Fleurs lascives

par Italo Baccardi

Au Maroc, à Tanger, dans les bars du centre-ville, les filles les plus belles se battent pour tenir compagnie à l’étranger de passage... Dans un village perdu au coeur de l’Atlas, des jeunes femmes répudiées « divertissent » les touristes en quête de turpitudes orientales... A Dubaï, plus loin encore vers l’Orient, une riche Américaine réalise son fantasme : traverser la ville nue sous une bourka, avant de finir la nuit exhibée et offerte à des ouvriers pakistanais sur un chantier...

CHAPITRE PREMIER

TANGER

— C’est là qu’il a plongé pour bouffer du pain jeté par les pêcheurs, me dit Az, d’une voix grave.

Nous nous sommes penchés par-dessus la balustrade pour regarder l’eau du port. Des résidus de fuel dessinent des arcs-en-ciel dans l’eau noire. Ça sent la sardine, la marée, les filets qui sèchent sur le quai.

J’avais retrouvé mon ami Az, à Fès, quelques jours plus tôt. Nous partageons la même passion pour l’écrivain Mohamed Choukri. Je lui ai rapporté de France un exemplaire de son premier roman Le Pain nu, à l’époque où le livre publié sous son titre arabe était interdit au Maroc.

Mon pote Az Al-Arab c’est le sosie d’Antony Quinn. Comédien lui aussi, après des années de galère, il commence à se faire une réputation depuis qu’il a tourné dans une série pour la télévision marocaine. On le reconnaît parfois dans les ruelles de la médina. Il en tire une fierté qu’il a du mal à dissimuler.

Az connaît Tanger comme sa poche. Il y a vécu dix ans. Il sait où trouver Mohamed Choukri que je crève d’envie de rencontrer depuis que j’ai lu Le Pain nu.

Né dans la pire misère, l’écrivain maudit a appris à lire et à écrire dans les bordels de Tanger. Orphelin à sept ans, pour manger, il faisait les poubelles. Celles des Européens de préférence, car elles étaient plus riches. Il est devenu un écrivain atypique, maudit, qui a décrit l’homosexualité, la prostitution, les trafics du Tanger colonial. Nous sommes sur les traces de ce Bukowski africain. Le port est la première étape de notre pèlerinage. C’est là que, gamin crevant de faim, Mohamed a plongé dans les eaux sales du port pour bouffer un morceau de pain jeté par un marin. Il a fait de cette anecdote le titre de son livre.

En 1942, la famine chasse la famille Choukri du Rif vers Tanger. Mohamed, âgé de sept ans, apprend à survivre dans la rue tangéroise en exerçant divers petits métiers. Analphabète, il s’inscrit à l’école à vingt et un ans. Il poursuit ses études jusqu’à devenir instituteur. Il commence à publier en 1966.

A présent, Choukri ne hante plus le port à la recherche de sardines oubliées dans les mailles des filets de pêche, ou de tout ce qui flotte dans les eaux sales du port. Choukri est devenu un écrivain connu. Mais il continue à fuir les salons littéraires ; il préfère hanter les lieux qui l’ont vu grandir : les bars de Tanger. C’est là que Az me conduit. Tanger by night. Az y est comme un poisson dans l’eau.

Les néons s’allument, la nuit venue. Tanger est un lieu à part au Maroc. Ça sent partout la sardine et le piment grillé. On y boit de l’alcool dans les bars.

Des filles aux longues jambes arpentent les trottoirs devant les hôtels de luxe à la recherche d’un client européen. Clope au bec. Téléphone portable à l’oreille. Microjupe en jean décorée de strass qui flashe dans la nuit. Ce ne sont pas des professionnelles. Simplement des filles de la campagne, descendues du Rif, venues tapiner en ville. Comme Choukri, elles n’ont d’autre choix que de vendre leur cul pour ne pas crever de faim.

On attaque au Ristorto, lieu culte au cœur du Grand-Socco, place centrale de Tanger, ligne de démarcation entre médina et ville nouvelle. Ici, la ville est un carrefour d’où s’échappe une immense rumeur. La foule y est dense. Les voitures collées les unes aux autres roulent au pas pour mater les filles. Certaines ont des a llures de lycéennes.

— Avant, la police ne tolérait rien. Le commissaire était une vraie teigne, me fait Az. Tout le monde l’appelait Colombo. Depuis qu’il a pris sa retraite, les flics sont plus cool.

On se plante au bar. Az discute avec le barman. Un Espagnol qui n’arrête pas de passer un mouchoir dans l’échancrure de son col pour éponger la sueur. Choukri n’est pas venu depuis deux jours. Il devrait être là ce soir. Mais jamais avant minuit. Ça nous laisse deux heures à tuer. Az Al-Arab attaque à la Casablanca, la bière d’ici. Le cercle vicieux commence : tapas, bière. Tapas prétexte pour avoir soif. Bière fraîche pour se rincer le gosier. Je tiens moins bien l’alcool que mon ami musulman. Ça commence à tourner dans ma tronche. Brûlures du sel et du piment. Antalgique glacé. Az a une bonne descente. Au bout de trois bières, j’ai envie de pisser. Les toilettes sont au sous-sol. Une fille retouche son maquillage. Le style d’ici : gros cul, gros nichons. Lèvres ourlées.

Odeur d’urine et de parfum très fort. J’ai la tête qui tourne, mais je sais que même bourré comme un coing, je ne dégueulerai jamais. Je pisse contre la céramique émaillée. Je vise les gros comprimés de désinfectant à la naphtaline. Ça éclabousse mes pompes. Je me soulage. C’est si bon que je n’entends pas arriver la fille qui s’est rapprochée de la pissotière pour regarder ma queue. Ses lèvres sont très maquillées. Bordures tatouées et gonflées au collagène. Elle se pourlèche avec un sourire gourmand qui manque de sincérité.

— Tamchi ! Barre-toi !

Je n’ai pas envie qu’elle me tienne la queue. Pas envie de me faire sucer dans ces chiottes crades, comme elle le propose avec une mimique expressive de ses grosses babines. Je retrouve mon pote au zinc. Là où je l’ai laissé. Un verre de mousse bien frais m’attend à ma place avec une soucoupe d’anchois, prétexte à donner soif.

La fille n’a pas abandonné sa cible. Elle colle ses gros nichons dans mon dos. Az commande une bière pour la fille. Il plaisante avec elle en appuyant son index sur le renflement des tétons qui dardent. Comme s’il pressait le bouton d’une sonnette. La fille glousse. Se tortille, étranglée par sa minirobe trop étroite. Je découvre son visage. Joli profil. Une mèche qu’elle rejette en arrière d’un coup de tête. Dialogue en arabe dont je suis exclu. Echange trop rapide. No comprendo ! J’ai à peine fini ma bière qu’un nouveau bock est posé devant moi. Chorizo qui arrache la gueule. Caresse apaisante de la Casablanca glacée.

Toujours aucune nouvelle de l’écrivain maudit. Envie de whisky. La bière me gonfle. Me fait roter. Az passe les commandes. Whisky irlandais Paddy, pour changer. Délicieux, mais cher. Je sors la liasse de dirhams. Trop bourré pour compter. L’Espagnol se sert directement à la source. M’en fous de tout. Mine de rien, Az veille au grain. Proteste. L’Espagnol me rend la monnaie. S’excuse. Offre sa tournée. La fille me colle au cul. Elle passe la main entre mes cuisses. Touche mes couilles, presse parfois ma pine à travers mon jean pour la faire durcir.

— Comment tu t’appelles, demande Az à la fille.

— Samira.

— Ça m’ira, je fais, comme un con.

Un coup de Paddy cul sec, me sauve du ridicule de cette vanne à trois balles. Elle prend ma main. La plaque sous sa jupe. Son slip est mouillé. Je tripote sa chatte à travers l’étoffe. Samira rejette la tête en arrière, se met à gémir. C’est trop mal joué pour être vrai. Les autres rigolent. Le barman nous file sous le nez une assiette de moules à l’escabèche pour réamorcer la pompe. Je renifle mes doigts. J’adore l’odeur très forte de sa chatte.

— Hombre, la même chose, commande mon pote qui s’accroche au bar.

Une blonde décolorée est venue rejoindre sa copine. Aïcha. Plus fine. Elle a des faux airs d’Adjani. Des yeux d’un bleu si intense qu’ils filent le vertige. Un sourire qui éclabousse tout son visage, qu’elle alterne avec un air grave. Elle s’accroche à Az. Chacune son client. Il y a un moment où j’ai envie de déclarer forfait. C’est pas trop mon truc, les putes. Et puis, je ne peux zapper l’histoire de Choukri enfant obligé de sucer un vieil Anglais dans sa Rolls, pour quelques dirhams, pour survivre. Ça me gâche un peu la fête. Mais je suis trop bourré pour repousser Samira. De plus en plus entreprenante.

— On se tire ?

Choukri ne viendra pas ce soir. Il est certainement au Café Moumtaza, de l’autre côté du Grand-Socco. On traverse la place. Les filles nous suivent de près. Elles se tiennent par la main. Deux sœurs incestueuses qui s’embrassent sur la bouche pour nous exciter et surveillent nos réactions du coin de l’œil. Elles serrent leur sac contre leur ventre quand on croise des gamins aux regards affûtés comme des rasoirs. Petits trafics : Rolex, Vuitton, kif :

— Dis, tu veux pas fumer du chocolat ? Smoke chokolade ?

Rien n’a changé depuis Le Pain nu. On file vite pour échapper aux sollicitations insistantes des enfants de Choukri.

Le Café de France, ensuite. Place de France. En face du consulat. Az et moi carburons au whisky. Samira et Aïcha ne nous quittent pas d’une semelle. Samira et moi, on se roule des pelles. Ses baisers ont un goût de bonbon à la framboise. A cause de son rouge à lèvres qu’elle n’arrête pas de se tartiner sur les babines. Je retrouve son goût en suçant les lèvres de Aïcha. Saveur bubble-gum, qui lui rougissent les joues. Goût Malabar qui se mélange au single malt dans ma gorge en feu. On picore des calamars pimentés pour avoir soif. Les filles roucoulent, se pelotent. Elles savent qu’il n’y a rien de plus excitant pour des mecs que deux filles qui se gouinent.

Un serveur hors d’âge gominé, chemise blanche, nous confie que Choukri a été vu sur la terrasse de l’hôtel El Minzah. C’est bondé. Mais il n’y est pas. Pour changer, on se refait une tournée de Casablanca. Cette fois, quand je vais aux chiottes, Samira m’accompagne et me tient la queue, comme on fait pisser un gamin. On se fend la gueule car dès qu’elle serre ses doigts autour de ma pine, ça me fait durcir. Quand un mec bande, il ne peut pas pisser. Elle s’impatiente, me branle avec un geste mécanique. Ça dure une plombe. On se marre comme des bossus. Le côté crade du lieu, cette fille qui me branle comme on trait une chèvre me procurent une sale excitation. Je lui pétris les seins. C’est charnu. Je lui pince les tétons tout raides à travers son tee-shirt. Samira jouit. C’est tout cela qui m’excite chez elle : ses maladresses de débutante et ses sensations qu’elle ne cache pas. Je jute contre l’émail douteux d’une pissotière. La fille a un rire enfantin en pressant ma queue pour en extraire les dernières gouttes de foutre. Le gland irrité par la branlette énergique, j’ai à nouveau envie de pisser. Samira ne me lâche pas. J’arrive à évacuer un petit jet paresseux. Elle rigole tellement qu’elle se tient le ventre d’une main en faisant un geste éloquent de l’autre. Langage international des filles qui signifie : « Arrête de me faire rire, je vais pisser dans mon froc ! »

Elle me demande de lui tenir compagnie pendant qu’elle pisse à son tour. On va dans les toilettes des femmes. Samira ne ferme pas la porte. Je reste à faire le guet. Chiottes à la turque. Pas plus propres que celles des mecs. Des graffitis en français et en arabe. Une bite qui jute à la gueule d’un barbu offusqué. Un gros vagin bordé de poils. Et puis des virgules brunes imitant le logo de Nike. Samira s’accroupit. Remonte sa minirobe sur ses reins, baisse sa culotte. Un slip en nylon, rose pastel. Pas très glamour. Elle pisse dru, puis remonte sa culotte sans même s’essuyer la chatte. J’imagine l’odeur de pisse qui va imbiber son slip. C’est crade. Ça m’excite salement, je me remets à triquer.

Quand nous remontons à la lumière des néons. Az et Aïcha se marrent comme des dingues. Ils ont roulé un joint qu’ils se refilent l’un l’autre. On se met dans un coin discret, juste éclairé par des bougies vacillantes. Le barman a mis du raï. Samira sort un peu de shit qu’elle réchauffe à la flamme de son briquet. Az éventre une Camel entre ses ongles, il nous roule un autre pétard. Pour quatre. On égrène la boulette dans le tabac frais qui sent le miel.

Sous la table, Samira a ouvert ma braguette, sorti ma queue. L’alcool et la came m’embrument le cerveau, je trique comme un malade. Elle me branle sous la nappe en décalottant méchamment mon gland, comme tout à l’heure dans les chiottes. Douleur excitante. Fumée âcre du shit qui me brûle jusqu’au fond des bronches. Rien que la gueule d’Az Al-Arab, me fait rire à en perdre le souffle.

Choukri se fout de notre gueule. Bordel. Il ne peut être que dans la rue d’Amérique, au Dean’s qui a vu passer dans ses deux salles minuscules la Beat Generation, cette génération bohème de l’après-guerre des William Burroughs et Allen Ginsberg. Nous poursuivons notre errance des paumés de la nuit tangerine au Pique-Nique, de l’autre côté du boulevard Pasteur. Je ne trique plus, mais c’est mouillé dans mon slip quand je marche. Samira m’a fait juter sous la table.

Ici, pas plus de Mohamed Choukri que de Mick Jagger qui a fréquenté les lieux dans les années 70. Nous poursuivons par le Negresco, puis le Regina. Tanger virevolte au gré de nos errances. D’un bar à l’autre, on croise journalistes, Européens nostalgiques, paumés solitaires, des potes de Az qui bossent à la télé marocaine. Nouveaux et anciens riches des quartiers huppés de la Montagne ou de Marshan. Comme nous, fantômes vacillants de la nuit. Mais pas de Mohamed Choukri.

Il se fait tard. Az s’énerve et dit à qui veut l’entendre que Choukri est un faux-frère. On ira demain directement chez lui. Az connaît son adresse perso. Les filles se fendent la gueule. Le jour commence à se lever. Je suis complètement bourré. La présence de Samira est presque maternelle. Je me colle à elle. Quand je renifle ses doigts, je retrouve l’odeur de morue. Elle ne parle pas un mot de français. On se démerde avec les quatre mots d’arabe que je connais. Az se souvient à peine de l’endroit où il a garé sa Mercedes. On se tient serrés. Titubants. On a ramassé une nouvelle fille. On ne sait pas très bien où. Elle est jeune, s’accroche à Aïcha. Où ? Au Scott’s ? Oui. C’est une des serveuses du Scott’s. Minijupe. Elle a sorti sa barrette de shit, roulé le dernier joint.

— Dis, c’est comment, ton nom ?

— Sahra.

Contrairement aux autres, Sahra parle un peu le français. Elle se colle à moi, passe ses bras autour de ma taille. Samira qui n’est pas partageuse la remet à sa place. L’autre lui tire la langue. Elles transigent. Az conduit la Mercedes sur la route de la corniche. On est tassés comme des sardines. Il s’applique à rouler droit, vers le bungalow qu’il partage avec son frère. Piaule d’étudiant sur la plage, qui sent l’encens et le tagine de poisson. Presque arrivé, il pile. Grincements des pneus sur le macadam chauffé à blanc.

— Les capotes.

Les filles n’ont pas de capote sur elles.

— Raison de plus pour en utiliser, fait Az, prudent. Faut trouver une pharmacie de nuit.

On repart. La route m’endort. Je somnole, la tête appuyée contre l’épaule de la serveuse du Scott’s. J’ai un vague souvenir de la pharmacie dans les lumières éblouissantes de la ville. Les préservatifs vendus à l’unité. Az a payé. Retour dans la garçonnière de mon pote. La mer est là, à nos pieds. Il fait un peu trop frais pour se baigner. Pourtant, ça m’aiderait à y voir plus clair.

Il met un CD. Du raï. Cheb Mami. La porte-fenêtre est ouverte en grand sur la plage. Dans un bungalow voisin quelqu’un frappe un tambour. Thé à la menthe censé nous aider à dessoûler. Bâtons d’encens qui fument dans le sable. Flux et reflux d’une mer qui hésite entre Méditerranée et Atlantique. Az me prend dans un coin et me dit de planquer mon fric :

— Parfois, les putes se tirent en pleine nuit avec le portefeuille du micheton, trop bourré ou endormi pour réagir.

Je flippe en imaginant des rasoirs planqués dans les sacs à main. Nos corps découverts au petit matin, égorgés.

Az disparaît avec mon portefeuille. Les trois filles se mettent à onduler. A danser. Az veut qu’elles se déshabillent. Protestations outragées. Az sort les dirhams. Egrène les billets, les glisse dans les ceintures. Les filles se cambrent l’une après l’autre pour offrir leurs reins. Conciliabule. Aïcha se fait l’interprète de ses copines. Pas à poil. Les filles ne veulent pas. Az rajoute un bifton. Relève la microjupe en jean de Samira, qui se tortille mais ne fait rien pour la rajuster. Elles discutent entre elles. Rigolent. Elles veulent bien se déshabiller pour la danse du ventre. Mais elles garderont leur culotte. Des dessous bon marché. String pour Aïcha. Un slip en coton blanc pour la plus jeune. Az et moi, on se vautre dans les coussins. Les filles font leur numéro. Elles dégrafent leurs soutifs. Les gros seins de Samira ont des vergetures sur les côtés. Dommage. Nichons pointus de Aïcha. Œufs au plat pour la plus jeune. Ce ne sont pas des professionnelles. Elles ont encore des pudeurs de débutantes, c’est ce qui les rend plus excitantes.

L’alcool, le shit, le fait qu’elles sont collées l’une à l’autre leur donnent des audaces. Az prépare une pipe à kif : un sebsi, qu’il bourre de poudre magique. Les filles se tortillent, frottent leurs seins, leur ventre. La fumée âcre me fait tousser. Mais la came décuple mes sensations. J’explique à Az que j’arrive à sentir l’odeur des chattes des filles. A trois mètres. Az traduit, les filles se marrent. Elles se trémoussent au rythme du raï ; cuisses ouvertes, elles frottent leur slip, sexe en avant. Tout en ondulant sur place, elles prennent leurs nichons dans leurs mains et durcissent leurs tétons contre les pointes raides de leurs copines. Ça sent la pisse, la mouille, la transpiration, la fleur d’oranger... Le bruit des vagues devient assourdissant. Je me mets à crier :

— Az, tu m’as fait fumer du Viagra.

Je reconnais à peine le son de ma voix. Az est hilare. Il traduit aux filles qui se fendent la gueule et continuent à danser, accolées. Le sebsi passe entre leurs lèvres. Bouche-à-bouche. Fumée crachée au plafond. Rires énervés. Je montre ma queue en érection. Priapisme.

Une fille va s’accroupir dans le sable pour pisser. Cul blanc entrevu à la lueur de la pleine lune. La bière ressort par le bas, à gros bouillons sur la plage. Az va vers les vagues en titubant. Il revient, tète aussitôt le goulot d’une bouteille de JB. Samira plante le calumet entre mes lèvres. Ça prend à la gorge. Je flotte. De plus en plus haut. Un simple regard nous arrache une hilarité incontrôlable. Le kif nous calme un peu. Les trois filles discutent entre elles et le ton commence à monter. Aïcha et Samira demandent à Sahra de dégager. Elle représente pour elles une concurrence déloyale. L’échange devient de plus en plus violent. Az rigole. Les bagarres de filles, ça excite toujours les mecs. Surtout en slip, les seins à l’air, sur une plage déserte.

D’abord, Samira et Aïcha se contentent de pousser la plus jeune qui, bien campée dans le sable, leur tient tête. Elles la poussent plus fort. Sahra fait deux pas en arrière. Puis trois en avant. Plus menaçante. Qui a donné la première gifle ? Sahra revient à la charge. Elle empoigne Aïcha par sa crinière blonde ; la fille tombe à genoux dans le sable. Samira veut intervenir, mais Aïcha la repousse. Elle en fait une affaire personnelle. Elle a sa fierté. Pour l’instant, le combat n’est pas à son avantage. La petite la tient toujours par les cheveux. Force pour lui faire mordre le sable. Aïcha grimace sa haine en essayant de lui griffer les jambes. Samira reste à distance.

Je me tourne vers mon pote pour qu’il intervienne, mais il est en train de filmer la bagarre avec son téléphone portable. Aïcha parvient à agripper le slip de la plus jeune, qui pousse un cri de rage quand elle se retrouve déculottée jusqu’aux pieds, montre son cul blanc et sa chatte rasée. Un ventre lisse, avec une fente profonde et des grosses lèvres blêmes. Dans un réflexe, elle lâche la crinière blonde. Aïcha en profite pour lui empoigner les chevilles. Déséquilibrée, Sahra se casse la figure. Elles s’agrippent l’une à l’autre, roulent dans le sable. Aïcha se retrouve à son tour cul nu. La minuscule touffe sombre qui orne son pubis rasé nous prouve que c’est une fausse blonde, ce que nous savions déjà à la couleur de ses sourcils.

La plus jeune plante ses dents dans la chair tendre d’une cuisse. La blonde pousse un hurlement strident. Elle jette une poignée de sable à la figure de Sahra. Aveuglée, la jeune fille lâche prise. Aïcha, libérée, se redresse, s’assied sur le torse de son adversaire qu’elle immobilise sous son poids en lui tordant les poignets. Sahra pleure de rage en se débattant pour se dégager. Nous, ça nous amuse de voir ses cuisses battre dans tous les sens, montrant les languettes rouges de l’intérieur. Aussi lâche que mon pote, je mate le combat féminin, sans intervenir.

Les filles s’invectivent en arabe. Sourire débonnaire de Az qui filme toujours la scène. Aïcha bloque les bras de Sahra sous ses genoux et la bourre de gifles. La plus jeune ne peut rien faire d’autre qu’agiter les jambes, ce qui nous offre un spectacle excitant. Aïcha se cambre au maximum pour donner plus de poids à sa prise. La colère lui crispe le trou du cul, parfaitement visible entre ses grosses fesses ouvertes. Sahra encaisse les baffes et lui crache sa haine à la figure. Elle gigote, se tortille comme un serpent, tant et si bien qu’elle parvient à se dégager. Au moment où elle allait reprendre le dessus sur la blonde, Samira intervient pour prêter main forte à sa copine. Toutes deux plaquent la plus jeune sur la plage pour lui foutre une peignée. Aïcha reprend sa place, assise sur son torse. Samira pose ses grosses fesses sur ses cuisses. Sahra est immobilisée. Aïcha pince les maigres nichons. Samira lui pince les petites lèvres qu’elle étire sans pitié. Sahra crie de douleur et de rage. Samira hurle un ordre. Sahra pousse un soupir vaincu. Elle se soumet. Je comprends ce qu’elles exigent d’elle quand je vois Sahra approcher son nez de la chatte ouverte. Des larmes coulent sur son visage souillé de sable. Samira affirme sa prise. Elle menace la vaincue de lui frictionner la fente avec une poignée de sable si elle se permet la moindre rébellion. Sahra lèche la fente de la blonde qui la chevauche. Aïcha lui libère les poignets pour qu’elle écarte la chatte entre ses doigts. Je vois les chairs rouges palpiter et comprends qu’Aïcha force pour lui pisser à la figure. Le jet fuse. Sahra veut fermer la bouche, mais un ordre sec la contraint à obéir. Elle n’a pas le choix. Elle encaisse le jet en pleurnichant.

Az intervient enfin. Les filles se relèvent. Il aide Sahra à se remettre debout. Elle crache sable et urine. Humiliée. Vaincue dans ce combat inégal. Les deux filles vont se rincer dans les vagues. Sahra se baigne dans son coin. Az revient avec des serviettes. Pendant qu’elles se frictionnent toutes les trois, Az parlemente. Il revient peu après, m’explique qu’il a négocié avec les filles. Ce sera cent cinquante dirhams chacune. Samira ira avec moi. Aïcha avec lui. Sahra fera la navette entre les deux chambres. Les voici réconciliées. Az et moi allons nous baigner à notre tour. Le jour commence à se lever. On entend au loin l’appel à la prière lancé par le muezzin. Pour nous la nuit va commencer.

L’eau froide me dégrise. Chacun sa chambre. Samira arrange le lit. Sa chatte est rasée, mais les poils commencent à repousser. Ça pique un peu. Elle sent la mouille et la mer. Je pétris ses gros seins. Ici, pas question de bronzer topless sur les plages. Ses mamelles n’ont jamais vu le soleil. Leur pâleur est obscène, avec des veinules bleues sur les côtés et des vergetures. Les mêmes que celles de ses hanches. Je trique à me faire mal. Elle s’accroupit sur ma pine et m’enfile la capote. Je n’aime pas trop la viande sous cellophane : le latex me prive du contact moelleux et chaud de sa chatte quand elle s’empale sur ma queue. Sa chatte mal rasée pique quand nos peaux se frottent. Je jouis vite. Elle aussi. En même temps que moi. Si elle simulait, c’était bien imité.

Peu après, la porte s’ouvre. Sarah s’approche, pieds nus. Grincement du lit. Elle vient prendre la place de Samira. C’est son petit cul qui m’intéresse. Des fesses pommelées, un peu molles qui feraient le régal d’un fesseur. Je donne quelques tapes pour faire trembloter les chairs. Elle tortille du popotin. Je lui écarte le derrière, débusquant son trou du cul. Je le frôle du bout d’un doigt pour qu’il se fronce et se dilate. Jusqu’à se soumettre à l’intrusion de mon index mouillé de salive. La fille gémit, ondule du bassin, comme pour quémander une pénétration.

Cette fille m’excite. Peut-être à cause de sa jeunesse. Sûrement parce qu’avec ses seins minuscules, ses cuisses maigres, elle n’a pas le profil classique de la pute. Surtout parce qu’il y a de la fougue et de la soumission en elle. Si je n’étais pas aussi bourré de bière et de shit, si j’étais seul avec elle, je lui aurais demandé de s’habiller en écolière, et je lui aurais flanqué une fessée, à plat ventre sur mes cuisses. Une fessée qui aurait duré longtemps. J’aurais alterné les caresses et les claques sèches, puis j’aurais écarté ses fesses blanches pour regarder son anus.

Cette image achève de m’exciter. Elle se laisse faire. Pousse pour m’élargir son minuscule orifice. J’enfile une capote et crache entre ses fesses pour la lubrifier. Elle se cambre en serrant l’oreiller entre ses bras...

*  *  *

Az me réveille. Il est midi. Les filles sont parties. Sans nos portefeuilles. J’ai mal à la tête. Az, lui, semble frais comme une ablette. Il me tend un verre de café parfumé à la cannelle et la cardamome. Dix minutes plus tard, je suis dans les vagues. Ce soir, nous serons de retour à Fès. Ce soir ou demain matin. Tant pis pour Choukri. C’est peut-être mieux ainsi.

Az sourit. Dehors, un groupe de jeunes est assis sur un banc, dos à la ville. Tous regardent les lumières de l’Espagne sans dire un mot. Nuit de silence à Tanger.

CHAPITRE II

AÏN-SEFRA, LE HAMEAU DES RÉPUDIÉES

La Mercedes de Az souffre sur la piste poussiéreuse. La voiture crache du noir, un gros nuage sablonneux qui colle à la sueur. Nous avons quitté la route d’Imouzzer pour cette piste. Le paysage est lunaire. Un désert à perte de vue de caillasse et de poussière. Des épineux marquent le chemin. Comme la clim ne marche pas, on est obligés de rouler avec les vitres ouvertes. On croise parfois un camion agonisant, bourré de ballots de paille et de travailleurs saisonniers accablés.

Az conduit relax, un coude à la fenêtre. Evite de justesse les rochers du chemin. Il mâchouille un cigarillo et porte des lunettes noires qui font de lui un inquiétant personnage à la Tarentino. Sa chemise porte des auréoles sous les bras et dans le dos. Moi aussi, je coule. Il double un taxi chargé jusqu’au toit, qui menace de chavirer à chaque virage. File de gauche. En plein virage. Sous un cagnard qui n’est pas loin de faire fondre les pneus. Je flippe à l’idée de ce qu’il pourrait arriver en cas d’accident. On est bien à cinq heures de la première ambulance. Pas même un arbre pour se mettre à l’ombre. Et cette horde de chiens faméliques, redevenus sauvages, qu’on a croisés quelques minutes plus tôt. En embuscade dans un virage, ils nous ont poursuivis en essayant de mordre les pneus.

Rien à craindre. La Mercedes de mon complice tient la route, saute de rocher en nid-de-poule malgré ses amortisseurs niqués depuis longtemps.

— Putain, Az, où m’emmènes-tu ?

— T’occupe, c’est une surprise.

On traverse un oued à sec depuis longtemps. Un gamin nous fait un signe de loin. Ce n’est pas tous les jours qu’il voit des étrangers ici. Ce n’est pas un coin pour les excursions du Club Med. Le môme veille sur cinq chèvres squelettiques qui mâchouillent épines et vieux cartons. Il secoue la tête pour chasser les mouches qui s’attaquent à ses yeux larmoyants. Le Grand-Socco et ses bistrots ombragés me manquent.

— On arrive, fait Az.

Il faut être tout près pour voir que c’est un village. Des maisons construites avec la caillasse qui borde la piste. Certaines façades sont en pisé. Notre arrivée attire une nuée d’enfants qui courent après la voiture, malgré l’épais nuage de poussière. On nous observe derrière les rideaux multicolores qui obstruent les ouvertures. Apparitions furtives de visages voilés de couleurs vives. Bleu turquoise, rose syrien. La moindre parcelle d’ombre est occupée par des ânes aux os saillants qui mâchouillent de la paille et des détritus. Quelques vieillards accablés nous regardent de loin. Az file des dirhams à l’un d’eux pour qu’il veille sur sa bagnole. La bouche édentée du vieillard sourit. La main sur le cœur, il jure sur Dieu grand et miséricordieux de ne jamais la quitter des yeux. Nous empruntons une ruelle étroite. Az connaît le chemin. Volets clos. Chaleur accablante. Nous passons devant une maison close où des voix juvéniles ânonnent des sourates. Je donnerais n’importe quoi en échange d’une bonne nuit de sommeil à Fès, enfoui dans des draps parfumés à l’ambre.

Une porte bleue. Az frappe.

Grincement métallique. Une petite fille à tête d’ange nous ouvre la porte. Nous entrons. Une cour intérieure. Fraîcheur parfumée à la fleur d’oranger. Un bassin au milieu. Deux ou trois jeunes filles font le ménage, courbées en deux. Pudiques, elles se voilent la figure en nous voyant, mais curieuses, espiègles, elles nous épient et rient sous cape. Elles se dispersent comme une volée de moineaux quand apparaît la femme berbère. Silhouette en noir. Impossible de lui donner un âge. Le hidjab noir ne dévoile que des yeux clairs qui scrutent le fond de votre regard. Un front tatoué. Des mains osseuses couvertes d’arabesques dessinées au henné.

Elle s’assied à même le sol et discute avec Az. Je reste en dehors de la conversation. Az s’évente et chasse des mouches carnassières obsédées par son crâne lisse. J’en profite pour regarder la cour intérieure. Les gamines nous observent, planquées dans des recoins. On entend parfois leurs petits rires pointus. Az sort une liasse de dirhams qui disparaissent aussitôt sous les plis noirs du caftan. Marché conclu. Tope-là. La main sur le cœur. On se tourne vers moi. Qu’est-ce que je viens foutre dans cette négociation ?

La Berbère tire le rideau qui masque l’ouverture d’une porte. Az et moi, on s’installe dans une pièce sombre où il fait frais. Sur des tapis et des peaux de mouton. La gamine à tête d’ange nous apporte de l’eau fraîche. La suite arrive, toujours servie par les filles au caftan multicolore. Elles ont retiré leur hidjab. Cheveux bouclés. Reflets roux du henné. Des dattes et du lait. Je sais qu’il est inutile de poser des questions à Az. Il chassera mes interrogations d’un large geste de la main : « T’en fais pas. C’est juste une surprise. » Peut-être veut-il me faire découvrir un autre visage de son pays : hier une ville moderne, aujourd’hui un lieu où le temps semble s’être arrêté depuis longtemps. Nous mangeons avec les doigts la semoule et le miel. Puis le thé à la menthe que Az fait dégouliner en cascade dans nos verres. Une mouche bourdonne. Tout est lourd. Une agréable torpeur me gagne. A Tanger, la nuit a été courte et délirante.

La fraîcheur de la pièce a chassé ma migraine alcoolique. Repus, nous commençons à nous assoupir. On va faire la sieste, là dans ce village berbère. Après, nous reprendrons la route jusqu’à Fès. Aujourd’hui ou demain, on s’en fout. Je m’endors. Az veille sur moi. Cette certitude me fait plonger dans un profond sommeil. Pourtant, quand je refais surface, je me retrouve tout seul dans la pièce. Le rire des gamines me réveille. On m’apporte un verre d’eau fraîche. La vieille dame arrive, prévenue par une de ces filles aux dents blanches. Elle est accompagnée d’une autre, plus grande, voilée, qu’elle tire par le poignet. Elles s’asseyent en tailleur. Ses yeux sombres, luisants, bordés de khôl, me fixent. Ils me fascinent. Cette fille a dans le regard une expression qui attise mon désir : un mélange de soumission et de défi, qui me rappelle Sarah.

D’un geste, la vieille femme chasse les gamines. Ses doigts tatoués s’attaquent aux boutons du caftan. La fille pousse un cri étouffé par le voile :

— Pour le plaisir des yeux, m’explique la vieille femme, en français.

La fille s’est raidie, mais l’autorité de la femme est supérieure à ses sursauts de pudeur. Par l’échancrure ouverte, apparaissent les seins. Une poitrine d’une pâleur obscène. La vieille femme sort l’un après l’autre une paire de nichons bien fermes, en forme de poire. Les aréoles, d’un rose bistre, sont enflées. La vieille femme fait raidir les minuscules tétines hérissées en les frottant avec ses pouces tatoués. Je bande. Tant pis pour son regard de gazelle traquée. Quand, du plat de la main, elle veut se protéger les tétons, la vieille femme lui donne une tape sèche du bout des doigts. La fille gémit et se soumet. La vieille femme pose sa main sur mon cou. Me ploie la nuque. Je comprends ce qu’elle attend de moi. Je m’incline. Renifle les nichons. Ils sentent le lait et une odeur de biscuit qui me rappelle mon enfance. J’enfonce mon visage dans la chair élastique. Renifle comme un chien. Lape les tétons après les avoir englués de salive. J’aspire. Me voici comme un nourrisson vorace qui la tète, je lui mordille les bouts entre mes lèvres, entre mes dents. Cruautés instinctives, archaïques, celles de ma petite enfance. La fille tangue et se cambre. Je la suce en faisant du bruit avec ma bouche, ce qui ravive en elle des désirs inconscients de maternité.

Elle passe ses doigts dans mes cheveux. Me berce. Consent, et s’offre. La vieille femme lui reprend la main, la pose sur sa jambe repliée sous elle. Je bande comme un dingue. Ma queue se dresse en toute liberté. Alors seulement, je me rends compte que je suis presque nu. Je n’ai plus que mon slip. Mon gland dépasse de l’élastique. Qui m’a déshabillé pendant que je dormais ? Qui m’a retiré mon jean et mon tee-shirt ? Az ? Les jeunes filles de la maison ? La vieille dame ? Mon sommeil était trop lourd pour que je m’en souvienne. Peu importe. Plus rien ne compte si ce n’est cette fille que la femme oblige à me montrer ses seins, mais qui me cache son visage. Ses yeux sombres n’en sont que plus expressifs. Maintenant que je ne lui suce plus les bouts, la vieille femme, de ses doigts maigres, lui pince les tétons, les tire. Pour lui faire mal. On devine une cruauté intense. La fille doit grimacer sous son voile car ses pupilles sont dilatées, des larmes scintillent dans ses yeux sombres. La vieille Berbère lui pétrit les nichons sans douceur. D’une main de maquignon. Comme pour me montrer combien la marchandise est ferme, élastique.

Tout en la pelotant, elle lui murmure des phrases que je ne comprends pas. Puis elle achève de la dépoitrailler en retroussant le caftan. La fille se retrouve torse nu. Epaules frêles qui frissonnent malgré la chaleur. La fille veut se recroqueviller, mais la poigne de la vieille femme la contraint à rester droite. Buste offert. Elle n’a sur elle qu’un pantalon à moitié transparent. Ventre plat. Omoplates saillantes. Nudité insolite à cause de ce visage qui reste voilé. Sa respiration accélérée fait danser ses petits nichons. Sa peau est d’une pâleur vicieuse. Les doigts de la femme fouillent dans l’ouverture du pantalon. La fille proteste avec mollesse sans oser serrer les jambes. Claque sèche sur une cuisse. La fille reprend sa position en tailleur. Son ventre se creuse et se gonfle au rythme de sa respiration oppressée. Je remarque alors le bijou qu’elle porte au nombril : un piercing avec une lourde fibule en turquoise qui pend jusqu’au sexe. Mais je reste fasciné par le manège des doigts de la vieille femme qui échancre le pantalon sur l’aine. Je suis sur le point de juter sans même me toucher le bout du gland. Je n’ai jamais ressenti une telle excitation. Comme une déferlante qui vient du fond de mon ventre. Une sensation qui rappelle la puissance de mes premières éjaculations d’adolescent.

La fille ferme les yeux, au moment où la vieille femme me dévoile la vulve la plus parfaite qui soit. Enfantine par l’absence de poils du pubis. Femme par le renflement des chairs.

Les lèvres charnues débordent de la fente. La fille se calme, rouvre les yeux. Sa respiration se fait plus sereine. La femme me fait l’article. Elle passe le revers de ses doigts sur le soyeux de la vulve. Comme la fille est assise en tailleur, sa chatte s’évase en bas. Elle voudrait refermer les jambes, mais le geste autoritaire de la matrone l’en dissuade. Les prunelles de la fille sont luisantes, on y lit encore plus de soumission et encore plus de fierté. Son souffle oppressé fait gonfler le voile.

La vieille Berbère pince les deux babines charnues pour clore la vulve. Puis elle la fait bâiller entre pouce et index. M’exhibe les chairs roses de l’intérieur. Ouvert, fermé. Elle fait ça plusieurs fois. Pour dresser la fille à l’obéissance. Pour me faire durcir jusqu’à la douleur. Elle lui écarquille le con. Si fort qu’on voit palpiter l’orifice vaginal luisant de sécrétions :

— Pour le plaisir des yeux, répète-t-elle en riant, montrant ses dents en or.

Elle pince, tire les languettes.

— Que Dieu miséricordieux t’accorde la force de poursuivre !

Elle maintient le con de la fille ouvert entre ses doigts. Petites lèvres retroussées sur le corail des chairs. Elle déplisse les nymphes, écarquille l’orifice. Barrière nacrée de l’hymen. La fille se raidit sous la poigne de la matrone. La leçon d’anatomie continue. Elle dépiaute le capuchon du clitoris. Fait rouler la perle sous la pulpe de son pouce pour éprouver la sensibilité de la fille. Elle la branle, et la fille chavire, bascule en arrière comme une poupée désarticulée. La vieille femme achève de la dénuder. Elle n’a plus sur elle que le voile de visage qui me cache l’essentiel de ses réactions, mais qui lui permet toutes les audaces. Un désir ardent se lit dans son regard.

Un corps juvénile aux reliefs parfaits, des cuisses nerveuses, des fesses rondes et musclées. Le cul en l’air, sur un ordre sec de la femme, la fille prend ses chevilles dans ses mains et m’ouvre son derrière. Je vois son trou du cul dilaté. La femme le lui écarquille en me faisant des commentaires que je suppose élogieux, m’entrouvre du bout des doigts l’orifice nerveux. Sensibilité excitante des chairs qui se froncent et palpitent au moindre frôlement.

J’ai la sensation que la vieille femme et les autres filles muettes matent à l’entrée de la pièce. Ma queue sort du slip et mon gland mouillé laisse une traînée baveuse d’escargot sur mon ventre. Il y a des bruits de tambour à l’extérieur, des youyous stridents. Une des jeunes filles, en se couvrant le bas du visage, m’apporte une djellaba bleu ciel. La fille retrouve son pantalon. Le voile recouvre ses seins dressés. On voit par transparence les mamelons sombres et les pointes qui dardent. Une main me presse la queue à travers l’étoffe de la djellaba. Peut-être pour vérifier si les préparatifs de la fête qui s’annonce ne m’ont pas fait débander. On me guide pour descendre l’escalier. Je titube. Les tambours qui cognent m’enivrent. Il me semble apercevoir Az Al-Arab affalé sur une natte sous un figuier. Affable. Il fume sa clope. Me fait un signe amical.

On nous conduit dans une pièce sombre. Chaleur insoutenable d’étuve. Odeur d’olive rance du savon noir. Je me laisse dépouiller de ma djellaba. On m’allonge sur le dos. Sur une dalle brûlante. Ma nudité me gêne devant toutes ces filles restées habillées. D’autant que ma queue est raide. Dressée. La vapeur du hammam me protège comme le voile de la jeune fille. La chaleur humide colle le voile des gandouras aux ventres des filles dont il révèle par transparence le relief des vulves pire que si elles étaient nues. Je m’abandonne. Ferme les yeux. Ivre. On étale la pâte noire sur ma peau. On décalotte mon gland. Ici, on préfère les sexes circoncis. Rires étouffés. Vite réprimés par la voix sévère de la matrone qui veille dans un coin. La chaleur suffocante du hammam me prend au fond du ventre. On m’étrille comme un cheval. Certaines des filles ont enfilé un gant noir qui râpe. Une crasse honteuse roule sous les doigts. Je fais peau neuve. La mue du serpent. Je l’abandonne quand on me retourne sur le ventre pour me frotter les fesses. Des doigts habiles frottent entre mes cuisses pour toucher la peau des couilles. On me branle avec une main gantée de crin. Juste pour s’assurer que je reste bien dur. Avec un tel traitement, je ne risque pas de débander. Putain, que c’est bon de se faire tripoter par toutes ces mains ! Je ressors du hammam propre comme un sou neuf. Ma circulation sanguine est activée. Je bande raide. Ma queue sous la gandoura qu’on me remet forme comme le piquet d’une tente. Eclats de rire des filles.

La porte s’ouvre enfin. Un peu de fraîcheur vient de dehors. Az Al-Arab est toujours sous son figuier. Il tète un narguilé. Il relève ses lunettes sur le front et me fait un clin d’œil complice. Les tambours font un vacarme assourdissant. On me conduit devant une porte recouverte d’une tenture aux motifs berbères. Je reste seul. La fille est toujours au même endroit. Assise dans le noir sur une peau de mouton. On lui a ôté son voile. Elle porte une large ceinture ciselée et son front est recouvert d’un diadème avec des fibules qui tintent sur son front. Son visage est nu. Peut-être un peu trop maquillé. Elle est très belle. Beauté un peu trop sophistiquée de poupée de porcelaine aux lèvres peintes. Elle est parfumée. Fleur d’oranger. Cannelle. Eau de rose et ambre. J’ose à peine lui toucher le visage tant ses traits sont figés. Elle est si belle ! J’ai l’impression de participer à un spectacle irréel. C’est elle qui me déshabille. Elle fait passer ma gandoura par-dessus tête. Elle décalotte mon gland. Regarde ma bite dressée. Je ferme les yeux pour goûter le contact de ses mains douces sur la peau de mon ventre, mes couilles, ma queue. Elle s’agenouille au-dessus de moi. D’une main, elle oriente ma queue vers l’entrée de son con qu’elle écarquille entre ses doigts. Elle est très mouillée. Chaude. Si chaude que j’ai un moment la sensation que je vais me mettre à juter rien qu’en touchant ses chairs fiévreuses. Elle s’abaisse avec douceur. Force. S’empale toute seule en poussant un petit cri. Ma queue progresse d’un coup dans son fourreau moelleux. A fond. Jusqu’à ce qu’elle puisse s’asseoir sur mes couilles. Elle reste immobile un moment, puis commence un lent va-et-vient sans me quitter des yeux. Son regard malicieux me fait craquer...

J’ai dormi jusqu’à la nuit. La nausée ne me quitte pas. La voiture titube sur les pierres du chemin. Az et moi, on ne se parle pas. Il enfile une cassette dans le lecteur. La voix envoûtante de Oum Kalsoum envahit le paysage qui défile. Az est nerveux. Je lui demande ce que lui a dit la femme en noir juste avant que nous partions. J’étais dans la voiture, je les entendais discuter mais je ne comprenais rien à leur dialogue. Cette femme lui a dit que les routes, la nuit, dans la région, n’étaient pas sûres. La police poursuivait, avec des hélicoptères, sans jamais les pincer, une bande de pillards du côté d’Ifrane. Un faux barrage sur une route déserte. Un couple de voyageurs avait été retrouvé égorgé.

— C’est du moins, ajoute Az, ce que dit la rumeur.

Je sens déjà la caresse d’un rasoir sur ma gorge. Nous sommes au milieu de nulle part, mais à ce moment-là, je n’ai pas vraiment peur. Je suis dans un autre monde. Je plane. L’air frais me fait du bien. Je suis toujours plongé dans une épaisse torpeur faite d’ivresse et de culpabilité qui remonte de mes profondeurs les plus secrètes. Des ombres furtives, des djinns peut-être, se faufilent dans les ombres des arbres faméliques qui bordent le chemin.

— C’était un truc de cette vieille harpie pour nous faire rester une nuit de plus dans sa casbah. C’est pas à un singe qu’on va apprendre à faire la grimace, plaisante Az, avec un geste éloquent de la main.

Nous retrouvons enfin la route d’Imouzzer. La file des camions dont les phares brûlent les yeux à chaque virage. Convois jusqu’à Fès. Az se détend. Il m’explique que le hameau d’Aïn Sefra – la source sulfureuse – est peuplé par les femmes répudiées de la région du Saïss. Les filles dépravées, les femmes adultères, les filles-mères, rejetées par la société, y ont trouvé refuge. C’est un village de filles maudites et vénales qui se vendent aux voyageurs de passage et organisent des simulacres de mariages.

Nadja. Ma femme d’un soir s’appelle Nadja. Je ne la reverrai certainement jamais. Je me laisse bercer par les mélopées d’Oum Kalsoum et finis par m’endormir du sommeil de l’inconscient.

CHAPITRE III

SOUS LES JUPES DES FILLES

Dès mon retour en France, je me mets à l’eau minérale. Chaque fois que je vais à Fès, chez mon pote Az, c’est la même chose. Il faut que je me refasse une santé.

Si je veux vraiment me reposer, je file à Agadir. Mais je me garde de le prévenir que je suis au Maroc.

De retour chez moi, j’ai ouvert mon ordinateur. J’avais plein de mails dans ma boîte de réception.

Il y avait surtout un courriel de Bertrand, m’invitant à venir lui rendre visite à Nantes. J’ai connu Bertrand en découvrant son blog dont le titre m’avait accroché : « Sous les jupes des filles ». Bertrand est un dingue de petites culottes. Son blog est plein de photos de ces accessoires de dentelle qui tournent la tête des hommes. Attention, pas de ces clichés professionnels où des modèles posent complaisamment la jupe relevée ! Lui, il lui faut du live, de l’authentique, des images volées ! Bertrand me fait penser à un chasseur. Il exige du vrai. Pas du gibier d’élevage. Alors, il traque ses proies. Il musarde du côté des escaliers du Sacré-Cœur, où d’insouciantes touristes prennent le soleil, entrouvrant sans prudence leurs cuisses sous de légères robes d’été. Bertrand est toujours là où on ne l’attend pas. Il dispose d’armes sophistiquées pour mitrailler ses proies sans éveiller les soupçons : appareil photo numérique miniaturisé, téléphone portable, webcam issue de la nanotechnologie. Il connaît les lieux les plus giboyeux de Paris : les terrasses de cafés dotés de fauteuils plongeants, les passerelles exposées où un vent fripon soulève les jupettes, les escaliers fréquentés, les cabines d’essayage surpeuplées...

J’aime zoner sur son blog. Bertrand n’est pas le seul à partager cette anodine passion. Des milliers de visiteurs sont comme moi, affolés par ces petits bouts de tissu.

Moi aussi, j’y ai apporté ma contribution. Deux photos. L’une a été volée sous la jupe d’une étudiante. Sur le campus d’Aix, elle était assise au bord d’une fontaine, téléphone portable à l’oreille. La conversation semblait animée. Peut-être une histoire de rupture avec son petit ami ou des ennuis avec sa colocataire. Je m’en foutais. Rien d’autre ne comptait que ses jambes bronzées. Sa robe d’été qu’une brise légère faisait bouger, sans jamais me donner satisfaction. De l’autre côté du bassin, j’ai pris le temps de régler mon appareil photo numérique. Elle a retiré son escarpin pour rafraîchir son pied droit dans l’eau de la fontaine. Je n’attendais que ça. La légèreté de la robe permettait toutes les audaces. La fille ne se méfiait pas, ou faisait semblant. Le triangle bombé du slip est apparu en pleine lumière. J’ai mitraillé en toute tranquillité. Comme je l’espérais, c’était une culotte blanche, en coton. Un modèle tout simple, qui bâillait sur les côtés. Plus tard, à l’agrandissement, l’image nette, presque pas pixellisée, dévoilait dans l’ombre les prémices d’une grande lèvre charnue.

La seconde image, mise sur le site, avait été volée au jardin du Luxembourg. Une jeune fille bronzait derrière ses lunettes noires. La tête rejetée en arrière. Ses jambes étaient posées sur une autre chaise de jardin. Pour mieux offrir ses cuisses à la caresse du soleil, elle avait remonté sa robe. Une robe rouge, étroite et courte, qui moulait les hanches. Bretelles baissées sur les épaules. Assis de l’autre côté de l’allée, je matais, à l’affût du moindre mouvement qui me permettrait d’en voir plus. Mais la pose restait pudique. C’est à peine si elle accrochait le regard des rares passants qui s’aventuraient dans cette allée.

Engourdie par la chaleur, la fille paraissait s’assoupir, ce qui provoqua un relâchement des cuisses. Une jambe pivota sur le côté, entraînée par le poids du pied. J’avais maintenant une vue plongeante sur la tache claire du slip sous l’auvent de la robe. Là encore, c’était un dessous blanc. Mais en fine dentelle. La fille assoupie, ou qui faisait semblant, soupira, se cambra, ce qui fit remonter l’ourlet de sa jupe-fourreau. L’allée était déserte. Je mitraillais en toute impunité. Elle sursauta et je recouvris mon appareil photo avec le plat de ma main. Mais c’était pour se tourner sur le côté, les pieds posés sur le rebord de la chaise en face. Sous cet angle nouveau, le slip s’amenuisait dans la raie des fesses. C’était un string ou un slip échancré. Je pris quelques clichés. Des gros plans, mais aussi une vue générale. J’aime bien que le visage du modèle y figure. Même si je le pixellise ensuite pour préserver l’anonymat. Se douta-t-elle de quelque chose ? Ou bien, parfaitement consciente de mes activités de voyeur, elle rabattit ses jambes et posa son livre entre ses cuisses. Son visage restait impassible. Face au soleil. Je me suis levé. Une moisson de belles images dans la tête et dans la mémoire de mon appareil numérique.

J’ai également envoyé quelques clichés volés sur les courts de tennis, culottes dévoilées en plein effort sous des jupettes virevoltantes. Mais là, c’est presque trop facile.

J’ai mis le blog de Bertrand sur la liste de mes favoris. C’est un blog très fréquenté avec des ajouts quotidiens qui arrivent du monde entier. Parmi eux, de nombreux Japonais. Ils sont très friands comme moi, de petites culottes dévoilées à l’insu de leur propriétaire. Souvent des lycéennes en uniforme qui montrent leurs dessous de coton blanc. Photos volées. Visages pixellisés. En se privant de l’expression du visage, on perd beaucoup. Dommage. Certains internautes proposent des liens qui permettent d’accéder à leurs propres blogs ou à des sites identiques. C’est tout un réseau planétaire qui est mis à la disposition des voyeurs vicieux.

Mais il s’agit souvent d’un jeu de dupes. Certaines ne confessent-elles pas qu’elles « sentent » le regard des hommes entre leurs cuisses ? Et pourtant, elles ne font rien pour se rajuster. Ça les excite malgré elles. Elles jouissent de leur pouvoir de fascination. Je me souviens d’une patiente alanguie sur ma table de massage pendant une séance de réflexologie plantaire. Elle portait une jupe courte et offrait sa voûte plantaire à la pression de mes doigts. Moi, je matais l’ombre entre ses cuisses. L’auvent de sa jupe s’élargissait, dévoilant le triangle clair du slip. La relaxation aidant, elle s’amollissait, ouvrait les jambes. Un coup de fil a interrompu le soin quelques minutes. Quand je suis revenu, la jupe était plus remontée, les cuisses écartées. Elle dormait. Ou faisait semblant...

C’est sur le blog de Bertrand que j’ai eu accès à toute une série d’images venues du Japon, prises en caméra cachée.

Je me souviens de la vidéo du déculotteur fou qui nous avait délectés, Aquarelle et moi, nous inspirant un nouveau jeu : le Happy Spanking. En pleine rue, un type arrivait à l’improviste derrière une fille en jupe. A la vitesse de l’éclair, il la troussait jusqu’au milieu du dos et baissait la culotte aux chevilles. Le tout filmé en caméra cachée. C’était du live, du spontané, de l’authentique. Les victimes du déculotteur fou étaient toutes jeunes et jolies.

Plus ingénieux était cet autre Japonais qui avait eu l’idée d’équiper le collier d’un minuscule chihuahua d’une minicaméra bluetooth et de faire avec le chien la sortie d’un lycée de jeunes filles. Il est tellement mignon, ce minuscule toutou que toutes les filles veulent le caresser ! Il est si petit qu’on s’accroupit pour lui faire des papouilles. C’est dingue, tout ce qu’un chihuahua peut voir en se frottant contre les jambes d’une fille. Je ne sais pas s’il apprécie le spectacle, mais nous, grâce à ce chien-caméra, nous faisons un voyage sous les jupes des filles. C’est varié. Il y a, bien sûr, une moisson de petites culottes blanches, mais des slips si étroits qu’ils s’insinuent dans la chatte quand on s’accroupit. Des culottes transparentes qui montrent tout de la fente que la position fait s’évaser. D’autres sont si fines qu’elles moulent les reliefs de la vulve comme une seconde peau. Et puis, il y a les cochonnes, celles, mal épilées, dont les poils dépassent de l’échancrure du slip. Pire, la vidéo s’attarde sur les empiècements douteux de quelques pisseuses. D’autres, cachent sous leur jupe des traces de mouille ou de sperme. L’une d’elles a carrément oublié de mettre une culotte. Notre toutou vicelard s’attarde un bon moment sous l’élégante jupe de la jeune femme, peut-être membre du corps enseignant du lycée. On y découvre que la dame pratique l’épilation intégrale. Pour une fois, dans une vidéo japonaise, le sexe n’est pas pixellisé. Il est vrai que le tabou au Japon concerne la pilosité ! C’est donc un bonheur de se délecter de l’entrejambe de la dame. Sa position accroupie ne nous cache rien de son anatomie. Les petites lèvres débordent de sa chatte évasée et on devine le renflement de son anus.

Le blog de Bertrand est devenu un lieu à la mode, où les branchés fétichistes de petites culottes viennent échanger leurs récoltes d’images volées. Son forum est fréquenté. Des vidéos sont mises en ligne.

Youtube, c’est l’Internet de demain, où chacun peut faire partager ses images et vidéo au monde entier. Un petit film, en caméra cachée, pris dans les vestiaires des filles montre des basketteuses filmées à leur insu, alors qu’elles se déshabillent après un match. Les filles sont jolies. Le son inaudible, à cause de l’écho et du brouhaha. Mais on devine que ça nous vient d’un pays nordique à cause des cheveux blonds et de la pâleur de la peau. Des Hollandaises ou des Tchèques. Certaines enfilent short et maillot en toute hâte. La plupart prennent leur temps, papotent en culotte et soutif. Il y en a deux qui sont nues pour prendre une douche. La caméra est fixe. Vue d’ensemble. Une image aussi nette que si on y était.

A un moment on voit entrer une fille plus âgée : l’entraîneuse ou la capitaine de l’équipe. Le brouhaha cesse. Les filles se lèvent. On sent une tension. La nouvelle arrivante, une brune aux cheveux courts, semble très autoritaire. Elle fait aligner toutes les joueuses. Même celles qui étaient sous la douche et qui les rejoignent nues et trempées. Elles ne mouftent pas. La brune est en colère peut-être parce qu’elles ont mal joué. Les filles se raidissent, les mains derrière le dos. La capitaine de l’équipe les passe en revue. Fait des remontrances à chacune en distribuant même des claques sur les cuisses nues. Les joueuses ne se rebiffent pas. Elles se contentent de sautiller sous les gifles et de se frotter les cuisses quand l’orage est passé. Puis la capitaine s’adresse à toutes. Donne un ordre sec. Les joueuses se lancent des regards paniqués. Baissent la tête, accablées. La brune insiste. Voilà certaines filles qui commencent à se déshabiller avec mollesse. Les autres finissent par s’y mettre. Les filles sont toutes jolies. La plupart minces et musclées. Certaines ont de petits seins en forme de poire. D’autres une poitrine plus lourde. Il y en a des longilignes et deux ou trois qui ont des cuisses un peu trop dodues. Ce qui m’excite, c’est la pâleur de leur chair. Ça doit se passer en hiver. La blancheur des chairs contraste avec la couleur bistre des tétons et le rose des fentes. Certaines arborent une toison fournie, mais la plupart ont la chatte épilée. La jeune fille attend qu’elles soient toutes à poil pour les passer en revue. Les filles baissent la tête, honteuses et accablées. Elles encaissent sans broncher le savon que leur passe l’entraîneuse. Puis la sentence tombe. Les plus obéissantes de l’équipe prennent tout de suite la pose requise : les bras tendus devant elles, parallèles. Les autres s’y mettent après un moment d’hésitation ou quelques claques sur les cuisses. La punition commence. La brune, sifflet en bouche, donne le rythme de cette punition à dominante sportive. Dans un ensemble parfait, les jeunes filles font des flexions. Elles s’accroupissent. Restent un moment à croupetons sans poser les fesses sur les talons. Puis elles se redressent au coup de sifflet suivant. Au début, c’est réglé comme un ballet. Mais à la longue, la fatigue aidant, certaines ont plus de mal à se relever. La position des bras devient pénible à tenir. Une variante des fameuses « pompes ». L’entraîneuse stimule les retardataires en leur cinglant les cuisses avec une ceinture en cuir. Les nichons tressautent sous l’effort. Les cuisses tremblent. Certaines filles grimacent de douleur. Mais toutes s’appliquent à s’accroupir en cadence tout en gardant leurs bras tendus. C’est un châtiment qui devient vite un véritable supplice. Excitant pour les voyeurs. Un vrai régal, la punition de cette équipe de basketteuses. Les cuisses s’écartent à l’unisson. Dans ces accroupissements collectifs, on entrevoit les chattes qui s’écarquillent. On devine l’ombre de l’anus entre les fesses blafardes qui s’ouvrent sous l’effort.

Il y a une interruption de l’image. La vidéo reprend dans le même lieu, avec les mêmes joueuses. Mais cette fois, les filles font cercle autour d’une des filles. Une blonde un peu dodue. Elle fait des pompes. L’entraîneuse, sifflet en bouche, rythme ses efforts. La fille s’applique, peine et transpire. Les autres se moquent d’elle. On voit ses gros nichons que la position fait pendre, et qui se balancent lourdement sous son torse. Son derrière se crispe et s’épanouit sous l’effet des efforts surhumains qu’elle déploie. La brune la stimule en lui donnant des coups de pied dans la chair plantureuse des fesses.

Dans un troisième film, les joueuses sont envoyées à la douche. On devine à leurs tortillements que la monitrice les a mises au régime de la douche froide. Elles grelottent, serrées l’une contre l’autre en se protégeant la chatte ou les seins avec les mains. L’eau glacée fait raidir la pointe de leurs tétons d’une façon très excitante. Elles grimacent. Certaines urinent sous elles sous l’effet de l’eau glacée.

Sur le blog de Bertrand, il y a ainsi plusieurs liens qui renvoient sur des vidéos d’images volées.

L’intérêt de ces vidéos, malgré la mauvaise qualité de l’image, c’est que ce sont des scènes réelles, des « flags » pris à l’aide de téléphones portables, ou de minicaméras. Ça donne un côté réaliste, beaucoup plus excitant que des scènes filmées avec modèles.

Les maîtres dans le domaine du voyeurisme restent les Japonais. Sur Stilproject, j’accède à des vidéos live mises en ligne. L’une d’elles est une caméra cachée dans le cabinet d’un ostéopathe. On y voit une jeune Asiatique en petite culotte de coton à qui un kiné fait prendre toutes sortes de positions sur sa table de massage. On a droit à des gros plans de cuisses écartées sous la poigne du praticien. Des dos que l’on courbe de force, des reins qui se creusent. Des fesses écartelées.

Dans le même style, on peut assister à une épilation complète du maillot grâce à une caméra miniature dissimulée dans la cabine d’un institut de beauté. L’esthéticienne est dans le coup, elle veille à ce que sa cliente prenne les bonnes positions. Parfois, elle file des clins d’œil complices en direction de la caméra. C’est elle-même qui retire la culotte de sa cliente, une jolie brune à queue-de-cheval. Elle la dispose cuisses écartées, comme pour un examen gynécologique. Comme une grenouille. La fille a les cuisses très blanches et fines. Elle ne doit pas avoir plus de dix-huit ans. On aperçoit furtivement son visage, mais pour d’évidentes raisons d’anonymat, on ne s’attarde pas et l’image se pixellise dès que les traits sont trop précis. La fille est jolie. Elle plaisante avec l’esthéticienne pendant que celle-ci lui talque l’entrejambe en passant ses doigts dans les poils. Puis elle s’attaque à la toison avec des ciseaux. Elle raccourcit la touffe. On sent que la cliente est filmée à son insu et que rien n’est bidonné.

L’esthéticienne lui demande de bien tendre la peau de l’aine avec sa main. On voit la chatte très en détail. Elle applique de la cire chaude. La fille se crispe. L’autre lui ouvre la chatte. Passe la spatule sur la bordure d’une grosse lèvre. Elle promène ses doigts dans les recoins les plus cachés de la chatte. Traque quelques poils à la pince à épiler pendant que la cire durcit. Puis elle arrache la bande d’un coup sec. La cliente étouffe un cri. Gros plan de la lèvre charnue et rose, débarrassée de toute pilosité. Enflammée. Lisse.

C’est au tour du renflement du mont-de-Vénus d’être aussi lisse qu’un œuf. Les mains de l’esthéticienne s’affairent. Palpent les chairs. Apaisent les rougeurs. Après le travail à la cire chaude, l’esthéticienne s’occupe des finitions à la pince à épiler. C’est l’occasion de se rincer l’œil à la vue des chairs déployées. Des replis écarquillés. Rien n’est bidon. La cliente souffre vraiment. Elle partage aussi quelques fous rires avec la fille en blouse blanche. La cliente se positionne à plat ventre sur la table de soins pour que l’esthéticienne s’attaque aux poils dissimulés dans la raie des fesses, et à ceux qui bordent la rondelle anale. Là aussi, il est demandé à la cliente de collaborer. Elle doit s’ouvrir les fesses à deux mains. On voit bien l’anus et les lèvres vulvaires débarrassées de toute pilosité. L’esthéticienne la talque, masse ensuite, du bout des doigts, l’intérieur de la raie, puis le trou du cul qui se crispe et palpite. Elle applique la cire à l’aide d’une spatule qui ressemble au bâton d’un esquimau glacé. Arrachage de la bande. Gros plan sur l’orifice nu. Cette vidéo est un véritable régal pour quiconque rêve de se transformer en une petite souris lâchée dans le monde secret des filles.

On peut aussi voir sur Stillproject, toute une série de hidden camera, surtout nipponnes, qui vont beaucoup plus loin. Comme cette vidéo où on a placé une caméra miniature sans fil dans les toilettes des filles d’un MacDo de Tokyo. On voit les serveuses, mais aussi les clientes se déculotter et s’accroupir au-dessus de la cuvette. Là aussi, il s’agit de W.-C. à la turque. On ne voit pas les visages, mais on a les derrières en gros plan : les fesses écartées, les anus révulsés, les chattes écarquillées. Les filles pissent à gros bouillons. Parfois, les anus se gonflent et se révulsent pour expulser une grosse crotte. Ce n’est pas trop ma tasse de thé. Mais il y a beaucoup plus glauque. Surtout sur Stilproject. On frôle parfois le snuff-movie. C’est gore. Crade. Rien d’excitant dans ces scènes trop hard. Certains flags scato donnent plus la gerbe que la trique. Je tombe tout de même sur certaines vidéos où une fille se fait filmer par son petit ami pendant qu’elle pond en gros plan une dizaine de balles de ping-pong.

Je trouve moins intéressant ce film amateur qui montre un garçon en train d’enfiler un poulpe vivant dans le rectum d’une nana japonaise prosternée dans sa baignoire. La pauvre bête se débat, ce qui provoque des vibrations excitantes au fond du ventre de la vicieuse zoophile. Quand elle a tout avalé, jusqu’au dernier tentacule, elle pousse. Pisse et chie enfin dans la baignoire le poulpe encore tout retourné par ce voyage interne.

L’User Generated Content, l’UGC, ce n’est pas du cinéma. Mais la télé de demain où Monsieur Tout-le-monde pourra faire partager le pire, comme le meilleur, sur la blogosphère. La vraie nature humaine à la portée de tous.

CHAPITRE IV

LE CHASSEUR-CUEILLEUR

Pour ma part, je préfère, comme Bertrand, les plaisirs plus classiques du fétichisme des petites culottes et du voyeurisme. Je ne suis pas le seul à partager cette déviance à en juger par le nombre impressionnant de blogs et de sites consacrés à mon vice que l’on trouve sur la toile. Je demeure donc un visiteur fidèle de « Sous les jupes des filles ». Avec Bertrand, nous commençons par échanger quelques courriels. Puis nous finissons par nous téléphoner. Bertrand vit à Nantes. Voix posée. Chaleureuse et sympathique. Il est plus âgé que moi. Divorcé. Jeune retraité de la fonction territoriale. Nous bavardons un long moment. Nous causons chiffons. De culottes, bien sûr.

Deux mois après mon retour du Maroc, je décide de le rencontrer. Il m’attend à l’aéroport Nantes-Atlantique. Bertrand a une tronche de bon vivant. Une épaisse moustache qui lui donne un faux air de Brassens. Regard rieur. Repas au centre-ville. Taverne de Maître Kanter sur la place Royale où je me laisse tenter par un plateau de coquillages. En fin connaisseur, Bertrand nous choisit un muscadet des coteaux de la Loire, clair comme de l’eau, mais riche d’un incomparable bouquet de raisin, d’herbe sauvage et de pierre sableuse. Puis nous allons à pied jusque chez lui. Nous remontons le cours des Cinquante-Otages jusqu’à la rue des Tanneurs, dans le cœur historique de la ville. Une bonne promenade digestive.

Tout en marchant, Bertrand me raconte qu’il a voulu acheter sur Internet des culottes déjà portées. Il y a un marché du slip d’occasion sur le Net. Suivant l’exemple des lycéennes japonaises qui vendent leurs culottes sales pour se faire de l’argent de poche, certaines ont trouvé là un moyen de se faire du fric sans effort. Juste en pétant dans la soie et en jouant les cochonnes.

La fille montre sa tronche et sa collection de dessous. Vous choisissez celui qui correspond à vos fantasmes. Vous banquez sur PayPal ou avec votre carte Visa. Et quelques jours plus tard, le facteur vous livre l’objet de vos rêves, sous sachet plastique hermétique, accompagné d’un petit mot de la « porteuse » qui vous jure qu’elle mouille dedans toute la journée rien qu’en pensant à vous.

— Mon cul ! fait Bertrand, amusé. C’est une arnaque. J’avais choisi un string rose. Je te jure, quand j’ai reniflé la ficelle, ça sentait le mec. J’ai un nez qui ne me trompe pas. C’était un mec qui avait porté mon string. Direct à la poubelle !

Il en rit encore. Pas rancunier Bertrand. Il n’est pas le premier à se faire arnaquer sur le Net. La marche nous fait du bien. Le blanc sec délie les langues. La conversation tourne toujours autour de notre passion commune. Bertrand confesse que pour être chargée en « magnétisme érotique », une culotte doit avoir été portée au moins une journée entière. Il faut qu’elle soit imprégnée des arômes les plus subtils distillés par celle qui l’a portée. Il fustige au passage ces fétichistes de dessous féminins, qui dérobent des culottes sur les fils à linge.

— Je ne vois pas l’intérêt de voler des slips qui sèchent. Une fois lavées, les culottes ont perdu leur âme. La culotte propre, c’est le flacon sans l’ivresse. L’écrin sans le bijou. Ces types sont des « petits joueurs », des minables qui finissent toujours par se faire prendre.

Mis en confiance, Bertrand me confie qu’échaudé par son arnaque sur le Net, il a tenté de s’en procurer à la sauvette :

— J’ai fait ça à Tours, là où je ne risque pas d’être reconnu. Dans le parc de Sainte-Radegonde. Un espace de quatorze hectares. Un endroit superbe, non loin du centre-ville. On passe la Loire par le pont suspendu de Saint-Symphorien. Puis on longe le fleuve jusqu’au parc. C’est tranquille. Paradis des cyclistes, joggers et pique-niqueurs.

Ce sont les joggeuses qui attirent mon ami nantais. Les filles aux cuisses minces et musclées qui courent en short. Seules au monde. L’oreillette de leur ipod qui diffuse des rythmes entraînants. Bertrand les regarde passer. Seules. En couple. Des filles en groupes à la sortie des bureaux. Il imagine sous leurs shorts flottants, les dessous étroits qui frottent entre les cuisses. La sueur, qui humidifie le coton. Les parfums échauffés par l’effort qui imbibent les empiècements de coton ou la ficelle des strings. Bertrand est un chasseur à l’affût. Il repère sa proie. Prend son temps. N’hésite pas à enfiler son survêt et ses Nike pour courir lui aussi. Puis il tente le tout pour le tout. Il propose deux billets de cinquante euros.

— Cent euros, mademoiselle, et vous me donnez votre culotte. Pensez aux dessous chics que vous pourrez vous acheter avec cent euros.

La plupart accélèrent le pas. D’autres haussent les épaules. Certaines le traitent de dingue. D’autres croient que c’est une blague et cherchent du regard une caméra cachée dans les arbres.

Bien sûr, il se prend des râteaux. Mais mon chasseur de culottes rentre rarement bredouille. L’appât du gain. L’attrait de l’insolite. Ou le plaisir trouble que l’on peut éprouver à vendre à un inconnu quelque chose d’intime.

— Vous seriez étonné, Italo, du nombre de réponses favorables. Certaines filles, plus farouches, veulent bien se déculotter, mais derrière un bosquet à l’abri des regards. Pour les mettre en confiance, je leur donne le fric d’abord. Aux plus coincées, je propose de laisser leur slip accroché à une branche. Remettre leur short et filer à toutes jambes. Parfois, j’arrive à convaincre l’une d’elles de se déculotter devant moi dans un coin discret de la forêt. Un billet en plus, et certaines acceptent de courir cul nu un moment. J’ai même mes habituées. Elles me reconnaissent et me proposent cash leur culotte sale.

Prudent, Bertrand respecte un délai de deux mois avant de revenir sur le même lieu. Il règne sur plusieurs territoires de chasse de la région : le parc de la Bergeonnerie, la forêt de Larcay, le bois des Hates, la Gloriette sont ses territoires de prédilection.

Nous arrivons chez lui. Bertrand habite une maison du XVIIIe. Sur trois étages. C’est luxueux. Le retraité ne semble pas avoir de problèmes de fin de mois. Aussitôt arrivés, il veut me montrer sa collection de culottes. C’est à la cave.

La cave, c’est le cagibi sous l’escalier. Il n’y a que les intimes qui sont autorisés à pénétrer dans ce sanctuaire du fétichisme. C’est là qu’il conserve toute sa collection. Un vrai maniaque. Il m’ouvre l’armoire. Une cave à vin réglée de telle façon que la température et le taux d’hydrométrie restent constants. A la place des bouteilles, elles sont toutes là, les culottes des femmes de sa vie, rangées dans des boîtes hermétiques. Parmi elles, celles vendues par les joggeuses. Sur les boîtes, figurent le nom de celle qui la portait, sa photo parfois, la date et les circonstances. Il s’empare d’un étui avec les gestes précis d’un chirurgien. Séquence émotion.

— Graziela. Ma toute première.

Il me montre la photo. Une fille jeune. Brune, avec des nattes. Un portrait en noir et blanc. Jaunie par le temps.

— A l’époque, je n’avais pas encore le matériel pour les conserver.

Il entrouvre la fermeture hermétique d’un sachet plastique. A l’intérieur, une culotte rose pâle, pliée avec soin. Il renifle avec la délectation d’un œnologue et la referme aussitôt avec soin.

— Putain, l’arôme est encore là. Lointain, mais toujours présent, fait cet amateur de grands crus. Tu te rends compte, cinquante ans après. Tu veux ?

Geste fraternel d’un joint qu’on partage. Je refuse le sachet d’un signe de tête. Je le laisse à ses « petites madeleines ». L’émotion lui serre la gorge.

— C’était l’été qui a suivi la guerre. Tu n’étais pas encore né. Elle avait dix-sept ans. C’était dans la Beauce. Je venais de me payer un portefeuille d’agent d’assurances. Je passais de ferme en ferme pour signer des contrats. Le paysan m’avait embauché pour les moissons. En douce, je faisais du gringue à sa fille. Je ne lui déplaisais pas. On a fait ça dans la paille. Pour elle, c’était la première fois. C’est ce qui explique la trace de sang sur l’empiècement. Après coup, elle s’est essuyée avec son slip, l’a jeté dans un fossé. Je suis venu le rechercher. C’était encore imprégné de son odeur. Rien que de lui renifler le froc, ça m’a fait triquer. Quand je suis revenu à la ferme, son père m’a accueilli avec son fusil de chasse. Plus question de revoir Graziela. Il ne me restait que l’arôme imprégné dans sa culotte. Chaque soir, je réveillais les parfums avec mon haleine. Je reniflais en me secouant la queue comme un dingue. J’y mettais même la langue. Chaque zone avait son propre cachet. Le pli marqué à l’endroit de la fente vulvaire recelait les arômes les plus capiteux. La raie des fesses avait un caractère plus velouté, une touche de réglisse. L’élastique marquant la taille avait une subtilité à peine perceptible pour un nez dépourvu de sensibilité. La large portion servant d’écrin aux rondeurs fessières restituait la subtilité du velouté de la peau. En flairant la culotte de Graziela, je me suis forgé un nez raffiné. J’ai appris qu’il fallait respecter une progression dans le degré des arômes. Ne pas se précipiter sur l’entrejambe comme un malappris. Mais commencer par une approche globale, pour cibler par la suite les essences les plus subtiles. A l’époque, ça m’excitait car ça sentait la femme. Au fil du temps, j’ai compris que chaque femme, comme le bon vin, avait un fumet sui generis qui dépendait de la circonstance et du moment. Ici et maintenant.

Pour étayer sa thèse, Bertrand me fait déguster olfactivement une dizaine de culottes ayant appartenu à Natacha, sa dernière compagne. Elle a partagé sa vie plusieurs années. Il y a aussi des bas noirs dont le nylon ou la soie restituent le parfum des jambes, des cuisses de Natacha. Chacune des culottes a un caractère propre. Bertrand y a annoté pour chacune un petit commentaire. La « culotte du matin », celle qu’elle a portée la journée et qu’elle gardait pour dormir distillait des arômes épicés. Natacha y a transpiré. Bertrand y détecte une nuance acide de pipi. Il se souvient que sa copine se levait souvent la nuit pour pisser. A moitié réveillée, elle remontait sa culotte sans s’essuyer. Le coton buvait les dernières gouttes qui laissaient dans le coton une touche gouleyante et citronnée.

Il y a également celles que Bertrand nomme les « culottes de salope ». Il me montre une dizaine de strings, shorties, et slips Tanga. La plupart en dentelle noire ou grenat. Natacha portait cette lingerie dans des circonstances très précises, sexuellement excitantes. Il me montre l’empiècement empesé d’un string. D’abondantes traces blanches séchées attestent d’une copieuse lubrification :

— J’avais demandé à Natacha d’enfiler ce modèle, se souvient Bertrand, c’est un string qui lui était trop petit. C’est comme si c’était hier. La ficelle disparaissait entre les fesses. L’empiècement était si étroit qu’il avait du mal à contenir toute la chatte. J’ai tiré sur l’élastique de la taille, et ça a fait comme le fil à couper le beurre. C’est rentré dans la fente. Natacha se rasait la chatte à l’époque. C’était excitant ces deux bourrelets roses qui sortaient de chaque côté. Elle venait juste de se raser le minou dans la salle de bains, avec le coupe-chou qu’elle m’avait emprunté. C’était encore rouge du feu du rasoir. Je l’ai assise dans un fauteuil, j’ai attaché ses chevilles aux pieds de devant et je lui ai lié les mains derrière le dos. J’ai sorti ses gros seins des bonnets du soutien-gorge.

Il poursuit à voix basse. Natacha ne lui a pas posé de question. Il lui arrivait souvent de l’attacher ainsi au fauteuil, les yeux bandés pour s’occuper d’elle sans lui laisser la moindre possibilité d’action. Elle adorait ce rôle passif. Il lui a fait durcir les seins en pinçant les bouts. Il a pris quelques photos de sa copine, surtout quand elle le toisait de ses yeux verts, qu’elle lui jetait un regard de défi tandis qu’il lui tiraillait les tétons, lui frôlait les lèvres de la chatte pour la faire mouiller. Ainsi attachée, elle ne pouvait pas se branler. Ça la rendait folle.

Il lui a lu des morceaux choisis de My Secret Life, tout en jouant avec les gros bourrelets de la chatte qui sortaient de part et d’autre de l’échancrure du slip. La dentelle du slip, remonté très haut, frottait contre le clitoris à vif. Une tache gluante a commencé à sourdre : Natacha mouillait. Bertrand y faisait glisser son doigt. Il a caressé Natacha longtemps, très doucement, mais dès qu’il sentait qu’elle allait avoir un orgasme, il marquait une pause. Elle remuait du bassin, quémandait des caresses plus appuyées. C’est pour ça qu’il l’avait attachée. Pour qu’elle mouille longtemps. Elle suppliait qu’il la « finisse ». Il la rendait folle de frustration.

Sur les clichés qu’il me montre, le visage de Natacha porte un masque presque douloureux. Beauté frustrée. Souffrance exquise. Désir de vengeance dans son regard de défi.

Il y a aussi les « culottes de pisseuses ». Souvent blanches. Toujours de coupe enfantine. Il me montre celle d’une certaine Muriel. La photo qui orne le couvercle de la boîte représente une jeune fille d’une vingtaine d’années. Lunettes sages d’étudiante en prépa HEC.

— Muriel était toujours prise de fous rires incoercibles. Il suffisait d’un rien. Le plus souvent après avoir fumé un pétard. L’hilarité lui faisait perdre tout contrôle. Immanquablement, elle finissait par se tenir le ventre en disant : « Arrête, je vais faire pipi dans ma culotte. »

C’est un plaisir que je partage avec Bertrand. J’adore entendre une fille dire cette phrase : « Arrête, je vais faire pipi dans ma culotte. » Comme mon nouvel ami, je fais alors tout mon possible pour qu’elle le fasse.

Bertrand m’expose à présent une série de culottes de pisseuses dont l’une avait appartenu à sa Natacha. Bertrand avait attaché sa copine sur son fauteuil, cuisses ouvertes, après l’avoir fait bien boire. Puis il avait attendu qu’elle se pisse dessus, sous ses yeux, dans sa culotte.

Il me fait humer ensuite les fragrances citronnées d’une enfantine culotte Petit Bateau, celle d’une certaine Lou, une lycéenne de Montpellier à laquelle il donnait alors des cours particuliers. Une large auréole jaune marquait l’entrejambe.

Refermant la boîte, il me fait découvrir une autre série : les « culottes d’amoureuses ». A chaque rencontre, Bertrand s’est débrouillé pour garder ce souvenir odorant. Chaque fois qu’il en déguste les arômes emprisonnés sous l’étui de cellophane, il est capable de se rappeler le moindre détail de ce moment de plaisir partagé. Il manipule ses dessous avec la méticulosité d’un orfèvre, les respire avec parcimonie, de crainte d’en laisser s’évader les parfums. Bon camarade, il me propose de sniffer. Pour moi, c’est différent. Ça sent la femme, tout simplement. C’est pour cela que ça m’excite. Mélange d’intimité féminine et d’eau de toilette.

Bertrand referme le couvercle. Il me dit que c’est encore meilleur depuis qu’il a arrêté de fumer. Le temps passe trop vite. Il me raccompagne à l’aéroport. Pour circuler, Nantes, c’est vraiment la galère pour qui ne connaît pas les lieux. Heureusement, Bertrand s’y déplace comme un poisson dans l’eau. Il me laisse devant le hall de départ, avec la promesse de nous retrouver. Dans le Sud, cette fois.

CHAPITRE V

LA VIOLONCELLISTE

On a toujours besoin de replonger ses racines dans le terreau natal. Chaque année, je me débrouille pour aller au Liban. Mettre quelques fleurs sur la tombe de mes grands-parents et respirer l’atmosphère de mon enfance. Cette année, j’y rencontre Sarah et Bienveillant, un couple dont j’ai fait la connaissance sur le Net. Sarah a créé son forum « Dialogues de Femmes », consacré à la fessée érotique. Je les retrouve au bar du Phenicia à Beyrouth.

— J’adore mon mari, me confie Sarah.

Elle repose sa coupe de champagne où sa bouche a laissé une empreinte pulpeuse de rouge à lèvres. A cette heure de la journée, le bar de l’hôtel est presque désert. Le soleil plombe les terrasses. Les clients sont au frais dans les chambres climatisées ou sur la plage. Atmosphère feutrée. Dans un coin, un pianiste joue en sourdine. Plus loin, Bienveillant, le mari de Sarah parle gros sous, à voix basse avec deux hommes d’affaires au teint basané. Petit signe complice entre époux. Puis le mari reprend son business devant l’écran de son ordinateur portable. Les affaires sont les affaires. C’est le taf de monsieur qui a conduit le couple ici, au bar du Phenicia Intercontinental, un des plus prestigieux hôtels de Beyrouth. Au cœur de la ville. La baie vitrée s’ouvre sur l’immensité turquoise de la Méditerranée.

— Vous semblez bien connaître Beyrouth, Italo.

— Ma mère est libanaise. De Tripoli. J’y ai passé toutes mes vacances scolaires.

— Quel gâchis. Ces guerres, ces destructions, ces massacres. Et pourtant, la vie a repris son cours, comme si rien ne s’était passé.

D’un signe de tête, elle désigne les clients qui bronzent autour de la piscine :

— L’instinct de vie est toujours le plus fort. Le plaisir surpasse la douleur.

Sarah est belle. La trentaine. Un corps mince. Une frimousse saine constellée de taches de rousseur. De longues boucles de cheveux châtains tombent en cascade sur ses épaules. Elle reprend son verre, souffle dessus pour faire de la buée et de la pointe de son ongle, dessine un cœur. Elle me parle à voix basse pour ne pas être entendue du barman qui prépare des cocktails avec le sérieux d’un laborantin.

— Nous sommes un couple libéré. Bienveillant et moi avons trouvé un équilibre qui nous permet de traverser les années sans que la routine et la monotonie ne viennent émousser le désir.

Avant de rencontrer le couple dans cet hôtel de luxe, je les connaissais déjà virtuellement. J’aime leur blog et le forum de Sarah. Elle a choisi une soubrette sexy pour avatar. Ses posts sont pleins de sensualité et d’humour.

Un soir tard, nous nous étions retrouvés tous les deux sur le chat de son site pour faire connaissance. Au fil de la conversation, elle m’avait dit qu’elle devait se rendre au Liban pour quelques jours avec Bienveillant son mari. Sarah a trente-deux ans. Elle est mariée et heureuse dans son couple. Bienveillant est marchand de tableaux. Entre eux, une longue complicité érotique. Couple libertin.

Sarah est musicienne. Violoncelliste dans un orchestre régional :

— Le violoncelle est un instrument sensuel, explique-t-elle. Les cordes caressées par l’archet vibrent à l’unisson avec celui qui joue, il y a une complicité amoureuse entre le musicien et son instrument. Les formes galbées du violoncelle évoquent les hanches d’une femme, le musicien le tient entre ses cuisses ouvertes.

Sur son forum, Sarah est intarissable sur les jeux de soubrette. Elle est elle-même la soubrette de Bienveillant qu’elle appelle « Monsieur » lors de leurs jeux de rôle.

Sur ce site, elle confesse sans détour sa passion pour la fessée. Des photos la montrent jouant à la soubrette ou à l’écolière avec Bienveillant, son seigneur et maître.

Le couple pratique le shibari. Sur son blog on la voit attachée, habillée, nue comme un ver ou bien ficelée comme un saucisson. Sarah est toujours glamour et excitante.

— Monsieur a exigé que je mette mon rosebud pour vous rencontrer.

— Qu’est-ce que vous ressentez ?

— Je me sens garnie. Remplie. Comblée. A chacun de mes mouvements, l’emprise de ce bijou se manifeste en permanence au fond de moi. Monsieur adore m’imposer cette gêne excitante.

Dans l’atmosphère feutrée du bar du Phenicia, Sarah m’explique que cette histoire de rosebud leur trottait dans la tête depuis un moment. Elle évoque la première fois que son mari lui a acheté ce joyau d’anus : c’était à l’occasion d’un séjour à Paris ; tous deux se sont rendus dans une boutique fétichiste du XIe. L’accueil y est sympathique, Sarah se sent tout de suite dans son élément au milieu de cette exposition de fouets, de martinets, de menottes. Cuir, latex, vinyle, elle prend son temps pour tâter ces différentes matières.

Le couple est attiré par une vitrine : ils sont là les bijoux dont Sarah avait tant envie : les rosebuds ! Mis en valeur par une douce lumière.

Monsieur, qui remarque le regard pétillant de Sarah, l’invite à en choisir un. Sarah hésite. Ce n’est pas donné. Et puis il y en a tant qu’elle ne sait lequel choisir. Elle finit par craquer pour un rosebud ni trop gros, ni trop petit, couleur « vitrail » ; comme le cristal, il change de couleur suivant la lumière. Sarah, aux anges, saute au cou de Monsieur pour le remercier. Sur le chemin du retour, elle ne cesse d’y penser.

C’est Monsieur qui conduit. Il arrête soudain la voiture sur une aire de repos au bord de l’autoroute. Ça tombe bien car Sarah a envie de faire pipi et de griller une cigarette. Mais Monsieur lui demande de sortir de la voiture et de se pencher sur une barrière en rondins. Sarah proteste pour la forme, mais l’idée l’excite. L’endroit n’est pas désert, elle risque d’être vue par des inconnus. C’est justement ce qui lui plaît, ça fait partie de ses fantasmes. Ce n’est pas la première fois que Bienveillant la fait descendre de voiture, sans prévenir, pour lui flanquer une fessée déculottée au bord de la route.

Elle prend la pose prescrite : penchée, reins cambrés, et Monsieur lui remonte sa jupe d’été sur les reins. Sarah ne porte jamais de culotte. Mais cette fois, ce n’est pas pour la fessée. Monsieur retire le bijou de son écrin de velours, l’essuie avec une lingette. Il prend son temps. Sur l’autoroute, le trafic est dense. On ne peut manquer de la voir, le derrière à l’air. Son plaisir honteux la fait mouiller. Quelques klaxons saluent cette insolite exhibition.

Monsieur lui écarte les fesses. Caresse fraîche de l’air sur son orifice écarquillé. Il crache un peu de salive sur son doigt pour préparer l’entrée du petit trou, puis introduit l’objet. C’est froid. Sarah résiste avec mollesse. Mais Monsieur appuie fermement. Le rosebud est en place. Monsieur se recule pour contempler le résultat. Sarah reste un bon moment immobile, cul nu. Elle est suffisamment soumise à Monsieur pour ne pas oser bouger avant qu’il ne lui en donne l’ordre. Elle peut enfin remonter dans la voiture, s’installer en prenant soin de relever sa jupe avant de poser ses fesses sur le cuir froid du siège.

Cette sensation nouvelle, qui lui rappelle en permanence son état de soumise, la fait mouiller. Ça coule entre ses cuisses serrées. Monsieur renifle l’odeur. Sarah sait que son sexe transpire des parfums musqués dès qu’elle commence à jouir. D’autant plus perceptibles dans l’habitacle étroit de l’auto.

Il lui tend des kleenex entre deux doigts. Sarah devient écarlate. Elle est humiliée mais elle s’exécute. Se soulève et glisse les mouchoirs en papier sous ses fesses. Le jeu commence. Sarah a le souffle court, le ventre plombé. D’elle-même, elle prend la pose qui convient : cuisses écartées, ouverte, offerte.

Tout en conduisant, Monsieur lui caresse un sein, le titille, le pince. Fait de même avec le second. Les tétons de Sarah sont durs. Elle ne porte pas de soutien-gorge. Monsieur la veut cul et nichons à l’air sous sa robe. Sarah, le souffle court se mord les lèvres. Le bijou qui la dilate entre les fesses rend les sensations de ce pelotage encore plus jouissives. Monsieur remonte la jupe, découvre le ventre, la fente épilée qui bâille. Un jus odorant s’écoule entre les languettes rouge vif que la position déplie. Monsieur y passe un doigt nonchalant qu’il renifle, amusé. Puis le même index presse la touche du lecteur CD qui envoie le Dies Irae de Karl Jenkins.

— Tu as quatre minutes trente-cinq, décide Monsieur. Pas une seconde de plus ni de moins.

Quatre minutes trente-cinq, c’est le temps que dure le morceau, et c’est le temps qui est accordé à Sarah pour avoir un orgasme. C’est plus qu’il ne lui en faut. Elle est si excitée qu’elle doit plutôt freiner la progression du plaisir pour tenir jusqu’aux dernières mesures de l’orchestre.

La jeune femme adore cette œuvre. Son oreille de musicienne perçoit chaque instrument, surtout le violoncelle. Connaissant par cœur la partition, elle se cale au tempo. La musique progresse, la fait vibrer, la remplit. Monsieur lui malaxe les seins, pince ses bouts. Elle est son instrument. Il sait à quel moment il doit pincer, ou rouler les tétons entre ses doigts.

Le requiem touche à sa fin. Sarah attend les derniers instants. Ses doigts s’activent sur le clitoris à vif, pianotent à l’unisson avec l’orchestre. Son ventre est sur le point d’exploser, mais Sarah jugule le débordement de sa jouissance. Ses jambes se raidissent, les pieds appuyés sur le tableau de bord. Pas encore ! Il reste quelques mesures !

Sarah se concentre, puis se laisse aller. Elle est secouée par un bruyant orgasme.

Sarah sirote sa coupe. Tout en me parlant, elle jette des regards furtifs vers le fond du bar où son mari est en pleine conversation avec les deux hommes. Il y a un silence. Sarah a chaud. Des gouttelettes de sueur scintillent sur son front qu’elle essuie d’un revers de main. De toute évidence, la jeune femme est excitée. Par tout ce qu’elle vient d’évoquer ? Ou bien à cause du rosebud qui lui dilate le sphincter ? Le barman remplit nos verres vides.

Le mari de Sarah se lève enfin, échange une poignée de mains avec chacun des deux hommes. Affaire conclue. Bienveillant referme son ordinateur portable et se dirige vers nous. Baisers du bout des lèvres entre les époux complices. Je me sens de trop. Je crains de finir la soirée en jouant le rôle de celui qui tient la chandelle. Mais Bienveillant a de la classe. Il commande un Glenmorangie sec au barman, puis se tourne vers moi :

— Je vois que vous avez eu le temps de faire connaissance.

— Je lui ai parlé du rosebud, lui confie Sarah à voix basse.

Bienveillant s’installe avec nous au bar. C’est un homme ouvert, il est spécialiste en art contemporain. Il a eu le nez assez fin pour acheter des tableaux d’Andy Warhol à l’époque où personne n’en voulait. A présent, il négocie les nouveaux talents avec les plus importants galeristes de la planète. Je propose une visite guidée de la ville, aux heures plus fraîches. Je connais Beyrouth comme ma poche, même si je n’y suis pas retourné depuis deux ans. Nous commençons par Achrafieh, le quartier chrétien à l’est de la ville. C’est le coin chic de la capitale. Boulevard Fouad Chéhab, nous nous arrêtons pour boire un thé à l’une des nombreuses terrasses animées le soir. A Sursock, nous faisons du shopping. A la tombée de la nuit, nous nous promenons dans le centre-ville. C’est le quartier le mieux construit, une véritable œuvre d’art architecturale. Il a été entièrement rénové et comprend une multitude de restaurants, de cafés, de commerces. De nombreuses boutiques européennes de marques de luxe s’y sont installées.

Pour faire plaisir à Bienveillant, nous flânons dans le Safi-Village, quartier de la ville entièrement destiné aux galeries d’art. A Hamra, je retrouve un restaurant typique que j’aimais fréquenter quand j’étais étudiant. Rien n’a changé, sauf les serveurs au look plus « branché » qu’autrefois. En amuse-bouche, on nous sert les traditionnelles olives concassées, les graines de citrouille salées. Sur la table, arrivent les mezzes : le taboulé, le homos, purée de pois chiches, le moutabal d’aubergines grillées. On mange « à la libanaise », avec les doigts en trempant le pain. Quelques verres d’arak, et plus tard, un peu éméchés, nous déambulons dans le Beyrouth by night, de plus en plus agité à mesure que s’approche minuit, bras dessus, bras dessous. Sarah au milieu. Copains comme cochons. Retour à l’hôtel.

CHAPITRE VI

L’INSPECTION

Dix heures. Je prends mon petit déjeuner seul au bord de la piscine de l’hôtel. Un peu vaseux. J’avais oublié les effets secondaires d’une overdose d’arak. Il est tard. Peu de monde sur la terrasse. La plupart des hommes d’affaires sont déjà au taf. Restent quelques touristes. Certains sont dans la piscine. Sarah et Bienveillant m’ont donné rendez-vous dans leur chambre à onze heures. Il est prévu une excursion dans les montagnes, à Bcharré. Une balade qui nous conduira jusqu’à mille quatre cents mètres d’altitude. Quand j’étais gamin, nous y venions en famille faire du ski. J’avais recommandé à mes deux amis de prévoir des vêtements chauds. A la réception, je m’assure que la voiture de location est bien disponible.

Comme convenu, à onze heures, je frappe à la porte de leur chambre. Ils occupent une suite au dernier étage de l’hôtel. Bienveillant vient m’ouvrir. Il est en jean de cuir et tee-shirt. Sarah est dans la salle de bains. Il me fait asseoir dans un petit salon qui donne sur la terrasse. Sur une table basse est éparpillée la vaisselle du petit déjeuner.

— Sarah n’est toujours pas prête. Quand elle occupe la salle de bains, impossible de la déloger, plaisante Bienveillant.

— En vacances c’est un luxe normal.

Un violoncelle trône au centre du salon. Sur le site de Sarah, on peut voir des photos d’elle jouant nue de son instrument fétiche.

— Elle ne s’en sépare jamais, précise son mari, qui a suivi mon regard. Il la suit partout. Ce n’est pas toujours facile de franchir les frontières avec un tel instrument. Il m’arrive de rêver que ma musicienne s’est mise à la flûte traversière !

J’ai envie de lui répondre que cet instrument à vent n’a pas le même pouvoir érotique. Je me représente Sarah, les cuisses nues, serrées sur le bois vernis, et ça me fait bander.

La voilà qui s’approche de nous, en peignoir, les cheveux enturbannés dans une serviette blanche. Elle se penche pour m’embrasser, auréolée de parfums. Bienveillant la toise d’un air sévère.

— Vous en avez mis du temps !

Il la vouvoie. Je comprends tout de suite qu’entre eux, un jeu vient de commencer. Un jeu auquel je suis convié.

— Je n’ai pas vu le temps passer, s’excuse la jeune femme d’une voix contrite.

Silence. Sarah attend, les mains dans le dos, comme une écolière punie. Bienveillant lâche soudain :

— Inspection !

Sarah a un mouvement de recul. Esquisse le geste de serrer le peignoir sur elle.

— Mais... Monsieur.

— Obéissez. Je vais examiner l’état de votre personne. Vous devez être d’une propreté irréprochable après tout le temps que vous avez passé dans la baignoire.

Les yeux dans le vague, Sarah dénoue la ceinture du peignoir. Le vêtement glisse le long des épaules et tombe à ses pieds. Les mains jointes devant son sexe, elle se redresse, en attente. Je me délecte de la vision de son corps. Ses courbes harmonieuses évoquent celles du violoncelle. Ses cuisses sont musclées. Sarah a de petits seins fermes avec des tétons roses. On dirait presque une poitrine d’adolescente. Elle est excitée, ça se voit à ses pointes raidies au centre des auréoles froissées. Sa respiration est oppressée.

— La serviette, ordonne Bienveillant.

Sarah libère sa chevelure mouillée qui se répand comme une coulée d’or sur ses épaules. Ce geste me permet de voir sa chatte. Un sexe épilé, aux lèvres charnues qui s’entrouvrent quand elle se penche pour poser la serviette.

— Apportez-moi « votre » martinet.

Sarah se retourne, file vers la chambre. Démarche chaloupée. Bienveillant et moi regardons onduler ses fesses charnues. Il m’explique que Sarah n’a pas, d’habitude, ces disgracieuses marques de bronzage sur les fesses. Elle et lui pratiquent le naturisme au cap d’Agde. Ici, il n’est pas question de bronzer à poil.

Bien dressée à pratiquer ces jeux même devant témoin, Sarah revient, le martinet posé sur ses mains tendues en présentoir. Elle s’agenouille devant son mari. Celui-ci s’empare du « chat à sept queues », un modèle classique qu’on trouvait naguère dans nombre de familles, accroché à la cuisine avec les torchons. Un manche au bois patiné. Monsieur caresse d’un geste sensuel les lanières de cuir, puis il pose le martinet sur la table basse devant nous.

— Les mains sur la tête.

Sarah obéit. Dans cette posture, son corps s’étire, elle se cambre, offre sa poitrine et son ventre. Monsieur commence son inspection par les oreilles, puis il lui ouvre la bouche pour vérifier le brossage des dents. Sarah se soumet sans protester à cette honteuse palpation. Ensuite, contrôle de l’épilation des aisselles bien exposées.

— Debout, ordonne Monsieur.

Sarah se retrouve à bonne hauteur pour nous montrer son sexe. Elle serre les cuisses, de sorte que son pubis se réduit à un triangle bombé, aussi lisse que celui d’une petite fille. Rappelée à l’ordre par une tape sur la cuisse, Sarah écarte les jambes.

— Mieux que ça, commande Bienveillant.

Sarah connaît la musique. Ce n’est pas la première fois que sous le prétexte d’une « inspection de propreté », son mari l’exhibe devant des inconnus. Elle fléchit les genoux en écartant plus grand les cuisses, ce qui fait bâiller sa chatte. Sarah porte un piercing. Je le savais déjà pour l’avoir remarqué sur son blog. Un anneau discret qui orne une petite lèvre. Je me cale dans le divan. Fasciné et excité. Sarah expose sa chatte bien ouverte à quelques centimètres de mon visage. De la mouille laiteuse englue les languettes sanguines. Celle qu’orne le piercing pend un peu plus que sa jumelle.

Bienveillant me demande de procéder à l’examen de la toilette intime de son épouse. Je m’accroupis, et pinçant les lèvres entre deux doigts, j’écarquille la fente baveuse. Sarah se laisse faire.

— Elle est propre ? interroge Bienveillant.

J’acquiesce.

— Regarde bien l’intérieur.

Je fourre deux doigts dans son vagin. Ça rentre comme dans du beurre. Sarah gémit de plaisir et plie davantage les genoux afin de m’aider. J’écarte les doigts en V. Ce spéculum improvisé la dilate. Une coulée juteuse s’épand sur mes doigts. En haut de l’entaille béante, darde le clitoris que j’étire et pince de l’autre main. La chatte de Sarah est si bien écarquillée que l’on voit le petit orifice du méat urinaire sous le gros bouton rose. Mes doigts s’agitent dans le fourreau bouillant. Sarah vacille, suffoque sous l’effet d’une décharge de jouissance. Bienveillant me fait signe d’arrêter.

— Elle est punie, il ne faut pas la faire jouir maintenant.

Je retire main. Obéissant aux ordres brefs de Monsieur, Sarah s’agenouille devant moi pour me lécher les doigts. Elle essuie le plus gros avec sa langue, puis elle suce le bout de mes phalanges. Le bruit de succion que produisent ses lèvres serrées évoque une fellation un peu trop vorace.

— Le cul, maintenant, ordonne Bienveillant. Tourne-toi.

Sarah pivote sur ses talons. Prosternée sur le tapis, elle se cambre, nous présente ses reins. Ses fesses s’entrouvrent. Son cul charnu est fait pour être fessé, mordu par le cuir, frappé par la baguette flexible. Un derrière parfait qui appelle aussi les caresses, la tendresse. Mais ce ne sont pas les esthétiques rondeurs de la jeune femme qui intéressent Bienveillant pour le moment. Il exige une offrande plus obscène.

— Ton trou !

Sarah écarte ses fesses à deux mains pour nous exhiber son anus, œil profond au centre d’une rondelle brune qui se fronce sous le feu de nos regards. Bienveillant se lève, et entre pouce et index agrandit l’ouverture de l’orifice jusqu’à ce qu’on voie les muqueuses corail de l’intérieur. L’anus est souple : les bienfaits du rosebud peut-être.

— C’est bien, tu es propre, conclut Monsieur après une tape de maquignon sur la croupe bombée.

Il se relève. Bien dressée, Sarah garde la pose. A deux mains elle maintient ses fesses écartées. Monsieur a décidé que Sarah devait être sévèrement punie pour son manque de ponctualité.

— N’est-ce pas ton avis, Italo ?

J’approuve, bien sûr, d’un signe de tête. La sentence tombe : de chacun de nous elle recevra dix coups sur les fesses. Bienveillant s’empare du martinet, ordonne à Sarah de saisir ses chevilles par-derrière ; dans cette position, elle s’ouvre autant que quand elle empaumait ses fesses. Au-dessous du trou du cul écarquillé, on lui voit les deux bourrelets charnus de la chatte et les languettes roses qui sortent. Bienveillant lève le martinet et l’abat sur le fessier exposé. Les lanières de cuir cinglent la peau nue avec un bruit sec. Sarah émet un grognement étouffé. Bienveillant frappe à nouveau, il vise cette fois l’autre fesse. Les marques apparaissent sous forme de lignes sur la peau fine et pâle. D’abord roses, ces stries enflent et virent au rouge. Bienveillant frappe avec méthode. Tantôt à droite, tantôt à gauche. Sarah endure de moins en moins bien la correction. Elle se tortille sous l’averse des morsures du cuir. Son derrière est maintenant cramoisi. Des lignes pourpres lacèrent la peau blême. A certaines marques inscrites en relief, on voit que les lanières ont claqué, par endroits, les chairs sensibles entre les fesses.

Bienveillant me tend le martinet. Il contourne sa soumise prosternée, s’agenouille en baissant la fermeture de sa braguette et sort sa queue. Longue avec un gland décalotté à vif, qu’il présente devant la bouche. Sarah va sucer Monsieur pendant sa flagellation. Donner du plaisir, se montrer douce et attentive en endurant la souffrance du châtiment, n’est-ce pas tout le charme de la soumission ?

Elle commence par lui titiller le bout du gland de la pointe de la langue tandis que claque le premier coup de martinet. Elle sursaute, surprise peut-être par la soudaineté de l’attaque. Elle étouffe un gémissement, s’enfourne la queue au fond de la gorge. Bienveillant me jette un regard satisfait qui m’encourage à frapper plus fort. Je brandis le martinet, il fouette l’air avec un bruit coupant avant de claquer la croupe tendue. Les marques enflent instantanément. Là où certaines se superposent, la peau prend une teinte violacée. La nuque cassée par la position cambrée, Sarah continue à sucer son mari avec une surprenante application. Je fouette à nouveau. Les lanières de cuir mordent la chair encore vierge des reins. Sarah accuse le coup d’un saut de carpe. Je profite de sa confusion pour fouetter en biais les deux fesses en même temps. Je n’ai pas compté, mais j’estime que la correction est terminée.

— Tu peux la prendre, décide Bienveillant d’une voix éraillée par la montée du plaisir. Par-derrière. Elle adore.

Sarah lâche ses chevilles et empoigne ses fesses. Son trou du cul est dilaté. Luisant de la mouille qui a débordé de sa chatte. A mon tour, je me mets à genoux et sors mon sexe du pantalon. Ma queue est dure, mon gland à vif, irrité par le frottement du slip. Je passe mon sexe de bas en haut dans la chair bouillante de la chatte qui déborde de mouille. Sarah se cambre, désireuse sans doute que je ne me trompe pas d’orifice. Quand ma queue est bien lubrifiée par ses sécrétions, je presse le gland contre l’anus bien ouvert, et du bout des doigts, je pousse à l’intérieur. Puis je force. Sarah pousse alors un gémissement rauque et recommence à sucer avec frénésie. Ça rentre comme dans du beurre. La bague anale me serre, ça m’excite, je sens que je vais juter. Je ralentis mes mouvements de va-et-vient tout en pétrissant à pleines mains les rondeurs enflammées. Bienveillant se répand en premier. Je m’aperçois que Sarah a glissé une main sous elle et se titille le clitoris. J’éjacule. Elle jouit à son tour, alors que je gicle par secousses, planté bien à fond.

Vers le soir, nous arrivons enfin sur les bords de la vallée de la Kadisha, au cœur de la forêt de cèdres millénaires, devenus le symbole du Liban. Qu’importe l’heure tardive, nous avons passé un très bon moment tous les trois. Sarah et Bienveillant reprennent l’avion le lendemain. On se promet de se retrouver un jour, à Lille chez eux, ou bien chez moi cet été, pendant les vacances du couple. Après tout, le Var n’est pas si loin du cap d’Agde où ils ont leurs habitudes. En tout cas, on se reverra, c’est sûr, sur le forum de Sarah.

CHAPITRE VII

LE RETOUR D’AQUARELLE

Je n’ai pas attendu l’été pour retrouver Sarah et Bienveillant. Mi-décembre, je devais me rendre au marché de Noël à Lille. J’en ai informé Sarah dans un MP sur son forum. La réponse ne s’est pas fait attendre : pas question d’aller à l’hôtel. Ils m’offraient l’hospitalité. Même si je venais accompagné. En effet, ma complice Aquarelle avait manifesté l’envie de venir avec moi dans le Nord. Elle venait juste de rompre avec Jimmy, son boy-friend du moment. Elle l’avait rencontré sur un site consacré à la domination féminine. Aquarelle s’était très vite lassée de son « esclave » américain. Trop soumis à son goût. Cuisinière dans un restaurant d’altitude, elle disposait d’une semaine de liberté avant d’enfiler son tablier. Aquarelle connaissait déjà le site de Sarah et Bienveillant. Mais elle se refusait à jouer les soumises, ou même la maîtresse. Elle était, selon sa propre expression, en pleine période de « détox ».

— J’en ai marre de toutes ces histoires sadomaso, panpan-cucul et compagnie. Rien que des déjantés !

Aquarelle était-elle devenue fleur bleue ? A la recherche du prince charmant ? Rêvant de se marier en blanc et faire beaucoup d’enfants ? J’avais du mal à l’imaginer sous ce jour-là. Elle avait pas mal roulé sa bosse depuis notre première rencontre virtuelle sur un site de fessée où elle cherchait des partenaires pour jouer à l’école. Puis plus tard, elle avait viré sa cuti, passé de l’autre côté du miroir pour s’occuper des fesses de sa soumise, la belle et jeune Jennifer. Comme la plupart des adeptes des jeux de domination, Aquarelle aimait « switcher ».

Puis il y eut cette love story avec Jimmy, son soumis américain, surnommé « Sex-toy ». Qu’allait-elle maintenant nous inventer ?

J’étais ravi à l’idée de retrouver mon ancienne complice, fraîchement débarquée de Miami où elle venait de plaquer Jimmy dans un restaurant de Key West. Je suis allé la chercher à Marseille. Bien qu’assommée par le décalage horaire, elle tenait toujours la forme. Aquarelle avait changé son look : veste cintrée et minijupe rose bonbon. Une vraie dragée ! Impossible de passer inaperçue. Elle avait minci et fait couper ses cheveux très court à la garçonne. Elle arborait un discret piercing à la narine :

— Un diam à peine plus gros qu’une tête d’épingle. Tu parles d’un radin, ce Jimmy !

Aquarelle a jeté sa valise dans mon coffre. Et en route pour Lille. Comme toujours, Aquarelle est bavarde comme une pie. Le regard fixé sur la route, je la laisse faire les questions et les réponses :

— Comment trouves-tu mon nouvel ensemble ? Pas trop flashy ? C’est la grande mode aux USA. Ça viendra bientôt ici, tu verras. Trois cents dollars. Pas chères, les fringues, là-bas... Dis, c’est encore loin, Lille ? C’est chez les chtis ? T’as vu le film ? Moi, je me suis tellement marrée que j’ai failli me pisser dessus... Sarah et Bienveillant, je connais leur site. J’ai hâte de les connaître en vrai. Sarah a l’air d’une vraie coquine. J’ai lu sur son forum qu’elle jouait du violoncelle. Elle raconte que son mari l’oblige à jouer toute nue avec son instrument coincé entre les cuisses. Il lui pelote les nichons pendant qu’elle joue, et si elle fait une fausse note, elle a droit à un coup de cravache sur les cuisses. Lui, c’est un vrai vicieux. Il se colle à la partition et lui pince les tétons. En rythme. L’archet glisse sur les cordes, et profitant qu’elle a les cuisses écartées, il fait glisser son index dans sa fente... Elle raconte sur son blog qu’une fois, au cours d’un concert symphonique, il lui a fourré des boules de geisha commandées à distance. C’était une soirée huppée, les mecs étaient habillés en pingouin et les meufs en robe du soir. Sarah, comme toujours, était fesses nues sous sa robe de princesse. Son mari était au premier rang, avec la télécommande dans la poche de son smoking. Elle mouillait rien qu’en serrant l’instrument entre ses cuisses. Sa fente entrouverte la démangeait. Mais il fallait rester concentrée, ne pas se faire remarquer. Le concert commence. Sarah s’applique, croise le regard de son vicelard de mari qui commence à actionner la télécommande. Et l’œuf qui se met à vibrer au fond de sa chatte ! Sarah serre les dents, s’oblige à ne pas quitter des yeux le chef d’orchestre. Elle coule comme une fontaine sous sa robe. La pointe de ses seins darde. Elle a des élancements qui s’amplifient en même temps que la musique. Sarah raconte que ce jour-là, elle a joui en plein concert tandis que l’orchestre se déchaînait pour le final. Une vraie tuerie !

Moi aussi, j’avais lu sur son blog le récit qu’avait fait Sarah de cet épisode érotique. Intarissable, Aquarelle continue ses bavardages. Puis, agacée par mon silence, elle prend un air boudeur, chausse ses lunettes de soleil, et se fourre dans les oreilles les écouteurs de son ipod. On n’entend plus que les grésillements et les cognements assourdis des basses. Aquarelle incline sa tête en arrière. Entre ses lèvres entrouvertes se forme un énorme ballon de chewing-gum du même rose malabar que les montures de ses lunettes. La grosse bulle éclate avec un bruit de pétard. Je soupçonne Aquarelle de vouloir me provoquer afin de récolter une fessée. Bien qu’elle soit passée de l’autre côté du miroir, je suis persuadé qu’elle est en manque. J’attends la deuxième détonation avant de mettre le clignotant et de me garer sur la bande d’arrêt d’urgence.

— Qu’est-ce qui se passe, demande Aqua d’une voix ensommeillée en me regardant par-dessus ses lunettes de soleil glissées au bout de son nez.

— Il y a urgence, je lui réponds.

— Urgence ? Pause pipi ?

Inutile de perdre mon temps en explications. Je saisis Aqua par le bras et la bascule en travers de mes genoux.

— Mais c’est abuser de la situation ! proteste-t-elle sans conviction.

Elle m’aide en soulevant son bassin. Je lui remonte la jupe sur ses reins. Aquarelle a renoué avec les culottes de gamine. Ça nous ramène au temps où je la mettais au « régime Petit Bateau » pour jouer à l’écolière. La vue de ces belles fesses charnues moulées dans le coton blanc provoque chaque fois en moi une incoercible excitation. Je pétris les chairs élastiques. Aqua se tortille. Fait mine de se dérober. Je glisse mes doigts sous le coton que la peau a échauffé. Les muscles fessiers se crispent et s’abandonnent en une offrande moelleuse. La fessée commence. La peau ne tarde pas à rosir Puis à rougir. Cul réactif qui danse sous les claques. J’échancre le slip dont l’empiècement est enfoui dans la fente profonde. Le derrière rebondi tressaute. Aqua encaisse en silence les claques qui crépitent tantôt sur une fesse, tantôt sur l’autre. Du rose on passe au cramoisi. Aquarelle marque vite, ça excite toujours ma tendre cruauté. Les joues blêmes se couvrent d’un blush écarlate. Aqua se tortille sur mes genoux. Danse rythmée par le crépitement sec de la correction. Derrière écarlate et brûlant. Une fessée en bonne et due forme se finit déculottée. Je glisse mes doigts sous l’élastique du slip. Aquarelle collabore à cette « mise à l’air » en soulevant son bassin pour me faciliter la tâche. Ses fesses nues se crispent au contact de l’air frais. Le cul d’Aquarelle s’épanouit dès les premières claques. Par les battements affolés des cuisses, la raie s’entrouvre sur l’ombre de l’anus et sur la vulve dévoilée. La correction se fait plus cuisante, Aquarelle gémit. Son derrière est en feu. Cette fessée, elle l’avait bien cherchée. Je suis sûr, en fouillant plus loin à l’intérieur des cuisses, de trouver ses replis englués de mouille. Mais je m’abstiens : Aquarelle est punie, elle n’a pas droit au plaisir. Je m’acharne avec une joie sadique sur ses fesses que je claque de toutes mes forces. Elle serre les dents, mais très vite, pousse des petits cris de souffrance.

La correction terminée, je lui demande de cracher son chewing-gum dans le creux de ma main et la menace en cas de récidive de le lui fourrer dans le derrière en guise de suppositoire. Je lui remonte sa culotte. Aquarelle est écarlate. Elle ne s’attendait pas à une correction aussi sévère.

— Tu es un beau salaud, qu’elle me fait en rajustant ses lunettes.

— Tu en veux une autre ?

Une enfantine moue honteuse se dessine sur ses lèvres. Sans hésiter, elle me presse la queue à travers le jean.

— Tu bandes, sale pervers. Ça t’excite, hein, de punir une pauvre fille sans défense, comme moi.

Elle se mord la lèvre et sur le ton de la confidence :

— Cette fessée, j’en crevais d’envie... Et toi, dès que je me conduis en sale gamine, tu me baisses la culotte et tu m’en flanques une bonne.

— Tu crois que je vais me gêner ?

Voilà Aquarelle de retour dans le droit chemin. Jusqu’à quand ? Ma fantasque copine est si changeante qu’il faut s’attendre à tout. Je remets le contact. Nous traversons Paris sans encombre. Aquarelle dort en musique, les écouteurs vissés dans les oreilles.

*  *  *

Aquarelle se réveille. Nous venons de quitter la région parisienne, et nous filons vers le nord. Elle a dû faire un mauvais rêve car dès qu’elle ouvre les yeux, elle se montre maussade.

— C’est encore loin ? Quand est-ce qu’on arrive ?

Je la connais comme ma poche ; quand elle est de mauvaise humeur, ses pensées négatives se portent invariablement sur sa silhouette.

— Tu ne trouves pas que j’ai grossi ?

— Pas du tout.

— Là-bas, on ne mange que des cochonneries. Tu verrais le nombre d’obèses qu’on croise dans les rues. Aux States, comparativement, j’avais la silhouette mannequin. Mais ici, je me trouve trop grosse.

— Je ne suis pas de cet avis.

Ma réponse ne la satisfait qu’à moitié. La voilà qui se soupèse les seins.

— J’ai pris des nichons, tu ne trouves pas ?

— Je n’ai pas remarqué.

Pour me prouver que j’ai tort, Aquarelle déboutonne son chemisier sur un soutien-gorge en dentelle qui fait pigeonner ses seins. Sans être plantureuse, la poitrine de mon amie a d’appétissantes rondeurs. Je lui explique que j’aime son décolleté, il évoque une paire de fesses avec le sillon qui forme une raie profonde.

— Il y a du monde au balcon, mais c’est plutôt agréable, la rassurai-je.

Aquarelle épluche le bonnet de dentelle, mettant à nu ses seins.

— C’est vrai, tu ne les trouves pas trop grosses, mes doudounes ?

J’aime les poitrines un peu fortes. Celle d’Aquarelle est un vrai régal. Tout en conduisant, je lorgne ses nichons qu’elle m’exhibe en les rehaussant de ses mains. La chair de porcelaine est traversée de quelques veinules bleues. Les aréoles bistre se froissent au moindre souffle, au plus impalpable frôlement. Des seins réactifs dont les tétons pointent et durcissent dès qu’on les touche.

Rassurée, Aquarelle rengaine ses nichons dans leur écrin de dentelle. Puis reboutonne son chemisier. Elle bâille...

Nous arrivons à Lille dans la soirée. Grâce au GPS, je trouve facilement l’adresse de Sarah et Bienveillant, en plein dans le cœur historique de la ville. Un hôtel particulier de pur style flamand.

— T’as vu la baraque, s’extasie Aquarelle, ça gagne bien d’acheter des croûtes de Woody Allen.

— Pas Woody Allen, Andy Warhol ! Tu veux une autre fessée ?

— Chiche !

Aquarelle ne perd rien pour attendre. Je presse la sonnette de la porte d’entrée. On ne tarde pas à entendre des bruits de pas derrière la porte. Cliquetis de serrure. La porte s’ouvre. Et là, c’est la surprise !

CHAPITRE VIII

LA SOUBRETTE DE LILLE

Connaissant les goûts du couple, j’aurais pu m’en douter. L’apparition de Sarah en soubrette de comédie ne dépare pas dans l’entrée luxueuse de leur appartement. Sarah porte la panoplie affriolante de soubrette qu’elle s’est choisie comme avatar sur son forum : une minirobe décolletée noire, sous laquelle dépasse la dentelle d’un jupon blanc gaufré comme un tutu. Tablier froufroutant en broderie anglaise et coiffe assortie. Ses jambes sont gainées dans des bas. La robe est trop courte pour dissimuler l’attache du porte-jarretelles. Ses pieds sont chaussés d’escarpins à talons aiguilles si hauts que sa démarche est mal assurée.

Nous restons quelques instants immobiles et muets, Aquarelle et moi, à contempler cette troublante apparition. Puis « Monsieur » vient nous accueillir à son tour et nous invite à entrer. Quand nous passons devant la soubrette, celle-ci nous fait une gracieuse révérence. Stylée et silencieuse, elle nous débarrasse de nos manteaux. Ma copine, en lui remettant sa veste rose fluo, lui jette un regard narquois. Bienveillant nous invite à le suivre au salon. D’épais tapis d’Orient amortissent nos pas. Nous prenons place dans de profonds fauteuils. Aquarelle regarde autour d’elle, impressionnée par le décor luxueux.

— Avec des plafonds aussi hauts, ça ne doit pas être facile à chauffer, dit-elle.

Bienveillant explique qu’il a hérité cette maison de ses parents. Son père possédait une usine de textile. Il nous propose une coupe de champagne. Sarah s’éclipse. Nous échangeons quelques banalités. Puis le silence se fait et tous les regards sont attirés par les pas précautionneux de la soubrette : celle-ci apporte le champagne et les coupes sur un plateau d’argent où est posée également une fine cravache d’équitation en cuir tressé noir.

— Mettez tout cela sur la table, commande Monsieur.

Sarah s’exécute. Quand elle se penche, on a un aperçu de son derrière nu au cœur des froufrous du jupon. La soubrette se redresse et joint ses mains dans son dos, en attendant les ordres de Monsieur.

— Juste avant votre arrivée, explique-t-il, j’étais sur le point de la punir car elle s’est montrée insolente. Exécuté devant vous, son châtiment n’en sera que plus exemplaire.

Et voilà qu’Aquarelle en profite pour ajouter son grain de sel, d’une voix exagérément haut perchée :

— Ne m’en parlez pas ! De nos jours, on ne trouve plus de petit personnel. Quand je vivais aux States...

Je la foudroie d’un regard courroucé :

— Ça suffit, Aquarelle. Depuis quand te mêles-tu des conversations des grandes personnes ?

Ma copine pique un fard. Elle ne s’attendait pas à une telle réaction de ma part. Mais je suis certain que le jeu lui plaît, car elle baisse la tête comme une gamine prise en faute. J’explique à notre hôte :

— Elle a été tellement insupportable pendant le voyage que j’ai été obligé de m’arrêter au bord de la route pour lui flanquer une fessée. Je comptais lui en administrer une autre en votre présence.

Un éclat scintille dans les prunelles de Sarah. Je saisis Aquarelle par le poignet pour l’obliger à se lever :

— Va te mettre au coin là-bas pendant que nous buvons un verre.

Aquarelle joue le jeu. Elle court se mettre dans un angle de l’immense salon, face au mur. Sarah débouche le champagne et en remplit deux coupes. Puis sur un signe de Monsieur, elle s’agenouille devant nous en tenant à bout de bras le lourd plateau chargé du seau à champagne. Bienveillant engage la conversation. Nous évoquons la situation économique, peu favorable au marché de l’art. Il revient, me dit-il, de la Fiac où l’ambiance était morose. Tout en discutant, j’observe Sarah. Elle commence à ressentir l’inconfort de sa position. Le visage sérieux, elle s’applique à conserver la position immobile, bien droite sur ses genoux pliés, malgré les tremblements de fatigue qui agitent ses avant-bras.

Bienveillant se tourne vers Aquarelle :

— N’est-ce pas le moment de corriger les insolences de cette gamine ?

Aquarelle s’approche à mon appel. Je lui relève sa jupe pour montrer à Bienveillant les fesses charnues qui débordent de l’enfantine culotte blanche. Aquarelle fait sa pudique et se contorsionne pour échapper à mes palpations.

— Il me semble, me fait observer Bienveillant, que ce serait encore plus humiliant de la faire fesser par la bonne.

Il a visé juste. Aquarelle proteste avec véhémence. Elle n’a pas la moindre envie de se soumettre à une autre femme. Je lui réponds qu’on ne lui demande pas son avis. Sarah, soulagée de quitter sa douloureuse posture, se relève, ankylosée.

— Monsieur désire que je me serve de ma cravache ?

Nous refusons. La cravache c’est pour châtier les soubrettes. Non, les gamines punies reçoivent la fessée à main nue. Ou bien le martinet. Sarah reçoit l’ordre d’aller chercher le sien. Elle revient peu après avec l’instrument qu’elle présente humblement à Monsieur. On installe un tabouret au milieu de la pièce. Sarah s’y assoit. Sa robe est si courte qu’on entrevoit les bourrelets charnus et imberbes de sa chatte dans l’ombre des cuisses.

Bienveillant me demande s’il peut prendre des photos de la scène qui se prépare afin de les publier dans leur blog. J’acquiesce. Aquarelle me jette un regard suppliant, mais je reste de marbre. On la fait se coucher en travers des genoux de Sarah. Bienveillant donne des instructions à sa soubrette :

— Faites-la basculer mieux que ça. La tête plus basse... Ses pieds ne doivent pas toucher le sol... Voilà. Relevez sa jupe... attendez un moment qu’elle prenne conscience du spectacle impudique qu’elle nous offre... Maintenant, caressez-lui les fesses, comme des pattes de mouche, pour lui faire sentir que son derrière ne lui appartient plus, qu’il est entré dans le « domaine public ».

Sarah, visiblement, s’exécute avec un réel plaisir. Bienveillant joue le metteur en scène. Il mitraille avec son appareil numérique tout en donnant ses indications. Le cul de ma complice est le clou du spectacle. Bienveillant prend des gros plans de la peau délicate qui se hérisse de chair de poule sous les frôlements de la soubrette. La carnation porcelaine rosit quand on pétrit les rondeurs charnues.

— A présent, tirez-lui son slip pour le faire rentrer dans la raie des fesses. Plus fort. Plus haut.

Le cul d’Aquarelle s’expose alors dans toute sa plénitude. Un derrière fait pour la fessée. Des joues rondes, fermes, séparées par un profond sillon. Suffisamment élastiques pour danser sous les claques sans jamais accuser la moindre flaccidité. Un authentique régal pour le fesseur que je suis !

Bienveillant, qui reste maître du jeu, ne veut pas brûler les étapes. Il demande à sa soumise de saisir le slip par l’empiècement et de tirer très fort. Aquarelle accuse le coup en adoptant une cambrure exagérée pour atténuer la morsure du coton qui s’incruste dans l’entaille. En couinant, elle se trémousse pour échapper à la torture qui lui scie la fente. Mais la posture à laquelle elle est contrainte lui laisse peu de liberté de mouvement. Bienveillant mitraille la scène avec son appareil.

— Maintenant, claquez-lui les fesses. Espacez les coups... Un côté. Puis l’autre... Prenez votre temps, ne ménagez pas votre force. N’oubliez pas que si l’envie nous prend, nous pouvons inverser les rôles, et dans ce cas, je doute qu’elle vous ménage.

La main de Sarah se lève et claque avec force la fesse droite. Aquarelle sursaute, mais ses mouvements sont limités. Une marque rouge s’imprime aussitôt, dessinant cinq doigts parfaitement visibles sur la peau blême. Sarah poursuit. L’autre fesse accuse le coup en ballottant. Aquarelle se cabre en poussant un cri étouffé. La fessée se poursuit, méthodique, presque mécanique. Sarah claque très fort, faisant danser le cul charnu qui ne tarde pas à devenir écarlate. Elle frappe toujours au même endroit, ce qui rend la fessée toujours plus cuisante. Bienveillant intervient :

— Maintenant, déculottez-la. Vous allez alterner les caresses et les coups. En ménageant des poses. Jouez sur l’effet de surprise... Qu’elle encaisse au moment où elle s’y attend le moins.

Sarah déculotte ma copine qui reste toute pantelante, anéantie sur les genoux de la soubrette. Aquarelle s’abandonne aux caresses de celle-ci sur son cul nu. Sarah s’y prend avec une évidente sensualité. La peau enflammée de mon amie se couvre de chair de poule, un léger frisson la parcourt. Aquarelle relâche toutes ses tensions et s’offre malgré elle en creusant les reins. C’est le moment qu’attendait Sarah pour abattre sa main de toutes ses forces, cinglant les deux fesses en même temps. Aquarelle ne peut réprimer un long cri de douleur et de surprise en faisant un saut de carpe. Puis Sarah pose sa main sur les deux rondeurs crispées par la douleur. Elle caresse amoureusement les joues meurtries, comme pour se faire pardonner cette soudaine violence. Elle attendrit sa victime qui cède peu à peu sous l’envoûtement du plaisir qui renaît à fleur de peau. Ses cuisses se disjoignent. La chair est plus fine, plus fragile, sur leur face interne. Sarah insinue le bout de son index entre les fesses. Puis, sur un signe de son maître, elle claque de toutes ses forces le cul qui s’offrait. Aquarelle accuse le coup en criant, en se crispant. Devenue méfiante, elle résiste à la douceur des caresses qui suivent, s’appliquent à calmer l’inflammation. Elle contracte ses muscles fessiers.

Mais les caresses se font plus insidieuses. Le doigt revient à la charge, essaie de forcer la résistance de la raie des fesses. Aqua se mord le bras, avec un grognement rageur. Le doigt insiste. Quelques pichenettes pour demander qu’on lui cède le passage. Aquarelle pousse un bruyant soupir et se soumet. C’est si bon. Audacieux, le doigt pénètre dans l’anus qui se crispe. Aquarelle s’abandonne à cet instant de bonheur. On devine que la soubrette, du bout de l’index, est en train de lui titiller son petit trou. Puis elle se hasarde plus bas. Dans la zone si sensible entre la chatte et le trou du cul. Aquarelle ouvre son derrière. Elle s’alanguit, d’autant plus confiante que Sarah, de sa main restée libre, lui pétrit les fesses avec une surprenante douceur. A un moment, je perçois un petit bruit mouillé. L’index navigue dans la vulve qu’Aquarelle lui offre dans le grand écart de ses cuisses. Puis sans prévenir, la main caresseuse claque la rondeur d’une fesse avec un bruit flasque, terrible. Aquarelle crie, son corps se tétanise. Sarah continue de claquer de sa main gauche. Les coups crépitent, tandis que l’autre main reste entre les cuisses d’Aquarelle. Sarah continue de caresser ma copine tout en la fessant sans pitié. Le chaud et le froid ! Déroutée, Aquarelle s’abandonne à la fois au plaisir et au châtiment. Elle se tortille comme un ver coupé, sous la violence des sensations antagonistes qui l’affolent. Très vite, elle est traversée par un orgasme puissant qui lui arrache un long cri.

Aquarelle met du temps avant de refaire surface. La fessée infligée par Sarah l’a rendue obéissante. C’est sans rechigner qu’elle s’exécute quand Bienveillant lui demande de remercier à genoux sa correctrice. Elle lui embrasse les mains. Nous l’obligeons à lécher sa mouille sur les doigts de Sarah.

Le duo entre filles se poursuit dans la salle de bains du couple. Bienveillant veut prendre des clichés de la soubrette en train de faire la petite toilette de « Mademoiselle ». La salle de bains est à la fois kitch et luxueuse. Un décor baroque. Du marbre blanc partout, du cuivre et d’immenses miroirs qui exagèrent en trompe-l’œil l’immensité de la pièce. Dans un angle, une baignoire sabot à l’ancienne. La soubrette prépare le bain de Mademoiselle. Elle jette des sels parfumés. Pendant que les robinets dorés remplissent la baignoire, Bienveillant photographie Aquarelle qui examine sous toutes les coutures ses fesses rougies dans l’alignement infini des miroirs. Ses rondeurs lui vont bien, surtout dans ce décor 1920 où elle ressemble à une Louise Brooks à la peau blême de la Belle Epoque. Bienveillant l’a bien compris, qui immortalise la scène ancillaire de la soubrette et de la jeune fille nue dans la baignoire. Sarah agenouillée promène une grosse éponge entre les cuisses de Mademoiselle dont on a ourlé de khôl les yeux pour lui faire un regard énamouré. Mademoiselle au teint de porcelaine et à la bouche en cœur, lourdement fardée d’un rouge sombre.

Aquarelle se tourne et offre ses fesses meurtries à la caresse moelleuse de l’éponge, puis au baiser de la docile soubrette. L’affriolante domestique, à son tour, se déshabille et rejoint dans la mousse la jeune fille de bonne famille. Elle a gardé sa coiffe de soubrette. Clic ! Clac ! Bienveillant engrange des clichés qui paraîtront bientôt sur leur site. Sarah presse sa fente contre l’abricot charnu de Mademoiselle. Aquarelle, à genoux dans la baignoire, suce la pointe des seins de la bonne. Celle-ci a de petits seins en poire. Puis changement de rôle : C’est Mademoiselle, maintenant, qui donne la tétée à la soubrette.

— Ses gros seins, on dirait des pis de chèvre, s’extasie Bienveillant.

Il déniche dans une armoire un antique clystère en étain. Aquarelle proteste : non, pas de lavement ! Elle n’a pas la tête à ça pour le moment. Et puis dans ce domaine, elle aime mieux donner que recevoir.

— Qu’importe, la rassure Bienveillant. Il s’agit seulement de faire semblant. Pour la photo.

Il lui fait coller son nez au carrelage et présenter son derrière rouge feu. Puis il exige qu’elle s’ouvre le cul avec ses doigts. Aquarelle rechigne et finit par obéir. Je sais qu’elle éprouve toujours de la réticence à exhiber son anus sur commande, mais qu’elle y prend ensuite son plaisir.

Sarah a remis son tablier de soubrette, sous lequel elle a enfilé une antique culotte ouverte. Bienveillant me dit qu’ils vont souvent chiner dans les différentes brocantes de la région. Ils y dénichent des antiquités telles que cette seringue à lavement ou cette culotte ouverte : celle qui la porte reste cul nu tout en étant culottée.

La soubrette approche l’extrémité pointue de la seringue de l’orifice qui se crispe peureusement. Bienveillant, qui veut faire un gros plan, demande à Aquarelle de se détendre. Pour faire « plus vrai », il veut que la canule pénètre dans l’orifice. Aquarelle pousse un soupir agacé et se laisse faire. La canule rentre comme dans du beurre. Photo ! Pour finir, Bienveillant prend des clichés d’Aquarelle, accroupie sur le bidet, censée expulser son lavement. Dans cette position, ma pisseuse de copine ne peut se retenir de soulager sa vessie. Un jet puissant de pipi gicle malgré elle d’entre les bourrelets charnus de sa chatte. Bienveillant profite de l’aubaine pour mitrailler. Sarah et moi lui maintenons les cuisses écartées. Aqua pisse à gros bouillons sous les éclairs du flash.

Retour au salon où un repas gastronomique nous attend. Nos hôtes, qui détestent faire la cuisine, ont fait appel aux services d’un traiteur renommé de la ville. C’est Bienveillant qui sert à table. Sarah a laissé sa tenue de soubrette au vestiaire. Elle garde cependant sa culotte fendue, ouverte sur ses fesses nues : elle est punie, aussi son mari a-t-il décidé qu’elle resterait ainsi pendant tout le repas.

La pièce est bien chauffée. Je fais savoir, à mon tour, qu’Aquarelle prendrait place à table telle qu’elle était, c’est-à-dire nue.

Les deux punies déjeunent en silence, chacune à un bout de la table. Cuisses ouvertes, seins nus à portée de nos mains. On a posé devant chacune d’elles une cravache afin de les rappeler à l’ordre si nécessaire. Tout en discutant, Bienveillant et moi, nous passons nos doigts sur leurs tétons, d’un geste qui se veut machinal. Elles ne sont pas insensibles à ces effleurements car leurs bouts s’allongent et deviennent durs.

Bienveillant me suggère de toucher la chatte de Sarah. Je promène le bout de mon index sur les renflements épilés du mont-de-Vénus. Sarah se raidit mais garde les cuisses écartées, comme le lui a prescrit son mari, ce qui facilite l’exploration. Sa fente est entrouverte, ses chairs sont fiévreuses.

— Mettez-vous debout, ordonna Bienveillant, qui se lève en même temps. Ici, en pleine lumière. Vous allez recevoir vos vingt coups de cravache.

Sarah obéit. Son mari dénoue dans son dos la ceinture de la culotte qui tombe à ses pieds. Plus rien ne masque à nos yeux sa nudité. Sarah est belle. La situation est loin de lui déplaire. Sa vulve est gonflée, les languettes sanguines dépassent entre les grosses babines de la chatte, comme la pulpe sort d’un fruit trop mûr. De la mouille nacrée brille au liseré des petites lèvres.

Bienveillant sort à nouveau son appareil photo.

— Poussez, faites bien sortir les muqueuses !

Sarah s’exécute, paupières closes, lèvres entrouvertes. Elle jouit. J’enfonce deux de mes doigts dans son fourreau gluant. Le clitoris pointe son nez en haut de la fente. Je le titille entre pouce et index. Elle commence à haleter.

A ce moment, Bienveillant demande à Aquarelle d’approcher. Il serre le tablier de soubrette autour de la taille de ma copine, lui met sur la tête la coiffe de Sarah. Ça me rappelle un certain été où j’étais immobilisé à cause d’une fracture du péroné. C’était au début de notre relation ; Aquarelle me servait de gouvernante.

Elle joue à la perfection le rôle d’assistante. S’accroupit pour ramasser la culotte de Sarah, puis prend le coffret que lui présente Bienveillant.

— Aquarelle, mettez-lui ces bijoux au bout des seins pour lui rappeler sa condition.

— Bien, Monsieur.

Je commence à masturber Sarah. En douceur. Je récolte un peu de mouille du bout de l’index et j’en enduis les replis. Je tiraille avec une cruauté calculée l’anneau qui traverse sa languette.

Sarah se crispe, se mord la lèvre. En levant la tête, je vois Aquarelle lui pincer un téton. Suivant les instructions de Bienveillant, elle allonge la chair élastique et referme dessus les mâchoires d’une fibule en argent ciselé. Quand elle laisse le bijou retomber de son propre poids, le téton fortement étiré pend d’une façon grotesque. Sarah étouffe un cri ; je ravive son excitation en lui branlant le clitoris que je fais rouler sous mon index, tandis qu’Aquarelle s’applique à orner le bout de son autre sein. Les poids déforment la poitrine de Sarah, celle-ci grimace sous l’effet de la douleur. Ce qui ne l’empêche pas de couler sur mes doigts.

Elle n’est pas au bout de ses peines. Aqua, sur ordre de Monsieur, s’accroupit devant Sarah. Je lui cède ma place. Les pinces lestées d’un poids sont fixées à chacune des grosses lèvres, puis d’autres viennent mordre la muqueuse des languettes qu’elles étirent et déforment. Pour finir, Bienveillant demande à mon amie d’accrocher un lourd grelot à l’anneau de la vulve. La soubrette se recule pour nous permettre d’admirer le tableau saisissant de cette chatte mortifiée, aux chairs déformées. L’une des lèvres pend plus bas que l’autre : c’est celle qui supporte le grelot. Dès que Sarah bouge, elle produit un humiliant bruit de clochette ; quand elle fait quelques pas, ses grandes lèvres pendent et se balancent.

Aquarelle, en soubrette soumise, apporte un collier de chien que Bienveillant lui a dit de prendre dans le tiroir d’une commode. C’est un collier destiné à un gros chien, tel qu’on en trouve dans les animaleries, assorti d’une laisse en chaîne chromée. Aquarelle boucle le cuir autour du cou délicat, sans que Sarah émette la moindre protestation. Elle incline la nuque et ferme les yeux.

— A quatre pattes, ordonne Bienveillant.

Il tend à Aquarelle l’extrémité de la laisse, lui remet la cravache. L’image est impressionnante. Terriblement érotique. Bienveillant photographie l’indécente soubrette au cul nu promenant la chienne de Monsieur sur les tapis du salon. Les lourdes fibules qui déforment sa chatte obligent Sarah à écarter les cuisses au maximum. Le grelot, qui touche presque le sol, tinte bruyamment. Sur un signe de Monsieur, Aqua distribue quelques coups de cravache sur la croupe tendue, jusqu’à ce qu’un autre signe arrête son bras.

La « chienne » se fige en arrêt. Sa tête penche vers ses seins alourdis par les poids, sa respiration est oppressée.

Bienveillant prend la cravache des mains d’Aquarelle, en promène l’extrémité dans la raie des fesses de sa soumise. Il la pointe sur l’anus dilaté.

— Sarah est très anale, vous l’aviez remarqué. Le rosebud est un bijou fait pour orner son petit trou, il sert aussi à le dilater. Je lui travaille également l’anus avec un plug gonflable qui assouplit et tonifie les sphincters. J’exige de Sarah, quand je veux la punir, qu’elle relâche complètement ses fesses et son petit trou. Elle me montre ainsi qu’elle m’est totalement offerte et soumise.

Il lui tapote la rondelle, qui se contracte. L’anus se fronce et se déplisse à la manière d’une anémone de mer. Satisfait, Bienveillant prend du recul.

— Vingt coups. Vous comptez à haute voix.

La cravache siffle dans l’air et les reins de Sarah se couvrent de chair de poule. Le cuir claque l’épiderme, mord la chair des deux fesses en même temps. Sarah tressaute, ses bijoux tintent.

— Un ! Merci, Maître.

Le cuir cingle une deuxième fois, gravant une ligne rouge parallèle à la précédente.

— Deux... merci... Maître.

Un sanglot étrangle la voix de Sarah. Au troisième coup, elle ne peut retenir un petit cri de gorge. La vive douleur lui a fait refermer les cuisses. Bienveillant lui appuie la pointe de la cravache au creux des reins jusqu’à ce qu’elle se remette en position. Nouveaux tapotements sur l’anus pour exiger une totale soumission. Puis le cuir claque à nouveau. Bienveillant fouette avec méthode, s’appliquant à graver dans la chair des lignes pourpres, parallèles. Sarah compte à voix haute, de plus en plus anéantie. Il se place sur le côté et fouette en biais. Les marques enflées se chevauchent.

— Dix-neuf ! Ah ! Merci, Maître !

Au dernier coup, Sarah s’effondre sur ses talons. Passant les mains derrière elle, elle pétrit ses fesses meurtries, zébrées de lignes pourpres. Bienveillant s’accroupit près d’elle, après avoir reposé la cravache sur la table basse, il promène doucement le bout de ses doigts sur les fesses enflammées. C’est un geste tendre, qui tend à effacer la douleur. Il lui caresse le derrière avec amour et l’embrasse dans le cou en lui chuchotant :

— Tu as eu très mal, n’est-ce pas ? Tu l’avais cherché, tu avais besoin d’être punie.

Sarah tourne sa tête vers nous. Les larmes ont fait couler sur ses joues des traînées de mascara. Dans un silence entrecoupé de cliquetis métalliques, elle échange avec son mari un long baiser.

Bienveillant lui murmure quelque chose à l’oreille. Sarah lui jette un regard suppliant. Il lui barre la bouche avec son index pour lui signifier qu’elle n’a plus droit à la parole. Le jeu reprend. Bienveillant tire sur la laisse pour la faire se lever.

Il la conduit dans la chambre des pénitences. Accompagné d’Aquarelle qui fera l’assistante. Bienveillant me propose de rester au salon et de boire une coupe de champagne en attendant qu’ils soient prêts pour la suite. Demeuré seul, j’en profite pour regarder les tableaux qui ornent les murs (style flamand. Authentiques, mais avec système de sécurité renforcé). Le couple a du goût. Des toiles de maîtres, une maison de maître. Un maître de maison et sa soumise.

Bienveillant vient me chercher. La chambre des pénitences n’a rien d’une salle de torture malgré la présence d’une croix de Saint-André qui occupe tout un espace. La pièce est plongée dans la pénombre. De luxueuses tentures aux murs. Dans un angle, Sarah est agenouillée, nue, sur un prie-Dieu. Devant elle, un lutrin ouvragé sur lequel repose un livre ouvert. Si elle lève la tête, son regard ne peut rien parcourir d’autre qu’une panoplie où est exposé un assortiment d’instruments disciplinaires : cannes, badines, straps, martinets, paddles, cravaches...

— Ici, c’est le coin des méditations, explique Bienveillant. Sarah vient y méditer avant sa « mise en croix ». Après sa correction, elle reste « au piquet » devant de saines lectures traitant de discipline domestique appliquée aux codes et règlements internes à notre couple. Elle rédige des pensums, confesse par écrit ses écarts de conduite ou rédige des lettres de repentir. Une webcam me permet de la surveiller à tout moment, de quelque endroit de la maison où je me trouve.

Il m’indique ensuite un placard découpé par une lucarne grillagée.

— Le cabinet noir. Quand Sarah est mise en pénitence, au pain sec et à l’eau.

Bienveillant ouvre la porte de ce cagibi : il est si exigu qu’on peut tout juste s’y tenir assis sur une planche en bois.

Pour éviter les crises de claustrophobie, on a ménagé une ouverture à hauteur de son visage. Il me désigne un orifice découpé dans la cloison :

— Vous avez entendu parler du « Glory Hole » ? Le Maître, ou un invité anonyme, y engage son sexe. La punie, au cagibi, n’a plus qu’à se mettre au travail !

Par terre est posé un antique pot de chambre émaillé. En cas de besoin pressant.

— Vous avez remarqué qu’il n’y a aucune serrure. Quand elle y est recluse, Sarah joue le jeu. D’ailleurs, la caméra la surveille en permanence.

Nous nous approchons de la croix. Je me souviens avoir vu sur leur site des clichés de Sarah nue, en train d’en peindre le bois en noir. On y a ajouté une pièce saillante en ivoire ou en porcelaine, qui ressemble à une poignée de porte ancienne. J’en saisis l’utilité au moment où Bienveillant attache sa femme à la croix : la saillie émaillée, placée juste au niveau du sexe de la suppliciée, s’incruste dans sa fente. Sarah a gardé ses escarpins. Debout sur la pointe des pieds, à cause des talons démesurément hauts, elle se trouve dans une position tout ce qu’il y a d’inconfortable. Aquarelle, accroupie, lui attache les chevilles.

Crucifiée, écartelée, bras et jambes immobilisés, c’est ainsi que Sarah est offerte à notre vue. La grosse tige de porcelaine lui arrive juste sous le sexe.

— Une variante du « berceau de Judas », m’explique Bienveillant, où la pénitente est à cheval sur un tréteau étroit sur lequel sa chatte repose quand elle est sur la pointe des pieds. Si la position devient trop incommode, elle est obligée de s’asseoir sur la barre... Ici, c’est tout à fait différent. A cause des talons surélevés, Sarah ne peut pas rester assise. La barre est là uniquement pour lui donner un peu de plaisir.

Aquarelle revient avec le martinet que Bienveillant l’a envoyée chercher au râtelier. C’est un martinet fantaisie pourvu de nombreuses lanières fines qui lui donnent l’apparence d’un chasse-mouches.

— Cet instrument va lui rougir les fesses, sans entamer la peau, me dit-il.

Les marques de cravache sont encore vives, aussi Bienveillant ne veut-il pas la faire souffrir davantage.

Il échauffe les fesses de sa femme. Soumise à cette correction très soft, Sarah se trémousse, frotte sa fente sur la saillie de porcelaine, écrase son clitoris dessus. Elle jouit bruyamment tandis que son mari continue de lui donner des coups mesurés avec son martinet. Je prends place dans un confortable fauteuil.

Sur un signe de Bienveillant, ma copine Aquarelle, qui fait office de soubrette, sort de la pièce ; quelques instants plus tard, elle me rapporte, posée sur un plateau, une soucoupe avec un doigt de gingembre frais.

— Italo, connaissez-vous le figging, me demande Bienveillant.

J’avoue mon ignorance. Alors, notre hôte prend un canif et commence par peler le « doigt » de gingembre. Puis aux deux tiers de la racine, il creuse une concavité. Je commence à comprendre : la forme sculptée ressemble à présent à un plug. Le creux est là pour l’empêcher de sortir.

— Je connaissais, dis-je, les vertus aphrodisiaques du gingembre, mais pas par voie rectale.

— Ça met un petit moment avant de faire de l’effet, commente Bienveillant en écarquillant entre pouce et index l’anus de Sarah pour y visser le gros suppositoire.

Il force un peu. Sarah pousse un gémissement étouffé avant de s’abandonner. La pointe de gingembre pénètre son fondement. Bienveillant se redresse, satisfait, pour contempler le travail. Un gros morceau dépasse entre les fesses de la soumise.

Notre hôte s’installe, à son tour, dans un fauteuil.

— On n’a plus qu’à attendre la suite. Appréciez le show. Sarah devient très « vocale » dès que le gingembre fait son office.

Aquarelle, en soubrette stylée nous sert un whisky. Tous les regards sont braqués sur la croupe de la crucifiée. Celle-ci commence à onduler en une danse du ventre, lascive, sous la déroutante irritation qui l’irradie. Elle se tortille de plus en plus nerveusement, « pousse » comme si elle voulait expulser l’intrus. Ou au contraire rentre les reins, crispe désespérément les fesses. Ces trépignements affolés la font se frotter sur la poignée émaillée contre laquelle appuie son pubis. Elle a très vite un autre orgasme qui la calme quelque peu. Mais les élancements reprennent aussitôt.

— L’effet du gingembre dure environ vingt minutes, me précise Bienveillant.

Le jus coule plus bas à mesure qu’elle se tortille. Sarah se trémousse comme si elle était en proie à une crise de nerfs. Elle se branle avec frénésie sur la poignée de porcelaine, ondulant des reins. Elle ne tarde pas à succomber à un nouvel orgasme entrecoupé de sanglots.

Le spectacle de cette belle femme crucifiée, aux ondulations animales, est loin de me laisser indifférent. Sa jouissance attise mon excitation.

Ma copine est à genoux aux pieds de Bienveillant. Celui-ci lui caresse la joue de la pointe de la cravache tandis qu’elle lui déboutonne sa braguette.

— Débouchez-la, Italo. Profitez de son con bien juteux. Elle en crève d’envie.

Sarah se cambre au maximum pour me faciliter la tâche. Je retire avec précaution le doigt de gingembre dont l’effet irradiant s’est estompé. De la mouille coule à l’intérieur de ses cuisses. La chatte bâille comme un gros coquillage, et l’anus, libéré, reste lui aussi écarquillé. Je n’ai que l’embarras du choix. Je sors mon sexe devenu douloureux à force de bander. J’en promène le gland dans la fente où le gingembre a laissé un jus qui m’irrite délicieusement et me fait durcir encore plus. C’est chaud et mouillé. Je me fraye un passage entre les languettes et m’enfonce dans son accueillant fourreau.

CHAPITRE IX

BEACH BOYS

Je ne connais rien de tel pour me refaire une santé qu’un séjour à Agadir. Ceux qui aiment le Maroc diront que c’est la ville la plus moche du royaume. Détruite par un tremblement de terre, elle a été entièrement reconstruite en perdant une partie de son âme. Moi, j’aime Agadir parce qu’il y fait beau toute l’année, parce qu’il y a la mer et une immense plage de sable fin. Et parce que je me sens bien à l’hôtel La Casbah où je dépose depuis dix ans ma valise et mon ordinateur. Rien d’autre à faire qu’à flemmarder et lire au bord de la piscine, se promener sur la plage en attendant l’heure du hammam.

Cette année, j’y viens avec Madra, une beurette de Nice que j’ai rencontrée sur le forum « Oserais-Jeux ». Vu notre différence d’âge, j’ai réservé un bungalow pour chacun. Une vraie chipie ! Elle ne cesse de me mettre la pression en venant s’installer en travers de mes genoux. Elle m’a fait passer pour son oncle et me donne du « tonton » toute la journée. Madra a tout juste vingt ans, mais comme elle ne fait pas son âge, j’ai été obligé de lui demander sa carte d’identité !

Ce que j’apprécie dans cet hôtel, c’est que chaque bungalow, de style mauresque, est isolé du voisin, noyé dans une végétation luxuriante. Discrétion assurée, endroit idéal pour faire du bruit sans gêner les autres. Madra est née à Nice, mais ses parents sont d’origine algérienne. Elle est toute contente de pouvoir plonger ses racines dans le terreau maghrébin. Elle discute avec tout le monde et participe à toutes les activités. Les beaux animateurs du cru lui font du gringue. Le soleil matinal n’est pas encore trop chaud, j’en profite pour travailler mon manuscrit. J’ai promis à Esparbec de le terminer pendant ces vacances. Mais je suis en retard, comme d’habitude. Madra est partie à un tournoi de tir à l’arc.

J’installe nos deux transats sur la terrasse. Enfin tranquille ! C’est l’heure calme, il n’y a personne à la piscine. Je me mets au travail. Pas pour longtemps.

— Dis, tonton, on va au souk, j’ai envie de m’acheter des Nike.

— Déjà là ?

— Bof, c’est trop nul. En plus, c’était pas Rachid, l’animateur.

— Tu ne vois pas que je travaille ?

— Laisse tomber, tonton, t’es trop relou avec ton écriture.

Je ne la connais pas depuis longtemps, mais je sais comment elle fonctionne. Elle cherche manifestement une fessée. Elle s’installe à plat ventre sur sa serviette à côté de mon transat en me promettant de ne pas faire de bruit.

Elle passe ses mains par-derrière pour dégrafer son soutif. Madra veut avoir le moins possible de marques de bronzage. Pas question de faire du naturisme, alors elle passe son temps à tortiller son maillot, à l’échancrer, à l’abaisser jusqu’aux limites extrêmes de l’indécence. Pour les seins, elle se refuse également à faire du topless. Alors, elle joue avec les bretelles et les bonnets du soutien-gorge. Au bout de cinq minutes, elle soupire qu’elle a trop chaud. Impossible de me concentrer sur mon manuscrit. Je grogne, excédé. La voilà qui me demande de lui mettre de l’huile solaire. Je pose mes feuillets. Prends le flacon de monoï. Elle m’attend, cambrant les reins. Son slip est tellement échancré qu’il lui rentre dans la raie culière. Sur chaque fesse, le bronzage est peint en un camaïeu de brun, dans toutes les nuances, du caramel au beige. Je lui enduis le dos. Elle s’abandonne. Je regarde autour de nous. Nous formons un drôle de couple dans cet hôtel compte tenu de notre différence d’âge. Ici, beaucoup de femmes seules. Très peu de jeunes couples avec des bébés. Quelques retraités ; ceux-là passent leurs journées en excursions.

Madra se tortille lascivement. Je lui donne une tape sur les fesses pour la faire tenir tranquille. Elle pousse un petit cri énervé. C’est exactement ce qu’elle cherchait.

— Méchant, Tonton.

— Arrête de m’appeler comme ça, sinon je t’en colle une devant tout le monde.

— Tu me baisseras ma culotte, dis, tonton ?

Je hausse les épaules sans répondre et essaie désespérément de reprendre le fil de ma lecture.

— Maintenant, laisse-moi travailler.

— Oui, tonton, fait-elle d’une voix exagérément enfantine.

Je croise le regard amusé d’une jeune femme installée sur un transat voisin. Elle nous a entendus et nous examine par-dessus ses lunettes de soleil. Je lui rends son sourire et plonge le nez dans mes feuillets. Je ferme les yeux, j’essaie de faire le vide dans mes pensées. Madra se rapproche de mon épaule et murmure :

— Celle-là, tu peux en faire ce que tu veux. Elle est comme les autres : elle crève de faim.

C’est à mon tour de regarder par-dessus mes lunettes de soleil. La femme est une jolie blonde. La petite quarantaine bien entretenue. Sage maillot de bain une-pièce qui ne cache rien de sa silhouette. Une légère culotte de cheval, mais rien de grave. Des mains fines qui tournent les pages d’un doigt élégant :

— T’as vu French manucure, fait Madra. A tous les coups, une esthéticienne. Tu fais le pari ?

La fille se sentant observée baisse les yeux sur son bouquin.

Pour Madra, l’hôtel est bourré de « meufs qui crèvent la faim ». Traduction : de femmes seules à la recherche d’un partenaire. Madra les appelle les « femmes en jachère ». Entre trente et quarante ans. La plupart divorcées. Les animateurs tournent autour comme les mouches. Madra m’explique qu’elles sont là pour ça et que certains garçons, sur la plage, se font payer pour passer un moment avec elles. Madra a discuté avec certains d’entre eux. Les « beach boys », comme on les appelle ici. Bronzés et musclés. Les cheveux à la rasta. A l’affût des « gazelles » esseulées, ils leur proposent pour quelques centaines de dirhams des massages à l’huile d’argan. Plus, si petit supplément. Ça se passe au bout de la plage, dans les dunes, juste avant le golf Royal.

Comme je n’arrive plus à me concentrer, je décide d’aller piquer une tête dans la piscine. Je plonge. L’eau est un peu fraîche, mais tonifiante. Quand je refais surface, je m’aperçois que le transat de Madra est vide. Je la retrouve accroupie devant celui de la blonde. Je sors de l’eau. Madra est toujours avec elle. Toutes deux fument et bavardent. De retour sur ma serviette, je les observe. Elles sont trop loin pour que j’entende ce qu’elles se disent, mais la blonde a de drôles de rires en rejetant la tête en arrière.

« L’archétype même de la pétasse », je me dis en observant ses gestes étudiés quand elle rajuste sa chevelure. Elle écoute bouche bée les conneries de Madra. C’est sûr qu’elle s’est fait injecter des trucs dans les lèvres pour avoir cette bouche de mérou. Une peau de blonde avec quelques taches de son sur les pommettes. Cette fille doit rougir pour un oui ou un non. Quand elle secoue les épaules en se mettant à rire, ses nichons restent plantés droits. C’est la preuve qu’elle a fait refaire sa poitrine.

Madra me jette des regards en coin. Je vais faire un tour, et quand je reviens, elles trempent toutes les deux dans la piscine, au milieu d’une dizaine de « filles en jachère » qui s’agitent pour la séance d’aqua-gym sur fond de musique techno. Sourire béat aux lèvres, Ahmed, l’animateur, les fait sautiller en cadence.

Voilà que je me mets à bander. Quand on n’a sur soi qu’un slip de bain mouillé, ça devient gênant. Je quitte la piscine et le spectacle indécent des poitrines secouées qui ballottent de haut en bas dans les soutifs mouillés.

La balade en ville me fait du bien. J’ai retrouvé l’envie d’écrire ; j’ai même griffonné au stylo, sur le dos de ma main, deux ou trois idées. Je reviens direct au bungalow où je trouve Madra et la fille de la piscine, installées sur ma terrasse en train de prendre un bain de soleil, les seins à l’air.

A ma vue, la blonde se couvre les nichons de sa serviette. Madra se redresse, montrant avec naturel ses œufs au plat.

— Tonton, je te présente ma nouvelle amie. Elle s’appelle Corinne. On avait envie de bronzer topless. Je l’ai invitée à ton bungalow car c’est le seul endroit qui a une terrasse discrète.

La blonde est cramoisie. Elle se lève. Essaie d’enfourner ses nichons dans les bonnets de son maillot. N’y parvenant pas assez vite, elle s’entoure le buste de sa serviette.

— Je ne voudrais pas abuser... Je vous laisse avec votre nièce.

— Vous ne dérangez pas.

— Faites comme s’il n’était pas là, Corinne, intervient Madra qui tente, sous la serviette, de rajuster les bretelles de son maillot.

Madra l’oblige à reprendre sa position allongée. L’autre se laisse faire avec mollesse. Elle soupire et ferme les yeux. Madra en profite pour m’envoyer un regard complice.

Elle s’empare de la serviette-éponge que la blonde serrait sur ses seins.

— Mettez-vous à l’aise, Corinne. Il s’en fiche. Avant, il était kiné. Alors des filles en petite tenue, il en a vu défiler sur sa table de massage !

La fille se laisse dépouiller de sa serviette. Elle dissimule sa gêne en mettant ses lunettes de soleil. Un modèle très large qui lui cache la moitié du visage. Madra roule le maillot une-pièce jusqu’au ventre. Moi, je ne me gêne pas pour reluquer les seins en poire de la blonde. La fille est excitée, ça se voit aux tétons qui dardent, aux aréoles qui se froissent. Madra s’amuse. Elle lâche soudain :

— Tu sais, tonton, Corinne m’a dit qu’elle s’est fait refaire les seins l’année dernière. C’est super bien fait, tu ne trouves pas ? Aucune cicatrice. Juste un petit truc sous les aisselles.

— Madra, je t’en prie... ce sont des choses qui n’intéressent pas ton oncle, fait la blonde, rouge de confusion.

— Mais bien sûr que ça l’intéresse, surenchérit ma chipie. Kiné, c’est comme médecin, il a besoin de se tenir au courant des progrès de la médecine. Tu verrais, tonton, on ne sent rien quand on touche. La prothèse est planquée sous le muscle pectoral qu’elle m’a expliqué.

Sans aucune gêne, Madra se met à lui toucher les seins. La fille proteste mollement. Elle émet un ridicule rire de gorge, et pour se donner une contenance, rejette sa chevelure en arrière d’un mouvement de la tête.

— Madra, tu embêtes ton oncle, proteste-t-elle d’une voix bêlante, sans se dérober aux insistantes palpations.

— C’est dingue ! On ne sent rien, même si on presse fort. Moi, dès que j’ai des tunes, je me paie la même paire de nichons. C’est cher, Corinne, dites, c’est combien ?

— Je ne m’en souviens plus, lâche la jeune femme d’une voix atone.

Madra se met à pétrir très fort les seins de la blonde. On sent qu’elle y prend un méchant plaisir. Corinne pousse des petits rires outragés mais se laisse faire. Madra s’attaque alors aux pointes qu’elle frôle du plat de la main.

— C’est sensible, là. Autant qu’avant ?

Chancelante, la fille ouvre la bouche en une muette protestation. Ses mamelons se dressent sous les caresses. Madra pince un téton entre pouce et index, tire, allonge la chair élastique. Le fait rouler entre ses doigts. Corinne a cessé de rire. Elle cache son visage sous son coude. Son souffle s’accélère, son ventre se creuse.

Madra décide de lui enduire les nichons avec du monoï. Corinne fait sa belle endormie. Comme si tout cela ne la concernait plus. Madra fait couler l’huile dans le creux de sa main. Ça déborde sur le nombril de Corinne, dont les cuisses, malgré la canicule, se hérissent de chair de poule. Madra ne lésine pas sur la quantité. La fille est bientôt toute luisante de la taille aux épaules. La petite beurette s’acharne sur les nichons qu’elle fait bouger dans tous les sens. Elle les frictionne avec vigueur jusqu’à ce qu’ils soient bien rouges. Elle s’acharne ensuite sur les pointes qu’elle presse avec les paumes de ses mains comme pour la traire. Corinne, les narines dilatées, se mord la lèvre.

A croupetons, Madra s’attaque aux cuisses de la jeune femme. D’autorité, elle échancre le maillot sur les aines. La jeune femme proteste faiblement, sans esquisser le moindre mouvement pour se rajuster. Elle lâche juste d’une voix ensommeillée à peine audible :

— Non, Madra... pas ça... devant ton oncle.

— Laisse-le donc se rincer l’œil !

Je lui promets qu’elle ne perd rien pour attendre en la menaçant d’un geste éloquent de la main. Madra me tire la langue et s’affaire sur les cuisses de la blonde dont elle pétrit les chairs en un massage énergique. Ses mains remontent plus haut à chaque va-et-vient. Du bout des doigts elle touche le maillot, qu’elle repousse et échancre toujours un peu plus. Dans un ultime mouvement de pudeur, Corinne se crispe et lui coince les doigts entre ses cuisses pour les empêcher de remonter plus haut. Madra se fâche. Elle lui donne une tape agacée sur la cuisse. La jeune femme sursaute et relâche son emprise.

— Madra, s’il te plaît...

— Il faut en mettre partout sur ta peau sensible de blonde. Tu as intérêt à la graisser.

Corinne s’abandonne à nouveau. Madra en profite pour tirer le maillot vers le haut. L’empiècement s’amenuise si bien qu’il épouse comme une seconde peau la vulve, dessinée en relief. Madra tire encore. La jeune femme gémit en sentant l’étoffe s’insinuer dans sa fente. Par l’échancrure du slip, on voit la naissance du bourrelet que forment les grandes lèvres. L’étoffe est tendue à craquer. Je remarque alors une tache humide au centre de l’entaille. Les tripotages de Madra la font mouiller.

Corinne pousse un petit cri d’effroi : l’empiècement de son maillot, réduit à un étroit ruban, disparaît au cœur de l’entaille dénudant les deux lèvres charnues.

— Tu as vu, tonton, elle se rase la chatte.

Madra tire d’avantage, libère la toute petite touffe de poils qui orne le dessus de la motte.

— Regarde sa touffe, tonton, on dirait une moustache !

En un ultime sursaut, la jeune femme, effarouchée, s’enroule dans sa serviette de bain. Elle se redresse, écarlate :

— Je dois vous laisser. Excusez-moi !

Elle s’enfuit en serrant sa serviette et son sac de plage contre sa poitrine. Madra veut la retenir. Je l’en dissuade :

— Laisse tomber. Tu arrangeras le coup tout à l’heure.

Pour l’instant, j’ai un compte à régler avec ma prétendue nièce. Je la prends par le bras et l’entraîne à l’intérieur du bungalow dont je ferme la porte à clef. Madra sait ce qui l’attend. Elle se contente de dire avec résignation :

— C’est pas juste, tonton.

Je lui baisse le slip de bains aux chevilles, lui fais lever chaque pied, et je la déculotte. Elle est nue. Sans lui lâcher le poignet, je tire une chaise au milieu de la pièce. Je m’assieds et la mets à plat ventre sur mes genoux. Puis je croise les cuisses afin de rehausser son derrière. Elle proteste sans conviction :

— Tonton, c’est de l’abus... Non.

Dans cette position, ses pieds ne touchent plus terre. C’est idéal pour permettre aux jambes de battre la mesure. J’attaque fort. Claquant tantôt la fesse droite, tantôt la gauche. Au même endroit. Ça pique, ça rougit. Madra fait des ruades. Ses cuisses s’agitent dans tous les sens, s’écartent, découvrant la naissance de sa vulve charnue. Je continue de frapper, en la tenant fermement à la taille ; elle ne peut plus bouger que les jambes. A mesure que son derrière rougit, ses ruades se font plus rares, ses fesses plus molles. C’est le moment de grâce que j’adore. Connu de tous les fesseurs : quand la punie abdique toute résistance. Qu’elle se soumet. Ma main se fait alors caressante. Je touche la peau brûlante des fesses. Madra s’offre. Je frôle du bout de l’index le fond moite de la raie. L’anus se crispe et se relâche. Je fouille plus loin, dans la fente. C’est trempé. Madra se tortille, frotte son ventre sur la bosse que dessine ma queue en érection.

Je veux lui infliger une humiliation qu’elle déteste : lui prendre sa température. Elle se tortille mais ne peut m’échapper. Je lui écarquille l’anus entre pouce et index et y plante la pointe effilée du thermomètre. Elle pousse des grognements de colère. Vainement. Je la force à garder un moment cette flèche remplie de mercure plantée dans le derrière. En même temps, je passe ma main sous son ventre pour la caresser. Je la branle tout en la fessant. Elle jouit très vite en se tortillant comme une anguille.

C’est à elle, à présent, de me soulager. Elle se met à genoux et sort ma queue. Elle retrousse le bout, dénude le gland à vif. De la pointe de la langue elle lèche l’extrémité du méat. Puis elle me prend en bouche. Creuse les joues et aspire de toutes ses forces. J’ai l’impression de me vider jusqu’au fond des couilles. Pendant que ses lèvres m’étranglent le gland, ses mains me caressent les couilles. Madra me force l’anus de la pointe de l’ongle. Je chavire et jouis dans sa bouche. Je lui envoie des giclées au fond de la gorge.

Quand c’est fini, Madra me sourit, les lèvres barbouillées de sperme.

Nous nous endormons enlacés sur le lit. Mais au moment où je me réveille, Madra n’est plus là. Elle n’est pas non plus dans son bungalow. Avant de retourner me coucher, je passe au bar. J’arrive juste avant la fermeture. Le garçon me verse un JB dans un grand verre avec des glaçons que j’emporte avec moi.

J’ai dormi d’un sommeil de plomb. Après une bonne douche, je me prépare pour le petit déjeuner. Il est servi autour de la piscine. Un buffet offre un choix incroyable. Je commence par un thé à la menthe.

Je retrouve Madra à la table habituelle. Corinne est avec elle. Gentille, Madra m’a préparé ma tasse et des croissants. Corinne porte un maillot de bain une-pièce blanc, que je trouve parfaitement indécent : on devine par transparence les aréoles et les tétons qui pointent. On dirait presque un body.

Corinne se lève, on se fait la bise. Le bas du maillot ne cache rien des reliefs de la vulve. Pire que si elle était nue. Elle surprend mon regard et rougit. Elle se rassied, croise les jambes. Alors Madra a une réaction qui me surprend : elle la rappelle à l’ordre d’un petit bruit de langue agacé. Corinne réagit en décroisant ses cuisses. J’intercepte le regard malicieux que me lance Madra avant de se poser sur Corinne.

— Nous avons fait la paix, toutes les deux, explique Madra. On est devenues de vraies copines. Corinne est très jolie. Mais son problème, c’est qu’elle est trop coincée. C’est pour ça qu’elle n’a pas de mec. Tu te rends compte, elle n’a pas baisé depuis six mois !

— Je t’en prie, Madra, pas si fort, proteste la jeune femme, rouge comme une pivoine, en jetant un regard vers les tables voisines.

— Et alors, ce n’est pas ce que tu m’as dit hier soir ?

— Ce n’est pas une raison pour le crier sur les toits, fait Corinne à voix basse, affreusement mal à l’aise.

Madra boit du petit-lait. Elle poursuit en haussant le ton :

— J’ai décidé de la coacher. N’est-ce pas, Corinne, que tu me fais confiance ? Hein ? Ne fais pas cette tête, c’est les vacances !

Corinne, les épaules rentrées, baisse le nez sur sa tasse de thé. Après un silence, Madra lui lance :

— Et si tu te rendais utile en allant chercher le café d’Italo, chérie ? Prends aussi, au buffet, une belle banane... pour tout à l’heure.

Corinne enroule un paréo autour de sa taille. Madra le lui retire :

— Tu as froid ?

— Non, mais...

— Alors, tu n’en as pas besoin. Leçon numéro un : « Etre fière de son corps. »

Corinne pousse un soupir, et s’éloigne vers le buffet. Son maillot lui laisse à découvert la moitié des fesses.

— Tu as vu comme elle est obéissante ? me fait remarquer Madra. Elle est punie. Je l’ai obligée à découdre la doublure de son maillot de bain pour qu’il soit complètement transparent. Avec les ciseaux, j’ai découpé l’arrière du slip pour l’échancrer sur les fesses.

Corinne ne passe pas inaperçue. Les gens se retournent plus ou moins discrètement sur son passage. Madra m’apprend qu’elle a passé la nuit chez sa copine.

— Dès qu’elle m’a ouvert la porte de son bungalow, je lui ai flanqué une paire de claques. Pour la mater. C’est humiliant, tu comprends, de recevoir des baffes de quelqu’un de très jeune qui pourrait être sa fille. Elle n’a pas moufté. J’ai senti tout de suite qu’elle était de la race des femelles soumises. Je l’ai poussée à l’intérieur et j’ai refermé la porte. Elle était en culotte et soutif. Je l’ai basculée sur le lit et je lui ai roulé une pelle. C’était la première fois qu’elle faisait ça avec une fille. Moi, j’étais toute chaude. Tu m’avais excitée avec la fessée. J’avais envie de cette meuf. Une sale envie de la faire chialer et jouir. C’était plus fort que moi, il fallait que je la dresse. Une fois sur le lit, j’ai coincé ses bras sous mes genoux pour l’immobiliser et j’ai continué la distribution de baffes en lui disant qu’en se sauvant comme une voleuse, elle nous avait manqué de respect. Je l’ai giflée jusqu’à ce qu’elle ait les joues bien rouges et que ses grands yeux clairs débordent de larmes. Elle a encaissé en silence. J’ai mis la main dans sa culotte, elle était mouillée. J’ai reniflé mes doigts. Ça sentait la branleuse. Elle n’avait pas pu s’empêcher de se branler en repensant au massage que je lui avais fait devant toi, sur ta terrasse. Je l’ai obligée à me lécher les doigts. J’avais la rage. Je l’ai giflée à nouveau et je l’ai embrassée en lui mordillant la bouche. Puis je suis mise à la branler méchamment, d’une façon mécanique en lui disant à l’oreille que sous ses allures de sainte-nitouche, c’était une vraie cochonne et qu’il fallait la punir comme on punit les gamines vicieuses. Ça la faisait dégouliner entre mes doigts. Je crois bien qu’elle s’est pissé dessus...

Je l’ai laissée reprendre ses esprits, puis je lui ai dit que ce pompon grotesque sur la foune me tapait sur les nerfs. Pas question de lui faire minette tant qu’elle ne sera pas lisse comme un œuf. J’ai fouiné dans ses affaires de toilette et j’ai pris le nécessaire. J’ai d’abord passé un peigne dans ses poils, ensuite j’ai attaqué aux ciseaux. J’ai fini au rasoir. Maintenant, elle est aussi lisse que moi. Sauf qu’une chatte de blonde épilée ça fait quand même sacrément cochon avec sa viande qui déborde. Tu verras, je lui demanderai de te montrer. Sur la peau blanche ça fait un drôle de contraste.

Corinne revient en vitesse. Ecarlate. Tout le monde matait ses fesses. Surtout les petits serveurs marocains. Un gros Allemand lui avait carrément mis la main aux fesses.

— Tu vois, dit Madra, tu commences à plaire aux garçons. On ne va pas tarder à te trouver un fiancé.

Elle tend la main :

— Donne ce que tu caches sous la table !

Corinne, en riant nerveusement, lui remet la banane qu’elle était chargée de rapporter.

— Tu te fous de moi ? J’avais dit une grosse !

— Je n’ai rien trouvé de mieux, s’excuse la blonde en baissant le ton pour ne pas être entendue des tables voisines.

Le petit déjeuner se termine, on se sépare et on se donne rendez-vous une demi-heure plus tard au bungalow de Corinne.

Les volets sont fermés. Je frappe à la porte. Rien. J’insiste. J’entends enfin des bruits de pas. Madra vient m’ouvrir.

— Entre, fait-elle à voix basse.

A l’intérieur, il fait sombre. Silence pesant. Chaleur étouffante. Parfums capiteux.

— Où est ta copine ?

Madra m’indique la salle de bains :

— Là-dedans. Elle est punie.

Madra pousse la porte. Corinne est à genoux dans la baignoire, les mains sur la tête, le nez au mur.

— Elle a refusé de faire sa promenade en maillot de bain. Trop indécent à son goût. Comme si on lui avait demandé son avis. Elle voulait mettre un short !

Corinne est nue. Son maillot de bain est roulé à mi-cuisses. Madra lui a écrit en grosses lettres « punie par Madra » au rouge à lèvres sur les reins.

— Je l’ai mise au coin, explique Madra, en attendant que tu lui donnes une bonne fessée. Après, elle remettra son maillot et elle ira sur la plage montrer ses fesses rouges à tout le monde. On la fera courir dans le sable pour faire danser ses beaux nichons.

La situation m’excite. J’apprécie la facilité avec laquelle Madra peut passer d’un côté à l’autre du miroir. Beaucoup de soumises aiment switcher. Elles infligent ce qu’elles adorent subir. Aquarelle en a été un exemple notoire.

J’empoigne la punie par le bras et l’oblige à se lever et à se tourner vers moi. Je découvre alors avec stupeur que Madra a pincé ses tétons entre les mâchoires dentelées de deux pinces à cheveux, qui lui mordent la chair. A chaque pince est accroché un cintre supportant l’un un soutien-gorge et l’autre le slip d’un maillot de bain une-pièce.

— Comme ça, elle se rend utile en servant d’étendoir à linge, explique Madra.

Je débarrasse Corinne de ses pinces et la force à se pencher en appuyant ses mains contre le rebord de la baignoire. Elle me laisse sans moufter lui ôter le maillot de bain qui lui entravait les chevilles. Elle attend, cul tendu. Sa respiration est oppressée. Les mâchoires des pinces ont gravé dans la chair des tétons des marques dentelées.

Corinne tend vers nous des fesses superbes. Modelées par les séances de fitness. Le naturisme n’étant pas concevable ici, Corinne a sur le derrière la marque du maillot. C’est cette portion charnue que je vais m’appliquer à rougir. Je claque de toutes mes forces, faisant ballotter les chairs élastiques. Corinne accuse chaque coup par un grognement rauque et une secousse qui fait bouger ses seins d’avant en arrière. La surface blême ne tarde pas à devenir écarlate. Je claque alternativement les deux fesses suivant un rythme régulier. Corinne se crispe, transpire. Ses fesses deviennent moites, fiévreuses.

J’interromps la correction pour tourner le robinet. Corinne sursaute, pousse un cri : l’eau froide lui éclabousse les jambes. Je dirige le jet sur ses fesses qui se couvrent instantanément de chair de poule. Elle trépigne dans la baignoire. Je lui douche les fesses. Le contraste entre la chaleur du cul et l’eau glacée lui fait pousser un cri effarouché.

— C’est trop froid, proteste-t-elle.

— T’inquiète, on va te les réchauffer, réplique Madra.

Je lui douche le derrière à grande eau. Madra s’exclame soudain :

— Regarde tonton, la cochonne fait pipi !

Corinne, affolée, veut serrer les cuisses. Mais c’est plus fort qu’elle. Incapable de se retenir, elle se met à pisser dru dans la baignoire. Une odeur acidulée envahit la pièce. L’urine se mêle à l’eau de la douche et gicle sous elle.

Madra lui écarte les fesses à deux mains pour regarder de plus près le jet jaillir. Pour punir la pisseuse de cet humiliant relâchement, je reprends la correction. Sur une fessée mouillée, ça fait encore plus mal. Les claques sur la peau humide font un bruit flasque. Les coups portés de bas en haut font sauter les chairs. Corinne se redresse sur la pointe des pieds pour atténuer la douleur. Je cesse enfin de frapper. Corinne sanglote en frottant ses fesses en feu. La fessée l’a rendue docile : elle ne proteste plus quand Madra lui enfile l’indécent maillot de bain.

— En route pour la plage. On va faire une balade.

L’hôtel donne directement sur la grande plage d’Agadir qui s’étend sur deux kilomètres jusqu’aux dunes du golf Royal. C’est un lieu de promenade pour les Marocains et les touristes pour qui l’eau de l’Atlantique, trop froide en cette saison, offre peu d’intérêt pour la baignade. Corinne ne passe pas inaperçue, entre nous deux. Madra a remonté la tension des bretelles. Entre les cuisses, le nylon moule la chatte comme une seconde peau.

On fait marcher la blonde dans l’eau. Son maillot mouillé, débarrassé de sa doublure, totalement transparent, lui colle à la peau. Avant de quitter l’hôtel, Madra a échancré le maillot aux ciseaux, encore davantage, de sorte que Corinne, cul nu, offre une image on ne peut plus obscène. Quand elle fait de trop grands pas, l’empiècement de la culotte bâille sur les côtés laissant sortir le bourrelet des grandes lèvres. Elle donne l’impression d’être dans un état second. On dirait qu’elle n’est pas concernée par l’exhibition à laquelle nous la contraignons. Ses larges lunettes de soleil lui cachent la moitié du visage. Elle marche entre nous deux, hagarde, indifférente aux regards insistants des touristes qui croisent notre chemin. Des gamins nous suivent, les yeux rivés sur ce popotin nu qui se balance de droite à gauche. Rouge comme s’il avait pris un violent coup de soleil.

Nous marchons dans l’eau pour décourager les voyeurs. A mesure que nous nous éloignons des grands hôtels du centre, la plage devient moins fréquentée. Les petits Arabes ont fini par renoncer à nous suivre. Ils ont repris leurs jeux de ballon.

Plus loin, c’est la guérite des policiers qui interdisent l’accès à la pointe de la presqu’île où se trouve le golf Royal. Ils sillonnent la plage en roulant comme des bolides sur leurs quads.

Mais au-delà, hors d’atteinte des engins, dans les dunes se cachent les beach boys qui attendent les gazelles pour leur proposer des massages. C’est là que nous conduisons Corinne. Nous continuons à longer la mer. Il n’y a plus que nous.

Madra commande à Corinne de s’arrêter et de mettre les mains sur la tête. La jeune femme obéit. Madra lui baisse les bretelles du soutien-gorge et sort les seins des bonnets. Puis elle remonte les bretelles. Corinne est autorisée à baisser les mains. Elle reprend sa marche, nichons à l’air, rehaussés sur leur présentoir. Les vagues l’éclaboussent et la chatte est visible à travers le maillot, qui a pris l’eau. Une fois arrivés à portée de vue des jumelles des policiers, Corinne peut remettre ses nichons dans les bonnets. Nous bifurquons vers les dunes. Le soleil rend le sable éblouissant. Nous escaladons les premiers monticules. Le sable nous brûle la plante des pieds.

Nous nous trouvons bientôt en présence des premiers beach boys. Ils attendent les clients en faisant des exercices de musculation. Dès que nous approchons, ils se lèvent insistent pour nous faire venir sur leur serviette étalée. Ce sont de jeunes garçons. Très beaux. La plupart avec des coiffures rasta et des shorts de surfer. Certains restent en retrait, occupés à fumer des joints sous des tentes de fortune. Ils se contentent de nous inviter à venir nous faire masser sur leurs serviettes en brandissant des flacons d’huile d’argan.

— On va te trouver un joli masseur, explique Madra.

Nous empruntons un petit sentier qui serpente au sommet de la dune. Corinne sursaute en se trouvant nez à nez avec un dromadaire couché sur le flanc. Sa couleur se confond avec celle du sable. En retrait, à l’ombre d’une couverture jetée sur les branches d’un arbre mort, un jeune garçon est assis en tailleur devant un plateau de cuivre avec une théière et des verres décorés. Il nous invite à nous asseoir sur un tapis.

— Je vous présente Driss, fait Madra.

Elle échange quelques mots en arabe avec le garçon. Il sourit en regardant Corinne de bas en haut. Madra traduit pour la blonde :

— Ça va te coûter cinq cents dirhams. Il ne veut pas baisser son prix. Il dit que tu ne regretteras pas ton fric. Il est le meilleur du coin.

Corinne proteste pour la forme :

— Mais, ce n’est pas ce qui était prévu...

— Qu’est-ce qui était prévu ? s’énerve Madra. C’est moi qui décide. Je suis ton coach. Un beau mec comme ça, on ne refuse pas !

Corinne, boudeuse, fouille dans le petit sac ridicule qu’elle tenait accroché à son dos pendant la balade. Elle en sort cinq billets de cent dirhams qu’elle remet à Madra. Le garçon fait disparaître les billets dans une poche de sa djellaba. On commence par le thé à la menthe. Trop chaud. Un peu amer. Le garçon n’arrête pas de reluquer l’entrejambe de Corinne, assise en tailleur.

— Je veux bien qu’il me masse, murmure Corinne, mais je refuse de me mettre nue.

— Ne te fais pas de souci, ma chérie. Si tu as peur que du sable rentre dans ton minou, tu garderas ta culotte.

Corinne se laisse allonger sur le dos. Madra lui baisse le haut du maillot, la blonde croise les bras sur sa poitrine pour dissimuler ses seins. Madra les lui écarte.

Le garçon s’avance sur les genoux, les mains luisantes d’huile.

— Détends-toi, ma chérie. Tu verras, il a des mains en or, lui souffle Madra à l’oreille.

Le massage commence. Les gestes du garçon sont précis, harmonieux. Corinne se relâche. Il lui enveloppe les épaules. Corinne ferme les yeux derrière les verres opaques de ses lunettes de soleil. Ses lèvres s’entrouvrent, dessinent un vague sourire de contentement. Le garçon lui masse les seins, presse et relâche les nichons de la jeune touriste, lui arrachant un gémissement :

— N’aie pas peur, la rassure Madra. Dès leur plus jeune âge, ces garçons sont habitués à traire les brebis. Tu vas aimer.

Corinne semble apprécier, à en juger par la raideur de ses tétons que le masseur effleure avec la paume de ses mains en de larges gestes circulaires.

— Je ne suis... pas... une chèvre, proteste Corinne d’une étrange voix rauque.

— C’était seulement une image, rectifie Madra avec un sourire moqueur.

Le garçon lui demande de se tourner à plat ventre. Corinne, visiblement soulagée de pouvoir cacher ses mamelles, s’exécute de bonne grâce. D’instinct, elle accentue sa cambrure quand il fait couler de l’huile au creux de ses reins. Le garçon les lui masse à deux mains en remontant jusqu’à la nuque. Il lui enserre les trapèzes et sans lâcher son emprise, l’oblige à redresser le buste, à s’appuyer sur les coudes dans la position du Sphinx. Corinne se laisse docilement disposer. Dans cette position, ses nichons pendent. Le garçon les lui pétrit.

— Redresse-toi sur les genoux, suggère Madra, cela soulagera ton dos.

Sans attendre sa réponse, elle lui rehausse la croupe en la relevant par l’empiècement du maillot qui lui rentre dans la fente. Corinne se plaint que ça lui fait mal.

— Toujours à pleurnicher, se moque Madra. Tu ne te rends pas compte de la chance que tu as : te faire masser par Driss, le plus joli beach boy d’Agadir ! Si tu continues à faire ta chochotte, je te baisse la culotte et je te donne une bonne fessée.

— Non, Madra, ne fais pas ça. Excuse-moi, je suis si nerveuse !

— Alors, tu fourres ton nez dans la serviette et tu ne dis plus un mot !

Corinne obtempère. La voici prosternée, cul en l’air. Le garçon veut lui baisser complètement le maillot roulé en haut des fesses et qui le gêne pour masser les reins. Corinne a un ultime sursaut de pudeur et tente de le retenir avec sa main :

— Non, pas toute nue... Madra, tu avais promis...

— O.K., la rassure la beurette. Tu gardes ta culotte. Mais, tu sais, elle est si petite qu’elle ne cache rien du tout. C’est bien plus cochon que si tu étais à poil.

Madra joue avec l’empiècement, étroit comme une ficelle qui rentre dans la raie des fesses. Elle le déplace, exposant aux regards du garçon la rondelle brune de l’anus. Corinne sursaute :

— Pas ça, Madra.

— Oh pardon ! s’amuse mon amie en repoussant la ficelle de l’autre côté, tu ne veux pas qu’il voie ton petit trou ?

— Non, fait Corinne, le nez enfoui dans la serviette.

— Et pourtant, impossible de le cacher ! C’est de ta faute, il ne fallait pas mettre un maillot aussi indécent. Les garçons d’ici ont le sang chaud. C’est bien fait pour toi.

D’un geste autoritaire, Madra la dépouille de son maillot devenu inutile. Corinne sursaute, ce qui fait danser ses seins sous elle.

— Non, Madra, non ! Pas toute nue, supplie Corinne d’une voix bêlante.

— Je sais, je connais la chanson, la rassure Madra en lui maintenant des deux mains les fesses écartées. Tu n’as pas oublié ta banane, j’espère ?

Elle fouille dans le sac de la blonde, en sort la banane qu’elle épluche avec les dents :

— La meilleure façon de dissimuler son trou aux regards indiscrets, c’est de le boucher !

Explication simplissime ! Madra, tout en maintenant l’anus écarquillé entre pouce et index, mouille de salive l’extrémité du fruit et l’ajuste devant l’orifice. Elle lui en plante la moitié dans le cul. Corinne a un sursaut qui fait ballotter ses nichons. Son derrière ainsi garni, elle reste ouverte, en levrette, le cul en l’air, les cuisses écartées. Sa chatte épilée déborde de jus comme un fruit trop mûr. Les languettes roses des petites lèvres sortent et pendent.

— Tu as vu Driss, comme tu la fais mouiller, la Française, plaisante Madra.

Elle agite son index dans la fente, ce qui provoque un clapotis caractéristique.

Elle fouille les chairs baveuses, débusque un gros clitoris rose, qu’elle fait darder en pinçant le capuchon entre deux doigts.

— Regarde, Driss, comme elle est amoureuse de toi, cette cochonne. Tu le vois, son clito ? Il bande pour toi !

— Non, ça suffit... laissez-moi maintenant ! gémit Corinne.

— Comment ? Tu veux qu’il te laisse ? On te trouve un fiancé et tu en as déjà marre ?

— Ce n’est pas ça, Madra.

— Alors quoi ? Tu veux la banane dans la chatte ?

— Non, Madra.

— Tu préfères sa queue ?

— Je ne sais plus....

— Donne-lui ton cul comme il faut. Montre-lui comme il te plaît !

— Ah !

Corinne chancelle. Le garçon a relevé le devant de sa djellaba, exhibant sa queue au gland circoncis. Il s’agenouille derrière la blonde. Madra le guide entre les fesses de la jeune femme. Elle lui ouvre le con entre deux doigts, y appuie le bout rouge décalotté. Driss s’y plante d’un violent coup de reins qui désarçonne la jeune femme et fait danser ses seins. Il la bourre avec frénésie, lui arrachant des grognements excités. Madra me prend par la main. Nous nous éloignons vers un recoin creusé dans le sable et garni d’un tapis berbère. Nous nous allongeons à l’ombre. Elle empoigne ma queue. Le spectacle nous a excités l’un et l’autre. Madra guide ma main sous sa jupe de plage. Elle est cul nu. Je découvre du bout des doigts les chairs trempées de sa chatte.

Deux heures plus tard, nous rentrons à l’hôtel. La marée recommence à monter et nous marchons les pieds dans l’eau. Corinne paraît, abattue par l’excès de plaisir. Driss et elle ont échangé leurs adresses. Ils se sont promis de se revoir. Mais rien n’est sûr. Corinne le sait. Demain Corinne sera de retour à Bruxelles et Driss trouvera une autre gazelle à masser.

Plaisirs éphémères des vacances.

CHAPITRE X

ÉPILOGUE

Demain, moi aussi, je serai de retour chez moi. Madra retrouvera Nice, ses parents, ses frères et sœurs. Finalement, je ne suis pas triste de rentrer. J’ai hâte d’ouvrir ma boîte de réception. Renouer le contact avec Virginie sur le forum d’» Oserais-Jeux ». Virginie est ma prochaine folie.

Elle est hôtesse de l’air. Très belle. Nous avons eu des échanges passionnants sur le chat avant que je parte à Agadir. Virginie fait régulièrement des escales à Dubaï. Son fantasme, m’a-t-elle avoué, c’est qu’un homme autoritaire l’oblige à se promener dans les rues de l’émirat, nue sous une abaya, sorte de burquah noire très couvrante qui voile la femme des pieds à la tête avec juste une fente pour les yeux. Le jeu m’a paru excitant. C’est justement à elle que je songeais quand nous exhibions Corinne sur la plage.

Avant les vacances, j’avais réservé une place sur Emirates et une chambre au Mina A’Salam avec vue sur le golfe Persique.

Au fil des chats, nous avons peaufiné le scénario de cette rencontre : Virginie aimerait que ces promenades en ville aient un côté « punitif ». Virginie serait fouettée à la cravache avant de quitter l’hôtel. Il faudra lui mettre des pinces aux seins et lui planter un plug dans le cul. Elle mettra des bas auto-fixants, munis de pinces qui mordront les lèvres de sa chatte en les maintenant écartées. Ainsi elle déambulera « fente ouverte » et cul dilaté dans les magasins. Virginie souhaite également être bâillonnée sous le voile et porter autour du cou un collier d’esclave. Je la promènerai ainsi dans les centres commerciaux, à travers les rues surpeuplées. Personne ne se rendra compte. Juste elle et moi.

Virginie m’a confié qu’elle avait très envie qu’ainsi équipée, je la conduise une nuit sur un des nombreux chantiers qui poussent comme des champignons partout dans l’émirat. Je l’exhiberais devant les ouvriers pakistanais, sri-lankais ou indiens qui travaillent là nuit et jour. L’idée m’excite, mais ne me paraît pas dénuée de risques.

Nous verrons sur place si elle est réalisable.

*  *  *

Aquarelle, quant à elle, est partie dans le marais poitevin. Pas pour un job dans un restaurant gastronomique, mais pour un stage d’amincissement. Sur le Net, elle a trouvé un site « Amaigrissements punitifs » tenu par un certain Araman, un médecin du sport à la retraite qui a restauré un vieux château du XVIIIe. Araman propose des « stages-minceur » d’une semaine, pour soumises. Méthodes disciplinaires, résultats garantis. Le suivi de la stagiaire est assuré sur le site, où figurent ses mensurations et les photos des exercices quotidiens.

Aquarelle me téléphone tous les jours pour me raconter comment ça se passe. Dès leur arrivée, les trois stagiaires dont les pseudonymes pour le site sont Aquarelle, Farore et Ptibouchon ont été photographiées nues et mesurées sous toutes les coutures. Leurs mensurations ont été mises en ligne ainsi que l’emploi du temps chargé des curistes. Premier jour consacré à la détoxination : jeûne, marche champêtre et retour au château pour un lavement. Puis gymnastique en salle. En deux jours, Aquarelle a déjà perdu trois kilos. Tous les matins, les stagiaires passent sur la balance, toutes nues. Araman photographie pour le site et châtie à la cravache, au martinet, celles qui n’ont pas fait assez descendre le cadran ou les coupables de gourmandise. Les internautes sur le site « Amaigrissements punitifs » peuvent suivre, photos à l’appui, les progrès des stagiaires. L’emploi du temps est chargé et commence toujours par un footing en short dans la rosée du matin. Il se poursuit avec des exercices de gymnastique supervisés par Araman, sifflet à la bouche et cravache à la main. Très ingénieux, ce coach intransigeant a amélioré le logiciel « fitness » en le complétant par un appareillage sophistiqué qui, situé derrière la sportive, distribue automatiquement des claques sur ses fesses en cas de mauvaise performance. A ce rythme, Aquarelle et les deux autres stagiaires ne tarderont pas à retrouver leur ligne de sylphide.

Nous verrons cela quand elle reviendra. Dès mon retour des Emirats arabes unis.

ISBN de l’édition originale : 978-2-74480-634-6
ISBN de l’édition numérique : 978-2-74481-561-4
© Média 1000, 2001
© Média 1000, 2013 pour la présente édition

DANS LA MÊME COLLECTION

E00001 — SÉANCES MAJEURES / ISABELLE DELANGE

E00002 — DOGGING / FRÉDÉRIC MANCINI

E00003 — LA CASTRATRICE / LINO LECHÊNE

E00004 — FESSES ROUGES / ITALO BACCARDI

E00005 — LA FUGUEUSE / RACHIDA GLAMOUR

E00006 — L'HOMME SOUMIS / ALÉGAREC

E00007 — ESCORT GIRL / ALYSSON HEFFNER

E00008 — HÔTESSES DE CAISSE / GAËLLE BERTIGNAC

E00009 — L'ÉPOUSE LIBERTINE / HERVÉ GRATIANO

E00010 — SAFARI SEXUEL / ADRIEN CAREL

E00011 — PERVERSIONS DISCRÈTES / ADRIEN CAREL

E00012 — MOITEURS MALGACHES / AURORE TAVERNIER

E00013 — FANTASMES PERVERS / CLAUDE DELBOUIS

E00014 — LA FILLES AUX BOTTES / FRÉDÉRIC MANCINI

E00015 — CHAUDES BEURETTES / FRÉDÉRIC MANCINI

E00016 — BONDAGE / CLAUDE DELBOUIS

E00017 — HONK KONG DOLLY / MOERA COON

E00018 — TRANSGENRE / SOFIA AZURIA

E00019 — NUITS D'ASIE / PATRICK SAINT-JUST

E00020 — LA FEMME À L'ENVERS / ADRIEN CAREL

E00021 — MES FESSÉES / STELLA O.

E00022 — LES SCANDALEUSES / CORNELIUS

E00023 — FANTAISIES PERVERSES / ITALO BACCARDI

E00024 — FOLLES NUITS AU ZAÏRE / PATRICK SAINT-JUST

E00025 — INSATISFAITE / ADRIEN CAREL

E00026 — LA SALLE D'ATTENTE / CARMEN RITZ

E00027 — LES PRÉDATRICES / CARLO VIVARI

E00028 — HAPPY FUCKING / MARC BERJAUD

E00029 — L'INSTITUT DES FANTASMES / CLAUDE DELBOUIS

E00030 — LE CONTRAT / CORNELIUS

E00031 — DES MAÎTRESSES EXIGEANTES / GILLES DE SAINT-AVIT

E00032 — GLORY HOLES / FRÉDÉRIC MANCINI

E00033 — PRÊTE À TOUT POUR RÉUSSIR / PATRICK SAINT-JUST

E00034 — LE VALET / CHRISTOPHE SIÉBERT

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