Les mauvais chemins du désir

par Carlo Vivari

A la recherche de nouveauté, Carlo Vivari a ouvert un site Internet de confessions. A sa grande surprise, il a reçu une véritable moisson de récits sexuels plus tordus les uns que les autres, dans laquelle, il a choisi pour vous les plus déjantés. Cela va du fétichiste renifleur à la dame qui ne peut jouir que dans les lieux publics, en passant par la « pisseuse itinérante », la « frotteuse de transports en commun », les adeptes du panpan cul et d’autres désaxés que je vous laisse découvrir. Décidément, le sexe est vraiment une chose « bizarre ».

LA LETTRE D’ESPARBEC

Nous étions au lit, Ludivine et moi, et nous parlions de ses poignées d’amour. Le terme est exagéré, elle a des rondeurs (Dieu merci, ce n’est pas une haridelle), mais sans plus.

« C’est à cause des mes angoisses, me disait Ludi, que je grossis. La nuit, quand je me suis bien astiquée (petit geste mutin d’une main pour mimer l’archet d’un violon, allusion à son crincrin, doigt pointé de l’autre main vers l’endroit sensible), j’éprouve comme un creux, ici, un manque, tu vois. Surtout après l’orgasme. Alors, je vais le remplir, ce vide, en ouvrant le frigo. Et toi, qu’elle me demande, tu n’éprouves jamais cette vacuité de l’âme ? »

Oh que si ! Mais ce n’est pas le frigo, que j’ouvre, moi. Ce sont ses cuisses… Pendant qu’elle grignote un toast au fromage, moi, je déguste une moule bien marinée. Chacun ses angoisses, chacun ses remèdes.

« Quand tu me manges, dit Ludivine, j’ai l’impression d’être le petit Chaperon rouge. J’ai toujours peur qu’après ma cerise (doigt vers clitounet), tu ne t’avises de mordre à belles dents dans mes miches… »

Tiens, c’est une idée. La prochaine fois… Cela dit, c’est un cercle vicieux, pour Ludivine. Chaque fois qu’elle bouffe trop, elle se fait jouir pendant des heures pour éliminer ses calories en excès… Mais aussitôt après, affamée, elle se rue vers le frigo pour les récupérer.

Pour la punir, parce qu’elle ne respecte pas son régime, je la fais sauter à la corde… avec des pinces à linge au bout des seins… Et Schlacc ! Schlacc ! Avec une badine, je lui indique le rythme. J’adore la fouetter, mais surtout, ce dont je raffole, c’est de l’odeur de son corps une fois qu’elle a bien transpiré. Ça coule vers la moule… ça imprègne les poils. C’est divin !

Tout dernièrement (quelle idée à la con !), je l’ai emmenée au sauna de la rue où j’habite (pas de publicité !). Quelle différence avec celui de la Mosquée. Ça n’a vraiment rien à voir, rien ! C’est miteux, c’est sinistre. On se croirait à la morgue. Seulement, ici, contrairement à la Mosquée, c’est mixte (ah, le mot magique, le piège à cons !). A peine étions-nous entrés dans l’étuve, drapés dans nos serviette (et Ludivine, nénés à l’air) que, comme des mouches qui s’agglutinent sur un morceau de sucre, nous nous sommes vus entourés d’obsédés aux abois… vu que le beau sexe, à part Ludivine, brillait par son absence.

Nous n’avons pas eu le temps de transpirer une seule calorie. Remorqués par Ludi, nous nous sommes tirés en vitesse de ce guêpier.

« Je préfère encore garder mes grosses fesses que les laisser tâter par tous ces débiles mentaux ! »

Qu’est-ce que j’ai entendu, ensuite !

« Tu n’es vraiment qu’un pornographe. M’emmener dans un endroit pareil. Ça t’excitait, de leur montrer mon cul ? »

Le fait est que « mixte », ça ne l’était que de nom, n’y avait rien que des mecs… qui s’amusaient entre eux. Tout effarés de voir une femelle, qu’ils étaient. Attention, pas misogynes pour deux ronds. Au contraire. La plupart de ces merles ne se paluchaient l’un l’autre que faute de grives ! J’imagine le tintamarre sous leur crâne quand ils ont vu les nichons de Ludi. Une grive ! Schlurp ! Et tous ces cannibales d’exhiber leur grosse bite. Au début, Ludivine, polie (et myope, dans la vapeur), qui dit bonjour à la ronde. Va même jusqu’à engager la conversation avec nos voisins de ban. Vous marinez chez vos harengs ?

Comprenant enfin de quoi il retournait en voyant toutes ces queues au garde-à-vous ! Me pinçant alors la cuisse jusqu’au sang en m’indiquant la porte du menton, à travers les vapeurs d’eucalyptus.

« Vous partez déjà ? » que s’est désolé notre voisin, son aubergine à la main.

Et comment, Armand. Je ne sais pas s’il y avait parmi eux un des tarés dont Carlo Vivari nous décrit plus loin les « déviations sexuelles ». Lisez-toujours son livre, vous verrez bien s’il parle de sauna.

Quant à moi, tout transpirant encore, je vous salue bien bas.

E.

PROLOGUE

Auteur porno au long cours, je procède comme mes confrères : pour nourrir mes histoires, j’utilise mes aventures vécues, mes fantasmes, mes lectures, ainsi que ceux des amis et amies que j’ai vus à l’œuvre ou qui m’ont fait leurs confidences.

Or, à certains moments, fatigue ? impression d’avoir fait le tour des figures de la perversion ? je reste sec devant l’ordinateur. Alors je ressens le besoin de relancer la machine à élaborer des récits excitants en faisant appel aux expériences de parfaits inconnus. Je vais me planter devant ma fenêtre, j’observe la rue.

Des hommes et des femmes passent sur les trottoirs, échangent des regards de biais, de furtifs sourires, ou bien vont la tête enfoncée dans les épaules… vers quels rendez-vous inavouables ? Des désirs – pas toujours très catholiques – germent dans ces têtes. Lesquels ? Impossible de descendre dans la rue avec un magnéto pour enregistrer des aveux sur le vif. Les femmes, surtout, se montreraient effarouchées – ou furieuses. Pour certaines d’entre elles, raconter ses désirs secrets est plus osé encore que se mettre nues en public.

En fait, la solution, qui permet de recevoir des histoires sexuelles authentiques, se trouve à portée de main, dans l’ordinateur même. Il suffit d’ouvrir un site internet de confessions…

Le succès de l’entreprise m’a étonné. J’ignorais à quel point les gens adorent dévoiler leur vie intime pour peu qu’ils se sentent protégés par la distance et par l’anonymat. J’ai même pu organiser des « chats » sous pseudonymes. Homme ou femme, on vide son sac pas vu pas pris, puis on retourne à la vie quotidienne.

Pour les lecteurs de Média 1000, voici donc les histoires les plus intéressantes que j’ai pu recueillir sur mon site. Il s’agit de véritables « cas », comme ceux que présentaient les psychiatres du XIXe siècle, qui, aujourd’hui encore, font nos délices.

CHAPITRE PREMIER

Damien le renifleur

Damien F. est ingénieur chimiste à la retraite. Il a fait toute sa carrière – ce n’est pas un hasard – dans une grande maison de parfumerie. Il se souvient des débuts de sa vie sexuelle, à l’adolescence, dans les années d’après guerre.

Ses parents, des bons bourgeois du XVe arrondissement de Paris, engagèrent une bonne bretonne âgée de vingt-cinq ans. Clémence était prude, portait des vêtements sombres, longs, épais, mais était pourvue d’un large fessier rebondi qui ne tarda pas à obséder le garçon. Damien se masturbait en se le représentant, mais il désirait davantage… une sensation plus précise, plus enivrante… Laquelle, au juste ? Il n’en avait aucune idée.

En tout cas, pas question de surprendre Clémence nue. Elle prenait toujours soin de s’enfermer à double tour dans sa chambre et aux toilettes. C’est à peine si le garçon pouvait s’exciter sur la vision de ses mollets nus en grimpant les escaliers derrière elle.

Mais déjà, à cette époque, le sens de la vue lui paraissait le plus froid de tous, le plus fade. Damien était plus sensible à l’ouïe, et surtout à l’odorat. Il en a eu la preuve, un jour, en ouvrant le panier de linge sale de la salle de bains. Une culotte blanche retournée s’étalait sur un paquet de draps. Le slip en question, très large, en tissu grossier, avec même une reprise, ne pouvait appartenir à sa mère. Damien vola la culotte de Clémence et courut s’enfermer dans sa chambre.

C’était le soir, après le dîner. Il disposa le slip sur son bureau, sous la lampe, l’empiècement bien en évidence. A vue de nez, Clémence ne changeait pas de slip tous les jours. Des traces jaunes décoraient le coton. Damien se pencha. Des odeurs montaient ; il en identifia certaines. Celle de curry provenait de la sueur, celle au goût piquant d’ammoniaque était due à l’urine. Mais celle de crevette plus toute fraîche ?

Plaquant le slip contre ses narines, le garçon sortit sa queue. Les émanations bestiales de la campagnarde négligée le soûlaient. Il ne tarda pas à éjaculer sur le buvard de son sous-main. Sa première idée avait été de tout lâcher dans la culotte de Clémence. Il s’était ravisé de justesse : l’odeur de son sperme ne l’intéressait pas ; il préférait garder intactes les effluves de la femme, pour s’exciter le lendemain. En effet, si Clémence portait ses slips plusieurs jours d’affilée, il devrait patienter dans l’attente du suivant.

Au fil du temps, les arômes de la culotte volée s’atténuaient. Pour s’exciter, Damien devait faire l’effort de se les remémorer dans la fraîcheur – si l’on peut dire – de leur découverte. Et il espérait avec une impatience grandissante le prochain slip chargé des exhalaisons salées de la bonne. Chaque fois qu’il descendait pisser au cabinet de toilette, il soulevait le couvercle du panier de linge sale.

Il attendit trois jours. La nouvelle culotte était rose, plus sale encore que la précédente. Il jeta l’ancienne dans la corbeille. Il secouait sa queue dans le lavabo en respirant à pleins poumons l’entrejambe du slip. Il emporta la culotte enveloppée dans un sachet plastique pour qu’elle conserve son fumet le plus longtemps possible.

Des mois passèrent. Damien finit par remarquer que les culottes de la bonne étaient toujours largement étalées, empiècement souillé à l’air, sur le dessus du paquet de linge sale. Le faisait-elle exprès, depuis le premier jour ? Il en eut la certitude quand il constata que ses propres slips, eux aussi, disparaissaient, avant de revenir, mais de façon qu’il en manquait toujours un. La bonne avait le même vice que lui ! Elle l’avait aguiché la première fois, en plaçant sa culotte retournée bien en vue. A présent, le circuit d’échange entre la « salope prude » et l’adolescent en rut tournait à plein régime.

Dès lors, Damien salit ses slips à dessein. La bonne faisait de même avec les siens, y pissant, y mouillant à plaisir pendant cinq jours, six, jusqu’à une semaine. Comme Damien, elle enveloppait ses culottes saturées dans des pochettes hermétiques pour permettre un usage prolongé.

Et puis, fatalité, Clémence, qui fréquentait les bals musettes tous les dimanches, se retrouva enceinte. Les parents de Damien, qui ne plaisantaient pas avec la morale domestique, la mirent dehors après s’être assurés que leur fils n’y était pour rien. Clémence reprit le train pour la Bretagne, abandonnant un slip de grossesse avancée, particulièrement chargé, que le jeune homme conserva comme une relique. Désormais, il était accro à « l’odore di femina ».

Les photos pornos des années cinquante, même celles venues de Scandinavie, laissaient Damien à peu près de marbre. Quand il en avait la possibilité, il s’enfermait dans des toilettes-dames pour se remplir les narines. Mais, à cause de l’invasion des déodorants, ses satisfactions allaient diminuant.

Dans les sages boums de la bonne société où ses parents le poussaient à se rendre, Damien s’exposait à certains désagréments. Il suffisait que sa cavalière sente des aisselles pour qu’il se mette à bander comme un âne. La jeune fille lui faisait les gros yeux, tâchait de conserver ses distances. Lui, ivre de désir, se frottait contre la cuisse de la fille jusqu’à ce que ça gicle dans son slip. Après, satisfait, il ne cherchait plus à inviter d’autres danseuses.

Rentré chez lui, la queue et les couilles toutes poisseuses, Damien se passait sous la douche. Il en profitait pour se branler, le souvenir de l’odeur de sa cavalière étant encore chaud, après quoi, vidé, il se mettait au lit.

Ayant honte de ses goûts étranges, Damien se montrait soumis. Ses parents en profitèrent pour arranger son mariage à leur convenance. Denise était une pucelle bon chic bon genre qui n’oubliait jamais de vaporiser ses aisselles rasées. Par chance, elle était rousse ; Damien espérait que grâce à ce détail, la nuit de noces se passerait agréablement. Si par malheur, la jeune mariée n’émettait aucune odeur, il savait qu’il ne banderait pas…

Des visites chez des prostituées l’en avaient convaincu : il ne parvenait à l’érection qu’en reniflant le fond de leur culotte, ou mieux la raie de leur cul et le creux de leur fente, surtout si celles-ci étaient poilues et avaient eu trop chaud entre deux clients.

A cette époque, pas question de relations sexuelles avant le mariage. Pourtant les parents des tourtereaux s’arrangeaient de-ci de-là pour les laisser seuls dans un salon isolé. Denise désirait flirter, explorer les régions masculines, sous la ceinture, qu’elle ne connaissait pas encore. Mais, pendant ces séances, la jeune fille embaumait si fort Chanel N°5 que le fiancé était incapable d’avoir une érection. Denise en était pour ses frais. Elle tripotait une braguette molle. Damien, de son côté, ne trouvait pas les mots pour expliquer son problème.

A la noce, il s’efforça de faire boire sa fiancée, pour l’obliger à aller souvent aux toilettes et, de cette façon, imprégner sa culotte de gouttes d’urine. Il dansa des rocks avec elle pour la mettre en nage, des slows joue contre joue aussi, pour la faire mouiller. Mais la sage jeune fille n’aimait guère l’alcool, ni les danses modernes, et notre fétichiste en fut pour ses frais. Enfin les nouveaux mariés, l’une pleine d’espoir, l’autre rongé d’inquiétude, montèrent à la chambre nuptiale.

A demi soûle, Denise se laissait déshabiller, debout au milieu de la chambre. Elle gloussait :

— Je t’en prie, ne sois pas trop brutal… Maman dit que ça peut faire mal la première fois…

Damien luttait contre l’anxiété en défaisant la robe blanche inondée d’essence de fleur d’oranger. Le parfum, non content de faire barrage aux odeurs naturelles, lui donnait la migraine. Denise était très bien faite, le savait et guettait les réactions de son jeune mari, dont elle ne doutait pas qu’il était aussi innocent qu’elle. Dans les lumières tamisées, elle tendait la cuisse, arrondissait la fesse, faisait saillir les seins. Elle avait peu d’expérience mais, grâce à sa fréquentation des boums et aux discussions entre copines, elle connaissait l’aspect de la braguette d’un garçon excité.

Damien ne bandait pas en dévoilant, l’œil distrait, la nudité de sa femme. Celle-ci demanda d’une voix inquiète :

— Qu’est-ce qui se passe, mon chéri, je ne te plais pas ?

Elle ajouta en chuchotant très bas, les joues cramoisies :

— Je suis sans doute la première fille que tu vois nue… tu ne te rends pas compte… enfin, on me l’a souvent dit… tu sais… je suis pas mal !

Damien se força à faire l’éloge des formes féminines de sa jeune épouse. Pour expliquer sa froideur, il allégua l’excès d’émotion dû à son absence d’expérience. En fait, bataillant avec les voiles de tulle, il attendait avec confiance l’apparition de la culotte. A ce moment, au moins, il saurait quoi faire.

En jeune mari galant, il aiderait Denise à s’allonger sur le lit, roulerait sans trop de précipitation le slip le long des hanches et des jambes, le récupérerait tout moite, et là, prétextant un besoin pressant, irait s’enfermer dans les toilettes avec la pièce de dentelle blanche. Il se soûlerait d’odeurs intimes de rousse, puis reviendrait dans la chambre la queue en avant, la culotte roulée en boule dans son poing fermé, prête à le soutenir en cas de besoin.

La vision des poils roux de Denise le fit déchanter. La toison de sa femme, luxuriante, bouclée, sous laquelle les petites lèvres épaisses se cachaient à peine, lui plut infiniment, mais là n’était pas la question : la salope n’avait pas de slip ! Etant donné la stricte éducation que son épouse avait reçue, il ne pouvait se permettre de lui renifler la fente et la raie comme il en avait pris l’habitude, à quatre pattes avec les putes.

Denise souriait, sûre de son effet.

— J’étais sûre que ça te causerait un choc, mon chéri. Je n’ai pas de soutien-gorge non plus…

Elle ajouta d’un air mutin :

— On connaît l’impatience des jeunes mariés.

Son rire s’éteignit dans sa gorge : Damien avait l’air catastrophé.

— Pas de culotte… rien… pas du tout de culotte… comment on va faire ?

Elle se força à rire.

— Comme tout le monde, mon chéri… déshabille-toi, je suis impatiente, tu sais !

Elle alla s’allonger sur le lit. La mine gourmande, elle éteignait les lumières au passage. Damien la voyait dans la pénombre, étendue sur le couvre-lit dans sa robe de mariée ouverte de haut en bas, les yeux clos, les jambes et les bras ouverts, les seins soulevés, en attente, sur le feu…

Allongé près d’elle, tâchant de surmonter son angoisse, il lui chuchota à l’oreille, en faisant effort pour prendre un ton grivois :

— La coquine qui se marie sans culotte… tu n’en as pas mis du tout ? Ou bien tu l’as enlevée tout à l’heure ?

La jeune mariée lui demanda pourquoi il s’intéressait davantage à son slip qu’à elle-même. Elle respira à fond pour faire gonfler ses seins, cambra les reins, écarta les cuisses dans ses voiles blancs. Tout en la caressant de-ci de-là, Damien n’en voulait pas démordre : Qu’avait-elle fait de sa culotte, si toutefois, elle en avait porté une pendant la journée ?

Denise avait du mal à répondre. Surtout à un tel moment. Il percevait de la gêne chez elle, mais insistait, et pour l’aider à tout dire, la branlait en douceur. Son clitoris durcissait sous son doigt. Si elle mouillait beaucoup, si ses odeurs devenaient fortes, si des senteurs de pisse montaient de ses poils en sueur, il finirait peut-être par bander. Mais elle lui coupa ses effets :

— J’ai honte que tu me fasses ça, c’est sale… je me mets dans le lit… je t’attends… je veux que tu sois… très fort !

Pendant qu’elle se glissait sous les draps, il la tarabusta encore à propos de sa culotte. Alors, d’une petite voix timide, elle avoua qu’elle avait été si troublée en dansant le slow avec lui qu’elle avait trempé son slip. Honteuse, craignant que ça se remarque, elle s’en était débarrassée en le roulant au fond de son sac.

Damien s’excusa d’avoir à satisfaire un besoin pressant, rafla le sac en question, courut à la salle de bains. Il mit enfin la main sur le triangle de dentelle. Contrairement à Clémence, Denise se surveillait : il n’y avait pas de taches jaunes au fond de son slip, à peine une auréole. Mais pour ce qui est de la sueur et de la mouille, il était servi. Il respirait des exhalaisons assommantes de gibier, de chienne, de crevette… L’entrejambe du slip plaqué aux narines, il se branlait debout devant la cuvette des toilettes, les yeux clos, en couinant de bonheur. Il avait oublié jusqu’à l’existence de la fiancée malade d’impatience dans la pièce à côté.

Il s’arrêta avant d’éjaculer et, la culotte chiffonnée dans sa main, revint au lit conjugal. Quand elle sentit sa présence dans l’obscurité près du lit, Denise lui lança d’une voix enrouée :

— Vite, mon amour… je n’en peux plus… fais de moi une femme…

Souriant d’aise, il la rejoignit sous les draps, lui mit sa bite dans la main. Elle eut un mouvement de recul.

— Chéri, c’est énorme, j’ai peur ! Sois doux…

Il promit, s’installa commodément entre les cuisses écartées, étala la culotte près de la tête de l’épouse sur l’oreiller, y enfouit sa figure. Elle se risqua à demander :

— Je sens de drôles d’odeurs…

— Les parfums de l’amour, ma chérie…

D’un mouvement régulier, retenu, il faisait aller et venir son gland à l’entrée du vagin étroit. Mise en confiance, la jeune mariée s’ouvrait en creusant les reins, osait des mouvements de bassin qui projetaient sa chatte à la rencontre de la queue. On entendait des bruits mouillés. Elle était si excitée qu’elle jouit avant la rupture de l’hymen, laquelle ne tarda guère, presque sans douleur. Damien limait, enfoncé jusqu’aux couilles, le slip de Denise sur la tête, l’empiècement collé aux narines, efficace protection contre les effluves de Chanel. La jeune mariée accueillit l’éjaculation avec des cris.

Dès lors, fort de son succès, Damien fit l’éducation de sa femme pendant toute la durée de leur voyage de noces à Venise. Il supprima les parfums, les teintures, condamna le rasage des aisselles et obligea Denise à lui remettre sa culotte tous les soirs. Culotte où il l’engageait à se « laisser aller » pendant la journée. Denise était surprise, choquée, mais comme son mari lui faisait l’amour avec entrain plusieurs fois par jour, elle ne protestait guère. La lune de miel dont elle avait rêvé était infiniment plus romantique que ce qu’elle était en train de vivre, mais elle découvrait la jouissance, et cela seul comptait.

De bon matin, Damien et Denise nus, main dans la main, se rendaient dans les toilettes de leur suite avec vue sur le Grand Canal. Ils n’avaient pas un regard pour le sublime paysage. Le marié urinait le premier, de façon à dégonfler l’érection matinale. Mais sa queue se redressait bien vite quand sa femme se vidait à grandes eaux sur la cuvette, et qu’il se remplissait les narines à genoux, la tête penchée entre les cuisses écartées. Après, il ramenait sa femme au lit, pour la combler deux fois plutôt qu’une. Denise acceptait de se laissait renifler à quatre pattes sur le lit, puis elle s’y mettait aussi ; ils jouaient aux chiens partout dans la chambre.

Dans son e-mail, Damien m’annonce que, malgré leur âge avancé, sa femme et lui, grâce à sa méthode, ont toujours des rapports fréquents et satisfaisants.

CHAPITRE II

Johanna l’exhibitionniste

A vingt-cinq ans, Johanna, originaire de Bordeaux, est attachée de presse dans une grande entreprise. Elle se décrit comme une grande brune mince, aux yeux verts, à la peau mate, et se vante de faire tout son possible pour que ça se remarque.

Tout a commencé pour elle pendant l’enfance, quand ses parents lui firent prendre des cours de danse. Pendant les fêtes de famille, on l’invitait à danser en tutu devant les invités. Elle éprouvait une jouissance intense à se montrer à son avantage sous le regard des adultes. Elle remarqua bientôt que ses spectateurs les plus admiratifs étaient son oncle Marcel et sa tante Vera, un couple d’une quarantaine d’années qui habitait tout près. Quand elle passait dîner chez eux, ils lui donnaient des bonbons, des gâteaux, de l’argent de poche et lui demandaient en échange une démonstration de ses talents de danseuse.

Au début, elle dansait tout habillée devant eux, puis, pour leur faire plaisir, enfilait son tutu. L’oncle et la tante ne souriaient pas avec indulgence comme les autres membres de la famille en la regardant faire ses pointes et lever la jambe. Ils étaient étrangement concentrés. La qualité du silence poussait Johanna à sortir le grand jeu. Déjà à l’époque, elle réussissait à lever le genou jusqu’aux seins et à faire le grand écart. Pour se trouver vraiment aux premières loges, son oncle et sa tante lui proposèrent de monter sur la table débarrassée à la fin du dîner.

Au tout début de l’adolescence, elle remarqua que les hommes faisaient leur possible pour lorgner sous les jupes des femmes. Elle comprit enfin que ce n’était pas son art qui intéressait son oncle et sa tante, mais son entrecuisse ; elle n’en conçut pas de déception. D’abord parce que, sous prétexte d’argent de poche, les sommes qu’ils lui versaient devenaient rondelettes ; ensuite, elle avait fini par attraper le virus : elle adorait s’exhiber. A la fin des séances, elle constatait que son slip n’était pas seulement trempé de sueur.

Sitôt rentrée chez elle, elle se masturbait sous la douche, en s’imaginant dansant nue devant un public nombreux, groupé tout près d’elle… au point que les hommes pouvaient la toucher… et ne se gênaient pas pour le faire… entre les cuisses, entre les fesses. Et elle était certaine qu’au même moment, son oncle et sa tante, excités par le spectacle qu’elle leur avait offert, baisaient comme des bêtes dans leur chambre.

Le pli était pris ; désormais, Johanna savait qu’elle ne pourrait plus se passer de montrer son corps, de s’exciter en excitant les autres.

A l’été de ses dix-huit ans, avant d’entreprendre des études, elle travaillait dans un bureau de la région bordelaise. Elle sortait en tout bien tout honneur avec son patron, Hector, un homme marié de trente-cinq ans. Elle avait envie de faire l’amour avec lui, mais Hector avait peur de sa femme et ne parvenait pas à se décider. Entre midi et deux, ils allaient à la plage, au pied de l’immeuble qui abritait les bureaux de la société. Il plaçaient leurs serviettes de bain côte à côte juste au bord de l’eau.

Un jour, elle alla se baigner seule pendant que son patron restait bronzer sur sa serviette. Accroupie dans l’eau, elle retira le haut et le bas de son bikini qu’elle abandonna. Elle s’approcha discrètement du sable pour appeler Hector à l’aide.

— Venez m’aider… vite… j’ai perdu mon maillot dans les vagues. Il faut le retrouver.

La voyant nue dans l’écume du bord, le patron surpris eut un haut-le-corps. Bientôt, muni d’un masque de plongée, il la rejoignit, soi-disant pour l’aider dans ses recherches. Faisant semblant de sonder le fond de l’eau, il se rinçait l’œil. C’était bien ce qu’elle espérait ; sûre de l’exciter, elle mouillait d’abondance. Complaisamment, elle lui montrait tout sous l’eau, cambrant les reins, s’accroupissant, ouvrant les cuisses juste devant le hublot du masque de plongée, donnant à voir jusqu’au bouquet de poils noirs qui ornait son anus. Quand elle constata que le slip de bain de son patron était gonflé à craquer, son excitation s’accrut encore.

Hors d’haleine, tout rouge, Hector affirma que le courant avait dû entraîner le slip et le soutien-gorge vers le large. Ils s’y dirigèrent à la nage. En pleine mer, le patron retira son slip de bain qu’il se passa autour du cou. Il vérifia qu’ils étaient seuls avant d’attirer Johanna à lui. Le gland s’enfonçait dans les poils de chatte. Il empoigna sa queue, frotta la fente avec. Elle avait l’impression que toute la plage les regardait faire. Elle s’imaginait au centre d’un vaste scandale. En fait, personne ne s’occupait d’eux, mais elle avait besoin de se croire observée pour pouvoir s’exciter.

Une grosse bouée abandonnée, une chambre à air de camion, dérivait vers le large. Elle y grimpa, s’y installa sur le dos, bras et jambes écartés, la chatte dirigée vers son patron, et au-delà, vers la plage noire de monde à l’horizon. Comme son compagnon hésitait à la rejoindre, elle se branla devant lui, en s’ouvrant la fente à deux doigts en fourchette.

Elle savait se montrer irrésistible ; il la rejoignit sur la bouée, s’allongea sur elle. Elle jouit dès la pénétration, en poussant des cris aigus. Lui se dépêchait de la limer, pour se vider les couilles avant qu’elle ne réussisse à alerter les sauveteurs. A la lumière du soleil de midi, au milieu de l’étendue vide, elle jouissait de la queue qui s’activait dans sa chatte, et plus encore de s’imaginer qu’on la suivait à la jumelle depuis les voiliers qui croisaient plus au large, et même des avions publicitaires.

Très vite, ils prirent l’habitude de se baigner nus, au large. Toujours trop pressée, Johanna commençait à retirer les deux pièces de son bikini avant qu’ils ne se retrouvent seuls en pleine mer. Les baigneurs tout autour lui jetaient des regards salaces ; elle commençait à mouiller. Son compagnon lui faisait les gros yeux, mais elle affectait de ne pas s’en apercevoir. Pour plus de confort, ils prenaient soin d’emporter un matelas pneumatique. Johanna l’avait choisi jaune fluo pour qu’il se remarque davantage sur le fond bleu de la mer.

Plutôt que la position du missionnaire, elle choisissait celle d’Andromaque, à cheval sur l’homme, pour se faire mieux remarquer. Les cuisses ouvertes, le dos arqué, les seins en avant, elle hurlait sa jouissance, s’imaginant que tout le monde la voyait et l’entendait.

Ayant définitivement trouvé sa voie, elle abandonna bientôt son patron – trop timoré – pour monter à Paris. Là, elle fit des photos de nu pour des magazines. Mais elle jugea que ce n’était pas sa vraie vocation. En effet, où était le scandale ? Des photographes blasés braquaient leur objectif sur son sexe. Ses photos s’étalaient dans les kiosques au milieu de dizaines d’autres. Des adolescents se masturbaient sur son image, en secret, la nuit dans leur chambre. Et elle dans tout ça ?

Elle se devait d’aller plus loin. Le Salon de l’auto de la Porte de Versailles venait d’ouvrir ses portes. Elle s’y rendit en minijupe rouge fluo.

Le stand Volvo la déçut. Des clients jeunes, bien coiffés, tirés à quatre épingles, examinaient les derniers modèles avec circonspection. Ils faisaient la queue avant de s’installer sur les coussins, de prendre le volant. Au stand Ferrari, en revanche, c’était l’anarchie ; les amateurs de la marque italienne parlaient haut, tripotaient les commandes, plongeaient la tête dans le moteur.

Elle repéra un beau brun en costume vert olive, les cheveux frisés à la Tarzan par-dessus le col de chemise immaculé. Il faisait le tour d’une Testa Rossa en caressant les enjoliveurs, comme un amoureux. Elle lui emboîta le pas, tournant avec lui autour de la carrosserie aussi écarlate que sa robe. Quand elle lui frôla la main, il s’aperçut de sa présence ; ils se sourirent.

Luigi se présenta comme un homme d’affaires pressé. Tout en lui parlant de sa passion pour Ferrari, il la frôlait. Comme elle ne se rebellait pas, il insistait ; elle se laissait faire. Il l’entraîna à l’écart, près d’une rangée de hautes plantes vertes, pour l’embrasser sur la bouche. Elle lui rendit son baiser en se frottant contre sa braguette. Elle avait du mal à respirer ; en effet, à cause de la foule bruyante autour d’eux, elle était déjà prête à jouir.

Luigi était habitué à rencontrer des femmes d’accord pour baiser avec lui, mais peut-être pas aussi vite, ni dans un lieu aussi inadéquat. L’œil affolé, il cherchait un endroit retiré dans l’immense hall d’exposition. En prévision de la suite, Johanna avait inspecté les lieux en arrivant. Elle lui montra un alignement d’immenses tentures publicitaires, qui formaient une muraille dans un coin isolé, entre les toilettes et la cafétéria. Ils s’y rendirent, l’air dégagé, se tenant par la main. Le premier, avec discrétion, il se glissa entre deux panneaux de pub. Elle le rejoignit sans se cacher. Ils se trouvaient à l’abri des regards, dans un espace désert entre les barrières métalliques et les tentures de plastique rigide.

Luigi sortit avec soulagement son énorme queue brune, à l’étroit dans sa braguette. Il voulait une pipe tout de suite. Docile, elle s’agenouilla sur la moquette, le prit dans sa bouche. Elle pompait avec avidité, en lui pelotant les couilles. Elle prenait son temps comme si elle se trouvait en sécurité dans sa chambre. Lui, plutôt mal à l’aise, donnait des coups de reins nerveux. Il avait sans doute du mal à se persuader de sa bonne fortune : une si belle femme, de si bon matin, et qui aimait tellement ça !

Elle le lâcha avant qu’il jouisse. Elle lui annonça qu’elle avait envie de se faire prendre debout par-derrière. Lui tournant le dos, elle roula sa robe aux hanches, cambra effrontément le cul. Il réprima une interjection : elle n’avait pas de slip ! Il la traita de pute. Elle répondit qu’en effet, elle se conduisait comme les putes, sauf qu’elle ne faisait pas payer.

Pressé de jouir, il se colla à son dos, frotta sa queue dans la raie de son cul, avant de la lui enfiler dans le vagin. En arrivant à Paris, Johanna s’était fait épiler le pubis pour que son sexe soit aussi nu – et accessible – que possible. La grosse bite allait et venait en elle avec des bruits mouillés. Elle risqua un œil entre deux affiches.

Une dame bon chic bon genre, la quarantaine, l’air revêche, s’était isolée pour fumer une cigarette. Adossée à la cloison de la cafétéria, les pieds à demi sortis de ses escarpins neufs à hauts talons, elle paraissait réfléchir à ses ennuis personnels.

Ecartant de la main l’affiche qui la masquait aux regards, Johanna réagit à un violent de coup de queue par un gémissement étouffé, qu’elle prolongea de manière voluptueuse comme si c’était plus fort qu’elle. La dame leva les yeux, se figea, cigarette en l’air. Elle fixait Johanna, l’air sidéré, la bouche entrouverte. Elle ne faisait pas mine de partir, ses pommettes se marbraient de rouge, ses paupières ne cillaient pas. Alors, Johanna sut qu’elle n’allait pas tarder à jouir très fort. Elle encouragea l’Italien :

— Oui… encore…

Luigi, qui de sa place ne pouvait apercevoir la voyeuse, se déchaînait. Ses larges mains poilues enserraient les hanches de Johanna, encore dorées de l’été sur la plage ; ses lourdes couilles velues se balançaient entre les cuisses ouvertes, sous la fente lisse. Il poussait des grognements de bûcheron. Johanna agitait le bassin, ses ongles s’enfonçaient dans le plastique des panneaux publicitaires. Entre ses yeux mi-clos, elle guettait les réactions de la spectatrice. Celle-ci demeurait pétrifiée de stupeur, les sourcils arqués, les iris brillants, fascinée.

Quand Johanna se branla en avançant le bas-ventre, en râlant plus haut, les traits de la dame se creusèrent. Elle paraissait au bord du malaise ; ses joues rubicondes contrastaient avec son front pâle ; elle respirait par brefs à-coups, par sa bouche entrouverte ; l’expression de son regard était vide. Luigi éjacula ; Johanna, deux doigts pinçant son bouton, submergée par l’orgasme, murmura d’une voix extatique :

— Tu me remplis… je te sens bien…

Ses paroles, son ton de voix étaient faux comme si elle se contentait de mimer la jouissance ; il n’en était rien, c’était sa manière à elle. D’ailleurs, quand elle referma le rideau, elle était si vidée qu’elle manqua perdre connaissance. Pour ne pas tomber, elle se retint au veston de l’Italien.

— Tu m’as fait mourir, tu sais…

Rajustés, les complices sortirent de leur abri, lui avec précaution, elle ouvertement ; la voyeuse piégée avait disparu. Johanna l’aperçut à l’intérieur de la cafétéria ; la femme se détourna vivement.

Dernièrement, Johanna s’est mis en tête de séduire Bertrand, le nouveau patron de son service. Elle n’y est pas allée par quatre chemins. Plus le temps passe, plus elle ose. Advienne que pourra. Elle a besoin de prendre des risques pour bien jouir.

Elle se trouvait dans le bureau de son patron quand, comme souvent, celui-ci lui a demandé de lui passer un dossier de contrats situé assez haut sur une étagère ; Johanna avait préparé son coup. Elle tournait le dos à Bertrand assis à son bureau. Il suffisait au patron de lever les yeux pour l’apercevoir. Elle a levé les bras très haut et… sa jupe est tombée à ses pieds. Elle a poussé un cri perçant. Evidemment, elle n’avait pas de slip et était épilée de frais. Elle s’est accroupie sous prétexte de ramasser sa jupe.

Pendant que ses doigts tâtonnaient dans la moquette, elle tendait le cul en arrière, assez haut pour tout bien montrer, à commencer par sa fente lisse. Et elle lançait des excuses, entrecoupées d’interjections stridentes propres à exciter un homme :

— C’est fou… je suis désolée… qu’allez-vous penser… je suis confuse…

Balançant la croupe comme une femelle sous la saillie, elle reculait vers le bureau. Bertrand n’était pas resté assis. Il se tenait braguette ouverte dans le dos de Johanna. Elle poussa un cri en sentant le gland s’introduire dans son vagin humide.

— Mon Dieu, qu’est-ce qui m’arrive…

Le patron, un homme jeune, frais émoulu des grandes écoles, avait perdu la tête ; elle non. Poussant des gémissements aigus en direction de la porte, elle s’ingéniait à alerter l’étage. Quand elle perçut des piétinements dans la moquette, de l’autre côté, elle fut secouée par une jouissance d’une violence inouïe. Incapable de se retenir, elle lâchait des jets de pisse sur la moquette. Bertrand giclait au fond de son vagin ; elle miaulait, agitée de transes :

— Tu me défonces… tu me remplis…

Aux dernières nouvelles, Johanna n’a pas été virée de son poste. Bertrand, en revanche, pointe à l’ANPE.

CHAPITRE III

Robert le chausseur pour dames

Robert L., Eurasien de cinquante ans, sans une ride ni un cheveu blanc, les joues parfaitement glabres sans l’aide du rasoir, paraît sans âge. Il parle trois langues : de père chinois et de mère anglaise, il a appris le français avec les étudiantes qui venaient le garder à la maison. Il possède un magasin de chaussures dans le XIIIe arrondissement de Paris, en bordure de Chinatown. Chez lui, on trouve des modèles de grand luxe et des chaussures bas de gamme, et chose étrange, rien entre les deux.

C’est que Robert accueille deux sortes de clientèles féminines, qui ne se mélangent pas. Ses jeunes vendeuses asiatiques s’occupent des acheteuses du quartier, lesquelles recherchent les produits de masse de Hong-Kong. C’est là l’activité proprement économique du magasin, qui permet à Robert de gagner sa vie. Lui-même se consacre à « l’activité spéciale », c’est-à-dire sexuelle, celle qui lui coûte de l’argent, et qui a trait aux chaussures hors de prix, et surtout aux clientes qui en sont friandes.

C’est sans complaisance que Robert décrit son physique. Il se dit petit, grassouillet, doté d’une voix douce, obséquieuse même. Sans être aucunement homosexuel, il a quelque chose de féminin. D’ailleurs, il précise qu’il a conservé un pénis d’allure enfantine : des petites couilles lisses et une tige gracile, terminée par un œuf de pigeon. Cependant, il y tient : son organe est modeste, mais lui procure des jouissances que la suite de son texte tente de préciser.

Robert pense que son succès auprès de certaines femmes – dames serait plus exact – vient de son absence apparente de virilité. Les habituées viennent chez lui en toute confiance, sans craindre de se faire harceler ou dominer. Elles sont plutôt avides de se faire admirer dans une atmosphère douillette. Ça, Robert sait le faire : il possède un atout maître pour exprimer la fascination que lui inspirent les belles jambes de femmes : son regard.

Ses yeux bridés aux iris noirs comme de l’encre, quand ils plongent entre des cuisses ouvertes, prennent des expressions de jouissance hypnotique telles qu’elles donnent envie à celles qui y sont sensibles d’aller plus loin avec lui. Le magasin de Robert est – discrètement – équipé pour ça.

D’où vient le talent particulier de Robert ? Comme d’habitude de scènes anciennes qui l’ont marqué. Ses parents, des traiteurs renommés dans le quartier chinois, l’ont, au début de l’adolescence, confié à une répétitrice de français aux mœurs perverses. Marie se montrait d’autant plus libre avec son élève que celui-ci, comme nombre d’Asiatiques, ne faisait pas son âge : à quinze ans sonnés, on ne lui en aurait donné que douze.

Alors que les étudiantes, qui jusque-là donnaient des leçons à Robert, se contentaient de regarder la télévision en sa compagnie, Marie, qui venait d’être recalée à l’examen d’entrée à l’Ecole normale d’instituteurs, avait une méthode pédagogique bien à elle.

Elle priait Robert de s’installer sur le tapis du salon, au pied du fauteuil où elle prenait place, un whisky dans une main, une cigarette dans l’autre. Elle buvait et fumait sans arrêt en parlant d’abondance :

— Tu veux étudier mes chaussures, mon petit ?

Le regard de Robert s’allumait ; il faisait oui de la tête. Marie, qui avait des goûts de luxe, débouclait ses superbes escarpins à talons. Elle prenait son temps ; en se déchaussant, elle s’ingéniait à lever le genou, écarter les jambes pour montrer sa culotte, toujours un modèle du meilleur goût. Elle passait l’un après l’autre ses souliers à Robert, sous prétexte de faire son travail d’institutrice à domicile :

— Répète après moi : « chaussure… talon… bride… semelle… cuir… »

Robert caressait les escarpins, qui sentaient bon à l’extérieur, fort à l’intérieur. Il les tripotait en répétant les mots, toujours les mêmes, que prononçait Marie. Ensuite, elle ôtait ses bas, sa robe, son porte-jarretelles, qu’elle passait au fur et à mesure à son élève.

— Soie… couture… dentelle… ceinture… ourlet… doublure… velours…

Le reste suivait :

— Chemisier… soutien-gorge… bonnets… culotte… empiècement… urine, pisse… cyprine, mouille…

Croisant ses jambes nues dans le fauteuil, elle lui passait sa culotte retournée.

— Retire le poil collé au fond de ma culotte, Robert, montre-le-moi à la lumière.

Robert s’exécutait ; la fille reprenait :

— De quelle couleur est ce poil, Robert ?

— Ce poil est noir.

— Est-il beau ?

— Oui, ce poil est très beau.

— Quelle odeur a-t-il ?

— Ce poil sent la cyprine.

Elle pouffait :

— Non, mon petit, ce poil pue la crevette qui a eu trop chaud !

Elle se levait, nue, de son fauteuil. Le garçon avait alors ce regard étrange, qui devait lui valoir par la suite la complaisance des acheteuses de belles chaussures. Marie se penchait sur lui ; son souffle court soulevait ses seins, éraillait sa voix.

— Répète après moi… seins… nichons… aréoles… sexe… vulve… chatte… bouton… clitoris… petites lèvres… grandes lèvres… vagin…. con…

Accroupie ou allongée sur le tapis près de Robert, elle se faisait doigter, branler, lécher, sans cesser de faire son travail entre deux gémissements.

— Masturber… faire jouir… profond… col utérin… trou du cul… anus… enculer… sodomiser… orgasme… ho là là, ça vient très fort… surtout, t’arrête pas !

Quand elle avait joui, elle déshabillait Robert, sans cesser son enseignement :

— Tennis… lacets… chaussettes… slip… couilles… queue… pénis… gland… méat…

Le pénis de Robert était, comme il l’a dit d’emblée, « d’une minceur remarquable ». Marie le suçait en lui confiant qu’elle craignait les grosses bites ; elle ajoutait qu’elle n’était pas la seule dans ce cas. Elle se disait sûre que son élève plairait aux femmes grâce à sa gentillesse naturelle, à son adoration du corps féminin, à sa jolie petite queue bonne à téter sans s’étouffer.

— Toutes les femmes ne raffolent pas des grands braquemarts qui leur défoncent l’utérus… crois-en mon expérience, mon petit. Nous, les femmes, on n’est pas des mules ; on est plus raffinées, plus compliquées que ça.

On conçoit qu’avec de telles méthodes, Robert n’ait pas fait de brillantes études. A vingt ans, il se retrouva vendeur dans un magasin de chaussures de luxe pour femmes situé sur les Champs-Elysées. C’était logique ; Marie commençait toujours ses « leçons » par les souliers ; c’est par là qu’il débuterait aussi, avant d’aller plus loin, plus haut, avec les clientes. Il était de loin le meilleur commis du magasin ; les vendeuses les mieux stylées ne faisaient que la moitié de son chiffre d’affaires. Sa voix de velours, sa façon de s’agenouiller au pied des clientes, son « toucher » sur la soie des bas, son regard faisaient merveille.

C’est à ce moment qu’il commença à se constituer la clientèle spéciale qui devait le suivre dans sa carrière.

Une femme compta surtout, qui constitua autour d’elle le premier noyau de ses fidèles. Alma était l’épouse d’un ambassadeur sud-américain. C’était une grande brune aux épaules toujours nues sous le vison, aux longs cheveux bouclés jusqu’au milieu du dos, à la bouche pulpeuse fardée en orange.

Elle était pressée, nerveuse, parlait haut en rencontrant pour la première fois Robert dans le magasin de chaussures des Champs-Elysées. Il lui arrivait à l’épaule, mais par son calme, par sa compétence, par l’intensité de son écoute, il parvint à l’apaiser. Elle désirait des cuissardes en daim de la meilleure qualité. Robert sortit avec cérémonie les hautes bottes de leur boîte, en faisant rendre un son musical au papier de soie qui les enveloppait. Alma le regardait faire, un demi-sourire aux lèvres, déjà conquise. Il lui présenta les chaussures de peau en les caressant de ses paumes moelleuses.

— On voit, dit-elle, que vous aimez ça…

Il s’inclina en l’appelant « Excellence ».

Robert, dans son e-mail sur mon site, précise qu’avec l’ambassadrice, il se conduisait de façon obséquieuse, mais ne se sentait pas dans la peau d’un soumis. C’était un jeu entre la grande dame et lui. Quand son étrange regard passa sur les genoux serrés d’Alma, elle les écarta.

Il précise : « Je sens les femmes… je sais exactement ce qu’il faut leur dire… comment il faut le leur dire… avec quelle expression du visage… à quel moment. » Un peu plus loin, il ajoute : « Je me suis rendu compte que ce n’est pas à la cliente que je m’adresse, ni même à la femme, mais directement à son sexe. Ce sexe que je connais… ce sexe en manque… affamé… pas seulement de jouissance… d’amour aussi, d’admiration. Les femmes ont toujours senti que je les connaissais d’abord par le tréfonds de la chatte. C’est pour ça qu’elles me trouvent irrésistible. »

Robert à genoux gainait de daim les longues jambes nues d’Alma. Ses doigts boudinés, lisses, frôlaient la peau en remontant. Il parlait sans cesse, à mi-voix, dans un murmure de source, louant ensemble les qualités du produit et celles de la femme. Les yeux mi-clos, renversée dans son fauteuil, Alma se laissait bercer, manipuler, contempler jusqu’à la culotte. Quand elle s’aperçut que le patron de la boutique l’observait d’un drôle d’air, elle se ressaisit, dit qu’elle prenait les cuissardes, demanda que le vendeur les lui livre le lendemain matin, à domicile.

Alma attendait Robert en peignoir dans son boudoir. Elle demanda un nouvel essayage. La scène de la veille recommença. Sauf qu’à la place de la culotte de soie blanche, Robert aperçut un large triangle de poils noirs, qui frisaient comme de l’astrakan. Il demeura très calme, même si son regard luisait ; comme d’habitude, il psalmodiait d’une voix égale à propos des charmes des bottes et de ceux de la cliente. Alma écartait les cuisses. Sous les yeux du garçon, la touffe se divisait en deux, la fente bordée de chairs épaisses apparaissait, les poils frisaient davantage en s’imbibant de mouille.

Penché sur la chatte béante, Robert récitait ses litanies avec des accents de prêtre louant Dieu.

Alma saisit le garçon aux oreilles. Elle lui plaqua le visage contre sa chatte en se renversant violemment en arrière. Il léchait avec une avidité contenue, attentif au plaisir qu’il dispensait. Lui ouvrant largement la fente avec les doigts, il buvait la mouille en observant les réactions intimes du sexe, à l’écoute aussi des manifestations de la femme.

— Oui… plus profond… plus haut… mordille…

Il appliquait des coups de dents de velours à la racine du clitoris. Alma donnait des coups de reins, avançait le bassin à la rencontre de la langue. Quand il lui enfonça deux doigts bien raides au fond du vagin, elle se cassa en deux dans le fauteuil en émettant un cri rauque. Elle jouissait en soulevant le cul et en poussant des râles. Quand son agitation se fut apaisée, elle sortit la queue du garçon, la prit en bouche pour achever de la faire durcir, puis l’enfila dans son vagin.

Habituée à la pine de cheval de son mari, elle ne sentait pas grand-chose. Elle qui, par peur de la douleur, avait toujours refusé la sodomie, se mit à quatre pattes par terre pour tenter l’expérience avec le garçon.

Robert adulte revoit encore la croupe cuivrée de pouliche. Impatiente de se faire pénétrer, l’ambassadrice cambrait les reins pour faire saillir son arrière-train.

— Viens me l’enfiler, ta petite queue de singe… entre mes grosses fesses de jument !

Le pénis de Robert s’était allongé depuis l’adolescence, tout en conservant une minceur qui le faisait ressembler à un doigt tout lisse et très étiré. C’était la première fois qu’il avait une relation avec une femme du monde. Ayant du mal à croire à sa chance, il hésitait. Elle l’appelait avec véhémence en remuant le cul :

— J’ai envie… enfonce-la-moi… dans le petit trou !

Le souffle court, les joues chaudes, il s’agenouilla derrière elle. Il voyait tout ; sous la raie des fesses, la vulve poilue s’entrouvrait ; une mouille abondante, à odeur forte, suintait des poils crépus. La croupe de la femme était plus large que le torse du garçon. Elle avait les jambes si longues que la bite se trouvait située plus bas que le cul. Robert se redressa, demeura accroupi en l’air, comme un jockey en selle. Son gland frôlait la touffe noire de l’anus. Alma suivait la scène dans un miroir de côté. D’une voix sourde, pour s’exciter encore davantage, elle chuchotait des obscénités en espagnol.

Avec son gland semblable à un petit œuf et sa tige effilée, Robert n’avait pas besoin de vaseline. Quand la bite pénétra, Alma poussa un gémissement, creusa les reins davantage, coucha sa joue sur le tapis. Sans rencontrer de résistance, comme s’il enfournait un thermomètre, Robert s’introduisit jusqu’aux couilles. C’était trop bon, trop chaud, au fond de la croupe de pouliche ! Au bout de quelques va-et-vient, il éjacula. A la première giclée, la femme eut un orgasme.

Bientôt, Alma amena des amies de la meilleure société au magasin des Champs-Elysées. Ces dames invitaient le garçon chez elles, lui glissaient de généreux pourboires. Au bout d’un an, le petit vendeur put s’acheter sa propre affaire, dans le XIIIe.

Désormais, Robert a les moyens de ses vices. Quand une élégante lui plaît, le plus souvent une grande brune dans la trentaine, un rien arrogante, il lui fait cadeau des chaussures qu’elle désire. Et pour les lui essayer en personne, il la conduit vers l’arrière-boutique.

Là, il a aménagé un luxueux cabinet de toilette-boudoir en s’inspirant de celui de l’ambassadrice. Dans une ambiance feutrée, où passe une musique douce, où circulent des parfums entêtants, la pénombre est percée de spots au pinceau étroit, qui tous aboutissent à de vastes poufs de fourrure. Des miroirs noirs courent le long des murs de la pièce, où on ne remarque pas tout de suite le coin toilettes-salle de bains que Robert a choisi en marbre, dans les tons vert foncé.

De sa voix insinuante, mais distante, le chausseur commence par proposer à boire à sa cliente. Ses portos blancs, ses champagnes sont de grande cuvée. Le plus souvent, la cliente accepte en prenant place. Au demeurant, elle se sent en confiance auprès du petit homme replet qu’elle dépasse d’une bonne tête et qui ne lui ménage pas les paroles – et les regards – d’admiration. Du ton de la compétence, il lui assure qu’elle est très bien faite, et qu’avec les chaussures qu’elle a choisies, et qu’il se fera un plaisir de lui offrir, elle sera irrésistible. Elle sourit, rassurée sur son pouvoir de séduction.

Aux yeux de la visiteuse, Robert n’est pas dangereux comme les hommes qu’elle a l’habitude de rencontrer : il est au service de sa beauté. Avant d’officier, celui-ci passe ses mains sous un jet d’air chaud, comme s’il se purifiait avant d’oser toucher aux longues jambes soignées. Se sentant l’objet d’un véritable culte, la dame se détend sur son pouf en levant son verre, qu’elle vide sans façon. Et comme ce que son hôte lui a servi est excellent, elle en redemande. Lui s’abstient de boire. Pas de familiarité ; il est le grand prêtre qui arme la femme en vue de ses futures conquêtes. Ce qui se passe avec lui dans la pénombre ne compte pas.

Robert est aux pieds de sa cliente renversée dans son pouf. Il manipule avec le plus grand respect les précieuses chaussures, ainsi que les pieds, les chevilles, les mollets, les genoux. Il frôle, caresse, sans insister, mais n’hésite pas à retrousser haut la robe pour évaluer à quel point l’escarpin met la jambe en valeur. Sans cesse, sa voix susurre, assure, rassure…

La femme enivrée de paroles bienfaisantes se laisse aller, s’ouvre… Robert pourrait toucher, il s’en abstient ; en revanche, il regarde… tout : la lisière des bas, la bande de peau nue des cuisses, la culotte de luxe qui révèle les poils taillés par l’esthéticienne. Il constate l’humidité qui se répand, l’odeur de femelle excitée qui monte, en parle avec ses mots à lui, sur le ton de l’évidence, sans que sa voix déraille… C’est un maître hypnotiseur.

Quand il demande à la cliente de se lever pour fouler le profond tapis de ses nouvelles chaussures, elle obéit. Lui demeure à genoux. Il la fait aller et venir ; insidieusement, il la guide, la pousse à s’admirer dans les miroirs qui multiplient son image. Et quand, de son ton le plus calme, il lui demande de se déshabiller à l’exception de ses chaussures – en arguant qu’elle doit s’aimer toujours davantage – elle obéit encore.

Le rituel se déroule sans anicroche. Robert chuchote, la femme écoute… et exécute. Robert s’allonge sur le tapis, elle accepte de marcher sur lui. Il sort son sexe, qu’elle piétine avec des petits rires de gamine vicieuse. Tout ça ne compte pas… Elle s’accroupit sur lui, pour faire semblant d’uriner sur son visage lisse. Il renifle, lèche, ouvre la fente moite à deux doigts, y plonge la langue… la dame se trémousse. Quand il lui enfonce le doigt dans l’anus en lui mordillant le bouton, le plus souvent, elle jouit à grands cris. Certaines, alors, lui sucent la queue, ou se l’enfoncent, qui dans la chatte, qui dans l’anus.

Robert, très maître de ses nerfs, se retient de jouir… en vue de la suite.

Il conduit la cliente toujours nue, juchée sur ses chaussures neuves, vers le coin-toilette. Un lavabo, un bidet, un siège de W.-C., une baignoire s’alignent dans la pénombre.

Robert allume des spots qui éclairent les bons endroits. La femme se lave devant lui, ou accepte de se laisser laver ; et quand elle urine, toute penchée en avant, il enjambe la cuvette des toilettes dans son dos et, sans prévenir, l’encule. Là, tout son corps tremble… il gémit en s’agitant comme un dément, serrant aux hanches la grande femelle pliée en deux qui vacille sur ses hauts talons. Il la défonce à grands coups, jusqu’aux couilles, pendant qu’elle se vide par saccades, que ses nichons se balancent, que ses fesses s’écartent sous les pénétrations brutales.

En éjaculant, il râle au bord de la perte de conscience ; la femme jouit en se masturbant dans ses ultimes giclées de pisse…

Et Alma ? La femme de l’ambassadeur a suivi son mari dans sa nouvelle affectation. Mais le noyau des fidèles demeure, et Robert ne se lasse jamais de recruter de nouvelles adeptes. Il est vrai que les chaussures délirantes qu’il fait venir des quatre coins du monde ont de quoi aguicher les plus exigeantes. Du Japon, où son mari est en poste, Alma lui fait parvenir des catalogues et des modèles. Elle compte passer l’été prochain à Paris… et compléter sa panoplie de chaussures de luxe. Robert se prépare à l’accueillir dans son « Palais de la Femme ».

CHAPITRE IV

Léa la pisseuse

A trente ans, Léa ne travaille pas. Où trouverait-elle le temps de le faire ? Arthur, son mari, qui a trente ans de plus qu’elle, lui assure un train de vie confortable, en échange de quoi, elle lui raconte ses journées. Elle ne se contente pas de cela ; lui non plus.

Tout, dans la vie de Léa, tourne autour de la fonction de miction, autrement dit de l’action d’uriner. Mais pour pisser en abondance et souvent, il faut se remplir la vessie. Aussi Léa choisit-elle ce qu’elle doit boire avec un soin particulier. Elle est toujours en recherche sur ce chapitre, et elle s’est constitué toute une bibliothèque médicale. Il y a la bière, mais ça soûle et ça fait grossir, il ne faut pas en abuser. Il y a toutes les sortes de thés, la boisson favorite de Léa, qui vient, incidemment, de découvrir les effets diurétiques du jus de fenouil.

Tout a commencé pendant des vacances d’été, à l’heure de la sieste, à l’ombre d’un figuier, en compagnie d’un petit voisin. Les gamins ont commencé par se montrer leur sexe, puis chacun a fait voir à l’autre comment il s’en servait. Le jeune voisin s’étonnait que Léa pisse accroupie. Aussi, ils ont changé de position. Le garçon a uriné accroupi, Léa debout. Pour ne pas s’arroser, elle ouvrait sa fente à deux doigts en forçant sur sa vessie pour projeter le liquide.

Au fil des jours, Léa apprenait à se remplir la vessie à ras bord en un temps très bref, puis à se retenir le plus longtemps possible afin de pisser debout aussi loin qu’un garçon. Le voisin, un pervers précoce, insistait – après que Léa l’eut fait raidir en le masturbant – pour lui pisser dans la fente et dans l’anus. Léa s’essaya aussi à l’exercice entre les fesses du garçon, et y réussit très bien à l’aide d’un tuyau de stylo Bic. Ce faisant, elle éprouvait un plaisir nouveau, intense, qui lui donnait chaud partout et la laissait étrangement insatisfaite. En fait, sans le savoir, tâtonnant avec l’extrémité du petit tube transparent entre méat urinaire et clitoris, elle se masturbait.

Quand les vacances se terminèrent, Léa était pervertie pour la vie.

Dans le mail qu’elle m’adresse et qui contient sa confession, Léa revit ses rituels d’adolescence. Pisser, pour elle, était toujours un cérémonial. D’abord, comme pendant l’enfance, elle se retenait le plus longtemps possible ; la sensation était si violente, quand enfin elle consentait à se soulager, qu’elle poussait un cri. Aux toilettes, ou dans la nature (elle préférait faire dehors), elle se tenait toujours debout, genoux très écartés, les mains sur les fesses. Et surtout, elle s’imaginait en présence d’un homme. D’un pervers entreprenant, auquel elle ne résistait pas.

Dans ses scénarios, l’homme pouvait se contenter de se masturber en l’observant, ou bien sortir sa queue et uriner en mêlant sa pisse à la sienne, ou encore lui remplir la bouche, l’anus ou le vagin, comme le faisait le gamin de son enfance. Vivant intensément les scènes en question, Léa se branlait, dans des gerbes de pisse, jusqu’à l’orgasme. Ses meilleurs scénarios, elle les trouvait l’été, en se soulageant en pleine nature ; là, tout pouvait arriver… surtout si on y mettait du sien, et Léa n’avait pas peur des hommes.

Elle me raconte sa première rencontre « urinaire ».

Elle a seize ans. Elle campe avec ses parents dans une étouffante forêt de pins au bord de la mer. Des sentiers ensablés serpentent entre d’épais bosquets : le lieu idéal pour s’exhiber ! C’est l’heure de la sieste, il fait une chaleur accablante sous sa tente, montée à l’écart de celle de ses parents. Elle se retient d’uriner depuis un long moment, mais n’a guère envie de procéder à la branlette habituelle. Elle est trop grande pour ça, elle veut du vrai : un homme en chair et en os.

Elle sort respirer à l’air libre. Pas âme qui vive ; on n’entend que le chant des cigales. Elle contemple la mer déserte à travers les branches. Sa vessie est si pleine qu’elle gémit de douleur…

Au loin, un homme seul, armé d’un harpon, sort de l’eau. Elle le connaît de vue. C’est un grand blond, un étranger peut-être, qui ne parle à personne dans le camp. Elle sait où il a garé sa caravane. Elle détermine le chemin qu’il va suivre pour s’y rendre. Elle choisit le meilleur endroit pour lui « tendre un piège ».

Son envie d’uriner était devenue atrocement douloureuse, mais elle résiste comme elle a appris à le faire depuis l’enfance. Des gouttes de pisse suintent dans son slip de bain ; pas seulement, des gouttes de mouille aussi.

Au plus épais des buissons, le chemin forme une épingle à cheveux. Parfait pour une embuscade. Elle pénètre de quelques pas dans la végétation dense, se débarrasse des deux pièces de son bikini, se met en position : face au chemin montant, tête baissée, genoux écartés, seins pendants, mains aux fesses. Quand l’homme l’apercevra, il ne sera plus qu’à quelques mètres. Elle attend, figée, mais tremblant de désir et d’anxiété ; elle est l’appât et la chasseresse. Tendant l’oreille, elle perçoit le cliquetis du fusil-harpon du grand blond. Dès qu’il arrivera, elle lâchera tout, bruyamment, nue et bien en vue.

L’homme approchait. Ses pieds nus martelaient le sable. Sa chevelure frisée par l’eau de mer émergeait de la cime des fourrés. Jambes raidies, mains étreignant ses fesses écartées, elle poussa violemment dans son ventre. L’urine jaillit en trombe, de haut, tambourina sur une large feuille verte dans un vacarme de pluie d’orage. Surpris, l’homme s’immobilisa. Affolée, voyant tout trouble, Léa, comme d’habitude, se branlait dans des geysers de pisse, au bord de l’orgasme.

L’homme restait sans bouger ; Léa avait joui au premier attouchement, mais pissait toujours. Il pénétra dans les fourrés du bord de la route. Il se tenait face à elle, tout près. Tête baissée, elle apercevait son slip de bain gonflé à craquer. Lui fixait le flot de pisse claire jaillissant de l’épais buisson noir qu’elle lui ouvrait à deux mains.

Quand il fut revenu de sa stupéfaction, il avança la main sous la giclée d’urine. Elle ne broncha pas, se contentant de forcer dans son ventre pour pisser plus fort. L’homme replia ses doigts à l’exception de l’index, qu’il pointa vers la fente.

Comme elle ne réagissait toujours pas, il avança son doigt sous la coulée, toucha les poils, les chairs, pénétra entre les petites lèvres. Léa gémissait en n’urinant plus que par brefs à-coups. La chatte gorgée de mouille béait. L’homme limait du doigt à l’entrée du vagin, enfonçait plus loin à chaque pénétration. Le flot de pisse s’était enfin tari, Léa agitait le bassin à la rencontre de l’index plutôt long et épais.

Quand l’extrémité du doigt atteignit le fond du vagin, elle se figea en râlant, submergée par l’orgasme.

Alors, il baissa son slip de bain encore trempé d’eau de mer sur sa grosse queue décalottée, barbouillée de jus. Comme elle ne bougeait toujours pas, penchée en avant, tête baissée, les mains étreignant les genoux, soûlée par l’odeur de bite, il passa dans son dos. Elle frémit quand la queue glissa le long de sa raie, atteignit l’ouverture de la chatte dans les poils.

Le gland pénétra, mais se heurta tout de suite à l’hymen. L’homme surpris s’immobilisa. Le vagin se dilatait, se moulait autour du gland en émettant des flots de mouille chaude. Il donna des coups de reins sans pénétrer, en se branlant. Il éjacula très vite. Léa jouit tout de suite après lui.

Leur fatigue était intense ; ils haletaient, les traits creusés. Ils sortirent des buissons, se soutinrent sur le chemin qui menait à la roulotte. Il la laissa préparer du thé dans une immense bouilloire. Bientôt, ils se retrouvèrent dans les toilettes du mobile-home ; lui assis sur la cuvette, elle à califourchon sur sa bite. Elle avait décidé de perdre son pucelage de cette façon. Elle s’empala en pissant en avalanche sur la queue. Il lâcha son urine au fond du vagin, avant d’y expédier son sperme.

Anton était russe, ne parlait pas un mot de français, son anglais était incompréhensible pour Léa, qui de son côté, était incapable de communiquer en allemand. Ils renoncèrent à se parler, ils avaient bien trop à faire pour ça.

Ils rejouèrent la scène de l’heure de la sieste, en y ajoutant des variantes – celles que Léa avait apprises du petit voisin pervers qui l’avait initiée dans son enfance. Le Russe survenait alors qu’elle urinait à gros bouillons. Il passait sa queue sous la giclée, pénétrait la fille debout, par-devant et par-derrière, inondait le vagin de sa pisse avant d’éjaculer. Ou bien il l’enculait, se vidait la vessie dans son anus, avant de se faire sucer… Poussant le jeu plus loin, le Russe envoyait l’un ou l’autre de ses copains à sa place. Léa, pissant au bord du chemin en épingle à cheveux, ne savait jamais quel garçon allait surgir, jouer avec sa pisse, jouir de sa chatte, de son cul, de sa bouche….

Enfin, elle vivait son fantasme.

A vingt ans, Léa a décroché un vague diplôme de secrétaire bilingue. Elle est montée à Paris, s’est fait embaucher sur son physique dans une tour de la Défense. Elle a décidé de se faire épouser par son patron, un homme d’apparence falote, bien plus âgé qu’elle, qui lui fait de timides avances. Arthur saura lui assurer une vie douillette, où elle pourra pisser tout son soûl, où elle voudra, quand elle voudra, avec qui lui plaira. Là encore, pour séduire un homme, elle monte un « traquenard urinaire ».

Le lundi matin de bonne heure, Léa était chargée de préparer le bureau d’Arthur. Elle remettait les pendules à l’heure exacte, actualisait les dates des calendriers, époussetait les sous-mains, allumait les ordinateurs… Elle appréciait les toilettes particulières de son patron : protège-sièges américains, papier-toilette japonais, ventilateur au-dessus de la cuvette, musique douce, etc.

Le jour où elle a décidé de séduire Arthur, elle laisse grande ouverte la porte du W.-C. privé. Elle s’installe dans sa posture habituelle, nue, cuisses ouvertes, tête baissée, la chatte surplombant le siège. Quand Arthur arrive, elle ouvre bruyamment ses vannes, se masturbe sans lui adresser un regard. La réaction du patron est conforme à ce qu’elle espérait : il sort sa queue, se branle en la regardant faire.

Dès cet instant, leur complicité est totale. Arthur prend Léa comme secrétaire particulière, l’épouse ; ils jouent beaucoup ensemble dans les toilettes du bureau et de l’appartement.

Bientôt, avec l’accord d’Arthur, Léa cesse de travailler. Elle a besoin de vagabonder dans Paris à la recherche des lieux où on s’excite sur les filles qui pissent. Les toilettes des universités avec leurs cohortes de jeunes voyeurs l’attirent. Là, de l’autre côté des cloisons percées de trous, elle peut faire son spectacle, sûre qu’il sera toujours hautement apprécié.

Elle repère d’abord une cabine occupée par un voyeur. C’est facile pour elle qui a l’habitude : le type aux aguets ne bouge pas, ne fait pas de bruit, demeure des heures durant derrière sa porte condamnée. Certaine que son show sera reçu par un « professionnel » averti, elle pénètre dans le W.-C. la vessie pleine à éclater. Elle se positionne sur le siège en fonction des trous de la cloison, attentive à offrir à l’observateur le meilleur point de vue possible. Elle se vide avec violence, pour se faire plaisir et pour charmer son spectateur sachant que le boucan de l’évacuation excite les amateurs, comme son mari par exemple.

Le meilleur moment vient après : celui de l’essuyage. Elle tire un kleenex de son sac et s’essuie face au trou qui se trouve à hauteur de son sexe. En fait, elle se branle, sachant que le type de l’autre côté en fait autant. D’ailleurs, tendant l’oreille, elle l’entend haleter comme un chien. Certains, perdant la tête, l’encouragent à mi-voix.

Ils arrivent à l’orgasme ensemble. Souvent, elle ne s’en tient pas là. Elle s’adresse au voyeur embusqué derrière sa cloison. Malgré sa méfiance, le garçon, le plus souvent, lui ouvre sa porte. Elle le rejoint dans l’étroit réduit. D’abord, en artiste soucieuse de ses effets, elle lui demande ce qu’il a pensé de sa prestation. La flaque de sperme frais au pied de la cloison de séparation est la meilleure réponse. En attendant que, grâce aux litres de thé de Chine qu’elle a ingérés avant de venir, sa pisse revienne, elle branle son hôte chaque fois qu’une fille s’enferme de l’autre côté de la cloison. Mais elle lui ordonne de se retenir d’éjaculer.

C’est elle qui provoquera l’éjaculation quand le moment de vider sa vessie sera revenu pour elle. Ce qui ne tarde jamais…

Le soir, de retour dans leur belle maison, elle fait le récit détaillé de ses rencontres et aventures à Arthur. Elle lui réserve un privilège : celui de boire sa pisse à genoux, la bouche collée à sa chatte. Léa, en bonne épouse, ne manque jamais de remplir son mari jusqu’à ce qu’il demande grâce.

CHAPITRE V

Sam the flasher

A trente ans, après un bref séjour en prison pour une histoire de mœurs mal éclaircie, Sam apprit à choisir ses lieux d’exhibition avec le plus grand soin. Il appréciait par-dessus tout les cabines téléphoniques installées sur les petites places fleuries des banlieues chic, à l’écart des centres commerciaux trop fliqués. Il montait la garde aux heures creuses, caché derrière un panneau publicitaire, ou s’occupait à feuilleter un journal sur le banc d’un abribus désert. Il attendait qu’une femme attirante entre dans l’édifice de verre, introduise une pièce ou une carte, compose un numéro, commence à parler… pour passer à l’action.

Il ouvrait les pans de son imperméable ou de son manteau sur un pantalon retaillé par ses soins – qui ne lui couvrait que les jambes des chevilles aux genoux. Et il brandissait son outil dressé sous les yeux de la femme fascinée de l’autre côté de la vitre. Suprême jouissance pour l’exhibitionniste, la proie, subjuguée comme une poule sous l’ombre d’un faucon, racontait tout ce qu’elle voyait à sa copine à l’autre bout du fil. Ainsi, l’image de la bite de Sam crachant son jus voyageait sur les ondes, de femme en femme…

Là encore, une scène de prime jeunesse a fixé pour toujours les choix de Sam. C’était pendant des vacances à la campagne, au temps où il existait encore des bergères menant paître leur troupeau. Sam avait l’habitude de traîner avec Toine, un mauvais garçon du village, spécialement vicieux et bien membré. A la dernière fête de canton, la bergère en question, Julienne, dix-huit ans, avait refusé de danser avec Toine. Aussi celui-ci tenait-il à lui faire subir une humiliation définitive. Sam avait été convié à assister à la vengeance. Il faisait le guet derrière un tertre qui dominait le pré envahi de moutons. Julienne, assise dans l’herbe, lisait un magazine en écoutant son transistor.

L’air dégagé, Toine se dirigea vers la bergère. L’apercevant, elle lui cria de la laisser tranquille et de passer son chemin : elle se trouvait dans son pré avec son troupeau. Pour toute réponse, l’autre sortit sa queue qu’il secoua avec violence. Sam avait le cœur battant. Il n’était pas pensable que la fille, dans son bon droit, demeure sans réagir. En effet, elle fit le geste de se relever… qu’elle n’acheva pas.

Elle se tenait agenouillée en plein champ, vêtue d’une petite robe d’été blanche. Les pages du magazine, dans l’herbe, frissonnaient au vent, le transistor jouait en sourdine, les moutons baissaient la tête en broutant. Toine approchait en se branlant à tout va ; l’énorme gland luisant avait des reflets rouges au soleil. Julienne, clouée, fixait la grande queue. Ses yeux ne cillaient pas, sa bouche s’entrouvrait, son souffle oppressé soulevait ses seins.

Quand Toine vint se masturber tout contre son visage, elle n’eut pas un geste de recul. Le gland violacé sortait à chaque recul de la main, frôlait les joues roses ; les couilles poilues se balançaient contre le menton gracile. Au moment d’éjaculer, le garçon enfonça sa bite dans la bouche entrouverte. Il haletait, les traits creusés ; elle pompait, la bouche arrondie, les yeux mi-clos. Sam la voyait déglutir, se gorger de jus, la main soupesant les couilles, en extase…

De ce jour, la bergère trop sage ne refusa plus jamais une danse au mauvais garçon. Elle ne lui refusa même plus rien du tout, au point de lui amener ses copines dans des coins discrets, au bord de la rivière, où il les attendait en s’astiquant la queue.

Sam, quant à lui, savait ce qu’il lui restait à faire pour bien jouir des femmes : intervenir au bon moment, avec décision, bite en main, et aller au jusqu’au bout. Il le constata bien vite : quand tout s’enchaînait sans anicroche, la femme médusée, parfois même morte de peur, ne bronchait pas jusqu’à l’arrosage à grands jets de la porte vitrée de la cabine téléphonique.

Mais un jour, place Painlevé, dans le XVIe, où la cabine avait été installée sous une tonnelle de verdure, Sam tomba sur une salope.

Il s’agissait d’une rousse élégante, la quarantaine épanouie, très fardée, en ensemble noir moulant. Planqué derrière la tonnelle, Sam, sous son léger manteau demi-saison, s’assura de son érection avant d’entrer en action. La bourgeoise, avec ses airs émancipés, sa bouche charnue, ses seins lourds, lui plaisait ; il bandait dur.

Il contourna la cabine à distance, la bite cachée sous le spring-coat ; ce qui lui permit de se faire une idée du cul de la rousse : une croupe de jument. Le nez dans son calepin, elle achevait de composer son numéro. Elle ne prêtait pas attention à ce qui se passait autour d’elle. Quand le contact s’établit avec son correspondant, ou sa correspondante, la rousse renversa la tête en arrière en prenant une goulée d’air, ce qui fit gonfler ses seins. Sa bouche humide souriait ; elle avait probablement un homme au bout du fil.

Sam se colla à la porte de la cabine en empoignant sa queue. Les yeux plantés dans ceux, sidérés, de la femme, il se branlait à se l’arracher. Jamais il ne l’avait sentie si grosse dans sa main ; la rousse la fixait, le visage figé comme ses précédentes victimes. Mais bientôt, il vit passer de drôles de lueurs dans le regard de la bourgeoise qui avait lâché son téléphone. Le rituel dérapait ; la femme n’avait plus peur de Sam, et même elle le trouvait à son goût : une esquisse de sourire égrillard retroussait ses lèvres. Dans l’esprit rigide de Sam, il y avait maldonne : c’était toujours la femme la victime de l’agression et l’objet de désir – jamais lui.

Sans cesser de fixer la bite dans la main de Sam, la rousse releva sa jupe noire, baissa son string noir à mi-cuisses sur une chatte rousse, où les chairs s’apercevaient dans les poils fournis. C’était au tour du « flasher » d’être médusé.

Les reins creusés, le ventre en avant, la femme se branlait au même rythme que l’homme. Son doigt en crochet montait et descendait dans sa fente très étirée sur le bas-ventre. Elle possédait une grosse chatte, qu’elle savait câliner avec amour. Ses chairs intimes, d’un rose acide, luisaient de mouille. Ses petites lèvres boursouflées se gonflaient en s’écartant sur l’entrée du vagin. Les poils prenaient une teinte foncée en s’imprégnant de mouille. De temps à autre, elle pinçait son gros bouton à deux doigts chargés de bagues ; elle tirait dessus comme sur un chewing-gum en agitant son large bassin. Son regard se voilait, son visage poupin s’empourprait sous le fard, de sa bouche charnue sortaient des râles.

La salope, genoux semi-fléchis, au bord de l’orgasme, se masturbait avec frénésie entre deux doigts en fourchette. Sam ne s’était jamais senti aussi excité. Son gland cramoisi frôlait la paroi vitrée, le majeur bagué de la rousse aussi. Le sperme de Sam gicla contre la vitre.

Ecartant ses épaisses cuisses pâles, la rousse s’enfourna deux doigts joints dans le vagin. Elle se pistonnait à fond ; la mouille, en ruisselant, ternissait les pierres de ses bagues ; des frottements spongieux s’entendaient à travers la porte vitrée qui fermait mal. Sam agitait comme une lance d’arrosage sa bite barbouillée, sous les yeux de la femme qui jouissait, le front contre la vitre, en émettant des cris rauques.

Revenant à lui, Sam, son manteau refermé, s’apprêtait à se retirer. La rousse lui fit signe de l’attendre. Elle raccrocha sans prendre congé de son correspondant, se rajusta, quitta la cabine, rejoignit le « flasher » qu’elle invita à prendre un verre au salon de thé du quartier de la Muette où elle avait ses habitudes. Sam lui demanda pourquoi elle était tout en noir.

Valentine, toute fraîche veuve d’un magistrat maladif qui la séquestrait, désirait recommencer à vivre. « Sam l’exhib » tombait bien : elle avait envie de s’amuser, plus particulièrement de choquer le bourgeois : d’origine modeste, elle avait toujours pris en mauvais part les grands airs des habitants du XVIe.

Désormais, Sam et Valentine faisaient équipe ensemble, s’entraînant l’un l’autre. Ils évitaient les cabines téléphoniques du XVIe où Valentine aurait risqué d’être reconnue. Mais à Paris et en banlieue, les beaux quartiers ne manquaient pas. Il leur fallait se montrer prudents : Sam avait un casier, Valentine sa respectabilité de veuve de haut magistrat à défendre. Ils se donnèrent pour règle de changer de lieu après chacun de leurs « attentats à la pudeur ».

A Versailles, pour leur première opération, ils repérèrent une cabine à l’ancienne, au coin d’une allée piétonnière fleurie, exclusivement fréquentée par des gens bien. Une sanisette toute proche, où Sam pratiqua un trou garni d’un judas, leur servit de repaire. Au début d’un après-midi de printemps, ils s’enfermèrent dans le petit édifice Decaux. Ils s’amusaient à s’exciter en attendant qu’une proie pénètre dans le piège. Pour plus de sûreté, Sam avait aussi installé un discret signal d’alarme branché sur le téléphone de la cabine.

Une dame de cinquante ans, toute bronzée et liftée, lunettes bleues profilées, manteau et toque de léopard, pénètre dans la cabine. Valentine, en tenue noire bon chic bon genre, sort de la sanisette, s’approche l’air dégagé. Echange de sourires mondains ; Valentine fait signe à la grande dame de ne pas se presser : elle a tout son temps. La quinquagénaire introduit sa carte dans l’appareil, décroche.

Sam, qui s’est à son tour glissé hors du sanitaire, apparaît dans le champ de vision de la bourgeoise, se place derrière Valentine qu’il salue cérémonieusement, avec qui il échange quelques mots aimables. Rien que de très naturel entre gens de bonne compagnie ; la grande dame sourit en s’entretenant avec son correspondant. Elle change de visage quand Sam soulève le corsage de Valentine sur une lourde paire de seins nus, dont il s’empare avec voracité. Il les tète, les mord, pendant que sa complice lui ouvre son léger manteau sur un leurre de pantalon et une bite réellement bestiale…

La dame horrifiée hurle dans son téléphone. Le couple s’approche tout près de la porte vitrée. Valentine à genoux branle Sam à longs coups de poignet, en faisant bien ressortir le gland gonflé dont l’orifice terminal palpite. Tous deux fixent avidement les traits de la dame, déformés de dégoût. Sans cesser de masturber Sam, Valentine soulève le devant de sa robe sur sa chatte rousse. Les yeux du flasher vont du sexe de sa complice au visage révulsé de la dame. Bientôt, son sperme arrose la paroi vitrée, que Valentine se met immédiatement en devoir de lécher, les seins et la chatte plaqués contre la porte de verre.

Le spectacle est trop violent pour la bourgeoise des beaux quartiers qui s’est figée toute pâle. Sur le devant de sa chic robe de soie blanche une tache s’élargit à vue d’œil. Elle pisse sur elle debout, les yeux vitreux, le téléphone pendant au bout de son bras inerte…

Les complices décampent en se séparant. Ils se retrouvent chez Valentine où ils font la fête toute la nuit. Ils laissent passer quelques jours avant d’intervenir un dimanche de très bonne heure place de la Madeleine. Ils ont l’intention de choquer de la même façon, avant la première messe, une paroissienne encore plus distinguée que la grande bourgeoise de Versailles. Valentine fera une pipe à Sam, avant de recracher le sperme mêlé de salive sur la porte vitrée à hauteur du visage de la victime terrorisée. Les deux complices sont en planque dès l’aube sous l’auvent d’un traiteur, à deux pas d’une cabine.

Ce n’est pas une dame élégante qui survient, mais un séminariste d’une vingtaine d’années, en strict costume gris clair, les cheveux en courte brosse claire, la peau rose, les yeux candides. A Sam dépité, Valentine murmure de la laisser faire ; elle se sent prête à tout, ses yeux brillent. Sam assurera la couverture. Sur la place déserte, les lampadaires sont encore allumés, les cloches sonnent, déchaînées, le jeune prêtre a décroché le combiné d’un geste onctueux, la rousse en noir s’avance à pas comptés.

Le séminariste, qui parlait d’abondance avec un large sourire (à un gentil compagnon de dortoir, pense Valentine), s’interrompt en apercevant la femme. Le fixant dans les yeux, elle se trousse jusqu’à la taille. La grosse chatte poilue apparaît, le novice fixe l’apparition avec des yeux épouvantés ; les joues écarlates, il bégaie dans le combiné. L’air engageant, comme on caresse un animal familier, Valentine lisse ses poils en remontant. Les chairs rose cru se montrent, la fente bordée d’épaisses babines. Sam se tient derrière la cabine, dans le dos du séminariste, prêt à intervenir.

Les reins cambrés, le ventre en avant, les genoux écartés, Valentine se branle entre deux doigts en fourchette. Elle ne joue plus, elle est réellement excitée ; d’ailleurs, elle ne sourit plus, ses traits se creusent, ses petites lèvres gonflées ruissellent de jus sur ses doigts. Elle chuchote très fort :

— N’aie pas peur de ma chatte… petit puceau… montre-moi ta queue toute propre… tu te la cajoles, toi aussi… avec ton ami ?

Elle tire à deux doigts, par à-coups, sur son bouton qui s’étire démesurément. C’est si bon que des spasmes nerveux agitent son bassin ; elle gémit d’une voix rauque. Laissant tomber son téléphone, le novice tente de sortir de la cabine, Sam coince la porte du pied. Le séminariste affolé s’adosse à la paroi du fond. Sous la protection de Sam, Valentine plaque son bas-ventre à la porte vitrée. Elle écarte ses nymphes comme les ailes d’un papillon. La chatte excitée sous verre fait penser à un mollusque de cauchemar, le novice se remplit les yeux de la vision infernale. Relevant son haut d’un geste, la rousse frotte aussi ses seins plantureux contre la paroi vitrée. Elle grogne :

— Il m’excite à me faire pisser… cet enfant de chœur…

Elle force sur sa vessie en poussant des râles de jouissance. Contre la paroi transparente, un geyser de pisse en éventail noie la chatte grossie par l’effet de loupe. C’en est trop pour le novice qui se pelotonne sur le sol de la cabine, les mains sur la tête, en proie à une crise de nerfs.

— Laissez-moi… laissez-moi… je vous en supplie…

Reprenant haleine, Valentine s’adresse à Sam :

— Va l’enculer, il n’attend que ça.

Sam secoue la tête.

— Non merci, c’est pas mon truc.

Il entraîne vers la station de métro la plus proche sa complice qui se rajuste. Les cloches se sont tues, les lampadaires, un à un, s’éteignent ; il fait grand jour, la première messe va commencer.

Sam termine son mail en m’annonçant que Valentine et lui « interviennent » toujours ensemble. Ils commencent à se lasser des cabines téléphoniques, de moins en moins nombreuses au demeurant et plus faciles à surveiller pour la police. Ils cherchent de nouveaux terrains de jeux, ils me tiendront au courant.

CHAPITRE VI

Aline la frotteuse des transports en commun

Dans le long mail qu’elle m’a adressé, Aline se raconte avec complaisance. Elle parle d’elle-même comme « d’une malade… qui ne veut pas guérir ». Elle jouit beaucoup trop pour ça, « comme une chatte en chaleur », précise-t-elle, « qui se frotte aux troncs, aux meubles, aux jambes… Moi, c’est aux jambes des hommes, dans le métro, et tout de suite après, quand je sens qu’elle s’est levée, à leur bite. »

Années 80. Aline a douze ans quand elle prend le métro, un jour de grève et de canicule, sous la surveillance de sa jeune tante Juliette. A vingt-deux ans, Juliette, une fausse blonde appétissante, toujours court-vêtue, trop parfumée et trop maquillée, est une habituée des sorties en boîte, où elle s’est acquis une réputation d’allumeuse.

Dans leur wagon, secouées, compressées par la foule, la nièce et la tante se tiennent debout côte à côte, main dans la main pour ne pas se perdre. Dominée par la haute stature des adultes, la petite fille transpire à grosses gouttes dans ses vêtements d’été, respire difficilement en attendant la fin du pénible voyage. A un moment, Juliette, de ses doigts moites, lui serre violemment la main. Pour la rassurer ? Aline répond en pressant à son tour les doigts de sa tante, puis relève la tête avec un sourire pour la remercier de sa sollicitude.

Juliette penche la tête vers sa nièce avec un drôle d’air. Ses traits sont figés, ses yeux vides paraissent ne rien voir, ses joues et son front écarlates ruissellent de sueur. Le sourire qu’elle tente de former ressemble à un rictus. Aline s’inquiète : il est clair que sa tante a un malaise. Elevant la voix pour dominer le vacarme, elle lui propose de descendre à la prochaine station pour retrouver un peu d’air. La tante lui lance un regard d’impuissance navrée, en parvenant à murmurer :

— Je ne peux pas… voyons…

Tout de suite après, elle lâche un petit cri de douleur en se penchant brutalement en avant. C’est alors qu’Aline remarque qu’une épaisse moustache noire frôle l’épaule nue de sa tante. L’homme, la trentaine, soigné de sa personne, genre bellâtre sud-américain, se plaque contre le dos de Juliette en fermant les yeux. D’ailleurs, la jeune tante aussi ferme les yeux, bouche entrouverte, en chancelant dans la grappe humaine ballottée par les cahots du métro lancé à fond.

Chose étrange, le couple encastré ne suit pas les mêmes oscillations que la foule ; les deux corps, à l’unisson, sont soumis à des vibrations plus spasmodiques. Personne ne s’occupe d’eux, sauf Aline qui commence à comprendre. L’impulsion vient de l’homme, dont Juliette répercute les coups de reins en les amplifiant. En même temps, elle frotte son bas-ventre contre sa main refermée sur une barre verticale du compartiment. Et elle comprime de plus en plus vite la menotte de sa nièce en émettant des râles assourdis.

A Aline qui s’inquiète pour la forme, Juliette, dans un sourire extatique, répond que tout va bien. Pendant l’arrêt à la station, où personne ne monte ni ne descend, le couple fait une pause. Les yeux noirs, brillants, de l’homme s’arrêtent sur ceux d’Aline. Le regard rassurant signifie qu’il ne sera fait aucun mal à sa tante, au contraire, beaucoup de bien. Et le train repart à fond. A la faveur d’un sursaut du wagon, Aline aperçoit la large main poilue de l’homme affairée dans les bouillons de la robe ultra légère de sa tante. Elle aperçoit même le bord en dentelles d’une culotte mauve. Mécontente d’être tenue à l’écart de la fête, la petite fille interroge sa tante :

— Qu’est-ce qu’il te fait ?

— Un gros… cadeau… je t’expliquerai… oh, oui…

Juliette n’entend plus, son bassin s’agite, elle se mord la main. La moustache en sueur se frotte contre son cou. L’homme pousse un grognement étouffé, Juliette répond par un série de râles étouffés.

Le voyage se poursuit dans le calme, sans que l’homme se soit écarté de Juliette. A un moment, discrètement, il lui passe une carte de visite, qu’elle glisse dans son corsage. Elle a tant sué que les aréoles de ses seins se montrent par transparence. Un voyageur de petite taille et d’âge avancé, placé face à Juliette de l’autre côté de la barre, lui adresse quelques mots. L’air las, elle réplique :

— Non merci, j’ai tout ce qu’il me faut…

Sur le quai, Aline qui n’a pas lâché la main de sa tante, lui repose sa question. Juliette, encore essoufflée, qui avance les jambes légèrement écartées, murmure d’une voix sourde :

— En tout cas, je peux te dire qu’il m’en a mis plein le slip.

En arrivant à l’appartement, elle s’enferma dans la salle de bains. Le soir, après dîner, elle passa un coup de fil, puis enfila sa plus belle robe, se refit une beauté, avant de sortir en coup de vent.

Aline alla examiner la culotte de Juliette dans le panier de linge sale. L’examen en question, riche d’une foule d’enseignements, engagea la suite de sa vie sexuelle.

A l’adolescence, précocement éveillée à la sexualité, Aline court les boums et les aventures. Elle veut jouir. Elle accepte facilement de se laisser entraîner dans une chambre par un garçon, prend du plaisir à baiser, sans plus. Pendant les corps à corps sous les draps, dans la pénombre, derrière les volets clos et la porte fermée à clef, elle a tendance à s’ennuyer. Elle refuse obstinément de revoir ses partenaires d’un soir. En effet, elle les connaît, que pourraient-ils lui apporter de plus ?

C’est dans le métro qu’elle se sent excitée, spécialement aux heures de pointe, pendant les chaleurs, au milieu des corps qui suent, qui tanguent. Elle se sent délicieusement troublée parmi les inconnus, hommes, femmes, de toutes races, de toutes conditions, qui se dévisagent par en dessous. Les hommes la sentent-ils particulièrement disponible ? En tout cas, on la regarde beaucoup.

Un jour, à dix-huit ans, alors qu’elle n’était plus pucelle depuis longtemps, elle a osé. En descendant les marches, elle revoyait la séance avec sa jeune tante, laquelle dans l’intervalle s’était mariée en Argentine.

Il est dix-sept heures sur la ligne Orléans-Clignancourt, la plus fréquentée du réseau. Le quai est noir de monde, on étouffe. Aline n’a pas mis de culotte, elle sent sa chatte ruisseler de sueur et de mouille. Le train arrive. Elle se glisse dans la masse compacte, parvient à faire volte-face au milieu des corps comprimés. Elle observe le reflet de ses voisins dans la vitre. Il y a là un beau blond avec une ombre de barbe et de moustache qui lui plaît bien. En déplaçant son cul dans les cahots, elle part à la recherche de la braguette du blond, pense l’avoir trouvée, s’y frotte. Dans la vitre noire, elle observe le visage de celui qu’elle a décidé de séduire. Le garçon, qui a l’air fatigué, arbore un regard neutre.

Aline cambre bien le cul en arrière, imprime un mouvement de bercement à son bassin. Le visage morne du blond émerge au-dessus de son épaule ; aucun doute, c’est sa braguette qu’elle masse entre ses fesses charnues. Elle commence à sentir quelque chose de dur, le visage du garçon se crispe, ses yeux s’allument : elle le tient. Elle perçoit des mouvements de reins en réponse à ses discrets coups de cul en arrière. Quand la queue sera bien raide, elle la fera discrètement passer sous sa robe qu’elle a choisie courte, mince comme du papier à cigarette. Elle sent une main sur sa hanche… s’il la branle en la baisant, ce sera encore mieux.

Mais le visage furieux d’une fille blonde apparaît sur la vitre. Aline ne l’avait pas remarquée, celle-là. La blonde engueule vertement le garçon, le tire de côté malgré la foule. Dans la vitre noire il adresse un regard piteux à Aline. Le con… il n’était pas seul ! Aline en est pour ses frais. Elle n’a pas le temps d’être déçue : un objet dur fouille dans les plis de sa robe. On donne des coups de queue entre ses fesses. Elle aperçoit le reflet du nouveau venu : un brun costaud, aux sourcils charbonneux, genre Espagnol, âgé de trente-cinq ans environ.

Au regard entendu qu’il lui adresse, Aline comprend qu’il a suivi son manège avec le blond. Il sait ce qu’elle cherche… et est bien décidé à le lui fournir. Aline a peur, mais se sent très excitée. C’est quand même autre chose que baiser à la fin d’une boum avec le fils de famille éméché, au premier étage d’une maison bourgeoise !

Si l’Espagnol continue à la pilonner, sa bite dure comme un bout de bois va traverser le tissu fragile de sa robe. Aline a chaud dans tout son ventre, des douleurs aux seins ; sa mouille coule à l’intérieur de ses cuisses. Les narines pincées, l’Espagnol respire à petits coups rapides. Il doit sentir son odeur de femelle.

Avec lui tout va très vite. La main sur la hanche, Aline relève discrètement sa courte robe, il suffit de quelques centimètres pour que la queue passe dessous. L’Espagnol grogne de surprise en constatant qu’il n’y a pas de slip. Le gland touche les poils humides, les cuisses s’écartent, le cul se cambre davantage. Les voyageurs assommés de fatigue et de chaleur ne leur prêtent aucune attention. Aux stations, le wagon est si bondé que personne ne se risque à y monter.

Aline se mord la lèvre : le gland vient de se présenter à l’entrée de son vagin qui ruisselle. La bite est épaisse, Aline pousse dans son ventre pour s’ouvrir davantage. Elle meurt d’envie de toucher. Pourquoi se gêner ? Elle glisse sa main entre la cuisse de l’homme et la sienne, remonte à hauteur de la braguette, étreint les couilles dans le mince pantalon d’été. Enormes ! La bite entre ses cuisses est comme une barre d’acier rougie au feu, sur laquelle Aline mouille comme si elle pissait.

L’homme paraît avoir l’habitude de ce genre de rencontre. Il la pénètre à petits coups en utilisant les cahots du wagon. Il sait aussi que, dans ces circonstances, on doit faire vite. Aline est si excitée qu’elle a le temps de jouir plusieurs fois avant qu’il éjacule. Il se retire promptement, referme sa braguette et entame la conversation. Pedro est un habitué de la ligne et, de longue date, un frotteur de transports en commun. Pour son initiation, Aline a eu la chance de tomber sur un spécialiste. En se séparant dans la foule, ils savent qu’ils se reverront.

En effet, Aline revoit souvent Pedro, qui la baise comme la première fois. L’idée de faire l’amour dans un lit, comme les bourgeois, ne leur vient même pas à l’esprit. Il est vrai que le soir, après avoir baisé plusieurs fois debout dans la foule, ensemble et avec d’autres, ils sont crevés.

Le temps passant, ses rencontres se multipliant, Aline a tendance à délaisser les pros pour initier les débutants. Elle a annexé à son mail des photos d’elle en tenue de « frotteuse ». On la voit en jean à la couture décousue de la braguette jusqu’au creux des reins, le cul nu entrouvert, la chatte à l’air, rasée pour faciliter l’introduction. Elle préfère draguer les lycéens : ils bandent plus vite que les autres, ne mettent pas longtemps à jouir, et peuvent recommencer tout de suite. De plus, il circulent en bande et acceptent facilement de partager une fille complaisante.

Aline insiste : elle est une maniaque heureuse. Elle ne changerait pas sa manière de jouir pour un empire. Si vous la rencontrez sur la ligne Orléans-Clignancourt, laissez-vous faire par la goule au jean décousu, dites-vous que vous vivez un rêve, et ne lui demandez pas ses coordonnées.

CHAPITRE VII

Thérèse la pute des chantiers

Thérèse se sent coupable. De quoi ? Dans le mail qu’elle m’adresse, il lui faut plusieurs pages de circonlocutions pour en venir au fait. Depuis quelques années, cette enseignante de haut niveau, âgée de quarante et un ans, se sent irrésistiblement attirée par les baraques de chantier où vivent les travailleurs immigrés. Elle s’arrange pour les aguicher, les pousser à l’acte, en faire jouir plusieurs à la fois – et jouir elle-même de façon éhontée. Se fait-elle payer ? Nullement, et cela n’arrange rien, puisqu’elle, une intellectuelle distinguée, se débrouille pour récolter le mépris de ces hommes largement méprisés.

Pour Thérèse, pas question de renoncer. Comme dans tous les autres exemples qui m’ont été rapportés sur mon site de confessions, elle est la proie d’une pulsion irrésistible. Comment Thérèse en est-elle arrivée là ? Dans son cas, on n’a pas affaire aux conséquences d’une précoce initiation perverse. Son sort est inscrit dans ses gènes, si on peut dire. Thérèse, née à la fin de la guerre d’Algérie, est la fille d’un travailleur immigré et d’une enseignante militante. Détails qui ont leur importance : la mère de Thérèse avait quinze ans de plus que son mari ; pourtant, c’était l’homme inculte qui faisait la loi à la maison, non sans violence parfois.

Et ma correspondante de noter que, la plupart du temps, ceux qui la baisent en groupe sont bien plus jeunes qu’elles et ne se privent pas de la malmener – ce qui exacerbe sa jouissance et ensuite sa culpabilité.

Thérèse a fait de brillantes études, sous la houlette de parents qui, eux, faisaient de belles carrières. Sa mère a fini maître de conférences à l’université et son père chef d’atelier chez Renault. Thérèse, agrégée de lettres classiques, enseigne dans un grand lycée parisien. En bonne logique, elle s’est toujours sentie attirée par les Maghrébins. Elle a épousé l’un d’eux, un professeur de droit, dont elle n’a pas tardé à divorcer. Qu’est-ce qui ne lui plaisait pas chez son mari ? Elle le trouvait trop bourgeois, ne supportait pas qu’il « singe » les manières des Parisiens des beaux quartiers.

C’est après son divorce, une fois seule dans ses meubles, que Thérèse a eu la révélation de ses vrais goûts – qui la portent vers les Maghrébins, certes, mais ceux de la classe la plus basse : les ouvriers, et mieux encore, les manœuvres. Eux seuls, parce que leur travail pénible et mal payé les oblige à se salir, à sentir la sueur, à aller mal vêtus, à écorcher le français, à ne parler que de cul et de tiercé, lui paraissent vrais. Ils la font mouiller ; elle se figure que leur queue est plus grosse, plus vigoureuse, que la moyenne.

Comment s’est passée son initiation ? Il y a eu un chantier de ravalement dans la cour intérieure de son immeuble situé dans un coin élégant du Ve arrondissement, non loin du Panthéon. Les ouvriers ont monté des échafaudages jusqu’au toit pour repeindre les murs, changer les fenêtres, etc. Toute la journée, des jeunes hommes en bleu de chauffe circulaient sur des passerelles en planches, derrière les rideaux du bureau où Thérèse ne parvenait pas à travailler. Elle était bien trop excitée pour ça. Elle se demandait sans cesse, angoissée, tâtant sa culotte humide entre ses cuisses : « Qu’est-ce qu’il m’arrive ? »

Le soir, elle se masturbait en revoyant les silhouettes en bleu usé couvert de plâtre, en entendant de nouveau les voix gutturales, les appels, les rires, les violents coups de marteau, et elle croyait renifler l’odeur de la cuisine épicée que les types concoctaient dans la cour, celle de leurs poils noirs en sueur. Quel goût puissant aurait dans sa bouche leur gland circoncis, en sueur lui aussi, avec des traces de pisse, de sperme ? Elle s’imaginait à genoux aux pieds d’un jeune brun musclé, la lourde paire de couilles pleines, couverte de poils, enfoncée à l’entrée de la gorge, pendant que l’énorme bite lui crachait un jus épais à la figure…

A ce moment, dans son lit, le doigt sur le clitoris, elle avait un orgasme si fort qu’elle poussait des cris. Après, elle était morte de honte.

Le chantier se termina un vendredi soir de juin. Pour fêter ça, les ouvriers firent un couscous dans la cour. Les effluves montaient jusqu’aux derniers étages. Thérèse les reniflait à la fenêtre de son bureau. La salive imprégnait sa bouche, la mouille sa chatte. Un jeune de dix-huit ans, très brun, tout bouclé, un Ricard à la main, l’aperçut. Torse nu sous sa veste de travail béante, il leva son verre dans sa direction, l’invita à venir boire un coup avec eux. Elle ne prit pas le temps de réfléchir, fit signe qu’elle descendait tout de suite.

Elle était encore en peignoir de bain ; il faisait si chaud qu’elle venait de prendre une douche froide – sous laquelle elle avait failli se masturber. Comment s’habiller ? Et puis, elle ne pouvait rejoindre ces hommes les mains vides. Pour leur être agréable, elle passa une robe kabyle que son père avait offerte à sa mère. Et puisque ces ouvriers buvaient de l’alcool malgré les préceptes de leur religion, elle choisit une bouteille d’un grand vin d’Algérie.

En bas, dans la cour, elle trinqua avec le jeune maçon qui l’avait invitée, avec quelques locataires de l’immeuble aussi, et avec le reste de l’équipe, tous des Maghrébins. Le chef lui dit qu’avec ses cheveux et ses yeux noirs, sa robe berbère, elle avait l’air d’une fille du pays. Elle acquiesça sans un mot.

Après le repas, ils mirent de la musique arabe. Elle avait trop bu de mascara, elle accepta de danser au milieu d’eux. La nuit tombait ; un à un, les ouvriers, qui s’étaient changés après une toilette sommaire au robinet de la cour, rentraient chez eux, dans leurs banlieues éloignées. Ne restaient que les célibataires : le chef, Rachid, un costaud de trente-cinq ans, et deux jeunes, Achour et Nourredine, dit Nour, celui qui l’avait invitée. Comme ce dernier annonçait tout haut qu’il rêvait d’une bonne douche, elle les invita à monter faire leur toilette chez elle.

Ils avaient tellement bu qu’ils grimpèrent l’escalier en riant aux éclats et en serrant la rampe. A un moment, Thérèse rata une marche, le chef la rattrapa fermement par les hanches. Chez elle, d’une voix qui tremblait, elle leur montra la salle de bains : la baignoire, la douche, le lavabo, les savons, les serviettes…

Elle ne savait plus trop ce qu’elle faisait, ce qu’elle disait ; sa bouche se tendait en un drôle de sourire perpétuel. A la cuisine, elle ouvrit une nouvelle bouteille de vin, prépara des verres. Ses tempes bourdonnaient, elle avait chaud aux joues. Elle mouillait tant qu’elle redoutait que son odeur de femelle se remarque. Elle se parfuma lourdement au jasmin. Elle déposa quatre verres pleins sur un plateau, entra dans la salle de bains sans s’annoncer. L’odeur de sueur et de plâtre la fit suffoquer – et mouiller de plus belle.

Elle poussa un cri : ils étaient déjà nus. Les deux jeunes se tenaient debout dans la baignoire ; le chef, sous la douche, s’apprêtait à ouvrir les robinets. Ils bandaient ! A cause d’elle ? Son plateau tremblait violemment dans ses mains ; elle le déposa sur une petite table en leur tournant le dos pour éviter la vision de leurs sexes.

— Excusez-moi… je suis confuse…

Elle s’apprêtait à sortir. Mais Nour, d’une voix avinée entrecoupée de fous rires enfantins, la rappela :

— Thérèse, pourquoi tu viens pas te baigner avec nous ? Sérieux !

L’autre jeune, Achour, lui lança en tendant le bras :

— Moi, je boirais bien un coup avant !

Elle prit deux verres, se dirigea vers la baignoire. Nour saisit le sien, puis, en douceur, s’empara de la main de Thérèse qu’il posa sur sa queue. Elle referma les doigts sur la bite tendue comme un nerf de bœuf. Lui caressant les cheveux, le garçon murmura :

— Elle te plaît ? Tu veux sucer ?

L’odeur du gland – plus âcre encore que dans son fantasme – la soûlait, elle était incapable d’articuler un son. L’excitation du garçon était telle que le petit orifice au bout de la queue béait. Au moment d’engloutir la queue, ses jambes se dérobèrent. Rachid, le chef, dans son dos, la soutint par les aisselles. Elle sentait sa queue enfoncer le tissu berbère entre ses fesses. Le goût de la bite, qu’elle avala jusqu’aux poils, la fit sursauter, sans la dégoûter, au contraire. C’était plus fort que tout ce qu’elle avait connu, c’était ce qu’elle cherchait depuis toujours. Elle tétait, les yeux clos, en émettant des bruits mouillés.

— Elle aime ça, la salope.

Nour lui caressait la nuque comme un animal familier. Le chef la maintenait en donnant des coups de reins dans sa raie ; Achour relevait sa robe. Elle ne voulait pas lâcher la queue, ils eurent le plus grand mal à la déshabiller, à la coucher sur le tapis de bain. Ils se tenaient debout autour d’elle, à l’examiner.

— Putain, elle est bien foutue. Elle a des poils noirs comme les filles de chez nous… et le bout des nichons foncé…

Allongée nue sur le dos, les mains tendues vers les bites, les cuisses ouvertes, elle gémissait de désir.

— Ne me laissez pas… venez… j’ai envie…

Les garçons se préparaient à s’allonger sur elles, le chef, Rachid, les arrêta.

— Non, vous voyez pas que c’est une femme bien ? On va se laver d’abord.

Thérèse l’interrompit d’une voix rauque :

— Non, surtout pas ! Comme ça, c’est très bien.

Rachid laissa tomber d’une voix froide :

— C’est vraiment une salope.

Le bras levé pour tâcher saisir les couilles de Nour, elle murmura :

— Vous ne pouvez pas comprendre…

Pour la baiser à trois, ils la mirent à quatre pattes sur le tapis de bain. Soûle, excitée, morte de honte, elle tenait à peine sur ses mains et ses genoux. Elle oscillait en tordant le cul, agitant la tête, répétant d’une voix enrouée :

— Venez… venez… donnez… vos grosses queues…

Nour, le plus jeune, le plus mince, se glissa entre les bras et les jambes de la femme. Sa bite dirigée à deux doigts dardait vers la chatte dilatée dans les poils poisseux de mouille. Il ricana :

— Toi aussi, tu sens fort… la moule et la crevette…

Les deux autres poussaient, tiraient sur les jambes et le bassin de la femelle pour amener la chatte à portée du gland. Nour se souleva, la queue pénétra dans le vagin, Thérèse poussa un long râle en écrasant ses seins sur le torse musclé du garçon. La prenant aux cheveux, Achour lui releva la tête pour lui enfourner sa bite dans la bouche. Elle accueillit l’intrusion avec un grognement de bonheur. Les yeux flous, elle se remit à téter jusqu’à la racine, sans interrompre ses mouvements de bassin au-dessus de la queue de Nour. Rachid, qui s’était réservé le cul, s’enduisait la bite de crème de nuit. Il fixait le mouvement des fesses, qui s’ouvraient sur un anus café au lait, charnu comme une crevette, bordé de duvet noir.

Il siffla un verre de vin avant de s’approcher de la croupe qui se trémoussait. Quand elle sentit le gland bien graissé peser sur son anus, Thérèse se figea. De surprise, d’appréhension ? Ou pour faciliter l’entreprise de son enculeur ? Celui-ci lui écarta les fesses à pleines mains et y alla à petits coups bien vifs. La femme émit un cri de gorge en se mettant à pisser sur la queue de Nour à demi sortie de sa chatte. Le garçon réagit :

— Putain, la cochonne… celle-là, alors… j’ai jamais vu ça !

D’un coup de reins à fracturer une porte, il se renfonça dans la chatte jusqu’aux couilles. Achour fit de même jusqu’à la glotte ; les poils raides de Rachid piquaient déjà la corolle anale. Thérèse, ses orifices remplis, tressautait sous les queues comme sous l’effet d’un courant électrique. Son visage violacé se convulsait. De la bouche, de la chatte, du cul distendus montaient des bruits de frottements spongieux. Les hommes éjaculaient sans débander, pas même le chef entraîné par l’exemple des jeunes. Thérèse ruait, éructait, coulait, pissait…

Au bout d’une heure, vidés, la bite enfin molle, ils se retirèrent. Thérèse s’effondra sur le tapis de bain en geignant et en rejetant du sperme par les orifices. En ricanant, mais en veillant à ne pas lui faire de mal, ils l’allongèrent au fond de la baignoire. Livide, les cheveux collés, la bouche tuméfiée par les coups de queue, Thérèse était comme morte. Nour lui soutenait la tête, pendant que Rachid dosait la température de l’eau, qu’Achour préparait le savon et le gant de toilette. Ils n’avaient jamais rencontré une femme pareille, ne pensaient pas que ça pouvait exister, et se sentaient pris d’un étrange respect pour elle.

Pendant qu’ils lui faisaient sa toilette dans le bain chaud, elle revenait doucement à elle. Elle leur sourit entre ses cheveux mouillés, articula :

— Merci… merci pour tout… vous pouvez me laisser, maintenant…

Ils repartirent sans avoir pris de douche.

Depuis cette première expérience, Thérèse dit qu’elle s’est transformée physiquement : plus besoin de crème pour la sodomiser, son anus est capable de se lubrifier lui-même et de s’élargir comme un vagin. Il y a autre chose : elle s’est teinte en blonde jusqu’aux poils pour mieux coller aux canons de la beauté féminine selon les jeunes Maghrébins.

Elle agit le week-end, le long des berges du canal de l’Ourcq, au nord-est de Paris. Elle part de chez elle en vélo (en tenue cycliste jaune fluo moulante jusqu’à la chatte) telle une jeune femme qui entretient sa forme. Elle remonte le canal Saint-Martin, poursuit sa route d’écluse en écluse à la recherche des mobile homes ou des caravanes où vivent les travailleurs immigrés, à proximité de leur chantier.

Là, son vélo à la main, elle aborde des Maghrébins qui tournent en rond, prennent le frais au bord du canal ou jouent aux cartes. Cheveux blonds au vent, lunettes de soleil profilées, seins en avant, fente apparente, elle prétend s’être perdue et demande son chemin. Comme elle n’a pas l’air pressée de le retrouver, on l’invite à prendre le thé à l’ombre. Et comme elle étouffe dans sa tenue cycliste, on lui propose de se rafraîchir et d’enfiler une gandoura…

Bientôt, elle se retrouve nue sur la table des repas où on a étendu une serviette de bain. Les hommes passent sur elle trois par trois. Ils font tranquillement la queue ; aux nouveaux arrivants qui demandent le prix de la passe, ceux qui connaissent déjà Thérèse répondent de ne pas se préoccuper de ça.

A la fin de l’après-midi, morte de jouissance, après une douche, elle appelle un taxi, charge son vélo dans le coffre et rentre chez elle.

Là, elle retrouve ses sentiments de culpabilité. Mais elle sait bien que le week-end suivant, le samedi et le dimanche coup sur coup, une impulsion irrésistible la forcera à pousser toujours plus loin le long des berges du canal. Aux prochaines vacances scolaires, elle envisage de partir en vélo avec des sacoches, de faire halte quand bon lui semble, chez qui lui plaît, et de ne plus jamais revenir. Et c’est vrai qu’il y a loin, par les canaux, de Paris à Amsterdam.

CHAPITRE VIII

Alex le voyeur et Régina la nympho

Comme Thérèse, Alex part en chasse le week-end – à la différence que lui ne drague pas pour son compte, mais pour celui de sa femme Régina, quoique…

Alex est un maniaque du sexe, qui aime prendre des notes, enregistrer, filmer, photographier… Mon site internet n’est pour lui qu’un espace de plus. Il y développe à plaisir le récit d’une de ses journées.

Alex et Régina, cinquante et quarante ans – lui blond, elle brune, lui triste, elle gaie, lui trop maigre, elle bien en chair –, vivent ensemble depuis de longues années. Leur quotidien est fait d’habitudes et de rituels.

Il est quinze heures, un dimanche de juillet orageux. Le déjeuner a été copieux, bien arrosé. Entre un café et un cognac, Alex, qui flotte dans son pyjama, somnole devant un match à la télé. Près de lui, sa femme fait la tête, allume une cigarette après l’autre. Elle a bu davantage que son mari, mais l’ivresse, au lieu de l’assommer, l’énerve. Depuis sa douche du réveil elle circule en kimono ouvert, sans rien dessous. Avec sa chevelure enrichie de boucles artificielles et sa bouche fardée, elle a l’air d’une pute. Cuisses écartées dans son fauteuil, elle s’adresse à son mari avec son accent de Marseille :

— Qu’est-ce que t’attends pour te remuer ? Tu vois pas qu’elle a faim ?

Passant ses mains sous ses fesses débordantes mais fermes, elle fait, à deux doigts, béer sa chatte couverte de poils frisés comme de l’astrakan. L’ouverture de ses petites lèvres gonflées forme un losange. Chaque contraction vaginale expulse de la mouille qui coule sur l’anus poilu. Alex acquiesce, se secoue, quitte son fauteuil. Quand il passe près d’elle, sa femme le saisit par la veste de son pyjama, lui tend sa bouche qu’il effleure d’un baiser. Elle pointe son doigt vers sa chatte.

— Elle est dans un état, la pauvre…

Alex se penche.

— Je vois… je vois…

Front contre front, tous deux restent un moment à fixer la vulve bestiale qui émet une odeur de marée. Alex se redresse comme à regret.

— Je vais voir ce que je peux faire pour toi, chérie.

— Et pour toi…

Il se douche, se rase, passe un costume d’été ; Régina lui noue sa cravate.

— Choisis-en un bien… pas comme l’autre fois.

Il hoche la tête, l’air coupable.

— Je sais… je sais…

— Et si tu en trouves deux, c’est encore mieux.

Il fait la moue, dubitatif.

— C’est pas évident… ils se méfient.

Elle l’accompagne à la porte d’entrée en allumant une nouvelle cigarette.

— Tu as les photos de moi ?

Il sort d’un mince cartable des nus grand format de Régina, en noir et blanc, crûment éclairés, qu’il a exécutés lui-même une dizaine d’années auparavant. Elle se rengorge.

— J’étais pas mal, hein ?

Il se dirige vers l’ascenseur.

— Tu es encore très bien, tu le sais. Et même encore plus…

— Pute ?

— Non, je pensais « excitante ».

A pas pressés, Alex se dirige vers le métro. Il descend à Montparnasse, prend la direction de la rue de la Gaîté, plus animée que le reste du quartier grâce aux théâtres, aux cafés, aux sex-shops… C’est vers ces derniers qu’Alex se dirige, en guettant les clients plus ou moins honteux, qui s’échappent des rideaux sombres qui clôturent les seuils.

Pour satisfaire la chatte toujours affamée de Régina, Alex sait qui il doit tenter de ramener chez lui : un homme jeune, brun, costaud, velu même.

« Le genre garçon boucher, mais gentil… » insiste toujours Régina. Alex a l’habitude, depuis le temps, et il a acquis une bonne technique pour attirer le chaland. Grâce aux photos de sa femme, obscènes et sophistiquées à la fois, à l’air sérieux qu’il arbore en toute circonstance, à son costume de bonne coupe, il parvient presque toujours à ses fins. Il est vrai qu’il trouve son bénéfice en observant les ébats du couple sur les écrans de sa « cabine technique » aménagée au fond de l’appartement.

Les hommes qu’Alex sollicitent ainsi, dans la rue, ont du mal à croire qu’ils n’auront rien à payer en échange du droit de baiser la belle brune qu’on leur présente ; pourtant, c’est bien le cas. Ils ne sont pas tenus de savoir que celui qui les a recrutés voit tout, entend tout… renifle même leurs odeurs après leur départ.

Le premier « client » qu’Alex aborde l’envoie balader. Il s’agit d’un touriste hongrois qui n’a pas compris son petit discours d’introduction. Le deuxième, un costaud du Midi, moustaches, rouflaquettes, un physique parfait pour Régina, s’éloigne en haussant les épaules – visiblement incrédule. L’homme s’immobilise plus loin, à hauteur du Pink Floyd pour observer le manège d’Alex qui aborde un troisième candidat. Celui-ci écoute les explications, examine les photos, bégaie, rougit, hésite… puis s’éloigne à regret en désignant l’alliance d’or à son doigt.

Alex, sans se démonter, s’apprête à aborder un grand brun à la calvitie précoce, aux épaules de déménageur, quand le Méridional moustachu revient vivement vers lui, devance son concurrent, demande à revoir les photos de Régina. Alex l’entraîne vers le métro en lui tendant la serviette aux photos. Le « client », Raymond, un trentenaire originaire de Marseille, comme Régina, demande si la « visite » est vraiment gratuite. Alex le lui certifie en lui tendant un ticket de métro. Dans le wagon, les deux hommes ne se parlent pas. Raymond compulse discrètement les clichés de Régina, Alex songe aux réglages de ses appareillages, aux lumières, aux zooms, à la prise de son…

En sortant du métro, il tapote sur son portable, annonce discrètement à sa femme l’arrivée du « poisson dans la nasse ».

Au coup de sonnette, Régina vient ouvrir, enjouée, maquillée, coiffée, parfumée… Elle s’est mise sur son trente et un : élégant tailleur d’été, chemisier de soie, hauts talons blancs, foulard Hermès. Au sourire qu’elle adresse au visiteur, Alex se rassure : l’homme plaît à Régina. Et s’il lui plaît, elle lui sortira le grand jeu : celui dont lui-même, Alex, attend sa jouissance.

En effet, il y a une fêlure dans la vie de mon correspondant : il n’a jamais su faire jouir sa femme. Il n’a pas le physique, il n’a pas le mental, surtout il n’a pas l’endurance (il ne l’a jamais eue) pour satisfaire une pareille goule. D’ailleurs, Régina, une authentique nymphomane, s’avoue-t-elle jamais comblée par un homme ? A la fin de ses séances de sexe, elle tombe comme morte ; c’est tout ce qu’Alex peut dire.

Après de brèves présentations au salon, Alex s’esquive, s’enferme dans son studio. Les murs de l’appartement sont truffés de caméras, de spots, de micros. Alex s’affaire à sa mise en scène, dont il tirera un film sur cassette, à visionner en privé, en compagnie de sa femme, pendant les soirées d’hiver. Et il suit les évolutions et les échanges du couple qui vient de faire connaissance.

Impressionné, Raymond se tient tout raide dans son fauteuil. Régina lui tend un double scotch avec de la glace, se sert un gin qu’elle avale cul sec, met de la musique, prend place face à son hôte en croisant les jambes très haut. On parle de Marseille… Raymond aperçoit les jarretelles rouges sur les cuisses bronzées aux UV ; Alex le sait grâce à la caméra placée dans le dos du visiteur. A un moment, celui-ci demande d’un ton anxieux :

— Et votre mari ?

Régina lui adresse un sourire encourageant.

— Il travaille dans son bureau… ma vie privée ne l’intéresse pas… c’est un artiste tout le temps dans la lune.

Elle se lève en écartant largement les cuisses. Ses poils frisés débordent de son string noir.

— Si on dansait ?

Elle remplit les verres, met un slow sur la chaîne, sourit en tendant les mains au jeune homme qui s’empresse de la rejoindre. Elle arrête son regard sur la braguette déformée par la poussée de la queue. Ses yeux brillent, elle se laisse enlacer. Raymond la serre, se frotte contre elle ; à travers l’épaisseur des vêtements, les seins lourds s’écrasent sur son large torse, sa bite pèse contre la chatte. Ils ne dansent pas : on dirait qu’ils baisent debout tout habillés. Dans la cabine technique, les traits d’Alex se creusent.

D’une main fébrile, Régina ouvre la braguette de son cavalier, y plonge la main. Les yeux mi-clos, aux anges, elle hoche la tête, grogne de satisfaction en enserrant la queue, soupesant les couilles. Elle est si directe, si gloutonne, que le garçon lui lance un regard inquiet qu’elle n’aperçoit pas. Alex aussi s’inquiète : et si le type, effrayé, allait se tirer ? C’est déjà arrivé. Il a dit cent fois à sa femme d’y aller doucement au début… peine perdue, c’est plus fort qu’elle.

Régine vient de sortir la bite. Elle se laisse glisser sur les genoux pour la voir de près, la palper, la renifler, la parcourir de baisers. Elle la prend en bouche, sans parvenir à l’engloutir toute. Elle roucoule de bonheur en pétrissant les couilles, tétant le gland, branlant la base de la tige. Raymond réagit :

— N’y allez pas trop fort… j’ai pas baisé depuis un moment, je voudrais pas que ça parte trop vite…

Elle lève les yeux vers lui, dit d’un ton tranchant :

— Ça fait rien, on recommencera… hein, mon grand ?

Il acquiesce, l’air dépassé. Décidément, cette femme n’est pas comme les autres… Régina se relève en se troussant jusqu’à la taille, se plaque contre lui en écartant le cordon de son string. L’entrée de sa chatte est libre ; elle s’empare de la queue, guide le gland dans sa fente. Alex zoome sur l’entrecuisse de sa femme qui murmure d’une voix rauque :

— Tu aimes qu’on te viole debout ?

L’homme balbutie :

— Tu es drôlement chaude, toi…

Prenant les couilles à pleine main, Régina se dresse sur ses talons, soulève une jambe, s’empale jusqu’à la racine en émettant un gémissement. Pour la soutenir, l’homme est contraint de croiser ses larges mains velues au creux de ses reins ; alors, elle se laisse aller en arrière. Sur l’un des écrans d’Alex, les couilles poilues se balancent entre les cuisses écartées de sa femme. Elle remue le cul.

— Je vais… jouir… toi, retiens-toi…

Raymond se tient figé, les muscles bandés ; tout son effort consiste à empêcher de basculer en arrière la goulue qui lui pompe la queue. Elle rue en grognant ; les frottements mouillés de la bite dans la chatte dégorgeante se répandent dans la pièce. Entre deux spasmes, elle lance d’une voix éraillée :

— Je jouis à pisser…

Et en effet, submergée par l’orgasme, elle vide sa vessie sur la bite du type sidéré. C’en est trop pour lui : dans un cri, il annonce son éjaculation. Alors, les mouvements de bassin de Régine se font frénétiques.

— Oui, donne-moi ton jus… gicle fort… je vais jouir encore…

Raymond ceinture la femme à l’étouffer, il donne de violents coups de reins, qu’elle accompagne de tout le corps en poussant des cris aigus. Tous deux se laissent tomber sur la moquette en haletant. La queue, sortie toute gluante du vagin, ramollit dans la main nerveuse de Régina. Alex zoome sur les doigts de sa femme. Il est très calme, il connaît la suite du scénario, il éprouve de la sympathie apitoyée pour le garçon allongé qui tarde à reprendre son souffle. Il se sent dans la peau du spectateur d’un chemin de croix.

Régina guide, en le déshabillant, l’invité vers la salle de bains – où Alex a déjà lancé ses caméras. Sous les spots blancs, Raymond apparaît massif et poilu comme un gorille. Régina l’admire un instant, avant de le pousser dans la douche, dont elle laisse le rideau grand ouvert pour les caméras et les micros. L’eau fraîche réveille Raymond que Régina savonne en insistant sur le sexe. Elle lui susurre, en le branlant dans la mousse :

— Je la veux comme tout à l’heure… bien grosse… bien dure…

Elle rince soigneusement la bite, et aussitôt, à genoux, l’avale en grondant de plaisir comme une chatte. Dès qu’elle la sent assez raide pour tenter une pénétration, elle se retourne, se courbe en écartant les cuisses et guide le gland vers sa chatte. De nouveau, la voilà qui geint sous les coups de queue, en malaxant les couilles à pleine main. Sous la douche qui l’inonde, Raymond, les mains pressant les larges hanches bronzées, y va à grands coups de reins, auxquels répondent les vifs coups de cul en arrière de la femme. A un moment, les bras retournés en arrière, elle presse les fesses de l’homme pour mieux se faire ramoner en profondeur. Elle accueille l’éjaculation avec des hurlements de volupté bestiale.

Après un temps de relaxation, sous la pomme qui déverse un déluge d’eau tiède, Régina aide sa proie à sortir de la douche. Elle enveloppe l’homme dans une grande serviette, l’essuie en s’attardant sur la queue qui s’obstine à rester molle. Elle conduit son invité, en le tirant par la bite, devant la cuvette des toilettes. Elle s’installe debout, cuisses écartées à la verticale du trou d’eau, et urine à gros bouillons sur la bite qui demeure inerte malgré quelques soubresauts. La femme libère le siège des W.-C.

— A toi de pisser, mon grand.

Le tenant par la queue, elle incite l’invité à uriner, ce qu’il ne tarde pas à faire. Aussitôt, elle se penche, bouche béante, et laisse le jet lui arroser le fond de la gorge avant de couler dans la vasque. La bite qu’elle n’a pas lâchée reprend de la consistance entre ses doigts.

— Viens vite, chéri… avant que ça retombe.

Elle remorque l’homme – par la bite toujours – en direction de la chambre conjugale. Elle le pousse sur le lit, où il s’abat sur le dos. Aussitôt, elle l’enfourche et s’enfourne la queue jusqu’aux couilles dans la chatte…

Une fois qu’il aura joui une fois de plus (et elle donc !), elle essaiera de le faire repartir en le faisant boire de l’alcool, en s’exhibant crapuleusement devant lui à l’aide d’un miroir en pied, en le mettant à quatre pattes sur le lit pour lui lécher le cul, en lui enfonçant son doigt dans l’anus… en vain. Raymond s’est endormi.

Exaspérée, elle presse le bouton d’une sonnette derrière sa table de nuit. Alex ne tarde pas à se présenter, nu et en érection. Sa bite est mince, mais longue et nerveuse. Régina la tripote, la secoue, puis se retourne, se penche au-dessus du lit. Elle chuchote :

— Vite… mets-moi-la.

En fait, c’est elle qui se l’enfonce dans le vagin en écartant les cuisses et en agitant le bassin. Elle jouit en fixant et reniflant le corps musclé du pantin qu’elle a vidé de sa substance. Elle murmure en se retenant de gémir :

— Il est bien… mais il ne tient pas la route… dommage… il m’excite vraiment…

Le garçon s’ébroue sur le lit, grogne quelques mots incompréhensibles. Aussitôt, Alex se retire, s’éloigne en silence sur ses pieds nus. Régina secoue le garçon qui s’éveille. En la reconnaissant, il lui adresse un regard d’effroi. Elle n’en tient pas compte, essaie encore de l’exciter par tous les moyens… rien à faire. Tout penaud, Raymond accuse la fatigue de son voyage de retour des USA, les effets du décalage horaire… Insensible aux prières de son hôtesse qui se vautre lascivement sur le lit en lui exhibant ses seins, ses fesses, sa chatte (« elle a encore faim… faim de toi, mon grand »), le voilà qui se rhabille et qui s’en va.

Régina nue rejoint son mari dans la cabine technique pour visionner les rushes. Les jambes passées sur les bras d’un fauteuil, elle se branle en regardant, appelle Alex à venir la baiser. Ce qu’il fait longuement, penché très bas sur elle, de façon qu’elle puisse voir par-dessus son épaule l’écran où Raymond la baise aussi… Quand son mari sera hors-jeu, elle aura recours à un gode… et finira par tomber inanimée sur la moquette. Morte, repue… Alex, soulagé, allume une cigarette. Il est tranquille jusqu’au week-end prochain.

A la fin de son long message, mon correspondant m’apprend qu’il est un ancien technicien de la police. Il était chargé de « sonoriser » et de garnir de caméras des appartements utilisés par des malfaiteurs, pour les confondre. Il a travaillé à Marseille, dans les quartiers chauds, où Régina faisait le trottoir sous la férule d’un souteneur au caractère ultra violent. Alex a réussi à retirer du trottoir et à emmener à Paris celle qu’il avait l’intention d’épouser.

Mais voilà, Régina – ou plutôt sa chatte affamée – a gardé la nostalgie des bites qui défilaient toute la journée. Alors, Alex est obligé d’avoir recours aux expédients qu’il m’a décrits et de payer de sa personne dans la mesure de ses forces. Il n’est pas question pour lui de se séparer d’une femme dont l’avidité sexuelle sans limite ne cesse de le fasciner.

CHAPITRE IX

Frédérique la madone des camionneurs

Frédérique n’est pas une authentique nymphomane ; pourtant, sa conduite n’est pas si différente de celle de Régina. En tout cas, ma correspondante est souvent sur les routes, seule, en chasse…

Frédérique, dont la mère était scandinave, se décrit comme une longue blonde de vingt-cinq ans, au physique de poupée Barbie, qui gagne sa vie en participant à des défilés de mode et en posant pour des photographes de magazines féminins. Mais elle n’est pas une vraie professionnelle : le milieu de la mode lui déplaît. Trop artificiel, trop clean à son goût. Elle ne cherche du travail que quand elle est fauchée ; le reste du temps, elle voyage – en stop – pour faire des rencontres. Et elle ne monte que dans les camions – les grands – ceux qui vont d’un pays à l’autre, avec une grosse brute sensuelle au volant… du moins, c’est ce qu’elle espère…

Comment en est-elle arrivée là ? Elle aimerait bien le savoir. Elle est en analyse depuis des années pour tenter d’éclaircir ce mystère. Son père et sa mère étaient des grands bourgeois bien rangés, des diplomates de carrière, qui l’ont élevée dans la ouate parce qu’ils avaient eu peur de la perdre à la naissance. Ils étaient déjà âgés quand Frédérique est née, leur enfant unique, un miracle. Est-ce pour cela qu’elle prend des risques insensés ? Elle cherche, par tous les moyens, à faire fondre l’iceberg qu’elle sent flotter en elle, et qui sans cesse se reforme.

Le mail que Frédérique m’a adressé date de la fin de l’été dernier ; elle revenait – épuisée – d’un long périple vers l’Europe de l’est. Ses vacances étaient finies, son compte en banque se trouvait au plus bas. Elle s’apprêtait à prendre des contacts pour retrouver des engagements. Au printemps précédent, à la sortie de Paris, elle s’était postée à l’entrée de l’autoroute du Nord…

Elle venait de travailler d’arrache-pied plusieurs mois d’affilée, elle n’en pouvait plus. Pendant toute cette période, elle n’a pas bu une goutte d’alcool, pas fait l’amour non plus. Avec qui l’aurait-elle fait ? Des gens du métier ? Des photographes de mode ? Des journalistes mondains ? Des femmes ? Non, très peu pour elle. Elle sait d’avance qu’elle n’a aucune chance de jouir avec les gens trop bien élevés, qui sentent toujours bon. Il n’y a qu’avec les camionneurs internationaux qu’elle peut y arriver. Peut-être aussi aurait-elle sa chance avec les marins des cargos… mais ce serait compliqué, et puis elle craint le mal de mer.

Un beau matin de mai, la voici donc au bord de l’autoroute avec un élégant sac à dos orange fluo. Il fait très doux. Elle est habillée d’un T-shirt flottant sous lequel elle ne porte rien, d’un short jean très court, effrangé par ses soins, sans rien dessous. Elle n’a tout simplement pas emporté de slips ni de soutiens-gorge. Aux pieds, pas de chaussettes, des tennis, mais les meilleures du marché, pour être confortable, et se sauver à toutes jambes en cas de danger. Mais le danger, c’est précisément ce qu’elle recherche.

Frédérique ne peut faire l’amour que si on la force… en espérant un orgasme qu’elle ne trouve jamais assez intense, ce qui l’oblige à retenter sans cesse l’aventure.

Il est dix heures du matin ; elle lève le pouce sur son bord d’autoroute. Le vent joue dans ses longs cheveux blonds, des lunettes de soleil fuselées protègent ses yeux clairs. Elle a bien l’air de ce qu’elle est : une copie de star partant s’encanailler. Elle s’en fiche : les routiers n’y regardent pas de si près. Des photos de stars, ils en ont plein la cabine de leur camion, nues, aguichantes… les icônes des camionneurs.

Une BMW s’arrête. Le conducteur se penche pour s’adresser à Frédérique par la vitre baissée. Il est jeune, cravaté, gominé… et déjà excité : son regard torve le dit, ainsi que le pli de sa bouche. Un VRP, quelque chose comme ça, au courant de tous les potins, comme les journalistes de mode qu’elle côtoie… Frédérique ne va pas écouter des fadaises spirituelles pendant des kilomètres. Elle connaît. Et se faire baiser gentiment sur du cuir verni, après un repas dans une auberge recommandée par les guides touristiques.

Elle secoue la tête, envoie promener l’homme à la BMW, claque la portière qu’il lui ouvrait déjà, le visage déformé par un rictus de convoitise. De la même façon, elle refusera plusieurs belles voitures conduites par de jeunes hommes entreprenants. Les autres filles seules qui font du stop au même endroit embarquent toutes à bord des autos en question, avec un sourire de « lune de miel » qui amuse Frédérique. Que peut-il leur arriver d’autre que ce qui se passe tout le temps dans la vie quotidienne ? Aucun intérêt.

Dans un grincement de freins, un semi-remorque hollandais bourré de bétail a stoppé à hauteur de Frédérique. Elle se hisse sur le marchepied pour apercevoir la tête du chauffeur. Il lui arrive de refuser de monter si le conducteur a l’air trop civilisé à son goût (certains routiers anglais en blouse blanche ont l’air d’infirmiers de salle d’opération). Celui-ci lui convient. C’est un blond au crâne dégarni, la figure recuite par le soleil (et l’alcool), les pectoraux moulés dans un grossier maillot de corps graisseux, des tatouages partout… parfait.

Elle s’installe près de lui. Il rit de toutes ses dents, pas toutes nettes. Elle comprend le néerlandais, si elle ne le parle pas ; lui est tout content de pouvoir s’épancher dans sa langue… il ouvre une boîte de bière, lui en offre, « non merci, jamais le matin ».

Il s’appelle Peter, remonte d’Espagne du sud où il a chargé des moutons mérinos. Du pouce en arrière, il lui fait signe que l’odeur… elle rit : aucune importance, elle adore quand ça sent fort, c’est tellement plus vrai… Il va à Amsterdam ; ça tombe bien, elle aussi. Hambourg ou Copenhague lui auraient aussi bien convenu. Elle ne va nulle part, elle cherche le Graal : l’Orgasme. Le vrai, le vaginal, celui qui tue.

Commence alors, le rituel auquel, chaque fois, est contrainte de procéder Frédérique : allumer le routier, tant et si bien qu’il lui fera des propositions, qu’elle refusera parce qu’elle n’a pas envie de faire l’amour à l’amiable. Le chauffeur insistera, d’autant plus qu’elle poursuivra ses provocations (exhibitions discrètes mais nettes, rires en cascade à la moindre plaisanterie du type, regards en dessous en direction de sa braguette, etc.) L’homme finira par se montrer violent et par la forcer. Elle l’aura mené où elle voulait.

Pour l’heure, dans la cabine du camion qui file plein nord, elle se penche pour renouer ses tennis, et donner à voir, dans son T-shirt qui bâille, ses seins libres, cuivrés aux UV. Peter se montre intéressé. Il plaisante à propos des décalcomanies de filles à gros seins qui ornent l’habitacle du camion. Frédérique rit très haut… en écartant ses longues cuisses bronzées. Son short est si court qu’il s’en faut de peu qu’on n’aperçoive les poils et le bord des grandes lèvres. Le visage du chauffeur se congestionne, sa braguette se remplit, surtout que Frédérique, à l’aide d’une mignonne paire de ciseaux, entreprend d’égaliser les franges de son minishort jean.

Ça dure un long moment ; le chauffeur, qui entrevoit le pli de l’aine, ne regarde plus trop la route. A midi, à bout, s’essuyant le front à l’aide d’un chiffon, il propose un arrêt déjeuner. Frédérique accepte.

Elle sourit devant le relais toilettes où Peter a couru s’enfermer. Elle est sûre qu’il se branle en pensant à elle, ce qui lui donne envie d’en faire autant. Elle se masturbe en imaginant que Peter la viole en pleine nuit sur une petite route de campagne. Tous deux ont les traits creusés quand ils se retrouvent à la cafétéria devant un copieux déjeuner.

De retour au camion après le café, le chauffeur, l’œil trouble, annonce à Frédérique qu’il a l’habitude de faire une sieste d’une heure. D’une voix sourde, il l’invite à le rejoindre sur sa couchette. Elle refuse, en prenant un air horrifié. L’air déçu, l’homme s’apprête à lui remettre son sac à dos pour lui permettre de poursuivre son voyage dans un autre véhicule ; elle refuse encore : elle trouve Peter sympathique et désire monter jusqu’à Amsterdam avec lui. Elle attendra sur le siège passager qu’il ait terminé sa sieste.

Très étonné, le routier tire, comme il en l’habitude, le rideau de son pare-brise pour faire l’obscurité dans la cabine. Il grimpe sur sa couchette installée derrière la banquette, se déshabille, tente de dormir, se tourne et se retourne, sans y parvenir… il est vrai que Frédérique, penchée sur les cartes étalées sur le tableau de bord, lui exhibe dans la pénombre ses adorables fesses moulées jusqu’au ras des fossettes par son micro short.

Exaspéré, le chauffeur nu se laisse glisser sur le siège conducteur. Il bande très dur et exige que Frédérique, au moins, le suce. Elle se détourne, dégoûtée, en secouant la tête, mais ne quitte pas le camion pour autant. Peter sort de ses gonds, il saisit la fille aux cheveux, lui incline de force la tête au-dessus de sa bite, avec ordre de lui faire une pipe. Et comme elle semble hésiter devant le gros gland qui sent fort, il lui donne une claque assortie d’une injure. Frédérique mouille : enfin, le scénario prend forme.

Elle avale la bite sans plus se faire prier. L’iceberg qui dérive dans son ventre est en train de fondre. Elle sent ses muscles, ses nerfs s’amollir. Ah, comme on est loin des salons huppés, avec tous ces gens inodores, incolores, sans saveur ! Tout autour d’elle est crapuleux à souhait. La pénombre louche de la cabine du camion garé sur un parking, l’odeur d’essence, de mouton, de sueur humaine… et dans sa bouche cette bite d’une propreté douteuse.

Elle suce bien ; Peter manifeste sa satisfaction en lançant des interjections dans sa langue, en soulevant ses fesses de la banquette de cuir crasseux pour enfoncer son gland jusqu’à la glotte. De sa patte poilue il caresse la chevelure de la fille comme le pelage d’un animal domestique. Le voilà qui dégrafe la braguette du short jean, glisse sa main le long des fesses. L’absence de culotte le fige d’étonnement. Il traite Frédérique de salope, d’allumeuse, de pute. Sa large main se referme sur le petit cul. Les gros doigts pétrissent les fesses dorées, l’index s’enfonce dans la raie, titille l’anus qui bée, s’y enfonce d’un coup, tout entier. Le salaud, il sait la prendre ! Frédérique pousse un cri aigu, en haletant sous l’orgasme.

L’homme la relève en la tirant par les cheveux, lui arrache son short, lui écarte les jambes en l’air, s’abat sur elle la queue à la main… Elle se défend pour la forme – et pour l’énerver davantage. Il lui retourne une gifle du revers de la main. Son vagin émet un flot de mouille chaude sur le cuir craquelé de la banquette. Il la pénètre jusqu’à la racine en lui malaxant les seins sous son T-shirt. Elle rue sous le lourd corps en nage qui l’écrase, elle jouit en retenant ses cris pour ne pas ameuter les gens qui circulent autour du camion.

Peter s’est vidé les couilles en grognant. Il reprend haleine, sa joue râpeuse écrasant les seins délicats. Il lâche encore une injure ou deux d’une voix sommeillante, avant de s’endormir sans façon. Frédérique, heureuse, contemple la face aux traits épais, sale de barbe, de sueur puante, les larges épaules hâlées, couvertes de tatouages de mauvais goût. Elle sent encore en elle la queue gluante qui ne débande que lentement. Elle resserre le vagin, se concentre, se branle avec la bite encore consistante, réussit à se procurer un orgasme qui lui arrache un râle de bête blessée…

Après la Hollande, Frédérique a traversé l’Allemagne en compagnie d’un routier italien velu comme un ours, qui lui préparait des macaronis, lui faisait boire du vin rouge jusqu’à tomber, la baisait en levrette, jusqu’à l’aube, sur sa couchette. En Pologne, ce fut Piotr et sa vodka, et la fin des autoroutes. Une nuit, sur une route de campagne sans lumière, Piotr a assis sa passagère au volant – sur sa queue. Il a enculé Frédérique cent kilomètres durant ; elle a eu du mal à s’en remettre ; ça a été le sommet de son voyage.

A Saint-Pétersbourg, elle a fait demi-tour, est revenue à Paris par le même chemin, a terminé à Rungis, dans les cageots, avec une bande de joyeux Biélorusses. Elle a laissé cicatriser ses bleus pendant deux semaines avant d’oser se présenter à une agence de mannequins…

Ainsi va la jouissance paradoxale de Frédérique, qui ne donnerait pas sa place pour un empire. Pourtant, elle n’est pas loin de se croire frigide… au fond, ça l’arrange bien ; elle peut tout se permettre.

CHAPITRE X

Marcel le harceleur des HLM

Marcel ne s’appelle pas Marcel, bien sûr. Il ne m’a pas donné, non plus, le nom de la ville où il exerce ses fonctions – dans le sud de la France, semble-t-il. Marcel jubile en se vantant de ses exploits sur mon site de confessions, mais ne tient pas à subir de désagréments en conséquence. Il désire par-dessus tout continuer à profiter de sa juteuse position de pouvoir. « Juteux » au sens sexuel, pas financier : Marcel n’est pas un escroc, juste un « fou de chattes », comme il le dit lui-même.

Marcel n’a pas été gâté par la nature. Agé d’une cinquantaine d’années, il est petit, chauve, peu musclé, avec un bon petit ventre. La nature, tout de même, l’a doté d’un gros pénis ; mais comment les femmes pourraient-elles s’en douter face à son physique d’avorton ? Les prostituées de la ville où il habite sont bien sûr au courant ; mais depuis qu’il a été nommé adjoint au logement de la municipalité, il ne va plus leur rendre visite, il a trop d’occasions gratuites – et plus excitantes.

Quand il prend ses fonctions à la mairie, où il dispose d’un vaste bureau, Marcel est encore un innocent qui veut travailler au bien public. Il reçoit les solliciteurs (le plus souvent des femmes), les aide à constituer un dossier, écoute des heures durant de tristes histoires. La plupart du temps, les femmes en question, des cas sociaux, sont, il faut bien le dire, plus très jeunes, plutôt moches et mal attifées. Marcel, qui se sent davantage attiré par les filles du quartier chaud, n’a aucun mal à se montrer distant avec elles, paternaliste…

Jusqu’au jour où débarque dans son bureau celle qu’il appelle Angèle : une superbe blonde de trente ans, en tailleur court, moulant, juchée sur des hauts talons, et qui s’essuie sans cesse les yeux avec un mouchoir de soie griffé. Angèle a fait des études, mais n’a aucune formation ; elle s’exprime bien (entre deux sanglots qui gâchent son maquillage, ce qui la rend encore plus troublante) et vient d’avoir tous les malheurs. D’emblée, Marcel, qui de sa vie n’a jamais pu approcher une femme de cette classe, est touché. Les prospères parents d’Angèle l’on reniée après son mariage, et son riche mari vient de la laisser tomber avec deux enfants en bas âge ; elle va se retrouver à la rue sans le sou.

Il faut agir vite, constituer un dossier le jour même, le remettre à la commission qui se réunit le lendemain. Mais la journée de travail de Marcel est « surbookée ». Angèle est désespérée ; ne pourrait-elle pas, ce soir, rendre visite à Marcel à son domicile, en apportant les pièces du dossier ? Dans le fauteuil des visiteurs, Angèle pleurniche tête baissée. Ses seins lourds se soulèvent par spasmes. Dans sa douleur, elle ne prend pas garde à sa jupe qui remonte sur des cuisses gainées de bas de luxe garnis de jarretelles de dentelle. Marcel n’a plus rien à refuser à la solliciteuse. Il lui donne son adresse, lui fixe une heure, la raccompagne à la porte de son bureau. Angèle le dépasse de dix bons centimètres, et elle a un de ces culs !

Dans le bureau vide, où la visiteuse a laissé son parfum, Marcel bande en se disant que ce n’est pas bien. Il se reprend bien vite ; il ne fait que son devoir en volant au secours de la veuve et de l’orphelin. Du coup, il annule ses rendez-vous de la journée, se rend chez le coiffeur, l’esthéticienne, le tailleur, le chausseur, pour tâcher d’améliorer son look. Il appelle une femme de ménage qu’il charge du nettoyage complet de son appartement et du rangement de son bureau. Il renonce à cuisiner chez lui, comme il le fait chaque soir, à cause des odeurs. Il se contente d’avaler un sandwich dans un café, qui passe mal tant il est nerveux. Au supermarché, il fait provision d’alcools de grande marque. Chez lui, pour se donner du courage en attendant la visiteuse, il siffle quelques purs malts secs.

On sonne. L’air décidé, le scotch à la main, grandi de plusieurs centimètres grâce à ses chaussures à talonnettes, Marcel va ouvrir. C’est elle, en robe toute simple, rouge, très courte et décolletée, qui sépare bien les seins, révèle les cuisses, la fait paraître plus jeune. Remaquillée, recoiffée, reparfumée, elle s’efforce de sourire, mais Marcel, qui a l’œil, voit bien qu’elle a pleuré ; il bande. Il aurait dû se branler ou aller aux putes pour tâcher de conserver son self-control…

Dans le bureau, où chaque bibelot, chaque reliure resplendissent, Angèle accepte un martini-gin avec une tranche de citron ; on trinque entre gens de bonne compagnie. Elle allume une américaine long size, lui choisit un cigare dans la boîte qu’il vient de s’acheter. Marcel, dont la voix s’empâte, la main tremble, classe les documents que la dame a apportés, remplit des imprimés en suivant les renseignements qu’elle lui donne. Des larmes dans la voix, elle l’appelle « mon sauveur ».

Il y a un point sur lequel elle voudrait insister : son mari, jusqu’à il y a trois jours, la battait comme plâtre. Marcel affirme que le détail est d’importance : la commission d’examen des dossiers y sera sensible. Malheureusement, Angèle ne dispose d’aucun certificat médical.

— C’est embêtant, observe Marcel.

— Qu’à cela ne tienne, lance la dame d’un ton décidé.

Elle peut prouver, là, tout de suite, ce qu’elle avance. Debout devant le bureau, les larmes aux yeux, elle invite Marcel à la rejoindre pour constater de visu. C’est bien simple, elle a des bleus partout ; il va les voir. Marcel voudrait dire que ce n’est pas la peine, qu’il la croie sur parole ; il préfère se taire. D’ailleurs, elle a déjà défait le haut de sa robe, qui glisse le long de son soutien-gorge de satin chair, dont elle cherche aussitôt à faire sauter l’agrafe. Elle a du mal à y parvenir, demande l’aide de Marcel qui ne se fait pas prier.

Les seins apparaissent, pâles, en poire, sans pli dessous malgré leur poids. La braguette du pantalon neuf de Marcel, dont les boutons n’ont pas été renforcés, est sur le point de céder. Angèle désigne une rougeur sur l’un de ses seins. Une brûlure de cigarette, à l’entendre. Que Marcel touche, pour bien se rendre compte ! Les doigts de l’adjoint tremblent quand il s’empare du sein dont l’aréole se contracte ; le mamelon se tend… Il n’aurait qu’à avancer la bouche pour téter.

— J’avais une cloque énorme, assure-t-elle.

Il hoche la tête, les joues écarlates, en massant le sein ferme qui déborde de sa main.

— Ce n’est pas tout, ajoute-elle. En bas, c’est pire. Aidez-moi…

Pendant qu’elle soulève haut sa robe, Marcel est invité à lui baisser sa culotte assortie au soutien-gorge. Il s’agenouille sur la moquette. Le parfum associé à l’odeur de mouille l’enivre. Il tire sur la ceinture de dentelle du minislip, qu’il roule sur les hanches ; les poils blonds, humides de sueur et de jus, adhèrent au satin. Il décolle le tissu avec soin. La fente apparaît dans le triangle égalisé. Les petites lèvres rose thé, aux bords bien dessinés, dépassent largement, le clitoris aussi.

— Vous voyez ? demande la dame d’une voix altérée.

Marcel se remplit les yeux de la chatte soignée, excitée, dont les odeurs l’assomment.

— Là… reprend-elle d’un ton rauque.

Comme Marcel en contemplation ne réagit pas, elle lui passe sa main derrière la nuque, rapproche son visage de son sexe. Marcel, la bouche dans les poils moites, ne peut se retenir de lécher. Angèle réagit :

— Oui, plus haut… mets les doigts… oh, chéri, comme tu le fais bien… on ne me l’avait jamais fait…

Elle saisit Marcel aux oreilles, cambre les reins, se frotte, se branle sur son nez, sa bouche, son menton.

— Tu sens comme tu me rends folle ? Ah oui… Arrête, chéri, tu vas me faire jouir…

Elle rejoint Marcel sur la moquette, lui ouvre la braguette, plonge la main, se fige, s’exclame :

— Tu es monté comme un âne, toi… sans en avoir l’air…

A ces mots, Marcel aurait dû se dire que sa grande bourgeoise usait d’un drôle de langage. L’alcool, l’excitation lui avaient fait perdre sa lucidité, d’autant qu’elle le suçait déjà.

— Donne-la-moi, ta belle queue… jusqu’aux couilles…

Aussitôt après, elle se renverse, cuisses ouvertes, dans la moquette, attire Marcel à elle.

— Viens vite sur moi… je veux la sentir dedans…

Elle guide la grosse bite dans ses poils, l’enfonce dans la chatte en serrant les couilles ; Marcel, vu sa taille, a le visage entre les seins. Il tète, il baise, s’agite comme un forcené entre les belles cuisses, palpe les fesses, l’anus qui s’ouvre… ils jouissent ensemble en poussant des râles.

Appuyée par Marcel, Angèle a obtenu un beau logement dans le quartier qu’elle désirait. Quand il lui a rendu visite, dans l’espoir d’une récompense, Marcel est tombé de haut. La dame n’avait jamais eu ni mari, ni enfants ; elle avait besoin d’un appartement discret pour exercer son métier de call-girl de luxe. Là-dessus, Marcel ne s’était pas trompé : Angèle avait une autre classe que les filles du quartier chaud. Il avait en outre gagné une bonne adresse de sexe. Par crainte d’une dénonciation, Angèle ne lui a jamais fait payer ses services.

Du coup, Marcel est devenu un autre homme. Désormais, il utilise sans vergogne les facilités que lui confère son poste. Et quand une mère de famille venue le solliciter ne lui convient pas, il convoque la fille, en plein week-end, dans la villa qu’il s’est fait construire dans l’arrière-pays. C’est ce qu’il me raconte, avec délectation, en terminant son mail.

Dimanche, seize heures, Marcel s’éveille de sa sieste dans sa chambre climatisée, au fond de sa résidence secondaire cernée de hauts murs, avec piscine dans le jardin. Il s’étire avec satisfaction ; la fille ne va pas tarder à arriver en vélomoteur. Il est certain qu’elle viendra : elle est l’aînée d’une famille nombreuse qui a absolument besoin d’un grand appartement à loyer modéré.

Il sourit en revoyant la scène dans son bureau de la mairie. La mère suppliante, la cinquantaine fatiguée, le cheveu filasse, les cabas. Il cherche un prétexte pour s’en débarrasser, quand il tombe en arrêt sur une page du livret de famille. Accompagnant le prénom : Jessica (typique des feuilletons américains que la mère doit avaler à la file en repassant son linge), la mention de l’âge : dix-huit ans, il découvre la photo d’identité d’une mignonne brune à l’air déluré et aux gros seins.

A la mère estomaquée, qui se confond en remerciements, il annonce que Jessica viendra lui porter les pièces du dossier à sa villa. Quand il aura tout bien en main, il se chargera de la suite.

Marcel sort nu de la villa. Il fait le tour de la piscine en fumant le cigare. Il a encore grossi ces temps derniers ; voilà ce que c’est d’abuser des bonnes choses. Au moins, est-il bronzé des pieds à la tête, ses lunettes de soleil sont des Wayfarers achetées à Los Angeles, ses nu-pieds à semelle de bois compensée viennent du Japon… quant à sa queue, il n’en est pas peu fier. Grâce au poste qu’il occupe, il peut tout se permettre, y compris montrer sa bite à la fille qu’il convoite avant de lui adresser la parole. Il est loin le temps où il rasait les murs pour rejoindre le quartier chaud. La ville entière est devenue son bordel.

On sonne au portail. Il actionne la commande à distance. Jessica entre, poussant son vélomoteur. La photo n’a pas menti, elle a de ces seins ! Marcel referme promptement la porte. De son fauteuil colonial, à l’ombre du tamarinier, au bord de la piscine, il l’interpelle en la saluant mollement de la main. Et il écarte les jambes pour qu’elle voie bien sa bite. La fille commence par avoir un haut-le-corps. Elle se reprend bien vite, sourit largement à l’adjoint au maire. Il comprend que la famille a chapitré Jessica : tout repose sur elle. Elle sait que les pièces essentielles du dossier se trouvent dans son slip et son soutien-gorge, et que le manitou du logement social va les « viser ».

La fille s’extasie sur la piscine grand modèle. Il s’approche, lui tapote paternellement l’épaule… sa queue qui se dresse frôle la cuisse de la fille, laquelle feint de ne rien remarquer. Il l’invite à se déshabiller et à piquer une tête. Elle se désole de ne pas avoir pris son maillot. Il ricane : pas besoin de maillot, ici. Pour preuve, il désigne sa queue. Elle comprend qu’elle doit se mettre nue illico. Elle s’exécute au bord du bassin.

Marcel se régale : elle a vraiment de très gros seins, qui tiennent tout seuls, bougent au moindre mouvement d’épaule. Ses fesses sont pas mal non plus, larges, cambrées, la raie ornée d’un pinceau de poils noirs à hauteur de l’anus. La chatte est très poilue, avec des petites lèvres épaisses qui s’entrouvrent ; la fille n’est certainement plus vierge, en tout cas, elle ne le sera plus en sortant de chez lui. Il se sent d’humeur joueuse. Il se plaque contre le dos de Jessica ; sa bite touche la raie des fesses ; il donne un bourrade… la fille se retrouve dans la piscine, au milieu d’une gerbe d’eau.

— Amuse-toi, je te regarde.

Elle rit très haut, gênée : l’eau est si claire qu’on voit tout. Il retourne s’asseoir à l’ombre, se sert un alcool avec de la glace. Il suit les évolutions de la fille, qui paraît l’avoir oublié ; elle crawle à perdre haleine d’un bord à l’autre du bassin. A l’aide d’une paire de jumelles, il observe les fesses, les seins, les poils dans l’écume. Il pourrait se branler s’il voulait, il a tous les droits. Où va-t-il s’envoyer Jessica ? Dans le bassin ? Dans son lit ? Debout contre un arbre ? Dans son fauteuil, décide-t-il. Il embouche un sifflet à roulette, le fait retentir. Jessica tourne la tête vers lui.

— La récréation est finie, on a du travail.

A la fille ruisselante qui le rejoint à l’ombre il tend une serviette de bain. Dès qu’elle a les fesses sèches, il lui ordonne de s’asseoir… sur sa queue. Elle fait des manières, assure que la grosse bite va la déchirer, elle a eu si peu d’expériences sexuelles… Il s’enduit la queue de crème solaire, saisit la fille aux hanches, l’installe sur son gland où elle s’empale par le vagin, à petits coups, en poussant des cris d’effroi. Elle ne tarde pas à mouiller, à s’élargir et à se retrouver à califourchon sur les couilles. Il lui prend les seins, les malaxe… elle est très sensible des mamelons, crie plus fort…

Lui retient sa jouissance. Tout à l’heure, il la fera boire, l’emmènera dans sa chambre, où il a installé toutes sortes d’équipements.

L’après-midi se passe très agréablement pour le magistrat municipal, et pour la fille également, dont la famille fêtera le retour au champagne. Marcel ne se sent pas coupable, il a le sentiment de se décarcasser pour ses administrés, pour un salaire insuffisant. Il ne fait que compenser ce que la collectivité lui doit en prenant quelques avantages en nature. D’ailleurs, me confie-t-il froidement, tout le conseil municipal fait de même, sans parler des autres notables. Tout roule…

CHAPITRE XI

Edouard le dandy dégoûtant

L’histoire détaillée qu’Edouard a laissée sur mon site m’a causé un choc. J’ai hésité à la proposer à la publication. Finalement, j’ai pensé que, placée en fin de recueil, elle pourrait plaire aux amateurs de sensations fortes, c’est-à-dire scatologiques.

En effet, Edouard, qui se décrit comme un sexagénaire toujours vert, racé, vivant de ses rentes, aime servir de cuvette de toilettes aux belles dames de la bonne société. Il est si pimpant avec ses cheveux blancs bien crantés, si élégamment habillé, si disert et convaincant qu’elles ne se font pas trop prier pour lui donner satisfaction. Eprouveraient-elles une volupté infâme à souiller en la personne d’Edouard une figure de père noble ? Mon correspondant pense que oui ; il en jouit et en redemande.

Pour lui, pas de spectacle plus sublime que la vision du cul d’une jolie femme bien élevée qui s’ouvre – pour lui, au-dessus de lui – dans les lumières crues d’une salle de bains. Entre les fesses soignées, au fond de la raie épilée de frais, parfumée, l’anus se déplie, se gonfle, s’ouvre, se révulse en lâchant avec bruit des gaz immondes. Le rituel d’humiliation excite la visiteuse, dont le sexe réagit. Les petites lèvres se gorgent de sang, s’écartent dans les poils, la fente bée, dévoilant aux yeux d’Edouard l’entrée ruisselante du vagin. En outre, un jeu de miroirs permet au pervers d’observer le visage déformé de l’invitée qui force, pousse, souffre, jouit de « faire » sur lui.

Enfin l’anus se vide en tempête, et la vessie avec. Une pâtée répugnante se forme sur le ventre – ou sur le visage, ou sur le sexe – d’Edouard, qui éjacule en lançant des râles.

Comme souvent, tout a commencé pour lui dans l’enfance, au moment de la puberté, dans les années 50. Aux grandes vacances, la famille d’Edouard, qui m’assure-t-il, porte un nom à particule, s’installait dans un château en Normandie. On se recevait entre hobereaux du voisinage, on faisait du cheval, on dansait, on jouait au casino de Deauville tout proche, en donnant quartier libre aux enfants.

Océane, la cousine préférée d’Edouard, avait quelques années de plus que lui, dix-sept ans peut-être. C’était une longue brune au teint pâle et au regard intense, qui se destinait à Dieu et au service des pauvres. Aux jeux violents des garçons Edouard préférait la compagnie de sa cousine. Elle le rassurait avec ses airs graves et ses propos au-dessus de son âge.

Ils aimaient rouler à vélo dans les chemins, canoter sur les étangs, marcher main dans la main dans les bois. Elle lui racontait ses lectures édifiantes, la plupart du temps des vies de saintes soignant les lépreux. Le seul péché que le jeune garçon connaissait à Océane était celui de gourmandise. La jeune fille aimait cueillir des fruits aux arbres des vergers et s’en gorger au point d’en être malade. Edouard aussi adorait les fruits ; aussi, tous deux faisaient-ils dans l’immense propriété de véritables razzias de pommes, de poires, de pêches, de prunes – vertes le plus souvent.

Un après-midi, à l’heure étouffante de la sieste, alors qu’ils exploraient un bosquet de noisetiers où sautaient des écureuils, Océane devint toute pâle. Les yeux clos, les mains pressant son ventre, elle était sur le point de se trouver mal. Couinant tout bas de douleur, elle réussit à s’adosser à un tronc d’arbre. Pliée en deux, elle serrait à deux doigts l’ourlet de sa longue jupe bleu marine de scoute, qu’elle tâchait de remonter le long de ses jambes. D’une voix blanche, presque inaudible, elle ordonna à son cousin de s’éloigner.

Lui était pétrifié d’inquiétude. La tête pleine d’histoires d’infirmières et de médecins héroïques sous les tropiques, il tenait à porter assistance à la malheureuse.

Aujourd’hui, Edouard pense qu’il nourrissait une arrière-pensée obsédante : comment sa grande cousine était-elle faite sous la ceinture ? En effet, après ses excès de fruits verts du matin, il était évident qu’Océane était victime d’une foudroyante crise de coliques.

La jeune fille elle-même, malgré ses hautes idées morales, et la douleur qui lui tordait le ventre, ne profitait-elle pas de la situation ? Aujourd’hui Edouard en est intimement persuadé. Océane se conduisait comme si elle était seule dans son cabinet de toilette. Comme si elle avait décidé de saisir le premier prétexte pour s’exhiber le plus salement possible devant son cousin.

Lui tournant le dos, elle releva fébrilement sa jupe à la taille, baissa sa large culotte de coton blanc, s’accroupit au pied de l’arbre. Edouard avait l’impression qu’en se retournant ainsi, pour dérober son visage et son sexe, Océane sauvait les apparences, mais en même temps, levait son cul vers lui pour le lui faire bien voir. En fait, elle exhibait aussi sa chatte, sous les fesses, entre les jambes écartées. Sidéré, la bouche sèche, le jeune garçon se rinçait l’œil. Sentant que ses jambes ne le portaient plus (ou plutôt pour observer le spectacle de plus près), il s’accroupit sur la mousse.

Contre toute attente, Océane était scandaleusement poilue. Sous les fesses pâles, en goutte d’huile, bien plus charnues qu’Edouard s’y attendait, la fente s’ouvrait dans les poils noirs qui frisaient. Entre les grandes lèvres rebondies dépassaient des lamelles de chair rose aux bords irréguliers qui faisaient penser à des babines de chienne. La violence du jet de pisse surprit Edouard qui poussa un cri. Les lourdes giclées, qui sentaient la pomme acide, s’enfonçaient dans la mousse en faisant des bulles comme le champagne.

Le dos courbé, Océane, ignorant son cousin, forçait en gémissant. Ses fesses ovales s’ouvraient sous l’effort, laissant voir son petit trou bordé de stries profondes, souligné par une couronne de courts poils noirs. Un pet retentissant fit sursauter Edouard, qui ne songeait pas à rire : il était bien trop excité pour ça. La fille lui montrait tout – en connaissance de cause.

Le jet de pisse ralentit, eut des hésitations ; alors la diarrhée, charriant des noyaux de fruits, gicla en trombe de l’anus distendu. Océane poussait en haletant. Elle se vidait avec des bruits ignobles, en émettant des odeurs à faire fuir. Pourtant Edouard ne songeait pas à s’éloigner. Elle lui en donna l’ordre une fois encore, d’une voix altérée, mais sans avoir l’air d’y croire. La tête penchée, fasciné par les violentes palpitations de l’anus et de la vulve, Edouard ne répondit pas. Dans un râle de gorge, sa cousine recommençait à pisser, à péter, à chier en gémissant.

Epuisée, Océane demeurait figée dans sa position accroupie. Plus rien ne sortait de ses trous élargis. Ses poils de devant étaient poissé de pisse, ceux de derrière gluants de merde. Continuant à exposer largement ses parties souillées, elle se contentait de respirer comme un animal après une course. Ses flancs battaient, sa poitrine emprisonnée dans son soutien-gorge soulevait son chemisier scout. Retenant son souffle, Edouard jugea que le moment de lui porter secours était arrivé. Il arracha un carré de mousse fraîche et, tout doucement, le lui appliqua entre les fesses. Elle ne broncha pas, et même, émit un léger grognement d’approbation.

Il lui torcha le cul méticuleusement, ne laissant pas un poil sale. Découpant une autre plaque de mousse, il osa passer sa main entre les cuisses pour lui essuyer le devant. Elle se raidit mais ne protesta pas. Il nettoyait en douceur, par lents va-et-vient. Elle suivait le mouvement en balançant le bassin. Quand il pressa plus fort, elle poussa des cris de gorge en tremblant de tout son corps. Quand ses spasmes se furent calmés, elle lança :

— J’ai honte… Je suis morte de honte !

Prenant soin de tourner le dos à son cousin, elle se redressa d’un coup, se reculotta, se rajusta et s’enfuit vers le cœur du bois. Edouard renonça à la suivre. Son œil s’arrêta sur ce qu’elle lui avait laissé : une mare de pisse dans un creux de mousse, une énorme bouse foncée, des brins d’herbe sales. Pris d’une impulsion, il se branla contre le tronc du noisetier qu’elle avait effleuré de sa raie sale. Il éjacula dans un cri.

Le soir au dîner, Océane apparut toute fraîche. Elle avait pris un bain, s’était recoiffée, avait changé de vêtements. Edouard la fixait, indécis. Elle lui sourit avant de prendre place à table, près de lui. Aux adultes qui leur demandaient ce qu’ils avaient fait l’après-midi, elle décrivit le bois de noisetiers, la course des écureuils, le chant des oiseaux… Le ton de sa voix était si candide qu’Edouard comprit qu’elle se fichait du monde, avec sa complicité. Ainsi, en l’espace d’une journée, l’amie des lépreux s’était muée en grande cochonne.

Le lendemain matin, ils écumaient un verger de reines-claudes bien vertes. Entre deux fous rires nerveux, Océane y allait à belles dents et encourageait son cousin à faire de même. Une véritable révolution s’était opérée dans son esprit : elle fit une allusion aux pestiférés… pour affirmer que c’est sans doute leur souillure qui l’avaient attirée. Elle ajouta d’un ton pensif que les saintes, au fond, étaient sûrement toutes des salopes.

Après le déjeuner, à l’heure la plus chaude, elle proposa à Edouard une promenade en vélo. Quand il la vit pédaler dans les labours, en se secouant violemment sur sa machine, il se dit, troublé, qu’elle faisait son possible pour déclencher au plus tôt son envie de chier.

D’ailleurs, elle ne tarda pas à s’orienter vers un bois envahi de fougères. Elle abandonna son vélo pour courir entre les troncs, son cousin sur ses talons. Un léger sourire aux lèvres, une lueur de malice au coin des yeux, elle s’immobilisa au milieu d’une haute touffe de fougères. Quand Edouard hors d’haleine la rejoignit, elle lui tourna le dos comme si un rituel s’était déjà établi entre eux. D’ailleurs tous ses gestes paraissaient prémédités, et d’abord la lenteur avec laquelle elle faisait remonter sa longue jupe plissée. Elle ne portait pas de culotte ! Ses larges fesses blanches resplendissaient dans le demi-jour du sous-bois.

Quand elle s’accroupit, Edouard fit de même. Elle creusait bien les reins pour mieux lever le cul. Ils ne parlaient pas. Elle avait les joues comme marquées au fer rouge au moment de pousser son premier gémissement voluptueux.

Elle se vida de la même façon immonde que la veille, avec plus d’abondance encore. Il n’y avait pas de mousse dans le bois, Edouard s’apprêtait à utiliser des feuilles de fougères quand elle l’interrompit d’une voix sourde :

— Non… si ça ne te fait pas peur, je préférerais que tu te serves… de tes doigts…

Elle baissa encore la voix pour ajouter :

— Ou alors… mieux encore… de ta langue…

Le dernier mot avait été à peine murmuré, mais le garçon avait compris. Il s’aplatit sur le sol pendant qu’elle soulevait la croupe. L’odeur ne le dégoûtait pas ; il aurait plongé en enfer pour elle – et aurait même soigné les lépreux en sa compagnie si elle avait accepté de vider tous les jours son sublime cul devant lui. Avant de le lui donner à lécher.

Il approcha sa langue du trou souillé. Ça avait un goût de fromage trop fermenté. Dès qu’elle sentit le contact tiède sur sa corolle épanouie, elle gémit en écartant les cuisses, descendit sa main ouverte dans ses poils de chatte. Elle se branlait en haletant et en secouant le bassin. Elle lui lançait d’une voix rauque :

— Fais-la pénétrer… nettoie-le dedans… va profond !

Il faisait de son mieux pour lui obéir, limant les bords, plongeant dans le trou brûlant, déglutissant les traces au goût amer. L’odeur de crevette de la mouille prenait le pas sur l’autre. Assommé, Edouard y allait à grands coups de langue. Océane jouit en poussant une série de râles aigus.

— C’est sale… mon Dieu, que c’est horrible… c’est trop ! Trop bon !

Ensuite, elle l’obligea à déféquer devant lui, le torcha avec ses doigts qu’elle lécha, et le branla en lui tripotant les couilles. Elle s’enhardit même à le sucer pour hâter l’éjaculation.

Dès lors, leurs habitudes étaient prises. Ils s’abstenaient de se rendre malades par des orgies de fruits verts ; ils se retrouvaient dans les toilettes d’une buanderie, loin du château, tous les jours à l’heure de la sieste.

Leurs jeux durèrent plusieurs années. On commençait à trouver leur relation suspecte, et ils étaient trop proches cousins pour songer à se marier. Brusquement, à vingt ans, Océane épousa un officier richissime que l’armée venait d’exclure pour mauvaise conduite. Tous deux menaient grand train sur la Côte d’Azur, de bordel en casino, au grand dam de la famille.

Edouard, à dix-huit ans, au moment d’entreprendre des études de médecine, se retrouvait seul, désespéré. Comment, désormais, trouver une partenaire de jeux de pipi-caca de l’envergure d’Océane ? Il décida de se marier avec une oie blanche qu’il formerait à sa façon (ce genre de gourde est devenu presque impossible à trouver de nos jours, pas au début des années 60). Edouard se mit à prospecter dans son milieu huppé, entre Paris et la côte normande.

Dans le cercle des amies de sa mère, il remarqua une aristocrate toute desséchée, une puritaine à demi-folle, qui n’avait que deux mots à la bouche : « thermomètre » et « lavement ». Ce n’était pas la dame en question qui intéressait Edouard, mais sa fille unique, Chantal, qu’elle avait élevée en vase clos, avec des méthodes bien à elle. Chantal était une blonde charnue de seize-dix-sept ans, jolie mais plutôt demeurée, qui ne connaissait rien à la vie, hormis justement les thermomètres et les lavements. « Une dépravée sans le savoir », pensait Edouard, « l’épouse idéale pour un tordu dans mon genre ».

Avant de faire sa demande, il eut de longues discussions avec la mère et la fille qui se vouvoyaient long comme le bras. La première voulait bien se séparer de la seconde qui, devenue grande, commençait à l’agacer avec ses questions sur les mystères du sexe. Mais à une condition : que les époux se respectent, c’est-à-dire, soient toujours très propres partout et n’oublient jamais de se vouvoyer. Si ce n’était que ça… Edouard n’avait aucune objection. Par contre, en tant que futur marié et futur médecin, il exigea et obtint de procéder, sans témoin, à une visite prénuptiale de sa promise.

Il louait un studio d’étudiant, dans le quartier de la fac de médecine, rue des Saints-Pères. La jeune fille fut exacte au rendez-vous qu’il lui avait fixé. En la faisant entrer, Edouard, sanglé dans une blouse blanche pour se donner de l’autorité, réprima un sourire carnassier. Avec ses tresses, ses lunettes, sa jupe à carreaux, ses chaussettes écossaises, ses escarpins vernis, Chantal faisait treize ans plutôt que dix-sept, sauf que son chemisier blanc à manches ballon était généreusement rempli. La jeune fille remit à son fiancé un sac préparé par sa mère, qui contenait son thermomètre et son appareil à lavement habituels. D’un geste négligent, Edouard déposa le sac sur son bureau.

— Nous n’en aurons plus besoin. J’ai ma méthode. Vous savez que je vais être médecin. Désormais, c’est moi qui veillerai sur votre santé et votre propreté, qui doivent être irréprochables.

Chantal acquiesça. Edouard ferma les rideaux de sa chambre-bureau et alluma toutes les lampes.

— Nous allons nous déshabiller de concert pour faire connaissance. Vous n’avez jamais vu d’homme nu ?

La jeune fille secoua la tête en se mordant la lèvre. Edouard lui sourit.

— Tant mieux, je préfère vous expliquer tout ça moi-même. Savez-vous d’où viennent les enfants ?

Le visage de Chantal s’éclaira.

— Des choux.

Edouard lui renvoya son sourire.

— Exact. Je vois que votre mère a su vous préparer au mariage. Je vous montrerai comment ça se plante, un chou.

La jeune fille se déshabillait en confiance sous le regard d’Edouard qui découvrait, ébloui, les trésors dont il aurait le droit d’user et d’abuser. Lui se déshabillait aussi. Il faisait son possible pour ne pas bander, afin de ne pas effrayer la fille. Chacun observait avidement les avantages de l’autre. Edouard faisait une bonne affaire : Chantal était sacrément bien foutue. Ses seins gonflés, que personne encore n’avait touchés, sinon leur propriétaire, et encore, s’écartaient largement sur son buste. Ses fesses musclées, rebondies, que séparait une raie mince comme une lame, se cambraient naturellement. Les poils blonds, peu fournis, de sa chatte, laissaient voir des chairs intimes à peine marquées.

« Elle est vierge, il n’y a pas de doute », se dit Edouard, « ça va être un régal de l’éveiller ». Il désigna la chatte du doigt.

— Ça sert à quoi, ça ?

Elle le regarda comme s’il était débile.

— A faire pipi.

— Bravo.

Il retira son slip, lui montra sa queue qu’il avait du mal à garder pendante.

— Et ça, c’est quoi ?

Elle haussa les épaules pour signifier son ignorance. Il lui dit d’un ton docte les paroles qu’il avait préparées.

— C’est un thermomètre-lavement. L’homme en est naturellement pourvu, pour soigner la femme. Tu comprends pourquoi je n’ai aucun besoin des ustensiles de ta mère.

Il s’approcha, lui remit son pénis dans la main.

— Tu vois, l’instrument est encore en position de repos, mais il va se mettre en place automatiquement. Manipule-le gentiment… tu vas voir, c’est très au point.

La queue s’allongeait en durcissant et raidissant entre les doigts de la fille. Le gland se dégageait, le frein se tendait.

— C’est marrant, dit-elle.

— Plus que ça.

Pour faire l’éducation de sa future femme, il commença par ce qu’elle connaissait (et qui lui était familier à lui aussi) : l’anus, réservant l’exploration du vagin pour plus tard. Sur le chapitre anal, il avait des idées personnelles qu’il désirait expérimenter. Avec Océane qui régentait tout, il n’avait rien pu tenter.

Il fit placer Chantal face à un fauteuil, les mains serrant les bras du siège, le dos courbé, les jambes écartées. Sa bite plus épaisse qu’un thermomètre et qu’une canule risquait de surprendre la fille, aussi il l’enduisit de vaseline. A deux mains il écarta les fesses bien fermes et bien fraîches. C’était sidérant, cette pucelle se laissant manipuler le cul comme si c’était la moindre des choses. Il bandait à casser une assiette en découvrant l’état de l’anus. Si les chairs de la chatte avaient un aspect plutôt discret, la muqueuse de l’anus, gonflée, froncée, rappelait une bouche sensuelle en cul de poule. Et cette bouche réagissait de façon scandaleuse : dès que le gland l’effleura, elle se mit à palpiter et à mouiller.

Chantal tendait la croupe en arrière, dans l’attente de sensations agréables. Pour s’assurer que le sexe de sa future était normal, Edouard y passa la main. Tout était en ordre : le clitoris sortait et les nymphes s’humectaient. Chantal ne s’en servait pas parce que sa mère le lui avait formellement interdit.

« C’est sale », disait-elle. Edouard annonça d’une voix sourde :

— Je vais donc prendre votre température.

Chantal acquiesça d’un bruit de gorge en poussant dans son ventre pour bien faire béer le trou de son cul. Edouard était si excité qu’il avait du mal à se retenir de gicler dans l’ouverture. Quand le gland pénétra, la muqueuse anale, douce comme un fourreau de soie, se contracta dessus. Chantal émit un râle de gorge.

— C’est plus gros que ce que m’enfonce ma mère… mais c’est meilleur.

Serrant sa femme aux hanches, Edouard s’enfonçait à petits coups jusqu’aux couilles. Il réussit à articuler :

— Chérie, nous sommes faits pour nous entendre.

Elle répondit par un spasme de tout le ventre, suivi d’un râle. Elle chuchota :

— Je veux me marier avec vous le plus vite possible.

Depuis longtemps, Edouard avait dans la tête une idée difficile à réaliser : pisser dans l’anus de Chantal pour la gratifier d’un lavement naturel. Il se retira juste avant de jouir. Sa bite ruisselait de mouille chaude. Puisqu’il était censé avoir pris sa température, il lui annonça que celle-ci était normale. Laissant la docile Chantal en position, il passa sa bite sous l’eau froide, ce qui calma son excitation et fit revenir son envie de pisser. Il rejoignit sa future toujours courbée sur son fauteuil.

— Et maintenant, le lavement, avec le même instrument !

— Quel outil merveilleux ! s’exclama la gourde.

— Il plante même les choux, ricana Edouard.

Il renfila sa bite dans l’anus dégorgeant, se concentra longuement, avant de réussir à pisser tout au fond. A l’arrivée du flot, Chantal réagit avec violence :

— Ah, c’est trop bon… ça me fait des choses… ça me gratte ici.

La salope se branlait en se faisant remplir le cul. Elle eut un orgasme au moment où Edouard achevait de vider sa vessie. Elle le pompait si fort qu’il ne put retenir son éjaculation. Elle poussa un cri.

— Mon Dieu, c’est encore meilleur !

Son plaisir avait été si fort qu’elle s’effondra dans le fauteuil. De crainte qu’elle le salisse, Edouard la conduisit immédiatement aux toilettes, l’assit sur la cuvette où elle vida bruyamment ses intestins. Edouard venait de jouir mais n’avait pas débandé, il enfourna sa queue sale dans la bouche de sa promise où il ne tarda pas à éjaculer de nouveau.

Il s’entendaient si bien qu’elle ne voulut pas retourner chez sa mère. Edouard téléphona, se fit injurier, raccrocha. Ce fut leur nuit de noces, qui précéda d’un mois le mariage, auquel la mère scandalisée ne daigna pas assister.

Edouard fut heureux plusieurs années d’affilée avec sa femme, mais finit par se lasser : en effet, il lui avait si bien fait découvrir son vagin, son clitoris et toutes les petites merveilles sensibles qui les entourent que Chantal ne voulait plus entendre parler de son anus. Au demeurant, ses enfants lui prenaient beaucoup de soins et de temps…

Edouard, devenu médecin mondain, recherchait des aventures avec des vaginales qui ignoraient les riches possibilités du domaine anal. En la matière, Edouard, malgré son jeune âge, était devenu un maître. Aujourd’hui, à soixante ans passés, il se sert toujours avec doigté et autorité de son plantoir-thermomètre-lavement. Les jeunes femmes des beaux quartiers qui acceptent de chier sur lui dans sa baignoire, le plus souvent il les a « débouchées » avant, à l’aide de son « lavement naturel ». Certaines, les plus excitées, vont jusqu’à nettoyer dans leur bouche la bite souillée de leurs propres excréments.

Océane, elle non plus, n’a jamais renoncé aux jeux sales de sa jeunesse. Devenue veuve, elle reçoit dans ses luxueux appartements des petits jeunes délurés, prêts à tout pour un billet de cinquante euros, qu’elle recrute par Internet.

ÉPILOGUE

Damien, Johanna, Robert, Léa, Sam, Aline, Thérèse, Alex, Régina, Frédérique, Marcel, Edouard, j’ai choisi douze cas, six hommes, six femmes, qui se sont imposés d’eux-mêmes, parce que ce sont des gens comme tout le monde, mais avec quelque chose en plus : un acharnement dans la jouissance qui les a poussés à organiser leur existence entière autour du sexe. Aux dernières nouvelles, chacun poursuit dans la voie que la vie, souvent l’enfance, toujours le hasard, lui a imposée. Certains trouveront que c’est triste. Peut-être… mais que serait le sexe sans un brin (ou une poutre !) de perversion ? Une activité rare, mécanique, hygiénique, toujours subordonnée à la propagation de l’espèce. En somme, encore plus triste.

Parions que dans les années à venir – dans la mesure où la technique séparera radicalement le sexe de la reproduction (une femme n’aura plus besoin d’un homme pour avoir un enfant) – on assistera à une véritable explosion des perversions. Difficile de prédire comment jouiront nos descendants. Seuls, à deux, à trois, en foule ? En utilisant des objets, des images, des rituels ? Des drogues encore inconnues ? Damien et les autres feront alors figure d’ancêtres grossiers, insortables, mais aussi de prophètes des temps nouveaux. Il était utile, pour l’Histoire, et j’espère pour le plaisir du lecteur, de coucher, avec leur accord, leur cas sur le papier.

ISBN de l’édition originale : 978-2-74480-892-0
ISBN de l’édition numérique : 978-2-74481-624-6
© Média 1000, 2001
© Média 1000, 2013 pour la présente édition

DANS LA MÊME COLLECTION

A00339 — Jouir, dit-elle / Sylvestre Michard

A00340 — Les Veuves vicieuses / Carlo Vivari

A00341 — Les Copines coquines / Anne Onyme

A00342 — La Croisière lubrique / Patrick Saint-Just

A00343 — Les Majordomes du sexe / Patrick Saint-Just

A00344 — Les Mémoires d’un voyeur / Vesper Galore

A00345 — Lubrique Papa Noël / Frédéric Mancini

A00346 — La Luxure / Dorgeval

A00347 — Amusements concupiscents / Alain Sival

A00348 — Garde de nuit / Jean d’Aigues

A00349 — Exhibitions à l’anglaise / Frédéric Mancini

A00350 — La Femme du camionneur / Jacky Bruges

A00351 — Le Dressage de la baronne / Paul Duvalier

A00352 — Filles brûlantes sur papier glacé / Jean d’Aigues

A00353 — Les Perversions de Sandrine / Frank Lamia

A00354 — Tendre Bétail / Dominique Saint-Marc

A00355 — Chaude Lolita / Orianne Guellec

A00356 — Alice au pensionnat / Félix Navarrin

A00357 — Une famille délurée / Berlib

A00358 — La Vendeuse perverse / Christian Defort

A00359 — Les Campeuses lubriques / Sam Parker

A00360 — L’Employée de maison / William K. Rhett

A00361 — Mes Chères tantes et leurs copines / Jean Viau

A00362 — Les Soumissions de Sabine / Dominique Saint-Marc

A00363 — La Poupée du capitaine / Gil Debrisac

A00364 — Les Débauches sadiques d’Ornella / Jacky Bruges

A00365 — Nues sous leurs fourrures / Frédéric Mancini

A00366 — Une épouse très soumise / Alain Sival

A00367 — La Femme en jaune / Lola Bauer

A00368 — Débauches conjugales / Alain Sival

A00369 — L’Épouse sans culotte / Hervé Gratiano

A00370 — Les Débauches de la comptable / Dorgeval

A00372 — Cuisants Plaisirs / Dominique Saint-Marc

A00373 — Epicerie de nuit / Patrice Morcet

A00374 — Les Délicieuses vengeances d’un mari trompé / Alain Sival

A00375 — L’Education de Marie-Paule / Jean-Charles Rhamov

A00376 — Isabelle la dodue / Christian Defort

A00377 — Le Jouet / K. Rhett

A00378 — Homme de compagnie pour femmes seules / Carlo Vivari

A00379 — La Coiffeuse perverse / Claude Grini

A00380 — Chantages sexuels / Jacky Bruges

A00381 — L’Esprit de famille / Jean Viau

A00382 — Trios Sexuels / Carlo Vivari

A00383 — La Transformation / Christian Defort

A00384 — Madame et son poupon / Cathy Grimaldi

A00385 — Echanges coquins / Alain Sival

A00386 — La Commandante / Carlo Vivari

A00387 — Le Chien à deux pattes / Xavier Chatillez

A00388 — Au bord de la piscine / Bernard Margeride

A00389 — Débauches familiales / Jean Viau

A00390 — Un couple pervers / Gilbert D’Y

A00391 — La Propriétaire sadique / Gilles de Saint-Avit

A00392 — Madame et ses poupées / Cathy Grimaldi

A00393 — Une blonde pas commes les autres / Frédéric Mancini

A00394 — Atteinte à la pudeur / Bernard Margeride

A00395 — L’Hôtel lubrique / Claude Grini

A00396 — Champagne et Caviar / Etienne Arsenal

A00397 — M’offriras-tu encore ? / Vincent Rieussec

A00398 — Les Vengeances d’un employé de bureau / TC D’Arre

A00399 — Le Dortoir / Jean Viau

A00400 — La Double vie de Mathilda / Christian Defort

A00401 — Initiation d’une oie blanche / William K. Rhett

A00402 — Le Vice au corps / Cornélius

A00403 — Promotion canapé / Alain Sival

A00404 — Les Folies du haras / Carlo Vivari

A00405 — Les Fantasmes de la Duchesse / Paul Duvalier

A00406 — La Répétitrice / Christian Defort

A00407 — Sex addicts / Patrick Saint-Just

A00408 — Les Plaisirs d’un voyeur / Michel Gral

A00409 — Entretiens d’embauche / Jean Viau

A00410 — Elle chasse la nuit / Christian Defort

A00411 — Coïts dans les prés / Nina Marigny

A00412 — Vicieuse Vanessa / Greg Néryst

A00413 — Messages sexuels / Frédéric Mancini

A00414 — Un Esclave très soumis / Sofia Azuria

A00415 — Droit de cuissage / Jean-Charles Rhamov

A00416 — Les Dessous chics / Christian Defort

A00417 — La Caravane du sexe / Pierre de Saint-Martin

A00418 — Le Palais des mille orgasmes / Greg Neryst

A00419 — Sexothérapie / Téhel

A00420 — Exhibitions / Richard Lecorre

A00421 — Coquines chinoises / Patrick Saint-Just

A00422 — Amuse-toi bien / Alain Rieussec

A00423 — L’Anneau du vice / Félicien Carro

A00424 — Servitudes volontaires / Simon Martial

A00425 — Perverses patientes / Alain Barriol

A00426 — Robes de mariée / Alain Rieussec

A00427 — Jeunesses dissolues / Alain Barriol

A00428 — L’initiation de la marquise / Paul Duvalier

A00429 — Turpitudes provinciales / Bernard Margeride

A00430 — L’Antre du vice / Alexis

A00431 — Isabelle la gynéco / Almo

A00432 — La belle-mère perverse / Claùdio Verdi

A00433 — Initiation d’un jeune vacancière / Michel Bazin

A00434 — La Femme du notaire / Michel Bazin

A00435 — Les apprentis du vice / Alain Barriol

A00436 — Des cours très particuliers / Gilles de saint-Avit

A00437 — Vicieuse / Cornelius

A00438 — Histoire de famille / Charles de Mandeville

A00439 — L'éducation d'Amandine / Nicolas Stoecklin

A00440 — L'amour au bureau / Rémy Charnat

A00441 — Commerce charnel / Patrick Saint-Just

A00442 — Turpitudes africaines / Alain Barriol

A00443 — Jeux de vilaines filles / Renaud Braque

A00444 — La bourgeoise perverse / Paul Duvalier

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