Nuits d’Asie

par Patrick Saint-Just

Patrick Saint-Just a la fièvre jaune. Dès son plus jeune âge, la vue d’une simple serveuse de restaurant chinois en jupe fendue suffisait à le mettre en transe. Il en croquait ses baguettes ! Alors imaginez le jour où il a mis les pieds pour la première fois à Manille, une ville en proie aux vices les plus raffinés. Et à Saïgon, où d’anciens G.I. viennent chaque année se remé-morer les heures chaudes de l’enfer... en compagnie d’hôtesses vietnamiennes qui leur offrent le repos du guerrier !
Globe-trotter érotomane, toujours prêt à dénicher des bons plans sexe pour en faire profiter ses lecteurs, Patrick nous entraîne de Hong-Kong à Bangkok, en passant par la baie d’Along et les Philippines ; inutile d’acheter un guide de voyage, son livre est une mine de tuyaux pour qui souhaite faire des rencontres inoubliables, loin des sentiers battus de la vieille Europe.

CHAPITRE I

Lorsque j’ai découvert les films de Bruce Lee, et le premier de la série de films des « Emmanuelle », avec Sylvia Kristel, j’ai d’emblée attrapé le virus de l’Asie. C’est grâce à cela que je suis devenu Patrick Saint-Just et que mon penchant pour la gent féminine asiatique s’est développé. C’était la fin des années 80, il n’y avait pas internet ni le téléphone portable, autant dire la préhistoire. Après vingt ans à me morfondre en Bretagne, je suis monté à Paris pour trouver des stages dans le cinéma. Sans relations ni formation particulière, personne ne m’attendait. Par hasard, j’ai trouvé un studio dans le xiiie arrondissement de Paris, le Chinatown de la capitale. Perché dans une des hautes tours près de la porte de Choisy, j’avais l’impression d’être transporté en mer de Chine. Les différentes communautés chinoise, vietnamienne ou cambodgienne se mélangeaient, la multitude de restaurants et d’épiceries exotiques offrait un vrai dépaysement. Sur la dalle au pied de la tour Anvers, en face de la mienne, il y avait même une petite discothèque chinoise. Dès que j’y mis les pieds, je sus qu’il n’y aurait plus de retour en arrière.

Ouverte seulement le week-end, une clientèle de jeunes Chinois friqués s’y retrouvait pour danser et boire du Chivas en frimant comme les gangsters dans le film L’Année du dragon, autre choc à ma passion débridée pour l’Asie. Chaînes en or, cheveux coiffés au gel, costards Armani et Mercedes dans le parking souterrain, je les observais, toujours seul à ma table près du bar. Les Chinoises, minces et maquillées comme des starlettes de Hong Kong, étaient inaccessibles, il y avait toujours un frère ou un cousin pour les empêcher de m’accorder un slow. Je me rattrapais en matant des cassettes de films catégorie III qu’on trouvait dans les vidéoclubs chinois du quartier, importés de la colonie britannique. Des films pornos tournés à la va-vite, fauchés et hard, avec des Chinoises aux gros nichons. De petits boulots en stages non rémunérés, je trouvai enfin un job dans une boîte de production, spécialisée dans le documentaire. Grâce à mon anglais et un C.V. bidon, dans lequel je mentionnais des voyages imaginaires en Asie. Il faut dire que j’étais incollable sur le sujet, après toutes mes lectures et tous les films chinois visionnés.

En parallèle, je faisais des piges pour des fanzines consacrés au cinéma de Hong Kong, John Woo et Tsui Hark étaient alors des réalisateurs à leur apogée à Hong Kong, avant la rétrocession à la Chine de la colonie britannique, en 1997. En 1996, on m’envoya en repérage aux Philippines, que j’affirmais avoir visitées quelques années plus tôt, sac à dos et Guide du routard en poche. Cette fois c’était le grand saut, la concrétisation de tous mes rêves sur pellicule. Ma mission consistait à répertorier tous les sites touristiques de Manille et alentour, en vue d’un documentaire qu’une équipe viendrait tourner quelques semaines plus tard. J’avais huit jours pour ça, tous frais payés, avec appareil photo et caméscope. Muni d’une carte professionnelle, la boîte m’avait aussi dégoté un contact sur place pour me servir à la fois de guide et de traducteur. Je jouais quitte ou double sur ce voyage, le droit à l’erreur n’était pas permis si je ne voulais pas végéter sur les plateaux de téléfilms franchouillards, ce qui avait été mon lot ces derniers temps.

La semaine précédant mon départ, j’achetai toute la documentation possible sur Manille, je trouvai même une carte de cette mégapole dans une librairie spécialisée sur le voyage, dans le Quartier latin. Une fois à Roissy, tout fier de ma veste de reporter bardée de poches, je passai au comptoir d’enregistrement de la Philippine Airlines avec la même allégresse qu’un astronaute sur le pas de tir de Cap Canaveral. Après treize heures de vol sans escale, je débarquai le lendemain matin à Manille.

*    *    *

D’emblée, l’aéroport Ninoy Aquino me fit une mauvaise impression, avec ses salles d’embarquement vétustes, ses murs sales à la peinture défraîchie et ses policiers gras du bide, à la mine patibulaire. Une fois la douane franchie, des chauffeurs de taxi me tombèrent dessus comme une nuée de criquets, me tirant par la manche ou bien cherchant à s’emparer de mon sac à dos. Avec la clim défaillante dans le hall d’arrivée, je suai déjà à grosses gouttes. Devant le peu de touristes, hormis un groupe d’Allemands en voyage organisé, j’étais la proie idéale des chauffeurs énervés. J’en dégotai un dans la file de taxis à l’extérieur, après avoir joué des coudes pour m’extraire des autres. Il me fallut négocier le prix de la course jusqu’à Ermita, le quartier situé devant la baie de Manille, car bien entendu, le compteur ne marchait pas. Cent pesos plus tard, le taxi me débarquait devant le Malate Pensionne, où la boîte m’avait réservé une chambre par fax.

Une chambre au second étage, avec vue sur la rue, air conditionné, TV et frigo. Malgré les sept heures de décalage horaire, j’étais en pleine forme. Après une douche et un café noir au rez-de-chaussée de l’hôtel, j’étais prêt à arpenter le quartier d’Ermita. En sortant, un panneau attira mon attention sur la porte vitrée du hall : No lady in the room. Interdiction d’avoir de la compagnie féminine, bref pas de filles de bar dans l’hôtel. Sur le moment, je n’y prêtai pas attention. Avec un plan de la ville à jour, pris à la réception, je me lançai dans un premier repérage de la ville. Ma déception ne fit qu’empirer au fil des heures : rues sales et défoncées, pauvreté, gamins des rues qui mendiaient et fouillaient les poubelles, taudis adossés à des immeubles de bureaux, des vigiles armés devant chaque magasin. On aurait dit un coin d’Afrique transplanté en Asie. L’après-midi, j’avalai un adobo, un plat de riz servi avec du poulet, et rentrai pioncer au Malate Pensionne.

Le soir, changement d’atmosphère, une animation différente s’emparait des rues. Les néons tapageurs clignotaient au fronton des bars, tous avec un panneau affiché en grand : « No gun please » ! Armes interdites, comme au temps du Far West. Il y avait même des détecteurs de métaux à l’entrée des grands restaurants fréquentés par les rares touristes et les expatriés. Après une balade sur la baie éclairée par les buildings du front de mer et les cargos en attente au large, je pris une calèche tirée par un cheval pour retourner au centre d’Ermita. Je filmai la course en songeant que cela ferait bien dans le documentaire. Je trouvai un petit bar sur Del Pilar street et entrai pour m’offrir une San Miguel, la bière nationale. Un travelo tenait le comptoir, perruque noire et ongles longs comme des griffes. Sanglé dans une petite jupe en jean, un soutien-gorge rembourré de mousse sous un top sans manches, du rouge à lèvres agrandissait sa bouche. Quand il me tendit la bouteille, ses doigts retinrent mon poignet.

— Tout seul ?

J’acquiesçai, gêné par ce contact prolongé. Avec un clin d’œil, il me libéra :

— Go upstairs !

Un escalier menait à l’étage, plongé dans la pénombre. Il y avait un billard dans le fond de la salle, des caisses de bières empilées sur le carrelage. Méfiant, je pris ma bouteille et grimpai les marches une à une, me demandant ce que j’allais découvrir là-haut. Sur le palier, une fille attendait, en train de feuilleter une revue, accroupie pieds nus. Elle me décocha un sourire incendiaire : belle et fine, pas plus de dix-huit ans, de longs cheveux noirs et une peau bronzée. Ses gros seins ballottèrent sous son T-shirt lorsqu’elle se leva pour me prendre la main.

— Tu viens pour regarder ? C’est cent pesos !

Intrigué, je sortis un billet de ma poche et la suivis sans plus de questions dans le couloir où des cafards cavalaient le long des murs. Des posters défraîchis de starlettes filipinas décoraient le papier peint suintant d’humidité. Elle me conduisit dans une petite chambre sans fenêtre, au plafond couvert de miroirs piqués par des taches de moisissures. Un doigt sur sa bouche charnue, elle me fit signe de garder le silence. Après avoir mis en marche un ventilateur aux pales rouillées et qui brassait l’atmosphère poisseuse, faute du manque d’aération de la pièce, elle m’invita à m’asseoir près d’elle sur un tabouret, face à un mur. Sans bruit, elle ôta le calendrier publicitaire Red Horse Beer et révéla un trou percé dans le plâtre.

— Look, please ! chuchota-t-elle.

Méfiant, je collai un œil sur l’ouverture ainsi pratiquée. Dans quelle galère m’étais-je laissé embarquer ? Je compris tout de suite en découvrant un type entre deux âges, assis sur un lit branlant, les jambes écartées, la bite à l’air, en train de se faire sucer par une Philippine nue qui ressemblait trait pour trait à celle qui se tenait près de moi. Avec l’impression de visionner un de ces films catégorie III que je louais dans Chinatown à Paris, je sentis toute la fatigue du voyage et de mes heures à marcher dans Manille s’évanouir. Cette fois les choses sérieuses commençaient. Lovée entre les cuisses du type qui avait gardé son T-shirt, la jeune fille léchait sa queue avec application, de haut en bas, une main sur les couilles poilues. Elle tortillait du cul en rythme, il lui tripotait ses seins pointus, pinçait ses mamelons sombres. Un néon jetait une lumière rouge et crue sur le lit, il y avait des miroirs sur les murs et au plafond. Une vraie chambre de bordel, comme j’en avais rêvé depuis longtemps ! Soudain, le type attrapa la fille par la taille et la fit pivoter de dos, de telle sorte que je la voyais maintenant de face.

La vue de sa chatte aux longs poils hirsutes, d’un noir d’encre, et qui masquaient ses lèvres, déclencha ma première érection à Manille. La fille à mes côtés s’en aperçut car elle tendit la main sur ma braguette, histoire sans doute de vérifier que le spectacle me convenait. Elle ne chercha pas à aller plus loin, ce qui me suffisait pour l’instant. Le mec souleva la Philippine de façon à ce qu’elle puisse s’asseoir sur sa bite. Poupée souple comme une liane, elle gémissait, ses yeux fins mi-clos, la pointe de sa langue rose coincée entre des dents très blanches. Avec ses doigts boudinés, il fourragea dans son pubis touffu et tira sur les lèvres brunes qui s’écartèrent, révélant une fente tirant sur le mauve. La chair luisait sous la forte lumière du néon, preuve que la fille mouillait. Il ne s’agissait pas d’un simple show pour touriste esseulé, mais bien d’un couple en train de s’envoyer en l’air. Se doutaient-ils que quelqu’un les épiait dans la chambre voisine, le front en sueur collé au mur ? La fille devait le savoir, elle, à la façon dont elle s’ouvrait, les cuisses béantes, guidant la queue entre ses lèvres gonflées.

La tenant par les hanches, l’homme l’empala sur sa queue en l’appuyant sur son gland joufflu. Je vis le bas-ventre de la fille se contracter, elle cria en tagalog, sa langue maternelle. La chatte transpercée, elle se retrouva assise sur les cuisses poilues tandis qu’il commençait à s’animer en elle. Du sexe sans fioritures, comme s’il était pressé d’en finir. Les seins de la Philippine sautillaient à chaque coup de reins, leur image démultipliée sur les miroirs ébréchés décuplait mon excitation. Le sommier aux ressorts usés couinait, un radiocassette sur une table de nuit diffusait du Madonna en sourdine. Près de moi, la fille avait replongé le nez dans son magazine, indifférente à mon émoi. Je changeai d’œil, le premier embué par la transpiration. La cavalcade du couple dura encore une minute, puis l’homme retira sa queue de la chatte qu’il avait défoncée. Docile, elle la captura et la pressa à la base du gland, la collant contre son buisson en nage. Il éjacula, un bras écrasé sous les seins aux pointes qui dardaient vers le plafond. Son foutre se répandit sur les longs poils, l’éclaboussa autour du nombril orné d’un tatouage en forme d’étoile.

Une fois qu’il se fut vidé, la fille se dégagea de son étreinte et s’étira, levant les bras en l’air, sous l’œil du type encore en érection. Je la vis prendre une lingette glacée dans le minifrigo et s’essuyer la chatte tout en chantonnant avec Madonna. Comme le rideau d’un théâtre à la fin d’une représentation, le calendrier refit son apparition devant le trou. Fin de la séance. Je me retrouvais tout bête, avec une trique d’enfer et le palpitant qui battait à cent à l’heure. Je vidai ma bière à présent tiède et redescendis au bar, abandonnant la Philippine à sa lecture. Au comptoir, trois jeunes Anglais avec des bouteilles de plongée squattaient le bar. Je me réfugiai près de la caisse derrière laquelle le travelo était en train de se peindre les ongles. Sans attendre ma commande, il poussa une San Miguel glacée devant moi.

— On a des chambres libres, cent trente pesos la nuit !

La mienne se montait à mille pesos. Dans ma tête, cela bouillonnait. Je me rappelai le panneau à l’entrée de mon hôtel : « No lady in the room ». Ma décision fut prise au quart de tour : j’allais m’installer ici pour la semaine, tout en gardant la chambre au Malate Pensionne, payée par la boîte. Cette décision changea ma vie à jamais...

CHAPITRE II

Perturbé par la scène à laquelle j’avais assisté, j’en avais oublié mon contact qui devait m’aider dans mes recherches sur Manille. Je la trouvai sagement assise à la réception de mon hôtel, une Philippine petite et aux cheveux longs, en jean et sandales, avec une paire de lunettes siglée Chanel, une contrefaçon sans aucun doute, et une sacoche sur les genoux. Elle s’appelait Nilda, et avait un accent charmant.

— Mabuhay !

Je répondis à son salut, l’esprit encore dans la chambre de tout à l’heure. Elle dut remarquer mon trouble car elle me demanda si j’allais bien. Je prétextai la fatigue du décalage horaire, avant de la convier sur la terrasse aménagée dans le jardin intérieur. Des clients étrangers y prenaient le frais, il n’y avait aucune jeune fille filipina, à part la serveuse. Des hommes jetèrent un regard en douce sur Nilda, dont le petit cul moulé par le jean soulignait une cambrure naturelle assez marquée. Avec son air d’étudiante sage, je lui trouvais néanmoins une certaine ressemblance avec la Philippine de tout à l’heure chevauchant l’étranger. Elle commanda un jus d’orange pressée, et je pris un rhum local, de l’anejo, ayant besoin d’un alcool fort pour me remettre de mes émotions. Nilda sortit de sa sacoche des dépliants touristiques de Manille et un album photo. En seconde année de fac d’anglais, elle se destinait au métier de traductrice, et travaillait comme guide indépendant pour financer ses études. Ma boîte l’avait déjà employée lors d’un tournage sur l’île de Cebu.

— Je vous ai préparé un programme pour la semaine. Tenez !

Elle me tendit une feuille imprimée avec une liste exhaustive des curiosités de Manille et des environs. Grâce à son aide, cela allait être un jeu d’enfant. Pour la remercier, je la conviai à dîner. Elle parut hésiter, embarrassée par les coups d’œil insistants des clients des autres tables.

— Je connais un endroit sympa, O.K. ? dit-elle.

On finit nos verres, puis on partit à pied vers Del Pilar street, pas très loin du Malate Pensionne. Les rues portaient toutes des noms espagnols, témoignage de la colonisation de l’Espagne. Des gardiens de nuit montaient la garde, assis sur des tabourets, devant les boutiques au rideau de fer baissé. Tous étaient armés et portaient une matraque. Des gamins des rues fouillaient les tas d’ordures déversées à même la chaussée, une patrouille de police ralentit à notre hauteur, puis accéléra après nous avoir dévisagés. On tourna dans une artère animée, avec des gargotes bruyantes et plein de gens sur les trottoirs, avant d’arriver devant un grand restaurant qui faisait aussi dancing à l’étage, avec un orchestre live, le Jurassic. Un vigile aux bras de catcheur nous passa un détecteur de métal portable sur le corps avant de nous laisser entrer. Des expatriés jouaient au billard avec des filles en minijupe. On passa devant eux pour atteindre la salle du restaurant qui proposait des spécialités locales.

Le dîner ne dura qu’une heure, car Nilda devait regagner sa lointaine banlieue à Olongapo, ville portuaire et siège de l’ancienne base navale U.S. jusqu’au début des années 90, à près de quatre-vingts kilomètres du centre de Manille en Jeepney. Elle n’avait donc pas le temps de s’éterniser tard le soir. Je lui donnai rendez-vous demain matin à dix heures au Malate Pensionne et montai à l’étage pour une dernière bière.

*    *    *

J’avais découché, à présent locataire d’une chambre sans fenêtre, à la climatisation défectueuse. La salle de bains et les W.-C. étaient sur le palier, le lavabo fuyait et l’eau n’était pas claire. Avant de m’endormir, nu à cause de la chaleur moite, j’avais vérifié le papier peint au mur, histoire de repérer toute trace de trou éventuel, sans rien trouver de suspect. Vers quatre heures du matin, alors que je somnolais, faute de pouvoir dormir pour de bon par manque d’air, j’entendis du bruit à ma porte. Aussitôt je bondis hors du lit aux draps trempés de ma sueur. J’attrapai la lampe-torche fournie par l’hôtel en raison des fréquentes coupures de courant à Manille et allumai la lampe de chevet à l’abat-jour plein de brûlures de cigarette. La poignée tourna, quelqu’un cherchait à entrer. Comme le verrou était cassé, je vis la porte s’ouvrir, puis la silhouette d’une jeune fille en short, ivre morte, apparut, éclairée par la lumière du couloir. Elle fit un pas avant de buter au pied du lit et de jurer en tagalog.

Je baissai ma torche, sans songer à masquer ma nudité, trop surpris par cette apparition. C’était la fille qui m’avait tenu compagnie pendant que j’épiais le couple. Malgré son ivresse, elle me reconnut, un sourire béat sur la figure.

— Hello, Frenchie !

Savait-elle que c’était ma chambre, en tout cas elle ne se posa pas la question. Je fermai la porte et enfilai un caleçon à la hâte.

— I need a drink !

Affalée sur le lit, le regard vitreux, elle alluma une clope en tremblant. Je pris une San Miguel dans le frigo, le seul truc qui fonctionnait à peu près dans la piaule. Elle prit la canette et l’appuya sur son front. L’aluminium glacé parut lui faire du bien, elle frissonna avant de la décapsuler, arrosant son T-shirt de mousse. Elle but en en renversant la moitié, rota, puis me la tendit. Avec la chaleur infernale, j’avais le gosier desséché. J’avalai une rasade tandis qu’elle ôtait son

T-shirt, révélant la grosse paire de seins dont j’avais deviné les contours l’après-midi même. Elle le jeta par terre, avant de défaire son short. Dessous elle portait une culotte de coton blanc qui lui masquait tout le bas-ventre. Elle se tortilla pour l’enlever et chavira sur le lit baigné de sueur. La vue de sa chatte aux poils longs, qui couvrait ses lèvres et cachait le haut de sa fente, me fit un tel effet que je sentis mon caleçon se tendre. Malgré son état, mon érection ne lui échappa pas. Elle tapota le lit à ses côtés.

— Viens ! Je ne veux pas dormir toute seule la nuit, je fais des cauchemars !

Même si je n’y croyais qu’à moitié, l’occasion était trop belle. Une belle Filipino, livrée à domicile, j’avais bien fait de changer d’hôtel ! Je grimpai sur le lit, qui gémit sous notre poids. Les yeux au plafond, je regardais ses nichons se refléter aux miroirs, ainsi que la tache noire dessinée par sa chatte poilue. Immobile, je retenais mon souffle, sa peau moite collée contre la mienne. C’est elle qui fit le premier pas en glissant une main dans mon caleçon. Elle dégagea ma queue d’un mouvement du poignet un peu brusque, à cause de son ivresse. Ses yeux flous la fixèrent avec intérêt tout en la secouant. Rien que de sentir ses doigts fins serrés à la base du gland suffisait à mon bonheur. Comme une gamine, elle la tripotait tout en jetant des coups d’œil sur les miroirs tout autour de nous, qui donnaient l’illusion qu’il y avait plein de bites dans la chambre. C’est à cet instant qu’elle aperçut le caméscope posé sur la table de chevet. Excitée, elle lâcha ma bite pour ramper sur le lit et prendre l’appareil que j’avais préféré garder ici, ne laissant qu’une partie de mes vêtements au Malate Pensionne.

Elle ôta le capuchon en plastique qui couvrait l’objectif et colla un œil sur le viseur.

— I want to be a movie star !

Je lui pris le caméscope des mains et lui montrai sur l’écran LCD au dos de l’appareil la course en calèche que j’avais filmée. Elle haussa les épaules, guère intéressée. Puis elle s’agenouilla entre mes jambes étendues et pour la première fois elle me parut moins saoule :

— Filme-moi !

Pour me décider, elle s’inclina au-dessus de ma bite et le bout de sa langue rose darda entre ses lèvres pulpeuses. Elle donna un coup de langue sur le gland dénudé en levant ses yeux de biche sur moi. Cette fois, j’étais en plein dans un film catégorie III. Malgré mon excitation, j’eus le réflexe de changer la cassette vidéo, pour ne pas mélanger mes images personnelles à celles concernant le boulot. L’œil sur le viseur, je me collai un oreiller derrière le dos et commençai la séance. Dès que le ronronnement qui annonçait le défilement de la bande se fit entendre, la fille se déchaîna. Agenouillée entre mes cuisses, une main à la racine de ma queue, elle commença sa fellation sans cesser de quitter l’objectif. Derrière le viseur, je zoomais sur la bouche en train de m’aspirer, sur la salive abondante qui dégoulinait sur ses doigts. J’avais beau suer à grosses gouttes, je parvenais à ne pas trembler tout en la filmant. Parfois elle variait ses gestes, léchant ma bite de haut en bas, allant jusqu’aux couilles qu’elle cajolait avec fermeté.

L’impression que ce n’était pas la première fois qu’elle se livrait à une caméra se confirma lorsqu’elle changea de position après m’avoir recraché.

— Prends-moi par-derrière !

La voix encore pâteuse, elle tendit la main vers le frigo pour y prendre une bouteille de Coca-Cola. Elle l’ouvrit avec le décapsuleur collé sur la porte du frigo et se mit à quatre pattes devant moi, ses pieds touchant mes genoux. Elle téta le Coca au goulot avant de me le passer. Sans lâcher le caméscope, je finis la bouteille et la posai sur le lit. Je m’agenouillai à mon tour, promenant l’objectif sur ses fesses rondes, un peu grasses, ses lèvres pendantes qui se révélaient sous l’effet de la transpiration et de l’excitation qui la faisait mouiller. De m’avoir sucé l’avait mise dans de bonnes dispositions, si loin de son air blasé de l’après-midi quand j’épiais le couple. Je touchais pour la première fois sa chatte trempée, promenais mes doigts dans sa fente brûlante, excité par son image que renvoyaient les miroirs, comme autant d’écrans de contrôle. Je n’en finissais pas de la filmer, si bien qu’elle manifesta son impatience d’un ton plaintif.

— Fuck me !

Je posai l’appareil sur son dos, le temps de me mettre derrière elle. Quand ma bite frôla son cul moite, je crus bien ne pas pouvoir me retenir. Je caressais ses globes bronzés, tirais dessus pour lui fendre le cul et voir sa raie. Son trou de balle s’ouvrit tout seul, trou sombre parfaitement circulaire. De ce côté non plus ce n’était pas une novice ! C’était mon jour de chance, mieux que si j’avais gagné au loto. Je fourrai ma queue dans sa fente toute baveuse et repris le caméscope en le tenant à la verticale, pour ne rien rater de la pénétration. Sa chatte était si dilatée que je m’y enfonçai sans m’en rendre compte, jusqu’au fond. Ses muqueuses se contractèrent autour de mon gland, avec un bruit de succion dû à la mouille épaisse qui noyait son orifice. Son cul bâillait toujours lorsque je me mis à coulisser en elle, une main dessus, le bras tendu avec le caméscope. Je n’étais plus sûr de ce que je filmais, trop concentré sur ma première levrette asiatique.

Chose curieuse qui pimentait la scène, la Filipino contemplait son image sur les miroirs, avec des mimiques qui se voulaient langoureuses. Elle jouait à la starlette, rêve de toutes les jeunes filles des Philippines, pays où la production cinématographique était l’une des plus importantes en Asie. Hypnotisé par son anus éclaté, j’y nichai deux doigts en profondeur, ce qui la fit se trémousser davantage, ses deux orifices défoncés en même temps. Il y avait encore de la place pour y mettre toute la main, mais j’eus une autre idée en voyant la bouteille de Coca sur les draps. Avec son goulot étroit, elle me parut parfaite pour l’usage que j’envisageais. Je la levai devant l’objectif et, à la mine gourmande de la fille qui me voyait agir sur les reflets, je sus qu’elle n’avait rien contre.

— Yes ! Baise mon cul aussi !

Sans cesser de m’agiter dans sa chatte, je collai le goulot de verre sur sa corolle ouverte et le vissai à l’intérieur de son trou. Cela fit un bruit de ventouse tandis qu’il disparaissait entre ses reins, jusqu’à la partie arrondie de la bouteille. Satisfait, je pianotai sur le fond, excité par le son cristallin. Prenant le caméscope à deux mains, je me lançai dans la dernière ligne droite, incapable de résister à la chatte qui me chatouillait la queue. Avec la bouteille qui était secouée par mes va-et-vient, c’était parfait. La fille se pinçait les seins, ses yeux chaviraient de plaisir. Je filmai un instant les miroirs en un mouvement circulaire à la Claude Lelouch, avant de poser à nouveau le caméscope entre ses omoplates. Je me retirai enfin de sa chatte, juste à temps pour cracher sur la bouteille et sur les fesses poisseuses de nos sueurs mélangées. Il y eut un déclic annonçant la fin de la bande, mais je n’en avais cure, savourant les dernières gouttes de foutre qui mettaient la Filipina en extase. Son cul tapait contre ma bite, le fond de la bouteille s’incrustait dans mon bas-ventre.

Lorsque je retirai le Coca, la fille était à plat ventre, ses seins écrasés sur les draps. Son anus s’était encore élargi, je songeais à une grosse bouche sans dents qui exhalait une senteur aigre. Pas rancunière, elle rampa sur le lit pour se coucher près de moi, toujours sur le ventre. Assommée de plaisir, elle s’endormit vite. Je la rejoignis, tombant de fatigue, baignant dans mon jus, après une dernière bière. Quand je me réveillai, il était près de dix heures du matin, mon invitée ronflait. Je me levai, filai sur le palier pour me doucher, mais il y avait une coupure d’eau. J’enfilai mes vêtements sales de la veille et filai à l’anglaise au Malate Pensionne, priant le ciel pour que Nilda soit en retard à notre rendez-vous.

CHAPITRE III

Elle était dans le hall, en train de lire le Manila Standard, un des nombreux quotidiens du pays. Avec ma chemisette froissée, ma figure de déterré et ma mauvaise haleine, j’avais l’air d’un clochard. Elle me jaugea par-dessus ses lunettes qui la rendaient si sage, les sourcils froncés en un reproche muet. Je pris la clef de ma chambre sous l’œil inquisiteur du réceptionniste et m’approchai de Nilda pour la saluer.

— Mabuhay !

Elle sourit de ma prononciation, pas fâchée de mon retard. Devançant ses questions, je la baratinai en lui disant que j’avais fait la fête avec des touristes français rencontrés dans un bar. Elle hocha la tête et replongea le nez dans sa lecture. Je filai dans ma chambre prendre une bonne douche avant de l’inviter pour le petit déjeuner sur la terrasse. Les jours qui suivirent, j’essayai d’arriver en avance au Malate, même si Nilda n’était sans doute pas dupe de ce à quoi je passais mes nuits. Lolita, la Filipina qui squattait maintenant toutes les nuits ma chambre, me servait de guide le soir, après mes journées à sillonner Manille et les environs avec Nilda. Fatigué des bus et des jeepneys croulant de passagers, j’avais loué une petite 125 CC Honda pour me déplacer plus facilement. Ravie, Nilda me pilotait dans les embouteillages et la pollution, de Makati à Quezon City. Assis à l’arrière, j’avais les mains libres pour filmer les rues et les monuments, sûr que les images plairaient à ma boîte. Le soir, Lolita prenait le relais pour un circuit moins touristique : celui des bars à putes, des discos où les fils de bonne famille dansaient avec les filles venues des barrios pauvres.

Lolita ne me réclamait pas d’argent, collée à moi comme une sangsue, jalouse comme une tigresse. En échange de ses câlins nocturnes et des endroits chauds qu’elle me faisait découvrir, je lui offris des fringues, du parfum et un walkman. La dernière soirée à Manille fut mémorable. J’avais fait mes adieux à Nilda, en lui promettant de revenir aux Philippines pour mes vacances et de visiter les îles en sa compagnie. En plus de ses honoraires payés par la boîte, j’ajoutai un généreux pourboire de ma poche. Dès qu’elle eut tourné au coin de la rue, je filai rejoindre Lolita avec la Honda. Ce soir-là, après un dîner au Jurassic, elle voulut m’emmener à Subic Bay, près de Olongapo et de l’ancienne base navale U.S. Il nous fallut une heure et demie pour y parvenir, en raison de la route défoncée et de la faible puissance de la moto. Depuis le départ de VII le flotte américaine, la ville s’était reconvertie en site touristique et quartier résidentiel pour les riches élites de Manille.

Mais, comme toujours aux Philippines, la misère n’était jamais très éloignée. Lolita s’engagea à l’écart dans une zone portuaire mal éclairée, où des types aux mines patibulaires et aux gros bras tatoués fumaient devant des braseros allumés dans la rue. Les anciens bars qui avaient accueilli les marins de l’U.S. Navy en bordée avaient survécu tant bien que mal, mais le clinquant avait cédé la place à des devantures minables, des toits aux tôles ondulées couvraient les établissements les plus cheap, devant lesquels des grappes de Filipinas en minijupe et top échancré dévoilaient leurs charmes aux clients locaux et aux rares touristes qui osaient s’aventurer dans ce barrio sombre, où rôdaient des ombres inquiétantes. Devant ma mine inquiète Lolita tint à me rassurer :

— No problem ! Avec moi, tu ne crains rien !

Elle gara la Honda devant un bar moins crade que les autres, dans une impasse. Elle jeta quelques pesos à un jeune ado torse nu, fier d’exhiber des épaules constellées de tatouages du Christ, pour qu’il la surveille. Le bar s’appelait le Mac Arthur, l’intérieur rappelait la décoration d’un mess d’officiers de marine : des écussons de différentes unités navales, des tenues de marins, des bouées et des armes anciennes, sous verre, décoraient les murs. Les drapeaux américain et philippin étaient dépliés derrière un grand comptoir, de la musique rock jouée en live par un orchestre mettait l’ambiance. Chose surprenante, la clientèle se composait d’une majorité d’anciens marins américains en villégiature dans le coin ou ayant décidé de prendre leur retraite aux Philippines. Tous accompagnés par des filles à peine sorties de l’adolescence, des petites bombes sexuelles prêtes à vous sauter à la figure. Sur une estrade, quelques gogo-girls dansaient nues en se tortillant contre des poteaux chromés.

Pour me titiller, Lolita choisit exprès une table devant les danseuses. Elle commanda un pichet de San Miguel, puis me demanda si je voulais inviter une fille. Proposition alléchante que je déclinai, pas sûr de ce qui pouvait se passer. Je comptais bien finir la nuit avec Lolita, pas question de tout gâcher pour une question de jalousie. Il y avait des box privés derrière la scène, des gardiens veillaient à ce que les clients à l’intérieur ne soient pas dérangés. J’imaginais les officiers américains à la grande époque des bases maritimes y organisant des parties fines, à l’écart de leurs hommes. Pas étonnant que la guerre du Vietnam ait duré si longtemps, Saïgon étant alors un autre gigantesque lupanar pour G.I., peu désireux d’aller au front traquer les Viêtcongs. À Manille, cela avait été la même chose. Lolita voulut danser, je l’emmenai sur la piste où des Américains s’éclataient avec leur jeune conquête. L’un d’eux m’offrit un whisky après m’avoir bousculé sans le faire exprès. Très gentleman, il m’invita dans le box dans lequel ses amis et lui fêtaient l’anniversaire de l’un des leurs. Lolita à mon bras, je fis une entrée remarquée dans la fumée des cigares et la lumière tamisée. Une douzaine d’anciens marins observaient un show entre deux Filipinas, qui se broutaient le minou, vautrées tête-bêche sur une grande table ronde. Assis tout autour, ils sirotaient du whisky en appréciant les performances des filles, dont les petits culs dodus et les gros nichons étaient à portée de leurs mains baladeuses.

James, mon bienfaiteur, poussa deux chaises près de la sienne et fit les présentations. D’emblée je faisais partie de la bande, Lolita n’étant pas étrangère à cette intégration rapide. Elle aurait eu en effet sa place sur la nappe... Les filles se détachèrent l’une de l’autre, la figure barbouillée de salive, le rouge à lèvres effacé. Un des marins leur tendit des bananes vertes, qu’elles épluchèrent avec des mines salaces, comme si elles caressaient une bite. Jetant la peau à la figure de deux types, elles reprirent leur position, banane en main. Cette fois elles se pénétrèrent avec les fruits de forme coudée et durs, car pas encore mûrs. J’avais entendu parler de ce genre de spectacle dans les bars de Bangkok, Manille semblait à la page. Avec leurs chattes rasées, leurs lèvres fines et brunes, la blancheur des bananes était accentuée. Les Ricains n’en perdaient pas une miette, excités par le va-et-vient des Filipinas en train de se goder. Je sentis la main de Lolita se glisser sous la nappe, histoire de vérifier mon érection.

— Tu aimes, Patrick ?

Question superflue ! La prestation se poursuivit jusqu’à ce que l’extrémité des bananes tourne à la bouillie. Les Ricains applaudirent, et les filles vinrent s’asseoir au bord de la table, les jambes dans le vide, les cuisses écartées. Celui dont c’était l’anniversaire eut le privilège de lécher la chatte de la première fille, la seconde étant réservée à l’organisateur de la soirée. Les mains à plat sur la table, les filles s’ouvraient en grand, les hommes se levèrent pour voir de près leurs chattes béantes que suçaient leurs potes. Une odeur sucrée de banane flottait dans le box, mélangée à celle des cigares. Les mains sur les fesses des Filipinos, ils y allaient franco, enfonçant leur nez dans les fentes trempées de mouille et de jus de banane épais. La musique d’à côté résonnait à travers la cloison, je commençai à regretter de devoir partir de Manille pour retrouver Paris et mes cassettes vidéo. La lumière s’éteignit soudain, les convives se mirent à chanter Happy Birthday to you.

Une porte s’ouvrit dans le fond du box et deux serveurs poussèrent un chariot, sur lequel trônait une fille à poil, juchée sur un gros gâteau à la crème. Assise en tailleur, elle tenait une bougie à chaque main, la tête ornée d’une réplique de la couronne de la statue de la Liberté new-yorkaise. C’était à la fois kitch et bandant, à cause des mamelles de la jeune fille, et de sa chatte couverte d’un buisson noir hirsute. L’Américain s’essuya la bouche et se planta devant la créature pour souffler les bougies, sous un tonnerre d’applaudissements. Il souleva ensuite les gros seins tombants en feignant de ne pas y parvenir. Cette fille avait des nichons de négresse, énormes, avec des tétines de biberon presque noires. Pendant qu’il les caressait, d’autres se joignirent à lui. Je voulus m’approcher à mon tour pour les toucher, mais la main de Lolita me serra à la queue à travers mon pantalon pour m’en empêcher.

— Non ! Ce n’est pas ton anniversaire !

Déçu, je me contentai de regarder la scène en train de dégénérer. Déjà deux types, dont James, avaient la queue à l’air, en train de se faire sucer par les filles aux bananes. Celui dont c’était l’anniversaire glissa la sienne entre les seins de la Filipina docile, qui captura les bites de deux autres anciens marins dans ses mains frêles. Certains grignotaient des bouts de gâteau en attendant leur tour ! Pour me récompenser de mon obéissance, Lolita se glissa sous la table, et, protégée par la nappe des regards indiscrets, elle m’accorda une fellation. C’était la première fois que cela m’arrivait en public, n’étant guère adepte des plaisirs de groupe. Je m’enfonçais sur ma chaise, soucieux que personne ne voie notre manège, savourant la bouche chaude de Lolita excitée par ce qu’elle avait vu. Dans le box, cela baisait maintenant à tout-va. D’autres filles entrèrent, ce fut la partouze générale, des miettes de gâteau volaient partout, les nichons badigeonnés de crème passaient de main en main. Des Filipinas se faisaient prendre sur la table ou enculer par terre par deux Ricains à la fois, qui se relayaient pendant que leurs potes immortalisaient la scène en vidéo.

Lorsque j’éjaculai dans la bouche de Lolita, j’étais en train de peloter en douce le cul d’une fille, accroupie près de ma chaise et qui suçait un type. J’arrêtai une fois vidé, car Lolita m’attira sous la table. Gagnée par la fièvre sexuelle ambiante, elle voulait que je la baise par terre, sans se déshabiller, juste en écartant son slip sous sa jupe. Je plongeai sous la nappe, et je la pénétrai sans attendre.

CHAPITRE IV

Il me fallut patienter deux années avant de retourner en Asie. Si ma boîte avait été satisfaite de ma prestation à Manille, les reportages dont elle géra la production les mois suivants se concentraient sur l’Afrique, avec des sujets sur les grandes réserves naturelles du Kenya ou des Grands Lacs. Elle préférait sous-traiter avec une boîte anglaise, et je me retrouvais donc à bosser dans un bureau et à visionner le soir des films de cul de Hong Kong. Je rongeais mon frein à Paris, faute de thune pour voyager par mes propres moyens. C’est grâce à l’émergence du DVD, qui était en train de balayer les bonnes vieilles cassettes vidéo, que j’eus l’idée qui allait me permettre de jouer les globe-trotters du sexe. Par le biais de mes amis chinois qui tenaient les vidéoclubs de Chinatown, j’appris qu’à Hong Kong c’était la folie, les DVD pirates étaient produits à la chaîne. Et avec le sous-titrage en anglais, les films étaient désormais compréhensibles pour toute la planète ou presque. Mes relations dans les différents fanzines auxquels je collaborais confirmèrent qu’il y avait là un marché lucratif. Beaucoup de lecteurs de province cherchaient en effet des films asiatiques, sans pouvoir en obtenir.

En 1998, je profitai de mes vacances d’été pour casser ma tirelire et m’offrir trois semaines à mes frais à Hong Kong. Ma mission était simple : ramener des DVD en France et financer ainsi mes voyages. Je débarquai au mois de juillet à l’aéroport de Kai Tak, aujourd’hui remplacé, avec la piste qui s’avançait au-dessus de l’eau. Un an après la rétrocession de la colonie britannique à la Chine, je m’attendais à voir des soldats chinois à tous les coins de rue, mais les changements étaient bien plus subtils que ça. Je me dégotai un petit hôtel pas cher à Mong Kok, un quartier populaire de Kowloon. Les avions survolaient les rues à basse altitude en décollant de l’aéroport tout proche, avec leurs réacteurs qui faisaient trembler les vitres. Un gros Chinois en short et débardeur sale sur son bide tenait la réception. Il passait sa journée à regarder des VCD, et c’est grâce à lui que je commençai mes démarches pour dégoter des DVD pirates. Il me brancha sur un type qui alimentait les marchés de nuit de Hong Kong, fréquentés par les touristes.

Méfiant, ce dernier annula le rendez-vous au dernier moment. J’attendis le soir pour aller traîner sur le marché de nuit de Temple street, pas loin de mon hôtel. Une foule grouillante flânait dans les rues envahies d’échoppes et de gargotes. Cela criait en cantonnais de partout, je retrouvais les intonations chantantes qui me plaisaient tant dans les films chinois. J’écumai le marché, découvrant des monceaux de DVD contrefaits, en particulier ceux de films américains encore à l’affiche. Les touristes ne se posaient pas de questions, trop heureux de les acquérir à si bas prix. J’en achetai deux ou trois pour tester la qualité, avant de tomber sur un vendeur qui me montra un album photo avec des jaquettes de films catégorie III. Il sut qu’il avait affaire à un connaisseur, car je connaissais toutes les starlettes qui s’exhibaient nichons à l’air. J’en pris quelques-uns aussi, en me disant que c’était sans doute ce genre de films qui se vendrait le mieux en France. Je savais en effet que je n’étais pas le seul à flasher sur les filles asiatiques.

Après une soupe de nouilles et une bière sur le trottoir, je ramenai mes trésors à l’hôtel. Le réceptionniste me permit de vérifier la qualité des films sur son lecteur. Pour le remercier, je lui filai un DVD de cul. Le lendemain, son contact m’attendait à la réception. Un type jeune, en jean et chemisette en soie blanche, les cheveux en pétard coiffés avec du gel, des bracelets en or et une fausse Rolex au poignet. Un cure-dents à la bouche, il avait tout de la petite frappe. Il me jaugea longuement avant de me broyer la main en guise de salut. Il s’appelait Tony Lam, la vingtaine, un regard dur sous des airs de play-boy. Le réceptionniste lui avait parlé des DVD de cul car il embraya tout de suite sur le sujet.

— Allons prendre un verre ! Il faut qu’on discute.

Dehors, une Porsche Carrera noire stationnait sur le bitume. Pas de doute, côté frime, Tony assurait. Je grimpai dans l’habitacle étroit et il démarra sur des chapeaux de roue. Rouler dans les rues de Hong Kong, illuminée par des enseignes chinoises géantes, c’était comme être dans un film. J’en avais vu tant que j’avais l’impression de connaître le décor par cœur. Tony stoppa dans une impasse jalonnée de bars à hôtesses, ce qui rappela ma dernière nuit à Manille, à Subic Bay. Le même pincement au cœur me saisit en descendant de la Porsche. Je suivis Tony à l’intérieur du Red Lotus, un bar à la façade tout en chromes et néons, avec à l’accueil des hôtesses en chong seam, la robe longue traditionnelle chinoise fermée au col et fendue haut sur les cuisses. La clientèle à majorité chinoise occupait des tables disséminées autour d’un large écran vidéo pour le karaoké. Une serveuse avec une robe qui semblait cousue sur elle nous installa au fond, sur une banquette en cuir rouge, face à l’écran. Pour m’impressionner, Tony commanda une bouteille de cognac.

Tout cet étalage de fric me donnait à penser que j’étais tombé sur un gros poisson. Escortant la serveuse de retour avec la bouteille, deux filles aux yeux très bridés, grandes et à la silhouette un peu ronde, avec des seins comprimés dans un décolleté profond. Les hanches larges, elles s’inclinèrent avec timidité devant nous. D’un geste seigneurial, Tony les invita à prendre place auprès de nous.

— Elles arrivent tout droit de Canton ! Depuis que Hong Kong est retourné dans le giron de la Chine, toutes les Chinoises rêvent de venir ici tenter leur chance.

Il me les présenta, la plus grande s’appelait Lily, la seconde, avec des cheveux teints en blond, Brigit.

— Elles ont tourné leur premier film pour ma compagnie !

J’y étais enfin, voilà qu’il abordait le sujet qui me préoccupait. Après avoir trinqué tous les quatre, en levant les verres devant notre front, puis en nous saluant d’une courbette, Tony m’expliqua qu’il produisait des films de catégorie III à la chaîne, pour tous les Chinatowns de la planète. Une entreprise parfaitement légale, s’empressa-t-il de me préciser. Pourquoi faire du piratage alors que rien n’interdisait de tourner des films de cul à Hong Kong ? Je compris le message, voyant de fructueuses perspectives s’ouvrir devant moi. Le temps de liquider la moitié de la bouteille, et après avoir subi un feu roulant de questions de sa part, notamment sur mes finances, Tony me suggéra d’aller sur un tournage en cours, cette nuit même. Il jeta une liasse de dollars HK sur la table et congédia les filles. La Porsche traversa le Cross Harbour Tunnel reliant Kowloon à l’île de Hong Kong, puis roula à fond la caisse jusqu’à Repulse Bay, la plage chic du sud. Il s’arrêta devant la grille d’une villa qui surplombait la plage, cernée par des condominiums de luxe, avec sécurité privée.

Dans cet écrin de verdure, loin de l’agitation frénétique de Kowloon, le prix du mètre carré valait de l’or. Les tycoons chinois s’y retrouvaient le week-end, les stars de cinéma et les officiels aussi. Les grilles s’ouvrirent après qu’une caméra infrarouge eut zoomé sur la plaque d’immatriculation de la Porsche. Tony franchit l’allée de gravier cernée par des bambous et se gara derrière la villa, mélange des styles victorien et oriental. Au premier étage, un violent éclairage filtrait à travers des rideaux baissés. Il s’agissait du salon, décoré avec des meubles en laque noire, des estampes aux murs blancs et une fontaine de pierre en plein cœur de la pièce. Deux techniciens en short s’activaient sur une caméra vidéo, les spots jetaient leur lumière blanche et intense sur un bat-flanc en bois, couvert de coussins. Deux Chinoises toutes menues firent leur entrée, les « vedettes » du film. Fiona et Niki Shaw, des jumelles, les cheveux noirs fixés en un chignon transpercé par des baguettes en ivoire, telles des concubines de la Chine impériale. Lorsqu’elles ôtèrent leur peignoir, leurs gros seins jaillirent, ronds et fermes, avec des aréoles minuscules et des pointes roses. Tout ce que j’aimais. Et, litchi sur le gâteau, une chatte épilée, avec des lèvres invisibles, qui en faisaient des poupées de porcelaine. La mine sage malgré des bouches charnues maquillées d’un rouge vif, elles prirent place sur le bat-flanc. Tony me fit signe de m’asseoir sur un siège pliant, derrière la caméra qui tournait en betacam, un format professionnel.

— C’est la dernière scène du shooting, avec un gwailo !

Avec un clin d’œil, je saisis l’allusion. Les Chinois utilisaient souvent des hommes blancs pour leur film, bien membrés de préférence. Il me tendit le script de la scène, trois lignes écrites en cantonnais et en anglais, à la main. Il me demanda mon avis, et ce fut ma première contribution pour le septième art ! Je changeai le dialogue en anglais pour qu’il sonne juste, Tony approuva. Enfin l’acteur entra, drapé dans une serviette de bain. Une carrure d’athlète, des tatouages sur les biceps et le crâne rasé d’un baroudeur. Dès que la caméra tourna, il lâcha la serviette, révélant sa formidable érection. Fiona et Niki écarquillèrent les yeux, jouant très mal la comédie, à moins qu’une bite aussi énorme et épaisse ne les impressionnât pas. Il débita son texte d’un ton monocorde, guère plus convaincant, avant de s’agenouiller sur le bat-flanc. Les Chinoises se mirent à quatre pattes devant lui, tandis qu’il se caressait pour ne pas débander.

La scène dura un bon quart d’heure, filmée en continu. Mon excitation retomba car cela me semblait trop mécanique, j’avais trouvé plus excitant d’épier le couple à travers le trou d’un mur à Manille. Les deux techniciens et le réalisateur s’en allèrent, suivis par le hardeur. On se retrouva seuls, Tony et moi, avec les jumelles, disposées à jouer les prolongations. Cette fois elles montrèrent plus d’empressement, toujours à poil après une douche. Leurs longs cheveux noirs cascadaient sur leurs frêles épaules, j’avais l’impression de voir double tant leur ressemblance était frappante. Après nous avoir servi du mousseux, elles s’allongèrent sur le bat-flanc aux draps maculés par le foutre du type. Les projecteurs éteints, l’ambiance cosy du salon ressortait. Le bruit de la mer en contrebas ajoutait à l’ambiance. Elles commencèrent à s’enlacer comme si nous n’étions pas là. Le vrai spectacle se déroulait sous nos yeux, loin d’une scène routinière de film de cul.

— Elles sont inséparables, chuchota Tony. Des vraies siamoises de la chatte !

Couchées tête-bêche l’une sur l’autre, leurs gros seins s’épanouissaient, la peau encore marquée par les doigts du hardeur. Elles se bouffaient la chatte en couinant, on ne voyait pas leur visage enfoui entre leurs cuisses. Assis en face, on en oubliait de boire. Et quand l’une d’elles tendit la main pour ouvrir un tiroir dissimulé sous le bat-flanc, je vis à l’expression concentrée de Tony que cela allait être grandiose. La Chinoise en retira un énorme gode muni d’un gland à chaque extrémité, long d’une quarantaine de centimètres et souple comme une liane.

— Le dragon à deux têtes !

Celle qui le tenait le plia devant l’autre, elles se mirent à le lécher avec dévotion, seins contre seins, agenouillées face à face. Le gode était plus épais que la bite qui les avait défoncées tout à l’heure. Leurs petits yeux bridés luisaient d’une convoitise non feinte, celle qui menait le jeu en glissa un bout entre leurs seins et elles s’étreignirent. Les glands en silicone dardaient hors de l’étau des mamelles, les jumelles se donnaient des coups de reins pour tenter de se déstabiliser mutuellement. Une lutte ponctuée de soupirs et de gémissements qui n’avaient rien de simulé. Je retrouvais peu à peu le plaisir ressenti à Manille, comme si je les observais à travers un petit trou. Tony jetait de fréquents coups d’œil en direction d’un grand miroir fixé au-dessus d’une cheminée en marbre, élément incongru pour un pays de typhons comme Hong Kong. Ce n’est qu’après qu’il m’en dévoila le secret : une caméra cachée pour filmer la seule vraie scène qui l’intéressait, à l’insu des jumelles. Il n’était pas un simple producteur, mais aussi un véritable obsédé sexuel.

Après leurs attouchements, elles se séparèrent, tenant chacune un bout de la queue. Elles s’accroupirent sur les draps, écartant les cuisses en V. À la vue de leurs lèvres fines qui s’étirèrent au ralenti, Tony et moi nous penchâmes en avant pour ne rien rater de ce qui allait suivre. La fente d’un rose foncé, à la chair encore gonflée et humide à cause du va-et-vient de la bite du gwailo, apparut sous nos yeux brillants. Chose étrange, elles avaient toutes deux des clitoris très charnus, bien dégagés, d’une teinte qui se confondait avec celle du silicone. Lorsqu’elles écrasèrent les glands dessus, de la mouille suinta de leur orifice éclos. Elles se pénétrèrent l’une l’autre sans se quitter du regard, tétines contre tétines. Le gode disparaissait avec une lenteur énervante dans leur chatte, j’avais envie de les rejoindre et de leur prêter main forte. Elles jouaient avec nos nerfs, prenant plaisir à se sentir observées tout en semblant isolées sur le bat-flanc. Etait-ce le fruit de mon imagination ou non, j’avais l’impression de voir le gode s’animer tel un serpent, grâce aux ondulations qu’elles lui donnaient pour faciliter la pénétration. Quand la chatte de chacune eut avalé une quinzaine de centimètres, elles se figèrent.

Le gode formait un arc de cercle entre leurs cuisses, elles le lâchèrent pour s’enlacer par la taille. Immobiles, les yeux plissés dans un plaisir extrême, elles retenaient leur souffle. Les pieds solidement plantés dans les draps, c’était maintenant une joute silencieuse qui couvait entre leurs cuisses. Sans les mains, grâce à la souplesse des muscles de leur vagin, elles se mirent en mouvement. Par des déhanchements silencieux, elles parvenaient à faire coulisser le gode de l’une à l’autre, tout en réussissant à le garder prisonnier. Leurs seins claquaient avec des bruits mats, la sueur ruisselait sur leur dos cambré en dépit de l’air conditionné. C’étaient à présent des poupées de chair et de sang qui ne subissaient plus la simple queue d’un étranger. Indépendantes mais soudées, elles s’envoyaient en l’air à grands coups de reins avec des cris que n’auraient pas reniés des joueuses de tennis lors d’échanges acharnés. Tony et moi étions crispés sur nos sièges, oubliant le mousseux en train de tiédir.

Lorsqu’elles basculèrent au ralenti sur les draps, le lien qui les unissait se courba au maximum, jusqu’à ce que Fiona prenne le dessus sur Niki. Elle se retrouva couchée sur elle, son pubis lisse contre celui de sa sœur, avec le gode planté au fond de leurs chattes. Les bras en croix, Niki ne chercha pas à lutter contre sa sœur, vaincue ou complice. Celle-ci en profita pour s’animer à grands coups de reins dignes du hardeur du tournage, sauf que cela était bien plus excitant. La complicité sexuelle des jumelles sautait aux yeux, et quand Tony me fit une nouvelle confidence, je n’en crus pas mes oreilles :

— Elles ne baisent qu’entre elles, jamais une autre femme n’a pu les séparer !

Elles s’embrassaient maintenant à pleine bouche, indifférentes à notre présence, seins contre seins, ruisselant de partout. Le cul de Fiona tressautait chaque fois qu’elle pénétrait, toujours plus profond, Niki. Tony bouillait sur son siège, un œil vers la vitre sans tain, sans doute par crainte que la cassette s’achève sans avoir pu mettre toute la scène en boîte. Je croisai les jambes pour calmer mon érection, sachant qu’il m’était impossible de rejoindre les jumelles. C’est cela qui les rendait encore plus inaccessibles, telles des stars qu’elles seraient peut-être un jour. Niki se cabra une dernière fois avant l’orgasme qui la projeta sur Fiona, dont les cuisses refermées autour de sa taille l’emprisonnaient. Je ne saurais dire si Fiona prit son pied, car elles gémissaient en même temps, presque silencieuses après leurs galipettes. D’un signe discret, Tony me demanda de quitter le salon. Il récupéra la cassette, pas encore finie, puis me raccompagna à mon hôtel. Durant le trajet sinueux, chacun dans notre rêverie érotique, on ne se parla guère.

CHAPITRE V

Trois jours plus tard, Tony me faisait livrer par un de ses sbires un lot de deux cents DVD, dont la moitié était des films catégorie III, l’autre étant des films d’action de Hong Kong. En les empaquetant dans des cartons distincts, je comptais déjà les bénéfices que cela allait me rapporter. De quoi rembourser ce voyage et dégager assez de bénéfices pour financer le prochain. Pour éviter les risques à la douane, Tony m’avait fourni des factures bidons, ce qui faisait qu’en cas de contrôle il n’y aurait pas de taxes à payer. J’avais choisi de refuser les DVD pirates pour éviter tout souci judiciaire, malgré tout ce qu’on trouvait sur les marchés. Les jours suivants, je sillonnai la campagne des Nouveaux Territoires, au nord, qui touchait la frontière avec la Chine, jusqu’à Hong Kong Island, au sud. Le soir je traînais dans les bouges à hôtesses, où des filles venues de Chine ou des Philippines étaient là pour faire boire les clients.

À la différence de Manille, les prix s’avéraient exorbitants. Les hôtesses poussaient à la consommation, les conversations étaient réduites à la portion congrue car elles parlaient à peine l’anglais. Vers la fin de mon séjour, je passai la journée à Aberdeen, où un village de jonques et de pêcheurs s’était établi dans les eaux sales du port. Une odeur de poisson pourri et de gas-oil flottait sur les pontons encombrés par des vendeurs ambulants. Des gargotes infâmes servaient des tripes de porc ou des soupes de riz à tous les rebuts de Hong Kong, les laissés-pour-compte du capitalisme sauvage. Beaucoup de clandestins venus de Chine échouaient ici, Aberdeen était le centre de tous les trafics, de la contrefaçon à la contrebande d’alcool et de cigarettes. Il y avait pourtant des touristes qui descendaient de taxi pour emprunter des sampans et se rendre sur les restaurants flottants de luxe ancrés au large d’Aberdeen.

Des mastodontes comme le Jumbo Kingdom, éclairé par des guirlandes de lumière, se reflétaient dans le port. Une vieille Chinoise édentée en pyjama noir m’y amena à coup de rames énergiques. À bord, une hôtesse en robe de soie fendue sur les cuisses et armée d’un talkie-walkie m’installa à une table avec vue sur Aberdeen. Je dégustai une soupe à l’aileron de requin en dépit du prix prohibitif, suivie de pattes de poulet à la vapeur et de cochon de lait. Après une dernière bière pour profiter du décor grandiose, je me retrouvai sur le ponton pour prendre une navette qui allait me reconduire à terre. C’est là qu’un sampan identique à celui qui m’avait amené là longea le ponton, glissant en silence sur les eaux teintées d’or grâce aux guirlandes du Jumbo Kingdom. Un marin chinois, avec un chapeau conique qui lui masquait la moitié de la figure, m’invita à monter à bord à voix basse :

— Beautiful ladies, Sir ! Come with me !

Depuis mon arrivée à Hong Kong, je n’avais encore rien fait. Si la séance avec les jumelles m’avait bien mis en appétit, les hôtesses âpres au gain m’avaient découragé de tenter l’aventure. Comme il me restait encore pas mal de fric, je sautai sur le fond sale du sampan sans réfléchir. Advienne que pourra ! L’homme releva son chapeau après s’être éloigné du Jumbo Kingdom, naviguant à la godille avec dextérité. Cela me rappelait le début du film Opération Dragon, quand les différents protagonistes, dont Bruce Lee, se rendent par mer au repère du fameux méchant. Sauf qu’ici l’homme se faufilait entre des jonques ventrues en bois, à la coque qui sentait le goudron, éclairées par des lanternes ou des lampes à pétrole. On croisa plusieurs sampans qui voguaient dans Aberdeen, avec pour passagers des gwailos comme moi en quête de sensations fortes. Le clinquant des restaurants flottants s’estompait derrière nous, comme les buildings perchés dans les collines en arrière-plan.

Ici rien n’avait changé depuis les années 60. Notre sampan s’arrima à la poupe d’une jonque aux voiles rouges en toile de riz pliées comme un éventail. Une ombre nous jeta une échelle de corde et le marin me fit signe de l’attraper. Je grimpai en me demandant où je mettais les pieds. En voyant le sampan repartir, j’eus un pincement au cœur. Les dés étaient jetés, il n’y avait plus moyen de reculer. Le Chinois sur le pont portait un pantalon de toile et un polo blanc. Sans un mot, il me fit signe de lever les bras pour une fouille sommaire, sans doute pour vérifier que je ne portais pas d’arme sur moi. Satisfait, il me précéda vers une porte qui menait à la cabine de pilotage. Il l’ouvrit et me poussa à l’intérieur après un dernier regard vers le port. Une seconde ouverture récemment aménagée, avec une porte matelassée, permettait d’atteindre la partie habitation de la jonque. Aussitôt celle-ci franchie, la vieille jonque délabrée révéla ses secrets : une musique d’ambiance, un salon avec de larges fauteuils en cuir noir, occupés par de jeunes Chinoises en pyjama traditionnel rose, avec ruban dans les cheveux, coiffées avec des couettes de gamines, et portant des chaussons blancs.

Une femme entre deux âges, aux dents en or, habillée d’un chong seam plus classique, me salua d’une courbette et me souffla à la figure son haleine imprégnée de tabac à chiquer.

— Cent U.S. dollars pour le thé !

Le thé le plus cher qu’il m’ait été donné de déguster, en galante compagnie de surcroît ! Je sortis les billets de mon portefeuille, sous le regard impassible des nymphettes qui suivaient un soap opera cantonnais sur le poste de télé posé près d’un aquarium. La femme m’installa dans un des fauteuils et tapa dans ses mains à l’intention des filles. L’une d’elles quitta à regret la banquette pour venir se blottir près de moi. Pas très grande, le visage poupin, des yeux bridés accentués par un eye-liner, elle avait une bouche pulpeuse et un petit nez en trompette. Les joues roses et des couettes attachées par des barrettes colorées, elle n’avait pas la sophistication des Chinoises de Hong Kong, mais plutôt l’allure d’une paysanne ou d’une fille de pêcheur. Impression confirmée par ses doigts aux ongles courts et la dureté apparente de ses paumes.

— Miao vous tiendra compagnie ! Elle vient de Shanghai et chante très bien !

Une servante en pyjama noir m’apporta du thé Olong, et Miao s’empressa de souffler sur la tasse pour en chasser les feuilles qui flottaient à la surface. Silencieuse, elle jetait des coups d’œil en douce vers la télé. Le feuilleton prit fin alors que j’en étais à ma seconde tasse. Une des filles glissa un VCD dans le lecteur sous le poste. Un film catégorie III, tourné visiblement dans les Nouveaux Territoires, avec ses rizières et les collines autour.

— Good movie ! murmura Miao.

À l’écran, un couple était en train de s’éclater sur une barque au bord de l’eau. Du très classique, rien de spécial hormis les positions acrobatiques qu’ils prenaient, filmés par une caméra qui ne tenait pas en place. À mes côtés, Miao semblait plus que fascinée, ses copines aussi d’ailleurs. Sa main s’aventura sur ma cuisse quand le Chinois retourna sa partenaire pour l’enculer. Ses yeux s’agrandirent d’effroi et d’incompréhension, elle suivait la scène en se demandant comment pareille prouesse était possible. Mes yeux allaient de la télé à elle, ses mimiques m’excitaient davantage que le film. Elle bougeait contre moi, son petit cul se tortillait comme si elle vivait la chose par procuration. Je m’aventurai à caresser ses petits seins à travers le haut de sa tunique. Encouragé par leur fermeté, je sentis bientôt les pointes durcir sous mes doigts. Je défis un bouton et glissai la main par l’échancrure. Sa respiration s’accéléra sans qu’elle me repousse. Sans cesser de déchiffrer la sodomie endiablée, elle me demanda d’une voix douce :

— Tu veux voir ma couchette ?

L’ombre de la patronne apparut comme par enchantement. Elle me proposa à boire, à régler tout de suite. Je pris un flacon de ma kwai lo, de l’alcool de riz, et Miao choisit un Coca. Une coursive étroite menait aux couchettes installées à un pont inférieur aménagé sous le salon. Miao tira une petite clef attachée par un lacet rouge autour de son cou, avec un pendentif de jade. C’était une piaule minuscule, à l’atmosphère étouffante, avec des tas de fringues empilées par terre et des robes suspendues à la paroi arrondie. Une odeur d’humidité et de mer suintait dans chaque recoin. Une ouverture rectangulaire pratiquée près de la tête de la couchette servait de hublot, apportant un peu de clarté à la pièce éclairée d’une simple lanterne. Face à Miao, je déboutonnai sa tunique, tandis qu’elle souriait, en équilibre sur ses talons pour être à ma hauteur. Quand j’écartai les pans soyeux, ses petits seins pâles jaillirent devant moi. D’une rondeur parfaite, avec des aréoles roses et des tétons plus sombres qui dardaient, ils étaient d’une légèreté incroyable. Je les pressai contre ma figure pour humer leur parfum doux, ce qui fit trembler Miao de la tête aux pieds.

Elle se dégagea de mon étreinte pour ôter la tunique. Elle baissa elle-même le pantalon. Dessous elle portait une sorte de culotte qui ressemblait à un caleçon, un modèle de la campagne chinoise. Assis sur la couchette en désordre, je l’observais se pencher pour l’enlever. L’apparition du fin duvet noir qui ornait son pubis me fit l’effet d’un coup de massue. J’avalai une rasade d’alcool de riz pour me calmer, puis caressai le buisson soyeux qui s’offrait à moi. Les bras ballants, Miao posa un pied sur la couchette, ce qui fendit sa chatte en grand. Ses lèvres fines et brunes bâillèrent, sa fente aussi rose que ses mamelons apparut à portée de mes doigts. Une chatte exquise, bien dessinée, comme un écrin précieux.

— Tu aimes ?

L’air ingénu, elle décrocha un miroir au-dessus du poster d’une starlette et le plaça de biais par rapport à sa vulve. Concentrée comme tout à l’heure devant la télé, elle parut étudier la forme de ses lèvres, la couleur de sa chair moite. Elle inclinait le miroir dans tous les sens, ce qui me permettait d’en profiter aussi. Satisfaite de son examen, elle s’agenouilla sur la couchette, courbant le dos car le plafond était bas. Elle défit ma braguette en frottant ses seins contre ma figure. À la vue de mon érection, ses yeux se plissèrent à en devenir invisibles, puis un sourire illumina sa figure. Sa main se posa sur ma queue et elle s’inclina dessus pour l’observer avec attention. Troublé par son silence, je me demandais si je n’étais pas tombé sur une folle dingue. Lorsque Miao me relâcha, elle se pencha sur le sol pour fouiller dans un des cartons rangés sous la couchette. Elle en ressortit un album photo avec un dessin d’Hello Kitty dessus. Je n’osais plus la toucher, déstabilisé par son attitude bizarre.

Elle me tendit l’album.

— Regarde ! Les photos de tous mes amis !

Je croyais avoir droit à des scènes champêtres de sa Chine natale, mais dès la première page, je découvris une bite prise en gros plan avec un appareil Polaroid. Je feuilletai l’album, il y en avait de toutes les tailles, des queues de gwailos, avec quelques bites de Noirs çà et là. Une bonne trentaine de clichés pris dans la cabine. Fière de sa collection, Miao me montrait ses trophées en me disant les prénoms de ceux qu’elle avait photographiés. Une litanie qu’elle chantonnait de sa voix fluette en comptant sur ses doigts. Lorsqu’elle prit son appareil dans un autre carton, je compris qu’elle avait une place pour moi dans son album. Aussi sérieuse qu’un Helmut Newton face à son modèle, elle exigea que je prenne la pose, à genoux devant elle, ma queue pointée vers l’objectif. Je me prêtai volontiers à la chose, soulagé qu’on ne voie pas ma figure sur le cliché. Le flash illumina la cabine, la photo pas encore révélée sortit de l’appareil avec un bruit de photocopieuse. Miao la secoua le temps que les contours de ma bite apparaissent, sortant peu à peu du flou.

— Très joli !

Son commentaire me flatta, et je l’aidai à glisser la photo sous le plastique de son album. Elle allait ranger le Polaroid quand j’eus une idée. Je lui proposai de prendre une photo de sa chatte, en guise de souvenir, ce qui l’étonna. Apparemment, je devais être le premier à faire une pareille suggestion. Ravie, elle s’assit au pied de la couchette, les jambes repliées et les cuisses écartées. Sa chatte rose béante devant l’objectif me faisait regretter de ne pas avoir de caméscope. J’aurais filmé son anatomie sous tous les angles, comme à Manille avec Lolita. Pour le prochain voyage, il faudrait m’équiper en conséquence. Juste avant que je déclenche le flash, Miao écarta davantage ses lèvres en les pinçant. Son orifice dessinait un O parfait. Je pressai sur le bouton en évitant de bouger. Elle refusa de voir la photo, sous prétexte qu’elle était trop timide ! La récréation terminée, j’allais lui bouffer la chatte lorsque la patronne fit son apparition. La tête dans l’entrebâillement, elle sourit de toutes ses dents en or.

— Miao ! On te demande au salon !

Ébahi, je jetai un coup d’œil vers l’ouverture sur la coque, aperçus un gros hors-bord qui s’était arrimé contre la jonque. À en juger par sa taille, ce devait être de riches Chinois, des habitués sans doute. La jeune fille sauta de la couchette sans un mot et se rhabilla comme si je n’existais plus. La patronne attendit qu’elle soit sortie de la cabine pour y entrer.

— Sorry !

Avec ma bite à l’air, je ne savais plus où me mettre. Le pire, c’était que mon érection ne faiblissait pas. Compatissante, à moins qu’elle n’ait manigancé cela depuis le début, la patronne s’accroupit devant la couchette. Je croisai son regard, moins bridé que celui de Miao mais tout aussi allumé. Ses dents en or brillaient comme des diamants, c’était une invitation muette que je ne pouvais pas refuser. Pris au jeu, je m’installai au bord de la couchette, les pieds sur le plancher. Ma queue lui arrivait au-dessus du nez. Elle défit le haut de son chong seam, faisant jaillir de gros seins mous, veinés de bleu autour des aréoles larges comme des boutons, d’un mauve tirant vers le noir. Elle les fit pendre par-dessus sa robe et je ne résistai pas à la tentation de les caresser. Ils étaient lourds, assez fermes malgré leur apparence de gros loukoums. De son côté, elle ne resta pas immobile. Avec ses doigts ornés de bagues en or, elle inclina ma queue vers sa bouche peinturlurée de rouge et l’avala centimètre par centimètre. J’avais peut-être perdu une nymphette, mais se faire sucer par une Chinoise à la quarantaine épanouie valait bien le sacrifice.

J’oubliais sa figure trop fardée, son parfum sucré, mes yeux rivés sur l’or qui enveloppait mon gland. Jamais un écrin aussi précieux ne l’avait hébergé. Je tirais sur ses mamelons élastiques, les triturais sans ménagement, excité de voir qu’elle répondait à ces gestes en me pompant comme une reine. Ce n’était pas une débutante, elle y mettait pourtant une ardeur juvénile non feinte. Bercés par le roulis de la jonque, nous étions projetés l’un sur l’autre. Je m’enfonçais dans sa bouche avec volupté, mes doigts accrochés à ses mamelles. Sa tête coincée entre mes cuisses, la femme se livrait à une fellation qui n’en finissait pas, dosant ses coups de langue, relâchant la pression quand il le fallait, accélérant quand elle sentait ma bite vibrer contre ses joues. Ce manège se poursuivit jusqu’au point de non-retour. La Chinoise me recracha, voulant que j’éjacule sur ses seins à la peau marbrée par mes doigts. Avec son sourire doré qui étincelait à la lueur de la lanterne, je cédai à son caprice.

Elle me prit la queue par le milieu et la courba au-dessus de ses seins libres. Je crachai dessus tandis qu’elle les soulevait pour que mon foutre gicle sur ses mamelons. Crispé sur la couchette, j’essayais de prolonger cet instant magique, elle m’encourageait en cantonnais. Une fois vidé, elle contempla le résultat en étalant mon foutre sur ses aréoles.

— Vilain garçon ! Tu m’en as mis partout !

Sa robe était souillée çà et là, ses sourcils épilés et dessinés par un trait de peinture noire se fronçaient en un reproche amusé. Elle nettoya ma queue avec sa langue, comme si elle ne souhaitait pas partir. Je dégustai ses dernières caresses, puis la vis s’essuyer les seins avec un mouchoir avant de rajuster sa robe. Elle quitta la cabine en m’invitant à prendre un dernier verre au salon.

CHAPITRE VI

En un mois, j’avais vendu tous les DVD achetés à Hong Kong. Après une petite frayeur à Roissy en passant à la douane, les choses s’étaient déroulées sans accroc. Une simple annonce dans les fanzines auxquels je collaborais, et ma clientèle était faite. Me restait maintenant à alimenter la machine. Et cette fois, pas question d’attendre mes prochaines vacances. Je tournais en rond dans mon studio, me repassant en boucle les images de mes ébats avec Lolita. Quant au Polaroid de la chatte de Miao, il me servait désormais de marque-page. Quand il glissait de mon livre dans le métro, je ne vous dis pas la tête des passagers qui le découvraient ! Avec l’ouverture du Vietnam au tourisme, dès le début des années 90, il y eut un afflux de reportages sur le pays. Toutes les chaînes du câble et du satellite commençaient à en diffuser, de nombreux Français nostalgiques de l’Indochine s’y rendaient en voyages organisés. Je proposai d’emblée mes services à mon patron, dès qu’une chaîne de télé lança un appel d’offre auprès de prestataires pour un sujet sur la baie d’Along.

Ma boîte rafla la mise et on me confia la mission de préparation, huit jours au Nord-Vietnam, avec un petit crochet à mes frais par Hong Kong pour remplir ma valise de DVD. Tony m’attendait avec ses nouvelles productions, je lui apportais quelques idées de scripts car depuis mon retour je m’étais lancé dans l’écriture de nouvelles érotiques. J’en avais proposé à des revues qui publiaient des confessions de lectrices, et l’une d’elles avait été publiée. Mes premiers droits d’auteur. J’embarquais sur un vol Vietnam Airlines, avec escale à Hô Chi Minh-Ville, l’ancienne Saïgon débaptisée depuis la fin de la guerre du Vietnam En transit durant trois heures, je ne pouvais pas sortir de l’aéroport de Tan Son Nhat. Après un rapide passage aux boutiques duty free, je m’installai au bar pour attendre ma correspondance pour Hanoï. Il n’y avait rien d’autre à faire qu’à regarder les jeunes filles vietnamiennes vêtues du traditionnel ao dai, constitué d’une tunique et d’un pantalon qui laissait voir la peau des hanches. Toutes les vendeuses des boutiques en portaient, tout comme les hôtesses de l’air de la compagnie nationale, aux couleurs bleu et blanc. Pendant les treize heures de vol, mon imagination avait carburé à la vitesse de l’Airbus, et une fois sur place, j’oubliais le décalage horaire en reluquant ces gracieuses demoiselles qui souriaient tout le temps. Il me tardait d’arriver à destination pour partir en chasse.

J’atterris à Hanoï en début d’après-midi. D’emblée l’ambiance apparut différente de celle du sud du pays. Les fonctionnaires faisaient la gueule, nombre d’hommes portaient un casque militaire, souvenir de l’époque des Viêtcongs. Un inspecteur des douanes me bloqua un moment, soupçonneux devant mon caméscope digital et mon appareil photo. Les communistes étaient paranoïaques, prompts à vous classer comme ennemi du régime si vous ne montriez pas patte blanche. La boîte m’avait pris un simple visa touristique pour limiter les frais, je n’étais qu’un touriste, ce qu’attestaient mes guides de voyages dans mon sac. Pour en finir avec les formalités, je glissai un petit billet de dix dollars U.S. dans mon passeport et le fonctionnaire le subtilisa avec la maestria d’un prestidigitateur. Dehors, une foule grouillante attendait les passagers. Je pris un taxi pour rejoindre Hanoï, à quarante-cinq kilomètres de l’aéroport de Noi Bai. Il me déposa au centre-ville, près du lac Hoan Kiem.

Il y avait plein d’hôtels bon marché tout autour, j’en choisis un au hasard, près d’une vieille église catholique. Je n’avais qu’une nuit sur place, le lendemain à l’aube je devais partir pour la baie d’Along. Par chance, je tombai sur un directeur d’hôtel efficace, qui parlait français. En une heure il m’avait trouvé une voiture avec chauffeur, qui m’accompagnerait pour la semaine. Cent dollars U.S., un bon deal qui m’éviterait de voyager à bord d’un minibus climatisé en compagnie de touristes. Je posai mes affaires dans la chambre à la déco sommaire, munie d’un ventilateur mais sans toilettes, et partis me balader autour du lac. Hanoï ressemblait à une grosse ville de province à la française. Tout dans les bâtiments administratifs rappelait notre présence, jusqu’aux baguettes de pain qu’on trouvait dans les nombreuses gargotes, ainsi que le café au lait. Je fis quelques plans de la ville, me baladant en cyclo-pousse conduit par un jeune type qui pédalait avec aisance dans le flot des mobylettes japonaises.

Le soir, l’ambiance changeait de façon spectaculaire, la ville devenait un désert. Hormis les bars des grands hôtels, il n’y avait pas d’animation. En déambulant dans la rue Trang Tien, je remarquai des petites salles de karaoké fermées la journée. J’entrai dans l’une d’elles au hasard, attiré par une Vietnamienne en ao dai.

— Chao Ong !

Je répondis à son salut, intimidé par sa silhouette gracieuse. Grande et mince, elle avait de longs cheveux noirs qui descendaient au creux de ses reins. Sans maquillage, des joues de porcelaine, de grands yeux noirs et une petite bouche rose qui n’avait pas besoin de rouge à lèvres. Elle m’installa à l’une des trois tables placées près de l’écran de télé. Je commandai une 333, une bière locale, et elle me demanda si j’étais américain. Quand elle sut que je venais de Paris, sa figure s’illumina. Elle s’installa à ma table sans cérémonie, m’apprit qu’elle s’appelait Anh. Je lui offris un Coca, ravi d’entamer une conversation en français, qu’elle avait appris au lycée. Vingt ans, ambitieuse, elle avait monté sa salle de karaoké avec l’argent que lui rapportaient les touristes qu’elle guidait dans la région. Lorsque je lui dis que je partais le lendemain pour la baie d’Along, son visage s’éclaira :

— Mon oncle tient un hôtel sur la baie ! Si tu veux, je viens avec toi !

Sa proposition s’accompagna d’une main innocente sur ma cuisse. Une bouffée de chaleur m’enveloppa tandis que ses doigts fins accentuaient la pression. Je croisai les jambes pour masquer une érection naissante et acceptai qu’elle me suive. Aux petits soins pour moi, elle me servit ma bière, puis m’essuya la figure avec une petite serviette glacée. Elle s’empara du micro et me chanta des airs vietnamiens en frottant sa hanche contre moi. Lorsque je la fis asseoir sur mes genoux sous le coup d’une brusque impulsion, Anh ne se déroba pas. Le simple contact de son cul bien rond contre ma queue me fit transpirer de plus belle. Pas farouche, elle ondulait sur moi au rythme de la musique. Je l’enlaçais, glissant ma main sous la tunique pour caresser sa peau blanche et douce. Je flirtais avec son nombril, tandis que son cul pesait de plus en plus sur ma braguette. L’arrivée d’un couple de touristes mit un terme provisoire à ce moment de félicité.

J’avais une trique infernale, je tirais sur ma chemise pour essayer de cacher mon état. Le couple, des Américains à la retraite, prit place à la table derrière moi. Ils carburaient au whisky, le mari fumait un gros cigare qui empestait le foin. Sa femme réclama des chansons de Frank Sinatra, qu’elle massacra avec allégresse. Une fois le couple installé, Anh tira une chaise près de la mienne et s’assit. Les yeux rivés sur l’écran, elle chantonnait avec l’Américaine. Lorsque sa main s’aventura sous les pans de ma chemise, je jetai un coup d’œil par-dessus mon épaule. Enveloppé d’un nuage de fumée épaisse, l’homme croisa mon regard et m’adressa un clin d’œil. Sûr qu’il s’agissait d’un ancien G.I. en pèlerinage au Vietnam. Rassuré par cette connivence muette, je me détendis, malgré les doigts d’Anh en train de ranimer mon érection. Quand elle tira sur la fermeture Éclair de la braguette, j’en eus des sueurs froides. Heureusement que l’Américaine chantait fort pour couvrir le bruit. Raide sur ma chaise, je fixais l’écran en retenant mon souffle.

— Tu es trop tendu ! me souffla Anh à l’oreille.

Elle sortit ma bite qui pointait maintenant sous ma chemise. Les mains sur les genoux, je n’avais qu’une seule crainte : que l’homme ou la femme se lève et s’aperçoive de mon état. Ou qu’un autre client entre à son tour. Tout en fredonnant du Sinatra, Anh commença à me branler, ses doigts pianotant le long de ma queue. Je ne pouvais pas la toucher sans attirer l’attention du couple, alors que je n’avais qu’une envie, la peloter. C’était le supplice chinois qu’elle m’infligeait ! Son pouce pressait la base du gland, ses doigts coulissaient avec une lenteur infernale. La fatigue accumulée par les heures de vol s’estompait, plus rien ne comptait que sa main qui me tenait à sa merci. Elle accélérait par à-coups, dosant ses effets avec la précision d’une grande soliste. La sueur me brouillait la vue, l’image de la télé me semblait floue. Partagé entre l’envie d’en finir et le désir de prolonger cette extase, je retardais l’échéance. Le pire fut quand Anh interrompit sa branlette pour changer de disque dans le lecteur. Elle se leva en laissant ma queue raide comme un piquet, le bas de ma chemise retroussé.

Je n’osais pas la rabattre, de crainte d’attirer l’attention du couple. Lorsqu’elle revint s’asseoir à mes côtés, Anh avait une serviette glacée à la main. Elle la déplia comme si de rien n’était, puis enveloppa ma queue avec. Le contraste avec le feu qui couvait dans mes couilles et le froid du coton était saisissant. Anh reprit son va-et-vient jusqu’à ce que j’éjacule dans la petite serviette. Je me mordis la joue pour ne pas crier, crachant dans la main qui continuait à me presser le gland, la serviette en guise de capote. Une fois vidé, elle enroula mon membre avec pour l’essuyer et jeta la serviette sous la table, l’air de rien. Elle attendit que je débande pour me rajuster et se leva afin de me servir une autre bière. J’en profitai pour me retourner vers le couple, qui picolait sec. La femme braillait au micro, son mari me fit un signe avec le pouce levé. Il n’avait rien loupé de la scène, c’était clair. Une fois les Américains partis, Anh se montra aussi câline qu’une chatte, me servant à manger ce qu’elle préparait dans la petite cambuse au fond de la salle. Vers minuit, elle me chassa gentiment par crainte des flics qui veillaient avec zèle au respect des heures de fermeture des bars.

CHAPITRE VII

Mon chauffeur débarqua à six heures du matin à l’hôtel. Les Vietnamiens se levaient à la fraîche, fâcheuse habitude pour un touriste encore déphasé par le décalage horaire. J’avais pourtant bien dormi, le sommeil peuplé de rêves érotiques en compagnie de l’exquise Anh. Tempérant l’ardeur de mon chauffeur, qui s’appelait Hô comme l’illustre Hô Chi Minh, je réclamai d’abord un café avant de prendre la route pour la baie d’Along. Il baragouinait un français teinté de mots anglais, et jacassait comme une pie. Il me convia dans un petit troquet installé au bord du trottoir, avec une toile de parachute américain en guise de toit. Un ancien bodoï préparait du café dans des filtres en alu, accompagné de tranches de pain beurré. Assis sur un tabouret minuscule, je regardais défiler les gens du quartier qui se rendaient au marché et les collégiens qui allaient en classe. Une foule souriante et bon enfant, qui s’amusait de voir un touriste prendre son café corsé à la manière du cru.

Après le thé qui suivait toujours le café, Hô chargea mes bagages dans une vieille Peugeot 404. Lorsque je lui indiquai de s’arrêter pour prendre Anh, il me jeta un regard interrogateur. Je lui expliquai qu’elle était guide et m’aiderait à découvrir la baie d’Along.

— Vingt dollars par passager supplémentaire !

Le vieux avait le sens des affaires. Je lui tendis le billet réclamé, jugeant que cela les valait bien, vu la prestation de la jeune fille hier soir. Celle-ci m’attendait devant son salon de karaoké au rideau baissé, en jupe de jean, baskets et polo blanc, un sac à dos à ses pieds. Elle me salua d’une courbette, et je lui ouvris la portière pour qu’elle s’installe sur la banquette. J’allais m’asseoir près du chauffeur, mais un frôlement de sa main contre ma hanche m’incita à rester à ses côtés. Une fois sur la route, Hô, occupé à batailler ferme contre les nids-de-poule de la route défoncée, nous ignora. Les paysages de rizières vertes, avec les buffles qui pataugeaient dans l’eau, avaient tout de la carte postale. Pas un tracteur, des paysans à vélo, certains avec le casque de bodoï sur la tête, des femmes avec un chapeau conique, rien ne semblait avoir changé au fil des siècles. Anh profitait des cahots pour se coller contre moi, sa main toujours à portée de ma braguette.

Sans la présence de Hô, je suis sûr qu’elle aurait remis ça. Après plusieurs haltes pour se désaltérer et avaler un bol de phô, une soupe de nouilles au bœuf, on arriva enfin à la baie d’Along. Anh guida le chauffeur vers l’hôtel de son oncle, sur les hauteurs de la petite station balnéaire en plein boum immobilier. Des échafaudages en bambou grimpaient devant les façades d’immeubles étroits en construction, de futurs hôtels. Quelques touristes déambulaient au bord de l’eau, devant les bateaux amarrés coque contre coque. Les pains de sucre qui émergeaient dans la baie brillaient à la lumière déclinante du soleil. Il me tardait d’être au lendemain pour sillonner les eaux turquoise de ce paradis. Grâce à la morte saison, l’oncle d’Anh m’offrit la meilleure chambre de son modeste établissement, un des plus anciens. Anh logerait chez lui, au rez-de-chaussée. Le soir, après une balade romantique sur les contours de la baie, il nous convia à dîner dans un restaurant de fruits de mer. Pour le remercier, je lui offris une bouteille de Black Label, un luxe dans ce pays.

Vers minuit, je me retrouvai seul dans ma chambre, à tourner comme un lion en cage. Je n’avais eu droit qu’à un chaste baiser sur la joue de la part d’Anh, ce qui n’avait fait qu’aggraver mon état de manque. À une heure du matin, incapable de trouver le sommeil, je me rhabillai et sortis. Je descendis les rues en pente vers le front de mer, l’oreille bercée par le ressac. Des lampions éclairaient les petites embarcations de pêcheurs à quai. Des Vietnamiens tapaient le carton autour d’une bière, cigarette au bec. Attiré par les néons de l’hôtel Halong, grand bâtiment colonial qui dominait la baie sur la colline, je m’y dirigeai en espérant que le bar serait encore ouvert. Je passai par le parking occupé par des vans de touristes, histoire d’admirer la façade arrière de l’hôtel. Dans la pénombre, j’aperçus un type en train de fumer, adossé contre le capot d’un 4 X 4 flambant neuf. Chemisette blanche chic et pantalon noir, ceinturon à grosse boucle en argent, il avait les cheveux coiffés en arrière et une cicatrice marquait sa joue droite. Un Vietnamien entre deux âges, converti aux joies du capitalisme sauvage en pleine éclosion.

Il m’apostropha lorsque je passai à sa hauteur :

— Cigarette ?

J’acceptai, histoire d’entamer une discussion. Il m’offrit une Marlboro de contrebande et sortit une flasque de whisky du vide-poche du 4 X 4. Il dirigeait une agence de voyage à Hanoï et accompagnait des touristes dans la baie. Un bon business, surtout qu’il avait opté pour une clientèle américaine haut de gamme au lieu des routards fauchés. Après avoir trinqué dans des petits gobelets en argent, il me demanda :

— Vous voyagez seul ?

Je faillis évoquer la présence d’Anh, mais quelque chose dans son ton me suggéra de n’en rien dire. La paranoïa communiste déteignait sur moi.

— Oui, juste avec un chauffeur.

Baissant la voix, après un coup d’œil alentour avec une mine de conspirateur, le type m’annonça qu’il y avait moyen d’arranger cela.

— Je connais du monde ici ! Si vous voulez, je vous trouve une petite pour la nuit...

Avec tous les bars fermés, je n’avais remarqué aucune présence féminine aux abords des hôtels ou sur le front de mer. Along était une bourgade provinciale paisible, le contraire de Pattaya en Thaïlande. Resté sur ma faim depuis la veille, j’acceptai sa proposition, sans savoir dans quoi je m’engageais. Mes vieux démons refaisaient surface, il fallait que j’aille au bout de cette histoire.

— Bien sûr, il y a une petite commission, pour les frais...

Il me réclama quarante dollars, somme astronomique pour le Vietnam, mais dérisoire pour un touriste. Je lui donnai un billet de cinquante, lui laissant un pourboire pour le remercier. Après avoir verrouillé son 4 X 4, l’homme m’entraîna hors du parking. Sans cesse sur ses gardes, il ne cessait de regarder derrière nous tandis qu’on grimpait dans les ruelles sombres serpentant sur la colline.

— La police a des informateurs partout ! Il faut faire très attention, c’est pour ça que vous ne pouvez pas recevoir de filles à votre hôtel.

Cela me rappela l’écriteau au Malate Pension, à Manille. Sauf qu’ici le régime était des plus strict en matière de mœurs. De plus en plus curieux, je me demandais où il m’emmenait. Il s’arrêta devant un petit hôtel aux volets clos et me fit passer dans l’arrière-cour. L’espace d’un instant, j’eus un doute : peut-être m’attirait-il dans un guet-apens pour me voler le reste de l’argent qu’il avait vu dans mon portefeuille tout à l’heure. Mais au lieu d’un complice muni d’une matraque, c’est une vieille Vietnamienne édentée qui nous ouvrit et nous fit entrer avant de refermer la porte avec précipitation. Sans poser de questions, elle m’accompagna au premier étage et ouvrit la porte d’une chambre, éclairant la serrure avec une lampe de poche.

— Le courant est coupé, l’hôtel est en travaux, m’expliqua le type.

La femme alluma des bougies plantées dans des cannettes de bière et se retira.

— Attendez là, je vous envoie quelqu’un !

Je me retrouvais à nouveau seul, dans une chambre qui sentait l’humidité, au lit bancal et, en guise de décoration au mur, un chromo représentant Hô Chi Minh et sa barbe blanche. Rien de très excitant. Dans quel bourbier m’étais-je fourré ? Tout ça à cause d’Anh qui n’avait pas daigné me rendre une petite visite nocturne ! Il était maintenant deux heures du mat, j’étais suspendu au moindre bruit. La vieille revint avec une grande bouteille de bière fraîche, et m’abandonna dans ma cellule. Les minutes s’égrenaient, j’imaginais mon « bienfaiteur » en train de parcourir les rizières à la recherche d’une fille pour moi. Une inconnue livrée à domicile, peut-être une vieille, une moche ou une grosse. L’attente devenait insupportable, j’imaginais mille scénarios, songeais même à m’enfuir, mais la curiosité restait la plus forte. Il fallait que je voie qui allait se présenter. La dernière bougie achevait de se consumer lorsqu’on tapa doucement à la porte. Le plancher craqua, une silhouette se glissa par l’entrebâillement, me laissant entrevoir une jeune Vietnamienne aux épaules de nageuse, grande et trapue, en jupe et T-shirt, des cheveux longs jusqu’au bas du dos.

La bougie s’éteignit sans que je puisse la détailler davantage.

— Je m’appelle Lam, et toi ?

Elle buta contre l’unique chaise de la chambre avant de s’asseoir sur le lit. J’ignorais d’où elle arrivait, une odeur de terre mouillée imprégnait son T-shirt. Elle me dépassait d’une bonne tête, dans la pénombre éclairée par la seule lune qui filtrait à travers les lattes des volets, ses yeux noirs et bridés luisaient comme ceux d’un chat. Je devinais des pommettes saillantes, des dents d’une blancheur naturelle et surtout une bouche pulpeuse, aux lèvres gonflées comme celles d’Angelina Jolie. Pour un cadeau surprise, c’était royal. Je m’emballai aussi sec, tous mes doutes suscités par l’étrangeté de la situation balayés en un instant. Et quand elle passa son T-shirt par-dessus ses épaules carrées, je bandai en découvrant la taille de ses nichons, haut perchés et à la pâleur visible même dans la pénombre. Les pointes sombres dardaient déjà. J’esquissai un geste pour les toucher, mais elle me stoppa dans mon élan.

— Non !

Surpris, je découvris qu’elle avait une poigne de fer. Ses doigts retenaient mon bras avec une fermeté inhabituelle, je dus céder sous la pression. Lam se souleva pour défaire sa jupe et faire glisser la culotte de coton qui lui enveloppait tout le bas-ventre. Cela n’avait rien de sexy, mais la vue de son buisson très fourni compensait ce défaut. Une vraie touffe de poils qui masquait sa chatte, noire et bouclée. L’envie de la caresser m’effleura mais j’y renonçai pour ne pas l’effaroucher. Dans la foulée, elle me plaqua sur les draps, enfonçant ses paumes sur ma chemisette. Ses manières de paysanne fruste commençaient à m’exciter, je décidai de m’abandonner. Et lorsqu’elle s’attaqua à mon ceinturon, je ne fis rien pour l’aider. Les bras croisés sur l’oreiller, je la laissai se débattre avec, puis me soulever sans peine comme un sac de riz pour ôter mon pantalon. Tout le contraire d’une jeune Vietnamienne frêle et timide, c’est elle qui menait le jeu.

Mon caleçon subit le même sort, j’eus presque honte d’afficher mon érection. Incapable de fixer ses yeux luisants, je concentrais mon attention sur ses seins lourds qui ballottaient à chacun de ses mouvements. Lorsque Lam empoigna ma queue à la racine, je crus bien qu’elle allait me l’arracher. Il n’y avait aucune douceur en elle, c’était bien une fille de rizière pour qui une bite n’était rien d’autre qu’un objet de plaisir qui ne nécessitait aucune câlinerie superflue. Sans la lâcher, elle me grimpa dessus, sans passer par la case préliminaires. Ce soir je n’aurais pas le droit à une fellation, ni à une petite branlette histoire de faire connaissance.

— Ne bougez pas !

Ce rappel à l’ordre m’obligea à garder les bras sous ma nuque. Elle s’accroupit au-dessus de mon bas-ventre, ma bite serrée dans sa main. Sa position évoquait celle qu’elle devait avoir dans l’eau quand elle repiquait du riz. Mes yeux dévièrent de ses seins vers son pubis. Ses jambes fléchirent tandis qu’elle écartait les cuisses. L’éclosion de ses lèvres fut un choc, sa fente apparut à travers la forêt de poils, je reniflai le parfum épicé de sa chatte, mélange de sueur et de moiteur. Elle transpirait de partout, sans doute à cause de sa course pour me rejoindre à l’hôtel. Ses aisselles presque aussi poilues que sa chatte confirmaient ses origines campagnardes. Les yeux clos, elle s’empala sur moi, lâchant ma queue au dernier moment. Je m’enfonçai jusqu’à la garde, sentant la lourdeur de son cul peser sur mes cuisses. Incapable de remuer, les ressorts du matelas usé s’imprimaient dans mon dos. Ses jambes repliées contre mes cuisses, j’étais prisonnier de cet étau de muscles.

— Tu aimes ?

Seule note de douceur, sa voix qui contrastait avec son allure de dominatrice paysanne. Je n’avais plus d’autre choix que de me laisser faire, savourant le choc de ses seins qui se cognaient alors qu’elle commençait à coulisser sur moi en émettant des cris dignes d’une joueuse de tennis au filet. Seuls locataires de cet hôtel fantôme, on allait nous entendre dans toute la baie. Même l’intérieur de sa chatte étroite était ferme, et quand je la sentis qui mouillait, la sensation d’écrasement s’effaça peu à peu. Ses fesses claquaient sur mes cuisses, ses seins rythmaient ses déhanchements, et je n’étais plus qu’une bite en train de satisfaire le désir de cette Vietnamienne tyrannique. Pour que je la pénètre encore plus profond, si cela était possible, Lam prit appui sur mon torse, plaquant ses mains calleuses dessus. Avec l’impression qu’elle allait m’écraser la cage thoracique, mon esprit divaguait, je m’imaginais en G.I. prisonnier d’une Vietcong déchaînée dans la jungle du Nord.

Elle me chevauchait en cavalière émérite, il ne lui manquait plus qu’une cravache pour accélérer cette folle course vers le plaisir. J’en arrivais même à douter qu’elle soit venue pour me satisfaire, songeant qu’en réalité c’est elle qui voulait s’offrir un coup de bite à la hussarde, avec un étranger de passage. Cette perspective m’excitait, malgré ses cris qui me trouaient les tympans, le mal au dos et l’atmosphère poisseuse de la chambre. La sueur dégoulinait de ses seins et m’arrosait la figure. Penchée sur moi, parfois ses mamelons me frôlaient le nez et c’était la plus merveilleuse des tortures. J’avais envie de gober les pointes qui bourgeonnaient, de les mordre pour que Lam crie davantage. À ce train d’enfer, malgré tous mes efforts, inutile de dire qu’il était surhumain de résister longtemps à la pression de son vagin qui me comprimait le gland avec voracité. Pourtant c’est elle qui jouit la première, vautrée sur moi, ses ongles plantés dans ma poitrine.

J’avais l’impression d’avoir un bloc de béton sur moi, ma queue était écrasée par les contractions vaginales qui me pompaient. Lam braillait avec fureur, en nage, elle s’ébrouait pour prolonger son orgasme endiablé. Lorsque les spasmes de sa chatte en eau diminuèrent, je ne sentais plus ma bite. Je flottais dans son jus poisseux, les cuisses ankylosées, incapable de m’extraire de cette gangue de chair trempée et brûlante. Ce n’est que quand Lam se souleva pour décoller de mon bassin que j’éjaculai enfin, crachant tandis qu’elle se retirait avec une lenteur qui exacerbait mes sensations. Ses lèvres gonflées par le frottement bâillaient, sa chair boursouflée dégoulinait d’une mouille à l’odeur marine. J’achevai de me vider à l’air libre, tandis qu’elle s’asseyait en tailleur près de moi. Ses seins se soulevaient maintenant avec mollesse, sa respiration saccadée revenait à la normale. Les yeux clos, elle soupira :

— Tu m’as tuée ! Il faut que j’aille dormir !

Dépité, je la vis descendre du lit en titubant. Toujours dans le noir, elle se rhabilla en oubliant sa culotte. Sans un mot, elle disparut aussi vite qu’elle était entrée dans la chambre. C’était comme si j’avais rêvé cette rencontre, malgré mon gland à vif et les griffures qu’elle m’avait infligées. À tâtons je trouvai un bout de chandelle encore intact et l’allumai avec mon briquet. Je ramassai sa culotte abandonnée et la reniflai longuement, retrouvant le parfum musqué de la campagne et de sa chatte. Par vengeance, je me torchai avec, espérant que Lam reviendrait après s’être aperçue de son oubli. Il n’en fut rien. Incapable de rester plus longtemps dans cette piaule, je décidai de retourner à l’hôtel appartenant à l’oncle d’Anh. Je ne croisai personne en sortant, pas plus le type qui m’avait dégoté ma princesse des rizières que la vieille tenancière.

CHAPITRE VIII

Je me réveillai aux aurores, courbaturé de partout, l’esprit embrouillé par cette nuit agitée. Je retrouvai Anh en compagnie de son oncle, sage comme une image. Après le rituel du café et des tartines beurrées suivis de thé, elle m’annonça qu’elle avait loué un petit bateau pour nous seuls, afin de sillonner à notre guise la baie d’Along, sans les touristes qui faisaient la queue sur les quais pour embarquer sur des navires plus gros. Je préparai mon matériel photo et mon caméscope, puis grimpai derrière elle sur une mobylette. Anh dévala les pentes vers le port baigné d’une lumière éclatante. Au loin, un train qui convoyait du charbon extrait d’une mine proche crachait une fumée noire. Les pains de sucre de la baie scintillaient comme des diamants, la mer émeraude ressemblait à un vaste lagon. On monta à bord d’un bateau de pêche reconverti pour les balades, avec un capitaine et son mousse. La coque en bois craquait de partout, une odeur de gas-oil et de poisson pourri flottait sur le pont.

J’installai la caméra sur un trépied, et commençai à faire quelques plans dès qu’on s’éloigna du ponton. Anh ajoutait ses commentaires, pas avare en anecdotes et légendes sur la baie. Malgré la beauté incroyable de ce paysage, mon esprit divaguait vers la terre ferme et les rizières, hanté par la silhouette de Lam me chevauchant. Il me tardait de revenir ce soir et d’essayer de retrouver le type pour qu’il me mette en relation avec elle pour un second round. Je priais le ciel pour qu’il ne soit pas déjà reparti vers Hanoï. Il fallait que je la revoie, je bandais rien que de l’imaginer sur moi. Si Anh remarqua mon manque de concentration, elle n’en laissa rien paraître. Vers midi, le capitaine jeta l’ancre au pied d’un îlot bordé d’une mince bande de sable. Des femmes coiffées d’un chapeau conique manœuvrèrent à la godille à bord de leur barque pour nous vendre du poisson et des fruits, ainsi que de la bière. Anh négocia les prix, puis le mousse se chargea de préparer le repas.

Après une bière, j’oubliai enfin Lam, transporté par le récit d’Anh qui me racontait le mythe de la baie, avec les pains de sucre qui représentaient les écailles d’un dragon mort dans ses eaux claires. L’après-midi, on débarqua pour visiter une grotte. Il fallut crapahuter dans une boue noire pour atteindre la terre ferme, puis grimper à flanc de colline afin de gagner l’entrée de la grotte. Anh portait un lourd sac à dos, chargé de deux nattes roulées.

— Si tu n’as pas peur, on passera la nuit à l’intérieur !

Elle avait tout manigancé, demandant au capitaine de revenir nous chercher le lendemain matin. Cette fois, on ne ferait pas chambre à part. Cette perspective me rendit moins pénible l’ascension vers le sommet. Des broussailles obstruaient l’entrée étroite. Les touristes ne la visitaient pas, les guides préférant les emmener aux grottes de la Surprise ou des Bouts de bois, plus accessibles. D’emblée l’air frais nous enveloppa en pénétrant dans le boyau qui débouchait sur une grande salle de calcaire. Anh sortit une puissante torche de son sac et balaya le faisceau du sol au plafond, où des chauves-souris dormaient, la tête à l’envers. Drôle d’ambiance à la Dracula qui ne semblait pas l’émouvoir. S’orientant sans peine dans le dédale de couloirs, Anh me précéda dans les profondeurs de la grotte.

— Je venais avec des copines ici chaque été. On faisait des fêtes avec nos boy-friends !

Après avoir marché et rampé quelques centaines de mètres en s’enfonçant au cœur de la grotte, on atteignit une petite plage de sable blanc, au bord d’un ruisseau d’eau douce qui dégageait un voile de vapeur : une source d’eau chaude au cœur de la grotte. Des traces de feux de bois anciens et des cannettes vides témoignaient du passage de visiteurs. Anh posa son barda et se mit à quatre pattes pour fouiller dans les anfractuosités d’une paroi surplombant le ruisseau. Comme par magie, elle y trouva des flambeaux prêts à l’emploi.

— Je les ai mis là il y a six mois, personne n’est venu depuis.

Elle les planta dans le sable, et je les allumai avec mon briquet. La splendeur des stalactites qui hérissaient la voûte me sauta aux yeux. L’écho de nos voix résonnait, ajoutant à l’ambiance étrange de ces lieux confinés. Quand Anh promena le faisceau sur des roches près du ruisseau, je m’approchai, attiré par des graffitis gravés dessus. Avec mes idées mal placées, je crus d’abord que j’avais mal vu, avant de m’apercevoir que je ne rêvais pas : ces peintures rupestres modernes tenaient plus d’illustrations tirées du Kama Sutra que celles de la préhistoire. On y voyait des types armés de grosses bites en train de pilonner des filles avec des vulves obscènes, des Vietnamiennes en ao dai suçant plusieurs phallus à la fois, des nichons ornés de paires d’ailes comme celles des anges qui volaient ! Comme s’il s’agissait d’innocents dessins d’enfants, Anh me montra un des siens, une chatte poilue avec un œil planté au milieu.

— Ma période Dali ! dit-elle en souriant. Tu viens te baigner ?

Sans attendre de réponse, elle se mit à poil, révélant à ma grande surprise une belle paire de seins, lourds et haut perchés, avec des aréoles d’une pâleur aussi prononcée que celle de son visage. Un fin buisson taillé en forme de cœur ornait sa chatte, le contraire de celui de ma paysanne de cette nuit. Et, cerise sur le gâteau, elle avait un beau cul cambré à l’africaine, alors que les Asiatiques ont souvent des fesses plates. Elle s’étira avant de plonger dans l’eau chaude, ses seins se dressant dans la foulée. Je l’imitai, me débarrassant de mon caleçon sans hésiter. Je la rejoignis dans l’étuve qu’était ce bassin peu profond. Aussitôt elle se mit à m’éclabousser, une vraie gamine, sauf que je n’avais d’yeux que pour ses nichons qui s’entrechoquaient chaque fois qu’elle m’arrosait. Je n’osais plus me redresser, par crainte de lui révéler mon érection. Avec elle, je ne savais jamais sur quel pied danser, si elle me provoquait ou s’il ne s’agissait que d’une simple baignade.

Lorsqu’elle sortit de l’eau, elle se drapa dans une serviette, gardant les seins à l’air. J’attendis que ma queue dégonfle pour me décider à quitter le ruisseau, la peau flétrie. J’enfilai mon caleçon en lui tournant le dos. Les heures s’écoulèrent en fumant, couchés sur les nattes côte à côte, sans le moindre geste équivoque entre nous, la notion du temps s’effilochant au fur et à mesure. À un moment, Anh, toujours les seins nus, prit une flasque argentée dans son sac. Ses yeux luisaient d’un éclat étrange quand elle dévissa le bouchon.

— De l’alcool de riz, avec du sang de serpent... Tu veux y goûter ?

J’acceptai et bus une gorgée du bout des lèvres. C’était à la fois sucré et un brin amer. Cela me fit aussitôt l’effet d’un coup de fouet dans le sang, comme si j’avais couru un cent mètres. Mon cœur s’emballa, je vacillai, assis sur la natte. La vue un instant brouillée, j’avalai une seconde gorgée, cette fois pour de bon. Je sentis mon érection se développer comme par magie, sous l’œil amusé d’Anh qui tapotait la bosse en train de grossir.

— Tu vas bander toute la nuit !

Elle m’enleva la flasque des mains et but à son tour au goulot. Alors que je transpirais de partout, je lorgnai le bout de ses seins qui dardaient sous une caresse invisible. Ils poussaient à vue d’œil, Anh se cambrait en soutenant ses seins, la figure déformée par le plaisir. Ses yeux bridés écarquillés en grand, elle arracha soudain sa serviette et se traîna à quatre pattes jusqu’à la bande de sable le long du ruisseau. Stupéfait par sa métamorphose, je me levai en titubant, ma bite hors du caleçon. Elle avançait en gémissant, prise de folie, vers des amas de rocs en amont. Pris de vertiges, je matais son cul qui s’ouvrait à chaque enjambée, ses seins lourds qui frôlaient le sable, avec des tétines de Noire. Elle escalada le tas de pierres et s’arrêta net devant une excroissance de calcaire masquée par des bâtonnets d’encens et des guirlandes de jasmin fanées posées devant. En m’approchant de plus près, je m’aperçus de la forme particulière de la stalagmite : on aurait dit un phallus dressé vers la voûte, avec le gland comme un gros œuf poli, et la tige droite et épaisse.

Ce devait être un lieu de culte païen, où les femmes d’Along venaient pour un rituel datant de plusieurs centaines d’années, à en juger par le polissage quasi parfait du gland. En plein délire, Anh tendit la main vers la racine du phallus.

— Il est à moi !

Ses mains fines s’enroulèrent autour et elle se hissa à sa hauteur, piétinant au passage les fleurs séchées. Je dévalai la pente pour aller récupérer mon briquet, en transe moi aussi. J’allumai les bâtonnets pas encore consumés et m’agenouillai pour regarder Anh s’accroupir au-dessus de la bite en pierre. Un engin monstrueux, au bout translucide, dans les tons gris veinés de blanc. Je pensais qu’elle allait simuler, c’était impossible qu’elle s’empale dessus. Les jambes arquées, elle se frotta sur le gland en me faisant face. Ses lèvres s’écrasaient sur la pierre lisse, elle mouillait déjà d’un jus épais qui la badigeonnait. À en juger par son attitude, ce n’était pas la première fois qu’elle pratiquait ce culte. Excité par ses lèvres fines qui s’étiraient au maximum, je fixais sa chair nacrée, avec son clitoris aussi gonflé que ses tétons. J’ôtai mon caleçon, en nage, mais ne fis aucun geste pour la toucher afin de ne pas rompre le charme. La fille sage du karaoké se muait en sorcière obscène, l’esprit loin de la grotte.

La fente béante, Anh parvint à le faire entrer dans son vagin dilaté à l’extrême. Son ventre se creusait sous l’effort, elle criait comme une possédée, ses cris se répercutant sous la voûte en un écho primitif. Quand ses genoux touchèrent le sol, le phallus l’avait pénétrée de moitié, elle ne pouvait pas en absorber davantage. Haletante, les yeux hagards, elle ne semblait pas me voir. La fumée de l’encens l’enveloppait d’un nuage odorant qui ajoutait à l’ambiance. À quelques centimètres d’elle, je regardais sa chatte crucifiée par le phallus. Au lieu de coulisser dessus, elle entama une rotation avec lenteur autour de cet axe, sans dévisser, ses doigts fixés à la racine. Elle ne s’arrêta qu’une fois qu’elle m’eut tourné le dos. Là, elle se pencha en avant, en se soulevant un peu, ce qui me permit d’apprécier sa raie tout aussi éclatée que sa chatte. Je compris alors ce qu’elle attendait de moi en voyant son anus éclore : le gode ne lui suffisait pas, il lui fallait combler son autre trou.

Je m’agenouillai derrière elle, tandis qu’elle se trémoussait sur la pierre. J’écartai ses fesses fermes pour agrandir son orifice, chose encore impensable la veille. Je n’avais pas besoin de cracher dessus pour détendre son sphincter car elle suait à grosses gouttes. Son aphrodisiaque était vraiment un nectar plus efficace que du Viagra chimique. Pour me faciliter la besogne, Anh se cassait en deux, toujours clouée, les cuisses serrées comme si elle craignait de dévisser. Ma bite était aussi dure que de la pierre, je n’avais jamais connu pareille érection. Mon gland écrasé au fond de sa raie, je la voyais s’ouvrir pour m’accueillir au fond de son cul. Je n’eus qu’à l’incliner pour la sodomiser d’une traite, stupéfait de la chaleur de son trou, aussi dilaté que sa chatte. À en juger par une telle prouesse, ce ne devait pas être son premier hommage à ce culte sexuel. L’image de la Vietnamienne sage dans son ao dai n’était plus qu’un souvenir. En rut, je capturai ses seins à la peau collante de sueur et pinçai ses mamelons durs et turgescents.

— Baise-moi avant qu’il ne soit trop tard !

La voix redevenue presque normale, Anh m’exhortait à lui défoncer le cul. Dans un sursaut de lucidité sans doute craignait-elle que les effets de son nectar ne se dissipent assez vite. Arc-bouté contre ses reins, je commençai à coulisser dans son rectum, d’une souplesse rare. De son côté, Anh ne bougeait plus, affaissée sur le phallus, épuisée. Avait-elle joui, je n’en savais rien, trop occupé à profiter de ce cul contre lequel je m’appuyais de toutes mes forces. L’encens me grisait, mon érection ne faiblissait pas, au contraire, je doutais même de pouvoir cracher. La voûte de la grotte résonnait des gémissements d’Anh et de mes propres grognements. Les genoux éraflés par le sol rocheux ne ralentissaient pas la cadence des coups de reins que je lui assénais. Son cul était un puits sans fond, je m’y perdais sans plus sentir ses seins entre mes mains, ni le reste de son corps tendu devant moi. Le claquement des ailes de chauves-souris qui décollaient du plafond pour sortir de la grotte ne m’effrayait pas, je ne savais d’ailleurs plus où j’étais.

À force d’aller et venir, l’aphrodisiaque finit par se diluer dans mes veines, et je parvins à éjaculer après avoir perdu toute notion du temps. Je me vidai comme un robinet, mon foutre comme de la lave fusait dans son cul. Ce n’est qu’en me retirant, la queue encore tendue, que je m’aperçus qu’Anh était à quatre pattes près de la stalagmite. Je l’avais suivie sans m’en rendre compte, plaqué contre ses fesses. Foudroyée, elle resta étendue par terre et je me traînai vers le ruisseau pour m’ébrouer dans l’eau tiède.

CHAPITRE IX

Il y eut un moment de flottement entre nous quand Anh retrouva tous ses esprits. Son premier réflexe fut de s’enrouler la taille avec sa serviette, les yeux cernés, la mine de quelqu’un qui dessoûle avec difficulté. À part un léger mal de crâne, je ne ressentais plus le moindre effet. J’avais somnolé un moment sur une natte, guettant son réveil d’un œil. Après avoir fait trempette, elle s’occupa de préparer du thé en faisant du feu avec les bouts de bois qui traînaient dans la grotte. Et quand pour la première fois on regarda l’heure sur ma montre, il était déjà sept heures du matin.

— Le bateau doit être là !

Sans évoquer ce qui s’était passé entre nous, on ramassa nos affaires et on rebroussa chemin à travers les boyaux de calcaire. Surprise : il pleuvait sur la baie d’Along. Le capitaine nous attendait à terre, à l’abri sous un chapeau conique et un poncho en toile. Cigarette au bec, il nous fixa à travers la fumée, et je n’eus aucun doute qu’il connaissait l’existence du phallus de pierre et des graffitis obscènes. Anh baissa les yeux en passant devant lui, j’en fis autant, comme s’il nous avait percés à jour. On se serra dans la cabine étroite tandis que le bateau nous ramenait au port, côte à côte sans un mot. Les jours suivants, entre deux averses, Anh joua les guides attentionnées, avec une excursion en moto jusqu’à Cao Bang, le long de la frontière chinoise. On dormit ensemble dans une guest house et, divine surprise, elle me réveilla avec une fellation alors que je n’avais pas pu la toucher en me couchant... Je n’avais pas insisté, la baie d’Along m’avait déjà procuré mon compte de plaisirs sexuels.

De retour à Hanoï, je retrouvai mon petit hôtel près du lac Hoan Kiem, et le lendemain j’attrapai le premier vol pour Hô Chi Minh-Ville. Anh avait tenu à m’accompagner à l’aéroport, et je lui promis de la revoir à mon retour avec l’équipe de tournage. N’ayant guère dépensé au Nord, je claquai mes dollars en m’offrant une chambre à l’hôtel Rex, un vieux palace sur l’avenue Lê Loi, fief des officiers américains en goguette pendant la guerre du Vietnam. Comme à Manille dans le barrio, je traînais au bar situé sur la terrasse du cinquième étage. Il y avait justement un groupe d’anciens officiers U.S. venus en pèlerinage dans l’ancienne Saïgon, avec leurs femmes. Au comptoir, trois hommes faisaient bande à part, en jeans, chemise hawaïenne et casquette de base-ball sur la tête. Des types à la cinquantaine robuste, baraqués et aux avant-bras tatoués du sigle de leur unité. Des commandos des Forces spéciales, envoyés dans la jungle du Nord-Vietnam pour y traquer les Vietcongs. Je me glissais près d’eux pour les écouter évoquer leurs souvenirs de guerre, qui semblaient se résumer aux snacks-bars et aux gogo-girls qui travaillaient même après le couvre-feu.

Après les présentations, flattés qu’un jeune Frenchie s’intéresse à leurs histoires de cul, ils m’invitèrent à une table à l’écart sur la terrasse, afin d’éviter les oreilles indiscrètes de leurs compatriotes accompagnés de leurs épouses. Il y avait là Randy, Jess et Brad. Cinq ans de guerre à crapahuter en terrain hostile, jusqu’à la chute de Saïgon en avril 75. Des trompe-la-mort qui déchargeaient leur adrénaline pendant les rares perms entre deux missions dans les lieux de débauche des G.I.

— Saïgon, c’était comme Bangkok à la bonne époque ! Fallait juste se méfier des filles Vietcongs qui tentaient de vous glisser une grenade dans le pieu !

Intarissable, Randy était l’historien du trio, il se souvenait du nom de tous les bars du centre-ville. Je payai une bouteille de Black Label pour fêter cette rencontre, prêt à passer la nuit à les écouter. Si Manille m’avait donné un aperçu de ce qu’était la vie des G.I. en Asie, ici cela avait duré des années, à une grande échelle et dans une folie sexuelle débridée. Du simple troufion à l’officier le plus haut gradé, le cul était offert à volonté dans toute la ville. Un lupanar à ciel ouvert au cœur des bases américaines. Pas étonnant que les G.I. aient traîné les pieds pour aller au front ! Une seconde bouteille plus tard, Brad, après avoir consulté du regard ses deux potes, m’attrapa par le col de chemise.

— Si tu es capable de garder le secret, on t’emmène dans un endroit spécial ! Comme au bon vieux temps !

Mis en appétit par leurs récits, et ayant moins picolé qu’eux pour garder la tête froide, j’étais prêt à promettre tout ce qu’ils voulaient. Je réglai les consommations et on se retrouva dehors, à contempler le ballet des mobylettes qui pétaradaient au centre-ville. Un Vietnamien passa nous prendre dans une Jeep militaire en parfait état. Coincé entre Brad et Jess, j’avais l’impression d’avoir fait un saut dans le temps, trente ans en arrière. La Jeep traversa la ville vers le quartier Binh Thanh, au nord. Après avoir franchi un pont métallique au-dessus d’une rivière, le chauffeur ralentit dans un quartier populaire, aux rues mal éclairées et occupées par des maisons anciennes. Des Vietnamiens mangeaient des soupes sur le trottoir, des néons éclairaient quelques salles de karaoké. On longea un terrain vague avant d’atteindre un immeuble isolé de cinq étages, sans lumière apparente, ni musique qui filtrait à l’extérieur. Les trois Américains jetèrent un coup d’œil alentour, guère inquiets. Comme dans la baie d’Along, il fallait se méfier en permanence de la police qui ne souhaitait pas voir refleurir les snacks-bars et les gogo-girls, indignes du régime communiste.

Cela expliquait ce rendez-vous dans un lieu à l’écart. Un autre chauffeur prit le relais, et cette fois la Jeep quitta la ville pour prendre la route nationale 22. Après une trentaine de kilomètres dans la campagne, on traversa le village de Cu Chi, célèbre pour ses tunnels qui servaient de base secrète aux Vietcongs. Mes compagnons se turent soudain lorsque la Jeep bifurqua dans un chemin de terre entre deux rizières. Leurs yeux fouillaient la nuit qui nous enveloppait, moi-même je n’en menais pas large, m’attendant à voir surgir des Vietcong armés jusqu’aux dents. La Jeep s’arrêta au pied d’un arbre aux larges branches auxquelles étaient suspendues des toiles de parachute. Sous cet abri de fortune, un homme accroupi faisait le guet, un transistor à ses pieds, une longue pipe en bois entre les dents. Vêtu du pyjama noir des Vietcongs, il salua ses visiteurs sans bouger. Brad lui tendit une liasse de dollars, et l’homme daigna enfin se lever. Le chauffeur abandonna la Jeep pour s’asseoir sous les parachutes. Le Vietnamien nous conduisit jusqu’à une trappe dissimulée sous des herbes folles et l’ouvrit.

— Please !

Une puissante odeur de moisi monta des profondeurs du sous-sol. Les Américains humèrent en fermant les yeux, mâchoires contractées et biceps tendus. Tout leur passé leur remontait à la tête, ils semblaient transfigurés, en alerte, prêts à se jeter dans la gueule du loup. Jess fut le premier à se glisser par l’ouverture, à peine assez large pour sa carrure. Je fermais la marche, éprouvant un début de claustrophobie que je n’avais pas éprouvé dans la grotte d’Along. La trappe se referma avec un bruit sourd derrière nous, nous plongeant dans le noir complet. Jess trouva les torches fixées sur un râtelier à la paroi de terre et nous en tendit chacun une. Nous étions dans un tunnel si bas de plafond qu’il fallait se tenir à quatre pattes pour ne pas se cogner la tête. L’humidité et la moiteur infernale qui régnaient sous terre nous firent transpirer sur-le-champ. Jess braqua la torche vers le boyau qui s’enfonçait en ligne droite. On se déplaça l’un derrière l’autre, et je remarquai que Brad, devant moi, avait sorti un poignard de sous sa chemise hawaïenne. Il le tenait entre ses dents, en commando prêt à s’en servir en cas de mauvaise rencontre avec un ennemi.

J’étais avec des dingues, en plein mauvais trip ! Certes j’avais lu dans un guide qu’on visitait les tunnels de Cu Chi, mais pas qu’on pouvait y jouer les Rambo. Le boyau s’élargit pour déboucher dans une première salle au sol en terre battue, avec une ampoule nue fixée à un fil électrique. Le ronflement caractéristique d’un générateur résonnait à travers les parois suintant d’humidité. La galerie s’agrandit, on put se redresser et marcher en courbant le dos. Des ampoules balisaient le chemin à travers le dédale de tunnels. Bientôt de la musique seventies se fit entendre, chose inhabituelle dans pareil endroit. L’écho de voix vibrait jusqu’à nous, des tubes de néon remplaçaient maintenant les ampoules. On arriva enfin dans une vaste salle, à l’accès protégé par deux cerbères en uniforme de soldat du Nord, une kalachnikov à la crosse plantée par terre devant eux. Brad rengaina son poignard, et ils s’écartèrent pour nous laisser entrer dans ce qui n’était qu’un bar pour anciens G.I., avec des écussons aux murs des différentes unités U.S., ainsi que des drapeaux, des armes et des treillis fixés aux parois.

Un comptoir en bois était aménagé au fond, des Vietnamiennes en pyjama noir assuraient le service. Certaines étaient assises sur les cuisses de gaillards qui carburaient au whisky ou à la bière. On s’installa au comptoir, Jess offrit une tournée. La fumée de cigarette flottait sous la voûte, la chaleur vous faisait suer sans bouger. Seules les filles semblaient à l’aise sous terre. Les trois Américains tinrent un bref conciliabule entre eux, puis Randy abandonna son tabouret. Il transpirait à grosses gouttes, avec son T-shirt kaki trempé et son crâne rasé luisant. Jess se pencha vers moi :

— Va avec lui, qu’il ne dérape pas !

Pour s’assurer que j’avais compris sa requête, il m’appuya sa paluche sur l’épaule. Intrigué, je suivis leur pote qui disparaissait derrière un sas marquant l’entrée d’un nouveau tunnel. Sa grande carcasse pliée en deux, il progressait en touchant les murs d’argile, comme s’il cherchait à retrouver des sensations anciennes. Au détour d’une autre salle éclairée par un flambeau planté dans la paroi, deux Vietnamiennes nous barrèrent le chemin. Aboyant dans leur langue, elles nous poussèrent sans ménagement chacun dans une cage de bambou posée au sol, nous enfonçant le canon de leur kalach dans les reins. J’avais beau savoir que cela faisait partie du show servi à des G.I. nostalgiques, c’était tout de même impressionnant de réalisme. On n’entendait plus la musique ni les rires des filles dans le bar, la moiteur et l’odeur de décomposition étaient à leur comble. Une fois cloîtré dans ma cage, il m’était impossible de me relever. Un vieux cadenas rouillé la verrouillait.

En face de moi, Randy s’accrochait aux barreaux, visiblement affolé. Qu’un tel gaillard perde ses moyens aussi vite était sidérant. Il sursauta même lorsqu’une Vietnamienne en pyjama et sandales entra dans la salle, coiffée d’une casquette militaire ornée du sigle communiste et une baguette en bambou à la main. Une autre fille ouvrit la cage de Randy, qui recula comme un lapin effrayé dans son terrier. Elle le fit sortir en lui criant dessus, et il s’exécuta avec une docilité stupéfiante. Jouer à ce point la comédie défiait la raison. Agrippé aux barreaux de ma cage, j’observais tout cela en regrettant de n’avoir pas pris mon caméscope. La Vietnamienne l’attacha ensuite à deux anneaux rouillés fixés au plafond, dans un coin aménagé qui lui permettait de tenir debout, les bras en l’air. Quand elle défit ensuite la boucle de son ceinturon et baissa son jean et son caleçon, je devinai que Randy était venu ici pour exorciser de vieux fantasmes. Accroupie derrière lui, elle les retira en lui laissant ses baskets, sous l’œil sévère de celle qui jouait la chef.

De ma cage, je voyais la silhouette de Randy de profil, avec sa queue au repos et ses cuisses musclées. L’officier Vietcong s’approcha devant lui, la figure inexpressive, alors que l’autre fille s’éclipsait dans les tunnels.

— Où se cachent tes amis ?

La voix fluette surprit Randy, qui s’ébroua. De la poussière tomba sur lui de la voûte et salit l’uniforme de la fille. Elle leva sa fine baguette de bambou et lui flanqua un coup sur les couilles. Cela claqua dans l’air confiné comme une détonation. Randy serra les dents, tout son corps contracté. Elle doubla la mise, cette fois en visant sa queue. J’avais mal pour lui rien qu’à le voir se tortiller.

— Où sont-ils ?

La Viet répétait sans cesse la question, le frappant faute d’une réponse de sa part. Passé le choc d’une telle mise en scène, je découvris bientôt les vertus du bambou : l’érection de Randy se développait à chaque coup, sa bite se dressait face à sa tourmenteuse qui s’épuisait à la cingler de toutes ses forces. Il endurait la punition avec délectation, muet, ses yeux brillants. À un moment, la fille s’interrompit pour défaire le col de son pyjama. La peau laiteuse de ses seins ronds apparut à la lueur de l’unique flambeau. Elle se déboutonna jusqu’à la taille et écarta les pans de sa tunique, faisant jaillir ses seins. La queue en l’air, Randy les fixait avec impuissance. Il secoua ses poignets comme pour se libérer pour pouvoir les toucher, ce qui déclencha une nouvelle pluie de terre. La sentence fut la même. Sa bite gonflait sous les griffures du bambou, les seins de la Viet ballottaient dès qu’elle levait le bras. Elle commençait même à transpirer, sa casquette penchait de travers, libérant peu à peu sa longue chevelure noire.

Je bandais à mon tour, fasciné par ce jeu de rôles. Passant des cris aux murmures, la main de la fille remplaça la baguette. Elle cajola la queue, ses yeux bridés plantés dans ceux de l’Américain qui la défiait du regard, fier de n’avoir pas dit un seul mot. Il tanguait, excité par le ballet des doigts qui couraient sur lui. La fille s’abaissa et la captura à la racine. Ses seins se balançaient tandis qu’elle approchait sa bouche du gland boursouflé par le bambou. La pointe rose sortit et elle lécha le méat en gardant les mains dans son dos. On n’entendait que le grincement des anneaux et le frottement des pieds de Brad dans la terre battue. Il essayait de la bousculer en se cambrant, projetant son bas-ventre en avant pour la repousser, en vain. Tenace, la Viet revenait à la charge, jusqu’à ce qu’elle apprivoise la bite. Elle l’attrapa d’abord entre ses dents pointues, puis l’avala de moitié pour bien assurer sa prise. Brad cessa alors de remuer, prisonnier des lèvres pulpeuses. Mes yeux allaient des seins pâles aux pointes dardées à sa bouche déformée. Elle se mit à le sucer avec la même ardeur que lorsqu’elle le fouettait.

Son front butait contre le ventre de Brad, elle lui rentrait dedans pour ne pas lâcher prise et assurer sa fellation. Lui recommençait à s’agiter, énervé de ne pouvoir lui toucher les seins. Le regard halluciné, il grognait comme une bête attachée au piquet. En voyant la seconde Vietnamienne revenir dans la salle, je pensai un instant que moi aussi j’allais avoir droit à une petite séance spéciale. Je me trompais. Je le sus dès qu’elle prit la baguette de sa chef et passa derrière l’Américain. Après les couilles et la bite, il eut droit à une terrible fessée qu’il essayait de combattre en plantant ses talons dans le sol. L’autre le pompait sans lâcher prise, le bambou lui mordait le cul jusqu’au sang. L’écho des coups était amplifié par la voûte basse, l’odeur de sueur et de sexe se mélangeait à l’atmosphère confinée. La poussière en suspension flottait autour d’eux, la chef de plus en plus débraillée accélérait le rythme, pressée d’en finir avec son prisonnier récalcitrant.

Il y eut un revirement de situation lorsque Brad décolla ses talons du sol et leva les jambes pour les nouer autour de la taille de la chef. Surprise par l’attaque, elle se retrouva bloquée entre ses cuisses qui l’écrasaient à la manière d’un python. Implacable, il assura sa prise, après un coup d’œil en l’air afin de s’assurer que les anneaux tiendraient le choc. La Viet eut beau se débattre, et sa copine se remettre à le fouetter pour lui faire lâcher prise, rien n’y fit. L’Américain frottait sa queue contre le pyjama de sa prisonnière, c’était lui qui donnait à présent le tempo.

— Lâchez-moi ! hurlait la Viet. Ou je vous enferme dans la cage !

Elle improvisait pour revenir au script, mais cela ne fit qu’accroître la vigueur du va-et-vient contre son bassin. Brad tint bon jusqu’à la fin, soudé à la frêle silhouette qui ne pouvait pas se débattre. Il desserra l’étau au moment d’éjaculer, afin de se vider sur les seins nus. La fille n’eut pas la force d’éviter les jets de foutre qui giclaient sur elle, sous l’œil médusé de sa copine essoufflée. Le manque d’air rendait leur respiration saccadée, moi-même je n’avais qu’une hâte, regagner la surface malgré l’excitation procurée par ce que je venais de voir. Brad s’ébroua jusqu’à la dernière goutte, tandis que la Viet contemplait les dégâts sur ses nichons maculés. Sa copine l’aida à s’essuyer avec le foulard rouge qu’elle portait noué autour du cou, avant de délivrer le prisonnier. Il s’affaissa au ralenti sur ses genoux, sa queue encore en érection. Il se massa les poignets, alors que les Viets reculaient, sans doute paniquées à l’idée qu’il se jette sur elles pour remettre ça. Elles détalèrent sans demander leur reste, sous l’œil brillant de Brad.

Lorsqu’il se rappela enfin ma présence dans la seconde cage, il récupéra la clef par terre et me fit sortir. Comme deux héros parvenant à échapper au pire, on reflua vers le bar en nous soutenant l’un l’autre, la bouche grande ouverte à la recherche d’une goulée d’air frais. Ses potes nous accueillirent à bras ouverts avec une nouvelle tournée de bière. À leurs côtés, sur des tabourets, des Vietnamiennes en pyjama noir leur tenaient compagnie. Deux autres filles nous rejoignirent, et j’eus droit à une fille de dix-huit ans, ravie de jouer à la méchante avec moi, dans le recoin perdu d’un tunnel sombre...

CHAPITRE X

Ma première incursion en Thaïlande me fit l’effet du pèlerin débarquant à La Mecque. Mes passages à Manille, Hong Kong ou au Vietnam me parurent d’aimables divertissements en comparaison de ce que j’allais découvrir au royaume de Siam. J’y allais à mes frais, après un passage obligé par Hong Kong pour me fournir en DVD. Je débarquai un matin à l’aéroport de Dong Muang, porte d’entrée au paradis. Un bus me conduisit sur Sukhumvit road, repère des expatriés de tout poil amateurs de jolies filles, suivant ainsi le conseil des Américains rencontrés à Hô Chi Minh-Ville. Il y avait bien un coin pour les routards, Kao San road, mais les néobabas et autres fauchés m’agaçaient. On les retrouvait dans toute l’Asie du Sud-Est, à chercher les meilleurs plans pour prolonger leur séjour, sans débourser ni goûter aux joies célestes qu’offraient ces pays. Plutôt qu’une guest house certes peu chère, je préférais prendre un des nombreux hôtels à proximité de Nana Station, la future station du métro aérien alors en fin de construction.

De grands piliers de béton gris soutenaient la ligne qui suivait le tracé de Sukhumvit road, jusqu’à Victory Monument, en passant par Siam Square, le quartier branché des étudiants et des jeunes filles thaïes à la mode. Mon hôtel, situé sur soi 1 (rue 1), était tenu par des Sikhs enturbannés. J’héritai d’une chambre où les cafards couraient sur la moquette défraîchie, avec air conditionné et télé. Une fois installé, je parcourus le quartier à pied, étonné par la concentration de bars alentour. Le centre névralgique, Nana Plaza, s’animait peu à peu en cette fin de matinée, avec des filles en train de faire le ménage, tandis que d’autres flirtaient déjà avec les farangs qui carburaient à la bière en guise de petit déjeuner. Autour d’une cour avec une statue de Bouddha trônant au pied de l’escalier principal, couverte de guirlandes de jasmin et d’offrandes, deux étages de bars se disputaient la clientèle. Une véritable cour des miracles où tous les plaisirs étaient offerts, aux touristes de passage comme aux expatriés, nombreux dans le secteur.

Je rebroussai chemin vers le Grace Hotel, repère des Muslims en goguette à Bangkok. Ici les vendeurs de kebabs dominaient les trottoirs, des grossistes en vêtements pour l’Afrique sub-saharienne s’entassaient dans leurs échoppes minuscules. Des fumeurs de narguilé trônaient aux terrasses de restaurants égyptiens ou pakistanais, accompagnés par des Thaïlandaises plus rondes que la moyenne. Dans cette Babylone moderne, j’étais comme un poisson dans l’eau. Je me perchai au comptoir d’un petit bar situé dans une soi où les salons de massages côtoyaient des cyber-cafés tenus par des femmes portant le foulard. Un type entre deux âges, en djellaba blanche et turban sur la tête, vint se percher sur un tabouret à côté de moi. Une Thaïe mignonne lui apporta une théière en argent et lui servit un petit verre. L’homme croisa mon regard étonné à la vue du thé qui ne fumait pas. Avec un clin d’œil, il se pencha vers moi :

— À Bangkok, tout est permis !

Il poussa son verre plein vers moi et en commanda un autre. On trinqua, et je découvris qu’il s’agissait de thé « amélioré », en l’occurrence du Chivas, douze ans d’âge. Nasser, architecte de Dubaï, venait tous les six mois en Thaïlande rejoindre sa maîtresse à Bangkok, tout en reléguant sa première épouse et ses enfants dans un hôtel de luxe à Pattaya. Oubliant les interdits, il picolait comme n’importe quel étranger et s’envoyait en l’air avec sa maîtresse, et souvent aussi en compagnie d’une ou plusieurs copines de celle-ci.

— Même au bout du monde, il est parfois dur d’échapper à la tradition ! Le harem est ancré dans notre culture, alors pourquoi s’en priver ?

Séduit par sa franchise et son amour immodéré pour les petites cailles du cru, on se raconta nos aventures sexuelles, il me donna tous les bons plans pour ne pas baiser idiot à Bangkok. La théière vide, Nasser m’invita à déjeuner au Grace Hotel, où il occupait une suite avec un lit king size. Puis, en fin d’après-midi, désormais inséparables, il me convia à une partie de loto qui se tenait dans un établissement secret, en bordure de la rivière Chao Praya qui traversait Bangkok.

— Il faut être parrainé par un membre de ce club, réservé aux gens du Golfe. Avec moi, vous y serez le bienvenu !

Malgré son fric, Nasser avait des goûts simples. Plutôt que de prendre un taxi, il préférait se déplacer dans un tuk tuk pétaradant qui crachait une fumée noire, ajoutant à la pollution de cette mégapole. En chemin sur Sukhumvit road congestionnée par les embouteillages, le souvenir de la baie d’Along me revenait en mémoire, quand j’attendais la mystérieuse Vietnamienne dans ma chambre d’hôtel. Afin de garder l’effet de surprise, Nasser choisit de ne rien me révéler de cette partie de loto si particulière qui se préparait à l’autre bout de Bangkok. J’étais gêné par l’énorme liasse de billets de mille bahts qu’il m’avait offert au moment du départ. Sans cette somme, assurait-il, il n’était pas question de jouer. Pour lui, cela ne représentait rien, alors que pour moi il s’agissait d’une somme confortable. Aux abords du pont King Taksin, le tuk tuk ralentit et nous déposa à Central Pier, où des bateaux-taxis se relayaient pour embarquer des passagers le long de la rivière Chao Praya. Nasser m’entraîna derrière les quais, avec en point de mire derrière nous l’Oriental, un des plus beaux palaces de Bangkok.

Il me montra du menton des types en train de faire le guet dans les ruelles étroites qui menaient au club. Il les saluait discrètement d’un signe de la main, ceux-ci feignaient l’indifférence à notre passage. Cette ambiance étrange avivait ma curiosité. L’odeur des eaux sales de la rivière montait jusqu’à nous, les moteurs des bateaux à longue queue qui sillonnaient la rivière troublaient la quiétude des lieux. Une porte blindée marquait l’entrée de l’établissement, surplombée d’une caméra de surveillance. Celle-ci s’ouvrit, deux hommes en costume noir nous invitèrent à entrer et nous accueillirent avec un wai de bienvenue, les deux mains jointes sur la poitrine. Après un passage sous un portique détecteur de métaux qui me rappela encore une fois Manille, des hôtesses en robe de soie verte brodée d’or, le visage angélique et maquillées avec finesse, nous accompagnèrent dans un salon privé qui faisait face à un rideau de scène pourpre, fermé pour l’instant.

— La partie va bientôt commencer ! annonça une hôtesse à la voie fluette.

Nasser approuva et inspecta la coupe en or qui contenait des jetons de loto. Pendant qu’on nous servait des rafraîchissements et des mangues découpées avec art, Nasser me demanda de l’aider à placer les jetons sur une grille posée sur la table basse devant nous.

— Chaque jeton représente une femme. Le premier joueur qui a les six bons numéros empoche la mise !

Ménageant le suspense, Nasser ne voulut pas m’en dire plus sur les gains du vainqueur. Il avait donné une liasse épaisse à la mama san qui dirigeait le club, une Chinoise ronde et couverte de bijoux qui trônait à la caisse, près du vestiaire. Une hôtesse valida notre grille et ce fut l’attente. Tandis que je me vautrais pieds nus sur le large bat-flanc en bois de tek, orné de brocards et de coussins en soie, le rideau s’ouvrit comme au théâtre. Sauf qu’ici on n’était pas à la Comédie-Française, mais dans un club sélect où apparurent une à une des jeunes filles à la peau mate, en bikini, avec chacune un pin’s accroché au soutien-gorge, pin’s qui portait un numéro correspondant à un jeton. Assises sur de larges banquettes, disposées comme dans un amphithéâtre, toutes souriaient face à une vitre transparente, plus ravissantes les unes que les autres. Il y en avait des minces, des plus rondes, les cheveux longs, avec ou sans tatouages. Nasser m’apprit que les salons de massage qui fleurissaient à Bangkok fonctionnaient sur ce principe, sauf que là le jeu avait été rajouté pour pimenter la chose.

— Les casinos sont interdits à Dubaï ! soupira Nasser. En Thaïlande aussi, mais les règles y sont plus faciles à contourner...

Un jeune type gominé comme une pop star apparut derrière la vitre, muni d’un micro-cravate. Après avoir salué les occupants des différents salons, qui ne se voyaient pas par souci de discrétion, il commença à piocher dans la coupe contenant les jetons. L’énumération des numéros commença dans une ambiance de jeu télé. Ne manquaient plus que les applaudissements du public. Lorsqu’une des filles portant un de nos numéros se leva à l’appel de l’animateur, Nasser sourit comme un gamin.

— Le 5 ! Mon chiffre fétiche !

Quelques instants plus tard, la fille entrait dans notre salon et nous saluait, l’air timide. De taille moyenne, une paire de seins qui débordait de son bikini, elle s’agenouilla à nos pieds pour suivre la suite de la partie. Nasser lui caressa la nuque tout en étant pris par la compétition. Une à une, les filles quittaient leur banquette, disséminées au gré des numéros tirés. C’est ainsi que notre grille se remplissait, jusqu’à cinq filles, avant le dernier numéro annoncé avec force exaltation par l’animateur. Nasser était méconnaissable : il faisait rouler les boules de son chapelet avec frénésie, ses yeux noirs luisaient de convoitise. Moi-même j’étais dans le jeu, pressé de connaître l’issue de la partie. L’arrivée d’un pur-sang au prix d’Amérique devait procurer des sensations aussi fortes aux turfistes. Après des secondes interminables, le dernier numéro claqua contre la vitre.

— Le 18 !

C’était celui qui complétait notre grille et nous permettait de rafler la mise !

— La chance du débutant ! me félicita Nasser en me tapotant l’épaule.

Autour de nous, les cinq Thaïlandaises déjà là gloussaient de bonheur. Le rideau se referma sur les perdantes derrière l’immense vitre, puis la fille qui nous avait assuré la victoire entra dans le salon. Une musique d’ambiance folklorique sortit de nulle part, du vin mousseux californien nous fut servi dans des seaux remplis de glaçons. Comme deux nababs, Nasser et moi observions les Thaïes en train de s’activer, chacune aux petits soins pour nous. Deux d’entre elles nous essuyèrent la figure avec des serviettes glacées, une autre épluchait des lychees en croquant dans la coque avec ses canines, laissant le jus couler sur son menton. Agenouillée entre les jambes de Nasser étendu à mes côtés sur le bat-flanc, elle lui mettait les fruits à la chair translucide dans la bouche. Il en profitait pour lui mordiller le bout des doigts et le lécher.

Celle qui me fit boire de ce vin trop sucré à mon goût détacha son soutien-gorge, exhibant des nichons en poire, bien dressés et aux aréoles larges et plus brunes encore que sa peau très mate. Les pointes rebiquaient, épaisses, et quand elle les frotta contre ma bouche, je délaissai la piquette californienne pour lui caresser les tétons. Les filles ôtèrent leur bikini comme si elles se trouvaient seules dans un vestiaire, babillant comme des gamines. Affolé par toutes ces touffes noires, je ne savais où donner de la tête. Certaines se taillaient le buisson en forme de cœur, d’autres préféraient garder leurs longs poils fins intacts. Gentleman, j’attendis que Nasser fasse son choix parmi ce cheptel. En fait, ce furent des habituées qui se pelotèrent contre lui, plus petites et plus rondes que les trois autres. Cela m’arrangeait, préférant les Thaïlandaises élancées, avec des nibards bien gros et fermes. J’en attirai deux sur moi, des cousines de Lampang, au nord du pays, Noi et Rossarin, tandis qu’une troisième baissait mon froc et sortait ma queue.

Nasser, lui, avait déjà la sienne à l’air, massive et circoncise, objet de convoitise des filles qui se bousculaient du coude pour la toucher. Des mains de paysannes la tripotaient, jouaient avec ses couilles rasées, il y avait des éclats de voix pour savoir laquelle aurait le privilège de le sucer la première. Une de mes femelles écrasait ses seins sur ma poitrine, je l’enlaçais pour lui caresser son petit cul, mon bras droit attrapant sa cousine pour faire la même chose. Quant à la troisième, qui s’appelait Lek, elle me branlait, ses grands yeux en amande plantés dans les miens. Débordé, j’eus une idée en sentant les jetons sous mes orteils. Je me dégageai des nichons tièdes qui m’emprisonnaient et en ramassai trois au hasard. Étonnées, les filles me fixaient, à genoux autour de moi. L’air conditionné hérissait leurs aréoles de chair de poule, toutes les pointes dardaient vers moi. Je leur montrai les trois jetons, afin qu’elles se souviennent des numéros, puis les cachai dans une main, derrière mon dos. Pour ne pas faire de jalouses, j’avais choisi mon menu à la manière de Tony à Hong Kong, qui appelait cette pratique celle des « voies célestes », ou l’exploration des trois orifices. Sauf qu’aujourd’hui il y avait une fille pour chacun des trous...

J’expliquai la règle de ce petit jeu à Noi, Rossarin et Lek, qui applaudirent à l’idée. À leurs yeux, les farangs étaient de sacrés filous ! Le poing fermé, je brandis le premier jeton. Celle qui devinait le bon numéro me sucerait, la suivante aurait droit à ma bite dans sa chatte, et pour la dernière, ce serait dans son cul. Nasser observait mon manège du coin de l’œil, tout en se faisant lécher le gland et les couilles par deux jouvencelles. La troisième s’accroupit au-dessus de sa figure et il se mit à lui bouffer la chatte tout en lui caressant les fesses. Une fois mon tiercé gagnant établi, ce fut Noi qui s’agenouilla entre mes cuisses pour m’administrer une fellation. Pas rancunières, ses copines participaient en lui écartant les cheveux afin que je puisse profiter de sa bouche qui coulissait jusqu’à la racine de ma queue, ou bien elles se relayaient pour la maintenir droite et lui faciliter la besogne. Trois Thaïlandaises perchées sur mon bas-ventre, voilà le régal que m’offrait Bangkok dès le premier jour. La Cité des anges portait bien son nom !

J’aurais volontiers craché dans la bouche pulpeuse de Noi, mais il me fallait d’abord honorer les autres orifices. Ce fut au tour de Lek, qui grimpa à califourchon sur moi pour me chevaucher. Nasser, qui semblait autant aimer mater que participer, me confia entre deux grognements que les paysannes aimaient cette position un brin fruste. Elle leur permettait d’avoir le plein contrôle sur la queue du mec sur lequel elles s’empalaient. Lek mouillait comme une fontaine, un jus poisseux à l’odeur salée dégoulinait entre ses cuisses fermes. Des années à repiquer du riz dans des rizières boueuses avaient forgé cette musculature. Elle pesait de tout son poids sur moi, son cul, plus rebondi que celui des cousines, tapait sur mes cuisses tandis qu’elle montait et descendait sur ma queue. J’attrapai ses seins ronds qui ballottaient, écrasant les tétines dures, pendant que Noi et Rossarin l’encourageaient en criant des obscénités en thaï.

Lek remuait aussi d’avant en arrière, comme si elle cherchait à agrandir son vagin avec ma bite en guise de pioche. Elle savait également jouer de ses muscles intimes, me comprimant pour me faire jouir et ainsi priver Rossarin de sa part du gâteau. À moins que cette dernière, peu désireuse de se faire sodomiser, ne lui ait soufflé l’idée de m’amener au bout du plaisir pour échapper à cette épreuve. En plein délire sexuel, cette pensée m’aida à tenir bon, malgré l’agitation de Lek. Je lui pinçai les nichons pour rivaliser avec l’ardeur qu’elle employait à me faire cracher. Je ne voyais plus Nasser, débordé par ses filles, j’étais dans une autre dimension. Ce fut Lek qui craqua la première, à bout de souffle, en nage, ses seins griffés par mes doigts fous et sa chatte devenue un marécage dont j’eus du mal à m’extraire.

— À moi ! À moi !

Les filles avaient changé les règles du jeu, c’était la compétition entre elles pour savoir laquelle me viderait les couilles en premier. Je bandais toujours, le gland irrité par les frottements diaboliques de Lek. Je peinais à me redresser tandis que Rossarin se mettait à quatre pattes sur le bas, comme une jument docile prête pour la saillie. Garces, Noi et Lek lui écartaient déjà les fesses. Je m’agenouillai derrière elle, excité par son petit trou brun en train de se dilater au ralenti. Les fines crénelures semblaient élastiques, c’était loin d’être une novice en matière anale, à en juger par le sphincter qui se relâchait tout seul rien qu’en tirant sur les globes bruns. Ma bite maculée de mouille, je n’eus qu’à la glisser dans la raie moite et, sans appuyer, je l’embrochai jusqu’à la garde. Un anus profond, tiède, aux parois élastiques qui enveloppèrent à nouveau mon gland. Arc-bouté contre son cul, je la tenais par les hanches, tandis que ses copines jouaient avec ses seins.

Elles les pressaient dans leurs paumes aux doigts durs, déformaient les tétons en tirant dessus avec méchanceté, à croire qu’elles lui en voulaient d’avoir le privilège d’être enculée. Comme Lek tout à l’heure sur moi, c’est Rossarin qui se mit à onduler de la croupe, son cul butant contre mes cuisses alors qu’elle reculait pour se faire embrocher toujours plus profond. J’avais du mal à contenir sa fougue, vacillant sur le bat-flanc qui croulait sous les ébats conjugués de Nasser et les miens. La voix de l’animateur résonna à un moment, une autre partie de loto débutait derrière la vitre. Les filles n’y prêtèrent pas attention, trop excitées par ce qui se passait dans notre salon. Je me laissais tamponner par le cul de Rossarin, ma bite ancrée dans son rectum coulissait avec aisance malgré les cris qu’elle croyait bon de hurler à chaque coup de reins de sa part. Avec l’impression d’être dans une essoreuse de machine à laver, la lutte était trop inégale. J’avais du mal à résister à la pression, je me sentis partir pour de bon sans pouvoir me retenir davantage.

Afin de ne pas priver les Thaïlandaises de dessert, je parvins à me détacher de Rossarin, avec peine car son trou de balle m’aspirait pour me retenir prisonnier. La queue tendue comme un bâton, je leur fis face pour éjaculer sur leurs seins en sueur qu’elles me tendaient en offrande, leurs mains dessous. Même Rossarin eut le temps de changer de position pour avoir droit à sa part de foutre, généreuse à force d’avoir tant retardé cet instant. Pressées autour de moi, je les arrosai à tour de rôle au hasard, essayant de ne pas en léser une seule. Lorsque je secouai ma queue pour les dernières gouttes, elles me collèrent leurs nichons dessus, masses de chair à la fois visqueuses et fermes qui prolongeaient mon érection. Vidé, repu, je restais assis sur mes talons, les regardant se pencher sur moi et lécher mon gland avec gourmandise, donnant à penser qu’elles regrettaient la fin de la partie. Nasser, lui, n’avait pas bougé, toujours sur le dos, éjaculant sur les figures de ses copines qui l’avaient sucé à tour de rôle ou ensemble.

CHAPITRE XI

Après quelques jours à Bangkok, j’avais mes repères, mes bars préférés comme les expatriés anglais qui, après dix-huit heures, déboulaient en chemise blanche et cravate malgré la chaleur poisseuse pour leur première bière de la soirée. La plupart avaient une fille régulière dans chaque endroit, qu’ils visitaient à date fixe ou au gré de leur envie du moment. Les Thaïlandaises les surnommaient « Papillon » ou « Hélicoptère », car ils picoraient à droite et à gauche dans toutes les sois autour de Sukhumvit road. Parfois je regrettais de ne pas appartenir à ce milieu des expats, car eux seuls avaient la primeur des nouvelles filles débarquant de Chiang Mai ou d’Isan, juvéniles et peu gâchées par des contacts trop fréquents avec les farangs. Chaque soir, assis sur un tabouret en face de mon hôtel, j’observais ce manège avec fascination. Bangkok était une Babylone moderne, les Noirs, les Blancs et les Arabes se côtoyaient sur les trottoirs avec pour seul objectif de se dégoter une Siamoise pour la nuit. Nasser avait rejoint sa famille à Pattaya, après m’avoir donné sa carte de visite si jamais l’envie me prenait de passer à Dubaï. Il me promettait quelques belles surprises si les plantureuses femmes du Golfe ne m’effrayaient pas.

La journée, j’en profitais pour visiter Bangkok, les temples le long de la Chao Praya River ou le palais du roi. Lorsque la chaleur devenait trop insupportable, je me réfugiais dans les grands centres commerciaux pour profiter de l’air conditionné qui vous glaçait le sang, ou bien passais des heures dans les grands cinémas mieux équipés qu’à Paris. J’affectionnais en particulier le quartier de Siam Square, cerné par le MBK Center et le Siam Center, où se croisaient les touristes et la jeunesse dorée de Bangkok. Le contraste avec les jeunes filles thaïes à la peau blanche, habillées H & M ou Prada, et les filles de bar, noiraudes et à la silhouette robuste de paysanne, était étonnant. Hormis le teint clair, le critère imparable pour reconnaître une fille de bar d’une petite bourgeoise, c’était que cette dernière snobait les farangs, tandis que la première vous regardait droit dans les yeux lorsqu’elle vous croisait dans la rue. Certains touristes, lourdauds, tentaient leur chance avec ces filles BCBG, en pure perte, ne recevant que moues pleines de mépris et froncements de sourcils réprobateurs qui les ravalaient au rang de pourceaux.

C’est pourtant en traînant à Siam Square que j’eus la chance d’entrer en contact avec une de ces étudiantes de bonne famille, habillée de l’uniforme classique : jupe noire, ceinture avec boucle métallique représentant l’emblème de sa fac, et chemisier blanc impeccable. Le teint pâle, des pommettes rondes et des yeux légèrement en amande, elle avait une coupe très tendance, avec des cheveux noirs mi-longs, coiffés en un balayage sophistiqué. J’étais en train de siroter un ice coffee dans un petit bar branché, coincé entre deux boutiques de fringues, lorsqu’elle me salua d’un wai qui me prit par surprise. Une serviette Vuitton sous le bras, elle s’excusa pour son intrusion et me demanda la permission de s’asseoir à ma table minuscule, au fond de la petite salle. Elle parlait anglais presque sans accent, la voix douce et agréable. Je fermai mon livre et me levai pour lui prendre une chaise à la table voisine, inoccupée.

— Thank you !

Intrigué par son audace, je lui demandai ce qu’elle voulait boire, puis attendis que la serveuse lui ramène un thé en sachet pour entamer la conversation. Elle s’appelait Sanee, vingt et un ans, fille d’un banquier et d’une doctoresse, étudiante en maîtrise de gestion des affaires. Une grosse tête, roulée comme une starlette thaïlandaise, à l’image de celles qu’on voyait partout à la télé ou dans les magazines de mode qui pullulaient. Son chemisier repassé avec soin ne pouvait masquer une belle paire de seins, sanglée dans un soutien-gorge à balconnet, aux pointes qui perçaient sous le coton blanc. Parfumée au N° 5 de Chanel, Sanee était à cent lieues des filles de bar que j’avais rencontrées jusqu’ici à Bangkok ou même en Asie. Trop belle pour toi, voilà ce que je me disais en la fixant, presque intimidé par sa présence.

— Je n’ai jamais parlé à un farang, à part aux professeurs américains de la fac. Cela ne vous dérange pas, au moins ?

Séduite par la couverture du livre de Thanapol, un auteur thaï traduit en anglais que je venais d’acheter chez Asia Books, elle avait franchi le pas et m’avait abordé, sans arrière-pensée. Elle me demanda si j’aimais ce roman, écrit par un de ses auteurs préférés. J’acquiesçai, et on passa deux heures à parler de tout et de rien, grignotant des petits gâteaux hors de prix pour un Thaïlandais moyen. Le soir venu, je lui proposai de l’inviter à dîner sur Sukhumvit road, afin de prolonger notre conversation. Elle rougit, chose impensable pour une fille de bar. Elle hésitait à accepter de sortir avec un inconnu, farang de surcroît. Etait-ce l’idée de venir sur le territoire des touristes qui l’inquiétait, ou bien de dîner avec moi ? Lorsqu’elle esquissa un sourire timide, je sus qu’elle viendrait.

*    *    *

Sanee descendit d’un taxi, devant mon hôtel. Je l’attendais dans le hall, en train de regarder CNN. Métamorphosée en jeune fille à la page, elle portait un jean Dolce et Gabana qui lui dessinait une croupe de rêve, avec un chemisier en soie verte, ouvert sur un profond décolleté qui mettait en valeur ses seins dont j’avais déjà pu me faire une idée l’après-midi. Perchée sur des escarpins qui la grandissaient, un nuage de N°5 flottait autour d’elle tandis qu’elle arpentait la moquette usée de l’hôtel. Au comptoir, l’Indien au turban quitta un instant la vision d’un film Bollywood, surpris lui aussi par l’apparition de cette créature BCBG, loin des Thaïlandaises ordinaires que ramenaient les clients. Avec mon pantalon mal repassé et mon meilleur polo, je faisais pâle figure à côté. Pour compenser, je choisis de l’emmener à l’hôtel Landmark, dont le restaurant italien avait la cote dans les guides. Sur les trottoirs défoncés, squattés par les vendeurs de T-shirts et de DVD pirates, les farangs se retournaient sur elle et la zieutaient sans vergogne.

Effarouchée par ces mauvaises manières, Sanee me tenait le bras avec fermeté, par peur que je l’abandonne à ces vautours prêts à lui mettre la main aux fesses. Il fallait zigzaguer entre les hordes d’étrangers allant à Nana Plaza, les filles en minijupe ras la touffe et maquillées pour le safari nocturne. Sanee ressemblait à une orchidée dans un champ de mauvaises herbes. Au restaurant, je fis chauffer la carte bleue, on vida une bouteille de vin italien qui pétillait. Les joues pourpres, Sanee tenait néanmoins bien l’alcool. Elle m’avoua qu’elle picolait souvent avec ses copines, cognac ou whisky, et qu’elle fumait même de temps en temps une cigarette en douce de ses parents. Une fois dehors, elle me tint la main, coutume inhabituelle en Thaïlande, tout comme l’était le fait de s’embrasser en public. L’univers des bars et celui de la « vraie » vie ne se mélangeaient pas. En passant devant les néons de Nana Plaza, Sanee s’arrêta. La foule des grands soirs se pressait aux bars en terrasse situés à l’entrée de la cour, la musique crachée par des haut-parleurs vous transperçait la poitrine, l’odeur de criquets grillés et de saucisses pimentées empestait dans l’air moite saturé de gaz d’échappement lâchés par les motos-taxis qui déposaient les filles par vagues successives.

— On y va ? Je n’ai jamais vu de gogo-bar !

C’était le monde à l’envers, un étranger qui sert de guide à une Thaïlandaise ! Séduit à l’idée d’encanailler cette fille de la haute, je choisis de lui faire découvrir un bar situé au premier étage, au fond de la cour, plutôt que le club Red Lips, en face du Pharaon, où une vingtaine de Thaïlandaises dansaient contre des piliers chromés, les seins à l’air, avec chacune un numéro accroché à son string, comme dans les salons de massage. On fendit la marée de farangs qui papillonnaient d’un bar à l’autre, une bière à la main, effectuant un premier repérage des filles avant de choisir leur concubine d’une nuit. En passant devant la statue de Bouddha que les filles couvraient d’offrandes, Sanee s’arrêta pour le saluer d’une courbette, les mains jointes en un wai gracieux. Juchées sur des tabourets pour appâter les clients, les autres Thaïes la regardaient avec curiosité, plutôt habituées à voir la jeunesse dorée masculine de Bangkok se joindre aux touristes que des filles BCBG. À l’étage, Sanee s’accouda à la balustrade pour jeter un coup d’œil à ce qui se passait dans les bars, avec les filles assises sur les genoux des étrangers, les rires, l’ambiance dissolue de stupre.

Le portier du Sexy Dolls, un nain en chemisette blanche et nœud papillon rouge, s’inclina devant moi, tout sourire.

— Mister Saint-Just ! Bienvenue !

Il cligna de l’œil en écartant le rideau pour nous laisser entrer, me félicitant pour ma charmante compagne. Je lui glissai en douce un billet de cent bahts, car je passais tous les soirs boire une bière au Sexy Dolls, moins usine à chattes que son principal concurrent dans la cour. On fumait ensemble, et je l’écoutais me raconter les histoires de cul qui ont fait la fortune et la réputation de Nana Plaza. Depuis vingt ans, fidèle à son poste, sept jours sur sept, il était intarissable sur le sujet. D’office il nous conduisit à la meilleure table, sur une petite estrade, avec une vue imprenable sur la scène arrondie où cinq filles se tortillaient, les jambes enlacées autour des piliers. Dans la pénombre autour, des clients buvaient un coup avec une fille qu’ils avaient choisie sur scène. Des serveuses habillées en lycéennes japonaises apportaient les consommations, le tout sur une musique techno. Fascinée par les corps dénudés, Sanee semblait en transe. Une fine pellicule de sueur baignait ses tempes, elle battait la mesure avec ses escarpins, dont elle se débarrassa une fois assise sur le canapé.

— J’ai trop bu, je crois bien que je suis saoule !

Elle me réclama une cigarette, comme pour s’excuser de son état, puis commanda une bouteille de Mekong avec du soda. Elle avait visiblement décidé de faire la fête jusqu’au bout de la nuit. Désinhibée par l’alcool, elle n’avait d’yeux que pour les jeunes filles à la peau foncée qui se démenaient tout en riant comme des folles. Toutes avec des gros seins, ronds ou pointus, elles les pressaient pour en lécher les bouts, tout en fixant un spectateur au choix parmi les clients. Quand elles se penchaient en avant, cuisses écartées tout en s’agrippant aux piliers, on ne voyait plus que leur cul, le string invisible dans la raie. Parfois l’une d’elles quittait la scène, appelée par un farang qui la pelotait alors sans vergogne après lui avoir offert la consommation réglementaire.

— Je voudrais inviter la numéro six !

Les yeux mi-clos, la cigarette coincée entre ses canines, Sanee était d’humeur câline, excitée par l’exhibition des filles dénudées. Sa main caressait la mienne sous la table, pas de geste équivoque néanmoins, rien qui laissât présager autre chose qu’un simple badinage. Dans ma tête germait déjà l’idée d’un plan à trois, sachant que cela ne pouvait être qu’un fantasme, du moins avec Sanee, à cause de ses origines sociales. Avec les autres filles de bar ou masseuses, rien n’était impossible, Nasser me l’avait d’ailleurs démontré. Je pointai du doigt la numéro six, une adolescente mignonne aux cheveux noirs ornés de mèches mauves, ainsi que des piercings aux tétons et au nombril. Une rebelle dans son genre, originaire de Chiang Mai, à la peau caramel et aux seins lourds qui tenaient droit, nappés d’une fine pellicule de sueur tout comme ses épaules. Nok me salua d’un wai poli, avant de s’asseoir sur la banquette entre Sanee et moi. Après avoir commandé pour elle un B52 à la serveuse, je sentis d’emblée que je n’existais plus.

Les deux Thaïes parlaient à un débit saccadé, tout juste Sanee s’interrompit-elle pour me dire que ses parents possédaient une maison à Chiang Mai, et qu’elle et Nok avaient des amies communes, aussi étrange que cela puisse paraître en raison de leurs milieux d’origine si différents. Un œil sur la scène où les filles se relayaient, je vis bientôt la main de Sanee qui touchait les piercings aux tétons de Nok. Celle-ci se cambrait, fière de montrer les anneaux en argent qu’elle s’était fait mettre par une femme d’un village Karen, une tribu de la région de Chiang Mai. Protégée par la pénombre de notre coin, elle en profita pour tirer dessus, son petit doigt en l’air comme une fille maniérée. Quand elle joua avec les deux anneaux ensemble, je cessai de regarder les gogo-girls. Il se passait quelque chose entre elles, qui allait au-delà de la curiosité pour des piercings anodins. Les mains de Sanee soupesaient maintenant les seins collants de sueur, tout en frottant ses pouces sur les tétons qui dardaient. Une telle audace de sa part me sidérait, moi qui hésitais il y a une heure à peine à la promener dans un endroit comme Nana Plaza.

La petit bourgeoise s’était-elle moquée de moi ou le whisky lui montait-il à la tête ? En retrait sur la banquette, je décidai de ne pas les interrompre, curieux de voir comment cela allait finir. Nok ronronnait, pas insensible aux chatouillis de sa nouvelle amie. Quand celle-ci se pencha pour mordiller un anneau, je vis le regard des clients autour de nous, à qui rien n’échappait. C’était le genre de truc qui émoustillait n’importe quel type. Même les filles sur scène épiaient Nok, leur ardeur décuplée par ce qui se passait sur la banquette. La pointe rose de Sanee titillait les tétons qui gonflaient davantage à présent, tandis que Nok avait glissé une main entre les cuisses moulées par le jean. Je bandais ferme, quand elle se rappela ma présence et tripota ma braguette de l’autre main. Cela se goupillait aux petits oignons, je me voyais déjà au pieu avec ces deux créatures si opposées. Nouveaux chuchotis entre filles, B 52 pour tout le monde, la techno abrutissante en fond sonore et le va-et-vient des filles et des clients qui allaient tirer leur coup dans les hôtels du coin.

— Allons danser !

La voix rauque, Sanee s’écarta de Nok qui lâcha mon érection et se leva. Sanee l’imita et, chose stupéfiante, dégrafa son chemisier, aidée par Nok, puis elle fit de même avec son soutien-gorge. Ce fut ensuite le tour de son jean qu’elle abandonna sur la banquette. Le DJ, qui n’avait rien perdu de ce qui se tramait dans notre coin, braqua un spot sur les deux filles qui titubaient vers la scène, main dans la main. Sanee arborait un string à paillettes argentées, qui mettait en valeur des fesses rondes et fermes, cambrées à la brésilienne. L’ambiance monta d’un cran dans la boîte, les clients applaudirent l’initiative de cette fille amateur, les autres gogo-girls se trémoussaient avec plus d’entrain, la folie était à son comble. Adossée à un pilier, Sanee s’amusa à coulisser contre, conseillée par Nok et les autres Thaïes qui se déhanchaient avec obscénité. Quand les Thaïlandaises partent en vrille, plus rien ne peut les arrêter. Pour corser le tout, le DJ changea de musique et balança un air traditionnel remixé à la sauce pop. Les filles hurlèrent de joie, ce fut le délire sexuel ; les filles se frottaient les nichons les unes contre les autres, elles mimaient des coïts en se tamponnant leur chatte ou bien dansaient en couple tout en se roulant des pelles.

Les clients exultaient, les serveuses dansaient entre les tables, le nain à l’entrée se dandinait sur ses petites jambes comme un beau diable. Si Sanee n’avait pas le style d’une vraie gogo-girl, elle compensait par une débauche d’énergie, secouant ses seins, incrustant son cul contre le pilier chromé, ou bien simulant une pénétration anale avec Nok qui lui bottait les fesses à grands coups de reins. Ce n’est qu’à la fin de la musique que Sanee s’écroula par terre, ivre morte et assommée de plaisir. Nok l’aida à se relever et elles regagnèrent la banquette tant bien que mal.

CHAPITRE XII

Il était presque minuit, dans une heure le club allait fermer. Pour prolonger la fête, il faudrait traverser la rue et aller en face dans la boîte de l’hôtel Nana, ou bien se rendre au Grace où les muslims attendaient au bar les filles seules pour les monter dans leurs chambres. Nana Plaza se vidait dans le brouhaha, les Thaïlandaises en quête d’étrangers s’éparpillaient dans le quartier pour ne pas finir la nuit bredouilles. Des gargotes improvisées squattaient les trottoirs, on pouvait avaler une soupe sur un coin de table tout en faisant son marché, les filles de bar plus ou moins bourrées n’hésitant pas à vous alpaguer. J’aimais cette faune, si loin des rues désertes de Paris la nuit.

— Tu paies mon amende ? me demanda Nok à l’oreille.

Sanee guettait ma réaction, collée à sa lointaine cousine de Chiang Mai. Le plan à trois s’annonçait bien, en fin de compte. Je m’empressai de régler les cinq cents bahts à une serveuse pour avoir le droit d’embarquer la gogo-girl avant l’heure de la fermeture, puis payai les consommations. J’eus droit à une œillade complice du nain lorsqu’il me vit franchir le rideau en compagnie de ces deux femelles si explosives, chacune dans son genre.

— À demain, mister Saint-Just !

Au carrefour après Nana Plaza, un petit poste de police servait de vigie pour prendre en flagrant délit les chauffards qui roulaient à fond sur Sukhumvit road ou pour régler les contentieux qui éclataient parfois entre les farangs et les Thaïlandaises. En général, les flics donnaient toujours raison aux filles et se faisaient un plaisir de bastonner les étrangers qui la ramenaient trop. En passant devant mon hôtel, je fus déçu de voir que Nok et Sanee ne s’arrêtaient pas, poursuivant leur chemin vers le Grace. Main dans la main, elles avançaient en babillant, copines d’un soir qui n’auraient jamais dû se croiser dans ce Bangkok aux castes sociales si cloisonnées malgré les apparences trompeuses. Le parking du Grace était fermé par une barrière et surveillé par des vigiles à la matraque qui pendait à leur ceinturon. Une fois dans le hall de cet hôtel immense, je les suivis au sous-sol, là où se trouvait le bar. C’était en fait un bouge immense, à la décoration seventies négligée et qui empestait le tabac et la sueur. De la bière renversée collait aux semelles, les quelques tables étaient prises d’assaut par des grappes de filles, tout comme le comptoir, où il fallait jouer des coudes pour se faire servir.

Nok menait le bal, saluant des copines, indifférente aux hommes qui cherchaient à l’attraper au passage. Sanee suivait, découvrant cet univers débridé si loin de son monde. En arrière, je me demandais à quelle heure j’allais pouvoir les mettre dans mon lit toutes les deux. J’avais assez bu ce soir, je n’avais plus qu’une envie, baiser. Nok se déhancha jusqu’à une table occupée par des Blacks à la carrure de basketteurs. Une bouteille de Black Label, un seau à glaçons et du soda, il y avait tout pour régaler les Thaïes perchées sur leurs genoux. Sans pouvoir entendre ce qu’elle disait, je vis Nok parler avec eux. Un des Blacks se leva, drapé dans un boubou bleu, des babouches aux pieds. Un mince collier de barbe, le crâné rasé, il devait mesurer dans les un mètre quatre-vingt-dix. Sanee le salua, les mains jointes sur la poitrine, toute frêle devant lui. Nok me présenta à Touré, importateur malien de textiles qui avait son bureau près du Grace, dont il occupait une chambre six mois de l’année.

— Allons chez moi, on sera plus tranquilles !

Il parlait français, et quand il me tapa sur l’épaule en guise de bienvenue, je manquai m’écrouler. D’autorité, il enlaça Sanee et se fraya un passage dans la masse compacte des filles qui arrivaient par grappes incessantes. Espiègle, Nok me prit la main. Faute d’avoir les deux filles ensemble, j’avais au moins l’espoir d’un beau petit lot de consolation.

— Ce soir, Sanee enterre sa vie de jeune fille ! Elle se marie bientôt et ne pourra plus revenir ici !

Les éléments du puzzle se mettaient en place. Je comprenais pourquoi elle m’avait abordé dans Siam Square, afin de s’offrir des frissons qu’elle ne connaîtrait jamais plus dans sa vie. Sauf que ce n’est pas moi qui avais la cote, à la voir se laisser caresser la croupe par la grosse patte du Malien.

— C’est son fantasme, me chuchota Nok en approchant des ascenseurs.

À voix basse, elle m’apprit que Sanee avait déjà sucé des Blancs, des professeurs étrangers qui dispensaient des cours particuliers aux petites filles riches dans les beaux quartiers de Bangkok. Cette nuit, Sanee voulait enfin mettre un terme à son éducation sexuelle en couchant avec un Black. Nok avait tout arrangé au cours de la soirée, sans que je me doute de rien. Dans l’ascenseur, j’essayai de capter le regard de Sanee, mais la silhouette de Touré me la masquait. Il occupait une grande chambre avec vue sur le parking, un coin salon aménagé avec des tapis et des coussins, comme au Mali. L’absence de banquette et de table basse nous obligea à nous asseoir en tailleur par terre. Comme si elle était chez elle, Nok s’occupa d’ouvrir le frigo et d’y piocher des glaçons et des bouteilles de soda. Pendant ce temps, Touré et sa conquête passaient dans la salle de bains, la porte grande ouverte. De ma place, je voyais la douche en enfilade. Quand il se déshabilla, aidé par une Sanee aux gestes gauches, j’éprouvai un sentiment de jalousie à la vue de sa grosse bite épaisse qui pendait entre ses cuisses. Sanee recula contre le lavabo, effarée par un tel engin.

— Je ne sors jamais avec les Blacks ! me susurra Nok en me servant un verre de whisky. Les serpents noirs, pas bons !

L’image était bonne, et quand elle s’installa à mes côtés pour trinquer, je sus que je n’allais pas faire tapisserie cette nuit. Pas farouche, Nok ôta son T-shirt et me demanda de dégrafer son soutien-gorge fantaisie. La peau collante, elle se blottit contre moi tandis que Touré aidait Sanee, nue, à enjamber le rebord de la baignoire. J’admirai du coin de l’œil sa chute de reins, envieux en voyant sa fente couverte d’un fin duvet noir. Nok m’embrassa à pleine bouche pour détourner mon attention, écrasant ses seins fermes et pointus sur mon torse. Le goût des B52 qu’elle avait sifflés parfumait son baiser plein de fougue. Le cul par terre, elle souleva sa jupe et noua ses jambes autour de ma taille. La pression de son pubis ne tarda pas à se faire sentir, me rappelant celle de Lek en train de me chevaucher. Je parvins à glisser une main sous sa jupe, effleurant son slip moite, à la tiédeur prometteuse. De l’avoir vue tout à l’heure sur scène m’avait chauffé le sang, je bandais depuis un bon moment.

Mon état ne lui avait pas échappé. Elle s’amusait à se trémousser pour sentir mon érection, je la refrénais en déployant mes doigts sur son slip. J’aimais la chaleur de sa chatte qui suintait entre la dentelle, les quelques poils qui transperçaient de sa touffe taillée en ticket de métro, sans doute sur les conseils avisés d’un farang. De la salle de bains montait un nuage de vapeur qui noyait les deux corps sous le jet.

— Je vais danser pour toi, d’accord ?

Agile comme une guenon, Nok se détacha de moi et ouvrit ma braguette dans la foulée. Elle me fit ôter mon pantalon et mon caleçon, lançant ses ordres avec autorité et sourire. Avec ma bite au garde-à-vous, j’avais envie de la culbuter sur le tapis, mais elle avait autre chose en tête. Sans lâcher son verre, qu’elle lapait comme un chat, elle défit sa jupe et l’envoya valser à l’autre bout de la pièce. Puis elle s’accroupit devant moi, avec le string qu’elle portait sur scène. Me tournant le dos, elle tâtonna pour agripper ma queue et se mit à se tortiller contre, s’en servant comme d’une barre. Elle la frottait contre son cul brun, aux globes fermes et musclés par des années de danse et de travaux dans les champs. Par taquinerie, elle arrivait à coincer mon gland dans sa raie, cessait d’onduler pour le comprimer en bougeant ses fesses. Nok me branlait avec son cul, sans se servir de ses mains. Jouant le jeu, je ne la touchais pas malgré l’envie qui me démangeait de lui peloter le cul.

Elle arrivait aussi à se redresser en gardant ma queue prisonnière, l’étirant au maximum, avant de se rabaisser sur le tapis. Elle interrompit son manège à l’apparition de Sanee, une serviette à la taille, et Touré, ce dernier à poil, affichant une érection impressionnante. Décontracté, il s’affala sur les coussins, attirant sur lui Sanee, qui semblait dégrisée après la douche. Elle m’ignorait, gênée, et préféra s’étendre aux côtés du Malien. Il réclama à boire, les bras croisés sous la nuque. Docile, elle qui devait avoir l’habitude de se faire servir à la maison par des petites bonnes s’empressa d’aller au frigo prendre une bière. Elle revint s’agenouiller entre ses jambes et décapsula la canette. De la mousse gicla sur le bas-ventre de Touré, ce qui l’amusa. Pour réparer cela, elle posa la canette glacée en équilibre contre la queue tendue à la verticale, puis lécha la mousse dispersée dans le pubis aux poils crépus. Nok y allait sans détour, pas farouche, ni intimidée par la grosse queue qui se dressait contre sa figure, avec un gland violacé de la taille d’un bel abricot.

Nok abandonna son verre pour ne rien rater de la prestation de sa copine. Tout en s’empalant sur ma queue, toujours en me tournant le dos, elle fixait ce qui se passait à deux mètres de là sur le tapis. Surpris par sa chatte serrée, je capturai ses seins en l’attirant davantage contre moi. Indolente, Nok ne semblait pas du genre à ruer dans les brancards. Cette nuit, elle avait décidé de se laisser guider par sa monture. J’en profitais en demeurant immobile, bien ancré au fond de son vagin qui me happait telle une ventouse. Son cul ferme ne pesait rien, tassé contre mon bas-ventre. Malgré l’odeur de tabac qui imprégnait ses cheveux et sa peau collante, rien ne pouvait troubler mon excitation. Le menton sur son épaule, je lorgnais moi aussi la langue de Sanee qui n’en finissait pas d’essuyer la mousse. Lorsqu’elle parut satisfaite du résultat, elle reprit la canette et fit boire Touré au goulot. Il rota dans la foulée, puis l’attrapa par les cheveux.

— Suce-moi !

La voix rocailleuse, il ne la lâcha pas tant qu’elle ne se pencha pas sur sa queue courbée par le poids. La figure de poupée lisse de Sanee se figea une fois au-dessus du gland qui lui effleurait le nez. Je voyais ses narines palpiter, autant d’effroi que d’envie de goûter à ce fruit défendu. La pointe de sa langue jaillit entre ses lèvres charnues, timide, tandis qu’elle tenait la bite à mi-hauteur, son autre main sur les couilles. Les bras sous la nuque, Touré s’amusait à la taquiner en bougeant son bassin, le bout de sa queue tapotant contre le nez de Sanee. Il battait la mesure avec, et elle peinait à la dompter. Sa langue glissait sur le gland, explorait le méat, dérapait sur la grosse veine en relief. Quand elle osa enfin l’avaler, j’eus l’impression qu’elle gobait un œuf. Les joues déformées, elle n’en revenait pas de son exploit. La moitié de la queue dans sa bouche, elle respirait par le nez pour ne pas s’étouffer. Cela faisait mouiller Nok, qui ruisselait sur moi sans que j’aie encore fait le moindre mouvement. Elle fondait rien qu’à la vue de cette fellation hors du commun.

Sanee ne tarda pas à apprivoiser l’engin de Touré, crachant dessus pour le lubrifier et le faire coulisser entre ses lèvres. Elle oubliait peu à peu toute retenue, prête à toutes les contorsions pour atteindre son but. Elle se tordait la nuque, grognait, bavait en le léchant toute langue dehors ou en l’aspirant d’une traite malgré son large diamètre. Elle n’avait pas peur non plus de malmener ses couilles, les pétrissant entre ses doigts fins d’intellectuelle. D’abord surpris, Touré en eut vite assez de cette fellation. Il y mit soudain le holà en creusant son ventre. Il renversa Sanee sur le tapis, la figure barbouillée, en nage, essoufflée par sa prouesse buccale. D’une tape sur le cul, il la fit mettre à quatre pattes, la tête tournée vers nous. Je ressentis une décharge électrique en la voyant prendre la pose, avec ses seins lourds qui pendaient au ras du tapis. Même Nok tressaillit sur moi, son vagin se dilatant sous l’effet de l’excitation procurée par cette image. Cela empira quand Touré s’agenouilla derrière elle. Ses mains comme des battoirs prirent appui sur les fesses pâles et cambrées, avec sa grosse bite qui pointait par-dessus.

— Il va la défoncer ! murmura Nok, mi-craintive, mi-envieuse.

À sentir ses vibrations intimes, il était clair que cela l’émoustillait de voir sa copine se faire embrocher par le bâton noir. La queue se courba lorsque Touré chercha à la prendre en levrette. Le gland glissa à l’intérieur des cuisses écartées de Sanee, avant qu’il ne la remette dans le droit chemin. Il dut la tenir pour la maintenir à l’horizontale et pénétrer la chatte que je devinais encore plus étroite que celle de Nok. Les yeux révulsés de la jeune bourgeoise se voilèrent sous l’effet de la bite qui lui transperçait l’orifice. Ses bras fléchirent, ses seins s’écrasèrent par terre, tandis que Touré la tenait par les hanches pour l’empêcher de s’affaler trop. Puis, d’un coup de reins, il se projeta en avant afin de rester bien planté au fond de la chatte. À cause de sa lourdeur, cela bouscula Sanee qui planta ses doigts dans le tapis. Chose stupéfiante, elle essaya d’échapper à l’emprise de cette bite qui l’empalait en voulant avancer vers nous. Le Malien anticipa son manège en se collant contre son cul, la suivant dans sa progression désespérée.

Sa bite, dont la racine dépassait en raison de sa longueur, coulissait à présent à chaque enjambée de Sanee, qui avançait au ralenti, les genoux et les mains comme englués sur le tapis. Chaque centimètre gagné lui valait de furieux coups de bite de Touré qui ne cédait rien. Ses grandes mains bloquaient ses hanches, le contraste entre leur teinte noire foncée et celle, blanche, de Sanee était saisissant. De plus il transpirait en abondance, une sueur épicée et aigrelette de bouc en rut. Mes yeux rivés sur Sanee, je ne bougeais pas plus que Nok, perchée sur moi. Mon érection ne faiblissait pas, au contraire stimulée par la vue de cette gazelle se dérobant en vain à son prédateur. Après un bon mètre parcouru, Sanee flancha. Vaincue, elle subit alors une avalanche de coups de bite qui lui coupa le souffle et lui éclata la chatte, avec des bruits secs et des gargouillis produits par son vagin. Lorsque Touré se retira, ce ne fut pas pour jouir. Ses yeux fous révélaient qu’il voulait passer à autre chose de plus sérieux.

— Il faut l’aider, le serpent ne pourra jamais faire son nid !

Nok dévissa, je me retrouvai la queue à l’air, trempée et congestionnée, sans avoir encore rien fait. Elle rejoignit le couple pour prêter main forte au Malien, qui cherchait déjà à introduire son gland dans la raie ouverte de la Thaïlandaise.

— Please ! Please ! criait Sanee.

Elle le suppliait d’attendre, paniquée par l’énormité de la bite qui s’insinuait entre les fesses qu’il écartait en grand, comme s’il fendait une pastèque en deux. Têtu, il ne l’écoutait pas, trop pressé de la sodomiser. Nok se rua alors vers la salle de bains. Elle renversa des flacons sur une étagère et je la vis revenir avec une bouteille plastique de gel douche. Sans un mot, elle ôta le bouchon et fit gicler du gel dans la raie en guise de lubrifiant ! Sans me rhabiller, je m’approchai pour voir ça de plus près. Elle vida presque la moitié du flacon, indifférente aux rebuffades de Touré qui ne cessait d’appuyer sur le sphincter. Sanee, poupée désarticulée, psalmodiait des incantations, en plein délire sexuel elle aussi. Les mains dans son dos, c’est elle qui écartait maintenant son cul pour livrer son anus en offrande à l’ogre insatiable. Dans le salon, c’était l’hystérie. Nok hurlait en thaï avec elle, le Malien baragouinait dans sa langue en faisant de grands moulinets avec un bras pour la chasser, comme une mouche gênante.

Dans un mélange de mousse et de sueur, il finit par la sodomiser, indifférent aux clameurs des deux filles.

J’avais beau avoir vu des films de cul américains avec des Noirs bien membrés, d’assister à pareille scène en vrai dépassait l’imagination. Ce n’était pas un serpent noir qui trouait le cul de Sanee, mais un phallus primitif, interminable. Il n’avait pas pu tout mettre, si bien qu’il ne pouvait pas plaquer son bas-ventre contre les fesses éclatées. Les larmes aux yeux, Sanee bégayait, psalmodiant des prières, consolée par Nok qui lui essuyait les joues. Il y avait une part de comédie dans tout cela, car bientôt elles échangèrent des mimiques complices, pendant que Touré entamait une sarabande infernale, cherchant à la transpercer toujours plus profond. Ses couilles claquaient dans le vide, sa sueur aigre éclaboussait les deux Thaïes. N’en pouvant plus, j’attrapai Nok et l’attirai sur ma queue. Docile, elle se mit à quatre pattes, son front contre celui de Sanee. Je décidai de la prendre en levrette, mes mains sur ses hanches pour contenir son énervement. Elle se cabra au moment de la pénétration, puis sa bouche s’écrasa sur celle de Sanee. Elles s’embrassèrent, indifférentes à nos bites respectives, l’une dans un cul, l’autre dans une chatte.

D’abord ennuyé par mon intrusion, Touré me fixa de ses yeux injectés de sang. Il s’immobilisa, l’alcool ingurgité avant notre arrivée lui donnait un air démoniaque.

— Le premier qui crache paye la tournée, d’accord ? dit-il. Et pas de triche, on y va à fond la caisse !

Il me lançait un défi que je n’étais pas sûr de pouvoir tenir, surtout avec Nok au bout de ma queue, qui ne tenait pas en place. C’est elle qui remuait des fesses pour que je la baise. Comme deux sprinters dans les starting-blocks, Touré et moi nous tapâmes dans la main pour sceller notre pari. Occupées à se léchouiller, les deux Thaïlandaises n’entendirent sans doute pas les paroles du Malien, qui reprit ses coups de boutoir en prenant de l’élan. Le choc de sa queue dans le rectum de Sanee se répercutait contre Nok, qui reculait davantage contre moi pendant que je coulissais dans sa chatte. Malgré cette intensité, son vagin me pompait, ajoutant une pression supplémentaire. Je luttais pour prolonger au maximum mon plaisir sans faiblir, lancé dans une course folle vers l’orgasme. Les orifices des filles n’étaient plus que des instruments pour mesurer nos capacités à tenir la distance. On se défiait du regard, je bougeais de façon mécanique entre les cuisses de Nok, insensible aux picotements qui enflammaient mon gland à force de trop frotter. Leurs fronts se cognaient tels les cornes de cerfs en plein rut.

Vaincues par la pression qu’on leur mettait, les filles se laissaient bousculer à grands coups de bite rageurs. Malgré mon endurance, j’éjaculai en plein vol. Je me retirai pour me vider sur les fesses de Nok, la plaquant contre moi pour la décoller de Sanee et profiter d’elle à cent pour cent le temps d’en finir. Touré éjacula dans la foulée, mais il choisit de le faire sur la figure toute rouge de Sanee, aux joues souillées de larmes, défaite par le serpent noir. Il la renversa sur le dos et la chevaucha, en équilibre sur son ventre pour ne pas l’écraser, sa queue déroulée tel un tuyau qui crachait sans fin. Quelques instants plus tard, les filles se réfugièrent dans la salle de bains. On en profita pour trinquer entre hommes, la queue au repos, parlant de tout et de rien comme s’il ne s’était rien passé. Lorsqu’elles revinrent, pomponnées de nouveau, on fila dîner au restaurant de l’hôtel comme des couples ordinaires. Sanee fit bonne figure malgré des yeux parfois dans le vide. Je la raccompagnai ensuite sur Sukhumvit road pour la mettre dans un taxi, et elle me fit la bise avant de refermer la portière.

Touré rejoignit ses camarades, j’embarquai Nok à mon hôtel pour remettre le couvert. Cette fois j’avais envie d’un simple petit tête-à-tête.

CHAPITRE XIII

À quelques rues de Nana Plaza, Foodland est le supermarché des expatriés qui habitent le quartier et des touristes des grands hôtels alentour. À l’entrée, un coin restaurant avec un comptoir sert les clients, le plus souvent accompagnés d’une fille de bar. Pour une Thaïlandaise issue de la campagne, y manger, c’est déjà franchir une première étape dans le monde des farangs, en raison des prix pratiqués, plus chers que ceux des gargotes sur les trottoirs. Du matin au soir c’est le défilé, il faut jouer des coudes pour y obtenir une place. Je n’ai jamais aimé cette bouffe aseptisée, adaptée aux goûts occidentaux, sans piment si saveur locale. Manger des spaghettis ou des hamburgers, cela ne m’inspirait guère. Quand on voyage, autant bouffer et niquer local, sinon mieux vaut rester chez soi. Juste à côté de Foodland, il y a une impasse occupée par des bars portant tous la pancarte «  Japanese only », « réservé aux Japonais ». Juchées sur des tabourets à l’entrée, sur le trottoir, des Thaïlandaises splendides, en robe du soir chic, décolleté profond et escarpins, attiraient l’œil.

Toutes portaient un maquillage subtil qui leur permettait d’éclaircir leur teint, afin d’offrir une pâleur acceptable pour les Japonais, grands amateurs de visages clairs. Si on voyait des Coréens ou des Taiwanais se bourrer la gueule à Nana Plaza, les Japonais, hommes d’affaires, expatriés ou touristes, étaient plus rares. Ils préféraient les clubs haut de gamme, où les hôtesses plus belles que la moyenne baragouinaient un peu leur langue. Snobs ou méfiants, ils n’aimaient guère se mélanger aux simples touristes. Chaque soir je faisais un tour dans l’impasse, frustré de ne pas avoir les yeux bridés pour avoir le droit d’entrer dans un de ces clubs interdits. À la veille de rentrer en France, alors que je traînais dans le coin à la recherche d’une fille pour terminer mon séjour en beauté, je vis une femme en tailleur, à la quarantaine épanouie, sortir de Foodland escortée par un employé du magasin, avec son tablier jaune et rouge, qui lui portait ses commissions. Avec son sac Vuitton en bandoulière, la femme élégante aux yeux très bridés dénotait dans le flot de touristes en short et T-shirt. Au moment de traverser la rue étroite encombrée de voitures et de motos-taxis, elle s’arrêta pour prendre son portable qui sonnait. Le temps qu’elle décroche, une moto s’arrêta à sa hauteur. Le passager arrière tendit la main pour attraper son sac à main et le faucher. Geste inconscient de ma part ou simple réflexe, je filai un coup de pied sur la roue arrière, déséquilibrant le voleur qui rata son coup.

Il eut juste le temps de se remettre en selle et le pilote démarra sans demander son reste.

— Arigato !

La femme me remercia en japonais, avec courbette et sourire discret. L’employé du magasin, qui avait posé les sacs par terre et fait demi-tour, me donna l’opportunité d’enfoncer le clou. Je proposai mon aide à cette Japonaise, prêt à héler un taxi pour elle, mais elle m’expliqua qu’elle allait dans l’impasse réservée aux Nippons, où elle dirigeait un des bars. Yoko, c’était son nom, accepta néanmoins que je lui porte ses sacs, bien qu’à peine choquée par la tentative de vol à l’arraché. Je m’empressai de la suivre, me disant qu’une chance pareille ne se représenterait pas deux fois. Je l’aurais portée sur mes épaules si cela avait suffi à me donner l’opportunité d’entrer dans un de ces bars qui m’intriguaient tant. Le sien se trouvait au fond de l’impasse, le Kaze Lounge. Inutile de dire que la vue d’un farang en train de trimbaler les commissions de Yoko me valut des œillades étonnées de la part de toutes les hôtesses endimanchées. Les commentaires allaient bon train, les sourires étincelants des bouches luisantes de gloss me donnaient le tournis.

Devant le Kaze Lounge, ce fut l’instant de vérité. Une lourde porte capitonnée marquait l’entrée. Quatre Thaïlandaises jouaient les cerbères de charme, au garde-à-vous devant la patronne. Un œil sur la pancarte maudite, je posai les sacs par terre, le palpitant à cent à l’heure. Yoko lança un ordre sec à une des filles, qui s’empressa de pousser la porte. Elle entra la première et me jeta un regard par-dessus son épaule.

— Eh bien, ne soyez pas timide ! Vous avez bien mérité une petite récompense...

Hormis les livreurs ou les policiers qui effectuaient des contrôles réguliers dans tous les bars du quartier, je devais être un des rares étrangers admis dans un club japonais. Une frontière invisible existait, palpable, une fois franchi le sas. C’était comme quitter Bangkok et être téléporté à Tokyo. D’abord la décoration, avec des panneaux coulissants en papier de riz en guise de cloisons, des tatamis dans certains box, ou des banquettes cosy en velours pourpre dans le style des clubs huppés de Ginza, le quartier chic de Tokyo. Un serveur en yukata bleu et bandeau autour de la tête prit les sacs, tandis qu’un autre débarrassait Yoko de sa veste. Pour sceller notre rencontre, elle me convia d’abord au comptoir pour y boire le saké de l’amitié. On trinqua en faisant tinter nos petits bols de porcelaine l’un contre l’autre, avant de boire cul sec le premier coup. Avec son collier de perles noires de Tahiti, son chemisier couleur saumon savamment échancré sur une petite paire de seins, Yoko ressemblait plus à une bourgeoise qu’à une mama san de Nana Plaza, tenancière de bar âpre aux gains et à poigne de fer avec les filles.

Lorsque les premiers clients entrèrent, elle s’empressa de m’installer dans un box privé typiquement japonais, avec tatami et table basse laquée noire. Pieds nus, assis en tailleur, j’avais l’impression d’être un clandestin qu’on cache aux gens. Une servante en kimono m’apporta un flacon de saké et une bière Sapporo, puis je me retrouvai seul. À côté, les clients parlaient haut et fort, la voix obséquieuse de Yoko les remerciait d’avoir choisi son modeste club. La cloison coulissa, la servante revint avec un plateau de sushis frais. Elle s’agenouilla pour le déposer avec délicatesse sur la table et s’éclipsa à nouveau. Le brouhaha de Sukhumvit road semblait à mille lieux de là, même l’atmosphère du club n’était pas la même que dans les autres bars. Je n’osais pas toucher aux sushis disposés avec harmonie dans l’assiette, sirotant ma bière pour patienter. Un détail m’intriguait : l’absence de sauce de soja dans la coupelle réglementaire. Cet oubli, guère dramatique, prit tout son sens quelques instants plus tard lorsque la cloison s’ouvrit sans bruit.

Yoko poussa dans le box une jeune Thaïlandaise visiblement mal à l’aise dans un kimono rose, orné de fleurs de cerisier. Avec ses socques en bois et ses chaussettes blanches, elle essayait de faire illusion, ce qui ajoutait à son charme. Les cheveux noirs coiffés en un lourd chignon, les mains rentrées dans les manches amples du kimono, elle s’inclina devant moi à la manière japonaise, d’une courbette, ses yeux bridés agrandis par le khôl baissés.

— Je vous présente Nukoon ! Elle est là pour vous tenir compagnie et vous divertir de ses talents...

Yoko s’inclina pour ajouter à mon oreille :

— Elle est muette, elle ne dira rien de notre petit secret. Lorsque vous le désirerez, elle vous raccompagnera dehors par une porte de sortie. Bonne soirée, Patrick !

Ce fut la dernière image que j’emportai de Yoko, qui m’offrait un superbe cadeau pour l’avoir sauvée d’un voleur. Surprise de voir que je n’étais pas japonais, mais étranger, blanc de surcroît, Nukoon parut se détendre. Sur Sukhumvit road, il y avait beaucoup de filles muettes qui tenaient des stands de souvenirs. Elles communiquaient par gestes entre elles et manipulaient la calculette avec les touristes. Nukoon me servit du saké et me le fit boire, agenouillée devant moi. Son parfum sucré se mariait bien avec celui de l’alcool, que je lapais pour prolonger le plaisir. La coupe vide, elle se recula en me montrant le plateau de sushis. D’une mimique qui plissa l’épaisse couche de fond de teint destinée à éclaircir davantage sa peau, elle me fit comprendre que je devais dîner. C’est vrai que j’avais une faim de loup après toutes ces émotions. Heureux comme un shogun, je la regardai sortir les baguettes de leur étui, puis me les tendre.

Je les manipulai dans le vide pour l’épater, tandis qu’elle se levait. Elle détacha le gros nœud qui fermait son kimono dans le dos et en écarta les pans avec grâce, provoquant un agréable courant d’air avec un effet de manches. Je restai les baguettes en l’air, médusé en découvrant qu’elle ne portait rien sous le kimono. Le pubis épilé, aux lèvres minuscules qui dessinaient une chatte de poupée, une peau certes hâlée mais moins que celle des autres Thaïlandaises, et des seins en poire, pas trop gros mais pointus et aux pointes fines. Sans doute Nukoon n’avait-elle pas passé toute sa jeunesse dans les rizières ; faute de pouvoir lui parler, je n’aurais jamais la réponse à ce mystère. Elle plia avec soin le vêtement et le posa sur le tatami. Lorsqu’elle s’accroupit près de la table basse, face à moi, elle ouvrit les cuisses en grand, révélant une fente mauve à la fois brillante et satinée, tel un mollusque sorti d’un lagon. Les mains sur les genoux à la manière d’un lutteur de sumo, elle me regardait, guettant une réaction sur ma figure. J’essayais de masquer mon attrait pour cette chatte incroyable, d’où perlait déjà un jus odorant et cristallin.

Je tendis la main pour titiller le clitoris charnu qui dardait, l’attrapant avec délicatesse entre les baguettes. Nukoon parut se détendre devant mon geste improvisé, un large sourire craquela son visage de geisha thaïe. Rassuré par cet encouragement muet, je le pinçai, étonné de la voir mouiller en abondance. Elle gémissait, bien campée sur ses pieds en socquettes, mouillant comme si elle s’était retenue depuis longtemps. J’arrêtai de jouer avec son gros bouton de crainte qu’elle ne se mette à pisser. Pour détourner son attention, je pris un sushi et me rappelai soudain qu’il n’y avait pas de sauce de soja où le tremper. Je n’avais pas envie de la voir se rhabiller pour aller m’en chercher, et appeler une servante aurait sans doute attiré l’attention des clients japonais sur ma présence. C’est Nukoon qui me donna la solution à ce dilemme en tendant la main pour diriger la mienne vers sa chatte qui ruisselait comme une fontaine.

Si j’avais peur de mal interpréter son geste, j’y allai néanmoins franco. D’une main ferme, je frottai le sushi entre ses lèvres écloses, sans trop appuyer, puis reniflai l’odeur marine qui rehaussait celle du thon et de l’algue enveloppant le riz blanc. Et lorsque je gobai le sushi d’une seule bouchée, comme il se doit, mille saveurs envahirent mon palais, loin des fades contrefaçons qu’on vous sert à Paris. Nukoon grogna de plus belle, excitée par ma mine réjouie. Commença alors un ballet de baguettes, mes doigts virevoltaient du plateau à sa chatte, je m’empiffrais de sushis gorgés de mouille. Au fur et à mesure de ma dégustation, mon érection s’affolait. J’ignorais les vertus aphrodisiaques des sushis, mais elles étaient indéniables. Lorsque le plateau fut vide, j’avalai une lampée de saké à la bouteille et me torchai la bouche avec une serviette glacée. Puis, remarquant la présence de quelques grains de riz collés çà et là dans la chatte de Nukoon, je me mis à quatre pattes pour les enlever avec le bout de ma langue.

Je humais la senteur marine de sa fente juteuse, mon nez s’écrasait dans la chair trempée, si fort que Nukoon bascula en arrière sur ses fesses. Elle voulut se relever, je l’en dissuadai car cette position l’ouvrait davantage. En appui sur les coudes, elle me regardait lui lécher la chatte avec gourmandise, c’était mon dessert. Ma langue s’égarait jusqu’à l’orée de son vagin, puis se rétractait pour agacer le clitoris, véritable bonbon acidulé. Elle répondait à cette fouille intime de ma langue avec des grognements ponctués de petits cris qui ajoutaient à mon excitation. Lorsque mes mains remontèrent vers ses seins aux pointes qui rebiquaient, elle se cambra davantage sur le tatami. J’avais envie de lécher tout son corps, ce que je fis en remontant ma langue vers son nombril délicat, mes doigts pinçant ses mamelons bien fermes. Cela aurait duré encore un moment si la cloison ne s’était ouverte en silence, sans que je m’en aperçoive tout de suite. Ce furent les coups de genoux de Nukoon contre mes épaules qui m’alertèrent.

Je me retournai, ennuyé par cette interruption. La vue de Yoko en yukata rose me laissa bouche bée. D’un geste digne d’une impératrice, elle fit signe à Nukoon de ne pas bouger. Je me redressai sur les genoux, gêné par ma figure en nage, barbouillée de mouille et de salive. Je baissai les yeux, soudain aussi intimidé qu’un collégien pris en flagrant délit de branlette dans les chiottes, par sa professeur. Yoko lança un ordre feutré à Nukoon, qui s’empressa de prendre une serviette glacée dans son étui, qu’elle fit claquer dans l’air parfumé aux sushis. Elle me nettoya le visage en insistant sur les contours de ma bouche et mon menton, tandis que Yoko ôtait son yukata. Comme la servante thaïe, elle était nue dessous. Sans son tailleur et ses grands airs de femme du monde, la patronne était une femme à la quarantaine épanouie, avec des petits seins en poire, bien droits, aux aréoles aussi roses que sa peau. Mais ce qui retint surtout mon attention, ce fut son buisson, une merveille de bonsaï, aux poils fins et noirs taillés en un triangle parfait. Accroupie, Yoko tira sur ses lèvres épaisses et la magie opéra sur-le-champ.

Sa chatte bâillait, exquise, avec un clitoris joufflu et une fente profonde, jusqu’à son vagin qu’elle titilla en y glissant un index, ses yeux bridés plantés dans les miens.

— J’ai pensé que vous méritiez mieux qu’une servante, pour vous remercier !

Elle ajouta, avec un sourire polisson :

— Cela vous changera pour une fois des petites Thaïlandaises, non ?

Je hochai la tête, ravi de ce plan à trois inattendu, ma revanche après l’épisode avec Sanee et Nok. Mais il serait dit qu’à Bangkok rien ne se passait jamais comme une prévu. À peine esquissai-je un geste pour toucher sa touffe, que Yoko interpella Nukoon. Celle-ci obéit et se mit à quatre pattes, entre les cuisses de sa patronne, toujours accroupie. Elle commença à lui bouffer la chatte avec voracité, pendant que Yoko lui caressait les seins tout en ne me quittant pas des yeux. Impatient, n’y tenant plus d’être tenu à l’écart, je défis ma ceinture et retirai mon pantalon et mon slip. J’avançai avec mon érection vers les deux femmes, prêt à me mêler à leurs jeux. Pour calmer mon excitation, Yoko condescendit à tendre la main vers ma queue. Elle la flatta en tapotant le gland, puis joua avec mes couilles tout en soupirant de plaisir grâce à la bouche de Nukoon qui suçotait son clitoris. Muette certes, mais pas la langue dans sa poche ! Pour me venger, je pelotai le cul de la servante, y allant franco, avec mes doigts enfoncés dans sa raie, cherchant même à déflorer son anus avec mon pouce.

Dans le box d’à côté, les Japonais se lançaient dans un concours de karaoké. Un soir de beuverie classique pour Tokyo, sauf qu’on était à Bangkok. Je laissai les deux femmes en tête à tête un moment avant de me manifester à nouveau avec insistance. Cette fois je fis mine de vouloir sodomiser Nukoon, dont le trou de balle bien dilaté était la preuve de ses dispositions naturelles en la matière. À l’affût, Yoko la chassa et la servante se retrouva le cul sur le tatami. Face aux cuisses béantes de Yoko, avec ses lèvres qui pendaient, gonflées de salive, avec mon érection braquée sur sa chatte, j’attendais le feu vert pour passer à l’action. C’est elle qui commandait, elle ne semblait pas disposée à m’accorder la moindre initiative, loin des stéréotypes en vigueur au Japon, où le désir de l’homme prime sur celui de la femme.

— Ne soyez pas impatient ! L’attente fait partie du plaisir, n’est-ce pas ?

Elle s’agenouilla devant moi, reniflant le bout de ma queue à la manière d’une chienne, curieuse et mutine à la fois. J’essayai de toucher son nez avec, mais elle se déroba. Lorsque je la vis prendre la paire de baguettes, je sus que je ne pourrais pas la toucher. Les baguettes claquèrent comme des lames de ciseaux, sauf que Yoko captura avec délicatesse ma bite à mi-hauteur, comme s’il s’agissait d’un rouleau de printemps. Elle les pressa juste assez pour faire gonfler le gland et pencha sa figure dessus. Puis, du bout de la langue, elle la porta jusqu’à sa bouche peinte en rouge vif. Ses lèvres glissèrent dessus jusqu’à la racine, tout en faisant coulisser les baguettes en même temps. Elle ne voulait pas se servir de ses doigts, sans doute respectait-elle ainsi la clause inscrite à l’entrée des bars de l’impasse : « Réservé aux Japonais ». Sans contact direct, elle ne se trahissait pas et pouvait ainsi assouvir son envie. À nos côtés, Nukoon n’en perdait pas une miette, émerveillée par le raffinement de sa patronne, dont la main ondulait, donnant des effets sensuels et aériens aux baguettes.

Je découvris peu à peu un plaisir double : celui d’être sucé par une femme expérimentée, à la bouche soyeuse et tiède, à la langue d’une rare souplesse, tout en étant pincé entre deux bouts de bois. C’était une pression à la limite de la morsure, contrebalancée par ses effets de suçon. Elle avait l’art de doser chaque geste, de m’amener à la limite supportable, de ralentir au bon moment pour éviter que j’éjacule trop tôt. Sans lâcher ma queue, elle tapota le tatami. Nukoon s’allongea sur le dos, incapable de masquer sa joie. La patronne consentait enfin à lui accorder une part de plaisir. Les baguettes valsèrent dans le box, les deux femmes étaient maintenant étendues côte à côte, les cuisses relevées pour m’accueillir.

— C’est l’happy hour ! dit Yoko. Deux consommations pour le prix d’une !

Pour ne pas faiblir, j’avalai une rasade de saké, j’en versai aussi sur ma bite et sur leurs nichons. J’étais prêt, je choisis de commencer par la patronne pour ne pas la vexer, les Japonais étant très pointilleux sur le plan des convenances. Surprise : lorsque je la pénétrai je découvris une chatte serrée, qui m’aspira jusqu’au fond, bien lubrifiée par la bouche de Nukoon. Un véritable petit nid d’amour, brûlant et souple comme sa bouche. Ses cuisses se refermèrent contre mes hanches et je me mis à la pistonner tout en m’accrochant à ses seins fermes. Yoko gémissait à la manière de la servante muette, sans desserrer les dents, sans doute un sursaut de pudeur. Pour honorer ma part de contrat, je me retirai pour passer à Nukoon, dérapant sur les genoux pour la pénétrer à son tour. Sa chatte plus large était un vrai marécage poisseux. Pour rester en phase avec moi, Yoko se tripotait le clitoris sans pudeur, ses yeux bridés tournés dans ma direction. Elle jouissait de voir ma bite aller et venir aussi vite dans la chatte de la Thaïlandaise, qui se griffait les nichons à chaque pénétration. Je m’enfonçais toujours plus loin, excité par son orifice qui paraissait sans fond. Sous le maquillage de geisha, les senteurs naturelles de la paysanne affleuraient, m’évoquant les rizières et mille autres sensations.

Pour ne pas susciter de jalousie, je parvins à trouver le bon rythme, passant de l’une à l’autre avec un pareil régal. Malgré leurs différences, ces deux femmes m’excitaient de la même façon. Quand j’étais en train de besogner l’une, je caressais les seins de l’autre. Sachant que le temps m’était compté, je prolongeai au maximum la séance, jusqu’à ce que je ne puisse plus me retenir. Agenouillé entre Yoko et Nukoon, je les vis s’accroupir pour avoir la figure aspergée par mon foutre copieux. Cela décuplait mon orgasme de les voir joue contre joue, la bouche béante, toute langue dehors pour recueillir cette hostie liquide. Pas une goutte ne tomba sur le tatami, elles s’en délectaient sans fin. Yoko fut la première à reprendre ses esprits.

— Arigato !

Je répondis à son merci par une courbette, regrettant déjà son départ. Nukoon lui essuya son visage maculé et l’aida à se rhabiller. Avant de tirer la cloison, elle se tourna vers moi :

— La petite a congé ce soir, vous pouvez l’emmener avec vous !

Une telle reconnaissance était inattendue, surtout de la part d’une patronne de bar. Je me rajustai à mon tour, puis attendis que Nukoon aille ôter son maquillage et se change. Elle revint en jupe et baskets à semelles compensées, avec un top sage et les cheveux au-dessus des épaules. Métamorphosée, elle m’excitait encore plus au naturel. Dehors, un violent orage balayait Bangkok. Me prenant par la main, Nukoon m’entraîna dans les ruelles sombres qui quadrillaient le quartier, jusqu’à un restaurant de nuit installé sous une bâche de fortune. On communiquait par gestes, elle griffonnait des petits mots en anglais sur la nappe, volubile et affamée autant que moi. Après un passage en discothèque à Nana Plaza, je l’emmenai dans mon hôtel. À la réception, l’Indien me demanda si je libérais bien la chambre le lendemain matin. Je confirmai, bien décidé à ne pas dormir de la nuit en compagnie de ma belle muette.

Dans l’avion qui me ramenait en France, j’étais déjà en manque de la Thaïlande. J’échafaudais des projets pour y retourner dans les plus brefs délais, sachant qu’à Paris ma vie sexuelle ne serait pas la même. Au lieu de dormir ou de regarder le film, je commençai à mettre à jour mon journal de voyage afin de ne rien oublier de mes rencontres à Bangkok. J’ébauchai la trame d’un livre pour coucher sur le papier tout ce que j’avais vécu. Les prénoms des filles s’égrenaient dans mon esprit, telles les boules d’un chapelet érotique. À Roissy, en sortant mon passeport, je tombai sur la carte de visite de Nasser. Le policier dut me prendre pour un idiot en me voyant passer le contrôle avec un sourire béat. Dubaï devenait à la mode, les touristes s’y précipitaient. Je m’y voyais déjà, profitant des princesses roulées comme des loukoums et des petites bonnes philippines qui étaient légion, parole de Nasser !

DANS LA MÊME COLLECTION

E00001 — SÉANCES MAJEURES / ISABELLE DELANGE

E00002 — DOGGING / FRÉDÉRIC MANCINI

E00003 — LA CASTRATRICE / LINO LECHÊNE

E00004 — FESSES ROUGES / ITALO BACCARDI

E00005 — LA FUGUEUSE / RACHIDA GLAMOUR

E00006 — L'HOMME SOUMIS / ALÉGAREC

E00007 — ESCORT GIRL / ALYSSON HEFFNER

E00008 — HÔTESSES DE CAISSE / GAËLLE BERTIGNAC

E00009 — L'ÉPOUSE LIBERTINE / HERVÉ GRATIANO

E00010 — SAFARI SEXUEL / ADRIEN CAREL

E00011 — PERVERSIONS DISCRÈTES / ADRIEN CAREL

E00012 — MOITEURS MALGACHES / AURORE TAVERNIER

E00013 — FANTASMES PERVERS / CLAUDE DELBOUIS

E00014 — LA FILLES AUX BOTTES / FRÉDÉRIC MANCINI

E00015 — CHAUDES BEURETTES / FRÉDÉRIC MANCINI

E00016 — BONDAGE / CLAUDE DELBOUIS

E00017 — HONK KONG DOLLY / MOERA COON

E00018 — TRANSGENRE / SOFIA AZURIA

E00019 — NUITS D'ASIE / PATRICK SAINT-JUST

E00020 — LA FEMME À L'ENVERS / ADRIEN CAREL

E00021 — MES FESSÉES / STELLA O.

E00022 — LES SCANDALEUSES / CORNELIUS

E00023 — FANTAISIES PERVERSES / ITALO BACCARDI

E00024 — FOLLES NUITS AU ZAÏRE / PATRICK SAINT-JUST

E00025 — INSATISFAITE / ADRIEN CAREL

E00026 — LA SALLE D'ATTENTE / CARMEN RITZ

E00027 — LES PRÉDATRICES / CARLO VIVARI

E00028 — HAPPY FUCKING / MARC BERJAUD

E00029 — L'INSTITUT DES FANTASMES / CLAUDE DELBOUIS

E00030 — LE CONTRAT / CORNELIUS

E00031 — DES MAÎTRESSES EXIGEANTES / GILLES DE SAINT-AVIT

E00032 — GLORY HOLES / FRÉDÉRIC MANCINI

E00033 — PRÊTE À TOUT POUR RÉUSSIR / PATRICK SAINT-JUST

E00034 — LE VALET / CHRISTOPHE SIÉBERT

E00035 — FLEURS LASCIVES / ITALO BACCARDI

E00036 — REALITY SHOW / BERNARD MARGERIDE

E00037 — LE MANGE-FEMMES / CHRISTOPHE SIÉBERT

E00038 — DRESSAGE CONJUGAL / JEAN-CHARLES RHAMOV

E00039 — LES JOUETS DE THÉRÈSE / ACHILLE LETTON

E00040 — DE VRAIES POUPÉES / FRÉDÉRIC MANCINI

E00041 — LA PUNITION / JEAN-CHARLES RHAMOV

E00042 — SOUMISSION / GILLES DE SAINT-AVIT

E00043 — CHAUDASSE ! / CHRISTOPHE SIÉBERT

E00044 — CHAUDS LES FANTASMES / CLAUDE DELBOUIS

E00045 — LUBRIQUES TROPIQUES / SYLVAIN PARKER

E00046 — FEMME FONTAINE / STELLA O.

E00047 — PLAISIRS SECRETS / ANITA WERTHER

E00048 — LE SANG DES FEMMES / CHADORLE

E00049 — FUCKING MACHINES / FRÉDÉRIC MANCINI

E00050 — LE SEX MASTER / JEAN-CHARLES RHAMOV

E00051 — CULS ET CHEMISES / ITALO BACCARDI

E00052 — TRADITIONS PERVERSES / CLAUDE DELBOUIS

E00053 — DÉTOURNEMENTS / CHRISTOPHE SIÉBERT

E00054 — CERCLES VICIEUX / MARIE DANGE

E00055 — LES AMOURS ROUGES / SYLVAIN PARKER

E00056 — HUMIDITÉS / FRÉDÉRIC MANCINI

E00057 — DRESSAGE D'UNE SECRÉTAIRE / ALÉGAREC

E00058 — DOCILE / CHRISTOPHE SIÉBERT

E00059 — LE SERVANT / CARLO VIVARI

E00060 — LES NUITS DE CUIR / JEAN-CHARLES RHAMOV

E00061 — EXHIBITIONS CONJUGALES / HERVÉ GRATIANO

E00062 — LE RENIFLEUR / XAVIER CHÂTILLIEZ

E00063 — JEUX D'UNE INSOUMISE / SYLVAIN PARKER

E00064 — MI-PUTE, MI-SOUMISE / CHRISTOPHE SIÉBERT

E00065 — JEUX DE FILLES / MARIE SALAMA

E00066 — CROUPES / FRÉDÉRIC MANCINI

E00067 — LA PERVERSION DE CHARLOTTE / CLAUDE DELBOUIS

E00068 — L'INQUISITEUR / JEAN-CHARLES RHAMOV

E00069 — SOUILLURES / FRÉDÉRIC MANCINI

E00070 — LA BELLE-SŒUR LUBRIQUE / ANONYME

E00071 — EXPÉRIENCES / JÉROMINE

E00072 — LA MAÎTRESSE ASSERVIE / SYLVAIN PARKER

E00073 — COQUINE DESTINÉE / ALÉGAREC

E00074 — TRAVAUX SEXUELS D'INTÉRÊT GÉNÉRAL / FRÉDÉRIC MANCINI

E00075 — SÉANCES MAJEURES / MARIE MASSARI

E00076 — FESSES ROUGES / ITALO BACCARDI

E00077 — DOGGING / FRÉDÉRIC MANCINI

E00078 — LA CASTRATRICE / LINO LECHÊNE

E00079 — PERVERSIONS DISCRÈTES / ADRIEN CAREL

E00080 — L'ÉPOUSE LIBERTINE / ANONYME

E00081 — FANTASMES PERVERS / CLAUDE DELBOUIS

E00082 — SAFARI SEXUEL / ADRIEN CAREL

E00083 — HÔTESSES DE CAISSE / FRÉDÉRIC MANCINI

E00084 — L'HOMME SOUMIS / ALEGAREC

E00085 — BONDAGE / CLAUDE DELBOUIS

E00086 — LA SALLE D'ATTENTE / CARMEN RITZ

E00087 — FANTAISIES PERVERSES / ITALO BACCARDI

E00088 — DRESSAGE CONJUGAL / JEAN-CHARLES RHAMOV

E00089 — LA FUGUEUSE / RACHIDA GLAMOUR

E00090 — LES SCANDALEUSES / CORNÉLIUS

E00091 — CHAUDES BEURETTES / FRÉDÉRIC MANCINI

Pour l’édition originale :
© Éditions Média 1000, 2014
ISBN de l’édition originale : 978-2-7448-2027-4

Pour la présente édition numérique :
© Éditions Média 1000, 2014.
ISBN de l’édition numérique : 978-2-7448-1660-4

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