Folles nuits
du Zaïre

par Patrick Saint-Just

Dans cette collection, Esparbec choisit pour vous les meilleurs romans érotiques de la nouvelle génération. À consommer sans modération…
Jeune diplomate belge, Justine est mutée au Zaïre, un pays qu’elle ne reconnaît plus, après y avoir passé son adolescence. Introduite dans les sphères d’un état en pleine déliquescence, elle va découvrir la face cachée d’une clique de riches nantis, en mal de plaisirs sexuels et d’orgies dignes de l’Empire romain. Toute une faune décadente et dépravée vit dans l’opulence, loin du quotidien difficile de la population. Pour Justine, le Zaïre est un véritable club de vacances, dans lequel la politique et le sexe font bon ménage.
Dans ce roman inspiré d’un récit vécu, Patrick Saint-Just se laisse aller à sa verve habituelle ; le sexe, pour lui, est une façon de parcourir le monde… Et il emmène volontiers ses lecteurs avec lui.

CHAPITRE PREMIER

Lorsqu’elle eut achevé ses études en relations internationales à Namur, à la fin des années quatre-vingts, Justine eut la chance d’entrer au service du protocole du parlement européen, à Bruxelles. Belge de naissance, elle avait suivi les traces paternelles dans son cursus universitaire. Diplomate à la retraite, son père avait entre autres été ambassadeur au Zaïre lors des années fastes du régime Mobutu, en particulier lors du fameux combat de boxe du siècle, entre Foreman et Ali, en 1974. En fille unique obéissante et éperdue d’admiration pour son père, elle avait choisi de l’imiter, ayant été impressionnée très tôt dans son enfance par les ors du palais présidentiel de Mobutu, puis des différentes ambassades belges à Brazzaville et à Douala. S’il avait tiqué en la voyant débuter sa carrière au Parlement, il l’avait néanmoins encouragée à y faire ses premières armes. Bien vite la routine s’était installée, travailler pour une aussi grosse institution pas encore rôdée à l’époque n’avait rien d’une sinécure : horaires démentiels, petits chefs à tous les étages, protocole compliqué et ubuesque en raison de toutes les nationalités qui y cohabitaient tant bien que mal.

Au bout d’un an, elle en avait eu assez. L’envie de prendre le large, de découvrir d’autres horizons se faisait de plus en plus pressante en elle. Malin, son père, qui gardait un œil sur elle grâce à ses nombreuses relations au Parlement, l’invita à déjeuner en compagnie d’un haut diplomate belge, dans un des meilleurs restaurants de la capitale. Pour l’occasion il avait mis son plus beau costume, et, comme s’il la conduisait à l’autel pour son mariage, il tint à lui tenir le bras pour faire leur entrée au restaurant. Avec sa fille toujours célibataire à vingt-cinq ans, son père savait que la carrière de celle-ci lui importait plus qu’une vie de couple exemplaire. Dans un box situé à l’étage, qui donnait sur la Grand Place de Bruxelles, un homme les attendait. Hector B., le mentor à qui Justine allait devoir sa carrière africaine.

— Ravi de vous rencontrer, Justine ! Votre père m’a beaucoup parlé de vous !

Gêné, son père minimisa son rôle dans cette rencontre, et plongea le nez dans le menu. En diplomate aguerri du ministère des Affaires étrangères belges, Hector n’attendit pas pour annoncer la couleur à Justine.

— Le régime Mobutu vit des heures difficiles, il s’agit peut-être d’une fin de règne. Il nous faut quelqu’un là-bas pour assurer nos arrières, garder notre position stratégique auprès de la présidence.

Ancienne colonie belge, l’ex-Congo de Tintin, devenu Zaïre sous l’ère Mobutu, restait la chasse gardée des Belges, qui tiraient les bénéfices des mines de cuivre et de diamants. La délégation de l’ambassade à Kinshasa était la plus importante en Afrique, on n’y mutait que les meilleurs. Le père de Justine avait œuvré auprès de son vieil ami Hector pour obtenir à sa fille la place vacante de chef du protocole. Avec l’argent qui coulait à flots dans les caisses de l’État zaïrois, pas dans celles du peuple, il fallait sans cesse organiser de prestigieuses réceptions pour flatter la clique au pouvoir et assurer les intérêts belges dans la région.

— La devise, c’est no limit ! Affréter des jets privés, acheter du caviar à la tonne ou dévaliser les bijouteries place Vendôme, chez nos amis français, rien n’est trop beau !

Hector montra alors à Justine un petit album photo, où le gratin de l’élite zaïroise se pressait aux soirées plus ou moins sélectes, parfois concoctées de façon officieuse, par la personne qu’elle allait remplacer.

— Les mœurs y sont souvent plus libres que chez nous, il ne faudra pas vous offusquer des dérives en tout genre…

L’art de l’euphémisme, cher aux diplomates ! Et quelles dérives ! Mais n’allons pas trop vite en besogne, pour l’heure elle était encore loin de se douter dans quelle aventure elle se lançait. Fière à l’idée de reprendre le flambeau paternel, c’est avec zèle que Justine accepta sur-le-champ la proposition d’Hector. Une semaine passée en compagnie de ses collaborateurs, le temps de la briefer sur le contexte politique au Zaïre, et elle embarquait à l’aéroport international de Zaventem, à Bruxelles. Dans le salon d’honneur réservé aux VIP, il y avait déjà quelques grosses huiles zaïroises, pompes Weston aux pieds, costumes griffés et mallettes en croco. Une fois à bord de l’avion de la Sabena, en first class, elle eut l’impression de vivre un conte de fées moderne. En l’espace de huit jours, sa carrière venait de faire un bond spectaculaire. Fini l’ennui du parlement européen, vive l’Afrique ! Quand l’avion décolla, elle éprouva un pincement au cœur à l’idée de revoir ses anciennes copines du collège catholique, où les riches expatriés et les diplomates scolarisaient leurs enfants. De véritables chipies, avec qui elle avait fait les quatre cents coups, à rendre fous les boys et les petites bonnes censés s’occuper d’elles.

*  *  *

Les formalités accomplies à Ndjili, l’aéroport décrépi de la capitale Kinshasa, entre douaniers soupçonneux et militaires à la recherche de bakchichs, un 4 x 4 de l’ambassade attendait Justine sur le parking. Un chauffeur et un garde du corps belge la conduisirent à la Gombe, le quartier chic des ambassades et centre des affaires. Partout sur les murs des immeubles rongés par l’humidité, des affiches de propagande politique, avec en ce mois d’avril 90 le lancement du multipartisme, à l’instigation du maréchal Mobutu, qui commençait à vaciller sur son trône. Elle ne reconnaissait pas les rues jonchées d’ordures, les rares voitures délabrées, les magasins aux vitrines protégées par des grilles en fer pour éviter les pilleurs, une impression de déclin accentuée par l’omniprésence de soldats aux carrefours et sur les trottoirs. La carte postale de son enfance s’était fanée, il ne restait plus qu’une énorme mégapole en train de sombrer dans le chaos. Elle réalisa alors que sa mission n’allait pas être une sinécure.

Deux gardes noirs armés de matraques surveillaient la parcelle où logeait une partie du personnel de l’ambassade, en bordure du fleuve Zaïre, avec en face le voisin congolais de Brazzaville. Justine découvrit trois petites villas de style colonial, blanches, cernées par de hauts murs ornés de pics métalliques et des tessons de verre pour empêcher toute intrusion. Une piscine occupait une partie du jardin ombragé. Le garde du corps affecté à son service, Freddy, en poste à Kin depuis deux ans, lui mit les points sur les « i » dès le départ.

— Ne sortez jamais seule, les rues ne sont pas sûres pour une femme blanche !

Il tint à la doter d’une petite bombe lacrymogène, à garder en permanence dans son sac à main.

— À partir d’aujourd’hui, je suis votre ange gardien.

Il lui serra la main pour lui faire comprendre le message. Grand et bien bâti, la minceur d’un coureur de marathon, Freddy avait néanmoins une poigne d’acier. Il la laissa aux mains de Muana, sa petite bonne attitrée aux côtés d’une cuisinière. De taille moyenne, vêtue à l’occidentale d’une jupe en jean recouverte d’un pagne pour raison d’authenticité locale décrétée par le Maréchal, elle arborait de longues tresses fines et des petits seins pointus sous un t-shirt blanc. Elle s’inclina devant Justine et esquissa un sourire timide. Sa peau noire et cuivrée indiquait son origine du Bas Zaïre. De l’entendre parler avec l’accent belge lui rappelait ses copines de l’époque.

— Bienvenue parmi nous !

Elle lui fit visiter la villa, à l’ameublement années soixante-dix, avec un vieux poste de télé et une chaîne hi-fi avec des fils qui couraient le long des plinthes. La fenêtre de la chambre ouvrait sur la cour commune, une moustiquaire trouée protégeait un grand lit en bois.

— Je vous ai préparé un bain !

À peine le temps de boire un verre d’eau tirée d’une bouteille capsulée dans le frigo dont le moteur ronronnait autant que l’appareil d’air conditionné, Justine était déjà prise en main. Elle avait une heure devant elle avant de se présenter à l’ambassade, juste à côté, sur l’avenue du Colonel-Lukusa. Flapie par la moiteur ambiante et le vol de nuit, elle se déshabilla dans sa chambre. La salle d’eau était attenante, un simple rideau de perles marquait la séparation entre les deux pièces. Outre un lavabo et son miroir, il y avait une antique baignoire en cuivre, un tub à l’anglaise, qui reposait sur le carrelage blanc grâce à des pieds en fer forgé. Elle trempa sa main dans l’eau, satisfaite par la température presque fraîche, idéale pour se refaire une santé. Alors qu’elle allait enjamber le rebord, le cliquetis des perles en bois dans son dos attira son attention. Elle n’eut pas le temps de masquer sa nudité, Muana se tenait sur le seuil, à poil elle aussi. Il y eut un instant de flottement de la part de Justine, ses yeux fixés sur les petits seins pointus braqués dans sa direction, avec des tétines épaisses qui contrastaient avec leur forme d’obus, puis son regard fut attiré par le buisson crépu qui lui couvrait la chatte.

Tout un flot de souvenirs remonta soudain en elle, au temps des premiers émois de l’adolescence, avec les copines qui comparaient la taille de leurs nichons et les premiers signes de féminité en train de pousser entre les cuisses. À l’époque, Justine était déjà fascinée et intriguée par la précocité des Noires, qui avaient une suprématie sur elle et ses copines expatriées, pauvres petites filles blanches.

— Oh ! Excusez-moi ! Il fallait m’attendre, je suis là pour vous aider !

Confuse, Justine lui dit qu’elle n’avait pas besoin d’elle, qu’elle pouvait se débrouiller toute seule. Muana fronça les sourcils, déçue, et un début de panique se lut sur ses traits fins.

— Mais… vous n’allez pas me renvoyer ? Je sais faire beaucoup de choses ! J’ai besoin de ce travail pour aider ma famille !

Embarrassée par sa nudité, Justine ne chercha pas à discuter, préférant se glisser dans l’eau pour calmer la situation. Muana s’empressa de la prendre par le bras pour l’empêcher de déraper, ravie de se rendre utile.

— Votre prédécesseur exigeait que je le lave matin et soir !

Justine comprit que les plaisirs de la vie africaine pour les expatriés n’avaient pas de limite. Après tout, elle avait bien le droit d’être choyée, se demandant si son père avait profité de ce genre de privautés. Muana trempa une grosse éponge naturelle dans l’eau et l’imprégna de savon liquide. Le dos calé, les bras posés sur les rebords, Justine ne dit rien quand elle la rejoignit dans le bain. Agenouillée en face d’elle, Muana commença par nettoyer sa figure avec application, le petit bout de sa langue rose coincée entre ses dents blanches. C’était bon de se sentir chouchoutée, comme dans un institut de beauté. Sauf qu’une femme se tenait nue entre ses jambes, avec ses nichons qui touchaient les siens, plus gros et bien ronds, quand elle frottait l’éponge sur ses joues. Après lui avoir rincé la figure, Muana s’attela justement à ses seins.

— Hou ! Ce qu’ils sont gros ! Les miens n’ont pas poussé, les garçons se moquent de moi !

Justine la complimenta, lui disant que cela n’avait pas d’importance, sachant pourtant qu’en Afrique les hommes préféraient les femmes bien en chair. Muana aurait de la chance si un Blanc s’intéressait à elle. Tout de suite, à la façon dont elle lui étalait la mousse sur les mamelons, Justine devina son attirance pour ses nichons blancs. Elle les cajolait avec trop d’insistance, semblait ravie de voir les pointes grossir à son corps défendant. Justine n’osait pas l’interrompre, de peur de la contrarier, tant il était clair qu’elle voulait simplement bien faire. Avec sa bouche charnue, aux lèvres épaisses et roses, elle soufflait pour faire voleter les bulles de mousse, ce qui chatouillait Justine. Celle-ci commençait à éprouver de légers picotements agréables entre les cuisses, et elle ferma les yeux pour ne plus voir les petits seins qui ne la laissaient pas indifférente. Les souvenirs des attouchements avec les copines de classe remontaient en elle, elle n’avait jamais retrouvé ce genre de plaisir en Belgique.

Lorsque Muana plongea la main sous l’eau pour aborder son ventre, elle lui dit qu’elle allait se débrouiller toute seule. Pour un premier contact, il n’était pas question de dépasser la limite. Avant que la bonne ne se mette à pleurnicher, Justine fut sauvée par la voix de Freddy qui lui rappelait son rendez-vous à l’ambassade. Toujours aussi empressée, Muana jaillit hors de la baignoire, éclaboussant le carrelage.

— Je vais préparer vos habits !

Son prédécesseur l’avait bien dressée. Justine finit sa toilette et la chassa pour s’habiller en toute tranquillité.

CHAPITRE II

Lorsque Justine se déplaçait en ville, Freddy était assis à l’avant, près du chauffeur. Avec l’impression d’être trimbalée à l’arrière d’un taxi, à cahoter sur les nids-de-poule et les rues rongées par les eaux de pluie, faute de tout-à-l’égout, Kin la belle, comme se plaisaient à l’évoquer les Zaïrois exilés à Bruxelles, n’était plus que l’ombre d’elle-même. Pour la première fois, elle éprouvait un début de panique, songeant qu’elle avait signé peut-être un peu trop vite son engagement. En dix ans le pays avait changé pour le pire, son père et Hector avaient raison, c’était bien la fin d’un règne qui s’annonçait. Même les immenses fresques peintes à la gloire du Maréchal et du MPR, le parti unique, sur tous les murs de la ville, s’effritaient dans l’indifférence de la population, plus préoccupée par un quotidien difficile. Faire la fête dans un tel délabrement lui semblait une sinécure, mais là encore elle avait oublié que le pays fonctionnait à deux vitesses, comme en témoignaient les 4 x 4 flambant neufs qui seuls circulaient.

Des soldats belges surveillaient le périmètre de l’ambassade, à l’abri derrière des murs de sacs de sable et avec des herses déployées en travers de la chaussée pour prévenir tout risque d’attentat. Hérissé de paraboles et d’antennes satellite, le toit du vaste bâtiment dominait la propriété en bordure du fleuve. Les grilles roulantes s’écartèrent sur leur passage et le chauffeur remonta une allée bordée de pelouse verte malgré le climat tropical. Du simple fait de sortir de la voiture, Justine était en sueur. Freddy l’accompagna à l’intérieur du bâtiment officiel, où ses compatriotes étaient au boulot dans les différents services administratifs. Elle fit la connaissance de Mathilde, son assistante, cinq ans d’Afrique au compteur et six mois seulement à Kinshasa. Grande et mince, une blondeur naturelle toute flamande, elle cachait ses formes avenantes sous un tailleur rose bonbon qui dénotait parmi les bureaux métalliques gris et les armoires à rangement ternes. Originaire d’Anvers, fille d’un diamantaire qui avait un comptoir d’achat à Kin, elle mit vite Justine au parfum.

— Bienvenue à Disneyland !

Leur bureau commun était agrémenté d’un salon, pour y recevoir des dignitaires locaux, mais Mathilde lui apprit que cela ne se pratiquait plus.

— Tu tombes à pic, demain soir a lieu une grande soirée à l’Inter ! La femme d’affaires zaïroise de l’année sera élue parmi ses pairs, avec notre parrainage.

D’emblée mise à l’aise par le tutoiement de rigueur au sein de l’ambassade, Justine passa la matinée à éplucher les fiches des femmes d’affaires qui comptaient à Kinshasa. On les appelait les mamas Benz, en raison de leur goût prononcé pour les grosses cylindrées allemandes. Plus retorses que les chefs militaires, plus rouées que n’importe quel ministre, c’étaient elles qui tenaient l’économie du pays. Des fortunes colossales acquises dans les minerais, l’import-export ou les transports. La soirée se déroulait à l’Intercontinental, unique palace à l’africaine de la capitale. Justine y allait souvent à la piscine à l’époque où son père était en poste à Kin. Il lui tardait de voir s’il avait subi lui aussi les effets de la crise. Le soir même, alors que les fonctionnaires avaient quitté leur service à seize heures, Mathilde lui proposa de dîner là-bas et de profiter des joies de la discothèque, histoire de fêter son retour au pays. Il fallut négocier avec Freddy, qui refusait de les voir sortir sans protection. Mathilde lui montra le petit pistolet qu’elle portait dans son sac.

— Il ne me quitte jamais ! Il est fidèle, lui…

Elle raconta à Justine dans le 4 x 4 japonais qui les conduisait à l’hôtel, pleins phares pour cause de coupure de courant qui plongeait la ville dans le noir absolu, qu’elle avait eu une brève liaison avec Freddy.

— Mais il préfère s’encanailler avec les petites du coin ! Pour un célibataire, les boîtes d’ici sont un régal.

Elles contournèrent le quartier de la Gombe le long du fleuve avant d’atteindre l’Intercontinental, épargné par les coupures de courant grâce à ses groupes électrogènes. De le revoir dix ans après, il faisait maintenant penser à Justine à une grosse HLM de béton. Un voiturier en veste rouge prit leur véhicule et elles entrèrent dans le vaste hall du palace. L’odeur de moisi était presque palpable dans l’air, de la réception à la décoration, tout était vieux et démodé, comme si le temps s’était arrêté. Au bar, des expatriés européens et libanais prenaient l’apéritif, en chemisette, sans cravate. Des grappes de filles squattaient le comptoir, en robe moulante malgré la moiteur ambiante, faute d’air conditionné assez puissant. Mathilde salua les hommes d’une bise, un par un, sans protocole, elle les connaissait tous. Le microcosme des expatriés se rétrécissait au fil des années. Elle présenta Justine à ces messieurs, mais celle-ci se contenta de leur serrer la main.

Elles se réfugièrent sous un climatiseur bruyant pour être un peu au frais, et boire une Skol, une bière hollandaise brassée ici. Une Noire vint les rejoindre, plantureuse dans son pagne dans les tons verts, la couleur symbolique du pays. Avec ses cheveux tissés à l’européenne, les bracelets en or qui cliquetaient à ses poignets, les diamants qui brillaient à chaque doigt, elle avait tout de la mama Benz. Elle colla sa figure contre celle de Mathilde, en une accolade typique, car ici on ne s’embrassait pas en public.

— Eh bien, ma chère, tu me présentes enfin ton amie bien trop maigrelette pour séduire nos hommes ?

— Nanou, voici Justine ! Elle a passé sa jeunesse à Kin, alors inutile de la traiter comme une petite dinde envoyée par Bruxelles.

L’intérêt se lut tout de suite dans les yeux de biche trop maquillés de Nanou. Elle posa une main chargée d’or sur le poignet de Justine et sourit de toutes ses dents.

— Alors elle connaît la chanson !

D’autorité elle commanda du champagne, se refusant à boire de la bière tout juste digne d’un garagiste, selon ses mots. Elles étudièrent ensuite le déroulement de la soirée, avec les discours des femmes d’affaires, dans un ordre propre à ne froisser personne, puis le plan de table du dîner qui suivrait la remise des prix. Une centaine d’invités triés sur le volet, pour une soirée qui allait lui mettre le pied à l’étrier. Nanou s’éclipsa pour aller dîner ailleurs et Mathilde proposa tout de go à Justine un massage à la kinoise. Intriguée, celle-ci la suivit sans méfiance dans les sous-sols de l’hôtel, où une salle de fitness dernier cri était aménagée. À son époque, Justine n’avait pas le souvenir d’y être descendue, mais elle était trop jeune. À leur arrivée, deux hommes noirs baraqués, le crâne ras et le corps sculpté dans un t-shirt blanc qui leur donnaient l’air de Monsieur Propre, se levèrent. Avec leur short moulant qui ne cachait rien de leur anatomie, Justine eut un mouvement de recul. Pas Mathilde, qui minaudait devant les deux masseurs.

— Comme d’habitude, Mademoiselle ? demanda le plus grand.

— Oui, Willy ! Et quant à mon amie, un simple massage, elle n’a pas l’habitude !

Il y avait six tables alignées côte à côte, recouvertes d’un drap blanc et munies d’un petit oreiller. Aidée par Willy, Mathilde se déshabilla comme si Justine n’était pas là, pas gênée d’exhiber sa nudité devant les hommes. Lorsqu’il dégrafa son soutien-gorge, Justine resta bouche bée devant ses seins, plus gros qu’elle l’avait estimé sous la veste de tailleur. De belles mamelles un peu molles, aux aréoles roses de Flamande, avec des mamelons bruns qui faisaient tache sur sa peau de blonde. Willy ramassa ensuite son slip, pour le ranger avec le reste des vêtements, avec des gestes maniérés de majordome anglais. En se couchant sur le ventre, sur la première table, Mathilde se tourna vers Justine, surprise.

— Eh bien, tu n’as pas envie de te faire chouchouter ? Ils ont des mains de fée, il n’y a rien de tel après une journée de bureau !

Justine eut à peine le temps d’apercevoir sa chatte épilée qu’elle fermait les yeux. Le second masseur, Odon, attendait à ses côtés, perplexe. Elle savait bien qu’en Afrique la nudité est plus naturelle qu’en Europe, mais elle n’était pas aussi délurée que Mathilde. Pour ne pas jouer les vieilles filles, elle se mit en petite culotte, avant de se coucher pour cacher ses seins, troublée par le regard du Noir. Ils s’enduisirent les mains d’huile parfumée à l’eucalyptus et commencèrent à leur frotter le dos avec. Bien vite les réticences de Justine s’évanouirent au contact des doigts fermes qui glissaient entre ses omoplates. Odon savait y faire, dosant ses effets, appuyant ses pouces là où il sentait des contractures. Rassurée sur le fait qu’il ne s’agissait pas de charlatans, elle se détendit peu à peu, même quand il tira légèrement sur son slip pour frotter le creux de ses reins. Sur la table d’à côté, Mathilde gémissait de plaisir, le menton niché sur ses bras croisés sur l’oreiller. Un œil sur les doigts longs et fins de Willy qui enduisaient ses fesses rondes d’huile, Justine fut soudain excitée en le voyant écarter les cuisses pour y passer ses mains.

La fente rose du sexe de Mathilde se mit à briller, tandis qu’il l’ouvrait davantage, jusqu’à la saisir par les chevilles et à faire basculer ses jambes de part et d’autre de la table. Elle ne disait rien, au contraire, cambrée au maximum, faisant mine de somnoler tout en ronronnant.

— Hum ! Y a pas un kiné à Bruxelles foutu de s’occuper de toi ainsi…

Avec les jambes dans le vide, la chatte fendue au bord de la table qui bâillait, les lèvres épaisses, aussi brunes que ses mamelons, écrasées sur le drap imprégné d’huile. L’odeur entêtante de l’eucalyptus se mariait à celle de l’humidité du sous-sol et à la sueur aigre des hommes qui suaient à grosses gouttes. Justine oubliait les doigts qui s’enfonçaient sous son ventre pour essayer d’atteindre ses nichons, fascinée par le manège de Willy. Il lui pétrissait maintenant le cul comme de la pâte à pain, avec toujours en fin de mouvement ses doigts qui finissaient par atteindre la chatte. Il semblait la préparer, faisant suinter un jus cristallin qui agissait sur lui comme un aphrodisiaque. Justine remarqua alors son étrange manège, le contact de plus en plus prononcé de Mathilde avec la bosse qui tendait le devant de son short. Il était en train de frotter son érection dessus et elle ne disait rien, l’encourageant de façon passive en grognant de plaisir.

Impression confirmée quand, d’un geste vif, Willy fit jaillir sa grosse queue par-dessus son short, sans le baisser. À peine Justine eut-elle le temps d’en apprécier la robustesse qu’il la pénétrait, debout contre la table, ses mains bien à plat sur le cul, comme s’il tenait à masquer ses agissements en cas d’intrusion d’une personne étrangère dans la salle de fitness. Il lui avait si bien assoupli les muqueuses que sa bite disparut tout entière dans le vagin dilaté par l’huile. De loin, on aurait pu jurer qu’il ne se passait rien, avec son short en place et ses mains qui virevoltaient sur les fesses. Justine serra les siennes en réaction, pas prête à se laisser embrocher à la hussarde. C’est tout juste si elle toléra qu’Odon atteigne ses seins et les taquine, sans se redresser pour lui faciliter la besogne. Cela suffisait à l’exciter. Quand Mathilde entrouvrit un œil dans sa direction, et passa sa langue rose sur ses dents, Justine sut qu’elle était comblée.

Willy coulissait dans son orifice sans presque bouger le bassin, à la manière des danseurs de rumba zaïroise. Seules ses mains trahissaient le va-et-vient de sa bite en train de fouiller le fond de la chatte. Les gouttes de sueur pleuvaient sur le dos de Mathilde, il la baisait, le visage impassible. Bientôt elle passa ses bras sous la table et noua ses mains, la bouche écrasée sur l’oreiller pour étouffer ses gémissements incontrôlés. Justine avait chaud pour elle, sentant sa culotte se mouiller à la vue de ce spectacle, et ce n’était pas de l’huile qui suintait à l’intérieur. Même si Odon essayait de se frotter contre le bord de la table, il restait sage, se contentant de lui pincer le bout des seins. Lorsque son compère éjacula, toujours soudé contre les fesses de Mathilde, les pieds de la table grincèrent sur le carrelage, seul signe tangible qu’il se passait quelque chose. Il s’essuya le front, bien droit sur ses jambes, la queue encore plantée entre les cuisses écartelées. Puis il attendit qu’elle dégonfle pour la remettre dans son short, d’un geste qui serait passé inaperçu de loin.

D’une claque sur le cul de Mathilde, il mit fin à la séance.

— Merci, Willy ! Une bonne douche et c’est parti pour la tournée des boîtes ! Tu viens Justine ?

Elle sauta de la table, les yeux cernés, les joues chiffonnées par l’oreiller. Willy s’empressa de lui tendre une serviette, imité par Odon qui en donna une à Justine. Par charité, celle-ci fit mine de ne pas voir l’érection qui pointait sous son short… Mathilde marchait en serrant les jambes, par crainte que le foutre ne s’échappe de sa chatte, sous l’œil égrillard des hommes en train de retirer les draps souillés. Sous le jet qui arrosait la cabine, elle ne fit aucune allusion au pied qu’elle venait de prendre, mais à l’entendre chantonner, tout commentaire aurait été superflu.

CHAPITRE III

Le lendemain, la journée commença de bonne heure. Freddy accompagna Justine et Mathilde aux Galeries présidentielles, sur l’avenue du-30-Juin, considérée par les Kinois comme leurs Champs-Élysées. En réalité, des immeubles aux façades non entretenues depuis des lustres, des trous dans le bitume, des banques surveillées par des gardes armés qui donnaient l’impression d’une ville en état de siège. Dans les galeries, autrefois symboles du chic à l’africaine, la moitié des boutiques étaient closes, les propriétaires, en majorité libanais, ayant senti le vent tourner et plié bagages avant la prochaine guerre civile qui couvait. Dans une des dernières boutiques de prêt-à-porter tenue par une Zaïroise, Justine passa une heure à essayer des robes. Ses bagages envoyés par fret de Bruxelles étaient en effet bloqués à la douane, il lui fallait à tout prix acheter une belle robe pour la soirée. Mathilde la convainquit d’en choisir une en soie verte, la couleur étant destinée à flatter leurs hôtes, avec un décolleté assez sage pour ne pas passer pour une « salope tropicale », selon son expression. Les emplettes terminées, elles retournèrent à l’ambassade.

Le soir, des flambeaux éclairaient les allées aux abords de l’Intercontinental. Des policiers en nombre tenaient la foule des badauds et des mendiants à l’écart. Suivant le protocole, Justine descendit de la limousine blindée de l’ambassade utilisée pour l’occasion en raison de la présence de la femme de l’ambassadeur. Hautaine et détestant le pays, celle-ci n’attendait qu’une chose, que son époux soit muté à Washington ou Paris, seules villes dignes d’intérêt à ses yeux. Durant le court trajet, elle n’avait cessé de se lamenter sur ce genre de soirée, n’ayant que des mots durs pour les mamas Benz au mauvais goût affiché. Justine l’avait aidée à préparer son discours, et elle comptait bien s’échapper après l’avoir prononcé. Pas question pour elle d’assister au bal avec ces « négresses au gros cul ». La chaleur dans la salle de réception était infernale, l’air conditionné peinait à rafraîchir les lieux.

Des tables étaient dressées devant une scène, autour de la piste de danse. Le gratin de Kinshasa était aux premières loges. Mathilde guida Justine à travers la foule des femmes aux tenues chamarrées, où l’or et le diamant brillaient de partout, dans des effluves de Chanel qui semblait avoir été arrosé sur toutes les épaules dénudées de façon suggestive. Tout se passa bien, jusqu’à la remise des prix et des discours. Dans les coulisses, avant le dîner, Justine tomba nez à nez sur une vieIlle copine de classe, Angèle. Métisse, d’un père congolais et d’une mère belge, c’était à l’époque le souffre-douleur des autres élèves, juste à cause de son teint café au lait. Grande et mince comme une liane, des seins haut perchés et minuscules, qui la complexaient déjà à l’adolescence, elle portait des cheveux tissés à l’européenne, et arborait une robe fuseau qui soulignait sa taille de guêpe. Perchée sur des escarpins Charles Jourdan, elle la toisa dans le couloir.

— Justine ! Quand on m’a dit que tu étais revenue au pays, je n’ai pas voulu le croire !

De toutes les filles de cette période, c’était la dernière que Justine aurait voulu croiser. Elle esquissa un sourire poli, cherchant un prétexte pour s’éloigner, mais les doigts manucurés d’Angèle la retinrent par le poignet.

— Allons fêter nos retrouvailles dans la boîte ! Le bal peut bien commencer sans nous.

L’orchestre de Franco était déjà en place, Justine aurait au moins voulu prévenir Mathilde de son absence. Elle suivit Angèle dans les couloirs de l’hôtel, dont elle était devenue la directrice adjointe. Elle n’avait quitté le pays que le temps de faire ses classes dans les grands hôtels parisiens.

— On a tant de choses à se raconter ! Tu n’es pas mariée, n’est-ce pas ?

Justine eut la désagréable impression qu’elle avait tout potassé à son sujet. La boîte était plus sale et plus démodée que dans son souvenir, avec des boules à facettes rétro et des lumières qui dataient. Au lieu de la foule habituelle des expatriés et des fils de familles kinois, sur les rares banquettes, il ne semblait y avoir que des femmes. Le whisky et le champagne coulaient à flots, des couples dansaient collés serrés, cela transpirait de partout comme dans une étuve. D’autorité un serveur dégagea une petite table pour Angèle et elle.

— Ce soir, c’est interdit aux hommes ! Sauf bien sûr en guise de sucreries…

S’habituant peu à peu à la pénombre, Justine remarqua alors qu’Angèle avait accepté la présence de taxi-boys qui se déhanchaient avec les femmes qui quittaient la soirée officielle en douce. Ces hommes étaient en short moulant, comme les masseurs, avec une simple cravate sur leur torse nu et musclé. Croisant son regard surpris, Angèle se pencha à son oreille pour couvrir le bruit de la musique.

— Ce sont tous de jeunes militaires ! Comme les caisses de l’État sont vides, ils n’ont pas touché leur solde depuis des mois. Danser ici les aider à tenir.

Angèle en mère maquerelle de luxe, recrutant des soldats pour amuser les riches femmes du coin, cela dépassait l’entendement. Cela indiquait aussi le niveau de corruption du pays, où l’argent était concentré dans quelques mains. Le palace survivait avec ce genre de soirées privées, loin de son lustre d’antan. Un couple quitta la piste, essoufflé et en sueur. La main sur le cul du soldat, Justine reconnut Nanou, habillée d’une robe de satin rose au décolleté incroyable, qui révélait ses mamelles et moulait un cul énorme et cambré. Elle roulait des hanches en poussant son giton, ivre de whisky, les yeux rouges. En passant devant leur table, elle aperçut Justine et s’arrêta.

— Justine ! Tu as retrouvé ma charmante nièce ? Venez donc vous asseoir à notre box !

Elle n’eut pas le temps de digérer cette nouvelle, Angèle se levait pour suivre sa tante. Elles s’installèrent dans un box à l’écart, loin des enceintes. Le soldat, immobile, au garde-à-vous, ruisselait de sueur, la figure impassible. Nanou continuait à lui peloter les fesses tout en picolant. Justine avait du mal à rivaliser avec elle et ses trois copines, qui fumaient le cigare et buvaient comme des mecs. Lorsque la main de Nanou s’aventura sur le devant du short, les femmes se poussèrent du coude pour mieux voir la scène. Toujours droit, l’homme se laissa tripoter par la femme d’affaires, jusqu’à ce qu’elle lui sorte sa queue. Ses doigts pleins de diamants se refermèrent sur l’érection du soldat, avec le gland joufflu gonflé comme un abricot. Les femmes sifflèrent et tapèrent dans leurs mains, Angèle n’étant pas la dernière à mettre de l’ambiance.

— Eh bien, tantine ! Voilà un beau fusil, tout droit sorti de la caserne de Limete ! Attention, il doit être chargé !

Sans gêne, Nanou se mit à le branler d’une main, tandis que de l’autre elle s’amusait à tirer sur le bas de la cravate. Elle l’étouffait à petit feu, le nœud se resserrait sans qu’il manifeste la moindre émotion. Un homme objet, tout entier dévolu au seul plaisir de la mama Benz. À la fois gênée d’être témoin d’une pareille scène, et un brin excitée tout de même par une queue si ferme et bien droite, Justine faisait mine de ne pas trop regarder. Lorsqu’elle sentit la main d’Angèle se glisser sous sa robe, elle sursauta sur la banquette de skaï rouge.

— L’Afrique ne t’a pas trop manqué ?

La question resta en suspens, elle ne savait pas quoi faire pour ôter la main en train de ramper sur sa cuisse. Elle transpirait, la musique résonnait à ses tympans, le whisky commençait à lui monter à la tête. Nanou continuait à étrangler son jouet, jusqu’à ce qu’il s’incline pour suivre le mouvement. Le cliquetis des bagues rythmait la branlette, la bite semblait briller de mille feux à cause des diamants.

— Approche, maman ! C’est l’heure de la tétée !

Nanou lâcha un instant la bite pour dégager une de ses mamelles de son décolleté. Un sein énorme et mou, à la tétine grosse comme un petit doigt. Elle reprit ensuite la cravate en main et tira dessus de telle sorte que le soldat se plie en deux et puisse atteindre le mamelon avec sa bouche. Dire que dans la salle de réception c’était la soirée bon chic bon genre, alors qu’ici c’était digne d’un bouge à matelots ! L’homme parut hésiter, jetant un coup d’œil circulaire à toutes les femmes endimanchées autour de la table. Justine tressaillit au contact des doigts d’Angèle qui avaient réussi à s’incruster sous son slip, même si elle gigotait pour l’en déloger.

— Tu me dois une revanche, susurra-t-elle. Tu te souviens chez les bonnes sœurs, quand toi et tes copines jouiez à touche pipi avec moi ? À chaque récré j’y avais droit !

Justine rougit à l’évocation de ce souvenir, dont elle n’était pas très fière. Pour faire comme les autres, elle aussi lui avait touché son minou, écrasé de la craie mouillée dessus ou fait des taches d’encre sur sa petite culotte. C’était l’âge bête, mais Angèle n’avait rien oublié. Elle desserra un peu les cuisses, pour lui faciliter la besogne. Angèle en profita pour frotter un doigt sur son pubis lisse, avant de l’insinuer entre ses lèvres écloses. Pendant ce temps, le soldat avait sorti sa langue et léchait le téton comme un bon toutou, sans cesser d’être branlé. Nanou avait beau le malmener avec force, il continuait à bander comme si de rien n’était. La cravate pendait maintenant sur sa robe, elle n’avait plus besoin de tirer dessus. Sur la piste, d’autres femmes dansaient en se collant le bassin contre les shorts de leurs hommes musclés. Cela ressemblait à une orgie romaine, entre des femmes de la haute société et leurs esclaves.

— Hum ! On dirait que cela te fait de l’effet ! Une vraie fontaine !

Les mots d’Angèle étaient autant de coups de poignard. Justine avait honte de s’ouvrir, de sentir le pouce s’écraser sur son clitoris aussi dur que ses mamelons. Le dos raide sur la banquette, ses yeux ne quittaient plus la bouche du soldat en train de sucer le nichon. Il faisait des bruits de ventouse et sa langue claquait sur le téton dardé. Nanou le berçait tout en le branlant, il était clair qu’il n’allait pas résister longtemps à la pression à force d’être excité. Sur la table, les bouteilles vides s’accumulaient, deux amies de Nanou réclamèrent à leur tour la présence d’un jeune soldat. L’un d’eux quitta la piste de danse pour les rejoindre en s’asseyant entre elles. Elles se mirent à le tripoter, chacune une main sur la bosse de son short.

— Ton tour viendra ! dit Angèle à Justine. Je compte bien te présenter à des amis, dans des endroits plus discrets… Il ne faudrait pas que cela nuise à ta carrière, n’est-ce pas ?

Elle conclut sa promesse en la pénétrant avec son index, pliant le poignet pour atteindre le fond de son vagin trempé. Justine aurait eu beau jeu de prétendre que seul le spectacle du soldat suçant sa tante était la cause de cet état. Les caresses d’Angèle réveillaient aussi d’autres souvenirs, entre filles, des plaisirs oubliés en Belgique mais qu’elle était en train de lui faire revivre. Cela cessa soudain lorsqu’une panne de courant plongea la boîte dans le noir complet, le temps que les groupes électrogènes prennent le relais. Quand la lumière et la musique revinrent, le soldat avait éjaculé sur le sein de Nanou. Il essuya le foutre avec sa cravate en guise de mouchoir, tandis qu’elle semblait somnoler, sans doute vaincue par un orgasme. De son côté, Justine luttait pour ne pas jouir, et, lassée, Angèle finit par retirer son doigt et l’essuya sur sa robe.

— Allez, ça suffit pour ce soir ! Allons danser !

Justine craignit un instant qu’Angèle ne l’entraîne sur la piste avec les soldats en short, mais elle voulait en fait rejoindre la véritable fête. De retour dans la grande salle, elles partirent chacune de leur côté. Pour se remettre de ses émotions, Justine fila aux toilettes, une flûte de champagne à la main, sentant sous ses pieds les vibrations sourdes de la boîte de nuit.

CHAPITRE IV

Les images de la soirée passèrent en boucle le lendemain sur la principale chaîne de télévision nationale. À l’ambassade, Justine reçut les félicitations de tout le monde, même si elle avait pris le train en route et que Mathilde était la cheville ouvrière de cette réussite pour l’amitié belgo-zaïroise. On lui octroya un de ces lourds téléphones satellite muni d’une grosse antenne, sorte de boîtier noir qui faisait fureur à Kinshasa parmi les élites, bien avant l’arrivée du portable. Avec ça et la bombe lacrymogène, son sac était bien rempli. Suivie comme son ombre par Freddy, Justine prit vite le rythme de la ville tentaculaire, où le moindre déplacement se révélait difficile. Le premier week-end, elle n’eut pas le temps de souffler, car Angèle fêtait son anniversaire dans sa villa chic de Binza, sur la colline en plein essor et qui, selon Mathilde, était en train de ressembler à Beverly Hills. La nomenklatura locale s’y faisait bâtir de somptueuses bâtisses, loin des quartiers grouillants et du bas peuple. Elle accepta l’invitation uniquement parce que Mathilde était conviée aussi.

Après la scène dans la boîte de l’Intercontinental, Justine appréhendait en effet la prochaine rencontre avec Angèle. Avant de monter dans la voiture, elle se jura de ne pas trop boire pour ne pas céder à nouveau à ses mains baladeuses. Le chauffeur traversa le Joli Parc plongé dans le noir, puis accéléra pour grimper la colline. Après s’être arrêtée à un poste de contrôle tenu par des militaires, avec une petite liasse de billets offerts par Freddy en guise d’amitié, la voiture poursuivit son chemin vers Binza. En dix ans, les villas avaient poussé comme des champignons, à l’abri derrière de hauts murs, les grilles en fer forgé protégées par des gardes privés et armés. De nombreux ministres habitaient ici, et les rues étaient bien entretenues. La maison d’Angèle ressemblait à un manoir victorien, avec des colonnades pour soutenir un dôme marquant l’entrée, du marbre de Carrare dans le hall et tous les couloirs. Une débauche de luxe kitch avec dorures sur tous les murs, des meubles importés de Paris et de Bruxelles, de la vaisselle en argent ou dorée à l’or fin. Deux serveuses en tenue légère virevoltaient parmi la dizaine d’invités, alors que Justine s’attendait à une grosse fiesta.

Angèle se précipita à leur rencontre, les bras grands ouverts.

— Ma chérie ! Quelle joie de te revoir !

Elle embrassa Justine sur les joues, appuyant ses petits seins qui perçaient à travers son chemisier contre la robe en lin de la Belge. Son haleine sentait déjà le whisky. Justine eut à peine le temps de poser son cadeau sur la table où s’entassaient tous les autres, avant l’ouverture devant les invités, qu’Angèle l’entraînait pour la présenter à ses copines, dont elle connaissait la plupart. Il y avait surtout Jenny et Aimée, avec qui elle avait fait les quatre cents coups à l’école catholique. Elles fêtèrent leurs retrouvailles au champagne, au son de la musique zaïroise à la mode déversée par une énorme chaîne hi-fi. Justine perdit de vue Mathilde, acoquinée avec un grand Noir sapé milord, qui lui pelotait les fesses tout en dansant collé serré. Ici personne ne s’en offusquait. Jenny la prit à part, ses tresses fines encadrant un visage noir et racé, digne de ces belles statues en ébène que l’on vendait aux rares touristes, place du 27-Octobre. À l’époque, elle était sa meilleure copine. Elles avaient continué à s’écrire quelques années après le départ de Justine, avant de se perdre de vue.

Avec des yeux de biche, une silhouette opulente, elle se déplaçait avec légèreté malgré ses talons aiguilles. Une chute de reins impressionnante qui mettait en valeur un popotin sculpté à la limite de la bienséance par la soie de sa robe légère, elle marchait un peu penchée en avant, à cause aussi de ses nichons lourds. La jeune collégienne s’était muée en femme aux atouts sensuels, rehaussés par une grosse bouche aux lèvres roses. Elle n’avait pas besoin de les maquiller pour en faire ressortir le brillant et le charme vénéneux.

— Une danseuse nous a fait faux bond pour le gâteau ! Tu ne veux pas la remplacer ? C’est pour faire une surprise à Angèle !

Elle ajouta en pinçant les bourrelets de chair noire sur ses hanches :

— Je ne suis plus aussi mince que dans le temps ! Toi, par contre, tu n’as pas changé !

Jenny avait toujours su flatter son monde, amadouant les bonnes sœurs pour échapper aux coups de bâton dont ses copines de classe écopaient. Justine eut l’impression qu’on lui tendait un piège, mais elle ne voulait pas jouer les rabat-joie. Elle fut conduite dans la cuisine, où deux pâtissiers débauchés du restaurant « Chez Nicolas » achevaient la mise en place d’un gâteau géant à l’américaine, disposé sur un chariot roulant couvert d’une nappe brodée, dégoulinant de crème blanche et rose, avec écrit au chocolat « Happy Birthday Angèle ». Les pâtissiers interrompirent leur besogne pour saluer Jenny. En lingala, la langue du pays, elle donna ses instructions en désignant Justine du menton. Ils opinèrent en évaluant sa silhouette, l’un d’eux parut même s’intéresser à son chignon.

— Parfait !

Les derniers détails réglés, Jenny l’informa qu’ils l’attendaient dans deux heures pour peaufiner la surprise avec elle.

*  *  *

Ronde comme une queue de pelle, Mathilde se laissait tripoter les nichons par son danseur. Vautrés sur un canapé, ils n’étaient pas le seul couple en pleine action. Derrière eux, Aimée avait une main dans la braguette d’un type en abacost, le costume officiel local, avec veste et chemise à col Mao, sans cravate, celle-ci interdite par le régime car symbole colonial de l’Occident. Quant à Jenny, elle flirtait avec une Noire en jupe en cuir de crocodile au ras des fesses. Leurs langues roses se mélangeaient sans vergogne, leurs seins à moitié nus et nappés de sueur se heurtaient à chaque embrassade. C’était pour ça qu’Angèle avait préféré une fête en petit comité, sachant les débordements sexuels qui allaient se produire, favorisés par l’alcool et l’ambiance débridée. Jenny se détacha un instant de sa copine, pour jeter un coup d’œil à sa montre au bracelet cerclé de diamants. En train de danser seule avec sa flûte de champagne, Justine croisa son regard embué par le whisky. Elle opina, puis se dirigea vers les cuisines. Vingt minutes plus tard, les lumières s’éteignaient dans le salon, les femmes sifflèrent, les hommes tapèrent dans leurs mains. Les servantes poussèrent le chariot sur lequel trônait le gâteau monumental, avec Justine au milieu, déguisée en statue de la Liberté, la couronne étant constituée de bougies allumées qui lui chauffaient la tête. Seul le haut de son corps dépassait de l’ouverture étroite au sommet du gâteau, elle se tenait accroupie à l’intérieur, en slip. Au-dessus du nombril, une fine couche de crème à base de ganache couvrait sa peau, ses seins nus comprimés dans une gangue de chocolat. Le visage couvert de sucre glace, elle avait du mal à garder la nuque immobile, afin d’éviter que la cire des bougies ne lui dégouline dessus.

Le temps que les pâtissiers s’occupent d’elle aux cuisines, les corps s’étaient dénudés au salon. Jenny avait dégagé sa robe sous les épaules pour faire jaillir ses nichons, sa copine avait jeté sa jupe et se trémoussait à ses côtés, le cul à l’air. Quant à Aimée, elle était en train de sucer son type, agenouillée entre ses jambes. L’odeur de transpiration et de la fumée de cigarette imprégnait l’air déjà saturé de parfums capiteux en provenance de Paris. Le chariot s’immobilisa au milieu du salon, près des canapés. Une des serveuses tendit un couteau à découper à Angèle, la seule à être encore habillée.

— Joyeux anniversaire !

Cela fut le délire, les convives cessèrent leurs tripotages pour s’agglutiner autour du gâteau. Les bouchons de champagne fusèrent au plafond, tout le monde reprit en chœur la chanson en l’honneur d’Angèle. Les flashs des appareils photo crépitaient, aveuglant Justine sans qu’elle puisse fermer les yeux tellement son visage était figé par la couche de sucre. Armée du couteau, Angèle se hissa sur ses talons pour souffler les bougies. Ses yeux en amande brillaient d’une étrange lueur, comme si elle préparait un mauvais coup. Encouragée par ses amies, elle les éteignit une à une, tournant autour du chariot sans que Justine puisse la suivre du regard. Impolis ou trop ivres, des invités commencèrent à piocher de leurs doigts dans la crème à la base du gâteau. La taille coincée par la structure en carton, Justine vit avec effarement Mathilde se pencher sur un de ses seins pour croquer un bout de chocolat.

— Quelle merveilleuse idée ! lança Angèle.

Elle planta le couteau à la base du gâteau, l’enfonçant juste assez pour que la lame disparaisse.

— Inutile de prendre des assiettes, que chacun pioche à sa guise !

La garce ! Depuis le début elle avait manigancé sa petite farce pour humilier Justine devant ses copines. Ce fut la curée, elles s’y mirent toutes en même temps, plongeant leurs mains dans la crème, se léchant les doigts les unes les autres, Jenny se badigeonna les seins avec, pour les offrir ensuite à son homme. Ce dernier la fit asseoir par terre et il s’accroupit pour les nettoyer à grands coups de langue vorace. L’anniversaire tournait à l’orgie, comme l’autre soir dans la boîte de l’Intercontinental. Condamnée à rester dans son carcan, Justine assistait impuissante au massacre du gâteau. Lorsqu’ils furent rassasiés de crème fouettée, ils s’attaquèrent aux feuilles de chocolat sur ses seins. Les hommes mordaient à pleines dents, croquant la gangue qui les protégeait. Peu à peu ils finirent par faire apparaître les mamelons dessous, excités par la peau blanche qui se dévoilait. Angèle les houspillait pour qu’ils mangent tout, les femmes griffaient son ventre pour arracher le chocolat. Dans son dos, Mathilde et une fille noire se mirent à dégarnir la bordure autour de la taille de Justine pour dégager le haut de son cul.

Celle-ci fit alors mine de se relever, mais la main d’Angèle se posa avec fermeté sur son épaule.

— Ne sois pas si pressée ! On commence à peine à s’amuser ! Tu ne vas tout de même pas gâcher mon anniversaire, non ?

Derrière Justine, les mains continuèrent à piocher dans la crème et le chocolat, jusqu’à ce que ses fesses soient à moitié visibles. Angèle en profita pour saisir le couteau et trancher la couture de son slip, sous les vivats de ses copines hystériques. Elle tira ensuite dessus, jusqu’à ce que Justine cède en se soulevant assez pour qu’elle y parvienne. Elle le jeta par terre et se joignit à ceux qui lui tripotaient le cul. Il ne s’agissait plus d’attraper de la crème avec les doigts, mais de les glisser dans sa raie, les frotter sur sa peau, tandis que des types se penchaient sur elle pour lui mordre les tétons. Assaillie de toutes parts, Justine eut l’impression d’être le cadeau d’une pochette surprise pour adultes. Avec sa couronne de bougies, elle tanguait sur le chariot, sans rien à quoi s’accrocher. Le parfum écœurant de la crème en train de fondre sous la chaleur ajoutait à son inconfort. Le premier type à pointer sa bite sur elle fut celui qu’Aimée avait sucé tout à l’heure. Avec la brèche creusée sur un côté du gâteau, il en profita pour se pencher sur elle, son érection sous son nez dégoulinant de sucre. Derrière elle, quelqu’un poussa le chariot pour qu’elle soit plus près du gland luisant de salive.

— Mon ami Carlito est le chef de la garde présidentielle ! murmura Angèle à son oreille. Personne n’approche le Maréchal sans son approbation.

Le message était clair : si Justine refusait d’accorder ses faveurs à ce puissant personnage, sa carrière au sein de l’ambassade s’en trouverait compromise. Angèle n’avait pas choisi ses invités au hasard, elle comptait mettre Carlito dans ses petits papiers pour ses propres affaires et tablait sur l’aide de son amie pour y parvenir. C’était du donnant donnant à l’africaine, une coutume qu’il lui fallait réapprendre à pratiquer. Tandis que les femmes continuaient à toucher son cul en faisant des commentaires salaces, les hommes se frottaient derrière elles, laissant le champ libre à Carlito par respect. Ce dernier se mit à effacer la couche de sucre glace sur les joues avec le bout de sa queue à l’odeur aigrelette. Sans un mot, il la dirigeait d’une main tout en lui pinçant les tétons. Justine ne voyait plus rien autour d’elle que sa bite noire et massive, dont il se servait comme d’une spatule. Parfois il la secouait pour en ôter le sucre, puis il poursuivait sa besogne, s’approchant avec une lenteur calculée de sa bouche.

— Il y a des femmes qui se battraient pour être à ta place !

Angèle lui léchait le lobe de l’oreille entre deux encouragements. À un moment, Carlito écrasa son gland sucré sur les lèvres entrouvertes. La saveur douceâtre envahit le palais de Justine, elle desserra les dents pour avaler et il en profita pour s’enfoncer de moitié dans sa bouche. Prise par surprise, elle eut un mouvement de recul qui fit grincer les roulettes du chariot, mais il suivit, ses couilles couvertes de poils crépus tapant sur son menton. Si Aimée l’avait bien excité, ce n’était rien à côté de ce qu’il éprouvait pour elle. Justine sentit son érection se durcir sous sa langue écrasée, le sucre gommé par le goût épicé de son gland, pas désagréable après coup. Elle sut plus tard par Mathilde que les hommes d’ici avaient l’habitude de s’enduire le sexe d’un aphrodisiaque incolore à base de noix de cola, ayant pour effet de prolonger leur érection. C’est cette saveur si typique qu’elle découvrait ce soir-là, saveur à jamais associée au plaisir qui allait changer sa vie sexuelle.

Pour apprivoiser la queue qui l’étouffait, elle saliva, alors qu’il ne bougeait pas pour savourer cette bouche de femme blanche qui semblait lui faire de l’effet. Justine leva ses bras ankylosés par les feuilles de chocolat qui avaient volé en éclat, et les plaqua sur ses hanches. Carlito apprécia son initiative d’un grognement, et se retira de quelques centimètres afin de lui permettre de respirer mieux. La complicité fut rapide entre eux, elle oublia la présence des autres invités dans le salon. Pour une femme timide et pas exhibitionniste, une fellation en public était une première pour elle. À croire que l’aphrodisiaque était contagieux, elle sentit une transpiration inhabituelle sur son corps dénudé. Ce n’étaient plus les bougies, éteintes, mais bien le gland en train de fouiller sa bouche. Les mains sur la taille de Carlito, Justine le laissait aller et venir en elle, excitée de voir sa queue en gros plan glisser entre ses lèvres. Tout son bas-ventre était tendu dans l’effort, ses abdominaux se contractaient et elle avait du mal à garder les doigts sur ses hanches.

Elle faillit le mordre lorsqu’une des femmes introduisit un index dans son anus, aidée par ses copines qui écartaient ses fesses. Sa bague griffa sa raie, c’était bien la première fois qu’on y mettait du diamant ! Par chance, la femme se contenta de le planter dans son petit trou, puis de le secouer sans chercher à aller plus profond.

— Un vrai cul de mundele ! Y a rien à manger là !

C’était la voix de Jenny, en train de se moquer de son cul de femme blanche, plutôt plat en comparaison de ceux des Africaines, à la cambrure remarquable. Sans doute pour effacer cette vexation supplémentaire, alors qu’elle était déjà en mauvaise posture, Justine prit la bite de Carlito à deux mains à la racine, et c’est elle qui donna le tempo. Il fallait qu’elle leur montre, à ces femmes, ce que sucer voulait dire. Ses doigts comprimés autour de lui, elle la léchait de haut en bas avec gourmandise, sa langue s’enroulait à la base du gland pour le comprimer davantage. Pas en reste, il se mit à lui caresser les seins presque nettoyés, les tapant l’un contre l’autre, excité par le choc produit. Aimée et Angèle délaissèrent son cul pour assister à la prestation endiablée de Justine, fascinées de la voir avaler pareille queue en entier. Elle ne les déçut pas, accélérant dès qu’elle sentit les premières crispations à la base de la verge tendue. Elles criaient comme des gamines, giflant le postérieur de Carlito, emportées par la folie ambiante.

Quand il éjacula, Justine l’ôta de sa bouche et ferma les yeux. Elle voulait qu’il lui crache à la figure, qu’elles voient que ce n’était pas du chiqué, qu’il avait vraiment pris son pied. Il se vida à grandes giclées sur ses joues, sur ses seins, partout à la fois, en une douche de foutre tiède qui n’en finissait pas. Aimée et Angèle crièrent, leurs doigts tendus sur Justine pour récolter le précieux nectar. En les voyant se pourlécher tandis que Carlito secouait encore sa bite pour prolonger son pied, elle jouit à son tour, tremblant si fort que l’ouverture autour de sa taille se déchira pour de bon, la libérant de ce carcan. Elle sentit des bras puissants la soulever par les aisselles et la hisser hors du chariot. Elle se retrouva à quatre pattes sur le sol souillé de miettes de gâteau et d’éclaboussures de crème, le tout baignant dans une odeur écœurante de sucre et de whisky renversé. Carlito s’accroupit alors devant elle, sa queue encore au garde-à-vous à cause de l’effet durable de la noix de cola. Il n’eut pas besoin de parler, il voulait que Justine lui nettoie son gland.

— Tu peux aller dans ma chambre, si tu préfères un peu d’intimité…

Garce jusqu’au bout, Angèle entraîna Aimée sur le canapé pour lui brouter la chatte, que celle-ci avait pris soin de tartiner de crème fouettée. Déclinant son offre, Justine se contenta de jouer les vestales dociles, léchant à nouveau la bite de l’homme jusqu’à ce qu’il ait une seconde éjaculation. Cette fois, elle ne partagea pas, avalant tout.

CHAPITRE V

Après un mois passé à Kinshasa, Justine avait retrouvé tous ses repères. Escortée par Freddy, elle tint à sillonner les différentes zones urbaines qui constituaient la capitale, afin de prendre la mesure de son immensité. Quitter les quartiers chics et sécurisés de la Gombe ou de Binza était une véritable aventure, en raison de l’état des routes et des risques liés aux bandes armées qui n’hésitaient pas à attaquer les 4 x 4, comme au Far West au temps des diligences. Côté travail, c’était plutôt le calme plat, peu de manifestations d’amitié entre la Belgique et le Zaïre, les premières élections démocratiques en préparation mobilisaient en effet les plus hautes sphères de l’État. L’ambassade gardait un profil bas, pour ne pas avoir l’air de se mêler des affaires locales. Parfois un visiteur important débarquait de Bruxelles, et c’était à elle que revenait la charge de l’accueillir et de lui faire les honneurs de la ville. C’est ainsi que Justine fit la connaissance de Jan de Weet, un attaché culturel amateur d’art africain, qui venait à Kinshasa en vue de sélectionner des œuvres d’art pour une prochaine exposition à Bruxelles.

Avec Mathilde, elle avait choisi les artistes les plus originaux de la scène kinoise, avec un accent sur les sculpteurs, le domaine de prédilection de Jan. Elle alla le chercher à l’aéroport, avec Mercedes et 4 x 4 pour l’escorte, avec trois gardes du corps à bord. Un officiel zaïrois expédia les formalités d’entrée, après un laïus sur la culture qui dura trop longtemps au goût de Justine. Une fois à l’arrière de la Mercedes, Jan la fixa de ses petits yeux inquisiteurs.

— Votre père m’a beaucoup parlé de vous ! Nous partageons la même passion pour ces statues d’ébène, depuis notre affectation commune à Douala.

Son nom ne lui évoquait rien, mais elle était néanmoins flattée. De taille moyenne, les cheveux ras et une fine moustache grise, Jan n’avait pas l’allure élégante du diplomate. Une chemise chiffonnée par les heures de vol, la cravate en tire-bouchon, il portait des chaussures aux semelles usées. Plus jeune que le père de Justine, il avait baroudé dans une dizaine de pays africains, à la recherche de ces statues dont il raffolait. Pour elle, plus sensible à l’art contemporain, son goût immodéré pour l’art nègre lui passait au-dessus de la tête. À peine installé dans une des chambres réservées aux hôtes de marque de l’ambassade, Jan tint à aller se promener place du 27-Octobre, où les peintres et les sculpteurs exposaient à ciel ouvert. Faute de touristes, ils furent vite débordés par les vendeurs qui voulaient les attirer sur leurs stands. Freddy et leur chauffeur durent jouer des coudes pour qu’ils puissent rebrousser chemin vers la voiture.

— Voilà qui est fâcheux ! se plaignit Jan.

Il sortit alors une liste d’artistes dont il suivait le travail. En tête d’affiche, un certain Fimbo, dont il tenait absolument à visiter l’atelier.

— Il m’a envoyé un fax la semaine dernière, il m’invite à observer une de ses séances de sculpture. Voici son adresse.

Freddy tiqua en découvrant que Fimbo habitait dans la zone de Matete, sur le chemin de l’aéroport. Un repaire de trafiquants, où même les soldats ne se hasardaient pas la nuit. À plus forte raison des mundeles. Justine envoya donc un messager chez l’artiste pour annoncer leur visite le soir même, à la nuit tombée, afin de ne pas attirer l’attention de la populace. Le coursier à moto de l’ambassade revint trois heures plus tard, avec une réponse positive. Avec Freddy, ils choisirent de s’y rendre avec un seul 4 x 4, avec le chauffeur et un garde du corps supplémentaire. Par chance, l’ambassade possédait des véhicules banalisés pour circuler sans attirer l’attention. Rouler de nuit sur la route défoncée de Ndjili plongée dans le noir obligeait à une vigilance de chaque instant. Des ombres fantômes apparaissaient dans les phares, de vieux tacots rouillés, sans éclairage, déboulaient des bas-côtés, des maisonnettes en parpaing et toit de tôle jalonnaient le parcours. Une fois dans la zone de Matete, il leur fallut cahoter sur des chemins de terre, dans l’odeur putride des tas d’immondices entassés depuis des mois, faute de ramassage.

Malgré les fenêtres fermées et la climatisation, c’était un véritable calvaire. Seul Jan semblait indifférent à ce triste spectacle, l’esprit déjà en effervescence à l’idée de rencontrer Fimbo. Ce dernier habitait au fond d’une impasse plongée dans l’obscurité, dans une parcelle close. Quelques ventes en Europe lui avaient permis de sécuriser sa maison derrière des grilles. Le chauffeur put entrer le 4 x 4 dans une petite cour, et le boy de Fimbo les accueillit à bras ouverts. Freddy préféra rester dehors à fumer avec son collègue et le chauffeur une Skol fraîche chacun pour agrémenter la soirée. L’artiste était en short et t-shirt, en plein travail, les yeux injectés de sang, sans doute à cause du vin de palme qui emplissait une calebasse à portée de main. Des grands cierges comme ceux des églises éclairaient son atelier, ajoutant à l’atmosphère moite de la maison sans air. Une femme noire aux formes rebondies prenait la pose, agenouillée sur un morceau de wax, le pagne traditionnel. Des mamelles comme des outres, avec des tétines épaisses, un buisson crépu luisant de sueur sous les flammes, et un cul monumental, cambré à l’extrême, d’une teinte d’ébène qui indiquait son origine de la région des Grands Lacs, où les gens avaient la peau plus foncée.

Médusée par la silhouette à la Botero, Justine en oublia de faire les présentations. En transe lui aussi, Jan se mit à contempler la statue en train de naître sous les doigts de Fimbo. Une reproduction d’un mètre de haut, où seule la tête n’était pas encore entamée. La croupe, taillée avec exagération à la façon d’un personnage de dessin animé pour adultes, fut d’emblée le point de mire de Jan. Piétinant les copeaux de bois qui jonchaient le sol en béton, il promena ses doigts sur les fesses lissées à la perfection, avec des reflets satinés dus au bois noir veiné de brun. De fines gouttelettes de sueur perlaient sur son front tandis que sa main caressait les fesses énormes. Il murmurait des mots incompréhensibles, comme s’il parlait avec la statue. En retrait, Fimbo souriait, ravi de voir que son œuvre plaisait autant. Un brin gênée, Justine se sentait de trop. L’envie de rejoindre Freddy lui traversa l’esprit, mais elle se retint en voyant Jan s’éloigner de la statue pour aller voir le modèle de près. Encouragé par Fimbo sur ses talons, il s’accroupit derrière la femme immobile, hiératique dans sa nudité.

Elle ne broncha pas lorsqu’il effleura ses fesses imposantes du bout des doigts. Jan en suivit les contours en suant de plus belle, chuchotant en flamand, une langue que Justine ne comprenait pas. Médusée par un tel sans-gêne, elle songea à s’éclipser pour de bon, avant que Fimbo ne s’approche d’elle, avec la calebasse.

— Buvez ! C’est bon pour l’inspiration !

Il devait en boire des litres à juger les statues qui encombraient l’atelier. Par politesse, elle prit le vin de palme à la couleur trouble et à la consistance épaisse. Elle en avait goûté dans des villages autour de Kinshasa, des années de cela, l’odeur aigrelette était toujours aussi puissante. Elle en avala une gorgée au goulot, sous l’œil satisfait de Fimbo. L’amertume provoquée par la fermentation envahit son palais. Il la passa ensuite à Jan, en pleine extase devant le cul de la femme noire. À genoux derrière elle, il paraissait en train de prier. Il s’interrompit pour boire à son tour, déjà complice avec l’artiste.

— Extraordinaire ! La plus belle pièce qu’il m’ait été donné de voir depuis bien longtemps !

En retrait, Justine ne sut pas sur le moment s’il évoquait la statue en train de naître ou bien le modèle à la sueur poivrée. Tandis que son invité de marque buvait à la régalade, sans chichis, Fimbo s’accroupit pour écarter les fesses de la Noire. Sa raie profonde se révéla, tandis que ses mains paraissaient trop petites pour contenir les globes généreux. De stupeur Jan faillit lâcher la calebasse. La bouche dégoulinante de vin, il se pencha pour regarder le trou de balle en train d’éclore, un trou aux contours plus clairs que le reste du cul. Les doigts en fourche, Fimbo le révélait peu à peu, tirant sur les replis de chair crénelée jusqu’à ce qu’il bâille. Docile, la femme se cambrait pour mettre en valeur son anus, ses mamelles au ras du sol tandis qu’elle se penchait en avant. D’un geste obscène, Fimbo fit mine de vouloir enfoncer ses doigts dans le rectum dilaté. Justine comprit qu’il s’agissait d’une invitation à l’intention de Jan, car il lui parla à l’oreille, avec un signe de tête qui ne trompait pas.

— C’est un honneur pour moi ! répliqua Jan. Pénétrer l’art au cœur de l’inspiration, un rêve !

Il baissa son pantalon dans la foulée, indifférent à la présence de Justine, oubliant tout protocole, tout entier obnubilé par ce cul fendu devant lui. Fimbo s’éloigna pour picoler, accroupi sur ses talons, le modèle bascula alors à quatre pattes, ses tresses brassant l’air moite de l’atelier. Jan sortit sa queue par la fente de son caleçon et braqua son érection sur la raie offerte. Justine ne put s’empêcher de se déplacer sur le côté pour apercevoir sa bite, courte mais épaisse, toute vibrante d’excitation. Rien n’aurait pu détourner le Belge de son plaisir et de son obsession. Les mains sur les fesses qu’il cajolait, il n’eut qu’à s’incliner pour que sa bite disparaisse dans le cul ouvert. Il sodomisa la femme noire dans la foulée, s’enfonçant dans son trou béant comme dans du beurre. Elle ne tressaillit même pas, visiblement habituée à être prise de la sorte. Le bas-ventre plaqué contre le cul en sueur, Jan parut soudain plus chétif, et il dut s’accrocher aux hanches de la femme pour ne pas dévisser. Contre toute attente, c’est elle qui se mit en branle, son rectum semblant se contracter autour de la queue plantée à l’intérieur.

— Retournez à votre travail ! lança Jan. Je ne voudrais pas vous interrompre !

C’était le feu vert que Fimbo attendait. Il reprit sa lime et se remit à l’ouvrage avec fougue, excité par le cul qui tremblait de toute sa masse, comme si la Noire était en train d’essorer la bite du mundele. Les deux hommes étaient excités par la même femme, chacun à sa façon. Était-ce l’effet du vin de palme, Justine se sentait elle aussi emportée par la vision de ce cul prêt à aspirer la bite qui le fouillait. Une chaleur bienfaisante se propageait entre ses cuisses, une suée terrible lui coulait sur le dos et trempait sa culotte. Le souffle de la femme se mélangeait aux grognements de Jan, dressé sur ses talons, ne faisant plus qu’un avec les fesses qui semblaient l’aspirer en entier. Le ciseau à bois de Fimbo glissait sur la statue, la femme tournait ses grands yeux vers lui pour lui dire qu’elle aimait cela. La porte de l’atelier grinça lorsque Freddy jeta un coup d’œil à l’intérieur pour vérifier que tout se passait bien. Personne à part Justine ne parut remarquer sa présence. Stupéfait par ce spectacle, il lui jeta un coup d’œil complice, avant de reporter son attention sur Jan qui s’emballait, voulant enfin tenter de dominer ce cul qui se trémoussait devant lui.

Trop excité, il ne tint pas longtemps. Il se crispa soudain, tandis que la Noire s’immobilisait, les bras fléchis. Jan éjacula tout son saoul, braillant si fort que Justine eut peur que cela n’alerte les voisins. Même Freddy se retira dans la cour pour veiller au grain. La magie était brisée, Fimbo cessa de buriner, et Justine essaya de se faire toute petite dans l’atelier. Mais elle n’était pas au bout de ses surprises. Elle ignorait si la femme avait pris son pied, Jan, lui, peinait à retrouver son souffle. La femme réclama quelque chose à Fimbo dans sa langue, et Justine le vit ramasser une boîte en fer blanc qui avait contenu du lait en poudre. Il la remplit de vin de palme, mais au lieu de lui donner à boire, il la tendit à Jan. Étonnée par ce manège, elle s’avança pour observer ce qui se passait. C’est là qu’elle vit que la femme serrait ses fesses à la peau marbrée par les doigts de Jan ; ce dernier, la bite à l’air, se tenait accroupi contre le cul. Il posa la boîte sous les fesses de la femme, puis, d’une claque sur la cuisse, il lui donna le signal.

— Vas-y, ma belle, donne-moi ton nectar !

On aurait entendu une mouche voler. Après l’emballement de tout à l’heure, c’était le moment d’un rituel auquel Justine n’aurait jamais cru assister un jour. La Noire relâcha la tension dans son cul, ses fesses se détendirent, et du foutre suinta de son anus, comme la sève lorsqu’on saigne les hévéas pour l’extraire et la recueillir au pied de l’arbre. Les gouttes épaisses dégoulinaient avec lenteur dans la boîte, se mélangeant au vin de palme. Jan assistait à chaque expulsion de son sperme avec ravissement, sa queue tendue par une érection plus vigoureuse qu’au début. Le cul recrachait tout ce qu’il lui avait donné, c’était une sorte d’éjaculation à l’envers, plus lente et bien plus obscène. Lorsque la Noire s’ébroua après la dernière giclée, Jan prit la précieuse boîte et touilla le mélange avec l’index. Puis il se traîna à genoux pour l’offrir à la femme.

— Cul sec !

Il lui aurait donné une flûte de champagne millésimé qu’elle n’aurait pas été plus heureuse. Elle s’accroupit, essuyant la sueur de sa figure en nage avec le coude, avant d’accepter la boîte. Elle la prit à deux mains, ses narines épatées humant avec délice le parfum du vin de palme. Justine ignorait si le foutre de Jan améliorait le breuvage, en tout cas elle le but à grandes lampées, passant sa grosse langue rose sur ses lèvres charnues, ronronnant comme une chatte devant un bol de lait. De nouveau à l’œuvre sur la statue, Fimbo attrapa la calebasse comme pour trinquer à distance avec son modèle fétiche. Une fois repue, la Noire prit la queue raide de Jan et la caressa un instant, sans le branler jusqu’au bout. Elle savait par instinct que seul son cul intéressait l’amateur d’art. La séance reprit ensuite son cours normal, entrecoupée de nombreuses libations, avec Jan qui mangeait des yeux la croupe dont il avait tenté de percer l’insondable mystère.

CHAPITRE VI

Avant son départ, Justine apprit par une indiscrétion que Jan de Weet avait commandé une statuette grandeur nature du modèle qu’il avait enculé à l’atelier. Celle-ci allait lui être livrée à sa finition par la valise diplomatique, les autorités zaïroises étant très chatouilleuses au sujet de l’exportation des œuvres d’art vers l’Europe. Des années plus tard, elle se demandait parfois si Fimbo avait creusé un trou entre les fesses d’ébène, pour que le Belge puisse revivre ses moments d’intense plaisir avec la femme… L’Afrique rendait fou, Justine s’en rendait compte au fil des semaines qui suivirent. Les soirées officielles se faisaient plus rares à cause de la préparation des élections. Les rues étaient livrées aux différentes factions, qui s’affrontaient avec la bénédiction du gouvernement, ravi de prouver que la démocratie était une invention diabolique des Blancs, pas adaptée au pays. Quasiment terrées à l’ambassade avec l’ensemble du personnel, Mathilde et elle ne sortaient qu’en de rares occasions. Surtout le soir, lorsque les tensions politiques se calmaient, comme par enchantement, elles en profitaient alors pour aller danser et boire de la bière, seul remède à la chaleur infernale.

Mathilde avait une préférence pour les petites boîtes où les Blancs n’allaient pas, au grand dam de Freddy qui ne les lâchait pas d’une semelle. Un soir, après avoir trop picolé de whisky, Mathilde décida de semer leur ange gardien. Justine essaya de l’en empêcher, songeant aux conséquences s’il leur arrivait quelque chose.

— T’inquiète ! On reste en liaison avec le téléphone satellite, il pourra toujours nous retrouver si on se perd !

Elle lui montra le gros téléphone noir avec son énorme antenne, qui occupait l’essentiel de son cabas.

— Je connais un petit ganda, dans le quartier de Linguala, uniquement réservé aux femmes.

Les gandas étaient des bars clandestins, souvent situés dans des parcelles discrètes, où les hommes emmenaient leur maîtresse, et où les politiques pouvaient s’encanailler sans attirer l’attention du public. Justine n’y avait pas mis les pieds depuis son retour, et l’idée d’un endroit interdit aux hommes avait de quoi séduire. C’est donc avec juste une pointe de regret qu’elles filèrent à l’anglaise, par une porte de secours, faussant compagnie à Freddy qui les attendait dehors dans le 4 x 4. Mathilde héla un taxi, une vieille 404 Peugeot aux ailes rouillées, qui les conduisit cahin-caha vers Linguala, pas loin de l’église Notre-Dame. Le quartier était plongé dans le noir total, seules quelques maisons étaient éclairées avec des lampes à pétrole ou des bougies. Des hommes fumaient sur le bord du chemin de terre qui descendait au cœur du quartier, des carcasses de voitures brûlées encombraient le passage. Le taxi s’arrêta devant une parcelle protégée par des grilles cadenassées.

Tapi derrière, un garde leur ouvrit, après que Mathilde lui eut donné le nom de l’une de ses copines qui lui avait conseillé l’endroit. Il referma derrière elles et remit la chaîne. Des lampes en forme de torches éclairaient la façade d’une maisonnette de style colonial, avec un grand porche où papotaient les bonnes, à la chaleur d’un brasero. Un jardin luxuriant offrait une végétation qui contrastait avec les rues de terre à l’extérieur. La maîtresse de maison les reçut sur le perron, drapée dans un boubou vert avec le portrait de Mobutu dessiné dessus à la manière de Warhol. À la vue de Mathilde, elle sourit, exhibant de grandes dents blanches.

— Mathy ! C’est gentil de ne pas oublier les copines ! Tu ne me présentes pas ?

Elle claqua deux bises sonores sur les joues roses de la Flamande, avant de reporter son attention sur Justine. Ses yeux un brin bridés évaluèrent sa robe légère en soie et ses jambes naturellement lisses. D’un commun accord, Mathilde et elle avaient convenu de ne pas mentionner leur travail à l’ambassade, pour des raisons de sécurité. Un enlèvement était toujours à craindre en ces temps troublés.

— Aimée, voici Justine, une cousine de Bruxelles !

Justine eut droit à la bise, ce qui lui permit de sentir le parfum trop sucré de la Noire, grande et mince, avec des tresses qui lui couvraient les épaules dénudées, révélant les bretelles de son soutien-gorge. Aimée leur fit les honneurs du rez-de-chaussée, avant de les installer dans un vaste salon. Il y avait un coin bar, une chaîne hi-fi avec de grosses enceintes à chaque coin. Trois femmes noires dansaient au rythme d’une rumba, chaloupant à peine sur leurs talons, pieds nus et vêtues de pagnes. Hanche contre hanche, elles se frottaient un peu trop au goût de Justine, un nuage de fumée de cigarettes au-dessus de leurs têtes. L’une d’elles reconnut Mathilde et l’attira aussitôt sur la piste improvisée. Justine s’assit sur un gros fauteuil près du bar, au comptoir en bois orné de sous-bocks de différents pays. D’autorité, Aimée tint à lui offrir le verre de l’amitié, en l’occurrence du whisky.

— Bienvenue à Kin !

Elles trinquèrent, puis elle lui raconta qu’elle tenait ce bar depuis deux ans, faute d’avoir les moyens d’en ouvrir un vrai à cause de la crise. Elles papotèrent un moment, tandis que l’une des Noires se mettait à l’aise, déroulant son pagne pour exhiber une paire de seins ronds et mous. Pas en reste, Mathilde ne tarda pas à l’imiter, ce qui déclencha les youyous des autres.

— L’ambiance est là ! s’écria Aimée en tapotant le genou de Justine. Pas besoin d’hommes pour s’amuser, n’est-ce pas ?

L’allusion à peine voilée mit celle-ci sur ses gardes. Mathilde avait omis de lui préciser de quel genre de soirée il s’agissait. Elle n’avait guère envie de montrer ses nichons, et elle ne bougea pas quand Aimée se leva pour rejoindre ses amies. Elles avaient maintenant toutes les seins à l’air et s’amusaient à se les écraser les uns contre les autres, sans cesser de tortiller de la croupe. Justine était malgré tout fascinée par ces mamelles luisantes de sueur qui s’entrechoquaient au gré de la musique, tandis que les bassins se frottaient avec une insistance accrue. Aimée fut la première à pencher la tête pour donner un coup de langue sur les mamelons de Mathilde. La nuque renversée, celle-ci dansait comme un canard, et soutenait ses seins par en dessous, pour les offrir à la patronne. Une des filles se tourna vers Justine, et l’interpella comme si elle était la bonne.

— On a soif ! Bière pour toutes, fissa !

Justine obéit, pas choquée par sa familiarité. Derrière le comptoir, il y avait un frigo rempli de Skol et de Primus. Pour marquer le coup, elle cria que c’était sa tournée, et les youyous retentirent de plus belle. Pour ne pas paraître radine, elle prit des Primus au goulot couvert d’un papier doré, la bière des gens chics. Elle aligna les bouteilles sur le comptoir, le temps de dégoter le décapsuleur. C’est à cet instant qu’il y eut du bruit dans la cour, elle l’entendit la première car elle était près d’une fente de ventilation percée dans le mur. Quelques secondes après, un homme en abacost bleu entrait dans le salon, escorté par deux soldats en treillis. L’homme avait l’air hautain de celui qui est habitué à commander. Les deux soldats se postèrent devant la porte du salon pour en bloquer l’accès. Sur la piste, les femmes cessèrent tout de suite de s’agiter et tentèrent tant bien que mal de dissimuler leurs seins nus. D’un geste seigneurial, l’homme apaisa leurs craintes.

— Faites comme si je n’étais pas là ! Je ne suis pas en service ce soir !

Aimée se détacha du groupe, un sourire de façade sur ses traits.

— Général Jarrys ! Vous auriez dû m’avertir de votre passage ! Je n’ai même plus de votre cognac préféré en stock.

Magnanime, Jarrys la rassura.

— Je suis juste venu boire un verre ! Continuez à vous amuser, mes sœurs !

D’un pas pesant, il s’approcha du comptoir. Les fesses contre la porte fraîche du frigo n’empêchaient pas la sueur de couler sur le dos de Justine. Il la fixa avec intérêt, et l’espace d’un instant elle fut presque sûre qu’il savait qui elle était. De son côté, elle avait reconnu le chef de la Sécurité intérieure, un des piliers de la clique du Maréchal. Sans détacher son regard du sien, elle tâtonna derrière elle pour attraper une autre bière. Il émanait de lui une force tranquille, malgré un visage rugueux et un nez d’aigle. Ses biceps gonflaient les manches de sa veste, ses mains étaient de véritables battoirs. Il prit toutes les bouteilles déjà sur le comptoir et les cala contre sa poitrine. Puis il recula vers la piste et fit le service, saluant chaque femme d’un petit signe de tête. Rassurée de savoir qu’il était là incognito, Aimée minaudait, déroulant le haut de son pagne en une invitation à peine déguisée. Même Mathilde eut un geste salace, introduisant la pointe de sa langue dans le goulot étroit. Tout ce petit monde trinqua, et les femmes se mirent à danser autour de Jarrys.

Justine n’osait pas lui amener sa bière pour ne pas perturber l’ambiance. Imperturbables, les deux soldats baissaient la tête, les yeux dans le vague.

— Quelle chaleur ce soir ! claironna Jarrys.

— Laissez-moi vous débarrasser ! répondit Aimée.

Aidée par une des femmes, elle se mit à déboutonner l’abacost en commençant par le col, sans cesser de tortiller du cul. Bientôt des bras se tendirent, de loin on aurait cru des lianes en train d’encercler le torse de l’officier. Il se retrouva en chemise blanche à col Mao, celle-ci subit vite le même sort. Comme dans un ballet bien réglé, un des soldats quitta son poste pour venir prendre les habits et les ranger avec soin sur un fauteuil, avant de réintégrer sa place. C’est Mathilde qui eut le privilège de défaire le ceinturon en croco, la cannette coincée entre ses dents. Les Noires l’encourageaient de la voix, pas jalouses, et quand elle réussit à le dégager, elle le fit virevolter au-dessus de leurs têtes comme un fouet. La musique endiablée ajoutait à la fièvre sexuelle en train d’envahir la piste. Justine ne savait pas si elle aurait participé au déshabillage de Jarrys si elle avait été à ce moment avec les femmes. À l’abri derrière le bar, elle guettait l’instant avec impatience où Mathilde allait sortir la queue. Ce qu’elle fit tandis que Jarrys était masqué par les silhouettes déchaînées autour de lui, assailli par les nichons en sueur qui s’écrasaient contre lui.

— Vous avez gagné ! Je rends les armes !

Il leva les bras au ciel lorsque Mathilde ouvrit sa braguette pendant qu’une Noire baissait le pantalon et le slip dans la foulée. Les youyous redoublèrent à la vue de l’érection de l’officier. Les mains baladeuses changèrent de cible et toutes essayèrent de toucher la queue tendue contre le ventre musclé. Même Justine se pencha par-dessus le comptoir pour l’apercevoir, tout en ayant l’air de ne pas être intéressée par la chose. À cause des culs rebondis qui lui bloquaient son champ de vision, elle décida, sous le coup d’une impulsion inexplicable, d’aller lui porter sa bière. Elle sentit le regard appuyé des soldats sur sa robe qui lui collait aux fesses, mais elle ne dévia pas de son chemin, se frayant une brèche au sein de la meute en train de caresser la bite. C’est à peine si les femmes remarquèrent son intrusion, jouant des coudes pour toucher le gland joufflu qui claquait contre le bas-ventre de Jarrys. Il dansait avec une lenteur hypnotique, la souplesse d’un félin en plus. Il lui prit la bouteille d’une main ferme et en but une longue gorgée. Puis, tel un champion de Formule 1 sur le podium, il secoua la bouteille en bouchant le goulot avec son pouce, avant de faire jaillir la mousse sur les mains qui se pressaient sur sa bite.

— Il faut éteindre le feu de brousse !

Si les femmes furent éclaboussées, elles ne perdirent pas leur entrain. Au contraire, elles jouèrent des coudes pour être la première à lécher la bière qui dégoulinait sur le pubis et la queue. Justine recula d’un pas pour ne pas patauger dans la Primus renversée sur la piste, excitée par les tresses qui claquaient tandis que toutes les têtes se penchaient pour l’atteindre. Imperturbable, Jarrys était maintenant le seul à onduler avec nonchalance, les groupies à ses pieds telles des prêtresses pour l’honorer. Mathilde n’était pas la dernière à vouloir sa part du gâteau, prête à griffer celle qui l’empêcherait de donner un coup de langue sur la trique noire qui dodelinait à portée de leurs bouches affamées. Avec la rumba qui faisait pulser les cœurs à cause des basses, la fête dégénéra en transe sexuelle païenne et sauvage. Des pagnes se défirent tout seuls sous les déhanchements forcenés des femmes, révélant des culottes en coton trop petites pour les culs massifs. Justine se réfugia au bar pour ne pas être embringuée dans cette fellation à plusieurs. Même les soldats, stoïques depuis le début, se hissaient sur leurs talons pour admirer leur chef. Il n’aurait pas fallu grand-chose pour qu’ils le rejoignent et entrent dans la mêlée.

Jarrys finit par cesser de bouger, submergé par les bouches qui s’agglutinaient sur lui. Les femmes avalaient à tour de rôle sa bite, bien profond, leurs joues déformées par le gland. Il tempérait leur ardeur par des petites tapes sur leur tête, ou bien calmait les plus excitées en tirant leurs tresses. Les langues claquaient de plaisir, la salive dégoulinait sur les mentons et les mamelles, une odeur musquée de sueur flottait dans le bar. Ce qui surprit Justine, ce fut que Jarrys ne touchait pas les seins à sa portée, à croire qu’il acceptait d’être réduit au rôle d’homme-objet. Les pieds bien campés sur le sol, les bras ballants le long du corps, presque au garde-à-vous, il se laissait sucer. Prise d’une inspiration, elle prit une autre bière pour lui, seul prétexte qu’elle avait trouvé pour se rapprocher de cette fellation endiablée. Il la vit venir et ses yeux ne quittèrent pas le haut de sa robe, collé sur ses seins par la transpiration. En marchant, Justine sentait sa culotte trempée qui s’incrustait entre ses lèvres à chaque enjambée. Cela l’excitait davantage, si bien qu’en lui offrant la bouteille, elle se sentit toute molle. Il l’aurait attirée au sein de la meute en furie, elle aurait sans doute cédé à cet instant.

Immobile, sa queue happée par les grosses lèvres roses plus voraces que des sangsues, Jarrys vida la bouteille jusqu’à la dernière goutte, sans la quitter du regard. Elle y lut la promesse d’une prochaine rencontre en tête à tête avec elle, il n’avait pas l’intention de la mêler ce soir à ces furies vulgaires. Gentleman, il lui rendit la bière vide, et elle frissonna au simple contact de ses doigts durs.

— N’oubliez pas mes hommes ! lança-t-il alors que Justine s’éloignait. Ce doit être un supplice pour eux d’être de service.

Elle leur donna à chacun un Coca, non sans remarquer au passage la bosse qui ornait le devant de leur pantalon kaki. Au moment d’éjaculer, Jarrys écarta ses bienfaitrices et les enlaça toutes de ses bras immenses. Comme à la messe, elles se mirent ensemble à genoux devant lui pour recevoir leur récompense, après s’être démenées comme des folles. Reléguée sur la droite, Mathilde tira la langue en grand, bouche bée, prête à la becquée. En guise d’hostie, elles eurent droit à des giclées de foutre qui jaillissaient en l’air avant de les inonder, telle la mousse de tout à l’heure. Les mains crispées sur leurs épaules, il se vida à gros jets, arrosant aussi bien leurs figures que leurs seins. Pas une goutte ne tomba sur la piste, les femmes s’en léchaient les babines, l’étalaient sur leurs tétines, leurs yeux pleins de reconnaissance. Ce n’est pas tous les jours qu’un chef descendait de sa tour d’ivoire pour se mélanger aux femmes du peuple. Lorsqu’il secoua enfin sa queue, le charme fut rompu, elles rajustèrent leurs pagnes sur leurs seins souillés, soudain dégrisées.

Aimée se releva la première, échevelée, essoufflée par les efforts déployés. Avec un coin de son pagne, elle essuya elle-même la bite de l’officier, et cette fois il n’y eut pas d’échauffourée pour avoir ce privilège. Elles l’aidèrent ensuite à se rhabiller. Il s’inclina alors devant elles, leur présentant ses hommages avant de claquer des talons, de nouveau très martial dans son attitude. Après un signe du menton à son escorte, les soldats ouvrirent la porte et Jarrys partit aussi vite qu’il était arrivé.

— Bravo les filles ! dit Aimée. Grâce à vous, on ne risque pas la fermeture !

Ainsi fonctionnaient les petits bars clandestins, avec la protection des puissants. Tandis que les femmes noires dansaient de plus belle, de nouveau les nichons à l’air, Mathilde se jucha sur un tabouret au comptoir. Après avoir réclamé un verre de whisky, elle jeta un coup d’œil coquin à Justine.

— Hum ! Tu es toute rouge ! Tu as picolé ou c’est cette belle queue d’ébène qui t’a donné des vapeurs ?

— Les deux, mon général !

Elles se tapèrent la main comme des mecs, puis Mathilde se pencha par-dessus le bar. Coincée dans son soutien-gorge qu’elle avait remis, elle sortit une carte de visite chiffonnée. Après un coup d’œil par-dessus son épaule pour voir si personne ne les épiait, elle fila la carte à sa copine.

— Il me l’a donnée en douce, pendant qu’on le rhabillait. Je crois qu’il a flashé sur toi, car il m’a chuchoté ton nom…

Justine eut l’impression que le bout de papier lui brûlait les doigts quand elle le prit. Jarrys habitait une parcelle dans le quartier de la Gombe, pas très loin de l’ambassade belge. Elle fit mine de ne pas être intéressée en le rangeant dans son sac à main, mais Mathilde n’était pas dupe.

— Si tu veux, je te servirai de chaperon ! Après tout, lui et moi sommes des amis maintenant.

Justine hocha la tête, décapsulant une bière pour se donner une contenance. Au fond d’elle, elle savait déjà qu’il y aurait une autre rencontre avec Jarrys.

CHAPITRE VII

Dans le cadre de son travail, Justine devait trier les manifestations où les huiles locales sollicitaient la présence de l’ambassadeur. Son service servait de filtre, et tout l’art de la diplomatie consistait à ne froisser personne. La tâche était délicate lorsqu’il s’agissait de dîners privés, organisés par des gens riches du pays. À la différence des soirées de gala ou de bienfaisance, qui constituaient l’essentiel des événements, il fallait éviter que les Belges ne s’affichent avec des gens à la fortune douteuse ou avec des proches du président qui piochaient depuis des années dans les caisses de l’État. Un des rois du diamant zaïrois, la principale grande richesse du pays avec le cuivre, l’avait relancée plusieurs fois pour une invitation officielle au bal qu’il organisait dans sa nouvelle villa, bâtie à flanc de colline à Binza. L’homme disposait d’une milice privée dans les régions du Kasaï, pour protéger ses mines, et avait des accointances avec l’armée. Les renseignements des services belges n’étaient guère fameux sur l’origine de sa fortune personnelle, mais comme il finançait un des partis politiques nouvellement créés, il aurait été difficile de le mettre sur la touche.

L’ambassadeur donna donc le feu vert à Mathilde et à elle pour accepter l’invitation. Elles y étaient également conviées, et Justine dut avouer qu’à l’idée de découvrir une de ces riches villas de parvenus elle était ravie. Cela signifiait aussi une nouvelle virée dans les Galeries présidentielles, car il était hors de question de porter deux fois la même robe. Un matin, alors qu’elle venait de quitter la parcelle en compagnie de Freddy, fidèle au poste et un brin rancunier après qu’elle lui eut faussé compagnie l’autre soir avec Mathilde, il lui fallut rebrousser chemin car elle avait oublié un dossier important dans sa chambre. Le chauffeur se contenta de se garer devant les grilles, tandis que le garde la laissait entrer. Elle courut jusqu’à sa maison, sous le regard endormi des chiens, assommés par la chaleur. La radio à tue-tête jouait une chanson de Carlito. Surprise de ne pas voir Muana venir à sa rencontre, elle ne l’appela pas, histoire de voir ce qu’elle fabriquait pendant son absence. Justine avait déjà remarqué de menus chapardages, un peu de monnaie qui disparaissait, un tube de rouge à lèvres ou du fard à paupières par-ci par-là.

La porte de sa chambre était grande ouverte, et l’espace d’une seconde elle crut qu’il y avait eu un cambriolage. Son armoire avait été vidée, tous ses vêtements jetés pêle-mêle sur le lit. Tapie contre le mur pour ne pas être paerçue de la bonne, elle vit Muana en train d’enfiler un de ses slips ! Un modèle en dentelle rouge orné de broderies noires, acheté à Bruxelles. Ses petits nichons pointus à l’air, elle se pavanait devant le miroir de l’armoire, son slip tendu à craquer sur ses fesses trop cambrées. Les poils de son pubis crépu transperçaient la dentelle, ses lèvres épaisses étaient comme dessinées en transparence par la finesse du tissu. Elle se mira longuement dans la glace, se touchant le cul gainé par le slip, minaudant de se voir ainsi vêtue. Par terre, Justine repéra sa culotte de coton beige, le modèle de grand-mère qu’on trouvait sur tous les étals des marchés, vendu par les matrones en pagne. Lassée de s’admirer, Muana posa un pied sur le lit et prit le soutien-gorge assorti, bien trop grand pour ses nénés de gamine.

Pas gênée, elle l’enfila avec la même joie, et parada en marchant tel un mannequin dans la chambre. C’était mignon de voir ses seins tressauter dans le vide, il lui fallait comprimer les bonnets sur ses mamelons pour que le soutien-gorge tienne. Justine recula dans le couloir pour ne pas la surprendre, et elle tapa au carreau de la porte d’entrée pour annoncer sa présence. Muana se précipita vers elle, pieds nus et drapée à la hâte dans son pagne, avec les bretelles de son soutif qui dépassaient sur ses épaules noires. Lorsqu’elle lui dit qu’elle venait récupérer un dossier oublié dans sa chambre, Muana paniqua. Sans doute à cause des habits de Justine sur le lit.

— Je vais vous le chercher ! Ne bougez pas !

Elle tendit un bras devant sa patronne pour faire barrage et détala comme un lapin. Dans la précipitation, le pagne mal noué se détacha et flotta derrière elle, livrant la vision de son cul orné du slip de Justine. Cette simple image suscita un tel trouble en celle-ci qu’elle but un verre d’eau froide, le temps que Muana revienne. Elle l’avait certes déjà vue à plusieurs reprises à poil, mais là cela lui provoquait une émotion différente, plus sensuelle. L’envie de jouer à la poupée avec elle lui traversa l’esprit, voilà qu’elle devenait comme ces Blancs qui mettaient leurs petites bonnes dans leur lit. Lorsque Muana revint, elle la sermonna pour l’avoir fait attendre, mais ce n’était qu’une piètre mascarade. Muana lui souhaita une bonne journée, sans doute soulagée d’avoir échappé au pire. Toute la matinée Justine ne cessa de penser à ses fesses, distraite dans son travail, ce qui ne manqua pas d’attirer l’attention de Mathilde.

— Toi, tu me caches quelque chose ! Tu as fait des folies de ton corps ? Allez, raconte !

Justine secoua la tête, essayant de se concentrer sur l’écran d’ordinateur. L’après-midi, elle profita d’un rendez-vous à la présidence de la République, au mont Ngaliema, pour faire une pause dans le jardin présidentiel. Oasis de verdure, bien entretenu comparé au reste de la ville, il occupait plusieurs hectares en bordure du fleuve Zaïre. Dérogeant aux règles de sécurité habituelles, elle était seule en compagnie du chauffeur d’une Mercedes banalisée de l’ambassade, Freddy ayant été appelé en renfort pour aller à l’aéroport accueillir un cardinal belge en tournée épiscopale dans la région. Pour accéder au jardin, il fallait d’abord franchir une barrière tenue par des Bérets rouges, les soldats de la garde présidentielle. Les seuls à toucher leur solde régulièrement, à la différence des autres militaires, histoire d’éviter qu’ils ne se retournent contre leur seigneur et maître Mobutu. Rigolard et désœuvré, un des chefs réclama ses papiers, plus un petit « cadeau » pour ses hommes.

Justine leur donna une épaisse liasse de vieux billets, dont la valeur d’aujourd’hui ne dépasserait pas quelques euros, mais qui suffirent à leur bonheur. L’inflation monstre obligeait à trimbaler des paquets énormes de billets. Le chauffeur, un Kinois, n’était guère rassuré dès qu’il voyait un militaire. Les contrôles se multipliaient en ville, dans le seul but d’extorquer de l’argent aux conducteurs. Même les voitures officielles n’étaient pas à l’abri d’un racket. Ils s’éloignèrent du point de contrôle pour s’enfoncer dans le jardin désert. L’herbe grillée par le soleil contrastait avec les plantes tropicales aux couleurs chatoyantes, aux arbres aux cimes interminables qui créaient des coins d’ombre propice à la sieste. Faute de touristes ou de promeneurs, l’endroit était idéal pour se relaxer. Le chauffeur s’arrêta près du fleuve et s’assoupit dans la foulée, ravi de l’aubaine. Justine prit un sentier qui longeait la rive escarpée, pour observer le bac qui faisait la navette entre Kinshasa et Brazzaville, les sœurs ennemies depuis l’indépendance des deux pays.

Elle avait une heure à tuer avant de rentrer au bureau, elle choisit un banc sous les branches d’un palmier géant, ôtant ses chaussures pour être à l’aise. Lunettes de soleil sur le nez, elle perdit la notion du temps, absorbée dans la contemplation des eaux brunes et tumultueuses du fleuve, où quelques barques de pêcheurs semblaient flotter comme par miracle dessus. Des ombres masquèrent soudain son champ de vision. Le temps de se redresser sur le banc, elle découvrit la présence de trois Bérets rouges, plantés devant elle, leur vieux fusil avec la crosse en bois en bandoulière. À leur uniforme chiffonné et leurs yeux bouffis, elle comprit qu’ils sortaient d’une cuite. Celui qui semblait crâner devant les autres, un grand échalas dans un treillis trop grand, pointa un doigt accusateur sur elle. Il allait s’exprimer en lingala avant de se reprendre.

— C’est un jardin présidentiel, interdit au public !

Ses deux collègues opinèrent, sans que Justine soit sûre qu’ils parlaient, eux, le français.

— Vos papiers !

Au lieu de glisser quelques billets dans son passeport, selon la coutume locale, elle se buta, agacée par la présence de ces zozos qui gâchaient son repos. D’un geste brusque, elle tendit son passeport, mais il lui échappa des mains, tombant sur les rangers du troufion. Elle se baissa pour le ramasser, erreur fatale car, sans le vouloir, cela leur permit de lorgner sur ses seins, mis en valeur par un décolleté assez suggestif. Elle regretta d’avoir mis cette petite robe d’été légère, qui lui arrivait certes aux genoux, mais qui suffisait néanmoins à faire saliver ces hommes. Justine se redressa vite, songeant à appeler le chauffeur à la rescousse. Tandis que le soldat épluchait son passeport sans paraître savoir lire, ses acolytes suaient à grosses gouttes, en plein cagnard. L’examen terminé, il rangea ses papiers dans une poche de son treillis.

— Nous devons vérifier que vous ne portez pas d’arme sur vous ! Pour la sécurité de notre président !

L’alibi présidentiel la fit presque sourire. Elle comprit soudain qu’ils voulaient s’amuser aux dépens d’une femme blanche, à l’abri des regards de leurs supérieurs, et dans un coin des plus discrets. Personne n’allait venir les déranger pendant leur petit numéro d’intimidation. Les prenant au mot, protestant tout de même qu’elle se plaindrait à son ambassade pour leurs méthodes, elle se mit debout. Plantée devant le banc, elle leva les bras en l’air. Son pouls s’accéléra à la vue de leurs yeux qui lorgnaient ses seins en train de monter et descendre sous la pression de son souffle. Leur treillis dégageait une odeur de sueur aigre et de pisse, leurs rangers crottées n’avaient pas vu de cirage depuis longtemps. Un mélange d’appréhension et de curiosité l’envahit quand le soldat plaqua ses mains sur le haut de sa robe. Ses gros doigts noirs palpèrent ses seins dans un simulacre de fouille, car à part l’armature de son soutien-gorge, Justine ne voyait pas ce qu’elle aurait bien pu y cacher. Il lui soufflait son haleine amère tout en pressant ses mains sur ses mamelons, plus que de raison, à croire qu’il évaluait la rondeur de ses seins. Lorsqu’il frotta ses pouces sur les pointes en train de durcir malgré le contexte délicat dans lequel elle se trouvait, il passa sa langue sur ses lèvres sèches.

— Il y a quelque chose de dur là !

Prenant ses collègues à témoin, il leur céda la place, pour qu’ils en profitent à tour de rôle. Chacun s’y mit, lui touchant les nichons sans vergogne ni délicatesse. C’était un jeu, ce devait être la première fois qu’ils avaient l’occasion de peloter une Blanche. À demi rassurée par leurs manières d’ados attardés, elle cessa de protester ; de plus, crier dans ce jardin immense et désert n’aurait servi à rien. Quand le chef du trio se déplaça sur le côté, elle le suivit du coin de l’œil. Il l’autorisa à baisser les bras, mais ce n’était que dans le but de tirer le haut de sa robe et de la faire glisser sur ses épaules. Cette fois cela dérapait vraiment, son soutien-gorge était exposé entièrement, leurs yeux fatigués s’illuminèrent devant les tétons en train de transpercer la dentelle. L’homme peina à le dégrafer, s’escrimant avec ses ongles qui griffaient la peau de Justine. Quand il fut parvenu à ses fins, un de ses camarades n’eut qu’à tirer dessus pour lui dégager les seins. On n’entendait plus que le bruit des insectes et le grondement des moteurs du bac en train de manœuvrer côté Brazzaville.

Justine songea qu’elle devait avoir fière allure, à moitié dévêtue, exposée aux regards concupiscents de ces soldats d’opérette. Face à elle, ils n’osaient pas la toucher, comme si cela suffisait à leur plaisir de la contempler. Elle essaya de soutenir leurs yeux fiévreux, mais de sentir ses tétons darder sous le soleil brûlant la troublait. Elle avait l’impression d’être complice, et se plaindre devant eux n’était plus très crédible.

— On ne va pas se fâcher comme ça ? Hein, ma sœur ? dit le chef. On n’est pas des racketteurs !

Au lieu de réclamer un bakchich, ils préféraient être récompensés en nature. Voyant qu’ils ne faisaient aucun geste déplacé, elle eut un doute sur leurs intentions. Impression confirmée quand l’un des plus timides en apparence sortit une cravate de sa veste de treillis. C’était le nouvel accessoire à la mode, des gamins en vendaient à présent à tous les coins de rue, depuis la levée de l’interdiction de son port par le Maréchal. Pendant des années la cravate avait été en effet associée à la domination de l’homme blanc sur l’Afrique. Mais, démocratie oblige, son retour en grâce la mettait de nouveau à la mode. Le soldat la déplia sous le nez de Justine, un vulgaire modèle acrylique, made in China. Il la tendit à son supérieur, qui desserra alors le nœud pour la lui passer autour du cou. C’était si inattendu qu’elle ne sut pas s’il fallait en rire ou pas. Où avaient-ils péché une idée aussi saugrenue ? Dans un vieux Playboy qu’on trouvait au marché ?

— Les petits cadeaux entretiennent l’amitié !

Il ajusta la cravate de telle sorte qu’elle tombe entre ses seins. Elle flotta un instant sous la brise, avant de se figer, parfaitement droite. Les trois lascars parurent plus excités encore par cette décoration. Ils se rapprochèrent d’elle, cette fois lui faisant sentir leur érection. Ils lui bouchaient l’horizon, elle ne voyait plus que la cime des eucalyptus devant elle. Toute cette mascarade pour en arriver là. Sous l’effet du courant d’air chaud, la cravate lui chatouillait les mamelons, renforçant leur dureté. Sa main se porta sur le treillis du chef, trouvant d’emblée la bosse dessinée par sa bite. Il jeta un regard circulaire, afin de s’assurer qu’aucun autre militaire ne viendrait troubler cet intermède. Il grogna quand les doigts de Justine se glissèrent entre les boutons de sa braguette. Elle sentit son gland humide, car il ne portait pas de sous-vêtement. Avec les doigts en pince, elle peina pour sortir sa bite tant elle était grosse. Pas longue mais épaisse, aussi rigide qu’un bout de bois. Il s’avança encore davantage contre elle, jusqu’à ce que son gland s’écrase sur le bas de sa robe, au niveau de la hanche. Il craignait visiblement qu’on les prenne en flagrant délit.

L’espace d’une seconde, l’idée que le reste de la troupe stationnée à la barrière ne rapplique l’effleura. Cette crainte l’incita à le branler derechef. Justine empoigna sa queue par le milieu, sans marge de manœuvre tant il se collait à elle. Son odeur de sueur et de terre mêlées n’avait pas d’effet repoussant, au contraire. Ses narines palpitaient, sa queue qui empestait la pisse coulissait dans sa paume sans qu’il bouge, campé sur ses rangers. Un à un ses camarades dégainèrent leur bite, toujours après un coup d’œil inquiet autour d’eux. Craignaient-ils que le Maréchal lui-même ne surgisse d’un bosquet pour les réprimander ?

— Ce sera notre petit secret, hein, madame ? Grâce à nous, vous n’irez pas en prison !

Il continua à lui débiter des sornettes dans un sabir de français et de lingala, qui ne faisait que l’exciter davantage. Justine garda une main sur le bas de sa robe, pour qu’elle reste plaquée sur ses fesses, en raison du vent en train de se lever alors que le soleil commençait à décliner. Elle sua à grosses gouttes jusqu’à ce que le soldat crache dans sa main, ses doigts refermés autour de son bout pour éviter qu’il ne souille sa robe. De le sentir vibrer comme si son corps était traversé par une décharge électrique la secoua autant que lui. Dans la foulée, elle attaqua le second, qui se branlait tout seul en attendant son tour. Avec le manque de recul, tant ils étaient près d’elle, elle eut plus de mal avec lui. Pour compenser, elle le secoua plus qu’elle ne le masturba, d’ailleurs il était si chaud qu’il ne tarda pas à éjaculer sur ses rangers, alors que les mollets de Justine tapaient contre la bordure du banc, surprise par sa rapidité. Le dernier se soulagea à peine ses doigts sur sa bite, incapable de contenir son excitation après avoir vu ses compères à l’œuvre.

Ils se rajustèrent un à un, les yeux encore posés sur les seins blancs. Puis ils reculèrent dans l’allée, sans réclamer la cravate collée par la sueur. Le chef se baissa pour ramasser le soutien-gorge et le plia pour le mettre dans la poche de son treillis. Prise de guerre, sans doute pour l’offrir à sa copine. Justine remit sa robe en place, craignant soudain qu’ils ne changent d’avis et désirent remettre le couvert. En fait ils s’éclipsèrent aussi vite qu’ils étaient apparus, l’abandonnant seule face au fleuve. Il lui fallut quelques instants pour se remettre de ses émotions, se demandant ce qui lui avait pris de céder à une intimidation aussi grossière. Rassurée à l’idée que personne n’en saurait jamais rien, elle partit à la recherche de la voiture. Le chauffeur ronflait, vautré sur les sièges avant, les portières grandes ouvertes pour aérer l’habitacle. Justine dut actionner le klaxon pour le sortir de sa torpeur. Au passage de la barrière, c’était l’heure de la relève. Les trois gaillards prenaient leur service, leur béret rouge d’équerre, l’air martial de rigueur. Justine dissimula ses yeux derrière ses lunettes de soleil au moment de franchir le barrage, tandis qu’ils les saluaient le nez sur les vitres, dans l’espoir d’apercevoir une dernière fois leur bienfaitrice.

CHAPITRE VIII

En rentrant chez elle, Justine prit un long bain froid pour chasser la sueur et le jus qui avaient noyé sa chatte pendant son bref tête-à-tête avec les soldats. Furieuse de s’être laissé entraîner, elle n’avait cessé de houspiller la malheureuse Muana, sur qui elle rejetait sa mauvaise humeur. Lorsqu’elle l’eut chassée de la salle de bain pour être seule, celle-ci s’enfuit pour aller pleurnicher auprès de la cuisinière. Au lieu de retourner à l’ambassade, Justine téléphona à Mathilde pour l’avertir qu’elle la verrait le lendemain au bureau, prétextant une attente interminable à la présidence. La Flamande ne posa pas de questions, au travail on avait des horaires assez souples, le rythme africain déteignait sur le leur. Pour se faire pardonner, Justine convia Muana à dîner dans une gargote de quartier. On pouvait s’y rendre à pied, Freddy accepta donc de déléguer un des gardes pour les accompagner. Pour l’occasion, Justine enfila un pantalon blanc en lin et un polo, avec juste un bouton défait au col, sans maquillage, histoire de ne pas être provocante aux yeux des badauds.

Il était rare qu’une femme blanche déambule à pied dans le quartier, pourtant plus sûr en comparaison du reste de la ville. C’était le fief des Blancs riches, des fonctionnaires expatriés, tous ces gens préféraient rouler en 4 x 4 plutôt que marcher. Muana, drapée dans un pagne avec un chemisier rose, et un foulard pour attacher ses longues tresses, lui tenait le bras, toute fière de montrer aux voisins qu’elle était la copine d’une Européenne. Pas question d’avouer qu’elle n’était qu’une petite bonne, ce soir elle dînait en amie avec la patronne ! La gargote était propre, tenue par une matrone qui dirigeait son monde à la baguette. Cuisinière hors pair, elle adaptait la cuisine locale aux palais des mundeles. Sur les conseils de Muana, elles commandèrent du liboke, du poisson du fleuve cuit à l’étouffé dans une feuille de bananier, servi avec du piment et du manioc. Le tout arrosé de la sempiternelle bière. Elles burent comme des trous, Justine avait besoin d’oublier sa petite faiblesse dans le jardin présidentiel. Elle s’était lavée plusieurs fois les mains comme une maniaque, comme si les bites avaient laissé leurs empreintes sur ses paumes.

Après le dîner, poussée par Muana, elles filèrent dans un bar voisin, où un orchestre jouait dans la cour. Des couples dansaient à la belle étoile, malgré la crise politique les gens ne renonçaient pas à la fête. Il était une heure du matin quand elles rentrèrent, aussi saoules l’une que l’autre. Le garde qui les avait escortées toute la soirée ne valait guère mieux, torché au vin de palme. Le matin, Freddy allait leur passer un savon s’il l’apprenait. Comme des gamines qui abusent de la permission de minuit, elles ôtèrent leurs chaussures et coururent sur la pelouse pour rejoindre la maison. Les autres villas étaient plongées dans le noir, seuls les geckos collés aux murs et les papillons de nuit qui voletaient sous les lumières du porche étaient éveillés. Elles se retrouvèrent comme chaque soir dans la chambre de Justine. Fidèle à son habitude, Muana voulut aider sa patronne à se déshabiller, mais elle était trop ivre pour y parvenir. Ce soir-là, c’est donc Justine qui se chargea de dévêtir sa bonne, inversant les rôles. Cela devint tout de suite un jeu entre elles. Titubant devant la coiffeuse, Muana leva un doigt devant Justine.

— Eh bien, qu’attends-tu ? Tu ne vois pas que j’ai sommeil ! Bonne à rien !

Avec son accent et la façon dont elle roulait les yeux, elle était à croquer. Justine baissa la tête et fit la moue, l’imitant lorsqu’elle était d’humeur boudeuse.

— Oui, maîtresse ! répondit-elle.

Magnanime, Muana soupira à la manière d’une grosse mama et claqua sa langue. Justine détacha le pagne noué à sa hanche et celle-ci fit la toupie pendant qu’elle le déroulait. Déjà bien éméchée, elle bascula sur le lit, la tête lui tournait trop pour rester debout. La vue de sa vieille culotte de coton rappela à Justine le trouble éprouvé ce matin, quand elle l’avait surprise en train de porter un de ses slips. Couchée sur les draps, elle se redressa sur les coudes pour voir si Justine jouait encore ou pas. Cette dernière se rapprocha, avec l’impression de flotter au ras du sol sous l’effet de l’alcool. Elle était pourtant bien lucide quand ses doigts baissèrent la culotte sur ses cuisses musclées. Muana pesait assez lourd malgré une taille moyenne, on aurait dit que tout son poids se concentrait sur son cul. La vision de son buisson crépu fit ressurgir en elle la même émotion que la première fois. Elle ne résista pas à l’envie de toucher les poils frisottés, si noirs qu’on aurait dit une tache d’encre qui l’éclaboussait jusqu’à l’entrecuisse. On devinait ses lèvres épaisses, recouvertes par une forte pilosité.

— Comment oses-tu toucher ta maîtresse !

La voix pâteuse, Muana continuait la comédie, comme dégrisée par la situation. Elle écarta ses cuisses, et là, Justine fut excitée comme jamais en voyant sa fente éclore telle une fleur tropicale. Une chair mauve et humide, un clitoris saillant, d’une couleur rose vif, charnu comme un bourgeon. Elle frotta un doigt sur sa chatte béante, stupéfaite de la sentir aussi chaude et tendre. Muana répondit à son geste par un suintement de mouille qui dégoulina sur sa main. Il y eut un instant de flottement entre elles, la Noire y répondit en se cambrant davantage sur les draps, bien ouverte en une invitation franche et directe. Pour ne pas montrer trop d’empressement malgré le sang qui battait à ses tempes, Justine tira sur le devant de son soutien-gorge. Il fallait qu’elle voie ses petits nichons pointus, qui l’obnubilaient depuis le début. Avec l’armature qui les pressait par en dessous, ils rebiquaient de plus belle, des seins d’adolescente aux tétines grossières, d’un mauve semblable à celui de sa chatte.

— Fais-moi voir les tiens ! souffla Muana à son oreille.

Elle n’imitait plus le ton de la patronne, elles étaient à présent sur un pied d’égalité. Justine sauta du lit pour se débarrasser de son polo trempé de sueur et de son pantalon. Dans la foulée, elle ôta aussi ses sous-vêtements. Elle la rejoignit ensuite et se coucha sur elle, appuyant ses seins plus gros sur les siens. De sentir la piqûre de ses tétons mit le feu en Justine. Elle frotta son pubis épilé sur le sien, excitée par la brûlure de ses poils crépus. Son clitoris dardait si fort qu’il s’enfonçait dans sa chair, ses lèvres plus fines que les siennes écrasées par le va-et-vient. Les doigts autour de ses seins, Justine lécha les mamelons au goût douceâtre, sans doute les traces d’un parfum bon marché, les mâchonnant entre deux coups de langue. Muana s’accrocha à son cul pour qu’elle s’incruste davantage dans sa chatte. Emportée par une fièvre sexuelle qui couvait depuis longtemps en elle, Justine découvrit cette nuit-là le plaisir avec une autre femme. Une Noire de surcroît, ce qui allait changer complètement sa vie. Tous les tripotages du lycée remontaient à la surface, elle était en train de les concrétiser avec des années de retard. Elle arrivait presque à aspirer un sein entier dans sa bouche, ravie de sentir leur souplesse, leur peau d’une douceur incroyable qui contrastait avec le téton dur comme de la pierre.

— Oh, maîtresse ! Ma chatte est en feu !

Les bras solides de Muana peinèrent à la détacher de ses nichons. Justine glissa sur son corps, leurs peaux collées par la transpiration. Lorsqu’elle se retrouva entre ses cuisses, sa figure au-dessus de sa chatte béante, Justine huma les relents musqués de la chair spongieuse, qui dégorgeait un jus poisseux à souhait. Une vraie fontaine qui coulait sur les draps. Tandis que Muana l’attrapait par les épaules pour l’attirer sur elle, elle frotta son nez sur la toison qui lui chatouillait les narines. La chatte bombée se soulevait à sa rencontre, ses lèvres amollies par l’excitation lui collaient au menton. Dès que sa langue eut plongé dans la fente trempée, elle fut happée par le vagin de Muana. Justine ne put pas lutter contre la force de son orifice, aussi souple qu’une bouche en train de suçoter une friandise. Ses parois intimes donnaient l’impression d’une méduse à la fois douce et piquante qui emprisonnait sa langue, jusqu’à l’étirer au maximum. Le nez écrasé sur son clitoris, elle étouffait Justine à petit feu, nouant ses jambes autour des omoplates pour l’emprisonner, telle une araignée tissant sa toile sur sa proie.

— Vas-y ! Bouffe-moi le minou !

Muana avait dû apprendre toutes ces expressions avec une ancienne patronne, elles sonnaient trop vrai aux oreilles de Justine coincées par l’étau de ses cuisses. La Noire avait le don de manipuler sa langue avec son vagin, l’essorant pour en extraire la salive, s’en servant comme de doigts qui l’auraient branlée en profondeur. Quand elle relâchait la pression, alors Muana lui accordait un peu d’initiative pour l’explorer. Justine but sa mouille aussi grisante que le vin de palme, elle mordilla son bouton brûlant, sans qu’elle cesse de projeter son pubis contre sa figure. Elle put retirer sa langue à temps quand les premières contractions annonciatrices de son orgasme eurent commencé. C’était une véritable irruption, Justine avait les joues maculées, le nez cabossé par ses sauts de carpe sur le lit, ses talons plantés dans son dos. Muana aurait fini par lui arracher la langue si elle n’était pas parvenue à s’extraire de ses cuisses. Elle jouit en hurlant pour de bon, les yeux hallucinés, en transe, tel un marabout en pleine séance d’exorcisme. Justine n’aurait jamais cru pareil délire possible, et lorsque les spasmes qui la secouaient se calmèrent, toute la tension de son corps s’évanouit comme par magie.

Les bras en croix, les jambes allongées, Muana la regarda comme si elle découvrait sa présence dans cette chambre. Ses lèvres gonflées, l’humidité dans laquelle elle baignait, tout excitait la Belge.

— Tu n’es pas fâchée, au moins ? J’en avais tellement envie !

Muana s’excusait d’avoir pris son pied, ses yeux de biche plantés dans les siens, avec ses airs de petite bonne effrontée qui n’en pensait pas un mot. Elle se redressa sur le lit et la prit par le poignet. Justine se retrouva accroupie au-dessus de sa figure, comme si elle allait lui pisser dessus. Ce qui aurait pu arriver tellement elle avait la chatte en feu. Trop de bière, trop de piment. Dès que Muana se mit à lui lécher le clito, elle l’attrapa par les tresses et elle savoura les lèvres charnues en train d’aspirer sa chair. Elle n’eut pas à s’activer longtemps pour que Justine craque, incapable de résister à ce plaisir sauvage. Celle-ci crut que sa vessie allait éclater tellement elle mouillait, elle cria comme elle ne l’avait jamais fait sous les coups de queue d’un homme, comme délivrée d’avoir trop attendu pareil orgasme. Après, elle bascula à ses côtés, avec l’impression d’avoir été lessivée par un typhon. Muana se requinqua la première, galopant au frigo pour leur chercher des bières.

Puis, après un passage ensemble dans la baignoire, de nouveau d’attaque pour prolonger cette nuit de folie, elles s’offrirent une séance d’essayage de fringues entre copines. Restaurer son autorité sur sa bonne n’allait pas être facile les jours suivants. Elles s’amusèrent à déambuler dans la villa, Muana avec les sous-vêtements et les jupes de Justine, celle-ci avec ses pagnes. Justine ignorait ce qu’en pensaient les voisins des autres villas, avec tout le ramdam qu’elles firent, jusqu’au petit matin, mais elle remarqua que par la suite on ne l’invitait plus guère au thé entre femmes de diplomates ou d’expatriés. Trop de promiscuité avec le petit personnel noir avait fini par nuire à sa réputation…

CHAPITRE IX

L’escorte qui quitta l’ambassade belge était impressionnante : la Mercedes blindée de l’ambassadeur, avec les fanions sur le capot, escortée par des 4 x 4 remplis de gardes du corps et de soldats belges, ainsi que des motos pour ouvrir la route. Assise à l’arrière d’une Toyota avec Mathilde, vitres ouvertes malgré la climatisation, insensible aux sirènes du convoi qui hurlaient dans la nuit noire, Justine alluma une cigarette pour calmer son appréhension. En tant que responsable du protocole, elle avait travaillé dur pour que la fête soit une réussite. Plusieurs entretiens avec la gouvernante en chef de Kabinda, le roi du diamant, sur le choix du menu et la liste des invités, ce dernier point étant le plus délicat. Il fallait à tout prix éviter que l’ambassadeur et sa femme ne se retrouvent en présence de personnes susceptibles de nuire à l’entente cordiale entre les deux pays. La route vers Binza s’ouvrit comme par magie devant eux, la hiérarchie militaire ayant donné son feu vert. La propriété de Kabinda s’étalait sur une colline illuminée comme en plein jour, un luxe quand Kinshasa était en proie aux coupures de courant répétées.

Des gardes armés ouvrirent les grilles surmontées de caméras infrarouges dernier cri et de puissants projecteurs alimentés par groupes électrogènes. Une allée parsemée de lampadaires Arts déco traversait un parc garni d’antilopes et de zèbres. La propriété ressemblait à un manoir de Louisiane, avec colonnes blanches et tuiles, marbre importé d’Italie, meubles Belle Époque achetés à prix d’or à Paris ou Bruxelles. Et partout de l’or qui attirait la lumière : sur les robinets, sur la vaisselle, jusqu’aux lustres et aux cadres des tableaux d’art africain contemporain, loin des babioles à touristes. Un orchestre en smoking jouait du jazz dans le salon transformé en salle de bal, avec des tables rondes, aux nappes blanches et vertes, un ballet de serveurs en livrée rouge qui portaient des plateaux en or avec des flûtes de champagne français. Éblouie par une telle débauche de paillettes, la femme de l’ambassadeur oublia vite ses réticences à participer à ce genre de pince-fesses. Elle y retrouva ses meilleures copines de la bonne société kinoise, et même les mamas Benz avaient abandonné pour un soir leur pagne pour des robes Dior ou Lacroix qui sculptaient leurs rondeurs avec un chic provoquant. Rassurée par l’ambiance chic et sélecte, Justine abandonna le couple au sieur Kabinda, un type grassouillet aux doigts ornés de diamants, symbole de sa réussite.

Avec Mathilde, elles dansèrent tout au long du repas, à base de gibier et de plats européens. Après les discours des uns et des autres, tout le monde guinchait au son de la rumba. Finalement ses craintes s’évanouirent, Kabinda, malgré des goûts tape-à-l’œil, avait organisé une soirée des plus classiques entre gens du même monde. Pour lui rendre la pareille, l’ambassadeur allait devoir mettre les petits plats dans les grands. Justine sortit un moment pour profiter de la piscine olympique, avec des transats tout autour, occupés par la jeunesse dorée qui s’amusait avec un DJ, plus moderne à leurs yeux qu’un orchestre de vieux. C’est là qu’elle tomba nez à nez avec Angèle, en compagnie d’un charmant jeune homme, Kabinda junior. Le portrait tout craché du père, en costume Dolce & Gabbana, Westons et bracelets en diamants aux poignets.

— Oh, Justine ! Tu tombes bien, Kabi allait me montrer sa garçonnière, au fond du parc ! Si tu n’es plus de corvée, viens avec nous !

Elle portait une robe fourreau en velours pourpre, qui rehaussait son teint clair de métis. Perchée sur des escarpins qui la grandissaient de douze centimètres, elle brillait de tout l’or qu’elle portait au cou et aux mains. Très mondain malgré sa jeunesse, Kabi salua Justine d’un baisemain, ses yeux verts lorgnant son sage décolleté. Elle aurait préféré que Mathilde soit là pour lui tenir compagnie, mais il lui était difficile d’aller la chercher dans la salle de bal. C’est ainsi qu’elle se retrouva sur une voiturette électrique de golf, à cheminer à travers les pelouses de la propriété. Une bouteille de champagne à la main, Angèle criait à chaque virage trop appuyé, elle s’accrochait de sa main libre à la cuisse de Kabi. Ces deux-là étaient de vieilles connaissances, cela sautait aux yeux. Elle passa la bouteille à Justine, qui but au goulot, ravie de délirer enfin, loin du bal des « grandes personnes ». Elle était toujours sur ses gardes avec Angèle, la sachant perfide et manipulatrice, mais ce soir, elle voulait s’éclater.

La garçonnière de Kabi s’avéra en fait être une villa blanche, simple, avec des allures de pavillon de chasse bavarois. À l’intérieur, une demi-douzaine de jeunes filles dansaient sur le parquet, au milieu d’immenses canapés blancs en cuir. Le seul homme présent était le DJ. L’apparition de Kabi souleva un tonnerre d’applaudissements. Justine remarqua qu’elle était la seule Blanche parmi les invitées. Très à l’aise, ce qui confirmait qu’elle n’en était pas à sa première visite, Angèle tapa dans ses mains pour réclamer le silence.

— Cette nuit, le roi Kabi va choisir sa reine !

Les youyous répondirent à cette annonce, les jeunes femmes noires, pas plus de vingt ans, en jupe de cuir et chemisier BCBG, se ruèrent sur le maître des lieux.

— Moi ! Moi !

Angèle mit le holà, sous l’œil impassible de Kabi. Celui-ci se mit debout devant un fauteuil placé près d’une cheminée et leva le pouce tel un empereur romain.

— Que la fête commence !

En maîtresse de cérémonie, Angèle s’approcha de lui pour lui ôter sa veste. Telles des vestales, les filles prirent le relais pour lui enlever sa chemise en soie, puis défaire sa ceinture en croco. En retrait près du DJ qui jouait de la salsa, Justine assista au déshabillage intégral du jeune homme. Sa queue pendait entre ses cuisses musclées, il la regardait par-dessus les prétendantes. Une des Noires plaça ensuite une cape en peau de léopard sur ses épaules, tandis qu’Angèle lui apportait un sceptre en or massif, avec le manche en forme de gland ! Justine sut bien après qu’il s’agissait d’une réplique d’un phallus sacré en ébène appartenant à un chaman du Kivu. Les yeux des filles luisaient de convoitise en découvrant cette bite en or, longue d’une quarantaine de centimètres. Partagée entre l’obscénité de la chose et la curiosité, Justine était encore loin d’avoir tout vu. Assise sur un des accoudoirs, Angèle tapota la queue de Kabi, qui se mit à dodeliner de la tête. On aurait entendu une mouche voler au fur et à mesure que l’érection se développait, sous la houlette d’une Angèle aux doigts de fée. Des murmures flatteurs accompagnèrent cette performance, avant qu’elle ne réclame le silence :

— Mesdemoiselles ! Le roi a décidé d’être généreux ! Chacune d’entre vous aura droit à son petit cadeau !

D’un signe de la main, elle demanda aux filles de se placer l’une derrière l’autre, face au fauteuil. Elles se bousculèrent, chacune voulant être la première de la file. Voyant que Justine restait à l’écart, Angèle l’interpella :

— Toi aussi, ma chérie ! Tu ne voudrais pas offenser Sa Majesté, non ?

Justine imagina la tête de l’ambassadeur s’il l’avait surprise à cet instant, à attendre son tour devant un homme qui bandait, en tapotant le sol de son sceptre d’or. Dernière de la file, elle vit Angèle s’éclipser puis revenir avec une petite boîte sertie d’écailles d’ivoire. Reprenant sa place sur l’accoudoir, elle attendit l’assentiment de Kabi pour l’ouvrir. Comme les filles devant elle, Justine se pencha pour voir ce qu’elle contenait. Des éclats vifs de lumière scintillèrent contre la peau noire de ce roitelet d’opérette. La boîte était remplie de centaines de petits diamants ! Avec un geste gracieux de la main, Angèle piocha dans la masse flamboyante et plaça sur le gland de Kabi une petite pierre pas plus grosse qu’une tête d’épingle. Elle n’eut pas besoin d’en dire plus, les filles présentes connaissaient le rituel. A l’image de la fin de la messe quand les fidèles viennent à l’autel gober l’hostie sacrée offerte par le prêtre, ici il s’agissait d’avaler un diamant. La première fille se baissa au-dessus de la bite, et, d’un coup de langue agile, aspira le diamant. Elle le garda dans sa bouche et fit la révérence avant de céder sa place à la suivante.

Une à une elles défilèrent, chacune recevant la précieuse pierre. Imperturbable, Kabi feignait de ne pas s’intéresser à ses soupirantes, mais Justine voyait bien son œil briller quand elles lui léchaient le bout. De constater que ces filles de bonne famille agissaient comme des filles de brousse devait l’exciter. Lorsque vint son tour, Justine avait les joues en feu et les jambes en coton. Tout le monde la regardait, guettant sans doute un faux pas de sa part. Une fois de plus, elle avait eu raison de se méfier d’Angèle.

— Tu peux encore t’en aller, si tu n’aimes pas les bijoux !

La garce ! Elle avait collé un diamant plus gros sur le méat, tandis que Kabi la provoquait en bougeant sa bite tel un métronome, de gauche à droite. Bêtement, les yeux de Justine la suivaient, plus excités par son gland que par la pierre. En se penchant dessus, elle fut éblouie par l’or du sceptre, que Kabi avait levé devant son décolleté, histoire de jeter un coup d’œil à ses nichons. Cela la troubla tant que son nez buta contre sa queue, ce qui faillit bien faire tomber le diamant. Pour en finir, elle enroula la langue à la base de son gland et elle souleva avec la pointe la pierre, l’avalant dans la foulée. Justine la garda comme une pastille sous la langue avant de se redresser. Kabi marqua alors la fin de ses offrandes par un coup de sceptre sur le sol. Quelqu’un diminua l’éclairage, plongeant le salon dans une lumière tamisée. Un boy apparut, poussant un chariot avec un grand bol de sangria. Il la servit à la louche pour les filles en train de comparer leurs diamants respectifs.

Sans doute dans le but d’augmenter la température déjà torride de la pièce, un second boy alluma la cheminée. Justine se joignit aux filles pour se rincer le gosier, gênée aux entournures par sa robe qui lui collait déjà à la peau. On aurait dit des lionnes en train de s’abreuver à un point d’eau, surtout quand le boy, sur un ordre muet d’Angèle, posa le bol par terre. Elles se mirent à quatre pattes, pour laper la sangria. La soirée virait à l’orgie, seul Kabi eut le droit de boire dans une flûte cerclée d’or, tenue à deux mains par Angèle. Imitant ses consœurs, Justine dut jouer des coudes pour atteindre le bol. De vraies furies, qui s’enivraient avec de l’alcool sucré, un brin amer car on y avait ajouté des épices poivrées. Le goût lui fit tout de suite penser aux noix de cola, au gingembre aussi. En tout cas, elle sentit une fièvre l’envahir de la tête aux pieds, la faisant suer comme sous une couette. Les filles noires commencèrent à arracher leurs belles jupes qui valaient un an de salaire d’un fonctionnaire local, idem pour leurs sous-vêtements griffés Chantal Thomass.

Entre deux gorgées, elles se désapèrent, en proie à un délire sexuel contagieux. Justine avait certes moins bu qu’elles, mais elle éprouva la même langueur, le même abandon qui la poussait à se dénuder. Les contours du salon semblaient palpiter autour d’elle, comme la membrane d’un tambour. La musique aussi avait changé, des percussions qui résonnaient dans sa poitrine et l’incitaient à perdre pied. Impérial sur son trône d’opérette, Kabi bandait à la vue des gazelles qui se griffaient les nichons, les yeux hallucinés, les tresses volant dans tous les sens tandis qu’elles s’ébrouaient pour chasser la sueur qui ruisselait sur leur peau. L’odeur musquée de leur chatte, qui avait tant excité Justine chez Muana, était ici démultipliée. À genoux, inconsciente de ses nichons aux pointes qui dardaient, de sa chatte exhibée, elle tanguait entre les Noires, qui psalmodiaient un air folklorique. Elles se pressaient les seins, les soulevaient vers le trône, écartaient les cuisses tout en se balançant sur leurs talons.

— Vous connaissez la règle ! dit Angèle, qui avait gardé sa robe. Celle qui pourra accueillir le sceptre aura le privilège de partager la couche royale !

Elles crièrent toutes « oui ! » en chœur, et, chose qui ne devait rien à son imagination, Justine les vit reformer une file devant le fauteuil, mais à l’envers. À quatre pattes sur le parquet, leur cambrure naturelle renforcée par la pose, elles offraient leur cul aux regards de Kabi et d’Angèle. Une fois encore, elle se retrouva la dernière, sans trop savoir ce qui l’attendait. La première prétendante recula vers le trône. Les bras fléchis, les cuisses droites, elle se prosterna devant Kabi. Jetant un œil par-dessus son épaule, Justine remarqua que le sceptre avait changé de main. Angèle le tenait avec fermeté, le gland en or à l’envers. Plus gros qu’un œuf de cane, il accrochait la lumière et éblouissait comme une boule à facettes au plafond d’un dancing. Angèle l’agrippa, ses paumes réparties au milieu du phallus. Lorsqu’elle approcha le bout lisse du cul de la jeune femme, il y eut un frémissement dans la file. Il glissa dans la raie béante, et Angèle se mit à appuyer pour qu’il puisse la pénétrer.

— Tu es trop crispée ! Tu préfères peut-être passer ton tour ?

L’insinuation d’Angèle déplut à la fille, qui écarta alors ses fesses à pleines mains pour dilater au maximum son sphincter. Elle criait sous la pression du gland implacable en train d’écraser les replis autour de son anus. Elle eut beau s’ouvrir, rien n’y fit, le bout au large diamètre rencontrait toujours la même résistance anale. La sentence tomba :

— Suivante !

Dépitée d’être mise hors jeu, la Noire tituba sur le parquet et se recroquevilla contre un canapé. Les larmes aux yeux, elle suivit la prestation de la seconde candidate, qui n’eut pas plus de chance, même si cette fois le gland put s’enfoncer d’un tiers dans son rectum. Aucune n’avait réussi la prouesse, et quand ce fut son tour, Justine n’en menait pas large. Dans un état second, elle prit la pose, les mains plaquées sur ses fesses pour faciliter la besogne d’Angèle.

— Tu peux encore renoncer, susurra celle-ci. Avec ton petit cul de Blanche, tu n’as aucune chance !

Elle la provoquait, tapotant l’extrémité du sceptre humide de sueur en travers de sa raie. Justine ressentait sa lourdeur et sa grosseur, et n’étant pas adepte jusqu’à maintenant de la sodomie, alors qu’elle était convaincue que toutes les femmes présentes n’en étaient pas à leur première bite dans le cul, cela l’excitait de lui prouver le contraire.

— Tu l’auras voulu !

Angèle vrilla le manche entre ses mains et Justine eut l’impression que sa raie allait se déchirer sous la dureté de l’or. C’était froid, elle ne sentait plus ses doigts à force de tirer sur ses globes pour ouvrir son sphincter. Ajouté à la force d’Angèle qui voulait lui trouer le cul, elle avait l’impression d’être un papillon qu’on transperce d’une épingle sur une planche. Les autres femmes la fixaient avec une curiosité perverse, souhaitant à la fois son échec et la voir sodomisée pour profiter du spectacle. Pliée en deux, se cambrant sous la raideur du phallus, le front touchant le sol, Justine soufflait comme un bœuf, baignant dans son jus, sentant son ventre en train de céder à force de contractions de son rectum. À croire qu’il appelait cette pénétration contre son esprit plus très lucide. Impressionnée par la dilatation phénoménale de son anus, Angèle essaya de la déstabiliser davantage.

— Une vraie chienne ! C’est pour ça que t’es revenue en Afrique ! Pour éclater ton petit fion de Belge, hein !

Plus elle l’insultait de façon obscène, plus Justine sentait que la chose était possible. Une fois la moitié du gland enfoncé, elle n’eut qu’à insister pour qu’il disparaisse en entier dans son petit trou. Cela lui coupa le souffle, elle faillit s’évanouir, son ventre allait éclater. Elle tapait des mains par terre pour que cesse la brûlure provoquée par une telle sodomie, mais cela ne faisait que renforcer les picotements intimes. Pour calmer cette sensation qui lui montait au cerveau, elle se mit à s’astiquer le clitoris, une main entre les cuisses. C’est là qu’elle se rendit compte qu’elle mouillait autant que Luana l’autre soir, comme jamais cela ne lui était arrivé. Et quand Angèle lâcha le manche du sceptre, il tint tout seul à la verticale, tel un pieu en or planté dans son cul. Elle se pencha sur Justine, prenant les perdantes au regard halluciné à témoin.

— La chance des débutantes ! Tu as gagné le gros lot !

Justine s’étala peu à peu sur le ventre, incapable de tenir sur ses genoux. À cause de sa lourdeur, le sceptre restait immobile, alors que dans son anus c’était de la folie, à croire que plusieurs queues lui fouillaient le rectum. C’est à Kabi que revint l’honneur de la délivrer. En s’agenouillant derrière elle, sa bite, aussi dure que le sceptre, frôla son cul. Tout de suite elle pissa de la mouille, les doigts toujours pincés autour de son clito. Il dut lutter pour le retirer, tant le gland était encastré dans le rectum. Le cul de Justine ne voulait pas le recracher, il s’y était habitué. Ses doigts durs sur ses fesses, il parvint à le dévisser en se tordant le poignet. C’était encore plus excitant qu’au moment de la pénétration, tous les centres nerveux de son corps semblaient concentrés dans sa raie. Il y eut un bruit humide comme un ballon qui claque à l’instant où le gland émergea, suivi de gargouillis. Justine dut s’évanouir, car elle se retrouva soudain sur un lit à baldaquin, protégée par une moustiquaire en soie, sur des draps brodés d’or.

CHAPITRE X

Un grand ventilateur brassait l’air de la chambre de forme arrondie, aux murs boisés, ornés de masques et d’armes primitives, telles des sagaies ou des massues. Justine se traîna hors du lit jusqu’à la fenêtre, attirée par l’écho de la fête qui se poursuivait dans la villa. Combien de temps avait-elle somnolé, assommée par la sangria épicée et le phallus dans son cul ? Il y avait un frigo près d’un miroir sur pied. Elle y prit une bouteille d’eau glacée, et après avoir vérifié qu’elle était bien capsulée pour éviter les amibes, elle la vida d’un trait. Elle frissonnait, en proie à une fièvre de cheval. Elle avait l’impression de ne plus être elle-même, d’être spectatrice de ce qui lui arrivait. Avisant le miroir, elle posa la bouteille pour regarder son cul dont le vide lui semblait palpable. Écartant ses fesses à deux mains, elle observa par en dessous le reflet de son trou de balle. Des paillettes dorées imprégnaient encore le fond de sa raie et la chair boursouflée, laissées par le sceptre.

Justine passa un doigt dessus en grimaçant, la peau encore sensible, puis la frotta avec le pouce, fascinée par les paillettes qui brillaient. La porte s’ouvrit, Kabi apparut, guère surpris de la découvrir devant la glace. Les épaules toujours couvertes de sa cape de léopard, affichant son érection tandis qu’il refermait derrière lui. Justine espérait presque qu’Angèle l’accompagne, mais il était seul. Sans un bruit, il grimpa sur le lit. À l’abri derrière la moustiquaire, il l’appela :

— Approche !

Sa voix paraissait déformée par l’alcool ou la fatigue. Elle s’éloigna du miroir, le cul en feu, la peau collante de sueur. Elle reniflait l’odeur fauve des autres femmes sur elle, l’envie de plonger dans la piscine lui traversa l’esprit. Kabi l’attendait, assis en tailleur. À la vue de sa queue dressée comme une sagaie, Justine sentit ses jambes se dérober sous elle. Elle dut se traîner jusqu’au lit, les yeux baissés par terre, incapable de supporter ses tétons qui rebiquaient, presque aussi gros que les tétines d’une Noire. Une fois sur les draps, Kabi l’attrapa par la taille et elle se retrouva étendue en travers de ses cuisses, à plat ventre, avec sa bite tendue contre sa hanche. Il tapota son cul qui bâillait encore, elle avait honte du parfum amer qui suintait de sa raie après le passage du sceptre.

— Comme le font nos chers instituteurs dans les villages, je vais te chicoter les fesses !

Sa voix grave s’était muée en accent petit nègre, Kabi jouait avec elle. Avachie sur lui, elle ne bougea pas lorsqu’il la gifla. Ses doigts claquèrent en travers de sa raie, imprimant leur marque sur la peau moite. Cela la chauffait tellement qu’elle serra les fesses, alors qu’il recommençait. Il espaçait les coups, sans prendre d’élan, mais cela suffisait à la piquer. Justine se mordait la langue pour ne pas crier, subissant avec docilité la fessée. Au fur et à mesure que sa peau rougissait, elle sentait sa bite durcir contre elle, comme si cela était possible. Kabi s’excitait rien qu’en voyant son cul se marbrer, une main au creux de ses reins pour l’empêcher de remuer. Déjà déboussolée, elle réagit à peine lorsqu’il cessa pour introduire son index dans son anus. Il l’y enfonça jusqu’au bout, sans peine tellement il était dilaté. Justine n’éprouva rien sur le moment, à part les picotements des gifles.

— Goûte-moi ça !

Kabi la fit rouler devant lui, de telle sorte que sa queue soit sous son nez. Son gland épais buta sur ses narines, des relents de girofle la titillèrent d’emblée. Il avait enduit sa queue d’une potion aphrodisiaque qui la faisait briller. Elle passa la langue dessus, méfiante après la sangria améliorée. Sa bouche s’enflamma, comme s’il y avait du piment. Dans la foulée, il la retourna pour la placer fesses contre lui, et il la hissa au-dessus de sa queue. Cela avait été si vite qu’elle ne put rien faire. En quelques secondes, elle était empalée sur lui, sa bite piquante plantée dans son cul. Après le sceptre, cela ressemblait à un amuse-gueule, ce qui expliquait qu’il ait badigeonné son sexe de cette substance. Toutes les sensations précédentes rejaillirent au plus profond de son anus, démultipliées. Assise sur ses cuisses, clouée par sa queue plus raide qu’un bâton, Justine avait l’impression que des fourmis trottaient dans son rectum, dont les parois palpitaient toutes seules. C’est dans cette position qu’Angèle la surprit en faisant son entrée dans la chambre, éméchée et nue. L’espace d’une seconde, les rires des autres femmes en train de danser dans le salon à côté résonnèrent jusqu’ici.

Les mains écrasées sur ses seins, Kabi serra Justine contre son torse glabre, jetant un regard à l’arrivante silencieuse. La vue d’Angèle à poil surprit celle-ci. Ses petits seins ressemblaient à ceux de Muana, seuls son pubis épilé et son teint clair de métis étaient différents. À l’image des jeunes femmes, elle avait picolé depuis la cérémonie de tout à l’heure. Elle arracha presque la moustiquaire en grimpant sur le lit. Face à eux, elle s’agenouilla, les seins gonflés d’excitation, dégoulinant de transpiration. Cela fouettait, une véritable odeur d’écurie qui ne lui ressemblait pas, elle si soucieuse de son apparence chic. Partageur, Kabi ôta ses mains pour les mettre sur ses hanches. Angèle souffla à Justine son haleine alcoolisée à la figure et lui pinça les mamelons.

— Tu es bien assise ? Tu veux que je t’apporte un coussin ?

Elle glissa une main sous les fesses de sa copine blanche, tandis que Kabi se soulevait pour la pilonner de plus belle. Elle lui effleura les couilles avant de se pencher sur les seins blancs. Elle se mit à mordre les aréoles à pleines dents, plantant ses canines dans la peau à la manière d’un vampire. Coincée entre les deux, Justine avait du mal à respirer. Sans cesser ses morsures, les doigts d’Angèle flirtèrent avec sa chatte aux lèvres écrasées sur les cuisses de Kabi. Justine mouillait comme une fontaine, Angèle pataugeait dans sa fente, insinuant deux doigts collés dans son orifice éclos.

— Ma parole ! Tu fuis de partout ! Il faut colmater tous tes trous !

Pas gênée par les soubresauts de Kabi en train de pistonner le cul de Justine, Angèle ajouta un troisième doigt. Elle les introduisait dans le vagin avec une facilité déconcertante tellement elle était ouverte. Lorsque Justine comprit sa véritable intention, elle essaya de se secouer, mais c’était impossible, clouée sur la bite sur laquelle elle coulissait à un rythme endiablé. Quand seul le pouce resta à l’extérieur, Angèle gagna du temps en le frottant sur le clitoris qui dardait avec insolence. Elle cessa de jouer avec ses tétons, incapable de garder sa bouche dessus car Kabi s’agitait trop. La moustiquaire ondulait autour d’eux sous l’effet du ventilateur, leurs corps maculés de sueur se collaient les uns aux autres, ajoutant à la chaleur générée par le frottement des orifices de Justine investis de toutes parts.

— Je suis toujours prête à donner un coup de main à une copine !

Angèle divaguait, excitée par la chatte en train d’éclore davantage tandis qu’elle y fourrait son pouce. Grâce à la finesse de son poignet, cela fut un jeu d’enfant de l’y enfoncer. Justine se retrouva avec sa main pliée dans son vagin, avec le même effet que le gland en or dans son rectum. Cette fois elle faillit s’évanouir pour de bon, tant le plaisir était infernal. Et lorsque Angèle se mit à bouger les doigts, cela fut un délire sexuel à la limite du supportable. Infatigables, dopés à la girofle, Kabi et elle rivalisaient d’audace chacun de leur côté, c’était à qui la défoncerait le plus, et avec la manière. Elle n’était qu’un terrain de jeux pour eux. Justine tanguait d’avant en arrière, happée par une main dans sa chatte et une grosse queue dans son cul. Angèle accompagnait le mouvement de son poignet qui se démenait en elle, ses seins heurtant ceux de son amie chaque fois qu’elle s’approchait. Le dos de Justine butait contre le torse de Kabi, qui la projetait en avant pour prendre son élan et la sodomiser plus profond, si cela était possible.

À la fin, quand il finit par éjaculer, elle avait l’impression qu’on lui avait mis un pommeau de douche dans les fesses et qu’un jet brûlant inondait son rectum. Ses mains la ceinturèrent jusqu’à ce qu’il se soit vidé, tandis qu’Angèle en profitait pour la branler avec les dernières forces qui lui restaient. Ses doigts semblaient ankylosés dans la chatte de Justine, qui ne sentait plus rien. Ce n’est qu’au moment où elle voulut dégager son poignet de la fente qu’une vague de fond déclencha l’orgasme de la Belge. Elle ne savait pas si Kabi était ou non encore fiché dans son anus, toutes ses sensations intimes se concentraient à l’orée du vagin. Vicieuse, Angèle prit un malin plaisir à retirer ses doigts un à un, prenant bien soin de les écraser sur le clitoris au passage.

— Un ! Et deux ! Et trois !

Un compte à rebours des plus vicieux qui arracha des gémissements de guenon en rut à Justine. C’est elle qui se griffait les seins, son cul tapant contre le bas-ventre de Kabi. Il encaissait sans piper mot, toute son énergie dissoute dans le rectum. Pour contenir son excitation, il la ceintura quand même, nouant les bras sous ses seins. Angèle alla jusqu’au bout de son manège, secouant ses doigts trempés de mouille comme si cela lui brûlait la main. Dès qu’elle ôta son poignet des cuisses de Justine, celle-ci eut l’impression d’être une marionnette désarticulée, anéantie par tous les tripatouillages dans son cul et sa chatte, les fils qui la soutenaient soudain rompus. Kabi et Angèle remirent le couvert ensemble, dopés par ce qu’ils avaient bu, avec Justine roulée en boule au pied du lit.

CHAPITRE XI

L’ambassadeur et sa femme avaient apprécié la soirée, digne des plus beaux bals de la bonne société bruxelloise. Dans la foulée, Justine fut ravie d’apprendre que Kabinda avait obtenu un permis d’exporter une partie de ses diamants à Anvers, une des plaques tournantes du marché à l’échelle mondiale. Entre deux petits fours, c’est ainsi que le business se pratiquait. En souvenir, il lui restait la petite pierre qu’elle avait léchée sur la bite de Kabi. Plus tard, à son retour en Belgique, elle la fit sertir dans une bague. Et chaque fois qu’elle l’enfilait à son doigt, le souvenir de cette soirée débridée venait lui réchauffer l’entrecuisse… Mathilde n’avait pas cru à son histoire de migraine, quand Justine lui expliqua qu’elle s’était esquivée vers minuit pour rentrer chez elle. Elle eut beau la tanner, Justine ne dit rien de la garçonnière et de ce qui s’y était déroulé. Elle eut le cul en chou-fleur pendant des jours, rester assise au bureau lui était si pénible qu’elle trouvait toujours une excuse pour s’absenter. Par chance, Muana connaissait des remèdes de bonne femme, et chaque soir elle avait droit à un petit traitement spécial à base de pommade magique, censé apaiser ce que son cul avait subi.

Et comme cela était devenu une habitude, elles finissaient dans les bras l’une de l’autre, avant de dormir, Justine sur le ventre, Muana sur le dos, dans le même lit. Justine ne valait guère mieux que les anciens colons, mais ce genre de pratique faisait toujours partie des mœurs des expatriés d’aujourd’hui. Mathilde en savait long sur les femmes de diplomates qui se tapaient leur boy ou leur jardinier, elle n’avait pas à rougir d’inviter sa petite bonne à lui tenir chaud la nuit… Le seul qui ne semblait pas apprécier la situation, c’était Freddy. Avant l’installation de Justine dans la villa, il avait flirté un temps avec Muana, mais elle l’avait repoussé, laissant entendre à sa patronne qu’il souhaitait lui faire des trucs bizarres.

— Il a voulu me raser la chatte avec son poignard !

Ancien commando, il ne se séparait jamais de cette arme, fixée dans un étui caché à sa cheville. Pendant les heures d’attente quand il accompagnait Justine quelque part, elle l’avait effectivement surpris à jouer avec, à tailler des bouts de bois tels les vieux marins dans les ports. Quand Muana lui dit cela, elle ne le regarda plus de la même façon. Et ses allusions à peine voilées sur sa bonne, une fainéante et une débauchée selon lui, ne l’atteignaient pas. Seule Mathilde était au courant de leur liaison secrète, car rien ne lui échappait. Elle avait en effet remarqué que Muana portait souvent les jupes ou les chemisiers de Justine, elles partageaient tout comme deux sœurs.

— Il te faudrait aussi un homme, il y a de nombreux expatriés qui aimeraient te mettre la bague au doigt !

Mathilde énuméra une liste de noms de prétendants potentiels, que des types qui traînaient tous les soirs dans les boîtes de Kinshasa, comme le Transit ou le Cargo. Pour l’heure, cela n’entrait pas dans les projets de Justine. Un autre pan de ses activités consistait à maintenir des échanges sportifs entre leurs deux nations. À l’occasion de la fête nationale belge, le consul suggéra l’organisation d’un match de football amical avec le Zaïre et la Belgique. Sport le plus populaire ici, de nombreux joueurs vedettes de l’équipe nationale jouaient dans le championnat belge, l’idée était séduisante et peu onéreuse. Ce genre de manifestation attirait toujours les foules au stade du 20 Mai, dans la zone de Kasa Vubu. Le Maréchal aimait à y tenir des meetings pour galvaniser la populace, même si le stade, bâti par une cohorte d’ouvriers chinois, avait perdu de sa superbe depuis son inauguration. Justine prit rendez-vous avec son directeur, pour une visite des infrastructures et des vestiaires. Sidérée par l’état de vétusté avancée du stade, elle eut ainsi confirmation que les caisses de l’État étaient vides. Même l’équipe nationale n’avait plus les moyens de s’offrir un équipement complet !

Après concertation avec les services financiers de leur ambassade pour régler l’épineux problème du budget, le match fut maintenu, la Belgique offrait les maillots et les chaussures aux joueurs locaux. Pour que la fête soit complète, l’entrée au match était gratuite, pour le plus grand bonheur des centaines de buvettes qui fleurissaient aux alentours du stade à chaque manifestation sportive. Un soir, contre toutes les mesures de sécurité élémentaires, Justine emprunta une voiture banalisée au parc automobile de l’ambassade, afin de régler quelques détails concernant l’affichage de banderoles célébrant l’amitié belgo-zaïroise dans les tribunes. N’ayant pu joindre Mathilde, partie à la présidence pour un rendez-vous important, elle décida d’y aller toute seule, sans Freddy, ni aucun autre garde du corps, tous occupés ailleurs. Par manque d’habitude, elle roulait à faible allure dans la nuit noire, faute d’éclairage public. Si la journée il y avait toujours moyen de se repérer, le soir c’était différent. Avec l’absence de panneaux, les rues défoncées, elle naviguait à l’aveuglette, incapable de trouver le chemin du stade, pourtant énorme.

Ses phares éclairaient les maisons basses de Kasa Vubu, qui se ressemblaient toutes, les gargotes illuminées par des guirlandes d’ampoules résonnaient de leur sono endiablée. À force de tourner dans des ruelles sombres, elle se retrouva égarée dans une impasse, dans le noir, dans une atmosphère moite imprégnée d’odeurs de bananes plantains en train de cuire dans un terrain vague proche. Il y avait un brasero à côté du fossé près duquel sa Peugeot était stationnée, la roue arrière droite coincée dans une profonde ornière. Les ombres assises autour se levèrent en entendant son moteur caler. Justine tâtonna dans la boîte à gants pour y prendre une torche, puis elle cacha le téléphone satellite à l’intérieur et ses papiers pour éviter d’être rackettée. Elle ne garda qu’une liasse de billets froissés sur elle, afin de récompenser ceux qui accepteraient de lui donner un coup de main. Les silhouettes apparurent une à une autour de la voiture, trois hommes et une femme en pagne. Justine les éblouit avec le faisceau puissant braqué sur eux, jusqu’à ce qu’ils se mettent à taper sur le capot.

— Éteignez ça !

C’est la femme qui avait braillé, une matrone aux larges épaules et aux hanches épanouies. Justine obéit, en partie rassurée par les flammes du brasero. Une fois l’habitacle plongé dans l’obscurité, elle s’aperçut soudain que la Noire avait les seins à l’air. Des mamelles énormes, molles et qui pendaient sur les côtés, son pagne décoré de portraits peints du Maréchal, retroussé juste en dessous. Penchée sur la voiture, elle écrasa ses tétines sur la vitre, lui faisant signe d’ouvrir la portière. À cette époque, le système de verrouillage centralisé n’existait pas sur tous les véhicules. Justine esquissa le geste d’appuyer sur le bouton de sa portière pour la bloquer, paniquée à la vue d’un des types qui se pressait contre la vitre côté passager, la bite à l’air ! Elle comprit qu’elle avait interrompu une partie de jambes en l’air en tombant en panne au bord de ce terrain vague. Elle détourna les yeux des Noirs qui se frottaient aux portières en grimaçant, stupéfaite par les aréoles rondes comme des soucoupes de la femme, qui donnaient l’impression de ventouses collées sur le verre.

— Faut pas avoir peur, ma p’tite dame ! On ne va pas vous manger !

C’est la seule qui devait parler français, les types parlaient en lingala. Se disant qu’ils n’avaient rien d’agressif malgré leur dégaine débraillée, Justine hocha la tête avant d’ouvrir sa portière. La femme décolla ses nichons qui laissèrent des auréoles de sueur sur la vitre. Elle serra la Belge dans ses bras musclés, l’étouffant contre ses mamelles à la peau tiède et moelleuse. Puis, d’une tape amicale sur le dos, elle l’invita à partager leur dîner le temps que ses amis réparent la voiture.

— À la bonne franquette, comme on dit chez vous, hein ? Vous n’êtes pas bonne sœur au moins ?

Justine sourit malgré elle, songeant plus tard que cela lui aurait peut-être sauvé la mise si elle avait menti. Au Zaïre, les prêtres et les bonnes sœurs étaient sacrés, personne n’aurait osé commettre un sacrilège en portant la main sur eux. Le nombre d’églises indépendantes qui fleurissaient dans Kinshasa reflétait d’ailleurs la forte spiritualité des gens. C’est ainsi qu’elle se retrouva assise sur une caisse de Skol en plastique, à grignoter des ailes de poulet grillées, une bière à la main. Pas bégueule, Aminata s’éventait les seins avec un bout de carton, faisant voleter les gouttes de sueur qui crépitaient dans les flammes vives. Justine aussi eut vite l’impression de cuire à petit feu, sa robe trempée sur le dos, sa culotte coincée par la transpiration entre ses cuisses et dans sa raie. Elle gigotait sur la caisse, un œil sur le type qui lui avait montré sa queue, en train d’uriner dans le fossé, tandis que ses acolytes soulevaient l’essieu de la roue coincée. Sa bite longue et arquée semblait pointer dans sa direction, l’homme pissait dru en sifflotant. À peine eut-il fini qu’il s’ébroua et s’approcha d’elles, sans rengainer son engin.

Il s’arrêta à côté de Justine, les mains sur les hanches. Il parla sans qu’elle comprenne, avant qu’Aminata ne lui traduise :

— Il demande si les Blancs en ont une aussi longue que la sienne ! Faut toujours qu’il se vante !

Pour ne pas paraître désobligeante, Justine le félicita, lui assurant qu’il avait la plus grosse qu’elle ait jamais vue. S’il parut flatté par sa déclaration, il insista, avançant d’un pas pour la lui montrer. Il commençait à bander, sa queue déjà longue se déployait en tuyau d’arrosoir, avec un gland d’un noir d’encre qui puait l’urine.

— Il n’est pas méchant ! assura Aminata. Il veut juste faire connaissance. Y a pas beaucoup de femmes comme vous qui passent dans le quartier.

Faire connaissance, cela semblait signifier que Justine lui caresse la bite, comme on flatte un chien. L’homme n’attendait que ça, sa queue interminable en l’air, avec le bout qui s’inclinait comme celui d’une canne à pêche trop plombée. La chaleur qui l’enveloppait déjà grimpa d’un cran, Justine avait du mal à cacher son intérêt pour pareil engin. Les doigts pleins de graisse de poulet, elle tapota sa bite, surprise par sa vigueur, malgré son apparente mollesse. On aurait dit un morceau de boudin noir dont le sang palpitait dans les veines. Par contraste, ses couilles couvertes de poils frisottés étaient minuscules. Sa main remonta jusqu’à la base de son gland, et elle serra aussi fort qu’elle put, mue par une brusque pulsion. Elle ignorait ce qui lui était passé par la tête à cet instant, dans ce terrain vague sordide, au milieu de nulle part, mais il fallait qu’elle la touche. De la sentir vibrer dans sa paume l’excitait, sans s’en apercevoir elle la tira vers elle, l’inclinant tout en l’étirant, si cela était possible.

— Eh ! Bas les pattes ! C’est mon homme, pas question qu’il aille voir ailleurs !

Justine la lâcha, surprise par la diatribe d’Aminata, qui, jalouse, la fusillait du regard. Cela la déboussola davantage, avec le sentiment de ne rien comprendre à ce qui se passait. Quelques instants plus tôt, elle l’incitait à palper la bite de son mec, et maintenant elle jouait les femmes possessives. Pour marquer son territoire, elle tapota ses nichons, assise sur une caisse qui menaçait de céder sous son poids. L’homme passa devant Justine pour la rejoindre, sans moufter. Il avait beau être bien membré, c’est elle qui commandait, comme souvent chez les couples d’ici. Même sans se baisser, sa queue pendait au-dessus des mamelles ruisselantes sous la chaleur du brasero. Aminata n’eut qu’à les soulever un peu pour emprisonner le gland au milieu. Les mains en dessous pour les soutenir, les coudes sur les genoux pour lutter contre leur lourdeur, elle comprima la bite en levant les yeux vers son mec.

— Fais voir à la dame ce que tu sais faire !

Elle l’avait à sa botte, et s’il avait grogné il donna néanmoins un coup de reins. Insensible aux flammes derrière lui, il s’activa avec vigueur, coulissant dans l’étau de chair noire tandis que la caisse craquait sous l’assaut. Aminata encaissait ses va-et-vient en serrant autant que possible la bite qui dérapait à cause de la transpiration qui rendait ses nichons poisseux. L’odeur musquée qu’elle dégageait faisait chavirer Justine, qui finit sa bière pour se donner une contenance, alors que sur la route les deux autres types s’escrimaient sur sa voiture. Le couple oublia vite sa présence, occupé à ses petites affaires. Au bout de cinq minutes, Aminata basculait sur le sol en terre, et se mit à quatre pattes. Avec sa bite qui lui arrivait bien au-dessus du nombril, l’homme bandait ferme. Elle n’eut pas besoin de le rappeler à l’ordre, il s’agenouilla derrière elle. Puis il lui retroussa son pagne qui traînait dans la poussière, révélant un cul aussi joufflu que ses mamelles, masqué en partie par une vieille culotte en coton couleur saumon, tendue à craquer. Au lieu de la baisser, il se contenta de l’écarter sur une fesse et il attrapa sa queue par le bout pour l’introduire dans la raie offerte.

— Donnez-lui un coup de main, ce soir pas question qu’il visite mon massoko !

En représailles, l’homme lui donna une gifle sur le cul, prêt à passer outre l’interdiction. Prête à tout pour avoir une occasion de toucher encore une fois sa queue, Justine s’accroupit contre le flanc d’Aminata et elle prit la bite par le milieu. Son geste parut tempérer l’ardeur de l’homme, qui dévia son gland pour l’introduire dans la chatte qui bâillait, les grosses lèvres molles d’un noir qui s’éclaircissait pour virer au mauve autour de l’orifice. La même odeur de brousse émanait de la chair luisante sous les flammes. Lorsqu’il la pénétra, Justine frémit rien qu’à la sentir se déployer en profondeur, avec une bonne moitié qui restait dehors. Aminata appuya son front sur la caisse de bière, son visage poupin tourné vers elle. Elle était aux anges, pas gênée d’exhiber sa chatte poilue ou son cul devant une inconnue, blanche de surcroît. Il se mit à la pistonner avec une nonchalance feinte, avec sa queue qui ployait à chaque coup de reins. Justine recula dans la poussière, fascinée par les tétines qui frottaient par terre. Une vraie cochonne en pleine saillie. Il y eut une pétarade sur le chemin, mais elle n’y prêta pas attention, trop excitée par la façon dont le couple baisait.

Rien n’aurait pu les décoller, il lui fouillait la chatte à grands coups de bite, elle le happait entre ses cuisses pour l’attirer toujours plus profond dans son vagin. Arc-bouté contre son cul, l’homme y allait franco, les mains sur les hanches qui se dérobaient, la peau trempée par la transpiration aigrelette qui imprégnait l’atmosphère. Les deux types qui avaient sorti la voiture de l’ornière étaient revenus, torse nu, leur t-shirt sale sur l’épaule. Ils prirent place sur des caisses, et burent de la bière en regardant le couple. Cela semblait une scène normale pour eux, Justine songea qu’ils attendaient sans doute leur tour. Lorsque le compagnon d’Aminata voulut se retirer pour éjaculer, elle fit les gros yeux, une main derrière elle pour l’agripper par la chemise.

— Tu vas encore salir mon pagne !

Il se crispa alors dans un dernier déhanchement et cracha, son bas-ventre soudé aux fesses qui tremblaient. Elle grogna comme une chienne, vaincue par la puissance du foutre qui devait lui enflammer la chatte. Vision bestiale, primitive, qui laissa Justine abasourdie et envieuse, loin des jeux pervers de Kabi avec sa bite enduite d’aphrodisiaque. Cela n’avait pas duré cinq minutes, mais cela dépassait en intensité tout ce qu’elle avait pu connaître jusqu’à présent. L’homme se retira, avec sa queue qui pendait au ras du sol, tandis qu’elle prenait appui sur la caisse pour se redresser. Son premier geste fut de remettre en place sa culotte, puis de rabattre son pagne. De nouveau pudique après s’être exhibée avec obscénité, elle sourit ensuite, soupirant d’aise.

— Il n’en a jamais assez ! Toujours fourré dans mes pattes, au lieu de chercher du boulot !

À la vue des œillades intéressées des mécanos à son égard, Justine jugea plus prudent de battre en retraite, avant que cela ne dégénère. Elle sortit la liasse de billets usagés et la leur tendit en les remerciant pour leur aide. Tout le groupe l’accompagna jusqu’à la voiture, Aminata avec ses nichons toujours à l’air, son mec enfin rebraguetté. Avant de démarrer, elle leur demanda où se trouvait le stade du 20-Mai. Aminata lui indiqua la direction, et elle s’aperçut qu’elle n’en était pas si éloignée que ça.

— Vous reviendrez prendre un peu de bon temps avec nous ?

Justine promit, sachant qu’il y avait peu de chances qu’elle le fasse, par crainte de céder à ses propres démons qui rendaient sa chair faible ces derniers temps. Elle fit demi-tour et fila dans la nuit, après les avoir salués une dernière fois par la vitre ouverte. En sortant de cette zone en friche, à peine cent mètres plus loin, elle fut éblouie par les phares d’un 4 x 4 garé au milieu du chemin. Elle ralentit, car il lui bloquait le passage. Sa première pensée fut que c’était un barrage de police, malgré l’endroit peu propice pour en établir un. Le temps qu’elle s’arrête, sans couper le moteur, le chauffeur descendait, une torche à la main. En reconnaissant la silhouette de Freddy, avec son pantalon kaki à poches multiples et sa casquette de base-ball, Justine respira un bon coup.

CHAPITRE XII

Freddy ouvrit sa portière en force et la fusilla du regard, visiblement contrarié. Il éclaira l’habitacle avec la torche, devant comme derrière, comme s’il y cherchait un passager clandestin.

— Ils ne vous ont rien volé, ces gugusses ?

Soudain paniquée par ce brusque rappel à la réalité, Justine plongea la main vers la boîte à gants. Rien ne manquait : ni le téléphone portable, ni ses papiers. Soulagée, elle ne réagit pas lorsqu’il la tira hors de son siège par un bras, l’obligeant à le rejoindre. Il était vraiment furieux, les traits crispés, les yeux mi-clos malgré la nuit noire, une odeur forte de tabac imprégnait sa chemise de baroudeur. Il éteignit sa torche et la coinça dans son ceinturon.

— Cela vous amuse de sortir sans garde du corps, sans avertir l’ambassade de vos allées et venues ?

Il secouait Justine comme un prunier, ses mains dures plaquées sur ses épaules. Son haleine amère n’avait pas de relents d’alcool, cela ne la rassura qu’à demi.

— À moins que cela ne vous excite, toutes ces grosses bites !

Il la traîna alors sans ménagement jusqu’à son 4 x 4 et il ouvrit la portière côté passager. Il la souleva et la jeta presque sur le siège, sur lequel elle découvrit une paire de jumelles infrarouges. Le temps qu’il passe derrière le volant, Justine comprit la raison de sa colère : il l’avait suivie sans qu’elle s’en aperçoive, roulant phares éteints derrière elle, jusqu’à ce que sa voiture s’embourbe près du terrain vague. Et il l’avait ensuite épiée à distance, ne ratant rien de la scène avec la queue du Noir qu’elle avait palpée avec gourmandise. Si les trois types lui avaient sauté dessus, serait-il intervenu ou se serait-il délecté de la voir se faire baiser au coin du feu ?

— Et cette grosse truie ? Votre petite bonne ne vous suffit donc pas ?

Freddy continuait à déverser sa bile sur elle, la menaçant d’aller tout raconter à l’ambassadeur sur ses drôles de sorties nocturnes et ses mœurs dissolues qui mettaient en péril la bonne marche des services diplomatiques.

— Si vous avez le feu au cul, on peut toujours s’arranger, entre compatriotes !

Quand il était énervé, l’accent flamand accentuait ses paroles. Il mit sa menace à exécution, tirant sur la fermeture Éclair de son pantalon. La vue de son caleçon déformé par la bosse de son érection balaya la gêne de Justine, provoquée par son sermon sur sa conduite risquée. De nouveau elle sentit sa culotte rétrécir entre ses cuisses, la chaleur qui l’enveloppait des pieds à la tête, après être restée assise près du feu ,monta d’un cran supplémentaire. Une main sur le volant, comme s’il feignait de vouloir partir, Freddy lui jeta un coup d’œil en biais.

— On fait moins la maligne, hein ! Vous étiez moins farouche tout à l’heure !

Pour qu’il cesse de la houspiller, elle tendit la main vers son caleçon. Après avoir éteint ses phares, il posa les siennes sur le volant, le regard perdu dans la nuit qui les cernait. Justine n’était plus dans son état normal lorsqu’elle sortit sa queue raide, certes bien plus petite que celle de l’homme d’Aminata, mais épaisse et dure. Elle se mit à la branler avec fougue, sentant la transpiration dégouliner sous ses aisselles et couler au bas de son dos. Son coude heurtait le levier de vitesses chaque fois qu’elle levait le bras, si bien que Freddy eut une idée :

— Asseyez-vous sur moi, on va faire un tour !

Sans le lâcher, Justine changea de place, passant par-dessus lui pour s’asseoir sur ses cuisses, le dos face au pare-brise. Dans la foulée, elle baissa son slip tant bien que mal, gesticulant toute seule car il ne l’aidait pas, à croire qu’il ne voulait pas la toucher. Pour l’ôter, il fallut qu’elle se redresse, la tête contre le plafonnier. Il allait encore dire un truc quand elle eut l’idée de le lui fourrer dans la bouche pour le faire taire. Surpris par son initiative, il joua le jeu, ses narines frémissant au parfum salé de sa chatte qui imprégnait la fine dentelle humide. S’il avait pu, Justine ne douta pas qu’il l’aurait avalé. Bâillonné, sa bite tendue contre son pubis, il démarra en trombe. Elle s’agrippa à son cou, puis se souleva pour s’empaler sur lui. Sa bite s’enfonça dans sa chatte comme dans du beurre, tellement elle mouillait. Le coït d’Aminata l’avait excitée plus qu’elle ne voulait l’admettre. Les jambes repliées autour de ses hanches, elle gémit lorsque le 4 x 4 commença à rouler. Il traversa le bas-côté et fila dans le terrain vague.

Il roula un moment dans la nuit, indifférent aux cahots qui la projetaient contre sa poitrine. Sa queue plantée au fond de son vagin, rien n’aurait pu l’en déloger, à part un tonneau. Chaque motte de terre sur laquelle les roues butaient se traduisait par une excitation plus forte. Tous ses muscles intimes se contractaient pour l’emprisonner et l’empêcher de dévisser. Les yeux clos, Justine revoyait les mamelles noires en train de branler la bite démesurée, tandis que Freddy grognait de plaisir, sa salive suintant à travers la dentelle. À un moment il réussit à mettre la climatisation, si bien qu’un courant d’air frais ne tarda pas à chatouiller ses fesses nues, ajoutant à son bonheur. Ils roulèrent en zigzag au-delà de la zone de Kasa Vubu. Dans un brouillard, Justine aperçut même la structure arrondie en béton du stade du 20-Mai, qui s’éloignait derrière eux. C’est un miracle qu’ils n’eurent pas d’accident, car elle lui masquait la vue tout en sautillant sur sa queue. À ce rythme Freddy ne résista pas longtemps. Quand il freina soudain, le véhicule s’arrêta au bord d’une décharge à ciel ouvert.

Malgré l’air pestilentiel qui leur parvenait avec la clim, Justine se démena jusqu’à ce qu’il éjacule en elle, ses mains crispées sur le volant, ses seins, aux pointes douloureuses à force de darder, écrasés sur sa chemise. Il cracha son slip qui s’échoua sur le pare-brise, et son haleine imprégnée du goût de sa chatte précipita l’orgasme de Justine. Il y eut un instant de flottement entre eux, le temps que chacun reprenne ses esprits. Elle s’assit côté passager, n’osant pas ramasser son slip.

— Excusez-moi, je ne sais pas ce qui m’a pris ! dit Freddy.

Elle hocha la tête, silencieuse, elle-même stupéfaite par ce rodéo sauvage qui ne lui avait pas déplu. Pour le rassurer, elle lui promit que cela resterait entre eux, personne à l’ambassade n’en saurait rien. Freddy la raccompagna jusqu’à sa voiture, cette fois en roulant pleins phares. Justine serra les cuisses jusqu’au bout, sentant que les vibrations lui donnaient envie d’un second rodéo.

CHAPITRE XIII

Après cette étreinte sauvage, il n’en fut plus jamais question avec Freddy. Leurs relations restaient distantes, quoique amicales, et chaque matin, quand il venait la chercher à la villa, seule Muana prenait un malin plaisir à le taquiner. C’est ainsi qu’un jour, après une soirée ensemble où Justine lui avait rasé le pubis, car elle voulait faire comme sa grande sœur, Muana se vengea de lui à sa façon. Tapie derrière le rideau de la fenêtre qui donnait dans la cour commune, Justine l’observa faire signe à Freddy. Il descendit de la voiture, pour aller à sa rencontre. Les mains dans le dos, Muana s’avança vers lui. Face à face, il la dominait de toute sa carrure. Avec ses lunettes de soleil et sa casquette de base-ball sur le front, on ne pouvait lire l’expression de son visage. N’étant pas au courant de ce qu’elle avait manigancé, Justine posa sa mallette par terre pour voir ce qu’elle lui voulait. Les poings fermés, Muana les lui présenta, lui demandant d’en choisir un.

Agacé par ces gamineries, Freddy jeta un coup d’œil vers le perron, espérant que Justine allait sortir et lui éviter la présence encombrante de Muana.

— Allez, choisis ! La droite ou la gauche ?

Elle le tutoyait, pour bien lui faire sentir qu’il ne valait pas mieux qu’une petite bonne, malgré ses armes et ses airs de cow-boy de la brousse. Devant son silence, elle pressa les poings sur son gilet à poches multiples, comme celui d’un photographe. Il finit par répondre, se retenant avec effort de l’envoyer promener.

— Celui-ci !

D’une tape sèche sur le dessus de la paume, Freddy désigna le poing droit. Justine aurait voulu voir de près la mine espiègle de Muana quand elle claironna d’une voix chantante :

— Gagné !

Elle recula d’un pas, baissant le bras gauche contre la jupe offerte par sa patronne, achetée aux Galeries présidentielles, qui mettait en valeur son petit cul cambré. Elle retourna ensuite son poing et desserra les doigts un à un, tels les pétales d’une fleur. Intrigué, Freddy se dandinait, s’efforçant de garder son sang-froid. Dans son dos, le chauffeur n’en perdait pas une miette, appuyé sur le capot de la voiture. Une fois la main ouverte, Muana s’inclina et souffla dessus. Les poils frisottés de sa chatte voletèrent dans l’air et s’éparpillèrent sur le gilet de Freddy. Surpris, il s’épousseta avec frénésie, à croire qu’elle lui avait jeté des braises. Ravie de l’avoir piégé, elle souleva sa jupe pour lui montrer sa chatte nue, avant de détaler dans le jardin, sous le regard amusé des boys et des autres petites bonnes de la parcelle.

*  *  *

Le jour du match, tout le quartier de Kasa Vubu était en liesse, les gargotes et les buvettes autour du stade prises d’assaut par un public amateur de fête. Dans la foule indisciplinée qui remplissait les gradins délabrés, Justine se surprit à scruter les gens à la jumelle, dans l’espoir d’apercevoir le visage d’Aminata. En vain. Elle aurait été bien incapable de retrouver le terrain vague où sa voiture avait calé, elle aurait pourtant aimé la revoir. À l’entrée des deux équipes sur la pelouse à l’herbe grillée par le soleil, l’ambiance est montée d’un cran. Une fanfare a joué les hymnes nationaux, écorchant celui de la Belgique avec des fausses notes. Justine se tenait assise dans la tribune d’honneur, derrière l’ambassadeur de Belgique et les dignitaires zaïrois, un talkie-walkie autour du cou relié à une oreillette pour intervenir en cas de pépin de dernière minute. Au coup de sifflet donné par l’arbitre pour lancer le match, elle s’esquiva dans les coulisses, soudain vidée de toute la tension générée par les semaines de préparatifs de cet événement.

Freddy, aux aguets près d’une rambarde, la suivit du regard. Elle tapota l’oreillette pour lui signifier qu’elle avait un fil à la patte. Le match ayant été programmé au milieu de l’après-midi, faute d’éclairage du stade le soir, il était néanmoins difficile de circuler sous les tribunes, dans les travées souvent dans la pénombre, les néons ayant été volés ou non remplacés par manque d’argent. Les clameurs du public résonnaient à travers les gradins en béton, les claquements des pieds vibraient jusqu’à elle tandis qu’elle cherchait les toilettes, prise d’un besoin urgent. S’étant éloignée de la tribune présidentielle, elle avait marché trop loin pour atteindre un espace vide sous le virage nord du stade. L’endroit sale et humide suintait la pisse et le moisi. Il servait de stockage, avec des empilements de sièges en bois cassés, des banderoles délavées d’événements politiques ou sportifs passés en train de pourrir. À la lueur de son briquet, Justine s’accroupit dans un coin sec, près d’un tas de cartons. Le temps de baisser son slip, elle se soulageait, indifférente à la mare qui s’étalait autour de ses pieds.

Le mauvais champagne tiède du cocktail d’avant-match faisait son effet sur sa vessie, très sensible sous les tropiques. Il dut y avoir un but pour les Zaïrois, car le plafond voûté trembla, la faisant frissonner dans cette atmosphère moite et confinée. Elle achevait de se vider à l’africaine, c’est-à-dire n’importe où, y compris en pleine rue, quand la flamme d’une bougie surgit dans la pénombre, sur sa droite. Une seconde lueur apparut à sa gauche. Elle éteignit le briquet, dont la molette métallique commençait à lui brûler les doigts. Éclairée des deux côtés, ses yeux affolés découvrirent des bougies plantées dans des cannettes de bière, tenues par des mains noires. Des silhouettes surgirent des cartons, en t-shirt délavé et pantalon élimé. Elles s’approchèrent d’elle, tandis qu’elle demeurait accroupie, le slip sur ses chevilles, pétrifiée par leur apparition. Elles l’étaient autant que Justine, à voir leurs yeux ahuris face à la blancheur de son cul et de ses cuisses nues, rendues plus pâles par le halo des bougies.

Dans un même élan, des mains firent le signe de croix, chuchotant des mots incompréhensibles. Une fois à ses côtés, les deux hommes n’eurent aucun geste déplacé. Justine en profita pour se rajuster et se relever avec lenteur. Son talkie grésilla, sans doute à cause des parasites dus au béton qui empêchaient toute réception. Elle les suivit dans les dédales immenses sous le stade, au sous-sol à l’abandon depuis longtemps. Ils croisèrent des ombres dans des cabanes de carton ou de plastique, squatteurs ayant choisi de vivre terrés loin du bidonville au-dessus. La tribune présidentielle semblait une planète merveilleuse et inaccessible à la vue de ce campement clandestin. Ils la conduisirent dans une pièce qui ressemblait à une buanderie abandonnée, avec de grands éviers et des tuyauteries qui suintaient de l’eau croupie. Derrière un vaste rideau de toile opaque, des voix étouffées récitaient ce qui semblait être des cantiques. Justine n’eut plus de doute en franchissant le rideau, découvrant une vingtaine de personnes agenouillées sur la dalle de béton, devant un autel improvisé, éclairé par des grands cierges sans doute volés dans une des nombreuses églises de la ville.

Allongée sur un drap blanc qui recouvrait l’autel, nue de la tête aux pieds, une femme noire était en train de se tortiller, prise de convulsions qui secouaient ses seins lourds et mous, luisants d’une sueur épicée. Les jambes écartées, elle avait une main plongée entre ses cuisses, ses doigts enfouis dans sa chatte qu’elle fouillait à grands coups de va-et-vient. Derrière l’autel, un grand Noir recouvert d’une toge blanche l’encourageait, une main sur le front brûlant de la femme. Justine comprit en s’avançant qu’il s’agissait d’une sorte d’exorcisme à la sauce vaudoue, destiné à chasser le démon qui habitait le corps de la femme. Très spectaculaire pour un profane, ce genre de supercherie avait cours dans toutes les églises parallèles de Kinshasa. La seule bizarrerie ici était qu’elle se pratiquât dans les entrailles d’un stade. Un des hommes la poussa vers l’autel, l’obligeant à marcher en évitant de piétiner ceux qui priaient. Le prêtre, ou plutôt ce qui s’apparentait à un marabout de pacotille, cessa ses incantations en la voyant. Il leva les mains au plafond recouvert d’une mousse verdâtre, esquissant un sourire mielleux.

— Ma sœur ! C’est le Ciel qui vous envoie !

La femme continuait à se caresser, l’odeur de sa chatte si forte que Justine en avait plein les narines. La mine béate, elle prenait son pied, triturant son gros clitoris mauve entre le pouce et l’index, tout en se fourrant deux doigts dans le vagin. Elle mouillait tant que cela coulait sur le drap, les perles fixées à l’extrémité de ses tresses longues cliquetaient dans ses efforts. À voir ses yeux révulsés de plaisir, Justine n’avait pas l’impression qu’elle avait remarqué sa présence. Parmi le public, les chuchotements continuaient sur le même ton monocorde, à peine couverts par les clameurs étouffées des gradins.

— Touchez, ma sœur ! Sentez le démon qui abuse cette pauvre âme !

Bonimenteur comme tous les marabouts, l’homme prit les poignets de Justine et plaqua ses mains sur les seins de la femme. Ils étaient si collants que Justine crut les sentir fondre sous ses doigts, comme des mottes de beurre. Les tétines dardaient au creux de ses paumes, lui piquant la peau. Ce contact eut pour effet de secouer davantage la Noire, qui croisa alors les jambes, emprisonnant sa main entre ses cuisses fermées, au bord de l’orgasme. Les doigts de Justine s’enfonçaient dans les mamelles, les mamelons la chatouillaient, tandis que le marabout lui chuchotait des mots obscènes qui la berçaient de façon aussi agréable qu’inexpliquée. Toute cette mise en scène déteignait sur ses sens, la prétendue magie qu’il exerçait lui jouait des tours. Avec sa chatte déjà trempée après avoir enfilé son slip sans s’essuyer, Justine la sentait se liquéfier rien qu’au contact des mamelons qui durcissaient sous ses mains. La chaleur des cierges en train de fondre ajoutait à l’atmosphère poisseuse.

— Aidez-la à extirper le malin qui est en elle !

Sans cesser de l’hypnotiser de sa voix, l’homme descendit les mains de Justine sur le ventre dégoulinant de sueur de la femme en transe. Tenant toujours ses poignets, il les fit glisser jusqu’aux cuisses crispées par la tension qui l’habitait. Au passage, elle découvrit qu’il était nu sous la toge, sa queue en érection tendue au-dessus de l’autel. En la frôlant, Justine frissonna de plus belle. Sous couvert d’exorcisme à la sauce folklorique pour épater ses ouailles naïves, il prenait son pied à leur insu. Un autre doute l’assaillit en croisant un instant le regard fiévreux de la femme noire, qui parut anticiper l’approche de ses mains vers son pubis si frisé qu’un rasoir aurait eu du mal à couper les poils. Elle se détendait comme si de rien n’était, relâchant la pression qui raidissait ses jambes, les décroisant même pour lui permettre d’atteindre sa chatte béante. Elle n’avait pas l’air si possédée que cela, elle devait sans doute jouer la comédie pour la galerie.

Ses grosses lèvres firent un bruit de bulle de savon qui éclate, gonflées par le va-et-vient de ses doigts dans sa fente. Penchées au-dessus de sa toison, les narines de Justine palpitaient d’envie, enivrées par les effluves marins et piquants qui submergeaient ceux, douceâtres, des cierges. Malin, l’homme libéra ses poignets et prit à témoin l’assemblée agenouillée :

— Remercions le Ciel qui nous a envoyé notre sœur !

La Noire manifesta sa joie en se pinçant les lèvres et en les étirant jusqu’à que son orifice éclose, noyé par un jus épais. Les mains blanches n’avaient pas décollé des cuisses. Justine les fit rouler sur sa peau humide et brûlante, incurvant les doigts pour atteindre la fente baveuse à souhait. Son bassin collé contre l’autel, ses yeux allaient du vagin révélé à la bite qui dodelinait sous la toge, avec le gland si humide d’excitation qu’il en maculait le tissu. Profiteur, l’homme se servit de sa présence pour tripoter les tétines tout en poursuivant ses incantations. Livrée à elle-même, avec la complicité muette de la femme qui se cambrait effrontément sur le drap, Justine n’eut qu’à plonger la main entre ses cuisses pour atteindre son trou dilaté au maximum. Collant deux doigts, il lui suffit de les faire coulisser un peu pour qu’ils soient happés par son vagin, profond et vorace comme une bouche. Un bruit de succion ponctua la pénétration, tandis que son pouce s’écrasait sur le clitoris démesuré. À l’image des hommes, chez la femme africaine tout était hors normes. Chose stupéfiante, elle mit en branle ses muscles intimes, ses parois vaginales lui tétant l’extrémité des doigts.

— Ah ! Regardez, mes frères ! Le malin n’a plus qu’à fuir dans les ténèbres !

Les divagations de l’homme en train de frotter sa bite contre la cuisse de la femme, tout en malmenant ses mamelons, trouvaient un écho chez le public, dont les prières retentirent de plus belle. Trop excitée elle aussi par la façon dont ses doigts coulissaient tout seuls dans le vagin, Justine se frottait les cuisses l’une contre l’autre, participant au plaisir de la femme vautrée devant elle. Le dos de sa main près d’elle lui chatouillait le genou ; sans la présence des fidèles elle était convaincue que la Noire l’aurait glissée sous sa robe pour la tripoter à son tour. L’esprit et le corps de la Belge étaient à mille lieues du match se jouant à la surface. Les crépitements du talkie-walkie, preuve que Freddy s’était aperçu de sa disparition et essayait en vain de la contacter, ne l’atteignaient pas. S’il avait envoyé une escouade à sa recherche dans les entrailles du stade, elle se demandait encore aujourd’hui quelle aurait été sa réaction en apprenant l’existence d’un culte clandestin.

Pour l’heure, ses doigts pataugeaient dans l’orifice au jus gluant, suçotés par la chair poisseuse. Peu à peu la femme lui laissa une certaine liberté de mouvement, peut-être exténuée par tous ces tripotages intimes. Justine s’en donna alors à cœur joie, la masturbant jusqu’à enfoncer son poignet dans sa chatte, ne gardant que le pouce pour malmener son clitoris. L’homme n’avait pas besoin de prêcher la bonne parole à son égard, sa volonté de conjurer le mal était manifeste. Les jambes pendantes de part et d’autre de l’autel, la Noire s’ouvrit davantage, révélant la profondeur de son vagin aux reflets mauves. Son pubis ruisselait d’une transpiration aigre qui affolait le nez de Justine, ses tétines pétries par le maître de cérémonie avaient doublé de volume, grossières et charnues. Sa propre sueur éclaboussait son ventre mou, tandis que Justine s’essoufflait à faire coulisser ses doigts dans son trou. Les incantations des fidèles virèrent à l’hystérie lorsque la femme se mit à jouir, hurlant car incapable de réfréner le plaisir qu’elle était en train de prendre grâce à Justine.

Dans la foulée, il lui fut impossible de résister à la pression de la bite contre son flanc, si bien qu’elle entraîna l’homme dans sa jouissance. Une main crispée sur sa queue, sous la toge, elle l’amena à éjaculer dans sa paume, serrant ses doigts sur le gland pour contenir le flot du foutre qui giclait. Justine garda les doigts plantés dans sa fente jusqu’aux dernières contractions de son vagin, avant qu’elle ne retombe sur l’autel, anéantie par la violence de son orgasme. Retrouvant vite ses moyens, malgré l’auréole de foutre qui s’élargissait sur la toge, l’homme harangua la foule d’une voix chevrotante :

— C’est un miracle, mes frères ! Le démon a été chassé de cette malheureuse ! Gloire à notre sœur !

Justine fut applaudie comme jamais, essuyant discrètement sa main souillée de mouille sur sa robe. Elle remit en place l’oreillette qui pendouillait le long de son lobe, tombée pendant cette frénésie sexuelle. Un des types qui l’avaient trouvée près des cartons s’avança vers les fidèles, à présent debout, la mine ahurie, tel un zombie. Un panier en osier entre les mains, il fit la quête, et Justine vit les liasses de vieux billets s’accumuler, chacun s’empressant de donner, convaincu par la farce du marabout, dont les yeux brillaient à la fois d’une lueur de cupidité et de stupre. Il lui souffla, penché par-dessus l’autel :

— Votre présence a été très bénéfique pour notre modeste paroisse ! Vous serez toujours la bienvenue parmi nous.

Il ajouta qu’il comptait sur sa discrétion, ayant choisi ce lieu de culte inhabituel faute de moyens financiers pour s’offrir une véritable église en dur, en parpaing et tôle comme les centaines que comptait Kinshasa. Deux femmes du public aidèrent la « possédée » à enfiler un pagne, et les deux types raccompagnèrent Justine dans le labyrinthe qu’était le sous-sol de l’immense stade.

CHAPITRE XIV

La route de Matadi est l’axe principal qui descend à l’unique port en eau profonde du Zaïre, là où le cuivre termine sa course dans le ventre des cargos. Une route mal entretenue, où les camions tombés dans les ravins sont légion. À la sortie de Kinshasa, une circulation infernale encombrait la chaussée, avec les camions remontant des conteneurs débarqués de Matadi ou ceux qui y descendaient. Des voitures se risquaient à se mêler au trafic anarchique, et il n’était pas rare d’y voir des collisions spectaculaires. C’est dans cette zone de fret que Justine se retrouva un après-midi, après un coup de fil reçu de la part d’Abeti, une ancienne copine de classe qui avait fait carrière depuis dans les cercles du pouvoir, avant de devenir l’égérie d’un des nombreux partis démocratiques qui proliféraient en vue des élections. En tant que membre de l’ambassade, Justine n’avait pas à intervenir dans le débat local, ni surtout à afficher ses préférences pour tel ou tel candidat. Sauf que là il s’agissait de revoir une amie, hors de tout cadre officiel.

Par souci de discrétion, elle n’en parla à personne, ni à Mathilde, ni à Freddy, prétextant des courses aux Galeries présidentielles pour ne pas l’avoir à ses basques. Elle prit un 4 x 4 de l’ambassade et tourna en rond entre les camions aux remorques surchargées, le tout dans les fumées noires des pots d’échappement. Elle trouva enfin le quartier où Abeti résidait, en bordure d’entrepôts désaffectés. Des parcelles à l’abri de hauts murs, gardées par des vigiles. Le sien la fit entrer dans une cour ombragée, et c’est Abeti qui l’accueillit, drapée dans un pagne. D’emblée celle-ci lui parut nerveuse, refermant vite la porte derrière elles comme si elle craignait qu’on les épie de l’extérieur. En l’embrassant, Justine renifla son haleine teintée d’alcool. Abeti alluma une cigarette en la conduisant au salon, avant de se vautrer sur le canapé. Grande et mince, les cheveux tissés et le visage ovale, un nez fin, elle avait plutôt l’allure sophistiquée d’une Black new-yorkaise que celle d’une Africaine, malgré son pagne. Formée à Bruxelles, elle approchait de la trentaine, célibataire et riche, grâce à son père qui possédait des plantations de café.

— Pardonne-moi, mais ces élections m’empêchent de dormir ! Mobutu nous met la pression, mais on ira jusqu’au bout.

Une petite bonne apporta un plateau avec du jus de fruits et des bières, puis se retira, laissant Abeti faire le service. Elles parlèrent du bon vieux temps, même si Justine eut la nette impression qu’elle faisait un effort pour animer la conversation, sans cesse aux aguets au moindre bruit. À un moment, alors qu’elle tendait la main pour prendre son briquet, le haut de son pagne glissa sur une épaule et révéla un sein rond, de taille moyenne, d’un noir clair, avec un téton à peine visible. Un brin gênée, Justine fit mine de ne pas y prêter attention. Au lieu de se rajuster, Abeti tira sur le tissu pour dégager l’autre sein. Elle plaça ensuite les mains dessus, les pressant pour les faire grossir.

— Ils sont trop petits, non ? J’ai peur que les électeurs ne votent pas pour moi à cause de ça !

Un tel argument électoral aurait amusé un Européen, mais ici, seules les femmes bien en chair suscitaient l’envie et le désir chez les hommes. Prise d’une brusque impulsion, Justine voulut la réconforter en quittant son fauteuil pour s’asseoir à ses côtés. Alors qu’Abeti soutenait encore ses seins, elle esquissa le geste de tirer sur le pagne pour les recouvrir, veillant à ne pas lorgner dessus malgré son goût prononcé depuis peu pour la chose. Au lieu de se laisser faire, Abeti lui sauta au cou, écrasant sa poitrine contre son polo à manches courtes. C’était si inattendu que Justine ne se débattit pas, n’osant pas la refouler ni la blâmer. Ce n’est que lorsque la porte par où était apparue la petite bonne s’ouvrit à nouveau qu’elle comprit dans quel guêpier elle s’était mise en acceptant cette invitation. La silhouette en abacost du chef de La Sécurité intérieure, Jarrys, sortit de l’ombre, ses deux sbires en treillis derrière lui, comme l’autre fois dans le bar clandestin.

Ses yeux perçants firent le tour du salon, feignant de découvrir la présence des deux femmes sur le canapé. À la vue d’Abeti débraillée, il fronça les sourcils, avant de reporter son attention sur Justine. Il s’avança, les mains dans le dos, la démarche féline du prédateur prêt à sauter à la gorge de la gazelle.

— Tiens ! Tiens ! Quelle bonne surprise ! Depuis quand nos amis belges soutiennent-ils un parti dissident ?

Il s’arrêta devant le canapé et tendit une main vers Abeti. À la grande stupeur de Justine, celle-ci en baisa le dessus avant de se lever et de se blottir contre lui.

— Tu es arrivé juste à temps, mon chéri ! Elle voulait que je lui fasse des saletés !

Justine n’en revenait pas de pareille perfidie. Abeti l’avait attirée chez elle, dans le but évident de la jeter en pâture à son puissant amant. Et que dire de la collusion entre une femme de l’opposition et un membre éminent de la présidence ?

— Vous n’avez pas daigné retourner mon invitation, c’est bien dommage…

Le souvenir de sa carte de visite rangée au fond d’un tiroir rappela à Justine la soirée débridée avec les Noires en train de le sucer. Elle était en fâcheuse posture, d’un simple claquement de doigts auprès de son ambassadeur il pouvait obtenir son expulsion du pays, elle risquait d’être persona non grata au Zaïre, voire même dans d’autres pays africains. La honte, surtout vis-à-vis de son père. D’un geste, Jarrys la chassa du canapé, comme on chasse une mouche. Il s’y vautra avec Abeti, qui avait repris du poil de la bête, minaudant maintenant auprès de son puissant protecteur. Les seins à l’air, elle posa une main négligente sur sa braguette. Justine recula sur le tapis, debout face à ce couple diabolique. Tandis qu’il lui pelotait un sein d’un air distrait, la petite bonne apporta une autre tournée de bière fraîche. Cette fois, d’un signe de tête, Jarrys autorisa ses hommes à boire. Ils le remercièrent d’un claquement des talons, leurs rangers cirées de frais couinant sur le tapis pendant qu’ils se servaient.

— Vous ne trinquez pas avec eux ? demanda Jarrys à Justine. Ils ne sont peut-être pas assez gradés pour vous… Pourtant, ils savent bien s’occuper des femmes ! N’est-ce pas, messieurs ?

La camaraderie de caserne ressortait entre eux, malgré son titre de chef, Jarrys n’était guère plus éduqué qu’eux. Il grogna lorsque Abeti se pencha sur ses cuisses et s’attaqua à sa braguette. Justine attrapa une bière à cet instant pour ne pas fixer ses doigts en train de s’escrimer sur la fermeture Éclair. De revoir la queue raide jaillir hors du pantalon lui faisait un drôle d’effet. Elle sursauta même quand les deux soldats claquèrent leur goulot contre le sien, signe d’une fraternisation en cours. Ils burent de conserve, elle un œil sur la bouche d’Abeti avalant le gland comme pour le dérober à son regard, les deux hommes lui mettant la main aux fesses dans la foulée. Leur treillis sentait l’after-shave sucré et bon marché, leur front en sueur avait des relents boisés. Les images dans le jardin présidentiel, avec les Bérets rouges qui lui avaient décoré les nichons d’une cravate, traversèrent l’esprit de Justine. Le même scénario se reproduisait, sauf que cette fois cela allait être plus corsé qu’une simple branlette en plein air.

Se faisant plus pressant, un des hommes plaqua carrément ses mains larges sur son cul, le goulot de sa bière coincée entre ses grandes dents blanches. Pas en reste, son acolyte s’agenouilla devant elle et glissa ses paluches sous sa jupe de tennis, blanche et assortie à son polo. Il passa sa tête dessous, et, tel un chien, colla un nez contre son slip collé à sa peau par la sueur.

— Avec les élections qui approchent, les permissions ont été supprimées ! C’est leur première sortie, alors pardonnez leur familiarité !

Jarry leur donnait ainsi le feu vert à sa façon, une main sur la nuque d’Abeti, dont la tête coulissait le long de sa bite. Justine se retrouva vite à poil au milieu du salon, ses vêtements éparpillés par terre. Comme des soudards, les troufions ne perdirent pas de temps en préliminaires. Tout juste lui tripotèrent-ils un peu les nichons et la chatte épilée, par simple curiosité plutôt que par réelle envie. Et lorsqu’ils braquèrent leur queue noire sur elle, sans se déshabiller, elle sut qu’ils allaient la prendre à la va-vite. Cela ne traîna pas, le premier se coucha sur le tapis en l’entraînant avec lui. Le contact de son treillis rêche et de la boucle de son gros ceinturon contre ses reins mit le feu en elle. Il la ceintura, un bras sous ses seins, tandis que de sa main libre il guidait sa bite entre les cuisses ouvertes. Agenouillé à ses pieds, son camarade attendait son tour, affichant une érection plus impressionnante encore. Ses yeux fixaient la fente rose, si pâle en comparaison des chattes des Africaines, pareille à un fruit pas encore mûr. Mais un fruit juteux, comme put s’en rendre compte celui sur lequel Justine était perchée quand il la pénétra. Un vrai cloaque poisseux, toute honte évaporée, oubliée la rancœur passagère vis-à-vis d’Abeti et de ses manigances.

Il planta son machin jusqu’au fond de son vagin, avec les couilles qui frottaient sur son clitoris. Dès qu’il eut vidé sa bière, il l’envoya rouler contre le mur. Il se mit à la pistonner en soulevant son bassin, prenant appui avec le talon cerclé de fer de ses rangers. C’est ainsi qu’il arrivait à lui pilonner la chatte avec une vigueur mécanique, dans un va-et-vient réglé comme un métronome. Chaque fois que son gland butait dans l’orifice dilaté, elle avait des étincelles devant les yeux. Le bout de ses seins dardait sans qu’il les touche, son treillis buvait la sueur secrétée par l’excitation et le frottement continu de son dos sur son ventre.

— Ces deux loustics ne partagent pas que la pitance de la caserne !

Jarrys observait ses hommes à la manœuvre avec délectation, son érection happée jusqu’à la racine par la bouche d’Abeti. Lorsque le second Noir s’agenouilla entre les jambes de son camarade, Justine crut qu’il allait le remplacer. Au lieu de ça, ce dernier s’arrêta, le temps de lui permettre d’introduire sa bite dans sa raie. Elle essaya bien de se cabrer, mais, avec le bras qui la bloquait, il lui était impossible d’échapper à cette seconde queue en train de se frayer un chemin dans son cul. Il l’inclina jusqu’à ce que son bout dur bute sur l’anus déjà assoupli par les soubresauts. Les deux hommes se parlaient comme si elle n’était qu’une poupée inanimée entre eux. Écartelée par la pression qu’il mit en s’enfonçant dans son cul, Justine le sentit remplir son trou par à-coups, progressant avec une lenteur feinte, tandis que le premier recommençait ses va-et-vient. Jamais elle n’aurait cru être capable d’absorber deux bites à la fois, l’une devant, l’autre derrière.

Par quelle magie noire ses orifices se dilataient, elle avait beau comprimer son sphincter ou resserrer ses muqueuses intimes, son corps réclamait cette double pénétration, une première sexuelle pour elle. Et sous l’œil d’Abeti qui pompait Jarrys en la regardant par en dessous, bel exemple de salope tropicale selon la formule des Blancs qui vivaient en Afrique. Ses larmes de crocodile séchées, elle se délectait de la voir crouler sous les treillis en mouvement, qui la pilonnaient en grognant. Les bras en croix, les jambes d’équerre, Justine avait l’impression d’être brassée par une vague qui la fracassait dans tous les sens. Les deux hommes calquaient leurs mouvements l’un sur l’autre, si bien qu’ils la pénétraient en même temps pour qu’il n’y ait jamais un trou de vide. Ballottée jusqu’à ce qu’ils éjaculent à tour de rôle, elle jouit deux fois de suite, avec une puissance telle que cela la vida de ses dernières forces. Leur foutre avait mis le feu au plus profond d’elle, la faisant ruisseler de tout son corps comme si on l’avait trempée dans un bain de piment.

Le soldat qui l’avait soutenue jusqu’à la fin la fit rouler sur le tapis et il se releva, rejoignant son acolyte déjà rajusté près de la porte. Au garde-à-vous, leur mission accomplie, ils l’ignorèrent, reportant leur attention sur leur chef chevauché par Abeti, face à son amant. Imbriqués l’un dans l’autre, Justine était sûre que Jarrys avait assisté à son plaisir par-dessus l’épaule nue de celle-ci. D’une tape sur les coussins, il lui fit signe de venir les rejoindre sur le canapé. Docile, elle se traîna comme une chienne à quatre pattes jusqu’à eux, les jambes arquées par les coups de boutoir dans sa chatte et son cul. Réconciliée avec Abeti, elle accepta de partager la bite de son homme avec elle pour un autre plan à trois…

Le lendemain, un coursier à moto livrait un paquet à sa villa. Lorsque Muana le donna à Justine le soir, à son retour de l’ambassade, elle songea à appeler Freddy pour des raisons de sécurité, car il n’y avait aucune adresse sur le papier kraft. Mais Muana, curieuse comme une chouette, avait déjà jeté un coup d’œil à l’intérieur par un des coins mal fermés.

— C’est une cassette vidéo !

Effectivement, il s’agissait bien d’une cassette, sans boîtier ni étiquette. Intriguée, Justine la laissa la mettre dans le magnétoscope du salon. Elles s’assirent côte à côte sur le sofa et Justine lança la lecture de la bande. Après de la neige au début, l’image apparut sur un plan fixe, celui du salon d’Abeti. Le plan suivant, Justine était prise en sandwich entre les deux soldats. Toute la scène avait été filmée en continu, et défilait sur la télé, sans montage, brute de décoffrage, en un noir et blanc granuleux. Elle voulut couper la séance, mais Muana insista pour la regarder jusqu’à la fin, excitée à la vue de la bite en train de sodomiser sa patronne. Jarrys n’avait pas eu besoin de mettre un mot dans l’enveloppe, le message était clair : il avait désormais un moyen de pression sur elle, pour d’obscures manigances politiques.

Des années plus tard, Justine avait conservé cette cassette dans le grenier de sa maison de Woluwe, à Bruxelles, où elle reprit un poste à la Commission européenne. Sa carrière au Zaïre s’était achevée dans la confusion qui avait suivi la chute du régime Mobutu. Jusqu’à présent, elle refusait de repartir en Afrique, par peur de céder à ses propres démons sexuels. Et puis la présence de Muana, chez elle, ramenée dans ses bagages, maintenant une belle jeune femme épanouie et qui partageait sa maison, suffisait à calmer sa nostalgie.

DANS LA MÊME COLLECTION

E00001 — SÉANCES MAJEURES / ISABELLE DELANGE

E00002 — DOGGING / FRÉDÉRIC MANCINI

E00003 — LA CASTRATRICE / LINO LECHÊNE

E00004 — FESSES ROUGES / ITALO BACCARDI

E00005 — LA FUGUEUSE / RACHIDA GLAMOUR

E00006 — L'HOMME SOUMIS / ALÉGAREC

E00007 — ESCORT GIRL / ALYSSON HEFFNER

E00008 — HÔTESSES DE CAISSE / GAËLLE BERTIGNAC

E00009 — L'ÉPOUSE LIBERTINE / HERVÉ GRATIANO

E00010 — SAFARI SEXUEL / ADRIEN CAREL

E00011 — PERVERSIONS DISCRÈTES / ADRIEN CAREL

E00012 — MOITEURS MALGACHES / AURORE TAVERNIER

E00013 — FANTASMES PERVERS / CLAUDE DELBOUIS

E00014 — LA FILLES AUX BOTTES / FRÉDÉRIC MANCINI

E00015 — CHAUDES BEURETTES / FRÉDÉRIC MANCINI

E00016 — BONDAGE / CLAUDE DELBOUIS

E00017 — HONK KONG DOLLY / MOERA COON

E00018 — TRANSGENRE / SOFIA AZURIA

E00019 — NUITS D'ASIE / PATRICK SAINT-JUST

E00020 — LA FEMME À L'ENVERS / ADRIEN CAREL

E00021 — MES FESSÉES / STELLA O.

E00022 — LES SCANDALEUSES / CORNELIUS

E00023 — FANTAISIES PERVERSES / ITALO BACCARDI

E00024 — FOLLES NUITS AU ZAïRE / PATRICK SAINT-JUST

E00025 — INSATISFAITE / ADRIEN CAREL

E00026 — LA SALLE D'ATTENTE / CARMEN RITZ

E00027 — LES PRÉDATRICES / CARLO VIVARI

E00028 — HAPPY FUCKING / MARC BERJAUD

E00029 — L'INSTITUT DES FANTASMES / CLAUDE DELBOUIS

E00030 — LE CONTRAT / CORNELIUS

E00031 — DES MAÎTRESSES EXIGEANTES / GILLES DE SAINT-AVIT

E00032 — GLORY HOLES / FRÉDÉRIC MANCINI

E00033 — PRÊTE À TOUT POUR RÉUSSIR / PATRICK SAINT-JUST

E00034 — LE VALET / CHRISTOPHE SIÉBERT

E00035 — FLEURS LASCIVES / ITALO BACCARDI

E00036 — REALITY SHOW / BERNARD MARGERIDE

E00037 — LE MANGE-FEMMES / CHRISTOPHE SIÉBERT

E00038 — DRESSAGE CONJUGAL / JEAN-CHARLES RHAMOV

E00039 — LES JOUETS DE THÉRÈSE / ACHILLE LETTON

E00040 — DE VRAIES POUPÉES / FRÉDÉRIC MANCINI

E00041 — LA PUNITION / JEAN-CHARLES RHAMOV

E00042 — SOUMISSION / GILLES DE SAINT-AVIT

E00043 — CHAUDASSE ! / CHRISTOPHE SIÉBERT

E00044 — CHAUDS LES FANTASMES / CLAUDE DELBOUIS

E00045 — LUBRIQUES TROPIQUES / SYLVAIN PARKER

E00046 — FEMME FONTAINE / STELLA O.

E00047 — PLAISIRS SECRETS / ANITA WERTHER

E00048 — LE SANG DES FEMMES / CHADORLE

E00049 — FUCKING MACHINES / FRÉDÉRIC MANCINI

E00050 — LE SEX MASTER / JEAN-CHARLES RHAMOV

E00051 — CULS ET CHEMISES / ITALO BACCARDI

E00052 — TRADITIONS PERVERSES / CLAUDE DELBOUIS

E00053 — DÉTOURNEMENTS / CHRISTOPHE SIÉBERT

E00054 — CERCLES VICIEUX / MARIE DANGE

E00055 — LES AMOURS ROUGES / SYLVAIN PARKER

E00056 — HUMIDITéS / FRÉDÉRIC MANCINI

E00057 — DRESSAGE D'UNE SECRÉTAIRE / ALÉGAREC

E00058 — DOCILE / CHRISTOPHE SIÉBERT

E00059 — LE SERVANT / CARLO VIVARI

E00060 — LES NUITS DE CUIR / JEAN-CHARLES RHAMOV

E00061 — EXHIBITIONS CONJUGALES / HERVÉ GRATIANO

E00062 — LE RENIFLEUR / XAVIER CHÂTILLIEZ

E00063 — JEUX D'UNE INSOUMISE / SYLVAIN PARKER

E00064 — MI-PUTE, MI-SOUMISE / CHRISTOPHE SIÉBERT

E00065 — JEUX DE FILLES / MARIE SALAMA

E00066 — CROUPES / FRÉDÉRIC MANCINI

E00067 — LA PERVERSION DE CHARLOTTE / CLAUDE DELBOUIS

E00068 — L'INQUISITEUR / JEAN-CHARLES RHAMOV

E00069 — SOUILLURES / FRÉDÉRIC MANCINI

E00070 — LA BELLE-SŒUR LUBRIQUE / ANONYME

E00071 — EXPÉRIENCES / JÉROMINE

E00072 — LA MAÎTRESSE ASSERVIE / SYLVAIN PARKER

E00073 — COQUINE DESTINÉE / ALÉGAREC

E00074 — TRAVAUX SEXUELS D'INTÉRÊT GÉNÉRAL / FRÉDÉRIC MANCINI

E00075 — SÉANCES MAJEURES / MARIE MASSARI

E00076 — FESSES ROUGES / ITALO BACCARDI

E00077 — DOGGING / FRÉDÉRIC MANCINI

E00078 — LA CASTRATRICE / LINO LECHÊNE

E00079 — PERVERSIONS DISCRÈTES / ADRIEN CAREL

E00080 — L'ÉPOUSE LIBERTINE / ANONYME

E00081 — FANTASMES PERVERS / CLAUDE DELBOUIS

E00082 — SAFARI SEXUEL / ADRIEN CAREL

E00083 — HÔTESSES DE CAISSE / FRÉDÉRIC MANCINI

E00084 — L'HOMME SOUMIS / ALEGAREC

E00085 — BONDAGE / CLAUDE DELBOUIS

E00086 — LA SALLE D'ATTENTE / CARMEN RITZ

E00087 — FANTAISIES PERVERSES / ITALO BACCARDI

E00088 — DRESSAGE CONJUGAL / JEAN-CHARLES RHAMOV

E00089 — LA FUGUEUSE / RACHIDA GLAMOUR

E00090 — LES SCANDALEUSES / CORNÉLIUS

E00091 — CHAUDES BEURETTES / FRÉDÉRIC MANCINI

E00092 — NUITS D’ASIE / PATRICK SAINT-JUST

E00093 — MES FESSÉES / STELLA O.

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Pour l’édition originale :
© Éditions Média 1000, 2014
ISBN de l’édition originale : 978-2-7448-2029-8

Pour la présente édition numérique :
© Éditions Média 1000, 2014.
ISBN de l’édition numérique : 978-2-7448-1666-6

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