L'Épouse libertine

par Hervé Gratiano

Hervé est un sacré veinard : il a épousé une très jolie femme, Marianne… Mais, chose curieuse, cela ne suffit pas à son bonheur. Pour jouir pleinement de sa chance de posséder une aussi belle femme, il a besoin que les autres hommes le sachent. Il va donc l’exhiber, et bientôt l’offrir à la cantonade ! Voilà donc un « pervers altruiste » qui répand le bonheur autour de lui – ou plus exactement d’elle… d’autant plus que Marianne ne demande pas mieux !

CHAPITRE I

LA TERRASSE

Après dix ans de mariage, je suis toujours très amoureux de ma femme Marianne, une belle brune sensuelle âgée comme moi de trente-quatre ans, et qui, comme moi encore, fait beaucoup de sport.

Avec le temps, j’ai constaté que mon amour pour Marianne devenait vicieux. En effet, je désire tellement la belle plante qui s’épanouit à mes côtés que je trouve dommage d’être le seul à profiter de ses charmes. Et quels charmes ! Des yeux… des lèvres… des seins… des hanches… des cuisses… un cul… une chatte… que tout le monde m’envie.

Et justement, je voudrais ne plus être le seul à admirer son corps, à le toucher, le faire jouir. J’ai envie que tous les désirs convergent vers elle – pour me faire, moi, bander encore plus fort pour elle… lui enfiler jusqu’aux couilles ma queue plus dure que jamais. Tel est le programme qui, peu à peu, s’est mis en place dans ma tête. J’en ai, bien sûr (tout en baisant), parlé à Marianne (nous ne nous cachons rien depuis que nous nous connaissons). Elle est restée sans voix, mais ses yeux se sont animés, ses lèvres ont esquissé un sourire coquin, et elle a davantage écarté les cuisses… C’est une femme généreuse, qui mouille beaucoup ; d’ailleurs, elle a toujours sous son oreiller une serviette de toilette propre, qu’elle étale sur le drap, sous ses fesses rebondies, quand je suis dans de bonnes dispositions. Ce qui n’arrive pas tous les jours, mais presque…

*  *  *

Vendredi après-midi. Après une semaine de travail chargée en ville (à Valence, dans la Drôme), le week-end arrive enfin. Le repos dominical sera le bienvenu. J’ai besoin de me changer les idées, d’oublier les tracas de la semaine.

Dans la voiture, mon portable sonne. C’est Michel, un ami avec qui je fais souvent du V.T.T. à travers bois et collines, tout autour de notre banlieue campagnarde. Après quelques banalités, nous programmons une sortie le lendemain, de l’autre côté du Rhône, en Ardèche, sur le plateau. La météo, en cette fin juin, annonce un samedi beau et ensoleillé.

J’aurais préféré rouler le matin à la fraîche, mais Michel doit d’abord faire des courses avec sa femme, qui se montre toujours très exigeante avec lui, qui le surveille jalousement. Tant pis, nous choisirons un parcours à l’ombre, en forêt.

Samedi matin. Le temps est, en effet, superbe. Pas un nuage à l’horizon. Marianne vaque à ses occupations. Je prépare mon matériel afin d’être fin prêt quand Michel arrivera. Nous avons fixé le rendez-vous à la maison à quatorze heures.

Nous prenons le repas de midi sur la terrasse, à l’ombre du parasol. La chaleur monte. Nous parlons des vacances qui s’annoncent. Encore trois semaines et nous mettons les voiles avec les enfants pour le bord de l’océan : le sable, la mer, le soleil.

Le repas se termine. Les enfants partent jouer dans leur chambre. Marianne s’installe sur un transat pour faire sa sieste quotidienne, à l’ombre du mûrier.

Nous n’avons pas de voisin immédiat : elle dégrafe sa robe d’été légère, la fait passer par-dessus sa tête, dévoilant les masses laiteuses de ses seins. Puis c’est au tour de son string de dentelle de glisser le long des jambes fuselées. Dans le mouvement qu’elle exécute, elle m’offre une vue tentante de sa chatte, fraîchement rasée, lisse comme une peau de bébé. La fine bande de poils qui a résisté au rasoir indique le chemin de sa partie la plus intime.

Marianne s’allonge sur le ventre, chausse ses lunettes de soleil, feuillette un magazine féminin. Je m’approche, pose la main sur son cul charnu. La peau est douce, élastique.

J’aurais volontiers été plus loin, mais la voilà qui rouspète :

— Laisse-moi. Je suis crevée. Il faut que je dorme sinon je ne pourrai rien faire du week-end.

— Tu ne dors pas, tu bouquines.

— C’est juste pour m’endormir.

Je soupire. C’est sans appel. La laissant se reposer, je rentre fermer aux trois quarts les volets afin de préserver la fraîcheur dans la maison.

J’allume la télé pour les infos. Toujours le même scénario : politique, catastrophes, guerre… Rien de bien nouveau. J’arrête, je vais me préparer.

Michel doit arriver dans un moment ; j’ouvre le portail afin qu’il puisse entrer directement, sans avoir à sonner.

Je me souviens alors que je n’ai pas prévenu Marianne que mon copain et moi allions faire une balade à vélo, en Ardèche. Je retourne sur la terrasse. Elle dort déjà du sommeil du juste. La revue gît à ses côtés. Elle est étendue sur le dos, un bras passé sous la tête, la jambe repliée.

Dans cette position, les lèvres de son sexe s’ouvrent ; la lumière solaire fait luire ses nymphes. On en mangerait ! Ses seins montent et descendent au rythme de sa respiration régulière. Je ne peux me retenir de poser une main dessus. C’est doux. Le téton durcit à mon contact. Je le prends entre deux doigts.

Un bruit léger m’arrête dans ma tentative. Le bruit vient de la façade de la maison. Je rentre en vitesse, vais me poster à la fenêtre de notre chambre qui surplombe la cour. C’est Michel. Il est en avance, il a dû drôlement pédaler depuis Chabeuil, où il a sa maison.

Après avoir déposé son vélo, il grimpe les quelques marches qui, sur l’arrière de la maison, donnent accès à la terrasse… où Marianne dort nue.

Je redescends dans le salon. Le volet entrouvert me laisse voir ce qui se passe sur les dalles en plein soleil. C’est intéressant. Au lieu de me montrer, je reste tapi à observer.

Michel débouche, découvre le corps endormi à l’ombre de l’arbre. Les fins rayons de soleil qui parviennent à traverser le feuillage dessinent des arabesques, mettent en valeur les courbes harmonieuses de Marianne.

Michel debout, bouche bée, jette des coups d’œil à droite et à gauche. Il m’appelle :

— Hervé ! Tu es là ?

Il n’ose crier de peur de réveiller la belle endormie.

Naturellement, je ne réponds pas. Son regard se braque à nouveau vers ma femme étendue. Michel fait trois pas en avant, se fige comme s’il se trouvait devant un autel religieux. Il regarde une dernière fois du côté de la porte-fenêtre qui donne sur la cuisine, puis, enhardi par le silence, pensant peut-être que je me suis absenté, se place entre les cuisses de Marianne.

Il scrute le sexe offert.

La position que Marianne a adoptée doit le gêner : il penche la tête pour trouver le meilleur angle de vue, comme un photographe. Il se redresse, cueille un brin herbe en bordure de la terrasse, le passe délicatement à l’intérieur de la cuisse de Marianne.

Aucune réaction.

Michel insiste, pique doucement la peau, si délicate à cet endroit. En réponse, Marianne écarte davantage la jambe, ramène son pied. Son sexe s’ouvre en grand. Comme par enchantement, les feuilles du mûrier laissent passer un rayon de soleil qui tombe sur le bas-ventre.

Michel voit tout : le clitoris sagement rangé dans son capuchon, les grandes lèvres écartées, les petites lèvres, qui ne protègent plus l’entrée du vagin. L’orifice s’ouvre comme une bouche gourmande.

Mon collègue, qui s’est penché sur le sexe presque à le toucher, hume l’odeur qui se dégage des chairs intimes d’un rose éclatant. Il respire avec délectation les senteurs marines.

Michel doit avoir le sang qui bouillonne dans la queue, exactement comme moi qui, derrière le volet, ne perds rien de la scène. Mais il n’est pas tranquille. Il s’assure à nouveau qu’il est bien seul.

Rien à signaler du côté de la maison. Marianne dort toujours à poings fermés. Michel pose son doigt sur le bout d’un sein, en tâchant de ne pas la réveiller. Il guette une réaction qui ne se produit pas. Alors, de l’ongle, il agace le téton, qui durcit, s’érige. La fraise brunâtre se fronce tout autour. Il prend le mamelon entre le pouce et l’index, effectue un mouvement de va-et-vient, en pétrissant doucement. Il fait de même avec l’autre téton qui durcit à son tour.

Je n’en peux plus. La scène m’excite au plus haut point. Je n’ose pas me masturber, de peur que les enfants arrivent sans prévenir.

La main de Michel est maintenant sur le mont de Vénus ; plus précisément, sur le reste de crinière qui descend presque au bouton. De l’index, il titille le minuscule éperon, très sensible chez Marianne, j’en sais quelque chose. Il joue avec, puis continue sa progression. Il caresse les lèvres, introduit son doigt dans l’orifice vaginal. Il le ressort presque aussitôt, couvert de mouille qu’il étale sur les babines. A nouveau, le doigt disparaît dans la fente, puis entame un va-et-vient régulier. Il lime.

La bouche de Marianne s’entrouvre. Sa respiration s’accélère.

Comme ma femme s’agite, Michel s’arrête, retire sa main. Marianne pose ses mains sur ses seins. Elle se caresse, sans pour autant ouvrir les yeux. Du coup, Michel reprend la masturbation interrompue. Son doigt ramone la chatte béante, qui mouille.

Le corps de Marianne bouge, ondule sur le coussin douillet du bain de soleil. La main de Michel s’enfonce entre les cuisses ouvertes, à la recherche de l’anus qui palpite plus bas.

A cet instant, la langue de Marianne se délie :

— Je t’avais dit de me laisser dormir.

Michel ôte sa main, fait vivement un pas en arrière. Marianne ouvre les yeux.

— Michel ! Ah, c’est toi ? Je prenais le soleil… j’ai dû m’endormir ! Ça fait longtemps que tu es là ?

— Je viens d’arriver. Je vais faire du vélo avec Hervé. Tu viens aussi ?

Marianne secoue la tête.

— Je ne peux pas. Il y a les enfants.

Pendant cet échange, ma femme s’est levée, a remis sa robe.

C’est alors que je sors de la maison.

— Salut, Michel. Pile à l’heure. J’étais au garage en train de préparer le matos.

Aucune allusion à ce qui vient de se passer, ni de la part de Michel, ni du côté de ma femme. Si ce n’est que nous bandons comme des ânes dans nos shorts d’été.

Nous partons pour la randonnée prévue. Nous débandons au fil des kilomètres ; l’effort dans les côtes nous calme.

A notre retour, Marianne a préparé des rafraîchissements. Epuisés, nous trinquons de bon cœur. Michel nous quitte peu après, il a du trajet à faire pour rentrer chez lui, à Chabeuil, où sa femme Scarlett, toujours malade de jalousie, l’attend comme d’habitude avec impatience.

M’est avis qu’elle aura droit à une giclée, ce soir, la grande rousse…

Une fois couché, je reparle de l’arrivée de Michel. Marianne m’avoue qu’en se réveillant, en plein rêve érotique, elle a aperçu mon collègue debout devant elle, en train de la regarder. La braguette tendue ne lui a pas échappé. Elle a d’abord songé à se lever, à lui faire des reproches, mais la situation l’excitait malgré elle.

Elle s’est prise au jeu, s’est rhabillée sans se presser.

— Tu crois que Michel a été content du spectacle ? demande-t-elle.

Je lui raconte alors la version réelle, telle que je l’ai vue derrière le volet. Elle m’écoute attentivement. En même temps, je mime les gestes de Michel… et je vais plus loin, remplaçant bientôt mon doigt par mon sexe dur comme du bois. Nous baisons jusque tard dans la nuit avant de nous endormir repus.

Une bonne journée pour moi, pour Marianne aussi, et pour Michel également… et pour Scarlett, une bonne soirée, sans doute.

Ma méthode est la bonne. Il faut la perfectionner. La pousser plus loin si possible.

CHAPITRE II

À L’HÔTEL À VENISE

Cette année, mes collègues de travail et moi avons programmé le marathon de Venise. Un programme sport et culture. Venise c’est, bien sûr, les gondoles, les canaux, les pigeons, le carnaval. Mais courir dans la ville des doges, c’est avant tout pour nous un super week-end entre copains.

Marianne est retenue par d’autres obligations. Je ferai donc le voyage seul avec les copains. J’ai organisé le transport et le logement (pas facile de trouver un hôtel pas cher dans le coin). Nous sommes huit à partir cette année pour notre marathon annuel. La date approche, l’entraînement va bon train. Plus que quatre jours avant de prendre la route pour l’Italie.

Et voilà que Marianne m’annonce que son rendez-vous est annulé. Elle veut venir avec nous. J’en suis très content. Elle partage rarement mes déplacements avec l’équipe. Pour le transport, pas de souci. Nous avons un « utilitaire », type minibus de neuf places. Ce sera un peu juste pour les bagages, mais en tassant un peu, on devrait tout faire rentrer.

Le problème, c’est l’hébergement : j’ai retenu quatre chambres pour huit. Je contacte l’hôtel, mais leur réponse était à prévoir. Si près de l’événement, tout est complet. Il faudra donc se serrer, là aussi. J’en parle à Marianne, cela ne la décourage pas.

On avisera sur place.

C’est le jour du départ. Direction : la Grande Botte. La route est longue, surtout avec le minibus qui n’avance pas. Nous arrivons à vingt heures. Pendant que je vais à la réception récupérer les clés, les collègues déchargent le véhicule. Après plusieurs entrées et sorties, tous les bagages et leurs propriétaires sont au complet dans leurs chambres.

Marianne est passée comme une lettre à la poste. Mon collègue Michel partage la chambre avec nous. Il connaît bien ma femme, comme vous avez pu le constater. Nous avons rendez-vous devant le camion à huit heures trente pour aller dîner. On se débarbouille, puis on se rend dans un restaurant.

Au cours du repas, les allusions vont bon train :

— Tu vas avoir du boulot, avec deux hommes dans ton lit.

— Tu ne vas pas beaucoup dormir.

— Ce soir au menu, sandwich pour Marianne.

L’ambiance est bon enfant, mais il n’en demeure pas moins que nous allons nous retrouver à trois dans un lit à deux places. Heureusement qu’il est large. Après un repas de pasta bien arrosé – on fête l’anniversaire de Michel –, nous retournons à l’hôtel. Un autre groupe arrive quand nous rentrons. Ma femme passe à nouveau inaperçue.

Michel annonce qu’il va prendre une douche en premier. Pendant ce temps, Marianne et moi, on va ranger nos affaires. Michel nous crie que l’eau est très bonne.

— C’est super, après le voyage.

Il ajoute :

— Marianne devrait me laver le dos, ce serait chouette pour mon anniversaire.

Je me tourne vers ma femme.

— Chiche !

Je sors mon appareil photo. Scarlett, la femme de Michel, est, je l’ai dit, du genre jaloux… si jamais les clichés lui tombent entre les mains !

La salle de bains est attenante à la chambre. Tout en longueur, elle est carrelée du sol au plafond. Selon la tradition italienne, on trouve côte à côte la cuvette des W.-C., un bidet (on n’en voit plus beaucoup en France), un lavabo, un coin-douche. Pas de bac : le sol est en pente, une bouche dans l’angle permet à l’eau de s’évacuer.

— Je vais être toute trempée ! fait Marianne.

Avant d’entrer dans le cabinet de toilette, elle prend la précaution d’ôter son jean. Michel, occupé à se laver les cheveux sous le jet de la douche, ne nous a pas entendus entrer.

Marianne s’arrête pour contempler le corps de mon ami, tout en muscles, et surtout son membre impressionnant. Il est superbement équipé, le salaud ; je comprends la jalousie de Scarlett, elle veut garder tout le paquet pour elle.

Michel se retourne, ouvre le robinet pour se rincer. Marianne s’approche. Ses tétons pointent sous le coton de son T-shirt. Les mains enduites de savon, elle frotte le dos de mon collègue en commençant par les épaules.

Il sursaute, surpris.

— Je plaisantais ! Je pensais pas que tu viendrais…

Il cache son embarras sous un rire nerveux, tout en frottant ses cheveux pleins de mousse. Marianne le lave, en descendant vers les fesses poilues.

Je les prends tous les deux en photo. Après ça, il ne pourra plus rien me refuser. Ensuite, on ressort, ma femme et moi, laissant Michel finir sa toilette. Comme prévu, Marianne a été éclaboussée, son T-shirt est mouillé. En le passant par-dessus sa tête, elle découvre ses seins dont la fraise est toute dure, puis elle s’étend sur le lit.

Elle n’a plus sur elle que son tanga de dentelle.

— C’est un sacré morceau qu’il a, Michel ! dit-elle, encore sous le coup de l’émotion.

— Quand je te le disais, tu ne voulais pas me croire. Il doit la défoncer, sa Scarlett… Je me demande s’il l’encule…

Rêveuse, Marianne répète :

— N’empêche qu’il est bien monté…

Pendant que nous parlons, assis à côté d’elle, je lui passe le dos de la main sur les bouts de sein. Elle pose la tête sur l’oreiller, ferme les yeux pour mieux savourer la caresse.

— Tu penses à sa queue ?

— Tu es jaloux ?

En guise de réponse, je lui pince le téton entre mes doigts. Juste à ce moment, Michel fait irruption dans la chambre, une serviette enroulée autour de la taille.

— Au suivant, c’est libre.

Je fonce vers la salle d’eau avant Marianne.

— Soyez sages. Je vous laisse cinq minutes.

Je me lave en vitesse. Quand je ressors, Marianne n’a pas bougé. Assis sur le lit à côté d’elle, Michel fouille dans son sac, à la recherche de son pyjama.

— A toi, Marianne, la place est chaude.

Elle se lève, entre à son tour dans la pièce pleine de vapeur.

Au bout d’un moment, Michel s’approche de la porte, toujours enveloppé dans le drap de bain blanc.

— Tu as besoin d’aide, de savon ? D’une main douce pour te laver ?

Quêtant mon approbation, il se tourne vers moi. Pour toute réponse, je me penche vers la table de nuit, attrape l’appareil photo. Il me reçoit cinq sur cinq et, en riant, va ouvrir la porte que Marianne, par jeu, avait pris soin de fermer derrière elle. Elle se doutait – la coquine – qu’il voudrait venir la rejoindre.

Elle se réfugie sous le jet d’eau, se retourne vers la cloison. Michel ramasse le flacon, se verse un peu de crème de lavande dans la main.

— Attends, ma petite. Je vais te passer un savon !

Il s’approche de Marianne, pose les mains sur sa taille, frotte la peau toute chaude pour faire mousser le produit. Il remonte, masse le dos, la nuque, redescend sur la masse charnue du cul. La douche, qui continue de couler, asperge Michel, imbibe le drap éponge qui le protège. La serviette tombe sans bruit sur le sol carrelé.

Je mitraille le couple en pleine toilette. L’atmosphère humide rend la situation encore plus érotique. Le sexe de Michel se redresse pour atteindre la verticale. Mon copain se retire alors, saisit une serviette sèche, s’essuie avant de rejoindre la chambre.

Je le suis. Il enfile son pyjama, se glisse dans les draps.

— Qu’est-ce qu’il y a à la télé, ici ?

Il zappe, parcourt les chaînes sans rien comprendre. Je me déshabille, entre en caleçon, à mon tour, dans le lit.

Marianne nous retrouve comme deux petits vieux, côte à côte sous le drap, la tête contre les oreillers, occupés à échanger des commentaires sur les belles filles aux poitrines impressionnantes qui, à l’écran, assistent le présentateur d’un jeu. L’émission est ponctuée de rires de spectateurs.

Marianne, qui a l’habitude de dormir nue, n’a rien emporté pour la nuit. Elle se glisse sous le drap, pose une main sur mon ventre, se blottit contre moi pour regarder le programme télé.

Michel continue à zapper. Il tombe sur une image sympa : une fille en train de courir nue dans un bois, poursuivie par un gros type barbu. Le barbu réussit à rejoindre la blonde, la renverse sur la terre, se jette sur elle. Il la viole sans autre forme de procès, pétrissant ses seins, la pilonnant avec une bite parcourue de grosses veines bleues près d’exploser.

Michel a cessé de changer de chaîne. Il est plus de minuit, les programmes de la nuit ont commencé. Aucun de nous ne comprend l’italien, mais, en l’occurrence, ce n’est pas indispensable.

Au bout d’un moment, d’un commun accord, on décide d’éteindre. On est quand même venus pour un marathon. Il faut qu’on dorme.

On a à peine éteint la lumière que je sens le besoin de me relever. Je passe sur le corps de Marianne, qui comprend tout autre chose.

— Pas maintenant, il y a Michel.

— Mais non, je vais aux W.-C.

Je tâtonne dans l’obscurité, je fais ce que j’ai à faire, reviens me coucher à côté de Marianne qui s’était mise sur le dos.

— Pousse-toi, je n’ai pas de place.

Elle se tasse, se retrouve coincée entre les deux hommes qui partagent son lit. Les plaisanteries du repas me trottent dans la tête. « Ce soir, tu prendras un sandwich, Marianne. »

Pour me laisser davantage de place, Marianne se tourne sur le côté. J’en profite pour la caresser en remontant vers les seins.

— Arrête, on n’est pas tout seuls. Michel va se réveiller.

— C’est sûr, si tu parles tout le temps !

Elle ne répond pas, se tourne de l’autre côté. Je change de tactique. J’attends qu’elle s’endorme, ce qui ne tarde pas à se produire. Moi, je suis plus lent à trouver le sommeil. Au bout d’un moment, ses muscles se détendent, les mouvements brusques de ses jambes m’annoncent qu’elle est dans les bras de Morphée.

Quand je pose la main sur son sein, je sens le contact de sa peau tiède, mais cela ne la fait pas réagir. Mes doigts s’aventurent sur sa fente, écartent les lèvres charnues qui la bordent, entrent dans la moule gluante. Mon sexe durcit, rejoint bien vite mon doigt. Je pénètre dans l’étui chaud.

Dans son sommeil, Marianne tend son cul vers moi. Sa poitrine opulente s’écrase sur le bras de Michel. Celui-ci se tourne de notre côté. Mes yeux ne voient rien, mais dans le silence de la nuit, le moindre bruit est perceptible. Les draps émettent un léger froissement entre mes deux voisins. En remontant vers les tétons, ma main rencontre celle de mon collègue, occupée à agacer l’un des bouts.

Il a le réflexe de le retirer, mais je l’en dissuade.

— Continue… avec Marianne, quand y en a pour un, y en a pour deux.

Ma queue entame des mouvements de va-et-vient dans la chatte endormie. Mes doigts et ceux de Michel s’occupent des seins généreux de Marianne. La mouille lubrifie la caverne intime dans laquelle je glisse sans peine. Les bruits caractéristiques de la copulation montent de sous le drap.

— Tu la bourres bien, on dirait. Elle mouille en dormant ? murmure Michel.

— Touche, tu verras.

Je me retire, il glisse sa main entre les cuisses musclées.

— Une vraie fontaine. Toute chaude en plus. Tu crois qu’elle dort ? Ou bien, elle fait semblant ?

— A mon avis, elle dort. Mais si tu la prends par-devant pendant que je l’encule, elle se réveillera sûrement.

Michel se tait. J’entends sa respiration. Nous nous taisons. Je suis certain qu’il pense à la scène du jardin, mais il ne dit rien : il ne sait pas que je les observais du premier étage.

Après une courte pause, il demande :

— Tu crois que je peux ?

— Vas-y, commence par entrer, toi.

Michel se rapproche du corps presque inerte. Je soulève la jambe de Marianne, pas trop pour ne pas la réveiller, mais juste assez pour libérer le passage. Le gourdin de mon ami se présente à la porte de la grotte. Sous la pression, les lèvres s’écartent. Les muscles du vagin sont relâchés. Le pieu de chair s’enfonce entre les babines humides, sans défense.

Marianne gémit, soupire ; son souffle s’accélère. Je mouille mon doigt de salive, puis le fourre dans l’anus flétri. J’écarte les fesses toutes chaudes, libérant la souple rondelle brune que je connais si bien. Après quelques mouvements circulaires pour frayer la voie, j’ôte mon doigt, introduis mon pénis tendu dans son anneau élargi. Je la pénètre d’une poussée lente, continue…

Marianne se réveille. Michel entre en action. Je sens sa pine frotter contre la mienne, séparée par la mince cloison intime. Je m’arrange pour être en opposition de phase par rapport à lui. Quand il pousse, je tire, et vice versa.

— Qu’est-ce que vous me faites, bande de salauds ?

— Rien que ton bien, tu nous connais. Et il faut qu’on s’allège avant la course.

Marianne ne trouve rien à répondre. Elle aussi, le film l’a excitée. Elle cherche de l’air comme une qui va se noyer.

— Oh, oui ! C’est bon ! Ne vous arrêtez surtout pas !

Ses tétines gonflées sont dures comme du bois. La mouille lui coule entre les cuisses, macule mes poils. Bientôt, je m’y attendais, c’est l’explosion. Son corps se tend comme un arc.

Je la prends par la taille, la bourre comme un âne. Michel accélère, lui aussi. Je n’en peux plus. Quand mon pubis vient toucher les fesses fermes de ma femme, je lâche la purée, suivi de près par mon collègue. Marianne crie, les bites au fond des trous.

Nous restons tous trois immobiles un long moment, sans force. On ne perçoit dans la chambre que nos respirations. Michel se retire le premier. Il se lève, file vers la salle de bains.

Marianne me prend à témoin :

— Tu es content ! Tu as eu ce que tu voulais ?

— C’était super. T’es pas de cet avis ?

— J’ai pas dit ça. Je me suis réveillée quand vous avez commencé vos cochonneries.

Elle m’avoue alors que la bite de Michel l’obsédait depuis tout à l’heure, qu’elle la voulait en elle. Mais en même temps, elle avait un peu peur. Au moins, l’initiative était venue de moi, non d’elle.

— Salope, va !

Je me retire à mon tour. Michel vient de sortir de la douche. Marianne, prise d’une grosse envie d’aller aux toilettes, se déplace, une main devant, une main derrière, essayant de retenir le foutre qui coule entre ses cuisses et ses fesses.

Ma méthode est bien la bonne ; chaque jour qui passe m’en convainc davantage. Je n’entends même pas ma femme revenir ; l’esprit et le corps en paix, j’ai déjà sombré dans le sommeil.

CHAPITRE III

DÉPART EN WEEK-END

Ma belle-mère a décidé de prendre les enfants pour le week-end du 15 Août qui, cette année, tombe un vendredi. Nous avons donc, Marianne et moi, trois jours entiers rien qu’à nous.

Ma femme a plusieurs fois exprimé l’envie de faire un petit séjour à Paris. De mon côté, un projet me trottait dans la tête depuis un certain temps, le moment était donc venu de le mettre en application.

— Si nous allions passer ces trois jours à Paris ? dis-je, un soir où nous nous préparons à prendre l’apéritif au salon.

Elle me tend mon verre de pastis, me considère, sourire au coin des lèvres. Assis sur le canapé de cuir, je l’attire à moi, la caresse à la pliure des genoux.

— Je te pose une condition préalable.

Son regard se fait interrogateur. J’observe un silence, histoire d’attiser sa curiosité. Puis je lui expose mon plan.

Pendant tout le séjour, elle devra m’obéir, faire tout ce que je lui ordonnerai, sans discuter. Elle sera ma chose, mon esclave. Elle ne prendra aucune initiative, je me chargerai de tout.

— Réfléchis bien avant de répondre, ça peut t’entraîner loin.

L’étonnement se peint sur les traits de Marianne. Je ne lui ai encore jamais fait pareille proposition ; le plus souvent, je me range à ses avis. Mais maintenant que j’ai mis au point une méthode, je veux pouvoir l’appliquer sans discussion, en suivant mon inspiration.

Ma femme est perplexe. Elle me questionne pour tenter d’en savoir plus, mais je ne cède pas. Pour lui mettre l’eau à la bouche, je me contente de lui promettre qu’on va bien se divertir, qu’elle ne regrettera rien.

Comme je m’y attendais, elle finit par accepter. Marianne est toujours partante pour l’improvisation et l’aventure ; c’est ce qui, depuis dix ans, fait le ciment de notre couple.

Le mercredi arrive. Nous décidons de prendre la route dès le lendemain après-midi, après le départ des enfants. J’ai prévu de quitter mon travail à midi, j’annonce à ma femme que c’est moi qui ferai les bagages. Elle veut s’y opposer. Je lui rappelle qu’à partir de maintenant, elle n’a à faire que ce que je lui ordonnerai.

Aussitôt rentré à la maison, je monte dans la chambre, ouvre grand l’armoire où Marianne range ses affaires. Je choisis des vêtements que je dispose sur le lit : une jupe courte, bleue, en forme de tulipe, serrée à la taille, évasée vers le bas, un chemisier blanc sans manches, en fine mousseline, un pull en coton blanc, confectionné au crochet, à grosses mailles, style filet de pêche.

Quand Marianne le porte sans soutien-gorge en dessous, ses tétons s’érigent en frottant contre le tissu, puis passent par les trous. Rien de tel pour me faire bander. Je joins une robe d’été, courte elle aussi, boutonnée sur le devant, qui laisse les épaules nues, un gilet pour la protéger de la fraîcheur du soir, un imper. Enfin, une paire de tennis blanches. Je n’oublie pas sa fameuse serviette (j’en prends plusieurs) destinée à protéger le drap de ses généreux débordements de chatte.

Marianne, qui m’a regardé faire, proteste :

— Il faut aussi quelque chose de plus… couvrant. Et tu as oublié les dessous.

— Tu n’en auras pas besoin.

Prise de court, elle râle. Pour la forme. Je lui rappelle qu’elle a promis d’obéir, elle se résigne.

— Pour la route, tu mets la jupe bleue et le pull blanc.

La mini bleue en question lui laisse l’intégralité des cuisses à l’air, et le pull une bonne partie des seins et du ventre. Du moment que tout est beau, pourquoi le cacher ? Il ne reste plus qu’à tout plier, empiler dans le sac de voyage que j’ai préparé. J’ajoute quelques effets pour moi, nos affaires de toilette.

On ferme la maison, je sors l’Espace du garage ; on prend la direction de Paris. Droit vers le nord, en suivant la vallée du Rhône.

Alors que la traversée de Valence s’est effectuée sans problème, il y a du monde sur la rocade de Lyon. Nous ne sommes pas les seuls à partir pour ce week-end prolongé. En plus, de nombreux camions se dépêchent de remonter avant les trois jours d’interdiction de rouler. La plupart, venant d’Italie et d’Espagne, vont aux Pays-Bas et en Allemagne.

— Incline ton siège.

Marianne joue le jeu, fait ce que je lui dis.

Je pose ma main sur sa cuisse, remonte sa jupe. Je la roule carrément sur son ventre. Son sexe apparaît en pleine lumière.

— Enlève ton pull. Il faut qu’on voie tes seins.

Elle me regarde avec insistance, hésite, mais finit par s’exécuter.

— Reste comme ça… fais semblant de dormir.

Elle se renverse contre l’appui-tête, ferme les yeux. Elle, qui adore faire la sieste, n’a pas besoin de faire semblant. Que ce soit en plein air, sur un transat, à l’intérieur d’une maison, ou en voiture comme en ce moment, ma femme s’endort à peu près n’importe où, dans n’importe quelles conditions. C’est sa manière de s’affranchir de tout ce qui l’entoure, de décliner toute responsabilité vis-à-vis de ce qui pourrait survenir. Elle est parfaitement innocente, à l’abri de tout soupçon puisqu’elle n’est pas là !

J’adore ses qualités morales autant que ses avantages physiques. Nous avons acquis une sacrée complicité, depuis le temps !

Je roule sur la file du milieu. Arrivé à hauteur du camion que je m’apprête à doubler, je ralentis pour progresser à la même vitesse que lui, faire profiter le chauffeur du spectacle de la chatte et des nichons de ma femme endormie. Au bout d’un moment, je double. J’adopte la même tactique avec le camion suivant ; là, le chauffeur klaxonne. Il me fait un signe de la main, le pouce vers le haut. Il a l’air enchanté de l’intermède.

Je rattrape un troisième camion ; j’aperçois la grosse figure rouge du conducteur dans son rétroviseur. On dirait qu’il attend que je le double. Effectivement, dès que je suis à sa hauteur, il lorgne l’intérieur de l’Espace, découvre Marianne, tous ses appas à l’air.

Un message a dû être lancé par radio : la plupart des autres camions que je double me font signe de la main, donnent un coup d’avertisseur, envoient un appel de phares en signe de remerciement.

Marianne s’est réveillée. Un péage approche. Il y a du monde. Elle veut remettre son pull. Je n’ai pas besoin de l’en dissuader, un simple regard suffit. Elle a beau se tasser sur son siège, nos voisins tentent d’en apercevoir davantage. Sans succès : l’Espace est plus haut que la plupart des autres véhicules.

L’agent du péage, quant à lui, a la mâchoire qui se décroche à la vue de ma passagère. Je lui donne le ticket, lui laisse tout loisir de mater pendant que je demande l’appoint à Marianne. Je renonce au paiement par carte bancaire, opération trop rapide pour le jeu que j’ai mis en place.

J’applique ma méthode, personne ne s’en plaint. Même pas Marianne, qui a confiance en mon don d’improvisation. Elle aime de plus en plus s’exhiber. Quelle chance d’avoir une femme comme elle, qui n’a pas froid aux yeux, ni aux fesses !

Paris approche avec son entrelacement d’autoroutes. Puis, c’est le périf. Nous devons sortir Porte d’Orléans pour rejoindre notre hôtel à Denfert-Rochereau. Cette fois, j’autorise Marianne à remettre son pull. Elle ne se fait pas prier car elle n’a, pas plus que moi, envie de se faire arrêter par les flics. Je lui demande de faire le copilote : elle connaît mieux Paris que moi pour y avoir habité autrefois, chez une tante.

Heureusement pour nous, la circulation dans la ville est calme en ce mois d’août. Nous roulons tranquillement sur l’avenue du Général-Leclerc. Il est pourtant dix-sept heures.

Je m’arrête à un feu, juste à côté d’un autobus. Deux hommes assis sur une banquette, au-dessus de nous, discutent ; l’un d’eux colle son nez à la vitre, aperçoit les cuisses nues de ma compagne, en contrebas. Il alerte son collègue d’une tape sur le bras, lui montre le spectacle. Le second type arbore une mine ébahie ; tous deux sourient, heureux de la diversion que nous leur offrons.

Je demande à Marianne de soulever le plan posé sur ses genoux et d’écarter les cuisses, afin que nos voisins, de leur autobus, puissent admirer sa chatte. Elle lève un œil vers eux, sourit, s’exécute, docile.

J’avais un peu d’inquiétude au départ, mais je la sens prête, à présent, à suivre mes fantasmes jusqu’au bout. Si ce sont aussi les siens, pourquoi se gêner ? Marianne s’exhibe en grand sur le siège passager. La vue qu’elle offre doit être affolante à en juger par les regards qui se braquent sur elle.

Le feu passe au vert. Le bus, sur une voie réservée, prend de l’avance. Les deux voyageurs suivent des yeux l’Espace en espérant retrouver la chatte à l’air au prochain arrêt. Le bus stoppe. Je m’arrange pour me placer à sa hauteur, j’adresse un sourire complice aux deux voyeurs. Ils ne s’attendaient pas à pareille aubaine, mais n’ont guère le temps d’en profiter : le feu repasse au vert ; le bus enfile une rue sur la gauche.

Adieu ! Marianne ramène sa jupe sur sa chatte déjà humide. Adorable salope…

Nous arrivons à l’hôtel du Lion de Belfort. La chambre est grande, bien meublée, mais la vue inexistante : la fenêtre donne sur un parking. Fatiguée du voyage, Marianne décide de prendre un bain chaud, de se relaxer avant le dîner.

Pendant qu’elle fait trempette, je consulte le guide touristique que j’ai emporté dans nos bagages. Marianne sort de la salle de bains dans un nuage de vapeur.

Elle se met au garde-à-vous, tout sourire.

— Quelle tenue pour ce soir, chef ?

— La même que pour venir, miss.

Elle passe la jupe sur ses hanches encore rougies par la chaleur de l’eau, puis le pull. Je me place derrière elle, glisse mes mains sous la laine. Je lui serre les tétons entre mes doigts, tire dessus, les pétris afin de les faire pointer.

— Tu es prête, on y va.

Dans la salle de restaurant, il n’y pas grand monde. Nous la traversons pour trouver une table de deux. En passant devant un couple, je vois les yeux de la dame s’arrondir comme des billes. Sa bouche émet un « oh ! » à peine audible. Elle s’adresse à son mari en douce, pendant que nous prenons place. Lui, qui fait face à Marianne, ne paraît pas le moins du monde offusqué par la tenue que je lui ai imposée ; il n’en loupe pas une miette.

A peine installés, j’ordonne à ma femme de relever encore sa jupe, de poser sa serviette sur ses cuisses nues, ce qu’elle fait sans sourciller. Le serveur, quand il approche, dans un premier temps, ne remarque rien. Il pose les menus devant nous puis, brusquement, se fige, interdit, le feu aux joues.

La serviette a glissé à terre, Marianne recule sa chaise pour la ramasser. Il a le même réflexe, leurs mains se rencontrent. A partir de cet instant, il fait de fréquentes apparitions à notre table, demande s’il ne nous manque pas quelque chose, si tout va bien, etc. On n’a pas besoin de se tordre le cou pour capter son regard si on veut une carafe d’eau ou de vin.

Encore un avantage de ma fameuse méthode.

Quand il remarque qu’on a reposé les menus, le garçon vient prendre la commande.

— Vous avez fait votre choix, monsieur-dame ?

Avant que Marianne ait le temps de répondre, j’interviens en m’adressant à elle :

— Chérie, tu voulais des explications sur certaines spécialités du chef…

Le serveur s’approche tout près, lorgne la mince crinière de poils blonds qui apparaît entre le bord de la jupe et celui de la serviette. Les explications qu’il délivre sont longues et fournies. A croire qu’il prépare lui-même tous les plats du menu. Nous faisons l’objet d’une attention toute particulière.

Par inadvertance, Marianne – décidément elle est bien maladroite ce soir ! – laisse tomber son couteau. L’homme se baisse, s’attarde à le chercher sous la chaise. Il le ramasse, va en prendre un autre sur une desserte. Il est tellement troublé – à moins qu’il soit entré dans notre jeu – qu’il renverse de la sauce sur la jupe de ma femme. Le voilà qui se confond en excuses, s’éloigne, revient avec une serviette humide. Il essuie en insistant sur la partie maculée, mais très vite, sa main élargit la zone.

Je fais signe à Marianne d’écarter les cuisses. Un battement des cils m’avertit qu’elle a obéi, et que notre serveur est à l’œuvre. Ma femme penche la tête en arrière. L’homme jette un regard vers moi pour guetter ma réaction, s’assurer qu’il ne va pas trop loin. Je lui adresse un cordial sourire d’encouragement. Il retourne aussitôt à sa tâche, si j’ose dire.

Marianne se mord les lèvres. Notre homme la tripote un moment sous la table. Je peux facilement imaginer ce qu’il lui fait en observant sur le visage de ma femme les marques de son émoi. Cependant, il doit se montrer prudent, retourner à son service, s’il ne veut pas attirer l’attention des clients, se faire rappeler à l’ordre par le maître d’hôtel…

A la fin du repas, nous faisons un tour à pied jusqu’à Montparnasse, la rue de la Gaîté, puis nous regagnons l’hôtel. Dans la rue, protégée par l’obscurité de la nuit, Marianne tâte ma bite à travers mon pantalon. Elle est dure, gonflée. Depuis l’épisode du restaurant, j’ai une envie terrible de la lui mettre.

Une fois dans la chambre, nous faisons l’amour en commentant à haute voix nos faits et gestes depuis le départ de Valence. Marianne a apprécié toutes mes initiatives, ainsi que les effets dévastateurs qu’elle a produits sur les mâles que nous avons croisés. Elle est dans une disposition d’esprit qui promet pour la suite…

Jusqu’où nous mènera ma méthode ? On verra bien…

CHAPITRE IV

TOUR EIFFEL ET SACRÉ-CŒUR

La veille, avant de nous coucher, j’avais accroché le panneau sur la porte afin qu’on nous monte le petit déjeuner dans la chambre. A huit heures tapantes, on frappe. J’allume la lumière au-dessus du lit, demande à Marianne d’aller ouvrir.

— Je suis à poil, tu n’as même pas apporté ma robe de chambre !

— Justement !

Elle soupire, se lève, se dirige vers le minuscule corridor, ouvre la porte.

Après un blanc de quelques secondes, le garçon parvient à articuler les mots d’usage, en gardant le nez baissé vers le sol :

— Bonjour, madame. Le petit déjeuner.

— Entrez.

Marianne refait son apparition dans la chambre. Le garçon d’étage, son plateau à la main, lui emboîte le pas. Il suit les ondulations de la démarche matinale peu assurée de ma femme. Ses yeux sont rivés sur le cul nu qui se trémousse.

— Posez sur la table, merci.

Le garçon s’exécute maladroitement, en jetant un regard furtif sur les seins ronds, dont les bouts s’érigent. Il repart en vitesse en bredouillant « bonne journée, monsieur-madame ».

— Tu as vu sa tête ? Il a failli tourner de l’œil !

Marianne est plus attirante que jamais : ses prunelles se sont agrandies, son regard pétille.

La journée s’annonce bonne.

On déjeune sans perdre de temps. Marianne enfile sa minijupe bleue, le chemisier blanc sans manches. Suivant mes instructions, elle ne ferme qu’un seul bouton, entre les seins. Son petit ventre, avec au milieu le trait vertical du nombril, se montre à chacun de ses pas.

Au programme de la journée : tour Eiffel, Sacré-Cœur, tour en bus dans Paris. Après, on avisera suivant l’heure et les circonstances.

Nous sommes déjà montés plus d’une fois au sommet de la tour prestigieuse, mais je suis comme un grand enfant. C’est toujours pour moi une aventure fantastique. Les touristes sont déjà nombreux à faire la queue pour les billets. Nous choisissons de faire l’ascension à pied. C’est plus agréable, on remarque beaucoup plus de choses, on voit les gens, les avenues, les voitures rapetisser au fur et à mesure qu’on gagne de la hauteur. On découvre aussi des choses inattendues. Comme par exemple, deux jeunes violonistes qui improvisent un petit concert en plein ciel, au deuxième étage.

Aux touristes qui nous suivent ou que nous croisons, Marianne réserve une surprise qu’ils n’auraient même pas osé imaginer. J’ai pris un peu de retard sur ma femme, je me suis arrêté pour prendre des vues qu’on ne trouve pas en cartes postales et qui plairont aux enfants. Je la rattrape ensuite, mais en restant à une certaine distance pour pouvoir la contempler de dos ; je dois dire que le spectacle vaut la peine.

A chacun de ses pas, sa jupe, qui bouge, dévoile son large cul nu. En me rapprochant dans l’axe, je distingue ses petites lèvres charnues qui glissent l’une contre l’autre, dans l’humidité qui s’étale entre les cuisses.

Je prends des clichés de sa chatte sous tous les angles. Plusieurs touristes, qui me regardent faire, m’imitent, sans savoir que Marianne est avec moi.

— Sympa, la petite Française.

— Ça, c’est un souvenir pour quand je serai seul.

Ils mitraillent, oubliant qu’ils grimpent le monument le plus visité au monde.

Au premier étage, je rejoins ma compagne, lui annonce mon intention de la photographier. Je lui fais prendre différentes attitudes : se pencher sur la rampe, comme si elle cherchait à distinguer un monument dans le paysage.

Sa jupe remonte. Clic ! Elle s’assoit sur le haut d’un escalier, jambes ouvertes. Clic ! Elle pose un doigt sur son clitoris. Clic ! Appuyée contre la rampe, elle ouvre le seul bouton qui permettait à son chemisier de voiler ses seins. Ils sont maintenant à l’air. Clic !

Un amateur nous suit depuis que nous avons franchi l’entrée de la tour. Je l’ai remarqué malgré son désir de rester discret. En retrait, il n’arrête pas de prendre, lui aussi, des clichés.

Nous nous engouffrons dans l’ascenseur pour accéder au dernier étage. Notre espion entre avec nous, se place derrière Marianne. Comme il y a du monde, sa main glisse discrètement sous la courte jupe évasée. Il caresse son cul…

Comme ma femme ne réagit pas, l’homme prend de l’assurance, s’aventure entre les cuisses qui s’écartent. Ses doigts lissent les lèvres gluantes, s’introduisent dans l’orifice, s’activent dans le vagin offert. Il aurait sans doute voulu que la tour soit encore plus haute, que l’ascension se prolonge à l’infini, mais on arrive au terminus. Il s’écarte, sort avant nous.

Marianne me désigne l’homme en question.

— Il m’a touchée pendant tout le trajet, souffle-t-elle tout bas.

— J’ai vu. C’était bien ?

— Oui, mais court. Je suis toute mouillée, j’ai envie.

Elle s’approche de la baie vitrée afin de contempler la vue impressionnante qui s’étend tout autour. Je me colle à son dos, lui palpe les fesses sous la jupe. C’est alors que j’aperçois à nouveau l’homme de l’ascenseur. Je lui montre le cul de Marianne en soulevant l’ourlet, puis lui fais signe de nous rejoindre.

Je lui laisse ma place derrière elle.

— Vous l’avez excitée, monsieur… maintenant, finissez-la !

Sans prêter attention aux visiteurs qui circulent près de nous, l’homme passe les mains sous la courte jupe pendant que je lui sers de paravent. Avec des gestes adroits, furtifs, il sort une pine épaisse, en pleine érection, s’ajuste, et d’une seule poussée, pénètre le sexe de ma compagne qui gémit.

Il entame un va-et-vient lent mais profond. Ses doigts remontent vers la poitrine, caressent les tétons durcis. Il les écrase d’un coup, en se plaquant contre le corps de ma femme. Celle-ci se raidit. Ils jouissent ensemble, en silence. Leurs corps se relâchent. Ni vu ni connu. L’homme se retire, nous quitte sans demander son reste.

Marianne, toute rouge, cuisses serrées, me glisse :

— Je vais aux toilettes. Tu m’attends ici ?

J’acquiesce, prends encore quelques clichés pour occuper le temps mort, puis nous redescendons bras dessus, bras dessous.

Direction le métro pour rejoindre le Sacré-Cœur. Il y a peu de monde dans le wagon. Nous restons sages jusqu’à l’arrivée. Encore des escaliers à grimper, et un grand nombre d’appareils photo pointés vers la blancheur du monument qui se détache sur le ciel bleu.

L’air angélique, Marianne pose, assise sur les marches. Une vraie sainte-nitouche devant la basilique. Sa chatte largement ouverte s’expose aux regards de ceux qui ont l’idée de baisser les yeux.

Nous dénichons un troquet pour prendre le repas de midi. Sa terrasse est à l’ombre, légèrement surélevée par rapport à la rue. Des tables ont été rajoutées sur le trottoir. Nous nous asseyons le long de la balustrade, admirons la ville en contrebas. Deux jeunes prennent place à l’une des tables sur le trottoir. Leur tête est juste au niveau de nos genoux.

Je chuchote :

— Tourne-toi vers la rue, tu as des spectateurs.

Marianne observe les deux jeunes hommes, qui ne sont pas trop mal. Manifestement, ils lui plaisent. Son regard doit être lourd sur leurs épaules : l’un des deux le sent, se retourne, aperçoit ma compagne. Il la parcourt de la tête aux pieds, tombe en arrêt sur la chatte bien en vue, à quelques centimètres de son visage. Le manège attire l’attention de l’autre garçon qui, à son tour, change de position, découvre la chose. Ils sont maintenant deux à mater.

Nous reprenons des forces, satisfaisant notre appétit en faisant mine d’ignorer leur présence. On leur apporte de la bière et des sandwichs. Ils mangent face au mur, les yeux rivés sur la fente de Marianne.

— Caresse-toi entre les jambes. Ça devrait leur plaire.

La main de Marianne rejoint son ventre, puis son sexe. Elle entreprend des mouvements circulaires, allant du clitoris, qui sort de son capuchon, à ses lèvres. Elle s’enfonce un, puis deux doigts dans le vagin, étale sur ses babines la mouille qui en sort, puis s’essuie les doigts sur sa cuisse. Elle regarde à nouveau en direction des jeunes gens en se passant la main dans les cheveux, se mordant la lèvre.

Elle referme les cuisses, reprend une position normale face à moi. Ses joues sont rouges, ses yeux brillent. Un petit bout de papier arrive sur notre table. C’est un mot de nos voisins, qui nous invitent à faire un tour. Nous achevons de boire nos cafés, puis nous nous levons. Ils nous entraînent vers une impasse au charme inattendu. Chose rare en pleine ville, elle est bordée de petits jardins. Un chat la traverse à toute allure, s’introduit entre deux barreaux, disparaît dans un fourré.

Marianne s’adosse à un mur, les mains croisées sur son sexe. Je fais signe aux deux jeunes ; ils s’approchent. Le premier lui ouvre son corsage, lui caresse les seins, agace ses tétons avec ses ongles. Puis, lui écartant les mains, il presse sa braguette sur la chatte, à travers la jupe qu’il fait remonter.

Maintenant, il fouille dans les poils, introduit un doigt entre les petites lèvres charnues. L’autre garçon palpe ma femme par-derrière, à la recherche de l’anus. Je ne veux rien perdre de la scène, je prends cliché sur cliché.

Marianne, toujours appuyée au mur, le corps arc-bouté, la tête relevée, a cette expression absente, lointaine, qu’elle prend quand elle ressent du plaisir, mais ne veut pas avoir l’air concernée. C’est cette expression, en même temps que la pose, que je veux tenter de capter par l’image.

Les doigts courent du buste nu au sexe béant. Comme si elle sortait d’un rêve pour revenir à la réalité, Marianne se met en quête d’ouvrir les fermetures Eclair des jeans. Ses mains plongent, extraient les bites. Elle les branle énergiquement. Ses tétons sont durs, gonflés, son con écarlate. Les deux jeunes éjaculent presque ensemble.

Marianne se raidit, submergée par l’orgasme.

J’annonce la fin des réjouissances. Marianne se rhabille. Nos deux complices me saluent, mais au préalable, ils me félicitent de disposer d’une femme aussi belle et aussi disponible.

Marianne et moi marchons au hasard dans les rues afin de reprendre nos esprits. Après avoir divagué en perdant la notion du temps et de l’orientation, nous finissons par rejoindre le départ des bus de la société Opentour.

Ces bus ont deux étages comme à Londres. Le dernier étage est à ciel ouvert. C’est agréable quand il fait beau ; de là-haut, on a une meilleure vue des sites touristiques et des monuments. Il y a des étrangers, dont un groupe de Japonais. Nous sommes sur la plate-forme, dans la rangée de droite. Le bus démarre, la visite commence.

Je prends une série de photos, destinées, cette fois, à ma belle-mère.

A un moment, je change de place, m’installe sur la banquette de gauche. Marianne a compris, se cale dans le fond du siège, la jambe repliée sous elle. J’ai un cliché exceptionnel à prendre : ma femme dans un autobus, cul nu, la jupe relevée, en visite guidée à travers les rues de Paris. Je lui fais signe d’ouvrir son corsage. Après un rapide coup d’œil circulaire, elle se décide à faire sauter le bouton, à écarter un pan de tissu, puis l’autre.

Au moment où je clique sur mon appareil, le Japonais, devant Marianne, tourne la tête. Marianne, qui s’en aperçoit, me fait signe. Je me retourne vers l’homme, lui tends l’appareil en lui demandant, dans mon mauvais anglais, de nous photographier, elle et moi ensemble. Il accepte.

Je vais me placer sur la banquette, à côté d’elle, la prends sur mes genoux. Elle ouvre tout grand son haut. Je pose les mains sur ses seins, elle écarte les cuisses. L’Asiatique mitraille. Je lui fais signe de venir à ma place. Il regarde vers l’avant, sûrement pour repérer sa femme ou les membres de sa famille, et agir à leur insu. Il se lève discrètement, s’assoit près de Marianne. Je prends de nouvelles photos. Le Japonais, timide, se tient immobile.

Je lui demande, en lui montrant du doigt son appareil, de me le prêter, le temps de prendre deux ou trois instantanés, pour lui laisser ainsi quelques bonnes images de son séjour et des Françaises. J’arrive à me faire comprendre ; l’homme, enchanté de la proposition, adopte mes gestes et mes postures. Il pousse le jeu jusqu’à glisser la main entre les cuisses de ma femme, lui introduit un doigt dans la chatte, en écartant les lèvres vermeilles pour faire ressortir les muqueuses humides.

Quelqu’un l’appelle d’une des rangées de devant. Le Japonais s’empresse de regagner sa place pour photographier Paris, la Ville lumière.

Quand notre parcours s’achève, il est encore tôt pour aller dîner. Nous avons le temps de flâner sur les Champs, de regarder les boutiques prestigieuses. Marianne est attirée par une devanture de bijoutier dont le sol est recouvert de miroirs.

Des touristes étrangers s’approchent des pierres précieuses présentées dans leurs écrins de velours. Quand ils baissent les yeux, ils s’aperçoivent que tous les joyaux ne sont pas dans la vitrine…

Pour rentrer à l’hôtel, nous prenons un taxi. A force de marcher, de visiter, de faire du surplace, Marianne a mal aux pieds. Le tourisme, ça ne manque ni de charme ni d’intérêt, mais c’est plus fatigant qu’une randonnée en forêt. Quelques personnes se prélassent encore dans le hall à notre arrivée. J’appelle l’ascenseur. Les portes se referment. J’appuie sur le dernier étage, alors que notre chambre est au second. Les portes s’ouvrent dans un grincement sinistre. On se croirait dans un film d’horreur. Le couloir est désert, mal éclairé.

Marianne sort. Je maintiens les portes ouvertes.

— On est montés trop haut ! Tu t’es trompé de bouton !

— J’ai fait exprès. Déshabille-toi.

— Quoi ? Ici ?

Elle n’est pas poltronne, mais a peur du noir, peur de traverser une pièce obscure. Si je m’absente deux jours pour mon travail, elle garde la lampe de chevet allumée toute la nuit.

— Et après ? Tu ne vas pas me laisser toute seule, au moins ?

— Fais ce que je te dis. Donne-moi aussi tes tennis.

Marianne ôte le seul bouton qui maintient en place son chemisier, qu’elle me tend ensuite. Ses seins ont la forme arrondie d’une pomme bien ferme. Elle fait glisser sa jupe le long de ses cuisses galbées, me la lance du bout de son pied. Elle se tourne, se penche pour défaire ses baskets. Son sexe s’ouvre, la rondelle plissée de son anus aussi. Nue, sans défense, elle est plus sexy que jamais. A tout moment, une des portes qui donnent sur le couloir peut s’ouvrir, et quelqu’un la surprendre en tenue d’Eve. J’ai le cœur qui bat !

Je rentre dans l’ascenseur.

— Tu as le choix. L’escalier de secours, ou l’ascenseur dès que je te l’aurai renvoyé. A plus !

— Salaud !

Je lui lance un bisou avant que les portes se referment sur moi. Je descends au deuxième ; avant de regagner la chambre, j’appuie sur le rez-de-chaussée. L’ascenseur redémarre ; moi, je dépose les vêtements sur une chaise, referme la porte à clef derrière moi, vais voir où en est Marianne. L’ascenseur est en train de remonter. J’entends qu’on parle dans la cabine, mais la machine ne s’arrête pas à mon étage. Un peu plus haut, des portes s’ouvrent, des discussions se poursuivent, puis à nouveau, le silence, à part le son d’une télévision qu’on a allumée.

De nouveau, le bruit des portes, puis la cabine reprend son mouvement, s’arrête à mon niveau. Je me dissimule sur le côté, afin d’observer ce qui va se passer. Marianne sort de la cabine, pousse un soupir de soulagement en reconnaissant les lieux familiers, et qu’il n’y a personne pour la surprendre. Elle se dirige vers notre chambre, veut ouvrir, frappe à la porte.

Je la regarde, médusé. Elle est vraiment belle ainsi. D’une beauté que je redécouvre grâce à ma méthode. J’aurais dû prendre des photos, mais j’ai laissé l’appareil avec ses vêtements. Elle frappe à nouveau. Je m’approche d’elle par-derrière, en silence… je lui souffle dans le cou :

— Alors ! On se promène cul nu dans un hôtel respectable !

Elle sursaute, se retourne, se jette dans mes bras. Son visage est baigné de larmes. Je la serre fort contre moi, tourne la clef dans la serrure tout en lui susurrant des mots tendres.

Je la renverse sur le lit, la saisie sous les fesses, passe mon doigt dans sa raie, titille son anus. Je l’embrasse partout, dans le cou, sur les yeux, je mords son oreille, introduis ma langue dans sa bouche. En même temps, je réalise que je n’ai pas refermé à clef. N’importe qui peut se tromper de porte, nous découvrir dans cette situation. Cela m’excite encore plus. Marianne fond sous mes caresses, mes baisers.

Avant d’aller prendre une douche, elle me raconte ses émotions.

— Je ne voulais pas prendre l’escalier de secours, j’avais trop peur. L’ascenseur, c’était mieux, mais plus risqué. Quand il est remonté, il s’est arrêté au dernier étage. Deux hommes sont sortis. J’ai eu juste le temps de me cacher. En même temps, leur présence dans ce couloir sombre, leurs voix surtout… ils étaient en pleine discussion… me rassuraient, j’étais sur le point de leur demander de me raccompagner !

Je me déshabille, la rejoins sous la douche. Dans le creux de ma main, je verse du savon liquide, lui lave le dos en partant des épaules. Je descends le long de sa colonne vertébrale, lui masse les fesses, le haut des cuisses, en insistant sur les parties charnues. Avant de présenter mon sexe, qui, pendant toute l’opération, n’a pas cessé de durcir, à l’entrée de son petit trou, j’étale la crème moussante sur tout l’entrefesse et dans l’orifice.

Son anus palpite autour de mon gland. Je lui caresse la chatte ; en même temps, elle se masse les seins. Quand je touche son clitoris, elle se raidit, émet un gémissement. Elle respire vite, sa poitrine se soulève. Pour avoir de l’air, elle ouvre la bouche comme une carpe. La sentant prête à jouir à nouveau, je fais rouler son gros bouton sous mon doigt, le titille, le gratte, le pince. Je presse ma bite sur son anus, j’entre en douceur dans son fourreau humide. J’accélère mes mouvements de reins.

Marianne jouit avec moi, le corps tendu comme un arc.

Après un long baiser, je la laisse achever sa toilette. Crevé, je me plonge dans un polar, en attendant qu’elle vienne me rejoindre au lit.

CHAPITRE V

MONTMARTRE

C’est le soleil qui me réveille, le lendemain, car nous n’avons pas tiré les rideaux.

Un peu plus tard, Marianne ouvre les yeux à son tour, se libère du drap dans lequel elle s’est enroulée en dormant. Elle s’étire longuement.

— J’ai bien dormi. Et toi ?

— Comme un loir !

— Qu’est-ce que tu as prévu, aujourd’hui ?

— Montmartre. On part tout de suite après le petit déjeuner. C’est beau, le matin…

J’ai à peine fini ma phrase qu’on frappe à la porte. Marianne veut se lever, je la retiens.

— Reste sur le lit comme tu es. J’y vais.

Avant d’aller ouvrir, je me passe une serviette autour des reins. Le garçon d’étage, le même que la veille, paraît déçu. Il aurait préféré voir Marianne, comme la veille. Je lui désigne le lit.

— Posez ça là, il n’y a plus de place sur la table.

Marianne regarde en souriant le garçon d’étage s’approcher du lit. A cet instant, on dirait une louve à laquelle on amène un agneau. Elle plie les genoux, ramène ses pieds vers elle en ouvrant les jambes. Le jeune homme médusé fixe le con rose et lisse, humide de rosée, qui s’épanouit sous ses yeux.

— Tu veux qu’il te lèche, chérie ?

Marianne acquiesce d’un signe de tête. Le garçon me regarde avec deux boules de billard. Il se demande si je fais une plaisanterie de mauvais goût ou si je suis sérieux. Il opte pour la seconde hypothèse, fixe à nouveau le sexe de ma femme.

— Vas-y, je te dis, si elle te tente. Moi, avant le café, je suis bon à rien !

Le tutoiement le rassure.

— Depuis hier, dit-il à Marianne, je ne fais que penser à vous.

Il se met à genoux, pose les mains sur les cuisses de ma femme, qui les écarte en grand. Les babines ouvertes, bien rouges, ont l’air prêtes à dévorer la langue qui va lécher. Le garçon, un blond tout jeune, n’en revient pas de la chance qui lui est offerte… sur un plateau. Les yeux fermés, il lèche d’abord les grandes lèvres, puis les petites.

Il fait ça méthodiquement, avec beaucoup d’application, alternant mouvements circulaires et va-et-vient. Sans lâcher les cuisses, il passe les pouces de chaque côté, écarte le sexe, introduit sa langue dans le vagin d’où sort une mouille abondante. Il lui suce ensuite le bouton sorti de son étui, qui pointe avec insolence. Il le mordille, le presse entre ses lèvres, donne des coups de langue.

Pendant toute la scène, je prends des photos. A un moment, je dois reposer l’appareil. Mon sexe est devenu trop dur. Marianne, à qui le phénomène n’a pas échappé, s’en empare avec avidité, me masturbe. Je ne tarde pas à éjaculer sur ses seins pointés vers le plafond. Marianne, au sommet de son plaisir, pousse des cris rauques.

Je fais signe au blondinet de se relever. Il a la bouche brillante de sécrétions, de la bave lui coule sur le menton.

— Merci, dis-je, vous pouvez disposer.

Le garçon quitte la chambre, tout déconfit, après avoir remisé sa queue dans son pantalon.

J’embrasse Marianne goulûment, verse le café dans les tasses. Nous attaquons les croissants avec appétit, car nous avons besoin de nous refaire une santé. Après avoir fait notre toilette, enfilé nos vêtements, nous sommes frais et dispos, prêts à sillonner la ville.

Marianne porte la petite robe légère que je lui ai offerte pour sa fête : très courte, elle est en voile de coton, avec un décolleté bateau. Avant d’aller à Montmartre, je l’emmène faire les magasins de chaussures pour choisir une paire assortie au style de la robe. Dans le quartier des grands boulevards, non loin du Printemps, des Galeries Lafayette, nous trouvons ce que nous cherchons : en vitrine, un grand choix de nu-pieds, de sandalettes, d’escarpins d’été.

On pousse la porte, un vendeur vient à nous, on lui désigne plusieurs modèles qui nous plaisent. Il se rend dans l’arrière-boutique pour trouver la bonne pointure. Il revient avec plusieurs boîtes en carton qu’il pose sur le sol, à côté de Marianne.

Elle passe d’abord des nu-pieds, se lève, fait quelques pas devant la glace pour juger de l’effet, puis elle les retire, enfile des sandalettes à lanières. Elle me consulte du regard.

Je hoche la tête.

— Pas mal, mais j’aimerais te voir avec ces chaussures-là, dis-je en désignant une paire d’escarpins en cuir souple, très décolletés.

J’ajoute tout bas :

— Relève ta robe, assieds-toi cul nu sur le skaï.

Marianne obéit. Je me place à côté d’elle. Les fauteuils sont profonds. Le vendeur s’installe en face d’elle, sur un tabouret bas, lui retire les sandalettes. Il jette des regards furtifs sur ses mollets, ses cuisses que la robe ne couvre pas. Ma femme pose son pied nu sur la pente caoutchoutée du tabouret, le vendeur lui prend la cheville, lui introduit le pied dans la chaussure.

Je choisis cet instant pour relever la robe vers le haut des cuisses. Le vendeur se fige, n’en croit pas ses yeux. Il en oublie de lâcher le pied de ma femme. Celle-ci écarte les genoux, les referme aussi sec.

— L’autre pied maintenant, dit-elle en le regardant d’un air espiègle.

Le vendeur bafouille « mais bien sûr ». Soit maladresse de sa part, due à son trouble, soit, au contraire, geste savamment calculé, en déplaçant le pied pour ajuster la chaussure et fermer la bride, il n’aboutit qu’à faire s’ouvrir et se fermer le compas des longues jambes.

Marianne fait quelques pas de droite et de gauche. Devant la glace, elle lève un pied, imprime à sa cheville souple un mouvement de rotation. Le vendeur a ainsi un nouvel aperçu de la chatte qui se dévoile et se dérobe. Le modèle lui va comme un gant, sa démarche est sexy.

Cependant, le vendeur continue sa démonstration. Il ne veut pas nous voir partir ; de notre côté, nous avons envie de faire durer le jeu. Nous sommes arrivés à l’heure de l’ouverture ; pour l’instant, nous sommes les seuls clients.

Après un coup d’œil complice à ma femme, je m’éloigne, faisant mine de chercher un modèle pour moi. L’homme devient alors plus entreprenant. Il présente à Marianne une sandale avec un lacet qui monte le long de la jambe jusqu’au-dessous du genou, comme on en portait dans l’Antiquité.

Marianne, à nouveau assise, avance au bord du siège, afin de faciliter le travail du vendeur. Celui-ci lance le bout de cuir, entreprend le laçage, après avoir serré entre ses cuisses le pied de ma femme. Comme je m’étais placé derrière lui, il ne pouvait me voir, et moi j’avais une vue directe sur le sexe de Marianne.

Je voyais aussi la main du vendeur qui montait sur le genou, puis sur la cuisse. Et il continuait à parler, à faire l’article, pour donner le change, sans doute, faire comme si tout se passait de façon banale et naturelle. A la manière dont Marianne me regardait, se passait la langue sur les lèvres, je devinais que la situation l’excitait, que son sexe devenait baveux.

Le vendeur, à présent, aventurait ses doigts à l’intérieur des cuisses, frôlait le coquillage de la sirène, lissait les dentelles de chair. A cet instant critique, une clochette retentit à la porte d’entrée. Une vieille dame en tenue élégante pénétra dans la boutique.

Le vendeur ne peut retenir une moue qui marque sa déception. Marianne se lève, je la rejoins.

— Elles me plaisent bien, ces spartiates, dit-elle.

— Alors on les prend aussi.

Elle décide de les garder aux pieds, le vendeur emballe les tennis dans la boîte, lui remet également la paire d’escarpins. Je paie à la caisse avec ma carte bleue.

Une fois dans la rue, Marianne me demande un mouchoir en papier.

— Je suis trempée. Il faut que je m’essuie le minou.

Sur le plan, j’ai découvert à deux pas de l’endroit où nous nous trouvons un petit jardin public, baptisé square Louis-XVI. Il est grand comme un mouchoir de poche, mais il fera l’affaire. On avise un banc à l’écart. Marianne s’assoit, je m’accroupis, lui écarte les jambes, je la hume, lui nettoie la chatte. Elle est très mouillée ; sous mes coups de langue, elle coule encore plus. Je titille son clitoris, elle frémit, laisse échapper un gémissement, jouit en se pressant contre ma bouche.

Je ne peux lui cacher que je bande comme un âne. Bien que le jardin soit vide, à part un homme solitaire assis sur un banc à l’autre extrémité, dont le visage est masqué par le journal déployé devant lui, on n’ose pas le faire à cet endroit.

J’entraîne ma femme dans un feuillage épais, je lui découvre les seins pendant qu’elle défait ma braguette. Je caresse ses mamelons, elle serre dans ses doigts ma bite qu’elle a sortie du slip, puis s’accroupit pour la lécher.

Au même instant, je perçois un bruit qui m’alerte. Je nous croyais à l’abri des regards, mais j’avais compté sans la curiosité de l’homme au journal. Un coup d’œil dans sa direction m’apprend qu’il a quitté son banc pour venir nous surprendre. Il a compris notre manège, nos intentions.

Marianne se retire, inquiète.

— Qu’est-ce qui se passe ?

— Quelqu’un nous regarde. On fait pas attention à lui. Continue.

Je lui caresse les seins, les tétons dardent entre mes doigts écartés. Un léger froissement me signale que l’inconnu a pénétré à son tour dans notre cachette.

— Il est là, tout près. On va lui donner un petit spectacle.

Je relève ma femme, fais glisser sa robe que j’accroche en haut d’un buisson. Je la fais se tourner dans la direction du voyeur. Nous ne l’apercevons pas, mais nous percevons sa respiration.

Je me place contre le dos de Marianne, passe la main le long de son sillon, à la recherche de son orifice. Je lui tâte l’anus, puis lui écarte la fente, y enfonce mon doigt. Elle coule comme une fontaine. J’introduis ma queue gonflée à mort dans la chatte, entreprends des va-et-vient qui la conduisent très vite à l’orgasme. Je me libère par un premier jet de sperme puissant, puis je continue à éjaculer en lui mordant l’épaule.

Elle gémit.

On a juste le temps d’entrevoir dans les fourrés un individu qui se branle. On ne voit que sa main et sa bite. Nous, on se rajuste, on quitte le square, pour prendre le métro.

*  *  *

On a commencé à gravir les marches du Sacré-Cœur. Je tiens prêt mon appareil, laisse Marianne passer devant, prendre de l’avance. Elle a compris mes intentions. Au fur et à mesure qu’elle monte, elle dévoile davantage de peau nue. Parvenue en haut, en se penchant pour rajuster le lacet qui monte le long de son mollet, elle m’exhibe son cul. Dans le mouvement, ses fesses s’ouvrent. Je prends un cliché.

Les gens qui nous entourent ne se doutent pas que nous sommes ensemble. Deux hommes se sont arrêtés. Ils regardent Marianne. Je prends encore une photo.

— Sacré cul ! me dit mon voisin.

Il me prend pour un photographe anonyme qui profite de l’aubaine en visant la belle exhibitionniste. J’acquiesce d’un signe de tête.

Il ajoute à voix basse :

— Est-ce qu’elles sont à vendre ?

— Non, mais elles seront plus tard sur un site Internet.

Quand j’ai eu rejoint Marianne, elle a voulu voir la photo. C’est un des avantages du numérique que de pouvoir obtenir un résultat quasi instantané. Seule la partie inférieure de ses fesses était visible. Le haut disparaissait sous la robe. L’anus se devinait au centre du plissé brun, et plus bas, les lèvres du con, telles la crête d’un coq.

— Je la ferai agrandir celle-là, dis-je.

J’aime Montmartre, ma femme aussi. Nous arpentons les rues du quartier, foulons les pavés où des artistes célèbres ont vécu, aimé, créé. Les terrasses de cafés sont pleines de monde. Sur la place du Tertre, des touristes se font faire leur portrait, achètent un croquis, une caricature.

Nous avons continué notre balade à travers le village de Montmartre. Rue de l’Abreuvoir, ma compagne me dit à l’oreille :

— J’ai envie de faire pipi.

— Tu peux pas attendre un peu ? On va se chercher un petit restau sympa.

— Je voudrais bien, mais c’est urgent.

Quittant alors les rues fréquentées par la foule, on se met en quête d’un coin discret. Chose inespérée, on débouche dans une impasse déserte. Au fond, un porche était ouvert.

Il donne sur une cour intérieure à l’abandon. Deux vieilles poubelles trônent au milieu des pavés. Marianne s’installe entre le mur et les deux conteneurs à ordures, et écartant les pieds afin de ne pas mouiller ses sandales neuves, remonte sa robe, ouvre les vannes.

Un jet puissant jaillit, force l’ouverture des lèvres pour se frayer un passage. Elle n’en finit plus de pisser. Quand l’émission n’est plus qu’un filet de perles dorées, Marianne s’écarte les grandes lèvres avec les doigts, se secoue pour faire tomber les dernières gouttes. Je lui tends un mouchoir pour qu’elle s’essuie, puis elle se relève, remet sa robe en place.

— Oh ! s’exclame-t-elle en indiquant le porche du menton. Quelqu’un nous regarde.

C’était un homme d’une vingtaine d’années, de taille moyenne. Tenant à la main un carton à dessin, il venait de croquer la scène.

Je m’approche.

— On peut voir le travail ?

Il me considère un instant, incertain de la manière dont je prends la chose. Mon air bonasse le rassure.

— Bien sûr ! Mais je n’ai pas tout à fait fini.

Il traça quelques courbes, modifia un détail, gomma un trait. Puis il tourna le carton face à nous. Le résultat est fantastique. Ma femme est accroupie, cuisses largement ouvertes.

Le liquide fusait de l’orifice, atterrissait sur les pavés. L’artiste avait su, en quelques coups de crayon, rendre le tableau avec une précision saisissante. C’était mieux qu’une photo, le croquis exprimait une sensualité, une chaleur telle qu’on s’attendait presque à voir bouger le corps, à entendre le bruit de la pisse sur la pierre.

— C’est fabuleux. Vous êtes vraiment bon.

— Heureux de vous l’entendre dire. J’aimerais que d’autres pensent la même chose, car les temps sont durs dans le métier.

C’était dit sur un ton amer. L’artiste ne devait pas faire la fête tous les jours.

Marianne ne cachait pas sa surprise à la vue du dessin. Nous nous sommes regardés, nous avons eu la même pensée :

— Nous voulons vous l’acheter. Dites-nous votre prix.

— Ce n’est qu’une esquisse. Je ne peux pas vous le vendre comme ça. Il n’est pas assez travaillé.

— Alors, achevez-le ou faites-en un autre aussi bien, et on vous le prend.

— Si vous avez deux heures à m’accorder, alors O.K. Suivez-moi.

Nous lui emboîtons le pas. Il entre sous le porche que nous avons traversé, pousse une porte sombre, à moitié délabrée. Nous gravissons à sa suite un escalier en bois, sentant l’encaustique, dont la propreté contraste singulièrement avec l’endroit que nous venions de découvrir. Au deuxième étage, le palier est éclairé par une grande verrière. La lumière qui entre à flots crée une atmosphère intemporelle.

— Restez là, je reviens.

Il s’engouffre dans le petit appartement, en ressort bientôt avec un pouf énorme en forme de poire, comme on en faisait dans les années soixante-dix. Il le jette sur le parquet du couloir, sous la verrière.

— Voilà mon atelier. La lumière est bonne, c’est plus spacieux que ma piaule.

Il se tourne vers nous.

— Alors quel est votre souhait ?

— Je veux que vous fassiez un nu intégral de ma femme.

— Aucun problème, mais ça risque d’être un peu long.

— Qu’est-ce que vous entendez par « un peu long » ?

Il réfléchit.

— Disons trois heures.

Je consulte ma montre. Il n’est que onze heures quinze.

— Ça marche.

Marianne quitte ses spartiates, fait passer sa robe par-dessus sa tête. Le jeune peintre la fait reculer dans la lumière afin de mieux la contempler. La prenant par la main comme pour exécuter une danse ancienne, il la fait tourner sur elle-même plusieurs fois. Puis il l’installe sur le pouf. Il va chercher deux chaises à l’intérieur, fait un second voyage pour apporter son matériel de dessin : un assortiment de crayons, de toutes tailles et de toutes couleurs. Il a aussi une large boîte en bois pleine de bouteilles d’encre de Chine, de plumes, de pinceaux.

Il commence par donner quelques instructions à mon épouse, puis se met au travail. Je l’observe avec intérêt. Il avance vite, agite son crayon avec des gestes précis sur la feuille immaculée.

Avec son autorisation, je les prends tous deux en photo, l’artiste et le modèle. Puis je propose d’aller acheter de quoi casser la croûte pour le repas de midi, ce qui est bien accueilli. Je les ai donc laissés dans ce cadre surnaturel ; j’ai retrouvé la rue puis, à nouveau, la foule. Dans une boutique de quartier, j’ai acheté du jambon, du fromage, du pain, de la bière, de l’eau minérale. Il y en avait au frais dans un grand réfrigérateur. J’ai choisi également des pêches mûres à point. Attiré par une bonne odeur de pain qui sort du four, j’ai remarqué la présence d’une petite boulangerie, au tournant d’une rue. Il y avait la queue, j’ai dû attendre d’être servi.

Une heure plus tard, je regagnais l’impasse, puis l’immeuble où j’avais laissé ma femme en compagnie du peintre ; je montais les marches quatre à quatre, pressé de voir où en était l’œuvre. J’avais cru l’édifice vide, mais j’ai croisé un autre jeune homme sur le palier du premier, une pomme à la main. Il avait l’allure d’un étudiant. J’ai eu envie de l’inviter à nos agapes, mais ça aurait peut-être compliqué les choses ; je lui ai adressé un bref salut, j’ai continué mon ascension.

Ils sont très attentifs, elle à tenir son rôle de modèle, lui à la dessiner. La position de l’artiste ne me permet pas de juger de l’avancement du dessin ; je n’ose m’approcher de peur de le gêner. Je prépare les sandwichs. Marianne ne bouge pas, c’est à peine si elle me lance un regard ; elle suit à la lettre les consignes du peintre.

— C’est prêt, dis-je, au bout d’un moment. On déjeune quand vous voulez.

L’artiste posa ses crayons.

— On s’arrête, mais pas longtemps.

J’ouvre les canettes ; on trinque, on mange. Les fruits sons succulents.

Puis Marianne se remet en position, et l’artiste au travail.

Je finissais de déguster une pêche quand j’entends une voix dans mon dos.

— Salut Kevin. Tu bosses ?

— Ça va, Blaise ? Tu vas à l’expo demain ?

Le peintre n’a pas levé le sourcil. Il continue à croquer Marianne tout en parlant avec le jeune que j’ai croisé dans l’escalier. Ma femme est assise au bord du pouf, les cuisses écartées, l’index de la main droite replié entre ses dents. De l’autre main, elle écarte les bords de sa fente.

Blaise, qui a pris place en face d’elle, ne se gêne pas pour reluquer. Il n’y tient plus, change de place, se rapproche afin de l’examiner sous toutes les coutures. Brusquement, il quitte son tabouret, disparaît dans l’escalier, en faisant un geste d’adieu à la compagnie.

Une grosse bosse déformait son short. Il fonçait chez lui pour se finir.

Kevin fait à nouveau bouger Marianne. Il la retourne, la place cette fois cul vers lui, en appui sur les avant-bras, cambrée au maximum. Il ne lui voit plus la tête, mais il a son fabuleux fessier en gros plan. La rondelle brune s’ouvrait au rythme de la respiration de ma femme. Le con béant laissait échapper des gouttes de mouille qui trahissaient son excitation.

Etait-ce de s’offrir nue aux yeux exercés de l’artiste, ou d’avoir constaté l’effet qu’elle avait produit sur le copain qui la mettait dans cet état ? C’est la question que je me posais, et que je me réservais de lui poser plus tard.

Kevin, toujours aussi concentré, ne paraît pas s’émouvoir devant le corps offert qu’il est chargé de dessiner.

J’ai soif. Je bois un coup d’eau minérale, puis, pour me dégourdir les jambes, fais quelques pas sur le palier, regarde à travers la verrière. Je découvre un paysage que je n’avais pas soupçonné de prime abord : à quelques mètres, en contrebas, un petit jardin secret, bien dessiné, avec un parterre d’hortensias bleus, et au fond, un marronnier qui dispense une ombre bienfaisante. Je me dis que c’est une chance immense de jouir d’une telle rareté à Paris.

Quand je reviens à ma place, le peintre a tout juste terminé.

— Vous pouvez regarder, j’ai fini.

Marianne se lève, s’étire pour chasser l’engourdissement, puis nous rejoint. Nous sommes tous trois groupés autour de l’œuvre ; l’artiste, anxieux de connaître notre avis, et nous, curieux de voir le résultat.

Il a dessiné ma femme au centre de la feuille grand format, à demi couchée sur le dos. La position est d’un érotisme torride. Autour de cette représentation globale, il a représenté en gros plan certains détails du corps : un sein dont le bout pointe, le sexe, l’anus plissé, la bouche entrouverte.

Kevin, qui observe nos réactions, comprend à l’expression de nos visages que son œuvre nous plaît. Nous ne sommes, du reste, pas avares de compliments. Il me donne le dessin après l’avoir glissé entre deux feuilles de carton.

— Ça fait combien ?

— Les mécènes donnent ce qu’ils veulent. Je prends tout, même les tickets-restaurant.

Ma compagne, qui se baissait pour ramasser sa robe, tend son cul vers nous. Kevin la contemple, mais d’un œil tout autre. Ce n’est plus le regard froid du professionnel, mais celui concupiscent de l’homme qui surprend une femme nue.

Grand seigneur, je fais un geste d’offrande en direction de Marianne.

— Si le cœur vous en dit… Je crois qu’elle a envie que vous vous occupiez d’elle autrement qu’en la dessinant.

Notre échange de paroles a eu lieu à mi-voix. Ma suggestion est bien accueillie. Kevin se débarrasse de son pantalon de toile, s’avance vers elle en tenant sa bite à moitié érigée. Ma femme ne l’a pas entendu venir ; elle pousse un cri de surprise au moment où il la prend par la taille, lui glisse son sexe entre les cuisses. Il se frotte contre sa raie des fesses, lui prend la main – comme tout à l’heure quand il la faisait tourner sur elle-même – mais cette fois, il lui place les doigts autour de sa queue.

Je me baisse, l’appareil en main, pour les prendre dans cette pose. Kevin fait aller et venir la main de Marianne sur sa bite, puis quand il juge qu’il est prêt, il pose son gland contre son orifice vaginal, s’enfonce, la bourre par une série de poussées. Son ventre claque sur les fesses dodues de ma femme, qui ahane en donnant des coups de reins. Des ondes de choc se propagent dans tout son corps.

Il lui prend les seins, lui tord les bouts à la faire crier, les agace de l’ongle. Marianne halète. Elle inspire à fond, sa poitrine se soulève. Kévin crache sur son doigt, puis enduit de salive le repli froncé de l’anus. Le doigt disparaît, aspiré par le rectum de ma compagne. Kevin le fait tourner dans l’orifice puis, ressortant sa queue, la lui enfonce dans le cul.

Marianne se raidit. Elle jouit bruyamment alors que le peintre éjacule dans son anus.

Une fois qu’ils ont retrouvé leur souffle, repris leurs esprits, Kevin lui propose de se laver au robinet de la cuisine. Pendant qu’elle se rhabille, je prépare un chèque que je remets à l’artiste ; nous prenons congé. Je n’ai plus reparlé du premier croquis. J’ai compris qu’il avait envie de garder pour lui l’esquisse qu’il avait faite à la volée, pendant que ma femme pissait sur le pavé.

CHAPITRE VI

AU MUSÉE D’ART MODERNE

Décidément, il y a trop de monde à l’entrée du Louvre, et Marianne a horreur de faire la queue. En consultant L’Officiel, nous apprenons qu’il y a au Grand-Palais une exposition sur la mélancolie. Cela ne nous tente pas le moins du monde. Mais au Musée d’art moderne, se tient une exposition Calder. Ses figurines en fil de fer, ses animaux en suspension, qui bougent par les seuls mouvements de l’air, nous plaisent depuis toujours. Marianne apprécie la légèreté, l’humour, le côté ludique des sculptures en question.

Nous voilà donc en route pour l’avenue de New-York. Après un tour aux Tuileries, nous suivons la Seine jusqu’à l’entrée du musée.

Il règne à l’intérieur une fraîcheur agréable. Les visiteurs sont peu nombreux. Nous prenons plaisir à observer les mobiles, mais après avoir parcouru d’autres salles, comme nous avons déjà pas mal marché avant de venir, Marianne, lasse, va s’asseoir sur un banc.

— Je voudrais rentrer à l’hôtel. J’ai envie que tu me baises.

Je fais la grimace.

— A l’hôtel ? C’est banal.

Je lui passe la main entre les cuisses. Elle sursaute.

— Tu es fou… Les gens, le garde…

Je lui mets un doigt sur les lèvres, lui rappelle ce qui a été convenu entre nous. Elle acquiesce d’un signe de tête. Fait semblant de redouter le pire.

— Dans quelle situation vas-tu nous mettre encore !

— Allons, laisse-toi faire.

Personne dans la salle. Du coin de l’œil, je guette le passage qui y donne accès. Marianne écarte les jambes, laisse ma main progresser vers son sexe. Voilà, j’y suis. Je frôle les lèvres, introduis mon doigt dans la fente, sans cesser de surveiller l’entrée. Le coquillage s’ouvre comme à l’approche de la marée. Il dégorge.

Je retire mon doigt, Marianne exhale un soupir malheureux. Heureusement, le banc qui accueille nos jeux obscènes est proche d’une colonne, en retrait par rapport à la porte d’entrée. Je me dépêche d’ouvrir ma braguette, de sortir ma bite bien raide.

— Viens sur moi avant que le groupe arrive.

Nous avons laissé dans le hall du bas un groupe de visiteurs accompagné d’un guide. On les entendra monter les marches.

Marianne s’assoit cul nu sur mes cuisses. J’ai pris soin de relever sa robe sous elle. Je la pénètre sans attendre, conscient du danger, mais d’autant plus excité. Je lui sors un sein du corsage. La peau du gros nichon se couvre de chair de poule.

Une rumeur monte dans l’escalier de marbre : elle provient du groupe que nous avons laissé derrière nous. Je n’ai pas le temps de faire descendre Marianne de mes genoux, car le guide, qui a pris de l’avance, fait irruption. Il nous lance un drôle de regard. Nous sourions, emmanchés. Marianne a rajusté son corsage.

Nous sommes restés quelques secondes figés dans notre posture, la robe de ma femme ne cachant pas grand-chose, puis elle s’est écartée de moi ; la queue est sortie de la chatte avec un long bruit de siphon. A ce moment, les gens sont entrés dans la salle ; le guide sidéré a dû courir s’occuper d’eux. On en profite pour continuer ce qu’on avait si bien commencé.

Je murmure :

— Viens par là, vite.

Derrière nous, dans l’ombre, entre le mur et une colonne, il y a assez de place pour nous deux. Les autres sont loin et nous tournent le dos, occupés à examiner un tableau. Je plaque Marianne contre la colonne, puis soulevant sa robe, la pénètre de face, d’une seule poussée de la bite dans les muqueuses en nage.

Marianne m’entoure de ses jambes, dont elle se sert comme d’un étau pour ne pas glisser. Elle me caresse les cheveux, me laboure le dos à travers mon T-shirt. Je parviens, en me tordant le cou, à avaler son téton, qui durcit sur ma langue. Je la pénètre en m’appuyant des mains sur la colonne. Le groupe se déplace, se campe devant un autre tableau ; le guide poursuit ses explications.

Sous mes coups de boutoir, Marianne halète comme une chienne, mais personne ne nous prête attention… à part le guide, qui nous a repérés dès l’entrée. Mon jus part d’un coup dans le con en éruption, déclenchant en même temps la jouissance de ma femme. Je lui suce les seins, en râlant de plaisir, elle me relève la tête, m’embrasse goulûment.

Elle glisse un mouchoir en papier sur sa chatte, puis nous reprenons une contenance plus digne. Le groupe s’éloigne vers une autre salle, nous poursuivons la visite sans les rattraper.

Avant de sortir, Marianne veut aller aux toilettes. Je l’accompagne pour me rafraîchir au lavabo. Nous empruntons un long couloir qui longe des bureaux…

L’un d’eux était ouvert. C’était le PC de surveillance, avec ses multiples écrans de contrôle. Les images bougeaient sur les écrans. Sauf sur un seul. On y voyait, en gros plan, le mur et la colonne qui nous avaient servi de paravent et d’appui. Les vigiles avaient dû remarquer notre manège, suivre toute la scène porno sur leur écran vidéo.

Comme nous passons la porte de sortie, le surveillant nous fait un clin d’œil assorti d’un sourire. Marianne m’interroge du regard. Une fois dehors, je lui ai expliqué pourquoi. Je vois luire de l’admiration dans ses yeux. Grâce à ma méthode…

Une journée fertile en événements ; on est tous deux crevés à force d’avoir marché, parcouru les couloirs et escaliers du métro. Aussi, c’est avec soulagement qu’on a retrouvé notre chambre d’hôtel. Après un repas léger au buffet du restaurant, une bonne douche, on s’est mis au lit. Marianne, vannée, s’est endormie presque aussitôt. Moi, j’ai poursuivi la lecture de mon polar.

CHAPITRE VII

BATEAU-MOUCHE ET BOUQUINISTES

Au petit matin, au moment où notre room-service arrive avec le plateau du petit déjeuner, ma femme est dans la cabine de douche. Elle a ouvert en grand le robinet, l’eau jaillit avec fracas contre la paroi transparente. Cela me donne une idée.

Je dis au garçon qui jette des regards furtifs en direction du bruit d’écoulement :

— Tu veux lui laver le dos ?

Son regard s’avive. Il me suit dans la salle de bains. Nous entrons dans un vrai sauna. La silhouette de ma compagne se profile à travers la porte embuée. Marianne se prélasse sous le jet brûlant. On s’approche, elle m’entrevoit, coupe le jet, écarte les deux battants, reconnaît le garçon d’étage qui se montre à son tour. Sa peau est écarlate. Calée contre le mur, elle nous observe. L’eau dégouline de ses seins, de ses hanches, sur son pubis. Sa chatte est toute molle sous l’effet de la chaleur humide qui évoque les tropiques.

— Tourne-toi, dis-je. Il va te savonner le dos.

Docile, elle s’appuie au mur, cambre les reins. Le jeune homme lorgne les fesses modelées, tentantes, qui le narguent ; il ne peut en détacher les yeux. Je passe un doigt négligent le long de la raie profondément encaissée.

— Qu’est-ce que tu attends ? Toujours aussi timide ?

Il attrape le flacon, presse dans sa main une coulée de produit à l’extrait de calendula, l’étale entre les omoplates. Il asperge la peau d’un filet d’eau pour faire mousser, remonte vers la nuque qu’il masse doucement en insistant. Il prend tout son temps pour redescendre vers le coccyx.

Il sait s’y prendre, le petit. Je lui en fais compliment.

— On dirait que tu as fait ça toute ta vie !

Il s’interrompt.

— J’ai fait des stages de massage, j’ai même un diplôme.

— Tu serais prêt à lui faire une séance ? Payée, bien sûr.

Il acquiesce.

Je passe la grande serviette autour du corps de Marianne. Elle finit de se sécher, s’étend sur le grand lit ouvert, à plat ventre, le front posé sur ses bras croisés. Son fort cul resplendit comme un astre.

— J’aurais besoin d’huile, fait le garçon d’une voix enrouée.

Je vais lui chercher la boîte de crème. Il prend une noisette de matière blanche dont il se frotte les paumes, commence par masser les cervicales. Marianne se tient tranquille allongée sur le ventre, sur le drap froissé.

Puis le masseur descend le long de la colonne vertébrale. Il se concentre sur le creux des reins, masse une hanche après l’autre. Il « travaille » le muscle fessier par un mouvement rotatif des doigts qu’il enfonce dans les chairs fermes.

— Ça fait du bien, articule Marianne d’une voix rauque, je voudrais que ça dure toujours !

Le jeune masseur diplômé modifie sa façon de procéder. Il lui caresse le cul, passe la main entre les cuisses pour les écarter. Marianne tourne la tête de côté, dans ma direction. C’est sa joue qui repose maintenant sur ses avant-bras. Le doigt du garçon trouve l’orifice anal, s’y introduit, tourne à l’intérieur.

Un frisson parcourt le dos de ma femme.

— Qu’est-ce qu’il me fait ?

— Rien de désagréable. Ça va te détendre, chérie.

Je lui effleure les lèvres d’un baiser. A travers le pyjama, ma queue réagit. Marianne laisse échapper un vagissement, comme un enfant qu’on berce.

— Couchez-vous sur le dos.

La voix n’a rien d’autoritaire ; elle est, au contraire, douce, engageante. Mais ce n’est plus celle du garçon de service, hésitante, effarouchée. C’est celle d’un professionnel qui sait où il veut mener sa patiente.

Je mate les nichons, la chatte, les cuisses de ma femme comme si c’était la première fois. Toujours, ma méthode…

Le garçon reprend son massage, après avoir de nouveau enduit ses paumes de crème, en partant du cou. Ses mains se referment sur les seins au repos. Il les malaxe, pince les tétons qui bandent. Marianne se mord les lèvres. Elle m’attrape le doigt, le fourre dans sa bouche, le suce goulûment.

Le garçon abandonne les seins pour s’occuper du ventre qu’il masse longtemps, toujours dans le même sens. Il descend le long des cuisses, des jambes, puis masse les pieds menus, cambrés, en les triturant. Il effectue sur la peau un mouvement de pression en remontant jusqu’au sexe. Comme tout à l’heure, il passe aux zones les plus érogènes, donne à son travail une orientation nettement érotique. Ses gestes se concentrent sur la chatte béante, baveuse, que jusque-là, il semblait ignorer.

Il palpe, effleure la crête des petites lèvres, touche le bouton. Marianne sursaute comme si elle avait pris du courant électrique, se contorsionne sur le matelas. Le garçon se penche, lui suce la chatte, absorbe sa mouille. En même temps, il lui fourre le doigt dans l’anus, le fait aller et venir.

Marianne soupire, gémit, agite le bassin en criant. Ses mains se crispent sur le drap, elle soulève le bassin, s’arque de la nuque aux talons. L’orgasme la submerge. Puis elle se calme, retrouve peu à peu une respiration régulière.

Le masseur la contemple. Une bosse impressionnante gonfle son pantalon de service.

J’aide ma femme à se relever, à enfiler un peignoir. Je la fais mettre à genoux aux pieds du garçon que j’ai fait asseoir au bord du lit.

— Tu vois dans quel état tu l’as mis. Soulage-le, le pauvre !

Elle ouvre la braguette de l’uniforme, en sort une queue fine et longue comme une épée. Elle l’engouffre, fait coulisser ses lèvres autour du gland. Elle prend plaisir à le sucer, ça se voit, mais elle s’arrête assez vite ; elle l’a senti prêt à jouir. En effet, en grognant, le jeune gicle sur ses seins. Tout en se vidant, il se penche pour lui pétrir les fesses de toute sa force, à deux mains.

Au moment où il s’apprête à sortir de la chambre, je lui mets dans la main un billet de vingt euros. Avant de s’éclipser, il propose de nous rapporter une cafetière de café chaud, ce que nous acceptons volontiers, car celui qui est sur le plateau a eu tout le temps de refroidir.

Notre escapade parisienne touche à sa fin. Après le déjeuner, nous repartons pour le Sud. Le lendemain, je dois retourner au boulot. Nous avons le temps de faire une promenade en bateau-mouche. Marianne a remis sa robe d’été, chaussé la paire d’escarpins achetée la veille.

Nous embarquons sur une Vedette du Pont-Neuf. Il y a encore peu de monde à cette heure, des nuages qui obscurcissent le ciel. Nous sommes sur le pont. La robe de Marianne fait des envolées, elle la rabat à chaque soulèvement, mais je réussis, en me baissant, à prendre une photo au bon moment. Quelqu’un applaudit derrière moi, une voix dit « bravo ».

Le temps de me retourner, j’aperçois un adolescent appuyé au parapet. Je lui fais un clin d’œil, entraîne Marianne à l’extrémité du pont. Les passants qui longent les rives, ou qui traversent les ponts au-dessus de nous, agitent leurs bras et leurs mouchoirs au passage de la vedette.

— On va répondre à leur salut, dis-je. Montre-leur tes nichons !

Le gamin m’a entendu. Il pouffe.

Marianne fait ça en artiste. Elle sort un sein de son corsage, se caresse, se pince le bout. Puis elle monte sur le banc, répond aux saluts des badauds en levant les bras. Un coup de vent lui rabat la robe sur la figure. On lui voit tout, absolument tout, en plein vent déchaîné.

Sur la rive, les gens s’agitent, deux hommes se poussent du coude, hurlent. Je continue à photographier, tantôt un monument, tantôt ma femme à poil. Le garçon – il n’a pas plus de seize ans, très brun – s’est étendu à plat ventre sur le banc vis-à-vis de Marianne. Il guette les mouvements de la robe, dévore la chatte des yeux, en se branlant sans les mains sur le bois du banc.

La promenade prend fin, le bateau accoste. Avec regret, le garçon nous regarde nous éloigner. J’espère pour lui qu’il a eu le temps de gicler. Il doit appartenir à l’équipage : il ne descend pas à terre.

Nous décidons de longer la Seine en direction de Notre-Dame, pour visiter les bouquinistes. Le vent continue à souffler, et la robe à gonfler, se soulever. J’empêche Marianne de la retenir.

Elle proteste :

— On n’est plus sur le bateau, il y a des gens sur le trottoir.

— Laisse faire, sois naturelle. Que veux-tu qu’il nous arrive ?

Par moments, sous un coup de vent, la robe se colle à ses cuisses. Marianne s’arrête devant l’étalage d’une cabane en bois où sont exposées des revues et gravures de mode anciennes. Une nouvelle rafale s’engouffre sous le léger voile de coton, le plaque sur ses mains et sur la gravure de mode Directoire qu’elle examine. Elle se retrouve en moins d’une seconde cul nu, ventre à l’air jusqu’au nombril.

Elle me jette un coup d’œil de côté, continue à feuilleter le magazine comme si de rien n’était. Elle est à nouveau à cent lieues des événements dont elle est pourtant le centre attractif. La rafale se calme, la robe retombe. Assis sur sa chaise au bord de la chaussée, le bouquiniste a suivi la scène les yeux écarquillés de surprise.

— Ça alors, marmotte-t-il. J’en vois passer depuis des années que je travaille ici, mais un cul comme celui-là, c’est la première fois !

C’est alors que j’aperçois un homme juste à côté de nous. Il a sûrement tout vu, lui aussi, mais il regarde ostensiblement ailleurs. Pour ne pas nous gêner ? Parce qu’il est gêné lui-même ? Ou parce que la réflexion du bonhomme l’a mis mal à l’aise ?

Marianne me montre une gravure.

— J’aimerais porter une robe comme celle-là. Comme Joséphine.

C’était une robe blanche décolletée, à petites manches ballon, à la taille très haute, serrée sous les seins. J’approuve d’un hochement.

— Elle t’irait très bien.

Nous recommençons à marcher sans nous presser. La jupe bouge autour d’elle, virevolte. Découvre tour à tour sa chatte ou son cul, mais en une vision fugitive qui excite l’imagination des trois hommes que nous croisons. Ils ralentissent, s’arrêtent, guettent les effets imprévisibles des courants d’air.

Nous arrivons ainsi au Châtelet où nous achetons un casse-croûte. Nous le mangerons en route. On s’engouffre dans le métro pour retourner à l’hôtel où nous avons laissé la voiture et les bagages.

Dans la rame, je reconnais le type qui était derrière ma femme, un peu en retrait, quand elle examinait les revues de mode. Comme on est serrés dans le wagon, il en profite pour se coller à son dos. J’épie son visage, elle bat des cils pour m’avertir qu’il se passe quelque chose. Elle a un geste du menton et du doigt pour m’indiquer la direction. C’est vers le bas, bien sûr, qu’il faut regarder.

L’individu lui pelote les fesses ; la coquine, feignant de fuir le contact, ondule pour mieux le sentir. Il parvient à passer la main sous la robe, elle paraît apprécier l’initiative. Où est donc la Marianne qui, il y a peu de temps encore, n’osait sortir sans culotte ? Je l’observe. Elle a pris un air distrait, lointain, comme si ce que l’autre se permettait ne la concernait pas.

A Denfert, nous descendons du métro. L’homme est resté à l’intérieur du wagon.

— C’est comme ça que tu te fais tripoter dans le métro ?

— A qui la faute ?

— A moi.

En posant les conditions à ce séjour à Paris, j’ai réveillé le démon qui dormait en elle. Je ne regrette rien : ces situations improvisées me procurent une trique d’enfer. Plus que jamais, je veux développer ma méthode. Voir où elle va nous mener. Enfer ou Ciel, qu’importe !

C’est l’heure du départ. Une fois que nous sommes casés dans la voiture, je lui fais tout enlever. Je veux m’offrir le plaisir de rouler à côté d’une belle femme nue. La mienne, en plus. Nous avons droit à quelques coups de klaxon. La receveuse du péage a failli prendre une crise cardiaque pendant que son collègue, dans la cabine voisine, faisait de grands signes à Marianne.

Le soir à la maison, j’ai fait le tri de toutes les photos du week-end, avec l’intention de les mettre en ligne. J’avais trouvé quelques bons sites sur Internet. J’ai donc envoyé une série d’e-mails. Deux jours après, les réponses pleuvaient. Nombreux étaient ceux qui avaient apprécié notre excursion à Paris. Pas autant que nous.

CHAPITRE VIII

LE CHASSEUR

C’est la fin septembre. La vie a repris son train-train. Avec la rentrée des classes, nous avons moins de temps de libre, Marianne et moi. Comme les enfants vont à l’école le samedi matin, c’est le seul moment de la semaine où nous disposons de quelques heures de tête-à-tête.

J’ouvre les volets et la fenêtre pour voir le temps qu’il fait. L’air est vif, à cette heure matinale, mais la journée promet d’être belle. Je respire un bon coup, referme aussitôt. Les enfants sont prêts, je les dépose en voiture devant l’école, puis quand je suis de retour à la maison, Marianne est prête. On prend les vélos, on va faire un tour dans la campagne environnante, côté Ardèche, sur le plateau.

Récemment, avec mon collègue Michel, j’ai découvert un superbe lavoir au bout d’un chemin forestier, au milieu d’une clairière. Le bâtiment a encore son toit en lauze, et un plan incliné où les femmes venaient frotter leur linge. Un ruisseau l’alimente en eau pure. Deux pommiers solitaires poussent dans ce lieu enchanteur. Idéal pour faire une série de photos de charme.

En moins d’une heure, nous avons atteint l’endroit. Nous laissons nos vélos contre une haie. La température s’est réchauffée. Je demande à Marianne de se déshabiller, je prends quelques clichés d’elle au bord du lavoir. La couleur de sa peau est en harmonie avec celle de la pierre. Les rayons du soleil jouent avec les courbes de son corps, éclairent les replis de sa chatte.

Ma femme, qui connaît ma passion pour la photo, ne me refuse rien. Elle s’étend nue dans l’herbe humide. Des gouttes de rosée se déposent sur son corps.

— Quelle belle biche nous avons là ! Dire que je croyais rentrer bredouille !

Je me retourne, me trouve nez à nez avec un homme d’une soixantaine d’années. Pantalon en velours à grosses côtes, bottes, casquette kaki, veste camouflage militaire. Le parfait chasseur en vadrouille, avec cartouchières sur le ventre, fusil sous le bras.

Marianne ne l’a, pas plus que moi, entendu arriver. Un réflexe lui fait mettre les mains sur ses seins, mais sa chatte reste en pleine lumière.

L’homme n’a pas l’air méchant. Un peu éméché peut-être. Gai, en tout cas. Il a sans doute bu des petits blancs secs au bistrot du pavillon de chasse situé à un kilomètre du lavoir. Il nous considère un moment, l’un et l’autre, remarque mon appareil photo, éclate de rire. Son regard se porte sur le sexe de Marianne. Le rire cesse, la convoitise fait briller son œil.

Puis il ouvre son fusil, le vide de ses cartouches qu’il remet dans leur étui, le reprend, épaule, me vise.

— On va s’amuser.

La situation, d’inquiétante qu’elle était à cause de l’arme qui pouvait être chargée et de son détenteur qui pouvait être fou, est devenue cocasse.

— On est juste venus prendre des photos, on s’en va maintenant, dis-je afin de voir comment il va réagir.

— On s’en va nulle part. Tu restes où tu es… et toi, la gazelle, tu enlèves tes mains que je voie tes roberts.

L’arme toujours pointée, il fait quelques pas vers Marianne qui tremble d’émotion. Il lui écarte les mains à l’aide des canons de son arme. Elle a la chair de poule. Ses tétons sont tendus. L’homme les examine de près, fait passer le viseur de l’arme sous chaque sein afin de les soupeser, d’en vérifier la fermeté.

Au contact de l’acier sur son corps, ma femme frissonne. Notre compère tourne tranquillement autour d’elle, lui palpe le ventre, la croupe, les cuisses, toujours avec le double canon de son fusil. Il lui passe les tubes de métal noir entre les jambes, remonte au sexe.

— Ecarte les cuisses, mignonne. Je n’arrive pas à passer mon engin.

Elle s’exécute tout en me fixant du regard. Les tubes d’acier peuvent à présent aller et venir à leur guise. Ils apparaissent au niveau des grandes lèvres, frottent contre elles. Des traces de mouille brillantes les recouvrent. On dirait celles d’un escargot sorti après la pluie.

Les deux trous noirs se montrent et se cachent tour à tour. A un moment, le chasseur dégage son arme, l’applique sur la rondelle brune de Marianne.

— Penche-toi en avant. Je veux voir ton trou qui pue. Plus vite que ça, sinon je t’en fais un autre plus haut !

Le jeu fonctionne. Marianne se penche en avant, posant les mains sur ses genoux. Il lui tâte la croupe de sa main calleuse, puis lui donne une bonne claque sur la fesse.

— Cambre bien pour ouvrir ton petit trou.

Elle creuse les reins, écarte davantage les pieds pour se maintenir en équilibre. L’homme lui fourre la main entre les cuisses, fouille son sexe à deux doigts. Il les ressort, les passe sous ses narines.

Un large sourire éclaire sa face.

— Ça sent bon, tout ça… pas comme ma vieille.

Il se place derrière elle, défait le haut de son pantalon, en sort un sexe épais, gonflé, parcouru de grosses veines bleutées. Le fusil dans sa main droite, il me tient en joue. Il crache sur ses phalanges, étale la salive sur le sexe et l’anus de Marianne, puis il appuie sa bite à l’entrée de l’orifice vaginal, la rentre d’une poussée ; en même temps, il referme ses doigts sur le cou de cygne de ma compagne.

Elle hurle, s’étrangle. La situation insolite, les attouchements du gars l’ont suffisamment stimulée pour que ses muqueuses sécrètent une mouille qui lui coule à l’intérieur des cuisses. Se peut-il qu’une peur simulée, sans objet, par le simple jeu de la suggestion, décuplant son désir, l’excite au point d’avoir un orgasme ? La queue du chasseur est fichée en elle, ses seins ballottent. L’homme entame un lent va-et-vient, poussant un « rhââ ! » à chaque avancée de la bite. Ma femme respire par saccades, la bouche ouverte. A cette minute, son visage, qui exprime l’extase, me fascine.

Je m’éloigne discrètement, arme mon appareil, prends quelques clichés.

Voilà le chasseur qui recule, crache sur l’œillet froncé, entrouvert entre les fesses écartées de ma femme. Il sort sa queue de la caverne accueillante du vagin, s’enfonce un peu plus haut dans le conduit étroit. Ça rentre comme dans du beurre, et pourtant, le bonhomme est bien monté.

C’est à peine si Marianne a grimacé à la pénétration. D’ailleurs, elle ne tarde pas à geindre en remuant le bassin d’avant en arrière comme une bête sous la saillie. Les couilles du chasseur se balancent entre ses cuisses ouvertes. L’homme pousse un râle de gorge à chaque introduction. Son visage se colore, son regard se voile, ses reins s’agitent.

Je n’en peux plus, moi ! Je dégage ma bite, me branle en les regardant faire. A chaque coup de queue, le ventre du chasseur se plaque aux chairs rebondies du cul de Marianne, qui braille de plaisir. L’homme se raidit en jurant comme un mécréant, lui gicle son foutre dans le rectum.

En phase avec lui, j’arrose l’herbe verte

de longues giclées blanchâtres, comme une offrande. En grognant telle une truie, Marianne se branle comme une malade pour prolonger son orgasme.

— Fais le ménage avec ta bouche. Il faut que je sois propre en rentrant à la maison.

Il met le fusil à l’épaule, prend Marianne par la taille, la fait tourner, la force à se mettre à genoux en pressant les mains sur ses épaules. Il lui présente une bite immonde, couverte de sperme, de traces brunâtres.

Ma femme, qui n’est pas très portée sur la fellation quand la queue est sale, gobe le sexe du chasseur avec des haut-le-cœur. Il se moque d’elle. Elle surmonte ses réticences, passe sa langue tout le long de la hampe, nettoie le gland. Elle s’y prend bien. Quand elle a fini de le lécher, il est net comme un sou neuf.

Le chasseur rentre son instrument, relève ma femme, lui tâte les seins une dernière fois, lui claque les fesses.

— Allez, va rejoindre ton amoureux, la gazelle !

Il devient grave soudain, lui caresse la joue. Puis il se tourne vers moi, me tend la main.

— J’ai eu beaucoup de plaisir à vous rencontrer.

Il disparut dans le bois aussi vite qu’il en était sorti.

On s’est retrouvés seuls dans la clairière, avec le chant des oiseaux autour de nous, la brise dans les feuillages qui commençaient à prendre les tons rouges et dorés de l’automne.

Après avoir longuement pissé dans l’herbe, sous l’objectif de mon appareil, Marianne s’est nettoyé les orifices avec des poignées d’herbe gorgée de rosée.

Il n’y avait plus qu’à remonter sur les vélos, refaire le chemin inverse. Le retour s’effectue en silence. On fait un détour par l’école pour récupérer les enfants.

Le soir, une fois qu’ils ont été couchés, qu’on s’est retrouvés tous les deux, Marianne m’a avoué qu’elle avait aimé être prise comme une bête. Ce chasseur hirsute, à l’aspect sauvage, lui a fait réaliser son vieux fantasme de « L’Homme des Bois ».

En examinant les photos du lavoir, on était si excités l’un et l’autre que j’ai sauté sur ma femme comme un prédateur qui se rue sur une biche aux abois. Le cul sur sa serviette étalée, elle criait, tremblait, coulait, jouissait. Puis elle s’est figée, morte. Après l’amour, je l’ai retournée, j’ai contemplé son visage en extase.

CHAPITRE IX

LA DESCENTE DE LA CÈZE

Michel, mon copain sportif, nous a conseillé de faire la descente de la Cèze en canoë. Le cadre y est tout aussi beau que celui de l’Ardèche voisine, et il y a moins de monde. Pas d’embouteillage d’embarcations au moindre petit rapide.

Nous avons donc programmé une sortie pour un long week-end de mai, celui de l’Ascension. Nous avons, une fois de plus, laissé les enfants à la belle-mère pour plusieurs jours. Après avoir chargé l’Espace, en ne prévoyant que l’essentiel, nous avons pris la direction du sud. Nous avions tout réservé par Internet : le camping, pas trop loin du départ, la location du bateau pour la journée.

Au camping des Cigales, il faisait très beau, le week-end s’annonçait chaud – à tous points de vue. On nous a placés dans l’un des coins les plus tranquilles du terrain, réservé aux toiles de tente. Nous avons monté notre igloo, et après avoir préparé et dégusté un bon repas de « tagliatelle alla carbonara », nous avons été nous coucher.

On s’est réveillés tôt, comme presque toujours quand on est à la campagne et que les bruits de la nature nous entourent. Je revenais du pays des anges, avec cette précision que ces anges avaient un sexe féminin, des seins ronds et fermes, aux tétons tendus. Moi-même, j’avais la gaule du matin. Je me suis collé contre Marianne à qui je venais de relater mes rêves érotiques, en lui faisant des bisous sur la nuque, en mordillant son épaule ; je l’ai prise sur le côté, en douceur. Son sexe, chaud comme un petit pain qui sort du four, s’éveillait aux mouvements de va-et-vient de ma queue. Elle jouit en silence afin de ne pas réveiller les voisins, dont la tente était proche de la nôtre. Elle s’est tournée ensuite sur le dos, j’ai passé mes jambes autour d’elle. Elle m’a masturbé jusqu’à ce que je jouisse à mon tour, aspergeant ses seins et son visage.

Nous sortons de notre abri de toile pour découvrir un ciel d’un bleu limpide. Le camping est encore endormi. Nous sommes seuls, à cette heure encore matinale, à prendre le petit déjeuner. Pendant que Marianne part à la douche, je prépare le pique-nique de midi ainsi que quelques affaires de rechange.

Je venais de finir de fourrer le tout dans le sac à dos, quand j’ai entendu du bruit dans la tente voisine, qui venait de s’ouvrir. C’étaient nos voisins, un couple d’une trentaine d’années. L’homme était un brun plutôt beau gosse, avec de larges mains et des membres musclés ; la femme avait l’air bien foutue, autant que le grand T-shirt qui lui servait de pyjama permettait d’en juger. De longs cheveux blond cendré encadraient son visage de poupée. Je leur ai dit bonjour. Elle rougissait chaque fois que je la regardais.

A ce moment, Marianne arrive de la douche, enveloppée dans une serviette éponge qui lui cache à peine les fesses. Autrefois, elle en aurait fait tout un plat ! Le voisin, son bol de café à la main, la détaille avec un plaisir qu’il ne cherche pas à dissimuler.

On se présente, des salutations sont échangées. L’homme a une voix grave et bien timbrée. La lueur qui s’allume dans l’œil de ma femme ne me laisse aucun doute : il lui plaît. Elle se tourne vers moi.

— Passe-moi ma robe blanche.

Je rentre dans la tente, fouille dans nos affaires. Le temps que je mette la main sur sa robe bain de soleil, Marianne s’est débarrassée de la serviette. Accroupie, les cuisses écartées, elle passe la tête par l’ouverture de l’igloo, tend la main vers moi pour attraper le vêtement.

J’ai failli être pris d’un fou rire en voyant la réaction du voisin, à trois mètres de distance. Placé juste dans l’axe, il fixait sans y croire le large cul bien ouvert qui ondulait sous ses yeux, la fente qui bâillait aux corneilles, les seins qui se balançaient comme des pis gonflés.

En un tournemain, Marianne se relevait, enfilait la robe. L’autre demeurait toujours figé sur place. Il a fallu que sa femme, qui avait disparu sous la tente, l’appelle à deux reprises pour qu’il se ressaisisse, rentre la rejoindre.

Nous en sommes restés là. Après avoir rangé le campement, nous avons pris la direction de l’embarcadère, puis nous avons roulé un moment dans la garrigue. A un moment, quittant la route principale, nous avons pris un chemin de terre qui serpentait entre les chênes-lièges. La poussière qui se dégageait à notre passage recouvrait tout d’une fine pellicule rouge, évoquant un paysage martien. A cause de cela, nous devons rouler vitres fermées, la chaleur qui règne dans l’habitacle commence à nous incommoder.

Nous arrivons enfin au bord de la rivière. Les cigales chantent déjà, la journée s’annonce superbe.

La robe de Marianne est d’un coton si fin que les aréoles de ses seins se voient comme deux taches de vin rouge sur une nappe après un bon repas. C’est un régal pour le loueur qui ne la quitte pas des yeux tout le temps qu’il consacre à nous préparer le matériel.

— Prenez garde à bien régler le gilet de sauvetage. Venez, je vais vous montrer.

Il aide Marianne à le mettre, puis clipse la fermeture.

— La main doit passer entre le corps et le gilet, mais ne doit pas pouvoir bouger.

Joignant le geste à la parole, il glisse sa main contre le sein de ma femme.

— Vous voyez… là, elle bouge. Il faut serrer un peu plus.

Il tend à nouveau la sangle, puis refait l’expérience.

— Voilà, c’est bien. A ce soir !

Nous sommes retournés à la voiture pour nous changer. Je troque ma chemise et mon pantalon contre un vieux Lacoste, un short de planche à voile. Marianne passe un bas de maillot de bain et un T-shirt si court que la base de ses seins reste à l’air. Elle enfile une paire de vieilles chaussures de sport.

Nous avons pris des serviettes, enfermé le casse-croûte dans le bidon étanche, puis nous avons embarqué.

Le cadre est enchanteur. L’eau coule avec un courant suffisant entre les gorges ; à chaque virage, nous découvrons de nouveaux paysages. Seules les cigales répondent au clapotement de l’eau sur les cailloux. Contrairement à l’Ardèche, on navigue ici pratiquement seul. Les autres bateaux n’apparaissent que dans les lignes droites, c’est-à-dire pas souvent. La rivière et son lit nous appartiennent.

Nous avons navigué ainsi jusqu’à midi. Il commençait à faire chaud. Après avoir franchi un rapide périlleux, nous décidons de faire une halte pour le repas. Un contre-courant se formait, suite aux manœuvres que je venais d’effectuer. Nous avons accosté, tiré le canoë au sec sur une bande de sable. Un jeune saule poussait au bord de la rivière. Nous étions trempés comme si nous avions pris un bain. Nous avons étalé nos vêtements au soleil pour les faire sécher.

Voilà que plusieurs embarcations s’arrêtent en face de nous. En franchissant le rapide, elles avaient pris l’eau, ou bien leurs passagers avaient perdu du matériel. Ils avaient besoin de se remettre de leurs émotions. La vue d’une naïade allongée nue sur le dos, en appui sur les avant-bras, leur causa un émoi d’une tout autre nature. L’occasion de mater était belle, Marianne s’y prêtait avec beaucoup de grâce.

Un cri suivi d’une exclamation nous alerta.

— Rattrape-le vite, hurle un homme à la femme qui est avec lui.

Nos regards se portent vers l’amont. Un bateau vient de chavirer. Le bidon étanche, lui, continue de voguer, suivi de près par la dame, laquelle, portée par son gilet, suit le courant. L’homme se débattait avec le canoë qu’il essayait de tirer vers le bord pour le vider. En même temps, il invectivait la femme.

J’ai sauté sur mes pieds pour aller les aider. Le bidon arrivait dans le contre-courant. Je l’ai pris, l’ai passé à Marianne qui m’avait rejoint, puis je suis allé au secours de la naufragée. J’avais de l’eau jusqu’à la taille. J’ai réussi à attraper la femme par son gilet, à la ramener vers le bord.

C’est alors que j’ai reconnu notre voisine de camping. Elle avait l’air complètement perdue. Pieds nus, elle avait du mal à marcher sur les galets glissants de la rivière. Je l’ai prise par la taille, puis j’ai passé un bras dans son dos, l’autre sous ses cuisses. Sa peau était douce. Je n’ai pas pu m’empêcher de lui tâter les fesses au passage. Je l’ai soulevée, portée ainsi jusqu’à la plage.

Elle m’a remercié d’une voix altérée. Le choc dû à la peur de se noyer ? Ou bien le contact de mes mains sur son corps ?

— Sans vous, ajouta-t-elle, je serais encore en train de dériver.

C’est alors qu’elle a réalisé que j’étais nu. Son visage, encore tout pâle, virait au rouge pivoine. Elle n’osait plus garder les yeux baissés, mais jetait des regards furtifs sur ma queue en voie de lévitation, et chaque fois, rougissait davantage.

Son short et son débardeur gorgés d’eau collaient à sa peau. Malgré les chauds rayons du soleil, elle frissonnait. Je lui désigne le bidon.

— Vous avez de quoi vous changer ?

— Il y a deux grandes serviettes-éponges.

J’ôte le couvercle étanche, en retire une serviette, la déploie.

— Enlevez ce que vous avez sur vous.

Elle me considère quelques secondes, me tourne le dos, s’exécute. Je lui jette le drap de bain sur les épaules, lui frotte le dos, les hanches, les fesses, puis l’oblige à se retourner. J’essuie avec douceur ses petits seins en forme de poire, son ventre ferme, ses cuisses. Elle s’abandonne à mes soins, laisse échapper un soupir quand j’atteins la fente à peine dissimulée par une touffe de poils fins.

En même temps, je surveille ce qui se passe à quelques mètres de nous. Le mari est parvenu à sortir le bateau, à le vider. Il s’ébroue comme un chien qui sort de l’eau. Marianne, qui l’a reconnu, échange avec lui des propos que la distance m’empêche d’entendre. Loin d’être intimidé par la situation, enhardi par ce qui lui avait été donné de voir le matin, l’homme examinait ma femme de bas en haut et de haut en bas en faisant de fréquents arrêts sur image sur la vulve lisse, bombée, qu’il sentait prête à s’ouvrir à la moindre sollicitation.

Marianne fait quelques pas dans notre direction, l’homme la suit. Sa femme s’est assise en tailleur sur le sable ; comme nous, elle a étendu ses vêtements au soleil.

— On se repose avant de repartir, dit son mari. On a le temps.

Il se retire plus loin pour se sécher, enfiler un maillot sec. Le couple s’installe pour se restaurer, reprendre des forces. Nous engageons la conversation. Brice et Magali venaient de Montélimar, dans la Drôme, pas loin de chez nous. C’était la première fois qu’ils faisaient du canoë. Ils n’avaient pas encore la maîtrise nécessaire pour le diriger, surtout dans les courants.

Marianne s’est allongée de tout son long au soleil. Brice, tout en entamant son sandwich, la dévore des yeux. De son côté, elle prend un malin plaisir à l’exciter : ramenant les genoux sous le menton – un exercice qu’elle pratique souvent pour reposer ses lombaires – elle passe ses mains sous ses cuisses. Cette position lui fait une fente effilée en amande que, pour ma part, je trouve irrésistible, et sur laquelle j’ai envie de poser ma bouche. Dans une brusque détente, comme une grenouille qui nage, elle déplie ses jambes, les écarte.

Cette fois, les lèvres du sexe se décollent. Elle s’introduit un doigt dans l’orifice, le ressort tout humide, le lèche, effleure son clitoris. Pour faire un pareil cinéma, il faut qu’elle trouve notre voisin de camping particulièrement à son goût.

Au bout d’un moment, elle se lève.

— Je vais faire pipi, déclare-t-elle à mi-voix, mais suffisamment fort pour que Brice entende.

Elle fait le tour, passe près de lui, s’engage dans les broussailles qui forment un taillis derrière nous. Quelques secondes plus tard, Brice, qui a reçu l’information cinq sur cinq, s’étire un bon coup, se remet sur ses pieds.

— Attends ici, dit-il à Magali, je vais prendre des photos.

Il s’approche de la rivière, braque l’objectif, s’éloigne, cherche un coin de paysage, un angle intéressant, fait ainsi un grand cercle, disparaît finalement dans le chemin que Marianne a emprunté.

Il me laisse seul avec Magali. Elle est assise, recroquevillée dans la serviette éponge. Son corps me plaît, sa timidité m’attire. J’ai envie de la bousculer, de jouer avec elle au loup et à l’agneau au bord de la rivière. A quatre pattes, je me rapproche d’elle. Elle rougit, mais en même temps, a l’air fascinée par mon sexe raide qui se balance au rythme de mes pas. Je prends place à côté d’elle, pose ma main sur sa cuisse.

Elle me regarde, gênée. Je dépose un baiser sur sa joue, écarte le peignoir qui l’enveloppe.

— Tu trembles, on dirait.

— J’ai froid.

— Laisse-moi te réchauffer. Ce sera ton tribut pour avoir « troublé l’onde pure ».

Elle sourit.

— Oh ! Le grand méchant loup ?

Je l’aide à s’étendre. A cheval sur elle, je lui malaxe les seins, me penche sur ses tétons que je suce l’un après l’autre. Ils se dressent au contact de l’air et de ma langue. Elle respire vite. Les yeux fermés. Je dirige ses mains sur mes couilles, mon pénis plaqués sur sa peau.

Ses cuisses, comme sa poitrine, sont très blanches. Elle ne doit pas souvent s’exposer au soleil.

— Tu es très bandante, tu sais. Il faut mettre un produit solaire, sinon ce soir, tu seras rouge comme une tomate. Tu en as ?

Elle me désigne son sac de toile. L’eau l’a traversé de part en part, mais à l’intérieur, les kleenex dans leur enveloppe plastique, le flacon d’huile sont intacts. Je m’enduis les mains, lui masse le décolleté, les seins, le ventre, les cuisses, tout en me demandant ce que fabriquent, pendant ce temps, Marianne et Brice. Je n’ai aucune envie qu’ils s’amènent maintenant.

C’est alors que j’aperçois, dans ma ligne de mire, ma femme accroupie au pied d’un gros chêne, les jambes écartées au maximum. Brice, un genou à terre, est en train de régler son objectif sur la chatte. Un jet doré sort du petit trou sous le clitoris, s’arrête, recommence à couler. Penchée en arrière, en appui sur les mains, elle arque son corps, se retient, contrôle la pression ; soudain, le flot d’urine jaillit comme l’eau d’une écluse dont on ouvre la vanne.

J’ai fini d’étaler l’huile odorante sur le cou et les seins de Magali, je caresse sa peau luisante, j’agace ses tétons semblables à deux fraises bien rouges. Je pose ses mains sur mes cuisses. Curieusement, sa docilité m’agacerait.

Le jeu lui plaît, pourtant. Mes manœuvres d’approche ont eu raison de sa timidité. Je change de position, j’étale l’huile sur son ventre – elle a un joli nombril étroit – puis sur les cuisses qui s’entrouvrent. Je les remonte en la prenant sous la pliure des genoux. Ses talons touchent son cul.

Au moment où j’effleure sa fente, elle plaque ses genoux l’un contre l’autre, cherche à se redresser.

Je fais semblant de tout arrêter, de me retirer. Déçue, elle me retient par les fesses, me les caresse. Je lui écarte les babines, lui passe mon doigt sur toute la fente baveuse. Je masse les muqueuses déjà bien humides.

A ce moment, des voix arrivent jusqu’à nous, elles proviennent de la rivière, en aval. C’est un bateau qui remonte le courant, avec trois jeunes passagers. Magali aussi les a entendus.

Elle s’affole.

— Ne bouge pas. Montre-leur ta chatte.

Les garçons sont si surpris qu’ils en oublient de diriger le bateau, pour mater la femme allongée nue, le sexe écartelé par les doigts d’un homme à califourchon sur elle. L’embarcation file droit vers un rocher, frôle l’écueil. Les garçons, prenant conscience de la réalité, se remettent à ramer.

Je me suis relevé.

— Le cul, maintenant. Mets-toi sur le ventre.

En même temps, je retourne Magali comme une crêpe. Elle s’étend de tout son long sur la serviette.

— Non, à quatre pattes. Ecarte les genoux… Voilà, comme ça.

Elle cambre les reins. Son cul est remarquablement exposé, bien ouvert. J’ai à ma portée tout ce que je voulais voir et tâter.

Je m’accroupis près d’elle, mais en sens contraire, afin d’huiler ses fesses laiteuses.

— Tu peux t’occuper de ma queue, c’est pas interdit !

Elle tend sous moi une main hésitante, frôle mes couilles velues. Je lui masse les fesses, chacune est agrémentée d’une fossette adorable. Un frisson parcourt son échine quand mon doigt glisse dans la raie, descend vers son petit trou.

Entre-temps, le nombre de canoës a augmenté. Presque tous cessent de pagayer pour admirer le paysage. La gorge est particulièrement impressionnante à l’endroit où nous sommes.

J’ai à peine touché l’anus tout plissé de Magali qu’il frémit ; il s’ouvre et se referme comme une bouche de mollusque marin chaque fois que je le sollicite. Magali, de son côté, me presse les couilles, caresse ma bite, la serre dans sa paume, titille le gland. Je la désire comme un fou. A force de jouer avec cette diablesse tout à tour effarouchée et vicieuse, à laquelle j’avais à peine prêté attention le matin, j’étais excité à mort.

D’une poussée brutale, j’ai introduit ma bite dans son vagin bien lubrifié, signe qu’elle était excitée, elle aussi, par la situation. J’ai commencé à la limer.

A quelques mètres de distance, Marianne et Brice formaient, sous le chêne, un duo non moins actif dans la recherche du plaisir et le désir d’assouvissement. Ma femme, allongée sur une large pierre plate couverte de mousse qui, de l’endroit où j’étais, me faisait penser à un dolmen, avait passé ses jambes autour de la taille de son partenaire.

L’homme lui avait fiché son pieu dans le vagin ; il la fourrait en rythme.

Sentant Magali proche de la jouissance sous mes coups de boutoir, je lui pince le gras de la cuisse, enfonce mon index dans l’anus qui se resserre comme le diaphragme d’un appareil photo. L’orifice se relâche, je me sers de mon doigt comme d’une vrille à l’intérieur. C’est radical. Magali râle, gémit, se raidit, trépide.

Je la laisse reprendre son souffle, puis je la retourne.

— Branle-moi comme tout à l’heure. J’ai besoin de me vider les couilles.

A n’en pas douter, elle aime être dominée, et moi, il me prend des envies de la brusquer, d’être un peu méchant avec elle. Elle masturbe bien. Ça ne peut plus attendre. Je lui crache tout mon jus en pleine figure. Elle en a sur la bouche, les narines, les yeux, dans le cou.

Quand Marianne et Brice reviennent, Magali est en train de se laver dans la rivière. Brice, les mains en cornet autour de sa bouche, lui lance :

— C’est maintenant que tu te baignes ? Dépêche-toi, on rentre.

Je me tourne vers Marianne :

— Nous aussi, il faut qu’on y aille.

C’est alors que j’ai une idée.

— Si Marianne montait avec vous dans le bateau ? Elle a fait pas mal de canoë, elle a l’expérience. Je prendrai Magali avec moi.

On se regarde ; Brice hoche la tête, les femmes sont d’accord.

On avait fini de ranger les affaires, on était prêts pour le départ.

Marianne et Brice embarquent les premiers. Je ferme le bidon, le place dans le bateau. Magali a récupéré son maillot, mais il n’est pas encore sec.

— Tu n’en as pas besoin, dis-je.

Elle proteste.

— Je n’aime pas m’exhiber.

— J’avais remarqué. Moi, ça me plaît qu’on te voie. Tu n’as pas le choix.

Je lui tends son gilet.

— Enfile ça.

Elle obéit, prend place à bord du canoë. Brice et ma femme étaient déjà loin. Ils progressaient à bonne allure. Ce n’est pas notre cas. Je dois pagayer à la fois pour avancer et diriger le bateau, et Magali ne m’est d’aucune aide. Nous avons vite pris du retard. Après un virage particulièrement serré, nous avons aperçu l’autre canoë arrêté dans un contre-courant. Ils nous attendaient.

On les a doublés. Je leur ai crié qu’on se rejoindrait à la voiture.

Magali n’avait pas bougé d’un poil, de peur de montrer à Brice qu’elle était nue dans l’embarcation. Très vite, nous ne les avons plus vus. D’autres canoës, en passant près du nôtre, nous adressaient un salut. Ma coéquipière se tassait sur elle-même afin de cacher sa nudité.

Nous arrivions dans une zone plus dégagée. Il y avait là une plage de sable, avec un vieux pont de pierre qui enjambait la rivière. Plusieurs personnes accoudées regardaient passer les bateaux.

Je me suis tourné vers Magali.

— Enlève ton gilet, adosse-toi au bidon.

Elle fait « non » de la tête.

— Tu as entendu ce que je t’ai dit ?

Je lui prends le menton, la force à me regarder dans les yeux. Les larmes l’aveuglent. Elle hésite, puis dégrafe le gilet, le fait passer par-dessus sa tête. C’est la première fois que j’exerçais une autorité aussi forte sur quelqu’un ; j’en éprouvais une étrange sensation de jouissance. Le pont approchait. Magali, nue à l’avant du canoë, pagayait de son mieux. J’orientais le bateau de façon qu’il passe juste sous un groupe de touristes en train d’admirer les gorges.

— Hé, dit l’un des gars, visez la minette à poil dans le canoë !

Il siffla dans notre direction.

— Si le bateau est trop lourd, vous pouvez laisser votre cargaison ici. Je suis preneur !

Tout le monde regardait dans notre direction. Magali, rouge de honte, était tendue. Ses mains se crispaient. Nous sommes passés sous le pont. Pour nous suivre des yeux encore un moment, le petit groupe a changé de bord. Les commentaires allaient bon train. Mais la distance augmentait à vue d’œil. Un virage de la rivière nous a soustraits à leur vue.

Magali me jette un regard en coulisse. Je lui tapote la joue, lui pince un nichon.

— Tu es une bonne fille, bien obéissante. Remets ton gilet. Ça m’ennuierait, après t’avoir tirée de l’eau, de te faire courir un nouveau danger.

Ses seins pointent comme deux obus. J’effleure sa touffe, lui passe un doigt dans la chatte.

— Tu mouilles, ma salope ! On dirait que la situation t’excite.

Pas de réponse. Elle enfile le gilet, rame avec application. La plage d’arrivée grandit au fur et à mesure qu’on s’en rapproche. Magali se tourne vers moi, paniquée.

— S’il vous plaît… Arrêtez-vous, il faut que je me rhabille.

Je secoue la tête.

— Inutile. Tu le feras quand on débarquera.

J’amenai l’embarcation près de la rive. D’autres personnes tiraient, elles aussi, les bateaux au sec, les vidaient, rassemblaient le matériel. Un jeune homme bronzé les aidait, vérifiait que rien ne manquait. Puis il chargeait les canoës sur une grande remorque attelée à un minibus.

Il venait à notre rencontre. Tendant la main à ma coéquipière pour l’aider à sortir, il s’aperçut qu’elle avait le cul et le con à l’air. Sur le coup, il ne peut réprimer un mouvement de surprise. Au moment où Magali passe ses jambes, l’une après l’autre, par-dessus bord, son sexe s’ouvre comme une fleur dont les pétales découvrent le pistil. L’homme se ressaisit, reluque la chatte, tout en aidant la femme à quitter son gilet.

On allait s’éloigner, quand il me fit un clin d’œil :

— Agréable, la balade ?

— Belles gorges, oui… bien encaissées, bien étroites… ça vaut le coup !

Je me suis essuyé, j’ai passé des vêtements secs. Magali, nue, la peau humide, frissonnait malgré la douceur de l’air. Visiblement, elle attendait que je fasse quelque chose pour elle. Je lui ai tendu la serviette, elle s’en est enveloppée, se l’est nouée sur le côté. Il y avait juste assez de surface pour cacher ses tétons et son pubis.

Le minibus nous attendait. Nous avons pris place au fond. Depuis pas mal d’années, le véhicule faisait la navette entre les deux bases. Les sièges en skaï étaient usés, certains même déchirés. Quand tout le monde fut installé, le bus se mit en route. Le mauvais état de l’embrayage et des amortisseurs était cause qu’à la moindre bosse, on était secoués comme dans un manège de foire. Les quatre jeunes, qui s’étaient placés quelques sièges devant nous, n’arrêtaient pas de chahuter.

Le bus attaquait la côte. Deux cyclistes s’accrochaient à l’arrière pour se faire tirer. Il n’y avait personne, à part nous, sur les sièges du fond. Je pris Magali par les épaules, la fis se tourner vers eux.

— Montre-leur tes nichons !

Comme elle n’obtempérait pas, je dégageai un sein de la serviette. Les cyclistes se figèrent. Ils tortillaient des fesses sur leur bécane ; le plus âgé des deux fit un geste obscène à ma compagne. Dans la descente qui suivit, ils doublèrent le bus, filèrent en roue libre.

Magali est à nouveau sagement assise à côté de moi. Je lui pose ma main sur la cuisse. Elle, qui n’avait pour ainsi dire pas pipé mot depuis le retour en canoë, me chuchote :

— C’est fini, chacun rentre chez soi.

— Pas tout à fait encore !

Je lui fais ouvrir les cuisses, glisse mes doigts sous la serviette éponge, remonte jusqu’à sa motte. Je lui caresse les grandes lèvres, m’infiltre dans son orifice. A l’intérieur, il fait humide comme dans une grotte, et c’est chaud. Je masse par mouvements circulaires, ressors mes doigts de son vagin, étale sa mouille sur ses poils qui deviennent tout poisseux.

L’atmosphère, au-dehors, s’est assombrie, sauf du côté du couchant où le ciel est rouge. Je défais la serviette, les pans s’écartent, retombent sur le siège. Je lui pétris les seins, lui tripote les bouts. La chaleur, la fatigue du jour, le balancement du minibus la rendaient molle. Je la sentais, une fois de plus, prête à répondre à toutes mes envies.

J’agace son clitoris qui, très vite, durcit, sort de son capuchon. Magali ne se préoccupe plus de l’environnement. Elle se laisse glisser vers l’avant, commence à geindre. Les bruits consécutifs à notre activité alertent l’un des jeunes assis deux rangs devant nous. Il se retourne, donne un coup de coude à son voisin qui fait de même. A la fin, les quatre garçons ont les yeux braqués sur nous.

Magali qui, à un autre moment, aurait cherché à se faire toute petite pour disparaître dans un trou de souris, avait les yeux fermés, dans l’attente d’un orgasme imminent.

Je lui caresse l’intérieur des cuisses, puis, mes doigts en fourchette, je lui écarte les lèvres. J’enfonce une phalange dans son orifice, la ressors gluante, la porte à ma bouche.

J’ai fait, alors, un signe de tête en direction de l’un des jeunes, lui ai montré mon siège. Je voyais qu’il avait envie de participer. Abandonnant Magali, sans prévenir, je me suis levé. Le garçon a fait de même.

Sentant que je m’éloignais d’elle, déçue que je la lâche trop tôt, Magali a rouvert les yeux. Elle remarque le manège des garçons, s’alarme, veut me retenir.

Je la repousse sans ménagement.

— Laisse-moi. Qu’est-ce que tu allais imaginer ?

Au fond, j’étais aux anges. La situation me divertissait. Ce soir, au lit, on aura sûrement des choses à se raconter, ma femme et moi…

Deux des jeunes gens se sont levés, l’ont entourée. Les deux autres, restés à leurs places, face à elle et tournant le dos au conducteur, ont commencé à se branler. Je me suis placé près d’eux pour profiter du spectacle.

Incapable de la moindre réaction, Magali se laissait faire comme une poupée de son. Seuls ses yeux pleins de larmes trahissaient son émoi. L’un des garçons s’accroupit entre ses jambes ; l’autre, assis près d’elle, l’embrassait sur la bouche tout en lui pelotant les seins. Tous deux la caressaient, la suçaient, l’aspiraient, la mordillaient.

Elle se tortillait sur son siège. A un moment, elle émit un gémissement caractéristique de l’imminence de l’orgasme. Elle se tendit, s’arc-bouta, puis retomba à bout de souffle sur son siège.

Je n’en pouvais plus. Je suis allé reprendre ma place. Les deux jeunes en firent autant, déçus de devoir en rester là. Magali a laissé reposer sa tête sur mon épaule. Elle revenait peu à peu à elle.

J’ai dégrafé mon short de toile.

— Suce-moi, avant qu’on arrive.

Sa main tâtonna, sortit ma bite en érection, qui gonfla encore au contact des doigts qui allaient et venaient le long de la hampe, titillaient le gland. J’ai pesé sur la nuque de Magali pour la guider vers mon ventre ; dès que ma queue a touché sa bouche, je l’ai enfoncée à l’intérieur de son palais.

— Je vais t’apprendre à faire jouir un homme de cette façon.

J’ai fait plusieurs va-et-vient, en donnant des coups de reins ; très vite, elle a su me pomper en faisant tourner sa langue autour de ma queue. La pression montait. Palpant ses fesses, je lui ai enfoncé un doigt dans l’anus, et tout de suite après, j’ai tout lâché. Elle m’a bu sans chercher à se dérober.

Je lui ai passé un kleenex.

— Essuie-toi, t’en as sur le menton.

Le minibus se garait à l’endroit où nous avions pris le départ le matin. Marianne et Brice nous attendaient à côté des voitures. J’observai ma femme. Elle avait les joues rouges, sa robe était froissée. Eux non plus n’avaient pas dû s’ennuyer.

Nous sommes montés dans nos véhicules respectifs, avons pris le chemin du camping.

En rentrant, on a pris notre douche ensemble, ma femme et moi, puis, comme convenu, on est allés retrouver nos voisins à la pizzeria du camping. Marianne et Brice avaient l’air de bien s’entendre. Magali continuait à me dire « vous », malgré mes encouragements et les remarques de son mari.

On avait respiré du bon air, fait du sport, affronté les éléments ; on était tous crevés. Je me suis endormi comme une souche dans les bras de Marianne, sans même avoir pu lire un chapitre de mon polar jusqu’au bout, ce qui m’arrive rarement.

Le lendemain, nous avons pris congé de nos voisins, mais nous avions au préalable échangé nos adresses. De Valence à Montélimar, il n’y a que quarante kilomètres à vol d’oiseau.

CHAPITRE X

LE BARBECUE DANS LE JARDIN

Après le long week-end de l’Ascension au bord de la Cèze, les vacances d’été se profilent. Comme chaque année, Marianne et moi partirons au bord de l’océan avec les enfants ; mais nous avons envie aussi de nous réserver une semaine à deux, ou plus si affinités…

Comme nous n’avons pas encore une idée précise, nous invitons Brice et Magali, Michel et sa femme Scarlett à un barbecue dans notre jardin. Nous aimerions pouvoir partir tous ensemble quelque part, dans un endroit « chaud » si possible, et si cela s’avère envisageable à la satisfaction de tous. Le grand quartier nudiste du cap d’Agde, lieu libertin s’il en est, nous attire, avec sa plage naturiste et ses boîtes échangistes. Nous nous sommes renseignés par Internet.

Mais il y a encore d’autres lieux, en France et à l’étranger…

Les deux couples que nous avons invités ne se connaissent pas, ce sera l’occasion d’une rencontre peut-être intéressante. Eux comme nous disposent d’une belle-mère complaisante à qui confier les enfants le temps de la soirée, ou davantage si la fête se prolonge.

En réalité, il s’agit d’une mise en scène pour venir en aide à l’ami Michel avec qui Marianne et moi avons partagé tant de bons moments ; j’en ai raconté certains dans mon récit. Michel, depuis toujours, j’en ai parlé, a des problèmes avec Scarlett. Elevée à l’ancienne par des parents vieux jeu, c’est une femme jalouse et coincée.

Dommage ; au physique, Scarlett n’est pas mal du tout, malgré ses airs sévères que renforcent son imposant chignon à l’arrière du crâne et ses lunettes à grands carreaux : c’est une grande rousse mince, pâle, avec des rondeurs bien mises en valeur par une silhouette élancée. J’ajoute qu’elle sait s’habiller, même si ses vêtements sont toujours trop stricts pour mon goût.

Michel nous a assuré qu’elle était chaude au lit, et que même, quand elle avait bu un bon coup, elle se laissait enculer avec plaisir, en criant beaucoup. En plus, elle suce divinement, paraît-il… A la voir, on a du mal à le croire, mais j’ai toute confiance dans les informations de notre ami. En matière de cul, nous tenons à dire la vérité entre nous, c’est important pour la suite.

Nous avons donc l’espoir d’aider Scarlett à se décoincer, ce qui permettrait aux trois couples, enfin sur la même longueur d’onde, d’envisager un séjour échangiste dans un endroit sympa.

J’ai demandé aux invités d’arriver plutôt tard : en juin, les jours sont longs, et les enfants ont du mal à s’endormir tant que le soleil n’est pas couché.

Vers neuf heures, Brice et Magali se présentent les premiers au portail. Il ne faut qu’une demi-heure pour venir de Montélimar par l’autoroute. Nous les recevons sur la terrasse à l’arrière de la maison, un endroit tranquille où Marianne a l’habitude de faire la sieste et de prendre des bains de soleil. Elle a déjà installé un grand apéritif sur la table ; de mon côté, j’ai préparé un barbecue avec des brochettes d’agneau.

Nous n’allumons pas les lampes de la façade arrière à cause des moustiques ; ça aura aussi l’avantage d’instaurer une atmosphère d’intimité, qui, je l’espère, contribuera à détendre Scarlett.

Nous nous faisons la bise, tous les quatre. En prévision d’une soirée chaude, les deux femmes, Marianne la grande brune et Magali la petite blonde, sans s’être concertées, ont mis une minijupe sans culotte. Brice et moi, un short à braguette pour dégainer plus vite, au cas où. Nous prenons tout de suite le pastis en espérant que ça va faire venir les deux autres. Ce qui ne manque pas d’arriver. J’entends leur voiture.

Michel, en vieux briscard, est en short à braguette, lui aussi, et Scarlett, comme il fallait s’y attendre, en longue jupe plissée blanche. Mais je note qu’il s’agit d’un vêtement facile à retrousser. Nous n’avons pas de plan précis, mais au cours d’une soirée arrosée entre amis, tout peut arriver. Même si, avec Scarlett, je le sais, ce ne sera pas du gâteau.

Brice et Magali, qui ont été mis dans la confidence, observent Scarlett, la longue rousse sophistiquée, avec attention. Je fais les présentations verre en main. Michel se montre chaleureux comme d’habitude. Il fait la bise à Magali et à Marianne sous l’œil méfiant de sa femme.

Farouche comme à son habitude, Scarlett accepte à peine que Brice et moi lui effleurions les joues du bout des lèvres. L’odeur délicate de son parfum et celle de son shampoing me mettent l’eau à la bouche. Son mince chemisier rouge moule ses seins arrogants protégés par un soutien-gorge épais comme une cuirasse. Sa jupe d’été laisse deviner les contours d’une large culotte carrée qui doit lui arriver au nombril. Scarlett a toujours refusé de porter les strings que son mari lui offre régulièrement, dans l’espoir de lui donner des idées… Même les soutiens-gorge pigeonnants qu’il lui rapporte de Lyon restent dans les armoires.

La dame a des principes. On improvisera si par hasard une occasion se présente.

Je sers des pastis bien tassés. Scarlett, toujours bien élevée, n’ose pas refuser. Je lui fais passer des hors-d’œuvre salés pour lui donner soif. Deux groupes sont formés. Les hommes, tout en couvant les femmes d’un œil intéressé, discutent de VTT, de canoë-kayak, etc. Les femmes, elles, parlent chiffon.

Marianne et Magali, qui ont été dûment briefées, sont chargées de mettre Scarlett dans les meilleures dispositions possibles. Dès que le niveau baisse dans le verre de la longue rousse, je m’approche bouteille en main, et en proposant une assiette de cacahouètes salées. Scarlett proteste à cause de sa ligne, mais les deux femmes la poussent à accepter en lui donnant l’exemple.

Toujours pour exciter Scarlett, et pour m’exciter moi-même, je me colle au cul de Magali en versant le pastis et l’eau dans les verres des dames. La petite blonde, qui n’a pas trop l’habitude de boire, réagit au quart de tour : elle glousse en frottant son cul contre ma queue.

Je surveille Scarlett du coin de l’œil. La rousse commence par pincer les lèvres en observant tour à tour les femmes qui l’entourent, puis les deux hommes à l’écart. Voyant que tout le monde m’encourage en riant de bon cœur, elle se met au diapason. Et vide son verre de même.

Peut-être qu’enfin, ce soir, on arrivera à quelque chose avec la belle coincée.

La nuit a fini par tomber après un grand crépuscule interminable. Les flammes du barbecue éclairent notre groupe.

Marianne (encore une petite chose que nous avons mise au point en visant toujours Scarlett) prévient la compagnie que les toilettes, qui se trouvent au premier, près de la chambre des enfants, sont inaccessibles : les allées et venues intempestives pourraient réveiller les chérubins. Elle désigne une place dégagée au milieu des fourrés, abritée par la relative obscurité qui noie le fond du jardin. Comme elle désire s’y rendre sans tarder, faisant le galant, je l’accompagne comme si elle avait peur du noir.

Je prends soin de me placer sur le côté quand Marianne, qui adore ce genre de scène, relève jusque sous le menton le devant de sa jupe. Je savais qu’elle n’avait pas mis de culotte, mais je reçois quand même un choc en découvrant sa chatte à l’air.

Nous nous trouvons à une quinzaine de mètres des spectateurs. Les charbons ardents du barbecue éclairent en rouge son ventre et ses cuisses. Je ne sais si nos voyeurs improvisés peuvent apercevoir les détails, tel le petit éventail de poils noirs qu’elle a demandé à l’esthéticienne de lui ménager au-dessus de la fente, et qui l’indique comme une pointe de flèche.

Marianne tarde à s’accroupir. Elle jouit de l’instant. Son visage rayonne. Cinq paires d’yeux braqués sur sa chatte, ça ne se refuse pas. Elle a bien changé depuis que nous pratiquons ma méthode.

Ma femme est d’autant plus à l’aise qu’elle a déjà baisé avec, moi en sus, les deux hommes présents. Sa divine chatte nous a donné, à tous, tant de plaisir que nous la contemplons avec amour. Le regard braqué de Michel doit être bien intense : son incorrigible moitié, la grande rousse, lui donne un coup de coude outré. Michel se tourne vers elle, lui adresse un baiser exagéré en fermant les yeux. Amollie par l’alcool, l’ambiance bon enfant, elle se laisse aller à sourire.

Marianne, qui s’est enfin accroupie, cuisses en grand écart, pisse à grands jets dans la terre sèche. A la fin, elle s’essuie debout avec une feuille arrachée à une basse branche du grand mûrier. Elle mime même une masturbation haletante, avant de partir d’un éclat de rire de femme soûle.

Si elle n’avait pas bu autant, dans l’intention d’entraîner Scarlett, je ne sais si elle aurait osé faire une chose pareille. Tout le monde l’applaudit, y compris Scarlett, mais du bout des doigts.

C’est au tour de Magali de rejoindre le « petit coin », seule. Plus pudique que Marianne, elle se retourne, plie les genoux, ne nous offre que la raie de ses fesses. Scarlett, que la vision d’un cul amuse, comme tous les coincés, pouffe nerveusement. Nous faisons comme elle, pour l’encourager. Et pour l’encourager encore davantage, je convie les deux autres hommes à venir se soulager avec moi.

Nous exhibons aux dames nos bites qui bandent à moitié. Scarlett ne rit plus. Elle nous mate en dévorant des poignées de cacahouètes. Elle finit par s’étrangler ; ses voisines, bonnes filles, lui tapent dans le dos, lui font boire un coup de pastis.

Elles lui demandent si elle n’a pas envie de pisser comme tout le monde. La grande rousse, lèvres serrées, fait non de la tête.

Nous sommes morts de faim, depuis le temps que le soleil est couché. Je dépose les brochettes sur les braises, ouvre des bouteilles de rosé frappé, coupe du pain. Nous mangeons de bon appétit autour de la grande table. J’ai préparé une sauce piquante pour pousser Scarlett à boire davantage, ce qu’elle ne manque pas de faire.

Le vin glacé descend comme de l’eau dans les gosiers. Nous entonnons des chansons paillardes de sportifs. Michel et moi possédons tout un répertoire. Il n’y a pas de voisins proches, et les enfants dorment de l’autre côté. Scarlett ne sait plus où elle en est. Tantôt elle crispe les mâchoires, tantôt elle se joint à l’hilarité collective.

La voilà qui, d’une voix pâteuse, chuchote à l’oreille de son mari. Lequel nous annonce à haute voix que sa femme a enfin envie d’uriner. Brice et moi applaudissons. Scarlett, furieuse de la complicité de Michel avec les mâles, demande aux femmes de l’aider à se mettre debout. Ce que celles-ci s’empressent de faire.

Voilà le trio féminin en route, cahin-caha, vers le fond du jardin. Magali et Marianne font faire volte-face à Scarlett entre deux buissons. Elles la tournent complaisamment vers nous. Le contraste est intéressant : la blonde et la brune ont du mal à garder leur sérieux, alors que la rousse ivre, elle, se tient toute raide, incapable même de relever sa jupe. Derrière ses larges verres de lunettes sans monture, ses yeux paraissent plombés.

De l’intérieur de la maison, j’allume un des projecteurs de façade que je dirige vers le ventre de Scarlett. Elle est tellement soûle qu’elle ne s’en aperçoit pas. Marianne, reprenant son sérieux, lui demande si elle peut lui soulever sa robe. Scarlett répond d’un ton angoissé :

— Oui… fais vite… j’en peux plus…

Marianne relève largement la robe devant et derrière, l’accroche à la ceinture pour éviter qu’elle se mouille. Comme prévu, une large culotte blanche super couvrante apparaît. Magali s’accroupit pour la faire descendre le long des longues jambes.

Je m’approche dans l’ombre, sans bruit, suivi des deux autres, pour observer la chatte de près. Scarlett est une vraie rousse. Ses abondants poils couleur de feu recouvrent sa fente qu’on devine très étirée sur le bas-ventre. Elle serre fiévreusement les mains de ses compagnes.

— Vite… faites quelque chose… ça va venir !

Je retourne vivement vers la maison pour orienter le projecteur vers le bas, sinon Scarlett en se baissant l’aurait en pleine figure. Magali lui ôte ses chaussures à talon et sa vaste culotte, qu’elle empoche comme si désormais, elle était devenue inutile. Marianne, comme prévu dans le scénario que nous avons laborieusement mis au point avec Michel, lui retire ses lunettes : comme ça, elle ne verra plus rien. Elle aide la rousse à s’accroupir, puis s’agenouille près d’elle pour l’assister.

Les deux complices, la brune et la blonde, écartent les genoux de la pisseuse qui a déjà commencé à se vider à gros bouillons. Avec le projecteur, j’éclaire le sexe en plein. Quand je rejoins le groupe, Marianne, qui sait comment me faire plaisir, écarte les longs poils roux pour que je puisse me rincer l’œil. Et les autres aussi, à l’exception de Michel qui, bien entendu, connaît la chatte de sa femme par cœur. Brice et moi reluquons à genoux dans l’ombre.

Le sexe de Scarlett est bien tel que Michel me l’a montré sur une photo couleur : allongé, bien dessiné, avec des bords charnus rose crevette, alors que les chairs de l’intérieur sont pourpres.

Marianne pousse la gentillesse jusqu’à écarter de ses doigts en fourchette les petites lèvres qui se trempent de pisse. Le jet puissant gicle tout droit ; dessous, l’entrée du vagin s’entrouvre. J’ai la trique. Je fais signe à mes complices masculins.

— Quel morceau… si ça ne vous ennuie pas, je me la réserve… répartissez-vous les deux autres… à charge de revanche, bien entendu.

Un échange de regards suffit aux deux lascars pour s’entendre. Brice prendra Marianne qu’il a déjà appris à apprécier, et Michel s’occupera de la petite blonde qu’il se fait une joie de découvrir. Pressés d’en découdre, les voilà qui rejoignent leurs promises, de part et d’autre de la rousse accroupie qui n’en finit pas de vider sa vessie en gémissant de soulagement. Elle a les yeux complètement dans le vague depuis qu’elle n’a plus ses lunettes.

Tout de même, elle s’inquiète :

— Michel, tu es là ?

— Oui, ma chérie.

— Il va falloir penser à rentrer, il est tard.

— Bien sûr, ma chérie.

Comme elle a fini de pisser, Michel passe derrière elle pour l’aider à se relever. Il me fait signe de le rejoindre. Je me glisse à ses côtés. Je prends un instant pour contempler le cul de Scarlett, nu sous sa jupe toujours coincée dans la ceinture. Je n’ai pas vu de photo, c’est une découverte. Le fessier bien cambré, charnu, ferme, d’une pâleur lunaire, luit sous les rayons de l’astre qui vient de se lever au-dessus des arbres.

Je sors ma queue qui étouffe dans ma braguette. Mes mains remplacent celles de mon copain sous les aisselles de sa femme. L’odeur des dessous de bras en sueur de Scarlett se marie si bien avec son parfum distingué (le seul des cadeaux sexy de son mari qu’elle accepte) que je bande encore plus dur.

C’est moi qui la soutiens, mais c’est Michel, tout près (déjà occupé à peloter Magali), qui lui parle :

— On retourne vers la maison, ma chérie. On se repose une minute, et puis on rentre à Chabeuil.

Elle se racle la gorge.

— Je sens ta queue entre mes fesses, c’est normal ?

Pendant que les autres se tordent de rire, Michel rétorque avec le plus grand sérieux :

— Tout à fait normal, ma chérie, puisque je t’aime.

— Moi aussi, je t’aime, mais je me sens dans un drôle d’état, tu sais ?

— Ça va passer…

CHAPITRE XI

LA PARTOUZE DANS LE LIVING

Nous avons prévu de terminer la soirée dans la profonde moquette qui tapisse le sol du living, au rez-de-chaussée de la maison, loin des enfants.

Aidées de Michel, qui joue à la perfection son rôle de mari attentionné, les femmes déshabillent Scarlett debout, en la soutenant. La grande rousse est si bien foutue avec ses seins en obus sans plis dessous, ses hanches en flancs de contrebasse, que je sens poindre la jalousie de Marianne, pourtant une belle plante, elle aussi.

Il me semble que pour une fois, ma femme se laisserait tenter par une expérience lesbienne. Je la rassure du regard : « Tu y auras droit aussi, mais plus tard ; moi d’abord, il y a assez longtemps que j’attends ça. » Elle acquiesce, enlace Brice, son chevalier servant d’un soir, s’éloigne avec lui vers un coin tranquille de l’immense étendue de moquette.

Décidément, l’alcool a complètement déboussolé Scarlett. Elle nous a complètement oubliés et a perdu toute notion du temps et de l’espace. Elle se croit déjà rentrée chez elle, à Chabeuil, dans la chambre conjugale. Elle parle à Michel comme s’ils étaient seuls.

Il l’allonge doucement sur le sol, étend une légère couverture sur elle.

— Comme ça, tu seras bien.

Elle fait oui de la tête.

— Je suis trop crevée pour me démaquiller, on verra demain.

— C’est ça.

Nu, je rejoins Scarlett sous la couverture. Michel et Magali s’installent, nus aussi, sous une couverture, tête-bêche par rapport à nous. La situation est telle qu’il faut absolument que Michel soit en mesure de répondre à chaque instant à sa femme, de la rassurer en cas de besoin.

Quand, sous la couverture, je remets ma bite gonflée dans la main de Scarlett, elle glousse :

— Oh, le coquin… toujours amoureux, chéri ?

Michel, son crâne touchant le mien, ses mains parcourant le corps de Magali, ricane d’un air entendu.

— Comme tu vois, chérie.

Scarlett est un plat de roi, je ne sais par où commencer. Une lueur tamisée éclaire le living, je soulève la couverture pour admirer les seins, les fesses, la chatte de la belle inconsciente. Comme elle gît sur le dos, je lui pétris les seins, qui sont d’une fermeté exceptionnelle, puis la branle.

Comme j’aime à le faire avec ma femme (que d’ailleurs, j’entends gémir à quelques mètres, sous les coups de queue de Brice), je passe mon index sur le clitoris, puis tout le long de la fente.

Scarlett mouille en écartant les cuisses au maximum et en balbutiant :

— Oui, mon chéri… oui, mon chéri… tu me le fais bien…

Mais quand je lui enfonce un doigt dans l’anus, elle commence par protester, avant de râler de plaisir :

— Vicieux… oh, oui…

Juste derrière ma tête, Michel a déjà grimpé sur Magali qu’il défonce de sa grosse queue. La blonde manifeste bien haut sa jouissance.

Scarlett s’inquiète :

— Qui est-ce qui soupire comme ça… c’est pas moi, quand même ?

Entre deux coups de reins, Michel a la présence d’esprit de répondre en haletant :

— Si, c’est bien toi, chérie… à cause de ce que je suis en train de te faire…

Scarlett minaude :

— Quelle cochonne je fais… j’ai honte.

Moi, je n’en peux plus. Ma bite va éclater. Je monte sur Scarlett, présente ma queue à l’entrée de son vagin qui dégorge sur mon gland. Elle me plaque sur elle en ouvrant les cuisses en grand compas.

— Viens…

Je passe mes mains sous les fesses qui débordent de mes doigts en éventail, je m’enfile en quelques coups de reins jusqu’aux couilles. L’alcool ? Le désir longtemps différé ? L’ambiance de stupre général ? J’ai l’impression que c’est le meilleur coup de ma vie.

Scarlett n’entend plus les autres, à présent, qui pourtant font un boucan d’enfer. Elle crie, s’agite, se tord pour son propre compte. Tout en lui bourrant le con comme un malade, je la tète, un nichon après l’autre, mordille. Je lui pétris les fesses à lui laisser des bleus. Mes couilles tambourinent son trou du cul. Au moment de finir, en pleine chevauchée, je lui enfonce un doigt entier dans l’anus.

Elle s’égosille pendant l’orgasme, je me vide les couilles en braillant de bonheur.

Quand j’ai enfin repris mon souffle, allongé à ses côtés, Scarlett, elle, a sombré pour le compte. En cours de nuit, pour éviter les surprises pénibles du réveil, Michel et moi changeons de place.

Au matin, Scarlett dort encore. Nous avalons un copieux petit déjeuner, puis Brice et Magali reprennent la route de Montélimar.

Nous aidons Michel à caser Scarlett toujours endormie, enveloppée dans la couverture, sur la banquette arrière de leur voiture. Elle se réveillera dans son lit. Ni vu ni connu. Mais le travail pour faire de la belle rousse une échangiste capable d’assumer ses désirs reste à faire. Toute une éducation à entreprendre…

ÉPILOGUE

Marianne et moi n’avons pas récupéré de notre folle nuit.

Nous retournons nous coucher, dans notre chambre et dans notre lit, cette fois. Après une brève masturbation réciproque, en nous racontant les faits marquants de la soirée, nous replongeons dans le sommeil.

Vers le soir, alors que nous préparons mollement le dîner, coup de fil de Michel, qui nous tient une heure au téléphone.

Il a eu une longue conversation avec Scarlett quand elle s’est réveillée avec une gueule de bois carabinée. Elle lui a fait une scène. Une de plus. Et elle nous en veut à mort de l’avoir soûlée, ce qui, paraît-il, lui a gâché sa soirée.

Mais bientôt, nous sommes sidérés d’entendre que Scarlett, d’après ce qu’elle a assuré à son mari, est demeurée consciente de bout en bout. Malgré son ivresse avancée, elle se souvient de tout point par point. Pour cette soirée, elle était bien décidée, surmontant enfin ses vieilles réticences, à partouzer avec nous tous. Elle sait très bien qu’elle a uriné devant tout le monde dans le jardin, puis que nous l’avons ramenée dans le living, où je l’ai, dit-elle, « somptueusement baisée sur la moquette », pendant que Michel, juste derrière, s’envoyait Magali, ce qui l’a, jure-t-elle, « prodigieusement excitée ». A l’en croire aussi, si nous ne l’avions pas tant fait boire, elle se serait bien, en prime, fait sodomiser. Et elle se serait volontiers gouinée en plus… Si elle n’est plus jalouse, elle se sent, comme à son habitude, furieuse.

Michel ajoute que Scarlett a hâte qu’une nouvelle soirée crapuleuse s’organise autour d’un barbecue, mais avec moins de pastis et de rosé. Elle voudrait trois hommes ensemble sur elle : un qui la baise, un qui l’encule, un dans sa bouche, et avec ses mains libres, elle désire encore branler les femmes !

Les bras nous tombent. Nous promettons, si les bonnes dispositions de la rousse se confirment, d’organiser très bientôt une nouvelle fête, et de lui donner satisfaction sur toute la ligne.

Michel précise, en outre, que Scarlett, qui s’est renseignée en cachette sur les séjours libertins du cap d’Agde, est partante pour y passer une semaine ou deux. Nous prendrions un grand appartement à six, après avoir confié les enfants aux belles-mères. Elle veut jouir tout son soûl, rattraper le temps perdu, s’essayer au gang-bang, au SM, s’éclater dans les dunes toute la nuit, dans les vagues, sans limite, sans tabou, etc.

Nous émettons tout de même des doutes sur les nouvelles dispositions de notre chère et capricieuse Scarlett. Michel, à la réflexion, lui aussi, est un petit peu sceptique. D’un commun accord, nous décidons d’attendre que les vapeurs de l’alcool aient achevé de se dissiper dans le cerveau de la belle rousse pour lui demander confirmation de sa nouvelle règle de vie, à haute et intelligible voix.

A tout hasard, nous lançons une nouvelle invitation pour le week-end suivant. Michel part l’annoncer à Scarlett, qui n’a pas quitté son lit, et lui porter un Alka-Seltzer effervescent dans un verre d’eau.

Un quart d’heure plus tard, Michel nous rappelle en annonçant que Scarlett est d’accord, et lui aussi. Nous nous chargeons d’appeler Brice et Magali, de leur raconter toute l’incroyable histoire, de leur lancer une nouvelle invitation autour d’un barbecue, de poser des jalons pour une location collective au cap d’Agde…

*  *  *

Poussant toujours plus loin les principes de ma méthode, Marianne et moi poursuivons notre recherche d’aventures et de plaisirs. Ce sont là des stimulants très puissants, aussi nous alternons avec des phases plus calmes d’intimité. J’aime toujours improviser, même s’il nous arrive d’organiser, à l’occasion, un scénario, une partie, à trois, quatre, six, ou plus…

En ville, comme en pleine nature, au coin de la rue, au creux d’un chemin, au bord de la mer, sur Internet… le désir surgit, imprévisible, irrésistible…

On est prêts à toutes les folies…

ISBN de l’édition originale : 978-2-74480-878-4
ISBN de l’édition numérique : 978-2-74481-642-0
© Média 1000, 2001
© Média 1000, 2013 pour la présente édition

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