Fantaisies perverses

par Italo Baccardi

Dans cette collection, Esparbec choisit pour vous les meilleurs romans érotiques de la nouvelle génération. A consommer sans modération…
Un catalogue sur Internet où plus d’une centaine de soumises, nues, marquées comme des esclaves, sont exhibées par leur « maître », offertes aux désirs des internautes les plus imaginatifs. Un club libertin où sont organisés des combats de filles nues. Une riche héritière qui joue à la secrétaire que l’on corrige cul nu quand elle fait des fautes d’orthographe... Et puis voilà maintenant qu’Aquarelle vient de virer sa cuti.
Devinez à quoi elle veut jouer ?
Italo Baccardi, l’auteur de Fesses Rouges et de Osez la fessée, poursuit sa quête du plaisir sous toutes ses formes, privilégiant celles où la contrainte et la honte constituent le piment de l’extase entre partenaires consentants. Internet offre à ses obsessions des horizons illimités... à condition d’en sortir pour dépasser le virtuel.

À Anne, Anarchaine, Bricomaster…
qui comprendront

CHAPITRE PREMIER

LA GALERIE DES SOUMISES

— Rien que des déjantées ! fait Aquarelle avec une mine dégoûtée.

Mais elle reste quand même à mater. Fascinée par l’écran de mon ordi où s’affiche la Galerie des Soumises. Nous sommes sur le site Exhibées. Le catalogue présente toutes les soumises dans leurs poses réglementaires, visage flouté, mais matricule bien apparent. Chacune est marquée, au crayon à maquillage, au feutre, ou même tatouée. A fleur de peau, selon un protocole bien établi. Marquage au sein droit, au bas-ventre, à la fesse gauche. Chacune s’exhibe selon un protocole identique, édicté par les « Maîtres » internautes.

Position numéro 1 : nue, debout, les jambes écartées, les bras croisés pour dissimuler le visage. Marquages bien visibles sur le sein droit, le pubis fraîchement rasé.

Position numéro 2 : gros plan des seins. Bras croisés dans le dos. Epaules en arrière.

Pose numéro 3 : présentation de la chatte. La soumise y met les doigts. Montre sa viande entre pouce et index. Là aussi, le matricule est bien apparent au sommet du mont-de-Vénus.

Numéro 4 : en attente. La soumise à quatre pattes nous présente son cul. Reins cambrés. Marquée à la fesse gauche. Raie ouverte sur le trou du cul et la fente.

Numéro 5, enfin : offrande. De face. Accroupie. Position pipi. Mains soupesant les seins. Tétons pincés entre pouce et index. Tirés. Fente béante. Marquage apparent.

Le catalogue présente ainsi une bonne centaine de spécimens. Chacune a son numéro. Marquée comme une esclave. Il y en a pour tous les goûts. Des vieilles, des jeunes, des belles, des moches. Je suis comme Aquarelle, je trouve ça déjanté. Mais excitant. Du cul vécu. Du brut de décoffrage. Du vrai. Derrière les visages pixélisés, se cachent la boulangère du quartier, l’institutrice du petit dernier, votre dentiste, la contrôleuse de l’Urssaf, votre secrétaire, votre voisine, votre sœur, votre femme !

Le modus operandi est simple. Vous choisissez une soumise dans le catalogue. Vous cliquez. Vous accédez à sa fiche technique. Ses mensurations. Sa région. Les photos de son dressage en cours. Tout le monde peut participer à condition de s’inscrire. Si vous possédez une soumise, vous devenez « modérateur ».

On suggère des punitions. Des épreuves à réaliser. Le Maître décide. Choisit ce qui sera imposé à sa soumise. Publie les photos de ses progrès. Comme l’indique l’intitulé du site, il s’agit surtout d’exhibitions. La soumise doit se montrer dans des lieux publics. Le Maître la photographie. Madame doit d’abord s’habituer à ne plus mettre de culotte. Elle doit porter des jupes très courtes. Prouver qu’elle est capable, comme O, de la relever avant de s’asseoir. De ne jamais croiser ni serrer les jambes. Elle doit porter des chemisiers transparents qui prouvent l’absence de soutien-gorge. La soumise doit être capable de se mettre nue dans la cabine d’essayage d’un grand magasin, de mal refermer le rideau, de se débrouiller pour qu’on entrevoie son fessier, sa fente, ses seins, qu’on devine son marquage.

Elle doit se rendre à la piscine municipale en maillot de bain blanc, dont elle aura retiré la doublure afin que tout le monde puisse voir sa chatte et ses gros tétons par transparence quand elle sortira de l’eau. La soumise doit présenter aux internautes ses « jouets » favoris, la façon dont elle s’en sert. Monsieur publie les photos de Madame pluguée. Des gros plans de ses tétons mordus par les pinces, étirés par des ventouses, allongés par les poids. La soumise s’enfile un énorme gode, puis va faire ses courses à Carrefour, cul nu sous une minijupe. Son Maître la photographie, poussant son caddie, au milieu des gondoles, au moment où elle se penche.

Elle doit aussi tondre sa pelouse, juste vêtue de trois pinces à linge aux extrémités d’un élastique en

T. Deux pinces mordent les grosses lèvres, une autre le clitoris par-dessous. Le string tient par les pinces. L’élastique passe entre les fesses. Les internautes exigent toujours plus.

Le site propose aussi des « contrôles » de soumises. Tout internaute peut devenir « contrôleur de soumise » à condition d’obtenir l’agrément du webmaster du site. C’est ainsi qu’Aquarelle et moi sommes devenus les contrôleurs de « Soumise 66 ».

66 nous a plu tout de suite. Moi, elle me rappelait une fille que j’avais connue à la fac. Et si c’était elle ? Comment le savoir puisque le règlement du site exige que les visages soient cachés. On a craqué pour 66 parce qu’il émanait d’elle une grâce dans les postures les plus avilissantes que son Maître lui faisait prendre devant l’objectif.

66, la moins déjantée du catalogue ? Sur les photos, le décor en arrière-plan montrait une végétation méditerranéenne. Bingo ! Le couple était de la région aixoise. A une heure d’autoroute. Après quelques échanges de mails avec le Maître de 66 – courtois, mais brefs –, nous avons convenu d’une date pour effectuer le contrôle de 66. Le fait que cette épreuve s’effectue en présence d’une autre femme avait plu au Maître. Il ne manquait plus que l’accord du webmaster. Ce fut fait. J’ai reçu la fiche technique de l’opération. Un protocole d’une rigueur militaire.

*  *  *

Brignoles. A mi-chemin. Aire d’autoroute A7. Sortie 22. Nous attendons. La nuit tombe. Des poids lourds hongrois roupillent, alignés, le nez dans l’ombre. Loin de chez eux. Aquarelle soupire, retouche son maquillage dans le rétroviseur intérieur. Elle porte une robe d’été flottante ; un bandeau dans les cheveux lui donne des allures de collégienne des sixties. A ses pieds, des sandales ouvertes sur ses orteils vernis. Une voiture s’engage sur le parking. Une Audi. Appels de phares. C’est eux. L’Audi se gare à côté de nous. Bagnole de cadre sup ou de profession libérale. Bingo. J’aperçois un caducée sur le pare-brise. Les hommes sortent. Les femmes restent à l’intérieur. Poignée de main virile qui me broie les phalanges.

Italo.

Fabien. Le mari de Blanche. 66 a enfin un nom. Blanche. Pas encore un visage

à cause de l’obscurité. Fabien. Beau mec. Bronzé. Cheveux courts. Pas difficile de voir qu’il passe plus de temps à la salle de gym que le nez dans le Guide Michelin. Regard rapide vers les cabines aux rideaux tirés des poids lourds.

— On pourrait commencer ici. A moins que vous préfériez que nous allions dîner avant pour faire connaissance.

— Comme vous voulez.

Je fais signe à Aquarelle de venir nous rejoindre. Elle tire sur sa robe, serre la main qu’il lui tend, impressionnée par le regard maquignon qui la déshabille de haut en bas.

— Tu devrais la mettre au catalogue, me suggère Fabien, employant d’office le tutoiement.

— Quand j’aurai perdu quelques kilos, réplique Aquarelle avec une dose d’insolence.

« En attendant, compte dessus et bois de l’eau », semble dire son sourire.

— Nous avons sur le site le cas de quelques articles en surpoids qui ont retrouvé la ligne en étant soumises aux règles strictes d’un régime alimentaire associé à une discipline de fer.

Aquarelle ne moufte pas.

— Tu as la fiche ?

— Oui.

Il contourne l’Audi pour aller ouvrir la portière à Blanche. Il la prend par le poignet. L’amène devant nous. Elle ne salue pas. La jeune femme est dans son rôle. Pas dans le jeu des civilités. Exhibée. Paupières closes, lèvres entrouvertes, mains dans le dos, elle se laisse admirer. Elle est grande, belle, racée. Une petite trentaine. Cheveux blonds, mi-longs qu’elle rejette en arrière pour montrer le collier de chien serré autour de son cou gracile. Son mari a pris du recul pour pouvoir photographier. Elle reste là, plantée devant nous, dans la pose réglementaire : buste droit, mains dans le dos, jambes ouvertes. Des jambes dont la longueur est mise en valeur par les talons aiguilles, par la minijupe en cuir. En haut, 66 porte un caraco de dentelle noire qui montre par transparence les aréoles sombres de ses seins.

Je tends la fiche à Aquarelle. Ma complice triomphe. Elle toise la soumise avec une satisfaction malsaine. Ma soumise serait-elle en train de passer de l’autre coté du miroir ?

— La langue, énonce Aquarelle en lisant sa fiche.

66 ferme les yeux. Ouvre la bouche. Sort une langue rose pointue, luisante de salive.

— Mieux ! exige son Maître.

66 s’applique. Je sors mes gants de latex. Je pince le morceau de chair qu’elle fait palpiter entre mes doigts. Une coulée de bave file de son menton en direction de son décolleté. Beauté profanée de 66. Je lui retrousse la lèvre supérieure pour découvrir la rangée de ses dents blanches. 66 respire plus bruyamment. L’esclave vendue au marché. Examinée. Animale. La bave forme un fil. Je me tourne vers Aquarelle. La suite.

— Les seins.

66, toujours langue sortie comme une chienne haletante, doit montrer ses seins elle-même. C’est la règle. Elle écarte son caraco sur les côtés. Fait pointer ses seins bronzés. Ronds. Pleins. Le sein droit porte la marque de l’esclave. Estampillée 66 au feutre bleu. 66 les rehausse de ses mains en forme de présentoir. Elle lève vers moi un regard docile. Attend la suite. Le règlement prévoit qu’ensuite la soumise doit pincer ses tétons entre pouce et index. Elle doit tirer, les allonger au maximum. 66 fatigue : la langue est à moitié rentrée. Les chairs élastiques à la limite de la rupture. A la frontière de la douleur. 66 se mord les lèvres. Des seins en poire, déformés. Elle interroge son Maître du regard. Il lui fait signe qu’elle peut arrêter.

— D’habitude, Blanche est annelée aux tétons, précise le Maître. Mais pour le contrôle, je lui ai fait retirer ses bijoux. Cet été, elle sera aussi ferrée en bas. Nous reculons toujours l’échéance : il faut attendre la cicatrisation pour avoir des rapports. Mais là, notre décision est prise.

La chair lourde des seins reprend sa place. 66 attend la suite.

— La chatte, énonce Aquarelle avec les manières d’une écolière ravie de voir sa copine punie.

66 rectifie l’écart de ses jambes, roule sa jupe sur son ventre. Elle bombe le ventre. Montre son matricule crayonné sur le renflement du mont-de-Vénus. Pour Blanche comme pour toutes les soumises exposées dans le catalogue du site, l’épilation totale est de rigueur. Exhibition plus crue de la chatte dépouillée de son ultime rempart de pudeur. Je m’accroupis pour être à bonne hauteur. Pour contrôler. L’exhibition est vraiment le trip de 66. Elle prend son pied à se montrer à l’inconnu que je suis. Mouille comme une fontaine. Je plaque mes doigts sur la chatte pour tirer les chairs vers le haut. Le museau de bulldog allonge ses babines baveuses. J’écarte les bourrelets pour scruter l’intérieur. Muqueuses rouges, engluées de mouille. Je déplisse les languettes, écarquille l’entaille pour mettre à nu la pulpe odorante. 66 collabore à sa déchéance excitante, genoux fléchis, souffle court. Elle s’applique, mains sur la tête, langue dehors. Le désir me brûle le ventre. Je crève d’envie de passer une langue gourmande dans la fente salée. Mais le jeu continue. Rien que le jeu. Ne pas violer les règles. Aquarelle énonce l’épreuve suivante :

— Montrer son clitoris.

Je dépouille l’ergot. Putain, la fille mouille comme une fontaine ! Je suis obligé de pincer les languettes engluées de bave. Je presse le bouton entre deux doigts, comme pour extraire un point noir. La perle sanguine pointe son nez englué de mousse onctueuse. Je l’effleure du bout de l’index. 66 suffoque, tangue sur ses genoux fléchis.

Elle doit continuer à s’offrir aux inconnus que nous sommes. Dans un lieu aussi sordide que ce parking d’autoroute. Pour l’épreuve suivante, « la fouille vaginale », elle doit s’accroupir. Je plante mes trois doigts réunis dans le fourreau de ses chairs à vif. Ça rentre comme dans du beurre. Bruits juteux. J’agite mes doigts. Elle se mord au sang pour étouffer un cri de jouissance. La sensation d’une coulée chaude à la saignée de mon poignet. La femme fontaine s’oublie dans la jouissance, m’arrose. Mouille ou pipi. Mais le contrôle doit continuer. Pas question de déraper. Rien que le protocole. Fabien veille au grain. Il photographie la pudeur profanée de sa femme. Pour lui. Pour les internautes du site. Blanche doit se remettre debout. Offrir ses fesses au contrôle. Elle se tourne vers son mari, cambre les reins en tenant sa jupe roulée en ceinture. 66 nous montre son cul. Des fesses musclées. Bronzées. Pas la moindre marque de maillot de bain. Un derrière charnu, estampillé 66 au-dessus de la fossette.

Blanche subit un pétrissage des plus humiliants. Je presse les joues élastiques. Les muscles durcissent entre mes doigts. Je ne veux pas me priver du plaisir de lui distribuer quelques claques sèches qui font tressaillir les chairs.

L’épreuve suivante concerne « l’exhibition de l’anus ». Conformément au règlement, 66 se penche. Elle prend une fesse dans chaque main, écarte pour montrer l’intérieur de sa raie. Elle exhibe un trou du cul du même brun sombre que l’aréole de ses nichons. Elle tire plus fort pour évaser l’orifice foncé. Le mari mitraille la scène pour le plaisir voyeur des internautes.

— Parfait.

66 attend, servile, un signe de son Maître qui l’autoriserait à se redresser, à laisser retomber sa jupe. Il l’autorise d’un regard. Il était temps : ça vient de bouger derrière les rideaux de la cabine d’un camion. Les routiers se sont peut-être rincé l’œil. Ça rajoute du piment au jeu. Fabien enlace sa femme. Bisous d’amoureux du bout des lèvres. Ils sont redevenus des tourtereaux complices. Blanche est rayonnante. Nous sommes peut-être de trop.

— On continue la soirée au restau, suggère Fabien.

Ils connaissent un endroit dans la région. Blanche a retrouvé son sourire. Je me tourne vers Aquarelle : elle est d’accord.

CHAPITRE II

LE CHÂTEAU ROSE

J’ai rencontré Aquarelle sur Discipline Domestique, un site consacré aux amateurs de fessées érotiques. Son vrai nom, c’est Anne. Cuisinière de profession, elle partage son temps en « saisons ». L’hiver, elle travaille dans un hôtel d’altitude à Courchevel. L’été, elle revient dans le Sud pour bosser sur une plage de Saint-Tropez. Entre Aquarelle et moi, ce n’est qu’une histoire de fessées. Quand on se retrouve chez moi, elle se déguise : corsage, jupe plissée, chaussettes blanches, souliers vernis. Dans sa panoplie de collégienne anglaise, Aquarelle est soumise à l’éducation du même nom. Ce qui nous plaît le plus, c’est quand elle est allongée en travers de mes genoux. Mes fessées durent longtemps. Elle adore. Je lui caresse le cul à travers sa culotte de coton. Puis je l’échancre, claque la chair généreuse. Son cul est fait pour la fessée. Charnu à souhait. Peau soyeuse, sensible, qui rougit facilement. Une fessée, ça ne doit pas se bâcler. Il y a des étapes à respecter. D’abord, sur la culotte. Puis cul nu. Une main de fer dans un gant de velours. Fessée-caresse. Puis on retire le gant : fessée cuisante. Cul ouvert : fessée branlette. Les jeux sont infinis. Parfois Aquarelle endosse la tenue de soubrette. Elle devient ma gouvernante pour des jeux plus sévères. Mais pour le trip BDSM, ma copine est aux abonnés absents. Pas question d’en faire ma soumise. Encore moins mon esclave. Mais je ne désespère pas d’y arriver un jour. La curiosité malsaine qu’elle a manifestée pendant le « contrôle » de Blanche l’a prouvé.

*  *  *

Blanche et Fabien nous guident. L’Audi nous ouvre la route à travers les dédales de la campagne aixoise. Il fait nuit. Blanche s’est mise au volant. Elle conduit avec prudence.

— T’as vu, elle est toubib, fait Aquarelle. La classe quand même. Le caducée sur le pare-brise, c’était elle. Fabien, lui, est architecte.

L’Audi ralentit à l’entrée d’un chemin de terre bordé de cyprès. Une pancarte indique Le Château Rose. Restaurant. Club Libertin. Aquarelle fait la gueule :

— Moi, je te préviens, je ne partouze pas. J’ai horreur de ça. Et puis je vais avoir mes ragnagnas. Avec la chance que j’ai, c’est foutu de tomber ce soir…

— Tu feras ce que je te dirai de faire. Aquarelle hausse les épaules, pique du nez. Au fond, elle aime bien mes sursauts de sévérité.

Le château est au bout de l’allée de gravier qui traverse un parc immense. Les voitures s’arrêtent au pied d’un perron. Un voiturier vous prend les clefs. Blanche et Fabien semblent être des habitués. On les salue avec discrétion. Nous montons l’escalier. Une piscine et tout autour, des tables sous des tonnelles

éclairées par des bougies. Nappes blanches. Lumière tamisée. Musique douce qui semble venir de nulle part. Fabien a réservé une table. Nous nous installons. On attend en regardant les autres tables. Des couples. Beaucoup de jolies femmes en robe du soir. Ambiance feutrée. Les serveuses sont des filles très jeunes, en blanc. Des tuniques grecques, courtes, avec des plis comme les jupettes de joueuses de tennis. Quand elles se penchent pour poser les plats sur les tables basses, on aperçoit leurs culs nus, leurs cuisses bronzées. Tout le monde regarde. Même les femmes. Une serveuse entre sous notre tonnelle, pose les menus, s’agenouille sur ses talons. Sourire entendu en direction de Fabien :

— Ces dames ont-elles déposé leur culotte au vestiaire ?

Ici, les femmes sont cul nu. On est prié de laisser sa culotte au vestiaire. Blanche donne l’exemple, elle se lève. On nous observe des tables voisines. Pour moi, c’est le meilleur moment : quand la fille se déculotte. J’ai passé des heures sur les plages naturistes à mater les culottes glisser le long des cuisses. Après, il n’y a plus rien à découvrir. La nudité n’est excitante que précédée de la cérémonie du déculottage. Blanche prend son temps. Remonte sa robe sur ses reins, passe ses pouces sous l’élastique, écarte les cuisses. Le slip descend le long de ses jambes. Il y a un murmure quand apparaît le numéro 66 au-dessus de son pubis rasé. Blanche se met cul nu devant tout le monde en prenant son temps. Elle lève un pied puis l’autre. Dépose son string sur le plateau de la serveuse. Elle s’assied, consciente d’avoir été le clou du spectacle en prenant soin de relever sa robe par-derrière pour ne pas la froisser. J’imagine le plaisir trouble qu’on doit éprouver à s’asseoir fesses nues sur l’osier tressé du fauteuil. Une sensation dont, nous, les hommes, n’avons qu’une perception très diffuse.

— Mademoiselle.

Aquarelle se lève à son tour. Elle me jette un regard suppliant. Je fronce les sourcils, commande :

— A ton tour, ma puce.

Aquarelle s’exécute. Je sais la gêne excitante qu’elle éprouve. On la regarde des autres tables. C’est un lieu pour ça : se rincer l’œil… et plus si affinités. Blanche et Fabien, habitués du lieu, nous ont dit que la soirée ne commençait vraiment qu’à la fin du repas. Aquarelle remonte la robe sur ses reins, exhibe ses dessous de dentelle. Elle se déculotte avec la même lenteur gracieuse que Blanche. Reste troussée jusqu’au moment de déposer son slip sur le plateau de la serveuse qui s’éclipse. Elle se tourne vers moi, docile, attend que je lui demande de s’asseoir. Comme Blanche, elle relève sa robe par-derrière au moment où ses fesses se posent à cru sur le siège. Fabien lui fait remarquer ses jambes serrées :

— Regarde la position de Blanche. Ses cuisses restent bien écartées. En toute circonstance, sa chatte doit demeurer accessible et ses fesses ouvertes. La posture d’une soumise doit toujours lui rappeler que ses orifices sont disponibles.

Il passe la main sous la nappe entre les cuisses de Blanche. La jeune femme reste impassible, mais ses narines dilatées trahissent son plaisir. Fabien montre son index luisant. Blanche mouille. Aquarelle fait le grand écart. Je retrousse le devant de sa robe pour observer sa chatte évasée. Elle reste ainsi, la chatte à l’air, troublée par le regard de la serveuse qui revient prendre les commandes.

— Saumon tartare, chair de crabe aux pâtes fraîches, bœuf « libertin ».

— Tiens, comment un bœuf peut être libertin si on lui a coupé les couilles ? plaisante Aquarelle.

Fabien nous recommande le Dom Pérignon Vintage 1999. La fille repart avec notre commande. Les conversations ont repris aux tables voisines. C’est une chaude soirée d’été. Un silence feutré à peine troublé par le chant des cigales. Des bâtonnets de citronnelle fument dans les haies de buis. A certaines tables, des femmes, qui se sont mises à l’aise, offrent leurs seins nus aux caresses des hommes. Nous faisons plus ample connaissance avec nos amis. J’explique notre passion pour la fessée érotique. Fabien et Blanche sont passés depuis longtemps aux jeux plus épicés du BDSM. Blanche explique que ces fantaisies ont sauvé leur couple de la monotonie. Sa passion pour la soumission a trouvé une occasion de se révéler grâce au site Exhibées.

Elle nous apprend que c’est le jeu interactif avec les internautes qui l’a aidée à se débarrasser de sa pudeur. Fabien l’avait inscrite comme « pudique ». Le webmaster du site, ainsi que les administrateurs, l’ont prise en main en lui imposant des épreuves à réaliser dès le premier mois. Fabien devait en rendre compte en publiant des photos tous les jours sur le site.

Blanche a d’abord dû faire un grand ménage dans sa garde-robe. Interdiction de porter des pantalons. Les robes ou jupes devaient être courtes et sexy. On lui a supprimé toute la lingerie classique. Les slips devaient être minuscules et transparents, laisser les fesses nues, montrer la fente. Dès le début, elle a été obligée de se raser la chatte. Fabien a publié la photo en gros plan, avant et après l’épilation. Elle ressentait une honte jouissive à imaginer des milliers d’internautes se rinçant l’œil, s’excitant devant son intimité exhibée. Le pire, ç’a été le numéro. On lui a attribué le

66. Sur chacune des photos, elle devait apparaître marquée comme une bête, une esclave. Même si son visage n’était jamais visible, c’était terriblement humiliant. Elle a dû poser pour les internautes nue et en lingerie. Elle avait décousu la doublure des bonnets de son soutien-gorge et de son slip pour que sa fente et ses tétons soient bien apparents. Et puis il y avait son humiliant matricule inscrit sur ses seins, son pubis, ses fesses, qui affirmait sa condition de soumise.

La première épreuve imposée a eu lieu dans un magasin. Blanche devait se mettre nue dans une cabine d’essayage, en laissant le rideau mal fermé exprès, de façon à être aperçue de l’extérieur. Ce fut une vraie épreuve pour la pudique qu’elle était encore. Fabien a pris quelques photos avec son téléphone portable pour prouver que l’épreuve avait bien été réalisée.

Blanche nous explique qu’ensuite, elle a passé d’autres épreuves dans des lieux publics. Elle a dû se rendre dans un magasin de chaussures, en minijupe, sans culotte, mais en collant transparent qui épousait le relief de sa chatte comme une seconde peau. Le vendeur, accroupi à ses pieds, n’a rien ignoré de son anatomie, mais est resté de marbre. A l’écart, Fabien prenait des clichés.

Selon le protocole établi par le site pour le traitement des pudiques, des séances quotidiennes de vingt minutes d’exposition intégralement nue devaient être réalisées à la maison. Avec toujours des photos à l’appui.

— Ça n’a l’air de rien, mais c’est une épreuve de rester plantée devant une grande glace, nue, mains sur la tête, jambes écartées. Dix minutes debout. Dix minutes à genoux. Avec entre les deux, une correction à la cravache.

Punie, soumise, offerte… elle pensait aux picotements brûlants sur ses fesses. Et au plaisir trouble que cela générait au fond de son ventre. Elle n’avait plus droit aux sous-vêtements. Pour les consultations dans son cabinet, mais aussi pour ses visites à domicile au chevet de ses patients, elle était fesses nues sous sa jupe. Elle se sentait vulnérable dans ces moments là.

Aquarelle n’en perd pas une miette. Aux couleurs qui lui empourprent les joues, je devine que le récit de Blanche l’excite.

La deuxième quinzaine de l’éducation de Blanche a été consacrée à la nudité à la maison. Elle a dû s’habituer à rester nue du lever au coucher. Ça n’a l’air de rien, mais vaquer à ses occupations nue… Pour la nuit, au contraire, à la demande d’un internaute, elle devait revêtir une affreuse culotte de grand-mère, qui la serrait, lui tenait chaud. Pire, pendant une semaine, en plein été, elle a été obligée de dormir langée dans une culotte d’incontinence garnie d’une couche. Fabien a pris des photos, qui ont été publiées sur le site.

Le pire, durant son éducation de soumise, a été la période d’abstinence qui lui a été imposée. C’était pendant les vacances de Pâques. Les épreuves la mettaient dans un tel état d’excitation qu’elle avait tout le temps envie de faire l’amour. Pendant quinze jours, il lui a été interdit de jouir. Fabien veillait à ne jamais la laisser seule. Impossible même, pour elle, de s’isoler aux toilettes. Elle devait laisser la porte ouverte. Pour clôturer sa période de chasteté, une autre épreuve l’attendait. Habillée en pute, d’une micro jupe en vinyle, d’un bustier et de cuissardes, il lui a fallu se rendre dans un sex-shop pour acheter un gode et un Plug. Fabien est resté sur le trottoir ; elle est entrée. Elle était morte de trouille, mais très excitée. Comme d’habitude, elle n’avait rien sous sa jupe et s’imaginait que tout le monde le savait. Heureusement, le vendeur était gentil. Professionnel. Elle est sortie de la boutique en mouillant comme une fontaine. L’épreuve l’obligeait à essayer les sextoys dans un lieu public. Fabien a choisi un parking. Blanche était terrorisée à l’idée que n’importe qui pouvait la surprendre, ou qu’elle était filmée par les caméras des vigiles. D’un autre côté, elle en avait tellement envie qu’elle s’est planté le gode entre les cuisses ; elle a joui tout de suite.

Fabien voulait, lui aussi, sa part du gâteau ; elle a dû sortir de la voiture, le sucer par la portière ouverte. Des voitures sont passées, qui ont ralenti. Vue de loin, elle devait ressembler à une professionnelle qui fait son travail, agenouillée sur le macadam, en train de pomper son client. C’était un fantasme qui trottait dans sa tête depuis longtemps.

— C’est commun à beaucoup de femmes, non ? questionne-t-elle. Aquarelle acquiesce, troublée. Blanche reprend :

— Ce qui m’a le plus excitée, c’est les photos que Fabien publiait sur le site. J’imaginais que des centaines de personnes se masturbaient devant ma déchéance au quotidien. Fabien m’a photographiée pendant que je le suçais. Mon visage était flouté, mais c’était un masque fragile.

Un jour, Fabien l’a prévenue qu’il la ferait tapiner dans un quartier chaud de Marseille. Ça l’excite et la terrorise à la fois. Peut-être que cela restera au stade de fantasme, mais au fond d’elle-même, elle a très envie de tenter l’expérience.

Fabien prend la parole pour expliquer que bien que très soumise, Blanche a parfois besoin d’être corrigée. Martinet et baguette d’osier font partie de son quotidien.

Blanche se souvient de l’histoire du martinet. C’était au début de son éducation de soumise. Un internaute avait suggéré à son mari de lui imposer l’épreuve d’aller seule dans un supermarché, en tenue sexy, et de passer à la caisse avec pour seuls achats un de ces affreux martinets que l’on vend au rayon animalerie et un collier de chien avec sa laisse en cuir. Fabien a pris des photos d’elle dans les rayons du magasin, avec le martinet qui trônait au milieu du caddie. Dans un coin tranquille, au milieu des gondoles, il l’a fait poser, penchée, faisant semblant de remettre les lacets de ses bottes. Les photos de son cul nu ont été publiées le soir même sur le site. Avec d’autres clichés, pris dans le même magasin, martinet entre les dents, chemisier relevé sur les seins nus ornés de son matricule.

Je me souviens très bien de ces clichés d’exhibition. Sur l’un d’eux, la soumise 66, accroupie, faisait semblant de chercher un article dans une étagère. Derrière elle, on apercevait des ménagères, qui ne se doutaient pas qu’elle montrait sa chatte épilée surmontée de son numéro.

Ensuite, Blanche s’est rendue dans la galerie marchande du magasin pour faire graver sur la plaque de son collier « Soumise 66 ». Le soir même, elle a étrenné son martinet. La correction a été filmée. Les internautes ont pu assister au supplice, avec les fesses en gros plan qui se marquaient de rouge ; ils entendaient les claquements du cuir, les cris. Puis Blanche est restée exposée une demi-heure. A exhiber ses fesses cramoisies avec le manche planté au centre. Prosternée dans un coin du salon.

— Plus de mille personnes ont visionné cette vidéo, selon le compteur du site, précise Fabien. Par la suite, Blanche a été fouettée en direct, sur webcam.

Blanche, l’ex-pudique, est devenue une vraie accro de l’exhibition. Elle revient toujours trempée des séances avec son mari, et avec la chatte à vif. Les épreuves se sont poursuivies dans les lieux publics.

Fabien a publié des photos de sa femme aux terrasses des cafés, cuisses écartées, la chatte entrouverte entre ses doigts. Pendant leurs dernières vacances, à Agde, sur une plage naturiste, Blanche a montré à tout le monde ses fesses rougies, portant les stigmates d’une récente flagellation. Mais, nous explique Fabien, le couronnement du dressage de toute soumise sur le site est constitué par la cérémonie du contrôle, auquel nous venons de participer, Aquarelle et moi, sur l’aire de repos de l’autoroute.

Je dois avouer que, passionné par le récit de nos nouveaux amis, je n’ai guère prêté attention au repas qui nous a été servi. C’était bon, sans plus. Dans un tel lieu, les clients ont d’autres intérêts que les plaisirs de la table.

La piscine s’éclaire, la musique se fait plus intense. Deux filles nues plongent ensemble dans l’eau fluorescente.

CHAPITRE III

GIRLS FIGHT

Le spectacle commence. Les deux filles ondulent sous l’eau, collées, ventre contre ventre. L’une d’elles est la serveuse qui s’est occupée de notre table. Le ballet aquatique est parfaitement réglé. Les filles miment des poissons qui fraient. Elles s’éloignent pour reprendre souffle, replongent pour s’accoupler au fond, vulves ventousées, cuisses emmêlées. Elles se frottent, seins contre seins, font d’acrobatiques circonvolutions avant de se coller au milieu du bassin, têtebêche, cuisses en grenouille. C’est très animal. Sexuel. Les filles s’enroulent et accolent leurs pubis. Les jambes se nouent autour des reins qui ondulent en mimant les mouvements du coït. Femmes-serpents. Mélusines en rut. Leur ballet s’interrompt dans l’eau, pour se poursuivre sur la terrasse. Dégoulinantes d’eau, elles s’enroulent l’une l’autre. Accouplement de dauphins échoués sur la plage. Elles semblent combattre. Roulent sur les dalles trempées. Tantôt l’une, tantôt l’autre au-dessus. Elles frottent leurs seins contre les pointes érigées de l’autre. Puis se retrouvent têtebêche pour se sucer les tétons, se mordiller mutuellement les lèvres de la chatte, aspirer la fente de l’autre avec une voracité animale. Le spectacle ne laisse personne indifférent. Dans les tonnelles, beaucoup de femmes sont nues. Les yeux fermés, le souffle court, elles offrent la pointe de leurs seins aux caresses de leur voisin de table. D’autres sous la nappe, présentent leurs cuisses ouvertes aux bouches gourmandes de femmes et d’hommes.

— Tu viens te baigner ? propose Blanche en tirant Aquarelle par la main.

Blanche est nue. Ventre plat, pubis épilé. Elle aide Aquarelle à faire passer sa robe pardessus la tête. Contre toute attente, ma copine a des pudeurs, paraît gênée de se retrouver nue aussi. Aquarelle est complexée par ses rondeurs. Mais ses formes généreuses sont bien proportionnées. Et ses seins lourds sont aussi fermes que ses fesses plantureuses. Fabien la qualifie de « fessue ». Pour les amateurs de châtiments corporels, c’est une qualité.

Voilà que Blanche tète les seins de ma complice. Aquarelle s’abandonne. L’autre lui suce les pointes, aspire les bouts en faisant des bruits avec sa bouche. Deux filles qui se caressent, c’est toujours un spectacle fascinant. C’est sensuel, avec juste ce qu’il faut de brutalité. La violence, c’est la façon dont Blanche aspire, mordille les tétons d’Aquarelle. Ma copine passe ses doigts dans sa fente. Comme avec moi, quand je joue au gros nourrisson vorace en la tétant, enfouissant mon visage dans les profondeurs de ses chairs.

Je ne savais pas Aquarelle adepte des jeux saphiques. Mais le champagne est pour quelque chose dans sa désinhibition. Comme Blanche est plus grande, elle doit s’abaisser à croupetons pour sucer ses pointes. Fabien lui écarte les fesses à pleines mains, nous exhibant l’anus de sa femme. Blanche gémit de jouissance et de honte.

— Une soumise doit laisser le libre accès à ses orifices. L’orifice vaginal, et le trou du cul.

Fabien emploie volontairement une expression vulgaire pour fouetter l’excitation de la jeune femme. Il exige un trou. Un orifice que la soumission dilate. Je m’approche pour scruter de près l’anus de Blanche. Fabien lui demande de sortir le « Rosebud » de son sac à main. C’est un joli bijou décoré de pierres taillées. La partie interne, comme une grosse olive, est en métal doré. Blanche s’apaise, offre son trou du cul. Fabien mouille de salive la pointe oblongue. Il l’ajuste à l’entrée de l’orifice que Blanche s’efforce d’écarquiller. Elle pousse. L’anus s’évase, palpite. Fabien appuie, force les chairs. Le Rosebud pénètre comme un gros suppositoire. Ne reste à l’extérieur que le bijou en forme de rosace de pierres ouvragées.

— Blanche reste toujours « garnie » longtemps. Cela l’oblige à chaque instant à ressentir jusqu’au plus profond d’elle-même qu’elle est ma soumise. Elle porte son Rosebud dans la journée quand elle vaque à ses occupations professionnelles. A chaque mouvement, elle pense à moi, son Maître. Parfois, je lui impose le port d’un plug. Quand Blanche est pluguée, elle ne peut penser à autre chose qu’à sa condition de soumise. Vous devriez essayer avec Aquarelle…

Il me donne un tuyau : il me fait remarquer qu’un bouchon de champagne éjecté de la bouteille reste étroit. Ce n’est qu’au bout d’une minute qu’il commence à gonfler. Au point qu’il est impossible, alors, de reboucher la bouteille. Avant que le liège se mette à gonfler, il s’amuse parfois à « boucher » Blanche.

— Il ne faut pas perdre de temps. La soumise doit collaborer en se huilant à la vaseline et en s’ouvrant au maximum. Tu lui enfonces le bouchon dans le trou du cul. Le liège enfle, lui élargit la rondelle ; il faudra forcer pour le faire sortir.

Les deux jeunes femmes sont allées se baigner. Quand elles ressortent de la piscine, main dans la main, elles sont assaillies de questions sur les numéros inscrits à même la peau de Blanche. Elle répond qu’elle est soumise à son Maître. Qu’il l’a marquée. Qu’elle est devenue sa propriété.

Regards admiratifs vers Fabien. Je remarque que, malgré sa gêne, Blanche garde une pose ouverte, les pieds écartés afin de ne rien cacher de sa chatte. Le dos droit, les bras le long du corps, elle ne cherche pas à recouvrir ses seins.

Elle est vraiment obéissante, s’étonne une rouquine qui frissonne, enroulée dans sa serviette de bain.

Elle fait tout ce que vous lui demandez ? Même dans la vie courante ? interroge une blonde toute mince.

Ça doit être gênant, ces inscriptions, si vous devez vous rendre chez votre médecin, poursuit la rouquine.

Quand on aime la soumission, quand on y prend plaisir, c’est un statut permanent. Blanche est mon esclave. Je peux en faire ce que je veux. Lui imposer toutes sortes d’épreuves. La prêter ou même la vendre… Mais nous n’en sommes pas là. Le dressage de Blanche n’en est qu’à son début.

Fabien oublie de préciser que sa soumise n’a pas à craindre les questions de son docteur, puisqu’elle est médecin elle-même. Les commentaires s’arrêtent là car la lumière s’éteint. Reste un faisceau lumineux braqué sur un espace de pelouse que je croyais être un bac à sable destiné aux enfants.

Deux filles sont en train de se crêper le chignon. Deux bourgeoises glamour : talons aiguilles, tailleur chic, cheveux tirés.

L’une est jeune, grande, svelte, châtain clair presque blonde. L’autre est plus âgée : look d’institutrice, lunettes Chanel. Plus en chair que la première, un peu plus grande aussi, et brune.

La plus âgée, la brune, tire son adversaire par les cheveux, l’oblige à marcher courbée. L’autre, la jeune blonde, résiste. Se débat. Elle casse un de ses talons dans le gazon, suit en boitant. La brune en chair crie avec rage :

— Demande pardon, salope ! Demande pardon !

La jeune blonde mince ne peut rien faire d’autre que suivre en essayant de saisir les poignets de son adversaire. Mais elle n’a pas les bras assez longs.

Jamais de la vie ! Tu peux crever ! crie la blonde.

Demande pardon, insiste la brune.

Elle traîne la blonde jusqu’au bac à sable, dans lequel elles pataugent toutes les deux. C’est rempli d’une boue noirâtre qui ressemble à du chocolat fondu. Sans lâcher la crinière de son adversaire, la plus forte tire vers le bas :

— A genoux ! Fous-toi à genoux, morue !

La plus mince résiste de toutes ses forces. Une chiasse sombre éclabousse leurs bas de soie. La jeune blonde ploie sous la force implacable. Ses genoux fléchissent. Au moment où elle allait se retrouver à croupetons dans la bouillasse, la blonde, dans un ultime sursaut, parvient à se dégager. Elle saisit son adversaire à la gorge.

Si c’est du cinéma, c’est vraiment bien joué. C’est violent à souhait. On y croit.

Comme une panthère, la plus jeune reprend le dessus, elle serre de toutes ses forces. Pour étrangler la brune. Et elle commence à la gifler. Ce n’est pas de la comédie. Ce sont de vraies baffes. Claquantes. Des allers et retours qui font balancer la tête de droite à gauche. Les joues deviennent cramoisies. Il y a même un peu de bave qui coule sur le menton. Larmes de rage et de douleur qui font couler le mascara sur les joues.

Tout le monde fait silence.

Quand les filles se battent entre elles, ce n’est pas du cinéma. Je me rappelle avoir assisté, gamin, à une bagarre d’adolescentes d’une violence inouïe. C’était un endroit appelé la Mare d’argile. Une pente descendait jusqu’à la mare bordée d’une vase épaisse. Deux filles se bousculaient, se giflaient. L’une avait piqué le petit copain de l’autre. Elles se sont empoignées par les cheveux jusqu’à rouler par terre. C’était l’été. Elles portaient des robes légères en coton. Enlacées, elles ont roulé l’une sur l’autre, ont dévalé la pente au milieu des fougères jusqu’à la mare. Je ne perdais pas une miette du combat des deux furies qui ont atterri dans la boue, jupe pardessus tête. Culottes de coton blanc maculées. C’était violent. Excitant.

Rien à voir avec la castagne des garçons dans la cour de récré. Poings serrés. Tout en frime. Coups de boule. Comme dans les duels, les garçons s’arrêtent au premier saignement de nez. Avec les filles, c’est différent. A la Mare d’argile, elles ont roulé dans la boue. Souillées de vase brune. Pincements de cuisses. Cris stridents. Griffes acérées. Claques sur les fesses. Gifles. La vaincue en larmes, traînée par les cheveux, a mordu la boue jusqu’à se soumettre. Tête à claques. Joues cramoisies. Jupes retroussées sur le ventre.

Et elle a dû subir une humiliation supplémentaire : renifler la chatte de la fille qui l’avait battue. Celle-ci s’est assise sur visage de la vaincue, l’étouffant à demi sous ses fesses.

Je bandais comme un fou en regardant les deux filles. Beautés souillées de traînées brunes. Cuisses nues lacérées.

Le combat des filles sur la terrasse du Château Rose se poursuit. La plus jeune donne des claques à l’autre qui encaisse en serrant les dents. La brune titube sous l’averse. Sa tête valse de droite à gauche. Le chignon se défait. Des mèches tombent, se collent aux larmes qui mouillent ses joues. Elles pataugent dans la boue jusqu’aux genoux. Se défient du regard.

Pour ne pas salir sa jupe, la brune la remonte en haut des cuisses, montrant ses porte-jarretelles et sa lingerie fine. Après avoir été copieusement giflée, la grande brune reprend le dessus. Elle bondit comme un fauve à la gorge de son adversaire. La violence du choc les fait tomber toutes les deux dans la vase. L’une sur l’autre. La brune écrase la blonde de tout son poids en lui tenant les poignets. La blonde tente de donner des ruades. Cuisses ouvertes ; on voit son slip blanc. Les traces noires comme de la merde sur les cuisses. La brune, la plus brute, affirme sa position dominante. La vaincue fait des sauts de carpe. Inutiles. Celle qui la chevauche lui écrase le ventre sous ses fesses. Elle se frotte sur elle, mime un coït obscène. La jeune blonde s’épuise. Juste quelques battements de cuisses. Triomphante, la plus forte se venge des gifles encaissées. Et elle fouille sous la jupe de la vaincue. Une grimace douloureuse déforme le visage giflé de la jeune blonde. On comprend que sous la jupe, la brune a empoigné la chatte. Elle la malaxe entre ses doigts jusqu’à ce que l’autre crie de douleur.

— Demande pardon, salope !

— Arrête ! Aïe ! Pas ça !

— Demande pardon ! insiste la brune en écrasant le visage de la blonde sous ses fesses.

Une rage soudaine décuple les forces de la vaincue. D’un sursaut, elle parvient à retourner la situation. Elle reprend le dessus. C’est à elle de s’asseoir sur l’autre. Elle lui écrase les seins sous ses fesses. La plus âgée rugit de rage impuissante en essayant de se dégager. L’autre résiste. Dans la bagarre, les boutons de la veste sont arrachés. Les chemisiers déchirés. La brune, qui a à nouveau le dessus, déchire le soutien-gorge de son adversaire, qui pousse des grognements de rage impuissante. Les voilà toutes deux seins nus. L’une a des seins trop lourds, qui se balancent de droite à gauche. L’autre des poires allongées avec des tétines très sombres. Elles se pincent, se griffent les tétons entre leurs ongles acérés. La boue les souille. Les vêtements maculés de boue sont éparpillés dans la pelouse. Les voici qui roulent dans l’herbe presque nues. Impossible de savoir laquelle domine l’autre. Maculées des pieds à la tête.

Et les voilà qui luttent pour se déculotter. Les slips se déchirent. Tous les coups sont permis. Griffes en avant. Cuisses écartées. Gifles et coups de poing. Claques sur les fesses engluées de boue. Pétrissages cruels de nichons. Au final, la brune reprend le dessus. L’autre, immobilisée, sanglote de rage, se débat en vain. Elles restent un moment figées, haletantes. C’est la fin.

La brune dominante savoure sa victoire en serrant la tête de la blonde battue entre ses cuisses :

— Tu vas me bouffer la chatte, petite pute. Gare à ta gueule si je sens les dents.

Elle s’avance, ventre en avant. Echancre ce qui reste de son slip pour faire renifler sa chatte nue à sa soumise. Mais l’autre détourne la tête, écœurée. Intraitable, la brune maintient la blonde par les cheveux. Ajuste le visage devant sa chatte.

— Renifle, chienne ! Lèche ta Maîtresse !

Pour lui faire mal, l’humilier, elle frotte ses fesses ouvertes sur la vaincue. Lui écrase les nichons sous ses mains ouvertes.

— Applique-toi, petite pute, sinon je te pisse à la figure !

Elle s’installe. Assise sur la figure de la plus jeune. Celle-ci étouffe, ses cuisses s’agitent. La plus forte se soulève sur une fesse pour donner un peu d’air à celle qu’elle écrase. On imagine le visage encastré sous le fessier dominant : le nez qui pénètre l’orifice vaginal, la bouche collée à l’anus. Pendant que la soumise s’exécute, l’autre lui tartine des poignées de boue entre les fesses…

La lumière s’affaiblit au moment où les combattantes s’embrassent à pleine bouche en frottant leurs chattes souillées l’une contre l’autre. Coït animal. L’assemblée applaudit. Les filles se désaccouplent. Parfaites comédiennes. C’était un jeu. Un jeu qui m’a fait bander comme un âne. L’arrosage de la pelouse est actionné. Les actrices s’enlacent sous la douche. Les souillures disparaissent, laissant place à de pâles nudités aux formes parfaites.

La musique reprend ses droits. Quelques couples dansent, enlacés, nus. Je suis toujours gêné par les bites en érection des hommes. Aquarelle fait des commentaires élogieux ou impitoyables sur certaines fesses masculines. Blanche donne aussi son avis. Copines comme cochonnes. J’espère que Blanche donnera envie à Aquarelle de découvrir les fantaisies perverses de la domination.

Il commence à se faire tard. Je demande à ma complice de se rhabiller. La fête est finie.

CHAPITRE IV

LA POUPÉE D’AQUARELLE

Pendant les trois mois qui ont suivi, Aquarelle et moi avons été séparés. Comme tous les hivers, elle a attaqué sa saison « froide » (façon de parler) dans un hôtel d’altitude en Savoie. Elle est cuisinière. L’hiver à la montagne. L’été sur la Côte d’Azur.

Je précise pour ceux qui n’ont pas lu Fesses rouges, mon livre précédent, qu’Aquarelle est ma complice depuis longtemps. Nous nous sommes « rencontrés » sur internet. Nous nous entendons comme larrons en foire, nos fantasmes étant « complémentaires ». Aquarelle a des fesses de rêve et une poitrine de nourrice ! Elle adore que je la couche sur mes genoux pour lui flanquer de longues fessées entrecoupées de branlettes qui la font miauler de plaisir. Aquarelle n’est pas seulement une fan de fessée, aussi obsédée que moi, ce qui n’est pas peu dire, elle ne pense qu’au cul et se branle du matin au soir en imaginant qu’elle se prête aux expériences les plus insolites.

Ses bavardages incessants m’agacent. Mais dès qu’elle est partie, elle me manque…

J’ai très envie de passer au stade supérieur avec elle. La fessée, c’est bien excitant, mais je suis tenté par des jeux plus hards avec elle. En faire une soumise, comme Blanche. Je lui ai promis d’y aller progressivement. Aquarelle est « open ». Mais au printemps, après sa saison à la neige. Dès que j’aborde le sujet, elle m’envoie chier :

— Pour l’instant, je ne suis pas dans le trip. On verra cet été.

Impossible d’obtenir des photos. Il m’en faudrait une dizaine pour son « book de soumise » sur le site Exhibées. Anarchaine, le webmaster du site, lui a déjà attribué un matricule. Il me tanne pour que je lui envoie les premières photos de ma soumise. Fabien et Blanche eux aussi n’arrêtent pas de me relancer. Aquarelle est à la neige. Pour l’instant elle a la tête ailleurs.

Un soir, pourtant, après son service, elle me téléphone. Elle a un nouveau forfait. Mon numéro est en appel illimité. En ce moment, elle est cuisinière dans un hôtel réservé aux gays et lesbiennes. C’est un boulot qu’elle a trouvé sur internet. L’hôtel est dirigé par Sandrine, une ancienne patineuse artistique.

— Je ne risque pas de trouver chaussure à mon pied, m’explique ma sulfureuse copine, rien que des mecs très mignons, mais en couples. Et des filles qui ne demanderaient pas mieux. Mais ce n’est pas ma tasse de thé.

Elle m’explique qu’en ce moment, elle a de nouvelles envies qui lui trottent dans la tête. Sa nouvelle lubie s’appelle Jennifer. Une serveuse du restaurant. Jennifer est une stagiaire de l’école hôtelière.

Je m’étonne qu’elle puisse craquer pour une nana. Tout d’abord parce qu’Aquarelle se revendique hétéro totale. Et puis, elle n’aime pas partager les fessées avec une autre fille. J’en ai fait l’expérience avec

Nadine, rencontrée elle aussi sur un site de fessées. J’avais essayé de les réunir lors d’un séjour dans le Marais poitevin (voir Fesses rouges), mais la mayonnaise n’avait pas pris. Je lui demande de me parler de Jennifer. Aquarelle reste vague. M’explique qu’elle a un joli sourire. Un corps d’ado. Et surtout un mignon petit cul bien rebondi. Aquarelle s’enthousiasme :

— Je te le dis cash, cette fille me plaît. Pas que sexuellement. Dès que je l’ai vue, j’ai eu envie de la dominer.

Aquarelle m’explique sa stratégie pour instaurer son emprise sur Jennifer. La fille n’est pas du métier. Jolie, mais tête de linotte. Alors, au boulot, Aquarelle, sans qu’elle s’en rende compte, pousse Jennifer à commettre des bêtises.

Elle « fait sortir » une table avant celle où les clients ont passé commande en premier, pour que la serveuse se fasse disputer. Une autre fois, elle cache ses « litos » et la gamine ne peut plus prendre les assiettes chaudes sans se brûler les doigts. C’est toujours Aquarelle qui lui sauve la mise. Mais elle la gronde, en lui disant qu’elle n’y connaît rien. Aquarelle souffle le chaud et le froid. Tantôt rude, tantôt maternante, la prenant sous son aile, séchant ses larmes, lui expliquant comment bien faire. Elle se rend vite indispensable. Puis nouvelle bourde, engueulade, pleurs…

Aquarelle se fait consolante. Lui prend la main. Lui fait de petits bisous. C’est naturel entre filles. Puis des caresses dans le dos. La fille sèche ses larmes. Aquarelle en rajoute une couche ; Jennifer, ravalant ses sanglots, avoue enfin :

— Je ne sais pas comment je ferais sans vous. Je suis tellement nulle.

Aquarelle jubile en silence. Elle a ferré le poisson. Le travail reprend. Aquarelle provoque une nouvelle bêtise. Se fait plus sévère :

— Tu es une empotée. Tu ne comprends rien.

Puis elle se fait tendre. La câline en la serrant contre elle, en profite pour lui chiper son limonadier. Petites tapes amicales sur les fesses pour commencer :

— Va en salle. La table 23 attend qu’on ouvre le vin.

Quelques minutes plus tard, Jennifer revient blême. Elle ne trouve pas son limonadier. Elle est pourtant persuadée de l’avoir mis dans la poche de son tablier. Aquarelle s’emporte :

— Comment vas-tu faire ?

Comme par miracle, Aquarelle trouve un tirebouchon dans un tiroir.

— Merci madame. Vous me sauvez la vie !

— Qu’est-ce que tu ferais si je n’étais pas là !

Nouvelle claque sur les fesses, plus appuyée, cette fois. Surprise, Jennifer marque un temps d’arrêt. Mais elle ne va pas faire sa chochotte maintenant qu’Aquarelle lui est devenue indispensable. Ma copine en profite pour marquer des points. Elle ne se prive pas de lui donner des tapes sur les fesses, comme pour marquer que le popotin charnu est en train de devenir sa propriété.

— Elle est en adoration devant moi, me confie ma complice.

Comme il est tombé beaucoup de neige, il n’est pas prudent que Jennifer rentre chez elle tous les soirs après le service. Aquarelle lui a donc proposé de partager sa chambre sous les combles du chalet. C’est l’occasion rêvée pour la maintenir sous sa coupe nuit et jour. Aquarelle, qui est une bordélique de première, se met à avoir des exigences. Pour la jeune fille, pas question de tout laisser traîner :

— Chaque chose à sa place et une place pour chaque chose. La jeune fille s’applique. Mais comme elle est étourdie, elle ne voit pas les pièges qu’Aquarelle lui tend.

Aquarelle attend que Jennifer sorte de la salle de bains. Elle débouche le tube de dentifrice, laisse traîner des cotons à démaquiller. Puis, très en colère, elle appelle la jeune fille :

— Jennifer, ce n’est pas possible. Tu es vraiment une souillon.

— Mais, Anne, je te jure que j’ai rebouché le tube.

— Et tu mens, en plus !

La jeune fille ne sait plus où elle en est. Aquarelle l’embrouille. Jennifer hésite. Un lourd silence. Puis Aquarelle plante l’estocade :

— Après tout ce que je fais pour toi.

Jennifer encaisse, accablée. A deux doigts de se mettre à chialer. Aquarelle en remet une couche :

— Je veux bien être gentille avec toi, rattraper tes bourdes au restau, t’héberger. Mais il faut que tu acceptes que je puisse t’apprendre à être plus soigneuse.

Aquarelle la regarde droit dans les yeux. Observe avec satisfaction les prunelles brunes devenir plus luisantes. Elle a une bonne bouille à peine sortie de l’enfance. Des mèches bouclées tombent sur son front bombé. Elle lutte pour ne pas se mettre à chialer. Aquarelle poursuit :

— Ma patience a des limites.

Jennifer se jette dans ses bras. Enfouit son visage contre la poitrine rassurante de ma copine et lâche les vannes. Aquarelle la laisse sangloter en silence, tout en lui tapotant le derrière. Le petit cul rebondi de la jeune fille est agréable à toucher. Jennifer n’a pas eu le temps de s’habiller. Elle est restée en culotte de coton et débardeur. Un ensemble très petite fille, avec des picots rose bonbon et des motifs représentant des nounours. Ça dure un moment. Aquarelle console, une main dans les mèches claires, l’autre qui distribue des tapes de moins en moins amicales sur les fesses charnues.

— Tu me promets de faire des efforts ?

Jennifer acquiesce. Aquarelle l’éloigne avec douceur. Elle reste assise sur le rebord de la baignoire, lui tend un kleenex. Puis repousse du bout des doigts des mèches collées par les larmes sur le front.

— Pour t’aider à t’améliorer, tu auras un gage chaque fois.

Jennifer renifle. Déroutée. Approuve d’un imperceptible signe de tête. Aquarelle insiste, plus sèche :

— Je veux t’entendre le dire.

— Oui. J’accepte.

— Tu acceptes quoi ?

— J’accepte que tu m’imposes des gages si je fais des erreurs…

— Je préfère que tu parles de punition et non de gage. C’est sérieux. Ce n’est pas un jeu.

Elle marque un temps, se délectant du désarroi de Jennifer. Puis, radoucie, elle poursuit, chuchotant presque :

— Il faut que je marque le coup, tu comprends ?

— Oui.

— Comme c’est la première fois, je te laisse décider toi-même de ta punition.

— Heu… je ferai le ménage tous les jours pendant une semaine.

— Pas mal. Mais ça, c’est pour plus tard, quand tu seras moins tête en l’air.

— Je te préparerai le petit dèj tous les matins…

Aquarelle se demande si Jennifer éprouve le même plaisir qu’elle au jeu trouble qui s’est installé dans le huis clos de la salle de bains. Aquarelle est une familière du monde de la fessée, mais c’est la première fois que ça se passe comme ça. D’habitude, elle recrute des victimes consentantes sur internet. Elle se sent toute chaude, mouillée. Son regard se pose sur l’empiècement de la culotte de Jennifer. Le coton épouse le renflement du pubis. Il marque même un pli au niveau de la fente. Mais l’étoffe est trop épaisse pour laisser passer la moindre humidité. Par contre, les mamelons dardent à travers le débardeur. Comme Jennifer sort de la douche, l’érection de ses tétons est peut-être tout simplement due au froid.

Aquarelle savoure son emprise sur la jeune fille :

— Pour le petit dèj tous les matins, ce sera ta façon de me payer le loyer. Mais trouve-toi une vraie punition…

Regard désemparé de la jeune fille. Réel ou feint ?

— Je ne vois pas…

— Allons, réfléchis… Je vais t’aider… tu te conduis comme une vraie gamine… Qu’est-ce qu’on leur fait aux gamines ?

Pour être plus explicite, Aquarelle lui touche les fesses à travers la culotte. C’est chaud, charnu, moelleux. Elle a une bouffée de chaleur. Et la fille qui ne bronche pas ! Qui se laisse tripoter le derrière sans se rebiffer. C’est à peine si Aquarelle perçoit sous ses doigts une furtive contraction des muscles fessiers.

Jennifer avoue dans un souffle à peine audible :

— La fessée… on leur donne la fessée. Aquarelle triomphe. Elle répète à haute voix :

— Oui. On leur donne la fessée.

J’imagine, à l’autre bout du fil, l’expression à la fois amusée et sérieuse de mon amie. Aquarelle poursuit son récit, m’expliquant que profitant du trouble de Jennifer, elle exige :

— Chaque fois que tu auras fait une bêtise, tu devras me demander toi-même ta fessée. Si ça se passe au travail, tu attendras le soir que nous soyons rentrées à la chambre. D’accord ?

L’autre est tellement troublée qu’elle accepte tout. Il y a un long silence gêné. Puis Aquarelle s’impatiente :

— Alors, tu te décides ? Tu me la réclames, ta fessée. On ne va pas y passer Noël.

— Voilà. Est-ce que tu peux me donner une fessée parce que je la mérite ?

C’est trop beau pour être vrai. Aquarelle insiste. Exige qu’elle reformule sa demande à voix plus haute, qu’elle fasse une longue phrase. Elle fait durer le plaisir. Exige qu’elle y mette de la sincérité. Jennifer est très obéissante. Tellement troublée qu‘elle en devient de plus en plus mignonne. C’est la première fois qu’une fille excite Aquarelle à ce point. Elle la trouve craquante avec ses mèches sur le front, sa figure de gamine frêle. Elle crève surtout d’envie d’avoir ses petites fesses sur ses genoux. Ça réveille chez mon amie un souvenir d’enfance. Quand, gamine, elle donnait la fessée à ses poupées ! Comme ses poupées autrefois, Jennifer ne parle pas. Elle se tait. S’allonge à plat ventre en travers des genoux. S’abandonne. Aquarelle n’arrête pas de lui toucher les fesses à travers la culotte. Jennifer reste silencieuse. Aquarelle prend possession des lieux. Pétrit, comme pour éprouver l’élasticité du cul.

Puis ma copine fesse sa victime à travers la culotte, pas trop fort. Juste pour affirmer son autorité. Puis

elle échancre le slip. Frappe plus fort une fesse nue. Puis l’autre. Le derrière bouge à chaque claque. Les rondeurs rougissent s’échauffent. Les coups se font plus cinglants, arrachant à Jennifer des cris étouffés. Aquarelle la fesse de toutes ses forces. Jennifer tressaute sous l’avalanche de coups. Aquarelle cesse un moment pour donner un peu de douceur au cul qui commence à rougir. Elle caresse les rondeurs qu’elle dénude en échancrant le slip au maximum. Elle tire la culotte vers le haut ; l’empiècement rentre dans la raie des fesses. Elle frôle les rondeurs cramoisies du bout des doigts ; la peau ultrasensible se couvre de chair de poule.

Jennifer reste muette. C’est à peine si elle laisse échapper un gémissement de honte quand ma copine la déculotte avec lenteur. Jusqu’aux pieds. Aquarelle ne peut résister au plaisir de renifler l’épaisse culotte avant de la jeter dans la baignoire. Son odorat ne la trompe pas. Jennifer sent la fille excitée. Tout comme elle, la jeune fille a mouillé sa culotte. Aquarelle, comme pour l’en punir, la fesse cul nu avec encore plus de vigueur. Jusqu’à ressentir cet agréable picotement à la paume de la main. Elle touche le cul brûlant de Jennifer. L’écarte. Jennifer ne bronche pas. Une vraie poupée, docile, silencieuse.

Après la fessée, Aquarelle la repousse dans un coin du salon. Elle s’enferme dans la salle de bains. Besoin de prendre une douche. D’y voir plus clair. Son sexe est trempé. Elle en profite pour se caresser. Quand elle ressort un quart d’heure plus tard, Jennifer est toujours là, à la même place. Cul nu face à la baie vitrée ouverte sur les montagnes enneigées, frottant une de ses fesses endolories de la main. Aquarelle est tombée sur une perle rare : la fille n’a pas bougé. Aquarelle ne s’attendait tout de même pas à ce qu’elle reste au coin. La fille, qui se sent observée, a un léger frisson. Mais n’ose pas se retourner.

Aquarelle sourit de satisfaction. Elle pousse le bouchon plus loin, lâche d’une voix calme, comme si tout cela était indiscutable :

— A l’avenir, quand tu auras reçu la fessée, tu te mettras toujours au piquet. Les fesses à l’air. Je n’aime pas que tu en profites pour te les tripoter. Même si ça te chauffe. Pour t’éviter cette tentation, tu mettras les mains sur la tête. Compris ?

— Oui, fait Jennifer en croisant les doigts sur le sommet du crâne.

Aquarelle m’explique que ça dure maintenant depuis plus d’une semaine. La jeune fille est complètement sous sa coupe. Aquarelle se montre de plus en plus exigeante.

Son récit m’excite comme un dingue. Aquarelle est en train de revivre ses débuts : Jean-Pierre, son patron d’alors, lui donnait des fessées déculottées, dans la cuisine du restaurant, après le service.

L’hypocrite se justifie en m’expliquant que ce n’est surtout pas une histoire de cul avec Jennifer. Juste le plaisir de jouer de l’obéissance de la poupée. Elle n’est pas comme les gouines de l’hôtel.

— Pendant le service, je n’arrête pas de lui donner des tapes sur les fesses. Mais ici, ça ne surprend personne. A l’hôtel, tout le monde a les mains baladeuses.

Et la voilà partie à disserter sur le gâchis que représente la proximité de garçons aussi mignons, mais dont elle n’est pas la tasse de thé. L’ambiance est au pince-fesses et à la rigolade. Mais Aquarelle se sent un peu exclue. Par contre, ce qui la rend toute chaude, c’est ce qu’elle fait pendant la sieste, après le service du midi, avec Jennifer.

Aquarelle n’arrête pas de la punir. Ça commence toujours par une fessée. C’est toujours motivé par une faute réelle commise par la jeune fille. Mais d’après ce qu’elle m’en raconte, il s’agit plutôt d’un jeu de dupes. La serveuse accumule un tel nombre d’erreurs qu’elle doit le faire exprès.

Quant à ma copine, je trouve qu’elle déborde bien vite du contexte punitif. Par exemple, une des sanctions favorites infligées à la jeune étourdie consiste, après l’avoir allongée en travers de ses genoux, culotte aux chevilles, pour une cuisante fessée, à l’obliger à se mettre nue.

Puisque Jennifer se comporte en fille immature, Aquarelle la traite en bébé. Il faut dire que ma copine possède une plantureuse paire de seins. Je sais, pour les avoir maintes fois sucés, mordillés, caressés, que ses tétons sont ultrasensibles. Comme elle adore qu’on s’occupe de ses nichons, elle met la gamine « au sein ». Jennifer la tète inlassablement. Aquarelle exige qu’elle fasse exactement comme un vrai bébé.

Tantôt vorace, affamée. Tantôt repue, amollie. Jennifer passe d’un sein à l’autre. Retrouve des sensations archaïques. Elle presse sa frimousse gourmande contre la chair épaisse. Fait du bruit avec sa bouche. Aquarelle adore ces bruits de succion.

Elle me raconte :

— Tu sais comme j’ai les pointes sensibles. Dès qu’elle pose ses lèvres, mes tétines deviennent dures. Surtout quand elle mordille. Pas pour faire mal. Juste comme un chiot excité. Sa bouche en ventouse, elle fait tourner sa langue autour des bouts. Ça me rend folle. Elle change de sein. Mouille le téton avec sa bave pour me sucer comme un nourrisson vorace. Je peux rester des heures à me faire téter, jusqu’à ce que mes pointes me fassent mal à force de trop bander. Alors, on change. Je la mets à l’autre sein. Ça me rend toute chaude, trempée.

Dès qu’Aquarelle sent que sa poupée fatigue, elle lui donne une autre fessée. C’est facile. Jennifer est déjà en position sur ses genoux. Il n’y a qu’à la renverser en arrière, les pattes en l’air.

— Je ne suis pas une gouine, insiste ma copine. Mais cette petite conne m’a rendue accro. Elle adore être traitée en bébé. J‘en profite. Pendant qu’elle est au sein, je lui tapote le cul. Je ne me gêne pas pour passer mes doigts dans sa fente. Pas la peine qu’elle joue les oies blanches, c’est toujours trempé. Le jeu est loin de lui déplaire, à cette petite vicieuse. Elle me passe tous mes caprices. L’autre jour, je me suis mise en colère en sentant ses poils. Illico, je l’ai envoyée chez l’esthéticienne. Une bambine avec du poil au cul, ça fait vraiment cochonne. Elle y est allée. Quand elle est rentrée le soir, sa tirelire était aussi lisse qu’un œuf. Rouge à cause de la chaleur de la cire. Sa peau marque facilement. Je l’ai mise sur le lit, les pattes en l’air, comme un bébé qu’on change. Dans cette position, je lui ai pommadé la raie des fesses, la fente, pour calmer les irritations. Je ne sais pas ce qui m’a pris ; ça m’a rendue dingue d’excitation de la voir dans cette position. J’ai eu envie d’être cruelle. Je lui ai pincé le bout des nichons. J’ai allongé les pointes en les serrant entre mes ongles. Elle a poussé un cri de souris, mais j’ai exigé qu’elle souffre en silence. A la moindre plainte, je pinçais plus fort. Elle a serré les mâchoires. Grimace silencieuse. J’ai torturé ses nichons jusqu’à ce qu’elle ait les larmes aux yeux. Ensuite j’adore toujours souffler le chaud. Comme après la fessée. Après l’avoir fait pleurer, je me fais câline. J’embrasse les endroits où je lui ai fait mal. Je la lèche. Je lui donne du plaisir. Mon but, c’est qu’elle soit déroutée. Souvent, je la branle en alternance avec des cruautés au bout des seins. Pour la rendre folle. Donc, tout en lui pommadant la raie des fesses, je lui ai pincé les tétons. Puis j’ai débusqué son clitoris, je l’ai masturbée. Très vite, elle a soupiré, a remué. Quand je sentais que le plaisir allait la dominer, je tirais plus fort sur les pointes. Elle sanglotait en même temps. Elle ne savait plus où elle était. J’en ai fait ma chose. Je contrôle tout. Au boulot, j’essaie de maintenir la pression. Je lui ai interdit les slips. C’est cul nu sous la jupe et le tablier qu’elle fait le service. Les clients, surtout les couples de filles, croient que nous sommes des gouines. Tout le monde nous fout la paix. Parfois, l’une d’elles essaie une main baladeuse. L’info circule de table en table : la serveuse n’a pas de culotte. Mais ça reste bon enfant.

Le soir, après le service, c’est plus sérieux. Jennifer a toujours une fessée de retard. Aquarelle ne manque pas de motifs : la jeune fille est tellement maladroite que c’est à croire qu’elle le fait exprès pour qu’on la punisse ! Pendant que ma copine, en pyjama, se démaquille, Jennifer attend toute nue dans son coin. Elle lui fait la liste des bêtises de la journée. Termine invariablement par :

— Qu’est-ce que tu deviendrais si je n’étais pas là ?

Ma copine s’installe sur le canapé et la fait venir en travers de ses genoux. Elle prend son temps. Prend possession de ce petit cul qui joue au farouche en se crispant, se tortillant. Aquarelle rectifie la position : le derrière doit se faire « offrant », selon son expression, c’est-à-dire entrouvert, bombé, « soumis », c’est-à-dire non crispé. Les premières tapes installent Jennifer dans l’obéissance.

Puis Aquarelle se lâche. Elle frappe une fesse, puis l’autre. Le derrière tressaute. Se couvre peu à peu d’une jolie couleur rouge. Jennifer proteste, se débat sans conviction. Mais Aquarelle voit bien, à sa façon de creuser les reins, qu’elle aime ça. Puis vient le moment tant attendu où Aquarelle décide qu’elle va la traiter en bébé. Sur le dos, les jambes en l’air, Jennifer regarde la jeune femme déboutonner le haut de sa veste de pyjama. Sortir un sein. Une mamelle surmontée d’une large tétine brune dressée.

Jennifer enfouit son visage dans la masse tiède ; sa bouche saisit une pointe. Pendant qu’elle tète, Aquarelle la branle. La jeune fille s’offre, jambes écartées. Ma copine passe l’index dans la fente mouillée, trouve tout de suite le clitoris. Dans le silence, on n’entend plus que les bruits de succion, le clapotis du doigt qui titille le gros bouton de la serveuse.

Aquarelle en crevait d’envie depuis le jour où elle lui avait pommadé la chatte après la visite chez l’esthéticienne.

Aquarelle est allée au supermarché. Elle a déniché des couches pour adultes incontinents. Depuis, Jennifer y a droit chaque fois que ma copine la « met au sein ». Curieusement, Jennifer se laisse faire en silence. Elle la lange sur le lit, les jambes en l’air, les cuisses écartées, fente et anus offerts. Puis elle la talque entre les cuisses, dans la fente et dans la raie des fesses.

La fille mouille. Aquarelle la branle en lui pommadant le derrière. Elle insiste sur l’anus, très sensible aux caresses. Puis elle fait naviguer son index de bas en haut dans la fente, engluant le doigt avant de la branler avec une lenteur, une douceur calculée. Mais quand les sanglots d’excitation de la jeune fille se font plus bruyants, avant qu’elle jouisse, ma copine referme la couche-culotte. Ça lui fait un gros cul qu’Aquarelle tapote. Tout en lui présentant l’autre sein, elle passe ses doigts sous les fronces des côtés. Comme on vérifie si un nourrisson a mouillé sa couche. Jennifer mouille. Mais ce n’est pas du pipi. Quand Jennifer est en couche, ça la fait dégouliner comme une fontaine. Aquarelle aussi. C’est la situation qui excite ma copine : contraindre cette adolescente à une telle régression. Savoir qu’elle lui obéit en tout. Découvrir qu’elle éprouve une puissante excitation.

Aquarelle passe ses doigts sous les élastiques, la branle sous la ouate. Jennifer la tète, de plus en plus vorace à mesure que la jouissance enfle dans son ventre. Quand Aquarelle n’a pas envie qu’elle jouisse tout de suite, elle lui pince le bout des nichons jusqu’à ce que la douleur fasse retomber le plaisir. Un peu de souffrance silencieuse (Jennifer est toujours au sein), puis retour à la case branlette. Mais surtout, avant de l’autoriser à avoir un orgasme, Aquarelle exige que la jeune fille mouille ses couches pour de vrai. Jennifer doit pisser. Aquarelle veut qu’elle fasse durer le plaisir. Qu’elle se soulage à petits jets brefs pour que le coton puisse boire le pipi. Qu’il n’y ait pas de fuites sur les côtés. Aquarelle prétend que c’est un bon exercice pour renforcer les muscles de la chatte. C’est un bon entraînement pour contrôler la montée du plaisir. Donc pendant qu’elle tète, Jennifer est obligée de pisser dans ses couches par petites giclées qu’Aquarelle contrôle en mettant son doigt.

Bien sûr, la première fois, Jennifer a opposé une certaine résistance, mais une série de pinçons au bout des tétons l’a vite remise sur le droit chemin de l’obéissance. Un soir qu’elles avaient un peu trop bu en préparant les babas au rhum du déjeuner, une sale envie a traversé la tête d’Aquarelle. Tellement sale qu’elle n’ose pas me la raconter. J’insiste. Alors Aquarelle se lâche :

— On ne l’a fait qu’une fois. Au début, elle n’a pas voulu. Puis elle a fini par accepter. Je crois qu’on est aussi cochonnes l’une que l’autre. Mais merde, on ne fait de mal à personne !

Sa colère s’apaise vite. Sans la brusquer, j’insiste pour connaître la suite :

— Jennifer avait mouillé ses couches. Une grosse marée toute chaude qui lui alourdissait le derrière. J’ai eu l’envie d’aller encore plus loin. J’ai exigé qu’elle fasse caca. J’ai cru que j’allais me mettre à jouir comme ça, sans me toucher, rien qu’en voyant sa petite frimousse désemparée. Elle était à croquer. Je ne sais plus de quoi je l’ai menacée si elle ne s’exécutait pas immédiatement. D’un lavement peut-être. Elle avait les larmes aux yeux. Je lui ai appuyé sur le ventre. Tapoté son cul de pisseuse. Je lui ai dit que j’avais tout mon temps, mais qu’elle allait faire. Ça, je te jure, elle allait faire ! En attendant, je l’ai remise au sein, marinant dans son gros paquet pisseux. Elle a fini par obéir. J’ai senti qu’elle poussait. Son ventre se creusait. Elle m’a fait quelques petites crottes de lapin. Presque rien. Mais ça me suffisait de savoir qu’elle était prête à tout pour m’obéir.

Leurs jeux se terminent toujours dans la baignoire. C’est mon amie qui lui fait sa toilette. Elle la savonne partout avec une grosse éponge bien douce. Insistant bien sûr dans la fente.

— Une serveuse ne doit jamais sentir le pipi.

Puis elle la finit au doigt. Aquarelle éprouve le besoin de se justifier :

— Ce n’est pas ce que tu crois. C’est juste pour lui calmer les nerfs. Sinon elle ne trouve pas le sommeil. On n’est pas des gouines !

CHAPITRE V

LA SECRÉTAIRE DE DIRECTION

Aéroport de Marseille-Marignane. Je débarque du vol 345 en provenance de Paris. Je cherche Monique dans la foule. Une voix sensuelle avertit que « tout bagage abandonné sera systématiquement détruit ». Je reconnais enfin son visage. Moins bronzé que sur les photos de vacances qu’elle m’a envoyées. Monique est brune, corse, élégante. On a beau avoir partagé des dizaines de fantasmes par mail, on se serre la main.

Sa voiture est juste devant. Monique conduit vite et bien. La mini se faufile dans les embouteillages. Sur la voie rapide qui mène à Marseille, on se parle peu. Elle se concentre sur la conduite. Juste quelques banalités sur le voyage. C’est dimanche. La circulation est fluide. Marseille est toujours aussi belle. Dommage que je ne puisse pas rester. J’ai un vol dans la soirée. Ça nous donne toute la journée pour mettre en scène le scénario esquissé au fil de nos courriers électroniques. Le VieuxPort et ses pêcheurs. Puis la rue Paradis. Le quartier chic du centre-ville.

Monique habite un des hôtels particuliers que les savonniers fortunés s’étaient fait construire à la Belle

Epoque. La porte d’un garage souterrain s’ouvre. Les pneus de la mini crissent. Monique m’explique que nous ne serons pas dérangés. Les bureaux sont vides le weekend.

— Vous voulez qu’on boive un verre avant de commencer ?

C’est con, mais on a un peu le trac. Comme des acteurs avant d’entrer en scène. Mon silence doit la mettre mal à l’aise. Elle dit juste :

— Vous êtes mieux que sur les photos.

Flatteur. Non, on ne prendra un verre qu’après. Pour ce qui est prévu, il vaut mieux garder ses distances, ne pas copiner. Elle a toutes les clefs. Nous voici dans le hall d’entrée de la société qu’elle dirige. Je la suis dans l’escalier qui mène aux bureaux de la direction. Couloirs luxueux où d’épais tapis amortissent le bruit des pas. Fraîcheur entretenue par l’air conditionné.

— C’est mon bureau. Puis elle ajoute vivement, gênée et excitée :

— Enfin, en temps normal. Prenez vos aises. Elle me montre une porte capitonnée :

— Je me prépare. Là, c’est le bureau de ma secrétaire.

Elle ne dit rien sur ses rapports avec la vraie secrétaire, la sienne. Elle referme la porte derrière elle. Me voici seul dans l’immense bureau. Mon fauteuil est confortable. Le plafond est haut, décoré dans le style rococo, avec des anges pastel et des dorures dans les coins. Le bureau est luxueux. J’imagine l’effet impressionnant que le lieu doit produire sur une employée.

Seule concession au modernisme, un écran plat et un interphone rappellent que l’on n’est plus dans les années trente. Mes doigts pianotent sur le cuir clouté du bureau ministre. L’endroit sent le bois ciré. A ma gauche, une bibliothèque expose une centaine de reliures dorées à l’or fin. Dans un coin, une table basse. Je prends mon temps. L’attente, c’est toujours ce qu’il y a de meilleur. Dans l’autre pièce, Monique doit être dans tous ses états.

Mon regard se pose sur le portrait du baron de Montbrison, fondateur des savonneries du même nom, au XVIIIe siècle, à Marseille. Air de famille évident avec Monique. L’horloge au-dessus de la porte indique qu’il est temps d’agir. Je presse le bouton de l’interphone :

— Monique !

— Oui, Monsieur. Monique est excitée. Ça s’entend à sa voix serrée.

— J’ai une lettre à vous dicter. Bref silence. Puis :

— J’arrive, Monsieur.

On frappe timidement à la porte. Bruit assourdi par le capiton de cuir. Pour faire monter la pression, je fais mine de ne pas entendre. Mes doigts jouent avec la règle d’ébène. On toque à nouveau. Agacé, je gronde :

— Entrez !

La silhouette de Monique apparaît dans l’encadrement. Des lignes parfaites malgré certaines rondeurs prometteuses. Des seins très lourds qui semblent la gêner. Chair opulente qui bouge à chaque pas malgré le soutien-gorge.

Je savoure son trouble avant de l’inviter à entrer. Comme convenu, Monique est en sous-vêtements. Une lingerie de luxe. Dentelles pastel : shorty et soutien-gorge balconnet d’où débordent ses seins volumineux qui évoquent une paire de fesses pâles. Elle tient un dossier sous son bras plié. Pieds nus sur l’épais tapis.

— Approchez, Monique, je ne vais pas vous manger. Venez me montrer ces jolis dessous.

— Monsieur le directeur…

Selon notre scénario, je suis son directeur, un sale vicieux qui lui refile des primes exceptionnelles pour qu’elle s’achète chaque semaine de la lingerie fine qu’elle doit me présenter en prenant son service.

Plantée à ma droite, elle se fige. Jette un regard craintif sur la règle entre mes mains. Je glisse un doigt sous le slip pour palper l’impalpable. Monique se raidit. Gênée, mais excitée. Elle laisse le dossier sur la table, prend la pose, les mains au dos, comme une écolière. La position fait pointer ses seins.

D’un revers d’index, je frôle ses poils pubiens pour lui arracher des frissons. Conquérant, j’examine ma « secrétaire » de haut en bas. Puis de bas en haut. Je fais le tour du propriétaire d’une main de maquignon. La quarantaine bien conservée, Monique possède des formes parfaites, de longues cuisses musclées. Des fesses blanches dont la rondeur déborde de l’échancrure du shorty. Je lui demande si elle n’est pas trop serrée dans sa culotte. Elle fait non de la tête, trop troublée par le manège de mes doigts pour répondre. Et là ? L’empiècement est tiré vers le bas. J’explique qu’il doit gainer sans comprimer. Monique gémit, mais ne serre pas les cuisses. Je lui demande si c’est confortable. Si ça ne la gêne pas que ce soit autant transparent.

— On voit vos poils à travers.

Sous la dentelle, je lui ébouriffe la touffe. Elle mouille déjà beaucoup. J’élargis le slip sur l’aine pour vérifier si l’élastique n’a pas laissé de marques dans la chair pâle. Et derrière ? Elle se tourne, rendue docile par une tape sur les fesses. Le slip pénètre la raie, sépare ses fesses de sportive à la manière d’un string. Monique ne porte que des slips qui lui laissent le cul nu. Un doigt glisse sous l’empiècement pour le décoller. Elle se cambre pour me faciliter le passage entre ses cuisses. Je frôle son anus et la fente avec un doigt replié. Frissons. Elle est trempée, mais il ne faut pas s’attarder. Déguster le moment présent. Sans brûler les étapes. Car c’est au tour du soutien-gorge de me servir de prétexte à lui peloter les seins. Je commence par les soupeser du bout de la règle. C’est humiliant, excitant. D’une voix éraillée, elle avoue ses mensurations :

— Quatre-vingt-dix C, Monsieur.

— Ils ne sont pas trop à l’étroit, là-dedans ?

Je pose la règle, glisse mes doigts dans les bonnets, entre chair et dentelle. Le soutien-gorge a été choisi trop étroit pour faire pigeonner les seins. Je glisse mon index dans la raie entre ses mamelles, serrée, moite. Monique transpire dès qu’elle est excitée. Sa peau laiteuse sent bon. Des parfums d’autrefois, de savon, de mouille, de sable avec de lointains relents de pipi.

Je tâte ses seins, les pétris. Le beau visage de Monique se barre d’un masque de jouissance douloureuse. Je n’ai jamais connu quelqu’un d’aussi sensible des nichons. Monique serait capable de jouir rien qu’en se faisant peloter les seins. Elle aime que je les prenne à pleines mains, que je les presse, les comprime, les écrase contre son torse. Nous savourons ce moment où ses mamelles sont de la fête. Je les dépouille des bonnets. Je roule le soutien-gorge en un « présentoir à nichons » qui les rehausse de façon exagérée quand je replace les bretelles à ses épaules. Ses pointes dardent au centre de larges aréoles bistre qui se froissent et durcissent. Des boutons ultrasensibles qui ont la forme et la couleur de deux framboises. Je les fais se raidir sous le pincement de mes doigts tout en lui murmurant des expressions qui la rendent folle de jouissance : « mamelles à l’air… mamelles pendantes… se faire tirer les bouts… se faire traire… »

Je chuchote :

— Je suis très contrarié, Monique.

— Monsieur…

A partir de ce moment, nous ne parlerons qu’à voix basse. Des murmures qui créent une intimité vicieuse entre nous. Je torture le bout d’un téton entre mes ongles en lui soufflant à l’oreille :

— Vous n’avez pas oublié vos élastiques ?

Elle acquiesce en se mordant les lèvres, me présente les élastiques, recroquevillés au creux de sa paume.

— Donnez vos gros seins.

Elle accentue la cambrure des reins pour faire pointer sa poitrine. A la plage, Monique cache ses seins pour en préserver la pâleur obscène. La chair opulente est presque transparente. On voit des veinules bleues serpenter sur les côtés. Je soulève un sein en le tirant par le bout du téton, engage l’élastique jusqu’à la base. Ça étrangle la chair, la réduisant à une boule boursouflée. Le téton darde, raide comme un bout de doigt. L’autre sein subit le même sort. Je pétris. Je malaxe la chair gonflée tout en lui faisant des reproches à voix basse sur des fautes imaginaires commises dans la rédaction de mon courrier…

Monique vacille, mais sa jouissance reste muette, comme si le son de sa voix avait quelque chose d’incongru dans un tel lieu. Ensuite, après avoir retiré les élastiques, frôlé du bout du doigt la ligne rouge qu’ils avaient gravé dans la chair blême, je

demanderai à ma « secrétaire » de s’incliner sur le plateau du pèse–lettres pour y déposer un sein. Puis l’autre. Pour une mortifiante séance de pesée.

L’opération terminée, elle se redresse, écarlate. Avoue dans un souffle :

— Je suis excitée. J’ai trempé mon slip.

Je lui pétris la chatte à travers la dentelle. Lui presse le sexe pour en faire sortir le jus. Monique mouille comme une fontaine. Elle ondule de la croupe pour accélérer la montée de la jouissance. Je l’abandonne, gémissant de frustration pour essuyer mes doigts avec un kleenex.

— Vous avez fait vos lignes ?

Elle rougit. Cette punition la ramène au stade de l’enfance. L’humiliation attise son excitation.

— J’ai presque fini, Monsieur.

— Presque ?

— Je n’ai pas eu le temps de terminer, s’excuse-t-elle.

Son visage exprime une trouille qui sonne juste. Elle est à fond dans son rôle.

— Montrez.

Elle ouvre le tiroir du bureau, en sort une dizaine de feuillets qu’elle me présente. Des phrases bien alignées, calligraphiées à la plume et à l’encre violette, comme les écolières d’autrefois. Cent fois : « Je suis une vicieuse, une cochonne, une indisciplinée, qui mérite d’être sévèrement fessée. » Je lui fais répéter plusieurs fois. Sa voix s’étrangle chaque fois qu’elle prononce « fessée ». On voit ses poils à travers son slip trempé. Sa chatte dégouline.

— A votre place.

Elle s’en va copier ses lignes à genoux devant la table basse dans un coin du bureau. Le cul tourné vers moi. Avant de commencer, elle doit retirer son soutien-gorge. Elle tangue sur ses genoux pliés ; ses seins se balancent. Elle s’applique à écrire sa punition. La plume crisse sur le papier. La position lui ouvre le cul. L’empiècement du slip rentre dans la raie des fesses. Je me promène autour d’elle. Du bout de la règle, je joue avec l’élastique de sa culotte, je frôle ses fesses tendues.

— Vous allez être punie, Monique. Punie pour ne pas avoir fini vos lignes, punie pour avoir fait des fautes en tapant mon courrier.

Elle courbe l’échine. Gémit. Des gouttelettes de transpiration scintillent sur ses reins. Je les soupèse, lourds fruits que la position fait pendre. Sa peau est moite. De ma main libre, je palpe son sexe trempé. Elle ondule du cul. Un coup de règle lui cingle le derrière, la fait sursauter :

— Appliquez-vous, Monique. Vous serez également punie pour avoir mouillé votre culotte toute neuve.

Je vais prendre un buvard sur mon bureau que je plie en quatre. Je reviens.

— Mettez donc ça sous vos fesses. La dernière fois, vous m’avez fait des gouttes sur le parquet.

Monique a un sanglot honteux en saisissant l’humiliant morceau de buvard qu’elle glisse dans sa culotte.

Elle est trop excitée pour écrire correctement. Ses reins tremblent. Je la fesse. Ma main claque. La chair rebondit. Rougit. Je frappe méthodiquement, espaçant mes coups. Monique n’écrit plus, elle pousse des cris étouffés à chaque claque. Le rythme est régulier, implacable. La voici avec une fesse cramoisie, l’autre d’une pâleur maladive. Je l’oblige à se lever pour regarder son derrière bicolore dans le reflet d’un miroir. Je lui demande de toucher ses fesses. L’une après l’autre.

Celle qui brûle. Et l’autre. Tout à l’heure, nous allons rétablir l’équilibre. La fesse gauche est jalouse. Elle a froid. Mais pour l’instant, il faut marquer une pause. Le temps pour Monique de bien s’imprégner de ce qui l’attend. Elle frotte sa fesse écarlate. D’une tape sur la main, je l’oblige à la retirer. Monique va aller au piquet. Dans un coin de son bureau directorial. Une période de méditation salutaire. En soumission. En exposition. Je la guide par le bras. Elle s’agenouille. Les mains dans le dos, les mains fixées à ses coudes pour mieux faire jaillir sa poitrine, tendre les fesses. Je retourne à mon bureau. Silence. Elle demeure immobile. Exhibée. Le nez au mur. Dix minutes passent. Interminables pour la punie. Je bande en contemplant son derrière. J’imagine les picotements qui doivent irradier la fesse humiliée. La chaleur qui coule entre ses cuisses. Le buvard déborde par-derrière de l’empiècement du slip.

— Ici !

Je claque des doigts. Monique fait mine de se relever. Mais j’exige qu’elle s’avance à quatre pattes. Ses seins se balancent. Arrivée devant mon fauteuil, elle doit se tourner, me présenter sa fesse droite. La chair est fiévreuse. Je la pétris, écarte pour entrevoir l’ombre de l’anus. Elle gémit de honte et d’excitation. Demi-tour. Je lui prends le menton. Des coulées noires de mascara sur ses joues. La fessée lui a arraché de vraies larmes. Je murmure :

— Tu sais ce qui t’attend ?

Elle fait oui en baissant les yeux. Je l’oblige à répéter à haute voix, après moi, que la fessée va continuer jusqu’à ce que la fesse gauche devienne aussi rouge et brûlante que la droite ; ensuite, elle recevra une vraie fessée, cul nu. Je lui montre la bosse qui déforme mon jean :

— Regarde comme ça m’excite, moi aussi. Touche comme je suis dur.

Tout à l’heure, elle devra me sucer. A genoux. Mais il faudra attendre que son cul rouge la rende encore plus soumise. Elle me pétrit la queue. Je l’oblige à retirer sa main.

— En position.

La suite se passe en travers de mes genoux. Elle s’installe. Allongée. La tête basse, le derrière bombé, les pieds ne touchant le sol que par la pointe des orteils. Elle pèse de tout son poids sur mon sexe en érection. Je prends possession de sa fesse gauche. J’en pétris la chair vierge ; déjà, des marques roses s’y impriment. Monique possède un vrai cul à fessée. Sensible et réactif. Je commence à claquer. Ça produit un bruit mat, amplifié par le volume de la pièce. Elle ne tarde pas à pleurnicher, à se débattre. Comédie ? Réelle souffrance ? La chair rebondit. Se couvre peu à peu d’une belle couleur écarlate. Monique bat des jambes. Se contorsionne. Voici les deux fesses à égalité. La correction prend alors son rythme de croisière. Une fesse puis l’autre. Le derrière danse dans tous les sens. Elle se cambre et se crispe en alternance. Un vrai bonheur. J’alterne des claques sèches, avec d’autres plus appuyées. Des coups lourds qui font ballotter les chairs ; d’autres crépitantes, douloureuses, qui les font se crisper.

La correction dure une dizaine de minutes, sans interruption. Monique ne réagit presque plus. Ses cris se sont transformés en de mélopée plaintive. Son derrière subit l’avalanche de claques avec une certaine mollesse. La peau est cramoisie, offrant toutes les nuances du rose au rouge violacé. Ma main se fait alors de velours. Je frôle du bout des doigts la peau enflammée qui se hérisse de chair de poule. Je caresse ses fesses avec une exquise douceur… avant de les claquer, lui arrachant des cris de surprise. J’alterne ainsi les caresses et les coups. Pour la dérouter. Mélange de plaisir et de douleur, qui la rend folle.

Les fesses en feu, elle se met debout. Bien dressée, maintenant, elle met d’elle-même ses bras croisés dans le dos. Elle émet une faible plainte quand je baisse sa culotte. J’exhibe le buvard trempé. Morte de confusion, elle détourne la tête.

— Vous avez uriné pendant votre punition ?

Non, elle n’a pas pissé dans sa culotte. De honte. De douleur. Son sexe a coulé de jouissance. Imbibé, son slip. Traversé, le buvard jusqu’à laisser une auréole humide sur mon jean. Je fais glisser sa culotte le long de ses jambes jusqu’aux chevilles. Elle lève un pied. Puis l’autre pour que je puisse la déculotter complètement.

— Jambes écartées.

La fessée et l’excitation l’ont rendue obéissante. Elle élargit le compas de ses jambes. Son sexe jaillit sous ses poils. Fente écarlate, béante, bordée de lèvres charnues. Les poils sont englués de mouille épaisse. J’ouvre l’entaille pour exhiber les chairs sanguines. Je l’élargis jusqu’à la rendre béante. Le clitoris darde. Je le pince entre pouce et index, serrant fort à cause de son onctuosité qui rend ses chairs gluantes. Je dirige le faisceau de la lampe de bureau. Monique se laisse examiner. Elle coule sur mes doigts. Se tortille en se mordant les lèvres. Je fourre deux doigts dans son vagin, élargis l’orifice jusqu’au méat urinaire comme un minuscule anus rose. Elle quémande mes caresses en ondulant du bassin. Je lui demande :

— Où avez-vous mis vos jouets, Monique ?

L’excitation lui étrangle la gorge. Elle me désigne un tiroir de son bureau. Elle m’avait longuement parlé de ses sextoys, enfermés à double tour, qu’elle appelait avec dérision ses jouets. Plusieurs fois, lors de nos conversations au téléphone, je lui avais demandé de se planter un plug dans le cul, ou de se fourrer un gode dans la chatte.

Elle prend une clef minuscule au fond de la boîte à crayons. Ouvre le dernier tiroir. Un coffret en bois de cèdre. A l’intérieur, quelques godes, un plug, des boules de geisha. Je lui demande de me donner un gode. Je choisis le plus vulgaire. Un objet d’un rose orthopédique, avec des veines gonflées et un gros gland. Grotesque. Elle prend la pause, jambes écartées, fléchies, comme pour pisser debout. J’ouvre sa chatte, fais pénétrer le gros pénis. Elle doit serrer les jambes pour ne pas le perdre, bien qu’il soit très gros. C’est ainsi que Monique va reprendre son rôle de secrétaire. Toute nue. Assise sur un haut tabouret, comme un perchoir. Des trombones lui mordent le bout des tétons. Je lui fais la dictée. A chaque faute d’orthographe, je lui cingle les cuisses avec la règle. Elle jouit en silence, plusieurs fois, rien qu’en crispant ses cuisses. Elle a le plug entre les lèvres, comme une tétine de nourrisson. Comme un bâillon qui la rend muette.

Je regarde l’horloge au-dessus de la porte. Déjà deux heures que le jeu a commencé. J’ai mouillé mon slip, mon érection est douloureuse. Je la fais descendre de son tabouret pour venir me sucer. Elle pose le plug sur le bureau. Je sors ma bite que je décalotte pour présenter mon gland à ses lèvres. Elle commence par me lécher le bout. Puis elle l’aspire. Monique suce bien. Mais c’est dans sa chatte que je veux me lâcher. Un petit passage entre ses seins qu’elle presse à deux mains. Une cravate de notaire avec une telle paire, c’est un régal. Mon sexe navigue dans son sillon comme dans une paire de fesses. Le gland à vif va et vient. Je me force à ne pas juter tout de suite. C’est sur le tapis que je me répands en elle. Dans la classique position du missionnaire. En plein milieu du bureau qu’elle retrouvera lundi matin. En tailleur strict. Dans ce fauteuil. Directrice d’une société familiale. Dirigeante, peut-être despotique, avec ses employés. Je ne saurai jamais quel type de PDG est Monique. J’ignorerai toujours comment elle se comporte avec sa secrétaire de direction, ni ce qui se passe dans sa tête, chaque matin, quand celle-ci vient lui faire signer son courrier. J’ai passé une excellente journée avec elle. Nous sommes allés manger des coquillages sur le port avant qu’elle me reconduise à l’aéroport. Nous avons parlé de tout autre chose, encore grisés.

Je la retrouve parfois sur le forum de Fesses Rouges. Elle recherche toujours – soi-disant – un poste temporaire de secrétaire de direction, sous la férule d’un despotique directeur…

CHAPITRE VI

JENNIFER « MARQUÉE »

Aquarelle m’a donné rendez-vous gare de Lyon. Cela fait près de deux mois que je ne l’ai pas vue. Très envie de la retrouver. Elle a pris un long weekend rien que pour moi. A Paris.

Marre de ces saisons d’hiver à la neige qui l’éloignent de moi. Elle me manque. Il est des silences plus pesants encore que ses bavardages qui me saoulaient souvent.

Cerise sur le gâteau, cette fois, elle ne vient pas seule. Elle m’amène Jennifer. Je crève d’envie de faire la connaissance de la poupée d’Aquarelle.

De l’eau a passé sous les ponts depuis ma première rencontre avec celle que j’habillais en écolière, puis qui se couchait en travers de mes genoux pour recevoir une cuisante fessée déculottée. Puis, plus récemment, quand j’avais projeté d’en faire ma soumise sur Exhibées. Anarchaine, le webmaster du site, lui avait même attribué un matricule. Le numéro

883. Fabien et Blanche me donnaient parfois de leurs nouvelles depuis notre soirée au Château Rose. Mais Aquarelle était loin, dans ses montagnes. A la neige. Pendant ce temps, elle est passée de l’autre côté du miroir. Elle m’a bien précisé qu’il était inutile d’insister. Elle ne reviendra jamais en arrière avant d’avoir fait le tour de l’expérience de dominatrice.

Aquarelle est devenue la Maîtresse de Jennifer. Elles descendent du TGV. Je suis sur le quai. Je les reconnais dans la foule des voyageurs. Anorak et pantalon de ski. Aquarelle n’a pas changé. Juste un peu plus bronzée. Elle me présente Jennifer. Une fille timide. Ses mèches blondes dépassent de son bonnet de laine. Elle a des yeux bleus en amande. Plissés, qui trahissent des origines slaves. Aquarelle fait les présentations. Jennifer m’embrasse. Lèvres qui laissent une trace humide sur ma joue. J’aime les filles qui font des baisers mouillés. On lui donnerait à peine seize ans. Aquarelle m’assure qu’elle a dix-huit ans. Elle respire la santé avec des joues colorées de fille saine. Comme beaucoup de filles de son âge, elle porte un discret bijou sur l’aile du nez et un piercing à la langue. Aquarelle la tient par la main. L’embrasse sans complexe dans la file d’attente des taxis.

Nous n’irons pas à l’hôtel. Sergio, mon pote, ne me pardonnerait jamais un tel affront. Nous filons chez lui, rue de la Gaîté. Sergio, c’est comme mon grand frère. Une amitié complice qui dure depuis vingt ans. Sergio est sophrologue, psychothérapeute. Son cabinet est situé place Edgar Quinet. Jennifer regarde le paysage parisien qui défile sous ses yeux. Son nez collé à la vitre fait de la buée. C’est la première fois qu’elle quitte ses montagnes. Paris la fascine. Paris en hiver. Aquarelle ne lui lâche pas la main. Tendresse. Sensualité des filles qui se bécotent sur la bouche en se foutant du regard du chauffeur du taxi qui mate dans le rétro. Aquarelle tire la fermeture Eclair de la doudoune de la blonde. Jennifer murmure :

— Pas ici.

Puis elle enfouit son museau dans la nuque de ma copine.

— Non Aqua. Pas ici.

Aquarelle fait ce qu’elle veut. Elle veut me montrer qu’elle ne porte rien sous son anorak. Seins nus dont les pointes se raidissent.

— Tu as vu ?

Oui, j’ai vu le chiffre 883 inscrit au marqueur dans la chair pâle des seins en pointe.

— Je l’ai marquée. Le matricule qui m’était attribué par le site. Jennifer sait qu’elle m’appartient. Je suis sa propriétaire.

Jennifer ne dit rien. Ne tente rien. Elle appuie sa tête contre l’épaule d’Aquarelle. Ferme les yeux pendant que je passe une main sous la doudoune pour palper les œufs tout chauds. Jennifer frémit. Je pince les tétons. La chair durcit sous mes doigts. Aquarelle remonte la fermeture Eclair. Silence. Embouteillages. Aquarelle attrape Jennifer sous un bras protecteur, se tourne vers moi :

— Je suis dingue de cette meuf.

Jennifer pique un fard, enfouit son museau contre la plantureuse poitrine de ma copine.

— Tu ne sais pas comment elle a découvert que les trucs sado la faisaient kiffer ?

— Non.

— Arrête, Aqua, fait Jennifer.

— Vas-y, raconte.

— C’était l’année dernière, sa première année d’école hôtelière. La grande mode dans la cour, c’était le wedgie. Surtout pour les filles avec des pantalons taille basse.

— C’est quoi, ce truc ?

— Le wedgie, c’est la dernière connerie des ados dans les cours de récré. Une blague de potache américain qui consiste à empoigner par surprise l’élastique de la partie arrière du slip de la victime, de le remonter aussi haut que possible pour lui faire mal, la ridiculiser. Les petites racailles de son école pratiquaient ce genre de sport sur les filles adeptes du butting, tu sais quand le string dépasse du pantalon. Tu te prends la honte en te retrouvant soulevée de terre par ton slip qui sort jusqu’aux épaules. Il y a même une variante mythique, l‘atomic wedgie, qui consiste à tirer sur l’élastique au point de le passer au-dessus de la tête de la victime, de le ramener sur le front. Les autres filment avec leur téléphone portable la fille qui gigote et gueule. Parce que je ne te dis pas, mais le slip qui te rentre dans la raie des fesses… Avec un string, c’est plutôt le genre fil à couper le beurre. Parfois ça craque et le slip passe de main en main. Jennifer a subi plusieurs wedgies. La première fois, elle a eu très mal. Mais à force, Jennifer a fini par y prendre goût. En plus du plaisir honteux à exhiber son slip devant tout le monde, surtout les garçons, elle ressentait une sale excitation à se faire écraser le bouton quand le slip rentrait dans sa chatte. Toute seule, chez elle…

— Non Aqua, je t’en prie, supplie Jennifer d’une voix pleurarde. Aquarelle lui donne une tape sur le museau :

— Ne me coupe pas la parole. Sinon…

Ma copine continue. Je jurerais qu’elle hausse même le ton pour être sûre d’être entendue par le chauffeur de taxi qui ne perd pas une miette de ses confidences. Elle m’explique que Jennifer lui a avoué que, seule dans sa chambre, elle cherchait à retrouver les sensations ambiguës de ce supplice. Elle s’accrochait, en culotte dans sa douche au robinet. A bonne hauteur. Pas tout à fait suspendue. Juste sur la pointe des pieds. Ainsi elle pouvait régler à volonté la traction de l’empiècement dans la raie des fesses, et dans sa fente, l’écrasement de son clitoris. Elle restait accrochée ainsi, en ondulant doucement du cul pour mêler douleur et plaisir. Avec ses mains, elle se pinçait les tétons. Elle se branlait comme ça, en se frottant sur son slip qui lui sciait la fente.

Nous arrivons dans le quartier Montparnasse. Rue de la Gaîté. Nous y sommes. Sergio a laissé la clef sous le paillasson. Il rentre tard de son cabinet.

Serge et moi partageons la même passion pour les filles et le cul. Je lui présente toujours mes nouvelles copines. Il apprécie Aquarelle, bien qu’il la trouve trop grosse. Nadine n’était pas trop son type de fille. Trop naïve. Trop molle. Trop plate. Trop déjantée. A l’écouter, il s’est rangé des voitures. Le cul n’est plus son truc. C’est du moins ce qu’il croit. Ou qu’il veut me faire croire. Il prétend avoir fait le tour de la question avec Isilda, son ancienne copine, avec laquelle il a rompu depuis deux ans. Je ne sais pas comment il va apprécier la présence de Jennifer.

Jennifer regarde la galerie de portraits au mur. En silence. Nous guettons ses réactions, mais rien ne vient. Puis elle va sur la terrasse. Serge fait partie des privilégiés qui possèdent une vraie terrasse sur les toits de Paris, avec des arbres et la vue sur la tour Montparnasse. Il a même un citronnier qu’il bichonne et réchauffe d’un drap de plastique au moindre coup de froid.

Sergio a laissé un postit sur la table basse. « Il y a du champagne au frigo. Faites comme chez vous. » Aqua décide que Jennifer doit se mettre à l’aise. Il fait chaud. Elle doit cuire sous sa combi de ski. Aqua la dépouille de sa carapace en nylon molletonné. Jennifer est nue dessous. J’espérais la découvrir en couche-culotte. Dommage. Aqua s’est peut-être lassée du jeu. Je ne dis rien. Verse le champagne dans trois coupes. Aqua tient la jeune fille par le bras. La mène devant moi. Comme les soumises d’Exhibées, Jennifer est marquée aux fesses et sur le pubis. Jennifer est rasée. Aquarelle l’oblige à ne pas serrer les cuisses. Sexe de petite fille. Renflé. Presque obscène. Petites lèvres rouges dont la bordure sort de la fente charnue. La jeune fille, gênée, évite mon regard. Elle a gardé cette expression honteuse. Mais ne peut dissimuler qu’elle aime être exhibée.

Je savoure ce moment privilégié. Bientôt la soumission lui fera perdre ses derniers réflexes de pudeur outragée. Jennifer est belle. Elle a gardé des formes adolescentes. Elle est encore capable de rougir sous le feu de mon regard. Aquarelle mène le jeu. Me prête sa poupée. Elle l’oblige à tirer la langue pour me montrer le piercing qui la traverse. Aquarelle pince les chairs baveuses. Langue pendante. Filets de salive qui coulent sur son torse. Aquarelle prétend ne rien connaître de plus jouissif que la caresse d’une langue ornée d’un piercing.

— Je lui ai fait son book pour le site.

Le book, c’est une série de photos prises selon un protocole bien établi pour le site Exhibées. La soumise nue et marquée, dans toutes les positions d’offrande. Jennifer serre les cuisses pendant qu’Aquarelle me montre des clichés de sa soumise accroupie. Mains sur la tête. Jennifer debout s’ouvrant la chatte à deux mains. Gros plan des petits nichons de la blonde, alors qu’elle se pince elle-même les pointes et se les tire à la limite du supportable. Jennifer prosternée. Fesses ouvertes. Marquées. Une main qui tient une fesse écartée pour montrer l’intérieur de la raie. Pendant que nous admirons les clichés sur le sofa, Jennifer debout suffoque d’excitation et de honte. Ses petits nichons tressautent sous l’effet de sa respiration oppressée.

Aquarelle m’explique qu’elle va la soumettre à un contrôle dès la fin de la saison. Jennifer est prête. Aquarelle veut aussi prendre contact avec Bricomaster, un des administrateurs du site qui fait passer des visites médicales particulièrement hard aux soumises présentées par leur Maître. Aquarelle est la première et la seule « Maîtresse » du site. Ce qui lui confère une certaine popularité parmi les membres. Si c’est possible, nous y mènerons la soumise 883 qui sera examinée et photographiée pour le plaisir de tous les membres du site.

La nuit commence à tomber sur Paris. Nous avons vidé la première bouteille de champagne. Laissant la deuxième au frais jusqu’au retour de Serge. Les filles installent leurs affaires dans la chambre d’ami. Moi, je dormirai dans le « clic-clac » du salon. Elles s’enferment dans la salle de bains. J’attends en feuilletant des BD. Je tends l’oreille. Silence. Que font-elles ? Au bout d’une demi-heure, je frappe à la porte. J’ai envie de pisser. Aquarelle m’ouvre. Il y a de la buée sur les miroirs. Une atmosphère parfumée. Air cachottier des filles enfermées dans la salle de bains. Ma copine est en peignoir, les cheveux enroulés dans une serviette de bain. Je sais que je fais une intrusion dans une cérémonie secrète. Jennifer est à quatre pattes dans la baignoire. Chaleur d’étuve. A cause de la vapeur, je ne vois pas tout de suite le long tuyau de caoutchouc rouge qui sort entre ses fesses, grimpe jusqu’au réservoir accroché au mur.

— Je suis en train de lui donner un lavement, explique Aquarelle.

Jennifer tête basse, accablée, regarde ses seins que la position fait se balancer et son ventre gonflé. Aquarelle lui enfonce son index dans les reins pour en accentuer la cambrure. L’anus est comme une bouche qui serre la canule dont on ne voit que le robinet. Jennifer est si obsédée par la pression qui bouillonne au plus profond d’elle que mon intrusion dans leur huis clos n’est pas sa préoccupation principale. Elle est déjà au bout de la honte. La chair pâle de ses cuisses tremble.

Je remarque que son derrière est marqué de fines zébrures écarlates. Je reconnais les traces que laisse la morsure de la cravache sur une peau sensible. Aquarelle grimpe sur un tabouret pour voir ce qui reste dans le bock. Elle pose une fesse sur le rebord de la baignoire, ouvre le robinet. Discret bruit de ruissellement. Jennifer pousse une longue plainte. Chantante. Presque une mélopée qui vient du fond des entrailles. Aquarelle pince le tuyau. Attend que l’orage se passe en lui massant le ventre. Elle lui pétrit l’abdomen. Le soupèse comme une outre gonflée d’eau. Puis elle règle le débit. Fait jaillir quelques giclées dans le rectum de sa soumise. Jennifer suffoque.

Je remarque la webcam posée sur la paillasse du lavabo, reliée à l’ordinateur allumé de ma copine. Elle filme la scène. Aquarelle m’explique qu’elle va mettre cette vidéo sur Youtube sous le titre La Gourde se remplit. A mesure que le ventre de Jennifer se gonfle, ses fesses s’ouvrent. Aquarelle baisse le débit. Elle veut faire durer son plaisir.

J’ai envie de pisser. Je suis venu pour ça dans la salle de bains. Je m’installe devant la cuvette. Ouvre ma braguette.

Une sale idée traverse la tête de ma copine. Elle veut que je remplisse sa soumise. Elle ferme le robinet. Descend le bock. Il est presque vide. Déjà. Je bande. Impossible de pisser. Il me faut quelques minutes pour que ma queue ramollisse. Je parviens à gicler dans le pot que me tend Aquarelle. Une grosse envie. Le récipient est à moitié plein. Aquarelle trempe son index dans l’urine ambrée. C’est à la bonne température. Jennifer n’a pas bougé. Trop obsédée par le gonflement inquiétant de son ventre. Un ventre de femme enceinte. Peur de ne pas pouvoir retenir l’insupportable pression.

Aquarelle ouvre le débit. Je referme ma braguette. Glouglou dans l’abdomen distendu. Une sale excitation me raidit la queue en songeant à mon urine en train de gicler au plus profond de la jeune fille prosternée. Un long frisson agite les reins de Jennifer. Aquarelle me dit qu’elle va « marquer » sa soumise. Comme un animal dominant marque son territoire avec son urine. Aquarelle s’accroupit. Les pieds sur les bords de la baignoire. Elle retrousse son peignoir sur son ventre. Dessous, elle est cul nu. J’aime sa grosse chatte charnue aux lèvres épilées. La position accroupie fait béer ses chairs. Les nymphes saillent de la fente. Aquarelle « pousse ». Son ventre se crispe. Ses chairs palpitent.

En dessous, Jennifer, parfaitement dressée à ce jeu, ajuste sa bouche. Cul tendu. Gueule ouverte. En attente. Aquarelle finit par faire jaillir quelques gouttes. Puis la source se tarit. Bouche béante, Jennifer sanglote d’excitation. Je vois sa main s’agiter entre ses cuisses. Elle se branle. Se fait remplir par les deux bouts. Le mouvement de son poignet se fait plus rapide. Aquarelle se concentre pour une nouvelle giclée chaude qui la fouette au fond de la gorge. Moi aussi, je me branle. Les yeux rivés sur elles. Aquarelle lâche les vannes :

— Je te marque. Tu es ma soumise marquée. Les marques de l’esclave. Remplie. Humiliée.

Je gicle. Une dizaine de spasmes qui m’arrachent des grognements. J’arrose les reins de la soumise. Traînées laiteuses. Un bruit de lavabo qui se vide m’indique que le lavement se termine par l’intrusion de l’air qui remplit le serpent de caoutchouc. L’air sera encore plus terrible pour les colites qui attendent la punie. A moins que sa Maîtresse, pour la soulager, l’autorise à se vider tout de suite. Je ne reste pas. Je rentre ma queue enflammée par le feu du plaisir. Je laisse les deux filles seules dans la salle de bains. Un tour sur la terrasse en attendant Sergio.

Le Paris des noctambules commence à s’éveiller. La foule des amateurs de théâtre s’agite sur les trottoirs de la rue de la Gaîté. Croise les silhouettes furtives qui sortent des sex-shops. Odeur de kebab et de friture des restaus chinois et coréens qui trompent les gogos en se prétendant japonais. Je renifle mes doigts qui sentent le foutre et la pisse. Pour moi, Paris sera toujours le mélange ambigu de toutes ces odeurs.

CHAPITRE VII

RÊVES ÉVEILLÉS

Serge nous rejoint dans la soirée. Toujours très « bobo » dans une de ses sempiternelles vestes col Mao en velours noir. Ses cheveux blancs, mi-longs, ondulent dans son cou. Sa moustache poivre et sel lui donne de faux airs de Rostand. Pas mal conservé, Sergio ! Il connaît déjà Aquarelle qu’il a rencontrée chez moi l’été dernier. Il l’assure qu’il la trouve amincie. Son demi-sourire malicieux contredit sa flatterie. Aquarelle s’en fout. Ses rondeurs ne la gênent pas plus que ça. Trop gourmande, trop cordon-bleu pour attaquer un régime avec sérieux. Serge dévore Jennifer du regard. Je connais Serge comme moi-même. Nous partageons cette même passion pour les filles qui cultivent leur côté Lolita. Aquarelle l’a habillée d’une robe chasuble vert-bouteille avec un col Claudine blanc, qui lui donne des allures de collégienne anglaise. Robe courte. Chaussettes blanches en fil d’Ecosse. Cette tenue de petite fille contraste avec son maquillage excessif. C’est Aquarelle qui lui a cerné les paupières au khôl, épaissi les cils. Elle lui a aussi ourlé les lèvres de rouge vif, souligné les pommettes d’un blush rose vif. Avec ses yeux charbonneux, le rouge exagéré aux joues et sur le dessin de sa bouche, Jennifer ressemble à une vraie poupée de porcelaine. Ou plutôt à une petite fille déguisée en pute. Innocence et perversité. On ne passera pas inaperçus dans la rue.

Serge débouche la deuxième bouteille de champagne. La conversation tourne très vite autour de la psychanalyse. Il commence par tirer à boulets rouges sur les psychiatres qu’il accuse d’être dans la « toute-puissance » et incapables de guérir autrement qu’en enfermant leurs patients dans des camisoles chimiques. Pour Serge, la seule différence entre un psychiatre et son patient, c’est que le premier est du bon côté du chéquier. Bien qu’il exerce un métier très voisin, il ne les aime pas. Et ne se gêne pas pour le crier sur les toits. Sa cible préférée est un certain docteur Salbos qu’il qualifie de « pervers narcissique ». Ça commence bien. Ce Salbos, il l’a dans le nez. Ce n’est pas la première fois qu’il le couvre de venin. Aquarelle boit ses paroles en caressant la main de Jennifer d’un geste tendre et machinal.

Aux USA, dix pour cent des psychiatres ont déjà plongé pour « abus de pouvoir par personne ayant autorité ». Il explique pour Aquarelle que ces médecins ont profité de la vulnérabilité de leurs patientes pour en abuser sexuellement. C’est tout le problème du transfert. A un certain stade de la thérapie, un lien très intime de subordination unit patient et thérapeute. C’est alors facile d’en profiter pour un maniaque sexuel comme Salbos. Pour arriver à ses fins, il utilise l’hypnose et une prétendue thérapie « comportementale et cognitive ». Mon cul, oui !

Je lui rétorque qu’à sa place, j’en ferais autant. Serge hausse les épaules, dépité par mon absence de moralité. Je le rassure en lui disant que je déconnais.

Et le voilà parti sur l’histoire d’une de ses patientes, récupérée d’entre les griffes du dangereux Salbos. C’est une jeune fille de dix-huit ans prénommée Christelle hospitalisée dans la clinique privée dirigée par le psychiatre. Elle souffrait d’anorexie depuis plusieurs années. Selon Serge, malgré sa maigreur, Christelle est restée une jeune femme séduisante. Une pâleur qui met en valeur ses grands yeux verts. Une fragilité enfantine. Aussitôt hospitalisée, elle tombe sous la coupe du psychiatre. Serge explique qu’il commence par lui prescrire des doses massives de neuroleptiques :

— Une vraie camée. Quand je l’ai récupérée, elle tenait à peine debout. Bien sûr, grâce à un régime adapté, elle avait très vite repris du poids. Un véritable gavage. Salbos ne se voyait pas baiser un sac d’os. Il fallait que la fille ait des formes.

Serge nous explique alors que sous-prétexte de la familiariser avec son nouveau « schéma corporel », il la faisait venir tous les matins dans son bureau. Aussitôt arrivée, elle devait se mettre nue. Elle grimpait sur la balance installée devant un grand miroir où Christelle pouvait se voir en entier. C’était la pesée. Parfois, il la laissait des heures juchée sur son piédestal, debout ou accroupie, « fente à l’air », tandis qu’il donnait des coups de fil ou faisait sa paperasse. C’était soi-disant dans le cadre de la thérapie, pour qu’elle restaure « l’estime de soi ». Debout, elle devait tourner sur place, lentement, comme les ballerines des boîtes à musique. Il la rejoignait, la touchait partout sous prétexte de réveiller sa sensibilité. Son grand plaisir était de peloter ses seins minuscules. Christelle avait la poitrine naissante d’une fille pré-pubère. Mais ses modestes « œufs au plat » étaient surmontés d’incroyables tétines brunes, dis proportionnées. C’est l’obscénité de ces mamelons qui avait dû exciter le psychiatre. Ou bien sa chatte dépourvue de pilosité.

— Une vraie chatte de branleuse, précise Serge. C’est du moins ce que ce vicelard de Salbos avait inscrit dans le dossier médical. J’ai tout récupéré quand je suis venu chercher la fille dans cette affreuse clinique où les vrais malades se cachent sous des blouses blanches.

Il jette une chemise sur la table sur laquelle est inscrit « Christelle » au feutre noir. Il l’ouvre. Au milieu des dossiers administratifs, il y a une fiche manuscrite sur laquelle est agrafée une photo Polaroïd. Le gros plan d’une chatte. Ouverte du bout des doigts pour exhiber l’intérieur. Cette photo aurait parfaitement eu sa place dans la Galerie des soumises du site Exhibées. Mais là, il s’agit d’un cliché soi-disant médical. Le docteur a rajouté un long commentaire au stylo :

« La patiente est une masturbatrice compulsive, comme en témoigne le format exagérément déformé des petites lèvres vulvaires. Le clitoris aussi est remarquablement allongé. Nous pouvons constater sur ce cliché l’anormale étroitesse de l’orifice vaginal. La patiente avoue une véritable addiction à l’onanisme clitoridien… »

Serge a tout raflé, y compris les DVD sur lesquels Salbos enregistrait les séances. Il insère un disque dans le lecteur :

— J’ai ici de quoi le faire mettre en taule jusqu’à la fin de ses jours, éructe Serge, mais ce ne serait pas très confraternel. Je préfère m’en servir de moyen de pression pour l’obliger à commencer une analyse. Ecoutez bien.

On s’approche pour regarder la vidéo sur l’ordinateur portable de Serge. Plan fixe. La caméra est en hauteur, peut être planquée sur une armoire. On voit le cabinet. Sobre, mais chic, avec des fauteuils en cuir, un bureau ministre, une bibliothèque. Dans une vitrine, une statuette 1930, montrant deux lutteurs nus. Muscles saillants sous l’effort. Veines gonflées. Christelle est allongée, nue sur le divan. Pâleur, fragilité de poupée rétro. Ses cheveux sont répandus sur l’oreiller en épaisses boucles auburn. Elle serre les cuisses. Le triangle de son pubis est renflé, imberbe. Le psychiatre est dans le fauteuil. Costume en tweed. Il lui tourne le dos. Il est tel que je l’imaginais. Une gueule à la Trotski. Des yeux malins. Une petite barbiche comme Sigmund. Un embonpoint d’épicurien. La voix soporifique du psychiatre s’élève dans le silence. Grave. Un peu éraillée.

— Votre respiration se fait plus lente encore… et à chaque expiration vous vous installez davantage dans la détente profonde. Au bord du sommeil… Juste au bord du sommeil… Vos paupières sont lourdes… Vous oubliez tout. Rien d’autre ne compte que d’obéir à ma voix…

Aquarelle bâille. Serge en profite pour expliquer :

— Il l’a plongée dans un état dit « hypnagogique ». Elle n’a plus conscience de rien. A son réveil, elle aura tout oublié.

La voix de Salbos reprend, lénifiante :

— Vous feuilletez le livre de votre vie. Vous remontez le temps… Jusqu’à ce que vous trouviez un souvenir intéressant… Vous y êtes ?

Un silence. Les sourcils de la jeune fille se froncent. Ses paupières tremblent comme si elle luttait pour se réveiller. Puis son front se lisse. Ses traits s’apaisent, sa voix somnolente s’élève :

— J’y suis, docteur. Salbos a un drôle de sourire en lissant sa barbiche.

Puis il demande, doucereux :

— Vous avez quel âge, Christelle ?

— Je ne sais pas… Je suis toute petite.

— Que se passe-t-il, Christelle ?

— Je suis dans mon lit. Maman est venue me souhaiter bonne nuit et a tiré les rideaux de la chambre. Il fait nuit. J’entends les pas de Babou dans le couloir.

— Babou ?

— C’est le petit nom de mon oncle. Nous, les enfants l’appelons toujours comme ça… Il ressemble à un nounours.

A l’évocation de ce souvenir, un vague sourire illumine le visage de la belle endormie. Puis elle retrouve son expression empreinte de gravité.

— Continuez, chère Christelle, fait le psychiatre d’une affreuse voix infantilisante.

— Babou pousse la porte de ma chambre. Comme tous les soirs, je fais semblant de dormir. Il a retiré ses chaussures pour ne pas faire de bruit. J’entends sa respiration. Il est essoufflé. Il s’approche de mon lit…

— Oui ?

— Mon cœur bat très fort… Il chuchote « c’est le marchand de sable… » pour vérifier si je dors. Comme je ne réagis pas, il soulève doucement mon drap. Je fais des efforts incroyables pour rester immobile… Silencieuse. Je sens l’air frais sur mes cuisses. J’ai relevé ma chemise de nuit sur mon ventre… Comme tous les soirs… Babou me regarde. Comme moi, il est essoufflé. Comme moi, ses narines sont dilatées. Mes jambes sont écartées.

Salbos toussote et commande d’une voix éraillée :

— Montrez-moi… exactement comment vous étiez…

Christelle hésite. A nouveau, son front se barre :

— C’est… assez gênant.

— C’est important pour la thérapie, la sermonne Salbos. Il faut retrouver la position exacte que vous aviez au moment des faits… quand Babou est venu dans votre chambre.

Christelle hésite. Puis elle incline sa tête sur l’épaule. Elle replie sa jambe jusqu’à coincer la cheville sous la cuisse. L’autre jambe est légèrement fléchie. Dans cette position, le con bâille. Les languettes rouges et chiffonnées des petites lèvres sortent de la fente. Salbos chausse ses lunettes de vue, s’approche de l’entaille béante. La voix de la patiente le fait sursauter :

— J’avais aussi le pouce dans la bouche.

— Faites. Sucez votre pouce. Et l’autre main, elle était où ?

— C’est-à-dire que… j’ai honte. Elle mordille son doigt, ça la fait zozoter.

— L’autre main ? s’impatiente Salbos, soudain autoritaire.

On sent que Christelle lutte pour ne pas rouvrir les yeux. Elle pousse un bruyant soupir, s’exécute. Main sur l’aine. Doigts repliés. Le bout de l’index sur le clitoris.

— J’aime bien mettre mes doigts là… C’est chaud. Ça me fait « des choses » quand je caresse mon petit bouton. Et puis Babou prend toujours ma main… Doucement, pour ne pas me réveiller… Il renifle mes doigts… J’ai honte… Ils sont toujours un peu mouillés…

— Comme ça ? interroge le psychiatre en flairant la main de sa patiente.

Oui… Il lèche aussi.

Les doigts ?

Oui, les doigts… et aussi la fente à pipi…

On voit Salbos s’incliner entre les cuisses ouvertes de la jeune fille. Elle a un petit rire énervé :

— C’est la moustache… Ça me chatouille. Babou, lui, n’a pas de barbe… C’est bon quand même.

Elle ouvre les yeux, regarde en l’air. A-t-elle vu la caméra ? Elle nous fixe. Sourit. Puis ferme les paupières avec volupté en mordant son pouce pendant qu’il lui fait minette.

— Docteur, ça me fait du bien…

— Dormez, Christelle… Vos paupières sont lourdes… très lourdes… Dodo !

— Oui, Babou… C’est lourd aussi dans mon ventre. Je suis tout énervée. Votre langue chaude. Oh oui, vous appuyez fort ! Ça va se fourrer dedans. Pas trop loin, Babou !

Ses cuisses se crispent, puis se relâchent.

— Vous savez que je n’aime pas que vous alliez trop loin. Oh, c’est rentré ! Je suis toute mouillée. Je sens la crevette… Vous aimez, Babou, mon odeur de petite fille négligée ? Je suis une grosse cochonne. Quand je fais pipi, je garde toujours les dernières gouttes pour ma culotte. Comme ça, je sens la grande fille sale. Vous aimez, Babou ?

Elle se tortille si fort que Salbos a du mal à rester entre les cuisses. Le bassin de Christelle tangue, mimant les mouvements du coït. Sa main gauche a quitté l’entrejambe pour tirailler ses mamelons obscènes. Elle se pince les bouts, les allonge de façon exagérée. Griffe les aréoles en haletant.

— Que se passe-t-il alors, demande Salbos d’une voix sucrée.

— J’entrouvre les paupières, je vois Babou qui a mis la main dans sa poche et touche la grosse bosse de son pantalon. Je la connais. C’est sa grosse carotte qui sent la pisse. Parfois, il retire le pouce que j’ai dans la bouche, il me la met à la place.

La jeune fille est alors secouée de soubresauts, comme une possédée. Le psychiatre, prudent, se recule.

— Calmez-vous, Christelle. Respirez. Retrouvez votre paysage magique… en harmonie avec votre énergie positive. Laissez-vous envahir par cette torpeur… au bord du sommeil…

— Je suis calme, docteur.

— Que fait alors Babou ? demande le psychiatre après avoir vérifié que sa patiente s’est rendormie en lui soufflant sur les paupières.

— Babou me recouvre avec le drap. J’attends qu’il referme la porte de ma chambre pour…

— Pour ?

— J’ai tellement honte, docteur. Il faut bien que je me punisse d’être aussi… sale. D’avoir attendu la visite de Babou, d’avoir ouvert les cuisses comme une vicieuse.

— Quelle punition ?

— Je me tire les bouts.

— Montrez-moi, ordonne Salbos d’une voix lénitive.

La jeune fille s’exécute aussitôt. Elle se pince sans pitié. Pas étonnant que ses tétons soient autant allongés. Elle s’acharne dessus, les déforme. Son front se barre d’une expression douloureuse, mais sa bouche entrouverte, ses narines dilatées trahissent un plaisir trouble.

— J’ai mal… mais en même temps, c’est si bon. Je deviens toute chaude et mouillée. Les pointes sont dures. Parfois, je les griffe. Elles se froissent.

Le psychiatre déboutonne sa braguette. En extrait une pine noueuse. Il présente son bout décalotté et cramoisi devant la bouche vorace de sa patiente qui se met aussitôt à le sucer.

— Ah, c’est bon… Après, on fera comme hier ; je vais essayer de te déboucher le chakra. Tu sais, le rouge, celui qui est en bas, en dessous du chakra du plexus solaire. Prépare-le ! Fais-le bien sortir. Rends-le accueillant. Ouvert comme une grosse fleur qui éclôt au soleil. Pousse pour qu’il soit encore plus large.

Tout en lui taillant une pipe, la jeune fille s’ouvre à l’extrême, cul en l’air, en se prenant les chevilles à deux mains. Salbos fait tomber son pantalon aux chevilles, nous offrant le spectacle pitoyable de son cul plat et de ses cuisses maigres.

— Prépare-toi à recevoir un flux d’énergie positive.

— Guérissez-moi, docteur. Vous m’avez déjà nettoyé le chakra avec votre langue. La voie est libre pour que l’énergie circule. Oh oui ! Oui ! Babou ! C’est rentré tout seul.

Serge appuie sur la touche « eject ». Moue dégoûtée.

— Voilà. J’en ai une dizaine comme ça. Salbos est tellement narcissique qu’il filme toutes ses « séances ». C’est pitoyable, ce minable qui se prend pour Rocco Siffredi.

— N’empêche que vous aussi, dans votre métier, vous devez en entendre des vertes et des pas mûres, intervient Aquarelle.

Sergio hausse les épaules sans répondre. On se fait une ultime tournée de champagne. Aquarelle insiste pour que Sergio raconte une anecdote de son cabinet.

— Une soft, alors, précise mon pote, et tout en restant dans le cadre du secret professionnel. Après, on file au restau. J’ai trop la dalle.

— Promis, font Aquarelle et Jennifer.

— Un cas clinique intéressant, celui d’une patiente. Une femme de quarante ans, très clitoridienne qui n’éprouve du plaisir qu’en se faisant lécher le bouton. Très chic. Prof d’anglais dans un lycée haut de gamme. Appelons-la Corinne. Une boîte à bac. Uniquement des garçons de bonne famille…

Voilà qu’un jour, pendant un contrôle, il y a un petit chahut. Pas grand-chose : ce sont des élèves sans problème, des fils à papa. Mais Corinne veut marquer le coup. Elle avise un garçon, d’habitude plutôt timide. La cible idéale. Appelons-le Eric. Mais comme il rigole, c’est sur Eric que ça tombe. Elle ne réfléchit pas et l’envoie sous son bureau. Les autres rigolent. Ce n’est pas une punition très classique pour des élèves de cet âge. Ça lui vient comme ça, un vieux souvenir de l’école maternelle.

Voilà Eric qui se glisse sous le bureau de sa prof. Le silence revient dans la classe. Le travail reprend. Corinne est en jupe. Elle n’arrête pas de penser à cette présence-là à ses pieds. Ça lui procure une drôle de sensation. La classe a retrouvé son calme. Les élèves planchent sur le sujet du contrôle. On a oublié cet Eric qui paie pour les autres. On entend juste le bruit des feuilles de papier. Des toussotements. Le crissement des stylos sur les copies. Corinne disjoint légèrement les genoux. Il lui semble sentir sur ses jambes nues le souffle du garçon tapi. Corinne est troublée. C’est la première fois qu’elle éprouve une telle sensation. Elle sent le regard du garçon braqué dans l’ombre sur le compas de ses jambes. Elle a mis une robe d’été très légère. Malgré elle, Corinne s’ouvre un peu plus pour qu’il puisse apercevoir sa culotte. Du moins le pense-t-elle. Elle sent qu’elle est toute chaude. Sa chatte s’humidifie. Corinne sent toujours très fort quand elle est excitée. L’idée que le garçon renifle les effluves qui s’échappent de ses dessous quand elle jouit la couvre de honte, mais ça l’excite. Elle serre les cuisses, finit par libérer le puni après une réclusion de quelques minutes.

Eric reprend sa place, le rouge aux joues, affrontant le regard railleur de ses camarades. A cause de sa réclusion, Eric n’a pas eu le temps de terminer son contrôle. Elle lui met une mauvaise note. Elle lui met la plus mauvaise note possible. Eric est convoqué à la fin du cours. Il est au bord des larmes. Pas à cause de la note. Il lui avoue qu’il est « fou d’elle ». Il en est amoureux depuis la rentrée. Corinne est amusée, mais troublée par cet aveu d’adolescent. C’est comme si elle sentait à nouveau son haleine chaude sur ses genoux disjoints. Son souffle chatouiller l’intérieur de ses cuisses. Elle le prend de haut. « Quelle audace, jeune homme. Vous n’avez pas honte ? Je pourrais être votre mère. » Eric est au bord des larmes. Elle se donne quelques jours pour réfléchir. Mais, malgré elle, elle a déjà décidé.

Elle propose à Eric des cours particuliers. Tous les samedis, il se rend dans son studio au troisième étage du boulevard Raspail. Aussitôt arrivé, Eric doit se mettre tout nu. Elle le regarde se déshabiller en silence. Eric a un corps de fille. Mince. Des fesses charnues. Une gueule d’ange. Elle le met « à la niche » sous le bureau. Ils ne se parlent jamais. Eric est heureux d’être nu à ses pieds. Corinne est excitée par la caresse de ses regards. Elle sent monter l’excitation du garçon à sa respiration qui s’accélère. Son souffle chaud sur les genoux serrés. Sensation excitante. Elle disjoint les genoux. La tête s’insinue sous

la jupe. Le crâne d’Eric est presque rasé et la brosse de ses cheveux à l’intérieur des cuisses la rend folle. Elle serre la tête du garçon entre ses cuisses. Prisonnier, il renifle le triangle bombé de la culotte en prenant bien garde à ne pas appuyer son nez. Respiration haletante et brûlante qui lui baigne la chatte. Elle lui impose de longs moments d’immobilité forcée.

Quand elle est toute chaude, qu’elle n’en peut plus, elle baisse sa culotte. Elle lève les fesses. La culotte glisse le long des jambes. C’est Eric qui termine le déculottage. Fait passer le léger sous-vêtement autour d’une cheville. Puis de l’autre. Elle sait qu’il la renifle. Puis ses fesses nues glissent jusqu’au rebord de la chaise. Corinne s’étire, s’ouvre en grand sous le bureau.

Avec précaution, le garçon glisse sa tête. Caresses de la brosse qui lui arrache des frissons. La langue d’Eric entre en action. Des effleurages tout d’abord. La pointe qui frôle la fente de bas en haut. Puis de haut en bas. Corinne adore les frôlements imperceptibles du bout de la langue. Ça la rend folle. Mais elle peut tenir ainsi très longtemps. Dosant la montée du plaisir pour ne pas se laisser emporter par la jouissance. Eric est un lécheur de première. Il serre ses mains autour des chevilles de Corinne. Sa langue se fait tantôt large. Tantôt pointue. Toujours mouillée. Onctueuse. Il est capable de laper la chatte de Corinne pendant de longues heures sans manifester la moindre fatigue. Elle mouille beaucoup. Coule sur ses lèvres. Dans sa bouche. Eric avale sans faire de bruit de succion.

Corinne se met un disque. Allume la télé. Lit un livre. Sans un mot pour le garçon « à la niche ». Juste un petit bruit agacé avec la bouche quand il met trop de temps à déglutir, ou quand il accuse un instant de fatigue. Eric reprend ses coups de langue. A la longue, il comprend le langage silencieux du corps de sa Maîtresse. Quand elle s’ouvre d’avantage, il comprend qu’il doit fouiller la fente dans sa profondeur. Son ventre se creuse, elle pousse ; il doit alors lui faire une langue fourrée, la vriller le plus loin possible dans le vagin. Puis rester immobile, attendre un signe pour la rendre frétillante. Corinne se raidit. Sur la pointe des pieds. La position dégage bien le périnée, offre l’anus. La langue d’Eric se fait plus pointue. Papillote consciencieusement. Se vrille et s’insinue dans l’anus qu’elle assouplit.

Silence total. Un garçon bien élevé ne parle pas la bouche pleine. Silence dans la classe. Juste un petit bruit de clapotis sous le bureau. Quand Corinne sent qu’elle va se mettre à jouir, ses cuisses se serrent. Eric a la tête prise dans un étau. Il sait se faire immobile jusqu’à ce que l’orage passe. Attend les consignes. Jamais Corinne n’a joui aussi fort que quand Eric la lèche. C’est surtout la situation qui l’excite : ce garçon réduit à l’état d’objet, de « sextoy » attentif et complètement nié et silencieux, qui ne demande jamais rien d’autre en échange du plaisir qu’il donne.

Quand elle a un orgasme, c’est qu’elle n’a pas pu le retenir. C’est alors si intense, qu’elle écrase la tête d’Eric entre ses cuisses, à lui faire mal. Sa jouissance passée, elle se fait pardonner en lui passant les doigts dans les cheveux, comme on caresse un chien.

Jamais personne ne lui a donné autant de plaisir avec la bouche. Corinne est devenue complètement accro. Elle ne vit que pour le samedi après-midi quand Eric se déshabille sans un mot dans son bureau. Elle ne le caresse jamais. Il ne se branle jamais en sa présence. Une seule fois, il n’a pas pu se retenir. Il a juté sur ses jambes ; Corinne l’a obligé à lécher ses mollets jusqu’à ce qu’ils soient nets et propres.

Il n’y a que le plaisir de la femme qui compte.

Les notes d’Eric sont devenues déplorables. Il va rater son bac. Pendant le conseil de classe, Corinne explique à ses collègues qu’Eric est jeune. Ce n’est pas grave s’il redouble sa terminale. Eric traverse une période difficile.

— C’est un fantasme ou c’est une histoire vraie ? interroge Aquarelle. Sergio a un sourire énigmatique :

— A ton avis ? Aquarelle hausse les épaules. Elle regarde Jennifer. Le récit de Serge lui donne des idées.

La nuit est tombée sur Paris. Jennifer se plaint que sa peau blanche attire les moustiques. Serge nous propose de poursuivre la soirée à La Mignardise, la librairie érotique, quartier de l’Odéon, où l’on donne une séance de signatures.

— Le Tout-Paris de l’érotisme sera là, s’enthousiasme Serge. Vous ne passeriez pas inaperçus, vous deux et votre écolière. Ce serait amusant que nous déboulions là-bas. Toi, tu la tiendrais en laisse. A un moment, tu lui flanquerais une fessée déculottée. Ça nous changerait des exhibitions de Royal Gala. Cette ringarde n’en rate pas une avec son soumis que tout le monde appelle « l’asticot », parce qu’il est blanc comme un albinos. A chaque signature, on y a droit. Elle, tellement botoxée qu’elle peut à peine parler. L’autre, son esclave, en string de cuir, en laisse comme un toutou, qui marche à quatre pattes, la cravache entre les dents. C’est toujours la même chose. Elle lui fait sortir sa queue et le branle tout en lui faisant panpan-cucul. C’est d’un sinistre !

Vous deux et votre Lolita, vous pourriez apporter un peu de sang neuf à ces soirées parisiennes, tout en faisant la nique à Royal Gala et son asticot.

— Tu n’as pas l’air de la porter dans ton cœur.

— Elle m’a fait quelques vacheries à l’époque d’Isilda. Mais je n’ai pas envie d’en parler.

Je suggère à mon pote Serge qu’on zappe la signature à La Mignardise. Il est déjà très tard. Je meurs de faim. Jennifer n’arrête pas de bâiller et de gratter ses piqûres de moustiques.

CHAPITRE VIII

JENNIFER PISSE DANS SA CULOTTE

C’était sashimis au Sushi Gonzen ou coquillages. Nous optons pour le Bar à Huîtres sur le boulevard Montparnasse. Chaque fois que je suis de passage à Paris, je m’arrange pour aller y dîner avec Serge. L’attirance pour l’odeur de la marée, du varech, des coquillages nous réunit. Nous nous installons au bar, juchés sur de hauts tabourets. On ne vient pas là pour le confort. C’est un lieu de dégustation. Un bar circulaire, au centre duquel officie un écailler. Un cercle des initiés où l’on se réunit pour croquer la chair des amandes de mer et des bulots, gober les saveurs sensuelles des coquillages. Jennifer est entre nous deux. Sa jupe est si courte qu’elle est assise à cru sur le skaï. Cul nu. Sa culotte est dans la poche d’Aquarelle installée à ma droite.

Nous dévorons Jennifer du regard. Sa gêne est excitante. Elle doit se sentir vulnérable les fesses à l’air sous sa jupe très courte. Notre arrivée au restaurant n’est pas passée inaperçue. Aquarelle porte un ensemble-cuir de dominatrice. Jennifer : fausse fillette, chaussettes blanches, jupe plissée… Avant de sortir, Aquarelle a retouché le maquillage de sa poupée. Serge a pris des photos. Nous la voulions en Lolita aguicheuse. Elle a forcé sur le rouge à lèvres, le blush, le fond de teint blafard.

Les consommateurs autour du bar la dévisagent avec curiosité. Quand on fait cercle, on a toujours des vis-à-vis. En face, c’est une famille bien comme il faut. Repas du samedi soir. Papa et maman sortent fifille. Elle est à côté de son père. Elle boude. Elle a seize ans, s’ennuie à mourir. A voir sa tronche, on comprend qu’elle n’aime pas la poiscaille, que ça la gonfle d’être obligée de passer la soirée avec ses vieux. Elle se venge en jouant avec son piercing à la narine, en envoyant des textos à ses copines. Aquarelle me confie à l’oreille qu’il y a des fessées qui se perdent. On n’aurait qu’à lui confier la « merdeuse », ne serait-ce qu’une semaine…

Le père a l’air d’une bonne pâte. Il a le sourire enjôleur d’un directeur commercial. Sa pimbêche doit en faire ce qu’elle veut, le papa-gâteau. Sa femme est une blonde refaite, et qui fait des efforts pour devenir la copine de sa fille. Elle s’habille jeune, ce qui agace l’ado boudeuse. A leur gauche, c’est un couple d’intellos quadras qui reviennent d’un théâtre de la rue de la Gaîté. Ils parlent fort, font mine d’avoir des opinions divergentes. De l’autre côté, un couple d’amoureux vient de terminer un plateau royal. Les vertus aphrodisiaques des fruits de mer commencent à faire de l’effet : ils n’arrêtent pas de se bécoter en se murmurant à l’oreille des mots doux. Ce sont les seuls qui n’ont pas remarqué Jennifer.

Nous passons la commande. Fruits de mer pour Serge, Aquarelle et moi. Jennifer prend une sole, mais veut bien goûter à notre tourteau. Sancerre pour nous, San Pellegrino pour les filles. Nous avons

une main sur chacune des cuisses de Jennifer. Serge la droite. Moi la gauche. On tire chacun de son côté. Jennifer ne résiste pas. Cuisses largement écartées à l’abri des regards. Elle regarde sans le voir le directeur commercial. Se mord la bouche. Nos doigts frétillent entre les lèvres pour élargir son sourire vertical. Inutile de jouer la vierge effarouchée. Elle mouille le bout de nos doigts. Aquarelle dévore ses coquillages sans s’occuper de nous. Jennifer est trempée. On la pelote sous sa jupe. Elle s’est même avancée sur le bord du tabouret pour nous faciliter la tâche. Nos doigts pianotent dans ses plis onctueux. Elle s’abandonne, rassurée par le fait que nous n’essaierons pas de la pénétrer.

Jennifer mouille comme une fontaine. Parfois, l’un de nous remonte sa main jusqu’aux narines, renifle les parfums poissonneux. Fait trempette dans le « rince-doigts », avant d’aller fureter dans son coquillage. J’appuie le bout de l’index sur sa grosse perle. Jennifer, les coudes sur la table, se crispe, casse la patte d’un tourteau d’un geste nerveux. Elle jouit en silence. Son corps se tétanise. Elle serre les cuisses, emprisonnant nos mains. Ses joues s’empourprent. Elle retient son souffle. Apnée. Secousses. Lequel des deux est responsable de sa jouissance ? Serge qui a glissé la main sous ses fesses ? Elle s’était soulevée pour lui faciliter le passage. Assise sur sa main, il lui avait certainement planté un doigt dans le cul.

Moi, je me suis contenté de lui titiller le clito. Jennifer est sensible de la rondelle. Elle compense son peu d’intérêt pour les pénétrations vaginales par une extrême sensibilité du trou du cul dont les contractions ne sont pas sans évoquer les frémissements d’un coquillage. Retour à la case « rince-doigts ». Jennifer referme les cuisses. Pause dégustation. Les « numéro 6 de claire », un peu laiteuses ont un arrière-goût de noisette. Le sancerre commence à nous tourner la tête. Serge, bon prince, présente sa Visa à l’écailler. Pendant que se règle l’addition, Jennifer veut aller aux toilettes. Elle demande à Aquarelle. Mais une sale envie de l’humilier germe dans la tête de ma copine.

— Non. Tu peux bien attendre que nous soyons à l’appart.

— J’ai trop envie, boude Jennifer.

— Tout à l’heure, tranche Aquarelle.

Je la prends par le bras. Inutile de discuter. Jennifer ne discute d’ailleurs pas. Elle se soumet à cette nouvelle cruauté qu’on lui impose.

— J’ai trop envie. Avec toute l’eau que vous m’avez fait boire.

De l’eau, il y en a aussi sur le trottoir du boulevard Montparnasse. Il a plu. Un orage d’été qui réveille les odeurs de Paris by night. Pendant que nous marchons, Aquarelle nous raconte qu’il y a quelques années, alors qu’elle faisait une saison d’hiver, elle a eu une légère incontinence urinaire. Un fou rire, un effort physique, et elle sentait une fuite chaude dans sa culotte.

— Ce n’était pas grand-chose, juste quelques gouttes. Mais comme je n’avais pas le temps d’aller consulter un médecin spécialiste, j’ai mis des serviettes hygiéniques dans mon slip. J’ai alors découvert un plaisir nouveau. Celui de lâcher quelques gouttes. Puis de me retenir. Ça me rendait toute chaude.

Elle se tourne vers Serge.

— On pourrait peut-être expliquer que je retrouvais des plaisirs de la toute petite enfance, quand je mouillais mes couches.

— Tout à fait, Aquarelle, renchérit Serge. Vous opériez une « régression », pour retrouver des plaisirs archaïques enfouis dans votre inconscient.

— C’était une jouissance très diffuse que je faisais durer très longtemps. Jusqu’à ce que je me caresse.

Nous décidons de boire un dernier verre avant de rentrer. Serge connaît un bar de nuit, le Monroe’s, rue Delambre. La chaleur nocturne rend l’air irrespirable. Le trottoir colle aux semelles. Le bar ne ferme que tard dans la nuit. C’est un endroit tranquille, un peu sombre, où un barman aux allures de bedeau concocte des cocktails euphorisants. Serge est un habitué. Ici on l’appelle « Monsieur Serge ». Impressionnant. A peine installés devant le bar cosy, Jennifer insiste pour aller aux toilettes.

— Pas question. Retiens-toi.

— Je vais faire dans ma culotte, nous prévient-elle.

— Tu n’en as pas, répond Serge.

Jennifer prend une mine renfrognée. Néanmoins, elle ne désobéit pas. Elle pourrait très bien se précipiter aux chiottes. Elle reste, à bouder. Nous la regardons avec amusement crisper les cuisses, remuer les jambes comme une gamine, se trémousser sur son siège. Elle essaie de corrompre Aquarelle en se frottant contre elle comme une chatte :

— Je t’en prie, Aqua. Laisse-moi aller au petit coin. Rien qu’une minute. Après, je ferai tout ce que tu voudras.

— Tu fais toujours tout ce que je veux.

Elle se tient le ventre. L’effort pour retenir son envie d’uriner la fait blêmir. De la sueur perle à son front.

— Ne me laisse pas ainsi. Je vais faire.

En sortant du Monroe’s, je prends conscience que je suis bourré. Serge n’est guère mieux. Aquarelle n’arrête pas de rigoler. Jennifer vacille au point d’être obligée de se retenir à un container. Sa résistance faiblit. Elle se plie, les mains coincées entre ses cuisses, tangue…

— Encore un petit effort, fait Serge, il n’y a que la place Quinet à traverser et nous sommes arrivés.

— Je ne peux plus attendre, fait-elle en tournant vers nous un regard de biche traquée.

— C’est parce que tu n’as pas de culotte, s’amuse Serge, tu as le cul au frais et ça te donne envie.

— Je ne vais pas tenir, larmoie notre souffre-douleur. C’est trop pressant.

Des passants ralentissent à notre hauteur. Le sourire rassurant de Serge les fait passer leur chemin. Dès qu’ils s’éloignent, Aquarelle sort la culotte de sa poche. Elle s’accroupit devant son souffre-douleur.

— Si tu as les fesses au chaud, tu pourras peut-être te retenir jusqu’à la rue d’Odessa.

Jennifer lève un pied, puis l’autre. Aquarelle reculotte la poupée dolente. Nous reprenons notre route. A cette heure, la place Quinet est presque vide.

— Courage, on y est presque, la rassure Serge.

Sans nous être concertés, nous savons que Jennifer va être obligée de pisser dans sa culotte. Une brimade humiliante qui colle à son personnage. C’est pour ça que nous ralentissons le pas à mesure que nous approchons de l’appartement.

Sa façon d’avancer nous amuse. Elle marche mal. A petits pas. Puis au bout de quelques mètres, elle se fige. Se plie en deux en se pressant le ventre comme pour le soutenir dans l’épreuve. Puis elle parvient à surmonter l’envie pressante, se redresse, fait deux pas avant de se figer à nouveau. Je la menace d’une voix tranquille :

— Fais attention. Si tu fais dans ta culotte, tu seras punie.

Trop concentrée, elle ne répond pas. Nous voici devant la porte de l’immeuble. Serge fait mine de ne plus se souvenir du code. Moi, je n’ai jamais eu la mémoire des chiffres. Je m’amuse à voir Jennifer se tortiller, trépigner sur place. On essaye de faux numéros. Jennifer vacille. Elle a compris…

Alors, les yeux mi-clos, elle abandonne le combat. Elle cède en poussant un soupir de honte et de soulagement. Dos au mur, elle se laisse glisser, s’accroupit cuisses écartées, prostrée. Je la redresse en la soulevant sous le bras. Je veux qu’elle pisse dans sa culotte, debout. Je relève la jupe pour voir la tache humide s’élargir sur le devant de sa culotte de petite fille. L’urine la traverse, coule en grosses gouttes sur le trottoir, ruisselle le long de ses jambes nues, mouille ses chaussettes. En un ultime sursaut, elle parvient à bloquer le débit.

— Je veux rentrer, fait-elle, au bord des larmes.

— C’est tout ?

Elle étouffe un sanglot. Serge s’accroupit, lui presse la chatte à travers la culotte trempée, pour en extirper de grosses gouttes, qui viennent s’écraser sur le sol. Citron pressé.

— J’ai encore envie, murmure Jennifer.

Pas question de rentrer avant qu’elle ait fini. J’exige qu’elle termine ce qu’elle a commencé. Là, sur le trottoir. Pas dans sa culotte. Elle refuse. J’appuie avec mon poing sur son ventre à l’endroit de sa vessie.

— Obéis !

Elle jette un regard désemparé à droite et à gauche. Personne. Elle s’accroupit.

— Tu vas pisser dans le caniveau, ordonne Aquarelle.

Face à la route où aucune voiture ne s’annonce, notre pisseuse se dandine à croupetons afin de bien diriger le jet dans le caniveau. Serge sort son téléphone portable, prend des photos.

— Je n’y arrive pas, se plaint Jennifer. Je suis bloquée.

— Ouvre bien ta chatte avec tes doigts, conseille Aquarelle.

Je me penche pour regarder. La position évase la chatte. Les nymphes sont sorties. Les chairs palpitent. Je lui presse le ventre… un jet puissant arrose le sol. Elle se bloque. Un chapelet de grosses gouttes accompagnent le frémissement des nymphes. Puis elle lâche les vannes. Un jet puissant, intarissable, éclabousse ses escarpins vernis. Des phares éclairent la scène, mais la voiture file sans ralentir. Jennifer continue à pisser. Elle termine sa miction par quelques jets bien vifs. Elle se relève. N’ayant pas de papier pour s’essuyer, elle se secoue à croupetons pour faire tomber les dernières gouttes.

— Vous êtes de beaux salauds, parvient-elle à dire, enfin soulagée.

Je l’oblige à se reculotter. J’imagine combien ça doit être gênant et humiliant de marcher avec une culotte trempée. Un dernier filet d’urine ruisselle le long de ses jambes avant d’être absorbé par ses chaussettes.

Serge retrouve son code. L’ascenseur est encore en panne. Nous voilà obligés de grimper quatre étages par l’escalier. Jennifer se plaint que sa jupe mouillée lui colle aux cuisses. Nous l’obligeons à la retrousser jusqu’aux reins. Elle grimpe les marches devant nous, agitant son cul moulé et mouillé dans sa culotte transparente. Nous montons les étages sans rencontrer de voisin.

Sur le palier du deuxième, Serge, sous prétexte qu’il a peur que la pisseuse fasse des gouttes sur la moquette lui demande de se mettre nue. Jennifer ne se fait pas prier pour se débarrasser de ses vêtements mouillés. Elle gravit nue les deux derniers étages. En voyant son cul blanc danser devant nous, il me prend une sévère envie de fesser.

Dès que Serge referme la porte de son appartement, Aquarelle se précipite aux toilettes. Serge et moi, on reste au salon avec Jennifer. D’entrée, j’entame les hostilités :

— Tu sais ce que méritent les petites filles qui mouillent leur culotte ? Elle nous fait un drôle de sourire crispé.

— Sur la table du salon ! A plat ventre, cuisses écartées !

Elle suffoque d’excitation. Ouvre la bouche comme si elle avait du mal à respirer. Serge va ouvrir le tiroir de la commode pour prendre la fine cravache. Une excitante odeur remonte à mes narines. Je m’accroupis entre ses jambes à l’équerre pour la renifler de plus près. Urine, mouille, transpiration forment un mélange excitant. La barre en travers de mon pantalon me gêne agréablement. Je presse à nu la chatte de Jennifer, comme un citron. Elle gémit en tanguant sur ses jambes à demi fléchies. Je lui malaxe la chatte un bon moment. Sa motte épilée est moelleuse. La mouille se mélange à l’urine encore chaude. Sa fente est gluante.

Personne ne parle. On n’entend que nos trois respirations essoufflées. Quelqu’un se met à gueuler dans la rue. Un ivrogne encore plus bourré que nous. Ça nous distrait un moment. Puis nous revenons à notre affaire. Je pince la nuque de Jennifer entre pouce et index pour la courber davantage. Elle est pliée en deux, le cul en l’air. Si bien ouverte que nous pouvons voir son trou du cul serré, les bourrelets de sa chatte rose. Serge mouille son doigt, faisant du bruit avec sa bouche comme un gamin qui goutte la confiture. Puis il passe son index sur le pourtour rose de la rondelle qui se fronce, puis se creuse à mesure que le contact se fait plus appuyé. Jennifer est tellement sensible du trou du cul que l’orifice s’apprivoise, se relâche, se creuse. Serge profite du ramollissement pour planter la moitié de son index. Jennifer tortille du cul comme si elle tentait avec mollesse d’échapper à l’intrusion.

— Vas-y, claque-lui les fesses pendant que je l’encule avec mon doigt, me crie Serge en agitant son index dans l’orifice.

Je commence par distribuer quelques claques très fortes qui percutent lourdement les fesses nues. Les chairs ballottent. Chaque coup imprime des marques rouges sur la peau blanche.

Jennifer marque facilement. C’est pourquoi j’aime bien lui tanner le cul. Je frappe de toutes mes forces, cherchant à faire mal, à la marquer. Jennifer réagit bien. Très vite, nous la voyons tanguer des reins, au même rythme que les claques, comme si elle faisait l’amour dans le vide. La peau de son derrière est encore humide, ce qui rend la correction plus sonore, plus douloureuse. Mais Jennifer aime les claques. A mesure que son derrière rougit, il devient plus évident qu’elle jouit. Tout en lui vissant le doigt dans le trou, Serge lui branle le clito. Sa fente est onctueuse. Ça provoque un bruit mouillé.

C’est comme ça qu’on fait jouir Jennifer. Aquarelle sort des toilettes, accompagnée d’un bruit de chasse d’eau. Elle a une gueule de déterrée :

— Putain, j’en tiens une bonne. Je vais me coucher, les garçons. Je vous laisse Jennifer. Soyez gentils avec elle. Ne la fatiguez pas trop. N’oubliez pas que demain, elle a « visite médicale » avec Bricomaster.

Je bande depuis longtemps, ma queue est presque douloureuse. Serge revient avec un tube de vaseline. On décide d’enculer Jennifer avant d’aller se coucher. Chacun son tour.

CHAPITRE IX

LA VISITE MÉDICALE

Une des plus excitantes « cérémonies » des soumises sur Exhibées, c’est la visite médicale chez Bricomaster. Bricomaster est un des administrateurs du site. Il ne se gêne pas pour se montrer à visage découvert pendant les visites médicales. Il bénéficie d’une rubrique spéciale où figurent les comptes rendus des séances réalisées dans une pièce aménagée chez lui. Celui qui se cache sous ce pseudonyme est un jeune retraité de la médecine du travail. La soixantaine bien conservée. Bricomaster a reconstitué chez lui un vrai cabinet médical avec table d’examen et tout le matériel nécessaire. Cette épreuve imposée aux soumises du site est, avec le « contrôle », celle qui m’excite le plus.

Mon projet était d’y mener Aquarelle à l’époque où elle était encore dans son « trip soumission ». J’avais pris contact avec Bricomaster qui m’avait indiqué que son « cabinet » se trouvait dans les Yvelines, au Vésinet. Mais à présent qu’Aquarelle est passée de l’autre coté du miroir, il n’en est plus question. Et voilà qu’à peine descendue de sa montagne, ma complice se met à évoquer à demi-mots son envie d’y conduire Jennifer. Le Vésinet n’est qu’à dix-huit kilomètres de Paris. C’est jouable.

Dès notre arrivée à Paris, nous avons contacté Bricomaster. C’est un homme courtois. Il nous rappelle que la visite médicale se fait selon un protocole bien précis, énoncé dans le site. Nous en connaissons la teneur par les photos. Comme celles qui l’ont précédée, la « soumise 883 » sera photographiée et filmée durant toute la durée de la séance. Les clichés seront publiés sur le site. Au montage, le visage sera pixelisé afin de préserver l’anonymat. La première partie de la visite médicale est réservée à la toilette intime que la « patiente » réalise nue dans les toilettes, sous la surveillance d’une caméra numérique.

La seconde partie concerne la prise des mesures et remplissage de la fiche anthropométrique de la soumise. La dernière partie est consacrée à la visite médicale proprement dite. Aquarelle organise le rendez-vous avec Bricomaster. On se met d’accord pour le lendemain. Elle et moi pourrons y assister, mais sans y participer. Serge ne peut pas venir à cause de ses rendez-vous au cabinet.

Dix heures du matin. Gare Saint-Lazare. Jennifer est tendue. Avant de partir, Aquarelle l’a méticuleusement toilettée dans la baignoire. Serge et moi avons assisté à l’opération. Aquarelle, avec la douceur sensuelle qui caractérise les filles, a savonné sa poupée dans les moindres recoins. Jennifer est restée docile et silencieuse. Aquarelle lui a fait mettre un pied sur le rebord de la baignoire pour lui badigeonner la chatte de mousse à raser. Serge a pris quelques photos pour sa collection personnelle. Il trouve Jennifer « craquante », un sujet d’étude intéressant en matière de sexualité. Selon les théories de mon ami, pour l’être humain, la vie n’est qu’une lutte entre libido et mortido.

Pour les « anarcho-épicuriens » que nous sommes, lui et moi, notre passion viscérale pour les femmes, les plaisirs en général, sont nos armes pour repousser la pulsion de mort.

— Cette fille vit ses fantasmes, bordel. Elle assume. Si tout le monde vivait une telle harmonie avec sa libido, les cabinets des psys pourraient mettre la clef sous la porte.

Il veut lui consacrer une thèse, faire d’elle un cas clinique. Pour le moment, il se rince l’œil pendant qu’Aquarelle promène le gant de toilette entre ses cuisses. Le rasoir a tracé de larges chemins dans la mousse. Peau rosée. Lisse. C’est toujours un spectacle excitant de voir une fille raser une autre fille. Aquarelle tend la peau avec ses doigts en éventail. Déplisse les bourrelets. La lame glisse, tranche le poil à la base. Pour épiler plus bas, elle demande à la jeune fille de fléchir les genoux. Position pipi debout. On tire les grandes lèvres. Surtout ne pas bouger. Sage. Offerte. Le rasoir se glisse dans les régions les plus cachées. La lame crisse. Le feu du rasoir rougit les chairs. On découvre de nouveaux replis. Les muqueuses à nu. Orifice à l’air. Demi-tour. Trou du cul montré à pleines mains. Fesses écartées. Genoux fléchis. On rase l’intérieur de la raie. Les bordures des orifices. Palpitations des chairs dénudées. Rondelle lisse qui se fronce.

Aquarelle nettoie la mousse avec un gant de toilette. Jennifer nue. Quand elle se retourne, on voit ses tétons dressés. La soumise d’Aquarelle jouit d’être rasée, toilettée debout dans la baignoire devant deux vicieux qui se rincent l’œil. Serge prend des photos. Les flashs éblouissent la soumise. Aquarelle la sèche. La frictionne.

Jennifer retrouve la docilité de ses cinq ans quand elle était debout dans la mousse de sa baignoire. La serviette rugueuse qui frottait les pointes de ses seins naissants, provoquant une irritation ambiguë… Aquarelle lui passe des cotons-tiges dans les oreilles, les narines. Jennifer se raidit au contact d’un coton-tige qui se balade de bas en haut dans sa fente écarquillée entre deux doigts. Coton-tige dans l’encoche du clitoris qu’on débusque entre deux doigts. Comme pour extraire un point noir. La pointe de coton s’attarde à l’orée de l’orifice urinaire. Puis à nouveau s’exhiber en un demi-accroupissement pour soumettre l’anus à un ramonage… Sanglots de honte excitante.

— Le docteur t’examinera. Gare à tes fesses si tu n’es pas propre partout.

Je bande comme un fou à regarder cette poupée soumise se plier aux exigences de ma copine. Obéir au doigt et à l’œil.

Aussitôt séchée, Jennifer est marquée. « 883 » inscrit au feutre sur la pâleur des fesses, des seins et de la chatte. Marques de l’esclave mise en vente sur le marché du Net. Bricomaster a exigé une tenue sexy, mais discrète. Pas trop se faire remarquer dans le train de banlieue. Jennifer ne dit rien. Jennifer ne dit jamais rien. Juste « oui madame » ou « oui Maîtresse » quand Aquarelle l’interroge. Serge et moi ne communiquons jamais directement avec elle. Nous sommes là juste pour mater. Nous exciter. Nous passons par Aquarelle qui fait l’intermédiaire. Jennifer est son jouet. Sa poupée perso.

Jennifer est maquillée. Un maquillage « gothique » qui met en valeur la pâleur de son visage. Lèvres couleur sang coagulé. Cheveux en pétard. Blouson de cuir noir, minijupe assortie. Des bas résille dont la jupe trop courte ne parvient pas à cacher les renforts. Un collier de chien. Punkette sadomaso blonde. La chaîne du chien sera ajoutée à la descente du train. Juste avant de s’engouffrer dans la voiture de Bricomaster qui viendra nous chercher à la gare. Jennifer doit rester le dos droit. Ne jamais croiser ni serrer les jambes. Elle doit faire semblant de dormir, la tête rejetée en arrière, la bouche entrouverte pour qu’on puisse apercevoir le piercing qui transperce la langue. Aquarelle dit qu’il n’y a rien de plus jouissif qu’une langue garnie d’un bijou qui s’active dans la chatte d’une autre femme. Elle sait de quoi elle parle.

Notre train traverse des banlieues taguées. Regards guerriers sur le quai des gares. Regards hagards des banlieusards. Puis nous pénétrons en zone friquée où le vert domine. Pelouses à l’anglaise. Bassins où nagent des cygnes. Sainte-Geneviève-des-Bois. Le Vésinet. Tout le monde descend. Une fine pluie glaciale nous accueille.

Bricomaster nous attend dehors. Facile à reconnaître à son costume élégant. Cheveux poivre et sel. Rassurant. Médical. Parfaitement dans son rôle. Aquarelle fait les présentations. Sourire pâle de Jennifer. Nous montons dans la Mercedes de Bricomaster que nous n’appellerons plus que « docteur ».

Aquarelle prend la laisse dans son sac. Attache le mousqueton à l’anneau du collier de Jennifer. Je suis devant avec le docteur. Il surveille dans le rétroviseur tout en conduisant. Jennifer docile ouvre ses jambes. Mains à plat sur les genoux. C’est la règle.

La chaîne chromée de la laisse pend jusqu’au sol.

— La muselière aussi, demande le médecin.

Aquarelle s’exécute. Elle extrait de son sac un appareil orthopédique en acier brillant qui s’adapte à la nuque. C’est un écarteur buccal qui contraint les mâchoires à une béance exagérée. Aquarelle fait les réglages. Jennifer est soudain enlaidie. Beauté profanée. Sensation ambiguë qui me raidit la queue. La langue prend sa place dans la béance qui l’oblige à pendre. De la salive coule sur son menton.

Nous ne nous intéressons guère au paysage qui défile dehors. La voiture traverse les quartiers chics. Hôtels particuliers du siècle dernier dissimulés dans des parcs fleuris. Le médecin ralentit devant un portail qui s’ouvre automatiquement. Pas de soubrette en tablier blanc, comme on pourrait s’y attendre, en haut du perron. Le médecin vit seul dans l’immense demeure héritée de ses parents.

— Qu’elle laisse ses vêtements dans la voiture, décide le médecin. Là où nous allons, elle n’en aura pas besoin.

Aquarelle dépouille Jennifer de ses vêtements. Un à un. Jennifer frissonne, nue, perchée sur ses escarpins dans le gravier de l’allée. Les mains au dos, la jeune fille offre ses poignets aux menottes chromées. De la bave file sur ses seins que le froid et l’excitation raidissent. Jennifer lève un regard inquiet sur les fenêtres aux volets clos de la maison voisine. Le médecin la rassure :

— Nous sommes tranquilles. La maison est inoccupée. Pas de regards indiscrets.

Jennifer frissonne encore. Cuisses nues, fesses nues, seins à l’air. Sa chair pâle est hérissée de chair de poule. De la buée sort de nos bouches. Respirations accélérées par l’excitation. Le médecin vérifie les marques tracées au marqueur sur la peau blafarde. Jennifer porte la marque des esclaves du site. Aux seins. Sur le pubis fraîchement rasé.

— Les jambes sont trop serrées, reproche le médecin.

Jennifer rectifie la position. Elle connaît les poses imposées par la communauté des membres pour la présentation des soumises. Jambes disjointes. Pieds placés à cinquante centimètres d’écart. Dos droit. Port altier. Le médecin me tend un appareil photo numérique. Je peux « mitrailler » tant que je veux. Le médecin fera un tri parmi les clichés. Demi-tour pour la présentation des fesses marquées au creux des reins. Matricule 883 présente son cul au « docteur ». Exhibe son anus en s’ouvrant les fesses à deux mains malgré les menottes.

— Elle a eu son lavement hier soir, explique Aquarelle. Depuis, elle n’a ingurgité que de l’eau minérale légèrement salée, comme vous l’avez prescrit.

Bricomaster acquiesce. Il coche des cases sur sa fiche. Le contrôle est fini. 883 est un bon élément. Nous pouvons rentrer au chaud. Aquarelle ouvre la marche, tirant 883 par la laisse. La soumise trébuche à cause des talons en gravissant les marches du perron. Je suis derrière, prévenant une éventuelle chute. Je mate son cul en mouvement. La raie des fesses s’entrouvre à chaque pas, montrant la tache sombre de l’anus, les prémices de la chatte.

Il nous fait attendre dans une entrée immense avec des tapis d’Orient au sol, des tableaux aux murs. Ça sent l’humidité. Pas facile d’entretenir une telle maison. Le médecin ouvre une porte à deux battants, nous fait entrer dans un bureau. Là, c’est chauffé. Presque trop. Un vrai cabinet de médecin. Tout y est. Même une discrète odeur d’éther et de désinfectant. Une bibliothèque. Un bureau ministre. Et puis sur le côté, un cabinet plus petit avec, au centre, une table d’examen gynécologique, des tablettes chromées, des armoires vitrées où sont rangés des instruments médicaux et des appareils chromés.

Le médecin nous présente des sièges. Jennifer reste debout, menottée dans un coin. Le nez au mur comme au piquet. Le médecin sort ses fiches cartonnées où est consigné le protocole de la visite médicale de la soumise 883. Une dizaine de « patientes » ont précédé Jennifer dans le cabinet médical. Le docteur explique, ravi, qu’il a de la chance d’en examiner une aussi jolie, et jeune. Aquarelle sort de son sac la décharge signée par Jennifer. Obligatoire avant de commencer le jeu. On retire à Jennifer son écarteur buccal, ses menottes. Il a été convenu d’un « mot de passe » qui, prononcé par Jennifer, mettrait fin au jeu, en cas de dépassement des limites fixées. On essuie la salive qui a coulé sur le menton et ses seins. Le docteur la guide par le bras jusqu’au cabinet d’examen. Dans un coin, il y a un bidet. Jennifer s’installe sur le trône de céramique. Au sol sont dessinés à la craie les emplacements où elle doit placer ses pieds. Jambes écartées. Mains croisées sur la tête, Jennifer ferme les yeux. Savoure sa honte et sa jouissance.

Le médecin revient. Blouse blanche. Gants de latex. La position fait béer la chatte. Le médecin prend deux pinces à clamper dans un plateau en forme de haricot. Il pince les petites lèvres. Jennifer grimace silencieusement. Il règle la morsure d’une pince. Puis de l’autre. Quand il se redresse, les pinces pendent, entraînant les nymphes. Ça fait mal. Les pinces se balancent. S’entrechoquent avec un cliquetis métallique. Le docteur revient avec du sparadrap. Colle une pince sur le côté. Puis l’autre sur la cuisse opposée. La chatte bâille, exhibant les chairs corail de l’intérieur.

— Elle mouille beaucoup, commente Bricomaster en passant une compresse dans l’entaille pour éponger la bave laiteuse.

Il fourre la compresse dans l’orifice vaginal comme un goupillon. Change de compresse. Je prends des gros plans gynécologiques. Le médecin s’empare d’une cuvette pleine d’eau dans laquelle flotte une poire de caoutchouc rouge pour lavements vaginaux. Il la presse pour chasser l’air, puis la remplit à même la cuvette. Il ajuste la grosse canule devant l’orifice vaginal que les pinces écarquillent. Jennifer rejette la tête en arrière. Elle se mord les lèvres. A voir la mouille abondante qui se remet à ruisseler dans son entaille, elle ne peut cacher qu’elle jouit. L’homme presse la poire, expédiant l’eau dans le vagin. Quand il retire la canule, l’eau gicle dans le bidet. Le médecin lui presse le bas-ventre en lui demandant de pousser pour expulser toute l’eau. La chatte de Jennifer dégouline.

— Faites attention qu’elle n’urine pas, ordonne le médecin.

Il lui injecte un nouveau lavement qu’elle expulse aussitôt. Je prends des clichés, saisissant à l’occasion l’expression grave du visage d’Aquarelle. Je pressens que, malgré elle, ma copine envie le sort de sa poupée. Quand sa passion pour Jennifer se sera estompée, il faudra que j’essaie de jouer au docteur avec elle. Pour l’instant, c’est Jennifer qui est au centre de la fête perverse.

Gestes précis. Professionnels. Le médecin s’empare d’une grosse compresse pour savonner la chatte qui dégouline de savon dermatologique.

Jennifer est ensuite conduite en salle d’examen. On l’installe sur la table recouverte d’un drap de papier. Le médecin lui attache les poignets écartés. Sa respiration s’accélère quand, d’un geste précis, le médecin lui écarte les cuisses, les replie sur son ventre. Les pieds dans les étriers. La chatte s’épanouit sous nos yeux. Malgré la toilette récente, la fente est inondée de mouille. On voit bien le trou du cul rose que la position boursoufle. Au cœur de l’orifice animé de contractions nerveuses, le trou se creuse, se resserre. Le médecin y introduit un thermomètre médical. Puis un deuxième dans le vagin qu’il dévoile en écartant les petites lèvres. Jennifer se tortille dans ses liens en se mordant les lèvres.

— De tout petits nichons, commente le médecin en les pétrissant.

Il frôle les pointes qui se hérissent. Les pince. Les fait rouler sous ses doigts en les allongeant. Jennifer jouit en silence. Aquarelle prend quelques clichés en gros plan du masque de jouissance sur le visage de sa soumise. Une odeur iodée envahit la pièce. Je serre ma queue à travers la poche de mon pantalon. L’excitation se lit également sur le visage de ma copine Aquarelle dont les joues sont pourpres. Seul Le médecin semble à fond dans son rôle. Et le voilà qui, après avoir extrait les thermomètres, mesure avec un mètre de couturière la distance qui sépare l’anus du clitoris. Il demande à Aquarelle de l’aider en lui ouvrant la chatte au maximum. Ma copine s’exécute. La voilà qui pince les grosses lèvres, les écarte. La chatte bâille. Les petites lèvres roses dardent, l’orifice s’épanouit. Tel un chirurgien, le médecin éponge la mouille avec une compresse, mesure la béance de l’orifice vaginal. En largeur. Puis la longueur de la fente. C’est scrupuleux. Méthodique. Les mensurations de la soumise seront publiées sur le site. Ainsi que des clichés de l’opération. Il calibre également le diamètre de la rondelle anale. Jennifer collabore. Ça la fait jouir. Son gros bouton très apparent darde comme un bourgeon tuméfié. Le médecin la branle. Jennifer suffoque, se lâche. Son orgasme, longtemps retenu, explose.

— C’était trop bon ! commente la jeune fille après avoir repris ses esprits.

L’examen continue. Le médecin doit maintenant évaluer l’élasticité du clitoris. Il épluche le gros bouton rouge. Jennifer sursaute :

— Pas tout de suite. C’est encore trop sensible.

Aquarelle explique qu’elle peut la branler plusieurs fois de suite, mais qu’au bout d’un moment, elle est obligée d’attendre avant de reprendre les caresses : ça lui fait mal. Qu’importe son clitoris irrité. Le médecin prépare son matériel : une seringue à vide que l’on utilise habituellement pour aspirer le venin. Il chapeaute le bouton à vif de Jennifer de l’extrémité en forme de ventouse. Il fait lentement le vide dans la seringue. Jennifer pousse un cri et sursaute. Aquarelle est obligée de la tenir entre ses bras. Je regarde la chair qui emplit le tube transparent. Comme une grosse limace rouge, le clitoris aspiré se déforme. C’est incroyable. Scandaleux. Jennifer s’agite et à mon tour, je dois prêter mainforte à Aquarelle pour immobiliser Jennifer. Ça doit être douloureux. Mais de ce genre de douleur ambiguë qu’aiment les masos, car elle génère un plaisir insidieux très intense.

Le médecin officie avec des gestes assurés de spécialiste. Le piston remonte peu à peu, entraînant l’appendice cramoisi qui envahit le tube gradué. Le toubib m’indique qu’il a obtenu un allongement de deux centimètres. Nous prenons des clichés en gros plan. Les internautes seront ravis des performances de la soumise 883. L’appareil reste en place.

Jennifer s’amollit entre nos bras ; nous pouvons relâcher l’étreinte. Elle ferme les yeux. Rejette la tête en arrière. Excitante dans sa souffrance silencieuse. Le médecin ne reste pas inactif. Il s’attaque aux seins de sa « patiente » avec des ventouses de verre reliées à un appareil électrique.

— C’est un tire-lait. Une trayeuse pour nourrices. Je vais lui faire un ventousage des mamelons.

Il met en route le moteur qui ronronne. Jennifer s’agite en sentant ses tétons aspirés par la trayeuse. La chair élastique envahit le tube de verre gradué. Le médecin surveille l’opération. Arrête l’aspiration quand il a obtenu un allongement significatif. Il commente :

— L’intérêt, c’est que les chairs deviennent ultrasensibles. Ces déformations peuvent rester définitives. C’est une marque corporelle du Maître tout-puissant sur sa soumise.

Il nous explique, en extrayant un système de tuyaux transparents d’un sachet stérile, que de nombreuses soumises du site ont subi des étirements des petites lèvres. L’allongement des nymphes peut aller jusqu’à plusieurs centimètres. Il nous cite de mémoire des « matricules » dont les petites lèvres dépassent, même en position debout. Les Maîtres peuvent imposer le port de fibules, de piercings. L’une des soumises porte en permanence des grelots dont le poids exagère la déformation des petites lèvres. Et à chaque pas, les tintements rappellent à la femme sa condition d’esclave. Intarissable, il nous cite le cas d’un habitué du site qui réalise des moulages hyperréalistes de la chatte déformée de son épouse.

— Dans son métier, l’homme en question a l’habitude de faire des prises d’empreintes dentaires avec des alginates. Il a adapté la technique au sexe de sa femme. Il a commencé par lui « travailler » la chatte en lui imposant des séances d’étirement des petites lèvres à l’aide de pinces supportant des poids de plus en plus lourds. Quand les petites lèvres ont commencé à s’allonger jusqu’à dépasser de la fente vulvaire et à pendouiller mollement, il a peaufiné son œuvre en injectant de l’acide hyaluronique dans les grandes lèvres.

— Brrrr, fait Aquarelle, horrifiée.

— L’acide hyaluronique est couramment employé à la place du collagène, pour combler les rides ou pour ourler les lèvres, celle du visage, précise le médecin. Ainsi, il lui a façonné une chatte bien charnue, obscène à souhait avec ses languettes hypertrophiées. Il a demandé à la soumise de s’ouvrir avec ses doigts. Quand la chatte a été à sa convenance, il a réalisé une prise d’empreinte avec des alginates, comme pour une mâchoire. La prise est rapide. Puis il a coulé un plâtre spécial dans le moule. Le résultat a été surprenant : un moulage hyperréaliste de la chatte de sa femme écarquillée entre ses doigts. C’est aussi vrai que nature. On voit le grain de la peau, la muqueuse paraît vivante. Le clitoris est parfaitement visible. Les nymphes exagérément étirées, ouvertes en corolle, évoquent une grosse fleur éclose. Il a eu l’idée d’en faire un cendrier, qui trône au milieu de leur table de salon. C’est un objet qui ne passe pas inaperçu…

Bricomaster nous apprend que la technique a fait école. Le dentiste s’est proposé de mouler les soumises du site présentées par leur Maître. A ce jour, une bonne vingtaine de vulves ont été moulées. C’est un accessoire qui exhibe aux yeux de tous la condition de soumise du modèle. On peut couler autant de plâtres que l’on veut, les offrir à d’autres Maîtres, les échanger, commencer une collection, l’exhiber aux yeux de tous. J’en connais un qui a fait mouler la chatte de sa soumise en bronze. L’œuvre trône en bonne place sur son bureau.

Pendant qu’il nous livre ses explications, Bricomaster, prépare un matériel médical que je reconnais comme étant une sonde urinaire. Il soulève le corps de la seringue qui aspire toujours le clitoris, écarte entre deux compresses les grandes lèvres, pose une autre compresse stérile à l’orée de l’orifice vaginal. Puis il aseptise le méat urinaire et y engage la sonde. Jennifer accuse le coup en se raidissant. Mais le médecin a des gestes précis et professionnels. La sonde glisse à l’intérieur, jusqu’à ce que l’urine claire jaillisse dans la poche translucide. Jennifer émet un gémissement ambigu en sentant qu’elle se vide sous nos yeux. Le médecin retire alors les ventouses de verre qui étiraient la chair des tétons, ainsi que le tube aspirant le gros bouton. Celui-ci, libéré, reste « affreusement » long et tuméfié. Jennifer a un vertige. Elle se mord les lèvres, gémit. Ses cuisses se crispent.

Le médecin explique que l’appendice clitoridien, ainsi les mamelons, après avoir subi cette succion demeurent ultrasensibles.

— C’est quasi électrique, explique le toubib, une sensation rare, décuplée par le sondage urinaire. Un simple souffle peut provoquer un orgasme inouï.

Il s’empare d’un tube, souffle dedans, orientant l’air vers le bouton enflé du clito.

L’urine coule toujours dans la poche. Au goutte-à-goutte. Jennifer se met à crier. Elle se débat sur la table d’examen et… jouit ! Un orgasme violent, bruyant, sous la simple caresse de l’air insufflé sur ses chairs à vif.

Le médecin, très gentleman, l’aide à descendre de la table. Jennifer a joui plusieurs fois. Elle titube comme une malade. Fragile. Je prends des photos. Elle n’a jamais eu d’orgasme aussi fort. Il lui faudra plusieurs jours pour que son clitoris puisse à nouveau supporter le moindre frôlement, le plus léger contact avec la lingerie. Jennifer est comblée. Elle a une drôle de démarche en regagnant la voiture de Bricomaster.

Dernière soirée à Paris chez Serge, avant de retrouver les montagnes enneigées. Jennifer est crevée. Il ne faut pas trop compter sur elle pour faire la fête. Ce soir, ce sera sushis et sashimis au Sushi Gonzen. Mais avant, je montrerai les photos de la séance à Serge. J’ai rempli la puce de mon appareil numérique. Et sans compter avec les photos que Bricomaster mettra en ligne sur le site.

J’ai raccompagné Aquarelle et Jennifer à la gare du Nord. Encore quelques jours avec Sergio avant de reprendre la route vers le sud. Aussitôt à la maison, j’ai ouvert mon ordinateur. J’avais plein de mails dans ma boîte de réception…

ÉPILOGUE

MAÎTRESSE AQUARELLE

Minuit trente. Zone industrielle de La Valette-Toulon. La voiture cahote sur le chemin de terre. Je dois faire des zigzags pour éviter les nids-de-poule remplis d’eau noire. Obscurité totale striée des flashs halogènes de la bretelle d’autoroute voisine. Murs taggés. Le chemin longe la voie ferrée. Terrains vagues ornés de vieux pneus, de carcasses de voitures.

— Je stoppe. Allume le plafonnier. Regarde le plan.

— Nous y sommes presque. A côté de moi, Jennifer frémit.

— Tu as peur ? Elle fait non de la tête avant d’ajouter à mi-voix :

— Un peu quand même.

L’endroit n’a rien de romantique. Nous partageons la même attirance pour le sexe glauque. L’endroit fout la peur au ventre, mais attise le plaisir de la cérémonie secrète qui se prépare. Avec Bricomaster, la visite médicale, c’était sans danger. Une expérience excitante dans un lieu aseptisé. Un scénario bien rodé.

C’est pour rendre l’expérience plus intense que « le contrôle des soumises » a toujours lieu de nuit, dans un endroit sordide. Blanche a été contrôlée sur un parking d’autoroute. J’imagine ce que ressent Jennifer à l’idée de devoir s’exhiber devant des inconnus. L’heure et le lieu ont été publiés sur le forum du site Exhibées. C’est la règle d’un jeu hasardeux. « La soumise 883 sera contrôlée zone industrielle de Toulon à minuit trente, juste après le cimetière des voitures. »

J’éteins le plafonnier, demande à 883 de garder la pose. Elle s’excuse, rectifie la position. Selon la règle établie. Jambes écartées. Minijupe remontée en haut des cuisses. Sans slip. Fente à l’air. Dos droit. Regard fixe. Mains à plat sur les genoux. Tout en conduisant, je lui répète ce qui l’attend. Elle le sait déjà. Mais malgré la trouille qui lui tord les boyaux, elle éprouve une sale excitation à m’entendre lui redire :

— L’homme te dira exactement ce que tu dois faire. Les parties à exhiber. Tu ne devras surtout pas parler. Sauf si on t’interroge. Tu ne devras jamais le regarder dans les yeux. Tes gestes seront précis. Mais lents. Aucune hésitation ne sera tolérée. En général, on exigera de toi que tu déboutonnes ton chemisier. Que tu sortes tes seins. Que tu les présentes à pleines mains. L’homme vérifiera que la soumise 883 est bien marquée aux mamelles. Peut-être exigera-t-il que tu pinces tes tétons. Que tu les allonges pour les faire durcir. Ensuite l’homme exigera que tu relèves ta jupe. La règle impose que tu te trousses avec lenteur. Il va vérifier que tu ne portes pas de slip. Il contrôlera ton épilation. Tu dois être lisse, nette, propre. Il s’accroupira, regardera de près avec une lampe électrique. Tu devras rester immobile. Puis il t’ordonnera de t’ouvrir avec les doigts pour voir l’intérieur de ta chatte : ton trou, ton clitoris. Il mettra des gants en latex pour te faire un toucher vaginal. Tu ne dois jamais exprimer ce que tu ressens. Même si ça t’excite. Tu dois te retenir. Jouir en silence s’il te branle. Ensuite – le règlement l’exige – il te demandera de te retourner pour lui montrer ton cul nu, ton matricule inscrit en haut des reins. Tu attendras alors sans bouger qu’il t’ordonne de t’ouvrir les fesses à deux mains pour montrer ton anus. Attention à ne pas te crisper. Alors il t’enfilera un doigt ou deux. Dans ce cas, tu devras faire des efforts pour t’offrir. Plier les jambes. Ecarquiller ton trou. Le rendre accueillant.

La respiration de Jennifer s’accélère. Malgré l’aspect sinistre des lieux, nous sommes tous les deux très excités. Je bande dur.

Le chemin me paraît interminable.

*  *  *

Tout en conduisant, je pense à ma complice Aquarelle, revenue un mois plus tôt de sa saison de sports d’hiver.

Un matin, elle a sonné à ma porte. Il était six heures du matin. Elle était sur le palier avec Jennifer :

— Excuse-moi pour l’heure, mais je dois prendre un avion à Nice dans deux heures.

Elle a tiré Jennifer par le poignet dans l’encadrement de la porte :

— Dis, tu peux me la garder quelques jours, jusqu’à mon retour.

— Mais tu vas où ?

— Je t’expliquerai. Elle n’a pas voulu entrer. Pas même me donner plus d’explications. Elle devait partir en Floride avec un copain américain. Un trip de Miami à Key West, où le « boy-friend » possédait une maison. C’est du Aqua tout craché : imprévisible. Inexplicable. La voilà partie à l’autre bout du monde, sur un coup de tête. M’abandonnant Jennifer, comme on confie son chat à la voisine avant de partir en vacances.

— Tu verras avec elle, pas de lézard. Elle sait qu’elle doit t’obéir comme si c’était moi…

A plusieurs reprises, Aquarelle m’avait prêté sa poupée. C’était surtout pour la punir. Aquarelle savait que Jennifer, très accro aux caresses saphiques, détestait les hommes et la pénétration. Elle avait trouvé là la punition idéale. Elle m’appelait au téléphone :

— Italo, j’ai un service à te demander. Jennifer a encore fait « sa petite conne ». Je ne peux laisser passer ça. Il faut marquer le coup. Tu ne peux pas venir ce soir ? Une bonne saillie, voilà ce qu’elle mérite. Je dois filer faire le plein de la semaine, mais je laisserai la porte ouverte. Je l’attache sur le lit ; tu la marqueras bien comme il faut. Prends ton temps, qu’elle sente bien le coup passer !

Depuis quelque temps, Aquarelle me laissait souvent sa soumise. Parfois des weekends entiers. Je savais qu’elle zonait sur un site consacré à la domination : Suprématie Féminine. Elle discutait souvent sur le forum, chattait sur MSN avec des Maîtresses qui avaient réduit leur compagnon en esclavage. Je la sentais tentée par l’expérience. C’est grâce à ce site d’amazones qu’elle a connu Jimmy son nouveau boy-friend.

Suprématie Féminine avait organisé à Paris un speed dating permettant de mettre en relation des femmes avec des hommes tentés par la soumission.

Elle m’avait tout raconté dans le détail. Ça s’était passé dans un grand hôtel des Champs-Elysées. Chaque Maîtresse occupait une chambre. Elles étaient une dizaine. Les hommes défilaient dans chacune d’elles. Il y avait plus d’offre que de demande. A croire que c’est la fin du mâle dominant. Chaque homme disposait de cinq minutes, pas une de plus pour prouver ses qualités de soumis.

Les candidats devaient se déshabiller, se laisser palper, répondre aux ordres, subir les caprices des recruteuses. Aquarelle, qui était venue par curiosité, s’est piquée au jeu. Elle a flashé sur Jimmy, un Américain de passage. Ils sont restés quelques jours à Paris. Aquarelle me tenait informé tous les jours :

— C’est le pied. Il me fait tout. Il me conduit dans les boutiques. Me paie tout ce que je veux. Porte mes paquets. Me lave mon petit linge à la main dans le lavabo. M’emmène dans les meilleurs restaurants. Me porte le petit déjeuner au lit tous les matins. Il se tait quand je ne veux pas qu’il parle. Il me présente ses fesses quand j’ai envie de passer mes nerfs. Et si j’ai besoin d’un gros câlin, il a une queue de rêve à ma disposition. Autant de fois que je veux. Comme les scouts : « Toujours prêt ! » Raide et le gland à l’air. Car un homme n’est vraiment nu que décalotté. Figure-toi que Jimmy n’éjacule que si je lui en donne l’autorisation. Il est capable de se retenir, de rester dur trois heures de suite.

Ce mec-là, c’est « Au bonheur des dames » qu’il devrait s’appeler. Il faut dire que ce n’est pas une première main. Il a vécu dix ans avec une vraie Maîtresse qui a fait son dressage. Une amie de sa mère. Il avait juste dix-huit ans. Au départ, des dominatrices du site m’avaient conseillé sur le forum de le mettre au « régime sec », c’est-à-dire l’exciter en permanence sans lui permettre de jouir. Le genre de truc qui prend bien la tête. Plus un soumis est frustré, plus il devient obéissant par la suite. Un mec, ça se mène par le bout de la queue. Toutes les filles savent ça. Sur le site, on vendait une ceinture de chasteté. J’ai mis « Popaul » en cage, tout en faisant monter la pression. La plupart des dominatrices pratiquent le milking comme soupape de sécurité. Sinon le mec explose son froc ou devient fêlé.

Elle m’expliqua alors que le milking est une pratique utilisée par les dominatrices américaines pour « vider » leur soumis. On le fait mettre à quatre pattes, on lui enfile un doigt dans le cul. Un petit massage de la prostate… et le lait gicle ! Aquarelle me précise qu’elle préfère « traire à la main ».

Comme lécheur, Jimmy n’a pas son pareil. Et beau gosse en plus ! Bien toiletté. Lisse comme un garçonnet. Câlin comme une fille.

Les tourtereaux, qui font du tourisme, m’envoient des cartes postales de Miami, des Everglades, de Key West, où Jimmy compte ouvrir un restaurant français. Ce n’est pas demain la veille qu’Aquarelle va nous revenir. Mais avec elle, on ne sait jamais !

*  *  *

Nous arrivons enfin au terreplein indiqué sur le plan. Il y a déjà une dizaine de voitures en demi-cercle, tous feux éteints. A l’intérieur, malgré l’obscurité, je devine beaucoup d’hommes seuls, mais aussi quelques couples. Je coupe le contact. La portière d’une BMW noire s’ouvre ; en sort un homme. Petit. Chauve. Moustachu. Pas vraiment l’idéal. Il s’approche. Je baisse la vitre. Il me présente sa fiche de contrôleur téléchargée sur le site. Jennifer prend une profonde inspiration, sort de la voiture. Elle suit l’inconnu d’une démarche hésitante. Sans se retourner. Je donne le signal en allumant les phares ; aussitôt, toutes les voitures font de même.

Jennifer, éblouie, met une main devant son visage. Le terreplein est éclairé comme une scène de théâtre. Au centre, la fille paraît fragile. Elle prend la pose : jambes ouvertes en pleine lumière, face aux voitures. Il y a du défi dans son port de tête. Elle remonte sa jupe…

DANS LA MÊME COLLECTION

E00001 — SÉANCES MAJEURES / ISABELLE DELANGE

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E00003 — LA CASTRATRICE / LINO LECHÊNE

E00004 — FESSES ROUGES / ITALO BACCARDI

E00005 — LA FUGUEUSE / RACHIDA GLAMOUR

E00006 — L'HOMME SOUMIS / ALÉGAREC

E00007 — ESCORT GIRL / ALYSSON HEFFNER

E00008 — HÔTESSES DE CAISSE / GAËLLE BERTIGNAC

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E00010 — SAFARI SEXUEL / ADRIEN CAREL

E00011 — PERVERSIONS DISCRÈTES / ADRIEN CAREL

E00012 — MOITEURS MALGACHES / AURORE TAVERNIER

E00013 — FANTASMES PERVERS / CLAUDE DELBOUIS

E00014 — LA FILLES AUX BOTTES / FRÉDÉRIC MANCINI

E00015 — CHAUDES BEURETTES / FRÉDÉRIC MANCINI

E00016 — BONDAGE / CLAUDE DELBOUIS

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E00018 — TRANSGENRE / SOFIA AZURIA

E00019 — NUITS D'ASIE / PATRICK SAINT-JUST

E00020 — LA FEMME À L'ENVERS / ADRIEN CAREL

E00021 — MES FESSÉES / STELLA O.

E00022 — LES SCANDALEUSES / CORNELIUS

E00023 — FANTAISIES PERVERSES / ITALO BACCARDI

E00024 — FOLLES NUITS AU ZAÏRE / PATRICK SAINT-JUST

E00025 — INSATISFAITE / ADRIEN CAREL

E00026 — LA SALLE D'ATTENTE / CARMEN RITZ

E00027 — LES PRÉDATRICES / CARLO VIVARI

E00028 — HAPPY FUCKING / MARC BERJAUD

E00029 — L'INSTITUT DES FANTASMES / CLAUDE DELBOUIS

E00030 — LE CONTRAT / CORNELIUS

E00031 — DES MAÎTRESSES EXIGEANTES / GILLES DE SAINT-AVIT

E00032 — GLORY HOLES / FRÉDÉRIC MANCINI

E00033 — PRÊTE À TOUT POUR RÉUSSIR / PATRICK SAINT-JUST

E00034 — LE VALET / CHRISTOPHE SIÉBERT

E00035 — FLEURS LASCIVES / ITALO BACCARDI

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E00037 — LE MANGE-FEMMES / CHRISTOPHE SIÉBERT

E00038 — DRESSAGE CONJUGAL / JEAN-CHARLES RHAMOV

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E00040 — DE VRAIES POUPÉES / FRÉDÉRIC MANCINI

E00041 — LA PUNITION / JEAN-CHARLES RHAMOV

E00042 — SOUMISSION / GILLES DE SAINT-AVIT

E00043 — CHAUDASSE ! / CHRISTOPHE SIÉBERT

E00044 — CHAUDS LES FANTASMES / CLAUDE DELBOUIS

E00045 — LUBRIQUES TROPIQUES / SYLVAIN PARKER

E00046 — FEMME FONTAINE / STELLA O.

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E00049 — FUCKING MACHINES / FRÉDÉRIC MANCINI

E00050 — LE SEX MASTER / JEAN-CHARLES RHAMOV

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E00052 — TRADITIONS PERVERSES / CLAUDE DELBOUIS

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E00055 — LES AMOURS ROUGES / SYLVAIN PARKER

E00056 — HUMIDITÉS / FRÉDÉRIC MANCINI

E00057 — DRESSAGE D'UNE SECRÉTAIRE / ALÉGAREC

E00058 — DOCILE / CHRISTOPHE SIÉBERT

E00059 — LE SERVANT / CARLO VIVARI

E00060 — LES NUITS DE CUIR / JEAN-CHARLES RHAMOV

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E00075 — SÉANCES MAJEURES / MARIE MASSARI

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E00077 — DOGGING / FRÉDÉRIC MANCINI

E00078 — LA CASTRATRICE / LINO LECHÊNE

E00079 — PERVERSIONS DISCRÈTES / ADRIEN CAREL

E00080 — L'ÉPOUSE LIBERTINE / ANONYME

E00081 — FANTASMES PERVERS / CLAUDE DELBOUIS

E00082 — SAFARI SEXUEL / ADRIEN CAREL

E00083 — HÔTESSES DE CAISSE / FRÉDÉRIC MANCINI

E00084 — L'HOMME SOUMIS / ALEGAREC

E00085 — BONDAGE / CLAUDE DELBOUIS

E00086 — LA SALLE D'ATTENTE / CARMEN RITZ

Pour l’édition originale :
© Éditions Média 1000, 2014
ISBN de l’édition originale : 978-2-7448-0885-2

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