© Média 1000, 1999

eISBN 9782744825071

PRÉAMBULE

Quand elles ne trouvent pas de bourreaux à la hauteur de leurs goûts masochistes, les héroïnes de Martin Massey s’adonnent volontiers à différentes formes de macérations, d’auto-flagellation, voire d’auto-torture. Souvenez-vous des nonnes en proie à des « Convulsions Frénétiques »...

Curieusement, ce thème est rare dans la littérature. C’est pourquoi j’invite ceux et celles que ce genre de self-service intéresse à lire « Châtiments Solitaires » d’Elisa Brainless, récemment paru aux Éditions Diachroniques. Par timidité puis par goût de la perfection, une jeune fille s’impose le port de corsets et d’entraves diverses, et elle met au point des techniques sophistiquées pour se forcer à supporter des heures d’immobilisation rigoureuse. Il s’agit de bondage et de contrainte dans des tenues fétichistes plutôt que de torture, mais les inventions et la méticulosité du personnage font de ce récit un texte à la fois sensuel et très troublant.

La pratique de violences masturbatoires est très ancienne et universellement répandue. Les sectes de flagellants ont fleuri par toute l’Europe depuis le Moyen-Âge jusqu’au XVIIIème siècle. Les Convulsionnaires ont donné leurs dernières représentations privées au milieu du XIXème et l’auto-flagellation a été en usage en France dans certains couvents jusqu’en 1945. Pour ne pas parler des fakirs et des anorexiques...

Oui, oui, je sais. J’entends d’ici quelques intégristes qui protestent. Flagellants, nonnes, moines et Convulsionnaires châtiaient leur chair pour expier leurs fautes, ou les fautes des autres, ou pour atteindre la sainteté, ou l’extase. Oui, oui, je sais... Et ceux qui pratiquent le culturisme ou la course à pied le font pour être mieux dans leur peau. Oui, oui, bien sûr...

Il y a une volupté dans la souffrance, mais pas n’importe quelle souffrance. Et les catégories de personnes évoquées ici choisissent de s’infliger, de supporter et de contrôler un type de souffrance précis. Ne me dites pas qu’il s’agit d’un hasard.

À l’inverse, les masochistes parlent souvent de leur volupté comme d’une extase, d’un jeu qui les aide à être bien dans leur peau... Si toutes ces souffrances, quelle qu’en soit la forme, quel qu’en soit le prétexte, sont porteuses d’une notion positive, c’est parce qu’elles sont contrôlées. Se flageller, sauter à l’élastique, faire des pompes jusqu’à l’épuisement, plonger en apnée le plus profondément possible ou se forcer à vomir, bref se contraindre à tout exercice extrême est une façon de rechercher un plus grand contrôle de son corps. Et quand vous vous masturbez, vous ne cherchez pas à faire durer le plaisir, peut-être ?

Allez, vive la déglingue !

Robert Mérodack

I

Début janvier. À la périphérie d’une petite ville de province. La pluie tombe sans discontinuer depuis deux jours. Sous le ciel bas, une impression de tristesse et d’abandon baigne la cité de H.L.M, coincée entre une zone de friches industrielles et une étendue vallonnée, terrains vagues jonchés de rebuts : carcasses de voiture, de machines à laver, de cuisinières. Vieux postes de télévision, sommiers rouillés et matelas éventrés. Une haute tour, surnommée « l’Enclume ». C’est dimanche. Il est presque midi, mais il y a de la lumière à la plupart des fenêtres : il fait si sombre !

Au quatorzième étage de l’Enclume, Charles, Françoise, et Marc, leur fils, occupent un trois-pièces cuisine. Une famille que rien ne distingue des autres. Si ce n’est des rapports de bon voisinage avec l’ensemble des locataires !

Vautré sur son lit, les écouteurs de son casque vissés dans les oreilles, Marc écoute du rock. Un ado attardé. Blondinet et malingre. À dix-huit ans, il en paraît à peine seize ! Adoré par sa mère, supporté par son père. Il a quitté le lycée après avoir raflé de justesse un B.E.P. Puis il a fait divers petits boulots. Il vient de passer son permis de conduire dans l’espoir d’un travail de livreur, qui tarde à se présenter.

Il a fermé la porte de sa chambre au verrou. L’ampli poussé au maximum, il tire de sous son matelas un magazine pornographique spécialisé, que son ami Paul lui a donné, sort sa verge. Elle est énorme. D’une taille très au-dessus de la moyenne. Il se masturbe, les yeux rivés sur la photo d’une superbe brune dont les seins pesants sont sillonnés de coups de cravache. Le sang affleure la chair tuméfiée. Cuisses ouvertes en grand, elle exhibe sa vulve bistre et rasée, dont le clitoris est traversé d’un petit anneau d’or. Toutefois, l’image n’est que le support de scènes imaginaires où Johanna, la copine de Paul, une jeune zonarde, et Colette, une amie de ses parents, tiennent la première place. Sa verge disproportionnée frémit dans son poing. Il ralentit le rythme. Pour faire durer le plaisir !

Charles rejoint Françoise qui prépare le déjeuner dans la cuisine. Elle est grande, corpulente. Sous les cheveux d’un blond terne, le visage est mafflu, mal dégrossi. Les yeux, petits et bleu pâle, sont profondément enfoncés dans les paupières gonflées. Elle est encore en peignoir. Un vêtement usé, informe, de piqué à fleurs. Ses pieds nus sont enfilés dans des mules éculées de satin rose, surmontées de pompon avachis, agglutinés en mèches grisâtres. L’homme passe la main dans l’échancrure entre deux boutons, pétrit un sein avec rudesse.

 — T’es en forme, ma Fanfan ? Ça va être dur la déglingue à l’électricité, cet après-midi.

 — Ça ira ! Colo a pas encore appelé ?

 — Non.

Colo ! Diminutif que le couple a donné à Colette, la jeune fille qui partage leurs jeux pervers chaque dimanche. Charles jette un coup d’œil à sa montre.

 — La messe est pas encore finie ! J’espère qu’avant, elle aura pensé d’aller au centre commercial pour acheter ce qui manque.

Un sourire crapuleux éclaire la face de la femme.

 — Du fil électrique !...

 — Oui. Et des pinces crocodiles aussi. On n’en aurait pas eu assez. J’sais pas encore si j’vous brancherai en série ou en parallèle.

 — Ça m’fout un peu la trouille, quand même.

 — Tant mieux, non ?

 — Ouais ! C’est vrai, j’aime bien avoir les jetons avant !

 — Dix milliampères, vingt-cinq mille volts ! Toi et Colette, vous allez vous vider par tous les trous avec ça ! Il y a un type, au boulot, qui punit sa femme à l’électricité. C’est elle qui demande. Elle marche pas à la déglingue, mais elle préfère ça qu’une volée ! Il m’a raconté qu’elle lâche tout à chaque fois. Elle peut pas se retenir ! Elle chie, elle pisse et elle dégueule !

 — Ça a l’air bien ! Mais t’es sûr de ton système ?

 — Ouais ! C’est lui qui m’a expliqué pour trafiquer le rhéostat ! T’en fais pas ! je sais ce que je fais. Ouvre ton peignoir !

 — C’est pas prudent ! Si Marc arrivait ?

 — Penses-tu ! Il est en train d’écouter sa musique de merde ! Ouvre, je te dis !

Elle cède, déboutonne son peignoir, sépare les pans. Le corps d’une femme de trente-huit ans, aux formes empâtées par la maturité. Une cellulite abondante capitonne les cuisses, les hanches, les fesses. Les gros seins pâles, étirés, dont les tétons sont traversés d’anneaux d’acier, s’affalent sur son estomac proéminent. De gros hématomes, qui commencent à virer au vert et au jaune, les marquent. Deux sur le gauche, un sur le droit. Le ventre imposant, ponctué d’un nombril ébahi, est parcouru d’un éventail de vergetures violacées, séquelles de son unique grossesse. Il se prolonge en un bourrelet graisseux qui masque le pubis. Charles appelle cette adiposité « le troisième nichon » !

Il s’en saisit, le retrousse avec rudesse. Elle fléchit les jambes, écarte les cuisses. Les lèvres pendantes de la vulve, annelée elle aussi, apparaissent, puis le pubis glabre où est tatoué en grosses lettres capitales rouges, le mot : POUBELLE. En dessous, une flèche noire désigne le sexe. Elle est décorée ainsi depuis que Charles trouve amusant de lui remplir le vagin avec de la nourriture avariée, en décomposition. Des légumes, des fruits, des féculents, à l’exception de toutes viandes. Une substance néanmoins infecte, qu’il puise avec une petite cuillère pour l’introduire dans l’orifice maintenu ouvert par un chausse-pied.

Un tupperware où chaque jour Françoise met des restes d’aliments à pourrir, se trouve en permanence sur le rebord de la fenêtre. Au début, Marc, intrigué, a posé des questions. Son père a expliqué que c’était pour attirer les rats vers les pièges, dans les caves. Le garçon n’a pas cherché plus loin.

Il laisse retomber le repli épais, recule d’un pas.

 — Choisis ! Les nichons ou le bide ?

Elle réfléchit pendant quelques secondes.

 — Vaudrait peut-être mieux économiser les nichons pour tout à l’heure, non ?

 — Tu as raison. Allez ! en position !

Docile, la femme s’accroupit, reins calés contre le buffet. Elle écarte les cuisses, saisit ses genoux, tire, s’ouvre au plus large pour exposer au mieux son abdomen.

 — N’y va pas trop fort. Sinon, je pourrais plus rien becqueter à table. Tu sais que ça me coupe l’appétit. Ça serait con, j’ai fait un rôti !

 — C’est moi qui décide.

Elle baisse la tête.

 — Fais à ton idée, mon gros loup.

Le pied chaussé de Charles percute le bas-ventre. Les poumons de la femme se vident dans un râle bref. Elle pâlit. Sa bouche s’ouvre et se ferme sans qu’il en sorte un son. Le visage déformé par la souffrance, elle porte avec lenteur les mains à son abdomen, puis plus bas. Jusqu’à la vulve. Les doigts repoussent les anneaux, cherchent le clitoris. Elle se caresse. Charles s’extasie :

 — Putain ! Fanfan, qu’est-ce que t’es belle quand t’as mal ! Je t’en mets un autre.

 — Si... Si tu... veux. Merde ! c’est monté fort ! Remets ça tout de suite, j’vais jouir ! Putain, j’suis au bord ! Attends pas, sinon, ça viendra pas. Faut... Faut pas que ça retombe.

La voix de la femme est faible, à peine audible. À ce moment, la sonnerie du téléphone retentit dans le living. Charles éclate de rire.

 — Merde ! Dommage ! Ça doit être elle.

Il se précipite pour répondre. Françoise termine sa masturbation. Un long frisson la secoue, tandis qu’une sève épaisse poisse ses doigts. Elle suce ses phalanges engluées, se relève avec peine, un peu frustrée par un plaisir moins intense que celui qu’elle escomptait. Elle referme son peignoir, reprend ses activités culinaires.

En effet, c’est Colette. Chaque dimanche, elle appelle dès la sortie de la messe, depuis la cabine publique, sur la place, en face de l’église. Le dialogue est à peu près toujours le même. Un rite !

 — Allô ! Salut, c’est Colo.

 — Salut ! Ça va, ma poule ?

 — Très bien ! On se voit, cet après-midi ?

 — Bien sûr ! Tu viens déjeuner avec nous ?

 — Je ne voudrais pas déranger !

 — Tu vas pas manger seule un dimanche ! Viens donc !

Elle cède avec un rire.

 — Bon ! Je me laisse faire ! Vous êtes trop gentils avec moi tous les deux ! Je ne le mérite pas !... Je suis une très mauvaise fille !...

 — Je vais arranger ça ! Au fait, tu as été acheté ce qu’il faut ?

 — Oui. C’est fait. Pour les pinces crocodiles, il ne restait plus que des grosses. J’en ai pris une douzaine, ça ira ?

 — T’as bien fait. Fanfan a déjà pris un acompte.

 — Quel genre ?

 — Un coup de pied dans le ventre.

 — Hmm !

 — J’allais lui en coller un autre quand le téléphone a sonné !

 — Désolée ! Il faudra me faire payer ça très cher !...

 — Tu peux compter là-dessus, putasse ! Je vais te saccager ! Dépêche-toi, salope ! on t’attend !

Colette possède une vieille 2 CV que les religieuses lui ont cédée pour un prix modique. L’église est assez éloignée, mais il ne lui faut pas plus d’un quart d’heure pour arriver.

Elle est serveuse à l’Étape, un hôtel-restaurant en bordure de la nationale. La clientèle est essentiellement constituée de routiers et de voyageurs de commerce fauchés. Avant de rencontrer le couple, la jeune fille avait l’habitude de se faire tabasser et violer par des clients. Elle les aguichait, les amenait dans la mansarde qu’elle occupe au dernier étage de l’établissement. Là, elle continuait d’exciter l’homme, puis se refusait au dernier moment. Dans la plupart des cas, elle obtenait ce qu’elle cherchait : une trempe et une pénétration forcée. Son patron est content d’elle, aussi ferme-t-il les yeux dès lors qu’elle fait ça le samedi soir, se repose le dimanche et reprend son service le lundi matin en forme !

Ranger sa petite chambre, assister à la messe, et passer le reste de la journée à partager les débauches de Charles et Françoise sont ses seules occupations dominicales. Le reste de la semaine, elle soigne les « bobos » qu’elle a récoltés en une après-midi !

Ces dépravations excessives, irrégulières, ne semblent pas la corrompre. C’est une belle jeune fille de vingt ans, naturelle et fraîche. Il émane d’elle une impression de santé, d’innocence. Autant par sa façon de s’habiller : jupes à mi-mollets, larges, fleuries, corsages blancs, sandales de cuir, que par ses manières directes, son caractère enjoué, son énergie cordiale de cheftaine. Fille de petits fermiers de la région, elle doit sa teinture d’éducation aux religieuses qui l’ont prise sous leur protection dès son plus jeune âge. Une opulente chevelure brune, implantée bas sur le front et retenue dans la nuque par un ruban, encadre un visage plein, sans maquillage, aux joues parsemées de quelques gros boutons d’acné. Ces éruptions, loin de l’enlaidir, ajoutent encore à son côté « jeune fille sérieuse ». Il y a aussi les yeux sombres au regard chaleureux, rieurs sous des sourcils épais, qui se rejoignent presque. Colette semble tout ignorer de l’usage du rasoir, autant que des crèmes et des pinces à épiler ! Ses jambes, ses bras sont veloutés d’un duvet sombre. L’été, lorsqu’elle porte des chemisiers sans manches, des touffes noires, drues, s’échappent en mèches rebelles de ses aisselles.

Françoise s’est habillée : chaussures à talons aiguilles, jupe noire, courte, moulante, qui épouse ses fesses opulentes, découvre ses cuisses remodelées par la cellulite, et un chemisier rouge sous lequel ses énormes seins s’écroulent en liberté. Colette aime qu’elle soit vêtue ainsi. Au coup de sonnette, elle se précipite pour ouvrir. Un enlacement amical et tendre. Les deux femmes se font la bise. Un coup d’œil pour s’assurer que Marc n’est pas là, un signe rassurant de Charles, suffisent pour que leur étreinte devienne lascive. Les mains énervées s’affairent, palpent seins et fesses à travers les vêtements. Les bouches se cherchent, se trouvent, se soudent. Grandes ouvertes, langues dardées, salives ruisselantes. Un bruit de porte les désunit avec soudaineté. Elles se composent une attitude normale. Marc paraît. Il adresse un signe de la main à la jeune fille. Elle est à peine plus âgée que lui.

 — Salut, Colo !

 — Salut, Marc ! Ça va ?

 — Ouais !

Il va s’effondrer sur le canapé du living, devant la télé allumée.

À table, Charles se livre à des pitreries, contrefait les tics de quelque petit chef. Les femmes rient, leur hilarité redouble quand elles avouent avoir « pissé dans leurs culottes ».

Marc, comme toujours, se mure d’abord dans un silence hostile, avant de se laisser gagner par l’ambiance conviviale. Au dessert, Françoise et Colette s’isolent dans la salle de bains. Charles adresse alors un clin d’œil complice à son fils.

 — Encore des affaires de bonnes femmes !...

Comme s’il partageait avec lui une ignorance virile des petits secrets féminins ! Marc approuve.

 — Ouais ! Putain ! Les meufs, hein, c’est dingue ?

En fait, sa mère et la serveuse sont en train de se pincer et de se tordre les seins l’une l’autre, de s’uriner dans la bouche, de s’extirper le clitoris du capuchon à l’aide d’une pince à épiler ou d’une lime à ongle, de s’irriter la fente avec une brosse dure, pour que leur vulve soit hypersensible en vue des jeux de l’après-midi. Elles ressortent, les lèvres gonflées, humides, le regard brillant, les joues rosies. Ces signes n’échappent pas au garçon qui les met au compte de la bonne humeur générale, et des quelques verres de vin absorbés.

Comme à chaque fois, au moment du café, Marc annonce qu’il va retrouver Paul. Dès que le garçon est parti, l’ambiance change. Charles ordonne :

 — Colo, tu te mets en position pour ton cul ! Toi, Fanfan, mets-lui des pinces à linge aux nichons, et sors les balais ! Grouille ! On commence la déglingue ici ! Ensuite, on ira au chalet.

Le « chalet ». En fait, une construction précaire de deux pièces, en éléments préfabriqués, édifiée sur une parcelle de terrain dont Charles a hérité à la mort de sa mère. L’endroit est situé à quelques kilomètres de la ville.

Il se lève pour aller fermer le verrou de la porte d’entrée. De retour, il trouve la jeune fille nue, prosternée, les fesses levées, ouvertes sur sa raie sombre, tapissée de poils noirs qui se concentrent en couronne autour de l’anus très brun et gonflé. Françoise, debout près d’elle, tient trois balais réunis dans sa main. Charles explique :

 — Même si Marc trouvait pas son pote, il serait pas de retour avant au moins une heure. On a le temps de rigoler un peu avant de se tirer là-haut !

Les beaux seins de la jeune fille pendent sous elle, à peine étirés par leur poids. Les pinces écrasent les tétons. Il décoche, par-dessous, un coup de pied modéré dans une mamelle qui se déforme sous l’impact, reprend sa place avec des ballottements suggestifs. Un gémissement sensuel. Colette creuse les reins, tend sa croupe dans une invite obscène. Charles ricane.

 — Putain ! t’es en chaleur, Colo ! Le curé doit avoir les oreilles qui saignent quand tu vas à confesse, non ?

La serveuse, dont la respiration s’est accélérée, ne dit rien. Un nouveau coup de pied cueille le même sein qui claque contre l’autre avec un bruit de gifle. Charles insiste :

 — Réponds !

 — Oui !... Oui !...

Charles secoue la tête.

 — Dire que tu crois au bon Dieu et à toutes ces conneries et que tu es une salope ! Je comprends pas.

Elle a un petit rire, en dépit de la souffrance qui taraude son sein.

 — Oui ! Je crois en Dieu, en Jésus-Christ, notre Seigneur, en sa mère la vierge Marie et à tous les saints. Shoote-moi encore ! Dans le même !

 — Va te faire foutre ! Je fais ce que je veux ! T’es pas nette, Colo ! À coup sûr, t’es pas nette !

Françoise intervient :

 — L’emmerde pas avec ça ! Tu sais qu’elle aime pas ! C’est à chaque fois pareil ! Tu peux pas t’en empêcher, hein ? Fous-lui la paix ! merde !

 — Bordel ! Fanfan, de quoi tu te mêles ?

 — De ce qui me regarde ! Ça te plairait, toi, qu’on vienne te prendre le chou avec des conneries pendant que tu t’éclates ?

L’homme hausse les épaules.

 — D’accord ! D’accord !

Françoise tombe à genoux près de la jeune fille, lui parle près de l’oreille.

 — C’est rien, ma puce ! T’en fais pas, il va te continuer.

L’incident est vite oublié. Charles désigne les balais.

 — On va lui redresser les tripes !

Il se penche, saisit la jeune fille par les cheveux, la contraint à relever la tête.

 — T’as chié, aujourd’hui ?

 — Non. Tu sais bien que le dimanche je me retiens pour Fanfan !

 — C’est vrai ! Tant mieux. Comme ça, tu vas en baver un peu plus ! Françoise, fous-lui les manches dans le cul. Les trois ! Jusqu’aux marques !

Des traits discrets, faits au stylo à bille rouge, à trente-cinq centimètres de l’extrémité. Elle choisit le premier. Un balai brosse au manche ciré par l’usage. Charles attire une chaise, s’assoit, sort sa verge. Il est en érection. Françoise s’interrompt pour demander s’il veut être sucé.

 — Après ! Bourre d’abord cette pute !

 — Je la prépare ?

 — Non. Force à sec. Il faut qu’elle ait mal ! De toute façon, son cul est bien assez cassé pour que ça rentre ! Allez ! Grouille !

Elle reçoit une gifle qui lui empourpre la joue gauche. Françoise s’empresse de s’agenouiller face à la croupe épanouie. Elle pose le bout du manche sur l’anus, qui palpite à ce contact, et force. Les muqueuses adhèrent à la surface sèche, sont entraînées vers l’intérieur. La raie se creuse. Puis, la résistance cède d’un coup. Deux ou trois centimètres disparaissent avec une saccade. Par petits à-coups, la progression se poursuit dans les intestins. Un faible cri, qui exprime davantage le plaisir que la douleur, échappe à la jeune fille dont le bassin s’anime d’un mouvement de roulis.

 — C’est bien, Fanfan ! C’est bien ! Pousse ! Arrête ! Ce n’est plus le bon angle. Change ! Change ! Tu vas me déchirer ! Vise comme pour ressortir par mon nombril ! C’est ça ! C’est bon !... Ça me fait bien mal dedans. Là !... Enfonce encore un peu ! Maintenant, redresse ! Redresse ! Remonte par-là !

Avec un geste convulsif, elle désigne la base de ses côtes, à gauche, au niveau de la rate. La femme suit les indications, corrige la direction. Le manche s’enfonce alors sans mal jusqu’à rencontrer une résistance. La marque est atteinte. Françoise lâche le balai qui reste en place. Elle se déplace à genoux vers Charles. Ses gros seins étirés traînent sur le sol.

 — Je peux sucer avant de lui mettre les autres ?

 — Vas-y. Mais rapide ! J’ai pas envie de gicler tout de suite.

Elle happe avec voracité le gland recouvert d’une pellicule gluante qui sourd du méat en grosses gouttes incolores. Le membre s’enfonce aux trois quarts dans la bouche avide. Charles pèse sur la tête de son épouse pour que sa verge soit engagée jusqu’aux testicules. Il maintient sa prise pendant d’interminables secondes. Elle étouffe. Son visage bleuit. Il la relâche. Elle tousse, s’étrangle, pleure. L’homme rit.

 — Un jour, je te lâcherai pas avant que tu tombes dans les pommes ! On l’a jamais fait encore.

 — Ça serait bien ! Comme Colette, quand je suis restée assise sur sa gueule ?

 — Ouais ! Puisque tu en parles, termine-la. Faudrait pas arriver trop tard au chalet.

Un second manche, se glisse à côté du premier. À la même profondeur, mais avec moins de difficultés. Puis, Françoise place le troisième. Cette fois, la jeune fille a mal. Très mal. Elle crie. Charles hoche la tête avec une expression de satisfaction. Il jette un regard à sa montre.

 — Laisse-la comme ça dix minutes. Ça lui apprendra à raconter ses saloperies au curé ! Il faut qu’elle trinque ! Putain ! ça m’énerve de la voir avec ces balais qui dépassent du cul.

Il dégage sa ceinture des passants de son pantalon. Frappe Colette depuis les épaules jusqu’à la taille. La lanière de cuir laisse de longs sillons rouges qui gonflent à vue d’œil. Charles a la main lourde. Des gouttes de sang se forment, là où les zébrures se croisent.

 — Viens me sucer, pendant que je la dérouille !

Quelques secondes plus tard, les derniers coups tombent sur le dos de la jeune fille dont les cris de douleur se sont mués en plaintes lascives. Un suc limpide, filant, déborde l’entrée du vagin, se répand dans les poils, finit par pendre en longs filaments qui oscillent, se collent à la face interne des cuisses frémissantes. Charles éjacule dans la bouche de Françoise. Elle laisse les giclées de sperme s’accumuler, les roule longtemps sur sa langue avant de les avaler.

Courbé sous la pluie, le trio traverse le parking en direction d’une superbe limousine qui détonne parmi les autres véhicules plus modestes. Les deux femmes montent à l’arrière. Colette s’étonne :

 — C’est la nouvelle voiture ? Elle est superbe ! Vous avez dû la payer très cher !

Charles insère la clé de contact, démarre le moteur.

 — Quel temps de merde ! Oui, hein ? Non. Je l’ai eu pour des clopinettes ! Un copain garagiste qui m’a mis sur le coup ! Une vraie occase.

Françoise semble moins enthousiaste, qui hausse les épaules.

 — C’est pas une bagnole pour des gens comme nous ! J’étais pas d’accord pour qu’il l’achète. Mais, tu sais comme il est !...

Colette s’emporte selon sa nature généreuse.

 — Pourquoi dis-tu ça ? Vous êtes des gens très bien ! Vous avez le droit de rouler dans la voiture que vous voulez, non ?

Françoise se bute, le visage fermé.

 — Peut-être, oui ! Mais on se fait remarquer, et ça me plaît pas !

Charles effectue une marche arrière impeccable, manœuvre pour prendre la direction de la sortie. C’est à peine si l’on discerne le bruit du moteur dans l’habitacle confortable. Il adresse un sourire à Françoise par-dessus son épaule.

 — Râle pas, Fanfan ! C’est pour toi que je l’ai achetée, cette voiture. Elle est encore plus belle quand t’es dedans ! Tu t’y habitueras, tu verras ! Tu voudras plus jamais en avoir d’autre !

Colette renchérit.

 — Charles a raison. C’est chouette, toi à l’arrière, comme la reine d’Angleterre ! Allez ! viens !

La jeune fille glisse sa main sous la jupe de la femme, cherche le sexe pour une caresse précise. Françoise sourit, oublie la voiture, écarte les cuisses pour se laisser atteindre. Les vitres fumées les protègent des regards indiscrets. Elles échangent un long baiser.

Colette a un petit rire.

 — Tu as l’haleine plus forte que d’habitude, aujourd’hui. J’aime ça. Je voudrais que tu vomisses dans ma bouche, un jour.

 — Pourquoi pas ? J’suis pas gouine, mais avec toi, c’est pas pareil, j’aime faire des trucs bien crades. Rien qu’lécher tes pertes, tes règles, bouffer ta merde et boire ta pisse, ça me fait venir.

 — C’est vrai ?

 — Ouais ! C’est peut-être parce que j’ai jamais eu de vraie copine avant toi !

 — C’est possible. Tu es super, Françoise.

Un sourire malicieux joue sur les lèvres de la jeune fille.

 — Tu me lécherais l’acné ?

La réponse de Françoise jaillit avec spontanéité :

 — Donne ! Y en a un qui est à point. Je vais même t’le craquer. Tu veux ?

 — Vrai ? Tu le ferais ?

 — Oui ! Donne ! j’te dis !

La puissante voiture roule à vive allure sur la nationale. La poitrine soulevée d’un souffle soudain raccourci, Colette ferme les yeux, tend sa joue.

 — Regarde, Charles ! Regarde, Fanfan va me sucer un bouton.

L’homme jette un coup d’œil par-dessus son épaule. Françoise, lèvre retroussées, pince une des plus grosses pustules entre ses dents. Elle serre. Le bourbillon sort, aussitôt récupéré par la langue. Il en oublie de regarder la route.

 — Merde ! Fanfan ! Tu lui tètes la mayonnaise ! Ça c’est fort ! Oh ! Merde ! C’est plus fort que tout !

Françoise remue la bouche comme si elle suçait un bonbon. Du bout de la langue, elle recueille un goutte d’humeur rosâtre qui sourd du « clou » vidé. Charles est fasciné. Il entend les coups frénétiques d’un avertisseur, mais ne bouge pas. Colette hurle :

 — Attention !

II

Charles est mort depuis plus d’un mois. La sonnerie aigrelette du réveil retentit. Françoise, grogne, se retourne. Un bras blanc et gras émerge des couvertures, la main tâtonne, interrompt le grelottement frénétique. Il est six heures. Marc, dort encore dans la chambre voisine. Elle repousse les draps, s’assoit au bord du lit, s’étire. Ses paupières sont bouffies de sommeil. Sous les cheveux blond terne, emmêlés en mèches désordonnées, le visage est blafard, gonflé. Les lèvres, molles, s’entrouvrent d’une façon inexpressive. Les plis de l’oreiller sont imprimés dans sa joue rougie et humide : Françoise bave lorsqu’elle dort ! Le décolleté de sa chemise de nuit bâille. Elle abaisse les yeux. Un pli profond sépare la naissance étirée de ses mamelles pesantes. Les derniers bleus ont disparu. Plusieurs jours de suite, elle les a frappés avec une règle pour les faire durer. « En souvenir ». Sans succès.

Elle jette un coup d’œil morne au décor familier. Le papier peint jauni qu’il faudrait changer, les meubles bon marché, les bibelots de pacotille. Elle soupire. Du temps de Charles, la déglingue commençait tôt ! Elle aurait déjà reçu un coup de poing vicieux au bas-ventre. Pour la réveiller. Ou un coup de pied aux fesses pour la faire presser : elle devait poser les pinces crocodiles aux bouts de ses seins, s’enfoncer dans l’anus un quelconque objet, choisi la veille au soir, parmi les ustensiles de la salle de bains, de la cuisine. De préférence gros et de forme irrégulière. Rites matinaux, qui précédaient les choses sérieuses.

Françoise ne se souvient plus de ce qui s’est passé entre le hurlement de Colette et son réveil à l’hôpital. On lui a dit que Charles était mort sur le coup. Qu’elle et Colette avaient eu beaucoup de chance d’être éjectées, et de s’en être tirées sans une égratignure.

Les premiers jours, assommée par le drame, Françoise n’a rien fait. Puis, le besoin est revenu. Insidieux. Elle a essayé de résister. En vain ! Alors, elle s’est mise à feuilleter les albums où s’entassent presque vingt ans de photos. Elle se voit, pendue par les seins, le corps zébré de coups de cravache ou prosternée, fesses ouvertes, l’anus distendu par une bouteille enfoncée aux trois quarts, ou encore, debout, jambes fléchies, cuisses ouvertes, de lourdes pierres accrochées aux anneaux de sa vulve. Les lèvres étirées semblent sur le point de se déchirer. Des gros plans d’aiguilles enfoncées jusqu’à la tête dans ses aréoles, de brûlures à divers stades sur son sexe, ses seins, d’incisions qui laissent perler le sang. Les moments les plus extrêmes que Charles lui a fait vivre sont fixés là. Une main entre les cuisses, elle se masturbe tandis que son regard saute d’une scène à l’autre.

Colette est présente dans les deux albums les plus récents. Marquée, souillée, torturée, le visage déformé par un masque de plaisir et de souffrance. Françoise voudrait revoir la jeune fille, mais elle en est incapable. Plusieurs fois, elle a voulu lui téléphoner. Elle a reposé le combiné sans même attendre que l’on décroche. Une fois, elle est même allée, à pied, jusqu’à l’Étape. Elle s’est arrêtée à une centaine de mètres, a fait demi-tour.

Elle secoue la tête, enfile ses mules éculées et gagne la cuisine. Elle éteint la cafetière électrique, remplit à moitié son bol, retourne dans la chambre et ferme au verrou : on ne sait jamais, Marc pourrait surgir. Il n’est pas du genre à frapper avant d’entrer !

Françoise quitte son peignoir, sa chemise de nuit, ses mules. Nue, elle se plante devant l’armoire à glace. Un frisson la parcourt, secoue sa poitrine. Elle fléchit les jambes, écarte ses cuisses épaisses, place au jugé son bol à l’aplomb de sa vulve. Elle se soulage, surveille la montée du niveau, interrompt le jet d’une contraction. Une façon de remplacer l’absent !

À mi-voix, elle insulte son reflet.

 — T’es qu’une grosse vache dégueulasse ! Une pourriture vivante ! Un tas de merde !

Sa voix solitaire la surprend, la gêne. Elle hausse les épaules, se tait, soulève son bourrelet ventral. Le tatouage scandaleux apparaît. Elle murmure :

 — Il me reste ça !...

Elle se place des pinces crocodiles au bout des seins. Leur ressort est puissant. Les petites dents métalliques s’incrustent dans les aréoles, mâchurent les tétons par-dessus les anneaux. Une douleur étrange, comme une décharge électrique, rejoint son utérus. Elle boit à petites gorgées son café corrompu d’urine. Elle explore sa fente à deux doigts. Ses glandes commencent à produire une lave épaisse qu’elle ramène à ses lèvres, roule sur sa langue avant de déglutir sa salive chargée. Elle accomplit ces actes d’une façon machinale, sans plaisir réel.

Elle ouvre l’armoire, choisit l’album le plus ancien. Les dates sont écrites sur la tranche. Elle s’allonge, ouvre le volume. La première photo. Un cliché de grand format, en noir et blanc, la montre, souriante, dans une robe de mariée qu’elle soulève par-devant jusqu’à la taille. Son ventre de femme enceinte est marqué de longues balafres sombres. Des coups de ceinture. Le corsage est déboutonné. Ses seins s’en échappent. Ils étaient déjà gros, pendants. Eux aussi ont été frappés.

Les souvenirs reviennent à Françoise. Elle se rappelle avec précision du jour où tout s’est décidé.

Elle avait fêté ses vingt ans un mois plus tôt, il en avait vingt-cinq. Il venait de trouver un emploi de chauffeur-livreur. C’était assez pour qu’ils ne veuillent pas attendre plus longtemps pour se marier. De toute façon, elle était enceinte de cinq mois. Ça devenait urgent. Cette fois-là, elle avait fait un caprice au sujet d’une sortie au cinéma. Charles l’avait empoignée par le bras, l’avait conduite avec fermeté dans un square proche. Ils s’étaient assis sur un banc inoccupé. Elle avait eu peur. Pourtant, elle avait ressenti une excitation bizarre. Elle n’en connaissait pas encore la nature !

Il avait commencé d’une voix hésitante, comme s’il cherchait ses mots :

 — Il... Il faut qu’on discute.

 — J’ai été à chier, hein ? ’xcuse-moi !

 — C’est plus compliqué. Il y a autre chose que je veux te parler.

 — Dis voir.

 — Tu sais, l’émission sur les femmes battues, la semaine dernière ?

 — Ouais ! B’en quoi ?

 — Tu t’rappelles cette blonde, fringuée comme une bourge ?

 — Celle que son mari lui enfonçait la gueule dans la bouffe quand il trouvait ça dégueulasse ?

 — Ouais ! c’est ça ! Et aussi tous les matins, au réveil, il lui mettait dès coups de poing dans le ventre ! B’en... elle était louche ! Les autres, c’est sûr, elles avaient été malheureuses. Mais celle-là, on aurait dit que ça lui avait plu. Même qu’à un moment, ça devenait si craignos, quand elle a expliqué que le soir, elle attendait son mari dans l’entrée, les nichons déballés pour qu’il les lui baffe, que le présentateur a rigolé. J’y ai pensé, après. Putain ! J’avais la gaule pendant qu’elle expliquait ses trucs. Ça, ça trompe pas ! Je suis sûr que c’étaient des tordus tous les deux. Qu’ils prenaient un pied pas possible !

Elle avait haussé les sourcils avec une expression perplexe, mais ses yeux étaient devenus soudain brillants.

 — C’est vrai, c’était pas net son histoire à cette nana. Mais alors, pourquoi qu’elle aurait été déballer ses malheurs à la télé ?

Il avait haussé les épaules.

 — J’en sais rien ! Peut-être pour se venger parce qu’il l’avait larguée pour se casser avec une autre ! Ou peut-être aussi qu’ils étaient d’accord tous les deux pour qu’elle dise ça devant tout le monde ! Une façon de faire la chienne !

 — Putain ! ça, ça s’rait tordu ! Tu veux en venir où ? Charles n’avait pas répondu tout de suite. Ils avaient été, à ce moment-là, aussi embarrassés l’un que l’autre. Charles s’était gratté la tête d’un geste machinal.

 — C’est pas facile à expliquer. C’est peut-être rien que des conneries. Tu pourrais bien penser que je suis pas...

 — Pas quoi ?

 — Pas normal !...

 — Explique toujours. Ça a l’air plutôt chaud !

Il avait encore mordillé sa lèvre inférieure, puis il s’était décidé :

 — Ça... Ça serait te dresser pour que t’obéisses. Te dérouiller, si tu m’emmerdes avec des conneries, comme tout à l’heure, ou faire comme le mec de la bonne femme de l’émission, te boxer les nichons, pour me détendre, le soir après le boulot, ou t’envoyer la bouffe à travers la gueule, si c’est pas bon ! Je sais pas, moi ! Il y a plein d’autres trucs à faire. Te mettre des coups de pompe au cul si tu te grouilles pas de faire ce que je dis, te faire dormir par terre... C’est con ! j’ai envie de te faire des trucs comme ça !... Je sais pas pourquoi. Pourtant on va se marier, avoir un môme. Tu penses que je suis timbré, hein ?

Françoise avait secoué la tête.

 — Non. Au contraire. C’est plutôt bien que t’en aies parlé.

 — Vrai ?

 — Vrai ! Tu m’ferais quoi, encore ?

À demi rassuré, il avait poursuivi :

 — Il y a l’embarras du choix ! T’enculer à sec, d’un seul coup, jusqu’aux couilles ! Te cracher dans la gueule, te bourrer le cul et la chatte avec des objets, des saloperies, n’importe quoi pourvu qu’ça entre ! Te faire des tortures aussi. J’y ai réfléchi. J’ai plein d’idées.

 — C’est dingue !...

Charles s’était tassé sur lui-même.

 — J’aurais dû la fermer !

Françoise s’était récriée :

 — Non, non ! C’est pas ce que tu crois ! Ou alors on est dingues tous les deux ! Va pas t’imaginer, j’suis pas plus nette que toi ! Je vais t’raconter un truc que j’ai jamais dit à personne. Avant qu’on se rencontre, j’allais en boîte. Les mecs me roulaient des pelles, je les laissais me peloter les nichons, les fesses, m’tâter la moule à travers la jupe, mais j’baisais pas. Un jour, il y en a un qui s’est foutu en rogne. Il a commencé à me cogner. J’en ai pris plein la gueule. Il y allait aussi au ventre et aux nichons ! Il m’aurait violé si d’autres mecs étaient pas arrivés. De retour chez moi, j’avais mal partout, et j’étais pleine de bleus. Mais, putain ! j’avais si tant coulé que j’étais grasse jusqu’au milieu des cuisses ! Une vraie soupe ! Alors, j’me suis branlée. Tu m’croiras pas, mais j’étais jamais v’nue aussi fort avant c’te fois-là. Ensuite, quand j’me tripotais, j’imaginais toujours qu’un type, des fois deux ou plus, me faisaient des trucs comme tu viens de dire, et même pire. Ça me faisait jouir dix fois plus fort. Pareil quand on baise, toi et moi, j’imagine des trucs comme ça.

Il l’avait regardée avec ébahissement.

 — Putain ! C’est pas vrai !... Ça... Ça veut dire que tu... Que tu veux bien ?

Oui. Elle voulait bien. Une pesanteur chaude s’était installée dans son bas-ventre, s’était ajoutée au poids de l’enfant qu’elle portait.

 — On va s’marier, t’es mon homme. T’as tous les droits. Ça sera mieux que d’être tabassée par un connard à la sortie d’une boîte ! J’ai hâte qu’on s’y mette. C’est pas des charres ! Là, j’ai les nichons tout durs, et je sens que je coule de la chatte. C’est comme si elle s’ouvrait seule ! Tu m’feras tout ce que tu veux, quand tu veux. Je s’rai pire que ta pute ! J’te sucerai à genoux, et j’avalerai tout. Je te lécherai le cul ! Je ferai le ménage et la cuisine à poil. Tu m’tabasseras pour rien. Juste comme ça. Pour le plaisir d’me voir chialer comme un veau. Tu m’pisseras dessus pour me punir d’être une salope. Tu me tortureras. T’en feras jamais de trop !...

 — Tu peux y compter ! Je te dresserai à la dure dès qu’on sera installés chez nous. T’auras même plus le droit d’aller aux chiottes sans demander la permission ! Et tu laisseras la porte ouverte ! D’ici là, je vais t’accoutumer. Comme ça, tu seras déjà rodée quand nous vivrons ensemble. On va commencer aujourd’hui. Après le ciné, on ira chez moi. Je te dérouillerai à coups de ceinture. À poil.

Elle avait porté les mains à son ventre déjà bien arrondi dans un geste protecteur.

 — Tu taperas le ventre ?

 — Oui. Faut en profiter du temps que t’es pleine ! Ça va pas durer ! Putain ! je bande rien que d’y penser !

 — C’est pas dangereux pour le môme ?

 — T’en fais pas !

 — De toute façon, je m’en fous ! J’ai trop envie. Mais tu feras mieux de m’attacher les mains dans le dos pour que je ne me protège pas. Ça pourrait bien être plus fort que moi.

Il avait hoché la tête.

 — Ouais !

 — C’que je suis excitée ! C’est trop bien ! Je coule comme une fontaine ! À croire que je vais me vider par-là ! Il faut que je mette une protection, sinon, je vais tacher ma robe !

Elle avait décidé :

 — On va aller dans une entrée d’immeuble. C’est tranquille. Tu m’bafferas la gueule, pour m’apprendre à pas faire chier quand on va au ciné !

Elle avait conclu, pragmatique malgré tout :

 — J’en profiterai pour placer une garniture dans mon slip. J’en ai toujours d’avance dans mon sac.

Quelques instant plus tard, ils avaient trouvé refuge dans un immeuble d’apparence tranquille. Un couloir étroit, aux parois décrépies, sur lesquelles des boîtes aux lettres déglinguées étaient fixées en désordre. La lumière pénétrait par un vasistas poussiéreux, au-dessus de la porte d’entrée. Ils étaient allés tout au bout, pour se dissimuler sous l’escalier.

Elle s’était collée le dos au mur, les mains croisées derrière elle. Avait avancé le visage.

 — Claque-moi le museau ! Aie pas peur d’avoir la main lourde, j’ai l’habitude. Avant qu’on soit fiancés, mon père me filait encore des sacrées dérouillées ! Vas-y ! Je suis si excitée que je vais jouir. Donne-moi des noms, en même temps.

 — Ferme les yeux. Si tu m’regardes, je pourrais pas ! Faut que je m’habitue, moi aussi.

Ses paupières s’étaient abaissées sur ses petites prunelles bleues, souillées de lueurs malsaines. Il avait démarré aussitôt.

 — Salope ! Putain ! Roulure ! Tiens, prends ça !

Un aller et retour. Dur. Sa tête avait ballotté de gauche et de droite. Un voile noir avait obscurci sa vue, tandis que du sang giclait de ses narines, tachait le devant de son corsage blanc. Alors, la boule chaude et dure, logée dans son bas-ventre depuis la conversation sur le banc, avait crevé, avait libéré une lave brûlante que son vagin, animé de spasmes, avait dégorgée en coulées grasses.

Elle avait murmuré d’une voix rauque :

 — Je jouis !... Je jouis !... Je jouis !.. Cogne encore pour accompagner ! Je jouis !... Putain, c’est pas vrai ! File-moi des vrais gnons ! Éclate-moi ! J’suis jamais v’nue aussi fort ! On va aller chez toi, comme t’as dit. Tu m’tanneras l’bide au ceinturon !

Il avait levé la main, l’avait abattue de nouveau.

Un peu plus tard, la lanière de cuir claquait sur ses seins déjà lourds, sur ses flancs gonflés. Dans un réflexe de défense instinctif pour protéger son ventre, elle s’était contorsionnée pour libérer ses poignets garrottés dans ses reins, en même temps qu’elle s’était exposée, offerte aux coups. Trois orgasmes l’avaient ravagée avant qu’elle s’effondre, jambes coupées, presque inconsciente, sa lourde poitrine et son ventre plein zébrés de marques rouges et gonflées.

Elle a refermé l’album, l’a rangé à sa place, avec les autres, dans l’armoire. Puis elle s’est rendue à la salle de bains. Elle retire les anneaux de ses tétons. Les trous distendus se referment, se confondent avec les plis qui fripent la chair. Une douche froide la calmera. Ce n’est pas le cas ! La souffrance des milliers d’aiguilles glacées relance son excitation. Elle ferme le robinet, demeure un instant désemparée. Sa main, dans un mouvement dont elle ne semble pas avoir conscience, se loge entre ses cuisses. Elle s’énerve sur les anneaux, fouille son vagin. Il lui faut plus. Elle avise un flacon de shampooing. Elle le pose sur le fond de la baignoire, s’accroupit, s’empale. Un râle de satisfaction bestiale lui échappe quand le gros flacon distend son sphincter à le rompre, s’engage dans son rectum. Elle demeure un long moment haletante, puis commence à soulever et abaisser sa croupe. De plus en plus vite. Une souffrance aiguë monte de son orifice torturé. Ce dont elle a le plus besoin. Un orgasme fulgurant la tétanise. Dans un geste ultime pour se posséder à l’extrême, elle fait pénétrer l’objet tout entier. L’anus l’absorbe, se referme. Elle s’écroule dans la vasque émaillée, un masque stupide sur ses traits abrupts, tandis qu’un filet de bave coule de sa bouche aveulie par une expression hébétée. Elle grogne :

 — Putain ! ça fait du bien !

Assise sur le bidet, elle pousse, appuie sur son ventre jusqu’à ce que le flacon dépasse. Elle le saisit, tire, s’énerve. La raie se soulève, semble accompagner l’objet d’une succion obscène, avant de le libérer d’un seul coup. Elle rince la bouteille souillée d’excréments, la range à sa place. Une colique l’avertit. Elle se précipite aux W.-C. Les intestins bouleversés expulsent une diarrhée abondante dont l’odeur forte se répand jusque dans le living lorsqu’elle ressort.

Sur ses entrefaites, Marc s’est levé. Affalé sur le canapé, en pyjama, un bol de café à la main ; il regarde la télévision. Sa mère, qui a remis sa chemise de nuit et son peignoir, s’assoit près de lui.

 — Bonjour, mon titi.

Il lui jette un coup d’œil torve.

 — ’jour ! Merde ! qu’est-ce que ça pue quand tu chies ! C’est pas vrai ça !

 — J’ai la chiasse. Ça sent toujours plus fort ! Ça doit être le pâté de d’hier soir qui m’a pas réussi !

 — Ouais ! p’t’être ! Tu pourrais quand même ouvrir la fenêtre quand tu schlingues comme ça !

 — ’xcuse ! j’y ai pas pensé.

 — Quand p’pa était là, tu te serais pas permise !

Françoise ignore cette dernière remarque, se fait conciliante.

 — T’as faim ? Tu veux que je te fasse des tartines, mon titi ?

 — Avec cette odeur ? Tu rigoles ! J’ai presque envie de gerber !

Françoise se renfrogne, vexée.

 — Te v’là bien délicat ! C’est jamais qu’ma merde !

Il hausse les épaules. La mère et le fils se font la tête pendant quelques minutes. À l’écran, un groupe de rappeurs se démène. Marc pose son bol à demi plein sur la table basse, entre une pile de magazines pour les jeunes auxquels il est abonné, et un cendrier en cuivre martelé, ramené de vacances en Tunisie. Françoise s’inquiète.

 — Tu finis pas ton café ?

 — Il est froid !

 — Je vais t’le faire réchauffer.

Le garçon soupire, excédé.

 — Non ! Laisse ! J’en voulais plus !

Elle n’écoute pas, se penche pour s’emparer du récipient. Dans le mouvement, son peignoir s’ouvre sur le décolleté. Marc regarde sans se gêner les naissances amincies de la poitrine lourde.

 — J’ai oublié de te dire, j’ai rencontré Colette, hier soir. Elle a demandé d’tes nouvelles.

Françoise tressaille avec une telle brusquerie que le bol se renverse. Le café se répand jusqu’aux journaux. Marc explose.

 — Putain ! Merde ! C’est pas vrai ! mes bouquins ! T’es raide con, hein ?

Françoise s’empresse, déplace les périodiques, les frotte de la main pour enlever le plus gros. Marc, furieux, les lui arrache des mains. Elle se précipite à la cuisine, revient avec une éponge, essuie le liquide. Rien dans la conduite de la femme qui ne semble naturel. Pourtant, penchée sur le meuble, elle s’est placée de façon que son fils puisse plonger son regard dans l’encolure bâillante de sa chemise de nuit. Le garçon s’occupe de ses chères revues. Une seule, la première de la pile, est imbibée. Il l’isole, puis aperçoit le spectacle que lui offre sa mère. Les seins blancs, pendants et oscillants dans l’ombre du vêtement.

Françoise feint d’ignorer l’intérêt de Marc. Elle insiste, s’attarde, traque la plus infime trace qui aurait pu lui échapper. Elle demande :

 — Elle a rien dit d’autre ?

Le garçon a oublié l’information qui a troublé sa mère.

 — Qui ?

 — Colette !

 — Ah ! Non, rien. Si ! Elle a dit qu’tu peux passer la voir quand tu veux.

 — J’irai un d’ces quatre ! Mais depuis la mort de ton père, j’ai plus trop l’goût à blaguer !

 — Tu fais comme tu veux ! je m’en fous ! T’as de sacrée loches ! Putain d’pastèques !

Françoise reste penchée.

 — Je suis plus une jeunesse !

La mauvaise humeur du garçon a disparu. Il rit, hausse les épaules.

 — C’est pas une question d’âge ! Lætitia, tu sais, l’ouvreuse du Rialto, elle a pas même dix-sept ans. B’en, elle des loches comme les tiennes. Plus grosses même !

 — J’avais r’marqué ! Déjà que cette petite pute a mauvais genre ! Elle te les fait montrer ?

 — Oui et non. On lui file dix balles chacun. Faut qu’on soit au moins cinq ! Et elle nous retrouve aux chiottes. Elle les déballe. Putain de paquets ! C’est pas cher dix balles !

Il rit.

 — Putain ! sans soutif, ils lui tombent presque au bide !

Les yeux de la femme s’allument d’une lueur salace, obscène.

 — Vous êtes des vicelards ! Elle les fait toucher aussi ?

L’ambiance s’alourdit. Marc, un peu gêné, fait le bravache, éclate d’un rire forcé qui sonne faux.

 — Non. Ça non. Mais, j’ai déjà tripoté des meufs, tu sais !

Françoise pose l’éponge au jugé, se rapproche.

 — J’en suis sûre, mon titi. C’est qu’t’es un homme, à présent. Le seul de la famille depuis que ton père est parti. Tiens, t’auras plus besoin de payer cette roulure ! Regarde-les, mes nichons, mon titi ! Régale-toi !

D’un double geste, elle fait glisser en même temps son peignoir et les bretelles de sa chemise de nuit. Les yeux de Marc s’agrandissent, sa bouche s’entrouvre sans qu’un son en sorte. Il finit par murmurer :

 — Putain, t’es trop ! Arrête ! On a pas le droit !... T’es ma mère !

Elle sourit.

 — Mais si, mon titi, on fait pas de mal ! Allez ! regarde donc ! Touche aussi ! Profite ! Te prive pas !...

Le garçon avance la main, hésite, la recule comme s’il allait renoncer, puis cède au désir de pétrir, malaxer cette chair blanche qui s’offre. Un râle d’assouvissement échappe à Françoise.

 — Putain ! c’est bon ! C’est bon ! Vas-y fort, mon titi. Aie pas peur d’me faire mal !

Un peu plus tard, Marc désigne du doigt les petites marques rondes, livides, entourées d’un léger cerne brun à peine discernable.

 — C’est quoi, ces marques ? T’as eu des furoncles ? Elle rit.

 — Non ! C’est ton père ! Quand j’avais fait une connerie, il aimait mieux d’me brûler avec une clope, plutôt que d’me tabasser. C’est mieux, rapport aux marques. Ça s’voit pas comme un coquard ! Il connaissait plein d’autres trucs discrets comme ça pour punir.

Le garçon hoche la tête.

 — Ouais ! pas mal ! C’est vrai qu’il te foutait jamais sur la gueule ! Putain ! il pensait à tout, l’vieux !

III

Françoise a passé une mauvaise nuit. Un sommeil agité, entrecoupé de réveils hantés de désirs. Envies d’être battue avant de sucer une verge, d’être fouettée au sang, d’être sodomisée sans égards par un mâle. Images d’aiguilles chauffées à blanc qui s’enfoncent dans ses seins avec un grésillement, de lames qui effleurent ses aréoles, ses nymphes, son clitoris, laissent de minces sillons où perle son sang, de braises de cigarette écrasées avec lenteur sur son ventre, sous ses aisselles, à l’intérieur de ses cuisses. Elle se rendormait, exaspérée, insatisfaite de masturbations frénétiques qui ne lui avaient procuré que de médiocres orgasmes.

Il est presque midi. Des cernes mauves entourent ses petits yeux bleu pâle perdus au fond de ses paupières bouffies. Elle est encore en chemise de nuit sous son peignoir en piqué, les cheveux en désordre, les pieds nus dans ses mules avachies. Elle se sert un apéritif, s’affale dans le canapé, augmente le son de la télé pour couvrir la musique rock qui traverse la porte fermée de Marc.

Elle regarde un moment l’épisode d’un feuilleton sans parvenir à s’y intéresser. La musique se déchaîne dans la pièce voisine. Un sourire excité retrousse ses lèvres épaisses. Elle extirpe ses seins l’un après l’autre pour retirer les anneaux de ses tétons, qu’elle fourre dans une poche de son peignoir. Se lève pour placer la télécommande sur le poste de télévision. Elle se rassoit, ouvre son peignoir. La chemise de nuit transparente ne masque rien de ses chairs étagées en bourrelets adipeux. Elle profite d’une plage de silence entre deux morceaux.

 — Marc ! Marc ! Viens voir, mon titi !

Le garçon arrive. Il est en jean, un tee-shirt blanc moule son torse étroit. Il affiche une expression maussade.

 — Qu’est-ce tu veux ?

 — C’est con ! j’ai laissé la télécommande sur le poste !

 — Merde ! Tu t’fous de la gueule ! T’es pas rien feignasse, c’est pas vrai ! ! Tu pouvais pas t’lever ?

C’est à peine s’il jette un coup d’œil à la poitrine pendante dont les aréoles dessinent de larges cercles bistres sous le nylon vaporeux.

Alors qu’il lui apporte l’objet, elle plonge les mains dans son déshabillé, sort ses seins. Les mamelles s’effondrent au dehors. Avachies, étirées, obscènes.

 — T’as envie, mon titi ?

Gêné, Marc, avec un geste d’exaspération, lance la télécommande à Françoise.

 — Arrête ces conneries ! T’es ma mère, non ? Déjà, que l’autre fois, on aurait pas dû !

 — On a fait du mal à personne !

Le regard de la femme supplie. Le garçon regarde de tous côtés, mais son regard revient toujours aux mamelles étalées. Elle les soulève dans ses mains, les laisse retomber de tout leur poids.

 — Regarde comme elles sont bien grosses et molles ! Allez ! juste un peu !... Tu me les tâtes bien fort. Pas plus qu’une minute. C’est dur, depuis que ton père est plus là.

Il regarde la chair exposée, tentante, s’assoit près de sa mère. Comme malgré lui, d’un mouvement impulsif, ses mains empoignent les masses laiteuses, les pétrissent avec des mouvements de serres. Françoise ferme les yeux, exhale un soupir comblé. Elle bombe le torse.

 — Putain ! c’est bon, mon titi ! C’est bon ! Vas-y de bon cœur ! Tu me soulages.

Le visage du garçon se radoucit.

 — Pour te soulager, ça va. Juste pour te soulager ! T’as des besoins, c’est sûr ! J’veux bien t’faire les loches d’temps en temps, m’man. Mais ça craint un peu. Comprends ! Vaudrait mieux que tu t’trouves un mec.

Un éclair de détermination efface le désir dans ses petits yeux bleus, noyés dans les paupières gonflées. Elle dit d’une voix sourde :

 — Mon mec, c’était ton père ! T’es tout c’qui m’reste de lui, mon titi !

Marc ne réagit pas à cette affirmation. Son malaxage devient convulsif. Françoise émet des grognements de plaisir.

 — C’est bon !... Tu t’y prends bien ! Claque-les-moi ! Claque-les-moi !

Il hésite.

 — Tu veux que je te baffe les nichons ? C’est ça ?

 — Ouais !

 — J’vais te faire mal !

 — Tant mieux !

Un masque bestial déforme les traits de la femme. Les réticences de Marc s’envolent. Les premières gifles tombent. D’abord timides, elles prennent vite de la vigueur, laissent de larges plaques rose vif sur la chair blême. Le garçon s’excite. Sa verge se durcit, bientôt douloureuse dans le carcan du jean. Françoise repère la bosse qui déforme la braguette. Elle baisse le zip, fouille, extrait la verge sans que Marc se défende. La bouche de la femme s’entrouvre d’ébahissement, puis une expression de fierté lui vient.

 — Merde ! Qu’est-ce qu’elle est grosse ! Les filles doivent être dingues de toi ! J’aurais jamais imaginé, mon titi !... Charles, c’était pareil, un vrai rondin ! Mais elle était moins grosse que la tienne ! N’empêche, tu tiens ça d’lui !

Les yeux fermés, une expression butée sur le visage, il ne répond rien, s’énerve sur la poitrine maternelle. Les mamelles sautent, rebondissent, tremblent sous les coups.

 — Ouais ! C’est bien ! Passe-toi la rage ! Fais-moi mal ! Je serai là pour ça quand tu veux ! Autant que tu veux ! Ah ! Putain ! la déglingue !...

Elle commence à le masturber. C’est à peine si sa main fait le tour du cylindre de chair dure. Elle s’est vite rendu compte que Marc était encore puceau : le prépuce resserré ne dégage que la moitié du gland. Elle ne fait aucun commentaire, ne se moque pas, prend soin de ne pas forcer. Un sourire de satisfaction se mêle de façon fugace au masque sensuel qui la transfigure.

 — Tu vas cracher ton jus, mon titi.

Sa main s’active, la verge grossit encore, vibre. Françoise ne peut résister, elle se redresse, repousse les mains de son fils, se penche, la bouché ouverte. Le membre s’y enfonce d’un bon tiers. Marc connaît pour la première fois le plaisir de la fellation. Les mâchoires séparées au maximum, Françoise engage le gland aussi profond qu’elle le peut, le cale au fond de sa gorge. Pour le plaisir de se sentir violée, égueulée. Puis, des soubresauts annoncent la montée imminente du sperme. Elle reprend alors ses mouvements de succion. La colonne de chair vibre. La première giclée lui englue la langue, les gencives, les dents. D’autres suivent, chaudes, épaisses, abondantes.

Submergé par la jouissance, Marc, le visage déformé par le masque tragique de l’orgasme, saisit sa mère aux cheveux, s’engage en force dans le gosier, finit d’éjaculer dans l’œsophage. Violette, Françoise suffoque. Il répète, submergé par le plaisir :

 — M’man ! M’man ! M’man !

Il relâche sa prise. Avec des halètements rauques, Françoise roule longtemps la semence sur sa langue avant de l’avaler. Elle garde la verge en bouche jusqu’à la fin de l’érection. Brisé, par un orgasme d’une intensité qu’il n’avait jamais connue jusqu’alors, Marc demeure prostré. Il marmonne.

 — Merde ! t’es moins qu’une pute ! Tu me dégoûtes !...

Il repousse sa mère qui demeure affalée en travers du canapé. Repue, apaisée. Sans la regarder, Marc se rajuste, retourne dans sa chambre.

On sonne. Françoise rajuste les pans de son peignoir, va ouvrir. C’est un inconnu. Un grand type brun, en salopette de mécano, avec un regard perçant et un sourire cordial qui semble toujours sur le point de s’effacer.

 — Salut !

 — B’jour. C’est pour quoi ?

 — Je suis Riton. Le patron du Grand-Garage. Charles était un pote. Je connais Marc aussi. Il m’amène sa meule. Je peux te voir cinq minutes ?

Elle a entendu parler de lui, mais ne l’a jamais rencontré.

 — C’est que j’suis pas habillée !...

Il a un geste insouciant.

 — C’est rapport à la bagnole. Ça sera pas long !

 — Alors !...

Elle s’efface pour le laisser entrer, referme, conduit le visiteur dans la cuisine exiguë.

 — V’nez donc par-là. J’ai pas fait le ménage. Le dimanche, on traîne. Savez c’que c’est !

Elle le fait asseoir. Ils échangent des banalités, puis elle propose l’apéritif. L’homme lève son verre.

 — À la tienne, ma belle ! Et au souvenir du pauvre Charles !...

 — Ouais ! à la vôtre !

Françoise l’imite sans conviction. Mal à l’aise. L’homme a des manières sans gêne. Il la tutoie. Familiarité qui l’intrigue plus qu’elle ne la choque. Par instants, son regard est moqueur.

Ils trinquent.

Il la regarde, l’air goguenard, la tête un peu penchée sur le côté, un œil à demi fermé. Françoise se raidit sur sa chaise. Tortille sa croupe, croise les jambes. Les bords du peignoir s’écartent, découvrent en partie ses cuisses épaisses, blanches, remodelées par la cellulite. L’homme jette un regard rapide mais appuyé. Elle tire sur le tissu.

 — J’peux faire quelque chose ?

 — Charles t’a rien dit pour la bagnole ?

 — N... non.

 — Il me devait encore vingt mille balles dessus. C’est pas le problème. Il m’a donné des garanties. Tu comprends ?...

 — Non, je comprends rien ! D’autant qu’cette bagnole, j’en ai rien à foutre ! J’étais pas d’accord. C’est lui, qui a voulu l’acheter !

Riton hoche la tête avec une expression navrée. Il repousse son verre sur le côté, se penche par-dessus la table, le visage à quelques centimètres de celui de la femme. Le regard est dur, fixe, impitoyable. Elle est figée, incapable de faire un geste.

 — D’accord, c’est con qu’il t’en ait pas parlé ! N’empêche que tu as tort de le prendre comme ça, Françoise. Tu as pas bien compris la situation !

Il parle d’une voix douce. Un sourire mauvais étire ses lèvres minces. La femme ne voit pas venir la gifle qui la cueille par surprise. Un revers fulgurant, dur, imparable. Sa tête est renvoyée sur le côté. Un filet de sang commence à suinter d’une narine. Son peignoir, qu’elle ne retient plus, s’entrouvre sur la poitrine encore rougie des claques de Marc. Des gouttes écarlates tombent dans le sillon large et profond sépare la naissance étirée de ses seins. Suffoquée, les yeux agrandis par la surprise, elle ouvre la bouche, la referme, l’ouvre encore.

 — Vous voulez quoi au juste ?

 — Mon pognon ou ce que Charles a promis s’il venait à être gêné !

 — C’est quoi ?

L’homme fouille sa poche, tire une feuille de papier pliée en quatre. Il la tend à Françoise, puis se ravise.

 — Un moment ! Marc est là ?

Françoise s’est ressaisie. Elle hausse les sourcils.

 — Ouais, dans sa chambre. Et alors ?

 — On serait mieux seuls !

Le ton s’est durci d’une façon imperceptible. Elle juge préférable d’obtempérer.

 — Marc ! Marc ! Amène-toi voir une seconde !

On entend le garçon maugréer.

 — Qu’est-ce tu veux encore ? Tu fais chier ! T’as pas eu ton compte t’t’à l’heure ?

Une expression soupçonneuse vient à l’homme. Il demande avec un sourire canaille :

 — Ton compte de quoi, Françoise ? Me dis pas que tu te fais tirer par ton propre fils ?

Elle a un geste désinvolte, improvise.

 — On a joué aux dominos. Il a gagné trois fois de suite !

 — Ah !... Bon !... Tu me rassures ! Je me disais bien aussi !...

Elle ignore l’ironie, appelle encore, insiste :

 — Amène-toi, que j’te dis, bordel ! On a du monde !

Un instant plus tard, le garçon apparaît.

Il jette un coup d’œil rapide sur le sang qui macule le bas du visage de sa mère, ne fait aucun commentaire. Il sourit lorsqu’il aperçoit le visiteur.

 — Tiens ! salut Riton ! Je savais pas que c’était toi !... Ça va ?

Ils se serrent la main.

 — Ça va. C’est con, pour ton père !... C’est pas trop dur ?

 — J’m’y fais ! Y a pas le choix, hein ?

 — C’est bien. Tu es un homme. Dis donc, on a besoin d’être tranquilles, ta mère et moi. Ça t’ennuierait d’aller faire un tour ?

Un sourire malsain tord la bouche de l’adolescent. Il observe sa mère qui détourne les yeux.

 — Pas d’problème, Riton ! J’dégage.

 — C’est sympa, Marco ! Je te revaudrai ça !

 — Y a pas d’mal ! De toute façon, je devais passer voir Paul.

 — Alors, ça baigne ! Donne-lui le bonjour, et à Johanna aussi !

 — J’oublierai pas !

Une seconde plus tard, la porte de l’entrée claque.

L’homme secoue la tête de façon approbative.

 — C’est un brave garçon que tu as là ! J’espère que tu es très gentille avec lui ?

 — Ça va, on s’accorde bien. À part que ça m’emmerde de le voir traîner avec ce voyou de Paul et sa petite pute de copine ! Depuis que son père nous a quittés, il est toujours fourré avec eux.

 — Tu as tort, de dire du mal de Paul et Johanna !... Tu vois, je les aime bien, moi, ces jeunes. Pour ce qui est de traîner, tu ferais mieux de la boucler, tu es même pas encore habillée ! Tu sais l’heure qu’il est, grognasse ?

Elle reçoit une seconde gifle. Son nez se remet à saigner. Ça coule sur le devant de sa chemise de nuit. Une large tache écarlate qui colle à ses seins.

 — Vous êtes timbré ! Tirez-vous ou j’appelle les flics !

L’homme ricane, se laisse aller en arrière, étend les jambes.

 — Eh ! oui, ma belle ! Il y a des jours comme ça, où la vie est un peu dure ! Tu es habituée à prendre des tartes, non ? Probable que ça doit même te manquer !

Françoise se frotte la joue, essuie d’un revers de main sa lèvre supérieure, son menton maculés, fronce les paupières pour scruter l’homme.

 — Me manquer ! Ça veut dire quoi ?

 — Lis ça, ma belle !

Il lui tend de nouveau le papier. Elle le déplie, reconnaît l’écriture du défunt. Ses mains tremblent un peu tandis qu’elle parcourt les quelques lignes :

« Au cas où je paierais pas la voiture, Riton pourra utiliser ma femme, Françoise, et mon matériel pour la dresser et la punir, à raison de 1000 F par séance, jusqu’au solde de tout compte. »

La signature est, de façon incontestable, celle de Charles.

Elle a rire bref, rejette le document sur la table, considère le « bénéficiaire » d’un air narquois, la lèvre inférieure avancée avec scepticisme. Son attitude a changé du tout au tout.

 — Tu viens toucher ton dû ?

 — Tout juste, ma belle ! T’es pas d’accord, peut-être ?

Françoise examine l’homme avec attention, comme si elle cherchait à le jauger, à deviner le sérieux de ses intentions. Elle hoche la tête, déclare d’une voix calme :

 — Il y a au moins deux trucs de sûr...

 — C’est quoi ?

 — D’abord, je suis pas une pute ! Et je servirai pas à payer cette caisse de merde ! Ensuite, tu me balances encore une tarte sans prévenir, et je te garantis que tu refoutras plus jamais les pieds ici ! Compris ?

À présent qu’elle sait à quoi s’en tenir, elle ne manifeste plus aucune crainte. Riton comprend qu’il doit changer de tactique. Il lève les deux mains en signe d’apaisement.

 — O.K. ! O.K. ! D’accord ! C’était juste pour voir ta manière d’encaisser !

Françoise hausse les épaules.

 — J’dis pas ! une bonne trempe, j’aime ça ! Mais y a un temps pour tout. Là, t’étais hors jeu.

 — Pigé ! Tu marches au mental.

 — Au mental ? J’sais pas ! P’t’être, oui !...

 — Tu m’en veux pas ?

 — On en parle plus.

Il joue avec son briquet, demande après quelques secondes de silence :

 — On pourrait discuter sur d’autres bases. Charles et moi, on avait les mêmes genres de rigolades avec les gonzesses. Il ne voulait rien faire en dehors de toi, mais on aimait bien parler déglingue. Il paraît que tu es bonne pour ça. On pourrait prévoir quelque chose, toi et moi.

 — Ça peut se faire ! J’en sais rien encore ! Avec toi, j’ai peur d’avoir toujours le doute, à cause de la bagnole !... Faut voir. Je dis pas oui, je dis pas non. Charles est mort que depuis un mois. Je commence à avoir des envies qui reviennent, c’est sûr, mais je suis pas encore au mieux.

Il vide son verre d’une lampée, fait claquer sa langue, se ressert.

 — De toute façon, il y a rien de fait ! Je suis habitué à des femelles plutôt jeunes. On peut les éclater à fond, elles récupèrent vite.

La femme a une intuition.

 — Comme Johanna ?

 — Ouais ! Très douée. Elle aime ça pour de bon ! Un vrai steak tartare ! Pas de la frime. J’avais qu’à sortir les outils, et elle mouillait au point que sa pisse était huileuse !

Françoise éclate de rire.

 — On dirait qu’elle t’a largué pour aller avec Paul !

 — T’as tout faux, ma poule ! C’est moi qui la lui ai filée. Elle est timbrée, cette môme ! On peut lui faire n’importe quoi. Je serais allé trop loin avec elle. J’ai pas envie d’avoir des emmerdes. Elle a que dix-sept ans !

 — Ouais ! une vraie cinglée avec ses jeans déchirés, ses grosses godasses et ses cheveux rouges ! Ça m’étonne pas trop qu’elle marche à la déglingue, elle aussi ! Rien qu’à voir son tatouage sur la joue et ses oreilles pleines d’anneaux ! Paul lui donne bien ?

 — Oui ! Il a des bonnes idées, ce môme ! Et je lui ai appris plein de trucs.

 — Tu crois que Marc le sait ? Qu’il a vu des choses ?

 — Probable, oui.

Françoise hoche la tête avec lenteur, pensive.

Riton a un geste insouciant.

 — T’en fais pas pour lui ! Tu as quel âge ?

 — Trente-huit ans !...

 — Merde ! Tu es usée ! On t’en donnerait quarante-cinq !

Françoise hausse les épaules.

 — Charles m’éclatait dur ! On y allait sans arrêt ! On vivait que pour ça. Ça m’a détériorée, à force. Il aurait fallu qu’je m’entretienne, qu’j’aille à l’institut de beauté, qu’je fasse du sport ! Faut du pognon pour ces conneries ! Et on allait pas s’priver de déglingue parce que ça m’abîmait ! Ça, au moins, c’est gratuit ! Y a deux trucs où que les pauvres et les riches, c’est du pareil au même, c’est quand tu prends ton pied et qu’tu crèves !

Riton éclate de rire.

 — T’es moins conne que t’en as l’air ! N’empêche, tu semblais plus fraîche sur les photos que Charles m’a montrées ! C’était peut-être pas les plus récentes !

 — Possible ! Il a commencé à en prendre dès le début.

 — Tu me feras voir ça ?

 — Ça dépendra d’la suite !

Riton allume une cigarette, rejette la fumée par le nez.

 — Charles disait que t’étais dressée totale...

Un éclair d’orgueil dans le regard de la femme.

 — On peut m’faire n’importe quoi.

 — Je te crois ! Je suis intéressé.

 — Dis pas d’conneries ! t’aimes les jeunes ! Faudrait pas que tu te sentes obligé rapport à Charles ! Et je sais pas encore si j’ai envie avec toi.

Le visage du garagiste se rembrunit.

 — Il y a le papier !...

Un large sourire découvre les grande et fortes dents, un peu jaunies, de la femme.

 — Tu peux te le rouler serré et te le foutre dans le cul ! Ça marchera que si je te sens ! Et pour l’instant, j’ai pas d’opinion. Je suis une vraie soumise, mais faut pas me faire chier ! J’peux me débrouiller sans mec. On avait une copine qui faisait la déglingue avec nous, les dimanches. On s’est pas revues depuis, elle et moi. Mais à mon avis, ça lui déplairait pas de me rendre service. J’ai encore tout l’équipement. Elle saurait s’en servir.

Il hoche la tête avec une expression pensive.

 — Oui, je sais. Colette. La serveuse de l’Étape. Quelle salope ! On dirait pas à la voir. Dire qu’elle est toujours fourrée à la paroisse à s’occuper de charité avec le curé et les vieilles rombières !

 — T’es au courant ?

 — Charles me racontait pas mal de choses ! T’es gouine ?

 — Non ! Ça jamais ! Mais avec Colette, c’est pas pareil. La première fois, Charles lui a demandé d’me dérouiller les nichons à coups de ceinturon. Ils sont restés bleus pendant quinze jours ! Après, c’est devenu une véritable amie. Faudrait qu’on s’revoie, mais je suis bloquée pour l’instant. Je sais pas pourquoi.

 — Ouais !... Méfie-toi quand même. Elle est lunatique ! Je m’en méfie. Avant de vous rencontrer, quand elle était en manque, elle venait se faire travailler au garage. Ça me déplaisait pas avec elle. C’est une vraie carpette ! Et elle sait encaisser dur et longtemps.

Il y a un moment de silence que l’homme rompt le premier.

 — Tu peux te foutre à poil ? J’aimerais t’examiner. Pour me faire une idée, avant de me décider.

Françoise a une expression de fierté.

 — Normal ! De toute façon, ça n’engage pas ! Tu vas voir, il y a d’quoi faire pour un type méchant et bien vicieux ! T’es méchant ?

 — Oui. Plutôt.

 — Charles aussi était dur. C’est souvent que j’coulais rouge.

Elle se lève, quitte son peignoir, ôte sa chemise de nuit, se débarrasse de ses mules.

Riton s’esclaffe, sarcastique.

 — Putain ! quelle vache ! Un vrai tas de boue ! Faut que t’aies des qualités pour faire oublier ça !

Françoise ferme les yeux. Une expression bestiale vient embellir son visage ordinaire, aux traits grossiers. Les insultes, le rire méprisant de l’homme l’émeuvent plus qu’elle ne voudrait le montrer. La sensation que son utérus triple de volume dans son bas-ventre.

Le carrelage est froid sous ses pieds. Un frisson la parcourt, secoue sa poitrine qui tremble, oscille de façon prolongée. L’homme détaille cette nudité blême, ces chairs blafardes, incongrues dans cette cuisine ordinaire. Les énormes seins blancs, affalés sur l’estomac proéminent retiennent son attention. Il examine de près le réseau de grosses veines bleutées, les aréoles, larges comme des soucoupes, et leurs abords immédiats, constellés de minuscules cicatrices pâles. Il tâte avec des gestes de maquignon les cuisses, les hanches, les fesses empâtées par la cellulite. Il s’extasie sur les vergetures violines, déployées sur l’abdomen gras. Le repli adipeux qui prolonge le bas-ventre l’amuse. Il se penche, regarde par-dessous, cherche à voir la vulve.

 — T’es une curiosité ! C’est excitant. Soulève ce lard, je veux voir la chatte !

Elle empoigne le bourrelet, le retrousse. Le premier anneau, qui traverse le capuchon du clitoris, est si gros qu’il entraîne au dehors l’organe et sa gaine avec une partie des nymphes. Une crête obscène de chairs rougeâtres et luisantes qui saille hors de la fente. Les autres ferrures sont invisibles, enfouies entre les grosses cuisses. À la vue du tatouage infamant qui orne le pubis, Riton éclate de rire.

 — Poubelle ! Pourquoi ?

Françoise explique la distraction de Charles, qui consistait à lui remplir le vagin avec de la nourriture avariée. Riton est impressionné.

 — Putain ! Je croyais connaître les trucs les plus tordus, mais là, tu m’en bouches un coin ! Et pour te vider, ensuite ?

 — Au jet. Dans la baignoire. Ça rince en profondeur. Tout ressort !

 — Tu as jamais attrapé de véroles ?

 — Non ! Pourquoi ?

 — Plus salope que toi, on meurt ! J’ai dit, ta chatte ! Écarte !

 — Je vais me mettre sur la table. Tu verras mieux.

Elle grimpe avec une souplesse étonnante pour sa corpulence, s’installe sur le dos, s’ouvre en grand. Elle tient ses genoux séparés, les ramène vers ses épaules.

 — Ça va comme ca ?

 — Très bien ! Très bien ! Boucle-la ! Je ne supporte pas une esclave qui jacte !

 — Je suis pas encore à toi ! Là, t’évalues la barbaque. Rien de plus. Ensuite, tu te barres. On réfléchira chacun de notre côté. D’accord ?

 — Ouais ! Écarte, et ferme ça ! c’est gonflant ! Françoise se tait. Le style de l’homme lui plaît, mais elle reste méfiante.

Riton se penche sur le sexe garni de multiples anneaux. En plus de celui du clitoris, il y en trois à chaque grande lèvre. Des gros. La chair les épouse, étirée, pâlie, comme si elle les suçait. Il y en a deux, plus petits, à chacune des nymphes. Ils pourraient être d’une taille plus importante : les trous sont distendus à y passer le petit doigt ! Le vagin bâille, dégorge, avec de lentes contractions orbiculaires, des coulées de sève grasse. Cette lave incolore se répand jusque dans la raie, englue l’anus rose vif, large et gonflé. Évasé en entonnoir : résultat de deux décennies de pénétrations excessives.

 — Il paraît que tu es large ?...

 — Fouille, tu verras par toi-même.

L’homme enfonce trois doigts sans rencontrer de résistance. Il en ajoute un quatrième que la cavité accueille avec facilité. Il relève la tête, cherche le regard de la femme.

 — La main ?

Elle approuve d’un battement de paupières.

IV

Paul habite dans les bois, au bout d’un chemin de terre qui prolonge une ruelle, aux limites du quartier nord. Il vit dans une caravane. Ses parents aussi. Celle de ces derniers est plus grande. Ce n’est pas une famille de gens du voyage, mais des marginaux. Irréductibles et dérisoires opposants au « système », au pouvoir, à l’administration. Anarchistes sans théorie, mais guidés par un instinct sûr ! Des caisses de terre, où l’été fleurissent de superbes géraniums, masquent la base des véhicules. Ils sont garés depuis des années sur un lopin d’herbes folles, conquis à l’usure sur le territoire communal ! Une palissade composite, faite de divers grillages récupérés, de planches pourries, vertes de mousse, de tôles ondulées rouillées, entoure les lieux. Un assemblage de pieux, articulé à des pièces de cuir, tient lieu de portail.

Jo, le père, sec comme un coup de trique, coiffé en catogan, torse nu de mai à octobre, en maillot les six autres mois, est un ancien cracheur de feu recyclé dans la biffe. Clémence, la mère, grande, osseuse, sans âge, toujours vêtue de robes noires, informes. Sa longue chevelure poivre et sel tombe libre sur ses épaules. Elle est ethnologue. Chargée de cours à l’université jusqu’à ce qu’elle découvre l’alcool et les joies de la soumission avec Jo, à l’occasion d’une étude in situ dans le quart-monde.

Deux ans auparavant, le père et le fils se sont affrontés pour le contrôle de ce minuscule îlot de résistance obscure et têtue à la normalisation générale, à la productivité tous azimuts et au collectivisme rampant. La mère ne s’en est pas mêlée, est restée à l’intérieur pendant que les hommes réglaient leurs comptes. Même Makhno, le chien, noir, hirsute, grand comme un veau, efflanqué comme une chèvre, et mauvais comme une teigne, est resté le museau entre les pattes. C’est dire si ça a chié ! Une bagarre, longue, impitoyable. Ils ont cassé beaucoup de choses ce jour-là. Paul a fini par gagner. Un coup de madrier en pleine tête a eu raison de vingt ans de monarchie absolue !

Paul n’a pas attendu pour consolider son pouvoir. Un coup de pied a envoyé Makhno se réfugier derrière les bacs à fleurs. Puis, excité, tandis que son père lavait son visage ensanglanté, il est entré dans la remorque où sa mère attendait. Il l’a giflée. Deux fois. Pour le principe. Elle n’a pas réagi. Il l’a alors projetée sur la couchette, lui a écarté les cuisses à coups de poings, et l’a possédée avec une brutalité calculée. Pour finir, il lui a pincé le nez. Dès qu’elle a ouvert la bouche, il y a introduit sa verge, a éjaculé avec des hurlements.

 — Avale, vieille salope ! Avale ! ou je te pète la tronche comme au vieux !

Sa mère a avalé.

 — La prochaine fois, il sera inutile de me frapper ! Tu peux me prendre à ta guise, à partir de maintenant. Bouche, vagin, anus !... C’est l’usage, n’est-ce pas ?

 — Tu m’embrouilles la tête avec ta jactance à la con ! T’as encore picolé, pas vrai ?

 — Écoute...

 — Ta gueule !

Un coup de poing en pleine figure a expédié Clémence à travers la caravane. Son crâne a heurté un meuble. Elle est restée au sol, inconsciente. Depuis le pas de la porte, son père, le visage tuméfié avait assisté à la fin de la scène. Il n’a rien dit.

Marc pénètre dans l’enclos. Dans le fond, sous un auvent de vieilles planches, le petit moteur du groupe électrogène maison tourne avec un bruit rageur de pétrolette. Il adresse un signe de la main au père de Paul occupé à mastiquer un joint de vitrage, gravit les deux marches de la caravane de son ami, pousse la porte. Un poêle à gaz est allumé. Il fait chaud à l’intérieur. La lumière est allumée, les enceintes déversent du rock destroy, tendance heavy. Paul, brun, frisé, belle gueule de petite brute vicieuse, est vautré sur la couchette avec Johanna. Elle le masturbe d’une main machinal. Sous les traits durs de son petit visage triangulaire, on perçoit son extrême jeunesse : dix-sept ans depuis quelques mois. Cheveux coupés en brosse, teints en rouge vif, oreilles hérissées d’anneaux, la pommette gauche tatouée d’un scorpion. Un collier de chien, pourvu d’une laisse, est serré à son cou. On est en janvier, pourtant son blouson de cuir noir s’ouvre sur son torse nu, mince, à la poitrine à peine marquée. Ces seins étranges, presque inexistants, sont chacun délimités par un tatouage. Un cercle de minuscules tirets bleus les entoure, accompagné de l’inscription : À DÉCOUPER SUIVANT LE POINTILLÉ. Comme pour compenser ce déficit mammaire, au centre d’aréoles brunes, minuscules et ridées, les tétons saillent, longs et épais comme la première phalange de l’index. Son jean lacéré, s’échancre sur la peau pâle de ses cuisses, de ses fesses. Les bouts de ses grosses chaussures montantes sont garnis d’une coque de métal.

Paul lève la main.

 — Salut, frérot ! On t’attendait pour rigoler ! Y a de la bière au frigo !

Marc se sert, les rejoint. Ils se poussent pour lui faire de la place. Paul introduit en force sa main dans le jean de la fille, tâte la vulve sans ménagement.

 — Putain ! Elle est trempée ! Y a plus moyen de la tenir, depuis que je lui ai dit que je la casserai devant toi ! Elle aime qu’on la regarde ! Tu vas voir, je vais lui faire des trucs pas croyables ! Elle est dingue ! Pas vrai, bébé, que t’es dingue ?

 — J’suis pas dingue ! Je prends mon pied comme ça, c’est tout !

 — D’accord, bébé, d’accord ! T’es pas dingue, t’es juste un peu déjantée ! Regarde bien, Marco !

Il allume une cigarette, tire deux ou trois bouffées rapides.

 — Tes nichons, bébé !

La fille sépare son blouson. Le garçon écrase la braise juste au bord d’une aréole. Elle grogne, ondule, bombe le torse comme pour accentuer le contact jusqu’à ce qu’un long tremblement la secoue. D’une pichenette, Paul, dans un geste de mauvaise humeur, projette le mégot éteint à l’autre bout de la pièce.

 — Putain ! tu pourrais pas gueuler ? Demander que j’arrête ? Tu sais que c’est ça qui me plaît ! Tu fais chier !

 — Merde ! j’suis venue ! J’peux pas m’éclater et réfléchir à tes conneries !

Il la gifle.

 — Désape-toi ! Grouille ! On va se mettre à la déglingue !

Elle rit, hausse les épaules, se lève commence à défaire sa ceinture. Marc l’arrête d’un geste.

 — Attends, Johanna. Je sais plus si je suis d’accord pour t’mater !

Paul l’attrape par l’oreille, tord, l’attire à lui.

 — Ça veut dire quoi, ça, Marco, t’es plus d’accord ?

 — Aïe ! Merde ! Paul ! Lâche-moi, ça fait mal !

 — Réponds, connard !

 — J’en sais rien ! J’en ai marre de ces merdes ! C’matin, ma vieille m’a obligé à lui baffer les loches ! On dirait qu’elle aussi, elle s’éclate comme ça !

De saisissement, le garçon lâche le pavillon de son ami. Johanna s’approche, intéressée. Ils veulent en savoir plus. Marc raconte ce qui s’est passé. Paul ouvre une boîte de bière, boit quelques gorgées, s’essuie la bouche d’un revers de main.

 — Ça m’étonne pas ! Et probable qu’il lui aurait fallu plus que quelques baffes dans les loches ! Rien qu’à voir sa gueule, je sentais que c’était un steak tartare !

 — Un steak tartare ! C’est quoi ?

 — C’est comme ça que Riton appelle les pétasses qui marchent à la déglingue ! Comme Johanna, par exemple ! À mon idée, elle aime ça, ta mère.

Marc hoche la tête avec une expression incrédule. Johanna demande :

 — Et après, y s’est passé quoi ?

 — Elle m’a branlé en même temps, puis elle a sucé, et j’ai juté dans sa bouche !

 — Rien que sucé ! Pourquoi tu l’as pas tirée ?

 — T’es con ! C’est ma mère ! Elle a dit que c’était rien que pour la soulager. Mon vieux est mort. Elle a des besoins, c’est normal ! Elle avait envie d’sucer, qu’est-ce tu voulais qu’je fasse ?

 — La soulager, hein ? Des besoins !... Merde ! t’es le roi des tocards ! Tu pouvais tirer, mec ! Tu pouvais tirer !

Marc se bute.

 — Tu fais chier, merde ! T’es bouché ou quoi ? C’est ma mère !

Paul a un geste désinvolte.

 — Et alors ? J’encule bien la mienne quand j’ai une petite faim ! Putain ! tu verrais la gueule de mon vieux quand je la pointe ! Et Johanna, elle, se gouine avec la sienne ! Si on peut plus rigoler en famille, c’est pas la peine ! Pas vrai, bébé ?

La jeune zonarde a un sourire de fierté provocante.

 — Ouais ! C’est dingue, ce qu’on fait, moi et ma vieille, quand je vais la voir. Ça la prend souvent le matin. Après le p’tit déj ! Elle me file quelques tartes. Elle fume deux ou trois clopes. Je lui sers de cendrier, puis on s’y met. Elle m’attache sur la table de la cuisine, les jambes derrière les oreilles, et elle m’en fait baver pendant des heures. Elle me bourre le vagin avec des œufs durs ou des bouts de pain, pour m’encombrer l’intérieur, puis elle m’enfonce des trucs pas possibles dans le cul. N’importe quoi ! Des fois, je saigné ! Elle s’en fout ! Quand elle en a marre, elle me libère pour que je la dérouille à coups de ceinturon. « Venge-toi ! Venge-toi, salope ! Crève-moi ! », qu’elle gueule. Elle aime ça, elle aussi. On est pareilles, toutes les deux. On rigole pour de bon, ensemble. Quand elle a les fesses en sang, elle se tourne pour se faire éclater les nichons. Elle a des loches comme des pastèques ! Pas comme moi ! J’y vais jamais assez fort pour elle ! Pour finir, on se pisse dans la bouche, puis on se bouffe la chatte, en soixante-neuf, et...

Paul l’interrompt.

 — Ça va ! bébé ! Lâche-nous ! Tu nous raconteras ta vie plus tard ! Fous-toi à poil.

Mal à l’aise, Marc regarde au dehors. La mère de Paul paraît sur le seuil de la seconde remorque. Elle est en culotte et soutien-gorge. Ses seins pendants, mal ajustés dans les bonnets avachis. Des savates aux pieds. Efflanquée comme haridelle, côtes en relief, genoux cagneux et hanches saillantes. Une croupe carrée, chevaline, massive. Elle porte un seau qu’elle va vider dans un angle de l’enclos. Il fait froid dehors. Un crachin tenace et glacé tombe depuis le matin. Pourtant elle ne se presse pas. Revient de la même démarche lente, s’arrête. Elle fléchit les jambes, écarte les cuisses, crochète l’entrejambes de sa culotte. La toison est hirsute. La femme urine debout, un air absent sur son visage aux traits accusés et sévères. Le jet dru éclabousse ses mollets. Elle aperçoit Marc qui l’observe, fasciné, derrière la vitre. Elle hausse les épaules, termine sa miction sans manifester la moindre gêne, rentre dans la caravane.

 — Hé ! Ça t’intéresse pas ! Tu préfères mater ma vieille en train de pisser ?

Marc s’arrache au spectacle, se retourne. Johanna est nue. Paul observe son copain d’un air mauvais. D’un geste vif, il le saisit par le col, l’attire, lui donne de petits coups de tête méchants pour scander ses paroles.

 — Tu vas regarder, connard ! Tout ! Jusqu’au bout !

 — Fais pas chier, Paul ! J’ai pas envie de voir ça ! À force, elles me dégoûtent, ces putes !

La voix du garçon se fait d’une douceur menaçante.

 — Tu viens de traiter Johanna de pute...

- Non !... C’est pas ce que je voulais dire !

Paul se tourne vers sa copine.

 — Pas vrai, bébé, qu’il t’a traitée de pute ?

 — Si tu l’dis !...

La correction est rapide. Quelques coups de poing bien placés suffisent. Marc s’effondre, plié en deux. Ils le relèvent, l’installent dans un gros fauteuil de cuir râpé, orgueil de Paul qui l’a récupéré à la décharge municipale.

 — Là ! tu perdras rien du spectacle, frérot !

Un couteau jaillit comme par magie dans la main du garçon. Il appuie la pointe sur le cou de son ami.

 — Faut que tu voies tout ! Jusqu’au bout ! Sans ça...

Il incruste un peu plus la lame.

 — ... je te saigne comme un poulet ! Compris ?

 — Ouais !... D’accord, d’accord !

L’estomac douloureux, Marc renonce à toute résistance. Il lève les yeux sur Johanna. La fille est debout, nue, avec pour seule parure la laisse qui pend entre ses seins presque inexistants. Elle suggère :

 — Sors-lui la bite et les couilles !

 — T’as raison ! Il sera plus à l’aise !

Paul descend le zip, fouille la braguette, sort la verge, extrait les testicules. Le membre disproportionné gît, flasque. Un énorme ver blanchâtre ! Repoussées sur le côté, les bourses, grosses comme des œufs, pendent.

L’étonnement agrandit les yeux de la fille.

 — Putain de portion !

Paul se retourne. Un mauvais sourire joue sur ses lèvres.

 — Ça veut dire quoi, ça, bébé ?

La fille le défie du regard.

 — Ça veut dire qu’il peut m’enculer quand il veut ! Il a qu’à demander ! Merde, rien qu’à voir sa bite, j’ai le trou du cul qui bâille !

Elle reçoit une paire de gifles qui fait ballotter sa tête. Le revers atteint son nez. Un peu de sang se met à couler d’une narine. Des lueurs malsaines troublent ses prunelles vertes. Elle a un petit rire narquois.

 — Tu peux cogner ! Ça change pas qu’il en a une plus grosse que toi !

Un crochet à l’estomac vide ses poumons. Elle tombe à genoux. Sa bouche ouverte happe l’air en vain. Des larmes qui ne coulent pas donnent à son regard un aspect vitreux.

 — Reste comme ça, bébé !

Le garçon sort sa verge, la dirige vers les lèvres ouvertes. L’urine jaillit. Un jet puissant qui éclabousse d’abord la figure, les yeux, ruisselle sur les joues. Il ajuste le tir. Le liquide bouillonne, mousse dans la cavité buccale. La fille déglutit aussi vite qu’elle le peut. C’est insuffisant ! Le liquide déborde, dégouline sur le torse plat, jusqu’au ventre, jusqu’aux cuisses minces, avant de former une marre sur le sol. Une gorgée passe de travers. La pisse reflue dans ses fosses nasales, dégouline par ses narines. Johanna s’étrangle, secouée par une toux violente. La quinte se prolonge, gonfle son cou dans lequel le collier s’incruste. Elle devient violacée.

La vessie vide, Paul secoue les dernières gouttes sur le nez de la fille, referme sa braguette. Il éclate de rire.

 — Merde ! Elle est chouette comme ça ! On dirait qu’elle va crever !

Avec un geste brusque, comme incontrôlé, elle porte la main à sa.vulve, glisse un doigt dans sa fente, se masturbe.

 — Pas question que tu te branles, connasse !

En deux pas, Paul, furieux, la contourne, envoie un coup de pied aux fesses menues, musclées et nerveuses. La fille s’affale en avant. Il prend Marc à témoin :

 — J’lui ai déjà dit je sais pas combien de fois ! Ce que je veux, c’est qu’elle ait les jetons à se chier dessus et qu’elle ait mal ! Qu’elle gueule de douleur ! Tu parles ! Si je l’écorchais comme un lapin, elle serait capable de clamser la main dans la moule jusqu’au poignet ! Elle pense pas à moi, cette pute !

Il se tourne vers la fille étalée sur le sol, lui donne des coups de pied dans les côtes. La peau blanche et fine est écorchée.

 — Espèce de pute ! Salope ! Ça s’rait trop dur de faire semblant, hein ? Tout pour ta gueule et rien pour moi !

Johanna redresse la tête, lève son regard sur le garçon qui la domine de toute sa hauteur.

 — Tu fais chier, Paul ! On a déjà parlé de ça. Tu m’fais ce que tu veux. Tu me déglingues à ton idée. Casse-moi une jambe ou un bras, si t’as envie, mais compte pas sur moi pour te faire le cinéma ! Moi, je veux prendre mon pied, c’est tout ! Si ça te convient pas, je me barre tout de suite.

Ils s’affrontent du regard. Elle commence à se redresser avec lenteur. Le garçon cède.

 — D’accord, bébé ! d’accord !

Elle se laisse retomber sur le sol, glisse une main sous elle pour s’atteindre entre les cuisses. Murmure d’une voix rauque.

 — Shoote-moi, putain ! shoote-moi !

La fille, le doigt rivé dans la fente, tressaute comme une poupée de chiffon sous les impacts. La correction dure une bonne minute. Marc, la bouche entrouverte, est fasciné par cette fille bizarre qui subit, endure, désire ces mauvais traitements. Le visage de sa mère, déformé par un plaisir ignoble, lui revient. Sa verge frémit, gonfle. Paul s’arrête quand tout le corps de Johanna tremble d’un orgasme fulgurant. Il jette un coup d’œil goguenard à la verge de son copain. Le membre s’est allongé d’une façon sensible.

 — Tu bandes, mon pote ! Tu bandes ! Je savais bien que ça te plairait ! Attends ! t’as encore rien vu ! Je vais la faire couler rouge !

Il saisit la verge du garçon, le masturbe un instant.

 — Putain ! elle a raison ! Quel morceau !

Il retourne vers Johanna qui se relève. Elle regarde ses doigts enduits de ses sécrétions, les suce, claque de la langue. Elle écarte les cuisses pour se resservir à la source, lèche encore ses phalanges luisantes. Une expression préoccupée plisse son front.

 — Il me faut de la flotte pour rincer ma chatte ! J’aime bien couler, mais je supporte pas de rester gluante.

 — D’accord, bébé.

Paul ouvre la porte, appelle sa mère. C’est Jo qui répond.

 — Qu’est-ce tu lui veux, à Clémençe ?

 — Ta gueule, le père ! Occupe-toi de tes fesses ! Envoie la vieille ou je vais la chercher, et ça va chier !

Presque aussitôt, la femme paraît sur le seuil de l’autre remorque, à peine distante de quelques mètres. Elle a revêtu une vieille robe noire, trop grande pour elle, qui accroche les saillies de son corps osseux. Paul s’explique. La femme s’exécute.

Elle apporte une cuvette à l’émail écaillé, un broc plein d’eau. Elle salue Marc d’un bonjour aimable, pose les objets sur le sol, s’apprête à repartir. Paul l’arrête.

 — Attends ! Pars pas comme ça ! On va rigoler. Tu vas laver le cul de Johanna !

La femme se retourne, toise l’intéressée – qu’elle dépasse d’une bonne tête ! – avec un regard dépourvu d’aménité, lance du côté de son fils :

 — Faire la toilette de ta petite pute décorée ? C’est hors de question !

Paul ricane.

 — Mais on dirait que t’es jalouse !...

La femme soutient son regard. Elle a un sourire ambigu.

 — Peut-être.

La gifle part si vite qu’elle n’a même pas le temps d’esquiver. Le coup lui envoie la tête sur le côté, mais elle semble à peine ébranlée. Paul parle d’une voix douce, chargée de menaces.

 — C’est pas parce que je t’encule de temps en temps que t’as des droits ! Tu vas faire comme je dis !... Après, tu te mettras à genoux et tu lui demanderas pardon !...

Clémence baisse les yeux. Autant en signe d’obéissance que pour dissimuler le plaisir malsain qui pollue son regard. Sans en attendre l’ordre, elle verse l’eau dans le récipient. Paul claque des doigts.

 — En piste, bébé !

Avec une expression de triomphe, Johanna observe la femme qui attend. Puis, elle s’accroupit sur la bassine, cuisses ouvertes en grand. La femme se penche, recueille de l’eau dans sa main, lave la vulve avec soin. Jusqu’à ce que toute trace de sécrétion ait disparus, que les muqueuses ripent sous le doigt. Paul s’impatiente.

 — Bon ! ça va, maintenant ! Tu vas pas y passer la journée ! Parole ! on dirait que ça te plaît de la tripoter !

Sa mère veut se redresser. Paul l’en empêche, la contraint à s’agenouiller devant Johanna ravie de la situation.

 — Demande-lui pardon !

 — Pardon !...

 — Mieux que ça !

 — Je vous prie de me pardonner, mademoiselle !

Johanna se tord de rire.

 — Putain ! comme elle cause ! C’est pas vrai ça !

Paul ne peut s’empêcher de manifester de la fierté.

 — Avant qu’elle se mette à picoler, et qu’elle avait pas encore rencontré mon vieux, elle était prof !

Il s’adresse à Clémence.

 — Pas vrai, que t’étais prof ?

 — Oui !...

Johanna la regarde avec un dégoût qui retrousse sa lèvre inférieure sur ses petites dents aiguës.

 — Merde ! c’est pas vrai ! Une prof ! J’ai jamais pu les pifer ! J’peux lui mettre un coup de pied dans le bide ?

Paul écarte les mains.

 — Vas-y, bébé ! T’as ma permission. Ça lui apprendra, à cette vieille salope, de parler comme si qu’elle mâchait des pâquerettes !

Johanna recule d’un pas pour être à bonne distance. Paul la stoppe d’un geste.

 — Attends ! Faut que ça porte à plein !

Paul se penche sur sa mère, la trousse par-devant jusqu’à la taille. L’entrejambes fripé, jauni et distendu, du slip en coton laisse échapper de longues mèches noires et frisées. À cette vue, Marc ressent un trouble violent qui le prend par surprise. Sa verge gonfle, se redresse, épaisse comme un rondin de chair dure. D’un mouvement incontrôlé, il l’empoigne, commence à se masturber. Clémence le regarde avec acuité, attrape de façon machinale le bord de sa robe, que Paul lui fourre dans les mains.

 — Tiens ça comme ça !

Avec des gestes brusques, il baisse la culotte. La toison broussailleuse s’étend jusqu’à l’intérieur des cuisses, déborde sur l’épiderme blanchâtre du bas-ventre, remonte vers le nombril en une ligne de poils noirs. Johanna hoche la tête avec une moue admirative.

 — Tout de même ! pour une prof, elle t’a une putain d’araignée !

Paul observe la toison proliférante.

 — Ouais ! quand je pense qu’elle m’a craché par-là, ça me donne envie de gerber ! Tu peux y aller, bébé ! La loupe pas !

La jambe de Johanna se détend, le bout de la chaussure percute à pleine vitesse le bas-ventre. Juste au-dessus du pubis. Les poumons de la femme se vident dans un unique râle. Ses yeux s’écarquillent sur ses prunelles soudain vitreuses. Un masque abêti se plaque sur ses traits sévères. Elle regarde tour à tour les deux garçons et la fille comme si elle ne les reconnaissait pas. L’érection de Marc est à son comble. Paul exulte.

 — Ouais ! Putain ! Extra ! Regardez cette tronche de déb’ que ça lui fait ! Merde ! je pourrais la tabasser rien que pour voir ça !

Le garçon et sa copine se moquent de la femme qui tient son ventre à deux mains. Marc éjacule. Son sperme jaillit en giclées puissantes dont les premières atteignent le dos de Johanna. Elle se retourne.

 — Eh ! regarde ! Y’ m’jute dessus ! Y’ m’jute dessus ! J’en ai plein partout, Ah ! la putain de douche !

Paul éclate de rire, expédie un coup de pied dans les fesses de sa mère.

 — Dégage, sac-à-vin ! On t’a assez vue !

Clémence sort, pliée par la souffrance qui lui taraude l’abdomen.

D’une bourrade, Paul projette Johanna vers le lit.

 — Installe-toi ! Cuisses ouvertes vers mon copain. À présent que ses couilles sont vides, il pourra mieux apprécier le travail !

Il se tourne vers Marc, saisit les testicules, leur imprime une petite pression sèche.

 — Pas vrai, frérot ?

Le garçon grimace de douleur.

 — Ouais ! Putain ! mais t’es raide con aujourd’hui ! Lâche-moi les burnes !

Paul se tord de rire.

 — Ouais ! P’t-être, parce que j’ai un grand projet ! T’en seras, Marco, t’en seras ! Un coup à être plein aux as !

 — C’est quoi ?

 — Après ! D’abord, je vais faire une expérience avec Johanna. Je vais lui foutre des putains de bougies dans sa putain de chatte jusqu’à ce que son putain de trou commence à déchirer ! On va bien rigoler, tu vas voir !

Marc jette un coup d’œil à la fourche des cuisses de la fille, allongée dans la bonne direction.

 — T’es fou ! Elle pourrait en crever !

 — Tu rigoles ! Elle en a vu d’autres !

Il fouille un tiroir, en sort deux boîtes de bougies ordinaires. Il s’assoit au bord du lit.

 — T’as la pêche, bébé ? Cette fois, je suis sûr que tu vas appeler ta mère !

La fille éclate de rire.

 — Eh b’en ! si je dois compter sur elle pour me sauver la moule, bonjour ! La dernière fois que je l’ai vue, elle m’a enfoncé une râpe à fromage ! J’ai saigné toute la journée !... Travaille-moi à la main avant. Pendant dix minutes. Ça m’détendra la gaine comme une vieille chaussette ! Tu pourras en mettre davantage !

 — Merde ! tu comprends jamais rien ! Je veux te lézarder la cambuse, conasse ! C’est tout le contraire ! Faudrait plutôt qu’elle soit r’sserrée comme un trou d’balle d’enfant de chœur !

Tout à coup, elle réalise l’accident possible.

 — Arrête ! Si ça craque de trop, t’as même pas de bagnole pour m’emmener à l’hosto !

 — Ta gueule, bébé ! je commence.

De son fauteuil, Marc voit avec netteté le cylindre de cire pénétrer dans le vagin, s’y loger aux trois quarts avant de buter au fond. Douze bougies trouvent place sans difficulté dans le conduit. L’entrée, étirée, forme une bague amincie de plis roses, étirés. La fille ne semble pas souffrir. Marc est fasciné par cet orifice distendu, d’où dépasse, insolite, le faisceau de bougies. Sa verge s’allonge, se dresse de façon insensible.

 — Tu vas encore lui en mettre ?

 — Ouais ! jusqu’à ce que ça commence à péter par-là !

Il montre le périnée, tendu, luisant.

 — T’es aussi timbré qu’elle !

 — Alors, tu dois pas être très net non plus ! Tu bandes !

Il rigole, tapote la verge en érection. Marc se renfrogne.

Il faut encore cinq bougies pour qu’un cri aigu échappe à Johanna.

 — Ça y est ! Ça y est ! Ça cède ! Fous-en une autre ! Fous-en une autre ! Putain ! Ça vient ! Craque-moi !... Craque-moi !... Craque-moi !...

Marc et Paul se penchent en avant, scrutent par-dessous, aperçoivent la minuscule coupure qui s’amorce. Un peu de sang en sourd qui contourne l’anus, coule plus bas. La fille perd tout contrôle d’elle-même. Son corps tremble de la tête aux pieds, les muscles, à l’intérieur de ses cuisses, sont animés de soubresauts frénétiques. Elle écarte les jambes avec véhémence, le ventre durci, congestionnée par l’effort, elle expulse les bougies qui jaillissent, se répandent sur le sol. À leur suite, le vagin béant, distendu, dégorge une lourde coulée de sève incolore, qui se répand dans la raie, se mêle au sang.

Elle se détend peu à peu, tombe dans une torpeur abrutie. De temps à autre, une décharge nerveuse la secoue par saccades. Pensif, Paul regarde sa copine inerte.

 — Tout de même, quelle salope !

Il sort sa verge en érection, se tourne vers Marc.

 — Je vais l’enculer. Ça lui redonnera des couleurs ! Il retourne la fille comme une poupée de chiffon, l’installe prosternée, fesses ouvertes. Il visse son gland à l’anus rompu aux pénétrations les plus graves. D’une seule poussée des reins, il engage sa verge jusqu’aux testicules. Il s’adresse à Marc par-dessus son épaule.

 — Tu vois, comique, une nana comme elle, t’es tout juste bon à bouffer sa merde !

Il n’a qu’à tendre la main pour le saisir par le col. D’une brusque traction, sans cesser son va-et-vient pesant dans le rectum évasé, il l’arrache au fauteuil, le force à s’agenouiller contre les pieds de la fille.

 — Lèche ! Allez ! lèche !

Le garçon s’exécute. D’abord hésitant, puis avec une avidité croissante, il insinue sa langue entre les orteils roses, les suce avec ferveur. Sa verge gonfle, se redresse par à-coups. Il se masturbe, lèche avec frénésie. Son sperme gicle dans le vide au moment même où celui de son copain se répand dans les intestins de la fille.

Une pause est décidée. On ouvre des boîtes de bières. Paul explique à Marc le plan qui, selon lui, devrait les enrichir. Johanna, allongée, une glace entre les cuisses, évalue les dégâts causés à sa vulve.

 — Eh ! Paul ! Ça va !

Le garçon tourne la tête, la regarde sans comprendre.

 — Qu’est-ce t’as encore ?

 — C’est juste moins qu’à peine échancré ! Ça saigne même plus ! Pas besoin d’aller me faire recoudre !

 — Oh ! ta gueule ! On n’en a rien à foutre de tes problèmes de chatte, bébé ! C’est ta vie !

Il reprend ses explications. Marc n’a pas l’air très convaincu que l’idée de son ami soit aussi bonne qu’il le prétend.

V

Colette accueille Françoise avec une joie spontanée.

 — Fanfan ! Enfin ! Je n’y croyais plus. Entre vite !

La femme pénètre dans la soupente, regarde le logis exigu, comme étonnée que rien n’ait changé depuis sa dernière visite, plus d’un mois auparavant. Elle s’assoit sur le petit lit de fer.

 — C’est chouette, de se revoir, hein, Colo ?

 — Oui, c’est chouette !

La jeune fille incline la tête sur le côté, observe son amie avec une expression de ravissement. Il y a un moment de silence chargé d’émotion.

 — Tu es toujours aussi belle, Fanfan !

La femme pouffe, détourne les yeux avec un petit rire de gêne.

 — Arrête ton charre ! J’suis qu’un gros tas de graisse ! J’suis vieille ! Tiens ! regarde ! J’me suis tant rongée les sangs depuis, qu’y a des varices qui m’sont venues.

Elle montre ses mollets, les faces internes de ses cuisses. Par endroits, des veinules rougeâtres, violacées, transparaissent sous la peau blême.

 — T’es encore plus belle avec ça. On dirait des fleurs sur tes jambes !...

 — Merde ! Colo, y a que toi pour sortir des trucs pareils !

Colette hausse les épaules.

 — Et moi, tu as vu ? Mon acné a redoublé ! Encore un peu, et j’en aurai jusqu’au front !

 — T’es fleurie aussi !... À nous deux, on fait un sacré bouquet !

Elles rient, bavardent de tout et de rien. De choses insignifiantes. Colette propose du café, demande des nouvelles de Marc.

 — Ça va ! Il fait même plus semblant de chercher du boulot ! Il passe ses journées à écouter sa musique. Qu’il profite du temps qu’il est jeune ! Ce qui m’emmerde, c’est qu’il est toujours à traîner avec Paul et surtout cette pute de Johanna !

 — Je l’ai déjà vue. Je la trouve plutôt drôle, cette fille. Paul, c’est le mécano du Grand-Garage, c’est ça ?

 — Oui. Son patron, c’est Riton...

Françoise marque une pause, ajoute :

 — Il te connaît bien !...

 — Ah ! tu sais ça !

 — Il est venu me voir. De la paperasse. Rapport à cette putain de bagnole. On a causé. Il a dit que t’allais le voir, des fois, le soir, après la fermeture, pour... la déglingue.

Colette remue la tête, admet le fait sans réticences.

 — C’est vrai, oui. C’était avant de vous rencontre, Charles et toi. C’est pas mal, le style de Riton. Original ! Il me soulevait avec un palan pour les moteurs. Puis il prenait des outils. Ça durait longtemps avec lui. C’était bien. Quand il avait fini, j’étais pleine de cambouis, de sang. Pas mal de merde aussi ! Il me faisait si mal que je me relâchais. Je repartais bien abîmée, comme j’aime. J’étais calmée pour plusieurs jours ensuite. J’y allais environ une fois par mois.

 — Tu y es retournée, depuis l’accident ?

 — Non.

Le regard de la jeune fille est franc. Elles restent un moment sans parler. Elles n’osent aborder les sujets qui leur brûlent les lèvres à l’une comme à l’autre : leurs relations d’avant le drame.

Une réserve que la jeune fille rompt la première. Elle boit une gorgée, repose sa tasse avec des précautions exagérées, comme pour se donner du temps. D’un mouvement de tête, elle rejette ses longs cheveux noirs sur le côté.

 — Pourquoi tu n’as pas donné de nouvelles depuis qu’il est mort ? Tu ne voulais plus me voir ?

 — Non, c’est pas ça ! J’avais envie. J’arrivais pas à me décider. C’était comme un truc qui m’empêchait. Et toi, pourquoi tu m’as pas fait signe ?

Colette hoche la tête, regarde la femme avec une émotion qu’elle ne cherche pas à dissimuler.

 — Parfois, je pense que c’est ma faute. Si je ne lui avais pas dit de regarder pendant que tu me croquais un bouton, ça ne serait pas arrivé. Mais je ne pouvais pas prévoir que ça lui ferait un tel effet ! On aurait dit qu’il ne pouvait plus tourner les yeux ailleurs.

 — C’est pas de ta faute. C’est la vie qu’est comme ça !...

 — C’est trop bête ! Ça marchait si bien, nous trois ! J’y pense souvent. Parfois, c’est si fort que je me branle !

Elle a un petit rire triste, reprend :

 — Je pense souvent à toi aussi. Il y avait Charles, bien sûr, Mais il y avait aussi nous deux. Comme une chose à part. Nous n’en parlions jamais, mais ça existait ! Tu me manques, Fanfan.

 — Ouais ! c’est vrai ! J’y avais jamais pensé ! Y avait nous deux ! Tu me manques aussi, Colo !

La jeune fille vient s’asseoir près d’elle, au bord du lit. Leurs visages sont tout proches. Colette a un petit rire, approche ses narines des lèvres entrouvertes de la femme.

 — Tu as toujours l’haleine forte, comme j’aime !...

Elles s’enlacent. Sans la présence de l’homme qui les guidait, leur donnait de l’assurance, elles sont gauches, maladroites. Pourtant, les bouches se trouvent, s’épousent. Les langues luttent, se nouent, les salives coulent, avalées avec avidité.

 — Dis-moi, maintenant, les véritables raisons pour lesquelles tu n’es pas venue me voir.

La femme décroise, recroise ses cuisses épaisses et blanches que la robe, remontée, découvre à moitié.

 — Je sais pas ! C’est vrai, ce que je t’ai dit...

Sous le regard insistant de la jeune fille, Françoise finit par dire :

 — C’est p’t’être que toutes les deux seules ensemble, sans lui, on s’rait pareilles à des gouines !

La jeune fille a un geste d’indifférence.

 — Ça n’a pas beaucoup d’importance, vu ce que nous aimons ! Nous aurions pu nous consoler toutes les deux ! Le seul problème, est, peut-être, que nous ne serions pas allées assez loin ! Mais des hommes pour la déglingue, on en trouve !

Le visage aux traits épais de la femme se ferment avec une expression butée.

 — Non ! Pas d’mecs ! Je veux pas faire ça avec n’importe qui ! J’suis pas une traînée !

 — Je comprends, Fanfan ! Tu aimerais tout de même être reprise en main ? Par quelqu’un en qui tu aurais confiance ?

 — Ouais ! mais...

 — Mais quoi ?

 — J’sais pas.

Colette observe la femme avec attention. Elles ont presque vingt ans de différence d’âge. Françoise, grande, grasse et blonde. Des formes matures envahies par la cellulite, boudinées dans une robe noire trop courte, trop étroite. Colette, jeune, vigoureuse et saine dans son corsage blanc, sa grande robe fleurie, avec ses pieds nus dans des sandales de cuir.

 — Pourquoi tu es venue, alors ? Tu veux que nous essayions de nous y remettre toutes les deux ? Je suis sûre que nous nous en sortirions très bien. Nous ne serions pas des homos pour autant.

La femme baisse la tête. Une violente agitation intérieure altère le visage massif, aux méplats abrupts. Traversées tout à coup de lueurs orageuses, les prunelles bleu pâle de ses petits yeux très enfoncés dans les paupières bouffies paraissent sombres.

 — Je sais pas. Faudrait pas que tu t’crois obligée ! J’suis juste passée dire bonjour.

Colette incline la tête sur le côté avec un sourire malicieux. Sa longue chevelure noire et bouclée, en cascade sur son épaule. Ses dents brillantes et fortes, superbes, de fille de vingt ans, débordante de vitalité. Ses beaux seins qui oscillent en liberté sous le chemisier sans coquetterie.

 — Raconte pas de craques ! Tu es venue pour ça ? Tu peux le dire, tu sais.

Dans un souffle, la femme l’admet.

 — Oui. Mais je sais plus. Ça va pas être facile. T’as vu comme on était godiches, rien que pour se rouler une pelle ?

La jeune fille éclate de rire.

 — On se débrouillera très bien. Rappelle-toi, combien de fois Charles restait assis pendant des heures à se branler pendant qu’on se punissait !

 — C’est vrai. Tu as envie ?

La jeune fille hausse les épaules pour signifier que la question ne se pose même pas.

 — Oh ! Oui ! Et de tout !

 — T’as rien fait en déglingue pendant ces semaines ? Même pas une dérouillée par un client ?

 — Si. Une seule fois. J’avais trop envie. Mais ça ne m’a pas fait jouir comme avant. J’ai pris des habitudes avec vous deux ! C’était un garçon jeune. Très énervé. Il m’a descendue trop vite. Un coup de tête qui m’a presque sonnée, puis une rafale de coups de poing. Pas un seul coup de pied. Je suis sûre que ça n’a pas duré plus de dix secondes ! Puis il m’a prise, et ça n’a pas été plus long ! En plus, cet idiot m’a fait un coquard ! J’ai été obligée de travailler avec des lunettes de soleil pendant une semaine !

Françoise hoche la tête avec une expression compatissante.

 — Pauvre, Colo ! c’est con !

 — Oui. Allez ! on se déshabille !

Elles quittent leurs vêtements, les plient avec soin avant de les poser sur le dossier d’une chaise.

Françoise laisse échapper des grognements ponctués d’expirations brèves. Debout, les mains sur la tête, elle se tient campée sans broncher sur ses fortes jambes écartées. Depuis une dizaine de minutes, la ceinture s’abat avec régularité sur son dos. Sa peau blanche, épaisse, boursouflée de graisse, est striée de longues marques violacées. C’est à peine si elle frémit sous les morsures du cuir. Un peu plus d’un mois – une éternité ! – qu’elle n’a a pas été flagellée. Une sensation de bien-être, de chaleur, se répand dans son corps, se concentre dans son bas-ventre, se cristallise dans son vagin qui commence à couler. Là où les coups se chevauchent, se croisent, des gouttelettes de sang sourdent.

Elle a déjà vu la femme endurer des punitions bien plus dures. Colette ne s’émeut pas de ces traces sanglantes. La sueur emperle son front, coule de ses aisselles tapissées de poils noirs qui s’agglutinent en mèches humides. Ses seins magnifiques sautent et tremblent à chaque coup qu’elle porte. Son bras lui fait mal à force de frapper. De minces ruisselets écarlates tracent des chemins sinueux sur là chair ravagée. Colette laisse tomber la lanière.

 — Tu as ton compte pour ce côté ! Tourne-toi, grosse pute !

Françoise obéit. La jeune fille tire sur les anneaux d’acier qui traversent les tétons distendus par le poids du métal. Les mamelles s’allongent, se déforment, prennent un aspect incongru. Puis du bout de l’index, elle parcourt les vergetures qui se déploient sur le ventre proéminent.

 — Charles te punissait pendant ta grossesse, hein ?...

 — Oui. Mon gros bide le rendait dingue ! Il m’le tannait à coups d’ceinturon tous les deux ou trois jours. Ça m’faisait jouir comme une malade ! Ça m’aurait plu qu’il me le brûle à la clope, mais il voulait pas. À cause des marques. Il tenait que j’arrive nette à la maternité. C’est pour ça qu’on a arrêté les coups d’ceinture quinze jours avant l’accouchement.

Colette remue la tête.

 — Tu es super, Fanfan !...

Un baiser goulu, profond, les unit un instant.

 — On continue ?

 — Oui.

La main de Colette part, claque sur la figure rougeaude. Un revers dur, qui cueille le nez au passage. La tête puissante est à peine ébranlée. Un filet de sang s’échappe aussitôt d’une narine, suit la lèvre, s’accumule à la commissure, coule sur le menton. De grosses gouttes rouges tombent sur un sein. Colette rit.

 — Tu es toujours aussi fragile du nez !...

 — Ouais ! il est cassé, pourtant !... Ça doit être ma nature.

 — Tant mieux ! C’est beau quand ça coule comme ça. Soulève ta graisse ! Grosse vache !

La femme saisit le bourrelet adipeux qui masque le pubis, le retrousse. Les lèvres pendantes de la vulve annelée apparaissent, puis le pubis glabre et son tatouage.

 — J’étais pas sûre qu’on ferait la déglingue, mais j’me la suis rasée quand même avant d’venir. À tout hasard. Des fois que t’aurais voulu que j’te la montre. Juste pour le souvenir.

 — Tu as bien fait ! Encore que ça m’aurait plu d’y mettre le feu ! Tu te rappelles, la première fois que Charles a flambé la mienne !

 — Ouais ! Putain ! c’était beau !

D’une façon tout à fait inattendue, Colette tombe à genoux, se courbe avec humilité, baise les pieds de la femme, lèche avec un soin méticuleux les orteils épais et courts, insinue sa langue entre eux. Puis, elle observe avec attention l’inscription honteuse imprimée dans la chair, y pose ses lèvres avec ferveur. Elle se relève.

 — Tu es la pire des salopes de m’avoir laissé tomber comme ça !

Le visage de la femme se ferme avec une expression butée. Elle parle d’une voix sourde.

 — J’suis pas une gouine !

Colette s’emporte :

 — Encore ! Tu ne sais rien dire d’autre ? Mais si, tu es une gouine, grosse connasse ! Avec ou sans Charles ! Du jour où tu m’as bouffé la chatte, le cul, où tu as tâté mes nichons, tu es devenue gouine !

La voix de Françoise est à peine perceptible quand elle défend :

 — Non ! Non, c’est aut’ chose, toi et moi ! On est des copines ! P’t’être des copines jusqu’au cul, mais copines ! J’ai jamais eu de vraie copine ! T’es la première.

Elle répète qu’elle n’est pas une gouine, ajoute, sans raison apparente, sur un ton plus farouche :

 — J’suis pas une pute, non plus !...

Une expression intriguée passe sur le visage de la jeune fille, mais elle ne cherche pas à en savoir plus. Elle prend un peu de recul. Une nouvelle gifle tombe. Encore un revers. Plus dur que le précédent. Françoise secoue la tête comme une bête sonnée. Colette a de la force. Ses coups font mal. Du sang recommence à s’écouler de la narine.

 — S’il te plaît, pas trop fort dans la gueule. Faudrait pas qu’Marc se doute de què’que chose. Je lui ai dit que je venais t’voir. Vas-y plutôt dans les nichons ou à la chatte.

La jeune fille accepte de bonne grâce.

 — D’accord, Fanfan, t’inquiètes pas, je vais faire attention.

Elle effleure la joue de la femme d’une caresse affectueuse.

 — Mais tu vas quand même le payer cher ! Demande pardon !

Les yeux bleu délavé, de la femme fuient ceux, étincelants de colère, de la jeune fille. Elle bafouille :

 — Pardon !...

 — Pardon qui ? Grosse pute !

La femme baisse les yeux.

 — Pardon, Colo.

Le visage à quelques centimètres de celui de la femme, la jeune fille sonde le regard tapi au fond des paupières gonflées.

 — Tu as besoin d’être punie !

La femme murmure.

 — Probable ! Un mois, c’est long.

 — Oui ! c’est long, salope !

Elle s’éloigne vers la commode où est rangé le matériel qu’elle a accumulé pendant les quelques mois de fréquentation du couple : elle était à la fois assistante de Charles et co6esclave avec Françoise. Elle fait son choix parmi une dizaine de schlagues diverses.

Les yeux de la femme s’allument de lueurs où la crainte le dispute à l’excitation lorsqu’elle la voit revenir armée d’un objet redoutable : un tronçon de chambre à air de vélo rempli de sable humide, long d’une trentaine de centimètres. C’est Charles qui l’a fabriqué quelque temps avant sa mort. L’instrument ne sert qu’aux corrections mammaires. Ses coups lourds se répercutent en profondeur dans les seins, causent des douleurs atroces et provoquent des hématomes, énormes, mais qui apparaissent à retardement, plusieurs jours plus tard. Une semaine, parfois.

 — Tu crois pas qu’c’est trop ? J’ai perdu l’habitude.

 — Tu as peur ?

 — Ouais ! Tu connais c’truc, on a l’impression qu’les glandes éclatent dedans ! J’suis sûre que j’vais tomber dans les pommes !

 — Et alors ? Je saurais bien te réveiller !

Françoise secoue la tête.

Colette lui intime l’ordre de remettre les mains sur sa tête. Les aisselles replètes, un peu rouges, sont marquées de plis profonds sous les poils jaunâtres et clairsemés. Cette vue inspire la jeune fille qui vient renifler et lécher ces recoins douteux, flétris.

 — Ça me manquait ! Tu es bonne par-là.

 — Merde ! j’ai envie de chialer, Colo !

 — Oh ! boucle-la ! On va pas se mettre à pleurer comme deux andouilles, non ? Tu es prête ?

 — ’xcuse-moi ! Oui. Je crève de trouille, mais vas-y ! Descends-moi !

Colette se place à bonne distance, assure l’instrument dans sa main, l’abat avec force. Sous l’impact, la mamelle se creuse, s’aplatit, s’étire. Puis, l’élasticité des chairs — pourtant relâchées ! — la fait bondir vers le haut. Aussitôt, d’un mouvement ascendant, elle frappe à nouveau. Cette fois par-dessous. Le gros sein flasque saute vers le visage de la femme, atteint presque son menton. La jeune fille n’attend pas. Elle recommence de l’autre côté. Les quatre coups se succèdent avec une telle rapidité qu’ils se confondent pour Françoise. Ses yeux s’agrandissent, elle ouvre grand la bouche sans qu’aucun son n’en sorte. Puis, le cri jaillit, pur, clair et déchirant. Affolée de douleur, la femme ne peut s’empêcher de porter les mains à sa poitrine torturée.

 — Lâche ça ! grosse salope ! Pourriture !

Le lourd manchon de caoutchouc tombe sans pitié sur les phalanges, jusqu’à ce qu’elle les détache. La femme tremble des pieds à la tête. Le regard affolé de souffrance, elle garde ses mains tendues devant elle avec des gestes dont elle n’a pas conscience. Elle articule avec peine.

 — Pu... Putain ! c’est trop ! C’est trop ! Ça... Ça fait trop mal !... J’vais en crever.

 — Mais, non ! Tu as perdu l’habitude d’être punie, c’est tout. Remets tes mains sur ta tête. Cette fois, je vais taper sur les côtés.

La tête de la femme est agitée d’un mouvement de dénégation désespérée.

 — Non !... Non !... Pas sur les côtés ! J’pourrais pas !...

Après les coups par-dessous, ce sont ceux portés sur les côtés des seins qui sont les plus douloureux. Françoise le sait par expérience. D’un geste négligent, Colette jette la matraque, écarte les mains en signe d’impuissance feinte.

 — Comme tu veux ! Rhabille-toi, et pars tout de suite. Pendant quelques secondes, Françoise demeure interloquée. Elle ne comprend pas.

 — Tu... Tu rigoles ! C’est pas vrai ?

Un petit rire méprisant.

 — Au choix ! Tu encaisses encore quatre coups ou tu fiches le camp.

 — C’est trop dur. Mets-moi des aiguilles, des pinces avec des poids ! Brûle-moi au fer rouge ! C’que tu veux, mais pas ça.

Colette se montre intraitable. Tout ce qu’elle propose est de lui passer les menottes, poignets dans le dos.

 — Comme ça, tu ne pourras pas te protéger. Ça sera moins dur pour résister au mal.

Françoise sait que la jeune fille a raison. Elle accepte, se résigne, présente ses poignets réunis dans ses reins. Le cliquetis des menottes qui se referment.

La femme ferme les yeux, serre les dents, attend. La sueur emperle son visage, rigole le long de ses flancs, ruisselle entre ses gros seins écroulés sur son estomac.

La jeune fille se place sur le côté, vise avec soin. Les gestes sont si vifs qu’ils échappent au regard. Deux impacts, presque confondus. Ce son creux, comme si l’on frappait du mou de veau, qui caractérise les coups dans les seins. La mamelle frappée s’écrase sur l’autre, semble l’envelopper, revient et s’immobilise avec des tremblements prolongés. Cette fois encore, il y a un décalage entre les impacts et l’interminable hurlement qui échappe à Françoise. Elle tombe à genoux, soudain très pâle.

 — Allez ! grosse pute, courage ! Encore deux, et c’est fini !

 — Non !... Non !...

Avec un rire dur, la jeune fille contourne la femme pantelante, frappe sans pitié. Françoise s’affale en avant avec lenteur. Son crâne heurte le sol avec un bruit mat. Elle a perdu connaissance. Colette s’agenouille près d’elle, la retourne sur le dos sans effort, et baise les mamelles affalées de part et d’autre du torse comme deux sacs de farine à demi vides. Aucune marque, à part de vagues rougeurs, ne subsiste de la correction au manchon de sable.

Elle retire les anneaux. Les tétons, privés de leur armature de métal, se rétractent, s’affaissent. Puis, à l’aide d’une forte corde chanvre, la jeune fille garrotte les deux seins réunis. Accumule les boucles, serre, jusqu’à obtenir deux globes de chair brun rouge. Colette contemple son travail, paraît satisfaite.

Elle se munit alors d’une fine cravache flexible, revient vers le corps inerte. La poignée dans la main gauche, elle saisit de la droite l’extrémité de l’instrument et le ramène en arrière. La mince schlague se courbe, prête à se détendre. Les aréoles, déployées par la tension, larges comme des soucoupes, forment deux cercles lie de vin, au centre desquels il ne subsiste plus des tétons qu’un pli livide.

 — Ça va te réveiller, ma Fanfan !...

Elle vise avec précision, lâche prise. La cravache percute le bout du sein gauche. Un tressaillement agite Françoise. La jeune fille inflige le même traitement à l’autre mamelle. La femme ouvre les yeux. Son regard absent semble ne pas reconnaître Colette. Puis la douleur inonde son cerveau. Des gémissements affreux lui échappent.

 — Tais-toi ! espèce de salope ! on dirait qu’on égorge une truie !

Elles ont décidé une pause café. Colette a allumé là lumière. Le jour décline qui pénètre par la lucarne mansardée. Françoise, les yeux baissés, contemple sa poitrine.

 — Merde ! qu’est-ce que tu m’as mis ! Ils me font un mal de chien ! Je crois qu’même Charles avait pas la main aussi lourde ! Dans deux ou trois jours, ils seront noirs jusque sous les bras !... J’serai décorée pour au moins deux semaines !

 — Oui, ça sera beau ! Je me suis dit que pour t’y remettre, il valait mieux y aller fort.

 — T’as eu raison. J’me sens bien maintenant. J’ai joui deux fois. La première, quand tu m’as mis les menottes. C’est marrant ! J’m’y attendais pas. C’est venu d’un coup, comme ça, sans prévenir. Et ensuite, juste avant que j’tourne d’l’œil ! Très fort. C’était comme si l’jus me giclait d’la chatte.

 — Et ce n’est pas fini !

Françoise rit.

 — Ouais ! J’ai du r’tard à rattraper ! Toi aussi.

 — C’est vrai, je suis en manque !

Le café est prêt. La jeune fille emplit les tasses à moitié.

 — On pisse dedans ?

C’était un rite du vivant de Charles. Ce dernier, à chaque fois que la situation le permettait, souillait ainsi les boissons des deux femmes. Cuisses écartées, jambes fléchies, elles font des efforts en conséquence pour qu’un trait d’urine, presque aussitôt retenu, achève de remplir les tasses. Elles font l’échange, boivent quelques gorgées du breuvage au goût enrichi. Leurs regards se cherchent, complices par-dessus le bord de porcelaine.

Le break est fini. La jeune fille débarrasse la petite table bancale, tend la main à la femme.

 — Je te termine ?

 — Ouais ! J’crois qu’j’ai pas encore tout à fait ma dose.

 — Tu vas l’avoir, Fanfan ! Ensuite, tu me puniras à ton tour. À fond. Tu feras attention à ma figure, toi aussi. Il faut que je sois présentable au restaurant !

La séance reprend. Colette va chercher la petite boîte métallique qui contient un assortiment d’aiguilles. Il y en a de toutes sortes et de toutes tailles. Elle choisit des épingles de bureau à tête colorée.

 — Soulève tes nichons, grosse pute ! Présente-les.

La femme s’exécute. La jeune fille pique, pousse jusqu’à ce qu’elles soient enfoncées de toute leur longueur. Douze aiguilles disparaissent ainsi dans les profondeurs de chaque sein. Françoise a très mal. Ses narines sont pincées, elle est pâle. Des larmes finissent par rouler sur ses joues.

Colette recule d’un pas, juge de l’effet produit par les petites boules de couleurs qui ressortent sur la peau blême.

 — Très joli ! Mets-toi à quatre pattes, maintenant. Sur les coudes et les genoux. Je veux que les tétasses traînent par terre !

Dès que la femme est en position, elle lui décoche un coup de pied dans les fesses.

 — Avance, salope !

Tandis que la femme se déplace, son énorme croupe, déformée par la cellulite, se balance, attire de nouveaux coups de pied. Colette lui fait faire trois fois le tour de la petite chambre avant de passer à un autre jeu.

Elle place aux aréoles de son amie plusieurs pinces crocodiles, prend ensuite deux longues, chaînes terminées par des mousquetons qu’elle accroche aux anneaux des tétons qu’elle a remis en place. Elle les garde en main, tire pour entraîner Françoise vers la table. Elle s’y assoit, se laisse aller en arrière, repose les pieds sur le bord, et écarte les cuisses. Sa vulve disparaît sous une toison noire, foisonnante. elle imprime aux chaînes une traction sèche. La poitrine s’allonge. Françoise pousse un cri aigu. Elle n’a d’autre choix, pour éviter la déchirure, que de tomber à genoux. À distance, la jeune fille malmène les seins qui ballottent, s’étirent, prennent des formes incongrues sous les tractions sans pitié.

 — Lèche ! Fais-moi jouir, putasse !

La femme enfouit son nez, ses lèvres dans la toison broussailleuse dont elle retrouve l’odeur familière, le goût puissant. La fente ruisselle d’une sève abondante qu’elle lape avec une avidité qui contredit sa crainte d’être homosexuelle. Tandis que la jeune fille imprime aux chaînes des secousses dont l’intensité s’accroît au même rythme que son plaisir, Françoise plonge sa langue dans le vagin dilaté, explore la cavité palpitante comme si elle voulait en atteindre le fond.

C’est terminé pour Françoise. Colette lui a offert de la ramener en voiture. Elle peut donc rester autant qu’elle veut. Les deux femmes sont allongées, serrées l’une contre l’autre sur le petit lit de fer. La jeune fille hume avec volupté les odeurs de sueur et de plaisir qui émanent du corps massif. Elle malaxe sans égards les seins douloureux.

 — Pourquoi tu as dit, tout à l’heure, que tu n’étais pas une pute, non plus ?

Françoise ne répond pas tout de suite, s’abandonne aux caresses, disjoint les cuisses pour laisser jouer sa compagne avec les anneaux de sa vulve. Trois doigts s’enfoncent dans le vagin qui dégorge une gélatine brûlante. Elle gémit, s’ouvre davantage. Colette réitère sa question. D’une voix altérée par le plaisir, Françoise raconte la visite du garagiste, l’étrange marché qu’il a passé avec Charles, et les exigences claires qu’il a énoncées. Son récit terminé, elle se redresse, appuyée sur un coude, plonge son regard dans celui de son amante.

 — Il est pas question que j’paye c’te putain de voiture avec des séances ! Il ôterait mille balles de la dette à chaque fois ! Même si j’t’avais pas r’trouvée, même si j’devais me passer d’la déglingue toute ma vie, j’pourrais pas faire ça !

 — Je te comprends, ma Fanfan ! Je t’aiderai. On est deux, maintenant.

 — Pour sûr !... C’est plus pareil, à présent qu’t’es là !

 — N’y pense plus.

La jeune fille a ce sourire enthousiaste et courageux qui plaît tant à Françoise, qui lui rappelle les bonnes sœurs de son enfance quand elle allait au catéchisme. Elles s’embrassent à pleine bouche. Soudain, Françoise détourne la tête pour émettre un renvoi sonore.

 — ’xcuse-moi ! C’est de tirer la langue !...

La jeune fille s’est précipitée pour aspirer les effluves aigres, le visage soudain bouleversé d’un trouble violent. Ses reins se creusent d’une houle involontaire.

 — C’est fort ! Fanfan ! C’est fort !...

 — C’est parce que j’ai bouffé d’la charcutaille c’midi.

 — Oui ! c’est bon ! J’aimerais que tu vomisses dans ma bouche. On en avait parlé, tu te rappelles ?

 — Tu veux maintenant ?

 — Non, tout à l’heure. Quand ça sera à mon tour d’être punie. Ça serait bien si tu commençais par ça. Tu as beaucoup mangé ?

Françoise se frotte l’estomac d’une façon éloquente.

 — T’en fais pas ! Il y aura d’quoi ! Tu pourras p’t’être pas tout becqueter !

 — Oh ! que si !

Elles pouffent, s’embrassent encore. Puis, sans transition, une expression préoccupée rembrunit le visage de la femme.

 — Y a quand même un truc que j’voudrais t’parler. Sûr, que t’auras un avis.

La jeune fille se prépare à écouter, le menton dans une main, les yeux agrandis par un intérêt affectueux.

 — Voilà, nous deux ça s’ra bien, mais on pourra guère se voir qu’le dimanche. Comme avant. D’un sens, il me faudrait un homme à la maison. Pour la déglingue. J’ai trop de besoins ! De l’autre, l’idée d’un mec dans mes pattes à longueur d’journée m’insupporte à cause que j’arrive pas à oublier mon Charles. Le Riton, quand il est venu, a proposé des trucs, mais ça m’a pas convaincue ! Alors, j’ai eu une idée...

Françoise avoue ce qu’elle ressent pour Marc, en qui elle voit un prolongement du défunt. Explique, de sa façon malhabile, qu’elle trouverait naturel qu’il prît la place de ce dernier. La jeune fille n’est pas choquée le moins du monde.

 — Il s’est déjà passé quelque chose avec lui ?

 — Oui. Il m’a claqué les nichons, et je l’ai sucé.

 — C’est pas mal !

 — Ouais ! mais la déglingue a pas l’air de le brancher ! J’suis sûre que je pourrais lui en donner l’goût, s’il restait plus à la maison, s’il était pas toujours avec ce Paul et l’autre petite pute ! Qu’est-ce t’en penses, Colo ?

La jeune fille, le front plissé, réfléchit pendant quelques instants. Un sourire malicieux lui visent.

 — Je crois que j’ai la solution. Si ça marche, tu auras Marc pour toi, vingt-quatre heures sur vingt-quatre !

 — Explique.

Colette expose son idée. Françoise l’écoute jusqu’au bout avec une attention soutenue, hoche la tête, approuve. La jeune fille termine.

 — Voilà ! Je suis certaine que c’est le meilleur moyen pour que Marc n’ose même plus mettre le nez à la fenêtre !

 — Ça s’rait super ! mais l’Riton f’ra pas ça pour rien ! Il voudra s’payer sur toi ! Il va t’esquinter !

 — Il ne peut rien me demander en échange. Je sais trop de choses !... Tu me fais confiance ?

 — D’accord ! Colo !

Elles plaisantent, chahutent, se lèvent. Puis, sans transition, Colette se fige dans une attitude soumise, tête baissée, bras le long du corps. Françoise comprend. Elle s’approche, soupèse les seins magnifiques, les gifle, les écrase et les tord entre ses doigts épais. Elle pince les tétons, les étire avec une telle force qu’ils s’allongent, s’amincissent, deviennent livides. Des larmes embuent les yeux noirs de la jeune fille. Françoise accentue sa prise, puis la relâche d’un seul coup. Les mamelles fermes et élastiques reprennent leur forme avec un bond. La femme a un sourire cruel qui retrousse ses lèvres épaisses sur ses dents grandes, un peu jaunes et inégales.

 — À genoux, tas de merde ! Ouvre ta gueule ! je vais te gerber dedans !

Colette obéit. Françoise se penche sur la bouche grande ouverte, se plonge deux doigts au fond du gosier.

VI

Onze heures du soir. Les lumières commencent à s’éteindre aux façades des H.L.M. La BMW fonce à plus de cent quatre-vingts sur la rocade nord. Au volant, Paul. Il a profité de l’absence de Riton pour « emprunter » la voiture d’un client. Johanna est près de lui. À l’arrière, Marc. Au passage, il repère une fenêtre allumée au quatorzième étage de l’Enclume qui domine les immeubles voisins.

 — Ma vieille est pas encore couchée ! Elle doit m’attendre ! À l’avant, le couple éclate de rire.

 — Alors, elle est pas prête d’aller se pieuter ! Pas vrai, bébé ?

La fille baisse la vitre, jette la boîte de bière qu’elle vient de terminer, pousse un cri sauvage, suraigu.

 — Sûr ! On commence juste à rigoler !...

Sans détourner son regard de la route, le conducteur engage sa main au jugé sous le blouson ouvert, trouve un téton, l’écrase entre le pouce et l’index, tord, tire jusqu’à ce que le bourgeon de chair disproportionné lui échappe. Johanna se cambre avec un grognement de plaisir. Excédé, il frappe le volant du plat de la main. Le véhicule fait une embardée aussitôt maîtrisée avec adresse.

 — Putain ! Ça te ferait chier de gueuler ? Un jour, je vais t’éclater la gueule pour de bon, bébé !

 — Je t’ai déjà dit, j’aime ça ! J’y peux rien ! C’est toi qui fais chier !

 — J’en ai rien à foutre que tu t’éclates ! Ce que je veux, c’est te faire mal, poufiasse ! Je sais pas, moi ! Force-toi ! C’est simple, putain ! Merde ! J’existe aussi, non ?

Elle pouffe, puis se retourne vers Marc qui a l’habitude de telles scènes.

 — Et toi, ça te plairait de me faire mal ?

 — J’sais pas.

 — Réponds !

 — Ouais ! Peut-être ! Mais pas comme Paul !

Étonnée, elle hausse les sourcils.

 — Ah !... Explique !

 — J’en sais rien, moi ! À ma manière.

Elle ricane.

 — T’as une manière pour déglinguer une nana, toi ? C’est nouveau !

Paul s’en mêle.

 — Laisse tomber, il y connaît rien. C’est un tocard avec les gonzesses. Rien que de penser à la thune qui nous attend, ça me donne la gaule ! Putain, Johanna, je vais profiter qu’on sera au garage pour te démonter comme une bagnole ! Ça te plaît bien, hein, être traitée comme une bagnole ? Et toi, c’est pas pour réparation ! Ça serait plutôt le contraire ! Je vais te mettre en pièces détachées, salope ! Tu vas gueuler comme j’aime. Ça te rappellera le temps que t’étais à Riton ! Pas vrai, bébé ?

Les yeux de la fille brillent d’excitation.

 — Ouais ! Pour me terminer, tu me tasseras du pognon dans mes trous ! Même la bouche, jusqu’à ce que j’en dégueule !

 — Sois tranquille, bébé ! Tu auras ton compte !

Marc est intrigué.

 — Ça veut dire quoi, ça, le temps qu’elle était à Riton ?

 — Je t’ai pas expliqué ? C’est lui qui me l’a filée. Il en voulait plus. Elle est trop jeune. Il avait peur d’avoir des emmerdes.

 — T’avais dit que tu l’avais ramassée sur le bord de la route !

 — Ouais ! Peut-être !... Je me rappelle plus. Tu sais, Riton, il en quatre autres, des steaks tartares. Des plus âgées !... Moins déjantées aussi. Des bonnes femmes d’ici. Des normales qu’à les voir, tu dirais jamais. Il les appelle ses esclaves. Il va les torturer chez elles, ou des fois, elles viennent à l’atelier, le soir, après la fermeture.

Marc, ébahi par ces révélations, remue la tête, pensif.

 — Tu crois que mon vieux était au courant ? Lui et Riton étaient potes.

Paul négocie une longue courbe qui semble se resserrer à cause de la vitesse excessive.

 — Probable, oui. Peut-être que ton père aimait casser les bonnes femmes, lui aussi.

Marc ne répond pas tout de suite. L’image des traces de brûlures sur les seins de sa mère, lui revient à l’esprit.

 — Non ! j’crois pas ! Il frappait jamais ma mère. Paul éclate d’un rire cynique.

 — Là, tu y es pas, frérot ! Ça a aucun rapport. Ils sont deux ou trois comme Riton dans la région. Je les connais un peu. Tous des barges ! Quand ils esquintent une nana, c’est pas pour la rigolade, comme moi quand j’éclate Johanna. Si je lui file un coup de pompe dans le ventre sans prévenir, par exemple, c’est juste pour voir sa tronche s’ahurir. Eux, ils demandent presque la permission avant ! Ensuite, ils discutent deux heures avec le steak pour mettre au point la façon qu’ils vont s’y prendre. S’ils vont shooter du pied droit ou du pied gauche, quel genre de pompes ils vont mettre, s’ils viseront le bas du bide, le milieu ou sur les côtés !... Et c’est pas les bonnes femmes les moins enragées ! Une fois, y en avait une dans le bureau de Riton. J’ai écouté. Ça marchandait sec ! Elle lui proposait un tas de pognon pour qu’il lui tranche le bout des nichons ! Il l’a envoyé chier. Il est con ! Putain ! moi, je lui aurais rogné la bidoche gratos ! Rien que pour l’entendre gueuler à la mort !

Marc hausse les épaules.

 — Tu racontes des craques ! J’te crois pas !

 — Demande à Johanna. Elle faisait partie de son lot de pétasses, à Riton !

L’intéressée se retourne.

 — C’est pas des charres !

Elle évoque quelques scènes, puis change de sujet, fait allusion au but de leur équipée nocturne.

 — T’as les jetons, hein ?

 — N... Non.

 — Tu parles ! t’es mort de trouille, oui !

 — Tu fais chier, Jo ! Merde, Paul, dis-lui de me lâcher !

 — Fais-y pas attention ! Tu la connais, non ? Dis-toi que demain matin tu seras riche, mec ! Plus de pognon que t’en as jamais vu ! File-nous plutôt de la bière !

Marc éventre un pack, tire une boîte, l’ouvre, et la passe à son copain. Il en prend une pour lui-même. Johanna râle.

 — Et moi, tu m’oublies ?

Excédé, Marc la rembarre sur un ton inhabituel.

 — Va te faire enculer, conasse ! Si t’en veux, t’as qu’à te servir toi-même !

Paul intervient.

 — Va pas trop loin, Marco !

La voix est calme, mais avec des inflexions menaçantes. Un ton que Marc connaît bien. Il marmonne des excuses. La fille éclate d’un rire méprisant. Elle se retourne, à genoux sur la banquette, fait face au garçon, sépare les pans de son blouson. Un sourire de triomphe éclaire son visage aux traits dont la dureté est encore accentuée par la coupe en brosse. Dans la pénombre de l’habitacle, illuminé à intervalles rapprochés par les hauts lampadaires, on discerne les tatouages autour de chaque sein. L’inscription « À DÉCOUPER SUIVANT LE POINTILLÉ » intrigue Marc depuis qu’il l’a découverte.

 — Qui c’est qu’a eu l’idée d’écrire c’te connerie sur tes nibards ?

 — C’est moi !

 — T’as envie d’ça ?

 — J’sais pas ! Je m’en fous ! Pour ce qu’il y a à trancher !...

Un sourire de commisération découvre les petites dents pointues et brillantes de Johanna.

 — C’est vrai que ta mère t’appelle « mon titi » ?

Le visage buté, Marc ne répond rien. Elle ricane. Paul demande par-dessus son épaule :

 — Elle a trouvé un mec pour se faire tirer ?

 — Qui ?

 — Ta mère.

 — J’crois pas. Elle sort pas beaucoup. Y a Riton qui est passé la voir.

 — Je sais ! Il voulait son pognon. Ton vieux a clamsé avant d’avoir fini de payer la bagnole !

 — Ah ! c’est pour ça qu’il lui a foutu sur la gueule ! Elle saignait du pif quand j’me suis pointé dans la cuisine. Ils m’ont demandé de m’barrer. Ils voulaient rester seuls. J’sais pas si Riton l’a tirée. J’crois pas.

 — Tu crois pas ? Ça fait plus d’un mois que ton vieux est mort ! Elle est en manque ! C’est un gros tas de boue, mais elle a une gueule de salope vicieuse. J’t’ai dit, je suis sûr que c’est un steak, ta vieille. On doit pas se faire chier au plumard avec elle ! Tu devrais te la faire sérieux. T’as jamais tronché ! C’est l’occase ! mec ! C’est l’occase ! Laisse tomber ces conneries avec ses nichons, ou les pipes à la con ! Déglingue-la pour de bon, et tire-la, putain ! tire-la !

 — Ouais ! p’t’être ! J’sais plus trop où j’en suis.

La passagère reprend sa place. La voiture quitte la voie express. Paul exulte.

 — Ça va baigner !

Un instant plus tard, le véhicule, feux éteints, s’engage sur le terre-plein du Grand-Garage, contourne les bâtiments pour s’immobiliser hors de vue. Marc demande pour l’énième fois.

 — T’es sûr que Riton se doutera de rien ?

 — Je t’ai déjà expliqué ! On va péter la porte comme si on était des vrais casseurs. Le seul avantage, c’est que je sais où elle est faible, cette putain de porte ! Il pensera que les mecs ont eu du bol, c’est tout. De toute façon, c’est pas lui qui ira porter le pet chez les flics ! Le pognon qu’on va lui choucrouter est si crado qu’on pourrait le trouver rien qu’à l’odeur !

 — Et s’il se pointe ?

 — Pas de danger ! Il est à Paris pour vendre un lot de Mercedes à des Gitans. Il sera pas là avant demain soir ! Je le connais. Il fait la fiesta quand il y va !

 — N’empêche que s’il a un doute que c’est nous, on va être mal !

Johanna récrimine.

 — Putain ! Paul, t’es le roi des cons ! On n’aurait jamais dû se coltiner ce trouillard ! Il va tout faire foirer !

Paul lui envoie une gifle sèche, désinvolte, avec le dessus de la main.

 — Marc c’est mon pote ! Là où je vais, il vient. Je te sens énervée, bébé. Je vais te calmer, ensuite on y va ! Ouvre ton jean !

Paul se retourne adresse un clin d’œil à son copain.

 — Cette fois, j’te jure qu’elle va gueuler, cette pute !

Il allume le plafonnier, enfonce l’allume-cigares.

 — Merde ! tu vas la brûler avec ça ?

 — Ouais ! Au bide. Tu vas voir, ça va être super !

 — C’est dingue !

Un sourire sale tord la bouche du mécano. Il tend la main par-dessus le dossier, palpe le garçon au niveau de la braguette.

 — Je suis sûr que tu vas bander, frérot !

 — Je... Je sais pas !...

Paul ricane avec mépris.

 — Raconte pas de conneries ! Putain, t’es trop tocard avec les nanas ! Pourtant avec la queue que t’as !... Sors-la. Tu vas te branler pendant que je marque cette salope !

Les yeux de Marc fuient ceux de Paul. Celui-ci presse la masse des testicules à travers le tissu épais du jean.

 — Arrête ! Merde ! ça fait mal !

 — Alors, sors-la, et branle-toi !

 — Okayay ! Okayay !

Il extirpe sa verge encore molle, se masturbe.

Johanna devine ce qui l’attend. Un masque de sensualité crapuleuse vient corrompre son visage juvénile. Les paupières s’alourdissent, la lèvre inférieure s’affaisse dans une expression d’abêtissement. Marc, la verge au poing, s’avance au bord du siège, se penche par-dessus le dossier, observe la fille qui déboucle son ceinturon, descend le zip, repousse sa minuscule culotte blanche jusqu’au milieu du pubis saillant et glabre. Le ventre pâle et plat entre les hanches heurtées se soulève et s’abaisse au rythme de la respiration accélérée.

L’allume-cigares reprend sa place avec un claquement sec qui résonne comme un coup de fouet dans l’habitacle silencieux. Paul l’extrait de son logement. Marc est fasciné par le rond qui rougeoie.

Johanna décolle ses reins du siège, soulève le ventre dans une invite obscène.

 — Elle va avoir une vache de brûlure !... T’as pas peur, Jo ?

Un infime haussement d’épaules.

 — Peur de quoi ? Plus on m’en met, et plus j’en veux ! Putain, j’en aurai jamais assez. Tu peux pas piger, si tu marches pas à la déglingue. Pire qu’une défonce, c’est ! Plus t’as mal et plus tu jouis ! Et plus tu jouis, plus t’as envie d’avoir plus mal pour jouir plus fort ! On doit finir par en crever ! Sûr que...

Paul l’interrompt.

 — Ta gueule, bébé, tu me gonfles, à jacter sans arrêt !

D’un geste précis, il pose le rond de métal incandescent juste au-dessus du pubis. Un chuintement bref, rageur, s’entend de façon distincte. Les poumons de Johanna se vident dans un râle d’assouvissement bestial. Raidie de la tête aux pieds, les yeux écarquillés, les narines dilatées, elle se met à haleter d’une façon frénétique. L’abdomen palpite avec violence, tandis que Paul maintient le contact. Ce n’est pas assez pour lui. Il s’énerve, crache d’une voix sourde, dents serrées :

 — Mais tu vas gueuler, oui ou merde, dis, salope ?

Il appuie si fort que son poing s’incruste dans le bas-ventre. Elle pousse le hurlement qu’il désire. Un cri atroce.

Marc s’affole. Lâche son membre. Son érection naissante retombe.

 — Arrête, Paul, arrête ! Elle va canner !

 — Fais-moi pas chier, connard ! Admire plutôt ! C’est une artiste dans son genre, cette nana.

Les gémissements de Johanna faiblissent, elle se tasse sur elle-même, comme vidée par la dépense nerveuse. Paul remet l’objet à sa place, gronde :

 — T’as vu, pétasse ? Quand je veux que tu gueules, tu gueules ! Tu sais ce qui te reste à faire la prochaine fois ! Fais gaffe ! je pourrais te bousiller, un jour que je me contrôlerais pas !

La fille sort de sa torpeur. Elle a un geste d’agacement.

 — Fais pas chier ! C’était trop bon. Si ça te plaît pas, tu as qu’à trouver une autre copine !

 — Va te faire foutre, espèce de tarée ! Il faut que je prenne mon pied, moi aussi ! Faut que t’aies peur et que t’aies mal pour que je bande. T’es pas seule, conasse !

Elle n’écoute pas, se penche, observe son ventre marqué d’une vilaine tache noirâtre, cernée de rouge sombre. Elle murmure :

 — Super ! C’est encore mieux que le fer à souder que t’as ramené l’autre fois !...

Paul se radoucit.

 — Tu vois que tu en avais besoin, bébé !

Elle enfonce la main dans sa culotte, se tâte entre les cuisses.

 — Mon slip est à tordre. J’ai mouillé un max ! J’espère qu’il y a une douche dans ton putain de garage ! J’aime pas avoir la chatte poisseuse.

 — Il y a ce qu’il faut pour te refaire une beauté ! On y va ?

Forcer la porte de derrière avec un pied de biche est un jeu d’enfant pour Paul. Il siffle un coup bref dans ses doigts. Marc, resté au coin du bâtiment pour surveiller les abords, arrive au pas de course.

 — Ça y est ?

 — Sûr ! que ça y est ! Des fois, il est con, Riton ! Il a mis des verrous pas possibles, mais il a oublié de changer les charnières !

Ils rient tous les trois, pénètrent dans le vaste atelier. En habitué des lieux, le mécano actionne un interrupteur. Avec des cliquètements, les rampes au néon s’allument une à une. Quelques voitures, capot béant ou à demi désossées se trouvent à des stades divers de réparation. Marc s’affole.

 — T’es barge ou quoi ? Éteins cette putain d’lumière ! Si les flics passent, ils vont trouver ça louche !

 — Panique pas ! Les poulets tournent dans le centre ville. Ils viennent jamais par ici. On peut pas être plus tranquille !

Paul se frotte les mains.

 — Demain on sera plein aux as !

Johanna regarde autour d’elle avec curiosité, pousse la porte d’une cabine vitrée qui sert de bureau.

 — Où est le fric ? Dans ce coffre ?

Paul éclate de rire.

 — Tu rigoles ! Là dedans, il y a cinq ou six mille balles pas plus, juste assez pour qu’on ait pas l’idée d’aller chercher plus loin ! Riton est malin quand il s’agit d’oseille ! Venez voir !

Il entraîne ses deux compagnons vers le fond du local, désigne une caisse à outils on ne peut plus ordinaire, maculée de cambouis, posée sur une étagère entre des boîtes de graisse et un lot de pièces détachées.

 — C’est là dedans qu’il y a le paquet !

Il attire la caisse, la pose au sol, soulève le couvercle. Elle est à moitié pleine de liasses rangées avec soin. Des billets de 500 F usagés. Marc ouvre des yeux ronds.

 — Merde ! Il y a au moins une brique !

 — Ah ! le con ! On voit qu’t’as pas l’habitude ! Dis plutôt vingt-cinq ou trente ! Putain ! on a touché le gros lot !

Marc s’impatiente.

 — Bon, allez, on se tire !

 — Du calme, comique ! On va fêter ça d’abord ! Ensuite, tu auras du spectacle avec Johanna. Va chercher les bières dans la bagnole !

Marc hésite.

 — On va finir par s’faire choper ! Si c’est pas par Riton, ça s’ra par les flics !

Paul s’approche, lui expédie un crochet dans l’estomac. La figure crispée de souffrance, le garçon se plie en deux. Paul ricane.

 — Ça fait mal, hein ? Allez ! connard ! file cherche ces putains dé bières pour qu’on s’éclate. Si t’es sage, t’auras le droit de lécher les pieds de Johanna. Comme l’autre fois, pendant que je l’enculais ! Tu crois que j’ai pas vu que ça te plaisait ? Tu lui fourrais même la langue entre les arpions !

Le garçon s’éloigne. Johanna le regarde jusqu’à ce qu’il soit sorti. Elle se tourne vers Paul.

 — C’est vrai, qu’il m’a léché les pieds ?

 — Ouais ! et il faisait pas semblant, le con !

 — Putain ! je me suis pas rendue compte !

Elle ajoute, après un court silence :

 — T’es trop salaud avec lui.

Les yeux de Paul se rétrécissent au point de n’être plus que deux minces fentes qui laissent filtrer un éclat mauvais.

 — Ça veut dire quoi, ça, bébé ?

 — Rien ! Une idée qui m’a passée comme ça ! Faut que je me lave le cul. Ça poisse ! Où elles se trouvent, ces putains de douches ?

D’un coup de menton, il désigne une porte à l’angle opposé. La fille s’éloigne. Paul l’interpelle.

 — Johanna !

Elle s’arrête, se retourne. Paul l’observe, la tête inclinée sur le côté. Un sourire froid étire ses lèvres dessinées comme celles d’une fille.

 — Vaudrait mieux que t’aies pas trop d’idées ! C’est pas bon, bébé, c’est pas bon !

 — Okay ! Paul ! Plus d’idées.

Elle poursuit son chemin, s’arrête, revient sur ses pas et se plante face au garçon.

 — T’as raison. Les idées, c’est mauvais pour moi. Vaudrait mieux que je m’en souvienne, non ? Colle-m’en un sérieux dans la gueule.

Elle a à peine terminé sa phrase, qu’un coup de poing l’atteint en pleine figure. Elle recule, perd l’équilibre, tombe. Quand elle se redresse, un peu sonnée, ses yeux verts sont traversés de lueurs troubles. Le gauche, tuméfié commence à enfler.

 — C’est bien ! Plus d’idées ! Plus d’idées ! Plus d’idées ! C’est simple à retenir ! Plus d’idées ! Bon ! je vais me récurer la moule !

Elle s’éloigne, lance par-dessus son épaule :

 — Prépare l’outillage pour une révision complète !

 — T’en fais pas, bébé, tu vas avoir ta dose !

 — Voilà les bières ! Où est Johanna ?

 — Elle se lave le cul ! Pourquoi ? T’as peur qu’elle se perde ?

Marc hausse les épaules, pose deux packs de canettes sur l’établi. Paul, accoudé, l’observe avec un drôle d’air.

 — Tu te rends compte que cette pétasse de Johanna a des idées à présent !

 — Ah !...

 — Ouais ! elle trouve que je suis salaud avec toi !

 — C’est sympa ! J’aurais jamais pensé, d’sa part !...

Le bras de Paul se détend comme l’éclair. Il saisit Marc par le devant de sa chemise, le tire avec sans ménagement.

 — Écoute bien, minable, si toi et Johanna, vous me faites une entourloupe, je vous égorge comme des poulets tous les deux ! C’est clair ?

Le regard de Marc ne dévie pas. Il esquisse même un sourire.

 — T’es fou, Paulo ! T’es pas net sur ce coup. Elle en a rien à foutre de moi, cette meuf !

Paul relâche son copain.

 — Peut-être, ouais ! Mais je vous aurais prévenus chacun !

Ils boivent une bière, bavardent de ce qu’ils feront de l’argent. Marc ne fait aucun commentaire sur l’œil gonflé et presque fermé de Johanna. L’hématome noircit de minute en minute. Paul froisse la boîte vide sans plus d’effort que s’il s’agissait d’une feuille de papier.

 — C’est pas le tout, mais l’heure tourne ! Allez, bébé, c’est le moment ! À poil !

Tandis que la fille se déshabille, il repousse Marc d’une bourrade.

 — Toi, tu restes à distance. La queue à l’air. Quand j’aurais terminé cette salope, tu lui pisseras dessus. Dans la gueule ! En plein sur son coquard !

Son copain ne manifeste aucune satisfaction à cette perspective. Il ricane.

 — T’aurais mieux aimé lui téter les nougats, hein ? Peut-être même lui fourguer ton macaroni d’éléphant dans son petit derche, non ? Manque de bol, frérot ! je veille ! Je veille !

Johanna a les bras le long du corps. Une attitude passive que contredit l’expression mécontente de son petit visage triangulaire. Elle attend, au centre d’un espace dégagé entre l’établi et les premières voitures. Paul réunit divers outils, apporte une bassine remplie d’huile de vidange usée. Il choisit deux pinces étaux, règle la vis de serrage pour laisser un espace d’environ deux millimètres entre les mâchoires en position de fermeture. Il montre son réglage à la fille.

 — Riton laisse ça, non ?

Elle hausse les épaules.

 — J’en sais rien ! Démerde-toi ! Tu verras bien si ça m’éclate les fraises !

Il imprime un demi-tour supplémentaire à chacune des vis, ajuste les pinces aux tétons anormaux, bruns, ridés, trop longs, trop gros. Les mâchoires dentées se ferment, se bloquent avec un à-coup. Les bourgeons de chair, écrasés à l’extrême, débordent en bourrelets livides. Le poids entraîne vers le bas les minuscules mamelles qui pendent alors d’une façon absurde. Les poings de la fille se crispent si fort que les jointures blanchissent. Elle ferme les yeux, vacille comme près de s’écrouler, reprend le dessus. Une respiration hachée soulève ses flancs menus.

 — Put... Putain ! Riton les... les serrait pas tant ! C’est... C’est dingue !

Elle reçoit une gifle.

 — Faut toujours que tu parles ! T’es un vrai moulin, merde !

Il se penche pour faire son choix parmi les outils étalés. Les yeux de Johanna rencontrent ceux de Marc qui se masturbe d’une façon machinale. Elle amorce un sourire amical que le garçon lui rend. Elle se reprend aussitôt. L’échange muet a échappé à l’attention de Paul qui se redresse avec un jeu de clés plates.

 — Mets-toi à quatre pattes ! Cul ouvert !

La fille prend la posture indiquée. Les pinces qui oscillent à ses seins, frottent sur le sol. Elle creuse les reins. La raie pâle s’ouvre sur l’anus rose foncé, en forme d’entonnoir, avec des bords gonflés et plus rouges. Le périnée tendu, luisant, se prolonge en fourche pour former l’entrée du vagin. L’orifice s’ouvre et se ferme avec des palpitations obscènes, expulse des coulées de bave grasse et incolore. On pourrait y glisser la main sans difficulté !

 — La vache ! Quel four ! Je suis sûr qu’y a des pièces à démonter, là-dedans !

Il enfonce une clé dans la gaine. L’outil s’y loge presque en totalité. Une à une, il insère les clés. Douze en tout. Des gémissements qui expriment une vive douleur échappent à Johanna. Pourtant, il reste encore de la place, mais le poids du métal torture ses organes. Un sourire de satisfaction éclaire le visage de Paul.

 — Ah ! Pour une fois !

Il reste un moment à écouter ses plaintes, puis il enfonce l’index dans l’anus. Toute la longueur. D’un seul coup. Un frémissement agite la fille. Il ricane.

 — Putain ! c’est super ! On sent la ferraille à travers la membrane ! Si ça crève, je te les ressors par le trou de balle, salope !

Elle émet un grognement sans signification précise. Il fouille le rectum avec des mouvements circulaires. Il s’adresse à Marc dont la verge dressée semble plus grosse que jamais.

 — Elle a p’t-être besoin d’une vidange ! Mais vu qu’elle est vide, va falloir la remplir d’abord !

 — Tu vas lui faire quoi ?

Le garçon désigne la bassine remplie d’huile de vidange usagée, noire.

 — Lui remplir les tripes avec ça !

 — T’es barge ! C’est dégueulasse !

 — Et alors ?

Johanna se tord le cou pour regarder dans sa direction.

 — C’est bien tordu comme idée. Ça me plaît, mais... Paul se retourne.

 — Mais, quoi ?

 — Je me sens pas sur ce coup ! Ça me fout les jetons ! Et quand j’ai les jetons, je viens pas ! Vaudrait mieux faire autre chose !

En deux pas, le garçon est sur elle. Il décoche un coup de pied dans une pince. L’outil valse, heurte l’autre avec un bruit métallique.

 — Boucle-la, connasse ! C’est moi qui décide, pigé ? Si tu me fais chier, je t’en fais boire, en plus.

 — Comme tu veux ! Tu peux me remplir le bide avec ta saloperie, mais je sens qu’on va avoir des emmerdes !

 — Ta gueule !

Marc s’en mêle.

 — Écoute-la ! Elle doit savoir mieux que toi ce qu’elle peut ou ce qu’elle peut pas supporter !...

 — Toi, tu te branles, et tu la boucles ! J’l’oblige pas, connard ! Elle peut dire non, si elle veut !

Il attrape l’oreille de Johanna, l’oblige à le regarder.

 — Pas vrai, bébé ?

Johanna ne répond pas, mais son regard, un peu fou sous ses paupières alourdies, parle pour elle.

 — C’est bien, bébé ! C’est bien.

Elle cache sa tête dans ses bras repliés, sépare les genoux autant qu’elle le peut, accentue la cambrure de ses reins. Dans cette position exagérée, la raie s’efface presque, l’anus saille, gonflé, entrouvert sous l’effet d’efforts internes.

Paul s’empare d’un tuyau de caoutchouc, plonge une extrémité dans la bassine qu’il a posée sur l’établi, au-dessus de Johanna, porte l’autre à sa bouche, aspire, et le retire aussitôt de ses lèvres. L’huile commence à tomber sur le sol. Il l’amène au-dessus de la raie. Le liquide gras, noirâtre, se répand sur la peau blanche, englue la vulve, s’écoule le long des cuisses minces. Lorsqu’il juge que Johanna est assez souillée, il enfonce le bout dans le sphincter dilaté. En enfile une bonne longueur.

Sans bruit, en secret, l’ignoble produit se répand dans les entrailles de la fille. Le ventre gonfle. La bassine est à moitié vide quand l’anus commence à dégorger le trop-plein. Paul extrait le tuyau d’un geste brusque, le remplace sans attendre par un injecteur à graisse d’un bon diamètre. Avec des poussées brusques, il enfonce l’objet sur une dizaine de centimètres. L’anus, étiré à se rompre autour du métal, n’est plus qu’une mince bague livide. La fille pousse un faible cri : la nouvelle masse comprime les chairs autour des clés toujours en place dans le vagin.

 — Ça va te boucher ! Il faut que tu gardes la tisane un moment pour qu’elle fasse de l’effet ! Putain de chiasse, que tu vas avoir ! T’en as pris une sacrée dose ! T’es maigre comme un clou, mais tu contiens mieux qu’une vache !

Johanna ne réagit pas. Paul lui envoie un coup de pied dans les côtes.

 — Eh ! réponds, quand je te parle, salope !

Johanna relève la tête avec lenteur. Elle est d’une pâleur mortelle. Son visage d’ordinaire arrogant, est décomposé par l’angoisse.

 — Merde ! Paul ! Je me sens mal ! Je sais pas ce que j’ai, mais c’est cette saloperie, c’est sûr ! Débouche-moi le cul. Faut que je me vide ! Aide-moi, merde ! Me laisse pas comme ça !

 — Arrête ton cinéma !

Il consulte sa montre.

 — Tu tiens le coup encore cinq minutes, et c’est la vidange, bébé ! T’es soignée comme une vraie petite bagnole de luxe !

Cette fois, Marc ne dit rien. Il agit. Avec une vitesse qui surprend Paul, il s’approche, arrache d’un seul coup l’injecteur, au risque de déchirer l’anus de Johanna. C’est un jet d’huile mêlée d’excréments qui jaillit du sphincter égueulé. Le mélange gicle par saccades violentes.

Une rage froide défigure son copain.

 — T’aurais jamais dû faire ça, frérot !

 — J’en ai rien à foutre ! Tu vas trop loin, Paul. J’la laiss’rai pas clamser !

Soudain, les deux garçons qui se défient du regard, se figent au claquement d’une portière de voiture devant le garage. Paul réagit le premier.

 — On se tire ! Et vite.

Il ramasse la boîte qui contient l’argent, se précipite vers la porte de derrière. Marc l’appelle ;

 — Attends ! Et Johanna ?

 — Qu’elle crève ! Amène-toi !

 — T’es une ordure !

Il saisit la fille sous les bras, l’oblige à se mettre debout, l’entraîne aussi vite qu’il le peut. Elle continue de se vider, laisse derrière elle une trace de d’huile usagée et de merde. Paul a lancé le moteur. Il leur laisse à peine le temps de s’enfourner sur la banquette avant, démarre sur les chapeaux de roues. Le véhicule contourne le garage, dérape sur le gravier avant de s’engager sur la route. Paul fonce, accélérateur au plancher. Il a eu le temps, au passage, de reconnaître la voiture de Riton.

 — Merde, Marco ! On a failli se faire prendre à cause de toi ! Tu pouvais pas la laisser où elle était, cette pute ? Sans les vitres fumées, il nous voyait !

Johanna semble aller de plus en plus mal. Des gargouillis proviennent de sous elle. Ses intestins continuent d’expulser le liquide nocif. Une odeur forte et amère d’excrément se répand dans l’habitacle. Sa tête dodeline, s’incline jusqu’à reposer, inerte, sur l’épaule de Marc.

 — Il faudrait l’emmener à l’hôpital.

 — Tu rigoles ! Pour qu’on nous posé plein de questions ! De toute façon, j’en ai marre de cette meuf ! Elle est timbrée ! On va la foutre à la décharge ! Avec un peu de chance, personne la trouvera.

 — Je suis pas d’accord ! On l’emmène à l’hosto !

 — Le moyen de m’y obliger, connard ?

Marc ne répond rien. Après quelques centaines de mètres, Paul engage le véhicule dans un large chemin de terre creusé d’ornières profondes par le passage des bennes. Au bout, c’est la décharge municipale. Le décor des montagnes de détritus semble irréel dans la lumière des phares. Par endroits, des brasiers ronflent, envoient, avec des grondements sourds, des gerbes d’étincelles dans la nuit noire. La voiture stoppe au bord d’une forte pente.

 — Terminus !

Il descend, contourne l’automobile, ouvre la portière du côté de Marc et Johanna qui a perdu connaissance.

 — Sors-la ! Tu vas m’aider à la balancer en bas ! Marc sort du véhicule.

 — Fais pas ça, Paul ! C’est trop con ! Casse-toi avec le fric ! Je vais rester avec elle, et j’irai chercher des secours !

 — T’es naze, frérot ? On est riches !

 — Rien à foutre du fric. Je reste avec elle !

Paul hoche la tête avec un air navré.

 — Désolé, mon pote ! Faut pas qu’on vous trouve ensemble !

Marc ne voit pas venir le coup qui le cueille à la pointe du menton. Il s’écroule. Il n’a pas eu le temps, non plus, de voir venir les lueurs dansantes des phares d’une voiture qui s’approche. À grands coups de pied, Paul enfouit le corps de son copain sous une couche de détritus.

VII

Le garçon regarde au dehors l’activité réduite de la cité : une voiture qui se gare au parking, que l’on aperçoit en partie, une femme qui étend du linge à un balcon, des habitants qui vont et viennent à leur guise. Presque une semaine qu’il n’est pas sorti. Depuis qu’il a repris connaissance, dans la décharge. Jusqu’aux premières lueurs de l’aube, il a cherché Johanna à travers les monceaux d’ordures. En vain. Malade d’angoisse, certain qu’elle était morte ou agonisante, quelque part dans les détritus, terrorisé à l’idée que la police, et pire encore, Riton, ne mettraient pas longtemps pour remonter jusqu’à lui !

Dans un état second, il a regagné l’Enclume par les chemins de traverses, les terrains vagues et les ruelles désertes. Il a tout raconté à sa mère. Elle l’a écouté avec attention, l’a rassuré.

 — T’en fais pas, mon titi, les filles qui marchent à la déglingue, c’t’increvable ! Ma main à couper qu’elle s’en est sortie ! Quand tu jouis, tu peux pas crever ! Pour ce qu’est d’Riton, y saura pas te trouver. J’m’en charge ! De toute façon, j’sais la manière d’le décourager ! Reste dans ta chambre. En sors pas avant que j’te dise.

De fait, le garagiste est passé le jour même. Il a demandé à voir Marc. Sa mère a dit qu’il n’était pas là, qu’il n’était pas rentré depuis la veille. Le garçon, l’oreille collée à la porte, a tout entendu. Sa terreur d’être découvert était telle qu’il ne s’est pas étonné du manque d’insistance de l’homme. Celui-ci a tout de même menacé d’une voix forte :

 — S’il se pointe, dis-lui de venir me voir. Que ça vaudra mieux pour lui. Parce que si je le trouve !...

La peur coupait les jambes du garçon. Riton devait se contrefiche du sort de Johanna ! Il était plutôt à la recherche de son argent. Et Riton était un homme dangereux ! Quelques heures plus tard, les gendarmes se sont présentés. Il a entendu la sonnette, puis des bruits de voix dans l’entrée, des paroles insaisissables. Ensuite sa mère a raconté. Ils le cherchaient. Ils avaient besoin de l’entendre au sujet d’une fille hospitalisée dans un état grave. Sa mère lui a encore conseillé de ne pas sortir.

Après quelques jours sans autre alerte, il a retrouvé un certain calme. Résigné à l’enfermement, il ne se donne même plus la peine de s’habiller, passe ses journées en pyjama, à lire les magazines que Françoise lui ramène, et à écouter du rock. La sollicitude de sa mère l’agace moins qu’avant. Après le dîner, lorsqu’ils regardent la télévision, assis côte à côte sur le canapé, elle fouille dans l’échancrure du pyjama, sort sa verge, la caresse, joue avec sans chercher à provoquer l’orgasme. Pour le seul plaisir de tenir en main le membre semblable, en plus gros, à un boudin blanc. Il se laisse faire, feint l’indifférence. Même lorsque sa verge, peu à peu, durcit sous les attouchements. L’avant-veille, il a même accepté de « faire » les seins de Françoise. Il a giflé les mamelles avec une violence qui l’a étonné lui-même. La femme a joui deux fois sous les claques qui empourpraient sa poitrine. Puis elle l’a masturbé et sucé jusqu’à l’éjaculation. Ce n’est pas encore un rite, mais ça menace de le devenir !

 — Marc ! Viens manger, mon titi ! c’est prêt !

 — J’arrive, m’man.

Sa mère emplit les assiettes. Elle porte la tenue préférée de Colette : des chaussures à talons aiguilles, qui semblent trop petites pour ses pieds puissants, une jupe noire, courte, qui épouse avec précision ses formes excessives, et un chemisier rouge vif sous lequel ses seins débordent d’un soutien-gorge trop juste. Marc s’assoit.

 — Merde ! te v’là à nouveau sapée comme les putes de la rue des Armandins !

 — J’suis allée voir Colo ! Ça lui plaît, que j’mette ces fringues de salope !

 — Ah ! Pourquoi ? Vous rigolez, toutes les deux ?...

 — Ouais !

Il remue la tête avec une expression perplexe. Ne fait aucun commentaire. Demande :

 — Tu lui as dit, pour moi ?

 — Elle pense aussi qu’t’as mieux de rester planqué ! Elle a des nouvelles de Johanna. Tiens-toi bien ! c’est la paroisse qui l’a r’cueillie ! Elle est guérie. Il paraît qu’ils lui ont lessivé les tripes une demi-douzaine de fois, à l’hosto ! Mais les poulets l’emmerdent tous les jours pour qu’elle porte plainte. Ils veulent savoir qui lui a fait ça !...

Elle regarde son fils avec un sourire tendre et crapuleux.

 — Putain ! vous êtes quand même des sacrés vicelards, toi et Paul, de l’avoir siphonnée avec de la vieille huile de bagnole ! Ça m’excite rien qu’d’imaginer !

D’un geste éloquent, elle tâte son sexe à travers sa jupe. Marc lui jette un drôle de regard. Elle reprend :

 — C’est toi, qu’as eu c’t’idée ?

Il se défend.

 — Non ! Moi, j’voulais pas, à cause que Johanna ça la branchait, mais qu’elle avait une mauvaise impression. Moi aussi ! Putain ! on s’trompait pas !... Et Paul ? T’as des nouvelles ?

Françoise hausse les épaules avec un geste évasif.

 — Paraît qu’il a disparu ! J’suis sûre qu’tu bandais, mon titi, pendant qu’il la remplissait ?

 — Ouais ! c’était dégueulasse ! Il lui en a foutu plein la raie, avant de lui enfoncer le tuyau dans le cul. Mais ça a pas duré ! Merde ! quand elle a r’levé la tronche, j’ai cru qu’elle était en train d’crever !

C’est le moment d’aller se coucher. Françoise éteint la télévision, Marc se dirige vers sa chambre.

 — ’soir, m’man !

Depuis longtemps, il ne l’appelait plus ainsi. Il se montre moins arrogant, moins dur. Peut-être parce qu’il pense que seule sa mère peut l’aider dans la situation où il se trouve.

 — Marc !

Il s’arrête, la main sur la poignée de la porte. Sa mère le regarde avec une expression qu’il commence à connaître.

 — T’as b’soin d’être soulagée, c’est ça ?

 — Ouais ! j’ai envie d’un truc spécial aux nichons ! Marc hoche la tête.

 — C’est quoi ?

 — Va chercher deux couteaux. Tu sais, les petits pointus qu’on se sert pour les steaks. Tu me rejoins dans la chambre dans cinq minutes ? Le temps que j’me déloque, et que je prépare la bidoche !

Marc se souvient de ce que Paul pressentait au sujet de sa mère. Il hoche la tête avec l’air de s’y connaître.

 — T’es un steak tartare comme Johanna, hein ? T’aime la déglingue !

La femme a un instant d’hésitation qui se conclut par un geste résigné.

 — J’voulais t’en parler, j’te jure ! Ouais ! j’marche à ça !

 — Les brûlures de cigarette, à tes nichons, c’était pour que tu prennes ton pied, pas vrai ?

Le visage de la femme s’anime.

 — Ça, et des tas d’autres conneries encore plus tordues ! Putain ! tu peux pas savoir ce que ça me manque !

Marc remue la tête. Françoise, ses petits yeux enfoncés encore rétrécis, scrute le regard de son fils.

 — Tu aidais Paul à déglinguer sa copine ?

 — Non ! Jamais ! Je regardais, c’est tout.

 — Mais ça t’aurait plu d’l’éclater ?

 — Ouais ! C’est difficile à ’xpliquer ! Mais pas comme Paul s’y prend ! Ça, c’est sûr !

Un sourire éclaire le visage de la femme, découvre sa forte denture à l’arc inégal.

 — ’xplique pas, mon titi, ’xplique pas ! C’est des choses qu’on sent ! Y a rien à en dire ! Va chercher les couteaux ! Et hésite pas à me filer des tartes quand ça te conviendra pas !

 — O.K., m’man... J’sais pas si je serai bon pour ça avec toi !...

 — Pourquoi ?

 — Merde ! t’fâche pas ! mais t’es vieille !... Et t’es plutôt moche !

La femme a un large sourire amusé.

 — C’est vrai, mon titi !... Mais ça peut motiver pour la déglingue, non ?

La stupéfaction agrandit les yeux du garçon. Il éclate de rire.

 — Ouahh ! la méchante connerie ! t’as raison ! Ça c’est fort ! J’y avais pas pensé !

Sa mère attend sur le lit. Il montre les deux couteaux demandés. Elle sourit. Ses énormes mamelles s’affalent, flasques, de part et d’autre de son estomac. À ses côtés se trouve un pile de gros albums photographiques.

 — Pose-les sur la table de nuit. Approche, mon titi. Je vais d’abord te montrer quèqu’ chose.

Il s’assoit près d’elle. Françoise s’empare d’un des épais volumes, s’apprête à l’ouvrir. La sonnerie du téléphone retentit dans l’entrée.

 — Merde ! c’est qui l’taré qui vient faire chier à c’t’heure ? Encore un con qui s’est gouré d’numéro !

Elle se lève avec brusquerie, se précipite, décroche, crache d’une voix hargneuse :

 — Allô !

Marc soulève la couverture de l’album abandonné, tourne la page de garde. Sa mère en robe de mariée, les seins, hors du décolleté, pendent, et elle est troussée jusqu’à la taille. Son ventre d’une grosseur anormale, révèle une grossesse déjà bien avancée. Il est zébré de marques gonflées, tuméfiées ! Rougeâtres avec une crête noire qui témoigne de la force des coups.

 — Merde ! quelle pute ! J’étais dedans, bordel ! J’étais dedans !

Son émotion est si vive qu’il en oublie de suivre les répliques de sa mère qui s’attarde, qu’il ne songe même pas à feuilleter plus loin. Il murmure, tandis que sa verge frémit, enfle, se dresse dans une érection furieuse :

 — La salope !... La salope !... La salope !...

 — Rien qu’à voir comme tu bandes, c’est qu’tu la trouves belle, ta mère en mariée !

Il ne l’a pas entendue revenir. Il explose, désigne le cliché.

 — C’est quoi, c’te connerie, hein ? Putain ! plus salope que toi, on meurt !

 — C’était l’début. J’réfléchissais pas. J’en voulais à fond ! Les coups de ceinture, ça entame la couenne, pas plus ! Tu risquais rien sous c’te bonne couch’ d’lard, mon titi !

Elle empoigne à pleine main son ventre adipeux, le pétrit de façon suggestive. Il se radoucit.

 — P’t’être, ouais ! C’est vrai que t’étais déjà gravos ! Toujours, que ça m’a filé une de ces gaules ! Qui c’était au tél ?

 — Colo. Elle arrive. Paraît qu’il y a du nouveau ! Elle appelait d’son boulot. On a pas pu causer.

Elle s’installe sur le lit, saisit la verge de Marc.

 — Allez ! mon titi ! Elle avait pas fini son service. L’temps qu’elle arrive, ça nous laisse d’quoi regarder les photos de famille ! T’auras une idée sur la façon qu’il faut m’travailler ! Pareil que d’la bidoche ! Pour me faire les nichons aux couteaux, on verra t’t’à l’heure, avec elle !

 — Avec elle ! C’est un steak tartare aussi, Colo ?

 — Ouais !

 — Alors, vous faisiez la déglingue avec elle, p’pa et toi ?

 — Ouais ! tous les dimanches après-midi.

Il reste pensif un instant, puis demande :

 — T’as d’jà fait des trucs avec d’autres mecs ?

 — Jamais ! Y a jamais eu qu’ton père. Colo est venue rigoler avec nous, sur la fin. La dernière année.

Il hoche la tête. Françoise tourne la page. La seconde photo la montre avec la poitrine garrottée à l’extrême. Les seins forment deux énormes boules violacées, prêtes à éclater. Des tétons, effacés par la pression interne, du lait s’écoule en ruisselets blanchâtres. Elle explique :

 — J’te nourrissais !... Comme tu prenais pas tout, ton père me vidait la laiterie comme ça.

Avec un petit rire attendri, elle ajoute :

 — C’est quand même toi qui m’as le plus ravagé l’bide !

Elle désigne sur la photo, les vergetures encore fraîches, qui creusent l’abdomen de sillons rosâtres et mauves.

Deux albums entiers, où il voit sa mère dans des situations qu’il n’aurait jamais imaginées, le mettent dans un état d’excitation fébrile. Surtout lorsqu’il découvre, en gros plan, la vulve annelée et le pubis tatoué sous le bourrelet de graisse relevé avec rudesse par la grosse main de son père. Il remue la tête de gauche et de droite.

 — C’est des craques !

Sans répondre, Françoise remonte sa chemise de nuit sur son ventre, écarte les cuisses, retrousse la coulée cellulitique. La mâchoire du garçon s’affaisse, ses yeux s’écarquillent sur le mot « POUBELLE » avec la flèche vers la fente entrouverte par les gros anneaux d’acier qui traversent les lèvres, les déforment. Le bourgeonnement de viande violacée qui en déborde, tiré au dehors par un anneau plus gros que les autres, placé en avant du clitoris. Marc répète :

 — C’est pas vrai !... C’est pas vrai !... C’est pas vrai !...

 — T’es d’jà là !

Le rire plein de gaieté de la serveuse retentit dans l’entrée.

 — Qu’est-ce que tu crois ? Elle marche bien, ma deudeuche !

La première chose que la jeune fille leur apprend, est la réapparition du mécano. Il est venu à la paroisse pour récupérer Johanna qui l’a suivi sans faire d’histoires. Le curé a essayé de la raisonner. En vain.

Françoise n’a pas pris la peine de remettre ses seins dans la chemise de nuit. Marc, plus pudique, s’est glissé sous les couvertures pour masquer son érection.

 — Ils sont allés où ?

Colette hausse les épaules. Une moue d’ignorance pince les commissures de ses lèvres pleines et charnues, surmontées d’une ombre de duvet brun.

 — Je ne sais pas. Ils ont dû se cacher. Riton n’a pas apprécié que Johanna se retrouve à l’hôpital !...

Elle change de sujet, s’adresse à Françoise.

 — Tu as les seins sortis !... Vous vous amusiez ? D’un coup de menton, Françoise désigne les volumes éparpillés.

 — On regardait les photos ! Après, je voulais lui apprendre à me faire les bouts au couteau. Puis t’as appelé !

Un sourire lumineux, franc et enthousiaste, éclaire le visage de la jeune fille. Elle se tourne vers le garçon.

 — Ta mère t’a expliqué la situation pour elle et moi ?

 — Ouais ! t’es un steak tartare comme elle, comme Johanna. Vous faites la déglingue, toutes les deux. Et aussi du temps d’mon vieux !

 — Je vois que tu connais les bons mots !

Colette sourit. De nombreux et gros boutons d’acné fleurissent sur ses joues pleines. Marc ; en retour, se moque.

 — Putain ! Colo, t’es pourrie ! T’as encore plus d’pustules qu’avant, sur la gueule !

La jeune fille incline la tête sur le côté. Un vague sourire joue sur ses lèvres.

 — Hmm ! Pas mal !... Ta mère les aime bien, mes gros boutons ! Pas vrai, Fanfan ?

 — Ouais ! Les plus mûrs, j’les craque avec les dents, et j’les tète ! J’avale tout !

 — Putain ! vous êtes rien crades toutes les deux ! C’est à gerber, vos conneries !

Elles sont prises de fou rire. Françoise précise, entre deux accès d’hilarité :

 — Tu crois pas si bien dire, mon titi ! Elle, elle bouffe mon dégueulis !

Dès qu’elles retrouvent un peu de calme, elles s’embrassent à pleine bouche. Il n’y a que dans les revues que lui prête Paul qu’il a vu deux femmes s’embrasser ainsi. Sa verge se dresse. Françoise se dégage, rabat les couvertures.

 — R’garde le morceau qu’il a, mon titi !

Le membre, en érection, jaillit, énorme, du ventre maigre. Françoise encourage la jeune fille.

 — Vas-y, Colo ! Prends-la en main !

La serveuse le masturbe un instant, puis décide :

 — Bien ! maintenant, je vais t’apprendre à punir cette salope ! Gifle-la !

Françoise présente son visage à son fils.

 — Vas-y, mon titi ! Je suis pas plus qu’un tas de merde ! Claque-moi bien !

Marc hésite, lève la main, l’abat sans conviction. C’est très insuffisant, mais un éclair de volupté ignoble trouble néanmoins les prunelles de la femme. Colette conseille le garçon.

 — Il lui en faut plus pour qu’elle jouisse. Recommence beaucoup plus fort, et insulte-la en même temps !

Les réticences de Marc s’envolent. Sa main part à la volée en aller et retour qui font ballotter la tête de sa mère. Les injures pleuvent.

 — Espèce d’enculée ! Pourriture ! Salope ! Tas de lard !

La jeune fille le pousse à continuer.

 — C’est bien ! Marc ! Vas-y ! Punis-la comme elle mérite !

Du sang se met à couler des narines, goutte sur les seins qui oscillent avec lourdeur. Une volupté anormale, contre-nature, abêtit le regard de la femme. Elle fouille sous la graisse de son bas-ventre, trouve l’anneau du capuchon, tire dessus à petits coups. Un plaisir hideux altère son visage. Il s’arrête.

 — Putain ! M’man ! C’est vrai qu’t’es différente comme ça !... T’es... T’es...

Il finit par trouver les mots qui lui semblent convenir :

 — T’es belle !

Colette émet un petit rire affectueux.

 — Voilà !... Tu as tout compris, Marc ! Elle est superbe ! Ordonne-lui de présenter ses mamelles ! Je vais t’apprendre à les travailler au couteau.

Marc approuve d’un bref signe de tête.

 — T’as entendu ? Tes nichons, m’man !

Secouée par un orgasme violent, elle ne réagit pas sur-le-champ. Marc lève la main. Colette l’arrête.

 — Laisse-la finir de jouir. Il ne faut jamais interrompre le plaisir. N’intervient que si la femme demande quelque chose de précis pendant l’orgasme.

 — D’accord !

Les derniers spasmes secouent Françoise. D’une voix lasse et rauque, elle remercie Marc.

 — C’était super, mon titi ! Maintenant, tu peux m’donner des ordres, et me baffer si j’vais pas assez vite.

 — O.K., m’man. Tes nichons, salope ! Grouille !

La femme se redresse, s’assoit sur ses talons, bombe le torse. Colette qui, entre-temps, s’est dévêtue, tend les couteaux à Marc, de toute évidence embarrassé quant à leur usage. Elle explique :

 — Tu poses les pointes sur les tétons. Dans le pli, bien au centre, et tu pousses. Il ne faut pas percer ! Juste incruster à la limite de crever la peau.

Marc acquiesce, évalue d’un rapide coup d’œil la poitrine superbe, la toison foisonnante, les formes pleines et harmonieuses de la jeune fille.

 — Merde ! Colo ! t’es supercanon !

 — Tu pourras me casser après, Marc. Finis ta mère d’abord.

Il suit les indications de la serveuse. Les bouts, sous la pression des pointes de métal, disparaissent dans la chair flasque. Françoise se met à haleter.

 — C’est bon !... C’est bon !... C’est bon !... Fais-moi plus mal, mon titi ! Déglingue ta mère !...

Un filet de bave s’écoule de ses lèvres entrouvertes par un rictus ignoble. Les lames ont presque disparu, semblent enfoncées dans les masses. Colette suit l’action avec une attention soutenue, prête à intervenir si Marc perdait le contrôle de lui-même et allait trop loin. Mais le garçon, en dépit de son excitation, sent la résistance de la peau, dose, module selon le mélange de plaisir et de souffrance lisible sur le visage de sa mère.

La vue de son amie en transes, torturée par son propre fils, excite Colette qui n’y tient plus. Elle se précipite à la cuisine, revient avec une boîte d’allumettes. Françoise finit de jouir avec des spasmes violents qui font trembler ses bourrelets. Les couteaux sont tombés de part et d’autre de son torse. Marc est fasciné par l’orage qu’il a déclenché.

 — À moi, maintenant !

Colette grimpe sur le lit, se place sous un angle qui permet au garçon de bien voir, écarte les cuisses. La vulve disparaît sous la toison qui déborde jusque sur l’intérieur des cuisses. Elle craque une allumette.

 — Regarde, Marc ! Je vais te débroussailler le terrain ! Les premiers poils s’enflamment...

Colette part à quatre heures du matin. Titubante de fatigue, saoule de plaisir, les seins meurtris, les fesses lacérées de coups de ceinture. Elle commence son travail deux heures plus tard. Sur le pas de la porte, elle échange encore un long baiser avec Françoise, caresse les testicules de Marc. Elle a un sourire las et courageux. Françoise s’inquiète.

 — Ça va aller, Colo ?

 — Ça ira ! Amusez-vous bien ! À dimanche !

La mère et le fils, eux aussi épuisés, s’endorment nus, côte à côte. Le corps de Françoise porte de nombreuses marques des excès de la nuit. Ses mamelles sont tavelées d’hématomes, son bas-ventre a été brûlé à la cigarette, son dos est haché de zébrures des épaules jusqu’aux reins. Vers midi, des coups de sonnette répétés, tirent du sommeil le couple irrégulier. Françoise, bien que mal réveillée, enjoint avec autorité :

 — File dans ta chambre ! Je vais voir c’que c’est ! Marc aussitôt sur le qui-vive, pense à Riton. Il s’enfuit, s’enferme. Françoise enfile son peignoir. Les coups de sonnette redoublent.

 — J’arrive !... bordel de merde ! J’arrive !...

C’est Paul, flanqué de Johanna. Françoise et la fille échangent un regard de défi. C’est bref, intense et total. L’issue de cet affrontement muet est sans appel : Johanna baisse les yeux. Comme chez les femelles bonobos ou chimpanzés, il suffirait que la première écarte les cuisses pour que la seconde lui lèche la vulve en signe de soumission inconditionnelle. Françoise se radoucit aussitôt.

 — T’es Johanna, pas vrai ?

 — Oui.

Elle hoche la tête, prévient :

 — Pas d’salade ! J’sais tout ! ’trez !

La mère de Marc les impressionne. Ils la vouvoient, l’appellent « m’dame ». Elle les fait entrer dans le living, va chercher Marc, prépare du café pour tout le monde. Le garçon est un peu gêné de revoir son copain, après ce qui s’est passé. D’une façon inattendue, le mécano se montre très souriant. Il plaisante, fume, déguste son café comme si la situation était normale, donne des bourrades amicales à Johanna. Celle-ci porte toujours le même jean déchiré, le même blouson de cuir ouvert sur sa poitrine quasi inexistante, et le collier, avec la laisse, est serré à son cou. Riton lui a ramené à l’hôpital ses affaires qu’il a retrouvées dans le garage. Son œil poché a désenflé. Le coquard commence à s’estomper, vire au vert. Avec curiosité, elle observe Françoise dont le peignoir boutonné à la hâte s’entrouvre, bâille, s’échancre à chaque mouvement sur sa chair blême. Son fils l’interpelle :

 — Putain ! m’man, remballe ta bidoche ! On s’croirait au boucher !

Elle a un vague geste pour rajuster le vêtement, rit.

 — Les horreurs de la guerre !

Marc se tourne vers Johanna.

 — Tu m’as filé une de ces frousses, Jo ! J’ai cru que t’allais caner, parole !

Elle a un rire dur.

 — J’aurais crevé si Riton avait pas rappliqué juste après que Paul t’a mis K.O. ! Il l’a empêché de me balancer aux ordures. Il m’a emmenée aux urgences !

 — Quand j’suis sorti des vapes, j’t’ai cherchée partout dans c’te putain d’décharge ! Jusqu’au jour ! Ensuite, j’étais plus moi-même ! J’suis rentré.

La fille fronce les paupières. Ses prunelles ne sont plus que deux étincelles vertes.

 — Tu m’as cherchée ? Pour de vrai ?

 — Ouais !

Il jette un regard de défi à Paul.

 — J’pouvais pas la laisser comme ça ! J’t’avais dit que j’étais pas d’accord.

Le garçon hausse les épaules, écarte le problème d’un geste désinvolte.

 — Ça va ! On en parle plus !

Johanna lance un regard provocant à Marc.

 — Qu’est-ce que t’en savais ? Peut-être que je prenais mon pied à clamser dans les détritus avec cette saloperie d’huile pourrie qui me saccageait le bide ! Pas vrai, Paul ?

Le mécano a un sourire sale qui découvre ses dents trop blanches, trop petites et aiguës. Des dents de filles !

 — Désespère pas, bébé, désespère pas ! Un de ces jours, je te foutrai à la poubelle pour de bon ! En morceaux !

Tous les quatre éclatent d’un rire gêné, faux. Marc pose la question qui le démange depuis le début.

 — T’as vu Riton ?

 — Ouais ! Je lui ai raconté un bobard, comme quoi j’avais piqué la caisse pour frimer. Puis que j’avais eu l’idée d’aller au garage pour déglinguer Johanna façon bagnole. Il sait qu’elle aime ça. J’y ai dit que quand on était arrivé, tout était allumé avec la porte explosée, et que Johanna avait pas voulu repartir avant d’être bien cassée. Puis qu’on s’est tiré quand il y a eu du bruit, parce qu’on croyait que c’était les poulets.

 — Il a parlé du pognon ?

 — Que dale ! Rien ! Pas un mot ! Il m’ajuste passé un putain de savon pour l’huile de vidange dans le cul de cette salope ! Merde ! Il était comme dingue ! J’ai cru qu’il allait me casser la gueule ! Pour le fric, je l’ai planqué au frais jusqu’à ce que ça se calme ! T’en fais pas ! t’auras ta part, frérot, t’auras ta part !

Françoise, muette jusque-là, intervient :

 — Tu lui a pas rendu son blé ?

 — N... Non.

Elle regarde le mécano droit dans les yeux, scande ses mots.

 — Ce pèze, on en veut pas ! Il pue la merde mieux que du papier cul usité !

Paul la regarde, ouvre la bouche, se tait. La figure massive et mal dégrossie qui plafonne à un mètre soixante-dix-huit, portée par quatre-vingt-seize kilos de graisse, de muscles et d’os, n’y est peut-être pas pour rien. Marc reprend sa mère :

 — Usagé, m’man ! On dit du papier cul usagé.

Elle a un geste d’agacement.

 — Fais pas chier ! j’parle comme je cause ! Toi, Paul, tu f’rais mieux de te tirer vite fait ou d’rendre le fric ! Tu vois, Riton, il peut juste te chercher, ou t’chercher pour de bon, et là, tu s’rais mal !

Une expression perplexe et soupçonneuse se peint sur le visage de Marc.

 — C’est quoi, c’t’embrouille, m’man ? T’es pas claire, là !... On dirait que t’es branchée sur le coup !

 — J’lui donne un conseil, mon titi ! Juste un conseil ! J’sais rien d’vos salades ! Rien de rien, parole !

La moue dubitative s’efface comme à regret. Il s’adresse de nouveau à son copain :

 — Et les poulets ?

C’est la fille qui répond :

 — Paraît que c’est un viol ! Ils m’ont pris la tête deux ou trois jours pour que je signe un putain de plainte à la con, puis ils m’ont lâché la grappe !

Un sourire éclaire le visage de Marc. Ces nouvelles libèrent d’un poids oppressant son torse maigre et nu sous la veste ouverte du pyjama. Il en oublie l’échange de propos ambigus entre Paul et sa mère. Il y a un moment de silence. On entendrait une mouche voler. Françoise trempe un sucre dans le reste de café au fond de sa tasse, le porte à sa bouche, le suçote avec des petits bruits mouillés.

 — À part ça, v’êtes venus pour quoi ?

Paul donne un coup de menton en direction de son copain.

 — Chercher Marc ! Vous avez raison, m’dame, c’était aussi mon idée de dégager en vitesse. Marc, il vient avec nous ! Pas vrai, frérot ? À nous, la belle vie !

Françoise réagit d’instinct, sans laisser à son fils le temps de répondre.

 — C’est pas à la minute ! On pourrait rigoler un peu, tous les quatre. Vous partirez à la nuit, en douce. Marc m’a raconté pour toi et ta copine. J’marche à ça, moi aussi. J’ai du matériel.

Paul ricane à l’intention de Marc.

 — Je te l’avais pas dit ? J’en étais sûr que c’était un steak, ta mère !

Il se met aussitôt au diapason, adresse un sourire crapuleux à Françoise.

 — Pourquoi pas ? T’es un vieux tas de boue, mais t’as l’air de savoir rigoler !...

Le garçon saisit Johanna par l’oreille, tord, l’oblige à tourner la tête.

 — À ton avis, bébé ?

Elle hausse les épaules.

 — Devine ? À part me brûler à la clope et me branler, j’ai rien fait depuis l’autre soir ! Et c’est pas la paire de baffes que tu m’as collées ce matin qui m’a calmée !...

Il a un rire dur.

 — De toute façon, t’as pas le choix !

Il se désintéresse de la fille qui masse son pavillon meurtri, apostrophe Françoise :

 — On voit des trucs sympas sous ton peignoir ! Ouvre-le, salope !

La femme commence à se déboutonner sous le regard perplexe de son fils qui semble n’être qu’à moitié d’accord.

 — Fais gaffe, m’man ! Il est dangereux ! Il va t’démolir !

Elle éclate de rire.

 — Ouais ! j’sais ! Un vrai voyou !... T’en fais pas, mon titi, c’est pas lui qui viendra à bout d’ma carcasse ! Laisse-le donc m’casser ! J’peux en prendre plus que n’importe quelle autre bonne femme ! Tu m’termineras en finesse, après.

Johanna quitte son blouson, son jean et sa culotte. Françoise va chercher des bières au frigo. La séance commence. Paul, selon son habitude, extrait les organes génitaux de Marc. Françoise a un sourire bizarre lorsqu’elle voit avec quels gestes presque tendres il manipule l’énorme verge, les testicules pesant. Le garçon se laisse faire, mais il semble sur ses gardes. Son membre pend sans donner le moindre signe d’érection. Paul envoie une gifle sèche à Johanna.

 — Couché, salope ! Sur le dos ! Toi, la grosse vache ! tu t’assois sur sa gueule !

Françoise est giflée à son tour. Une expression de sensualité brute se plaque sur son visage sans grâce, lui donne une beauté primitive.

 — Attends ! je vais lui mettre une serviette sous la tête.

Elle explique avec un rire grasseyant.

 — J’ai ciré la semaine dernière. Alors, si des fois j’pisse, j’voudrais pas gâter mon parquet !...

 — Nous raconte pas ta vie ! Va chercher tes putains de torchons ! Grouille !

Elle se précipite dans la salle de bains, revient aussi vite avec deux grosses serviettes éponge qu’elle plie en quatre avant de s’agenouiller pour les glisser sous le crâne de la fille qui lui sourit.

 — Vous pouvez chier aussi ! Je suis pas épaisse, mais je contiens autant qu’une pompe à merde !

 — D’accord, ma puce ! t’auras à boire et à manger ! Tu m’donneras aussi, après ?

La fille bat des cils en signe d’acquiescement. Françoise lui tapote la joue.

 — Tu m’plais bien.

Elle se retourne pour s’accroupir sur la fille dont la figure s’incruste en profondeur entre ses énormes fesses. Elle se laisse peser. Paul affiche un sourire satisfait, lorgne entre les cuisses épaisses, aperçoit le bas des anneaux qui pendent derrière le bourrelet graisseux.

 — Putain ! mais t’es ferrée, grosse vache !

Un sourire canaille tord la bouche de la femme.

 — Ferrée et marquée !

La femme empoigne sa coulée abdominale, la soulève.

« POUBELLE » !

Le mécano se tord de rire.

Françoise demande à Marc d’aller chercher « la valise ». Le garçon qui ne participe aux festivités qu’avec réticence, demande d’un ton rogue :

 — C’est quoi, ça encore ?

 — Tu verras bien ! C’est dans l’armoire de la chambre. Au fond, derrière les fringues. Va, mon titi ! Y a d’quoi rigoler, là-d’dans !

Elle jette un regard appuyé, plein de sous-entendus, à Paul dont la main entière est engagée dans le vagin de Johanna qui est en train de suffoquer sous sa croupe. Marc s’éloigne.

Ensevelie sous la montagne de chair, la fille émet des râles étouffés. Ses mains fines et nerveuses, dont les ongles sont rongés au point qu’il n’en subsiste que de minuscules lunules de corne grisâtre, battent le sol. Françoise se soulève pour laisser passer un peu d’air. Paul ferme son poing, cogne au fond du conduit distendu. Ce sont alors des gémissements de plaisir qui échappent à la fille. Le mécano adresse un clin d’œil salace à Françoise.

 — Un de ces jours, mon poing lui ressortira par la bouche ! Ça serait marrant de lui casser la gueule de l’intérieur !

Il émet un rire stupide, prolongé par une sorte de gloussement.

 — Y a quoi dans cette merde de valoche ?

Françoise n’a pas le temps de répondre. Marc revient. Il porte une valise ordinaire, de taille moyenne. Paul n’attend pas, l’ouvre. Elle contient, en vrac : un manchon au sable, deux nerfs de bœuf, un long et mince et un court, épais, un rhéostat d’où s’échappent d’un côté plusieurs fils terminés par des pinces et des aiguilles, des pinces diverses, crocodiles, à dessin, à torchon, entassées dans un gros bocal en verre, des poids de plomb pour la pêche au gros, de 50 et 100 g, tous pourvus d’un crochet, un tupperware rempli d’aiguilles de toutes sortes, un fer à souder avec une barre d’étain fondue à une extrémité, de la corde mince en nylon, deux clés à filtre, un fouet électrique pour le bétail, et une alêne de matelassier.

Paul adresse un clin d’œil à son copain.

 — Prends un nerf de bœuf. Tu vas redresser la couenne de ta vieille. Moi, je vais l’électrifier. Paraît qu’avec ça, elles peuvent plus se retenir, ces salopes. On verra bien ! Y aura pas de dégâts...

Il ricane.

 — ... elle a un chiotte sous elle !

Un coup de pied dans le flanc de Johanna.

 — Pas vrai, bébé !

La fille approuve d’un grognement inarticulé. Marc saisit la trique, contourne sa mère, hésite devant le dos déjà bien entamé par les jeux de la nuit. La chair blême, gonflée de graisse, est marbrée de stries bleuâtres, presque noires.

 — Qu’est-ce que t’attends ? Avec ce truc, ton vieux devait lui mettre des tannées à la laisser sur le carreau ! Pas vrai, grosse vache ?

 — Ouais.

Les petits yeux bleus, noyés dans les paupières bouffies, brillent d’un éclat d’excitation malsaine.

 — Vas-y, mon titi, pète-moi le cuir ! Faut que ça coule rouge !

Le garçon commence à frapper le dos maternel. D’abord sans conviction, puis ses coups prennent peu à peu de la vigueur. Il s’agite. Ses testicules et sa verge balancent. Pendant ce temps, Paul s’empare du rhéostat, place sur le corps tressaillant de la femme, les électrodes maison. Trois en tout. Deux constituées par de longues et grosses aiguilles qu’il enfonce de toute leur longueur dans les seins. Il pique dans les hématomes récents.

Étrillée des reins aux épaules, plusieurs centimètres d’acier fichés dans les glandes, Françoise est au bord de l’extase. Elle murmure :

 — Putain ! tu m’ferrailles la laiterie comme un vrai salaud !... Comme mon Charles !...

 — Ta gueule, grosse vache ! Tu vas pas me faire chier comme l’autre pétasse, en-dessous ! Je supporte pas les steaks qui prennent leur pied ! Boucle-la ! Compris ?

 — Ouais !

Il pose la troisième électrode, un pince crocodile de forte taille, au clitoris qui saille, long et gros comme la moitié du petit doigt, du capuchon déformé par l’anneau. Lorsque les dents aiguës se referment sur l’excroissance érectile, un râle bestial vide les poumons de la femme. Elle se met à haleter d’une façon obscène. Ses yeux, qui expriment autant la terrible douleur qui monte de son organe martyrisé qu’un plaisir inhumain, roulent en tous sens. Un halètement frénétique soulève ses flancs étagés en bourrelets gras.

Paul donne un coup de talon dans le bas-ventre de Johanna.

 — Ouvre bien la bouche, conasse ! J’envoie le jus ! Elle va foirer par tous les trous !

Puis à Marc :

 — Tape plus fort ! Elle encaissera mieux les décharges !

Dans cette atmosphère de folie érotique, le garçon perd pied, se met à frapper sans plus de retenue. La peau de Françoise éclate par endroits. Elle saigne, en tire un regain de volupté, ondule avec des mouvements lascifs qui, compte tenu de sa corpulence, pourraient sembler ridicules dans une autre situation. Le mécano se précipite pour brancher le rhéostat à la première prise qui se présente. Revient, manipule l’appareil. Entre deux grognements sauvages, Françoise articule avec peine :

 — Dix... Dix milliampères... Vingt... Vingt-cinq mille volts... C’était... C’était la dose prévue !...

Même s’il a déjà vu Riton opérer, c’est la première fois que le mécano inflige une punition par ce procédé. Il ne discute pas, règle le dispositif selon l’intensité recommandée.

Un bouton poussoir rouge.

 — C’est parti !

Il l’enfonce.

Pendant une fraction de seconde, rien ne se passe, si ce n’est que Françoise se raidit tout entière, comme statufiée, tandis que ses yeux s’agrandissent et que sa bouche s’ouvre sans qu’un son en sorte. Puis c’est le cri. Un barrissement rauque, suraigu, qui jaillit, interminable, de sa gorge béante. La surprise et la peur de Marc sont telles que le nerf de bœuf lui échappe des mains. Paul relâche sa pression sur le bouton. Comme si celui-ci était une télécommande capable de couper aussi le son, le hurlement de la femme cesse aussitôt. Elle tremble, roule des yeux égarés.

 — Tu t’es vidée, grosse vache ?

Elle fait non de la tête. Paul s’affaire sur les réglages. Diminuer l’ampérage, augmenter le voltage. Simple ! Il envoie une décharge prolongée. Cette fois, Françoise ne hurle pas, sa mâchoire se met à pendre, un filet de bave déborde sa lèvre inférieure, son regard fixe semble ne plus rien voir. On entend un gargouillis puissant, entrecoupé de chuintements et de flatulences explosives. Son sphincter se relâche. Une diarrhée brûlante s’échappe qui embourbe sa raie aussi bien que le visage de Johanna. Celle-ci, bouche ouverte, avale autant qu’elle le peut la purée immonde qui pénètre ses narines, empâte ses yeux. L’urine s’ajoute bientôt à l’épanchement excrémentiel. Elle déglutit le mélange. La femme, les bras un peu écartés du corps, est animée d’un tressaillement continu qui ne prend fin qu’avec l’interruption du courant.

Françoise, remise, revient de la cuisine avec une mauvaise nouvelle.

 — Y a plus de bière ! Tu vas nous en chercher, mon petit Paul ? J’préfère que titi sorte pas encore. Ensuite on remettra ça !

Le mécano a un instant d’hésitation, mais la stature et l’autorité de Françoise l’emportent.

 — O.K. ! Aboule du fric, grosse vache !

VIII

 — Voilà de quoi vous rafraîchir ! C’est vrai qu’on a l’air d’avoir chaud, ici !

Il y a bien, à présent, surgis dans le living sans qu’on les ait entendus entrer, deux packs de bières ! Mais ce n’est pas Paul qui les porte ! C’est Riton. Il n’est pas seul ! Colette l’accompagne.

C’est à peine si Françoise est surprise de les voir. Fesses et seins tremblants et oscillants, elle se précipite vers la jeune fille. Elles s’enlacent. Leurs bouches grandes ouvertes se soudent. Marc est devenu pâle comme un mort. Johanna, qui sort de la salle de bains, où elle s’était retirée pour se débarbouiller le visage, et, selon son habitude, laver sa vulve engluée d’une sève abondante et poisseuse, se fige à la vue du garagiste.

 — Où est Paul ? Qu’est-ce tu lui as fait ?

Riton s’avance, lui tapote la joue avec une affection non feinte.

 — Écoute, ma poule, on avait fait un marché, Paul et moi. Il a saboté la première partie, c’est-à-dire toi ! Et là, il essaie de becqueter la seconde ! C’est sûr que ça lui crée des problèmes !

La fille écarte d’un mouvement de tête les explications du garagiste, bute sur le seul point qui l’intéresse.

 — Où est Paul ?

 — Tu devrais le larguer ! Je me suis gouré sur son compte. Il finira par avoir ta peau ! Quel petit fumier ! J’ai cassé des dizaines de nanas ! Jamais une seule ne s’est retrouvée à l’hosto ! Cette fois, tu t’en es tirée. La prochaine fois, je serai peut-être pas là pour te sortir du pétrin !

Johanna se rhabille sans écouter. Françoise et Colette après leur baiser goulu, se sont isolées dans un coin, parlent à voix basse, avec de fréquents coups d’œil vers Marc. Il ne songe même pas à rentrer ses organes génitaux dans son pyjama. Le garagiste termine son plaidoyer, propose à Johanna de la « reprendre ». La fille hausse les épaules, avec un rire dur.

 — Tu te fous de ma gueule ? Être donnée, c’était excitant, être reprise, beaucoup moins ! Va te faire foutre ! C’est trop tard, mon vieux ! Fallait y penser avant ! Où est Paul ?

L’homme a un geste d’impuissance.

 — Comme tu veux, ma poule ! Je ne peux pas te forcer ! Paul, je l’ai foutu à la poubelle ! C’est là qu’on met les ordures, non ? Si tu gamberges un peu, tu n’auras pas de mal à le trouver !

Il rit. Elle se dirige à grands pas vers l’entrée. Marc, alors, obéit à une impulsion plus forte que sa peur.

 — Écoute c’que dit Riton, Jo ! il a raison ! Merde ! Paul est timbré ! Il voulait t’laisser crever dans cette putain de décharge ! T’as oublié ?

Elle se retourne, fixe le garçon avec un sourire où l’amertume le dispute à la dérision.

 — Toi, ta gueule ! Quand on cherche quelqu’un pour de bon, on arrête pas avant de l’avoir trouvé ! Et, surtout, on le raconte pas ensuite ! Alors, oublie-moi, tu veux ?

Elle tourne les talons, disparaît. La porte claque.

Riton a garrotté les seins de Françoise. De nombreux tours de minces cordes en nylon – issues de la valise ! – étirent leur naissance sur une vingtaine de centimètres. Au bout de ces manchons, deux grosses boules violacées, parcourues de vibices malsaines, de contusions élargies en taches lie de vin, sont gonflées comme des ballons. Il est en train d’y planter de longues et fortes aiguilles. La femme se laisse faire avec une expression concentrée sur son visage aux traits rudes. Comme si elle jouissait de l’intérieur. C’est à peine si une grimace crispe son visage quand l’acier pénètre les glandes. De temps à autre, l’homme lui intime d’ouvrir la bouche. Il crache dedans. Elle avale.

Une vingtaine d’aiguilles sont enfoncées dans chaque mamelle. Riton se redresse, recule d’un bas, observe son travail avec soin. Gifle la femme, crache sur la langue, les dents, les gencives.

 — Tu as assez mal, ma belle ?

La femme lève un regard abêti par la souffrance, la dégradation.

 — N... non ! Colle-m’en encore au moins une bonne dizaine dans chaque nichon !... Par... Par en dessous ! Y a moins d’lard sous la peau !... Ça m’en f’ra autant d’ferraille en plus dans la laiterie !

 — Tu es une vraie connaisseuse ! Merde, il avait pas tort, Charles ! Dommage qu’il ait jamais voulu qu’on fasse quelque chose tous les trois. On t’aurait pris une tétasse chacun ! Tu aurais eu ton compte pour quinze jours !

Une gifle tombe encore qui renvoie la tête de Françoise sur le côté. Puis, Riton se remet au travail pour satisfaire sa partenaire. Des grognements d’approbation accueillent les piqûres profondes et douloureuses.

 — Ça va comme ça ?

 — Ou... Oui ! Baffe-moi encore !... Putain ! c’est bon !...

Le visage de l’homme se rembrunit.

 — Hé ! je suis pas ton larbin, ma belle ! Je t’ai ajouté des aiguilles, non ? Alors, maintenant, tu me laisses bosser, tu jouis, et tu la fermes !

Elle approuve d’un battement de paupières. Il saisit un plomb de cent grammes, l’accroche à l’anneau du clitoris. Le capuchon, couleur de viande crue, s’étire, pâlit. Il ajoute un deuxième, puis un troisième poids. De l’index, comme on pince une corde de guitare, il évalue la tension de la chair, juge qu’elle peut en supporter davantage. Trois cents grammes sont ajoutés. La membrane, devenue livide, est tendue à craquer. Des halètements bestiaux soulèvent les flancs de la femme, font trembler ses seins étranglés, lardés d’acier nickelé. Riton semble satisfait. Il allume une cigarette, tire deux ou trois bouffées, applique la braise à plusieurs reprises sur la face interne des cuisses. Les bourrelets gras se couvrent de cloques blanchâtres. Un suc épais, incolore et filant, s’écoule du vagin, forme de grosses gouttes qui s’étirent en longs filaments gluants. La jouissance de Françoise est à son comble. Ses ovaires gonflés à péter, durs comme des savonnettes, douloureux à force de désirs ignobles, lui inspirent des envies de débauches sans limites !

Colette a entraîné Marc dans la chambre. Ils sont allongés sur le lit. La jeune fille, nue, se laisse caresser les seins et entre ses cuisses ouvertes en grand sur sa toison luxuriante, que le feu n’a entamée que de façon superficielle. Ses bras levés au-dessus de sa tête montrent les touffes débordantes de ses aisselles. Le garçon a une expression extasiée.

 — Putain ! Colo ! qu’est-ce que t’es belle ! Pas comme ma vieille !

Elle rit.

 — Je ne suis pas belle ! J’ai les seins trop petits !

 — Ils sont pas trop petits ! Merde ! T’as des nichons comme les gonzesses dans les revues !

 — J’aimerais avoir la poitrine de Françoise. Elle, oui, elle est belle ! moi, je suis moche !

 — T’es folle ! c’t’un tas de boue, ma vieille !

 — Tu ne comprends encore rien aux femmes comme nous ! C’est par-là où nous sommes moches que nous excitons les types à la déglingue ! Tu imagines un steak tartare qui ne serait pas un sac d’os, un tas de lard, une grande perche ou un pot à tabac ? Ta mère, c’est le steak idéal ! Riton ne s’y trompe pas. Il la veut. Il n’en a rien à fiche de se faire payer la voiture ! Mais, en ce qui te concerne, ça viendra ! Je sens que tu es doué pour ça !

Elle poursuit son autocritique. Positive cette fois.

 — Ce que j’ai de bien, c’est mes mollets de catcheur et mes hanches de jument ! Et aussi que je suis poilue comme une guenon.

 — C’est plutôt excitant, tes poils !

 — Tu vois ce que je te disais ! La jeune fille ondule, soulève ses bras très au-dessus de sa tête, exhibe les épaisses broussailles d’un noir de jais.

 — Tu veux les flamber ?

Les yeux du garçon s’allument d’excitation.

 — Vrai ? J’peux y foutre le feu ?

Elle a un petit haussement d’épaule. Une expression pensive assombrit de façon fugace son visage qui reprend aussitôt son expression enjouée de bonne volonté candide.

 — Tu peux me faire tout ce que tu veux ! Ton père me les brûlait une fois par mois, environ. Il les mouillait avec de l’alcool pour que ça brûle bien. Les poils, ça prend mal !

 — Merde ! tu devais être brûlée grave !

 — Non ! Au premier degré, sans plus. Juste un peu rougie. Ça me faisait couler si fort que Françoise avait la bouche pleine de mon jus !...

 — Merde ! V’z’êtes dingues, ma mère, toi, Johanna ! Mais c’est plus excitant que d’troncher ! Dire qu’y a des mecs qui roulent des mécaniques parce qu’ils baisent leur copine ! Tu parles ! Moi, là, je vais t’cramer les touffes ! C’est tout d’même autr’ chose ! J’vais chercher un briquet !

Il saute du lit. Colette le rappelle.

 — Il y en a un, là !

En habituée de la maison, elle ouvre le tiroir d’une des tables de nuit, tâtonne, ramène l’objet, qu’elle règle pour l’obtention d’une flamme maximum.

 — Vas-y !

Marc a une brève hésitation qui s’efface devant l’expression confiante et le regard brillant d’impatience de la jeune fille. Son pouce actionne la molette. Une flamme de plusieurs centimètres fuse avec un léger ronflement. Il l’approche d’un des buissons hirsutes. Le feu prend. Mal ! De courtes flammèches grésillent, sautent de mèche en mèche, semblent sur le point de s’éteindre, reprennent, rongent peu à peu la touffe. Il doit s’y reprendre à plusieurs fois pour détruire la pilosité tout entière. Colette, les yeux fermés, est agitée de spasmes prolongés. Elle jouit avec une intensité croissante. Marc cesse, lorsqu’il se rend compte qu’il ne peut faire davantage sans léser l’épiderme. Un ultime soubresaut secoue la jeune fille. Ses cuisses s’écartent avec véhémence, révèle la toison agglutinée en longues mèches grasses.

 — Je suis venue très fort, Marc !

Elle tourne la tête d’un côté et de l’autre, lorgne vers ses dessous de bras où ne subsiste plus qu’un chaume court et calciné sur un fond de chair rosie par la chaleur.

 — Tu me trouves toujours belle ?

 — Ouais ! t’es belle ! Et t’as raison, ma vieille est belle aussi !...

 — Bien !... Bien !...

Elle rapproche ses narines de ses aisselles.

 — J’aime l’odeur quand on me flambe !

 — Ouais ! j’aime aussi ! Ça me donnait envie de te cramer jusqu’à la peau !

 — Tu pouvais, si tu avais envie !

Il secoue la tête.

 — Non ! Ça, c’est le genre de plan à Paul ! Moi, j’ai pas envie de te bousiller ! L’plus excitant, c’était de t’voir prendre ton pied pendant que c’te putain de flamme te rongeait les touffes !

Elle a un sourire indulgent, demande après un instant de silence :

 — Tu me trouves plus belle que Johanna ?

Il se trouble, bafouille.

 — C’est... C’est pas pareil... Johanna c’est... J’sais pas... D’toute façon, elle a rien à foutre de moi !

Un petit rire amusé montre les superbes dents d’un blanc éclatant.

 — Tu n’as rien vu, alors ?

 — Voir quoi ?

 — Elle est amoureuse de toi ! Et ça se voit comme le nez au milieu de la figure ! Et toi aussi, tu es amoureux d’elle !

Il se cabre, piqué au vif, se défend avec impétuosité.

 — C’est pas vrai ! J’en ai rien à branler, d’Johanna. Si j’l’ai cherchée dans c’te merde de décharge, c’est juste que j’voulais pas qu’on croie qu’j’étais d’accord ! C’tait un coup à m’retrouver en tôle !

 — D’accord, Marc ! d’accord ! Mais pense à ta mère. Elle a besoin de toi pour le moment. Elle ne veut pas de Riton. C’est avec toi qu’elle a envie de faire la déglingue.

Marc la regarde avec étonnement.

 — Qu’est-ce que tu veux dire ?

 — Je vous trouve sympas, toi et Johanna. Mais ta mère est mon amie, et je voudrais que tu lui laisses le temps de se remettre, d’y voir plus clair.

Il se redresse d’un bond.

 — C’est quoi, c’t’embrouille ! Déjà, ma vieille, elle dit des trucs pas nets. Et maintenant, tu t’y mets aussi. J’comprends rien ! Explique, tu veux !

Elle se déplace de façon à lui offrir la perpective de ses cuisses au grand écart, crochète ses poils de son index recourbé pour dégager la fente rouge foncé, débordante des pétales charnus et froissés des nymphes épaisses.

 — Elle est bien ouverte, hein ?... Tu veux me la faire à coups de ceinture ?

 — Explique d’abord !

 — Il n’y a rien à expliquer. Tu sais, Françoise est déboussolée depuis la mort de ton père. Tu me la frappes ?

Le visage du garçon se ferme davantage.

 — Merde, Colo. Là, t’en as trop dit ! J’veux tout savoir !

Elle tire les lèvres de sa vulve au point de les plaquer contre les faces internes des cuisses.

 — Il faut que la viande, dedans, soit bien rouge et gonflée, jusqu’à ce que quelques gouttes de sang viennent. Tu trouveras des ceintures dans le tiroir de la commode. Je te parlerai pendant que tu me la puniras. J’aime bien bavarder pendant qu’on me fait mal. Ça retarde ma jouissance.

Il se rend compte que la jeune fille ne dira rien s’il n’accède pas à son désir. Il trouve une lanière de cuir, mince et assez épaisse, terminée par une boucle dorée. Sur les conseils de la serveuse, il l’enroule autour de son poing pour la raccourcir à une trentaine de centimètres, tandis qu’elle place deux oreillers sous ses reins. Ainsi surélevé, son sexe se présente au mieux pour le châtiment demandé.

 — Vas-y !

Il est assez énervé. De plus, cette chair, luisante de sécrétions, qui s’offre au supplice, lui inspire des désirs de cruauté. La lanière s’abat avec force, bien au centre. Un bruit mat de viande écrasée, suivi d’un petit cri de surprise ravie.

 — Bien ! Marc, très bien ! J’ai encouragé ta mère à faire des choses avec toi !... Aïe ! C’est bon ! Tu me finiras avec le côté de la boucle ! Françoise a besoin ! Elle pense que toi seul peux prendre la suite après ton père pour la déglinguer ! Il... Oui ! comme ça ! Ça fait mal ! Ça fait mal ! Pourquoi j’aime ça ? Pitié, Seigneur !... Continue ! Aussi fort que tu veux ! Transforme-la en viande hachée ! Il... Il faudrait que tu arrêtes de sortir avec Paul, de voir Johanna !

Marc s’arrête, le bras levé, avec un air écœuré.

 — Putain ! Merde ! C’est pas vrai ! Vous êtes deux vraies salopes ! Vous m’avez pris pour un con !

La jeune fille secoue la tête.

 — C’est faux ! Tu n’es pas content d’avoir appris à punir ta mère, moi, peut-être Johanna un de ces jours ? De savoir de quelle façon t’y prendre pour faire jouir les femmes comme nous ? Tu es privilégié ! il n’y a pas beaucoup de garçons qui ont cette chance...

La colère du garçon s’apaise comme par enchantement. Il sourit.

 — Ouais ! c’est vrai ! T’as raison. N’empêche ! Tu t’goures pour Johanna ! Elle en a rien à foutre de moi ! J’la connais bien ! Elle me prend pour un tocard ! Ouvre plus ta chatte !

 — On dirait que tu y prends goût !

 — Ouais ! je crois que j’aime ça pour de bon !

 — C’est bien ! Fais-moi jouir !

 — Putain ! Colo ! je vais t’la ravager !

La jeune fille tire sur ses genoux, les écarte autant qu’elle le peut. Les coups tombent avec une régularité de métronome. Une bave sirupeuse ruisselle de son vagin qui s’ouvre et se ferme avec des contractions obscènes. Un orgasme continu l’embrase. Ses lèvres forment une litanie entrecoupée de gémissements et de râles.

 — Punis-moi !... Punis-moi !... Punis-moi !...

Colette va rincer à l’eau fraîche sa vulve tuméfiée, dont les nymphes écorchées ont doublé de volume. Marc rejoint Riton et sa mère dans le living. Cette dernière est assise à califourchon sur une chaise, les seins pendants par-dessus le dossier. De grosses pinces crocodiles mordent dans ses aréoles. Des poids y sont accrochés. La chair, déformée, forme des bourrelets livides de part et d’autre des mâchoires de métal. L’homme se retourne, aperçoit Marc.

 — Alors ? tu as bien rigolé avec Colette ?

Le garçon a un geste désabusé.

 — Ouais ! c’est un bon steak ! Je lui ai flambé les touffes sous les bras, après j’lui ai explosé la chatte à coups de ceinture. Elle a perdu au moins un litre de jus ! Une vraie fontaine ! Quelle salope !

Ils rient tous les deux. Marc demande si Johanna est revenue. Le garagiste dit que non. Il montre Françoise.

 — T’occupe pas d’elle ! Elle doit bichonner ce petit con ! J’espère que l’un et l’autre comprendront où se trouve leur intérêt ! Ta mère coule bien, elle aussi ! Tâte-lui la soupe pour te rendre compte ! Là, elle a déjà quatre cents grammes aux tétons, et c’est pas fini !

Marc s’approche, éprouve du bout du doigt la chair grenue des bouts écrasés. Fouille entre les cuisses, cherche la vulve, repousse les fers, plonge dans un cratère dégorgeant de lave. Il fixe sa mère droit dans les yeux.

 — Putain ! on dirait qu’tu pisses, tant tu coules ! T’as mal ?

 — Ouais !

 — Tu peux pas t’en passer, hein ? C’est comme une défonce pour toi, pas vrai ? T’es accro ?

 — Ouais ! c’est comme une drogue, mon titi ! Là, Riton va rajouter des poids jusqu’à ce que ça s’détache seul ! Ça va couler rouge !

 — T’en as jamais marre de la déglingue ?

 — J’peux pas vivre sans ! Regarde bien Riton m’punir. Il s’y prend bien. C’est lui qui s’en chargera à partir de d’main ! Tu l’aideras. Il est d’accord.

 — O.K. ! m’man.

Elle jette un coup d’œil vers le garagiste qui prépare les plombs. Il en tend deux à Marc.

 — Tiens ! Ajoute-lui ça ! Un à chaque nichon. Tu me diras combien, d’après toi, il en faut encore pour que les pinces s’arrachent.

Le garçon s’empresse, suspend les poids près de ceux qui se trouvent déjà en place. Le regard de Françoise est absent, presque vitreux à force d’être fixe. Un filet de bave s’écoule de sa bouche entrouverte avec une expression stupide. Sous le lest supplémentaire, les mamelles se déforment davantage, prennent une forme incongrue et obscène. La femme murmure, si bas, que le garçon perçoit à peine ses paroles :

 — Ça s’ra toi, mon titi ! ça s’ra toi !...

Riton le rappelle.

 — Alors ? combien, avant que ça lâche ?

 — Deux d’plus, ça d’vrait suffire ! Ça commence à glisser, j’crois bien.

 — Tiens ! pose-les !

Marc s’affaire avec une bonne volonté d’autant plus grande qu’il semble bien que le garagiste n’ait pas l’intention de l’associer à Paul dans l’affaire de l’argent volé. Les petites dents aiguës des mâchoires de métal, entraînées par les poids, ripent avec lenteur, entament l’épiderme épais, grenu, des aréoles. Du sang sourd en grosses gouttes écarlates qui roulent sous les mamelles. Le fracas des masses qui heurtent le sol. Un hurlement jaillit de la gorge de Françoise.

Pendant les jours qui suivent, Marc se fait l’assistant dévoué de Riton. Le garagiste vient le soir. Au cours du dîner, il est beaucoup question des punitions qui seront infligées. Marc écoute avec attention. Françoise donne son avis, suggère tels ou tels sévices qui épargneront des parties qu’il convient de laisser reposer, mais qui permettront qu’elle ait néanmoins sa « dose ».

Précise et déterminée dans l’organisation de son plaisir, elle conseille, par exemple : « L’nichon droit en peut plus, vaudrait mieux m’achever l’gauche, non ? », ou propose : « J’ai le trou du cul bien reposé ! vous pourriez p’être me punir par-là !... », à moins qu’elle ne suggère : « Les ovaires m’lancent plus beaucoup !... Ça me manque ! »

Souvent agacé par ces directives, Riton apprécie néanmoins qu’elles lui permettent de toujours la punir au maximum. Marc apprend vite. Il réalise à quel point, son copain Paul n’a rien compris au plaisir de châtier une femme qui aime ça au point d’y consacrer sa vie entière.

À présent, il ne craint plus de sortir. Une première fois, sans en parler à Françoise, il est allé jusqu’aux caravanes, au bout du chemin qui s’enfonce dans les bois. Il est resté à l’extérieur, a appelé. Paul n’était pas là. C’est Jo, le père, qui l’a accueilli. Mal :

 — Non ! On l’a pas r’vu ! J’espère qu’il est crevé, ce fumier ! Et toi, on a pas trop envie de t’voir, non plus. Fiche donc ton camp ! On a pas besoin d’emmerdes !

Dix heures du matin. Françoise dort encore. Son corps puissant soulève les couvertures comme une chaîne de montagne. La séance s’est finie tard, la veille. Elle s’est endormie comme une masse, abrutie de souffrance, repue de plaisir. Marc la regarde un instant depuis le seuil de la chambre, referme la porte.

Il décide de retourner chez Paul. Ce n’est pas tant qu’il ait envie de revoir son copain, mais le sort de Johanna l’inquiète. Cette fois, c’est Clémence qui vient lui parler. Elle tangue, sa voix est pâteuse. Elle a le regard fixe des ivrognes. Un coquard ferme à moitié son œil gauche.

 — P... Paul n’est pas là... Il est parti avec la petite putain décorée !...

Une lueur passe dans son regard mort. Elle ajoute :

 — Je... Je suis seule pour la journée !... Tu peux entrer pour m’enc... m’enculer !... Jo ne le fait jamais. Il n’y a que Paul qui... Qui me prend ainsi.

Elle répète :

 — Il est parti avec... Avec la petite putain décorée !

Marc secoue la tête. Non, il n’a pas envie de ça ! Il se souvient de la femme en train d’uriner debout, presque nue. Il se rappelle aussi sa complaisance aux coups. Il propose en retour :

 — J’aim’rais t’voir pisser ! comme l’autre fois !

Il ajoute, à tout hasard :

 — Après, pour la peine, j’t’pocherai l’autre œil, si tu veux.

Elle le regarde d’une façon différente, comme si elle tentait d’émerger de son état ivresse.

 — Me frapper pour me remercier ?... C’est inhabituel, mais pourquoi pas ? Je vais d’abord pisser, ensuite, nous verrons. Tu... Tu n’es pas comme les autres.

Elle retrousse sa robe noire, informe, jusque sur son ventre qui forme comme une cuvette blême entre ses hanches saillantes. L’entrejambes jauni de sa culotte de coton, trop grande et d’un blanc douteux, flotte entre ses cuisses creuses. De son index replié, elle l’écarte sur la touffe hirsute, d’un noir malsain comme une poignée de cafards. Le jet d’urine, jaune, dense, en jaillit presque aussitôt. Comme la première fois, la verge du garçon durcit, se redresse à la vue de la posture indécente de cette grande femme osseuse, au visage sévère et grave sous la chevelure poivre et sel qui pend en longues mèches ternes.

Quelques contractions de l’abdomen achèvent de vider la vessie. Marc qui s’était penché sur le côté pour ne rien perdre du spectacle, se redresse.

 — Merde ! tu pisses comme une vache ! C’est super à mater ! Tu veux que j’t’en colle un dans la gueule, maintenant ? Je sais frapper une bonne femme aussi bien que Paul, tu sais.

La femme secoue la tête.

 — C’est une idée excitante, comme ça, à froid. Très sadien ! Plutôt rare par ici ! D’accord ! mais pas dans la figure !... Lorsque Jo ou Paul me corrigent, c’est toujours des coups de poing au visage ou des coups de pied au ventre !... C’est une tradition dans le lumpen-prolétariat, je sais ! Tu as l’air différent. Est-ce que me frapper aux seins te conviendrait ? Cela me changerait !

 — Pas d’problème ! Les nichons, c’est bien aussi !

Elle a un petit rire d’un snobisme incongru dans cette situation, fait glisser le haut de sa robe, passe les mains dans son dos pour dégrafer le soutien-gorge distendu. Les seins s’écroulent, longs, plats, avec, au fond, une masse glandulaire assez importante, mais sans excès. L’érection du garçon s’accroît au point que sa verge coincée dans le slip lui fait mal.

 — J’te casse ici ? Tu veux pas qu’on rentre ?

Elle hausse les épaules.

 — Inutile ! Personne ne vient jamais nous voir !

Il a un geste d’indifférence, puis, en bon apprenti de Riton, demande :

 — Je cogne le gauche ? le droit ? Qu’est-ce que t’aime le mieux ?

La surprise de la femme est telle que les vapeurs de l’alcool se dissipent. Elle a un sourire incrédule.

 — Ce n’est pas croyable !... Mon petit Marc, je crois que je vais quitter cet abruti de Jo pour retourner à l’université ! Je pensais avoir fait le tour de la question, mais il semble que j’aie encore beaucoup à apprendre !

Il a une grimace d’impatience.

 — C’est ta vie ! j’m’en fous ! Grouille-toi, ma vieille m’attend !

 — D’accord ! Alors, mon sein gauche, s’il te plaît. C’est le plus sensible.

 — Combien d’coups ?

 — Jusqu’à ce que la souffrance me fasse tomber à genoux. Cela te va ?

Au lieu de répondre, le garçon expédie un direct dans la mamelle. Sous l’impact, la masse de glandes s’écrase avec un bruit spongieux,. Un cri aigu échappe à Clémence. Elle recule d’un pas, revient, s’offre de nouveau. La correction se poursuit sans hâte, avec méthode. Le sein de la femme bleuit peu à peu, vire au noir. Un coup plus dur l’achève. Elle tangue, s’affaisse, ses genoux heurtent le sol. Des larmes sillonnent ses joues. Elle lève un regard abêti, murmure :

 — Quelle expérience !... Quelle expérience !... Tu es un sujet exceptionnel, mon garçon.

Il recule d’un pas, la considère sans pitié.

 — Tu nous espionnes, hein ? En ce qui t’concerne, il a pas tort, Paul ! Une vingtaine de conasses dans ton genre vaudraient même pas le quart de l’ongle du petit doigt de pied sale de Johanna ! Pour toi, on est comme des bêtes, pas vrai ?

Un sourire cynique transparaît sous le masque douloureux qui ravage les traits de la femme.

 — Oui !... C’est un peu ça !...

Il approuve en silence, avec des hochements de tête pensifs. Puis, soudain, sans que rien le laisse prévoir, son pied s’envole, percute le bas-ventre de Clémence. Un souffle unique, rauque, vide les poumons de la femme. Marc crache avec mépris :

 — Tiens ! poufiasse ! ça, c’est pour la tradition !

Lorsqu’il arrive chez lui, il trouve sa mère dans la cuisine, devant un bol de café. Elle est nue. Comme c’est le plus souvent le cas depuis que Riton a pris les commandes. Ses seins, son ventre sont couverts de marques diverses. Elle tourne la tête. Son expression est tendue, sérieuse, inhabituelle.

 — D’où tu viens ?

 — J’suis allé voir si Paul était r’venu !

 — C’est pour Johanna, hein, que tu t’ronges ?

 — Ouais ! Il était pas là. J’suis tombé sur sa mère. On a un peu rigolé. Je l’ai fait pisser d’bout, puis je lui ai dérouillé un nichon, à c’te tarée ! T’savais qu’c’était une prof de j’sais pas trop quoi, qu’est v’nue s’rencarder par chez nous sur la façon qu’on vit ? Putain, elle s’fout d’not’ gueule, la salope !

Françoise hausse les épaules avec un air préoccupé.

 — Non, j’savais pas. T’biles pas pour ça, mon titi, si les cons courent les rues, ils peuvent aussi bien courir les champs ! Y a plus important !

 — Quoi ?

 — J’ai viré Riton ! Il est passé comme ça, c’matin, juste pour voir si j’me r’mettais bien d’hier la veille ! On s’est comme un peu engueulés !... Il me voulait comme régulière, en plus des quatre pétasses qu’il déglingue dans la région. J’y ai dit d’aller s’faire foutre, et qu’à présent t’étais assez dégrossi pour faire l’affaire aussi bien qu’lui ! J’ai eu raison, pas vrai, mon titi ?

Le garçon réfléchit. Vite. Johanna est introuvable, et, de toute façon, les chances qu’elle quitte Paul sont minces. Quant à Colette, elle ne trahirait pas Françoise pour se donner à lui. Il est coincé : il ne reste que sa mère pour lui offrir les sensations fortes dont il peut de moins en moins se passer. Au point qu’il ne songe même plus qu’il est encore puceau !

Il soupire, se résigne, adresse un clin d’œil à sa mère.

 — Okay ! m’man ! On va s’démerder tous les deux pour la déglingue ! Tu vas en baver à longueur de journée ! Pas que le soir ! Donne ta figure, grosse pute !

Une expression d’intense soulagement détend les traits abrupts de la femme. Elle avance le visage. Un aller-et-retour dur tombe. Un peu de sang suinte d’une narine. Il recule la tête, l’incline, un œil à demi fermé, comme un peintre qui juge d’une toile en cours.

 — Pas mal ! Approche ton bol !

Elle le lui tend. À bonne hauteur. Il se lève, sort sa verge, urine dans le récipient encore à moitié plein de café. Elle boit le mélange à longs traits. Marc a des réserves. Il la fait s’agenouiller, achève de vider sa vessie sur le visage maternel renversé en arrière. Il vise les narines. Les fosses nasales se remplissent. La femme suffoque, tousse, s’étrangle. La pisse mêlée de sang s’écoule sur son menton, ruisselle sur les seins marbrés d’ecchymoses. Marc rit.

 — Ouvre ton clapoir !

Elle s’exécute. Une ultime giclée remplit la cavité jusqu’au bord des lèvres. Elle se rince la bouche de façon prolongée avant d’avaler.

La mère et le fils sont attablés pour le dîner. On sonne. Françoise maugrée.

 — J’suis sûre qu’c’est encore lui ! Il a pas compris, c’abruti ! Quand je dis non, c’est non ! Même ton père s’est jamais avisé de me faire chier ! C’est pas lui qui va commencer !

Les coups de sonnettes se font frénétiques. Françoise se lève avec une telle brusquerie que sa chaise se renverse.

 — Attends voir ! Bouge pas ! Il va r’partir plus vite qu’il est v’nu !

Elle se précipite dans l’entrée. Ouvre. Il y a une brève engueulade. La voix puissante de la femme prend vite le dessus. Un court silence précède le fracas de la porte qui claque.

 — Il viendra plus nous faire chier !

Avant qu’elle se mette à débarrasser la table, Marc accroche des pinces lestées de plombs aux bouts déjà meurtris des seins de sa mère. Les mâchoires dentelées se referment sur les tétons déformés par la présence des anneaux qu’elle porte dorénavant en permanence. Tandis qu’elle va et vient entre la table et l’évier, les grosses mamelles, déformées par les poids, oscillent. Elle se penche pour passer l’éponge. Les masses de métal traînent sur la toile cirée. Il regarde ce spectacle un instant, rit.

 — Il faudrait écraser la fermeture des anneaux à coups de marteau, pour que tu puisses plus les enlever ! Et on y mettrait des poids, au moins deux plombs de cent grammes, qui resteraient tout le temps. Ça finirait par t’allonger les tétines comme des spaghettis !

 — Si tu veux, mon titi. Ça me plaît, c’t’idée !

 — J’vais trouver c’qui faut.

Après quelques instants de recherche dans le débarras où son père rangeait ses outils, il revient avec un marteau et un petit bloc de fer qu’il pose sur la table.

 — Tiens, tords-toi l’nichon pour mettre un anneau là-d’ssus. Ouais ! comme ça ! Putain de tétasses que t’as ! Tire dessus ! Faut qu’la fermeture porte bien.

En deux ou trois coups, le système est rendu inutilisable. Le second subit un traitement identique.

 — Et voilà ! Maintenant, faudra les scier pour te les enlever ! On a des cadenas ?

 — Ouais ! dans la valise, y a une boîte, avec un tas de vacheries d’dans. J’vais la chercher ?

 — T’es pas encore rev’nue, salope ?

Il expédie son pied dans les fesses déformées par la cellulite. Elle file. Toutes ses chairs excédentaires tremblent, ballottent, valsent chacune de son côté. Cette indépendance des parties lui donne une allure canaille et provocante. Marc la rattrape, l’accompagne à coups de pied au derrière jusque dans la chambre. Elle se tord de rire. Excitée.

 — Et si tu m’punissais à l’électricité, ce soir, pendant l’film ? J’commence à être un peu esquintée d’partout ! Il reste plus guère que ça ou m’travailler les trous. À l’intérieur. Ton père avait des bons trucs pour ça. Il me ramonait les conduits avec un écouvillon en métal ou il...

 — Ta gueule ! On verra ! Trouve d’abord ces putains de cadenas !

 — Oui, mon titi.

Elle sort une grosse boîte à biscuits, en fer blanc, l’ouvre. D’un ensemble hétéroclite de petits instruments divers, elle extrait deux cadenas modèle réduit, mais d’apparence solide. Il les examine.

 — Super !

 — Tu veux faire quoi ?

Un instant plus tard, elle a la réponse. Les poids ne sont plus accrochés aux pinces, mais assujettis aux anneaux. Les tétons, étirés, entraînent les aréoles qui forment deux cônes bruns, obscènes. Les trous de passage, distendus par le poids, laissent voir la chair interne, rouge sombre et grenue. Marc ouvre la fenêtre, jette au dehors les clés qui se perdent quelque part au pied de l’Enclume.

 — Te v’là ferrée et plombée définitif !

Françoise abaisse les yeux sur sa poitrine.

 — C’est extra, mon titi ! Si ton père pouvait voir ça, il serait content de toi !

Elle reprend sur un autre ton :

 — N’empêche qu’c’est dangereux pour dormir. Si j’me r’tourne trop brusque, ou un faux mouvement, et j’me les arrache !

 — T’auras qu’à mettre un soutif avant d’aller au pieux.

 — T’as raison ! J’y avais pas pensé !

Marc se rend aux raisons de sa mère, ramène le rhéostat. Ils passent dans le living, allument la télévision, s’installent dans le canapé. Marc branche le dispositif, place une pince électrode au clitoris tuméfié, et, sur les conseils de Françoise, enfonce les aiguilles qui terminent les deux autres fils dans les aisselles. Tandis que les dards d’acier pénètrent cette région hypersensible, sa mère commente :

 — Tu verras, c’est aussi ’fficace sous les bras qu’dans les nichons !

 — Merde ! Tu vas t’vider, alors ! Ça va dégueulasser l’canapé ! Tu pouvais y penser ?

 — C’est rien, mon titi ! Tu m’le f’ras nettoyer à coups d’pied dans l’cul ! J’lécherai tout ! T’es plus fâché ?

Le garçon hoche la tête.

 — Non ! ’xcuse-moi, m’man !

Pendant le film – d’une niaiserie incommensurable – Marc envoie de temps à autre une décharge plus ou moins longue, d’intensité moyenne. Les électrocutions sont suffisantes pour qu’excréments et urine s’accumulent sous les fesses de Françoise. Habitué, Marc ne perçoit même plus l’odeur. Sa mère jouit plusieurs fois sans qu’il y prenne garde. Le dernier quart d’heure, préoccupé, ailleurs, il oublie d’appuyer sur le bouton pour infliger à Françoise les secousses douloureuses et bienfaisantes dont elle a besoin pour atteindre le plaisir.

Françoise retire les aiguilles, décroche la pince de son clitoris mâchuré, devenu presque insensible. Elle se lève, jette un coup d’œil indifférent au siège souillé de ses déjections, puis observe Marc. Soucieuse.

 — Tu t’ennuies, mon titi !... Je le vois ! Qu’est-ce t’as ?

 — J’sais pas, m’man ! C’est super, la déglingue avec toi, mais j’le fais pas d’bon cœur ! C’est p’être parce que t’es ma mère !... Quand Riton est là, c’est pas pareil !

 — J’comprends, mon titi ! J’comprends !

Elle s’éloigne, revient, vêtue d’un peignoir. Elle s’assoit près de Marc qui n’a pas bougé. La même expression soucieuse plisse toujours son front. Françoise lui caresse les cheveux.

 — T’as Johanna dans la tête, hein, c’est ça ?

 — Ouais ! faut que j’la r’vois ! Faut que j’la r’vois ! Cette fille c’est... C’est...

Il cherche le mot juste, ne le trouve pas, abandonne avec un geste d’impuissance. Françoise, sous le coup d’une intuition, suggère :

 — C’t’un ange ? C’est ça ?

Le visage du garçon s’éclaire, s’illumine.

 — Ouais ! Ouais ! T’as trouvé, m’man ! C’est un putain d’ange en acier inoxydable qui fonce droit d’vant à deux cents à l’heure ! Pas un de ces blondinets à la con, comme y a à l’église ! Non !... Johanna, c’est un vrai ange ! Elle est pas d’chez nous ni d’nulle part, c’te nana ! Même là que j’te parle, j’suis plus très sûr qu’elle ’xiste ! J’te jure, m’man !

Françoise le laisse s’exalter. Un sourire illumine son visage aux traits épais, sans en chasser la tristesse.

 — T’es amoureux ?

Il a une expression perplexe. Comme si la question le déconcertait.

 — J’en sais rien ! Tout c’que j’veux, c’est la revoir !

 — T’es sûr de toi ?

 — Ouais ! Pourquoi ? Tu sais où elle est ?

 — Non. Colette peut t’aider. Faut qu’t’ailles la voir.

 — Là, tout de suite ?

Françoise consulte sa montre.

 — Pourquoi pas ? Elle finit son service dans une demi-heure. Je vais l’appeler.

Pendant que Françoise téléphone, Marc enfile une veste, rejoint sa mère dans l’entrée.

 — Alors ?

 — Elle t’attend. Va vite.

Il s’arrête sur le seuil, se retourne.

 — Et toi, m’man ? Tu vas être seule encore un coup ! La femme a un petit haussement d’épaules, sourit.

 — Allez, mon titi ! file ! Les anges, ça peut bien manquer de patience !...

Épilogue

Paul et Johanna se terrent depuis deux jours dans une zone reculée de la décharge. Un abri précaire, cavité peu profonde, creusée à la hâte au pied d’une colline d’ordures, les dissimule. Une fumée à l’odeur acide émane des brûlots qui s’enflamment çà et là de façon spontanée et lancent des ronflements de forge.

Leur seul bagage est un vieux sac de sport dans lequel sont entassés les billets ! Le mécano est bien décidé à conserver cette fortune. Les coups que lui a infligés Riton avant de l’abandonner dans la décharge, lui ont ouvert une arcade sourcilière, éclaté une pommette, fendu la lèvre inférieure. Il a plusieurs dents cassées. Il cherche une solution. Espère sans y croire que son ex-patron se découragera. Quitter les lieux, la ville, sans se faire repérer, semble impossible : Riton a des amis partout dans la région. Dès qu’il serait prévenu, il se lancerait à leur poursuite, ne tarderait pas à les rattraper ! Johanna, elle, a d’autres motivations pour ne pas quitter cet enfer : vivre dans les immondices l’excite !

Ils ne s’aventurent hors de leur refuge qu’à la nuit tombée. Ombres fantomatiques à peine discernables dans les volutes de fumées noires et âcres qui, rabattues par le vent, assombrissent par instant les lueurs pourpres et dansantes des foyers. Vers 23h30, ils ont rendez-vous avec Colette. La jeune fille engage sa vieille 2 CV entre les monceaux d’ordures parsemés de brasiers, stoppe à proximité du repaire des fuyards. Elle éteint ses phares. Attend. Elle apporte de l’eau, de la nourriture, des cigarettes. Des nouvelles aussi, sur les intentions de Riton qu’elle voit souvent : le garagiste compte sur elle pour rentrer dans les bonnes grâces de Françoise !

Elle a apporté quelques instruments dans une trousse d’écolier : une poignée d’aiguilles, des lames de rasoir, de la cordelette, des pinces crocodiles, un flacon d’alcool à 90 et du coton. La veille, Johanna s’est plainte :

 — Les gnons et les brûlures à la clope c’est bien, mais c’est chiant à force ! On a rien d’autre à foutre de la journée, faudrait un peu de matos pour varier ! On s’emmerde comme des rats morts, ici !

Le véhicule, flanqué des trois silhouettes dans les lumières rousses et dansantes des fournaises qui trouent la nuit. Ils chuchotent. Sans raison. L’endroit est désert. Colette leur adresse un sourire amical.

 — Bonsoir ! Ça va, vous deux ?

 — Lâche-moi avec tes salutations ! Ici, t’es pas chez les bonnes sœurs, conasse ! Alors ? Riton, il en est où ?

La jeune fille apprécie les insultes du garçon, mais une mimique pessimiste remplace l’expression de plaisir frelaté sur son visage, pâle sur le fond noir de la nuit.

 — Il te tient ! Il a mis sur le coup les Roumains qui campent à l’entrée de la rocade nord,. Depuis hier, ils surveillent les environs de la décharge. En permanence. Tu ne pourrais pas sortir d’ici sans qu’ils te coincent ! Riton sait que je vous ravitaille. Il laisse faire à cause de Johanna.

 — Pourquoi il vient pas me chercher, alors ?

 — Il a le temps. Il s’amuse !

 — Et Johanna ?

 — Il n’a rien contre elle ! Il est très remonté contre toi. Rends-lui l’argent !

La jeune fille ne voit pas venir la paire de gifles qui la prend par surprise. Sa tête ballotte. Elle recule d’un pas sous le double impact. Le sourire excité qui retrousse ses lèvres, prend l’allure d’un rictus dans les lumières mouvantes des feux qui crépitent alentour. Le garçon la fixe avec dureté.

 — Écoute, conasse ! dis à Riton qu’il reverra jamais son fric ! Quant aux Roumains, je les connais mieux que lui !

La jeune fille pose sur le mécano un regard brûlant. Ses reins se creusent dans une ondulation qui échappe à son contrôle. Johanna, qui était restée un peu en retrait, s’avance.

 — Et Marc ? tu as des nouvelles ?

Colette secoue la tête comme si elle sortait d’un état second.

 — Ça va ! Riton lui apprend la déglingue. Il punit sa mère tous les jours. Tu verrais les seins délabrés qu’elle a, en ce moment !... Superbes !...

La fille demande, avec un empressement qui n’échappe pas à Colette et encore moins à Paul :

 — Il aime ça pour de bon, alors ?

 — On dirait bien ! Oui ! Il est doué. Il nous a corrigées pendant plusieurs heures, moi et Françoise, l’autre nuit.

 — J’en...

Paul la coupe.

 — Putain ! bébé, t’es barge ou quoi ? On est dans un merdier pas possible, on a Riton aux fesses, et tu t’intéresses à ce tocard ! Je vais finir par t’amocher pour de bon, espèce de salope !

La jeune fille calme l’altercation, donne la trousse à Johanna. Le mécano la lui arrache des mains.

 — Donne ça, bébé !

Colette hausse les épaules.

 — Il y a de quoi vous amuser un peu. Ce n’est pas grand chose, mais ça devrait vous aider à passer le temps jusqu’à ce que cette affaire s’arrange !

Puis elle s’adresse au garçon :

 — J’ai mis une lampe de poche. Il vaut mieux que tu vois ce que tu lui fais. Ne l’abîme pas trop tout de même ! Il y a des lames de rasoir. Désinfecte-la, si tu fais des incisions. C’est très sale ici. J’ai mis de l’alcool et du coton.

 — Lâche-moi avec tes conseils ! conasse ! Les saloperies comme Johanna, c’est l’contraire ! ça fait peur aux microbes ! Pas vrai, bébé ?

 — Ouais ! ça m’arrive même de faire peur aux cons !

 — Ça veut dire quoi, ça ?

Face à face, ils se défient du regard. À quelque distance, un cratère, avec une explosion sourde, s’ouvre sur une crevasse de braises incandescentes. Une haute colonne d’escarbilles s’élève vers le ciel d’un noir de suie. Le garçon cède le premier, coince le nécessaire à punir dans la poche de son jean. La jeune fille se penche dans le véhicule, ramène un pack de bouteille d’eau minérale, et un sac en plastique.

 — Voilà de l’eau. J’ai mis du rôti, du fromage, et un pain.

 — C’est bien, t’es une bonne conasse ! C’est le cureton qui t’a appris la charité ?

 — Oui. Entre autres choses.

 — Vous baisez ? Il t’encule ? Tu le suces ?

La jeune fille ne répond pas. Paul lui envoie de nouveau une paire de claques, puis il donne une bourrade à sa compagne.

 — Attrape tout ça, bébé ! Faut bien que tu serves à quelque chose, à part te faire déglinguer !

Il se tourne vers Colette.

 — Casse-toi, tas de merde ! À demain même heure ! Si on est encore là !...

La serveuse émet un petit rire. Le garçon crache, hargneux :

 — Ça t’fait rigoler ?

 — Oui !... La dernière personne qui m’a appelée tas de merde, c’est Françoise ! Juste avant qu’elle vomisse dans ma bouche !

Il hausse les épaules.

 — Elle aurait pu aussi bien te chier dans la gueule ! c’est ta vie ! On en a rien à foutre ! Dégage, conasse !

La jeune fille ne bouge pas. Silhouette dont l’immobilité insiste. Paul demande d’un ton rogue :

 — Qu’est-ce tu veux ?

Elle murmure :

 — Mes joues brûlent ! Tu as des doigts durs ! Des mains de voyou !... Fais-moi les bouts. On a le temps !...

Elle ouvre son imperméable, En dépit de la température hivernale, elle ne porte en dessous qu’un chemiser blanc, qu’elle déboutonne avec des gestes fébriles. Aucun soutien-gorge ne contraint ses seins, superbes dans la lumière des incendies. Les aréoles brunes, sombres, tranchent sur la peau pâle. Deux taches précises, qui fixent le garçon comme des yeux de bête. Il ricane.

 — T’es en manque, conasse ?

 — Tu es une brute !... Ça fait envie à une fille comme moi !... Il faudrait que je sois punie en permanence ! Si tu veux, tu peux me donner aussi une trempe complète. Ou presque !

Elle a un petit geste d’excuse, explique :

 — Il faudrait juste éviter ma figure. Je ne peux pas servir les clients avec le portrait démoli ! Ensuite tu m’enculerais !... À sec !... Sinon, je ne sens rien ! Je suis trop élargie.

Il a un rire de mépris.

 — Va te faire foutre ! Espèce de tarée ! Putain ! À force, vous me donnez envie de gerber, les nanas comme vous !

 — S’il te plaît !... J’ai envie d’être cassée, ici, au milieu des ordures !

Les premières gouttes d’une pluie fine et glacée qui tombe par intermittence depuis le matin, commencent à crépiter. Il lui gifle un sein, puis se tourne vers Johanna.

 — Qu’est-ce que t’en penses, bébé ?

 — Rien !

Elle se reprend aussitôt :

 — Si ! j’en pense que t’es con ! Elle nous rend service, et toi, t’es là à faire des manières ! Craque-lui ses fraises, mets-lui z’en deux ou trois dans le buffet pour la descendre, et pointe-la ! merde ! Tu vois pas qu’elle en a besoin ! Tu sais pas ce que c’est, toi, quand ça te prend comme la fringale, que ça te tord le bide qu’on dirait que dedans tout se retourne comme une chaussette !

Le mécano maugrée, s’exécute néanmoins. Ses doigts se referment avec la dureté de l’acier sur les bourgeons grenus qui s’écrasent sous la pression. La pluie se met à tomber avec violence. Paul tire, pince, tord sans pitié. Des râles où se mêlent de façon intime plaisir et douleur, échappent à la jeune fille. Elle ne cherche pas à se dérober. Au contraire, elle bombe le torse, offre sa poitrine au supplice. D’un geste qu’elle ne maîtrise pas, elle envoie sa main sous sa jupe, écarte les cuisses, se masturbe. Johanna, qui a perçu le mouvement, se porte jusqu’à elle, glisse sa main à la place de celle de Colette, lui murmure à l’oreille :

 — Laisse-moi faire ! Branche-toi toute sur tes nichons ! Ça t’éclatera mieux !

La jeune fille se laisse aller au plaisir. Plusieurs orgasmes en rafales la secouent tout entière. Les jambes coupées, elle s’effondre, le visage dans le bourbier de détritus décomposés. Paul la retourne du bout du pied, met un genou à terre, et lui donne trois coups de poing dans le bas-ventre. Avec une méchanceté calculée. Colette se met à haleter d’une façon bestiale. D’une voix rauque, à peine audible, elle supplie :

 — Encore !... Enc... Encore ! Fais-moi plus mal ! Éclate-moi les ovaires !...

Il la frappe à nouveau. Au même endroit. Jusqu’à ce qu’un cri de bête blessée échappe à la jeune fille.

Johanna s’interpose.

 — Arrête ! elle a sa dose !

Il cesse, mais garde le poing levé.

 — Faut toujours que tu fasses chier, hein ? T’es toubib ou quoi ?

Elle a un petit haussement d’épaules.

 — Je sais ça à sa façon de crier ! Si tu continues, tu vas la bousiller ! Encule-la ! C’est le moment.

 — J’en ai marre de toi, bébé ! Je me demande pourquoi je t’ai pas encore larguée !

La fille a un petit rire amusé. Paul retourne Colette sur le ventre, remonte la jupe fleurie, trempée et souillée de fange, jusque sur les reins. Elle ne porte pas de culotte. Il sort sa verge tendue et dure, l’insère entre les fesses, cherche la faille. D’une seule poussée du bassin, il enfonce les deux tiers de son membre. Le sphincter, rompu à des pénétrations plus importantes, s’évase avec souplesse. Néanmoins, la sodomie dure, bouleverse le rectum, communique ses chocs aux organes tout proches, sensibilisés par les coups. La jeune fille émet des gémissements de plaisir. Une volupté douloureuse.

Un masque cruel, bestial, enlaidi le visage du garçon. Il halète.

 — Ça... Ça vient ! Ta bouche, bébé ! Ta bouche ! Vite !

Johanna s’agenouille, se penche. Paul se retire avec brusquerie, enfonce sa verge souillée d’excréments entre les lèvres ouvertes, tandis qu’une pâte molle et brune s’écoule sans retenue de l’anus béant de Colette. Le sperme gicle, s’accumule sur la langue de la fille qui n’avale pas avant que l’éjaculation soit tout à fait terminée. Sonnée de plaisir et de souffrance, la jeune fille gît, inerte dans la fange immonde du sol.

Johanna veut l’aider à se relever. Paul l’en empêche.

 — Laisse-la ! Cette pute doit continuer à prendre son pied !

Il attrape la fille par le bras, l’entraîne dans la nuit, sous la pluie fine et glacée, vers leur ignoble tanière.

L’aube se lève sur la décharge. Une aube gris sale et poisseuse. Ils ont mal dormi, recroquevillés au fond de l’anfractuosité qui les protège à peine des averses. Johanna s’éveille la première, se déplace sur les genoux jusqu’à l’entrée, observe le décor sinistre sous le crachin : des dunes de détritus accumulés, jalonnées de fournaises grondantes, parcourues de fumées noires, couchées par le vent qui souffle en rafales. Elle sourit, quitte son blouson de cuir, son jean, sa culotte. Accroupie, à l’aide de ses doigts, se lave la vulve avec le contenu d’une bouteille d’eau. Une seconde bouteille est consacrée à une toilette entre ses fesses.

Elle allume une cigarette. S’installe au seuil de la grotte, assise nue à même le sol d’immondices en décomposition, détrempés par la pluie. Elle remue sa croupe pour que ses fesses s’écartent, s’incrustent dans la matière infecte qui vient mouler son anus, sa vulve. Pas un frisson ne fait tressaillir son corps blanc, mince et nerveux. Ses cheveux rouges s’agglutinent en mèches sombres sur son front, ses tempes. Des sautes brusques du vent rabattent parfois la pluie qui cingle alors avec violence son visage, ses épaules, sa poitrine à peine saillante. Les tétons, raidis par le froid, pointent, longs comme la moitié de l’index. L’eau glacée avive les tatouages. Les deux cercles de tirets, avec l’inscription « À DÉCOUPER SUIVANT LE POINTILLÉ » semblent neufs ! Elle abaisse son regard vers sa poitrine. De fines croûtes brunes, convergent vers les aréoles réduites à de minces rondelles froncées. Paul, énervé, insomniaque, s’est amusé avec une lame de rasoir dans le courant de la nuit. Il s’est absenté aussi, deux ou trois fois, incapable de trouver le sommeil. À ses retours, il la faisait mettre à genoux, la frappait au bas-ventre avant de se faire sucer.

Johanna hausse les épaules comme si elle se parlait à elle-même. Puis, elle pose ses pouces de part et d’autre de la plus longue incision, exerce une pression latérale. L’infime blessure se rouvre, saigne. Un filet écarlate trace un dessin sinueux sur la peau blanche avant d’être délayé par la pluie. Lorsqu’elle relève la tête, elle aperçoit, qui dépasse d’un monticule d’ordures à quelques mètres de là, la tête hirsute d’un adolescent sale. Il a des yeux jaune pâle, qui la fixent avec intensité. Elle se déplace pour être face à lui, écarte les cuisses en grand. Il s’enfuit avec une expression de terreur. Elle rit.

Johanna rallume une cigarette, a le temps de brûler deux ou trois fois les lèvres de sa vulve et de tirer quelques bouffées avant d’être obligée de jeter le mégot devenu trop humide. Elle tend la main, repousse une vieille valise défoncée dans un pan de détritus qui menace de s’effondrer.

 — Putain ! bébé ! tu t’crois à la plage ou quoi ? Amène-toi, conasse ! tu vas nous faire repérer par les Roumains !

Elle éclate d’un rire dur, commence à remettre ses vêtements.

 — Il y a longtemps qu’ils savent où nous trouver ! Il y a un jeune qui me matait par-dessus le talus, tout à l’heure.

Il l’observe d’un œil calculateur.

 — Tu pourrais aller parler à Riton !... Il t’a à la bonne...

Elle hoche la tête avec commisération.

 — T’as tout faux ! Je connais Riton. Il récupérera son pognon, et il te mettra une balle dans la tête ! T’es mort, Paul ! Aussi mort que si t’étais déjà mort !

 — T’es contente, hein, bébé ?

 — Non. J’m’en fous ! C’est ta vie, pas la mienne !

Une explosion sourde les interrompt : une éruption vient d’éventrer le flanc du tertre voisin. La fournaise gronde comme un haut fourneau, projette une colonne de débris embrasés, d’étincelles qui fuse dans un panache de fumée noire, haché par l’averse.

Perceptible dans le grondement de l’incendie, un bruit de moteur se rapproche, s’interrompt après le chuintement bref des pneus qui freinent sur le sol boueux. Puis c’est le silence. Les nerfs du garçon commencent à craquer. Un soubresaut nerveux le secoue. Il tourne vers l’entrée un regard de bête traquée. La fille jette un coup d’œil au dehors. Quand elle se retourne, ses yeux verts brillent d’un éclat dur.

 — T’es dans la merde ! Riton en a marre d’attendre !...

D’une façon inattendue, le mécano saisit le sac de sport, se précipite à l’extérieur avec un hurlement sauvage.

 — T’auras jamais ton pognon, Riton ! Jamais !

D’un côté du défilé encaissé entre deux hautes pentes d’ordures, la voie est bouchée par le 4/4 et Riton qui s’avance sans hâte. De l’autre, deux Roumains attendent, prêts à le cueillir. Paul n’a d’autre choix que de gravir le talus escarpé qui forme une avancée à quelques mètres du sol, et au flanc duquel le foyer fait rage. Les immondices entassées s’effritent sous les pieds du garçon. Il parvient à contourner et dépasser le cratère grondant, à prendre pied au sommet. En même temps que Riton qui, lui aussi, a gravi la pente escarpée. Paul s’élance vers l’autre versant, s’arrête net, manque de tomber quand une partie de la corniche s’effondre sous ses pieds : en contrebas, quelques Roumains attendent. Il n’a plus d’autre choix que l’affrontement. Il se retourne. Riton a sorti une arme qu’il braque vers lui. Un revolver Magnum 357. Derrière lui s’élève une épaisse fumée noire, que le vent tord en volutes furieuses, mêlées d’escarbilles rougeoyantes.

 — Fais pas le con, Paul ! Tu me rends mon fric, et on oublie tout ça, d’accord ?

Le garçon approche. Lorsqu’il n’est plus qu’à quelques pas, le canon se redresse selon un angle qui définit une ligne imaginaire tendue entre sa petite gueule noire et le milieu du front de Paul.

 — Stop ! Envoie le sac !

 — C’est ça ! Et ensuite, tu me flingues !

 — Si je voulais te buter, ça serait déjà fait, imbécile ! C’est ma faute, ce merdier, j’aurais jamais dû monter ce coup !

Le garçon observe Riton avec une expression soupçonneuse, puis se résigne. Avec un geste rageur, il lance le sac. Riton le saisit de justesse. Sa prise est mauvaise. Dans le mouvement pour le rattraper, il trébuche en arrière. Tente de retrouver l’équilibre. L’arme ne menace plus Paul qui se précipite. La lutte s’engage. Ils roulent au sol, se relèvent, s’affrontent dans un corps à corps sauvage. Soudain, alors que la bagarre les a entraînés tout au bord du tertre, l’agrégat de détritus s’effondre sous eux. Ils glissent. Un double hurlement, atroce, avant que le cratère en ignition qui éventre la colline d’ordures, les avale avec le sac et l’arme.

Les deux Roumains se sont détournés, éloignés sans regarder derrière eux. C’est fini pour eux : ils n’ont rien vu, rien entendu ! Johanna est restée un long moment, assise en tailleur, à regarder les flammes.

Elle se relève, s’habille, déboîte la valise défoncée de la paroi de déchets où elle est encastrée. Elle l’ouvre, contemple l’entassement de liasses qu’elle y a transvasées à l’occasion d’une absence de Paul. murmure :

 — Putain ! c’est trop con la vie !

Derrière elle, les flammes qui s’échappent de la crevasse redoublent d’intensité.

Sous un soleil éclatant dans un ciel d’un bleu uniforme, l’énorme voiture américaine, une Thunderbird décapotable des années cinquante, rose bonbon, hérissée de chromes tarabiscotés, fonce sur l’autoroute du Sud. Direction la Côte d’Azur, puis l’Italie. La radio, volume au maximum, déverse du rock californien. Le conducteur et sa passagère portent des lunettes noires à la monture vert fluo. Une expression soucieuse passe sur le visage du garçon.

 — Tu crois qu’ma mère et Colette, ça va aller ?

 — T’en fais pas ! Elles sont dingues l’une de l’autre !... T’as pas remarqué comme elles se regardaient pendant qu’elles se passaient les nichons à la presse, hier soir ? On aurait dit qu’elles s’étaient jamais vues ! Même qu’elles soient des queutardes, c’est des vraies gouines !

 — Ouais ! t’as raison ! Merde ! ça m’fout la gaule d’parler d’ça ! Putain ! faut que j’te déglingue encore un coup, Jo ! Tu veux bien ? T’as envie ?

La fille sourit, s’étire comme un félin sur la banquette recouverte en peau de zèbre. Son bassin ondule. Le mouvement se communique à la boîte de bière qui lui distend l’anus depuis le matin. Son blouson de cuir s’entrouvre sur son torse nu à la poitrine quasi inexistante. Les pans soulevés par le vent dévoilent par instant les longs bouts mordus par des pinces crocodiles, les six brûlures de cigarette disposées avec une symétrie soigneuse autour de l’aréole gauche.

 — T’es trop cool ! Marc ! C’est génial avec toi !... Si je veux bien ? Si j’ai envie ? Putain ! tu peux me faire ce que tu veux, quand tu veux ! Y a qu’à s’arrêter à la prochaine station-service !... On ira dans les chiottes.

Il détourne un instant son attention de la conduite, sourit. Johanna découvre un instant son sein droit.

 — Tu voudras bien me l’faire pareil que l’autre à la clope ?...

 — O.K. ! Jo ! D’toute façon fallait qu’on s’arrête, j’ai envie d’pisser !

Elle rit.

 — Ça tombe bien ! j’ai soif !...