La salle d'attente

par Carmen Ritz

Dans cette collection, Esparbec choisit pour vous les meilleurs romans érotiques de la nouvelle génération. À consommer sans modération…

CHAPITRE PREMIER

— Tu tiens tant que ça à rester ? murmure Lina avec un regard dégoûté à l’empilement poudreux de meubles, tapis et tableaux qui ceinturent en les assombrissant les murs de l’hôtel des ventes de La Rochelle. Se taper sept cents bornes pour débouler dans une succursale d’Emmaüs ! Je ne te cache pas que j’attendais mieux des greniers provinciaux.

Elle exagère. Il n’y a pas beaucoup plus de quatre cents kilomètres entre Paris et le port de Charente-Maritime aux environs duquel, il y a dix ans, j’étrennais un poste d’éducatrice pour enfants sourds-muets dans un établissement géré par la Ddass.

— De quoi te plains-tu ? Tu adores faire de la route et la gamelle du petit resto d’initiés ne t’a pas laissée de bois.

— Ce que je vais payer par une semaine de régime. O.K ! Cela dit, je ne vois pas ce que nous fichons ici. Cette affreuse statue, Cupidon, non ? tu l’imagines en compagnie des danseuses de Degas si chères à Philippe ?

— Chères et chères ! Rassure-toi, je ne viens pas en collectionneuse.

— Alors quoi ? Qu’est-ce que tu cherches ?

Un souvenir.

L’espoir de mettre la main sur un fragment de passé m’avait conduite – chignon lâche, jean et veste Chanel vintage – dans cette salle où une rumeur composite de conversations et de raclements de pieds et de chaises, évoquait la salle de spectacle autant que l’église avant la grand-messe.

La virée en voiture – découverte en dépit du printemps frisquet – le repas suivi d’une ballade sur le port n’avaient été que des prétextes afin de décider Lina à m’accompagner.

Une femme seule attire l’attention. Si elle est blonde et plutôt jolie, c’est pire encore !

Certes le temps avait coulé. La trentenaire façonnée par un époux exigeant n’offrait qu’une vague ressemblance avec la jeune fille d’autrefois, mais je ne voulais prendre aucun risque.

Après un passage en revue de la demi-douzaine de copines avec qui je partage tout sauf l’essentiel, mon choix s’était fixé sur Lina.

Une gouaille sexy, des seins qui ne craignent ni la neige ni la pluie (« Si vous en avez, montrez-les ! ») faisaient d’elle le paratonnerre idéal.

Cyniquement, j’en attendais une figuration intelligente – mais pas trop. Une plus fine mouche, Gloria par exemple, aurait été capable de braquer un coup de projecteur indiscret sur une partie de ma vie qui doit rester dans l’ombre.

L’ambition a développé chez elle un flair de chien surdoué.

Surnommée « Royal Canin » par quelques rieurs, ma collègue en relations publiques a le goût des fiches et l’oreille du patron. En dépit de l’amitié qu’elle me témoigne depuis qu’elle a découvert que je partage la vie d’une personnalité, j’ai préféré ne pas tenter le diable.

A l’inverse Lina, dont l’unique ambition est de mettre un maximum de beaux mecs dans son lit, est une partenaire de tout repos. Ma jeune amie ne jalouse ni mon physique ni mon époux ni mon appartement – pas même le coupé Mercedes que je lui laisse conduire à l’occasion.

Pauvre Gloria, tourmentée par l’aigreur des laissés pour compte ! A trente-cinq ans, sa crainte la plus vive est de finir abandonnée comme une vieille chienne dans un refuge de la SPA.

— Tu n’as jamais envisagé de faire opérer ton nez ? ai-je questionné quelques semaines après mon engagement dans l’agence où elle occupe un poste supérieur au mien.

Que n’avais-je pas dit là ! Le cou gonflé d’une colère contenue, elle a armé un doigt dans ma direction.

— Désolée, mais je ne porte pas ma cervelle dans mon soutien-gorge. Je refuse de croire que les hommes ne s’intéressent qu’aux poupées Barbie. L’intelligence, l’élégance, la culture, c’est que dalle selon toi ?

Elle me fait rire avec son élégance ! Ce sont les femmes – à la rigueur les gays – qui bavent devant les fringues. Les hommes (je sais de quoi je parle) s’intéressent plus à la chair qu’à la robe. Quant à la culture...

Dans les lointains du souvenir, une voix qui n’était plus jeune mais conservait tout son sel a prononcé : « Mon petit, n’oubliez jamais ceci. La plupart des hommes – même s’ils prétendent le contraire – n’apprécient pas les femmes savantes. Vous avez des Lettres, je vous en félicite, mais révisez votre Molière et mettez votre culture sous le boisseau. L’intelligence consiste souvent à faire la sotte, donner la bonne réplique au bon moment, se taire et écouter ; intelligemment, cela va de soi. »

Naturellement, j’ai gardé pour moi ces réminiscences. A quoi bon argumenter avec une femme qui s’entête à souffrir ? Le visage de Gloria n’est pas absolument hideux. Un chirurgien compétent pourrait le rendre agréable. Encore faudrait-il que sa propriétaire accepte d’infliger au tarin qui le défigure la correction qu’il mérite. D’une voix aigre, elle a craché :

— Figure-toi que tout le monde n’a pas ta façon de voir... ni de faire !

— Sois plus claire.

— Tu as très bien compris. Tu te sers de tes charmes pour arriver.

Ce jour-là, je lui avais soufflé un gros client, ses nerfs lui faisaient faux-bond. L’intervention en gros sabots de notre PDG n’avait pas contribué à la détendre.

— Pas mal pour une nana qui n’est dans le business que depuis trois mois. Ça vaut un déjeuner. En route, ma beauté !

A mon retour, oscillant entre rancœur et considération, elle avait marmonné qu’elle ne pigeait pas comment je m’y prenais pour mettre les mecs dans ma poche.

Vaste sujet ! Sur lequel Olympe aurait pu lui fournir des renseignements précieux.

Mais mon éducatrice en féminité n’est plus. Même si elle exerçait encore son activité, je doute que l’idée vienne à Gloria de pousser la porte d’une de ces maisons qu’on croit fermées et qui ne sont que closes.

Bousculée par une dondon en nage sous un vison, je me raccroche au bras de Lina.

— Bienvenue à Merdouille City !

Ses yeux écarquillés quémandent une explication, mais je ne dirai rien de ma rêverie. Rien non plus de la nostalgie qui m’étreint à la vue des bibelots exposés sur les tréteaux drapés de toile bise.

Cupidon, que les brocanteurs renversent à la recherche d’une improbable signature, a la tristesse d’une personne déplacée. Les gravures « galantes » suscitent de gros rires. Et que dire des cendriers ornés de scènes graveleuses, des carafes pelliculées de sombre, des cache-pot fêlés, pathétiques dans le jour qui les dénude !

— Mesdames, messieurs, veuillez rejoindre vos places, nous allons procéder à la vente du mobilier, bibelots et objets divers provenant de la succession de madame Olympe Penautier. Conformément aux vœux de la défunte, cette vente à lieu au profit de la SPA. Je vous rappelle que l’adjudication se fait au...

La suite se perd dans le grondement d’un train, l’épaisse clarté cuivrée contenue sous la verrière d’une gare de moyenne importance : La Rochelle !

Etonnée par la précision des images, je regarde une jeune fille courir au long d’un quai où stationne un train de marchandises toutes portes béantes.

Les valises remorquées à bout de bras battent ses jambes indistinctes sous un jean aussi informe que le T-shirt à trois balles qui descend sous ses fesses.

A la vue du train qui doit la conduire à F., la petite ville de bord de mer où l’attend son premier emploi, elle lâche un soupir.

Un jeune homme l’aide à hisser ses valises. Il était temps ! Sous leur glacis de crasse, six wagons trépident, impatients de s’élancer dans un paysage aux lignes douces baignées dans le bleu d’une fin d’après-midi d’été.

Quarante-cinq minutes plus tard, je foulais le quai de la minuscule gare de F. avec l’impression de sortir d’une essoreuse.

Un homme à casquette de marin pêcheur a insisté pour porter mes bagages jusqu’à l’esplanade qui servait de parking. Dans l’ombre d’un platane, une fille d’une trentaine d’années fumait, appuyée à la portière d’une Fiat Uno.

— Salut ! Je suppose que tu es Gwendoline ?

«  Bon voyage ? a-t-elle ajouté en s’emparant d’une des valises. Moi, c’est Cristelle. »

Madame Courson, la directrice sous les ordres de qui j’allais travailler, lui avait demandé de m’accueillir.

— Par quoi tu veux commencer ? La visite du château où la Ddass est installée ? Ton appart’ ?

Je préférais, et de beaucoup, commencer par l’endroit où j’allais vivre. Loué sur la foi de photos pas très nettes, mon futur logis était un sujet d’inquiétudes. Pour la première fois, j’allais devoir me débrouiller sans l’aide de maman. L’idée d’emménager dans des peintures décrépites, des sanitaires douteux, me donnait des frissons.

Boulevard de l’Océan, en fait une simple rue qui longeait la grève, la place ne manquait pas pour se garer.

Au fond d’un jardin étroit, la façade grise d’une maison à un étage s’égayait de volets verts, de rosiers grimpants que le vent achevait de défleurir.

Une serrure d’un modèle ancien, deux verrous pas plus compliqués, et nous étions dans la place, accueillies par les relents d’humidité, de sable et de sel, caractéristiques des maisons de bord mer. Il s’y mêlait une odeur d’encaustique que j’ai respirée avec satisfaction.

— C’est pas mal, a lâché Cristelle une fois les volets repoussés. Chez moi, c’est moderne, mais je n’ai que quarante mètres carrés.

Sa fine silhouette se découpait en noir sur le flamboiement de cinq heures. D’un hochement de tête, elle a salué le mobilier vieillot, les doubles rideaux brûlés de soleil, les bibelots touchants à force de ridicule.

Il n’y avait rien de neuf dans cette maison, mais tout y était propre, astiqué, pimpant. Ouf !

CHAPITRE II

La semaine suivant mon installation boulevard de l’Océan, je me réveillai un matin, la joue gauche déformée par une énorme chique. Les antalgiques impuissants à me soulager, je décidai de me rendre à La Rochelle consulter le docteur Dutilleul, dentiste chaudement recommandé par une collègue : « C’est un véritable artiste. Il ne t’arrache pas les dents, il te les cueille ! »

J’espérais ne pas avoir atteint ce stade radical, mais tandis que je patientais dans la pièce qui sentait l’antiseptique et le chien mouillé, je peinais à chasser une appréhension que les minutes venaient grossir.

Est-ce pour distraire mon anxiété que je me suis dirigée vers les croisées où la pluie assemblait ses gouttes en rigoles fades ?

Un public morose était assis sur des chaises à dossier raide. Les femmes feuilletaient les revues hors d’âge qu’on ne trouve que dans les cabinets médicaux. Les hommes, tête basse, certains une casquette entre les doigts, exhalaient de terribles soupirs, indifférents au tapage des enfants énervés.

Aujourd’hui encore, je serais en peine de donner les raisons pour lesquelles les fenêtres d’en face captivèrent mon attention. Etaient-ce les rideaux clos en plein après-midi ? La qualité de la lumière filtrant là où ils joignaient mal ? Ou bien cette femme en combinaison apparue dans un bref remous cramoisi ?

Il y avait là de quoi me troubler, quand bien même je n’aurais pas été en proie à l’ennui anxieux qui précède un passage sur le fauteuil du dentiste.

La façade noircie, empreinte du charme particulier aux immeubles assoupis loin du centre, exerçait aussi une séduction.

Dès ma deuxième visite, le docteur Dutilleul prononça :

— Vous observiez la maison d’en face ? Oui, c’est un claque.

Et comme je le fixais, ahurie :

— Un bordel si vous préférez, une maison close.

— Mais je croyais qu’on les avait fermées.

— La mère Richard ? Oui-da ! Fallait être drôlement barrée pour gamberger un truc pareil. Fermer les maisons closes ! Ha, ha, ha. Pis qu’une mauvaise action : un pléonasme !

Ignorant la roulette, j’ai fermé les yeux pour revoir la belle brune, un reflet furtif de satin, la chair, que l’on devinait douce et drue sur un fond corail.

— Mais je croyais...

En me tendant le gobelet de bain de bouche, il penchait sur moi une grosse figure paysanne, les sourcils haussés.

— Je voulais dire... Est-ce que ce n’est pas interdit... ?

— On voit que vous débarquez de Paris. Voyez-vous, ça fait...pfff... des lustres que la maison d’Olympe – Olympe c’est la taulière – a pignon sur rue. Combien de temps ? Je ne saurais dire. Quand j’étais jeune, c’était déjà une femme mûre, et avant elle, c‘est sa mère qui menait le bal. Mais attention ! A ne pas confondre avec les salons de massages qui fleurissent à présent, les « kinésithéraputes » qui vous soulagent en moins d’un quart d’heure. Toutes proportions gardées, cette maison a la classe des grands bordels d’autrefois, le Chabanais, le One Two Two – ce que l’on appelait les grands théâtres subventionnés du vice. J’espère que je ne vous choque pas ? C’est de l’Histoire, vous savez.

«  Tout ce que La Rochelle compte de bien fréquente, ou a fréquenté chez Olympe ! a-t-il repris devant mon sourire. Préfecture, barreau, les armateurs... Il y vient même des gens de Paris. Moi-même... jeune homme... Naturellement, depuis que je suis marié... Au fait, inutile de préciser que tout ceci doit rester entre nous. »

Une fois par semaine, je me présentais chez le dentiste de la rue des Visitandines, hypnotisée par la maison d’en face mais n’en parlant plus.

L’automne venait, précoce, pluvieux. Un ciel assombri crevait en averses brutales. Il faisait noir, lorsque je m’installais dans le train qui me ramenait à F., un tortillard dans lequel le pardessus et la pipe du commissaire Maigret n’auraient pas été déplacés.

Je suppose que ce reliquat des temps anciens a disparu au profit d’un TER doté de portes à ouvertures électroniques et banquettes de velours, mais durant tout mon séjour charentais, je dus me contenter de compartiments empestant la suie, la poussière et les pieds. Un filet de lumière rousse tombait du plafond, pourtant, cet environnement lugubre ne m’attristait pas.

Penchée sur la vitre obscure, je rêvais à la belle femme entrevue, symbole d’une féminité aussi idéale que la rive d’un pays perdu.

A en croire ma famille, mes flirts, je n’étais pas vilaine. Je n’étais pas non plus de ces beautés sur lesquelles les hommes se retournent en aboyant. Et il faut avouer que je ne faisais rien pour susciter leur enthousiasme. Pour l’essentiel, ma garde-robe se composait de jeans baggys, de T-shirts et de pulls où je flottais, de souliers plats, parfaits pour parcourir des kilomètres de rue nez au vent, mais guère sexy.

Côté coiffure, ce n’était pas mieux. Une pince retenait en torsade la crinière châtain clair que je tenais de ma mère. Maquillage néant ! Excepté un chouïa de mascara et du brillant à lèvres les soirs où je sortais avec un garçon.

Cette austérité avait deux raisons : une faible attirance pour le shopping, et le fait que formée dès ma treizième année, j’avais mal vécu mon 90 D et mes 172 centimètres dans des classes où l’équation moyenne était 80 B pour 1,60 m.

Mon frère, play-boy de quinze ans qui ne sortait qu’avec des « bombasses », m’accablait de ses moqueries : « Trop nulle tes fringues ! Tu bosses pour l’abbé Pierre ou quoi ? »

En dépit de ce look pitoyable, je ne laissais pas les garçons indifférents. A peine avais-je commencé à travailler dans le château aménagé par la Ddass en centre pour enfants sourds-muets et (ou) à problèmes, que deux de mes collègues s’étaient disputé mes faveurs.

J’hésitais entre Fabien, abonné à la salle de gym et aux U.V, et Pierre, cultivé, charmeur, quand les confidences du docteur Dutilleul m’avaient ouvert de nouveaux horizons.

Depuis, je fantasmais à plein régime, hantée par le désir de savoir ce que l’on ressent quand un homme paie pour vous baiser.

A chacun de mes retours à F., je recevais dans une bouffée d’air salin, le « Bonsoir », vite devenu rituel du chef de gare.

Trois enjambées suffisaient à traverser l’esplanade, plonger dans les ténèbres humides de la ville aux volets clos. Les halos des lampadaires cagoulés de brume balisaient ma route, dix minutes durant lesquelles je frissonnais pour mieux anticiper la tiédeur de mon petit chez-moi. Derrière la dune, il y avait l’océan, son souffle géant qui agrandissait la nuit.

Je dînais vite de plats surgelés, un œil sur la vieille télé qui ne recevait que trois chaînes. Ma vaisselle expédiée, je prenais une douche, me glissais dans le vieux lit paysan où m’attendaient mes fantasmes.

Par principe, (pourquoi ?) j’ouvrais un livre dont je lisais rarement plus de trois pages. Mes pensées vagabondaient. Sous ma chemise de pensionnaire, les pointes de mes seins dardaient, avides de caresses, de pinçons.

A quoi bon résister ?

Quinze jours déjà que le même film se déroulait à la même heure, au même endroit, décousu, imprécis, sur le même fond rose marbré de taches sombres : silhouettes d’hommes abandonnant leur manteau, dirigeant vers leur braguette des gestes sommaires – excitantS dans leur bestialité.

J’imaginais un cérémonial d’accueil et de soumission, des femmes renversées, des postures obscènes, du sexe cru qui hérissait ma peau d’une chair de poule persistante.

Mes cuisses faisaient le grand écart. Glissant dans le mitan du lit, je dégageais mes seins pour mieux les malmener, tripotant mon clitoris avec une ardeur néophyte. La jouissance survenait promptement, âpre – gâtée par une frustration qui me mettait les larmes aux yeux.

CHAPITRE III

Les jours filaient, sans amener rien de neuf.

Un dîner suivi de quelques verres en boîte, d’un flirt dans l’appartement de Pierre, m’avait laissé le goût fade d’un plat mangé sans appétit.

Je crevais de frustration. Le mercredi suivant, indifférente au temps maussade, je pris le train pour La Rochelle, résolue à rencontrer Olympe !

Partie sur une impulsion, j’ai trouvé interminable le trajet d’une demi-heure, les cinq cents mètres de macadam parcourus au pas de charge, dans la crainte de voir mon courage se dissoudre.

Un vent qui sentait l’iode s’engouffrait à son aise dans la ligne droite de la rue. Désagréablement surprise par la froideur poisseuse du porche, je me suis avancée dans un hall où régnait un calme irréel. Hésitante, je reniflais l’odeur d’un escalier ciré, lorsque jaillissant de sa loge, une concierge à la trogne enflammée m’a soupesée du regard.

— Madame Olympe, c’est au troisième ! a-t-elle proféré alors que je ne demandais rien.

Mécontente de rougir, j’ai manœuvré les grilles d’un vieil ascenseur, sonné à une porte à deux battants, souri à une femme âgée en tablier de finette.

— Vous avez rendez-vous ?

J’ai attendu dix minutes dans une sorte de parloir où deux chaises tapissées de velours rouge se regardaient en chien de faïence. Quelques secondes encore et, fondant dans un sourire, la domestique m’introduisait dans un salon étouffé de meubles, de bibelots et de coussins.

Sur le marbre de la cheminée où ronflait un feu de bûches, Cupidon, dans son bel âge, menaçait de sa flèche une lampe à pétrole juponnée comme une poupée de foire.

J’hésitais à m’asseoir, lorsqu’une porte tapissée du même papier que les murs a livré passage à une femme replète chaussée d’escarpins vernis. Elle avait dû être très jolie. Sa féminité d’un autre âge dégageait encore un charme puissant.

Olympe devait approcher – si elle ne l’avait déjà franchi – du portillon marqué « 80 », mais un maquillage élaboré protégeait sa date de naissance.

D’un geste, elle m’a invitée à m’asseoir.

Après s’être elle-même disposée dans la bergère qui me faisait face, elle a demandé ce qu’il y avait pour mon service.

L’énergie déployée pour franchir ce seuil fantastique me laissait sans voix. Mes balbutiements ont été coupés par l’offre d’un verre de porto que j’ai accepté avec gratitude.

— Cigarette ? a-t-elle proposé en tendant un coffret dont le bois soyeux s’argentait d’une flaque de lumière.

La voix rêche, j’ai murmuré que je n’avais jamais... que ce n’était pas pour l’argent...

Educatrice pour enfants sourds-muets à F., je ne pourrais venir que les mercredis, les samedis et les dimanches.

— Vous n’avez pas d’explication à me fournir sur les motifs qui vous amènent chez moi. Tout ce que je vous demande, c’est de vous montrer ponctuelle, consciencieuse et, bien entendu, discrète. Il est regrettable que vous ne puissiez venir le jeudi. C’est jour de grand marché, beaucoup de mareyeurs en profitent pour nous rendre visite.

Elle m’a priée d’ôter mes vêtements. En culotte et soutien-gorge, je réalisais la folie de mon entreprise. Quelle sottise d’avoir imaginé qu’un homme accepterait de payer pour moi ! Les doigts tremblants, j’ai libéré mes seins.

— J’aime mieux ça ! Votre poitrine est splendide, c’est un capital dont il faudra prendre soin, mais pourquoi porter ce linge de bonne sœur ? Vous êtes bien faite, vous possédez un charme très personnel. Votre mère ne vous a donc pas appris à vous mettre en valeur ?

Dans un murmure coupable, j’ai avoué que maman, agrégée d’histoire, n’était guère féminine. Absorbée par les recherches qu’elle effectuait en vue d’un ouvrage sur le rôle des Anglaises engagées dans l’armée durant la Deuxième Guerre mondiale, il lui arrivait d’aller donner ses cours les cheveux cachés par un foulard, faute d’avoir pris le temps de faire son shampooing.

— Une victime de plus à porter au compte des dames du MLF, ces flambeuses de soutiens-gorge ! Comme si les balconnets n’étaient pas les meilleurs amis d’une fille !

— Je croyais que c’étaient les diamants.

— Assurément. Mais les premiers sont un bon moyen pour se faire offrir les seconds !

Elle a enchaîné :

— Vos cheveux sont entre deux tons. Ce n’est pas laid, mais une décoloration partielle vous donnerait de l’éclat. Vos yeux gris sont presque transparents. C’est rare, c’est ravissant, c’est une erreur de pas les souligner – pire, une faute ! Il ne faut jamais sous-estimer le pouvoir d’un trait d’eye-liner.

Elle s’est dirigée vers un bonheur-du-jour. Le tablier baissé, elle a rédigé un mot à l’attention de son coiffeur.

En replaçant mes vêtements sur ce corps que je voulais vendre et qui venait d’être accepté, j’étais fière d’avoir osé. Mais mon visage était décomposé et je le savais.

Elle m’a escortée jusqu’à une porte que je n’aurais pu retrouver sans aide, soufflé l’adresse d’une boutique de lingerie où me présenter de sa part.

— Vous y serez bien reçue et bien conseillée.

« Détendez-vous petite, a-t-elle ajouté une main sur le bouton de cuivre, je pense que vous ferez l’affaire. »

CHAPITRE IV

Cette entrevue allait changer le cours de ma vie, mais en dégringolant l’escalier, une seule pensée m’obsédait : aurais-je assez de cran (ou d’inconscience) pour mener mon fantasme à son terme ?

J’ai déjeuné dans un café du Vieux-Port d’un plat de pâtes et d’un Coca, avalés au comptoir, dans la cacophonie de l’apéritif de midi.

Le coiffeur prôné par Olympe – un homo hystérique qui avait insisté sur le fait qu’il était surbooké – m’avait fixé rendez-vous à quatorze heures. Cela laissait peu de temps pour faire les boutiques.

Impatiente de me procurer les attributs de mon nouveau métier, je me suis jetée dans la foule, maugréant contre les personnes âgées qui ne se garaient pas assez vite.

Le regard d’une femme qui ressemblait à ma grand-mère m’a figée, mais une seconde plus tard, je repartai, éperonnée par une irrépressible montée d’adrénaline.

Presque sans réfléchir, j’ai acheté une robe, une jupe, un chemisier et deux paires d’escarpins.

La demie de quatorze heures sonnait lorsque j’ai poussé la porte du Studio 66, hors d’haleine, les bras chargés de sacs dont le papier rigide affichait des noms prestigieux.

Rodolphe, la star de la maison, m’a accueillie avec un coup d’œil à sa montre, le soupir excédé de la diva qui n’a pas que ça à faire.

En temps ordinaire, j’aurais ânonné des excuses, mais hors de mes gonds, je me suis bornée à hausser les épaules en montrant les paquets.

Ça l’a fait rire. Après avoir tripoté mes cheveux, il m’a emballée dans un peignoir, confiée à une jeune femme à l’oreille de qui il a chuchoté des indications mystérieuses.

C’est fou ce qu’un peu de crème décolorante et quelques coups de ciseaux bien placés sont capables de faire !

A la vue de ma nouvelle crinière, lissée et largement méchée de miel, je n’ai pas caché ma jubilation. Derrière moi, l’artiste souriait modestement dans le miroir.

Evidemment, tout ça n’était pas bon marché. Entre la coupe, la décoloration, les vêtements et les petits dessous affriolants, mes économies avaient subi un dégraissage en règle.

Je n’avais pas de regret. Si j’en avais eu, les regards qui m’ont escortée jusqu’à la gare les auraient dissous dans le vent du soir.

Dix jours plus tard, je faisais mes débuts au Salon du choix, la pièce où, traditionnellement, les filles étaient soumises à l’approbation de la clientèle.

Appuyée au dossier du canapé où « Monsieur Antoine » se renversait en tirant de petites bouffées de son Monte-Cristo, Olympe a susurré en caressant ses perles :

— Voici la nouvelle dont je vous ai parlé. Avance petite, n’aie pas peur.

Dans ma robe neuve, j’étais sans peur, mais follement émue par le contact des jarretelles, celui des bas auquel je n’étais pas habituée.

Reculés sous des sourcils en buisson, de petits yeux égrillards m’ont détaillée avec la circonspection d’un maquignon difficile à refaire.

— Charmante, a-t-il fini par lâcher dans un sourire. Joli minois, belles jambes. Quant aux seins, si son décolleté tient ses promesses, nous allons faire une paire d’amis. Olympe, le champagne !

Deux coupes plus tard, assise sur les genoux de l’homme qui m’avait choisie, je riais trop fort, saisie d’une excitation peureuse au contact de la verge qui durcissait contre mes fesses.

Plantée entre les fenêtres, la jolie brune dont je savais à présent qu’elle se nommait Fanny, écartait un rideau, inspectait la rue grise.

— Fanny ! Combien de fois faudra-t-il te seriner de laisser les rideaux en paix ? a jeté Olympe avec colère. Avec ça, pour le monde intéressant qui passe !

Elle s’est radoucie pour inviter Antoine « à passer aux choses sérieuses ».

Coco, une rousse aux yeux empâtés d’un fard du même vert que la robe qui moulait des appâts généreux affectait de traiter Antoine en bien personnel. Lapant le fond de sa coupe, elle l’a interpellé :

— Je viens aussi ?

— Coco, voyons !

Les bras écartés, il lui a expliqué qu’une première passe réclamait l’intimité.

— Surtout avec une fille aussi jeune !

Acquiescement contraint de Coco. Regards biaisés de l’une à l’autre. Allais-je, dès mon premier jour dans la Maison, me faire une ennemie d’une ancienne ?

Elle a souri.

— Allez ! Amusez-vous bien.

Une grande chambre, carrée, tapissée d’un papier bouton d’or imitant le velours, l’inévitable amoncellement de poufs, fauteuils, sellettes, dentelles et guéridons. Entre les rideaux de soie vert amande, un fil de jour tombait d’aplomb. Il s’est évanoui dans les clartés roses des lampes en pâte de verre.

Sur un lit à colonnes, des coussins en tapisserie aux couleurs criardes s’accotaient à des oreillers qui ressemblaient à des nuages.

— Pfff ! a-t-il grogné en chassant d’un revers de main un chat aux yeux bigles. Les ouvrages d’Olympe ! Je

ne comprendrais jamais pourquoi elle nous impose ces horreurs !

Il a tapoté le matelas, repris avec un clin d’œil dans ma direction :

— Viens donc un peu par ici, toi.

Je me suis assise près de lui. Le moment crucial approchait. Et parce que je ne savais comment me tenir, j’ai regardé en l’air, troublée de découvrir mon image dans un grand miroir fixé au plafond.

— Mais ma parole, elle rougit ! C’est donc vrai ! C’est une première. Bien, bien ! Si tu enlevais ta robe ?

J’ai obéi sans tout à fait maîtriser le tremblement de mes doigts. La lingerie de satin ivoire, choisie dans le magasin recommandé par Olympe, veloutait ma peau. Mes seins pigeonnaient avec une arrogance charmante dans le balconnet. Les bas paraient mes jambes de reflets nacrés. Le string, étoilé de strass, me faisait un cul d’enfer.

Rassurée sur mon allure, j’ai laissé les doigts d’Antoine errer sur mes jambes, mes fesses, écarter l’entrejambe de la culotte pour aventurer un index dans mon vagin.

Une brûlante nuance cerise couvrait son visage. Ses yeux luisaient, pareils à ceux du matou de ma tante à la saison des amours. J’avais eu des flirts, des aventures, mais jamais un homme ne m’avait contemplée avec ce désir à donner le frisson.

— Tu vas être gentille avec moi ?

— Bien sûr.

J’étais sincère, émoustillée par l’envie de découvrir et peut-être dépasser mes limites.

Avec sa moustache à la Zorro, sa bedaine de sergent Garcia et les relents d’alcool et de cigare qui collaient à sa peau, Antoine Bernadieu n’était pas attirant.

S’il s’était risqué à m’offrir un verre dans un bar, je l’aurais envoyé sur les roses. Mais dans cet endroit louche, c’était une volupté de me soumettre au cérémonial qui m’avait fait fantasmer : la présentation, le choix, puis le sexe brut, dans l’oubli de la vie quotidienne.

J’ai dégrafé mon soutien-gorge.

Appuyée à l’épaule d’Antoine qui émettait un sifflement, j’ai roulé mes bas en lançant un regard au miroir du plafond. J’y découvrais mes seins sous un angle inédit. Leur galbe, les tétons brun-rose qui paraissaient plus longs et charnus me troublaient. Le triangle de satin gonflé de poils me troublait aussi, comme me troublait la silhouette de l’homme à l’arrière-plan.

—  Donne tes nichons ! a-t-il soufflé en posant un baiser sur ma nuque.

Je me suis tournée, heureuse de les offrir, enivrée par une rafale de baisers, de morsures et de succions.

D’une poussée, il m’a étendue sur la courtepointe de satin rose. Je me suis cambrée, pour qu’il puisse faire glisser le string, placer un des horribles coussins sous mes reins.

Il n’avait pas pris le temps de quitter caleçon et chaussettes, mais j’étais trop excitée pour le trouver ridicule.

Ecartant plus largement mes jambes, il a approché de mon ventre un visage qui virait au violet. Le nez collé à ma vulve, il a léché mon clitoris et le trou de mon cul avec la lenteur, l’attention, que l’on porte à une friandise de choix. Je ne bougeais plus, attentive à une partie de mon corps que je connaissais mal.

En dépit des incitations de ma meilleure amie, je ne m’étais jamais accroupie sur un miroir pour traquer les détails de mon intimité. C’est tout juste si je savais qu’un tendre morceau de chair sépia s’abritait derrière ma toison. Cette absence de curiosité semblait incompréhensible à Rosine, archaïque, presque scandaleuse, mais j’avais une bonne raison de me voiler la face : je craignais de trouver « ça » repoussant.

Sous les caresses, le dessin des grandes lèvres, la délicatesse des petites, la fermeté dérisoire du clitoris, toute la fragilité émouvante d’une chair ignorée, me devenait intelligible. C’était excitant.

Un tressaillement m’a parcourue lorsque la langue s’est fixée sur le bouton, frétillante comme un petit poisson jeté hors de l’eau.

J’avais fermé les yeux.

A l’approche du plaisir, je les ai rouverts, pour contempler au miroir verdissant mon corps écartelé sur le satin rose. Entre mes cuisses, la tête de l’homme qui avait payé pour m’avoir oscillait – incongrue, obscène.

L’orgasme m’a roulée dans ses ondes chaudes.

Une jouissance intense dans sa nouveauté, sans commune mesure avec ce que j’avais éprouvé dans les bras de mes jeunes amants – du champagne après le mousseux.

Souffle court, j’ai offert un sourire à Antoine qui se redressait, le visage luisant de mouille et de la fierté du devoir accompli.

— T’as aimé, hein ! On a beau dire que les hommes sont des bêtes, on sait quand même celles qui friment et les autres. Maintenant, c’est à toi de me gâter.

Je suis tombée sur le tapis en récapitulant les recommandations d’Olympe.

«  Lorsque vous sucez un homme, vous devez donner l’impression que vous adorez ça. Personnellement, ce ne fut jamais mon hors-d’œuvre favori, mais il y a des femmes qui en raffolent. Si vous en êtes, tant mieux, parce que c’est un bon levier de pouvoir. Sinon, donnez le change ! Ouvrir les cuisses en attendant que ça se passe est à la portée de la première femme venue. Les hommes qui fréquentent chez moi viennent chercher une cuisine plus épicée que celle qu’on sert dans leur ménage. Je suppose que vous avez l’habitude de la fellation ? »

Non !

Mon niveau valait celui de mes petits copains en matière de cunnilingus. Nous étions trop jeunes pour attacher aux préliminaires l’attention qu’ils méritent. Un baiser, une caresse, suffisaient à nous ouvrir les portes d’une jouissance rapide, d’autant plus satisfaisante qu’après une courte pause, nous remettions le couvert.

Craignant d’être recalée, j’avais menti, prétendu maîtriser une technique dont j’ignorais presque tout, me dédouanant d’un « On verra bien ! » insouciant.

Et voilà que j’étais agenouillée entre les cuisses d’un homme qui avait plus du double de mon âge, étonnée à la vue de la verge dressée dans une broussaille de poils grisonnants, des couilles striées de filaments rouges !

C’était une bite assez modeste. Une chance, car l’avaler ne fut pas si facile. Heureusement, stimulée par l’atmosphère, j’ai trouvé d’instinct les bons gestes sur le rythme approprié.

— Oui ! lâchait-il dans un feulement. Lèche. Masse les couilles ! Ah ! Tu es douée. Branle-moi !

J’ai obéi, frottant mes bouts de seins à ses courtes cuisses, excitée de sentir que son plaisir dépendait de ma langue, de la gorge dans laquelle il s’enfonçait sans plus m’arracher un hoquet.

— Je vais gicler sur tes nichons. Non ! Entre tes fesses. Et après, je te nettoierai le cul.

Fouettée par ces obscénités, j’ai sauté sur le lit pour offrir la partie la plus confidentielle de mon intimité. Crainte, pudeur, avaient sombré. Mon crâne ne résonnait plus que des battements d’un cœur affolé.

Pour recevoir les giclées de sperme, j’ai écarté mes fesses à deux mains, frémi au contact de la langue qui balayait mon derrière avec l’enthousiasme d’un chien heureux de retrouver son maître.

Sans quitter mon cul qu’il semblait vouloir dévorer, Antoine branlait mon clitoris. Une nouvelle vague de plaisir. J’ai crié. Penché sur moi, l’homme qui m’avait fait jouir épiait avidement les spasmes de mon visage.

En quittant la salle de bains, il a lancé :

— Félice, c’est un nom de guerre, hein ?

— Olympe m’a recommandé la prudence.

— Elle a raison, mais je suis un type de tout repos. Nous allons nous revoir. J’aimerais connaître ton prénom.

— Gwendoline.

— Tu sais quoi, Gwendoline ? La prochaine fois, je t’emmène déjeuner au bord de la mer. Après quoi, je te baise à fond. Aujourd’hui, tu m’avais trop chauffé.

Je l’ai laissé me donner un baiser sur le front, ouvrir, puis refermer la porte dans un ultime clin d’œil.

Olympe devait m’attendre dans le boudoir où sans doute, il lui faisait son rapport. Ou pas ! Il avait paru pressé. Peut-être un rendez-vous d’affaires ?

Les lampes éteintes, le fil de jour tremblait à nouveau entre les rideaux. Je songeais que de l’autre côté de la rue, dans un autre monde, la roulette du docteur Dutilleul torturait un malheureux.

Tout cela était-il réel ? N’allais-je pas me réveiller, des larmes de frustration sous les paupières ?

J’ai collé sous mon nez le drap qui sentait la sueur et le sexe. Je ne rêvais pas ! J’avais vingt et un ans et je venais de faire ma première passe.

CHAPITRE V

Antoine tint parole.

Lestés de la bénédiction d’Olympe, nous partîmes pour N. sur mer où un restaurant réputé déployait une terrasse couverte en surplomb de la plage.

Dans un ciel faiblement coloré de gris, le disque d’un soleil de décembre parait le paysage d’une gaîté sournoise. Le vent de Noroît soufflait dur. L’océan, qui nous jetait à la face des montagnes d’eau d’un vert sale, n’avait plus rien du bon géant qui me saluait derrière la dune.

— Celui-là, quand il s’énerve, il ne fait pas bon courir sur son dos. Je ne serais pas étonné que quelques chalutiers manquent ce soir à l’appel.

Enonçant ces malheurs probables, Antoine, que le maître d’hôtel pilotait vers une des bonnes tables, montrait le sourire d’un homme qui sort une jolie fille et s’apprête à prendre du bon temps.

Au grand jour, son visage était encore plus rubicond qu’entre les tentures olympiennes. Sans doute, avant de passer me prendre, avait-il bu quelques apéritifs au Café des Colonnes, une institution, où, la plupart de ceux dont dépendait la vie de La Rochelle se retrouvaient pour discuter business ou gaudriole.

Les yeux pétillants, il m’a conseillé la mouclade, spécialité à base de moules, crème, paprika, que je n’avais pas encore eu l’occasion de goûter.

— Le chef est un cador, tu vas te régaler.

Je n’en doutais pas, car le décor, le personnel, tout respirait ce luxe de bon aloi cher aux bourgeois de province, fines gueules insensibles à l’esbroufe.

Ce qui me restait de tension a disparu dans les premières gorgées d’un Crystal de bon millésime.

— Un pineau des Charentes eût été plus orthodoxe, mais j’adore le champagne. J’ai dans l’idée que sur ce chapitre-là, nous allons bien nous entendre également.

Après le départ d’Antoine, la semaine précédente, Olympe m’avait autorisée à rentrer chez moi.

— Puisque mercredi prochain, vous déjeunez ensemble...

J’en avais conclu que les « sorties » étaient plus grassement rémunérées que les passes maison, surtout lorsqu’il n’était plus question de préservatifs !

Lors d’un entretien qui prenait place entre ma première visite et mes débuts, Olympe m’avait tenu un discours duquel il ressortait qu’avec certains clients qu’elle « garantissait », la relation sexuelle sans capote était recommandée.

Bien sûr, l’aspect safe sex marchait dans les deux sens. Elle avait exigé un test de séronégativité, fourni d’autant plus volontiers que j’étais prête à marcher sur les mains pour entrer dans son bordel.

Quinze jours plus tard, je déjeunais en tête à tête avec un de ces privilégiés. Il avait promis qu’il me baiserait à fond. Le mot glissé par Olympe au sortir de l’appartement ne laissait pas de doute : ce serait sans capote.

Ce que j’ignorais, c’est quand et où cela se produirait. Regagnerions-nous la rue des Visitandines après les cafés filtres qu’un garçon au plastron éblouissant déposait sur la table ? Me conduirait-il dans un hôtel discret ? Chez lui, cela semblait impossible.

Trois jours auparavant, j’avais appris de manière fortuite que le château où je travaillais avait été naguère la propriété des barons de Grand-Lieu, une vieille famille vendéenne.

Cristelle, qui raffolait des ragots, s’était fait une joie de me raconter l’histoire de Bérénice, la dernière du nom, unie sur le tard à un puissant armateur de La Rochelle – Antoine Bernadieu !

Vingt ans plus tôt, la jeune fille était tombée amoureuse d’un croquant, le fils du jardinier, beau gars qui la rejoignait chaque nuit dans sa chambre tendue de satin blanc. Les parents s’opposant au mariage, elle avait dû se résoudre à voir son amour convoler avec une autre femme.

Mais ce n’était pas tout. Par une méchanceté du sort, ses parents devaient trouver une mort accidentelle, quelques mois après, alors qu’ils revenaient d’un pèlerinage à Saint-Jacques-de-Compostelle.

Libre... de pleurer son bonheur perdu, elle avait songé à prendre le voile, mais ce qui lui restait de famille veillait. Le château, ruineux, fut vendu à la commune. Bérénice épousa Antoine, « ... un cavaleur de première, désespoir du clan qui voulait un héritier ».

— Tu parles d’un mariage ! avait lancé Cristelle à l’instant où les rondeurs de notre directrice s’encadraient dans la porte de la cafétéria.

Et comme je n’offrais pas une expression très futée :

— Un de ces arrangements dont les gros bourges sont friands – histoire d’arrondir le patrimoine ! Ils font chambre à part, et l’on raconte qu’il a exigé par contrat de rester libre de ses mouvements. Il est connu pour adorer les putes. Si tu veux mon avis l’enfant Roi n’est pas près de s’asseoir sur le trône !

Le nez dans ma tasse, j’avais demandé comment des faits aussi intimes pouvaient se retrouver sur la place publique.

— La province, Cocotte ! Madame de Trucmuche ou Madame Lambda, c’est du pareil au même, les cadavres finissent toujours par sortir des placards.

En dépit du contrôle que je tentais d’imposer à mes traits, je ne devais pas avoir ma figure ordinaire.

— Si tu as quelque chose à cacher trois mots : prudence et triple tour !

J’ai murmuré que ma vie était aussi limpide que l’eau de roche.

— Je rigole ! N’empêche, depuis quelque temps tu es bien coquette. Pierre ou Fabien ?

Les filles avec lesquelles je travaillais s’intéressaient aux hommes, mais Cristelle était de loin la plus obsédée.

Trente ans, un visage banal, un corps bien fait, elle avait divorcé après douze mois de vie commune. Motif ? Son mari – un horticulteur sous contrat avec la mairie de F. – négligeait sa pelouse au profit d’autres espaces verts.

Depuis, elle fantasmait sur un idéal de roman rose : un mâle séduisant, intelligent, fortuné, amusant, protecteur et susceptible de l’envoyer au ciel une dizaine de fois par jour !

Combien elle m’avait choquée, puis fait rire, lors de mes premières semaines à F., alors que sans vergogne, elle profitait du repas pour nous régaler de ses frasques du week-end !

A l’en croire, le destin ne lui adressait que des éjaculateurs précoces, des mecs mal membrés ou trop bien lotis : « Quand j’ai vu ça, j’ai eu peur et après j’ai eu mal ! », des égoïstes occupés de leur seul plaisir, d’insupportables maladroits.

En l’écoutant, j’avais l’impression de revenir huit années en arrière, l’époque où je feuilletais en contrebande d’anciens numéros d’Union.

Au cours de vacances pluvieuses à Concarneau j’en avais découvert un stock dans le grenier de mes grands-parents. Tous deux étaient dans les premières années de leur retraite, mais à cette époque, un individu de trente ans m’apparaissait comme un vieillard. J’étais également convaincue que mon père et ma mère avaient renoncé à leur vie sexuelle depuis belle lurette. Alors imaginer bon-papa et bonne-maman dans le feu bestial d’un accouplement hors norme !

Le premier choc passé, le dégoût avait cédé la place à une excitation trouble car j’agissais frauduleusement en pleine connaissance de cause. Les risques de me faire pincer étaient minimes. Cependant, « au cas où », je gardais à portée de main les lectures préconisées par le lycée pour cultiver nos vacances. Je me suis beaucoup instruite cet été-là.

Pour en revenir à Cristelle, j’ai jugé prudent de justifier mon évolution en m’inventant un flirt à La Rochelle, ce qui a instantanément déclenché une avalanche de questions. Comment était-il ? Où l’avais-je rencontré ? Est-ce qu’il baisait bien ? Etc. J’ai dû faire quelques entailles à la vérité pour la rendre présentable.

— Sans déconner ! Tu te fais un mec de cinquante balais ? Remarque, côté technique, il doit assurer un peu mieux que Sylvain.

Sylvain était le dernier élu, un trentenaire bien découplé dont l’allure virile avait attiré la jeune femme. Hélas, il s’était révélé décevant, bandant mou, malhabile avec sa langue autant qu’avec ses doigts.

— A ce point, je serais en droit de lui coller un procès pour publicité mensongère. Ton vioque, il suce bien ?

— Mm... Ouais. Je suis tombée sur un bon coup !

— J’y crois pas ! Y a vraiment de la chance que pour la canaille !

— Dis donc !

— Je rigole ! Profite ma vieille, profite ! Entre les gays qui se multiplient comme des petits pains, les machos qui ne pensent qu’à se vider les couilles et les gamins montés en graine, ça devient dur de prendre son pied. Les vrais mecs sont une espèce en voie de disparition. Si ça continue, il faudra ouvrir des réserves et généraliser l’usage du vibro.

Face à moi, « le vrai mec », ignorant les indiscrétions dont il faisait l’objet, caressait son sempiternel Monte-Cristo de la flamme d’une allumette.

— Je peux te demander une faveur ?

Rhétorique pure puisque j’étais aux ordres ! Sa demande m’a cependant excitée : me rendre aux toilettes, ôter ma culotte et pousser deux doigts dans mon vagin.

— Fais sentir ! a-t-il murmuré. J’adore l’odeur de ton minou. Décidément, notre vieille Olympe a dégotté un petit lot de choix !

Une main sur mes reins, il m’a guidée vers le vestiaire, satisfait des regards qui s’attardaient sur mes seins, mes fesses, ma chevelure blondie et lâchée dans mon dos.

Conseillée par Olympe (« C’est vous que l’on doit remarquer, pas vos vêtements ! » ), j’avais acquis une robe à la sobriété trompeuse. Noire, le décolleté modeste et l’ourlet aux genoux, elle ne laissait aucune place à l’imagination. En faisant flamber ma carte bleue, la vendeuse avait lâché : « Vous n’imaginez pas le mal que nous avons eu à les vendre. Et encore, nous n’avions pas commandé au-delà du quarante. C’est une splendeur, mais elle ne tolère aucun défaut. En revanche, quand on est bien faite... »

J’avais souri. Politesse plus que conviction. Mais en regagnant la Bentley dont le chauffeur ouvrait la portière, je jubilais intérieurement : bonne pioche !

CHAPITRE VI

Nous avons roulé sur le sable damé par la pluie de la veille. Une dentelle de sel craquait sous les roues. Le vent qui avait gagné en force opposait son front de bélier à la voiture.

Renversé sur la banquette tapissée d’un cuir plus clair que le sable sur lequel nous roulions, Antoine finissait de savourer son cigare.

— Où allons-nous ?

— Tu vois ce fortin ? Momo va garer la bagnole à proximité. Nous serons tranquilles pour faire nos petites affaires.

— Nous allons faire l’amour dans l’auto ?

— Ça t’ennuie ?

Non ! L’étrangeté de la situation, la violence des éléments, tout me séduisait ; excepté la présence du chauffeur.

— Et lui ? ai-je murmuré en désignant la nuque du garçon en jean et blouson de cuir.

— Il s’en va aller tirer quelques taffes. Pas vrai Momo ?

« T’inquiète ! a-il repris, alors que luttant contre le vent, le jeune homme s’engouffrait dans le fortin à demi ruiné, nous avons un accord. »

Agaçant le bout de mes seins à coups d’ongle, il m’a expliqué que Mohamed, Marocain de la troisième génération, traînait sa dégaine de beau gosse entre l’ANPE et les petits boulots au noir lorsqu’il l’avait embauché comme chauffeur suppléant.

Par suppléant, il fallait comprendre que le travail consistait à piloter Antoine lorsque celui-ci était en goguette. L’autre chauffeur, le « vrai », qui arborait la casquette et l’uniforme, n’était de service que pour les déplacements « sérieux » – avec ou sans Madame.

— Mais, il ne risque pas...?

— ... de baver ? Aucun risque. Son grand-père a trimé toute sa vie dans notre conserverie de poisson, son père y bosse encore. En quelques heures, Momo se fait plus de fric que son paternel en un mois. Il est trop malin pour jouer au con.

Sans cesser de bavarder, Antoine m’a débarrassée de ma robe. Ma culotte roulée en boule dans mon sac, mon soutien-gorge volontairement oublié dans ma commode, je me suis retrouvée avec pour seule parure un porte-jarretelles noir, des bas noirs, satinés, des souliers à talons hauts et bride de chevilles qui me faisaient un mal de chien, mais pommaient si bien mes fesses que j’acceptais le sacrifice.

— Tu m’excites. Touche !

J’ai dénoué la boucle de ceinture, baissé la fermeture Eclair pour libérer son sexe. Je retrouvais la touffe de poils bruns mêlés de gris, les couilles presque glabres qui m’avaient émue huit jours auparavant. Sa queue était si durement bandée qu’entre mes doigts serrés je sentais les pulsations du sang.

— Quels nichons ! Tu chausses du combien ?

— 90 D.

— Nom de Dieu ! Et ils tiennent comme s’ils étaient en marbre... sauf qu’ils sont plus chauds ! Arrête chérie, sinon je ne pourrai pas te baiser.

Tandis qu’il se tortillait hors de sa veste, je me suis étendue. La situation m’excitait et je mouillais beaucoup. J’ai résisté à l’envie de me caresser parce que je craignais de jouir, ce qui aurait diminué le plaisir que je voulais prendre avec lui.

Couché sur moi, il a enfoui son visage entre mes seins, a tété les pointes en produisant des bruits mouillés.

Sa main cherchait ma fente. J’ai creusé les reins pour qu’il puisse y pousser sa queue. Entre mes fesses, je sentais ses couilles bouillonnantes de sperme.

Entré en moi, il m’a pilonnée sans ménagement. Sa verge n’atteignant pas le fond de mon vagin, mais peut-être à cause de ce format modeste, d’une certaine incurvation, elle stimulait ce mystérieux point G à l’existence duquel, jusqu’à ce jour, je n’avais pas voulu croire.

Au cours de nos conversations « sexe », mes collègues en parlaient fréquemment. Deux d’entre elles avaient même fait un stage pour apprendre à le localiser !

Quelle sottise ! avais-je ricané intérieurement. Il y a vraiment des charlatans prêts à tout pour faire cracher les femmes au bassinet.

Finalement...

Malgré l’inconfort de notre position, un orgasme aussi intense que ceux de la semaine précédente se profilait quand il s’est dégagé en haletant.

— Tourne-toi. Je vais te prendre en levrette !

J’ai obéi, jetant un regard sur la queue cramoisie, lustrée, à laquelle, par jeu, j’ai donné un coup de langue.

— Ho ! C’est dans ta chatte que je veux jouir.

Aussitôt, il m’a assaillie d’une série de poussées furieuses. J’y répondais en contractant les muscles de mon vagin, en les relâchant, pour les contracter à nouveau sur la bite à laquelle je voulais faire cracher tout son sperme.

Je me surprenais à marmotter des encouragements obscènes. Eperonné par ces coups de cravache verbaux, Antoine a agrippé les cheveux qui noyaient mon visage. Les doigts de son autre main crochés sur les poils de ma touffe, il me bourrait avec un regain d’énergie.

Mentalement, j’ai reconstitué le tableau : l’homme mûr qui n’avait pas quitté ses vêtements, la jeune fille prise comme une chienne, ses gros bouts de seins frottant le cuir de la banquette.

Enfin, il s’est lâché dans un grondement, un frémissement de tout son être.

Gamine, j’adorais faire de la balançoire.

Lorsque le petit siège volait très haut, si haut que mes pieds semblaient racler le ciel, un ravissement terrifié m’arrachait des hurlements. A chaque nouvel envol, je désirais (redoutais) de franchir cul par-dessus tête la barre où les cordes s’arrimaient à des anneaux grinçants.

Il y avait des années de ça, et heureusement, aucune des balançoires sur lesquelles j’avais traîné mon fessier n’avait exécuté un cercle mortel.

Mais dans la voiture où l’orgasme d’Antoine mourait dans un dernier soupir, la balançoire a continué sur son orbe. Un orgasme aérien m’a emportée.

De longues minutes ont coulé dans un silence pantelant. Muette, les genoux douloureux, je m’impatientais sous le poids de mon compagnon. Il a fini par se dégager.

— Je sors, tu seras plus à l’aise pour te rhabiller.

Dans le vent qui se chargeait de pluie, je l’ai regardé gravir la pente menant au fortin, siffler entre ses doigts pour avertir Momo que le siège du chauffeur était à nouveau disponible.

— J’ai une petite faim, a-t-il murmuré en se rasseyant près de moi. La-Roche-sur-Yon possède le meilleur salon de thé de la région. On y trouve des gâteaux fabuleux. Il n’y a pas plus d’une demi-heure de route. Qu’en dis-tu ?

L’idée d’avaler de la pâtisserie quand le copieux repas n’était pas encore digéré ne me tentait guère, mais je n’avais jamais boudé une bonne tasse de thé.

— En route Momo !

Dans un ronronnement luxueux, la Bentley a quitté la plage pour s’engager sur le ruban de laque noire d’une départementale battue de pluie.

Penché vers mon oreille, Antoine, décidément insatiable, murmurait :

— J’ai foutrement envie de te lécher !

— Nous n’allons pas goûter ?

— Of course ! Mais j’ai le temps de goûter à ton abricot.

— Mais... lui ? ai-je chuchoté avec un coup de menton en direction du chauffeur.

Un haussement d’épaules indifférent.

Antoine réagissait comme la plupart des gens de son milieu. Toujours poli avec les gens qui le servaient, il n’était pas loin de les considérer comme des meubles et n’attachait aucune importance à leur opinion.

— Il conduit tu sais, et avec ce temps, mieux vaut garder les yeux sur la route.

Déjà, il se laissait tomber sur le sol. Une excitation malsaine m’est venue en songeant que Momo ne pouvait ignorer que son patron avait déserté la banquette.

Au contact de la moustache, de la langue qui fouillait ma vulve, je me suis laissée aller en fermant les yeux.

La question anxieuse de Cristelle : « Ton vioque, il suce bien ? », résonnait, pour me faire mesurer à quel point ma réponse avait été honnête.

Les titillements répétés sur un clitoris oublieux de l’orgasme précédent ont emporté ce qui restait de ma réserve. Derrière mes paupières serrées, je sentais le regard du chauffeur. Il ne pouvait distinguer Antoine, mais le rétroviseur lui offrait en panorama mes seins que je soutenais comme pour les offrir, mon ventre nu.

De plus, il n’était pas sourd.

En dépit du crépitement de l’averse, du heurt cadencé des essuie-glaces, il lui aurait fallu des boules Quiès pour ignorer les bruits produits par son patron.

Au moment de jouir, j’ai ouvert les yeux, défié le regard impénétrable du chauffeur. Tandis qu’Antoine refaisait surface, je me suis demandé si Momo bandait sous son jean. J’avais noté qu’il possédait des fesses de patineur. Brièvement, j’ai eu envie de lui.

Heureusement, la voiture s’avançait dans des rues tracées au cordeau, s’arrêtait en double file, le temps pour Antoine de me guider jusqu’au salon de thé qui fleurait la bergamote et la pâtisserie.

Les ténèbres sans transparence des nuits d’hiver pesaient sur les toits lorsque nous avons regagné la Bentley garée deux cents mètres plus loin.

D’un bout à l’autre de la ville, les cloches des églises étaient en mouvement. Des notes graves répondaient à des sons de fer battu – dix-huit heures !

— Deuxième bureau, Momo !

Pour quelle raison voulait-il se rendre à son bureau ? Il avait été convenu qu’il me ramènerait rue des Visitandines.

— C’est là que nous allons !

Il s’est expliqué en riant.

Au cours d’un séjour au Cameroun, il avait appris que ce terme désigne, ironiquement, la maîtresse entretenue. Depuis, il l’utilisait avec une délectation que les années n’entamaient pas, pour indiquer au chauffeur son bordel favori.

En m’abandonnant dans le hall, il a précisé :

— Ça colle d’autant mieux que l’on m’y voit plus souvent qu’au véritable ! Si tu as apprécié la ballade, nous remettrons ça mercredi prochain.

Il a fouillé ses poches, plié un billet de cinq cents francs qu’il a calé dans ma paume.

— Inutile d’en parler à Maman !

C’est à peine si j’ai senti les trois volées de marche sous mes semelles.

La bonne entrouvrait la porte, chuchotait dans son éternel sourire que la journée avait été calme, que Madame se reposait dans le petit salon.

Plus intime que le Salon du choix, cette pièce était le domaine des filles. C’est là qu’entre deux passes elles tuaient le temps, le plus souvent avec des réussites, du vernis à ongles et des magazines.

Lorsque j’y suis entrée, la pièce s’assoupissait dans la lueur pourpre d’un abat-jour de soie. Calée dans un fauteuil, la patronne introduisait une blonde dans le fume-cigarette en nacre qui, autant que ses boucles oxygénées, les perles et les escarpins, faisait partie de son personnage. J’aimais sa manière démodée de fumer à petits gestes précieux, comme certaines actrices des années trente.

— Vous sentez le froid ! Servez-nous donc un porto.

Très jeune fille de la maison, j’ai pêché verres et bouteille dans le placard voisin de la bibliothèque où les biographies des grandes courtisanes voisinaient avec l’intégrale de Barbara Cartland.

— Alors ? Racontez !

J’ai raconté, sans gêne, presque fière. Chaque détail croustillant suscitait un hochement de tête, un sourire d’approbation. Elle a conclu qu’avoir séduit Antoine était un bon début, ajouté que je pouvais rentrer chez moi.

— Le mercredi, c’est le jour des enfants. Alors, vous comprenez, ils rentrent plus tôt, hésitent davantage. A quelle heure avez-vous un train ?

A force d’allées et venues, je connaissais les horaires pour F. aussi bien que si j’avais avalé le dépliant de la SNCF. En me pressant, je pouvais attraper le train de dix-neuf heures.

Le vent était tombé.

Une brume à goût de sel brouillait le contour des choses, les lunes pâles des lampadaires à grosses boules de verre dépoli. Sur le trottoir d’en face, les maisons fondaient dans l’ombre. J’ai quand même distingué une silhouette masculine qui se détachait d‘un mur, le point incandescent d’une cigarette au coin d’une bouche invisible.

Je n’étais pas surprise, pas effrayée non plus.

Lorsque l’homme s’est trouvé à moins d’un mètre, j’ai vu des gouttes minuscules scintiller dans ses cheveux, sur les épaules du blouson de cuir.

Momo a tendu une main que j’ai saisie, marchant sans questionner jusqu’à l’énorme porte cochère où il m’a acculée. Des mains froides se glissaient sous ma robe. Mon sac a touché le sol avec un bruit mou.

Le désir qui m’avait allumée dans l’auto renaissait, trop vif pour me permettre de prier le jeune homme de ménager ma robe. Sans souci des coutures qui craquaient, il dénudait mes seins, impatient de les peloter avec une rudesse de soudard. Quand il a fait tourner sa langue sur les bouts, un gémissement, où détresse et plaisir se mêlaient, a franchi mes lèvres.

Il ne tentait pas de m’embrasser (les putes ne donnent-elles pas tout sauf leur bouche ?) ne caressait ni mon visage ni mes cheveux. Absorbé par ma poitrine, mon cul et ma chatte, il disposait de moi comme d’un objet à usage strictement sexuel.

La robe roulée à la taille, torse nu, j’étais consciente de me livrer à un inconnu qui n’avait aucun droit sur moi et restait muet – obstinément.

Après quelques minutes de ce manège, il a reculé son bassin pour ouvrir sa braguette, baisser le slip dont l’élastique a fait saillir un gros paquet de chair.

C’est à peine si l’ombre qui nous enveloppait d’un manteau protecteur me permettait de distinguer ses traits. Mes doigts ont tâtonné, vibré au contact de petites couilles dures, d’un gland décalotté qui avait la forme et la douceur humide d’un champignon.

Avant que je puisse me saisir du bâton de chair dressé dans une broussaille de poils aussi frisés que les cheveux, une poigne solide m’a repoussée.

Un préservatif a surgi, gainé une bite qui paraissait de bonne taille. De nouveau collé contre moi, il a agrippé mes jambes pour les nouer à sa taille. Deux coups de reins lui ont suffi pour enfoncer sa queue.

Si la verge d’Antoine ne m’avait emplie qu’à demi, celle de son chauffeur me possédait à fond – avec une sauvagerie merveilleuse.

Une voiture a glissé au ralenti. Son conducteur se contorsionnait pour distinguer les numéros des immeubles. Dans la brève lumière des phares qui nous ignoraient, j’ai pu voir le visage de Momo. Son expression ne laissait aucun doute, il était sur le point de jouir !

Décidée à ne pas rester en rade, j’ai tenté une ondulation. Trop tard ! De puissantes giclées de sperme étiraient le préservatif – terminé !

Tenant à deux doigts la capote sur un sexe qui mollissait à peine, il s’est retiré de mon ventre. Son regard restait impénétrable. Excitation, mépris, dégoût ? Impossible d’en décrypter l’expression. Certes, il avait pris un gros risque. Qu’est-ce qui m’empêchait de tout raconter à Antoine ? Il était peu probable qu’il apprécie que son employé m’ait pratiquement violée sous un porche, et gratis par-dessus le marché !

C’était flatteur.

En revanche, tandis qu’il remballait ses affaires, lançait la capote dans le caniveau, s’éloignait sans avoir prononcé ne serait-ce que : « Merci ! », il devenait difficile d’exclure le mépris, et peut-être le dégoût – celui qui envahit tant d’hommes après un rapport avec une professionnelle.

Bizarrement, je n’étais pas humiliée. Seul le regret d’être passé à côté d’un orgasme qu’à tort ou raison, j’imaginais ébouriffant, me laissait un goût de ratage.

Un bruit de moteur annonçant une nouvelle voiture, j’ai rapidement rectifié ma tenue. Un coup d’œil à ma montre m’a confirmé qu’il me faudrait attendre deux heures le dernier train pour F.

Je pouvais marcher jusqu’au Vieux-Port, m’attabler dans une des brasseries où, même en basse saison, l’animation règne jusqu’à deux heures du matin, dîner en attendant de me rendre à la gare.

J’ai préféré tirer de mon sac le portable neuf – le premier d’une longue série – reçu pour mon anniversaire. Le billet d’Antoine couvrait largement la course en taxi.

Dix minutes plus tard, je montais dans une voiture à la suspension moribonde. Le chauffeur – un type aussi fatigué que son auto – a laissé s’éteindre la conversation. Après m’être assurée que l’angle dans lequel je m’étais blottie lui interdisait toute vision indécente, je me suis caressée.

— Tout va bien, mademoiselle ? a-t-il demandé, réveillé par mon soupir.

— Super bien ! La vie est magnifique, vous ne trouvez pas ?

— Euh...

Je l’ai abandonné avec un pourboire trop généreux dont il pouvait remercier Antoine autant que son chauffeur !

CHAPITRE VII

Le mercredi suivant, Antoine m’emmena à R., ville maritime distante d’une quarantaine de kilomètres de La Rochelle.

Le bistrot d’allure banale où il me conduisit était très différent du restaurant où nous avions déjeuné la semaine précédente, mais la clientèle était la même – des gastronomes.

A l’issue du déjeuner succulent et trop copieux, il avait suggéré de faire quelques pas au lieu de demander à Momo de venir nous cueillir.

L’air cru me coupait les joues, mais le soleil qui incendiait les vitrines, les pare-brise et les chromes, incitait à se servir de ses jambes. Mis en verve par un cognac que le patron nous avait lui-même versé, il me racontait des anecdotes du temps de sa jeunesse de bambocheur.

Sans nous en rendre compte, nous avons atteint la place Colbert – à deux pas de l’immense parking où Momo veillait sur la Bentley.

Surpris par cet exploit inusité, Antoine a proposé de visiter le musée de la marine. Au passage, nous avons adressé un signe au chauffeur qui activait ses mandibules sur un panini en parcourant les pages du Canard Enchaîné.

Les yeux cachés par des Ray-Ban, les cheveux plaqués en arrière, il avait ce jour-là la dégaine sexy d’un mafioso échappé d’un film de Scorcese.

Mais quel petit connard prétentieux ! ai-je pensé, alors que m’ignorant, il rendait son salut à Antoine dans un large sourire.

— Ton chauffeur lit le Canard ? n’ai-je pu m’empêcher de questionner quelques mètres plus loin, du dédain dans la voix.

— Et pourquoi pas ? Il est loin d’être idiot, tu sais.

— Ah oui ? Ce n’est pas flagrant.

— Dis donc la môme, tu ne serais pas un peu garce ?

Il avait glissé un bras autour de ma taille, une main à l’intérieur de mon manteau pour me pincer un sein.

— Il est tellement snob !

— Tu rigoles ? Je crois plutôt que tu lui fous les jetons.

— Moi ?

— Il doit avoir peur de tomber amoureux. Tu n’es pas dans ses moyens et il le sait.

La suite avait été cocasse.

Dans une salle où de fragiles maquettes étaient offertes à l’admiration des amateurs, il avait profité de ce que nous étions seuls pour me baiser dans le renfoncement d’une des hautes fenêtres.

En émergeant des plis de l’énorme rideau, nous avions eu du mal à ne pas éclater de rire. Pendant nos ébats, un gardien s’était silencieusement glissé dans la salle. Son dos en disait long sur ce qu’il pensait de ce couple aussi impudique que mal assorti.

De retour à La Rochelle, j’avais eu droit aux hommages virils du mutique Momo !

Et c’est ainsi que de bonnes bouffes en bonnes baises, le mois de décembre arriva.

— Décembre, déjà ! ai-je soupiré en découvrant le 1 grassement silhouetté sur le carré blanc du calendrier de la cafétéria.

— Déjà ? Mais dans quel monde vis-tu ? a rétorqué Cristelle. Je suppose que tu veux dire « Enfin ! ». Dans quinze jours, les vacances ! a-t-elle repris en se frottant les paumes. J’ai négocié un échange de dates avec Sandrine, j’espère qu’elle ne va pas me planter au dernier moment. Figure-toi que j’ai levé sur Internet un Italien génial. Il m’invite à venir fêter Noël à Venise.

Noël, déjà !

Fête familiale par excellence, j’allais découvrir qu’à la Ddass, Noël était surtout l’objet d’âpres tractations pour échapper à l’astreinte de fin d’année.

Les fêtes carillonnées m’assomment.

J’aurais volontiers accepté de passer Noël avec les pauvres gosses que leurs parents – quand ils en avaient – ne réclamaient pas, mais pour une raison mystérieuse, les dates fixées par la directrice pour mes congés ne séduisirent pas mes collègues. Je ne fis l’objet d’aucune menace, d’aucune tentative de subornation.

Rue des Visitandines, Noël montrait une autre de ses facettes. A l’exception de Coco qui n’imaginait pas de réveillonner loin de ses enfants, l’aspect commercial primait en ces jours de joie obligatoire.

« Le passage », plus nombreux, assurait aux filles le double mois que les entreprises classiques versaient à leurs salariés.

Quant aux habitués, rares étaient ceux qui débarquaient sans une boîte de chocolats, du champagne, des fleurs, voire du parfum – sans préjudice du bonus en numéraire qu’une fois l’an, Madame les autorisait à glisser dans les petites culottes et les soutiens-gorge.

Quant à moi, si les huîtres, la dinde et la course aux cadeaux ne m’enthousiasmaient pas, j’étais heureuse de me retremper dans mon univers familial.

Mon désir de me rendre à Paris ne rencontra aucune objection, Olympe tenant en réserve le téléphone d’intérimaires susceptibles de me remplacer.

Elle se borna à demander si j’accepterais de passer chez Fauchon afin de renouveler la provision de loukoums dont elle était friande.

— C’est Antoine qui me ravitaille d’ordinaire, mais puisque vous allez à la capitale...

Le 20 décembre au matin, je pénétrai dans les locaux vétustes de la gare de F.

Derrière l’unique guichet, madame Eloi, une femme de quarante ans qui ne prenait pas soin d’elle et paraissait davantage, m’a saluée avec l’amabilité acide qu’elle me témoignait depuis le premier jour et qui ne variait pas.

Au-delà de ses épaules protégées par une pèlerine (!), un ouvrage fait à la maison, j’apercevais dans l’entrebâillement d’une porte la silhouette de Gérard Capendu, le chef de gare.

— Eh bien ! a-t-elle articulé en me tendant un billet aller-retour F., Paris, F., via La Rochelle en première classe, on ne se refuse rien ! Il faut croire que la Ddass est plus généreuse que la SNCF.

Tu n’imagines pas à quel point ! Tricoteuse, va !

Après lui avoir renvoyé un sourire narquois, j’ai ouvert à coups d’épaule la porte au bois fendillé, ses petites vitres opacifiées de buée.

Sur le quai, un vent glacé malmenait ce qui restait des hortensias en jarres de madame Capendu, secouait un jeune saule à lui rompre l’échine.

— Alors, c’est le grand départ ?

Empoignant mon sac de voyage, le chef de gare s’est engagé à mes côtés sur le passage menant au tortillard qui trépidait dans une lumière funèbre.

Sans ressembler vraiment à Antoine, Capendu appartenait au même type humain. Court sur pattes, un rien bedonnant, il possédait en version claire les petits yeux coquins du favori d’Olympe, son humeur enjouée. Une couperose semblable enflammait ses pommettes, mais si l’un et l’autre aimaient lever le coude, il était impossible d’ignorer le fossé qui s’ouvrait entre eux.

La main qui protégeait la casquette réglementaire des attaques du vent était celle d’un ouvrier, un homme qui binait son potager, soignait ses roses, bricolait dans son appartement de fonction.

Antoine avait-il jamais planté un clou ? Ses mains douces, ses ongles astiqués au polissoir étaient celles d’un grand bourgeois – ses vêtements aussi.

L’imaginer dans la veste d’uniforme, le pull-over qui laissait voir le bord d’une chemise à carreaux ?

Impossible ! Mais au contraire de la mère Eloi, Gérard Capendu ne cachait pas qu’il m’aimait bien et j’appréciais sa gentillesse.

— On peut dire que vous vous en payez ! s’écriait-il à chacun de mes retours de La Rochelle.

«  Pour vous ! ajoutait-il en me tendant les derniers gerberas, une brassée de chrysanthèmes, ça égaiera un peu la baraque de cette rosse de Mathilde. »

Surnommée Miss Magot par ses concitoyens, Mathilde Rouffiac, ma propriétaire, était renommée pour son avarice. Sa maison aurait eu besoin d’un coup de neuf, mais telle qu’elle était, je m’y sentais bien.

J’ai laissé le chef de gare placer mon sac dans le compartiment à bagages, frapper du doigt le vanity-case posé près de moi.

— La boîte à beauté, hein ? Vous êtes de plus en plus mignonne, vous savez ça ?

Sans préavis, un sentiment de malaise m’a serré la poitrine. Capendu était contemporain d’Antoine, mais hors de la Maison, je n’appréciais pas que des hommes de l’âge de mon père me convoitent.

Faute de trouver une réplique désinvolte, je me suis détournée de son regard humide, d’un souffle trahissant le café matinal bien arrosé.

Muet, les jambes écartées, il ne bougeait pas plus qu’une souche. Dans l’espoir de le voir déguerpir, j’ai retroussé ma manche, lorgné ma montre avec insistance.

— Vous inquiétez pas ! Je siffle pas le départ avant dix minutes !

C’est le lampiste, long gars au teint d’endive, qui m’a tirée d’embarras.

— Chef !

Du menton, il désignait un chariot où des bourriches d’huîtres attendaient d’être chargées dans le dernier wagon.

— On y va mon gars, on y va ! a-t-il lâché dans un soupir de chambre à air qui crève. Allez, jeune fille, bon voyage et... joyeux Noël.

— A vous aussi, monsieur Capendu.

Dix minutes plus tard, le malaise dilué dans le paysage mouvant, je ne pensais qu’au plaisir de revoir mes parents, à la surprise de mon frère quand il découvrirait mon nouveau look.

CHAPITRE VIII

Les guirlandes lumineuses éteintes, les décorations de Noël remisées dans leurs boîtes garnies de coton, un quotidien que l’ensemble du personnel de la Ddass s’accordait à trouver sinistre reprit ses droits.

Janvier à son début nous tenait captifs sous un ciel de métal. Dès trois heures de l’après-midi, les lampes répandaient une lumière terne. Un jour qui avait la couleur du soufre se levait trop tard, une nuit fourrée de brume tombait trop tôt.

Dans la déprime générale, la machine à café fonctionnait sans répit.

« Je hais le mois de janvier, me confia Cristelle entre deux bâillements, il n’y a rien à en espérer. »

C’est que tu ne connais pas le petit salon d’Olympe !

Jamais en effet, la pièce où nous attendions le chaland n’avait montré un visage aussi quiet qu’en ces jours d’ingrate météo.

Les rideaux tirés, le cœur de braises du feu somnolant, les fauteuils et les coussins en perpétuelle débandade nous enveloppaient d’un cocon d’autant plus voluptueux qu’au dehors rugissait la grande voix du vent, qu’une averse cognait d’un millier de doigts furieux les vitres invisibles.

Son « Bonjour ! » lancé d’une voix pimpante, Fanny fonçait dans la pièce aménagée en vestiaire pour y troquer le tailleur ou la robe contre le kimono qu’elle appelait son bleu de travail et ne quittait que sa journée terminée.

Cette beauté de vingt-huit ans assumait sans états d’âme sa paresse, sa coquetterie, tout ce qu’en règle générale, elle appelait un penchant pour la vie facile.

— Qu’est-ce que j’y peux ? Il faut de tout pour faire un monde !

Elle était titulaire d’un BTS d’assistante de direction, mais son allergie aux ordinateurs et aux réveils matinaux l’avait détournée d’une carrière en entreprise.

— Compétition permanente, séminaires à la con... je laisse ça à ma frangine.

Cette sœur, dont elle ne parlait pas sans fierté, était cadre dans une société spécialisée dans le nucléaire civil.

Elle trimait dix heures par jour, ramenait des devoirs à la maison et, d’après Fanny, c’est à peine si elle osait quitter sa chaise tant elle avait peur de se faire piquer sa place.

— Parité, tu parles ! Un stakhanovisme d’un nouveau genre ! J’ai pas honte de l’avouer, je préfère la féminité au féminisme.

Les pans du kimono qu’elle prenait rarement la peine de ceinturer s’ouvraient sur un sein en forme de citron, un pubis bombé couvert de poils si denses que la lourde plaisanterie d’Antoine résonnait à mes oreilles :

« La touffe de Fanny, c’est du costaud ! La première fois que je l’ai vue, j’ai cru qu’elle s’était collé un triangle d’astrakan découpé dans le manteau de sa mère. »

La douceur de la jeune femme, son esprit dénué de complications enchantaient la plupart des clients fatigués de se heurter à des femelles qui en voulaient, qui en avaient autant et parfois plus qu’eux.

Coco – notre doyenne – avait quarante-trois ans, des cheveux de feu, un sex-appeal vulgaire, un mari et deux enfants qui lui avaient coûté son poste de vendeuse dans le magasin le plus chic de La Rochelle.

Ses petits au collège, elle avait tenté un come-back professionnel, mais les temps avaient changé. On lui fit comprendre qu’on préférait des gamines aux bulletins de salaire aussi allégés que les yaourts dont elles se nourrissaient à des femmes certes expérimentées, mais plus toutes jeunes.

— Les enfoirés ! Ils ont osé me dire qu’on n’engageait plus les seniors ! J’ai quarante-trois balais, putain, pas soixante ! Le monde marche sur la tête ! Heureusement que j’ai rencontré Nanard !

Bernard Lagarde, un rentier à qui l’on ne donnait pas ses soixante-six ans vivait avec sa sœur sur le domaine familial. Il partageait son temps entre la chasse, le bridge et les femmes, et avait rencontré Coco dans une des brasseries à tables de marbre et banquettes de velours où il avait ses habitudes. Sous le choc d’une nouvelle déception, la rouquine pleurait ses illusions perdues dans une tasse de chocolat.

Après une présentation dans les règles, Bernard s’était enquis de la cause « de ce gros chagrin », avait prescrit un cordial ; du champagne rosé à trois heures de l’après-midi !

La griserie de l’alcool alliée à la présence roborative d’un homme compréhensif, la promesse d’une halte au premier distributeur de billets avaient eu raison des scrupules de la jeune femme. Une heure plus tard, les nouveaux amis franchissaient les portes d’un hôtel connu pour son hospitalité sans limites.

Leur affaire terminée, Coco n’avait pas hésité à remettre ses difficultés financières sur le tapis, à quoi Bernard avait répondu « Olympe ». Et il y a des gens pour prétendre que Dieu n’existe pas !

Entre deux clients, elle tirait d’un cabas des aiguilles au bout desquelles apparaissait une écharpe à destination du mari dont nous ne sûmes jamais s’il était naïf ou volontairement aveugle, une brassière, un chausson de bébé.

— C’est pour une œuvre de charité, répondit-elle à mon premier coup d’œil. Je ne donne rien aux gens qui font la manche, mais j’estime que l’on doit faire quelque chose pour les malheureux.

Après un regard à Fanny qui voguait entre deux rêves, elle avait précisé :

— Je suis incapable de rester sans rien faire de mes dix doigts... c’est pas comme certaines !

— Tu pourrais toujours t’en servir pour te branler !

Cet après-midi-là, les yeux de chat de Gila étincelaient d’une telle animosité que je n’avais pas retenu un rire.

— Tu trouves qu’on ne jouit pas assez ? avait grincé la rouquine.

— Qui sait ?

— Qui sait quoi ?

— Que tu frimes, comme nous toutes.

— J’ai rarement besoin de frimer, était intervenue Fanny émergeant de son nuage. J’aime baiser.

Trois paires d’yeux avaient sondé les miens, mais comme j’en avais pris l’habitude à la Ddass, je m’étais défaussée.

— Allez ! avait insisté Gila en dressant le corps qui lui avait valu d’être rebaptisée Liane par la patronne. Un nom de guerre auquel elle ne s’habituait pas.

Pour elle, pour nous, elle ne fut jamais que Gila, une Nancéenne de vingt-trois ans qui traînait déjà un long passé de malheur.

Deux années auparavant, sa beauté blonde lui avait valu un titre de Miss, dans un concours de beauté régional. Un membre du jury, photographe parisien, lui proposa de faire des photos de charme, ce qu’elle accepta, pensant que peut-être, son heure était venue.

Malheureusement, ce que Christian B. lui avait vendu pour du « nu artistique » se révéla pornographie de la pire espèce : travail difficile, faible rente.

Le jour où elle refusa de se laisser sodomiser par un chien, puis de participer à un gang bang réel dans le cadre d’un roman-photo, l’individu la vira de chez lui à coups de pied dans le derrière.

Sans argent, sans amis, Gila avait galéré, dormant dans le métro, les rares immeubles non encore verrouillés par un digicode. Pour un bol de mauvaise soupe, elle avait fait la queue devant la péniche de l’Armée du Salut où on lui avait dérobé son walkman.

Sa dégringolade prit fin le jour où elle rencontra Léa. Cette ancienne pensionnaire de la rue des Visitandines exerçait la profession de dominatrice dans un immeuble où Gila avait passé la nuit. Emue, elle lui avait remis un peu d’argent, une lettre pour Olympe.

— Quitte à me mettre à poil et me faire tringler, autant y aller cash !

Lorsque Gila lâchait ce genre de vérité, Coco fronçait les sourcils, blâmait son cynisme, un manque navrant de dignité.

Je n’étais pas de cet avis, convaincue que l’existence l’avait trop et trop tôt malmenée, pour lui laisser espérer un sort meilleur que celui de parents smicards.

— Eh bien, avait-elle insisté en me poussant du coude.

— Parfois, ça décolle, parfois pas. C’est comme avec n’importe quel mec, non ?

Mensonges !

L’atmosphère saturée de vice, la transgression et le désordre de ma double vie, nourrissaient une excitation qui m’envoyait au ciel avec ou sans le concours de mon partenaire. Mais pas question de faire des confidences ! Je m’étais bornée à un ricanement qui signifiait tout... et son contraire.

La troupe que nous formions alors ne serait pas au complet si j’oubliais Carine et Nathalie.

La première étudiait le Droit et avait préféré l’amour tarifé au baby-sitting. Si j’en crois un récent reportage télévisé, cette pratique tend à se répandre chez les étudiantes fauchées, mais à l’époque, Internet n’offrant pas les possibilités de prostitution « confortables » qu’il permet aujourd’hui, Carine était une exception – une pionnière ?

Les jours où il m’arrive de penser à elle (c’est-à-dire à nous), je ne peux m’empêcher de sourire à l’idée qu’elle plaide peut-être pour les prostituées qu’un certain Nicolas S. a mises à l’amende. Si c’est le cas, elle doit bien se marrer, à l’abri d’une robe qu’elle a, en partie, gagnée avec ses fesses.

Nathalie, trente ans, avait exercé le métier de femme de chambre. Un jour, elle avait compris que se mettre au lit pouvait se révéler plus rentable et moins fatigant que de les faire.

CHAPITRE IX

— Mesdames, Salon s’il vous plaît !

Fume-cigarette et pied cambré dans le soulier verni, la patronne s’est profilée dans l’embrasure de la porte, vivante statue de l’éternel féminin.

— Il paraît qu’elle a demandé à être mise en terre avec sa trousse à maquillage ! m’a soufflé Coco en rajustant un bas résille dans une jarretelle copieusement garnie de rubans pourpres.

— Tu peux rester à ton ouvrage Coco, je n’ai pas besoin de toi !

— Et pourquoi ça, Madame ?

A la pensée du gain possible qui se dérobait, celle qu’Antoine qualifiait de « jument de brasserie » ruait dans les brancards.

— Parce qu’il s’agit d’un homme de couleur.

Ah ! Bon ! Mais de quelle couleur ?

Olympe ne le précisa pas, mais ces mots firent l’effet d’une douche glacée sur la rouquine qui reprit sa layette. Olympe n’était pas raciste ; pas dans le sens courant du terme.

Elle avait trop pratiqué les hommes pour ignorer que, très capables de s’égorger pour une bannière (« Quand les drapeaux sont déployés l’intelligence souffle dans la trompette. » citait-elle volontiers), au lit, ils se ressemblent tous.

En conséquence, elle divisait les mâles en deux catégories, ceux qui avaient de l’argent et ceux qui n’en avaient pas. Pour la couleur de l’épiderme c’était le même topo : il y avait les Blancs et les autres, tous les autres, rassemblés sous le terme générique « hommes de couleur ». Par ailleurs, elle n’était pas affectée de la cruauté dont beaucoup de maquerelles se font une marque de fabrique. Dans la mesure du possible, Olympe respectait les dégoûts de ses filles, quitte à exploiter des penchants qu’elles-mêmes ne soupçonnaient pas.

Pour Coco, c’eût été un drame de faire l’amour avec un Noir, un Arabe ou un Asiatique. Pour le coup, elle aurait vraiment eu le sentiment de tromper son mari !

Carine n’admettait aucune pratique sadomasochiste, et Nathalie, qui se masquait de lunettes noires, s’enfoulardait comme une musulmane avant de s’engager dans la rue des Visitandines, rejetait sans appel les rendez-vous hors de la Maison.

En revanche, Coco et Carine acceptaient de pisser sur les amateurs et il y en a plus qu’on ne le pense. Si Fanny refusait les simulacres de baise entre filles, elle acceptait tout le reste. Gila, peu sensuelle autant que je pouvais en juger, n’avait aucun tabou. Son expérience de mannequin nu lui avait inoculé un tel mépris de son corps qu’elle le prêtait à tout avec une égale indifférence, et moi, j’étais prête à goûter à tout !

Cette manière de gouverner son gynécée n’était pas, je crois, mansuétude de la part d’Olympe. J’y voyais plutôt un système rodé par l’expérience, une connaissance profonde de l’âme humaine. Le bordel de la rue des Visitandines était connu jusqu’à Paris pour la qualité des services que l’amateur le plus exigeant pouvait y trouver.

Bien qu’il ne figurât pas dans le Michelin, sa propriétaire était soucieuse de son renom autant qu’un chef étoilé.

Contraindre une fille ? Elle ne pourrait que saboter la besogne, et ça, Madame ne le supportait pas !

En cette fin d’après-midi tourmentée de vent et de pluie, nous ne fûmes donc que trois à franchir la porte du Salon du choix.

Du fauteuil bas où il était assis, un homme à peau noire, costume gris, a suivi avec attention notre ballet de mise en place.

— Fanny ! annonçait Olympe, sa main aux ongles carmin reposant sur l’épaule de l’intéressée, Liane, une blonde naturelle, c’est assez rare pour être souligné, et Félice notre benjamine.

— Est-ce également une vraie blonde ?

Une voix profonde, un léger accent anglais.

Rengorgée à la façon d’une vieille poule, la patronne a admis que nous avions un peu aidé la nature.

— Mais si peu ! Vous allez en juger. Félice ! a-t-elle repris en se glissant dans mon dos, montre ton sexe à Monsieur.

Quoi ?

Depuis que je jouais à la putain, j’avais entendu pas mal de demandes saugrenues, mais celle-là les enfonçait toutes. En détournant la tête, j’ai murmuré que c’était hors de question.

— Allons, ne nous fais pas attendre, je te prie !

Entre les cils raides de mascara, son regard durci m’a avertie qu’elle ne plaisantait pas.

Naïvement, je m’étais crue libre de mes choix. J’ai réalisé que tous avaient été pilotés par Olympe – un noviciat si habilement mené que je n’en avais pas senti le joug.

L’apprentissage terminé, le temps semblait venu d’admettre qu’une pute n’est qu’une marchandise, de la viande sur pied dont le client est en droit de vérifier la fraîcheur.

Pour Fanny, c’eût été une formalité d’écarter les pans du kimono pour offrir aux regards son triangle d’astrakan. Gila, qui portait une jupe au ras du bonbon, aurait eu un haussement d’épaules fataliste en se troussant, mais moi, je demeurais tête basse, les muscles verrouillés dans le refus.

Travailler chez Olympe m’avait permis de me réconcilier avec mon corps, plus précisément avec mes seins que je ne vouais plus aux gémonies à cause de leur volume. Désormais, je goûtais certaines formes d’exhibition, mais il y avait de la marge entre dévoiler mon intimité en privé, et le faire en présence de la patronne, des filles, au profit d’un homme qui souriait en détaillant mes souliers rouges à rubans de satin, mes bas gris, la courte robe dont le jersey du même rouge sourd que les chaussures me faisait une seconde peau.

— Nous t’attendons !

Une claque sur le derrière m’a fait l’effet d’un électrochoc. Vaincue, j’ai amassé les plis de ma robe autour de ma taille, glissé une main dans le slip de dentelle d’où débordaient mes longs poils châtains. Une ultime hésitation, domptée par un regard en coup de fusil de la patronne. Dans un glissement soyeux, la culotte s’est posée sur mes pieds.

Ensuite ?

Détournant les yeux de ma touffe moirée de reflets dorés, j’ai coulé un regard dans la direction de mes camarades.

Chics filles ! Les yeux rivés sur la ligne bleue des Vosges, elles montraient des profils farouchement discrets.

— Je ne distingue pas grand-chose.

Quel culot ! Quelle mauvaise foi !

De nouveau, j’ai dû me faire violence pour ne pas quitter les lieux sur le claquement de porte qui aurait soulagé mes nerfs et mon orgueil malmenés.

— Avance ! a couiné Olympe avec un geste qui congédiait mes camarades. Creuse tes reins ! Cuisses écartées ! Ma parole, t’as la taille vissée aujourd’hui. Ah ! quand même !

A présent que ma chatte se trouvait à vingt centimètres de la tête de l’homme, j’éprouvais une sensation des plus bizarres, honte et colère se mêlaient au plaisir neuf de la soumission.

— Est-ce que vous y voyez bien, Monsieur ?

— Pas vraiment. Vous savez, je suis très sensible aux belles vulves. Autant, si ce n’est plus, qu’aux jolies poitrines.

Avec son rire flûté de vieille roublarde, Olympe s’est dirigée vers le secrétaire d’où elle a tiré une torche digne d’un gardien de chantier.

— Tenez...

Est-ce qu’ils allaient se foutre longtemps de ma gueule ?

Mais alors qu’un jet de lumière chaude pénétrait mon vagin, le désir a creusé brutalement le visage du client.

Soudain, tout redevenait jeu. L’envie m’est venue de lui faire plaisir. Ce n’était peut-être que de la vanité. Celle d’exhiber une chatte dont je ne me lassais pas d’expérimenter le pouvoir.

Sans attendre un ordre nouveau, j’ai plié les genoux, tiré sur mes poils pour bien exposer la vulve. Du majeur, j’ai lissé les petites lèvres, dégagé le clitoris qui se dressait déjà. Est-il besoin de préciser qu’Olympe orientait le rayon lumineux dans le bon sens ?

L’homme s’est encore approché. Son haleine a refroidi ma chair humide. A longs traits, il aspirait une odeur où la honte apportait sa note poivrée.

Mes jarrets pliés devenaient douloureux. De la sueur coulait de mes aisselles. J’allais demander grâce lorsque le verdict est tombé :

— Je vote pour le Buisson ardent !

— Et je peux vous assurer que vous ne le regretterez pas.

J’ai lancé un regard noir en direction d’Olympe, mais ma rancœur a fondu dans un échange de sourires complices.

C’est Madame, elle-même, qui nous a guidés jusqu’au cabinet de glaces, une pièce qui se piquait de reproduire à l’identique le cabinet dix-septième qui avait ébloui sa mère, aux temps lointains d’une visite à l’hôtel de Soubise.

Entre des lambris noircis, les miroirs étaient tavelés comme des mains de vieillard, mais cette installation remplissait encore son office : refléter en les multipliant nos jeux libertins.

Un lit à baldaquin occupait les trois-quarts d’un mur. Deux fauteuils de style Louis XIII, tendus de satin cerise, flanquaient un guéridon aux pieds chantournés.

Dans la pénombre d’une alcôve, on distinguait un sofa, une table, qui, selon le client, se chargeait ou non de bouteilles et de coupes. Les tapis qui ne laissaient voir que quelques voliges restaient doux aux pieds nus en dépit de l’usure infligée par des milliers de semelles et presque autant de brûlures de cigarettes.

Ultime raffinement de ce décor Grand Siècle revu par Hollywood, des cariatides brandissaient des torchères qui teignaient le plafond d’écarlate.

La porte refermée, le client a considéré les lieux avec un sourire amusé. Une mallette de cuir se balançait au bout de ses doigts. Intriguée, j’ai demandé s’il voulait que je l’en débarrasse.

— Merci. Ce guéridon fera l’affaire. Mon prénom est Solomon. Solo pour les amis. Et toi ?

— Félice.

— Alors à poil, Félice !

Carré dans l’un des faux Louis XIII, il me détaillait avec l’ironie légère qu’il affectait depuis le début. En dégrafant mon soutien-gorge, j’ai demandé de quel pays d’Afrique il était originaire.

Un rire bref – il avait vu le jour dans le Bronx, trente-cinq ans auparavant.

— Le Bronx ? A New York ?

— Je n’en connais pas d’autre.

Dans la pénombre du Salon du choix, sa peau m’avait paru très sombre ; dans cette pièce mieux éclairée, elle se révélait d’une belle teinte caramel.

En fait, avec ses épaules XXL, la moustache qui descendait sur le menton pour dessiner un de ces minces boucs dont la mode commençait à se répandre, Solo avait l’allure de ce qu’il était – un Afro-américain.

Dire qu’à cause du costume bien coupé, de la mallette et d’une assurance qui en imposait en douceur, je l’avais imaginé dans la diplomatie !

— Alors, vous n’êtes pas ambassadeur ? ai-je risqué d’un ton penaud.

— Mon Dieu, non ! J’espère que ça ne te déçoit pas trop ? a-t-il prononcé en claquant des doigts pour m’inviter à abandonner mon slip.

Comme je m’apprêtais à rouler mes bas, il m’a dit de les garder, ainsi que mes chaussures, puis de venir m’agenouiller entre ses cuisses. L’ordre qui a suivi m’a prise de court : le déshabiller sans utiliser mes mains !

— Et pour que tu ne triches pas...

Les serrures de la mallette ont claqué. Quelques secondes plus tard, poignets liés sur les reins par une cordelette de velours et jarrets tremblants, je me haussais pour planter mes dents dans un des revers de la veste.

Comme je bataillais avec le vêtement, ma langue a rencontré une étroite bande d’épiderme. Il en émanait un parfum de piment et de pain d’épices. Cette senteur a ranimé mon courage. Autant liquider au plus vite cette tâche déplaisante !

Mes efforts furent récompensés par la chute du pantalon sur les souliers qui réfractaient la lumière. Hélas, je n’étais pas quitte encore. Alors que je tentais un rétablissement, l’ordre est venu de lui enlever ses chaussures et ses chaussettes.

Une interminable minute, ses yeux d’oiseau de nuit ont lutté avec mes yeux trop clairs.

Le goût du cuir mouillé a envahi ma bouche. Quand je me suis redressée, ma mâchoire était endolorie, les miroirs montraient un visage mécontent, barbouillé de rouge à lèvres.

Solo, qui n’avait plus sur le corps qu’une chemise d’un bleu fragile, un slip noir, gonflé par une queue qui bandait sous un élastique estampillé Calvin Klein, me considérait avec ce sourire dont l’ironie commençait à m’énerver.

— J’ai envie de pimenter le jeu !

Sa main a disparu à l’intérieur de la mallette. Quand il a rouvert les doigts, j’ai vu deux petits objets qui brillaient d’un éclat métallique.

— Qu’est-ce que c’est ?

— Des pinces à seins !

Des pinces à seins ? Stupéfaite, je les ai détaillées, le corps raidi dans le refus d’une souffrance imbécile.

— Ce ne sont que de petites, petites, toutes petites pinces. Tu vas adorer !

Pas sûr !

J’ai quand même accepté qu’il étire un de mes tétons, effrayée de voir les petites mâchoires d’acier se refermer sur ma chair. La sensation était odieuse. J’ai dû mobiliser toute ma volonté pour ne pas grimacer lorsqu’il a placé la seconde pince. M’efforçant de zapper la souffrance, j’ai attaqué les boutons de la chemise.

Le premier a cédé gentiment, mais les suivants, plus vicieux, m’ont contrainte à des contorsions qui m’envoyaient des traits de feu dans la poitrine.

Enfin, j’ai pu mordre l’élastique du slip, libérer la bite et les couilles. Bon prince, Solo voulut bien décoller ses fesses du fauteuil, lever ses jambes. Le slip a volé à travers la chambre, terminé sa course sur les boucles de bronze d’une femme copiée de Maillol.

— Si tu lèches mes pieds, je te permettrai de me bouffer les couilles et la pine !

Mon semblant de révolte a vite été maté par les yeux où couvait la flamme à laquelle je m’étais déjà soumise. Timidement, j’ai effleuré les orteils, léché sans dégoût mais sans ardeur. Au-dessus des couilles crispées, la bite avait un faible mouvement de métronome. Le gland décalotté était d’une étrange couleur violâtre. Quel goût pouvait-il bien avoir ? J’ai avancé la langue, mais du bout de son pied, il m’a repoussée d’une chiquenaude sur chacun de mes seins.

J’ai crié – ce qui a paru le surprendre.

— Désolé ! Je ne voulais pas te faire de mal.

En me saisissant sous les bras, il m’a réinstallée sur ses cuisses.

— Je vais te libérer.

Quelques gestes rapides, précis. Les maudits engins ont réintégré la mallette d’où ils n’auraient jamais dû sortir. Les yeux sur mes bouts de seins écrasés, je tentais de conjurer la douleur avec le halètement canin des femmes qui accouchent.

— C’est le sang qui reflue, ça va passer.

Un claquement de doigts m’a remise à genoux. Mes mains ont pressé des couilles dures comme des balles de golf, brûlantes et couvertes d’un duvet de frisure.

Le gland nettoyé, j’ai tenté d’engloutir une queue dont le bout a rapidement buté contre ma luette. Suffoquée, je me suis dégagée pour permettre à l’air de revenir dans mes poumons. La verge de Solo était appétissante, sucrée poivrée comme sa peau. J’aurais aimé la dévorer toute dans un lent va-et-vient, mais secouée de spasmes, j’ai été contrainte de déclarer forfait.

— Préservatif !

J’ai tâtonné dans une des coupes que la bonne réapprovisionnait chaque jour en passant le plumeau.

L’emballage déchiré, j’ai déroulé la capote sur le sexe luisant de salive, impatiente de le sentir dans mon vagin.

— Je vais prendre ton cul.

Cette partie de mon anatomie était intacte – enfin presque. Au cours d’une de nos sorties hebdomadaires, Antoine avait bien tenté de me sodomiser, mais soit qu’il eût trop mangé, trop bu ou fait l’impasse sur son Viagra, sa verge n’avait pu franchir l’anus.

A mi-voix, j’ai confessé ma virginité. Cet aveu a ravivé la flamme dans les yeux noirs, découvert les dents dans un sourire carnassier. Quelque peu inquiète par ce qui allait suivre, j’ai pris appui à ses épaules, fesses soulevées, pour lui permettre de me baiser comme il le voulait.

Son pouce a pénétré mon rectum, joué avec l’anus pour le distendre. Un plaisir coupable me pénétrait doucement quand une poussée du gland m’a arraché un cri.

— Chut !

Des doigts habiles ont caressé ma vulve, fouillé ma touffe pour dégager le clitoris. Un ardent besoin de jouir serrait ma gorge, emplissait mon ventre d’une sorte de brouillard chaud, me faisant oublier le tremblement de mes jambes.

Cette façon de me prendre en m’asseyant sur son pal était délicieusement perverse. Ecartelée, déchirée, pénétrée droit et profond, j’acceptais une douleur dont je raffolais déjà.

Haletante, j’ai demandé qu’il me branle, mais il m’a ordonné de la fermer. C’était à lui, et lui seul, de décider de mon plaisir et du sien.

Je me suis mordu les lèvres, vexée d’avoir quémandé en vain. Dans les profondeurs des miroirs, une femme inconnue, les pommettes meurtries et les cheveux soufflés par le vent du désir, me jetait des regards de forcenée. Des images sans cohérence ont glissé sous mes paupières : une matraque – noire ; la bouche de Cristelle resserrée sur ses déceptions ; les yeux opaques du chef de gare ; l’expression d’Antoine quand il se redressait après m’avoir léchée...

Aux ondes annonciatrices de l’orgasme, je ne refusai pas le concours du cabinet de glaces, fascinée par le spectacle de la verge coulissant entre mes fesses laiteuses. La frêle barrière du préservatif ne m’empêchait pas d’en sentir les crispations.

— Yeah !

Il a jeté son cri rauque dans une ultime poussée du bas-ventre. Le sperme a jailli. Un cœur affolé cognait contre le mien. L’orgasme m’a cueillie. Un plaisir aux dents aiguës de bébé chien.

La porte ouverte de la salle de bains laissait passer des bruits d’ablutions énergiques. Pelotonnée sous le baldaquin, je sirotais le chocolat que la servante avait apporté avec le whisky de Solo.

Lorsqu’il est revenu dans la chambre, nu, les cheveux emperlés, j’ai lâché un sifflement silencieux.

C’était vraiment un bel homme ! Le genre de spécimen que l’on ne croise pas à tous les coins de rue. J’hésitais à lui confier le numéro de mon portable – initiative strictement prohibée ! – quand il a prononcé :

— Tu me plais ! Je ne suis pas ambassadeur, mais sportif. De haut niveau, j’aime à le préciser. Basket-ball.

« Je vis dans la région parisienne depuis cinq ans, a-t-il poursuivi en attrapant le slip qui coiffait la tête en bronze. J’y entraîne une équipe de première division, mais un club de La Rochelle m’a fait une proposition à considérer. Si je signe, nous aurons l’occasion de nous revoir. Tu as envie que l’on se revoit ? »

Oui ! Mais je doutais qu’un club de La Rochelle ait les moyens de s’offrir les services d’un entraîneur aussi classieux. J’étais à peu près certaine de ne jamais le revoir, et en effet, jamais je ne le revis.

CHAPITRE X

La lettre arriva à la mi-mars, ce moment ambigu où de subtils jeux de lumière changent la couleur du temps.

L’océan, le ciel, rafraîchis par un magistral coup de plumeau, affichaient les tons pastel qui annoncent le printemps.

17 mars 1998 : une journée à marquer d’une pierre noire, d’un tumulus de pierres noires ! Une journée que rien, mis à part la maladie d’Alzheimer, ne pourra jamais chasser de ma mémoire.

Après avoir retapé le lit et les oreillers, déposé mon plateau de petit déjeuner sur la table de chevet, j’avais ouvert les rideaux à un ciel strié de brumes matinales.

Une flèche d’argent frappait la guirlande de pommes de pin sculptée sur la corniche de l’armoire. J’ai souri au soleil clairet, à cette journée de congé que je me promettais royale.

A dix heures, la pétarade d’une mobylette a résonné dans l’air limpide, immédiatement suivie du claquement caractéristique de la boîte à lettres.

Mis à part les dépliants publicitaires, quelques lettres administratives, je ne recevais pratiquement pas de courrier. Mais sait-on jamais ?

J’ai dégringolé l’escalier aux marches branlantes. Dans une clarté éblouissante, une bourrasque qui sentait la vague, l’herbe neuve et la fleur des vergers a pris ma chevelure dans un tourbillon.

Cinq mètres de gravillon me séparaient de la porte à claire-voie où l’antique boîte à lettres résistait mal à l’humidité saline. Mon nom s’y dissolvait déjà – pas assez pour dissuader le facteur d’y glisser deux enveloppes.

La première, un envoi de la Sécurité sociale, n’avait rien d’extraordinaire, mais à la vue de la seconde, mon cœur s’est décroché.

Sur une enveloppe d’un beige rosâtre qui évoquait du vomi de poivrot, des caractères découpés dans un journal et collés de guingois formaient mon nom et mon adresse.

Bien que mon expérience en matière de lettre anonyme fût purement littéraire, il ne m’a pas fallu longtemps pour comprendre que j’en tenais une entre mes mains.

La tête dans les épaules, j’ai scruté les maisons alentour, m’attendant presque à découvrir la face ricanante de l’expéditeur dans les plis d’un rideau.

Mais le voisinage montrait son visage habituel, un décor candide de maisons à volets verts ou bleus, de jardins où le vent gonflait la voile des draps suspendus sur les cordes à linge.

Serrant mon manteau sur ma chemise de nuit trop mince, j’ai regagné la maison, tiré les deux verrous en déplorant l’absence d’un troisième.

Dans la cuisine, j’ai poussé le bouton de la cafetière électrique, après quoi, je me suis effondrée sur une chaise à fond de paille, fixant l’enveloppe d’un œil hébété, incapable encore de l’ouvrir.

Qu’est-ce qui me tombait dessus?

Alors que la cafetière crachait son jus à bruits grossiers, une odeur désagréable, a empli mes narines. Tendant le bras pour saisir l’enveloppe, j’ai réalisé que ce parfum écœurant provenait de mes aisselles !

Révoltée, j’ai déchiré le rabat, extrait un feuillet 13x18 sur lequel de nouveaux caractères typographiques proclamaient : jE Sais cE QUe tU faiS !

Pincée !

Le succès engendre un sentiment trompeur d’invulnérabilité. Sans avoir chopé la grosse tête, je m’étais crue au-dessus du vulgum pecus et de ses précautions. J’avais moqué les tchadors de Nathalie, méprisé les tailleurs alibis et le cabas de Coco, haussé les épaules devant la serviette que Carine s’obligeait à trimbaler, les lunettes achetées dans une pharmacie et dont elle n’avait nul besoin !

Un peu tard pour réaliser que chacune des filles avait sa stratégie pour zapper les problèmes ! Au lieu de m’en inspirer, j’avais cru malin de calquer mon attitude sur celle de Gila qui se fichait de tout... et du reste ! Hélas, dans mon cas, les enjeux étaient différents.

Chaque coup du balancier de la Comtoise me frappait au cœur. Ma cervelle en ébullition me refusait tout service, hormis celui, discutable, d’anticiper de possibles titres de journaux.

Par exemple : « L’éducatrice des sourds-muets pratiquait le langage des signes en maison close. » Ou encore : « La valeur n’attend pas le nombre des années. A 21 ans, éducatrice et putain, la jeune fille se prostituait régulièrement à l’insu de son entourage. »

Quelle aubaine pour la presse locale ! Quel scandale pour l’administration dont je dépendais ! Et quels ennuis en perspective pour Olympe !

Quant à mes parents... je n’osais même pas y penser.

jE Sais cE QUe tU faiS !

Et alors ? Une femme n’a-t-elle pas le droit de disposer librement de son cul ?

La peur me glaçait les mains, les pieds et le cœur, mais je n’allais pas me laisser conduire à l’échafaud sans réagir. Qui ? Comment ? Pourquoi ? Mon salut dépendait de la réponse à ces trois questions.

Une douche a détendu mes muscles, calmé mes neurones en surchauffe. Après un nouveau café (ce n’était que le centième de la matinée) j’ai grimpé jusqu’au cagibi qui me servait de bureau pour y prendre un bloc, une gomme et des crayons.

Le maelström de suppositions devait être mis au clair.

De retour entre les murs rassurants de la cuisine, j’ai commencé à établir une liste de candidats possibles au rôle du corbeau.

Momo avait surgi en tête de peloton – pour être évacué aussitôt. Pourquoi aurait-il voulu me nuire ?

A chacun de mes rendez-vous avec Antoine, le chauffeur guettait ma sortie, m’entraînait (sans peine) dans un recoin où nous faisions l’amour, muets comme les enfants dont j’avais la charge, mais grognant plus fort que des animaux en rut.

Nos ébats se terminaient en apothéose. Il prenait un pied retentissant. Je jouissais en étouffant mes soupirs.

Un bref examen me persuada que le docteur Dutilleul n’avait pas davantage le profil. Certes, il m’avait révélé l’existence d’Olympe. Oui, il se trouvait merveilleusement placé pour guetter mes allées et venues, mais je ne voyais pas quel aurait été son but. Faire de moi une esclave sexuelle à sa botte ? J’avais désormais une expérience suffisante pour le situer. Solide, bien dans sa peau, il appréciait trop les femmes pour s’en prendre lâchement à l’une d’elles.

Mes consœurs ? Je les avais éliminées d’emblée.

L’entente cordiale n’était pas toujours de mise, des coups de griffes s’échangeaient à l’occasion, mais la franc-maçonnerie nous protégeait mutuellement des caftages.

Le reste de ma liste comportait les noms de mes collègues de la Ddass, filles et garçons. Mon arrivée au château avait suscité des convoitises chez les mâles, mon nouveau sex-appeal éveillé la jalousie du camp féminin.

L’une, ou l’un d’entre eux, avait pu me surprendre pénétrant dans l’immeuble d’Olympe ; encore fallait-il savoir que ces vieux murs abritaient un bordel.

Pour la plupart, mes collègues avaient grandi loin de La Rochelle. Il paraissait peu probable qu’ils fussent au courant d’un business qui ne hissait plus le drapeau.

Alors, qui ?

Je ne fréquentais personne à F., pas davantage à La Rochelle, mais j’avais encore en mémoire les confidences de Cristelle sur Bérénice de Grand-Lieu, son mariage négocié avec Antoine. Ces indiscrétions m’avaient surprise, choquée. Elle avait alors pointé l‘indécrottable curiosité, plaie des petites villes et des villages.

Qu’avait-elle dit au juste ?

Ah ! oui : « La province, Cocotte ! A plus ou moins long terme tout se sait. Madame Trucmuche ou Madame Lambda, c’est du pareil au même. Les cadavres finissent toujours par sortir des placards. »

A bien y réfléchir, ces pratiques d’espionnage collaient à merveille avec l’expédition d’une lettre anonyme ! Et soudain, tel le génie émergeant de la lampe d’Aladin, la gueule en biais de Mireille Eloi, la guichetière de la gare de F., s’est matérialisée sur les craquelures du plafond.

Mais bien sûr ! Quelle gourde de ne pas y avoir pensé plus tôt.

En septembre dernier, l’époque où j’avais eu si mal aux dents, elle m’avait vendu mon billet pour La Rochelle en me recommandant le dentiste qui la soignait depuis l’adolescence.

— J’ai hérité de la mauvaise dentition de mon père, mais le docteur Dutilleul m’a bien soulagée.

J’avais répliqué que je me rendais à La Rochelle pour le consulter, ce qu’elle avait approuvé, mais par la suite, elle ne m’avait plus témoigné qu’une politesse acide.

Sans aucun doute, un mauvais hasard lui avait permis de me surprendre comme je franchissais le porche de l’immeuble en face de celui où exerçait le dentiste.

Charentaise de vieille souche, elle ne pouvait ignorer qu’il renfermait un bordel. Les soins assidus que lui valaient ses chicots lui avaient permis de conclure. Peut-être même, alors qu’elle attendait son tour, me guettait-elle dans l’écartement fortuit d‘un rideau ?

Les joues en feu, j’ai rempli la bouilloire, garni la théière, exhumé un reste de biscuits spongieux échappés par miracle à la poubelle.

Ce pauvre goûter disposé sur un plateau, j’ai gagné le salon. Au-delà des vitres bleuies par le crépuscule, j’apercevais une tranche d’océan, le rayon citron vert qui s’allongeait sur la surface assombrie, l’écume d’un blanc malsain hérissée en courtes crêtes.

J’ai tiré les rideaux, allumé les lampes, de vieilles bouteilles de chianti qu’une main industrieuse avait autrefois bricolées. Les abat-jour, qui dataient au minimum des années cinquante, avaient été jugés assez bons pour des locataires saisonniers.

L’idée m’était venue de les remplacer par ces trucs colorés que l’on trouve dans les boutiques de décoration exotique, mais séduite par l’innocence patriarcale de la maison, j’avais abandonné ce projet.

Rassérénée par les barrières que lumières et rideaux opposaient aux fantômes de la nuit, je me suis blottie sur le vieux sofa. Le thé a répandu sa bonne chaleur dans ma poitrine. Un coussin sous la nuque, j’ai fermé les yeux, et aussitôt, la scène a pris vie, embrumée et précise.

Dans la lumière d’une suspension en roue de charrette, une Mireille Eloi presque plus réelle que l’original se courbait sur de vieux journaux, découpant, collant avec la minutie qu’elle mettait à vendre des billets de chemin de fer, sans cesser de tripoter une petite croix en or.

C’était bien ma veine ! A une époque où les verrous sautaient les uns derrière les autres, quand la pédophilie et l’inceste demeuraient les ultimes tabous d’une société toujours plus permissive, il avait fallu que je m’échoue sur une grenouille de bénitier !

Mireille Eloi m’en voulait-elle personnellement ?

Assouvissait-elle une rancœur de femme ignorée des mâles ? Croyait-elle faire œuvre de salubrité publique en provoquant un scandale qui me ferait perdre mon emploi ?

Une vague d’angoisse plus haute que celles qui explosaient dans un roulement de galets m’a jetée sur mon téléphone. Les mains moites, j’ai composé le numéro d’Olympe, raccroché aussitôt, effrayée par son « Allô ! » militaire.

CHAPITRE XI

Le samedi suivant, installée sur une banquette de taxi aussi pourrie que celle de mon sofa, je suivais d’un regard morne une ligne de dunes où la sèche végétation des sables pleurait sous le vent.

Sur la droite, un fossé empli d’eau noire bordait les sinuosités de la route. A gauche, protégées par de grands arbres, des constructions prétentieuses laissaient entrevoir une tourelle coiffée d’ardoises, un pan de mur maculé d’eau. Il pleuvait. Sans interruption depuis quarante-huit heures, comme si là-haut, quelqu’un avait décidé de rembobiner le film.

Quelques heures plus tôt, un coup de fil olympien m’avait tirée du lit.

« Dans la mesure où vous n’êtes pas très aguerrie, j’hésite à vous confier ce rendez-vous, mais Carine prépare ses examens, Nathalie s’est débrouillée pour attraper une angine et Coco n’a pas le genre qui plaît à Sabine de Bon. Bien sûr, il y a Gila, mais je redoute ses manières ; ou plutôt, leur absence. Bref, est-ce que vous vous sentez d’attaque pour faire l’amour avec une femme ? »

Ce ne serait pas la première fois !

Elle avait répliqué qu’il ne s’agissait pas d’exécuter une pantomime pour branleurs rassis, mais d’être à la hauteur des attentes d’une quadra qui aimait les femmes et rien que les femmes.

A sa connaissance (et rien de ce qui concernait la bonne société de La Rochelle n’était étranger à ma patronne) Sabine de Bon ne s’était jamais allongée sous un homme.

— Ni même dessus ! a-t-elle ajouté avec son rire flûté.

Ce rendez-vous dans une villa à la lisière de N. sur Mer allait me permettre de satisfaire une curiosité sensuelle, et surtout, SURTOUT, de faire un pied de nez mental à Mireille Eloi.

Pas question en effet de courber l’échine ! La nuit d’insomnie provoquée par la bombe postale avait fait suffisamment de dégâts.

Le jour suivant, les nerfs en vrille, j’avais claqué un aller-retour sur les joues d’un élève particulièrement obtus. Cela faisait des semaines qu’il mettait ma patience à l’épreuve. Comble d’immoralité, mon acte ne m’inspirait aucun regret ! Le sermon de la directrice essuyé, je m’étais même demandé si je marchais dans la bonne direction.

Après le bac, mon père, médecin, avait tenté de me pousser dans la profession dont il avait fait un sacerdoce.

Maman, prof d’histoire, m’incitait à choisir l’enseignement. Dépourvue de ce « désir d’avenir » qui engendre les vocations, j’avais coupé la poire en deux. Je serai éducatrice pour enfants sourds-muets.

J’ignorais alors que ce boulot est tout sauf une promenade de santé. Rien à voir avec les niaiseries télévisées où les handicapés sont invariablement sympathiques et touchants. La plupart de nos gamins avaient des têtes de pioches. Pour ne pas craquer, il fallait une fameuse dose de compassion – ou la trouille de se retrouver SDF qui commençait à plomber l’ambiance.

— C’est bien La Bellaude que z’avez dit ? J’crois que c’est là.

La voix du chauffeur, réclame vivante pour alcools anisés, m’a ramenée à l’urgence du moment. Son index pointait une grille aux battants hérissés de fers de lance, couronnée d’un écusson serré entre deux tiges à l’or bruni.

— Vous êtes sûr ?

— Naan !

— Vous ne voulez pas descendre pour vérifier ?

— Y pleut.

— Sans blague !

Le ton acerbe de ma voix m’a surprise sans l’émouvoir.

— Toute façon, si c’est pas celle-là, c’est celle d’à côté. C’est cent cinquante francs.

Encore un à qui j’aurais volontiers claqué le beignet !

Trois minutes plus tard, mon doigt ganté appuyait trop fort sur le bouton de cuivre de la sonnette.

La grille s’est écartée dans un chuintement de gonds bien huilés, démasquant une allée qui filait entre des bosquets et des massifs de fleurs. La capuche de mon imper sur le nez, je me suis hâtée vers un perron en demi-lune.

Sur un fond de vitraux, une femme mince, vêtue d’un pantalon d’intérieur en satin gris, chemise assortie, me guettait au seuil d’un couloir dallé de noir et de blanc.

Elle était grande. Ses cheveux pâles frôlaient des épaules d’athlète dans un surprenant mélange d’énergie virile et de féminité.

Sa main manucurée a pressé la mienne. Ses yeux, largement fendus, avaient le bleu sans transparence de la mer quand le soleil ne la traverse plus.

— Entrez, il ne fait pas bon.

Un grand salon, l’atmosphère un peu étouffante des maisons où chaque génération a laissé son empreinte. Canapés restaurés, tables et guéridons, tableaux enfumés par la patine des siècles...

De part et d’autre d’une cheminée égayée par de hautes flammes, deux bergères Louis-Philippe avaient été retapissées de motifs modernes combinant le rose et le blanc. Sur l’invitation de Sabine, j’ai posé mes fesses débarrassées de l’imper sur la plus proche.

— Whisky, thé, chocolat, jus de fruit ?

— Du thé, si cela ne vous dérange pas.

Elle a pressé un timbre vissé dans le lambris, s’est assise en amazone sur un des accoudoirs, si près que les notes fleuries du Chamade de Guerlain ont saturé mes narines.

— Je reçois ce soir de vieilles parentes. Une corvée. J’arrive de Paris et j’ai grand besoin de lâcher la pression. Puis-je compter sur votre concours ?

C’était, à peu de chose près, le langage d’Antoine, les après-midi où, déboulant rue des Visitandines, il réclamait « une bonne petite pipe, vite faite, bien faite, histoire de lâcher la pression avant de négocier avec les Espingoins. Putain d’Europe ! »

Sortant d’une bouche féminine, ces paroles étaient choquantes. J’ai fouillé ma cervelle à la recherche d’une réplique bien sentie. L’apparition d’une femme âgée, vêtue d’une robe bien coupée et d’un tablier blanc a résolu le problème. Sous ses cheveux gris, son visage de pierre était figé dans l’expression d’un pitbull à qui l’on a volé sa gamelle.

— Constance, préparez du thé s’il vous plaît. Vous le servirez dans le boudoir.

Son « Bien Mademoiselle ! » a sonné comme une gifle que j’ai cru devoir encaisser. Ma bonne humeur relative prenait l’eau. Gênée, j’ai laissé Sabine me guider jusqu’au petit hall où un escalier de chêne amorçait sa courbe.

— Ne faites pas attention à Constance. Elle n’approuve pas mon mode de vie. Elle avait quinze ans quand elle est entrée au service de ma grand-mère. Elle s’attendait à me voir faire un beau mariage. Je ne peux lui en vouloir. Je ne peux pas davantage convoler et pondre des gosses pour lui prouver que le monde tourne toujours dans le bon sens. Il faut assumer ses choix. Ce n’est pas votre avis ?

Nous avions fait halte sur un large palier. Dans une coupe, des roses trop ouvertes semaient leurs pétales sur le bois doré d’une console.

— Ce n’est pas votre avis ? a-t-elle insisté en prenant mon menton à deux doigts.

Quelques secondes de flottement, la tentation de confier mon désarroi à cette inconnue dont les yeux exprimaient une sorte de tendresse. Je me suis reprise en pénétrant dans un écrin de velours rose moiré d’argent.

— Prenez la méridienne, vous y serez plus confortable. Vous pouvez ôter vos chaussures. C’est Olympe qui exige ces instruments de torture ?

J’ai admis que les débuts avaient été rudes. A présent, j’appréciais dix centimètres de talon, la ligne sexy qu’ils conféraient à ma silhouette. Mon mètre soixante-douze ne m’encombrait plus. On m’abordait parfois pour me demander si j’étais mannequin.

— Vous n’imaginez pas que le sex-appeal se tient dans une paire de talons hauts, si ? C’est, Dieu merci, un peu plus subtil ! Mais je conçois que les hommes, ces êtres aux sens bornés... Laissez-moi faire !

Ennuyée de voir le vernis de ses ongles mis à mal, je me suis penchée pour lui venir en aide. Sa bouche a trouvé la mienne. Un baiser si doux, si habilement prolongé, qu’une vibration sensuelle a ému tout mon corps.

— Hem... hem ! Est-ce que, oui ou non, je peux servir ?

Les chaussons de la domestique juraient avec sa tenue, le chignon qui ne laissait pas échapper un petit cheveu. Elle devait avoir les pieds sensibles, mais cette façon de surgir tel le Fantôme de l’Opéra était horripilante.

Sabine s’est écartée, très à son aise, tandis que je m’aplatissais sous un regard qui réveillait la phrase du corbeau. jE Sais cE QUe tU faiS !

— Un problème ?

J’ai bredouillé, heureuse de la disparition de la vieille toupie, consolée par la pyramide de petits-fours qui escortait la porcelaine anglaise.

— Vous êtes gourmande ? Tant mieux ! Les femmes qui n’aiment pas manger sont presque toujours nulles au lit.

Elle a versé le thé, approché de ma bouche un chou débordant de crème. De la pâtisserie de premier ordre ! Je n’avais pas déjeuné. Sans vergogne, je me suis empiffrée, encouragée par mon hôtesse qui tirait sur sa cigarette.

— Vous n’en mangez pas ?

Elle a murmuré qu’elle se réservait pour un mets plus épicé.

J’ai avalé de travers.

L’accueil amical, le boudoir douillet, m’avaient fait oublier les raisons de ma présence. A dire vrai, l’excitation qui m’avait portée jusque-là s’en était allée. J’aurais préféré papoter, me confier peut-être, mais un peu d’impatience dans la voix, Sabine m’a priée d’ôter ma robe.

J’avais choisi un soutien-gorge bordeaux, un string et un porte-jarretelles assortis, des bas noirs à motifs plumetis. Les mailles d’une chaîne en or – récent cadeau d’Antoine – soulignaient ma taille.

A cette vue, un désir brutal a aiguisé ses traits, noirci ses beaux yeux.

— Viens !

Je l’ai suivie dans une pièce qui communiquait avec le boudoir. Des bougies, roses, autant que je pouvais en juger dans la pénombre mouvante, brûlaient par dizaine sur la coiffeuse, la commode, le chambranle de la cheminée dominée par un miroir imposant, lac sombre à la surface duquel voguaient les petites flammes.

Entre les ailes d’un ciel de lit en satin framboise, une couche basse, large comme une nef et capitonnée de soie rose, nous tendait les bras.

Etrange décor !

En ôtant mon soutien-gorge, mon slip, puis en m’étendant entre les courtines de ce lit extravagant, je me suis demandé ce qu’une fille pourvue d’un boulot, d’une famille aimante, fichait dans ce luxe agressif, face à une inconnue qui voulait la baiser.

Décidément, j’étais mal en train. Incessamment, ma pensée revenait vers la lettre que je m’efforçais d’oublier.

— Ça t’ennuie si je prends quelques photos ?

Du secrétaire, elle a extrait un appareil Polaroïd.

— T’inquiète ! Ces clichés sont destinés à mon usage exclusif. Les soirées d’hiver sont si longues...

J’ai accepté, de mauvais gré, mais rapidement, ce jeu a réveillé ma libido.

De temps à autre, il m’arrivait de feuilleter des revues de charme au kiosque de la gare de La Rochelle, faute d’oser le faire à F., dans la boutique à carillon qui sentait le vieux papier et la fraise Tagada.

Au fond de cet antre, madame Bricole, une vieille femme toujours vêtue de noir, gardait un œil sur ses clients et ne manquait jamais de commenter leurs choix.

Je n’avais chez moi aucun de ces magazines, mais les poses des modèles restaient dans ma mémoire. Je me suis déchaînée ; pour le plus grand bonheur de Sabine et de son flash.

Après avoir joué avec mes seins, tirés sur les poils de ma chatte, je me suis placée de dos, à quatre pattes, écartant mes fesses à deux mains pour présenter mon anus à l’objectif.

Les éclairs blancs éclataient sans relâche. Cette tempête m’a paru durer une éternité. Lorsqu’elle s’éteignit, ma gorge était aride et mon vagin mouillé.

Sabine était nue.

Un enchaînement de gestes l’avait délestée du pantalon, du soutien-gorge, d’un collant sous lequel il n’y avait pas de culotte. Face au lit, elle a aéré sa chevelure avant de se diriger vers la cheminée où séchaient les photos.

Elle agissait sans hâte, satisfaite de montrer un corps de jeune fille : seins pointus aux bouts tournés vers le ciel, ventre étroit ponctué par l’ovale d’une toison pâle et peu fournie.

Ses fesses étaient joliment arrondies. Sa peau se veloutait à la flamme des bougies, mais ses jambes de sportive étaient courtes et trop musclées.

Le boutis de velours rose qui couvrait le lit avait glissé à demi. Elle l’a rejeté pour entrer dans les draps où je m’étais glissée avant elle. Couleur d’aurore, ils étaient d’une incroyable suavité.

— Du satin ! a-t-elle laissé tomber avec une négligence qui châtiait ma surprise.

A ma place, Gila, vexée, aurait caché son humiliation, quitte à vitupérer plus tard les goûts décadents des nantis. Ce qu’elle faisait volontiers loin des oreilles de Madame.

Pas plus qu’elle, je n’étais familière d’un tel luxe, mais j’ai tout de suite adoré la caresse du tissu sur ma peau.

Un bras autour de mes épaules, Sabine me présentait les clichés. Quel choc !

Une sexualité agressive se dégageait de mes tétons. Entre les poils tirés, ma vulve avait des reflets de viscère que l’objectif avait su capter. En regardant un gros plan de mon cul, l’œillet marron clair percé d’une pupille brune, j’ai compris pourquoi les mâles bandaient si vite et fort en ma présence.

Et pas uniquement les mâles !

Après avoir lancé en l’air les photos dont le vol s’éparpillait au sol, Sabine giflait mes seins en prononçant :

— Petite cochonne !

Curieux comme ce mot tout simple, presque désuet, m’a troublée. Plus que les « salopes », flatteurs, affectueux, ou rageurs, haletés à l’instant suprême par un large échantillon de voix masculines.

— Une petite cochonne avec une chatte ravissante ! Ce n’est pas si courant. On rencontre plus de beaux seins que de jolies vulves. Je ne t’apprends rien, je suppose.

Mais si ! Au cours des simulacres de baise avec l’une ou l’autre de mes camarades de bordel, je n’avais jamais été tentée d’aventurer mon regard au-delà de ce que leur toison me laissait deviner. Parfois rien, parfois un bout de viande violâtre qui ne donnait pas envie d’en voir davantage.

Nous faisions semblant ; un semblant suffisant pour permettre au client de hisser la grand-voile, éjaculer dans un soupir discret ou un grognement de triomphe. Après quoi, le champagne pétillait dans les coupes. Mais y compris les jours où le vin échauffait les esprits, il ne serait venu à l’idée d’aucune d’entre nous de baiser pour de bon. Le cheptel d’Olympe était exclusivement hétérosexuel. S’il comptait des exceptions, elles réservaient leurs ardeurs au cercle de la vie privée.

— Tu ne vas pas me dire que c’est la première fois que tu te fais bouffer la chatte par une fille ?

Mon inexpérience l’a ravie. Murmurant qu’en somme, j’étais vierge, elle s’est coulée entre mes jambes.

Son souffle sur ma vulve a éveillé un frisson. La voix assourdie par ma chair, elle jurait qu’elle allait me bouffer comme jamais personne ne m’avait bouffé le cul.

Ce langage cru n’était plus une nouveauté. La plupart des hommes qui fréquentaient la rue des Visitandines le parlaient couramment. Cela m’avait choquée au début. Pas longtemps.

Hélas, au fil des rencontres, ce parler circonscrit à cinq ou six locutions avait perdu en puissance. La voix de Sabine lui rendait tout son sel.

Entre des coups de langue dont la précision me faisait défaillir, il lui restait assez de souffle pour me traiter de grosse cochonne, prétendre que jamais elle n’avait léché un cul aussi bouillant.

Des doigts, de la langue, elle me torturait d’une volupté qui ressemblait à une souffrance. J’ai tenté de me débattre, affolée de perdre mon contrôle.

Ses doigts ont menotté mes poignets. Il y avait en elle une volonté si puissante de me soumettre dans le plaisir que j’ai cessé la lutte.

Une flèche a traversé mon clitoris. L’orgasme déployait ses larges pétales dans mon ventre et ma poitrine. Jamais mon cœur n’avait battu si lourdement. Il a fallu de longues minutes pour, qu’enfin, il se tranquillise.

Ma tête entre ses jambes, la bouche collée à son sexe, j’ai tenté, sinon de lui rendre la pareille – impossible à une fille inexpérimentée – de lui procurer un certain apaisement. N’avait-elle pas annoncé son besoin de lâcher la pression? Mais il fallait admettre que jusqu’alors, elle s’était surtout dépensée à mon profit.

Ennuyée de ne pas réussir à l’émouvoir, j’ai multiplié des coups de langue auxquels le désir faisait défaut.

J’avais apprécié qu’elle me lèche. Lécher la vulve que ses reins projetaient dans ma bouche était une épreuve – dont je ne sortirais pas grandie.

Les débuts, pourtant, avaient été prometteurs. Echange prolongé de baisers, caresses réciproques sur nos corps mouillés de transpiration. Toucher ses seins fermes, ses fesses, n’avait pas été désagréable. Les difficultés avaient commencé quand elle avait fait glisser ma tête sur son ventre.

Sous le duvet argenté de la touffe, j’avais trouvé un sexe ramassé, dodu. Les grandes lèvres contenaient mal une chair confuse, une fleur d’un rose saignant dont les pétales épanouis dégageaient une odeur peu appétissante.

En surmontant ma répulsion, j’avais risqué de caresses craintives, songeant malgré moi à une confidence de Gila.

Cela remontait à sa période de galère, quand elle battait le pavé parisien. Une bénévole de l’Armée du Salut lui avait offert de l’héberger.

« Vu du dehors, ça paraissait miraculeux. Logée, nourrie, blanchie et... baisée. Le hic ! J’ai tout de même tenté le coup. Un flop. Le naufrage du Titanic moins l’orchestre jouant Plus près de toi mon Dieu. »

Cette femme, dont elle n’avait précisé ni l’âge ni le prénom, ne lui avait pas gardé rancune. « Enfin, pas trop. Elle m’a renvoyée lestée d’un billet de cent balles, d’un label de garantie : hétérosexuelle grand teint. »

Probablement suis-je dans le même cas, ai-je pensé en tentant de donner un tour plus voluptueux à mes caresses. Navrant, mais je n’y peux rien.

Mon désir absent creusait une zone polaire. Sabine avait trop de finesse pour l’ignorer. Elle m’a repoussée sans brusquerie, mais son visage s’était fermé.

Penaude, j’ai tenté de masquer mon rejet en accusant le manque d’expérience.

— Si tu me fais un petit show érotique, je pense pouvoir te pardonner.

Contente de m’en tirer à bon compte, j’ai saisi une chaise sur laquelle j’ai multiplié les postures obscènes.

Les oreillers de satin avaient des reflets rosâtres semblables à celles de sa chair offerte. Elle s’est branlée, doucement d’abord, puis avec une violence rageuse, en me soufflant de le faire aussi.

Le courant du désir nous reliait à nouveau. Entre mes cuisses écartées, ma vulve n’était pas moins dépenaillée que celle de Sabine, mon souffle accéléré faisait écho au sien, mon excitation à la sienne.

Elle s’est cambrée, a joui dans une plainte qui ressemblait à un sanglot :

— Viens !

Des doigts durs ont pincé mon clitoris, le bout de mes seins. J’ai joui à mon tour, quand ses dents ont mordu mes lèvres.

— Cigarette ?

— Merci, je ne fume pas.

— Tu as raison. Ça file le cancer et ça ruine la peau. J’ai bien essayé d’arrêter, mais je ne suis pas foutue de vivre sans mon poison.

Elle a saisi un briquet en or, aspiré une bouffée. La tête dans l’oreiller, elle rejetait la fumée par les narines. D’une voix plus sourde, elle a demandé si je voulais un verre.

Une sorte de flaque oscillait dans mon estomac. Pourtant, à en croire ma mère, j’étais capable de digérer de l’acier. Un alcool sec liquiderait la nausée, mais à la perspective de revoir la face revêche de la bonne, j’ai marqué une hésitation.

— Relax. Je m’en charge. Un whisky écossais de ton âge ça marche?

Elle a jailli du lit, attrapé un peignoir roulé en boule, chiffon aérien qui lui cachait à peine les fesses. Le temps de feuilleter un livre ouvert sur le sol, elle revenait, porteuse d’un plateau sur lequel une bouteille, des coupes remplies de pistaches et biscuits salés tanguaient, trahissant la femme peu familière des tâches domestiques.

— Cheers !

Servie trop généreusement, j’ai protesté en faisant tourner le liquide pâle dans un beau verre massif.

— C’est drôle, je croyais que tous les whiskies avaient la couleur du thé.

— Tu confonds avec le bourbon. La bibine favorite de Sinatra.

— C’est possible, je n’y connais rien ; à part que Franck Sinatra est le nom du chat de Coco.

— Waouh ! Rassure-moi. Tu sais quand même qui est Sinatra?

— Plus ou moins, mes grands-parents dansaient sur ses disques. Il portait une moumoute, non ?

Elle a bondi vers une installation hi-fi sophistiquée, des enceintes de la taille et l’épaisseur d’un livre, un lecteur de CD vertical, pas plus grand qu’une photo, le tout produisant un son fantastique ! Dix fois mieux que ce que j’avais pu entendre chez mes copains les mieux équipés.

J’attendais la grosse cavalerie des cuivres d’un Big Band de Las Vegas, mais c’est un air mélancolique, These foolish things, que la voix a susurré sur un tempo jazzy. J’ai admis que ce n’était pas nul.

— C’est une chanson des années quarante. Il paraît qu’elle a été écrite pour la mère de Jane Birkin. Tu sais qui est Jane Birkin ?

— Quand même !

— Elle n’a pourtant plus vingt ans.

— Non, mais elle est rock and roll !

— Et toi, tu es une petite guenon, a-t-elle ri dans mon nez. Tiens, guenon, mange !

J’ai mâché les pistaches qu’elle poussait dans ma bouche. La chaleur de la pièce ne m’incommodait plus. Je me suis étirée, longuement, savourant la caresse du satin sur mon ventre et mes seins.

Les yeux dans le vague, Sabine tirait une ultime bouffée de sa cigarette.

— Qui est cette Coco? a-t-elle murmuré en écrasant son mégot. Parle-moi d’elle !

J’ai brossé un portrait qui rendait justice aux charmes vulgaires de ma collègue. Sans oublier la layette pour les pauvres, le cocu, qui, le soir, devait se contenter de repas surgelés.

— Quelle horreur ! Je déteste les putes qui ont l’air de ce qu’elles sont.

Au-dehors, le vent mugissait. Des rafales secouaient les branches dans un froissement sec, décrochaient les volets et faisaient vibrer les carreaux.

La pluie dévalait les gouttières dans un bruit de cataracte, mais ce vacarme hostile ne nous menaçait pas. Protégée par ses murs épais, réchauffée de tapis, de tentures, de bougies et de meubles précieux, la chambre se carrait dans son luxe, invulnérable aux intempéries, indifférente à la détresse du monde.

« Je déteste les putes qui ont l’air de ce qu’elles sont. » Ces paroles qui ne me visaient pas m’avaient touchée au vif à l’instant où je baissais ma garde.

D’un coup, j’ai eu de l’eau plein les yeux.

— Mon Dieu ! Tu pleures ?

Elle a tamponné mon visage avec un mouchoir pêché sur le chevet, léché les larmes accrochées à mes cils.

— Bébé ! Je ne voulais pas te blesser. Tu n’as rien d’une pute... C’est même tout le contraire. Tu es si jeune ! Si fraîche ! Si ravissante !

jE Sais cE QUe TU faiS !

Quelqu’un, quelque part, pensait différemment.

— C’est que... Je crains d’avoir des ennuis, ai-je balbutié en me coulant au creux de son épaule. J’ai reçu...

Elle s’est raidie. De la nuque à ses talons, je sentais le refus de prêter l’oreille à une peine étrangère.

D’ailleurs, j’étais en faute.

Ne jamais ennuyer le client avec des histoires qu’il n’a pas envie d’entendre, c’était, écrit en lettres de feu, une des règles de la Maison.

La fatigue m’a submergée. Tout ce rose finissait par me flanquer la migraine. Les petits-fours pesaient sur mon estomac ; comme le whisky, l’impolitesse calculée de Constance. Je me sentais molle. Une violente envie de dormir m’écrasait sur le matelas.

— Sois gentille chérie, ne me raconte pas ta vie. Si je prends des filles que l’on paye, c’est bien pour...

Sa voix était maussade. Elle s’est interrompue, le temps d’allumer une nouvelle cigarette.

— Vous avez raison, ai-je articulé, un pied tâtonnant déjà à la recherche de mon slip. Je ne sais pas ce qui m’a...

Des larmes à nouveau. Abondantes, faciles – déconcertantes.

— Attends une minute. Tu ne veux pas prendre une douche ? Boire un autre verre ?

Merci ! J’avais mon compte !

Dans le taxi, je me suis sentie tout à fait mal.

— Vous voulez bien vous arrêter, Monsieur ?

— Vous êtes malade ? Eh, gerbez pas sur ma banquette !

J’ai eu à peine le temps d’entrouvrir la portière. Des fusées de bile jaillissaient, empestant l’alcool. En moins d’une minute, j’ai eu une coiffure de noyée. Des rigoles glacées dévalaient de mon crâne dans mon cou et jusque dans le creux de mes reins.

— Est-ce que ça va mieux ?

Une expression soucieuse troublait sa bouille de père de famille.

— F. n’est plus très loin. Ce qu’il vous faut, c’est une tisane, une bouillotte et un gros dodo. Il y a quelqu’un pour s’occuper de vous ?

Si je lui avais dit la vérité, il aurait été capable de me conduire aux urgences. C’était ce genre de type.

Alors j’ai répondu, oui, il y a quelqu’un pour s’occuper de moi. Et pour la première fois depuis mon départ de la maison familiale, j’ai regretté que ce ne fût pas vrai.

CHAPITRE XII

A présent, je redoutais le passage du facteur.

C’en était bien fini des retours enjoués ! Au plaisir de retrouver la chaleur de ma niche se mêlait désormais l’angoisse de trouver dans ma boîte une lettre du corbeau.

Dix jours s’étaient écoulés dans une pénible tension nerveuse. Je m’efforçais à une désinvolture qui voulait signifier « Tout va bien ! », mais inconsciemment, je devais forcer la note. Au cours d’un de nos déjeuners, Antoine avait voulu savoir si j’avais des ennuis.

Sous les sourcils en buisson, ses petits yeux avaient fouillé les miens avec une perspicacité à faire frémir.

Et si c’était lui ?

Dans le brouillard d’appréhension où j’évoluais, il y avait des heures où je perdais les pédales. A certains moments, la culpabilité de la mère Eloi me paraissait évidente. Le jour d’après, je me disais que mon corbeau ne nichait peut-être pas à la gare.

— Je suis un peu flagada, ai-je répondu en avançant la main vers la fine Napoléon qui me donnait des haut-le-cœur. Ce doit être le changement de saison.

— Allons, pas à ton âge ! Tu es sûre que tu ne veux rien dire à ton vieux copain ?

Le désir de déposer mon fardeau avait fait bouger mes lèvres. Aucun son n’était venu.

Je ne croyais pas sérieusement à la culpabilité d’Antoine. En revanche, il pouvait parler de cette histoire à Olympe. Paradoxalement, la peur de perdre ma place au bordel était plus forte que celle de me faire licencier de la Ddass !

— Je vais avoir mes règles.

Les coins de sa bouche s’étaient retroussés.

— Je suis capable de garder un secret, tu sais.

J’avais dû me détourner pour cacher le tremblement de mes lèvres.

— Vu ! Mais si tu as besoin d’aide... Présent ! Et pas seulement pour la bagatelle... Encore que...

Repris par sa légèreté coutumière, il avait proposé de s’envoyer en l’air dans le confessionnal d’une église désaffectée.

— Un vieux fantasme...

J’avais hésité. Une église... Tout de même...

— Je te dis qu’elle est désaffectée ! Il faut en profiter avant que le mobilier soit pillé par des SDF.

Décidément, j’étais en perte de vitesse. Voilà que je redoutais le regard de Dieu !

Nous l’avions fait, naturellement – Antoine avait les moyens de ses désirs – et une heure durant, l’incongruité de la situation avait chassé mon angoisse.

N’empêche qu’en retrouvant Momo pour notre baise vespérale, j’avais scruté son visage avec anxiété.

— Y a quelque chose qui cloche ?

Depuis que nous faisions l’amour à la sauvette, c’était sa première phrase. Je suis restée comme deux ronds de flan.

— Euh...

— T’as pas ta tronche habituelle. C’est la taulière qui te fait chier ?

Si je lui proposais d’aller prendre un café ? Si je lui racontais tout ?

Mis à part ses activités de chauffeur, je ne savais rien de Momo, mais il me paraissait homme à bondir à F., histoire de secouer les puces à la mère Eloi.

L’espace d’une minute, ces possibilités m’avaient semblé mirifiques. C’était la solution. Pour finir, j’avais invoqué la fatigue. Même tarif que pour son patron.

Une autre semaine s’est écoulée.

Le printemps avait fait son entrée officielle. En ville, les terrasses affichaient complet. Les vergers jetaient au vent des colonies de pétales tendres. Sur le champ scintillant de l’océan, les ailes blanches des petits bateaux de plaisance faisaient leur grand retour.

Cette nature en fête donnait envie de s’éclater.

Ma boîte à lettres vide, je commençais à penser que l’affreuse missive n’était qu’un accident, un mouvement d’humeur sans lendemain, lorsqu’une deuxième enveloppe a fait son apparition.

C’était le soir.

Je rentrais de mon travail, plus tard que de coutume, fatiguée par une discussion avec des parents d’élèves inquiets du peu de progrès de leur rejeton.

J’avais dû me tenir à quatre pour ne pas leur asséner la vérité. Leur gamin avait le Q.I. d’une moule, la capacité d’attention d’un poisson rouge. Je renonçais à faire entrer quoi que ce soit dans cette casquette de plomb !

Dans les vapeurs roses et jaunes du couchant, la hideuse enveloppe m’avait littéralement sauté au visage.

Pourvu que le facteur n’ait rien remarqué, ai-je pensé en déverrouillant ma porte. S’il venait à bavarder...

Le feuillet a tremblé au bout de mes doigts. J’ai lu : JE sAis CE quE tu Fais et BIENTOT tOUT le mOnde le SAUra.

Le cœur zigzagant comme une boule de flipper, je me suis réfugiée dans la cuisine. La sensation de mon impuissance me rendait folle. Penchée sur l’évier, j’ai vomi le café de quatre heures partagé avec Cristelle à la cafétéria.

Après m’être rincé la bouche, aspergé la figure, j’ai fouillé mon sac à la recherche du tube de Temesta que Gila m’avait donné lorsque je m’étais plainte de mal dormir.

Pour un effet plus rapide, elle m’avait conseillé de faire fondre le cachet sous la langue plutôt que de l’avaler avec un verre d’eau. L’apaisement tardant à venir, deux nouveaux comprimés ont pris le même chemin.

De mieux en mieux ! Le corbeau allait-il me transformer en droguée, pareille à Gila qui trimballait une pharmacie dans son sac ?

La douche ! Un démaquillage soigneux en dépit de l’envie de dormir qui abattait mes paupières. Ne pas se laisser aller ! Des yeux de koala au réveil ne relèveraient pas un moral en chute libre.

En me glissant dans les draps, j’étais pratiquement décidée à boucler mes valises et à prendre le premier train pour Paris. La mère Eloi serait bien baisée en me vendant mon ticket ! Ou peut-être non ! Peut-être que sa poitrine osseuse enflerait sous l’effet du triomphe. Le vice terrassé par la vertu !

Tant pis ! Dans la déroute annoncée, je m’accrochais à un bénéfice secondaire : l’occasion de larguer un travail déprimant.

Le lendemain, j’ai quitté mon lit à la première sonnerie du réveil. Le ciel et l’océan se confondaient dans les clartés nacrées d’un jour sans soleil. Après avoir informé ma directrice d’une maladie de circonstance, je me suis offert un petit déjeuner de croissants chauds dans un café du bord de mer. J’avais décidé de parler à Nénette !

Etiennette Saint-Aubin ressemblait à une pomme d’amour, avouait soixante-dix ans et exerçait le dur métier de femme publique.

Nous avions fait connaissance rue des Visitandines, un mercredi, à l’heure sacrée du porto.

Je quittais les bras d’Antoine. Dans la rue sillonnée d’averses, Momo, à l’abri d’un porche, enchaînait les clopes en guettant mon apparition.

Sans doute bandait-il déjà (perspective émoustillante) mais séduite par la pétulance des deux vieilles dames indignes, je m’étais attardée dans la tiédeur du salon.

— Nénette est une amie d’enfance, avait murmuré Olympe en me la nommant. Nous sommes allées à l’école ensemble.

— Mais pas dans les mêmes classes !

— Exact. Je passais le certificat d’études quand tu gravais tes initiales et celles du fils Capin sur les pupitres du cours élémentaire.

Cette concession faite, elle avait caressé ses perles. Un geste coquet avait réveillé les feux des diamants qui décoraient ses doigts.

Le message était clair : « Puisque tu insistes, j’admets que tu as quelques années de moins que moi, mais j’ai du bien, alors que toi, ma pauvre fille... »

Nénette, en effet, ne pouvait goûter aux joies du farniente. Près de cinquante ans passés au service de la gent masculine ne lui fournissaient pas une retraite suffisante pour vivre comme elle l’entendait.

Son camion parqué dans une friche au nord de La Rochelle, la vieille dame gagnait à mi-temps ce que la Sécurité sociale ne lui versait pas.

« Tu comprends, m’avait-elle confié lors de notre premier repas dans son appartement de la rue du Minage, je n’ai pas cotisé régulièrement. Et puis... j’avais pas prévu que Lulu me laisserait en rade. »

Lucien avait été l’amour de sa vie.

Ils s’étaient connus à Paris, à l’époque où, jupe moulante à pli Dior et bustier, elle faisait claquer ses talons sur le boulevard Sébastopol.

— Va pas croire que c’était un julot à bagouzes et pompes en croco. J’ai jamais aimé le maquereau, avait-elle précisé dans un rire en cascade. Y a trop d’arêtes !

Lucien était chef de rang dans la brasserie où Nénette prenait ses repas de midi. Bel homme, la quarantaine, il avait flashé sur la brune aux formes capiteuses qu’attestait une photo sur le téléviseur.

Il ne pouvait ignorer la façon dont elle gagnait sa vie – les filles foisonnaient dans le quartier – et il s’était fait une raison. Le corps de Nénette était à louer, mais son cœur n’avait qu’un propriétaire : Lulu !

Boulevard de Magenta, ils avaient vécu vingt ans dans un appartement coquet, menant le train joyeux de ceux dont les poches sont pleines et la vie exempte de soucis. Pas d’enfant !

— La belle vie, quoi ! On s’en est payé des voyages ! La Côte d’Azur, les Baléares, la Grèce, l’Espagne. Et les restos ! C’était sa folie à Lulu, les restos. On s’est tapé tous les plus grands. Oui, ma grande !

Malheureusement, la bonne chère ne suffisait pas au bonheur de Lucien. Le pastis lui était aussi nécessaire que la tendresse de sa Nénette. Il avait fini par décrocher une cirrhose, bientôt dégénérée en cancer du foie.

Comme dans une chanson réaliste – elle possédait une collection de disques de Fréhel – la peine était venue après la joie, les restrictions après l’abondance.

Sur le Sébasto’, la brune gironde avait cédé la place à une quinquagénaire enrobée, puis à une sexagénaire très enrobée ! Certes, elle gardait des aficionados, mais de jour en jour, il lui devenait plus difficile de faire son quota de michetons.

— Et puis, j’avais tellement mal aux jambes !

Elle était revenue dans sa ville natale, avait acheté un camion aménagé, travaillé sans ostentation, sans se cacher non plus.

Sa concierge, ses voisins, les commerçants du quartier connaissaient ses activités, mais son âge, la dignité de son maintien, imposaient le respect.

J’adorais cette jeune vieille femme, sa joie de vivre inoxydable, l’appartement où elle mitonnait la meilleure choucroute du monde, les cuirs qui émaillaient parfois sa conversation.

Le premier soir, j’avais eu le coup de foudre. L’habitude nous était venue de déjeuner ou dîner ensemble une fois par semaine.

Rue du Minage, la concierge m’a hélée alors que, le cœur à nouveau contraint, je gravissais les premières marches de l’escalier ciré.

— Mame Saint-Aubin est sortie, v’la une demi-heure. Vous l’avez loupée de peu.

— Euh... Est-ce que vous savez si elle est à son travail ?

La pipelette avait beau être au parfum, j’étais gênée.

— Elle m’a rien dit, mais en sortant les poubelles, j’ai aperçu le cul du camion qui tournait le coin de la rue.

Zut ! J’allais devoir prendre un taxi, déranger Nénette en pleine action.

Le chauffeur, un quadra aux vêtements graisseux, a fait la grimace en entendant ma destination.

— D’accord, à condition que vous me payiez mon retour.

J’ai soupiré en m’installant dans une voiture empuantie par le tabac froid. Le ciel avait la couleur de l’étain. Une pluie de printemps vaporisait d’infimes perles d’argent sur les vitres. D’ordinaire, je ne détestais pas cette atmosphère en demi-teintes, mais les nerfs défaillants, j’ai maudit les embouteillages aggravés par le mauvais temps.

Au premier feu rouge, j’ai surpris le regard du chauffeur dans le rétroviseur.

— Vous travaillez là-bas ?

— Si on vous le demande, répondez que vous n’en savez rien.

Ma capacité à rembarrer les emmerdeurs s’était considérablement accrue depuis que je travaillais chez Olympe. Les lettres du corbeau avaient fait le reste.

Ne voulant pas s’avouer vaincu, il a murmuré :

— Excusez ! J’ai pas voulu vous vexer, mais on voit de ces trucs ! Vous savez, des nanas prêtent à tout pour se procurer du pognon, j’en conduis tous les jours.

L’air mauvais, j’ai répondu que la migraine m’empêchait d’écouter comme il convenait cette passionnante analyse sociologique. Alors qu’il serrait de trop près un scooter et manquait le renverser, j’ai suggéré qu’il se concentre sur le trafic.

Le trajet de trois-quarts d’heure a paru durer un mois. Nous avancions d’un train d’escargot. Toutes les dix minutes, l’olibrius vomissait des flots d’insultes sur les malheureux conducteurs à sa portée.

Enfin, les parterres de la rocade ouvrant sur l’autoroute ont surgi dans le lointain. La voiture a bondi. Les derniers kilomètres engloutis, nous avons débouché sur un terrain qui ressemblait à un camp de manouches.

Des caravanes, des camions, y étaient rangés en demi-cercle.

En dépit du méchant coup de frein qui m’avait projetée dans le dossier, j’ai tout de suite repéré celui de mon amie.

C’était ma deuxième visite.

La première fois, Nénette n’avait fait que désigner l’endroit, tandis qu’en taxi – le chauffeur était plus sympa que l’abruti qui décampait dans une gerbe de boue noire – nous filions déjeuner dans une des cantines trois étoiles d’Antoine Bernadieu.

C’était une belle journée d’hiver.

Encadrés par la vitre, les peupliers et le trait sinueux d’un ruisseau formaient un tableau champêtre, mais en pataugeant dans les traces de roues qui labouraient le sol, j’ai dû m’avouer que l’endroit était sinistre – le ciel semblait pleurer du charbon.

— Hé ! En voilà une bonne surprise !

Dans toute la splendeur de ses boucles fraîchement reteintes, les paupières bleuies, les joues roses et la bouche cerise, Nénette souriait en agitant les bras.

— Ça va ? a-t-elle dit en m’invitant à pénétrer dans son royaume. Non, ça va pas ! Qu’est-ce qu’il y a ?

J’ai répondu que j’avais des emmerdes, momentanément distraite par l’intérieur que je découvrais. En s’arrangeant de la surface réduite et plutôt ingrate, elle avait réussi à reproduire l’atmosphère chaleureuse de son appartement.

J’ai pris place sur une chaise pliante, ennuyée de salir le tapis avec mes souliers crottés.

— T’en fais pas ! Si tu crois que les michés prennent la peine de torcher leurs semelles !

De l’autre côté d’une table rabattable recouverte d’un napperon, un vieux visage sagace se penchait sur le mien.

— Je suis foutue !

— Quoi ! T’as chopé le sida ?

Son cri m’a arraché un rire pénible. La seconde suivante, ma tête appuyée à sa molle poitrine, je lâchais l’histoire des lettres, mes soupçons, mes angoisses, mon envie de me carapater à Paris.

— Surtout pas ! Il ne faut jamais se laisser faire, jamais !

Pendant qu’elle réchauffait du café, sortait d’un placard miniature des tasses à décor de fruits, j’ai posé les deux lettres sur la table.

— Beau travail de cloporte, a-t-elle jugé en se rasseyant. Ah merde ! Voilà la vieille commode qui rapplique.

Entre les lames du store vénitien, la silhouette d’un homme qui zigzaguait entre les flaques était visible.

Une grande carcasse voûtée par les années, une chevelure clairsemée, trop longue, d’une surprenante couleur acajou. Lorsqu’il a toqué à la vitre, j’ai distingué un visage émacié, une peau blanche et translucide de vampire sous-alimenté.

— Je vais te laisser.

— Mais non. C’est une vieille pratique, il va patienter.

Elle s’est dépliée en deux temps, a parlementé dans un chuchotis avant de tirer la portière sur le navrant paysage.

— Pourquoi tu l’appelles la vieille commode ?

— T’as pas vu ses tifs ?

Nous avons ri, brièvement, puis elle a dit que si j’étais absolument sûre que la mère Eloi était l’auteur des lettres, il fallait la coincer.

Comment ? Je ne me voyais pas sonner à la porte de la guichetière – même accompagnée de Nénette qui savait avoir le verbe haut.

J’ai suggéré que peut-être Olympe...

— T’as oublié comment elle a jeté la Ruskoff ?

Dans les premiers jours du mois de janvier, Olympe et Nénette terminaient leur déjeuner bimensuel quand une belle blonde s’était présentée.

Nous n’étions pas au fait des rendez-vous de la patronne. Cette visite serait passée inaperçue si Fanny, à l’affût entre les rideaux, n’avait repéré la fille en train de vérifier le numéro de l’immeuble.

Evidemment, nous avions guetté le coup de sonnette, tendu l’oreille à un brouhaha de voix dominé par un timbre jeune où roulait un torrent de r.

Par un hasard assez rare, nous étions toutes inoccupées.

— Une fille de l’Est ! a jeté Coco avec tout le mépris dont elle disposait. Si Madame l’embauche, je démissionne.

Gila avait répondu que ce serait une perte irréparable, puis, étouffant un rire, suggéré de se faire une opinion en écoutant à la porte du salon où l’impétrante patientait.

L’échange avait été bref, cinglant, dès que la Russe avait avoué un mari qui l’attendait sur le Vieux-Port.

— Ce monsieur travaille ? avait demandé Olympe.

— Lui, pas encorrre trrravail, ici.

— Et il est au courant de votre démarche ?

— C’est lui qui trrrouvé adrrresse vôtrrre.

— Et puis-je savoir qui la lui a donnée ?

— Je sais pas. Lui, pas dirrre.

— Je regrette Madame, mais on vous a mal renseignée. Il n’y a pas de travail pour vous ici.

La fille éclusée manu militari, Olympe avait éclaté.

— Ah ! elle est belle la France. Aujourd’hui, la mafia russe à ma porte ! Demain, le racket ! Après-demain, les gros titres des journaux ! J’ai bonne envie de passer un coup de fil à Laurent.

Laurent était un homme plus tout jeune, un ami d’Olympe qui venait de loin en loin boire un verre avant le dîner. Bien qu’il ne « consommât » pas, il ne manquait jamais de nous apporter des friandises. Cet ancien haut fonctionnaire était un intime du préfet.

Nénette l’avait dissuadée de faire des vagues, assurant qu’il serait temps d’aviser si d’autres poupées russes sortaient de la boîte.

L’affaire avait été classée sans suite, mais au souvenir de la fureur d’Olympe, de la dureté méprisante avec laquelle elle avait jeté la fille, je me prenais à frissonner.

Nénette, sourcils froncés faisait fonctionner ses méninges.

— Il faut en parler à ton Momo avant que la situation se détériore davantage. Un mec bien bâti impressionne toujours. Et puis, il te doit quelque chose, non ?

— Il reste du café ?

Je l’ai quittée sous une pluie battante. Le taxi commandé par téléphone attendait de l’autre côté du terrain, ses feux warning trouant les fumées du jour déclinant.

Si le chauffeur est aussi bête que le précédent, je le bute, ai-je songé en clopinant jusqu’à une Mercedes qui n’avait pas beaucoup servi.

— C’est pas prudent de sortir sans pépin ! Vous voulez du chauffage ?

Le garçon, pas beaucoup plus vieux que moi, avait des épaules larges, un T-shirt immaculé. Son sourire m’a fait l’effet d’une bouffée d’oxygène. Sa voiture sentait le cuir neuf. Simplement.

CHAPITRE XIII

Nue sous un ciré noir qui m’arrivait aux genoux, j’attendais un taxi dans mon petit vestibule.

Il n’était que dix-neuf heures, logiquement, j’aurais dû me tenir dans le jardin, savourer les odeurs d’une belle soirée de printemps, mais depuis l’irruption du corbeau dans mon existence, je me montrais d’une prudence de jésuite.

Qui sait, si à l’autre extrémité du boulevard de l’Océan, la mère Eloi ne guettait pas ma porte, sous couvert de balader un clébard aussi moche qu’elle ?

Je l’avais croisée deux soirs plus tôt.

Tandis que l’affreux Chouchou reniflait mes mollets, elle s’était payé le luxe de me dire que j’avais mauvaise mine.

— Le changement de saison. Vous devriez prendre du jus de bouleau. C’est un excellent dépuratif. Moi-même, j’en fais une cure deux fois l’an.

— Et l’on peut dire que ça vous réussit ! avais-je répondu d’une voix plus rude que je ne le souhaitais. Vous êtes plus fraîche que la rosée du matin.

Curieusement, Mireille Eloi avait rougi avant de s’éclipser.

Cela signifiait-il qu’elle se doutait que je me doutais ?

Je m’étais tourmentée la nuit entière, incapable de trouver le sommeil malgré les somnifères que Nénette m’avait remis enveloppés dans un Kleenex.

Mauvaise mine ?

Un coup d’œil au miroir vissé dans le mur m’a tranquillisée. L’anticerne avait bien fait son travail. La laque du ciré contrastait agréablement avec mon teint clair, le chignon qui laissait filer quelques mèches.

Finalement, ce vêtement acheté pour la circonstance me mettait en valeur. Pas mal, vraiment ! Avec le col relevé, je ressemblais à certaines héroïnes hitchcockiennes – énigmatiques et apeurées.

La veille, j’avais dû faire en catastrophe la tournée des boutiques de La Rochelle.

— Richard est un de mes bons clients, avait spécifié Olympe. Ses lubies sont étranges, c’est vrai, mais après tout, nous sommes là pour les satisfaire.

Un bruit de moteur s’est fait entendre. J’ai verrouillé ma porte, marché jusqu’à une Audi où je me suis installée sans laisser voir que le ciré ne cachait qu’un porte-jarretelles et des bas, noirs, d’une finesse ruineuse.

— Quelle curieuse odeur ! Où sommes-nous ?

— Dans ma clinique.

— J’avais cru comprendre que vous étiez vétérinaire.

— C’est une clinique vétérinaire.

— Oh ! bien sûr.

J’ai ri, pas aussi à l’aise que je l’aurais souhaité.

Sous des néons lilas, l’endroit était lugubre. Deux tables de métal séparées par une cloison luisaient d’un éclat amorti. Des rayonnages couvraient un mur du sol jusqu’au plafond. On y voyait des boîtes multicolores.

— Venez.

La pièce suivante, meublée d’un bureau moderne et de son siège à bascule, d’un classeur, d’une bibliothèque garnie de vieilles reliures, était moins rebutante.

Un rectangle de néon a inondé l’endroit d’une lumière crue, le temps pour Richard d’allumer la lampe à abat-jour safran qui se trouvait sur le bureau.

D’un geste, il m’a désigné un renfoncement où deux fauteuils club encadraient une table basse.

— Champagne ?

Une porte s’est ouverte sur l’obscurité d’un réduit où il a disparu. J’ai entendu un choc cristallin, aperçu la lueur rousse d’un réfrigérateur ouvert.

— Vous êtes bien équipé, ai-je dit pour dire quelque chose car l’entrain me faisait défaut.

— Pas trop mal. Il y a un plus grand frigo dans la réserve, mais nous le réservons aux produits chimiques.

— Nous ?

— J’ai un associé.

— Ah !

A court de répliques, j’ai toussoté, soulagée de le voir reparaître, une bouteille embuée dans une main, deux flûtes dans l’autre.

— A nous !

Richard était un grand blond de trente-six ans. Sous un costume de lin noir, son corps trahissait le sportif soucieux de préserver son capital séduction.

Il avait choisi une chemise prune, sans cravate et, peut-être à cause des grandes fossettes qui creusaient ses joues hâlées, son visage semblait sourire en permanence.

Tout ça était attrayant, mais pour me mettre à l’unisson de sa bonne humeur, j’avais besoin d’un stimulant.

J’ai tendu ma flûte pour qu’il la remplisse à nouveau, avalé à longs traits le pétillant liquide.

— Doucement, jeune fille ! Un Dom Pérignon de 87 mérite un peu de respect.

— Vous avez raison, je me conduis comme...

— ... une petite fille anxieuse. Je vous fais peur ?

Attention ! me suis-je dit, alertée par un picotement dans les narines.

Pas de pleurnicherie ! me suis-je répété tandis qu’avec une moue perplexe il dénouait la ceinture du ciré, caressait des yeux ma poitrine et ma chatte.

— J’ignore ce qu’Olympe vous a dit, mais je ne suis pas le grand méchant loup.

La joyeuse effervescence de l’alcool a bruissé dans mes oreilles. Le surlendemain, je devais déjeuner avec Antoine. J’étais résolue à abréger nos galipettes pour avoir une longue conversation avec Momo.

Après un coup d’œil à sa montre, mon hôte a dit qu’il était temps de partir. Une table était réservée dans un restaurant de N. sur mer, précisément celui où Antoine m’avait emmenée à notre premier rendez-vous.

— Mais auparavant...

D’un tiroir du bureau, il a sorti un collier noir clouté, assez semblable à celui du roquet de Mireille Eloi.

— Vous emmenez un chien ? ai-je demandé, réalisant trop tard l’ineptie de ma question.

— Plutôt une chienne.

J’ai ployé la nuque pour lui permettre d’assujettir le collier. La laisse s’est calée entre mes seins comme une grosse tige de réglisse.

Laisse et collier n’étaient pas des accessoires pour jeux libertins, mais d’authentiques ustensiles à l’usage des canidés. Le cuir irritait ma peau, j’ai glissé deux doigts entre le collier et mon cou.

— C’est déplaisant ?

— Un peu.

— C’est ce qu’il faut !

A la lumière électrique, l’atmosphère du restaurant était très différente de celle de la mi-journée.

Une série de drapés, voilages et rideaux où l’on sentait la main de l’ensemblier masquaient aux dîneurs le spectacle des vagues nocturnes.

La pièce paraissait rétrécie. Elle n’en était que plus intime, gagnant en chaleur ce qu’elle perdait en majesté.

D’un geste, Richard a renvoyé la dame du vestiaire dans sa guitoune. En contrebas, des serveurs revêtus de la livrée noire et blanche des pingouins, mais plus agiles que ces palmipèdes, effectuaient un ballet bien rodé entre les chaises à dossier de velours bleu. Presque toutes les tables étaient occupées. Dans une suspension unanime de couverts, tous les regards se sont portés sur notre couple.

Evidemment, l’irruption d’une fille en ciré noir, le cou serré dans un collier de chien, avait de quoi remuer cette assemblée de tailleurs chics et costumes du troisième âge. En d’autres circonstances, cette petite provocation m’aurait amusée, mais la menace qui planait sur ma vie avait réveillé ma pusillanimité assoupie.

Le moment est mal choisi pour choquer le bourgeois ! ai-je pensé en emboîtant le pas à un maître d’hôtel plus cérémonieux qu’un camérier du pape.

Par chance, ce n’était pas l’homme au sourire trop discret qui prenait plaisir à nous escorter, Antoine et moi, jusqu’à notre table favorite.

La table ronde réservée par Richard se trouvait dans un renfoncement tapissé d’un plissé de satin crème que je n’avais jamais remarqué. Un système sophistiqué éclairait cette loge de rayons irisés. Sur un signe du maître d’hôtel, deux serveurs ont surgi pour déployer les lames d’une paire de paravents gris. Dans la salle, les conversations avaient repris dans un déchaînement d’argenterie et de porcelaine.

— Faim ?

Non !

Mais j’étais dans mon rôle en affirmant le contraire.

« Si d’aventure vous êtes fatiguée, avait un jour prévenu Olympe, de mauvaise humeur ou préoccupée, oubliez ! Scotchez-vous un sourire sur la face et ne le décollez qu’une fois votre travail terminé. »

— Nous continuons au champagne ?

— Oui !

Ce oui-là était plus honnête.

Quelques milliards de bulles ne seraient pas superflus pour mener à bien une tâche dont j’ignorais à peu près tout, mais soupçonnais qu’elle serait épineuse.

J’en ai eu un aperçu après les papillotes de noix de Saint-Jacques et foie gras, fenouil froid, sauce vierge à l’huile de noix, Richard m’invitant à me glisser sous la table « ... pour voir ce qu’il cachait entre ses jambes. »

Sans surprise, j’ai trouvé une bite qui bandait dur. Un outil de belle dimension que j’ai flatté, machinalement, l’oreille tendue aux bruits du restaurant.

— Sucez-moi !

Bon sang !

Notre table ne mobilisait pas moins de quatre serveurs. Ils se coulaient entre la banquette et les paravents avec la régularité d’une montre suisse. Aurais-je le temps d’exécuter une fellation, avant que deux pieds obséquieux ne reparaissent sur la moquette ?

La main de Richard a trouvé mon chignon, appuyé mon visage à son ventre.

— Sucez ! a-t-il repris un ton plus haut.

Un sentiment de colère, très semblable à celui qui m’avait empoignée lorsqu’Olympe m’avait contrainte à montrer ma chatte à Solo, le bel entraîneur de basket, a raidi ma nuque. Sans trop savoir pourquoi, j’ai cédé, comme j’avais cédé dans le Salon du choix.

Je ne remettrai plus jamais les pieds dans ce resto, voilà tout !

La fermeture Eclair baissée, j’ai dégagé du caleçon un sexe massif, des couilles fermes et peu poilues dont la peau se crispait au contact de mes doigts.

Un large coup de langue a atteint le gland décalotté. Je l’ai léché, petite tâcheronne consciencieuse, se forçant à oublier les dîneurs, le larbin qui présentait la carte des desserts en conseillant le mille-feuille fait maison.

— Merci, pas pour moi, a prononcé une voix calme. Mais je pense...

A l’idée qu’il ose soulever la nappe pour demander quel dessert je désirais, je me suis figée dans une bouffée brûlante.

—... que mon amie aimerait un mille-feuille, a-t-il lâché au bout d’un siècle. Avec deux cafés filtres et l’addition.

Quelle situation ! Le type n’était pas dupe. Si par malheur c’était un coincé du cul, ou simplement un mal baisé, il pouvait aller se plaindre à son patron.

Je l’avais aperçu, à notre arrivée, occupé à houspiller le sommelier. Mon intuition me soufflait que ce clone de Louis de Funès qui flagornait Antoine à chacune de nos visites n’hésiterait pas à jeter dehors des individus assez effrontés pour troubler la bonne tenue de son établissement.

J’allais reprendre ma besogne, mais Richard m’a invitée à sortir de ma cachette, histoire d’affronter le regard d’un serveur excessivement gourmé !

Mon rouge à lèvres avait coulé. Mon chignon ne tenait qu’à un cheveu. Conséquence de mes contorsions souterraines : un des boutons de l’imper avait cédé – dans l’ouverture élargie, mes seins, serrés sur le trait noir de la laisse, aimantaient le regard du type qui se voulait dédaigneux.

— Ça va ?

J’ai menti, par fierté. Par fierté toujours, j’ai dévoré le gâteau – un pavé ! – libéré ma chevelure et rectifié mon rouge à lèvres.

Sur notre passage, les dîneurs redevenus silencieux, offraient un assez bon aperçu de ce qu’endurent les stars.

Par comparaison, la clinique où nous étions revenus était un havre de paix. J’avais beaucoup bu. La tête me tournait. J’ai dû me tenir au mur pour ne pas vaciller alors que je tanguais derrière Richard au long d’un corridor obscur.

Allions-nous faire l’amour ?

Pendant le trajet du retour, il avait chatouillé ma chatte et mes seins, distraitement. A présent que nous étions à l’abri, je sentais monter une envie de sexe.

A l’orée d’une pièce que l’on devinait spacieuse dans la pénombre, il a tourné vers moi un étrange sourire.

La clarté brutale des néons a fait briller l’inox de cages installées sur deux niveaux. Celles du bas, les plus grandes, abritaient des chiens. Quatre bêtes qui ronflaient dans une forte odeur de litière et de désinfectant.

Les cages du niveau supérieur étaient réservées aux petits gabarits. A notre vue, trois matous ont poussé de faibles plaintes en venant frotter leurs fronts aux barreaux.

— Est-ce qu’ils sont très mal-en-point ?

— Non ! Des pattes cassées. Rien de grave.

A nouveau, je me trouvais à court de réparties, n’osant pas demander pourquoi nous étions là. J’ai ôté mon ciré, vaguement gêné par le regard d’un danois à robe argenté qui s’éveillait en grognant.

— Et lui ? ai-je demandé, un doigt tendu vers la cage.

— C’est plus sérieux. Ce con a bouffé des granulés de produit contre les limaces. Il a bien failli y rester. Mais si tu t’occupais de moi ?

Il a pesé sur mes épaules.

A genoux, les mains accrochées à ses fesses dénudées, j’ai repris la fellation interrompue. Sa bite avait un goût agréable. Je l’ai léchée attentivement, taraudée par le désir qu’il me renverse sur le carrelage et me l’enfonce dans le vagin.

— Stop !

Un coup de genou m’a jetée en arrière.

D’une main, Richard remontait le pantalon affaissé, l’autre main saisissant la laisse sur laquelle il a tiré pour me mettre debout. A demi étranglée, j’ai suivi le mouvement, les yeux blessés par la lumière.

La tête me tournait de plus en plus.

— Je m’allongerais bien un moment, ai-je soupiré en prenant appui sur une cage vide. Et si je pouvais avoir un verre d’eau...

Il a disparu. A son retour, pantalon, chemise et ceinture avaient repris leur place. Sur le bras gauche, il portait un matelas de plage qui se cassait en deux. Une écuelle d’acier emplie d’eau était visible dans sa main droite.

C’est quoi ce cirque ? Il n’espère quand même pas me faire boire dans une gamelle pour animaux ?

— Si vous voulez bien...

En face du danois bouffeur de produits chimiques et un basset au sommeil agité, la porte ouverte d’une cage m’invitait à prendre place.

— Ce matelas est confortable, a-t-il murmuré en le dépliant. L’eau d’Evian sort du frigo.

— Vous n’êtes pas sérieux ?

Ma bouche était pâteuse, l’eau fraîche tentante. L’écuelle semblait propre – j’ai tendu la main pour m’en emparer.

— Tout doux ! Tu dois d’abord entrer dans la cage. Tu veux te reposer, non ?

L’abus de champagne et le mille-feuille de la honte opprimaient mon estomac. Après tout...

A quatre pattes, je me suis traînée dans l’espace rectangulaire. Je ne pouvais pas étendre mes jambes, pas davantage m’asseoir dos au mur. La position fœtale semblait la seule adaptée. Mais auparavant, je voulais rafraîchir mon gosier sec.

Résignée, je me suis courbée sur l’écuelle.

Boire ainsi est moins facile qu’on l’imagine en regardant nos frères animaux. Mes coups de langue n’amenaient qu’une infime quantité de liquide dans ma bouche. J’ai saisi l’écuelle à deux mains. Avant qu’il ait eu le temps de réagir, j’en avais vidé le contenu.

— Tu vas être punie !

Ses yeux étincelaient. Je ne l’avais pas vu aussi excité de toute la soirée pourtant riche d’émotions.

Intriguée, j’ai accepté qu’il m’extirpe de la cage, frappe ma croupe avec la laisse. J’étais résolue à ne pas me plaindre, mais des coups répétés ont rabaissé ma fierté. J’ai gémi.

— Tout de même !

Les fesses brûlantes, les bas en loques et les genoux meurtris, j’ai réintégré ma niche, tressaillant au bruit du loquet qui me bouclait à l’intérieur.

Sans un regard ni une parole, il éteignait la lumière, quittait la pièce. Incrédule, j’ai écouté décroître ses pas.

— Vous n’allez pas m’abandonner !

Ma voix était effrayante. Cramponnée aux barreaux, je les ai secoués, incapable de maîtriser ma panique.

Mon vacarme a réveillé le basset qui s’est agité en poussant des cris plaintifs relayés sur un mode plus grave par le danois et un gros chien hirsute au pedigree incertain.

— Sortez-moi de là. Je ne joue plus.

— Mais moi, oui ! a-t-il chuchoté en revenant s’agenouiller devant ma cage.

Les lueurs bleuâtres de la veilleuse modelaient un visage inquiétant. Certes, Olympe avait parlé de lubies inoffensives, mais il pouvait avoir pété les plombs. On lit des trucs comme ça tous les jours dans les journaux. Lorsque l’on s’inquiéterait de ma disparition, il serait trop tard. Le « bon client » m’aurait transformée en pâtée pour ses pensionnaires ! Non sans m’avoir violée par tous les orifices et torturée auparavant.

Un objet froid a touché ma paume.

— C’est ton portable. Sur ce papier, il y a le téléphone de l’appartement. J’habite au-dessus de la boutique. A n’utiliser qu’en cas de problème. Je viendrai te libérer demain matin, tôt, car le cabinet ouvre à sept heures.

Cette extravagante proposition était inacceptable, mais j’avais eu une telle pétoche que je me suis empressée d’opiner.

Une porte a claqué.

Le matelas sentait l’humidité, la poussière. Je me suis tournée à la recherche d’une posture confortable. Dans le silence rétabli, mes compagnons faisaient de même avec de gros soupirs.

CHAPITRE XIV

Une aube sale, préfigurant une journée sans soleil, s’est levée alors que nous roulions en direction de F.

J’aurais préféré regagner mon logis par mes propres moyens – un taxi est plus discret qu’un 4x4 piloté par un mec bien de sa personne – mais Richard avait insisté pour me déposer à ma porte.

— Tout baigne ? a-t-il demandé en arrangeant le plaid qui glissait de mes jambes.

— Mm...

Une demi-heure plus tôt, il m’avait baisée avec emportement. Mon vagin gardait l’empreinte de sa bite. Je me sentais toute molle, apaisée par un orgasme plus intense d’avoir été différé.

Convaincue de n’avoir pas dormi une minute, je m’étais éveillée dans un vacarme de portes claquées.

— Bien dormi ?

Nu, Richard s’était agenouillé devant ma cage. Sa verge se dressait entre ses cuisses écartées. Sans réfléchir, j’y avais porté la main.

— Tu as été une bonne petite chienne. Tu mérites une récompense.

Le loquet avait cliqueté. Je commençais à m’extirper de mon cachot quand il avait prononcé :

— Reste dans la cage. Je ne veux voir dehors que tes jambes et ton cul.

Pareille à une chienne en chaleur, j’avais livré ma chatte aux assauts d’une bite dont j’avais déjà apprécié l’épaisseur. En claquant mes fesses il avait haleté que la tentation de se branler avait été forte, mais qu’il s’était dominé.

— J’ai tout gardé pour toi, tout. Tu la sens ? Dis-moi que tu la sens !

Mécontents de voir leur quiétude troublée, les chats avaient produit des vocalises qui cisaillaient les tympans. Les chiens, plus énervés encore, hurlaient en grattant d’un ongle dur le métal de leur prison.

Richard avait joui dans un râle. Je l’avais rejoint dans un soupir. A présent, le sperme mal essuyé me poissait les fesses. En dépit du plaid, j’avais froid, hâte de me retrouver sous la douche.

A l’entrée de F., je me suis laissée glisser sur la banquette.

Pourvu que nous ne croisions aucune tête connue !

Dans les clartés cendreuses du jour qui tardait à grandir, l’océan frissonnait, caressé à rebours par un vent qui soulevait des tourbillons de sable.

J’allais donner une bise d’adieu à Richard quand une silhouette a surgi du néant, entraînée vers nous par un chien qui tirait sur sa laisse en flairant le trottoir.

Mireille Eloi !

Qu’est-ce que la guichetière faisait, si loin de chez elle, à sept heures du matin ? Par le chef de gare, je savais qu’elle habitait une maison assez semblable à la mienne, sur le chemin vicinal qui rejoignait la départementale de Bordeaux.

Pour gagner le front de mer, il fallait couvrir une distance d’environ quatre kilomètres. Le temps, exécrable, n’invitait pas à muser. Comment ne pas croire qu’elle me surveillait ?

En moins d’une seconde, ses yeux de lézard ont photographié la voiture, Richard, mon visage pâle et mes cheveux emmêlés.

— Bonjour, Mademoiselle. Quel vilain temps, hein !

— Pas aussi vilain qu’elle. C’est quoi cet épouvantail ? a-t-il demandé en la suivant d’un regard dégoûté.

Un corbeau ! Une créature malsaine qui prend son pied à me pourrir la vie. Mon cauchemar quotidien depuis trois semaines !

Le cœur dans la gorge, j’ai grommelé que « cet épouvantail » vendait des billets à la gare de F.

— Ça ne donne pas envie de prendre le train. Hé ! ça va ? On dirait que tu viens de voir un fantôme !

Je suis restée longtemps sous la douche.

Un coup de téléphone à ma directrice l’avait avertie que je ne pointerai pas. Pour la première fois, madame Courson avait bronché, souligné que ma santé paraissait précaire, suggéré un rendez-vous avec le médecin du travail.

Qu’elle aille donc au diable avec ses conseils et sa clique de débiles sourds-muets !

Une mauvaise fatigue m’engluait sous l’eau chaude. J’aurais voulu que ce moment ne finisse jamais. Demeurer dans la cabine saturée de buée jusqu’à la fin du monde, invisible et les yeux clos.

Lorsque je me suis remise en mouvement, la douchette n’était plus dans ma paume. Sur le lino fendillé, des ruisselets zigzaguaient vers la flaque qui s’égouttait dans le couloir.

J’ai tout épongé. Le sol, ma peau, mes cheveux, tout, sauf mon découragement qui était immense.

Dans la cuisine, les rayons de la suspension luttaient avec le jour gris. Dans cette atmosphère lugubre, une pensée m’a frappée avec la brutalité d’une évidence. Une nouvelle lettre du corbeau m’attendait dans la boîte dont le vent agitait la ferraille !

Idiot, ai-je tenté de raisonner en mettant la cafetière en route, ce n’est pas l’heure du facteur.

Et puis ?

Qu’est-ce qui empêchait le corbeau de livrer lui-même son petit caca ?

La tête enveloppée d’une serviette vacillante, j’ai couru sur le gravillon en resserrant les pans de mon peignoir de bain. Mon cœur a raté un battement. L’enveloppe non timbrée était là.

Au moins, la culpabilité de Mireille Eloi ne fait plus de doute.

Réfugiée dans la cuisine, j’ai lu : jE SAIS cE que Tu fAis ET BIENTOT tOut le monDE le Saura. SaUf si TU PAYES tON loyER.

Sauf si tu payes ton loyer ?

Qu’est-ce que ça voulait dire ?

— C’est pas compliqué, a commenté Nénette l’après-midi même. C’est du chantage. Ta guichetière n’est pas aussi bégueule que tu croyais. Ton fric sent le cul. Ça la dérange pas.

— On dit que l’argent n’a pas d’odeur.

— C’est vrai. Je ne connais rien qui décrasse aussi bien. Qui sait ? Tu lui as peut-être donné l’envie de se faire greffer une paire de bonnets D ?

Payer ? La lettre ne disait pas combien.

— T’inquiète ! ça va venir.

— Qu’est-ce qu’il faut faire ?

— Ne pas casquer ! Parce qu’alors, il faudrait casquer toujours. En revanche, Momo devait intervenir. Et fissa ! Qu’il lui enfonce la tête dans ses chiottes pour lui faire bouffer sa merde.

— C’est pas un peu radical?

— Qu’est-ce que tu crois ? C’est des bonnes femmes comme ça qui crachaient sur les tondues à la Libération !

J’ai tressailli. Pourvu que Momo accepte cette mission délicate ! Et qu’il trouve les bons arguments. Quitte à...

— Voilà ton tacot, ma grande. Allez, courage.

La porte du camion ouverte brusquement a démasqué une silhouette masculine qui se fondait dans la grisaille.

— Alors, gars ? lui a lancé Nénette dans un mouvement de menton mussolinien. T’es décidé ?

Déconcerté par l’interpellation, l’homme a reculé en balbutiant des paroles inintelligibles.

— Quoi ? T’attends Sharon Stone ? a-t-elle ricané comme il prenait le large. Elle vient pas aujourd’hui. C’est moi qui la remplace !

CHAPITRE XV

Je suis rentrée chez moi sans passer par la rue des Visitandines. J’avais pourtant promis à Olympe d’y faire un saut pour lui permettre de me briefer en vue d’un week-end avec « ... un monsieur de Paris. Un homme très bien, une personnalité à vrai dire, mais je sais pouvoir compter sur votre discrétion. Philippe a une quarantaine d’années, une libido inventive, le goût du risque et des femmes très jeunes. Sur ce point aussi, je sais que je peux vous faire confiance. »

Flattée, j’avais fantasmé sur le futur rendez-vous.

Est-ce que je devrais me présenter nue sous un manteau de pensionnaire, martingale et boutons dorés, le derrière couvert d’une culotte de coton à grosses côtes ? Habillée en petite fille, socquettes et jupe plissée ? En chaperon rouge, ce serait rigolo ! Restait à savoir jusqu’à quel point, « la personnalité » avait le goût du risque.

Ces fantaisies possibles m’enchantaient par anticipation, mais le troisième message du corbeau avait atomisé mon enthousiasme.

Du taxi, (je n’osais plus prendre le train) j’ai téléphoné à Olympe, prétextant une convocation inopinée de ma directrice.

Décidément, je mens à tout le monde, ai-je soupiré en tirant un poudrier de mon sac.

— Pas de maquillage dans le taxi !

— Je vous demande pardon ?

— J’ai dit pas de maquillage dans le taxi.

Le chauffeur, un Noir d’une trentaine d’années, tournait vers moi des yeux protubérants, vecteurs d’une obstination infinie dans la bêtise.

J’étais trop sidérée pour me mettre en colère. A ma connaissance, aucun règlement n’interdisait de se repoudrer le nez dans un taxi et je le lui ai dit.

— Pas de maquillage dans le taxi !

Il y a des jours comme ça. Discuter ? Une perte d’énergie dont je n’avais plus à revendre. Le couvercle du poudrier a claqué. J’ai fouillé mon portefeuille, tendu un billet.

— Arrêtez-vous immédiatement !

— Non ! Vous avez dit que vous voulez aller à F., je vous emmène à F.

— Je vous dis de vous arrêter.

— Non !

Il aurait fallu un burin pour faire entrer l’ombre d’une idée dans ce crâne. A la faveur d’un feu rouge, j’ai ouvert la portière, lancé sur le siège du passager le billet qu’il refusait de saisir. Cela couvrait largement la course. Mais alors que mes pieds effleuraient le bitume, un coup d’accélérateur m’a renversée sur la banquette, projetant la voiture dans le pare-chocs de celle qui nous précédait.

Un véhicule de police !

Deux types, pas jeunes et bien ordinaires, en jaillissaient avec des gesticulations grotesques de flics de cinéma.

— Qu’est-ce qui se passe ici ?

J’ai dû réintégrer le taxi de la mort, le temps pour le conducteur de se ranger sur le bas-côté, escorté par les imprécations d’automobilistes furieux.

Il ne manquait plus que ça !

Gémissante, j’ai ramassé mes affaires répandues sur un tapis jonché de saloperies gluantes. Le Noir aboyait que tout était de ma faute.

— D’abord, è’ m’demande de la conduire à F., et pis è’ veut descendre, et pis è’ m’lance son pognon à la figure comme si que j’étais un moins que rien !

— C’est exact, Mademoiselle ? Veuillez me présenter vos papiers.

Le collègue vérifiait les documents effilochés que le chauffeur avait extraits d’un étui en maugréant.

— Vous n’êtes pas de la région !

Son regard s’attardait sur mes escarpins de grande marque, le sac griffé, le fragile manteau en daim sable – un luxe trop tapageur pour une fille de mon âge. Brusquement j’ai eu peur. En tirant sur l’ourlet de ma jupe, j’ai bredouillé que j’habitais à F. depuis quelques mois seulement.

— Je suis éducatrice pour enfants sourds-muets, à la Ddass.

Son visage s’est déridé. L’autre flic, qui en avait provisoirement terminé avec mon agresseur, a hoché la tête en souriant.

— Qu’est-ce qui s’est passé ?

Lorsque je l’ai dit, ils m’ont regardée, ahuris, avant d’interroger le chauffeur.

— Parfaitement ! Pas de maquillage dans le taxi.

— O.K. ! Vous allez souffler dans l’alcootest, a prononcé celui qui s’était occupé de moi. Eric, appelle donc une voiture pour Mademoiselle.

Sans demander mon reste, je me suis hissée dans un Espace qui sentait l’après-rasage bon marché. Le chauffeur ressemblait d’une façon effrayante à Elvis Presley. Il m’a expliqué qu’il se préparait pour un concours télévisé de sosies.

Quelle collection ! Si je perdais mon job, je pourrais toujours me reconvertir dans l’écriture d’une monographie consacrée aux chauffeurs de taxi.

Martelant à coups de poing le toit de sa voiture, le Noir hurlait que j’étais une salope et qu’il me ferait condamner par S.O.S. Racisme.

Je sortais de la douche lorsque le timbre strident de la vieille sonnette a ébranlé la maison. J’ai tressailli, désagréablement surprise. La veille, à la même heure, vêtue de mon ciré, je me contemplais en attendant de rejoindre Richard. Depuis, les événements s’étaient succédé à une vitesse affolante : le pénible dîner exhibitionniste à N. sur Mer, la rencontre avec une Mireille Eloi trop matinale pour être honnête, la lettre du corbeau, et enfin, cette dispute stupide avec le chauffeur de taxi.

Sur le moment, je n’avais ressenti que de l’exaspération. A présent, je m’interrogeais. Pourquoi s’en être pris à moi ? Est-ce que je portais, gravée au front où épinglée au revers de ma veste, une étoile d’infamie, visible à certains regards affûtés ?

Je n’avais pas oublié le chauffeur qui, le premier, m’avait conduite sur la friche où travaillait Nénette.

Un type indiscret, odieux, qui avait voulu savoir si je travaillais là-bas. Autant me demander si je faisais la pute ! Après avoir été remis à sa place, il s’était défaussé en marmonnant que des femmes prêtes à tout pour se procurer du pognon, il en conduisait tous les jours.

Et il y avait le regard du flic sur mes vêtements, ses sourcils froncés. Il avait fallu que je mentionne mon métier d’éducatrice pour qu’il se déride.

jE Sais cE QUe tU faiS !

Ces dernières vingt-quatre heures avaient été exténuantes. Au moment où je n’aspirais plus qu’à gagner mon lit, sombrer grâce à une dose de somnifères, il fallait encore que l’on vienne m’emmerder à domicile !

Sept heures !

Les échos du dernier coup de cloche s’élargissaient dans le silence qui enveloppait le boulevard à l’heure des repas. La plupart des habitants de F. étaient à table. Qui pouvait venir me visiter ?

Le temps de passer un peignoir, et la note rageuse, prolongée, retentissait à nouveau. La personne qui écrasait la sonnette le faisait avec intention : « Je sais que tu es là, je carillonnerai jusqu’à ce que tu ouvres. »

Allons, ai-je pensé en dévalant l’escalier, Mireille Eloi se décide à abattre ses cartes. Mieux vaut l’affronter avant que sa présence n’intrigue le voisinage.

J’ai ouvert la porte. Une déchirure du ciel laissait courir au ras des vagues un rayon jaune moiré de gris. Dans cette lumière trouble, une silhouette masculine se découpait en noir. Un homme. Un sachet alourdi par deux bouteilles pendait au bout de ses doigts.

— Bonsoir, a dit Gérard Capendu en me tendant une botte de roses rouges, des fleurs trop grosses, bêtes comme des choux.

Qu’est-ce que le chef de gare faisait à ma porte, ridicule dans un costume de garçon de noces à l’heure où il aurait dû manger la soupe avec maman ?

— Vous venez me chercher pour me conduire au bal de l’amicale des cheminots ?

Le sang-froid revenu, j’étais prise de fous rires. Il faut dire que débarrassé de la casquette d’uniforme, il était assez grotesque, de rares cheveux collés à un crâne blême.

Une mauvaise petite lueur s’est allumée au fond de ses prunelles.

— Je ne viens pas te chercher pour aller au bal. Je viens encaisser mon loyer.

La mitraille de mots m’a frappée en plein visage. Refusant l’évidence, j’ai bredouillé que je ne comprenais pas.

— Tu n’as donc pas reçu mon dernier billet ?

Je me suis débattue, quelques secondes, une éternité. La respiration oppressée, j’ai dû m’agripper au chambranle.

— Tu ne me fais pas entrer ?

Ça valait mieux, en effet.

Du jardin voisin, des voix s’envolaient dans l’air du soir. J’aurais donné beaucoup pour me trouver parmi ces gens insouciants.

CHAPITRE XVI

— Si tu me faisais un défilé de lingerie ? Tu dois avoir des dessous coquins plein tes tiroirs.

Ses mains grossières ont fourragé dans la soie et la mousseline. Il m’a tendu une brassée de soutiens-gorge parmi les plus sexy, des slips minuscules, des bas.

Dans la salle de bains, j’ai enfilé un string rose, transparent, un balconnet qui laissait voir le disque sombre des aréoles. Le porte-jarretelles était en satin ivoire, les bas gris. Rapidement, j’ai roulé mes cheveux sur le sommet de mon crâne, maquillé mes yeux et mes lèvres. Mes pensées tournaient comme des rats de laboratoire à la recherche d’une issue. Il n’y en avait pas.

Après m’avoir réclamé un verre (je n’avais pas d’alcool à la maison), il avait exhibé deux bouteilles de champagne en clamant qu’il l’avait prévu. Puis il avait sorti de sa poche une série de photos. On m’y voyait entrer ou sortir de l’immeuble de la rue des Visitandines. En détaillant mes vêtements, les variations de lumière, on pouvait mesurer mon évolution et le fil des saisons.

Alors qu’il dénudait le col d’une des bouteilles, faisait sauter le bouchon et remplissait à ras bord des verres à moutarde, j’ai murmuré mon accord pour payer.

— Je n’ai pas une grosse somme en banque, peut-être une vingtaine de milliers francs, mais dès demain, ils seront à vous.

Il avait haussé des épaules méprisantes, lâché qu’il n’en avait rien à foutre de mon pognon. Ce qu’il désirait ? Moi ! Si je ne lui cédais pas, mes parents recevraient le double de la lettre qu’il tenait en réserve pour la directrice de la Ddass – il avait trouvé leur adresse sur le minitel.

Coincée de chez coincée ! ai-je soupiré en regagnant la chambre dont il avait tiré les rideaux et allumé les lampes.

Appuyé aux oreillers, ses jambes étendues sur le couvre-lit de piqué blanc, il a lâché son verre pour frapper lentement ses mains l’une contre l’autre.

— T’es encore mieux roulée que dans mes rêves. Dis, tu veux bien mettre des chaussures à talons ?

J’ai mis mes sandales les plus suggestives, non sans saisir au passage le verre posé sur la commode. J’étais résignée à filer droit. Mais pour y parvenir, je devais me saouler.

J’ai bu d’un trait en songeant au Dom Pérignon de Richard ! Le champagne de Capendu n’était qu’une sous-bibine, tiède par-dessus le marché, mais pour ce que j’avais à faire...

Je me suis déhanchée pour venir près du lit, tendre à nouveau mon verre.

— J’ai soif.

— Mollo ! J’ai envie que tu me baises, pas que tu me fasses un coma éthylique.

Je l’ai assuré qu’il n’y avait rien à craindre, brusquement pliée par un fou rire où résonnait l’accent du désespoir.

— Allez, roule ma poule ! Fais un joli strip-tease à Gégé.

Le petit lecteur de CD apporté de Paris se trouvait au rez-de-chaussée. J’ai proposé de descendre pour y glisser un disque.

— Non, non. T’es chaude, faut pas laisser le moteur refroidir. Tu n’as qu’à chanter.

Mais bien sûr !

Ecœurée, j’ai fredonné The ole devil called love (quelle dérision !) un standard de jazz récemment dépoussiéré par Allison Moyet, dans l’espoir que le tempo chaloupé soutienne mes déhanchements.

N’ayant jamais assisté à un bon strip-tease, je n’avais pour référence que des fragments glanés dans des films. C’était sans importance. « Gégé » voulait un spectacle porno. Peu importait la mise en scène, mais il me restait assez de lucidité pour souhaiter ne pas être ridicule.

J’ai caressé mes seins, les yeux mi-clos, l’air d’adorer ça. Pour dégrafer mon soutien-gorge je me suis détournée, les cuisses écartées et pliées, piétinant dans une sorte de danse africaine. Une volte brusque m’a remise de face. J’ai lancé mon balconnet, visant sa tête et faisant vibrer mes seins.

— Putain ! Des nichons comme ça, j’en avais vu qu’en photo !

— J’ai encore soif !

— D’accord.

Il semblait si naïvement bouleversé, qu’une idée m’est venue.

Dès qu’il avait posé le pied dans ma chambre, Capendu s’était mis à bander. Si j’étais capable de prolonger mon show, il ne pourrait retenir son orgasme. J’en serais quitte pour une exhibition.

Dégradant, certes, mais moins dur que de coucher avec lui. Aux échecs, on appelle cette manœuvre un gambit : le sacrifice volontaire d’une pièce pour gagner la partie.

Avec des mouvements d’épaules qui secouaient mes seins, je me suis approchée du lit pour frotter les pointes à sa bouche. Sans lui laisser le temps d’y porter la main, j’ai fait marche arrière en serrant la bouteille que j’avais ramassée.

Il ne restait qu’un fond de liquide. Je l’ai bu au goulot, de profil, les reins cambrés dans une posture provocante. Fredonnant à nouveau, je l’ai fait glisser sur mon ventre, puis entre mes cuisses, jouant avec comme si c’était un vibromasseur.

— Fais voir ta chatte.

Sa voix altérée semblait sortir d’un autre. Troublée, j’ai cessé mes trémoussements pour l’étudier.

Avachi, le front perlé de sueur, les yeux larmoyants et la bouche humide, il était pitoyable. Un pauvre type ! Un pauvre type qui me tenait en joue avec ses menaces, mais un pauvre type quand même !

La veste abandonnée découvrait une chemise dont la blancheur immaculée se ternissait à son contact.

Sans doute, il avait pris une douche avant de venir, s’était rasé avec soin. Sa peau conservait des relents d’après-rasage, mais il donnait l’impression d’avoir dormi avec ses vêtements.

Il y a des gens comme ça. Ils peuvent se baigner autant qu’ils veulent, ils semblent toujours sortir d’un panier de linge sale.

— Comment avez-vous su ? ai-je questionné en baissant ma culotte. Vous faites soigner vos dents par le docteur Dutilleul ?

— Ce brave Dudu ! Nous étions à la communale ensemble. Seulement, lui, il a continué. Mais non, c’est pas lui qui soigne mes dents. Par contre...

— Oui ? J’ai le droit de savoir !

De part et d’autre les effets de l’alcool commençaient à se faire sentir : je tanguais sur mes hauts talons ; sa parole était embarrassée.

— Ma belle-sœur ! C’est la gardienne de l’immeuble. La sœur... de madame Capendu ! Trois ou quatre fois par semaine je passe lui déposer des légumes, une bourriche de... moules, à l’occasion.

Pour de la malchance, c’était de la malchance !

— J’ai jamais eu les moyens de m’offrir un tour sur le manège de cette garce d’Olympe, a-t-il poursuivi en faisant sauter le bouchon de la seconde bouteille.

— Le jour où je t’ai vue entrer dans l’immeuble, plus pomponnée qu’une... une... mule pontificale, j’ai pas eu besoin d’un dessin. Je t’ai guettée... et voilà !

Tout cela était-il bien réel ? J’éprouvais le besoin d’interroger mon visage. J’ai fait trois pas jusqu’à la vieille armoire. La glace m’a montré que je ne rêvais pas.

Nue, en porte-jarretelles de satin et bas gris, le chignon chancelant, les yeux embués et cernés de noir, j’étais bien cette petite pute qu’un salaud faisait chanter.

Je le distinguais en partie. Allongé sur mon lit, ce témoin de mes coupables émois, il ouvrait sa braguette, dégageait sa bite qu’il caressait lentement.

Les dessous chics,

C’est une jarretelle qui claque,

Dans la tête comme une paire de claques...

La voix de Jane Birkin.

« Tu sais qui est Jane Birkin ? » avait demandé Sabine après l’amour. A ce moment, j’étais loin de me douter qu’un élastique trop tendu claquerait bientôt sous mon crâne.

N’était-ce pas ce que j’avais désiré ? Du sexe brut, des postures obscènes, la soumission à des inconnus, quels qu’ils fussent ?

Les hommes avec lesquels Olympe m’avait mise en relation avaient de l’argent, du tact. Je n’avais jamais été traitée en pute. En gamine fofolle souvent, en courtisane ou en animal de compagnie, parfois, mais toujours avec des égards, une certaine tendresse.

La contrainte ? Je l’avais subie comme une volupté. Il n’y avait pas de barreaux aux fenêtres.

Mais Capendu, qui n’avait ni argent ni manières, qui se vautrait dans mon lit et ressemblait à une vieille pantoufle, Capendu incarnait plus intensément mon fantasme que les hommes qui avaient payé pour m’avoir.

Une excitation morbide a pris possession de mon corps. Ce qui me restait de discernement luttait, sans y croire, contre une formidable pulsion.

J’ai rampé sur le lit, absente à une partie de moi, vampirisée par une sensualité sauvage, un désir qui, coûte que coûte, devait trouver son aboutissement.

Une main sur la bite qu’il avait cessé de caresser, Capendu me fixait d’un regard halluciné.

Surtout, qu’il ne parle pas !

A califourchon sur ses cuisses, j’ai attrapé la bouteille qu’il venait de déboucher. Boire et boire encore ! Un brouillard irisé par les clartés des lampes envahissait la pièce. La vue brouillée et les idées fumeuses, j’ai bu au goulot, renversé ce qui restait de champagne sur mes seins et ma touffe.

— Toi alors...

J’ai clos sa bouche avec ma paume. Ecartant plus largement mes cuisses, je me suis penchée pour chatouiller sa bite avec mes seins.

Ça alors ! Dans un buisson de poils blonds, ce crapaud dissimulait un sexe attirant. Une bite, large, doucement incurvée, des couilles de bonne taille, un paquet de chair solide, revêtu d’une fine peau ambrée.

Il serait plus séduisant s’il avait la bite à la place de la figure !

Dans la confusion où je flottais, cette image a provoqué un rire sinistre.

— Qu’est-ce qui te prend ?

Sa voix n’était qu’un souffle. Pauvre baudruche, dégonflée par un désir plus grand que lui ! Son gland pointu débordait de mouille. J’y ai passé la langue, très vite – juste pour l’exciter et asseoir ma domination.

— Suce-moi... s’il te plaît !

J’ai refermé mes paumes sur ses couilles, pincé le gland entre mes lèvres, quelques secondes, avant de me redresser.

Le désir qui incendiait mes reins me commandait de me satisfaire en le frustrant. Serrant la bite, j’en ai passé le bout mouillé entre mes fesses, sur mon clitoris, puis sans souci de la meurtrir, je l’ai plantée d’un coup dans mon vagin.

Nous avons crié ensemble, je crois. Le monde avait perdu sa consistance. Les contours de l’armoire fluctuaient. Dans la glace embuée, j’ai aperçu une femme qui chevauchait furieusement un corps allongé – vaincu.

Si à cet instant, il avait hurlé : « Cesse ! ou je balance tout à la Ddass ! », j’aurais éclaté d’un rire dément.

Le choc de la découverte de l’identité du corbeau, l’alcool, la révolte, m’avaient précipitée dans un état où plus rien ne pouvait m’atteindre.

— Je vais jouir, a-t-il gémi en tentant vainement de bloquer mes reins.

J’ai reçu le sperme sans cesser mes ondulations.

Le plaisir se ramassait dans mon ventre comme un ballon trop gonflé. Dans une pluie d’étoiles noires, j’ai subi ma jouissance.

CHAPITRE XVII

Je me suis réveillée avec la gueule de bois, la certitude de toucher à la fin du voyage.

La veille, avant de disparaître, le chef de gare m’avait avertie qu’il passerait me « voir » tous les mardis.

— Tu comprends, avait-il pleurniché sur le seuil, j’ai jamais pu avoir les femmes qui me faisaient envie.

En me jetant sous la douche, j’avais rendu hommage au discernement de Nénette : qui casque un jour, casque toujours.

Prise de court, je n’avais pas eu le choix des armes, mais une tasse de café en main, je me disais que le temps était venu de quitter F.

Bien sûr, je pouvais parler à Momo. Il ne me refuserait pas un coup de main, mais que faire contre un type qui planquait Dieu sait où, des négatifs assassins ?

L’idéal serait qu’il meure, ai-je songé avec un regard à la chambre que déjà, je n’habitais plus.

Durant quelques minutes, j’ai joué avec l’idée de le pousser sous un train. « Dramatique accident à F. Le chef de gare se fait couper en deux par le Paris-Bordeaux. »

Ça résoudrait la question du chantage, mais ne changerait rien au désamour que m’inspirait mon travail. Tôt ou tard, j’aurais présenté ma démission. L’épisode Capendu n’avait fait que précipiter les choses.

— Tu vas filer ta dem’ ? J’y crois pas ! a balbutié une Cristelle ahurie. Qu’est-ce que tu vas faire ?

Sans doute reprendre des études car je n’avais pas non plus l’intention de faire carrière dans la prostitution.

En couchant avec Capendu – dans mon lit ! – j’avais bouclé la boucle, tué un fantasme dont j’ignorerais toujours quelle source l’avait nourri.

Quelle importance ? Travailler chez Olympe avait changé ma vision de la vie et des hommes. J’étais prête pour de nouvelles aventures.

— Naturellement ! a-t-elle murmuré à l’heure du porto. Il est temps de déployer vos ailes. Justement...

Elle insistait pour maintenir le rendez-vous avec la « personnalité parisienne ».

Philippe était un séducteur doté d’un joli palmarès, mais elle estimait qu’il atteignait l’âge où un homme dans sa situation doit se poser.

— Il va vous adorer. A vous de tirer votre épingle du jeu.

J’ai pris le train de 18 heures, d’autant plus guillerette que l’étreinte saine de Momo avait chassé les miasmes de la nuit.

La mère Eloi hors de cause, autant profiter du tortillard.

Il allait en faire une tête, le chef de gare, le mardi suivant, en trouvant la maison vide et l’oiseau envolé !

Avant d’emballer mes affaires, j’avais prévu de rester une quinzaine de jours chez Nénette.

« Faudrait pas que cette ordure envoie quand même sa bafouille chez tes vieux », avait-elle marmonné au téléphone.

J’y avais pensé, ça m’inquiétait un peu, mais que faire ?

Son toit de tuiles et ses géraniums embrasés par les feux du couchant, la gare aux volets verts posait pour la carte postale. La brusque apparition de Capendu n’en fut que plus sinistre.

— Viens par ici toi, a-t-il soufflé en m’attirant dans son bureau.

En se laissant choir dans son fauteuil, il m’a informée que sa femme dînait chez sa sœur à La Rochelle. Il avait eu l’intention de passer chez moi, mais puisque j’avais eu la bonne idée de prendre le train...

— Tu vas me faire une petite pipe, hein, beauté ?

Soulevée de haine, j’ai dit que ce n’était pas dans nos conventions.

— Y a pas de conventions ! J’ai l’intention de profiter de chaque instant de liberté avec toi. N’oublie que je possède une collection de photos qui prouvent que tu bosses dans un bordel !

J’ai tenté d’atermoyer, prétendant craindre l’irruption de la guichetière.

— Essaye pas de te payer ma fiole ! Cette face de cul part à six heures et tu le sais. Allez, aux pieds !

Il avait retrouvé sa morgue. Agenouillée, j’ai ouvert sa braguette en contenant mes sanglots.

Tenant sa bite à deux doigts, il tentait de forcer mes lèvres. Un fort courant d’air a soulevé un tourbillon de papiers. Ensemble, nous avons tourné la tête. Dans l’embrasure de la porte qui menait au guichet, Mireille Eloi, toute pâle, nous lançait des regards affolés.

— Qu’est-ce que vous foutez là, vous ?

La voix chevrotante, elle a expliqué qu’elle venait de la part de madame Capendu. Pour une obscure raison, celle-ci ne dînait plus avec sa sœur. Elle avait tenté de joindre son mari, mais la ligne restait occupée.

— Putain ! Le téléphone est mal raccroché !

— Eh bien, a-t-il repris méchamment, qu’est-ce que vous attendez pour vous tirer ? Y a plus rien à voir !

Mon regard a croisé celui de Mireille Eloi. J’étais terrassée par la honte.

En dépit d’une dose massive de somnifères, le sommeil me fuyait. Excédée de m’agiter entre les draps moites, j’ai quitté mon lit avant l’aube.

Trois heures durant, j’ai trié, empaqueté, nettoyé, m’efforçant de ne pas penser à la scène de la veille.

Un soleil mandarine se hissait sur la mer quand la sonnette a retenti.

Quoi encore ?

Plus terne dans la fraîcheur matinale, Mireille Eloi me souriait avec gêne.

— Puis-je entrer ?

Stupéfaite, je lui ai cédé le passage, proposant machinalement un café qu’elle a refusé en disant qu’elle ne voulait pas se mettre en retard.

— Tenez !

L’enveloppe de papier brun contenait six rouleaux – les négatifs de Capendu.

En quelques phrases, elle m’a expliqué que très tôt, elle s’était rendue à la gare, certaine de les trouver dans le casier où il entreposait des revues pornographiques.

— J’ai tout entendu, hier, derrière la porte. Vous n’êtes pas la première. Deux stagiaires...

Avec un reste de méfiance, j’ai demandé pour quelle raison elle me venait en aide.

— C’est un homme abject. Je ne suis pas séduisante et il se moque de moi. Un jour, il a même baissé son pantalon. J’ai vu son... sa... Je ne peux pas demander ma mutation. A cause de ma mère. Elle est malade. Mais c’est un devoir de venir en aide à son prochain. Et puis... je ne vous cache pas que je n’ai aucune envie de revoir le spectacle d’hier.

Quelle incroyable farce !

— Merci, ai-je murmuré en la reconduisant.

J’aurais aimé ajouter une parole chaleureuse, témoigner de ma reconnaissance, mais rien n’est venu.

CHAPITRE XVIII

— Eh ! Tu dors ?

Non, mais je reviens de loin, étonnée de retrouver la salle où la dispersion du passé d’Olympe a commencé dans un brouhaha excité.

— Tu as l’intention de rester jusqu’à la fin ?

Je rassure Lina. Bibelots, vaisselle, livres sont proposés avant les meubles et les tableaux.

Elle s’en réjouit, m’interroge du regard alors que deux commissionnaires apportent une dizaine de cartons.

— Pour ce lot comprenant vingt volumes reliés en pleine peau, des biographies : Liane de Pougy, comtesse du Barry, etc., plus l’œuvre intégrale de Barbara Cartland, nous commençons à cinquante euros. Qui en veut ?

Pas moi, mais ça bataille dans mon dos. La grosse qui m’a bousculée tout à l’heure, un homme aux allures de bouquiniste, une jeune fille qui force sa voix.

— Cent euros ! C’est bien vu ? On renonce à cent euros ? Adjugé à Madame.

C’est la dondon au vison qui l’emporte. Dommage, je préférais la timide. Mais voici...

J’ôte mes lunettes noires. En compagnie d’un bougeoir, d’éventails, de flacons de senteurs et d’une série d’encadrements, c’est le coffret à cigarettes d’Olympe que l’on va adjuger.

— Nous passons à un lot comprenant... Quoi ?

Un homme distingué parle à l’oreille du commissaire-priseur qui se redresse en annonçant :

— On me demande de séparer un coffret à cigarettes de ce lot.

Zut ! L’homme n’est pas un brocanteur. Contrairement à une idée répandue, un amateur passionné est plus coriace qu’un professionnel.

L’argent n’est pas un problème, mais je ne veux pas attirer l’attention en payant plus qu’il ne vaut un objet dont chacun ici connaît la provenance.

Les lunettes à nouveau sur le nez, je détaille discrètement mon adversaire – inconnu au bataillon !

— Nous vendons un coffret art déco en palissandre et incrustations de nacre. Pour ce coffret à cigarettes en bon état, démarrons à cent euros.

— Cent vingt ! crie une vieille voix enrouée à ma gauche.

— Cent quarante ! embraye un timbre plus fluet.

— Cent soixante ! rugit un timbre de baryton.

Je ne bouge pas. J’attends l’offre de l’homme distingué. Il se décide à lever la main.

— Deux cent cinquante.

— Deux cent cinquante, c’est ici, par un monsieur en tweed, clame Maître Tréguillot qui flaire le client sérieux et garde son marteau pointé dans sa direction.

— Trois cents !

Les années m’ont donné de l’assurance, mais j’ignorais que ma voix portée sonnait si fermement. Le commissaire-priseur pivote dans ma direction. Instantanément son visage s’éclaire de l’expression caractéristique de l’homme heureux de découvrir une jolie femme.

— J’ai trois cents euros, ici, par une dame blonde en Chanel. Trois cents euros pour ce joli coffret art déco, allons, suivons !

Et c’est reparti ! Trois cent vingt, trois cent quarante...

— Quatre cents ! crie mon principal adversaire.

— Quatre cent cinquante !

— J’ai quatre cent cinquante ici, toujours par Madame, reprend Maître Tréguillot. Allons ! Pour ce coffret en palissandre, qui dit mieux ?

Sourire dans ma direction. Ahurissement de Lina :

— Tu ne fumes même pas !

A présent, je sens peser sur moi le regard de l’homme en tweed. Le coffret est joli, mais si l’on ajoute aux quatre cent cinquante euros les frais qui se montent à 18 % et des poussières ça commence à faire lourd. Est-ce qu’il se pose à mon sujet les questions que je me suis posées au sien ? Possible. C’est peut-être un ancien client d’Olympe. C’est peut-être un type en quête d’un cadeau original pour sa mère ou sa femme.

— Cinq cents !

J’ai l’habitude des enchères et sens qu’il ne va pas tarder à lâcher prise. Mais dans le public friand de ce genre d’échange, des têtes se tendent pour nous observer. Exactement ce que je voulais éviter.

Je lance « Six cents ! » en tentant de me dissimuler derrière l’épaule de Lina.

— Qu’est-ce qu’il y a ?

Je réponds avoir aperçu une connaissance que je n’ai pas envie de saluer.

— Six cents ! C’est ici à nouveau par cette dame blonde. Personne ne dit mieux ? C’est bien vu ? J’adjuge à six cents euros à Madame.

Le marteau, tombé trop vite, n’a pas laissé sa chance à mon adversaire hésitant. Maître Tréguillot m’a fait une fleur et il me gratifie d’un sourire galant.

Qui sait ce qu’il gamberge ? Il est temps de prendre le large.

Un commissionnaire me tend le précieux coffret. Emue, je l’effleure du bout des doigts, tandis que Lina, pas fâchée de se faire remarquer, chaloupe vers l’estrade pour y déposer mon chèque.

Le couvercle entrouvert laisse voir une moitié de cigarette au papier déchiré. Dans un relent affaibli de tabac blond et de musc, une bouffée d’autrefois me caresse : « Détendez-vous petite, je pense que vous ferez l’affaire. »

Dehors, le soleil a disparu, supplanté par un voile nuageux, un souffle marin qui bouscule nos chevelures. L’odeur tonique de l’iode succède à la tiédeur fade de la salle des ventes. La vigueur du présent aux demies teintes du souvenir.

Mon trésor sous un bras, j’entraîne vers le parking une Lina à qui ses bâillements font une tête de passe-boules.

— J’espère qu’on ne rentre pas tout de suite ? J’ai la dent. Il doit bien y avoir un salon de thé ouvert le dimanche ?

Je souris. Elle me fait penser à Antoine Bernadieu – toujours un petit creux à combler.

— J’en connais un à La Roche sur Yon. Ils font les meilleurs gâteaux du département.

— Super, dit-elle, un doigt sur la carte, c’est pas loin du tout.

Mais alors que j’engage le coupé dans le couloir désert de la rue du Minage, elle proteste que ce n’est pas la bonne direction.

— Je sais.

Je veux juste revoir les fenêtres de Nénette, foudroyée il y a deux ans par une crise cardiaque.

C’était arrivé alors que j’accompagnais mon mari en mission à Moscou.

Je n’avais pu assister aux obsèques, mais dès mon retour, j’avais déposé sur sa tombe des pleurs mélancoliques dans une brassée d’hortensias blancs – sa fleur préférée.

Olympe, qui détestait les cimetières, s’était fait violence pour m’escorter. Son regard adouci par une voilette, elle avait assuré que Nénette n’avait pas souffert. La veille encore, elle était en pleine possession de ses moyens.

— Rappelez-vous que sa plus grande peur était de finir dans une maison médicalisée. Partons, maintenant, j’ai besoin d’un verre.

Au moment de franchir les grilles, elle avait ralenti l’allure. Une vieille main chargée de diamants s’était posée sur mon bras. Elle avait soupiré :

— Ma chère, je crois bien que les obsèques de Nénette sont les dernières auxquelles j’aurai assisté en amateur.

Lina est perplexe. Elle sait que les questions qui touchent à mon intimité trouvent rarement des réponses. Elle se risque tout de même :

— C’était qui cette Olympe Penautier ?

— Une amie de ma jeunesse.

— Et Philippe ? Il la connaissait aussi, Philippe ?

— Penses-tu ! C’était des années avant que nous fassions connaissance. J’étais encore éducatrice.

— En effet, ça ne date pas d’hier.

Non ! Je ne lui dirai pas que c’est Olympe qui m’a présenté mon mari.

ISBN de l’édition originale : 978-2-74480-884-5
ISBN de l’édition numérique : 978-2-74481-648-2
© Média 1000, 2001
© Média 1000, 2013 pour la présente édition

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