eISBN 9782744825149

© Média 1000, 1999

PRÉAMBULE

Il n’y a pas si longtemps, les salles de rédaction ressemblaient à des ateliers, les locaux des grands journaux d’actualité étaient des usines. Il fallait crier pour s’entendre. Les cloisons ne suffisaient pas à filtrer le sourd cliquètement des linotypes, les odeurs de plomb fondu et d’encres, le vrombissement des rotatives parfois hautes de plusieurs étages...

Puis l’offset est arrivé, et la photogravure, et finalement l’ordinateur.

Les blouses des protes sont devenues de plus en plus claires, les machines de moins en moins bruyantes. Même les téléphones ont abandonné leur cloche au profit de cris de souris électroniques.

Les magazines et les livres imprimés dans le bruit et la poussière arrivaient ensuite dans l’intimité des lieux de lecture, le silence d’église des bibliothèques, le bruissement distingué des clubs et des brasseries. Si, si, mes enfants, il y a très, très longtemps, il existait des cafés sans juke-box, ni télé, ni Radio-Du-Coin, ni même musique d’ascenseur – Céline Dion écrêtée ! – et on pouvait y discuter des heures pour refaire le monde sans se briser la voix ! Remarquez, je n’ai rien contre la musique ni même le bruit. Mais je vous parle de livres ! Alors suivez un peu, s’il vous plaît, sinon gare à vos fesses !

Or donc, maintenant, dans les nouvelles grandes bibliothèques, les éclairages tamisés ne viennent plus seulement des lampes aux larges abats-jour, mais aussi du scintillement des lecteurs de micro-fiches et des écrans d’ordinateurs ou de moniteurs vidéo. Et l’on pourrait presque passer sans s’en apercevoir de l’imprimerie à la salle de rédac puis à la salle de lecture, ou inversement...

Eh, oui, tout cela grâce à l’ordinateur, la machine dont le moteur est un livre, un langage. On pestera encore contre sa présence grandissante, ses plantages et les crampes dans le cou ou le poignet, on regrettera parfois le grattement de la plume sur le papier ou la sensualité des reliures, mais accéder en quelques instants à toute la presse du monde ou à des milliers de volumes de la Bibliothèque de France mérite bien quelques sacrifices !

D’ailleurs, l’écran n’est pas prêt de remplacer le papier, pas plus que le cinéma n’a pas tué le théâtre, pas plus que le disque n’a tué les bals ou les concerts...

Voici une salle de rédaction moderne selon Martin Massey, vous allez voir qu’on s’y amuse beaucoup, même si ça fait mal...

Robert Mérodack

I

La secrétaire de rédaction, une grande blonde très mince, dont la minijupe de lamé argent découvre les longues cuisses nues et blanches, conduit Diane, baskets, jean, pull trop grand et cheveux en brosse – sans oublier le sac à dos gonflé d’une paire de rollers ! – à travers la salle hérissée d’ordinateurs. Le bourdonnement imperceptible des machines se mêle au bruissement léger des voix féminines. Elle s’arrête devant une porte en verre dépoli. Une plaque annonce : Vénus Daubermann. La rédactrice en chef du plus célèbre magazine de luxe consacré à la mode d’avant-garde.

La fille donne un coup de menton vers le battant.

 — C’est là. Tu n’as qu’à frapper. Ça devrait marcher.

Elle marque une légère pause, ajoute sur un ton différent, le regard planté avec aplomb dans celui de la nouvelle venue :

 — J’espère que tu vas rester. J’ai flashé tout de suite sur toi. C’est drôle, d’habitude, je suis branchée par les nanas hypersophistiquées !...

 — Moi aussi, j’ai eu le flash quand je suis entrée dans ton bureau. Pourtant, ce sont les garces tatouées et fringuées cuir noir qui me branchent en général ! Rien à voir avec ton look !

Elles rient, un peu embarrassées.

 — Comme quoi !...

 — Oui.

Diane se gratte la tête. Un geste qui lui est familier.

 — Ce n’est pas si simple.

 — Pourquoi ? Si on se plaît, on se plaît !

 — Bien sûr, mais je suis spéciale. Un peu tordue. La secrétaire de rédaction a un geste insouciant.

 — Je ne suis pas tout à fait clean non plus !

Diane sourit, hoche la tête. Son regard s’attarde sur les seins, libres sous le débardeur blanc, barré d’une inscription vert fluo qui ne laisse planer aucune ambiguïté : J’aime les nanas ! Puis, descend vers les cuisses minces, interminables, se fixe sur le creux triangulaire que forme le vêtement exigu au bas du ventre.

La fille a un petit rire de gorge, sensuel.

 — Je ne porte jamais de slip. Je suis épilée et j’ai des anneaux.

 — Super ! Je suis percée aussi. Les seins et le clitoris.

La fille lui tend la main.

 — Moi, c’est Cybèle. Nous sommes toutes lesb’, ici. Il n’y a pas un seul mec. Mais Vénus interdit toute démonstration pendant le travail. Même pas un bisou ou une main aux fesses. Ça peut suffire à se faire virer. Pour la pause-câlin, on se rejoint à la machine à café, puis on va aux chiottes. Si on veut pousser les choses, il y a la salle des archives au sous-sol.

Diane sourit, hoche la tête.

 — Dans la boîte où j’étais avant, c’était pareil, on se retrouvait aux toilettes. Sauf que pour les affaires sérieuses, là-bas, ça se passait dans le local aux fournitures !

Elles rient encore. Diane hésite une seconde.

 — Et... si ça collait, on se voyait le soir, à l’extérieur.

Le visage de la fille se ferme de façon imperceptible.

 — Je suis avec Vénus.

 — Je comprends. Excuse-moi.

Cybèle retrouve aussitôt son expression amicale.

 — Il n’y a pas de mal. Tu as une copine en ce moment ?

 — Oui et non.

 — O.K. ! Bonne chance.

La fille repart. Diane suit un instant le balancement des fesses hautes qui s’éloignent avec un roulis juste assez appuyé pour qu’on en perçoive l’humour. Elle frappe.

 — Entrez !

Une voix rogue, abrupte, autoritaire. Diane pousse la porte. Debout au milieu de la pièce, Vénus Daubermann la considère sans bienveillance. C’est une grande femme brune, au physique ingrat et rebutant, presque obèse. Ses formes sans grâce déforment un tailleur défraîchi, fripé, mais qui conserve néanmoins son chic d’origine. Il émane d’elle une impression de négligé. Presque sale. Le faciès brutal, qui évoque celui d’un bouledogue, exprime à la fois la ruse, le cynisme et le vice. Les yeux noirs, petits, enfoncés, porcins sous les sourcils épais qui se rejoignent presque, manifestent une intelligence aiguë qui surprend dans ce visage épais, bouffi, disgracieux. Une cigarette pend au coin de la bouche épaisse, rouge, lippue. Des traînées de cendre maculent les revers de son tailleur. Pendant une fraction de seconde, leurs regards s’accrochent avec intensité. Vénus marmonne comme si elle ne voulait pas être entendue : “Encore une gouine !...”, puis elle aboie.

 — Qui êtes-vous ?

 — Diane Delorme. Bonjour, madame Daubermann.

 — Jamais entendu parler ! Qu’est-ce que vous voulez ?

 — C’est Labora pro nobis qui m’envoie... Nous avons rendez-vous, et...

Elle n’a pas le temps de terminer sa phrase.

 — Vous me faites chier ! Je n’ai pas de temps à perdre avec des intérimaires. Fichez le camp et mettez une jupe !

Elle vocifère. Diane remarque alors derrière un angle du bureau une fille presque nue, accroupie comme si elle voulait dissimuler le bas de son corps, et qui resserre sur sa poitrine les pans d’un minuscule boléro rouge vif. Des larmes sillonnent son visage ravagé de sanglots. Vénus, rouge de fureur, marche sur Diane qui recule. À temps : la porte lui claque au nez. La bouche ouverte de saisissement, elle reste plantée face au battant. Puis, la première surprise passée, elle regarde vers la salle de rédaction. Personne ne manifeste la moindre curiosité pour l’esclandre. Elle avance une main hésitante pour frapper de nouveau. Une voix dans son dos interrompt son geste.

 — Alors, ça s’est bien passé ?

C’est Cybèle. Diane secoue la tête avec une expression dépitée.

 — Je n’ai même pas eu le temps de parler.

 — Ah ! C’est con. Tu ne restes pas, alors ?

 — Non. La marque de mon jean a dû lui déplaire ! Elle m’a dit de mettre une jupe ! Si j’avais pu me douter...

Une expression de soulagement éclaire le visage de Cybèle. Elle éclate de rire.

 — Je vois ! Elle t’a acceptée !

Diane avance la lèvre inférieure avec scepticisme.

 — Tu crois ? Elle m’a jetée comme une chienne !

 — Fais-moi confiance, je connais VDB !

 — VDB ?

 — Oui, c’est comme ça qu’on l’appelle. V pour Vénus, D et B pour Daubermann. Au début, il vaut mieux dire « madame VDB » sur un ton obséquieux. Elle adore martyriser les lèche-bottes ! Je vais te prêter une mini, et te trouver un coin pour bosser !

 — O.K. ! Ça va faire con, une jupe avec mes baskets.

 — C’est sûr, mais tu n’as pas le choix.

 — D’accord, mais je ne peux pas mettre de mini.

 — Pourquoi ?

 — Je ne m’épile pas les jambes.

Cybèle balaye d’un geste l’objection.

 — Ça doit être mignon ! Tout à fait ce qui convient à ton genre petit mec. Allez, amène-toi !

Diane hésite, puis finit par avouer :

 — Il n’y a pas que ça... J’ai les cuisses marquées. Des coups de cravache.

Elle ajoute avec précipitation, comme pour s’excuser :

 — Je t’ai dit que j’étais tordue.

Cybèle ne semble pas surprise. Elle hoche la tête avec un sourire entendu.

 — Ah, c’est ça ! Ici, tu es bien tombée. Personne ne serait choqué. VDB ne supporte que les esclaves ! Tu te fais flageller ?

 — Oui.

 — Je vois. Confidence pour confidence, j’ai les fesses violettes. Je te montrerai, si tu veux. Mais je sais aussi dresser et punir une fille.

Pendant une brève seconde, elle fixe Diane avec une intensité éloquente, se reprend avec un petit geste agacé.

 — Bon, c’est pas le moment ! On parlera de tout ça plus tard. Allez, viens, il doit bien y avoir une jupe longue qui traîne à la photo !

 — Vous avez un studio ici ?

 — Oui.

 *

Cybèle, très attentionnée, a installé Diane près d’une grande baie vitrée qui donne sur la perspective du Champ de Mars et la tour Eiffel. Elle lui a déniché une jupe “gitane” de cotonnade à fleurs qui laisse deviner ses fesses nerveuses et dures, mais masque jusqu’aux chevilles ses jambes minces, musclées, de sportive. Elle s’est changée sous le regard de la fille qui a examiné avec intérêt les marques noirâtres qui zèbrent le dessus de ses cuisses depuis les aines jusqu’aux genoux.

Puis, Cybèle l’a enlacée, a fouillé sa bouche d’une langue conquérante tandis qu’elle glissait une main dans sa culotte toute simple, de coton blanc côtelé. D’un index précis, elle s’est frayé un passage dans les replis des nymphes jusqu’au clitoris. Elle a découvert l’anneau, a joué avec. Diane s’est abandonnée, a molli dans les bras de la fille. Une masturbation rapide qui l’a laissée insatisfaite et excitée. Cybèle a ri.

 — C’est juste pour faire connaissance. On trouvera un moment d’intimité plus tard. Tu as un gros clitoris. Ça me plaît. Habille-toi en vitesse. Vénus va venir voir où tu en es. Il vaut mieux qu’elle te trouve au travail.

Au poste voisin, une fille brune avec des yeux dorés lui adresse un sourire amical, accompagné d’un signe de bienvenue. Elles échangent quelques mots. La fille se nomme Circé. Les aréoles de sa poitrine opulente forment deux larges taches sombres sous le tissu léger du corsage. Diane pose la chemise bourrée de doc’ que lui a remise Cybèle, allume l’écran de son terminal, et se met aussitôt à la tâche. Les pages défilent. Elle travaille vite, triche avec les marges, joue sur les fonds, rogne ici et là, parvient à trouver de la place pour un espace imprévu. Elle n’entend pas Vénus venir se planter derrière elle.

 — Vous êtes une dilettante ! Une fumiste ! Vous ne manquez pas culot de vous être présentée pour ce poste !

Diane sursaute.

 — Mais, je...

 — Pas de littérature !

 — J’ai mes certificats de trav...

 — Des faux ! J’ai vérifié ! Qu’est-ce que c’est que cette merde ? Virez-moi ça en page paire !

D’un gros index boudiné, Vénus désigne le quart de pub que Diane a réussi à loger au prix d’une acrobatie complexe.

 — Impossible, madame Daubermann ! Sinon, la première du reportage tendance passe en page impaire.

VDB rejette l’argument d’une geste tranchant

 — Démerdez-vous ! Vous connaissez votre boulot, non ?

 — Mais vous venez de dire que...

Le visage de la rédactrice en chef s’empourpre.

 — Vous cherchez à m’emmerder ?

 — Non, madame Daubermann.

 — Alors enlevez ça de là. C’est un ordre !

 — Oui, madame Daubermann.

Vénus s’éloigne à grands pas. Circé n’a pas levé le nez de son écran. Quelques secondes plus tard, Cybèle, qui a suivi la scène de loin, s’approche.

 — Ne t’en fais pas, affirmer qu’on ment, c’est un de ses trucs pour déstabiliser les gens.

 — J’avais compris. Louis de Funès, le père Ubu et Pat Hibulaire à la fois ! C’est bizarre, elle pourrait être grotesque, mais, en fait, elle a un charme fou ! Ça m’a fait un effet pas croyable.

Elle rit.

 — Quelle femme ! Je me sens prête à lui lécher les bottes et le reste. Il va falloir que je change de culotte. Je suis trempée !

 — Du calme ! J’aimerais autant que tu oublies Vénus.

 — D’accord. Excuse-moi, j’avais oublié que vous étiez ensemble. Qu’est-ce que je fais de ce bidule, d’après toi ?

Elle désigne l’annonce incriminée.

Cybèle a un geste insouciant.

 — Fous-moi ça au panier ! Vénus est têtue mais moi aussi. Je lui ai dit je ne sais pas combien de fois que je ne voulais plus de cet annonceur. C’est la deuxième fois que ses traites nous reviennent impayées !

 — Ça m’arrange, merci !

Cybèle approuve d’un bref coup de tête.

 — Quand tu auras fini de monter ce reportage, nous irons boire un café. Il faut qu’on parle.

 — D’accord.

 *

Le distributeur de boissons émet une série de borborygmes, de chuintements, de gargouillis. Le breuvage coule avec un bruit de miction suggestif. Pensive, Cybèle attend les dernières gouttes, tend le gobelet à Diane.

 — Qui t’a cravachée ?

 — Lilly, ma copine. Une Hollandaise. Hier soir.

 — Elle te punit souvent ? Où en es-tu avec elle ?

 — Une ou deux fois par mois, pas plus. Elle me dresse depuis presque un an. Au début, les séances étaient plus fréquentes. J’ai fait beaucoup de progrès avec elle...

Elle se tait comme si elle estimait en avoir assez dit. La fille demande avec douceur :

 — En quoi ?

 — En obéissance, et elle m’a beaucoup fait travailler la résistance. Pouvoir souffrir sans être attachée, réprimer les cris, les plaintes. Les dilatations aussi. Je suis tout à fait ouverte, maintenant.

 — Des deux côtés ?

 — Oui.

Sa compagne insiste pour en apprendre davantage. Diane se mordille la lèvre inférieure, son regard volette un instant de-ci de-là puis finit par se poser sur Cybèle avec fermeté.

 — Qu’est-ce que tu veux savoir ?

 — Tout. Raconte-moi ta séance d’hier.

 — Il n’y a pas grand-chose à dire ! Lilly ne s’occupe plus assez de moi. On ne se voit pas beaucoup. Hier soir, par exemple, elle est passée en coup de vent. Elle m’avait appelée dans la journée pour me prévenir. Elle n’avait qu’une heure à me consacrer. En fait, la séance a duré moins d’une heure. À peine trois quarts d’heure. Le temps qu’on boive un café, qu’on bavarde un peu avant de commencer. On ne s’était pas vues depuis trois semaines.

 — Qu’est-ce qu’elle t’a fait ?

Diane a un petit haussement d’épaules découragé.

 — C’est à peu près pareil à chaque fois. Je lui donne l’argent en liquide que je retire exprès à la banque au début de chaque mois. Presque tout ce que je gagne. Elle pose les billets dans une assiette et je dois y mettre le feu, surveiller qu’ils sont tout à fait consumés. Ensuite, elle me cravache et elle me brûle à la cigarette ou elle me pose des hameçons avec des poids, ça dépend. Hier, en plus, elle a bousillé ma minichaîne à coups de talon. Je ne peux plus écouter de musique. Je l’ai remerciée, et elle m’a donné son cul à lécher. Elle aime me lâcher des pets en pleine bouche ! Elle s’est rhabillée, elle m’a giflée et elle est partie. Voilà, tu sais tout.

 — Tu n’as pas l’air très heureuse avec elle.

 — Au début, c’était super. On se voyait tous les jours. Elle me vissait à fond. Je n’avais aucune liberté, aucune intimité. J’habitais chez ma mère. Lilly la subjuguait. Elle l’avait convaincue de se laisser attacher sur une chaise, pour assister aux séances de dressage, aux punitions. Elle pleurait de me voir souffrir. Ça mettait une ambiance glauque, très excitante. Parfois, Lilly m’obligeait à la branler, à tâtons, sous sa jupe. Je ne sais pas si elle jouissait, mais elle respirait fort. J’étais troublée et gênée à la fois. Un jour, sans prévenir, ma mère en a eu marre, et elle nous a virées toutes les deux. Alors, Lilly a acheté un loft à la Bastille. Elle a fait aménager un coin dressage. Pendant quelque temps, nous avons été ensemble pour de bon. Ça n’a pas duré. À peine un mois ! C’était trop popote pour elle. Elle a besoin de mener une vie de dingue, de claquer du fric, de courir d’un pays à l’autre à la recherche de nanas destroy. Pendant ce temps, je suis laissée à moi-même. Je suis perdue. J’ai besoin d’une prise en main dure, quotidienne, pas d’un esclavage épisodique ! Ça me frustre trop qu’elle soit toujours barrée. Je veux la quitter.

 — Elle est riche ?

Diane a un geste qui lui passe par dessus la tête avec éloquence. La fille approuve en silence. Elles boivent à petites gorgées le café brûlant. Cybèle jette son gobelet vide.

 — Tu as quelqu’un en vue ?

 — Non, personne.

Les yeux de Cybèle se rétrécissent de façon imperceptible. D’un geste vif, elle saisit Diane par l’encolure de son pull, l’attire avec une rudesse calculée.

 — Écoute, petite merde d’esclave, Vénus, de toute façon, fera ce qu’elle veut, mais s’il se passe quelque chose entre elle et toi, je te tiendrai pour responsable. Je t’en ferai baver jusqu’à ce que tu démissionnes.

Diane hausse les épaules. Des lueurs sales polluent ses prunelles qui soutiennent sans faiblir le regard dur de la fille.

 — Ce n’est peut-être pas le meilleur moyen !... Je pourrais m’incruster. Partout où j’ai travaillé, je me suis toujours arrangée pour être le défouloir de tous. Il me faut ma ration de brimades, de vexations, pour que je me sente bien dans une boîte.

 — Bien sûr ! J’oubliais que tu es soumise.

 — Oui, un vrai cauchemar pour les chefaillonnes frustrées ! Au début, elles prennent leur pied à me harceler, puis quand elles réalisent que ça me fait jouir, elles craquent. Il y en a une qui en a fait une dépression nerveuse. Six mois d’arrêt de travail, dont les trois premiers en HP !

Cybèle éclate de rire. Elle relâche sa prise, s’appuie de l’épaule à la machine à boissons. Son regard se radoucit jusqu’à exprimer une tendresse sincère.

 — Génial ! Tu es trop ! Ce que je crains, c’est que Vénus s’en aperçoive très vite. Elle a un sixième sens pour deviner les carpettes accomplies ou potentielles. Avant qu’elle me gifle, la première fois, je ne savais pas que j’étais comme ça. Je ne savais pas que j’étais lesbienne, non plus. J’avais un copain. Il me tirait, mais je ne jouissais pas. Je croyais que j’étais frigide ! Puis j’ai rencontré Vénus qui m’a révélée.

 — Tu es esclave, toi aussi ?

 — Les deux. Avec une carpette, je suis très dure. VDB m’a appris à dresser et à punir. Et j’aime ça. Mais avec Vénus, c’est le contraire, je suis heureuse d’être moins qu’une merde de chien pour elle. Avec moi, elle s’éclate sans limite.

Il y a un moment de silence entre les deux jeunes femmes.

 — Désolée, Cybèle, j’ai besoin de ce job. J’ai trop d’emmerdes de fric en ce moment. Ma mère est au chômage et elle est malade. Il faut que je l’aide. Avec Lilly qui détruit presque tout ce que je gagne à chaque fois qu’on se voit, c’est très dur.

La secrétaire de rédaction approuve d’un coup de tête compréhensif.

 — Fais la putain. Je connais quelques femmes très friquées qui seraient prêtes à payer cher pour torturer une fille.

Diane éclate de rire, comme si cette idée lui paraissait tout à fait incongrue.

 — Je ne suis pas vénale.

 — Tu es une drôle de nana. Tu me plais de plus en plus. Pour en revenir à Vénus, ça marche bien, elle et moi. Je ne voudrais pas que tu foutes la merde entre nous.

Cybèle se tait, pensive, puis ajoute avec un geste fataliste :

 — De toute façon, c’est trop tard. Elle a dû te jauger et comprendre dès qu’elle t’a vue.

 — Tu te fais peut-être des idées. Rien ne dit qu’elle s’intéresse à moi.

 — Ça m’étonnerait ! De plus, j’ai l’impression que ça ne te déplairait pas.

Le visage de Diane frémit d’indignation.

 — Je ne suis pas une salope ! C’est vrai qu’elle me fait de l’effet. Mais tu es avec elle, et je respecte ça.

 — Tu es différente des autres filles.

 — Peut-être, oui. Je te plais pour de bon ?

 — Plus que ça.

Le visage de Diane s’éclaire soudain.

 — J’ai une idée ! Prends-moi en esclavage. Tu pourrais me revendiquer comme ta propriété au cas où Vénus me voudrait.

 — Tu ne sais rien de ma façon de dresser une fille, de la punir. J’ai mon style.

Diane a un petit haussement d’épaules charmant.

 — Je m’en fiche. C’est fort ce que j’éprouve. Il y a de bonnes ondes entre nous. J’ai déjà appartenu à plusieurs femmes. Chacune avait sa manière.

Cybèle tend la main, lui caresse la joue. Diane tourne la tête et dépose un baiser dans la paume douce.

 — Tu es de quel signe ?

 — Scorpion. Et toi ?

 — De la Vierge. C’est complémentaire. Le courant est passé tout de suite, non ? Je sais que je te plais autant que tu me plais.

Cybèle admet volontiers que ce qui leur arrive ressemble bien à un coup de foudre. Diane insiste, plaide sa cause.

 — J’ai aimé ta façon de m’embrasser et de me toucher entre les cuisses. Tu es rapide, directive, précise. Je suis une bonne esclave, tu sais. Douce, servile, une vraie carpette comme tu dis. Très câline. Peut-être un peu trop sentimentale mais pas emmerdeuse pour autant. Si j’ai une crise mamours, on peut toujours me rembarrer avec une paire de claques, et je vais chialer dans un petit coin tranquille. Je suis courageuse aussi. On peut me faire ce qu’on veut. Une fille méchante peut passer de bons moments avec moi. Tu es méchante ?

 — Oui. J’aime faire mal. Mais te prendre comme esclave n’empêchera pas Vénus de te posséder si elle te veut. C’est quand même à essayer ! Tu risques d’être aussi frustrée qu’avec ta copine Lilly ! Je suis très prise entre mon travail au journal et ma relation avec Vénus. Je ne pourrais donc pas m’occuper beaucoup de toi.

Diane a un petit sourire résigné.

 — Ce n’est pas grave. On se verra tous les jours. Je suis prête à accepter n’importe quel arrangement qui te convient. Tu pourrais me filer les boulots merdiques que les autres filles ne veulent pas, me donner des corvées, me faire faire des heures sup’ non payées. On pourra toujours trouver un moment dans la journée pour s’isoler quelques minutes. Ça peut suffire pour me punir. Une paire de gifles, un crachat en pleine figure ou dans la bouche, une brûlure de cigarette bien placée, deux ou trois aiguilles plantées aux bons endroits, c’est vite fait. Si tu aimes donner, je peux t’accompagner aux toilettes pour remplacer la cuvette. Tu pourrais aussi me laisser des ordres à exécuter seule, le soir, chez moi. Je te montrerai les marques comme preuves le lendemain.

Cybèle cède. Elle enlace Diane, ses lèvres cherchent les siennes. Lorsque le baiser prend fin, elle murmure à son oreille :

 — Ça va trop vite. J’ai peur qu’on soit en train de se raconter des salades, toi et moi.

 — Moi aussi. C’est si rapide. Ça vaut quand même le coup d’y croire. Si un de ces jours, on se réveille toutes seules et toutes connes, on pourra dire, au moins, qu’on a essayé.

 — O.K. ! Plus question que tu revoies cette Lilly.

 — Ça veut dire que tu me prends pour de bon ?

 — Oui.

Un autre long baiser scelle ce pacte. La longue langue langoureuse de Cybèle envahit la bouche de Diane, tandis qu’à travers la robe, ses mains s’énervent sur ses fesses dures et frémissantes. Les pommettes rosies, les yeux brillants de désir, elle la repousse, la tient à bout de bras par les épaules.

 — Tu me plais trop. Ça me fait presque peur.

 — À cause de Vénus ?

 — D’elle, de mon boulot, de ma vie.

Diane approuve en silence. Puis, avec une petite saccade, elle incline la tête sur le côté, tandis qu’un sourire plein d’énergie éclaire son visage menu aux traits volontaires.

 — Ne réfléchis pas trop. Profite de moi. Amuse-toi sans retenue, sois cruelle. Prends le meilleur et jette-moi ensuite.

Cybèle consulte sa montre.

 — Tu as raison. Viens, suis-moi !

 *

La salle des archives est une vaste pièce en sous-sol, occupée en partie par des cartons empilés dans le plus grand désordre et sur lesquels on a griffonné au marqueur l’année de référence. Quelqu’un a punaisé aux murs les couvertures les plus célèbres et les plus agressives du magazine : des modèles à l’anatomie exagérée, atypique, au visage étrange, dérangeant, naturel, ou fardé avec outrance, posent dans les créations les plus avancées de couturiers non conventionnels. Dans un angle, des écrans d’ordinateur sont entassés en vrac sous une table lumineuse hors d’usage. Tout au fond, un bureau avec une lampe, deux chaises et une armoire métallique déglinguée bourrée de classeurs, composent le mobilier. Des néons éclairent l’endroit d’une lumière crue et blafarde.

Lorsqu’elles sont entrées, deux filles, à la peau rosée, grandes et d’une maigreur excessive, aux cheveux d’un blond si clair qu’ils paraissaient blancs, occupaient déjà les lieux. Chemisiers ouverts, jeans baissés, elles s’embrassaient à pleine bouche, pétrissaient leurs seins avec vigueur, fouillaient entre leurs cuisses creuses. Cybèle, avec humour et quelques petites tapes sur leurs fesses pointues, les a prié de partir. Elles n’ont pas discuté, et sont sorties avec des regards curieux vers Diane. Celle-ci a alors remarqué leurs prunelles rouges dans leurs visages émaciés, dont la beauté bizarre confinait à la laideur. Elle a attendu qu’elles soient sorties pour s’étonner. Cybèle a expliqué.

 — Phœbé et Gaia. Des finno-suédoises, jumelles et albinos. Elles vont faire la prochaine couverture avec des fringues de Libero Cameron. Une trouvaille de VDB qui les a repérées dans le catalogue de NoFuture International. Ils ont des modèles terribles. Déshabille-toi !

L’ordre est donné d’une voix presque indifférente, désinvolte. Diane ôte son pull sous lequel elle est nue. Ses seins, accrochés bas au torse fin et musclé, sont minuscules, pointus et un peu affaissés, dévorés par des aréoles disproportionnées. Les tétins, d’une longueur anormale, pendent, entraînés par le poids de solides anneaux d’acier inoxydable. Cybèle éclate d’un rire moqueur.

 — Tu as les nichons les plus affreux que j’aie jamais vus. Ils sont minables ! Qu’est-ce que c’est que ces anneaux ? Ils sont énormes ! On dirait ceux qu’on met au nez des taureaux !

Diane fait glisser jupe et culotte qu’elle enjambe dans un même mouvement. Elle hoche la tête avec une mimique d’approbation et de désolation feinte.

 — J’ai été percée jeune. Les trous se distendent, à force. Je dois m’en faire poser des plus gros tous les ans pour continuer à avoir des sensations.

Elle abaisse son regard sur sa poitrine.

 — C’est vrai qu’ils sont moches ! J’aurais préféré ne pas en avoir du tout ! Lilly aurait pu me les trancher. Elle a l’équipement nécessaire sur son yacht pour faire ce genre de choses.

Le visage de Cybèle se rembrunit, ses yeux étincellent d’une rage soudaine.

 — À partir de maintenant, tu es à moi et à moi seule ! Je ne veux plus que tu me parles d’elle, compris ?

Diane baisse la tête.

 — Pardon.

La fille se radoucit, mais sa voix conserve une autorité qui ne laisse aucune place à la discussion.

 — Quant à la mutilation de ces petites horreurs, tu ferais mieux de ne plus y penser. Ils sont adorables de laideur, et je vais bien m’amuser à les punir !

 — Oui ! Sois très méchante avec eux ! Avec moi aussi.

La fille a un petit rire attendri, incline la tête, détaille de façon prolongée le corps à la fois gracile, nerveux et musclé de sa compagne. Le pubis, proéminent, à peine entaillé par la fente très basse de la vulve, est rasé avec soin. Pour le reste, la pilosité est laissée à l’état naturel. Un duvet doré couvre les jambes, les bras. Diane veut voir les aisselles où se nichent deux buissons soyeux. Les mains jointes au-dessus de la tête, Diane se laisse examiner, charmante, avec pour seuls vêtements ses chaussettes blanches qui tire-bouchonnent sur ses tennis. Cybèle la dévore des yeux.

 — Comme tu es belle !... Viens te faire gifler, petite mocheté.

Diane approche, le regard bouleversé. Quand elle est à portée, une claque cuisante empourpre sa joue. Puis, Cybèle l’attire pour un baiser prolongé. Elle maltraite les seins minuscules, tire sans égard sur les anneaux. Diane frémit, son corps ondule, épouse les formes de sa compagne.

 — Montre ta chatte.

Cybèle désigne le bureau d’un coup de menton. Diane, avec un enthousiasme juvénile, se hisse sur le meuble métallique, s’allonge, sépare ses cuisses minces et nerveuses. Le pubis épilé saille de façon exagérée au bas du ventre plat et frémissant au rythme de la respiration raccourcie. L’épiderme délicat laisse transparaître un réseau de veines bleutées qui se ramifient depuis les aines. La vulve, aux lèvres à peine renflées, est petite, courte. La fente, nette comme une coupure, est entrouverte par le clitoris d’une taille exagérée qui en saille, drapé dans les nymphes rose pâle. Un petit anneau d’acier inoxydable traverse l’extrémité de l’organe. Diane saisit ses genoux, tire pour les séparer autant qu’elle le peut, tandis qu’elle les ramène vers ses épaules. Dans cette position excessive, les petites fesses rondes et dures s’ouvrent, la raie s’efface, tapissée de poils follets concentrés en couronne autour de l’anus d’un rose si pâle qu’il se confond avec l’épiderme. L’aspect “en entonnoir” de l’orifice trahit de fréquentes sodomies.

 — J’ai un frifri de grenouille, pourtant, je suis large comme une porte cochère !

Cybèle qui s’est penchée pour explorer la vulve à coups de langue fureteurs, relève la tête.

 — Frifri ! Je ne connais qu’une fille qui dise ça. Un mannequin sénégalais. Tu as vécu en Afrique ?

 — Non. Mais de temps en temps, je vais avec des Blacks. Des Africains. Pour sucer et me faire enculer, rien d’autre.

 — C’est drôle, comme Vénus ! En dehors des filles, elle aussi ne supporte que les Africains. Elle ne suce pas, mais elle se fait enculer. Toujours par des acteurs Burkinabés. Elle est un peu snob. Sauf l’année dernière, à l’occasion des cent cinquante ans de l’abolition de l’esclavage, elle ne s’est fait enculer que par des comédiens Cap-Verdiens !

Elle rit, reprend :

 — Le 27 avril, jour anniversaire du décret d’abolition, elle s’est même fait pisser dessus par une troupe de théâtre tout entière ! Sinon, quand ça la prend, elle va dans un bar du côté de Clignancourt, où se retrouvent des Blacks du Burkina.

 — Tu l’accompagnes ?

 — Toujours. Quand c’est terminé, je dois enlever la capote de la queue du Black, et récupérer le sperme dans ma bouche. Ça amuse Vénus de me voir faire ça.

 — Tu l’aimes, hein ?

 — Oui.

Diane ouvre la bouche pour répondre, mais Cybèle ne lui en laisse pas le temps. Elle décoche une pichenette très sèche au clitoris. Une petite grimace de douleur crispe pendant une fraction de seconde les traits de Diane. L’organe rétrécit sous le choc, puis gonfle, durcit sous la pression du sang qui reflue, saille, gros comme la dernière phalange d’un doigt hors du capuchon. Cybèle le pince entre l’ongle du pouce et de l’index, et serre. D’abord de façon progressive, tandis qu’elle observe sur le visage de sa partenaire les premiers signes de plaisir dans la souffrance.

 — J’étais sûre de te trouver là !

La voix vient interrompre son geste cruel qui laisse deux lunules violacées dans l’organe congestionné. C’est une fille de la rédaction, Médée, une brune superbe, que Diane a déjà entr’aperçue un peu plus tôt. Cybèle intime à cette dernière de ne pas bouger, puis elle se tourne vers l’arrivante.

 — Qu’est-ce que tu veux ?

 — Tu ferais mieux de t’amener en vitesse ! VDB te cherche partout pour le rendez-vous avec les Japonais. Elle a l’air plutôt de mauvais poil !

La secrétaire de rédaction consulte sa montre-bracelet d’un geste excédé.

 — Merde ! Je les avais oubliés, ceux-là ! Ils sont déjà là ?

 — Pas encore. Tu as de la chance, ils ont téléphoné pour dire qu’ils seraient en retard.

 — O.K. ! J’y vais.

Cybèle approuve avec des mouvements de tête résignés, puis, d’un coup de menton, elle montre Diane.

 — J’aimerais que tu la termines à ma place. Elle commençait son trip. Ça serait trop dur pour elle d’être lâchée en plein vol.

 — Si tu veux.

Diane, sans relâcher la traction qu’elle exerce sur ses genoux, suit cet échange de propos avec une expression étonnée.

 — Cybèle, je...

L’intéressée ne lui laisse pas le temps de terminer. Un aller et retour, maladroit à cause de la position, fait ballotter sa tête. Le revers a heurté le nez d’où un filet de sang s’écoule aussitôt.

 — Tais-toi, petit paillasson, tu n’as rien à dire ! C’est moi qui décide.

 — Oui, Cybèle.

Un murmure. Presque un souffle.

Médée s’approche, examine les tétins étirés, déformés par les anneaux, avant d’effleurer du doigt l’épais duvet qui tapisse les jambes de Diane. Elle ricane.

 — Je ne savais pas que tu mouillais pour les petites guenons velues !

 — Jusqu’à aujourd’hui, moi non plus. Tu as quelque chose à y redire ?

 — Non, non ! Excuse-moi. Qu’est-ce qu’il faut lui faire ?

 — Le clitoris. Avec tes ongles. Tu pinces aussi fort que tu veux. Ensuite, tu pisseras dans sa bouche. Je veux qu’elle avale tout. Jusqu’à la dernière goutte. Puis tu lui enfonceras des aiguilles à coudre dans les seins. Une douzaine dans chacun.

 — C’est tout ?

 — Presque. Après ça, tu la fais se rhabiller, et tu la vires d’ici à coups de pied dans les fesses.

 — O.K. ! Cybèle.

Cette dernière se penche sur Diane, lui donne un baiser passionné.

 — Je te verrai plus tard, petite merdeuse ! Tu me raconteras tout.

Elle s’éloigne. À peine a-t-elle quitté la salle, que les ongles de Médée se referment sur le clitoris raidi et dur.

II

Lorsque Cybèle entre dans l’établissement, vêtue d’un trois-quarts raglan noir qui s’ouvre sur sa minijupe de shantung blanc et son chemisier noir à gros pois blancs, Diane est déjà attablée devant un café. Depuis trois jours que leur relation s’est nouée, les deux filles se retrouvent chaque matin, avant d’aller au journal, dans l’arrière-salle, déserte à cette heure, d’un petit café branché de la rue Chapon, à deux pas du centre Beaubourg.

L’arrivante se débarrasse, s’assoit, répond d’un baiser avide aux lèvres que lui tend son amie. Les langues luttent, se nouent. Les salives se mêlent, fraîches, limpides, encore parfumées de dentifrice. Le garçon, patiente jusqu’à ce qu’elles remarquent sa présence. Cybèle commande un jus de pamplemousse. Il repart. Elle attend d’être servie pour demander avec sollicitude :

 — Tu as bien dormi ?

 — Ça va. J’avais très mal au ventre après ce que tu m’as fait, mais j’ai pu me reposer quand même.

Cybèle a un sourire de tendresse amusée.

 — Pauvre petite merdeuse ! C’est bien fait pour toi. Il ne fallait pas rechigner quand je t’ai demandé de lécher cette femme.

Diane a une petite grimace d’écœurement rétrospectif.

 — Beurk ! Elle était sale !... Au réveil, j’avais l’impression d’avoir encore le goût de son cul et de sa chatte dans la bouche ! Elle n’avait pas dû se laver depuis au moins une semaine. En plus, sa pisse puait le vieux chou !

Cybèle éclate d’un rire discret.

 — Ne dis pas de mal de notre femme de ménage, s’il te plaît ! Ça t’apprendra à avoir un idéal plutôt que de simples préférences en matière de nanas ! Toute les filles sont consommables. Même la plus crasseuse des clochardes.

 — De toute façon, tu as eu raison de me punir. Quels que soient tes ordres, je dois les exécuter.

Elle se tait, réfléchit un instant, reprend sur un autre ton :

 — Je me croyais bien dressée, mais je suis nulle, en fait ! Il y a encore beaucoup de travail à faire pour briser ma personnalité. J’ai été trop laissée à moi-même depuis des mois. Oh, Cybèle, il faut presque tout reprendre du début. Je veux devenir un véritable paillasson pour toi. Une carpette, un chiotte, un petit quartier de viande à supplicier.

Elle s’exalte. Son regard exprime un réel désarroi. Cybèle l’apaise par des caresses sur son front, ses joues, ses cheveux ras, couvre de baisers le visage menu et volontaire.

 — Là... Là... Petite pétasse mal élevée ! je m’occuperai de toi... Je t’anéantirai.

Diane se laisse aller contre elle, pleure en silence. De grosses larmes qui roulent sur ses joues et que son amie recueille à petits coups de langue.

Ce moment d’émotion passé, elles renouvellent leurs consommations, bavardent.

 — Alors, les choses s’arrangent avec ta mère ? Diane secoue la tête avec une expression préoccupée.

 — Pas comme je le voudrais. Elle ne veut pas croire que j’ai rompu avec Lilly. On dirait que cette relation l’a traumatisée !

 — Parce qu’elle assistait à ton dressage et à tes punitions ou parce que tu étais contrainte de la branler en cours de séance ?

 — Ni l’un ni l’autre. Même si elle pleurait, je suis sûre qu’elle était plutôt excitée de me voir prendre du plaisir dans ces situations, et aussi que sa propre fille soit obligée de la tripoter entre les cuisses.

 — Elle est homo ? Quel âge a-t-elle ?

 — Quarante-six ans. Elle n’est pas homo, mais elle est tout à fait cool à ce sujet. J’étais gamine quand j’ai découvert que je préférais les filles. Ça m’inquiétait, et je lui en ai parlé. Elle m’a dit que si c’était mon goût, je ne devais jamais laisser personne m’empêcher d’être ce que je voulais être. De fait, en matière de baise, elle n’a connu que mon père. Il était militaire. Il est mort quand j’étais encore toute petite. C’était un sale con. Il battait souvent ma mère. Un jour, il a cogné si fort qu’elle s’est retrouvée à l’hôpital. Pas homo donc, et pas d’amant non plus ! Mais elle se branle beaucoup. Nos chambres sont l’une à côté de l’autre. Je l’entends souvent gémir et respirer fort.

 — Pourquoi a-t-elle peur que ta relation avec ton ex-copine ne soit pas terminée pour de bon ? Qu’est-ce qui l’a traumatisée, comme tu dis ?

Diane a un petit haussement d’épaule.

 — Lilly est bourrée de fric, joyeuse, brutale et arrogante. Ma mère est pauvre, tristounette, douce et réservée.

 — Ça ne l’a pas empêchée de vous mettre à la porte !

 — La colère des agneaux ! Probable qu’elle ne supportait plus l’image d’elle-même que Lilly lui renvoyait.

Cybèle approuve en silence. Diane lui prend la main.

 — Tu crois que tu pourras trouver un moment pour moi dans la journée, comme hier ?

La fille répond à l’étreinte des doigts qui se nouent aux siens.

 — Ce sera encore plus facile ! Hier, Vénus a bien failli nous surprendre. Mais aujourd’hui, elle sera presque toute la journée avec la comptable. Dès que tu auras fini de monter l’interview Bocca-Rosa, nous irons aux archives. Tu as encore mal au ventre ?

 — Presque plus. Quelques tiraillements aux ovaires, sans plus.

 — Alors, je remettrai ça ! Avec une variante que tu apprécieras... Et ce soir, tu pourras enfin venir chez moi.

 — Qu’est-ce que tu vas raconter à Vénus ?

 — J’improviserai. Ne t’inquiète pas. Tiens, j’ai apporté ça.

Elle ouvre son sac, en retire deux masses de plomb pourvues chacune d’une courte chaîne terminée par un mousqueton.

 — Ce sont des poids de trois cents grammes. Je vais les accrocher aux anneaux de tes seins. Je ne te les enlèverai pas avant ce soir. Ça ne se verra pas sous ton pull informe ! Remonte-le, vilain petit canard !

Sans hésitation, Diane retrousse le vêtement jusque sous son cou. Dévoile la nudité de son torse mince et blanc, comme une lueur pâle dans la pénombre étudiée de cette arrière-salle de café. Montre ses curieux seins, minuscules et tombants, les aréoles disproportionnées, les bouts trop longs, entraînés par les lourds anneaux qui les déforment.

Les mousquetons laissent passer les ferrures, se referment avec un cliquetis doux. Les poids sont lâchés sans précautions. Un gémissement, aussitôt étouffé, échappe à Diane quand ses tétins stoppent leur chute. Etirés avec rudesse, ils s’amincissent, pâlissent, sous la brusque traction. Les mamelles se déforment. Cybèle prend un léger recul pour mieux juger de l’effet produit.

 — Ravissant ! Soulève davantage les bras, donne tes nids.

Diane obéit, dévoile ses aisselles tapissées de longs poils soyeux. Cybèle repousse le pull, se penche, dépose un baiser dans chacun des creux ombreux. Chatouillée, Diane émet un petit rire charmant.

 — Je dois sentir la sueur ! Je transpire toujours un peu quand on me fait mal.

Cybèle s’attarde. Quand elle se relève, ses joues sont un peu roses, et ses yeux brillent.

 — C’est le parfum de ta souffrance... Il m’enivre ! Le pull retombe sur la poitrine martyrisée. Un long baiser soude leurs bouches, puis Cybèle, après un coup d’œil à sa montre, décide qu’il est temps qu’elles se rendent au journal.

Elles se rejoindront là-bas. Chacune a son moyen de locomotion. La secrétaire de rédaction récupère sa voiture, garée à quelque distance, tandis que Diane, rollers aux pieds, s’élance à travers les rues. Sous la laine, les poids valsent au rythme des mouvements chaloupés qu’elle doit faire pour se propulser. Un sourire d’une joie sauvage illumine son visage tandis qu’elle enfile rue après rue. Toujours plus vite.

 *

Les convulsions violentes d’un plaisir né dans la douleur, ont secoué Diane. Avec des contractions spasmodiques, son vagin a expulsé par saccades des coulées grasses qui se sont répandues dans la raie évasée. La secrétaire de rédaction a laissé l’aiguille fichée dans le clitoris, puis elle l’a ôtée d’un geste rapide. Une grosse goutte écarlate s’est formée, a roulé le long de l’organe congestionné. Les deux filles ont alors réalisé que la salle des archives n’offrait plus de moyens à la mesure de leurs désirs. Incapables de dominer leurs besoins d’excès, Cybèle a proposé d’aller chez elle sur-le-champ.

 — Tu m’excites trop. Là-bas, j’ai tous les instruments qu’il faut pour te faire ce que je veux...

Le regard encore embrumé de Diane s’est allumé de lueurs nouvelles, puis elle s’est inquiétée de son travail en cours. Sa compagne a dit qu’elle n’aurait qu’à revenir plus tard, dans la nuit. Elle a précisé :

 — Tu ne seras pas seule. Le journal est ouvert vingt-quatre heures sur vingt-quatre.

 *

Dans le taxi qui les emmène, Diane, frémissante, est lovée contre sa compagne, la tête enfouie au creux de son épaule. De temps à autre, le chauffeur leur jette un coup d’œil blasé dans le rétroviseur. Cybèle disjoint les cuisses. Une invite sans ambiguïté pour Diane dont la main progresse sous la minijupe jusqu’à la vulve chaude, ouverte et mouillée. Elle s’étonne.

 — Tu n’as pas tes anneaux ?

 — Je ne les porte pas en permanence. Je préfère les amovibles. J’aime bien changer de sorte.

Diane approuve d’un mouvement de tête, elle enfonce deux doigts dans le vagin brûlant. Une longue ondulation creuse les reins de la fille. Un troisième doigt vient rejoindre les deux premiers.

 — Vénus n’a rien soupçonné ?

 — Difficile à dire. Peut-être. Elle est bien trop fine pour le montrer. Elle était tout de même contrariée. Nous devions aller au vernissage de MauMau.

 — MauMau ?

 — Un peintre burkinabé. Tout Paris en parle en ce moment. Tu n’as pas lu l’article d’AGK dans Le Nouvel Obsolète ?

 — AGK ?

 — André Gérard Klopstein.

Diane pousse d’un front têtu à la pliure du cou, noie son visage dans les cheveux soyeux, murmure :

 — Ah, oui, le petit intello mondain dont la pensée s’est entravée dans le physique ! Ça me fait chier, ces conneries ! Fais-moi mal.

 — Comme tous les pervers, tu n’as aucune conscience politique, et encore moins esthético-politique !

 — Esthético-politique n’est pas une catégorie valide.

Cybèle éclate de rire.

 — Je m’en fous !

 — Fais-moi mal ou je crie !

 — Tu es une abominable petite emmerdeuse.

 — Raison de plus pour me faire mal.

 — Patiente, nous sommes presque arrivées.

 — Ça ne fait rien. Fais-moi mal !

 — Ouvre ta bouche.

Diane lui présente ses lèvres grandes ouvertes. La fille crache dans la cavité buccale. Puis, sans se soucier que son geste puisse être surpris par le conducteur, elle glisse sa main sous le pull-over, s’empare des petits seins qu’elle pétrit avec une méchanceté calculée. Tiraille sans égards les anneaux, aggrave la traction des plombs. Diane se mord les lèvres pour étouffer un gémissement. Arrêté à un feu rouge, le chauffeur se retourne à demi, juge la scène en une fraction de seconde.

 — On s’amuse entre filles ?

Cybèle éclate de rire.

 — On est grandes, on a le droit, na !

Amusé, l’homme redémarre. Peu après, il les dépose devant un immeuble neuf de grand standing près des Buttes-Chaumont. Il leur adresse un signe amical avant de s’éloigner.

 *

L’appartement, un grand duplex avec terrasse, domine Paris que l’on découvre par de larges baies vitrées. Dans cette fin d’après-midi d’hiver, les lointains de la capitale s’estompent dans une brume légère.

Cybèle fait visiter les lieux. Les meubles, aux lignes sobres et ultramodernes, témoignent d’un goût sûr. La chambre à coucher fait une forte impression à Diane. La pièce est un ensemble de matériaux noirs, aux qualités assorties avec subtilité pour mettre en valeur les différents volumes. Les éléments mobiliers font alterner le verre ou le cristal et l’acier à l’exclusion de toute autre matière. De lourdes tentures de velours ne laissent rien filtrer de la lumière extérieure. Diane contemple ce décor avec admiration.

 — C’est un endroit génial qui donne envie de faire des choses terribles et bizarres !

Cybèle enlace sa taille, l’embrasse dans le cou.

 — C’est là que tu seras dressée et punie, petite pétasse !... Merdeuse !

Elle désigne un grand coffre long et bas dont les flancs d’ébène luisent dans la lumière atténuée d’un éclairage tamisé.

 — Il y a tout ce qu’il faut là-dedans. Viens, je vais te montrer le reste de l’appart’, puis nous nous y mettrons. Tu as bien monté, il ne faudrait pas que la pression retombe !

 — Pas de danger ! J’ai la pression en permanence depuis la première seconde où je t’ai rencontrée. Dès que je t’ai vue, j’ai cru que ma chatte et mon cul s’ouvraient tout seuls jusqu’au nombril.

Cybèle la dévore des yeux.

 — Moi, c’est aux seins que ça m’a prise quand tu es entrée dans mon bureau. J’ai eu l’impression qu’ils doublaient de volume, durs et lourds comme de la pierre.

Elles rient, s’embrassent. Quelques instants plus tard, après avoir fait le tour des lieux, les deux filles sont de retour dans le living-room. Cybèle abandonne son amie un instant pour aller se mettre en peignoir. À peine est-elle sortie, qu’elle repasse la tête par la porte entrebâillée.

 — Tu veux boire quelque chose ! Jus de fruit ? Thé ? Café ?

 — Un café, s’il te plaît. Très fort, si c’est possible. C’est presque un rite, chez moi, avant une séance.

 — O.K. ! Mets-toi à poil. J’en ai pour cinq minutes.

 — Je pourrais prendre une douche ensuite ? J’ai beaucoup perdu tout à l’heure. Je suis grasse jusqu’entre les fesses !

Diane sourit avec malice, remue la tête de façon négative.

 — Pas question, petite merdeuse ! C’est moi qui ferai ta toilette !

Elle sort la langue, la taquine d’un rapide mouvement de l’index. Un léger étonnement se peint sur le visage de Diane.

 — Mais... Mais c’est moi, l’esclave !

Le regard de Cybèle brille soudain d’un éclat dur et fixe.

 — Tu discutes mes volontés ?

 — Non, pardon, Cybèle. C’est super quand tu me regardes comme ça ! Ça me fait comme une grosse boule chaude en bas du ventre.

 — Très bien, alors déshabille-toi.

 — Je peux garder mes chaussettes ? Ça aussi, c’est un peu comme un rite.

 — Bien sûr, petit singe ! Je reviens tout de suite. Elle disparaît. Restée seule, Diane a vite fait de quitter le pull, le jean et la culotte qu’elle plie et pose avec soin sur un accoudoir du profond canapé où elle prend place. Son corps fin et nerveux a des grâces adolescentes. Une impression encore accrue par les chaussettes blanches qui tire-bouchonnent sur ses chevilles. Comme pour tromper le temps, elle joue avec les gros plombs qui lestent toujours les anneaux. Elle s’avance jusqu’au bord du siège, se penche en avant, afin qu’ils pendent dans le vide, et leur imprime un balancement avec des oscillations du torse. Le mouvement se communique d’abord aux anneaux, puis aux tétins étirés, amincis par la tension, enfin aux petites mamelles entières. À plusieurs reprises, elle soulève les masses de métal dense, les laisse retomber de tout leur poids. Leur chute interrompue se répercute aux seins qui encaissent à plein le choc que rien n’amortit. Les paupières closes, les narines frémissantes, les flancs animés d’un souffle raccourci, elle n’entend pas le retour de Cybèle.

La fille, vêtue d’un peignoir et de mules d’éponge blanc, tient un plateau sur lequel sont disposées une cafetière, une soucoupe et une tasse de grès flammé, d’époque Art Nouveau. Elle s’arrête à mi-chemin, observe, fascinée, le plaisir mêlé de souffrance qui transfigure Diane. Puis elle s’arrache à sa contemplation, pose le plateau sur la table basse.

 — Tu joues seule ?

Surprise, Diane ouvre les yeux, se redresse.

 — Oui. Je pensais à toi.

Cybèle émet un petit rire.

 — Tu aurais dû me demander l’autorisation ! Tu es une affreuse petite pétasse. La prochaine fois que je te laisserai seule, je te mettrai des menottes !

Le visage de Diane s’illumine.

 — Oui ! Très serrées !

 — Compte sur moi, tu auras les poignets marqués pendant quinze jours !

Elle emplit une tasse du breuvage brûlant, la tend à Diane.

 — Je vais te punir. Je ne veux pas entendre un gémissement, compris, petit paillasson ?

 — Oui, Cybèle.

 — Pose tes pieds sur le canapé, talons contre les fesses. Avance-toi le plus au bord possible. C’est ça, comme ça. Très bien. Écarte davantage les cuisses. Parfait.

Diane boit à petites gorgées prudentes, aspirées avec de menus gargouillis. Par-dessus le bord de sa tasse, elle regarde Cybèle dont le peignoir s’entrouvre sur une poitrine haute et ferme, au galbe parfait. Les yeux de la fille brillent d’un éclat cruel tandis qu’elle allume une cigarette.

 — Tu as peur ?

 — Un peu. C’est normal. Pas trop tout de même. Je suis habituée aux brûlures. J’ai des marques un peu partout, mais avec ma peau très blanche, les cicatrices se voient à peine. Il faut bien regarder, et ça dépend de la lumière aussi.

Cybèle hoche la tête, se laisse glisser à genoux sur le sol, face à la vulve offerte. La fente courte s’ouvre sous la poussée des nymphes excessives, soulevées par le long clitoris raidi dans son fourreau. Cybèle dépose un baiser fervent sur ces chairs roses, laquées d’une sève incolore qui s’est répandue aux abords immédiats. Elle lèche de façon prolongée les aines, la face interne des cuisses nerveuses, puis le périnée et la raie entrouverte par la posture. Enfin, la “toilette” prévue terminée, elle joint ses lèvres à la vulve. Sa langue s’insinue dans les ourlets entremêlés des nymphes qu’elle déplisse, plonge dans le vagin palpitant qui, en lourdes coulées grasses, dégorge ses sucs dans sa bouche avide. Elle redresse la tête, lève sur Diane un regard extasié, la bouche luisante de la sève claire, limpide, dont elle s’est abreuvée.

 — Je te consommerai et je te consumerai, petite pétasse ! Vilain petit singe ! Merdeuse !

D’une bouffée nerveuse, elle ravive la braise de sa cigarette, qu’elle applique, d’un geste à la fois doux et précis, sur le pubis bombé. Il y a un grésillement infime, aussitôt couvert par le souffle bref qu’exhale Diane, seul témoignage de sa souffrance, avec ses mains qui maintiennent ses genoux séparés et se crispent au point que les phalanges blanchissent. Ainsi que l’a ordonné Cybèle, pas une plainte ne lui a échappé. La fille laisse l’extrémité incandescente mordre l’épiderme, puis, avec vivacité, elle se penche, joint ses lèvres à la cigarette, aspire avec une expression de profonde délectation. La braise est ravivée en contact avec la peau qu’elle brûle davantage. Cybèle, les yeux égarés, rejette la fumée par les narines avec lenteur. Elle explique, les lèvres tremblantes, la voix altérée par le plaisir :

 — Ça donne à la fumée un goût particulier. Parfumée à la chair des filles. C’est sauvage et fort. Ça me tourne la tête.

On peut lire sur le visage de Diane le violent effort qu’elle fait sur elle-même pour surmonter la douleur qui irradie de son pubis marqué d’un petit rond brunâtre, cerné d’une aréole rose vif, et où adhère encore de la cendre.

 — Tu es la première qui me brûle comme ça... J’ai très mal ! J’aime quand tu me regardes avec ces yeux un peu fous. Ça me fait peur.

 — Je ne suis pas dans un état tout à fait normal quand je dresse une fille.

Diane ferme les yeux, tout son corps s’alanguit. Elle murmure :

 — Tue-moi.

 — Viens.

 *

Le gros coffre d’ébène est ouvert. Son contenu a captivé Diane. Elle a examiné avec une joie quasi enfantine, les sangles, les harnais de cuir clouté, les barres d’écartement, de contention, les presses de bois ou de métal chromé, les godes dont certains, d’une taille excessive ou au relief dangereux, feraient frémir une femme de constitution normale. Elle a tourné et retourné avec ravissement les instruments médicaux, spéculums, écarteurs, érines, pinces, cathéters et sondes. Elle a fait l’inventaire des instruments de flagellation : fouets, knout, chats-à-neuf-queues, cravaches et stick de bambou. Elle a découvert les collections d’aiguilles rangées dans des coffrets plats en bois précieux. Toutes les sortes s’y trouvent, de l’épais trocart de 15 cm jusqu’à la minuscule aiguille de dentellière. D’autres étuis renferment des assortiments de pinces variées. À la demande de Cybèle désireuse de la flageller, elle a dû choisir elle-même l’instrument de son supplice. Elle ne s’est pas épargnée. Celui qu’elle lui a tendu est un engin à la lanière courte et épaisse, pesante.

Diane est debout, les mains réunies sur son crâne aux cheveux ras. Elle est nue. Son corps menu et pâle prend un relief saisissant sur le fond noir de la chambre à coucher. Les poids ont été ôtés, mais les minuscules mamelles, lestées pendant de longues heures, conservent un aspect inhabituel qui ne s’estompe que de façon progressive. Le fouet cingle avec régularité le buste qui se couvre de zébrures écarlates. Cybèle, son peignoir entrouvert sur son corps nu, s’arrête un instant pour essuyer avec un kleenex le visage en sueur de Diane.

 — Ça va ?

Un battement de cils lui répond.

La correction reprend jusqu’à ce que des gouttes de sang sourdent là où les coups se recoupent. Cybèle laisse tomber le fouet, s’approche de Diane, lèche ses lèvres desséchées par le souffle raccourci, éprouve du bout des doigts les zébrures tuméfiées qui labourent l’épiderme.

 — Merci, petite pétasse... Je n’ai pas souvent le plaisir de marquer une fille comme j’en ai envie.

Diane, dont tous les muscles s’étaient bandés dans la volonté d’endurer la correction sans broncher, se détend de façon imperceptible.

 — Ne me remercie pas ! Je suis ton esclave. Tu peux me faire ce que tu veux.

 — Ça me rend folle quand tu dis ça. Ça me donne envie de te faire des trucs terribles.

 — Ne t’en prive pas. Je n’ai jamais eu de limites personnelles. Je n’ai que celles de la nana à qui j’appartiens. En ce moment, c’est toi. J’espère que tu ne me largueras pas trop vite et que tu me feras beaucoup souffrir.

Cybèle secoue la tête, comme agitée par un débat intérieur.

 — Tu me branches trop ! J’ai peur de m’attacher.

 — À cause de Vénus ?

La fille approuve en silence. Diane demande :

 — C’est elle qui t’empêche de torturer les filles à ton idée ?

 — Oui et non. Elle a trouvé un truc plus tordu que ça ! Elle ne m’autorise de relations qu’avec des modèles. Et encore qu’avec des tops.

 — Explique.

 — D’une part, ces nanas sont toujours en déplacement. Il est impossible d’avoir une histoire suivie avec elles, d’autre part, il n’est pas question de leur faire la plus petite marque ! Un bleu, un coup de cravache et c’est une séance photo fichue.

Diane ôte ses mains de sur sa tête, s’approche et dépose un baiser sur la joue de la fille.

 — Ça doit être frustrant.

Cybèle reprend sur un autre ton.

 — Aujourd’hui, j’ai retrouvé le plaisir de flageller. Je ne te l’ai pas dit, mais lorsque je t’ai giflée, la première fois, c’était comme du plomb fondu qui me coulait de la chatte !

Cybèle se débarrasse de son peignoir avec impatience. Ses lignes élancées, superbes, harmonieuses, contrastent avec celles de son amie, menues, nerveuses, parcourues de muscles fins et frémissants sous la peau délicate. Elles s’enlacent. Leurs corps s’épousent avec tant d’étroitesse qu’ils semblent ne plus former qu’un seul être hybride. Diane murmure entre les baisers, les jeux de langues.

 — Marque-moi autant que tu le veux... Écris tes envies sur mon corps...

Elles tanguent ainsi jusqu’au lit, s’y abattent emmêlées. Leur épiderme est pâle, lumineux sur le futon noir. Dans une double reptation lascive, les corps s’inversent jusqu’à ce que le visage de chacune soit inséré dans l’étau brûlant des cuisses de l’autre.

Les lèvres avides aspirent les chairs ruisselantes. Les langues dardées fouillent les orifices palpitants que le plaisir épanouit, avant de se fixer au clitoris, jusqu’à ce qu’un mutuel orgasme les soulève et les laisse pantelantes, apaisées mais pas encore assouvies.

Alanguies côte à côte, elles échangent des baisers tandis que le plaisir s’apaise en menus frissons et que le désir renaît.

Diane se tourne sur le flanc, se redresse à demi, appuyée sur un coude, et plonge son regard dans celui de sa compagne.

 — Tu m’as dit que Vénus avait prévu de te punir demain soir.

 — Oui. Elle m’emmène dans une orgie lesb’. Ça se passe dans un palace. Je ne sais plus lequel. Il y aura une dizaine de femmes. Surtout des Anglaises assez âgées. Je dois être fouettée au sang devant elles et subir des introductions anales importantes. Vénus a dit que ça sera plus gros que tout ce que j’ai pris jusque-là. Elle a parlé de battes de base-ball, de bouteilles.

 — Moi, je pourrais supporter ça, mais toi, tu risques d’être déchirée !

 — Peut-être.

La fille a un petit haussement d’épaules fataliste.

 — Vénus fait ce qu’elle veut. Si elle a envie de m’estropier, c’est son problème, pas le mien ! Je suis son esclave. De toute façon, le vagin, ça se recoud. Un jour, j’ai vu Vénus éclater la chatte d’un modèle comme ça. À deux mains. La fille était craquée jusqu’au milieu du périnée. Elle l’a recousue avec une alêne courbe et du fil poisseux ! Ça s’est bien passé. Quant à mon trou de balle, si je fais sous moi, ensuite, je pourrais toujours demander à Vénus la permission de me faire opérer. Si elle refuse, je n’aurais plus qu’à porter des couches en permanence ! Embrasse-moi.

Elle tend ses lèvres pleines et sensuelles. La bouche de Diane s’en empare avec une ferveur et une tendresse excessive. Dès qu’elle peut parler, Cybèle demande :

 — J’ai senti de l’inquiétude dans ton baiser. Qu’y a-t-il, petite pétasse, petite merdeuse sentimentale ?

 — C’est trop dur pour moi que tu sois l’esclave de Vénus. Quand ça a commencé, nous deux, je n’imaginais pas que je vivrais ça aussi mal ! Pardonne-moi.

La fille secoue la tête avec une expression désolée.

 — Je te comprends. Mais je ne peux pas quitter Vénus. C’est impossible. Elle me fait trop jouir. Mais je ne pourrais pas me passer de toi, non plus. Il faut que tu acceptes cette situation. Je t’en supplie. C’est trop fort, ce qui nous arrive à toutes les deux.

 — C’est vrai, mais est-ce que cela pourra durer dans de telles conditions ? Je te voudrais tant pour moi seule.

 — C’est impossible, petite merdeuse. Impossible.

 — Je sais. Torture-moi, s’il te plaît. Tout de suite. Maintenant. Fais-moi hurler de souffrance. Je n’en peux plus.

 *

Cybèle a choisi des pinces métalliques. Des modèles que l’on utilise pour les cosses de batterie. Elles sont pourvues d’une courte chaînette terminée par un large crochet. Elle en a posé aux lèvres de la vulve et aux nymphes. C’est assez pour que ces dernières s’étirent déjà de plusieurs centimètres. Puis la fille, d’un coffret au contenu pesant, a sorti deux pommes de pin en fonte : les contrepoids d’une horloge ancienne.

Un faible gémissement, aussitôt réprimé, échappe à Diane quand sa compagne en suspend les crochets aux chaînettes. Les chairs s’allongent, se distendent. Cybèle attend un instant, puis en accroche d’autres. Diane se mord la lèvre inférieure avec violence. Sa vulve est déformée de façon affreuse. Diane murmure, extasiée.

 — Comme c’est beau, petite pétasse !

Diane, incapable de parler, approuve d’un battement de cils. Diane se penche, observe les chairs suppliciées, se relève.

 — Est-ce que j’en ajoute jusqu’à ce que ça se décroche ?

 — Oui.

Un oui si faible que sa compagne doit tendre l’oreille et lui faire répéter pour l’entendre. Alors, les gueuses s’accumulent. Les dents aiguës écorchent les chairs fragiles. De grosses gouttes de sang roulent, parcourent les chaînettes, sinuent sur les masses avant d’étoiler le sol. Cybèle se masturbe, enlaidie et embellie à la fois par le masque tragique d’une jouissance innommable.

III

Tandis que, sous le regard intéressé de Cybèle, les pinces, entraînées par les poids, glissent, ripent, écorchent les chairs tendres de la vulve de Diane, une scène dont les deux filles sont loin de se douter, se déroule dans le bureau de Vénus Daubermann.

 — Tu es certaine que Cybèle est chez elle avec cette crevure ?

Les petits yeux porcins de la rédactrice en chef fixent Circé avec un éclat à la fois dur et rusé.

 — Oui, madame Daubermann. Ça fait trois jours que ça dure, leur manège. Ce matin, quand j’ai vu qu’elle et Diane...

 — Cette merde s’appelle Diane ?

 — Oui.

Vénus saisit le rebord de son bureau, se penche en avant avec brusquerie. La longue cendre qui prolonge le mégot vissé au coin de sa bouche tombe sur le chemisier blanc déjà maculé de traces grisâtres.

 — Tu as oublié la règle, salope ? On se branle pendant qu’on me parle ! Espèce de pute ! Conasse ! Pauvre merde !

 — Oui, madame VDB.

Circé remonte sa jupe jusqu’à sa taille, coince l’ourlet dans sa ceinture, écarte ses cuisses au galbe irréprochable, à la peau mate et veloutée de brune. Elle crochète l’entrejambes de sa culotte de dentelle noire, qu’elle repousse dans le pli de l’aine. Les longues lèvres bistres de la vulve rasée apparaissent, entre lesquelles la fille insinue son index. Vénus émet un grognement approbateur.

 — Continue, salope, qu’est-ce que tu sais ?

 — J’ai vu qu’elles descendaient aux archives, alors je suis allée à l’ancienne repro. J’ai tout vu et tout entendu par le guichet qui donne sur les archives. Vous savez, on ajuste mis un carton pour le boucher à cause des courants d’air parce que...

 — Je me contrefiche des courants d’air ! Que s’est-il passé ?

La fille baisse les yeux, poursuit d’une voix hésitante, tandis que les mouvements de son doigt engagé dans sa fente s’accélèrent.

 — Cybèle a commencé à punir Diane. Elle a des anneaux aux nichons. Cybèle lui avait déjà des accroché des poids. Je m’en serais jamais douté. Ça ne se voyait pas sous son pull ! Probable qu’elle avait dû arriver avec ! Quelle salope, n’est-ce pas, madame Daubermann ?

Une expression goguenarde éclaire le visage mafflu de Vénus. D’une façon qui lui est familière, de la langue, elle déplace le mégot de sa cigarette d’un coin de sa bouche à l’autre.

 — L’hôpital qui se fout de la charité ! Difficile de trouver plus salope que toi, tas de viande ! Je crois me souvenir que Cybèle t’obligeait à rester à l’écran des journées entières avec des aiguilles de six centimètres fichées dans les seins, non ? Et même dans le ventre, parfois. Et aussi que ta bouche lui servait de pissoir, ainsi qu’à sa secrétaire.

Décontenancée, la fille esquisse des gestes embarrassés.

 — Vous... Vous savez pour les aiguilles, madame Daubermann ?

Vénus ricane.

 — Qu’est-ce que tu croyais ? Que Cybèle me cacherait vos petites saloperies de dépravées ? À l’évocation de Cybèle, la fille a un sursaut d’énergie. Elle se redresse, fixe Vénus avec une expression proche de l’arrogance. Elle en oublie même sa masturbation.

 — Moi, ce n’est pas pareil ! J’ai un look de salope et je suis une salope. Toutes les filles, ici, peuvent se servir de ma bouche comme d’un chiotte si elles le veulent, et elles le savent. Je ne m’en cache pas. Tandis que cette nana, cette Diane, malgré ses fringues de mecton branché et sa coupe de G.I., on est même pas sûr qu’elle soit gouine ! On ne sait pas ce que c’est, cette fille ! C’est un machin ! Une Martienne ! Une...

Elle se tait, à court d’épithètes. Vénus éclate d’un rire grasseyant.

 — C’est assez juste, mais pourquoi tant de haine ?... À cause de Cybèle ?

Une expression farouche durcit les trait de Circé.

 — Oui, madame VDB. Elle m’a larguée comme une merde.

La rédactrice en chef se laisse aller contre le dossier de son fauteuil, désigne, d’un coup de tête qui fait trembler son double menton, le bas-ventre de la fille.

 — Ton doigt ! Remue-le, salope !

L’imperceptible mouvement reprend. Un geste insistant, qui gratte. Satisfaite, la grosse femme reprend :

 — C’est moi qui l’ai obligée à rompre avec toi. Elle commençait à s’attacher. Elle pouvait te marquer. La flétrissure des chairs est une véritable passion chez Cybèle. Il n’était pas question que je la laisse continuer. Cybèle est à moi. De toute façon, vous formiez un couple contre-nature ! Tu es trop stupide pour une fille comme elle !

Elle se tait, observe le travail incessant de l’index qui s’agite dans la fente avec de petits clapotis. Les pommettes de la fille se colorent. Vénus reprend d’une voix douce qui surprend par comparaison avec sa brutalité coutumière.

 — Ce n’est que pour te venger ou pour te faire bien voir de moi ?

La fille répond d’une voix altérée par un plaisir naissant.

 — Les... Les deux, ma... madame Daube... Haaa ! c’est bon !...

Amusée, la rédactrice en chef a un geste condescendant, d’une élégance affectée, de sa main aux doigts boudinés.

 — Termine-toi ! Cela t’évitera de me traiter de daube !

Le doigt de Circé s’agite alors d’une façon frénétique, tandis que sa voix monte dans l’aigu.

 — Mer... Merci... mad... madame Dau...

Vénus l’interrompt, hurle à temps :

 — Tais-toi, triple buse !

La fille ferme les yeux, ses mâchoires se crispent, tandis que ses narines dilatées laissent passer un souffle bruyant qui soulève ses flancs, agite ses gros seins, nus sous le chemisier transparent. Ses jambes tremblent. On pourrait croire, pendant un instant, qu’elle va s’écrouler. Un long gémissement lui échappe, obscène, bestial. L’orgasme passé, elle reste pantelante, le doigt vissé dans la fente, pose sur Vénus un regard encore embrumé. Cette dernière lui adresse un sourire ironique.

 — Ça va mieux ?

 — Oui. Merci, madame Dau... madame VDB.

 — Suce ton doigt et remets-le dans ta moule, salope !

La fille s’exécute avec un empressement servile. Elle passe et repasse sa langue sur ses phalanges engluées d’une sève épaisse mêlée de glaires d’un blanc laiteux qu’elle montre à la rédactrice en chef.

 — Je vais avoir mes règles ! J’ai des pertes blanches. Il y en a beaucoup. J’adore ! Même les miennes.

 — J’en ai rien à foutre de ton fétichisme des humeurs, conasse ! Réponds, c’est pour te venger de Cybèle ou pour me plaire ?

Circé achève de nettoyer son doigt d’une rapide succion, le replonge dans sa vulve, explique :

 — Je ne peux pas pardonner à Cybèle, madame VDB, mais, comme beaucoup de filles ici, j’aimerais faire partie de vos lèche-culs.

Les lèches-culs. Quelques filles distinguées par Vénus pour leur tendance à la délation, leur ardeur zélée et leur aptitude pour les heures supplémentaires non payées. Elle leur permet de temps à autre de lui lécher l’anus et le sexe. Un petit clan qui bénéficie de menus privilèges, comme de pouvoir prendre leur congés au mois d’août, arriver en retard de façon raisonnable ou fumer à leur poste de travail. La rédactrice en chef réfléchit, pose sur Circé un regard à la fois dubitatif et rusé.

 — Je ne sais pas. C’est à voir. Ce qui m’ennuie, c’est que tu ne fais que te venger de Cybèle, dans cette affaire. Tu ne me rapportes rien qui concerne le journal... Des irrégularités que tu aurais pu remarquer.

 — Oui, c’est vrai ! Mais je sais plein de choses sur les unes et les autres, madame VDB ! Tenez, rien qu’Aphrodite, elle envoie les noir-au-blanc à la correction pour gagner du temps. Je vous dis pas le bromure que ça use pour rien !

Une rage soudaine empourpre le visage de Vénus. Elle rugit, se lève avec une telle brusquerie que son fauteuil va heurter le pan d’étagère dans son dos.

 — La salope ! La garce ! Au prix du bromure en ce moment ! Elle me prend pour Rothschild ? Elle va en entendre parler, cette pute !...

Vénus se dirige vers la porte avec la puissance d’un taureau en pleine charge, bouscule Circé au passage. Cette dernière n’a que le temps de lui dire que la coupable est en congé. La rédactrice en chef s’arrête net dans son élan, sa colère s’évanouit aussi vite qu’elle s’est déclenchée. Comme si Vénus avait la faculté de s’enrager et de se calmer selon les besoins du moment. Une colérique professionnelle, en somme. Elle récupère son fauteuil. Circé s’approche avec un sourire hésitant, mais plein d’espoir.

 — Alors, madame VDB, vous me voulez bien comme lèche-cul ?

 — D’accord, d’accord ! Mais tu aurais dû me parler plus tôt de cette histoire ! J’espère que tu as d’autres bonnes surprises pour moi !

 — Oui, madame VDB. Il y a auss...

 — Plus tard ! Amène-toi, salope ! Tu entres en fonction immédiatement. J’ai le cul boueux, ça t’aidera à digérer tes pertes !

Vénus se lève, retrousse sa jupe informe et s’accoude sur le bureau. Un instant plus tard, Circé, agenouillée, enfouit son visage entre les grosses fesses blanchâtres et capitonnées de cellulite de la rédactrice en chef. Sans la moindre répugnance, elle plonge sa langue aussi loin qu’elle le peut dans l’anus relâché et puant, bordée d’une boue excrémentielle : des années de sodomies, de pénétrations anales aussi diverses qu’excessives, de lavements incongrus, ont rendu Vénus fragile des intestins.

 *

 — Je suis sûre que c’est Circé qui nous a balancées ! quelle pétasse ! J’ai bien vu sa façon de nous regarder. J’aurais dû me méfier.

 — Pourquoi Vénus veut-elle nous voir toutes les deux ensemble ?

 — On va le savoir très vite !

Lorsque les deux filles pénètrent dans le bureau de Vénus, celle-ci, avachie dans son fauteuil, adopte une pose nonchalante. Elle ne dit rien, se contente d’observer les deux arrivantes avec froideur. Après quelques instants d’un silence tendu, Cybèle craque la première, hésitante. Elle jette un regard malheureux vers Diane, revient à la rédactrice en chef qui continue à se taire.

 — Écoute, Vénus, je... Nous...

 — Pas de salade, morue ! Il n’y a rien à expliquer. Tu t’es envoyé ce petit rat d’égout sans ma permission. Un point, c’est tout.

 — Ce n’est p...

 — Tais-toi. Nous réglerons nos comptes plus tard. Pour l’instant, je vais m’occuper d’elle.

Vénus se lève. Dans un réflexe dont la spontanéité révèle avec éloquence ses sentiments, Cybèle s’interpose entre Diane et la femme qui s’approche.

 — Qu’est-ce que tu vas lui faire ? Ne la touche pas, ou bien...

Vénus ricane.

 — Mais tu es amoureuse !... Comme c’est mignon ! Tout à fait touchant. Écarte-toi, morue, je vais corriger ta petite crevure de copine !

 — Tu ne la toucheras pas !

Elles s’affrontent du regard. Une fureur froide plaque un masque hideux sur le visage de la grosse femme.

 — J’ai dit, écarte-toi, morue.

 — Va te faire enculer ! Regarde comme elle est menue. Tu es trop brutale. Tu risques de la tuer.

Le revers atteint Cybèle à la pommette, heurte le nez. Des gouttes de sang giclent sur le pull-over de Diane qui s’est déplacée comme si elle ne voulait pas rester sous la protection de son amie.

 — Laisse, Diane. Je suis coupable. C’est moi qui t’ai provoquée. C’est vrai, madame Daubermann. Je suis la seule responsable de ce qui arrive.

Matée, Cybèle lève sur Vénus un regard désemparé, traversé de lueurs troubles qui expriment une soumission abjecte. Elle ne songe même pas à essuyer le sang qui ruisselle de son nez, sinue jusque sur son menton et tombe en lourdes gouttes écarlates sur le devant de son corsage. Vénus éclate de son rire gras, vulgaire. D’un mouvement ondulant, répugnant de sa langue trop rouge, elle transporte sa cigarette d’un coin à l’autre de sa bouche. Elle désigne d’un coup de menton la secrétaire de rédaction qui baisse la tête, comme accablée.

 — Regarde ta copine, mon trésor ! Une baffe et elle jouit ! Tu ne peux plus compter sur elle pour te défendre. Quitte ce pull.

Tandis que Diane dénude son torse zébré par la correction récente que lui a infligée son amie, Vénus se tourne vers Cybèle qui semble avoir perdu toute volonté.

 — Donne-moi un fouet. Je vais en faire un steak tartare de ta pute ! Tu te rappelles de la chatte d’Antigone, lorsque je m’en suis occupée pendant la partouze à Saint-Paul-de-Vence ?

 — Ou... Oui.

 — Ce n’est rien à côté de l’état dans lequel je vais mettre ta copine.

Lorsque Cybèle parle, c’est d’une voix enrouée, presque inaudible.

 — S’il te plaît, Vénus, non. Je l’ai déjà fouettée au sang ce matin. Elle ne va pas tenir.

Une nouvelle gifle tombe, qui renvoie sur le côté la tête de la fille. Un arc d’étoiles rouges tache la moquette.

 — Qu’est-ce que tu as dit, morue ?

 — Rien.

Un petit couinement bref, infime, comme un cri de souris. Vénus pose sur la fille un regard de commisération méprisante. Elle envoie la main sous la minijupe, tâte la vulve avec rudesse, ramène ses doigts enduits d’un suc abondant.

 — Tu mouilles ?

 — Oui.

Une expression de crapulerie abjecte se peint sur le visage de la femme.

 — Trouve du sel et du poivre. Il y a bien une de ces grognasses qui a de quoi assaisonner une petite salade dans son tiroir ! Peut-être même qu’elles ont du vinaigre. Ramènes-en.

Elle prononce « petite salade » avec des minauderies. Cybèle, avec des gestes mécaniques, comme mue par une force indépendante de sa volonté, fouille dans un placard, extrait de derrière une pile de dossiers un fouet tressé qu’elle tend à Vénus, et part à la recherche des condiments demandés.

La rédactrice en chef s’approche de Diane qui la regarde sans crainte mais sans arrogance non plus. La femme se plante devant elle, la fixe avec curiosité.

 — Alors, tu te sens en forme pour une bonne flagellation, mon trésor ? Je vais te corriger jusqu’à ce que tu t’évanouisses.

 — Vous aurez mal au bras avant que je tombe ! Je suis très entraînée.

Vénus passe son gros doigt sur les marques boursouflées qui sillonnent le buste de la fille.

 — On verra. Tu es une petite coriace, mais j’en ai descendu des plus dures que toi. Cybèle a quand même eu la main lourde !...

 — Pas assez !... Même si elle en jouit, je n’aime pas la façon dont vous la traitez. Vous ne l’aimez pas.

Vénus qui taquine avec une brutalité et une maladresse délibérée les anneaux de Diane, éclate d’un rire cynique.

 — Quelle bizarre idée ! Bien sûr ! Il s’agit d’échange entre nous. Je lui offre les moyens de ses ambitions minables, en retour, elle me permet de me distraire. Cybèle est une petite arriviste sans envergure. De la merde, donc. Est-ce qu’on aime une merde ?

Diane a un petit haussement d’épaules. Et, d’une voix douce :

 — Vous avez tout faux ! Elle vous aime.

Vénus, les lèvres pincées dans une moue gourmée, affecte de regarder sur le côté avec un désintérêt patient. Diane poursuit sur un autre ton.

 — À propos de merde, Cybèle a chié dans ma bouche ce matin. J’ai joui plusieurs fois, sans me toucher pendant que je mâchais et que j’avalais. Vous saviez qu’on peut jouir de bonheur ?

 — Tu es lassante, mon trésor. Tourne-toi, baisse ton jean, et appuie-toi au mur, qu’on en finisse.

Diane obéit, déboucle son ceinturon. Son dos est indemne de coups de fouets. Elle regarde Vénus par-dessus son épaule.

 — Pourquoi ne pas me corriger de face ? Je suis déjà bien entamée. Ça serait plus efficace pour obtenir ce que vous voulez.

 — Tais-t...

Elle est interrompue par le retour de Cybèle qui rapporte une salière, une poivrière, et une poignée de doses individuelles comme on en trouve sur les tables de self-service.

 — Elles n’avaient pas de vinaigre, mais j’ai trouvé des sachets de moutarde.

Elle évite le regard de Diane, quémande une approbation d’une voix servile.

 — Ça ira, Vénus ?

 — Encore mieux ! Ferme la porte au verrou. Je ne veux pas qu’on vienne nous faire chier ! Assieds-toi et regarde.

Le premier coup s’abat, laisse une zébrure écarlate sur la peau blanche et fine.

Le bras de Vénus retombe. La femme est rouge. Une pellicule de sueur couvre son front bas. De larges auréoles s’étendent aux dessous-de-bras de son chemisier douteux. Elle s’est tant démenée que celui-ci est à moitié sorti de la ceinture de sa jupe.

Des balafres tuméfiées et gonflées, d’où le sang sourd, couvrent le dos de Diane depuis les épaules jusqu’au bas des reins. Pas une plainte ne lui a échappé pendant toute la correction. Cybèle, prostrée sur sa chaise, a détourné plusieurs fois son regard du spectacle de la punition de son amie, pour y revenir, captivée. Vénus saisit Diane par l’oreille, et la contraint à s’agenouiller, puis à s’allonger sur le ventre. Sans se retourner, elle envoie la main vers Cybèle dans un geste impatient.

 — Sel ! Poivre ! Dépêche-toi, morue !

La fille place dans la paume tendue les objets demandés.

Vénus entreprend aussitôt de saupoudrer les meurtrissures à vif. Cette fois, sous l’effet de la terrible cuisson qui embrase la totalité de son dos, Diane ne peut réprimer des râles de souffrance. Tout son corps raidi tremble pour résister à la terrible brûlure. Vénus émet un petit rire de réel amusement, décoche un coup de pied dans les côtes de la fille, et se tourne vers Cybèle.

 — Un vrai steak tartare, n’est-ce pas ?

 — Oui, Vénus.

Un sourire malveillant et rusé tord la bouche de la femme, découvre ses dents jaunâtre et inégales.

 — C’est toi qui vas lui tartiner le dos à la moutarde.

 — Oui, Vénus.

La rédactrice en chef s’approche, intime.

 — Ouvre la bouche, morue !

Cybèle s’exécute, écarte les mâchoires au maximum. La femme s’esclaffe.

 — Tu as l’air très con, comme ça !

Elle crache plusieurs fois avec précision entre les lèvres ouvertes. Avec une expression extatique, la fille déglutit la salive gluante et blanchâtre qui s’est étalée sur sa langue rose.

 — Merci, Vénus.

Cybèle déchire une dose de moutarde, s’accroupit près de la fille, murmure d’une voix navrée :

 — J’ai trop peur, Diane ! Elle me terrorise. J’en ai presque la chiasse.

Puis elle avoue avec un sanglot convulsif :

 — Mais, je jouis !... Je jouis... Pardon, Diane. Vénus écoute ses confidences avec un sourire d’intense satisfaction.

Diane ne gémit plus. Seul un imperceptible tremblement la fait vibrer des pieds à la tête. Entre ses cuisses à demi disjointes à cause du jean qui les entrave, on aperçoit la vulve. Animée de palpitations régulières, l’entrée du vagin s’ouvre et se ferme, expulse à chaque contraction une sève limpide, filante, qui se répand, déborde la fente, roule en gouttes épaisses jusque sur le pubis. Un sourire amer éclaire le visage de Cybèle lorsqu’elle constate cette jouissance dont elle n’est pas la cause. Elle presse le sachet. La matière jaune tombe sur la chair déjà révulsée. Du bout des doigts, elle l’étale avec soin. Ouvre un autre sachet. Recommence. Ainsi jusqu’au dernier sans que Diane réagisse d’une autre manière que par des orgasmes discrets qui font onduler ses reins lacérés.

Cybèle demeure accroupie, fascinée par ces infimes mais indéniables témoignages du plaisir de son amie.

 — Qu’est-ce que tu attends, morue ? Qu’elle se mette à chanter ?

Vénus la saisit par les cheveux, l’écarte avec une telle rudesse que la fille part à la renverse, s’écroule. Sa tête, avec un bruit mat, heurte l’angle du bureau. Elle se redresse avec lenteur, sonnée. Du sang s’échappe d’entre ses cheveux blonds, coule sur son front, sa joue. Elle lève sur la femme des yeux hébétés, incrédules. Vénus ricane.

 — Ton ventre ! Je vais te faire un shoot.

La fille ne bouge pas. Son regard absent flotte dans le vague, incapable de se poser sur rien de précis. La femme hurle.

 — Arrête tes simagrées, morue ! J’ai dit, ton ventre. Tu as oublié la position, peut-être ?

Les paroles semblent pénétrer jusqu’à la conscience de la fille qui, d’une façon maladroite, se déplace à quatre pattes vers le mur le plus proche. Elle remonte sa minijupe jusqu’à sa taille, s’accroupit, le dos et les reins appuyés contre la cloison. Puis elle saisit ses genoux, et les sépare autant qu’elle le peut pour dégager son ventre animé d’une houle violente inspiré par la peur. En deux pas, Vénus est sur elle.

 — Tiens, morue, digère ça pendant que je termine le rat crevé qui te sert de copine.

Son pied chaussé part et percute l’abdomen juste au-dessus du pubis. Les poumons de Cybèle se vident d’une seule expiration, ses yeux s’agrandissent de façon démesurée, puis elle bascule avec lenteur, et tombe, inerte. Elle lui envoie de petits coups de pied dans les côtes sans obtenir de réaction, hausse les épaules, et revient vers Diane toujours allongée. Elle aussi a droit à une série de coups de pieds dans les flancs.

 — Debout, crevure. Le jeu est terminé. Tu as assez joui comme ça. Ton con dégueule de foutre que c’en est répugnant.

Diane se relève. Elle a dû s’accoutumer à la souffrance qui dévore son dos, car son visage est dur, tendu, mais calme. Elle soutient sans broncher le regard de la femme, puis jette un coup d’œil vers son amie affalée sans mouvement sur le sol. Elle hoche la tête.

 — Vous êtes cinglée, madame Daubermann. Je vous ai bien observée. Cette faculté de passer sans transition d’une humeur à l’autre, de la colère au calme, de l’indifférence à la cordialité, etc., est typique des psychopathes. Avant de faire ce boulot, j’ai été infirmière psychiatrique. J’ai appris à reconnaître les cinglés qui ont domestiqué leur folie. Ils en jouent pour faire peur ou pour charmer. Ce sont des êtres fascinants et... dangereux. Vous êtes un poison pour les filles comme moi, comme Cybèle. Une vraie drogue !

Vénus feint de s’intéresser à des paperasses qui traînent sur son bureau. Dès qu’elle a terminé, elle regarde Diane avec une indifférence polie.

 — Vous raconterez tout ça ailleurs. Rhabillez-vous. Je ne souhaite pas poursuivre plus loin notre collaboration.

Diane ramasse son pull-over qu’elle commence à enfiler avec des petites grimaces de souffrance. Les mouvements nécessaires étirent l’épiderme à vif de son dos.

 — J’aimerais prendre une douche. Pour enlever la moutarde.

Vénus a un geste d’impatience.

 — Désolée, c’est impossible. Vous ne faites plus partie du personnel. Vous recevrez votre chèque sous huitaine. Au revoir, mademoiselle.

 — Au revoir, madame.

Diane s’apprête à franchir la porte, lorsque la voix de la rédactrice en chef l’arrête.

 — Mademoiselle Delorme !

Elle se retourne.

 — Oui, qu’y a-t-il encore ?

 — Une précision. Je vous interdit de revoir Cybèle.

Diane hausse les épaules avec un petit rire de dérision.

 — Vous êtes encore plus barge que ce que je croyais !

La porte se referme. Vénus, pensive, la contemple jusqu’à ce que Cybèle retrouve ses esprits avec de faibles plaintes.

 — J’ai mal... Vénus... Mon ventre... J’ai mal...

La femme contourne son bureau, s’approche, observe la fille de toute sa hauteur. La vie renaît dans le corps prostré. À la fourche des cuisses disjointes, la fente de la vulve lisse est ourlée de grosses perles d’une gélatine incolore.

 — Ça va aller ? Tu peux te relever seule ?

 — Oui. Je crois.

Elle se met avec peine sur son séant, puis se dresse avec une expression douloureuse. Elle secoue la tête.

 — Tu ne m’avais jamais fait de shoot aussi fort. J’ai cru que mon utérus explosait !

 — Il fallait que je te punisse. Et ce n’est pas fini. Tu t’en doutes.

 — Bien sûr.

Elle palpe son ventre de part et d’autre.

 — Je vais avoir mal aux ovaires pendant au moins trois ou quatre jours !

Vénus lui donne de petites tapes sur le bas-ventre avec le dessus de la main.

 — Ça t’apprendra à me faire des cachotteries ! Si tu avais envie de t’envoyer cette fille, il fallait me le dire. Après tout, il est possible que tu en aies eu marre de punir les plus beaux tops de la planète, et que tu aies envie d’un extra avec un petit singe ! Je pouvais comprendre ça. J’aurais dit, O.K., amuse-toi. Pourquoi me l’avoir caché ?

Cybèle secoue la tête, écarte les mains dans un geste d’impuissance.

 — Écoute, Vénus, je ne comprends pas ce qui m’arrive avec cette fille. C’est dingue.

 — Tu veux dire, ce qui t’est arrivé !

 — Non. Tu as bien entendu, j’ai dit, ce qui m’arrive. Je me déshabille ?

La femme éclate de son rire à la vulgarité étudiée. Un snobisme, tout comme les vêtements chic fripés et tachés, le parler ordurier et la cigarette au coin des lèvres.

 — Ne viens pas me dire que tu es mordue de cette guenon à poils ras ? Oui, fous-toi à poil. Mais je ne vais pas te punir ici. On va passer dans le bordel.

Le “bordel”. C’est ainsi que la rédactrice en chef nomme une petite pièce sans fenêtre, attenante à son bureau, où se trouvent des équipements de punition. Cybèle, tandis qu’elle quitte ses vêtements, tente d’expliquer ce qu’elle ressent mais sans parvenir, de toute évidence, à trouver les mots justes. Lorsqu’elle est nue, Vénus l’attire contre elle, l’embrasse avec un mouvement vorace de ses lèvres lippues. Sa grosse langue comble la bouche de Cybèle qui mollit dans les bras de la femme. Elle respire l’haleine forte, avale la salive chargée que la femme déverse.

Vénus torche sa bouche luisante d’un revers de main. Secoue la tête avec une expression contrariée.

 — Tu es amoureuse d’elle, mais tu ne veux même te l’avouer à toi-même ! Tu veux que je t’envoie chez Marina ? Elle peut te faire un lavage de cerveau en deux ou trois semaines.

 — Non, non ! J’ai déjà vu des nanas qu’elle avait traitées. De vrais légumes ! Je me souviens de l’une d’elles qui ne savait même plus dire son nom. Tu ne me supporterais pas deux jours dans un état pareil !

 — Tu as raison. Tant pis ! Bon, viens, on va s’y mettre, mais si tu n’y vois pas d’inconvénient, il faudrait qu’on visionne la cassette de la collection Yakurasa van Toledo, en même temps. On me l’a apportée tout à l’heure. Si c’est bon, on enverra Méduse pour faire le reportage en vitesse, et on le mettra à la place de Ricardo Kleidung. On sera un peu charrette, mais ça peut valoir le coup. Qu’est-ce que tu en penses ?

Vénus lui saisit un bout de sein, pince et tire d’un coup sec avant de lâcher. La mamelle élastique reprend sa forme avec des tremblements.

 — Aïe ! À mon avis, il vaudrait mieux garder les virgins de Kleidung et virer les pages sur Monaco. C’est du people ! Amélioré, mais du people quand même. C’est pas notre truc, ça. On va se planter sur ce coup.

 — Peut-être, mais il y a une atmosphère gothique dans ce truc... C’est de l’arsenic sur des roses pâles.

Cybèle lève les yeux au ciel, secoue la tête.

 — De l’arsenic sur des roses pâles ! Qu’est-ce qu’il ne faut pas entendre ! C’est à chier, ce truc ! Les plans sont nuls, la lumière est nulle, les filles ont des fringues nulles, un maquillage nul et des regards de veau parce la lumière est nulle ! Ça fait beaucoup, tu ne crois pas ?

Vénus maintient qu’il y a une atmosphère gothique. Tandis qu’elles s’engueulent sur les pages Monaco, elles passent dans le bordel. La pièce est assez grande pour recevoir un lit d’examen gynécologique, une armoire de bureau sans portes, aux étagères encombrées d’instruments et d’ustensiles divers entassés en désordre, et une potence murale d’où pend une forte corde reliée à un treuil électrique.

Dans un angle, sur une tablette, se trouve un poste de télévision et un magnétoscope qui servent d’ordinaire à passer des films qui exaltent la souffrance féminine sous toutes ses formes. Vénus enfonce la cassette dans son logement. Les premières images apparaissent. Elle appuie sur stop, se tourne vers Cybèle qu’elle gifle à la volée. Du sang recommence à couler des narines de la fille.

 — Arrête de me taper la figure. Ça va finir par marquer, et j’ai rendez-vous avec l’imprimeur demain matin. Cogne-moi les seins, ou le ventre.

 — Ce n’est pas une question d’efficacité. Tu ne peux pas savoir ce que ça me fait de te frapper au visage. Un jour, je te casserai la gueule à fond.

Les lueurs d’un orage sale brouillent les prunelles de Cybèle.

 — C’est excitant comme projet. Il faudrait faire ça en vacances. Au début, pour que j’ai le temps de me remettre et que je revienne à Paris avec une tête humaine.

Elles rient, complices jusqu’à la lie. D’un revers dur, Vénus, sans prévenir, lui cueille un sein par-dessous. La mamelle saute et retombe avec lourdeur. Un cri sourd a échappé à la fille qui halète. Vénus affiche un sourire satisfait.

 — Il faudra qu’on reparle de façon sérieuse de cette idée de tête au carré. Pour l’instant, trouve un pot de chambre, une sonde et une pince à linge dans ce foutoir. Prend aussi des brochettes. Des courtes. Je crois qu’il en reste. Sinon des gros trocarts feront l’affaire.

Elle ne met pas longtemps à revenir avec les objets demandés. Quelques instants plus tard, après lui avoir fait soulager sa vessie dans le vase, Vénus la fait asseoir face au poste de télévision, installée l’unique chaise de l’endroit, les pieds remontés sur le bord, les talons contre les fesses. La fille ne retient pas ses cuisses qui se séparent de façon naturelle.

La rédactrice en chef démarre la cassette, puis s’accroupit devant le sexe offert et ouvert par la posture. L’entrée du vagin bâille, laisse filer un suc limpide qui se perd entre les fesses. Après en avoir sucé l’extrémité pour l’enduire de salive, elle présente la sonde en matière plastique transparente à la bouche minuscule du méat tapi dans les replis roses et mouillés, et pousse. Le mince tuyau de caoutchouc glisse sans à-coups jusqu’à déboucher dans la vessie vide. Un peu d’urine jaune clair parcourt néanmoins les boucles du conduit, s’échappe en gouttes dorées qui se tarissent très vite. Sous les yeux de Cybèle qui ne perd pas de vue l’écran, en dépit des sensations qui proviennent de son urètre, la présentation de la collection Yakurasa van Toledo commence. Vénus, avec la pince à linge qui la maintient sans l’écraser, assujettit la sonde à une lèvre de la vulve.

 — Alors, qu’est-ce que tu penses de la collection ?

 — C’est très fort. Tu vas pouvoir virer Monaco.

 — Pas question.

 — Tout le monde va se foutre de nous. Je t’aurais prévenue !

 — Tu m’emmerdes. Tiens ça, plutôt.

Elle lui tend l’autre extrémité de la sonde en même temps qu’elle jette un coup d’œil par-dessus son épaule. Elle se lève, observe, un instant muette de saisissement, les modèles baroques et somptueux qui se succèdent, inspirés du costume traditionnel des danseuses balinaises.

 — Ce garçon a du génie. Il ira loin. On fait le reportage. Tu as raison, on ne peut pas laisser Monaco dans le même numéro !

 — Ah, quand même !

 — Oh, ça va ! Enfonce-moi ça dans le canal.

 — Tu vas pisser dans ma vessie, n’est-ce pas ? Ça me rend malade quand c’est toi qui me remplis par là. Avec d’autres nanas, ça ne me fait rien. Je ne sais pas pourquoi je réagis de cette manière à ta pisse. La dernière fois j’ai eu presque quarante de fièvre, et des plaques rouges sur tout le corps pendant deux jours.

 — Ta gueule ! Pas de salade. Enfonce, poufiasse !

Elle ponctue son ordre d’un nouveau coup dans un sein, que Cybèle encaisse avec un grognement sourd. La femme recommence dans l’autre sein.

 — Tu ne supportes pas ma pisse, hein, morue ? Mais n’importe quelle conne peut te remplir à t’en faire péter le bas-ventre, et ça ne te fait rien, c’est ça ?

 — C’est ça, oui. Je ne sais pas pourquoi. Ça doit être un produit chimique que tu as dans le corps.

La femme éclate d’un rire malveillant.

 — Tant mieux ! J’espère bien que tu seras malade à en crever, grognasse.

Elle se calme en une fraction de seconde. Le sang se retire à vue d’œil de son visage.

 — C’est quoi déjà, le poste de Méduse ?

 — Le 657. Si ça ne répond pas, essaie le 441.

Vénus s’empare du combiné posé près du téléviseur, le coince entre son oreille et son épaule, compose le numéro, tandis que de sa main libre, elle remonte sa jupe sur son ventre, sépare ses cuisses épaisses, déformées par la cellulite, et d’un blanc rosâtre, malsain. Le bas-ventre descend en un repli graisseux qui masque presque les lèvres bistres de la vulve rasée.

 — Tu en as mis un temps à répondre, espèce d’enculée ! Tu n’es jamais à ton poste ! Ça va mal finir, Méduse !

 — ...

 — Pas de littérature ! Tu couvres Yakurasa tout de suite ! Tu me fais mal, abrutie !

 — ...

 — Ce n’est pas à toi que je parlais, triple buse !

Cybèle qui, d’une main, sépare les bourrelets adipeux et poisseux, a éraflé la chair sensible.

 — Pardon, Vénus. Je vais faire attention.

La femme roule des yeux furieux, aboie au téléphone.

 — Je veux les Ektas demain à neuf heures sur mon bureau.

 — ...

 — C’est ton boulot ! Démerde-toi comme tu veux, sinon tu es virée, salope.

Elle raccroche avec brutalité. Cybèle fouille du bout du conduit pour trouver l’ouverture dans les replis vaginaux affaissés de Vénus. Après quelques essais, la sonde s’engage et progresse sans mal. Une infime résistance quand l’extrémité du cathéter franchit le sphincter de l’orifice urétral, et pénètre dans la vessie.

Aussitôt l’urine d’un jaune foncé et que l’on devine acide et forte, court le long de la sonde transparente. Les deux femmes, fascinées, suivent des yeux sa progression jusqu’à ce que le liquide atteigne la partie qui disparaît dans le corps de Cybèle. Cette dernière ferme les yeux, s’abandonne. En dépit de l’issue néfaste qu’elle sait inévitable, ses traits reflètent un plaisir infâme lorsque l’urine brûlante, étrangère, qui va l’empoisonner, envahit sa vessie. Un sourire crapuleux retrousse les lèvres trop rouges sur les dents jaunies et inégales de la femme.

 — Je te pisse dans le corps, morue !

Elle saisit l’une des brochettes que Cybèle a placées à portée de main, presse un sein dans ses doigts puissants pour en durcir la chair. D’un geste décisif, elle plante la tige de métal dans la masse de chair comprimée, la fait progresser par à-coup jusqu’à ce qu’elle ressorte après avoir repoussé la peau de l’intérieur. Des geignements misérables échappent à la fille martyrisée, dont la tête balance de gauche et de droite.

Vénus ricane.

 — Et ce n’est encore rien, morue ! Je vais te faire passer le goût de te payer du bon temps dans mon dos avec des rats crevés ! À travers l’horrible souffrance qui taraude sa poitrine, la fille trouve la force d’approuver avec de faibles mouvements de tête.

IV

La sonnerie de l’interphone retentit dans l’appartement silencieux, insistante. Cybèle gémit, se retourne dans les draps de satin noir. Le signal sonore se prolonge. La fille maugrée, se lève. Ses traits sont tirés, ses yeux brillent et ses pommettes forment deux taches d’une rougeur anormale dans son visage blafard. Ses cheveux blonds se répandent en mèches agglutinées sur ses épaules. Elle gagne l’entrée, enfonce le bouton, parle.

 — Qui est-ce ?

 — Diane.

 — Fiche le camp ! Je ne veux plus te voir.

Il y a un long silence meublé du seul souffle grésillant du microphone et des bruits lointains de la rue. Puis la voix un peu enrouée de Diane.

 — Pourquoi ?

La fille appuie son front contre le mur. Elle semble épuisée. À travers le tissu transparent de sa longue chemise de nuit de percale, fermée au cou et aux poignets, on distingue de longues traces noirâtres qui marbrent son corps fin et élancé.

 — Je ne sais pas. Je... Je suis malade.

 — Qu’est-ce que tu as ? Je vais te soigner. Ouvre. J’ai été infirmière avant de faire de la PAO.

La voix, quoique déformée, trahit une réelle et soudaine inquiétude. Un rire silencieux, proche des larmes, secoue les épaules de Cybèle.

 — Chez les dingues !

 — Les dingues, lorsqu’ils ont mal à la tête, la colique ou le rhume, ça se soigne comme les normaux ! Ouvre-moi, Cybèle.

Le doigt de la fille hésite vers le bouton qui commande la porte d’entrée de l’immeuble. Elle tente encore de décourager la visiteuse.

 — Je suis affreuse à voir.

 — C’est impossible. Ouvre-moi.

Un bref bourdonnement suivi d’un infime déclic lui apprend que le battant vient d’être déverrouillé.

La fille laisse la porte de l’appartement entrouverte, regagne son lit. Un instant plus tard, Diane pénètre dans la chambre. Elle se précipite, s’assoit au bord de la couche, se penche pour embrasser Cybèle qui détourne la tête.

 — Non. J’ai de la fièvre. Je dois avoir une haleine de malade.

 — Je m’en fous.

Avec beaucoup de douceur, elle ramène vers elle le visage de la fille, s’en approche, passe la pointe de sa langue sur les lèvres desséchées, avant d’y souder les siennes pour un baiser profond et passionné. Cybèle, tout d’abord, se laisse faire, passive. Puis, au moment où la bouche de Diane abandonne la sienne, un chuchotement rauque lui échappe.

 — Non ! Ne me laisse pas !

D’une étreinte convulsive, elle l’enlace, cherche avec une avidité éperdue un nouveau baiser.

Un peu plus tard, l’émotion passée, elles bavardent. Cybèle glisse sa main dans celle de Diane.

 — Je me sens si mal... Par moment, j’ai l’impression que je vais crever.

 — C’est à cause de Vénus, n’est pas ?

La fille approuve en silence. Son amie veut savoir.

 — C’est le coup de pied dans le ventre ?

 — Non. J’y suis habituée.

Diane insiste.

 — C’est quoi alors ?

 — Un truc que j’adore ! Me faire pisser dans la vessie avec une sonde. Mais avec l’urine de Vénus, ça me rend malade ! Elle le sait, et l’a fait quand même. Il doit y avoir quelque chose dans sa pisse qui ne convient pas à mon organisme. C’est de pire en pire à chaque fois. La dernière, je m’étais sentie très mal. Avec de la fièvre et des boutons sur la poitrine et à la taille. Mais ce coup-là, je crois que c’est grave. Regarde.

La fille repousse les couvertures, remonte sa chemise de nuit. De larges plaques rouges, en relief et de formes irrégulières sont disséminées sur le corps, mêlées aux marques violacées des coups de cravache reçus. Elle secoue la tête avec un regard angoissé.

 — Et en plus, ça change de place sans arrêt ! Qu’est-ce que j’ai, Diane ?

 — Calme-toi ! C’est un eczéma géographique d’origine allergique.

Un faible sourire éclaire le visage de la fille.

 — À tes souhaits ! Répète-moi ça en clair.

 — Tu es allergique à sa pisse.

 — Mais j’en bois tous les jours ! Ça ne me fait rien.

 — Ta muqueuse vésicale y est sensible, pas celle de ton estomac ! N’importe, Vénus est très con. Elle aurait dû se méfier dès la première fois, et ne pas recommencer. Tu aurais même pu faire un œdème de Quincke, avec le risque de mourir asphyxiée par une obstruction du larynx.

Cybèle a un petit haussement d’épaules, sa lèvre inférieure tremble comme si elle allait se mettre à pleurer.

 — De toute façon, elle espérait que j’en crève, cette fois. Elle l’a dit. Une façon définitive de me guérir de toi.

 — Tu ne veux pas voir un médecin ?

Un petit rire secoue la fille.

 — Avec toutes ces meurtrissures que j’ai partout, et mes nichons percés ? Les brochettes, ce n’est pas comme les aiguilles, ça laisse des trous, petits mais visibles.

Diane approuve en silence. Elle se lève. Cybèle s’inquiète.

 — Où vas-tu ?

 — À la pharmacie, acheter des antihistaminiques. Certains sont en vente sans ordonnance. Tu vas en prendre à hautes doses. Ça te fera dormir comme une bûche, mais si tu refuses de voir un médecin ou d’aller à l’hôpital, il n’y a rien d’autre à faire. Je te réveillerai toutes les trois heures pour te les faire avaler. Dans deux jours, les plaques devraient avoir disparu. L’idéal serait aussi que tu aies du sérum physiologique en goutte à goutte. Je vais en prendre plusieurs flacons que je t’injecterai en intraveineuse à intervalles réguliers. Ça sera mieux que rien. De toute façon, si ça ne te fait pas de bien, ça ne peut pas te faire de mal ! À tout de suite.

 *

Pendant quarante-huit heures, elle n’a pas quitté le chevet de Cybèle. Celle-ci, assommée par les médicaments, s’est à peine rendu compte du temps qui s’écoulait. Diane devait la soutenir, la guider jusqu’aux toilettes pour la faire uriner, l’emmener à la salle de bains pour un débarbouillage sommaire avant de la recoucher. Les affreuses taches rouges se sont estompées jusqu’à disparaître. Cybèle a pu enfin dormir d’un sommeil naturel.

C’est avec un bel appétit et une bonne humeur retrouvée, qu’au matin du troisième jour elles s’attablent pour le petit déjeuner. Par la large baie vitrée, on découvre Paris dont les toits semblent neufs sous le soleil hivernal. Le Sacré-Cœur, pas si lointain que ça, découpe son dôme neigeux dans l’air transparent.

Diane repose son bol de café, vide.

 — Tu lui en veux ?

La fille prend son temps avant de répondre.

 — Non.

 — Si elle voulait recommencer, tu accepterais ?

 — Oui.

Elles ne disent rien pendant quelques instants, chacune perdue dans ses pensées. Cybèle rompt le silence.

 — Ton dos se guérit ?

 — Il ne reste plus que quelques écorchures. Dans deux ou trois jours, on ne verra plus rien. Et Vénus, que comptes-tu faire ?

 — Il faudra qu’elle me laisse te consacrer une partie de mon temps.

Un petit sourire triste flotte sur les lèvres de Diane.

 — Tu sais bien que tu n’y arriveras pas. Il faudrait que tu la quittes.

Cybèle lève la main.

 — Nous en avons déjà discuté, Diane. C’est impossible. Tu as envie de baiser ?

 — Baiser, ou une bonne séance de punition ?

La fille la regarde interloquée, puis son visage s’illumine.

 — C’est ça ! Tu as posé la bonne question. Vénus me dresse et me punit, je dresse et je punis des tops pour calmer leur stress entre un défilé et un reportage. Mais avec toi, quoi que nous fassions, je baise. C’est ça, la différence.

Avec une petite saccade, Diane incline la tête sur le côté.

 — C’est l’amour, tu crois ?...

 — Ça ne te regarde pas, petite pétasse indiscrète ! Montre-moi plutôt tes horribles mamelles de merdeuse.

Diane, les yeux tout à coup brillants, sourit, se débarrasse de son pull-over en un clin d’œil. Son buste n’est plus marqué que de quelques hématomes qui s’estompent dans des tons jaunes et verts. Cybèle se penche par-dessus la table, pétrit tour à tour les petits seins pendants, dévorés par les aréoles trop larges, roule entre ses doigts les tétins d’une longueur exagérée, déformés par les anneaux qui les traversent. Les joues de Diane rosissent, son souffle s’accélère de façon imperceptible. La fille réunit les anneaux, qu’elle retient par trois doigts, et tire d’un coup sec. Un râle bref, qui exprime autant la souffrance que l’assouvissement, échappe à Diane. Elle maintient la tension. Les minuscules mamelles se déforment ; les bouts étirés à l’extrême, amincis, pâlissent.

Sans lâcher les cercles d’acier, la fille se lève et entraîne sa compagne jusque dans la chambre à coucher. Elle lâche sa prise. Les anneaux retombent contre les côtes. Les tétins, distendus, pendent, ne retrouvent leur taille initiale que de façon progressive. Une paire de gifles fait ballotter la tête de Diane.

 — À poil !

La fille quitte ses tennis, ôte son jean et sa culotte, mais, selon son habitude, conserve ses chaussettes. De la brûlure au pubis, infligée quelques jours auparavant, il ne subsiste plus qu’un petit rond de peau rosée sur lequel Cybèle dépose un baiser. Elle se redresse. Une nouvelle paire de gifles s’abat sur les joues déjà empourprées.

 — Les mains sur la tête ! Sépare les jambes, vilain petit singe velu.

Diane s’exécute. Cybèle qui s’était éloignée vers le coffre, revient avec une aiguille courte, assez grosse, et une pince chirurgicale, dite “à compresses”. Deux long becs fins, dont l’un est terminé par deux dents, et le second par une seule qui vient s’y encastrer en position fermée. Cybèle agite les objets devant les yeux de sa compagne.

 — Sois courageuse. C’est ton clitoris qui va prendre.

Un peu pâle, Diane approuve d’un battement de paupières. La fille s’accroupit devant elle, déplisse les nymphes à l’aide de la pince jusqu’à ce que le long capuchon qui recouvre en partie l’organe d’une taille excessive, soit dégagé. Diane s’est mordu les lèvres pour ne pas gémir sous les morsures répétées. Cybèle saisit dans les petits mors aigus l’extrémité de l’organe qui dépasse du fourreau, gros comme la première phalange de l’index, et tire. Un râle de souffrance franchit les dents serrées de Diane dont chaque muscle est tendu à l’extrême. Le clitoris est malmené, distendu de tout côté avec une cruauté calculée. Les jambes de Diane sont saisies d’un tremblement incoercible, comme si elles allaient se dérober sous elle. Puis, la crise change peu à peu de nature. Ce sont à présent les muscles de la face interne des cuisses qui sont le siège d’une trépidation frénétique. Une coulée épaisse se forme à l’entrée du vagin, grossit jusqu’à s’étirer avec lenteur entre les jambes en un filet argenté qui oscille au rythme du corps frissonnant. Diane émet en continu de bizarres petits cris mouillés et modulés.

Elle jouit. Cybèle, fascinée par le plaisir qu’elle provoque, redouble de brusquerie. La pince entame la fine muqueuse. Des gouttes écarlates roulent sur le métal chromé. Un suc de plus en plus abondant s’échappe du vagin de Diane. Lorsqu’elle juge sa compagne parvenue au sommet de l’excitation sensuelle, la fille saisit l’aiguille et la plante à travers l’organe qu’elle tend pour le raidir. Un cri atroce jaillit de la bouche de Diane qui s’écroule. Une ultime contraction de tout le corps l’arque de la nuque aux talons, décolle ses reins du sol, soulève son ventre qui se tend dans une invite obscène. Puis elle retombe, brisée par un plaisir effroyable.

Cybèle a attendu que les spasmes s’apaisent, puis elle a soulevé sa compagne dans ses bras, l’a déposée sur le lit. Diane entrouvre les paupières, pose un regard encore embrumé sur Cybèle.

 — Ça a été super... J’ai cru que je me vidais toute entière par la chatte !...

 — Oui, tu as joui très, très fort, petite merdeuse ! Tu as même taché la moquette avec ta mouille. Ça coulait sans arrêt vers la fin.

 — Mon clitoris est écorché ?

 — Oui. Un peu. Il a saigné.

 — Tant mieux.

 — J’ai laissé l’aiguille plantée. Ça peut être pratique pour te branler.

Diane la remercie d’une voix douce, puis elle passe sa langue sur ses lèvres sèches.

 — J’ai soif. Tu as envie de pisser ?

Cybèle rit, demande si elle n’a pas peur d’attraper une allergie. Diane s’esclaffe à son tour, et lui rappelle certains de leurs excès.

La fille l’enjambe, s’accroupit sur sa figure, la vulve à l’aplomb de la bouche déjà ouverte. Les premières gouttes giclent et lui tombent sur le nez. La fille place alors son index au sommet de sa fente pour diriger le jet qu’elle laisse alors s’échapper. La cavité rose se remplit. L’urine monte, noie la langue, baigne les dents. Diane commence à avaler juste avant que le liquide ne déborde ses lèvres. De longs traits qui compensent sans peine le débit de liquide brûlant et doré.

À quelques centimètres des yeux de Diane, les fesses ouvertes se déploient, l’anus rose se gonfle et se rétracte selon les contractions abdominales de la fille pour exprimer les dernières gouttes de sa vessie. Un long pet s’échappe, que Diane, les yeux clos, hume avec ferveur. Ses mains saisissent alors les hanches de Cybèle, attire la croupe jusqu’à ce que l’orifice palpitant se juxtapose à ses lèvres. Sa langue darde, s’engage dans le sphincter qui s’évase pour accueillir la caresse tiède et mouillée. La langue plonge et ressort, suscite de nouveaux vents qui sont inhalés avec une passion croissante. Entre deux explorations linguales, Diane demande à sa compagne de se soulager.

 — Chie. L’étron est juste au bord. Je le sens au bout de la langue. Il a l’air très mou. Tu n’as qu’à pousser un peu.

Cybèle fait des efforts internes pour satisfaire l’immonde désir de son amie. La raie gonfle, s’efface presque, l’anus s’ouvre, retroussé, égueulé par la progression de la selle qui commence à s’en échapper pour remplir la bouche de la fille. La cavité buccale ne peut tout contenir. Le reste se répand sur le visage de Diane qui l’étale en un masque fangeux.

Un doigt rivé à son clitoris, Cybèle jouit à plusieurs reprises au spectacle de l’ignoble repas. La dernière bouchée avalée, elle se précipite, joint ses lèvres aux lèvres boueuses de Diane, retrouve dans sa bouche le goût amer de ses propres déjections. Son visage se souille au contact de celui de son amie. Lorsque le baiser prend fin, elles sont aussi sales l’une que l’autre, éclatent d’un même rire. Cybèle se calme, hoche la tête, encore amusée.

 — Ce n’est pas permis de se mettre dans des états pareils !

 — Peut-être, mais ça fait du bien !

Elle se frotte l’estomac avec une mine gourmande, émet un petit rot au parfum lourd.

 — Tu es une petite pétasse tout à fait répugnante ! Viens, nous avons besoin d’une bonne douche.

Un moment plus tard, fraîches et lumineuses, emmitouflées dans de confortables peignoirs d’éponge blanc, elles gagnent la vaste cuisine dotée d’un équipement haut de gamme. Elles se sont brossé les dents avec soin, mais Cybèle a proposé de préparer des jus de fruits pour débarrasser leur bouches des derniers relents excrémentiels.

 — J’aime bien le goût pendant l’action, mais ensuite je trouve ça déplaisant.

Une serviette nouée emprisonne sa chevelure humide. Elle tranche des oranges en deux, place les moitiés dans le presse-fruits électrique. Tandis que le moteur ronronne, elle observe avec tendresse le petit visage androgyne de sa compagne.

 — Tu n’as pas problème pour digérer la merde ?

 — Ça dépend. Si c’est celle d’une nana à qui je me suis donnée, oui. Dans ce cas, j’avale n’importe quoi, merde, pisse, règles, pertes ! Au contraire, ça m’épanouit de lui servir de chiottes. J’en ai jamais assez. Sinon, ça coince. Un jour, une copine m’a obligée à bouffer la crotte d’une bonne femme que je n’avais jamais vue, et que je ne pouvais pas piffer en plus. Il a fallu qu’elle en arrive à m’éclater la figure à coups de cravache pour que je finisse tout. Mais ensuite, j’ai dégueulé pendant deux heures !

 — Moi, c’est pareil. Vénus mise à part, il n’y a qu’un seul top à qui je demande ça. Une fille superbe. Très sympa. Elle est esclave, mais elle comprend que j’ai envie de ça. Je ne sais pas ce qu’elle mange, mais sa merde a le goût de certains miels très forts.

 — Vénus te donne souvent ?

Cybèle répartit le contenu du presse-fruit dans deux grands verres, en donne un à sa compagne.

 — Non. C’est assez rare. Presque toujours quand elle vient de se faire enculer par un Black !

Elle rit, précise :

 — Ça lui barbouille les intestins. Elle a une diarrhée pas possible ! Un vrai torrent de boue. Je me salis la chatte avec ce que je n’arrive pas à avaler. Je m’en mets sous les bras et sous les seins aussi.

Diane approuve avec des hochements de tête. À ce moment, la sonnerie du téléphone retentit.

 — C’est peut-être Vénus !

Cybèle se précipite.

Restée seule, Diane termine son jus d’orange à petites gorgées tandis que des bribes inintelligibles de la conversation téléphonique lui parviennent. Une expression peinée assombrit son petit visage volontaire. Cybèle revient avec une expression déçue. Diane joue d’une façon machinale avec son verre qu’elle n’a pas reposé.

 — Ce n’était pas elle, n’est-ce pas ?

La fille secoue la tête.

 — Non. C’était l’attaché de presse de chez Yakurasa qui voulait faire son important.

Diane hausse les épaules.

 — De toute façon, ça se voit à ta tête !

 — Pardon, Diane, je suis désolée de te faire de la peine. Mais je suis aussi accro à elle qu’à toi !

 — Je sais. Je suis sûre qu’on trouvera une solution.

Avec un sourire optimiste, elle quitte son peignoir, se juche sur la table, et se laisse aller en arrière, les cuisses écartées en grand. Sa vulve minuscule évoque une cosse éclatée par le bourgeonnement de chairs luisantes des nymphes agglutinées.

 — Fouille-moi !

Cybèle, les sens fouettés par cette invite crue et directe, se débarrasse à son tour de son peignoir, et de la serviette qui ceint sa tête.

 — Attends !

Elle se précipite hors de la pièce, revient quelques secondes plus tard avec deux mécanismes constitués de planchettes épaisses reliées par de longues vis pourvues d’écrous papillons.

 — Des presses pour tes nichons anémiques ! Tire sur tes anneaux aussi fort que tu peux !

Diane saisit les cercles d’acier qu’elle éloigne de son torse. Les minuscules mamelles s’allongent de façon démesurée. Les tétins s’amincissent au point qu’ils semblent sur le point de craquer. Cybèle, en quelques gestes précis, ajuste les dispositifs à la poitrine malmenée et commence à serrer. Les pièces de bois se rapprochent, écrasent les seins jusqu’à ce qu’ils soient réduits à deux crêpes de chair d’un centimètre d’épaisseur environ. Très pâle, Diane respire à petites inspirations prudentes.

 — Ça... Ça me broie les glandes.

 — Tant mieux, merdeuse. La fouille au corps n’en sera que meilleure.

La fille donne encore un tour à chaque écrou, puis se penche entre le sexe offert. Elle présente quatre doigts réunis en faisceau à la dépression des chairs, qui signale l’entrée du vagin au bas de la courte fente, et pousse. L’orifice cède sous la pression, s’évase avec souplesse pour accueillir les intrus auxquels vient se joindre le pouce replié. Après une faible résistance, la main entière glisse d’un seul coup dans la gaine élastique.

Une respiration plus courte soulève les flancs de Diane. Ses joues se colorent tandis que sa tête roule de gauche et de droite. D’une voix altérée autant par le plaisir que par la souffrance, elle demande à sa compagne d’ajouter l’autre main.

 — Ça va déchirer.

 — Non. J’ai déjà eu deux mains plus un gode. Vas-y ! Je jouirai. Mets une serpillière par terre. Quand on me libère le vagin, je ne peux pas me retenir de pisser.

 — Ça n’a pas d’importance. C’est du carrelage. Je te ferai laper tes saletés.

 — Oui, oui ! À quatre pattes et avec des coups de pied aux fesses ! Je peux fermer davantage les presses ? Mes nichons se sont faits, je ne sens presque plus rien.

 — Bien sûr, serre-les à ton goût.

Diane s’affaire sur les écrous tandis que Cybèle insinue ses doigts le long de son poignet engagé dans le conduit. Cette fois, elle doit forcer un peu pour que ses mains se rejoignent. Des plaintes rauques échappent à Diane. Les seins écrasés à fond, avec des coups de reins spasmodiques, elle projette son ventre à la rencontre des poings logés en elle. Une rafale d’orgasmes se succèdent, qui la dévastent, tandis qu’elle hurle :

 — Tape au fond ! Tape au fond ! Oui, comme ça ! Plus fort ! Démolis-moi ! Démol...

Sa voix se brise dans un hoquet. Un long frisson l’agite avec violence, puis elle retombe, prostrée.

Cybèle, avec précaution, retire ses mains l’une après l’autre du conduit qui les accompagne, se soulève avec un mouvement de succion obscène. Dès que l’orifice est dégagé, de l’urine s’écoule sans force, s’étale en mare sous les fesses de la fille, avant de s’égoutter sur le sol.

 — C’était super ! Tu le fais bien.

Cybèle la regarde avec une expression incrédule, comme si elle doutait de ce qu’elle vient de faire.

 — Tu... Tu es la première fille à qui je fais une chose pareille ! Les deux mains ! J’avais les deux mains au fond de ton ventre ! Tu me donnes trop de plaisir. C’est de mieux en mieux entre nous. Et il y a aussi cette petite figure de merdeuse entêtée, de minuscule pétasse obstinée. Tu me fais chier pour de bon, salope !

Elle tend la main, caresse la joue de sa compagne.

 — Qu’est-ce qu’on va faire, Diane ?

 — Comme tout le monde. On improvisera au fur et à mesure que les événements se présenteront ! Profitons de tout ce que nous pouvons, et nous verrons bien ce que le sort nous réserve.

Elle se redresse avec l’aide de Cybèle. D’un geste machinal, elle frotte ses fesses trempées, pendant qu’elle contemple l’urine répandue. Elle a une petite grimace comique.

 — Je te l’avais dit. Que ce soient les mains ou des objets, ça coule tout seul quand on m’a mis très gros.

 — Tu vas nettoyer, petite pétasse incontinente ! D’une poigne ferme, elle saisit Diane par la nuque, la contraint à se courber sur la flaque qui s’étend sur la table. À petits coups de langue, dont la rapidité et la régularité évoquent une chatte qui lape du lait, elle recueille la totalité de son urine. Puis la fille la fait s’agenouiller, la courbe vers le sol qu’elle doit laver de la même manière. C’est ensuite la vulve ruisselante de Cybèle qui est l’objet de ses soins, jusqu’à ce qu’un orgasme l’embrase. C’est avec une ferveur qui confine au mysticisme que Diane avale la sève abondante que le vagin déverse dans sa bouche.

Un peu plus tard, réunies dans la chambre à coucher, enlacées en travers du grand lit noir sur lequel leurs corps sont comme deux longues lueurs pâles, les deux filles bavardent, échangent des baisers, des caresses légères et fugaces. Diane enfouit son visage menu dans les mèches blondes, mordille le lobe rosé d’une oreille délicate, en suit les circonvolutions jusqu’à pointer dans le conduit sombre. Une caresse tiède et mouillée qui chatouille Cybèle. Elle rit.

 — Comme je suis bien avec toi. Si au moins Vénus pouvait accepter que tu es mon esclave ! Tu te souviens, c’était notre projet.

Diane égrène une série de baisers menus le long d’une veine bleutée qui court sous la peau fine de la tempe.

 — C’était ce que nous avions envisagé. Mais les choses ont évolué si vite ! À présent, il faudrait surtout que j’admette que tu sois l’esclave de cette psychopathe !

 — Diane ! Elle n’est pas folle. C’est une grande professionnelle.

 — Cela n’empêche rien.

Cybèle se retourne, soulève le bras de sa compagne, plaque son visage au creux laiteux de l’aisselle garnie d’une houppe de soie blonde. Elle hume la fine odeur un peu âcre, passe et repasse sa langue. Diane se laisse faire jusqu’à ce qu’un sourire malicieux éclaire son visage. Elle échappe à sa compagne, se retourne, appuyée sur les coudes.

 — Je vais te poser une question. Tu promets de me répondre.

 — Oui.

 — Dis, je promets.

 — On n’a plus dix ans !

 — Dis-le.

 — Je promets.

 — Très bien. Imagine d’abord. C’est la guerre. L’armée d’occupation nous a capturées, moi et Vénus. L’une de nous doit être fusillée. Le commandant de la place, qui est un affreux pervers, te convoque afin de te faire choisir laquelle sera exécutée. Qui envoies-tu au peloton ?

Une longue minute s’écoule, pendant laquelle Cybèle regarde le plafond noir. Patiente, Diane ne la presse pas de répondre. Enfin, la fille tourne la tête, dit :

 — Toi.

Loin de paraître accablée par cet aveu, Diane semble au contraire y puiser un regain d’énergie. Une expression volontaire anime son visage menu.

 — J’en étais sûre, mais je voulais te l’entendre dire. Tu es intoxiquée. Il faut que je te sauve d’elle. Je vais aller la voir. Je lui parlerai. Elle comprendra qu’elle doit té laisser.

 — Tu peux toujours essayer, petite merdeuse ! Ça ne marchera pas. Je lui appartiens.

La voix de Cybèle exprime une certitude tranquille.

V

Elle est sortie de l’immeuble de Cybèle, n’a fait que quelques pas dans la rue lorsque la portière d’une grosse limousine, une Daimler vert bouteille, s’ouvre à son approche.

 — Bonjour, mademoiselle Delorme...

Cybèle reconnaît la voix de Vénus. Elle se penche, regarde à l’intérieur du véhicule. La grosse femme est affalée sur la banquette arrière, sa jupe fripée remontée haut sur ses cuisses grasses ; une cigarette pend au coin de sa bouche. À l’avant, casquette vissée sur le crâne, un Black attend, ses mains gantées posées sur le volant.

 — Ah, c’est vous, madame Daubermann ! Bonjour.

 — Montez. J’aimerais que nous parlions.

L’expression est aimable. Aucun rapport avec le rictus de bouledogue que Diane a connu. Elle accepte, remercie, et grimpe dans la luxueuse voiture qui démarre sur un ordre de la rédactrice en chef. Cette dernière, quoiqu’elle semble avoir abandonné pour l’occasion ses manières brutales, n’a pas renoncé pour autant à son tic favori. À demi tournée vers Diane, elle transporte, d’une reptation de la langue, son mégot d’un coin à l’autre de sa bouche.

 — Je n’ai pas vu Cybèle au journal depuis trois jours.

 — Vous pouviez téléphoner. Elle a fait une crise d’allergie.

 — C’est le jeu. Je ne l’ai obligée à rien. Cybèle est majeure et responsable de ses actes.

 — Elle aurait pu y rester.

Vénus a un geste fataliste de sa main forte aux doigts boudinés.

La femme se tourne vers la fille d’une façon plus franche. Ses petits yeux porcins la scrutent avec attention. Derrière les glaces fumées, les rues de Paris défilent, animées, banales et pourtant toujours renouvelées. La femme reprend.

 — Mademoiselle Delorme, si j’ordonne à une esclave, Cybèle par exemple, de sauter du haut d’un immeuble, qu’elle obéisse et se tue, qui est la vraie responsable ? Elle ou moi ?

 — Que faites-vous de ses sentiments ?

 — Les sentiments qu’éprouve quelqu’un ne concernent en rien ceux qui les suscitent ! Répondez à ma question.

La position de Diane est nette, sans ambiguïté.

 — Vous seriez responsable. Il s’agirait ni plus ni moins d’un assassinat. Une esclave n’a pas de limites dans son besoin d’obéir, d’être asservie. Je sais de quoi je parle, croyez-moi. Celle qui la possède a le devoir moral de la protéger d’elle-même et de prendre soin d’elle.

 — Foutaises ! C’est de l’assistanat et de la déresponsabilisation.

 — Non ! De l’amour !

 — Vous n’avez jamais envisagé de fonder un mouvement, une association, un parti ? Je ne sais pas, moi, les Carpettes Rouges, la Joue Tendue ou l’Internationale Masochiste ! L’esclave nouveau est pour demain !

Diane ignore l’ironie.

 — Notre rencontre tombe bien. Je pensais venir vous voir.

 — Pourquoi, vous avez aimé ma façon de punir ?

 — Ça ne m’a pas déplu, mais ce n’était pas ce qui me motivait. Je voulais que nous parlions de Cybèle.

Vénus affecte de masquer un bâillement du dos de sa main.

 — Branlez-moi, j’ai un petit creux.

La femme avance les fesses jusqu’au bord de la banquette de cuir, retrousse sa jupe, sépare ses grosses cuisses. Diane hésite un court instant, avant d’engager sa main entre les chairs grasses à la recherche de la vulve. Vénus sépare davantage les jambes pour lui faciliter la tâche. Elle ne porte pas de culotte. Un sourire plutôt bienveillant découvre ses dents jaunâtres. Elle explique avec un petit rire, presque une minauderie :

 — Je suis un peu grasse. Soulevez le bourrelet du bas-ventre, la fente est en desssous.

 — Ça va aller. La voilà. Vous avez une grosse vulve.

Le doigt de Diane glisse entre les lèvres adipeuses, trouve le clitoris. L’organe est minuscule mais dur comme une petite bille. Elle le masse. Avec une expression satisfaite, Vénus se laisse aller en arrière contre le dossier, se détend, murmure.

 — Que disiez-vous au sujet de Cybèle ?

 — Elle n’a pas assez de temps pour me punir si elle reste votre esclave. Je la veux pour moi seule.

 — Hors de question.

 — Qu’est-ce que vous proposez ?

Un rire crapuleux secoue la femme.

 — Que vous m’enculiez. À la main.

Diane se crispe de façon imperceptible, puis se reprend et accepte avec un rire insouciant. Vénus se tourne, s’allonge à moitié, la croupe vers Diane qui n’a qu’à repousser la jupe sur les reins pour dévoiler les masses de chair blanc rosâtre, capitonnées de cellulite. Elle repousse une fesse. La raie est profonde, tapissée de poils noirs qui se concentrent en couronne autour de l’anus relâché, très rouge et gonflé. Appuyée sur un coude, la rédactrice en chef regarde la fille par-dessus son épaule.

 — N’ayez pas peur de vous salir. Une amie m’a lavé les tripes ce matin.

Vénus explique avec un luxe de détails qu’elle a reçu trois lavements successifs de deux litres. Le premier, épais, au tapioca, pour piéger les matières, et qu’elle a restitué avec beaucoup de difficultés. Le deuxième, moitié eau très chaude, moitié glycérine additionnée d’alcool, et un dernier, de rinçage, à l’eau claire, glacée. Elle conclut avec un sourire de fierté :

 — Après ça, je n’ai plus un gramme de merde dans les boyaux.

 — Vous êtes une spécialiste !

 — Oui. Je suis passionnée par mon cul.

 — J’aime bien les irrigations originales, moi aussi. Diane présente son petit poing dur et serré à l’orifice qui cède avec mollesse sous la pression pourtant modérée. Vénus a une ondulation de reins, comme pour inviter la fille à plus d’audace.

 — Inutile de me préparer. Je suis large comme un hangar par-là.

 — En effet ! Votre trou a l’air plutôt fatigué ! Qu’est-ce que vous faisiez en bas de chez Cybèle ? Vous veniez la voir ?

Le sphincter semble fondre, absorbe Diane jusqu’au poignet. La femme pousse un soupir de satisfaction. Sa croupe frissonne de plaisir.

 — Non, c’est vous que j’attendais.

 — Pourquoi ?

 — Remontez plus haut... Oui, comme ça ! Forcez, ça va passer. J’aimerais que nous fassions mieux connaissance. Votre personnalité m’intéresse.

 — Je suis l’esclave de Cybèle, pas la vôtre.

 — Je ne l’oublie pas. Rassurez-vous, vous ne m’intéressez pas de ce point de vue. Passons la journée ensemble. Nous parlerons dressage, punition. Je vous ai jugée, mademoiselle Delorme. Je sais qu’il est inutile que je propose de vous prendre en esclavage.

 — En effet, tout à fait inutile.

La femme approuve d’un mouvement de tête, reprend :

 — Mais je crois qu’une collaboration est possible.

 — De quel genre ?

Avec des ondulations du poignet, elle engage son poing dans les profondeurs du ventre de la femme..

 — Ah ! Oui, comme ça ! Allez-y, tournez ! Tournez ! Vous faites ça très bien, mon petit. Vous êtes froide, précise, déterminée.

 — Merci.

 — Vous êtes aussi une bonne esclave, et c’est une qualité essentielle pour punir et dresser des filles. Je suis sûre que vous êtes douée pour ça.

 — Non, pas du tout. Ce n’est pas mon truc.

 — Je vais vous présenter des spécimens d’esclaves qui vous feront peut-être changer d’avis !

 — Ça m’étonnerait !

 — N’importe ! Nous avons tout à gagner à nous connaître. Vous me convaincrez peut-être de renoncer à Cybèle... à moins que ce soit moi qui vous amène à changer de point de vue ! Là... C’est bien comme ça. Vous êtes à la bonne profondeur. Commencez à pistonner et remuez votre poing en même temps. Ne m’en veuillez pas d’être directive, mais j’ai mes petites manies lorsque je me fais enculer.

Diane, dont la moitié de l’avant-bras disparaît dans l’anneau de chair brun rougeâtre qui l’enserre sans force, commence un va-et-vient lourd.

 — En général, c’est moi qui me fais mettre, mais l’autre rôle n’est pas désagréable. Je suis très dilatée, moi aussi, mais je prends moins profond que vous ! Ça me plairait d’être pénétrée à cette profondeur...

 — Si vous voulez, je peux vous distendre le sigmoïde en quelques jours. J’ai des ballonnets pour ça. Ensuite vous pourriez avaler le bras d’une fille jusqu’à l’épaule ! Oui, ah, oui ! Comme ça, c’est très bien. Pas trop vite et avec force ! Il y en a encore pour un petit moment. Je suis longue à jouir. J’espère que vous ne vous ennuyez pas ?

 — Pas du tout.

À chaque retrait, Diane ramène son poing à l’anus, marque un léger temps d’arrêt lorsque, parvenu à sa partie la plus large, l’orifice est distendu au maximum. Puis elle le replonge d’une seule pesée continue qui l’amène un peu plus loin à chaque fois. Après une dizaine de minutes de ce traitement, Vénus commence à émettre des grognements obscènes. La sonnerie d’un téléphone mobile encastré dans le dossier de la banquette avant, vient couper ces prémices. Elle tend le bras, décroche, aboie :

 — Daubermann. J’écoute.

Diane interrompt son mouvement de piston dans les entrailles de la femme. Cette dernière l’invite à continuer, puis retourne à sa conversation. L’entretien est bref. Vénus termine sur un “d’accord, chérie, calme-toi, je serai là. À tout à l’heure. Tu seras O.K. pour cet après-midi !” Elle raccroche, lance au chauffeur.

 — À Roissy, Antoine.

Diane redouble de vigueur. Un râle bestial échappe à la rédactrice en chef. Elle explique d’une voix entrecoupée :

 — Ça... Ça tombe bien ! Vous allez vous amuser. Ahh ! Un top à punir entre deux avions. C’est... Hoo ! C’est Cybèle qui s’en charge en général ! Je... Plus fort ! Plus fort ! Je vais le faire à sa... À sa place. Ça vient ! Ça vient !

Des soubresauts secouent le corps pesant de la femme avec une telle violence, qu’elle manque de choir de la banquette. Imperturbable, comme sourd aux cris de plaisir de sa patronne, le Black n’a pas détourné son regard de la route. Diane adapte son va-et-vient à la décrue de la crise. Après d’ultimes tremblements, Vénus se redresse à demi, appuyée sur un coude.

 — C’est fini. Merci. Vous pouvez me dégager.

Diane libère l’orifice qui se referme de façon incomplète avec une palpitation paresseuse, et relâche sa pression sur la fesse adipeuse qu’elle repoussait pour maintenir la raie ouverte. Vénus se rassoit, jette un coup d’œil à l’avant-bras de la fille, enduit presque jusqu’au coude d’une pellicule incolore et poisseuse. Toutefois, une matière excrémentielle jaunâtre s’est accumulée dans chaque anfractuosité du poing. La femme rajuste sa jupe.

 — Merde ! Il en restait encore un peu ! Vous léchez ça ou vous voulez un mouchoir.

 — Je veux bien un mouchoir.

La rédactrice en chef fouille son sac à main, en retire un kleenex, le lui tend.

 — Merci. Expliquez-moi pour le top.

 — Elle arrive de Londres et elle repart aussitôt pour Berlin. Il n’y avait plus de place sur le vol direct. Elle a un reportage là-bas, cet après-midi. Elle est stressée à mort ? Hypertendue. Elle veut une séance pendant le transit. Il n’y a que ça qui la relaxe.

 — C’est fréquent, les tops esclaves ?

Vénus secoue la tête avec un grommellement agacé.

 — Assez fréquent ! Mais à part quelques-unes pour qui l’asservissement est une réelle passion, ce ne sont pas de véritables esclaves ! Elles se font punir pour évacuer la pression. C’est Cybèle qui s’en occupe, en principe. Ce n’est pas très amusant, d’ailleurs. La plupart du temps, elles sont pressées. Il faut que ce soit rapide, efficace, et que ça ne laisse pas de marque. C’est le plus important. Impossible, donc, d’utiliser la cravache ou le fouet. Il faut infliger des sévices adaptés et les mater à la voix.

À cette perspective, son visage mafflu s’illumine d’une joie enfantine qu’elle ne contrôle pas. Elle ajoute, avec un geste résigné :

 — Pas question non plus qu’elles mangent de la merde ou qu’elles boivent de la pisse. Ça leur brouille le teint !

 *

Malgré le foulard noué sur la tête, les lunettes noires et l’absence de maquillage, Diane n’a pas eu de mal à reconnaître le top-model. Un visage qu’elle a déjà vu des dizaines de fois à la couverture des magazines les plus prestigieux. La passagère franchit sans mal la limite de la zone de transit. Des éclairs de flash éclatent. Elle prend la pose, sourit, agite la main. Puis elle se dirige vers Vénus. Les deux femmes se font la bise. La fille, vêtue d’un imperméable serré à la taille, s’exprime dans un jargon bizarre de franglais, d’argot et de termes de métier. Des traces d’accent banlieusard se perçoivent sous les intonations d’une préciosité affectée. Elle adresse un petit salut à Diane.

 — Ciao, baby !

Puis elle se tourne vers la rédactrice en chef.

 — Sorry, sorry, Vénus, mais il faut nous magner le derche, mon timing est plutôt deadline. J’ai l’avion dans une heure. Ça nous laisse pas le temps de faire des manières ! Amenez-vous ! Les douches, c’est par là.

Tandis que Vénus et Diane lui emboîtent le pas, la fille continue son bavardage.

 — Je suis à poil là-dessous. Ça nous fera gagner du temps. Je me suis désapée dans le room des hôtesses avant le landing. Des nanas sympas. On s’est un peu pelotées. Putain, y en a une qui embrassait super. Pendant que j’y pense, tu as le bonjour de Monika. Elle est désolée pour le rencard de la dernière fois. C’était pas de sa faute, elle supporte pas pendant ses doches. Pas comme moi ! Il va falloir que tu me descendes vite et bien. On a une demi-heure au plus. Ça ira ? Pourquoi c’est pas Cybèle qui est venue, cette fois ?

 — Elle est malade. Calme-toi, chérie. Tu vas avoir les aiguilles et l’électricité. Tu seras tout à fait détendue ensuite.

La fille ne prête aucune attention à ce que vient de dire Vénus. Intarissable, elle reprend, de son débit rapide :

 — C’est vrai, merde, je suis à cran ! Totale tendue. Il faut que je sois cool pour la séance. Tu connais Angelo, les nanas speedées, ça le fait flipper ! Déjà que ça le gonfle, de bosser en Allemagne ! Tu as le topic-of-the-day ? Ça sera quoi, brûlures de clope à la chatte ? Aiguilles ? La dernière fois, Cybèle m’avait claqué la rondelle. Pour défiler, je te dis pas la douleur ! J’avais l’impression que ça me faussait la démarche. Pas du tout ! Tout le monde a dit que j’avais jamais été aussi bonne ! Tu parles, j’avais si peur de me chier dessus, que je serrais les fesses comme une malade ! Bonjour, la classe ! Comme quoi, hein ? S’ils avaient su !...

Elle s’esclaffe. Un rire aigu, à la limite de la crise de nerf. D’un coup de menton, elle désigne Diane qui trimballe à l’épaule un gros sac de cuir, que le chauffeur a tiré du coffre à la demande de Vénus, et qu’elle s’est offert de porter.

 — C’est qui, cette nénette ? Elle vient avec nous ?

 — C’est Diane, l’esclave de Cybèle. Elle regardera, c’est tout. Ça ne te dérange pas au moins ?

 — J’en ai rien à cirer ! Elle a l’air cool. Putain, je vais craquer, merde ! Merde !

 *

La cabine de douche, carrelée de vert pâle, est assez spacieuse pour que les trois femmes y tiennent sans s’y sentir trop à l’étroit. Diane pose le sac et s’adosse à la porte pour libérer le plus d’espace possible aux deux autres. Le mannequin quitte son manteau pendant que Vénus ouvre le sac, en contemple le contenu avant d’en retirer un chiffon d’un blanc sale.

La fille est nue. Elle est grande, très mince, à la limite de la maigreur. Les seins ronds, superbes, quoique très pommés, accusent à peine leur pesanteur. Le pubis, épilé avec soin, est fendu haut par la vulve rose, très en relief entre les cuisses un peu creuses.

 — Attends, il faut que je pisse avant !

Vénus se tourne vers Diane.

 — Vous avez soif ?

 — Non, merci. Cybèle m’a donné ma ration ce matin.

La fille n’attend pas la fin de cet échange de propos. Elle va se placer dans la vasque, s’accroupit et urine. Le jet doré gicle sur l’émail, éclabousse ses mollets. Avec des contractions qui animent son ventre plat, elle expulse les dernières gouttes, se relève.

 — Bon, allez, on s’y met ! Si je rate ce putain d’avion, ils me mettront des pénalités, chez Cookies !

 — Tu n’es plus en exclusivité avec Libero Cameron !

 — Ils ont des merdes de fric en ce moment ! Leurs modèles deviennent trop out ! Des vrais freaks ! La tendance suit pas. Cookies m’a rachetée pour une poignée de cerises.

Sans transition, Vénus se déchaîne. Elle retrouve soudain sa voix puissante de commandement. Les ordres se succèdent avec rapidité et brutalité. Grossièretés, insultes et tutoiement mis à part, la démonstration pourrait faire croire que Vénus a suivi les stages d’interpellation de malfaiteurs de la Gendarmerie nationale.

 — Dos au mur ! Dos au mur ! Tu ne bouges plus, conasse ! Ta bouche ! Ta bouche, salope ! Ouvre ! Vite ! Plus vite !

C’est si convaincant, que Diane, bien qu’elle ne soit pas concernée, esquisse un mouvement d’obéissance qu’elle réprime aussitôt. La fille, quant à elle, submergée, roule des yeux effarés, se plaque dos au mur, ouvre la bouche en grand. Vénus crache dedans à plusieurs reprises.

 — Avale ! Avale, salope ! Vite ! Vite !

La voix terrible semble remplir l’endroit exigu comme une matière palpable. La fille déglutit les crachats, pendant que Vénus tire du sac un gros boîtier noir pourvu de boutons et d’un rhéostat. Une demi-douzaine de fils électriques s’en échappent, terminés par des embouts de couleur.

 — Pas ça, Vénus, pas ça ! Ça fait trop mal.

La femme marche sur elle, lui aboie en pleine figure.

 — Ta gueule ! Ta gueule, salope ! Tu es une merde ! Compris ? On répète ! Vite !

 — Je suis une merde.

 — Plus fort, poufiasse !

La fille crie.

 — Je suis une merde !

La rédactrice en chef tasse alors le chiffon entre ses lèvres. Elle explique à l’intention de Diane.

 — Cette pute pourrait alerter le service de sécurité avec ses cris !

Elle n’attend pas la réponse, tire du sac un écrin plat. Il contient de fines aiguilles de différentes longueur prolongées par une tête métallique plate et longue. En deux pas, elle est sur la fille, lui hurle au visage :

 — Mains sur la nuque, conasse ! On se dépêche ! Vite ! Vite !

Dès que la fille, terrorisée par ce déluge sonore, a noué ses doigts derrière sa tête, Vénus saisit l’un après l’autre ses tétins, pince et tire avec précaution, puis plante les minces dards d’acier dans les aréoles raidies par la tension. Elle pique dans la masse des mamelles. Quand le métal pénètre les glandes, les yeux du modèle s’ouvrent comme sous le coup d’un profond étonnement, puis elle pousse un râle affreux, étouffé par le tampon qui obstrue sa bouche. Avec une petite saccade, elle se tasse de façon imperceptible sur elle-même, comme si la tension qui l’habitait jusque-là cessait soudain. Ses mains se dénouent, ses bras retombent.

 — La pose, roulure, la pose ! Vite ! Vite ! La pose ! Tétanisée par les braillements abominables, la fille obéit avec des gestes mécaniques. Vénus prend la dernière aiguille, plus longue que les autres, qu’elle enfonce, avec de petites saccades, dans le bas-ventre de la fille, juste au dessus du pubis. Elle change d’inclinaison, fouille, puis finit par pousser d’un coup sec. Le bâillon suffit à peine pour assourdir le hurlement de la fille quand l’aiguille s’enfonce dans son utérus. Le regard affolé de douleur, les narines dilatées par un souffle haché qui soulève ses flancs d’une façon frénétique, elle glisse le long du mur, incapable de se soutenir. Vénus accompagne sa chute pour atténuer le choc. Puis très calme, insensible aux plaintes atroces, elle connecte les fils électriques aux têtes métalliques qui affleurent l’épiderme. Elle tend l’appareil à Diane.

 — Ça vous tente, d’électrocuter cette pute ?

 — Non, mais c’est superbe à voir. Je m’imagine à sa place et Cybèle à la vôtre.

La femme hausse les épaules, sourit.

 — Je ne désespère pas vous convaincre d’ici ce soir. Je devine en vous, une véritable petite bouchère en puissance !

 — Vous faites erreur. Ce n’est pas le bon moyen de me détourner de Cybèle.

 — Je n’en suis pas si sûre. Nous verrons bien. Elle se tourne vers la fille dont les plaintes ne diminuent pas d’intensité, règle le rhéostat et presse un bouton. De violentes secousses ébranlent la fille. Comme un pantin animé de soubresauts absurdes, elle s’affale de plus en plus, jusqu’à s’étaler sur le sol carrelé, membres épars et agités de saccades brutales au rythme des décharges que Vénus lui envoie par intermittence. Au bout d’un moment assez court, la vulve de la fille palpite, s’épanouit comme gonflée de l’intérieur. De véritable jets d’une sève épaisse en giclent, crachés par le vagin qui s’ouvre et se referme comme une bouche douée d’une vie propre.

La séance dure une bonne dizaine de minutes. Puis, la fille agite la main. Un geste faible, à peine remarquable, mais qui n’échappe pas à l’attention de Vénus qui interrompt aussitôt le supplice.

 — Elle a son compte.

La femme pose le boîtier, se penche, extirpe le chiffon de la bouche de la fille.

 — Ça va ?

Les traits encore crispés, elle remue ses mâchoires ankylosées.

 — Oui, oui ! Super ! J’ai eu un bon climax. Qu’est-ce que tu m’as mis !

 — Douze mille volts. Ça serait léger pour du bétail, mais pour un fragile top-model, c’est pas mal.

 — Je suis vidée. Pile ce qui me fallait. Je vais pouvoir pioncer un peu dans le plane. Dodo jusqu’au landing, et cet après-midi, je serai totale relax.

Tandis qu’elle parle, Vénus, avec des gestes précautionneux, retire les aiguilles après avoir débranché les fils. La fille se redresse sur son séant avec une grimace douloureuse.

 — Aïe ! J’ai mal au bide ! C’est dur, ton truc. Remarque, ça tombe au poil, on fait du noir et blanc. Ça me donnera une gueule à chier. C’est très tendance !

Elle jette un coup d’œil à sa montre-bracelet.

 — Putain, déjà ! Il faut que je me magne le fion. J’ai juste le temps d’une shower. Aide-moi à me relever.

 *

 — Acceptez mon offre de vous reprendre au journal et de partager Cybèle avec moi. Nous l’aurons chacune à mi-temps. En prime, vous aurez chaque semaine deux ou trois filles à torturer comme celle que je viens de traiter, Cybèle ne peut pas toutes les faire. Vous êtes une esclave aux capacités étonnantes. Vous m’avez impressionnée. Quoi que vous en disiez, je suis certaine que vous aimez faire mal à une fille et la dégrader.

Diane secoue la tête. Un sourire d’une grande douceur vient se superposer sans la gommer à l’énergie qui émane de son petit visage aux traits volontaires.

 — Non, madame Daubermann. Je suis esclave et, en ce moment, celle de Cybèle.

La rédactrice en chef hausse les épaules.

 — Pas de littérature ! Je sais ce que je dis. Je connais les filles. J’ai deux cas à vous proposer. Il s’agit d’une part d’une zonarde qui vit dans un squat. Pas par manque d’argent. Elle peint, et ses toiles commencent à avoir une bonne cote sur le marché. C’est une brune superbe avec des seins à la taille. Elle est couverte d’anneaux et de tatouages. Une spécialiste de la lame de rasoir. Vous pourriez l’inciser à votre guise. Et d’autre part, une mère et sa fille. La mère est maniaco-dépressive, en analyse et divorcée d’un architecte membre du PCF, qui la battait comme plâtre. La fille, quant à elle, est tout à fait névrosée et enceinte de huit mois d’un réfugié politique colombien, poète, qu’elles avaient accueilli, et qui leur a laissé une note de téléphone de trente-huit mille francs lorsqu’il est reparti dans son pays après la mort d’un roi de la drogue. La vie de ces deux-là m’a toujours arraché des hurlements de rire. Elles passent leur temps à se reprocher une chose ou l’autre, et à s’en punir. Elles apprécient que l’on vienne les aider.

Pendant un instant, le visage de Diane exprime l’indécision. Elle confie d’une voix dépourvue de fermeté :

 — J’ai déjà été contrainte de branler ma mère. Ça m’a intriguée. Je ne sais pas si elle a joui...

 — Excellent !

Elle décroche le téléphone, compose un numéro, n’a pas à parlementer longtemps pour obtenir une visite dans l’heure. Elle raccroche.

 — Nous avons de la chance ! Depuis hier soir, c’est la fille qui est de service. Voir souffrir une fille enceinte éveillera peut-être en vous des envies que vous avec ignorées jusque-là.

Elle lance au chauffeur :

 — Au parc Montsouris, Antoine, chez Anouk. Le véhicule prend à droite dans la première avenue qui se présente, et fonce vers le sud de la capitale.

 *

Anouk, une femme blonde, d’une quarantaine d’années, aux joues pleines, aux prunelles d’un bleu délavé qui donne l’impression qu’elle a passé sa vie à pleurer, les reçoit dans un vaste appartement où tout donne l’impression d’une bohème étudiée. Elle embrasse Diane comme si elle la connaissait depuis toujours, accueille Vénus avec des démonstrations de joie qui ne tardent pas à se transformer en lamentations.

Elle fait asseoir les visiteuses dans la vaste cuisine où le soleil d’hiver entre à flot, sert du lait Ribot et s’installe elle-même, avec une expression accablée.

 — Priska a recommencé ! Je n’en peux plus. Hier soir, elle m’a giflée parce que je disais que j’étais malade. Elle prétend que je fais exprès de me plaindre sans arrêt pour l’emmerder. Tu sais bien, toi, que je suis malade. Bref. Elle a tout de suite regretté. J’ai commencé à la punir. Mais je n’ai pas la force. Je suis si faible. C’est inouï que tu aies pensé à m’appeler, je pensais à le faire quand le téléphone a sonné. Tu vas t’en occuper, n’est-ce pas ? Ton amie aussi ? Vous êtes merveilleuses, toutes les deux. Je vous aiderai.

Diane regarde autour d’elle avec une expression qui donne à penser que tout ce qu’elle voit l’indispose. Avec une patience étonnante de sa part, Vénus l’écoute jusqu’au bout sans l’interrompre.

 — Où est-elle en ce moment ?

 — Dans sa chambre. Elle a les poignets attachés dans le dos depuis ce matin. Je lui ai mis des pinces à rideau aux bouts des seins, et planté des aiguilles à coudre dans les fesses.

 — C’est un peu léger pour elle, non ?

 — Oui.

Précédées d’Anouk, elles gagnent la chambre de la future maman. C’est une vaste pièce toute en coussins colorés, en patchworks qui semblent avoir été faits avec d’autres patchworks, en cotonnades provençalo-indiennes, et les murs disparaissent sous une couche épaisse d’objets sud-américains. Parmi lesquels se trouve une serviette hygiénique tachée par le sang des ultimes règles d’une obscure passionaria paraguayenne, venue mourir à Paris d’un cancer de l’anus. Véritable relique, devant laquelle la mère et la fille, main dans la main, chantent la Cuccaracha d’une voix fervente :

Diane profite de ce qu’Anouk se penche pour parler à sa fille allongée nue, les mains dans les reins, son énorme ventre pâle avachi de part et d’autre de sa taille fine, pour murmurer à l’oreille de Vénus.

 — C’est à chier, ici, madame Daubermann. Je vais pas pouvoir tenir. Je crois que je vais me tirer.

La femme chuchote en retour :

 — Attendez un peu, je vais flageller le bide de la gamine. Regardez, comme il est gros. C’est un plaisir rare.

Vénus repousse Anouk, redresse la fille avec rudesse.

 — Tu vas trinquer, espèce de dégénérée ! Où est le fouet qui sert à te corriger ?

Un sourire de sensualité crapuleuse enlaidit le visage au demeurant assez joli de la jeune fille. D’une ondulation des reins, elle tend son ventre gonflé.

 — Sous l’oreiller.

Vénus avance le bras pour atteindre l’objet, mais son mouvement est interrompu par le bruit d’une porte qui claque avec violence. Diane est partie. Anouk se précipite avec des cris désolés. Vénus la rejoint sur le palier où, penchée, la femme appelle en vain tandis que le bruit de pas qui dévalent l’escalier avec précipitation s’amenuise. Vénus néglige elle aussi l’ascenseur, et se lance à la poursuite de la fille. Elle jette à Anouk qui se tord les mains de façon théâtrale.

 — On s’appelle ! À bientôt. Bise à Priska.

 *

La femme parvient à rejoindre Diane qui avance pourtant d’un bon pas.

 — Mademoiselle Delorme, écoutez-moi.

Diane stoppe, lui fait face.

 — Quoi encore ?

 — Je reconnais que j’ai fait une erreur. Mais, je vous prie d’accepter mon offre. Que Cybèle soit à vous et à moi.

 — Non, pour moi seule ou rien. Acceptez de me la laisser.

La femme se raidit, un sourcil levé.

 — Pourquoi ferais-je une telle chose ?

 — Parce que Cybèle et moi, nous nous aimons. L’expression de Vénus change. Toute cordialité s’efface de ses traits qui retrouvent leur brutalité coutumière. Le regard est glacial.

 — Revenez me voir quand vous aurez des arguments sérieux.

VI

Après plusieurs tentatives, Diane parvient à joindre Lilly. La Hollandaise est à Cannes. Encore sous l’effet de leur récente rupture, elle lui répond avec froideur qu’elles n’ont rien à se dire. Diane insiste.

 — Il ne faut pas m’en vouloir. J’avais rencontré quelqu’un, mais ça c’est mal passé.

 — Et alors ? Ça ne me regarde pas. Je suis affairée avec une Brésilienne. Custodia. Une gonzesse superbe. Plus courbée que toi.

La femme s’exprime dans un bon français, mais avec un fort accent néerlandais, émaillé de temps à autre de mots d’argots incongrus ou d’impropriétés qui amusaient beaucoup Diane au début de leur relation.

 — Il faut que tu m’aides, Lilly.

 — À quoi ?

 — Une croisière sans retour sur ton yacht. Tu as déjà donné à becqueter aux poissons, je crois. Tu me l’as dit.

 — Je ne me souviens pas d’avoir parlé de ça.

La voix de la femme devient prudente.

 — C’est sérieux, Lilly.

Il y a un long silence au bout du fil, puis la Hollandaise dit enfin :

 — Viens me voir. Je reste au quai pour une semaine encore. On parlera.

Après avoir raccroché, Diane, pâle, le visage tendu, s’adosse à la paroi de la cabine. Une respiration raccourcie soulève sa poitrine menue sous le pull trop grand. Elle porte les mains à son ventre avec une petite grimace de douleur aussitôt dissipée. Un instant plus tard, elle s’élance sur ses rollers en direction de la Porte de la Chapelle.

 *

Sako, l’étudiant malien, la sodomise depuis un quart d’heure. Prosternée sur le petit lit de fer, elle tend ses fesses menues avec indifférence. Aucun frémissement ne l’anime. Elle est passive. Ses petits seins pendent et oscillent sous elle, étirés par les lourds anneaux. Assis sur les deux chaises qui, avec une table bancale et quelques étagères, constituent le mobilier de la chambre exiguë, Sissé et Cheikna, deux autres étudiants, attendent leur tour. Ils bavardent, rient, s’intéressent par intermittence au spectacle de la fille qui subit les assauts de leur copain. Comme sans y penser, d’une main machinale, ils entretiennent l’érection de leur membre qui émerge de leur braguette ouverte. Tous les trois connaissent bien Diane qu’ils ont rencontrée en boîte quelques semaines auparavant. Ce soir-là, elle était avec Lilly. Les deux femmes ont sucé, se sont fait sodomiser jusqu’au petit jour. Depuis, Diane est revenue seule deux ou trois fois.

Les mains du garçon se crispent sur les hanches étroites, ses narines se pincent. Il s’immobilise, attend que la montée d’un orgasme naissant s’estompe, puis reprend son va-et-vient pesant. Il veut faire plaisir à Diane. Elle leur a demandé de la posséder aussi longtemps que possible. À plusieurs reprises, l’étudiant, sous les encouragements hilares des deux autres, parvient à endiguer la montée du sperme. Pendant de longues minutes encore, la verge entre et sort de l’anus béant. Elle a été à la selle avant d’offrir ses fesses. Néanmoins, à chaque retrait du membre, un écoulement brunâtre commence à s’échapper de l’orifice distendu. Ce n’est pas une diarrhée. Juste un mélange de sucs intestinaux et de restes excrémentiels. C’est assez pour indisposer son partenaire.

 — Putain ! Tu chies, Diane. C’est dégueulasse ! Elle s’excuse, demande un chiffon, s’essuie à tâtons au fur et à mesure que l’épanchement ruisselle depuis sa raie jusque sur la face interne de ses cuisses. Des bruits mouillés, des gargouillis et des chuintements produits par l’air refoulé quand le gland plonge en une seule course à une vingtaine de centimètres de profondeur. Le corps de la fille tremble sous les coups de boutoir, mais elle ne manifeste aucun plaisir. Engagé jusqu’aux testicules, l’étudiant se penche sur son dos.

 — Qu’est-ce que t’as aujourd’hui, Diane ? T’as pas l’air dans ton assiette. Tu jouis pas ?

 — Non. C’est pas grave. T’es sympa, Sako, mais t’occupe pas. Continue, si tu peux tenir encore un peu.

 — Ça devient limite ! Je commence à avoir mal aux couilles.

 — O.K.

Elle tourne la tête, regarde vers les deux autres par-dessus son épaule.

 — Il y en a un qui veut prendre la suite ?

Sissé se propose. Diane dit qu’elle préférerait qu’il passe en dernier, car c’est lui qui a la plus grosse verge. L’étudiant rigole. Cheikna se lève tandis que Sako extrait sa verge de l’anus qui reste ouvert. Une cavité obscure aux abords rose vif dans laquelle le remplaçant enfonce son membre sans effort. Sous l’intrusion, l’orifice dégueule une coulée épaisse et très foncée. Avertie par la tiédeur qui chemine sur son épiderme, Diane, au jugé, se hâte d’effacer les dégoulinades. L’étudiant lui conseille de retourner aux cabinets. Elle a un geste d’impatience.

 — Mais non, ça va aller, Cheikna. C’est juste des restes. Ça va passer.

Il est trop excité pour insister. Sako, quant à lui, connaît les goûts de la fille. Il grimpe sur le lit et lui présente sa verge gainée d’un préservatif. Elle lèche la surface caoutchoutée pour y retrouver le goût de ses sécrétions rectales, puis elle retire la capote et le prend en bouche. Elle n’a pas à sucer longtemps avant que des soubresauts secouent le membre qui gonfle encore, s’arque, vibre. Le garçon saisit la tête de Diane, s’enfonce jusqu’à buter au fond du gosier qui s’évase avec des spasmes. Le sperme gicle. S’accumule. Diane suffoque, rougit. Des râles pénibles s’échappent de sa gorge obstruée. La semence reflue dans les cavités nasales, ressort comme une morve blanchâtre par les narines. Le ventre noir et musclé de Cheikna claque avec des bruits de gifles sur les petites fesses blanches de Diane qui se trouve à chaque fois projetée en avant. Impulsions brutales qui engagent un peu plus la verge de Sako dans le pharynx de la fille dont il maintient le crâne aux cheveux ras dans ses grandes mains. Il achève de jouir avec des grognements. Le visage de Diane est violacé. Ses narines se dilatent pour inhaler l’air qui lui fait défaut. Comme si son organisme, dans un réflexe absurde, voulait trouver du secours par-là, son anus s’égueule autour du membre au point qu’il pourrait coulisser sans toucher les bords. Cheikna, surpris par cette vacuité nouvelle, efface la croupe de ses pouces, abaisse son regard, part d’un grand rire joyeux, et s’écrie d’une voix aiguë :

 — Putain, les gars, c’est pas vrai ! C’est plus large que ma bite ! C’est plus large que ma bite !

Tous s’esclaffent. Sissé se lève pour observer le phénomène. Sako libère Diane sur le point de s’asphyxier. Elle reprend son souffle. Une respiration rauque qui agite ses flancs nerveux. Les anneaux brinquebalent à ses tétins distendus. De l’index, elle ramène dans sa bouche le sperme qui continue à refluer par ses narines.

Cheikna se maîtrise moins bien que son copain. En dépit de ses efforts, il ne parvient pas à se retenir. Il roule des yeux terribles, serre les dents. En vain. La montée irrépressible de l’orgasme le submerge. Son membre fiché dans l’anus s’anime de soubresauts violents. Le sperme s’accumule en lourdes giclées dans le réservoir du préservatif.

 — Excuse, Diane. C’est pas ma faute. C’est parti tout seul !

Les deux autres se tordent de rire. Vexé, le Black sort son membre qui conserve une belle érection. Diane ôte le préservatif et, tête levée, lèvres ouvertes, fait couler la semence. Elle avale, puis elle met la capote dans sa bouche, la roule sur sa langue.

Sissé, dont c’est le tour, n’attend pas qu’elle recrache le lambeau caoutchouteux. Son membre a pris des proportions formidables. Il s’installe devant l’orifice encore entrouvert, visse son gland, cramponne les hanches menues, et s’enfonce de toute sa longueur d’une seule poussée des reins.

Après quelques allées et venues, une matière de plus en plus abondante, accompagnée de longs pets chuintants, s’échappe de l’anus de la fille. Le chiffon ne suffit plus. Averti par l’odeur, le Black jette un coup d’œil entre les fesses. Une couche brune enduit son membre jusqu’aux poils frisés de son pubis. Il s’écarte d’un bond. Diane ne peut pas se retenir. Elle saute du lit, se précipite comme propulsée par les jets de fiente liquide qui jaillissent par saccades de ses fesses qu’elle serre en vain. Elle ouvre la porte, court vers les cabinets qui se trouvent à quelque distance sur le palier. On peut la suivre à la trace. Elle crie par-dessus son épaule :

 — Je vais nettoyer ! Je vais nettoyer !

Les trois garçons, secoués par un énorme fou rire, ne l’entendent pas.

 *

La mère de Diane éclate de rire lorsqu’elle apprend la mésaventure de sa fille avec les trois Blacks.

 — Quel bébé ! Tu as dû manger quelque chose qui t’a barbouillée. Tu n’as pas eu trop de mal à nettoyer ?

C’est une femme menue, d’environ quarante-cinq ans, au visage las et doux, et dont les cheveux tôt blanchis forment une couronne neigeuse. Diane a un geste rassurant de la main.

 — Non. Un coup de serpillière, c’est parti tout seul. Ils m’ont même aidée. Ils ont été super sympas.

La femme approuve en silence, reprend :

 — Ils avaient tous mis des préservatifs, au moins ?

 — Mais oui, m’man, sois tranquille.

 — C’est bien, ma chérie. Tu veux du café ? Diane refuse avec douceur. Il y a un moment de silence pendant lequel la mère et la fille sont unies par un courant de complicité.

 — C’est fini avec Cybèle, m’man. Tu auras même pas eu le temps de la connaître.

 — Ça n’a pas duré longtemps !... Tu as de la peine, hein ?

 — Oui. Je descends à Cannes, ce soir.

 — Tu vas retrouver Lilly ?

Diane ne répond pas. Un nouveau silence qui se prolonge et que Diane rompt la première.

 — Tu ne m’as jamais dit ce que tu éprouvais quand elle m’obligeait à te toucher. On n’en a jamais parlé. On aurait dit que tu avais du plaisir, mais j’ai jamais été sûre de rien.

Un vague sourire flotte sur les lèvres de la mère.

 — La première fois, j’étais figée. Même si je n’avais pas été attachée, je crois que je n’aurais pas pu faire un mouvement. Tu n’avais pas l’air très à l’aise non plus.

Elles pouffent. Le regard de la femme s’alanguit.

 — Mais ensuite, tu t’y prenais un peu mieux à chaque fois...

 — Tu avais du plaisir, alors ?

Elle ne répond pas tout de suite, attire sa fille contre elle, lui embrasse le front.

 — Je jouissais, oui. Mais... j’essayais que ça ne se voie pas !

Diane tourne la tête. Ses lèvres, de façon fortuite, frôlent celles de sa mère. Un contact infime qui, pendant une seconde, les raidit. Puis, une même impulsion soude leur bouche. La femme est gauche, maladroite. Diane se montre directive. Sa bouche dévore celle de sa mère ; sa langue, petite, dure, agile en explore les moindres recoins. Elle aspire la salive. La femme mollit, s’abandonne à l’étreinte incestueuse. Ne tente pas de repousser la main qui s’infiltre dans son chemisier, extrait ses seins flasques des bonnets du soutien-gorge.

 — J’ai envie avec toi, m’aman. Depuis longtemps, en fait.

 — Non. Nous allons le regretter ensuite.

 — Je pars avec Lilly. Je ne te reverrai pas avant longtemps.

La femme doit percevoir une intonation particulière dans la voix de sa fille. Elle cède.

 — Viens.

 *

Diane s’est dévêtue sous le regard attendri de sa mère.

 — Tu as encore changé tes anneaux ?

 — Oui. Lilly s’était beaucoup servi des autres. Je ne sentais plus.

Elle déshabille la femme qui hésite, retenue par un reste de pudeur. Diane contemple le corps fatigué par la vie, les seins plats qui tombent bas sur les côtes en relief, le ventre, creux entre les hanches saillantes et dont la peau blanchâtre s’affale en plis concentriques sur le pubis proéminent. La toison très clairsemée, d’un blond terne, ne masque pas la vulve comme avachie sous son propre poids entre les cuisses fripées et creuses.

 — Tu es belle, m’man.

Elles sont allongées l’une contre l’autre. La pièce baigne dans la lumière du jour atténuée par les rideaux de coton blanc. Diane se tourne, pose la tête au creux de l’épaule maternelle.

 — Tu te souviens, quand j’étais petite, on se mettait sur ton lit. On restait sans trop bouger. On disait pas grand-chose, non plus, et de temps en temps on se mettait à pleurer sans savoir pourquoi. Juste pour le plaisir, on aurait dit.

 — Je me le rappelle, oui.

La main de Diane se loge entre les cuisses qui se disjoignent avec timidité.

 — Écarte mieux, m’man.

La femme s’ouvre, mord ses lèvres quand deux doigts glissent dans son vagin. Diane en explore les replis compliqués. Elle lui lèche l’oreille à petits coups de langue.

 — Tu sais, je t’entends à travers le mur quand tu te branles avant de t’endormir. Tu gémis fort. Tu te fais des choses ou tu te touches sans plus ?

Le souffle de sa mère est un peu plus court. Ses pommettes rosissent.

 — Je me caresse. Je dors mieux ensuite.

Elle ressort ses doigts du vagin maternel, elle amorce un geste, pour les porter à sa bouche, le réprime aussitôt, se fixe au clitoris. Elle murmure :

 — Il est aussi gros que le mien...

Elle masse l’organe. Le plaisir envahit la femme qui se met à gémir, parcourue de frissons, jusqu’à ce qu’un orgasme prolongé la laisse haletante.

 — C’était bien, m’man ?

 — Oui, chérie. Bien mieux que lorsque je le fais moi-même.

Diane, les yeux fermés, hume l’haleine chargée, un peu fiévreuse qui s’exhale des lèvres fripées. Avec une voracité juvénile, elle s’en empare, les aspire, les dévore tandis que ses mains pétrissent les seins flasques. La femme enlace sa fille d’une étreinte convulsive.

Diane regarde sa montre-bracelet.

 — Il va falloir que je parte bientôt, m’man.

 — Je te reverrai quand ?

Elle secoue la tête. Une tension fugace altère ses traits.

 — Je ne sais pas, m’man. je ne sais pas du tout. Avec Lilly, c’est difficile de faire des projets. Elle est tout à fait dingue ! On prend la mer dans une semaine. Mercredi prochain.

Elle a un petit rire dont l’enjouement forcé n’échappe pas à la femme.

 — Il y a quelque chose que tu ne me dis pas, Dinou. Un diminutif qui date de l’enfance et qu’elle n’emploie plus que dans les moments graves. Diane se gratte la tête, mordille sa lèvre inférieure.

 — C’est vrai, m’man. Je... Je voudrais...

 — Quoi, chérie ?

Elle hésite encore un peu, puis lâche tout d’une traite :

 — Il nous reste encore un peu de temps. Avant de partir, je voudrais lécher tes pieds, ton sexe. Puis que tu me corriges à coups de ceinture. Aussi fort que tu peux.

 — C’est ce que tu veux comme au revoir ?

 — Oui, m’man.

Une peine profonde envahit les traits de la femme. Un sentiment qui cède presque aussitôt la place à une colère proche de la crise de nerfs.

 — Pourquoi tu me fais ça, hein ? Réponds, Dinou, réponds !

Elle secoue sa fille qui se tasse sur elle-même. Une rage hystérique emporte la femme.

 — Tu vas avoir ce que tu veux ! La raclée et tout le reste ! J’en ai marre de toi ! Marre ! Marre ! Marre !

 *

Malgré la saison, une foule de gens arpentent l’esplanade qui longe le port. Beaucoup s’arrêtent pour admirer le Flying Dutchman. Un yacht qui dépasse tous les autres en taille. Un énorme bâtiment, blanc comme un frigo, avec des allures de bonbon sucé, et ceinturé de grandes baies en glace fumée. Certains regardent, peut-être avec envie, la petite silhouette qui gravit la passerelle, parlemente un instant avec le matelot de garde, et disparaît.

 — Alors, c’est quoi, la problème ?

Diane sourit de la faute d’accord. La Hollandaise rejette avec lenteur par les narines, la fumée d’un long cigare. Elle est grande, brune, bronzée. Une stature de Walkyrie et une musculature d’athlète. Ses cheveux noirs et raides s’échappent d’une haute casquette aux allures militaires. Sous la visière luisante, ses yeux gris pâle dérangent dans le visage hâlé. Un minuscule scorpion est tatoué sur sa pommette gauche. Par les larges emmanchures de son gilet de cuir noir, on aperçoit la naissance étirée de ses longs seins brunis par le soleil, tannés par les embruns et l’air du large.

 — J’ai pris un aller simple.

 — Tu es certaine de toi ?

Diane ignore la question.

 — Tu l’as déjà fait, n’est-ce pas ?

Un bref coup de menton en avant. Le regard fulgure d’un éclat insoutenable.

 — Ya.

La femme se radoucit.

 — Alors c’était comme ça, entre elle et toi, que tu veux partir ?

La fille secoue la tête avec une expression butée. La Hollandaise reprend.

 — Je t’aime bien, Diane. Il y a d’autres gonzesses que tu pourrais connaître.

 — C’est elle ou rien.

La femme écarte les mains dans un geste fataliste.

 — Comme tu veux. Tu sais, toutes ont refusé à un moment, dit qu’elles ne voulaient plus. Toujours trop tard. Tant que c’est la viande, ça va. Ça peut se réparer avec une bonne couture. Après, il y a plus rien à faire. Il faut finir. Réfléchis.

 — C’est tout réfléchi. Tu acceptes ?

 — Ça dépend de la programme que tu veux. Je suis affairée avec Custodia des journées.

Pendant quelques instants, Diane ne dit rien.

 — Tu peux mettre le temps que tu veux pour me transformer en loque. Achève-moi quand je serai devenue une vraie épave.

 — J’aurais du plaisir, mais je te ferai l’affaire vite. Diane hausse les épaules.

 — J’espère qu’à ce moment, je serai déjà dans un état où je m’en foutrais !

 — Calcule sur moi !

Diane éclate de rire.

 — On dit « compte sur moi. »

 — On commencera quand on sera à la mer. Là, je suis à terre souvent. J’achète du matos nouveau pour Custodia. Ça coûte cher. Viens, je faire la présentation. Elle pend dans la cale.

 *

Le Flying Dutchman, machines au ralenti, s’éloigne peu à peu du quai. Diane, accoudée à l’arrière du bâtiment, regarde la foule massée pour assister à l’événement. Certains adressent des signes d’au-revoir que la fille rend d’une façon machinale. Son regard se pose sans s’attarder sur les visages qui s’amenuisent déjà. Parmi les silhouettes anonymes, l’une d’elles qui s’agite plus que les autres capte son attention. Une longue fille, vêtue d’une robe claire, saute sur place, agite les bras avec frénésie.

Cybèle !

Diane n’hésite pas une seconde. Elle enjambe le bastingage, effectue un plongeon impeccable et, d’un crawl parfait, se dirige vers le quai. Sous les applaudissements des badauds, persuadés peut-être qu’il s’agit d’un spectacle organisé par l’office de tourisme local, elle s’est hissée sans peine, aidée par son amie. Les ovations cessent et même quelques réflexions indignées fusent çà et là, lorsque les deux filles s’étreignent d’un même élan et que leurs bouches se soudent pour un baiser passionné.

ÉPILOGUE

Diane et Cybèle, qui l’une et l’autre s’expriment avec aisance en anglais, ont été engagées au Mote i Landet, un journal de mode norvégien fabriqué en Suède. Elles vivent ensemble depuis trois mois, dans une petite maison de la banlieue de Stockholm.

Ce dimanche matin est différent des précédents. Bras dessus bras dessous, elles suivent les rues de la capitale suédoise, débarrassées depuis quelques jours à peine de la neige qui a fondu avec un printemps précoce. Le temple où le pasteur Birgitta Vidustrupe les attend pour les marier est en vue. Quelques femmes de tous âges sont déjà là, qui les accueillent avec des manifestations de joie.

La cérémonie est simple. Lorsqu’elles sortent de l’édifice religieux, une pluie de grains de riz tombe sur elles.

FIN