© Média 1000,1999

eISBN 9782744825132

PRÉAMBULE

Je suis directeur de collection, c’est l’expression consacrée. Et ça ferait très chic sur mes cartes de visite si j’en utilisais... Mais mon véritable privilège est d’être le premier lecteur des manuscrits. Et ma tâche serait bien ennuyeuse si les auteurs “maison” n’avaient pas le don de m’étonner. C’est pour cela que je les publie avec tant de plaisir.

Cholstitz ajoute un petit plus à ma surprise : le titre de chacun de ses manuscrits me plonge d’abord dans un abîme de perplexité. Où a-t-il été cherché ça ? Après avoir lu le texte, souvent après avoir douté, j’en arrive toujours à la conclusion que le titre étonnant qu’il a choisi est bien le meilleur...

Alors, le “Purgatoire des Fées”, qu’est-ce que ça peut bien vouloir dire ? Je vous laisse la surprise. Je ne la déflorerai pas en révélant qu’il va y être question de bourreaux lubriques, de victimes sensuelles et, en particulier, d’exhibitions.

Les média répètent à loisir que tout est spectacle dans notre monde moderne. Et le cordonnier dit aussi que le monde n’est qu’une grande chaussure...

La multiplication des images les dévalue : comment trouver dans ce déferlement celles qui vous intéressent, celles qui nous concernent ?

Au royaume des images, les individus sont ramenés à des étiquettes. “Parce que je le vaux bien,” claironne sur les écrans de publicité une blondasse, clone de Brigitte Bardot, elle-même en son temps fausse Gaby Morlay...

Alors il est réconfortant, au milieu de ces icônes stéréotypées, que l’exhibition “obscène” garde tout son charme sulfureux. À côté des images que l’on nous assène, il reste le spectacle de l’involontaire et du dérisoire, celui de la vraie vie qui singe parfois les images de référence, mais contient jusque dans ses maladresses, et peut-être grâce à elles, tout le charme des émotions authentiques.

Quand votre petite copine mouille, vous souciez-vous qu’elle ressemble à Claudia Schiffer ? Les images ne mouillent que de la colle qui les tient au mur.

D’ailleurs, la dite colle ressemble étrangement à du sperme et je connais des photographes qui en utilisent pour créer des images d’éjaculation. Ça vaut bien le shampoing...

Regardez bien autour de vous. La ville est plein de jolies filles sans culotte qui écartent les cuisses en douce et savent bien que seuls quelques privilégiés sauront découvrir leur troublante révélation !

Robert Mérodack

I

... J’ai senti la fraîcheur de l’air sur ma peau. Ma bouche était sèche, et mon cœur battait à tout rompre. C’est alors que j’ai saisi l’effroyable réalité, Monsieur l’inspecteur. J’étais nue. Entièrement nue, et suspendue par les poignets au moyen de larges courroies de cuir. Mes chevilles étaient maintenues écartées par une barre de métal chromé d’un mètre de long, et un collier de chien épais d’un bon centimètre entourait mon cou, relié à une entretoise au-dessus de moi par une chaîne si serrée que chaque cahot m’arrachait un haut-le-cœur.

Car on roulait. J’étais dans une voiture, ou un camion, quelque chose qui se déplaçait par à-coups avec des ronflements de moteur. Autour de moi, ça sentait l’essence et le métal. Et mon odeur aussi, comme si des mains invisibles avaient été la chercher dans mes replis les plus intimes et m’en avaient barbouillé le corps. Ma transpiration, mon parfum, plus quelque chose d’âcre, de salé, qui devait être l’odeur de ma peur...

Oh, oui ! c’était cela. Comment est-il possible de sortir de la boutique d’un antiquaire en plein milieu de l’après-midi, Monsieur l’inspecteur, et de se retrouver exposée nue et écartelée, telle une carcasse de boucherie, en pleine rue ? Car j’étais dehors : le bruit, les lumières en mouvement, les voix, tout me le disait.

J’ai d’abord pensé que j’avais eu un malaise et que pour quelque raison étrange, on m’avait attachée ainsi, sur une sorte de brancard. Mais pourquoi m’aurait-on ôté tous mes vêtements ? Pourquoi cette position atroce ? Et qu’est-ce que je faisais là ? Alors la panique m’a submergée. L’affreuse, l’épaisse et gluante panique qui se répand en vous comme une coulée de ciment, bouche vos oreilles, bétonne vos nerfs et vous transforme en une bonde par où s’écoule la conscience.

Je n’avais jamais éprouvé cela, Monsieur l’inspecteur. Jamais éprouvé jusqu’à la nausée ce sentiment de n’être plus qu’un cri bloqué dans la gorge, qu’une supplication avortée : oui, j’étais dans la rue, montrée à toutes et à tous. On m’exhibait boulevard de Strasbourg, au beau milieu de la circulation, où nous avancions au pas, mètre après mètre, au beau milieu des klaxons, des trompettes et des vivats. Dans un camion.

C’était un de ces camions dont le caisson est vitré sur les quatre côtés, et même sur le dessus. Vous en avez déjà vu : une chaîne de magasins spécialisés dans les articles de mariage y promène des mannequins revêtus de grotesques robes à froufrous, pompons, traînes et voilettes. Il y a souvent un autre mannequin, un marié au visage de celluloïd, dont le corps est coulé dans un smoking ou un de ces costumes avec des revers luisants comme des ailerons de requins. Mais là, j’étais seule. Le camion était vide. Il n’y avait que moi, nue, écartelée et suspendue face à la rue, côté droit, mes seins et mon sexe bien en évidence. Et montrant au trottoir de gauche, aux automobilistes qui passaient en sens inverse ma croupe évasée, mes cuisses étirées à rompre, mon dos aux muscles tirés... Le véhicule a avancé d’un mètre puis a pilé. J’ai senti la secousse dans mes poignets, le long de mes bras et jusque dans mes reins. Les pointes de mes seins, gorgées de sang, étaient devenues si grosses que j’ai eu l’impression qu’elles allaient se détacher et tomber, comme deux fraises mûres...

On m’avait crucifiée de telle manière que mon corps, au maximum de son élongation, ne puisse rien cacher. Je me suis rendue compte que même mon sexe s’ouvrait, en sentant mes lèvres intimes distendues par la tension qui m’était imposée. Du coup, la honte a submergé la panique, en une vague brûlante qui m’a mis des étincelles au fond des yeux et fait monter le rouge aux joues.

Je me suis souvenue comment mes cousins me forçaient à m’exhiber, quand j’avais douze ans. Et comment, un peu plus tard, ce type m’a contrainte, sous la menace d’un couteau, à retirer mon slip et à m’écarter les fesses avec les mains... Je devais avoir quinze ans, peut-être moins. Il m’a entraînée sous un pont, dans le village où habitait ma tante. J’ai dû me pencher, appuyer mon visage sur la pierre mousseuse. Tout le temps qu’il m’a sondé le rectum avec les doigts, j’ai prié : “Faites que ce ne soit pas vrai, mon dieu ! Faites que je rêve.” Ses doigts me faisaient mal, et en même temps, je sentais avec horreur une humidité bienfaisante ruisseler de moi par-devant.

Ça a duré longtemps. “Pousse !” chuchotait-il. “Pousse !” Il voulait voir ma rosette s’ouvrir. Il a fini par se mettre à genoux derrière moi. Ses doigts entraient et sortaient de plus en plus vite, avec un bruit écœurant. “Pousse !” Il humait mes fesses : “Quel beau petit cul ! Quelles merveilles ! Cambre-toi, mieux que cela ! Mets-toi sur la pointe des pieds, donne bien tout ton cul.”

Il s’est relevé et j’ai entendu le bruit du linge qu’il tirait, de la fermeture éclair qui coulissait. Puis ça a été l’effrayante poussée, l’envahissement, mes chairs distendues qui se moulaient autour du mandrin. Je crois que je n’attendais que cela. Il a joui, très vite, si abondamment que j’ai pensé qu’il pissait, qu’il pissait au fond de mes reins.

 *

On m’a droguée. Quand, où ? Je n’arrivais pas à m’en souvenir. Je revoyais seulement l’arrière-cour de l’antiquaire, le porche... Il faisait très chaud dans le camion, parce que les grandes parois vitrées concentraient le soleil, et je ruisselais de sueur. Elle descendait en nappes brûlantes de mes seins sur ma cage thoracique, se répandait comme une huile sur mon ventre et mes cuisses tremblantes, et gouttait sous moi, comme si je faisais pipi. Mon anus me démangeait, le collier me faisait mal, et mes mains cyanosées m’élançaient. Mais d’être ainsi exhibée tel un quartier de boucherie, sous les yeux de centaines de passants et d’automobilistes, m’a donné une espèce de courage.

J’ai tiré sur mon collier jusqu’à ce que le lacet de cuir qui m’attachait au toit du camion se relâche et j’ai pu tourner la tête. Nous arrivions au carrefour Saint-Denis. J’ai reconnu les boulevards, le MacDo sur ma gauche et plus loin Gibert, puis le camion a pu se dégager et il a filé sur la voie réservée aux autobus jusqu’à ce qu’il soit de nouveau bloqué. Il est alors repassé à gauche, et de nouveau, nous nous sommes arrêtés au milieu de voitures de supporters qui se rendaient au Stade de France. Du moins je le suppose, car elles étaient pleines de jeunes gens qui agitaient des drapeaux et soufflaient dans les trompettes. C’est là que j’ai commencé à comprendre ce qui m’arrivait : j’étais à deux mètres d’eux, les surplombant de telle manière qu’en se penchant un peu, ils auraient pu voir ma vulve ouverte et mes seins étirés, mais aucun n’y pensait. J’étais invisible. L’évidence m’a sauté aux yeux : on m’avait mise dans une cage de verre, mais de verre sans tain : je pouvais les voir, mais pas eux. Bien loin de m’apaiser, cette constatation m’a tordu le cœur : il suffisait de n’importe quoi, un heurt, un caillou, pour que les parois s’effondrent, me livrant sans défense aux regards...

Je me suis remise à tirer, à m’en disloquer les poignets. Le camion avançait mètre après mètre. Et comme la barre qui m’entravait les chevilles me privait de tout stabilité, chaque fois qu’il s’arrêtait, je perdais l’équilibre. Ma cage thoracique était tellement remontée que je ne respirais qu’avec les plus grandes difficultés, et souvent, je perdais le souffle. Il me fallait regagner ma position verticale centimètre après centimètre, en jouant des hanches, et de nouveau le camion démarrait, puis il s’arrêtait, et tout était à recommencer... Je me suis mise à pleurer. Un autre souvenir d’enfance m’est revenu : une belle sorcière aux seins lourds, à qui on arrachait sa robe pour la fouetter devant la populace...

Je tirais, je tirais sur mes liens, à me disloquer les épaules, avec cette sensation de me dédoubler, d’être à la fois celle que l’on prostitue et celle qui regarde. Et comme dans un cauchemar, chacun de mes gestes semblait fendre un air épais, ou bien des épaisseurs d’eau tiède. Le sang qui rugissait à mes oreilles faisait le même bruit qu’une immense marée se ruant à l’assaut de la côte, et j’étais sûre que j’allais me noyer, m’anéantir, disparaître dans un bouillonnement d’écume...

Mes liens étaient bien serrés. J’ai vite mesuré la vanité de mes efforts. Entre deux sursauts, je tentais de reprendre mon souffle, d’apaiser le tumulte de mon cœur. Depuis combien de temps me promenait-on ainsi, suspendue comme un morceau de viande ? J’ai encore essayé de me décrocher. En vain...

“C’est inutile, cocotte,” a dit une voix près de moi. En tournant la tête, j’ai vu une porte s’ouvrir, et un homme se hisser de la cabine dans le caisson vitré, un, jeune homme au teint basané, très beau, l’air fat. Un de ces Méditerranéens qui détestent les femmes et les traitent comme des objets, et qui les jettent une fois dévaluées, éteintes, fanées. Ça se lisait dans son regard, entre les longs cils qui doivent faire la fierté de sa maman. Ça, et la vanité d’être un homme. Je l’ai détesté instantanément, mais il s’en foutait.

Quand il est arrivé près de moi, j’ai constaté que j’étais plus grande que lui ; je le surplombais d’une bonne tête. Et il était plus jeune aussi, pas plus de vingt-cinq ans. C’est ce qui m’a révoltée le plus, qu’il puisse s’amuser avec moi alors qu’il aurait dû m’appeler « Madame » et me respecter. Mais non, il a passé ses mains sur mon corps de haut en bas, puis de bas en haut, en insistant bien sur les courbes et les creux, et en écrasant ma gorge comme s’il voulait la faire rentrer dans la cage thoracique.

“T’es bien foutue, ma puce...”

Il avait une voix vulgaire de petit voyou, avec un accent pied-noir prononcé et des intonations encore enfantines, vers l’aigu. Il a pris mes seins à pleines mains et les a tirés vers lui, une lueur méchante dans le regard.

“Comme ils sont durs ! On pourrait y accrocher une machine à coudre sans qu’ils piquent du nez...”

C’est le terme “machine à coudre” qui m’a fait penser qu’il était du quartier. Il me connaissait peut-être, ou il connaissait mon mari. Et dans ce cas, il avait une revanche à prendre, parce que Luis les fait travailler au noir, comme des mulets, à trimballer ses ballots de robes et les cintres pleins de chemisiers.

Il m’a demandé : « Comment tu t’appelles ?” Comme je ne répondais pas, il a saisi mon mamelon droit et l’a tordu d’un coup sec. J’ai hurlé.”Comment tu t’appelles ?”

“Liza.”

Je sanglotais. L’air que j’inspirais était brûlant et des phosphènes dansaient devant mes yeux, brouillant tout.

“Liza comment ?”

Ça, jamais. Si je lui donnais mon nom, il n’avait plus qu’à remonter jusqu’à mon adresse. J’ai pris ma respiration : “Liza Absolves.” C’est le nom de ma femme de ménage.

“Je crois que tu mens.”

“Non. Je vous assure. Non.”

Il a approché son visage du mien : “Jure-le !”

“Je le jure.”

Serment contraint ne vaut rien, disait ma sœur Pauline, quand je la chatouillais à mort après qu’elle m’ait juré ne pas avoir fouillé mes affaires. Ou ne pas être sortie avec mon petit ami. Une sacrée menteuse, Pauline. Qu’est-ce qu’elle aurait dit de me voir ainsi suspendue, avec un type qui me tripotait les pointes de seins ?

Le voyou a cligné de l’œil en ouvrant son pantalon : “Eh bien, Liza, tu t’es déjà fait baiser en pleine rue, à quatre heures de l’après-midi ?”

Il a fait glisser la fermeture-éclair de son pantalon et sorti son sexe, un sexe long et épais, presque disproportionné, avec un gland comme une corolle de champignon, sans prépuce. J’ai avalé ma salive.

Des deux mains, il a juste repoussé son jean sur ses cuisses : “Elle est belle, non ? Tu t’es déjà fait ramoner par ce calibre ?” Le souffle coupé, le cœur battant à tout rompre, je le fixais sans pouvoir répondre. Je n’arrivais pas à croire que c’était possible, que ce type puisse me violer en pleine rue, au milieu de milliers de gens, sans que personne n’intervienne. Et pourtant, je savais au plus profond de moi que c’est ce qui allait se passer.

“S’il vous plaît, non...” ai-je seulement balbutié.

“Par-devant ou par-derrière ?” a-t-il demandé. Il a posé ses mains sur mes joues et tiré mon visage vers le bas. Le collier et la chaîne se sont tendus, et j’ai perdu ma respiration. “Non !”

Un voile rouge dansait devant mes yeux.

“Par-devant ou par-derrière ?” a-t-il répété patiemment. “Tu veux te faire prendre par le cul ou le con ?”

Je suis devenue une boule de pure terreur. Cette question, on me l’avait déjà posée, mais c’était un jeu. Là, c’était un meurtre.

“Par pitié...” ai-je balbutié. Les mots sortaient de ma gorge comme des cubes de fer. “Tu t’es déjà faite enculer, non ?” a-t-il insisté, avec toujours cet effroyable sourire d’enfant. “O... oui.”

“À fond ?”

“Oui, mais...”

“Tu aimes ça ?” Nous oscillions au rythme de la marche. Il s’est retenu à mon collier, son membre battant contre ma cuisse : “Tu aimes ça, te faire enculer ?”

J’ai fermé les yeux : “J’aime ça.”

“Quoi ?”

J’ai avalé ma salive : “J’aime... me faire enculer.” “Par ton mari ?”

“Par mon mari.”

“Et par d’autres ? Tu t’es déjà faite enculer par d’autres hommes ?” Il me secouait les mâchoires : “Réponds, bordel !” J’ai ouvert les yeux. Son regard a plongé au fond du mien : “Tu te fais enculer par d’autres ?”

J’ai hoché la tête. C’est tout ce que je pouvais faire maintenant.

“Tu m’agaces, Liza !”

Il m’a lâchée et s’est reculé. Il se tenait à une entretoise du plafond tandis que le camion se faufilait entre deux taxis : “Puisque c’est comme ça, on va te prendre par le con et par le cul. Tu comprends ?”

J’ai passé ma langue sur mes lèvres. Je mourrais de soif, et pourtant j’aurais été incapable d’avaler quoi que ce soit : “Pitié. Pas ça.”

“Trop tard, Liza.”

Il a frappé du poing sur la porte qui nous séparait de la cabine. Un autre homme est entré et a refermé soigneusement le battant derrière lui. J’ai juste eu le temps de voir la nuque du chauffeur, un Africain aux cheveux crépus.

Son œil blanc a brillé quand il a tourné un peu la tête : “Bourrez-la à fond. Qu’il en ait pour son fric !...”

II

La femme a été introduite dans le bureau de l’inspecteur Lupin un peu après dix-neuf heures, le soir de la finale de la Coupe du monde de football, par Bodenote, un flic de base, qui lui a indiqué une chaise du menton. Il est venu chuchoter quelque chose dans l’oreille de Lupin (dit Rupin, Lapin, Tapin, selon l’humeur de la brigade). L’inspecteur n’a pas entendu car il revient d’une séance au tir où il s’est défoulé en vidant quelques chargeurs avec son Cobra Mastic 38 dans des silhouettes en papier : Pan ! pan ! pan ! Ses tympans sifflent encore et, quand il glisse son index dans une narine, il le ramène plein de minuscules grains de poudre.

“Ça va bien, Bodenote,” soupire l’inspecteur Lupin, trente ans aux prunes, une femme gironde mais emmerdante, heureusement pas d’enfants mais déjà un début d’ulcère. – “Changez de marque de bière,” lui a suggéré le médecin du travail. – “Retourne à ton poste, je m’en occupe...”

Le flic ne se le fait pas dire deux fois et s’empresse de rejoindre ses collègues devant le Philips écran extra-large que la brigade s’est offert en réunissant pots de vin extorqués aux commerçants, dessous de table glissés par le supermarché du coin et produits de la revente par les plus malins de quelques grammes de poudre dérobés aux dealers et aux putes du Bois de Vincennes.

Exit Bodenote.

Lupin allume une cigarette. Dehors, il fait chaud et lourd.

Putain de métier ! Jamais tranquille ! Il y a toujours quelqu’un pour venir se plaindre, montrer ses plaies, ses bosses, prétendre qu’on lui a volé un portefeuille, un scooter, dire du mal des Arabes, des Blacks, des autres, déballer ses rancœurs, ses peurs, sa petitesse, son effroyable fragilité. Comme des gamins !... Et celle-là, qu’est ce qu’elle va me raconter ? Que son mari la bat ? Qu’elle a perdu son môme aux Galeries Lafayette ?

Enlevée et violée ? Vraiment ? Comme lui a susurré Bodenote ?

C’est une belle fille. Trente ans passés. Une bourgeoise, ça se voit à la petite robe toute simple, une jupe plutôt, à pois blancs sur fond noir, d’un dessin parfait, qui épouse ses hanches graciles et descend jusqu’en-dessous du genou. Elle porte un caraco de lin clair et un gilet de fine laine, blanc, avec trois boutons. Elle a de simples tennis aux pieds, mais Lupin jurerait qu’ils viennent d’un grand bottier. Elle a l’air épuisé, mais quelle classe ! Les petites louloutes s’échinent à suivre les diktats de la presse féminine et ça donne ce que l’on sait : petites jambes hissées sur des faux talons épais comme des bouées, caraco boudinant ouvert sur des nombrils replets et des hanches déjà déformées par l’abus de semoule et de sandwiches Panini. Il le sait ; il interroge celles que l’on surprend dans les grands magasins à piquer la marchandise. Certaines lui proposent de coucher pour qu’il les relâche, mais ce n’est pas son truc. Les plus jolies, il se contente de les faire s’exhiber devant lui et il leur gicle sur le visage. Il y en a même qui aiment ça. Le plus souvent, elles pleurent.

Il se reprend. Du calme, Lupin. C’est une victime. Elle s’adresse à la Loi, et la Loi, c’est toi en ce moment. Sans se l’avouer, il est un peu intimidé. Le visage tiré de la jeune femme respire l’aisance, l’autorité et le calme naturels que donne l’argent. Et pourtant, elle est jeune, avec quelque chose d’adolescent dans son front, large, bombé comme la proue d’une caravelle. À l’amble de ce dessin un peu particulier, il y a aussi le modelé des joues, presque enfantines, et du nez, un beau nez droit et court, aux larges narines de viveuse. La bouche, magnifique, en forme de fruit, est nette. D’ailleurs, la jeune femme n’est pas maquillée. Peut-être un peu de fard sur les paupières, ou sont-ce des cernes ?

“Alors ?” lâche-t-il avec agacement. Lui aussi aurait bien voulu regarder le match. Ce n’est pas qu’il aime ça, mais il est difficile d’échapper à la connerie ambiante. “Alors ?” répète-t-il.

Règle numéro un : déstabiliser. Tout va dépendre d’elle. Ce n’est pas un tendre, Lupin. Il pense que les victimes méritent leur sort, qu’elles ont baissé la garde une fraction de seconde et, s’il est là pour les défendre, il ne manque jamais l’occasion de leur présenter la facture. Surtout quand ce sont de belles filles comme celle-là. La jeune femme ne dit rien ; elle reste assise sur le bord de sa chaise, l’œil fixe, son immense front bombé projeté en avant comme sous l’effet d’une intense réflexion. Ses yeux bruns, magnifiques, luisent sourdement, deux noisettes mordorées détachées de l’arbre, et sa bouche d’enfant tremblante ne se décide pas à parler.

“Bon. On va commencer par le commencement...” reprend calmement l’inspecteur. Il y a des procédures en cas de viol, mais ça peut attendre un peu. Il se lève, va au petit lavabo, remplit un verre d’eau et le pose sur son bureau, devant la jeune femme : “Buvez.”

Règle numéro deux : alterner gentillesse et rudesse. Là, c’est la gentillesse. Un simple verre d’eau. Elle boit. Jusqu’à la dernière goutte. Il se fait alors la réflexion qu’elle obéit. Il lui en donnerait un deuxième qu’elle le boirait pareillement. Un moment, la tentation l’effleure. “Buvez. Encore. Encore...” Il a vu des types de la Crim’ interroger un dealer comme ça. Sauf que c’était son urine. “Bien.”

Lupin réfléchit. Celle-là, il donnerait la moitié de sa paye pour la voir à poil, renversée sur sa chaise, cuisses écartées. Il en a convaincu une, un jour, de se montrer ainsi, pour qu’il constate le viol. Une idiote de collégienne, morte de honte, avec une belle vulve rouge foncé et presque pas de poils...

Règle numéro trois : montrer qui décide et qui obéit.

“Mettez-vous à l’aise !” invite-t-il.

La jeune femme déboutonne son gilet et le laisse glisser le long de ses bras. Ses vêtements ne sont pas froissés, elle transpire, mais comme tout le monde en cet après-midi de juillet. Elle pose ses yeux sur lui, attend.

“Votre nom ?”

“Liza,” souffle la jeune femme.

“Vous avez des papiers ?”

Elle plisse les paupières comme si elle avait du mal à accommoder : “Des papiers ? Oui, bien sûr...” Elle fouille la poche intérieure de son gilet et en tire un minuscule porte-carte. Elle fait glisser sa carte d’identité et la pose sur le rebord du bureau, près du verre vide.

Liza Choiseule-Morleux, 134 rue de la Clef, Directrice du bureau Style chez Cachottery LTD. Elle est née le 13 Avril 1958 à Pacy-sur-Eure. Lupin connaît : très joli village, avec un château. Quarante balais, donc, mais drôlement bien conservée. On lui en donnerait dix de moins. Polishée à la cure thermale chez Louison Bobet, les pores resserrés chez Serge Bianco, manucurée avenue Montaigne... Les cheveux fins sont teints en blond Vénitien, mais il mettrait son silencieux à couper que c’est une brune.

“Je vous écoute, Madame. Vous pouvez tout me dire.”

“Je...”

La jeune femme cache son visage dans ses mains. L’émotion, la terreur. Lupin reconnaît dans l’œil atone cette taie que met l’humiliation imposée, longtemps et avec méthode, par des pervers sexuels. Il dit gentiment : “Prenez votre temps. N’ayez pas peur.” Elle est ici dans les pays enchantés de l’Homme Occidental, où ça pue le macho, l’embrocation, la sueur et le pitt-bull mouillé. Qu’est-ce qu’une belle fille, distinguée avec ça, vient faire ici le jour de la Finale de la Coupe du Monde ?

“J’ai été enlevée et violée dans une Papamobile...”

Il y a un silence. Lupin pense à la blague du type qui rentre dans un magasin et demande une gllzhsfwurkffrbm à la vanille. “Une glace à quoi ?” demande le vendeur. C’est pareil ici. Il a entendu Papamobile, mais pas viol.

Il dit, histoire de détendre l’atmosphère :

“Ça sera dur d’arrêter le pape...”

La femme a un sourire pâle, simple politesse.

“Vous comprenez ? Violée par deux hommes en même temps. Puis par quatre autres, dans un hôtel, je ne sais où. Quand je ne voulais plus, on me battait à la cravache. Vous voulez voir ?”

La gorge sèche, soudain, Lupin incline la tête.

La jeune femme déboutonne son caraco. Dessous, elle a un soutien-gorge à balconnet ; très blanc. La poitrine ressort avec orgueil, offrant deux beaux fruits dans une corbeille de dentelles. Des pèches. Ou bien des melons veloutés, blanchis en cave. “Où ça ?”

Elle écarte les revers de son habit. Le dessus des seins est strié de marques violettes, certaines où perle encore une goutte de sang. La peau est éclatée à l’endroit où elles se recoupent. “Vous voyez,” dit-elle.

Elle pourrait en rester là, mais elle déboutonne le soutien-gorge par-devant et écarte les bonnets. Les seins jaillissent à l’air libre, arrogants, tendus comme des obus. Des merveilles. D’incroyables sphères chez une femme aussi mince, si frêle. La chair douce est lovée dans des sacs de peau tendus à craquer. Marbrés de noir. Les bouts sont mâchés, les aréoles rouge vif.

“Ils ont mis des pinces”, dit-elle. “Des pinces crocodile, pour batteries.”

D’un seul coup, sous les afféteries de la femme riche, réapparaît la jeune fille qu’elle fut, infiniment vulnérable. Lupin sent son cœur s’emballer. Toute cette pureté souillée... Comment peut-il être excité ? Et pourtant, il l’est. Il l’est atrocement. Sa verge tend son pantalon à se briser.

Là-dessus, la porte s’ouvre à la volée. Un hurlement remplit le bureau : “On les aura, on les aura !”

Ce sont les enragés de la brigade et on imagine qu’ils serrent à pleines mains leurs couilles moites sous le rude tissu de l’uniforme pour annuler le mauvais sort que ces abrutis de Brésiliens ont sans doute concocté avec du sang menstruel et des pépins de mangue. Sur le seuil, il y a l’inénarrable Bodenote : “Tapin ! Zizou a marqué le premier...”

Le flic s’immobilise sur le seuil et ses yeux vairons vont de l’inspecteur à la jeune femme dépoitraillée. Sa bouche molle laisse filer le dernier mot entre deux bulles de mauvaise bière : “... but !”

“Allez la France !” mugissent les autres, au bout du couloir.

“Fous le camp...” soupire Lupin.

“Ex... excuse-moi, Sapin”, bredouille le flic, qui referme la porte comme si elle était en cristal. Un temps.

“Comme vous le voyez, j’ai des problèmes d’identité, souffle Lupin.”Faquin, Rapin, Patin, ils ne savent plus quoi inventer...”

C’est foutu, maintenant. Cet abruti de Bodenote a cassé l’ambiance, éclaté la bulle dans laquelle il s’était enfermé avec la fille. Le con ! Ah, le con !

Il l’imagine déjà en train de raconter ce qu’il a vu aux autres membres de la brigade. La fille à poil dans le bureau de l’inspecteur Lapin. Heureusement, seul le match compte. Il est encore tranquille pour une heure. Un peu plus, s’ils jouent les prolongations.

La jeune femme semble sortir de son rêve, remet ses seins dans son soutien-gorge et reboutonne posément son gilet.

“Ils m’ont libérée il y a un quart d’heure... Je vous raconte ?”

“Racontez,” acquiesce Lupin, la voix serrée.

III

Elle reprend son récit

Le nouveau-venu était grand, sec, avec une tête de décapsuleur. À une large banane de cheveux gominés, de biais sur une tête décharnée, succédaient des joues maigres qui s’amenuisaient vers un menton pointu. Il lui a fait penser à un vieux rocker : salopette de toile grise, médaillon à tête de mustang fermant son col de chemise, santiags expirantes aux pieds.

Une fausse Rolex plaquée or, énorme, tournait autour de son poignet tendineux. Ses yeux méchants, délavés, considérèrent la jeune femme suspendue au plafond du camion et se perdirent vers l’extérieur, sur la marée fébrile des bagnoles hérissées de drapeaux. Le troupeau automobile s’ébranlait dans un nuage de gaz.

L’épaisseur des vitres atténuait la rumeur du dehors, de sorte qu’il n’eut pas besoin de hausser la voix : “T’as déjà le champignon dehors, gamin ?”

“Elle est bonne,” gloussa l’autre. “Je prends son cul, d’accord ?”

“Comme d’habitude,” grogna son aîné.

Il s’approcha et colla son visage sur le visage de Liza : “Sois obéissante, et tout ira bien, d’accord ?”

Sa bouche grise couvrit la bouche écumante de la jeune femme. Elle sentit une langue dure repousser sa langue, tâter son palais et ses dents avec une tranquille impunité. Suffocante, elle tenta de se dérober mais il la tenait solidement. “Même les putes ne donnent pas leur bec,” lâcha-t-il en se reculant. Il avait refermé ses mains sur les globes de la poitrine et frottait les pointes du gras du pouce, en connaisseur : “T’as raison, elle est bonne. Regarde : elle bande !”

“La pute, elle aime ça !” s’esclaffa le jeune homme brun. Il avait appuyé son gland entre les fesses de Liza et forçait lentement le passage. “Vas-y, travaille-la un peu, ça la détendra !” lança-t-il. Le vieux rocker se pencha et mordit les aréoles brunes, aspirant la chair grumeleuse, comme s’il voulait la vider. “Ouais, comme ça...” s’excitait l’autre, forçant peu à peu l’anus serré. Liza gémit. Ses pointes durcissaient, contre sa volonté.

“C’est mieux !” approuva le rocker troisième âge. Il ôta ses lèvres et examina les pointes rougies : “Tu y es, gamin ?”

“Presque,” grognait l’autre. “Elle est serrée, la garce !”

Le rocker passa sa main calleuse sur les seins tendus : “Laisse-toi faire et tout ira bien, O.K. ?”

“S’il vous plaît, non...” Elle secouait la tête, les vagues jumelles de sa chevelure balayaient son visage : “Vous n’avez pas le droit ! Pourquoi faites-vous ça ? Vous ne pouvez pas...”

“Ta gueule !” lança le jeune type en forçant son sphincter contracté. Quand il s’enfonça en elle de toute sa longueur, elle poussa un long cri de désespoir. “J’y suis ! Bien au fond, tu le sens ? T’es niquée, ma belle...” Elle remuait en tous sens, la bouche ouverte, les yeux fous. Il éclata de rire : “Continue, tu m’excites !”

Vaincue, elle s’amollit. Ses cuisses martyrisées ne la portaient plus. Alors elle se laissa aller de tout son poids sur la verge qui l’empalait.

“Donne-toi !” triomphait le garçon. “Donne ton cul brûlant !”

Plantant ses chevilles sur le plancher d’aluminium, il se mit à aller et venir dans les reins offerts, doigts crochés sur les hanches luisantes de transpiration. Et Liza épousait son mouvement, autant pour soulager la tension de ses liens que pour échapper aux pénétrations les plus longues, celles qui lui arrachaient une grimace de souffrance.

“Ah, l’enculée !” lança le vieux rocker. Il se laissa tomber à genoux et referma ses dents sur la chair tuméfiée. En même temps, il forçait l’entrée du vagin à deux doigts, remontait le tunnel liquoreux et heurtait la matrice avec une telle force qu’elle crut qu’il allait l’empaler. Il se mit à la ramoner, de bas en haut. Les yeux grand ouverts, la malheureuse oscillait sous les coups de boutoir conjugués. Elle secouait la tête de droite et de gauche, perdue dans une cauchemar sans fond, regardant sans les voir la foule indifférente, de l’autre côté des parois vitrées.

Quand le rocker sortit un membre de belle taille, cornu et sarmenteux comme un pied de vigne, elle n’opposa aucune résistance. Se hissant sur la pointe de ses santiags, il s’enfonça en elle sans coup férir.

 *

“C’est à ce moment-là que ça m’est revenu,” dit-elle comme en songe à l’inspecteur Lupin qui l’écoutait, sans mot dire.

Vingt ou trente minutes auparavant, elle sortait de chez cet antiquaire, rue Vivier, et l’instant d’après, en passant près d’une camionnette, elle était happée par deux types qui plaquaient sur son visage un infect chiffon imbibé de produit chimique...

Les deux types, c’étaient eux, le brun et le rocker.

Il lui semblait qu’elle venait seulement de se réveiller, avec eux pesant de tout leurs poids sur elle, le brun par-derrière, le vieux par-devant. Deux chiens crochés dans le même morceau de viande... “Détends-toi !” grognait le plus jeune contre son oreille. Il pinçait ses mamelons et les tirait vers l’avant, de toutes ses forces, jusqu’à rencontrer la poitrine du vieux... Il donnait un nouveau coup de reins et elle le sentait s’engouffrer dans son rectum, plonger et disparaître au plus profond de ses reins, là où il n’y avait plus que confusion, délices et terreur...

Le vieux rocker, repoussé un instant par le corps cambré de la jeune femme, revenait à l’assaut, les ongles crasseux plantés dans ses hanches lisses. Il poussait sa queue tordue dans les chairs délicates du vagin : “Ah, elle est bonne ! Elle est bonne comme un vieux 78 tours !” Et les deux de rire, à s’étouffer.

Le camion remonta le boulevard de Strasbourg. Le haut de la cage vitrée dépassait la cabine du chauffeur et, dans un brouillard de souffrance, Liza vit apparaîtra la pâtisserie crasseuse de l’Église St Laurent. Des milliers de gens, des cafés bondés, des C.R.S. dans leurs cars garés en plein soleil, et pas un pour la voir ! Pas un pour la sauver, la tirer de cet enfer...

Les deux types la limaient avec acharnement, accordant leurs mouvements ou les contrariant ; et alors, les deux verges se heurtaient de part et d’autre de la fragile paroi de chair, leur arrachant un grognement de satisfaction : “Pédé !”

“Toi-même !”

Et ils riaient encore, d’un rire gras qui résonnait dans les cavités douloureuses de la jeune femme. Ils riaient en pinçant et en mordant sa peau succulente, ils riaient en entrant et sortant des anneaux de chair dilatés avec une désinvolture insultante.

Elle n’était plus qu’une carcasse gémissante et parcourue de spasmes.

Le camion tourna à gauche, prit le boulevard Magenta, laissant la gare de l’Est à droite. Liza se tendit. Elle avait senti la queue du garçon brun enfler, vibrer et cracher en elle les premiers flots bouillonnants de la jouissance. Elle poussa un long hurlement, mais le type se vidait en ahanant, par longues et puissantes giclées. Bredouillant et marmonnant des injures, il jetait au fond d’elle son sperme à pleines cuillerées. “Tiens, tiens, prends ça dans ton cul...”

“Be bop a lula, she’s my baby !” gueula celui qui la sodomisait. Le vieux se débondait à son tour. Il expulsa de longues gerbes laiteuses dans la pénombre rouge de son ventre.

“Oh, mon dieu ; non, pas ça, salauds, salauds !” Elle s’étouffait dans ses larmes, hoquetante, hurlante...

Jusqu’à ce qu’ils la giflent, à tour de rôle : “Ta gueule, salope ! Ta gueule ! Tu ne risques rien. On est sains, nous aussi. Et on a vu ton test... Alors, avale la purée par les deux trous, c’est du Flodor pur-lait !”

 *

“Comment, en effet ?”

La jeune femme interrompt le déroulement monocorde de son témoignage et lève vers Lupin des yeux agrandis par la peur.

“Comment quoi ?”

“Comment savaient-ils si vous passez régulièrement des tests de dépistage ?” répète l’inspecteur. Il se penche en avant, par dessus son bureau : “C’est vrai ?”

Elle se trouble, et son regard brun se rétracte au fond de ses orbites cavées par la fatigue : “Qu’est ce que ça peut faire ? Quoi qu’ils ont dit, ils sont peut-être séropos’...”

“Je ne crois pas,” réfléchit Lupin. “Si c’était le cas, ils n’auraient sûrement pas pris la peine de vous rassurer, n’est-ce-pas ?” Il laisse passer quelques secondes. Puis il adoucit le ton : “On ne peut pas savoir. Il y a des dingues partout... Pourtant, si vous me permettez...” Son regard ne lâche pas la jeune femme : “Je n’ai pas le droit de vous demander cela, mais je vous assure que ça peut m’aider. Vous passez effectivement des tests de dépistage ?”

“Oui,” souffle Liza Choiseule-Morieux.

“Je trouve ça très bien, mais... Vous êtes mariée ?”

“Oui.”

“Vous avez des amants ?”

“Non.”

Elle ment. Il a tout de suite trouvé le point faible. C’est un bon flic, Lupin-Lapin-Tintin. D’abord le cul, ensuite le fric, le monde est mené par ça, il n’y a pas d’innocents qui tiennent. “Votre mari est au courant ?”

“De quoi ?”

“Des tests...” Comme elle ne répond pas, il répond pour elle : “Bon. Il est au courant. C’est lui qui vous les fait passer. C’est ça ?”

“Oui,” répond-elle de mauvaise grâce.

“Il est jaloux ?”

“Jaloux ?”

“Jaloux. S’il vous fait passer un test régulièrement, c’est qu’il s’imagine que vous couchez à droite et à gauche.”

Elle hausse les épaules : “C’est ça...”

Menteuse. Adorable menteuse. On lui donnerait le bon dieu sans confession, avec son front d’intellectuelle, ses cheveux sages, sa petite bouche d’enfant, mais elle est assise sur un gros secret comme tout à l’heure sur la bite du rocker.

“Reprenons. Vous passez des tests de dépistage du Sida. C’est confidentiel. Et pourtant, ces types le savent. Ils savent que vous êtes saine. Ils ont vu le dernier. C’est ce qu’ils ont dit, n’est-ce pas ?”

“Oui.” La jeune femme regarde à droite et à gauche, apeurée.

“Ils le savent parce qu’on le leur a dit. Si vous n’avez pas d’amant, comme vous le prétendez, et notez bien que je ne remets pas votre parole en doute, c’est que votre mari le leur a raconté.”

Touché. L’œil de Liza Choiseule-Morleux laisse fuser une étincelle de panique. Elle se reprend aussitôt : “C’est absurde.”

“Qui a dit ça ? Que vous passiez des tests ? Le brun ou le rocker ?”

Elle réfléchit : “Le rocker... enfin, je crois.”

“Vous le connaissez ? Vous l’avez déjà vu ?”

“Jamais !” dit-elle avec force.

“Sûr ? Un employé ? Une connaissance ? Un voisin ?”

Ça travaille, là dedans, se dit Lupin. Une connaissance ou un voisin, c’est peu probable ; question de look. Un employé ?

“Je ne l’avais jamais vu.”

“Il fait quoi, votre mari, Liza ?”

Règle numéro quatre : la familiarité. Je t’appelle par ton prénom, tu ne peux rien me refuser.

“Il dirige un atelier de confection.”

Vu. Lupin réfléchit. Factures au noir, TVA étouffée, cavalerie, et on traite les employés comme des esclaves. Ils ne sont pas tous comme ça, mais il y en a tellement... “Il est au courant ? Vous l’avez appelé ?”

“Mais non.” Liza a une petite voix, maintenant, une petite voix de coupable. “Ils m’ont juste relâchée il y a, je ne sais pas, une demi-heure, une heure ?”

Lupin jette un coup d’œil à sa montre :

“Une heure. Où ça ?”

“Porte Dorée.”

“Et vous n’avez pas appelé votre mari ?”

“Mais non,” dit-elle d’une voix lasse. “J’ai marché... je ne savais plus où j’en étais. On m’a prise tout l’après-midi ; des types, plein de types, des jeunes, des vieux. J’ai dû... On m’a cravachée, on... J’ai vu le commissariat, je suis entrée...” Elle pleure.

Lupin se carre au fond de son fauteuil. Bien. On avance. Il hésite un quart de seconde, puis : “Je voudrais revoir les... dommages. Vous comprenez, les marques... elles peuvent parler.” Il risque tout, là. La fille peut se lever, partir, aller se plaindre. Mais il a marqué un point ; elle ment et elle sait qu’il le sait.

“Les... marques ?” répète la jeune femme, interloquée

“De cravache. Enlevez votre corsage et votre soutien-gorge.”

“Est-ce... vraiment nécessaire ?”

“Tout à fait.”

Elle a une brève hésitation.

“Comme vous voudrez,” dit-elle d’une voix mourante.

Ses longs doigts fuselés – ils ne lui ont pas volé ses bagues, remarque-t-il – déboutonnent le caraco. Au moment de le retirer, elle lève ses yeux cernés de bistre, suppliante, mais Lupin claque de la langue avec agacement : “Ce ne sera pas long.”

Quand elle retire son soutien-gorge, sa poitrine a un mouvement ravissant. “Debout, s’il vous plaît.” Lupin se lève, la contourne et va fermer la porte à clé. “Enlevez le reste.”

“Le... le reste ?” balbutie Liza. “Tout ?”

“Ils vous ont prise nue, n’est-ce pas ?”

“O... oui...”

“Alors, nue. Mais gardez vos chaussures.”

Les chaussures : un vieux truc pour humilier. Entièrement nu avec des chaussures, on se sent ridicule, abaissé. Sans mot dire, la jeune femme se lève, déboutonne sa jupe et la laisse glisser le long de ses jambes. Reins larges, croupe nerveuse, il n’aurait pas cru ça d’elle. Et elle a des jambes magnifiques, pleines, et de vraies hanches de femme, contrairement aux apparences.

Elle lui fait face, très pâle, les mains cachées derrière le dos. Elle n’a plus qu’un slip minuscule, un string blanc, très simple, qui moule son bas-ventre. La bride gauche a été déchirée et elle l’a nouée pour qu’il tienne.

“Baissez-le !” ordonne Lupin.

Il a gagné. Elle ne refusera rien, il en mettrait sa main au feu. Elle glisse les pouces dans le string, sur chaque hanche, et elle l’abaisse d’un coup sec. Puis elle l’enjambe et se redresse.

Perdu. Une blonde, une vraie. Sa mince toison claire, soigneusement épilée sur les aines, couvre à peine le renflement douillet du sexe.

Il y a des marques de coups partout, sur la chatte, le ventre, le haut des cuisses, les seins, les épaules. De longues balafres violacées. Des zébrures minces, irrégulières. Et des coups d’ongle aussi, sur les globes tendres de la poitrine, au-dessus du pubis renflé, ailleurs sans doute... La bouche serrée, le regard opaque, Liza Choiseule lui fait face. Ses seins bougent au gré, de sa respiration tumultueuse.

“Je vois. Ils ne vous ont pas fait de cadeaux,” reconnaît Lupin, apaisant. Il se lève et peut sentir son odeur, une odeur épicée et surette de peur, d’excitation, de souffrance. Les grosses pointes de seins mâchées par les pinces crocodile sont congestionnées. Elles gardent encore en creux l’empreinte des dents d’acier.

Il s’approche d’elle. Bon dieu que cette fille est belle et émouvante ainsi ! Il la touche presque. Les boutons de sa veste frôlent les boutons meurtris, et elle se mord les lèvres. Elle a mal. Ils l’ont vraiment torturée.

Oh, merde ! J’aurais bien voulu être à leur place, se dit Lupin.

Pas besoin de poser la main sur elle. Il la respire simplement, avec orgueil, avec sadisme. Elle lui appartient. Il recule d’un pas pour mieux la regarder. Le sexe clair, surtout. Sa femme est une vraie brune. Et elle ne s’épile pas. Oh, Gloria... Ce n’est pas qu’il n’aime pas le goût de son cresson sous sa langue, mais une vulve lisse, ça l’a toujours ému, il ne sait pas pourquoi.

Il revient à son bureau, s’assoit, laisse passer un bon moment. “Et là, sur la fesse, c’est une brûlure de cigarette, n’est ce pas ?” La plaignante opine de la tête. Elle semble au delà de la honte, de la révolte. Lupin n’arrive pas à détacher son regard du duvet châtain et des grosses lèvres mouillées, engorgées de sang. “Tournez-vous maintenant...”

“S’il vous plaît, non...” chuchote-t-elle d’une voix de petite fille. Celle qu’elle devait avoir quand les types l’ont prise en sandwich, dans la Papamobile, se dit Lupin. Une voix qui vous fait vibrer jusqu’aux tréfonds.

“C’est indispensable,” insiste-t-il. Alors elle se retourne. Superbe cul. Il a rarement vu un aussi beau corps. “Penchez-vous.”

C’est comme s’il venait de la gifler. Il la voit tituber et elle lui lance un regard suppliant par dessus son épaule : “Mais...”

“Il le faut. Vous m’avez dit qu’on vous a sodomisée, non ?”

“Oui...”

“Je dois vérifier.”

Le dos magnifique est parcouru d’un frisson.

“C’est bientôt fini...”

Elle s’exécute. Le grand corps de poupée s’incline et lui offre la double rotondité de sa croupe, une croupe parfaite, accrochée haut, moelleuse et fine à la fois.

“Comme cela, oui,” souffle Lupin d’une voix étranglée. Il ne voit plus son visage, mais entre ses jambes un peu disjointes, il y a ses seins qui pendent, comme deux outres. “Écartez-vous un peu...”

Liza demande d’une voix étouffée : “Comment ?” “Votre anus. Avec vos mains.”

Il y a une longue minute de silence. Je suis cinglé, se dit Lupin. Un bac plus quatre, mon brevet d’inspecteur, et je vais tomber pour une bourgeoise qui m’a ouvert son cul. Ces filles-là ont de la ressource. Sitôt sortie d’ici, elle filera porter plainte.

La jeune femme pousse un soupir. Elle pose des mains tremblantes sur ses fesses et ouvre la vallée médiane en tirant sur les masses oblongues. L’anus apparaît, rouge, encollé de filaments blanchâtres. Et là aussi, il y a des stries rouges, en grand nombre : sur la croupe splendide, mais aussi entre les fesses, autour de l’œillet congestionné, sur la face interne des cuisses et jusque sur les reins.

Nom de dieu, ils l’ont vraiment mise à l’abattage ! Elle s’est fait enculer à la chaîne. Enculer, fouetter et torturer. Lupin bande tellement qu’il ne pourrait pas se lever, même s’il le voulait. Un peu plus bas, il voit la vulve fendue, richement ourlée, les petits poils bouclés collés sur la peau délicate par un mélange de sperme, de cyprine et de sueur...

“Je vous remercie. Vous pouvez vous retourner...” Elle se redresse et se retourne, avec un mouvement gracieux de femme endormie, et il comprend qu’il a gagné. Il a gagné sur toute la ligne : elle ne portera pas plainte. Elle lui fait confiance.

“Nous avons beaucoup de simulatrices,” explique-t-il misérablement. “Maintenant, vous allez me raconter le reste. Non, non, restez comme cela. La porte est fermée, je crois que Zidane vient de marquer le second but, nous allons peut-être devenir champions du monde après tout...”

Et Liza Choiseule-Morleux reprend son récit d’une voix monocorde.

IV

Le camion a contourné la gare de l’Est et il a pris des petites rues, en montant vers le Nord. Je connais un peu cet arrondissement. Nous avons une maison de campagne dans la Somme et il nous arrive de prendre par là quand nous rentrons le dimanche soir... Mais j’ai cessé très vite de m’y reconnaître. J’étais anéantie par ce qui m’arrivait...

Nous sommes passés sous le boulevard Périphérique. Il devait être deux heures de l’après-midi. J’étais sortie de chez Gil... de chez l’antiquaire à une heure et demie, je me souviens avoir regardé ma montre en me demandant si j’allais passer au magasin de mon mari ou rentrer directement chez moi. Tout cela n’a pas duré plus de trente minutes, et pourtant, ma vie venait de basculer. On m’emmenait, crucifiée, vers un destin épouvantable...

On a tourné et tourné. Je crois que le chauffeur le faisait exprès, pour me perdre. Mes deux violeurs s’étaient assis près de la porte. Je n’osais pas croiser leurs regards, alors je suis restée comme cela, bras et jambes en croix. Je ne pouvais rien leur cacher de ce qu’ils ne connaissaient déjà, de toute façon. Puis le camion s’est engouffré dans une cour et des portes se sont refermées derrière nous. Le rocker s’est relevé et il a tiré une clé de sa poche. Il a déverrouillé la barre de contention qui tenait mes chevilles ouvertes, pendant que son collègue défaisait l’attache de mon collier. J’étais si faible, si étourdie, que je leur suis tombée dans les bras.

Le sang, en revenant dans mes extrémités, m’a fait si mal que je n’ai pu retenir un gémissement. On ouvrait l’arrière du camion, et j’ai vu le chauffeur, un Africain en col roulé, athlétique, avec des mains énormes. C’est lui qui m’a fait descendre.

“Alors les gars, vous vous êtes bien amusés ?” a-t-il lancé aux deux autres. “À mon tour, maintenant !”

“On va te la tenir,” a proposé le jeune type brun. “Tu vas te régaler,” a ajouté le rocker.

La cour était pleine de vieilles voitures à moitié désossées, de bidons vides et de ferraille. Dans un coin, un transistor retransmettait le match de l’avant-veille. Je l’ai regardé avec mon mari. Ils m’ont poussée vers une citerne posée à même le sol : “Mets-toi à califourchon pour que notre copain te prenne par-derrière !”

Je n’avais plus de force. J’ai parcouru les quelques mètres qui me séparaient du chevalet improvisé en titubant et je me suis laissée tomber à genoux. Mes deux agresseurs m’ont relevée avec rudesse et m’ont jetée à plat ventre sur la citerne. J’ai senti le métal froid, couvert d’une peinture écaillée qui m’entaillait la peau. Le brun m’a saisi le poignet gauche, le rocker le poignet droit, et il les ont plaqués de part et d’autre de la citerne, en tirant de toutes leurs forces vers le bas.

Et le Noir s’est enfoncé dans moi par-derrière. Il m’a semblé que son sexe me perforait de part en part. “Ne bouge pas, miss Vanille,” a-t-il rigolé. “Laisse monsieur Chocolat te la mettre bien au fond...” Que pouvais-je faire ? Je n’avais jamais été prise par un Noir. Je pensais à ce qu’on se racontait, entre copines, sur la taille de leur sexe. Ce n’était pas faux. Il était vraiment très fort.

Je sentais son odeur de santal et d’eau de toilette. Tout le temps qu’il m’a besognée, les deux types ont échangé des plaisanteries entre eux, Mon violeur me tenait les cuisses par-devant, très écartées, et j’étais comme une grenouille piquée sur du liège. Il a pris son plaisir très vite, en me soufflant dans le cou. Chacun de ses coups me cassait les reins. Quand il a joui, j’ai cru que j’allais mourir.

Puis les deux types m’ont relevée et m’ont chassée à coups de gifles et de bourrades vers l’entrée d’un petit bâtiment.

“Avance ! On va te mettre au boulot !”

Une porte s’est ouverte et j’ai plongé dans une pénombre qui sentait l’essence, l’huile de moteur et la cuisine. Quelqu’un filmait. Je ne l’ai pas bien vu. J’ai juste vu sa caméra vidéo quand un projecteur s’est allumé, me criblant les yeux d’aiguilles phosphorescentes. “Regarde la caméra ! Ouvre la bouche !”

J’ai obéi. Mon rimmel avait coulé, les larmes avaient laissé sur mes joues des traces noires, et je devais avoir l’air d’une folle. C’est ce qu’ils voulaient.

Mes yeux s’habituant à la lumière, j’ai vu qu’il y avait une femme. Une rousse décolorée, en tablier de cuir, qui tenait une laisse.

“J’espère que vous ne l’avez pas trop esquintée !” a-t-elle lancé à mes agresseurs. “Les clients attendent.”

“Combien ?” a demandé le brun.

“Quatre, pour le moment. À quatre pattes, toi !”

Je me suis laissée tomber sur le sol dallé. Je ne voyais plus que leurs pieds. Leurs voix me parvenaient de très haut, comme celles des Dieux.

Les deux types racontaient comment ils m’avaient prise. La rousse posait des questions. Le bas de son tablier de cuir est venu frôler mon front. Elle a accroché le mousqueton de sa laisse à mon collier et a tiré : “Marche ! Et ne crie pas, ou je te mets un bâillon !”

On a traversé une pièce carrelée, une autre qui devait être la cuisine parce que des casseroles fumaient sur une table. Le type à la caméra suivait en tenant à bout de bras un projecteur. Nos ombres dansaient sur les murs. Je ne voyais plus rien, je n’étais. plus qu’une torche d’angoisse et de douleur. Je crois que si j’avais vu un précipice, je m’y serais jetée. Mais nous étions dans un hôtel, un de ces petits hôtels de banlieue avec des calendriers pour routiers accrochés au mur, des poupées en robe folklorique et des bouquets de fleurs séchées dans des bouteilles de chianti. J’ai compris ça quand nous sommes passés devant la réception, un simple cagibi ouvert sur la salle commune. Et j’ai vu des pieds. Des chaussures. Quatre paires.

Mes clients.

La femme a tiré violemment sur la laisse pour me faire redresser : “La voilà. Vous pouvez la toucher. Toi, renverse-toi en arrière. Allons, mieux que ça ! Les mains au sol, tends ton ventre et tes nichons !”

Avec le bout de la laisse, elle m’a cinglé les épaules, à la volée. Le souffle coupé, je me suis renversée, les cheveux pendant jusqu’au sol. Je fermais les yeux très fort, pour ne pas voir leurs visages. J’ai senti leurs mains sur moi, deux, puis quatre, puis six. Elles se promenaient comme des araignées, s’immisçaient entre mes cuisses, soupesaient mes seins. La femme faisait l’article d’une voix éraillée : “Du premier choix, mes jolis ! De la bourgeoise ! Tâtez, sentez comme sa chair est douce ! Comme ses nichons sont durs ! On l’a préparée pour vous, elle est bien ouverte et dilatée ! Vous pourrez la prendre comme vous le désirez. Tout est permis mais avec capote, hein ! Si j’en vois un qui la baise sans capote, mes trois amis que voici lui cassent bras et jambes, c’est compris ?”

Un murmure lui a répondu. Les mains avaient disparu mais je restais exposée, avec le type qui devait filmer parce que la lumière crue du projecteur forçait mes paupières. “Elle est remplie de jus !” a dit quelqu’un. “Bon dieu, ça lui coule sur les cuisses !”

“Elle se lavera avant,” a répondu la femme. Elle me tenait solidement, et je n’arrivais pas à respirer. Mes reins arqués à se rompre me faisaient effroyablement mal. “Toi aussi, tu la rempliras, fais-moi confiance !” a-t-elle ajouté en riant grassement. “Ce n’est pas tous les jours que tu auras une telle pouliche à monter !” J’ai entendu des bruits de billets qu’on échange, des chuchotements, et j’ai compris qu’on me vendait. Oui, qu’on me vendait, aussi incroyable que cela paraisse, alors qu’une heure avant, j’étais à faire mes courses dans le neuvième arrondissement et à élaborer dans ma tête ce que j’allais faire à manger ce soir...

“Elle est neuve ?” chuchotait un des clients. “Vraiment, tu es sûre ?”

“C’est de la vraie ! On l’a embarquée dans la rue !” a gloussé ma tourmenteuse. “C’est comme si tu l’avais choisie sur pied : elle est belle, non ? Et tu sens comme elle sent bon ? Mais elle saura te sucer, va ! Ces bonnes femmes de la haute, c’est des salopes finies !”

“On veut voir,” a fait l’un des types, à la blague.

“Si elle suce bien ?” s’est esclaffée la femme. “Mais tout de suite, mon mignon ! Sortez vos engins, elle va les mettre au garde-à-vous !”

 *

“Tu vois...” a dit la rousse, et elle a ri. “On dirait qu’elle a fait ça toute sa vie, non ?”

Mes fesses, l’arrière de mes cuisses me cuisaient, mais ce n’était pas ce qui me faisait le plus mal. Ce qui était insupportable, c’était la façon dont ils parlaient de moi. Leurs voix et leurs rires assourdis me parvenaient par-dessus le ronflement de mon sang pendant que je pompais de toutes mes forces.

“Ta langue, je veux sentir ta langue...” grognait l’homme au-dessus de moi.

“Chatouille-lui le petit trou, chérie...” se moquaient les autres.

J’ai pompé sa chair musculeuse qui sentait le suint, l’urine et le linge rance, aussi longtemps qu’il l’a voulu.

Ils étaient tous très excités. Je léchais les glands vernissés, tendus à rompre, et, sous mes lèvres, je sentais battre le flot exigeant de leur désir. Ils me faisaient mordiller leurs colonnes dures, plantées de poils épais, chercher dans les chairs fripées des nerfs qui battaient follement, des veines gonflées à claquer, mais plus rien ne me rebutait. La raclée à coups de laisse avait brisé mes dernières résistances. Vous comprenez ? J’étais passée de l’autre côté du miroir, dans un pays où nul ne me connaissait, où personne ne savait que j’étais Liza Choiseule-Morleux. J’étais libre de me laisser aller à mes pulsions les plus dégradantes. Un vertige me prenait, un vertige qui me poussait à sucer de plus en plus fort ces bites inconnues, à enfoncer cette chair hostile dans ma chair éperdue, un vertige qui faisait sourdre entre mes cuisses une humidité coupable.

Quand j’avais durci un sexe, que je l’avais rendu brillant à force de salive, quand il m’avait défoncé la bouche à force de grossir, une main m’écartait et me faisait replonger sur un autre. Je m’anéantissais dans cette besogne répugnante qui comblait une soif bienfaisant. Je soulevais les couilles resserréés du bout de mes doigts. Je priais avec les hosties monstrueuses sur ma langue, des hosties palpitantes, transpirantes de sucs inouïs, prêtes à cracher leur venin sacré. J’approchais là une sorte de bonheur atroce, d’une tristesse à couper le souffle.

A la fin, la rousse en tablier m’a fait reculer à coups de laisse. “Salope, traînée, tu aimes ça, hein, les pénitences ?” Elle m’a forcée à regarder ce que j’avais fait, ces quatre pénis tout droits, luisants de ma salive, dont les goûts se mélangeaient dans ma bouche, et elle m’a dit qu’ils allaient me les fourrer par-devant et par-derrière et dans les oreilles s’ils le désiraient, et que je n’avais qu’à faire ce qu’ils m’ordonneraient de faire. Elle a répété qu’ils mettraient des préservatifs.

“Tu te laisseras faire ?”

“Oui,” ai-je soufflé “Oui.”

Le type filmait toujours. Il a tourné sa torche électrique vers moi et m’a demandé d’ouvrir la bouche, en grand. Je l’ai fait.

“Les bras derrière la tête !” a-t-il ordonné. “Écarte les cuisses !” Et les types se sont levés, ils ont posé leurs glands sur mes joues, mes lèvres, mes seins, et ils riaient fort, et le type me filmait ainsi, en larmes, éperdue, rouge.

Puis la femme m’a relevée et m’a emmenée à l’étage.

 *

“Un moment !...” l’interrompt Lupin.

La blonde reste la bouche ouverte, perdue dans son rêve. Puis ses yeux retrouvent un semblant d’expression. “Oui ?” dit-elle.

Elle est splendide ainsi, cariatide figée dans la position qu’il a voulu qu’elle garde, droite, nue, les mains dans le dos. Ses seins se soulèvent tumultueusement sous la peau fine qui luit de transpiration.

“Oui... L’antiquaire, la boutique dont vous sortiez, vous avez l’adresse ?”

Une lueur apeurée traverse les prunelles noisettes.

“Je ne sais pas...” Elle se reprend aussitôt : “Lauraguay, rue Vivier. Gilbert Lauraguay.” Elle ne voulait pas le dire. Pourquoi ? se demande l’inspecteur. Depuis le début, elle me cache quelque chose. Elle sortait de chez son amant, ou quoi ?

“C’est un ami ?” La question est presque aboyée.

“Gil... L’antiquaire ? N... non. Pas du tout.” Une rougeur envahit son décolleté, monte le long du cou flexible et empourpre les joues enfantines : “Je... j’y vais quelquefois pour voir. Luis, mon mari, aime les vieilles choses...”

“Votre mari le connaît ?”

“Oui.”

Oui. Rien de plus. Elle l’épie, le souffle suspendu. Comme si elle craignait quelque chose. “Ne bougez pas,” dit sèchement Lupin.

Il compose rapidement le numéro de la Brigade de répression du Proxénétisme sur son téléphone, sans la quitter du regard. À la standardiste, il demande à parler à son copain Monnette. Tout le temps qu’il attend, il fixe la visiteuse comme si elle était une coupable, et pas une victime.

Tu es coupable. Sinon, tu n’accepterais pas d’être interrogée comme ça, à poil, dans un bureau. Il la tient. Il ne sait pas par quel bout, mais il la tient. Et la certitude du triomphe l’envahit. Il pourra lui faire ce qu’il veut. À commencer par ce que lui ont fait ces types. Et pire encore. C’est pour cela qu’il est devenu flic, pour avoir une prise sur la vie des autres. Pour imposer la loi. Parce que l’ordre, il s’en fout, Lupin. C’est la Loi qui l’intéresse. Sa loi. Ni vu, ni connu. C’est en voyant ce type obligé de boire son urine qu’il a compris cela : il suffisait d’être du bon côté de la barrière.

“C’est mon copain Tapin ?” La voix gouailleuse de Monnette. Un bon flic, Monnette. Intègre, droit, qui déteste les proxos et offre des fleurs aux putes. Un type bien.

“Oui, c’est Lupin, connard. Tu as quelque chose sur un nommé Gilbert Lauraguay, antiquaire rue Vivier ?... Oui... Ouii... Ça te dit quelque chose ?... Tu me rappelles ?... Oui... À tout’, mon vieux ! Oui, oui, je te devrai un déjeuner.”

Lupin raccroche. Lâche un début d’explication, comme une aumône : “On ne sait jamais. L’antiquaire de chez qui vous sortiez est peut-être de mèche avec vos ravisseurs...” Un temps. La fille ne bronche pas. Il achève : “On va me rappeler.”

“Écoutez...” fait la jeune femme avec effort, “je vous ai dit tout ce que je savais. Je voudrais partir maintenant.”

Pas de ça, Lisette.

“Entendu. Je prends votre déposition par écrit, vous signez votre plainte et vous êtes libre.”

“Mais je ne veux pas porter plainte !” Elle semble soudain se réveiller, attrape son string, l’enfile en se contorsionnant. Puis elle ramasse sa jupe. “J’ai changé d’avis. Excusez-moi.”

“Vous ne portez pas plainte ?” souffle Lupin. “On vous a violée, exhibée, vendue, et vous ne portez pas plainte ?...”

“C’est mon droit.” Elle place ses seins dans le soutien-gorge, agrafe la lingerie, menton baissé. “Je ne veux pas que ça se sache. J’ai réfléchi.”

“Vous n’allez pas non plus le dire à votre mari ?”

Elle lui jette un regard de biais : “C’est mon affaire.”

Merde. Lupin réfléchit à toute vitesse. La rattraper avant qu’elle ne file. Ce serait trop bête. “Mais on l’a prévenu !”

Elle devient pâle : “Comment ça ?”

“Je veux dire : on va le prévenir.”

“Mais jamais de la vie ! Je ne veux pas !” lance-t-elle. Une veine bat sur sa tempe : “Vous n’avez pas le droit !”

“On ne peut pas ne pas le prévenir,” rétorque Lupin. “Vous êtes sur la main courante du commissariat. Le gardien de permanence a porté l’heure et le motif de votre arrivée. C’est la procédure.”

Les belles épaules s’affaissent : “Oh, merde !” laisse tomber la jeune femme. Qu’est-ce qui vous oblige à le prévenir ?”

“Rien,” dit Lupin.

Silence. Elle le regarde, son gilet de laine à la main, l’air incertain. “Rien ?”

“Mais rien ne m’en empêche. C’est mon devoir. Il y a dehors des types qui enlèvent des femmes, les baladent à poil dans’des camions, les livrent à l’abattage, les fouettent et les torturent, et vous voudriez que je ne fasse rien ? Votre mari peut nous éclairer. Il a peut-être reçu des menaces. Aujourd’hui, c’est votre affaire. Mais demain, ce sera l’affaire de celles qui vont être enlevées après vous, et qui, elles aussi, seront mises nues, devront sucer des types, les accueillir dans leur cul et leur ventre, comme vous me l’avez raconté...”

“J’ai menti !” jette Liza, au désespoir.

“Mais non. J’ai vu les marques.”

Elle s’assoit, vaincue : “S’il vous plaît...”

“Non,” assène l’inspecteur. Il ne veut pas laisser échapper sa proie. Il a été trop loin, et il en a trop vu pour la laisser partir.

“Soyez gentil...”

“Je ne veux pas être gentil.”

Il veut la toucher, l’avoir à sa main, la baiser jusqu’à plus soif. Quelque chose lui dit que c’est possible, qu’elle se laissera faire. Elle est prête à se laisser tripoter, posséder, elle est prête à toutes les compromissions. Il en a la confirmation quand elle le fixe en plein visage :

“Que faut-il faire pour que vous me laissiez partir ?”

Son cœur s’accélère. Il le savait, bon sang, il le savait bien. “C’est à vous de voir...”

“Je suis prête à...” Elle secoue la tête : “Vous ne comprenez pas ? C’est moi, la victime !”

“Et moi, la police. J’ai besoin de votre témoignage pour serrer vos violeurs.”

“Vous me laisserez partir, après ?”

“Sans prévenir votre mari ? Oui.”

Une onde résolue passe sur le visage lisse : “Bon. Comment dois-je me mettre ?”

“Entièrement nue, bien sûr.” Lupin s’entend parler d’une voix blanche mais il est trop tard pour reculer maintenant. Si ça tourne mal, il aura l’IGS au cul et se fera virer de la police avec pertes et fracas. Autant en prendre pour son argent : “Nue, à quatre pattes. Je me branlerai entre vos lèvres pendant que vous me raconterez ce qui s’est passé à l’hôtel...”

La fille ne cille pas : “Vous me laisserez partir, après ?”

“Promis.”

Elle hésite une seconde. Puis elle hoche la tête : “D’accord.”

Dans son regard, il lit ce qu’elle n’ose pas hurler : qu’il est un violeur, un fumier, une ordure pire que tous ceux qui ont abusé d’elle cet après-midi. Il lit aussi la soumission, une longue habitude de se plier aux caprices les plus obscènes, un savoir ancien, sans illusion, de ce qu’il faut faire dans ce monde d’hommes.

“Nue, à quatre pattes, la bouche ouverte, c’est cela ?” répète-t-elle comme dans un rêve. “Vous ne me baiserez pas ? Vous ne m’enculerez pas ?”

Pas après eux. Pas tant qu’elle ne sera pas redevenue fraîche et neuve. “Je me branlerai dans votre bouche, c’est tout...”

Il croit qu’elle va lui parler de préservatif, mais non. Là-dessus, le téléphone bourdonne.

Monnette, de nouveau. “J’ai ton gars, Lutin !” nasille la voix de son ami. Lauraguay Gilbert, Antiquaire, 32 rue Vivier. Rien de bien méchant. Un partousard à voile et à vapeur, amateur de réseaux, familier du Bois de Boulogne, etc... On l’a contrôlé il y a deux ans, il a sa fiche chez nous. Il était avec une fille qu’il exhibait, suspendue à une branche avec deux godes dans les trous... Comme elle était consentante, on les a relâchées...”

“Le nom de la fille ?” demande Lupin.

“Une certaine Tanya Moess. Mariée, mais pas à l’antiquaire. Un enfant. Femme d’affaire Franco-Libanaise.”

“Et alors ?”

“Ils auraient pu se choper une belle inculpation pour offense aux bonnes mœurs, mais je suppose que cette Tanya a été gentille avec la patrouille de nuit. Ils leur ont collé une simple amende pour vagabondage : la fille était à poil, sans un centime sur elle...”

“Merci, Monnette. Je te revaudrai ça. Encore une chose : une Papamobile ; ça te dit quelque chose ?”

“Une Papa quoi ?”

“Un camion vitré, comme ceux qui trimballent le Pape. Tu as vu passer ça dans tes dossiers ?”

“Attends voir, mon Lapin... C’est marrant que tu m’en parles. Vitré entièrement, c’est ça ? Les trucs publicitaires pour les costumes de mariages ?”

“C’est cela...”

“Attends une seconde.”

“Prends ton temps.”

Liza est à quatre pattes sur le lino, nue avec ses petites chaussures de marche, les seins pendants et la bouche ouverte. Il lui fait signe de s’approcher.

Elle obéit. On dirait qu’elle n’a fait que cela toute sa vie. Ses seins bougent comme des pis. Bon dieu, elle a des nichons extraordinaires. Et ce cul !

Monnette revient au bout du fil :

“Il y a six mois, j’ai eu un témoignage comme ça. Corsé. Très hard. On a classé l’affaire, la fille a retiré sa plainte.”

Elle aussi.

Lupin arrache les boutons de sa braguette et sort son sexe du slip. Il est si raide, si gonflé, que c’en est presque douloureux.

Le visage immobile de Liza attend. Il le perfore en enfonçant sa queue, tout droit au fond de sa gorge. La fille pousse un gémissement. Avec une grimace de dégoût, elle resserre pourtant les lèvres autour du mandrin. Sa bouche est brûlante et sèche. Elle tente désespérément de l’humecter tandis que le pénis grossit et se déplisse contre son palais.

Lupin demande à Monnette de lui expédier le dossier par un planton de la Préfecture et raccroche. Puis il saisit la jeune femme à la nuque et, pendant un long moment, s’acharne à lui frapper le fond de la gorge avec son piston. Liza ahane et s’étrangle, mais il la tient solidement. “Suce ! À fond !”

Devant lui, le corps nu et luisant se tortille. La belle croupe s’évase et gigote tandis qu’il abuse de la visiteuse, sans pitié pour les gémissements et les borborygmes qui sortent de la bouche distendue. Aussi soudainement qu’il s’est enfoncé en elle, il la repousse : “Maintenant, écoute bien...” Il est si près de sa bouche qu’il peut sentir l’odeur de sa verge sur les lèvres tuméfiées. “Tu vas me raconter tout ce qui s’est passé à l’hôtel et, de temps en temps, tu me suceras un bon coup, jusqu’à ce que j’éjacule, d’accord ?”

Liza hoche la tête. Des cernes violets sont apparus autour de ses yeux bruns. “Je ferai comme vous voudrez,” dit-elle d’une voix brisée.

V

La femme, la rousse, m’a emmenée au premier étage. Un petit couloir, avec quatre portes. Le papier peint se décollait par plaques. Il y avait des ampoules nues au plafond. Elle m’a fait entrer dans une chambre et a ôté la laisse, mais le collier est resté autour de mon cou.

“Tu peux te mettre debout,” a-t-elle dit.

Elle s’est assise sur le lit qui s’est creusé en gémissant, a tiré un paquet de Malboro de la poche de son tablier et a allumé une cigarette. Elle me l’a tendue : “Tu veux ?”

“Je ne fume pas,” ai-je dit.

“Tu vas en avoir besoin” a-t-elle rigolé. “La cigarette après l’amour, tu connais ?”

“Non.”

Elle s’est mise à fredonner la chanson. Puis, sans transition : “T’es là pour servir. Tu vas m’éponger les clients qui attendent en bas. Par tous les trous. On a prévu ça depuis un bon bout de temps. Ils n’ont jamais eu l’occasion de sauter de la belle bourgeoise friquée, alors tu leur donneras ta chatte, ta bouche et ton cul. Et dans la position de leur choix, s’il te plaît. Sinon, je viendrai te corriger. Tu as compris ?”

Elle ne souriait plus.

“J’ai compris...”

Elle s’est radoucie : “Ce sont de braves types, tu sais. Des immigrés, des ouvriers, des manœuvres qui ont économisé six mois pour s’offrir le droit de te la mettre par tous les bouts. Pour toi, ce sera le purgatoire, mais pour eux, ça doit être le paradis. O.K. ?”

Je ne comprenais rien. J’ai hoché la tête. J’avais peur qu’elle recommence à me battre. “Tu aimes baiser ?” m’a-t-elle demandé en lâchant sa cendre de cigarette sur le tapis.

“O... oui...”

“Tu te fais enculer ?”

Je l’ai regardée. Je devais avoir l’air d’une idiote. Elle a éclaté de rire : “Alors, tu te fais enculer, oui ou non ? Parce que je te préviens, ils aiment ça... Je ne sais pas pourquoi, mais ils aiment presque plus ça que de baiser.”

“Je comprends,” ai-je dit.

Elle a soupiré, les yeux au ciel : “Il ne s’agit pas de comprendre, il s’agit de te faire enculer.”

J’ai regardé autour de moi : le décor était miteux, porte en contreplaqué, papier-peint à fleurs, plafonnier en verre soufflé fendu de part en part, et une photo du Mont-Saint-Michel volée dans un wagon de chemin de fer – j’ai reconnu le cadre d’aluminium. – La fenêtre donnait sur la cour où j’avais été prise en levrette par l’Africain. Le camion vitré était garé dans l’entrée.

“Je ferai comme vous voudrez,” ai-je murmuré.

“Parfait. Tu sais, ce n’est pas souvent qu’ils tirent leur crampe, et tu es sacrément gironde,” a dit mon bourreau. Elle m’examinait les yeux plissés, en s’attardant sur mon ventre et mes seins. “Ça devrait bien se passer, Après, on te relâchera.”

Alors j’ai tenté le tout pour le tout : “Écoutez, libérez-moi, et je vous verserai une... une – j’ai pensé qu’elle le prendrait mal, alors j’ai ravalé le mot rançon – un dédommagement. Mon mari a de l’argent. J’ai un livret d’épargne, je...” Son visage m’a fait taire. Il était terrible.

“Parce que tu crois que tu peux tout arranger avec du fric,” a-t-elle sifflé. “C’est comme ça que tu arranges tout ? Tu achètes ? Les objets, les gens, les circonstances, l’indulgence de tous les jurys ? Tu crois que tu peux t’en tirer comme ça, alors que les autres ont les mains dans la merde toute la journée ?”

“Ecoutez...”

“Tu m’écoutes, toi. Ou je te mets l’entrejambe à vif avec ça !” Elle a fait claquer la laisse sur le tapis. “Et d’abord, les mains dans le dos ! Tête baissée ! Écarte les jambes ! Plie les genoux, comme si tu pissais debout !... Ah, tu fais moins la fière, hein ! Oui, accroupie, comme une chienne qui pisse ! Tu veux m’acheter, c’est ça ? Tu comprends que c’est toi que tu rachètes ? Tu comprends ça ?”

“Oui...” ai-je murmuré, terrorisée.

“Tu vois où tu en es rendue ? Tu achètes tout, même toi ! Tu es pire qu’une pute. Je le sais : j’en suis une...” Elle haletait de rage. Se penchant, elle m’a attirée à elle par mon collier. Elle m’a parlé bouche à bouche, tout bas : “Tu crois que tu vaux combien ?”

Je n’arrivais pas à réfléchir. Mes oreilles bourdonnaient et les muscles de mes cuisses me tiraient horriblement. “J’ai cinquante mille francs...”

Elle m’a repoussée : “Cinquante mille francs ! C’est tout ? On va faire le double avec toi cet après-midi ! Tu as fait quoi, comme études ?”

“Comme études ?”

“Comme études, ma pute ! Oui ?”

“Un... un CAP de coiffeuse...”

Elle a lancé un sourire venimeux : “Je vois... Reste comme ça, jambes pliées, cul tendu !... Une coiffeuse, hein ? T’as pas dû travailler beaucoup, je parie. Tu rencontres ton mari à vingt ans, tu lui fais deux gosses, il se met à gagner du pognon et toi, tu le dépenses. C’est ça ? Cristaux de Sèvres, verres en Baccara, des fleurs de chez Letu, ton linge place des Victoires, et la petite Mercedes pour aller faire tes courses ? Tout le tralala... C’est ça, hein ? Je parie que c’est ça que tu fais du matin au soir, claquer du pognon ! Acheter, acheter, acheter ! Tes poignées de portes sont deux fois plus grosses que la normale, non ? Et tu planques des désodorisants partout, du sol au plafond, des fois que ça puerait le pauvre ?...”

Chacun de ses mots s’enfonçait comme un fer rouge. Elle avait raison sur toute la ligne. Où avait-elle été chercher tout ça ? Comment cette femme vulgaire, en tablier de cuir et permanente déteinte, pouvait-elle savoir de quoi était faite ma vie ?

“Cherche pas, idiote,” a-t-elle sifflé. “Tu ressembles à toutes les mémères dans ton genre. Vous êtes dans tous les journaux féminins. Il suffit de regarder. Et puis, j’ai tes papiers...” J’ai blêmi. Je n’y avais pas pensé. Ils avaient vidé mes poches, fouillé dans mon portefeuille. “Te bile pas, ma cocotte. C’est pas ton pognon qui nous intéresse, c’est de te mettre au boulot ! Tes gosses, ta baraque avec portier électronique, digicodes à la con et alarmes, on s’en fout. T’es pas chez les truands, ici ! T’es dans un bordel...”

Elle m’a laissé digérer cette révélation en fumant sa cigarette jusqu’au bout. Il y a eu deux coups frappés à la porte et quelqu’un est entré. Le black. je l’ai reconnu à sa voix. “Il y en a deux autres d’arrivés.” D’où il était, il avait une vue parfaite sur ma croupe et mon sexe, et je me suis sentie rougir. C’était absurde, bien sûr, parce qu’il en avait déjà profité auparavant.

“Bien. Elle est presque prête.” La rousse lui a tendu sa Malboro par-dessus ma tête : “Tiens, éteins-la sur son cul.”

J’ai ouvert la bouche, mais elle m’a pris les mains : “Ne bouge pas. On te marque. Vas-y, toi.”

Le Noir a écrasé le bout du megot. sur ma chair. J’ai senti un coup de lancette sur la fesse droite, puis une douleur effroyable, brève comme un coup de fouet. Instantanément, j’ai été couverte de sueur et j’ai senti mon estomac me retourner.

“Tu vois que ce n’est pas si terrible,” a dit la rousse en essuyant la sueur de mon visage. Je fixais le tapis plein de tache, luttant contre la nausée.

“Dans dix minutes,” a-t-elle dit au Noir. “Elle se larve.” Il est sorti en refermant la pore derrière lui. Elle m’a montré un bidet jauni, dans le coin opposé à la fenêtre. “Allez ! Ensuite, je te préparerai.”

J’ai gagné le coin de la chambre en titubant. La douleur m’élançait jusque dans les talons, mais au bout d’un moment, elle s’est calmée. Je me suis assise à califourchon sur le bidet, les oreilles bourdonnantes de honte, et j’ai tourné le robinet.

Je tournais le dos à ma gardienne, mais elle surveillait les opérations dans une petite glace fixée au-dessus de la cuvette, à hauteur d’homme.

“T’as vraiment un beau cul !” a-t-elle apprécié, en connaisseuse. “Tu as de la veine que je n’aime pas les femmes, je t’aurais obligée à me lécher !...”

Elle a éclaté d’un rire sans joie.

Pendant que je faisais ma toilette intime, elle m’a raconté que les trois types qui s’étaient occupé de moi étaient sains, que je n’avais rien à craindre. Les clients à qui elle allait m’offrir mettraient tous une capote et que, si jamais je voyais l’un d’eux la retirer, je n’avais qu’à crier, elle serait dans la chambre à côté et ils rappliqueraient avec le rocker et le Black...

“On leur cassera les deux bras et les deux jambes,” a-t-elle précisé tranquillement. Elle a ajouté qu’elle ne voulait pas que je meure, elle voulait simplement que je couche avec eux et qu’ils repartent contents. “Je sais ce qu’on risque,” a-t-elle ajouté un peu plus tard. Mais ils ne pourront pas me mettre une tentative d’homicide sur le dos...”

Elle en parlait comme si elle avait déjà été en prison. Quand ça été fini, je me suis relevée. La toilette m’avait fait du bien, même si je savais que ce qui m’attendait était pire.

“Maintenant, à quatre pattes sur le lit !” m’a-t-elle ordonné en me cédant sa place. Et quand j’ai été en position : “Écarte-toi les fesses.”

J’étais au-delà de la honte. J’ai basculé en avant, le front dans la laine rêche qui sentait la poussière. Là où le Noir avait tourné son mégot, la douleur m’élançait toujours, précise et coupante. La rousse a posé une main sur mes fesses et a ouvert mon anus avec deux doigts. “Tu veux aller aux toilettes ? Non ?” Son doigt a pénétré en moi et je l’ai senti explorer les parois de mon rectum. “Non. Bien.” Le doigt a été rejoint par un autre et elle a pesé pour les enfoncer : “Tu es bien profonde. Et bien orientée. Je leur dirai qu’ils peuvent se servir de ton cul à fond.” Puis j’ai senti quelque chose de froid et de gras sur mes muqueuses : “C’est un gel. Avec ça, tu peux te faire sodomiser par dix types à la suite, tu les sentiras à peine entrer...” Puis elle a massé la brûlure de cigarette avec une crème et la douleur a disparu comme par enchantement. Presque aussitôt, j’ai senti une chaleur gagner mes parties intimes, l’anneau de mon anus et irradier dans les muscles fessiers.

C’était délicieux et torturant et j’ai compris qu’il y avait un aphrodisiaque dans la pommade. “Reste comme ça” a dit la maquerelle. Elle a tiré sur les lèvres de ma vulve, puis elle s’est mise à les masser, en les frottant l’une contre l’autre, très vite, très fort. “J’aurais le temps, je t’aurais retiré tes poils. Il y a des hommes qui aiment ça, les filles épilées... Heureusement que tu n’en as pas beaucoup...”

Je n’avais plus mal : c’était délicieux. J’entendais le bruit que faisaient mes replis glissant l’un contre l’autre. Je me suis mise à haleter.

“Tu vois que tu aimes ça...” a fait la voix lointaine de ma tourmenteuse. Elle a pris mon clitoris entre deux ongles et s’est mise à le rouler entre ses doigts, comme on fait d’une boulette de mie de pain : “Avec un bouton comme celui-là, tu dois prendre ton pied facilement...”

Mes nerfs torturés m’envoyaient des vibrations en rafales et mon bas-ventre s’est mis à flamber. “T’entends ? T’es toute mouillée !” a gloussé mon bourreau. J’entendais. J’entendais mon jus clapoter à chaque aller et retour des doigts. J’ai caché mon visage dans le tissu râpeux. J’aurais voulu qu’elle continue comme ça jusqu’à la fin des temps.

“T’aimes ça, hein ? T’aimes bien te faire branler...” claironnait mon bourreau. Elle me manipulait avec la rudesse d’un maquignon examinant la vulve d’une bête. “Tu t’astiques tous les jours, je parie. Ou bien, tu te fais lécher par ton clebs... T’as un chien ?”

“Non.”

J’haletais. Elle a ri et elle a continué : “C’est un clito de viveuse, ça. Une femme qui aime l’amour...” Elle le faisait rouler entre ses ongles. C’était si bon que je me suis mise à gémir en cadence, la bouche dans le dessus-de-lit. “Relève la tête, je veux t’entendre !”

J’ai obéi. Elle malaxait mon bouton avec force, deux doigts enfoncés dans mon anus. Je n’ai pas entendu d’où venaient les premiers râles. Quand j’ai compris que c’était moi qui les poussais, c’était trop tard. Elle y allait de bon cœur : “Laisse-toi aller ! Libère-toi ! Je veux que tu sois trempée !...” Elle me forait alternativement le rectum et le vagin, un doigt après l’autre. Ça a duré plusieurs minutes. Je criais et je suppliais, je reconnaissais à peine ma voix. La femme tirait sur mon clitoris à l’arracher.

Je crois qu’elle a fini par mettre toute sa main. Je n’étais plus qu’une plainte bienheureuse. “Ne bouge plus !” a-t-elle dit, très loin.

La porte a grincé quand elle est sortie, puis le plancher a gémi sous le poids d’un homme. Pendant qu’il se déshabillait, je tentais de reprendre mon souffle. Mon vagin et mon anus n’étaient plus que des cratères en ébullition et mes reins se soulevaient malgré moi. Je savais que j’allais être prise par un inconnu. Je savais que la maquerelle était à côté et qu’elle écoutait. Et que ses copains étaient dans la cour. J’étais coincée. Et je n’espérais que ça.

Quand le premier client s’est enfoncé dans es reins, j’ai poussé un long cri de délivrance.

 *

Les derniers mots de Liza Choiseule-Morleux se perdent dans un bredouillement humide. Elle tente de se dérober mais l’inspecteur Lupin se branle maintenant dans sa bouche écumante à longs coups de poignet. Il n’en peut plus, Malin-Lapin-Sapin. Il n’est qu’un homme, c’est-à-dire une bête avec une mince couche de civilisation. C’est aussi une belle crapule, mais Liza est si belle ainsi, à quatre pattes, sa poitrine ronde oscillant à chaque coup de boutoir ! Elle s’est exécutée docilement, racontant ses effroyables aventures pendant qu’il se frottait à ses lèvres, à son menton, sur ses paupières, et voici qu’il s’enfonce et pousse... C’est que, dans ses yeux enfiévrés, la scène du viol éclôt avec ses couleurs d’oriflamme : jaune du dessus-de-lit, blancheur crémeuse de la croupe martelée par le pénis de l’inconnu, rouge de la bouche qui hurle. Quelque chose se fend, un bouillon âcre jaillit de la prune carmin qui pilonne les lèvres de la malheureuse, frappe la langue et gonfle les joues. Lupin souffle, il brait comme un âne, son sperme se déverse dans le vase complaisant qui tente de le retenir... Mais il est si abondant, si lourd, qu’il déborde les lèvres hermétiquement fermées autour de la chair virile. La sève rejaillit de part et d’autre des commissures et coule sur le menton distendu de la malheureuse. C’en est trop. Par réflexe, pour soulager la pression du jet dans sa gorge, la malheureuse a avalé la sève au goût d’ammoniaque. Et elle s’étrangle, se met à tousser.

D’un même mouvement, elle tente de se relever et d’écarter la mentule jaillissante mais Lupin la bloque avec ses genoux.

“Ah, non ! Bois tout !”

D’une main, il appuie sur sa nuque, de l’autre, il essore son pénis écumant dans la bouche gémissante. “Hon... hon...” supplie sa victime.

“Avale !”

Il la maintient jusqu’à ce qu’il se soit vidé complètement, jusqu’aux derniers bouillons laiteux que crache encore en saccades son pénis durci.

Quand il a fini, il enlève sa main. La jeune femme reste à genoux. Ses yeux agrandis le fixent sans le voir, tandis que de la semence coule goutte à goutte sur ses seins durcis. Lupin la regarde. Elle semble écouter l’écho d’un phénomène mystérieux, hésitant entre l’horreur et la gratitude. “T’as aimé ? T’aimes bien avaler tout le jus ?”

Elle déglutit une fois, deux fois, et il comprend qu’elle va se mettre à hurler, que ses collègues l’entendront et qu’alors...

“L’antiquaire, c’est votre amant, n’est-ce pas ?” reprend-il d’une voix aussi pondérée que possible. Il se reboutonne, sans la quitter des yeux. L’hypnotiser. L’hypnotiser jusqu’à ce qu’elle accepte la réalité. “Ne mentez pas. Je l’apprendrai tôt ou tard...”

La jeune femme passe le dos de sa main sur sa bouche et considère la traînée brillante sur sa peau : “Laissez-moi partir maintenant. Oubliez que je suis venue.” dit-elle d’une voix pâteuse.

“Votre récit est incomplet.”

Ne pas la lâcher. Ne pas la lâcher, sinon il est foutu. Lupin a peur, et la peur le rend méchant : “Il y a six mois, une femme a connu ce que vous venez de subir. Vous avez entendu : la Mondaine m’envoie sa déposition. Je veux pouvoir comparer et vous allez m’y aider !”

Matée, la blonde hésite. Elle ne bouge plus. Attend.

“Les mains dans le dos !”

“S’il vous plaît...” pleurniche-t-elle.

“S’il vous plaît, Monsieur l’inspecteur !”

“Monsieur l’inspecteur,” répète-t-elle mécaniquement.

Elle ne sait plus où poser les yeux et reste là, les poignets croisés dans le dos, ses beaux seins et son ventre meurtris toujours exposés.

Lupin allonge les mains et cueille les melons de chair pâle. Ils sont froids et fermes, la peau rendue grenue par l’appréhension et la honte.

“Le premier client vous a sodomisée, c’est cela ?”

“Oui...”

“Et torturée ?”

“Oui.”

“J’écoute.”

VI

Il écoutait à côté pendant que la femme me préparait. Il... il était très excité et a éjaculé tout de suite... Ça l’a rendu furieux. Il... il avait payé cher, je suppose, et c’était déjà fini. Alors il m’a fait mettre à genoux, comme me l’avait ordonné la femme dans la salle du bas, renversée, les mains sur les chevilles...

Je n’osais pas le regarder mais il m’a relevé la tête en me tirant par les cheveux. C’était l’homme au costume de fine laine, celui que j’avais refusé de... de sucer. Un vieux, l’air pas commode. “On va s’amuser un peu tous les deux,” a-t-il dit, “jusqu’à ce que je puisse te baiser de nouveau.”

Il a tiré des pinces de sa poche. Comme des pinces avec des dents, longues de dix centimètres. Je sais que ça s’appelle des pinces crocodile. Mon mari a les mêmes pour recharger la batterie de la voiture.

Le vieux s’est agenouillé entre mes jambes. Son sexe pendait, avec la... avec le préservatif au bout...

J’ai cru qu’il voulait que je le suce, comme en bas, mais il m’a pris par les reins et m’a arquée davantage : “Tu as déjà été torturée ? Tu vas aimer ça. Ne gueule pas, ou je te cogne. J’ai le droit, et j’ai le temps.”

Il a saisi mes seins à pleines mains et, au début, il les a caressés. Il avait des ongles noirs, c’était un garagiste, ou quelqu’un qui travaillait dans la voiture. Un patron, habitué à mener ses ouvriers à la dure, sans, doute. Il s’est vite énervé. Ses caresses se faisaient de plus en plus brutales. À la fin, il a enfoncé ses doigts en serrant de toutes ses forces et il tordait mes seins dans un sens, puis dans l’autre. “Ils sont drôlement durs, tes nichons,” a-t-il grogné.

Je grinçais des dents mais je ne voulais pas crier. Je savais ce qu’on me ferait si je résistais. Je ne voulais pas que la femme entre.

Ça a duré longtemps. Puis : “Tu es prête ?”

“Je suis prête.” J’avais le cœur qui battait.

Il a pris la pointe de mon sein gauche entre deux doigts, et il a accroché la première pince. Au début, je n’ai rien senti. Il retenait les branches de la pince, les laissant se refermer peu à peu sur mon bouton. Il m’a fixé droit dans les yeux, un sourire méchant sur le visage et, de l’autre main, il m’a bâillonnée. “Sois bien sage !” a-t-il soufflé. Et il a relâché les mâchoires de la pince.

La douleur m’a coupé le souffle. J’ai ouvert la bouche pour hurler, mais sa paume grasse m’étouffait. Je me suis mise à hoqueter, les yeux pleins de larmes.

“C’est bien, c’est bien,” répétait le vieux mécaniquement. “Tu es obéissante. Et je suis sûr que tu aimes ça...”

La douleur faiblissait. Elle a été remplacée par une gêne sourde, insistante... Mon sein semblait être devenu de bois, je ne sentais plus rien au bout, j’avais mal partout, jusque dans les côtes.

“Chhuut... On continue ?... La petite fille sera bien sage ? Elle va se laisser punir ?” J’ai pensé à la maquerelle, avec sa laisse et ses bottes, à côté. Je n’avais pas le choix.

“Oui... Oui, je me laisserai punir...” Je n’avais plus qu’une idée : qu’il en finisse. Son sexe s’était redressé à demi. Il a posé l’autre pince très vite, sans précaution, et cette fois-ci, je me suis tortillée longtemps. J’avais mal. Ça piquait et ça m’élançait, et je l’ai supplié à mi-voix de la retirer mais il me tenait par les poignets et regardait mes seins bouger en tous sens, avec les deux énormes pinces rouges au bout. Il bandait de nouveau.

Il m’a poussée en arrière, m’a écarté les cuisses et s’est introduit en moi. Ma tête pendait dans le vide, de l’autre côté du lit, et je l’ai laissé faire. La douleur m’avait resserrée, mais le lubrifiant dont la rousse m’avait enduite a fait son office et il a pu me pénétrer sans trop de mal. Son veston frottait contre ma poitrine martyrisée, et je me mordais les lèvres pour ne pas hurler.

Il m’a baisée longtemps. Comme ça : moi sur le dos, cuisses relevées, la tête dans le vide, avec les pinces au bout des seins. Et lui dessus, qui me limait comme un sauvage, tout content de ses forces revenues... Je l’ai senti gonfler en moi, et juste au moment de jouir, il a enlevé les pinces. Ça a été comme deux coups de poignard. Je crois que je me suis resserrée sur lui, et c’est ce qu’il voulait. Il a poussé un grognement et, suant et jurant, il a roulé sur le dos et m’a poussée sur le plancher. Je suis tombée et je n’ai pas osé me relever avant qu’il n’ait quitté la pièce...

 *

Quand le deuxième client est entré, j’ai su tout de suite que ce serait long et pénible. Ce n’était pas une brute, comme l’autre. Il n’était ni vieux, ni jeune. Quelqu’un que j’aurais pu croiser dans la rue, ou dans un magasin. Qui aurait ramassé mon sac, et mes gants, si je les avais laissés tomber : il avait l’air bien élevé, vous comprenez ? Dans une autre vie, dans d’autres circonstances, nous aurions pu nous rencontrer et nous plaire. Il était assez joli garçon. Il aurait pu devenir mon mari. C’est cela qu’il a exigé : d’être mon mari. Mais on lui avait donné tous les droits sur moi. Il avait le droit de voir mon corps, de l’examiner dans ses replis les plus secrets, puis d’en user à sa convenance. Il avait le droit de mêler sa chair à la mienne, de m’inonder de ses fluides et d’entendre contre son oreille mon souffle et mes supplications. Il me l’a expliqué avec des mots très simples : j’allais être sa femme, nous allions nous aimer. Et le mot aimer prenait dans sa bouche une connotation obscène, alors que je venais d’être prise par quatre hommes, humiliée et fouillée par une femme. Il voulait m’aimer, c’est-à-dire me posséder, il ne voulait que cela, mais il voulait que je lui manifeste la tendresse et l’abandon, ceux-là même que montre une femme aimante envers son mari...

Cela m’était plus insupportable que tout. Il ajoutait à la torture physique de devoir s’ouvrir pour accueillir un inconnu la souffrance morale de devoir considérer celui-ci comme un familier, pire, un être tendrement aimé. Il voulait des mots doux, des diminutifs et des roucoulades... Dans cette chambre sordide, à la grande lumière de l’après-midi, j’ai dû me forcer pour les lui dire, pour créer autour de lui la fragile illusion d’une maison heureuse, d’une chambre intime où il aurait rejoint sa femme et l’aurait étreinte.

Vous voulez des détails ? C’est cet homme-là qui m’a fait le plus souffrir. Car la pantomime à laquelle il m’a pliée était la pantomime du bonheur, de ce bonheur que je venais de quitter et dont le sinistre rappel me serrait le cœur de tristesse. Il n’a pas été brutal. Il ne m’a rien dit d’irrespectueux. Il m’a ouverte des bras et des jambes, c’est tout, et il a plongé son membre dans mon sexe en me murmurant des mots d’amour.

Je ne pouvais pas le haïr, mais je pouvais me détester. Et je me suis détestée, oui. Je me suis détestée de lui embrasser les mains pendant qu’il plongeait en moi sa longue verge cambrée. Je me suis méprisée car je lui ai murmuré des mots d’amour alors qu’il ressortait sa tige et la glissait encore au plus profond. Je me suis haïe enfin quand il a haussé son ventre le long du mien, l’a frotté contre mes seins et a présenté son gland emperlé à mes lèvres. J’ai senti l’odeur du caoutchouc, de sa sueur, de sa semence, et j’ai eu un haut-le-cœur mais je l’ai accepté comme une épouse le fait, sans discuter, sachant que son plaisir en sera bâclé mais que celui de son mari n’en sera que meilleur. Et je l’ai sucé, jusqu’à ce que la poche du préservatif s’emplisse d’amidon, que je la sente gonfler contre ma langue et peser, lourde et inerte, entre mes dents.

Je crois que j’étais prête pour le pire, après. Parce qu’en partant, cet homme sans violence m’a dit la chose la plus atroce, la plus méchante qu’il pouvait me dire : il m’a dit que je suçais comme sa femme mais qu’elle, il l’aimait vraiment.

 *

J’espérais de la violence, j’en ai eu immédiatement.

Mon troisième client était le jeune à la queue d’adolescent. Il avait un visage triangulaire, à l’expression vicieuse, avec une longue mèche de cheveux filasses qui lui barrait le front. Il s’est déshabillé, pliant ses habits avec soin et les posant sur la chaise. Il m’a simplement dit : “Tu m’as coûté cher. J’espère que tu seras docile.”

Pendant qu’il se lavait, j’ai attendu, assise sur le bord du lit, les mains sur les genoux. Il était le sixième. Je me faisais prendre depuis combien de temps ? Une heure ? deux heures ? Il faisait toujours aussi clair et aussi chaud dehors. J’entendais le transistor brailler, quelque part dans la cour. C’était comme s’il ne s’était rien passé et que j’allais rester là des jours et des jours, des années peut-être, à attendre un nouveau client.

J’ai pensé à mon appartement, à mon bébé, à la baby-sitter qui devait repartir à cinq heures, et j’ai pensé à Luis qui devait engueuler les Pakistanais dans l’entrepôt et qui ne savait pas que, pendant ce temps-là, j’étais nue, le corps couvert de marques et de brûlures, et que j’attendais le bon plaisir d’un inconnu... Il m’a fait prendre ses testicules dans la bouche. Un, puis les deux ensemble. J’étais à genoux, et lui au-dessus de moi, un pied posé sur le lit. J’avais collé ma bouche entre ses jambes, et mon nez s’est enfoncé dans son anus pendant que j’avalais ses œufs dans leur capsule de peau fripée. Il sentait fort. Je tremblais.

Il m’a fallu le sucer, tourner et retourner ses testicules dans ma bouche. Ils étaient comme des prunes, infiniment fragiles. Et pourtant il me faisait peur. J’ai dû lui faire mal, car il m’a pris les pointes des seins, les deux, et les a tirées vers le haut. Il ne m’a plus lâchée : “Lèche-moi le cul ! Allez ! Ta langue, je veux sentir ta langue !” J’étouffais. L’odeur de sa merde, de sa sueur, de ma peur. Il tirait sur mes pointes comme un malade : “Enfonce ta langue ! Plus loin ! Encule-moi !”

Des barres rougies au feu me traversaient la poitrine ; j’ai enfoncé ma langue à me l’arracher dans l’obscurité moite, à l’odeur de fumier, et j’ai senti ses muqueuses, lisses, douces, grasses au toucher. Il mugissait : “Voilà. Voilà. Voilà... Profond... Toute la langue...”

Il n’avait pas lâché mes mamelons. J’avais beau m’arquer, me tendre le mieux possible, il les tirait toujours aussi fort. Alors j’ai posé mes mains sur ses fesses et je les ai écartées en grand. J’ai tiré sur les masses musculeuses, de toutes mes forces, et j’ai enfoncé mon nez, ma bouche et mon menton, dans la cuvette brune où palpitait son œillet.

Il a basculé en avant. Je l’ai suivi du même mouvement, mes lèvres rivées à sa bouche ignoble. Je le dominais, ainsi. Il ne pouvait plus me faire de mal. Ma langue semblait avoir doublé de longueur, et je sentais le muscle de son sphincter s’ouvrir avec des spasmes.

J’ai enfoncé mes ongles dans ses hanches et il n’a plus bougé. C’est lui qui était comme moi, maintenant : le cul levé, les cuisses écartées, les bras allongées de part et d’autre de la tête. Ses couilles oscillaient, très bas, à toucher le dessus-de-lit, mais je ne voyais rien : je lui perforais le cul. Et en même temps, je le mordais, tout autour. Là, j’ai fait une erreur : j’aurais dû lui empoigner la verge et le branler. C’est ce qu’aurait fait une professionnelle, je suppose. Mais je ne savais plus quoi faire, à part sucer la pastille au goût de tabac fort, couvrir son entre-fesse de ma salive et pilonner son ouverture brune de la pointe de ma langue. Je l’ai lâché et il s’est retourné comme un serpent.

Je l’avais vu prosterné, le cul ouvert, j’ai compris que j’allais le payer. Il m’a fait prendre la même position. C’était comme s’il voulait effacer une image par une autre image. La même position, exactement. Je ne le voyais plus, je l’entendais à peine. Son premier coup de ceinture m’a complètement surprise.

Il m’avait frappée entre les fesses. Le cuir a mordu mon anus, de biais, et j’ai hurlé. La force du coup m’a projetée à plat-ventre sur le lit. Il m’a agrippée par les cheveux et remise en place. Je sanglotais d’une manière hystérique, protégeant désespérément mes fesses de mes doigts croisés. Il s’est remis à frapper. Le cuir frappait et frappait mes mains, mais quand il a vu que je ne les enlèverai pas, il est allé à la porte et l’a ouverte.

Le parquet a craqué sous les haut-talons de la rousse et j’ai senti son tablier contre mon front. Elle a posé ses genoux de part et d’autre de mon visage :

“Allons, allons, ma petite, tu ne vas pas refuser ce petit plaisir à notre jeune ami ?” Elle me tenait le visage entre les mains, et j’ai senti son odeur de vaisselle et de mauvais parfum. “Je ne veux pas, je ne veux pas...” balbutiai-je. “S’il vous plaît, empêchez-le... Pas ça, pas ça...”

“Tu es là pour obéir. À tout. Tu n’as pas encore compris.” Elle a refermé ses doigts autour de mes poignets, doucement mais fermement, et a tiré mes bras vers mes épaules, très haut.

J’étais offerte, écartelée, comme une chienne menée à la saillie. Et un horrible sentiment d’abandon m’a envahie. À quoi bon ? N’avais-je pas consenti au plus terrible ?

“Cinq coups,” a dit la femme.

Le jeune type les a comptés. Et je les ai comptés avec lui. Entre chaque coup de ceinture, il prenait tout son temps. Je serrais tellement les fesses qu’il n’a pas pu atteindre ma corolle cachée mais, deux fois, l’extrémité de sa ceinture est venue cingler ma fente. La femme était presque assise sur moi ; elle me maintenant de toutes ses forces. Elle est restée là pendant qu’il m’enculait. Je ne bougeais plus. Je n’étais plus qu’une chair inerte au bout de sa verge énorme...

Il y a eu deux autres clients. Je crois que le deuxième est parti en m’entendant crier. Celui qui restait, je ne sais pas ce qu’il m’a fait. Je ne saurais même pas vous dire à quoi il ressemblait. Je me souviens seulement de son membre oscillant au-dessus de mon visage, une longue tige opaque et blanche dans l’étui du préservatif. La rousse et le jeune type regardaient. À un moment, pendant qu’on me tournait, j’ai vu le vieux au pantalon de laine et le type anodin qui aimait sa femme revenir dans la chambre. Ils chuchotaient dans mon dos pendant que le dernier client me prenait en levrette.

Puis ils sont venus près de moi. On m’a placée sur le dos, en travers du lit. Le vieux s’est enfoncé dans ma bouche. J’ai dû prendre le sexe du jeune et celui de l’amoureux dans mes mains. Et le client s’est enfoncé entre mes fesses. Ça a duré longtemps. J’ai réussi à les faire gicler tous en même temps. Ils n’avaient pas eu besoin de me le dire : j’avais bien compris ce qu’ils voulaient...

Une dernière chose : je n’en ai pas parlé, mais le type qui filmait a tout le temps été là. Du début à la fin. Il a tout pris avec sa caméra. Ce que j’avais pris pour la lumière du soleil, c’était son projecteur sur batterie. Il est resté une silhouette floue : la lumière était tellement crue que chaque fois que je regardais vers lui, les larmes me venaient aux yeux. L’exhibition dehors, les viols, la fellation collective, les sodomies, l’analingus, le fouet, le gang-bang. Il avait tout filmé.

J’ai compris qu’on me verrait dans un film vidéo, nue, prosternée, crucifiée, prise de toutes les façon possibles, et que je ne pouvais rien faire. Des étrangers allaient se repaître de mon corps profané, de mes sursauts, de mes spasmes. Ils croiraient que j’avais aimé ça, à me voir m’activer avec quatre pénis pour les faire tous cracher. Ce n’était pas moi qu’on avait surprise ainsi, et pourtant, c’était quand même moi, la partie la plus cachée, la plus inavouable de ma personne. Je ne pouvais pas dire le contraire. J’avais eu peur, j’avais eu mal, j’avais eu honte, mais j’en étais ressortie vivante, et un extraordinaire sentiment de triomphe m’envahissait. Alors j’ai fixé la caméra, jusqu’à m’en faire mal aux yeux. Je voulais signer. Mon visage meurtri, mes lèvres gonflées, mes yeux cernés de fatigue : ce fut ma signature.

VII

Comme l’inspecteur Lupin raccompagne la jeune femme dans l’entrée, une explosion de cris de joie secoue les murs pisseux. La porte de la salle de repos s’ouvre à la volée : “Trois à un ! Zidane leur a mis ! Zidane leur a mis !”

C’est Bodenote, et les autres. Ils pleurent de bonheur et dansent en jetant leurs casquettes en l’air. Même le planton de l’entrée esquisse une gigue.

En un instant, le commissariat se transforme en une maison de fous. “Ah ! tu es là ?” crie Bodenote, très rouge. “Tu as loupé, mon vieux ! Tu aurais vu ça ! On se sent fiers d’être français !”

“Grâce à un Algérien. Et à un Africain, la semaine dernière,” maugrée Lupin en guidant Liza Choiseule-Morleux vers la sortie. Il n’ignore pas que Bodenote et plusieurs autres planquent un insigne du Front National sous le revers de leur veste, mais ça ne semble pas les gêner de devoir leur victoire à ceux qu’ils rêvent de jeter à l’eau.

Bodenote les rattrape sur le seuil, l’œil égrillard :

“Alors, la petite dame nous quitte ? Elle ne veut pas venir fêter ça avec nous ? On a mis du champagne au frais...”

“Non,” tranche Lupin.

Le regard brillant de Bodenote ne quitte pas Liza. Il l’a vue torse nu, debout bras ballants devant l’inspecteur, et il se demande comment Lupin a pu arriver à ça. Qui sait même s’il ne l’a pas sautée ? “Dommage...”

Si tu savais, crétin, pense Lupin.

“Alors, vraiment, vous ne voulez pas porter plainte ?” insiste-t-il une dernière fois. “Ils vous ont bien volé quelque chose, non ?”

“Non, rien,” élude la blonde d’un ton uni. “Ils m’ont rendu mes vêtements, mes papiers et mon argent.”

“Mais ils vous ont violée...”

Avant qu’il ait pu réparer sa gaffe, Liza tourne vers lui son visage lisse, marqué aux coins des yeux par la fatigue et les épreuves : “Vous aussi, inspecteur.”

Il reste là, bras ballants, cherchant une réplique. Elle sourit sans joie : “C’était un contrat. Ça reste entre nous, d’accord ?”

“D’accord.”

Tout à coup, elle l’intimide. Il est soulagé quand elle tourne les talons et sort du commissariat.

 *

“Inspecteur ?”

Un jeune type de la préfecture de Police lui tend une enveloppe gommée : “Je vous attendais. On m’a dit que vous étiez en interrogatoire. De la part de l’inspecteur Monnette...”

“Ah, oui, merci.” Lupin signe le bon de remise. À vue de nez, une dizaine de feuillets. Il lira ça dans la voiture.

Quand il sort, il y a foule dehors. Ça gueule et ca klaxonne. Des voitures surmontées de drapeaux remontent l’Avenue du Trône en trombe, surchargées de jeunes excités qui soufflent dans des trompes et lancent des pétards.

Ce soir, la France fait la fête. Elle oublie ses longues années de chômage, la dictature des banquiers et des traders, un avenir de mondialisation et de spéculation qui écrasera les petits et cantonnera les misérables dans leurs ghettos de banlieue. Ce soir, la France oublie tout.

Mais pas Lupin. Il a bu une coupe de champagne tiède avec la brigade, supporté leurs commentaires obscènes et leurs suppositions graveleuses, et maintenant, il se dirige vers sa voiture, garée sous les arbres un peu plus loin.

Ça le travaille, cette histoire. Il repense à la bouche docile de la jeune femme quand elle l’a refermée sur son sexe, à son expression éperdue quand il a éjaculé. Il s’en veut, bien sûr. Il s’est conduit comme le dernier des salauds. En même temps, il n’arrive pas à le regretter. En se vidant dans la bouche de la malheureuse, il a connu un plaisir d’une intensité inouïe, sans commune mesure avec celui qu’il goûte avec son épouse.

C’est comme s’il avait vidé plusieurs chargeurs avec son 38 spécial. Il se sent endolori, mais merveilleusement lucide. La seule chose qui le gêne, c’est ce regard qu’elle lui a jeté, juste après, alors qu’elle avait la bouche encore pleine de...

S’il arrive à savoir pourquoi elle a retiré sa plainte, peut-être se sentira-t-il mieux ? Sa honte d’avoir abusé d’elle ne vient-elle pas de ce qu’il voit en elle une femme irréprochable ? N’a-t-elle pas quelque chose à se reprocher ? Est-elle bien la sage mère de famille qu’elle paraît être ?

Il déverrouille sa voiture, jette l’enveloppe sur le siège du passager, met le contact et prend machinalement la direction des quais. De toute manière, c’est embouteillé partout. Il essaiera de sortir à la Concorde et au besoin, il achèvera la route à pied.

Parce qu’il vient de décider d’aller voir l’antiquaire. Le fameux Gilbert Lauraguay. La rue Vivier n’est pas loin de la rue Vivienne. Il a le temps de réfléchir. Il récapitule. La fille ne veut pas que son mari apprenne qu’elle a été enlevée et violée. Bon. C’est classique. Elle veut le protéger. Ou alors, se protéger. C’est un jaloux, un soupçonneux. Lupin en a vu plusieurs comme ça, des types qui ne supportaient pas d’apprendre que leur femme ait été violentée. Pas pour elle, pour eux. Pour leur fierté de mâle. À tous les coups, ça se termine par un divorce. Première hypothèse.

Ou bien elle a compris qu’il était dans le coup. Deuxième hypothèse. Qui d’autre aurait pu apprendre aux ravisseurs qu’elle passait des tests de dépistage réguliers ? Et alors, pourquoi ? Et qui a organisé le rapt ? Le mari ?

Liza a été enlevée entre la porte cochère et la cour intérieure de l’antiquaire, croit-il avoir compris. Pourquoi là ? Le mari savait-il qu’elle allait passer chez Lauraguay ? Et si oui, savait-il à quelle heure ? Peu probable.

Reste Lauraguay. C’est un pervers amateur de trucs extrêmes : à preuve, la fille suspendue à l’arbre dans le Bois de Boulogne. Liza Choiseule sortait de chez lui, comme par hasard. C’est troublant, pour le moins.

Tout est bouché vers la Concorde. Des hordes de supporters hystériques déferlent des Champs-Elysées. Lupin ouvre sa boîte à gant, saisit le gyrophare bleu et le plante au-dessus de sa tête, sur le toit. Puis il allume ses phares et appuie sur l’accélérateur. Comme dans les films. Ah, mais ! C’est aussi pour cela qu’il est entré dans la police.

Passée la Madeleine, c’est tout de suite plus calme. Il éteint le gyrophare et redescend par le boulevard des Italiens.

Reprenons. La fille est violée, maltraitée, filmée, et déposée à moitié sonnée dans la rue, quatre heures plus tard. Sur le coup, elle ne réfléchit pas et entre dans le premier commissariat qu’elle voit. Jusque-là, c’est normal. Mais elle comprend quelque chose que lui, Lupin, n’a pas encore compris. C’est pour cela qu’elle retiré sa plainte. Pour protéger qui ? L’antiquaire ?

À un moment, elle a failli appeler Lauraguay par son prénom, il s’en souvient très bien. Est-ce son amant ? Un ami ? Elle a prétendu que non mais il ne la croit pas. Il ne croit jamais personne, Lupin.

Ou bien protège-telle son fameux Luis de mari ? C’est qui, celui-là ? Un brave type un peu con, un bellâtre méfiant, un négrier cynique ? Un peu des trois ? Il va dire quoi en découvrant les marques de ceinture et de laisse sur l’entrejambe de sa femme ? Sans compter la brûlure de cigarette ? Lupin gare sa voiture devant le numéro 37. Jour de chance décidément : en face, il y a le magasin de Gilbert Lauraguay.

Au Purgatoire des Fées.

Drôle de nom. Joli, mais un peu glauque. La marque d’un esprit peu conventionnel, porté sur les vieilleries, le rituel, le secret. Les antiquaires sont un milieu à part, presque en dehors du temps ; un des supérieurs de Lupin ajoutait : ils font des criminels hors du commun, extrêmement subtils.

Purgatoire... Ça évoque la punition, les tourments. Comme ceux que la blonde a connus. Et ça lui dit quelque chose, à Lupin. Voyons... Elle a dit quoi, la maquerelle au tablier ? “Pour toi, ce sera le purgatoire. Pour eux, ça doit être le paradis.” Encore un hasard ?

Il fait nuit, mais un réverbère jette une lumière de clinique sur le magasin. La belle vitrine, au cadre peint en vert anglais, mesure près de dix mètres de long... Le nom du magasin est inscrit en belle ronde, de l’Anglaise, dorée à l’or fin. Sur la droite, il y a une porte vitrée et un rideau de fer à grosses mailles, derrière. De son siège, Lupin voit que le bec de cane est enlevé.

À droite de l’entrée, il y a la fameuse porte cochère dont a parlé Liza. Qu’est-ce qu’elle avait besoin de sortir par cette porte cochère alors que le magasin possède son propre accès ? Elle a prétendu avoir été agressée dans la cour. Il y a donc une cour. Il ne devrait pas être trop difficile d’y jeter un coup d’œil.

Lupin descend de voiture.

L’immeuble est silencieux. Toutes les fenêtres sont éteintes, à l’exception d’une seule, tout en haut, par où filtre la lueur tremblotante d’un poste de télévision. Il sélectionne sur son trousseau un passe universel. Ça devrait suffire pour une serrure électrique.

Un claquement de gâche. La porte s’ouvre. Un coup d’œil en arrière : rue déserte. La rumeur de la fête, très loin. La France des beaufs est scotchée à ses écrans.

Une fois la porte refermée, Lupin se retrouve dans un passage voûté long d’une dizaine de mètres. Au fond, une cour pavée de granite poli par la pluie et les fers de chevaux... Une grille barre l’accès. Ses barreaux sont épais comme le bras, distants les uns des autres de trente centimètres. C’est bien assez pour passer la tête.

La lune, juste à l’aplomb, répand une lumière bleutée, sans ombre. À droite, on aperçoit une ancienne resserre à voitures. À gauche, le flanc du magasin, qui, plus profond que large, fait tout un côté de la cour. Au fond, il y a un mur aveugle.

Lupin mettrait à sa main à couper que l’arrière de l’immeuble n’a pas de fenêtres non plus. Peut-être seulement quelques lucarnes, correspondant à des W.C. Personne ne peut voir ce qui se passe. L’endroit idéal pour entrer ou sortir en toute discrétion.

Le mur dé gauche – celui du magasin – est percé d’une porte, blindée, couverte d’un gros vantail amovible solidement cadenassé.

La fille est donc ressortie par là, réfléchit Lupin. Les types l’attendaient dans le passage couvert, juste avant la porte cochère. Leur camionnette était garée devant. À moins d’un miracle, ils avaient repéré les lieux avant et ils ont bénéficié d’une complicité.

Qui ?

Lupin ressort et retourne s’asseoir dans sa voiture.

O.K. Tu touches au but. Quand il est content, il s’appelle Arsène. Bravo, Arsène, tu as bien travaillé. Tu brûles. Un, cette fille n’a pas tout dit. Deux, elle sortait de chez un pervers sexuel. Trois, elle ne veut pas que ça se sache. Quatre...

Quatre, ils l’ont menée à l’abattage et elle a rudement bien tenu le coup. N’importe quelle femme serait devenue folle, ou se serait effondrée.

Pas elle.

C’est là que ça cloche.

En l’écoutant dans son bureau, il a eu le sentiment qu’elle avait déjà vécu tout ou partie de ce qui venait de lui arriver. La sodomie, l’exhibition, le gang-bang. Le ciel ne lui est pas tombée sur la tête : elle a passé une porte qu’elle avait déjà poussée dans d’autres circonstances... C’est cela. Elle n’en à pas fait mystère, d’ailleurs : “C’était quand même... la partie la plus cachée, la plus inavouable de ma personne...”

Et cette façon d’accepter sa loi, dé se mettre nue, de s’ouvrir devant lui ! Cette garce a payé rubis sur l’ongle le prix à payer pour se sortir du mauvais pas où elle s’était mise. Une sacrée bonne femme ! Il ne peut s’empêcher de l’admirer. Elle lui rappelle cette épouse d’un grand nom des beaux quartiers, qui prenait le thé dans son salon quand un type est entré par la fenêtre et l’a forcée à s’allonger sur un tapis Afghan du XVème siècle. Quand on lui avait demandé pourquoi elle n’avait pas résisté, elle avait répondu que son violeur l’avait forcée à garder sa tasse à la main et qu’elle craignait de tacher le tapis.

Et maintenant ? Il se fait tard. Gloria va encore râler. Ça fait combien de temps qu’ils n’ont pas été au cinéma tous les deux ? Lupin allume une cigarette. Et merde...

Il attire l’enveloppe gommée et l’ouvre d’un doigt las. Gloria attendra. Un jour, elle prendra un amant et ce sera bien fait pour lui.

Qu’est-ce qui se passe, en ce moment, rue de la Clef ? Quels comptes se règlent entre les époux Morleux ? Quelles névroses, quelles douleurs s’infligent-ils réciproquement, eux qui se sont mariés autrefois pour le pire et le meilleur ? Qui sait si cette fille ne va pas se faire sauter avec l’accord tacite du mari ? Il connaît ça, Lupin. Lui aussi, il a tenté d’attirer Gloria sur les terrains glissants de l’échangisme. C’était au début de leur amour. Ensuite, ça a été pour raviver le désir. Pour faire renaître l’ancienne complicité charnelle. Mais Gloria lui a toujours mesuré chichement ses éclairs de chaleur, et il en est réduit à se faire sucer dans son bureau par une fée au purgatoire.

Oh, Gloria, si tu savais...

 *

Il y a une quinzaine de feuillets dans l’enveloppe, et une carte de visite de Monnette, qu’il froisse et jette instinctivement par la fenêtre. En principe, les comptes-rendus d’interrogatoire ne sortent pas des dossiers d’instruction, et surtout pas à destination d’un simple inspecteur.

Ce qu’il lit à la lueur de la lune est hallucinant.

L.B. a 33 ans. Elle est secrétaire. Son mari est huissier au Palais du Luxembourg. Il y a six mois, en plein midi, elle a été enlevée rue Guynemer, à quelques dizaines de mètres du Sénat. Comme elle passait près d’une camionnette aux parois vitrées recouvertes d’un film métallique qui les transformait en miroirs, un Noir d’une trentaine d’années, en survêtement de sport, et un garçon brun, assez jeune, lui ont barré le passage et l’ont bousculée violemment à l’intérieur du véhicule. Avant d’avoir pu reprendre ses esprits, elle s’est retrouvée enfermée dans une sorte de vitrine sur roues. Pendant que le Noir conduisait, le garçon – qui avait un accent niçois – l’a menacée d’un couteau et lui a ordonné de retirer tous ses vêtements. Puis il l’a violée tandis que la camionnette descendait le boulevard Saint-Michel. Terrorisée, L.B. n’a pas résisté.

C’est écrit dans un style administratif, sec et sans émotion, mais Lupin a l’habitude de traduire les rapports, et il doit se faire violence pour dominer le trouble malsain qui monte en lui et examiner la situation sous l’angle des faits.

Le Niçois a donc placé une cagoule sur la tête de L.B., un article spécial, avec des fermetures-éclair à l’emplacement des yeux et de la bouche. Il y avait un troisième homme dont elle a dû sucer la verge pendant que le Niçois la sodomisait. Mise dans un sac puis transbahutée comme un colis, elle a pu apercevoir un passage couvert, une grande porte cochère, une grille métallique... Au milieu d’une cour pavée, en présence des deux autres qui riaient et se moquaient d’elle, le Noir – qui s’appelait Assou, – l’a sodomisée à son tour.

Cette fille a vécu minute après minute ce qu’a vécu Liza Choiseule-Morleux cet après-midi. C’est bien là le plus étonnant : ces types agissent comme des robots, sans la moindre improvisation. Comme s’ils obéissaient à un programme... Combien d’autres, entre les deux, ont subi les sévices de cette bande de dingues ?

Lupin n’est pas vraiment étonné. Toutes les pièces du puzzle se mettent en place. Toutes ? Non. Mais le dessin est presque complet. Même camion-vitrine, même porte cochère, même grille, même cour. C’est là.

Il tient un authentique sadique. Avec son équipe de trois branques – le Noir, le rocker et le Niçois – l’antiquaire enlève des jeunes femmes, les promène à poil dans tout Paris, puis les types se servent au passage et hop, livraison à domicile, rue Vivier.

Au Purgatoire des Fées, le bien-nommé. Manque l’homme qui filme. Lauraguay lui-même ? Ou un quatrième bonhomme.

Lupin essaye d’imaginer la malheureuse.

C’est une brune. Elle le dit quelque part. Il imagine des boucles luisantes autour d’un petit visage voluptueux, de larges seins très écartés, avec des aréoles brunes, larges, comme des soucoupes. Assez petite, un cul très rebondi. Et une chatte bien fournie. Il a besoin de se faire une idée, Lupin...

Il imagine qu’elle ressemble à Gloria, sa femme, qui est très brune aussi, et coiffée comme une héroïne de feuilletons américains : des mèches et des boucles, une vraie pâtisserie, et la peau luisante de crème. Il aime ça, Lupin, les filles un peu poufiasses qui se mettent de l’or partout et s’épilent le maillot. Ça l’excite. Se faire tringler dans une vitrine roulante par trois demeurés, ça lui ferait les pieds, à sa chère épouse. Elle est d’un raide ! Il a fallu combien pour qu’elle se laisse enculer ? Deux ans, Trois ans ?

En tout cas, L.B. est nue, le visage recouvert d’une cagoule ajustée, avec deux ouvertures pour les yeux. Elle vient d’être sodomisée dans le passage couvert. Maintenant, elle se retrouve enfermée dans un décor façon Moyen Âge, seule avec un bourreau assorti, tout habillé en rouge, pourpoint, collant, poulaines. En plus, il est difforme et il a de la bedaine. Quasimodo.

Il y a une énorme table en chêne, une croix de Saint-André, noire et brillante qui semble recouverte de sang séché, des chaînes et des bracelets à chacune de ses extrémités, un chevalet formé de quatre barres transversales fixées à des montants épais. Des chaînes et des bracelets pendent du plafond bas, cliquetant doucement dans un courant d’air. Et aussi une roue de chariot, à plat sur un socle, et toute une série d’instruments qu’elle discerne mal mais dont elle devine l’effroyable utilité : barres de fer, viroles, fouets, crocs à écorcher. Il y a même un barbecue reconverti en brasero et rempli de braises. Un plein boisseau de broches et de fers y est plongé...

Au son d’une musique religieuse qui couvre ses cris et des sanglots, Quasimodo. l’examine intimement, sonde à loisir ses orifices, lui donne plusieurs clystères, la dilate puis la suspend par les pieds. Il la viole à l’aide d’un engin énorme, une prothèse effrayante qu’il porte par dessus ses organes, terminée par un gland sculpté dans de l’argent massif, ciselé de motifs démonologiques : une chauve-souris dont la bouche dentée encadre le large méat creusé en son centre, des croix renversées, un Christ à l’envers.

Lupin allume une cigarette et en tire une longue bouffée. Ce n’est plus de l’abattage, là, ni même du viol, c’est de la torture. La pauvre fille est tombée chez des fous sadiques. À lire le récit de son supplice, il se sent aspiré par un vortex d’émotions contraires : dégoût, haine, colère, et, par dessus tout, une monstrueuse curiosité ! Pire : de la jalousie. C’est son rêve, à l’inspecteur Lupin, de faire violer et supplicier Gloria Lupin sous ses yeux. Cette belle poupée méprisante toujours en train de se plaindre, il voudrait l’entendre râler-au moins une bonne fois. De plaisir, ou si ce n’est pas possible, de souffrance. Il n’est jamais passé à l’acte, n’empêche, il y pense.

Continuons, s’ébroue-t-il.

Là aussi, les types étaient renseignés. Ils n’y vont pas au hasard : ils ont ciblé leur proie et agissent en terrain connu. Intéressant. Très intéressant. Ce qui veut dire que le commanditaire n’est pas loin. Un commanditaire qui sait tout, ou presque, de la victime. Le mari ? Aucun mari n’enverrait sa femme à l’abattoir comme cela. On en revient à l’amant.

Et ce n’est pas le fric qui les intéresse. Ils pouvaient arracher une rançon à Liza Choiseule-Morleux et ils ne l’ont pas fait. L’épouse de l’huissier du Sénat ne roulait sans doute pas sur l’or mais ils ne l’ont pas vendue. Ils l’ont relâchée, elle aussi. Donc, c’est uniquement pour le sexe. De purs obsédés ! Le décor d’Inquisition, le gode en argent, tout cela n’est qu’accessoire. L.B. était seule avec son bourreau. Une secte en aurait fait un rituel collectif.

Il finit sa lecture.

La secrétaire du Sénat raconte qu’elle vomit, puis qu’elle s’évanouit. Quand elle revient à elle, toujours pendue tête en bas comme un quartier de boucherie, le bourreau n’est plus là. Elle regarde l’affolant décor : la croix, le brasero, les fouets suspendus, les tenailles. Tout cela à l’envers. Il l’a laissée là. Elle va mourir.

Mais à l’instant où elle va se mettre à hurler, elle découvre qu’elle n’est pas seule. Une femme jeune, blonde, au vaste front arrondi, est ligotée sur une cathèdre de chêne, les jambes passées de part et d’autre des appuis, et empalée d’un olisbos de couleur vive. Des pinces lestées de plomb déforme sa poitrine et “elle me fixe”, précise L.B. “avec une insondable expression de honte et d’envie.”

Longtemps, les deux femmes restent ainsi à se regarder. La brune suspendue tête en bas se mire dans la blonde empalée debout. Un même vertige ternit leurs prunelles exorbitées, comme si elles ne savaient plus où était l’axe du monde, comme si elles avaient pareillement versé dans un abîme sans fond.

Le récit de L.B. tourne court : le bourreau revient, se branle sur son ventre retourné et la marque avec un fer rouge, au sommet du pubis, puis il la flagelle longuement. Plus tard, elle est lavée, rhabillée, remise dans la fameuse camionnette et relâchée Porte de Pantin.

Elle porte plainte mais, trois jours plus tard, se rétracte. Le dossier est classé.

Lupin replie lentement les feuillets et les glisse dans l’enveloppe de papier kraft.

Il n’arrive pas à y croire. Cette abomination s’est déroulée là, tout près, derrière ces murs opaques, dans l’indifférence générale... Bien sûr, il sait que toutes les nuits, de semblables choses se déroulent dans la capitale. Il n’est pas flic pour rien. La ville immense cache des bordels, des chambres de supplice, des bois obscurs où se commettent crimes atroces, humiliations sans fin, destructions programmées. Et que dire de ces bureaux, de ces ateliers, de ces usines, où du matin au soir l’être humain est avili, broyé par les petits chefs, traité comme une machine par les grands patrons ! Que dire des hôtels borgnes, des squats, des dessous de ponts où croupit une humanité misérable qui a dégringolé de marche en marche jusque dans la fange, que dire de ce vaste monde où règnent les spéculateurs et les escrocs ?

Il y règne la même violence, mais socialisée, mise en musique par les éternelles puissances du lucre et de la luxure. C’est l’histoire sans cesse recommencée des dominants et des dominés, des tyrans et de la plèbe, de l’homme et de la femme. En tendant l’oreille, – Lupin a ouvert sa vitre pour se donner de l’air – n’entend-il pas la rumeur avide de ce monde sans pitié, ses brames de convoitise et de meurtre, l’immense plain-chant des torturés et des tortureurs ? N’entend-il pas l’écho lointain, mais inoubliable, des cris de la malheureuse cagoulée quand le fer rouge s’est imprimé dans sa motte laiteuse ?

Il allume une cigarette.

Du calme, Arsène. Tu fais partie de ce peuple de dingues. Tu es dedans et dehors puisque tu es de la police. Ces fous ne sont pas si différents de toi. Ce qui te sépare d’eux, c’est le besoin que tu as eu d’un ordre, d’une Loi qui t’empêche de basculer. Tu as choisi ton bord, une fois pour toutes. Le bord du Bien. Ouais, on peut dire ça comme ça... Quoique... tout à l’heure, quand Liza s’empalait sur ta queue, tu étais bel et bien passé de l’autre côté, non ?

L’idiote, pourquoi n’a-t-elle pas porté plainte, aussi ? Qu’est-ce qui empêche ces malheureuses de parler ?

C’est une affaire pour la Brigade de répression du Proxénétisme. Du gros gibier, et lui n’est qu’un petit chasseur. S’il vend la mèche, c’est Monnette qui héritera du bijou... D’un autre côté, s’il résout l’affaire seul, c’est l’avancement automatique à la fin de l’année ! La maquerelle rousse dont a parlé Liza doit avoir un casier judiciaire... Ça ne devrait pas être bien difficile à retrouver : un hôtel en banlieue nord, une rousse de cinquante balais, une arrière-cour pleine de ferraille...

Adieu, Bodenotte ! Adieu, le poste de police crasseux ! Il demandera la BRP, ou la Brigade anti-terroriste... Il aime bien l’action, Lupin. Mais il joue gros. Trop gros, sans doute. Dans la police, on aime pas les types qui jouent perso. Et si jamais ça vient à se savoir, la presse risque de donner du volume à l’affaire. Il voit ça d’ici. “Une chambre de torture en plein Paris. La femme d’un huissier du Sénat victime d’un Inquisiteur fou....”

Bon, décide-toi, dit-il en mettant le contact.

Il entend d’ici ce que va lui dire le commissaire : “Une messe noire avec rituels sexuels, Lupin, encore ? Qu’est ce que vous voulez que ça nous fasse ? Il y a eu plainte ? Non ? Alors, laissez tomber. Allez courser les petits trafiquants d’héroïne, on a besoin de flags pour nos statistiques...” À tous les coups, c’est ce qui se passera. Sans compter que, s’ils creusent un peu, ils risquent d’apprendre ce qui s’est passé avec la blonde Liza... La blonde !

Le voilà, le passage le plus important du rapport ! L.B. ouvre les yeux, et voit son reflet inversé, au fond de la resserre. Bon sang, c’est ça l’indice qui lui manquait ! La femme que, par un raffinement de perversité, on a fait assister au supplice de L.B., c’est Liza Choiseule-Morleux, bien sûr !

Il éclate de rire. Il entend encore ce qu’elle racontait d’une voix assourdie, au milieu de l’après-midi. Qu’elle faisait des cauchemars avec un bourreau tout de rouge vêtu. C’est tout au début de sa déposition !

Tout devient clair. Cette scène, Liza l’a vécue, il y a six mois, au Purgatoire des Fées. On lui a fait assister au viol et au marquage de cette femme, L.B., qui a déposé par la suite devant Monnette. Elle l’a regardée sans broncher se tordre sous le fouet. Elle était attachée, oui, avec un gode enfoncé en elle, mais pas bâillonnée. Elle est restée passive.

Qui sait si elle n’a pas assisté à d’autres scènes du même genre ?

Donc, Liza connaît Gilbert Lauraguay depuis au moins six mois. Elle lui est soumise. En cours d’interrogatoire, elle a dû comprendre que l’antiquaire avait organisé son enlèvement et qu’il l’avait vendue à la maquerelle de l’hôtel. Un de ses caprices. Ce type est un monstre.

Il n’était pas question qu’elle le dénonce, elle a donc fait marche arrière, vite fait. C’est pour ça qu’elle a accepté de sucer Lupin : elle voulait protéger son complice et organisateur des fêtes du Purgatoire. Naturellement, ça change tout. S’il la fait tomber, elle peut prétendre qu’il a abusé d’elle, mais que vaut la parole d’une détraquée, même jolie et convenable comme elle ?

D’un autre côté, s’il écrase le coup, que peut-elle lui refuser ? Et comme il sait ce qu’elle est capable d’endurer...

Une vague de joie brûlante submerge Lupin. De la joie, oui. La joie d’un petit garçon auquel on offre le jouet longtemps convoité. Il peut faire de cette femme une esclave sexuelle. Pourquoi pas ? Elle se soumet bien à ce cinglé. Et même... Oh, Gloria, si tu savais à quoi je pense !... Liza peut devenir l’amie de Gloria. Un jour, on l’amènera rue Vivier. Et lui, Lupin, sera là, dans l’ombre. Il assistera à ce qu’il a toujours rêvé de voir : sa jolie femme pleurant et criant sous le fouet. Gloria sodomisée, Gloria prise par le démon... Entre une enquête risquée que personne ne lui a demandé et l’occasion inespérée de vivre ses fantasmes les plus fous, l’inspecteur Lupin vient de choisir.

 *

Cette nuit-là, l’inspecteur fait la route qui le sépare de chez lui, à Bois-Colombes, en moins de vingt minutes. Elle m’appartient, répète-t-il. Elle est à moi, cette petite bourgeoise avec ses beaux nichons ! Elle fera exactement ce que je lui dirai de faire parce qu’elle n’a plus le choix ! C’est ça ou j’envoie son amant en prison pour viol aggravé, coups de blessures, actes de barbarie, et je fous sa vie en l’air par la même occasion. Son mari ne lui pardonnera pas. Pourquoi ne se plierait-elle pas à mes fantaisies, quand elle est capable de se faire violer à la chaîne sans porter plainte ? Et de regarder une autre femme se faire torturer sans rien dire ?

Tout de même, parce qu’il sent bien qu’il vient de franchir une ligne invisible, qu’il a abandonné là ses beaux principes pour devenir maître-chanteur, il se dit qu’il ne sera pas le premier à monnayer, sa protection. Plusieurs de ses collègues ont une ou deux tapineuses au chaud, à la Nation ou au Bois. Ça met du beurre dans les épinards. À la fin de leur service, ils vont se faire essorer vite fait et rentrent se coucher auprès de bobonne.

Sauf que lui aime sa femme. Et qu’elle est belle et bien roulée. Juste un peu coincée, mais ce soir, il ne lui demandera pas son avis. Lui aussi a droit à deux vies. Comme la Choiseule. La fellation que la fille lui a administrée dans l’après-midi ne lui suffit pas. Sa confession et le fascinant récit de la descente aux enfers de la fille du sénat lui ont mis le sang en ébullition.

Il est une heure du matin quand il se gare devant le pavillon qu’il a hérité de ses parents. Il ne ferme même pas sa voiture. C’est en possédé qui se glisse dans la chambre où son épouse dort, roulée en boule, un pouce dans la bouche. Et c’est en possédé qu’il relève la petite chemise de nuit sur la croupe crémeuse... S’abattant sur le corps chaud de sommeil, il force l’œillet brun et s’enfonce dans les profondeurs brûlantes.

“Qu’est-ce que tu fais ?” gémit Gloria Lupin en se réveillant, alors qu’il la besogne déjà sauvagement. “Oooh, tu es fou, qu’est ce que tu fais ?”

“Police. Ne bouge pas,” répond-il en soufflant. Et il déverse sa semence dans les reins accueillants.

VIII

Il met trois jours pour décrocher un rendez-vous. Trois jours en l’appelant dix fois par jour. Il tombe chaque fois sur le message monocorde du répondeur : “Liza et Luis sont sortis. Merci de laisser votre message après le bip sonore.” Il se doute qu’elle écoute. Trente fois, il a raccroché en laissant : “C’est Lupin.”

À la trente et unième fois, elle craque. Je la tiens, Gloria. Je la tiens.

“C’est ici, dans mon bureau, ou chez vous,” lui a-t-il proposé au téléphone.

Il ne s’attendait pas à ce qu’elle le reçoive chez elle, rue de la Clef. Ils se sont donné rendez-vous à trois heures de l’après-midi.

Liza Choiseule-Morleux attarde sur Lupin un regard sans expression. “Je crains que vous ne vous trompiez du tout au tout, inspecteur,” laisse-t-elle froidement tomber.

Elle s’est préparée pour l’accueillir. Tailleur noir très élégant, jupe plissée à grand pli, veste à double revers avec une broche de platine ; sa chemise d’homme, en soie, est boutonnée jusqu’au cou. Ses jambes sont nues, elle a chaussé des mocassins à glands.

“Ça m’étonnerait,” sourit Lupin sans se démonter. Il s’est préparé, lui aussi. Il vient donc de lui expliquer ses conclusions, le rôle de Lauraguay, le sien, et laisse planer un silence menaçant. Mais elle est plus coriace que prévu.

“Votre hypothèse de départ est fausse, inspecteur,” reprend-elle sans se troubler. “Gilbert Lauraguay n’est pas mon amant.”

“Ah, ouais ?” glousse Lupin en forçant sa voix dans le vulgaire. “C’est ce qu’on va voir...”

Il parcourt des yeux l’intérieur coquet. Ça sent l’argent ici, cet argent facilement gagné en revendant cent francs en France ce que l’on a ache té cinq francs dans les ateliers d’enfants du Bengale ou de Thaïlande. Il y a l’inévitable table en verre, le canapé Le Chevalier ou De Seede en cuir épais comme deux doigts, les non moins inévitables bouteilles de Barcari et de Lawson sur une desserte en bois cérusé, façon Venise, et même les reproductions obligées de Mirò et de Picasso au mur. Des bourges, légèrement moins incultes que la moyenne. Mercedes et vacances à Ibiza, bouquet Canal Plus et femme de ménage Sri-Lankaise. Non déclarée, évidemment.

Est-ce qu’elle a des enfants ? Oui. Deux, dont les visages lisses, éclairés comme ceux des Saints, sont encadrés d’argent, derrière lui. Et un chien, un superbe Doberman qui est venu flairer l’entrejambe de Lupin avec mépris.

“Ouais, ça m’étonnerait, Liza...” Il force sur le Liza. “Parce que cette malheureuse L.B.vous a formellement reconnue. Et elle a reconnu l’antre de Gilbert Lauraguay, vous comprenez ?...”

“Non.”

Il durcit le ton : “Mais si, vous comprenez ! Vous êtes coincée et vous allez passer par mes quatre volontés. Pour commencer, vous allez m’enfermer votre sympathique toutou dans la cuisine. Allez.”

Liza se raidit :

“Vous n’avez pas le droit ! Pas ici !”

Lupin se penche en avant et plonge son regard dans les beaux yeux indignés : “Je n’ai pas le droit de rouvrir l’enquête sur cette jeune femme du Sénat ? Pas le droit de mettre son témoignage en parallèle avec vos propres déclarations ?”

“Je ne vous ai rien dit !”

“Vous ne m’avez rien dit, mais j’ai tous les éléments pour retrouver l’hôtel, la femme rousse et même les clients ! Combien vous pariez qu’il y en a un ou deux qui se mettront à table ?...”

Il laisse passer deux secondes. Elle sent bon, Liza. Un parfum coûteux, qui ne peut cacher l’odeur de sa peur. Parce qu’elle a peur. “À partir de là, nous remonterons jusqu’au Purgatoire des Fées...” achève-t-il.

“Salaud !...” souffle la jeune femme, décomposée. “Foutu salaud. Vous... vous m’aviez promis...”

“Le chien, Liza...”

Elle se lève comme une somnambule et appelle le chien. Le monstre se lève et la suit avec répugnance. Au moment de passer la porte, il jette un regard menaçant à Lupin. C’est vrai que je suis un salaud, se dit-il. La pire espèce de salauds, celle qui se retourne contre ceux qui les payent. Mais c’est si délicieux ! Le plus difficile, c’était de franchir le pas. De renoncer à être un bon flic pour devenir un maître-chanteur. C’est fait. Il se laisse aller au plaisir de tenir une vie dans sa main, et de serrer les doigts sur cette chair palpitante...

Quand la jeune femme revient, elle marque le pas. “Vous...” Son visage se déforme, comme si elle allait pleurer : “Pourquoi faites-vous ça ?”

“Vos enfants rentrent de l’école quand, Liza ?” demande Lupin, comme si de rien n’était.

“Cet après-midi.”

“Et votre mari, il est où ?”

“Il rentre de Francfort demain soir.”

“Asseyez-vous.” Comme elle n’obéit pas, il répète, un ton au-dessus : “Assise !”

Un frisson agite les belles épaules sous la veste noire. Liza se pose sur le bord du fauteuil. “S’il vous plaît... Non...”

“Vous n’aimez pas mon idée ?” ricane le flic. Pendant qu’elle enfermait le chien à la cuisine, il s’est mis entièrement nu. Ses effets sont jetés en boule sur la table de verre. “Cette fois, c’est moi qui ai tout enlevé,” souffle-t-il à voix basse. “Ça vous convient, Liza ?” Il s’approche. Une érection monumentale fait vibrer son sexe.

Elle tourne la tête, rencontre le gland à demi sorti de son capuchon de peau et détourne le visage avec horreur : “Vous m’aviez dit que c’était fini.”

“Je ne vous ai jamais dit cela...” Il lui saisit la nuque et tourne le visage vers son membre : “Je n’ai pas pris votre déposition, c’est tout. Sortez votre langue, Liza.”

“S’il vous plaît...”

“La langue !”

Elle a un geste étrange, entre désespoir et colère : elle saisit les accoudoirs de son fauteuil et enfonce ses ongles dans le bois.

“Lèche-moi !” lui intime Lupin.

Il la tutoie. Elle est sa chose, maintenant. Alors elle se penche et l’engloutit. Oh, bon Dieu, y a-t-il rien de meilleur que cela ? “Le gland, pour commencer. Passe ta langue sur toute la surface...”

Liza s’applique. Elle tire une belle langue rose, rose comme les papiers de son salon, rose comme le ciel du matin, rose comme les rêves les plus fous de Lupin.

Elle l’enfonce dans le méat, tout au bout de la verge tressautante... Voilà qui le paye de tout, Arsène. De ce métier misérable où l’on s’abaisse devant les puissants, de la haine et du mépris de la jeunesse de banlieue, de l’odeur rance des postes de garde et de la bêtise des collègues.

“Suce fort !” Cette société est un égout. L’égoutier se venge en exigeant de la bourgeoise la plus intime des caresses : “Moule bien la surface,” insiste-t-il, “mets de la salive, frotte, frotte bien, tu vois comme ça m’excite, allez, lèche...” Et il imprime un mouvement de va-et-vient à la nuque gracile, penchant de force le visage pâle sur sa chair pourpre, enfonçant dans la bouche écumante son bâton raidi et luisant : “Enfonce-la, mange-la !”

Il a posé un genou sur l’anse du fauteuil, puis l’autre. Il surplombe maintenant le visage contracté de la malheureuse et pilonne le gosier offert de toute sa longueur. “Mmmfff...” s’étrangle la jeune femme, penchée sur le membre écarlate. Une mèche de cheveux blonds balaie le col de sa veste de lin noir. Elle agite la nuque à toute vitesse.

Les couilles durcies de Lupin ballottent dans leur sac de peau. Il y pose de force les mains fines qui se recroquevillent peureusement : “Masse-moi. Tu sais faire ça, non ? Il t’a appris, ton amant ? Allez, fais-leur plaisir, à elles aussi...” Et son ventre puissant martèle le vide, propulsant la tige luisante dans le tendre écrou des lèvres féminines.

Alors Liza saisit les balles massives entre ses ongles et, timidement d’abord, puis de plus en plus fermement, les fait rouler entre ses doigts. Enfin, elle croche dans le sac de peau fripée, tire et masse le sac viril, tandis que sa bouche monte et descend de plus en plus vite le long du pénis.

“Oh, oui, comme ça, c’est bien, oui, c’est bien !...” Elle suce et secoue à toute force, ses ongles griffant le scrotum et s’aventurant jusqu’entre les fesses, autour de l’anus... “Comme ça ?”

“Comme ça !”

Perdant tout contrôle, Lupin agrippe le dossier par dessus la tête penchée, et il explose entre les lèvres de la jeune femme. Avec une telle violence que son sperme rejaillit à l’extérieur et coule en longues sinuosités sur le menton et les joues. Il pousse un brame et se laisse aller en avant. Oh, nom de dieu, nom de dieu de nom de dieu, c’est tellement meilleur qu’avec Gloria !...⁻Au bas de son ventre, il sent toujours la bouche resserrée sur lui. Son hôtesse ne bouge plus : elle laisse couler le flux viril contre sa langue, et par brèves déglutitions, l’avale.

 *

Quand il se retire, elle lui retourne un regard atone. “Vous êtes content ?”

Lupin se laisse aller dans le fauteuil en face et considère son membre fripé, luisant. Une bienheureuse fatigue lui engourdit les reins : “Très. Tu ne veux toujours rien me dire ?”

“Je ne sais pas ce que vous voulez entendre...”

“La vérité sur ta petite aventure.”

“C’est moi la victime !”

“Ttt... Alors pourquoi ne portes-tu pas plainte ?”

“Ça me regarde...”

“Bon,” soupire Lupin. “Tu l’auras voulu. Alors, voici le contrat, Liza. A partir d’aujourd’hui, tu es mon esclave sexuelle. Tu comprends ? Comme pour l’antiquaire.”

Elle le fixe sans mot dire.

“D’accord ?”

“D’accord”, dit-elle d’une voix inaudible.

“Tu préfères ça à des aveux ?”

“Je n’ai rien à avouer.”

“Écoute : je ne toucherai ni à ton mari, ni à tes gosses, j’oublie que tu es venue me voir au commissariat, mais quand je t’appelle, tu viens, dans la tenue que je t’indique, et tu fais ce que je te dis de faire. C’est compris ?”

Il croise son regard et y lit un mélange de haine et de résignation. Et aussi, cette lueur qu’il a vue dans ses yeux aux pires moments, quand il lui imposait les pires choses, quand il a éjaculé sur son visage, par exemple. L’expression qu’elle devait avoir quand son amant fouettait la brune devant elle. Ou quand la maquerelle l’a livrée aux clients dans le petit hôtel de banlieue.

Sans prévenir, il la gifle à toute volée. La jeune femme dégringole du fauteuil et s’étale sur la moquette dans un grand envol de jupes. “Je ne répéterai pas.”

“J’ai... j’ai compris...” balbutie la jeune femme. Elle se masse la joue, incrédule.

La mater, tout de suite. Monter la barre le plus haut possible, se dit Lupin. Elle doit comprendre qui est le maître maintenant. “J’ai compris, maître !”

Elle répète docilement : “J’ai compris, maître.”

Comme c’est facile. Comme c’est facile de penser qu’il n’y a pas d’innocents. “Relève-toi.”

Elle se relève et se tient debout devant lui, très rouge. Sa respiration soulève la soie de sa chemise.

“Enlève tout ça,” ordonne Lupin.

“Oui, maître...”

Elle connaît son rôle. L’antiquaire l’a éduquée. Et son mari ? Est-ce que vraiment, il ne se doute de rien ? Lupin la regarde se dénuder : la jupe, la veste, la chemise d’homme, le soutien-gorge, le slip. Elle ne tremble pas. “Dois-je garder mes chaussures, maître ?”

“Bien sûr.”

Elle lui fait face, les yeux baissés, mains dans le dos. Il ne gardait pas souvenir d’un corps aussi somptueux, mais elle est chez elle : tout ce luxe la rend luxueuse, de la même manière que le bureau sordide du commissariat la rendait sordide.

En trois jours, les marques de fouet ont pâli jusqu’à disparaître ; à peine subsiste-t-il une trace violacée, en forme de serpent, sous le sein droit. De la brûlure de cigarette reste une cloque ronde, rose pâle. “Ton mari ne s’est aperçu de rien ?”

“Il... il prenait l’avion dans la soirée...” murmure Liza.

Il ne rentre que demain. D’ici là, Lupin a le temps d’user d’elle à sa convenance. Il savoure l’étourdissante certitude d’être le maître de son corps et de son temps. Elle m’appartient totalement. Il ne peut encore en croire ses yeux. Alors, de loin, de très loin, remonte l’archaïque besoin d’humilier, de briser l’autre, de façonner le monde selon les rêves les plus secrets. Un monde où les femmes obéissent au doigt et à l’œil, un monde où elles ne vous font pas peur, où elles ne sont que des proies à prendre. Le monde d’avant.

Sa voix claque comme un coup de fouet : “Genoux pliés ! Le dos droit ! Épaules en arrière !”

Ce sont autant de gifles. La jeune femme blêmit, mais la poupée en elle prend la position d’instinct. Ventre creusé, les bras en arrière, elle projette son pubis en avant.

Quand il se penche, elle laisse filtrer un gémissement de honte. Lupin hume le sexe aux arômes de marée. Elle sent bon, là aussi, la belle Liza. Une odeur amère, grasse et fraîche à la fois. Une odeur de chair bien tenue, de linge propre, et, en-dessous, les lourdes fragrances sexuelles qui trahissent une nature sensuelle, portée à la volupté. “Laisse-toi faire, maintenant. Tu n’as plus qu’à obéir, tu comprends ? M’obéir comme tu obéis à Gilbert.”

“Oui,” souffle-t-elle d’une voix mourante. “Oui...”

Quand il pose ses mains sur les aines, de part et d’autre de la fente, elle laisse échapper un râle sourd de mortification. Il écarte les nymphes à deux doigts. L’intérieur des grands lèvres est vernissé d’un jus très clair, aux fragrances amères. “Je le savais”, chuchote-t-il. “Je savais bien que tu aimais ça...” La belle poupée de chair ne bronche pas. Lupin prend les boucles fines à pleines mains et tire en écartant. La vulve s’ouvre sur des muqueuses d’un rose-violine délicat. Le tunnel ombreux du vagin disparaît dans les replis luisants, humide et brûlant. Comment marquer cette fille, maintenant ? Comment faire pour qu’elle ne puisse plus revenir en arrière ?

Il a une illumination : “Pour commencer, je veux que tu sois épilée. Totalement. La chatte et l’anus. Compris ?”

Liza se mord les lèvres : “Oui, maître.”

Pourquoi attendre ? “Je connais quelqu’un qui peut le faire. On y va !”

“Maintenant ?” souffle Liza.

“Maintenant.” Il ajoute : “Je connais une esthéticienne ; elle est aussi dominatrice. Tu as déjà été dominée par une femme ?”

“Oui...” La voix de Liza n’est plus qu’un murmure.

“Tu aimes ça ?”

“Oui.”

Il la gifle de nouveau. Une gifle vicieuse, méchante, en biais sur la joue.

“Oui, maître.”

“Très bien. Alors elle te battra devant moi. Elle s’y entend...”

Il sait cela par Monnette. À l’entendre, cette Catherine est l’une des meilleures dominatrices de Paris, et l’une des plus sévères. Lupin a toujours eu dans l’idée de lui amener sa femme.

Il ramasse son slip : “Va mettre un imperméable. Rien d’autre.”

Elle sort du salon en silence pendant qu’il se rhabille. Oh, merde, Arsène, il y a combien d’années que tu n’as pas bandé comme ça ?

IX

Dans la rue, il la fait marcher devant lui. Personne ne se douterait qu’elle est intégralement nue sous le mince imperméable de coton enduit. Et pourtant, l’étoffe rappelle la couleur de sa chair, un ivoire mat, avec ça et là des reflets bleus quand Liza passe dans l’ombre des arbres. Il la rattrape : “Si on entrait dans cette boulangerie, tu l’exhiberais ?”

“Pas ici...” Elle se mord la lèvre : “Vous pouvez me faire faire tout ce que vous voulez, mais pas ici, s’il vous plaît. N’importe où ailleurs, mais pas ici.” Elle a l’air affolé.

“On verra. Avance.”

Elle reprend sa marche. Il la suit, à trois mètres, lorgnant le balancement de ses hanches sous le tissu. Il bande tellement qu’il a de la peine à la suivre, et il n’y a pas un quart d’heure qu’elle l’a fait jouir...

Ils traversent le quartier. Rue Monge, il y a beaucoup de voitures et de bruit. Après quatre jours, la fièvre du Mondial n’est pas retombée et les rues sont pleines de gamins hystériques et de vieux cons qui se prennent pour des champions du monde. C’est moi, le champion du monde, songe Lupin avec orgueil. Dans une demi-heure, il pourra vivre enfin ses fantasmes les plus fous. À quoi pense cette fille ? Est-ce qu’elle a peur ? Est-ce qu’elle mouille ? Est-ce que son cœur bat, comme son cœur à lui ? Est-ce qu’elle a les mains moites, comme lui ?

Bien sûr que non. Il le sait bien : sexuellement, elle en sait bien plus long que lui. Il est un petit garçon à côté d’elle. Un petit garçon vicieux, humilié, qui va pouvoir enfin se venger. Sa verge est dure, douloureuse. Elle semble chercher là sortie de son pantalon, comme un animal. Si, comme cette fille, j’étais nu sous un imperméable, je ne pourrais pas m’empêcher de me branler... Sans savoir pourquoi, cette pensée le met mal à l’aise.

Arrivés à la station de taxis, ils attendent dix bonnes minutes. Liza ne dit rien. Les mains dans les poches, elle regarde les façades et, de temps à autre, une onde affleure son visage.

Une Mercedes blanche arrive. Lupin ouvre la portière, et Liza se glisse sur le siège : dans le mouvement qu’elle fait, son imperméable s’ouvre et dévoile ses cuisses jusqu’à son sexe. Elle en rabat les pans d’un geste machinal. Lupin prend place près d’elle et donne l’adresse, dans le dix-huitième arrondissement. La voiture fait demi-tour et file vers la Seine.

Elle n’a pas l’air plus ému que cela. Et pourtant, elle a encore le goût de mon sperme dans la bouche. D’un geste coléreux, il remonte le coton sur la jambe fuselée de la jeune femme, jusqu’à l’aine, et pose sa main sur la peau soyeuse, en propriétaire. Le chauffeur est un gros type avec une casquette. Est-ce qu’il accepterait si je lui proposais de se faire sucer ? Est-ce qu’il peut voir qu’elle n’a pas de culotte, rien, qu’elle est à poil sous l’imperméable ?

Le taxi les dépose à l’angle de la rue Francœur et de la rue Duhesme. Lupin paye. La boutique est tout près. À cinquante mètres, lui a indiqué Monnette. Une façade crème, la vitrine masquée par un rideau plissé. Il y a un écriteau dans un coin : Relaxation. Massages. Drainage. Et un bouton de sonnette.

Lupin sonne.

Quelques seconde passent. Liza Choiseule-Morleux regarde devant elle, la bouche crispée dans une petite moue volontaire. C’est incroyable, elle est dehors, à poil, en plein jour, avec un type qu’elle connaît à peine, elle sait qu’elle va dérouiller et elle ne bronche pas. Il serait à sa place, il s’enfuirait à toutes jambes. Le rideau bouge. On les regarde. Le verrou claque et la porte s’entrouvre. Ils se glissent à l’intérieur.

Un couloir étroit, carrelé de blanc, avec une crédence moderne, en aluminium et en verre, le long du mur de gauche. Il y a une porte sur la droite, qui donne sur une pièce obscure. Au fond, il y a une autre porte. Ça sent l’embrocation, la crème, les produits de beauté, une odeur douceâtre qui fait chavirer le cœur tant elle évoque le corps intime, le corps livré.

L’esthéticienne referme la porte derrière eux et met le verrou. C’est une femme d’une quarantaine d’années, d’une minceur impressionnante, avec de magnifiques cheveux noirs et de grands yeux chaleureux. La peau de son visage est tendue sur des os fins comme des couteaux, et sa bouche se retrousse sur de grandes dents très blanches. Lupin la trouve belle. Elle est habillée d’une jupe noire en skaï, d’un boléro de cuir lacé dans le dos et de bottines montantes lacées sur des bas à résille. Pas vraiment l’idée qu’on se fait d’une esthéticienne.

“Bonjour Catherine,” dit Lupin, “je viens de la part de Monnette...”

“Monnette ?” sourit Catherine. “Ça fait bien six mois que je ne l’ai vu...” Sa voix est rauque, très sensuelle. “Comment s’appelle votre femme ?”

“Liza. Ce n’est pas ma femme, c’est...”

“Votre soumise,” dit Catherine.

Lupin la prend par le bras. Il est mince, mais dur comme de l’acier. Elle fait de la muscu, à tous les coups. “Je peux vous parler ?”

“Bien sûr. Par ici...”

Catherine l’entraîne vers la porte du fond, une petite salle de bains, tout en bois verni, avec une baignoire à gauche et un lit surélevé à droite, pour les massages.

“Vous êtes flic, vous aussi ?”

“Oui.”

“Tous les flics sont mes amis,” glisse Catherine. “Et même parfois des clients. Je peux tout faire : massages, sodomie, domination...”

“Je commence juste à dresser cette fille,” explique Lupin. “C’est la soumise d’un ami, il me l’a cédée. Je compte sur vous pour la pousser dans ses retranchements...”

“C’est pour ça que j’aime les femmes,” sourit Catherine. “Je les sens bien. Vous serez étonné...”

“Allez-y à fond !” insiste Lupin.

“À fond !” glousse Catherine en le poussant dans le couloir. Liza n’a pas bougé. Elle leur jette un regard angoissé quand ils reviennent près d’elle.

“Eh bien, Liza, montre-toi,” lui commande Catherine.

Liza se tourne vers elle et, après une imperceptible hésitation, déboutonne sa ceinture et laisse glisser l’imperméable sur son corps. Le coton se replie comme une peau luisante au bas de ses hanches, et elle s’en débarrasse d’un coup de reins. Puis elle est nue, campée sur ses grandes jambes, les seins et la touffe en avant, et elle regarde Lupin d’un air absent.

“Belle fille...” approuve leur hôtesse. “Et bien dressée.”

“Monnette m’a dit que vous... que vous pouviez être très rigoureuse...” Sa voix lui revient étouffée, à travers des épaisseurs de sang.

“Très ! Si elle le supporte...”

“Elle le supportera !” fait Lupin. Il prend son portefeuille dans la poche intérieure de sa veste : “Épilation totale, domination, et je voudrais que vous la possédiez...” Il ne quitte pas Liza du coin de l’œil mais il ne voit rien sur son visage. Elle a l’air stupéfiée.

“Tout ce que vous voudrez. Au gode de ceinture ?”

“Oui.”

“Aucun problème.” Catherine lui sourit : “C’est mille francs.” Lupin la paye. Il ajoute : “Enculez-la, aussi.”

“C’était bien mon intention,” retourne Catherine de sa voix de panthère.

Liza n’a pas bougé. Le souffle suspendu, elle écoute de toutes ses oreilles. “Enlève tes mocassins,” ordonne Lupin.

La jeune femme semble sortir d’un rêve. Lentement, elle se penche et enlève une chaussure, puis l’autre. Elle les pose de côté, le long de la plinthe, et se redresse. Tout cela dans un silence presque total, alors qu’à deux mètres, de l’autre côté de la porte, la ville vibre et frémit de tous ses pores. Mais ici commence le domaine enchanté, l’autre côté du miroir.

“Eh bien, voyons ça...” Catherine pose ses mains maigres sur les seins de Liza et parcourt lentement la peau moirée qui gonfle sous sa caresse. En passant, elle griffe les mamelons, qui s’érigent. Elle les griffe fort, enfonçant ses ongles dans les boutons bruns aux reliefs compliqués, et Liza se met à haleter. Puis elle passe en-dessous, soulève doucement un globe, puis l’autre : “Beaux seins... Agenouille-toi.”

Liza s’exécute. Catherine prend les cheveux blonds dans ses mains et en fait une torsade qu’elle noué sur elle-même, deux fois. Elle la fixe avec un peigne qu’elle prend sur la crédence : “C’est mieux. C’est toujours mieux avec la nuque dégagée. Eh bien, petite, tu vas entrer à genoux dans la pièce à côté. On va commencer par ton ventre.”

 *

À côté, c’est une salle de torture. Le sol est carrelé de blanc, avec une purge à l’aplomb d’une croix de Saint-André. Il y a un évier dans un coin, et une table gynécologique, aux étriers rabattus. Un néon grésille.

Depuis plusieurs minutes, Liza geint en aspirant l’air confiné de sa bouche desséchée. Lupin est assis sur une chaise, les mains dans les poches, et il tire sur une cigarette sans en perdre une miette. La joue posée sur la moleskine, les bras allongés devant elle et le cul haut levé, son esclave est agenouillée sur la table gynécologique dont les chromes luisent dans la pénombre. Une lampe puissante, braquée entre ses fesses, permet de suivre le travail minutieux que Catherine lui impose. Sa main droite recouverte d’un gant chirurgical s’enfonce par saccade dans l’ouverture béante du vagin. Arrivée au fond, elle tourne le poignet, tirant sur les fibres internes et testant sans pitié leur élasticité. Liza gémit, un long et déchirant gémissement de femme en couche, tandis que ses cuisses se mettent à trembler.

La dominatrice retire son poignet, et l’huile dont elle a enduit son gant bouillonne sur la chair tuméfiée et rouge des grandes lèvres. D’un geste large, elle replonge dans le sexe ouvert, comme un vétérinaire enfonce son bras dans la matrice d’une vache, et c’est bien à cela que la belle blonde fait penser, une génisse aux pis frémissants, arc-boutée sur ses sabots, que l’on fouille au plus profond de son intimité... Combien de minutes déjà ? Ça semble une éternité. Une éternité depuis que la blonde a dû grimper sur la table et se mettre en position. Une éternité à rester ainsi, le souffle suspendu, à attendre que l’on s’empare d’elle... Et puis soudain, l’irruption de deux doigts, puis de toute la main en elle, tandis qu’une autre main appuie sur ses reins et plaque son ventre sur la table.

“Ouvre ton cul ! Ouvre-le grand pour ta maîtresse...”

Il n’y a qu’une femme pour savoir ainsi se forcer un passage dans un ventre de femme, pour distendre et agrandir un vagin en quelques instants, avec une intelligence aiguë du désir et de la terreur, un sens intuitif de l’élasticité des tissus.

“Pitié, pitié, pitié...” psalmodie la belle et pantelante victime, ongles crochés dans le skaï de la table, visage déformé par un mélange de honte et d’effroi. Ses dents qui grincent hachent des supplications bredouillantes : “Oooh... pas si fort... Pas si loin, pitié...”

“Bien sûr que tu le peux !” grince la dominatrice, penchée sur son labeur, le bras luisant de cyprine et d’huile de massage. Elle fait aller et venir son poignet, comme une bielle, un air d’intense concentration répandu sur son visage décharné : “Tu aimes ça, hein ? Dis-le que tu aimes ça, qu’on te viole ! Tu sais qu’il te regarde, ton maître... Tu sais qu’il te voit perforée, limée, bourrée comme une truie ? Qu’il voit tes gros nichons écrasés sur la table, et ta chatte pleine d’écume ? Ouvre les yeux, regarde-le ! regarde-le, je te dis !”

Liza tourne la tête, et ses paupières bleues s’ouvrent sur des globes ternis par le plaisir. Son regard rencontre celui de son maître, se fait humble, éperdu. Une petite fille, une petite fille accroupie, cul levé vers le soleil, l’anus palpitant comme une marguerite. Qu’elle est belle ainsi, et terrible ! Et quel bruit effroyable fait le poignet de son bourreau dans sa chatte dilatée !

Lupin ne peut s’empêcher d’admirer la finesse du ventre durci, les longs fuseaux satinés des cuisses, les épaules minces plaquées qui écrasent les seins en deux galettes crémeuses. Quelle merveille, se répète-t-il. Quelle merveille que je puisse, d’un claquement de doigt, transformer cette splendeur en catin ! Et voilà que la main, l’atroce et torturante main qui a su si bien la porter à ébullition, cette main ressort d’elle, se transforme en un double crampon, le pouce s’enfonçant dans son rectum tandis que les quatre doigts joints telle une lame lui poignardent la vulve. Liza jappe, crie, la tête levée, la bouche pleine de salive. Elle jappe et râle tandis que son bourreau la laboure sans répit : “Encore ! Encore ! Encore ! Donne ! Donne-toi !” Liza crie, Liza pleure, Liza hurle. Mais Catherine la maintient sur la table d’une poigne de fer, sans cesser de baratter les deux ouvertures. “Je veux ton cul ! Tout ton cul !”

Lupin s’approche ; il regarde les nymphes massacrées, très rouges, et au-dessus l’œillet dilaté, par où entre et ressort le pouce de Catherine. Comprenant qu’il lui faut maintenant rentrer en scène, il fait le tour de la table et capture les poignets de la malheureuse.

Il y a un bref moment de répit, qu’il met à profit pour humer l’odeur de Liza, ce mélange de transpiration, de sueur, de parfum, d’humeurs intimes qui sort de son corps. Elle tremble et bredouille des mots sans suite, ses cheveux encollés de sueur plaqués contre son crâne ; elle est presque laide ainsi, après avoir été si belle.

Catherine s’est enfoncée dans l’ombre de la salle, quelques secondes. Elle revient et se hisse sur la table, entre les genoux grand ouverts de sa proie : “Et maintenant, je vais t’enculer sous les yeux de ton maître...”

À ces mots, Liza pousse une longue plainte. C’est son âme qui parle, son âme révulsée, saccagée, parce que son corps, lui, s’est abandonné complètement et ne résiste plus. Lupin resserre sa prise d’une main, et de l’autre, il ouvre son pantalon : “Tais-toi ! Je ne veux pas t’entendre !”

“J’ai pris le plus gros,” explique posément Catherine en tâtonnant entre les fesses de la malheureuse. Lupin voit qu’elle a fixé à ses hanches un gode de ceinture, en cuir vernissé semble-t-il, enveloppé d’un préservatif. Il avait beau s’y attendre, la vision est si choquante, si forte, qu’il ne peut réfréner un sursaut.

“Elle a l’habitude ?” demande Catherine, ses dents étincelant sous la lumière dure du projecteur.

“Je crois.”

“De toute façon, elle est si dilatée que je pourrais la faire monter par un âne...”

“Par son chien,” précise Lupin. “Elle a un Doberman.” Ils échangent un regard complice. “Vas-y. À fond !”

“À fond. O.K.”

La fille arque les reins et s’enfonce dans l’anus de la petite. Liza a un sursaut de carpe, mais Lupin la contrôle, sa queue appuyée contre le visage crispé. “Bouge pas !”

Catherine force les muqueuses ruisselantes. Comme si le mouvement qu’elle a pour pénétrer Liza appelait sa réplique exacte, Lupin enfonce à son tour sa verge dans la bouche écumante.

“Ooohhhh...” gémit la blonde.

Derrière elle, la dominatrice se cambre, approfondit sa pénétration. Quand elle bute au fond du rectum, Liza pousse un hurlement que Lupin lui renfonce dans la gorge, de toute sa chair raidie. “Là... là...” rythme Catherine, son corps luisant oscillant au-dessus de la table, par dessus la croupe évasée de la blonde. “On y est... Ça y est...”

Lupin glisse dans la bouche liquide et ressort. Il glisse et il sort.

“Tu es bien ? Tu me sens bien ?” souffle Catherine. Et tout à coup, elle n’est plus la cavale sadique, la brute hérissée d’un pénis, mais une femme penchée sur l’oreille d’une autre femme, et qui caresse ses reins cassés d’une main douce : “C’est bon ? Tu aimes ?”

“Ouiii...” sanglote Liza, la bouche encombrée de la chair tumescente de Lupin. “Ouiii...”

“J’entends ça...” On entend le clapotis de sa mouille, ce bruit émouvant que fait le gode dans sa corolle trempée. “On va te baiser,” susurre Catherine à l’oreille de Liza. “On va te baiser à t’en éclater le cœur, par ton cul et par ton con. Tu comprends ça ?... Dedans-dehors. Dedans-dehors. Devant et derrière. Derrière et devant....

“Oui. Oui. OUI !...” crie la suppliciée avec exaltation “Oui, maîtresse !”

Le souffle de Liza monte de plusieurs tons et se transforme en une stridulation affolée. C’est que la brune a recommencé son mouvement d’estoc, mais cette fois-ci, elle y va de toutes ses forces, comme pour un viol. Et de ses ongles coupants, elle a saisi le clitoris engorgé et en joue comme d’une lyre, tressant des gammes torturantes... Alors, comme si enfin elle acceptait son sort, la malheureuse s’abandonne. Ses chairs claquent sous l’impact, ses reins plient, ses seins ballottent : elle n’est plus qu’une gémissante poupée de chair. Au-dessus d’elle, Lupin ahane. Sa verge pilonne la bouche arrondie en anneau. Catherine, en gymnaste accomplie, l’encule d’une souple torsion de tout le corps.

Liza tremble et se tord. La perle de son clitoris, rouge et gonflée comme une cerise, lui envoie de vibrionnants messages de jouissance, et un nectar opalescent coule de la fente mâchurée. Il est si abondant que Catherine doit s’essuyer les mains sur la croupe tendue, plusieurs fois.

Avec un grondement, Lupin éjacule dans sa bouche, les yeux fixés sur les deux hémisphères que Catherine maintient écartés à pleins doigts. Il jouit les yeux fixés sur le piston de cuir et de plastique, comme si c’était le bras d’une monstrueuse machine. Il jouit dans la bouche de son esclave, éclaboussant le visage abîmé dans sa funèbre prière.

“Prends ! Prends ça,” crache-t-il, des étoiles rouges plein les yeux. “Avale tout !” Sa verge portée au vif s’échappe de la bouche obéissante et, se redressant, trace un arc en ciel laiteux sur le nez, les yeux et le front de Liza. Le sperme ruisselle et s’étire en voiles gazeux dans les boucles blondes graisseuses de sueur, il coule sur les paupières bistres, les fines ailes du nez, comme pour rejoindre les épais grumeaux qui bouillonnent entre les dents.

Alors, d’une main sure, l’esthéticienne presse le réservoir caché à la base du godemiché. Elle expédie dans les intestins de Liza une longue giclée d’eau tiède. Et comme si elle-même était dupe de ce misérable simulacre, comme si, après avoir dispensé sa semence, elle pouvait prendre enfin sa récompense, elle presse son clitoris contre la croupe écartelée de sa victime et arrache un plaisir aigre à la chair somptueuse.

X

L’esthéticienne se glisse près de Lupin et lui demande à voix basse : “Ça fait une bonne heure. Tu veux qu’on continue ?”

“Elle va parler,” dit Lupin. “Tu attends d’autres clients ?”

“Pas tout de suite.”

“Remarque, ça ne me gêne pas. Ils peuvent mater tant qu’ils voudront. Tu veux combien ?”

“Je ne veux rien,” dit la femme. “Cette fille m’excite. J’aime bien son corps et la façon qu’elle a de crier.”

Elle n’a gardé que son bustier et Lupin se surprend à lorgner sur les cuisses musclées et le fessier étroit comme celui d’un homme. Elle est rasée, elle aussi. Moins bien que Liza, qui a été épilée sur le lit, dans la pièce du fond, épilée parfaitement avec de la cire chaude avant d’être ramenée ici, dans la pièce de travail. Il est en sueur, et l’esthéticienne aussi. Devant eux, cloué dans le halo du projecteur, Liza n’est plus qu’une poupée ruisselante, écartelée à rompre par quatre chaînes fixées au mur. La motte lisse de son sexe éclate au grand jour, tout comme ses seins gonflés de morsures et marqués au fouet.

Ses cheveux dénoués cachent son front, ses yeux sont fermés et cernés de bistre, et elle respire à petits coups, comme si elle pleurait. “Qu’est-ce que tu veux encore d’elle ?” chuchote Catherine. “C’est un interrogatoire ou c’est un jeu ? Elle est vraiment d’accord ?”

“On a passé un deal. Elle me laisse faire tout ce que je veux, mais ce que je veux vraiment, c’est la vérité,” dit Lupin d’une voix lasse... “Je suis un flic, tu comprends ? C’est ça qui m’intéresse, la vérité...”

“Ça ne te suffit pas, ce qu’elle te laisse faire ?”

“Je croyais. Mais on ne se refait pas. Je la baise mais après, il me faut la vérité.”

“La baise, il n’y a rien de plus vrai...” dit Catherine. “Tu ne sais pas ça ? Là, on ne triche pas.”

“Disons qu’elle baise avec d’autres, alors. C’est ça que je veux savoir...”

Ils allument une cigarette et tirent chacun une profonde bouffée. La pièce sent bon la sueur, le sperme et la lotion de massage. Une odeur de gynécée, l’odeur de l’enfance. Lupin s’étire ; il se sent incroyablement bien.

“T’es un drôle de flic,” remarque Catherine en jouant avec la fine cravache qu’elle a ramassée sur un meuble. “Mais c’est une drôle de fille aussi.”

“Ouais, c’est une drôle de fille...”

Il se lève et va s’appuyer sur le mur, près de la jeune femme crucifiée. La lumière est insupportable, là. Beaucoup de choses doivent être insupportables à Liza Choiseule-Morleux. Sa nudité. Son sexe ouvert. Sa peau nue entre les jambes, entre les fesses. Ce qu’ils lui ont fait, tout à l’heure. Et pourtant, elle tient le coup. Elle tient le coup malgré les coups de schlague assénés sur les seins, les lèvres du sexe, sur l’intérieur des cuisses.

“Elle s’est fourrée dans une drôle d’affaire, et elle ne veut rien m’en dire,” explique-t-il à Catherine. “Je m’en fous, note bien, mais je veux savoir. C’est à ça que nous servons, nous les flics. À savoir qui a fait quoi...”

Il se retourne vers Liza. Dans la lumière blanche et sans ombre, il peut détailler le beau visage épuisé, les cernes marrons autour des yeux clos, la bouche encroûtée de sel. Les larmes ont laissé des traces noires sur les joues.

“C’est comme ça qu’on achète notre salut. Parce que pour le reste, on est des salauds comme les autres : des bêtes fauves avec de la boue plein la tête.” Il prend le menton de Liza dans la main, presque tendrement : “Allez, parle. Ou on recommence. C’est ça que tu veux ?” Liza secoue la tête, sans ouvrir les yeux. “Pourquoi ne veux-tu pas porter plainte ? Tu étais là quand ton amant a torturé cette fille. Six mois plus tard, c’est à toi que c’est arrivé. Qu’est-ce que ça veut dire ? Qui protèges-tu ?”

La fille reste immobile et muette. Un nerf bat sur sa tempe.

Lupin soupire : “Bon. Tu l’auras voulu.” Il sort de la nappe de lumière et croise Catherine qui s’approche, un fouet à neuf queues à la main : “Donne-lui vingt coups.” Et il se rassoit.

La baise, l’épilation, les humiliations, il les a imposés à Liza sans réfléchir. Ça faisait partie du jeu. Mais pour aller plus loin, il a besoin de Catherine. Maintenant, c’est elle qui mène la danse. Vraiment. Sans faire de cadeaux.

Et Lupin découvre ce qu’est vraiment la domination. Ça dure cinq minutes, mais pendant cinq minutes, c’est comme s’il avait ouvert les portes du purgatoire et qu’entre les battants incandescents s’étaient rués tous les démons de l’enfer. La dominatrice, ses muscles durs soulignés par le projecteur, ses cheveux noirs battant follement dans son dos, cingle à toute volée le beau corps nu qui se contorsionne. Liza hurle, les yeux pleins de folie, la bouche écumante. Elle se tord avec une telle violence pour échapper aux serpents de cuir que tout son corps craque. Et toujours les lanières reviennent, claquent et percutent la chair luisante. Toujours, elles s’enroulent autour des globes, laiteux de la gorge, y laissant de longues balafres carmin. Toujours, elles s’engouffrent entre les jambes ouvertes qu’avec des cris misérables la blonde tente de refermer, en vain car les chaînes tendues à rompre ne cèdent pas. Et toujours le fouet va frapper là où ça fait le plus mal, là où la douleur vibrionne et s’enfonce comme un davier entre les nerfs et les os...

En sueur, nappée d’une buée de vapeur, la brune alterne coups secs et longues caresses. Tous les trois coups, elle change d’appui d’un talon sur l’autre pour viser les flancs palpitants, les cuisses et le ventre glabre, d’un rose cru à l’endroit où la fente exhibe une perle de chair tumescente. Au vingtième coup, elle s’arrête : “Parle, mais parle donc ou je t’arrache la peau !” lance-t-elle à sa prisonnière. “Parle ou je t’arrache les tétons !”

Un silence seulement rompu par la respiration sifflante de la torturée. Puis : “Non !...”

“Qu’est-ce qu’elle a dit ?” demande Lupin du fond de la pièce.

“Elle a dit non,” répète Catherine, incrédule.

“Vraiment ?” Lupin se lève et entre dans le cercle de lumière. La suppliciée le fixe, d’un regard de folle. Tétanisée, le corps en arc de cercle, elle se met à pisser. Le jet doré sort de la fente rosée, décrit un arc-en-ciel gracieux et retombe entre les pieds de l’inspecteur, éclaboussant ses bas de pantalon.

“Trente coups !” ordonne Lupin.

Liza serre les dents si fort qu’on croirait les entendre crisser quand le fouet claque et claque encore sur sa chair à vif. Une plainte lancinante, sort de sa gorge et se transforme en un cri aigu, à la limite du hurlement.

“Tu peux toujours y aller,” crache Catherine. “Le local est insonorisé.”

Prenant son élan, elle abat les neuf lanières de toutes ses forces sur la gorge tumultueuse. Lorsque, ruisselante de sueur, la respiration de forge et les yeux clignotant, elle s’arrête de frapper, Liza n’est plus qu’une loque. Son corps nu, si beau et si délié l’instant d’avant, pend comme une draperie sanglante. Chaque muscle étiré comme une corde sous la peau striée frémit d’un dernier spasme. Mais elle n’a pas parlé. Les yeux blancs, elle laisse échapper toujours la même plainte, cette sorte de cri filé, à la limite de l’agonie...

Qu’est-ce qu’elle cache ? Quel secret assez fort pour qu’elle subisse cette terrible punition sans faiblir ? A-t-elle si peur de Lauraguay ? L’a-t-il menacée ? La tient-il avec des photos, des enregistrements ?

Catherine interroge Lupin du regard.

Trop tard pour reculer. La machine s’est emballée, il se sent incapable de l’arrêter maintenant. Ce qui était un jeu est devenu une abomination. “Tourne-la. On recommence, de dos.”

“Tu es sûr ?” questionne Catherine à voix basse.

“Trente coups sur les reins. Et après, les pinces et les poids...”

“Non !” grince Liza d’une voix rauque. “Non. Je vais parler...”

 *

Lupin éprouve cette détente de tous les nerfs qu’éprouve tout flic quand, après une nuit d’interrogatoire, le suspect craque enfin et se met à table. Mais comme Catherine les observe, il sort une cigarette de son paquet et l’allume en prenant tout son temps. Il a gagné, mais c’est trop tard. De flic, il est devenu bourreau, un pervers sexuel comme ceux qu’il lui arrive de cuisiner à la brigade, quand on en coince un à la sortie d’une école ou dans un squat.

Cette fille a beau avoir accepté les règles du jeu, il sait qu’il est passé de l’autre côté de la barrière. Il est un délinquant.

Il observe le corps haletant avec détachement. Au fond de lui-même, il a toujours su qu’il basculerait un jour ou l’autre. C’est pour ça aussi qu’il est devenu flic : pour s’approcher le plus possible de l’abîme. Pour regarder chez les autres ce qu’il n’osait pas voir en lui.

Il a sauté le pas. Il a fait chanter cette fille, a abusé d’elle, l’a fait martyriser. Ce qu’il rêvait de connaître avec sa femme, il l’a expérimenté avec cette malheureuse. Et il n’y a personne pour le punir. Personne n’en saura jamais rien. Son hôtesse en a vu d’autres. Sa victime ne parlera pas. L’impunité parfaite. Il s’abandonne au vertige, un bref moment. Si les autres savaient... ses collègues, ses chefs. Sa famille. Sa femme. Mais Gloria saura bientôt...

Maintenant, il sait comment faire. Il ira voir Lauraguay, lui mettra le marché en main. Ils amèneront Gloria ici, à la place même qu’occupe Liza en ce moment. Et cette fois-ci, il prendra lui-même le fouet. Il n’y aura qu’à lui mettre un bandeau.

Catherine vient s’accroupir près de lui : “Tu es content ? Laisse-moi la masser d’abord. Elle en a drôlement bavé.”

“D’accord.”

Ce corps si blanc, si pur, se débattant sous le fléau... cette bouche grande ouverte, ces cris... Tout ça, il l’a voulu. Il l’a voulu désespérément et il l’a eu. Maintenant qu’il touche au but, il a presque envie de laisser tomber. Il va détacher la jeune femme. Les poignets, les chevilles. La chair ruisselante bascule dans ses bras. Comme après l’amour. Tout cela est son œuvre. Mais pourquoi, bon dieu, n’a-t-elle pas parlé avant ?

Catherine revient avec une serviette dont elle enveloppe le corps martyrisé : “Couche-la sur la table.”

Il pose Liza sur la moleskine encore grasse de l’huile de massage, repousse les pans de la serviette et la dispose, jambes bien écartées, genoux pliés, les bras au-dessus de la tête... Elle a l’air d’une très jeune fille ainsi, le galbe arrogant de ses seins gommé par la position allongée, son sexe rasé offrant une fente de gamine. Elle le regarde sans mot dire. Une lassitude mortelle semble soudain l’envahir, et elle ferme les yeux...

“Tu n’as rien à boire ?” demande-t-il à Catherine. La fille ouvre un placard et sort une bouteille de cognac. Sans mot dire, elle en remplit une tasse à café. Lupin prend Liza sous les épaules et porte la tasse à ses lèvres : “Bois.”

La jeune femme boit, jusqu’a la dernière goutte. Une rougeur gagne ses épaules, le haut de sa gorge, et elle a un petit hoquet. Pendant que Catherine va chercher des onguents et des crèmes, il effleure du bout des doigts le corps délicat couvert d’un motif compliqué de tresses et de balafres. Il y en a jusque sur le pubis, Catherine n’a épargné aucune endroit. Les pointes des seins et les lèvres du sexe ont doublé de volume. Il murmure : “Si tu me caches quelque chose, tu as droit aux pinces. D’accord ?”

“D’accord,” souffle Liza.

Elle a son visage à hauteur du sexe de Lupin. Ça lui donne une idée.

Pendant que Catherine commence à masser le corps abandonné, il se déboutonne et enfonce son pénis entre les lèvres de la prisonnière. Liza se laisse faire, se contentant d’ouvrir la bouche en grand. Catherine masse avec ses mains dures, efficaces. La verge plantée entre les lèvres dociles de sa prisonnière, Lupin l’observe. Puis Catherine va chercher des glaçons dans le réfrigérateur de l’entrée et elle en frotte les blessures fraîches. Elle étale de la pommade homéostatique sur les boursouflures. L’alcool et le massage plongent la prisonnière dans un état de béatitude. Peu à peu, ses mains s’ouvrent, son corps s’amollit. Se soulevant sur les talons, elle va au devant des caresses de Catherine.

“C’est fini !” glousse la brune. “Tu n’en a donc jamais assez !”

Lupin saisit les tétons et les tire, très fort, vers le haut : “Ouvre les yeux !”

Elle obéit. Tout le poids de son corps est suspendu aux pointes rougies qui s’étirent, mais elle n’a pas cessé de téter la verge de son bourreau. Lupin lâche les pointes et Liza retombe sur la table avec un bruit sourd. Il retire son membre luisant et referme son pantalon. “Maintenant, je t’écoute...”

 *

“C’est Luis, mon mari... Il est au courant de tout...”

Lupin ne comprend pas. Il regarde Catherine : elle sourit. Elle a compris beaucoup de choses avant lui.

“Tu veux dire ?... Tu... veux dire qu’il sait, pour l’enlèvement, la maison de passe, tout ça ?”

“Et pour ce qui s’est passé dans votre bureau aussi...”

Lupin sent un nerf battre sur sa tempe. “Vraiment ?”

“Il était là tout à l’heure, quand vous êtes venu à l’appartement. Dans la cuisine...”

Là où elle a mis le chien. Lupin avale sa salive. Le froid gagne ses veines et descend vers ses pieds, centimètre après centimètre. : “Il était d’accord pour ton enlèvement ?”

“C’est lui qui l’a voulu.”

“Et tu... tu étais consentante ?”

Liza se fend d’un mince sourire. Catherine la regarde avec une sorte d’admiration. Lupin répète avec effarement : “Tu étais consentante ?”

“L’enlèvement, les viols, la maison d’abattage ?” énonce Liza d’une voix sourde. “Non, évidemment. Aucune femme ne l’aurait été. Le viol est une chose atroce, inhumaine, inspecteur, est-ce que vous comprenez ça ? Il est inhumain, parce que le plaisir de votre agresseur n’a pas de sens pour vous. Mais ça change tout, si les choses prennent un sens...”

“Je ne comprends pas.”

“Ce que j’ai vécu l’autre après-midi avait un sens caché. Je ne l’ai compris que dans votre bureau...”

“Un sens ? Quel sens ?”

“C’est Luis qui avait tout organisé. Avec Gilbert et trois amis. Assou, le Niçois et le Rocker... Ils appellent ça un rallye.”

Lupin ouvre la bouche. Il se sent comme un petit garçon qui a ouvert une porte interdite. Tu n’as décidément rien compris. Tu voulais jouer dans la cour des grands et tu viens de faire pipi dans ta culotte.

“Je ne te crois pas,” fait-il avec effort.

“Vous croyez à mon innocence ? Vous avez tort.”

“Expliquez-moi, alors !” laisse échapper Lupin, à bout de résistance. “Vous dites que votre mari et votre amant, ce Gilbert, vous ont fait enlever. Mais pourquoi ?”

“Mais pour que j’aie peur ! Pour que j’aie atrocement peur,” expose patiemment Liza. “Et ça marché, inspecteur ! Je n’ai jamais eu aussi peur de ma vie que pendant ce moment où je me suis retrouvée nue, exposée dans le camion comme de la viande sur un étal. Tout ce qui est venu après... Comment dire ? Ça ne pouvait être que du plaisir, vous comprenez ?... J’ai joui comme une folle quand ils ont abusé de moi, puis quand la femme au tablier m’a menée vers ses clients, à genoux, en laisse... Cette jouissance, c’était le seul et unique moyen d’échapper à la terreur. Et plus tard, dans la chambre, chaque fois qu’un homme disposait de moi... Je me suis abandonnée totalement. Je n’étais plus moi-même, saisissez-vous ? J’étais leur chose... Et au travers eux, j’étais la chose de mon mari.”

Elle a fini et se tait. Catherine allonge la main et la touche du bout des doigts : “Je comprends...”

“Conneries !” fait Lupin d’une voix blanche.

“Rien que la stricte vérité, inspecteur,” soupire Liza. “N’est-ce pas ce que vous cherchiez ? Votre vérité ? Vous êtes manipulé, vous aussi. Vous avez servi de pion au rallye...”

Toutes des malignes, toutes des putes ! Des mystères insondables, et lui qui tombe de haut, comme le jour de ses douze ans, quand sa mère lui a avoué que l’homme qu’il avait toujours cru être son père ne l’était pas. Qu’il était le fils d’un autre. En ce moment précis, il ressent la même haine mêlée de honte. Cette haine flamboyante, soigneusement dissimulée, pour les femmes – toutes les femmes – qui est le ressort secret de sa personnalité.

“Eh bien, c’est fini...” pouffe Catherine, en aidant Liza à descendre de la table. “Soyez beau joueur, mon vieux. Vous avez pris votre plaisir, après tout...”

“Oh, ça va !” grogne Lupin. “Je ne pouvais pas me douter...”

“Que j’étais une soumise ?” le reprend Liza “Bon sang, inspecteur, vous y avez été fort, vous savez ! J’ai bien failli craquer...” Plus question de maître. Elle se masse les poignets : “J’ai rencontré mon mari par l’intermédiaire de mon amant. Ce sont de vieux amis. Ils usent de moi séparément, ou ensemble. Cette fois-ci, ils ont délégué leurs pouvoirs... Simplement, ils ne me l’avaient pas dit. Ils voulaient me faire la surprise.”

“Vous êtes fous...” murmure Lupin.

Les yeux noisette soutiennent tranquillement son regard : “Et pourquoi donc ? J’aime mon mari. Nous avons de l’argent, deux beaux enfants, des souvenirs à partager. C’est mon compagnon de vie, et c’est mon maître. Nos appartenons l’un à l’autre, et quand il faut en passer par ses désirs, je suis toujours disposée à faire un effort. N’est-ce pas la moindre des choses dans un couple aimant ? Le problème, ce n’est pas d’être pervers, c’est de durer. Pour cela, il faut toujours d’aller plus loin...”

“Et la fille du Sénat ?” reprend Lupin. “Elle n’était pas consentante, elle.”

“Au départ, non. Mais c’est une soumise, comme moi... Une vraie soumise à son huissier de mari. Nous les avons rencontrés dans une soirée fétichiste, il y a deux ans. On a sympathisé. Cette fille se faisait flageller par qui voulait. Son mari aime les histoires sataniques, messes noires, tout le fourbi... Le cher homme s’en est ouvert à Gilbert et celui-ci s’est fait un plaisir de lui organiser un rallye... C’était la première fois, mais ça a marché à merveille.”

“Ils risquaient gros,” objecte Lupin. “Elle a bien failli porter plainte.”

“C’est l’ennui avec ce type de scénario. Certains sujets se précipitent chez les flics. Puis ils parlent à leur maître, et retirent leur plainte en apprenant la vérité.”

“Comme vous.”

“Et comme elle.”

“Il y en a eu beaucoup ?” demande Lupin

“Beaucoup de quoi ?”

“De femmes envoyées comme ça, au hasard...”

“Je ne sais pas combien, mais pas tellement... C’est tout un travail. Les risques sont importants, il faut louer un camion, et il y a le film...”

“Le film ? Ah oui. Le type qui filmait à l’hôtel. C’était qui ? Votre mari ?”

“Non. Une maîtresse de Gilbert.”

“Tanya Moess ?”

“Ah, c’est vrai, vous vous êtes renseigné sur Gilbert. Tanya est une vieille amie. Elle vous aurait plu...”

C’est bien la fin, comprend Lupin. Il est tombé sur un club de pervers, et voilà tout. Des sado-maso particulièrement imaginatifs, auprès desquels il fait pâle figure. Liza lui échappe parce qu’elle ne craint rien : elle a tout dit. Elle l’a dit le plus tard possible, pour qu’il la torture, et pour pouvoir tout raconter à son mari et à son amant. Il croyait les tenir : c’est eux qui le tiennent. Ils se sont bien payé sa tête !

Catherine apporte son imperméable à Liza et l’aide à l’enfiler. Elle lui a proposé une douche, mais la jeune femme a décliné l’invitation : “Je vais rentrer chez moi et prendre un bon bain. Nous ne sommes ni des dingues, ni des assassins,” continue-t-elle en mettant sa montre – une Cartier – autour de son poignet. “Luis m’aime, et je l’aime. Dans nos... amusements, il ne fait intervenir que des partenaires tout aussi soucieux que nous de leur santé. Moyennant quoi, nous pouvons tous jouir sans entraves...”

“Vous m’en voulez ?” demande Lupin.

Elle est prête, maintenant. Elle chausse ses escarpins à boucle, l’air concentré, puis relève la tête : “Un peu. Parce que vous m’avez vraiment méprisé. On peut aimer ses esclaves, vous savez. La liberté est toujours estimable, mais faire cadeau de sa liberté l’est tout autant...”

Il reste coi. Elle sourit : “Mais c’était bien quand même. Luis sera content. Je pense qu’il voudra revenir ici.”

Ils sont dans l’entrée. Lupin lui ouvre la porte : “Vous m’inviterez ?”

Elle sourit gentiment : “Probablement pas.”

“Je comprends...”

Ils sortent. Lupin se jette à l’eau : “Et si je vous livre ma femme ? Si je traite avec votre mari pour un... rallye. Un rallye où elle serait enlevée par les trois types et, comme vous, amenée dans un hôtel. Et ici.”

Liza le fixe : “Vous parlez sérieusement ?”

“Très.”

“Ça change tout.”

Ils sont sur le trottoir. Le ciel vire au bleu profond, et les premières lumières s’allument aux fenêtres des immeubles.

“Votre femme, comment est-elle ?” demande Liza.

“Trente ans. Brune. Belle...”

“Son prénom ?”

“Gloria.”

“Soumise ?”

“Pas encore... S’il vous plaît, Liza...”

“Je comprends mieux,” soupire la jeune femme. Elle fait un signe à un taxi. Y monte comme si elle sortait des Galeries Lafayette. Ou d’un cocktail mondain. Elle donne son adresse au chauffeur et, avant de refermer la portière, lève les yeux vers Lupin : “Envoyez-nous une photo d’elle, nue, bien sûr. Nous vous ferons signe.”

L’inspecteur Lupin reste plusieurs minutes sur le trottoir.