eISBN 9782744825095

© Média 1000, 1999

PRÉAMBULE

Le plus souvent, les auteurs de la collection me préviennent du thème qu’ils ont envie d’aborder. Même si chaque auteur possède son style, ses fantasmes favoris, le goût pour un, certain type de personnages, etc., cela me permet d’éviter que deux auteurs écrivent en même temps à partir d’idées trop voisines. Encore qu’il pourrait être amusant de demander à plusieurs auteurs de traiter le même sujet ; je suis sûr que le résultat serait intéressant et nous le ferons peut-être un jour, ici ou ailleurs...

Pol Balchoï m’avait donc annoncé une histoire qui se déroulait dans un aéroport avec trafic de faux et de contre-façons en tous genres, ce mal du monde moderne...

J’imaginais déjà que j’allais vous parler de la question du vrai et du faux et de ses paradoxes. Par exemple, le parfum de la fraise. On fabrique aujourd’hui un arome qui contient exactement les éléments gustatifs d’une fraise à maturité, et rien d’autre : aucun substitut, rien que du naturel dont seul l’assemblage est le fait de l’homme. Donc, l’arome de fraise industriel est plus “vrai” que l’extrait obtenu à partir de fruits plus ou moins mûrs, abîmés, traités avec des produits chimiques, etc. Et le parfum d’une fraise prise au hasard dans le panier ne sera jamais aussi “parfait” que cet arome qui, pourtant, est un “faux”... Vous voyez, il y a de quoi disserter longtemps.

Mais finalement, Pol Balchoï ne s’est pas trop soucié de l’histoire de contre-façons qu’il m’avait annoncée, il préfère nous faire suivre les voluptés rocambolesques éprouvées par ses personnages et en cela, il n’y a aucun doute, il est inimitable.

Alors tant pis pour les fraises, transgéniques ou non, tant pis pour les clones et la grave question de savoir si, quand on raccordera une tête à un corps, ce sera une greffe de corps ou une greffe de tête...

Foin de prise de tête, plutôt que de ramener ma fraise, je vous laisse savourer les parfums capiteux de l’Entrepôt 69 : leur authenticité ne peut être mise en cause.

Robert Mérodack

1

Sonia, le front contre la vitre, regarde la ville à ses pieds. Les tours de verre en ciel quadrillé, les avenues, les voitures et la foule qui racontent des histoires de fourmis au fond d’un canyon. Au loin, très loin, les grues du port. Elle rêve. On frappe discrètement à la porte.

 — Entrez ! lance-t-elle, cinglante, profondément agacée.

Romuald son secrétaire, insensible à son humeur, annonce d’une voix de basse :

 — Un arrivage est prévu à l’entrepôt 69, madame. Voici le fax, ajoute-t-il en lui tendant la feuille.

Sonia jette un rapide coup d’œil.

“Ouf !” pense-t-elle à la fois excitée et agacée. Quand on est à la tête d’une multinationale telle qu’I.F.F., des arrivages occultes et des transactions pas toujours légales sont inévitables... Surtout quand c’est une Sonia Farside qui en tient les rênes.

Car Sonia adore tricher, mentir, bref, jouer... Mais par dessus tout, faire d’impériales surprises à Alexia, son amie.

Elle retourne appuyer son front brûlant à la fenêtre. Dix-neuf étages plus bas, la circulation bouchonne dans ce vendredi pluvieux. On dirait le sang gris du quartier des affaires, verre et béton.

Crevée, vidée, anéantie, mais heureuse Sonia... Cette fois, pour l’anniversaire d’Alexia, elle a fait fort. Très (très) fort. Elle sourit, une pointe de bonheur lui chatouille le creux du ventre.

Elle n’aurait peut-être pas dû l’inviter la veille. Mais allez refuser quelque chose à Alexia, avec sa frimousse de gamine et ses grands yeux lilas. En plus, tout était prêt pour la surprise... Enfin presque tout... Il manquait un des éléments. Le piège était tendu, il n’avait plus qu’à y tomber... Elle ne savait pas si elle s’ennuyait ou si elle était nerveuse, sans doute les deux... et n’avait pas envie de regarder le nanar qui passait à la télé, pas envie de lire, pas envie de dormir ni d’aller boire un verre. Un de ces soirs où les minutes sont comme des sacs de ciment vides...

Quand le téléphone a sonné, elle a plongé dessus.

 — Sonia, ma chérie, devine qui c’est ?

Décidément !

 — Il n’y a qu’une seule femme dans cette putain de ville à m’appeler chérie avec la voix d’une gamine qui suce un sucre d’orge, Alexia. Quoi de neuf ?

 — Je m’ennuie.

 — Moi aussi...

 — Je m’ennuie tellement que je suis sortie pour m’apercevoir que je m’emmerdais encore plus dehors. Je suis pas loin de chez toi, je peux passer un instant ?

 — Un instant, alors... avertit Sonia avec un petit sourire.

Le problème, avec Alexia, c’est qu’elle est insatiable. Pas comme une ivrognesse. Comme une enfant perverse...

Moins de cinq minutes plus tard, le carillon de l’entrée égrenait ses trois notes. Sonia alla ouvrir à une sainte-nitouche, plus perverse que jamais.

À sa vue, le cœur de Sonia s’emballa : aimera-t-elle la surprise ? Quelle allait être sa réaction ? Finalement, l’organisation d’un bon moment est aussi jouissif (peut-être même plus) que le moment lui-même...

 — Il va pleuvoir... l’informe-t-elle en entrant.

À peine a-t-elle fait quelques pas qu’un déluge noie la nuit et les grandes baies donnant sur la terrasse.

 — Tu devrais travailler à la météo...

Alexia possède une maison de haute-couture, partenaire occasionnelle de l’I.F.F.

 — Je préfère voir les nuages du dessus que de prédire leur humeur du dessous, ma chérie.

 — Izzara verte, comme d’hab’ ?

 — Avec deux glaçons. Quoi de neuf ?

 — La routine. Un lot de madras au Havre. De la première qualité pour un prix dérisoire. Que ferions-nous sans le Tiers-monde, je te demande ?

 — Nous le deviendrions, le Tiers-Monde...

 — Les charmes du métier. Mais parlons d’autre chose. Toi, raconte...

 — Je débarque de San Francisco. Vol sans histoire. Je me serais bien faite le navigateur...

Quand elle affrète un jet privé, elle aime occuper le siège du co-pilote.

 — Ce sera pour la prochaine fois...

 — Comme d’hab’...

Elles éclatent de rire en trinquant. Alexia se lève et va regarder la pluie gicler sur la terrasse. Sans un mot, elle enlève sa robe rouge, la lance au milieu de la pièce, enlève ses collants noirs, son string, son soutien-gorge assortis. Sonia la regarde faire en buvant une vodka-tonic à petites gorgées qu’elle aimerait moins nerveuses, plus flegmatiques.

Il faut s’attendre à tout, avec Alexia...

Par exemple à ce qu’elle sorte sur la terrasse, une nuit de déluge, nue comme un ver. Elle lève les bras au ciel et se laisse arroser de pluie froide. Sonia se lève, va à la grande baie et la regarde tourner comme une petite danseuse dans une boîte à musique, ses seins menus aux tétons raidis, dressés, son ventre plat, son pubis de velours. Se penchant, elle ramasse le string et met la ficelle en bouche, le fait passer sur sa langue jusqu’à ce qu’une note de poivre et de crevette lui offre les accents secrets de la jeune femme un peu fantasque.

Alexia se retourne, ses cheveux noirs collés sur son front, ses grands yeux un rien fiévreux. Elle s’étire, bras et jambes écartés, plonge en un saut périlleux et se rattrape en position du poirier contre la vitre. Sonia, baissant les yeux, regarde la pluie tomber sur les poils et la fente légèrement ouverte de son amie.

Chaque goutte scintille sur la toison humide. Certaines s’écoulent des cuisses blanches et lisses jusqu’à la fente puis hésitent un rien, dégringolent entre les fesses ou sur le pubis. La nuit, le ciel faisant pipi.

Sonia va jusqu’au bar, prend un pilon à cocktail en porcelaine, vide sa vodka d’un trait et, le ventre en feu, rejoint Alexia dans la tempête.

Elle n’a pas bougé, mains sur les pavés, pieds écartés contre la vitre, la pluie douchant son sexe, sans doute un peu plus entrouvert. Sonia se penche et, comme s’il s’agissait de manger des framboises à même le framboisier, passe les lèvres sur la toison trempée. Alexia émet une feulement sourd de tigresse. Sonia enfonce la langue et écarte ses lèvres, jouissant du goût de son amie, mêlé de pluie, mêlé de nuit. Elle mordille ses fesses dures, musclées, remonte vers l’intérieur des cuisses, les affole à petits coups de langue. Les feulements se font plus impatients. Poussant un soupir d’aise, elle se penche, masse les petits seins tendus, remonte et, la bouche tendue en un petit trou pointu, aspire le clitoris. Alexia vibre et tient bon. Se retirant, Sonia met le pilon en bouche, le suce, le tiédit et, tout en massant le clitoris de son amie, l’enfonce entre ses fesses jusqu’au plus profond du trou de son cul. Le pousse, le maintient, dans les feulements qui se mêlent à la pluie...

Des gouttes glacées dégringolent entre ses omoplates. En commençant à gémir, elle enlève sa robe, dégrafe son soutien-gorge, abaisse sa culotte. Les gouttes glacées l’enveloppent, l’excitent à s’embrasser. Elle écarte les jambes, extrait le pilon d’un coup sec et se l’enfonce dans le vagin, au plus profond, jusqu’au col tendu de l’utérus.

D’un bond, Alexia se remet debout et frotte son corps nu et glacé contre celui de son amie, ses petits seins au tétons comme des clous contre la lourde poitrine, aux aréoles bleutés de Sonia. Ses lèvres la cherchent, la trouvent et, tandis qu’elle lui roule un paco d’enfer, elle retire lentement le pilon du vagin pour le lui enfoncer, tout aussi lentement, inexorablement, dans l’anus, lui massant le clito de l’autre main.

Le plaisir de Sonia, mêlé à l’idée de la surprise qu’elle réserve à son amie, monte dans la tempête. Le sentant, Alexia arrache une branche de sapin glacée, trempée de pluie, retourne son amie, la penche d’une brusque bourrade.

 — J’adore tes fesses larges et ce pilon de porcelaine qui te sort de la raie. T’aimes ça, salope ?

Sonia ne peut que gémir.

 — T’aimes ça, salope ? répète Alexia en criant.

Et Sonia de gémir dans le vent et la pluie.

 — Je te parle, pouffiasse !

Et Alexia de lui frapper violemment les fesses avec la branche. Tandis qu’elle se branle furieusement le clito, la douleur cuisante, mêlée à celle, sourde et profonde, du pilon qui la défonce, la fait hurler.

Comme une louve, peut-être comme un chienne, que fouettent la branche et la pluie et la nuit froide...

 — Madame ?

 — Hein ? sursaute Sonia, perdue dans ses brûlants souvenirs. Ah, c’est vous Romuald, ajoute-t-elle déçue.

Avec son mètre quatre-vingt-dix, ses boucles brunes et ses yeux d’ange, il en fait craquer plus d’une, le bougre. C’est pour cela qu’elle l’a choisi : il émoustille le personnel féminin et Sonia aime sentir l’émoi chez ses collaboratrices...

 — Je vous écoute.

 — On m’a remis ça à votre attention, dit-il en déposant un mouchoir sur son bureau.

“MdC” est-il brodé sur le petit mouchoir en soie naturelle.

II

Il ne sait pas si c’est la trique ou la soif qui le réveille, les deux peut-être ? En tout cas : gueule de bois. Rare, avec l’envie de se branler et de reboire des litres, rapport à l’angoisse. Il se retourne, se cale la tête entre les trois coussins, essaie de penser à rien et n’y arrive pas parce que, justement, il n’y a que du vide dans sa tête et c’est ça, l’angoisse de la gueule de bois. On se souvient plus de ce qu’on a fichu la veille.

Ses souvenirs remontent à... Savoir ? Huit, neuf heures du soir... Il était bourré à plus savoir son nom et il a bu jusqu’à... trois, quatre heures du mat’ ? L’imagination s’engouffre à flots torrentiels parce que le cerveau humain a peur du vide.

“Qu’est-ce que j’ai fait ? Qu’est-ce que j’ai dit ?”

Sous les coussins, ça chauffe entre ses oreilles. Il imagine le pire dans le ridicule, le grotesque, l’agressif...

Il se branle.

Les images de “Tu t’es vu quand t’es saoul ?” s’estompent au gré d’autres de chair, de rondeurs, de trous... C’est bon. Il fait durer. Et puis : “Schlagh !” terminé.

Ce serait bien de se rendormir. Il sait que c’est impossible.

 — Bordel ! C’est aujourd’hui qu’elle se pointe, cette salope des impôts. Redressement fiscal... À onze heures, elle a dit. Il est que 8 heures. Il a le temps d’aller boire un petit coup pour se remettre les idées en place.

Il se lève, enfile son jeans, un pull, son veston, compte ce qu’il lui reste de fric, vérifie si sa carte bleue est toujours là...

Dans la cage d’escalier, le jour semble hésiter entre la crève et la chaude-pisse, tant il est glauque. Vite, un demi. Quelqu’un allume la minuterie, monte l’escalier. Merde ! L’a envie de croiser personne. Pas envie non plus de remonter les étages pour se planquer chez lui. Et puis zut, il a quand même pas fait chier tout l’immeuble en rentrant ! Il va pas se terrer parce qu’il se souvient pas des conneries qu’il a faites cette nuit ? D’abord : est-ce qu’il en a fait, des conneries ?

Les pas montent lentement, s’arrêtent. Quelqu’un qui n’a pas envie de le croiser ? Qui rentrent de débauche ? Pour le savoir, suffit de descendre. Et puis, l’a soif !

Dans le tournant, il aperçoit d’abord une main qui serre la rampe, puis des cheveux châtains, des lunettes, un imper. Une nana. Chaleur dans la bite, mais gosier sec. Elle lève les yeux, le regarde.

 — Dur, dur, grommelle-t-elle.

 — Ouais, ça monte.

 — Vous habitez ici ?

 — Au troisième.

Elle le regarde attentivement.

 — Je vous ai jamais vu. Moi, j’habite au quatrième. Au lointain quatrième, ajoute-t-elle en levant l’index.

La voir ainsi, l’index en l’air, lui donne des idées. Mais, putain ! vite un demi !

 — Vous allez travailler ?

Elle a une voix un chouïa pâteuse. Bibine toute la nuit aussi ?

 — Non, je vais boire un demi. J’ai la gueule de bois...

Elle sourit. Avec ses lunettes, ses cheveux mi-longs et son teint pâle, on dirait une secrétaire qui a la grippe.

 — Je l’ai pas encore, la gueule de bois... Mais ça va pas tarder...

 — Vous avez fait la fête ?

 — La fête, la fête... Vous savez... dit-elle un rien désabusée, tristounette.

 — C’est souvent comme ça que ça se passe, qu’il répond parce qu’il ne trouve rien d’autre.

 — Votre demi, là, ça vous dirait de le boire chez moi ?

 — B’en... C’est que...

 — Excusez-moi, je devrais pas...

Elle se hisse sur une nouvelle marche, ses doigts agrippés à la rampe.

 — Si vous voulez, je peux vous aider à l’atteindre, le lointain quatrième...

Elle le regarde des pieds à la tête, comme si elle le voyait pour la première fois.

 — Vous vous rappelez, qu’il dit avec un petit sourire, nous prenons le froid dans cette cage d’escalier sordide depuis cinq minutes....

 — Ouais. Ouais, ouais... Ouais, aidez-moi.

Il lui prend le bras et l’entraîne. Elle est bien ronde dans tous les sens et elle pèse son poids, mais l’odeur d’un reste de parfum et de fumée de la nuit, et sa tête de secrétaire bien sage, un rien tristoune, le ranime. C’est quand même mieux de boire un demi avec une voisine du dessus bien ronde dans tous les sens et qu’on voit pour la première fois, qu’au bar du coin, entouré de mâles revêches à l’heure du petit café.

En passant devant sa porte, il a envie de lui proposer la halte à son étage, rapport à son essoufflement. Mais c’est tellement désordre et fond de poubelle un lendemain de java, qu’il renonce.

Il n’est jamais monté plus haut que le troisième. Impression d’exotisme. Elle fouille dans son sac aussi bordélique que celui de 99 % des femmes de la planète. Entre des Kleenex, un foulard, des carnets, une carte orange, un tube de rouge à lèvres et plein de machins de nanas, elle finit par pêcher le trousseau, cherche la bonne clef de la première des trois serrures en tanguant, vaille que vaille. Il en profite pour regarder ses reins, bien ronds, bien ronds, sous l’imperméable.

 — Excusez-moi, vous êtes bien certain qu’on est au quatrième ? demande-t-elle après s’être puissamment gourée de clefs et de trous.

Sans un mot, il les lui prend et ouvre la porte.

Elle entre, allume. C’est aussi petit que chez lui, mais, intérieur fumelle, bien rangé, odeur fumelle.

 — Asseyez-vous.

Il s’affale sur un divan convertible, elle ouvre le frigo, sort un pack de canettes et s’écroule à côté de lui en essayant maladroitement et nerveusement de déchirer le carton.

Elle s’ouvre une boîte, – la mousse coule – et fait quasiment cul sec. Impressionné, il est !

Il boit à son tour, cul-sec, idem. Putain, ça dégage les méninges.

 — Ainsi, vous êtes le voisin du dessous, dit-elle, revenue sur terre. N’allez pas vous faire des idées ; hein ?

 — B’en...

 — Oh, et puis marre, s’exclame-t-elle en se levant, pas très sûre sur ses guiboles, et en jetant son imper n’importe où. Marre ! J’ai... j’ai picolé parce que j’en avais marre.

 — B’en... C’est généralement le cas.

 — Marre de... d’être employée à la Poste... Je suis moche ?

 — Non.

 — Vous le dites pour me faire plaisir...

 — Non, promis, juré !

 — Bien vrai ?

 — Dans le genre classique, vous êtes plutôt mignonne...

Sans un mot, elle enlève son pull, son soutien gorge, ses collants, sa culotte, écarte légèrement les jambes. Puis elle se met à rougir, mais tient bon. Lui, il en demandait pas tant. Elle a des petits seins bien ronds et des hanches et un pubis très fourni, châtain foncé. Elle se tourne lentement, lui offre ses fesses, passe doucement les mains sur ses hanches, et les écarte ni trop ni trop peu, dévoilant une toison moite.

Il ouvre une autre canette, la vide en se demandant si, tout compte fait, il n’est pas dans son plumard en plein rêve d’ivrogne.

 — Je reviens, dit-elle en quittant la pièce, pas très sûre sur ses guiboles.

Il la voit traverser la cuisine, ouvrir la porte de la salle de bains, l’entend s’asseoir.

N’y tenant plus, il la rejoint, assis sur la lunette des chiottes, en train de pisser à jet dru. Elle lève la tête, les yeux rouges, noyés de larmes. Sans dire un mot, elle lui ouvre la braguette, fouille d’une main experte, lui sort le chose déjà bien gonflé, y passe le bout des lèvres. Sa pisse fouette la cuvette à gros bouillons.

 — T’as bu beaucoup, cette nuit ? demande d’elle d’une voix lasse, les larmes dégringolant sur ses joues.

 — Plutôt, oui.

 — Alors, mets-la-moi en bouche et pisse-moi dedans ! demande-t-elle en lui passant la main sur les couilles, s’aventurant dans l’entrejambe jusqu’à lui presser le trou du cul.

Putain... Le bruit du jet qui n’en finit pas, là, en-dessous, et elle qui suce, qui suce et les deux canettes... La pisse lui remonte la pine en brûlant, il lui empoigne les cheveux près des oreilles, l’attire, ses lunettes et son nez cognent contre son pubis. Il l’entend sucer, avaler, son doigt à l’ongle long et dur s’aventure dans le trou de son cul, lentement, mais si aigu. Il bande comme une montagne, pisse comme un torrent. Le doigt à l’ongle aigu titille et s’aventure, pénètre, s’engouffre.

Il lui lâche les cheveux, descend sur les épaules, cherche ses petits seins ronds, les trouve, les prend en coupe dans le creux de sa main, saisit les tétons, les presse entre ses doigts.

Elle se lève d’un bond, toujours pissant l’un et l’autre, se colle contre lui et l’embrasse goulûment, désespérément, jusqu’à ce que leurs vessies soient vides.

 — Lèche-moi.

Il se laisse tomber à genoux. Elle écarte les jambes, debout, dévoilant sa toison ruisselante de gouttelettes. Il y enfonce la langue en fermant les yeux, la suce. Sa vessie n’a pas lavé les saveurs fauves d’une nuit passée à traîner, à boire et à pisser. Les épices fortes de la solitude, du désespoir et de l’alcool sont tenaces. Il s’en délecte, sa langue fouillant les lèvres trempées d’urine et de sécrétions vaginales, titillant le clito, la faisant gémir de plus en plus.

Soudain elle se tourne, se penche en lui donnant ses fesses, leur raie velue, les écarte des deux mains et offre à son avidité un trou de cul froncé, ourlé de poils laqués en fins pinceaux mal entretenus. Sa langue s’y niche, cherche, fouine, creuse, diluant les laques et les vernis insupportablement épicés de cette toison secrète, jusqu’à ce qu’elle soit lavée comme par un animal.

Sa pine, c’est de la pierre avec plein de sang dedans.

Courbée vers le haut, elle vibre, sursaute d’impatience. Il se redresse et, d’un coup de reins violent, enfile la voisine du dessus, penchée, s’agrippant à la lunette, des deux mains. Il te la bourre comme un diable, elle gémit, se contorsionne, monte, monte, approche de plus en plus du ciel.

Tandis qu’il se délecte des épices lui enflammant la langue, il enfonce lentement le doigt dans le trou du cul niché au sein des poils humides. Conduit étroit, serré. Il y reste, le tête, l’écarte, joue avec. Y enfonce un deuxième doigt, les fait tourner. Elle pousse un soupir rauque, animal. Un troisième doigt...

 — Encule-moi... croasse-t-elle au bord des cieux.

Il se penche, s’empare de la brosse à récurer la cuvette, la retourne, y enfonce le manche, un peu, lentement, fait tourner, de plus en plus profondément, tandis qu’il lui charge le vagin à coup de pine.

Il est près de jouir. Ces hanches larges, accomplies, douces, et ces fesses fermes... Cette brosse en leur milieu, qui agrandit de plus en plus la porte étroite... Et elle... Elle qui en redemande, à la fois abandonnée et dure, tendue.

Il pourrait enfoncer quatre doigts tant il détend l’orifice. Au lieu de quoi, il retire le manche, se retire du con et enfonce la brosse dans la moule de la dame.

Qui hurle à te réveiller tout l’immeuble. Il va, il vient, et elle qui crie, qui monte, qui arrive...

Ils jouissent en même temps, longuement, à grand jets ainsi les lourdes marées d’été.

III

 — C’est la première fois qu’on me défonce le cul avec une brosse à cabinet !

 — Faut un début à tout. Remarque que moi aussi, c’est la première fois que j’enfonce ça dans le cul d’une fille. C’était bon ?

 — Si tu ne l’as pas entendu...

 — Je pense que l’immeuble aussi, l’a entendu.

 — Tant mieux ! J’en avais marre d’avoir la réputation d’une sainte.

 — C’est jamais gai quand les voisins te regardent et te parlent comme à la nana-sans-mec...

Ils sont vautrés sur le divan, raide crevés, vachement bien.

 — À propos, moi, c’est Geneviève...

 — Geneviève ?

Il éclate de rire. Elles se renfrogne illico.

 — Qu’est-ce que ça a de drôle ? grogne-t-elle.

 — Excuse. Moi, c’est Lancelot.

 — Lancelot ?

Elle part d’un bon grand rire sain.

 — Geneviève et Lancelot... T’as même une table ronde. Y aurait pas un roi Arthur dans l’immeuble ?

Re-fou rire.

 — En tout cas, à la Poste, y en n’a pas. Encore moins de Chevaliers... Si tu savais comme j’en ai assez d’être cette fille derrière un guichet. Cette fille qui n’aurait même pas besoin de visage. Juste d’une bouche pour dire : “C’est 3 francs ou 48,50 francs” ou “pourriez-vous me donner votre carte d’identité”. Juste besoin d’oreilles pour entendre : “Comment ça, pas arrivé ? Et là, qu’est-ce qu’il est inscrit sur cet avis d’instance, Gervais Danone ou 16 h 30 ?” ou encore “Ces fonctionnaires, tous les mêmes ! Feignants et compagnie !”. Et juste besoin de deux mains pour ramasser la paperasse, la monnaie et donner les colis.

Sans un mot, il dépose un petit bisou sur sa tempe brûlante.

 — Toi, au moins, tu me vois ! Tu me rappelles que j’existe, que je vis. Tu me touches, tu me défonces !

Elle tête sa canette.

 — Fais-moi plein de trucs. N’importe quoi, mais fais-les !

Pris d’une inspiration subite, il se lève, lui prend la main et l’entraîne jusqu’à la table ronde au milieu de la pièce. Geneviève, riant de plus belle, s’y couche sur le dos et, prenant ses genoux dans le creux de ses coudes, offre la plus belle moule et le plus beau trou du cul, tendus, gonflés, mouillés, fendus, velus, qu’il soit donné d’offrir au preux chevalier de la biture et de la débauche qu’est Lancelot Le Goff, journaliste d’investigation free-lance, Paris, Londres, New-York.

 — La brosse t’a irrité le con, halète-t-il. Je vais te prendre par le trou du cul avec un autre manche que celui de la brosse.

La vue de ce bourgeon gonflé, plissé, fermé, luisant doucement dans son nid de duvet, lui remet les aiguilles à six heures. À tel point que sa bite est parcourue de frissons. Et dire qu’il a vécu des années en-dessous de cette nana sans la connaître. Le gâchis ! Serrant ses genoux contre sa poitrine, les yeux fermés, les lèvres entrouvertes, l’anus frémissant, elle l’attend, soumise, heureuse. Lui, il aurait plutôt envie de se branler, là, devant le spectacle. Mais ce serait de l’égoïsme... Remarque, comme égoïste, il se pose là, le Le Goff... Il se prend la pine et se masse doucement. Geneviève halète plus fort, remue un peu s’impatiente. Le trou de son cul se contracte. Elle ouvre un œil, l’air de demander : “Et alors ?”

Pris d’une inspiration subite, il lui fait chut en posant l’index sur sa bouche. Docile, elle referme les yeux. Il ramasse son jean par terre, enlève sa ceinture et, en quelques gestes rapides et efficaces, ligote Geneviève par les coudes et les genoux, avant qu’elle ait le temps de dire ouf.

 — Qu’est-ce que tu fais ? s’exclame-t-elle, un chouïa de panique au fond de la voix.

Trop tard. Elle est ficelée.

 — Je ne sais pas encore, ce que je vais faire, sourit-il. En tout cas, plein de choses...

 — Non, arrête ! Je... Je... Je suis claustrophobe !

 — Claustrophobe ? Tu ne supportes pas les ascenseurs ou les endroits trop petits, c’est ça ? Je ne vois pas le rapport.

 — Ligotée, je manque d’air, arrête !

 — Pour travailler à la Poste, ça m’étonnerait que tu soies claustro ! Non, tu trouilles. Allez, avoue que tu trouilles...

 — Non ! Euh... Si... Un peu... Allez, délivre-moi ! Je t’en prie.

Il la regarde sans répondre. Une belle fille bien rondelette, ligotée, toute moule et trouduc dehors. Qui a la trouille. Va savoir pourquoi, mais sa trique augmente d’un cran. L’impression d’avoir une enclume au-dessus des couilles.

 — Si tu ne me libères pas, je crie !

 — Et alors ? T’as pas crié, tout à l’heure ?

 — Lancelot... supplie-t-elle, des sanglots dans la voix.

Il se penche et pose le bout de la langue sur le centre du trou du cul qui se contracte.

 — Répète ?

 — Lancelot...

Il enfonce un peu la langue, la fait tourner. Le trou se fronce.

 — Non, je t’en supplie...

Il pose les pouces de part et d’autre du bourgeon turgescent et appuie sur le duvet, masse. Un filet de mousse sort du bas du con et s’écoule sur le passage luisant qui sépare les deux trous convoités. Preuve d’excitation terrible, quand ça coule ainsi tout seul.

 — T’en supplie... gémit-elle.

Mais le cul, lui, il supplie sur un autre ton.

Lancelot ouvre le tiroir de la table, sort deux couteaux à beurrer, le referme.

 — Qu’est-ce que tu fais ?

Pour toute réponse, il pose les lames froides, une sur le con, l’autre sur le cul. Elle se cabre, se trémousse, mais la ceinture de Lancelot Le Goff en a vu d’autres.

Il remonte la lame du cul, lentement, la glisse à côté de celle du con et tout aussi lentement, écarte, des deux lames, la fente moussue d’excitation. Un bouquet musqué lui monte au nez et lui fait frissonner la queue. Il regarde le fruit de Geneviève, luisant comme s’il sortait de la mer et fort du même parfum de marée. Il pose les lames sur les muqueuses. Long frisson de la fille qui pousse une sorte de petit cri. Il appuie comme s’il voulait en exprimer le jus. Le petit cri se transforme en gémissement. Il garde la position une longue, très longue minute, puis avec la lenteur du serpent, coule les lames vers le clito, gonflé en plein érection féminine. Depuis combien de temps Geneviève, du quatrième, n’avait-elle eu un homme ? De la pointe arrondie des couteaux, il coince le bouton enflé et le pince...

Geneviève crie.

Il le pince et le masse en le pinçant, deux, trois minutes... Les cris se transforment en un gloussement à répétition. Quand il sent que l’orgasme approche, il lâche tout, recule un rien et repose les lames de part de d’autre du trou du cul qui tremble, luisant et doublé de volume. Il le taquine de la pointe des lames. Geneviève se trémousse, non plus pour se délivrer, mais comme si elle cherchait à atteindre son clito. Il le taquine longtemps, longtemps car c’est fou ce que les secondes peuvent être souples et interminables en certaines circonstances.

Un millimètre après l’autre, il enfonce les lames et Geneviève passe des gloussements au râle, du râle aux gloussements... Il enfonce, à la vitesse de l’escargot, et regarde l’acier net et brillant pénétrer ce trou du cul qui, peut-être, ne connut jamais d’homme. Quand il arrive enfin à hauteur du manche, il écarte sous un cri de jouissance et de désespoir de la prisonnière, car de l’orifice libéré sort une merde à l’aspect inexorable et lisse d’une coulée de boue.

Il écarte les lames de plus belle et la coulée en est plus forte. Retirant les couteaux, il la colmate d’un coup de pine et s’enfonce dans les profondeurs chaudes et argileuses de Geneviève.

 *

Geneviève était chez les bonnes sœurs. Sans doute est-ce à cela qu’elle doit son éternel air de prof de philo un peu distrait dans un lycée privé... Et philosophe elle le devint. Par la force des choses... Il est vrai que Sœur Sainte-Observance-du-Renoncement s’en était entichée. Une petite bonne femme qui avait plus de la goutte de miel sous le voile que de la redoutable salope en acier trempé (et bien trempé) qu’elle était sous l’habit de Mère Supérieure. Geneviève, qui était très jeune, ne se faisait pas à la vie austère des pensionnaires de l’École de Jeunes Filles de Sainte-Eulalie-des-Cantilènes. Une institution incontournable pour les jeunes filles de la bonne bourgeoisie agricole de la Sous-Préfecture qui la vit naître. Une école plus que stricte. On admettait, en effet, qu’une jeune femme ayant reçu une éducation sévère serait une épouse tendre et soumise. On admettait facilement bien des choses, dans cette Sous-Préfecture...

Bref, il n’y avait pas longtemps que Geneviève avait ses règles et chaque fois qu’elle était à la veille d’y passer, elle éprouvait de telles douleurs qu’elle ne pouvait rien faire d’autre que tenir le lit. Évidemment, c’était sans compter avec les principes inflexibles de Sainte-Eulalie. C’est ainsi, qu’un soir, elle quitta l’étude en se tenant le ventre, tremblant comme une feuille, plus pâle et menue qu’une craie. Dans le couloir, elle s’évanouit.

Et reprit ses esprits à l’infirmerie, sous le regard de miel de Sœur Sainte-Observance.

 — Comment vous sentez-vous, ma fille ? s’enquit celle-ci d’une voix si douce.

 — B... bien, ma Mère.

 — Ne mentez pas, ma fille, la gourmanda-t-elle en lui prenant gentiment le menton entre le pouce et l’index.

 — J’ai... J’ai très mal.

 — Il y a longtemps que vous avez vos périodes ?

 — Non, ma Mère. Je les ai eues au printemps.

 — Et nous sommes en hiver, en effet. Et cette fois-ci ?

 — Ce sera pour demain ou après-demain au plus tard, ma Mère.

Sœur Sainte-Observance se leva, traversa la petite chambre et alla à la fenêtre regarder tomber la neige. C’est à ce moment qu’Agnès se rendit compte qu’elle n’était pas à l’infirmerie...

 — Où suis-je, ma Mère ?

Sœur Observance se retourna et la foudroya du regard, avant de lui sourire :

 — Ce n’est pas à vous à poser les questions, ma fille...

 — Pardonnez-moi, ma Mère.

 — Vous êtes dans la chambre réservée aux jeunes filles dans votre cas, mon enfant. Vous allez y passer la nuit. Tenez, buvez ceci... conclut-elle en versant une dizaine de gouttes d’une fiole dans un verre d’eau qu’elle lui tendit.

Bien qu’elle fût tentée de demander de quoi il s’agissait, Agnès but le breuvage amer en silence et s’endormit presque aussitôt.

Elle se réveilla au milieu de la nuit.

La pleine lune dessinait des carreaux sur le sol et du givre gravait le coin des fenêtres. Elle grelotta en se pelotonnant au fond des couvertures. Un grincement attira alors son attention. Elle pointa le nez dehors, regarda la porte et, la constatant close, haussa les épaules, pensant qu’elle avait rêvé. Mais le grincement repartit. Elle prit peur. Était-ce la fenêtre qu’une bourrasque aurait ouverte ? Elle regarda, la fenêtre givrée, tout aussi close. Un cauchemar ? Se retournant d’un coup, elle s’aperçut qu’un pan du mur avait glissé et qu’une forme sombre l’observait. Avant qu’elle ait eu le temps se crier, une main gantée la bâillonna. Et une voix plus dure et tranchante que le rasoir susurra :

 — Un mot, un seul et tu files en enfer !

La main gantée retira les couvertures d’un geste brusque et regarda Geneviève, morte de peur. La pauvre enfant sentait les yeux la parcourir comme un brouillard tellement glacé qu’il aurait fendu les arbres de la cour. Elle n’osait respirer et ses petits seins, tendus par le froid, pointaient leurs tétons délicats à travers le coton de la chemise. Ses cuisses, si fines, étaient tellement serrées qu’elle en éprouvait, au bas du ventre, une douleur trouble en plus de l’annonce de ses règles. Elle ferma les yeux et poussa un petit gémissement.

 — Tu gémis de peur ? De honte ? De désir ? s’enquit la voix impitoyable et profonde comme la banquise.

Geneviève ne put que hocher la tête.

 — Réponds ! répéta la forme sombre en lui pinçant cruellement le bas du menton.

 — P... peur.

 — Tu mens ! hurla-t-elle en la giflant.

 — Non... J’ai, j’ai très, très peur !

 — Tu mens ! répéta-t-elle plus bas en la giflant à nouveau. Et alors ?

 — H... honte ! Je... Je suis en chemise de nuit et... et je ne vous connais pas. C’est mal.

 — Voilà qui est mieux, apprécia la forme, avec à peine un atome de satisfaction. Et maintenant ? demanda-t-elle en relevant, très haut, d’un coup, la chemise de nuit de Geneviève.

Geneviève posa les mains sur son pubis à peine ombré et vierge de tout regard. La forme poussa un ricanement qui joignit le dégoût à la terreur chez la pauvre enfant.

 — Tu te touches ?

Geneviève, terrorisée, hocha la tête en signe de dénégation.

 — Alors que fais-tu d’autres ? demanda la forme en la giflant à nouveau.

Si fort que les larmes coulèrent sur sa joue cuisante et que son corps entier fut pris de frissons, de tremblements pires que la fièvre.

 — Réponds ! ordonna la forme en levant la main. Et si tu mens, gare à toi.

Geneviève, qui n’était pas idiote, répondit, entre deux sanglots, qu’elle se touchait, en effet.

 — Alors cesse ! intima la forme d’un ton aussi sec qu’un coup de trique. Et retire tes mains de là !

Geneviève morte de peur et de honte, retira ses mains de son pubis.

 — Retire ta chemise !

Malgré ses tremblements, sa honte et sa peur, elle s’assit sur la couche dure et enleva sa robe de nuit en pleurant à gros sanglots.

 — C’est bien.

Et à nouveau ce brouillard glacé lui parcourut sa peau nue, s’attardant ici et là, sur le nombril, les petits seins contractés de froid, le visage, redescendant vers le pubis, s’y attachant presque à la faire hurler.

 — Écarte !

Ne comprenant pas de suite ce dont il s’agissait, elle hésita une fraction de seconde et fut giflée une fois encore dans cette chambre étroite, sombre et glacée, par ce fantôme néfaste à voix de femme. Ne fût-ce la douleur, elle ne pouvait que croire au cauchemar. Le pire qu’elle eut jamais vécu en son jeune âge. Son instinct de femme naissante lui dicta ce qu’elle dut écarter et, glacée, elle le fit.

 — Caresse-toi et ne me dis pas que tu ne sais pas ce que c’est, pécheresse !

Elle posa un doigt petit, fin et hésitant, sur ses poils naissants et le sommet de sa fente dodue d’un reste d’enfance, et si close qu’on l’eût pu croire hermétique. Ce contact le plus secret, le plus parfaitement secret, qu’elle n’aurait avoué à quiconque pour la plus belle des récompense, elle le pratiqua sous la pire des tortures.

 — Oui... murmura la forme.

Malgré sa terreur, elle perçut une nuance infime de satisfaction et l’idée que cette créature maudite put éprouver du plaisir à la vue de son jeune corps et de ce contact pécheur, lui fit appuyer plus hardiment sur son clitoris à peine. éclos. Le courant passa.

 — Continue !

Et elle continua Il passa si bien, le courant, qu’un film ténu de liqueur féminine, sourdit de sa fente qu’aucun regard, à part le sien et celui de sa mère, n’avait jamais vu.

Et maintenant cette créature infâme la regardait et jouissait de son spectacle. Alors, simulant la peur, elle se frictionna de plus belle en posant le majeur sur sa fente, en se pénétrant, écartant les jambes ce qu’il faut, allant même jusqu’à effleurer son anus, l’interdit d’entre les interdits.

La créature sentit-elle cette connivence tacite ? Sentit-elle que, si elle avait gagné, Geneviève n’avait pas perdu ? Éprouva-t-elle l’intuition d’autres séances de la sorte ? Le spectacle de cette si jeune adolescente se masturbant à ses pieds fut-il trop fort ? Elle poussa un grognement, puis un cri aigu de jouissance avant de s’enfuir par la porte dérobée.

Chaque fois qu’elle fut sur le point d’avoir ses règles, Geneviève se retrouva dans la petite chambre où d’autres, bien d’autres qu’elle, avaient séjourné et se livra avec philosophie au bon plaisir de cette forme sombre, dont le parfum était si proche de celui de Sœur Sainte-Observance-du-Renoncement...

IV

Sonia ne pouvait s’enlever Alexia de l’esprit. Elle se servit un whisky-soda, retourna appuyer son front contre la vitre.

 — Pourvu que tout marche comme prévu, pensa-t-elle, le regard perdu.

Alexia...

... Sonia était avec Jonathan Jitterburg, c’était en février 96. Jonathan, qui était danseur, avait reçu une invitation pour un défilé de mode. Il avait insisté pour que Sonia l’accompagne. Convaincue qu’il s’agirait encore d’une manifestation de nouveaux venus aussi provocateurs qu’éphémères, ça ne lui disait rien... Finalement, elle céda sous les assauts de charmes que Jitterburg qui s’y connaissait en la matière. Et puis ça faisait quelque temps qu’elle n’avait plus de maîtresse et un seul porte-bite, aussi beau soit-il, ne la satisfaisait pas. Elle se dit qu’elle en profiterait pour rencontrer une petite mignonne...

“Alexia Thyropoulos... Avec un nom pareil, ça doit être avant-garde and Co, show-bizz et m’as-tu-vu. Tout ce que j’exècre...” pensa-t-elle en entrant dans l’immense tente spécialement dressée pour l’événement.

Des adolescents, filles et garçons, uniquement vêtus d’un collant noir à même la peau s’occupaient de l’accueil, du service, des vestiaires... Sonia, très sexe, comme d’habitude, en fut émoustillée sur-le-champ. Ces corps, jeunes et beaux, ainsi finement couverts, étaient infiniment plus provocants que s’ils étaient simplement nus. Ces formes et ces muscles roulant avec grâce sous le, stretch tendu... Elle en fut tellement troublée qu’elle héla immédiatement un jeune serveur chargé d’un plateau de boissons. Elle prit carrément deux whiskies qu’elle versa dans le même verre, sous le regard agacé de Jonathan. Quand elle fit cul-sec, son amant leva les yeux au ciel.

 — Va te faire foutre, lui susurra-t-elle, avant de se perdre dans la foule pour se régaler du spectacle de cette jeunesse. Tiens... Elle a plus 16 ans, celle-là... se dit-elle en croisant une brune dans la trentaine, en collant noir. Pas mal quand même...

La brune se retourna comme si elle avait senti le regard de Sonia sur son dos et ses fesses, la parcourut en un bref, mais pénétrant regard et continua son chemin.

 — Qui est-ce ? demanda-t-elle à un serveur.

 — Madame Thyropoulos, répondit-il non sans un certain respect.

 — Vous voulez dire la patronne ?

 — Elle-même, madame.

 — Le moins qu’on puisse dire est qu’elle aime se mettre au niveau du personnel. À moins qu’elle n’aime tout autant exhiber ses formes...

 — Sans doute, madame, dit le serveur en s’éclipsant.

Le défilé était tel que Sonia l’avait craint. Hard-rock et asperges à nichons avec une bouche de cabillaud, sapées de métal, de caoutchouc, de plastique importables par tout autres qu’elles..

Haute couture, tu parles ! Rien de tel que le prêt-à-porter ! Cette soirée-là ne fit aucunement exception à la règle. Au bout de quelques minutes, elle n’y tint plus...

 — Je reviens, murmura-t-elle à Jonathan, qui la regarda flegmatiquement outré.

Sans lui laisser le temps de réagir, Sonia était dehors et respirait l’air froid de la nuit à grandes goulées.

 — Pauvres filles, je me demande qui les baise... murmura-t-elle en songeant aux géantes sous-alimentées avec des nichons comme deux œufs sur le plat.

 — Des types aussi bien que le vôtre... fit une voix dans son dos.

Elle sursauta.

Sonia Farside ?

 — Oui.

 — Sonia Farside en personne... Quel honneur !

Alexia lui souriait, une grande cape de velours jetée sur les épaules.

 — Je m’ennuyais, j’ai vu de la lumière et je suis entrée... Vous n’êtes pas avec vos mannequins ? ajoute-t-elle.

 — Non, je le énerverais. Je leur fais confiance. Et vous, vous n’êtes pas avec Jonathan ?

 — Vous le connaissez ?

 — Qui ne le connaît pas ? Les défilés, c’est pas votre genre ?

 — Ce genre de défilé, non. Je suis plutôt classique. Les valeurs sûres... Remarquez, vous... Avec seulement ce collant, vous ne vous êtes pas tellement foulée.

 — Mon corps me suffit. La preuve... dit-elle en écartant légèrement les pans de sa grande cape et dévoilant le bout d’un sein. J’aime être nue dehors, en pleine ville. Ça m’excite. Sans doute un soupçon d’exhibitionnisme... Nous le sommes toutes un peu, non ?

 — C’est vrai que c’est gai de faire bander les porte-bites...

 — Faire mouiller une femme aussi...

 — Elles ne broutent pas toutes le cresson.

 — Oh, vous savez... Même si elles ne broutent pas, elles y pensent. Toutes. Un reste de la harde de femelles pour le mâle dominant.

 — Comme vous y allez... Je pense que ça a le mérite de la franchise.

Sonia la regarda, imaginant ce corps nu, sous la cape, ses formes un rien durcies par le froid et cette fente, tiède, humide. D’ailleurs, dès qu’elle l’avait vue, n’avait-elle senti ce frisson qui ne trompe pas ?

Comme si elle lisait dans ses pensées, Alexia lui prit la main et l’entraîna en silence dans un recoin entre la tente et un gros camion. Écartant les pans de sa cape, elle colla son corps nu contre le sien.

Sonia ferma les yeux, laissa les doigts agiles d’Alexia se glisser sous sa veste et flatter la soie sauvage de son chemisier. Elle s’y entendait, la bougresse. Tellement mieux que ce prétentieux bandeur de Jonathan, Seule une nana sait vraiment comment en caresser une autre... C’est ainsi qu’elle lui donna un de ces frissons en lui titillant une certaine région précise sous l’aisselle... Elle se sentait partir. La pluie s’était mise à tomber, mais quelle importance ? Cette eau si froide semblait tomber d’un septième ciel très proche.

Jusqu’à ce qu’Alexia s’empare d’un petit Beretta et le lui colle sous la mâchoire.

 — Eh ? articula-t-elle au comble de la surprise.

 — Eh... quoi, madame la milliardaire ? Est-ce bien prudent de se laisser peloter par des inconnues ?

 — Qu’est-ce qui vous prend ?

 — Il me prend que j’ai envie de m’éclater, murmura Alexia d’une voix haletante et rauque. À genoux !

 — Non, mais ça va pas ? Il vient d’où, ce flingue ?

 — D’une petite poche dans la doublure de ma cape. À genoux !

Pour toute réponse, Alexia abaissa le chien du revolver à canon court. Sonia lut dans ses yeux un implacable désir de domination.

 — Avance !

Elle poussa Sonia du bout du canon dans un coin d’ombre derrière le camion, entre un empilement de caisses, de containers et les cordages maintenant la tente.

 — À genoux !

Sonia s’exécuta.

 — Lèche-moi ! ordonna Alexia, écartant les pans de sa cape, et elle avança vers sa bouche une touffe noire et bouclée.

Sonia fit mine de résister jusqu’à ce qu’une paire de gifles sonores la convainc du contraire. Les joues en feu, les larmes aux yeux, les genoux dans le gravier qui lui pénétrait la peau, elle avança lentement la bouche et passa la pointe de la langue de part et d’autre de la touffe, sous la pluie, qui redoublait de violence. Alexia lui empoigna les cheveux d’une main et colla le flingue contre sa joue de l’autre. D’un coup sec, elle lui tira la tête en arrière puis introduisit le canon de l’arme dans sa bouche.

 — Suce, chienne !

Sonia suça l’acier glacé du revolver, glissant lentement la main entre ses cuisses.

 — C’est ça, branle-toi, espèce de pouffe ! croassa Alexia à laquelle rien n’échappait.

Elle retira très lentement le canon de l’arme et, tout aussi lentement, se frotta la touffe à hauteur du clito. Sonia, ferma les yeux en se cherchant, en se trouvant.

 — Accroupis-toi, ce sera plus facile !

Elle se redressa pour s’accroupir.

 — Enlève tes collants, ta culotte !

Elle s’exécuta en silence, de plus en plus excitée. Jamais encore, personne ne lui avait fait subir un tel traitement. En général, c’était elle qui ordonnait et donnait des coups de cravache ! Mais ici... Cette femme plus petite, au corps d’adolescente, concentrant en elle tant de violence, la faisait mouiller. Alors qu’elle s’accroupissait, un doigt dans son vagin et l’autre se massant le trou du cul, Alexia ordonna, plus sèche qu’un coup de trique :

 — Un instant !

Sonia, paralysée, se figea sur place.

 — Tu vois ce piquet d’acier ? Elle lui indiquait un solide piton auquel était attaché une corde de la tente géante.

Sonia hocha la tête.

 — Tu vas répondre ? s’exclama Alexia en levant la main.

Sonia eut un geste de recul avant de murmurer d’une petite voix qui n’était pas la sienne, que oui, elle le voyait ce piquet.

 — Assieds-toi dessus !

Un frisson fiévreux la parcourut des pieds à la tête. Le piquet, sortant d’une trentaine de centimètres du sol, était dégoulinant de pluie, peut-être rouillé, avec des échardes d’acier qui risquaient de la blesser. Et la manière dont Alexia lui ordonnait de s’asseoir était sans la moindre équivoque.

 — Et alors ?

 — C’est que...

 — Suce-le avant de t’asseoir, connasse !

Elle s’agenouilla, se pencha et le mit en bouche. Un goût amer de métal mouillé lui emplit les joues, mais le bord était lisse et n’offrait rien qui put la blesser.

 — Qu’est-ce que t’attends ?

La voix cinglante comme un coup de fouet subjuguait tellement la super femme d’affaires, pour une fois dans le rôle de la proie qu’elle se mit au-dessus du piquet et commença lentement à s’accroupir.

Alexia se pencha pour la voir s’enfiler sur le piquet.

 — Pas dans ce trou-là !

Non ! Pas ce gros machin d’acier dans le petit trou ! Oh non...

Voyant qu’elle hésitait, Alexia se pencha et lui enfonça d’un coup sec le canon du petit revolver dans l’anus.

 — Tu vas m’obéir ou quoi ? gronda-t-elle.

Ce canon de la taille d’un doigt, la fit violemment frissonner. Le contact du métal violant son sphincter contracté par la peur, puis glissant dans ses muqueuses, lui procura une sensation qu’elle n’avait jamais éprouvée jusqu’alors. Un étrange mélange de peur inouïe et de plaisir. De désir, sans doute, que l’autre continue.

Où était passée la tycoon, la tigresse mangeuse d’hommes d’affaires, la prédatrice inflexible ? Qui était cette femme soumise, prête à pleurer de honte, de plaisir, cette impératrice du prêt-à-porter dont une femme nue introduisait le canon d’une arme dans le trou du cul ? Cette puissance financière glissant dans l’inadmissible ? Mais plus la gêne et l’avilissement étaient grands, plus le plaisir l’était aussi. L’acier allait et venait entre ses fesses. Sentant l’odeur musquée de cette Alexia Thyropoulos, de plus en plus excitée, lui titiller les narines, Sonia Farside s’abandonna au fond de l’abîme et poussa un son rauque sous la pluie battante.

Alexia retira le canon de son derrière et, lui donnant un petit coup sur l’épaule, lui commanda de s’asseoir sur le piquet. Tremblante de plaisir, l’orgasme naissant au plus profond de sa peau, Sonia posa les fesses sur la tige roide et glacée. Puis, lentement, les sphincters amollis par le jeu du canon du Beretta, elle s’abaissa et sentit le piquet la pénétrer. Elle eut le réflexe de pousser comme si elle chiait, plutôt que de se contracter, et la pièce d’acier entra lentement en elle. Quand elle fut le plus loin possible, elle se releva lentement, puis se rabaissa, tandis qu’Alexia lui excitait le clito de la gueule du canon.

C’est alors qu’elle prit conscience de toute cette foule et du défilé, à quelques mètres d’elle, séparés par quelques millimètres de toile, qu’elle prit conscience de cette rumeur et de tous ces ados, nus sous un collant noir, qu’elle prit conscience que quelque chose de tout ce monde lui entrait dans le trou du cul. Une vague de chaleur et de puissance la parcourut des pieds à la tête. Sans cesser d’aller et de venir sur ce piquet, elle gifla violemment Alexia, accroupie devant elle et, profitant de la surprise, lui enleva le flingue.

 — Petite connasse, qu’est-ce que tu croyais ?

Les yeux grands ouverts, apeurés, la bouche déformée par une grimace de stupeur douloureuse, Alexia tomba à la renverse, dévoilant sa touffe et ses fesses.

 — Et alors ? Qu’est-ce que tu croyais, petite gourde ?

Alexia la regardait comme une bête prise au piège. Au fur et à mesure que les secondes passaient, son expression changea, toute son arrogance et son agressivité, semblèrent fondre sous la pluie battante.

 — Tu vois, cette flaque d’eau ?

Elle acquiesça sans répondre.

 — Pisse dedans !

Elle la regarda, surprise mais, d’un geste autoritaire, Sonia pointa son arme vers la petite mare de pluie. Alexia se redressa, s’accroupit en face d’elle et se concentra quelques secondes avant qu’un jet dru ne se joigne à la pluie tandis que Sonia, toujours emmanchée sur le piquet, allait et venait en se branlant doucement.

Quand Alexia eut terminé, elle regarda les dernières gouttes prises dans la toison, avec une furieuse envie de les sucer. Mais il y avait mieux.

 — Enlève ta cape !

Alexia se débarrassa du grand vêtement de velours noir, dévoilant son corps adolescent, frissonnant sous le froid et la pluie.

 — À quatre pattes et tourne-toi !

 — Mais...

 — Tu vas fermer ta gueule et faire exactement ce que je te dis !

Le ton était tel qu’il valait mieux ne pas discuter... Aussi se tourna-t-elle à quatre pattes, dévoilant sa croupe pâle, ronde et nerveuse.

 — Penche-toi et lape !

 — Hein, quoi ?

 — Tu m’as très bien comprise, penche-toi et lape cette flotte et cette pisse comme la chienne que tu es !

En gémissant, Alexia, se pencha, ses cheveux tombant dans la mare, et se mit à laper. Ainsi, elle redressa sa croupe, ses fesses s’écartèrent, dévoilant un beau petit trou tout contracté. Sonia n’en demandait pas tant. Elle introduisit le canon du flingue en elle pour le lubrifier. Puis elle l’enfonça, luisant de sa liqueur, dans le derrière d’Alexia qui poussa un cri aigu.

 — Et alors ? demanda-t-elle tandis qu’elle faisait aller et venir le canon cependant qu’elle continuait son va et vient sur cette bite d’amarrage.

Quand elle vit Alexia écarter les fesses en lapant plus vite qu’une chienne assoiffée, le plaisir la foudroya et elle poussa un cri de bête, un cri de la nuit des temps, du fond des âges, libérant sa vessie sus la pluie.

Elle vide son verre, le dépose sur son bureau, s’étire et murmure : “Bon, assez traîné, si je veux arriver à temps !” Elle enclenche l’interphone :

 — Romuald ? Prévenez le chauffeur que je pars immédiatement !

 *

 — Un verre, ma chérie ? demande Sonia à Alexia, dans une pièce sombre, tendue de velours cramoisi.

 — Non, je prendrais plutôt un thé...

 — Comme tu voudras.

Alexia s’étire et la pointe d’un de ses petits seins émerge de son décolleté de soie verte.

 — Allez, cesse ce petit jeu. Nous savons toutes les deux qu’aujourd’hui, c’est mon anniversaire, minaude-t-elle.

 — Oui, et je vais te faire un cadeau de taille, sans doute le plus beau depuis qu’on se connaît... répond Sonia avec un petit sourire augurant des jouissances les plus folles.

 — Quand ? s’exclame Alexia avec l’impatience gourmande d’une gamine dans une pâtisserie.

 — Chaque chose en son temps, mignonne. Viens ici...

Un téléphone discret pousse un buzz discret.

 — Oui ? fait Sonia, glacée d’exaspération en décrochant un combiné dissimulé derrière une tenture. Elle fronce d’abord les sourcils, puis sourit, rayonnante, et raccroche enfin. Elle se tourne ensuite son amie : Ne bouge pas, amour !

Et elle quitte la pièce, ravie.

Alexia, aussi heureuse qu’impatiente, glisse la main vers son entrejambe.

V

Mélanie s’éveille d’un sommeil agité, cauchemardeux. Elle a mal au cœur. En regardant le ciment brut qui l’entoure, elle se rappelle cette grande femme au sexe rasé qui lui pissait dessus. Elle se demande si elle n’a pas rêvé. L’odeur de son tailleur Chanel lui confirme qu’il n’en est rien.

 — Et si c’était un coup de cette chère salope de Marie-Noëlle ? se demande-t-elle subitement.

Elle se rappelle l’unique cuite qu’elle a eue, avant de rencontrer Honoré Lambert. Elle était rentrée sans sa culotte. Heureusement qu’elle avait un double de la clef de l’entrée de service, parce qu’autrement, son amiral de père l’aurait cloîtrée jusqu’à son mariage. Elle avait quatorze ans à peine, c’était le mois de juin, à la fin des examens scolaires. Pour des raisons de travaux, l’école fermait un jour plus tôt et, par un de ces hasards dont l’administration a le secret, son père n’avait-pas été prévenu. Pas plus que le père de Marie-Noëlle, sa meilleure amie. Excitées comme des puces, elles décidèrent de profiter de l’aubaine pour se perdre dans la nature...

Et les voilà toutes deux en bleu marine et bas blancs à la découverte du monde. Depuis le temps qu’elles avaient remarqué les grandes brasseries sans jamais imaginer, ne serait-ce qu’une seconde, pouvoir y entrer, elles n’eurent pas à se concerter longtemps pour s’asseoir à une terrasse. Le garçon vint prendre commande et, grandes dames à peine sorties de l’enfance, elles prirent des menthes à l’eau.

C’était l’été, la lumière était belle et ceux qui avaient la chance de ne pas être cloués au travail en profitaient. Les gamines, le rouge aux joues, le cœur battant, regardaient passer la foule, les gens s’asseoir. Mine de rien, c’étaient surtout les hommes qui bénéficiaient de leur jeune attention.

Quand un beau grand type s’assit sur un banc en face d’elles, elles pouffèrent en même temps. Le gars sortit un journal de sa poche et se mit à lire distraitement en jetant de temps en temps un coup d’œil aux passants, à la terrasse, sans trop remarquer le duo d’amies.

 — Je peux te dire un secret ? murmura Marie-Noëlle, aussi brune qu’elle était blonde.

 — Oui...

 — Je n’ai même pas osé le dire à confesse au père Cédaire... Je ne l’ai avoué à personne, vraiment personne.

 — Ah...

 — Oui. Mais tu es mon amie et je me sens bien. j’ai envie de tout raconter...

 — Alors qu’est-ce que tu attends ?

 — Ce n’est pas facile à dire comme ça, d’un coup.

 — Fallait pas commencer...

 — Oui, tu as raison. Eh bien voilà... Je... je suis terriblement... Terriblement vicieuse !

 — Vicieuse ? répète Mélanie avec un petit cri.

 — Chhhut... Oui... Depuis toujours... Par exemple, j’adore aller dans les cabinets ôter ma culotte et me promener toute la journée sans rien...

 — C’est terrible...

 — Oui, je sais. Un jour, je montais l’escalier et j’ai entendu quelqu’un derrière moi. C’était un livreur. Alors, j’ai marché très près du bord pour qu’il voit tout. Je l’entendais respirer comme un phoque et je sentais ses yeux... Ses yeux... Comment dire, c’est comme s’ils touchaient ma petite fente.

Mélanie, très excitée, pousse un long soupir d’indignation.

 — Et quand je suis rentrée chez moi, j’ai filé dans ma chambre, poursuit Marie-Noëlle un peu haletante, je me suis assise à mon bureau, j’ai écarté les jambes très fort et j’ai enfoncé un crayon très lentement dans mon petit trou... C’était bon... Et après dans l’autre.

 — Dans l’autre ?

 — Oui... Je m’était relevée et d’une main j’enfonçais le crayon et je le faisais tourner et de l’autre, je me branlais...

 — Tu te... quoi ?

 — Je me branlais. Ne me dis pas que tu ne sais pas ce que c’est !

 — Euh... b’en...

 — Tu ne t’es jamais amusée à te chatouiller le bouton au-dessus de la fente ?

 — Si...

 — Eh bien c’est ça, se branler.

 — Mais pas en m’enfonçant un crayon dans le... enfin...

 — Dans le trou de ton cul ? pouffe Marie-Noëlle en sirotant sa menthe à l’eau.

 — Non.

 — Tu n’es pas vicieuse, toi ?

 — J’sais pas.

 — Tu n’as jamais eu envie d’exciter un homme en lui montrant tes jambes, ta culotte ?

 — Non ! s’exclame Mélanie un peu trop vite.

 — Tu mens !... C’est pire de mentir que d’être vicieuse.

 — Tu crois ?

 — J’en suis certaine.

 — Ça m’est déjà arrivé d’avoir eu des envies... concède Mélanie en un souffle.

 — Lesquelles ?

 — Marcher toute nue dans un jardin avec un homme qui me regarde derrière la haie. Et je prends des tas de positions comme si je ne savais pas qu’il était là... avoue-t-elle en rougissant.

 — Tu vois, hein ? Alors puisque tu es vicieuse aussi, je te propose un jeu...

 — Vas-y, je t’écoute, répond Mélanie avec autant envie de fuir que de rester.

 — Tu vois le type, là, assis sur le banc ?

 — Oui, répond-elle toute rouge.

 — Eh bien, ce sera à celle de nous qui l’excitera le plus, sans avoir l’air d’y toucher !

Mélanie pousse un petit cri de peur et d’excitation suprême en regardant ce bel homme, le nez dans son journal.

 — Mais il ne regarde pas par ici...

 — Tu sais, répond Marie-Noëlle d’un ton blasé, malgré ses 14 ans et deux jours, les mecs, ils ont un sixième sens... Il suffit qu’une fille ouvre un peu les jambes ou se penche pour qu’ils le sentent dans un rayon de cent mètres. Ils sont comme ça, les mecs. C’est des bêtes... Et nous on joue avec, ajoute-t-elle avec un sourire délicieusement pervers. Vas-y, toi d’abord.

Mélanie est pile en face de lui. Elle ferme les yeux en sentant un chatouillis lui pincer le bas du ventre, électriser sa jeune fente bien close, si vierge, sous le coton blanc de sa culotte. Et lentement, elle écarte les genoux en entrouvrant les paupières.

L’homme, toujours lisant, se gratte l’oreille. Mélanie écarte un peu plus. L’homme se gratte le nez. Elle écarte suffisamment qu’il voie ses cuisses et sa culotte. Il lève les yeux, elle a le réflexe de fermer les jambes, mais le chatouillement est tel dans son ventre, le long de sa fente qu’elle les écarte encore un peu. Le regard du type y plonge droit. Elle le sent qui frôle le coton, le traverse, plonge dans son minou et lui masse l’intérieur, lentement, lentement...

 — J’ai besoin de faire pipi... chuchote-t-elle à son amie.

 — C’est toujours ce qui se passe dans ce cas-là, répond Marie-Noëlle qui semble drôlement s’y connaître.

 — Je... je crois que je vais faire dans ma culotte...

 — Tu dois être terriblement excitée, alors.

 — Qu’est-ce... Qu’est-ce que je fais ?

 — Laisse encore un peu tes jambes écartées, en les refermant légèrement, les rouvrant, une, deux fois, puis tu le regardes, tu te lèves et tu vas aux toilettes...

 — Et lui...

 — Ce qu’il va faire ? J’en sais rien. En tout cas, bander comme un taureau !

 — Comme tu parles, toi...

 — J’ai pas peur des mots... Et du reste non plus... Après un bref un regard d’admiration pour son amie, Mélanie ouvre et referme légèrement les jambes pour mettre plus encore sa petite culotte en valeur. L’homme a chaussé des lunettes de soleil pour ne pas qu’on surprenne son regard, ce qui décuple l’excitation de Mélanie.

N’y tenant plus, elle se lève et descend aux toilettes. À peine est-elle arrivée en bas de l’escalier qu’elle entend des pas descendre. l’homme la rejoint et, faisant comme si elle n’était pas là, ouvre la porte coulissante des urinoirs.

“Je lui donne envie de faire pipi,” pense-t-elle, émoustillée.

Aussi s’attarde-t-elle au lavabo pour entendre le jet puissant s’écraser contre la faïence de la pissotière. Dernières gouttes. L’homme se reboutonne, sort et sursaute en la voyant.

 — Bonjour, dit-il d’une voix rauque, grave.

Le ventre en feu, elle se contente de lui sourire, ne sachant que répondre.

 — Je risque gros à te demander ça... commence l’homme, mais tant pis. Tu l’as fait exprès, là, tout de suite ?

 — Exprès... quoi ?demande-t-elle toute rouge.

 — Montrer ta culotte...

 — Je, non, je... Enfin... Oui, finit-elle par dire tout bas. Oui...

 — Pourquoi ?

 — Comme ça.

 — Montre-moi tout ! demande l’homme.

Au lieu de répondre non, ce qu’aurait fait toute jeune fille en bleu marine et bas blancs, elle demande : “où ?”

 — Chez moi. Je suis garé pas loin. Allez, viens ! ordonne-t-il en lui prenant la main.

En sortant, elle n’ose regarder du côté de Marie-France, mais elle sait que son amie n’en perd pas une miette. Et qu’elle doit être drôlement jalouse...

Effectivement, l’homme est garé tout près. Elle le suit docilement et surtout très excitée à l’idée de baisser sa culotte. Il démarre sur les chapeaux de roues et file comme un fou dans les rues de la ville. Elle a envie de poser la main sur sa braguette, de sentir son sexe tout dur dans les crissements des pneus et les rugissements du moteur...

Dix minutes plus tard, il freine dans un quartier populaire.

 — Tu ne vas pas le regretter...

Elle sait que non, mais la peur se joint de plus en plus à l’excitation. Est-ce dû aux façades lépreuses, à la foule bruyante et mal habillée ? C’est qu’elle vient des tout beaux quartiers, Mélanie...

Elle n’a guère le temps de se laisser aller à des états d’âme, car l’homme lui prend la main et l’entraîne dans un couloir sombre et malodorant, vers un escalier étroit, tout usé.

 — Comment peut-on vivre ici ? pense-t-elle curieusement, alors qu’elle le suit en montant quatre à quatre.

Jusqu’au sixième...

Pas du tout essoufflé, le type. S’il respire fort, on sent que c’est à cause d’elle. Il sort des clefs, ouvre une porte au fond d’un couloir éclairé par une lucarne.

 — Entre !

Elle n’a pas le choix, Mélanie...

La pièce est grande, propre, lumineuse.

 — Ça t’étonne ? Tu t’attendais à une poubelle ? demande l’homme, avec un petit sourire.

 — Non, monsieur, mais...

 — Allez, pas de monsieur... Moi, c’est Gégé.

 — Mélanie, se présente-t-elle, très femme du monde.

 — Tu viens de la haute, hein ?

 — Mon père est amiral...

L’homme pâlit.

 — Merde... Je me demande si je ferais pas mieux de te renvoyer près de ta copine...

 — Pourquoi ? demande Mélanie, déçue.

 — Si je te touche et que ça s’apprend, j’en ai pour vingt ans...

 — Je ne dirais rien, je le jure !

 — Qu’est-ce qui me le prouve ?

Mélanie, le feu au ventre, réfléchit très vite.

 — Si mon père apprenait quoi que ce fût, il m’enverrait dans un pensionnat de bonnes sœurs jusqu’à ma majorité. Je vous le jure ! Et, croyez-moi, je n’y tiens pas !

 — Je te crois, se radoucit l’homme. Tu veux boire quelque chose ?

 — Une menthe à l’eau...

 — Tu ne veux rien d’un peu plus fort ?

 — Vous voulez me saouler ?

 — Non, ça se verrait trop quand tu rentreras chez papa et maman. Juste pour te détendre...

 — Donnez-moi ce que vous voulez, alors...

 — Un Martini ?

Elle adore le Martini. D’ailleurs, elle en vole une lampée de temps en temps quand ses parents sont absents.

 — Oui, ça ira.

L’homme prépare deux Martini bien tassés avec une rondelle de citron et quelques glaçons. Elle remarque la grosse bosse à la braguette de son jeans. Tout d’un coup, elle a encore besoin de faire pipi...

Zut !

L’homme lui tend son verre, ils trinquent, elle boit une grande gorgée. L’alcool fait aussitôt effet, la parcourant d’une vague de bien-être qui attise son excitation au lieu de la calmer. Elle a l’impression que sa vessie va éclater.

 — Je... Je voudrais faire pipi... dit-elle d’une petite voix.

 — Encore ? sourit l’homme. C’est là.

Elle se dirige vers les toilettes et gémit en baissant sa culotte, tant le feu dans son ventre est vif. Le pipi est brûlant, la tête lui tourne un peu. Elle pousse tellement qu’en moins d’une minute, elle a fini.

 — Ne t’essuie pas ! dit l’homme, du salon.

 — Pourquoi ?

 — J’ai envie de sucer un peu de ton pipi...

Elle pique un fard en remettant sa culotte et n’ose plus sortir de la salle de bains. Elle a peur d’un coup. C’est plus du rêve, c’est du vrai... Qu’est-ce qu’il va lui faire ?

Elle n’a pas le temps de se poser des tas de questions... L’homme la rejoint et la regarde en souriant, les mains derrière le dos.

 — Tu sais ce que c’est ? dit-il en montrant ce qu’il cachait.

Elle fait non de la tête.

 — Un godemiché... Tu verras, ce sera bon.

 — Euh, c’est que...

 — Viens... dit-il en la prenant par la main. Assieds-toi sur cette chaise et écarte encore tes jambes rien que pour moi...

Elle ne sait pas si elle a envie de pleurer, de rire ou de gémir... Peut-être bien les trois...

 — Mmmm, t’es moins à l’aise ici qu’à la terrasse, hein ?

 — Oui...

 — Vas-y, écarte.

Elle écarte les cuisses en faisant semblant de fermer les yeux pour voir ce qu’il va faire. Il s’assied par terre, contre un fauteuil, et la regarde en se massant la braguette.

 — Ça t’excite, hein, petite salope ?

 — Oui... chuchote-t-elle.

 — Touche-toi.

 — Je... je ne comprends pas...

 — Touche-toi le clito au-dessus de ta culotte et masse-le...

Elle n’a jamais fait ça de sa vie. Elle pose un doigt tremblant sur sa culotte, se cherche, trouve le petit bouton du plaisir et, respirant très fort, le masse, le roule. Tout le feu du ventre se propage dans son corps, un plaisir comme elle n’en a jamais connu monte en elle.

 — Lève-toi.

Elle se lève d’un bond. L’homme la rejoint et s’agenouille tout près d’elle, puis d’un geste lent, très lent, soulève sa jupe... À chaque centimètre, elle sent le feu pulser en elle, elle halète en faisant son possible pour que ça ne s’entende pas. Si elle se laissait aller, elle enlèverait tous ses vêtements en quelques secondes, sauterait sur le lit et ouvrirait ses jambes à en avoir mal. Si Marie-Noëlle est une vicieuse, qu’est-ce qu’elle est, elle, alors ?

Les mains chaudes, un peu calleuses, de l’homme arrivent à sa taille, prennent délicatement l’élastique de sa culotte et l’abaisse, centimètre par centimètre. Elle serre les cuisses, non pas pour empêcher sa culotte de descendre, mais parce que le plaisir est trop grand...

Au bout d’une éternité, l’homme a descendu sa culotte à ses chevilles.

 — Lève les pieds.

Elle obéit. Il prend le slip, le tend, l’ouvre et regarde l’intérieur, marqué d’une trace jaunâtre. En souriant, il le porte à son nez et le hume en fermant les yeux...

 — Tu étais drôlement excitée, hein ?

 — Oui...

 — Oui, qui ? demande l’homme d’une voix sévère.

 — Oui... monsieur.

 — À la bonne heure. Lève ta jupe.

Une folle envie de pleurer noie son excitation. Ses lèvres tremblent, son menton se plisse.

 — Lève ! gronde l’homme.

Une grosse larme dégringolant le long de sa joue, elle obéit, mais plus elle se dévoile, plus le feu se mêlant à la honte lui procure une sensation nouvelle. Celle du délice dans le péché.

L’homme s’agenouille et se met à cinquante centimètres de sa jupe qui dévoile lentement son pubis. Un pubis dodu, ombré d’un duvet sombre et dont l’amorce de la fente perle de petites gouttes...

 — Écarte les jambes, croasse-t-il

Elle obéit. Il se glisse en-dessous d’elle et pose les lèvres sur ce sexe qu’aucun homme encore n’avait vu. Les lèvres et le menton râpeux la font violemment frissonner. D’un coup de langue, il la pénètre et lape en une fois toutes les liqueurs du vices et de l’excitation. Elle sent la langue la fouiller ; la sucer, la pénétrer. Elle s’affole de plaisir, serre les poings, pousse des cris...

 — Enlève le reste ! ordonne l’homme d’une voix cassée.

Les jambes écartées, cet homme la fouillant, elle remonte sa jupe bleu marine, enlève son pull en cachemire assorti, déboutonne son chemisier blanc, amidonné et se retrouve en moins de deux nue, tendue, brûlante.

L’homme se dégage, se lève et va s’asseoir pour la regarder. Et, sans vergogne, avec gourmandise, son regard s’attarde sur ses jeunes seins dressés, son ventre plat, ses cuisses dures.

 — Tourne-toi.

Elle obéit.

 — Écarte tes fesses.

Elle sursaute. Écarter ses fesses ? Mais... Ça ne se fait pas !

 — Et alors ? Tu m’entends ? s’impatiente l’homme d’une voix dure.

 — Mais... Pourquoi ?

 — Parce que j’ai envie que tu me montres ton petit trou !

 — Mais...

 — Tu vas le faire, oui ? crie-t-il.

Honteuse, la bouche sèche, elle descend les mains le long de sa taille, les pose chacune sur une fesse et les écarte un peu.

 — Plus fort !

Elle les écarte un peu plus.

 — Encore !

L’air caressant sa raie ouverte, l’émoustille. Entrouvrant les lèvres, elle écarte ses fesses le plus fort possible ! Elle sent son petit trou se tendre et communiquer au feu de sa fente une bulle de plaisir neuf.

Elle entend l’homme se lever, se déshabiller et, comme elle veut se retourner, il lui ordonne, sec comme un coup de trique :

 — Bouge pas, petite salope !

Elle rougit. C’est la première fois qu’on lui dit ça. “Mon Dieu, si papa me voyait” pense-t-elle, soudain désespérée.

L’homme s’agenouille derrière elle, lui prend la taille et enfonce la langue dans son petit trou. Ça chatouille tellement qu’elle éclate de rire.

 — Attends... grogne l’homme.

Un gros doigt se pose sur son anus et le masse, le masse, l’adoucit puis, lentement, le pénètre. Elle repense au crayon de Marie-Noëlle et se dit que c’est tellement mieux. Le doigt se retire et quelque chose de gros le remplace.

 — Penche-toi.

 — Qu’est-ce... qu’est-ce que vous allez faire ?

 — Tu le verras, vicieuse !

Elle n’a pas très envie de se pencher.

 — C’est que...

Elle n’a pas le temps de terminer sa phrase qu’une main énorme s’abat sur sa fesse gauche et claque.

 — Eh ! dit-elle en se redressant.

 — Ah c’est comme ça ! s’écrie l’homme en la soulevant du sol, en la jetant sur le lit et en la fessant à grosses tapes qui claquent. La douleur est cuisante, terrible. Elle qui n’a jamais eu à subir que des remontrances à la deuxième personne du pluriel, elle n’aurait jamais cru que c’était si douloureux, si cuisant.

Pleurant à chaudes larmes et sans vraiment s’en rendre compte, elle descend la main le long de son ventre et se masse le clitoris. La douleur et le plaisir...

“Une chose que Marie-Noëlle ignore sans doute...” pense-t-elle en s’abandonnant à la fessée et sans cesser le moins du monde de pleurer et de demander pardon.

Une vicieuse authentique.

 — Maintenant, à quatre pattes, et vite ! ordonne l’homme.

Docile, elle se met à quatre pattes en creusant légèrement son dos pour mettre son petit trou du cul en valeur. Effet assuré car l’homme pousse un feulement de lion en rut. Au sein de ses fesses battues, tannées, en feu, son petit trou la chatouille...

À nouveau, quelque chose de gros et de dur s’y colle. Elle se tend, se masse plus vite le clito dans l’attente. Ce quelque chose pousse et la pénètre, écartant lentement les parois. Ça fait mal... Ça va s’arrêter, oui, ça va s’arrêter... Mais ça pousse, ça s’obstine, ça écarte, ça déchire un peu. La douleur se fait plus forte que le plaisir du clito. Elle monte rapidement. Mélanie gémit, grimace, tandis que la masse la pénètre, écarte, déchire.

 — Non... Arrêtez... gémit-elle.

Elle aurait mieux fait de se taire, car ça ne fait qu’accroître le plaisir et la détermination de son partenaire.

 — Aïe, vous me faites mal ! crie-t-elle avec la certitude qu’on enfonce une bûche entre ses jeunes fesses.

 — Branle-toi salope, ça passera, halète l’homme.

Et Mélanie de se masser désespérément le clito et de se sentir trempée et excitée. De sa main libre, elle se pince un téton. très fort. La douleur contrecarre celle de son anus qui se déchire et résiste. Tout d’un coup, la bûche entière entre en elle et va et vient et va et vient...

Ça glisse.

La douleur se transforme en jouissance tandis qu’elle se malaxe le clito, avec cette bûche glissante qui fait l’aller et retour jusqu’au milieu de son ventre... Lui, excité comme une bête, il y va à grands coups en poussant un grognement à chaque fois.

Et Mélanie crie, de surprise, de joie, d’orgasme...

Elle lui a laissé sa culotte en souvenir... L’a-t-il conservée, ce vieux cochon ?

Quoi qu’il en soit, Marie-Noëlle ne lui a jamais pardonné d’avoir levé si vite et si facilement ce type et ne s’est pas privée, chaque fois qu’elle en a eu l’occasion, de lui jouer des coups vaches... Allez vous y retrouver avec les rancunes de la première adolescence ! Maintenant qu’elle est à la tête d’un empire de presse, ce ne sont pas les moyens qui lui manquent...

“Qu’est-ce que je fiche ici ?”

Coup d’œil panoramique.

La trouille la submerge...

“Pourvu que ce soit du Marie-Noëlle pur porc plutôt que des dingues...”

VI

La porte s’ouvre et la procession des types en combinaison noire, cagoule noire, pénètre dans la pièce en rang par deux. Elle a beau avoir connu plus d’un homme et commencé très jeune, Mélanie n’en est pas moins impressionnée. Dingues ou obsédés sexuels ? Les deux ?... Certainement. Elle se demande comment Marie-Noëlle aurait pu mettre tout ça en scène. Elle est immensément riche, mais là... Sans un mot, deux hommes la saisissent par les aisselles et la soulèvent. Elle n’est pas très sûre sur ses jambes, elle tangue un peu et donnerait cher pour une goutte de Chanel 5 derrière les oreilles.

 — Madame pipi est indisponible ? plaisante-t-elle, plus bravache qu’elle ne l’est en réalité.

Elle aurait pu tout aussi bien s’adresser aux murs, à moins que les cagoules ne soient insonorisées...

La porte donne sur un long couloir, éclairé par un néon de loin en loin. Ça sent le vieux béton désert. En marchant, elle essaie de mettre la bobine en rewind, de se souvenir...

“Bon... Je m’appelle Mélanie du Chay. Nom de jeune fille Mélanie de Saint-Touchay. Mon mari s’appelle Honoré-Lambert. J’ai deux filles Amandine, seize ans et Blandine, neuf ans.... Bon, tout cela je m’en souviens... Où est Honoré ?... En voyage d’affaires. Hier, je suis allée en ville faire des courses... Je m’ennuyais comme d’habitude... Les beaux quartiers, toujours les beaux quartiers, le luxe... On s’en lasse... Et puis... Attends ! Pas étonnant que j’aie pensé à Marie-Noëlle ! Elle m’a appelé sur mon portable... Oui, je me souviens... Vers treize heures. Elle me proposait de se voir dans un petit resto du port. Pour nous encanailler... Ça me revient ! Je suis entrée dans un petit resto miteux... Je suis allées aux toilettes et puis... Et puis, ceci !

Ça rime à quoi ? Tout se mêle dans sa tête, un vertige lui donne la nausée. Elle ralentit, mais les poignes de fer la soulèvent et l’obligent à maintenir l’allure.

Le couloir aboutit dans une grande pièce vide où sont dressées des étagères, chargées à crouler d’articles dans leurs emballages en plastique : cassettes vidéo, jeux électroniques, polos, T-shirts, Hi-Fi, télés. Un dépôt. Ils le traversent, descendent une volée de marches en colimaçon, qui aboutit dans un endroit plus vaste, encombré de dizaines de portiques de fringues, de caisses en bois et en carton, d’entassements d’objets les plus divers, allant d’une dizaine d’automobiles neuves (aux sièges encore sous leurs housses en plastique), aux juke-box, en passant par des copies de tableaux et des bars d’acajou...

Ils traversent l’endroit jusqu’à une estrade où, assise et drapée de soie noire, la femme masquée la regarde venir.

Le cortège s’arrête à cinq mètres d’elle.

 — Je suppose que vous n’avez aucune explication à fournir, que tout ceci est parfaitement légal et que vous êtes dans votre droit le plus strict... Je me trompe ? À propos, combien Marie-Noëlle vous a-telle payée pour cette petite mise en scène ? s’exclame Mélanie qui voudrait éprouver réellement la désinvolture qu’elle affiche.

L’inconnue la regarde en silence, une lueur d’amusement embrase son regard anthracite et elle part d’un rire bas et rauque, comme le feulement d’une panthère noire.

 — Vous avez de l’humour et du courage, ma chère. Deux qualités que j’apprécie au plus haut point ! dit-elle enfin, avec un accent indéfinissable pourrait aussi bien venir de l’Est que d’Amérique latine. Quant à... Marie-Noëlle... dit-elle sans terminer sa phrase.

 — Il m’en faudra de l’humour et du courage, dans les heures qui viennent ?

 — Et intelligente. Vous comprenez très vite.

 — Et ça vous embête que je ne me jette pas à genoux pour vous supplier de me dire où je suis, je me trompe ? Sachez que je ne ferai jamais le jeu de cette salope !

 — C’est vrai, j’aurais aimé vous voir me supplier... Cela dit avec votre caractère coriace, le plaisir s’en sera que plus long... Allez ! ordonne-t-elle avec un grand geste qui transforme sa cape de soie en ailes de vampire.

Mélanie éprouve une terrible envie de demander où se cache son amie ou plutôt, sa meilleure ennemie de toujours, mais ce serait lui faire trop d’honneur et de plaisir.

Les sbires qui la tiennent soulèvent Mélanie du sol, l’étendent sur un brancard en forme de grand X et l’y sanglent par les poignets et les chevilles. Puis ils l’acheminent dans l’atelier et s’arrêtent devant un énorme moteur d’avion, dont l’hélice en bois verni mesure bien deux mètres. Ainsi, les bras et les jambes écartés, elle a la tête appuyée sur un coussin de cuir afin qu’elle puisse voir devant elle. L’hélice immobile semble attendre. Le moteur massif a tout d’une araignée. Des claquements de talons approchent sur les dalles de ciment. La femme cagoulée de noir se met devant elle. D’un geste gracieux, elle rejette sa cape sur ses épaules. Toujours aussi nue, toujours aussi rasée, toujours aussi belle. Ses yeux lancent des éclairs noirs. Elle pose la main sur la jupe, puis la veste du Chanel de Mélanie.

 — Vos vêtements sont humides... C’est vrai qu’il est difficile de maintenir ces sous-sols bien au sec.

Elle glisse une main sous la jupe, caresse les collants de Mélanie. Une main douce, experte. Jamais un homme ne pourra caresser une femme aussi bien qu’une autre femme. Elle se souvient de la petite main de Marie-Noëlle, quand elles étaient encore gamines, à la mer...

 — Vos jambes aussi sont humides... Vous risquez de prendre froid. Nous allons vous sécher, dit-elle en claquant des doigts.

Un sifflement sourd emplit la salle.

 — Les ventilateurs, ma chère. Ce serait bête de s’intoxiquer, n’est-ce pas ?

Un homme approche de la grande hélice, en saisit l’extrémité et l’abaisse d’une geste brusque, puissant. Dans un vacarme infernal, le moteur démarre, la femme se retire et un courant d’air violent couvre Mélanie et gonfle ses vêtements. Instinctivement, elle veut refermer les jambes, mais les sangles qui la maintiennent l’en empêchent, tandis qu’un souffle impétueux fouette son entrejambe. Des larmes s’écoulent de ses yeux, elle a peine à respirer. Une main se pose sur sa jupe.

 — Elle ne sèche pas assez vite ! Enlevez-lui ses vêtements ! fait une voix métallique, surmontant le fracas démoniaque.

Dans sa vision, noyée de larmes, Mélanie aperçoit la femme qui parle dans un porte-voix.

Deux cagoulés s’approchent, des ciseaux en main. L’un lui découpe sa jupe et l’autre son tailleur. L’air est tellement froid que Mélanie s’engourdit. La femme, qui a revêtu une combinaison, pose la main sur l’entrejambe de Mélanie.

 — Notre amie a froid, gronde la voix métallique.

Un homme avance, poussant devant lui un appareil se terminant pas d’épaisse barres de métal électriquement chauffée à blanc, qu’il dispose entre Mélanie et l’hélice. Aussitôt, le blizzard devient l’haleine brûlante du désert le plus torride.

La femme pose à nouveau la main sur l’entrejambe et l’y laisse quelques secondes...

 — Notre amie a peut-être un peu chaud, maintenant, dit-elle en s’emparant des ciseaux pour lui couper les collants et les lancer au loin.

Le souffle torride la couvre. La soif la gagne. Elle a l’impression que sa peau va se craqueler. La femme, d’un coup de ciseaux, fait sauter le soutien-gorge et le vent infernal lui brûle les seins. Sa tortionnaire se penche et, du bout de la langue, humecte ses tétons. Mélanie soupire ; l’impression d’un armistice en enfer, mais aussitôt, l’autre les lui mordille, de plus en plus fort, jusqu’à ce qu’elle pousse un petit cri de douleur.

 — Vous n’aimez pas avoir mal ? demande la voix inhumaine.

Mélanie, suffoquant, se contente de tourner la tête de droite à gauche.

 — Non ? Je me demande si c’est vrai...

D’un dernier coup de ciseaux, elle la débarrasse de sa petite culotte. Et l’insupportable chaleur envahit son intimité comme la rage d’un volcan. Elle se tortille, se débat avec l’énergie du désespoir pour fermer les jambes, mais les sangles tiennent bon. Et, implacable, la fournaise s’insinue dans la tendresse humide de ses lèvres entrouvertes.

 — Aimez-vous souffrir ? demande son bourreau à la voix de machine infernale.

Elle se penche et, du bout des doigts, lui écarte les grandes lèvres, offrant sa vulve à l’enfer.

Mélanie crie.

 — C’est humide, mouillé malgré le feu... Je crois que vous aimez souffrir, ma chère... Mais certainement pas trop... Si vous faisiez pipi, sans doute auriez-vous, à défaut de fraîcheur, un peu d’humidité ? Allez-y !

Au bord de l’évanouissement, avec la certitude que sa peau se fendille, que se sexe se racornit, Mélanie pousse sur sa vessie, et pousse et pousse avec l’énergie du désespoir. Finalement un filet s’écoule que le souffle furieux propage sur son ventre, ses seins, son visage...

Alors, vaincue, elle pousse un long gémissement de désespoir.

Aussi subitement qu’il est parti, le moteur s’arrête. Le silence est assourdissant. De gros sanglots la secouent. Une main douce se pose sur son front, la caresse.

 — Vous êtes brûlante... Je vous dois des excuses. Je crains que mes hommes n’aient pu régler la résistance électrique convenablement... Nous allons y remédier.

Les yeux fermés, Mélanie que l’on introduit quelque chose de froid, de métallique, dans sa vulve et dans son anus. Elle se cabre en criant de surprise.

 — Calmez-vous, ça va vous faire du bien...

 — Qu’est-ce que c’est ? articule-t-elle péniblement, les lèvres desséchées.

Claquement de doigt. Un jet puissant et glacé lui noie la vulve et le boyau culier. Un frisson atroce la parcourt.

 — Vous êtes dingues, hurle-t-elle au fond du désespoir. Dingues ! répète-t-elle avant de s’évanouir.

Un chatouillement excite ses sens tout au fond de l’océan sombre dans lequel elle s’est réfugiée. Elle s’y abandonne. C’est léger, c’est doux, c’est bon. Elle veut s’étirer. Quelque chose la retient. Elle insiste. Rien à faire.

Elle ouvre les yeux. Un cul, des cuisses. Elle est dans une petite pièce tendue de velours rouge. La femme, à quatre pattes au-dessus d’elle lui suce le clito d’une langue à la fois douce et habile. Sa peau brûle mais doucement, agréablement ; il s’en exhale l’accent de jacinthe d’une crème hydratante. Après l’enfer, le paradis ?

 — Réveillée ? murmure la femme de sa voix de panthère noire.

 — On dirait.

 — Alors, suce-moi, ordonne-t-elle en posant son minou sur la bouche de Mélanie.

Fermant les yeux, elle enfonce la langue dans l’excitation tendre et mouillée de cette vulve, cherche, lape, trouve et travaille. Elle voudrait que ses mains fussent libres pour caresser ces fesses larges et laiteuses dont la raie lui emprisonne le bout du nez. Quelque part, du parfum brûle dans un encensoir. Le plaisir monte d’abord par petites touches, puis par vaguelettes, puis par vagues... Quelqu’un entre dans la pièce. Un géant nu, en cagoule rouge. Il est sueur et bande comme un âne.

Comme s’il connaissait son rôle par cœur, il écarte délicatement les fesses de Mélanie, tandis que la femme lui affole le clito et, d’un inexorable coup de reins, la sodomise. La bite deux fois plus grosse que celle du pauvre Honoré-Lambert, la fait crier, gémir, en redemander...

Elle ne sait plus si elle doit haïr ou non Marie-Noëlle... Du moins pour cette fois.

VII

 — On se revoit ? demande Geneviève sur le pas de la porte.

 — Plutôt deux fois qu’une ! De toute façon, tu sais où j’habite, hein ? sourit-il avant de dégringoler l’escalier.

Soigneusement douché, shampooiné, de l’alcool dans le sang et les couilles bien vides, il s’en va vers de nouvelles aventures en se disant que c’est ça et rien d’autres les joies du journalisme. Un bon truc pour apprivoiser l’angoisse de son rendez-vous avec le contrôle fiscal. Dans une heure.

“Dans une heure, je passe sur le grill... Dans une heure, je sens que je vais déguster... Autant patienter au bistro du coin. Au point où j’en suis... Bien sûr, Polo, mon comptable, a tout vérifié... N’empêche, j’ai la trouille, rapport à ce pognon au Liechtenstein...”

Il s’assoit sur un tabouret du bar, avec vue sur le carrefour et les gens qui se pressent dans la pluie. Tout près, attablée contre la vitre, une brune en robe noire, avec des collants et un manteau jaunes et des lunettes en écaille, regarde des dossiers en sirotant un petit caoua. Incorrigible et insatiable, Lancelot se dit qu’il se la ferait bien. Une V.R.P. ? Une prof ? Une jolie fille en fin de trentaine. Chaude et avide, sans doute, comme les femmes à cet âge-là.

Trempant les lèvres dans sa mousse avant de s’envoyer une grande gorgée, il revoit Marie-Noëlle. Peut-être parce qu’il vient de baiser et que cette brune en jaune jauge dans les 37, 38 ans... Sacrée Marie-Noëlle...

Il venait de débarquer de sa Bretagne natale et exerçait, plein d’enthousiasme, la fonction de coursier dans un grand journal du soir. À peine plus de 20 ans, il avait. C’est dire qu’il passait ses nuits à faire la fête et ses journées à essayer de s’en remettre en fonçant sur sa Vespa. La belle vie, quoi. Jusqu’au jour où il s’est endormi au guidon en arrivant au journal et valdingué contre une Jaguar vert bouteille. Une femme affolée en est sortie et s’est accroupie près de lui pour lui tapoter les joues en couinant qu’il fallait appeler le S.A.M.U., les pompiers et tout le tremblement, tandis que lui, bien réveillé, se délectait de la vue offerte.

C’est à dire des collants noirs et un de ces culs, mes amis ! où se perdait la ficelle d’un string.

 — Ça va, ça va ? demandait-elle, toutes les dix secondes.

Lui, les yeux mi-clos braqués sur les délices de Capoue, se contentait de geindre comme s’il allait rendre l’âme. Toutes les bonnes choses ayant, hélas, une fin, des connards d’ambulanciers ont fini par se pointer et le hisser sur une civière.

 — Vous l’emmenez où ? demanda la dame.

 — Aux urgences.

 — Quelles urgences ?

 — De l’Arsenal.

 — À l’hôpital de l’Arsenal ? Cet abattoir ? Hors de question ! s’indigna la dame. Conduisez-le aux Camélias.

 — Vous voulez dire la Clinique privée des Camélias ? demanda l’ambulancier ahuri.

 — Vous en connaissez une autre ?

Et c’est ainsi que Lancelot se retrouva dans une clinique tellement luxueuse, avec des infirmières tellement jolies que, pour peu, il y aurait passé ses week-ends.

Une côte cassée et le tendon de la jambe droite déchiré. Ce qui signifiait au moins quelques jours dans le quatre-étoiles.

Une après-midi qu’il se demandait comment faire comprendre à l’infirmière rousse que, rapport à sa fracture, il fallait de l’aide pour se laver la pine, la porte s’ouvrit et sa bienfaitrice entra.

Elle portait un tailleur vert foncé, assorti à ses cheveux prune. Les traits fins, un rien aigus, de la grâce, de la classe.

 — Excusez-moi de n’être pas venue vous rendre visite plus tôt, mais j’ai dû accompagner mon mari à Londres. Comment vous sentez-vous ?

 — B’en... bredouilla-t-il, putainement impressionné.

 — Si vous saviez combien je suis heureuse qu’il ne vous est rien arrivé de grave...

 — Euh, pareillement, dit-il en voulant être de bonnes manières.

Elle partit d’un rire un rien rauque.

 — Ah ! Je vois que vous avez de l’humour ! le complimenta-t-elle.

 — Ha ! ha ! répondit-il à tout hasard.

Elle s’approcha du lit et demanda :

 — Vous permettez que je jette un coup d’œil ?

 — Oui... Oui, oui.

D’une main fine aux longs doigts, elle souleva délicatement un coin du drap et regarda sa poitrine bandée...

 — On dirait un mauvais garçon blessé par balle, constata-t-elle en passant sa main libre sur le pansement, ce qui eut pour effet de le faire triquer.

Le sentit-elle ? Toujours est-il qu’elle leva le drap davantage et qu’il ne portait qu’une veste de pyjama prêtée par l’hôpital.

Elle contempla sa grosse pine en érection sans un mot, sans rougir, sans déglutir, pour tout dire cliniquement. Il commença à se sentir mal à l’aise et remua un peu.

 — Ne bougez surtout pas ! C’est mauvais pour votre côte brisée.

Tandis qu’elle regardait son braquemart, il repensa aux collants noirs transparents, à la ficelle du string. Il déglutit en bandant d’autant plus qu’il s’émanait d’elle un lourd parfum musqué.

 — Vous êtes bien fait... dit-elle au bout d’un moment.

 — Vous aussi, répondit-il sans réfléchir.

 — Qu’en savez-vous ? sourit-elle.

 — Euh... C’est que... B’en...

Il bandait tellement qu’il ne put s’empêcher de lâcher le morceau.

 — Quand vous m’avez renversé avec votre Jag’, vous vous êtes accroupie près de moi. Et j’ai tout vu. Votre string et tout...

 — Vrai ? demanda-t-elle avec un grand sourire. Et... vous avez aimé ?

 — Plutôt, oui. J’ai cru que j’étais mort et que je voyais le Paradis...

Elle partit d’un grand rire franc et sain.

 — Ça au moins, c’est du mâle ! conclut-elle en lui prenant la pine. Et ça aussi !

Experte comme c’est pas permis... Rien que de sa main, il faillit éjaculer. D’un bond, elle le quitta, ouvrit la porte, regarda dans le couloir et, en passant les lèvres sur sa langue, abaissa ses collants, enleva son string, se rhabilla et le lui tendit.

 — Pour attendre ! lui susurra-t-elle avant de s’en aller.

En se demandant si, tout compte fait, il n’était pas mort et au Paradis, il porta le dessous à son nez et de régala des épices intimes de cette grande bourgeoise.

Quelques jours plus tard, il s’apprêtait à quitter la clinique. Il était sur le trottoir, son bon de sortie en main quand une infirmière le rejoignit en courant.

 — Un appel téléphonique pour vous, monsieur Le Goff.

Monsieur Le Goff ? Quand l’avait-on appelé ainsi pour la dernière fois ? D’habitude, Eh ! Heps ! Psst !, les noms qu’on lui donne... Il suivit la mignonne d’excellente humeur jusqu’au téléphone du service d’admission.

 — Lancelot ?

Une voix de femme, appétissante, pour tout dire bandante.

 — Ouais, c’est moi.

 — Marie-Noëlle de Figeac.

 — Qui ?

 — Marie-Noëlle... Vous vous souvenez, la Jaguar, les collants noirs, le string...

Il a beau en avoir vu déjà pas mal, n’empêche, il pique un fard, Lancelot.

 — Oui. Oui, oui, je me souviens, répond-il avec, en bouche, la saveur du string tant de fois mâchouillé...

 — Ça va ?

 — B’en oui.

 — On m’a dit que vous sortiez.

 — B’en oui.

 — Vous avez des projets, là, tout de suite ?

 — B’en... B’en non.

 — Vous connaissez le théâtre de la Régence ?

 — Le théâtre de la Régence ? C’est que...

 — Je vois, fait Marie-Noëlle d’une voix amusée. Écoutez, hélez un taxi et demandez-lui de vous conduire au Théâtre de la Régence. Je vous y attendrai...

 — Euh... On va voir une pièce ?

Elle éclate de rire.

 — Si vous voulez... Allez, à tout de suite.

Il raccroche perplexe. Et un peu déçu... Car il a beau n’être jamais entré dans un théâtre de sa vie, il est certain que ça le fera chier. Lui, à part le cinoche... Et encore, dans un bar, à la télé...

Enfin ! Il essaiera de la peloter discret pendant la pièce. Un début d’érection au fond du calbute, il sort de l’hosto en sifflotant et part à la recherche d’un taquemart.

Le théâtre de la Régence porte bien son nom, parce qu’il ressemble à une espèce de gros gâteau en pierre, glacé d’ennui.

“B’en mon vieux... pense Lancelot de plus en plus déçu.

“Le partage de Midi de Paul Claudel”, lit-il sur les lettres lumineuses, à cet heure éteintes, du fronton.

Claudel, partage de Midi... Sûr et certain qu’on va se faire chier grave, sans issue, avec plein de prises de têtes et de mecs à la con qui bandent pour des nanas à la con sans oser le dire et en leur racontant plein de trucs aussi marrants qu’une pissotière un matin de février. À cette heure, y aura pas grand monde... Ouais, y aura peut-être moyen de la peloter.

Elle l’attend à l’entrée, derrière de grandes portes aux vitres biseautées.

 — Vous avez fait vite,

 — B’en oui.

 — Vous pourriez me faire un plaisir ?

 — B’en oui !

 — Cessez de dire “b’en oui”.

Là, le sifflet coupé, Lancelot. Putain, ça commence bien...

 — Euh... Vous savez, moi, c’est que... Je n’ai jamais vu cette pièce-là, s’empêtre-t-il, juste pour dire quelque chose.

 — Ce n’est pas grave. Allez, venez ! dit-elle en lui prenant la main et elle l’entraîne à l’intérieur.

Les guichets sont fermés, les lumières éteintes.

 — Euh... On n’est pas un peu tôt ? Il y a personne... remarque Lancelot.

 — Ce n’est rien. Venez.

Ils traversent une grand salle, avec des tableaux et des affiches et un bar désert et des tables vides et, bordel, que c’est triste et qu’est-ce qu’on fiche ici ?

Ils arrivent à un couloir qui tourne vers la gauche et vers la droite, avec plein de portes rouge foncé, percées de petits hublots.

 — La salle, murmure Marie-Noëlle un chouïa respectueuse.

Lui, il répond pas parce qu’il s’en fiche complètement. Tout ce qu’il voit c’est qu’ils n’y vont pas... S’ils ne vont pas dans la salle, peut-être bien qu’ils ne regarderont pas la pièce ? Un soupçon d’espoir naît...

Le couloir donne sur un escalier, un second couloir à l’étage, mais au lieu de l’emprunter, ils pénètrent dans une pièce faiblement éclairée, meublées de banquettes de velours rouge anglais. En face, une porte sur laquelle est inscrit : “Entrée des artistes”. Sans hésiter, elle l’y entraîne.

Comment ? On va voir des acteurs ? Pourquoi pas ? Surtout qu’il y a toujours des jolies nanas... Mais, pourquoi une nana l’emmènerait-elle voir des jolies nanas ? Ça se fait jamais ! Il la suit sans poser de questions.

Il n’aurait jamais cru qu’un théâtre, c’était si compliqué, plein d’escaliers, de couloirs, de coins, de recoins et de flèches aux murs qui partent dans tous les sens...

Marie-Noëlle, en blouson de cuir et caleçon noir, est chaussée d’une sorte de bottines de boxeurs, souples, silencieuses. Et comme lui porte des baskets, ils avancent sans faire plus de bruit qu’une pensée salace.

Personne, le théâtre est absolument désert... Plus ils avancent, plus il se pose des questions, Lancelot.

 — Vous le connaissez drôlement bien, hein ? dit-il pour aborder le sujet.

 — Oui. J’en suis la propriétaire... ainsi que du journal qui vous emploie.

Va savoir pourquoi, mais il baisse les yeux sur son petit cul bien rond dans le caleçon noir. Comme si le petit cul bien rond d’une femme très riche, qui possède un théâtre et un canard devait goûter autrement que celui d’une caissière de Monop.

 — Et... Et vous me le faites visiter.

 — En un sens.

Ils aboutissent dans un endroit si haut qu’on en voit pas le plafond, avec des murs de briques et plein de câbles et de postes de contrôles électriques. Ça sent la poussière et un peu le vestiaire. Elle lui serre fort la main, l’entraîne derrière un grand machin en toile de jute, tourne à gauche et les voilà sur le pont d’un bateau, naviguant contre un mur de velours rouge.

 — La scène, dit-elle en montrant le pont. Et le rideau... Scié, Lancelot ! On lui aurait dit qu’il se retrouverait un jour sur scène...

 — Hier soir, c’était la première, j’étais tenue d’y assister. J’ai pensé tout le temps à toi... Et à plein de choses... dit-elle en se collant contre lui. Dis-moi... Le string, qu’est-ce que tu en as fait ?

 — Devinez, sourit-il.

 — Non, je veux dire, qu’est-ce que tu faisais avec ?

 — B’en...

 — Attends ! je vais essayer de deviner. Tu le sentais ?

Il hoche la tête.

 — Tu le suçais ?

Il hoche la tête.

 — La ficelle aussi ?

 — Oui.

 — Mais l’idée qu’elle avait séjourné entre mes fesses, ne te rebutait pas ?

 — B’en non ! s’exclame-t-il.

 — Au contraire, hein, petit salaud ?

Il hoche la tête, un sourire d’une oreille à l’autre, en bandant comme un âne.

Il s’attend à tout sauf à la gifle qu’elle lui envoie en aller-retour.

 — C’est tout ce que tu retiens d’une femme ?... Ta gueule ! Tous les mêmes ! Ils ne pensent qu’à nos trous ! Et le sentiment ? Le romantisme ?

 — Eh... J’ai rien demandé, moi...

 — C’était un test, petit con !

 — Un quoi ? demande-t-il, les joues en feu, les yeux humides.

 — Un test. Si tu m’avais répondu que ça t’excitait, mais que tu avais tout autant envie de marcher avec moi, main dans la main... j’aurais été la plus heureuse des femmes. Tu me semblais différent des autres. Eh bien, je me suis trompée ? Tous les mêmes...

 — Écoutez, euh...

 — Ta gueule ! Je veux réparation !

 — Euh, il y a quelques chose de cassé ?

 — Non, pas réparation dans ce sens-là, imbécile ! Réparation morale. Mais “morale” est sans doute un mot que tu ne connais pas...

Il a envie de dire que si, et qu’il ne l’a pas précisément, le moral, là, tout de suite... Mais il sent qu’il vaut mieux la fermer. Et puis, quelque part, tout au fond de sa bite, il ne perd pas espoir de caresser le petit cul si rond de la dame si riche... Mais si teigneuse.

 — Déshabille-toi !

 — Hein ?

 — Déshabille-toi, je te dis ! ordonne-t-elle. Et si tu le fais pas, je hurle au viol et tu te retrouves en taule dans l’heure... À poil !

Drôlement mal à l’aise, il enlève ses baskets, déboucle sa ceinture, baisse son froc et enlève tout le toutim, se sentant con, ridicule. Et question bandos, c’est pas vraiment ça.

 — À genoux !

Il obéit sans trop oser la regarder.

 — Enlève-moi ça ! dit-elle en tendant sa bottine.

Il la délace, la tire.

 — La chaussette !

Il enlève la chaussette. Elle a un pied petit, aux orteils longs et nerveux.

 — Suce !

Il le met en bouche et, docile, soumis, suce le gros orteil au goût curieux de cannelle. L’image du petit cul rond lui revient peu à peu et naît une trique timide mais lourde.

 — Mets-le là-dedans... ordonne-t-elle en lui tendant une espèce de préservatif très large.

 — Mettre quoi ?

 — Mon pieds là-dedans, connard !

Sans trop se poser de question, il glisse le pied dans une sorte de capote. De capote pour pied ? Putain, depuis qu’il est ici, il s’attend à tout.

 — Retourne-toi ! Maintenant, à quatre pattes !

Mal à l’aise il obtempère. Il sursaute quand elle lui tartine le trou du cul avec quelque chose de froid et de gras.

 — Si tu ouvres ta gueule ne serait-ce que pour respirer, je hurle au viol ! dit-elle un rien haletante, tandis qu’elle lui enfonce quelque chose dans le derrière...

Ça fait mal. de plus en plus mal. Soudain, il comprend et se raidit, tandis qu’elle lui enfonce lentement son pied dans le cul.

 — Eh ! Non !

 — À l’aide ! crie-t-elle.

Il est tellement bouleversé qu’il ne se rend pas tout à fait compte de la situation. Malgré la trouille, la douleur, il bande. Et elle d’enfoncer de plus en plus son pied et lui de souffrir à en cracher ses amygdales, tout en bandant, tout en bandant... Elle va et vient, il l’entend haleter, gémir, il voudrait que ça cesse ! Bordel ! Non, mais ça va pas ?

En poussant un grand cri, il se redresse. Elle perd l’équilibre, tombe, le pied en l’air, lui le cul en feu, la queue parcourue de spasmes, l’empoigne par le blouson et lui envoie un aller-retour terrible. Elle gémit, se colle contre lui, lui lèche la poitrine, descend le long des poils du ventre, lui embouche la pine, en pleurant, en gémissant, en se frottant l’entrejambe à travers le caleçon. Il lui arrache le blouson, le T-shirt, abaisse son calbute, la soulève à bout de bras comme si elle ne pesait rien et lui suce, lui broute, lui mange le con. Il perd l’équilibre, ils tombent, elle se retourne, offre son cul à sa bouche, tandis qu’elle le suce jusqu’à la glotte en lui enfonçant trois doigts dans le derche. Tout en suçant, il regarde le tour du cul, ourlé d’un duvet parfumé, de cette femme si riche, si folle, qui a besoin de tout un théâtre pour prendre son pied (après avoir voulu lui enfoncer dans le derrière).

La vue de ce trou froncé, qui se contracte au rythme affolé de son cœur, ce trou qui n’a connu que chiottes de luxe et savons de luxe, dans des baignoires comme des piscines, qu’elle a sans doute caressé et pénétré d’un doigt bagué de diamant, l’excite comme jamais de sa vie. Il grogne, il feule, il est une bête, rien qu’une bête. Il y enfonce la langue le plus loin, le plus profond possible, tandis qu’elle, de ses doigts bagués de diamants, des doigts valant plusieurs millions, lui encaldosse le sien et y enfonce le poing, le faisant hurler de plaisir. Là, sur cet pont de bateau signé Claudel.

Son épaule heurte quelque chose. Un grand bâton, gainé de velours rouge à une extrémité. C’est quoi, ce truc ? Un truc plus tout neuf car le velours est râpé. En voyant le trou du cul de la dame pleine aux as, se contracter, se détendre, se contracter au rythme affolé de son cœur et surtout en se rappelant ce qu’elle vient de faire avec son pied et ce qu’elle fait avec son poing, l’incendiant de douleur et de plaisir, il prend discrètement l’ustensile, et l’enfonce lentement mais inexorablement dans l’œillet mauve et froncé de la belle.

Elle se cabre, crie d’étonnement, tâte de la main gauche ce qu’il introduit en elle et, reconnaissant l’objet, pousse un cri aigu, terrible, où la jouissance, le rire et une certaine souffrance ce mêlent.

Lui, pas homo pour un sou, mais sentant ce petit poing bagué de diamants dans le trou de son cul, cette petite main davantage faite pour se servir d’une carte Visa Premier que de s’exciter dans ses intimités profondes, lui fait lâcher la purée par litres dans la bouche de la dame, tandis qu’il fait tournoyer le bâton du régisseur, celui avec lequel on frappe les trois coups, dans l’anus de la directrice de ce grand théâtre classique.

Sans doute fût-ce la première fois que la directrice connût un tel orgasme sur le pont du “Partage de midi”...

VIII

Lancelot est tellement loin dans ses souvenirs délicieux qu’il n’a pas vu la fille se lever et s’approcher de lui.

 — Excusez-moi, monsieur...

 — Hein ? sursaute-t-il, l’esprit encore plein de cris dans un théâtre désert.

 — Ne seriez-vous pas monsieur Le Goff, Lancelot ? demande-t-elle, sûre d’elle.

 — Oui... Oui, bien sûr, c’est moi, se rengorge-t-il à la vue de cette jolie inconnue qui, en tout état de cause, semble de reconnaître. Donc, le connaître de réputation...

 — Auriez-vous un moment à m’accorder ? demande-t-elle, en indiquant sa table.

 — Mais... Avec le plus grand plaisir, dit-il, en commandant une bière d’un geste de la main.

Il s’assied, il la regarde, lui sourit, elle répond à son sourire. Une brunette avec des yeux gris, des taches de rousseurs et un petit nez retroussé. Exactement ce qu’il aime rencontrer par temps de gueule de bois, les couilles à moitié... vides, pleines ? Soyons optimistes par une matinée qui s’annonce sous d’aussi heureux auspices et disons, à moitié pleines.

 — Que puis-je pour vous ? dit-il en prenant sa voix d’acajou.

 — Donc, vous êtes bien monsieur Le Goff Lancelot, 37 rue Corbière, troisième cour, droite ?

 — Euh... b’en oui, dit-il en se demandant où elle veut en venir et sentant poindre la méfiance à l’égard de cette inconnue si bien renseignée, qui le nomme en commençant par le nom de famille, comme tous ces rats de l’administration...

 — Je suis passée chez vous ce matin, mais vous n’y étiez pas...

 — Ah ! Je b... je buvais un café chez une voisine. Et que me vaut l’honneur de votre visite ?

 — Corinne Dantrut, se présente-t-elle. Inspectrice des impôts... Nous vous avons annoncé ma visite par recommandé... Vous aviez oublié ?

 — Le... contrôle fiscal ? C’est vous ?

 — Oui, monsieur Le Goff, c’est moi.

 — Vous aviez dit onze heures et il est... B’en ça alors ! Onze heures et quart ! dit-il en se mordant les doigts d’être passé dans ce rade prendre un dernier pour la route.

À cet instant, le garçon lui dépose une nouvelle bière qu’il vide en cul-sec.

 — Et je suis obligé de vous recevoir, là, maintenant, tout de suite ?

 — Il vaudrait mieux, je crois...

 — Les insultes, ça va chercher dans les combien ? sourit-il.

 — Les insultes à agent assermenté dans l’exercice des ses fonctions ? Cher, très cher, répond-elle sans sourire. Et ça n’arrange pas les choses...

 — Dans ces conditions, allons-y !

 — Après vous, dit-il au bas de l’escalier étroit en espérant que ça la mettra mal à l’aise.

Elle a de jolies jambes et de fines chevilles, gainées de nylon noir qui, à chaque marche, crisse légèrement contre son imper jaune canari.

Le cul-sec qu’il vient de se taper lui fait le plus grand bien en dédramatisant la situation. Pour tout dire, avec la cuite qu’il s’est tapée la veille et la matinée qui a suivi, il se trouve sur un nuage, dans un état d’irresponsabilité euphorique et bienfaisant. Sans compter qu’il se demande quel genre de cul elle a, la madame de l’administration répressive...

 — C’est ici, dit-il en arrivant sur le palier. Permettez ?

Le palier est étroit. Il se colle contre elle pour ouvrir la porte. Elle fait la moue, rapport à son haleine gorgée du bon jus de houblon et de cul à forte dose.

Il ouvre ses trois verrous en prenant le temps, s’efface et dit :

 — Entrez donc !

Elle ne fait qu’un pas et s’arrête dans le noir...

En effet, Lancelot, quand il se pinte la gueule et qu’il sort pour se la repinter tranquille, ne prend jamais la peine d’ouvrir les volets et encore moins de faire son lit, c’est-à-dire de recouvrir le vieux matelas par terre de l’une-pièce pleine de livres et de cadres aux murs et de santiags et de jeans et de bouteilles vides par terre dans lequel il vit. Il n’ouvre pas les volets et n’aère pas non plus.

Une authentique odeur de tanière de quadragénaire solitaire, libre et débauché.

 — Excusez-moi, il n’y a qu’une chaise, dit-il en allumant une lampe de chevet et en indiquant l’unique chaise en face de la petite table ovale sur laquelle il écrit et il boit.

Il espère que Corinne, pardon, Dantrut Corinne soit en train de se demander si elle ne va pas fuir illico pour demander d’abord aux services d’hygiène de désinfecter. Mais non. Une coriace, aux yeux gris acier qui ferme la porte derrière elle, aussi naturellement que si elle était chez sa grand-mère...

 — Asseyez-vous, ne restez pas debout au milieu de ce léger désordre de célibataire. Vous buvez quelque chose ?

 — Non, merci, répond-elle aussi sèche qu’un cul de bigote en milieu de carême.

Évitant soigneusement de toucher de la pointe des pieds les vêtements, les santiags et les bouteilles sur la moquette prune (on voit moins les taches de vin), elle va s’asseoir à la petite table ovale, sa serviette serrée contre sa poitrine. Lancelot ramasse une bouteille au quart pleine et s’envoie une grande rasade, bien gargouillante, sans doute terriblement irritante pour la dame. Il se marre.

Corinne éternue, bien malgré elle. Un petit éternuement sourd de mèche qui fait long feu.

 — Vous avez pris froid. Vous voulez que je mette le chauffage ? demande-t-il en s’approchant du radiateur à huile, seule source de chaleur de sa tanière.

 — Non, ça suffit comme cela, répond-elle en ouvrant sa serviette et en sortant un dossier, les narines pincées. Donc... Le Goff Lancelot, né le...

 — Ça va, j’ai peut-être bu un petit coup, mais je me rappelle quand même ma date de naissance.

 — Vous avez déclaré trente mille francs de moins que l’an dernier, monsieur Le Goff...

 — Et comme vous voyez, je vis dans le luxe... dit-il en faisant un grand geste de la main.

Pas le moindre petit sourire, pas le moindre petit frémissement au coin des lèvres. Son cœur de pierre bat-il ?

 — Et vous voudriez que je vous montre ma compta ?

 — Oui.

 — Tant pis pour vous... dit-il en sortant une vieille boîte à chaussures d’un rayon perdu de la bibliothèque couvrant l’entièreté de sa piaule. Tout est là dedans et je vous souhaite bonne chance.

Elle prend la boîte avec la tête de celle qui se demande s’il ne s’agirait pas plutôt d’un nid de mygales, mais qui, habituée aux nids de mygales, l’ouvre en pinçant stoïquement le nez. Mais relève aussitôt les yeux, surprise d’y trouver des dossier clairs, nets, en ordre...

 — Vous n’en aurez pas pour longtemps, allez, dit-il. J’ai déclaré moins parce que j’ai gagné moins...

Elle émet un petit raclement de gorge avant de se plonger dans les livres de Le Goff Lancelot, journaliste free-lance et baiseur notoire, tandis que Lancelot Le Goff se demande quel goût ça a, le jus de cul d’une fonctionnaire...

Au bout de quelques minutes, elle lève les yeux et regarde, rêveuse, la piaule et son propriétaire.

 — Comment est-ce possible ? demande-t-elle très bas.

 — Que j’aie gagné trente mille de moins ?

 — Non, que vos livres de comptes soient si bien tenus et que vous viviez dans une poubelle, soliloque-t-elle, d’une voix d’institutrice, surprise que le cancre ait de si bons résultats...

 — Parce que je les déteste, ces livres, comme vous dites à propos de ce paquet de feuilles à la con, juste bon à emmerder le monde.

 — Avec des emmerdeuses dans mon genre, n’est-ce pas ? précise-t-elle d’une petite voix acide.

 — Eh, oh ! Je veux pas une amende pour insulte à fonctionnaire assermentée dans l’exercice de ses fonctions...

 — Des livres si bien tenus, c’est louche ! Il y a anguille sous roche...

“Merde, une intelligente” pense-t-il, parce qu’il y a effectivement anguille sous roche. Le fric du Liechtenstein. Et, évidemment, les journaux new-yorkais ne paient pas en liquide, hein ? Putain !... Il se retape un gorgeon en se demandant s’il va jouer franc-jeu ou feinter.

 — Anguille sous roche ? dit-il pour tâter le terrain. Et on peut savoir de quelle anguille il s’agit ?

 — En général, les free-lance travaillent à l’étranger et oublient de déclarer les piges...

 — Où ça, à l’étranger, sur la planète Pluton ?

 — Non. À New-York, par exemple...

Il blêmit et re-gorgeon qui vide la bouteille.

 — Qu’est-ce que vous voulez que j’aille ficher à New-York, je connais pas un mot d’anglais...

 — Ah, oui, et ça ? dit-elle en montrant des rangées de livres dans la langue de Shakespeare.

 — Et ça, dit-il en montrant sa piaule aussi avenante qu’une poubelle un lendemain de java.

 — Camouflage, dit-elle avec un petit rire cruel du crocodile Lacoste.

La colère monte. Merde, une journée qui avait si bien commencé... Il va dans le couloir qui lui sert de cuisine à côté des douches, chiottes, grande comme une cabine de téléphone. Camouflage, je t’en foutrais, moi du camouflage... Sur le frigo qui lui sert de table pour bouffer, il y a une bouteille de vieil Armagnac. D’où elle vient, mystère profond. Il en boit deux grandes lampées. L’alcool n’apaise pas sa colère. Au contraire. C’est quoi, cette salope ?

Il revient dans la chambre, bouteille en main. Elle le regarde, avec l’amusement lâche et sadique de celle qui excite un lion derrière les barreaux d’un zoo.

 — Z’en voulez ? grogne-t-il.

 — Jamais pendant le service !

Une service-service. Aussi humaine qu’un missile scud. Avec aussi peu de chance de s’en sortir que s’il avait un missile scud au cul. Coinçaga, Lancelot. Elle est venue pour avoir sa peau et elle l’aura. En fait, elle l’a déjà. Le désespoir enragé de l’homme dos au mur lui tord les tripes, lui griffe les nerfs. Si l’on ajoute l’alcool... Le mauvais mélange. Il part d’un fou rire, s’approche d’elle et lui colle une mandale au travers de son minois fripon.

Ses lunettes d’écaille volent dans les bouteilles et les santiags. Il la prend par le col de son chemisier, elle le regarde avec un ahurissement absolu, rouge aux joues et larmes aux yeux : il est inconcevable qu’un contribuable tabasse une contrôleuse des impôts. Inimaginable, inouï.

Sans lui laisser le temps de se ressaisir, il lui recolle un aller-retour dans cette piaule aux volets clos qui semble à des miles de toute terre habitée... Elle veut dire quelque chose, mais la peur l’en empêche.

Lui serrant les mâchoires de la main droite, il approche la bouteille de ses lèvres et gronde :

 — Bois, salope !

 — Jamais pendant...

 — T’es plus en service, t’es dans mes pattes, connasse ! Tu peux gueuler tant que tu veux, y a personne à c’t’heure. Alors, bois !

Les joues noyées de larmes, les yeux fermés, elle hoche la tête et avale une gorgée.

 — Encore.

Deuxième gorgée.

D’une bourrade, il la pousse sur le matelas défait. En tombant, elle écarte les jambes et dévoile sa petite culotte de coton blanc sous les collants jaunes. Elle referme les jambes très vite et colle les deux mains au creux de son ventre dans une tentative inconsciente de protéger sa vertu. Lui, il part d’un gros rire rauque de débauché qui commence à bander.

 — Petit cul tout jeune et blanc, petit cul de Titi... Le petit Titi des impôts et moi, le Gros Minet de l’arnaque...

Les yeux au comble de l’horreur, de l’effroi, certaine qu’elle a affaire à un dément, elle se roule en position fœtale et part en sanglots, le nez dans les coussins. Aussi indifférent qu’un gode en marbre, il la regarde faire et murmure, au bout d’un moment :

 — Il paraît que femmes à lunettes, c’est femmes à quéquettes... des salopes de première.

Il se penche et ramasse les lunettes en écailles, les lui lance en lui donnant un petit coup de pied dans les reins.

 — Mets-les ! ordonne-t-il sur un ton sans réplique.

Le nez toujours dans le coussin et sanglotant de plus belle, elle tâte autour d’elle, les trouve, se redresse un chouïa et les chausse. Il s’agenouille à côté d’elle, lui prend l’épaule et fait mine de la retourner sur le dos. Elle résiste en gémissant et en se protégeant l’entrejambe des deux mains.

D’un geste brusque, il lui redresse sa robe. Elle pousse un cri.

 — Je te préviens, si tu cries, ça m’excite, alors je risque de te faire mal. Très mal.

Là, sur un rayon, chargé de bouquins et de carnets de notes, il aperçoit son stylo “Mont-Blanc” masterpiece. Un stylo plume noir et or aussi gros qu’un havane. Il le prend, en fait glisser l’extrémité sur le collant jaune, la sentant frissonner, grelotter, trembler de toute sa peur, et il le lui enfonce brusquement entre les fesses, à travers le collant, la culotte de coton. Il l’enfonce profond, à faire craquer le barrage de nylon et de tissu. Elle se cambre, gémit, quand le stylo, enfoncé jusqu’au capuchon, déchire le nylon et entre librement dans le conduit étroit. Il le fait aller, venir, lentement puis très vite, puis à nouveau lentement... Elle ne bronche pas mais, au bout d’un moment, semble résister non pas à l’introduction de cet objet de luxe dans son anus, mais au désir de remuer des hanches. D’un geste très doux, il lui relève les cheveux et dévoile sa nuque, douce, duvetée, se penche et la hume, parfumée à l’essence de rose. Il lui saisit les hanches des deux mains et la force à se mettre à quatre pattes, le “Mont-Blanc” sortant comme une queue de ses collants. Il le retire, le suce, sort son braquemart raide, pire qu’un burin d’acier, place le gland en face du trou et force l’entrée le plus lentement possible pour jouir du nylon et du coton déchirés avant de pénétrer dans le conduit qu’elle serre, non pour éviter le viol, mais parce que ça l’excite.

Il entre, entre de plus en plus profond en se la rappelant attablée à la fenêtre, parfaitement inconnue et maintenant l’impératrice des salopes, des teignes, vaincue, terrassée, à sa merci. Il la pénètre dans ce qu’elle a de plus intime, de plus interdit en imaginant ce corps qu’il ne connaît pas, la forme du pubis, le grain du nombril, les seins, les hanches, l’odeur, la qualité de la peau et elle de gémir doucement, ses lunettes d’écaille de garce qui se fait enculer, un peu de travers sur le bout de son nez pointu. Elle qui venait pour le manger tout cru, forte de son immense pouvoir, elle qui, sans doute, n’a jamais laissé le moindre type la toucher sans se faire prier très longtemps, la voici qui tangue au rythme de cette pine fripouille au fond de son petit trou du cul que quelques rares audacieux ont à peine entraperçu, après qu’elle eut bu, exceptionnellement, un verre de liqueur.

Il prend la bouteille d’une main, lui empoigne les cheveux pour qu’elle redresse la tête.

 — Bois ! ordonne-t-il.

Elle prend le flacon, d’une main tellement tremblante qu’elle en renverse une bonne quantité, tandis que sa jupe et son imper retombent sur le ventre de Lancelot. À chaque gorgée qu’elle avale, son sphincter se resserre, électrisant le braquemart du journaliste.

Finalement, elle dépose la boutanche en murmurant d’une voix curieusement rauque et pâteuse, un soupçon humaine : “Salaud !”, avant de repiquer le nez dans les coussins. Il en profite pour partir à la recherche de ses nichons, qu’il tâte sous le tissu, un rien rêche, amidonné, de la robe : petits, durs, mignons. Elle laisse faire.

Elle laisse même un peu trop faire, le nez dans le coussin, la respiration régulière. Il va, il vient, butant du ventre contre ses collants, se penche, lui pince les tétons à travers le tissu : elle ne bronche pas, complètement vaincue. Les émotions et l’alcool ont eut raison d’elle.

Il se retire, se penche, lèche un peu, enfonce son doigt dans les parois chaudes et humides, une deuxième fois, tâte, glisse, entre, sort, suce et la retourne sur le dos comme un sac. Puis, en sifflotant un air de Chet Baker, lui soulève sa robe, regarde ses collants, sa culotte intacts sur le devant, en bandant comme un âne et il les enlève en un long geste continu.

Ainsi, sa robe relevée, les pans de son imper jaune étalés, ses yeux clos derrière ses lunettes d’écaille et son pubis pas très fourni, se concentrant sur le clito et la fente, on dirait une adolescente, une lycéenne qui ferme les yeux pour s’exhiber. Il se penche, hume le pubis, glisse la langue sur le clito tandis que de grosses larmes se mettent à couler sur les joues de la fonctionnaire.

C’est alors que l’on frappe discrètement à sa porte.

IX

“Qu’est-ce qui lui a pris de me ficher rencard dans cette espèce de fond de poubelle urbain ?” grogne Marie-Noëlle au volant de sa Jaguar. “Je n’ai vraiment pas que ça à foutre ! Évidemment, elle m’a eu par les sentiments. Elle sait que j’aime la chair fraîche, la garce ! Dans ce cas, comment résister à cette invitation à dépuceler deux petits jeunes de 14 ans... Je me demande où elle les a dégotés. Bien sûr, avec son diplomate de mari... Bon... Elle m’a dit que ça se passerait dans un petit resto du nom de... Comment encore ?

Une chose que Marie-Noëlle déteste par dessus tout est de zoner en Jaguar, dans un quartier qu’elle ne connaît pas. Surtout un quartier aussi pourri que celui-ci. Le genre mauvais décor de mauvais film d’une mauvaise série B, tellement dégueulasse qu’on croit rêver... Malheureusement, le tarmac craquelé, plein de nids-de-poules et les monceaux d’ordures dans le ruisseau ne sont que trop réels... Qu’est-ce qui lui a pris à Mélanie, de lui donner rencard au sud du trou du diable ?

 — Je vais demander le chemin à ce gosse... dit-elle en se pourléchant les babines à la vue d’un jeune, zonant sur le trottoir

Quand une Jaguar s’arrête près d’un môme seul, l’air pas trop costaud et qu’une dame lui demande le chemin et s’il ne voudrait pas la guider... Voyez ?

Elle s’en est levé toute une collection. Pour peu qu’ils soient seuls et carrure de baguette...

Elle se gare à côté du gosse, ouvre la vitre et demande s’il ne connaît pas un restaurant dans le coin...

Il la regarde d’abord comme si c’était une Martienne au volant de sa soucoupe. Une Martienne qui saurait parler français, mais avec un drôle d’accent, pas comme ici, dans le quartier...

 — Un restaurant ? répète-t-il en déglutissant. Pourquoi, vous avez faim ? ajoute-t-il bêtement en rougissant.

Elle, elle mouille que c’en n’est pas croyable.

 — J’ai rendez-vous avec une amie, explique-t-elle en se demandant à quoi les mômes à dépuceler ressembleront... Et si celui-ci en était un ? Une vague de plaisir brûlant lui inonde le bas du ventre. Si elle se laissait aller, elle sortirait de la Jag’ et l’y pousserait de force...

 — Y a bien... Chez Bouillat... fait le gosse en se grattant derrière l’oreille.

 — Oui, c’est ça ! C’est ce nom-là ! C’est loin ?

 — C’est là, au coin de la rue, dit-il en montrant un petit caboulot pourri.

 — Ah... dit-elle un peu déçue de ne pas embarquer ce jeune guide improvisé. Merci, jeune homme. À propos, demande-t-elle, après une hésitation, connaissez-vous Mélanie du Chay ?

 — Mélanie duchesse ? B’en... Non, m’dame.

Une odeur de graille, un zinc couleur vieille serpillière, derrière le bar, un taulier, dont le papa était un cafard et la maman une blatte... Qu’est-ce que c’est que cette histoire ? Mélanie a beau être la plus vicieuse salope qu’elle connaisse, elle ne lui aurait jamais fixé rendez-vous dans ce genre de chiotte...

 — Euh... j’ai rendez-vous avec une amie... Blonde, mince.

Elle a envie d’ajouter jeune, mais ça lui ferait mal...

 — Faut consommer, croasse Bouillat d’autor’.

 — Euh... Une vodka...

 — Y a que d’la gniole ici. Alors une gniole, qu’il grogne en versant du décapant dans un petit verre. C’est vous qui avez rendez-vous, c’est ça ? La petite blonde a dit qu’elle aurait un peu de retard, vous venez de loin ?

 — Oui... Enfin oui et non. J’habite en ville à Bellaire...

 — Ah... Bellaire... groume-t-il en la regardant des pieds à la tête, avec dans l’œil la même étincelle que si elle était à poil.

Elle file sans attendre dans le couloir, à l’entrée duquel est affiché Toilettes-Téléphone, finit par trouver une cabine près d’un placard à balais, entre deux piles de casiers de vidange, met la pièce, compose le numéro...

Rien. En panne... Merde !

Elle retourne au bar. Deux types comme des camions sont accoudés au comptoir.

 — Tiens, un rayon de soleil...

 — Ouais, un rayon femelle, les plus beaux. Vous boirez bien quelque chose, ma petite dame ?

 — Non, merci, je suis très pressée !

 — Pourquoi ?

 — Ma voiture est en panne et... dit-elle, ne trouvant rien d’autre comme mensonge pour ne pas entamer la conversation avec ces splendides spécimens de la racaille.

 — La Jaguar, là, au coin de la rue ?

Elle hoche la tête.

 — Ça tombe bien, je suis garagiste...

Une vague de découragement la submerge.

 — C’est gentil, mais j’attends un dépanneur...

 — Alors, vous allez trinquer avec moi et mon copain en l’attendant...

 — C’est que... commence-t-elle avec un haut-le-cœur rien qu’en se rappelant l’odeur du décapant dans lequel elle n’a fait que tremper les lèvres... Oui, mais euh... un café alors.

 — Vos désirs sont des ordres ! Hans, va faire du café à la dame.

Quasimodo quitte le comptoir, en grognant et disparaît derrière une porte affichant Cuisines. Marie-Noëlle fait des efforts désespérés pour ne pas détaler à toutes jambes, tant la peur la tenaille, de se retrouver seule, perdue dans ce cloaque du fin fond des sales quartiers, avec ces deux zozos XXXL.

Heureusement, Hans-Quasimodo revient presque tout de suite avec. une tasse fumante, contenant ce qui semble être du café.

Elle la prend, la hume discrètement. L’odeur la rassure. Tentant un sourire au garagiste infernal, elle en boit une grande gorgée.

Quelques minutes plus tard, tout se met à chavirer...

 *

Quand elle reprend ses esprits et ouvre les yeux, elle les referme aussitôt.

“Je rêve...” pense-t-elle, angoissée.

L’ennui, c’est que le décor est trop précis pour être un rêve et l’air qui caresse sa peau nue est trop réel. Peau nue ?

“Qu’est-ce que je fiche à poil ?”

Elle veut se redresser : impossible, elle est sanglée. Eh, attends, c’est quoi, ce cirque ? Doucement, avec la plus grande précaution, elle entrouvre prudemment, imperceptiblement, les yeux et voit à travers ses cils un immense hangar, encombré d’articles de toute sorte.

“Qu’est-ce que je fiche à poil, sanglée dans un dépôt de supermarché ?”

Elle se concentre pour se souvenir des derniers événements...

“J’avais rendez-vous en enfer avec Mélanie... J’ai bu un café en compagnie d’une paire de tyrannosaures et maintenant... ce bordel ! Et les mômes à dépuceler ? Y sont où ? C’est quoi, cette histoire ? Elle m’a contactée, la garce, elle savait que je viendrais... Un piège. Cette chienne, si je la tenais !

 — Cessez de jouer la comédie, fait une voix près d’elle, je sais que vous êtes réveillée.

 — Parlant de comédie, c’est pas moi qui me suis liée à poil ici, toute seule... répond-elle aussi calme que si elle buvait le thé dans un salon mondain.

Une femme se met en face d’elle. Les yeux noirs, nue et cagoulée.

 — C’est gentil de m’avoir invitée, fait Marie-Noëlle, mais vous auriez dû m’envoyer le carton plus tôt. Ma cagoule est au nettoyage...

 — Une marrante, hein ? feule-t-elle d’une voix de panthère. Ce sont les moins coriaces, ajoute-t-elle, ironique.

 — Bon, c’est pas tout, ça qu’est-ce qu’on fait ? J’ai une Jag’ garée au Sud du trou du cul du diable, dit Marie-Noëlle.

 — Ne parlez pas du diable, vous pourriez voir sa queue, dit la brune en s’approchant.

Elle passe des doigts frais sur le ventre de Marie-Noëlle qui frissonne malgré elle.

 — Sportive, hein ? ajoute-t-elle en appuyant sur les abdos.

Sa main descend jusqu’à la touffe fournie de Marie-Noëlle. Elle écarte les poils de pouce et de l’index, découvre le clito, excitant Marie-Noëlle, bien malgré elle. Puis, se penchant, hume le pubis.

 — Savon à l’œillet... Comme c’est mignon ! Mais je trouve que les poils sont trop lisses. Quelques bouclettes iraient très bien. D’autant que vos cheveux sont bouclés. Naturellement bouclés.

 — Dites, madame la coiffeuse de foufounes masquée, c’est pas bientôt fini ? s’énerve Marie-Noëlle qui sent, peu à peu, la peur monter en elle, mais qui est bien trop orgueilleuse pour le montrer.

 — Erreur, ma jolie, ça ne fait que commencer, s’exclame la femme et claquant des doigts.

Marie-Noëlle s’apprête à se renseigner en douce sur Mélanie, mais la vue d’un géant nu, cagoulé de rouge poussant un chalumeau oxhydrique et ses bouteilles de gaz sur un petit chariot, la stoppe net. Mélanie a beau avoir des relations, ce n’est quand même pas à ce point... En face d’elle ; la brune cherche quelque chose sur une table roulante chargée d’instruments brillants et métalliques. Elle enfile une paire de gants et s’empare d’une pince aux dents très longues, elle tend la main, le géant lui remet le chalumeau qu’elle allume. D’abord une grande flamme dorée de cracheur de feu, qu’un petit réglage transforme en un scalpel de feu bleu. Elle y passe la pince, dont l’extrémité rougeoie rapidement. Quand elle l’estime assez brûlante, elle revient vers Marie-Noëlle qui se met à tirer sur ses sangles.

“Des dingues... Une secte de dingues !” pense-t-elle en se trémoussant en vain sur la table en forme de X.

Alors la peur, la vraie, la paralysante qui vous colle à la peau et vous coud les nerfs, la gagne. Contre les dingues, il n’y a rien à faire, sinon avoir de la chance. Dans le meilleur des cas...

L’inconnue avance et lui frôle la peau du ventre du métal incandescent. Marie-Noëlle voudrait serrer les cuisses, mais impossible, les branches de la table maintiennent ses jambes largement écartées. Presque avec douceur, la femme lui passe un doigt ganté dans les poils, saisit une mèche, approche la pince, l’enroule et tourne. Un chatouillement cuisant lui fait frémir la foufoune, lui affole le clito.

 — Un fer à friser ! pense Marie-Noëlle, soudain paniquée. Elle chauffe un fer à friser au chalumeau oxhydrique pour me faire des bouclettes au cul ! Des dingues graves, le haut de la gamme !

Impassible, la femme enroule une mèche dans l’autre sens, tourne... Chatouillement, picotements, dans une odeur de poils brûlés, mais aussi d’œillet et d’autre chose. Car Marie-Noëlle se met à mouiller et son clito à gonfler doucement.

 — N’est-ce pas très joli, la toison ainsi écartée et dévoilant les lèvres et le petit bouton rose du clito ? Très joli... Oui ! Faisons encore de ces bouclettes... Cela dit, voyons voir...

Sans prévenir, elle l’enfonce dans le vagin de Marie-Noëlle qui hurle de peur. Seulement de peur, car la sensation de chaleur lui excite la muqueuse. La femme l’ouvre en elle, écarte les dents du fer et le fait doucement tournoyer.

 — Aucune fumée. Quelle belle petite moule, constate-t-elle en le sortant et en le portant en bouche pour le sucer. Une friandise ! Mais... Est-ce que Wilfried aimera ? J’en suis quasiment certaine... mais la meilleure manière de le savoir, n’est-ce pas... dit-elle en claquant des doigts sans terminer sa phrase.

Un des colosses revient avec un panier en cuir marron foncé, le dépose par terre et se penche pour l’ouvrir, hors du champ de vision de Marie-Noëlle. La tortionnaire s’approche avec une demie calebasse contenant un pinceau. Elle en touille soigneusement l’intérieur, sort l’ustensile chargé d’un enduit luisant et froid qui exhale une forte odeur de musc. Elle en applique sur la cheville de Marie-Noëlle, puis remonte le long de sa jambe jusqu’à l’intérieur de sa cuisse, juste contre son sexe.

 — C’est quoi, cette saloperie ?

 — Un mélange de lait concentré et d’argile tropicale.

 — Si c’est pour les rhumatismes, vous avez tout faux, je n’en souffre pas.

 — Ce n’est pas pour les rhumatismes, c’est simplement pour Wilfried.

 — C’est qui, ce gars-là ?

À peine a-telle terminé sa question qu’elle sent quelque chose de sec et froid lui frôler la cheville, puis quelque chose de râpeux, de fendu, la toucher. Elle lève la tête et voit à sa plus grande horreur un serpent remonter lentement le long de sa jambe.

Elle crie, se débat sous le regard amusé, intéressé, de la cagoule noire.

 — La question est la suivante. Est-il ou non venimeux ? S’il est venimeux, vous avez intérêt à ne plus bouger. S’il ne l’est pas, tortillez-vous, c’est beau à regarder, une femelle comme vous, prise au piège.

Marie-Noëlle, qui a pourtant vécu pas mal de choses, ne s’est jamais trouvée dans ce genre de cauchemar... Faisant un effort incroyable sur elle-même et sa tension nerveuse, au bord de la rupture, elle calme sa respiration et, fermant les yeux, tente de faire le vide en elle, tandis que le reptile monte goulûment le long de son mollet...

Il est attiré par le lait concentré, ne lèche plus, mais sa langue travaille...

Elle a beau fermer les yeux et essayer de se persuader qu’il s’agit d’une main d’homme ganté de cuir brut, faisant glisser sur sa peau une corde rêche de marine en bois, ou encore qu’il s’agit d’un sexe gonflé dans un préservatif particulier, en forme de serpent, elle ne parvient pas à effacer l’image de cet animal à sang froid jouant à la petite bête qui monte, qui monte sur son corps nu, écarté, lié sur ce tréteau.

La petite langue fourchue qui la touche, à petites pointes serrées, lui donne l’impression d’un minuscule burin entaillant une plaque de cuivre. Ou encore des aiguilles de tatoueur, pris de frénésie, tatouant n’importe quoi d’indélébile sur sa peau vierge. Elle sait aussi que, si elle gémit, les deux salopes vont prendre leur pied et ça, plutôt crever ! Aussi, le cœur battant à rompre, elle affiche l’indifférence et pousse la perfection jusqu’à tenter un petit sourire de mépris.

Et la bête monte, lentement, monte, monte...

Elle ne peut réprimer un cri de gorge quand la langue fourchue atteint le tendre de sa cuisse, cette partie faite pour les lèvres affolées mais douces de l’amant... Quand elle sent glisser sur sa peau, si fine à cet endroit, les écailles rêches, rugueuses et froides...

... qui ne s’arrêtent pas, qui avancent, centimètre par centimètre, et ce museau aigu, sans doute mortel, s’approchant de cette pâte exotique dont une motte généreuse sèche lentement sur les poils couvrant la grande lèvre de son sexe... Dans un sursaut d’angoisse, elle comprend la raison des bouclettes et du fer à friser. Les pointes de la langue du grand serpent s’insinuent dans les poils de sa toison, frôlent la peau sensible de sa grande lèvre, s’y – horreur ! – s’y engouffre... Elle se mord les lèvres, serre les poings à s’en briser les phalanges, peut à peine respirer quand Wilfried enfonce son museau entre les bouclettes fraîchement frisées.

“Non !” pense-t-elle aux tréfonds d’une horreur sans nom, “Non, tout mais pas ça !”

Et pourtant...

... Wilfried introduit son museau, s’insinue en elle et darde sa langue à l’intérieur de son vagin. Une vague de nausée la saisit et elle crache un flot de bile qui s’écoule de part et d’autre de sa bouche, immédiatement épongé par un des colosses cagoulés de rouge. Des esclaves, sans doute... La langue bifide la fouille et titille de ses deux pointes le col de son utérus... Une sensation étrange, nouvelle, que cet être vivant en elle, dans ses liqueurs vaginales. La peur, peu à peu, se mue en autre chose, une sensation primitive, sauvage, qui la pousse à se cambrer, à se contorsionner des hanches en une danse empêchée par les sangles qui la maintiennent. Et plus elle se contorsionne, plus elle mouille et plus le reptile va et vient, et le plaisir monte, monte...

Wilfried sort d’un coup sec et bref. Elle ouvre les yeux, la femme à voix de panthère, un énorme gode-ceinture à la taille, vient de tirer le serpent pour la baiser elle-même.

 — Encule-moi et fiche-moi les doigts dans le con, vite ! crie Marie-Noëlle sur le point de se payer un orgasme comme jamais...

X

Lancelot se redresse et, sur la pointe des pieds, va voir qui c’est dans le peep hole. Geneviève ! Qu’est-ce qu’elle veut ?

 — Allez, ouvre, je sais que t’es là. J’ai entendu des bruits suspects.

 — Qu’est-ce que tu veux ?

 — Te venir en aide.

 — Ça ira...

 — Comment elle s’appelle ?

 — Qui ?

 — Celle que j’ai entendu gémir il y a pas dix minutes... Haussant les épaules, il ouvre la porte.

 — Toi, mon cochon, on peut pas dire que tu perdes ton temps, hein ? dit-elle en lui pinçant le menton.

Dantrut Corinne gît sur le matelas, pubis à l’air, les yeux fermés, les joues inondées de larmes.

 — C’est qui ? Beau petit cul...

 — Tu ne me croiras jamais...

 — Vas-y toujours...

 — Mon inspectrice des impôts préférée, en train de me faire un contrôle fiscal !

 — Comment ? commence Geneviève avant de pâlir comme une aspirine dans un verre de lait. Mais, t’es complètement dingue ! Tu te rends pas compte ? T’es bon pour la taule ! Ils rigolent pas quand on touche à l’administration !

 — Et pour l’avoir touchée, je l’ai touchée et bien touchée ! se marre Lancelot.

Et la dame des impôts de redresser doucement son nez pointu sous ses lunettes, d’entrouvrir les yeux.

Geneviève plonge littéralement sur elle.

 — Madame, madame... Euh... ça va ? demande-t-elle d’une voix compatissante, de fonctionnaire à fonctionnaire.

 — Qui êtes-vous ? croasse Corinne, indifférente à ses jambes ouvertes, à son pubis trempé.

 — Geneviève Vander Elst. La voisine de monsieur Le Goff.

 — Sa voisine ? Tu parles ! grogne-t-elle en la toisant d’un regard mauvais. Voisine, hein ?

 — Oui, oui... Excusez-le. Il est un peu ivre et c’est un... c’est un...

 — Un fieffé salopard, termine Corinne d’une voix rauque, cassée par le traitement de choc.

 — Vous voulez que je vous fasse un peu de café ?

 — Du café ? Ça va pas la tête ? Passez-moi la bouteille !

 — Mais, euh, n’êtes-vous pas de service ? rappelle Vander Elst Geneviève, postière du troisième degré.

Fonctionnaire un jour, fonctionnaire toujours...

 — Oui, de service et... assermentée ! La bouteille, s’il vous plaît.

Impressionnée, Geneviève lui tend le vieil Armagnac. Elle se redresse, un rien fiévreuse, et s’envoie une bonne lampée.

 — Alors, comme ça, vous êtes sa voisine, hein ? Et je suppose qu’il vous fait des choses de temps en temps ?... Et vous prenez votre pied ?

 — B’en...

Fasciné, Lancelot observe sans mot dire le changement de Corinne... D’outragée, geignarde, suppliante à l’instant, la voici indifférente, agressive, comme si ce viol avait ouvert la voie à une nature trop longtemps réprimée, avait fait sauter le bouchon d’un réservoir salace, profondément enfoui dans une âme de sainte-nitouche.

 — Attendez ! Je crois comprendre ! C’est de votre fait qu’il n’était pas chez lui, ce matin ?

 — C’est-à-dire... balbutie Geneviève.

 — Vous savez, grince-t-elle, aux Impôts, ce n’est pas la patience qui nous caractérise... Qu’est-ce que vous faites, dans la vie ?

 — Je travaille à la Poste. Degré 3.

 — À la Poste, tiens, tiens... Et quelle bureau ?

 — Le 312. Pourquoi ?

 — Comme ça... Pour savoir.

Il n’y a pas dix minutes, Corinne n’ait pas plus d’allant qu’une algue sur le sable à marée basse... Maintenant, elle considère Geneviève avec le regard du chat dans une volière. Lancelot ne bronche pas, jouit de chaque seconde.

 — Qu’est-ce que vous pensez de tout cela ? demande Corinne sur un ton ambigu.

 — B’en, c’est que, enfin... s’emmêle Geneviève, rouge pivoine. C’est pas correct. Pas convenable, je veux dire. Mais il a une excuse, il est saoul. Vous savez, il n’est pas méchant...

 — Pas méchant ? s’emporte Corinne. Qu’est-ce qu’il vous faut ! Il m’a sodomisée à travers mes collants !

 — Ah, vous avez peut-être raison... Moi, il m’a...

Elle baisse les yeux en hochant la tête.

 — Il vous a quoi ? insiste Corinne, cinglante comme un coup de trique.

 — B’en, sodomisée aussi...

 — C’est tout ?

La fille ronde ne répond pas.

 — C’est tout ? crie Corinne.

 — Avec une brosse de wécé... termine-t-elle, d’une toute petite voix, pas loin des larmes.

Bizarre combien les fonctionnaires ont le sens de la hiérarchie en n’importe quelles circonstances... Combien ils peuvent être obéissant, soumis face au supérieur. Corinne la considère des pieds à la tête et de la tête aux pieds. Inconsciemment, Geneviève se met au garde-à-vous, les bras le long du corps, le regard fixe.

 — Vous êtes dodue, finit-elle par lâcher.

L’autre ne répond pas.

 — Monsieur Le Goff, faites-la boire. Il conviendrait que cette jeune personne se détende.

Recommençant à prendre un pied d’enfer, Lancelot tend l’Armagnac à Geneviève qui en avale une bonne gorgée.

 — Vous êtes en congé ?

 — Euh... Oui. Congé maladie.

Corinne se redresse et se lève d’un bond.

 — En congé maladie ? répète-t-elle, indignée. Alors que vous venez de vous faire enculer par cet olibrius et que vous descendez pour en redemander encore ? Et on s’étonne que l’Administration ait si mauvaise réputation !

 — Mais...

 — Il n’y a pas de mais ! Ça mérite une punition. Et exemplaire encore !

 — Eh ?

 — Eh quoi ? Vous oubliez que je suis assermentée ? Qu’il suffirait que je donne un petit coup de fil à votre chef de service pour que vous vous retrouviez à la rue ?

Geneviève hoche la tête et se met à pleurer en silence, debout, les bras le long du corps.

 — Non mais, regardez-moi cette mijaurée ! Ça me donne envie de gerber, tiens ! Secouez-vous !

Pas de réaction de la part de la postière.

 — Vous m’entendez ? Ou vous avez trop mal au trou du cul ?

 — Oui, je vous entends... dit-elle d’une toute petite voix.

 — Je vous entends qui ? Oui, le mur, Oui le chien ? lance-t-elle en la giflant.

 — Je vous entends, madame, s’écrie-t-elle, la voix chargée de pleurs.

 — De quelle maladie souffrez-vous pour que l’on vous ait accordé ce congé ?

 — Dé... dépression.

 — Tiens, tiens... Rien de tel qu’un peu de distraction dans ce cas-là, n’est-ce pas, monsieur Le Goff ?

 — Oui, un peu de distraction, répond Lancelot, la joie au cœur, la queue en l’air.

Le revirement d’attitude de Corinne le réjouit autant qu’il le surprend. Voilà une femme qui passe du 69ème dessous à la forme olympique en dix minutes chrono ! Putain, s’il était conçu pour les sentiments, il en tomberait illico raide amoureux, le Lancelot !

 — Déshabillez-la, lui ordonne-t-elle.

Il lui enlève sa robe. Elle est à poil en-dessous et Lancelot se repaie un coup de bandos en voyant ses hanches pleines, ses petits nichons, son pubis plus clair que celui de Corinne.

 — Hum... dans le genre rondelette-tartelette, pas mal.

Se retournant, elle s’empare du Mont Blanc jeté sur les couvertures, le décapuchonne et titille les tétons de Geneviève de la pointe de la plume en or 18 carats. Les tétons durcissent, la respiration de Geneviève s’accélère.

 — Tu aimes, hein ?

 — Oui, madame.

 — Hum... et comme ça ? demande-t-elle en fonçant la plume.

Geneviève pousse un petit cri en rentrant la poitrine.

 — Tenez-vous droite ! ordonne Corinne en enfonçant la plume davantage.

Les mâchoires serrées, Geneviève se redresse.

 — Bien... Tournez-vous !

Elle se retourne lentement, avec hésitation. Corinne regarde son dos, ses reins, ses larges fesses serrées, ses cuisses. Sans un mot, elle pose la plume à la base de la nuque et, descendant tout le long de la colonne vertébrale, dessine un trait long et lent. Geneviève s’en voit couverte de chair de poule et ne peut réprimer un frisson.

Arrivée à la naissance des fesses, Corinne s’arrête et réfléchit.

 — Les stylos à 3000 balles, on a beau dire, mais c’est quelque chose, murmure-t-elle comme pour elle.

 — Je... Je suis malade... gémit Geneviève. J’ai trop bu !

 — Vous l’avez fait picoler ?

Lancelot de hocher la tête, un sourire d’une oreille à l’autre.

 — Ah, ouais ? dans ce cas-là, homéopathie ! décide Corinne. À quatre pattes sur le matelas ! ordonne-t-elle plus cinglante qu’une cravache. Et vous, maintenez-la ! ajoute-t-elle à Lancelot.

Lourdement Geneviève se met en position en reniflant, en frissonnant. Lancelot se penche et lui maintient les épaules. Corinne regarde la croupe généreuse avec un petit sourire, fait glisser la plume dans la raie des fesses, l’enfonce en son centre. Geneviève pousse un petit couinement.

 — Mais non, ma fille, ce ne sera pas de l’encre. Ce serait contraire aux principes homéopathiques, dit-elle en prenant la bouteille d’Armagnac.

Puis, écartant lentement ses larges fesses, elle la lui enfonce dans le trou du cul et y vide ce qui reste. Geneviève crie, se débat, mais Lancelot la maintient.

 — Et toi, couche-toi là, à côté d’elle, espèce de débaucheur de fonctionnaires malades !

Lancelot obéit. Elle enlève la bouteille d’un coup sec, redresse Geneviève en lui tirant les cheveux en arrière et lui gronde.

 — Accroupis-toi au-dessus de lui.

Vaincue, elle obéit et Lancelot voit sa fente s’écarter doucement sous le duvet, révélant ses petites lèvres roses et humides et, au creux des fesses, son trou du cul palpitant, qu’il n’a pas encore vu sous cet angle-là.

 — Pousse ! ordonne Corinne. Et toi, ouvre ta bouche !

Lancelot pige illico et, les muqueuses gourmandes, les yeux bien ouverts, regarde l’anus se gonfler, se gonfler comme un bourgeon de rose et subitement lâcher un filet d’alcool tiède dans sa bouche, pendant que Corinne lui embouche la pine et le suce comme une diablesse. Quand le filet se tarit, il l’attire vers lui et lui pourlèche l’entre-fesse. Geneviève gémit de plaisir, se cherche, se masse le clito et pousse de petits cris. Prise d’une inspiration subite, Corinne se redresse et revient avec un paquet de feuilles imprimées qui sortent de son cartable. Elle les roule en un cylindre compact et les tend à Lancelot avant de se mettre à quatre pattes, cul en l’air.

Il les prend et commence à lui chatouiller le derrière avec. Elle pousse un long gémissement de jouissance. Ses précieux documents susceptibles d’envoyer un type en taule, du moins de le saigner à blanc, lui chatouillent le trou du cul. ? Tandis que Lancelot les roule en un cône bien pointu qu’il enfonce inexorablement dans ses intimités anales, elle connaît l’extase car elle a le sentiment que tous ceux qu’elle a fait tomber la sodomisent ! Au fur et à mesure de la pénétration, ses plaintes changent de registre et l’on y sent une honte, bue à gorgées exquises.

Lancelot, qui a senti une légère résistance insiste et Corinne de gémir : “Non ! arrêtez !” Et lui d’y aller, de forcer la résistance en vain.

Se demandant de quoi il s’agit, il retire les papiers dont le bout est plein de merde. Et, un large sourire aux lèvres, les lui passe sur les poils de l’entrejambe ainsi que sur les seins de Geneviève qui fond en gros sanglots désespérés. Et de gémir : “Non, non, non...”

 — Assez ! crie Corinne, qui se met au-dessus d’elle, jambes écartées, et lui pisse dessus.

 — Frotte-toi, nettoie-toi ! ordonne-t-elle.

Et la Geneviève d’obéir et de se frotter les seins à la pisse, les yeux fermés, les lèvres entrouvertes. Pris d’une inspiration aussi étrange que subite, Lancelot lui enfonce son téléphone portable dans l’anus, l’écartant à le déchirer et il va et il vient, la petite antenne titillant l’intérieur.

Se cambrant, se pinçant les seins, Geneviève pousse un hurlement à avertir le S.A.M.U. dans un tout autre quartier. Un hurlement de jouissance pure, bestiale, très peu administratif.

XI

C’est alors que le portable se met à sonner dans le trou du cul de Geneviève... Il le sort, l’essuie sur les fesses blanches de la fonctionnaire avant de décrocher.

 — Ouais ? Ah, c’est toi ? Où ? À l’Hôtel de la Rocade ? C’est pas la porte à côté... Bon, bon... D’accord.

En raccrochant, il est tenté de remettre le portable là où il était, mais la voisine a un mouvement de recul, et, de jetant le nez dans les coussins, part en longs sanglots désespérés. Corinne – solidarité féminine oblige – lui caresse doucement les cheveux. Et plus elle la caresse, plus la fille s’effondre en longs et lourds sanglots.

Lancelot, c’est plus fort, à la vue de ces deux nanas à poil dans son plumard, ne peut s’empêcher de triquer. Mais, alors, triquer comme on ne le fait qu’une fois ou deux en dix ans. Un mélange d’adrénaline, d’alcool et d’insomnie. Il commence à se masser la queue, puis voyant les fesses de la contrôleuse des impôts, les écarte et, d’un coup de reins, l’encaldosse à fond. Elle crie, se redresse, veut se débattre.

 — Laisse-toi faire, tu verras, comme c’est bon !

Mais l’autre ne l’entend pas de cette oreille. Dans une rage terrible, elle se met à pousser des cris d’orfraie !

 — Si tu cries, les voisins vont finir par appeler les flics et si les flics viennent, que diront-ils en te voyant à poil, le cul merdeux, défoncé par sézigue ? Ils croiront au viol ? J’en doute. Alors un conseil, laisse-toi aller et prends ton pied. Tiens, bois ! dit-elle en lui tendant la boutanche.

Tandis que Lancelot l’encaldosse, Geneviève introduit le portable dans son vagin et s’en titille le fond avec l’antenne. Puis elle commence à tanguer des hanches en gémissant, glisse la main entre ses cuisses comme pour se branler, au lieu de quoi, elle saisit fermement les couilles de Lancelot et annonce d’une voix rauque :

 — Nous, les contrôleuses, paraît qu’on vous tient par les couilles...

Et sur ce, les pince juste ce qu’il faut pour que le pauvre crie comme un chien.

 — C’est bon ?

 — L... lâche... Lâche ça !

 — B’en voyons ! Prends les formulaires, ceux que tu m’as si galamment mis dans le cul. Prends-les et bouffe-les !

 — Eh ?... Ça ne va p... Arhghh !

Et tandis qu’il encule son cul merdeux de la contrôleuse des impôts, se retournant légèrement, le regarde mâchouiller, avec une grimace, les feuilles qu’il a souillées de merde. La sienne. Et, suprême plaisir, le sentant lui ramoner le boyaux culier tout en mâchouillant son caca, elle le tient par les couilles, et le plaisir revient, dix fois, mille fois plus violent. Elle atteint le faîte de l’orgasme quand elle sent que ce journaliste de malheur lâche aussi sa purée, et elle donne une pression brève mais intense sur ses testicules. Le type hurle en se retirant et un jet de sperme traverse l’air pour retomber dans ses cheveux sous les regards torrides de Geneviève, les doigts dans tous ses trous...

 *

Une demi-heure plus tard, douchés, récurés et tout le toutim, le trio se tape un dernier pour la route au petit bar du coin. Le barman zieute Lancelot avec un certain respect, car, nul doute qu’il se les est faites toutes les deux... Et puis, le nombre de fois qu’il a vu cet olibrius, se taper le premier du matin avec une jolie nana... Pourtant, il fait la gueule. De quoi ils se plaignent, ces cons de journalistes ?

 — Allez, ne tire pas cette tête-là... fait Geneviève en lui caressant la joue.

 — Et puis, vous l’avez bien cherché, dit la petite fonctionnaire-tortionnaire à lunettes...

 — Oh, vous...

 — Quoi, moi ? Il me suffit d’un coup de fil... Je suis assermentée.

 — C’est ça. Et moi je suis le ministre de la Santé et des Sports. Si vous portez plainte, ce sera votre parole contre celle de Geneviève et la mienne. Et puis, qu’est-ce que vous tenez en main, là ?

 — Une vodka...

 — À onze heures du mat’, bravo ! Thierry pourra témoigner qu’une contrôleuse des contributions boit des alcools forts pendant le travail...

 — Salaud.

 — Non, sportif. Le match est nul, un partout. Alors, je propose de faire la paix et que vous disiez ne m’avoir jamais rencontré. Ça me laissera le temps de ficher le camp à l’autre bout de la planète. En attendant, si vous continuiez cette journée pas trop mal commencée en vous beurrant gentiment avec nous. Par exemple à l’Ethos of Lust...

 — Où ?

 — L’Ethos of Lust, le bar du Piazza-Magnum.

 — Le palace de l’avenue Lucrèce Borgia ?

 — Je vois que vous connaissez...

 — Dans le Trésor Public, nous n’en sommes pas à une bonne adresse près. Qu’est-ce que vous allez faire là ?

 — J’ai rendez-vous avec Amanda Sacramento.

 — La star ? s’exclame Corinne, ahurie.

 — T’en connais d’autres ?

 — Ça paie bien ?

 — Parce que tu crois que je vais te répondre, madame des impôts ?

 — Salaud.

 — T’as encore rien vu, ma poule... Alors, tu viens avec nous ?

 — Non, j’ai autre chose à faire ! Un gros coup... dit la contrôleuse avec un sourire carnassier.

 — Un quel gros coup ? demande Geneviève qui n’arrête pas de penser au cul.

 — Un coup de filet... Après des mois d’enquête, en collaboration avec la douane, j’ai découvert qu’une des boîtes les plus prestigieuses, se livrait à un trafic des plus louches... dit-elle en repoussant la vodka qu’elle a à peine touchée pour commander un grand crème. Bon, je file au port, dit-elle en se levant.

 — Tu viens avec moi au Piazza-Magnum ? demande Lancelot à Geneviève.

 — Je n’osais pas te le demander...

 — C’est pour moi, dit Corinne en posant un billet sur la table. À la prochaine ! File-moi le numéro de ton portable, j’ai pas envie de te perdre de vue.

 — Ça dépend pour quoi...

 — Tu le sais, mon cochon.

XII

 — Quelle matinée ! pense Corinne en montant dans sa voiture.

Avant de démarrer, elle vérifie les notes qu’elle a prises sur cette affaire de trafic de faux de grandes marques.

“I.F.F., multinationale de prêt-à-porter de luxe.... Sonia Farside... des comptes irréprochables, jamais la moindre embrouille... Incroyable ! Si c’était tout autre que le Commandant Moriarty, des douanes, qui m’en avait informée personnellement, je ne l’aurais jamais cru !... Je me demande si je fais bien d’aller y jeter un coup d’œil sans prévenir personne... Surtout, après une séance épuisante et arrosée comme celle de ce matin...”

Sans doute est-ce l’Armagnac dont elle a un rien abusé, toujours est-il qu’elle hausse les épaules et démarre sa voiture en direction de l’entrepôt suspect. Elle sait qu’il projettent une intervention conjointement avec la Police de l’Air et des Frontières et, qu’une fois l’opération terminée, elle aura tout le loisir de lire tous les livres de comptes occultes qu’ils trouveront... N’empêche, c’est plus fort qu’elle, il faut qu’elle y mettre son nez avant. Ne serait-ce que repérer l’endroit...

L’adresse dont elle dispose a été fournie par un indic qui a même ajouté qu’en plus du trafic de faux, il se passait de drôles de choses... Il n’a rien ajouté en précisant qu’il s’en fichait et que les douaniers, les flics et les impôts se débrouillent...

C’est ainsi qu’une heure plus tard, elle gare sa voiture dans une zone d’entrepôts à perte de vue.

“69 Z... deuxième à droite, première à gauche.” Elle pose le plan puis redémarre, le cœur battant.

Quelques minutes plus tard, elle s’arrête le long d’un mur désert, sort et se dirige vers le lieu en pressant le pas. Un grand bâtiment de briques, pas très bien entretenu et apparemment désaffecté, désert, en tout cas. Un cadenas ferme la barrière en grillage de l’entrée à quelques mètres d’une grande porte métallique vert wagon.

 — Plutôt sinistre...

Une vingtaine de mètres plus loin, le grillage de la clôture, mal fixé au montant, permet une entrée très étroite par laquelle se glisser si on tient vraiment à se mêler des affaires des autres... Ce qui est le cas de Corinne qui s’y introduit avec une insurmontable et très excitante curiosité. Une petite porte rouillée semble mal fermée, là, près du coin. Elle s’y précipite en trottinant, l’ouvre faisant grincer les gonds.

Une cage d’escalier s’enfonce dans les profondeurs obscures et humides d’un sous-sol. Elle fouille dans son sac, sort une lampe de poche, se dit qu’elle aurait bien bu un petit coup d’Armagnac pour se donner du cœur au ventre...

Arrivée à un premier palier, une violente lumière l’aveugle, des bras puissants la ceinturent tandis que quelque chose de froid et humide est plaqué contre son visage.

En quelques instants, elle perd connaissance.

XIII

The Ethos of Lust, le bar du Piazza-Magnum, a tout de la buvette du château de Windsor. Cossu, tendu de velours vermillon et vert bouteille, les tables compartimentées en loges séparées par des panneaux de verre sablé, des barres de cuivre polies et des palmiers hauts comme ça. Un bar de la Jet-set et comme Lancelot est un putain de débrouillard de free-lance, il a tous les laissez-passer qu’il faut... Notamment l’autorisation de s’en jeter quelques-uns gratos dans ce haut lieu du fric entre deux vols.

Chaque fois qu’il s’y rend, Jeeves, le chef de rang – qui est convaincu que Lancelot est un intime de Charlie Watts, le batteur des Stones – vient souvent l’accueillir en personne. Ce qui est le cas aujourd’hui et en jette un max à Geneviève...

 — Ah, bah... siffle-t-elle. Qu’est-ce que tu ne dois pas en planquer, en Suisse... ajoute-t-elle, mi-figue, mi-raisin.

 — Tout ce que je planque est dans mon calbute, ma poule.

 — Et grossier, avec ça.

 — Amanda Sacramento, elle arrive quand ? demande Lancelot à Jeeves.

 — Avec le vol de 14 heures 09, monsieur Le Goff. Elle sera donc ici dans vingt minutes, si la circulation le permet.

 — Merci, Jeeves. Ce qui nous laisse un peu de temps. Qu’est-ce que tu bois ?

 — Vodka Tonic, fait Geneviève, sans hésitation.

 — Une vodka Tonic et un Bushmills, Jeeves, tranche Lancelot.

 — Bien, monsieur Le Goff.

 — Môssieur, môssieur... Non mais.

 — Allez, assez fantasmé. Disons que je suis débrouillard, ça te va, comme explication ?

 — Ça, on l’avait remarqué...

Quelques instants plus tard, Jeeves revient avec les consommations.

 — Ça doit coûter bonbon... ne peut s’empêcher Geneviève.

 — C’est offert par la maison, mademoiselle, fait Jeeves, avec cette légère moue de mépris des loufiats de haut vol et de grands maisons.

Geneviève trempe des lèvres timides et boit une gorgée en fermant les yeux.

 — Excellent... dit-elle en posant discrètement la main sur la braguette de Lancelot qui en reste sans voix.

Or, pour qu’il en reste sans voix, Lancelot... Sa pine entre illico en érection. Geneviève, la petite postière rondelette et maso, glisse un doigt menu, à l’ongle nacré en demi-lune, dans sa braguette, entre deux boutons et appuie sur le calbute à Lancelot avec cette force douce qui damnerait un saint. Le fait-elle pour se rassurer dans cet endroit aristocratique dont elle n’a guère l’habitude ? Qu’importe. L’autre boit une gorgée pour faire passer la surprise sous le regard plus qu’amusé de Geneviève. Tandis que popaul entre lentement en phase “salami des familles”. D’un geste léger, plein de grâce, l’œil allumé derrière les lunettes, elle glisse dans le calbute et sort la pine comme on sort un escargot de sa coquille. Aussi chaud, mais nettement plus dur.

Lancelot redécolle, tandis qu’elle lui masse le gland du bout du doigt, en plein milieu de ces consommateurs discrets, mais puissants et fortunés, de ces femmes dont la moindre boucle d’oreille dépasse un an de salaire de postière, de ces hommes dont un seul mot peut licencier quinze-cent salariés. Au milieu de démons... Et le Lancelot de mouiller, de frissonner de la bite sous les caresses expertes de cette dodue sainte-nitouche dont on n’aurait jamais deviné la science érotique. Elle travaillait dans un claque avant de passer aux P.T.T. ou quoi ?

Lancelot, les yeux fermés, le sourire aux anges, commence à gémir. Ce débauché de première, cet alcoolo de journaleux aux cent mille femmes, n’a jamais été si bien flatté du gland que ce jour-là. Et elle le sait et elle le sent, la bougresse !

En plus, discrète.

Personne, même Jeeves, dont rien n’échappe au regard de grand duc des chefs de rang, ne remarque le manège. Un verre en main, l’autre sous la table, elle semble admirer le décor luxueux et les consommateurs princiers.

Qui prêterait attention à cette jeune femme, genre prof de philo ou, dans le meilleur des cas, nounou de nourrisson, qui dépose distraitement son verre et se met à jouer avec une bouteille de Tabasco ?

Lancelot est aux anges. À croire que cette souris myope de la Poste a taquiné autant de glands que de timbres sur les enveloppes ! Sa main a la douce nervosité d’une bouche, d’une...

Elle le lâche une seconde puis revient de plus belle.

Il sursaute.

Quelque chose, comme un chatouillement, non une brûlure... Oui, une brûlure... De plus en plus forte – aïe ! – lui atteint le gland. Il ouvre les yeux. Geneviève, tient discrètement sous la table, de son autre main, une bouteille de Tabasco. La salope ! Elle lui a fichu de la sauce aux piments sur Popaul.

Argh’h !

Ça brûle et... En même temps, le plaisir est tel que... Oui. Ça brûle mais elle te le masse comme jamais une nana... Oui... Il la regarde, si fine, si douce, l’œil intelligent et malicieux derrière ses grandes lunettes. Elle a tout de l’intellectuelle plutôt que de la poule de hautes futaies. De celles qui feuillettent des bouquins à longueur d’années, et enlèvent leur culotte, en dehors de chez elles, seulement dans les pissotières des bibliothèques publiques. Et qu’il serait si doux d’un peu brusquer de force, de temps à autre. Et voilà qu’elle le brusque, lui, le vieux rat de la déglingue... La voilà qui se révèle la plus sournoise, la plus discrète, la plus secrète, des vicieuses...

En poussant un feulement si grave qu’on l’entend à peine, il jouit comme s’il éjaculait tout le feu du Brésil.

Quelques instants plus tard, Jeeves en personne vient lui annoncer qu’Amanda Sacramento a débarqué avec un peu d’avance.

Amanda Sacramento, rock star, est une péruvienne qui a certainement en elle un gêne de panthère et un autre de liane. À son entrée, le silence se fait comme sous un long frisson, et tous les regards, avertis par quelqu’obscur instinct, se tendent vers elle.

Une impératrice descend chez les simples rois... Dangereuse et féline, souple et aérienne. Comme toute star, intouchable, mais comme tout mythe avec un fond de réalité... Ce que personne ne sait, c’est qu’elle connut la galère à Paris et qu’elle était sur le point de faire le tapin à Buda’, du côté de Saint-Lazare quand Lancelot lui a donné le petit coup de main salutaire. Ils étaient voisins de piaule et notre homme était dans les petits papiers d’un jeune New-Yorkais épouvantablement ambitieux, plein d’idées et fauché comme les blés. Il s’est dit que ça ne ferait de mal à personne de les présenter l’un à l’autre...

Le courant passa tellement bien que Laurens Sailor s’improvisa agent artistique et booster de navette spatiale, vu qu’en moins d’un an, il propulsa Amanda Sacramento au firmament des stars.

Amanda qui ne compte pas l’ingratitude au nombre de ses défauts, ne manque jamais de passer une heure ou deux en compagnie de Lancelot chaque fois qu’elle descend en Europe. Et de lui accorder une interview exclusive, ce qui affirme considérablement sa réputation de free-lance.

 — Non, mais, c’est quoi ce mec ? murmure Geneviève interdite. Un type qui connaît à tu et à toi les rock-stars de réputation mondiale ?

 — Oh ! On se calme ! Ce n’est pas parce qu’on a une ou deux amies célèbres...

 — Une ou... deux ? s’empourpre-t-elle.

La grande fille brune, lunettes noires et cuir rouge de pied en cape, en compagnie d’une jeune Japonaise en tailleur Chanel, lui fait un signe de la main et se dirige vers leur table de cette démarche nonchalante de panthère qui ne sait si elle va bondir ou faire la sieste. Geneviève, complètement subjuguée, les regarde approcher, aussi belles et différentes que possible. Il est vrai qu’Amanda est de ces beautés exceptionnelles qui font autant mouiller les femmes que bander les hommes, toutes classes sociales confondues. Elle est tellement bien dans son sexe que tous les sexes s’en émoustillent. Sans doute est-ce aussi à cela que tient son succès planétaire. Quant à la Japonaise, d’une vingtaine d’années, il s’en émane autant de sensualité mystérieuse que d’un encensoir dans une fumerie d’opium.

 — Pûûûûtain ! chuchote Geneviève, sans doute pour la première de sa vie d’ex-pensionnaire de l’École de jeunes filles de Sainte-Eulalie des Cantilènes.

Lancelot répond d’un petit signe du doigt. C’est à peine s’il ne bâille pas, le charlot ! Alors qu’au fond de lui-même, il boit du petit lait et jouit de chaque seconde de la situation.

 — Et alors, on vient se perdre dans le Vieux Monde ? demande-t-il affalé sur sa banquette.

 — J’avais envie de voir une authentique tête de con, susurre Amanda, d’une voix de pénombre des forêts vierges. Et aussi que Sun-Li profite de ce rare spectacle...

 — Tête de con, j’sais pas, mais j’ai une belle tête de nœud à te proposer, répond Lancelot, imperturbable...

Un petit sourire aux lèvres, elle se penche et lui embrasse le bout du nez :

 — Nous verrons...

Geneviève, pétrifiée sur son siège, suit la scène comme si elle était témoin d’une apparition d’ovni.

 — Salut, fait Amanda en s’asseyant en face d’elle, à côté de Lancelot, tandis que Sun-Li s’assied à côté, l’affolant d’une puissante bouffée de santal.

 — S’lut ! grogne Geneviève qui, pour Dieu sait quelle raison, prend une voix rauque de camionneuse.

 — Copine... précise Lancelot d’une voix plus macho tu meurs.

Amanda et lui jouent et s’amusent comme des fous. Les deux autres, bien sûr, l’ignorent. Sinon où serait l’intérêt ? Comme sortant du néant de ce grand bar désert, Jeeves apparaît soudain à leur table.

 — La suite comme d’hab’ ? demande Amanda en regardant Lancelot.

 — D’acc’.

Jeeves hoche la tête.

 — Si je puis me permettre de vous recommander la grande Suite Jaune... suggère-t-il, la voix grave.

 — Parfait, allons-y, fait Amanda.

 — Pûûûûtain ! chuchote Geneviève pour deuxième fois de sa vie d’ex-pensionnaire de l’École de Jeunes Filles de Sainte-Eulalie-des-Cantilènes.

S’il est vrai qu’on ne pourrait pas mettre un terrain de foot dans la grande Suite Jaune, elle est assez grande pour loger les deux équipes, les remplaçants, leurs familles, les amis et quelques supporters. Geneviève, habituée à ses 25 m², se demande comment il est possible de se sentir à l’aise dans ces vastitudes tendues de soie jaune, aux meubles orientaux. Des brûle-parfums à peine plus petits que des baignoires, diffusent les accents musqués d’encens précieux. Sun-Li, l’impénétrable, ne peut s’empêcher un petit sourire de porcelaine, les lèvres un rien pincées, les yeux baissés, en Geisha Chanel.

Lancelot et Amanda semblent connaître les lieux et se dirigent sans hésiter vers un bar en teck et acajou, rempli satisfaire une vingtaine de buveurs sérieux. Geneviève, immobile, parcourt l’endroit des yeux.

 — Tu t’amènes ? lance Lancelot.

Elle sursaute, comme si on l’éveillait d’un rêve et le rejoint à pas lents. Amanda et Sun-Li s’assoient sur un tabouret, Lancelot passe derrière le comptoir, fouille, sort un seau qu’il emplit de glace avant d’y glisser une bouteille de champagne, de sortir des verres et de la vodka du congélateur. En moins d’une seconde, les verres sont couverts de buée, Lancelot les emplit.

 — Allez, à Amanda !

Geneviève, pas très à l’aise, trinque. Amanda la regarde en souriant, la détaille comme si elle la déshabillait tant du corps que de l’âme.

 — Toi... lui dit-elle au bout d’un moment. Couche-toi sur le bar.

 — P... pardon ?

 — Tu m’as très bien comprise. Alors fais ce que je te demande.

Geneviève escalade un tabouret mais Amanda ordonne, cinglante comme un coup de trique :

 — Je croyais que tu m’avais comprise !

Geneviève cherche désespérément de l’aide dans l’entourage qui se limite, à part Amanda Sacramento, à Sun-Li au petit sourire impénétrable, et Lancelot qui joue les blasés. À part ça : personne. Pas même Jeeves. Le désert dans tous ses états.

 — Alors ? s’impatiente Amanda en buvant une gorgée de vodka.

Tout au fond d’elle-même, Geneviève ressent l’angoisse des nuits à la veille de ses règles, dans la petite chambre au lit étroit et à la porte dérobée, permettant à l’Ombre de se livrer à tous ses caprices sur son jeune corps.

Soumise, elle enlève sa robe en la faisant passer par le haut, dévoilant ses collants, son sous-tif et sa culotte noirs, qui tranchent agréablement avec ses cheveux châtain clair, ses yeux noisette et ses lunettes en écaille.

 — Pas mal... murmure Amanda en passant un ongle grenat sur son entrejambes de cuir rouge. Continue.

Geneviève dégrafe son soutien-gorge, le laisse choir du bout des doigts et pince les tétons érigés de ses seins ronds et arrogants. Après quoi, elle abaisse en une fois ses collants et sa culotte, exhibant son doux pubis châtain acajou. Baissant la tête, les mains derrière le dos, les jambes jointes, elle montre son corps nu dans l’attitude de la petite fille surprise à faire quelque chose qu’elle ne pouvait pas.

 — Tourne-toi, que je voie tes fesses.

Geneviève se tourne et met les mains le long du corps.

 — Écarte-les.

Elle le écarte lentement, présentant à la rock-star en cuir rouge, cet anus délicat, tendrement ourlé que peu de monde pénétra, hormis elle et Lancelot, depuis l’École des Jeunes Filles de Sainte-Eulalie-des-Cantilènes.

 — Tu es une vicieuse, non ? demande Amanda, la voix rauque.

Geneviève hausse les épaules.

Sans un mot, Amanda déboucle sa fine ceinture en serpent, l’enlève et en cingle par deux fois les fesses et les mains de Geneviève qui pousse un couinement en rentrant la tête dans les épaules.

 — Réponds quand on te parle !

Geneviève qui se rappelle les sous-entendus de l’Ombre et ce qu’il en coûtait de ne pas les satisfaire, dit d’une toute petite voix :

 — Oui, madame, je suis une vicieuse. Très vicieuse, même...

Il règne le silence de quand on bande, de quand on mouille, quand on regarde en public quelque chose de très excitant. Un silence recueilli, entrecoupé de souffles rapides.

 — Monte !

Geneviève passe lentement un doigt sur sa raie, lâche ses fesses, monte sur le tabouret en prenant soin de s’exhiber un maximum à Amanda Sacramento qui, la regardant, ouvre le bouton de son jeans en cuir rouge, dézippe sa braguette, révélant un pubis noir et soyeux. Quand elle est en cuir, elle ne porte jamais de culotte. Sans qu’on ait à lui dire, Geneviève se couche sur le bar de tout son long, jambes jointes et bras étendus, dressant au maximum les tétons de ses seins ronds, tentants. Derrière le bar, Lancelot, sa queue dressant son long cou de girafe à tête de gland hors du Levis, débouchonne le plus naturellement du monde la bouteille de champagne. Quand le bouchon saute, Geneviève tressaille. Amanda, ne portant plus que son blouson de cuir rouge et son T-shirt grenat, assorti à ses longs ongles de félin, s’approche du bar et passe doucement une griffe sur le ventre de la jeune femme, tendu, arrondi, plus appétissant qu’une miche de pain.

 — Une coupe, demande-t-elle laconiquement.

Lancelot la lui emplit et la dépose sur le ventre de Geneviève. Le contact froid du verre la fait frissonner, elle le renverse, le champagne répand des bulles sur sa peau de pèche. S’attendant à une réprimande cinglante, elle ferme les yeux, crispe les mâchoires. Mais il n’en est rien. Amanda se retourne et surprend le regards de Sun-Li braqué sur Geneviève.

 — Va la lécher !

Sun-Li la regarde un instant, confuse, surprise comme si ce n’était pas à elle que l’ordre s’adressait. En un bond, Amanda est en face d’elle et, sans un mot, lui prend une mèche de cheveux qu’elle tord douloureusement, tire vers le haut, obligeant l’élégante Japonaise à se lever et à la suivre jusqu’au ventre de Geneviève éclaboussé de Dom Pérignon.

 — Lèche, bois, suce, Fleur de Printemps !

Les larmes aux yeux, Sun-Li se met à lécher une Geneviève parcourue de petits frissons.

 — Comment le trouves-tu ?

 — Bon... répond timidement Sun-Li.

Amanda se penche et lèche à son tour.

 — Menteuse ! crie-t-elle. Il est trop chaud !

Elle gifle Sun-Li d’un claquant aller-retour.

 — Tu ne sais pas ce que c’est “trop chaud” ? Hein ? On ne t’a rien appris dans les bordels de Tokyo ? Réponds quand je te parle ! Sur le bar et vite ! Non, pas besoin de te déshabiller.

“Une prostituée de luxe et de haut-vol,” pense Geneviève, admirative, émoustillée.

Sun-Li monte sur un tabouret au bout du bar et s’étend derrière Geneviève, ses pieds touchant presque les mains de la fille nue.

 — Et toi, tu sais ce que c’est “trop chaud” ? répète-t-elle à l’intention de Geneviève.

 — Oui, je crois...

 — Nous allons voir.

La rock-star s’approche et lui écarte lentement les jambes, puise des glaçons dans le seau et les introduit l’un après l’autre dans le sexe brûlant de la jeune fonctionnaire qui gémit. Sitôt fait, elle s’approche de Sun-Li qui attend en regardant le plafond, très professionnelle.

Amanda la considère un instant puis, saisissant ses genoux, lui écarte les jambes, remonte la jupe du Chanel et dévoile sa culotte blanche au fond de ses collants.

 — À quatre pattes !

Sun-Li s’exécute maladroitement, comme si elle craignait de tomber à chaque mouvement.

Une fois en position, Amanda lui arrache collants et culotte, exhibant ses douces fesses fermes et dorées.

 — Voyons voir...

Elle introduit jusqu’au bout son doigt dans le trou du cul de l’Asiatique et l’y fait tourner et retourner, tant et si bien qu’elle se met à respirer plus fort et à tanguer légèrement du bassin.

 — Trop chaud...

Amanda puise des glaçons et les introduit l’un après l’autre dans l’anus humide de Sun-Li, qui pousse des cris stridents.

 — Lancelot, remets des glaçons à la petite rondelette !

Sans se faire prier, il choisit les plus gros et en introduit quelques-uns dans le sexe de Geneviève qui frissonne en claquant des dents. Il regarde s’écouler l’eau froide mêlée de sécrétions vaginales, et sa queue en bande tellement qu’elle frémit et sautille. Mais le bougre veut se payer une éjaculation spontanée, de celle que l’on n’obtient qu’en certaines circonstances uniques d’excitation absolue ; alors il prend garde de ne pas se toucher, saisit un glaçon un rien fondu et l’introduit dans l’anus de Geneviève.

 — Je pense que c’est assez frais ! Champagne ! ordonne Amanda.

Lancelot s’empare de la bouteille, en glisse le goulot dans le vagin de Geneviève, fait couler, couler, puis la passe à Amanda qui fait de même dans l’anus froncé de Sun-Li.

 — Verres !

Il prend deux verres et les dispose.

 — Accroupies !

Geneviève et Sun-Li s’accroupissent sur les verres et y perdent glaçons et champagne jusqu’à ce qu’ils débordent. Amanda les prend et fait – si l’on ose dire – cul-sec. Elle lance les verres derrière elle, prend la bouteille de vodka à moins 18°.

 — Couchées, les chiennes !

Sun-Li fait mine de se mettre sur le dos mais Amanda lui tord à nouveau une mèche de cheveux et s’exclame, cinglante :

 — Comme avant !

À peine la prostituée japonaise est-elle à quatre pattes qu’elle lui fiche la boutanche de vodka dans le derrière et en vide un peu. Sun-Li, l’anus brûlé de froid, crie de saisissement, tandis que Geneviève, stoïque, habituée à de pires sévices, attend, les yeux clos. Bien qu’en matière de sexe, la pitié ne soit pas du registre d’Amanda, celle-ci se contente de verser simplement l’alcool sibérien sur son pubis, lui cuisant malgré tout le clito.

 — 69 !

Geneviève, docile, se glisse sous Sun-Li à quatre pattes et commence à laper à petits coups de langues, la vodka s’écoulant de l’anus. Le goût puissant de l’alcool est accentué d’une note supplémentaire, comme si des chevaux couverts des neiges des îles Okushiri s’était frottés contre un bouleau centenaire. Sentant les doigts agiles et experts en branlette de l’Asiatique lui écarter tendrement les poils, son souffle se répandre sur son clito gonflé, meurtri, et la pointe de sa langue s’y poser comme sur une fleur, un sentiment de reconnaissance et de tendresse infinie lui noue la gorge. Une larme, puis une autre dégringole sur sa joue tandis que le plaisir engendré par le froid et la brûlure du champagne monte les gammes d’un grand orgue.

Sans doute Sun-Li partage-t-elle cette complicité car le trou de son cul s’abandonne aux caresses et libère davantage de vodka fauve que Geneviève suce sur le point de jouir.

Amanda fait le tour du bar et, sans un mot, offre ses fesses à Lancelot qui l’encule, préférant remettre à plus tard son éjaculation spontanée.

C’est alors que la porte de la grande Suite Jaune s’ouvre avec fracas et que quelques colosses, en tenue d’infirmiers, investissent les lieux en poussant quatre civières.

Lancelot, qui tournait le dos à la porte, ne les a pas vus entrer. Excité comme peu d’homme le furent jamais, il était en train d’éjaculer un million d’années d’aventure humaine dans le trou du cul fondant d’Amanda Sacramento, quand des mains comme des pelleteuses l’ont tiré violemment en arrière en lui broyant les biceps. Le jet de sperme a suivi, cordon d’amour nouant l’anus dilaté d’Amanda à son gland turgescent.

 — Arghh !

Puis on lui a mis un machin sur la tête et ce fut le trou noir.

XIV

La nausée et une sensation de froid réveillent Corinne. Elle ouvre les yeux pour les refermer aussi vite. Elle se trouve dans une cage de très grande dimension, au milieu d’une salle en béton déserte.

La cage est contre un mur ; une porte métallique verte y accède.

Tout au fond de la nausée, des vagues souvenirs font surface. Les entrepôts déserts, l’entrée dans le grillage, l’escalier...

 — Je suis séquestrée... Séquestrée dans une cage ! pense-t-elle, parcourue d’un long frisson glacé.

Un frottement sur le sol la fait retourner. Un chimpanzé la regarde en se grattant sous les aisselles. Qu’est-ce que c’est que ce pataquès ? La porte est entrouverte, un autre singe entre timidement, puis un troisième, un quatrième... Le premier s’approche d’elle en sautillant. Elle ne peut s’empêcher de lui sourire : les singes l’ont toujours profondément amusée.

 — Et alors, qu’est-ce que tu fiches ici ? Ils ne trafiquent pas que dans les faux Cartier et Vuitton... Ils donnent aussi dans les espèces menacées ?

L’animal la regarde en se grattant. Les autres le rejoignent et s’installent peu à peu autour d’elle.

 — Le cercle des poètes disparus ? dit-elle amusée.

Le premier singe sautille vers elle. Machinalement elle tend la main, il la lui prend, l’attire violemment. Elle perd l’équilibre et s’étale sur le sol. L’animal lui saute dessus et se met à tirer sa veste vers l’arrière avec une force incroyable. les autres semblent hésiter... Les plus hardis font quelques bonds dans leur direction. Quand son assaillant lui saisit le bras, elle pousse un grand cri et toute la bande de chimpanzés, qui semblaient n’attendre que ça, plongent sur elle et déchirent ses vêtements.

Des singes violeurs ?

Elle se demande si, d’une minute à l’autre, elle ne va pas se réveiller bien au chaud dans son lit. Mais les doigts des primates et ses vêtements qui se déchirent sont trop réels... Une odeur bestiale, insupportable, emplit la cage. Ce sont des mâles et, en tout état de cause, elle les excite... De drôles de pines comme de grosses pointes rouges se dressent de toutes parts. Elle glisse ses deux mains en coque contre son sexe. Mais c’est sans compter avec l’excitation du premier des zozos...

Avec un couinement aigu, il lui enlève les mains du pubis qu’elle protège de toutes ses forces. Un chimpanzé est plus fort que quatre hommes : difficile de résister, même pour une fonctionnaire des impôts. En gémissant à fendre l’âme, elle s’abandonne à ces animaux qui lui arrachent ses derniers lambeaux de vêtements et se mettent à la toucher partout. Une bande de mecs la toucheraient, soi-disant, partout. En fait, leurs doigts et le reste s’affoleraient en quelques endroits précis, du côté de l’entrejambes et des nichons.

Les singes, non.

Quand c’est partout, c’est partout.

Corinne sait qu’elle n’a pas le choix, sinon de continuer à se laisser faire... Elle ferme les yeux, se concentre sur tous ces attouchements, nerveux, furtifs, brusques, animaux, dans ses cheveux, sur ses épaules, ses seins, son ventre, sur son pubis, dans son sexe, sur ses fesses, à l’intérieur, sans oublier les cuisses, les mollets, les pieds... Cette violence fauve, musquée qui l’égratigne, la griffe, lui fait mal et ces poils rêches, ces toisons qui l’effleurent... Sans s’en rendre compte, elle se retrouve avec un bite de singe en main. Elle serre, la bête crie, se débat, elle serre encore plus fort, la bête veut fuir, tandis que toutes ces pattes la fourragent. Et ces langues, car ils se mettent à la lécher, les bougres ! Des drôles de langues à la fois humaines et râpeuses. Étrange impression... Une tension, suivie d’un chatouillement... Non ! elle ne veut pas. Impossible que Corinne Dantrut, fille cadette d’Alexis Dantrut, qui fut ambassadeur, se fit violer par une bande de singes en rut dans une cage perdue Dieu sait où, entre la Rocade et le port ! Et surtout, surtout... qu’elle y prît plaisir ! Non, tout mais pas ça ! Et pourtant...

La tension envahit son corps, ses nerfs et, comme une coulée de lave, lui brûle le bas-ventre, au cœur de tous ces cris, comme au cœur de l’Amazonie.

C’est à ce moment que quelque chose d’autre la pénètre... Quelque chose qui n’a rien de simiesque...

Elle ouvre les yeux.

Une femme masquée, cagoulée de soie noire et nue, la regarde, affublée d’un gode-ceinture en or massif. Peu à peu les singes s’en vont jusqu’à ce qu’il ne reste qu’elle qui passe un ongle sur les égratignures zébrant son corps parfait d’une douleur cuisante.

Corinne, subjuguée, est incapable de la moindre réaction, tandis que les ongles s’en vont, s’en viennent sur sa peau meurtrie. La femme s’accroupit, exhibant sa monstrueuse bite en or et sa fente dodue, et elle sort un citron d’une besace en soie safran. Elle en mord l’extrémité et, tout en se mettant à se branler, en presse le jus sur les égratignures de Corinne.

Ça brûle !

Elle crie. La femme lui prend l’épaule, la retourne, la prend par les hanches et l’oblige à se mettre à quatre pattes. Elle lui écarte les fesses, presse un autre citron sur sa raie et, d’un puissant coup de reins, la sodomise. Le jus acide brûle son anus meurtri, la fait crier et son cri fait accélérer le rythme de celle qui la pénètre et la torture.

Quand il ne reste plus rien que la pulpe du fruit, elle la frotte violemment sur les plaies à vif et Corinne crie, crie, tandis qu’elle se penche et la lèche à petits lapements de chatte, tandis que le métal précieux du gode lui défonce le fondement. Ajoutant à la douleur insupportable, son bourreau lâche le fruit pour lui pincer cruellement le bout des seins. Les douleurs se rejoignent, s’annulent et le plaisir se met à monter...

XIV

Mélanie, les yeux bandés, est conduite dans un endroit vaste et silencieux. Ceux qui la guident l’assoient de force.

 — Comptez jusqu’à dix avant d’ôter l’écharpe de vos yeux, ordonne une voix basse, rauque.

Docile, elle compte, puis s’attendant au pire, enlève l’écharpe de soie...

... et pousse un cri.

Des milliers de petites lampes dans le noir, partout, aux murs, par terre, au plafond et, pire, des milliers de Marie-Noëlle derrière ces petites lampes.

Une Marie-Noëlle prise d’un fou rire.

L’horreur.

“On m’a droguée à mon insu ! C’est pas elle ! Ça ne peut pas être elle !”

 — Marie-Noëlle ? Marie-Noëlle, c’est toi ?

 — Qui veux-tu que, ce soit, pauvre pomme ?

Il y a tellement de mépris dans le ton que Mélanie a l’impression de recevoir un seau d’eau froide en pleine figure. Une puissante vague de colère la submerge.

 — Salope !

 — Salope toi-même, espèce de sainte-nitouche venimeuse.

 — Moi, sainte-nitouche venimeuse ? Parle pour toi, l’araignée au milieu de sa toile !

La rancune, la peur, la fatigue... Autant de raison pour piquer sa crise. Mélanie se redresse d’un bond, en même que des centaines d’autres Mélanie. Elle s’arrête, regarde et comprend qu’elle se trouve dans une pièce entièrement tapissée de miroirs. Il y a aussi deux fauteuils, de part et d’autre d’une table basse avec une lampe.

Des spots, savamment disposés dans les miroirs, s’allument et les deux femmes se contemplent, face à face, l’une de son ensemble Chanel, l’autre de son T-shirt et de son jean de couturier.

Mélanie contourne la table et, ivre de colère, gifle Marie-Noëlle qui lui retourne aussitôt sa mandale au travers de la figure. Tellement fort qu’elle recule, titube, la tête résonnant sous le choc, et tombe dans le fauteuil. Marie-Noëlle bondit sur elle comme une panthère et se met à lui tambouriner sauvagement la figure de coups de poings. Un voile rouge s’abat sur la pièce.

“Si je tombe dans les pommes, elle me massacre” pense Mélanie.

Dans un sursaut, elle glisse la main sous le T-shirt de Marie-Noëlle et lui pince un téton avec rage, comme si elle voulait l’arracher.

Marie-Noëlle pousse un petit cri et cherche à se dégager. Elle utilise ses deux mains, tandis que les ongles pénètrent de plus en plus profondément dans son téton meurtri.

Mélanie tient bon. Marie-Noëlle gémit à la fois de douleur et d’angoisse. Mélanie fascinée par la grimace de son ennemie-amie répétée par les miroirs en une foule monstrueuse, lâche un instant son impitoyable étreinte. Marie-Noëlle se dégage, lui prend les genoux qu’elle soulève, la culbutant sur le fauteuil, et lui abaisse ses collants, au moment ou Mélanie commence à se débattre et à s’empêtrer dans le nylon. La petite culotte suit et tous les doigts de Marie-Noëlle pénètrent en elle, s’ouvrent dans son vagin.

Elle crie, en donnant de violents coups de poings partout où elle peut. Mais Marie-Noëlle, impitoyable, referme ses doigts et enfonce la main entière dans le doux minou blond de Mélanie, qui pince le plus fort possible l’entrejambe de son adversaire. Son adversaire qui halète... D’essoufflement ? Ou d’autre chose. Mélanie reconnaît dans le souffle, certains accents qui ne trompent pas. Elle en profite pour détacher la ceinture du jean, ouvrir la braguette, l’abaisser, empoigner la touffe, la tordre de toutes ses forces. Le poing ne s’enfonce que davantage, elle a l’impression d’être prise par un cheval, la nausée lui monte aux lèvres, elle gémit, tire encore plus fort, arrache une touffe de poils. Marie-Noëlle part d’un cri modulé entre la souffrance atroce et l’orgasme.

 — Ah, t’aimes ça ! grince Mélanie en reprenant une nouvelle touffe et en tirant de toutes ses forces.

Le poing tourne et va et vient en elle. La douleur est telle qu’elle a l’impression qu’elle va s’ouvrir en deux. Il va et vient et glisse... Mouillerait-elle, la tendre Mélanie, ainsi défoncée ?

La touffe cède sous ses doigts. Prise d’une inspiration subite, elle enfonce trois doigts dans l’anus de son adversaire, les écarte et Marie-Noëlle, gémissante, pète longuement. Ce vent tiède et l’incongruité de l’acte lui font un effet bizarre, un frisson de dégoût et d’autre chose remonte son avant-bras, jusqu’à l’aisselle, jusqu’au sein. La douleur du ventre s’assourdit de plaisir. Elle enfonce ses trois doigts plus avant.

Marie-Noëlle part d’un sourd râle de gorge et pousse un cri très aigu quand le poing entier de Mélanie lui traverse l’anus. Elle écarte les doigts et ne sait plus si elle voudrait griffer ou caresser. Elle retire lentement, très lentement son poing, s’arrête quand la partie la plus large distend l’anus à le déchirer, attend, se régalant des cris et des plaintes ambiguës de Marie-Noëlle qui, de plaisir, contracte ses sphincters et l’expulse.

Mélanie la prend par les épaules, l’attire vers elle. Leurs lèvres se joignent, leurs langues se cherchent...

Quand un filet s’abat sur elles.

Des colosses nus, reproduits à l’infini, les bras en croix, les entourent, tandis qu’elles s’emmêlent dans les mailles. Dans l’univers dément des miroirs, une porte est ouverte. Un rectangle qui ne reflète rien. Deux hommes entrent, poussant des chevalets, sur roues, en forme de X. Les colosses s’avancent, enlèvent le filet, s’emparent des deux femmes qui se débattent, griffent et donnent des coups de pieds en vain. Les hommes leur arrachent ce qui leur reste de vêtements et les attachent sur les chevalets, bras et jambes écartées, avec des courroies de cuir, et les poussent vers la sortie.

Ils pénètrent dans une petite salle meublée d’un divan moelleux en face d’un écran lumineux. En un coup d’œil, elles se rendent compte que l’écran est un miroir sans tain, donnant sur la chambre aux cents mille reflets, qu’elles viennent de quitter...

Dans ce confortable salon de voyeurs quelqu’un a assisté à leur pugilat et, sans doute, à toutes les horreurs qui se déroulent ici, comme dans le peep-show le plus sophistiqué, le plus dément qu’on ait jamais osé imaginer.

XV

Une douleur cuisante aux poignets, aux chevilles et à la taille lui fait reprendre connaissance. Du vent. Et un terrible vrombissement. Il ouvre les yeux...

... et crie.

Un avion vient à sa rencontre. Enfin... Non. Le coaltar se dissipe. Pas un avion, l’hélice. À dix mètres de lui, dix mètres en-dessous de lui, une hélice de deux mètres qui tourne, fixée à... à une sorte d’établi sur un sol en béton. Dix mètres en-dessous... Il est lié à une croix en X, nu comme un ver.

Et voilà que la croix se met à descendre... Vers l’hélice ! Argh’h !

Il et tellement flippé qu’il ne remarque pas six femmes liées aussi à des croix en X, debout autour de l’hélice. Elles sont nues, bras et jambes écartés. En face d’elles, deux autres femmes dévêtues, cagoulées, tiennent des dogues en laisse. Dans le fond, un chœur de colosses en érection, attend, bras croisés.

Amanda Sacramento, Sun-Li, Geneviève, Corinne Dandrut et deux femmes qu’il n’identifie pas, le regardent descendre en criant, sanglées, impuissantes.

Quand il n’est plus qu’à un mètre de l’hélice, elle ralentit au point que ses battements deviennent ceux d’un cœur endormi.

Une terreur du fond des âges, aussi vieille que l’humanité lui noue les tripes :

“Je suis mort ! Ouais et l’enfer, ça existe ! pense-t-il en voyant les femmes cagoulées, approcher les chiens d’Amanda Sacramento, de Sun-Li, Geneviève et les autres, en sentant le souffle de l’hélice sur son corps...

Il a beau être mort et en enfer, ce bougre de Lancelot Le Goff, il repense au trou du cul doux et fondant d’Amanda, à celui gonflé de Geneviève et à la timide violette entre les fesses de Corinne : il rebande. En voyant les dogues approcher des sexes exhibés et offerts de ses amies, il bande encore plus. En s’apercevant que les femmes aux chiens, ont un gode en or fiché dans le cul, maintenu par une fine ceinture en cuir de Russie, il en oublie presque l’hélice qui bat sourdement comme un cœur endormi, mais menaçant.

Les chiens reniflent les fentes que la position des tourmentées écarte et leurs queues se mettent à battre tandis que leurs maîtresses contractant les fesses sur leurs godes en or, se fouillent la foufoune de leur main libre.

Les chiens lèchent... Les filles se trémoussent et lui, il bande comme un âne.

C’est alors que le mécanisme de la descente reprend. Que le souffle tiède de l’hélice lui rappelle qu’il est mortel s’il descend trop. Heureusement, plus il bande, plus sa bite lui colle au ventre... Il y sent une traction... Et sa pine érigée se met à descendre elle aussi dans la direction des ailes de chêne battant sourdement. Juste en-dessous de son gland est fixé un anneau d’or et, à cet anneau, un fil que quelqu’un tire, lui abaisse le braquemart.

Tandis qu’il descend vers l’hélice... À cinquante centimètres... Vingt centimètres...

Vouff... Vouff...

Non !

En bas, les dogues enfoncent leurs langues dans les foufounes et les filles se trémoussent et les femmes aux chiens serrent de plus en plus fort leurs fesses sur les godes en or qui les pénètrent et se massent le clito, se fouillent le vagin, musent un air de gorge prémisse d’orgasme.

À vingt centimètres de sa pine : vouff... vouff...

Tant qu’à faire de crever, même si c’est en enfer, autant profiter du dernier spectacle. D’autant que le fil qui lui abaisse la pine lui imprime un battement au rythme de l’hélice.

Alors, Lancelot le Goff, journaliste débauché, alcoolo et martyre, regarde les fesses qui se contractent sur des godes, les trois foufounes que lèchent les chiens, tandis qu’un anneau d’or le branle mortellement à quelques centimètres de la castration...

Il jouit.

Il lâche et lâche et asperge à tout-va. Et le sperme, battu par l’hélice, s’éparpille sur les femmes sanglées et les autres godées et sur les chiens.

ÉPILOGUE

 — Pourrais-tu lever un peu le pied, ma chérie ? Alexia sourit et lâche un rien la pédale de l’accélérateur, ramenant sa Porsche à un petit 150 km/heure.

 — C’est bien parce que c’est toi... dit-elle en posant une main sur la cuisse de Sonia. Et surtout pour cette fête que tu m’as faite. Sublime ! Purement et simplement sublime ! Si tu savais comme je t’aime, mon amour !

 — Allons, allons, répond Sonia aux anges. Avec de bons détectives et une certaine fortune, tout est possible...

 — Ne fais pas ta modeste ! Rien que Mélanie du Chay et Marie-Noëlle de Figeac ! Me les offrir en catcheuses grand luxe dans un peep-show aussi dément ! Jamais je ne n’oublierai. Jamais non plus n’oublierai la façon dont tu m’as branlée pendant le spectacle !

 — Je connaissais Marie-Noëlle comme tout le monde, j’étais certaine qu’elle devait avoir une petite ennemie... Le détective a fait le reste en dégottant sa très chère pseudo-amie d’enfance.

 — Et cette inspectrice des impôts !

 — Là, c’est le hasard !

 — À propos, ça s’arrange ?

 — Tu parles ! Elle a tellement pris son pied qu’elle en redemande. Sans compter les cents bâtons que je lui ai déposés au Luxembourg... Du coup, elle a démissionné et travaille maintenant pour moi comme conseillère fiscale ! Je te le prêterai, si tu as besoin...

 — Mais le sommet, ça a été de branler Amanda Sacramento avec un dogue, un gode en or dans le cul ! Là, je crois que je n’ai jamais autant joui. Surtout avec l’autre connard dans les airs, qui nous éjaculait dessus comme si ça pleuvait ! Sacramento, le mythe vivant, bras et jambes écartées, avec mes doigts et la langue du chien dans le cul !

 — Surtout quand tu as retiré ton gode et que tu le lui as fait sucer avant de le lui foutre dans le derrière !

 — Tu te rappelles comme elle a joui ?

 — Elles ont toutes joui !

 — À propos, chérie, si je ne vais pas un rien plus vite, nous serons en retard.

 — Pas grave, tu sais que la vitesse me fait peur. Et puis je préfère arriver en retard mais entière à l’anniversaire d’Amanda !

 — C’est gentil de nous avoir invitée dans sa maison de campagne.

 — Nous ne sommes pas les seules, il y aura aussi Mélanie et Marie-Noëlle...

 — Et Geneviève et Lancelot.

 — Et Corinne et Sun-Li et sans doutes quelques têtes inconnues... Eh, arrête, moins vite !

 — Mais enfin, nous ne sommes qu’à 169...