eISBN 9782744825057

© Média 1000, 1998

PREAMBULE

Le roman que vous avez entre les mains commence par un passage du roman que le personnage est en train de lire. Je ne gâcherai pas votre lecture en vous disant qu’il s’agit du clin d’œil malicieux de l’auteur qui est d’origine russe, comme les poupées...

Les récits gigognes sont passées de mode, mais ce procédé est plus vieux que l’écriture, et les conteurs du monde entier ont eu recours aux « histoires dans l’histoire » pour tenir en haleine des générations d’auditeurs ébahis.

Dans un autre domaine, la publicité, si gourmande en effets spéciaux, semble avoir oublié ce grand classique, l’image de la boîte de camembert représentant une fermière qui tient une boîte de camembert sur laquelle une fermière tient une boîte de camembert sur laquelle une fermière, etc. Et pourtant, combien d’entre nous ont appréhendé pour la première fois les mystères de l’infini en dégustant du camembert ?

En fait, Pascal aurait-il eu tellement peur des espaces infinis s’il y avait eu des images aussi fortes sur les fromages de son époque ? Mais la peur permet de soulever des montagnes, n’est-ce pas ? Ou au moins d’escalader le Puy de Dôme...

Les fameuses « Pensées » dudit Pascal sont une super méga compil’ concoctée au du siècle dernier, un best-of d’extraits de citations de Montaigne recopiées de mémoire par le célèbre Janséniste, bref une histoire de poupées russes fabriquée de toutes pièces pour combattre le matérialisme en faisant croire que l’Église n’avait pas attendu le siècle des Lumières pour s’intéresser à la science. Dans la foulée, on a même dit que Blaise avait inventé la brouette (pas la position érotique bien connue mais l’outil ordinaire) alors qu’il avait tout au plus mis au point un ressort pour la chaise-à-porteur qu’on appelait familièrement ainsi (ou tape-cul). Et qu’il s’était servi de pépins de melon pour inventer la calculette !

Blaise est donc monté en haut du Puy de Dôme avec un bouteille vide qu’il a redescendue pleine en déclarant : « Ça fait quand même du bien quand on a très envie ! ». Et comme son expérience avait beaucoup plu à Clermont-Ferrand, il l’a recommencée à Paris, en bas de la rue Saint-Denis. Depuis, la fille de la météo à la télé, celle qui n’a pas de slip sous sa robe de soie parce qu’on verrait la démarcation sur ses jolies fesses rondes, évoque cette anecdote en parlant d’hecto-pascal et d’entrées maritimes parce que c’est quand même plus poli que de vous dire que, demain, il va pleuvoir comme vache qui pisse...

À propos de bouteilles moitié vides ou moitiés pleines, Pol Balchoï adore Paris, ses Parisiennes et ses bistrots.

Suivons-le donc dans les transports urbains et suburbains d’une ville remplie de jolies femmes qui claquent des talons ou chuintent des baskets sur l’asphalte des trottoirs.

Robert Mérodack

I

« Il allonge le cou, les narines largement écartées, les yeux grands ouverts, il tend la langue. Si près, les poils lui chatouillent le nez. La fragrance est si forte que ses yeux lui piquent. Mais il est comme dingue et rien n’est trop fort, rien ne lui en jette assez à la tronche... Il glisse la langue sur ce chemin connu du corps de femme et collecte une mousse blanchâtre qu’il porte à son palais, qu’il laisse fondre doucement sur sa langue, se délectant des accents d’une telle force qu’on ne les croirait pas issus d’un si jeune sexe.

 — Encore chien, vas-y encore. Sinon, je te laisse là comme une merde ! »

Il y va, il y va, il y va ! Que dalle !

Juste comme il allait jouir, il y a eu fragrance. Un mot qu’il sait pas ! Putain de fragrance ! Ça veut dire quoi ? C’est le liquide ? L’odeur ? Autre chose ?

Marre !

De la main gauche, il jette le livre à l’autre bout de la chambre. « Olga, pisse-moi dessus ! » de Ray Duc. Un SM. Sado-Maso.

 *

Presqu’un an qu’il n’a pas vu un minou. Un an de vie sans minou, c’est dur comme une queue toujours dure et rien pour la soulager ! Le livre, il l’a chouré dans la boîte du vieux du quatrième. Un jour qu’il sortait, il a vu le facteur qui y mettait une grosse enveloppe blanche. Il a d’abord cru que c’était un CD (pas assez épais pour une cassette vidéo !). Il l’a pêchée avec un morceau de ferraille plié en deux et il est remonté dans sa piaulé comme un chat qui sort de chez le boucher. Il adore chourer. Ça l’excite. L’impression de vivre au milieu du film.

Parlant d’excitation, il n’a pas été déçu. D’abord la couverture : une nana à poil, de dos, accroupie, jambes écartées, avec un chien qu’on voit à moitié et qui lui fait des gâteries. Une paire de fesses, mes amis ! Lui, les aiguillés à six heures au cadran de la braguette.

Fragrance... S’il avait un dico... Mais qu’est-ce qu’il ficherait avec un dico ? Certainement pas se branler. Il reprend le livre à la page 60. Se remet à lire le passage où la jeune Olga oblige Arnaud à faire le chien bien dressé. Olga, une adolescente qui aime s’accroupir pour pisser dans la bouche des mecs, les obliger à avaler, à lui lécher les poils du culs, trempés de pisse et de liquide de nana. Il s’imagine ligoté à poil, sur le ciment du garage désert où ça se passe dans le bouquin et elle, debout, qui le regarde comme s’il était une sous-merde. Qui se déshabille lentement... Elle porte un Perfecto, un T-shirt noir et des collants noirs sans culotte. Elle enlève le Perfect’ et se met au-dessus de lui, jambes écartées.

 — Elle te plaît, la vue, connard ?

Lui, il commence à bander dans les liens de cuir qui le saucissonnent.

 — Répond, connard ! crie-t-elle.

 — Oui...

 — Oui qui, connard ? crie-t-elle.

 — Oui, Olga.

 — Non, connard, gronde-t-elle en appuyant le talon de sa botte sur son nez.

 — Oui... maîtresse.

 — C’est mieux, maintenant lèche ! ordonne-t-elle en lui enfonçant lentement le talon de sa botte dans la bouche. Lèche, connard.

Il pose la langue sur le talon couvert de gravier et certainement d’autres trucs qui traînent sur le sol du garage. Il a envie de vomir mais, en même temps, il sent sa trique reprendre de plus belle. Alors, il suce le talon et avale toutes les saloperies qui y traînent. Au bout d’un moment, Olga, retire sa botte.

 — C’est bien, chien... Pour te récompenser, regarde. Elle enlève ses bottes d’un geste négligent, désinvolte, abaisse ses collants et se dresse au-dessus du saucisson humain en plein érection. Elle pose un pied de part et d’autre de ses épaules. Il ne peut détacher les yeux de cette toison qui recouvre la fente. Cette toison noire comme le dos d’une panthère noire, et aussi dangereuse... De ses mains gantées, elle écarte les longs poils soyeux, découvrant la chair rose de sa vulve et, sans attendre, lui pisse dessus un jet dru, interminable...

Il parvient quand même à éjaculer, dans sa piaule minable.

Oui, c’est ainsi qu’il imagine sa rencontre avec Olga. Sans fragrance et tous ces mots qu’on connaît pas et qui empêchent une bonne branlette. A part ça « Olga, pisse-moi dessus ! » de Ray Duc est bien. Jusqu’à présent, il n’a pas eu de problème... Enfin si, il en a un, de problème, et un gros : un an sans nana...

Il a beau se taper les plus longues branlettes de l’année, avec plein de situations terribles : rien ne vaut la peau, les rondeurs, les trous d’une nana, d’une vraie !

C’est pas qu’il soit moche ou taré ou les deux. C’est pas de chance et tout ce qu’on voudra, qui fait que t’as personne pour se déshabiller avec toi. Ça arrive tout le temps à des tas de mecs. À des tas de nanas aussi. Et ces mecs-là et ces nanas-là se rencontrent jamais. Dans le train qui va en ville, ils sont sûrs et certains qu’ils vont se tomber dessus dans le métro, sur un banc, dans une boîte... Et, une heure plus tard, se sucer, s’enfoncer la langue et les doigts partout. Mais ils rencontrent jamais que les contrôleurs qui les taxent, neuf fois sur dix, parce qu’ils ont pas de billet. Point.

Ils perdent pas espoir. Ils recommencent. Ils tiennent le coup disant que demain sera la bonne.

En attendant, il sait toujours pas ce que fragrance veut dire. Pour un type qui lit jamais, c’est pas de chance de trébucher sur un mot. Juste comme il allait jouir.

Écœuré, il se lève, se reboutonne, va à la fenêtre regarder les rails et les petits trains argentés pleins de nanas, à l’ombre des caténaires. C’est le printemps en plus, les filles quittent les collants noirs pour les jambes nues. Il les imagine, là, dans les trains qui n’arrêtent pas de passer, leurs culs tièdes sur les sièges, leurs culs juste couverts d’une culotte et parfois de rien du tout. Il donnerait la peau de ses couilles pour être, juste trente secondes, banquette de seconde dans un train de banlieue. Il a encore du sperme au gland que sa queue regonfle. Rien qu’à la vue d’un train et à l’idée de tous ces petits culs à l’intérieur. Il est en train de devenir dingue...

Dehors, ça sent l’envie, le désir, la peau des filles. Dans sa piaule, ça sent le mec seul, le matelas par terre, la boîte de raviolis ouverte et le rideau de douche avec des champignons dans le bas.

« Faudrait faire quelque chose... »

Un an qu’il se répète ça. Faire quelque chose : une musique grave, comme une queue qui se redresse, qui pendouille, qui se redresse, qui pendouille, sait plus combien de fois par jour. Parfois, il picole. Ça aide un peu. Et il en a vidées, des canettes, en un an ! À regarder passer les filles sans jamais qu’elles s’arrêtent...

« Faire quelque chose... »

Y a bien la petite voix qui lui suggère que, s’il avait de l’argent... C’est sûr que les choses iraient autrement. Qu’à la limite, en cas de grosse soif, il pourrait se payer une pute. Sans problème, Polo ! Carte bleue comme le septième ciel ! Et oui !

C’est pas en faisant la manche qu’on a une carte bleue. Et côté Loto : cent pour cent des fauchés peuvent tenter leur chance, mais à 256 francs par mois, c’est payer cher le rêve. Alors, qu’est-ce qu’il reste, je te demande ? Le rêve, justement, le gratuit, celui où on regarde passer les trains pleins de nanas. Ou alors « Olga, pisse-moi dessus ! » avec un fragrance, qui te fout la crampe en l’air au mauvais moment.

Pourtant des nanas seules et fauchées comme lui, il doit y en avoir plein la Grande Ville ! Ensemble ils...

Ils quoi ?

Ils baiseraient comme les lapins de la garenne crève-misère ? Ils se frictionneraient partout les couilles, le cul plein et l’estomac vide comme une poubelle dans un terrain vague ? Ils... Ils...

Il sait plus.

Y a pas : il faut du fric.

II

Tous les samedis matin, dans les PMU, il y a de longues files de types qui ont plein d’espoir dans les yeux et un peu moins de fric en poche.

Peu avant la fermeture, il est entré en tirant en l’air et en criant des trucs, a plongé jusqu’au guichet du PMU, lancé un sac de gym au guichetier qui pigeait vite, l’a empli de tout le fric de la caisse et l’a remis, blanc de peur, au dingue avec des collants enfilés sur la tronche (pas des qui avaient servis, des neufs. Mais on perdra rien pour attendre, hein ?)

Le dingue s’est tiré et a disparu dans la nature, sur une moto volée, le matin même.

Ça a duré à peine plus qu’un pet sur une toile cirée, même si ça a rapporté beaucoup plus. Un pro, sans doute.

Tu parles d’un pro.

Un qui avait le feu au cul quand les filles quittent les collants noirs pour les jambes nues.

Au moment où les flics sont arrivés, la moto et le flingue à grenailles étaient lourdés et lui, loin dans un train argenté avec rien que des vieux mecs et une nana tellement bourrée dans tellement de cheveux qu’on voyait pas sa tête. C’est quand le train a ralenti à la gare suivante qu’il s’est mis à trembler. Trembler si fort que les larmes sont sorties du coin de ses yeux et que les dents y sont allées pires que les marteaux-piqueurs et la grippe. Il s’est racrapatouillé dans le coin de la banquette, contre la fenêtre, en serrant les poings comme il a pu, le sac de gym, calé sous le siège. Des gens sont montés, d’autres sont descendus. Un car entier de flics se serait assis en face et à côté, qu’il aurait rien remarqué.

D’ailleurs, il a rien remarqué quand elle lui a demandé : « Ça va ? » Rien, que dalle sur zone ! Elle a haussé les épaules et sorti un magazine télé de son sac. Lui : clac, clac, clac. Elle a un peu lu. Lui, toujours : clac, clac, clac. Elle a levé les yeux parce qu’il l’empêchait de lire et que ça ne s’arrangeait pas. Clac ! Clac ! Clac ! Un camé ? Un pas bien, en tout cas. Et c’est pas ces vieux pâtés de foie et l’espèce de perruque à la bière, au schnaps et au vin blanc, qui y pourront quelque chose, à part le laisser crever là, contre la fenêtre.

Normalement, elle se méfie... Elle se serait levée et débrouille-toi, bonhomme. Mais il avait pas le genre chieur. Même qu’avec ses cheveux bouclés, son survêt’, ses Nike et son sac de sport là, en dessous, on aurait dit un jogger qui venait de se choper la grippe. Ou une crise de malaria. En tout cas, du sérieux. D’habitude, elle se méfie des mecs qu’elle connaît pas. Branleurs and Co... Rien qu’à les regarder sans le faire exprès, ils te tombent dessus, avec des doigts partout et « quéquette » qui clignote au milieu du front. Pas le type en face. Pas le genre obsédé ni du tringleur de fin de bal Elle s’est toujours fiée à son intuition, Agnès, et son intuition ne l’a jamais trompée. Il a besoin d’aide. D’ailleurs, un branleur, même avec quarante de fièvre, n’aurait pu s’empêcher de la ramener. Pas lui. — Ça va ?

 *

Hein ? C’est qui, cette nana ? Du talon, il vérifie si son sac est toujours là.

 — La grippe, qu’il grommelle entre deux claquements de dents. Gaffe : contagieux.

 — Vous avez pris froid en courant ?

Merde, pour une fois qu’une nana m’adresse la parole... Elle aurait pas pu attendre demain pour me rencontrer ailleurs ?

 — Oui. En courant. Pris froid.

 — J’ai des vitamines C. Vous en voulez une ? propose-t-elle en fouillant dans son sac.

Pas mal dans le genre petite brune rondelette avec quelques kilos de trop, là où il faut. Sous son T-shirt noir, en avant-scène (elles s’imaginent toutes que le noir les mincit...) des frères Karamadzov taille 95. Dans l’ébranlement de sa trouille, quelque chose commence à frémir autrement. Les nerfs se calment et passent peu à peù le relais aux choses du sexe. Une aubaine, cette fille, qui lui remet les idées en place. Une mini-jupe jaune et des collants noirs. Elle les a gardés, ses collants. A vue de nez, des vraies hanches de femme, pas de celles qu’on croit que c’est un mec quand elles sont à poil de dos. Cheveux mi-longs, avec une frange, une bouche à tailler des plumes de rêve.

 — Vous voulez une vitamine C ? répète-t-elle.

Eh, putain ! Est-ce qu’elle serait pas en train de piquer un fard ? Ça existe encore, des nanas qui piquent un fard ? La trique commence à naître. Un an sans gonzesse et celle-ci, grassouillette et juteuse comme c’est pas possible, qui te lui propose une vitamine C, en piquant un fard.

Les filles qui piquent un fard, c’est parce qu’elles ont des idées, je ne te dis que ça, c’est parce qu’elles fantasment, qu’elles pensent à des trucs tellement cochons qu’elles osent pas l’avoir en tête et que ça sort comme ça peut. Des salopes d’entre les salopes, neuf fois sur dix. Une vitamine C, tu parles, c’est d’une vitamine Q qu’elle a besoin !

Y a personne où ils sont. Justes les vieux zigues et la super-bourrée woman.

 — C’est des vitamines ? qu’il répète, la voix cassée, d’avoir gueulé des menaces dans le PMU.

Elle hoche la tête.

 — C’est bon pour ce que j’ai, alors...

 — Qu’est-ce que vous avez ?

 — Je suis... b’en, je suis boxeur. À l’entraînement, je me suis blessé à l’épaule et... B’en, je me suis dit qu’un peu de jogging ferait du bien. Eh b’en, j’ai encore plus mal.

Elle lui tend une pastille orange. Il la prend en lui frôlant, mine de rien, les doigts. Il lui semble qu’elle rougit encore plus fort, mais c’est peut-être des idées qu’il se fait.

 — J’ai surtout mal là ! dit-il en montrant l’aine. Marrant, hein ? Ça part de l’épaule et ça arrive là...

Elle ose à peine regarder le pantalon de son survêt’.

 — Si j’osais... commence-t-il.

 — Si vous osiez quoi ?

 — B’en, j’ai mal au bras aussi. Alors si vous massiez... demande-t-il, en abaissant un rien son pantalon.

 — Mais... ! fait la fille, en se levant, rouge comme un cageot de tomates.

 — Eh ! N’ayez pas peur, je vais pas vous violer dans le train en plein jour, c’est pas mon genre. Et puis, c’est vous qui avez parlé la première, c’est pas moi. Allez quoi, soyez sympa...

Elle semble réfléchir intensément quelques secondes, regarde autour d’eux et, rassurée que personne les voie, tend une main timide vers lui. Il s’en empare et la pose sur sa peau nue. Il lui semble qu’elle tremble légèrement. Il bande tellement qu’il a l’impression d’avoir un burin à casser le grès dans le calbute. Il ne peut détacher les yeux de cette main potelée, moite et frémissante. De cette brune dodue à sucer, à encaldosser, à...

Elle se lève d’un coup, les yeux colère :

 — Salaud ! Un branleur comme les autres, oui ! Et moi qui croyais ! Connard ! grince-t-elle avant de changer de voiture.

Et merde ! À deux doigts d’éjaculer, pépère !

 *

Il a envie de taper dans le siège en face de lui. Les tremblements reprennent. Cette impression de fièvre, ces dents qui claquent... Il faut faire quelque chose, là, tout de suite, sinon, il va craquer.

 — Z’avez pas du feu ?

Il est tellement énervé qu’il fait un bond.

 — Eh, doucement ! Je vais pas te bouffer...

Miss Bourre-woman en personne, givrée pire que la Taïga et tous les cosaques du Don. En train de tanguer sur les semelles à bascule de ses Santiags. Et lui, qui baiserait même un renne, pourvu que ça le calme. Parce que cette dinde-là tout de suite, lui a flanqué un tel rif dans le calbute qu’il en est à se demander comment sa queue n’est pas transformée en chalumeau oxhydrique et comment elle a pas fait un trou comme ça dans la paroi du wagon.

 — Du feu ? C’est ça que tu veux ?

 — Ouais, mec, dit-elle en laissant tomber sa clope de ses lèvres.

Elle se penche pour la ramasser. Il se lève et, d’une bourrade, la fait tomber à genoux.

 — Tu vas d’abord en bouffer, du feu, même que tu vas jouer à l’avaleuse de feu ! gronde-t-il en la prenant par la tignasse.

 — Eh, connard...

Il lui renverse la tête et la gifle à toute volée. Quelque chose, le genre étincelle passe dans ses yeux et elle le regarde comme si c’était la première fois.

 — Qui... Qui êtes-vous ? demande-t-elle, un peu moins cuitée.

 — Le type qui va te donner du feu...

 — Eh, qu’est-ce qui vous prend ? dit-elle en faisant mine de se lever.

Elle a moins l’air d’un torchon dans un seau de bière derrière le comptoir à six heures du matin, même qu’un semblant d’esprit ravive son expression éteinte.

Une artiste ?

Elles en sont capables, de cuite aussi phénoménales. À cette idée, sa trique quitte l’espèce humaine pour le règne éléphantesque. Une artiste... Un de ses vieux rêves. Sans un mot, il sort son outil tellement gonflé que la fille ne peut s’empêcher d’écarquiller les yeux avec une grimace entre la peur, le désir et le dégoût. Il sent qu’elle mouille, qu’elle aime ça, être à genoux entre deux sièges, dans les mégots de ce train pourri, à quelques centimètres du braquemart le plus Guinness Book du siècle. Sa cuite de trois jours aidant, elle murmure :

 — Je vous en prie, ne me pissez pas dessus !

Lui, il s’attendait à tout, sauf à ça.

 — Alors, lèche !

Elle avance timidement la bouche, les yeux fermés, cernés des ces nuits passées à boire et à Dieu sait quoi, la joue tachée de ce qui ressemble à de la merde de pigeon, les cheveux en broussaille, sales et, à bien y regarder, mignonne malgré tout. Lui, il bande tellement que sa queue tressaute en éparpillant des petites gouttes sur son visage, ses cheveux, son front... Un an...

Un an qu’il attend ça !

Elle l’aspire d’un coup et se met à le sucer en experte. C’est bon...

C’est si bon que, s’il fait pas quelque chose, il va jouir illico ! Eh, c’est pas du jeu ça !

Alors, d’un coup, pris d’une inspiration subite, il lui fait ce qu’il n’a jamais fait à aucune femme... Il lui pisse dans la bouche. Un long jet brûlant, longtemps retenu. Elle, comme si elle n’attendait que ça, le cale entre ses joues et boit à même le robinet, accroupie, en cherchant la boucle de sa ceinture.

Il n’a pas vidé sa vessie qu’elle a ouvert son jeans et qu’elle fourrage dans sa culotte, raidie de jus de trois jours, à la recherche de son clito.

 — C’est pas toi qui m’avais demandé de ne pas te pisser dedans ? qu’il grogne.

Elle continue à le sucer sans répondre. Il lui empoigne les cheveux et tord une mèche.

 — Tu peux pas répondre quand on te parle ?

 — Pitié, maître ! supplie-t-elle.

Maître ? Elle m’a appelé maître ? B’en ça alors ! Comme quoi, suffit de braquer un PMU pour que tout arrive !

 — Debout !

Son jeans sur ses cuisses, elle se lève en tanguant. Il s’assied, raide comme un trois-mâts.

 — Montre-moi ta moule !

 — Non... Mon copain...

 — T’as un copain, toi ?

 — Oui... s’il savait ! dit-elle sur le point de sangloter.

 — Ta moule ! qu’il ordonne, en grondant.

Elle se cambre et tend vers lui une touffe châtain bien fournie, sentant pire que les moules de toutes les mers du Nord.

 — Putain, tu te laves jamais ?

Si, dit-elle d’une petite voix. Mais je suis sortie depuis des jours et j’ai pas eu le temps. Je le ferai chez moi...

 — Montre bien ta moule, écarte tout !

En reniflant comme si elle pleurnichait, elle écarte de ses longs doigts fins, les poils de son pubis et dévoile la nuance rose, humide de sa vulve. Il y passe un doigt. L’odeur est plus que forte mais convient à la pine du type qui n’a plus rien fait depuis un an.

 — Pisse !

 — Hein ? Mais j’ai encore mon jeans et je peux pas tirer mes bottes à cause de mes pieds gonflés !

 — M’en fous, pisse sur ton jeans, tes bottes et le reste !

Elle a les larmes aux yeux, mais avec le regard de celle qui va jouir. Lui aussi, il n’est pas loin de. Il se demande d’ailleurs comment il a pu tenir jusqu’ici.

Il approche son visage de la touffe et de ses doigts qui la tiennent écartée. Il n’est qu’à quelques centimètres que quelques gouttes d’abord, puis un jet fort, brûlant, sentant l’alcool, inonde son menton. Trop longtemps qu’il a rêvé du cul d’une fille en se branlant à sa fenêtre, comme une vache qui regarde passer les trains, trop longtemps qu’il a rêvé de sucer, lécher, boire...

Il ouvre la bouche et laisse couler entre ses dents la pisse à haute teneur éthylique. Quand les dernières gouttes tombent, il la retourne et regarde ses fesses rondes, fermes et pas très propres. Où a-t-elle traîné ? Est-ce de la merde, cette trace ? Était-elle bourrée à ce point ? Il les écarte et regarde le trou du cul au duvet poisseux.

 — Enfonce ton doigt !

Sans un mot, elle introduit un doigt dans le trou de son cul et l’y enfoncé jusqu’au bout.

 — Fais-le tourner, ramollis ton trou.

Docile, elle s’exécute.

 — Suce-le !

Alors qu’elle suce son doigt aux traînées suspectes, il se redresse et l’encule d’un coup de reins. Il n’est pas entré à mi-queue qu’il éjacule et libère un an de frustration dans le derrière de cette artiste poivrote.

Il jouit tellement qu’il se demande s’il ne va pas crever là, dans ce train à la con... Qu’est-ce que je fiche ici ? Jambes en coton, tremblements... Merde ! En regardant par la fenêtre, il s’aperçoit que dans un arrêt : terminus !

Toujours tremblant, mais plus comme une mob’ rafistolée, il prend son sac et se lève pour aller aux toilettes. Sans un regard, sans un mot pour la nana affalée, pleine de pisse et de sperme, sur la banquette, il se tire de la voiture.

Il choisit un cabinet, deux voitures plus loin, et sous les premiers roulis d’entrée en gare, sort d’une poche de son sac, des lunettes de soleil, un T-shirt, un short et un fourre-tout, enfile les fringues, tasse (en se remettant à trembler) tous les billets dans le fourre-tout avant d’enfoncer le sac de gym et le survêt’ dans la cuvette. Si des flics se baladent sur le quai, ils chercheront un training rouge et un sac de gym bleu, pas un T-shirt, un short blancs et un fourre-tout vert. Même si on le pince, il pourra dire qu’il a trouvé le sac. Il a tout prévu, pépère, et c’est pas les keufs qui l’empêcheront d’aller aux putes.

Il attend que le train ralentisse et sort des wécés en nage : arrêt cardiaque en tombant nez à nez avec une paire de contrôleurs. Mais ils sont repus, ils ont leur content d’amendes, car ils le remarquent à peine. Là, ça aurait été la tuile, vu que son billet est resté dans le survêt’ aux tréfonds des cagouinces...

Le train s’arrête, les gens descendent, il suit. Les frissonnements diminuent, juste une légère sensation de chaud et froid, entre les omoplates et derrière les oreilles.

À moi, la belle vie.

Il n’a pas fait dix mètres vers la belle vie qu’il voit Miss Vitamine C sortir de la voiture en regardant à gauche et à droite. Il baisse la tête et continue comme si de rien n’était. Il sent son regard l’effleurer, poursuivre ailleurs.

« Putain, ça marche ! Si elle ne m’a pas reconnu, tu parles que les flics y arriveront ! »

L’esprit en érection, il traverse la gare en se retenant de siffler.

III

Il ferme les volets et la porte à clef. Maintenant, un Ricard... Et merde, il est où le Ricard ? Plus de Ricard ! La Kro, alors ! Elle est où, la Kro ? Frigo vide, attends, attends... Il lui faut du raide, sinon, il va se remettre à trembler.

Y a bien Nelly...

Mais Nelly, c’est Nelly. Un boudin déguisé en nana. Même après un an, il aurait pas pu. Vite de la bibine, sinon, il va faire un infarc’. Qu’est-ce qu’il risque d’aller frapper à sa porte, au dernier ? La seule chose qu’il risque, c’est qu’elle soit pas là. Ou alors qu’elle ait pas de bibine. Mais ça l’étonnerait. Faut qu’elle compense, non ?

Plus grelottant que son frigo, il grimpe les étages jusque sous les toits et frappe à la porte de Miss Pétasse. Bruits de pas.

 — Oui ? derrière la porte.

 — C’est moi, Roger, le gars du deuxième et b’en...

Il a pas le temps de finir sa phrase que la porte s’ouvre toute grande sur une grosse fille à lunettes plus rousse et blanche qu’un pot de yaourt sous un kilo de carottes râpées. Il recule machinalement. Jamais pu encaisser les rouquines, Roger, pour lui, c’est blanc, c’est rouge et ça a des cils de cochons. Il les encaisse tellement peu qu’il remarque pas ces rousses, belles comme un feu dans le soir qui tombe. C’est fou à côté de quoi on passe quand on a des préjugés. Remarque, Nelly n’est pas terrible. Il a des excuses...

 — Oui, Roger ? demande-t-elle de sa voix de fausset.

 — B’en, c’est que je suis à cours de raide et...

 — De quoi ? demande-t-elle en jetant un bref regard du côté de sa braguette.

 — De raide... Je veux dire de bibine. Tu n’aurais pas un peu d’alcool à me prêter ?

 — Je vais voir. Ne reste pas là, entre.

Il hésite un chouïa avant de la suivre dans sa piaule basse, mansardée intérieur fumelle, déco fumelle avec plein de coussins et de bibelots et de fleurs et de plantes. Pas dég’. L’aurait jamais cru ça de la gravosse.

 — Assieds-toi, je vais voir.

Il est à peine assis qu’elle revient avec des verres et une bouteille de Martini blanc.

 — C’est tout ce qui me reste, dit-elle sur un ton d’excuse.

Lui, il n’a qu’une envie, c’est de se tirer pour compter son fric. Mais il est conscient qu’il faut un minimum s’il veut se casser avec la boutanche et la tututer en comptant relax le pognon des honnêtes parieurs.

Elle s’assied, les sert.

 — J’aurais jamais cru que tu serais monté me dire bonjour, sourit-elle en trinquant.

« Moi non plus », qu’il manque de répondre en se contentant de répondre bêtement à son sourire.

Cul-sec, la rouquine. Et merde, à ce train, il va plus m’en rester.

 — C’est que j’ai refroidi... Et j’ai besoin de la bouteille pour me faire des grogs. Ouais, lundi, je dois me présenter pour un boulot.

 — Félicitations ! Un boulot de quoi ?

 — B’en... Gardien de nuit.

 — Y en a qui ont de la chance...

 — T’es au chômage ?

 — Non. Mais j’aimerais un gardien de mes nuits, dit-elle avant de partir d’un petit rire de poupée.

Il vide son verre et fait mine de se lever.

 — Attends, encore un petit peu.

Elle lui remplit son verre. Largement. Pour accélérer les choses, cul-sec, Roger.

 — Tu sais... Ça me fait du bien d’avoir quelqu’un avec qui parler un peu... Je suis toujours toute seule... Il y a un an et demi que je n’ai plus parlé ainsi avec un homme, murmure-t-elle le louchant derrière ses lunettes.

 — Un an et demi ? Putain ! Moi c’était euh... B’en, je comprends, qu’il dit en hochant la tête et en se disant que son cul, tout roux qu’il soit, doit être drôlement en feu.

 — Un an et demi... qu’il répète, rêveur, attiché par l’alcool.

 — C’est long, c’est dur...

 — Dur mais manque de dur, hein ? plaisante-t-il finement.

Elle rougit comme une pivoine. La deuxième fois qu’il fait rougir une nana aujourd’hui. Il devrait en braquer plus souvent, des PMU.

 — Ça m’est déjà arrivé de rester un peu sans fille... Elle fait cul sec, emplit son verre et cul-sec. Il se dit qu’à faire ainsi cul-sec, c’est qu’elle a le cul trempé profond. Et naît le bandos...

 — Si un type me demandait de faire des trucs, j’obéirais à tous ses ordres, à tous ses désirs ! dit-elle, le regard de myope un peu égaré. Qu’est-ce que je ne ferais pas pour sentir un homme ? Euh... Se rendant compte de ce qu’elle dit, elle lui tend la bouteille et se lève. Allez, c’est pas tout ça... ajoute-t-elle.

Lui, il a comme qui dirait plus précisément envie de redescendre compter son fric, là, tout de suite, dans l’immédiat. Il est dans sa turne, le pognon, y a pas de raison que les Martiens viennent lui piquer en soucoupe volante, hein ?

 — De faire des trucs ?

Elle hoche la tête en regardant autre part.

 — À poil !

 — Mais...

 — À poil ! qu’il répète en tapant sur la table du plat de sa main.

 — Je disais ça comme ça et...

 — Tu la veux au travers de la gueule, ma main ?

Elle prend la bouteille et te biberonne une lampée des familles, avant de relever timidement son T-shirt U-2. Plus elle le lève, plus il s’aperçoit que la peau de cette fille est de lait plutôt que de yaourt-carotte.

 — Plus vite !

Elle l’enlève d’un geste brusque et le lance dans la pièce. Ses seins sont petits, ronds, doux.

 — Le reste et que ça saute !

En deux temps, trois mouvements, elle est à poil devant lui. Dodue, bien hanchée, avec une touffe de feu.

 — Écarte les jambes !

En les écartant, les poils de sa touffe forment une langue rouge qu’il aimerait sucer. Mais pas tout de suite.

 — Tourne-toi. Écarte les fesses à fond.

Elle le regarde, suppliante. Apparemment, personne ne lui a encore demandé de faire ça. Eh bien, il faut une première fois à tout.

 — Et alors ?

Elle se tourne lentement, dévoilant un derrière blanc et rond comme les nuages d’été. Timidement, elle pose une main sur chaque fesse et les écarte légèrement.

 — Plus fort !

Le trou de son cul est rose foncé et tout froncé comme un œillet. Roger ne dit rien, attend, prend son pied à lui faire garder la pose. Elle, complètement perdue, serre et desserre son trou duc’ qui palpite. Il sort sa queue et se contente de la laisser monter toute seule, sans y toucher. Un grand carré de soleil tombe au milieu de la moquette par la fenêtre ouverte.

Il lui vient une idée.

 — Couche-toi là, au soleil ! ordonne-t-il.

 — Au soleil, s’écrie-t-elle, écartant les fesses plus que jamais. Mais, je ne supporte pas le soleil. Je vais devenir toute rouge !

 — Vas-y !

Elle va s’étendre docilement, sans rien dire, au milieu de la flaque de lumière.

 — Jambes écartées, bras en croix !

Elle écarte bras et jambes. Il s’agenouille à côté d’elle, se penche pour lui humer la motte qui chauffe. Une bonne odeur de rousse, fauve, poivrée. Comment se fait-il qu’il soit resté un an sans baiser, avec cette fille au-dessus de sa tête ? Mystère à la Roger.

 — Écarte ta moule, qu’elle cuise aussi !

 — Non ! Je ne peux pas !

Sans un mot, il lui prend un téton, raide, brûlant de soleil et le pince. Elle crie d’arrêter, mais son cri est proche d’un cri de plaisir. Écartant encore plus les jambes, elle ouvre sa moule au céleste brasier. Il se penche, regarde. Une huître rose pâle, tellement humide qu’on dirait une fontaine. Le soleil pourrait y darder des heures, impossible de l’assécher ! Il y passe la langue. C’est chaud, c’est bon et drôlement salé. Aspire le clito d’un coup, à fond, elle se cabre et crie. Lui, tout habillé, la bite dehors, puante du cul de la poivrote du train. Celle-ci est propre, fraîche à prendre deux douches par jour.

 — Bouge pas !

Il se lève, prend la bouteille de Martini et en asperge l’huître ouverte, offerte. Il la lèche, c’est bon. Puis se lève. Nelly transpire à grosses gouttes. Elle va se taper un de ces coups de soleil !...

Pris d’une inspiration subite, il lui ôte les lunettes et, les utilisant comme loupe, lui titille le clito d’un point brûlant de soleil concentré. Elle se cabre, hurle. Il déplace le point, par ci, par là, ne le laissant jamais longtemps assez pour la brûler vraiment, mais suffisamment longtemps pour le chatouillement causé soit proche de la douleur. Elle se tord, se cabre, mais ne bouge pas, les bras en croix.

Au bout d’un moment, n’y tenant plus, elle supplie :

 — Je t’en prie, Roger, j’en peux plus, je vais m’évanouir !

 — Un peu de fraîcheur ? dit-il en la visant de son braquemart et lui pissant dessus.

Par réflexe, elle se redresse.

 — Branle-toi ! qu’il crie.

 — Arrête ! gémit-t-elle, avant de fondre en sanglots.

 — Prends la bouteille. Fous-la dans le trou de cul ! Laisse couler !

 — Roger ! crie-t-elle dans les aigus.

 — Ta gueule !

En larmes, elle prend la bouteille, se courbe, les genoux vers son visage et, à tâtons, enfonce le goulot du Martini dans son bouton rose foncé, froncé. Quelque bulles montent. Il commence à se branler. Quand il sent le plaisir venir, il lui retire la bouteille.

 — Debout, salope ! ordonne-t-il.

Elle se lève, lui, agenouillé, lui écarte les fesses, colle sa bouche et aspire l’apéro par son fion. Elle se cherche des doigts, se branle la fente gonflée, roussie au soleil. Ils jouissent en même temps.

Quelques instants plus tard, il redescend chez lui quatre à quatre.

 — Tu reviendras ? lui a-t-elle demandé.

Tu parles que oui, salope !

 *

Il prend son fourre-tout, s’assied sur le lit et l’ouvre, comme à Noël et qu’il y avait le sapin. Les billets sont toujours là, avec Marie Curie au milieu de la bande à Eiffel.

Pûûtain !

Il compte... Cent, plus deux cents, plus cinquante, plus cinq cents, ça fait...

Non !

Des liasses. Tous les cents, là ! Les deux cents à côté, les cinq cents, ici... Les cinquante, on verra plus tard...

Pûûtain !

Trois bâtons et des cacahuètes...

Il tutute au goulot ce qui reste de gazole. Il sait pas s’il espérait plus, s’il craignait moins. Sait plus. Y a juste un paquet de fric sur son plumard. Du vrai, du qui sort tout droit de la poche de ces types qui croient aux bourrins, à la chance et au Père Noël.

Le plus cher dans un peep, c’est quinze cents. Avec ça, tu leur fous les doigts et la queue dans tous les trous que tu veux !

Il fait un rouleau de ses trois bâtons, le fout en poche, va se laver le braquemart au savon de Marseille et en avant vers de nouvelles aventures !

IV

Dans le train, les gonzesses, il les regarde en se disant que, dans pas tard, il fera ce qu’il voudra à un cul aussi. beau que n’importe lequel, là. Ouais ! Avec ses trente mille balles, il sera le ramoneur de vagin, de trouduc, de bouche, de tout ! Il te va te la calmer, sa fringale. Après, libre à lui d’aller draguer dans les boîtes où il y a des vedettes. Peut-être même qu’il s’en fera une, de vedette ! Savoir ?

Il y en a un duo, debout, genre Spice Girls moins une, avec des jeans si serrants qu’elles sont obligées de pas mettre de culotte. Seize, dix-sept ans et longues guiboles montées sur des semelles hautes comme ça.

Il en a mal à la peau du jeans !

Sans doute que « quiquette » se met à lui clignoter au front, car une des grâces le remarque. Elle le regarde d’abord comme on regarde une mouche, mais l’amusement se lit peu à peu sur son visage, comme si cette mouche est une mouche à part. Une mouche qui écrirait « j’te nique » sur la buée des vitres ? Elle donne un petit coup de coude à sa copine. Le duo le mate. Lui, il se rengorge à la James Dean. Elles pouffent. Comme toutes les jeunes nanas quand la virilité les trouble.

Il se lève en bâillant, rock-n’-roll attitude. Le type qui a rien remarqué et qui s’ennuie et qui décide d’aller aux toilettes pour passer le temps. Il va droit sur elles. Le faucon plongeant sur deux souris.

 — En sortant, n’oublie pas de refermer ta braguette ! s’exclame la plus hardie alors qu’il la frôle.

Il jette un œil vers le bas : braguette plus ouverte, tu meurs ! Le vrai con plongeant sur deux souris.

 — Je vous pisse à la raie !

Fou rire.

Fou rire, hein ? Bien, bien...

Il prend la main courante entre les deux et s’installe tranquille sans un mot.

 — Eh, tu manques pas d’air ! fait la brunette.

 — C’est pour ça que je ferme jamais ma braguette.

 — Et lui, il croit que ça nous fait effet ! suppose la Blondie.

 — Dégage, vieille croûte, le menace la plus jeune, brunette jaugeant dans les sex-teens.

 — Vous sortez sans vos copines, les Spice Girls ? qu’il demande.

Elles partent d’un fou rire mi-ravi, mi agacé.

 — Il est con ou quoi ?

 — Non, plein aux as.

 — Plein aux as ? À voir ta tronche et sentir ton haleine, je dirais plein tout court ! s’exclame brunette au grand plaisir de sa copine.

 — Et ça, c’est quoi ? qu’il demande en exhibant le rouleau de billets qu’il a au fond de la poche.

Elles ont beau avoir seize, dix-sept ans, elles sont pas précisément romantiques. Et il y a un tas de fringues qu’elles voudraient se payer si elles pouvaient. Il sent illico le changement d’ambiance.

 — Qu’ess-tu veux ? demande Brunette.

 — Voir la couleur de vos culottes.

 — On n’en a pas !

 — Alors le reste.

 — Où ?

 — Dans le train.

 — Dans le train ? Mais y a du monde !

 — Combien tu nous donnes ? demande Blondie, buziness-buziness.

 — Mille chacune.

Elles se regardent en silence, avec « banco » écrit aux fond des yeux.

V

Un porc comme les autres. Tous des porcs, les mecs. Ça te la ramène à la « j’ai 40 de fièvre, j’ai les muscles en compote, pitié ! Pournez-vous m’aider ? » Et les nanas, charitables comme tout, humaines, elles y croient et se retrouvent, en moins de deux, avec une pine en main. En plus, ces crétins, ils s’imaginent qu’il suffit de nous mettre leur petit robinet à la saucisse dans les pognes pour qu’on tombe d’extase orgasmatique. Des porcs et des cons !

Elle est furax grave, Agnès.

En s’asseyant dans la cabine, elle se demande, pour la millième fois pourquoi il est allé se déguiser dans les toilettes et pourquoi elle a fait semblant de ne pas le reconnaître...

La cerise au-dessus du gâteau, c’est qu’il lui a marché sur les pieds, comme ça. Elle a eu beau se dire que Branlador râlait, que Monseigneur était vexé, elle n’a pu s’empêcher de le suivre discrètement dans la foule.

À plus d’un moment, elle a eu envie de lui taper sur l’épaule en lui disant... En lui disant quoi ? Qu’elle avait envie aussi de lui taper sur la gueule et dans les couilles ?

Elle a fini par les hausser, les épaules.

Et s’est persuadée que, finalement, ce n’était pas lui, avec ce short et ce T-shirt blancs. Que c’était un autre... Et puis, elle n’avait plus le temps ! Elle devait arriver au boulot à l’heure.

Elle y est au boulot. Et à l’heure. Comme d’hab’.

Elle met le contact, les cadrans s’allument, et démarre la rame en pilotage automatique. Tu parles qu’elle ne va pas le conduire en manuel, son métro, aujourd’hui ! Elle serait le danger de la ligne 27 ! Tout ça à cause de ce grand queutard bouclé qui faisait semblant de trembler de fièvre en face d’elle. Pourquoi il est allé se changer dans les toilettes ?

Soit à cause d’une nana, soit à cause des flics !

Et puis merde ! Qu’il aille se faire foutre !

Sa rame quitte le dépôt et s’engage pour des heures d’aller-retour.

Cinq ans qu’elle la parcourt, Agnès, la 27. Dans six ans, elle aura fait autant de kilomètres qu’une fois le tour du monde, à regarder les lumières du tunnel, puis le quai, les gens, parfois un beau mec.

C’est ça, le plus dur : les beaux mecs. Elle est là, dans sa cabine, la plupart du temps bien fringuée, maquillée, sexy... Penses-tu qu’il viendrait à l’idée d’un beau mec de lui jeter un petit coup d’œil ou, miracle, d’y monter plutôt que dans la rame ? Un audacieux ? Un mâle dominant ? Ça n’existe plus que chez Stalone et Schwartzenegger, après le 20 heures.

Elle est pas con, pas moche, dans le genre brunette un chouïa ronde. Et pourtant...

La dernière fois, c’était au réveillon.

Chez Corinne. Y avait plein de monde, à boire, à bouffer. Elle s’était acheté, rien que pour, un lamé chez Mark & Spencer et, avec sa frange, ça donnait les années charleston.

D’abord y avait aucun type qui lui plaisait. Ensuite, elle s’est assise dans un coin à picoler, à rêver... À picoler encore... À un moment, elle a piqué du nez... Rien de pire que de se réveiller, en pleine fête avec un début de gueule de bois. Il était à peine onze heures et demie. C’est pas peu dire qu’elle avait éclusé. Avec une tête pleine de noyaux de pêche et de ciment, elle s’est levée pour aller se rafraîchir aux toilettes, histoire de ne pas ressembler à un cake défraîchi pour les embrassades de minuit-Nouvel An...

Elle était en train de se remaquiller, après s’être aspergé le visage d’eau glacée quand une apparition a ouvert la porte, s’est excusée et l’a refermée aussitôt.

Elle a continué à regarder la porte fermée pendant quelques minutes, son tube de rouge à lèvres contre sa bouche ouverte.

C’est qui ? C’est qui ?

Ai je bien vu ?

Un mec comme elle en avait rêvé pendant des années de conduite dans l’interminable tunnel de la ligne 27. C’est pas vrai, je rêve... Elle s’est pincée : non, elle ne rêvait pas !

Un miracle de jour de l’An, sans doute.

Après s’être des plus consciencieusement remaquillée, elle est retournée à la fête, le cherchant partout du regard.

Elle a fini par le retrouver seul, sur le divan, un verre de liqueur en main.

Elles ont perdu la vue, les autres filles, ou quoi ? Il est vrai que l’étalon était intimidant... Dans le mètre quatre-vingt-dix, athlétique, les cheveux fauve, rassemblés en un long et soyeux catogan, les mains fines et musclées, aux doigts longs. Pianiste ? Contrebassiste ? Artiste à coup sûr.

C’est maintenant ou jamais. Si ça ne marche pas, je rentre en ambulance dans un coma éthylique. Parlant d’éthylique, elle prend un verre de n’importe quoi, mais bien empli, qui traîne sur une table et se le vide en cul-sec. Une vague de chaleur, un pincement dans le bas-ventre, une audace d’enfer : effet souhaité, effet obtenu.

En espérant, d’une démarche souple, elle se faufile vers monsieur Bomec et s’assied à côté. Il bronche à peine. Perdu dans ses pensées. Chagrin d’amour ?

 — Chagrin d’amour ? demande-t-elle, ahurie de sa propre audace.

 — On peut appeler ça ainsi, répond-t-il en la regardant à peine.

 — Vous voulez boire quelque chose ?

Il hoche la tête, regarde son verre.

 — Comme vous...

En se levant à la recherche du philtre d’amour, elle se demande si-elle ne va pas aller enlever sa culotte fissa discrétos dans les wécés. Et puis non, si ça marche, elle n’en aura que plus de plaisir à la lui faire enlever. Avec les dents, par exemple. Elle prend n’importe quel verre, y vide n’importe quoi en grande quantité et le rapporte, le souffle court.

Il la regarde revenir en la détaillant des pieds à la tête. Soudain, il a une étincelle dans le regard et un petit sourire. Elle en manque de laisser tomber le verre.

 — C’est tout ce que j’ai trouver d’approchant, s’excuse-t-elle en le lui tendant d’une main tremblante.

 — Ce n’est pas grave, répond-il en y trempant à peine les lèvres. Comment vous appelez-vous ?

 — Agnès. Et vous ?

 — Rémy.

 — C’est beau, Rémy...

 — Dites pas de conneries, Agnès, ça ne vous va pas. Je vous plais, n’est-ce pas ?

 — Euh... rougit-elle.

 — Vous me plaisez aussi. L’ennui, c’est qu’aucune femme n’est parvenue à me faire bander ! Alors, sommes adultes vous et moi, n’y allons par quatre chemin. La question est : êtes-vous d’accord d’essayer de me faire bander ? Si vous y arrivez, je vous promets une nuit d’enfer.

 — Euh... C’est que...

Pour peu, elle se plierait en deux, tellement le désir lui tord le ventre. « Qu’est-ce que tu attends ? » crie une voix au fond d’elle-même.

 — Vous voyez, c’est la première fois que...

 — Je m’en doute. C’est oui ou c’est non ?

 — C’est oui.

 — Alors on y va !

Sans même demander où, elle se lève et le suit. Ils quittent discrètement la fête, montent dans sa voiture, prennent le périphérique, roulent un quart d’heure et sortent par la porte accédant aux quartiers chics et réservés. En empruntant ces grandes avenues sinistres où le mètre carré de parquet coûte une année de salaire de conductrice de métro, elle a l’impression d’être Cendrillon et toutes les nanas des contes de fées qui, par définition, finissent bien.

Il braque et s’arrête en face d’une porte cochère en chêne, sort une commande à distance, la porte s’ouvre, il traverse un jardin intérieur et se gare dans ce qui semble être d’anciennes écuries.

Sciée, Agnès.

Elle le suit sous les grands arbres jusqu’à un escalier monumental accédant à un vestibule aux lumières éteintes. Première porte à gauche. Un grand salon Louis XV qu’éclaire un feu de bûches dans là cheminée de marbre. Pince-moi, je rêve.

 — Asseyez-vous, détendez-vous.

 — Où...

 — Où sommes-nous ? Chez moi. Dans la demeure familiale dont je suis le dernier descendant.

Elle ne sait que répondre, donc, se tait. Il allume. Éclairage discret, chaud.

 — Je reviens.

C’est à peine si elle l’entend.

Quelques minutes plus tard, le revoici drapé dans une robe de chambre en soie verte, tenant en main une petite valise en cuir damasquiné de Cordoue. Il enlève sa robe de chambre, dévoilant un corps nu, athlétique. Puis il s’assied dans un fauteuil, jambes écartées, le sexe au repos.

faites ce que vous voulez !

 — Euh...

 — Écoutez, Agnès, je vous trouve appétissante, mais comme vous pouvez le constater, je ne bande pas, alors, ne me faites pas perdre du temps, faites ce que vous voulez, pourvu que je bande ! Allez-y !

 — C’est que... dit-elle avec une terrible envie de pleurer.

C’est vrai, quoi ! On ne fait pas les choses comme ça. Et le sentiment, alors ?

 — Je suis incapable de sentiment... dit-il, comme s’il avait lu dans ses pensées. J’aimerais savoir si je suis capable du seul sexe avec vous. Allez ! termine-t-il, d’un geste de la main, comme s’il chassait une mouche.

Agnès se lève en cherchant des yeux l’éternelle table roulante chargée de bouteilles d’alcool.

 — Ce meuble est une cave à liqueurs, indique-t-il.

Il est télépathe ou quoi, ce mec ?

Elle ouvre une petite armoire, sort la première bouteille venue, un verre ballon, l’emplit, le boit.

 — Vous avez bon goût, sourit-il. Ce cognac a.40 ans... Puisque c’est comme ça, elle s’en ressert un autre qu’elle vide illico. Ouf, ça va un peu mieux. Le ventre et les cuisses en feu, elle se met en face de lui. Et...

Pas la moindre idée !

Elle tend une main peu sûre, lui prend la bite douce et molle. Son regard est bleu iceberg. Quant à sa bite : que dalle plus que dalle égale que dalle. Elle a envie de pleurer. Il soupire et lâche, d’une voix chargée de mépris :

 — Je vais vous aider. Tournez-vous. Abaissez vos collants, votre culotte, relevez votre jupe et montrez-moi le trou de votre cul.

Hein ?

 — Exécution ! ordonne-t-il, cuisant comme un coup de fouet.

Rouge, presque mauve, elle se retourne, sentant son regard cuisant la parcourir, abaisse ses collants, sa culotte, ferme les yeux, se demande si elle ne va pas éclater en sanglots ou se mettre à pisser de honte, de peur, de tout ce qu’on voudra, se retrousse, exhibe ses fesses.

Silence.

Peu à peu, sans qu’il lui demande quoi que ce soit, elle les écarte, d’abord lentement, puis de plus en plus, jusqu’à l’extrême, avec un pincement de plus en plus vif dans le bas-ventre. À tel point qu’elle lâche la fesse droite pour se branler le clito. Merde, elle va jouir.

Un claquement, une brûlure atroce sur son derrière. Elle crie.

Un autre claquement, une autre brûlure.

 — Qui vous a permis de lâcher une fesse pour vous masturber ?

 — Per... Personne, sanglote-t-elle.

 — Chaque fois que vous désobéirez, vous recevrez un coup de fouet !

 — Mais je... je n’ai pas désobéi puisque vous n’avez pas donné d’ordre !

Il éclate de rire.

 — Ainsi, il y aurait quelque intelligence dans cette jolie petite tête...

La douleur est celle d’un fer rouge qui l’aurait marquée. Les larmes coulent sur ses joues tandis qu’elle remet la main sur sa fesse droite, en évitant la plaie du fouet, et l’écarte. Son clito, qu’elle a frôlé, en redemande. Cette tension, ajoutée aux marques à vif de son beau cul tout rond, lui procure une sensation bizarre de plaisir extrêmement douloureux à moins que soit de douleur particulièrement plaisante... Elle n’a jamais connu ça auparavant.

 — Retournez-vous !

Elle se retourne. Il lui semble que la bite du type a légèrement gonflé.

 — Belle touffe ! constate-t-il.

Il se laisse glisser du fauteuil et s’agenouille.

 — Faites-la moi sentir.

Il penche la tête en arrière, les yeux fermés, la bite un chouïa moins molle.

Elle avance vers lui, se cambre et frotte le bout de son nez avec ses poils. Il aspire longuement, fait la grimace.

 — Mais ! Elle sent le déodorant ! s’exclame-t-il.

 — C’est que...

C’est vrai qu’elle en a un peu mis avant de partir. Fleur de Rocaille.

Il se redresse, la toise et dit, glacial :

 — Je déteste avoir un goût de savon en bouche quand je broute ! Pissez ! ordonne-t-il en se rasseyant.

 — Mais, j’ai pas besoin ! ment-elle, la vessie gonflée à craquer.

Il prend un long fouet de cuir noir, de sa valise ouverte, et la regarde en silence. La vue de l’instrument de torture et le souvenir cuisant qu’elle en garde sur les fesses lui fait lâcher immédiatement la bonde, éclabousser le plancher. Jamais elle n’a eu autant honte et, sans doute jamais autant de plaisir à pisser sur ce plancher de musée à tant de bâtons le mètre carré...

Il se laisse choir du fauteuil pour boire à grandes gorgées le flot qui s’écoule de sa touffe. Elle n’a pas fini qu’il cherche quelque chose à tâtons dans la valise, le trouve... Elle sursaute en sentant un truc énorme s’enfoncer entre ses fesses, écarter le trou de son cul à sec, le déchirer.

Elle gémit. Lui, inexorable, enfonce, enfonce un énorme gode d’ivoire, lui infligeant une douleur terrible, qui semble ne jamais devoir finir. Pour ne pas s’évanouir, elle cherche son clito et se met à le masser avec une volupté désespérée, noyant la souffrance anale d’un feu intense. D’un feu, en fait, bien plus fort parce qu’accentué de douleur. Il retire lentement le gode, lui donnant l’impression de le chier dans une délivrance voluptueuse, qui dure, qui dure...

Rémy lui suce les poils trempés, il les aspire, les mordille et passe la langue sur son doigt qui attise son clito, en renfonçant le gode d’ivoire dans son anus abandonné. Une déferlante, un raz-de-marée, un tsunami, un hurricane de jouissance orgasmique se forme dans ses creux les plus intimes, un ouragan s’annonce. Elle va jouir comme jamais de sa vie, elle le sent.

Il se redresse d’un bond, la retourne, la penche, lui écarte les fesse, retire le gode et y enfonce sa queue, raide. En quelques coups de reins puissants, d’étalon, il jouit, elle suit, ils hurlent à en faire éclater les vitres et les verres de Bohème de la cave à liqueur.

 — Je m’incline, tu as raison ! fait une voix d’homme derrière eux.

Elle sursaute, poussant un cri.

 — Eh oui, Hugues, je peux bander avec une femme. Toujours penchée, toujours encaldossée, elle tourne la tête et voit un homme du même âge qu’eux, blond, ondulé d’une beauté fragile, qui frappe dans ses mains d’un air mélancolique.

 — Je te présente Hugues, mon amant, dit Rémy en se retirant. Il ne m’a pas cru quand je lui ai dit que j’étais bisexuel...

Une autre vague, un autre ouragan naît en elle, celui de la rage et du dégoût. Elle se redresse, le gifle à toute volée, crache à la figure de l’éphèbe assis, remet sa jupe, ses collants et sort dans la nuit glacée des quartiers chics.

Bonne année, Agnès.

Première station de la journée. La rame ralentit toute seule. Pilotage automatique.

Tous des porcs !

VI

Elles se concertent du regard en silence. Laquelle va se décider ?

 — Y a jamais personne dans le dernier wagon à cette heure-ci, fait Blondie.

 — Exact ! Les papas travaillent ou picolent, les mamans travaillent ou picolent aussi, se marre Brunette.

 — Et les mômes sont dans les trains... constate Roger, malgré lui.

 — Plains-toi, fait Brunette. Mille balles chacune, c’est ça ?

 — C’est ce que j’ai dit... répond-il, royal, son rouleau de trois briques en poche.

 — Si on te montre nos culottes ?

 — Et quand même un peu du reste, hein ? rigole-t-il. Voir et toucher, précise-t-il en les reluquant de plus en plus rock-n’-roll attitude.

 — Ça va pas, la tête ?

 — Eh, lui !

 — Et quoi encore ?

 — Rien, dit-il en faisant mine de s’en aller. Rien... Allez, à plus !

Il a pas fait dix pas qu’on le rattrape par la manche.

 — On n’a pas dit non...

 — On faisait juste la remarque...

 — Alors ? demande-t-il, pire qu’Elvis dans Blue Hawaï.

Elles se regardent. Pas besoin d’être un Martien pour lire leurs pensées. Mille balles, c’est mille balles. Surtout quand on n’a jamais plus que trois francs, deux sous en poche, et qu’on peut jamais se payer les fringues qu’on voudrait ! Évidemment, le problème, c’est d’être toute seule avec ce keum à la chelou dans les cagoinces. Même si la frangine attend dehors, on n’est pas très sûre... Un type qui propose tant de fric, rien que pour regarder un cul et peut-être bien un peu le toucher... Va savoir comment il l’a gagné, hein ? C’est pas les branques qui manquent...

Dilemme.

Soudain le visage de Brunette s’éclaire : idée !

 — Et si on y allait toutes les deux en même temps ? demande-t-elle, un sourire d’une oreille à l’autre.

Elles se regardent en cillant avant d’éclater d’un fou-rire.

 — C’est parti, fait Roger en les entraînant vers le fond du convoi, effectivement de plus en plus désert.

Tellement désert qu’il n’y a personne dans la dernière voiture. Pas un chat, seulement deux chattes.

L’impression de vivre un rêve. Sûr et certain que, parti comme c’est, il va s’en braquer un tous les samedis matin, de PMU, Roger ! Un an sans nanas et maintenant, deux petites Rogerieuses qui feraient n’importe qui pour mille balles.

Parlant de ça, il ouvre la porte des chiottes.

 — Après vous, mesdemoiselles.

C’est vrai qu’on est un peu à l’étroit, mais à cet âge-là, c’est mince, hein ?

Il s’assied sur la cuvette et, le braquemart plus dur qu’un marteau-piqueur, regarde les braguettes des donzelles. Elles, elles attendent en souriant pour cacher leur gêne. Elles se demandent ce qui leur a pris. Jamais, elles n’ont fait ce genre de truc. Sans doute parce qu’elles sont à deux et qu’à deux, on fait des choses qu’on n’oserait jamais toute seule.

Il tend la main et effleure les braguettes l’une après l’autre. Elles reculent instinctivement, mais pas bien loin, vu que c’est étroit.

 — Vos jeans sont tellement serrés que je me demande si vous avez une culotte ? qu’il fait, la voix rauque du type qui risque d’éjaculer dans pas longtemps.

Elles sentent que pépère est accro et se demandent si elles ne vont pas en profiter...

 — Tu nous paies quand ?

 — Après. On n’achète pas une chatte dans un sac. Faut d’abord voir.

 — Montre-nous ton fric !

 — Montrez-moi votre cul.

Petit silence qui risque de durer et le trajet jusqu’à la ville n’est pas éternel.

 — C’est bon, qu’il fait en sortant le coin de son rouleau de sa poche.

Elles voient qu’il ne bluffe pas. Sans un mot, Brunette déboucle sa ceinture et, d’un petit geste des hanches, déroule lentement son jeans collant comme une peau.

 — Sors-la moi ! ordonne-t-il à Blondinette.

Rapidement comme si elle s’acquittait d’une corvée, elle lui déboutonne le jeans, fouille à l’intérieur, trouve popaul, d’un habile geste des doigts et du poignet, le libère. La vue d’un si gros braquemart lui met le rose aux joues.

Mais se rendant sans doute compte qu’elle le tient, bien empoigné, pour la somme de mille balles, une lueur de reproche enflamme son regard et, sans un mot, les lèvres pincées, le décalotte, lentement d’abord puis de plus en plus fort, tellement fort qu’il grimace de douleur.

 — Eh !

 — Ça fait mal ?

 — Argh’h ! Oui...

 — Tu débandes pas, pourtant...

 — Même qu’il bande encore plus fort... constate Brunette, culotte bas. Pousse-toi, j’ai besoin de pisser, dit-elle en le poussant d’un coup d’épaule et en s’asseyant sur la cuvette.

Les choses ne se déroulent pas précisément comme il l’avait prévu... Mais tenu ainsi par la pine, cette pine tirée à bloc, jusqu’au point de déchirement, lui procure un plaisir sourd accentué par le bruit de la cascade s’écoulant d’entre les jambes de Brunette assise. Blondie fait glisser sa main et, de la paume, lui étire encore, si c’est possible, la peau du gland. Elle lui prend une couille entre le pouce et l’index.

Et pince, lentement d’abord, de plus en plus fort.

Mais s’arrête à temps, juste avant qu’il ne crie...

C’est quoi, ces gamines ? Ces authentiques petites sadiques Rogerieuses comme tout ?

Brunette de lève, le jeans sur les talons, les cuisses écartées, les poils fins, jeune pubis dodu, s’égouttant de pisse dorée. Elle fait une signe de tête à Blondie qui pige comme si elles avaient formé un duo de putes voici 20 ans.

L’empoignant par les couilles, la peau du gland tendue à craquer par la paume, elle tire vers le bas et l’oblige à s’agenouiller. Puis, de l’autre main, lui tord une touffe de cheveux et tire vers l’arrière. Brunette est debout, Roger et Blondie accroupis. Brunette avance le pubis et frotte ses poils trempés sur le nez et les yeux et la bouche de Roger qui se met à lécher, à sucer en poussant de petits grognements.

 — Le porc a du plaisir. Il grogne... sourit Brunette en commençant à s’exciter sur la figure du keum.

Blondie lui lâche les cheveux, se déboutonne et, accroupie, déroule son jeans ultra serrant. Bel exploit !

 — Caresse-moi ! ordonne-t-elle d’une voix curieusement rauque pour une si jeune fille.

Toujours à genoux, le nez dans la touffe de Brunette, il tend la main et part à la recherche du pubis de Blondie accroupie. Il frôle les cuisses, jeunes, fermes et douces. Il remonte jusqu’à la naissance des fesses, lui frôle le trou du cul tendu comme un bouton de rose prêt à craquer et passe le doigt sur la fente, aussi dodue que celle de Brunette, bien close et trempée.

 — Tu la caresses, mais tu n’entres pas ! ordonne-t-elle.

Lui, il a carrément oublié qu’il les a payées pour qu’elles fassent n’importe quoi selon son bon vouloir. Peu à peu, elles ont pris les rênes et dirigent les ébats. L’accent poivré de la fente de Brunette, son petit clito tout dur et plein de pisse et de jus de femelle, les doigts fermes, implacables de Blondie lui pinçant les couilles, lui déchirant le gland, tout ça lui procure des sensations qu’il n’avait jamais connues. Leurs présences, leurs odeurs et cette délicieuse douleur, lui enlèvent toute volonté. Il a envie de fondre en sanglots et de leur avouer qu’il est leur esclave, lui Roger, le braqueur de PMU, là, dans ces chiottes deuxième classe d’un train traversant des déserts et des déserts de banlieues. Et ces petites salopes le sentent !

 — T’aimes bien la pisse ? demande Brunette.

Il pousse un grognement.

 — Répond, cochon ! ordonne-t-elle en lui tirant les cheveux.

 — Oui...

 — Oui, qui ? crie-t-elle en le giflant à toute volée, sous le regard quand même un chouïa inquiet de Blondie.

 — Oui... maîtresse.

 — Il en reste un peu ici... dit-elle en se tournant et en lui collant les fesses au visage. Il reste de la pisse près du trou de mon cul. Lèche !

Elle se penche et écarte les fesses des deux mains, dévoilant un trou du cul, sombre comme une violette à peine éclose. Il tend la langue et lèche en frottant la fente de plus en plus trempée de Blondie qui, prise d’une inspiration subite, s’enfonce un doigt dans la rosette et l’y tourne avec volupté, sa fente dégorgeant de jus.

 — Suce ! ordonne-t-elle en lui tendant un majeur luisant, striés de marques brunes.

Il quitte le derrière de Brunette et aspire le doigt sans hésiter, tandis que Blondie commence à se frotter doucement le clitoris, en gémissant.

 — Eh ! Laisse-m’en un peu ! se plaint Brunette, qui s’enfonce illico un doigt dans le trou duc, l’y tourne et l’y retourne, le sort chargé et le fourre dans la bouche à Roger, rejoindre celui de son amie.

Leurs doigts merdeux se nouent sur la langue du braqueur, tandis que Blondie lui tire la pine et lui pince les couilles à mort. On lui aurait dit qu’il claquerait deux milles balle d’un braquage à trois briques pour sucer les doigts pleins de merde de deux gamines perverses, il l’aurait jamais cru. Ils les sucent de plus en plus fort, goulûment, tandis qu’un lame de plaisir violent lui brûle le bas du ventre.

Blondie enfonce son nez dans la fente de Brunette et se met à lui titiller le clito. Brunette pousse des petits cris, l’une et l’autre renfoncent leurs doigts dans leur petits trous du cul merdeux et les refourrent dans la bouche à Roger.

Un choc ébranle le convoi. Blondie perdant l’équilibre, se retient aux couilles de Roger, qui crie et jouit tout le sperme de son corps.

Blondie se redresse, se colle contre Brunette, lui roule un patin d’enfer en lui titillant le clito d’une main, le sien de l’autre.

Elles partent en même temps. Un double long cri dans le fracas des aiguillages qui annoncent la grande ville...

En sortant, ils tombent sur deux contrôleurs en train de bâiller, repus du tas d’amendes qu’ils se sont collectées en routes.

 — Et alors, fait Brunette, devant leurs tronches de salauds ahuris, c’est où qu’il est marqué dans le règlement qu’il est interdit d’aller pisser à trois ?

VII

Le peep, « Sex Club 69 », il l’a repéré y a longtemps. Super-chicos. Des murs entiers de K7, sauf celui du fond, avec les écrans télés qui passent en continu la chaîne Pines & Trous des programmes en cabines. À droite, derrière un petit comptoir en horse-shoe, couvert de photos de nanas à poil, un type avec un micro. Tout autour, en vrai, les nanas en photos ! On juge de la qualité de visu. Si t’es fauche-mince, tu vas te branler en cabine-télé. Dix francs pour six minutes. Si t’es plus à l’aise, tu vas en cabine peep-show, cinquante balles, le temps qu’une vraie fille te montre tout, derrière les glaces sans tain. Si t’es plein aux as, pour quelques centaines de francs, tu les regardes toutes passer et t’en choisis une.

Trop pressé pour faire durer le plaisir, Roger.

Les petite Rogerieuses du train l’ont à la fois troublé et putainement excité. Il a l’impression que sa pine est un burin chauffé à blanc.

 — Allez, allez, messieurs, bientôt LE COUPLE ! Max et Francesca... Il reste quelques cabines, la onze, la six, la deux... qu’il bonimente, le type dans le micro, avec une voix de radio FM.

Le couple, et puis quoi encore ? Avoir risqué de la tôle pour mater le cul boutonneux d’un mec qui encaldosse une nana en levrette ?

Il s’approche du comptoir, en tâtant le rouleau de bif tons au fond de sa poche. Est-ce qu’un rouleau de biftons a la forme d’une bite, ou le contraire. N’empêche qu’une fille le remarque et s’avance avec le sourire prêt-à-bondir d’une chatte dans une volière.

 — Un petit salon ?

Comme c’est la première fois qu’une nana lui dit ce genre de truc, il manque presque de se retourner des fois qu’elle parlerait à quelqu’un derrière lui.

 — Un petit salon ? qu’il répète.

 — Toi et moi...

Vingt ans. Châtain foncé, les cheveux en chignon comme les danseuses en tutu. Une mini robe en coton bleu sur son corps mince. Pas du tout le genre pute.

Il gamberge à toute bourre. C’est vrai que c’est les sainte-nitouche qui te font les meilleurs trucs. Il a le cœur qui bat et les tripes nouées et terriblement le feu au cul, suite à une fringale d’une année entière, que les petites salopes du train n’ont fait qu’aiguiser.

 — B’en...

 — Je ne te plais pas ?

 — B’en... C’est pas ce que je veux dire...

 — Je te plais beaucoup alors ?

 — B’en...

 — T’es fauché ?

 — Fauché ? Moi ? Ça va pas ? qu’il crie, attirant l’attention.

 — Alors, pourquoi t’essaies pas un petit salon ?

Le type à la voix FM subodore de la thune dans le coinsto.

 — Deux cents, le Salon. Quatre cents, le Spécial. Sept cents le Club 69... dit-il, supposant qu’au-dessus ce serait pas pour la bourse du ringard.

 — Club 69, c’est quoi ?

 — Pénétration et spécial branlette.

 — C’est tout ce que vous avez ? dit-il en pensant qu’avec un fourrage à la veuve poignet, il lui resterait 27.300 balles !

 — Après, c’est plus cher.

 — C’est un clac ou « Cinquante millions de consommateurs » ? qu’il demande, étonné de son propre humour. Ah, le pognon !...

Le mec le regarde en réfléchissant. C’est pas la première fois qu’il a des problèmes avec ce genre de merdeux à dresser les pitt-bulls...

 — Tu paies comment ?

 — Liquide ! s’exclame-t-il en exhibant ses billets.

Dans ce cas... Et même si c’est du pognon volé, c’est pas marqué dessus, hein ? Bon, bon...

 — À mille balles, y a Serrure Magique : pénétration anale. Puis, tu as, je veux dire, vous avez Croisière en Mer Chaude à douze cents balles, c’est soixante-neuf pour commencer et après, pénétration où vous voulez !

Le type s’arrête, reprend son micro pour un « Max et Francesca, le couple ! » laissant notre homme dans son jus, avec la nana de plus en plus près.

 — Je t’emmène en mer chaude ? demande-t-elle en lisant ses pensées.

 — Y a rien encore dessus ?

 — Si ! fait le type. Titanic à deux mille.

 — Titanic ? Comme le film ?

 — Ouais, sauf que là, tu te noies dans le plaisir ! explique le bonimenteur, incapable de le vouvoyer.

 — Qu’est-ce qu’on...

 — Une heure avec deux filles !

 — Et je pourrais leur faire tout ce que je voudrais ?

 — Tout et encore plus !

 *

 — Moi, c’est Véronique. Elle, c’est Dominique. Et toi ?

« Et moi, c’est Nic. Nic Toncul » a-t-il envie de répondre mais se contente de dire, avec la voix d’Elvis dans King Creole :

 — Roger.

 — Si t’es gentil avec nous, Roger, on sera très, très gentilles avec toi... susurre Véronique, la mince, la danseuse des opéras.

Dominique, c’est tout le contraire : une blonde qui déborde.

, Même âge toutes les deux. Son âge à lui. Qu’est-ce qu’ils fichent là, tous les trois ?

 — T’as une envie particulière, Roger ? demande Dominique.

Là, il a le bec dans l’eau... Il en a tellement fait aujourd’hui, qu’il n’a plus tellement d’imagination.

 — Alors laisse-toi faire, les idées te viendront toutes seules ! pouffe-t-elle en enlevant son corsage et abaissant sa jupe de cuir, pendant que Véronique, déjà à poil, règle la température de l’eau dans une cabine de douche.

 — Je me suis lavé avant de venir !

 — Mais oui. Qu’est-ce que tu veux, c’est le règlement... C’est la première fois que tu viens, Roger ?

 — B’en... B’en non. Ici, c’est la première fois ! Mais je suis allé à Marseille, à Toulon, à Strasbourg, à...

 — Le peloteur du tour de France !

Elles passent des bonnets de douche et l’entraînent en lui tenant chacune la main. Sous le jet, elles se collent contre lui. Les petits seins durs de Véronique et les seins lourds, gonflés de Dominique.

Et le savonnent, le savonnent...

C’est vrai qu’il sentait pas la rose en arrivant, même qu’il dégageait plutôt des effluves « Lion après huit jours de rut ». Véronique et Dominique, en vrai pro, avaient parlé du règlement...

Une fois rose et propre comme un sou neuf en pâte d’amande, elles l’entraînent sur le lit.

 — Et en avant vers de nouvelles aventures ! claironnent-elles en se mettant à lui sucer la pine à deux.

Des putes aimant bien les bandes dessinées... De face. Bon, d’accord, elles ont de beaux visages, mais il serait pas contre les pleines lunes...

 — Euh...

Comme si elles n’attendaient que ça, elles dressent la tête, sourire aux lèvres.

 — Oui, Roger ?

 — B’en... Je serais pas contre de jeter un coup d’œil.,. V’savez... Un p’tit coup d’œil, quoi !

 — Tu veux qu’on se tourne et qu’on te montre nos moules ?

 — Et nos fesses qui s’écartent un peu ?

 — B’en... B’en oui, quoi !

 — Il faut être gentil, Roger.

 — Comment ça gentil ? Je suis pas gentil ?

 — Si, Roger, mais pas comme ça...

 — Pige pas...

 — Ici, t’es dans une cabine première classe du Titanic.

 — Ouais, y paraît, et vous êtes pas des icebergs.

Elles pouffent.

 — Tu comprends toujours pas ?

 — Il y a le menu, mais aussi les options !

 — Les options ? Vous voulez dire comme « jantes en alliage, air-bag » et tout ça ?

 — Ouais, si tu veux.

 — Eh ! J’ai payé, moi !

 — Bien sûr, Roger, autrement, tu serais pas ici...

 — Il a dit « tout ce que vous voulez et même plus » ! j’ai payé, quoi.

 — C’est bon, c’est bon, ça va ! fait Véronique en se levant.

Dominique se lève aussi. Elles se penchent en bâillant et lui montrent froidement les deux lunes de la croisière à deux mille balles.

Soufflé, Roger !

Il débande, Roger.

 — Quand t’en auras marre, dis-le !

 — Pffft ! B’en...

Elles répondent pas, penchées, fesses à l’air. Il a l’impression de regarder des statues. Ça va pas, ça ! Eh ! Il a pas risqué la taule pour regarder les nanas du musée Grévin !

 — C’est bon. Combien ?

 — Quatre cents chacune. On te montre tout ce que tu voudras et on sera super-gentilles !

 — Banco !

Elles se relèvent, le regard de caissières en chef de centre commercial.

 — Tout de suite, fait Véronique, apparemment la plus duraille.

 — Vous vous faites des à-côtés, hein ?

 — Avec la misère qu’ils nous paient, y a intérêt, grogne Dominique.

Il se lève, la queue chiffonnée, pendouillarde, sort son rouleau de son jeans, détache deux Eiffel leur tend.

 — C’est dans quel trou que vous allez le cacher ?

 — Un marrant, hein ? fait Véronique, en glissant, sans le regarder, le billet bien plié, dans une pochette de soie, cousue sous sa robe bleu-jeune-fille.

 — Ah, non ! Maintenant que j’ai payé, c’est dans le cul que vous allez vous la mettre, la Tour Eiffel et son Gustave.

Elles se retournent et le regardent comme s’il plaisantait.

Mais il plaisantait pas, Roger, même qu’il est un peu vexé par tout ce cinoche.

 — Attends, je vois ce que tu veux, fait Véronique. Tu ajoutes 400 à chacune et c’est parti pour le hard pur et dur. Du tellement hard que tu seras pas prêt de l’oublier.

Il fait semblant de réfléchir pour le principe, mais sa décision est prise. Avec le panard qu’il a pris dans le train, il semblerait qu’il s’y accroche à ce genre de gaîté qui fait mal, qui fait du bien.

Sans un mot, il ressort quelques biftons, leur lance. Elles les attrapent en vrai coup de pattes de chattes.

Véronique, toute mince avec son chignon bien serré et ses petits nichons et son minou bien taillé, Dominique, lourde, blonde, toute en hanches, en fesses et en nichons.

Miam, miam !

Elle ouvre une armoire qui contient la pire réserve d’attirail de tortures qui soit... Avec des chaînes, des clous, des lanières et des masques de cuir.

Roger déglutit en se demandant s’il a bien fait. Puis il se dit qu’il peut toujours arrêter les frais quand il voudra. Il n’est pas à mille balles près, hein ?

VIII

Entre deux tunnels, sur le quai, rien que les gueules habituelles de ceux qui passent d’un point à l’autre de la grande ville, renfrognés, pressés, sans jus.

« Et c’est là-dedans que je travaille depuis cinq ans. Et dans le double, plus un an, j’aurai fait autant de bornes que le tour du monde ! Et merde, merde, merde, merde ! » pense-t-elle en tapant du poing sur le tableau de bord qui en a vu bien d’autres.

Elle en a tellement marre que pour peu, elle se branlerait. Mais la dernière fois, elle a joui en entrant en station. Ça, c’est rien, l’ennui, c’est qu’un contrôleur qu’elle n’avait pas vu, est monté en cabine... Juste comme elle allait jouir ! Elle a fait croire qu’elle était enceinte. Rien trouvé d’autre comme excuse. B’en oui, elle était la tête penchée, en train de fourrager sous sa jupe, quand il est entré, ce salaud...

Enceinte... Dommage que l’autre l’a pas crue.

 — Qu’est-ce que vous faites ? Vous lui dites bonjour ? a-t-il demandé avec un sourire qui en disait long.

Heureusement qu’il faisait sombre dans la cabine, autrement il l’aurait vue rougir presque noire, comme les grosses cerises trop mûres.

Et si juteuses...

Mais ce contrôleur n’avait pas besoin de ça pour savoir que juteuse, elle l’était à souhait, Agnès !

 — Si la hiérarchie l’apprend, aïe, aïe, aie !...

 — Apprend quoi ? demande-t-elle quand-même d’une petite voix.

 — B’en qu’au lieu de conduire avec toute l’attention requise, vous étiez en train de vous branler. Et une conductrice de rame qui se branle met en danger tous les passagers. Tout à fait le genre de chose que la hiérarchie déteste entendre...

 — Jeune me branlais pas, grogne-t-elle avec trop peu de conviction.

 — Faites sentir votre petit doigt !...

 — Ça va pas, espèce de dégueulasse ?

 — Ça va très bien, au contraire. Et ça irait mieux encore si vous faisiez preuve de diplomatie. N’oubliez pas que je suis un contrôleur assermenté, réplique-t-il sur un ton lourd de menace.

Elle fixe la voie en silence, attend la suite.

Il se rapproche d’elle et dit, plus bas :

 — Remarquez, il y a toujours moyen de s’entendre... Une vague glacée la parcourt. Elle commence à comprendre où l’autre veut en venir et garde le silence.

 — Moi, vous savez, pour ce que j’en à foutre que vous vous branliez...

Ouf !

 — L’ennui, continue-t-il, c’est la sécurité des passagers. Et là, je suis obligé de faire un rapport.

Et merde ! Rapport, hiérarchie... faute grave... Une goutte de transpiration dégringole le long de sa joue.

 — Ce serait dommage que vous vous retrouviez au chômage... précise-t-il comme si elle n’avait pas compris.

Oui, ce serait dommage, même catastrophique !

 — Mais il y a toujours moyen de s’entendre... répète-t-il. D’autant que vous m’êtes très, très sympathique.

Elle le regarde du coin de l’œil. Un petit brun dans les 25, 30 ans... Boutonneux à lunettes, cheveux fins et cou de poulet, pas vraiment le beau mec.

Et si...

Elle sourit. Non sans un certain sadisme...

 — Non, chuchote-t-elle sur le ton de la vierge outrée.

 — Non quoi ? demande-t-il, la voix frissonnante de celui qui bande à mort, mais ne veut pas en avoir l’air.

 — Non ! Je ne veux pas...

 — Vous ne voulez pas quoi ?

 — Ce que vous voulez me proposer. Ce serait mal ! Non, je ne peux pas...

 — Mal pourquoi ? demande-t-il, tandis qu’elle croit entendre craquer les boutons de sa braguette.

 — Pour la morale, chuchote-t-elle encore plus bas.

 — Comment ? j’ai pas compris, dit-il en se penchant vers elle.

 — Vous voulez me toucher, pour garder le silence. Je ne peux pas me laisser toucher comme ça...

Le jeune contrôleur passe une main tremblante sur son front en nage.

 — C’est ça ou je parle ! dit-il avec la voix rauque de celui qui n’en peut plus.

 — Non, pitié ! murmure-t-elle en imitant le sanglot.

 — Allez, juste les seins...

Elle fait semblant de réfléchir, laisse passer un quai et chuchote en plein milieu du tunnel suivant :

 — Oui. Mais juste ça, hein ?

Elle a à peine fini sa phrase que l’autre plonge la main dans son chemisier. Sans doute y avait-il longtemps qu’il n’avait senti un sein de femme, car il le broie. Elle se retient de crier et passe discrètement la main sous le tableau de bord.

« Ça y est ! » se réjouit-elle en sentant le fil qu’elle cherchait.

Il est bon de rappeler qu’Agnès conduit le métro grâce à son diplôme d’électricienne industrielle et que le fonctionnement d’une motrice de rame lui est très familier.

 — Soyez plus discret, on entre en station. Passez de l’autre côté.

Elle a l’impression que c’est Jeannot Lapin-pine-en-l’air qui passe derrière elle, tant le bond est rapide et souple. En moins de temps qu’il ne faut pour le dire, le contrôleur boutonneux est à sa gauche, côté rails.

La rame entre en station. Elle l’entend respirer comme un phoque. La rame repart.

 — Plus bas... Je veux plus bas, râle-t-il.

 — Non... chuchote-t-elle, tandis qu’il s’agenouille et qu’il la retrousse haletant. Non... NON ! Je vous en prie, c’est mal.

Si elle en croit l’accélération du souffle, sa pine va exploser. Son clito la chatouille encore de cette branlette intempestivement interrompue. Elle voit la tête du type, sa calvitie naissante, ses oreilles décollées remonter le long de ses cuisses. Curieusement cette laideur l’excite. Plus peut-être que s’il s’était agit d’un beau type de feuilleton West Coast. Elle ne s’était jamais attendue à ça. Parce que c’était précisément à un étalon West Coast qu’elle pensait quand elle se titillait le clito juste avant l’arrivée du contrôleur maître-chanteur. Il enfonce son nez contre le coton trempé de sa culotte. Le chatouillement du clito s’accentue, devient brûlant. Elle se soulève un peu, sachant qu’il lui ôterait sa culotte illico presto.

Bientôt le tournant, puis une ligne droite, puis le grand pont, l’interminable pont et, enfin, les quelques kilomètres avant la prochaine station. Le tronçon le plus long de la ligne. Six, sept minutes qu’elle compte utiliser au maximum.

Avec un râle et, sans doute un peu de bave aux lèvres, il lui ôte sa culotte et, comme une bête, fourre le nez dans sa touffe. Sa langue jaillit, s’enfonce dans les profondeur chaudes et tellement liquides. Elle avance son cul, relève les cuisses, offre tout à ce type en chuchotant des « non, non » de nonnette, ce qui a le don de l’exciter à crever.

 — Le cli-ti... Vi-te, le cli-to... articule-t-elle comme si elle allait jouir.

Le type lui enroule le petit bouton rose de la langue et suce, aspire. C’est qu’il est bon, le bougre, tout moche qu’il soit. C’est alors qu’elle tend une main tremblante pour se livrer à une expérience à laquelle elle a souvent rêvé.

 — J’ai... J’ai be-soin de... faire pipi ! chuchote-t-elle, comme honteuse.

 — Argh’h, vas-y ! Dans ma bouche !

Le cœur battant, fermant les yeux, elle libère sa vessie dans la bouche du mec, qui lui suce le clito comme un diable. Enlève d’un coup sec le fil électrique et lui fiche l’extrémité dénudée contre la joue.

Effet immédiat.

Foudroyant.

Il sursaute, se fige une seconde, puis se met à tressauter comme un marteau-piqueur, son clito profondément aspiré dans sa bouche...

... qui lui envoie décharge sur décharge.

Rendues plus violentes encore par l’urine, la salive et le liquide vaginal.

Alors que la rame débouche en pleine lumière et traverse le pont qui n’en finit pas, elle se paie l’orgasme de sa vie...

... qui n’en finit pas non plus, fouetté par les rafales électriques.

Un, deux, trois orgasmes successifs, en traversant le grand fleuve de la grande ville, elle rentre dans le tunnel, dernière ligne droite...

... quatre, cinq...

Est-ce possible ?

Elle est au bord de l’évanouissement, quand le pilotage automatique ralentit la rame, diminue la tension électrique, arrête la fête.

Elle saisit le contrôleur par les cheveux, le secoue tellement que ses lunettes tombent. Il balbutie vaguement quelque chose, ne sachant plus très bien où il est, sa chemise trempée de pisse, son calbute, de sperme. C’est qu’il a pris son pied aussi, notre arroseur arrosé...

 — On arrive en station. Si je ne me trompe pas, il y a un trio de collègues qui t’attendent ! dit-elle en criant presque.

Effet immédiat : debout, au garde-à-vous, les lunettes sur le pif.

 — Ils sont en milieu de quai. Tu ferais bien de vérifier ton nœud de cravate avant d’aller les retrouver...

Il grommelle vaguement quelque chose. Knock-out, le jeune homme boutonneux...

La rame s’arrête, il descend et part, trempé de partout et à côté de ses pompes, à la recherche d’un trio qui n’existe pas...

IX

 — Et alors, à quoi veux-tu jouer ?

Il les regarde sans répondre. Sans oser répondre, peut-être, vu l’attirail rangé dans les placards...

 — T’es sourd ou quoi ? fait Véronique d’une voix plus dure.

 — B’en...

 — B’en quoi ? demande-t-elle sèche comme un coup de cravache.

 — Ben... je savais pas qu’il y avait une salle de torture dans le « Titanic »...

 — Maintenant tu le sais... répond Dominique, menaçante aussi.

La peur qui naît et la vue de ces deux superbes nanas, aussi brune et mince que blonde et dodue, engendre un petit chatouillement familier au creux du ventre.

 — Et alors ?

 — Oui... On joue.

 — Qui dirige le jeu ?

 — J’sais pas...

Il a à peine terminé que Véronique sort une table pliante en forme de croix en double « Y » inversés, la monte en deux temps, trois mouvements, Dominique l’y pousse sans ménagement, l’oblige à s’y étendre.

Le cuir noir qui la recouvre est froid et le fait frissonner, tandis que les filles lui lient les chevilles et les poignets avec des lanières noires. Ainsi, jambes écartées, ces putes sévères s’affairant autour de lui, ses couilles se rétractent, il a l’impression que sa queue frissonne, qu’il a de la fièvre. Chaque centimètre carré de sa peau picote. Ça ne lui était jamais arrivé. Comme quoi, braquer un PMU un samedi matin mène à tout. À condition d’en sortir...

Dominique lui prend le braquemart, le décalotte à fond, le met en bouche. Experte. Divine. Coup de langue, suçotement, passage d’une joue à l’autre : divine, experte. Une pro. Il décolle et atteint rapidement son bandos de croisière. Quand elle le sent, elle se retire, passe un ongle long, rouge, dur et coupant comme une lame de rasoir, sur son gland, sur la peau de son pénis. Bandos, bandos !

Véronique les rejoint avec un tube en cuir noir, l’ouvre et en sort une longue chandelle romaine, la dépose sur son ventre. Les filles s’enlacent, s’embrassent, se pelotent le clito, l’une contre l’autre, longuement, comme s’il n’existait pas. Dominique tend la main, prend la chandelle romaine, Véronique se penche et sa complice la lui enfonce lentement entre les fesses, la ressort, la suce, la renfonce quelques fois.

Roger bande à s’en éclater la queue et le bas-ventre et les cuisses. Raide, légèrement courbé. Il remue, se trémousse, essaie de se délivrer de ses entraves pour se joindre aux nanas. Finalement, celles-ci semblent s’en apercevoir, se chuchotent quelque chose à l’oreille. Dominique retire lentement la chandelle du derrière de Véronique, la suce encore une fois, lui empoigne le braquemart, appuie sur le gland pour agrandir l’orifice urinaire, le chatouille avec le bout de la chandelle et l’y enfonce lentement, inexorablement.

 — Argh !

 — Ta gueule, sous-merde ! s’exclame-t-elle en le giflant, si fort qu’une larme dégringole sur sa joue.

Véronique sort un briquet et allume la chandelle. Les étincelles volent partout, certaines lui brûlent légèrement la peau, mais ce n’est rien à côté de ce qu’il va déguster quand le brasier étincelant lui rentrera dans la queue...

Indifférente à la chandelle qui grésille et aux cris de Roger, l’une lui masse la pine et l’autre les couilles. Si bien, si finement qu’il ne débande pas.

 — Gueule moins fort, tu vas faire fuir les clients !

 — Arrêtez ! Arrêtez !

 — T’entends ?

 — Entendre quoi ?

 — Il veut qu’on arrête...

 — Arrêter quoi ?

 — Ce machin qui brûle, là...

 — Quoi, ça ? Mais c’est pour faire plus gai ! s’exclame Véronique.

 — Oui, ça donne un air de fête.

 — Pitié !

La chandelle entame son dernier tiers avant le gland... Blanche, aveuglante, d’une température infernale... Il se tord, se démène, se déchaîne. Dominique se met à le branler.

 — Peut-être qu’en éjaculant, tu vas la faire sortir ? Sans un mot Véronique monte sur la table, un pied de chaque côté du haut de ses cuisses, jambes écartées, chatte bien en vue. Chatte magnifique, bien fendue, bien fermée sous la toison.

 — Regarde, mec, regarde ma jolie fente.

Et Dominique le branle et la chandelle brûle... Une première vague de plaisir le secoue. L’urgence et le massage et ce cul de toute beauté ? Ce cul qu’il a envie de lécher... Il sort la langue, la fait frétiller...

 — T’as soif ? fait Véronique, dédaigneuse. Fallait le dire, connard !

De ses mains gantées de cuir noir, elle écarte les lèvres de son sexe et lui pisse sur la bouche. Un jet puissant, brûlant, salé. Alors que la chandelle n’est plus qu’à deux centimètres de son gland, elle s’accroupit et vide le reste de la vessie dessus, emplissant la chambre d’une fumée âcre et grise, une fumée de salle de torture.

Il n’a pas le temps de dire ouf, que Dominique lui enfonce une boule en plastique rouge dans la bouche et le bâillonne d’une large lanière de cuir noir.

Il a le réflexe de crier.

En vain...

Dominique lui retire la chandelle du gland. À un centimètre près...

Sans un mot, elles prennent ses vêtements et se mettent à faire l’inventaire des poches...

... et tombent sur le rouleau de billet, sur sa fortune, sur sa clef de sa liberté brève et fragile.

 — Tiens, du fric...

 — Non, c’est un gode.

 — Un gode en fric, ça n’existe pas !

 — C’est un gode ou c’est du fric ?

 — Demande-lui.

 — C’est un gode ou c’est du fric ?

 — Mmmm...

 — Tu comprends ce qu’il raconte ?

 — Non.

 — Moi non plus.

 — Le meilleur moyen de savoir, c’est de l’essayer... Dominique, lui tournant le dos, monte sur la table à hauteur de son nombril, s’accroupit, se penche en avant, lui écarte les fesses du pouce et du majeur.

 — Oh, le petit trou du cul tout serré... constate-t-elle.

Elle y enfonce un doigt, puis deux, puis trois...

Première fois qu’on se livre sur sa personne à des actes de telle nature. Il se révolte d’abord, mais la vue de la croupe de Dominique, cette large croupe de jument blonde, ouverte, dévoilant son bourgeon rose vif, le calme, réactive l’érection.

Qu’est-ce qu’il donnerait gros pour y enfoncer le doigt ! Pendant ce temps, la dame au trou bandant lui a ramolli le trouduc et y enfonce quelque chose de large, de dur...

« Mon fric ! »

 — C’est bien un gode...

Elle enfonce, retire, enfonce, retire, tout en avançant un peu. À hauteur de sa bite plus raide que la Place de la Concorde, elle y frotte le trou de son cul, tendu, légèrement gonflé. Sa queue frémit, frissonne, avance et recule toute seule. Elle l’empoigne d’une main, tandis que, de l’autre, elle lui fait un massage du fion à trois briques, et s’assied lentement, se faisant pénétrer centimètre par centimètre, jusqu’à s’asseoir sur son ventre.

Véronique monte à son tour et s’accroupit au-dessus de son visage pour y frotter tout ce que son entrejambe fait de bon. L’idée de ce pognon qu’il a raflé dans l’excitation du braquage, de ce fric durement gagné destiné à des bourrins et au hasard, de ce fric qui a risqué de lui coûter la taule, ainsi enfoncé dans son cul par une pute sodomisée, tandis qu’une autre, jolie et classieuse de vingt ans, se frotte les fesses et la moule sur l’arête de son nez, le foudroie une seconde et le fait partir comme encore jamais dans sa chienne d’existence.

Si c’est ça le clac, vive les braquages !

X

Il leur a laissé un bon pourliche. Putain de pied. Il lui reste dans les vingt mille balles et quelques et comme il a l’intention peut-être bien de les claquer en une nuit... C’est pas les PMU qui manquent en banlieue, hein ? Là-dessus, il irait quand même bien se boire un petit gorgeon.

Il entre dans la première brasserie venue et, à la troisième bière, dont deux en cul-sec (si l’on peut dire), il se dit qu’il se taperait bien encore une nana. Ouais.

Un an à rattraper, mec !

Il y a des filles que les gueules comme la sienne, genre boxeur et nez cassé, excitent. Il faut qu’il s’en trouve une comme ça. Ouais, une étudiante : ça les effarouche, ça les fait mouiller. Une petite bourge qui joue les affranchies mais qui sait pas ce que c’est un homme, un vrai !

Il sort et part à la recherche d’un nid d’intellotes...

Il fait doux, il y a du monde sur les trottoirs. Il a beau avoir tiré comme un canon à répétition, comme les orgues de Staline, il peut pas s’empêcher de regarder tel cul qui frétille sous le coton de la robe, tel autre qui tangue sous le caleçon à fleurs. Ce type est un bandeur qui bande, qui bande et bande encore !

Eh, là, à gauche : « Au picrate de Socrate ». Avec une petite terrasse et plein de silhouettes dans la lumière tamisée. Un nom genre latin et film de Romains, ça les attire, les intellotes !

Il fait ni une ni deux, il traverse le boulevard et à moi les petites culottes !

Il y a du monde, plein de nanas avec des petits T-shirts à nombrils, et des boléros et tout le toutim à nichons pointus et culs turlututus, quand il fait son entrée.

Personne le remarque.

En moyenne, c’est tous les quarts d’heure qu’un paumé se pointe parce que culs turlututus. Le barman, un grand barbu avec l’accent du Sud-Ouest, a décidé de ne pas le voir. Ces cons-là, tu leur donnes ça, ils te bouffent le reste !

Aucun tabouret libre au bar. Dommage, c’est là qu’on drague le mieux. Et la dizaine de tables est prise. C’est plein de filles. Bien sûr, il y a des mecs, mais les mecs, c’est le grade au-dessus du décor. C’est des meubles qui parlent. Quelqu’un le bouscule en sortant. Il est dans le chemin. L’endroit où on a l’air le plus con. Il y a bien quelques centimètres, là, entre cette grappe de filles avec des mecs autour et ce bouquet de gonzesses avec des keums dessus... Il se glisse entre deux murailles de dos. Le barman est plongé dans la contemplation d’une mouche. Il sort son rouleau et pose un billet de cinq cents sur le bar. Juste à côté de la mouche. La mouche s’envole, le billet reste. Et comme un barman ne peut pas regarder longtemps un billet de cinq cents...

 — Ouais ?

 — Pression.

 — Leffe, Carslberg, 1664...

 — B’en...

Une fille se retourne.

 — Pierrot, un autre Milliminou !

Grande, mince, blonde, la sœur de celle qu’on voit avec sa jupette et sa culotte blanche sur tous les courts de tennis.

 — Pareil pour moi ! qu’il dit au barman, avec un geste du menton.

En se retournant, la fille a dégagé une bouffée de parfum qui lui tombe droit à la base la queue, où il y a le célèbre ressort qu’on n’est pas obligé de remonter. Elle est presque contre lui. Enfin son dos. Il baisse les yeux et le ressort se tend à la vue d’une paire de fesses prisonnières de coton beige. Serrant. Il déglutit.

 — Ton Milliminou, Gaëlle.

Elle prend le verre nouvelle bouffée et retourne à sa conversation. Sa conversation avec deux autres filles et trois branleurs en T-shirt à petit crocodile vert, qui ont des dents mais qui bandent pas. Y a plus de meubles qu’on croit, quand on ne regarde que les nanas... Ses copines, elles ressemblent aux pisseuses qui l’ont gâté dans le train, si elles étaient nées dans des familles riches. Mieux fringuées et pas le genre à rigoler d’une braguette ouverte. À regarder, pas à rigoler, encore moins à tourmenter le mec sexuellement dans des chiottes deuxième classe d’une SNCF de banlieue. Mais le fond, kif-kif : p’tits culs et tout le toutim, mais avec un peu de chance, ici, ce sera gratuit.

Sur le bar, sa monnaie et son Milliminou.

Un liquide vert, avec des glaçons et une paille comme un manche de parasol. Cul-sec. Ça goûte le chewing-gum qu’on aurait fait tremper n’importe où, sauf dans un cul. Un truc de fille à papa. N’empêche, l’alcool lui fait du bien par où il passe. Il fout sa monnaie en poche et fait signe au barman qui cherche une mouche des yeux. Il met un billet de deux cents sur le bar. Paraît qu’ils attirent les mouches... Faut croire les barmen aussi...

 — Ouais ?

 — Un Ricard. Un double.

Le loufiat fronce les sourcils. Ça sent de plus en plus prolo and Co. Peut-être que celui-ci vient de gagner au Loto. Mais comme qui dirait, tant qu’ils te paient, hein ?

 — Un Ricard, un !

Une gorgée. Pas cul-sec.

Le barman soupire de soulagement.

La jumelle de celle qui montre son petit cul musclé à Roland Garros a fini son Millimachin. Dans le verre de ses copines, il reste plus que la paille et de l’eau de glaçons. Et lui, Roger, il se reboirait bien la même chose.

Grand seigneur, il indique le bar et les verres vides, dans un rayon de trois culs.

 — Ouais ?

 — Un double Ricard et un verre à côté.

Là, le barman hésite...

Longue expérience : quand des mecs ainsi se mettent à payer à boire, ils confondent offrir et acheter. Par exemple, s’acheter Gaëlle, Bérénice et Aglaé, sans tenir compte de Geoffroy, Hugues et Arnaud. Dix fois sur dix. Longue expérience, je vous dis... Il jette un œil sur la batte de base-ball, à côté du lave-vaisselle. Non, pas s’il y a moyen de faire autrement, rapport au coup de feu du samedi soir. La diplomatie ? Ça irait plus vite d’apprendre le russe au percolateur. Coinçaga, le barbu. Il aurait jamais dû le servir, ce connard à cinq cents balles !

Gaëlle a l’ouïe fine. Et soif et elle s’ennuie un peu... Elle se retourne et s’exclame, sale gosse :

 — T’as pas entendu, Robert ?

XI

Dans quelques allers et un retour, elle range sa putain de rame au dépôt et... Et quoi ? Elle ira à la gare prendre le dernier train pour rentrer chez elle ? Le célèbre dernier train dans les records d’agressions, de viols à main armée ? De tout ce qui rassure la nana qui habite au sud du trou du cul de monde parce qu’elle a besoin de 70 mètres carrés pour respirer le soir autre chose que l’air du métro ? C’est moins cher qu’en ville, si on excepte quelques séances de karaté, un petit investissement de départ, le temps d’avoir une ceinture noire. Quelques années quand on est douée. Elle l’a eue en bien moins que ça et a déjà cassé quelques paires de couilles dans le célèbre dernier train.

Une jouissance !

Elle se rappelle la première fois...

Elle était avec son amie Rose. Une petite brunette avec une tête et une voix de poupée (pas Barbie). Une nana à chanter dans les chorales. D’ailleurs, c’est ce qu’elle faisait, chanter dans les chorales parce qu’elle était secrètement amoureuse du vicaire. Des choses de jeunes filles convenable, quoi.

Elles étaient toutes les deux dans ce fichu dernier train, quand un besoin aussi pressant que subit tord le bide à Agnès.

Elle se lève, file aux wécés. Sans doute qu’il y avait une épidémie de bides tordus ce soir-là, car elle n’en trouve un de libre que deux voitures plus loin.

Pendant ce temps-là, Rose qui n’en menait pas large, prend son cahier de chants et répète à voix basse : « Nunc ad porta bordelii fuerunt, clamaverunt omnes : Coïre, coïre ! Macarella aperit et dixit : Intrate amici », un merveilleux lied d’un anonyme du Trecento vénitien.

C’est à ce moment que la clique à Otto Rex et Gunter Gut (qui s’appellent en réalité Jean-Marie Martelard et Bruno Golbace) des fachos notoires, bourrés de haine et de canettes, est entrée dans la voiture.

Ils n’avaient cassés aucune gueule ce soir-là, rien de foncé, rien de bronzé, que dalle. Comme Rose était la seule occupante de la voiture, ils se sont amassés autour, derrière et en face d’elle. En rigolant, en tututant leurs canettes de bière tiède. La pauvre, cachée derrière ses petites lunettes à monture d’argent, le nez dans ses notes, était sur le point de s’évanouir.

 — Mais, mais, mais, quelle petite imprudente...

 — Ouais, une nana seule à c’t’heure.

 — Le viol, tu connais ?

 — Eh ! Faut pas pleurer ! Eh, elle pleure !

 — Attend, je donne un bisou.

 — Moi aussi.

Elle a eu une vague de nausée quand elle a senti ses lèvres puantes de bière et mal rasées, râpeuses, lui coller leur salive contre la joue. Une vague de nausée et un frisson. Et même une douleur dans le côté car une main moite a effleuré son chemisier, à hauteur du sein droit.

C’est à ce moment qu’une voix de chef a retenti :

 — Laissez la, ça suffit !

 — Mais, Gunter...

 — ÇA SUFFIT ! a hurlé le dit Gunter.

 — DÉGAGEZ ! a corroboré Otto d’une voix aussi coup de cravache.

Une voix de chef, quoi...

En maugréant très (très) bas, les types suant la bière se sont écartés de Rose, qui a osé lever les yeux sur ses sauveurs. Elle les abaisse aussitôt (encore plus terrorisée) car, en matière de sauveurs... Otto et Gunter, crânes rasés, blousons de nylon noir avec un aigle qu’a une sale gueule sur la poche avant droite, la matent pire qu’une paire de serpents qui auraient une braguette.

La pauvre ne peut réprimer un gémissement.

 — Allons, allons, fait Gunter en s’asseyant à côté d’elle et en lui passant un bras autour de l’épaule, il ne faut plus avoir peur, nous sommes là !

Elle ne répond pas, les yeux embués de larmes sur les portées musicales et les paroles en latin de son livre de chants.

 — T’AS ENTENDU ? gueule Otto.

Elle voudrait répondre, mais ne peut que renifler.

 — HEIN, T’AS PERDU LA LANGUE, OU MERDE ? répète-t-il en la secouant par l’épaule.

 — Otto, Otto, fait Gunter sur le ton du gentleman-officier qui essaie d’expliquer flegmatiquement quelque chose à son pitt-bull favori. Otto, un peu de douceur avec les dames... N’est-ce pas, mademoiselle... Mademoiselle ? Mademoiselle ?...

 — TON NOM ! aboie Otto.

 — Rose... murmure-t-elle au fond du désespoir.

 — Roooozz... Comme c’est mignon ! Vous en avez la beauté, en avez-vous le parfum ? demande Gunter en faisant un geste à ses chiens de garde.

Illico, ceux-ci se postent à l’avant et à l’arrière de la voiture pour empêcher toute intrusion.

Gunter Gut, alias Jean-Marie Martelard, se penche et frôle de son nez (genre croisement entre la fraise et la patate) la gorge délicate de la jeune fille qui se raidit comme une statue de marbre.

 — Hum... c’est vrai qu’elle sent bon... Tu veux sentir Otto ?

 — OUI !

Otto se lève, se penche sur Rose et frôle de son nez (genre croisement entre la fraise et la patate, mais cassé) l’échancrure du chemisier de l’enfant morte de peur.

Elle pousse un gémissement désespéré.

 — T’entends ? Elle aime ça...

 — OUI, ELLE ADORE !

De ses doigts de l’épaisseur d’une merde de gros chien, Otto arrache plus qu’il ne déboutonne l’ouverture en soie grège, dévoilant des seins de la délicatesse et de la couleur pâle d’une rose rare... Sans tarder, il abaisse le soutien-gorge et se régale de la poitrine exquise.

C’est la première fois qu’un homme voit ses seins. Tout un fond de la terreur qui la paralyse, une étincelle s’allume bien malgré elle. Au plus profond de ses draps, quand parfois elle se réveille en pleine nuit, en nage et troublée par un rêve, elle imagine le regard d’un homme sur ses seins... Un homme, pas un étron monté sur Rangers ! Le désespoir et la honte noient définitivement la fragile étincelle, tandis qu’une grosse bouche suce goulûment son téton délicat.

La vue de cette vierge, pleurant derrière ses lunettes en argent, dépoitraillée et vaincue, en train de se faire sucer le sein gauche par son meilleur ami, fichent une trique d’enfer à Martelard Jean-Marie. D’un coup de hanche, il repousse Golbace Bruno qui s’agenouille sur la banquette, s’accroupit en face de Rose et, avec une implacable lenteur, lui écarte les genoux, dévoilant peu à peu une petite culotte de coton blanc sous les collants chair. Rose crie. Jean-Marie trique. Bruno suce et bave. Il lui prend les genoux écartés, les tire vers lui. Rose perd l’équilibre, Bruno râle et Jean-Marie sourit en voyant la petite culotte si près de sa bouche...

Il la hume. La lavande et un soupçon de pipi. Il arrache les collants, se penche, mordille la culotte... humide.

 — Salope ! Tu mouilles ! T’aimes ça, hein ?

Rose crie, hurle sans pouvoir articuler le moindre mot.

En la serrant dans ses dents, il arrache la petite culotte et plonge ses yeux sur une fente finement ombrée d’un léger duvet. Une fente où perle, bien malgré le désespoir de Rose, quelques gouttes de ses précieuses essences.

De ses pouces à être chiés par un pitt-bull, il écarte les lèvres et regarde la nacre et la fente la plus intime et la goutte du clito étincelant comme une larme.

 — GROUILLE ! l’enjoint Bruno Golbace, en pinçant cruellement le téton de Rose, dont l’outrage est au-delà de toute douleur.

 — Ta gueule ! grogne-t-il, inconscient du remue-ménage qui sévit depuis quelques minutes à l’avant de la voiture.

Car, ça lui suffit pas, Jean-Marie. Il lui faut la totale. Ses pouces quittent le clito et descendent vers les fesses. Il les écarte en poussant un grognement et découvre le bourgeon délicat, secret, désespérément pincé, de l’anus. La queue comme un bâton de dynamite, il y enfonce les pouces...

... et sa tête explose. Ses côtes explosent, ses couilles se désintègrent. La surprise passée, Bruno lance son pied au visage d’Agnès qui pare et lui écrase la gueule du talon.

Moins d’une minute. Martelard et Golbace sont par terre, la gueule éclatée, pissant le sang et frétillant comme des vers sur un tas de fumier.

À l’avant de la voiture, même spectacle.

Ceinture noire de karaté, Agnès.

Elle prend doucement Rose sous les aisselles et la soulève avec tendresse.

 — Allez, viens, c’est tout... Viens...

Rose enfouit sa tête dans le cou de son amie et sanglote à gros bouillons.

 — Viens, on va bientôt descendre. Tu dormiras chez moi...

La pauvre enfant hoche la tête sans pouvoir répondre.

 *

Dans deux allers, un retour : terminé !

Dans quelques allers et retours, elle a fini journée. Va-t-elle rentrer chez elle, un peu traîner ?

Elle sourit et son regard se perd au souvenir de cette nuit que Rose passa chez elle après avoir failli se faire violer...

XII

Un « Milliminou » pour Gaëlle, un « Lusty Cunt » (rose, avec une rondelle de goyave et plein de glaçons) pour Bérénice et pour Aglaé un « Bend Over » (rose et gorgé de fruits de la passion). Les mecs, c’est vrai, ils boivent aussi : trois 1664. Roger, un double Ricard.

Gaëlle et Bérénice regardent cette gueule au nez cassé comme un marin en bordée, Aglaé, plus réaliste, comme un mec qui a gagné au tiercé.

Les filles lèvent leurs verres, les mecs suivent, avec des yeux d’hamsters qui ne savent pas s’ils doivent mordre ou fuir. Tant qu’à faire, Roger cogne son Ricard contre le Milliminou de Gaëlle.

 — Santé !

 — Santé ! sourit-elle. Comment tu t’appelles ?

 — Roger.

 — Nous, c’est...

Présentations des copines et des meubles de compagnie. Des noms de filles à mouiller devant la brute. C’est le moment !

 — Je suis boxeur, dit-il.

Les hamsters reculent imperceptiblement.

 — L’entraînement a mal tourné, précise-t-il en montrant son nez. Les gants... se sent-il obligé d’ajouter, sans rien préciser de plus.

Certain qu’elles commencent à mouiller. Qu’elles l’imaginent en short de combat, pissant la sueur et le sang. Qu’elles se demandent aussi quel genre de bite il doit avoir. Une grosse, une de boxeur ! Elles en resserrent leur petits culs d’excitation.

 — Où peut-on vous voir ? demande Aglaé, avec un sourire sceptique.

 — Me voir ?

 — Boxer.

 — B’en... Euh, partout ! Ouais, partout où y a un match. C’est dans le canard. Page de boxe. Mais maintenant, c’est juste l’entraînement, parce que la saison va commencer.

 — Vous n’avez jamais de migraines ? demande le plus hardi des hamsters. Le seul de 75 kilos.

 — Mal au crâne, tu veux dire ? Pourquoi ?

 — Tous ces coups sur la tête, à la longue... Le cerveau encaisse...

 — Non, c’est pas le cerveau, c’est moi, qui encaisse ! dit-il en ressortant son rouleau.

Les filles éclatent de rire.

Hamster Hardi regarde sa montre en bâillant.

 — Déjà huit heures. Dites, les filles, il ne faudrait pas oublier notre rendez-vous.

 — Ah oui, c’est vrai, fait Aglaé.

 — Le rendez-vous ? Quel rendez-vous ? demande Gaëlle sans quitter Roger des yeux.

 — B’en... Le rendez-vous, tu sais, le rendez-vous, quoi ! s’impatiente Aglaé en la foudroyant du regard.

Rendez-vous bidon pour trouver l’excuse de partir, of course. Les mecs savent qu’ils ne font pas le poids et Aglaé n’aime pas tellement ce type qui s’est imposé ainsi dans leur groupe.

 — Eh bien, allez-y, à votre rendez-vous ! fait Bérénice, le rouge aux joues.

 — Oui, on vous y rejoindra plus tard ! ajoute Gaëlle.

Et les deux filles de pouffer en même temps.

Vexés, les trois crocodiles vert-hamster et l’Aglaé quittent le bar sans un mot, sous le regard exaspéré de Robert qui craint de perdre de la clientèle à cause de ce vulgaire plein de fric.

 *

 — Vous êtes boxeur... fait Gaëlle la blonde, le regard rêveur.

 — Oui. Poids Welter, improvise-t-il.

 — C’est quoi, poids Welter ?

 — C’est... C’est comme moi. Et vous, qu’est-ce que vous faites ?

 — Moi, le droit.

 — Et moi, les lettres.

 — Avocate et prof de français, c’est ça ?

Elles éclatent de rire devant le côté nature de ce boxeur si sympathique.

 — Si vous voulez... Roger.

 — Oh, moi, ce que je veux...

Elles ne répondent pas, attendent...

Lui, il se demande s’il va attaquer de suite ou faire un peu monter le jus entre les cuisses...

C’est Gaëlle qui prend l’initiative.

 — C’est dur... dit-elle en lui pinçant timidement le biceps.

C’est parce que Roger travaille aux Halles quand il n’a vraiment, mais alors là, vraiment plus un flèche. Il déteste ça, les tonnes de cageots à se coltiner des nuits entières pour une clopinette-cinquante.

 — Y a pas que ça qu’est dur ! ne peut-il s’empêcher.

Les deux petites bourgeoises un chouïa perverses pouffent en jouant les vierges folles, tandis qu’il danse d’un pied sur l’autre, rapport à sa verge folle aussi.

 — Pouvez sentir !

Elles gloussent si fort que Robert-la-barbe manque de leur demander de « fermer leurs petites gueules de salopes de filles à papa » mais se retient in extremis.

 — Pas ici... glousse Bérénice plus bas.

 — Robert serait pas content ! précise Aglaé tout aussi bas.

Roger n’en peut plus. Si rien ne se passe dans les deux secondes, il va lâcher la purée. C’est fou ce que des petites vicieuses enfarinées peuvent être excitantes, ainsi habillées et tout, mais avec le regard qui en dit des kilomètres.

 — Y a bien l’impasse... propose Bérénice à voix si basse qu’on l’entend presque pas.

 — Derrière le MacDo ? Beurk, c’est plein de poubelles, ça pue, y a des rats !

 — Justement, comme ça, y a jamais personne...

 — Qu’en sais-tu ?

 — J’y suis déjà allée faire pipi. L’imaginant accroupie en train de se soulager, Roger ne peut réprimer le grognement sourd de la bête.

Il laisse deux cents balles sur la table et sans un mot, les entraîne dehors en les tenant chacune par le bras.

 *

L’impasse est sombre, étroite et se termine par un monceau de sacs poubelles.

 — Pour pisser, c’est pas mal, mais... commence Roger un rien débecté.

 — Pour touche-pipi, y a mieux, c’est ça ? demande Bérénice. Je croyais que les boxeurs étaient plus sans-façon...

 — B’en, c’est que...

Les filles se regardent et pouffent comme deux gamines qui s’apprêtent à faire une grosse bêtise. C’est à ce moment que Roger se rend compte qu’elles sont ivres, bourrées, schlass, mais que, bien élevées, elles n’en ont rien laissé paraître. L’endroit sordide a eu raison du vernis...

Roger se sent comme qui dirait en terrain de connaissance.

 — Tant qu’à faire... dit-il en se déboutonnant, avant d’aller pisser contre un mur la bière et tout ce Ricard.

Les deux gamines le rejoignent, se mettent de part et d’autre de lui et regardent en silence. Leurs regards sur sa pine allument un incendie connu au bas du ventre.

 — C’est la première fois que je regarde pisser un homme qui bande, constate Gaëlle sur un ton clinique.

 — Qui bande autant...

 — C’est parce que c’est un boxeur, tu crois ?

 — J’en sais rien... Je me demande s’ils ont la bite musclée... fait Bérénice en tendant la main et en prenant le burin de Roger entre le pouce et l’index. Hum... dure, dure !

 — Ah, oui ? fait à son tour Gaëlle en lui saisissant le braquemart de la même manière, mais un peu plus bas.

Roger se demande s’il est possible de triquer autant... Jamais dans sa putain de vie, il ne s’est payé un tel bandos. Faut croire qu’une pine a des réserves que l’on ignore...

Sans un mot, Bérénice oriente le jet en pouffant.

 — Quand il était petit, il devait être le premier au concours de celui qui fait pipi le plus loin !

Gaëlle passe un doigt de l’autre main sur le jet.

 — Une vraie lance d’incendie !

Elle le suce.

 — Mais c’est pas l’eau de la Seine !

Bérénice fait pareil.

 — Non. On dirait plutôt l’eau du Ricard.

Elles éclatent de rire.

 — On se marre, hein, les filles ! fait Roger au comble de la bienheureuse excitation.

 — C’est toujours comme ça quand on joue !

 — Je trouve qu’on joue pas assez, se plaint la blonde Bérénice.

 — Moi non plus, renchérit Gaëlle, la châtain.

 — Tiens, il a presque fini...

 — Il n’en reste plus ?

 — Je vais voir, fait Bérénice en se penchant, en embouchant la pine à Roger et en suçant avidement les dernières gouttes.

 — Attention de te saouler ! la prévient Gaëlle avant un autre éclat de rire.

Taquineries de petites bourgeoises saoules.

 — Tu as raison, j’ai déjà la tête qui me tourne...

Roger est là, pine dehors, sourire aux lèvres, l’impression d’être au Paradis des tringleurs.

 — Allez, le gros ! font-elles en lui prenant chacune un bras et en l’entraînant vers le fond de l’impasse.

Bérénice appuie la main sur une des poubelles entassées.

 — Plutôt douillet... Je me demande ce qu’elles contiennent.

 — C’est les poubelles du MacDo.

 — Dans ce cas... dit-elle avant de se laisser tomber dessus.

Elle est assise comme sur un divan dont le dossier serait une rangée de sacs en plastique gris foncé, son boléro noir relevé jusqu’à la naissance des seins.

 — Qu’est-ce que tu regardes ?

 — Ton nombril... répond Roger qui ne peut détacher les yeux de ce petit trou si peu profond, tellement affolant.

Bérénice baisse les yeux, regarde son ventre et, un sourire vicieux aux lèvres, enfonce l’index dans son nombril.

 — Quand j’étais petite, je croyais que c’était par là qu’on faisait les enfants...

 — Moi aussi, s’exclame Gaëlle.

Et c’est reparti pour un fou-rire.

« Bon, c’est pas tout ça, mais on n’est pas dans un sketch de comique à la télé, merde, quoi ! » se dit Roger qui a de plus en plus mal à la queue à force de triquer comme un dinosaure.

 — On peut toujours essayer... propose-t-il en se laissant tomber sur elle et en enfonçant une pine d’acier sur le nombril de cette blondinette aux longs cheveux soyeux.

 — Aïe, tu me fais mal !

Gaëlle s’assied à côté d’eux, empoigne la pine du braqueur et la maintient bien raide contre le nombril de son amie.

 — Qu’est-ce que tu fais ?

 — Une expérience... Pour vérifier ce qu’on croyait quand on était petites, blague-t-elle avec un sourire de pisseuse sur le point d’enlever sa culotte.

 — Eh ! Ça me fait mal !

 — Ça fait toujours mal une première fois...

 — Arrête, merde !

Imperturbable, Roger, guidé par la main fine et nerveuse de Gaëlle, tourmente ce nombril exhibé avec tant de grâce par le boléro. Il se demande si elle a vraiment mal ou si elle joue la comédie, ainsi à ce débattre, à se tordre, à essayer de ficher le camp.

Une idée le traverse qui augmente par cent son excitation : et si c’était une allumeuse prise au piège ? Le fin du fin, une vierge qui s’amuse à allumer des incendies dans les frocs, là, coincée en dessous de lui, trahie par son amie tout aussi allumeuse, mais nettement moins vierge ?...

Il n’y a qu’une façon de s’en rendre compte...

 — Y a bien un autre trou... qu’il grogne.

 — Non ! crie Bérénice.

Avec un sourire de plus en plus allumé, Gaëlle descend la pine de Roger vers la braguette de son amie.

 — Gaëlle, salope ! Dégueulasse ! Tu avais promis ! crie Bérénice.

 — Eh bien, je tiens pas parole !

 — Promis quoi ? hasarde Roger.

 — Rien !

 — Si... Elle avait promis que, si on rencontre un type un peu con, eh bien...

D’un geste plus rapide qu’une giclée de sperme dans une cabine d’essayage, Gaëlle enlève sa culotte et l’enfonce si vite dans la bouche de Bérénice qu’elle n’a pas le temps de réagir. Roger qui pige illico presto lui maintient les bras en disant :

 — Dans ma poche, je crois que j’ai un mouchoir.

Gaëlle le sort et bâillonne dûment son « amie » qui se débat avec l’énergie du désespoir sous les 85 kilos de Roger, fermement décidé à vérifier si sa première petite idée était la bonne...

Gaëlle déboucle la ceinture du keum, la fait glisser dans les passants et s’en sert pour attacher les mains fermement maintenues de Bérénice aux joues mouillées de larmes de peur et de rage impuissante.

 — Aide-moi pour ses pieds ! dit-elle en essayant d’atteindre une des baskets qui battent désespérément l’air de part et d’autre de Roger.

Plus facile à dire qu’à faire, car à peine Roger lâche-t-il ses mains liées par les poignets qu’elle s’en sert comme massue et le frappe à la pommette avec une violence rare.

Réflexe : un aller-retour au travers de la gueule, qui claque.

Effet immédiat : arrêt des hostilités et surprise outrée dans le regard. Gaëlle en profite pour la retourner sur le ventre et s’asseoir sur le creux de ses reins.

 — Attache-lui les baskets par les lacets, conseille-t-elle.

 — Tu lui en veux tant que ça ? ne peut s’empêcher Roger.

 — Oui.

 — Qu’est-ce qu’elle t’a fait ?

 — Ça ne te regarde pas. C’est une salope, point !

Il défait les lacets de ses baskets et les attache ensemble. Bérénice continue de tressauter en poussant des grognements de plus en plus forts, car Gaëlle lui soulève sa mini-jupe et dévoile une petite culotte noire.

 — Beau petit cul, hein ?

Roger hoche la tête en déglutissant.

 — Y a encore aucun mec qui a joué avec, tu me crois ? le renseigne-t-elle en donnant des petites tapes sur les fesses qui se serrent à mort.

 — Comment tu le sais ?

 — Elle allume les mecs, continue-t-elle comme pour elle-même, et quand ils sont bien en train de cramer et qu’ils essaient de la toucher entre les jambes, elle fiche le camp. Ou alors elle crie au viol. Elle crie vraiment au viol. La dernière fois, il y avait un flic dans les parages... Et le type s’est retrouvé au poste.

 — Comment tu sais ça ?

 — Le type, c’était mon copain. Elle croyait que je n’étais pas au courant... Moi, j’ai attendu l’occasion... Quand t’es venu, elle m’a proposé de t’allumer. Maintenant que tu brûles, vas-y ! termine-t-elle en rassemblant la culotte en une bande qu’elle lui fait glisser entre les fesses.

Comme Roger ne répond pas, elle lui prend la pine, la frotte contre le ruban noir de la culotte entre les fesses. C’est à ce moment qu’il se rappelle que Gaëlle a mis sa culotte dans la bouche de Bérénice... Penchée, là en train de lui frotter la pine sur la raie duc’ de la petite salope, le bas de sa robe tout en haut des cuisses, il ne fait ni une ni deux et tend la main.

Gaëlle lui tord la pine aussi sec.

 — Pas touche ! On verra plus tard, dit-elle en abaissant d’un geste la culotte de Bérénice et en lui écartant les fesses des deux mains. Regarde le beau petit trouduc de vierge allumeuse... Enfonce-z-y ce que tu veux...

Ce petit trou du cul pâle de blondinette entrouvert parce que tellement écarté, vierge de surcroît... Gaëlle l’ouvre encore d’avantage du bout de ses doigts aux ongles laqués de rouge. Roger y glisse l’index et se rend compte immédiatement que la petite vierge allumeuse aurait dû faire caca avant de venir dans l’impasse aux poubelles...

L’arrêt brusque de son geste n’a pas échappé à la vigilance vengeresse de Gaëlle.

 — Il y a de la merde ?

 — Comme qui dirait.

 — Tu vas chier, salope ! Vas-y, lève-la.

Il la prend sous les aisselles, la soulève et la force à s’accroupir un peu plus loin. Bérénice est prise de sanglots spasmodiques.

 — Chie, salope ! ordonne Gaëlle blessante comme un coup de nerf de bœuf.

Est-ce l’émotion, la peur, le désespoir qui a cédé à la colère, mais Bérénice, apparemment vaincue, se met à pisser d’abord un jet puissant, suivi aussitôt d’une violente défécation.

 — Allez, terminé !

Ils la reprennent sous les aisselles et l’étendent sur les sacs poubelles. Gaëlle lui écarte aussitôt les fesses, prend la pine à Roger et l’enfonce dans le trou du cul marqué de quelques traînées.

 — C’est bien graissé, ce sera plus facile ! ricane-t-elle avec une telle vulgarité que même le braqueur, le voyou s’en aperçoit.

Ce qui ne gâche en rien son érection...

Bérénice a beau serrer désespérément les fesses, c’est, en effet, « bien graissé » et Roger pénètre sans difficulté l’étroit conduit que seuls les doigts de cette gamine perverse avaient jusqu’alors visité. Il la sent se cabrer, tressaillir. Elle gémit, crie sous le bâillon et tente de se libérer. Peine perdue quand les soixante kilos d’une Gaëlle vengeresse vous pèse sur les reins.

La dite Gaëlle, penchée, écartant les fesses de Bérénice, regarde la grosse pine de Roger aller et venir dans le petit trou de son ennemie intime. Attend-elle ce moment depuis longtemps, savoure-t-elle cette victoire avec une rare intensité ? Difficile de dire avec son regard bleu et froid braqué sur la pine du braqueur. Toujours est-il que, lentement, elle écarte les jambes, dévoilant à l’encaldosseur, une fente si peu poilue qu’on la croirait rasée. Pour le récompenser ? Difficile à dire avec ce regard bleu et froid...

Lui, ses yeux allant des fesses sodomisées de Bérénice à la fente de feu glacé, il se sent partir non pas vers l’éjaculation, mais vers ailleurs... Cet ailleurs que peu de grands tringleurs ont connu, cet ailleurs rare qui enlève au corps le poids de ses vicissitudes terrestres. Comme si elle le sentait, Gaëlle, lentement, froidement toujours (mais brûlante), écarte les lèvres de son sexe et lui offre son clito et les portes du paradis...

 — Attends encore un peu... chuchote-t-elle avec autant de calme que si elle était au théâtre. Retire-toi, nous allons faire autre chose...

Roger s’exécute, la queue frissonnante, tressautante. Gaëlle retourne Bérénice sur le dos, qui la foudroie d’un regard fiévreux. Indifférente à ça, elle s’assied sur le visage de cette allumeuse qui s’en est prise à son copain, qui a cassé son couple, et s’y frotte le cul. Sans un mot, elle prend la pine de Roger, l’introduit sur la fente de Bérénice.

 — Vas-y, puisqu’elle voulait t’allumer !

Notre homme ne se le fait pas dire deux fois et entre dans cette jeune moule trempée, sent une légère résistance, donne un coup de reins et y va de bon cœur. Gaëlle se soulève légèrement, se penche vers lui et passe la langue sur ses lèvres sèches, avant de l’embrasser goulûment tout en se frottant le clito sur le nez de Bérénice.

Le plaisir monte en elle.

Elle ferme les yeux, contracte légèrement son visage... Quelques instants plus tard, Bérénice se cabre si violemment qu’elle manque de désarçonner Gaëlle.

 — Elle prend son pied ? hasarde Roger sur le point d’éjaculer.

 — Non, je lui chie dessus... murmure Gaëlle avant de partir d’un long orgasme, suivie dans la seconde par Roger.

XIII

D’un tunnel à l’autre, d’un quai à l’autre ; terminant son boulot, Agnès repense à cette fois où elle a sauvé la douce Rose du viol et cassé ses premières gueules. Le rythme machinal de la course facilite ce cinéma intérieur ; ce film que chacun se projette quand il est mal ou qu’il s’ennuie, le temps d’une petite fuite.

Elle a dû soutenir son amie jusqu’à chez elle, craignant qu’elle ne s’évanouisse à chaque pas. Elle grelottait en poussant de temps en temps un gémissement d’animal blessé. D’animal jeune et pur et beau. Si elle était bouleversée par l’état choqué de son amie, elle n’en jubilait pas moins de lui avoir porté vengeance, justice. C’est avec un plaisir rare qu’elle revoyait ses fachos décimés sur le sol parmi les mégots, les papiers gras, à leur place en quelque sorte puisque les trains ne possèdent pas de poubelles suffisamment grandes pour les recevoir.

 *

L’ascenseur.

Rose pose sa tête sur son épaule.

 — On arrive, on arrive...

Elle ouvre la porte, guide son amie jusqu’au divan, l’y assied, sort une bouteille de Porto et deux verres.

 — Détends-toi. Je te fais couler un bain, dit-elle en filant dans la salle de bains

Quand la baignoire est emplie d’une eau très chaude parfumée de monoï haïtien, elle regagne le living et Rose, prostrée devant la bouteille de Porto et les verres.

 — À te voir sonnée ainsi, j’aurais préféré que la bouteille fût vide... plaisante Agnès.

En vain, car Rose renifle et repart pour de longs sanglots. Agnès vide son verre, se le remplit, le revide (elle a quand même un peu les nerfs aussi, rapport à la petite bagarre...) et s’assied à côté de son amie.

 — Allez, bois ! C’est meilleur qu’une aspirine et ça fait plus d’effet.

Comme un petit écureuil qui a échappé de très peu à la chevrotine, elle prend le verre des deux mains et le porte à ses lèvres, le regard perdu, fiévreux.

Agnès se demande s’il faut être vive ou douce... Chacune des deux attitudes peut avoir le meilleur ou le pire effet. Peut-être un peu des deux ?

 — Vide-le en une fois comme une grande. Allez, allez !

Peu à peu, Rose s’exécute. Au fur et à mesure, le rouge lui monte aux joues. À peine a-t-elle fini qu’Agnès lui en remplit un autre.

 — Celui-ci moins vite ! On n’est pas ici pour se saouler. Encore que... Si ça peut te faire plaisir, vide la bouteille, j’en ai d’autres.

La vague ombre du mirage d’un infime sourire apparaît à cette remarque.

Agnès se garde bien de le faire remarquer et emplit le verre comme si de rien n’était. Rose le prend, le vide moins vite que le premier, les joues de plus en plus rouges.

 — Ça chauffe, hein ?

Elle hoche la tête avec, cette fois, un vrai petit sourire. Sans penser, impulsivement, Agnès se penche et lui donne sur la joue une bonne grosse bise qui claque puis se lève à la recherche de chips et autres cacahuètes salées.

Rose a terminé son Porto.

 — Un autre ?

Elle fait non de la tête. Agnès n’insiste pas.

 — Tiens, grignote ça...

À nouveau le petit écureuil de grignoter dans ce nid à l’abri des chasseurs. Agnès en est tout attendrie.

 — Tu vas voir. On va se concocter une bonne petite soirée, toutes les deux...

 — Tu dois êtres fatiguée ?

 — C’est surtout à toi qu’il faut poser la question.

 — Moi ? Fatiguée ?

Elle part d’un rire un peu trop aigu au goût d’Agnès qui lui emplit un fond de verre, en se disant qu’il serait peut-être temps qu’elle prenne un bon bain.

 — Allez, le petit dernier avant le plongeon dans la piscine.

Rose boit quelques petites gorgées. Une larme grosse larme coule subitement sur sa joue.

 — Tu es... tu es si bonne avec moi, dit-elle avant de fondre à nouveau en sanglots.

 — Allez, allez, dis pas de conneries. À ma place, tu aurais fait pareil.

 — À ta place ? dit-elle d’une voix suraiguë avant de partir d’un rire hystérique. À ta place... Si c’était toi qu’on avait violée... Si...

 — On ne t’a pas violée, je te signale. On n’a pas eu le temps... précise Agnès d’une voix plus sévère. Allez, il bagno ! ajoute-elle en la prenant sous le bras et en la conduisant dans la salle de bains.

 *

Une chaleur moite a embué le miroir tandis que l’odeur frangipanée du monoï embaume la salle d’eau.

 — Voilà, je t’ai mis une serviette propre sur le tabouret... Pendant ce temps-là, je vais nous préparer un petit en-cas. Surtout prends ton temps !

 — Tu es... tu es si...

 — Interdiction de chialer. Il y a assez d’eau ici, dit-elle en sortant et en fermant doucement la porte.

Elle met un Paolo Conte en sourdine, se vide un demi-verre de Porto et s’affale sur le divan. Elle se sent vidée, mais bien, comme quand on a couru un dix bornes. Apaisée. Ça lui a fait un bien fou d’éclater la tronche à tous ces crétins.

Dès qu’elle les a vus, avec leurs gueules de rats sans poils, empêcher le monde d’entrer dans la voiture, elle a pigé illico. Et là, l’entraînement et son don pour la chose ont joué...

 — Retourne aux chiottes grosse vache ! a dit avec élégance le premier des rats avant d’être le premier à se faire défoncer la gueule.

Pour peu, elle ronronnerait, Agnès...

 *

 — Agnès ? Agnès ?

Elle dresse l’oreille. Rose l’appelle de la salle de bains. Elle se lève et va contre la porte fermée.

 — Oui ?

 — Entre... J’ai quelque chose à te demander...

Rose, sous un gros nuage de mousse, lui fait un malheureux petit sourire, la mine pâle.

 — Je... Je crains d’abuser mais... commence-t-elle.

 — Allez, fais pas ta chochotte ! Je t’écoute.

 — J’ai... J’ai peur. Tu ne peux pas rester un peu avec moi ?

Agnès éclate de rire. Si ce n’est que ça !...

 — Mais bien sûr, dit-elle en s’asseyant sur un tabouret.

 — Approche-toi. Viens près du bord. Je... C’est bête, hein ?

 — Mais non. D’ailleurs, je trouve que tu fais preuve de beaucoup de courage. Beaucoup à ta place seraient en train de claquer des dents à l’hosto, aux urgences !

Rose ferme les yeux. Sa petite mine pâle aux cheveux humides, cet air d’enfant échappé de justesse à un naufrage, émeut et trouble Agnès. Son cœur se met à battre un rien plus fort.

« On se calme ! » se gourmande-t-elle intérieurement, mal à l’aise.

Le silence s’installe entre les deux amies.

 — Si j’allais chercher les verres ? propose Agnès.

Rose se contente de hocher la tête, les yeux clos, les lèvres pâles. En passant, Agnès met Conte un chouïa plus fort. Elle retrouve son tabouret, emplit les verres, en tend un à Rose, qui le prend sans ouvrir les yeux et le porte à ses lèvres en tremblant. Hou-là ! Ça semble plus grave que prévu...

 — Allez, cul sec ! Enfin, si j’ose dire...

Rose daigne une ombre de sourire en buvant quelques gorgées.

 — J’ai froid ! dit-elle en lui tendant le verre et en s’enfonçant sous la mousse.

 — Froid ? fait Agnès en trempant un doigt dans l’eau bien chaude.

À peine sa main est-elle dans la mousse que son amie la prend et la serre très fort.

 — Excuse-moi, j’en ai besoin...

 — Mais... T’es tout excusée ! dit-elle en posant sa main libre sur les cheveux humides et en les caressant.

Rose penche la tête en arrière, les lèvres entrouvertes.

 — C’est bon... chuchote-t-elle à voix si basse qu’Agnès se demande si elle a bien entendu.

Rose entrouvre les doigts de son amie et se met à jouer avec, doucement, tendrement... Agnès descend et lui chatouille la nuque et derrière les oreilles. Rose part d’un petit rire cristallin avant de poser doucement, avec le plus grand naturel, les doigts dénoués d’Agnès sur sa petite poitrine douce et ferme. La voix de Paolo Conte semble plus forte, plus présente...

Agnès prend un téton et le caresse délicatement, aussi délicatement que le lobe de l’oreille qu’elle cajole de la main droite.

 — Vas-y... Continue, chuchote Rose en lui lâchant la main et en se laissant aller dans l’eau chaude.

Agnès est bien plus troublée qu’elle ne voudrait le reconnaître. La baston, le Porto, Conte et ce petit sein sous la mousse... Émoustillée, oui !

Sans s’en rendre compte, elle descend lentement vers le ventre de son amie dont les lèvres blafardes reprennent vie et sourient franchement. Se refusant à penser quoi que ce soit, Agnès descend, descend, frôle les premiers poils. Il lui semble entendre ronronner la petite...

Son ventre la chatouille, elle sent qu’elle mouille...

Sa main droite quitte les oreilles et suit lentement la mâchoire, vers les lèvres qu’elle frôle. Rose aspire subitement un doigt et le suce. Agnès s’échauffe ?. Sa main gauche descend vers la fente. Pour la première fois de sa vie, elle va caresser une autre fente que la sienne... Elle se glisse et effleure le clito.

Rose la mord et se lève en hurlant, éclaboussant toute la salle de bains. Une seconde de stupeur, puis vlan ! Agnès lui flanque une solide paire de claques.

Rose crie en se mordant les poings.

Crise de nerfs.

Vlan, autre paire de claques, plus forte.

 — Vîîîîte, mets-moi quelque chose dans le trou ! VÎÎÎÎTE, SINON JE VAIS CREVER ! crie-t-elle dans les suraigus. AIDE-MOI ! C’EST LA SEULE FAÇON !

Qu’est-ce que c’est que ce pataquès ?

Le cerveau d’Agnès travaille à toutes bourre et pige illico. La petite est excitée à bloc mais honteuse à mourir, donc : clash !

 — ÉCARTE TES JAMBES, POUFFIASSE ! crie Agnès en la regiflant encore une fois.

Rose, toujours pleurant, toujours se mordant les poings, écarte les jambes, les poils de son pubis trempés de gouttelettes et de mousse. Agnès l’essuie vaguement, d’un revers de la main, s’assied sur le bord de la baignoire et écarte largement, entre ses pouces, les grands lèvres vierges entre les jambes de son amie secouée de violents frissons.

 — T’aimes ça, hein, salope ? grogne-t-elle.

Rose croise les bras sur sa poitrine, claque des dents. Son clitoris exposé gonfle... Agnès s’approche et y passe la langue, déclenche un frisson tellement violent que Rose serait tombée à la renverse si elle ne l’avait retenue. L’empoignant par les fesses, Agnès se met à la sucer furieusement. L’autre pousse des petits cris de souris qui se transforment rapidement en plaintes de chatte en chaleur.

Alors que l’orgasme semble approcher, Rose la repousse et se remet à crier. Agnès, agacée dans son animalité, s’empare d’une brosse à cheveux et lui enfonce le manche dans le trou du cul, le fait tourner, aller, venir tandis qu’elle la resuce de plus belle. Estimant que ce n’est pas assez et, surtout, prévenant toute nouvelle crise, elle joint au manche deux de ses doigts.

Pleurant, riant, gémissant, se débattant, voulant fuir et rester, Rose monte les degrés du plaisir de plus en plus rapidement et c’est quand Agnès retire sa bouche pour enfoncer deux, puis trois doigts dans son vagin, la déflorant d’une brûlure brève mais intense qu’elle part...

Qu’elle jouit comme rarement une femme peut le faire, jamais une vierge...

 *

Là, conduisant sa rame de tunnels en quais, en tunnels, Agnès sourit avec nostalgie car jamais depuis elle n’a passé nuit si tendre avec quiconque...

Le lendemain, Rose rencontrait Alexis.

Alexis, le père de ses quatre enfants...

XIV

Sans un mot, Roger a remis sa clenche dans son calbute et a laissé les deux nanas se débrouiller toutes seules. Il avait eu ce qu’il voulait, après tout. Au maximum.

Et c’est vrai que ces petites vicieuses de bourges friquées de filles à papa, c’est un monde à part.

Nouveau et intéressant...

D’excellente humeur, il décide d’un peu zoner et d’aller boire quelques pressions à gauche, à droite.

À un moment, il voit une lumière dans les néons de la nuit et il entre. Ouais, un troquet tout en longueur, avec du bois partout et des p’tites tables à manger un casse-dalle avec plein de frites et de la sauce piquante d’ailleurs. Il a les crocs, mais d’abord, les choses sérieuses, c’pas ?

 — Pression.

Ici, y a pas un connard à barbe pour te demander : « Leffe, Carslberg, 1664 ? » en te regardant comme si tu venais de chier dans ton froc et que ça commençait à sentir. Ici, c’est un grand baraqué aussi, mais un grand baraqué normal. Avec une barbe aussi, mais une barbe normale.

 — Vingt balles.

Normal.

Bon, il paie, ferme les yeux et fait cul sec.

 — Une autre.

Etc.

Sauf qu’à un moment, il a tellement les crocs qu’il faudra bien se décider à quitter le bon jus de la Kro pour quelque chose de moins liquide.

 — Z’avez des sandwichs tunisiens ?

 — Non, on ne fait pas. Y en a au bout de la rue, à gauche.

Coin de la rue, coin de la rue... C’est loin. Ici, il y a de la lumière et il pleut pas.

 — B’en... Vous avez des sandwichs normaux, alors ?

 — Camembert, jambon, rillettes, pâté.

 — B’en... Pâté cornichons.

 — Ça creuse, hein ? fait une voix derrière lui.

Une voix de femme.

Il se retourne. Merde, c’est un mec. Et puis non, y a des gros nichons, sous le T-shirt kaki. C’est une femme avec le crâne rasé. Comme l’actrice américaine, là, qui joue le soldat américain, la meuf au type blond qui a toujours un flingue en main, sur les affiches. Attends : Bruce Willis ! Une meuf, putain, genre salope à faire péter les braguettes que, si ça se trouve, elle joue la pute du régiment qui baise avec tous les paras dans le désert de Kadhafi. Une nana à se branler sur les canons des tanks, quand ça lui prend. Tombe plus sur son nom, mais v’la qu’il bande.

 — B’en...

 — Quand on picole, il y a un moment où ça creuse, enfin, c’est mon cas, explique-t-elle, avec des yeux verts qui disent quiquette.

 — B’en... Oui.

 — Figuastretta.

 — Hein ?

 — Je m’appelle Figuastretta.

 — Moi, c’est Roger.

 — Salut, Roger.

 — B’en, salut, quoi.

Petit bruit sur le zinc : son casse-dalle. L’a plus très envie d’y mordre. Il trouve qu’on a l’air con quand on mange un sandwich pâté devant une nana qu’on connaît pas mais qu’on la lui mettrait bien où je pense.

 — Plus faim, Roger ?

 — B’en...

 — Moi si. Je peux ? demande-t-elle en tendant la main vers la baguette fourrée.

 — B’en, ouais. Ouais, ouais !

Elle prend le sandwich, le mord à belles dents.

 — Tu devrais essayer, Roger, il est délicieux. Surtout avec des cornichons, dit-elle en lui tendant.

Subjugué, il le prend, mord, mâche, c’est pas dégueu. C’est surtout elle qu’est pas dégueu.

 — Tu n’es jamais venu ici, n’est-ce pas ?

 — Ouais.

 — Je me serais souvenue de toi.

 — Ah, ouais ?

 — Sans aucun doute. Tu t’es bagarre ?

 — Un peu... Je... J’suis boxeur ! Et c’est l’entraînement. Ouais, à cause des gants. Y a un truc qui a barré en couille avec les gants, alors, j’ai ramassé sur la tronche, mais je suis habitué.

 — Tu es habitué à ramasser sur la tronche ? Ne me dis pas que t’aimes ça ?

 — B’en... C’est le métier, quoi, dit-il en continuant son sandwich de très bon appétit, avec un sourire de mâcheur de mammouth.

Elle le regarde de la tête aux pieds, sans se gêner, franchement.

 — Belle bête, sourit-elle.

 — Hein ?

 — Le prends pas mal, je dis ça comme ça, tu comprends ?

 — Ouais. Vous aussi, t’es... t’es pas mal ! dit-il entre deux bouchées.

 — Tu trouves ?

 — Ah b’en, ça, ouais !

Dehors, il est peut-être onze heures du soir, mais dans son jeans, à Roger, les aiguilles sont à minuit et demie ! Peut-être que ça se voit. En tout cas le regard de Figuamachin s’y attarde... Même qu’elle lui dit :

 — Fait chaud ici, ça te dirait d’un peu marcher ?

 *

Dehors, il sait plus très bien où il est, quel arrondissement et tout ça. Il s’en fiche. Sûr et certain qu’il va se la faire. D’abord, si elle avait pas une idée derrière la tête, elle lui aurait pas parlé et puis, elle lui aurait pas proposé de sortir.

Pourtant, on dirait pas une intellote de petite salope. On dirait, j’sais pas... une nana, comment dire ? Il a jamais imaginé une meuf comme ça, dans ses branlettes de vache qui regarde passer les trains. Pourquoi elle s’est rasé le crâne comme les mecs de la cité près de chez lui ?

Il lui demande.

 — Une envie. Comme une envie d’homme quand on a la gueule de bois, ajoute-t-elle en le matant.

 — Ah, ouais ? Et puis, ça repousse, hein ?

 — Heureusement.

Elle rigole.

 — J’ai dit une connerie ?

Ils ont marché dans les rues, ils ont pris à gauche, à droite, tout droit et tout ça, jusqu’à une porte cochère, avec une cour derrière. Sombre, pire qu’une nuit sans lune à sucer. Une cour à se faire piquer tout son blé...

Il se demande si... Tu parles qu’elle l’a vu, son rouleau de billets. Des tas de fois. Il se gênait pas pour le sortir à chaque demi. Et il en a bu combien ? Six, sept ? Elle était tout le temps dans son dos, puisqu’il l’a pas vue entrer. Elle a peut-être une bombe paralysante. Il arrête de respirer et plisse les yeux, prêt à les fermer.

 — T’as besoin de péter ?

 — Hein ?

 — B’en, t’arrêtes de respirer, tu fermes les yeux... Alors, grouille, je préfère ici que chez moi.

Il éclate de rire et la suit dans l’escalier en se gênant pas pour regarder son cul. Un beau cul bien rond qui tangue et roule sous les coutures du jeans noir. Culotte noire ? String ? Pas de culotte ?

Illico, elle lui fait penser à la gonzesse du bouquin porno ! « Olga, pisse-moi dessus ! » de Ray Duc. Un SM. Sado-Maso. Eh, attends ! Si c’était le genre à faire s’imbiber grave un mec, puis à l’attacher pour lui faire plein de trucs ? Pire que dans le livre ? Il la suit. Tu parles qu’il pourrait pas faire autrement, parce que, ce cul ! Mais ce cul ! Elle le sait, elle en rajoute. Il est à un doigt de lui caresser la raie, entre les fesses du jeans. Si on monte encore un étage, j’y fous l’index et peut-être même le pouce !

Il n’a pas eu l’occasion, elle s’arrête, sort ses clefs, ouvre la porte.

 — Après vous, bel étalon inconnu !

Sur ses gardes, il entre dans une piaule avec plein de bouquins, des vrais meubles, éclairée par des grandes lampes comme dans les films. Ça sent la nana, ça sent bandos. Il est jamais entré dans un appart’ de ce genre. Avec du parquet, des tapis par terre et des poutres au plafond. Plein de photos et de peintures aux murs et même un machin qui ressemble à une sculpture.

 — T’es prof ? il demande, un peu sur ses gardes.

 — Ah, non ! Une règle dès qu’on franchit cette porte, mec. Une seule, pas deux ! Alors, ouvre bien grandes tes portugaises, je ne la répéterai pas deux fois !

 — B’en... Ouais ?

 — On ne parle pas du boulot, de ce qu’on fiche dans l’existence... On s’en branle. On se dé-tend ! Capito ?

 — Ouais. D’accord. Ça regarde personne, qu’est-ce qu’on fait dans la vie... T’as raison.

 — Allez, puisque t’as pigé la règle maison, installe-toi, je vais nous servir à boire. T’as une préférence ?

 — Comme toi.

 — Alors, Tequila. Tu aimes ?

 — Oh, b’en... Pourquoi pas ?

 — Tu savais que cet alcool mexicain était fait avec un cactus ?

 — Ah, ouais ?

 — Un cactus avec un nom à coucher dehors...

 — Oh, tu sais, tant qu’on couche ici...

Elle part d’un grand rire. Il l’aime son rire à cette nana avec sa coiffure à la... à la... Vous savez cette actrice avec un cul à faire bander un arrêt de bus, qu’on voit en string de dos, dans un film qui s’appelle Strip-Tease ? Sur cette affiche-là, elle a des cheveux longs... Et ses gros nichons sous le T-shirt kaki et le cul qui roule et tout le toutim. Bon, à part ça, il bande comme un marteau-piqueur.

Elle se ramène avec un plateau, une boutanche et deux glass, se penche pour le déposer sur la table basse en face de lui. Il en profite pour mater ses nichons. Une paire de nichons, mes amis ! Elle emplit les verres, prends le sien, le lève.

 — Allez, cul sec !

 — J’espère quand même pas trop...

Elle cille.

 — Pas trop quoi ?

 — Pas trop sec, le cul ! dit-il en vidant sa tequila d’un trait.

Elle ne touche pas à son verre et le regarde mi-figue, mi-raisin. Merde ! Encore une intello. Sûr et certain qu’elle est prof ! Peut-être même la prof de Gaëlle et Bérénice, les deux inséparables amies... Il a un petit sourire en se rappelant l’épisode.

 — Et il sourit, en plus ! s’exclame la grande femme au crâne rasé en débouclant sa ceinture.

Elle abaisse son jeans noir. Elle ne porte ni une culotte ni un string, même pas une touffe noire assortie, non, minou à zéro comme la bille. Un minou dodu, joliment fendu, avec la petite langue rose du clito qui sort le chouïa qu’il faut. Petite langue de chatte...

... sous laquelle perle une goutte.

Qui n’attend que d’être bue.

Certes, mais protégée d’une barrette en or, unissant les deux lèvres.

C’est la première fois qu’il voit ce genre de truc. Ouais, il connaissait. « Piercing », ça s’appelle. C’est pas parce qu’il s’est branlé pendant un an à sa fenêtre en imaginant les filles dans les trains qui passaient, qui passaient, qu’il n’est pas informé à ce point-là !

Sans un mot, alors qu’une seconde goutte perle derrière la barrette, elle enlève son T-shirt dévoilant une poitrine lourde et ferme aux tétons percés de boucles d’oreille en or, assorties. Une fois nue, elle monte sur la table basse, s’accroupit et emplit les verres. Lui, c’est pas les verres qu’il mate, mais la fente qui s’entrouvre, les fesses qui s’écartent, dévoilant deux petits anneaux de part et d’autre du trou du cul.

Les délicates muqueuses de la fente révélée sont gorgées de liqueur femelle, à tel point qu’une mousse légère s’en écoule sur ce pont délicat séparant les deux trous.

 — Cul sec, c’est ça ? sourit-elle, accroupie, verre en main.

Lui, déjà impressionné par ce décor de téléfilm pour intellos, avec les bouquins, les poutres et les beaux cadres, déglutit difficilement à la vue de ces nichons et de ces trous percés qui ne demandent qu’à être chosés. Il vide son verre d’un trait.

 — Ce serait plutôt toi, le cul sec... dit-elle en écartant encore un peu plus les jambes...

Putain ! Quand il pense que, ce matin même, il savait presque plus l’odeur et le cul d’une moule et qu’il a suffi d’un petit braquage pour s’en payer une tranche royale. Promis, juré, il va se faire tous les PMU de la région !

 — Évidemment, pour un mec, c’est mieux de l’avoir sec, son cul... Et la quéquette ?

Il peut pas détacher les yeux de la barrette en or qui resserre bien le clito entre les fentes. Et de la peau luisante, pleine de jus.

 — Ça te plaît ?

Il pousse un vague grognement d’assentiment.

 — C’est laquelle que tu préfères ? ajoute-t-elle en passant d’abord un doigt sur la barrette, ensuite sur les anneaux entre ses fesses.

 — N’importe, qu’il répond la voix rauque.

 — T’en n’as jamais vu des pareils ?

Il fait non de la tête.

 — Intimidé ?

Il peut pas le nier, même qu’il rougit, chose qu’il n’avait plus faite depuis des siècles.

Elle emplit leurs verres et avancé à croupetons.

 — Touche !

La pine en dynamite, il tend une main légèrement tremblante vers la barrette et l’effleure. Elle est ruisselante. Il glisse l’ongle du petit doigt en dessous et le frotte contre le clito gonflé, dur. Son hôtesse jette la tête en arrière avec un petit ronronnement avant de lui prendre le poignet et de le serrer avec une force peu commune. À tel point qu’il manque de crier de surprise.

 — Ça t’étonne ?

 — Quoi ?

 — Qu’une femme soit aussi forte ?

 — B’en...

 — C’est le Koah-Nu-Tang. Une technique de combat mise au point par les Coréennes en lutte dans la jungle. Très peu connue. Je l’ai apprise sur place, dit-elle en appuyant sur une endroit précis de son poignet, lui administrant une décharge électrique qui, cette fois, le fait crier.

Il veut retirer sa main, mais l’étau est inébranlable. Elle le regarde avec une jouissance et un calme inouïs. La jouissance du nerf flatté et le calme de l’acier. Il baisse les yeux. Il se sent tout petit.

 — Sors ta pine... dit-elle d’une voix terriblement douce.

La douceur est parfois redoutable...

Il ouvre sa braguette et, d’un geste, sort sa pine en pleine érection.

 — Belle pièce, effectivement. Je m’en suis doutée, dès que j’ai vu l’étalon, dit-elle comme pour elle-même, presque comme s’il n’était pas là.

Elle descend de la table, s’assied dessus jambes écartées et se penche pour lui prendre la bite. Elle la caresse, la presse, la flatte. Lui, la gorge serrée par une trouille d’enfer qu’elle la lui pince comme elle l’a fait de son poignet.

 — Allez, on se calme, dit la femme comme si elle lisait ses pensées. Je ne vais pas te la casser. Elle est trop jolie. Quoique... ajoute-t-elle avec une moue.

Lui, le cœur battant, attend la suite.

Elle continue de la soupeser, de la jauger entre ses doigts aux ongles longs, effilés comme des rasoirs. Plongée ainsi dans ses pensées, elle évoque l’artiste se demandant comment améliorer la pièce qu’elle a en œuvre.

Elle le décalotte lentement, millimètre par millimètre, découvrant le gland turgescent, humide, s’avance et le coince entre ses genoux.

 — Embrasse-moi... susurre-t-elle en se penchant vers lui.

La première fois qu’il embrasse depuis qu’il est parti de chez lui... Sexe et tendresse ? Il s’approche de la bouche offerte, aux lèvres pleines, entrouvertes et lui donne un baiser en fermant les yeux comme un collégien, tandis qu’elle lui serre délicieusement le gland entre ses genoux.

S’il y avait longtemps qu’il n’avait plus tiré un coup, il y avait plus longtemps encore qu’il n’avait donné et reçu un tel baiser. Doux, chaud, fondant comme une tablette de chocolat. Elle pose la main sur sa nuque et lui caresse tendrement les boucles. C’est à son tour d’avoir envie de ronronner... Jusqu’à ce qu’elle augmente la pression de ses genoux... Lentement d’abord, puis de plus en plus fort, jusqu’à devenir insupportable. Réveil brutal. Il la regarde, étonné.

 — Tu n’aimes pas ?

 — Eurhg’h, croasse-t-il.

 — Je croyais qu’un boxeur avait le goût de la douleur...

 — Eurgh’h... C’est que...

Elle le lâche subitement, laissant à son gland un chatouillement pas si désagréable et se penche pour le sucer goulûment, jouant de la langue et des joues et des dents en le mordillant juste ce qu’il faut.

Il repense à l’affiche de cinéma, avec cette actrice américaine, imagine que c’est elle et se met à bander plus hard que le premier catamaran à l’arrivée du Vendée-Globe.

Elle descend un doigt le long du gland, jusqu’aux couilles, puis en dessous et le lui enfonce dans le cul en un mouvement souple, ininterrompu, expert. Il n’en bande que davantage. Se retirant, elle lui pince le gland et enfonce le bout de l’ongle dans l’orifice urinaire. Il ferme les yeux en se rappelant le boxif de tout à l’heure...

 — T’aimes ?

 — Oui, grogne-t-il.

 — Alors, attends...

Elle se couche sur la table basse, écarte les jambes tellement fort que la barrette en or de son clito tend les lèvres qu’il unit. C’est alors qu’il aperçoit qu’à la barrette est soudée une tige en or s’enfonçant dans les profondeurs de la vulve.

 — Pénètre-moi !

L’ordre est formulé avec la douceur et la tendresse d’une panthère noire qui aurait renoncé un instant à la sauvagerie. Redoutable.

Il s’agenouille et, le membre roide, avance vers elle, frôle la barrette, entrouvre les grandes lèvres, les pénètre dans une exquise moiteur humide, lisse, accueillante. Il s’enfonce, sentant au-dessus de sa bite la présence de la tige en or, jusqu’à ce qu’une pointe l’arrête.

Il sursaute, frissonne.

 — C’est un crochet, fixé à la barrette, lui murmure-t-elle. Avance, enfonce-le dans le trou de ta bite et baise-moi ainsi.

 — Mais...

 — Un geste, un simple geste de ma part et plus jamais tu ne bandes. Koah-Nu-Tang ! N’oublie pas...

Tu parles qu’il n’oublie pas cette pression terriblement menaçante sur son poignet... Ça ne s’oublie pas, des trucs ainsi. Alors, lentement, comme un poids lourd dans le brouillard, il avance, millimètre par millimètre, et sent la tige entrer lentement dans son gland...

... créant une sensation nettement plus agréable que la chandelle romaine chez les autres pouffiasse... Cette tige d’or qui le sonde, si lentement, si lisse, le chatouille peu à peu... Il se retire, avance, se retire avance, sans oser aller trop vite, au contraire de son excitation qui monte en flèche. À chaque passage, il appuie sur la barrette clitoridienne, cette femme qui s’appelle ou se fait appeler Figuastretta commence à gémir, à prendre du plaisir dans ce jeu étonnamment raffiné.

 — Retire-toi ! lui dit-elle, alors que l’orgasme pointe peu à peu.

Il se retire à regret, tellement excité que sa bite en frissonne et tremble et tressaute au rythme de son cœur.

Elle plonge la main sous la table et en sort une longue aiguille d’or elle aussi. Il n’ose penser ce qui va suivre. Il n’ose se lever et ficher le camp illico, même à poil, ainsi que son instinct de survie le lui hurle. Les frissonnements de sa pine se communiquent à son corps entier et c’est grelottant comme s’il avait 40 de fièvre qu’il se laisse parcourir la peau du torse et des bras et des cuisses par la longue aiguille. Elle prend un briquet, la passe à la flamme, en le regardant dans le blanc des yeux.

 — Eeeergh’h ! gémit-il malgré lui.

 — Et alors, monsieur le boxeur ? Qu’est-ce que ça signifie ? On a peur du bobo ? ronronne-t-elle en lui prenant la pine tandis qu’une grosse larme de mec dégringole sur sa joue.

Elle tire la peau du gland vers le haut, au maximum, et y enfonce lentement l’aiguille. La piqûre causée attise son excitation et c’est un grognement d’aise plus que de douleur qu’il émet tandis qu’elle se penche et glisse les extrémités d’or dans les anneaux de ses tétons. Avec un petit feulement de panthère, elle se redresse, étirant la peau de sa bite jusqu’à ce qu’elle commence à se déchirer.

Il crie.

 — Il a mal ? Pauvre chéri. Attends !

Elle redescend et se colle contre lui, le décalottant, puis remonte, redescend...

 — Caresse-moi le clito, grogne-t-elle.

Les gros nichons bien durs écrasés contre lui et ses tétons qui le décalottent, le recalottent si fort, l’électrisent à un voltage de plus en plus élevé et c’est en poussant de curieux petits couinement qu’il se met à lui malaxer clito et barrette.

 — Plus fort, plus fort, tire ! Tire !

Il prend la barrette entre pouce et index et tire, malaxe, tire... Leurs respirations se transforment en soufflets de forge, unis dans le martellement de la chair et du métal précieux.

À nouveau la vague de l’orgasme gonfle en eux. D’un geste, elle retire l’aiguille, le délivre. Prend aussitôt une autre plus courte, la passe à la flamme, la lui enfonce dans les mêmes trous. Même petite brûlure, même petite jouissance... Puis se tourne, exhibant sa croupe épanouie et le trou de son cul ocre et froncé, percé de ses anneaux d’or.

 — Fais la même chose, là, ordonne-t-elle. N’imaginant pas, ne serait-ce qu’une fraction de seconde, lui désobéir, il passe l’aiguille dans les anneaux et colle son gland contre le trou plissé.

 — Vas-y, râle-t-elle.

Il enfonce son gland, mais le trou résiste. Il insiste. Insiste. Finalement l’orifice cède et il entre plus loin et plus vite que prévu, se déchirant un peu plus la peau de la bite. Il se retire, elle y enfonce l’index, le tourne et lubrifie l’entrée. Il y retourne avec précaution, pénètre, pénètre. Elle se redresse sur les genoux et, des deux mains, serre très fort les fesses sur le gland, puis avance, recule, avance, recule, se repenche, écarte les fesses. La vue de son gland entravé d’or par ces petits anneaux, pénétrant juste ce qu’il faut ce trou du cul tendu, humide, lui fouette les sangs.

Elle avance, recule, avance, recule tendant de plus en plus fort la peau de sa bite et celle de son rectum. Soudain, l’idée de ce rectum, en sueur dans les moiteurs fauves de jungles extrême-orientates lui éclate les sens et il explose en hurlant à s’en péter les cordes vocales.

Elle part en même temps.

XV

Et voilà, plus qu’un retour, un jour de boulot et de blues à chialer. Mais bordel, c’est quoi, ce cafard ? Ça allait, pourtant, ce matin. Serait-ce à cause de ce branleur qu’elle a envoyé paître dans le train ?

Elle sait plus trop, Agnès...

Il y a des jours où on ferait mieux de rester au lit. Si elle s’écoutait, il y en aurait 365 par an, des jours comme ça !... Elle hausse les épaules en hésitant toujours sur ce qu’elle va faire une fois cette putain de rame à la con au garage...

« Qu’est-ce que je fais ? Je sors draguer ? Passer la nuit avec plein de monde, dans un endroit bourré de mecs bourrés qui voudraient me fourrer ? 120 balles de taxi ? Ouvrir la serrure à trois points... Rentrer à la casa seule ou avec un branleur, ce qui revient au même ? Qu’est-ce que je fais ? Qu’est-ce que je fais ? Qu’est-ce que je fais ?... »

 *

« Crushed Trash ».

Elle s’est baladée, a tourné à gauche, à droite, a traversé des boulevards, attendu à des feux rouges, marché le long des quais pour regarder, pour regarder quoi, au fait ? Elle a haussé les épaules, a continué par là, puis par là, jusqu’à ce qu’elle arrive ici :

« Crushed Trash ».

Une boîte à la mode.

Y a foule à l’entrée. Deux Blacks filtrent : celui-là, O.K., celle-là aussi, toi non ! etc. Et comme ils sont un peu plus petits que la Samaritaine et les Galeries Lafayette, on rouspète pas avant le coin de la rue. Les types qui font la queue pour entrer, c’est pas son genre de mec. Elle les voit mal avec elle au cinoche, encore moins, un bouquin sous le bras. Encore que, faut pas se fier aux apparences... Et puis, surtout, elle a envie de faire quelque chose. Elle se glisse dans la file, dans la foule d’attente.

 — Pourquoi je peux pas rentrer ? Qu’est-ce que j’ai fait ? demande le type en face d’elle, entre les larmes et la crise de nerfs.

Le titan black se contente d’un regard, un bref. Quand il pose les yeux sur elle, elle lui sourit même pas, elle aussi se contente d’un regard, un bref. Sans doute que quelque chose passe.

 — Ça va, tu peux entrer.

Elle hoche la tête et pénètre dans « Crushed Trash », cathédrale techno, chapelle sex-teen’s. Grande comme une gare avec la musique comme un mur, la chaleur comme un mur et les mecs, les nanas hyper concentrés. La foule des élus la pousse à l’intérieur. Ils sont admis au Paradis, ils veulent pas en perdre une miette.

 — La gravosse, t’avance ou merde ?

Elle se retourne. Un paquet de nerfs, perdu dans des fringues en forme de mec. Avec une grande bouche et des yeux mauvais qui brillent sous la casquette.

Elle lui filerait rien qu’un petit coup de phalanges dans l’estomac : il quitte le paradis pour l’hosto. À quoi bon. Les connard, tu les vois, t’es pas obligée de les écraser.

 — Excusez-moi, dit-elle en respirant un grand coup avant de plonger.

 — C’est ça, gravosse, va fondre !

La basse, la percu’, la basse, la percu’ et les culs qui tanguent, la basse, la percu’... Y en a trop. Qu’est-ce que je fiche ? Je crève de chaud. Ça me fout le blues. Elle se retourne. Les élus, les admis, avancent vers le piste comme un troupeau de bœufs allumés. C’est où, la sortie ?

 — Dur, dur, n’est-ce pas ?

 — Hein ?

 — Je disais dur, dur ?

Un mec, qui semble un peu perdu lui aussi.

 — Hard, non ?

Elle hoche la tête, en souriant.

 — Je ne suis jamais venu dans ce genre d’endroit.

 — Moi non plus.

Derrière, ça s’impatiente, ça n’énerve, ça pousse comme un troupeau de bœufs. Quelqu’un perd l’équilibre, les bouscule, elle manque de tomber. Le type lui prend le bras :

 — Ça vous dirait de partager mon radeau sur ce fleuve sauvage ?

Et comment !

Sa main est fine et ferme, elle le regarde fissa : profil assorti, mèche de cheveux blonds, lunettes argentées. Sans penser mais en pensant tellement que c’est tout comme, elle pose la main sur la sienne. Il lui serre le bras plus fort. Tout est dit.

Son cœur gonfle, il comprime les poumons, elle sait plus respirer et, à chaque battement, il manque de lui faire exploser les côtes. Elle doit être toute rouge, elle doit être affreuse. Il sent l’eau de toilette discrète et chic. Elle transpire à flots. Une mèche est collée sur son front, elle doit cocotter les six heures de métro. Elle a envie de ficher le camp, d’aller prendre une douche, de...

Il l’entraîne calmement dans la bouillie de lumière, de culs, basse, percu’. Elle a besoin de faire pipi. Pourtant elle a pris ses précautions au terminus de la ligne. Elle croit vivre un de ces mauvais rêves où on est à poil en ville et où la foule ne remarque rien. Lui, en tout cas, il remarque pas qu’elle est moche, toute rouge, en sueur, avec des petits boudins en forme de doigts. Ils arrivent au bar. Il trouve une place.

Elle lui sourit bêtement.

 — Que voulez-vous boire, après cette rude traversée ? Elle lui sourit bêtement. Et se rend compte qu’elle continue à lui serrer la main contre son bras.

 — Excusez-moi, dit-elle en le lâchant.

 — Ce n’était pas désagréable du tout. Un petit rafraîchissement pour se remettre ?

 — La même chose que vous.

 — Perrier ?

Voui...

Il fait signe au barman. Courtois, mais avec suffisamment d’autorité. Jeune cadre qui s’encanaille ? Encanaille, quel vilain mot ! Jeune cadre seul. Trop seul...

 — Je vous sers ? demande-t-il à l’arrivée des consommations.

Elle hoche la tête. Je vais me réveiller. Je vais me réveiller. Ça n’existe pas. Et... Et puisque c’est un rêve, autant y aller !

 — Je vous trouve très beau ! dit-elle avec la voix de Sophia Loren. Une voix basse, un peu rauque, qu’elle n’a jamais eue de sa vie.

XVI

Maintenant, il y a de petites gouttes de transpiration sur les anneaux de ses tétons. Elle est sur le dos et ses nichons magnifiques montent, descendent. Elle dort. Roger la regarde.

Il regarde aussi la barrette d’or scellant son clito sous les grandes lèvres. Il se penche, y passe la langue avant de humer ce petit nid d’odeurs...

Mais comme il n’en peut plus d’avoir besoin de pisser. Il a attendu de n’en plus pouvoir, rapport à la peau de son gland déchirée sur quelques millimètres. Quand elle lui a mis de l’alcool à 90° dessus, il a failli traverser le plafond. Il a peur que rebelote avec la pisse... Mais, quand il faut, il faut, hein ?

Il va à la salle de bains sur la pointe des pieds.

La salle de bains, un vrai foutoir ! Des fringues partout, des culottes, des soutifs, un jeans. Fiévreux, les jambes tremblantes, il se met en face des wécés et ferme les yeux en serrant les mâchoires.

Argh’h ! Comme s’il pissait une lampe à souder allumée... Du moins au début. Peu à peu, ça se calme... Il rouvre les yeux tandis qu’il vide une vessie style panse de pétrolier grec. Sur un tabouret, il y a un sac ouvert. Un foutoir pire que la salle de bains. Il n’a jamais vu une nana avec un sac rangé. C’est comme ça. Il sourit. Un étui en plastique attire son attention. Enfin, le coin supérieur droit de l’étui. Les couleurs nationales. La bande tricolore qui traverse une carte. Son cœur s’arrête. Il plonge la main.

« Police nationale. Inspecteur Fabienne Figuastretta »

Il veut remettre sa queue dans sa braguette, mais quand on est à poil, hein ? Tremblote.

« Elle m’a bien eu, la salope, avec son Koah-Nu-Tang à la con et ses grands reportages dans les forêts vierges à la mords-moi-le-nœud ! »

Il prend la carte, la chiffonne, la met en boule dans son poing.

Elle dort. Sa belle poitrine monte, descend...

Il se resape en tremblant.

Ficher le camp.

Vite, VITE !

Il est rhabillé. Sait pas comment. Il met la carte en poche, prend vite ce qui reste de tequila et se tire.

XVII

Il pique un fard en s’envoyant une grande gorgée. Agnès ne sait plus où se foutre. L’impression d’être la rédactrice en chef du Guinness Book, à la rubrique « Les plus grosses gaffes de la planète ». Grosses gaffes de grosses filles. Qui sent bon le métro et la transpiration. « Qu’est-ce qui m’a prise de me foutre dans cette galère ? »

Soudain, il sourit.

 — Merci.

Seau de glace dans les reins brûlants... Merci. C’est tout ce qu’il trouve à dire ? Vexée. Terriblement vexée... Elle va ficher le camp, là, tout de suite !

 — Merci parce que vous m’avez évité de vous dire la même chose... Je n’osais pas. Je... Je ne savais comment... Comment vous dire que je vous trouve belle, moi aussi... Euh... C’est que je suis un peu timide avec les femmes... Enfin, celles qui me plaisent... Et...

Il n’a pas le temps de terminer... Elle l’enlace et te lui colle un de ces patins ! Le patin qu’on ne roule qu’une fois ou deux dans une existence. Elle le sent se raidir et s’abandonner tout aussitôt.

Avec autant d’ardeur.

Debout, enlacés, dans cette boîte à la mode où des centaines de corps préfèrent s’agiter en sueur seuls, plutôt que de s’unir les uns aux autres.

Il a beau avoir une mèche blonde et de fines lunettes et être bien rasé et se payer la dégaine du gendre parfait, il n’en bande pas moins comme un taureau. C’est avec un bonheur fou et une volupté rare qu’Agnès sent la trique du gars contre sa cuisse, qu’elle sent sa main descendre le long de son dos jusqu’au creux de ses reins... Qu’elle sent un vieux rêve devenir réalité.

S’exciter contre un homme, qu’on aime.

Ils prennent leurs verres, à bout de souffle. Elle vide l’eau à bulles d’un trait, ça désaltère, mais c’est pas suffisant... Faudrait autre chose... La flotte à bulles, c’est bon quand on a soif un jour où c’est pas fête.

 — Qu’est-ce que tu veux boire ?

Il regarde son verre de Perrier à moitié plein, cille avec étonnement.

 — De plus raide, précise-t-elle. C’est fête !

 — B’en... Euh... Choisis pour moi !

Elle fait signe au garçon.

 — Deux vodka.

 — Vous avez une préférence ?

 — Vous avez de la vodka au poivre ?

 — Bien sûr.

 — Banco. Des triples, sourit-elle.

Faut que ça brûle, faut que ça mouille, faut que... Faut que... C’est fête, et merde !

Le barman dépose deux grands verres de cette petite eau si chère à toute la Russie.

 — Za lioubov ! À l’amour...

 — Vous parlez russe ?

 — Quelques mots que j’ai appris, une fois que je suis allée à Moscou... Les principaux, sourit-elle en vidant la moitié de son verre.

L’autre veut faire de même mais, apparemment, c’est un chouïa trop hard. Il le dépose en toussant.

 — Rebois directement, sinon t’oseras plus... le taquine-t-elle. À propos ! Moi, c’est Agnès.

 — Maximilien. Je sais, un vieux nom désuet... Mais...

 — Chut ! fait-elle en lui tendant son verre. Allez, courage !

Aurait-elle envie de le saouler ? Peut-être...

Il est tout rouge quand il dépose sa triple vodka largement entamée...

 — Ça... Ça arrache !

 — Le poivre.

Elle l’enlace à nouveau, colle ses lèvres aux siennes. et sa cuisse entre ses jambes, histoire de prendre la température.

Très gros thermomètre de canicule en froc.

Sans plus penser, elle descend la main et l’empoigne, le masse. L’alcool, la fatigue, l’envie, l’amour, allez savoir...

Maximilien sursaute, réajuste ses lunettes, rouge comme le gland d’un clébard en chaleur, toussote... Tandis qu’Agnès, imperturbablement, lui masse et lui flatte la virilité.

Il la tourne discrètement contre le bar et descend tout aussi discrètement lui peloter les fesses. Avec cette maladresse nerveuse des intellos comme il faut, quand ils se paient une trique qui les dépasse.

En ouvrant les yeux, elle croise ceux de quelques consommateurs amusés. Merde ! On se donne en spectacle ! Son excitation est telle qu’elle ne peut pas attendre plus longtemps... Et puis, si elle lui propose de rentrer chez elle, elle a peur de lui flanquer la trouille, qu’il change d’avis...

Elle se retire et vide son verre en un trait.

 — Viens ! souffle-t-elle en l’entraînant.

Faut croire que le jeune homme comme il faut a pris goût à la vodka au poivre car il fait cul sec avant de la suivre.

 — Où va-t-on ? demande-t-il le souffle court.

Elle ne répond pas et l’entraîne dans la foule en lui serrant la main très fort.

 — Là ! dit-elle au bout d’un moment en lui montrant les toilettes.

 — Mais... J’ai pas besoin !

 — Moi, je te dis que si !

Des grandes toilettes comme celles des gares. Dehors, la fête bat son plein. Rares sont ceux qui, à cette heure, ont besoin de pisser. En fait, il n’y a que trois pelés et deux tondus en cercle bien fermé qui doivent se dealer de la saloperie, la peau des couilles le gramme.

Toutes les pissotières sont désertes. Elle l’entraîne dans un cabinet en chuchotant :

 — Chez les hommes, on sera plus tranquilles. Les nanas, ça a toujours besoin de pisser...

Maximilien est grenat, en sueur, les lunettes embuées. Elle a l’impression qu’elle s’apprête à violer Rossignol-Effarouché, le grand chef scout. Elle lui relève le T-Shirt et passe la langue sur sa peau tout en débouclant sa ceinture. Le froc tombe, le calbute suit et le petit zoizeau est tout recroquevillé...

Lui, de grenat, il passe au blême plus pâle qu’aspirine.

 — Euh... commence-t-il d’une petite voix.

 — Chut ! fait-elle en lui posant un index sur la bouche avant de s’accroupir pour lui sucer le chose.

En vain.

 — Je... Je ne suis pas à l’aise.

Comprenant qu’il n’y a rien à faire, douloureusement frustrée, elle sort en tombant nez à nez avec le connard à casquette de l’entrée.

 — Mais... C’est Gravosse ! Qu’ess’tu fiches ici chez les mecs ? T’es venue te branler ? Mais... B’en ça alors ! T’as emmené un type dans les chiottes. T’es parvenue à te faire masser le lard ?

 — C’est les baleines, ton truc ? demande-t-il à Maximilien. Parce que...

Maximilien ne connaîtra jamais la suite vu que la mâchoire du connard éclate, avec caresse aux couilles pour faire la mesure. Le type s’écroule dans le sang et coaltar. Faut être poli avec les filles un peu rondes qui font du karaté...

 — Tu viens ? demande-t-elle à Maximilien, plus calme que si elle venait de chasser une mouche.

Lui, bouche ouverte, les yeux écarquillés, la regarde, interdit.

 — C’est lui qu’a commencé... s’excuse calmement Agnès.

 — Eh ! fait un keum en entrant. Eh, qu’est-ce qui se passe ici ? Mais c’est Norbert ! Eh, Norbert ? qu’il fait en s’agenouillant à côté de son copain par terre. Norbert ? Norbert ? C’est qui qu’a fait ça, Gravosse ? a-t-il le grand tort de demander.

 — C’est moi, trouduc ! répond-elle en l’envoyant, d’un coup de latte des familles en pleine poire, rejoindre son pote Norbert.

Maximilien la regarde tout bizarre et se met à se masser la braguette. Il sue à grosses gouttes et halète.

La porte s’ouvre et un type regarde les gars par terre, la bouche en O.

 — Norbert, Rachid ! s’écrie-t-elle. Eh, la grosse, c’est qui, qui...

Sans un mot, elle lui défonce quelques côtes et termine par une gâterie au niveau de la braguette. Le gars tombe en se tordant. Petit coup dans la mâchoire : K.O., coco !

Maximilien râle en se frottant la pine. Agnès le rejoint dans le cabinet, lui déboucle la ceinture et lui sort sa matraque de C.R.S.

La prend doucement, la masse.

 — Fais... Fais-moi mal ! demande Maximilien d’une voix suppliante...

C’est alors que tout s’inverse dans la tête d’Agnès. Elle qui voulait donner de l’amour et du sexe juteux de tendresse, la voix de ce blondinet à lunettes, de ce dégénéré qui ne peut bander qu’à la vue d’un salaud se faisant rosser, la met en colère...

Puisque c’est ainsi !

Elle le retourne et lui frotte la pine contre le mur de briques. Plus elle frotte, plus il bande. Alors, l’empoignant par sa mèche blonde, elle le fait s’agenouiller et lui enfonce la tête dans le cuvette.

 — Lèche !

Il se cabre un rien.

 — Lèche ! ordonne-t-elle, frustrée d’amour, atrocement déçue. Lèche, sinon tu vas rejoindre les autres...

Avec un haut-le-cœur, il s’exécute en se branlant. Elle se retrousse, abaisse la culotte et, écartant les jambes, s’assied sur le dos de Maximilien tandis que, d’une main, elle lui maintient la tête dans la cuvette et de l’autre, elle se branle... Elle n’a pas le temps d’arriver à son plaisir que le jeune cadre éjacule en poussant un long sanglot.

Elle se relève, remet sa culotte et tire la chasse sur le visage de Maximilien, toujours le nez dans la cuvette.

 — Adieu, merde ! dit-elle en ouvrant la porte.

Norbert qui est en train de reprendre contact avec la réalité, crie de peur en la voyant. Il a la bouche gonflée, les yeux qui commencent à se beurrer de noir et des larmes sur ses joues de voyou qui s’était jamais fait casser la gueule avant. Pitoyable ! Le bon chic, bon genre dans les chiottes, le raïca en larmes, les autres dans le coaltar, c’est quoi, ces mecs ?

« Pourquoi je suis pas lesbienne, moi ? » se demande-t-elle en repensant à Rose.

 — Heurh’rh, heuru’rh... fait Norbert. HEURH’H... ajoute-t-il, attirant l’attention d’Agnès.

À genoux, il vient de sortir un braquemart comme une batte de base-ball, sauf que celui-ci est tatoué d’un serpent qui lui mord la queue.

Les yeux exorbités, il la regarde et se masse le serpent et le toutim. Derrière elle, Maximilien, les lunettes de travers, le bout du nez pas très frais, se masse la quéquette, itou. Elle qui n’a plus baisé depuis ce salaud de bourge des réveillons, à voir comme ça, cet avorton des beaux quartiers et la crapule amochée près de ses potes dans le coaltar en train de se branler rien qu’en la regardant, lui fouette les sens profond.

Une décharge de cette électricité sublime des sens lui secoue le bas-ventre. Si forte qu’elle a l’impression que sa fente vibre... En regardant ces mecs, tendance sous-merde, se branler, elle enlève sa culotte, relève sa jupe et se met au-dessus de Norbert.

 — Regarde la moule d’une gravosse, sous-merde ! dit-elle d’un ton cinglant, les jambes écartées, le pubis en avant.

Elle se retourne.

 — Et ces grosses fesses ? T’as déjà vu des fesses de gravosse nues ? Ça ne te change pas des petits culs de garçon des cure-dents à nichons que tu te coltines à longueur d’années ? Des fesses de gravosse, bien larges, à la raie bien profonde ! Regarde comme elle est profonde, ma raie !

Elle écarte légèrement d’abord, puis, de plus en plus, avec une lenteur exquise, jusqu’à exhiber son trou du cul aux poils moites d’avoir eu chaud tout au fond dé leur raie, dans ce fichu métro, et chaud contre ce Maximilien de poubelle, et chaud de lui avoir cassé la gueule, là, à genoux, qui se branle.

 — Mate...

Elle se penche et regarde entre ses jambes écartées la gouape qui se branle comme hors le monde, avec juste son petit trou à elle pour réalité.

Ça l’excite.

 — T’aimes de voir une gueule de gravosse entre ses jambes écartées, pendant qu’elle te montre son trou du cul ? Une gravosse qui t’a cassé la gueule ?

 — Hhheuuhr’h... gémit l’autre.

 — Et toi, la petite crotte à lunettes des banques ou des assurances ou de la finance ou de n’importe quel bordel ? dit-elle en se redressant. Réponds !

 — Euh... Oui, bien sûr !

 — Comment t’as dit ?

 — Bien sûr, Agnès...

 — Non, mec, Agnès c’est fini ! Madame !

 — Bien sûr, Madame...

 — Ici ! Au pied !

Maximilien, sans l’ombre d’une hésitation, sort des chiottes, queue en main et se met à quatre pattes à ses pieds.

 — Ouvre la bouche, espèce d’excrément ! ordonne-t-elle à Norbert. Et toi, lèche ce qui tombera par terre, ajoute-t-elle à Maximilien.

En gémissant, Norbert ouvre sa bouche amochée en se branlant comme une locomotive folle, tandis que Maximilien jappe de plaisir, bien reparti pour une seconde giclée.

Tout se caressant le clito, elle libère sa vessie et pisse dru dans la gueule de cette frappe qui n’avait à la bouche que des mots pour l’insulter. La pisse s’éclabousse sur son visage et sur les cheveux blonds de Maximilien qui lèche le carrelage en couinant.

Elle jouit avant les dernières gouttes.

En sortant, elle entend Farid qui, sortant du coaltar s’écrie, affolé :

 — Eh, qu’est-ce qui se passe ici ?

XVIII

Bourré.

Bourré, mais alors là, bourré, l’ami Roger !

Bourré et ras-le-cul. Sait plus très bien où il est, où il va... Peut-être même comment il s’appelle...

À en juger par l’épaisseur du rouleau qu’il se coltine au fond de la poche, il a encore largement de quoi... Mais dans les rues qui tanguent, il se demande ce qu’il pourrait encore ficher...

Il se dit que, tout compte fait, ce serait peut-être pas plus mal de regagner sa piaule, de pioncer 48 heures et de remettre ça plus tard, jusqu’au dernier centime.

Ouais, c’est le bon plan... Évidemment, le problème, c’est qu’il faudrait trouver un taxi, hein ? Et qu’il en voit pas... Alors, il se dit qu’il irait peut-être bien en reboire un ou deux petits derniers pour s’éclaircir les idées...

Pas du raide. Quelques mousses, quoi.Tranquille.

En faisant gaffe aux fumelles qui ont le crâne rasé et qui ressemblent à la plus bandante des actrices amerloques... Peut-être même en faisant gaffe aux fumelles tout court.

Il rigole, parce qu’il sait que c’est impossible.

 — T’as pas un franc ou deux ?

Hein ?

Une nana en aussi mauvais état que lui, peut-être même un chouïa plus bourrée encore, si c’est possible. Pas le genre clocharde avec ses petites lunettes rondes et son chignon défait et vaguement rafistolé avec un stylo Bic. Son jeans et sa veste de toile chiffonnée. Rousse foncée, auburn, comme ils disent Outre-Atlantique.

Plutôt une artiste ou une étudiante qui se coltine depuis des heures, peut-être des jours, le célèbre verre de trop. Dans le cas présent, un collègue en murge haut-de-gamme.

 — T’es fauchée ? qu’il demande bêtement.

 — À ton avis ?

En titubant, il sort son rouleau et en détache deux cents balles.

 — J’ai pas de monnaie... qu’il fait, grand seigneur.

Elle ouvre de grands yeux et une bouche en « O ».

 — C’est pour moi ?

 — À ton avis ?

Elle prend le billet et le regarde en le tenant des deux mains comme s’il s’agissait d’une apparition.

 — Sacré Gustave...

 — Non, Roger. Moi, c’est Roger.

 — Je parlais d’Eiffel ! dit-elle avec le sourire un chouïa niais des bourrés grave.

 — Ah oui, Eiffel. Je t’en offre un à la santé de la Tour ?

 — Oui, da.

Ils entrent dans un troquet, le même genre que celui où la fliquesse l’a dragué. Une vague de colère et de peur le traverse comme un mauvais frisson. Salope.

 — Qu’ess-tu bois ?

 — Mousse.

 — Deux mousses ! demande-t-il au loufiat. Comment tu t’appelles ?

 — Élodie.

 — Un... un beau nom. T’es étudiante ?

 — Non. Chercheuse au CNRS.

 — Hein ? Tu veux dire... Euh... B’en... savante, quoi ?

Elle éclate de rire, avant de se taper une gorgée avec la même vitesse que s’il s’agissait de flotte.

 — Si on veut, Roger.

 — Savante dans quoi ?

 — Aérospatiale. Moteurs de fusées...

Il la regarde en cillant. Comme si elle lisait se pensées, elle répond :

 — Oui, les savantes ont le droit de se bourrer aussi. Chagrin d’amour. Un sale de con de scientifique qui m’a raconté plein de trucs que j’ai crus... Je pense qu’il y a deux, trois jours que je picole. Perdu ma carte bleue, mes papier... La totale, Roger. Je... Je te rembourserai.

 — Oh, tu sais... Te sens pas obligée...

 — Tu l’as chourré, ce fric ?

 — B’en...

 — Chut ! Pas un mot de plus, ça ne me regarde pas... dit-elle en terminant son verre en deux gorgées.

Roger fait signe d’une nouvelle tournée au barman. Elle vide le nouveau verre d’un trait, pareil un troisième, un quatrième...

 — Je pourrais en boire des tonneaux... Parviens plus à me poivrer comme je voudrais... Si on marchait un peu, j’ai besoin de prendre l’air...

Pas contrariant, Roger dit banco, d’autant qu’elle lui plaît assez, la femme savante...

Dehors, c’est la nuit de mai, la nuit de tous les possibles pour les romantiques et les rêveurs et peut-être pour certains autres. Sans un mot, elle lui prend le bras et s’appuie un peu contre lui, plus par besoin d’affection que parce qu’elle a oublié comment s’écrivait « équilibre ».

Lui, il est pas contre, même que pas contre du tout. Sans se demander où on va, ils laissent leurs jambes choisir pour eux et, bras dessus, bras dessus, arrivent près du fleuve de la grande ville.

 — Regarde, dit-elle en s’accoudant au parapet de pierre, regarde comme c’est beau.

Il trouve aussi mais c’est surtout parce qu’elle est à côté de lui. Il se penche et lui embrasse les cheveux, près du chignon rafistolé. Ses cheveux qui, malgré l’odeur de tabac et des bars, conservent tout au fond d’eux la bonne odeur de la femme. Elle se tourne légèrement et lui offre ses lèvres.

Ils se roulent un patin d’enfer en se serrant très fort l’un contre l’autre comme pour se protéger du monde et de la nuit et de tout, comme pour n’être qu’eux seuls sur terre.

Sa langue est douce, habile, terriblement sensuelle. Qui aurait crû qu’une chercheuse du CNRS pouvait encore embrasser si voluptueusement après trois jours de beuverie ?

Notre zigomar en retrique coulos.

Elle le regarde avec un petit sourire, ses yeux bleus terriblement malicieux derrière ses lunette rondes.

 — Qui prétend que l’alcool, c’est mauvais pour le bandos ? susurre-t-elle.

 — En tout cas, pas moi... grogne-t-il avec un sourire.

 — Encule-moi ! murmure-t-elle en baissant les yeux, la respiration plus rapide.

Lui, il se demande s’il a bien entendu.

Cette scientifique savante, avec son chignon et ses petites lunettes de cheftaine chez les scouts... A la rigueur, elle se serait arrangée pour qu’il lui frôle un sein... Mais lui demander de l’enculer, comme ça d’entrée sur un quai avec plein de monde, scié, Roger.

Scié et terriblement excité.

 — Tu aimes qu’on t’encule ?

Elle hoche la tête.

 — S’y avait pas trois jours et trois nuits que je picole, j’aurais jamais osé le dire. Mais maintenant, je m’en fiche, je plane. Éric ne voulait pas...

 — Ton ex ?

 — Oui... J’osais pas lui demander mais je faisais tout pour qu’il comprenne... Tu vois, en 69, j’écartais bien les fesses. Ou je lui frottais, mine de rien, la pine sur mon trou du cul... Penses-tu ! À mon avis, il avait pigé, mais ça lui plaisait pas... C’est peut-être pour ça qu’il est parti avec cette connasse de Nadine... Rien qu’à la voir, tu sais qu’elle ne le fait qu’à la missionnaire... Certainement lumière éteinte.

 — C’est quoi, comme type, ton Éric ?

 — C’est plus « mon » Éric. Et je m’en fiche. Je crois que c’est surtout l’orgueil qui a pris un coup. Cocufiée par Nadine !... Allez, viens, dit-elle en le prenant par la main et en l’entraînant vers un escalier qui descend sur le quai.

Un autre monde, le quai. Il suffit de descendre quelques volées de marche pour se retrouver sur une autre planète... Une planète sombre où des silhouettes furtives hétéros et homos se rejoignent pour le plaisir d’un instant (ou plus, si affinités).

Le long du mur, il y a des arbustes, des buissons, des massifs de bambous... Elle l’entraîne d’un pas de plus en plus rapide et s’enfonce dans un bouquet de bambous bien touffus.

Elle se colle contre le mur et l’attire contre elle. Il la regarde, éclairée par un réverbère au-dessus d’eux, sur le trottoir. Elle a les yeux clos, les lèvres entrouvertes.

 — Fais-moi plaisir, je t’en prie. Fais-moi tout oublier ! Il glisse les mains sous le T-shirt et les pose sur une poitrine menue, libre aux tétons durcis, tandis qu’en de gestes rapides et efficaces, elle le déboutonne et lui sort la pine.

 — Encule-moi, défonce-moi le cul !

Sans plus se faire prier, pine à l’air, il la retourne, s’accroupit, lui abaisse son jeans, son slip et découvre une paire de fesses rondes et dures. Il les écarte, y glisse la langue et lèche les épices fortes de trois jours et trois nuits de beuverie. Elle pousse de petits cris d’aise, se cherche et se met à se masser le clito.

 — Vas-y, vas-y, halète-t-elle.

Il se redresse, lui écarte les fesses et la pénètre lentement tandis qu’elle émet un feulement grave. Elle s’abandonne complètement en se massant le clito de plus en plus vite. On sent poindre les rafales du plaisir quand :

 — Bel étalon, chérie, mais rien ne vaut une nana pour en faire jouir une autre ! fait tout bas une voix de femme

Une fille, toute en cuir moulant, une crinière noire savamment hirsute, les regarde avec un grand sourire.

 — Eh ! commence Élodie.

 — Chut, ma belle ! Fédora ne te veut aucun mal, fait la nouvelle venue avec une voix de lionne qui aurait bu un Martini de trop. Laisse faire Fédora, tu ne le regretteras pas.

Sans attendre d’y être invitée, elle entre dans le buisson et glisse la main entre les jambes d’Élodie qui se met aussitôt à couiner de plaisir.

 — Là, tu vois ? Toi, continue à l’enculer ! ordonne-t-elle à Roger qui commence à mater ses formes et les trouve pas mal du tout.

 — Tu aimes mon cul ? ajoute-elle à son intention.

 — B’en... b’en oui, quoi.

 — Alors, qu’est-ce que tu attends ?

Il hasarde une main sur le derrière moulé de cuir souple et de qualité, glisse un doigt dans la raie, Élodie gémit car il trique d’un cran supplémentaire entrant dans la catégorie mammouth.

 — Il t’excite tant que ça, fait l’inconnue en lui tâtant la base de la queue de sa main libre.

 — B‘en... b’en oui.

 — T’as rien d’autre à dire que « b‘en, b’en » ? Comme par exemple : « J’ai envie de te défoncer, toi aussi » ? Tiens... dit-elle en sortant de sa poche de son Perfecto un gode terminé par une boule à la surface grumeleuse comme une balle de golf. D’un geste, elle appuie sur un bouton et les petites bosses se transforment un pointes, à peine arrondies, d’un demi-centimètre... Vas-y, mec !

Les mains tremblante d’excitation, alors qu’Élodie couine de plus en plus vite, il défait la ceinture de cuir, abaisse le pantalon de cuir. Fedora se retourne, lui présente ses fesses, blanches, laiteuses, à la raie fournie d’un fin duvet noir jais. Il y passe le doigt, c’est doux, c’est moite. L’enfonce dans le trou du cul déjà lubrifié par l’excitation.

 — Qu’est-ce que t’attends, mec ?

 — B’en... À sec ?

 — C’est sec dedans ?

 — Non...

 — Alors ?

Elle appuie sur le bouton, les pointes rentrent et le lui tend.

 — Appuie dessus quand tu veux, mais pas trop vite !

Tant qu’à faire, ajoute-t-elle en sortant un autre gode de son blouson et en le lui tendant. Quand elle jouira, fous-le-lui dans le cul !

 — Qu’est-ce que c’est ?

 — Tu verras...

Il glisse d’abord deux doigts dans le petit trou de la nouvelle venue pour bien le préparer et prend un plaisir à la vue de ce derrière inconnu, tandis qu’il sodomise une Élodie à peine moins inconnue... Il introduit ensuite le gode qui entre comme dans du beurre. L’inconnue se met à gémir aussitôt en branlant de plus belle la femme de sciences. Femme de sciences qui s’apprête à prendre sauvagement son pied s’il en croit les couinements, les râles et les petits cris... Aussi intrigué qu’excité, il se retire, regarde le trou du cul élargi qui se contracte et frissonne, introduit le gode, appuie sur le bouton. Dans un sifflement imperceptible, le gode gonfle et double de volume écartant au maximum l’anus tendu d’Élodie. Qui se cabre, se prend les seins, se pince sauvagement les tétons en poussant un râle d’une animalité profonde.

Excité par le cri, il enclenche le gode à clous et le faisant tourner. L’inconnue se tord en gémissant de plaisir, tandis qu’Élodie au comble de l’orgasme lui flanque la main entre les cuisses et lui masse le clitoris.

Lentement, Roger entame un va-et-vient. Quand la boule hérissée du gode se met à sortir de l’anus, chacune des pointes le chatouillant douloureusement, tendant le cercle luisant, couronné d’un fin duvet, l’inconnue émet un râle grave, profond. Il le tire doucement jusqu’à ce que tous ces clous écartent la couronne anale presque au point de rupture. Élodie, le cul défoncé par ce gode, qui lui défonce le cul comme dans le pire de ses fantasmes, le doigt branlant cette chatte, se paie un orgasme à répétition...

Avec une lenteur presque douce, Roger se met à tourner la boule cloutée dans l’anus ouvert à fond, une fois à gauche, une autre à droite, déclenchant chez la femme une série de râles de plus en plus aigus.

Ces deux culs défoncés de godes bizarres, ces nanas qu’il connaît pas, se branlant, l’une en plein orgasme, l’autre partant, leurs parfums conjugués, font frissonner puis frémir sa queue tellement tendue qu’elle se courbe comme un arc.

En se joignant au concert de râles et de gémissements de plaisir, il jouit, aspergeant cette paire de fesses, dans ce massif de bambous au bord du fleuve de la grande ville.

 *

Élodie et l’inconnue se regardent, se sourient et se roulent un patin d’enfer, les godes toujours à la même place. L’inconnue appuie sur un bouton de celui d’Élodie, il se dégonfle ; après quoi, elle débranche le sien.

Roger remet sa pine dans sa braguette et s’apprête à proposer un verre quand l’inconnue le toise.

 — Salut le porte-bite et merci pour tout ! lâche-t-elle, méprisante, avant d’entraîner Élodie, qui lui fait un discret petit clin d’œil d’excuse.

Et les voilà qui s’en vont et lui, là, tout seul comme un con, avec son rouleau de biftons en poche.

Marre.

Archi-marre.

L’exercice l’a décuité. Drôlement même... Putain ! Il remonte sur le trottoir, avise une épicerie ouverte et achète une bouteille de gin, l’ouvre et s’envoie une longue gorgée.

Une première longue gorgée...

XIX

Les mecs, elle peut plus les voir, Agnès, plus les sentir. Jamais, elle n’a éprouvé autant de mépris pour la gent masculine...

Elle en a marre aussi...

Plus qu’une envie, rentrer chez elle, prendre un bain bouillant et oublier.

Elle est seule dans la voiture déserte. Dans le dernier train. Le célèbre dernier train des viols... Celui qui lui a permis pour la première fois de mettre sa science du combat à profit et d’aimer une femme... Elle soupire.

Dommage qu’elle préfère les mecs, même si, ce soir, ils la dégoûtent. Bien sûr que c’est beau, un corps de femme... Bien plus qu’un type debout qui essaie d’avoir l’air naturel avec, au bas du ventre, un salami qui regarde le plafond. Elle peut plus les blairer, ce soir... Tous, sans exception. Masochisme ? Sans doute un chouïa ajouté à une hétérosexualité à tout crin...

La petite grassouillette, seule dans la voiture... La proie rêvée. Elle donnerait gros pour qu’une de ces bandes débarque, une de ces bandes qui font les trains de long en large, parce qu’ils sont des durs et que les durs, ça fout le bordel...

Elle n’en a pas eu assez. Il lui en faut encore pour calmer la haine qui lui bouffe le ventre.

Elle entend un remue-ménage à l’arrière de la voiture.

Un type qui gueule :

 — Toutes des putes, des salopes !

Une vague d’excitation la submerge.

Une sous-merde de dur à cuir, qui va s’en prendre immanquablement à elle...

Elle se détend, fait le vide, prête à l’action. Pour peu, elle ronronnerait...

 — Des connasses, des... Tiens, en v’la une ? T’es aussi salope ou plus que les autres ? Eh ? dit-il en lui tapant sur l’épaule et déclenchant sans le savoir, le pire des interrupteurs.

Elle se lève d’un bond, se retourne et lui envoie un coup de latte en pleine tronche. Il tombe à la renverse, lâchant une bouteille de gin qui s’en va rouler sous les sièges. Un paumé, un bourré...

Il lui fait penser à quelqu’un...

À qui ?

Elle essaie de se rappeler... Elle l’a déjà vu quelque part, mais où ?...

Il remue, ouvre un œil, se masse la mâchoire...

 — Pûûûtain ! Ça va pas, la tête ?

 — T’avais qu’à pas me chercher.

Il grogne quelque chose et se met à chercher sa bouteille.

 — Tu crois pas que t’as picolé assez comme ça ?

 — Va te faire foutre, dit-il en se mettant à quatre pattes et en extrayant sa bouteille de gin de dessous le siège.

Il s’envoie une rasade en la regardant et en se massant la joue. Il a pas l’air si terrible que ça. Pas un salaud de petit con à foutre le bordel. Un paumé...

Elle regrette de lui avoir tapé dessus.

Parce que les paumés, hein ?... Elle l’est aussi, paumée, et pas qu’un peu. Alors à quoi bon taper sur quelqu’un qui est dans la même galère ? Et ça se voit qu’il est pas une merde de facho, ni autre racaille des trains de nuit. Plus elle le regarde, plus il lui rappelle quelqu’un... Mais qui ? Peut-être un inconnu qu’elle a remarqué sur un quai. C’est pas ça qui manque... Il la regarde aussi. Comme s’il cherchait à se souvenir. Si t’enlèves l’air bourré et les cheveux en broussailles et ses fringues à avoir dormi avec pendant dix ans, il est pas si mal, le gonzier, dans le genre grand brun bouclé... Qu’est-ce qui lui est arrivé pour qu’il ce soit poivré ainsi ? Elle a envie de sourire en se demandant ce que sont devenus les trouducs des wécés du « Crushed Trash » ? Dans un train en train de picoler aussi ?...

 — Tu me fais penser à quelqu’un, Calamity Jane ! grogne-t-il.

 — Sûrement à Calamity Jane, répond-elle en souriant malgré elle.

Nouvelle rasade.

 — T’en veux ?

Elle dit pas non en haussant les épaules. C’est bon, c’est raide, ça détend.

 — Eh ! Laisse-m’en, Calamity !

 — Plains-toi, t’as les dents du fond qui baignent ! Toi, c’est Billy the Kid ?

 — Non, Billy the Quéquette ! répond-il avant de partir d’un long rire amer.

 — T’as un problème ?

 — Oui, la moitié de l’humànité. Celle qui ne porte pas de bite !

 — C’est marrant, moi, c’est l’autre moitié, mon problème, celle qui en porte une !

Ils éclatent de rire ensemble.

 — Un petit coup ?

 — Pas de refus ! dit-elle en s’envoyant un gorgeon de hussard.

 — Toi, tu me plais !

 — B’en, tu me déplais pas non plus...

 — T’habites où ?

 — Prochain arrêt.

 — Moi aussi... Moi, c’est rue du général Leclerc.

 — C’est pas vrai, moi aussi ! Toi, c’est quel numéro ?

 — Tu me croiras jamais...

 — Vas-y.

 — B’en, le 69...

Elle rougit un peu et dit avec un petit sourire :

 — Moi, c’est le 96...

Il tilte.

 — Ça y est, je me souviens ! T’étais pas dans le train, ce matin ?

 — Si...

 — J’étais assis en face de toi... Je t’ai... euh... Je t’ai vexée... Enfin t’as changé de place !

 — Ça y est ! Le branleur comme les autres !

 — Eh ! comme tu y vas...

 — C’est quoi encore, ton numéro ?

 — 69...

 — Celui que je préfère !... Tu m’invites à boire un petit dernier, voisin ? dit-elle rougissant comme une pivoine et le faisant triquer car, on a beau dire, rien de tel que les filles timides un peu rondes (si on oublie qu’elles sont ceinture noire de karaté...).