampoules cassées par les dealers qui venaient s’y livrer à leurs petits trafics de jour comme de nuit. Lorsque le chauffeur descendit pour leur ouvrir les portières, Lydie remarqua le holster qu’il portait à la ceinture, avec la crosse chromée d’une arme qui dépassait. Elle se rassura en songeant qu’il était normal qu’une femme telle que Sybil doive se protéger, aussi bien des paparazzi que des voyous si elle s’aventurait dans Harlem, surtout dans le no man’s land encore aux mains des bandes.

— Ce soir, vous allez vivre une expérience intense ! dit Sybil. Vous êtes la seule avec qui je souhaitais partager cela, car je sais que vous êtes une belle salope qui s’ignore !

Jamais Lydie ne l’avait entendue parler autant depuis des semaines. Et pour se faire traiter de salope en plus ! Abasourdie, elle sentit ses oreilles siffler quand cette diablesse en rajouta une couche :

— En échange de votre silence, j’envisage de confier la prochaine campagne de publicité de mon nouveau parfum à votre agence. Ce sera le jackpot pour vous !

Lydie s’appuya au capot de la Lexus pour ne pas flancher, sous l’œil impassible du chauffeur aux aguets, une main sur le bas de la veste qui dissimulait son flingue.

— Vous et moi sommes de la même trempe, affirma Sybil, soudain volubile. Il y a une chape de plomb moral qui plane sur cette ville depuis l’ancien maire Giuliani !

Quand elle parlait, sa voix mélodieuse rebondissait contre les piliers en béton du parking. Seules ses lèvres bougeaient, son visage demeurait figé comme sous l’emprise du Botox, alors qu’il n’en était visiblement rien. Avec le porte-clef de la Lexus, le chauffeur déclencha l’ouverture automatique du coffre. Pour la première fois, Sybil toucha Lydie en la prenant par la main. Elle l’entraîna devant le capot en l’air, orné au revers d’un miroir fixé par des boulons, qui permettait à l’excentrique diva de la mode de regarder son reflet sans avoir à se baisser. Dans une malle siglée de ses initiales, elle sortit deux perruques.

— Blonde ou rousse ?

Lydie choisit la rousse, une sorte de crinière bouclée qui, une fois sur sa tête, lui donnait l’air d’une lionne. Tandis que Sybil nouait ses vrais cheveux en un chignon très serré pour le dissimuler sous les cheveux blonds et lisses, avec une frange qui lui mangeait le front, elle lui indiqua la trousse à maquillage près de la malle.

— Si vous tenez à conserver l’anonymat, je vous conseille un petit make up !

Malgré l’étrangeté de la situation et du lieu sordide, qui puait la pisse et l’essence, Lydie se prêta au jeu, imaginant que Sybil l’emmenait participer à une partie fine dans un club privé ou chez des amis de la bonne société new-yorkaise. Elle se maquilla tandis que Sybil se peignait les lèvres en bleu, ce qui soulignait davantage la blancheur naturelle de son teint. Avec ses pommettes très prononcées et son teint nordique accentué par une fausse blondeur, elle pouvait passer pour une femme de l’Est. Lorsque le capot se referma sans bruit, elle ajusta ses lunettes, seule concession à son allure habituelle. Le chauffeur leva soudain la main pour leur intimer le silence. De la rampe qui menait au parking, des crissements de pneus retentirent, amplifiés par l’écho sous la voûte basse du sous-sol.

Un van noir apparut au bout de l’allée, vitres teintées et flancs tagués. Sur ses gardes, le chauffeur garde du corps fit écran devant les deux femmes lorsqu’un appel de phares les éblouit. Le van accéléra jusqu’à eux en brûlant de la gomme, rendant l’atmosphère déjà oppressante suffoquante. La porte latérale coulissa et un grand Noir baraqué, en pantalon baggy et T-shirt kaki sauta à terre. A la vue de Lydie, il tiqua. D’une voix grave qui scandait les mots, il interpella Sybil :

— Who’s that bitch ?

Se faire traiter de salope par cet homme n’intimidait pas Lydie, se disant que toute cette mise en scène digne d’un film de gangsters faisait partie du show. D’un ton cinglant, nullement impressionnée par la carrure du type, Sybil répondit qu’elle était ok, et qu’elle se contenterait de regarder. D’un coup d’œil au chauffeur, elle fit signe à celui-ci de régler. Il tendit au type une liasse de dollars qui semblaient tout juste provenir de la Réserve fédérale. Des billets de cent. A vue de nez, Lydie estimait qu’il y en avait bien pour cinquante mille. Cela ne fit qu’accroître sa curiosité. Que pouvait donc s’offrir Sybil pour une somme pareille, et qui méritait autant de précautions ? Un autre Noir descendit et s’adossa au capot de la Lexus, tandis que le chauffeur et Sybil grimpaient à bord du van, suivie par une Lydie plongée en plein clip de rap US. Lorsque la porte se referma, l’homme chargé de surveiller la limousine était en train de d’allumer une cigarette. Assis sur une banquette latérale, face au Black au téléphone, plongés dans l’obscurité à cause de l’absence de vitres, les trois passagers étaient brinquebalés dans les virages, secoués quand le pilote roulait dans Harlem à fond la caisse. L’impatience de Lydie grandissait, elle n’arrivait même pas à avoir peur. A ses côtés, la présence presque invisible de Sybil la rassurait.

Le Black coupa son portable et, dans la foulée, le van cahota dans ce qui devait être un terrain vague, les flancs griffés par des mauvaises herbes. Après une centaine de mètres à ce rythme, il stoppa. Le Black sortit une torche et la braqua sur ses passagers.

— Enfilez vos bandeaux !

Sous la banquette, il y en avait un pour chacun. Lydie enfila le sien avec la chair de poule. Tout le monde quitta le véhicule, guidé par l’homme, bientôt rejoint par un autre qui sentait la sueur. Dans le local où le van était entré, sans doute une usine désaffectée au toit percé, des pigeons s’envolaient, réveillés par les torches et le bruit de leurs pas sur des débris de verre au sol. Ils traversèrent ce qui paraissait à Lydie une sorte de tunnel aux relents d’égouts, bas de plafond, avant d’atteindre un autre espace dans lequel un son lancinant les cueillit à la poitrine. Plus ils s’en rapprochaient, plus cela ressemblait aux battements d’un cœur humain, en plus violent. Bientôt des cris et des sifflets retentirent, tandis que le Black les faisait grimper dans un monte-charge dont son acolyte tira la grille. Cette fois, ils prirent de la hauteur, le vacarme d’une foule en délire sur fond de rap abrutissant couvrant le grincement des câbles de la cabine.

— Otez vos bandeaux !

Lydie obéit et cligna des yeux quand le monte-charge se stabilisa à un étage. Deux Noirs en treillis délavé gardaient l’endroit, matraque électrique à la hanche. D’un signe de tête, celui qui les avait conduit jusqu’ici leur signifia que les personnes étaient clean. Ils s’effacèrent, cédant le passage au groupe. Lydie fermait la marche, le chauffeur ne lâchait pas Sybil d’une semelle. Un autre garde poussa une énorme porte métallique qui glissait sur un rail. La musique éclata aux tympans de Lydie, scandée par des enceintes énormes disposées aux quatre coins d’un hangar en briques et poutres rouillées, sans fenêtres ni grilles d’aération. Une chaleur bestiale régnait dans ce grenier clos, accentuée par la trentaine de Noirs en sueur qui se pressaient autour d’une cage circulaire grillagée, brandissant pour la plupart un téléphone portable. Stupéfaite, Lydie se dit que Sybil l’avait entraînée dans un combat de chiens clandestins, ou sur un ring de free fight, du combat à mains nus, sans règles, où deux combattants se tapaient dessus jusqu’au sang, avec paris à la clef pour les spectateurs avides de sensations fortes.

Le Black les précéda à travers la foule mouvante qui s’accrochaient aux mailles de la cage, la secouant pour encourager ceux qui se trouvaient à l’intérieur.

— Ce sera votre tour après le dernier round ! cria-t-il à l’oreille de Sybil pour se faire entendre. Good fuck !

Si Lydie n’avait rien entendu de ses paroles, elle avait vu le doigt d’honneur adressé à la fausse blonde avec un clin d’œil. Ce n’est qu’une fois derrière le grillage, coincée entre des lascars en T-shirt prêt à éclater sous leurs biceps, qu’elle réalisa enfin où elle avait mis les pieds. Au centre de la cage, jetés à même le sol poussiéreux, trois matelas éventrés. Au-dessus, suspendu à une poutre, un néon tombait à la verticale de la cage, jetant une lumière crue dans l’enceinte, alors que l’étage tout autour était dans la pénombre. Sur un des matelas, une femme se tenait à quatre pattes, en train de se faire prendre en levrette par un chien énorme, genre malinois. Son maître le tenait par l’encolure pendant que l’animal aux babines retroussées bavait sur le dos de la femme, écrasée par son poids et sa vivacité. Lydie eut un haut le cœur en découvrant ce spectacle qui excitait les spectateurs en train de filmer avec leur portable, encourageant le chien à coup d’obscénités.

Le pire c’est que la femme semblait y prendre du plaisir, cambrée malgré la frénésie du chien dont les pattes antérieures griffaient la mousse du matelas.

— Le public est chaud ce soir ! murmura Sybil à l’oreille de Lydie.

Les mots se bousculaient dans l’esprit de la Française, incapable d’imaginer une femme de la dimension de la styliste se faire baiser par un clebs. La voix blanche, les tympans qui bourdonnaient sous la puissance du son et des hurlements des hommes en nage, elle eut envie de s’enfuir loin de ce lieu sordide. Ecrasée par ceux qui l’entouraient, elle joua des coudes pour s’extraire de cette masse hystérique, digne des jeux du cirque de l’Empire romain. Le maître arracha le molosse d’entre les cuisses de la femme, qui se releva en titubant, avant de s’essuyer la chatte avec la main pour la montrer ensuite au public et prouver que la bête avait bien craché dans son trou. Le couple contre-nature et le propriétaire du chien quittèrent la cage sous les vivats. Les Noirs s’éloignèrent du grillage, le temps d’aller picoler du whisky vers un bar de fortune, une plaque en bois posée sur deux bidons d’essence. Encore sous le choc de ce qu’elle venait de voir, Lydie se réfugia elle aussi vers le comptoir pour avaler un whisky cul sec, insensible aux mains baladeuses et autres gestes obscènes de Noirs en train de se toucher la braguette. Dans le mouvement de foule qui avait suivi la fin du spectacle, elle avait perdu de vue Sybil et son ange gardien.

Lorsque un coup de klaxon annonça la reprise des réjouissances, Lydie fut la première à s’agglutiner au grillage. A la place de la femme de tout à l’heure, elle découvrit Sybil, pieds nus sur les matelas dépenaillés. Avec sa perruque blonde, son teint de blanche sublimé par le néon et sa jupe noir, elle avait tout d’une mante religieuse. Pas impressionnée par les vociférations des hommes qui l’entouraient, elle semblait dans son élément, preuve qu’elle n’en était pas à sa première exhibition. Une simple grille permettait l’accès à la cage. A ses côtés, le MC, Maître de Cérémonie dans les joutes de rap, attrapa le micro qui descendit du plafond, commandé à distance, comme sur un ring de boxe lorsque le speaker présente les combattants. Sauf qu’ici il n’annonça rien de tel.

— Ladies… and gentlemen ! Welcome to the sex pit !

Une fosse du sexe, selon l’expression de l’aboyeur en train d’haranguer la foule, voilà où Sybil assouvissait ses penchants sexuels. Assommée par cette révélation, Lydie n’eut pas le temps d’y réfléchir, car le MC se retirait déjà. Au lieu d’un autre chien, elle vit apparaître une douzaine de Blacks à poil, entrant en file indienne dans l’enceinte. Des bêtes de foire, membrés comme des ânes, leur corps bodybuildés tatoués de partout, et pour certains les emblèmes de Rikers ou d’Attica gravés sur leurs biceps, des prisons pour criminels endurcis. Le MC referma l’accès avec un cadenas, comme s’il voulait rappeler à ces ex-taulards l’univers carcéral. A moins pensait Lydie que ce geste ne soit destiné à empêcher toute fuite de la part de la seule femme cernée par ces hommes en train de se branler. Ils se dispersèrent autour des matelas, leur bite énorme à la main, leurs yeux braqués sur Sybil. Campée sur ses jambes, elle ne dérobait pas, balayant l’assemblée d’un regard circulaire.

— En dessous de dix, elle s’ennuie ! souffla le garde du corps posté près de Lydie.

Si celle-ci comprenait mieux la raison de sa présence au groupe de thérapie sexuelle, elle ne s’expliquait cependant pas qui avait pu la dénoncer et pourquoi. Un Noir rompit le cercle et s’avança sur les matelas, la démarche chaloupée du bad guy. Il se planta devant Sybil, montagne de muscles face à une frêle silhouette. Les mains sur les hanches, il balança sa queue au gland épais, le faisant claquer sur la jupe. Ce fut le signal de la curée, les hommes à l’extérieur brandirent à nouveau leur portable, une forêt de bras tendus à travers les mailles pour immortaliser la scène qui allait se jouer et la balancer sur des sites clandestins sur le Net. Effet de mimétisme ou pure excitation, Lydie se joignit au mouvement, sous l’œil réprobateur du chauffeur. Le Noir arracha le chemisier de Sybil, les boutons volant comme des douilles. Les seins ronds et fermes jaillirent contre son ventre strié de cicatrices, des traces d’armes blanches.

Quand il posa ses grandes paluches dessus, ils disparurent comme par enchantement. Sybil tanguait sur les ressorts défoncés, mais ne rompait pas. Derrière ses lunettes noires, on devinait son regard sur la bite qui piaffait d’impatience. L’homme s’attarda sur les mamelons, les pinçant de ses doigts rugueux, la peau des seins rosissant à vue d’œil, les fines veines bleuissant davantage sous le néon. Le cercle se rapprocha, les Noirs maintenant tous en érection. Une odeur puissante de sueur et de fauves en rut émanait de la fosse, le rap pulsé à coups de décibels faisait vibrer les briques du hangar. Un second Noir rejoignit le couple sur les matelas. Cette fois, il s’attaqua à la jupe, qu’il dégrafa sans fioritures. Elle glissa le long des jambes de Sybil, aussi blanches que sa figure. Dessous, elle ne portait rien. Sa chatte épilée, légèrement bombée, fut aussitôt recouverte par la main du premier type. Ce fut le signal, les hommes s’approchèrent en jouant des coudes pour toucher à leur tour cette femme blanche jetée au milieu de l’arène.

Lydie dut se hisser sur les talons pour essayer de voir ce qu’il se passait, un mur de dos tatoués lui bloquant la vue ainsi qu’aux autres spectateurs. Passée cette première vague, la mêlée se brisa, il y avait maintenant assez d’espace pour que le public puisse observer Sybil à genoux, une bite dans chaque main et une troisième dans la bouche. Tout cela avait basculé en un instant, avec les préliminaires zappés d’entrée de jeu. Dans la fosse, les lascars étaient là pour s’éclater, pas pour une partie fine bourgeoise. Sybil peinait à garder les bras en l’air pour branler les types en même temps, ses joues déformées par l’épaisseur du gland qu’elle n’arrivait pas à dompter. Le Noir se déhanchait sans réussir à la fourrer jusqu’à la racine, à cause de sa longueur et de son diamètre digne d’une lance à incendie. Cela dépassait l’imagination de Lydie, à croire qu’on les avait sélectionnés exprès pour participer à ce show. Peu à peu elle cessa de shooter la scène avec son portable, l’éteignant même pour ne pas être distraite.

Excitée par toutes ces bites sauvages qui pressaient Sybil de toutes parts, elle en ressentait physiquement les effets entre ses cuisses, jusqu’à la pointe de ses seins qui durcissaient. Près d’elle, elle surprit la main du chauffeur, enfouie dans la poche de son pantalon, en train de se caresser en douce en matant le gang bang auquel participait sa patronne. Son geste lui rappela celui d’Ashton lors des séances de thérapie, toujours à se tripoter à la moindre évocation sexuelle. Poussée par l’envie contagieuse de toucher elle aussi une queue bien dure, elle serra sa hanche contre la sienne et glissa sa main gauche dans l’autre poche de son pantalon. Elle repoussa le trousseau de clef pour aller à l’essentiel, le contact avec son érection. S’il parut étonné de son initiative, il ne le montra pas, impassible à son habitude. Un Noir avait maintenant le bas-ventre plaqué sur la nuque de Sybil, et se branlait dans sa perruque blonde. Un quatrième s’était agenouillé contre son flanc, sa queue à la main, et cherchait à mordre ses mamelons qui bougeaient à cause des mouvements saccadés de Sybil, débordée par ces hommes.

De loin, elle paraissait prisonnière d’un buisson de queues hérissées sur elle, plus piquantes que des ronces et aussi solides que des branches. Insensible aux ressorts des matelas qui lui éraflaient les genoux, elle pompait les Noirs qui se bousculaient pour être au premier rang. Quand elle recrachait un, aussitôt une autre bite lui remplissait la bouche, parfois même deux à la fois. Emportée dans un tourbillon de sexe, Sybil avait encore le réflexe de rajuster ses lunettes qui glissaient sur son nez sous les coups de boutoirs. Le bleu de ses lèvres s’effaçait sous la salive et la sueur des types qui pleuvait sur elle. La perruque de guingois, les cuisses écartées où des orteils lui fouillaient la chatte sans vergogne, elle tenait bon sous les assauts répétés. Ses mamelons déformés avaient passé du rose au rouge, rien n’arrêtait cette sarabande infernale. Lorsqu’un premier Noir éjacula sur ses lunettes, cela déclencha la bronca du public, déçu par cette salve annonciatrice des suivantes.

— Ils vont tous cracher au bassinet ! murmura le chauffeur, une lumière de fierté dans les prunelles.

De son côté, il n’était pas loin de la rupture, à sentir sa queue se cabrer dans la paume de Lydie qui le masturbait à travers le tissu de son pantalon. Il avait retiré sa main, s’abandonnant à ses caresses tout en vivant par procuration ce que faisaient subir ces hommes à Sybil. Deux autres se vidèrent sur ses seins, éructant alors que Sybil serrait leurs couilles comme on presse un citron, afin d’en extraire tout leur jus. Cela ne fit qu’exciter les suivants, pressés d’apporter leur offrande dans ce qui ressemblait à une cérémonie païenne, avec la styliste en idole que les « sauvages » honoraient de leur foutre. Après des années de réelle abstinence en prison, ils se vidaient tout leur saoul, les premiers s’astiquant pour remettre le couvert. Vers la fin, Sybil n’avait plus la force de lever les bras, c’étaient les hommes qui se frottaient sur tout son corps, accroupis contre son cul ou debout, sans jamais tenter de la pénétrer. Cela devait faire partie des règles de la fosse, le chien, lui, avait eu plus de chance avec la femme précédente.

Seul le dernier type qui attendait son tour à l’écart semblait avoir autre chose en tête. Un Noir au look de rasta, avec des dreadlocks épaisses semblables à des épis qui tombaient sur ses épaules de catcheur, un torse qui pointait sous son T-shirt blanc auréolé de sueur et des yeux injectés de sang sous l’effet du sky. Le cercle qui masquait Sybil toujours agenouillée sur les matelas se disloqua. Les hommes qui se frictionnaient encore la bite reculèrent jusqu’au grillage, alors que le rasta s’avançait. Il se planta devant Sybil, maculée de foutre : des cheveux jusqu’aux fesses, elle en avait partout. Des traînées gluantes s’effilochaient de ses lunettes, sans qu’elle cherche à les essuyer. Il l’empoigna par la perruque et lui plaqua sa figure méconnaissable sur le devant de son bermuda. Une fois de plus le message était limpide, il n’était pas là pour faire de la figuration. Bitch ! Bitch ! Bitch ! hurlait le public. A cette mélopée barbare, Sybil y répondit par un doigt d’honneur pointé bien haut, ce qui ne fit que l’exciter davantage. Lydie en avait des frissons dans la chatte, le bout de la queue du chauffeur suintait, transi d’admiration pour sa patronne.

— Fuck my ass !

Provocation superflue, car c’était ce que le rasta avait en tête depuis le début. Avec la hargne d’un animal en rut, il écarta les globes laiteux qui s’ouvraient déjà devant lui, Sybil cambrée comme une négresse sans en avoir la croupe callipyge. C’était obscène et primitif, d’une efficacité terrible, car quand il recula pour prendre de l’élan sans lâcher le cul, les spectateurs, qui s’étaient tous déplacés autour de la fosse pour se tenir derrière le couple, virent la raie éclore, avec en guise de lubrifiant du foutre qui s’écoulait dedans. Aplatie contre le grillage sous la poussée des Noirs qui se querellaient pour être au premier rang, Lydie s’accrochait à l’érection humide du chauffeur. Elle si sage lors des réunions, Sybil offrait son fion à une brute bien montée et déterminée à l’enculer, sous le regard lubrique d’autres types prêts à escaler l’enceinte pour en profiter eux aussi.

— Vas-y ! souffla le chauffeur.

S’adressait-il au rasta ou à sa patronne, en tout cas il commençait à frotter sa braguette contre le grillage. Lydie avait maintenant toutes les peines du monde à réfréner son ardeur, ses doigts engourdis autour de sa hampe. Dans l’arène, le type s’arc-bouta contre le cul de Sybil, dont les cheveux épars sur les matelas souillés ressemblaient de loin à une méduse échouée. Il prit son élan, le corps rejeté en arrière, à genoux, sa bite plantée au fond de la raie éclatée. Lorsqu’il la sodomisa, les cris de Sybil furent étouffés par le matelas, ses seins écrasés dessus. La queue n’en finissait pas de s’enfoncer, à croire qu’elle allait lui transpercer le ventre et l’empaler à la manière des sauvages dans les tribus primitives. Quand il buta enfin à l’extrémité du rectum, il marqua une pause, la transpiration dégoulinant de ses dreadlocks. Ses couilles aux poils crépus pendouillaient contre les fesses blanches, avec la racine de sa queue qui débordait un peu.

Il avait tellement attendu cet instant qu’il éjacula tout de suite dans ce cul de blanche, pur fantasme de Noirs. Au même moment, le chauffeur explosa entre les doigts de Lydie. L’intérieur de sa poche de pantalon se transforma en éponge, les doigts crispés sur le grillage, il s’abandonnait sans cesser de fixer le cul encore transpercé de sa patronne. Une fois libéré, le Noir repoussa Sybil à terre, ne la traitant pas mieux qu’une poupée gonflable dont il n’avait plus l’usage. Indifférent aux huées qui accueillirent son entrée dans la fosse ouverte, le chauffeur se précipita à la rescousse de sa patronne. Il l’aida à se relever, avant de lui couvrir les épaules griffées de sa veste. Il n’eut pas besoin de la soutenir pour quitter les matelas, elle se redressa, exhibant ses seins souillés et son cul rouge avec fierté.

Bravache, elle ignora les derniers flashs et les obscénités qui accompagnèrent sa sortie. Lydie rejoignit ce couple improbable, traversant une haie de Blacks prêts à lui sauter dessus. Dans le van qui les ramenait vers le parking où les attendait la limousine, pas un mot ne fut échangé.

CHAPITRE X

Le soir même, après une longue journée à l’agence à peaufiner la campagne dont elle avait la charge, Lydie avait rendez-vous avec Milla pour le vernissage de l’exposition de Joyce. Le taxi de Greg trouva une place sur Prince Street, dans le quartier de Soho. Ses passagères d’un soir, Milla et Lydie, en jupe et sans culotte selon le désir formulé du chauffeur pour les prendre à bord, descendirent sur le trottoir sans attendre qu’il leur ouvre les portières. La galerie Rainbow était un ancien atelier de confection des années cinquante réaménagé en conservant sa façade de pierre et ses verrières lumineuses. Située dans une ruelle étroite, encombrée de surcroît par un vieil escalier de secours rouillé qui pendait à la façade du brownstone voisin, une bag lady jouait les cerbères à la sortie de secours, son Caddy plein à craquer de sacs poubelle noirs. Une figure coquette à l’âge indéfinissable, peint à la truelle comme pour en camoufler la beauté, la SDF se tenait accoudée sur la poignée de son chariot, une cigarette roulée à la main au coin de sa bouche aux dents blanches, anachronisme dans cette apparence misérable. Emmitouflée dans une parka malgré la chaleur automnale, elle se hissa péniblement à l’apparition du trio. D’une voix ravagée par le tabac, elle les interpella :

— One Buck for my pussy !

Sa demande des plus étranges s’accompagna d’un geste obscène lorsqu’elle souleva les replis de la jupe rapiécée qui lui couvrait les genoux. Elle exhiba une chatte d’une beauté incroyable, avec un pubis épilé et une peau d’une teinte ivoire sans la moindre saleté apparente. Cela fit tiquer Lydie, croyant à une performance imaginée par Joyce à l’occasion du vernissage. Embaucher un acteur pour jouer les SDF devant une galerie d’art n’aurait rien eu de surprenant à Manhattan. Milla et Lydie jouèrent le jeu, chacune sortant un billet de un dollar. Faute de monnaie, Greg lui donna un billet de cinq, capturé à la vitesse de l’éclair par les mitaines laissant apparaître des ongles manucurés. Dans la foulée, il prit le kit qu’il portait accroché à la ceinture, dissimulé sous sa veste en daim, et en tira une tigette pour un prélèvement. L’air absent de celui qui est la proie d’un hypnotiseur, il pria les deux femmes de ne pas l’attendre.

— Allez-y, je vous rejoins dans cinq minutes !

Milla poussa Lydie du coude et alluma son téléphone portable pour composer les numéros du code d’accès à la lueur de l’écran tactile. Lydie la suivit, déçue de ne pas assister à l’opération qui allait se dérouler entre la bag lady et le chauffeur de taxi. Dès que la porte de secours pivota sur ses gonds, une bouffée de musique s’échappa de la galerie. Elles entrèrent à l’intérieur, tandis que dehors Greg se penchait sur la jupe aux allures de patchwork.

— One Buck for my pussy ! répéta la femme.

Sa litanie susurrée sur tous les tons de sa voix éraillée était si provocante que Greg, par peur qu’elle ne change soudain d’avis et rabatte les pans de sa jupe, fouilla dans son portefeuille et lui mit une coupure de vingt sous le nez. Un instant calmée à rouler le billet dans sa mitaine pour en vérifier l’authenticité, la femme le laissa opérer à sa guise. Greg effleura d’abord le mont de Vénus à la tiédeur agréable, fasciné par la texture de la peau veloutée sous ses doigts. Il titilla les lèvres brunes avec l’extrémité de la tigette, pendant que la femme gloussait, chatouilleuse. Une main sur son Caddy, elle se dandinait sur place, les roues de son chariot grinçaient sur le sol, les cannettes vides récupérées dans les poubelles qui s’entassaient dans un sac cliquetaient. Indifférent à l’odeur de moisi qui suintait de la parka, les narines de Greg étaient en effervescence. Il humait le parfum de savon bon marché qui imprégnait la chatte, sans doute la femme se lavait-elle dans des douches publiques ou dans un des nombreux centres d’hébergement pour les homeless, les sans abris de New York.

En incrustant la tigette à l’orée du vagin à peine éclos, Greg retenait son souffle, en quête d’un nouveau jus pour compléter sa collection. La femme lubrifiait bien, au-delà de ses espérances, pour une femme plus habituée aux rudesses de la rue qu’aux préliminaires sexuels. Un monde de mystères parfumés s’ouvrait devant lui tandis que les lèvres bâillaient peu à peu, la femme ouvrant les cuisses tout en serinant sa ritournelle. Trop occupé à recueillir le précieux nectar, il ne remarqua pas la silhouette de Justin qui les contourna, détournant le regard de la SDF en train d’exhiber sa chatte. Avec l’anneau autour de sa queue, ce n’était pas le moment de s’attarder sur cette merveille, stupéfiante de beauté. Il composa le code en s’interrogeant sur la nature de cette exposition à laquelle Milla l’avait convié, lui assurant qu’acquérir des œuvres de l’artiste serait un placement judicieux, loin des produits toxiques de Wall Street.

*  *  *

La sobriété des murs blancs, éclairés par une lumière feutrée grâce à des appliques, rendait hommage à la cinquantaine de photographies exposées dans la vaste salle du rez-de-chaussée de la galerie. En découvrant toutes ces vulves tirées sur Kodachrome en format 15x30 inches, Lydie en resta béate d’admiration. Même le noir et blanc, plus adapté à son goût pour les paysages ou l’architecture, parvenait à souligner la sensualité de ces minous à la fois semblables et pourtant si différents l’un de l’autre. Le travail de Joyce lui évoquait l’œuvre du japonais Araki, ce que la photographe, touchée par le compliment, apprécia en rosissant. Passé l’effet de surprise provoqué par cette accumulation de sexes éclos, allant de vulves grassouillettes aux plus juvéniles, presque maniérées avec des lèvres plus fines qu’un trait de plume, Lydie se lança dans la recherche de la sienne. Elle ignorait si Joyce l’avait jugée digne de figurer parmi l’exposition.

Dans la galerie, la dizaine d’invités déjà présents se tenaient rassemblés autour de la table recouverte d’une nappe blanche derrière laquelle un serveur en chemise hawaïenne composait des cocktails à la demande, avec la voix céleste d’Yma Sumac en ambiance sonore. Occupée à parcourir les murs, Lydie zieutait les photos à en avoir le tournis, incapable de focaliser son attention sur une seule en particulier. Un véritable zapping qui lui faisait s’arrêter devant une chatte où semblaient briller quelques gouttes de sperme, pareilles à des perles nacrées, sous l’effet du noir et blanc. Sa quête la mena jusqu’à un dernier mur, au fond de la galerie. Elle eut un choc à la vue des trois clichés accrochés en diagonale, avec l’impression que le reflet de sa propre chatte lui sautait à la figure. Les trois étapes de la séance de pose improvisée s’étalaient là sous ses yeux ébahis : la première la montrait avec sa vulve à peine éclose sur le sofa, puis la suivante révélait la chair humide de son vagin dilaté, puis, en point d’orgue sur la troisième, le foutre qui rendait le cliché presque flou à cause de sa texture épaisse.

Sans la moindre légende, les photos s’avéraient assez explicites pour que Lydie reconnaisse son propre sexe. Par réflexe, elle serra les cuisses, comme si elle avait le sentiment d’être à poil devant ce mur. Elle rougissait jusqu’à la racine de ses cheveux, indifférente aux invités qui papotaient autour d’un verre. Une ombre se faufila derrière elle et Lydie reconnut le parfum boisé de Justin. Elle essaya de faire bonne figure en tournant le dos, dans le but puéril de lui masquer les photos derrière elle. A la mine préoccupée du trader, elle devina que cela était superflu. Il baissait les yeux de manière ostensible, comme cerné par ces chattes qui essayaient de le corrompre, lui le queutard privé de sexe pour quelques semaines encore. Chose étonnante chez un homme de sa classe, Lydie remarqua qu’il se touchait en douce la braguette, à la façon d’Ashton en public. Croisant son regard, Justin justifia son geste :

— Ce putain d’anneau est pire qu’une ceinture de chasteté !

Il se réfugia au bar et réclama une Tequila frappée au garçon. Joyce convia ses invités à parcourir l’exposition, verre à la main, détaillant chaque chatte avec un souvenir précis du modèle.

CHAPITRE XI

A la réunion suivante, une surprise de taille attendait Lydie. En poussant la porte, elle entendit la voix rauque de Geena Miller. La présence inattendue de la psychologue atténua soudain l’entrain qu’elle avait avant de venir ici. Cela ne présageait rien de bon. Elle frappa par politesse avant d’entrer, puis avança sans attendre de réponse. Tous les regards se tournèrent dans sa direction. Aucun ne manquait à l’appel : Milla, Greg, Ashton et Justin, assis à leur place habituelle. Sauf Sybil, debout au centre du groupe, nue de la tête aux pieds, debout dans une grande bassine en plastique.

— Mademoiselle Lydie ! On a failli commencer sans vous ! fit Geena. Asseyez-vous !

Elle pointa un doigt plein de bagues en argent du Kashmir sur la chaise vide. Lydie obtempéra, sans pouvoir s’empêcher de fixer la nudité de Sybil. Sa peau marbrée sur les fesses ou les seins portait encore les traces du gang bang de la fosse. Et si la styliste, qui était parvenue à garder ses épaisses lunettes noires qui lui mangeaient la figure, se retrouvait en fâcheuse position, le corps exhibé devant les autres participants, cela signifiait une chose : malgré les précautions dont elle s’entourait, quelqu’un était au courant de ses récentes sorties nocturnes en quête de sexe hors des sentiers battus. Même Ashton, recroquevillé sur son siège, les bras croisés derrière le dossier, semblait gêné par la nudité de la styliste. A moins que Geena ne l’impressionnait trop pour oser se tripoter en sa présence.

— Il était temps que je reprenne les choses en main ! claironna Geena. Conrad a oublié à qui il avait à faire : des sex addicts des plus vicieux !

Emportée par sa fougue, Geena récapitula les raisons de leur présence dans cette thérapie, fixant chaque participant à tour de rôle en résumant leur dossier sans consulter la moindre note. Preuve qu’elle lisait les contre-rendus de Conrad et que rien ne lui échappait sur l’évolution de leur situation personnelle. Quand elle se tourna vers Sybil, celle-ci ne broncha pas, présente physiquement mais détachée de tout. Lydie éprouvait la même attirance pour cette mystérieuse créature de la nuit, véritable vampire assoiffé de bites et de foutre.

— Nous avons la preuve, grâce aux images de video-surveillance de votre immeuble, que vous avez fait le mur au moins une fois récemment ! affirma la psychologue. Et ne me dites pas que c’est pour aller au 7 Eleven du coin !

Que les membres du groupe puissent être épiés à leur insu par des méthodes policières en disait long sur la mentalité américaine. D’instinct, Lydie essaya de se rappeler s’il y avait des caméras autour de chez elle. Imperturbable, comme si seule son enveloppe charnelle, certes des plus appétissantes, s’offrait au groupe, Sybil n’affichait pas la moindre émotion. Le contraste entre son abandon face à la horde qui la baisait dans la fosse et son détachement présent révélait la dualité de cette femme hors normes. Lydie eut envie de la rejoindre dans cette vulgaire bassine pour se blottir contre elle et lécher les hématomes qui agrémentaient sa peau comme autant de trophées. L’ire de Geena la ramena à la raison.

— Puisque que vous refusez de vous confesser, il faut vous lavez de vos péchés !

Autour de Lydie, personne ne manifestait la moindre surprise. Etrangère aux mœurs locales, Lydie se dit qu’elle avait encore beaucoup à apprendre. Promu au rôle d’assistant, c’est Ashton que Geena appela à la rescousse.

— Allez me chercher de l’eau et du savon ! Et n’en profitez pas pour écrire des cochonneries sur les murs des chiottes !

Sous ses allures de hippie sur le retour, Geena cachait une mentalité des plus conservatrices. Lydie lui trouva soudain une ressemblance avec Sarah Palin, la colistière du candidat républicain McCain. Avec des lunettes et un tailleur, l’illusion aurait été quasi parfaite. Ravi comme un gosse à qui la maîtresse de classe aurait confié une besogne, Ashton fusa hors de la salle en promettant de rester sage. Pendant sa brève absence, Geena se tut, tournant à petits pas autour de Sybil. Un requin prêt à se jeter sur sa proie et à la dévorer. Au retour d’Ashton, avec une bombonne arrachée d’une fontaine à eau et un bout de savon pris dans les toilettes, les participants se raidirent sur leurs chaises. Une tension palpable envahit la salle, la chape de plomb qui pourrissait l’ambiance depuis le début commençait à se fissurer. Un à un les yeux se levèrent sur Geena, en train d’indiquer à son assistant de verser de l’eau sur la tête de Sybil. Il leva l’énorme bombonne de vingt litres sans peine, et en fit couler sur la belle chevelure noire.

Sybil frissonna sous la fraîcheur, ses lèvres se crispèrent en un rictus d’ennui plus que de douleur, malgré la morsure du froid. La ruine de sa coiffure pimpante l’agaçait sûrement davantage que cette douche humiliante. Implacable, Geena lança ensuite la meute sur la malheureuse pécheresse.

— Ashton ! Pour vous, ce sera la tête, n’allez pas vous imaginer des choses !

La mine contrite, comme si on pouvait le soupçonner d’arrières-pensées, il versa de l’eau sur le savon brun pour le faire mousser. En voyant ses mains glisser avec lenteur comme s’il caressait le savon, Lydie lorgna le devant de son pantalon ample pour vérifier s’il bandait déjà, mais c’était difficile à discerner. Satisfait par la mousse onctueuse qui dégoulinait sur ses poignets, Ashton se mit à frotter la figure de Sybil. D’abord le front, puis les joues, en un ballet sensuel qui masquait peu à peu les traits diaphanes de la styliste. Même dans l’épreuve elle conservait un air détaché, loin de ce monde. A la requête de Geena, Ashton céda sa place à Greg. Ce dernier ramassa le savon et le promena d’emblée sur les seins laiteux qui s’offraient à lui, déjà parsemés de fines bulles éphémères qui éclataient toutes seules. De retour sur son siège, fidèle à ses mauvaises habitudes, Ashton croisa les jambes et se caressa en douce.

— Vous n’êtes pas en train d’astiquer votre taxi ! sermonna Geena.

Greg hocha la tête, les narines palpitantes tandis qu’il accélérait le rythme. On sentait bien qu’il aurait aimé prolonger ce moment, hors de cette salle de réunion triste à mourir. Il écrasait l’angle aigu du savon sur les tétons, comme pour les empêcher de rebiquer, ou du moins en camoufler l’épaisseur naissante aux yeux intransigeants de la prêtresse de cette cérémonie. Le souffle régulier, le va-et-vient sur le contour de ses aréoles ne semblait pas troubler Sybil, très maîtresse d’elle-même. A la fin, Greg laissa échapper le savon qui tomba dans la cuvette avec un floc suivi d’une gerbe d’eau qui l’éclaboussa. Il recula pour juger du résultat, contemplant le visage barbouillé et les seins enduits d’une sorte de crème fouettée.

— Vous sentez que vos péchés commencent à se dissiper ? questionna Geena.

Sybil consentit à un bref signe du menton, quasi invisible pour les membres en retrait. Au tour suivant, c’est à Justin que revint la charge de nettoyer le ventre de la pénitente. Il s’y employa en prenant bien soin de se tenir à l’écart de la cuvette et de la silhouette nue. Maligne, Geena alla même jusqu’à passer la main sur sa braguette pour vérifier qu’il n’y avait pas le moindre début d’une érection. Justin expédia l’affaire en contournant le nombril, comme si celui-ci concentrait tout le désir qu’il pouvait susciter. Pour le final, Milla et Lydie s’occupèrent en même temps de la chatte et des fesses. Comme il n’y avait qu’un savon pour deux, Milla employa la technique d’Ashton, préparant de la mousse en abondance avant de le refiler à Lydie. La main plaquée sur le pubis, elle le barbouilla avec fougue, au point que pour la première fois Sybil se mit à tanguer.

— Ecartez les cuisses ! réclama Geena. Le mal se niche dans le moindre orifice, pas question d’en épargner un seul !

La figure en transe d’un pasteur hystérique en guerre contre le péché, elle tournait autour d’elles, bien loin de l’image zen affichée dans son cabinet. Sybil desserra les jambes, ses pieds touchant maintenant les contours de la bassine. Sous l’effet de la chaleur de la salle, la mousse du savon de mauvaise qualité se dissolvait, coulant de son visage jusqu’à sa chatte éclose. Tandis que Milla inclinait son poignet pour introduire deux doigts savonneux dans le vagin, Lydie profita du relâchement de Sybil pour promener l’arête du savon dans la raie ouverte. Cela lui faisait quelque chose de pourvoir toucher enfin le cul de cette femme, après l’avoir vue se faire enculer par des Blacks en rut. Elle rougit malgré elle en atteignant le sphincter d’une souplesse remarquable, au point qu’il se dilata sous la pression du pouce qu’elle laissa volontairement traîner dessus, après s’être assurée que Geena ne l’épiait pas par-dessus son épaule. Les picotements du savon dans son anus firent trembler un peu Sybil, qui s’ébroua en faisant voleter de la mousse.

— Regagnez vos places !

Dégrisée, Lydie sursauta, son pouce à moitié planté dans le rectum accueillant. Pour la seconde fois, le bout de savon tomba. Elle retira son doigt en hâte, persuadée que son geste n’avait échappé à personne. En retrouvant sa chaise près d’Ashton, elle remarqua la mine béate de celui-ci. Geena leur demanda ensuite à tous de se lever pour réaliser le cercle qui inaugurait chaque séance. Un à un ils s’exécutèrent, se tenant par la main, encore glissante après cette toilette spéciale. Au milieu, pataugeant dans la cuvette remplie d’une eau maintenant trouble, Sybil affrontait leurs regards avec sérénité. Le doigt en l’air tel un prédicateur halluciné, Geena prit le groupe à témoin :

— Si vos mauvais instincts vous taquinent, combattez-les ! Et pour ceux qui trichent, je leur en ferai bouffer, du savon !

Et de passer aussitôt à l’acte, après avoir pris le bout de savon aux angles arrondis à force d’avoir été polis sur le corps nu. Elle le fourra dans la bouche de Sybil, qui, ultime acte de défi, mordit carrément à pleines dents dedans. Des copeaux bruns glissaient sur son menton et ses seins, elle le croquait, insensible à la mousse épaisse mélangée à sa salive qui suintait aux commissures. Geena la toisait, les doigts crispés le long des hanches, prête à lui flanquer une raclée pour son effronterie certes silencieuse, mais qui n’échappait pas aux membres du groupe. Cachant son dépit sous un air de triomphe, Geena tapa dans ses mains, signifiant ainsi la fin de la séance. Le cercle se disloqua, Sybil lui cracha le savon grignoté aux pieds. Dans la foulée, elle vomit dans la cuvette.

ÉPILOGUE

A l’approche de l’ultime réunion de sa thérapie, Lydie éprouvait un pincement au cœur. Après deux mois, au fil des séances, elle en était arrivée à attendre ces rendez-vous avec plaisir. Passé les débuts pénibles, surtout lors de sa première confession en public, elle avait appris à connaître et à apprécier les autres participants. Avec le recul, elle s’apercevait qu’ils formaient le seul groupe d’amis qu’elle avait réussi à développer depuis son installation à New York. Si elle ne voyait aucun collègue de travail en dehors des heures de bureau, les soirées avec Milla, Justin ou Greg faisaient désormais partie de son agenda. Même un type aussi bizarre qu’Ashton lui était désormais indispensable à son équilibre. Comme le disait Sybil, fan inattendue de Star Wars, elle avait basculé du côté obscur du sexe. A l’issue de cette dernière séance, Conrad communiquerait une évaluation définitive à Geena, qui ensuite donnerait un avis favorable ou non à la boîte de Lydie sur sa « guérison ».

Coïncidence, au même moment, au bureau, tout le personnel devait se rendre dans un laboratoire d’analyses médicales pour y subir un test annuel afin de dépister des traces éventuelles de consommation de stupéfiants. Une autre spécificité américaine qui faisait flipper tout le monde dans la boîte, avec en conséquence des week-ends sobres et des soirées light à quelques jours des examens. En urinant sur une bandelette et en se laissant arracher un cheveu par une laborantine blasée, Lydie remercia le Ciel de n’avoir qu’une seule drogue dure à son actif, le sexe.

Un mois après l’élection triomphale de Barack Obama à la tête des Etats-Unis d’Amérique, Lydie faisait ses cartons à l’agence. Sous le regard envieux de ses collègues, elle empaqueta ses maigres effets accumulés depuis son arrivée, avant d’être escortée vers la sortie par un agent de sécurité. C’était la coutume dans les boîtes américaines, une méthode froide et déshumanisée. Tim avait bien proposé de la retenir avec un poste de créatif avec bonus et avantages, mais il ne pouvait rivaliser avec l’offre de Sybil. Un pont en or, ou golden opportunity selon le terme US : directrice de la communication pour la styliste, avec sa propre équipe à manager. Pour bien montrer qu’elle n’avait pas digéré la thérapie infligée par l’agence, Lydie refusa le pot d’adieu. Dans l’ascenseur, elle réprima un sourire face à l’agent de sécurité, étant en réalité mille fois reconnaissante envers Tim. Si elle n’avait pas participé à ce groupe de parole pour sex addicts, jamais elle n’aurait vécu le rêve américain aussi vite, ni surtout rencontré la bande « d’obsédés sexuels » qui composait désormais son premier cercle d’amis à New York.

ISBN de l’édition originale : 978-2-74480-754-1
ISBN de l’édition numérique : 978-2-74481-399-3
© Média 1000, 2001
© Média 1000, 2013 pour la présente édition

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