Cercles
vicieux

par Marie Dange

La semaine de Plume est bien chargée. Le lundi, c’est Edouard, fétichiste des petites culottes et amateur de jeux de pipi. Mardi, elle retrouve Benoît, un puceau qu’elle initie aux plaisirs de la fessée. Mercredi, Yves, une relation torride via webcam. Le jeudi est consacré à Roméo et ses parties de jambes en l’air dans des chambres louées à l’heure. Vendredi, Bérénice, une femme de pouvoir avide de domination. Avec chacun de ses amants, Plume explore les plaisirs les plus sulfureux. Tous ont un secret qu’elle a découvert. Mais ils ne connaissent pas le sien. A vous, elle le dévoile...

CHAPITRE PREMIER

Lundi

Pas question de traîner le lundi matin : Edouard est toujours à l’heure. Je grignote sur un coin de table deux biscottes à peine beurrées, accompagnées d’une grande tasse de thé. Non que je fasse un régime ! Avec la vie que je mène, je ne risque pas d’engraisser. Ne dit-on pas que faire l’amour revient à courir un cent mètres ? Je petit-déjeune léger en prévision des gourmandises à venir. Puis je file sous la douche.

La cabine de bain s’emplit de buée. La vapeur me rappelle celle du hammam, où mon corps s’amollit dans une chaleur sensuelle. L’eau brûlante coulant à flots débarrasse ma peau des dernières odeurs de mouille et de sperme. Je prends toujours plaisir à les conserver longtemps après que Jean est parti.

Je palpe ma chatte rasée, entrouvre mes grandes lèvres pour laisser l’eau pénétrer. Je sens mon sexe encore gonflé de nos jeux. Une bouffée de désir me vrille le ventre en évoquant les deux derniers jours. Je regarde ma vulve enflée. Lisse, bien fendue, elle a quelque chose de juvénile. Comme tout mon corps, d’ailleurs, à qui des années de danse ont conservé sa souplesse. Je me trouve belle. Je m’aime. C’est ce qui me permet d’aimer les autres.

Passant le gant sur mes mollets, je glisse sur mes cuisses, remonte à mon ventre plat, mes seins que je couvre de savon. Je les trouve un peu petits. J’en voudrais des gros sur lesquels on se vautre. Entre lesquels les hommes glissent leur queue comme dans un vagin. Des nichons qui m’empliraient les mains quand je me caresse. Lourds, obscènes à force d’être plantureux. Et comme je fuis les frustrations, pour satisfaire mon désir, je me tourne vers ceux des autres. Il y a toujours une femme à poitrine de nourrice pour m’offrir la tétée.

Toutefois, les miens ont un avantage : hauts et fermes, ils n’ont pas besoin de soutien-gorge. Et souvent, je néglige d’en mettre un. Et me voilà émoustillée par le frottement de mon chemisier de soie sur mes pointes érectiles, par le regard des hommes sur moi. D’une pichenette, j’agace le bout qui durcit, le pince entre pouce et index. Je perçois sous la pulpe les grains qui se gonflent, les aréoles qui se plissent, deviennent rugueuses. Ces sensations m’échauffent. Ma chatte m’élance. Je n’ai pas beaucoup de temps, mais tant pis : j’ai envie !

J’écarte les bourrelets, débusque mon clito. J’en caresse la pointe, le saisis entre deux doigts. Je me décale pour recevoir les jets de la douche sur les épaules. Bombant ma chatte, j’introduis un doigt dans ma fente aux parois crémeuses. Je frissonne de l’incursion intime où je puise de la mousse. Blanchâtre, épaisse, gluante, elle gaine mon index d’où monte une odeur douceâtre. J’aime renifler ma mouille, et même la lécher.

Décalottant mon ergot, je l’enduis sur toute sa surface. Attentive aux vagues de frissons que déclenchent mes attouchements. Tressaillant sous mes caresses de plus en plus appuyées, je n’y tiens plus. Mes va-et-vient s’accélèrent. C’est bon, cette chaleur bien connue qui envahit mon bas-ventre, irradie ma chatte, met mon vagin en feu. J’accentue la pression, lime mon clito avec force, presque à me faire mal. J’entends le clapotis de ma mouille qui coule entre mes doigts. Cela m’excite encore plus de me sentir me répandre ainsi. Ma tête part en arrière. Mes jambes ne me portent plus.

Me laissant glisser contre la paroi carrelée, je jouis par à-coups. Accroupie, jambes écartées, le corps encore secoué de tremblements, je reprends souffle. Détendue, mise de bonne humeur par l’orgasme.

Mais il me faut faire vite maintenant. J’attrape le rasoir, et comme tous les matins, redonne à mon mont-de-Vénus toute sa douceur.

Enroulée dans le drap de bain qui chauffait sur le radiateur, j’essuie la buée sur le miroir avant de me maquiller. Je m’attendais à des yeux gonflés, à des traits chiffonnés de plaisir. Je découvre un visage frais, tout lisse.

« Pas besoin de crèmes hors de prix, cela revient moins cher de s’envoyer en l’air ! » je me dis.

Une once d’ombre à paupières champagne pour éclairer mes yeux noisette, un trait de khôl noir en lisière des cils, un soupçon d’orangé pour rehausser ma carnation de brune. Et je suis prête ! Edouard n’aime pas les maquillages excessifs.

Bientôt huit heures. Je fonce dans le couloir, entre en coup de vent dans ma chambre. Ouvrant en grand la porte de l’armoire, je m’empare d’un tailleur, pendu tout à gauche. Ma tenue du lundi. Un ensemble sobre, élégant, dont la jupe à mi-genoux, fendue à l’arrière dévoilera un bas couture. Je pioche dans le premier tiroir de ma commode un soutien-gorge crème avec un caraco assorti. Je superpose exprès soies et dentelles : Edouard aime effeuiller. Je néglige la culotte. Inutile ! Il m’en fournira une en temps et en heure ! Cette pensée me trouble.

Emoustillée à l’idée de sortir cul nu dans la rue… J’anticipe le plaisir de l’air frais sur mes fesses, cette impression de liberté qui rend mes pas plus légers. Et en même temps, le risque que ma jupe se soulève, que je fasse un faux pas, me retrouve les quatre fers en l’air.

Un coup d’œil à ma montre coupe court à ma rêverie. Je vais être en retard. Je relève prestement mes longs cheveux en un chignon bouclé. J’enfile des escarpins à hauts talons. Leurs brides noires enserrent mes chevilles, en soulignent la finesse.

Un dernier coup d’œil dans la grande psyché, et je cavale, sac-photo en bandoulière, jusqu’à ma voiture garée près du Gros Caillou. De là, je surplombe tout Lyon sous la brume matinale. J’aime cette ville. Tout particulièrement, la Croix-Rousse où je vis. Un quartier à mon image, avec ses traboules qui débouchent sur des places baignées de lumière. Direction Saint-Jean, secteur du vieux Lyon. Je me gare sur une place vide près du tribunal. J’ai dans les hanches un pas de tango, qu’accentuent les pavés inégaux. Edouard se lève à mon arrivée. La petite salle du Gone, café aux poutres basses et à la lumière tamisée, est notre lieu de rendez-vous attitré.

— Bonjour Plume, murmure-t-il en effleurant ma joue d’un baiser.

— Bonjour Edouard, dis-je en l’embrassant à la commissure des lèvres. Comment allez-vous ?

Je le vouvoie toujours. Une marque de respect au charme désuet que le décalage teinte de grivoiserie quand nous sommes au lit. Il faut dire qu’il en impose. La soixantaine bien portée, mince et élancé, sobre dans ses gestes et ses mots, il respire l’élégance. Sous ses cheveux noirs toujours bien coiffés pétille un regard fin jamais à court d’idées.

Il aime me faire partager ses passions.

— Ce matin, je vous emmène visiter le musée de la Miniature. C’est à deux pas d’ici. Cela devrait vous plaire… vous inspirer un article.

J’acquiesce en buvant à petites gorgées le thé au jasmin brûlant que le serveur vient d’apporter. Edouard sait joindre l’utile à l’agréable. Nos sorties me fournissent souvent un sujet pour mon journal.

— Pourquoi pas ? dis-je en reprenant du thé, ce qui fait sourire Edouard.

Il sort de sa poche un paquet carré enveloppé d’un papier de soie qu’il pose devant moi. C’est ma petite culotte du jour, que je vais enfiler dans les toilettes. Je prends le paquet, vais pour le glisser dans mon sac-photo, quand il interrompt mon geste :

— Non, je souhaite que vous l’enfiliez ici pour changer.

— Mais il y a du monde. Comment voulez-vous que je fasse ?

— Débrouillez-vous, Plume.

Le paquet à la main, je scrute les alentours. Le serveur essuie ses verres en rêvassant au fond du café. Deux clients accoudés au bar semblent absorbés par une émission de télé-achat. Seul un couple attablé non loin pourrait me voir faire. Mais ils discutent ferme. Posant le paquet sur mes genoux, je déplie le papier qui révèle une jolie culotte de coton blanc, ornée de broderie anglaise. Légère comme une plume, échancrée pour mettre les cuisses en valeur, elle porte la griffe d’un grand couturier. Je sais qu’Edouard l’a choisie avec soin au cours d’une promenade. En pensant au plaisir qu’il aurait à me voir la porter.

Son nouveau caprice m’excite. Me changer en public, pourquoi pas ! Le regardant droit dans les yeux, je commence par remonter ma jupe aux cuisses. Jusque-là, tout va bien ; je ne peux retenir un sourire narquois. Il voulait me mettre en difficulté. Eh bien, c’est raté. Mais je déchante vite. Ma jupe étroite refuse de coulisser plus haut ! Qu’à cela ne tienne. Je passe un pied puis l’autre dans les ouvertures de la pièce de lingerie. Maudissant au passage, mon talon aiguille qui s’accroche dans la dentelle. La culotte sur les cuisses, je me tortille, soulève les fesses pour la faire passer sous la jupe.

Rien à faire : ma jupe me colle comme une seconde peau. Je dois me résoudre à la remonter à la taille. Jusque-là, je faisais ma bravache, épinglant Edouard du regard. Mais à cet instant, la jupe retroussée sur le ventre, le cul nu à même le skaï, je ne peux m’empêcher de lancer un coup d’œil autour.

J’ai un sursaut quand je découvre la jeune femme en couple, qui me détaille fixement. Placée sur ma droite, elle est aux premières loges. Je sens que je commence à rougir, quand d’un geste complice, m’indiquant son bas-ventre, elle fait un signe de dénégation. De toute évidence, elle non plus n’a pas de culotte. Je lui souris, amusée. Elle est plutôt mignonne. A son air coquin, auquel je réponds d’un clin d’œil, je devine que mon petit manège l’émoustille. Me voilà avec deux spectateurs. De quoi satisfaire mon côté exhibitionniste et me donner envie d’en rajouter.

Fixant à nouveau Edouard, j’entame un strip-tease à l’envers. A moitié levée, la chatte à ras de la table, je remonte le tissu en tortillant du cul. Les doigts dans les échancrures, caressant au passage les plis de l’aine, je fais claquer les élastiques, comme pour bien la positionner. Echauffée par le frottement de mes cuisses l’une contre l’autre, par la pression du coton sur ma vulve, par les regards, je commence à mouiller. Je prends plaisir à sentir l’humidité gagner ma fente sur laquelle le tissu se colle. Dans un roulement de hanches, je fais glisser ma jupe. Rideau !

— Satisfait ? dis-je à Edouard en m’asseyant.

— Bravo Plume. Vous vous en êtes bien sortie. Vous savez être indécente avec classe. Mais vous ne perdez rien pour attendre, conclut-il en se levant.

— Je n’en doute pas, dis-je en quittant la banquette.

Pendant qu’il boutonne son manteau, j’ai le temps d’apercevoir la bosse qui tend son pantalon de tweed. Aucun doute, mon petit numéro lui a fait de l’effet. Et à ma voyeuse aussi ! Passant à côté d’elle en l’effleurant délibérément, je l’entends proposer à son vis-à-vis de « gagner un endroit tranquille ».

Je suis contente de moi : en voilà une à qui j’ai donné des envies !

CHAPITRE II

Lundi (suite)

Le musée est désert, silencieux à l’ouverture des portes. Dans des niches, prennent vie des scènes d’autrefois minutieusement reconstituées. Un voyage dans le temps qui permet à nos corps de refaire connaissance. Nous nous frôlons, nous écartons pour mieux nous toucher à nouveau. Tango langoureux. En vieillissant, Edouard a appris à prendre son temps, à charger chaque seconde de tension érotique. Je perçois sa présence dans mon dos pendant que nous naviguons de vitrine en vitrine. Son souffle tiède dans mon cou échauffe mon ventre.

— Regardez ! La finesse de réalisation. La précision. On peut même lire les titres des livres !

Sous prétexte de mieux voir, il me plaque contre la glace. A ce contact froid, je sens mes bouts de sein durcir. Sa main, suivant la fente de la jupe, remonte lentement au porte-jarretelles, gagne l’échancrure du slip de dentelle. Tout en me caressant la vulve d’une main glacée, il commente à mi-voix :

— Votre chatte tel un coquillage. Un bivalve à la chair ferme qui ne demande qu’à s’ouvrir. Les languettes plissées sur une fente corail. Votre clitoris déjà dresse sa tête de petit animal marin. Votre mouille salée baignant le tout. De plus en plus abondante…

Il me connaît bien. Je mouille comme une fontaine. S’il continue, je vais avoir du mal à me concentrer ! Je sors mon reflex numérique et, désactivant le flash pour éviter les reflets dans la vitre, je prends à la va-vite quelques clichés. De quoi illustrer mon article.

J’ai bien fait de me dépêcher. A peine ai-je fermé mon sac, Edouard me dit :

— Avec tout ce thé que vous avez bu, je suis sûr que vous avez envie d’uriner.

— Pas vraiment.

— J’insiste, ajoute-t-il en m’appuyant sur la vessie.

Je contracte mon ventre sous la pression, amorce un mouvement de recul. Il empoigne avec fermeté mon bras pour me conduire aux toilettes. Ouvrant grand la porte, il se recule pour me laisser passer. Cela fait partie de ses petits caprices : me regarder pisser. Je ne sais jamais à quel moment il va me le demander, et cette incertitude me rend fébrile. Parfois, il me laisse mariner longtemps. J’ai alors le ventre dur, l’impression que ma vessie va exploser. Je serre mes sphincters pour retenir mon urine. N’osant rire de peur de lâcher quelques gouttes. D’autres fois, comme aujourd’hui, il veut que je pisse bien que je n’aie pas d’envie pressante. J’ai peur de ne pas y arriver.

Dans la lumière crue, je soulève ma jupe jusqu’au nombril. M’assois jambes écartées sur le siège. A cette sensation de froid sur ma vulve, je la devine luisante de bave, accrochant la lumière. S’ouvrant telle une huître sous le couteau, je sais qu’elle livre sa chair rougeâtre. J’éprouve une honte excitante à m’exposer ainsi devant lui. Et pourtant, je bloque. Je pousse, pousse encore. En vain. Je me trouve ridicule de contracter puis relâcher mes muscles comme si je faisais des abdos sur les W.-C. Edouard s’impatiente :

— Si vous n’urinez pas tout de suite, je vous interdirai de le faire avant la fin de la journée. Au risque pour vous d’une nouvelle mésaventure. Cela vous rappelle quelque chose, le parc ?

Je me sens rougir à l’évocation de ce souvenir humiliant…

Edouard m’avait entraînée à Fourvière pour admirer le panorama. Il voulait aussi que je photographie la statue de la Vierge Marie, récemment déposée sur le parvis. Je m’en suis donné à cœur joie, mitraillant en tous sens. L’après-midi était bien avancé quand nous avions décidé de redescendre.

— Je passe d’abord aux toilettes, lui ai-je dit en rangeant mon appareil.

— C’est hors de question. Vous allez vous retenir jusque chez moi.

— C’est impossible. En plus, avec ce froid.

J’en avais les larmes aux yeux, de son refus. La descente par les jardins de Notre-Dame avait été un véritable chemin de croix. A chaque station, je me pliais en deux, suant et frissonnant en même temps. Je le suppliais :

— Laissez-moi aller derrière un buisson. Et vous ferez le guet. S’il vous plaît !

— Non.

— Il faut que j’y aille. Je vais finir par pisser dans ma culotte.

— Eh bien, faites !

Je lui jetais des regards noirs, me frottais à lui pour l’attendrir. Mais il avait décidé d’être inflexible.

— Si vous voulez, je vais porter votre appareil photo. Il vous bat le ventre. Cela doit accroître votre envie.

Je le lui ai passé avec reconnaissance. La marche a repris à pas menus, douloureuse. Mon ventre clapotait comme une outre. Je n’avais qu’une idée en tête : pisser !

N’y tenant plus, c’est ce que j’ai fait. En plein milieu du chemin. Debout, jambes écartées. Je me souviens de cette sensation de bien-être qui m’envahissait pendant que le liquide tiède me coulait le long des jambes, dégoulinait sur mes chaussures. Je ne pouvais plus m’arrêter. Un éclair blanc : Edouard venait de me prendre en photo. Je m’en moquais. Je pissais encore et encore. Je me vidais. La mare grossissait sur le sol. Une fois soulagée, les pieds dans ma flaque d’urine, j’ai relevé la tête. Edouard me regardait avec satisfaction, appareil photo en main. Derrière lui, un promeneur de chien, les épaules secouées d’indignation, s’éloignait en maugréant.

— Il est passé pendant que je faisais, ai-je balbutié.

Je me suis sentie devenir écarlate. J’avais honte, vraiment honte. Avec Edouard, c’est un jeu… mais devant un inconnu !

Tout le reste du chemin, j’ai remâché mon humiliation. Ma culotte trempée me cisaillait les cuisses. C’était très désagréable. Ça piquait, ça m’échauffait. J’en avais plein le nez de cette odeur d’ammoniaque. L’impression que je puais à vingt mètres à la ronde.

Cerise sur le gâteau, Edouard, qui marchait derrière moi, a ajouté :

— Vous avez une énorme auréole sur votre jupe. Comme si vous portiez une couche qui a fui. On ne voit que ça !

De retour à l’instant présent, Edouard me jette à la figure :

— Vous êtes toute rouge, Plume ! Ce souvenir vous trouble ?

— Vous le savez bien !

— Moi non plus, il ne me laisse pas indifférent. Une nouvelle excursion à Fourvière vous tente ?

Pour toute réponse, je pisse à gros bouillons : une urine claire à odeur de jasmin. Je perçois avec soulagement le liquide tiède couler le long de ma fente. J’en frissonne de plaisir. Edouard, en amateur d’art, mate le tableau vivant. Le flash de mon appareil photo, que j’avais posé en entrant, immortalise une nouvelle fois la scène.

— N’oubliez pas de m’envoyer l’image par mail, ce soir ! me demande Edouard.

— Promis, dis-je en poussant pour évacuer jusqu’à la dernière goutte.

Je le regarde. Je me sens belle ainsi exposée. Mon pubis rosé sur fond de faïence blanche, comme encadré par le porte-jarretelles et les bas. S’agenouillant devant moi, Edouard écarte les plis de mon sexe, qu’il détaille avec attention. Sa position m’excite : à la fois humble à mes pieds et maître de mon plaisir. Penchant la tête, je le vois qui s’applique à me renifler. Sa langue s’attarde sur mon clitoris. Ses lèvres pressent mon bouton, l’aspirent pour le faire saillir. Mes jambes se mettent à trembler. Le souffle court, j’espère qu’il va le décalotter, le prendre entre ses dents. Mais il relève son visage vers moi, les lèvres luisantes de ma mouille. Il aime faire durer. Faisant glisser mon slip, il le remonte à mes genoux.

— Remettez-le maintenant, mais sans vous essuyer.

Je ne me fais pas prier : derrière la porte, enfle un brouhaha de voix. Peut-être un groupe de touristes qui, après un trajet en car, prend d’assaut les toilettes.

Le musée est effectivement plein de monde. Aussi le quittons-nous rapidement. Echauffés par le jeu, nous avons envie de nous retrouver seuls pour poursuivre la partie.

Chez lui, il m’aide à retirer mon manteau qu’il suspend dans l’entrée. Je pénètre dans le salon qu’éclairent de larges fenêtres. J’apprécie son appartement typiquement lyonnais, aux plafonds très hauts, habillés de poutres de chêne sombre.

Je m’installe sur le canapé pendant qu’il se glisse derrière le bar. J’en profite pour admirer sa dernière acquisition, posée sur la table dans un écrin de velours noir.

— C’est une montre érotique très rare. En or et en émail. Elle a été créée par Piguet-Meylan à Genève au début du XIXe siècle. J’ai beaucoup de chance de l’avoir trouvée : les montres érotiques ont fait l’objet d’une destruction massive après l’interdiction de leur fabrication en 1817.

— C’est un objet magnifique, dis-je en en détaillant le motif représentant un couple en plein coït dans la position du missionnaire.

— Vous pourrez faire un article à son sujet. Je vous fournirai tous les renseignements.

— Avec plaisir, dis-je en prenant le verre de coteaux-du-layon bien frais qu’il me tend.

— Goûtez ce vin. Il est un parfait accompagnement pour ces miniatures, dit-il en plaçant sur la table basse un assortiment de pâtisseries individuelles.

Prenant mes deux mains, il me fait mettre debout, me retire ma veste. Il détache un à un les boutons nacrés de mon chemisier, descend lentement la fermeture de la jupe qui glisse sur le sol. Je lève les bras afin qu’il retire mon caraco. Il le fait remonter, sans se presser, dévoilant le soutien-gorge, puis mon ventre qui se contracte.

Faisant glisser mon slip à mes pieds, il s’en empare, le hume tel un grand cru.

— Voilà une culotte qui a du bouquet ! Je décèle une nette odeur de mouille mêlée d’une pointe d’urine et d’un soupçon de sueur. Vous n’avez pas honte !

A mon sourire, il voit que non. Bien sûr, cela me gêne qu’il décèle mon envie à travers les odeurs de ma culotte. C’est avouer que ses scénarios m’excitent.

Edouard met la culotte dans sa poche. Il a ses manies. C’est un collectionneur. Bronzes et tableaux, vins fins et dessous féminins.

Il m’allonge sur le canapé. Le contact du cuir froid me fait frissonner.

— Fermez les yeux. Vous allez déguster à l’aveugle.

Sensation de fraîcheur sur mes seins qu’il vient de dénuder. Faisant tourner mon mamelon, qui déjà pointe entre ses doigts, il me caresse les lèvres avec ce que je devine être une framboise. Du bout de la langue, j’en découvre la chair granuleuse à l’odeur de sous-bois. Il l’écrase entre pouce et index, en enduit mes lèvres, que je lèche.

— Vous êtes une gourmande.

Prenant d’autres framboises, il les réduit en jus, dont il enduit mon téton. Je sens les grains rouler sur ma peau. Mes aréoles me tiraillent : elles se plissent au contact glacé des fruits tout juste sortis du réfrigérateur. Edouard aspire le coulis avec un bruit de succion. Sa langue titille la pointe de mon sein. Il engloutit le mamelon, tète. Ses dents s’attardent sur mon téton, le pincent. De plus en plus fort. La douleur légère me vrille le ventre. J’adore qu’on me mordille. Ça me fait démarrer au quart de tour. Je mouille ; mon vagin se contracte ; mes hanches tanguent.

Je vibre de plus en plus pendant qu’à petits coups de langue, il poursuit sa dégustation. Il lape, râpe ma chair avec ses dents. Je gémis sous la douceur de sa bouche, sous le piquant de ses morsures. L’excitation s’insinue dans mon sexe que je sais grand ouvert, attisant la sensation de brûlure de mon vagin qui réclame son dû. De la pointe de la langue, il titille mon clitoris, avant de le sucer à pleine bouche avec une avidité qui m’arrache des râles. J’ai envie de jouir, là, tout de suite, de me dissoudre dans le plaisir. Mais Edouard retarde à dessein mon orgasme, étirant le temps en savourant grandes et petites lèvres.

— Oui, mangez-moi !

Mon cri a jailli, irrépressible. Je me sens rougir tant ma demande m’excite. Je puise du plaisir dans mon indécence. Edouard s’allonge sur moi. Sa langue s’enroule autour de la mienne. Je lèche avidement la langue râpeuse, dure comme son sexe. La suce pour en extraire tout le suc. Je sens sa bite s’appuyer sur ma vulve, s’attarder. Je la veux dans mon ventre. Je donne un grand coup de reins pour l’engloutir. Je joue des muscles de mon vagin qui se contractent autour de son pénis, le relâchent, le broient plus fort. Mastication. Il me dévore les entrailles à grands coups de queue. Qui mange l’autre ? Je crie, me tords. Hurle, enfin rassasiée.

J’ouvre les yeux. J’aime cette satiété qui brille dans son regard. Les cheveux en bataille, il tente de les remettre en place. J’arrête son geste.

— Laissez-moi faire.

Il se penche, vaguement gêné comme toujours. Je brosse de mes doigts ses mèches rêches, tente de les répartir de mon mieux. Mais je n’obtiens qu’un effet botte de poireaux.

— Il va falloir les mouiller, dis-je en l’embrassant sur le front.

Il soupire en se tâtant machinalement le crâne.

— Un shampoing suivi d’un bon massage du cuir chevelu pour vous détendre. Je serais votre coiffeuse à domicile avec pour seul vêtement mon caraco transparent. Cela devrait vous plaire, lui dis-je pour couper court à sa morosité.

C’est là son secret de polichinelle. Comme tout un chacun, il en a un. A la quarantaine, se voyant atteint d’un début de calvitie, il s’est fait poser des implants. La technique était encore balbutiante. Et le résultat n’est pas convaincant. Des mèches clairsemées rebiquent sur son crâne.

Mais les secrets de polichinelle sont des ballons de baudruche. J’ai éventé le sien dès nos premiers jeux. Mais lui ne connaît pas le mien.

Je le tiens bien caché.

CHAPITRE III

Mardi

Par la porte de l’armoire entrebâillée, j’aperçois ma tenue du mardi. Une longue robe cintrée rose poudre qui part en s’évasant à la taille. Taillée dans un lainage léger, douce comme du cachemire, elle épouse mes formes telle une seconde peau. J’aime particulièrement la série de boutons qui la ferme de haut en bas. Et me permet d’en laisser un ou plusieurs ouverts quand j’ai l’humeur badine.

Je me résous à me lever. J’ai mon article sur le musée de la Miniature à écrire, et hier soir, je n’ai même pas eu le courage de charger mes photos. D’ailleurs, cela me fait penser que je n’ai pas envoyé la sienne à Edouard. Il va m’en vouloir et risque de me le faire payer. J’ai tout intérêt à être d’une sobriété de chameau lundi prochain. C’est de sa faute aussi…

Le shampoing s’est éternisé. Inspiré par les transparences de mon caraco à contre-jour, par les éclaboussures qui plaquaient la soie sur ma peau, il s’est remis à bander. Oublié ses implants à la rebique, alors qu’astiquant sa queue de mes mains pleines de mousse, je le faisais se répandre dans ma bouche. Cette image m’excite et je me dépêche de me préparer un café pour repousser la tentation de me caresser. J’évite de le faire avant de rédiger, même un simple article, car la tension sexuelle m’aide à écrire. Je ne fais rien de bon quand j’ai déchargé.

La tasse à côté du clavier, je m’assois devant mon ordinateur. L’écran me renvoie l’image de ma nudité. Légèrement floutée tels ces clichés sépia au charme suranné. Et je me trouve belle.

J’enregistre les photos, récupère quelques informations pratiques sur le site internet du musée. Fermant les yeux, je retrouve l’attraction puissante qu’exercent ces miniatures sur l’imagination. Je refoule le souvenir des caresses d’Edouard. En quinze minutes, l’article est expédié. Avant de glisser dans un mail la photo qu’il a prise de moi en train d’uriner, je la regarde attentivement. Troublée, émoustillée de me voir presque obscène, les chairs ouvertes et luisantes sous le flash. Et en même temps, je m’aime ainsi. Impudique et fière. Je clique sur envoi. Aucun regret.

Il est temps de m’habiller. J’enfile un slip et un soutien-gorge noir en voile transparent. Le noir, ça fait dame dans l’imagination des jeunes. Et le transparent, ça les excite. Apercevoir avant de pouvoir toucher. Pas de bas, j’ai décidé de mettre mes cuissardes noires qui montent au-dessus du genou.

Juste une étole sur les épaules et me voilà partie. Je descends les pentes de la Croix-Rousse à pied. J’apprécie cette marche matinale, l’air vif qui, se glissant sous ma robe, m’aiguillonne l’entrecuisse. Je longe le quai du Rhône à l’affût d’une bonne photo. Toujours prête à dégainer mon appareil, dont je ne me sépare jamais. Traversant le fleuve, je me retrouve devant les imposants bâtiments de l’université Lumière. Un escalier monumental me conduit devant l’amphithéâtre A où patiente en discutant une bande d’étudiants.

— Bonjour, jeune homme ! je clame en plaquant mes mains sur les yeux de l’un d’eux.

Il sursaute, se retourne, le rose aux joues. La gêne lui va à merveille. Elle met en valeur son teint de porcelaine qu’éclairent de grands yeux bleus d’angelot.

— Bonjour, Plume, bredouille-t-il en tortillant une de ses boucles blondes, comme étonné de me voir alors que nous avions rendez-vous ici même.

Confus devant ses copains qui reluquent mes fesses, Benoît se dandine en rougissant, avant de m’embrasser : un « smac » sur la bouche, rapide comme l’éclair. Des fois qu’il échapperait ainsi aux regards. Ce grand dégingandé a la maladresse d’un échassier effarouché. Le cours suivant va commencer. Je le précède de deux ou trois marches dans l’escalier.

— Suivez-moi, jeune homme, dis-je dans un clin d’œil tout en lui faisant signe de mon index replié.

Je sais qu’il profite de ma position pour admirer sans en avoir l’air mes longues jambes bottées de noir. Et je m’amuse à le savoir en train de se tordre le cou pour voir ma culotte.

Dans la salle, je m’assois entre lui et un de ses bons copains. A cet âge-là, on a le réflexe de la bande, même quand on trique pour une femme. Ça rassure. Je sors un carnet et un crayon pendant qu’il ordonne devant lui ses livres et ses classeurs. Un véritable rempart contre les regards du prof qui officie au loin sur l’estrade. Aujourd’hui, c’est littérature médiévale : l’amour courtois. Une exaltation de la maîtrise des sentiments et des pulsions. Mais glissant ma main sous la table, je rencontre une bosse dure qui n’a rien de platonique.

D’une main, je prends des notes : ça pourra toujours servir pour un article. De l’autre, je flatte sa queue à travers le jean. Il s’empourpre, se trémousse sur le banc. Une trépidation qui s’étend à mon autre voisin. En bon camarade, celui-ci ne perd pas une miette de la scène comme le prouve le renflement de son pantalon. Je tâtonne, je palpe. Agace la queue de Benoît du bout des doigts, la caresse du plat de la main. Et je la saisis à travers le jean large. Benoît pousse un petit cri, tremble de plaisir, de honte. J’accentue la pression, accélère le va-et-vient. Il me lance des regards désespérés, implorant que je cesse mon manège. Mais ignorant sa supplique muette, je le branle plus fort. Il pousse un soupir pendant que son pantalon s’auréole.

— Tu vas pouvoir te concentrer, maintenant. Tu es quand même là pour étudier ! lui dis-je dans un souffle.

Ecrevisse, il baisse le nez sur ses notes tel un gamin pris en faute. La voix du prof bourdonne. Il évoque une femme de haute condition, belle et chaste, attisant les désirs d’un chevalier servant. Etirant sous la table mes jambes aux cuissardes noires, je me fais plutôt l’impression d’une princesse guerrière. Prête à tous les combats. Mon sexe mouillé, échauffé par cette petite branlette, réclame d’autres batailles.

Une main vient frôler ma cuisse. C’est le bon camarade dont la bite tend le pull informe. Je devine qu’il s’est débraguetté. Je le fixe. Invitation muette. Ses doigts glissent sous ma robe. S’engouffrant dans ma culotte, ils s’emparent de ma chatte humide. Basculant les hanches, j’écarte les cuisses pour lui faciliter la prise. Sous son pull-over, sa main s’active en allers et retours qui déforment les mailles. Il serre les dents pour ne pas grogner pendant que je refrène mes frissons. Ses deux doigts battent la paroi de mon vagin, tournent en cercles de plus en plus larges pour agrandir le passage. Grande ouverte, je mouille. Envie d’une queue bien ferme qui viendrait remplacer les doigts. Mais sa main se fait molle. Il éjacule. Beau joueur, il se ressaisit, recommence à me branler. Mes jambes s’écartent jusqu’à toucher celles de Benoît. L’excitation passe de l’un à l’autre, nous unit dans un même désir de jouissance.

La sonnerie retentit. Le cours est fini. Deux bises sur les joues du bon camarade qu’un autre cours attend.

— J’ai une heure de battement, me dit Benoît les yeux brillants.

— Tu devrais en profiter pour aller à la bibliothèque. Tu as des recherches à faire. L’amour courtois t’appelle.

Il pâlit, prend un air renfrogné. J’ébouriffe en riant ses mèches blondes, puis l’entraîne par la main. Nous longeons un patio, enfilons des couloirs déserts. Je connais tous les recoins de la fac. Un de mes terrains de chasse favoris. J’y ai levé bien des perdreaux de l’année. Ils restent quelques semaines, puis laissent la place à l’un de leurs semblables. Le mardi est le jour de la jeunesse !

Celui-ci va devoir patienter. Ce n’en sera que meilleur. Mais le désir lui donne de l’audace. Il tente un baiser dans l’encoignure d’une fenêtre, pousse une porte à la recherche d’une salle vide. Je me dérobe, l’entraîne plus loin. Un escalier aux marches de bois usés. Une porte fermée par des toiles d’araignée. Les greniers de la fac où traîne encore le fantôme paillard de Rabelais.

De vieux bureaux de bois encombrent l’espace poussiéreux. Benoît, me prenant par la taille, me dirige vers l’un d’eux. Déjà, sa langue tente de s’introduire entre mes lèvres closes.

— Du calme, jeune homme. Voilà un vilain garçon qui ne sait pas attendre. Mais je sais comment t’apprendre la patience.

Me saisissant d’une chaise, je le regarde, sévère.

— Viens ici !

Penaud, il se fixe devant moi pendant que je défais le bouton de son jean, le lui descends aux chevilles. Il bande fort dans son slip blanc.

— Sur mes genoux. Non, pas comme ça, couché ! Je lui ordonne alors qu’il amorce le geste de s’asseoir.

Rouge comme une écrevisse, mais visiblement émoustillé, il s’exécute et se place au travers de mes cuisses. Ma main frôle le slip que tendent ses fesses rebondies, remonte le dos, redescend lentement le long de la colonne vertébrale. Il frissonne, se détend sous les caresses. J’assène une claque sèche, percutante. Il pousse un petit cri de surprise, mais n’ose pas bouger. Une deuxième s’abat. Plus forte. Son bras va pour s’interposer. Je le lui plaque dans le dos.

— Tu ne bouges pas.

Ma voix s’est faite coupante.

Et pour le punir, je descends son slip. Ses fesses à peine rosées sont douces, élastiques sous ma paume. Leur contact m’émeut, m’excite. Je sens le voile de ma culotte se coller sur ma chatte trempée de mouille.

Je claque avec méthode, agitant son cul de longues vagues. Ses globes passent du rose au rouge pendant qu’il gémit et se cabre sous les impacts. Sa queue poisse mes bas, s’enfle encore au frottement de la soie. D’une caresse sur la peau échauffée, je lui permets de respirer. Du bout des ongles, je dessine des traînées blanches sur ses fesses écarlates. Il gémit de la douce torture, me tend son cul. Ses muscles fessiers relâchés, sa raie sombre écartée, il m’expose son anus froissé. Offert à une nouvelle série de claques. Appliquées du plat de ma main pour bien couvrir toute la surface, elles crépitent en rafale.

Il s’abandonne, toute résistance vaincue ; il éjacule dans un râle. Son sperme tiède, qui coule sur mes cuisses, m’emplit d’un plaisir trouble. Envie que ce foutre vienne me chauffer les entrailles.

A travers les vitres poussiéreuses, les rayons du soleil éclairent son cul d’un beau rouge uniforme.

Ça mérite bien une photo ! Tendant le bras pour attraper la sacoche de mon appareil, je le saisis par la bride. Je le mets en marche, vérifie qu’il est sur automatique et vise ses fesses. Je suis fière de mon travail en les voyant briller dans l’œilleton telles deux pommes cirées. Je me rends compte que j’ai été gentille avec lui. Je n’ai claqué que la partie charnue moins sensible à la douleur, comme l’indiquent deux ronds écarlates sur son derrière très blanc. Je fais la mise au point pour immortaliser mon œuvre. Au bruit de l’appareil, Benoît tourne son visage vers moi. Je lui découvre des yeux brillants, embués de larmes. Ses joues sont aussi rouges que ses lunes. Mais sur ses lèvres flotte une exquisse de sourire. Comme s’il le cachait par pudeur. J’appuie sur le déclencheur.

Effleurant la chair chaude, je commence à masser son fessier pour diluer la douleur. Persiste au creux de ma main un picotement agréable. Proche, bien qu’atténué, de cette sensation qui m’enfièvre : celle d’une cravache me cinglant l’intérieur des cuisses. Comme des particules électriques qui irradient longtemps après l’impact.

Des patios montent des éclats de voix. Aux étages inférieurs, les couloirs résonnent : chahut de l’intercours. Rumeur lointaine, toile de fond de son souffle qui s’apaise.

Je caresse ses boucles blondes. Lentement. Lui donne du temps pour revenir à lui. Ses yeux papillonnent pendant que je le redresse, le prends dans mes bras. Cul nu sur mes cuisses trempées, la queue blottie dans le nid de l’aine, il est indécent et touchant dans son abandon d’enfant repu.

Je pose ma main sur la sienne qui couvre mon sein. Y imprime de petites rotations. D’abord timide puis conforté par mes soupirs, il masse mon mamelon dont je vois la pointe s’affirmer sous le tissu. Je guide ses doigts vers mon décolleté.

— Déshabille-moi, dis-je en me mettant debout l’invitant à défaire les boutons qui ferment ma robe.

Ses doigts bataillent avec les premiers sous le coup de l’émotion. Tremblent pendant qu’il découvre mon ventre et mes cuisses. Saisissant ses mains, je les pose sur mes hanches. Il me domine de sa haute taille, mais son regard perdu dit son désarroi. Sur la pointe des pieds, je plaque mes lèvres sur les siennes, m’empare de sa langue. Mélange des salives qui attise nos sens. Toujours bouches soudées, je l’attire vers un bureau contre lequel je m’accole. Le buste rejeté en arrière, jambes écartées, je laisse ses mains se promener. Il prend de l’assurance. Ses gestes se font plus fermes. Ses caresses plus entreprenantes. Ses doigts, écartant le tissu de mon slip, séparent mes languettes visqueuses. Pénètrent, comme on se jette à l’eau, ma fente trempée.

— Suce-moi, d’abord.

Il me jette un regard confus. Choqué de ma crudité, excité par ma demande. Lui appuyant sur les épaules, je l’oblige à s’agenouiller.

— Je veux que tu descendes ma culotte. Peu à peu. Tes mains bien à plat afin de me caresser. De haut en bas. N’oublie pas l’entrecuisse, là où tu trouveras la peau si douce.

Il obéit en tremblant. Et je frissonne sous ses mains légères comme des battements d’ailes. Tête penchée, je les vois suivre les courbes de mes cuisses, s’attarder sur mes genoux dont elles épousent la forme comme pour en garder l’empreinte, glisser le long de mes mollets qu’elles enserrent. Je devine aux pressions qu’il exerce que mes muscles tendus lui procurent une excitation confuse. Peut-être une envie d’y faire courir ses lèvres pour en éprouver la douceur, de mordre dans ma chair ferme. Mais n’osant prendre aucune initiative, il se contente de suivre le scénario que je lui dicte.

— C’est bien. Maintenant, tu prends mon pied entre tes mains et tu le lèches. Tu ne peux pas imaginer comme c’est bon.

Il relève la tête, surpris. Hésite un instant. Je lui fais les gros yeux.

— Dépêche-toi ! Sinon je ne vais plus avoir envie et te planter là. Le désir, c’est comme un soufflet, ça retombe vite. Il faut entretenir la flamme !

Ma menace fait son effet. Je sens sa langue s’insinuer entre mon pouce et mon index qu’il écarte de ses doigts. Des coups de langue timides qui, pourtant, me font frissonner.

— Suce mieux que ça. Mouille avec ta salive.

A l’entrain qu’il met à l’exécuter, je devine que mon ordre l’excite. Sa bave tiède me coule sur les pieds pendant qu’il tète avec vigueur mes orteils. Passant de l’un à l’autre, comme un enfant qui hésite entre plusieurs jouets, il les fait coulisser dans sa bouche. Je m’échauffe au contact de ses muqueuses, de son souffle chaud.

— Mordille. Plus fort !

Ses dents me piquent. Pincent l’extrémité de mon petit orteil. S’acharnent sur l’ongle comme pour le transpercer. Je sens que je deviens molle.

Le saisissant par les cheveux, je lui colle le visage sur ma chatte.

— Lèche.

Il effleure ma fente de sa langue. Une fois, deux fois. Cette timidité m’énerve. J’ai besoin de sentir la force d’un mâle, non les atermoiements d’un presque puceau.

— Ecarte les grandes lèvres. Oui, comme ça. Tu les maintiens bien ouvertes et tu suces. Il faut tout te dire !

Il a un bref mouvement de recul, visiblement vexé par ma réflexion. Mais je le ramène à l’ordre en lui appuyant le nez sur mon vagin.

— Allez !

Sa langue entre mes coussinets, il lape avec une frénésie de poulain ma fente engluée de mousse. Je coule dans sa bouche. Etirant ma chatte vers le haut, je le guide vers mon clitoris. Il le décalotte. Il le tète, avide, buvant ma mouille.

— Plus fort, je veux sentir tes dents !

Ses caresses se font morsures, m’arrachant des râles de plaisir. Mon ventre me brûle, mes muscles vaginaux se contractent. Mes jambes tremblent, refusant de me porter plus longtemps. L’attirant vers moi, je m’étends sur le bureau. A travers le tissu de ma robe, je sens le bois rugueux.

— Baise-moi !

Mon ordre ouvre les vannes de son désir. N’y tenant plus, il saisit sa queue. Ses doigts pressés malmènent ma fente, sa bite un peu flasque qui pousse, s’énerve à l’entrée. Je le repousse.

— Tu bandes mou, jeune homme. Trop d’excitation. Branle-toi donc un peu avant.

Je joue gros en mettant sa fierté de mâle à rude épreuve. Mon jouet jusqu’ici consentant risque de se rebeller. Nous nous défions du regard. La tension est palpable. Il baisse les yeux. Soumis à mes désirs. Mais aussi au sien. Il commence un timide va-et-vient.

— Il est beau, ton sexe, tu sais. Tu ne dois pas en avoir honte. Au contraire. Donne plus d’ampleur à tes mouvements. Tiens, je vais t’aider. Il faut que ça glisse.

Me penchant, je crache à deux reprises sur sa queue qui se gonfle.

— Voilà, enduis-la bien de bave.

Mon geste l’a excité : il s’astique avec plus de vigueur.

— Décalotte ton gland, c’est meilleur au moment de la pénétration, pour toi comme pour moi, lui dis-je.

A ses épaules qui se redressent, à ses gestes assurés, je sais qu’il prend confiance en lui.

— Viens maintenant.

La douceur de la peau de sa queue contre ma vulve me fait gémir. J’ai envie, mais je dois, moi aussi, patienter.

— Passe ta queue le long de ma fente. Pour l’enduire de mouille. Bien gluante, elle entrera mieux. Et ça accroît l’excitation. Maintenant, je dois la sentir qui appuie sur mon vagin. Mais surtout, tu ne l’enfonces pas. Il faut que je la désire, que mon ventre la réclame. Tu joues au bord. Puis juste à l’entrée. Là, les muqueuses sont hypersensibles. C’est un délicieux supplice.

Benoît m’écoute, concentré. En élève appliqué, il suit à la lettre mes consignes. Je sens sa bite se promener entre mes lèvres. Je geins sous cette caresse qui m’électrise pendant que mes mains s’agrippent à ses fesses. Il ne cherche pas à me pénétrer, il s’immobilise juste à l’entrée de mon vagin. Puis tourne comme pour remonter une horloge. Echauffée par les frottements, je mouille de plus belle. Il s’enfonce un peu, recommence la manœuvre. Mais c’est qu’il est doué, ce petit ! Je suis fière de lui. Il pousse, recule, pousse de nouveau. Je perçois mes chairs qui se distendent, brûlantes. Je veux sa pine dans mon ventre, qu’il m’étrille encore et encore pour apaiser ce feu. Je l’enfonce en moi d’un grand coup de reins.

Le bureau grince, tangue sous les coups de boutoir de Benoît, qui se déchaîne. Il me baise comme un premier communiant, pantalon sur les pieds et liquette jusqu’au cul. Un petit cul, que rend encore plus excitant la chaleur de la fessée, persistante sous mes paumes. Les ongles plantés dans la chair rendue rugueuse par les claques, je tente de ralentir son rythme. Peine perdue. Je me cramponne au support du plateau, enserre le tube de métal aussi dur que sa bite qui me laboure les entrailles. Mon autre main s’affolant sous le plaisir qui monte, griffe le bois. Sous mes doigts, un trou : l’orifice patiné d’un ancien encrier. Ils s’y enfoncent, s’accrochent. Tout mon corps se tend. Imminence d’une jouissance longtemps retardée. J’explose ! Jute encore et encore. Me répands en longs cris qui emplissent l’espace poussiéreux, pendant qu’il éjacule dans un gémissement contenu. Pudeur. Méconnaissance du plaisir amplifié que l’on peut éprouver à hurler sa jouissance…

Je connais son secret de polichinelle. Il en a un comme tout un chacun. Tous tentent de le dissimuler sous des airs assurés ou un masque de pudeur. Les jeunes hommes ne connaissent du corps féminin que ce qu’on leur en a dit. Discussions de couloirs ou de bars. Images sur papier glacé. Chattes aperçues par l’échancrure d’une culotte. Blancheur d’un cul par une porte entrebâillée. Je les accompagne un bout de chemin jusqu’à ce qu’ils marchent tout seuls.

Eux ne connaissent pas mon secret. Je le tiens bien caché.

CHAPITRE IV

Mercredi

Inutile de me presser ce matin. Je n’ai pas de rendez-vous. Mais pas question pour autant de traîner au lit. Juste un peignoir de satin bordeaux, des mules plates assorties, et je me prépare un café. La tasse fumante posée sur mon bureau, j’allume mon ordi. Bienvenue Plume. J’ouvre ma messagerie. Envoie les spams à la poubelle, survole les messages. Météo et programme télé, diaporamas graveleux ou sirupeux de bons sentiments, promotions diverses les rejoignent.

Je commence par charger mes photos de la veille sur mon disque dur. Benoît apparaît sur l’écran. Je retrouve mon émotion de la veille. Intacte. Ce n’est pas rien, une première fessée. Ni pour celui qui la donne, ni pour celui qui la reçoit. La lumière irisée du grenier qui baigne la photo de douceur est en harmonie avec mon souvenir de ce moment. Aucune violence. Juste une fessée tendrement cinglante. La bouille d’ange de Benoît m’émeut. Et je remarque avec amusement que ses pommettes cramoisies concordent avec ses joues fessières écarlates. Une symétrie imprévue qui donne à la photo une composition intéressante. Je l’archive dans mon dossier « Amants ». Je peux maintenant m’attaquer à mes mails.

Défile une longue liste de réponses à des sujets de forums. Je pioche au hasard, alléchée par l’intitulé : « Boules de geisha et œuf télécommandé ». Cela me fait penser que je n’ai pas mis les miennes depuis longtemps. J’aime pourtant les sentir au fond de mon vagin pendant que je me promène, fais le ménage. Surtout celles à picots qui massent mes parois. Elles me font tant mouiller.

Plusieurs fois, n’y tenant plus, je me suis enfermée dans les toilettes d’un café. Faire retomber la tension qui me vrillait le ventre. Slip trempé sur les chevilles, adossée au mur carrelé, dans une odeur de détergent et d’urine où montait celle de ma mouille, je me suis masturbée. Rapidement, limant mes chairs gonflées. Les yeux perdus sur les murs aux graffitis obscènes. Les pieds écartés, évitant la promiscuité de feuillets souillés de pisse ou de foutre.

Le sordide du lieu ajoutait à mon émoi. Impression de flirter avec le malsain. D’entrevoir dans la glace embuée des toilettes publiques un reflet inconnu de moi-même. Urgence à jouir dans le lieu avilissant pour repousser le morbide qui suintait des murs… Y repenser me trouble. Un frémissement, une contracture utérine. Je rejette le souvenir dérangeant.

Je survole un ou deux autres sujets, puis m’attaque aux messages personnels. Des coucous de copines, une demande de conseil. Le message d’un inconnu : « Bonjour, vous êtes l’heureuse gagnante d’une fessée. Merci de prendre contact rapidement pour bénéficier de votre cadeau. » Je souris. Pour une fois, c’est poliment formulé. Direction la poubelle.

Un autre message : c’est Yves. « Ça fait longtemps que nous ne nous sommes pas parlé. Vous me manquez. Rendez-vous sur MSN. » J’hésite. Si je me colle sur MSN maintenant, ma matinée est fichue. Plus tard, peut-être. Je veux profiter de mon intimité pour lire quelques récits érotiques. Naviguant à travers les blogs, je pioche de-ci de-là. Des textes de femmes qui exposent sans pudeur leurs fantasmes et leurs pratiques amoureuses. Des mots pour se dire, comme dans un journal intime. Mais aussi pour séduire le lecteur, se faire objet de son désir. Une ambiguïté troublante qui m’émoustille. Détails coquins, anecdotes amusantes, cris de jouissance ou de souffrance se mêlent sur la toile. Et derrière ces histoires de cul, toujours le même désir, avoué à mots couverts, de rencontrer l’âme sœur. Ce voyeurisme n’est pas sans danger. On croit que l’écran tient le monde à distance. Protection illusoire. L’empathie joue. J’éprouve un sentiment de connivence tant mes désirs sont proches des leurs. Excitation et malaise.

J’ai besoin d’un peu de légèreté pour refouler l’angoisse qui me gagne. Etre coquine, pour me sentir bien vivante. Yves va devoir me faire vibrer. Je me connecte sur MSN.

— Bonjour Yves.

— Vous avez une webcam ?

— Oui, mais elle n’est pas branchée.

Me glissant sous mon bureau, je la branche. Puisque j’ai décidé d’être coquine. Je me rassois. Ajuste mon peignoir qui bâille, me recoiffe vite fait du bout des doigts.

— C’est fait !

Premiers regards. L’image est un peu floue, déformée par les mouvements. Comme si je le contemplais à travers le verre bombé d’un aquarium. Nous nous sourions, vaguement gênés. Nous jetons des coups d’œil avec l’air de ne pas y toucher.

Les claviers crépitent pendant que nous continuons à nous observer. Bien qu’à distance, nous ne sommes plus tout à fait dans le virtuel. Il demande :

— Que portez-vous ? Je ne vois pas bien.

— Un peignoir en satin bordeaux.

— Du satin ! C’est doux, mais pas très chaud.

— Il fait chaud dans mon bureau.

— J’aime la douceur du satin. Je glisserais bien ma main sous le peignoir pour la caresser. Emplir ma main de votre sein. Frôler le téton qui pointe. Est-ce qu’ils pointent d’ailleurs ?

— Question indiscrète.

— J’aime votre façon de pencher la tête pour écrire. Vraiment très chatte ! Que je prendrais bien sur mes genoux. Sentir la chaleur de vos cuisses, écarter votre peignoir pour admirer le grain de votre peau.

— J’ai la chair de poule.

— Mes doigts sur votre cuisse… qui glissent vers le genou… remontent au creux de l’aine.

— Doucement, Yves.

— Ne me dites pas que ça vous déplaît.

— …

— Cela vous excite plutôt.

— …

— Votre voix me manque. Puis-je vous appeler ?

— Non.

— Vous êtes dure avec moi. Allez !

— C’est moi qui vous appelle.

Comme plongée dans un rêve, je ne peux réprimer un sursaut quand il décroche. Un instant de flottement. Le temps de reprendre le fil de la conversation.

— Vous savez, j’ai toujours ma main sur votre cuisse. Bien au chaud contre votre ventre. Vous la sentez ?

— Oui

— Fermez les yeux. Laissez-vous porter par ma voix. Oui, comme ça. Mes doigts effleurent votre ventre. Ils montent, emprisonnent vos seins. Ils caressent les bouts. Les pincent. Ecartez votre peignoir, que je les voie.

J’hésite. La voix au creux de mon oreille m’excite. Lascive, je m’enroule dans ses sonorités chaudes – comme dans une couette sous laquelle on fait des bêtises. J’écarte les pans du peignoir, dévoilant mes nichons. Et malgré la chaleur, je frissonne.

— Qu’ils sont beaux !

— Je les trouve un peu petits.

— J’aime les petits seins. Je pourrais prendre les vôtres dans ma bouche, les sucer pendant des heures. Happer vos tétons qui se dressent. Vous mordiller de plus en plus fort.

— J’adore qu’on me suce les seins.

— Caressez-les pour moi. Soyez mes mains.

Je m’exécute sans rechigner tant je suis dévorée par la fièvre. Prenant mes seins à pleines paumes, je les offre à la webcam. Je les masse, les presse. Je pince, tortille les tétons. Mes caresses m’excitent de plus en plus, je laisse échapper un gémissement.

— Est-ce que vous mouillez ?

— Oui.

— Montrez-moi votre chatte. Mouilleuse.

— Non.

— Pourquoi ?

— Parce que je suis pudique.

— Vous, pudique. Alors que vous vous tripotez les nichons sous mes yeux. Petite joueuse, oui.

— Ah, vous le prenez sur ce ton. Est-ce que je vous demande si vous bandez, vous !

— Mais je bande. Je trique même…

— La preuve !

La preuve s’affiche devant mes yeux en gros plan. Une belle queue au garde-à-vous. Yves pousse son avantage :

— Déshabillez-vous !

Dénouant ma ceinture, j’enlève mon peignoir, le laisse glisser sur le sol.

— Montrez-moi votre chatte maintenant.

Je m’installe confortablement. Cuisses écartées, bien calée dans mon fauteuil, j’entrouvre ma fente toute luisante.

— Alors, je suis toujours une petite joueuse ?

— Non, je retire mes propos. Vous êtes une petite cochonne.

— J’aime mieux ça, dis-je en promenant un doigt sur mon clitoris qui saille, enflammé.

— Oh oui, caressez-vous ! Soyez encore mes mains et ma bouche aussi. Mais écartez plus grand que je voie bien.

Il se rapproche de l’écran, les yeux brillants. Je déplace la webcam pour mieux l’orienter. Puis je pose mes jambes sur les accoudoirs de mon fauteuil. Cette position me rappelle mes visites chez le docteur B., mon gynéco. Je frissonne au souvenir des attouchements de ses doigts gantés de latex. Combien de fois ai-je rêvé, les pieds coincés dans les étriers, que le spécialiste poussait son exploration plus avant. De sa main, tout entière au plus profond, me fourrageant les entrailles…

La voix d’Yves me ramène à la réalité :

— Jouez avec votre sexe !

La tête penchée en avant afin de jouir moi aussi du spectacle, j’écarte les nymphes écarlates, dentelées comme la crête d’un coq. Je glisse un doigt dans ma fente.

— Dites-moi ce que vous ressentez.

Les chairs sont granuleuses, enduites de mouille collante. C’est chaud. Un doigt, deux doigts qui entrent comme dans du beurre.

— Vous m’excitez. Ma queue est douloureuse, à force.

— Eh bien, branlez-vous en même temps que moi.

Il prend sa bite au creux de sa paume. D’un mouvement pressé, il décalotte le gland luisant qui bave. Envie de lécher chaque goutte. J’accélère le mouvement. Mes doigts accolés frappent les parois de mon vagin, s’énervent, tournent en tous sens. Je gémis.

— Votre clitoris, caressez-le.

Je ne le décapuchonne pas. Je l’effleure à travers la peau fine. Le fais rouler sous la pulpe de mon majeur. Longuement. En accentuant peu à peu la pression. Je jute. Ça me coule sur les doigts. C’est tiède, visqueux. Une odeur forte, saumâtre. Qui emplit la pièce.

Son souffle s’accélère. De mon côté, j’ai du mal à poursuivre. La respiration saccadée, je mêle mes gémissements aux mots.

— Ecoutez ce joli bruit.

J’approche le combiné de ma chatte qui coule entre mes doigts. Je l’applique sur ma fente, m’astique avec. L’idée que ma mouille clapote à son oreille me met au comble de l’excitation. L’appareil est froid. Et si je n’en avais pas besoin pour lui parler, je m’en servirais bien comme sex-toy. Pressée de jouir, je colle le combiné contre ma joue que je sens se poisser.

— Ça vous excite, hein !

— Je n’en peux plus. Laissez-moi jouir, implore-t-il, la voix hachée.

Je ne réponds pas tout de suite.

— S’il vous plaît.

— D’accord.

Un soupir de soulagement résonne dans le combiné. Je suis les mouvements de sa main sur l’écran. L’image tressaute. Il râle pendant que son sperme jaillit, maculant sa webcam. Un mouchoir en papier éponge sa queue.

J’ai juste eu le temps de faire une copie d’écran alors qu’il déchargeait. L’image n’aura pas la qualité d’une photo, mais cela me fera quand même un souvenir.

A mon tour, maintenant. Ouverte au plus grand pour qu’il n’en perde pas une miette, je me branle. Des tremblements agitent mon ventre. La brûlure s’étend à mes muqueuses, signe avant-coureur du plaisir. Je lime de plus belle l’ergot. Appuie plus fort sur mon petit bouton révulsé, gluant de mousse, qui échappe à mon emprise. Je le tire vers le haut pour mieux le saisir et le faire rouler entre pouce et index. J’explose en feulant à pleine gorge. Mon corps projeté vers la webcam, envahit l’écran. Je jouis, sors de moi-même, faute de sortir de chez moi, balayant cette angoisse diffuse qui me tenaillait depuis le matin.

— Une vraie tigresse, ma parole, dit Yves, le souffle court.

Je le devine vaguement gêné par la violence de ma jouissance. Trop fort, trop cru, l’orgasme féminin dérange.

— Vous êtes quand même un peu folle de vous donner ainsi en spectacle.

— Non. Vivante. Et cela vous a plu, il me semble.

— Oui, beaucoup. Et ça m’a donné envie de vous rencontrer.

— Un jour, peut-être. Ça dépendra de mon emploi du temps.

Je souris à son image. Tout en sachant que nous ne nous verrons jamais que par écran interposé. Et encore pas longtemps. Nous lassant vite de ce petit jeu. Avide de séduire d’autres partenaires. De retrouver l’émoi des premiers contacts, la lente progression vers un semblant d’intimité. Tour à tour chasseur et chassé, pris dans le filet du désir.

Je le connais bien, son secret de polichinelle. Il en a un comme tout un chacun. Fantasmeur, il pimente son quotidien en se frottant à des belles virtuelles. Modernité oblige, elles remplacent avantageusement les playmates de magazine. Mais il ne prendra jamais le risque de se heurter au réel. Trop dangereux, on peut s’y casser le nez. Mais lui ne connaît pas mon secret. Je le tiens bien caché.

CHAPITRE V

Jeudi

Aujourd’hui, je vois mon Roméo. Ce n’est pas son prénom. Juste un surnom que je lui donne : c’est un grand romantique ! Lui, au début, m’accablait de sobriquets d’un goût douteux. « Ma louloute », par-ci, « ma cocotte », par-là. Je l’ai remis à sa place et cantonné à « ma puce », qu’il emploie à tout bout de champ. Cela m’énerve un peu. Mais il a aussi ses bons côtés. Par exemple, il me couvre de bouquets, dans lesquels il glisse des billets doux. Il m’offre de cœurs gravés d’un « Plus qu’hier, moins que demain », en me jurant un amour éternel. Jaloux, il veut boire dans ma coupe pour connaître mes pensées et lance des coups d’œil assassins à qui ose me regarder.

C’est pourquoi, question tenue vestimentaire, je fais dans la discrétion. Pour lui, je m’habille d’une robe gris souris qui me bat les mollets. Une tenue revisitée de bonne sœur qui cache mes appas. Mais aussi, une lingerie de couleur à damner tous les saints ! Dans l’intimité, il me veut flamboyante. Meneuse de revue ! Du rouge et du noir, du violet, du strass, du bustier pigeonnant, de la culotte à froufrous. Et des bas, bien sûr, résille de préférence, avec autour de la cuisse, une jarretière à descendre avec les dents.

Aujourd’hui, je prends tout mon temps. Sur le canapé, un bol de céréales avec du lait sur les genoux, je regarde la télé. Autant avoir le ventre plein, car avec lui, c’est en-cas sur le pouce. Comme il dit, le regard lubrique, en me caressant discrètement la poitrine sous mon manteau : « Nous avons autre chose à faire que de manger. »

Je ne me presse pas, donc, bien qu’il déteste les imprévus et les retards. Ça le met en colère. Désorganise son sacro-saint planning. En homme d’affaires surbooké, il a peu de temps à me consacrer. Un créneau entre midi et quinze heures. Parfois seize heures, quand c’est Byzance ! Qu’il écorne régulièrement d’une bonne demi-heure. Lui est toujours en retard !

« Désolé, ma puce. Un coup de fil urgent. Un bon client », prétexte-t-il régulièrement. « Mais on va mettre les bouchées doubles », me susurre-t-il ensuite au creux de l’oreille, jetant autour de lui des regards suspicieux.

Mon portable sonne. « C’est moi, ma puce. Ton Roméo. Je t’attends à midi pile à la Part-Dieu. Tu sais, le petit troquet, rue de Bonnel. C’est calme. J’ai tout prévu, ma puce. Je serais juste à côté. Ça nous donnera plus de temps pour nous. Bisous, ma puce. A tout de suite. »

Il raccroche en coup de vent. Pour être calme, ça l’est. Entre la gare et le quartier d’affaires, un endroit anonyme pour voyageur égaré. C’est toujours lui qui choisit le lieu. Pas question d’en proposer un autre, il ne supporte pas que l’on change ses plans.

Je revois quelques articles. Les expédie par mail au journal. Satisfaite d’avoir bouclé l’édition de vendredi.

J’enfile une longue redingote de lainage gris et prends la route. Le cours Lafayette circule bien en fin de matinée. Je suis vite arrivée. Je me gare dans le parking souterrain sous la grande tour, le Crayon comme on l’appelle ici. J’ai juste le temps de faire quelques boutiques. Envie de lui faire une surprise. Je pousse la porte d’un sex-shop près de la gare, pratiquement désert en cette fin de matinée. Seuls deux clients à la mine austère et le patron lèvent la tête à mon entrée.

— Tiens ! Bonjour Plume, clame le patron à la carrure de rugbyman, en contournant son comptoir.

M’étreignant à me broyer les os, il me plaque une bise vigoureuse sur chaque joue.

— En promenade comme toujours !

— Oui. Un petit tour avant un rendez-vous. Je cherche quelque chose pour un ami. Un truc sympa, mais pas trop extravagant, ni trop hard. Il est plutôt conformiste dans ses goûts !

— Quelque chose de coquin, dit le colosse avec un sourire complice. Tu peux prendre de l’huile de massage au chocolat. Parfait pour les préliminaires. Et ça sent bon.

— Vendu. Tu as reçu ma commande ?

— Non, pas encore. C’est toujours plus long pour le « spécial ». Je te téléphonerai. Petite impatiente, tu as envie d’essayer ton nouvel accessoire.

— Plutôt, oui. Et pas que moi !

— Je m’en doute. Comment va-t-il ?

— Il va bien.

— Tu lui donneras le bonjour de ma part.

Durant tout ce dialogue pour initiés, les deux clients n’ont pas cessé de me lorgner. C’est incroyable comme la présence d’une femme seule dans un sex-shop peut faire déplacé. Entre l’extraterrestre et l’éléphant dans un magasin de porcelaine. Ils me lancent des regards en dessous, m’épient, faussement absorbés dans la lecture d’une jaquette de vidéo porno. Les a-priori négatifs ont la vie dure. Une gonzesse dans un sex-shop, c’est une pute ou une tordue. Une chaude du cul. Sur ce dernier point, ils n’ont pas tout à fait tort. Je suis loin d’être froide. Mais pour le reste, ils se mettent le doigt dans l’œil, faute de le mettre ailleurs ! Quand on veut des outils, on va dans un magasin de bricolage. Quand on veut des sex-toys dans un sex-shop. C’est logique.

— Des joyeux lurons, dis-je à voix basse, en désignant d’un signe de tête les deux constipés.

— Tu parles. Cela fait une heure qu’ils tournent sans rien acheter. Ils se rincent l’œil, s’excitent sur les couvertures de magazines. C’est tout.

— Je vais te les envoyer en cabine, moi. Vite fait, bien fait.

Mon malabar se mord les lèvres pour ne pas éclater de rire.

— Qu’est ce que tu vas encore inventer ?

— Tu vas voir.

D’un pas nonchalant, je me dirige vers le rayon des sex-toys. Me poste devant les godemichets. Fidèles reproductions d’une bite en érection ou improbables phallus fluo. J’en prends un. L’examine, le repose. En attrape un autre dont j’effleure du bout des doigts la surface striée. Me saisis d’un troisième avec une petite moue gourmande. Le soupèse, l’enserre d’une main pour en estimer le diamètre. Le frotte contre ma joue, en frôle mes lèvres pour en éprouver la douceur. Le fais coulisser lentement d’avant en arrière, en caresse le gland. Le gode en main, je me plante devant la porte d’entrée, leur barrant le passage. Les yeux braqués sur eux, je passe une langue humide sur mes lèvres entrouvertes. Une imitation parfaite des actrices de cul pour clip vidéo. D’une main, je déboutonne mon manteau, retrousse lentement le bas de ma robe. Jusqu’à la jarretière dont les strass clignotent sous les néons. Un froissement de tissu. Des rideaux qui retombent. Ils viennent de filer, les oreilles basses, mais la queue bien raide, vers les cabines.

Un énorme fou rire secoue la carcasse du mastodonte pendant que je replace le gode en rayon.

— Merci ma belle, hoquette-t-il.

— De rien ! Midi, je file, dis-je en payant rapidement.

Une nouvelle étreinte à me décoller du sol et me voilà sortie. On s’aime bien, le patron et moi. Entre nous, pas de faux-semblants. Confiance et respect. On s’est rencontrés il y a quelques années : un article sur les sex-shops. Je voulais savoir ce qui se passait en cabine. J’ai ouvert mon annuaire, composé un numéro au hasard. Et je suis tombée sur lui à qui j’ai exposé mon problème.

— Euh ! Vous êtes sûre d’être majeure. Vous avez une voix de gamine.

— Oui, oui. Je vous l’assure. Seulement, je ne suis jamais allée dans une cabine et j’ai besoin de renseignements pour boucler mon papier.

— Les filles font un strip-tease…

— C’est tout ?

— Bah oui ! C’est déjà pas mal.

— Mais elles vont jusqu’où ?

— C’est-à-dire ?

— Je ne sais pas, moi ! Elles s’écartent la chatte, elles se doigtent ?

— Vous n’y allez pas de main morte, vous !

— Oh, j’appelle juste un chat, un chat. La règle de base dans mon métier.

— Non, elles ne font rien de tout ça.

— Ah, O.K.

— Pour les clients, vous voulez aussi des détails ?

— Euh, non merci. J’ai l’air un peu naïf, mais là j’imagine bien.

— Venez voir par vous-même à l’occasion.

J’étais venue quelques jours plus tard, article en poche. Il l’avait trouvé sympa. On avait discuté, pris le thé avec des madeleines sur le comptoir entre les boules de geisha couleur or, le lubrifiant extra-confort et les porte-clefs gros seins. Comme un médecin de famille ou un curé, lié par le secret professionnel, il ne dira rien de mon secret, du moins de ce qu’il en sait !

Midi et quart sonne alors que j’entre dans le café. Roméo n’est pas là. Bien sûr. Je nous commande un verre de blanc et un croque-monsieur chacun. Ils arrivent tout chauds fumants au moment où il franchit la porte. Ça, c’est de la précision ! Jetant un regard à la ronde, il se précipite vers moi.

— Bonjour, ma puce, murmure-t-il en m’embrassant à la dérobée. C’est bien, tu as commandé. On grignote et on y va. Je sais. Je suis en retard. Mon rendez-vous s’est éternisé. Mais on peut pas laisser tomber les bons clients, se justifie-t-il. Alors que je n’ai rien demandé.

— Ce n’est pas grave, mon chéri. On mettra les bouchées doubles, dis-je, lui ôtant les mots de la bouche.

Il s’affale sur une chaise en lâchant un énorme soupir. Essuie son front couvert de sueur avec sa serviette en papier. Il faut dire qu’il est un peu enveloppé. « Le resto tous les midis avec les clients, ça fait faire du lard », a-t-il l’habitude de répéter pour expliquer cet excès pondéral. « Heureusement, il y a le sport en chambre pour éliminer », ajoute-t-il immanquablement. En me donnant un coup de coude qui se veut égrillard. Moi, j’apprécie ses rondeurs. Elles lui donnent une apparence joviale, rassurante. Et le rendent confortable au lit. J’aime l’y pétrir comme du bon pain, saisir ses poignées d’amour à pleines mains. Sa chair généreuse est en accord avec sa tignasse exubérante, sa faconde méridionale et ses yeux verts comme les olives de ses collines provençales.

— Ça m’épuise de courir tout le temps. C’est pas un métier facile, le commerce, énonce-t-il dans un nouveau soupir, avant de mordre avec entrain dans son croque-monsieur saturé de lipides.

Notre en-cas, avalé en quatrième vitesse, nous laisse des traces graisseuses au coin de la bouche et une certaine lourdeur sur l’estomac.

— On y va à pied. C’est tout près. Mais on n’entre pas ensemble. Faut faire attention à ta réputation.

Je lui souris. Je connais le manège. Il entre le premier. Paie d’avance. Et m’attend dans la chambre. J’arrive deux ou trois minutes après. Monte le rejoindre. C’est réglé comme du papier à musique.

— Vas-y. Je te rejoins. Le temps de passer aux toilettes.

— A tout de suite, ma puce. Mais méfie-toi du mec au bar, il te zyeute depuis tout à l’heure.

Un autre sourire, pour le rassurer. Il sort. Non sans lancer un regard noir au client accoudé au zinc. Absorbé dans la lecture de son journal, celui-ci n’y prête aucune attention. Ni à moi, d’ailleurs.

Je règle les consommations que, dans sa hâte, il a oubliées. Le suis sans me presser. Il marche vite. Observe les alentours d’un œil oblique. Avant de s’engouffrer dans l’hôtel. M’arrêtant devant une maison de la presse, je survole les gros titres. Histoire de lui laisser ses quelques minutes d’avance rituelles.

J’en profite aussi pour vérifier que mes articles sont bien sortis. Que personne ne s’est avisé de changer mes titres ou de couper dans le texte. J’ai horreur de ça. Tout va bien. Aucune modification ne vient gâcher ma bonne humeur.

J’entre à mon tour. Un homme d’âge moyen au visage empourpré, l’air visiblement échauffé est affalé dans un fauteuil, un bouquin à la main. Il ne lève même pas les yeux à mon passage. Ça, c’est de la discrétion professionnelle. Ou peut-être qu’il est trop absorbé par sa lecture. Fantaisies perverses, d’Italo Baccardi indique la couverture. Le visuel, représentant une jeune femme en bustier noir et collant transparent sur une chatte rasée, ne laisse aucun doute sur le contenu. Et tandis que je monte les escaliers, je me demande si ses mains, qu’elle tient dans son dos, sont liées. Peut-être bien. Après tout, elle porte un collier de soumise. Très beau d’ailleurs. A cette évocation, mon bas-ventre frémit et je deviens moite. Mon excitation profitera à Roméo.

Je frappe à la porte. Deux coups longs suivis d’un coup court selon le code habituel. Elle s’entrebâille aussitôt. Juste de quoi me faufiler en plaquant mon sac-photo sur ma hanche.

— Enfin seuls, ma puce, s’exclame mon Roméo en m’étreignant avec fougue. Pose tes affaires sur la chaise. Je vais faire un tour aux W.-C.

J’ôte mon manteau et ma robe. Décor déprimant des chambres à l’heure. Papiers peints lépreux d’humidité. Couvre-lit en chenille rougeâtre, bouloché. Drap plus gris que blanc, aux auréoles indélébiles. Au-dessus du lit, l’incontournable port de pêche à marée basse avec ses barques échouées, le ventre à l’air. Faut vraiment en avoir envie pour forniquer ici ! Heureusement, le décor s’estompe quand mon Roméo sort des toilettes, avec juste un caleçon « moule-burnes » qui ne laisse aucun doute sur ses intentions. Se glissant sous les draps, il s’exclame :

— Fait pas chaud ici. Que tu es belle, ma chérie ! Tourne que je t’admire.

Je pivote sur moi-même, prends des pauses de pin-up à la Gil Elvgren. Les mains sur le montant du lit, je bombe la poitrine, cambre les reins à l’excès pour faire ressortir mon fessier froufroutant. Puis je m’assois. Glamour. Les fesses sur le bord du sommier, une jambe remontée, dévoilant mon triangle rasé à travers le slip échancré. Roméo a les yeux du loup de Tex Avery. Exorbités. M’attrapant par le bras, il m’attire vers lui.

— Une seconde. Je t’ai apporté une petite surprise. Toujours roulant du popotin, je me dirige vers ma sacoche d’où j’extrais l’huile de massage. C’est au chocolat. Je vais te transformer en nounours Haribo. Et te manger.

— Enfin, tu n’y penses pas. Fait trop froid, ma puce. J’ai pas envie de cailler. Viens donc sous les draps me réchauffer.

J’aurais dû m’en douter. Même ça, c’est trop inaccoutumé pour lui. Pas question qu’il sorte des rails du train-train hebdomadaire. Ah ! Il a froid. Eh bien, je vais le faire monter en température. Me glissant sous la couverture, je m’étends de tout mon long sur lui. L’entreprends de petits mouvements circulaires de bassin. Je sens à travers le tissu de mon slip, sa queue qui se gonfle, se redresse. Accentuant la pression, je suce ses tétons, le mords dans le creux du cou, lui lèche le lobe de l’oreille.

— Ah, comme tu m’excites, garce. Tu n’as pas ton pareil pour faire monter la bête, dit-il, en me faisant rouler sur le dos.

Il me grimpe dessus. C’est que mon Roméo fait l’amour à la papa. Le missionnaire, il ne connaît que ça. Ecartant mon slip, il introduit, se guidant de sa main, sa bite congestionnée dans mon vagin. Il pousse, ahanant de plaisir quand sa queue s’enfonce peu à peu dans le manchon tout juste humide dont les parois s’écartent par à-coups. Je grimace sous l’assaut. Il ne s’embarrasse pas de préliminaires. Pas de temps pour ça. Une bonne baise, c’est bourrer, pas musarder au bord. Il s’active à grands coups de reins, tout en me pétrissant les seins. Sa bite me laboure le ventre, bute encore et encore au plus profond de mes entrailles. C’est violent. Sans fioritures. Loin des plaisirs cérébraux. Ça me plaît aussi ainsi. Et je ne peux m’empêcher de penser aux clients du sex-shop, s’astiquant mécaniquement devant la vitre. A cette image se superpose celle d’Yves, que j’ai capturée hier sur mon écran d’ordinateur. Ou plutôt celle de sa queue en gros plan crachant son sperme à la gueule de la webcam. Tout ce foutre répandu en solitaire, ça m’échauffe et me déprime en même temps. J’ai tant besoin de la chaleur d’un corps. L’ordre de mon Roméo me ramène à l’instant présent :

— Pelote-moi les couilles en même temps. Tu oublies chaque fois. Faudra que tu t’y fasses comme les autres.

Il est là, lui, en chair et en os. Surtout en chair, me dis-je en moi-même. Souriant intérieurement de sa remarque maladroite, je saisis à pleine main ses testicules. Les égratigne, les malaxe. Alternant caresses et compressions. Il râle de plus belle. S’acharne sur moi.

Chaque frappe du boutoir me cloue au lit, m’arrachant un cri de plaisir animal. Il me harponne dans un ultime bruit de succion, éjacule par vagues successives. Le corps agité de soubresauts, débitant des mots sans suite, je jouis à mon tour.

Il bascule sur le côté, le sourire aux lèvres.

— C’était bon, hein, ma puce !

— Oui, mon Roméo, comme toujours.

Il s’étire de tout son long et pousse un gros soupir de satisfaction.

— C’est pas le tout, mais il va falloir que j’y aille, ma puce. Le devoir m’appelle, dit-il en regardant sa montre qui ne quitte jamais son poignet.

Il se lève d’un bond, enfile son caleçon moule-bonbons avant de se diriger vers son manteau. Pour lui, ça ne se fait pas de se promener la bite à l’air. « Faudrait pas que Popol s’enrhume », a-t-il l’habitude de clamer pour légitimer cette pudeur. Le voyant de dos, j’étouffe un léger rire. Sur ses fesses rebondies, moulées dans un Lycra vert fluo s’étale en toutes lettres la formule : « Je suis un dieu du sexe. » Cela vaut bien une petite photo. Je saisis mon appareil, toujours à portée de main. Clic, clac, c’est dans la boîte. Il se retourne d’un bond.

— T’as pris une photo, Plume ! Mais qu’est-ce que tu vas en faire ?

— Ne t’inquiète pas. Ce n’est pas pour te faire chanter. C’est pour la regarder et penser à toi quand tu n’es pas là.

— Ah bon, j’aime mieux ça, ma puce. C’est que je te manque, hein ! T’es vraiment mignonne. Tiens, j’ai ton petit cadeau, claironne-t-il en me tendant un sachet en papier. Sans se rendre compte qu’il emploierait la même formule pour rétribuer une pute.

— Merci, mon Roméo, dis-je en lui faisant un gros bisou sur la joue.

Habituée à son manque de tact, je ne lui en tiens pas rancune. Ouvert, le sac révèle un cœur en sucre rose que je m’empresse de grignoter.

— T’es la meilleure, ma puce.

Venant de lui, c’est un sacré compliment ! Car je le connais bien, son secret de polichinelle. Il en a un comme tout un chacun.

Il a autant de maîtresses que peut en contenir son agenda surchargé. J’ai même pour amie une de ses conquêtes. Je l’ai rencontrée, alors que nous sortions d’un restaurant. Eh oui, mon Roméo, ou dois-je dire Don Juan, il suffit d’un grain de sable pour gripper un système bien huilé ! Contraint de nous présenter, il a dissimulé sa mine contrite de petit garçon pris en faute sous un déluge de phrases creuses. Plus amusées que surprises, nous avons, cette femme et moi, discrètement échangé un regard complice – et nos cartes de visite.

A toutes, le séducteur fait le coup de l’amant fidèle. Comment lui en vouloir ? Et il ne connaît pas mon secret. Je le tiens bien caché.

CHAPITRE VI

Vendredi matin

Mon amant du vendredi, je l’appelle « ma chérie ». C’est la femme-à-la-carte-de-visite, présentée par mon Don Juan. Elle se nomme Bérénice, un prénom d’héroïne de tragédie. Mais cette femme-là n’engendre pas la morosité. Truculente, elle cultive les excès. L’abondance de ses chairs lui donne des allures de déesse-mère. Toute en cuisses, seins et ventre. Cul surtout. Qu’elle porte à l’africaine tant elle en est fière. Son épaisse chevelure aile-de-corbeau est une toison royale qui lui bat les reins. Tout chez elle est démesure. Ses joies comme ses peines. Ses colères aussi. Quand de sa voix de contralto, amplifiée par sa large cage thoracique, elle lance des bordées d’injures, mieux vaut fuir. Bérénice, c’est « Celle qui porte la victoire », en grec. Aucun doute là-dessus, sa réussite, elle s’en charge.

Cette assoiffée de puissance multiplie les rendez-vous d’affaires – et les amants des deux sexes. Tout ce qui peut contribuer à sa carrière, elle le saisit à pleines mains !

Au départ, elle espérait, en me fréquentant, utiliser le pouvoir de la presse pour asseoir le sien.

Mais je ne suis qu’une petite échotière, sans prise sur le monde. Mon seul pouvoir est de l’aimer – et elle en est plus que satisfaite !

Pour ma maîtresse, c’est jupette et couettes. Un de ces mini-kilts à carreaux rouges et verts, ras la touffe. Avec des bas rouges auto-fixants que surmonte une culotte Petit Bateau de coton blanc. Cela me donne un côté Lolita, à la fois innocent et pervers, qui lui plaît. Je complète le tout avec un manteau noir très cosplay. Comme il est plus long derrière que devant, son asymétrie met mes cuisses à la une, tout en me cachant suffisamment les fesses. La décence est respectée.

Rendez-vous place Bellecour en fin de matinée, devant la fleuriste. C’est près de son bureau, cadre de nos ébats, déserté le vendredi après-midi. En attendant, il nous faut patienter. Bras dessus, bras dessous, nous remontons la rue de la Ré. Observant les hommes, nous y allons de nos commentaires.

— Tu as vu son allure. C’est pas possible de se fringuer comme ça. Et la tête de celui-là ! Il pourrait jouer Quasimodo sans maquillage, pouffe Bérénice qui a la critique facile. Tous les poncifs prennent l’air, provoquant à coup sûr notre hilarité.

— Il est joli, ce pull. Il t’irait bien.

Et Bérénice m’entraîne dans la boutique. Me saisissant par les épaules, elle me place face aux miroirs. Elle m’enfile le pull. Tire dessus pour qu’il tombe bien. Se place derrière moi pour juger de l’effet. Rectifiant au passage l’aplomb d’une couette. Juchée sur ses talons aiguilles, elle me domine d’une bonne tête. Je suis sa poupée, sa marionnette dont elle tire les fils à son gré.

— Non, trop large. Il faut du moulant pour mettre en valeur ta petite poitrine. Si attirante, me chuchote-t-elle à l’oreille en me retirant le pull.

Effleurant de ses ongles carminés mes tétons tendus sous le chemisier blanc, elle en défait un bouton.

— Voilà ! C’est mieux comme ça. On voit la dentelle du bonnet. Très mignon. Et excitant, murmure-t-elle en me caressant à travers le tissu.

Je frémis, alors que la vendeuse baisse les yeux, gênée. Amusées, nous lui lançons un grand « merci » et sortons les mains vides.

— Ah ! J’espère qu’elle ne m’a pas vue. Pas envie de lui parler, à cette pétasse, s’inquiète Bérénice en apercevant une de ses collègues. Le nez collé à la vitrine d’un magasin de lingerie, elle feint un air absorbé. Viens, on entre, ajoute-t-elle en me tirant par le bras dans la boutique.

D’un signe de tête, elle stoppe l’assaut de la vendeuse reniflant la bonne cliente. Impériale, elle gagne le fond du magasin, où sont suspendus les guêpières et les serre-tailles. Les passe en revue. De mon côté, je farfouille dans les bacs débordant de strings et de slips. Douceur du satin sous la pulpe de mes doigts. Transparence des dentelles. Je m’amuse telle une gamine, patouillant un mélange de sable et d’eau, à brasser ces délicates soieries.

— Vous cherchez quelque chose de précis ? me demande la spécialiste ès lingerie. J’ai de nouveaux modèles qui viennent juste d’arriver. Je peux vous les montrer, ajoute-t-elle en s’approchant.

Plutôt mignonne, la vendeuse, d’ailleurs, dans son jean moulant et son tee-shirt court qui dévoile un ventre bien plat. Elle porte au nombril un petit diamant et un autre sur l’aile du nez. Brune, les cheveux coupés en carré court, les lèvres peintes d’un rouge soutenu, elle me donne l’impression d’avoir du caractère. Quelque chose dans son regard me trouble. Comme si, partageant la même passion, elle avait aussitôt perçu mon goût pour le sexe.

— Viens voir ! interrompt Bérénice.

Elle brandit une guêpière à carreaux rouges et verts. Le string assorti s’orne d’un court volant imitant une jupette.

— Tu serais à croquer, là-dedans, dit-elle avec un sourire d’ogresse. Essaie-la.

Me poussant dans une cabine d’essayage, elle en tire à demi le rideau.

— Et toi, tu n’essaies rien, lui dis-je tout en me déshabillant.

— Rien qui me plaît dans ma taille. Passé le 95 C, ils n’ont que des trucs de mémé, soupire-t-elle en soupesant à deux mains sa poitrine de nourrice que je reluque avec convoitise. Je vais t’aider à la lacer, dit-elle en entrant dans la cabine.

Malgré la chaleur de boudoir qui règne dans le magasin, je frissonne au contact de ses doigts qui se perdent sur ma peau. Elle tire les lacets, en ajuste l’écartement. Plaçant ses mains sous mes seins, elle les remonte, les faisant dépasser à moitié des bonnets.

— Servis sur un plateau, murmure-t-elle dans un roulement de gorge.

Se penchant, elle pose ses lèvres sur ma poitrine. En dessine l’arrondi de la langue. Du bout des dents, elle écarte le tissu, découvre le téton. Le lèche, le suce à pleine bouche. Je tremble sous ses coups de langue savants pendant que mes bras se hérissent de chair de poule. Elle mord plus fort. Juste l’extrémité du mamelon. Là où c’est si bon. Poussant un petit cri, je me serre contre elle. Son large corps me réchauffe et m’attire. Envie que sa main s’égare sous la jupette du string. Devinant ma pensée, elle s’introduit dans ma fente mouillée.

— Il va falloir l’acheter, ce petit ensemble. Il est tout trempé, dit-elle en faisant tourner ses doigts dans ma chatte. Et puis, il te va bien. Hein, qu’il lui va bien ? lance-t-elle à la vendeuse qui n’a pas perdu une miette de la scène.

Il faut dire que Bérénice n’a pas, à son habitude, tiré le rideau. Elle aime qu’on la regarde jouer avec moi. Cela l’excite. Et satisfait son côté provocateur.

Me tirant hors de la cabine, elle me fait pirouetter, offerte au regard concupiscent de la vendeuse qui s’est approchée.

— Qu’en pensez-vous ? Est-elle assez serrée ?

Sous couvert de conscience professionnelle, la jeune femme pose ses mains à plat sur mes hanches, vérifiant que la guêpière épouse bien mes formes. Remontant lentement, elle enserre ma taille, glisse jusqu’à mes aisselles rasées.

— Oui. On voit que madame a l’habitude, répond-elle, les mains fermement plaquées sur mes seins. Mais la bretelle doit être plus tendue.

Joignant le geste à la parole, elle fait coulisser la fine attache. Ses doigts s’attardent plus que nécessaire sur ma gorge.

— L’autre, et ce sera parfait, conclut-elle.

Ses yeux très noirs ne me lâchent pas pendant qu’elle resserre la dernière bretelle. Tout à coup, ses ongles dérapent, mordent ma peau, m’arrachant un léger sursaut.

— Désolée, mademoiselle, s’excuse-t-elle.

Mais son air carnassier dément ses propos. Petite vengeance de frustrée à qui l’on retire un jouet, sitôt prêté.

— Rhabille-toi. Nous la prenons, lance Bérénice en me repoussant dans la cabine.

Je vais pour tirer le rideau, mais elle le retient.

— Allons, pas de fausse pudeur. Tu ne vas pas priver cette jeune personne du spectacle.

Mes mains tremblent, maladroites, pendant que j’ôte le vêtement. Leurs yeux, chargés d’envie, détaillant chaque parcelle de ma peau me font me sentir totalement nue. Impudique. Leurs chuchotements accroissent mon trouble. Complicité lubrique de clients dans un bar à strip-tease. Je ne suis plus qu’un objet consentant, exhibé pour satisfaire leur désir. A cette idée, mon entrejambe devient encore plus moite. Aussi, je me dépêche de me rhabiller. Gênée à l’idée qu’elles puissent apercevoir un filet de mouille tant je me sens couler.

— Ne remets pas ta culotte, m’ordonne Bérénice. Ça me fera ça de moins à t’enlever.

La vendeuse a comme un air de victoire. « Je le savais. On ne me le fait pas, à moi », semble dire son regard noir.

Je pose l’ensemble sur le comptoir. La jeune femme prend le string humide. Très professionnelle, elle ne souffle mot et le plie avec soin. Mais à son petit sourire en coin, je devine que la situation l’amuse.

— Merci, et à bientôt peut-être, me dit-elle en me tendant le paquet.

Alors que je saisis le sac, ses doigts glissent sur ma main, jusqu’au poignet qu’elle égratigne d’un coup d’ongle. Laissant une fine marque rouge. Je vais pour réagir quand je la vois poser son index sur ses lèvres. Aux légers frémissements de ses narines, je devine qu’elle le hume, l’air désinvolte.

Troublée, je la dévisage. Sa griffure qui m’élance me rappelle son geste. Une bouffée de désir me vrille le ventre.

— Oui, je repasserais certainement. Vous avez de quoi satisfaire mes envies.

— Au plaisir, conclut-elle, jouant sur l’ambiguïté du mot.

Je reviendrais. Seule.

Encore secouée par cette scène, j’ai du mal à reprendre pied dans la réalité. Je fends la foule, comme dans un rêve, tractée par Bérénice. Consciente de mon excitation, elle s’emploie à l’accroître. Me tenant par la taille, elle me caresse sous mon manteau entrouvert. A chaque pas, nos hanches se frôlent.

— Tu aimes ça. Quand je te montre.

— Oui, j’aime. Ça me gêne. Et en même temps, ça m’excite.

Bérénice sourit tout en me malaxant les fesses. L’air frais, qui s’engouffre sous ma jupette, glace ma chatte humide. C’est jouissif.

Je me sens indécente. Comme si les passants pouvaient deviner cette absence de culotte. Cette impression accroît mon trouble. Je jute. A l’humidité sur ma peau, je devine que ma mouille coule le long de ma cuisse. Et la honte m’empourpre en imaginant que ce filet visqueux est peut-être visible. Mettant la main dans ma poche, je frotte mon entrejambe avec le tissu de mon manteau. Et risque un œil sur mes jambes avec la crainte que quelqu’un me voie faire. Il y a effectivement une trace luisante, juste à la limite de mon bas.

— Mais tu baves, constate Bérénice qui a suivi mon regard. Ça te fait de l’effet que je te tripote sous ton manteau. Et que tout le monde s’en aperçoive. Dévergondée. T’as pas honte ?

— Si. Un peu, mais c’est bon, la honte. D’ailleurs, rien que d’en parler, ça me fait mouiller encore plus.

— C’est ce que je vais voir de suite, dit-elle ouvrant la porte d’entrée de l’immeuble où se situe son bureau.

Décor familier. Une large table ovale à plateau de verre. Un petit canapé de cuir brun. Une moquette épaisse. Silence feutré où plane l’odeur de son parfum.

Les manteaux s’envolent sur le canapé. Marie-Bérénice, m’allongeant sur la table, soulève bien haut ma jupette.

— Je vais la boire. Ta honte.

Sous mon dos le verre froid, sur ma chatte, sa langue chaude. Le contraste m’électrise. Je m’abandonne. J’écarte les jambes, déploie les bras. Ecartelée, papillon punaisé par le plaisir sur la table de verre, je râle. Bérénice, maintenant mes bourrelets écarquillés, repousse les languettes à grands coups de langue. Ses lèvres s’emparent de mon entaille. Elle lèche ma fente de bas en haut. Se repaît de la saveur salée. Elle en veut plus encore. Sa langue glisse dans mon con juteux. Mes chairs, qui se gonflent de sang, me tiraillent. Je les sens se déformer sous ce désir qui me vrille le ventre. Je m’ouvre en grognant. L’impatience me gagne. Je veux ses doigts. Sa main. Qu’elle me fouille. Jusqu’au fond. Qu’elle m’emplisse. Qu’elle m’apaise.

Redressant la tête, je la fixe. Intensément. De ce regard sans réplique qui est le sien.

— Baise-moi. Fort. Tout de suite.

Sa bouche brillante de sécrétions esquisse un sourire. Nous nous fixons. Nous affrontant un instant. Jusqu’à ce que sa main me pénètre d’un seul coup. Tout entière. Je me cabre, la tête projetée en arrière sous la violence du plaisir. Pousse un long cri. Elle pilonne dans le clapotis de ma bave qui me poisse l’entrejambe. En feu, mes entrailles me cuisent, ma bouche se dessèche. Je me tords sous son large corps. Pesant de tout son poids sur moi, elle ralentit le rythme. Je sens sa main grande ouverte dans ma vulve masser mes chairs secouées de spasmes. Elle veut jouer, longtemps. Profiter de son jouet vagissant son envie de jouir. Sa main sort. Je glapis de frustration. Poing fermé, elle pousse. S’arc-boute. Force l’entrée. Je rugis. La tête projetée de gauche à droite, je suis sa poupée hurlante qui fait oui qui fait non. J’éprouve du plaisir à être secouée, à perdre le contrôle de mes membres.

Un dernier uppercut me fait voir les étoiles. Je jute, le corps disloqué. Me répands sur le bureau trempé de sueur. A son habitude, elle laisse sa main en moi. J’apprécie sa délicatesse. Rien ne m’est plus désagréable qu’un retrait immédiat juste après les contractions de l’orgasme. Je ne supporte pas cette impression de vide, de froid qui m’envahit alors, mettant fin à mon bien-être.

Je sens la main de Bérénice qui glisse et sort en émettant un léger chuintement.

— Pas de doute, tu étais déchaînée, me dit-elle en me montrant ses doigts couverts de mucosités.

Portant son index à ses lèvres, elle le lèche avec application.

— J’aime ta saveur. La saveur de ta honte. Tiens, goûte.

Et joignant le geste à la parole, elle enduit mes lèvres asséchées de cette crème épaisse que je suçote à mon tour.

Rectifiant la symétrie de mes couettes, elle se recule pour admirer son œuvre.

Je m’imagine telle qu’elle me voit : pantelante, gisant cuisses écartées, ma vulve tuméfiée, tel un papillon écarlate aux ailes distendues. Et je sais que cette vision l’excite.

Elle me couvre de son manteau. Me laisse souffler. Posée sur le verre attiédi, je ne pense à rien. Suis des yeux les fines lézardes familières du plafond. Somnole peut-être.

Au bruit sec d’un rideau métallique qui coulisse, mon sexe répond par un élancement. L’envie revient. Je l’entends qui farfouille dans son armoire à dossier. Les yeux clos, je la devine, aux froissements de tissu, ôtant un à un ses vêtements.

Je me redresse en appui sur les coudes. Je la vois, belle, plantureuse. Le ventre sur l’accoudoir du canapé. Sa large croupe offerte, jambes fléchies. En attente de mon bon vouloir. Concentrée.

— C’est à moi de jouer.

L’épaisse moquette feutre mes pas. J’ouvre sans bruit ma sacoche et en extrais mon reflex. Je progresse, l’œil collé au viseur à la recherche du meilleur angle. A travers l’œilleton, je vois ses mamelles posées comme un gros coussin de chair sur le canapé. Un petit déplacement et n’apparaît plus que son superbe fessier s’évasant au-dessus de ses cuisses plantureuses. L’appareil instaure une distance entre elle et moi. J’ai du mal à réaliser que c’est elle qui vient de me faire jouir. Que moi, dans quelques instants, j’aurais tout pouvoir sur ce corps. Je la surprends qui réprime un frisson. De froid ou d’excitation à me sentir près d’elle. Elle n’ose pas bouger. Je le perçois à la crispation de ses mains, à la contracture de ses épaules. Et je sais que cette attente la fait monter en pression. Le flash éclaire sa chair abondante, obscène dans cette lumière crue.

J’avance en retenant mon souffle. Elle suspend le sien. Une claque, sèche, fait valser sa fesse gauche. Projette son corps vers l’avant. Trois autres suivent. Fortes. Qui rosissent son gros cul blanc. Bérénice, les bras tendus sur l’assise du canapé, affermit la position en soupirant d’aise.

Je pétris ses chairs, malléables comme de la terre glaise. Ecarte les joues dodues. Sa raie sombre tranche sur ses rondeurs crémeuses. Révélant un large trou du cul à peine froissé. Mes doigts descendent vers sa chatte qui bave. Se lubrifient de sa mouille. Elle gémit sous la caresse, écarte davantage les jambes. Du plat de la main, je flatte sa vulve. Quelques petites tapes qui la font geindre. Lui appuyant sur les reins, je la fais se courber davantage. La fraîcheur du cuir grêle ses cuisses de chair de poule. Mon index gluant de sa bave titille son anus, en évalue l’entrée. Bérénice pousse tout en se cambrant pour m’offrir ses reins. Son œillet se dilate sous la pression de mon doigt. Une dernière poussée, et il s’enfonce dans son cul. Elle se cabre, serre les fesses sous la brûlure de la pénétration, gémissant de plaisir. Je vais et viens lentement. Elle se détend. J’élargis l’orifice en tournant. Je sens sous la pulpe de mon doigt les chairs tièdes frémirent, s’évaser. Le majeur rejoint l’index. Ils s’enfoncent. Toujours plus profond. Butent contre les parois distendues. Les hanches de Bérénice ondulent pendant qu’elle part dans des roulements de gorge.

— Maintenant, implore-t-elle. Maintenant !

Je ne réponds pas. Mais sa demande m’excite. Ecartant ma fente, je fais saillir mon clitoris. Colle ma chatte contre sa cuisse que j’englue de ma mouille. Continuant le va-et-vient dans son trou du cul, je me branle sur sa peau brûlante.

— Je t’en prie, supplie-t-elle. Prends-moi.

Et tendant la main, elle saisit le gode-ceinture posé sur le canapé devant elle. Elle aime l’avoir à portée de regard et de bouche pendant que je l’astique. Cela la fait fantasmer. Augmente son impatience. Introduisant le gland dans sa bouche, elle le suce avec frénésie, l’enduisant d’une salive abondante. Je me penche pour mieux voir ses joues qui se gonflent, ses lèvres rouges écarquillées sur la grosse pine factice.

Enfilant l’accessoire, je le boucle autour de ma taille. En promène l’extrémité lubrifiée de bave au bord de son anus.

Elle soupire, avance les reins pour l’accueillir. Le guidant d’une main, l’autre maintenant ses fesses bien écartées, je m’enfonce dans sa chair comme dans du beurre. Tant elle est excitée.

Bérénice râle sous les coups de boutoir. Tête en appui sur le coussin, elle écarte ses fesses à deux mains. Son petit trou dilaté semble vouloir aspirer le gode qui disparaît jusqu’à la garde dans son entaille sombre.

— Plus fort, plus fort ! crie-t-elle pendant que je m’active.

Le martèlement du gode contre ses muqueuses résonne dans mon vagin. M’irradie de plaisir. Ma mouille coule entre ses fesses, s’infiltre dans sa chatte. Se mêlant à la sienne. Ses ongles s’enfoncent dans son fessier dodu. Elle rue, hurle, tout son corps secoué par l’orgasme. Retombant sur l’accoudoir, elle reste inerte, le gode planté dans le cul, un mince filet de salive maculant le cuir échauffé. Je me retire. Le souffle court. M’assois à ses côtés. Une main sur sa cuisse, l’autre sur ma chatte, je me mets à limer mes chairs encore à vif du jeu précédent. Je frotte fort, bute sur mon clito que je malmène au passage. J’ai mal, tant ma vulve est encore tuméfiée. Mais cette douleur résiduelle ne fait que m’échauffer davantage. Je veux jouir. Vite. J’appuie avec force sur mon bouton, l’astique. Je sens la chaleur monter de mon ventre, gagner mon vagin. Tout à coup, elle se concentre tout entière sur mon clito. J’explose en feulant, incapable de contrôler les ruades qui me secouent, cramponnée à la cuisse de Bérénice.

CHAPITRE VII

Vendredi après-midi

Une heure plus tard, ayant laissé Bérénice sous prétexte d’un article à finir, je suis sur le trottoir en face de la boutique de lingerie. Me tournant le dos, ma vendeuse est en train de refaire la vitrine. Sa silhouette éclairée par des spots se détache nettement sur l’arrière-fond du magasin. Accroupie devant des mannequins, auxquels elle ajuste sans doute des bas, elle m’offre en premier plan le spectacle de son derrière. Bien moulé dans son jean. Elle se relève et s’emploie à leur enfiler des soutiens-gorge. Se penchant pour attraper des boas de plumes rouges entassés à ses pieds, elle jette au passage un coup d’œil furtif dans la rue. Je crains qu’elle ne m’ait vue, tressaille dans l’obscurité. Fausse alerte. Elle ne m’a pas repérée au milieu des passants. Cela m’amuse de l’observer ainsi à son insu, de la détailler derrière sa glace comme une pute de Hambourg.

Chacun son tour. C’est moi, maintenant, la voyeuse de service. Et j’ai envie d’en jouer. Traversant la rue, je me plante devant la vitrine. Absorbée par sa mise en place, elle ne me voit pas. Elle lève les bras pour arranger des perruques style Années folles. Son tee-shirt remonte. Son ventre est celui d’une sportive : plat et musclé. Une peau lisse au grain serré. Ses hanches un peu larges mettent en valeur sa taille fine.

S’agenouillant, elle dispose au pied des mannequins des slips. J’ai alors une vue plongeante dans son décolleté. J’aperçois ses seins ronds, fermes d’apparence, qui débordent d’un balconnet très ajusté.

Posant un dernier slip au ras de la glace, elle sursaute, soudain consciente d’une présence. Elle lève les yeux vers moi. Je lis de la surprise dans son regard. Et même de la gêne, comme le prouvent ses joues qui rosissent. Je devine son malaise de se découvrir à quatre pattes devant moi. Se relevant d’un bond, elle gagne le centre du magasin.

J’hésite un instant sur la marche à suivre. Une nouvelle partie de broute-minou ne me dit rien. Deux femmes dans la même journée, cela manque de variété. Quoique ! Ce ne serait pas la première fois ! Mais je désire avant tout lui faire payer son attitude de ce matin. Sa complicité lubrique avec Bérénice, son petit rire quand j’ai rangé ma culotte dans mon sac, l’estafilade à mon poignet. Je dois reprendre le contrôle. Je ferais selon l’inspiration du moment, me dis-je en poussant la porte.

J’entre d’un pas assuré dans la boutique, me dirige droit sur elle.

— Je suppose que tu sais pourquoi je suis là ?

— Un défaut à la guêpière, peut-être ? Pourtant, je n’ai rien vu ce matin. Elle vous allait bien, répond-elle déconcertée.

— Ne fais pas ton idiote ! dis-je en lui montrant la marque sur mon poignet. Regarde ce que tu m’as fait.

— Je ne m’en suis pas rendu compte. Vous êtes sûre que c’est moi ?

— Ne me prends pas pour une imbécile. Tu sais très bien que c’est toi. Vu ta mauvaise foi, je vais devoir en référer à ta patronne.

— Oh non, madame. Ne faites pas ça. Je suis nouvelle ici. A l’essai. Elle ne voudra plus de moi si vous vous plaignez.

— C’est la première fois que je te vois. Avec ton air insolent. Commence par me présenter tes excuses. Je verrai après.

— Désolée, madame, lâche-t-elle du bout des lèvres.

— Non, mieux que ça, mets-y de la conviction.

— Je vous prie de m’excuser, madame.

— Je suis maladroite et stupide. Allez, répète après moi.

— Je suis maladroite et stupide, madame, marmonne-t-elle en piquant du nez.

— Et la prochaine fois, je ferai attention.

— Et la prochaine fois, je ferais attention, reprend-elle, de plus en plus rouge.

— C’est un bon début, dis-je en lui relevant le menton. Maintenant, tu vas fermer la boutique. Je pense que nous pouvons trouver un arrangement à l’amiable.

— Mais ce n’est pas tout à fait l’heure, madame. Je vais me faire disputer si ma patronne l’apprend.

— Ce sera pire si c’est moi qui lui parle. Tu vois ce que je veux dire ?

— Oui madame, dit la vendeuse en se dirigeant vers la porte qu’elle ferme à double tour.

— Le panneau aussi !

Elle le retourne de mauvaise grâce, la face indiquant « Fermé » contre la vitre. Les bras ballants, elle me regarde par en dessous. Je dois ferrer solidement ma prise si je veux arriver à mes fins. Je perçois en elle de l’incertitude, une propension à la rébellion qu’il me faut mater au plus vite.

— Viens ici. Tu m’avais parlé d’une nouvelle collection qui venait juste d’arriver. Tu vas me la montrer.

Ça la rassure de réintégrer son rôle de vendeuse. Elle relève la tête, et se dirigeant vers le portant central, se saisit d’une brassée de coordonnés.

— Il y a de très belles choses, très modes. Si vous voulez en passer quelques-uns pour voir, dit-elle en me les présentant.

Je prends négligemment un ensemble, y jette un œil, le repose. En examine un autre.

— Celui-là, peut-être.

— Un bon choix, madame, un modèle de Chantal Thomass qui fait fureur, dit-elle de plus en plus à l’aise.

— Nous faisons la même taille, n’est-ce-pas ?

— A première vue oui, madame.

— Alors, c’est parfait.

— Cela veut dire que vous le prenez ?

— Peut-être, mais il faut d’abord l’essayer.

— Je vous installe dans la cabine, dit-elle en entrouvrant le rideau.

— Je n’ai pas envie de me déshabiller encore une fois. Je n’ai fait que ça aujourd’hui. J’ai une meilleure idée. Tu vas le passer pour moi.

— Mais madame…

— Il n’y a pas de mais. Tu te dois de satisfaire tes clientes. Si tu veux garder ta place. Et pour l’instant, ce n’est pas le cas, dis-je en lui tendant la pièce de lingerie.

Elle la prend du bout des doigts, pénètre dans la cabine.

— Ne ferme pas le rideau.

Je l’observe en train de se contorsionner pour sortir de son Levis. Elle porte dessous un slip de coton noir tagué d’inscriptions illisibles.

— Qu’est-ce qui est écrit sur ta culotte ?

— I am sexy, répond-elle, la voix mal assurée.

— C’est vrai que tu es sexy. Super bien roulée même, je lui réponds pendant qu’elle l’enlève à toute vitesse pour mettre l’autre.

— Tu as peur que je voie ton cul. Je te rappelle que tu as vu le mien. Ça ne te gênait pas, ce matin.

— Oui, mais moi, c’est normal. Je suis vendeuse en lingerie, bredouille-t-elle pour tenter de se justifier.

— Tu parles. Tu aimes mater, oui. Ça t’excite. Avoue.

Me tournant le dos en silence, elle retire son tee-shirt et enfile le soutien-gorge.

— Maintenant, tu sors… que je voie en pleine lumière.

— On risque de m’apercevoir de la rue.

— Ça ne me dérange pas, moi.

Raide comme un piquet, les bras le long du corps, elle avance dans l’allée centrale en tentant de se dissimuler derrière les portants.

— Ce n’est pas comme ça que tu vas me donner envie d’acheter. Marche en roulant des hanches que je vois si le slip reste bien en place.

Elle s’exécute mollement, tortillant du croupion à deux ou trois reprises.

— Allez, avec le sourire et en bombant la poitrine.

Elle défile devant moi, les pommettes en feu. De toute évidence, elle n’a pas l’habitude qu’on la commande. Mais aux frissons qui secouent ses épaules, à sa façon de presser ses cuisses l’une contre l’autre, je devine que cela ne lui déplaît pas. Elle mouille. C’est sûr !

— Tu peux t’arrêter. Je vais le prendre. Mais inutile de le défaire maintenant, je reviendrais le chercher. Il faut quand même que tu le laves avant. Il doit être mouillé, dis-je en la dévisageant.

— Je vous prépare ça, répond-elle écarlate.

— J’ai deviné juste, hein ! C’est que je sens ces choses-là, je lui rétorque en souvenir de son regard de victoire matinal.

Et j’ajoute :

— Ça te fera plaisir que je revienne, n’est-ce-pas ?

Pour toute réponse, elle baisse les yeux. Une manière d’admettre son désir sans pour autant perdre la face.

— Je sais que tu vas m’attendre avec impatience. Surtout après l’avant-goût que je vais te donner.

Avant qu’elle ait le temps de réagir, je l’enlace, l’embrasse. Je la sens se raidir, tenter de s’esquiver. J’affermis ma prise, plaque de nouveau ma bouche sur la sienne, force le passage de ses lèvres. Je bois sa salive, prolongeant le baiser. Quand je lâche enfin sa bouche, elle recule aussi sec, les joues en feu.

— Pas ici, tout le monde peut nous voir du dehors. Si jamais une cliente le dit à ma patronne…

Pour toute réponse, je m’avance, la saisis aux hanches. Me baissant, je titille de la langue son petit diamant avant de le sucer avec force. Elle gémit, et en même temps, essaie de repousser ma tête.

— Si tu ne me laisses pas faire, je te l’arrache.

— Allons dans une cabine, alors, me supplie-t-elle.

Son petit brillant entre les dents, je fais non de la tête. Je perçois ses tremblements sous mes morsures. A travers le slip, je lui pétris les fesses. Me relevant peu à peu, je lèche son ventre, monte à ses seins que je fais jaillir des bonnets.

— Arrêtez, implore-t-elle, je vais avoir des ennuis.

— Joli spectacle. Il aurait été dommage de m’en priver, lui dis-je en écho à la réflexion de Bérénice, ce matin.

Elle se tortille, pour se placer de dos par rapport à la vitrine, espérant ainsi dérober ses nichons à la vue des passants.

— Tiens-toi tranquille, ou je te mets à poil ici.

Domptée par ma menace, elle s’immobilise en haletant. Oppressée, en attente de mon bon vouloir. Je la pousse, l’obligeant à reculer jusqu’au comptoir. Elle se laisse faire, devient molle sous mes doigts. Collant mon bassin contre le sien, j’amorce de légers mouvements circulaires. Nos chattes se frottent à travers le tissu, ça lui met le feu au ventre à entendre ses gémissements. J’empaume ses nichons, les presse avec force. Deux oranges bien fermes dont je voudrais extraire le jus. Ses tétons saillent sous mes doigts. Je les pince fort, tire dessus pour les allonger. Ma vendeuse geint de plus belle tout en tortillant du croupion. Déjà, son bassin se balance d’avant en arrière, mimant le coït que son con réclame.

— C’est bon, me dit-elle, les yeux mouillés.

Et je sais que sa chatte l’est tout autant. Pas de doute, cette fille jute à voir la façon dont elle frotte ses cuisses l’une contre l’autre pour se limer la vulve, s’excitant de sa propre mouille. Difficile pour moi de résister à un tel spectacle. L’humidité gagne mon vagin, qui se contracte sous la tension. Il est temps d’arrêter.

— Tu as envie.

— Oui, répond-elle en se plaquant contre moi.

— Ce sera pour une autre fois. Là, je n’ai pas le temps, dis-je en abandonnant ses seins.

Elle me regarde sans comprendre, le corps agité de tremblements, les pommettes empourprées de désir.

— Vous devez partir ? Maintenant ?

— Oui.

Je devine son désarroi. Elle oscille entre colère et tristesse. Et quand elle ouvre la bouche, je ne sais si elle va m’injurier ou me supplier.

— Vous reviendrez ?

Pour toute réponse, je lui roule un dernier patin. Et cette fois, elle ne se dérobe pas. J’ai l’impression qu’elle veut m’avaler tant elle aspire ma langue. Mais je sais comment lui faire lâcher prise. Coinçant la peau de son sein entre deux doigts, je serre fortement la chair, lui infligeant un pinçon. Elle pousse un cri, se recule d’un bond.

— Vous m’avez fait mal, me dit-elle entre reproche et étonnement en frottant son mamelon auréolé d’une belle marque rouge.

— Souviens-toi de la griffure de ce matin.

Sur ses mots, je tourne les talons, non sans lui lancer :

— Tu sais, je ne serais jamais allée trouver ta patronne.

Et je referme la porte.

Chauffée par ces préliminaires, je suis certaine qu’elle attendra chaque soir l’heure de la fermeture avec impatience, guettant ma venue. Je vais la laisser mijoter quelques jours, ça n’en sera que meilleur !

La nuit est tombée sur Lyon, qui brille de tous ses feux. Je remonte tranquillement les pentes de la Croix-Rousse dans l’odeur de tajine et de coucous des restaurants arabes. La nuit est douce avec un avant-goût de printemps.

Cette quiétude me fait songer à Bérénice, à la dernière remarque qu’elle m’a faite, la tête posée sur mon épaule :

— Je suis si bien avec toi. Pas besoin de jouer un rôle, avait-elle soupiré alors que nous retrouvions peu à peu nos esprits.

— Moi aussi, je suis bien, ma chérie, lui avais-je répondu en caressant sa tête lasse, lourde de faux-semblants.

C’est que je suis son jour de congé, celui du tomber de masque. Le vendredi, elle peut se laisser aller. J’ai mis longtemps à découvrir son secret de polichinelle. Elle en a un, comme tout un chacun. Elle est mariée !

— Ne l’ébruite pas, ma chère ! Cela me donnerait un côté casanier du plus mauvais effet. Dans mon univers étroit de point de vue – et de tour de taille – être mariée rime avec pot-au-feu et charentaises…

Démasquée, la belle-aux-ongles-qui-rayent-par-terre me vanta les mérites de son époux. Comme pour se justifier d’une telle alliance. Centrée sur elle-même, elle ne risque pas de découvrir le mien. Je le tiens bien caché.

Comme je la comprends, moi qui déjà trépigne d’impatience en tournant la clef dans la serrure de mon appartement. Rageant contre cet éloignement géographique qui, s’il a du bon, ne permettra à mon mari de n’arriver qu’au matin.

CHAPITRE VIII

Vendredi soir

Un dîner léger, un long moment sur l’ordi pour boucler ma semaine, une douche brûlante, et je me glisse dans mon lit. J’emprunte l’oreiller de Jean que j’ajoute au mien. Puis, confortablement installée, je tente de lire quelques pages pour trouver le sommeil. Mais j’ai du mal à me concentrer. Je me rends compte que je survole les lignes sans les voir. J’ai comme une boule au ventre qui grossit d’instant en instant. Une sensation familière, que j’éprouve tous les vendredis soir avant d’éteindre la lumière. Je renonce, pose mon livre.

Nue sur le drap tendu de frais, je regarde le tiroir de ma table de nuit. « C’est le moment », me dis-je avec un frémissement d’appréhension et de plaisir mêlés. Je l’ouvre et en sors mes entraves de poignets. Leur cuir noir clouté de place en place brille sous la lumière de ma lampe de chevet. Je les caresse avec affection. Des compagnes fidèles. Les bords sont éraillés par endroits, craquelés par l’usage. Il faut dire que je les mets à rude épreuve. Je tire souvent dessus si fort que, quand je les ôte, j’en porte les marques incrustées dans ma chair pendant plusieurs heures.

J’entame le rituel avec lenteur, attentive aux émotions qu’il éveille en moi. J’ouvre les cadenas à code qui ferment chaque bracelet. Le métal froid sous mes doigts m’émeut par avance. Je sais que tout à l’heure, je sentirais sa fraîcheur troublante contre ma poitrine. Je les pose sur le drap. Plaçant mon poignet droit sur une entrave, je la rabats de chaque côté et ferme le cadenas. Son claquement familier m’électrise. Pareil pour l’autre main. Le contact du cuir rugueux sur ma peau me déclenche une vague de frissons qui se répand dans mon sexe, dans mon ventre. Je regarde mes bras ainsi parés avec un mélange de fierté et d’excitation. Je viens d’accomplir un geste fort qui marque mon entrée dans la soumission, mon renoncement volontaire à diriger ma vie. Encore une fois. Comme tous les vendredis soir depuis six mois tout juste, il me semble. « Bon anniversaire », me dis-je en moi-même. Et le souvenir de la première fois resurgit.

Ce vendredi-là, Jean m’avait laissé deux messages sur mon portable que j’avais négligé de lire aussitôt. Trop occupée par un gros article à finir. Et par mes jeux avec Bérénice ! Ce n’était qu’au moment de rentrer chez nous à plus de vingt heures que j’avais enfin pris le temps de les consulter.

Tous avaient pour objet un repas que nous organisions le lendemain midi. Et qui m’était complètement sorti de la tête ! Jean me rappelait que je devais faire les courses, commander des fleurs et bien d’autres choses encore. Il me demandait en plus de passer prendre son costume au pressing. « C’est un repas important, il faut que tout soit parfait », avait-il ajouté chaque fois pour conclure. Moi, ça m’avait énervée d’entendre ça. Je n’étais pas sa bonne, tout de même ! Je n’avais pas que cela à faire. Bien sûr, il était trop tard pour le pressing. Quant aux courses pour le repas, je m’étais rabattue sur la petite supérette du coin. Devant ses rayonnages quasi vides, j’avais bricolé à la va-vite un menu qui n’avait rien de gastronomique. Il voulait des fleurs… qu’à cela ne tienne ! Deux bouquets plutôt défraîchis avaient rejoint les boîtes de conserve.

J’étais dans la cuisine, m’ingéniant à confectionner une entrée potable avec pas grand-chose quand il a appelé sur le fixe.

— Bonsoir Plume. C’est moi. Tu as eu mes messages ? Tu aurais pu me rappeler. J’étais inquiet.

— Oui. Bonsoir Jean. J’étais très occupée.

— Je sais que tu as du travail, mais quand même, c’est un repas important.

— Oui, tu me l’as déjà dit deux fois. Moi aussi, mon travail est important.

— Oui, bien sûr. Mais tu ne travaillais pas cet après-midi.

— Effectivement. Mais j’avais quelque chose de prévu avec Bérénice. Et puis de toute façon, ton repas m’était sorti de l’esprit.

Il y a eu un long silence pesant au téléphone. L’oreille collée au récepteur, j’entendais dans le lointain son souffle oppressé.

— Tu as oublié. Alors que c’est prévu depuis plus d’un mois. Tu te moques de moi. Ou plutôt ça t’arrangeait bien d’oublier  ! Histoire d’échapper à la corvée de cuisine.

Il avait raison : j’ai horreur de cuisiner. Mais ne voulant pas le reconnaître, j’ai rétorqué :

— C’est pas ça ! J’étais débordée !

— Débordée, tu parles ! Tu as bien trouvé du temps pour voir ta copine.

— C’est de ta faute aussi. Tu n’avais qu’à me le rappeler plus tôt. On ne téléphone pas le vendredi pour le lendemain !

— Plume, ça suffit ! a hurlé Jean. Ta mauvaise foi m’exaspère. Tu as de la chance que je sois loin. Sinon je t’en mettrais une dont tu te souviendrais, elle !

— Mais tout sera prêt quand même, ai-je tenté d’expliquer.

— Silence. On verra ça demain matin. En attendant, tu mérites une punition. Pour te faire réfléchir. File au lit tout de suite. Sans manger. Et surtout, je veux te trouver attachée au lit à mon arrivée.

— Mais…

— Il n’y a pas de mais. Insolente ! Tu mets tes entraves maintenant et interdiction de te détacher. Tu as compris ?

— Oui Jean, ai-je balbutié, bouleversée par sa demande.

Il savait qu’il y allait fort. Que j’avais peur d’être attachée en dehors de sa présence. Je le lui avais dit plusieurs fois, imaginant le pire : un malaise, un incendie et même l’irruption d’un voleur dans l’appartement.

— Tu as une imagination débordante, avait-il répondu à mes délires. De toute façon ce sont des menottes à code et tu le connais. En cas de danger, tu pourrais te libérer.

J’avais acquiescé, pas rassurée pour autant.

Je me souviens d’être entrée dans ma chambre en tremblant après avoir raccroché. Je me suis assise au bord du lit et j’ai sorti mes entraves reliées par leur chaînette d’une quarantaine de centimètres. Je les ai regardées longtemps. Hésitant sur la conduite à tenir. Je pouvais très bien ne les mettre que le lendemain matin. Il suffisait que je fasse sonner mon réveil un peu avant son arrivée et le tour serait joué. Mais malgré ma peur, je ne pouvais me résoudre à le tromper. De toute façon, il s’en apercevrait tout de suite à ma manière d’être. Je ne sais pas lui mentir. Il m’avait donné un ordre : je devais obéir.

Après avoir vérifié au moins dix fois que les cadenas fonctionnaient bien, j’avais bouclé les menottes autour de mes poignets. La chaîne est fixée dans mon bois de lit. J’avais ouvert le mousqueton qui la termine, l’avais glissé dans l’anneau central de la chaînette. Non sans mal d’ailleurs. Depuis, j’ai compris le truc. Je fixe d’abord les menottes à la chaîne, je les attache après. Mais sur le coup, j’ai bataillé avec le mousqueton qui claquait dans le vide. Mes doigts gourds refusant de m’obéir. De plus en plus angoissée. Ayant peur de ne pas y arriver. Et une fois que ce fut fait, de ne pas pouvoir les défaire. Je regardais mes mains liées ayant de la difficulté à réaliser qu’elles étaient miennes. Comme s’il s’agissait d’un corps étranger.

« Comme ai-je pu faire cela ? me demandais-je. Je suis folle. »

Je me contraignais à les poser bien à plat sur le drap pour reprendre mon souffle. Me calmer. Je m’obligeais à respirer lentement.

« Je dois me raisonner, ne pas me laisser gagner par la panique. Je peux me libérer quand je veux. C’est juste un gage, une punition. Je lui suis soumise. J’obéis. J’aime lui obéir. »

Toutes ces pensées se bousculaient dans ma tête. Je tentai de trouver un peu de réconfort sous la protection de ma couette, que je rabattis sur moi dans un bruit de chaînes. Aussitôt, je fus saisie par leur contact sur ma peau. Je sentais le cadenas froid contre mon téton. Cela m’électrisait. Je commençais à bouger mes mains d’avant en arrière pour que la serrure de lourd métal masse ma pointe. Mon ventre s’agitait sous les contractions pendant que les chaînes me caressaient les seins en cliquetant. Le frottement du cuir m’échauffait. J’accélérais le mouvement en proie à une excitation grandissante. La moiteur envahissait mon entrejambe. J’allais glisser mes doigts dans ma fente. Mais je me rendis compte que c’était impossible. La chaîne était trop courte. Je ne pouvais même pas atteindre mon ventre. Je m’énervais. Tirais, tirais encore. Inutile. Je laissais mes mains retomber sur ma poitrine, au bord des larmes de colère et de frustration. Un instant, l’idée de me détacher me traversa l’esprit. Juste le temps de me caresser, de faire retomber la pression. Pourtant, je résistais. J’en avais fait une question de fierté. Je voulais montrer à Jean que j’étais capable de me dépasser. Mais surtout, j’avais pris conscience que mon excitation provenait de cette privation de mouvements. Si je me détachais, elle retomberait.

Une phrase bourdonnait dans ma tête. Une réminiscence de mon enfance.

— C’est pourtant excitant d’être attaché ! avait murmuré mon oncle, en faisant tomber les cordes qui me liaient.

C’était l’été. Nous jouions aux cow-boys et aux Indiens avec mes cousins. J’avais douze ans. J’étais bien évidemment l’Indienne, ficelée à un arbre autour duquel ils tournaient en hurlant. Agitant des tomahawks fabrication maison. Je faisais semblant d’avoir peur, poussais de petits cris peu convaincants. Une voix a appelé :

— A table.

Ils sont partis en courant.

— Revenez, détachez-moi ! ai-je braillé, croyant à une blague.

Mais ils n’ont pas fait demi-tour. Mes larmes me mouillaient les joues pendant que je me débattais en tous sens. Avec pour seul effet de faire remonter mon tee-shirt sous ma poitrine. Je sentais les morsures de la corde sur mon ventre et mes bras. L’écorce me griffait le dos. J’avais l’impression que plus je remuais, plus la corde se resserrait. Presque à m’étouffer. La panique m’a envahie. Une peur énorme de mourir là, oubliée. J’ai hurlé à m’érailler la gorge. Jusqu’à ce qu’un oncle arrive.

— Ça ne va pas de crier comme ça ! Tu pouvais très bien te détacher toute seule. Elle n’est même pas serrée, a-t-il grondé.

Il avait raison. La corde était si lâche qu’il la fit glisser le long de mes hanches jusqu’au sol. Je me suis sentie stupide à renifler ma morve devant lui, les membres encore secoués de tremblements. Les joues brûlantes de honte.

C’est alors qu’il a lâché sa formule :

— C’est pourtant excitant d’être attaché.

Je n’ai pas compris sa phrase sur le moment. Puis je l’ai oubliée. Ce vendredi-là, j’en ai saisi toute la portée.

Mon excitation provenait de la contrainte. L’incapacité à satisfaire mon envie de jouissance l’augmentait. J’allais devoir naviguer toute la nuit entre plaisir et frustration.

J’étais obsédée par le désir de jouir qui m’incendiait le ventre, me desséchais la bouche. J’empaumais mes globes que je massais, de nouveau échauffée par la rudesse du cuir. Je percevais la chaîne, devenue tiède qui glissait sur mes aréoles. Coinçant mes tétons entre pouce et index, je les tournais, les étirais. J’en agaçais le bout avec les maillons, les frappais avec le cadenas en gémissant. Tout mon corps se tordait, s’enflammait au frottement des draps. Je serrais les cuisses jusqu’à la douleur pour tenter d’agir sur mon clitoris qui m’élançait de plus en plus. Je les frottais l’une contre l’autre pour broyer ma vulve comme dans un étau. Je haletais dans le noir, avide de cette jouissance qui ne pouvait venir. Ecartant les jambes, je tentais de me limer la chatte avec le drap. Peine perdue. Un simple frôlement qui ne faisait que m’énerver davantage. A force de remuer, le drap-housse a fini en boule. Je le repoussai d’un coup de pied. Sous mon dos, mes fesses le matelas râpeux comme le tronc de l’arbre. Je m’y étrillais avec force. Troublée par le contact rugueux.

J’aurais pu me retourner, me mettre à quatre pattes et, recroquevillée sur moi-même, me caresser. La chaîne me permettait ce type de mouvements. Mais je n’y songeais même pas. De même que je n’avais pas pensé à faire glisser la corde m’attachant au tronc. Dans ma tête, je ne me concevais que sur le dos, livrée à la torture du désir.

Je tombais dans un demi-sommeil, peuplé de rêves plus débridés les uns que les autres. Ce n’était que claquements du fouet me zébrant le dos, cravache cinglant mes fesses et ma chatte, bites en érection défonçant tous mes orifices. Entre deux, je me réveillais en sueur, le ventre en feu. Et je recommençais à me caresser à hurler de désir. J’étouffai mes cris dans mon oreiller, me rendormis. Je passai une nuit de folie, à me consumer d’envie sans que jamais l’excitation ne retombe.

Au matin, Jean est entré dans la chambre.

— Tu avais des yeux d’hallucinée, m’a-t-il dit plus tard.

Il m’a trouvée sur les draps en vrac. Je baignais dans ma mouille, dégoulinais de sueur. Ramassée en chien de fusil, crispée à avoir mal aux muscles, menottes plaquées contre les seins. Je n’étais qu’un brasier, avec pour centre ma vulve, attisée par une nuit d’excitation intense. Sans dire un mot, il a caressé mes poignets qui me cuisaient, meurtris par les menottes. Et il m’a prise. D’un seul coup. Toujours attachée. Avec une violence rare. J’ai explosé aussitôt. En hurlant, les mains agrippées à la chaîne qui m’avait tourmentée.

Depuis, je m’attache chaque vendredi. En règle générale, il me demande seulement de passer mes entraves de poignet reliées par leur chaînette. Mais parfois, il m’ordonne de m’attacher à la chaîne fixée dans le bois de lit. C’est lorsqu’il veut me punir, ou bien me surprendre, rompre avec la routine. Dans les deux cas, l’excitation est au rendez-vous. Moins forte que la première fois, bien sûr, mais chaque fois, le matin, je me réveille trempée.

Je m’ébroue pour revenir à la réalité, remonte le drap jusqu’à mon menton. Je suis bien. A la moiteur de ma chatte, je m’aperçois que j’ai mouillé à l’évocation de cette première nuit. Encore bon anniversaire. « Et interdiction de te caresser, me dis-je. Je te veux avec ton désir entier demain matin. »

Je ferme les yeux, rêve au moment où, renouant les liens conjugaux, il fixera à mes bracelets la chaîne fraîche qui enflammera ma peau.

CHAPITRE IX

Samedi matin

L’aube à travers les persiennes. Le claquement du pêne dans la gâche. C’est lui. Dans un demi-sommeil, je l’entends pénétrer dans la chambre. J’entrouvre les yeux. Il est devant la fenêtre, il commence à se déshabiller. Ses longues jambes émergent d’un pantalon de toile claire. Je suis la ligne de ses cuisses fermes. D’un mouvement rapide, il ôte son polo, me révélant son ventre musclé, ses pectoraux où frisottent quelques poils bruns. Je discerne son début de poignée d’amour dont il se désole.

— Il faut que je fasse attention, dit-il régulièrement devant la psyché, en les pinçant, l’air consterné.

Je devine ses yeux noirs posés sur moi, cherchant à savoir si je dors ou pas. Me tournant le dos, il s’étire dans le soleil naissant. J’en profite pour admirer ses fesses qui se creusent d’une fossette sous la traction. Il se masse les cervicales, comme pour effacer la fatigue de la route, et se retourne. Avant de refermer les yeux, j’ai juste le temps d’apercevoir sa queue dressée. Cela me flatte et m’émoustille de constater son désir.

Sa chaleur à mes côtés. D’un geste lent, il fait descendre le drap, dévoilant mes tétons que je sens durcir sous le piquant du matin. Mon ventre, que je sais affamé de caresses, faussement calme comme avant la tempête. Je fais semblant de dormir. Il le devine à ma respiration qui s’accélère. Sa main effleure ma hanche, s’aventure sur une fesse, refaisant lentement connaissance avec un paysage connu. Une terre maintes fois découverte, mais toujours à reconquérir.

Un cliquetis. Et c’est tout mon corps qui frémit. Prenant la chaîne qui repose, fixée à la tête de lit, il l’accroche dans l’anneau. Caressant mes poignets que je tends vers lui, impatiente.

Il étire doucement mes bras, s’assure de leur tension comme un violoncelliste vérifie son archet. Ainsi écartelée sous son regard avide, commence enfin mon week-end. Je suis en vacances : je n’ai rien à faire. Si ce n’est goûter sans retenue au plaisir, savourer chaque instant de ce petit déjeuner gourmand qu’il nous prépare. A petits coups de langue, il excite mes tétons qui me tiraillent en se gonflant. En saisissant un entre ses dents, il tire dessus, le secoue, comme un jeune chien s’amuse d’un os avant de le croquer, jusqu’à ce que je gémisse. Mon ventre se contracte d’attente pendant qu’il plante ses crocs dans ma cuisse. Je geins sous la morsure. Il serre plus fort. Je me débats, tire sur ma chaîne que j’entends tinter à mon oreille.

— Bonjour Plume. Rebelle, ce matin.

— Non, Jean. Soumise à tes désirs, dis-je en relevant un peu la tête pour le voir.

Il me sourit et reprend son grignotage. Je perçois ses lèvres glisser dans le creux de mon aine, effleurer la peau. Je tremble de ses caresses, enfiévrée qu’il s’approche peu à peu de ma chatte. Je dégage une odeur d’excitation qui me revient aux narines. Lui aussi la respire forcément. Cette certitude m’échauffe encore plus. J’écarte les jambes, bombe le bassin, lui offrant ma vulve pour qu’il la lèche. Je sens sa tête s’encastrer dans mon entrejambe. Il fouille mes muqueuses tel un sanglier, à coups de menton et de langue, m’arrachant des grognements. Enfin, il s’empare de mon clitoris qu’il aspire avec un léger bruit de succion. Il le suce, encore et encore. Des ondes de chaleur me traversent le corps. Mon clito me brûle, se gonfle. J’ai l’impression qu’il va exploser.

Je râle, sentant monter en moi une faim qui me vrille les entrailles. J’ai envie de sucré-salé, d’un mélange de caresses et de claques appuyées. Basculant sur le flanc, je lui présente mes fesses.

— Toi, tu as envie d’une fessée, dit-il en me flattant le cul du plat de la main.

— Je ne vois pas ce qui te fait dire ça, je réponds du tac au tac.

— Insolente, en plus. Tu as tout pour me plaire, ce matin. Je te détache, mais je te préviens. Interdiction de bouger, ordonne-t-il en ouvrant le mousqueton.

Ses mains sur les miennes qu’il croise sur ma tête m’emplissent de frissons. Je me jure de ne pas les déplacer. Je veux lui obéir. Et puis ce gage m’excite. J’attends, tremblante, la première claque.

Elle s’abat. Dure comme un revers de fond de cours qui renvoie la balle au loin. Mon fessier décolle sous l’impact. Et le temps se suspend dans l’attente de la suivante. Elle tombe quand je crois qu’elle n’arrivera plus – et mon ventre bondit de joie. Une autre, et encore une autre, qui sonnent à mes tympans. Mes fesses me chauffent, mes cuisses me picotent. Je voudrais pouvoir les frotter, disperser ces fourmillements qui déjà gagnent mon vagin. Je serre les poings pour résister. Il fait pleuvoir les coups. Des claques en pagaille, des claques en bataille. Des sèches comme un coup de trique qui irradient mes nerfs de décharges électriques. Des amples qui percutant toute la joue me soulèvent du lit. Je me rends compte que je gémis. Une plainte ininterrompue qui sort de ma gorge contre ma volonté. Je serre les dents pour l’étouffer.

A ses lèvres sur mes fesses, je devine qu’il s’assure du degré de cuisson. J’en profite pour souffler. Je commence juste à relâcher mes muscles quand ses dents se plantent dans ma chair en feu, comme pour en vérifier la tendreté. Je pousse un cri de surprise et de douleur mêlées. « Ne pas bouger mes mains, résister », me dis-je en m’efforçant à respirer lentement.

Je le sens qui me pétrit le cul, comme pour me récompenser de mon effort. Le visage dans l’oreiller, j’esquisse un sourire. Me laisse aller au bien-être que me procurent ces caresses.

Sa main, s’introduisant dans ma fente, me fait me cabrer. Je joins les cuisses dans un mouvement de réflexe.

— Ecarte ! lance Jean sur un ton sévère.

Je me remets en position. Tête inclinée, dos bien cambré, en appui sur les genoux, jambes largement ouvertes. Le savoir dans mon dos se repaissant du spectacle me fait rendre mon jus !

— Tu es toute mouillée, constate-t-il en saisissant mon clitoris.

Il l’attaque par la bande. Le maintenant encapuchonné, il le frotte à travers les nymphes. Je reconnais là une de ses techniques préférées. Il sait que ces effleurements, telles de délicieuses tortures, accroissent mon désir. Que bientôt, je vais gémir, le supplier de me prendre. Je me tortille. Pour que ses doigts dérapent sur mes chairs glissantes de mucosités. Qu’ils me branlent enfin à même l’ergot ! Il déjoue la manœuvre en me claquant les globes bien à plat, juste sur la raie du cul. Je serre les fesses en geignant.

— Miaule, ma chatte. J’aime ça, dit-il en m’assenant une nouvelle série de claques.

Toutes au même endroit. M’arrachant de nouveaux couinements.

— Ton derrière commence à prendre de la couleur. Mais pas encore assez rouge à mon goût. Et puis desserre tout de suite les fesses, ou je prends la cravache rose.

— Non, pas la cravache, je rouspète, craignant sa morsure sur mes lunes.

— Alors, tiens-toi tranquille !

Grommelant une vague promesse, je le laisse docilement me soulever le bassin pour glisser au-dessous un traversin. Ainsi rehaussés, mes reins s’offrent pleinement aux claques.

— J’aime voir tes fesses rebondir. Mais elles perdent vite leur couleur. Il faut y remédier.

Et joignant le geste à la parole, il recommence à me fesser. Une joue après l’autre. Sur un rythme constant. Je fais le vide dans ma tête, concentrée sur les sensations que m’apportent ses coups. Le cisaillement des bracelets de cuir qui mordent mes poignets. Cette douce brûlure qui s’intensifie, gagne tout mon derrière, se propage au sommet de mes cuisses qui m’élancent par à-coups. Le frottement du traversin sur ma vulve accroît mon excitation. Je voudrais écarter davantage les jambes. Coller mon clitoris contre le tissu. Mais ce serait exposer mon anus au feu des claques. Il le sait. Et joue de cette envie. Je perds toute notion de temps et d’espace. Ballottée, gémissant en mesure. Sentant monter en moi une envie de jouir qui ne sera pas satisfaite. Je m’énerve, mords le drap. Les claques s’arrêtent. Le silence emplit la pièce. Sur lequel se détachent nos souffles, rapides, oppressés. J’attends. Tendue. Le bouquet final. La claque s’abat sur mon cul cuisant. Si forte qu’elle m’écrase contre le matelas. Des larmes me piquent les yeux. Je crie. Tremble. Deux autres éclatent. Je flambe. Fesses en feu, chatte enfiévrée.

— Ça suffit pour l’instant. Il faut savoir attendre, dit Jean. J’aime que tu conserves ton envie. Longtemps. Qu’elle te ronge le ventre. Si nous allions déjeuner !

Le corps encore secoué de spasmes, je bougonne pour la forme. C’est le jeu. Attendre. Faire monter le désir. C’est bon. Et c’est frustrant. Délicieusement frustrant.

Jean m’aide à me redresser, me met debout. Les jambes flageolantes, je tangue un peu entre ses bras. J’ai les yeux qui papillonnent. Encore brouillés de larmes, embués de plaisir. Je le regarde. Sérieuse. En attente de la suite. Il m’embrasse. D’abord sur les yeux, puis sur la bouche.

— Bonne journée, ma chérie, dit-il en finissant par un baiser sur le nez.

Un rituel. Une complicité qui nous fait sourire.

— Bonne journée, mon amour, je lui réponds en me blottissant contre lui.

Alors que je me dirige vers la porte en me frottant les fesses, il m’interpelle :

— Tu ne vas quand même pas prendre ton petit déjeuner dans cette tenue.

Je me retourne, étonnée :

— Elle a quoi, ma tenue ?

— Tu es nue.

— La belle affaire. Je reste toujours nue, le week-end. Ça suffit, la semaine, où je dois me changer constamment.

— Aujourd’hui, je te veux parée. En mon honneur. Viens ici.

Je me demande ce qu’il a encore inventé. Il passe son temps à me surprendre. A croire qu’il occupe sa semaine à cogiter des nouveautés. Ce qui n’est pas pour me déplaire.

— Pose tes mains sur ta coiffeuse. Voilà, bien à plat. Maintenant, penche-toi un peu. Cambre les reins. Encore. Bien.

D’une main, il flatte mon fessier encore cuisant. Je rouspète, craignant une nouvelle fessée. Mais non, ses mains séparent mes globes. J’entends le bruit d’un crachat. Sa salive coule le long de ma raie. Je sursaute. Gênée. Un reste de pudeur qu’il malmène à dessein. Une réticence à exposer mon anus telle une chatte en chaleur, levant bien haut sa queue devant le mâle. D’un doigt, il enduit mon petit trou de bave, s’employant à l’écarquiller. Je le laisse faire. Emoustillée de ce nouveau jeu. Une envie de sodomie peut-être ? Son doigt entre en moi, m’arrachant un gémissement de satisfaction. Je me fais molle pour l’accueillir. Il s’y promène un moment, dilatant mon orifice. Je l’accompagne de petits mouvements de bassin, viens à sa rencontre pour qu’il me pénètre plus profond. Contre mon anus quelque chose de dur, de froid, le remplace. Je sursaute. Comprends. Pousse pour l’aider à entrer. L’olive de métal repousse mes chairs. Je frissonne. Sens mon cul s’ouvrir. Puis mes muscles se resserrent sur le Rosebud.

Jean recule pour admirer son cadeau.

— Ecarte tes fesses !

J’obtempère. Sourdement excitée de lui montrer mon anus ainsi orné.

— Très joli. Comme un œil bleu. Le troisième œil. Celui du plaisir. En tout cas, voilà un trou de bouché !

Je hausse les épaules pour la forme, émets un léger soupir qui se veut consterné devant tant de grossièreté.

— Ne fais pas ta bégueule, dit Jean, pas dupe pour deux sous. Tu aimes bien quand je suis cru. Ça te fait mouiller.

Je ne peux m’empêcher de sourire. Il a raison. Les mots crus, j’aime. Des bonbons acidulés qui crépitent sous ma langue. Qui pimentent mon imagination.

Je pose sur la table une profusion de bonnes choses. Le petit déjeuner, c’est du sérieux, le week-end. Pris par nos jeux, nous sautons souvent le repas de midi ! Céréales, croissants, pain, beurre, confitures, fruits, yaourts et bacon s’amoncellent. Il verse petit à petit l’eau frémissante sur le café. Et il se marre.

— On dirait un canard à cul rouge ! lance-t-il en se bidonnant de plus belle.

Je lui jette un regard noir. Il faut dire que je marche les jambes écartées, légèrement penchée vers l’avant. Cela me fait un effet bizarre d’avoir ce bijou fiché dans l’anus. De sentir à chaque pas la présence de ce corps étranger. Mal à l’aise, je repousse le moment de m’asseoir. Tournicote autour de la table. Essuie quelques taches imaginaires sur le plan de travail.

— Assieds-toi, ou je te claque le cul. Tu m’excites à m’agiter ton popotin sous le nez.

Je me pose avec précaution sur le bord de la chaise. L’olive de métal bute plus profond, m’arrachant un soupir d’aise.

— Ça a l’air bon, ma chérie.

— Oui, c’est bon. C’est dur. Troublant.

— Ecarte un peu les cuisses. Que je vois bien ta chatte.

J’obéis. M’ouvre à son regard, desserrant les jambes, basculant le bassin vers l’avant.

— Elle est toute luisante de mouille. Effectivement, mon cadeau te fait de l’effet.

Cuisses écartées, je mords dans un croissant. Bois à petites gorgées le café fort et brûlant. Je suis bien.

— Tu as passé une bonne semaine ? demande Jean entre deux bouchées.

— Très bonne. Le train-train habituel. J’avais un gros article pour vendredi. Un peu prise de tête, mais j’ai bouclé à temps.

— Et avec tes amis. Des sorties intéressantes ?

— Oui, comme toujours. Lundi, je suis allée au musée de la Miniature à Saint-Jean avec Edouard. Il faudra que je t’y emmène. C’est à voir.

— Ah oui, Edouard. Notre collectionneur de culottes !

Nous pouffons tous les deux.

— Oui. Et il me l’a fait enfiler en public, dans un bar, je rajoute.

— Très bonne idée. Tu as dû encore plus mouiller que d’ordinaire.

— Oui, c’était très excitant !

— Je l’imagine, posée sur son oreiller. Y plonger son nez pour s’endormir, humant ton odeur. Un véritable épicurien, cet homme-là. Je l’apprécie beaucoup.

— Moi aussi.

— Ça, je n’en doute pas, ma chérie. Tu as encore dû le combler, dit Jean en m’épinglant d’un regard attentif.

J’enfourne un gros morceau de tartine. Lui fais signe que je ne peux pas parler. Une claque sur ma cuisse laisse l’empreinte de ses doigts, rose sur fond blanc. Je marmonne pour la forme tout en appréciant ces fourmillements qui courent sur ma peau. « Une autre… », me dis-je en moi-même.

Je mastique avec application, puis j’avale une autre gorgée de café. Le laisse mariner. Clac ! L’autre cuisse se décore de rouge.

— Faut pas faire de jalouse, dit Jean, l’air narquois.

Je frémis. Jute sous les picotements.

— Que tu es impatient. Bon d’accord, je te raconte. Pas question de traîner le lundi : Edouard est toujours à l’heure…

Jean mange. Lentement. Concentré sur mon récit. Savourant les détails.

— Il y a eu dans le musée une petite scène qui t’aurait plu, dis-je pour faire monter le suspense.

— Ah oui ! répond-il en m’assenant une nouvelle tape sur la cuisse.

« Mais avec tout ce thé. Je suis sûr que vous avez envie d’uriner », m’a-t-il dit en m’appuyant sur le ventre.

Je lui brosse par le menu l’intermède des toilettes. Décris le cadre, l’ambiance, mes sensations. Et plus je raconte, plus je m’échauffe au souvenir de cet instant. Ma chatte bave sur la chaise de cuisine. Jean écoute, visiblement excité. La queue au garde-à-vous sous la table. Moi, en bon petit soldat, je poursuis mon rapport. Evoque mardi et mon grand échalas.

— « Bonjour jeune homme », je lui ai dit. Tu aurais vu le bond qu’il a fait. Dans l’amphi, ça a été très chaud… Une main vient frôler ma cuisse. C’est le bon camarade dont la bite tend le pull informe…

— Tu aurais pu l’inviter à se joindre à vous après le cours, ce jeune homme. Tu as été une petite joueuse sur ce coup-là ! La prochaine fois, fais-le.

— C’est un ordre ?

— Non, plutôt un gage. Pour lambiner exprès quand tu me racontes ta semaine. Et quand ils te prendront chacun d’un côté, tu penseras à moi.

Je le regarde. Tendrement. J’aime quand il me donne des gages. Ils atténuent son absence. Entretiennent notre complicité. Car à l’instant où j’obéis, c’est comme s’il était là, me regardant avec fierté. Pour l’heure, sa demande m’émoustille. Mine de rien, je me donne du plaisir avec mon nouveau jouet. Contractant, puis relâchant les muscles de mon anus, autour du Rosebud comme autour d’une queue. Reluquant la bite de Jean qui me nargue sous la table. Droite comme un I. Attendant que je m’y empale.

La cuillère en bois s’abat sur ma cuisse.

— Tu m’as fait mal !

— Douillette. Qu’est-ce que tu diras tout à l’heure. Je t’ai vue regarder sous la table. Et serrer les fesses. Tu la veux ! Tu attendras ! Tu n’as qu’à raconter plus vite !

Pour toute réponse, je lui tire la langue.

— Et mal élevée avec ça ! Lève-toi. Les mains sur la tête. Cul tourné vers moi.

La cuillère en bois percute mes lunes, bien au centre de la cible. Son poc-poc caractéristique résonne.

— La cuillère est un de mes instruments préférés. Comme la brosse, elle me permet de dessiner un rond rouge sur chaque globe. Encore quelques coups par-ci par-là et ce sera parfait, constate Jean en se remettant à l’ouvrage.

C’est bien beau de vouloir faire un chef-d’œuvre, mais en attendant, ça commence à me cuire sérieusement. Je me trémousse. Lève une jambe puis l’autre pour tenter de dévier les impacts.

— J’adore quand tu fais l’asticot. Continue. Ça m’excite. Et puis si tu me fais dévier, je serais obligé d’agrandir les ronds ! A toi de voir.

Je renonce à bouger. Gémis sous la morsure du bois.

— Très joli, se réjouit Jean. Tu pourras t’admirer tout à l’heure dans la glace. En attendant, assieds-toi. Motivée pour continuer maintenant ?

J’acquiesce d’un signe de tête, bien décidée à lui faire payer cette punition. Je vais tant l’exciter qu’il sera bien obligé de me demander de le soulager, d’une façon ou d’une autre.

Aussi j’entame le chapitre du grenier et ses odeurs de foutre et de poussière.

— Et tu l’as fessé. Bravo. Ton côté Domina s’exprime. Tu vas le revoir ?

— Oui, mardi prochain. Je n’en ai pas fini avec lui. A débourrer en douceur.

— Toi, tu l’aimes bien celui-là.

— Oui, il me touche. Il est mignon tout plein.

Jean sourit. Attend la suite.

— Je parie que mercredi, tu as encore passé ta journée sur Internet.

J’approuve. Lui narre par le menu ma conversation avec Yves.

— Fais attention à toi quand même. Sur le Net, on peut avoir de mauvaises surprises. Pas de rencontres sur un coup de tête. Tu ne donnes pas non plus ton numéro de téléphone. C’est toi qui appelles en numéro masqué.

Ça, c’est tout Jean. Toujours inquiet pour ma sécurité. Mais il n’a pas tort.

— Ne te fais pas de souci. Je suis prudente.

Je plonge le nez dans mon bol. Me tais.

— Un peu mince, ton mercredi. Banal. Pas de fait marquant ? Rien d’autre à me dire.

Je laisse le silence s’épaissir. Pas envie de lui parler des scènes dans les toilettes qui ont ressurgi avec les boules de geisha. Je sens le regard de Jean qui pèse sur moi. Feins la décontraction en m’appliquant à beurrer un reste de croissant.

— Pose ce couteau et regarde-moi. Tu me caches quelque chose. Tu dois jouer franc-jeu. Tu le sais.

Oui, je le sais. C’est la règle. La règle du jeu. Le prix de la liberté. Je peux vivre mes fantasmes. Mais je dois raconter. Ne rien omettre. Par respect pour lui. Par respect pour moi. Assumer. Tout. Même ce qui gêne. Surtout ce qui gêne.

— C’est à propos des boules de geisha. Tu sais qu’elles m’excitent beaucoup. Plusieurs fois, n’y tenant plus, je me suis enfermée dans les toilettes d’un café… Le sordide du lieu ajoutait à mon émoi. Impression de flirter avec le glauque… Y repenser me trouble, dis-je en bredouillant. Incapable de soutenir son regard.

Me prenant le menton entre deux doigts, Jean m’oblige à lever la tête. L’air satisfait.

— Tu vois. Ce n’était pas si difficile que ça. Là, ça devient intéressant. Ce sont tes failles qu’il faut sonder, explorer au plus profond. Elles sont de nouvelles sources de plaisir. Avec le glauque comme tu dis, on touche chez toi à un désir brut. Qui se râle plus qu’il ne se dit. Et c’est ce qui te dérange. N’être plus qu’une chose gémissante qui ne contrôle plus son univers avec des mots. Je prends note. Pour un petit scénario. Il se pourrait que nous allions bientôt traîner dans les toilettes d’une gare ou d’un bouge. Tes boules de geisha bien enfoncées dans ton vagin.

Rien que d’imaginer cela, je mouille de plus belle. Entre impatience et appréhension. C’est, entre autres, pour cela que j’aime Jean – et que j’ai parfois envie de le baffer. Il sait mettre le doigt où ça fait mal. Mettre à nu mes désirs. Je me sens déchargée d’un poids. Il a pris en charge mon fantasme et ferra tout pour me combler.

— Tu ne veux pas savoir ce que j’ai fait jeudi ? dis-je pour changer de sujet.

Besoin d’un peu de légèreté, de faire retomber la tension qui m’habite.

— Insolente. Tu en mériterais une autre ! Bien sûr que si. Surtout que tu me fais toujours rire quand tu racontes tes mésaventures avec ton Don Juan.

— Comme d’habitude, il a téléphoné à la dernière minute…

Là, je m’éclate. Multiplie les détails salaces. Me gargarise de mots crus. Jean aime m’entendre les prononcer. Comme il dit toujours : « Bite et couilles, dans ta bouche, ça prend de l’ampleur. Ça devient vraiment cochon. »

— Et il t’a offert un cœur en sucre ! s’esclaffe Jean.

— Ne te moque pas de lui. Tu sais que je n’aime pas ça. J’ai beaucoup d’affection pour lui.

— Excuse-moi. Je sais bien. Mais c’est de la façon dont tu racontes. Passons. Et vendredi ? demande-t-il dans un froncement de nez.

— Bérénice, bien sûr !

— Vous avez fait les boutiques et papoté. Des trucs de filles, quoi, résume Jean en se saisissant d’une orange.

De la pointe du couteau, il s’applique à la peler. Ne faisant qu’un long ruban.

— Des trucs de filles. Oui. Comme savent le faire les femmes entre elles quand elles ont l’esprit joueur – et un peu d’imagination !

La peau d’orange se transforme en serpent que Jean fait onduler sur la table.

— Bon, vous avez fait quoi ? s’énerve Jean.

— On a baisé comme des bêtes, dis-je triomphale.

Le serpentin d’orange se transforme en confettis sous les doigts de Jean.

— Oui. Je m’en doute. C’est toujours ce que vous faites. Et à part ça ? soupire-t-il la mine renfrognée. Quoi de plus intéressant ?

— J’ai croisé une vendeuse avec Bérénice dans une boutique de lingerie. Sexy, autoritaire. Une main de fer dans un gant de velours. Elle m’a allumée en moins de deux… Ses ongles qui dérapent, mordent la peau…

Jean balayant les restes d’agrume du dos de la main se tourne vers moi. De nouveau attentif.

— Elle est mignonne ?

— Oui, plutôt. De beaux seins fermes. Des jambes longues. Un corps nerveux, musclé.

— Et alors ? Tu as joué à broute-minou avec cette tigresse ?

— Non. J’y suis retournée après avoir quitté Bérénice, mais à ce moment-là, je n’ai pas eu envie. J’ai décidé de l’allumer, puis de la planter là. Pour lui rendre la monnaie de sa pièce. Qu’elle attende et me désire. Comme tu le dis souvent, c’est si bon, l’attente. J’y retournerai certainement la semaine prochaine.

— Et tu me feras un récit détaillé. Je vous vois déjà, toutes deux. Nues dans la cabine d’essayage. Vous caressant en miroir. Vos bouches suçant les tétons durs. Sa langue tel un dard s’enfonçant dans ta fente trempée. Et toi qui t’accroches à ses épaules. Y enfonces tes griffes. Miaulant comme une chatte en chaleur. Tiens ! Rien que d’y penser, je bande comme un âne.

— Je vois ça, dis-je en flattant de la main sa queue au gland cramoisi.

Jean soupire de plaisir. De nouveau souriant.

— Tu iras. Seule, insiste-t-il, avec une fêlure dans la voix.

— Oui. Et je te raconterai.

Jean me fixe. Une ombre de sourire sur les lèvres. Un reste de morosité au fond des yeux. Se levant, il fait faire un quart de tour à sa chaise puis se rassoit. Face à moi.

— A genoux !

Je m’agenouille devant lui. Sur le carrelage froid. Fesses posées sur les talons. Cuisses entrouvertes. Mains à plat sur les genoux. Le buste droit. J’attends. Un signe. Le visage levé vers lui. Lui offrant le spectacle de ma soumission. Son regard glisse sur ma peau. Me rend désirable. Je me sens belle, gracieuse. Je bombe la poitrine. Fière. Pointe vers lui mes seins dont les tétons saillants trahissent mon désir. Du bout des doigts, il effleure mes lèvres. En suit lentement le contour. Son index s’introduit dans ma bouche, explore la cavité. S’amuse de ma langue, provoquant un afflux de salive. Je réprime un frisson. Me contrains à l’immobilité. Ma bave tiède coule le long de mon menton. Dégouline en filet entre mes globes. Son majeur entre en action. Elargissant l’orifice. De la paume, il me barbouille les lèvres de bave. De sa main gauche, il rassemble mes cheveux en une queue-de-cheval. Tire vers le haut, me faisant baisser la tête. Me guidant avec cette longe improvisée, il dirige ma bouche vers sa bite. Y frotte mon visage mouillé. Sa douceur sur mes joues. Son odeur qui m’emplit les narines et me trouble. Je ferme les yeux de bien-être. Me repais de cet instant empreint de douceur et de désir. L’envie me noue le ventre, fait palpiter mon clitoris. Une pression plus forte sur la nuque m’écrase le nez sur sa pine. Docile, j’entreprends ses couilles à coups de langue. Lèche la chair granuleuse qui tressaille contre mon menton.

— Suce-moi, ordonne Jean.

Enfin. Enfin sa queue dans ma bouche. Je gémis en l’engloutissant. Sa main ferme sur mon cou donne le rythme. Un va-et-vient ample, soutenu. Elle pénètre toujours plus loin. Me bat le palais, s’enfonce dans ma gorge. Je hoquette, prise de haut-le-cœur quand elle vient me titiller la glotte. Je me recule pour respirer, conservant juste le gland qui bave en bouche. Raffermissant sa prise, il me l’enfonce au plus profond. Accélère le mouvement. Ça m’enflamme qu’il use ainsi de moi. Pour son plaisir. Ma main descend jusqu’à ma chatte trempée. Une mouille épaisse baigne mon clitoris. Je râle quand mes doigts l’effleurent, tentent de le saisir.

— Les mains dans le dos. Tout de suite !

Interrompant mon geste, j’obtempère aussitôt. Et obéir à son ordre accroît mon excitation. Je suis sa chose.

Déchaînée, je l’enfourne à m’étouffer. Je veux qu’il m’emplisse. De ma gorge sortent des gargouillements obscènes qui me font me sentir chienne. Et fière de l’être. Sa bite se gonfle, s’arc-boute. Le sperme jaillit, tiède, amer, en longs jets que j’avale. Je le tète jusqu’à la dernière goutte. Le nettoie.

Ses doigts caressent mes cheveux. Pas envie de bouger malgré mes genoux endoloris. Malgré la tension qui persiste dans mon ventre. Nous sommes si bien. Levant les yeux, je rencontre son regard. Je m’y lis indécente, la bouche écumeuse de bave et de foutre tenant toujours son sexe. Une posture qui nous ravit et attise mon désir.

D’un geste, il me relève, m’invite à m’asseoir sur ses genoux. Le corps mou, le ventre noué, je le laisse me positionner à sa guise. Il se fait fauteuil. Son torse accueillant mon dos, ses jambes enserrant les miennes, les maintenant largement ouvertes. D’une main, il m’emprisonne un sein pendant que l’autre se plaque sur ma chatte. Je retiens mon souffle. Tremble d’impatience. Ne peux empêcher mon bassin de répondre à cette pression en venant se coller à sa paume. L’incitant à entrer en action. Un élancement. Une brûlure. Et tout mon corps s’enflamme alors que, me tordant le téton, il m’assène une claque sur la vulve. Une deuxième suit. D’autres encore qui tombent avec régularité. Faisant vibrer mon clitoris et tout mon corps à l’unisson. Je gémis comme on roucoule. Projette mon mont-de-Vénus en avant pour mieux les accueillir, tente de serrer les cuisses pour m’en protéger. Tiraillée entre désir et douleur.

— Il faudrait peut-être mettre le beurre et le lait au frigo, dit Jean.

Mes yeux survolent la table, les restes du petit déjeuner. Impression d’irréalité. Que cette nappe maculée de miettes et moi, chatte offerte aux claques, sommes à des années-lumière de distance.

— Non. Pas tout de suite.

— Tu ne veux pas débarrasser !

— Non.

Le sourire de Jean se fait carnassier. Un retroussis de la lèvre supérieure que je connais bien. Il sait que j’en veux plus. Qu’interrompre le jeu peut faire retomber la tension telle une mayonnaise éventée.

— File au coin, Plume. Je vais ranger moi-même. Mais tu vas payer cher ta désobéissance.

Mains sur la tête, le nez contre le mur, je l’entends fourrager dans le frigo. Puis sortir de la pièce. Je risque un œil. Attends. Etudie les motifs du papier peint que je connais par cœur. Il va falloir en changer ! Le froid me gagne. Pieds nus sur le carrelage. Je commence à trouver le temps long. Je regarde ma chatte encore rouge. Repense à ce mélange de sensations que m’apportent les mains de Jean. Une bouffée d’amour, de désir m’envahit. Qu’il revienne et fasse de moi ce que nous avons envie. Mon anus palpitant autour du Rosebud m’échauffe. Je contracte mes sphincters, roule des fesses pour encore mieux le sentir. Impression troublante d’être prise.

« Vraiment très excitant », me dis-je en amplifiant mes rotations.

— Tu fais la danse du ventre. Je t’avais pourtant ordonné de ne pas bouger, lance la voix de Jean.

Je sursaute. Tout à mon plaisir, je ne l’ai pas entendu revenir. Je suis un peu gênée qu’il m’ait surprise à jouer ainsi avec le Rosebud. Et en même temps, cette situation avilissante accroît mon envie. Je mouille.

— Les mains dans le dos, dit Jean en plaçant un bandeau sur mes yeux.

Le contact du tissu me fait frissonner. J’aime qu’il me prive de la vue. Mes autres sens s’en trouvent aiguisés, ma sensibilité décuplée. Il le noue très serré. Vérifie qu’il est bien mis. Et m’entraîne. Il me fait tourner, tourner encore sur moi-même. Je ne sais plus où je suis. J’ai l’impression de parcourir des kilomètres dans notre cent mètres carrés. Une perte de repère qui, tout à la fois, me déstabilise et m’enivre. M’obligeant à me fier entièrement à lui.

— Arrête-toi !

Je stoppe. Il me lâche. Je suis perdue. Impression de vide, de solitude glaciale.

— Penche-toi.

Je m’accroche à sa voix. Tends les bras en avant, tâtonne en me courbant.

Sous mon ventre des carrelages glacés. La mosaïque de la table basse du salon. Je m’allonge, rassurée. Curieuse de la suite, dont je me fais une vague idée. Jean attache mes poignets aux pieds de la table. Puis, me passant mes bracelets de cheville, m’entrave les jambes. Me voici poings et pieds liés à ce banc à fessée improvisé, offerte à son bon vouloir. Un sifflement. La brûlure d’une langue de cuir sur ma fesse droite. Il a pris la cravache rouge au bout plat et large. Je reconnais sa morsure caractéristique. Qui se diffuse, remonte le long de la moelle épinière. Ma fesse gauche reçoit son dû. La droite en réclame encore. Je soulève mon cul, autant que je peux, avide de ses coups. L’aplat de la cravache me frôle le dos, me lèche le cou, glisse sur mon épaule pour venir titiller mon sein. Gémissante, je bombe le torse, offre mon mamelon à sa caresse. Mais déjà, elle l’abandonne me laissant un goût de frustration que je rumine en grognant.

Je ne suis que tension : une pelote de nerfs. Mon ventre me fait mal tant il est crispé. Ma chatte aussi contractée de désir. Je bande mes muscles, prête à recevoir les prochains impacts. Les lanières s’abattent, à toute volée. Me cinglent le cul, le dos. Féroces. Déroutantes. Le martinet. Le fameux chat à neuf queues. Que je redoute. Que j’aime tant. Je me déchaîne sous l’assaut. Tire sur mes jambes et mes bras. Les entraves me cisaillent la peau. Tout mon corps me cuit. Je crie. Bredouille des « non, non, non ! ». Gémis des « encore ! ». Jouir. Je veux jouir. Là. Tout de suite. Qu’il le veuille ou non. A chaque rebond de mes fesses, ma vulve frotte le carrelage. J’accentue cette friction en écrasant mon clito sur la mosaïque. Me branle sur la table. Jean n’est pas dupe. Accordant sa frappe aux mouvements de ma croupe, d’un accord tacite, il m’autorise la jouissance. Les lanières mordent mon entrecuisse, s’acharnent, vicieuses, sur cette partie sensible. Je serre les fesses pour protéger ma raie et mon anus que vient lécher le cuir. La présence du Rosebud se fait encore plus excitante. Je le sens dur, butant dans mes chairs. L’image d’une bite me traverse l’esprit. Je l’imagine à sa place, fermement enfoncée dans mon cul. Je perds le contrôle de mon corps, me tordant sous les secousses qui m’agitent en tous sens. Et j’explose en hurlant.

Affalée sur la table basse, la gorge sèche, je reprends lentement mon souffle. Sur mes lunes, les mains de Jean. Légères. Qui effleurent les stries laissées par le martinet avant de retirer le Rosebud.

— C’est assez pour une première fois, dit-il en m’embrassant dans le cou.

Une caresse sur ma joue. Un autre baiser sur mes fesses à vif. Jean me détache. Je reste les bras ballants. Terrassée par le plaisir. Bouleversée par le flot d’émotions contradictoires que je viens de vivre. Sans un mot, Jean m’ôte mon bandeau et me conduit dans un coin du salon. Je m’y tapis en boule. Besoin de digérer ma honte de m’être ainsi déchaînée. Obscène à me limer la chatte sous la douleur. Surtout qu’il ne me touche pas ! Qu’il me laisse seule ! A cet instant, je lui en veux. Le déteste de m’avoir conduite à ce plaisir bestial. De m’avoir donné ce que je voulais. Je me sens vide d’avoir joui. Je regrette la tension qui m’habitait le ventre, qui me faisait vibrer au plus léger effleurement. L’œil mauvais, je le regarde par en dessous. Prête à l’injurier au moindre mot.

— J’ai une course à faire, dit Jean. J’en ai pour une bonne demi-heure.

— Tu sors. Maintenant. Mais…

Les mots s’étranglent dans ma gorge. Il ne va quand même pas me laisser seule. Après un moment aussi intense. Tout à coup, j’ai besoin de ses bras, de le toucher. D’un bond, je suis contre lui. Il m’enlace, me berce. Je m’abandonne. Souris entre rire et larmes.

— Je vais faire vite. Promis. A mon retour, je souhaite être accueilli par ma soubrette.

CHAPITRE X

Samedi après-midi

Jean à peine parti, il me manque déjà. Je tourne dans l’appartement déserté. Ouvre une porte. En ferme une autre. Songe à faire le lit. Y renonce, faute d’énergie. Je me sens lésée. Nous n’avons que le week-end ensemble. Si en plus, il en rogne des morceaux !

J’ai un moment de flottement. J’hésite entre m’affaler sur le canapé avec une bande dessinée et me faire belle pour lui. Lire pour oublier son absence. Désobéir pour lui faire payer, pour le provoquer. M’apprêter pour lui faire plaisir. Plantée devant le placard, je regarde ma tenue de soubrette suspendue tout à droite. La plaquant contre moi, j’esquisse trois pas de danse. Oui, je vais m’habiller. Parce que j’ai envie de le séduire. De voir son regard admiratif lorsque je lui ouvrirais la porte. Vite des bas blancs et leur porte-jarretelles. Un slip, juste pour qu’il l’enlève. Et la minirobe de satin noir, le petit tablier blanc. Debout devant la psyché, je m’examine sous toutes les coutures, fais bouffer les dentelles. J’apprécie la fraîcheur du satin sur mes lunes encore chaudes. Les frôlant du bout des doigts, je perçois les stries laissées par le martinet, qui zèbrent l’entrecuisse. Des marques. Ses marques. Sa signature. Qui m’emplit d’émotion.

Une demi-heure, c’est court finalement. Pourvu qu’il ne revienne pas plus tôt. Je me veux parfaite. Le nez contre la glace, je soigne mon maquillage, rectifie la ligne d’un sourcil. Fin prête, je file à la cuisine, passe le balai, cours retaper les coussins du canapé. Passe un chiffon sur l’écran de la télé. Il faut que le décor soit en accord avec mon état d’âme. Que tout soit net, accueillant. Plutôt que d’ouvrir les volets, j’allume des petites bougies disséminées dans le salon. Deux verres, une carafe de whisky, quelques amuse-gueules. Les mains sur les hanches, je contemple la pièce. Satisfaite. Il peut arriver.

La pendule indique treize heures trente passées. Je ne sais à quelle heure il est parti. Mais maintenant que tout est prêt, l’impatience me gagne. Je guette ses pas dans l’escalier. Il exagère tout de même. Adossée au mur, face à la porte, j’ai soudain envie de me caresser. De prendre du plaisir, sans lui. Qui prend sans doute du bon temps à l’extérieur. Jouir. Là. Toute seule. Pour lui signifier que je n’ai pas besoin de lui. Mes mains s’emparent de mes seins, les pétrissent à travers le satin. Mon sexe répond au quart de tour. Je mouille, sens mon clitoris s’échauffer. Bruit de la clef dans la serrure. Je me précipite sur le canapé, attrape une revue au hasard. Qu’il ne croit pas que je l’attends, que je suis à sa disposition, tout de même !

— C’est comme ça que ma soubrette m’accueille ! Affalée sur le canapé ! Le service laisse à désirer, dit Jean faussement grondeur.

Il a dans les mains un petit sac noir qu’il dépose sur l’angle de la table.

— Tout est prêt et n’attend plus que toi, je réponds du tac au tac tout en lorgnant le sac.

— Je vais t’en donner ! réplique Jean en s’asseyant près de moi. A mes pieds, et tout de suite !

Me laissant glisser sur le sol, je m’agenouille sur le tapis. Je le servirais telle une geisha, humble, attentive à ses moindres désirs. La lueur tremblotante des bougies donne au whisky des reflets ambrés, met en valeur le teint mat de Jean, son profil d’empereur romain. Il me surplombe de sa haute taille. A la fois proche et lointain. Non pas soucieux, mais concentré sur ses pensées. Je lui présente son verre qu’il saisit sans un regard. Je lui tends, en un geste d’offrande, une coupelle de gâteaux. Il n’y accorde aucune attention. Bras levés, j’attends. Son sérieux m’impressionne. Je frissonne. Baisse la tête. Mal à l’aise. Avec le sentiment que cet instant sort du cadre du jeu. Que son silence a quelque chose de solennel.

— Ferme les yeux !

Les doigts de Jean frôlent les miens. S’emparent du plat à gâteaux qui tinte lorsqu’il le pose sur la table. Crissement d’un sac qu’on ouvre, bruit du papier qui se déchire. Je sens son souffle dans mon cou, sa main qui relève une mèche égarée. Une odeur de cuir neuf monte à mes narines. Un contact froid autour de ma gorge me fait frissonner : mon collier de soumise. C’est donc pour aller l’acheter qu’il est sorti. Je réfrène mes tremblements pendant qu’il le fait tourner pour le mettre en place. Je devine qu’il est très haut, au moins huit centimètres, à ses frôlements sous mon menton. Cela va m’obliger à toujours garder la tête droite, me dis-je en frémissant. Excitée à l’idée de cette contrainte. Un claquement me fait sursauter. Ainsi il a choisi un modèle à cadenas plutôt qu’à pressions. Un signe fort : lui seul aura le pouvoir de l’ôter. J’en ai le ventre noué.

— Tu peux ouvrir les yeux, murmure Jean en m’aidant à me relever. Viens, ajoute-t-il en me conduisant devant le miroir du salon.

Ce que je découvre me bouleverse. J’ai du mal à me reconnaître dans cette femme très pâle avec autour du cou un large collier noir muni d’un anneau. Aucune fioriture, juste une plaque de cuivre avec un nom gravé : « Plume ».

— A partir d’aujourd’hui, je veux te trouver avec quand je rentrerai, m’ordonne Jean.

Sa demande me remue les tripes. Comme une grande vague qui monte de mon bas-ventre et me submerge. Mon reflet se trouble tant je tremble sous la violence de cette émotion. Je me raidis, serre les poings. Si fort que mes ongles me piquent les paumes. J’acquiesce, et le miroir me renvoie l’image de mon acceptation. Tout à coup, je me sens différente. Encore plus soumise à Jean. Je redresse les épaules, bombe la poitrine. Tête droite, regard ferme. Je suis fière de porter son collier.

Dans mon dos, les mains de Jean qui m’effleurent, dénouent le tablier blanc. Il fait glisser ma robe de satin, dévoilant mes seins, mon ventre. Avant de tomber sur le sol. Rejoint par les bas et la culotte. Me voilà nue face au miroir. Une nudité que je perçois renforcée par la présence de mon collier. Saisissant le sac, Jean en sort une laisse qu’il balance devant mes yeux. Ses maillons viennent agacer mes tétons, courir sur mon ventre, heurter ma vulve. Plusieurs fois. Excitée, je coule au contact froid de l’acier. Frémis quand le mousqueton claque sur l’anneau.

— Ce n’est pas tout de porter un collier. Il faut l’étrenner. En route, lance Jean.

— Je ne vais pas sortir à poil.

— C’est toi qui as dit que tu ne t’habillais pas le week-end. Qu’il y avait assez de la semaine où tu devais changer constamment de tenue.

— Oui, mais dans la maison.

— Il n’y a pas de mais…. Tu seras nue… sous ton imperméable.

Jean me tend le vêtement. Je l’enfile. Fais un double nœud à la ceinture tout en regrettant de l’avoir choisi arrivant à mi-cuisses.

— Prête ? On y va, dit Jean en tirant sur la laisse.

Sidérée. Secrètement ravie du nouveau jeu, je me laisse entraîner.

Nous prenons la direction des monts d’Or. Une route sinueuse qui abandonne en contrebas les bruits de la ville. Sous mes fesses, le cuir de la banquette se réchauffe peu à peu. Les pans de l’imperméable, écartés dès notre montée en voiture par Jean, laissent bien visibles mes cuisses et ma chatte. Et je ne peux m’empêcher de piquer du nez chaque fois que nous doublons un camion. A la grande joie de Jean, que cet attentat à ma pudeur amuse toujours. Qu’a-t-il encore inventé ? Où allons-nous ? Je me garde de poser des questions. C’est inutile, je le sais.

La puissante berline se gare dans un chemin creux. Jean, toujours galant, ouvre ma portière, me tend la main pour descendre. Tout en me collant au passage une claque vigoureuse sur le derrière.

— Retire ton imperméable.

Je le pose sur le siège avant, frissonne malgré le soleil printanier.

— A quatre pattes, chienne !

Je m’exécute. Les graviers piquent mes paumes, mes genoux. Jean me mène à un coin herbeux, me tirant par la laisse. Cette sensation m’électrise. La pression du cuir sur mon cou, à laquelle je ne peux me dérober. Le tintement du métal quand la laisse claque contre l’anneau. Cette laisse, elle-même, qui se balance devant mes yeux. Une bouffée de honte m’envahit. Excitante et délicieuse.

— Arrête-toi.

Je m’immobilise. Le nez à ras le sol, je distingue de minuscules pâquerettes, du trèfle à foison. L’herbe tiède invite à la sieste. Mais Jean ne l’entend pas ainsi.

Quelque chose vient chatouiller ma vulve, s’introduire entre mes lèvres. Jetant un coup d’œil en arrière, je le vois, goguenard, de grandes herbes à la main.

— Quand on promène une chienne, c’est pour qu’elle fasse ses besoins. J’attends… dit Jean en continuant à me titiller le con.

Une bouffée de honte me monte aux joues. Je pousse pour lui obéir. Quelques gouttes d’urine viennent mouiller les herbes.

— Mieux que ça ! lance Jean.

Je pousse davantage, pliant les genoux. Libère ma vessie en soupirant de bien-être. Pisse à longs jets. Une odeur acide monte à mes narines.

— Ta chatte est toute mouillée. Veux-tu l’essuyer correctement !

Ecartant les jambes, je frotte ma vulve sur le trèfle avec application. Les petites feuilles douces caressent mes languettes, mon clito, que je sens gonfler.

— Ton cul est encore rosé. Ton anus est encore tout froncé. Mais il frissonne, ne demande qu’à s’écarquiller.

Les mots de Jean me tisonnent le ventre. Je me lime de plus belle. L’herbe devient poisseuse.

— Ça suffit. Une vraie chienne en chaleur.

L’ordre tombe sec. En même temps que le premier coup s’abat sur mon derrière dans un sifflement. Un impact rêche assené avec force. Je me cabre, serre les fesses. Retiens mon souffle. Le scion se promène sur mes cuisses. Fend l’air dans un chuintement. Je grogne sous la brûlure, secoue la tête de désapprobation.

— Tu n’es pas d’humeur badine, rigole Jean. Moi si. Scions, scions du bois à la mode des soumises, chantonne-t-il en faisant courir la badine sur mon dos.

Les coups pleuvent dru pendant que je m’agite en tous sens pour tenter d’y échapper. Mais Jean n’épargne aucun centimètre de mon cul. Il tourne autour de moi, entrecroisant les zébrures. Chaque nouvelle griffure encore plus cuisante. Incapable de conserver la position, je plie, face contre le sol, des larmes d’impuissance dans les yeux.

— La badine, c’est bon pour les chiennes. Ça fait circuler le sang. Ça calme les ardeurs, me souffle Jean à l’oreille.

Vexée, le cul en feu, je ne relève même pas la tête. Boude le nez dans l’herbe. Une traction sur la laisse m’oblige à me redresser.

— La promenade n’est pas finie. En avant.

Toujours à quatre pattes, il me fait faire demi-tour, me ramène vers la voiture. Je progresse, prudente, le regard fixé sur le sol. Evitant les pierres et les ornières. Un choc contre mon front. Je grogne, lève les yeux, prête à invectiver Jean. Il pourrait tout de même faire attention. Devant moi, à quelques centimètres de mon visage, un pantalon de flanelle grise. En une fraction de seconde, je comprends. La panique me gagne. Je me débats, tente de me redresser, mais Jean me tient avec force au collier. On me colle un bandeau sur les yeux. J’ai la trouille au ventre. A me pisser dessus si je n’avais la vessie vide.

— Du calme, intime Jean. Je suis là.

La pression se relâche pendant que je m’immobilise. M’obligeant à respirer lentement je tends l’oreille, tâche de donner un sens aux chuchotements qui m’entourent. Une main sur mon cul. Je sursaute, amorce un mouvement de fuite.

— Ne bouge pas ! ordonne Jean.

La main palpe mes lunes enflammées, malaxe les chairs endolories. Un doigt effleure mon trou, en lisse les contours avec insistance, comme pour le défroisser. Je gémis sous la caresse et, en même temps, contracte mon fessier.

— Ecarte les cuisses. Plus que ça, exige Jean tout en m’ouvrant les fesses à pleines mains.

J’obéis. Creuse les reins.

Jean, tel un maquignon sur une foire aux bestiaux, fait l’article :

— Regardez ce beau cul. A la fois ferme et dodu. Sur lequel se détachent bien les striures rouges. Sa fente sombre, glabre. Son anus presque noir, plissé. Déjà humide et entrouvert. C’est qu’elle en a envie la chienne. Depuis longtemps.

L’entendre me détailler ainsi m’excite. Je repense à la fois où je lui ai avoué mon fantasme d’être prise par un parfait inconnu. Forcée. Enculée. Tringlée. Ce n’est pas tombé dans l’oreille d’un sourd.

Mais là, confrontée à la réalité, avec la présence de cet homme dans mon dos. Devinant son sexe prêt à fondre dans mon trou du cul. J’hésite. Qu’est-ce que Jean va penser de moi ? Comment me regardera-t-il après cela ? Avec les autres, c’est différent. Je ne fais que raconter. Et tous deux, nous nous excitons avec des mots. Mais là, c’est du direct live. Je suis sur le point de renoncer, malgré l’excitation qui me fait couler comme une fontaine.

— Allez-y ! Prenez-la ! Elle n’attend que ça, lance Jean.

Cette réplique me soulage. J’y vois une invitation implicite à me laisser aller. L’envie de Jean que je vive mon fantasme. De le vivre avec moi.

L’homme empoigne mes globes à vif, m’arrachant un glapissement de douleur. Je sens sa queue dure, poisseuse contre mon anus. Qui pousse, s’arc-boute pour forcer le passage. Je me détends autant que possible. Pousse pour le recevoir. Le gland pénètre, repoussant mes chairs réticentes qui cèdent par à-coups. Impression d’être empalée. Qu’un pieu m’explose le cul. Que jamais il ne va réussir à s’y mouvoir. Je tremble. De désir et de peur. L’homme amorce un léger va-et-vient qui distend mon orifice. Avant de me pénétrer, jusqu’au fond d’un grand coup de reins. Je crie. Tombe en avant. Sous la brûlure de la queue qui martèle mes entrailles. Jean me redresse, me maintient aux épaules pendant que son comparse me pilonne. Contre mon visage le tissu de sa chemise imprégnée de son odeur. Je le devine à genoux, attentif. Suivant sur mon visage la progression du plaisir. Je m’appuie sur lui. Lève vers mon amant mes yeux aveugles. Abandonnant toute pudeur, je tends mon cul à la pine qui me fouille. Haletante, je râle plus fort. Son ventre, qui me bat les fesses, ravivant les morsures de la badine, me met au comble de l’excitation. Je jouis, cramponnée à Jean. Lui hurle mon plaisir en pleine face. L’homme se répand en silence, juste un soupir.

Le corps encore secoué de contractions qui s’estompent, je le sens se retirer. Aussitôt, la tête blottie sous l’aisselle de Jean, je me recroqueville. Lui dérobant la vue de mon trou distendu. J’ai donné, je reprends. Un bourdonnement de voix dans l’air tiède, une poignée de main qui agite l’épaule de mon amant. Pour moi, rien. Pas un mot, pas un geste. Pas de main qui vient caresser mes cheveux tel un animal obéissant que l’on flatte. J’apprécie cette retenue, ce savoir-vivre. Toujours plongée dans la pénombre du bandeau, je récupère. Lentement. Attentive à mes muscles fessiers qui tiraillent, à la chaleur persistante de mes lunes. D’un geste familier, je passe une main sur ma peau cuisante. Celles de Jean l’accompagnent. Et tous deux, nous massons délicatement mes globes endoloris.

Ce geste complice me rassure. Mieux que des mots. Jean me touche. Je ne le dégoûte donc pas. Bien au contraire, je perçois toute sa tendresse, son désir dans cette caresse. Je redresse la tête. Il peut ôter le bandeau. Je suis prête à rencontrer son regard. Un camaïeu de vert aveuglant. Je dois fermer les paupières, tamiser la lumière. Les pupilles de Jean, où je lis une certaine admiration.

Il m’aide à me relever, ôte la laisse du collier et la fourre dans sa poche. Fin de partie. Nous rejoignons notre véhicule en silence, son bras autour de ma taille, goûtant le calme de ce sentier aux odeurs printanières, qui déjà a oublié nos jeux.

Dans la voiture, je m’enroule dans mon imperméable, posée en chien de fusil pour limiter le frottement du cuir contre mon cul. Durant quelques kilomètres, nous discutons de tout et de rien. D’amis communs, du prochain film que nous verrons, d’un plat de sushis pour le lendemain. Nous ne revenons pas sur ce qui vient de se passer. C’est trop tôt. Besoin de temps, de recul pour que se décantent nos impressions. Pour l’instant, nous faisons dans la légèreté. Pratiquant l’art du cloisonnement pour retrouver une certaine sérénité. Bercée par le ronronnement du moteur, par la radio qui égrène quelques notes de piano, je ferme les yeux. Rompue de fatigue par les émotions. La main de Jean posée sur mon genou m’assure de sa présence tendre à mes côtés. Dans un demi-sommeil, je franchis la porte de notre appartement, m’allonge sur le lit pendant qu’il me retire mes chaussures. La couette remontée au menton, je le sens qui attache mes poignets. D’un geste familier, je saisis la chaîne qui émet un cliquetis rassurant. Je suis bien. Je m’endors.

CHAPITRE XI

Dimanche

Le soleil éclaire violemment la chambre lorsque j’ouvre les yeux. La matinée doit être bien avancée. Blottie dans la chaleur des draps, je suis tentée de somnoler encore. La place de Jean est vide. Seule repose sur son oreille ma chaîne qu’il a détachée avant de se lever. J’en déduis que pour l’instant, j’ai quartier libre. Les bols qui s’entrechoquent dans la cuisine me font sortir du lit.

— Salut, marmotte ! clame Jean. Tout est prêt. Telle que je te connais, tu dois être affamée.

— Gagné ! En plus, ça sent bon le pain grillé, dis-je en m’attablant.

— Je te sers ton café. Et un grand verre de jus d’orange. Tu en as bien besoin après tes exploits d’hier.

Je souris. Vais pour répondre quand je m’aperçois de la dégaine de mon amant. Torse nu, les fesses couvertes d’un short-boxer noir, il a noué autour de sa taille mon petit tablier blanc. Un torchon replié sur le bras, il me verse mon café avec des airs un majordome stylé. Contenant avec peine un fou rire, je lui claque le popotin. Quelques gouttes de café giclent sur la table pendant qu’il prend un air offusqué.

— En voilà des manières ! Est-ce que je te claque le derrière moi, quand tu sers le café ?

— Oui, toujours.

— Ah oui, c’est vrai. Mais ce n’est pas une raison.

— Si, c’est une bonne raison. Chacun son tour. Et moi, je ne renverse pas une seule goutte.

— Oui, mais c’est l’habitude. C’est normal. Tu es une fille. C’est ton boulot.

— Macho !

— Pas du tout. Juste réaliste.

Notre ping-pong verbal se poursuit entre deux bouchées. Tels deux gamins, nous nous chamaillons pour de faux. Riant de nos moustaches de confiture, de notre surenchère de mauvaise foi. Le petit déjeuner s’étire. Nous savons que cet échange va se conclure, comme toujours, par une fessée, prélude à d’autres jeux. Mais nous ne sommes pas pressés. Dans l’atmosphère joyeuse du dimanche matin, plane déjà la tristesse de la fin de journée qui verra le départ de Jean. Nos rires la maintiennent à distance.

— Encore un peu de café ? propose Jean.

— Avec plaisir.

Placé face à moi pour me dérober ses fesses, il emplit mon bol de nouveau. Je m’amuse de la ruse que je devine aussitôt pour souvent l’employer. Et reluque sans vergogne le renflement qui soulève son tablier blanc.

— En forme, ce matin, à ce que je vois ! dis-je en effleurant le tissu.

La main de Jean tremble, projetant à nouveau du café sur la nappe.

— Tu es vraiment maladroit de tes mains aujourd’hui.

— Tu vas voir si je suis maladroit, réplique Jean en posant le broc avec force, faisant jaillir un geyser noir.

Me soulevant de ma chaise, il me plaque le ventre sur la table parmi les miettes et le liquide renversé.

— Eh ! Ça gratte. C’est mouillé.

— C’est ton derrière qui va te démanger d’ici quelques secondes. Mouillé ! Je vais te frictionner.

Jean m’assène deux fortes claques. Je pouffe de rire, le nez contre le bocal de confiture.

— Et en plus, cela te fait rire. Tu vas voir !

Un objet large et plat percute mes lunes. Je reconnais le contact de sa pantoufle. Un picotement de toute la fesse. L’envie immédiate de les frotter pour le dissiper. Je m’amollis pour amortir les impacts. Bats des pieds pour les faire dévier.

— Tu apprends à nager, ironise Jean. Tu as raison, gigote. Cela fait encore tressauter davantage ton popotin. Un vrai régal pour les yeux.

Sa pantoufle me bat les fesses. Je me tortille dans un entrechoquement de vaisselle.

— Si tu casses quelque chose, tu seras punie, me souffle Jean.

— Mais…

— Il n’y a pas de mais, coupe Jean. Tu n’as qu’à pas bouger.

Je serre les fesses pour protéger mon anus. Je le sens qui se crispe. Remonte le souvenir de la veille : l’inconnu qui a usé de mon cul. Je gémis, sens ma chatte se mouiller, la chaleur qui monte dans mon ventre. Je me soumets au plaisir, accueillant chaque claque d’un râle.

— Tu es trempée. Et ce n’est plus du café, constate Jean en glissant un doigt dans ma fente.

Je me cambre. Ecarte les cuisses pour lui faciliter le passage. Ronronne sous les caresses. Il titille mon bouton, le presse, le fait rouler sous ses doigts. Je m’ouvre tant que je peux. M’écartèle sur la table. Un tapotement sec juste à l’entrée de mon vagin. Là où ma chair est si sensible, gonflée de sang par le désir. Je me fige. Attentive à l’onde de plaisir qui déferle au creux de mon ventre. Ses doigts frappent, plus fort, plus vite. Douleur. Excitation. Impression que tout mon corps tremble sous les chocs, que je ne suis plus qu’un immense frisson de jouissance. Et son autre main qui effleure mon clitoris, le délaisse pour mieux y revenir.

Dans le salon, le téléphone retentit. Je grogne. Cette fois, de déplaisir. Peste intérieurement contre l’importun. Fais la sourde oreille, remuant du croupion pour inciter Jean à poursuivre.

— Va répondre, me dit-il en me redressant. Pour qu’on nous dérange un dimanche matin, ce doit être important.

Les jambes cotonneuses, frustrée, je me dirige vers le salon. Décroche.

— Allô ?

Ma voix est glaciale.

— Ah oui ! Bonjour, dis-je déjà plus aimable tout en me frottant vigoureusement les fesses.

— Pas de ça, chuchote Jean en passant la tête dans l’encadrement de la porte.

Prenant mon air le plus innocent, je retire ma main.

— Pendant que tu téléphones, je veux que tu te caresses, me souffle Jean. Il faut entretenir le feu qui couve, ajoute-t-il.

« Voilà qu’il recommence », me dis-je. C’est un classique chez Jean de m’imposer de me caresser quand je téléphone. Il ne s’embarrasse pas de savoir avec qui je parle. Mon banquier, ma mère, une copine ou un institut de sondage, il s’en moque. Cela me met souvent dans des situations difficiles. Et lui, ça l’amuse.

Je secoue la tête en signe de dénégation, fais mine de le chasser de la main. La sienne mime une fessée.

Je cède. Sa demande m’excite, à vrai dire. Et il le sait. Un pied en appui sur la tablette du téléphone, je lui présente ma vulve humide. Quelques miettes sont restées collées sur mon bas-ventre. Je les retire une à une. Les pose en un petit tas près du répertoire tout en poursuivant ma conversation. Jean me fait les gros yeux. Bougonne d’impatience. Il entre dans la pièce, attrape une chaise, s’installe face à moi. Il désigne ma chatte d’un doigt autoritaire.

— Oui, je sais. Je comprends, dis-je à mon interlocuteur, tout en faisant glisser ma main sur mes seins.

Une lueur amusée s’allume dans le regard de Jean. Il sait que je le fais lanterner. Mais aussi que je vais être prise à mon propre jeu. Et il a raison. Je mouille d’abondance. Ma chatte me lance, réclame ma main. N’y tenant plus, j’écarte les lèvres. Saisis mon clito dans un râle.

— Non ! non ! Tout va bien. Un chat dans la gorge, dis-je pour justifier ce bruit incongru.

— Ou plutôt une chatte sous les doigts, murmure Jean.

Je le fusille du regard tout en limant mon bouton de plus en plus fort. Le souffle court, j’ai du mal à aligner deux mots. Jean d’un geste me fait ralentir. Obéissante, je suis son tempo. Les jambes tremblantes, les genoux pliés sous le plaisir qui monte. Deux doigts en croche battent l’air. M’indiquant que je dois me pénétrer. J’abandonne à regret mon clito. Enfonce l’index et le majeur dans ma fente engluée de mouille. Je baratte. D’abord lentement, puis de plus en plus vite. Ça clapote fort. Mon interlocuteur doit entendre le bruit obscène ; la chaleur de la honte me rougit les joues. Le support du téléphone vibre. Je ne peux plus parler. J’ai peur de tomber. J’implore Jean du regard. Qu’il me soutienne, ou qu’il me permette d’arrêter. Il lève les yeux au ciel. Je le maudis intérieurement. Il se lève, se place derrière moi. D’un bras, il m’enserre la taille, me plaque contre lui. Je sens sa queue dure dans mon dos. Sa main glisse vers mon bouton gonflé, le décapuchonne, le frotte juste au sommet. Je perds pied.

— Ecoute Bérénice, je te rappelle demain, je balbutie, raccrochant précipitamment le combiné.

Il manque tomber de surprise. Moi, je m’écroule à genoux sur le parquet. Levant les yeux, je le vois à l’autre bout de la pièce, le corps raidi, les muscles bandés, le visage blême de colère.

— Bérénice ! Tu étais au téléphone avec Bérénice ! aboie-t-il les traits haineux.

Je secoue la tête en signe d’assentiment.

— Tu parlais avec cette bonne femme et en même temps, tu te tripotais comme une sale chienne en chaleur. C’est pour ça que tu étais si excitée. Hein ! Tu pensais à elle. A cette truie avec ses gros nichons qui tombent. Hein, tu y pensais, à ses mamelles dans ta bouche. Salope !

Je me tais. Plie l’échine sous la violence des mots. Je l’entends qui tourne dans la pièce, bute dans les meubles. L’air siffle au-dessus de ma tête. Le fouet s’abat sur mon dos. S’enroule autour de mes reins. Une langue de feu me mord la chair. Durant une fraction de seconde, la douleur me coupe le souffle.

— Non !

Le bras de Jean retombe. Hésite. Va pour se lever encore.

Je me redresse d’un bond. Face à face, dans une immobilité d’avant le combat, nous nous affrontons du regard. Il en faut peu pour que le jeu dérape, pour que le fragile équilibre d’une relation dominant-soumise se rompe. Jean a déjà usé du fouet dans des fessées punitives aux scénarios bien définis. Mais là, c’était de la douleur infligée sous le coup de la colère. Un dépassement des limites du jeu. Flirter avec les limites, côtoyer la violence pure est une des sources d’excitation. On titille, on provoque la bête qui sommeille en l’autre, en soi aussi. Mais on lui tient la bride. Laisse courte et muselière attachée. Là, la bête s’est déchaînée.

Seul un tremblement au coin des lèvres de Jean trahit la violence du sentiment qui l’agite. La jalousie. Cette jalousie qui le ronge. Malgré lui. Qu’il cache de son mieux sous des airs assurés. Il y a longtemps que je l’ai découvert, son secret de polichinelle. A travers quelques réflexions, quelques renfrognements à l’évocation de Bérénice. Car c’est d’elle qu’il est jaloux. Pas des autres hommes. Ses semblables, ses égaux. Ni des jeunesses de passage. Elle, la femme. Celle qui me donne un plaisir qu’il ne peut me procurer avec son corps d’homme. Jaloux de ses seins, de son clito, de sa chatte. De ce plaisir féminin qu’il ne peut même pas imaginer. Qu’il ne pourra jamais éprouver. Elle, l’amie avec qui je partage une histoire de cul. Mais aussi de mots. Jaloux par peur de me perdre.

Jean baisse les yeux. Regarde sa main qui tient toujours le fouet. La longue lanière de cuir traîne sur le sol telle une mue de serpent desséchée. Le manche tombe à côté, dans un claquement sourd. Sans un mot, Jean tourne les talons, déserte la scène de jeu.

Je me traîne jusqu’au canapé. M’enroule dans le plaid des soirées télé. J’ai froid. Si froid. Dans mon dos, sur mes reins, la brûlure du fouet persiste. Plus que de raison. Mordante comme l’angoisse qui m’étrille les entrailles. Peur de le perdre, ou plutôt de ne pas le retrouver après ce dérapage. Est-ce que je lui ferais encore confiance maintenant ? Pourrais-je m’abandonner entre ses mains les yeux fermés ?

Le bruit de l’eau qui crépite en rafales contre le rideau de douche me parvient de la salle de bains. Je l’imagine, nu, tentant de laver l’affront sous la pression de l’eau. S’arrachant la peau au gant de crin pour extirper sa colère. Bientôt il va sortir et… il ne trouvera pas son peignoir ! Je l’ai ôté de la suspente ce matin et mis dans la machine à laver. Une taquinerie préméditée au réveil, histoire de lui donner un prétexte pour me fesser. Jean aime que chaque chose soit à sa place. Et cela l’insupporte de toujours chercher ce que je déplace, volontairement ou pas !

Une sueur froide me glace le dos à cette pensée. Mon geste risque d’envenimer la situation. Il faut que je le raccroche au plus vite. Sur la pointe des pieds, je me dirige vers la salle de bains. J’ouvre la porte, retenant ma respiration. La ventouse du hublot fait entendre un chuintement sonore lorsque j’actionne la poignée d’ouverture. Je me fige. Attends. La silhouette massive de Jean se découpe en ombre chinoise sur le rideau de douche. Il semble se laver les cheveux. Il doit avoir de l’eau dans les oreilles et de la mousse plein les yeux. Je tire lentement sur le peignoir, et, à pas de loup, me dirige vers la suspente. Ça y est. Il est à sa place. Soulagée.

La main sur la clenche, je vais pour ressortir quand des gouttelettes glacées m’aspergent le dos. Jean prend une douche froide ! Cela ne lui ressemble pas ! Et puis il n’est pas du genre à éclabousser toute la pièce quand il se rince. Un frottement contre du plastique me fait me retourner. Comme au théâtre de marionnettes, mon éponge de bain maintenue par son fil se promène sur fond de rideau. Elle caracole, prend la pause avant de disparaître. Mon canard vibrant la remplace, surfant sur la crête des anneaux. Les pieds dans une mare d’eau, je ne sais que penser. Des coin-coin s’échappent de la douche pendant que mon canard s’agite de plus belle. Je ne peux retenir un sourire.

— Viens avec moi. Je t’attends, cancane le canard d’une voix de fausset.

— Oui, viens, viens, susurre l’éponge rose en flirtant avec les aigus.

— On t’attend, on t’attend. Viens jouez avec nous, clament-ils tour à tour.

Un pan du rideau de douche coulisse m’invitant à entrer.

J’avance. A pas menus. Le cœur un peu serré, mais un léger sourire aux lèvres. Le canard, jouant à cache-cache dans l’angle de la cabine, m’incite à y pénétrer. Les yeux baissés. Un pied puis l’autre. Prudemment. Pour ne pas glisser. Pour différer le premier regard. L’éponge se pose sur mon épaule et me masse en tournant. Elle insiste sur les omoplates pour dissoudre les tensions. Evite la balafre rouge. Elle descend, survole mes fesses encore tièdes qui me picotent de nouveau sous l’effet de l’eau. Elle glisse sur mes cuisses, frotte mes genoux, s’active entre mes doigts de pied. Un bref rinçage, un jet de savon et elle mousse sur mes seins. Laissant sur mes tétons un nuage aérien. Mon ventre, le mont-de-Vénus qu’elle couvre de douceur.

— Pousse-toi de là, coquine, dit le canard à l’éponge, pointant le bout de son nez entre mes cuisses. C’est mon tour !

L’éponge abandonne le terrain pendant que le canard se met à vibrer de plaisir. Se glissant dans ma vulve, il cherche du bout du bec mon bouton. Le trouve. Et le picore. A petits coups de tête, il me pousse vers Jean, contre lequel je m’accole. Sa peau contre ma peau. Chaque centimètre de mon corps réclame le contact. Cuisses contre cuisses, ventre contre dos. Et ses bras qui m’entourent. Ses mains, l’une tenant le canard, l’autre posée sur ma cuisse, qu’elle effleure. Ses doigts qui palpitent au rythme de son désir tracent des mots d’amour sur ma peau mouillée. Le canard va rejoindre l’éponge sur l’étagère de douche. Les doigts de Jean le remplacent. Presque timides. Comme pour une première fois. Craignant de faire mal ou une rebuffade. J’écarte légèrement les cuisses. Signe mon consentement. Et elles s’aventurent plus profond.

L’eau tiède pleut sur nos corps qui ondulent de concert. Mes genoux plient sous le plaisir qui monte. Dans un réflexe, j’agrippe le rideau. Et deux anneaux cèdent, arrachés. Jean me rattrape, me soulève. Les jambes nouées autour de ses reins, bras à son cou, je me laisse bercer par le roulis de ses hanches. Sa queue dure, qui me pénètre d’un seul coup. Je me cambre pour l’accueillir au plus profond. Gémis contre son torse, comme on pleure le nez dans l’oreiller pour étouffer ses larmes. Le va-et-vient de sa pine est ample, soutenu, à la mesure de ce désir énorme qui nous presse l’un contre l’autre. D’un commun accord, nous accélérons le rythme, avides de nous retrouver, de nous fondre dans le plaisir. Nos ongles s’enfoncent dans les chairs, nos bouches se cherchent et se mordent. Les muscles de mon vagin broient sa queue. Avides d’en extraire un foutre apaisant pour sa brûlure. La violence de l’orgasme nous projette contre le mur carrelé. Nous jouissons haut et fort. Comme des êtres qui arrivent au monde…

*  *  *

La tête en arrière, contre le dossier rembourré du canapé, je ferme les yeux. Soupire d’aise. La pression du plaid se fait plus forte sur mes jambes, alors que Jean me borde.

— Fatiguée, ma chérie ? Tu veux que j’arrête la musique ?

— Non. Merci. Je suis bien.

Les lèvres de Jean se posent sur ma gorge offerte. Elles la parcourent, remontent derrière le lobe de l’oreille. Des effleurements. A peine des caresses qui provoquent en moi des vagues de frissons. Je tends le cou, réclame davantage. Ses dents entrent en action. Mordillant ma peau, il en happe quelques centimètres, puis relâche avec lenteur, ne gardant entre les incisives qu’un mince pli de chair pincée. Sa bouche se referme sur ma trachée. La suce, la lèche. Affirmant de plus en plus sa prise. Il me tient à la gorge tel un félin qui d’un coup de dent peut transpercer sa proie. Je sens sa puissance, sa force contenue. Son désir aussi, auquel je réponds en ondulant des hanches. Il écarte le drap de bain et me tenant toujours au cou, m’attire vers lui. Ses mains pèsent sur mon dos pour me faire allonger au travers de ses genoux. Le ventre contre ses cuisses, je m’étire. Comme après un long sommeil.

Ses mains caressent mes fesses, l’une après l’autre. Remontent aux reins. Flattent de nouveau mes lunes, dont je perçois les bonds sous les tapes. Je me détends encore plus. Devient toute molle. Il effleure de nouveau mon fessier, ne négligeant aucun centimètre de peau. Je frissonne de plus belle. Des tapotements remplacent ses caresses. Comme un léger martèlement qui m’échauffe le ventre. Ses ongles me pincent la peau. De plus en plus fort. Sous le sang qui affleure, j’éprouve des picotements semblables à ceux d’une aiguille.

L’humidité gagne ma chatte. Mon clitoris m’élance tant la tension qu’il fait monter en moi est forte. J’en viens à désirer des claques cinglantes qui me soulageraient, mettant fin à la douce torture.

Elles arrivent en une pluie drue. Résonnent dans le salon. Assez espacées pour me laisser apprécier la chaleur que chacune d’elles provoque. Elles tombent, avec méthode. En alternance sur mes globes. Avec une régularité de métronome qui me berce et me délasse. Evacuant toutes les tensions des dernières heures. Je gémis sans m’en rendre compte. Les coups m’étourdissent, me plongent dans une transe brûlante. Je n’ai plus de notion de temps. Concentrée dans le plaisir de l’instant à chaque nouvel impact. Une fessée hypnotique qui modifie toutes mes perceptions. Je ne ressens aucune douleur. Je suis au-delà.

Le contact de ma mouille qui inonde la cuisse de Jean me fait frémir. Tellement abondante que durant un instant, je songe à un jet d’urine. J’aime cette tiédeur poisseuse qui témoigne de mon plaisir. Elle fait monter en moi des sensations enfuies, réminiscences de la chair baignant dans le liquide amniotique. Je me vautre dans ma glu, en enduis mon mont-de-Vénus. M’excitant de ma propre mouille. M’enivrant de mes propres effluves auxquels se mêle l’odeur de la queue de Jean qui lâche contre mon ventre des gouttes de lubrifiant. La bouche de Jean sur mes lunes qu’il lèche pour en goûter le feu. Je tremble sous sa langue râpeuse, les sensations décuplées par cette fessée. Sa main sur mon abricot qu’elle recouvre comme pour en éprouver la chaleur. Une tape. Puis une seconde. Reprenant le rythme de la fessée. Mon clitoris entre en vibration. Gonflé d’un plaisir qu’il diffuse à mes entrailles. Une claque. Et encore une autre. Dans un bruit mouillé, auquel se mêlent mes gémissements. De nouveau, je perds le fil de la durée. Je perds la conscience de ce qui m’entoure, de moi-même aussi. Je ne suis plus que plaisir avec juste une bribe de pensée : repousser l’instant de la jouissance pour annihiler le temps.

Sans que je m’en rende compte dans l’instant, les claques ont cessé. Sa main qui battait la mesure s’est faite caressante. Elle masse ma vulve de bas en haut. Ferme sur mes petites et grandes lèvres, pesante sur mon ergot qui me cuit. Et je m’aperçois que mon bassin l’accompagne. Des ondulations, des saccades qui font tressauter mes seins. Je sens mes tétons frotter contre le tissu du canapé, durcir à faire mal. Soudée à cette main, livrée à ses impulsions, je m’abandonne au plaisir. Il vient en vagues successives. Des déferlantes qui me roulent sur les genoux de Jean, qui me projettent contre son torse. Dans le fracas de mes cris, que j’entends à peine.

La main de Jean se pose sur mon dos, ferme, sécurisante. Une bouée qui m’accroche au réel, me permet de reprendre pied. Après combien de temps ?

Je repose contre lui. Amollie. La tête sur sa cuisse. Dans la chaleur du plaid qu’il a rajusté. Dans la tiédeur humide de son sperme qui baigne ma joue : lâché en réponse à mon plaisir.

*  *  *

Des portes de placard qui claquent me tirent de mon engourdissement. Il n’y a pas que les hommes qui s’endorment après l’amour ! J’entends Jean qui furète en maugréant. A la recherche d’une chemise sans doute. La verte peut-être ? Comme par hasard, la seule qui ne soit pas repassée. Je le laisse faire. Pas envie de bouger, pas encore. Pour conserver l’illusion d’un temps suspendu, pour repousser l’imminence de son départ. Jean prépare sa valise, comme tous les dimanches en fin d’après-midi. Une corvée qu’il repousse aux derniers instants. Malmenant les fermetures Eclair, houspillant la jambe de pantalon qui coince, la paire de chaussettes récalcitrante. Une manière de passer ses nerfs ! Je bâille. J’ai la peau des joues qui tire, poisseuse de son foutre. Je repense à cette dernière fessée. Je ne risque pas de l’oublier de sitôt tant mon derrière me cuit. Et j’en suis heureuse. Cette chaleur, ces élancements me renverront à Jean. Je penserais à lui avec ma chair et pas seulement mon esprit.

L’un comme l’autre, nous avions besoin de cette fessée. Quelque chose de simple, de soft, pour rétablir la confiance. Et le week-end prochain, nous reprendrons nos jeux. Sans doute prévoira-t-il un petit scénario bien huilé pour que ça glisse sans encombre ! L’attente, le manque feront monter la tension. Nous signifiant comme une évidence notre besoin l’un de l’autre. La distance nous faisant ressentir presque douloureusement, en étirant les liens, notre attachement.

— Où as-tu mis ma chemise verte ? interroge Jean en passant la tête dans l’entrebâillement de la porte.

— Dans le bac à repasser ! Tu veux que je lui donne un coup de fer vite fait ?

— Non. C’est trop tard. J’ai beaucoup de route aujourd’hui. Et tu sais que je n’aime pas rouler de nuit. Mais tu ne perds rien pour attendre. C’est toi qui auras droit aux fers dès mon retour. Enchaînée, soumise à toutes mes volontés.

Je ne peux m’empêcher de sourire. J’adore quand Jean fait son mâle dominant. Ça m’amuse et m’excite en même temps. Rien qu’à m’imaginer le contact froid du métal contre mon ventre, contre mes cuisses, je frissonne d’un plaisir anticipé. Déjà le cliquetis des chaînes résonne à mes oreilles, plus fort à mesure que je m’agiterais sous la cravache ou le martinet. J’ai envie de la morsure des mailles pénétrant dans ma chair, d’en voir les marques sur ma peau, plus tard dans la glace.

— C’est quoi, ce sourire ? Tu te moques ?

— Mais non, mon chéri, c’est de l’impatience, au contraire. Un sourire gourmand.

— Je préfère ça. Mais j’ai un doute, insolente. Tu as de la chance que je sois pressé. Tu mériterais une bonne danse !

Je souris de plus belle. Ravie de cette passe d’armes à fleurets mouchetés, de notre complicité toujours présente. Une danse. Oui. Et même plusieurs. Je les attends.

Mais qui mène la danse. Lui, moi ? Les deux ? Ou peut-être nous laissons-nous porter par le jeu, partenaires excités par les belles chorégraphies, à la recherche de figures toujours plus complexes. Aiguillonnés par les difficultés. Heureux de les dépasser. Rattrapant l’autre quand il fait un faux pas. Une chose est certaine : c’est moi qui tiens le carnet de bal. J’y inscris qui bon me semble. Et comme un journal intime, je l’illustre de photos prises au fil des jours. Une évidence qui pourrait passer pour mon secret de polichinelle. Si Jean ne l’avait éventé depuis longtemps.

— J’y vais, Plume, lance Jean, me plaquant un baiser sur les lèvres. Passe une bonne semaine. Je ne t’appelle pas ce soir en arrivant. Je sais que tu te couches de bonne heure le dimanche.

— Normal. Pas question de traîner le lundi matin.

ISBN de l’édition originale : 978-2-7448-0825-8
ISBN de l’édition numérique : 978-2-7448-1580-5
© Média 1000, 2001
© Média 1000, 2013 pour la présente édition

DANS LA MÊME COLLECTION

E00001 — Séances majeures / Isabelle Delange

E00002 — Dogging / Frédéric Mancini

E00003 — La Castratrice / Lino Lechêne

E00004 — Fesses rouges / Italo Baccardi

E00005 — La Fugueuse / Rachida Glamour

E00006 — L'homme soumis / Alégarec

E00007 — Escort Girl / Alysson Heffner

E00008 — Hôtesses de caisse / Gaëlle Bertignac

E00009 — L'épouse libertine / Hervé Gratiano

E00010 — Safari Sexuel / Adrien Carel

E00011 — Perversions discrètes / Adrien Carel

E00012 — Moiteurs malgaches / Aurore Tavernier

E00013 — Fantasmes pervers / Claude Delbouis

E00014 — La Filles aux bottes / Frédéric Mancini

E00015 — Chaudes beurettes / Frédéric Mancini

E00016 — Bondage / Claude Delbouis

E00017 — Honk Kong Dolly / Moera Coon

E00018 — Transgenre / Sofia Azuria

E00019 — Nuits d'Asie / Patrick Saint-Just

E00020 — La Femme à l'envers / Adrien Carel

E00021 — Mes fessées / Stella O.

E00022 — Les Scandaleuses / Cornelius

E00023 — Fantaisies perverses / Italo Baccardi

E00024 — Folles nuits au Zaïre / Patrick Saint-Just

E00025 — Insatisfaite / Adrien Carel

E00026 — La salle d'attente / Carmen Ritz

E00027 — Les Prédatrices / Carlo Vivari

E00028 — Happy Fucking / Marc Berjaud

E00029 — L'institut des fantasmes / Claude Delbouis

E00030 — Le Contrat / Cornelius

E00031 — Des Maîtresses exigeantes / Gilles de Saint-Avit

E00032 — Glory Holes / Frédéric Mancini

E00033 — Prête à tout pour réussir / Patrick Saint-Just

E00034 — Le valet / Christophe Siébert

E00035 — Fleurs lascives / Italo Baccardi

E00036 — Reality Show / Bernard Margeride

E00037 — Le mange-femmes / Christophe Siébert

E00038 — Dressage conjugal / Jean-Charles Rhamov

E00039 — Les jouets de Thérèse / Achille Letton

E00040 — De vraies poupées / Frédéric Mancini

E00041 — La punition / Jean-Charles Rhamov

E00042 — Soumission / Gilles de Saint-Avit

E00043 — Chaudasse! / Christophe Siébert

E00044 — Chauds les fantasmes / Claude Delbouis

E00045 — Lubriques Tropiques / Sylvain Parker

E00046 — Femme fontaine / Stella O.

E00047 — Plaisirs secrets / Anita Werther

E00048 — Le sang des femmes / Chadorle

E00049 — Fucking machines / Frédéric Mancini

E00050 — Le sex master / Jean-Charles Rhamov

E00051 — Culs et chemises / Italo Baccardi

E00052 — Traditions perverses / Claude Delbouis

E00053 — Détournements / Christophe Siébert

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