Fesses rouges

par Italo Baccardi

Tout commence par une rencontre virtuelle sur le forum de Discipline Domestique, un site consacré aux plaisirs de la fessée érotique. Joël, kinésithérapeute désabusé, fait la connaissance d’Aquarelle. Derrière ce pseudonyme se cache une accorte cuisinière de restaurant qui rôde sur la toile à la recherche de partenaires d’un moment capables de mettre en scène ses fantasmes de soumission... Renforcée par l’anonymat garanti par les nouveaux moyens de communication hightech, leur relation va très vite se débrider...

CHAPITRE PREMIER

Aquarelle

J’ai rencontré Anne sur le site fesrouges. J’avais été attiré par son histoire, écrite sous le pseudo « Aquarelle ». J’ai cherché à la contacter sur le forum. Comme elle était en ligne, elle m’a répondu aussitôt. Elle m’a invité à la rejoindre sur MSN pour que nous puissions chatter en toute tranquillité. Je lui ai dit que son histoire de garagiste pourrait faire un scénario de film érotico-policier. Elle a répondu que cette histoire lui était réellement arrivée. Je l’ai traitée de menteuse. J’ai même ajouté, provocateur, que les petites menteuses, je les couchais en travers de mes genoux, leur remontais la jupe, les déculottais avant de leur rougir les fesses...

Elle a réagi en expédiant sur mon écran une « émoticône » animée qui signifiait ce qu’elle pensait de mes menaces. (Un visage qui tirait la langue en faisant des cornes avec ses doigts.) J’ai répliqué par un visage identique, mais rouge de colère.

Ce genre d’échanges sur MSN est intéressant pour un premier contact. Mais à la longue, le langage écrit limite la communication par son manque de spontanéité. J’ai demandé à celle qui se faisait appeler « Aquarelle » si elle n’avait pas envie de poursuivre la conversation au téléphone. J’ai donné mon numéro de portable. Deux minutes plus tard, ça sonnait. Aquarelle avait une voix très jeune. Je lui ai demandé si elle était majeure. Elle m’a répondu par un éclat de rire au timbre enfantin. On a commencé par échanger des banalités. Elle se trouvait dans une station de sports d’hiver... elle avait trente-cinq ans... Je lui ai fait remarquer qu’elle avait la voix d’une gamine de douze ans.

Nouvel éclat de rire.

On a continué les présentations. J’étais déjà dingue de sa voix, c’était un bon début. Surtout de ses rires enfantins et de son personnage de gamine effrontée. Au bout d’un moment, j’ai dit :

— Vous avez une webcam ? J’ai très envie de vous voir.

Sa webcam était en panne. Menteuse !

— Votre téléphone peut envoyer des MMS ? Oui, elle pouvait prendre des photos avec son téléphone portable et me les envoyer sur le mien, mais elle se faisait prier.

— Je me trouve trop grosse et en plus, je ne suis pas habillée.

— Vous êtes comment ? j’ai fait, émoustillé.

— Affreuse. En pyjama.

— A cette heure ?

— Oui. Je travaille depuis quatre mois sans un seul jour de repos. Elle m’explique alors qu’elle est cuisinière dans un restaurant d’altitude. Elle fait les saisons. Six mois à Courchevel, six mois à Saint-Tropez. Elle est obligée de faire la sieste pour tenir le coup. Elle a trop dormi. Elle ne veut pas me montrer sa figure, elle prétend avoir le visage bouffi, la bouche pâteuse, des valises sous les yeux. Je me hasarde à lui demander de me montrer ses fesses.

— Je suis sûr qu’on voit des marques laissées par les grosses mains de votre prétendu garagiste.

Elle m’a traité de sale vicieux. Elle s’est étirée, a bâillé. Puis elle m’a demandé de raccrocher et d’attendre. Elle avait pris l’initiative d’employer le tutoiement. Silence. Je suis resté devant l’écran de mon ordi où était encore affiché mon numéro de téléphone. Et si elle ne rappelait pas ? La sonnerie m’a fait sursauter. Un message. Une photo. Au milieu des draps défaits, une paire de fesses. Blanches, bien galbées. Un pantalon de pyjama baissé à mi-cuisses. Veste remontée sur les reins, creusés par la position. Elle s’était contorsionnée pour se prendre en photo. Le cul entrouvert laissait deviner la naissance de la chatte. Nouvelle sonnerie. Sa voix changée, au timbre plus grave :

— Alors ?

— J’adore. Un silence puis :

— Ça m’excite de montrer mes fesses, comme ça, à un inconnu.

— Tu mouilles ?

— Bien sûr.

Je me suis caressée en me réveillant.

— En pensant à ton garagiste ?

— Oui. C’est mon fantasme.

— Raconte.

Elle a raconté en se branlant. Dans l’écouteur, j’entendais son souffle... C’était l’année dernière. Ça commençait comme une histoire vraie. Aquarelle était tombée en panne en pleine nuit sur une route de montagne au fond de la Lozère. Elle avait téléphoné au garage le plus proche. La dépanneuse est arrivée. Il pleuvait à seaux. Le garagiste a ouvert le capot. C’était un bel homme d’une cinquantaine d’années, les cheveux grisonnants. Un air autoritaire. Tout à fait le genre d’homme qui la fait fondre. Il portait un long imperméable. Elle n’avait qu’un teeshirt et un jean trempés. L’homme l’a fait mettre à l’abri dans sa dépanneuse, pendant qu’il remorquait la voiture dans son camion. Il l’a rejointe dans la cabine. Il reluquait ses seins dont on voyait les pointes à travers le tee-shirt trempé. Sur le chemin, il lui a posé toutes sortes de questions indiscrètes : si quelqu’un l’attendait, si elle vivait seule, d’où elle venait...

Oui, elle vivait seule. Personne ne l’attendait. Elle était disponible. La dépanneuse est arrivée dans un hameau, une dizaine de fermes disséminées dans une vallée.

— Il va falloir que je fasse venir la pièce. Ça prendra quelques jours.

En attendant, Aquarelle pouvait habiter chez lui. Il vivait seul depuis la mort de sa femme, deux ans auparavant. Aquarelle a demandé à aller chercher sa valise dans le coffre de la voiture. D’un ton calme, autoritaire, il a répondu que c’était inutile, qu’il allait lui prêter des vêtements secs. Il lui a demandé de le suivre. Ils ont monté l’escalier. Elle devant, lui derrière, qui reluquait son cul. Aquarelle se laissait guider. Elle était bien, comme anesthésiée. Pendant qu’il lui faisait couler un bain, il lui a demandé d’une voix calme de se déshabiller. Sans opposer la moindre résistance, Aquarelle a obéi, parce que ça lui procure toujours une honte excitante de se mettre à poil devant un homme habillé, qui la mate avec un regard sale. Quand elle s’est retrouvée nue, il lui a dit de grimper dans la baignoire.

Debout dans l’eau chaude, elle l’a regardé frotter le gant de toilette avec une savonnette. D’une voix calme, il lui a dit qu’il allait la laver.

Aquarelle s’est abandonnée comme une gamine à qui on fait sa toilette. Gênée, mais excitée. Il l’a lavée partout, l’a touchée, explorée dans les moindres détails. Pendant qu’il lui savonnait la chatte avec le gant de toilette, il lui a expliqué que sa visite tombait à pic, que ça faisait très longtemps qu’il n’avait pas touché une femme. Il a dit ça avec naturel, comme si elle lui appartenait déjà.

Il décide qu’elle doit rester avec lui parce qu’il a besoin d’une femme. Aquarelle ne bronche pas. Elle n’a rien à dire. Elle est déjà sa chose, et ça l’excite comme une folle. Pendant qu’il la rince, il explique que dans le hameau, tous les hommes vivent comme lui, avec une inconnue rencontrée sur le bord de la route. C’est comme ça : les femmes sont soumises à la loi des hommes. Il l’essuie. Aquarelle ne dit rien, elle est toute molle. Il emploie alors un ton froid pour annoncer qu’il va la « marquer ». En écoutant Aquarelle, je me dis que c’est au fer rouge, comme à une esclave. Elle est prête à tout, soumise. Mais pour le garagiste, la « marquer » signifie la forcer entre les cuisses avec sa queue. Il l’oblige à s’allonger sur le lit.

Aquarelle est une poupée dolente qu’il dispose à sa guise : les cuisses écartées, les bras en croix. Il déboutonne son pantalon... et il la « marque ». A coups de queue. A fond. Méthodiquement. Jusqu’à l’éjaculation.

Aquarelle était restée longtemps chez lui. Dans la journée, il travaillait à démonter le moteur de la voiture au garage. Aquarelle portait des blouses vichy ayant appartenu à sa femme, la morte. Des blouses de paysanne, sans rien dessous. C’était plus pratique quand il remontait la « marquer » pendant les pauses-café. Aquarelle tuait le temps en faisant le ménage. L’appartement était dans un désordre incroyable. Depuis le temps qu’il vivait seul, il avait aussi perdu l’habitude de parler. Elle passait son temps à l’attendre pour la pause-café. Elle guettait les bruits de l’atelier, ses pas dans l’escalier. Le désir alourdissait son ventre.

Il montait, lui indiquait d’un signe de tête l’endroit et la position qu’il voulait pour la « marquer ». Parfois, c’était debout contre l’évier de la cuisine. D’autres fois, à quatre pattes sur le lit, la blouse troussée aux épaules, ou encore les jambes en l’air. C’était un rituel silencieux. C’est ça qui l’excitait. Elle employait pour le dire une expression à elle : « Ça me rendait toute chaude, brûlante. »

Il lui donnait des ordres silencieux, du regard. Elle devait se mettre en position pendant qu’il prenait la cafetière qui chauffait en permanence sur la cuisinière à charbon. Il s’asseyait à la table de la cuisine, buvait son café en la matant du coin de l’œil. Ça l’excitait salement de la voir l’attendre comme ça. Aquarelle voyait la grosse bosse qui déformait le devant de la salopette. Puis il remettait la cafetière à sa place, posait la tasse dans l’évier, revenait vers elle en fourrageant dans sa braguette. Il se soulageait, puis retournait au travail. Un peu plus tard, il remontait pour la « marquer » encore pendant une nouvelle pause-café. Sans un mot...

— Elle est bonne, ton histoire.

— C’est pas une histoire. Ça m’est réellement arrivé.

Ça avait excité Aquarelle de me raconter son histoire.

Je n’en croyais pas un mot, mais j’étais accroché. Je ne parvenais pas à retenir ma respiration sifflante dans le combiné. Aquarelle m’a demandé si son histoire m’avait fait bander.

Ce n’est pas son histoire qui m’excitait. C’est Aquarelle qui me faisait bander. Sa voix qui déraillait. Le mélange d’obscénité et de voix enfantine. La photo de ses fesses. J’étais tombé sur une vraie perverse. Ce n’était pas la première fois que je faisais une telle rencontre sur le net. En général, ça en reste là : au virtuel. L’anonymat permet toutes les audaces. Je savais que celle qui se cachait sous le pseudonyme d’Aquarelle en resterait là. Je ne verrais jamais son visage, ne la rencontrerais jamais. Après tout, c’était peut-être mieux. La virtualité permet toutes les audaces, la réalité est souvent décevante. J’ai hasardé :

— Tu te branles ?

— Bien sûr.

— Je veux entendre le bruit de tes doigts dans ta mouille.

— Tu es dingue !

Pour ajouter aussitôt :

— Ecoute bien.

Le bruit de clapotis était à peine audible. J’étais fou d’excitation. Froissement de draps. Puis sa voix devenue rauque :

— Alors ?

Je lui ai demandé de renifler ses doigts, de me parler de l’odeur. Elle commençait à se piquer au jeu de l’obéissance.

— Ils sentent... la femme.

— La femme excitée qui se caresse sous le drap, comme une petite fille cochonne. Raconte-moi ce que tu fais.

— Je suis toute chaude. Je frôle mon clito. Avec le bout de mon doigt. Tout doucement, pour ne pas jouir trop vite.

— Moi, quand je veux faire durer le plaisir, je me branle de la main gauche. Ton bouton ?

— Oui. Il me démange. Presque douloureux. Je l’ai trop touché cet après-midi.

— Tu es une petite vicieuse qui mériterait une bonne fessée.

J’ai entendu un soupir excité. Elle a demandé d’une voix essoufflée :

— Tu ferais comment ?

J’ai compris qu’elle avait envie de s’exciter en m’écoutant. En me branlant doucement de la main gauche pour entretenir mon érection, j’ai inventé que je faisais irruption dans sa chambre. J’étais surveillant d’internat dans un pensionnat très sévère. A entendre sa respiration hachée, je devinais que le scénario ne lui déplaisait pas.

— J’arrive sans faire de bruit. Tu es seule dans le dortoir. Je reste un moment à observer ta main qui bouge sous les draps entre tes cuisses ouvertes. Tu pousses un petit cri en me découvrant. Je bondis sur toi, te secoue, te tire les oreilles en te rappelant le règlement pour les petites vicieuses qui se branlent sous les draps. Tu protestes en disant que ce n’est pas vrai. Je saisis ta main, renifle tes doigts. Tu sens le pipi et la mouille. J’explique en te secouant comme un prunier que tu as aggravé ton cas en ajoutant le mensonge au vice. D’un geste brusque, je rabats les draps aux pieds. Ta chemise de nuit est remontée sur ton ventre. Tu serres les cuisses en essayant de te recouvrir. Je t’oblige à écarter les jambes. Comme tu résistes, je te donne des claques sur les cuisses. Tu finis par obéir. Je passe un doigt dans ta fente, te découvre toute trempée. Je touche ton clitoris. Il est tout dur. Je décide que tu vas être punie. Je te mets face à un marché : tu obéis sans discuter ou tu seras punie devant tout le pensionnat. Ecarlate, tu acquiesces. Je décide que tu vas être fessée jambes en l’air.

— Jambes en l’air ?

— Oui, jambes relevées, genoux aux épaules ! J’exige qu’Aquarelle adopte la même position pendant que je raconte la suite.

— C’est une position très humiliante, n’est-ce pas ? Elle approuve d’un gémissement. Je poursuis :

— Cul en l’air ! Dans cette position, fesses écartées, tu exposes ton petit trou, ta fente ouverte. Avant la fessée, je veux toucher ton derrière. Je caresse tes fesses, chaudes et moites. Je frôle ton anus, ton sexe. J’écarquille les petites lèvres pour t’examiner à l’intérieur, me rendre compte combien tu es vicieuse, mouillée, comme ton clito est rouge, enflammé... Je te dilate le vagin à deux doigts, en t’annonçant que je vais te punir jusqu’à ce que tes fesses soient brûlantes. Tu dois te soumettre, tenir tes chevilles pour rester dans la position pendant la fessée. Puis je fais claquer mes mains sur ton derrière tendu. Ta peau marque bien. Ton cul rougit facilement. Je te frappe fort, sans pitié pour tes supplications, tes larmes...

Un cri m’indique qu’Aquarelle vient de jouir. Elle sanglote de bonheur. Je la laisse reprendre ses esprits. Puis elle éclate de rire :

— C’était trop bon ! Tu as de l’imagination !

— Merci... Aquarelle.

— Ce n’est pas mon vrai nom. Je m’appelle Anne. Je te laisse. Il faut que j’aille sous la douche. Il y a urgence.

— Anne ? On se retrouvera ?

— Bien sûr. Sur le site. Mais je préfère Aquarelle. Elle a raccroché trop vite. Il ne me restait plus d’elle que son rire enfantin, la photo floue de ses fesses, sur l’écran de mon téléphone portable.

Le numéro de l’expéditeur figurait dans le journal des messages reçus. J’ai eu envie de l’appeler tout de suite. Mais je me suis ravisé. Une heure plus tard, ma boîte de réception signalait l’arrivée d’un nouveau message. Il y avait une photo en pièce jointe. J’ai cliqué sur l’icône. Le visage d’Anne est apparu : un visage arrondi, des joues roses, des yeux verts, un sourire malicieux. En commentaire, elle avait ajouté :

« Je sais, je ne suis pas un top-modèle. Je suis un peu grosse, mais je vais commencer un régime. Si tu ne me trouves pas moche, j’aimerais bien une photo de toi. »

Aquarelle venait de prendre corps. Une cuisinière saisonnière, à mille bornes de là, partageait mes fantasmes !

J’ai cherché dans mes dossiers « images » une photo de moi. J’ai mis du temps, car moi aussi, j’ai des problèmes « d’estime de soi ».

CHAPITRE II

Nadine

Par téléphone, elle m’explique qu’elle a déjà fait d’autres rencontres sur discipline domestique. Son contact préféré, c’est « Monsieur Jean », un instituteur belge à la retraite. Le papy la reçoit pour des séjours d’une semaine. Elle m’envoie des photos en noir et blanc d’écolière des années cinquante. Monsieur Jean a bien travaillé.

Parfaite écolière en jupe écossaise, Nadine s’applique à écrire à la plume Sergent-Major sur un pupitre d’époque. On la voit avec ses nattes. Sur une autre, elle est en train d’écrire à la craie, au tableau, une punition. « Je ne dois pas tirer la langue. » Ecriture gamine, appliquée, avec des pleins et des déliés. Sur d’autres, l’écolière est au piquet, sur une vraie estrade. Il y en a toute une série, la montrant au coin, debout ou à genoux. Mes préférées sont celles qui la montrent déculottée.

Nadine m’explique d’une voix qui trahit son émotion qu’elle a reçu la fessée. Monsieur Jean l’a mise en pénitence, cul nu. Nadine porte une blouse qui se déboutonne dans le dos. La jupe plissée est troussée par-derrière. La culotte de coton blanc est baissée à mi-cuisses. Joli cul. Si Nadine est très mince, elle est pourvue d’un derrière rebondi. Fesses rondes, pommelées. La trace du slip délimite un triangle de peau blême qui marque facilement. Monsieur Jean n’y est pas allé de main morte. Nadine a eu droit à la règle, au martinet, ou à la cane. Sur la peau blafarde, je note des lignes sombres, régulières. Le vieux fesseur a fait toute une série de gros plans du popotin meurtri. Nadine m’envoie également un agrandissement de ses genoux ronds subissant le supplice de la règle carrée. Les élèves de Monsieur Jean, quand il était en fonction, ne devaient pas rigoler tous les jours. Nadine, elle, ça l’excite de revivre les châtiments corporels de son enfance.

Elle m’envoie un texte, dont le titre est « La Pattemouille ». Pour elle, la première fois qu’elle a pris conscience de ressentir du plaisir. Nadine avait dix ou douze ans. La directrice de son école était une femme très sévère qui corrigeait les élèves en les fouettant cul nu avec un torchon mouillé qu’on appelait « la pattemouille ». L’exécution du châtiment se pratiquait à huis clos dans son bureau. C’était une punition exceptionnelle. Celui ou celle qui l’avait subie revenait du bureau de la directrice, pâle, titubant, les yeux rouges. Impossible de savoir ce qui s’était passé. L’élève puni était d’un mutisme exemplaire. Si d’aventure, un mouvement d’indiscipline prenait corps, il suffisait d’agiter la menace de la pattemouille pour que les nuques se courbent sur les cahiers.

Un jour, Rémi, le voisin de Nadine, pour un quelconque bavardage, a été condamné à la pattemouille. L’exécution se faisait toujours pendant la récréation. Nadine ne pouvait s’empêcher de gamberger. La directrice déculottait-elle l’élève, ou bien exigeait-elle qu’il le fasse lui-même ? Fallait-il retirer le slip, ou bien le laisser aux chevilles ? Fallait-il se pencher ? Se mettre à quatre pattes ? Etait-il possible qu’elle fasse ça devant les autres maîtres et maîtresses qui venaient dans son bureau à la récréation porter les cahiers de présence ?

Plus Nadine y pensait, plus elle sentait une chaleur entre ses cuisses. Elle intensifiait la sensation agréable en les crispant, en serrant les fesses. Quand la cloche de la récréation a sonné, la directrice a demandé au puni de la suivre au bureau. Nadine s’est précipitée aux toilettes. Quand elle a baissé sa culotte pour faire pipi, elle a découvert que l’empiècement était mouillé. Elle a passé son doigt. C’était gluant. Il y avait de la bave dans sa fente. Son bouton était irrité. Elle a pensé au petit garçon qui, à ce moment, subissait sa punition dans le bureau. Il fallait qu’elle aille voir. C’était plus fort qu’elle.

Sur la pointe des pieds, elle a grimpé l’escalier du bureau. Son cœur cognait. A tout moment, on pouvait la surprendre. Elle s’est approchée de la porte. A l’intérieur, on entendait des bruits de voix. Celle de la directrice. Nadine a collé son oreille. Bruit flasque suivi d’un gémissement plaintif. Le claquement du linge mouillé sur la chair nue. Nadine avait les jambes en coton. Malgré la trouille, elle est restée collée à la porte, épiant les bruits. La correctrice prenait son temps. On entendait sa voix calme, presque amicale, qui interrogeait le puni. Un silence. Un claquement humide, suivi d’un cri étouffé. Puis la voix reprenait. Nadine n’entendait pas bien ce qu’elle disait. Mais le ton était tranquille, contrastant étrangement avec la sévérité des coups.

Il aurait été prudent que Nadine redescende l’escalier. Elle s’est penchée pour coller son œil au trou de la serrure. Ce qu’elle a découvert lui a coupé le souffle. Rémi était juste en face, de dos. Nu à partir de la ceinture, le pan de sa chemise noué haut sur les reins. La directrice lui avait tout fait retirer, même les chaussettes. Rémi, les jambes écartées, les mains à plat, dans la position des prisonniers pour la fouille. La directrice en retrait. Au bout de sa main droite, le torchon mouillé. De la gauche, elle tapotait le cul de Rémi. Nadine entendait :

— Alors, tu fais moins le fier, maintenant ?

Rémi reniflait. Les doigts de la directrice frôlaient la peau écarlate du derrière qui se crispait. Petit claquement agacé des lèvres de la directrice. Rémi comprend qu’il doit bomber le cul. La femme prend son élan. Lève haut la pattemouille. Claquement mouillé. Tressaillement des fesses punies. Voix apaisée de la femme :

— Tu seras sage ?

— Oui, madame.

— Tu reconnais que tu as mérité ta punition ?

La main gauche caresse le cul meurtri qui se détend.

— Oui, madame.

Les doigts abandonnent les fesses cramoisies.

Rémi se crispe, en attente. Le torchon cingle les chairs. Rémi sursaute, crie. Nouvelle caresse apaisante, qui précède le coup cinglant. La directrice joue. L’alternance des claquements et des caresses trouble Nadine. Pour un peu, elle envierait la place de Rémi. Pourtant, elle sait qu’elle en mourrait de honte. Cette femme qui touche, qui punit, fesses nues... Quand le torchon claque sur les fesses, le derrière de Rémi s’ouvre. Nadine entrevoit l’anus. Et puis, il y a cette troublante passivité du puni, pourtant réputé pour son esprit rebelle. Totalement soumis, il se laisse toucher les fesses sans chercher à serrer les jambes. Il bombe le cul comme l’exige la directrice. Elle lui parle doucement, comme pour le consoler, et aussitôt, frappe de toutes ses forces. Le chaud et le froid. Nadine a très envie de passer sa main entre ses cuisses, de toucher le devant de sa culotte mouillée. Elle est tellement captivée qu’elle n’entend pas les pas dans son dos. On lui pince l’oreille, la tire vers le haut. C’est humiliant, douloureux. Elle a les larmes aux yeux. On la redresse sans ménagement.

— En voilà des manières, petite curieuse !

Monsieur Thibaudat, le concierge de l’école. Sans lâcher le lobe de l’oreille, il la secoue sans pitié. La porte s’ouvre. La directrice jette un regard courroucé. Monsieur Thibaudat annonce qu’il a surpris Nadine en flagrant délit. La directrice fait entrer Nadine qui frotte son oreille douloureuse. Rémi est resté dans la même position, nez au mur. Nadine voit les fesses écarlates. La directrice la gifle d’un aller et retour. Elle a eu le temps d’apercevoir les petites couilles roses, la pine tendue comme un doigt pointé vers le mur.

Nous avons réalisé le scénario de la pattemouille lors de notre première rencontre. Ça s’est passé chez elle. Elle habite à deux heures de TGV. On s’est retrouvés pour un week-end. Nadine m’attendait à la gare de Lyon-Part-Dieu, au pied de l’escalator. Casquette Gavroche, blouson de cuir. Joli visage, pâleur exquise. De grands yeux verts qui prennent toute la place. Mince, presque maigre. On fait connaissance dans le métro. Puis dans le bus jusqu’à Oullins. Troisième étage d’un HLM. Un appart de fille célibataire. Méticuleusement rangé. Un chat noir qui refuse de se laisser caresser. Je dis à Nadine que ce n’est pas prudent, pour une première rencontre, de mener un inconnu à son domicile. Elle a déjà pris le risque avec d’autres. Son instinct ne l’a jamais trompée, prétend-elle.

CHAPITRE III

Monsieur Jean

Nadine m’a montré d’autres photos sur son ordinateur. Des photos prises chez Monsieur Jean. Elle exhibait sa poitrine plate, ses cuisses longilignes en culotte et tricot de peau Petit Bateau. Grands yeux clairs. Sourire timide. Les photos avaient été prises pendant la visite médicale. Monsieur Jean lui en faisait toujours subir une, le premier jour. Dès son arrivée en Belgique, elle devait étaler son trousseau d’écolière sur le lit, se débarrasser de ses vêtements « adultes ». Elle devait attendre, en culotte, la visite de Monsieur Jean venu inspecter ses bagages, le contenu de son cartable. Puis l’instituteur à la retraite la pesait, la mesurait, testait sa vue. Il la plaçait nue sur un fauteuil gynécologique.

D’autres clichés montraient Nadine à poil. Sourire fragile à l’objectif. Nadine montrant sa poitrine plate comme celle d’une gamine de douze ans, hormis des tétines brunes d’une longueur obscène. Sa chair blême. Ses côtes saillantes, sa chatte imberbe, charnue, contrastant avec sa maigreur. Un vrai sexe de petite fille, potelé, avec une fente profonde qui descendait loin entre les cuisses. Photos suivantes : même pose, mais avec les pieds dans les étriers. Les petites lèvres sortent. J’imagine que Monsieur Jean les a tirées au-dehors. Elles sont plus sombres. Aussi brunes que les tétines exagérées de ses minuscules nichons. A côté, sur une tablette, un haricot chromé dans lequel repose un spéculum à l’ancienne, en acier chirurgical, un modèle dit « de Cusco » avec un bec de canard qu’on ouvre avec une vis.

Ensuite, le spéculum est mis en place, Nadine ne sourit plus. Elle ferme les yeux. Son visage exprime un mélange de souffrance et de volupté. Les chairs sont distendues. Un gouffre sombre comme une bouche édentée. Nadine exhibe au-dessus de la béance son clitoris qui darde.

Elle déteste quand Monsieur Jean lui impose le spéculum. Elle n’éprouve aucun plaisir aux pénétrations vaginales. Seul le côté humiliant de l’exhibition l’excite. Elle préfère quand Monsieur Jean lui « met le thermomètre ». Elle n’a pas de photo à me montrer. Mais à chaque visite médicale, il lui prend la température. C’est ce qu’elle préfère. Qu’on s’occupe de son cul, qu’on la fesse, lui plante un thermomètre dans l’anus.

La voilà qui m’ouvre un dossier photos intitulé « La Toilette de l’élève ». Nadine est nue. Debout dans la baignoire. On ne voit que les mains de Monsieur Jean. Il lui savonne les cuisses au gant de toilette. Les épaules pleines de mousse, elle présente ses seins de petite fille. Les pointes sont tendues comme des bouts de doigt. Sur un autre cliché, il les frictionne avec une serviette de bain. On imagine le contact rêche sur les tétons dardés. Chair froissée de l’aréole à vif. Monsieur Jean frictionne les seins de Nadine. Elle se mord les lèvres, la peau blafarde de ses cuisses se hérisse de chair de poule. Puis on passe à la toilette intime. Monsieur Jean lui fait écarter les cuisses. Genoux fléchis. Semi-accroupissement. Nadine, fente ouverte, s’offre aux mains savonneuses du maître d’école. Gros plan de la chatte. De la mousse entre les plis roses. De la mouille aussi. Coulées glaireuses au creux de la fente jusqu’à la raie des fesses. Nadine gémit, tête en arrière, paupières closes. C’est le moment qu’elle préfère avec Monsieur Jean : quand il la met nue dans la baignoire pour la toilette. Elle se sent vraiment petite fille. S’abandonne. Soumise.

Autre cliché. Nadine est dans la baignoire. Il y a une autre fille à côté d’elle. Très pâle, elle aussi. Autant Nadine est maigre, autant l’autre est bien en chair. Une fille très jeune, ou qui n’a pas d’âge, comme Nadine, et qui me fait penser à ces adolescentes « coca-hamburger » que guette l’obésité. Cheveux roux, longs jusqu’aux fesses. Peau laiteuse d’Anglaise. Elles sont debout dans la baignoire, cuisses collées. Celles de la fille sont dodues. Des taches de rousseur. Sous son ventre rond, le sexe est épilé. Fermé. Cuisses serrées. Nadine m’apprend que c’est Maureen. Une autre fille contactée sur Internet. Une Galloise. Monsieur Jean avait voulu lui faire la surprise d’une nouvelle élève dans la classe. Nadine avait peu apprécié l’intruse dans leurs jeux. Mais Monsieur Jean en avait décidé ainsi. Elle avait dû supporter Maureen toute une semaine. Sa chambre de pensionnaire avait été aménagée en dortoir. Il leur faisait leur toilette, à toutes les deux en même temps.

Nadine appréciait la présence d’un témoin quand elle recevait la fessée. Elle aimait aussi regarder quand c’était au tour de Maureen de s’allonger en travers des genoux de Monsieur Jean. Maureen avait un gros cul très rond, couvert de taches de son, qui bougeait bien sous les coups. Comme pour Nadine, le vieil homme ne touchait pas Maureen, sauf pour la laver, ou lui donner des fessées. Maureen se branlait, le soir, sous les draps, empêchant Nadine de dormir. Je lui ai demandé si elle aimerait se soumettre à une femme. « Hors de question », m’a-t-elle répondu. La fessée, c’est toujours l’homme qui la donne, la femme qui la subit.

J’allais lui rappeler qu’elle avait reçu la pattemouille des mains de la directrice d’école. Mais elle a coupé court en me montrant d’autres photos. Nadine au pot. Comme une petite fille qui fait pipi. J’ai reconnu le carrelage blanc de la salle de bains de Monsieur Jean. Nadine sur un pot de chambre émaillé. L’homme debout l’oblige à le regarder, à sourire à l’objectif, à écarter les cuisses. Nadine fronce les sourcils. On voit la fente ouverte. Le jet qui sort. J’imagine le bruit de source, la pisse qui fouette le fond du pot. Le chuintement aigrelet de l’urine entre les petites lèvres. Par terre, un martinet. Lanières éparpillées. Manche lustré. L’instrument classique pour punir les enfants désobéissants. On devine que Nadine a refusé de se mettre sur le pot pour pisser devant lui. Il a été obligé de lui fouetter les cuisses jusqu’à ce qu’elle les ouvre à l’équerre. La honte la bloquait, mais il l’a menacée d’une sévère correction qui lui laisserait les fesses tuméfiées. Alors, elle a obéi. Elle a creusé son ventre, a poussé. Quelques gouttes lourdes. Puis une giclée sonore. Ensuite, elle s’est abandonnée. Gros pipi devant Monsieur Jean. Peut-être Maureen était-elle là aussi ? Pas de photo de Maureen au pot. Je n’insiste pas. Je sens que Nadine a gardé un mauvais souvenir de l’intruse.

Nous continuons à parler avant de commencer notre jeu dont le scénario a été établi par mail. Je lui fais remarquer qu’elle n’a aucune photo de Monsieur Jean. Nadine hausse les épaules. Ça n’a aucune importance. C’est un vieux monsieur respectable et fragile. Seul le personnage compte. Pour Nadine, l’important est qu’il ait été instituteur. Elle a l’âge de ses anciennes élèves. Monsieur Jean pratiquait la fessée dans sa classe. C’est du moins ce qu’il a fait croire à Nadine. Je veux en savoir plus sur le personnage. Nadine me décrit la maison où il habite. Une grande demeure flamande du XVIIIe siècle à Bissegen, entre Lille et Gand, non loin de la frontière. Il vit avec une femme d’une cinquantaine d’années qu’il appelle sa « soumise », qui se prénomme Jossine. C’est la propriétaire de la maison, mais elle n’occupe que le dernier étage. Jossine est l’esclave de Monsieur Jean. Elle l’héberge, lui fait la cuisine, le ménage, lui sert de jouet sexuel. Nadine l’a rencontrée une fois...

Nadine prenait son repas en compagnie de Monsieur Jean quand une femme est entrée, apportant le repas. Elle marchait mal à cause des chaînes à ses chevilles, des cuissardes au talon vertigineux. Un bustier de cuir étranglait la taille, faisant jaillir de gros seins nus dont les tétons étaient percés d’anneaux. Elle ne portait pas de culotte, mais un string en cuir, cadenassé devant. Nadine l’a trouvée bien conservée malgré la cinquantaine. Sa peau était bronzée, ses cuisses ne portaient pas de trace de cellulite. Monsieur Jean l’a obligée à s’approcher de la table. Elle portait toujours le lourd plateau à bout de bras. Monsieur Jean a expliqué à Nadine que Jossine ne parlait que le néerlandais. Il a pris une minuscule clé dans sa poche, a décadenassé le slip de sa soumise pour montrer le sexe rasé, les anneaux qui perçaient les petites lèvres et le capuchon du clitoris. La femme se laissait examiner, tripoter par son maître. Nadine était horrifiée. L’homme lui a fait remarquer la longueur anormale des nymphes. La déformation s’obtenait en accrochant des poids de plus en plus lourds aux anneaux.

Monsieur Jean s’amusait à tirailler les bijoux intimes de sa soumise, avant de l’autoriser à poser le plateau sur la table. Puis il lui a donné un ordre bref en néerlandais, la femme s’est approchée de Nadine. Elle a eu une hésitation avant de s’agenouiller. Monsieur Jean a expliqué à Nadine que la soumise allait rester à genoux pendant tout le repas pour avoir osé dire qu’elle n’appréciait pas la présence de Nadine sous son toit.

— Une esclave n’a pas le droit de contester les décisions de son Maître.

Nadine était gênée. Monsieur Jean est allé chercher un accessoire dans la pièce voisine, les laissant seules. Elles n’ont pas échangé un regard. L’homme est revenu avec une muselière métallique. Nadine avait déjà vu un tel instrument chez son dentiste : un écarteur qui permet de distendre les mâchoires. Jossine s’est laissé faire. La muselière contraignait la femme à un humiliant rictus, l’obligeait à rester langue pendante. Pendant le repas, Nadine est demeurée silencieuse. Elle essayait de ne pas regarder la femme à ses côtés, mais c’était plus fort qu’elle. Un mélange de dégoût et de sale excitation. Monsieur Jean l’avait voulu ainsi, pour la troubler. Peut-être pour provoquer chez elle l’envie de prendre sa place. Mais Nadine n’enviait pas le sort de sa compagne d’infortune.

L’esclave de Monsieur Jean se dandinait parfois sur ses genoux pliés, provoquant un bruit de chaînes. Son maître la rappelait à l’ordre d’un ton sec, la soumise reprenait son immobilité de statue. Nadine lui jetait des regards en coin. Un rictus de souffrance se peignait sur son visage supplicié. De la bave coulait le long du menton de la punie jusqu’à mouiller les seins. Nadine imaginait qu’entre les cuisses, Jossine bavait aussi.

— Tu vas gifler cette chienne, a décidé Monsieur Jean.

Nadine n’a pas osé refuser. Au fond d’elle-même, elle en avait très envie. Monsieur Jean devinait tout, même les pensées les plus intimes des filles soumises. Avec sa serviette de table, elle a essuyé la bave qui coulait. Puis, la main leste, elle a commencé à gifler Jossine. Celle-ci n’osait pas se dérober. Juste rentrer la tête dans les épaules. Encaisser en silence. Tendre l’autre joue, comme l’exigeait le maître. Nadine, grisée de cruauté, frappait chaque fois plus fort. La marque de ses doigts s’imprimait sur les joues. La tête à claques valsait de droite à gauche. Des larmes plein les yeux, Jossine encaissait en silence. D’un geste, Monsieur Jean a mis fin à la dérouillée. Nadine était étourdie. Des picotements lui chauffaient les mains. La soumise sanglotait. Larmes et salive sur les joues en feu.

Plus tard, Nadine a demandé à Monsieur Jean de ne plus mêler Jossine à leurs jeux. Quand elle venait passer une semaine à Bissegen, la soumise restait à l’étage. Elle préparait les repas, mais laissait le plateau à la porte. Parfois, Monsieur Jean la laissait attachée des journées entières à la cave. Nadine l’avait visitée, une fois. Jossine était encagée dans une minuscule niche grillagée. Cette fois, il n’avait pas demandé à Nadine de gifler sa soumise. Elle était retournée en classe, avait retrouvé ses douze ans. Quand Monsieur Jean la menaçait du cachot, elle frissonnait de frousse, se tenait à carreau.

L’évocation des souvenirs nous a excités. Le matou s’est endormi dans son panier, près du radiateur. Un silence. Nadine me souffle :

— On y va ?

CHAPITRE IV

Oullins

Nadine s’éclipse dans la pièce voisine. Le chat s’étire, la suit. Elle revient très vite, sans le chat, habillée en collégienne anglaise. Sa silhouette s’y prête. On lui donnerait douze ans comme sur les photos de Monsieur Jean. Cheveux tirés retenus par un bandeau, jupe plissée, chemisier, cravate, chaussettes blanches. Elle prend place à la table, sort ses cahiers du cartable.

J’ai prévu une dictée. Nadine s’applique. C’est un texte de la comtesse de Ségur. Le jeune Charles reçoit une correction de la main de la sévère Mme Mac Miche. Tout en dictant, je surveille par-dessus l’épaule de mon écolière, comme un instituteur. Je m’applique, moi aussi. Nous avons convenu de respecter une progression dans la sévérité. Nadine a d’abord droit aux réprimandes, ensuite aux menaces, puis je lui tire les oreilles. La fais mettre debout pour la gifler. Elle reçoit des coups de règle sur les doigts. Je crève d’envie de lui soulever la jupe, de toucher ses fesses chaudes dans leur écrin de coton. Ne pas brûler les étapes.

La jupe est si courte qu’en me penchant, je pourrais voir sa culotte. Mais il faut que le scénario reste crédible. Elle est condamnée à une dizaine de coups de règle plate sur les cuisses. Debout, elle doit relever sa jupe. Elle hésite, les doigts crispés sur l’ourlet. Je m’impatiente, la menace d’un châtiment plus sévère. Elle est à croquer avec sa moue boudeuse de gamine. Ses cuisses sont d’un galbe parfait. Très pâles. De minuscules points rouges attestent une récente épilation. Je me demande si Nadine a toujours, comme sur les photos, la chatte épilée. Je la vois mal avec des poils, comme je ne l’imagine pas portant autre chose qu’une culotte de coton sous sa jupe plissée.

— Plus haut !

Elle éprouve, ça se voit, une réelle honte. La jupe remonte comme un rideau de théâtre, sur une culotte blanche. Est-ce intentionnellement que Nadine l’a choisie trop étroite ? J’imagine les marques rouges des élastiques sur la chair pâle de l’aine.

— Ouvre les jambes.

Je veux frapper avec ma règle plate la chair sensible de l’intérieur des cuisses. J’ai choisi de commencer par marquer cet endroit de mon sceau. Parce que c’est douloureux. Parce que je connais sa réticence à offrir ses cuisses ouvertes. Parce que je sais combien on marche mal, ensuite, avec les cuisses enflammées.

Jupe troussée jusqu’aux reins, Nadine pose un pied sur le tabouret. Je tapote du bout de la règle le revers d’un genou jusqu’à obtenir un grand écart. Elle attend, crispée, présentant la chair sensible. Nadine est si bien ouverte que sa culotte bâille. J’aperçois les prémices de la chatte. Une portion de lèvre rose me confirme que Nadine est épilée. Je lui demande de compter. Cinq coups sur chaque cuisse. Je la préviens que ce sera douloureux. Qu’au moindre mouvement, on recommence à zéro. Elle acquiesce. Je m’approche. Les odeurs de sa chatte sont déjà perceptibles à travers le coton épais du slip. Nadine jouit. Nadine mouille. L’empiècement des culottes de petite fille est trop épais pour que la mouille traverse tout de suite. Mais je la devine onctueuse, chaude sous le slip. Bruit flasque, claquant, du premier coup qui cingle la chair. Nadine a un sursaut. Elle crispe sa mâchoire. Lâche d’une voix plaintive :

— Un.

Marque rose qui rougit à vue d’œil. Parfaitement géométrique. Une bande de deux centimètres qui doit brûler déjà. La règle s’abat à nouveau. Claquement. Petit cri crispé.

— Deux.

La voix de Nadine se fait chaque fois plus chancelante. Les marques s’impriment sur sa peau blanche. Les plus anciennes commencent à enfler.

— Cinq.

L’autre jambe. Elle profite du changement de position pour frotter ses cuisses rougies.

— Tiens ta jupe. Prête ?

Les claquements secs reprennent. Quand Nadine se redresse, sa jupe retombe sur le haut de ses cuisses, mais ne cache pas ses marques. Comme je l’avais prévu, elle marche mal, en canard. Se frotte les cuisses sous sa jupe. Je bondis sur le premier prétexte pour l’allonger en travers de mes genoux. Nadine m’a confié, lors de nos précédents échanges de mails, que cette position « à la gamine » pour recevoir la fessée l’excite plus que toute autre. Nadine se couche à plat ventre sur mes genoux. Poids plume. Je la fais glisser en avant. Ployée. Tête basse. Mains par terre. Derrière levé. Jambes en l’air. D’un geste, je relève la jupe sur les reins. Fessier charnu, gainé dans une culotte blanche qui épouse les rondeurs. Culotte trop petite qui rentre dans la raie des fesses. Je lui pétris le derrière. Le touche. Prends possession. C’est un moment de pur plaisir pour un amateur de fessées. Nadine est chaude. Son petit cul se crispe. Peur. Pudeur violée. Une tape sèche. La chair rebondit. Le claquement est atténué par le coton. Je frappe plus bas, sur la portion charnue laissée nue par l’échancrure. Le bruit est plus cuisant. Nadine bat l’air avec ses jambes. J’alterne les claques sur la culotte avec des gifles qui crépitent sur la chair nue. Je tire sur l’élastique pour faire remonter le slip. Nadine se retrouve quasiment les fesses à l’air. Les claques sèches font danser les chairs. Joues rougies. Fébriles. Je m’acharne sur la fesse droite. Je la veux plus écarlate que la gauche. Plus brûlante. Pour le plaisir des contrastes. Parce que c’est plus humiliant.

Nadine doit se relever. Je veux qu’elle tienne sa jupe relevée. Je lui annonce que la suite se fera cul nu. Pour l’instant, elle reste au piquet. Dix minutes d’exposition immobile, le temps que les picotements cessent au creux de mes paumes.

— Au coin, Nadine. Dans dix minutes, ce sera la fessée déculottée.

Je sais, elle me l’a avoué, que rien ne l’excite plus que cette attente. Nadine est sur des charbons ardents. Nez collé au mur, la jupe relevée, retenue sous ses bras. Sa respiration est devenue sifflante. Nadine est excitée. Ça se voit.

Je prépare mon appareil photo numérique : dans un retroussis de jupe plissée, la pâleur obscène des cuisses striées de marques rouges, les fesses qui débordent marbrées de toutes les nuances, du rose à l’écarlate, et la blancheur du slip qui rentre dans la raie des fesses.

Je la laisse mijoter une dizaine de minutes. Nadine observe l’immobilité d’une statue. Je lui touche les fesses, rajuste sa culotte. Elle frémit, mais ne se révolte pas. Mon écolière est dressée, soumise. Tout en lui pelotant le cul, je lui murmure que c’est dans cette position que l’on inflige aux écolières insolentes le supplice de la pattemouille. Nadine ne peut retenir un cri excité.

Je décide d’une « inspection de culotte ». Elle n’a pas le droit de se rebeller. Ne rien faire quand je lui demande d’écarter les jambes, de prendre appui avec ses mains sur le mur. Position « pattemouille » : le derrière tendu, les jambes écartées. Position « fouille au corps », expressions qui attisent sa jouissance. Je déculotte mon écolière avec lenteur. Sa respiration se fait plus oppressée. Elle proteste mollement, sans conviction, incapable de dissimuler combien le jeu la rend folle.

— Les mains au sol.

Le slip descend le long des jambes écartées, s’étire. J’inspecte l’empiècement. Nadine sanglote de honte, de jouissance. C’est englué de mouille. L’odeur végétale de la mouille se mêle aux senteurs épicées de l’urine et de la transpiration.

— Petite crasseuse. Ta culotte est sale. Tu as pissé dedans ?

Elle renifle, morte de confusion. Elle fait non de la tête. Se mordille le pouce. Puisque c’est ainsi, elle recevra sa fessée toute nue. J’emploie des expressions qui me font bander, la font mouiller : « fessée déculottée », « mise à l’air », « cul nu », « punie à poil ». Nadine est obéissante. La moue boudeuse, qui déforme ses lèvres, la fait ressembler à une gamine.

— Tu seras punie, toute nue.

Elle retire son chemisier. Le plie sur le dossier d’une chaise. Puis la jupe tombe en corolle autour de ses escarpins vernis. Elle se redresse en tricot de peau. La culotte reste à mi-mollets. Je me souviens des photos de la fausse écolière prises par Monsieur Jean.

— A poil. Tu gardes juste tes chaussettes blanches.

Nadine retire son débardeur. Ses seins sont minuscules. Des demi-oranges surmontées de pointes bistre. Une poitrine d’adolescente prépubère. La quasi-inexistence de seins rend plus obscène encore la raideur des tétines hypertrophiées. Nadine se redresse. Cache ses seins et son sexe avec ses mains. Montre son cul puni, couvert de larges marques rouges. La fesse droite est cramoisie. Elle la frotte d’un geste machinal pour apaiser l’inflammation.

— Mains sur la tête. Tourne-toi.

Nadine me donne ses fesses. Reins creusés, à la limite de la scoliose, comme les petites filles qui ont fait beaucoup de danse classique. Je les palpe à la manière d’un maquignon. Pétrissages humiliants qui la font suffoquer.

— Elles sont très chaudes. Tu as la fièvre.

Je décide qu’il faut vérifier. Je sors un thermomètre, l’agite devant son nez. Regard halluciné de Nadine.

— Quand tu seras punie, je prendrai toujours ta température avant et après la fessée. Tu verras comme une bonne correction chauffe bien la profondeur du cul.

Nadine proteste sans conviction quand je lui écarte les fesses à deux doigts en V. Son trou du cul est du même rose que la pointe de ses seins minuscules. Il se fronce au contact de l’air libre. Un anus sans le moindre poil, sans duvet. Un orifice nerveux, aux bordures renflées qui se crispent, se relâchent sous la caresse de mon regard avide. Je mouille avec ma salive la pointe aiguë du thermomètre. Je le plante au centre du trou. A fond.

Elle laisse échapper une plainte. D’une claque sur les fesses, je lui ordonne de se redresser.

— Montre ta chatte.

Elle se retourne. Je lui demande de retirer sa main. Son sexe vient d’être épilé. Ça se voit aux rougeurs qui subsistent sur le mont de Vénus, sur les grosses lèvres qu’une légère inflammation fait enfler. Une vraie chatte de petite fille, aux bourrelets charnus mis en valeur par un pubis renflé. Une moule « tout en rondeurs et volumes », comme je les aime. Sa fente profonde laisse échapper un liseré de petites lèvres froissées plus sombres qui, quand elle décolle les cuisses, débordent, et même pendent. Le plaisir les fait gonfler. Je passe l’index dans l’entaille. Nadine tangue, se mord les lèvres. Je déguste les chairs onctueuses de l’intérieur. C’est chaud. Crémeux. Je déplisse les nymphes après lui avoir demandé de mieux ouvrir les jambes. Elle avoue d’une voix pleurarde avoir peur de perdre son thermomètre.

— Crispe ton trou du cul.

Une contraction des muqueuses provoque une coulée laiteuse au creux de sa fente. Elle chancelle. Je clapote dans sa mouille en évitant de pénétrer trop loin. Nadine a peur de la pénétration vaginale. Je dépiaute les plis, étire les nymphes. En haut de l’entaille, le clitoris est raide. Il quémande mes doigts. Elle ondule malgré elle du bassin pour venir à la rencontre des caresses.

— Encore. Plus fort. Fais-moi jouir. Pas question qu’elle jouisse trop vite. Retour à la case « piquet », mains sur la tête, thermomètre au cul, avec interdiction de le perdre. Fesses crispées, Nadine se place en pénitence. La tige de verre plantée comme une flèche. Je prends des photos. Incapable de rester immobile sur place plus de cinq minutes, elle trépigne. Je la rappelle à l’ordre avec la sévérité d’un maître d’école à l’ancienne :

— Tu as bougé.

— Pardon

— A genoux. Ses genoux heurtent le carrelage avec un bruit mat.

Peu après, je la fais déambuler à quatre pattes. Elle tourne autour de la table du salon. Son cul rougi se dandine. Au centre de la cible, le thermomètre ressemble à une petite queue droite. Animale. Quand elle passe près de la « boîte à chat », il me vient l’envie de l’obliger à s’accroupir au-dessus du sable. Mais il me faut rester dans le cadre du scénario discuté à l’avance. L’instituteur se transforme en professeur de gymnastique vicieux. Sadique.

— Puisque tu as oublié tes affaires de sport, tu vas faire ta gym toute nue.

Je la stimule en lui distribuant au passage des coups de règle. Elle doit marcher au ralenti pour que je puisse voir ses muscles travailler, son cul s’entrouvrir.

— Ventre à terre. Les reins creusés.

Elle effectue de grandes enjambées félines qui contraignent son cul à s’ouvrir. Les marques de la fessée persistent. Par endroits, la peau est rosée. A d’autres, elle prend une teinte violine. Le jeu l’excite. Sa fente déborde d’un jus laiteux.

— Plus vite.

Elle sursaute sous la morsure des coups de règle qui cinglent ses cuisses rougies. Suite de la leçon de gymnastique :

— Debout. Sautille sur place.

C’est un supplice que j’aime bien infliger à mes complices. Dommage que Nadine soit pourvue d’aussi modestes nichons. Plus tard, quand j’ai obligé Aquarelle à marcher au pas, nue, c’était un vrai régal de voir la chair de ses lourdes mamelles tressauter dans tous les sens. Pour l’instant, c’est l’obéissance de Nadine qui me raidit la queue. Je crève d’envie de me faire sucer. Mais j’ai peur de gicler trop vite. J’ai encore envie de jouer au chat et à la souris avec mon écolière docile.

Elle doit ensuite faire des « flexions ». Bras en croix. Dos droit. Accroupie. Debout. Accroupie. Sa fente bâille à chaque accroupissement. Le thermomètre finit par tomber. La moquette amortit le choc. Nadine s’excuse, écarlate.

— J’ai pété... la position...

Elle veut se remettre le thermomètre. S’écarte l’anus à deux doigts.

— Non, petite péteuse. Je t’ai apporté quelque chose de mieux.

Par la suite, je me rendrais compte que Nadine est une vraie péteuse. Elle pète en faisant pipi. Elle pète sous l’emprise d’un fou rire. Elle fait des bulles dans l’eau du bain. Des pets brefs et chantants. Heureusement inodores. Juste assez charmants pour faire rougir ses joues, rappeler l’existence de l’orifice où ils ont pris naissance.

— Reste accroupie. Ne bouge pas.

Je reviens avec un gode anal. Un accessoire de sexshop. Ça s’appelle le « chapelet thaï ». Une enfilade d’une dizaine de boules. De la plus petite, grosse comme une perle, à la dernière, comme un œuf. L’objet, en plastique transparent rose fluo, est long d’une trentaine de centimètres. J’ajuste la plus petite des boules devant l’anus évasé. Je n’ai pas besoin de forcer. Les suivantes n’offrent pas de difficulté. Le chapelet rigide progresse dans le cul de Nadine. Les boules sont de plus en plus grosses. Blocage. Je force. Nadine pousse un soupir affligé. La boule rentre. Nouvelle poussée. Résistance vaincue. L’anus avale le gros suppositoire, puis se referme. Je laisse les quatre dernières boules dépasser. Ça lui fait une queue de caniche dardée entre les fesses. Effet humiliant garanti. Nadine prosternée. Je tire lentement sur la queue de caniche, en observant la déformation du trou du cul dont l’anneau se dilate. Comme si Nadine était en train de pondre. L’anus résiste. Puis cède, expulse la boule. Se resserre pour retenir la suivante. Nadine est très sensible de l’anus. Une compensation à son blocage vaginal. A force d’égrener les boules du chapelet, la bague nerveuse du sphincter finit par s’assouplir. Se soumettre. Nadine est si bien relâchée qu’elle peut pondre cinq boules, les avaler de nouveau. Elle m’affirme dans un demi-sanglot que c’est une sensation hallucinante.

Je l’encule ainsi un bon moment. Elle pousse des grognements fluets. La mouille déborde en haut de ses cuisses. Elle collabore en s’empalant sur son jouet. Je sais qu’elle est capable d’avoir un orgasme rien qu’en se faisant ramoner le rectum avec le chapelet. Mais il n’est pas question de la laisser jouir. J’ai d’autres desseins pour elle.

Je la laisse avec la queue de boules au cul. Rien que pour le plaisir de la voir se dandiner de droite à gauche quand elle avance à quatre pattes vers la salle de bains. Au passage, je ramasse sa culotte. Je la fais mettre debout dans la baignoire. Jambes ouvertes. Mains sur la tête.

— Fléchis tes genoux comme si tu allais t’accroupir.

La queue fluo se balance par-derrière. La chatte de Nadine bâille. Elle m’évoque un gros fruit trop mûr laissant sortir des lamelles pourpres. Je lui colle la culotte roulée en boule entre les cuisses. L’applique comme un gros pansement sur les chairs à vif qui saillent.

— Tu vas pisser dans ta culotte.

— Je ne peux pas.

— Force-toi. Pousse. Nadine creuse le ventre. Les muqueuses palpitent.

Mais rien ne sort. Elle pleurniche :

— Je n’y arrive pas. Ça me bloque.

— Obéis. Tu es punie.

Silence. Nadine, concentrée, ferme les paupières.

Son ventre se durcit. Elle finit par céder. C’est d’abord une plainte fluette. Elle se penche pour regarder, deux ou trois grosses gouttes tombent. Puis, c’est un jet puissant qui asperge la culotte. Elle avait une grosse envie, mon écolière.

La prochaine fois, pour jouer avec sa honte et son plaisir, je la mettrai à genoux dans un coin de la classe. Elle restera dans cette position humiliante et douloureuse jusqu’à ce qu’elle se pisse dessus. Elle ne portera qu’une culotte en coton. Rouge. Ou bleu marine. Une couleur sombre où il me sera facile de voir la première goutte imbiber le coton. Je pourrai observer la naissance de la tache à l’endroit où l’empiècement moule les reliefs de la chatte. La tache s’élargira jusqu’à ce que le coton ne puisse plus boire l’urine, et que s’écoulent les premières grosses gouttes le long des jambes.

Pour l’instant, j’ai envie que Nadine mouille son slip. L’idée m’est venue d’un coup : « la pattemouille ». Nadine se lâche, pisse dru sur la culotte, sur mes doigts. Adorable pisseuse qui m’arrose de sa douche chaude aux parfums acidulés. Je déplisse la culotte trempée. C’est avec cette pattemouille que je vais lui rougir les cuisses et les fesses. Comme dans son récit d’enfance écrit sur le site fesrouges. Elle doit se tourner face au carrelage de la baignoire. Les mains en l’air. Doigts crispés sur le support de la douche. Jambes ouvertes, comme pour la fouille. Je lui retire son chapelet. Elle pond les boules. L’une après l’autre. Les dernières sont souillées. Je passe le jouet sous le jet de la douche. Puis je lui arrose le cul, les cuisses. Nadine soupire d’humiliation.

— Ne bouge pas. Je vais te fouetter à la pattemouille.

Comme quand tu étais petite. L’excitation la fait suffoquer. J’ai atteint la source de ses fantasmes. Je lui cingle les cuisses. Le linge mouillé frappe sa chair en produisant un bruit excitant. C’est douloureux. Elle trépigne sur place. Frotte ses cuisses l’une contre l’autre. Je fouette ses fesses. Elle ne se tient plus que d’une main. L’autre est entre ses cuisses. Elle se branle sous les coups qui mordent sa peau. Je frappe de plus en plus fort, imposant une cadence qui va crescendo jusqu’à l’orgasme. Bruyant. Puissant. Des secousses qui n’en finissent pas.

J’ai pris le dernier TGV. J’avais les jambes en coton. Tout avait été trop vite. Nadine n’arrêtait pas de m’envoyer des textos dont le contenu exprimait un attachement qui commençait à me faire peur. Je n’aime pas mêler les sentiments à ce genre de jeu. Elle commençait à vouloir changer les règles. Sous prétexte que nous avions partagé un moment de plaisir intense.

J’étais encore abasourdi par l’intensité de ce que nous venions de vivre. Tout avait été si vite. Après qu’elle eut joui, j’étais monté dans la baignoire avec elle. J’avais écarté à deux mains ses fesses cramoisies, brûlantes. Le chemin de son anus avait été assoupli par le gode.

J’y ai juste planté ma queue. Jusqu’aux couilles. C’est ainsi que j’ai joui. Dix minutes avant de sauter dans le taxi qui m’a conduit à la gare. Je n’ai repris mes esprits que dans le train. J’ai essayé de dormir, mais je n’arrêtais pas de penser à ce que je venais de vivre.

CHAPITRE V

Fabienne

Avec Aquarelle, on chatte tous les soirs. Aussitôt arrivé chez moi, je l’avais contactée sur son portable. Il était tard, mais elle n’était pas encore couchée. Je lui ai raconté en détail ma journée chez Nadine. J’ai senti dans ses commentaires une pointe de jalousie. Aquarelle travaillait toujours dans son auberge d’altitude, et il était exclu que nous puissions nous voir avant le printemps. Sur MSN, il était possible de se parler et de se voir en même temps. Elle partageait sa chambre avec Fabienne, une serveuse. Le reste du personnel était logé dans un chalet. Aquarelle travaillait tard le soir, mais rentrait toujours avant Fabienne qui finissait le service. L’écran s’allumait sur l’image de sa chambre aux murs lambrissés. Les conditions techniques n’étaient pas terribles. L’image tremblotait. Il y avait de l’écho. Parfois même, la communication était impossible à cause des tempêtes de neige. Grâce à MSN, on pouvait mettre en scène des jeux virtuels, en attendant mieux...

Elle portait toujours le même pyjama jaune avec des canards dessinés dessus. Comme toujours, j’ai sauté sur la première occasion pour la menacer d’une fessée. Provocatrice, elle s’est levée, m’a tourné le dos, s’est donné une tape sur les fesses.

— Il y a mille kilomètres entre ta main et mon cul.

Je lui ordonne de baisser son pantalon de pyjama. Elle craint le retour de Fabienne, mais je durcis le ton. Ça fait partie du jeu. Aquarelle n’attend que ça. Elle se déculotte devant la caméra. Je la dirige comme un metteur en scène jusqu’à ce qu’elle soit bien dans la lumière, que l’image soit nette. J’appuie sur la touche « record » pour pouvoir me repasser la scène après. A volonté.

— Ne serre pas les fesses.

Elle proteste mollement. Finit toujours par prendre la bonne position. Elle aime obéir, mais n’en rajoute pas : elle préfère se soumettre aux ordres. La voilà, croupe épanouie, raie entrouverte. Elle a un cul à rendre fou un obsédé de la fessée comme moi : des fesses capiteuses, des rondeurs parfaites. Il me tarde de m’en occuper en vrai. Après sa saison. En attendant, le virtuel autorise toutes les audaces.

En tenue et en position, Aquarelle attend. Je l’oblige à se donner quarante claques sur les fesses. Elle rechigne à obéir, mais finit par s’exécuter. Elle aime ça. Sa chair tressaute à chaque claque. Parfois elle s’arrête, l’oreille aux aguets, guettant Fabienne. Elles ont chacune leur chambre, mais la salle de bains est commune, les murs épais comme du carton. Je lui demande de claquer plus fort, d’y mettre la meilleure volonté. Je la menace de l’obliger à utiliser la brosse à cheveux. Elle reste ensuite un bon moment immobile, m’exposant ses fesses rougies. Je lui commande de se pétrir les fesses.

— Montre ton anus. Obéis, sinon je te fais recommencer la fessée.

Aquarelle s’exécute. Dans cette position, elle doit répondre à mes questions d’une voix étranglée :

— Oui, elle est bien chaude... oui, elle est trempée. Je lui ordonne de faire demi-tour, sexe présenté en gros plan devant la webcam. Aquarelle se rase. Intégralement. Je lui dis que je préfère. Ce sera plus réaliste quand on se verra, que je l’obligerai à faire l’écolière. Elle a un sexe de petite fille, charnu, une fente profonde. Le genre de chatte qui me rend fou. L’excitation est montée d’un cran. Aquarelle obéit au doigt et à l’œil. Je me fais plus exigeant :

— Plus près de la caméra. Je te veux dans la lumière.

Elle approche une lampe de bureau. J’active la fonction « photo », je flashe Aquarelle sous toutes les coutures.

— C’est mieux. On ouvre les cuisses. On fléchit les genoux.

Dans un semi-accroupissement, elle déploie sa fente entre ses doigts. Elle me montre l’intérieur, coule comme une fontaine. Je lui demande de faire du bruit avec ses doigts, comme l’autre soir au téléphone. Je suis fou des clapotis dans sa chatte. Elle se branle en gros plan. J’entends sa voix essoufflée qui dit qu’elle me voit sur l’écran... que ça l’excite que je la regarde. Elle veut voir comme je bande. Je baisse mon slip.

— Qu’elle est grosse ! Toi aussi, tu t’épiles ?

On se branle tous les deux en même temps. Une fois qu’on a joui, Aquarelle (qui a remis son affreux pyjama) bâille, dit que nous sommes deux vicieux. Elle a sommeil. Dès qu’elle a joui, il faut qu’elle s’endorme. Je lui annonce que j’ai très envie de publier les photos sur le site fesrouges. Elle est d’accord. Ça l’excite comme une folle que des milliers de gens la voient en train de se faire punir. Tant pis pour ceux qui la reconnaîtraient, c’est signe qu’ils partagent la même attirance en fréquentant le site ! Bien vu.

Une silhouette se profile derrière elle, en anorak. Aquarelle me souffle :

— C’est Fabienne.

Elle la fait venir devant l’ordi. Fait les présentations.

— C’est Fabienne, ma colocataire. Fabienne, je te présente mon ami Joël. Tu sais celui dont je t’ai parlé, qui est kiné dans le Sud.

Elle la prend par le cou. Clin d’œil dans ma direction :

— Elle est mignonne, hein ?

La fille me fait coucou devant l’écran. Elle est blonde, souriante, bien faite, sportive, le teint appétissant des filles de la montagne.

Le lendemain, Aquarelle m’envoie un texto sur mon portable :

— Une bonne surprise pour toi, patience !

Quelques minutes plus tard, voici un MMS. La surprise, c’est quatre photos de Fabienne prises à son insu avec l’appareil photo du téléphone portable. Sur la première, on la voit de dos. Elle porte un tee-shirt court, elle fait son lit. Dans cette position penchée, on voit une bonne portion de ses fesses nues. Aquarelle a rajouté son commentaire : « Tu crois qu’elle attend la fessée ? »

La deuxième photo a été prise dans la salle de bains. Fabienne à poil sous la douche. Elle ne sait pas qu’on la prend en photo. Elle croit que sa copine téléphone. Elle fait comme si elle était toute seule. « Entre filles, on ne se gêne pas », dit souvent Aquarelle. Fabienne se savonne les nichons en prenant un air inspiré. On voit la mousse, ses pointes brunes se froissent, se dressent. Elle s’offre, ventre en avant, à la pluie tiède. Fabienne est pourvue d’une touffe épaisse, d’un blond sombre, qui cache les détails de la chatte. Ses cuisses sont musclées. Je fantasme, l’imagine nue, descendant à skis une pente d’un blanc immaculé d’omelette norvégienne...

Un autre cliché. Là, elle se passe le gant de toilette entre les cuisses. A moitié accroupie, elle présente ses fesses écartées. Je mouille mon slip. Je crève d’envie d’être là, dans la chambre des filles, de devenir l’homme invisible. Aquarelle, ma complice virtuelle ! Le lendemain, elle me confie que ça l’excite de m’exhiber sa copine. Tous les jours, elle m’envoie de nouvelles images volées : Fabienne dans la baignoire, Fabienne retirant sa culotte, Fabienne assise en tailleur sur son lit, occupée à rectifier le triangle de sa touffe. Ces clichés atterrissent sur mon téléphone portable en MMS. Je les télécharge aussitôt sur mon ordinateur. Les filles terminent tard leur service. Aquarelle est toujours la première à l’appartement. C’est là, avant l’arrivée de Fabienne, que nous élaborons nos plans. Nous disposons d’une heure. Aquarelle prend sa douche, se glisse nue sous la couette. Elle est déjà toute chaude, à vif. Son mini-téléphone permet de faire des vidéos de quelques minutes. Avec ses jambes repliées sous les draps, elle fabrique une tente berbère. En toute sécurité. Je lui demande de faire voyager la caméra miniature entre ses jambes, de survoler ses seins.

Je me fais plus exigeant. Je veux des gros plans gynécologiques : il faut qu’elle s’ouvre en grand, retrousse ses plis entre ses doigts. Ça l’excite. Elle collabore à mon délire, s’exécute en suffoquant de plaisir. J’ai l’image et le son. Il ne manque que l’odeur pour satisfaire ma curiosité. Elle me décrit ses parfums de femme : acides, poissonneux, musqués...

— Tu te fais du bien, toi aussi ?

J’aime quand elle emploie cette expression. (« Je me suis encore fait du bien, hier soir, en pensant à toi. »)

— Bien sûr que je me branle, moi aussi.

— Je veux voir.

— Plus tard, « en vrai ».

Elle n’insiste pas. Aquarelle, ce qu’elle préfère, c’est que je la mate pendant qu’elle se « fait du bien » sous les draps. C’est encore mieux quand je la dirige d’un ton dominateur. Que je l’oblige par exemple à se tirer le bout des seins. J’exige qu’elle se fasse mal, dose la douleur et le plaisir. Sa jouissance vient plus vite quand je l’oblige à faire des choses sales, comme sucer son index avant de se le planter dans l’anus. Et inversement, suçoter son doigt juste sorti d’entre ses fesses. Je dirige les opérations en live à mille bornes de sa montagne enneigée, sur ma terrasse où commencent à fleurir les jasmins.

Aquarelle jouit très fort, en se mordant les lèvres. Sur l’image qui s’agite, elle m’offre les secousses de son orgasme. Béni soit le forfait illimité à partir de vingt heures !

Aquarelle coupe la communication, le temps d’une nouvelle douche. Puis l’écran s’allume au moment où Fabienne regagne l’appartement. Aquarelle, en pyjama jaune citron, mitraille sa copine à son insu, en train de se démaquiller, en string devant le lavabo. Pour moi. Le sale voyeur.

Une autre fois, Aquarelle me promet une surprise sur MSN en fin d’après-midi. C’est un jour où le restaurant est fermé. Le personnel en congé. Aquarelle et ses copines ont passé la journée en ville à faire les boutiques. Elle m’envoie un texto pour me dire d’allumer mon écran, mais de couper le micro. Aquarelle a juste laissé la webcam. Je vois sans être vu. Elle a réglé la caméra sur la table basse du salon où trônent une théière et des tasses.

Trois filles entrent dans le champ. J’en connais une : Fabienne. Les deux autres sont plus jeunes. Des ados. L’une est blonde. Cheveux longs, raides, qu’elle repousse sans cesse d’un geste de la main tellement étudié qu’elle a dû le répéter devant la glace pour atteindre le glamour voulu. Son visage est pointu, ses yeux se plissent quand elle sourit timidement. L’autre paraît plus délurée, brune, les cheveux en pétard, piercing à la narine. Elle n’arrête pas de remettre la bretelle de son soutif qui lui tombe sur l’épaule, de donner des tapes sur l’épaule de la blonde pour exprimer leur complicité. Fabienne a abandonné son uniforme d’après ski pour se mettre au look ado : pantalon taille basse ultramoulant, nombril à l’air montrant le piercing et une partie du string quand elle se penche. Les filles s’installent sur le divan, face à la table basse et à la caméra. Elles se poussent pour faire une place à Aquarelle qui m’envoie un clin d’œil complice. Je n’entends rien de leur conversation, mais elles rient fort, parlent vite.

Aquarelle mène le jeu. Elle sert le thé. Les nanas papotent. C’est dommage que je n’entende pas. La blonde se lève. Je donnerais ma tête à couper qu’elle s’appelle Jennifer. C’est un prénom de blonde qui lui colle à la peau. Mais ses copines doivent l’appeler Jenny.

— Jenny, fais-nous voir !

Jenny pique un fard. On sent que ses copines adorent la faire rougir. Ça ne manque pas. Elle proteste mollement. Les autres insistent. Surtout Aquarelle, qui fait tout ça pour moi. Jenny se plante devant ses copines. Dommage, car moi, je ne la vois que de dos. Joli cul. Bien moulé dans un jean moulant. La brune (qui s’appelle peut-être Nora) la tire par le jean, la place de profil. Je comprends que ce qui les intéresse, c’est la hanche tatouée de Jenny qui dépasse de son D&G. Jenny est juste un peu trop dodue pour se balader le ventre à l’air. Elle ne devrait pas attirer les regards dessus en portant un piercing au nombril. Mais bon, ce détail n’échappe pas à la piquante Nora qui pince sans douceur les deux bourrelets de chair blême que la ceinture du pantalon étrangle, juste là où dépasse la queue sinueuse d’un dragon tatoué. Jenny sursaute, mais ne se dérobe pas au pinçon sadique de la brune qui veut voir l’intégralité de la japonaiserie. Jenny doit couiner, car elle se dépêche de défaire le bouton. Le jean glisse le long de ses cuisses charnues, rose jambon. Sur mon écran, apparaît en plan fixe le cul blême de la blonde. Elle porte un string minimal dont l’empiècement disparaît dans la raie des fesses. Je bande pour le cul blafard, obscène. Un cul de rêve pour un fesseur : la moindre claque doit le faire bouger, rougir. Dommage que je ne puisse faire des gros plans. Jenny exprime sa gêne en serrant les jambes comme une qui réprime une forte envie de pisser. Fabienne (que les copines doivent appeler Fab) rigole en plissant ses yeux slaves. Elle doit la rassurer en lui disant quelque chose comme :

— Arrête de faire des manières. On est entre filles. Y a pas de mal.

Jenny accepte de tout montrer à condition que Nora arrête de la pincer. Elle marque facilement. La preuve : elle leur montre un bleu, en haut des cuisses, là où se dessine le pli fessier. Ça date de la semaine dernière, sur le tire-fesses de la piste noire, qu’elle doit dire (c’est du moins ce que j’imagine). Je récupère Jenny de profil au moment où Aquarelle me la déculotte, pour montrer aux autres la face cachée du dragon. Ça forme un S dont la gueule crache des flammes sur la minuscule bande de poils pubiens. Le reste est épilé. Comme tout le reste, la chatte de Jenny est charnue. Ça amuse beaucoup Fabienne qui passe ses doigts dans la maigre crête de poils blonds. Nora est-elle assez vache pour faire la remarque qu’avec ses chairs roses et ses soies claires, le sexe de Jenny évoque la frimousse de Babe le porcinet ? Babe lui va mieux que Jenny, finalement. Elles doivent parler « épilation ». En effet, Fabienne, à son tour, se lève, baisse son pantalon. Aquarelle m’adresse un discret clin d’œil. Fabienne, en slip brésilien blanc, montre sa touffe en tirant l’élastique. C’est tellement dense, qu’on ne voit rien de la fente.

Nora pince avec cruauté une mèche bouclée pour faire grimacer Fabienne. Aquarelle ne veut pas être en reste. Elle déboutonne son pantalon, leur montre sa chatte rasée. Fabienne passe le revers de ses doigts sur le renflement fendu de sa copine. Elle fait une drôle de moue amusée. Je présume que ses poils commencent à repousser, que le contact est râpeux. Les filles papotent. Je devine l’éternelle querelle entre rasoir et cire à épiler.

Aquarelle demande son avis à la brune. Nora fait glisser son pantalon le long de ses cuisses musclées. Nora est string, tendance ficelle. Noir. Nora a un cul de rêve, très rond, musclé. Pas une seule trace de peau d’orange sur les cuisses. Un corps de sportive. Je ne vois que le cul, je dois manquer quelque chose d’important, car une expression de surprise amusée se peint sur le visage des filles qui s’approchent pour mieux voir le secret dévoilé. Aquarelle la présente de profil pour que j’en profite. Je n’ai jamais vu ça. Impressionnant ! La brune est entièrement épilée ou rasée, pour bien montrer le tatouage sur le renflement du pubis. Le dessin est l’œuvre d’un artiste. Un motif en forme de triangle, qui évoque la tête d’un cobra. Nora écarte les cuisses pour qu’elles puissent voir que les grandes lèvres sont aussi décorées, couvertes d’écailles reptiliennes. Elle laisse ses copines s’extasier, avant d’éventrer le serpent à deux doigts en fourchette, dévoilant les trois anneaux qui percent les viscères roses. Nora porte un piercing à chaque petite lèvre. Une boucle transperce le capuchon du clitoris. Les unes grimacent. Les autres restent bouche bée. Moi, je frissonne. Phobie des reptiles.

Les filles restent en string pour prendre le thé. Fabienne fait cramer du shit sur du papier-alu, prépare un cône de papier à cigarette. Coup de langue. Le pétard est prêt. Claquement de culasse du briquet. La blonde tire une bouffée, avant de passer le joint à sa voisine. Elles rient de plus en plus fort. Nora a remis son string, mais je ne peux détacher mon regard de son ventre plat, avec la queue du serpent qui sort de la dentelle. Le joint circule. Aquarelle revient le clope au bec, avec une brassée de frous-frous. Elle propose une soirée « essayages de culottes ». Il y en a pour tous les goûts. Même la punkette brune à la chatte reptilienne se pique au jeu. Jenny-Babe est plutôt du genre « broderie anglaise », Fabienne « coton confort », Nora « chevreau glacé », Aquarelle « dentelle de Calais ». L’éternel féminin reprend ses droits. C’est ça qui fait de nous des obsédés.

Depuis la nuit des temps, le mâle est prêt à se brûler les paupières pour une figue fendue, l’entaille sacrée dont il est le fruit. Mektoub ! C’est ton destin ! Sans les filles, leur fente dans leur écrin de dentelle, la vie ne vaudrait pas d’être vécue. Bénie soit la fascination du trou d’où tu es sorti ! Ta vie n’est qu’un va-et-vient infernal dans l’orifice matriciel...

Les filles tètent le pétard à tour de rôle. Et c’est moi qui suis stone. Aquarelle m’offre la totale. Sa chambre s’est transformée en cabine d’essayage de boutique de lingerie fine. Il y a des hauts et des bas. Des hauts coordonnés. Des bas que l’on fixe aux jarretelles en faisant crisser les ongles dans le nylon, la soie. Les filles jacassent, se comparent, se palpent. Complicités féminines que les mâles ne connaîtront jamais. Les filles s’embrassent, se touchent. J’aime les regarder quand elles essayent des culottes, font semblant de croire qu’on ne les voit pas. Le nez collé à mon écran, je vole des images qui me font durcir. Je n’entends rien de ce qu’elles disent. C’est encore mieux pour imaginer.

Aquarelle me présente Babe la cochonne de dos, en shorty de dentelle. Ça lui moule les fesses. Ma complice m’adresse un clin d’œil par-dessus l’épaule de la blonde. Elle lui donne des claques sur les fesses. Le gage d’un pari perdu ? L’autre se débat avec mollesse. Aquarelle n’a pas son pareil pour détecter les filles qui désirent la fessée. Babe a l’air d’aimer ça. Il faut la voir creuser les reins pour mieux s’offrir. La brune vient prêter main-forte. Elle ceinture Babe avec son bras, lui claque les cuisses. Fabienne, amusée, observe la scène en ajustant les bonnets de son soutif sur ses seins qui débordent. On voit bien le cul de la blonde rougir à vue d’œil. Les chairs qui tremblent laissent entrevoir l’ombre du trou du cul, les prémices de la chatte au fond de la raie qui s’entrouvre. La fessée prend fin. Babe va bouder au fond du canapé. Ou fait semblant. Aquarelle propose du thé. Ses copines tendent leur tasse...

Quand elles sont parties, Aquarelle m’appelle sur mon portable.

— Tu as aimé ?

Quelques jours plus tard, Aquarelle m’appelle pour me dire qu’elle s’est acheté sur Internet une mini-webcam, une merveille high-tech pas plus grosse qu’une pièce d’un euro. Elle est folle des nouveautés technologiques qui donnent des idées de cul. Elle m’explique qu’elle peut doter son PC de périphériques Bluetooth, notamment une webcam WiFi CCD à très haut débit. En clair, elle peut placer une caméra minuscule, sans fil, là où elle veut, et recevoir des images (et du son) sur son dernier caprice : un Pocket PC, sorte de créature hybride entre téléphone portable et ordinateur. Les possibilités d’une telle perfection technologique donnent le vertige au pervers que je suis : elle peut me transmettre les images en temps réel sur mon ordinateur. Je ne sais pas comment ça marche, mais ça tient du miracle.

CHAPITRE VI

Sextoys

Aquarelle étrenne son gadget quelques jours plus tard. Elle planque son mouchard sur l’armoire de la chambre voisine, où dorment Babe et Nora. Je reçois les images et le son en direct. Pour le moment, elles sont encore au travail. Je vois sur mon écran une chambre d’employées saisonnières en station de ski, avec deux lits jumeaux. Une vraie chambre d’adolescentes, avec des posters de chanteurs. Du linge en vrac par terre. Sur un des lits, un gros Win-nie l’ourson. Aquarelle m’adresse un petit signe, fait « un-deux-un-deux » pour tester le son, puis referme la porte. Plus rien. Silence. J’en profite pour me faire un sandwich, décapsuler une Heineken...

Les deux filles entrent sans savoir qu’à mille bornes de là, un détraqué les mate en bouffant un jambon-beurre. Nora se jette sur son lit, trampoline en soupirant qu’elle est crevée, qu’il faut être con pour bosser aussi tard. La blonde bâille derrière sa main. Ça agace la brune qui la traite de mollasse. Son maquillage gothique a coulé. Le sang noir de ses lèvres s’est délavé. Le son est impeccable. J’entends les ressorts du lit aussi bien que si j’étais dans la chambre.

— J’en ai plein les bottes, fait la brune en tendant un pied chaussé de moonboots.

La blonde gonfle les joues, soupire.

— Pas ce soir. Je suis crevée.

La brune a la main leste. La blonde encaisse la gifle, se frotte la joue. Une moue pleurarde se dessine sur ses lèvres épaisses.

— Tu n’as pas le droit.

— J’ai tous les droits, réplique la brune avec flegme. Retire mes après-ski.

Babe se dépêche d’obéir. Elle retire les bottes de sa copine. L’autre en profite pour lui écraser les nichons avec la plante de ses pieds nus. La blonde pousse un profond soupir en fermant les yeux. Impossible de nier qu’elle aime ça. Sa copine lui piétine les tétons du bout des orteils. La blonde respire bruyamment.

— Ce soir, ils me serviront de bouillotte. Tu me fais trop kiffer avec tes yeux de cocker.

Pas de réponse. L’excitation doit lui nouer la gorge. Profitant que sa copine se penche, elle saisit le string qui sort du jean. L’autre veut se dérober. Mais la brune se lève sans lâcher sa proie. La blonde tortille du cul.

— Arrête, tu me fais mal.

— J’espère bien.

La blonde gigote. L’autre a de la poigne. Elle la tire vers le haut. J’imagine la ficelle qui rentre dans la fente. « Avant, il fallait écarter la culotte pour voir les fesses. Maintenant, il faut écarter les fesses pour voir la culotte. » La brune tire si bien que les pieds de sa copine doivent à peine toucher le sol. Ça lui fend la figue. Elle se contente de tortiller du popotin en suppliant son bourreau avec mollesse. Fin du supplice.

— Tu vas filer te laver les dents, et après, tu me feras des langues jusqu’à ce que je m’endorme.

Docile, la blonde se lève. Elle revient peu après, en nuisette de pilou. La brune fait des pointes et des « flex », comme une danseuse. La blonde s’installe sur le lit, assise sur ses talons. Nora fourre un pied sous la liquette, entre les cuisses de sa copine. Elle agite les orteils, sa copine se trémousse en se mordant les lèvres. Babe suffoque en silence. Je devine le manège des doigts de pied dans la fente humide. J’imagine les poils de la blonde englués de mouille. J’assiste en voyeur à un jeu réglé à l’avance. Rodé.

Je gamberge : Nora tient sa copine par un quelconque chantage. J’imagine que la blonde a pu être surprise par Nora la main dans le sac de la gouvernante de l’hôtel. La blonde obéit sous peine d’être dénoncée. L’autre lui impose ses quatre volontés...

La blonde retrousse sa liquette, et mamelles à l’air, réchauffe les pieds froids de sa copine. Ça se passe à nu. Le spectacle aurait été moins croustillant sous les draps. La blonde se laisse malaxer les nichons par les petons laqués de rouge sombre de la brune. Les ongles griffent les pointes sombres, les raidissent, les froissent.

Nora est aussi la reine des gifles. Elle prend un sale plaisir à donner des baffes. Pas des claques pour rire ! De vraies torgnoles qui claquent, rougissent les joues de sa victime. Les larmes aux yeux, le souffle court, Babe encaisse. Nora, à poil, s’offre en croix sur le lit. Petits seins pointus, haut perchés, ventre plat, cobra entre les cuisses. La vision de cette chatte reptilienne m’arrache un frisson d’effroi. A quatre pattes, obéissante, Babe lui fait de l’air. Agite le bout de sa langue sur le piercing du ventre. Ses gros seins blê mes se balancent. Nora lui tire les oreilles jusqu’à ce que la frimousse soumise vienne lui sucer les bouts. Babe accroupie. Babe prosternée, sa chatte porcine offerte, fente et trous ouverts. Babe passe sa langue dans les anneaux, étire les chairs. Les filles sont à mille lieux de s’imaginer que je suis là, tout près. Elles se lâchent. Babe donne un baiser au serpent. En levrette, cul tourné vers moi, elle déplisse la chatte de sa copine, lui lape la fente avec un bruit de chien qui avale sa soupe. Entre ses pouces, elle décortique la chair percée d’un anneau pour butiner l’ergot dressé du clito.

— Petite salope, gémit la crucifiée qui, sous les coups de langue, se tortille comme un ver coupé.

Elle lui tire les cheveux pour guider la tête. Donne des gifles pour la faire pleurer, la punir d’avoir mis les dents. Elle doit tendre le cul, creuser les reins. La brune crache entre les fesses offertes, écarquille l’anus rose, fait couler de la bave filante sur le cratère. Sa copine doit étaler elle-même la salive, la faire pénétrer à l’intérieur. Jusqu’à nouvel ordre, elle doit rester immobile, un doigt dans le cul.

— Ça t’apprendra à me manquer de respect, petite vicieuse.

Babe s’applique à faire bouger son index, qui rentre et sort. Chairs retroussées. Jouissances bruyantes.

— Je t’ai dit d’arrêter ? Lèche !

Nouvelle gifle. Joues cramoisies de la blonde. Elle a une frimousse à claquer, un cul à fesser. Cette fille est née pour ça : servir de souffre-douleur, puiser son plaisir dans l’obéissance. Je n’ai pas cru un instant à l’histoire de chantage qui me trottait dans la tête. Chaque claque fait bouger les fesses, ballotter les chairs.

— Va chercher ta « boîte à ouvrage », petite salope, ordonne la brune.

La poupée dodue se lève. Au passage, la brune lui claque les cuisses. Peggy la cochonne couine, excitée. Tortille son popotin. Profitant de son absence, se croyant seule, Nora passe ses doigts dans sa chatte, les renifle. Elle aime son odeur. Les lèche. L’autre revient tenant une boîte à chaussures. La « boîte à ouvrage ». Elle la présente à genoux. La brune s’amuse à lui pincer les tétons, à les faire rouler entre pouce et index. Les grimaces de la petite cochonne la font sourire avec cruauté. Elle fouille dans la boîte. Nouveau sourire. Elle a trouvé. Une poire en caoutchouc avec un tube en verre. Ça ressemble à un tire-lait de nourrice. Une ventouse à tétons.

— Tu la fermes. Je ne veux rien entendre.

La fille aux gros nichons ferme les yeux. Assise sur les talons. Elle se mord les lèvres quand l’autre s’empare d’un mamelon. Pointe grumeleuse brune, violine. Elle place la ventouse en verre sur le premier téton. Presse la poire pour commencer la succion. Puis elle place la seconde téterelle. Elle commence à pomper. La blonde soupire. Elle baisse la tête pour regarder ses bouts de sein aspirés par le tube de verre. Les chairs bleuissent, s’étirent de façon grotesque.

— Tu n’as pas beaucoup de lait, s’amuse la brune. Pourtant avec tes mamelles de nourrice...

Les ventouses avalent les tétons qui s’allongent. La brune presse la poire.

— Tu aimes ? Je vais te les tirer jusqu’à ce qu’ils pointent comme des pis de chèvre... Donne bien tes mamelles, petite truie. Je vais te traire. Tu vas les garder.

Elle fouille dans la boîte. En sort un dildo métallique, chromé. Une forme high-tech. Un design surprenant. D’un côté, l’extrémité est oblongue. L’autre est plus effilée. C’est un dildo réversible. D’un côté, pour la pénétration vaginale. De l’autre, pour plan ter dans le cul. Ces sextoys en métal conservent la température du corps, la brune le réchauffe dans sa bouche.

— Pattes écartées !

La blonde se positionne, gênée par le poids de la trayeuse au bout des mamelles. Elle fait le grand écart. Cul en l’air. Elle s’ouvre avec les doigts, offre la béance de ses chairs rouges et mouillées. La brune arrête de sucer le gode pour l’ajuster devant l’orifice vaginal. Elle appuie. Le visse. Babe pousse un cri excité. Le dildo distend les chairs. La brune le plante. Puis elle branle sa copine en agitant l’instrument. La blonde effectue des sauts de carpe qui font tressauter les ventouses.

— Branle-toi, salope ! Vite ! Je veux t’entendre gueuler !

Les doigts de la blonde s’activent sur le clito, en haut de l’entaille pourpre. Elle grimace de plaisir. La brune lui poignarde la chatte, de plus en plus fort, jusqu’à l’explosion de jouissance.

CHAPITRE VII

Sévices sur le net

Avec Aquarelle, nous avions essayé le dressage « interactif » sur fesrouges. J’ai télétransmis une dizaine de clichés sur le site, qui les a publiés à la rubrique « photos d’amateurs ». J’ai juste ajouté : « Aquarelle, soumise de trente-cinq ans, attend vos suggestions de punitions. Les idées les plus originales seront exécutées, les photos publiées. »

Les réponses ne se font pas attendre. Quand j’appelle Aquarelle pour lui annoncer la nouvelle, elle est au travail dans sa cuisine. L’idée l’excite. Elle a hâte d’avoir terminé son service pour aller se faire du bien sous les draps en pensant aux milliers d’internautes qui se branlent en regardant son cul. Je compte une trentaine de messages. Pour la plupart, des hommes, mais aussi des couples, et même quelques femmes seules. Je sélectionne quelques idées réalisables, compte tenu du fait qu’il faudra qu’elle se débrouille sans mon aide. Je laisse de côté les conseils techniques d’aficionados évoquant cannes, straps, paddles, martinets, verges souples de bois vert, orties... Difficile de demander à Aquarelle d’aller cueillir un bouquet d’orties dans la neige.

Un amateur canadien, un papy fesseur, suggère d’infliger à Aquarelle le supplice des élastiques. Je transmets par mail les exigences du Canadien : serrer à la base de chaque sein six ou sept élastiques de plus en plus petits, puis régler le déclenchement de l’appareil photo numérique. Vers minuit, je reçois le premier cliché. Aquarelle bombe le buste en esquissant un sourire douloureux. La masse des seins est étranglée à la base. Ça fait comme un gros ballon de baudruche, rouge violacé, prêt à éclater. La chair boursouflée est nervurée de veines bleutées. Conformément à mes exigences, elle porte une pince à linge à chaque téton. Elle me téléphone quelques instants plus tard, expliquant qu’elle a gardé les élastiques le temps de se branler.

La douleur vive, ambiguë, se mêlait d’une façon déroutante au plaisir. Je lui ai dit que la prochaine fois qu’elle se punirait les nichons, ce serait devant la webcam. Je publie la photo sur le site. Les réactions affluent. La prochaine fois, il faudra qu’elle fasse couler de la cire de bougie sur ses grosseurs suppliciées. Une « soumise » adepte des tortures mammaires lui conseille d’essayer les aiguilles dans les tétons.

Sa minuscule webcam sans fil me permet de suivre en direct le déroulement de son deuxième supplice « interactif ». Au moment de commencer, sa colocataire revient plus tôt que prévu, compromettant le bon déroulement des opérations. Aquarelle me téléphone pendant que sa copine est sous la douche :

— On n’a qu’à faire ça au « toto ».

La voilà qui m’explique que son patron est un fan du Japon. Il a dirigé pendant dix ans un restaurant français dans le centre de Tokyo. Il est tellement fou du pays du Soleil-Levant qu’il a fait installer des chiot tes japonaises jusque dans les appartements de son personnel. Aquarelle étale sa science... « Toto » réunit deux mots japonais toyo et toki, et se traduit par « porcelaine orientale ». J’avais déjà entendu parler des toilettes nipponnes, avec des jets d’eau pour nettoyer, une soufflerie pour sécher.

Aquarelle me fait visiter les toilettes de l’appartement. Le lieu est accueillant, cosy, avec des murs lambrissés. Le trône est au centre, légèrement surélevé. C’est une vasque encastrée, comme des toilettes à la turque à l’envers. On s’y accroupit face à un dispositif qui ressemble à un écran de contrôle avec des boutons. Aquarelle me fait remarquer qu’il n’y a pas de papier. Les différents boutons, « fille », « garçon », « pipi », « caca », déclenchent un jet d’eau qui douche de manière précise la zone concernée. Aquarelle m’explique que l’on peut aussi régler la température de l’eau, la pression du jet. La douche périnéale, réservée aux filles, permet par sa finesse d’ajouter à une hygiène parfaite des sensations inédites. Après la douche, un système de ventilation permet un séchage complet avec un choix de plusieurs températures selon les saisons, les besoins...

J’avoue une passion pour les filles accroupies. Je demande à Aquarelle qui utilise ces chiottes. Elles sont six. Elle devine où je veux en venir, me traite de sale vicieux. J’insiste. Elle veut bien planquer sa caméra au milieu des commandes, avec du scotch double face. Un bouton de plus sur le tableau de bord.

En attendant, Aquarelle doit subir sa deuxième série de châtiments « interactifs ». J’ai opté pour le supplice de la dilatation. Aquarelle, nue, s’accroupit sur la vasque. La cam offre un champ large de 180°. C’est comme si j’avais mon visage entre ses cuisses, à trente centimètres de sa fente. Je me branle devant la chatte d’Aquarelle accroupie. Le son est parfait. Une musique douce s’est mise en route dès qu’elle s’est installée. Ma complice me chuchote que l’émail s’est mis automatiquement à bonne température dès qu’elle y a posé les pieds. Elle plaque sa main entre ses cuisses, me chuchote que ça la gêne que je la voie pisser. J’insiste en haussant le ton. Elle pousse un soupir affligé. Il lui faut de la contrainte pour que le jeu l’excite. Elle pose le téléphone par terre pour avoir les mains libres, mais le laisse allumé pour rester en communication avec moi. A deux doigts en V, elle écarte ses lèvres charnues. Elle a des petites lèvres courtes, très rouges. Aussitôt ouverte, sa fente laisse échapper un jet violent qui frappe l’émail à quelques centimètres de la caméra. Ça la gêne, fait-elle de la voix gémissante qu’elle prend toujours quand elle veut m’obliger à la menacer. Elle s’empare du téléphone pour écouter mes exigences autoritaires. Hausse les épaules. Marmonne avant de reposer le combiné et d’obéir. Je vois palpiter les chairs de son con. Juste sous le clito qui pointe, sort une nouvelle giclée qui arrose l’émail. Aquarelle lâche les vannes, se dandine, la pisse lui éclabousse les pieds.

J’entends aussi bien que si j’étais présent dans les lieux. J’imagine l’odeur acide de pomme verte. Quelques touches de cannelle, de réglisse. La force du jet fait sortir les petites lèvres. Les chairs frémissent. Ça gicle par à-coups. Je vois le trou du cul que la position boursoufle. Aquarelle pète en pissant. Elle fait mine de se relever. J’exige qu’elle reste accroupie. Dernières gouttes. Aquarelle se secoue.

Aussitôt, un jet filiforme sort de la cuvette, arrose la fente écarquillée. Aquarelle émet un gémissement de plaisir :

— Tu te rends compte ? Juste dans le mille. En plus, on peut régler la force et la température du jet, et même la durée de l’arrosage.

Elle ajoute aussi que Fabienne en profite pour se faire du bien. Elle l’a entendue gémir. Et puis, elle reste tellement longtemps enfermée au toto ! Je lui demande si elle aussi a essayé. Elle hausse les épaules, désabusée qu’on puisse poser une question aussi idiote. Bien sûr ! C’est encore mieux que le jet de la douche. En plus, on garde les mains libres. J’ai bien envie de demander à Aquarelle de me montrer comment elle se branle sur le toto. Mais elle n’est pas là pour ça. Il y a la punition « interactive ».

— Tu n’as pas oublié les crayons ? Elle me montre les deux poignées de crayons de couleurs achetés l’après-midi chez le libraire de Courchevel. Tout neufs. Comme la veille de la rentrée des classes.

— Qu’est-ce que tu attends pour commencer ?

Aquarelle me tire la langue par caméra interposée. Elle ne perd rien pour attendre. Je lui rappelle qu’un jour, on se rencontrera « pour de vrai ». Nouvelle langue provocatrice. Puis elle se met au travail au moment où la fonction « séchage » des toilettes se déclenche. Un vent tiède souffle entre ses cuisses. Aquarelle soupire de bonheur en s’écartant la fente entre ses doigts en V. Chairs sanguines. L’orifice palpite comme une fleur effarouchée. Aquarelle y plante le premier crayon. Pointe à l’extérieur. Jusqu’à dix, c’est plutôt facile. Le jeu consiste à forcer pour faire entrer les autres. La dilatation se fait progressivement. Aquarelle est plutôt étroite. Mais elle réussit à se planter dans la chatte une vingtaine de crayons. Ses lèvres débordent, comme une grosse bouche distendue. Elle grimace vers la caméra :

— Encore deux.

— C’est impossible.

— Obéis. Elle force le passage. Au milieu.

Ça rentre.

— Tu vois bien. Le dernier. Vite.

Aquarelle appuie sur le bouton d’air chaud. Ça aide à la dilatation. Elle appuie de toutes ses forces. Le crayon trouve sa place. C’est terrible. Je fixe les images sur mon ordinateur. Je mitraille, pour ne garder ensuite que les meilleures. Aquarelle s’est élargie. La prochaine fois, j’y mettrai la main jusqu’au poignet.

Elle suffoque qu’elle en crève d’envie. Ma suggestion la fait jouir comme une folle. Elle n’aura pas quitté le toto que sa photo, accroupie, cuisses écartées, la chatte distendue par une vingtaine de crayons, sera livrée en pâture aux appétits des internautes de fesrouges. Elle n’aura pas eu le temps de remettre le pantalon de son pyjama que le foutre commencera à couler aux quatre coins du monde. C’est cela qui excite ma complice, la fait jouir une seconde fois, sans même se bricoler.

On se déconnecte. Aquarelle me promet de laisser la caméra sur place, allumée. A l’insu des pisseuses de l’appartement.

CHAPITRE VIII

Le Péroné

A la fonte des neiges, Aquarelle est descendue de sa montagne. Elle avait prévu de passer quelques jours dans les Charentes chez sa mère. Puis de me rejoindre très vite dans le Sud. Les jeux virtuels avaient fait long feu. Nous avions envie de full contact.

C’était trop beau, tout ça... voilà que je me suis cassé la jambe ! L’accident bête : une fracture du péroné en me tordant la cheville au bord de la piscine. J’ai découvert combien la vie quotidienne devient difficile quand il faut se déplacer avec des cannes anglaises. Impossible de porter le moindre verre. Se déplacer devient une épreuve...

J’ai d’abord pensé à mon vieil ami Serge pour m’assister dans cette période d’invalidité. Serge a l’âge d’être mon père, mais une complicité très forte nous unit. Dès le début, je lui ai envoyé sur Internet des photos de Nadine. Serge est sophrologue et psychothérapeute. Il a un cabinet à Paris, place Edgar-Quinet, non loin de chez lui. Serge et moi partageons la même passion pour les filles et le cul... Mais voilà, Serge ne pouvait venir avant une quinzaine de jours à cause de ses rendez-vous avec les patients de son cabinet.

« Et pourquoi pas Aquarelle ? » je me suis dit. Elle a débarqué trois jours plus tard. Je me souviens de notre première rencontre. J’étais dans l’entrée, en équilibre sur mes béquilles. On est restés un moment sans se parler. Elle a posé ses valises. On s’est serrés dans les bras. Depuis le temps qu’on en crevait d’envie. Puis Aquarelle est tombée à genoux.

— Ne bouge pas.

J’en étais bien incapable. En équilibre instable sur mes béquilles. Elle a déboutonné ma braguette.

— Ne bouge surtout pas.

Gorge serrée. Ma queue s’est raidie au contact de ses doigts. C’était une sensation excitante. Se laisser faire. Passif. Elle a sorti la pine du slip. L’a tirée à l’extérieur. Décalottée. Elle a étranglé le nœud pour faire bâiller l’orifice, faire sourdre une goutte de mouille translucide. Regard insolent. Coup de langue à la base du nœud pour provoquer la contraction des muqueuses.

— Tu aimes ?

J’aime qu’on me suce, qu’on s’occupe de ma pine alors que je ne peux me servir de mes mains. Sous peine de perdre l’équilibre. Défaillir. Un fil translucide relie l’extrémité de mon gland à la langue d’Aquarelle. Elle le lape. Son autre main me presse les couilles. Douleur diffuse, excitante. Elle me tâte, me suce, toute concentrée sur mon plaisir. A l’écoute des sensations. Je tangue sur mes béquilles :

— Je vais être ton infirmière. M’occuper de toi à fond.

Elle creuse les joues, m’aspire. Je vacille. Je vais jouir. Aquarelle me pompe avec application. On ne m’avait jamais sucé aussi bien le bout de la pine. Elle m’avale. Je me retiens à mes béquilles pour ne pas tomber. elle aspire mon jus, me plante un doigt dans le cul. Me pétrit les testicules. Mon gland est enflammé d’un plaisir douloureux. Je grogne ma jouissance. Mais aussi ma frustration de ne pas pouvoir lui prendre la tête entre mes mains, passer mes doigts dans ses cheveux, planter mes ongles dans son cuir chevelu.

Elle interrompt ses mouvements de succion pour me souffler qu’elle va être mon infirmière jusqu’à ma guérison. Elle a apporté une blouse blanche. Et elle a chipé à Fabienne sa tenue de serveuse avec un tablier blanc. Elle sera ma soubrette, ma soumise. Elle en crève d’envie. Elle adore les jeux de rôles. Elle aime le cul. Veut tout essayer.

Le matin, c’est elle qui me fait ma piqûre. Il me faut tous les matins une injection d’anti-coagulant pour éviter tout risque de phlébite. Elle entre dans ma chambre. Blouse blanche très courte, cheveux noués.

— La piqûre, monsieur.

Je ne bande pas quand elle écarte les pans de mon peignoir. La femme en blanc passe un coton imbibé d’alcool à 90°, pince un bourrelet de peau, plante l’aiguille avec la dextérité d’une vraie infirmière. Si j’avais eu mal, je l’aurais punie. Ce n’est pas quand elle est en infirmière que j’aime la punir. Elle se penche pour embrasser l’endroit où la fine aiguille a laissé un point rouge. Du bout des doigts, elle frôle le renflement que fait mon gland à travers le coton du slip. En griffe l’extrémité de la pointe de l’ongle. J’aime ces moments où je dois m’abandonner aux manipulations d’Aquarelle.

— Monsieur a-t-il envie d’uriner ?

J’aime faire avec elle l’expérience de la passivité. Elle me présente mes béquilles. M’aide à me mettre debout.

— Merci, mademoiselle.

Elle m’ouvre la porte des toilettes. Je reste debout, en équilibre sur mes cannes anglaises pendant qu’elle s’accroupit pour baisser mon slip en ras des couilles. Elle s’empare de ma queue. Décalotte le gland. En général, je bande dès les premières manipulations.

Mon infirmière me gronde gentiment :

— Monsieur exagère. Le voici qui devient tout dur. Vous savez bien que dans cet état, vous ne pourrez jamais soulager votre vessie.

Néanmoins, elle tord ma queue, l’oriente vers la cuvette. Elle me parle comme à un gamin :

— Allons. Nous n’avons pas que cela à faire. Poussez !

Je bande de plus belle. Aquarelle m’étrangle le gland, pour faire bâiller le méat. Je suis tellement excité qu’une grosse goutte de liquide translucide en sort. De l’autre main, Aquarelle me presse les couilles, pour extraire plus de jus. Elle s’étonne qu’avec un traitement pareil, je n’éprouve plus aucune envie de pisser. Cependant, elle me presse le ventre, appuie du bout des doigts sur la vessie.

— Monsieur n’y met aucune bonne volonté.

Elle m’engueule parce que j’ai posé le pied par terre :

— Ce n’est pas un plâtre de marche, monsieur. Appuyez-vous sur vos cannes. Si vous n’arrivez pas à uriner debout, il va falloir le faire assis sur les toilettes, comme les filles.

Pour me montrer son agacement, elle me branle sans douceur, me décalotte à me faire mal au prépuce. J’ai beau pousser, rien ne vient. Je ne peux pas pisser en érection. Aquarelle le sait bien, mais ça fait partie du jeu. Elle s’impatiente. Ma queue enfle, dure comme du bois entre ses doigts.

— Monsieur est trop « tendu », ce matin !

Elle connaît par cœur le traitement qu’il faut appliquer pour décongestionner les pénis. C’est la branlette du matin. Celle qui me met en forme pour toute la journée. Celle qui fait oublier mon péroné qui m’élance douloureusement. L’opération peut avoir lieu debout, dans les toilettes, ou sur la terrasse si le temps est clément. Celle des chiottes est plus expéditive. Aquarelle me branle avec des gestes mécaniques, comme pressée d’en finir. Elle oriente ma queue vers la cuvette quand je me mets à juter. Elle m’essuie le bout avec du papier toilette. Très vite, je retrouve l’envie de pisser. Ma queue ramollit, l’urine jaillit. Aquarelle me fait pisser debout, contrôle le débit, essuie les dernières gouttes.

Quand l’opération a lieu au jardin, elle me sort dans le fauteuil roulant. On en a loué un dans le magasin de matériel médical qui nous avait fourni les cannes anglaises. L’infirmière conduit son convalescent sur la terrasse, à l’ombre d’un figuier, face à la piscine. J’ai la chance d’habiter une villa sans vis-à-vis. Tout est permis.

— Monsieur désire-t-il lire le journal ?

Je secoue la tête. Pourquoi rompre le charme de ce moment ? Aquarelle s’agenouille devant mon fauteuil. Mon pied plâtré est posé sur un tabouret surélevé pour faciliter la circulation sanguine. J’ai donc les jambes très écartées. Ma queue darde entre les pans de ma robe de chambre. Mon érection est rendue plus turgescente encore par mon envie de pisser. Pour commencer, Aquarelle me toilette le gland avec une lingette. Le contact sur mes muqueuses à vif provoque des spasmes agréables. Puis elle passe la langue, étrangle ma queue, la presse entre ses doigts, comme un poignard, provoquant un plaisir ambigu, mélange affolant de douleur et de jouissance. Elle me branle lentement, guettant dans ma respiration la montée de la jouissance. Elle me prend dans sa bouche. Creuse les joues. M’avale. Je sens l’effet de la succion jusqu’au fond des couilles. Aspirées du dedans. Je me retiens pour ne pas gueuler. Elle entrouvre les lèvres pour laisser échapper une coulée de bave qui file sur son menton, coule sur sa blouse immaculée. J’aime sa façon de sucer comme une cochonne en bavant. Elle déglutit en me fixant de ses yeux verts.

— Monsieur a très chaud. Une montée de fièvre. Il serait prudent de lui prendre sa température.

Elle passe son index sous mes couilles. Les pétrit avec ses autres doigts. Sourire triomphant.

— Donnez-le bien, monsieur, sinon vous allez avoir mal.

Son ongle me griffe le trou du cul. Revient vers sa bouche pour qu’elle le mouille de salive. J’adore qu’elle m’encule quand elle me suce. Je suis possédé de partout : un doigt dans le cul, elle me presse les couilles en me pompant. Sa tête monte et descend entre mes cuisses. Je passe les doigts dans ses cheveux. La guide. La fait ralentir pour ne pas juter trop vite. Faire durer le moment...

Parfois, elle parvient à juguler la montée du foutre. Elle m’étrangle le nœud. Je connais les spasmes de l’orgasme sans l’éjaculation. Prêt à remettre le couvert. Elle ralentit la cadence, à l’écoute de mes réactions. Nouvelle montée de jouissance. Geyser refoulé. Douleur ambiguë. Quand elle autorise enfin la libération de l’orgasme, c’est comme une explosion dans sa bouche. Je gicle plusieurs fois, spasmes aggravés par sa succion. Mon anus étrangle son doigt. Aquarelle suce, mais n’avale pas. Elle laisse le mélange couler de sa bouche, baver jusqu’à la blouse. Souillée, cochonne. La bouche pleine de foutre, elle me sourit :

— Monsieur est maintenant en condition pour faire son pipi.

Elle avance le fauteuil roulant, je pisse dans la pelouse. Soulagé. Repu.

Aquarelle me fait ma toilette, m’habille. La cérémonie du bain est la plus spectaculaire. Pour ne pas mouiller mon plâtre, je dois m’installer dans la baignoire vide, poser mon pied sur une barre transversale. Une fois installé, il faut remplir la baignoire. C’est toujours Aquarelle qui me fait ma toilette intime, à la bouche ou avec des lingettes. Comme je n’ai rien d’autre à faire, j’ai tout le temps envie de jouir. Quand elle a terminé ses soins infirmiers, Aquarelle devient gouvernante. C’est en uniforme de soubrette – jupe noire, chemisier blanc, tablier de dentelle emprunté à Fabienne – qu’Aquarelle joue son meilleur rôle.

Je la trouve plus attirante encore que quand nous échangions sur MSN. Ni moche, ni top-modèle. Elle dit toujours qu’elle a quatre kilos à perdre. Mais elle aime la bonne bouffe. Nous sommes originaires tous les deux du Poitou. Une région où l’on aime la bonne chère. Aquarelle est une vraie rabelaisienne. Une épicurienne, jouisseuse des bonnes choses de la vie. Avec son métier, c’est difficile d’attaquer un régime. Elle travaille toujours en saison dans des restaurants : l’hiver à la neige, l’été sur la Côte. Aquarelle ne veut jamais avoir d’attaches. Ni professionnelles. Ni sentimentales. Une femme libre. Bien dans sa peau. Elle ne s’ennuie jamais. Son meilleur ami, avant moi, c’est son ordinateur connecté en permanence sur ses sites préférés : fesrouges et discipline domestique. Elle y rencontre des gens comme elle. Comme moi. Elle aurait aussi bien pu faire la connaissance de Nadine. On parle de son fantasme favori : la fessée.

Contrairement à Nadine, Aquarelle ne sait pas pourquoi elle a toujours été attirée par la fessée. Dans les chats, beaucoup racontent que cette pas sion remonte à l’enfance, les premiers émois en se retrouvant cul nu sur les genoux de la maman. Elle, toute petite, n’a jamais été fessée. Aquarelle pense qu’elle a ça dans le sang, qu’il ne faut pas chercher plus loin. Grâce à ces sites, elle a surtout découvert qu’elle n’était pas la seule à fantasmer là-dessus.

Sa première fessée, Aquarelle l’a reçue à vingt-cinq ans. Pas grâce à une rencontre sur Internet. Elle travaillait en saison d’hiver dans une auberge de Chamonix. Comme la plupart des saisonniers, elle logeait sur place, une chambre de bonne au-dessus du restaurant. Son boss était tout à fait le genre d’homme qui la fait craquer. Grand, sec, la cinquantaine, autoritaire. Elle qui est plutôt le genre « grande gueule » se retrouvait molle comme un loukoum en sa présence.

Après le service, il venait à la cuisine. Il trouvait toujours quelque chose à redire. Elle, au lieu de l’envoyer bouler, rentrait la tête dans les épaules, comme une gamine prise en faute. Il la faisait mouiller. Le soir, dans sa chambre, après la douche, elle avait pris l’habitude de se fourrer nue sous la couette pour se branler en imaginant que Jean-Pierre, le patron, la courbait contre sa hanche, baissait son jean et sa culotte, lui claquait les fesses en lui faisant des reproches sur son travail. Aquarelle faisait durer le plaisir, reculait le plus longtemps possible la jouissance. Elle était trempée jusqu’à la raie des fesses. Elle frôlait son bouton à vif en imaginant une fessée cuisante qui durait un temps infini. Elle obtenait ainsi des orgasmes incroyables en mordant l’oreiller. Après, il lui fallait reprendre une douche et enfiler un pyjama.

Son patron a dû flairer quelque chose. Il lui faisait des reproches sur son travail. Elle jouait à la petite fille repentante. Un jour, il a lâché le morceau :

— La prochaine fois, c’est la fessée !

Ça lui a scié les jambes. C’est exactement ce qu’elle attendait. De retour dans sa piaule, elle s’est vite masturbée sous la couette. Ce soir-là, elle a obtenu un orgasme encore plus fort que d’habitude. Le lendemain, elle a fait exprès de brûler une sauce. Le soir, après le service, sitôt le commis et le plongeur partis, le restaurateur est venu dans la cuisine. Aquarelle était en train d’astiquer le piano en tortillant du cul. Il est entré doucement. Comme prévu, il l’a disputée. Pour le provoquer, Aquarelle a haussé les épaules. Elle a senti qu’il hésitait. Au bout d’un moment, il a dit :

— Tu sais ce que ça mériterait ?

Aquarelle a bien noté qu’il avait employé le conditionnel, ce qui prouvait qu’il n’était pas sûr de lui. Elle ne pouvait pas rater l’occasion sans en remettre une couche. Alors, sans hésiter, avec impertinence, elle a fait :

— Ben oui. Vous m’avez prévenue hier ! Une fessée !

Son cœur cognait dans sa poitrine, une grosse chaleur irradiait de ses cuisses. Il a pris un temps avant de se décider. Il l’a pliée contre la table de travail, l’a ceinturée avec son bras, lui a claqué les fesses à travers le jean. Il frappait avec méthode, pas trop fort, pour ne pas alerter sa femme restée à faire les comptes dans la salle. C’était la première vraie fessée d’Anne, alias Aquarelle. Bien sûr, elle aurait aimé qu’il la déculotte. Elle ne se débattait pas. Au contraire, elle tendait les fesses de façon provocante. Ça n’a pas duré assez longtemps à son goût. Mais c’était bon. Ils sont restés comme ça un bon moment, sans réaction. Puis il s’est collé contre son cul. Il bandait. Aquarelle était toujours penchée sur la table de la cuisine. Elle a frotté ses fesses contre la bosse. Il l’a serrée dans ses bras pour lui caresser les seins. Mais le salaud l’a laissée en plan, inquiet à cause de sa femme dans la pièce à côté.

Le lendemain, même scénario. Aquarelle ne se souvient plus de ce qu’elle a fait pour le provoquer. Mais elle l’a entendu arriver dans son dos pendant qu’elle battait des œufs en neige. Mine de rien, elle a continué à travailler, sans se retourner. Il l’a attrapée par la queue-de-cheval pour dénuder sa nuque. Elle avait des frissons partout. Son souffle dans son cou. Il a chuchoté :

— Tu le fais exprès ? Pour que je te punisse ?

Aquarelle a baissé la tête sans répondre. Ça cognait dans ses tempes. La tenant toujours par les cheveux, il l’a inclinée sur le plan de travail. Sa tête a butté contre l’alu de l’évier. Avec ses pieds, il a exagéré l’écartement des siens. Comme pour une fouille policière. Chute des reins. Cul tendu. Fesses écartées sous le jean. Tout en la maintenant ployée, ses doigts cherchaient devant, l’ouverture du pantalon. Elle n’a pu retenir un gémissement de gêne et de plaisir, en sentant la taille se relâcher. Puis le zip de la braguette. Il la tenait toujours par la nuque. Inutilement, car elle n’avait aucune envie de lui échapper. Le pantalon a glissé le long des cuisses. Elle a éprouvé du plaisir à lui montrer sa culotte de fin de journée, pleine de ses transpirations, sécrétions, moiteurs, fuites odorantes... C’était une de ses culottes préférées, bien couvrante, en dentelle. Un shorty rose poli par les lavages. Il l’a remonté, l’empiècement s’est incrusté entre les fesses. Elle s’est retrouvée cul nu. D’une poigne ferme, il a accentué l’inclinaison de sa nuque, faisant saillir son cul. Elle a senti deux doigts lisser la dentelle, appuyer de bas en haut dans la fente.

— Tu mouilles, a-t-il murmuré.

Bien sûr qu’il la faisait mouiller. Il ne parvenait toujours pas à se décider à la déculotter. Bobonne était encore là à faire les comptes ? Il n’était tout de même assez con pour la déculotter dans la cuisine si sa femme était dans la salle. Il a retiré ses doigts pour les renifler. Aquarelle ne disait rien. Très excitée de subir en silence. C’est ça qui l’excite : se soumettre fesses ouvertes.

La fessée a commencé. A sa façon de claquer les fesses, elle a compris qu’ils étaient enfin seuls : la femme était montée se coucher. Il n’y allait pas de main morte, le salaud ! Ça crépitait bruyamment. Une fesse après l’autre. Aquarelle sentait son cul tressauter. La main imprimait des marques brûlantes sur la peau. Ça piquait malgré la faible protection de la culotte. Aquarelle sautillait sur place, au rythme des claques. A un moment, il a échancré son slip pour claquer la peau nue. Il frappait aussi les cuisses, la faisant sautiller comme une qui a envie de pisser. Elle encaissait en silence. Lui, comme pour donner plus de force à ses coups, les accompagnait de grognements rauques. Il la fessait avec rage. Pour rattraper le temps perdu. Une vraie tannée. Plus la correction durait, plus Aquarelle se sentait devenir molle. Elle s’abandonna quand, prenant son temps, il la déculotta. Elle est restée sans réaction. Poupée soumise.

— Tu es chaude, a-t-il dit, en palpant la peau à vif de son cul.

Oui, elle était chaude – et mouillée. Echauffée par la fessée, elle crevait d’envie qu’il la pénètre, là, sur la table de la cuisine. Il a appuyé sur sa nuque, elle a ployé l’échine, docile. Fesses ouvertes, brûlantes, pendant qu’il déboutonnait son pantalon.

— Ne bouge pas.

Pas besoin de lui ordonner de rester immobile. Aquarelle aime ça. Etre sa chose. Le contact de son gland. Aussi rouge et cramoisi que la peau de ses fesses. Aquarelle a sursauté. D’une claque autoritaire entre les cuisses, il l’a fait reprendre la bonne position : jambes écartées, comme pour faire pipi debout. Sa chatte était lourde. Ecarquillée. Fente ouverte où coulait un jus épais. Sa queue a fouillé les chairs pour s’y frayer un chemin. Chairs forcées qui se soumettent. Il s’est introduit à fond. Aquarelle m’a avoué qu’elle ne trouvait rien de plus excitant que cette sensation d’être réduite à une paire de fesses, un cul que l’on punit, que l’on force.

Dix minutes plus tard, elle s’est précipitée sous la douche. Seins et tétons douloureux à force d’avoir été pétris, pincés, caressés. Le jet brûlant fouette sa peau qui fume. Malgré la buée, le miroir du lavabo lui renvoie l’image de ses fesses écarlates. Elle marque facilement. Sensibilité à fleur de peau. Elle a dirigé la pomme de douche entre ses cuisses ouvertes pour se donner du plaisir. Son boss ne s’était pas soucié du sien. Il l’avait laissée sur sa faim, se contentant de lui bourrer le cul, de gicler très vite en grognant. Puis il s’était rebraguetté comme après avoir pissé contre un arbre. Aquarelle s’en foutait. On pourrait même dire que la sensation d’être considérée comme un cul, une chose dans laquelle les hommes se déversent, attisait son plaisir. En fait, son vrai plaisir, Aquarelle le prend toute seule, après, en y repensant. Aquarelle est une vraie branleuse. Elle a tellement pratiqué la masturbation qu’elle connaît mieux que quiconque les chemins qui la conduisent aux orgasmes les plus dévastateurs. Mieux que n’importe quel mec, elle connaît son corps, la façon de faire durer le plaisir à devenir folle. Elle se sert des hommes pour qu’ils nourrissent, mettent en scène ses fantasmes. Il n’y a pas un mâle qui ait su la faire jouir aussi bien que ses doigts, ou le jet de la douche. Je compte bien être l’exception en profitant de ce moment où Aquarelle est chez moi comme garde-malade.

Jean-Pierre a compté dans sa vie parce que c’est celui qui lui a donné sa première fessée érotique. La saison d’hiver tirait à sa fin. La neige fondait. La femme de Jean-Pierre devait se douter de quelque chose : la garce ne le lâchait plus d’une semelle.

Mais ils ont quand même pu se voir encore trois fois avant la fermeture du restaurant. Ça ne se passait plus dans la cuisine. Trop risqué.

Il lui soufflait à l’oreille une phrase qui la rendait toute molle, la faisait mouiller aussitôt :

— Monte dans ta chambre. Tu m’attendras « en tenue et en position ».

Il venait la rejoindre à la sauvette, après le service. Il fallait qu’elle l’attende à plat ventre, nue sous la couette, après avoir pris une douche froide qui lui laissait la peau à vif. Parfois, il la faisait poireauter très longtemps. Elle était sur des charbons ardents, à deux doigts de se branler...

Enfin, elle entendait les pas dans l’escalier. Le plancher grinçait. Elle faisait semblant de dormir, le nez fouiné dans l’oreiller. Il restait un moment sans rien dire. Puis il rabattait les draps aux pieds. Elle savourait la sensation des fesses à l’air. Il chuchotait des reproches. Faisait monter la tension en décidant à voix basse qu’elle devait être punie. Il insistait pour qu’Aquarelle approuve la sanction. Ça faisait partie du jeu. Elle acquiesçait :

— Oui, je mérite d’être punie. Oui, je suis une vilaine fille.

Il utilisait une cuillère en bois pour la corriger, car les claques faisaient trop de bruit. Elle était fessée avec une spatule qui faisait un mal de chien, laissait des marques bleutées pendant plusieurs jours. Toujours méthodique, il frappait une fesse après l’autre, en laissant bien le temps aux coups de résonner dans les chairs, à la peau de se couvrir de picotements excitants.

Impossible de serrer les fesses. Sur des muscles crispés, la correction devient plus douloureuse, à la limite de l’insupportable. Le châtiment invitait à la soumission, à l’offrande impudique. Là non plus, elle n’avait pas le droit de parler. Elle n’était qu’un cul à punir. Rien de plus. C’est à ce cul, à lui seul, qu’il s’adressait à la fin, en caressant d’un revers des doigts ses chairs à vif :

— Je t’ai bien marqué, aujourd’hui.

Aquarelle cachait pendant plusieurs jours la marque de l’esclave sous des culottes de coton. Observer les marques dans la glace des toilettes suffisait à raviver son plaisir. Marquée.

Quand il l’avait bien marquée, Jean-Pierre rangeait la spatule dans la poche de son blouson. Sa femme comptait-elle les instruments de cuisine ? Il s’asseyait au bout du lit, claquait des doigts en montrant la bosse de son pantalon.

— Tu as vu dans quel état tu m’as mis ?

Aquarelle savait ce que cela signifiait. Elle se redressait sur un coude avec un air de chien battu. Sa punition n’était pas terminée. Il fallait qu’elle se mette à genoux pour demander pardon. Elle n’avait pas le droit de mettre les mains sur ses fesses endolories. Les mains sur la tête, comme une écolière au piquet, elle devait s’incliner pour renifler sa queue à travers le pantalon. Il en profitait pour lui tapoter le cul comme pour flatter une bonne chienne obéissante. Puis il se débraguettait, dégainait une queue fine dont il retroussait le bout pour offrir à ses narines un gland qui sentait le poisson. L’humiliation fouettait le plaisir qu’elle prendrait plus tard, toute seule, quand il serait parti.

— Tu peux sucer.

C’était présenté comme une récompense. Aquarelle commençait par téter le bout. L’odeur ne l’écœurait pas. Au contraire. Elle savait que très vite, c’est elle qui allait reprendre la main, quand il serait devenu à son tour esclave du plaisir. Dans ce genre de jeu, on passe facilement de l’autre côté du miroir. Pour l’instant, c’était elle la soumise. Elle s’appliquait à le sucer consciencieusement, bonne fille dont il caressait les joues, tapotait le cul pour manifester son contentement.

Plus tard dans la soirée, après avoir repris une douche, Aquarelle se branlait en imaginant que Jean-Pierre la retenait captive dans sa chambre. C’est un fantasme qui lui collait à la peau à ce moment-là. Elle imaginait qu’elle vivait en permanence nue avec un fil à la patte. Une chaîne qui reliait sa cheville au pied de son lit. Elle l’entendait travailler en bas dans la cuisine. Elle n’avait rien à faire qu’à l’attendre. Il montait plusieurs fois par jour pour la sauter. Juste un signe de tête pendant qu’il s’essuyait les mains au tablier, Aquarelle devait être prête, cuisses écartées. Il se soulageait en deux-trois coups de reins, se retirait pour se verser un verre. Accroupie sur une cuvette, Aquarelle se rinçait la chatte, tête basse. Cette scène, qui n’était pas si éloignée de la réalité de ses rapports avec son patron, lui procurait des orgasmes masturbatoires d’une intensité incroyable.

CHAPITRE IX

La gouvernante

Aquarelle, c’est son métier, me mijote de bons petits plats. Un vrai coq en pâte. Sans elle, je ne sais pas comment je ferais : la jambe droite dans le plâtre, comment conduire ? Que devenir sans voiture, quand on habite en plein cœur de la France profonde ?

La gouvernante Aquarelle s’occupe de tout. Les rapports ancillaires comblent ses fantasmes de soumission en me retirant une épine du pied. Contrairement à l’infirmière, la gouvernante est maquillée. J’exige d’Aquarelle des fards outranciers. Une gouvernante « à l’anglaise », stricte, mais pute. La jupe noire trop courte laisse apparaître, quand elle se penche, le renfort des bas noirs, l’attache des porte-jarretelles. La gouvernante porte un chemisier blanc, classique mais trop transparent, qui montre le soutien-gorge à balconnet de dentelle noire. L’infirmière porte des culottes de coton, très petite fille. La gouvernante porte des slips échancrés, des strings, des shortys transparents, le plus souvent noirs. L’infirmière est en tennis, tandis que la gouvernante porte des escarpins à talons aiguilles. L’infirmière me materne. La gouvernante est soumise. Elle doit obéir au doigt et à l’œil. Je me suis souvenu de son récit sur fesrouges, de son excitation quand le garagiste lui donnait des ordres silencieux. J’ai juste à claquer des doigts pour lui faire prendre la position exigée.

J’ai appris à Aquarelle cinq positions de base qu’elle doit adopter immédiatement. La première consiste à se mettre à quatre pattes. La seconde est identique à la première, mais elle se prend cul nu, cuisses à l’équerre, reins creusés de façon exagérée. Elle offre l’anus et la fente – ouverts. Pour la troisième, Aquarelle doit se mettre nue, allongée sur le dos, jambes écartées, relevées, les genoux au niveau des seins. La quatrième est la position agenouillée, mains au dos. La cinquième est accroupie. Aquarelle vit au rythme de ces postures indécentes et humiliantes, que je lui fais prendre à tout moment de la journée, n’importe où. Quand je palpe ses gros nichons, Aquarelle doit mettre automatiquement les mains sur la tête, écarter les cuisses, genoux à demi fléchis. Je ne punis jamais sans motif. Ce serait nuisible à la crédibilité du jeu. Les raisons ne manquent pas. Aquarelle se débrouille toujours pour m’en fournir. Pas question non plus de brûler les étapes. Il faut respecter une certaine progression pour que le jeu reste excitant.

Nous avons, dès le début, bien avant notre rencontre, établi des règles. C’était à l’époque où on se racontait des histoires pour s’exciter sur MSN. Ainsi, c’est dans le déshabillage progressif qu’Aquarelle éprouve le plus de honte. Donc de plaisir.

Un jour, à l’heure de la sieste, Aquarelle m’installe sur la terrasse, sous le figuier. Pendant le déjeuner, nous avons descendu une bouteille de lacrima-christi frappé. Sans être ivre, je suis plongé dans une torpeur sensuelle, propice aux érections post-gastronomiques. Le farniente et l’influence du Vesuvio ! Aquarelle, en maillot de bain, sort de la piscine. Il fait chaud, presque orageux. Elle s’installe, sans même s’essuyer, sur un transat pour faire des mots croisés. C’est un maillot de bain classique, couvrant. Un maillot une-pièce. Moulant ses formes généreuses. Elle prend des poses en suçotant son crayon. Beauté plantureuse que j’ai envie de croquer. Je lui demande d’aller me chercher mon carton à dessin, des fusains. Avec cette immobilisation forcée, j’ai le temps de faire plein de choses. De me remettre au dessin. Aquarelle revient avec ce que je lui ai demandé. Je joue à lui faire peur avec les pinces à dessin. Peur excitante à l’idée que je vais lui en poser à chaque petite lèvre, au bout des seins. Non, je réserve cette cruauté exquise pour une autre occasion. Je demande à Aquarelle de poser pour moi, de se draper dans les voilages à la manière d’une déesse grecque.

— Je dois être nue dessous ?

J’hésite. Non. Ce sera plus excitant si elle met de la lingerie blanche.

— Des dessous de communiante.

Aquarelle, que le jeu échauffe, revient peu après enroulée de voilages qu’elle remonte aux mollets pour ne pas tomber. Je lui demande de grimper sur une chaise de jardin. Elle prend la pose. Ajuste les plis de sa tunique. Je lui demande de serrer à la taille. Ça lui fait comme une jupe de tennis. Le blanc rehausse le bronzage de ses cuisses. Je lui demande de retirer son soutien-gorge qui fait des marques disgracieuses sur les épaules. Puis de laisser un sein sortir du drapé. J’adore ses grosses mamelles. Malgré leur poids, les nichons d’Aquarelle ont une bonne tenue.

— Reste immobile.

Je la croque. Depuis le temps, j’ai gardé un bon coup de crayon. Aquarelle a les seins très sensibles. Les aréoles se froissent, les pointes d’un rose brun se dressent. Je lui demande de sortir le deuxième sein. De les presser l’un contre l’autre avec les mains. Un cul. Une paire de grosses fesses. Voilà à quoi me font penser ses seins accolés.

— Tu aimes mes seins ? Tu ne les trouves pas trop gros ?

C’est vrai que comparés à ceux de Nadine, les seins d’Aquarelle sont énormes. Des mamelles de nourrice. Et pourtant, ils n’accusent qu’un léger affaissement malgré le poids.

— Retire ta culotte.

— Je vais être indécente, fait Aquarelle, incapable de nier que le strip-tease l’excite.

— Tu as raison. Retire tout. Je te préfère nue.

Aquarelle fait glisser le drap dans lequel elle s’était enroulée à la manière d’une toge romaine. La voilà à poil, juchée sur une chaise. Je lui fais prendre des poses « artistiques ». Elle est excitée. Cela se voit à la raideur de ses tétons, à sa chatte épilée dont les chairs sont gonflées.

— Ne bouge plus. Prends le téton, pince-le entre pouce et index. Voilà. Fais-le durcir. Parfait. Fais-moi un sourire. Un sourire cochon.

Pendant qu’elle tient la pose, en silence, je la dessine. Pendant les temps d’arrêt, elle a besoin de parler. Elle m’expose sa philosophie de la vie. Elle a décidé depuis longtemps de ne jamais avoir d’enfant. De ne jamais vivre en couple non plus.

— Dès que je sens que je vais m’attacher, je file à l’anglaise. Je sais comment ça finit, les histoires d’amour. On se cale devant la télé pour vivre par procuration. Puis, au lit, c’est « l’hôtel des culs tournés ». On se retrouve vite en position de pondeuse scotchée à la maison avec la marmaille, pendant que Monsieur s’envoie en l’air avec une secrétaire du même âge que sa fille. Merci pour moi. Je suis une femme libre. Le plaisir ! Rien que le plaisir !

— C’est une déclaration qui plairait à mon ami Serge.

— Ton copain psy ?

— Oui, il vient la semaine prochaine pour quelques jours.

Aquarelle a un sourire énigmatique.

CHAPITRE X

La piscine

Aussitôt descendu du taxi, Serge considère Aquarelle de haut en bas.

— Dis donc, amigo, tu ne fais pas dans la nuance. Ta première était plutôt du genre anorexique. Celle-ci est plutôt plantureuse. Tu as raison. Moi, je les préfère bien en chair.

Il jette sur Aquarelle un œil pétillant de malice. Ce faux frère n’a même pas daigné avoir un regard compatissant sur ma patte plâtrée. Il ne quitte pas Aquarelle des yeux :

— Quand j’ai appris que tu t’étais cassé la gueule dans ta piscine, je me suis dit qu’il était impossible de laisser un ami dans la mouise. Normalement je ne viens jamais à cette époque, à cause des pollens. Et puis, l’eau de la piscine doit être glaciale, non ?

Tu parles, quand il a su qu’Aquarelle s’était installée chez moi, Sergio a pointé son nez.

— J’en avais marre de mes névrosées. Alors, j’ai fermé le cabinet pour quelques jours pour venir dans le Midi te donner un petit coup de main et me mettre au vert. Mais je vois que je ne suis pas seul.

Il semble à peine surpris de me trouver en compagnie d’Aquarelle habillée en gouvernante d’opérette. Aquarelle fait les poussières dans le salon, tandis que Serge et moi buvons une bière sur la terrasse. Je surprends le regard de mon ami sur le martinet posé sur la table basse devant nous. C’est un martinet de bazar tout simple, dont je me sers pour corriger Aquarelle quand elle fait des fautes de service. Sa jupe est si courte que, quand elle se penche pour nettoyer par terre, on peut entrevoir la dentelle noire de son slip. Je sais que ma copine est sur des charbons ardents. Les jours précédents, nous avons mis au point le scénario de cette première rencontre. Aquarelle sait que sous le moindre prétexte, elle sera punie devant Serge. Fessée. Fouettée. Déculottée. Offerte.

La présence d’une tierce personne l’excite. Ça fait partie de ses fantasmes. Malgré ça, elle éprouve une réelle appréhension. La peur excitante de l’inconnu. Celle que je ressens à chaque nouvelle rencontre après un premier contact sur Internet. Sensation puissante des jeux interdits. Drogue dont on devient vite dépendant.

Aquarelle m’avait confié qu’elle était très excitée d’imaginer la présence d’un témoin de son châtiment. La veille de l’arrivée de Serge, je lui précise les règles d’un jeu dont je suis le maître :

— Quand Serge sera là, il faudra être très obéissante. Tu devras aussi te soumettre à mon ami.

— Tu crois qu’il me fera mettre nue ?

— C’est fort probable. Tu veilleras à être toujours très nette. Ce soir, avant de te coucher, tu vérifieras ton épilation. Je ne veux pas voir un poil. Tu dois être lisse. Serge est comme moi, phobique des poils.

Aquarelle baisse la tête. Sa respiration s’accélère. Je sens qu’elle est déjà très chaude. Je continue à énumérer mes exigences :

— Je veux un service impeccable. Tu veilleras à ce qu’en permanence, nous puissions avoir ton martinet et ta cravache à portée de main.

— Bien, monsieur.

— Pas de soutien-gorge. Nous voulons avoir tes nichons à disposition. D’autre part, si j’ai bonne mémoire, Serge adore mettre un doigt au cul des filles. Tu veilleras donc à ce que ton petit trou soit huilé en permanence.

— Bien, monsieur.

— Ne change rien à nos habitudes. L’accès des toilettes t’est toujours interdit. Tu continues à faire pipi dans la pelouse devant nous et ta crotte au fond du jardin.

Une heure après l’arrivée de Serge, alors qu’il est monté vider ses valises dans les armoires de la chambre d’ami, je décide de passer à l’action. Je saisis le plus futile prétexte pour la coucher en travers de mes cuisses. Je fais bien attention que ça ne pèse pas trop sur ma jambe plâtrée.

Les fesses nerveuses de mon amie se crispent. Je palpe le cul. C’est chaud, fébrile. Je l’installe comme il faut : tête basse, fessier surélevé. Ses pieds ne touchent le sol que par la pointe des orteils. Je relève la jupe. Aquarelle porte un slip noir. Une lingerie classique. BCBG, dont la dentelle est assortie à celle du renfort des bas autofixants. Je commence à la fesser sur sa culotte. Juste pour lui échauffer le derrière. C’est toujours un régal de donner la fessée à Aquarelle. Elle a un cul fait pour ça. Charnu. Rond. Ferme. Un fessier séparé par une raie profonde, qui bouge, rougit vite sous les claques. Les chairs élastiques rebondissent sous ma main. Le slip est si fin qu’il n’amortit pas le bruit des coups.

Attiré par les crépitements, Serge sort de la chambre, descend l’escalier :

— J’ai entendu un bruit intéressant.

Le jeu est commencé. J’explique, tout en glissant mes doigts sous l’élastique pour la déculotter, qu’Aquarelle s’est montrée insolente. Elle se tortille. Veut retenir son slip. Je lui donne une tape sur la main. Serge s’installe à l’envers sur une chaise, les bras croisés sur le dossier.

— Faites comme si je n’étais pas là.

Aquarelle trépigne comme une vraie petite fille quand la culotte glisse jusqu’à ses chevilles. Elle serre les fesses. Mais dès les premières claques, son cul se met à danser en tous sens. Aquarelle est folle des fessées qui durent longtemps.

Nadine puisait son plaisir dans l’exhibition contrainte qu’implique la fessée. L’humiliation était le moteur de son excitation. Aquarelle, pour que ça l’excite, a besoin d’une bonne dérouillée qui la laisse anéantie, le derrière cramoisi, avec des marques à vif qui durent longtemps. Elle m’a même confié que la seule vision des stigmates imprimés sur ses fesses suffisait à la faire mouiller le lendemain.

Je respecte donc une cadence infernale. Assénant des gifles cinglantes qui font tressauter le cul. Serge est aux premières loges. Il y va de ses commentaires. Moi, je commence à fatiguer, surtout à cause de mon plâtre. Je fais une pause. Aquarelle reste sur place, mais au lieu de frapper, je caresse son derrière enflammé. Quand je sens un relâchement, je distribue sans attendre deux ou trois claques très sèches. Le cul se crispe. Je le caresse. Puis le cingle à nouveau. Et ainsi de suite. Complètement déroutée, Aquarelle s’abandonne. La fessée, c’est un dressage. Jusqu’à ce que la punie soit sans réaction. Soumise.

La fessée reprend, à une cadence impitoyable. Aquarelle réagit mollement. Elle est dans la torpeur caractéristique d’un dressage réussi. Son cul est écarlate. Aquarelle marque facilement, il m’est arrivé de lui faire des bleus qui durent plusieurs jours. Je fais donc attention. Elle attend, cul bien présenté, entrouvert. J’en caresse les rondeurs. Frôle la chair ultrasensible qui se hérisse aussitôt de chair de poule. Je me tourne vers Serge, l’invite à toucher. Aquarelle pousse un gémissement étouffé que je réprime aussitôt par une claque sonore.

— Tu te laisses faire. Tu sais ce que je t’ai dit : Serge a tous les droits.

Serge rectifie :

— Je me contente de jouer les voyeurs.

Un voyeur qui palpe le derrière d’Aquarelle. Il tire même une fesse sur le côté pour examiner l’intérieur de la raie. Aquarelle accuse cette atteinte à sa pudeur d’une crispation que je punis d’une nouvelle claque.

— Montre ton anus.

Elle pousse un grognement, se cambre. Elle aime ça, Aquarelle : s’exhiber. Ou plutôt... s’exhiber sous la contrainte. A deux doigts, j’écarquille le trou du cul jusqu’à débusquer les chairs rouges de l’intérieur. Les muqueuses luisent : Aquarelle s’est huilé le trou du cul. Soumise à mes caprices pervers.

Je laisse un moment Serge se rincer l’œil. Puis j’ordonne à Aquarelle de se remettre debout. Elle se retient à mes cannes anglaises. Quand elle se penche pour récupérer sa culotte, je lui dis qu’elle peut très bien s’en passer. D’ailleurs, elle va nous servir le dîner en « petite tenue ».

— Ça permettra à ses fesses de refroidir.

C’est une belle soirée printanière. Le repas sera servi sur la terrasse. Aquarelle avec juste ses bas et son tablier et ses talons aiguilles. Elle prépare un repas froid. Saumon fumé. Langouste. Rosé du pays. Elle apporte le tout sur un plateau. Elle n’a sur elle que son tablier de serveuse. Un tablier à bavette qui lui laisse les fesses à l’air, lui couvre à peine les nichons, s’arrête au ras de la moule. Je remarque qu’elle n’a pas oublié la cravache. Elle reste près de moi. Attend que je l’autorise à poser le plateau sur la table. Je l’oblige à se retourner. A nous présenter son cul. Je tapote les rondeurs encore brûlantes. Geste humiliant du maquignon qui flatte le cul d’une vache.

— Demi-tour.

Aquarelle ne lâche pas son lourd plateau. Ses gros seins débordent de la bavette. Je prends le droit que je sors à l’air libre. Aquarelle prend une profonde inspiration en se crispant. Je la rappelle à l’ordre. Lui rappelle que chaque fois que je lui pelote les nichons, elle doit écarter les cuisses. Ça doit devenir un réflexe. Je me saisis de la cravache. Lui cingle les mollets. Aquarelle trépigne sur place, manque renverser son plateau. Le sein se balance. J’en palpe la chair élastique. Un sein lourd, très pâle, dont la peau transparente, couverte par endroits de taches de rousseur, laisse apparaître des veines bleues autour de l’aréole. Dès que je touche la pointe du sein, la chair de l’aréole se froisse, le mamelon se raidit. Les seins d’Aquarelle sont très réactifs. Si on les pince, les pointes deviennent très dures. Je lui place la cravache en travers de la bouche. Elle n’a plus besoin de parler. Juste s’offrir quand on la tâte. Je lui pince un téton, lui secoue le sein, comme on tire l’oreille d’un garnement.

— Quand tu te fais peloter les nichons, tu dois toujours ouvrir les cuisses. Compris ?

Elle hoche la tête. Je me penche. Elle a les jambes bien ouvertes. Légèrement fléchies comme si elle allait s’accroupir. J’insiste d’un ton confidentiel :

— Ta fente est bien ouverte ?

Cramoisie, elle hoche la tête. Je roule le haut du tablier pour laisser les seins à l’air.

— Pose ton plateau, va présenter tes mamelles.

Bien dressée. Enfiévrée de plaisir, Aquarelle s’approche de mon ami à l’autre bout de la table. Elle se place à sa droite. Présente ses seins ballonnés. Attend les mains sur la tête. Il lui soupèse les nichons, l’un après l’autre. Obéissante, Aquarelle écarte les cuisses. Il lui pince les bouts. Aquarelle mord sa cravache. Sa respiration s’accélère. Narines dilatées. Un peu de salive brille aux commissures des lèvres. J’imagine que sous le tablier, elle est aussi très mouillée. Serge lui tire les bouts. Les allonge jusqu’à faire naître sur le visage d’Aquarelle une grimace de douleur. Puis il en pétrit la masse, à pleines mains. A l’autre bout de la table, je dirige les opérations.

— Pose tes mains sur la table. Présente-toi « mamelles pendantes » pour que Serge te tâte.

Aquarelle se penche. Ses gros seins se balancent lourdement. Pointes raides. Aréoles gonflées. Serge les empoigne à pleines mains, les pétrit. Tire les bouts, comme pour la traire.

Aquarelle suffoque d’excitation :

— Montre ta chatte à Serge. Aquarelle se redresse, titubante. Jambes ouvertes, elle remonte le tablier sur son ventre. Serge pétrit les deux grosses babines de la chatte. Il commente, amusé :

— C’est une vraie chatte de petite fille. Renflée. Charnue à souhait. Sans la moindre pilosité pour cacher les détails.

Il passe un doigt dans la fente, de bas en haut. De haut en bas. Aquarelle soupire. Puis il renifle son index. Sourire gourmet du connaisseur.

— Le fumet est comme il faut. Avec juste assez d’acidité au second plan. Une chatte de premier choix. Il faudra m’en faire un moulage.

— D’accord.

— Et puis, cette petite me donnera une de ses culottes, en souvenir. Elle la portera toute la journée en pensant à des choses très cochonnes. Hein ?

Aquarelle approuve de la tête. De la bave coule le long de son menton. Serge fait naviguer ses doigts dans la chatte. Aquarelle, ventre en avant, est presque accroupie. Elle rejette la tête en arrière. Sa respiration est devenue sifflante. Il lui fourre deux doigts accolés au fond du vagin, les agite, provoquant des gémissements assourdis. Il trouve le clitoris.

— Ça ne te dérange pas si je la branle avant de manger ?

Après avoir joui, Aquarelle a toujours envie de pisser. Quand elle est en gouvernante, elle doit pisser sur la pelouse devant moi. Elle s’installe dans l’herbe, à deux mètres de notre table, s’accroupit. Ça la gêne, mais elle finit par lâcher les vannes. Elle pisse dru. Puis se secoue avant de se redresser.

Elle nous sert le repas en soubrette stylée. Au dessert, je la fais passer sous la table pour qu’elle me suce. Depuis mon adolescence, il m’est impossible de trouver le sommeil tant que je n’ai pas juté. Je ne connais pas de meilleur anxiolytique. Serge m’annonce qu’il m’a apporté un cadeau. C’est le « crincrin » qu’il utilisait avec son ancienne copine. Un sextoy à l’efficacité diabolique, commandé sur Internet. L’engin a été conçu par une sexologue américaine pour guérir la frigidité de ses patientes.

— Depuis que je me suis rangé, il ne me sert plus à rien.

Le revoilà revenu dans sa phase dépressive. Je lui fais tout de même remarquer qu’il n’a pas perdu la main. Aquarelle approuve avec un sourire vicelard.

— Ça ne m’intéresse plus, ces histoires. Quelques branlettes sur des jolies filles de passage...

Le matin, le soleil brillait, annonçant une chaude journée. La gouvernante nous avait servi un copieux petit déjeuner sur la terrasse. Quand Serge est monté prendre sa douche, elle m’a dit que ça l’excitait terriblement d’être exhibée et tripotée par un homme en âge d’être son père.

— C’est beaucoup plus cochon.

Elle m’a demandé de la laisser seule avec lui un moment. J’ai trouvé l’idée excitante. L’offrir à mon ami, comme on fait cadeau d’une pute. J’étais sur la terrasse en train de lire au soleil. Serge est arrivé avec sa serviette de bain : il voulait tenter de piquer une tête malgré la fraîcheur de l’eau.

— Reste là, me demande-t-il. Au cas où j’aurais une hydrocution.

Hypocondriaque, mon pote. Depuis qu’il s’est fait liposucer la graisse abdominale, il n’arrête pas de montrer son bide :

— Tu as vu. On ne voit presque plus les cicatrices. Quel talent, ce chirurgien. Quand je pense qu’avant, je n’osais plus me mettre en maillot de bain.

Je fais signe à Aquarelle de venir. Elle est en infirmière, car le matin est consacré à mes soins.

— Monsieur désire ?

— Tu vas te baigner avec Serge.

— Mais je n’ai pas mon maillot.

— Tu vas te baigner nue, intervient Serge.

Aquarelle ne moufte pas. Elle retire sa blouse. Sa culotte blanche. Ses tétons sont tout raides. Je sais qu’elle a déjà les jambes molles et commence à mouiller.

— J’ai envie de faire pipi.

Aquarelle a toujours envie de faire pipi avant de piquer une tête dans la piscine. Elle s’accroupit, reste figée, les yeux dans le vague. Elle est tellement gênée de pisser devant nous que la honte la bloque. Il lui faut un moment avant d’arroser la pelouse. Dès que le jet commence à gicler, Serge et moi nous approchons pour mater. Nous partageons la même passion pour le pipi des filles.

Elle s’égoutte, se remet debout. Serge et moi la regardons descendre les marches de la piscine. L’eau est froide. Elle met un moment avant de s’immerger, de faire quelques brasses. Serge descend les marches à son tour, avec prudence, en prenant bien soin de rentrer le ventre. Je me plonge dans la lecture à défaut de le faire dans la piscine. Ils nagent tous les deux. Je les entends rire. Puis je m’assoupis un moment. L’effet du rosé. Quand je refais surface, c’est le silence. Aquarelle est debout dans un coin de la piscine. Les mains sur la tête. Dans l’eau jusqu’à la taille. Serge lui suce le bout des seins. L’un après l’autre. Il mordille, aspire. Il tire le téton entre ses lèvres. L’allonge. Aquarelle jouit en silence. La tête rejetée en arrière. Les paupières closes. Il passe à l’autre sein. Je devine que sous l’eau ses mains s’activent. Serge la tète. Goulûment. La mordille avec une exquise cruauté. Ça dure longtemps. Il change. Passe à l’autre. Mordille, aspire. Bouche en ventouse.

Puis il lui murmure quelque chose à l’oreille. Aquarelle sourit. Approuve. Elle grimpe sur la margelle. Pose ses fesses sur le bord. Les jambes dans l’eau. Serge lui prend un genou dans chaque main. Ecarte ses cuisses à angle droit. Serge, dans l’eau jusqu’au cou, avance dans le compas des jambes. La chatte d’Aquarelle est au ras de la surface. A portée de bouche. Je vois mon pote qui lui dépiaute la chatte entre ses doigts. Il fait bâiller la corolle. Etire les petites lèvres corail. Déguste le fruit écarlate. Grands coups de langue. Il aspire le jus. Agace de la pointe de sa langue l’ergot du clitoris. Aquarelle jouit, la tête rejetée en arrière. Elle se tiraille le bout des seins. Les allonge.

Je la vois bomber le cul, soulever une fesse pour laisser passer la main de Serge. Elle s’assoit sur ses doigts.

Je suis sûr qu’il lui a planté l’index dans l’anus. Elle jouit comme ça, dans l’eau. Ils nagent un moment. Puis ils sortent, se mettent au soleil, sans se sécher. Aquarelle vient me rejoindre. Heureuse.

— Il m’a fait jouir quatre fois. Mais lui, il n’a pas voulu que je lui donne du plaisir à mon tour. Il m’a juste dit que ce qui l’excite, c’est le plaisir qu’il donne aux filles. Un caresseur. Voilà comment il se définit. Un caresseur aux doigts de fée. C’est la première fois que je rencontre un mec qui ne fasse pas passer son plaisir en premier.

Une perle, ce Serge. Dans l’après-midi, il a voulu nous montrer son fameux crincrin. De prime abord, ça ressemble à une brosse à dents électrique. Un manche ergonomique. Des embouts de différentes formes selon l’usage souhaité. L’intérêt de l’appareil réside dans l’efficacité des vibrations, dit le docteur Rut, sexologue, dans le prospectus.

— C’est un truc dingue, selon des copines qui l’on essayé. Le problème, c’est l’accoutumance. Quand un truc comme ça t’a fait jouir, tu ne peux plus t’en passer. Pire, tout le reste te paraît fade. J’ai des clientes qui ont quitté leur mari après avoir essayé le crincrin. D’autres qui ont perdu le goût de se branler avec les doigts. En user avec modération.

On installe Aquarelle dans un transat. Sur la pelouse.

— Il vaut mieux faire ça dehors. Sylvie, quand je lui faisais une séance, jouissait si fort qu’elle s’oubliait et se mettait à pisser. Je lui glissais toujours une serviette de toilette sous les fesses.

Aquarelle se laisse faire. Je suggère à Serge de l’attacher, les jambes ouvertes, comme chez le gynéco. Serge approuve. Une fois le sujet complètement immobile, il nous sera facile de jouer avec les différentes intensités de l’appareil. Je bâillonne Aquarelle avec un foulard. Je trouve très excitant de lui interdire tout mouvement, toute réaction. Elle est en notre pouvoir. Offerte. Sans défense. C’est une situation qui doit l’exciter. Moi, ça me fait bander. Serge arrive avec un tube de pommade. Le docteur Rut recommande l’usage de cette préparation à base de nicotine en complément au crincrin. L’action de l’onguent « exacerbe l’extrême sensibilité de la muqueuse ». Serge, ganté de latex, lui en tartine une copieuse quantité entre les lèvres vaginales. Il lui en fourre à l’intérieur du con. Aquarelle gémit dans son bâillon. Le produit doit commencer à l’échauffer. Serge presse le tube, en dépose une noisette au bout de son index qu’il enfourne dans l’anus de notre captive. Il la pommade en profondeur. Aquarelle se tortille dans ses liens. On a eu raison de l’attacher.

La luminosité excellente nous permet de prendre des photos de la belle crucifiée en position gynécologique. La pommade commence à agir. Les muqueuses rougissent, se boursouflent. La chatte est toute gonflée, les chairs dardent, comme poussées de l’intérieur. L’anus palpite. Affolé. Nous prenons plaisir à regarder les bordures devenir proéminentes. Le cratère se creuse. L’orifice s’élargit comme si elle allait chier. C’est sur le petit trou que Serge commence à faire vibrer la tête du crincrin. C’est pas plus gros qu’une cerise. Des picots, comme sur un chou-fleur. Serge règle l’intensité des vibrations.

— Si tu ne veux pas qu’elle devienne folle, il faut y aller mollo, m’explique Serge.

Un petit ronron. Presque imperceptible. Mais l’effet est instantané. Je vois les doigts crispés d’Aquarelle griffer dans le vide. Des tremblements agitent ses cuisses immobilisées. Elle pousse un cri assourdi par le foulard. Malgré elle, son bassin se met en mouvement.

Imperturbable, Serge promène la tête sur la bordure du trou du cul. L’orifice devient béant. S’offre à la pénétration. Le crincrin se fraye un passage pour masser la paroi rectale. Aquarelle hurle de plaisir. Agite sa tête dans tous les sens.

Serge passe à la vitesse supérieure. Vibrations électriques. Aquarelle tétanisée se cabre comme un cheval. Une épaisse coulée laiteuse déborde entre les lèvres de la chatte. Serge étale la mouille sur toute la surface du périnée. Les vibrations résonnent. Aquarelle trépigne, comme en proie à une crise de tétanie. Serge règle l’intensité. Pose l’extrémité du diabolique engin entre les petites lèvres. Fait naviguer le crincrin dans la fente. De haut en bas. De bas en haut. Frôle le clitoris. Aquarelle fait des sauts de carpe sur son transat. Heureusement que nous l’avons bâillonnée. Elle aurait alerté les voisins. Serge n’insiste pas trop sur le clito. Il ne tient pas à la faire jouir trop vite. Il veut la rendre folle d’excitation. Il arrête le crincrin.

— Tu vas voir, c’est amusant.

Il extrait du coffret à malices, qui contenait l’appareil du docteur Rut, un spéculum à usage unique. Avec les dents, il déchire le sachet stérile qui le protégeait.

— L’intérêt du spéculum à usage unique, hormis les questions d’hygiène, commente Serge en crachant un morceau de cellophane, c’est qu’il est en plastique transparent.

Il insère le bec de canard entre les petites lèvres, presse la poignée. Le vagin s’élargit jusqu’à devenir un gouffre, exhibant les chairs sanguines de l’intérieur. S’emparant du crincrin, il en promène la tête sur les parois vaginales.

— Regarde bien. C’est là que ça se passe.

Il me montre un minuscule orifice en dessous du clito. Ça ressemble à un anus miniature.

— C’est le méat urinaire. C’est par là que sort le pipi des filles.

Il y pose la tête vibrante du crincrin. Règle l’intensité. Aquarelle sanglote. S’agite dans ses liens. Une vraie crise de nerfs étouffée. On voit l’orifice palpiter. Puis Serge se pousse sur le côté en disant « fais gaffe ». L’urine gicle avec une force incroyable. Un vrai geyser. L’urine décrit une large parabole, avant d’aller éclabousser la pelouse. Serge en profite pour mettre l’intensité à fond. Il fait vibrer l’engin directement sur le clito.

— Tire-lui le bout des seins.

Je pince les tétons. Tire la chair turgescente. Aquarelle a des spasmes. Elle gueule dans son bâillon. Son vagin palpite. Elle jouit et pisse en même temps. C’est l’apothéose. Serge éteint le crincrin. Il retire ses gants de latex en les faisant claquer, comme un chirurgien qui vient de terminer une intervention.

Nous laissons Aquarelle retrouver ses esprits. Quelques minutes plus tard, je retire son bâillon. La libère de ses liens. Elle se redresse, abasourdie :

— J’ai cru que j’allais tomber dans les pommes. Jamais un gode ne m’a fait autant kiffer.

Serge savoure son succès avec un sourire modeste. Il range l’engin dans son coffret.

— Souviens-toi : pas d’utilisation prolongée sans avis médical.

La semaine passe trop vite. Serge commence à déprimer. La tour Montparnasse lui manque déjà. Son cabinet aussi. Mais ses commentaires sont contradictoires.

— Quand je pense au carnet de rendez-vous qui m’attend. Toutes ces patientes névrosées qu’il faudra écouter. Ce travail de dingue... Si je m’écoutais, je prolongerais volontiers mes vacances.

Jamais content, Sergio. Nous le raccompagnons à la gare de Saint-Raphaël. Dans sa valise, bien protégé contre les chocs, il emporte un moulage en plâtre de la chatte d’Aquarelle. Dans un sachet hermétique, une petite culotte déjà portée. Cadeau.

Il grimpe dans le train. Angoissé par le voyage de cinq heures qui l’attend.

— On se revoit bientôt ? Venez donc à Paris, tous les deux. On ira manger des coquillages au Bar à Huîtres comme quand tu es venu avec Nadine. Tu devrais les mettre toutes les deux ensemble. Ce serait amusant. Ton Aquarelle a un sacré caractère. Je suis certain qu’elle rêve de passer de l’autre côté du martinet, de jouer à la maîtresse d’école. Fais-les jouer ensemble et envoie-moi les photos par mail.

Coup de sifflet. La porte se referme dans un sifflement. Le train glisse.

A la fin de la semaine prochaine, on va me retirer mon plâtre. Les radios sont bonnes. Mon péroné commence à se consolider. Pourquoi pas aller faire un tour dans le marais poitevin avec Nadine ?

C’est là que j’ai passé toute mon enfance. Curieusement, Aquarelle est, elle aussi, originaire du Poitou. Un petit bled qui s’appelle Chef-Boutonne.

CHAPITRE XI

Fessées publiques

Gassin. Un dimanche matin, Aquarelle et moi sirotons un pastis à la terrasse du bar, sur la place de l’Eglise. Je suis remis de ma fracture. Je ne porte plus mon attelle, le médecin m’a recommandé de faire de la marche pour rééduquer ma jambe. Pas de nouvelles de Serge depuis qu’il est rentré à Paris.

Moi, je goûte la liberté retrouvée. Fraîcheur de la tonnelle. Odeur de l’anis, des cigarettes américaines. Plus loin, autour du zinc, les vieux du village racontent des histoires de battues au sanglier. Il fait une chaleur de plomb malgré le mistral. Des touristes sortent de l’église romane. Eblouis, agressés par le vent. Nous remarquons une fille. Dix-huit, vingt ans. Blondeur scandinave. Elle retient son chapeau de paille. Sa robe d’été flotte au vent. Le groupe reste à écouter un guide qui décrit le tympan de l’église. Elle traverse la place, seule. Le livre qu’elle serre contre sa poitrine n’est pas le Guide Michelin. Peut-être un missel, ou un livre cochon qu’elle va lire en douce. Avec Aquarelle, on se livre à notre jeu favori : gamberger sur les inconnus sur notre chemin. On se fait notre petit cinéma.

— Tu imagines cette petite pimbêche en travers de tes genoux recevant une bonne fessée, dit Aquarelle.

Elle ne quitte pas des yeux la fille qui traverse la place du village écrasée de soleil. On imagine une histoire à ce personnage. Aquarelle poursuit en se représentant cette fille dans quelques années, épousant dans cette église, ou une semblable, un notable de province :

— Qui lui fera trois ou quatre gosses, bien propres sur eux, comme les triplés de Madame-Figaro.

Comme si elle se doutait que nous parlions d’elle, la fille se tourne vers nous avec un sourire poli.

— Elle se fera sauter par son prof de tennis...

— Traitera sa bonne comme une merde, tout en faisant croire qu’elles sont copines.

— Puis elle ira à confesse dans cette église. Pour remettre le compteur à zéro...

La fille passe près de notre table.

— Elle a déjà le regard hautain des bourgeoises salopes.

J’ai le regard fixé au bas de sa jupe que le mistral agite. Aquarelle est prête à faire le pari qu’elle porte des dessous de pute. Une rafale de vent, plus forte que les autres, lui donne tort. Sa jupe se gonfle comme un parachute, révélant le triangle blanc d’une culotte sage en coton. La fille lâche son chapeau de paille pour rabaisser sa jupe. Chapeau envolé, la fille retrouve sa dignité. Nous sommes tombés sur une vraie ingénue. La fille disparaît au coin du mur du cimetière. Aquarelle, dont l’imagination est fertile, poursuit, présumant que sous la sage culotte de petite fille, se cache une foune épilée en ticket de métro.

— Je l’imagine bien s’épilant la chatte à la pince, tout en révisant ses cours de maths. Jambes ouvertes. Un pied posé sur le bureau.

D’un coup, l’idée a germé. Le scénario a pris corps dans notre imagination. Il faut à tout prix flanquer une fessée à cette fille. Juste pour le plaisir. Aquarelle me montre sur son téléphone portable une vidéo téléchargée sur Internet. C’est un petit film japonais d’une minute à peine, pris en caméra cachée. Dans la rue, un type arrive au pas de course devant une fille qui marche sur le trottoir. Très vite, il lui relève la jupe, lui baisse la culotte aux chevilles, claque le cul. Le clip montre ainsi une dizaine de filles déculottées en une seconde, fessées en un éclair.

— C’est sans risque, m’explique Aquarelle. J’imagine mal la victime aller porter plainte au commissariat. Pas de viol. Rien. Juste une « mise à l’air » et une fessée cul nu.

Je nous imagine bien, Aquarelle et moi, en Bon-nie and Clyde de la fessée. Mais il y a tout de même quelque chose qui me met mal à l’aise. Je prends du plaisir à déculotter une fille qui partage la même attirance pour les punitions humiliantes. Mais je ne crois pas pouvoir éprouver la même griserie en l’imposant à quelqu’un contre son gré. La fessée doit rester un amusement entre adultes consentants. Ce doit être également une « mise en bouche » annonçant d’autres jeux.

Aquarelle rétorque qu’elle aimerait bien qu’on lui flanque une fessée cul nu par surprise. Que la chose puisse avoir lieu devant des témoins non avertis décuplerait son excitation. On a regardé une nouvelle fois la vidéo. C’était excitant. La rapidité du geste du déculotteur était parfaitement étudiée pour jouer sur l’effet de surprise, éviter ainsi toute violence. Les victimes avaient toutes le même réflexe en se retrouvant cul nu : elles poussaient un petit cri de surprise en s’accroupissant. Nous commandons un autre pastis, mettons au point la stratégie de ce que nous baptisons le Happy Spanking.

Nous décidons d’opérer dans les Alpes-Maritimes, afin d’être certains de ne pas tomber sur quelqu’un qui puisse nous reconnaître. La première fois, nous nous rendons sur les rives d’un lac. L’endroit est calme. Surtout fréquenté par des joggers et des familles qui viennent pique-niquer. Nous laissons la voiture non loin de là, choisissons un endroit aménagé avec des tables et des bancs en bois. Nous nous installons. Notre public se trouve sur l’autre rive : un couple de cyclistes qui font une pause en se restaurant. Aquarelle est sur des charbons ardents. Elle porte une légère robe d’été. Des tennis aux pieds. Nous faisons semblant d’avoir une dispute, prétexte pour hausser le ton, attirer notre couple. Aquarelle se fait provocante, me traite de connard. Un discret coup d’œil nous permet de voir que nos cibles sont ferrées. L’homme et la femme regardent de notre côté, curieux, amusés par la scène. J’attrape Aquarelle par le bras, la secoue et, haussant le ton, la menace d’une « bonne correction » si elle ne s’excuse pas. Nos voyeurs sont médusés. Aquarelle, parfaite comédienne, se débat :

— Jamais de la vie.

— Demande pardon tout de suite.

Je la tire à moi. Elle fait semblant de perdre l’équilibre, s’affale à plat ventre sur mes genoux, le derrière tourné vers nos voyeurs qui n’en perdent pas une miette. Elle se débat. Crie.

— Pas la fessée. Non ! Pas ça !

Sur l’autre rive, un autre couple est venu rejoindre le premier. Ils sont restés sur leur vélo. La scène les fascine. Je relève la robe aux reins, révélant un slip très échancré sur les fesses. Je claque de toutes mes forces. Ma main écrase les rondeurs du cul qui rebondissent en se couvrant de marques écarlates. Aquarelle s’abandonne en faisant mine de pleurnicher. Les coups pleuvent, implacables, produisant un bruit flasque, amplifié par le plan d’eau. Je marque une pause pour glisser mes doigts sous l’élastique du slip. Aquarelle se tortille pour m’échapper en criant bien fort pour être entendue :

— Non, pas ça ! Pas la culotte !

Elle fait des sauts de carpe sur mes genoux, mais je la tiens fermement. Le slip glisse le long de ses jambes, passe une cheville, puis l’autre. Je jette la culotte dans l’herbe, reprends la fessée. Aquarelle gigote, remue les jambes plus que nécessaire. Nos spectateurs sont trop loin pour apprécier les détails des fesses qui dansent dans tous les sens. Mais je sais qu’Aquarelle puise un plaisir sournois à écarter les fesses sous l’avalanche de claques qui crépitent dans le silence. Elle a le derrière cramoisi. Nos spectateurs n’ont pas bougé. Je relève ma complice en la soulevant par le bras. Je lui fais faire ainsi les deux mètres qui nous séparent du bord de l’eau. Aquarelle pousse un cri effarouché en faisant mine de découvrir nos voyeurs :

— Il y a quelqu’un !

— Bien sûr. Ils n’en ont pas perdu une miette. Et maintenant, à la maison !

Nos spectateurs sont hilares. Je la pousse vers le bosquet où est garée notre voiture. Aquarelle tire sa jupe, réclame sa culotte.

— Tu n’en as plus besoin.

Nous filons. La culotte reste dans l’herbe. Il y a fort à parier qu’elle ne restera pas là longtemps. En souvenir de cette fessée en plein air. Aquarelle et moi filons dans la direction opposée au lac. Nous rejoignons la route, roulons quelques kilomètres avant de nous arrêter sur une aire de repos déserte. Je bascule Aquarelle contre moi, passe la main sous sa jupe. Je la découvre trempée. Je pétris la chair brûlante de ses fesses.

— Si tu savais comme ça m’a excitée, me souffle ma complice. Je n’arrêtais pas de penser au spectacle que je leur offrais. J’ai eu un orgasme à la fin.

Moi aussi, ça m’a excité. Au début, j’avais le trac, je bandais mou. Mais quand j’ai commencé à fesser ma copine, tout en observant les cyclistes qui restaient à mater, je me suis lâché. Je triquais comme un âne. Nous avons baissé les sièges de la bagnole, nous avons fait l’amour. Aquarelle était très chaude, très mouillée. Elle a eu plusieurs orgasmes à la chaîne.

Nous avons renouvelé l’expérience plusieurs fois. Aquarelle était excitée comme une folle de se faire déculotter devant un public. Jamais nous n’avons eu à faire face à des réactions hostiles. Jamais personne n’est sorti de son rôle de voyeur pour prendre la défense de la punie. Nous avons peaufiné le scénario, pris de l’assurance. Parfois, nous nous limitions à une « fessée flash ». Tel le déculotteur japonais, j’arrivais derrière Aquarelle, la déculottais à la vitesse de l’éclair, lui distribuais deux ou trois claques sonores sur le cul, avant de prendre la poudre d’escampette. On se retrouvait à la voiture. Nous faisions cela sur les « parcours de santé », les sentiers de randonnée.

Aquarelle en short de sport fait son jogging. Je la suis à quelques mètres. Quand un groupe de joggers vient au loin en sens inverse, je me précipite sur ma complice. Rien de plus facile que de baisser d’un coup short et slip. Aquarelle, faussement surprise, s’accroupit par réflexe pour cacher son sexe et son cul nu. Je lui coince la tête entre mes cuisses, la gratifie de deux ou trois claques sonores, avant de filer à toute vitesse quand les témoins s’approchent.

Jamais personne ne s’est mis à ma poursuite. Nadine me rejoint dans la voiture, me raconte la suite. Les réactions sont variées. Aquarelle prend toujours son temps avant de remettre sa culotte et son short. Elle joue à être sonnée. Frotte les marques rouges sur ses fesses. Répond à peine aux questions des témoins, mais observe leurs réactions. Surtout celles des femmes. Aquarelle affirme que dans le regard de certaines, on peut lire une lueur de désir.

— Elles crèvent d’envie que ça leur arrive. Je suis sûre qu’il y en a au moins une ou deux qui ont mouillé leur culotte.

Un autre jour, nous nous rendons sur un court de tennis. Je joue au moniteur qui s’énerve contre son élève. Elle me provoque en haussant les épaules avec insolence. De mon côté, je hausse le ton, pour attirer les joueurs des alentours. L’esclandre monte. Quand je suis certain d’avoir ferré mes voyeurs, je ploie Aquarelle sous mon bras, relève sa jupette, la déculotte, lui administre une fessée à la fois vive et brève, si prompte que nos spectateurs restent médusés.

Nous avons perfectionné la technique en repérant les lieux à l’avance, en dissimulant une caméra numérique pour enregistrer la scène et les réactions des spectateurs. Aquarelle a été déculottée et fessée devant des inconnus dans des cabines téléphoniques, des toilettes de restaurant, des circuits de randonnée, des aires de repos d’autoroute, des plages, des arrêts de bus... Nous avons tout filmé, en prenant soin de ne jamais montrer les visages. Ça donne au montage une vidéo de quinze minutes que nous avons mise en ligne sur notre site préféré sous le pseudo « Bonnie and Clyde de la fessée ». Nous avons eu beaucoup de courrier, fait des adeptes.

Le petit jeu a fini par nous lasser. Il comblait les tendances exhibitionnistes d’Aquarelle. Depuis la visite de Serge, elle avait pris goût à recevoir la fessée devant des inconnus. La présence de témoins décuple son excitation. En même temps, elle avait le projet d’aller passer quelques jours chez ses parents avant de reprendre son travail saisonnier. C’est alors que j’ai pensé à l’idée de Serge. On pourrait s’y retrouver pour quelques jours de vacances à trois. Restait à convaincre Nadine de nous accompagner.

CHAPITRE XII

Dans le marais poitevin

— Dis, on va faire un tour en bateau ?

La fenêtre de notre chambre d’hôtel donne directement sur le grand canal. Nous ne sommes pas à Venise. Mais au cœur du marais poitevin.

Nadine est penchée à la fenêtre. Sa jupe est trop courte, je vois sa culotte. Elle tend les fesses comme chaque fois qu’elle a envie d’une fessée. Dehors, il fait une chaleur accablante. Je lui demande de fermer les volets. Nadine s’exécute, boudeuse, provocante.

Elle tortille du cul en me rejoignant sur le lit. Le sommier grince.

— Putain, laisse-moi tranquille un moment.

Elle va se caler dans un fauteuil Voltaire. Passe une jambe sur l’accoudoir. Regarde l’armoire Henri IV qui grimpe jusqu’au plafond décoré de lambris.

— C’est moche, ici. Tout est vieux. Et puis, je n’ai pas envie de la connaître, ta copine Aquarelle.

Aquarelle m’a envoyé un texto. Elle est chez ses parents, elle arrive ce soir. Nadine fait la gueule.

— Elle est moche et grosse.

— Viens ici, pisseuse.

Elle fait mine d’hésiter. Je claque des doigts. L’expression de son visage trahit son excitation. Je pointe le doigt sur mes genoux. Nadine ne dit plus rien. Si je collais mon oreille contre sa poitrine plate, j’entendrais les battements de son cœur, sa respiration oppressée. Elle connaît le cérémonial : relever sa jupe sur ses reins, s’allonger sur mes genoux, la tête plus basse que le cul. Elle ne pèse rien. Un poids plume.

— Tu bandes. Je sens ta queue toute dure, dit-elle en se tortillant contre mon ventre.

Je lui ploie la nuque tout en promenant ma main sur son fond de culotte. Le coton est tiède. Il lui colle aux fesses, s’incruste dans la raie. Elle fait mine de serrer les jambes pour écoper d’une claque sèche là où l’échancrure découvre une rondeur charnue. La chair ballotte. Nadine sursaute, fait « ouille » en relevant la tête. Je caresse la marque piquante qui commence à rosir. Nadine marque facilement. Un régal de rougir ses fesses blanches. J’échancre le slip. Elle ne dit plus rien, mais ses muscles sont tendus. Je lui caresse le cul à pleines mains, frôle la peau nue du bout des doigts. Je la pousse à bout pour lui faire pousser des soupirs d’énervement.

— Tu l’as bien cherché, non ?

Nadine laisse retomber sa tête. Ses cheveux caressent le plancher encaustiqué.

— Pas déculottée, supplie-t-elle.

Mais ses reins se cambrent à mesure que sa culotte glisse vers ses cuisses. Je fais ça très lentement pour qu’elle sente l’air caresser ses fesses. Elle se crispe pour retenir sa culotte. Récolte une nouvelle claque, finit par céder. L’empiècement se décolle. Je le déplisse sur le plat de ma main pour examiner les traces.

— Ta culotte est sale.

Grognement honteux. Je la punis d’une claque sévère qui mord les deux fesses en même temps. Il y a une tache d’urine qui a séché et une marque gluante. Je l’aime sale et odorante. Ma pisseuse obéissante. La culotte glisse le long de ses cuisses blêmes jusqu’aux longues chaussettes en fil d’Ecosse que je l’oblige à porter.

— Ouvre les jambes.

Elle s’écarte. Pose son pied par terre. Je lui annonce qu’elle va être fessée « cul ouvert ». Nadine creuse les reins, s’offre. Je me penche sur le côté pour reluquer son trou du cul qui forme une tache bistre sur la pâleur de la peau. Son cul est si bien écarté que sa chatte bâille. Les babines roses sortent, se défroissent. Je passe un doigt dans la fente, la découvre trempée, gluante. Mon index fouille, trouve la grosseur du clitoris. Une secousse l’agite. Je retire mon doigt.

— Tu ne vas tout de même pas jouir tout de suite.

Je commence la fessée. Pas trop fort à cause des chambres voisines : l’inconvénient des hôtels à l’heure chaude de la sieste. Ma main claque son cul, une fesse après l’autre. Un coup sec qui la secoue des pieds à la tête. Nadine encaisse en silence, les dents serrées, le souffle court. J’alterne avec des caresses qui la font trépigner d’énervement. Puis je la déroute en claquant de toutes mes forces. Son cul réagit bien. Il devient rouge très vite. Des picotements me chauffent la main. Je gifle à toute volée. Tant pis pour les voisins. Je frappe dans la raie pour faire danser ses fesses. Nadine gémit entre ses dents, trépigne sur mes genoux. Puis je m’apaise pour la palper entre les cuisses. Sa chatte déborde de mouille. Nadine aime les vraies fessées, celles qui laissent des marques brûlantes plusieurs heures après. Je la branle. Son clitoris durcit. Elle s’offre en une cambrure animale qui l’ouvre jusqu’au vagin. J’y fourre deux doigts, puis un troisième. Comme son anus est onctueux, j’y plante le pouce. Ça rentre comme dans du beurre.

Nadine fait mine de dormir, blottie contre mon ventre. Par moments, elle lève la tête, me suçote les tétons. Elle englue ma peau de salive qu’elle lèche ensuite à petits coups de langue.

— Tu as les pointes sensibles, comme les filles.

Aquarelle m’avait déjà dit un truc comme ça. Je repousse derrière son oreille une mèche de ses cheveux humides de transpiration. Sa culotte est roulée en boule entre ses fesses qu’elle serre. Ma queue se remet à durcir. Je crève d’envie de la planter dans sa fente onctueuse d’où coule un jus chaud qui m’englue jusqu’aux couilles. Nadine se raidit, me repousse, en nage :

— Non, pas là. Ça fait trop mal.

Toujours ce blocage que Nadine trimbale depuis toute petite. Nadine ne se laisse pénétrer que par-derrière. Parfois, quand elle est très mouillée, je peux lui introduire l’index dans le vagin. Mais à condition que je ne pénètre pas trop loin, que je la masturbe au clitoris. Il faudra bien qu’un jour, elle accepte d’en parler à un psy. Elle a consulté des gynécologues qui ont constaté qu’il n’y avait aucune anomalie.

Pour calmer mon excitation, elle me branle. C’est maladroit, mais je guide ses mouvements en remuant les reins. Je me branle dans ses mains. Quand j’aurai apprivoisé Nadine, je pourrai la baiser par-devant. Nous avons tout notre temps. Quand je sens que je vais juter, je retiens le mouvement de ses mains en lui tenant le poignet. Elle sait ce que ça signifie. Elle s’allonge à plat ventre sur le lit. Remonte les genoux sous elle. Me tend sa croupe ouverte. Je m’occupe de son anus. Nadine a les fesses très sensibles. Surtout si je l’ai bien échauffée en lui donnant une cuisante fessée. Je passe le bout de mon index sur le pourtour de l’anus. La bague se serre, s’offre. Je vais plus bas chercher de la mouille que j’étale sur le cratère. J’apprivoise le sphincter. Elargis l’orifice.

Plante mon doigt. Le fais aller et venir entre ses fesses. La respiration de Nadine s’accélère. Son cul se serre autour de mon doigt comme pour le retenir. Je m’agenouille en lui écartant les fesses entre mes mains. J’ajuste mon gland sur l’orifice qui frémit d’envie et d’appréhension. J’appuie. La résistance s’amollit, cède. Le gland pénètre, forçant le passage. Ma queue glisse au fond de l’étroit fourreau.

Nadine adore que je l’encule. Elle aime la position en levrette qui me permet de titiller le clito pas en dessous. Plus tard, enlacés sur les draps, nous reprenons nos esprits. Je lui murmure à l’oreille :

— Quand Aquarelle sera là, il faudra lui obéir. Comme avec moi.

— Jamais de la vie. Le jour commence à baisser. C’est l’heure où le chemin de halage qui longe le grand canal fait son plein de touristes. Aux embarcadères, on attend son tour pour une visite guidée dans les marais. Nous nous mêlons à la foule. On se croirait sur le port de Saint-Tropez à l’heure du retour des yachts.

Je ne reconnais plus les lieux. Tant mieux. Je suis ici incognito. L’épicerie de mon enfance est toujours là, en retrait, loin de la rivière. Ceux qui l’on rachetée en ont fait une résidence secondaire. La façade a été restaurée, les volets repeints en bleu lavande.

Le lavoir est toujours là. Sa présence me réchauffe. Nadine veut prendre des photos. Je pose devant le bassin d’eau croupie. Autrefois, une source claire alimentait le lavoir. Il suffisait de relever une trappe pour chasser l’eau savonneuse. A l’époque, chaque maison était déjà équipée d’une machine à laver. Mais Juliette, la grande sœur de Line, continuait à y laver le linge en compagnie de quelques vieilles. Line et moi étions inséparables.

Pour nous, c’était évident qu’elle deviendrait ma femme dès que nous serions grands. Juliette était une « grande » d’au moins dix-huit ans. Pour me mettre en colère, elle disait quand je venais voir Line : « Tu viens chercher ton amoureuse ? » Juliette élevait sa sœur depuis la mort de sa mère. Le père passait sa vie au bistrot. Juliette faisait bouillir la marmite. Des ménages chez les notables du village, le docteur, le notaire, la comtesse... C’est en regardant Juliette battre le linge au lavoir que j’ai eu ma première érection. Line me tirait par la manche en râlant :

— Allez, viens, on va jouer.

Le spectacle me fascinait. Juliette s’installait à genoux au ras du bassin, dans une caisse à trois côtés avec un coussin pour le confort. Elle portait toujours une de ses robes de ferme boutonnées dans le dos. C’était l’été, elle se mettait à l’aise pour frapper le linge mouillé à grands coups de battoir en bois. Elle ne portait dessous qu’une culotte de coton classique, que l’on pouvait entrevoir entre les pans mal boutonnés de sa robe quand elle bombait le cul en essorant les draps. Elle était presque prosternée. J’imaginais ses fesses ouvertes sous le coton, son trou du cul, sa fente. Parfois, elle se redressait sur ses genoux pliés, pour essuyer d’un revers de main la mousse qui éclaboussait son visage. Son regard croisait le mien. Elle repoussait en arrière ses cheveux noirs, et après un drôle de sourire, se remettait à frapper le linge. Ça faisait un bruit de fessée mouillée. Juliette avait vite trop chaud. Comme l’endroit était désert, elle n’hésitait pas à défaire quelques boutons de sa robe, ou bien à la relever jusqu’en haut des cuisses. Je m’approchais du bassin. Line insistait pour qu’on s’en aille.

— On y va ?

— Cinq minutes. Encore cinq minutes !

Juliette avait un sourire indulgent. Elle se redressait à genoux :

— Je crève de chaleur. J’aurais dû venir à la fraîche. Dites, les drôles, vous me dites si vous voyez quelqu’un arriver, hein ?

Nous faisions le guet pour que Juliette puisse se mettre « en petite tenue ». Elle échancrait sa robe jusqu’à dénuder ses épaules. Line protestait, scandalisée :

— T’es folle. Montrer tes tétés à Joël.

Juliette haussait les épaules en se moquant de la poitrine inexistante de sa sœur. Avant d’ajouter :

— La belle affaire ! Joël est un mioche. Ça ne compte pas.

Son ironie m’humiliait, mais me permettait de mater.

Un jour, Juliette repoussa sa robe jusqu’à la taille, exhibant une grosse paire de nichons d’une pâleur presque bleutée. C’était la première fois que je voyais ses seins. J’en avais déjà vu avant, quand une amie de ma mère avait ouvert son chemisier pour donner la tétée à son bébé. Ça m’avait plutôt dégoûté, cette masse remplie de lait, terminée par une grosse tétine brune. D’ailleurs, après avoir bu, le nourrisson avait régurgité du liquide blanchâtre. Le spectacle m’avait donné la nausée.

Là, ce n’était pas pareil. Rien d’écœurant. Pas de lait dans les nichons de Juliette. Ils n’étaient pas plus gros que deux melons d’eau. Bien fermes avec des tétines d’un rose bistre qui se dressaient au soleil. Mais c’est surtout quand Juliette s’est penchée « mamelles à l’air » pour frotter un drap au savon de Marseille, que j’ai senti ma queue durcir dans mon froc. Dans cette position, sa poitrine alourdie se balançait malgré sa fermeté. J’étais incapable de regarder autre chose que ses nichons bouger. Line boudait, juchée sur la bordure de pierre du bassin. Moi, j’éprouvais une fascination vicieuse pour ces seins qui ballottaient. Pour la posture animale de Juliette...

Je prends Nadine par la main. Il faut rentrer. Demain matin, Aquarelle vient nous rejoindre. Chez ses parents, elle a pu connecter son ordinateur, lire ses mails. Elle m’a dit que nous avions reçu une réponse intéressante à une petite annonce que nous avions publiée sur fesrouges. On verra bien.

CHAPITRE XIII

La culotte d’orties

Pour fêter l’arrivée d’Aquarelle, j’ai loué une barque. Les deux filles font connaissance au moment d’y prendre place. C’est une chaude journée estivale. Nadine est en robe d’été. Aquarelle, qui est venue en moto, porte un jean délavé. Nous embarquons le pique-nique, des couvertures, deux bouteilles de rosé. J’ai aussi prévu des « balances » pour la pêche aux écrevisses. Je retrouve mes racines. Les marais, où, enfant, j’ai appris à franchir les plus larges fossés, pour me cacher dans les lieux connus de moi seul. Pas facile de naviguer dans l’enchevêtrement de conches et de rivières. Mais je n’ai pas perdu la main. Je manie la pigouille comme avant. La barque fend le tapis de lentilles qui couvre la surface de l’eau, dont la couleur donne son nom à la « Venise verte ». Des centaines d’insectes tournent.

A mesure que nous nous éloignons, le paysage devient de plus en plus sauvage. Le calme est impressionnant. Peu de choses ont changé depuis mon enfance. Si les zones agricoles qui prospèrent de la proximité de la rivière se sont étendues, dès qu’on s’éloigne, la nature reprend ses droits. La végétation devient inextricable. Il faut serpenter entre les souches, les troncs d’arbres qui encombrent la rivière. Les lianes tombées des arbres fermentent dans la vase. Les berges sont couvertes de roseaux, de bambous. La végétation se fait dense, inhospitalière. On se croirait dans la forêt amazonienne. C’est l’endroit préféré de mon enfance. Là, j’ai appris à pêcher l’anguille « à la vermée », les nuits d’orage, avec mon grand-père. D’ailleurs, il faut être fugitif, né ici, ou braconnier, pour s’aventurer aussi loin dans le marais. L’histoire prétend que c’est là que se sont réfugiés les Sarrasins après la défaite de Poitiers. Personne n’a pu les déloger. Ils s’y sont installés. Ont prospéré. C’est pour ça que les gens d’ici ont des têtes de Maures.

On s’attend à tout moment à voir surgir un crocodile. Certaines souches noires, luisantes, qui émergent à la surface, y font penser. Aquarelle s’amuse à effrayer Nadine. Nadine boude. Elle se plaint d’être dévorée par les moustiques. Elle veut rentrer à l’hôtel. Elle s’ennuie de Lyon et de son chat. Ça agace Aquarelle qui me chuchote que sa main la démange. Elle meurt d’envie de dresser ma poupée fragile au sourire évanescent. Tête à claques. Ou plutôt fesses à claques. Le regard que lui jette Aquarelle signifie qu’elle ne perd rien pour attendre.

Nous arrivons bientôt. L’endroit n’a pas changé. La cabane de pêcheur est à moitié démolie. Autrefois, on y sortait des tanches d’un kilo. Derrière la cabane, il y a une clairière ensoleillée. C’est là que nous nous installons pour le pique-nique. J’attache une ficelle autour du goulot de la bouteille de rosé, mise à rafraîchir dans la rivière. Pendant que les filles préparent le repas, je vais placer mes balances. C’est un coin à écrevisses. L’eau est claire, aérée par le courant. J’ai la gorge serrée de me retrouver sur les lieux de mon enfance. Enfance heureuse, sensuelle, en harmonie avec la nature luxuriante, ses parfums de vase, de menthe sauvage, de nénuphars. Je flâne dans les herbes hautes. J’en ai presque oublié les filles.

Quand je reviens à la cabane, je suis accueilli par un drôle de silence. Aquarelle, assise sur la couverture écossaise, grignote des chips. Nadine est plus loin, agenouillée dans l’herbe devant la souche d’un peuplier coupé qui lui sert de table. Elle écrit.

— Je l’ai mise en culotte parce qu’elle est punie, annonce Aquarelle.

Je m’approche en essayant de garder mon sérieux. Je regarde par-dessus son épaule. Elle est dos nu, reins très cambrés. Sa peau, d’une blancheur surprenante, la fait ressembler à une poupée de porcelaine. Penchée, elle incline son cou gracile.

— Ta pisseuse m’a manqué de respect. Je l’ai punie. Cent lignes. « Je ne dois pas être insolente. » A copier avec les pleins et les déliés. En trente minutes. Si elle n’a pas terminé, je lui tanne la peau des fesses.

Nadine, à genoux dans l’herbe, ne porte que de hautes chaussettes en fil d’Ecosse, une culotte à trou-trous et des ballerines vernies. Sa position plaque sa culotte dans la raie de son cul bombé. Nadine offre au soleil son torse maigre, ses seins minuscules. Ses cuisses blêmes sont marquées de fines lignes rouges boursouflées. Aquarelle a cueilli des joncs fins et flexibles. Nadine a reçu une bonne volée de bois vert. Elle a aussi dérouillé sur ses fesses nues : des stries plus denses dépassent de l’échancrure du slip. Aquarelle la menace d’une voix sucrée, chantante, comme celle qu’adoptent les petites filles qui jouent à la poupée :

— Applique-toi. Tu as encore cinq minutes. Pas une de plus. Si tu n’as pas fini ta punition à temps, tu auras droit aux orties. Il y en a plein dans le fossé.

Une lueur vicieuse illumine le visage d’Aquarelle. Je sens qu’elle se plaît dans son nouveau rôle. Nadine rentre la tête dans les épaules, continue sa page d’écriture. Aquarelle me propose un verre de rosé. De temps en temps, elle regarde sa montre. Les dés sont pipés. Nadine n’échappera pas au supplice des orties.

Aquarelle se lève, se dirige vers le fossé où les plantes urticantes poussent en abondance. Elle saisit les tiges avec son mouchoir, coupe les têtes qu’elle dépose dans un sac en plastique. La récolte est fructueuse.

— C’est l’heure, fait-elle en revenant. Et tu n’as pas terminé.

Nadine pose ses fesses sur ses talons, incline sa nuque.

— Encore cinq minutes, s’il te plaît.

— Tais-toi. Tu es une poupée. Les poupées ne parlent pas. Tu n’as rien à dire. Juste te soumettre.

Elle passe le bras autour du cou de Nadine, l’attire à elle. Elle murmure en s’approchant jusqu’à toucher ses lèvres :

— Tu vas voir, petite salope, comme les orties donnent des sensations troublantes. Je connais bien ce supplice. Moi aussi, pour me punir, on m’a souvent fourré une couche d’orties dans la culotte. Au début, c’est affreux. Ça picote. Ça chauffe. Ça démange. Tu crèves d’envie d’y mettre la main. Parfois, c’est plus fort que toi, et tu te pisses dessus pour éteindre l’incendie. Et puis, peu à peu, ça devient confus comme sensation. Comme un énervement. Une chaleur agréable te plombe au fond du ventre, provoque une envie incontrôlable de te branler.

Leurs bouches se touchent. Nadine offre ses lèvres retroussées aux mordillements d’Aquarelle. Deux filles qui s’embrassent, c’est un spectacle qui m’excite toujours. Je me fais discret. J’observe. Aquarelle continue à rouler une pelle à Nadine. A un moment, elle lui prend la main. Lui renifle les doigts :

— Petite vicieuse. Tu t’es touchée. Ne mens pas. Tu as fourré la main dans ta culotte pendant que j’allais te cueillir des orties.

Nadine renverse la tête en arrière. Serre les lèvres en une moue honteuse. Aquarelle insiste. Flaire à petites bouffées le bout des doigts :

— Tu sens la pisse et la mouille. C’est plus fort que toi. Tu n’as pas honte ? Comment dois-je te corriger de tes sales manies ?

Elle lui mordille l’oreille. Lui parle toujours d’un ton confidentiel :

— Tu seras courageuse. Tu garderas ta couche au derrière jusqu’à ce que je décide de t’en libérer.

Nadine ferme les yeux. Soumise. Molle. Aquarelle la prend par le bras. S’assoit sur la souche. Puis bascule Nadine en travers de ses genoux. En se raidissant, la jeune fille supplie d’une voix fluette :

— Non, pas ça. Pas la fessée. J’ai encore les marques.

Pour la faire taire, Aquarelle l’oblige à sucer son pouce. C’est infantilisant au possible. Elle se soumet au caprice humiliant, en tétant son pouce comme un nourrisson. Sa respiration se fait sifflante. Je m’approche, serrant ma queue à travers la poche de mon pantalon. Aquarelle ne lui donne pas la fessée. Elle caresse l’arrondi du cul, appuyant du bout des doigts pour enfoncer la culotte dans la raie des fesses.

— Tu as le cul bouillant, tu es en nage. Tu as peut être de la fièvre.

Se tournant vers moi :

— Il faudrait peut-être lui prendre sa température ?

Nadine étouffe un sanglot honteux. Aquarelle passe ses doigts entre les fesses exposées, élargit la raie. Elle insiste à l’endroit de l’anus. Puis descend plus bas, appuyant l’empiècement de la culotte dans le sillon qui fend la chatte. Elle agace du bout de l’ongle l’auréole humide qui suinte à travers l’étoffe. Nadine ne peut cacher que tout ça l’excite. Aquarelle échancre la culotte, dévoilant les rondeurs charnues du fessier. Aquarelle frôle du bout de l’index les marques rouges, enflées, qui s’entrecroisent sur la peau blanche. Nadine sursaute :

— J’ai mal.

Aquarelle s’amuse. Elle lui tapote le trou du cul, commente d’une voix bêtifiante :

— J’espère bien que tu as mal. Tu sais que cela m’excite de savoir que tu souffres pour moi.

Nadine mord son doigt. Son menton est luisant de salive. Je suis fasciné par le manège du doigt qui appuie, pénètre, entraîne le coton dans l’anus. L’index à demi introduit effectue un mouvement de rotation pour élargir le trou. Nadine pousse un gémissement étouffé, mais reste inerte. Poupée docile. Aquarelle retire son doigt, mais l’étoffe demeure à l’intérieur. Elle demande d’une voix que l’excitation rend rauque :

— J’espère que tu as le cul propre. Gare à toi, si je trouve des traces tout à l’heure quand je vais te déculotter.

Nadine se plaint d’une voix chancelante en suçotant son pouce. Ça m’excite de suivre le va-et-vient du doigt dans le trou du cul de Nadine. Elle le visse, le retire. L’anus palpite. Il reste relâché, s’amollit à la longue. Le trou s’élargit. C’est l’expression par excellence de la soumission. Aquarelle profite de cette faiblesse pour bourrer davantage la culotte à l’intérieur. L’empiècement se rétrécit, moule comme une seconde peau les reliefs de la vulve. Aquarelle redessine du bout de l’index la tache humide qui s’élargit. Puis elle passe deux doigts dans l’entaille, appuyant pour séparer les babines. Nadine suffoque d’excitation. Elle est très sensible du cul. Elle mouille comme une fontaine dès qu’on s’intéresse à son cul. Ce qui explique son attirance pour les jeux de fessée.

Sans prévenir, Aquarelle repousse l’empiècement sur le côté. Le coton se décolle. Nadine pousse une faible plainte quand l’air frais baigne sa chatte écarquillée. La vision du gros berlingot imberbe me fait toujours de l’effet. Surtout si c’est une autre fille qui me l’exhibe. Nadine bombe si bien le cul que la chatte bâille, montrant les chairs rouges, luisantes, de l’intérieur. Je suis si proche que je peux renifler les odeurs qui s’exhalent du con offert.

— Tu as vu, me fait Aquarelle. Une grosse fente de vicieuse. Elle a tellement l’habitude de se toucher le bonbon que c’est tout rouge à l’intérieur. Et son clito, gros comme une fève ! Mate-moi ce bouton de vicieuse ! On a affaire à une vraie branleuse.

Aquarelle écarquille la fente à deux doigts, élargit l’orifice vaginal en entonnoir. Les chairs sanguines palpitent. Nadine sanglote.

Quand Aquarelle veut la déculotter, l’empiècement du slip reste coincé dans l’anus. Comme prévu, la partie vissée dans l’orifice est souillée de traces brunes :

— Petite chieuse au cul sale, fait Aquarelle en lui donnant deux claques sèches sur les fesses déjà lacérées. Tu mériterais un bon lavement. C’est ainsi qu’on rince les merdeuses !

— Oh, non... pitié.

Le plaisir et la honte font sangloter Nadine qui mord son pouce au sang en se tortillant. Aquarelle maintient à deux mains le cul ouvert. Elle lui murmure d’une voix confidentielle :

— J’adore t’écarter les fesses. Moi aussi, ça me rend folle quand on m’oblige à montrer mes deux trous. Ne mens pas. Je sais que, toi aussi, ça t’excite. Tu fais semblant de te débattre, mais au fond de toi, tu es toute molle. Nous voyons bien que tu jouis.

Nadine se tortille, tente mollement d’échapper aux mains d’Aquarelle qui lui écartent les fesses. Entre pouce et index, elle fait béer l’anus, exhibe les muqueuses sanguines.

— Si tu ne cesses pas de t’agiter, pour te punir, tu vas avoir trois doigts dans le cul.

Aquarelle résiste aux contorsions de sa victime qui essaye de lui échapper.

— Non... Pitié.

Je file dans la barque pour cueillir une fleur de nénuphar. Il en pousse en abondance dans la rivière, près de la berge. Je presse la tige. Il en sort un suc gluant, visqueux, que j’étale sur la rosette de Nadine. Aquarelle maintient toujours l’orifice écarquillé. J’y ajuste la tige, l’enfonce. Je l’ai choisie longue d’une vingtaine de centimètres. Nadine résiste, mais la sève et la mouille mêlées lubrifient l’anus qui avale toute la longueur de la tige. Il ne reste plus que la fleur d’un rose tendre, qui dépasse entre les fesses de la punie. C’est un spectacle insolite. Dommage que nous n’ayons pas d’appareil photo. Voilà une image qui aurait sa place sur le site fesrouges : une fleur magnifique plantée entre deux fesses pâles striées de marques rouges.

Un jour, il faudra que je raconte à Aquarelle comment j’ai enfilé une anguille dans le cul de Line quand j’étais gamin. Ici même. La cabane était en meilleur état. J’avais pêché des anguilles, et avant de rentrer, j’avais entrepris de les préparer pour la friture. J’avais beau avoir coupé les têtes, éviscéré, ôté la peau, les morceaux coupés bougeaient encore. Les anguilles mortes frétillaient comme des serpents. C’étaient les nerfs. J’ai saisi un tronçon agité, j’ai demandé à Line si elle voulait tenter l’expérience. Elle voulait bien. Dans le cul. Elle s’est accroupie. J’ai engagé l’anguille de quelques centimètres. Line a joui comme ça, pendant que je la branlais par-devant, avec l’anguille qui se débattait dans son anus. C’était un plaisir sale. Violent.

J’en parlerai à Aquarelle. Nous ferons l’expérience sur Nadine. Pour l’instant, nous l’obligeons à se mettre debout. J’achève de la déculotter. Je laisse le slip au niveau des genoux. Aquarelle la force à écarter les jambes. A demi fléchie. L’empiècement de la culotte s’étire entre les genoux.

— Les mains sur la tête.

Nadine s’exécute. Elle ferme les paupières. Se mord les lèvres. En attente. Aquarelle amasse les feuilles urticantes sur l’empiècement étiré qui forme comme un hamac entre les cuisses. Elle tapisse le fond de la culotte d’une couche épaisse, capable d’envelopper les fesses et la vulve. Nadine frissonne. Malgré la chaleur, ses cuisses se hérissent de chair de poule.

— Tiens-lui les mains, me demande ma complice.

Je serre les poignets de Nadine au-dessus de sa tête. Aquarelle saisit l’élastique, remonte la culotte. Nadine pousse un cri, se tortille. Je la maintiens. Aquarelle ajuste la culotte sur les hanches. Ça lui fait un gros cul, comme si elle avait une couche dans sa culotte. Nadine se débat pour arracher son slip. Aquarelle lui donne des tapes sur les fesses, pour activer l’effet urticant. Malgré l’inflammation, Nadine a les tétons dressés. Aquarelle prend un bouquet d’orties, caresse les seins de la punie qui suffoque sur la couverture. Elle peut crier tant qu’elle veut. Personne ne s’aventure jamais dans le coin. Nous la laissons un moment se rouler par terre, tout en lui tenant les mains. Bientôt, Nadine cesse de se débattre. Il n’est plus nécessaire de la tenir. Elle sanglote. Frotte les pointes raidies de ses nichons contre la couverture de laine rêche. Les mains coincées entre ses cuisses crispées.

Aquarelle lui retire doucement la culotte. La couche de feuilles tombe lourdement sur la couverture. La chatte est enflée, couverte de boursouflures rouges.

— Ouvre bien les jambes. Je veux que tu me donnes bien ton con. Tu n’es plus punie. Maintenant, je vais te faire du bien avec ma langue.

Elle lui relève les jambes, dans la position d’un bébé qu’on lange. Les fesses sont cramoisies. La peau est gaufrée, couverte de minuscules cloques. Aquarelle les caresse doucement. Nadine s’apaise. D’ellemême, elle prend son pouce. Le suçote, le mordille. Aquarelle approche sa tête entre les cuisses ouvertes. Nadine est inerte, abandonnée. Elle lui ouvre la fente entre ses pouces, mettant à nu les nymphes luisantes. Elles aussi ont goûté à la caresse des orties. Leur chair est gonflée, à vif. Aquarelle lèche. Sa tête navigue de haut en bas. Nadine, dont les joues sont devenues écarlates, ferme les yeux. Tout en lui lapant la chatte, Aquarelle la masturbe. Du bout de l’index, elle titille le clitoris qui sort d’entre les crêtes rougies.

Je reste un moment à regarder. J’adore voir les filles se gouiner. Mais comme rien ne laisse penser que je peux me mêler à leurs jeux, je les laisse seules. Je m’éloigne tranquillement.

Mes pas me conduisent à l’endroit où j’ai posé mes balances. L’eau est transparente. On voit le fond. Mes appâts ont été bouffés. Les écrevisses ont fait un festin sans se laisser capturer. Tant pis. Je relève mes filets. A ce moment, mon portable sonne. Dans un tel lieu, ça a quelque chose d’incongru. Retour brutal à la réalité.

C’est une voix jeune. Une femme. Le timbre assuré, chaleureux, des femmes habituées à la communication :

— Je peux vous parler ? Vous êtes seul ? Voilà, je vous contacte pour votre annonce. Comme vous avez laissé votre numéro de portable, je pense qu’il n’y a pas de problème pour que nous fassions plus ample connaissance. J’ai trente ans. Mariée. Depuis que je suis petite fille, je rêve de fessées. Pourtant mes parents ne m’en ont jamais donné. Gamine, je me masturbais en imaginant qu’un de mes professeurs me couchait en travers de ses genoux, baissait ma culotte, me fessait cul nu devant toute la classe. J’ai bien essayé de parler de mes fantasmes à mon mari, mais il est complètement hermétique à ce genre de jeu. Alors, je n’insiste pas. Je me réfugie dans mes rêves. Quand il me fait l’amour, j’imagine qu’il est très sévère. Qu’il m’oblige à consigner sur un « carnet de punitions » mes bêtises de la semaine, et que le samedi soir, je dois payer toutes mes fautes. Il me fait attendre dans notre chambre, à genoux sur un prie-Dieu. Je dois être toute nue. Parfois il me fait attendre très longtemps dans cette position humiliante, les bras croisés sur le dossier, les reins cambrés, les seins à l’air. Puis mon mari arrive avec mon cahier pour la « confession ». Je dois lire à haute voix tout ce que j’y ai consigné. Il détermine le nombre de claques que j’ai méritées. Il me fesse sévèrement. Parfois, je suis obligée de mettre un genou sur le sol, l’autre sur le prie-Dieu, mes fesses s’écartent. Je dois compter les coups. Après la fessée, je reste à genoux. Je suis très trempée.

Elle marque une pause. Un petit rire énervé. Puis elle reprend. Sa voix est plus rauque :

— Malheureusement, tout ça n’est qu’un fantasme qui me trotte dans la tête. Mon mari me fait l’amour à la papa. Tous les samedis soir. Et moi, je me fais mon cinéma. Je cherche un partenaire, complice d’un moment, pour réaliser ce fantasme. C’est pour ça que votre annonce m’intéresse, bien que vous recherchiez plutôt un couple.

Je lui réponds que c’est sans importance. Que c’est tout à fait le genre de jeu qui m’excite.

— Je compte sur votre discrétion. Mon mari ne doit jamais apprendre. J’ai simplement envie de réaliser ce fantasme. Juste pour le plaisir du jeu. Rien qu’une fois. Après, on verra...

Nous faisons plus ample connaissance. J’adore déjà sa voix. Il me tarde de voir son visage. Elle habite Rennes.

— Je suis hôtesse de l’air. Je suis souvent à Paris. Vous pensez qu’on pourrait s’y rencontrer ?

Bien sûr. Tout est possible. Elle me promet de m’envoyer sa photo par mail. Je l’aurai dès mon retour chez moi. Je lui ferai parvenir la mienne. Elle me donne son numéro de téléphone, mais me fait promettre de ne jamais l’appeler sans qu’elle m’ait envoyé auparavant un texto m’indiquant que son mari n’est pas là. Nous raccrochons sur la promesse de nous rencontrer au plus vite.

Je m’assois sur un tronc de peuplier arraché par la tempête de l’hiver dernier. Je suis tellement excité que j’ai les mains qui tremblent. C’est toujours pour moi un moment de grande émotion quand s’ouvre la perspective d’une rencontre avec une inconnue. Une sensation voisine de celle que je ressentais, gamin, ici même, quand j’avais ferré un brochet. Le fil va-t-il casser ? Pourrais-je ramener mon poisson dans mon filet jusqu’à la berge ? Je sais que je ne vais penser qu’à ma belle inconnue, jusqu’au moment où je vais l’avoir en face de moi, à la table d’une terrasse de café où nous nous serons donné rendez-vous. C’est très fort. Une obsession. L’attirance de l’inconnu agit comme une drogue. La magie est possible grâce à des sites comme fesrouges ou discipline domestique, traits d’union entre adultes partageant les mêmes passions. Pour une seule et unique rencontre. Ou pour des relations plus durables comme celles que je vis avec Aquarelle ou Nadine.

Je marche dans l’herbe jusqu’à la cabane. Les filles se sont endormies au soleil. Nadine, dans les bras d’Aquarelle, suce son pouce. Je m’installe à l’ombre d’un orme en essayant d’imaginer le visage de mon hôtesse de l’air. Je me rends compte qu’elle a oublié de me donner son prénom. J’espère qu’elle me laissera lui donner la fessée en uniforme.

J’ai oublié de lui avouer que j’adore les filles en uniforme !

ISBN de l’édition originale : 978-2-74480-847-0
ISBN de l’édition numérique : 978-2-74481-618-5
© Média 1000, 2001
© Média 1000, 2013 pour la présente édition

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