© Média 1000, 1999

eISBN 9782744825163

PRÉAMBULE

J’ignore qui a pu qualifier un jour la boxe de “noble art” mais j’ai du mal à croire qu’il était sérieux. Peut-être ne parlait-il pas de la boxe anglaise, la seule forme véritablement répandue aujourd’hui. C’est possible.

Ou bien était-ce une marque d’ironie, comme Vasco de Gama qualifia de “Pacifique” l’océan le plus déchaîné qu’il ait vu ? Dans ce cas, je crains que son humour n’ait complètement échappé à la postérité.

La boxe est un sport à part entière puisqu’il comporte des règles qu’on ne peut transgresser sous peine d’exclusion. C’est un sport dangereux, mais l’alpinisme aussi. Il possède des vertus éducatives et sociales : il vaut mieux que la jeunesse turbulente se défoule sur un ring que dans les terrains vagues.

Pourtant, indépendamment de ces vertus, profitables à ceux qui la pratiquent, la boxe doit une grande part de son succès aux émotions douteuses qu’elle suscite chez les spectateurs. Car il faut être un grand spécialiste pour apprécier les qualités d’un sport qu’on ne pratique pas. Alors, de même que nous allons voir des trapézistes en espérant qu’ils vont tomber, nous aimons la boxe pour le sang qui coule des gueules démolies... Il faut nourrir la bête en nous. Méfiez-vous de ceux qui nient son existence.

Bon, mais la noblesse du noble art, dans tout ça ? Je ne sais toujours pas où elle se trouve.

Sûrement pas dans le roman qui suit. Rien que par le titre, vous vous en doutez déjà...

Mais vous y trouverez de nombreuses sources d’émotions artistiques. (Hum, je ne garantis pas qu’elles seront toujours très nobles, mais je suis sûr que vous les apprécierez.)

Tony Dorlando n’est pas le gangster qu’il semble à première vue. D’ailleurs, sa conduite en prison lui a valu une importante remise de peine. C’est même là qu’il a appris à écrire. Alors, vous pensez, en vingt ans, il a eu le temps de peaufiner sa plume !

J’écris ces lignes de mon plein gré et je vous affirme que je plaisante, ça me fait toujours cet effet-là quand une balle de 9mm vient de me déchirer l’oreille...

Robert Mérodack

I

Il est deux heures du matin. Autant dire que la soirée ne fait que commencer à l’Épicerie, la boîte branchée, nichée sur les hauteurs qui dominent Cannes, en direction de Valbonne.

Kevlar vide d’un trait les dernières gorgées de la vodka-orange qu’un type qu’elle ne connaît pas vient de lui offrir. Il ne lui a pas demandé son avis. Il ajuste dit : « Attends-moi, je reviens tout de suite. »

Quoique atténué par le jus de fruit, l’alcool laisse dans sa bouche une impression chaleureuse. Elle aurait tout de même préféré une bière. Sa boisson favorite. Elle hausse imperceptiblement les épaules. Qu’est-ce qu’il fout ce connard ? C’était le branque idéal ! Merde, faut que je trouve du blé, sinon, c’est la cata !... Hier matin, La Ferraille, le mec qui tient le squat où elle réside, un Angel de deux mètres de haut pour cent cinquante kilos, lui a réclamé son pognon, méchant.

Un pli soucieux abaisse ses lèvres peintes en noir. Elle garde son verre à la main, appréciant la fraîcheur des glaçons à travers la paroi. Une mince crête de cheveux rouges et raides comme des crins sépare en deux son crâne rasé.

Son petit visage triangulaire, aux traits aigus, exprime un profond scepticisme. Un hématome s’estompe en virgule verdâtre sous son œil gauche.

C’est une de ces punkettes paumées, que les portiers laissent entrer au compte-gouttes pour le folklore. Pas vraiment des putes, mais prêtes à n’importe quoi pour un biffeton de cinq cents balles. Pas un beau tout neuf et encore craquant, mais presque toujours un chiffon de papier ramolli, froissé et tiédasse d’avoir mariné en vrac avec d’autres au fond d’une poche. Cette chaleur moite qui imprègne le papier fripé dégoutte plus Kevlar que ce qu’on lui demande de faire en échange !

Pour ces fameux cinq cents balles donnés avec désinvolture, Kevlar a déjà sucé des ânes, baisé avec des chiens, été enculée par des singes. Ça, c’est presque la routine, comme les pipes au chiottes ou la petite langue à madame, dans la voiture, pendant que monsieur regarde, assis sur la banquette avant. Il existe des plans plus craignos ! Comme cette fois où elle s’est retrouvée dans une fête, chez un chanteur célèbre. On l’a balancée dans une piscine où marinaient deux crocodiles. Elle a eu la trouille de sa vie. Des groupies rigolardes suivaient ses déplacements frénétiques et la repoussaient du pied à chaque fois qu’elle était sur le point de se hisser sur le bord. On l’a laissé remonter quand les animaux sont sortis de leur somnolence pour aller aux nouvelles.

Dans le genre glauque, il y a eu également ce couple, un type d’une soixantaine d’année avec une gueule en lame de couteau surmontée d’une couronne de tifs blancs, et une fille qui avait au moins quarante ans de moins que lui. Lorsqu’il a payé au moment de quitter l’Épicerie, Kevlar a jeté un coup d’œil machinal sur le chèque. Elle a oublié le nom, mais elle se souvient d’avoir lu : psychanalyste. Ils l’ont emmenée dans la suite qu’ils occupaient au Martinez. Là, elle a dû s’allonger sur un divan, et l’homme lui a mis des baffes jusqu’à ce qu’un voile rouge lui brouille la vue. Ce qui l’avait le plus impressionnée, c’était son expression concentrée, pénétrée, comme s’il était en train de faire une expérience. Pendant ce temps, la fille, installée dans un fauteuil,. fumait clope sur clope tout en se branlant avec indifférence, une jambe posée sur un accoudoir. C’est elle qui lui a donné les cinq cents balles, un billet plié en longueur avec un soin géométrique.

Et aussi la fois où, enfermée dans une pièce obscure, la tête protégée par une sorte de heaume en cuir, elle a servi de cible à une douzaine de mecs rigolards, armés de fléchettes. Ils ont fini par l’oublier, pour s’intéresser à autre chose. Le lendemain matin, l’un d’eux est venu la libérer. Il l’a foutu dehors sans rien lui donner. Ce genre de coups pourris arrive parfois.

Son meilleur souvenir, c’était un gars qui avait payé d’avance pour qu’elle lui mette un coup de pied dans les couilles. Ils étaient descendus au dernier niveau d’un parking. Le mec s’est adossé à un pilier en béton, et a écarté les jambes. Il avait dit : « Vas-y ! ». Et elle y était allée ! De bon cœur. Les yeux exorbités, il avait glissé lentement par terre. Elle était déjà assez loin quand il avait pu aspirer assez d’air pour se mettre à hurler.

Ces nénettes teigneuses, déjantées, avec leurs fringues bizarres et leurs idées tordues, découragent les maques qui préfèrent ignorer leur petit business. Ils sont plus à l’aise dans le classique : rouge Baiser, porte-jarretelles et talons aiguilles. Il n’y a que les portiers de l’Épicerie qui prélèvent leur dîme. Ils ne sont pas trop gourmands. Ça peut aller.

D’un œil désenchanté, Kevlar observe le fond de son verre. L’odeur douceâtre de la boisson lui déplaît. Elle échange un vague regard avec le barman. Un long type très pâle, blond décoloré, avec une gueule de chèvre neurasthénique. Il est vêtu d’un maillot de corps sans manche et d’un jean qui lui moule la boutique. Accablant ! Elle se détourne pour observer la salle.

Le beat lourd de la musique disco remplit l’espace, martelé par les énormes enceintes de 500 watts. Sur la piste, en partie à ciel ouvert et assez grande pour y garer deux douzaines de semi-remorques australiens, les danseurs se démènent. Décérébrés. Les tympans fracassés par la sono. Des filles, jeunes et moins jeunes, agitent leur corps bronzé dans des robes microscopiques qui ne semblent faites que d’échancrures. Habituée, Kevlar reconnaît du monde. Têtes plus ou moins couronnées, acteurs plus ou moins célèbres, plus les quelques inévitables guignols plus ou moins médiatiques de la haute couture. Tout ce beau monde au coude à coude avec la progéniture dorée de maffiosi notoires. Il y a aussi pas mal de putes de luxe que rien ne différencie des autres. Des serveuses montées sur des rollers zigzaguent entre les tables. Un boléro minuscule découvre le bas de leurs seins jusqu’au cerne plus sombre des aréoles.

Après la piste, au-delà des dernières tables, de fausses colonnes grecques se dressent dans la nuit étoilée. Sous la lumière de la lune, les grands pins parasol prennent des reflets argentés. Au pied de ce décor grandiose, des gogo-girls se relayent sur trois podium étroits. Des clones !

Grandes, blondes, cheveux coupés au carré et maquillage agressif, un mini-short de vinyle noir moule à demi leurs fesses arrogantes. Elles secouent en rythme de gros nichons étranglés à leur naissance par une bande de métal. Gonflés à péter comme des ballons rouges, ils en ont aussi la couleur. Une idée du patron, Jo LaMinghia, dit “l’Americano”. La portion de chatte épilée qui est visible par l’entrejambe, commence à faire bâiller d’ennui sa clientèle blasée.

Kevlar déplace ses fesses pointues, qui s’ankylosent sur le tabouret. Il y a bien un de ces connards qui va lâcher du fric ! Elle cherche du regard un pigeon potentiel, quand s’approche un type vêtu d’un costard sombre et cravaté comme pour un enterrement.

 — Bonsoir.

Elle regarde le man in black avec autant d’appétit que s’il sortait d’une cuve d’huile de vidange.

 — Vous avez perdu vos lunettes noires ou on vous les a fauchées ?

L’homme sourit avec sa bouche toute seule. Un peu envieuse, Kevlar se demande comment il s’y prend. Il se rapproche pour se faire entendre sans élever la voix. Elle perçoit la senteur d’une lotion à la violette. Il est parfumé comme une tante ! Pourtant, je suis sûre que ce mec égorgerait sa mère en rigolant. Les lèvres de l’homme remuent.

 — Mademoiselle Archéochrysos vous invite à sa table.

N’importe, il pourrait aussi bien embaumer le Cinq de Channel ! Kevlar n’en a rien à foutre. Tout ce qu’elle renifle avec un instinct sûr, c’est une odeur de fric et de violence. Le seul cocktail capable de la faire saliver, en dehors de la perspective de vider une caisse de Kro sur fond de vieux enregistrements des Sex Pistols. Elle voue un véritable culte à Sid Vicious. Le jour du vingtième anniversaire de sa mort, elle s’est gravé son nom sur le ventre. Au cutter. Juste au-dessus des poils. Du beau travail qui a formé des chéloïdes rosâtres et réguliers d’une aine à l’autre.

Les lèvres de la violette bougent de nouveau.

 — Mademoiselle Archéochrysos est très riche.

Kevlar ne bouge pas d’un centimètre. Les coins de sa bouche s’abaissent pour exprimer un dégoût assez bien imité. Putain, faut pas que je loupe une ouverture pareille ! Il y a sûrement un bon paquet de fric à se faire.

 — C’est qui, cette pétasse ?

Il tourne la tête. Kevlar suit son regard. Une fille superbe à la peau mate et veloutée se trémousse en bordure de piste. Elle adresse à Kevlar un sourire amical, et pivote en cadence avec des ondulations suggestives. De longs cheveux noirs lui descendent jusqu’au début de la raie des fesses. L’entaille ombreuse, dévoilée par une robe jaune vif largement décolletée par derrière, se prolonge sur les reins par un léger duvet brun emperlé de sueur. Le tissu épouse si exactement la croupe qu’il révélerait la présence d’une culotte. Si la fille en portait, bien sûr. Kevlar maîtrise une expression satisfaite. Si, en plus, on me prend par les sentiments !...

Question cul, le seul truc qui la branche vraiment, c’est la masturbation. Elle y consacre au moins trois heures tous les matins. Tout y passe, ses minuscules nichons pointus, sa petite chatte rousse, son croupion nerveux dont elle sait tirer des sensations rares. Mais si une partie de jambes en l’air est inévitable, elle n’a aucun préjugé quant au sexe et à l’âge de ses partenaires. Même si elle ne cache pas une nette préférence pour les filles de son âge. Plus spécialement pour leur petit trou de balle qu’elle explore d’une langue pointue ! Au jugé, mademoiselle Archéochrysos ne doit pas avoir dix-huit ans depuis plus d’un an. Les yeux verts de Kevlar se réduisent à deux minces fentes. Elle veut s’envoyer une punk ? Je vais lui en filer du no future, à cette salope ! Elle en aura pour son oseille !

Kevlar saute du tabouret, et rejoint le type qui se dirige vers une partie de la boîte réservée à la crème de l’élite du dessus du panier. Là, tout n’est que calme, luxe et volupté. C’est-à-dire qu’il y est possible discuter sans hurler, et que les tables sont assez espacées pour aller pisser sans être obligé de s’excuser cinquante fois avant de pouvoir foncer vers les gogues. Il lui désigne une place plus ou moins isolée par de la verdure, et s’éloigne.

Kevlar incruste son petit derche dur et nerveux dans le velours moelleux de la longue banquette en demi-cercle. Une bouteille de Dom Pérignon dans un seau à glace et une flûte à demi pleine attendent près d’une énorme bougie orange, encastrée dans un machin en fer forgé. Merde, c’est vraiment le luxe ! Elle contempla le gros lumignon, dont la flamme tremblote dans son bain de cire fondue, et rigole intérieurement. Tu parles d’un calibre ! Celle-là, j’arriverais pas à me la foutre dans le cul ! Elle regarde autour d’elle.

Aux tables voisines, ça rigole avec des voix bon chic bon genre. Pour ce qui est de la tenue, c’est autre chose. Des couples s’emmêlent avec plus ou moins de discrétion. Ici, un nichon déballé, des cuisses entrouvertes, là une main élégante qui flatte une braguette. En face d’elle, une fille blonde, dans une robe de lamé argent, est penchée sur un type. Ses cheveux masquent en partie son visage. Kevlar met quelques secondes pour réaliser que la queue du gars disparaît tout entière dans sa bouche. D’une main, il pèse sur sa nuque. Ils sont pas vrais, ces putains de bourges ! Cette salope trouve le moyen de rester classe avec une bite enfoncée jusque dans l’estomac ! Des amis du couple bavardent tout en observant la performance avec un détachement affecté.

Un instant plus tard, la fille la rejoint. Elle s’appelle Hélène. Elle est grecque mais parle un français impeccable quoique avec un fort accent.

 — C’est bien, ici. On rencontre des gens intéressants. Tu as quel âge, toi ?

 — Bientôt dix-neuf ! Et toi ?

 — Je viens d’avoir dix-huit ans. Nous avons presque le même âge.

Kevlar hoche la tête, un peu déconcertée par cette cliente qui lui fait la conversation. Agacée, elle entre sans attendre dans le vif du sujet.

 — Tu cherches quoi exactement ?

 — M’amuser entre filles ! Tu aimes ?...

 — Des mecs, des nanas, je m’en fous ! Je me tape même des putains de clébards si on veut ! N’importe quoi !

Hélène paraît un instant déconcertée. Elle approuve d’un petit hochement de tête, puis un sourire amical éclaire son visage plein et juvénile. Mais les yeux noirs volettent, se dérobent. Kevlar avance la lèvre inférieure avec une expression sceptique. Cette salope est en train de raconter des craques ! Putain, elle est belle ! Dommage que sa coiffure et ses fringues soient à chier ! Ses yeux verts brillent d’un éclat dur.

 — C’est juste pour se bouffer la moule ? Tu te fous de ma gueule ! Pourquoi moi ? C’est pas les salopes qui manquent dans ton milieu ! Tu as un vice ? Jouer au docteur ? La baise crade ? Un plan vache ?

Hélène hésite, caresse la cuisse de sa voisine. Les muscles se tendent sous le jean. Kevlar repousse la main avec un geste brusque.

 — Tu touches pas !

La jeune punk se reproche aussitôt sa réaction brutale. Je suis con ou quoi, moi ? Cette nénette est sûrement bourrée de pèze ! Il faut que je sois cool. Hélène, que la rebuffade ne semble pas avoir refroidie, la regarde avec une admiration sincère mêlée de regrets.

 — Excuse-moi. Je ne savais pas.

 — Calmos ! On va pas en faire une pendule. Tu ne m’as pas répondu. Pourquoi tu m’as branchée ?

 — Tu as un look super.

 — Sûr qu’à côté de toi, ça en jette plus ! T’as beau avoir une robe ouverte jusqu’au fion, t’as quand même l’air un peu ringarde ! Mais c’est pas pour mes fringues que tu m’as envoyé chercher ?

 — Si, un peu. Les filles punks me fascinent. Il y en a quelques-unes ici.

 — Tu t’en es déjà envoyé ?

 — Non. Elles m’impressionnent trop.

 — Pas moi ?

 — Je t’ai déjà remarquée les autres soirs. J’ai fini par me décider à t’inviter. Mais j’ai eu peur aller te voir directement. Tu dois être dure, un peu brutale. Ça me fait peur, mais ça m’excite en même temps. J’aime bien ce... ce genre de choses.

 — Tu es maso ?

 — Ou... Oui. Je crois. J’ai des amies qui aiment beaucoup s’amuser comme ça avec moi. Elles me demandent de faire des cochonneries !...

Elle pousse un petit rire, se tait une seconde. Puis elle déglutit et ajoute :

 — Ensuite, elles me punissent parce que je les ai faites !... Je suis sûre qu’avec toi, ça serait bien mieux ! Tu dois connaître des... des choses.

 — Ça, j’en connais des choses, comme tu dis. C’est ton jour de chance, pétasse. Et j’aurais pas à me forcer. Les belettes dans ton genre, ça me gave !

Kevlar rigole, et empoigne un sein opulent et ferme à travers la robe, et lui imprime un quart de tour d’une torsion discrète du poignet. Une petite grimace douloureuse crispe les traits d’Hélène, mais son regard vacille sous les paupières soudain alourdies par un trouble sensuel. Putain, elle démarre au quart de tour ! Qu’est-ce que je vais lui mettre ! Elle va payer pour toutes les fois où c’est moi qui trinque. Elle accentue sa torsion. Un souffle plus court soulève la poitrine. Il émane d’elle une odeur chaude de transpiration, qui se mêle au parfum lourd qu’elle utilise. Ces effluves conviennent à sa beauté animale. Des lèvres sensuelles, dont le dessin parfait ne doit rien au pinceau, découvrent une double rangée de dents éclatantes.

 — Tu me gifleras ?

Kevlar lâche prise. La mamelle reprend sa forme avec élasticité.

 — Si tu me fais chier, oui. Et même si tu me fais pas chier.

 — J’ai des godemichés et un martinet... Je te lécherai partout, même les pieds !... Je fais ça très bien.

Elle se tait pour la regarder différemment.

 — Il y a quelque chose que j’aimerais...

 — Un truc tordu ?

 — Non, juste toucher ta tête.

 — Quoi ? T’es pas nette comme nana !

Elle doit avoir l’air ahuri, car la fille éclate de rire.

 — Tu veux bien ?

Kevlar fait un geste d’assentiment résigné. Les doigts d’Hélène parcourent avec légèreté le crâne rasé, effleurent la crête de cheveux rouges.

 — Comment ça tient ?

 — Avec un gel spécial.

 — C’est super ! On s’embrasse ?

Kevlar accepte sans enthousiasme. Les lèvres charnues de la fille se soudent aux siennes avec voracité. Elle n’aime pas trop ça, mais elle ouvre la bouche, résignée. Goudou cent pour cent avec ça ! Ça se devine rien qu’à sa façon de me rouler un patin. En plus, elle me largue un litre de bave dans la gueule. Je déteste. Faut que je fasse un effort. Avale, et pense au pognon... Putain, c’est pas possible de saliver comme ça ! C’est dégueulasse, merde ! Cette pétasse m’excite quand même. Je lui enfoncerais bien la langue au fond du cul.

Hélène cherche sa main à tâtons, et la fourre entre ses cuisses brûlantes et moites. Kevlar doit fourrager dans une touffe exubérante pour atteindre la chatte. Elle a l’impression que la fente chaude et trempée fond sous ses doigts.

On commence à les regarder avec intérêt. Le mec en face en oublie même de peser sur la nuque de la fille qui se redresse de temps à autre pour respirer avant de se recaler la verge dans l’œsophage. La jeune Grecque s’aperçoit de leur succès et distribue avec humour quelques sourires façon star à ses fans improvisés qui retournent illico à leurs moutons. Puis elle propose :

 — Tu veux venir chez moi ? Nous serons plus tranquilles ?

 — O.K.

Elles se dirigent vers la sortie. Kevlar comprend qu’elle a ferré un gros poisson lorsque LaViolette, photocopié en six exemplaires, semble surgir du néant pour les encadrer avec discrétion. Cette fois, ils portent leurs Ray Ban. Kevlar hausse les sourcils. Des gardes du corps ! Cette pétasse doit avoir encore plus de pognon que ce que je pensais ! Putain, ils sont pas vrais ! On se croirait dans un film en noir et blanc ! À peine plus bavards que des carpes d’élevage !

Une des photocopies rompt néanmoins ses vœux de silence pour marmonner quelque chose dans un walkie-talkie qui crachote comme un chat en colère. Ils ne les lâchent pas avant qu’elles soient installées dans une Mercedes 600 qui était déjà rangée contre le trottoir lorsqu’elles ont franchi le seuil du night-club.

 *

La voiture file en silence en direction de Saint-Paul. Deux BMW l’accompagnent à une centaine de mètres de distance devant et derrière. C’est à peine si l’on perçoit le bruit du moteur. Dans la pénombre de la voiture flotte une odeur de cuir, de bois verni. Hélène se rapproche de Kevlar et lui passe un bras autour des épaules. Peu habituée aux manifestations de tendresse, cette dernière la repousse d’un coup de coude.

 — Lâche-moi, merde ! Si tu as envie de baiser, on baise ! Mais tu n’es pas obligée de t’enrouler comme une pieuvre. C’est pas vrai, ça !

Surprise, Hélène s’écarte.

 — Ça n’empêche pas !

 — Oh, boucle-la !

Kevlar lui envoie une gifle.

 — Fous-toi à poil, connasse !

Hélène frotte sa joue brûlante, les yeux brillants d’un plaisir louche.

 — Je savais que ça serait plus fort avec toi !...

 — Ça te fait mouiller, les baffes, hein, salope de petite bourge de merde ?

 — Ou... Oui.

Énervée, elle fait glisser les épaulettes de sa robe qui s’effondre jusqu’à sa taille. Le buste est intégralement bronzé. Les seins brunis de soleil, lourds mais portés hauts, dardent leurs cocardes brunes. Elle regarde la jeune punk avec insistance, comme pour lui faire comprendre quelque chose qu’elle n’ose pas formuler. Kevlar devine son désir. Un sein tremble sous une première claque qui l’atteint sur le côté, puis, presque simultanément, un second impact cueille l’autre sein.

 — C’est ça que tu veux, conasse ?

La jeune Grecque, les yeux fermés, la poitrine tendue, approuve avec des mouvements de tête frénétiques qui traduisent assez son impatience d’être maltraitée. Les douces mamelles s’entrechoquent alors sous une rafale de claques qui alternent de gauche et de droite. La peau fine rosit délicatement sous le hâle. Hélène ne s’appartient plus. Haletante, elle exprime son plaisir par des phrases hachées.

 — Oh oui !... Oui... C’est ce que je veux ! Sois très méchante !... Fais-moi mal !...

Merde, mais elle m’excite cette pute !

À l’avant, le chauffeur ne paraît pas s’émouvoir de cette pétarade.

Hélène masse ses seins brûlants, après la dégelée qu’ils viennent de recevoir. Kevlar se glisse un doigt dans la fente et masse son minuscule clitoris, durci et à peine plus gros qu’un petit pois extra-fin. Un orgasme discret la parcourt.

 — Tu en veux encore ?

 — Pas tout de suite. Il faut leur laisser le temps de rafraîchir !

Avec une ondulation gracieuse, elle achève de quitter sa robe. La touffe luxuriante, d’un noir de jais, se prolonge jusqu’au nombril en une mince ligne de duvet.

 — La vache, t’es encore plus poilue à la vue qu’au toucher !

 — Tu aimes ?

Kevlar hausse les épaules.

 — Ça dépend des filles. Toi, ça te va bien.

 — Tu en as beaucoup toi aussi ?

 — Non. Trois fois rien. Tu veux voir ?

Sans attendre la réponse, Kevlar se débarrasse de son blouson de cuir clouté, sous lequel son torse est nu, de son jean et de sa culotte blanche sans fioritures. Elle se laisse aller en arrière et sépare largement ses cuisses minces, nerveuses et pâles. Son pubis saillant est surmonté d’une légère flamme claire aux reflets cuivrés, qui ne masque rien de la vulve courte, à la fente rose vif. Les lèvres à peine renflées en sont traversées de petits anneaux d’acier. Hélène s’extasie. Elle tend la main pour effleurer les boucles de métal.

 — C’est beau ! Ça fait mal ?

 — Non.

Elle s’enhardit jusqu’à caresser la minuscule houppette rousse.

 — C’est vrai que tu n’as pas beaucoup de poils. Kevlar lève les bras, montrant des aisselles de lait.

 — Et là, j’en ai jamais eu !

 — C’est joli.

 — Tu trouves ? Moi, j’aimerais avoir une grosse touffe comme toi en bas du ventre, et sous les bras aussi !... Je suis lisse comme une grenouille. C’est dégueulasse !

Putain, mais qu’est-ce qu’il me prend de faire la conversation avec cette petite bourge de merde ! Et on se compare les poils ! La totale ! Kevlar, ma fille, t’es pas nette ! Ça y est ! Elle va demander ce que c’est !

Hélène s’est agenouillée sur le plancher. Penchée entre les cuisses de sa compagne, son regard se pose un court instant sur les cicatrices roses qui barrent le bas-ventre. La demi-obscurité ne lui a peut-être pas permis de déchiffrer le nom du chanteur décédé vingt ans plus tôt. Toujours est-il qu’elle continue son mouvement sans faire la moindre remarque, et pose ses lèvres sur le sexe. D’une reptation, Kevlar se présente commodément à la langue qui force sa fente et se rive au clitoris. Merde, c’est bien la première fois qu’on ne me pose pas des questions à la con !

Elle la laisse faire un moment, puis, d’un mouvement de reins, elle échappe à la caresse humide.

 — Te fatigue pas, ça viendra pas !

Hélène relève la tête.

 — Pourquoi, tu n’aimes pas ça ?

 — Ça m’agace vite de rester sans rien faire !

Hélène reprend place sur la banquette, et l’enlace. Cette fois, elle ne se défend pas. Ses lèvres pulpeuses se moulent aux siennes, plus fines. Elle accueille presque avec plaisir la langue chaude qui franchit le barrage de ses dents, amenant un flot de salive. J’ai jamais connu de fille qui produise autant de bave ! Encore heureux, on dirait de la flotte ! Si j’ai encore soif après ça !...

Elle garde les yeux ouverts, s’abandonne au baiser, mais toujours plus ou moins sur la défensive. À travers les vitres, elle voit défiler le paysage nocturne qui prend des aspects grandioses dans la clarté lunaire. De temps à autre, un éclat de phare lui rappelle la présence rassurante des BMW et des gardes du corps. Elle ne se souvient pas s’être jamais sentie autant à l’abri. Putain, je suis mieux qu’un ministre !

Et il y avait la chair brûlante de cette fille superbe, dans laquelle il lui semble que son petit corps menu et nerveux se fond. Elle saisit les seins lourds et fermes, encore bouillants de la salve de gifles. Un frémissement de plaisir creuse les reins d’Hélène qui regarde la jeune punk avec des yeux brillants.

 — Tu veux me donner le martinet maintenant, pour t’exciter ?

 — Pourquoi pas ?

 *

Hélène s’agenouille sur la banquette et présente ses fesses bronzées aux lanières qui s’abattent sur elles depuis quelques instants. Les masses brunies se couvrent de stries rouge sombre. Une houle lente anime la croupe sculpturale, tandis que des petits cris de ravissement échappent à la jolie martyre.

Quoique la voiture soit assez spacieuse pour permettre ce genre d’exercice, Kevlar, tout à son plaisir de fustiger la jolie fille, ne prend pas garde à l’importance de ses mouvements. L’ampleur d’un coup happe la casquette du chauffeur qui valse sur la banquette côté passager. Les deux filles furent pris d’un fou rire inextinguible tandis que l’homme, à tâtons, sans quitter la route de vue, récupère l’attribut essentiel de sa fonction. Calmées, elles s’enlacent pour un bouche à bouche prolongé. Cette fois, Kevlar aspire sans répugnance la salive douce et fruitée.

Raide comme la justice, le chauffeur regarde droit devant lui. Il ne s’est même pas permis de profiter de cet incident pour se rincer l’œil dans rétro.

Il aurait mieux fait !

Une arme automatique, munie d’un silencieux, tressaute deux fois. Steump ! Steump ! Le pneu avant droit de la BMW qui ferme le convoi éclate, déchiqueté, alors qu’elle est en pleine négociation avec un tournant retors. Le véhicule fait une embardée, défonce le parapet et plonge dans le ravin. Quand le chauffeur s’aperçoit de la disparition de la lumière des phares, il est trop tard pour tenter quoi que ce soit.

À une centaine de mètres devant lui, la voiture de tête aborde le virage suivant. Elle subit le même sort. Steump ! Steump ! Le véhicule tangue, se met en crabe. Le muret qui longe la route explose sous le choc. La grosse BMW semble un instant planer, tournoyant dans une gerbe de pierrailles au-dessus de la cime des grands pins qui poussent en contrebas. Un spectacle grandiose qui échappe aux deux filles.

Bouches soudées, yeux fermés, elles ne se sont aperçu de rien. La Mercedes ralentit jusqu’à s’immobiliser sur le bas-côté. Intriguée, Hélène décide d’avaler provisoirement sa salive elle-même.

II

 — Que se passe-t-il, Patras ? Une panne ?

 — Non, mademoiselle. Notre escorte a eu un accident. Hélène s’énerve.

 — Alors, va voir ce qui se passe ! Ils sont peut-être blessés !

Sans se retourner, l’homme hoche la tête négativement.

 — Je crains que ce ne soit inutile, mademoiselle. Nous avons certainement des ennuis plus graves. Je vous conseille de vous rhabiller.

 — Occupe-toi de tes affaires !

Kevlar ne comprend rien au grec, mais elle réalise très vite qu’ils sont dans le pétrin. Une explosion sourde et une grande lueur rougeâtre qui monte de l’endroit ou le véhicule s’est écrasé, la conforte dans cette opinion.

Un utilitaire noir, tous feux éteints dépasse la Mercedes, et s’immobilise en travers de la route. Trois hommes en jaillissent. Un quatrième demeure au volant. Des passe-montagnes dissimulent leur visage. Ils tiennent des pistolets-mitrailleurs. Des UZI trapus dont l’acier lance des reflets bleutés dans la nuit claire. Kevlar pressent que la vie va devenir une affaire un peu compliquée quand une courte giclée de plomb lacère les pneus de la Mercedes dont l’avant s’affaisse avec un double soupir de réprobation. Putain de merde, pour une fois que j’avais vraiment du bol, faut que ça tourne au vinaigre ! À l’avant, Patras garde ses mains bien en vue, à plat sur le volant. Un des types ouvre brutalement la portière, et jette un coup d’œil à l’intérieur.

 — Hé, viens voir, il y a un os, elles sont deux !

Un autre homme encagoulé le rejoint et regarde les deux filles nues, trop stupéfaites pour songer à esquisser un geste de pudeur. Ses yeux brillent d’un éclat sardonique.

 — Une Raymonde, en prime ! Parfait, parfait. Le patron va être ravi. Deux pour le prix d’une.

 — Tu crois ? C’est des coups à avoir des emmerdes. On ferait mieux de descendre cette tarée, et de ramener juste l’autre poufiasse comme prévu. De toute façon, j’ai jamais pu les sacquer, ces merdes de punk à la con !

 — Pas question ! Ce n’est pas à nous de décider ce qu’il faut en faire.

 — Comme tu veux. C’est toi le chef.

Kevlar pousse un long soupir de soulagement. La première surprise passée, Hélène retrouve un peu d’aplomb. De son avant-bras, elle masque sa poitrine, et pose une main sur sa touffe. Protection symbolique, car la toison foisonnante en déborde largement.

 — Vous devez faire erreur, je suis Hélène Archéochrysos, et voici mon amie Kevlar.

Le chef rigole.

 — Merci du renseignement ! Maintenant, on est sûrs de ne pas nous être trompés. Descendez toutes les deux. Les mains sur la tête.

Puis il s’adresse plus spécialement à Kevlar.

 — Toi, Ginette, tâche de ne pas faire la mariolle ! Je pourrais bien revenir sur ma décision et faire éclater ton crâne d’œuf avec ça.

Il se penche dans le véhicule et lui agite l’UZI sous le nez. Tout s’est bloqué en elle. Comme toujours lorsqu’elle est confrontée à la violence, elle atteint un taux d’agressivité maximum. Ses yeux verts sont durs et fixes comme des émeraudes dans la pénombre.

 — Tu peux te mettre ton agrafeuse dans le cul, connard. Si tu devais me buter, tu l’aurais déjà fait.

 — C’est ça, Caroline ! Allez, ouste, dehors !

La vue de Kevlar se brouille d’un voile rouge. Le ravisseur n’a pas le temps de s’esquiver. Elle le saisit au col et le tire à moitié à l’intérieur. Les autres se rapprochent, mais ne tentent rien pour lui venir en aide.

 — Écoute bien, tête de nœud, tu m’appelles encore une fois autrement que Kevlar et je t’explose la gueule.

Ils se fixent pendant de longues secondes. Aucun des deux ne détourne les yeux. L’homme finit par céder.

 — O.K., Kevlar. Maintenant tu me lâches, et tu vas descendre gentiment avec ton amie mademoiselle Archéochrysos. Et tout se passera bien. Sinon, on va droit au carnage. Je dois la ramener vivante de préférence. Mais seulement de préférence, tu comprends ? Quant à toi, tu es du surplus...

Hélène, terrifiée en entendant ces paroles, supplie la jeune punk de faire ce que demande l’homme. Kevlar repousse le type. Il recule de quelques pas, l’arme braquée. Elle saisit le poignet d’Hélène.

 — Allez, amène-toi, ma puce. Tu as raison. Il n’y a pas moyen de faire autre chose.

A peine a-t-elle fait quelques pas hors du véhicule, qu’elle essaie de s’enfuir, fonçant droit devant elle, bousculant deux malfrats au passage. Elle ne va pas loin. Une rafale teigneuse hache l’air dix centimètres au-dessus de sa tête. Elle se fige sur place dans la position du coureur de fond. Une poigne de fer se referme sur son cou, et on la balance comme un vulgaire poulet dans le fourgon où Hélène se trouve déjà.

 *

Le fourgon se dirige vers une destination inconnue. Une paroi isole la cabine de l’arrière, interdisant de voir la route. Dans la faible lumière jaunâtre d’une ampoule grillagée, les trois hommes observent Hélène et Kevlar assises l’une à côté de l’autre, nues à même le plancher métallique. Leurs poignets sont maintenus dans le dos par des menottes.

Les beaux seins de la jeune Grecque oscillent au rythme des trépidations du véhicule. Kevlar, pensive, regarde ses orteils qu’elle remue d’une façon machinale. Elles ont demandé où ils les emmenaient sans obtenir de réponse. De temps à autre, comme pour rompre le ronron monotone du moteur, leurs ravisseurs échangent quelques mots qui n’apprennent rien de plus aux deux captives.

La toison exubérante d’Hélène attire leurs quolibets. C’est peut-être ce qui donne l’idée à l’un d’eux de demander ce qu’elles foutaient à poil dans la voiture.

C’est le chef. Kevlar le reconnaît à ses sourcils qui se rejoignent presque sur l’arrête du nez, plus qu’à sa voix étouffée par le passe-montagne. Elle lève la tête.

 — Si on te le demande, tu diras que tu n’en sais rien ! Le costume de Ninja, c’est ta mère qui t’a offert la panoplie pour Noël ou tu l’as cousu toi-même ?

Elle reçoit une gifle qui lui renvoie durement la tête sur le côté.

 — Tu es désespérément sympathique, Kevlar, mais je vais finir par me fâcher pour de bon. Ce n’est pas à toi que je parlais. Alors, laisse ta petite camarade répondre.

Il revient à la jeune Grecque.

 — Qu’est-ce que vous foutiez toutes les deux à poil à l’arrière ?

Hélène renifle, et lève un regard malheureux qui, autant que ses joues soudain empourprées, trahit son embarras. L’homme se penche en avant, et hurle :

 — Réponds, pouffiasse !

 — Je... Nous... C’est...

Il ricane.

 — Vous vous gouiniez, hein ? Un petit casse-croûte en chemin pour vous chauffer avant la partie de jambonneaux finale à l’arrivée. C’est ça ?

Hélène se mure dans un silence obstiné. Une des hommes intervient.

 — Tu t’y prends mal ! Je vais la faire parler, cette pin-up, moi.

Il tend le bras, saisit une des larges aréoles brunes qu’il pince et tord cruellement. La fille pousse un cri perçant.

 — Vous me faites mal ! Lâchez-moi, je vous en prie !... Le premier se moque, minaude avec une voix de folle tordue plus vraie que nature.

 — Tu lui fais mal... Lâche-la, je t’en prie...

Kevlar se fend la pipe.

 — Putain, on s’y croirait ! Une vraie Brésilienne ! Au Bois, tu ferais un malheur, chéri. Tu peux nous le refaire en talons hauts et bas résille ?

L’intéressé entre dans une fureur noire alors que les deux autres se marrent comme des baleines. Le regard fou, il saisit la jeune punk par le cou, et la colle à la paroi.

 — Ta gueule ! Je vais te crever, salope ! Je vais te crever !

Il lui colle un crochet au plexus et la lâche. Kevlar s’effondre, les yeux exorbités et pleins de larmes. Putain, le con !... Ça fait un mal de chien !... Il lui envoie un coup de pied négligent dans les côtes, et regarde ses acolytes dont l’hilarité s’est calmée.

 — Elle ne nous fera plus chier !

 — T’as raison, faut la mater, cette saloperie de punk !

Calmé, l’homme revient à Hélène. Celui qui torture le tétin n’a pas lâché prise durant cet intermède. Avec un rire méchant, il accentue sa prise. Le bout du sein qui dépasse d’entre son pouce et son index, pâlit sous la pression. La fille pousse un gémissement misérable. Le chef hoche la tête avec un air navré.

 — Tu ferais mieux de répondre. Vous étiez en train de vous gouiner ?

Vaincue, Hélène balbutie, les larmes aux yeux, autant de douleur que de confusion.

 — Oui. Nous... Nous jouions...

Tous les trois éclatent de rire, et chacun d’eux apporte son commentaire..

 — Vous entendez, les gars, elles jouaient !

 — Les salopes !...

 — Moi, les goudous, je supporte pas. Ça me fait gerber !

Le chef, rigolard, se tourne vers Kevlar qui récupère lentement.

 — C’est toi qui faisais le mec ?

 — Oublie-moi, tu veux. Si je te dis combien de pétasses je me suis déjà envoyée, tu vas crever de jalousie, Duchnoque.

Elle voit blêmir la portion dénudée de son visage.

 — Je vais t’enculer, petite conasse.

 — C’est ça ! Ça te détendra. Tu verras, tu seras plus cool ensuite. Peut-être même que tu seras moins con ! Ça te plairait d’être moins con ?

Ses complices l’encouragent, oublient Hélène qui, avec de petites plaintes, masse son aréole endolorie.

 — Vas-y, pointe-la, cette punk de merde !

 — Casse-lui le cul ! Ça lui fera fermer sa gueule !

 — Tenez-la !

Les deux autres s’apprêtent à la saisir.

 — Calmos, les guignols, on ne touche pas ! Je sais encore me faire enculer toute seule !

Elle se retourne en souplesse malgré ses bras entravés dans le dos, et, prosternée, tend ses petites fesses blanches et musclées. La raie ouverte présente une teinte rosée délicate qui va en fonçant autour de l’anus mauve pâle. Hélène ne peut réprimer son émotion. Oubliant sa peur, et bien que gênée par les menottes, elle tente de s’interposer et s’adresse tour à tour à la jeune punk et à la brute.

 — Kevlar ! Non !... Refuse !... Oh, je vous en prie, laissez-la ! Laissez-la !

L’homme la repousse avec une telle rudesse qu’elle s’affale de tout son long. Son crâne cogne sur le plancher avec un bruit mat. Elle gémit. Kevlar tourne la tête, et par-dessus son épaule, jette un regard de dérision à l’homme qui la domine de toute sa taille.

 — Tu es content de toi, hein, connard ?

Il sort sa queue déjà bandante Un membre énorme qui ferait frémir de peur une femme normalement constituée. Appuyé d’une main à la paroi pour conserver son équilibre dans les virages, il se masturbe un instant comme pour parfaire son érection.

 — Quand tu auras celle-là dans le cul, tu la ramèneras moins. Je vais te déchirer, conasse !

Kevlar lève les sourcils avec une expression dubitative, et repose sa joue sur le plancher. Tu peux toujours rêver, mon pote !... Si tu voyais le calibre des bidules que je me mets tous les matins, tu remballerais ta nouille !

L’homme s’agenouille derrière elle et, à l’aide de ses pouces, sépare autant qu’il peut la croupe menue. Il visse son gland au minuscule trou de balle qui se crispe à ce premier contact. Il faut que je me relâche, sinon cet abruti va me flinguer la rondelle avec sa bite de rhinocéros !

Elle fait de son mieux pour se détendre et creuse les reins, feignant le désir dans une tentative d’autopersuasion. L’homme se méprend.

 — Mais on dirait qu’elle en veut, la salope ! Tu vois que nous allons finir par nous entendre, Kevlar.

Il saisit les hanches étroites, crache avec précision dans la raie, et d’une seule poussée des fesses, y enfonce son membre aux deux tiers. Deux ou trois pesées supplémentaires suffisent pour qu’il soit calé à fond. Putain, quel bœuf, j’ai l’impression que ça m’arrive sous l’estomac ! Ça me porte au cœur ! S’il enfonce encore un centimètre, sûr que je dégueule !...

Les deux autres applaudissent.

 — Ouais ! Tu y es jusqu’aux couilles ! Encore un peu et ça lui ressort par la bouche !

 — Pistonne-la, maintenant ! Vas-y !

Au prix d’efforts internes appropriés, Kevlar parvient à détendre suffisamment l’anneau de chair musclée pour accueillir sans souffrance l’énorme queue. Elle s’habitue. La nausée des premiers instants se dissipe. L’homme ressort presque entièrement, puis se renfonce, amenant à lui le croupion garçonnier qui claque contre son ventre avec un bruit mat. Elle ressent même un vague plaisir monter de son ventre tandis que l’homme la pénètre avec la puissance d’un bûcheron à l’ouvrage. Pas de ça ! Il manquerait plus que cet abruti me fasse reluire !

 — Lâche mes hanches, crétin, lance-t-elle par-dessus son épaule.

Surpris, l’homme suspend son mouvement, le gland au bord de l’anus retourné à l’extérieur en une mince bague livide.

 — T’es barge ! Comment veux-tu que je te pointe, si je ne te tiens pas, s’étonne-t-il.

Kevlar, qui sent que la conversation va virer technique, change de cap.

 — Accroche-toi à tes oreilles, et balance-toi, connard !

 — C’est malin !

Les deux autres morts de rire se tapent sur les cuisses.

 — Putain, elle est trop cette nénette !

 — Ouais. Un peu trop, même. C’est une source d’emmerdes ! Je crois qu’on aurait mieux fait de la buter tout de suite. Le patron va avoir du mal avec elle.

Le chef hausse les épaules.

 — Fermez-la !

D’un coup de reins puissant, comme s’il voulait la fendre en deux, il incruste sa pine au fond du ventre de Kevlar, et commence un va-et-vient lourd qui s’accélère. Une raideur accrue de la barre qui laboure son rectum avertit Kevlar de l’imminence de l’orgasme.

 — Préparez l’autre pute, je veux juter dans sa gueule !

 — O.K., chef.

Sans égard, ils redressent Hélène qui gît, prostrée. L’un la tient par les épaules, un genou enfoncé dans ses reins, tandis que l’autre lui pince le nez et agrippe la superbe chevelure noire pour lui maintenir la tête en arrière.

 — Le chef va te gicler dans le clapoir. C’est un honneur, salope ! Allez, ouvre !

La jeune Grecque roule des yeux où se lit une peur panique, et agite la tête avec des mouvements de refus désespérés. Elle finit par manquer d’air, et ouvre la bouche.

 — Amène-toi, elle est prête.

L’interpellé arrache des fesses de Kevlar sa bite secouée de pulsations. Il n’a qu’à se retourner pour l’enfoncer dans la bouche d’Hélène qui se débat en vain.

 — Tiens, salope ! Régale-toi, elle a le goût de ta copine !

L’énorme gland gonflé sous l’afflux sanguin remplit totalement la cavité buccale de la fille. Les jets de sperme s’accumulent dans son gosier. La bite crache en tressautant. Hélène, la gorge obstruée, s’étrangle. Le foutre remonte dans ses fosses nasales, lui coule du nez comme une morve blanchâtre, contourne la bouche et se mêle aux larmes qui ruissellent sur ses joues. Le chef rigole, sort sa queue pour laisser les dernières giclée éclabousser le visage, puis s’en sert comme d’une matraque pour gifler la figure maculée de sa victime.

 — Et si on l’enculait tous ? propose un des ravisseurs.

 — Non. Le patron a dit qu’on pouvait rigoler avec elle, mais ni baise ni sodo.

 — Ça ne se verrait pas, plaide l’autre.

Le chef reste ferme sur ses positions.

 — Pas question ! De toute façon, on a l’autre !

D’un coup de menton, il désigne Kevlar, calée dans un angle, le menton reposant sur ses genoux. Un des encagoulés hausse les épaules.

 — Cette barge ? On te la laisse !

 — J’aimerais encore mieux me taper un chat enragé, précise son copain.

Un imperceptible sourire étire les lèvres fines de Kevlar. Je vous crèverai tous, bande de fumiers ! Elle jette un coup d’œil vers sa compagne d’infortune. Le sperme et les larmes commencent à sécher sur le visage de la jeune Grecque. Ses joues, ses paupières, ses lèvres sont sillonnées de traces comme si une colonie d’escargots les avait parcourues. Un des types rigole.

 — Elle aurait besoin d’une bonne douche !

 — On pourrait lui pisser dessus, qu’est-ce que vous en pensez ?

Ils ouvrent déjà leur braguette, prêts à passer à l’acte. Le chef intervient.

 — Vous allez pas pisser dedans, non ? Vous êtes barjos, ou quoi ? On a encore deux heures de route à faire !

Il frappe à la cloison et hurle à l’intention du chauffeur.

 — Arrête-toi, on a envie de pisser !

Quelques instants après, le fourgon se met à cahoter sur ce qui doit être un chemin de campagne qu’il suit un long moment avant de s’immobiliser. Celui qui a ordonné la halte, tire de sa poche une paire de menottes, et s’approche de Kevlar.

 — Je suis obligé, de te mettre ça, Kevlar. Je commence à te connaître ! Mets-toi à plat ventre.

Elle se retient de lui conseiller d’aller se faire foutre, et obéit. Dans l’immédiat, il n’y a rien d’autre à faire. L’homme passe la chaîne sous celle des menottes qui retient les poignets, puis il lui replie les jambes et referme les bracelets sur ses chevilles.

 *

La campagne est calme sous la nuit étoilée. Le fourgon s’est arrêté au centre d’une clairière, sous un arbre, à proximité d’un chemin de terre qui quitte la route à quelques dizaines de mètres. Hélène est tirée à l’extérieur avec brutalité, et ils balancent Kevlar comme un vulgaire paquet. Elle se fait mal en tombant sur le sol caillouteux. Du pied, un des types la retourne dans la bonne direction pour qu’elle ne perde rien du spectacle, et saisit la jeune Grecque par les cheveux. Il la maintient à genoux, le visage levé.

 — Allez-y, les gars, et ne me pissez pas dessus ! Visez bien.

Deux jets d’urine éclaboussent la figure de la fille, qui remue la tête en tout sens pour échapper au liquide brûlant. Le type assure sa prise d’une torsion de la chevelure. La pisse frappe les paupières, le nez, la bouche, dégouline sur les seins orgueilleux, ruisselle jusqu’à la toison. Elle ouvre la bouche pour hurler.

 — Au sec...

Le liquide acide bouillonne aussitôt à ses lèvres, emplit sa bouche avant qu’elle ait le temps de la refermer. Elle crache, puis se met à vomir. Surpris, un des deux pisseurs n’a pas eu le temps de s’écarter pour éviter la gerbe qui se répand sur ses chaussures. L’autre s’éloigne prudemment, car Hélène, pliée en deux, continue de vider son estomac.

 — La salope ! J’en ai jusqu’aux chevilles ! Tu vas rebouffer ça tout de suite, espèce de pute !

 — Attends, j’ai une idée plus marrante ! C’est elle qui va s’en charger !

Le chef désigne Kevlar dont les yeux se sont réduits à deux minces fentes vertes qui luisent dans la nuit. Incapable de faire un mouvement, elle voit l’homme s’approcher. Une de ses chaussures souillées de dégueulis se pose sur ses lèvres. Elle éloigne la tête d’un mouvement vif.

 — Bouffe-le toi-même, connard !

Un frémissement de rage secoue l’homme. Il s’apprête à shooter dans la figure de la jeune punk, quand le chef interrompt son mouvement.

 — Faudrait pas trop abîmer la marchandise ! Tu vas voir comment je vais la convaincre ! J’ai l’impression que ces deux salopes sont plutôt copines !

Il se dirige vers Hélène et lui expédie un coup de pied dans le bas-ventre. Les poumons de la fille se vident d’une seule expiration brève et rauque, tandis que ses yeux s’exorbitent. Elle s’affaisse sur elle-même, uniquement retenue par le type qui lui empoigne toujours les cheveux. Le chef revient vers Kevlar.

 — Tu lui nettoies les pompes nickel, ou je recommence. Et cette fois, je te jure que je lui fais remonter la matrice dans la gorge !

 — O.K. ! Ça va, laisse-la !

Elle se résigne. Kevlar, ma fille, tu en as vu d’autres ! Tu n’en mourras pas. Elle se rappelle la fois où un type fringué comme un mannequin de vitrine, lui a proposé du pognon pour que sa femme, une grosse vache dans une robe fleurie, complètement soûle, lui dégueule dans la bouche. Ils sortaient d’une boîte. Ça s’est passé dans une ruelle voisine, entre deux grosses poubelles de resto. D’une main, l’homme a soutenu le front de sa femme, tandis que de l’autre il lui enfonçait deux doigts dans la bouche, juste au-dessus de celle, ouverte, de Kevlar assise par terre.

Cette fois, c’est un peu différent. Elle n’aura pas un billet de cinq cents balles à enfourner dans la poche de son jean. Elle s’acquitte de sa tâche répugnante avec détachement. Elle est ailleurs. Un air des Sex Pistols lui trotte dans la tête. Elle constate que les déjections de la fille l’écœurent moins que la chaussure du mec qu’elles recouvrent.

Le chef la regarde faire un moment, hoche la tête avec une expression satisfaite, puis se dirige vers Hélène qui gémit d’une façon lamentable, les deux mains crispées sur son abdomen. Il vide sa vessie à son tour sur le corps frémissant de douleur. Puis il appelle le chauffeur, resté au volant, pour qu’il se soulage à son tour.

 *

 — Allez, on repart !

Poussée sans ménagements, titubante, Hélène réintègre le fourgon. Le chef saisit Kevlar par ses chaînes qui se croisent dans le dos, et la porte comme une valise jusqu’au véhicule dans lequel il la jette.

 — Vas-y mollo, connard, je suis pas un paquet !

 — Ta gueule !

Le trajet un moment interrompu, reprend.

Le chef a libéré les chevilles de Kevlar. Elle s’est calée contre Hélène prostrée dans un angle. Incertaine de la suite des événements, mais sûre qu’elles ne sont pas au bout de leurs peines. La fille sent l’urine. Ses longs cheveux noirs, trempés, sont collés en mèches agglutinées à ses épaules, à son dos. Merde, ils lui ont pas fait de cadeaux !

 — Tu as toujours mal au bide ? murmure-t-elle à l’oreille de sa compagne.

 — Ça passe. J’ai cru que j’allai mourir.

Une voix misérable, faible, éraillée d’avoir trop crié.

Kevlar hausse les épaules.

 — Tu es vivante !

 — Il aurait recommencé, si tu n’avais pas... Je ne connais personne qui aurait fait ça pour moi...

 — Lâche-moi, tu veux.

Un des hommes s’approche.

 — Alors, les goudous, vous échangez vos impressions de voyage ?

Il attrape le menton de la Grecque et l’oblige à tourner la tête vers lui.

 — Tu schlingues un peu la pisse, mais tu es quand même plus présentable comme ça qu’avec du foutre plein la gueule ! Amène-toi, on a envie de rigoler. On a encore un peu de temps devant nous.

 — Non !... Je vous en prie, laissez-moi...

Tandis que l’homme la tire par l’épaule au milieu du fourgon, Hélène jette un regard désemparé à Kevlar. Celle-ci lui adresse un geste fataliste. Quelle nouille ! Pas étonnant qu’ils s’en prennent toujours à elle ! À pleurnicher comme ça, elle attire les baffes comme la merde attire les mouches.

Ils lui ôtent les menottes et la font s’allonger sur le dos. Elle masse ses poignets endoloris.

 — Écarte les cuisses, poufiasse !

Comme elle n’obéit pas, celui qui est le plus près d’elle, lui décoche un léger coup de pied vicieux dans un sein pour l’encourager à plus de coopération. Un cri aigu lui échappe, en même temps qu’elle porte vivement la main à son téton douloureux.

 — On t’a dit d’écarter, salope !

Elle entrouvre les jambes.

 — Davantage ! Tu te fous de notre gueule ?

Un second coup de pied, plus appuyé que le premier, cueille l’autre sein. La douce mamelle se déforme sous l’impact, puis reprend aussitôt sa forme initiale avec des tremblements suggestifs qui vont en s’amenuisant. Hélène hurle, les mains crispées sur sa poitrine dans un geste de défense tardif.

 — Pas dans mes seins ! S’il vous plaît, pas dans mes seins ! Ça fait trop mal !

 — Écarte, pouffiasse !

Le pied levé, l’homme attend.

Matée, la fille s’exécute, sépare largement ses jambes, dévoile la toison prolifique qui pousse ses ultimes frondaisons jusque sur la face interne des cuisses frémissantes.

 — La vache ! Quelle broussaille !

 — On voit même pas la fente !

 — Branle-toi, salope ! Fais-nous voir comment tu te fais reluire quand tu n’as pas de petite copine pour te brouter le gazon !

Hélène roule la tête de gauche et droite, dans une vaine dénégation.

 — Non ! Ho, non, pas ça ! Pas ça ! Je ne pourrais jamais !

 — Touche-toi, connasse, ou on shoote des penalties dans tes loches ! Si on s’y met, elles seront vraiment pas belles à voir ensuite, tu peux me croire !

Il regarde ses deux comparses.

 — Elle a mis combien de temps à crever l’autre salope, la semaine dernière ?

 — Pas plus de deux heures ! Putain, on lui a carrément éclaté les airbags !

 — Faut dire qu’on avait des santiags ! précise le troisième. Ça aide ! À pied nu, c’est plus dur.

 — Ah, ouais, comme la fille sur la plage l’année dernière. Qu’est-ce qu’on lui a mis ! Elle avait une de ses paires !...

 — Tu l’as dit ! Ses nichons lui sautaient au menton chaque fois ! Les gens devaient croire qu’on rigolait, il y en a pas un qui a bougé !... Elle remuait encore un peu quand le C.R.S. a fini par se pointer.

 — Le con ! Il a gobé notre charre, et il s’est cassé pour appeler une ambulance !...

Ils rient comme des gamins à l’évocation de ces agréables souvenirs.

 — Vos gueules, les gars, elle se décide !

Hélène a amené une main entre ses cuisses et masse sa vulve enfouie dans l’épaisseur des poils.

 — Tu as peur de t’abîmer la moule, conasse ? Putain, c’est pas vrai ! Elle a rien compris ! Vas-y, et la loupe pas.

Elle n’est pas assez rapide pour protéger son sein droit que la pointe de la chaussure du type percute sur le côté. A pleine vitesse. Elle pousse un hurlement de bête blessée à mort. Raidie, arquée de la nuque au talons, sous l’effet de la douleur atroce.

Le chef hoche la tête pensivement à ce spectacle.

 — Merde ! Le patron a raison. Il n’y a rien de plus beau qu’une jolie fille qui souffre !...

Les cris d’Hélène se muent en halètements rauques qui s’apaisent peu à peu.

 — Tu as compris, maintenant ?

Elle fait oui de la tête. Les cuisses ouvertes au grand écart, elle sépare les longs poils noirs et soyeux, dégage la fente rouge sombre et rive son index au clitoris rabougri au fond du capuchon. Les trois types s’assoient sur le bas-flanc, sortent leurs pines et commencent à se masturber tout en lorgnant le spectacle érotique que la fille leur offre sous la contrainte.

Hélène est jeune et saine. En dépit de la peur, de l’humiliation et de la souffrance, les forces vives de ses dix-huit ans prennent le dessus. Le minuscule organe gonfle, durcit, répand des ondes sensuelles à travers le corps meurtri et souillé. Elle gémit, ondule, incapable de résister au plaisir qu’elle éprouve à son corps défendant, et qui s’impose à elle comme une implacable loi du désir.

 — Oh, j’ai honte !... Ne me regardez pas... J’ai honte... J’ai si honte...

Un roulis de plus en plus rapide agite son bassin, tandis que son doigt s’anime, frénétique, dans la fente ruisselante de mouille onctueuse. Puis elle pousse des râles de plaisir et la face interne de ses cuisses frémit de trémulations rapides qui témoignent avec éloquence de l’intensité de l’orgasme qu’elle éprouve. Un ultime soubresaut décolle ses reins du plancher. Elle demeure un instant ainsi, tendue à l’extrême, le masque tragique de la jouissance plaqué sur ses traits juvéniles, puis elle retombe. Vidée.

Kevlar a suivi la scène avec accablement. C’est pas vrai, elle prend son pied ! La conne ! Elle ne sait pas se contrôler !

Le chef se lève, sa queue monstrueuse dépasse de sa braguette. Il lui envoie un coup de pied dans les côtes pour la sortir de sa demi-léthargie, et se rassoit.

 — C’est pas le moment de dormir, salope ! Tu as encore du boulot.

Elle ouvre les paupières. Son regard est encore vague des brumes du plaisir. En érection, ils la regardent avec des sourires mauvais et brillants d’excitation.

 — Viens nous sucer, conasse.

 — Non.

Les trois ravisseurs se regardent, ahuris. Kevlar lève la tête, intéressée par la réaction inattendue d’Hélène. Le chef réagit le premier.

 — Tu peux répéter ce que tu viens de dire ?

 — Tout à fait. J’ai dit, non.

La voix est ténue, mais vibrante d’une énergie nouvelle. Peut-être a-t-elle puisé le sursaut de volonté nécessaire dans la honte de se masturber devant ces hommes. Kevlar l’encourage.

 — Tu as raison, ma puce, envoie-les chier, ces tarés ! Le chef attrape son UZI et agite l’arme dans sa direction.

 — Toi, la punk, tu deviens limite.

Elle lit dans les yeux de l’homme que, cette fois, il devient très sérieux, et que sa vie à elle, Kevlar, ne tient plus qu’à un fil très mince. Elle se tait.

L’homme revient vers Hélène qui les regarde avec un calme étrange, comme si elle avait atteint les limites de la peur, de la souffrance et de l’humiliation, et devenait inaccessible. Il hoche la tête, lentement, et parle d’une voix douce.

 — C’est ton droit, mon petit bout de chou, mais je te jure que, dans cinq minutes, tu vas nous supplier de te laisser sucer nos bites...

Il allume une cigarette et, d’un coup de menton autoritaire, désigne la jeune Grecque aux deux autres.

 — Tenez-la !

Il tire une brève bouffée. La braise scintille dangereusement dans la lumière atténuée. À ce moment, le fourgon ralentit, et stoppe après un large virage qui colle les types à la paroi.

 — Sauvée par le gong, poufiasse ! On est arrivés. Mais on se retrouvera !

III

 — Beurk, beurk, beurk, Nounours ! Ces femelles sont répugnantes ! Surtout la petite punk. Celle-là va en baver plus que l’autre... Je déteste les punks !

Par le judas entrouvert, Paul Voutier — alias madame Paula pour ceux qui marchent à la voile, alias « la Chose » pour ceux qui préfèrent la vapeur ou qui font semblant de — observe les deux filles serrées l’une contre l’autre dans la pièce sans fenêtre. Il a un frisson de dégoût. Émile, son amant, un colosse obèse qui le suit partout comme un petit chien, approuve.

Il répète : « Je déteste les punks. », repousse le minuscule battant, et le verrouille d’un geste sec. Émile doit deviner que la Chose a sa petite âme toute chiffonnée. Pour le réconforter, il soulève la jupette et flatte les fesses grenues, remodelées à la graisse de phoque. Il pousse même la prévenance jusqu’à flatter le trou de balle avachi par des années de bons et loyaux services. La Chose glousse, tortille du croupion, minaude :

 — Arrête, Nounours, tu m’excites ! Ce n’est pas le moment. Ces femelles ont-elles été traitées comme je l’avais demandé ?

 — Oui, oui. On a tellement enculée la fille du vieux schnock, que ça coulait rouge à la fin.

 — Ah, qu’est-ce que tu peux être peuple !... Enculer ! Vieux schnock !... Couler rouge... Ça me rend toute fofolle !

La Chose se tourne, enfouit son visage dans la broussaille noire, découverte par la chemise de soie rose largement échancrée sur la poitrine de l’homme.

 — Ah, l’animal ! Il sent le fauve !

Il frotte son visage, écorchant ses lèvres à l’énorme médaillon d’or qui scintille dans le pelage.

 — Ah, c’est trop ! Fais bisou au gros clito à maman, Nounours.

Émile tombe à genoux, retrousse la minijupe sur une petite culotte de dentelle noire qui emballe sans mal une paire de noisettes rabougries sous un cornichon déficient. Il se courbe et, de ses lèvres lippues qui évoquent deux saucisses de Strasbourg en train de s’exciter, sifflote la quéquette de contrebande avec une application attentive. La Chose pousse un cri d’orfraie carrément frelaté, et laisse échapper une ou deux gouttes d’un lait caillé anémique plus ou moins mêlé de pisse. Émile claque de la langue en connaisseur, se torche la bouche d’un revers de main.

 — C’était bien ?

La Chose se montre toujours irascible après l’orgasme.

 — Oui, oui ! C’était bien, c’était bien ! Il faut toujours que tu poses des questions stupides ! Mais c’est vrai que tu es stupide, alors je dois me faire une raison !... Demande à Tonio et Hugo de préparer les deux femelles pour la soirée. Que tout soit impeccable. Dis-leur de les mettre quelques heures aux clapiers. Ça les conditionnera à porter leurs costumes... Le patron veut que ce soit une réussite.

 — Soyez tranquille, tout se passera bien. C’est Tonio et Hugo qui s’occuperont d’elles.

La Chose s’éloigne avec un gloussement satisfait.

 *

Kevlar ne décolère pas. Elle va et vient dans l’étroite pièce sans fenêtre où on les a enfermées sans leur donner la moindre explication sur les raisons de leur kidnapping. On leur a enlevé leurs menottes, et la solide porte métallique s’est refermée. Putain, c’est pas vrai ! Il y a qu’à moi que ça arrive, des trucs pareils, Et l’autre nunuche qui arrête pas de pleurnicher !

 — C’est ta faute, toute cette merde ! Et arrête de chialer, connasse, ça me fout les boules !

Accroupie dans un angle, Hélène Archéochrysos, reste prostrée, anéantie, le visage ravagé par les larmes. Elle ne cesse de répéter entre ses hoquets lamentables :

 — Mais qu’est-ce qu’ils veulent ?... Mais qu’est-ce qu’ils veulent ?...

Kevlar se plante devant elle, et se baisse pour la regarder sous le nez.

 — Ton père est bourré de thunes ?

C’est à peine une question.

Hélène renifle et hoche la tête comme une bonne élève contente de connaître la réponse.

 — Oui, il est très riche. Il est marchand d’art.

 — Alors, t’as pas besoin de chercher. Ils vont lui réclamer du fric. Une rançon, ça s’appelle...

 — Tu crois ?

Kevlar hausse les épaules.

 — Tu ne t’imagines quand même pas que c’est juste pour te sauter qu’ils ont bousillé tes six gorilles ! Ça ne veut pas dire qu’ils ne prendront pas du bon temps d’ici que ton vieux allonge la monnaie ! Ils ont commencé, d’ailleurs. Mais à mon avis, ce qui s’est passé dans le fourgon, ce n’est rien à côté de ce qui nous attend.

Une expression horrifiée envahit le visage larmoyant d’Hélène. Elle agite la tête avec des mouvements de dénégation désemparés.

 — Tu veux dire qu’ils pourraient me... Nous... Ce n’est pas possible !...

 — Tu n’a jamais baisé avec des hommes ? C’est pas des craques ?

La jeune Grecque secoue la tête.

 — Non.

 — Tu connais rien d’autre que les nanas, hein ?

 — Oui.

Un oui misérable, aigu et bref, qui évoque le cri d’une souris, la queue coincée par un battant de porte.

Kevlar incline la tête sur le côté avec une petite saccade. Elle refoule un vague sentiment de pitié mêlé de tendresse et qui lui donne une envie de gerber.

 — Alors, tu ferais mieux de virer ta cuti en vitesse : les voilà qui rappliquent !

Elle a perçu un bruit de pas. Une clé fourgonne dans la serrure.

 *

Hugo et Tonio s’arrêtent sur le seuil. Ils sont vêtus avec la même élégance criarde. Leurs visages sont durs et vicieux. Kevlar les classe immédiatement dans la catégorie des mecs dont il faut se méfier. Mais ce n’est pas une raison pour laisser ces deux branques me faire chier !

Ils avancent.

 — Allez, les grognasses, assez dormi, amenez-vous ! Hélène donne l’impression de se rétrécir comme si elle allait se fondre dans la muraille. Kevlar regarde les nouveaux venus avec un intérêt affecté.

 — Merde, c’est pas croyable ce que vous vous ressemblez ! Vous seriez pas sœurs par hasard ?

 — Arrête, je suis mort de rire, dit Hugo le plus sérieusement du monde.

Tonio a un sens de l’humour plus fruste.

 — Toi, la punk, on nous a prévenus que tu étais une mariolle, mais on va te dresser, ici ! Fais-nous confiance !

 — À part un débile profond sous tranquillisants, je vois mal qui pourrait vous faire confiance pour quoi que ce soit !

 — Ta gueule ! Amène-toi, et l’autre pute aussi. Le patron a des grands projets pour vous, aujourd’hui.

 — Des clous, ducon ! On a besoin d’une douche et de becqueter, si c’est pas trop demander ! Après on verra.

Ils s’approchent. Tonio fronce les narines.

 — C’est vrai qu’elle commence à puer la chèvre ! Hugo hausse les épaules.

 — Les rouquettes, ça faisande vite. Et celle-là cogne comme un chiotte publique ! remarqua-t-il, penché sur Hélène.

 — Normal, ils lui ont pissé dessus ! La Chose ne serait pas contente qu’on les amène comme ça au patron.

 — Ouais, probable, que ça lui plairait pas.

 — C’est O.K., les pouffiasses. D’abord la douche, ensuite la bouffe. On a tout prévu. Vous allez être comme des vraies princesses !

 — Va te faire f...

Le crochet au foie prend Kevlar par surprise. Les yeux exorbités, la bouche ouverte, elle tombe lentement à genoux, le visage tordu par une grimace de douleur. Tonio double avec un coup de pied dans l’estomac qui la plie en deux. Il lui ramène les poignets dans le dos et lui passe les menottes.

 — Comme ça, elle se tiendra tranquille un moment. Hugo hoche la tête avec un moue sceptique.

 — Méfie-toi quand même, c’est une salope !

Elles sont ensuite conduites sans ménagement à travers un dédale de couloirs en béton, éclairé à intervalles réguliers d’ampoules grillagées.

Kevlar regarde autour d’elle avec attention, essayant de deviner dans quel lieu on les détient. Merde, où on est ? Ça ressemble à un sous-sol d’immeuble, mais il manque les tuyauteries !...

Hélène, hébétée, trébuche sous les bourrades.

Kevlar a retrouvé une respiration presque normale. La douleur irradie encore de son plexus solaire. Elle pose des questions auxquelles ils ne daignent pas répondre. Alors elle les traite de fils de pute.

 — Jamais tu fermes ta gueule ?

Elle n’a pas le temps de le renseigner. Il lui envoie une mandale désinvolte, mais qui la sonne à moitié. Merde, ces deux mecs cognent vite et sec ! Si je veux sortir d’ici, c’est eux qu’il faudra que j’élimine premier. Pour l’instant, ma fille, ne les provoque pas.

Une brume rouge trouble sa vue et du sang pisse de ses narines.

On les pousse dans une pièce toute en longueur, carrelée du sol au plafond. Le sol s’incurve en pente douce vers une bonde grillagée. Un gros tuyau de caoutchouc terminé par une lance, est enroulé sur un support mural.

 — Vous allez vous mettre gentiment au fond toutes les deux, ou vous préférez qu’on vous y emmène à coup de pied dans le cul ? demande Tonio avec un sourire serviable de faux-jeton professionnel.

 — Oh, ça va ! On y va. Allez, viens, ma puce.

Les deux types rigolent pendant que, soutenant Hélène, Kevlar se dirige au bout de la pièce.

 — C’est vrai que tu schlingues comme trente-six gogues ! murmure-t-elle à l’oreille de la jeune Grecque.

 — J’ai peur, Kevlar...

 — Il va falloir que tu fasses avec ! Moi aussi, j’ai peur. J’ai même jamais eu aussi peur de ma vie !

Kevlar garde pour elle son impression de plus en plus forte qu’il ne s’agit pas d’un kidnapping ordinaire. Plusieurs petits faits éveillent des soupçons. Ce n’est pas qu’une histoire de fric... Ou alors, ils ont pas l’intention de nous relâcher, de toute façon ! On est chez des barjos graves ! Et c’est un barjo qui est derrière tout ça ! Je le sens. Sûr que c’est un barjo !

 — Tournez-vous, les goudous, on commence par la paroi nord !

L’eau les cingle avec la force et la précision d’un fouet, laissant des zébrures rouge clair sur le corps pâle de Kevlar, plus sombres sur l’épiderme bronzée de la Grecque qui pousse d’abord des cris perçants avant d’abandonner son corps lassé et meurtri à la fraîcheur de l’eau, bienfaisante en dépit la violence du jet. La barre liquide se brise sur elles, pénètre les moindres replis de leurs corps. Entre les cuisses, entre les fesses. L’impact continu soulève avec des tremblements les seins de l’une, force le passage sous les bras de l’autre, bouillonne dans les aisselles.

Kevlar serre les dents. Sa peau de rousse, très blanche, fine et délicate, souffre durement de ces atteintes. Un fourmillement qui se transforme en brasier. Elle doit se mordre la lèvre inférieure pour ne pas crier. Cette douche énergique a raison de sa crête de cheveux rouges, dont la teinture se dilue, laissant croire un moment que du sang ruisselle sur son dos, son buste, avant d’être emportée par le flot. Il n’en reste plus que des mèches rousses, agglutinées en une double frange, au milieu de son crâne rasé.

Hélène, après une passagère sensation de bien-être, se met à courir en tout sens pour échapper à la terrible aspersion.

 — Arrêtez ! Je vous en prie, arrêtez ! Ça fait mal ! Oh, que ça fait mal !

Les deux malfrats rient et la poursuivent dans ses déplacements. Ils finissent par l’acculer dans un angle. Le dos au mur, elle se laisse glisser accroupie, abritant sa poitrine, sa figure, de ses bras levés. Ils visent la toison gorgée d’eau. Elle se contorsionne pour échapper à la terrible atteinte.

 — Écarte !

Comme elle garde les genoux obstinément serrés, ils s’en prennent à ses seins qui se déforment sous la puissance du jet. Elle pousse un cri et tente d’abriter sa poitrine de ses mains. Son ventre redevient aussitôt la cible des deux sadiques. Ils vont ainsi de la poitrine au pubis, riant de ses cris et de ses efforts vains. Ils finissent par se lasser, et ferment le robinet.

 — Allez, les lapines ! Maintenant, on va aux clapiers !

 — C’est quoi encore, cette connerie ? demande Kevlar, tandis qu’elle aide Hélène à se relever.

 — Vous allez aimer.

Ils les entraînent, encore ruisselantes, jusqu’à une autre pièce où se trouvent effectivement des sortes de clapiers en ciments, garnis de paille et fermés par des portes pourvues de solides barreaux. Ils sont d’une taille suffisante pour accueillir des êtres humains à condition de se tenir à quatre pattes ou accroupi. Il y en a une douzaine en tout, répartis de part et d’autre le long des parois de béton.

À leur arrivée, des corps pâles se réfugient au fond des réduits avec des cris apeurés. Putain, c’est un élevage de nénettes ou quoi ? C’est encore plus craignos que ce que je pensais ! Cette fois, c’est sûr, on est chez les dingues !

Tonio ouvre une des cages du fond et s’incline avec un sourire goguenard.

 — Si ces dames veulent bien se donner la peine...

 — Tu les mets ensemble ? s’étonne Hugo.

 — Ouais, pourquoi ? Tu as peur qu’elle se reproduisent ?

Ils rigolent encore pendant qu’elles s’introduisent avec difficulté dans le cachot exigu. Ils referment l’étroite ouverture avec un cadenas. Kevlar doit se contorsionner pour présenter ses poignets aux barreaux quand Tonio lui ôte les menottes.

Le cou tordu, elle lève les yeux vers les deux tortionnaires.

 — Dites voir, les comiques, j’y vois mal de là, c’est bien un entonnoir que vous avez sur la tête ?

Hugo, qui est intellectuellement moins rapide que son copain déjà un peu lent, porte machinalement la main à ses cheveux. Tonio l’engueule.

 — Putain, et tu marches, toi ! Tu vois pas que cette gonzesse veut nous faire tourner en bourrique ! Qu’est-ce que tu peux être con !

Kevlar cesse de se fendre la pipe, pour opiner avec un air grave et concentré.

 — C’est vrai, qu’est-ce qu’il peut être con !

Ils s’éloignent. Elle hurle :

 — Et la bouffe ? Vous aviez promis de la bouffe, fils de pute !

Les deux hommes reviennent sur leurs pas. Tonio se penche pour observer les deux filles avec une expression rusée.

 — C’est vrai. On avait oublié ! On vous a pas prévenues, mais ici, pour bouffer, il faut sucer.

 — Sales cons !

Elle se retourne vers sa compagne de captivité qui s’est reculée dans le coin le plus sombre.

 — Tu entends ça, Hélène ? Il va falloir sucer ces branquignols pour avoir de la bouffe. Allez, au boulot ! J’ai faim, moi...

Elle se retourne vers deux hommes.

 — Eh bien, c’est parti ! Approchez-vous et sortez vos petits robinets.

Tonio et Hugo se débraguettent et extirpent leurs verges qui donnent des signes avant-coureurs d’érection. Ils bandent presque, ça ne va pas être long. Merde, qu’est-ce qu’elle fout ?

Kevlar se retourne. La jeune Grecque n’a pas bougé de son recoin.

 — Qu’est-ce qu’il y a ? Tu fais la gueule ?

 — Je ne veux pas.

 — Merde, mais tu es con ! Ce n’est pas la mer à boire, tout de même !

 — C’est dégouttant !

Hélène prend un air buté qui décourage sa compagne de captivité.

 — Comme tu veux !

 — Oh, les goudous, vous papoterez plus tard ! On a pas que ça à faire, nous.

Les deux autres s’impatientent. Presque collés au portillon, ils avancent leurs bites à l’intérieur, si bien que Kevlar se trouve nez à nez avec une paire de pines terminées par un gland violacé, gros comme une prune. Ils ont sorti leurs couilles avec pour faire bonne mesure. Elle lève les yeux vers leurs figures masquées en partie par l’encadrement.

 — Si je vous tire une pipe à tous les deux, je pourrais avoir sa part ?

 — Tu as tout faux, trésor ! Il va falloir que tu nous éponges l’un et l’autre pour avoir seulement ta part, dit Tonio avec le rire d’un gars qui vient de baiser la femme de son meilleur ami.

 — Quant à ta copine qui fait sa chochotte, bientôt, son rêve sera de vivre avec une bite dans la bouche ! Suce, connasse ! Et en simultané, s’il te plaît !

Kevlar, tenaillée par la faim, commence une double fellation, suçant une verge tandis qu’elle masturbe l’autre. Les prenant en bouche tour à tour, elles les absorbe aussi loin qu’elle le peut, puis les laisse filer, après avoir accompagné le retrait du membre d’une ondulation caressante de la langue. Elle s’applique à leur donner le maximum de plaisir dans la seule intention d’écourter l’épisode.

Avec des grognements bestiaux, les deux types éjaculent à quelques secondes d’intervalle, plaqués contre les barreaux par d’irrésistibles poussées des reins.

 — Ahhh ! La garce !... Avale tout, pouffiasse ! Si tu en perds un goutte, je t’ouvre la gorge et je te fais sucer de l’intérieur !

Kevlar n’en perd pas un millilitre ! Tandis que la semence épaisse se répand en lourdes giclées sur sa langue, englue ses dents, ses gencives, elle se demande quelle quantité de foutre elle a déjà avalé. Un litre ? Deux ? Plus ?

Les types remballent leur service trois-pièces, et s’éloignent en promettant de revenir avec de la nourriture. À peine la porte avait-elle claqué sur eux, que les mouvements furtifs qu’elle avait entrevus dans les clapiers, lui reviennent à l’esprit.

 — Hé, les filles ! Vous êtes qui ? qu’est-ce que vous foutez là ?

Il y a des bruits de paille remuée, des déplacements, des petits cris apeurés, mais c’est tout. Pas un mot cohérent. Kevlar insiste longtemps, sans plus de succès, jusqu’à ce que les types reviennent avec une écuelle en aluminium qu’ils passent à l’intérieur par une sorte de guichet mobile.

 — C’est qui, les autres filles dans les cages ?

 — T’occupe ! Bon appétit.

Kevlar jette un coup d’œil au contenu de l’assiette métallique. L’odeur lui rappelle une substance qu’elle ne reconnaît pas sur-le-champ.

Les types repartent en rigolant.

 — Les salauds ! C’est de la bouffe pour chien !

 *

Hugo et Tonio reviennent les chercher quelques heures plus tard.

Kevlar s’est résignée à avaler la pâtée, tant elle avait faim. Elle est un peu calmée. Et abattue. Elle se laisse mettre les menottes sans trop protester avant de sortir du clapier. Au passage, elle essaie de distinguer les occupantes des autres cages mais ne parvient qu’à apercevoir des pieds, des mollets, un bout de cuisse.

 — Regarde devant toi, ça vaut mieux pour ta santé, conseille Tonio en la poussant vers la porte.

Ils suivent un long couloir de béton, semblable à ceux qu’elles ont déjà parcourus à leur arrivée. Hélène avance d’une démarche saccadée, comme une automate. Son corps superbe, aux formes onctueuses, jure dans ce cadre déshumanisé.

Elles sont poussées sans ménagement dans une salle remplie d’instruments de torture. Potences, chevalets, croix de saint-André, rien ne manque pour immobiliser les corps dans les positions les plus diverses. Aux murs, des panoplies offrent une grande variété de harnais, de fouets et de godemichés. De quoi combler les spéculations cérébrales les plus sophistiquées.

Hélène blêmit. Sous l’emprise d’une terreur qui lui fait oublier toute prudence, elle se débat avec une telle violence qu’elle échappe à la poigne des deux hommes et fonce vers la porte.

Tonio est le plus prompt à réagir. Il la rattrape alors qu’elle pose la main sur la poignée, et la ramène, hurlante. Il lui tire les coudes dans le dos et la présente à son copain qui comprend aussitôt ce qu’il a à faire. Son poing part et atteint Hélène très en dessous de la ceinture. Ses cris d’épouvante cessent dans une expiration rauque. Elle mollit et tombe à genoux.

 — Emmène-la et prépare-la. J’arrive.

Tonio saisit Kevlar par la nuque, et la pousse vers un chevalet de contention.

 — Monte là-dessus !

 — Putain, je suis vraiment tombée chez des cinglés !

 — C’est ça, grouille !

Il fixe d’abord ses chevilles, puis après avoir libéré ses poignets, il les assujettit aux branches articulées de l’engin. Pendant ce temps, Hugo entraîne la jeune Grecque. Peut-être dans une autre salle, car Kevlar cesse presque aussitôt d’entendre ses gémissements et ses cris.

Le type se penche sur son ventre pour observer les cicatrices qui forment le nom du chanteur disparu, à la lisière de la petite touffe rousse.

 — C’est qui, Sid Vicious ? demande-t-il.

 — Occupe-toi de tes fesses, fils de pute ! Enlève ton nez de là !

Il rigole en lui arrachant d’un coup sec une mèche de poils enroulée autour de son index.

 — Amuse-toi bien !

 *

Écartelé par des chaînes, son corps fin et blanc, à la poitrine menue, vibre de la tension imposée à ses membres. Elle a mal. Une douleur lancinante irradie depuis ses épaules et ses aines. Ses poignets et ses chevilles sont pris dans des bracelets de cuir. Elle entend le grincement du treuil invisible. Les chaînes se tendent davantage.

La jeune punk se mord les lèvres pour ne pas hurler. Elle tourne la tête en tout sens pour tenter d’apercevoir son tortionnaire. Elle est persuadée qu’il s’agit du même homme que celui qui l’a entravée sur l’engin de torture moyenâgeux.

 — Arrête, fils de pute, tu me disloques les abattis ! Un rire flûté, élégant, presque féminin, s’élève. Une voix ni féminine ni masculine. Bizarre. Kevlar n’est pas férue d’opéra baroque, mais elle a entendu parler des castrats et même de mecs à qui on n’a pas tout coupé mais qui chantent pourtant comme s’il leur manquait un truc essentiel.

L’opéra baroque glousse, genre idiot de village qui vient de glisser une gousse d’ail dans le troufignon d’une ânesse.

 — C’est une éventualité divertissante que je n’exclus pas...

La peur s’insinue en elle. Une sueur âcre inonde ses aisselles. Ce n’est la voix d’aucun des deux hommes qui sont venus les chercher. Merde, je suis sûre que c’est le timbré en chef !

Des mains s’affairent sur son visage pour lui poser un bandeau. Les coups de fouet commencent à tomber peu après. Précis, réguliers. Ses nichons minuscules et son ventre plat sont visés avec insistance.

 — Marque-la bien, dit l’opéra baroque, elle n’en sera que plus jolie dans son costume.

Mon costume ? Qu’est-ce que ce fêlé a inventé pour me faire chier ?...

La correction lui semble durer une éternité. Les mâchoires contractées, elle ne laisse échapper aucune plainte. Qu’est-ce qu’ils ont fait d’Hélène ? Cette pétasse mollassonne n’a pas les moyens d’endurer des trucs pareils...

Les coups cessent enfin. Un instant plus tard, le treuil grince et l’horrible tension disparaît. On la délie et on la fait descendre du chevalet.

 — Avance !

Une bourrade la projette en avant. Ses hanches et ses genoux, douloureux, la portent mal. Elle manque de tomber, reprend son équilibre de justesse. Le rire flûté, précieux, retentit près d’elle sur sa gauche. Moqueur. Une rage aveugle la submerge.

 — Prends ça, fils de pute !

Son poing part au jugé, heurte un visage avec un bruit mat. Ses phalanges s’écorchent sur une monture. Un corps s’effondre lourdement. Il y a aussitôt une série de plaintes aiguës.

 — La salope ! Elle m’a frappé ! Mes lunettes sont cassées !...

On lui retourne le bras dans le dos avec brutalité. Une douleur atroce fulgure de son épaule encore sensible.

 — Vas-y mollo, connard, elle est déjà à moitié déboîtée !

L’inconnu ignore l’information avec un détachement aristocratique et demande d’une voix basse et très rauque que lui envierait un Sicilien :

 — Je la descends, madame Paula ?

Kevlar lui demande s’il se shoote aux hormones mâles, puis suggère qu’il a peut-être une petite bite. Le type lui remonte davantage le bras, et lui hurle de fermer sa gueule. L’opéra baroque a récupéré.

 — Non. Surtout pas ! Ramène-la près de sa petite camarade. Elle n’était pas prévue, mais le patron est ravi de sa présence.

Kevlar dresse l’oreille. Le patron ? Merde, alors c’est pas lui le chef d’escadrille !

Cette fois, elle est sanglée dans un fauteuil. On dénoue son bandeau qui tombe sur ses cuisses. Elle ne tourne pas la tête assez vite et ne peut qu’apercevoir un avant-bras velu qui se dérobe. Le dossier très haut l’empêche de regarder derrière elle.

Elle se trouve dans une petite pièce aux murs de béton. Sur un étroit lit de fer, Hélène, nue, est allongée pieds et poings liés. Sous les cheveux noirs en bataille, son visage est bouffi par les larmes, méconnaissable. Des meurtrissures marbrent ses seins, son ventre, ses cuisses. Sa superbe toison d’un noir de jais a pour l’instant un aspect mité et roussi, suggérant qu’elle a été dévastée par un incendie d’origine criminelle selon la préfecture, de nature accidentelle selon les organisateurs. Les yeux fermés, elle semble inconsciente. Les salauds, ils lui ont cramé la touffe ! Ils n’y sont pas allés avec le dos de la cuillère ! Elle a l’air à moitié canée ! Les sales cons !

Elle appelle doucement.

 — Hélène, hé, Hélène ! C’est moi...

La Grecque entrouvre les paupières et pose sur Kevlar un regard absent. Pendant quelques secondes elle ne semble pas la reconnaître. Puis un sourire pénible se forme sur ses lèvres gonflées.

 — Kevlar... Ils... Ils m’ont violée...

 — C’est pas grave, ma puce. Les queues, ça va, ça vient, tu sais. Ils t’ont juste baisée ou ils t’ont enculée aussi ?

La jeune Grecque hoche la tête.

 — Ils m’ont enc... Ils m’ont prise aussi par derrière. Plusieurs fois. Je crois que je suis déchirée.

Avec des phrases hachées, entrecoupées de hoquets et de reniflements, elle explique ce qu’elle a subi. Aucun de ses orifices n’a été négligé.

 — Je n’en peux plus, Kevlar...

La porte s’ouvre. Elles se taisent.

Elles s’attendent à voir surgir Tonio et Hugo, mais ce sont deux types équipés de gueules d’abrutis qui entrent. Ils exhibent des pinasses de charretier qui leur battent le nombril.

Kevlar n’a vu qu’une partie de leur visage au cours de l’enlèvement, mais elle reconnaît néanmoins les deux comparses du chef.

 — Mais c’est les tortues Ninjas ! Salut, les filles, vous étiez nettement plus trognons avec vos passe-montagne !

Un des types lui jette une regard noir.

 — Tu as de la veine, je t’aurais bien éclaté la gueule, mais le patron a recommandé qu’on ne vous amoche pas trop ! Tu ne perds rien pour attendre, saloperie de punk !

 — Je t’emmerde.

Pendant cet échange d’amabilités, son collègue a retourné Hélène sur le ventre. Elle se débat avec maladresse. Il la maintient sans peine et lui tire d’une seule main les poignets dans le dos. De l’autre, il lui sépare les fesses et enfourne sa queue au jugé dans la raie meurtrie qui se crispe en vain pour se dérober à la pénétration. Il s’enfonce en elle d’une poussée des reins si brusque que son ventre claque avec un bruit de gifle sur les fesses dorées.

Hélène pousse un hurlement strident, puis tout son corps mollit, secoué comme une poupée de son par la possession brutale de l’homme.

Son collègue jette un regard appréciateur à la scène, rigole et revient vers Kevlar. Il lui désigne le couple d’un coup de menton.

 — C’est-y pas mignon ? On dirait des amoureux !... Je vais y aller, après. On partage tout, mon pote et moi. Le passage sera fait. Remarque, on l’a déjà tellement enculée qu’elle pourrait se faire mettre par un cheval !

Il prend un air contrit et ajoute :

 — C’est pas notre faute, si on a des grosses bites, pas vrai ?

Kevlar ne prend même pas la peine de répondre. L’autre se met à jouir avec des grognements de porc. Il se redresse, la queue un peu rougie et luisante.

 — À toi.

Cette fois, l’accouplement dure un peu plus longtemps. L’homme fait des figures de style. Se tortille pour faire décrire des huit à sa queue, sort presque pour se laisser retomber lourdement, les fesses levées, picote du bout du gland avant de reprendre sans prévenir ses va-et-vient brutaux. Le corps d’Hélène tressaute sous la violence de ces assauts.

 — Mon dieu, mon dieu ! Vous êtes encore en train de sodomiser cette chère enfant ! Vous êtes insatiables. Insatiables, petits monstres !

La Chose est entré dans la pièce sans qu’on l’entende. L’homme qui possède la jeune Grecque tourne la tête.

 — Je peux terminer, madame Paula ?

 — Bien sûr, bien sûr ! Mais fais vite. Je dois habiller ces demoiselles.

 — Merci, madame Paula.

Avec un soupir, il se remet à la besogne, et l’affaire est expédiée en quelques coups de reins.

Kevlar a reconnu la voix d’opéra baroque. Elle regarde avec effarement l’être qui apparaît devant ses yeux. Merde, l’horreur ! J’ai déjà vu des travelos, mais celui-là, il est hors concours !

IV

Sous la menace de leurs UZI, que Tonio et Hugo ont récupérés entre temps, Kevlar ajuste sur son crâne le serre-tête pourvu d’oreilles de lapin en carton que vient de lui donner la Chose.

Elle s’est accoutrée comme on le lui demandait, sachant par expérience qu’une discussion avec une arme à feu, et a fortiori avec deux, peut tourner court assez vite. D’autant plus qu’elle sent les deux malfrats prêts à faire du zèle devant la Chose qu’ils appellent avec déférence « madame Paula ».

Un nœud papillon maintient à son cou un col cassé en celluloïd et une culotte de satin noir serre son petit cul garçonnier. Perchée sur des talons hauts, ses jambes. minces et musclées moulées dans des bas résille, elle se sent malheureuse, ridicule et empêtrée, incapable de faire un geste, mieux ficelée par la tenue humiliante qu’elle ne le serait par trente-six tours de chaîne.

Elle se sent aussi grotesque que cette Chose devant elle, qui la regarde avec un sourire goguenard sur sa bouche délibérément mal peinte d’un rouge à hurler.

 — Tu as vraiment l’air très con comme ça ! J’adore ! J’aimerais que tes copains punks puissent te voir, dit la Chose.

Les bras un peu éloignés du corps, en équilibre instable sur les talons de douze centimètres des escarpins en verni, Kevlar croise son regard. porcin, incapable de répondre. Putain, mais c’est pas vrai !... C’est pas vrai ! Même ma voix, j’ai perdu ! C’est plus moi. J’arrive même plus à en placer une !

Ses lèvres se pincent dans l’effort qu’elle fait pour refouler ses larmes. Elle ne peut contenir une perle translucide qui roule le long de sa joue.

La Chose éclate de rire, bat des faux cils qui hérissent ses paupières surchargées de khôl étalé maladroitement, et se tourne vers Hélène.

La jeune Grecque est vêtue comme Kevlar. Ça lui va très bien. Elle est charmante et drôle dans cette tenue, et ne déparerait pas dans les pages centrales de Playboy. Cette parure semble lui faire oublier un peu l’horreur des coups et des viols qu’elle a subis. D’un geste coquet, elle s’assure que ses oreilles de carton pâte sont bien droites, baisse la tête pour examiner ses jambes fuselées, mises en valeur par la lingerie, fait quelques pas ou deux pour éprouver le confort de ses chaussures. On a brossé sa toison pour la débarrasser des scories. Elle n’a été brûlée qu’en surface et a retrouvé son aspect somptueux. La Chose minaude.

 — J’allais oublier la touche finale !

La Chose prend un air rusé qui lui donne l’aspect d’une méduse échouée au soleil depuis trois jours, et colle au bout des seins d’Hélène un pompon de fourrure blanche. La jeune Grecque, dans un double mouvement gracieux, soulève sa poitrine pour observer les boules de poils. Elle part d’un petit rire.

 — C’est mignon !...

Putain, c’est le bouquet ! Qu’est-ce qu’elle est con ! Mais qu’est-ce qu’elle est con ! C’est pas vrai, ça !

Kevlar enrage tandis que ses tétins sont garnis des mêmes ornements. La Chose regarde sa montre, puis s’adresse aux deux gardes-chiourmes.

 — Vous pouvez les emmener. N’hésitez pas à descendre celle-là si elle tente de s’échapper, dit-il en désignant Kevlar d’un coup de menton. Tirez de préférence dans l’abdomen. Une balle ou deux, pas plus, pour qu’elle mette longtemps à mourir.

 — O.K., madame Paula. Dans le bide. Et on visera bas !... précise-t-il avec un rire débile.

Déjà déprimée, autant par sa tenue que par la coquetterie inappropriée que ce déguisement inspire à Hélène, Kevlar envisage maintenant l’avenir sous un jour plutôt sombre. Elle voit mal comment elle va pouvoir les sortir de là toutes les deux. Si le timbré suprême est encore plus barjo que son adjoint, elles ont du souci à se faire ! Elle essaie de trouver leur situation cocasse... Et cette idiote qui se trémousse dans ses fringues de lapin à la con ! C’est vrai qu’elle est rigolote comme ça ! Après ce qu’elle a enduré, ces conneries de froufrous, ça lui fait des vacances ! Si on arrive à sortir de ce merdier, je lui ferai une petite langue au trou de balle dont elle se souviendra longtemps !...

 — Allez, les lapines, en route !

Du canon de son arme, Tonio désigne la porte. Alors que Kevlar se déplace avec difficulté sur ses talons hauts, se tordant les chevilles presque à chaque pas, il précise :

 — Et tu restes à distance, conasse, sinon je te vide mon chargeur dans le bide.

 — Mais non, crétin ! Une balle ou deux ! T’as pas entendu ?

Se mettre en mouvement lui redonne en partie sa pugnacité coutumière. En équilibre précaire sur ses échasses, elle se tourne vers la Chose.

 — J’espère que vous l’avez fait tatouer et que vous le sortez en laisse, parce qu’il est vraiment très con. En ville, vous pourriez avoir des emmerdes avec lui.

La Chose éclata de son rire de flûte traversière, tandis que l’homme jette un regard furieux à la captive.

 — Avance, pouffiasse ! Hélène lui donne le bras pour l’aider à marcher.

 *

Tonio et Hugo les ont introduites dans une vaste salle, et se sont mis en faction de chaque côté de la porte, l’arme pointée, le doigt sur la gâchette.

Hélène et Kevlar avancent, intriguées.

Au centre de l’espace, se trouve un ring réglementaire au-dessus duquel un puissant projecteur déverse une lumière aveuglante. Devant l’estrade, une dizaine de fauteuils permettent d’accueillir d’éventuels spectateurs. Au milieu du ring, les bras maintenus en croix par des cordes reliées à deux angles opposés, se tient une fille blondasse et chétive. En dépit de son physique malingre, elle est dotée de tétasses de nourrice qui lui dégringolent plus bas que ses côtes saillantes, obscènes sur son torse menu. Un repli coincé dans une jarretelle ajuste les bas résilles trop grands à ses cuisses trop maigres.

Elle aussi est déguisée en bunny ! Ses oreilles de lapin sont de travers, ce qui accentue l’expression triste de son visage émacié. Hélène et Kevlar s’arrêtent, figées. La jeune Grecque se serre en tremblant contre sa compagne.

 — Regarde, cette fille est habillée comme nous !... Que vont-ils nous faire encore ? J’ai peur, Kevlar... Qu’est-ce que c’est que cet endroit ?

 — Oh, ça va ! Moi aussi, j’ai les jetons ! Comme tu peux le voir, c’est une salle de sport, et probable qu’on a installé cette souris là-dessus pour lui péter la tronche !

Elles ne sont pas au bout de leur surprise. En regardant mieux autour d’elles, elles aperçoivent une autre fille, accoutrée en rongeur, elle aussi. Elle est pendue, tête en bas, accrochée au niveau des genoux. On lui a replié les jambes pour attacher ensemble chevilles et poignets. Son crâne — chevelure blonde et oreilles de lapin non comprises ! — se balance environ à un mètre du sol.

 — Elle, c’est à coup sûr le sac de sable ! Et celles-là, des punching-balls.

Hélène, effarée, regarde dans la direction que lui désigne sa compagne.

À bonne hauteur pour frapper, la tête et le cou d’une fille pendue par les pieds, dépassent d’une tablette fixée au mur, qui l’enserre comme un carcan. Derrière sa tête se trouve un coussinet de caoutchouc qui ne doit pas être là pour son confort.

Non loin, une autre fille est étendue à plat ventre sur une plaque de bois rectangulaire maintenue en l’air par des chaînes aux quatre angles. Ses seins, de véritables outres, laiteuses et parcourues de veines bleutées, lourdes comme des sacs de farine à moitié pleins, s’échappent par deux ouvertures circulaires pratiquées dans le support et pendent dans le vide. Ces mamelles, peut-être à cause de la position, paraissent encore plus longues et grosses que celles de la fille installée sur le ring. La nuque raidie pour relever la tête, elle observe les nouvelles venues d’un regard inexpressif.

Kevlar lui adresse un petit signe de la main, et se sent idiote. Putain, je croyais m’y connaître en matière de barges, mais là, ça dépasse tout !

Un profond découragement s’abat sur elle.

On va crever ici ! C’est sûr !

 *

Un léger bruit de pas attire leur attention.

Un homme, grand et mince, les yeux gris acier, la soixantaine bronzée, les cheveux blancs parsemés de reflets bleutés, approche en tenue de combat : boxer-short en soie noire maintenu par une ceinture de champion du monde WBO, chaussures blanches montantes, en cuir souple, et gants de boxe rouges. En dépit de sa tenue, il émane de lui l’autorité élégante et pleine de morgue du gars qui ne se laisse pas chahuter pendant un conseil d’administration. Non pas parce que c’est une tête mais parce que les autres se sentent balourds comme des ploucs à côté de lui. Même à poil, il aurait l’air en costard trois-pièces.

Les yeux de Kevlar se réduisent à deux minces fentes vertes. Putain, je l’aime pas trop, celui-là...

L’inquiétude que lui inspire le nouvel arrivant fait place à la stupeur quand elle voit Hélène qui se précipite au devant de lui avec des manifestations de joie. La tenue du mec, pour le moins suspecte eu égard aux circonstances, ne semble même pas l’intriguer. Mais elle est elle-même déguisée en bunny, n’est-ce pas ? Elle se croit à un bal masqué ! Je rêve... Elle va le féliciter pour l’originalité du décor !

 — Francis ! Que faites-vous ici ? Comme je suis heureuse de vous voir ! Si vous saviez ! C’est terrible ! Vous allez nous sauver, n’est-ce pas ?

Kevlar comprend tout de suite qu’elle se trouve enfin en présence de celui qui, depuis le début, se dissimulait derrière le sinistre enlèvement dont elles ont été victimes. C’est lui, l’allumé number one ! Et j’ai l’impression d’avoir déjà vu sa tronche de cake quelque part...

Hélène, sans attendre la réponse de l’homme, revient vers elle, surexcitée, transfigurée par un fol espoir.

 — Kevlar, Kevlar ! Nous sommes sauvées, c’est Pierre-André-François Trusquin-Labarre, un ami de papa.

Kevlar hoche la tête, les yeux levés avec un air accablé. Pierre-André-François Trusquin-Labarre !... Tant qu’ils y étaient, ils auraient pu ajouter Léon-Marcel-Amédée et Duchnoque ! Putain, c’est dingue, le mal que se donnent les bourges pour rallonger leur blaze façon aristo !

Le nom évoque quelque chose. Un géant du préservatif à ressort, de l’eau sucrée lyophilisée ou de la saucisse au mètre. Elle ne s’en souvient plus, et pour l’instant, elle s’en fout totalement. Elle jette à l’homme un regard dépourvu d’aménité et parle rapidement, à voix basse.

 — Écoute, ma puce, ce type est sûrement un pote de ton vieux, mais à ta place, je ne compterais pas vraiment sur lui pour nous tirer de ce merdier.

 — Tu te trompes, je le connais depuis que j’étais toute petite !

 — Tu as vu la fille sur le ring, et les autres, et comment il est fringué ?

Les traits d’Hélène se décomposent à mesure qu’elle réalise la justesse des arguments de sa compagne.

 — Tu veux dire que... Oh, non... Non... C’est impossible !...

Trusquin-Labarre s’est approché et suit avec intérêt les propos des deux filles.

 — Mais si, ma petite Hélène, c’est possible.

 — Mais... Mais... Pourquoi ? Vous ne pouvez pas... Oh, je ne comprends plus rien...

Le regard éperdu d’Hélène va et vient de l’homme à la jeune punk. Le requin des affaires sourit, affable.

 — Je vais t’expliquer, Hélène...

Il jette un coup d’œil à Kevlar pour lui faire comprendre qu’elle va bénéficier elle aussi de ces éclaircissements et adresse à la jeune Grecque un sourire presque paternel. Un instant, ses yeux s’abaissent sur les mèches brunes qui s’évadent de la culotte de satin noir, aux aines et à l’entrejambes.

 — J’avais déjà remarqué ta pilosité exubérante quand je te voyais en bikini... Superbe !

Son regard remonte vers la poitrine ornée de pompons.

 — Ça te va très bien. J’étais sûr que tu ferais un lapin parfait. !

Il tapote par dessous le sein gauche d’Hélène qui recule avec vivacité.

 — Ne me touchez pas, Pierre-André ! Non, pas vous ! C’est odieux !... Papa ne...

 — Allons, allons, ma petite Hélène, tu oublies que tu n’es pas en sécurité ici. Ton père ne peut rien pour toi. Je peux faire ce que je veux. Essaie de t’en souvenir, et tu t’épargneras le plus dur.

La fille hoche la tête avec une expression qui exprime une immense détresse. Du regard, elle quête le secours de Kevlar qui hausse les épaules.

 — Tu ferais mieux de faire comme il te dit. C’est lui, le patron, pour l’instant !...

Les yeux de Trusquin-Labarre foudroient la jeune punk qui ne cille pas. D’un coup de menton, il désigne les deux sbires qui montent la garde,

 — ... Et je le resterai ! Mes hommes m’ont parlé de toi avec une certaine admiration. Tu les as impressionnés. Mais ne te fais d’illusion... Ils ont ordre de t’abattre si tu tentes quoi que ce soit ! Ce serait dommage, car j’ai l’intention de passer quelques bons moments en ta compagnie...

Une moue d’approbation sceptique abaisse la bouche de Kevlar.

 — Tu es complètement fêlé, mon pote, mais je suppose que, pour toi, ce n’est pas vraiment un scoop ?

L’homme bronche sous le tutoiement. Ses yeux étincellent de rage, puis il se maîtrise aussitôt. Il émet un rire amusé.

 — Bien sûr ! Mais j’assume mes petites manies et j’ai les moyens d’éviter le cabanon ! C’est un des avantages de la richesse ! On peut détruire une petite punk ou quelques catins sans courir le moindre risque. On les donne à manger aux poissons, et qui s’inquiétera de la disparition de quelqu’un qui, de toute façon, a déjà disparu sans que personne ne s’en soucie ?... Et quelle importance ? Des vies qui ne rapportent rien, ne valent rien, n’est-ce pas ?... Bien ! Nous allons bavarder pendant que je ferai un peu d’entraînement avant de passer à des amusements plus sérieux...

Pour sa part, tout ce que Kevlar envisage de sérieux dans l’immédiat, c’est de lui conseiller d’aller se faire foutre, mais la présence dans son dos des deux porte-flingues lui fait remettre ce projet à plus tard.

D’un geste convivial de sa main gantée, il les invite à le suivre, et se dirige vers les punching-balls humains.

Comme pour se mettre en train, il décoche trois ou quatre crochets courts, rapides et bien enroulés au visage de la fille. À chaque impact, sa tête rebondit sur le coussinet qui la renvoie pour encaisser le coup suivant.

Les coups laissent des plaques rouges sur la peau blanche.

La haine que ressent Kevlar à ce moment n’a pas de limite. Seul un reste de raison l’empêche de sauter immédiatement à la gorge de l’homme. Se faire descendre n’arrangerait rien. Elle serre les poings si fort que ses phalanges blanchissent.

Hélène, décomposée, ne retient pas ses larmes qui roulent en silence sur ses joues veloutées comme des pêches mûries au soleil.

Trusquin-Labarre désigne les bunnies entravées, qui attendent sans défense, leur tour au jeu de massacre.

 — Vois-tu, ma petite Hélène, tout à l’heure, tu seras à la place d’une de ces filles... J’y prendrai un immense plaisir. Tu as un si joli visage... Il est tellement plus agréable de boxer un visage délicat qu’une face vulgaire !...

 — Mais pourquoi ?... Pierre-André, pourquoi ?

Il allonge un direct désinvolte à la fille qui émet un grognement de douleur, et reprend :

 — Parce que tu es ce que ton père a de plus cher au monde...Or, il se trouve que j’ai un problème avec Démosthène. Un grave problème.

Le père d’Hélène s’appelle Démosthène. Elle lève des yeux craintifs de fillette apeurée, infiniment touchante sous ses oreilles de lapin. Sauf pour le maniaque qui observe sa détresse avec un plaisir qu’il ne cherche même à déguiser. L’homme poursuit, non sans jeter de temps à autre un coup d’œil à Kevlar pour s’assurer qu’elle suit la conversation.

 — Vois-tu, il y a quelque temps, ton père et moi nous nous sommes affrontés au cours d’une vente aux enchères pour obtenir un tableau de George Bellows représentant le combat de Dempsey contre Firpo, dans les années vingt. Ton père savait que je tenais plus que tout à posséder cette toile. En dépit de notre amitié, il n’en a pas tenu compte ! Je suis très riche, mais Démosthène l’est encore davantage. J’ai dû m’incliner, et la toile lui a été adjugé.

 — Je n’y suis pour rien ! C’est trop affreux, Pierre-André... Laissez-nous partir. Je parlerai à papa. Il vous rendra ce tableau si vous nous libérez !

Pierre-Machin-Chose Duchnoque-Trucmuche a un geste désolé.

 — Peut-être l’aurait-il fait... s’il était encore en sa possession ! Je lui ai proposé de négocier un rachat, mais entre temps, il l’avait déjà vendu. Et il ne sait même pas à qui. La transaction s’est faite par l’intermédiaire d’un cabinet d’avocat. Je ne peux pas pardonner cette affaire à Démosthène ! Il va le payer cher. À travers toi, mon petit. De toute façon, j’ai souvent eu envie de te violer, quand tu prenais des bains de soleil, nue, sur le pont du Katéménia. Je vais donc profiter de ces circonstances favorables...

Kevlar intervient.

 — Dis voir, Gustave, tu veux te venger du vieux sur sa môme. C’est limite, mais admettons que tu aies les boules à cause de ce putain de tableau qui t’est passé sous le nez. Là, je peux encore comprendre.

Trusquin-Labarre incline légèrement la tête sur le côté.

 — Oui... Où veux-tu en venir ? demande-t-il d’une voix douce que contredit son regard mauvais.

 — Ça vient, Philibert, ça vient. T’énerve pas !

Elle montre le ring, les filles préparées pour les coups.

 — Qu’est-ce que c’est que tout ce cirque, et pourquoi nous sommes toutes fringuées comme des lapins ?

Il paraît presque étonné.

 — C’est très simple, j’ai une véritable passion pour la boxe et je déteste les filles de Playboy ! Lorsque j’étais jeune homme, je rêvais de mettre mon poing sur leur nez en trompette.

Malgré elle, Kevlar ne peut s’empêcher de rigoler.

 — Remarque, je peux comprendre ! Mais de là à leur bourrer le pif pour de bon... T’as déjanté en cours de route, Albert. Tu peux encore te reprendre. C’est pas trop tard.

L’homme remue la tête négativement.

 — Si, c’est trop tard. J’y ai pris goût, mon petit. Kevlar blêmit.

 — Écoute, blaireau. Mon nom, c’est Kevlar. Tu m’appelles encore une fois “mon petit” ou n’importe quoi d’autre, et je te jure que je t’arrache les couilles avant que les deux crétins, là-bas, qui sont censés te protéger, comprennent ce qui se passe.

Trusquin-Labarre plisse les yeux, une fraction de seconde. Il évalue la punkette et, comme le chef des ravisseurs au cours de l’enlèvement, comprend qu’elle ne plaisante pas.

 — D’accord, Kevlar. Moi, c’est Pierre-André.

 — O.K., Pierre-André.

Il lui jette un regard perçant.

 — Kevlar, tu auras droit à un traitement de faveur. Je te boxerai à poings nus comme cela s’est pratiqué jusqu’en 1891. Ensuite, ce sont les règles dites du marquis de Queensburry qui ont prévalu. Malgré cela, le dernier championnat du monde de boxe à poings nus a eu lieu le 8 juillet 1889. Ce jour-là, John Lawrence Sullivan a battu Jake Killrain. J’essaierai de reproduire les coups décisifs de ce combat. J’ai quelques textes assez précis des chroniqueurs sportifs de l’époque. Je pense qu’une dure à cuire comme toi devrait apprécier.

 — Je serai attachée ?

Il secoue la tête comme si elle avait posé la question la plus stupide qu’il ait jamais entendue.

 — Évidemment ! Et... déguisée en lapin.

Il reprend son entraînement. La tête de la fille, projetée par les coups, rebondit contre le coussinet avec des bruits mats. Son serre-tête finit par se détacher, et les oreilles de lapin tombent sur le sol. Il insiste jusqu’à ce que du sang lui sorte par la bouche. Des gouttelettes écarlates giclent jusque sur Hélène et Kevlar.

Enfin, les boules de cuir cessent leur atroce martèlement.

 — C’est tout à fait impressionnant, n’est-ce pas ? Mais elle est sonnée. Ce n’est plus drôle. Venez !

Il se dirige vers la fille dont les seins disproportionnés ballottent dans le vide, et recommence à sautiller en frappant nerveusement.

Les mamelles pesantes valsent au bout de leur naissance amincie, percutées à pleine vitesse par les directs et les crochets qui rendent un bruit spongieux. Elles rougissent, et quelques hématomes se forment là où des veines se rompent sous la violence des impacts.

Les cris de souffrance de la fille se muent en hurlements épouvantables quand il change de technique pour des uppercuts puissants qui cueillent les seins par-dessous et les écrasent brutalement contre la planche. La fille finit par perdre connaissance, et l’homme s’en désintéresse.

 — Bien ! À présent que me voilà échauffé, vous allez assister à quelques morceaux d’anthologie...

Il leur désigne les fauteuils et les prie courtoisement de s’y asseoir.

Hélène se tord les mains de désespoir. Elle se penche vers sa compagne et lui murmure à l’oreille :

 — Kevlar, c’est trop affreux... Il était encore en croisière avec nous la semaine dernière ! Je ne peux pas y croire. C’est épouvantable ! Il est fou. Qu’est-ce qu’il va nous faire ?

 — Calme-toi. Nous n’allons pas tarder à le savoir !

 *

Avec une souplesse peu commune pour un homme de son âge, Trusquin-Labarre se hisse sur le ring. La fille lui jette un regard morne. Il la rejoint, lui parle à l’oreille, et lui retrousse les lèvres. Elle porte un protège-dents. Il hoche la tête avec satisfaction et vient s’appuyer aux cordes pour s’adresser à Kevlar et Hélène.

 — Je vais lui infliger les trente dernière secondes de Marcel Cerdan contre Jack LaMotta en 1949. Vous allez voir, c’est très intéressant ! J’ai beaucoup travaillé sur une vieille bande d’actualité de l’époque...

Quelques instants plus tard, la tête de la fille ballotte sous les coups. Ses oreilles en carton se détachent et volent à plus d’un mètre. La rapide démonstration se termine par un swing du gauche à la tempe enchaîné à la suite d’un direct à la face qui fait jaillir un flot de sang du nez de la fille. Ses jambes tremblent, et l’on pourrait croire qu’elle va s’effondrer. Elle parvient à rester debout. Son œil gauche, violacé, boursouflé, n’est plus qu’une mince fente larmoyante tandis que le regard de son œil valide flotte sans se poser sur rien de précis. Ses lèvres entrouvertes sur son protège-dents laisse passer un filet de bave rougie qui coule sur son menton. De grosses gouttes écarlates tombent sur ses énormes nichons, incongrus sur son torse maigre. Des hématomes commencent à se former qui tournent très vite au violet.

Trusquin-Labarre a commencé presque en corps à corps, travaillant le balcon avant d’attaquer la façade proprement dite. Il jette un coup d’œil aux deux spectatrices éberluées, comme pour quêter une approbation.

La baston avec les voyous, les zonards, pour s’imposer dans un squat ou virer un concurrent d’une zone où elle a décidé de faire la manche, Kevlar connaît ça. Mais la folie la plonge dans l’angoisse. Qu’est-ce qu’il attend ce taré ? Qu’on applaudisse, peut-être ? Ça me donne envie de gerber, des trucs pareils !... Merde, j’ai peur ! Je suis pas équipée pour affronter les dingues, moi !

Peut-être déçu par le manque d’enthousiasme du public, l’homme retire ses gants, et s’occupe de la fille qui, entre-temps, a un peu récupéré. Il lui tient le menton et lui tourne doucement la tête de gauche et droite pour l’examiner avec attention. Il fouille entre ses lèvres gonflées dont l’une a doublé de volume, et lui retire le protège-dents.

 — Ça va, mon petit ?

 — Ça va, monsieur.

 — Ça a été dur, hein ?

 — Ou... Oui, monsieur.

Elle est déjà pas mal amochée. Sa bouche enflée la gêne pour parler.

Satisfait, il lui tapote la joue.

 — C’est bien. Je n’ai pas tout à fait fini. Courage, il faut encore que je travaille LaMotta. Tu aurais dû tomber à genoux. Mon direct ne te prépare pas assez pour être correctement sonnée par le crochet. Manque de puissance, peut-être. Et ensuite, nous passerons à la défaite de Dempsey contre Jim Flynn en février 1917, et tu pourras aller te reposer.

La fille acquiesce d’un petit mouvement de tête. À l’évidence, elle se contrefout des techniques du noble art, et aimerait être ailleurs. Avec son visage maigre et meurtri sous ses cheveux blonds filasse en bataille, elle ressemble à un poulet dépressif qui aurait tenté de se suicider en pénétrant la tête la première dans une plumeuse automatique.

Trusquin-Labarre recommence le même enchaînement de coups. Cette fois, le crochet final a raison de la résistance de la fille qui s’effondre à genoux, retenue par les poignets, sa chute aggravant la tension des cordes.

L’homme hoche la tête avec satisfaction.

 — Bien... Très bien.

Il descend du ring et s’approche des deux filles qui font mine de se lever. Il les arrête d’un geste.

 — Restez assises, je vous en prie.

L’éclat dur de ses yeux gris acier dément la courtoisie du ton. Trusquin-Labarre se plante devant Hélène qu’il domine de toute sa taille.

 — Descendre une fille m’excite toujours très violemment... Ton cul, petite salope ! Je sais que mes hommes t’ont enculée toute la journée. Tu dois être encore bien large ! J’adore... Allez, tes fesses, vite !

 — Oh, non, Pierre-André... Pas ça avec vous ! Non... je vous en supplie...

Du regard, Hélène chercha vers Kevlar un secours que cette dernière est impuissante à lui apporter.

 — Écoute, ma puce, cherche pas les emmerdes. Avec ce que tu as déjà pris dans les fesses aujourd’hui, un coup de plus, c’est pas ça qui va changer grand-chose. De toute façon, s’il veut vraiment te pointer, il y arrivera !

Résignée, Hélène approuve avec une petit reniflement misérable. Elle se lève, fait glisser sa culotte sur ses longues cuisses au galbe irréprochable, et se tourne, offrant au maniaque la vue de sa croupe superbe et d’une chaude couleur dorée. Elle se penche et se cramponne aux accoudoirs du fauteuil.

Trusquin-Labarre extirpe du boxer-short une bite mince et longue, tout à fait élégante, et l’insère dans la raie qu’il maintient ouverte. Une poussée des reins indique qu’il vient de trouver l’orifice. L’accouplement dure longtemps. Le ventre de l’homme frappe les rondeurs jumelles avec un bruit de gifles. L’orgasme doit le prendre par surprise, car il écarquille soudain les yeux tandis que lui échappent des grognements. Il se dégage et fait un pas de côté pour présenter à Kevlar sa queue luisante de sécrétions grasses.

 — Suce !

La punkette sait qu’il est inutile de se le faire répéter. Elle gobe le membre qui perd déjà de sa raideur. L’homme ne désire sûrement qu’un petit nettoyage, car après un instant, il lui repousse la tête.

 — Ça suffit.

Il se rajuste et fait signe à Tonio et Hugo.

 — Ramenez-les aux clapiers.

Tandis qu’elles se dirigent vers la sortie, Kevlar murmure à l’oreille d’Hélène :

 — Quand on sera dans le couloir, fais semblant d’avoir un malaise et écroule-toi.

V

 — J’ai mal au ventre ! Oh, que j’ai mal !

Hélène s’est arrêtée. Elle porte les mains à son abdomen, le visage crispé de douleur, et se retourne vers les deux sbires qui suivent à quelques pas. Ils s’arrêtent, redressent leurs armes. Hugo ricane.

 — Si tu te faisais moins défoncer la cambuse, tu n’aurais pas mal au bide !... Avance, connasse !

Défigurée par la douleur, la fille remue la tête avec des mouvements de dénégations, puis s’effondre. Kevlar se penche déjà pour lui venir en aide, quand un ordre de Tonio l’en empêche.

 — Toi, bouge pas ! Mets tes mains sur la tête ! Je sais comment la réveiller, cette pute, moi !

Il s’approche du corps qui gît inanimé et lève le pied au-dessus du bas-ventre d’Hélène.

 — Elle va avoir mal pour quelque chose, cette sal...

C’est le pied de Kevlar qui s’envole. Les yeux du type s’écarquillent tellement qu’on pourrait croire que ses couilles lui sont remontées dans les orbites. La surprise d’Hugo suffit à Kevlar pour arracher l’arme des mains de Tonio, et se mettre à l’abri derrière lui en le tenant par les cheveux. Sous l’effet de la douleur, il n’a toujours pas repris son souffle. Par-dessus son épaule, sur laquelle repose le canon court de l’UZI, Kevlar sourit à Hugo.

 — C’est con, ce qui t’arrive, hein ?

 — Fais pas la conne ! Tu t’en sortiras pas. C’est une vraie forteresse ici. Et il y a un tas de gars armés.

À ce moment, Tonio respire enfin, un bruit rauque qui se termine en hurlement. Merde, il faut que je me grouille. Si celui-là récupère, je suis foutue

Kevlar n’a jamais tué personne. Et elle ne s’est jamais servi d’une arme à feu. Pourtant, elle dit à Hugo.

 — Tu n’as pas un bon karma, aujourd’hui, Duchnoque !

Elle appuie sur la détente. La puissance des secousses de l’arme la surprennent. La rafale part en biais. Par chance, les premières balles tracent un pointillé sanglant de la hanche gauche d’Hugo jusqu’à son épaule droite, le reste se perd dans le couloir. Les impacts, très puissants, à cette courte distance, projettent l’homme en arrière. Son arme lui échappe. Kevlar pousse Tonio en avant.

 — Amène-toi, grouille, crie-t-elle à Hélène tandis qu’elle fonce pour récupérer le second UZI.

La jeune Grecque se précipite à sa suite. Tonio se tient toujours les noix à deux mains, mais il est debout et les regarde avec un sourire torve sur son visage encore déformé de douleur.

 — T’es vraiment une tordue, toi ! Il avait raison, Hugo. Tu avais une petite chance de sortir vivante d’ici. Maintenant, tu n’en as plus aucune !

 — Toi non plus !

Cette fois, elle tient l’arme à deux mains, et parvient à mieux contrôler son tir. Tonio reçoit la moitié du chargeur au niveau de la taille. Il tressaute comme un pantin désarticulé et recule de deux ou trois mètres avant de s’effondrer, cassé en deux.

Éberluée par la rapidité des événements, Hélène semble figée. L’odeur piquante de la poudre emplit l’air. Kevlar passe la bretelle d’un UZI à son cou et garde l’autre en main.

 — Allez, on y va ! Les autres vont rappliquer !

Comme la fille ne bouge pas, elle l’entraîne à sa suite. Au pas de course, elles suivent le couloir et réalisent qu’elles ont tourné en rond ; lorsqu’elle retrouvent les deux cadavres sur leur chemin.

 — Merde, il doit bien y avoir un moyen de sortir d’ici !

Elle pousse une porte qui résiste, puis une deuxième qui s’ouvre sur un nouveau couloir au bout duquel se trouve un escalier qu’elles montent quatre à quatre. Il débouche sur un étroit palier, fermé par une porte métallique comme toutes celles qu’elles ont vues jusque-là. Hélène sur ses talons, Kevlar l’entrebâille avec prudence et jette un coup d’œil.

 — Merde !

 — Qu’y a-t-il ? chuchote Hélène.

 — Les tortues-Ninjas !...

Dans une pièce enfumée, les deux hommes qui ont maltraité et sodomisé Hélène quelques heures auparavant, ainsi que le chef dont Kevlar reconnaît les sourcils rapprochés, viennent de suspendre leur partie de cartes. Ils s’interrogent sur le bruit des rafales mais ne réagissent vraiment qu’en entendant des voix, des cris, provenant du niveau supérieur.

Merde, nous sommes coincées ! Ma fille, tu n’as pas le choix...

Kevlar ouvre la porte d’une bourrade et pénètre dans la pièce en tenant fermement son arme comme elle l’a vu faire dans les séries télé..

 — Vous bougez pas, vous lâchez pas vos brèmes, et surtout vous fermez vos gueules !

L’ahurissement qui se peint sur le visage des trois hommes ferait rire Kevlar si elle n’était pas si préoccupée. Le chef ouvre la bouche.

 — J’ai dit, on ferme sa gueule !

Elle réalise qu’habillée en Jeannot-lapin, on pourrait avoir du mal à la prendre au sérieux. Elle lève le nez court et noir de l’UZI et, d’une très brève pression de l’index, lâche deux balles qui se logent dans le plafond. La bouche du chef se referma.

 — Bien. Pour information, j’ai descendu deux de vos potes. C’est pour ça qu’il y a du ramdam, en bas. Alors voilà ce que nous allons faire. Soit vous nous montrez le chemin pour sortir de là, soit nous le trouvons toutes seules, mais vous risquez d’être un peu mort. Au point où j’en suis, trois de plus, ça ne me dérange pas ! D’accord ?

Le chef hoche la tête pour une acceptation silencieuse.

 — Alors, en route ! Vous passez devant, nous vous suivons. À la moindre embrouille, je tire. Il y en a au moins un ou deux qui y resteront avant que le troisième me touche.

Sans cesser de les menacer de son arme, Kevlar ôte l’UZI qui pendait à son cou et le donna à Hélène. Celle-ci gémit et ouvre des yeux terrifiés tandis qu’elle saisit l’arme de façon maladroite.

 — Je ne saurais pas m’en servir !...

 — Mais si, Quand on les jetons, on apprend vite ! Tu pointes le canon sur eux et tu appuies sur la gâchette. Ensuite, ça part tout seul. Allez, en avant !

Le chef adresse un signe de tête aux deux autres. Une autre porte donne sur un couloir étroit parcouru de tuyauteries et percé de bouches d’aération grillagées à intervalles réguliers. Les deux filles se tiennent avec prudence à deux mètres de leurs guides.

 — Kevlar...

C’est le chef.

 — Ta gueule.

C’est Kevlar.

La conversation tourne court.

Ils franchissent encore deux ou trois portes, traversent une salle encombrée d’une machinerie complexe. Le chef s’arrête devant un panneau carré d’environ un mètre de côté découpé dans le mur, à hauteur d’homme. Il manœuvre un interrupteur placé à proximité de la trappe qui se rabat brutalement vers l’extérieur. Au-delà, c’est la campagne. On aperçoit une portion de ciel étoilé.

 — Tu ne t’en sortiras pas, Kevlar. À cinquante mètres, il y a une double clôture. Des gardes patrouillent. Tu ferais mieux d’abandonner.

Elle croit discerner de la sympathie dans les intonations de l’homme. La sympathie est ce dont elle a le plus besoin. À ce moment, elle serait même heureuse de la sympathie d’un cafard. Elle revoit l’homme shooter dans le ventre d’Hélène, dans ses seins. Elle entend encore son rire et celui des deux autres pendant qu’elle léchait ses chaussures souillées de vomi.

 — Salut, les gars !

D’un staccato rapide l’UZI crache le plomb avec de courtes flammes bleutées. Le chef, touché en premier, s’écroule. Les deux autres qui tentaient de s’enfuir, sont seulement blessés. L’index de Kevlar se crispe sur la gâchette. En vain, cette fois. Le chargeur est vide. Elle jette l’arme.

 — Passe-moi l’autre !

Hélène lui tend le second pistolet-mitrailleur avec un soupir de soulagement. Sans remords, Kevlar achève, d’une balle dans la tête, les deux types qui se traînaient sur le sol, laissant des traces sanglantes. L’un d’eux a tiré son arme, un Magnum 357 chromé, sans trouver la force de s’en servir. Kevlar ramasse le revolver et fouille les deux autres cadavres pour s’emparer de leurs armes. Elle en coince deux dans la ceinture serrée de sa culotte en satin et, d’autorité, glisse le troisième dans la culotte d’Hélène.

Excitée par la violence, la mort et l’odeur de la poudre, elle se penche vers sa compagne d’aventure et lui roule un patin rapide.

 — Si on s’en sort vivantes, je te promets de passer toute une nuit à te mettre une langue longue comme ça dans ton petit troufignon, ma puce !

Elle montre sa main jusqu’au poignet. Pour la première fois depuis de longues heures, un sourire de joie éclaire le visage de la jeune Grecque.

 — Tu pourras me faire tout ce que tu veux ! Tout ! Sa voix vibre d’une sincérité sans faille. Kevlar lui tapote la joue.

 — T’emballe pas. Nous ne sommes pas encore sorties de l’auberge ! Les autres tarés doivent nous chercher partout.

 *

Kevlar et Hélène se retrouvent en terrain découvert, au pied d’une grande construction en béton, dépourvue de fenêtre. Une vaste pelouse de gazon soigneusement entretenu s’étend jusqu’à un haut grillage éclairé de place en place par de puissants lampadaires. Se déplaçant dans l’ombre, les deux filles contournent le bâtiment.

De ce côté, la façade aveugle se prolonge en une avancée en surplomb pourvue de large baies vitrées. Les bureaux déserts à cette heure luisent de la lueur phosphorescente des écrans d’ordinateurs en veille. Devant, s’étend un vaste parking où quelques véhicules sont garés.

Avant de s’élancer en terrain découvert, Kevlar retire ses chaussures à la hâte et conseille à Hélène d’en faire autant.

 — Casse les talons.

Les pointes de plastique ne résistent pas à plus de deux ou trois chocs martelés sur le sol, mais elles restent accrochées au reste de la chaussure par une langue de métal profilé. Agacée, Kevlar déchire la moitié de la semelle et la jette avec le talon.

 — Magne-toi !

 — Je n’y arrive pas... Je serai aussi bien pieds nus qu’avec des chaussures bancales...

 — Ce n’est pas le moment de jouer les Cendrillon ! Si t’avais zoné, tu saurais que c’est capital d’être chaussée, même mal !

D’un geste vif, Kevlar lui retire des mains l’escarpin démantelé et finit d’arracher le talon. Elle fait subir le même sort à l’autre chaussure.

 — Attends-moi là. On va faucher une de ces bagnoles. Tu radineras dès que je te ferai signe, compris ?

 — Compris.

Kevlar reste à l’abri et observe autour d’elle pour évaluer d’où pourrait venir le danger. Mais elle ne voit rien. Alors, tout de même courbée en deux, par précaution, elle fonce vers la voiture la plus proche. Serrant le poing sur la crosse d’un revolver, elle frappe exactement avec la force nécessaire. La vitre explose presque sans bruit en fragments minuscules.

Une fois à l’intérieur, elle a vite fait d’arracher les fils du Neiman et de faire les connexions ad hoc. Le moteur ronronne aussitôt.

Elle adresse un geste de la main à Hélène dont le visage forme une tache plus claire à l’angle du bâtiment. Le lapin bondit, traverse la pelouse, ses oreilles en carton oscillant au rythme de sa course. Quelque secondes plus tard, elle se glisse dans la voiture à côté de Kevlar qui démarre aussitôt.

À la sortie du premier virage, le poste de garde apparaît dans une zone de lumière vive, à une centaine de mètres de distance. Une barrière blanche et rouge, abaissée, ferme le passage. Kevlar écrase l’accélérateur. Le véhicule bondit, percute l’obstacle qui vole en éclat. Un type en uniforme et coiffé d’une casquette jaillit du poste de garde pour voir les feux du véhicule s’éloigner.

 *

 — Nous sommes sauvées !... Nous sommes sauvées !

Kevlar jette un coup d’œil dans le rétro. Elle n’est pas autrement étonnée d’apercevoir par intermittences, selon les sinuosités de la petite route en lacets, des lueurs dansantes lancées à leur poursuite.

 — Pas tout à fait ! Ils nous poursuivent en moto. Sur une route pareille, nous n’avons pas une chance avec cette voiture. Ils peuvent nous rattraper et nous descendre comme ils veulent !

À nouveau, le désespoir se peint sur la figure juvénile d’Hélène.

 — Qu’allons-nous faire, Kevlar ?...

 — J’en sais rien.

Quelques instants plus tard, un chemin de terre apparaît dans la lumière des phares. Elle ralentit, y engage le véhicule qui cahote pendant une centaine de mètre dans une côte très raide avant qu’elle stoppe tous feux éteints.

 — Allez, ouste, on gicle de là !

Elle braque les roues dans la bonne direction, desserre le frein à main et s’écarte vivement. La voiture commence à descendre doucement en marche arrière, décrivant une courbe qui la fait sortir de la route. Elle bascule et s’immobilise quelques mètres plus bas contre les premiers arbres avec des craquements qui résonnent dans la nuit.

Les deux filles s’éloignent le plus rapidement possible et s’engagent à couvert dans un bois clairsemé. Les branches basses, les arbustes accrochent leurs bas résille qui s’effilochent vite en lambeaux. Leurs chaussures détériorées les protègent mal du sol inégal et caillouteux mais, talonnées par la peur d’être rattrapées et abattues sans sommation, elles ne sentent même pas la douleur.

Après un quart d’heure de cette progression difficile, elles débouchent dans une clairière. À peu de distance, une remise abandonnée leur paraît un abri providentiel où elles pourraient prendre un peu de repos.

Elles s’y introduisent sans mal. Une partie du toit, effondrée, laisse pénétrer assez de la clarté lunaire pour qu’elles puissent se diriger sans mal. Sur un côté, un demi-plancher court d’un bout à l’autre de la bâtisse. Une vieille échelle permet d’y accéder.

 — On monte là-haut, décide Kevlar.

Elle aide Hélène à prendre pied sur la plate-forme, éprouve la solidité des lattes avant de tirer l’échelle. Dans un angle, une épaisseur de paille sèche et de branchages leur offre une couche qu’elles trouvent presque confortable après les événements qu’elle viennent de vivre. Elles s’y laissent tomber et demeurent de longues minutes immobiles, à l’affût du moindre signe suspect. Seule la stridulation des grillons emplit la nuit et leurs craintes finirent par s’apaiser. Elles dégagent de la ceinture de leur culotte de bunny les revolvers qui se sont incrustés dans la chair tendre de leur ventre, et les posent près d’elles.

Épuisée, Hélène est étendue sur la litière improvisée. Kevlar, assise, les talons ramenés contre les fesses, le menton sur ses genoux dans ses bras repliés, regarde devant elle.

J’en ai marre !

C’est la seule phrase qui tourne dans la tête de Kevlar. Ça fait un peu trop pour elle. Le No Future en prend un coup. Elle a même du mal à distinguer Sid Vicious tout au bout d’un long tunnel. Elle donnerait n’importe quoi pour être en train d’essayer de convaincre la Ferraille qu’elle va trouver du pognon pour son putain de squat. Jusque-là, La Ferraille était le mec le plus redoutable qu’elle connaissait ! Jusqu’à ce qu’elle sente l’UZI sauter dans sa main et voit l’expression étonnée des types qui apprenaient plein de trucs sur la vie en une fraction de seconde. Des trucs chouettes mais qui leur serviraient jamais. C’est ça qui reste coincé dans la gorge de Kevlar. Une putain de boule que je n’arrive pas à avaler !

Les yeux lui piquent. Elle se mord les lèvres, mais ça sort quand même. Pas de sanglots. Ça coule sans bruit sur ses joues et ça tombe en grosses gouttes tièdes sur ses petits nichons de rien du tout. Hélène bouge, son genou vient toucher sa hanche à elle, Kevlar, qui est tendue comme un corde de violon.

 — Tout a l’air tranquille...

 — Tu peux pas la boucler cinq minutes, hein ? À chaque fois que tu ouvres la bouche, c’est pour dire une connerie ! Lâche-moi ! J’ai buté cinq mecs à cause de toi ! Cinq mecs ! C’était peut-être pas la crème, mais c’était tout de même des mecs. Merde, dire que je fais gaffe de pas marcher sur les cafards quand je rentre dans la cuisine !...

Hélène se recroqueville.

 — Pardon, Kevlar...

 — « Pardon Kevlar ! » Merde, mais tu n’es pas pardonnable, connasse !

 — C’est ma faute. Punis-moi...

 — Tu débloques ou quoi ?

 — Tu sais, il faut que je t’avoue une chose...

Dans la pénombre, les yeux bruns s’allument de lueurs malsaines ! Qu’est-ce qu’elle va me baver, cette pétasse ? Si elle me dit qu’elle prend son pied depuis le début, je lui éclate la gueule !

 — Accouche !

 — J’ai joui dans le fourgon quand les types m’ont brutalisée... J’ai joui aussi sous le jet... Mais c’était parce que tu était là. Je t’aime, Kevlar ! Fais-moi mal. Venge-toi.

La rage submerge alors la punkette. Elle saute sur Hélène, s’assoit à califourchon sur son torse et lui saisit les poignets pour les plaquer au sol.

 — Tu vas trinquer, salope !

 — Oh, oui !... Oui... Je suis à toi... Saccage-moi... Prends possession de ton bien !

Les yeux de Kevlar sont deux braises vertes dans la demi-obscurité. Elle empoigne les douces mamelles et les pétrit sans égard, les déforme, les tord. Ses doigts nerveux s’incrustent dans la chair tendre. Hélène gémit, ondule. Des râles lui échappent, entrecoupés d’exhortations.

 — Oh, oui... Fais-leur mal... Mes seins sont à toi ! Mes reins et mon ventre aussi !...

« Ses reins, son ventre ! » Elle ne peut pas dire « mon cul et ma chatte », comme tout le monde, cette conne ? C’est vraiment une putain de petite bourge de merde !

Kevlar s’empare d’une poignée de branchages à demi séchés, et se met à fustiger la poitrine offerte. Le buste se couvre de marques sombres. Hélène s’agite, une houle irrépressible anime son bassin, tandis que les coups s’abattent avec une force croissante. Le plaisir de la fille décuple la rage de Kevlar. L’envie la submerge de punir cette fille de son inconscience, de sa niaiserie. Elle ne tient aucun compte du plaisir sans retenue que la jeune Grecque manifeste avec une sensualité brute.

Insensiblement, les coups s’éloignent des seins qui palpitent. Légèrement affaissés sous leur propre poids à cause de la position allongée, ils en sont plus beaux et plus émouvants encore. Le feuillage a laissé des marbrures qui les ornent plus qu’elles ne les flétrissent. C’est ensuite le ventre qui subit la colère de Kevlar. Les menues branches accrochent les poils, les arrachent. Une brutalité supplémentaire qui exacerbe les sens embrasés de la fille. Un halètement rauque soulève ses flancs. Ses hanches s’animent d’une houle violente. Elle écarte avec véhémence ses longues cuisses galbées.

 — Au milieu !... Au milieu !...

Kevlar n’hésite pas un instant. Les chairs délicates blotties sous la toison exacerbent en même temps qu’elles le comblent son besoin de l’atteindre au plus intime. Les branchages s’abattent sur l’épiderme fragile que la toison exubérante protège à demi. Hélène ne s’appartient plus. Un souffle bruyant passe ses lèvres sèches. Ses reins se soulèvent, ses cuisses s’ouvrent et se referment pour s’ouvrir davantage. Kevlar s’exaspère à la fourche ardente. Les orgasmes succèdent aux orgasmes. Un ouragan sensuel qui la projette à l’apogée de la jouissance, arquée de la nuque aux talons, les cuisses ouvertes et vibrantes. Elle retombe, brisée par le plaisir qui vient de dévaster sa chair. Kevlar demeure indifférente à la volupté qu’elle procure.

 — Tourne-toi, pétasse ! intime-t-elle. Encore engourdie par la jouissance, Hélène jette un regard brumeux sur sa compagne qui attend, la branche à la main, prête à punir encore. Elle se met sur le ventre, offre à la correction prévisible les doubles rondeurs de sa croupe dorée qui prend des tons bruns dans la pénombre.

 — Déchire mon derrière... Mon c... Mon cul, ose-t-elle après une hésitation. Ravage-le !

L’emploi de ce mot cru doit déclencher chez elle un trouble sensuel qu’elle ne maîtrise pas, car elle soulève les fesses avec des sursauts d’impatience. Kevlar perd le contrôle d’elle-même et se vide de la tension nerveuse qui l’habite depuis qu’elle a tué les cinq malfrats. Elle frappe ce cul élégant, parfait, raffiné. Le genre de culs qui semblent coupés pour absorber la ficelle d’un string sur les plages ! Ces culs moelleux, indolents et bronzés qui, rien qu’à les voir, donnent des idées de confort et d’aisance.

Les petites fesses de Kevlar sont blanches, musclées. Dures comme deux. billes de bois. Elle s’énerve, au comble d’une colère qu’elle ne contrôle pas. La fille frémit, tremble. Une longue secousse l’ébranle, tandis que ses cuisses s’écartent dans un mouvement convulsif. Des gouttelettes écarlates sourdent de l’épiderme égratigné.

À la vue du sang, la rage de Kevlar retombe. Et merde !... Faut toujours que ça se termine dans le raisiné ! Pas moyen d’y échapper ! Faut que ça saigne !

Elle songe alors à la manière dont elle-même prend plaisir, lors de ses masturbations quotidiennes, à s’exciter avec une lame de rasoir ou un cutter, les Sex Pistols en fond de tâche, sono au maximum. Elle a commencé par des estafilades sur les avant-bras, fascinée de voir couler son sang. Elle en est vite venue à inciser ses bouts de seins ou à travailler au jugé dans la fente de sa petite chatte. Ensuite, quand elle doit arrêter parce que ça fait vraiment trop mal, la vue de ses doigts rougis décuple l’intensité de ses orgasmes. Maintenant, c’est presque avec une tendresse fraternelle qu’elle observe le corps frémissant d’Hélène. Kevlar, ma fille, arrête de crâner ! Ce n’est pas parce que tu préfères t’arranger seule que tu ne vaux pas mieux qu’elle !...

 — Ça va, ma puce ?

 — Oui... Oh, oui ! Personne ne m’avait jamais fait jouir aussi fort...

 — Tu en veux encore ?

Des mouvements d’approbation agitent la tête de la fille qu’elle tient cachée dans ses bras repliés.

 — Tu permets que je prenne mon pied, moi aussi ? On recommence après. Promis, juré !

 — Fais ce que tu veux... Je t’aime tellement, Kevlar... Je n’ai jamais rencontré une fille comme toi.

 — Ça, c’est probable ! Arrête de dire des conneries, et ouvre tes fesses. C’est le mouvement que je préfère voir faire à une nénette. Ouvre bien.

Hélène passe les mains derrière elle, empoigne les masses de chair encore brûlantes et meurtries, les presse longuement comme pour faire apprécier leur onctuosité, puis les sépare aussi largement qu’elle le peut avec une bonne volonté touchante. Dans la lumière atténuée, la raie plus pâle, tapissées de poils soyeux, s’assombrit jusqu’à se concentrer en une tache brune.

Kevlar se penche sur le vallon ombreux, la bouche entrouverte. Il lui semble que la bague étoilée de menues fronces fond sous sa langue amenuisée en pointe. Une longue ondulation lascive parcourt la fille qui creuse les reins pour mieux s’offrir à la caresse tiède et humide. L’anneau se détend, s’évase. Kevlar l’explore aussi loin qu’elle peut. Une fine saveur amère l’enivre comme un alcool fort. Avec discrétion, elle glisse la main entre ses cuisses, se masturbe sans que sa compagne qui pousse de petits cris de plaisir ravi, se doute de quelque chose. Un orgasme dont elle contient les manifestations l’envahit tout entière tandis qu’elle enfonce profondément sa langue dans l’orifice qui palpite.

Apaisée, elle se redresse et s’allonge près de la fille. Elles s’enlacent, leur bouches se cherchent et se trouvent pour un baiser prolongé.

 — C’est ce que tu voulais me faire, n’est-ce pas ?

 — Oui. J’aime le cul des filles. Je ne sais pas pourquoi !

 — Le mien t’a plu ? C’était bon ?

 — Oui, oui, ma puce, il était super !

Hélène la regarde avec gravité.

 — J’aimerais... J’aimerais que tu me fasses pleurer. Je serais heureuse de t’offrir mes larmes... Tu veux bien ?

Kevlar hausse les épaules.

 — Tu crois pas que tu as assez chialé comme ça, depuis vingt-quatre heures ?

 — Ce n’est pas pareil ! Je t’aime !

Kevlar la regarde avec étonnement et scepticisme. Elle se demande de façon fugace si elle a jamais aimé qui que ce soit. Elle ne s’en souvient pas.

 — Je crois que je t’aime bien, aussi. T’es tellement godiche que je finis par oublier que t’es une bourge bourrée de thunes ! Je deviens grave con !

Hélène éclate d’un petit rire charmant et pose sur elle un regard enamouré.

 — Alors, fais moi pleurer fort...

 — Comment ?

 — Je ne sais pas. Mais j’en ai tellement envie. Tu me consoleras ensuite.

Kevlar approuve d’un petit coup de tête. Elle me fait chier avec ces conneries ! J’ai pas envie de faire pleurer une fille qui m’aime ! C’est débile comme plan !

Elle lit en même temps, dans les yeux de sa compagne, une attente sincère qui se muerait en désarroi si elle n’y répondait pas.

 — O.K., ma puce. J’ai une idée. Ouvre tes cuisses. Oui, comme ça, c’est bien...

Elle place le faisceau de branches contre la vulve ensevelie sous la fourrure noire.

 — Maintenant, referme-les très fort. Serre fort pour retenir la branche...

Tout le corps de la fille se raidit pour répondre le plus exactement possible au souhait de sa compagne. Ses cuisses deviennent dures comme du marbre tant elle les crispe pour enserrer le rameau dans leur étau brûlant. La main de Kevlar hésite un instant, puis elle s’empare des rameaux et les arrache d’un seul coup. La fille pousse un cri strident. Elle se tord de souffrance comme un ver coupé en deux, tandis que des plaintes aiguës lui échappent, entrecoupées de paroles sans suite.

 — J’ai mal... Merci... Oh, Kevlar... mes larmes...

Un peu déconcertée par cette crise, elle ne trouve rien d’autre à faire que d’enlacer Hélène, et de la serrer contre elle avec gaucherie. Elles s’endorment ainsi.

 *

 — J’espère qu’ils ne vont pas repérer la bagnole !...

 — Non... Ils doivent nous chercher à Cannes, en ce moment, affirme Hélène avec un rire heureux.

 — Peut-être, oui, approuve Kevlar. Étendues dans l’eau peu profonde d’un ruisseau qu’elles ont découvert à quelque distance, les deux filles laissent au courant frais le soin de laver leurs corps meurtris. Faute de savon, elles se frottent énergiquement entre les fesses et les cuisses, comme pour effacer toute trace des violences qu’elles ont subies la veille. Leurs seuls vêtements, leurs culottes de satin noir, sont pendues à une branche.

Bien décidées à se remettre en route dès que les slips seraient secs, Kevlar et Hélène, allongées dans l’herbe, les 357 Magnum à portée de main, bavardent de tout et de rien. Soudain, une lueur canaille allume les prunelles vertes de la jeune punk.

 — Tourne-toi, ma puce.

 — Pourquoi faire ?

 — Devine...

 — Ça te prend comme ça ?

 — Hin, hin, fait Kevlar, avec un petit mouvement de tête, et en remontant une narine dans une drôle de petite grimace.

La jeune Grecque se retourne sur le ventre. Elle se souvient que sa compagne aime ce geste, et porte les mains à sa croupe, saisit ses fesses moelleuses et bronzées pour les séparer largement. D’une souple reptation Kevlar amène son visage au-dessus de la raie soyeuse qui s’offre sans réserve. Le minuscule œillet brun et froncé ne conserve aucune trace des brutales pénétrations qu’il a subies. Elle se penche davantage, la langue déjà pointée.

Une voix flûtée qu’elle connaît bien retentit à quelques pas derrière elle.

 — Je préfère le gros derrière de mon Nounours, mais je te comprends, chérie...

Kevlar se retourne d’un bond.

Aux quatre points cardinaux, du beau monde les entoure. Au nord, Trusquin-Labarre en personne, très élégant. Costard gris sombre à fines rayures, chemise saumon et cravate d’un rouge très étudié, avec la pochette assortie. Au sud, la Chose qui, pour la circonstance, est habillé en Paul Voutier, ce qui lui donne l’air d’un cafard écrasé. Enfin, deux malfrats, qui évoquent le résultat des amours d’un serpent à sonnette et d’une femelle scorpion, occupent l’est et l’ouest, un calibre de bonne taille braqué sur les deux filles nues. Chicos eux aussi mais dans le genre sobre.

Pierre-André François les fixe de son regard gris acier. Un pli dur abaisse les commissures de ses lèvres minces.

 — En route, dit-il.

Il s’éloigne sans attendre la réponse, Voutier sur ses talons.

Kevlar se détend imperceptiblement.

Après une demi-seconde de surprise, elle s’est imaginé que les deux maffiosi allaient la flinguer sur-le-champ. Maintenant, elle jette un regard rapide au 357 Magnum posé à portée de sa main. Mais à peine son bras a-t-il frémi que le canon du flingue de l’est se redresse de quelques millimètres. Il y a une détonation et le revolver que Kevlar s’apprêtait à saisir saute hors de portée dans un jet de poussière. Elle regarde le truand qui lui braque son fusil avec exactitude entre ses deux yeux. Il fait non d’un imperceptible mouvement de tête. Elle n’insiste pas. Ce sont des professionnels. Elle sait qu’elle n’a pas la moindre chance.

 — Vous vous levez toutes les deux, très lentement, et vous mettez les mains sur la nuque.

 *

Hélène a remplacé la fille au poste du sac de sable. Trusquin-Labarre sautille, se balance, mime une feinte, une esquive. Légèrement penché en avant, la garde levée, il tire un droit qui percute l’estomac avec un bruit mou, atroce. Le corps balance, tremble. Un swing du gauche suit aussitôt.

Ou bien, presque en corps à corps, il applique une série de crochets courts à la poitrine et aux flancs. Les seins qui demeurent fermes et orgueilleux malgré la posture inversée, se déforment sous les coups. Il conclut la série par un uppercut qui incruste la boule de cuir dans le bas-ventre, comme s’il voulait atteindre l’utérus. La jeune Grecque hurle de souffrance, implore la pitié de son bourreau. Insensible, l’homme ignore ses supplications et poursuit son ignoble travail de démolition.

Enfin, son haut front embué d’une mince pellicule de sueur, Pierre-André-François Trusquin-Labarre laisse retomber les bras. Il tend ses poignets à Paul Voutier qui a retrouvé un aspect plus grotesque que jamais. En effet, il porte toujours son costume de pompe funèbre, mais il a pris le temps de se refaire ce qu’il appelle sans doute « une beauté » : rouge à lèvres écarlates, khôl charbonneux, rose indien aux pommettes, boucles d’oreille clinquantes et perruque filasse qui glisse sans cesse de travers. La Chose, donc, dénoue les gants de son patron, les lui retire puis déroule les bandes qui lui entourent les poings.

Les bras levés, remuant les doigts, Trusquin rejoint Kevlar qui vient d’assister, impuissante, à l’intégralité de l’odieuse démonstration. Les deux maffiosi la surveillent à une distance raisonnable et sous des angles différents.

 — Tu veux boire quelque chose, Kevlar ?

 — Tu es vraiment perturbé, hein ?

Il a un petit rire accompagné d’un haussement d’épaules.

 — Tu n’as encore rien vu ! Et... ton tour viendra. Tu te rappelles, je t’ai parlé de Sullivan contre Killrain, le dernier grand championnat du monde à poing nus, en 1888 ? Si tu encaisses bien, c’est-à-dire, si tu tiens le coup pendant l’intégralité du combat, j’oublierai peut-être que tu as tué cinq de mes meilleurs hommes.

 — J’avais pas oublié !... Y a pas à dire, t’es vachement cool comme mec !

 — N’est-ce pas ?... Toute plaisanterie mise à part, veux-tu travailler pour moi ? Je paie très bien les employés qui sont dévoués à mes petites manies...

Kevlar éclate d’un rire prolongé.

 — Sûrement pas !

 — Pourquoi ?

 — D’abord, parce que je n’aime pas travailler !

Pendant une seconde, le grand patron paraît abasourdi par la simplicité de l’argument. Il reprend tout de même assez vite.

 — Et ensuite ?

 — Ensuite, parce que t’es juste bon pour la camisole ! Anecdotiquement, je pense aussi que tu es un sale con doublé d’une lavette !

Les lèvres de Trusquin-Labarre se crispent d’un rictus de rage, qui se mue aussitôt en sourire engageant. Homme d’affaire en toute circonstance, il sait encaisser les pires insultes sans broncher. Son rire prend des intonations raffinées.

 — C’est une opinion !... Que je vais certainement conforter à tes yeux. Tu n’as pas encore vu de quoi je suis vraiment capable.

Il se tourne vers Voutier qui attend à quelque distance dans une attitude respectueuse.

 — Paul, allez chercher Denise aux clapiers.

 *

La femme qu’il ramène doit avoir dans les quarante-cinq ans. Un visage terne sous des cheveux châtains. Des yeux noisettes au regard inexpressif. Ses seins assez gros, sont un peu affaissés mais conservent une certaine beauté. Comme les autres, elle porte l’inévitable tenue de bunny. Son estomac proéminent fait saillie par-dessus la ceinture de la culotte de satin noir très ajustée. Elle se déplace avec gaucherie, perchée sur les talons trop hauts des escarpins vernis de rigueur. Son visage morne ne marque aucune surprise à la vue de Trusquin-Labarre en tenue de combat.

 — Ah, ma chère Denise !...

Prévenant, il redresse les oreilles qui ont dû accrocher l’étroite ouverture quand elle est sortie de la cage. Puis il se retourne vers Kevlar qui regarde l’arrivante avec curiosité.

 — J’ai sauvé notre chère Denise du suicide. Un pur hasard. Elle allait se jeter à l’eau au moment où je passais en voiture. Je me suis arrêté, et je l’en ai empêchée. N’est-ce pas, Denise ?

 — Oui, monsieur.

Sa voix est faible et éraillée.

 — Elle m’a raconté son histoire. Ses deux fils en prison, et un mari ivrogne qui la battait comme plâtre. Elle avait laissé une lettre annonçant son intention d’en finir avec la vie. Tu devines que je n’ai pas laissé passer une telle occasion ! Denise vit en clapier depuis...

Il cherche. La femme vient à son secours.

 — Ça fait presque six mois que je suis bunny chez vous, monsieur.

 — C’est ça ! Six mois ! Six mois de bonheur parfait consacré à la dégradation des pets of the month et au service du noble art ! Denise a conscience de sa contribution non négligeable au progrès de ce sport. D’ailleurs, elle est la seule que je n’ai pas besoin d’attacher, n’est-ce pas, Denise ?

Un sourire de fierté illumine la face jusque-là morne.

 — C’est vrai, monsieur.

Satisfait de sa démonstration, Trusquin-Labarre tend à nouveau ses mains à la Chose qui les bande avant de lui remettre les gants.

 — Aujourd’hui, Denise, nous allons faire l’intégrale du dernier match de Joe Louis. C’était le vingt-six octobre mille neuf cent cinquante et un. Il combattait contre Rocky Marciano qui l’a mis K.-O. au huitième round. Je connais cet affrontement par cœur.

 — Si vous pouviez éviter mon sein gauche, monsieur. Le bleu de la dernière fois n’a pas encore tout à fait disparu.

Elle soulève sa mamelle et la tord pour montrer un large hématome qui s’estompe dans les tons marron et jaune.

 — Allons, allons, pas de simagrées, ma petite Denise ! Cela n’est rien. En place, et vite !

 — Oui, monsieur. Monsieur...

 — Quoi encore ?

 — Il faudrait peut-être me mettre les menottes. Pour travailler les fins de match, ça va, ça ne dure pas longtemps. Mais en combat intégral, je risque de vous faire rater un coup en me protégeant si j’ai trop mal vers la fin. Il paraît que le Joe Louis-Rocky Marciano est très dur...

 — Vous avez raison, Denise.

Kevlar écoute ce dialogue avec effarement. C’est pas possible, putain, je rêve ! Elle a complètement déjanté ! À sa manière, elle est aussi timbrée que lui... Et ce fumier en profite !

Révoltée, elle jette un coup d’œil aux maffiosi, prête à tenter quelque chose. Mais les deux hommes ne la quittent pas des yeux, et leurs armes pointées n’ont pas dévié d’un millimètre depuis tout à l’heure.

 — Voutier, menottez Denise, ensuite vous irez au gong !... Quant à toi, punkette de mon cœur, tu t’assois dans un fauteuil, et tu regardes !

Kevlar se dirige vers la rangée de sièges. Elle lâche au passage :

 — Tu es un fou ! Un fou et une ordure ! Mon problème, c’est que je ne sais pas ce qui me donne le plus envie de gerber chez toi.

Il sourit.

 — Réfléchis à cette question, Kevlar, mais regarde bien aussi. C’est un match superbe. Joe Louis s’est battu comme un lion jusqu’à la fin.

 — J’en ai rien à foutre de tes conneries ! C’est qui, les autres nénettes dans les cages ?

 — Quelques putes. Des déchets qui échappent ainsi à la maison d’abattage, ou des rebelles que leur souteneurs veulent mettre au pas. C’est pratique, mais ça me revient assez cher ! Pas comme Denise qui ne me coûte que sa nourriture. Et encore, j’espère bien arriver à lui faire manger de la luzerne !

Il éclate de rire, et se dirige vers le ring au centre duquel la femme attend, les poignets liés dans le dos.

 — Pauvre type !

 *

C’est la huitième reprise. La femme a déjà encaissé une pluie de coups. Son visage porte des marques rouges et du sang coule de son arcade sourcilière ouverte. Avec une agilité exagérée, stérile, Trusquin-Labarre sautille, se fend, esquisse une feinte, amorce un large crochet du droit qui n’arrive pas, pour laisser la place à un swing foudroyant.

La femme recule sous l’impact. Comme elle ne peut se servir de ses bras entravés pour assurer son équilibre, elle manque de tomber à la renverse. Elle se récupère, plus ou moins appuyée sur l’homme qui en profite pour entamer un corps à corps. Une série de crochets courts, très appuyés, qui secouent Denise des pieds à la tête. La rafale remonte de la taille jusqu’à la poitrine sur laquelle il insiste vicieusement. Avec des bruits spongieux, les seins s’écrasent sous les coups. Le gauche, déjà marqué, est plus souvent atteint que l’autre. Des cris de douleur échappent à la femme que les menottes empêchent de se protéger.

Le prétendu boxeur se dégage, maintient la distance à petits coups du gauche à la face, tout en repoussant Denise dans un angle. Lorsqu’elle a le dos contre les coussins de rembourrage, un direct fulgurant l’atteint en pleine face. Le cartilage nasal doit céder, car on perçoit un craquement net. Un flot de sang jaillit de ses narines, éclabousse ses seins. Deux crochets ultra rapides l’atteignent, le premier au foie, le second à l’estomac. Le souffle coupé, grimaçante de douleur, la femme se plie en deux. Trusquin-Labarre l’achève d’un swing plongeant en pleine tempe. Elle s’écroule, inerte, tandis que Voutier-la-Chose qui vient de monter sur le ring, surexcité à l’approche de la victoire du champion, la compte K.O. avec emphase.

VI

À part les chasseurs bombardiers, des Mirages 2000 de la base d’Istres, qui, de temps à autre, fracassent le ciel au-dessus de leur tête, personne ne peut les voir dans cet enclos carré, de quelques dizaines de mètres de côté et ceint de hauts murs de béton. Une frise de fil barbelé les surmonte ; à travers laquelle on aperçoit les cimes des hauts pins les plus proches.

C’est un bagne privé. Deux gardiens en uniforme, mitraillette à la hanche, un fouet court accroché à la ceinture, surveillent cinq filles intégralement nues. Elles vont et viennent, transportant de grosses pierres qu’elle prennent dans un énorme tas qui s’élève à un angle de l’enclos, pour en former un autre tas à l’angle opposé. Certaines chargent les blocs sur une épaule, d’autres les retiennent contre elles. Toutes présentent, ici ou là, des égratignures, des écorchures dues aux aspérités des pierres.

À chaque allée et venue, les prisonnières passent à proximité d’un épais poteau de bois garni de chaînes terminées par des bracelets de fer. Il sert aux punitions comme aux viols. Insubordination, mauvaise volonté ou insolence les y ont amenées sur une simple décision de la Chose qui a tout pouvoir dans ce domaine.

Parmi les bagnardes, Kevlar et Hélène. Il y a deux jours qu’elles sont là, sur recommandation de Trusquin-Labarre. La jeune punk, « pour qu’elle puisse réfléchir sereinement aux vertus du travail, » a-t-il dit. Hélène parce que, malgré quelques directs dans les seins et le ventre, elle s’est obstinée dans son refus de le sucer après qu’il l’ait enculée.

À l’inverse la jeune Grecque, protégée par son bronzage et son teint mat naturel, l’épiderme blanc et délicat de Kevlar souffre de cette exposition permanente aux rayons du soleil. Ses seins menus, ses épaules, le dessus de ses cuisses sont rouge vif. Ce serait bien pire si le soir, dans le baraquement préfabriqué où elles dorment sur des paillasses luisantes de crasse accumulée, Hélène ne léchait longuement les érythèmes solaires de sa compagne, répandant sa salive rafraîchissante sur la peau rougie et brûlante.

Les trois autres étaient des bunnies plus ou moins anciennes que la Chose a décidé de punir pour quelque peccadille : Dominique, une brune taciturne qui ne se plaint jamais, Véro, une blondinette avec des jolis seins pommés et un petit cul un peu bas mais tout rond, et Carole, une grande bringue d’une trentaine d’années, osseuse et forte en gueule. Dès qu’elle a vu Kevlar, elle a foncé sur elle en lui lançant un air mauvais.

 — Ici, la chef, c’est moi.

La bagarre a été si rapide qu’elle était terminée lorsque les matons sont arrivés au pas de course, le fouet à la main. Étalée dans la poussière, Carole, tout en tâtant du bout de la langue une incisive branlante, a tout de suite expliqué :

 — Ça va, ça va, je suis tombée. Elle voulait m’aider à me relever !

Ils sont repartis en rigolant.

 *

Un coup de sifflet retentit. C’est la pause de midi. Les filles s’assoient sur les premiers blocs du tas qui se trouve plus ou moins à l’ombre, leur écuelle de pâtée pour chien sur les genoux. Le premier jour, Hélène a refusé de manger. Mais elle est jeune, et la faim exigeante qui l’a tenaillée jusqu’au lendemain a eu raison finalement de ses réticences. Sans couverts, elles doivent se servir de leurs doigts pour porter la nourriture à leur bouche. C’est le seul moment de la journée où elles ont le droit de parler.

 — Je suis morte de fatigue, dit Hélène.

 — Oui. Moi aussi. Je ne vois pas comment nous allons sortir de là, cette fois...

La seule issue est une porte métallique donnant sur un escalier très raide qui mène dans les profondeurs du royaume de Trusquin-Labarre. Il n’y a pas d’autres sorties pour quitter l’enceinte. Quant aux murs, ils sont beaucoup trop hauts et trop lisses pour songer à les escalader. Les gardiens, présents jour et nuit, se relèvent toutes les quatre heures.

Kevlar sent le découragement la gagner.

Un des surveillants appelle Carole. Ils ont tous les droits sur les prisonnières et, en particulier, celui d’abuser d’elles à leur guise. La grande femme se lève et se dirige vers les deux hommes qui la regardent avec des sourires salaces.

 — Approche, grande couenne ! Une bonne rasade de jus de couilles, ça va t’aider à digérer !

Elle hausse les épaules, s’agenouille, ouvre la braguette et y plonge la main. Une petite grimace de douleur crispe les traits du garde.

 — Tu me fais mal avec tes ongles, conasse ! hurle-t-il. Un revers dur claque avec un bruit mat sur la pommette de Carole dont la tête est renvoyée brutalement sur le côté.

 — Ton cul, salope ! Ton cul ! je vais t’apprendre à faire attention, moi !

Habituée, elle se prosterne, sa croupe large et anguleuse levée haut, les reins creusés. Le fouet, manié avec rage, cingle la chair qui se couvre de balafres rouge vif. La correction dure une bonne dizaine de minutes. L’homme cesse lorsque les première gouttes écarlates apparaissent. Comme si la vue du sang suffisait à le calmer, il laisse retomber la lanière une dernière fois, et la raccroche à son ceinturon. Carole ne bouge pas.

 — Bon, allez amène-toi ! On sait que tu es plutôt bonne fille, mais il faut qu’on fasse régner la discipline ici, tu comprends ? On a des responsabilités et on ne peut pas te laisser faire...

Elle se redresse, affirme qu’elle comprend leur point de vue, et reprend l’extraction du membre avec des gestes plus prudents.

Les autres filles ont terminé leur repas de bêtes, et regardent leur codétenue sucer avec application. Le second gardien les apostrophe :

 — Allez, hop, au boulot ! Il n’y a rien à voir, bande de salopes !

Elles se lèvent et retournent à leur tâche absurde et monotone.

Dans le courant de l’après-midi, c’est Kevlar qui est appelée par les gardiens, des nouveaux qu’elle n’a encore jamais vus. Ils viennent de relever les précédents. Ce sont des types jeunes, athlétiques, cheveux ras, avec des gueules d’enclume sous leur casquette de miliciens d’opérette aux armes de Trusquin-Labarre.

 — Tu as un petit cul, salope ! On va te le casser, qu’est-ce que tu en penses ?

 — Vous vous êtes fait virer de chez les paras parce que vous étiez vraiment trop cons, c’est ça ?

Tandis qu’il essaie de débrouiller cette phrase un peu complexe, l’autre désigne la double frange de cheveux roux rabattue de part et d’autre au milieu du crâne rasé et demande avec un rire de mépris :

 — C’est quoi cette coupe à la con ? Tu es punk ? On n’aime pas les punks.

 — C’est ton droit, mon pote. Moi, tu vois, c’est les cons que je peux pas encadrer ! Des goûts et des couleurs, ça se discute pas ! Chacun son truc, hein ?

La jeune brute émerge de ses réflexions et ouvre des yeux étonnés.

 — Mais t’as parlé, salope ! Tu ne sais pas que c’est interdit ?

Kevlar ne répond pas, mais ses yeux verts expriment avec éloquence ce qu’elle ressent.

 — J’aime pas la façon dont tu me regardes...

Il se tourne vers son collègue qui hausse les épaules avec indifférence.

 — On la fout au poteau ?

Un instant plus tard, Kevlar est enchaînée. Ils vont me fouetter ou m’enculer, ces bœufs ? Peut-être les deux ! J’aurais pas pu fermer ma gueule, non ? Kevlar, ma fille, si tu prends une dérouillée plus deux bites dans le cul, ça sera de ta faute. Tu es vraiment trop con à toujours vouloir la ramener !

Ils la fouettent, frappent l’un et l’autre en alternance, de la nuque au bas des reins. Kevlar se mord les lèvres au sang pour ne pas hurler tout le temps que dure la punition. Sa peau hypersensible à cause des coups de soleil rend la schlague intolérable. Lorsqu’elle passe à sa hauteur, Hélène voit sa compagne d’infortune défigurée par la souffrance. Elle laisse tomber la grosse pierre qu’elle serrait contre son ventre et se précipite.

 — Kevlar !... Kevlar !... Mon Dieu, non...

Un des gardes hurle, le fouet en suspend.

 — C’est interdit ! retourne au boulot, salope ! Allez, au boulot !

Éperdue, la jeune Grecque n’entend rien. Les yeux noyés de larmes, elle caresse du bout des doigts le visage de Kevlar. En deux pas, le maton est sur elle. Il la repousse et la gifle à la volée. Le coup est si violent qu’elle s’écroule et s’écorche les coudes et les genoux sur le sol caillouteux. Pour faire bonne mesure, alors qu’elle tente de se relever en gémissant, le type lui envoie un coup de pied dans le ventre. Un gémissement rauque lui échappe et elle demeura prostrée, les mains crispées sur son abdomen. La brute lui donne dix secondes pour se remettre au travail.

Elle se relève avec peine, ramasse le bloc pesant. Des larmes tracent des sillons boueux sur ses joues couvertes de poussières.

 — Courage, ma puce. Ça va aller...

 — Ta gueule, braille l’abruti sous le nez de Kevlar, avant d’ajouter d’une voix normale : C’est pas vrai ce que tu as dit, j’étais pas dans les paras, je me suis engagé dans les commandos de marine !

Si Kevlar n’avait pas si mal, elle éclaterait de rire.

Mais au moins, les coups ont enfin cessé. La cuisson qui dévore le dos de Kevlar est si intense qu’elle tient pour négligeable les queues qui, l’une après l’autre, viennent s’agiter entre ses fesses.

 *

Ce soir-là, Hélène parcourt à coups de langue précautionneux les stries gonflées qui zèbrent l’épiderme de sa compagne de chaîne. Elle reste courbée longtemps, léchant toute la surface du dos qu’elle recouvre d’une apaisante pellicule de salive.

 — Merci, ma puce, ça fait du bien. Tu sais, j’ai été interrompue la dernière fois, mais je te le ferai ! Pas ici ! Quand on sera libres...

 — Tu me feras quoi, demanda Hélène avec une petite voix faussement innocente.

 — Ma langue dans ton petit cul sucré jusqu’à ce qu’elle te chatouille le fond de la gorge !

Elles rient tout bas, puis se serrent l’une contre l’autre, enlacées sur le grabat sordide. Le corps d’Hélène, recrue de fatigue, s’alanguit, se fait lourd. Sa respiration devient calme et régulière. Lorsqu’elle est certaine que sa compagne est endormie, Kevlar laisse couler des larmes de rage et de découragement qui lui brûlent les yeux.

Elle demeure éveillée plus longtemps que les soirs précédents. En dépit de sa lassitude, les yeux ouvert sur la vague lueur nocturne qui tombe d’un vasistas, elle réfléchit à un moyen de les sortir de cet enfer, mais aucune idée satisfaisante et réaliste ne lui vient à l’esprit. Merde, c’est pas possible qu’un endroit pareil existe à côté d’autres gens qui bossent normalement ! Et tous ces sous-sols ? J’ai quand même vu des bureaux, un parking, quand nous avons piqué la bagnole !

De faibles bruits provenant de la couche voisine interrompent ses réflexions. Elle distingue la vague forme de corps qui s’agitent dans la quasi obscurité. Elle sourit. Quelqu’un s’approche et chuchote.

 — Hé, Kevlar, Hélène, vous dormez ?

Elle reconnaît la voix de Carole.

 — Moi, non. Hélène, si. Qu’est-ce que tu veux ?

 — Le soir, on s’amuse entre filles avant de s’endormir. Ici, tu sais, il n’y a pas grand-chose d’autre pour tenir le coup sans déprimer !...

 — Sûr que ça doit aider...

 — Dominique et Véro sont en train de gouiner. Tu viens nous rejoindre ?

 — Non. Mon bras est coincé sous Hélène. Je ne voudrais pas la réveiller.

 — Je comprends. Dormez bien.

 *

 — Alors, Kevlar, est-ce que ton séjour dans notre petit bunnies-bagne t’a fait changer d’avis en ce qui concerne ma proposition ?

Les prunelles de la jeune punk sont deux étincelles vertes.

 — Où est Hélène ?

 — Elle a été reconduite dans son clapier.

 — Son clapier ?

 — Oui. À partir de maintenant, vous serez séparées. Ainsi vous aurez davantage de place. Ce sera plus confortable pour l’une et l’autre.

 — Pas question. Remets-nous ensemble !

Le visage mince de Trusquin-Labarre exprime la plus parfaite indifférence pour cette revendication.

 — Tu n’as pas répondu à ma première question. Tu ne l’as pas entendue, peut-être. Veux-tu que je la répète ?

 — J’ai très bien entendu. Fais-moi ramener aux clapiers.

Le petit dictateur lève la main pour adresser un signe aux deux sbires qui remplacent les défunts Tonio et Hugo. Kevlar interrompt son geste.

 — Tu as fait quelques beaux combats pendant mon absence ?

Le regard de l’homme vacille, brille d’une lueur anormale.

 — Denise est morte. J’ai voulu recommencer l’intégrale du match Joe Louis-Rocky Marciano le soir même. Elle n’a pas résisté.

Kevlar hoche la tête avec une moue appréciative.

 — La loi du sport ! On ne peut rien y faire. C’est ainsi. Il écarte les bras, d’un geste fataliste.

 — Hé, oui. Elle aura tout de même gagné six mois sur la date de son suicide !

Kevlar l’observe avec acuité. Il devient de plus en plus dingue. Bientôt, il ne se contrôlera plus du tout.

 — Je vais te faire une proposition, Pierre-André.

 — Je t’écoute avec attention.

 — Voilà, j’ai envie de faire le match à poings nus Dugland-Trucmuche...

 — Sullivan-Killrain !

 — C’est ça, à tes souhaits ! J’ai envie de faire ce match contre toi à la loyale. J’apprends vite fait les règles de la boxe, et tu me passes toute la doc que tu as sur le combat de ces deux gusses. Nous essaierons de le reproduire le mieux possible. Mais ça sera aussi toi et moi, face à face sur le ring. Pas tes conneries de cassages de gueule de nénette larguées, tirées de tes clapiers à la con ! Si tu gagnes, je bosse pour toi.

Il l’a écoutée avec attention, sans dissimuler son intérêt.

 — Où est l’enjeu en ce qui te concerne ?

 — Si c’est moi qui gagne, tu nous libères, moi et Hélène.

 — Et je perdrai le moyen de me venger d’Archéochrysos ? Je ne peux pas lui pardonner de m’avoir privé de ce tableau !

 — Oh, fais-nous pas chier avec ta croûte à la noix ! En prime, j’irai la récupérer et je te la ramènerai.

Il hausse les épaules.

 — Tu ne sais pas où elle est !

 — Ça, mon pote, c’est mon affaire. Quand je cherche quelque chose, je le trouve.

« Je trouve surtout les emmerdes ! » continue-t-elle dans sa tête.

 — Oui, je crois que tu en es tout à fait capable. J’ai ta parole que tu te battras selon les règles ?

 — Oui.

Le P.D.G. réfléchit pendant une minute interminable qui place Kevlar sur les charbons ardents.

 — D’accord, finit-il par dire avec un sourire enthousiaste. Tu as une semaine pour t’entraîner et apprendre les bases du noble art.

Kevlar fait appel à toute sa volonté pour masquer sa satisfaction.

 — Ça ira ! Encore une chose. Tu sors Hélène des clapiers et tu nous loges ensemble dans une chambre confortable avec salle de bains. S’il n’y a pas la vue sur la mer, c’est pas grave...

 — C’était mon intention, Kevlar, c’était mon intention... Je viens d’avoir une idée tout à fait originale pour ton entraînement.

Aïe ! Qu’est-ce que prépare encore cet abruti comme tour à la noix ?

 *

La chambre, sans fenêtre, est meublée confortablement, jouxtée d’une salle de bains ultramoderne, pourvue des meilleurs produits de toilette.

Trusquin-Labarre a toutefois refusé de leur fournir des vêtements, et des gardes se relaient en permanence devant leur porte fermée de l’extérieur. Ces mesquineries mises à part, l’endroit représente un changement considérable par rapport à leurs conditions de détention antérieures.

Leur premier soin est de prendre un bain. Ensemble dans la large vasque de marbre, ensevelies au milieu de montagnes de mousses, elles s’abandonnent à un bien-être qu’elles n’ont pas connu depuis leur enlèvement. Chacune glisse une main entre les cuisses de l’autre, sans chercher davantage. Une façon intime et affectueuse de se dire qu’elles sont bien. Puis leur énergie juvénile reprend le dessus, elle se mettent à jouer, à lutter avec des éclats de rire et à se projeter des flocons de mousse.

Séchées, parfumées, elles se couchent, jugeant approximativement que la nuit est venue. Et elles dorment durant de longues heures d’un sommeil profond.

À leur réveil, c’est la Chose en personne qui leur apporte sur un plateau un copieux petit déjeuner. Il est encore plus grotesque que d’habitude. Sa perruque pend lamentablement d’un côté, masquant une partie de sa figure maculée de rouge à joue grossièrement étalé, et il est vêtu d’oripeaux au couleurs criardes.

 — Beurk ! Beurk ! Beurk ! Vous êtes répugnantes, les filles !... Le patron veut te voir dès que tu auras fini de te goinfrer, dit-il à Kevlar avant de sortir.

 *

Trusquin-Labarre attend déjà Kevlar quand elle pénètre dans la salle de sport, un garde armé sur ses talons.

 — Ah, nous allons commencer ton entraînement, mais nous attendons quelqu’un.

Il va et vient, et jette de fréquents coups d’œil vers la porte. Kevlar l’observe, sentant une vague inquiétude la gagner sans qu’elle puisse en discerner la cause.

 — Voici ton sparing-partner !

Elle se retourne d’un bond.

Hélène approche, le visage tendu par l’angoisse. Elle porte autour du cou un large collier de cuir auquel est fixé un boîtier métallique de la taille d’une grosse boîte d’allumettes.

 — Salaud ! Qu’est-ce que c’est que ça ! hurle Kevlar qui se précipite vers la jeune Grecque. Qu’est-ce qu’ils t’ont fait, ma puce ?

 — Rien...

Elle est sur le point d’éclater en sanglots. Des larmes brillent déjà à ses longs cils noirs. D’un index tremblant, elle désigne le collier.

 — Ils m’ont juste mis ça, mais c’est terrible, Kevlar... En proie à une rage folle, la punk se retourne vers Trusquin-Labarre.

 — T’as intérêt à t’expliquer en vitesse !

L’homme, un rictus satisfait flottant sur ses lèvres minces, tire de sa poche un objet noir, oblong, qui semble une télécommande ordinaire.

 — Tu vois ce bouton rouge ? Si j’appuie dessus, le boîtier qui orne le cou de ton amie lui envoie une décharge électrique dans le corps. Je règle l’intensité du bout du doigt. Cela peut aller du petit chatouillis à l’électro-choc. Pour que tu comprennes bien, je vais te faire une démonstration. Voutier, allez chercher Panpan !

La Chose sort et revient un instant plus tard, accompagné d’une jeune femme au visage prématurément vieilli, marqué par une vie de misère ou d’excès – les deux peut-être, avec la drogue en prime... – Ses oreilles de lapin, froissées et pliées, pendent lamentablement de chaque côté de sa chevelure terne, agglutinée en mèches sales. Ses bas résille déchirés, dénudent en larges portions la chair blanchâtre de ses cuisses. Au cou, elle porte un collier identique à celui d’Hélène.

 — Ne restez pas là, Voutier ! Éloignez-vous. Il faut tout vous dire, hein ? Vous êtes vraiment très laid, ce matin, mon vieux. Un vrai désastre !

 — N’est-ce pas ? minaude la Chose qui s’écarte avec des tortillements du croupion.

Trusquin-Labarre se tourne vers Kevlar.

 — Regarde bien !

 — Pas besoin de démonstration. J’ai compris, je te crois....

 — Sans doute, mais tu me croiras encore davantage quand tu auras vu !

Il sort un second boîtier de sa poche.

 — Il ne faut pas que je me trompe de télécommande ! dit-il en riant tandis qu’il manipule le minuscule bouton rouge.

Il y a un grésillement puis la fille bondit sur place et trépigne en agitant les bras comme une marionnette. Un râle grinçant jaillit de sa gorge. Sa langue, d’une couleur vineuse, sort de sa bouche au milieu d’un filet de salive écumante.

 — Ça, c’est l’intensité minimum...

Trusquin-Labarre attend une minute avant d’intervenir à nouveau. La fille continue à sautiller sur place d’une façon incohérente.

 — Voici la position numéro deux !

Dès qu’il actionne la télécommande, la fille se tétanise. Durant quelques instants, elle reste debout, statue figée dans une position qui défie les lois de l’équilibre : une de ses chevilles forme un angle droit avec sa jambe et sa taille est pliée en vrille, tire-bouchonnée. Elle distend les mâchoires comme si elle étouffait. Ses yeux exorbités expriment une terreur absolue. Enfin, elle tente d’amener ses mains vers son cou, dans un mouvement réflexe, puis une secousse la fait vibrer des pieds à la tête et elle s’écroule sur le sol.

 — Je te passe les positions trois et quatre... Voici l’intensité numéro cinq...

À peine a-t-il tourné le bouton rouge que la fille se tend comme un arc, bras écartés dans le vide. Elle ne repose plus que sur ses orteils et le sommet de son crâne. Dans ce sursaut, elle s’est mordue la langue : un jet de sang jaillit de ses lèvres et un morceau de chair flotte au-dessus de son nez.

Hélène, les larmes aux yeux, a détourné la tête, incapable de supporter plus longtemps le spectacle de ce martyre.

 — Si l’on maintient une telle intensité, explique Trusquin-Labarre, le cœur ne résiste pas. Il vaut donc mieux couper puis renvoyer la sauce.

La fille s’effondre, pauvre silhouette aplatie. Ses membres sont agités de spasmes qui ralentissent peu à peu en même temps qu’une odeur pestilentielle se dégage. Un mélange d’urine et de merde liquide se répand autour de ses fesses molles.

Une nouvelle pression du doigt sur la télécommande et la fille s’arc-boute encore, tous muscles électrisés.

 — Tu vois, je peux la faire monter et descendre à ma guise. Ne dirait-on pas qu’elle s’offre à un amant fougueux ?

Le boxeur fou presse son joy-stick et la fille se met à danser sur le dos, tour à tour bandée en arc de cercle ou répandue, liquéfiée au milieu de ses excréments. À partir de la troisième convulsion, elle semble perdre conscience, mais l’électricité l’anime toujours avec la même violence. En fait, elle pourrait être déjà morte ou décérébrée, la seule intensité des décharges électriques suffisant pour contracter ses muscles et la faire sautiller comme une grenouille sur une planche de laboratoire...

Enfin Trusquin-Labarre rempoche le dispositif.

 — Voutier, nettoyez-moi tout ça rapidement, je vous prie... Amusant, non ? demande-t-il à Kevlar.

 — J’ai jamais autant rigolé, affirme-t-elle, retenant mal son envie de vomir.

Devant elle, l’homme se rengorge, satisfait de l’effet obtenu.

 — Donc, voici comment les choses vont se passer. C’est avec Hélène que tu vas t’entraîner. Et si je m’aperçois que tu y mets de la mauvaise volonté, ou que tu hésites à la frapper, je la secoue plus ou moins, selon le degré de tes réticences... Tu as compris ?

Kevlar, atterrée par cette perfidie, remue la tête pour accepter en silence ce pacte injuste. Elle dit simplement :

 — C’est d’accord pour Hélène, mais je veux des gants. Je refuse de la frapper à poings nus. C’est ça ou rien ! Tu peux la tuer, et moi avec, mais j’en démordrai pas ! Et tu peux aussi dire adieu à ton match et à ton tableau ! Écartant le bras dans un geste magnanime, il cède sans trop rechigner à cette exigence.

 — Il va falloir que je cogne assez sec pour que ce taré n’ait pas envie d’appuyer sur ce foutu bouton, chuchote Kevlar à sa compagne tandis qu’elles se hissent sur le ring.

 — Frappe-moi aussi fort qu’il le faut... Vise même souvent mes seins, je crois qu’il aime beaucoup ça, et avec les gants ce n’est pas trop douloureux. N’hésite pas ! J’ai trop peur de mourir comme cette fille... C’est vraiment trop atroce.

 — Oui. N’y pense plus.

Suivant avec attention les conseils de Trusquin-Labarre qui la guide de la voix, Kevlar apprend ce qu’est une garde haute, basse, fermée et ouverte. Elle ne met pas longtemps pour se déplacer en sautillant, et savoir tenir l’adversaire à distance ou mi-distance de son allonge avec des petits coups du gauche. Il lui fait travailler les séries de crochets en corps à corps, les directs du gauche après un faux départ du droit, les uppercuts à la sortie d’une garde basse, ou les swings plongeants pendant un dégagement.

 *

Les progrès de Kevlar sont rapides. À la fin des séances, le visage d’Hélène est rougi par endroit, et souvent un peu de sang coule de ses narines. Rien de plus grave. Il n’y a qu’une fois où, dans le feu de l’action, Kevlar lui allonge un direct fulgurant qui lui ouvre l’arcade sourcilière droite. Les gardes lui mettent le menaçant collier électrique avant qu’elle entre dans la salle de sport, et le lui enlève à la sortie.

Trusquin-Labarre est satisfait. Il félicite souvent Kevlar pour ses progrès rapides. Elle répond : « oui, oui... » et essaie de ne plus penser à la séance d’électro-choc sauvage subie par Panpan.

Cette semaine-là passe vite. Le dernier jour fixé pour l’entraînement, Trusquin-Labarre déclare :

 — Aujourd’hui, je veux que tu mettes Hélène K.-O. Il faut que tu aies l’expérience de ce que l’on appelle une punition, en boxe.

 — C’est absolument nécessaire ?

 — Oui. La méchanceté, ça se travaille comme le reste. Demain, contre moi, c’est-à-dire Sullivan contre Killrain, je veux que tu sois à la hauteur. Alors frappe-la sans pitié. Là où ça fait le plus mal. Travaille-la au corps pour commencer. C’est une femme, profites-en pour cogner ses seins, son ventre, mais pas en dessous de la taille. Insiste sur le foie. Quand elle aura bien mal, tu attaques la face. Insiste sur une pommette, toujours la même, jusqu’à ce qu’elle s’ouvre ! Choisis une arcade sourcilière aussi. Quand tu sentiras qu’Hélène est à point, tu la descends d’un swing à la tempe. Je veux qu’elle reste couchée plus de dix secondes. Si je ressens de l’agacement parce que tu n’y vas pas assez fort, je peux appuyer sur le bouton à n’importe quel moment. Et si tu es vraiment trop molle, je te fais mettre un collier, à toi aussi !

Il plisse les yeux pour guetter une réaction mais Kevlar reste impassible.

 — Mais je préfère que tu agisses en toute liberté... conclut-il en riant.

 *

 — Aujourd’hui, il faut que je te démolisse, ma puce. C’est l’autre taré qui l’exige, murmure Kevlar, au cours d’une série de coups rapprochés.

 — D’accord... Qu’est-ce que je dois faire ?

 — N’esquive pas. Plus ça ira vite et moins tu souffriras !

Kevlar se dégage en arrière et commence à mi-distance à pilonner la poitrine de son amie, puis le ventre, à la limite de la taille. Elle lui inflige ensuite deux crochets très durs au foie.

Hélène, le souffle coupé, happe l’air sans parvenir à respirer. Elle va recevoir un direct à la face, lorsque des coups de feu retentissent. La porte de la salle s’ouvre avec violence et une fusillade éclate entre les gardes de Trusquin-Labarre et des hommes armés de pistolets.

Ahurie, Hélène, reste debout, regarde sans comprendre cet échange de coups de feu. Kevlar bondit sur elle, la précipite au sol, et la traîne hors du ring. Elles se laissent glisser au sol et demeurent à l’abri de l’estrade tout le temps que dure l’affrontement.

Elles se recroquevillent l’une contre l’autre, lorsqu’un homme armé surgit à l’angle. Il remet son arme en place dans son holster, sourit en écartant les mains.

 — N’ayez pas peur. Je suis le commissaire Danglar. C’est fini. Vous ne risquez plus rien.

 *

Kevlar a retrouvé du gel et de la teinture. Elle exhibe une superbe crête rouge sur son crâne rasé de frais. Elle a également retrouvé son blouson de cuir, son jean et ses rangers, que le chauffeur avait récupérés dans la Mercedes. Elle se trouve sur le Katéménia, en compagnie de Démosthène Archéochrysos et d’Hélène. Ils bavardent, abrités du soleil par un auvent de toile qui ondule sous la brise.

Le milliardaire est un homme d’une soixantaine d’année, dont le regard vif et perçant dément l’expression débonnaire de gros chat somnolent.

 — Vous auriez pu vous en sortir seule beaucoup plus facilement qu’avec ma fille. Pourquoi ne l’avez-vous jamais laissé tomber ?

Le regard de Kevlar se rétrécit jusqu’à devenir deux minces fentes vertes.

 — Parce qu’elle m’a dit que vous étiez très riche. J’espérais une forte récompense si je vous la ramenais ! Ça vous va comme explication ?

 — Combien voulez-vous ?

 — Cinq cents francs.

Hélène suit la scène avec une expression d’incompréhension. Son père plisse l’œil gauche, hausse le sourcil droit, et observe longuement la jeune punk. Il finit par un hochement de tête.

 — D’accord.

 — Un billet tout neuf, s’il vous plaît, précise Kevlar. Archéochrysos fait signe à un maître d’hôtel qui se tient, impassible, à proximité.

 — Allez voir mon comptable et demandez lui vingt billets de cinq cents francs. Des coupures qui n’ont jamais servi. Ça doit bien se trouver, je suppose ?

 — Oui, monsieur.

Il s’éloigne. Kevlar le suit des yeux. Merde ! Cette fois, j’ai décroché le jack-pot ! Vaut mieux que je me tire, sinon, je vais devenir accro...

 *

Une demi-heure plus tard, Kevlar arpente la Croisette. Elle vient d’envoyer les billets à sa mère, à Romorantin. Elle les a mis dans une enveloppe sur laquelle elle a écrit : « Garde-moi ça ! Merci. ». Elle l’a glissée dans une seconde enveloppe et elle a recommandé l’envoi.

C’est pas le tout. Maintenant il va falloir que je me coltine La Ferraille. Ce gros con d’Angel est capable d’avoir refilé mon squat à quelqu’un ! Putain, faut que je trouve cinq cents balles ! Il doit bien y avoir quelques ploucs ici qui vont m’allonger un peu de fric !...