eISBN 9782744825187

© Média 1000, 2000

PRÉAMBULE

Eh bien, nouveaux auteurs, où êtes-vous donc ? C’est bien d’apprécier les romans que nous vous présentons, mais il faudrait peut-être participer avec plus d’enthousiasme !

J’ai l’habitude de voir les manuscrits arriver selon un rythme irrégulier. Quelques-uns en deux mois, puis une montagne dans la même semaine. La proportion de manuscrits dignes d’être retenus varie grandement, elle aussi. Mais la fin du siècle dernier a été très calme... Trop calme, à mon goût. Et pourtant, combien êtes-vous, derrière ces lignes, à vous dire : « moi aussi, j’ai des expériences, et des fantasmes, et des aventures à raconter ! »

Qu’attendez-vous ? Ce n’est pas toujours facile, je sais. Il faut des idées, des idées intéressantes et originales. Et quand elles sont là, il reste encore un long chemin à parcourir pour qu’elles deviennent un roman. Mais si vous en avez le désir, il va bien falloir vous lancer un jour !

Peut-être pensez-vous que les auteur « maison » forment un cercle fermé dans lequel on ne peut être admis qu’en présentant un mystérieux sésame ? C’est à moitié vrai. Ce cercle n’a rien d’une équipe figée : certains auteurs aiment s’interrompre pour des périodes parfois longues, d’autres écrivent aussi des ouvrages de genres très différents. Il y a donc de la place pour de nouveaux venus. Effectivement, pour être admis, il faut un sésame, mais il n’a rien de mystérieux. C’est un paquet de feuilles dactylo- ou ordinato-graphiées, ou même, de plus en plus souvent, une simple disquette ! Vous voici prévenus !

Avant de vous laisser découvrir les tourments d’Estelle, j’aimerais vous signaler deux ouvrages récemment parus aux Éditions Diachroniques.

Les DEUX AMOUREUX DANS LA TOURMENTE sont jeunes et trop curieux, ils s’aventurent à l’intérieur d’une propriété et se trouvent contraints de subir des outrages variés de la part des vicieux qui y vivent. Après les soucoupes volantes de JOUET SEXUEL CHEZ LES MAÎTRES DU MONDE, Elvire Debord nous surprend à nouveau par l’intensité érotique d’une situation étrange.

Quant aux amateurs de châtiments corporels, ils doivent absolument découvrir LA FLAGELLATION EN FAMILLE, À L’ÉCOLE ET DANS LA DÉBAUCHE, eh, oui ! Tout cela en un seul volume, publié il y a juste un siècle, quelques années avant les principaux livres de Jean de Villiot qui y fait d’ailleurs référence et s’en inspire souvent ! L’auteur s’interroge avec une lucidité rare à l’époque sur le fait que les punitions cuisantes éveillent chez certaines jeunes victimes une sensualité qui les incite à rechercher plus tard « dans la débauche », la volupté de leurs premiers émois... Un vrai régal !

Robert Mérodack

I

Mortagne-au-Perche, mardi soir

Estelle pendait enchaînée contre le mur d’une cave, la tête recouverte d’une cagoule opaque, les mâchoires distendues par une boule de tissu imprégnée d’une substance sirupeuse et alcoolisée dont les vapeurs achevaient de lui donner le vertige et de la désorienter.

La cave était fraîche, peu humide. Il n’y avait aucun bruit.

Ses cheveux châtain roux que maintenant, elle portait longs et joliment ondulés afin de mieux ressembler à Mélusine, sa demi-sœur, lui donnaient un air angélique. Avec sa jupe de laine et son corsage blanc, elle ressemblait à l’une de ces petites filles sages, crédules et un peu gourdes, qui sourient dès qu’on leur adresse la parole...

La maison, une demeure bourgeoise assez modeste, à deux étages, datait des années 1890. Ses occupants successifs avaient progressivement installé différents éléments de confort sans prendre soin de retirer les dispositifs antérieurs. Des tuyauteries multiples couraient dans chaque recoin : gaz d’éclairage, eau chaude et froide, deux installations de chauffage central, sans parler d’innombrables baguettes électriques peintes et repeintes qui contournaient menuiseries et cheminées, traversaient les plafonds ou rampaient au milieu des murs jusqu’à de gros interrupteurs de faïence également noyés sous la peinture. Une salle de bains curieusement située dans une ancienne chambre de bonne mansardée, au second étage, avait été abandonnée pour une cabine de douche au rez-de-chaussée, sous l’escalier, tandis qu’un placard, à mi-étage, avait été transformé en W.-C.

Un siècle après sa construction, mettre aux normes nouvelles cette maison sans grand caractère, aux pièces étriquées, aurait coûté plus cher que de la remplacer par une maison neuve.

Voûtée mais haute, s’étendant sur toute la superficie de la maison, la cave était divisée en trois salles principales, en plus de la pièce dans laquelle débouchait l’escalier. La plus grande salle, de six mètres sur huit, constituait un endroit idéal pour séquestrer quelqu’un durant des mois, voire des années, sans que personne aux alentours ne pût rien remarquer d’anormal.

Quatre ouvertures donnant sur le jardin avaient maintenu une aération suffisante pour préserver les murs. Ces soupiraux étaient condamnés et scellés par un double vitrage. Dans la journée, la lumière pénétrait mais, de l’extérieur, les épaisseurs de vitre créaient des reflets qui rendaient vains les regards indiscrets. Le soir, une planche de contre-plaqué soigneusement ajustée suffisait pour empêcher la moindre lueur de filtrer au dehors.

Aucun bruit ne pouvait s’échapper de cette cave.

De larges tuyaux souples glissés dans les cheminées assuraient une parfaite aération du sous-sol en même temps qu’une isolation phonique presque absolue. La structure ondulée des tuyaux de plastique brisait les sons et, tout au plus, en dispersaient les derniers échos à dix ou douze mètres du sol. Des cartons alvéolés tapissaient les murs et le plafond de l’escalier intérieur qui débouchait par une porte épaisse et matelassée dans l’entrée de la maison. Ni les voisins ni un visiteur imprévu ne pouvaient rien soupçonner. Seul un concours de circonstances particulièrement improbable aurait permis qu’on entendît de l’extérieur les hurlements d’une victime séquestrée dans la cave.

Estelle connaissait tous ces détails. La maison lui appartenait et elle en avait commandé et financé les aménagements intérieurs.

 *

Après le claquement du penne dans la serrure, la lourde porte de bois s’ouvrit sans un bruit.

Estelle était assise sur un banc étroit placé haut contre un mur de la grande salle. Son dos appuyait contre la paroi de pierres et ses poignets cerclés de fers étaient maintenus écartés et relevés à la hauteur de ses épaules par de courtes chaînes fixées à des anneaux scellés. En fait, seule la moitié de ses fesses reposait sur le banc et, entre ses genoux, une table basse la contraignait à conserver les jambes ouvertes.

Plusieurs engins en bois épais se dressaient dans la grande salle voûtée, chacun destiné à immobiliser la victime dans une position particulière : assise, allongée sur le dos ou le ventre, écartelée, mais toujours impuissante et disponible pour des tourments variés.

En amenant Estelle dans la cave, un peu étourdie par l’agression qu’elle venait de subir et l’alcool dont il avait imprégné son bâillon, Christophe avait préféré s’en tenir à l’immobilisation la plus simple.

D’ailleurs, avant de l’attacher, il lui avait seulement ôté son manteau. Il lui avait levé les bras et elle s’était débattue faiblement. Cela avait suffi pour arracher les deux premiers boutons de son corsage blanc, si bien qu’il pouvait voir le sillon doux entre ses seins. Cette seule touche d’audace, si ténue, accentuait son apparence pudique, virginale.

Christophe vint s’asseoir sur la table basse et, sans un mot, retira la cagoule qui couvrait la tête de la jeune fille. La lumière froide mais violente d’une rangée de néons atténuait la rougeur de ses joues échauffées par le contact du tissu épais, laineux, sous lequel elle ne respirait qu’avec peine. Quelques larmes perlaient de ses paupières et laissaient sur sa peau une ligne scintillante. Aux coins de ses lèvres, de la bave sortait en petites bulles.

Christophe détacha le foulard qui lui sciait la bouche et, à deux doigts, retira la boule de tissu à laquelle restèrent suspendus de longs filets de salive.

Estelle inspira aussitôt une large bouffée d’air. Elle haletait un peu comme si cette liberté retrouvée la faisait suffoquer.

 — Détache-moi...

Il éclata de rire.

Les yeux d’Estelle s’écarquillèrent avec angoisse puis se refermèrent jusqu’à ne former que deux fentes crispées. Elle inspira profondément, pour maîtriser son émotion et parler avec calme.

 — Tu es hors des règles... C’est trop, vraiment ! Détache-moi et on n’en parlera plus. Je te le promets... Mais arrête, je t’en prie...

Christophe haussa les épaules et répéta en se moquant.

 — On n’en parlera plus ? Jamais ?... C’est bien vrai ?

Estelle hocha la tête avec énergie. Ses prunelles scintillèrent quand elle observa son geôlier. Un mélange d’angoisse et d’espoir.

 — Regarde autour de toi, dit-il. Regarde bien et raconte-moi ce que tu vois. Prends ton temps...

Sa voix était douce et assurée. La jeune fille l’observa encore un instant, cherchant à deviner ce qu’il désirait lui faire dire, puis elle tourna les yeux vers les différents appareils de bois, les accessoires nickelés, alignés sur une table, les faisceaux de cordes qui traînaient ici ou là, les nombreux fouets accrochés au mur qui lui faisait face.

 — Eh bien ?

 — C’est une cave aménagée en salle de torture... Je la connais !

Christophe fit un mouvement de la main, comme si cette remarque expliquait tout.

 — Oui, c’est une salle de torture... Et qu’est-ce qui va t’arriver, maintenant ?

Estelle déglutit, balbutia.

 — Je ne sais pas... Tu as déplacé quelques objets, mais je ne vois aucun changement véritable...

Elle marqua un instant de silence. Que va-t-il m’arriver ? Pour poser une telle question, Christophe n’avait plus l’intention de respecter aucune règle.

Le silence pesa. Estelle retenait sa respiration. Le regard vide, suspendue à ses lèvres, elle fixait le visage de ce jeune homme qui était aussi, depuis une dizaine de mois, son amant régulier.

Elle tenta de parler d’un ton calme, presque indifférent.

 — Tu vas me violer... me torturer...

Puis, les yeux troubles, elle tourna la tête vers une sorte de grand coffre percé en son centre d’un orifice d’une trentaine de centimètres de diamètre. Elle fronça les sourcils, s’attarda sur la cage aux barreaux d’acier ternis qui évoquait, en plus solide, ces grilles que l’on place autour des arbres en ville, pour les protéger. Elle observa ensuite l’étrange hamac fait de larges bandes de cuir mais qui n’était pas destiné au farniente...

 — Tu es fou ! déclara-t-elle. Tu es un pervers et un fou ! Jamais je n’aurais dû...

Elle s’interrompit car, d’un pas, Christophe se dressait tout près d’elle. Il lui caressa une joue de la main gauche et tout de suite, de la main droite, lui asséna une gifle qui lui coupa le souffle. Dans un réflexe animal, bestial, Estelle tourna la tête et lui mordit le poignet avant qu’il ne recule la main. Ses dents saisirent un pli de peau et de chair qu’elles tranchèrent dans une giclée de sang.

Christophe esquissa une grimace et la gifla à nouveau.

 — Je vois que tu as compris... grinça-t-il.

L’instant d’après, tous les boutons du corsage d’Estelle roulaient sur la terre battue. Du même geste, Christophe accrocha le galon qui réunissait les bonnets de son soutien-gorge, juste entre les seins et il tira tant qu’il put.

La jeune fille sentit les bretelles qui la cisaillaient sous les bras et dans le dos. Elle cria. Puis les coques de tissu blanc s’envolèrent. Ses seins jaillirent, blêmes et fragiles dans la lumière froide, gonflés par sa respiration saccadée.

La brièveté et la violence de cet affrontement laissèrent Estelle sans voix. Elle semblait effrayée, repentante de ce qu’elle venait de faire, hésitante quant à ce qu’il conviendrait de dire pour faire oublier à son agresseur cet instant de révolte. Peu à peu, l’empreinte des doigts apparut avec précision sur sa joue, comme une photo dans un bain de révélateur, et des larmes lui troublèrent la vue.

Elle déglutit, secoua la tête pour chasser une mèche de cheveux qui avait glissé sur son front. Mais la mèche retomba aussitôt.

 — Tu as tout prévu... dit-elle d’une voix faible.

 — Tout ! Il n’y a plus à revenir en arrière.

 *

Christophe saisit une paire de ciseaux sur la table voisine. Des ciseaux de couturier, longs, droits, pointus, avec de grandes gardes contre le pouce et l’index pour écarter le tissu découpé.

 — Tu es fou, répéta Estelle.

Elle allait ajouter quelque chose mais se ravisa, demeurant un instant la bouche ouverte et le souffle retenu.

Elle se recroquevilla dans ses liens.

 — J’ai peur... dit-elle simplement.

De nouveau assis sur la table basse, Christophe lui saisit le pied droit, le posa sur son genou et ôta la chaussure qu’il laissa tomber à terre. Puis il pinça le collant sur le dessus du pied pour le détacher de la peau. Le tissu se déchira au premier contact de la pointe du ciseau.

D’un seul mouvement du bras, il le fendit depuis la cheville jusqu’à l’entrecuisse, piquant le pubis renflé sous la culotte de coton blanc. Estelle poussa un petit cri de surprise quand l’acier pressa sur sa chair.

 — Oh !

Christophe lui leva le pied et le collant se détacha comme la mue d’un serpent, conservant un instant la forme de la jambe.

 — Tu as vraiment de très jolies jambes, Estelle... Des mollets solides mais fuselés...

 — Merci...

Un automatisme de jeune fille bien élevée.

La main du garçon lui caressa le dessous de la jambe, s’arrêta derrière le genou. Il lui prit la cheville et porta le pied vers ses lèvres. Estelle le regarda faire, plus intriguée que craintive.

Ensuite, Christophe baisa le gros orteil puis, brusquement, le mordit comme s’il voulait le trancher. La jeune fille poussa un hurlement qui se répercuta dans toute la cave.

 — Ça, c’est pour m’avoir mordu tout à l’heure ! Il lui montra son poignet. Une large tache rouge, encore poisseuse, collait le tissu de sa chemise à la blessure.

 — Je... Pardonne-moi... Je ne voulais pas...

Estelle chercha l’attitude ou l’argument qui pourrait convaincre son ravisseur de l’épargner, mais Christophe la regarda avec un amusement distant, comme si rien ne pouvait l’atteindre.

 — Si tu veux, tu peux me violer, murmura-t-elle. Mais ne me fais pas mal, je t’en supplie ! Ne me fais pas mal...

Cet aveu d’impuissance la bouleversa comme si elle prenait pour la première fois conscience de sa situation. Elle se mit à pleurer tandis que Christophe qui avait repris en bouche l’orteil meurtri le suçait avec des gargouillis obscènes. Il lui adressa un regard surpris puis amusé.

 — C’est idiot, ce que tu dis... Si j’ai ta permission, ce n’est plus du viol ! Et si je ne te fais pas mal en te violant, ce n’est pas un viol non plus, juste de la baise ordinaire...

Comme si la remarque d’Estelle avait interrompu une tâche importante, il posa aussitôt le bout des lèvres sur les petits orteils, et sortit la pointe de sa langue pour les chatouiller en dessous. Estelle chercha à dégager sa jambe, mais Christophe lui tenait solidement la cheville.

D’un coup, il saisit trois orteils entre ses dents et la mordit à nouveau, très fort, avec un mouvement renouvelé, lui infligeant une rafale de souffrance.

La jeune fille cria, pleura, hurla. Elle s’agita dans ses chaînes et parvint à se mettre debout dans une position tordue, complètement déséquilibrée, appuyée sur son pied gauche et suspendue par les poignets. Cela ne fit qu’aggraver ses souffrances. Christophe lui maintenait sans peine la cheville et il se mit à jouer latéralement des mâchoires pour que ses dents cisaillent la chair sensible des orteils.

Il poursuivit durant quelques minutes, comme s’il voulait vraiment lui dévorer le pied. D’ailleurs, la peau céda à plusieurs endroits et quelques lignes de sang vinrent rougir le pourtour de ses lèvres.

Soudain, il s’interrompit, lâcha la cheville et repoussa la jambe pour se relever. Estelle s’écroula tout à fait. Comme ses genoux restaient écartés par la table basse, tout le poids de sa chute se porta sur ses bras retournés. Ses poumons se vidèrent dans un sifflement. Ses cris se transformèrent en râles essoufflés.

 — Il est temps de passer aux choses sérieuses...

 *

Christophe disposa la plus grande longueur de la table basse en parallèle au mur. Puis il déplia une sorte de rallonge latérale, échancrée de deux demi-cercles dans lesquels il plaça les chevilles de sa victime. Il lui suffit ensuite de pousser deux grosses targettes de bois pour que les pieds d’Estelle soient immobilisés, écartés d’une soixantaine de centimètres l’un de l’autre.

Elle demeura suspendue par les poignets, les reins sciés par le petit banc mural. Alors Christophe contourna la table et lui saisit la taille pour la remettre en place, la moitié des fesses appuyée sur la planche de bois. Il la souleva sans peine, la disposa et, plongeant la main entre ses cuisses, remonta deux chaînes fixées au mur juste sous elle. Passées dans ses aines puis accrochées à des pitons, ces chaînes la maintinrent plaquée contre le mur.

 — Je tiens à ce que tu sois confortablement disposée, expliqua-t-il sans sourire. Lorsque je te torture, je veux que tu sentes bien les douleurs que je veux t’infliger, et celles-là uniquement...

Estelle se laissa manipuler. Mains et pieds entravés, les quelques gesticulations qu’elle accomplit ne pouvaient lui apporter aucun soulagement. Elle se retrouva à demi assise contre le mur, dans la position qu’elle avait quand Christophe était entré dans la cave, à cette différence que ses pieds étaient relevés, moins écartés que tout à l’heure, mais emprisonnés dans le double étau de bois, ce qui était moins pénible que de demeurer suspendue par les bras.

 — Qu’est-ce que tu vas me faire ? gémit-elle.

Christophe ne répondit pas tout de suite. Il s’éloigna d’elle, se retourna pour la contempler et, satisfait de cette nouvelle disposition, alla choisir une fine cravache parmi la collection d’instruments cinglants suspendus à un râtelier accroché au mur.

 — Je vais te fouetter la plante des pieds.

Estelle écouta mais elle le regarda comme si elle n’avait pas entendu.

 — Douze coups de cravache sur chaque pied. Tu vas beaucoup souffrir...

La jeune fille demeura encore un instant la bouche entrouverte, les yeux écarquillés, puis elle se remit à sangloter sur un rythme plus lent.

 — Je serai gentille avec toi... affirma-t-elle en hoquetant. Je te ferai des tas de choses agréables... Des choses cochonnes... Tu pourras faire avec moi tout ce que tu as rêvé de faire... Je serai ta poupée... ta putain docile... Mais ne me fais pas mal, je t’en supplie... Je ne veux pas souffrir... Fais-moi tout ce que tu voudras mais ne me fais pas mal...

Cette supplique laissa d’abord Christophe indifférent puis il s’immobilisa devant elle, appréciant le spectacle qu’elle lui offrait ainsi.

Un petit rire de ravissement le saisit.

 — Bien sûr que je vais te faire tout ce dont j’ai rêvé ! Et tu feras l’impossible pour m’être agréable... Aussi pénible et dégradant que cela puisse être... Il n’y a pas d’autre issue !... Mais mon plus grand plaisir, justement, c’est de te faire souffrir, physiquement et moralement !

Il gloussa de contentement puis se tut. Estelle l’écoutait attentivement. Ses sanglots s’apaisaient.

 — Tu t’en souviens certainement, reprit-il d’une voix plus grave. Je te l’ai dit dès notre première rencontre, le soir, au restaurant... Je déteste les masochistes ! Je n’en ai rien à faire... Alors maintenant, les choses sont plus simples. Désormais, il n’y a plus de règles : tu m’appartiens, corps et âme. Tu n’es pas une esclave que j’entretiendrais pour mon service ou mon plaisir, tu n’es pas une « soumise » comme disent tes amis branchés. Je n’ai aucune envie de te « dresser » comme une féministe qui a besoin qu’on lui remette les idées en place. Depuis une heure, tu n’existes plus que pour mon plaisir et le reste, je m’en moque !... Je peux te garder ici durant des semaines, des mois peut-être... Tes amis me connaissent. Ils savent que nous jouons ensemble... Je peux te tuer à petit feu et disparaître tranquillement avant qu’ils songent à te chercher... Alors, ce n’est pas la peine de parler. Tes suggestions sont nulles et hors de propos. Je préfère entendre tes cris...

Christophe approcha un tabouret et s’assit juste devant les pieds entravés dans l’étau de bois. Le collant d’Estelle couvrait encore sa jambe gauche, filé d’une longue bande plus claire au milieu du mollet. D’un coup de ciseau rapide, le garçon le fendit entre les orteils puis le repoussa vers la cheville jusqu’à venir buter sur la planche. Il passa la main de l’autre côté pour tirer le tissu plus haut. Un crissement acide accompagna la déchirure des mailles qu’il continua à effilocher au-delà du genou.

Puis il revint vers le pied, se pencha en souriant, tira la langue et, de la pointe humide, lécha les orteils qui se crispaient, s’écartaient, se recroquevillaient, se détendaient à nouveau...

Estelle s’agita et se mit à rire malgré elle. D’abord quelques gloussements nerveux au milieu de ses sanglots. Puis bientôt, ces ricanements agacés firent place à de grands éclats.

 — Oh, oui ! Oh, oui !... C’est ça... Fais-moi des trucs comme ça... Tu me chatouilles. Tu me chatouilles... Mais ça fait du bien... Oh, oui ! Oh, oui !

La langue musarda entre ses orteils, s’attarda sous la pliure, s’égara à la base des phalanges. Estelle se trémoussait de plus en plus fort dans ses liens. Sa poitrine dénudée se soulevait au rythme haletant de ses spasmes, son ventre frémissait. De nouvelles larmes se mirent à couler sur ses joues, mais il s’agissait maintenant d’une manifestation euphorique de sa gaîté artificielle.

Puis elle hurla quand Christophe lui mordit les orteils du pied gauche comme il avait fait tout à l’heure avec ceux du pied droit, les embouchant, les pinçant et les cisaillant jusqu’à ce qu’il sente un goût de sang sur sa langue.

Estelle exhala des cris désespérés, une mélopée dans laquelle se mêlaient sanglots, halètements et protestations avortées.

 *

 — Ça va te faire très mal, mais je t’autorise à hurler tant que tu voudras... Tu es prête ?

La morsure de ses orteils était si violente que les yeux d’Estelle se révulsaient dans leurs orbites. Elle crut qu’elle allait s’évanouir mais, lorsque Christophe lui lâcha enfin le pied, la douleur se transforma d’un seul coup en une ankylose persistante.

 — Je t’en supplie... gémit-elle.

Christophe se plaça de biais par rapport au double étau qui maintenait relevés les pieds nus. Il fit siffler la cravache dans l’air puis lui tapota les talons pour s’assurer qu’il se tenait à la bonne distance. Ensuite, levant haut le bras, il cingla de toutes ses forces juste au milieu de la semelle. La rencontre du cuir et de la chair provoqua un claquement sec, discret au regard de la violence déployée.

Durant une seconde, Estelle n’eut aucune réaction puis elle poussa un cri atroce, expulsant d’un souffle tout l’air de ses poumons. Dans un sifflement angoissé, elle inspira puis cria encore, aussi fort que la première fois.

Christophe frémit de plaisir. Souriant, il attendit qu’elle cesse de hurler, comme s’il voulait profiter pleinement de chaque intonation. Et il leva de nouveau la cravache.

 — Noooonnn !

Estelle cria encore, avec des modulations déchirantes.

Cette fois-ci, Christophe n’attendit pas qu’elle se taise. Il frappa un troisième coup, un quatrième, un cinquième... visant toujours un peu plus haut ou plus bas que la fois précédente.

Estelle cria sans interruption, sinon pour inspirer une goulée d’air. Elle haletait. Ecarquillait les yeux ou les fermait dans une crispation si forte que des larmes jaillissaient, projetées par le mouvement de ses paupières.

Christophe réajusta sa position pour viser le pied gauche. La jeune fille tenta de profiter de ce court instant de répit.

 — Arrête ! Non ! Arrête !

Elle frotta ses épaules contre les pierres du mur, comme si elle voulait s’y enfoncer et disparaître. Elle serra les dents, crispa les mains sur les chaînes qui soulevaient ses poignets. Elle tordit ses jambes en tout sens, leur imprimant des angles si étranges et violents que ses genoux semblaient prêts à se déboîter. Malgré le rembourrage des étaux de bois, la peau de ses chevilles était à vif, rougie comme à la suite d’une brûlure.

Au premier coup qui atteignit son pied gauche, elle ne laissa filtrer qu’un grognement. Christophe sourit de sa résistance. La cravache siffla encore.

 — Arrête !... Tu ne peux pas faire ça !... Ça fait trop mal !... NON ! Je ne peux pas le supporter !... Aaahh !

Christophe frappait avec soin, visait pour répartir les marques sur toute la surface délicate. Évidemment, quand il en aurait terminé, tout le dessous du pied serait gonflé, peut-être même la cheville. Estelle souffrirait trop pour apprécier chaque coup. C’était pour cela qu’il prenait le temps de varier ses effets. Il se voulait artiste...

Entre deux hurlements, Estelle tenta de faire appel à son bon sens.

 — Tu vas me mutiler ! protesta-t-elle. Je ne pourrais pas me tenir debout pendant des semaines !

 — M’en fout ! chantonna le jeune homme, goguenard. Je te violerai à l’horizontale, ou bien je te suspendrai par les bras...

 *

Après six coups sur le pied gauche, Christophe revint au pied droit. Estelle ruisselait de sueur. Son corsage trempé et refroidi par la fraîcheur du mur lui glaçait les reins. Ses cheveux collaient à son front et guidaient jusqu’à ses seins nus les larmes qui ruisselaient sur ses joues.

Jamais elle ne s’est sentie aussi vulnérable, aussi impuissante. Le château de Cœur-Cognant était loin où, dans les instants les plus horribles, elle pouvait se répéter qu’il ne lui arriverait rien dont elle ne puisse guérir.

Là, elle savait seulement qu’elle était à la merci de son ravisseur et qu’il ne servait à rien de discuter tant qu’il n’aurait pas pris son plaisir. Il ne servait à rien de retenir ses hurlements. Il les aimait, il les cherchait...

Elle se débattit de plus en plus faiblement. Toute la force qui lui restait se consumait dans ses cris et sa respiration oppressée. Consciente, mais incapable de réfléchir, elle entra dans un état second quand Christophe recommença à lui cravacher le pied droit. Elle n’avait même plus la force d’avoir peur.

 *

 — Douze !... Tu avais dit douze coups...

Après de longs moments de stupeur, Estelle semblait prendre du recul par rapport à ce qui lui arrivait. Christophe lui avait donné un douzième coup sur le pied gauche mais, au lieu de cesser, ainsi qu’il le lui avait annoncé, il était maintenant revenu au pied droit pour une série supplémentaire...

Malgré la douleur, malgré son indifférence pour ces détails qu’elle ne contrôlait pas, Estelle avait compté les coups dans quelque recoin caché de son cerveau.

Christophe demeura un instant immobile, debout, le bras levé. Sa verge gonflée déformait le devant de son pantalon. Il semblait réfléchir puis il haussa finalement les épaules.

 — Oui, en effet, j’ai dit douze, je crois... Mais quelle importance ? Ta fameuse reine de souffrance n’est pas là, que je sache. Alors, s’il y a une règle ici, c’est celle de mon seul caprice, n’est-ce pas ?

Il ponctua cette déclaration d’un coup de cravache plus cinglant que les précédents.

 — Ah ! Je crois que tu saignes... Heureusement, ça n’a pas l’air trop grave... Ce serait vraiment trop bête que tu en éprouves un peu de soulagement...

Jusqu’à la fin de ce supplice, Christophe alterna les cinglées de façon à peu près régulière. Il s’interrompait souvent pour observer la progression des marques qu’il dessinait sur la chair broyée et appuyait d’un index précis à certains endroits tout en épiant le visage d’Estelle.

Après chaque examen, il se redressait, reprenait position et cinglait toujours aussi durement. Ce jeu dura un quart d’heure, une demi-heure, peut-être. Estelle avait perdu toute notion du temps. Au milieu de ces vociférations de douleur, elle protestait parfois, ou insultait son bourreau, ce qui avait pour seul effet de le faire sourire.

 — Tu commences à faiblir... déclara-t-il soudain. Je vais arrêter, sinon tu seras massacrée plus que nécessaire et je tiens à faire durer le plaisir...

 — Merci, répondit Estelle.

L’effet d’un vieux réflexe acquis à Cœur-Cognant et entretenu par ces divertissements cruels qui lui étaient devenus si familiers... Elle sanglotait sur un rythme lent, irrépressible.

 — Tu es le pire des salauds... souffla-t-elle.

 — Oui, je sais... Mais, avoue que c’est bien plus excitant ainsi, non ? C’est de la douleur pour de vrai, contre laquelle tu ne peux rien... Si je voulais, je pourrais te torturer encore jusqu’au lever du jour, jusqu’à ce que tu deviennes folle... Je te violerais puis je te tuerais ensuite...

Estelle jugea inutile de répondre. Elle l’avait déjà traité de fou.

Techniquement, Christophe pouvait mettre ces menaces à exécution, mais ce n’était pas ce qu’Estelle redoutait. À l’évidence, il avait l’intention de profiter d’elle aussi longtemps que possible et, comme elle comptait bien survivre, le pire danger résidait dans les séquelles.

Elle le suivit des yeux sans un mot tandis qu’il inspectait ses poignets écorchés par les bracelets de cuir et la peau de ses chevilles qui allait faire des ampoules.

 — Est-ce que tu as mal ?

Estelle crut d’abord qu’il s’agissait d’une provocation moqueuse et elle ne dit rien. Quand Christophe répéta sa question, elle gémit.

 — Eh bien ?

Comme s’il ne le savait pas !

 — Oui... j’ai mal...

 — C’est parfait ! dit-il d’un ton joyeux. Je vais aller dormir un peu, maintenant... J’ai eu une longue journée et...

 — Non... Non ! Ne me laisse pas ainsi, je t’en supplie ! Mets-moi de la glace sur les pieds... De la pommade... Sinon, demain, je...

Elle se tut en croisant son regard.

 — Je te l’ai dit, Estelle, déclara-t-il en articulant bien chaque syllabe, comme s’il parlait à une attardée. Nous ne sommes pas dans l’un de tes scénarios. Je t’ai prise en otage en respectant nos petites conventions ridicules, mais tu n’as pas bien compris : tu es réellement ma prisonnière et je fais exactement ce que je veux sans que tu n’y puisses rien... Plus vite tu auras compris ça, mieux ce sera... Mais tu as quand même raison sur un point : je vais m’occuper encore un peu de tes pieds. Ce serait trop bête qu’il y ait une infection... Un jour prochain, je les cautériserai peut-être au fer rouge, ou en te faisant courir sur des braises, mais pour l’instant, je vais me contenter d’y passer de l’alcool...

 — Non... Oh, non !

Estelle suivit son bourreau des yeux tandis qu’il cherchait un grand flacon de verre dans un placard fixé au mur. Elle hésita à implorer encore.

 — C’est à cause de Samir Bushido ?

Christophe écarquilla les yeux. Son étonnement semblait sincère.

 — Non, dit-il enfin. Tu as foutu en l’air le petit arrangement que j’avais avec lui, mais ce n’est pas pour te punir... Si je voulais te punir, ce serait encore comme une règle à respecter. La faute, la punition, le repentir, le pardon... Non, je n’en ai vraiment rien à foutre !

 — Mais alors, pourquoi ?

 — J’ai l’envie et l’opportunité, c’est tout... Christophe plaça le doigt sur le goulot du flacon pour en réduire le débit et laissa tomber des gouttelettes incolores sur les pieds entravés.

Après la sensation de fraîcheur, la brûlure fit hurler Estelle.

 — Ça devrait faire l’affaire, mais par précaution... La phrase resta en suspens tandis que Christophe fouillait dans la poche de son pantalon. Il en sortit un briquet qu’il alluma aussitôt et approcha des pieds imprégnés d’alcool.

 — Comment voulez-vous vos pieds de cochon, mademoiselle ? Flambés ?

 — NON !

Une grande flamme bleue jaillit, tandis qu’une odeur âcre se dégageait, mélange de poils grillés et de l’embrasement de fils de tissu autour du rembourrage de l’étau. La douleur, par contre, demeura insignifiante, après la brûlure de l’alcool.

Christophe poussa un gloussement ravi.

 — Ton calvaire ne fait que commencer, Estelle... Passe une bonne nuit !

II

Paris, rue de Rivoli, une semaine plus tôt

Dernier étage d’un hôtel de très grand luxe. Une de ces suites réservées à l’année pour les puissants de ce monde.

Estelle était assise sur le bord de la chaise. Selon les règles les plus strictes du savoir-vivre traditionnel tel qu’il lui a été enseigné dans une pension huppée de la région de Lausanne. On ne s’assied jamais au fond du siège quand on est en visite. Ce n’était peut-être pas l’attitude la plus adaptée à la circonstance, mais elle manquait de points de repère et préférait s’en tenir à ce qu’elle connaissait.

Le dos bien droit, les genoux serrés, le pied droit ramené sous la chaise et le gauche avancé pour mettre en valeur le galbe de son mollet, elle tenait le gâteau sec entre le pouce et l’index, et le mordait par petits morceaux, ce qui lui permettait de montrer ses dents sans devoir sourire.

 — Avec la mondialisation, l’augmentation du trafic des données est si importante que j’ai dû commander un second satellite quelques semaines avant le lancement du premier... Il est difficile d’ajuster l’investissement. Le coût de fabrication des composants ne cesse de baisser, mais il faut anticiper très largement l’accroissement de la demande...

Quelques hochements de tête suffisaient à Estelle pour entretenir la conversation ou, plutôt, le monologue de Samir Bushido. Il ne s’interrompait que pour enfourner d’un geste rapide et précis la petite cuiller d’argent entre ses lèvres épaisses.

L’homme était beau. La cinquantaine. Les cheveux poivre et sel. Grand, musclé, un visage régulier aux paupières lourdes sur de grands yeux d’un noir intense, légèrement bridés. Un mélange de races aussi complexe que l’imbrication de ses entreprises. Le prince charmant dont rêvent toutes les midinettes de l’an 2000. Il parlait le français d’une manière parfaite, d’une belle voix grave, à peine teintée d’accent chantant.

Et ses manières correspondaient bien à son statut de magnat international, poli, presque onctueux, mais d’une détermination capable de paralyser les interlocuteurs les plus aguerris.

 — Samir ! Ce que tu es sale ! Tu as de la crème plein ta chemise ! Va te laver tout de suite !

 *

La première fois qu’elle était venue ici, Estelle avait cru qu’elle n’y arriverait pas. Elle n’était pourtant pas innocente ! Deux ans auparavant, elle avait appris que sa mère s’adonnait depuis très longtemps à des jeux sadomasochistes. Enfermée dans le château de Cœur-Cognant, Estelle avait été contrainte de les découvrir et d’y participer en tant qu’esclave et, parfois, en tant que dominatrice. Durant plusieurs semaines, elle avait subi, infligé et assisté à une variété de divertissements cruels : ligotages, flagellations, servitudes sexuelles et autres supplices¹, mais à Cœur-Cognant, les jeux sensuels et cruels prenaient un tour bien plus joyeux et plus exubérant que les scénarios pointilleux de Samir Bushido !

Maintenant, elle maîtrisait de mieux en mieux le scénario, et elle imaginait, pour se donner du courage, qu’elle viendrait un jour ici juste pour la gloire et non pour souscrire aux exigences de ce salaud de Christophe !

 *

 — Je vais me changer pendant que tu nettoies toutes ces saletés ! Ne t’avise pas de revenir avant que je ne t’appelle !

La tête dans les épaules comme un garnement pris en faute, détournant ce regard qui faisait plier des gouvernements, Samir Bushido se dirigea sans un mot vers la salle de bains.

Dès qu’il eut refermé la porte, Estelle soupira d’aise. Elle disposait de quelques instants de liberté. Elle se leva, se cambra, pressa les mains contre ses reins pour apaiser la crispation de son dos, puis elle retira ses escarpins et revint lentement dans la chambre.

Pourvu que ça ne dure pas trop longtemps ! Lors de leur précédente rencontre, il lui avait fallu déclamer tout le répertoire, et même improviser quelques tirades inédites, avant d’en venir à bout...

Elle sortit de la penderie le corsage et le tailleur gris, coupé spécialement pour elle dans le tissu adéquat. Elle les disposa sur le lit, puis commença à se déshabiller. Comme une actrice pour son grand rôle.

Jamais avant d’y être contrainte, Estelle ne se serait crue capable de se comporter en femme autoritaire. La parure et les ornements de dominatrice, cuissardes, guêpière, cuir et acier, fouet à la main, lui seyaient à merveille. L’habit fait le moine, surtout dans un local spécialement aménagé. Il suffit de se laisser porter par la tenue et le décor !

Ce n’était pas le cas ici.

La suite de Samir Bushido, tout impersonnelle qu’elle fût, évoquait un lieu du pouvoir. Les plus spacieuses chambres d’hôtel qu’Estelle avait connues n’offraient jamais d’espaces aussi vastes, de tapis luxueux et de plancher verni, entre la porte et le canapé, ou entre la coiffeuse et le lit.

Et son uniforme de préceptrice anglaise allait à l’encontre de tout ce qu’elle aimait porter. Tant qu’il s’agissait de mettre en valeur ses vingt ans et son charme, Estelle était capable de toutes les audaces, mais pour jouer une femme sans âge qui avait renoncé à toute séduction, cassante, intransigeante et sûre d’elle-même, exigeait d’elle une attention de tous les instants.

Il est vrai que l’adhésion de son seul spectateur lui était déjà acquise. Maxime Bergman-Smith, le médecin personnel de Samir, lui avait même confié qu’elle était la première à franchir le cap des six mois. Estelle ne tirait aucune satisfaction de ce succès, sinon, peut-être, de se dire qu’elle était capable d’accomplir d’une manière satisfaisante une tâche délicate à laquelle elle ne trouvait aucun plaisir.

Ou si peu, lorsqu’il s’agissait de manier la cravache.

Quand elle commençait à se familiariser avec sa prestation, Estelle s’était demandé si Samir Bushido accepterait de la rémunérer pour ses talents particuliers ? C’était peu probable. Le bâtisseur d’empires croyait — ou faisait semblant de croire — qu’elle était animée de perversions complémentaires des siennes... Il ne payait rien à personne, même pas à Christophe. Leur arrangement portait sur des avantages en nature ou des jeux d’influence. Une opportunité dont Estelle ne savait presque rien, sinon qu’elle y tenait un rôle négligeable. La manière polie mais glaciale dont Bergman-Smith la traitait en disait assez long sur ce point. Elle s’en moquait. Sa mère lui versait une rente à laquelle elle ne touchait que pour des achats exceptionnels, comme cette maison dans l’Orne. Elle vivait sans peine sur le salaire — modeste — qu’elle touchait pour son travail à la galerie de peinture de Prosper Satanachia.

Mais, après tout, il lui était arrivé de se faire payer cher pour donner des séances de domination à des hommes bien moins fortunés que Samir Bushido. Alors, puisqu’elle ne faisait pas ça par plaisir, n’aurai-il pas été équitable qu’elle en tirât de l’argent, au lieu d’agir ainsi pour les beaux yeux de Christophe ?

Christophe qui ne respectait même pas les règles qu’ils s’étaient fixées au début de leur relation, ou plutôt, à la limite desquelles il ne cessait de jouer.

Mélusine le lui a pourtant dit et répété : « Méfie-toi des mecs qui t’excitent ! C’est le jeu qui doit t’exciter, pas le joueur. »

Le grand miroir lui renvoyait maintenant l’image caricaturale d’une institutrice sévère : tailleur strict très près du corps, ses cheveux ramenés en chignon au sommet de sa tête et ses chaussures à bouts carrés et talons plats, ornées d’une boucle argentée. Un jour, lors d’un bal de fin d’année, en Suisse, un garçon qui la courtisait en vain l’avait traitée de « bas bleu ». Estelle ignorait alors ce que cela signifiait et surtout qu’un jour, à cause de cet air timide et un peu coincé qu’elle affichait parfois, elle se trouverait en tête-à-tête avec un des hommes les plus puissants du monde !

 *

Après avoir vérifié une dernière fois son apparence, Estelle s’avança d’un pas décidé vers la salle de bains et ouvrit violemment la porte. Il y eut un choc, puis un bruit de chute : Samir tomba à la renverse, assis sur le carrelage.

 — Qu’est-ce que tu faisais, sale garnement ? Relève-toi tout de suite !

Selon le scénario immuable, l’homme ne répondait pas. En fait, il ne parlerait plus avant la fin de la séance. Accroupi derrière la porte de la salle de bains, il avait observé son déshabillage par le trou de la serrure. Quand Estelle entrait, la porte lui heurtait le genou et il roulait sur le sol. C’était prévu.

 — Il y a une tache sur ta chemise, Samir ! Tu n’es qu’un cochon ! Déshabille-toi immédiatement !

Les yeux baissés, l’homme se redressa lentement, comme un garnement pris en faute.

Avec ses talons plats, Estelle était de la même taille que lui mais elle releva la tête pour le toiser d’un regard sévère. C’était un garçonnet de dix ans, elle ne devait jamais l’oublier. Elle-même avait presque l’âge du rôle, sans doute, l’âge de la préceptrice venue d’Europe quarante ans plus tôt pour parfaire l’éducation du fils d’un gangster soucieux de respectabilité. À cette époque, cette femme qui avait pris tant d’importance dans la vie de Samir Bushido aurait pu être sa mère. Aujourd’hui, par leurs âges réels, c’est l’inverse : Samir aurait pu être le père d’Estelle ; pourtant, jusqu’à ce qu’elle quitte l’hôtel, il aurait dix ans.

 *

 — Allons ! Dépêche-toi ! Et plie tes affaires correctement, s’il te plaît !

Il obéit avec une docilité d’enfant craintif. Retira ses vêtements avec des gestes précis, un peu trop vifs. Il les rangea ensuite soigneusement sur des cintres, dans un grand placard rempli de serviettes brodées au nom de l’établissement.

Comme à chaque fois, Estelle ne put s’empêcher de l’admirer.

Si sa peau n’avait pas été légèrement ridée par le soleil et l’air marin, on lui aurait donné vingt années de moins. Combien de femmes se damneraient pour faire l’amour à un tel homme ? Si elle n’avait pas su de quelle manière étrange Samir Bushido éprouvait du plaisir, Estelle aurait été du nombre...

Dès qu’il eut retiré ses chaussettes, elle le saisit fermement par le bras et l’entraîna vers la baignoire déjà remplie d’eau mousseuse.

 — Allez ! Entre là-dedans ! Et plus vite que ça ! Il obéit encore, lentement. Hésita, comme à chaque fois, pour chercher l’angle sous lequel il devait se tourner pour rester pudique sans tourner le dos à sa préceptrice. Enfin, il s’assit dans la baignoire.

 — Savonne-toi !

La toilette était écourtée. Il passait le gant sur son cou, son torse. Estelle le reprenait pour qu’il frotte mieux sous les bras puis se serve de la brosse pour le dos. Il ne manifestait pas assez d’énergie et elle devait intervenir.

 — Laisse-moi ! Je vais le faire ! Décidément, tu n’es bon à rien !

Elle utilisait un gant de crin pour lui frictionner les épaules, puis les côtes. Quand sa peau était à vif, elle lui ordonnait de se mettre debout dans la baignoire et s’attaquait à ses cuisses, ses fesses, son ventre.

Sa longue verge pendait mollement sur un triangle très dense de poils noirs. Il était circoncis et son gland rose bonbon tranchait avec la peau mate, presque brune, du reste de sa verge. Après avoir rincé le gant pour le débarrasser du savon qu’il contenait et le rendre ainsi plus rugueux, elle lui frottait les testicules aussi fort qu’elle pouvait.

Samir se laissait faire, presque immobile, plongé dans son vieux rêve.

Il frémissait à peine quand elle saisissait sa verge vaguement bandée et la masturbait avec le gant de crin. En même temps, elle lui empoignait les testicules et ne cessait de les pétrir ou d’y enfoncer ses ongles. Que, selon les ordres du docteur Bergman-Smith, elle avait brossés dès son arrivée avec une solution de désinfectant chirurgical.

Estelle poursuivit jusqu’à ce qu’il grimace. C’était le moment le,plus délicat.

Comme Samir Bushido était debout dans la baignoire et qu’Estelle se tenait penchée sur ses organes, elle ne pouvait observer de manière continue les expressions de son visage. Elle relevait fréquemment la tête, et lui lançait le regard dur qui convenait à son rôle, mais le plus souvent, elle ne voyait pas apparaître le rictus de douleur qui lui faisait savoir qu’elle devait cesser.

Plusieurs fois, elle avait vu dans ses grands yeux noirs une lueur de haine, un regard meurtrier qui l’effrayait. Elle s’était aperçu que cette réaction survenait quand Samir bandait presque complètement et, depuis cette découverte, elle guettait autant les frémissements de son érection naissante que ses grimaces de douleur.

 — Rince-toi, maintenant. Et essuie-toi bien partout !

Le rite de la toilette accompli, Estelle retournait dans la chambre, saisissait la cravache et s’asseyait profondément dans un fauteuil. Samir la rejoignait quelques minutes plus tard, en peignoir de bain.

 — Approche, vilain garnement !

La voix, mielleuse, devait receler une attente, une menace.

 — Tu es bien sec de partout ?... Déshabille-toi...

Samir faisait glisser le peignoir qui tombait sur le sol à ses pieds. Estelle levait la cravache.

 — Allons ! Un peu de soin, s’il te plaît ! Ramasse-le et pose-le sur la chaise. Maintenant, mon petit Samir, je vais t’apprendre des choses merveilleuses... Tu ne devras en parler à personne, tu as compris ? Ce sera notre petit secret... Je vais te montrer comment il faut donner du plaisir à une femme... Approche...

L’homme-enfant s’avançait à petits pas hésitants.

Estelle se levait d’un bond et lui donnait un petit coup de cravache sur la hanche.

 — À genoux !

Tandis qu’il obéissait, elle le tapait doucement sur le bras ou l’épaule pour lui montrer son impatience.

 — Dégrafe ma jupe.

Elle se plaçait de côté par rapport à lui. Avec des gestes malhabiles, il parvenait enfin à défaire le crochet. Estelle s’énervait.

 — Tu n’es vraiment bon à rien !

D’un coup de cravache, elle lui cinglait le dos puis faisait glisser la fermeture de sa jupe qu’elle descendait de quelques centimètres sur ses hanches.

 — Termine !

Pendant que la jupe grise coulissait sur ses jambes, Estelle le fouettait encore plusieurs fois en travers des omoplates. L’homme baissait les épaules en même temps qu’il descendait la jupe. Lorsqu’il se trouvait prosterné à ses pieds, elle lui cinglait les fesses, chaque coup un peu plus fort que le précédent.

Elle enjambait sa jupe, retirait à la hâte sa veste de tailleur et dégrafait son corsage. Pour tout sous-vêtement, elle portait alors une gaine blanche bordée d’un fin galon de dentelles et munie de jarretelles qui retenaient ses bas.

Assise au bord du fauteuil, elle écartait les jambes.

 — Approche ! Viens admirer ce que les femmes ont de plus sacré...

Il se traînait à genoux jusqu’à elle, les yeux rivés sur sa toison dense, d’un roux sombre, toujours un peu ébouriffée. Son visage naturellement grave semblait bouleversé, empli d’une terreur enfantine.

Estelle écartait ses poils, ouvrait ses grandes lèvres, tirait sur les nymphes jusqu’à ce que son sexe s’ouvre.

 — Regarde bien, Samir... C’est là qu’il faut donner du plaisir aux femmes, en y mettant la langue et en léchant bien tout autour... En haut, surtout... Allez ! Approche...

Avec une lenteur fascinée, comme s’il s’attendait à être dévoré, Samir posait les lèvres sur le sexe béant devant lui. Il avançait lentement la langue, l’agitait un peu, léchait avec prudence.

 — Enfonce-la !... Dépêche-toi un peu !...

La cravache sifflait à nouveau. Estelle lui cinglait le dos, les flancs. Des coups appuyés mais encore retenus.

Puis elle changeait de registre, se faisait doucereuse.

 — Allons, Samir... Si tu fais bien ce que j’attends de toi, je te donnerai aussi du plaisir...

Mais il bougeait à peine. On aurait dit qu’il s’endormait.

Le docteur Bergman-Smith avait bien précisé qu’elle devait forcer Samir Bushido à lui sucer un peu le sexe, mais sans insister :

« Ne voyez rien de personnel à sa réaction. Cela ne vient pas de vous. Le sexe des femmes le dégoûte profondément. Pourtant, être contraint de le regarder, de s’en approcher et d’y poser la bouche est une sorte d’équivalent moral des coups de cravache, vous comprenez ? »

Estelle avait surtout compris que Samir détestait les femmes mais ne pouvait s’en passer. Il rejouait encore et encore un épisode traumatisant de son enfance. Pour se punir, peut-être aussi pour punir toutes les femmes à travers celle qui interprétait le rôle de sa préceptrice, comme une manière de lui dire qu’elles sont toutes méchantes ? Mais elle se moquait des détails de la comédie. Elle se contentait de les réaliser du mieux qu’elle pouvait.

 — Fais preuve d’un peu plus d’enthousiasme, voyons... Tu n’es pas impatient que je te fasse plaisir, moi aussi ?

Cette promesse ne suscitait pas de réaction. Alors Estelle relevait les cuisses, les posait sur les épaules de l’homme agenouillé devant elle et lui pressait la tête.

Il suçotait et léchouillait pendant quelques instants.

 — Tu es vraiment un incapable ! clamait-elle en le repoussant du pied. Tu ne sais rien faire correctement !

Elle se redressait et lui assénait un coup de cravache sur les fesses.

 — Va jusqu’au lit ! À genoux !

Elle le suivait en le cinglant.

 — Allonge-toi !

Sans lâcher sa cravache, elle montait à son tour sur le lit et rampait à quatre pattes au-dessus de Samir qui se tenait raide, immobile, et la regardait d’un air apeuré. Elle progressait sur lui jusqu’à ce que sa poitrine soit à hauteur de son visage et approchait un sein de sa bouche.

 — Suce, mon petit Samir... Suce doucement...

L’homme obéissait, prenait le mamelon entre ses lèvres et aspirait de toutes ses forces comme s’il voulait vraiment téter.

Estelle s’appuyait alors sur son bas-ventre et pesait de tout son poids. Elle sentait vaguement la chaleur de la verge molle et inerte écrasée sous ses fesses. Samir continuait à sucer, mais sa respiration devenait haletante et l’air sifflait à ses narines.

 — L’autre, maintenant !

Elle se déplaçait légèrement et l’homme suçait aussitôt l’autre tétin.

À ce point de la comédie, Estelle aurait aimé passer rapidement au dernier acte, mais une fois qu’elle s’était redressée trop vite, Samir avait suivi son mouvement de retrait, lui avait saisi le mamelon entre ses dents et s’était rallongé en l’entraînant vers lui. La pointe de son sein était restée sensible durant plus d’une semaine et depuis, elle s’était bien gardée de renouveler une telle imprudence.

 — C’est bien, Samir ! Tu es un bon garçon... Et comme je te l’ai promis, moi aussi, je vais te faire du bien...

Elle se dégageait et s’agenouillait à hauteur de son bassin.

C’était le seul moment où Estelle pouvait improviser et pourtant celui qu’elle détestait le plus. Elle dégrafait son chignon, faisait tournoyer ses cheveux puis tentait de le faire bander. Elle pouvait le branler, le sucer, dire des mots obscènes, lui maltraiter comme elle voulait les testicules et la verge, à la seule condition de ne pas l’écorcher.

Mais il ne bandait pas. Jamais. Tout au plus avait-il de petits sursauts comme lorsqu’elle lui frottait avec le gant de crin, dans la baignoire.

Estelle avait tout essayé. De le frotter entre ses seins, de le prendre entre ses cuisses ou sous son aisselle. Quant à le faire entrer en elle, il n’en était pas question.

Ces manœuvres lui procuraient un sentiment de désespoir. Comme si c’était elle qui était impuissante. D’une séance à l’autre, elle s’était fait une raison. Pourtant, elle essayait de se dire à chaque fois qu’elle allait réussir, au moins pour que sa prestation conservât un peu de naturel. Samir lui faisait comprendre quand ce n’était plus la peine d’insister. Il s’agitait un peu, se crispait, soupirait. C’était le signal qu’il était prêt pour le dernier acte.

Ce jour-là, comme à l’accoutumée, Estelle sauta à bas du lit, plongea ses doigts écartés dans sa chevelure afin de lui donner davantage de volume. Puis elle reprit la cravache.

 — Tu es incapable de satisfaire une femme !... Je ne vois pas d’autres solutions que de te punir sévèrement pour n’avoir pas su me donner de plaisir ! Retourne-toi ! Allez, plus vite ! À plat ventre !

Samir enfouit le visage dans l’oreiller et Estelle commença à le fouetter. La punition devait durer jusqu’à ce qu’il éjacule sur le drap. Pour cela, il fallait le frapper avec une force croissante, en prenant soin de ne pas s’acharner aux mêmes endroits et surtout sans l’écorcher. « À aucun prix ! » avait dit Bergman-Smith. Et cette manœuvre était d’autant plus délicate que Samir ne criait jamais. Tout au plus soufflait-il un peu fort en réponse aux coups les plus durs.

Par contre, il poussait quelques cris rauques au moment où il jouissait.

Dès la deuxième séance, Estelle comprit qu’il y avait un rythme à saisir, une mélodie intérieure qui lui permettait de conserver la bonne intensité et de varier les coups.

Aujourd’hui, elle ne parvenait pas à trouver la musique. Elle avait l’impression que tout s’était passé comme d’habitude. Pourtant, lorsqu’elle commença à le fouetter, elle remarqua que son dos et ses fessés étaient déjà zébrés de boursouflures mauvaises, de celles qu’elle ne provoquait qu’avec les tout derniers coups. La peau hâlée, sombre, de Samir Bushido marquait peu mais là, elle semblait prête à se rompre à plusieurs endroits sur ses fesses. Comment ne s’était-elle pas rendu compte que les petits coups qui ponctuaient le déshabillage et le rituel étaient trop violents ?

En fait, elle les avait dispensés d’une façon machinale et n’en avait pas grand souvenir. Tout cela était tellement monotone !

Alors Estelle porta ses efforts sur le dos, cherchant à évaluer ses frétillements. Les mains crispées sur l’oreiller, Samir Bushido poussa soudain un grognement entre ses dents serrées. La jeune fille interpréta cette réaction comme la preuve qu’il allait bientôt jouir et lui donna encore deux coups sur les fesses.

Au second coup, l’homme hurla, sursauta, descendit du lit. Malgré la vivacité de ses mouvements, Estelle eut le temps d’apercevoir une ligne sanglante sur sa peau, qui se poursuivait d’une fesse à l’autre.

 — Excusez-moi ! Je ne voulais pas ! Je ne voulais pas !

Samir lui lança le même regard meurtrier qu’elle avait croisé le jour où elle l’avait fait bander avec le gant de crin, pendant la toilette.

Durant un instant, elle crut qu’il allait bondir sur elle et la frapper. Elle recula en tremblant et en répétant des excuses.

Samir Bushido s’immobilisa devant elle et serra les poings.

 — Rhabillez-vous et partez ! rugit-il.

Puis il pivota sur ses talons et partit vers la salle de bains.

Estelle se dépêcha de remettre ses vêtements puis quitta la suite et l’hôtel aussi vite qu’elle put. Dans le taxi qui la raccompagna rue des Pyrénées, elle fut saisie d’une crise de sanglots. Le conducteur lui dit des choses aimables, puis raconta des blagues ridicules pour essayer de la réconforter. Elle parvint tout de même à lui sourire en le quittant.

Quand elle fut seule dans son studio, elle prit une douche mais elle en éprouva peu de soulagement. Le mal dont elle voulait se débarrasser n’était pas collé à sa peau.

D’ailleurs, Samir Bushido était obsédé d’hygiène. Sa peau dégageait toujours un parfum de savon distingué, même avant le passage dans la baignoire. Et le docteur Bergman-Smith veillait au respect de cette obsession, exigeant d’Estelle des examens réguliers. Toutes les douches qu’elle aurait pu prendre n’auraient été que symboles dérisoires dans ce contexte aseptisé.

Parfois, quand elle se sentait déprimée, elle se disait qu’elle se prostituait, pour se trouver une raison de réagir au malaise qui la rongeait, mais elle ne parvenait pas à y croire. C’est quoi, la prostitution ? Un échange économique, le compromis entre son rôle social et une image de soi... Certes, elle dispensait à Samir Bushido des services de nature sexuelle mais ils n’aboutissaient jamais qu’à une tache de sperme sur des draps que, le plus souvent, elle ne voyait pas ! Même à la fin de la séance, quand elle faisait son possible pour le faire bander et se comportait ouvertement comme une prostituée, cela restait un jeu stérile, puisqu’il n’y avait jamais de résultat !

Estelle sortit ruisselante de la douche, laissant derrière elle des traces de pas mouillés et des pointillés d’eau. Elle alla s’asseoir, nue, à la table de la kitchenette et se remit à sangloter.

Que m’arrive-t-il ?

III

Mortagne-au-Perche, mercredi

Pendant plusieurs heures, Estelle fut en proie au délire. Son visage ruisselait de larmes. Ses vêtements étaient imprégnés de sueur, et de pisse aussi. Quand l’envie d’uriner la saisit, elle ne chercha même pas à se retenir, certaine que Christophe ne reviendrait pas avant longtemps et qu’il était inutile d’ajouter à son inconfort le gonflement de sa vessie.

Elle tremblait de fièvre, de chaleur, de froid, de douleur et d’angoisse.

Par instants, elle s’assoupissait. Derrière ses paupières closes défilaient des images de sa vie quotidienne. Par un curieux phénomène, elle ne revoyait pas les moments les plus bouleversants qu’elle avait vécus ces derniers jours mais seulement des scènes banales, dérisoires ou même joyeuses : sa promenade de dimanche matin aux Buttes-Chaumont, le rideau métallique de la galerie qui se démantibulait dans un vacarme carillonnant, Mélusine nue devant son fourneau, dans son duplex de la rue Tiquetonne et qui lisait et relisait le mode d’emploi d’une soupe en sachet mais éclatait toujours d’un fou rire avant la fin de sa lecture...

Quand elle ouvrait les yeux, elle ne s’étonnait pas du décor qui l’entourait : la cave, les instruments menaçants, la lueur terne des néons... Aucune hallucination ne venait la soulager de la réalité dramatiquement simple de sa situation. Elle était retenue prisonnière dans une maison qui lui appartenait, dans une salle de torture parfaitement isolée dont elle avait payé l’équipement... Depuis plus d’un an, elle s’affichait avec un homme qui, dans une passion mutuelle, la kidnappait, la séquestrait et la battait. Ses proches n’ignoraient pas qu’avec cet homme et quelques autres, elle se livrait régulièrement à des jeux violents et pervers, selon les critères de la société politiquement correcte...

Chaque fois qu’elle se lançait dans une nouvelle liaison cruelle, elle prenait soin de prévenir une ou deux amies. Elle n’avait pas agi autrement les premières fois qu’elle était sortie avec Christophe, mais cela se passait dix mois plus tôt. Aujourd’hui, personne ne s’inquiéterait de sa disparition avant deux ou trois jours. Et la seule personne qui pouvait deviner ce qui lui arrivait – à supposer d’ailleurs qu’elle n’en fût pas la cause ! – ne bougerait pas le petit doigt pour lui venir en aide !

Pire : Christophe avait souvent rencontré Jenny, la petite Irlandaise qui travaillait avec Estelle à la galerie Satanachia. Il n’avait qu’à lui téléphoner et à lui raconter qu’ils faisaient une fugue. « Ce que c’est romantique ! » dirait Jenny en soupirant. Emue, un peu jalouse, elle se sentirait ravie et flattée d’être complice d’une si merveilleuse histoire d’amour. Elle ne dirait rien à personne et assurerait l’intérim avec dévouement...

Vers la fin de la nuit, Estelle se ressaisit.

Christophe avait toujours joué sur les limites, les règles convenues.

Elle n’imaginait pas qu’il veuille la tuer. On ne peut jamais savoir...

Non ! Christophe aimait trop les magouilles et les manipulations pour se laisser entraîner dans un plan aussi glauque. Il n’avait pas le profil d’un tueur. Il aimait jouer. Trop, peut-être. Malgré tous les griefs qu’elle avait contre lui, Estelle ne pouvait pas lui contester ce point.

Dans son délire, la voix chantante de Mélusine vint résonner à ses oreilles : « Si tu trouves la faille, les manipulateurs sont les personnes les plus faciles à manipuler. Ils sont persuadés que leur talent est exceptionnel et se croient à l’abri d’une manœuvre identique... »

Évidemment, Estelle se trompait peut-être complètement sur le compte de Christophe. Il avait peut-être depuis longtemps l’intention de la torturer jusqu’à ce qu’elle meure et de disparaître ensuite. Ou bien quelqu’un lui avait fait remarquer qu’il pouvait le faire en toute impunité et l’avait mis au défi de passer à l’acte. Pour improbable qu’elle fût, cette hypothèse existait. Mais la chaudière peut exploser et demain je peux recevoir une lettre m’annonçant que je suis la millionième cliente de la superette voisine et que j’ai gagné vingt mille euros...

Même si elle se laissait aller à des excès qu’elle regrettait ensuite, Estelle se voulait réaliste. Lucide. Les pieds sur terre. Ne serait-ce que pour ne pas ressembler à sa mère qui, depuis des années, se lançait encore et encore dans des aventures sans lendemain avec l’ardeur d’une midinette, dans l’espoir chimérique de rencontrer enfin l’homme de sa vie !

Le danger immédiat, pour Estelle, c’était que Christophe, dans un excès, pouvait la mutiler, la marquer à jamais. Ou la rendre folle, ainsi qu’il l’avait dit pour la provoquer...

Déjà, elle ne sentait plus ses pieds. Ses chevilles avaient gonflé et le double étau de bois les meurtrissait maintenant de façon continue, en les serrant trop fort. Sa peau était à vif contre le rembourrage et quand elle essayait de remuer les jambes, ses articulations ankylosées lui arrachaient des gémissements de douleur.

Ses bras et ses épaules la faisaient souffrir également, mais elle pouvait les bouger, agiter les doigts, contracter ses muscles, même si c’était épuisant.

Un autre supplice, aussi terrible qu’imprévu venait de son coccyx pressé contre le bord de la planche étroite. Pour se soulager, il aurait fallu qu’elle lève ses hanches, tire sur ses bras, pèse sur ses jambes. Autant d’efforts qui lui paraissaient presque impossibles à accomplir. Christophe avait pris soin de lui passer deux chaînes entre les jambes, suivant le creux des aines, pour éviter qu’elle tombe de son support étroit. En un sens, cette précaution s’avérait utile, car si, maintenant, elle avait glissé de la planche, jamais elle n’aurait pu se redresser et sa situation serait devenue pire encore...

Alors elle renonça à bouger et choisit de contracter doucement les muscles de ses fesses pour vaincre la douleur et l’engourdissement. Elle se concentra sur cet exercice et, après quelques minutes, décida d’appliquer cette gymnastique immobile à l’ensemble de son corps entravé.

 *

Quand Estelle émergea de sa somnolence, Christophe était debout devant elle, vêtu d’un peignoir en tissu éponge, les cheveux hirsutes. Comme les volets intérieurs, hermétiques, étaient encore posés sur les soupiraux, elle n’avait aucune idée de l’heure. Christophe sortait du lit, mais cela ne prouvait rien. C’était peut-être encore la nuit ou le milieu de l’après-midi...

 — Salut, pétasse ! Prête pour une longue journée de torture ?

La jeune fille garda les yeux mi-clos et lui lança un regard vide. Sa tête était inclinée sur son épaule droite. Quelques longues mèches de cheveux poissés de sueur et de larmes formaient des motifs sur son front, ses joues. Si elle avait eu encore assez d’énergie pour réfléchir, elle aurait refusé d’entrer dans son jeu, mais elle ne répondit pas pour une raison plus tragiquement simple : elle était à bout de force.

 — Comment vont nos petits pieds ?

Christophe gardait les mains enfouies au fond des poches de son peignoir. Lorsqu’il s’approcha du double étau qui immobilisait les chevilles d’Estelle, elle retint son souffle, terrorisée par la douleur qu’elle ressentirait si jamais il lui touchait les pieds.

 — Libère-moi... J’ai mal...

Un mouvement de son bras fit crisser la chaîne contre le mur.

Christophe sembla ne pas l’avoir entendue. Il haussa les épaules et s’éloigna. Ouvrit un placard et inspecta les étiquettes de différents flacons.

 — Christophe, je t’en prie... Arrête tout ça... Laisse-moi aller...

Ignorant ses plaintes, le jeune homme alla poser quelques flacons à côté du grand bac cubique, en béton, qui faisait, dans cette cave, office de baignoire.

 — Tu vas voir comme l’eau fraîche va te faire du bien...

Il revint ensuite près d’elle et retira la partie supérieure de l’étau. Estelle poussa un cri. Aux endroits où sa peau était éraflée, ses chevilles avaient collé au rembourrage des orifices. Elle resta en position, les pieds posés dans les demi-cercles de la planche inférieure, incapable de soulever ses jambes engourdies.

Christophe lui saisit brutalement les mollets et la dégagea. Ses jambes s’affaissèrent lourdement et elle hurla quand ses pieds tombèrent sur le sol.

Elle était si faible que ses bras s’affaissèrent de la même manière quand Christophe détacha du mur les attaches qui lui tenaient les poignets relevés.

Avant de défaire les chaînes qui lui entouraient encore le haut des cuisses, il lui relia les poignets dans le dos d’une manière lâche mais efficace. Ce détail insuffla à Estelle une étincelle d’énergie : elle était trop épuisée pour en tirer parti, mais elle en éprouva un léger réconfort : Christophe se méfiait d’elle. Il n’était pas certain de l’avoir brisée.

 — Debout... Allez ! Mets-toi debout !

Christophe lui tint le bras, mais ce n’était pas suffisant pour la soutenir. Elle ne sentait plus ses jambes et s’écroula sur elle-même. Alors il la saisit à bras le corps, la souleva un peu et la traîna jusqu’au cube de béton.

Ses pieds inutiles raclèrent le sol et lui lancèrent des douleurs électrisantes.

Quand il la posa assise sur le bord du grand récipient, ce fut de ses fesses et de son coccyx que partirent de nouveaux élancements pénibles.

Christophe la lâcha pendant une seconde pour saisir les ciseaux avec lesquels il avait coupé son collant et qui étaient posés sur la table basse. Il se retourna juste à temps pour l’empêcher de s’écrouler.

 — Tu vas voir comme ce bon bain va te faire du bien...

 — Va te faire foutre... lui lança-t-elle.

Un murmure presque inaudible que Christophe ne comprit pas ou ne voulut pas entendre...

Ses vêtements salis, déchirés, humides de sueur, de larmes et de pisse, partirent en guenilles sous les coups de ciseaux. Avant de la dévêtir complètement, Christophe se releva pour la contempler.

 — Avec tes cheveux collés en mèches et ces lambeaux d’habits qui pendent sur toi, tu ressembles à une marotte ou à un personnage grotesque d’une gravure de Jérôme Bosh... Une photo s’impose, pour la postérité !... Tu n’auras sans doute pas l’occasion de la mettre dans un album, mais tes amis peintres apprécieront sûrement une si belle image de la folie !

En pied ou en gros plans, il prit d’elle une demi-douzaine de photos polaroïd qu’il aligna soigneusement sur la table. Puis il acheva de la mettre nue.

 — Tu as pissé dans ta culotte, on dirait... Tu as vraiment besoin d’être désinfectée !

Deux sièges échancrés, intégrés à la masse du bac de béton, permettaient de s’asseoir face à face comme dans une double baignoire-sabot, tout en utilisant moins d’eau pour remplir le récipient.

Christophe souleva Estelle et l’installa sur l’un de ses sièges. Elle poussa quelques râles. Chaque mouvement, chaque contact, la faisait souffrir.

 — La douche, d’abord !

Il saisit le flexible, dirigea la pomme vers le fond du bac puis ouvrit le robinet. Aussitôt, l’eau glacée fit frissonner la jeune fille. Les piqûres cinglantes réveillèrent sa chair engourdie, mais les rigoles froides qui se formaient sur sa poitrine ou son ventre, hérissèrent sa peau et la firent trembler.

Dès que Christophe lui inonda la tête, elle eut l’impression qu’elle allait se noyer. La bouche grande ouverte, elle haleta, râla sur un rythme asphyxié.

 — Ça suffit comme ça...

Christophe ferma le robinet de la douche, plaça la bonde au fond du bac et actionna un gros robinet de cuivre à embout fileté, fixé assez haut contre le mur. L’eau jaillit avec un débit important et des bouillons irréguliers. Le récipient commença à se remplir.

Puis il se tourna vers sa victime et, sans douceur, écarta les cheveux mouillés qui formaient un fin rideau contre le visage d’Estelle. Il les rassembla derrière sa nuque et les y maintint à l’aide d’un morceau de ficelle.

 — Tout à l’heure, je te ferai une nouvelle coupe de cheveux, annonça-t-il en riant. Mais chaque chose en son temps. Rien ne presse...

 — Salaud !

Une gifle l’assomma aussitôt. Ses yeux, lavés par la douche glacée, se remplirent à nouveau de larmes.

 — Ta gueule !

Christophe versa ensuite le contenu de deux flacons en plastique blanc. L’eau atteignait maintenant les genoux d’Estelle. Une odeur de chlore se dégagea aussitôt.

De l’eau de Javel ! Ça ne vaut pas un bain moussant, mais ce n’est pas si mal. À condition de ne pas y rester des heures...

La froideur de l’eau la dynamisa un peu. Elle se détendit soudain et, quelques instants plus tard, fut saisie d’une irrépressible crise de sanglots. Elle se pencha, se dandina d’avant en arrière comme une enfant désespérée.

Christophe n’y accorda aucune attention. Il rassembla des accessoires puis commença à installer le couvercle du bac, deux grosses planches de bois conçues pour se refermer autour du cou de la victime comme une cangue chinoise. Quand il fut prêt, il saisit les cheveux d’Estelle et la força à maintenir la tête droite.

 — Non... non... non... non... répéta-t-elle au milieu de ses sanglots.

Finalement, les deux parties du couvercle se rejoignirent avec un raclement. Désormais seule la tête d’Estelle était visible sur cette table improvisée. Le reste de son corps était inaccessible, enfermé dans une cuve de béton qui se remplissait d’eau glacée.

 — C’est vraiment une idée brillante que tu as eu là... Mais avoue que c’était dommage de se servir si rarement de tous ces dispositifs ingénieux... En plus, je parie que tu n’en as pas essayé la moitié, enfin, en tout cas, pas personnellement, hein ?

Estelle ne répondit pas. Elle tremblait parfois, ce qui, pour Christophe, n’était perceptible qu’à l’agitation légère, nerveuse, de sa tête. Elle était frappée de stupeur, absente. Ses yeux suivaient les mouvements de son bourreau sans comprendre ce qu’il faisait. Ou bien, quand elle connaissait l’usage de tel ou tel des instruments qu’il alignait sur la table, à quelques dizaines de centimètres de ses yeux et pourtant totalement hors de sa portée, elle ne pensait même pas que c’était sur elle que Christophe allait les utiliser. Pour la détruire, la faire souffrir, l’humilier, la torturer. Physiquement et moralement. Jusqu’à ce qu’elle devienne folle.

Est-ce que je ne le suis pas déjà ?

 *

Paris, rue des Pyrénées, une semaine plus tôt

Après avoir sangloté un bon quart d’heure, assise nue à la table de sa kitchenette, Estelle n’éprouva que peu de soulagement. Certes, elle s’était libérée de la tension nerveuse accumulée au cours de sa rencontre avec Samir Bushido mais un mal insidieux la rongeait.

 — Évidemment ! la taquinait Mélusine les rares fois où elle se confiait. Tu es amoureuse, c’est aussi simple que ça !...

Estelle ne cherchait pas à s’en défendre. Sa liaison avec Christophe, aussi tourmentée qu’elle soit, lui donnait l’impression de contrôler une partie de sa vie et elle y trouvait des émotions intenses, dans la douleur comme dans le plaisir.

Il y avait une souffrance plus ancienne, plus profonde, moins facile à cerner et donc à guérir...

 *

Durant de nombreuses années, le château de Cœur-Cognant avait servi de cadre à une suite de fêtes cruelles.

Quelques pans de murs en ruine, consolidés et conservés dans le style rocaille, ainsi qu’une grande salle souterraine, dataient du XIVe siècle. Le château actuel avait été construit peu avant la Révolution puis réaménagé à la fin du Second Empire. Immense, situé au milieu d’un parc superbe cerné de hauts murs, il pouvait accueillir jusqu’à deux cents personnes et leur permettre de vivre isolées du monde pendant des semaines, voire des mois.

Le Vicomte Xavier, secondé par son fils Alexandre et quelques vieux amis, veillaient au respect des règles instituées trente ans plus tôt pour éviter deux écueils : ce ne devait être ni un bordel, — un lieu de débauches tarifées dans lequel il aurait été possible de faire n’importe quoi à condition de payer le prix, — ni le sanctuaire d’une secte de pseudos-initiés.

Pour que la liberté de chacun soit respectée au sein de situations de violence et d’asservissement, il avait été institué un rôle fondamental, celui de reine de souffrance, une femme à laquelle chacun pouvait faire appel en toute circonstance et dont personne ne pouvait contester les décisions. Elle avait ainsi le droit – et le devoir – d’interrompre à tout moment un maître ou une maîtresse dont le comportement lui paraissait inacceptable. C’était aussi sous sa seule responsabilité qu’étaient admis à participer aux divertissements du château ceux ou celles qui se prétendaient uniquement dominants.

La plupart des esclaves qui séjournaient à Cœur-Cognant y étaient amenées par la personne qui les dominait et à laquelle elles se soumettaient par amour ou à la suite d’un arrangement qui en tenait lieu.

Estelle avait été amenée de force au château. Elle n’avait appris qu’ensuite qu’elle avait été enlevée et séquestrée avec la complicité de sa mère. Après trois jours de viols et de supplices auxquels elle trouva parfois du plaisir, sa mère et le Vicomte Xavier lui offrirent de partir tout de suite ou de rester trois semaines à Cœur-Cognant en tant qu’esclave afin de décider en toute connaissance si elle avait envie de continuer à participer à ces divertissements. Curieuse, téméraire mais rassurée par les explications du Vicomte, Estelle avait choisi de vivre cette expérience.

Des événements imprévus devaient bousculer la fin de cette probation.

Avant de devenir un artiste mondialement connu, Martin Quintana, ami proche du Vicomte, avait participé à l’élaboration des règles qui régissaient les fêtes de Cœur-Cognant. Il était déjà très malade mais, durant une semaine, il fit du château un lieu coupé du monde et, avec plusieurs dizaines d’artistes versés dans différentes disciplines, prit les jeux cruels qui s’y déroulaient comme sujets de multiples créations plastiques et audiovisuelles.

Au départ de Martin Quintana, il fut décidé de mettre un terme aux divertissements ordinaires du château². Estelle en ressentit une grande frustration : elle commençait à découvrir un monde secret et exaltant, et il se volatilisait ! Elle s’était soumise pour apprendre quelque chose, sur elle, sur les autres. L’esclavage lui avait procuré des voluptés qu’elle ne niait pas, mais elle avait subi d’innombrables épreuves pénibles et humiliantes auxquelles elle avait consenti dans l’espoir d’une récompense qu’elle attendait encore...

Elle demanda alors à Mélusine de lui enseigner ce qu’elle avait appris en jouant le rôle de la reine de souffrance et la petite blonde accepta l’idée avec enthousiasme mais, loin de Cœur-Cognant, cela n’avait plus de sens, même si elles se voyaient régulièrement, s’amusaient ensemble et participaient de loin en loin à des soirées privées...

Puis les relations d’Estelle avec sa mère se détériorèrent rapidement.

À la fin des années 70, Linda, pianiste de talent, avait commencé une carrière de soliste aussi chaotique que ses amours. Chaque fois qu’elle envisageait une tournée importante ou la sortie d’un disque, survenait une catastrophe qui compromettait ses chances de succès. Estelle était l’une de ses catastrophes, mais il y avait eu également un accident de ski, deux coups d’état, la mort de son imprésario, la chute du Mur de Berlin et surtout un nombre important de déconvenues sentimentales.

Estelle aimait et admirait sa mère mais, élevée par une tante puis pensionnaire en Suisse, elle avait compris tôt que Linda était superficielle, coquette et impulsive, et elle mit alors un point d’honneur à chasser ses défauts en elle... Lorsque, à dix-neuf ans, Estelle vint vivre à Paris, elle jugea sa mère immature et s’aperçut qu’elle était incapable d’assumer un vieillissement d’ailleurs très relatif.

Durant quelques semaines, jour après jour, Linda dispensa à sa fille les conseils fondamentaux qui devaient lui permettre, disait-elle, de se marier rapidement avec un jeune homme aussi fortuné que possible ! Après deux mois d’orgies dans les îles Canaries, Estelle qui n’avait aucune envie de suivre la voie que sa mère lui désignait, se retrouva esclave à Cœur-Cognant.

Et cette aventure s’était avérée une nouvelle impasse.

Quand, à la suite de l’exposition des œuvres de Martin Quintana et de son équipe, le propriétaire de la galerie, Prosper Satanachia, lui proposa de venir y travailler, Estelle accepta aussitôt. La semaine suivante, elle emménageait rue des Pyrénées. Même si sa mère, selon son engagement, lui versait de l’argent chaque mois, elle éprouva enfin l’impression d’être indépendante et libre de conduire sa vie.

Ce n’était pas si facile. Elle côtoyait des personnalités du Tout-Paris et des artistes, certains célèbres, d’autres qui le deviendraient, mais elle se méfiait de ce tourbillon, effrayée à l’idée de commettre les mêmes erreurs que sa mère. Si Linda avait su que sa fille avait des relations intimes avec l’un des hommes les plus riches du monde, beau et célibataire de surcroît, quels stratagèmes n’aurait-elle pas imaginés pour convaincre Estelle de l’épouser ? Et, à défaut d’y parvenir, elle se serait placée elle-même sur les rangs...

Cette idée fit sourire Estelle au milieu de ses larmes. Ce qui venait de se passer dans l’hôtel de la rue de Rivoli allait mettre un terme à ses rapports avec Samir Bushido, et le risque d’être harcelée par sa mère à ce sujet était définitivement écarté. C’était un piètre soulagement.

 *

Mortagne-au-Perche, mercredi

À quelques dizaines de centimètres de ses yeux, Christophe alignait des objets variés mais tous plus inquiétants les uns que les autres. Estelle en reconnaissait une partie d’entre eux, qu’elle avait achetés elle-même, dans des boutiques spécialisées dans les accessoires fétichistes, des drogueries ou des magasins de bricolage. D’autres avaient été apportés par Mélusine, soit qu’elle les lui ait offerts, soit qu’elle les ait oubliés en venant profiter des facilités de cette maison. Enfin, quelques objets lui étaient inconnus. Christophe les avait amenés en prévision de ce qu’il comptait lui faire subir.

Il ne les utiliserait peut-être pas tous, mais il les rassemblait dans un seul but : la faire souffrir le plus longtemps et le plus cruellement possible ! Et elle ne pouvait absolument rien faire pour l’en empêcher. Pire, elle n’était plus qu’une tête posée sur le lourd couvercle du bac ; elle ne sentait presque plus son corps douloureux, entravé et inaccessible, qui s’engourdissait dans l’eau froide.

Lorsqu’il fut satisfait de la disposition de ses accessoires, Christophe apporta un triple miroir qu’il avait démantelé d’une coiffeuse et il le disposa à l’extrémité de la table improvisée.

Ainsi, sauf à fermer les yeux, Estelle était contrainte désormais de contempler non seulement les outils atroces avec lesquels elle allait être torturée, mais également trois reflets de sa tête qui semblait comme tranchée, minuscule, dérisoire et d’une vulnérabilité absolue au milieu de cette grande surface plane qui se prolongeait au-delà des miroirs.

 — J’ai pensé que tu aimerais assister à chaque étape de ta métamorphose... dit le garçon en riant. Comme ça, tu peux presque te croire chez le coiffeur ! Admets que c’est une attention délicate !

En croisant son regard dans le miroir, Estelle poussa une longue plainte désespérée.

IV

Paris, rue Guénégaud, la veille

À la galerie Satanachia, Estelle préparait la liste des invités pour la prochaine exposition d’Éric G. Odd quand son téléphone portable se mit à vibrer sur le coin de la table. Elle bondit et parvint à l’attraper juste avant qu’il ne tombe sur le sol.

 — Tu es prise en otage, dit simplement Christophe.

Ils ne s’étaient pas vus depuis la semaine précédente, le lendemain de la séance d’Estelle avec Samir Bushido. Il n’avait pas appelé et elle n’était pas parvenue à le joindre. Plusieurs messages sur son répondeur n’avaient pas eu de suite.

Ce n’était pas la première fois que cela se produisait depuis le début de leurs relations. Christophe se rendait fréquemment dans différents pays d’Europe et Estelle n’avait jamais réussi à obtenir de lui les informations minimales qui lui permettraient d’organiser un peu mieux leurs rencontres. Elle lui en faisait souvent le reproche.

D’abord, elle crut que son travail pour une maison de disques lui imposait vraiment cet emploi du temps chaotique. Elle attribua ensuite cette attitude à un manque de rigueur, puis à un désir de frimer, pour se donner de l’importance, avoir l’air débordé par des responsabilités incontournables. Christophe parlait peu de son travail et, presque invariablement, pour s’en féliciter. Ce n’était donc sans doute pas la raison de son inconstance.

Après quelques mois, Estelle cessa de s’interroger car d’autres aspects du comportement de Christophe l’inquiétaient davantage.

Elle avait parfois l’impression qu’il cherchait à l’éviter, ou bien il se montrait brusque, cassant, comme s’il éprouvait peu de plaisir en sa compagnie. Ils avaient convenu de demeurer libres l’un vis-à-vis de l’autre et Christophe évoquait sans complexe ses relations occasionnelles avec d’autres filles. Ces sautes d’humeur n’étaient sans doute pas dirigées contre elle.

Estelle songea à quelque vice caché ou dont il aurait honte. La drogue ? Son hésitation devant un joint offert à la sortie d’une boîte l’en dissuada sans peine. D’autres garçons ? Il y avait certainement goûté, mais ne manifestait aucune gêne à cet égard.

Outre cette attitude qui déroutait Estelle ou l’offensait, Christophe, très vite, apporta un malin plaisir à ne pas respecter les accords qu’ils avaient décidés. Et Estelle lui trouva des excuses qu’elle n’accordait pas à ses autres amants...

Avant son séjour au château de Cœur-Cognant, Estelle avait eu de nombreux partenaires sexuels, un par un ou en groupes... Mais après un mois d’esclavage et la découverte de tant de plaisirs sulfureux, la baise ordinaire cessa rapidement de l’intéresser. C’était tellement plus enivrant de contrôler ou d’être contrôlée !

La douleur en elle-même ne l’excitait pas. Elle admettait qu’il en fallait bien un peu pour matérialiser les liens, les exhibitions, l’obéissance, faire que l’un impose sa volonté à l’autre, mais ce n’était pour elle qu’un aiguillon.

De loin en loin, elle prétendait avoir envie de souffrir de la main de Mélusine... Elle lui disait : « Fais-moi mal ! » mais c’était plutôt une coquetterie à l’égard de cette petite poupée blonde, d’apparence si fragile, et qui adorait tellement dominer.

Quoi qu’il en fût, Estelle, désormais, ne jouissait jamais sans entraves.

Elle adorait cette expression qui mettait sa mère mal à l’aise. En 1968, Linda avait seize ans et, bien que, deux ans plus tard, elle portait au cou un collier d’acier muni d’anneaux et aux poignets des bracelets d’esclave, « jouir sans entraves » était resté pour elle une sorte de devise sacrée.

La nature de ces entraves lui importait peu, et elle se moquait que l’immobilisation s’appliquât à elle-même ou à son partenaire. D’acier, de cuir, de corde ou de tissu, il fallait seulement que les liens soient sensibles et efficaces, car elle détestait faire semblant et considérait qu’il était du devoir de la victime de chercher à s’échapper... Comme dans n’importe quel jeu de société, elle changeait de rôles tour à tour avec ses partenaires, ce qui créait des limites naturelles, puisque la victime du moment pouvait toujours se venger ensuite des excès de l’ancien bourreau...

Durant plus d’un an, Estelle se livra à ces affrontements amoureux avec de nombreux partenaires. Jusqu’à ce qu’elle rencontre Christophe.

Il était entré en curieux dans la galerie, un jour pluvieux de mai. Le surlendemain, ils dînaient ensemble et Estelle expliqua ce qui la faisait vibrer. Le jeune homme réagit avec enthousiasme et ils passèrent dans son studio de la rue des Pyrénées une nuit voluptueusement épuisante.

À laquelle succéda pour Estelle une journée fiévreuse : elle n’avait que très peu dormi, se remémorait en frissonnant chaque détail de leurs étreintes et rêvait à leurs retrouvailles prévues dès le soir.

Christophe décommanda quelques minutes avant l’heure de leur rendez-vous. Il devait s’envoler pour Londres et ne reviendrait que trois jours plus tard. Ce n’était que partie remise. Estelle put dormir et rêver davantage.

Christophe ne revint pas le jour dit et elle ne put le joindre au téléphone, mais elle lui pardonna quand il l’appela vingt-quatre heures plus tard.

Au cours des mois qui suivirent, chaque nouvelle rencontre fut marquée par une tentative de Christophe de pousser le jeu plus loin. Lorsqu’il la ligotait, il serrait les liens plus durement qu’elle ne l’aurait aimé. Il la fessait ou la fouettait plus fort que prévu. Estelle s’en aperçut mais ne voulut y voir que des manifestations passionnées. Elle s’en inquiéta d’autant moins que Christophe respectait l’alternance des rôles et l’incitait, elle aussi, à aller sans cesse au-delà de ses désirs quand elle devait se montrer cruelle envers lui.

 — Tu es la maîtresse, lui disait-il alors. Fais ce que tu veux de moi !

Lorsqu’il avait l’initiative, il respectait à peine les mesures les plus élémentaires de prudence ou de discrétion.

Ils avaient ainsi convenu que chacun pourrait intervenir dans la vie de l’autre en lui déclarant simplement : « Je te prends en otage ! » Si la victime était absorbée dans une activité impossible à interrompre sur-le-champ, elle devait se rendre disponible dans un délai maximum d’une heure. En fait, la plupart du temps, ce fut Christophe qui eut l’initiative de ce jeu ; rarement sûre de le joindre, même lorsqu’ils se donnaient rendez-vous, Estelle avait beaucoup de mal à le surprendre. Pourtant, il n’abusait pas de cette inégalité et, quand il passait la main, se soumettait sincèrement à ses caprices.

 *

Une fois, après une dizaine de rencontres conformes à cet arrangement, Estelle chercha en vain à le contacter durant une semaine. Elle voulait le prendre en otage et l’emmener dans sa maison de Mortagne-au-Perche dont les travaux venaient juste d’être terminés.

Une nuit, rue des Pyrénées, alors qu’elle dormait profondément, des bruits à la porte de son studio la réveillèrent en sursaut. Elle eut juste le temps d’allumer sa lampe de chevet : Christophe se tenait penché au-dessus d’elle et agitait devant ses yeux encore ensommeillés une paire de menottes qui cliquetaient.

 — C’est une prise d’otage ! cria-t-il d’un ton méchant.

Il l’écrasa contre l’oreiller et l’embrassa à pleine bouche. Avant qu’elle ait pu reprendre sa respiration, il arracha le grand T-shirt qu’elle portait en guise de chemise de nuit, et lui en entoura la tête. Un gros nœud acheva de transformer ce vêtement en une cagoule improvisée. Il la retourna, lui menotta les mains dans le dos et, en poussant un grand cri, il la souleva et la jeta comme un sac sur son épaule.

À ce moment, Estelle sentit des ondes de plaisir lui vibrer dans le ventre. Elle comprit que Christophe avait fait faire à son insu un double des clefs de son appartement, mais sur le moment elle oublia cette indélicatesse qui lui valait tant d’émotions sensuelles.

Elle apprécia moins les minutes qui suivirent.

Christophe l’emportait hors de chez elle, nue, en pleine nuit !

Dans ce grand immeuble dont les appartements, déjà nombreux, avaient été réhabilités en studios, il y avait à toute heure des habitants qui rentraient tard ou partaient tôt. Si l’un d’eux les croisait dans le couloir, l’ascenseur ou le hall d’entrée, il ne reconnaîtrait sans doute pas sa voisine dont la tête se cachait sous un T-shirt Coca-Cola... Et durant de longs mois, il regarderait les filles de l’immeuble avec des yeux de merlan frit en se demandant qu’elle était celle qui avait des fesses si joliment pommées !

D’autant plus que, durant les premiers pas que fit Christophe dans le couloir, Estelle, entièrement nue et menottée, battait des jambes, par réflexe, et exhibait peut-être à quelqu’un les replis roses de sa chatte soigneusement épilée...

Dans la rue, l’air de la nuit fraîche sur sa peau la fit frissonner. Elle entendit aussi des éclats de voix, à quelque distance de là, sans doute des hommes qui sortaient d’un café en riant. Heureusement, Christophe la jeta vite sur la banquette arrière de sa voiture et la recouvrit d’une couverture. Il prit même soin de lui caler la tête avec un coussin.

Estelle grogna. Pour la forme.

Il se mit au volant, fit vrombir le moteur et manœuvra avec nervosité pour dégager son véhicule, heurtant les pare-chocs des voitures stationnées devant et derrière. Aveuglée par la cagoule improvisée, installée dans cette position inusuelle et peu confortable, Estelle eut l’impression qu’il roulait bien trop vite, freinant, redémarrant en trombe, donnant des coups de volant brusques qui la faisaient rouler. Qu’arriverait-il s’ils étaient arrêtés par la police ? Estelle imagina leur embarras, les plaisanteries des flics, sa nudité dans les lumières crues du commissariat... Au lieu de l’effrayer, cette hypothèse ne fit qu’accroître son excitation : elle savait qu’elle était belle et elle adorait s’exhiber, surtout dans des circonstances incongrues...

Le trajet lui parut bref. Elle devina qu’il l’amenait chez lui : un grand appartement dans un immeuble de deux étages, à Montrouge.

 — Allez ! Descends !

Dès qu’elle fut sortie de la voiture, une main chaude se posa sur son bras et lui imprima la direction à prendre.

 — Avance !

Elle progressa à petits pas, craignant de cogner ses pieds nus contre une marche ou quelque autre obstacle qu’elle ne pouvait pas voir. L’odeur de l’immeuble, un mélange de poussière et de cire, lui prouva qu’ils étaient bien dans son appartement. Mais, à l’intérieur, elle se trouva complètement désorientée et dut attendre qu’il la guide.

Sans lui retirer sa cagoule, Christophe l’attacha à un pilier dont elle n’avait aucun souvenir. Avec des mouvements précis et rapides, il détacha les menottes et lui fit relever les bras. Deux bracelets pendaient au pilier, des entraves larges et rembourrées qu’elle ne pouvait atteindre que du bout de ses doigts.

 — Mets-toi sur la pointe des pieds !

La main de Christophe s’insinua sous ses fesses, puis entre ses jambes et la souleva tout en la pressant contre le pilier. À hauteur de son pubis, une barre métallique dépassait, à l’horizontale, sur laquelle il la plaça. Quand il lui eut lié les poignets, Estelle se trouva à demi suspendue. Elle ne touchait le sol que du bout des orteils et le poids de son corps reposait sur son sexe écrasé contre la barre métallique.

Une ceinture acheva son installation, pour la coller fermement contre le pilier, les seins écartés de part et d’autre.

 — Ce soir, dit-il d’une voix naturelle et douce, j’aimerais te fouetter plus fort que d’habitude... Mais pour cela, je veux ta permission.. :

Estelle s’agita dans ses liens, comme si elle avait besoin d’évaluer son degré d’impuissance avant de répondre. Elle pouvait remuer les jambes, et même les relever en arrière, mais elle se meurtrissait davantage le sexe.

Qu’allait-elle dire ? Si elle refusait, il la fouetterait tout de même. Moins fort sans doute, pour autant que cela puisse vraiment s’évaluer...

Elle était excitée, malgré quelques motifs d’agacement : Christophe aurait dû lui demander ses clefs, au lieu d’en faire réaliser une copie à son insu. Elle n’aurait pas été beaucoup moins surprise d’être réveillée en pleine nuit !

Elle lui pardonnait de l’avoir promenée nue dans la ville mais lui en voulait d’avoir conduit si vite... Évidemment, elle devinait qu’il était excité lui aussi, et plus nerveux que d’habitude. S’il la fouettait très fort, du fait de son excitation, le supporterait-elle ?

Bien sûr, elle subirait les coups puisqu’elle ne pouvait pas s’échapper. Mais si c’était trop dur, éprouverait-elle encore du plaisir, après

 — Ne dis rien, si tu veux... Ou plutôt, je vais actionner le métronome. Si tu né dis rien avant la dixième mesure, je considérerai que tu es d’accord...

L’élégance du procédé rassura la jeune fille.

Christophe fit quelques pas dans la pièce. Estelle entendit le bruit du ressort qu’il remontait, puis les premiers battements du métronome réglé sur le temps le plus lent.

 — Un... Deux... Trois...

Estelle tira sur les bracelets qui encerclaient ses poignets mais elle ne dit rien. Christophe ne comptait plus. Cela n’avait plus d’importance, les nombres semblaient résonner tout seuls dans sa tête. Sept. Huit. Neuf.

Estelle se contracta brièvement puis se détendit dans l’attente du premier coup. Dix. Onze. Douze...

Il ne se passait rien. Treize... Quatorze...

Avait-il renoncé ? N’était-ce qu’un défi ? Pour tester son courage ou savoir jusqu’à quel point elle lui faisait confiance ?

Au dix-septième battement du métronome, un coup de fouet lui trancha les fesses. Une lanière dure, lancée à pleine puissance. Malgré son expérience, Estelle lâcha un hurlement bref mais strident. Elle songea aussitôt aux voisins : Christophe lui avait dit que l’occupant de l’appartement du dessous était complètement sourd, mais les autres ?

C’était son immeuble et sa responsabilité. Il n’avait qu’à la bâillonner !

Au deuxième coup, elle cria encore et, dans le sursaut qu’elle fit, sentit les lèvres de sa vulve qui s’écrasaient douloureusement sous son pelvis.

Les dents serrées, pleurant, le visage brûlant, bouilli sous le coton enroulé autour de ses joues, elle hurla et cria à chaque nouveau coup. Jamais elle n’avait été flagellée aussi fort ni aussi longtemps depuis son séjour dans les cachots de Cœur-Cognant !

Puis elle perdit le compte des coups.

Christophe frappait selon un rythme irrégulier et la surprenait presque à chaque fois. Des genoux jusqu’au bas de ses reins, sa chair fut broyée, mâchée, boursouflée, mais la meurtrissure de son sexe sur la barre métallique la faisait tout autant souffrir que la flagellation.

Finalement, d’un coup d’une force extrême, Christophe la cingla en diagonale en travers du dos, de l’épaule droite à la hanche gauche, et elle eut l’impression que sa peau était déchirée tout du long. Elle rugit de douleur autant que de rage.

L’instant d’après, elle se trouvait allongée sur le sol, liée en croix et la verge de Christophe traçait brutalement son chemin en elle.

Malgré ses douleurs, après qu’il eut effectué quelques va-et-vient, elle leva ses hanches pour répondre à l’assaut.

Le plaisir surgit vite, irrésistible, en longues rafales.

Estelle mordit les replis humides de son T-shirt qui lui couvrait encore le visage puis elle cria et râla sans chercher à se retenir. Elle sentit son amant qui éjaculait mais elle continua à se projeter vers lui en espérant qu’il ne débanderait pas trop vite.

Heureusement, Christophe était lui-même très excité. Il mollit un peu puis durcit à nouveau tandis qu’Estelle jouissait d’une manière ininterrompue.

Ils restèrent ainsi longtemps, haletants, à bout de souffle, Estelle écrasée sous lui, brisée autant par la violence des coups que par l’intensité de son orgasme. Christophe roula contre elle, détacha ses liens et lui retira sa cagoule. Elle se blottit contre son épaule et ils s’endormirent ainsi sur le sol, enlacés, nus et couverts de sueur.

Le lendemain matin, le soleil brillait quand Estelle se réveilla. Elle était seule et nue dans le lit de son amant mais elle ne se souvenait pas qu’il l’ait transportée. Auprès d’elle, sur l’oreiller vide, était déposée une rose avec un bristol sur lequel était écrit au feutre noir, en grandes lettres bâton : « Maintenant, je me soumets à toi, ma reine ! »

Estelle se releva. Le seul fait de s’asseoir sur le lit raviva les meurtrissures de ses fesses et, rien qu’en remuant les bras, elle put sentir un tiraillement dans son dos. Elle bondit vers le grand miroir de l’armoire et, le cou tordu, regarda la marque qu’elle portait, une longue estafilade rouge sombre. En travers de son omoplate, la peau avait cédé sur une dizaine de centimètres.

 — Le salaud !

Elle alla ensuite inspecter la penderie, y choisit la plus belle chemise qu’elle put y trouver, puis un pantalon de flanelle dont elle replia les jambes. Heureusement, Christophe ne mesurait que quelques centimètres de plus qu’elle et ces vêtements, bien que trop grands, suffiraient pour la circonstance. Pour faire tenir le pantalon, elle trouva une superbe ceinture en peau de serpent dans laquelle elle perça rageusement un trou adéquat à l’aide d’une pince à ongle.

À la poignée de la porte de la chambre, une cravache était accrochée par la dragonne. Un instrument aussi redoutable, à coup sûr, que la sangle avec laquelle Christophe l’avait frappée cette nuit.

Estelle ignora le message et se rendit dans la salle de séjour. Comme elle s’y attendait, Christophe était nu contre le pilier qu’il avait installé tout exprès en prévision de cette prise d’otage. Il s’était lui-même lié les poignets à l’aide de deux paires de menottes.

Les clefs de menottes scintillaient sur le coin de la table, avec son trousseau habituel. Estelle n’eut aucun mal à identifier celles qu’il avait fait faire pour rentrer chez elle. Elle les détacha du trousseau, ainsi que la clef de sa voiture et les glissa dans la poche du pantalon trop grand.

Elle sentait bien que Christophe la suivait des yeux mais elle évita de croiser son regard. Sans un mot, elle le détacha.

Perplexe, déçu sans doute, il baissa lentement les bras et s’écarta du pilier, tournant vers elle sa pine durement bandée. Avec toute la force dont elle était capable, Estelle lui lança son poing dans le ventre.

 — Tiens, espèce de salopard !

Avant que Christophe ne se plie de douleur, elle lui asséna deux autres coups rapides, droite, gauche, penchée comme un boxeur devant son punching-ball.

 — Cette nuit, j’ai pris un pied d’enfer, lui dit-elle. Mais si tu me refais encore un plan comme ça, je te promets que je te les coupe et que je te les fais bouffer !

Cette déclaration laissa Christophe plus pantois que les coups.

 — Tu pourras revenir prendre ta voiture à la galerie, lui lança-t-elle en claquant la porte.

En venant rechercher sa voiture, Christophe lui apporta un énorme bouquet de roses et balbutia quelques excuses avec un regard triste d’adolescent timide. Estelle lui avait déjà pardonné.

Une heure plus tôt, en nettoyant la plaie de son dos, Mélusine lui avait dit d’un ton moqueur : « Toi, ma jolie, tu es amoureuse... ». C’était sans doute vrai, mais Estelle ne l’aurait avoué pour rien au monde.

 *

Au cours des mois suivants, Christophe continua à la fuir ou à la poursuivre. Elle résista à ses provocations et lui reprocha chacun des risques qu’il prenait, même si elle y trouvait presque toujours un surcroît de plaisir.

Petit à petit, elle cessa de fréquenter d’autres garçons, bien que jamais Christophe n’ait manifesté la moindre jalousie. Elle n’en avait simplement plus envie.

Un jour, il lui parla de Samir Bushido.

 — Je l’ai rencontré quelquefois... Je lui ai servi d’intermédiaire pour acheter des tableaux...

 — Il n’utilise pas d’agent ?

Christophe sourit en haussant les épaules.

 — Ne me dis pas que tu ne sais pas comment ça se passe... Ou bien demande à ton patron. Le vieux Satanachia connaît la musique. Si l’on apprend que Samir Bushido s’intéresse à tel peintre ou à tel tableau, les prix sont aussitôt multipliés par deux, ou par dix... En fait, il n’y a aucune limite. Cela devient une partie de poker. Bushido explique sans sourciller qu’il n’a pas les moyens de s’acheter la plus petite toile de l’artiste le moins coté ! Dès que son nom est prononcé, la moindre croûte devient un Van Gogh...

Christophe lui fit alors jurer le secret sur ce qu’il allait dire. Estelle jura.

 — Sur ce que tu as de plus cher au monde !

Qu’ai-je de plus cher au monde ? Ma mère ? Mon cul ? La question prenait brusquement des résonances métaphysiques.

 — Ma soif de découvrir le monde ! Il est tellement bizarre...

Ce fut au tour de Christophe d’être étonné par cette déclaration, mais il accepta le serment d’Estelle et lui confia que Samir Bushido recherchait une jeune femme cultivée et autoritaire pour certains jeux intimes et inavouables.

 — Comment imaginer qu’un homme aussi puissant puisse être masochiste ?... Tu comprends combien sa situation est délicate...

 — Qu’attends-tu de moi ?

 — Rien, rien ! assura-t-il. Je t’en parle parce que je te fais confiance et que je sais que tu es capable de t’acquitter de ce rôle à merveille. Mais je tiens à ce que tu te sentes absolument libre sur ce coup-là... Que tu acceptes ou que tu refuses ne changera rien à nos relations.

Estelle ne douta pas de sa sincérité. Elle n’avait jamais joué les maîtresses d’école et cela lui parut un défi digne d’être relevé. Et le seul nom de Samir Bushido donnait à rêver...

Christophe respecta son engagement de ne pas intervenir. Après l’avoir mise en rapport avec le docteur Bergman-Smith, il ne lui posa plus aucune question. Il apprit sans doute que l’arrangement était conclu mais Estelle jugea inutile d’en parler.

Jusqu’à cette séance ratée.

 *

Estelle passa finalement un peignoir et se prépara une tisane. Elle n’allait pas passer la nuit nue, accoudée sur la table de sa cuisine à se lamenter sur son sort ! Elle s’assit ensuite dans son lit, le plus confortablement possible, et posa le téléphone auprès d’elle.

Il fallait qu’elle dise à Christophe que ses prestations particulières auprès de Samir Bushido venaient de tourner court. Elle tenait à l’en avertir avant qu’il ne l’apprenne ou, au moins, avant qu’il ne lui en parle le premier. Comme à l’accoutumée, elle ne put le joindre et laissa un message bref sur sa boîte vocale, lui demandant de la rappeler au plus vite.

Elle voulut ensuite appeler Mélusine mais, à l’instant où elle posait de nouveau la main sur le combiné, la sonnerie retentit. C’était sa mère.

Linda voulait absolument l’inviter à déjeuner le lendemain pour la présenter à un homme merveilleux, divorcé, sans enfants à charge ni pension alimentaire à payer, directeur d’une société de transports. Selon le serveur Minitel de la Chambre de Commerce, que Linda avait consulté au sortir de leur premier dîner en tête-à-tête, cette entreprise était une vraie mine d’or.

Cet oiseau rare était resté, au fond de lui, un grand adolescent timide et n’avait pas encore osé lui demander de l’épouser, mais cela n’allait pas tarder et, après quelques réticences feintes, Linda accepterait.

 — Tu me connais, ma petite Estelle, je ne sais pas mentir...

En raison de cette franchise viscérale, Linda n’avait pas caché à son futur époux qu’elle avait une fille. Mais comme elle était persuadée que la vérité s’accommodait très bien de quelques petites entorses, elle avait également prétendu avoir dix ans de moins.

 — Tu comprends, il ne voulait pas croire que je puisse être la mère d’une adolescente !...

Soucieux de remplacer auprès de sa future belle-fille ce père indigne qui avait si lâchement abandonné sa famille pour suivre une gourgandine, le candidat tenait à rencontrer l’enfant afin de s’assurer qu’elle l’accepterait, elle aussi... Conséquence de toutes ces divagations, Estelle devait s’habiller en écolière et dire qu’elle avait quatorze ans.

 — Ah, aussi ! Tu ne t’étonneras pas qu’il m’appelle Vanessa. C’est plus cool, tu comprends ?

D’un ton rieur, Estelle rappela à sa mère qu’elle s’appelait Martine, qu’elle pouvait être fière de ses quarante-huit ans et que c’était elle qui avait plaqué son mari pour partir en tournée avec un violoncelliste de dix ans plus jeune qu’elle, lequel, à son tour, l’avait abandonnée dès le second soir au profit du pompier préposé à la salle de concert !

 — Ce que tu peux être méchante, ma chérie ! rugit la voix au téléphone. Tu tiens ça de ton père !... Après tout ce que j’ai fait pour toi... Tu n’es qu’une inconsciente ! Tu n’as rien dans la tête !...

Avec ironie, Estelle suggéra calmement à sa mère d’inviter plutôt Mélusine dont la petite taille et l’air angélique donneraient mieux le change.

 — Mais elle a vingt-huit. ans !

 — Ça n’a pas empêché que la vidéo qu’elle a tournée l’hiver dernier a été saisie comme matériel pédophile...

 — Bon ! Je constate une fois de plus que ce n’est pas la peine de parler gentiment avec toi... Pour une fois que je te demande un service, tu me laisses tomber...

 — Je viendrai à ton déjeuner, maman...

 — Ne m’appelle plus « maman », c’est ridicule ! Même quand j’avais ton âge, ça ne se faisait déjà plus !... C’est Vanessa ! Rappelle-toi, hein ?... Sinon, ce n’est pas la peine de venir encore tout gâcher dans ma vie !

Cette fois, Estelle en avait assez entendu. Elle coupa la communication et se garda bien de raccrocher le combiné car, inévitablement, sa mère allait tenter de la rappeler toute la soirée.

Elle composa ensuite le numéro de Mélusine qui répondit tout de suite et, dès ses premiers mots, l’interrompit d’un ton péremptoire.

 — Tu veux parler de ce qui ne va pas ou te nettoyer la tête ?

Mélusine possédait d’incroyables réserves d’énergie et se laissait rarement surprendre. Moqueuse, cassante, cruelle, elle ne s’apitoyait jamais sur personne, et surtout pas sur elle-même. Quand on venait lui demander de l’aide, on aurait dit d’abord qu’elle cherchait à vous enfoncer davantage : il fallait un peu de recul pour comprendre l’efficacité du traitement...

Familiarisée maintenant avec cette attitude dont elle enviait l’intransigeance, Estelle comprit bien la question. Pour que Mélusine accepte de l’écouter, il fallait payer. Parfois d’un repas ou d’un cadeau mais, le plus souvent, d’une épreuve ou d’une soumission dont la rigueur était proportionnée à la gravité du problème. Ou au caprice de Mélusine.

Ce prix n’était pas négociable.

Estelle se serait peut-être répandue en explications larmoyantes sur l’incident survenu avec Samir Bushido ou les délires de sa mère. Elle aurait même payé le prix demandé, mais c’était tellement plus tonique de passer à autre chose !

 — O.K., je cherche à me distraire ! répondit-elle. Il n’est pas si tard... Est-ce que tu serais partante pour aller en boîte ? Ou faire une partie de pendu ?

 — J’ai bien mieux à te proposer ! Demain, c’est l’anniversaire d’Alexandre. Avec Valérie, nous allons lui offrir un réveil digne de la circonstance. Elle a ramené des États-Unis un engin incroyable et elle a l’intention de le sodomiser avec ! Ça ne va pas être triste...

Valérie Solar, la présentatrice vedette du journal télévisé, dont l’interview de Bill Clinton avait été diffusée l’avant-veille, était une familière du château de Cœur-Cognant...

 — Je l’attends d’une minute à l’autre. Tu en es ?

 — Sûr !

 — Alors, amène tes fesses ici !

V

Mortagne-au-Perche, mercredi

Estelle n’était plus qu’une tête posée sur une surface de bois mal équarrie, un billot sur lequel s’alignaient des objets inquiétants. Elle pouvait fermer les yeux mais cela n’aurait fait qu’aggraver sa terreur.

Elle pleurait de façon continue et, la mâchoire frémissante, tremblait de peur autant que de froid.

 — Tourne la tête !

Christophe se tenait debout auprès d’elle. Il écarta les pans de son peignoir de bain. Sa verge bandait mollement juste à hauteur du visage d’Estelle.

 — Ouvre la bouche !

Elle desserra les lèvres et ferma les yeux. La suite se devinait, ce n’était pas la peine de regarder. Elle se moquait bien qu’il lui pisse dans la bouche. D’ailleurs, il l’avait déjà fait et Estelle aussi lui avait fait boire son urine. Mais c’étaient alors des jeux délibérément infantiles, ou des humiliations toutes rituelles au sein de leurs divertissements particuliers.

Le premier jet l’atteignit au front, se perdit dans ses cheveux, descendit sur ses joues avant de lui frapper la langue. Elle ouvrit mieux la bouche, releva un peu le menton. Avait-elle quelque chance de l’apitoyer en se montrant servile ? Elle n’osait pas le croire mais ne risquait rien d’essayer. Elle avala aussi habilement que possible le liquide chaud qui giclait dans sa bouche. Le surplus coula sur son menton, suivit son cou et passa sous la planche, lui donnant l’impression de brûler ses seins glacés.

 — C’était bon ?

 — Oui... dit-elle, déglutissant la dernière rasade.

Elle rouvrit les yeux et les leva vers lui. Aussi humble que possible. Les larmes qui les mouillaient encore, atténuèrent la brûlure de la pisse qui coulait de son front.

 — Merci.

Cette complaisance non plus ne l’engageait pas beaucoup.

 — Tire la langue !

Une seconde de retard pour obéir lui valut une gifle courte, sèche. L’étroite ouverture de bois lui meurtrit le cou et, en pivotant sous le choc, son regard croisa le miroir et l’image de cette tête, défaite et effrayante, à laquelle elle était réduite. Une nouvelle crise de sanglots la saisit mais elle se tourna vers Christophe et sortit la langue entre ses lèvres ruisselantes de bave.

 — C’est bien...

Il avança la main, armé d’une pince à linge qu’il referma sur l’extrémité de sa langue. Par réflexe, Estelle la rentra mais la pince resta accrochée et ses dents heurtèrent le ressort dans un grincement pénible.

 — Tire-la à fond !

Malgré la douleur, Estelle obéit tout de suite. Deux autres pinces se refermèrent plus loin sur le muscle, contre la commissure de ses lèvres. Désormais, elle ne pouvait plus ni rentrer la langue, ni fermer la bouche, ni parler. Ses gémissements se transformèrent en un gargouillis tandis que la salive effilochée au rythme de ses pleurs se répandait en bulles translucides sur ses lèvres et sur son menton.

Christophe la regarda sous différents angles, sans un mot, les lèvres étirées dans un sourire méchant. Puis il revint près d’elle et saisit de grands ciseaux qu’il fit claquer dans le vide tout autour de sa tête.

Enfin, il saisit une poignée de cheveux, à pleine main, en épaisseur pour assurer sa prise, et il les tira comme pour les arracher.

 — Arrgh !

La bouche déformée autour de sa langue pincée, Estelle cria et se souleva de son assise. En heurtant le couvercle qui la maintenait enfermée à l’intérieur du caisson, elle se meurtrit les épaules, provoquant un bruit sourd qui résonna dans la salle. Le bois pesant vibra à peine sous la violence du choc, mais les objets tremblèrent et le triple miroir oscilla légèrement. La masse d’eau contenue dans la cuve, mise en mouvement par le sursaut d’Estelle, frappa les parois avec un clapotis lointain qui s’estompa lentement.

Aussitôt, Christophe commença à lui couper les cheveux au plus près du crâne. Estelle entendit le crissement se répercuter à l’intérieur de sa tête davantage qu’à ses oreilles. Les premières mèches tombèrent autour d’elle mais des cheveux humides de sueur et de pisse demeurèrent collés sur son front ou ses joues.

Quand les cheveux les plus longs eurent été tranchés, Christophe eut de plus en plus de difficultés à saisir des mèches épaisses. Il tira entre deux doigts des mèches plus minces et les trancha vivement puis, quand cette manœuvre lui parut fastidieuse, il fit directement glisser les ciseaux sur le crâne aux endroits où subsistaient encore des cheveux de longueur appréciable.

Estelle pleurait doucement.

Ses cheveux repousseraient. Si Christophe la laissait vivre. Mais sa langue pincée et sortie, arrachée, de sa bouche, la faisait atrocement souffrir. Les branches de bois la meurtrissaient surtout à la commissure des lèvres tandis que l’étirement se répercutait loin dans sa gorge et jusque dans les muscles de son cou.

Quant à l’image que lui renvoyait le miroir, elle ne faisait qu’accroître son désespoir. Elle était enlaidie, bien sûr, et sale, ridiculisée par la grimace que lui imposaient les pinces à linge et le saccage méthodique de sa chevelure. Mais elle souffrait surtout de l’impression intolérable d’avoir perdu son corps.

Ses pieds cravachés, son coccyx meurtri, ses épaules tordues, ses bras étirés, tous les tourments qu’elle venait d’endurer au cours de ces dernières heures s’étaient fondus en une meurtrissure indistincte et glacée. À l’intérieur exigu de la cuve, elle pouvait remuer un peu ses membres, elle le savait, elle le faisait sans doute, mais elle n’en éprouvait qu’une sensation vague et gélatineuse, comme si, sous son cou, tout ce qui restait de son corps était maintenant transformé en bouillie.

 *

Avant de passer la tondeuse, Christophe décida de lui laver la tête car, des longs cheveux bouclés d’Estelle ne subsistaient plus que des touffes inégales et poisseuses. Il renversa un bol d’eau puis lui frictionna vigoureusement le crâne avec un savon de Marseille, ce qui produisit d’abord l’inverse de l’effet recherché : après le rinçage, tous les cheveux poissaient.

Le second lavage fut plus satisfaisant. Il lui essuya le crâne puis se mit à la tondre ; s’amusant à dessiner de larges sillons clairs.

Dans le miroir, Estelle le regardait faire. Parfois, lorsque les mouvements imprimés à sa tête lui pressaient le cou contre son carcan, elle faisait entendre un petit cri rauque.

L’eau froide déversée avait chassé le sang de ses joues. Hors de son visage blême, sa langue ressemblait à une grosse limace vineuse et gonflée.

Quand elle fut tondue, Christophe la mouilla encore et brandit une cartouche de crème à raser qu’il agita avec vigueur pour faire tinter la bille. Ensuite, il en fit sortir des flocons neigeux qu’il répartit pour former un gros casque de mousse et imprégner abondamment la peau et les poils.

Avec des gestes dignes d’un barbier professionnel, il affila un coupe-chou sur le cuir puis se mit à raser.

En voyant apparaître la peau de son crâne, lisse et blanche, au milieu de la mousse, Estelle éprouva un peu de soulagement. Christophe s’y prenait habilement et vite. Quand il aurait fini de lui raser la tête, il lui ôterait certainement les pinces. Sans doute pour lui infliger un autre supplice, mais elle connaîtrait tout de même un instant de répit...

Pour raser les flancs de son crâne, sur la nuque et autour des oreilles, il lui pressa la tête du côté opposé et elle crut que son cou allait se briser.

Enfin, comme un véritable coiffeur, il essuya les dernières traces de mousse et, après s’être versé quelques gouttes de lotion sur les paumes, se mit à tapoter les surfaces rasées. Il s’y reprit en plusieurs fois, en riant et en donnant à ses mouvements un rythme comique, saccadé.

Estelle ne ressentit d’abord qu’un vague picotement puis elle eut l’impression que la peau de son crâne s’embrasait. Elle en souffrit moins cependant que du choc de ces petites claques répétées.

 — Eh bien ? Est-ce que ta nouvelle coiffure te plaît ?

Christophe, debout derrière elle, lui tira les oreilles pour bien maintenir sa tête dans l’axe du miroir et y croiser des yeux son reflet.

Seules les lèvres d’Estelle frémirent un peu. Elle émit un grognement sourd, incompréhensible, qui contenait à la fois une prière et une approbation toute symbolique.

 — Ah, je devine ! nargua son bourreau. Tu aimerais rentrer la langue, n’est-ce pas ?

Sous son crâne rasé, ses yeux sortaient de leurs orbites, devenaient globuleux, horribles et ternis. Elle cligna plusieurs fois des paupières en guise d’acquiescement.

 — Les sourcils ! J’allais oublier les sourcils !

Le coupe-chou scintilla à quelques centimètres de son visage. Estelle eut un réflexe pour se reculer, ce qui n’eut pour effet que de lui presser les vertèbres. Elle ferma les yeux. Il n’y avait rien à voir que l’acier effrayant et les doigts de Christophe, rendus énormes par leur proximité.

 — Et maintenant, la pause ! annonça-t-il en s’éloignant.

Estelle grommela encore.

 — Oui, je sais, tu veux rentrer la langue... Mais je veux d’abord immortaliser cet instant puis je te laisserai un peu de temps pour que tu t’admires...

L’éclair du flash multiplié par le triple miroir fit danser des étoiles douloureuses au fond des yeux d’Estelle. Christophe entassa les photos devant elle puis s’éloigna. Elle le suivit du regard mais, encore éblouie, le perdit de vue pendant quelques instants.

Brusquement, il réapparut sans qu’elle l’ait vu approcher. Il tenait à la main une assiette ébréchée qu’il posa à dix centimètres de son visage. Une odeur immonde frappa ses narines en même temps qu’elle en découvrait le contenu : deux étrons fumants, brunâtres et scintillant dans la lumière, garnis de quelques feuilles de papier rose, froissé et souillé. Une vieille cuiller au manche tordu dont Estelle se servait quand elle jardinait était posée au bord de l’assiette.

 — Je vais te laisser rentrer enfin la langue, ma chérie...

Estelle eut un haut-le-cœur.

 — Tu n’imagines pas tous les supplices qu’il est possible d’infliger à une simple tête...

Avec une mine dégoûtée, tendant le bras pour rester aussi loin que possible, il trancha une grosse bille d’excrément avec la cuiller et la déposa sur la langue d’Estelle. Puis il retira délicatement les pinces.

 — Maintenant, tu peux fermer la bouche, dit-il d’une voix mielleuse.

La langue d’Estelle frémit un instant, électrisée par le retrait des pinces. Puis rapidement, elle tourna la tête vers le garçon et souffla aussi fort qu’elle put pour cracher vers lui le résidu puant.

 — Non ! Je ne veux pas ! Espère de salaud ! Libère-moi tout de suite !

Christophe s’écarta d’un bond, mais le projectile ne dépassa même pas le bord de la table.

 — Ah, je vois ! Tu as perdu de vue ta véritable situation... Je vais te la rappeler.

Écartant l’assiette et quelques objets proches, il leva le bras et commença à la gifler, à grandes claques visées tranquillement et assénées avec une brutalité constante. Aller et retour, avers et revers. Estelle n’avait aucun moyen d’éviter les coups. Elle les subit en suffoquant, sa tête oscillant, lourde au-dessus de son cou brisé. Puis elle sentit de moins en moins les impacts qui claquaient sur ses joues et elle perdit conscience.

 *

Rue Tiquetonne, la semaine précédente

Quand Estelle arriva chez Mélusine, Valérie Solar était déjà là, assise dans le living, à l’étage inférieur du duplex exigu, les fesses au bord d’une chaise. Une position peu différente de celle qu’Estelle adoptait au début des séances avec Samir Bushido.

N’était-ce pas la moindre des choses, pour une journaliste qui interviewait les plus grands de ce monde, que de savoir se tenir en société ?

Pourtant, la première fois qu’Estelle l’avait rencontrée, elle se faisait battre et insulter de façon ordurière par Alexandre de Cœur-Cognant, avant d’être compissée et baisée jusqu’à l’épuisement par un groupe de garçons bien montés. À chacun son jardin secret...

En face d’elle, Mélusine se voulait aussi très mondaine et un peu distante. Elle n’aimait pas trop la journaliste dont elle craignait toujours la curiosité et l’indiscrétion qui, après tout, avaient fait son succès. « Elle crève d’envie de déballer ce qu’elle sait, » disait-elle et elle ajoutait : « si on l’accuse d’avoir participé à des orgies, elle n’hésitera pas à prétendre que c’était pour les besoins de l’enquête et elle se fera mousser davantage encore ! »

Estelle n’avait pas d’opinion quant à la confiance qu’on pouvait accorder à Valérie Solar. À Cœur-Cognant, la journaliste lui avait soufflé un garçon avec lequel elle venait de passer de très bons moments ; Estelle n’était alors qu’une esclave parmi d’autres et elle ne pouvait considérer cet incident comme une offense personnelle. Par contre, elle jalousait un peu Valérie d’entretenir avec Alexandre, le Vicomte junior, des rapports d’une grande complicité...

 — Vous vous connaissez déjà, je crois...

 — Oui, oui... Nous nous sommes déjà rencontrées...

Valérie se leva pour embrasser sur les deux joues la nouvelle venue.

Estelle était sûre que la journaliste n’avait aucun souvenir d’elle, mais elle s’en moquait. Elle était venue là pour se distraire, bien résolue à proscrire tout ce qui pouvait fâcher.

 — Alors, quel est le programme ?

Au cours de l’heure qui suivit, Valérie, la grande blonde aux seins opulents et Mélusine, tout aussi blonde mais plus mince, plus petite d’une tête et le buste dépourvu de la moindre excroissance, mirent au point le cadeau d’anniversaire qu’elles destinaient à Alexandre. Il s’agissait de le surprendre demain matin alors qu’il dormirait encore, de le ligoter, de le bâillonner et de lui faire découvrir les joies de l’instrument que Valérie ramenait des États-Unis.

Estelle n’intervint pas. Elle se contentait d’écouter et d’observer les deux femmes. La journaliste ne manquait pas de prestance et pourtant il transparaissait d’elle une gêne diffuse. Quelques jours plus tôt, lors de son interview de Clinton, en exclusivité pour RF1, elle semblait capable de toutes les audaces, n’hésitant pas à se moquer ou à poser avec effronterie des questions mordantes. Cette arrogance qui l’avait rendue célèbre n’était-elle donc que la cuirasse d’une femme inquiète, complexée pour quelque broutille ?

L’attitude inhabituelle de Mélusine qui n’évoquait qu’avec délicatesse l’obscénité de leur projet, fournit à Estelle l’esquisse d’une explication.

Valérie n’était pas coutumière de parler à haute voix, même avec des personnes de confiance, de ses passions intimes, et le fait d’avoir une discussion aussi scabreuse uniquement avec d’autres femmes ajoutait à son embarras. Cela devint flagrant lorsqu’elle fut obligée de produire sa trouvaille qu’elle avait apportée au fond d’un sac de plastique tout neuf à l’enseigne d’un magasin de disques, soigneusement emballée dans du papier cadeau et déposée encore dans sa boîte d’origine, bien que celle-ci ait déjà été ouverte...

L’engin était impressionnant : fait d’une résine souple dont la texture évoquait parfaitement la peau humaine, il était constitué de huit boules alignées, séparées les unes des autres par un resserrement cylindrique long d’environ un centimètre. La taille moyenne de ces boules était celle d’une grosse verge mais la particularité la plus remarquable de l’appareil résidait en ceci qu’à l’intérieur, un système permettait de varier leur diamètre respectif. Il était ainsi possible de le faire pénétrer alors que le diamètre des boules allait grossissant puis d’inverser cette disposition, donnant à la boule introduite au plus loin le diamètre d’une orange, les autres boules se trouvant alors d’une taille progressivement décroissante.

 — Tu l’as essayé ?

Sous le maquillage parfait de Valérie, Estelle crut discerner un léger embrasement.

 — Non... Enfin, pas sur quelqu’un...

 — Il vaudrait mieux que tu saches comment ça marche, rétorqua Mélusine. Alexandre te pardonnera sans doute ce que tu vas lui faire, mais il t’en voudra à mort si tu t’y prends mal...

 — Je le sais. Que proposes-tu ?

Mélusine écarta les mains.

 — Pour ma part, je n’ai pas envie d’y goûter pour l’instant, dit-elle en souriant. J’ai là-haut une esclave qui fera un cobaye parfait... À moins qu’Estelle ne se propose... Hein, qu’en dis-tu ? Tu cherchais de la distraction, je crois...

La jeune fille hésita. Elle ne redoutait pas l’engin en lui-même, même s’il l’impressionnait, mais l’ambiance un peu guindée qui régnait ici lui rappelait son tête-à-tête avec Samir Bushido. Mélusine, toujours si désinvolte et d’un enthousiasme communicatif, semblait se réfréner.

 — Non, dit-elle finalement. Je n’ai pas envie... Elle n’avait surtout pas envie de participer avec complaisance à une plaisanterie qui illustrait trop bien à ses yeux cette complicité dont elle était jalouse, entre Alexandre et Valérie Solar...

 — Qui est ton esclave en ce moment ?

 — Tu ne la connais pas... Elle s’appelle Yolande. Ça tombe bien, comme je lui fais sans cesse monter et descendre l’escalier, je l’appelle Yoyo !

La petite blonde saisit un boîtier de télécommande posé sur la table et appuya sur un bouton. Aussitôt, un claquement de talons empressé résonna à l’étage supérieur puis fit tinter bruyamment le métal des marches en colimaçon.

 *

Mortagne-au-Perche, mercredi

Lorsqu’elle rouvrit les yeux, Estelle découvrit que sa tête était totalement immobilisée dans un dispositif de bois qui lui comprimait la nuque et les joues. Juste devant son visage, un entonnoir de plastique jaune, sorte de grande poire renversée dont l’embouchure ovale, aplatie horizontalement et large de plusieurs centimètres, se pressait tout contre ses lèvres. L’entonnoir lui masquait la vue mais elle pouvait découvrir son reflet dans les pans latéraux du triple miroir que Christophe avait approché.

Une odeur de produit chimique, ammoniaquée, rivalisait avec celle des excréments dont l’entonnoir était rempli.

Elle poussa une faible plainte.

 — Ah ! Quand même...

Christophe portait maintenant un pantalon et une chemise ; il semblait frais et coiffé. L’évanouissement d’Estelle avait duré une demi-heure, sinon davantage. Un picotement à ses narines lui fit penser que son bourreau avait utilisé des sels pour la ranimer.

 — Nous en étions restés au moment où tu ne voulais pas rentrer la langue malgré la friandise que je t’avais si gentiment préparée... Tu ne voudrais me contrarier, n’est-ce pas. ?... Ce ne serait pas très malin de ta part. Je pourrais me vexer...

Brusquement ramenée à la réalité, Estelle ne douta plus que Christophe était devenu fou. Les pires tourments qu’elle avait endurés au château, les actes les plus outrés, les mises en scène les plus révoltantes dont elle avait entendu parler, n’étaient qu’amusements d’enfants auprès de ce qu’elle subissait maintenant. Même si ce qui lui arrivait aurait pu être une expérience envisageable dans un contexte exceptionnel, Christophe ne jouait plus. Il avait complètement pété les plombs et rien ne permettait de penser qu’il allait recouvrer la raison. Au-delà d’une certaine limite, il ne pourrait plus revenir en arrière. Il la tuerait !

Estelle sentit des larmes silencieuses couler sur ses joues.

Christophe avait-il franchi cette limite fatidique ou bien avait-elle encore un espoir de survivre ?

 — Tu peux faire preuve de bonne volonté, dit-il en se penchant au-dessus d’elle. Ou bien je peux te contraindre à obéir...

En guise de démonstration, il fit tourner quelque chose derrière la nuque d’Estelle. Aussitôt, le dispositif qui lui immobilisait la tête grinça, avec un bruit insignifiant sans doute mais qui lui résonna dans tout le crâne comme un vacarme assourdissant. L’embout de plastique, large et épais, vint lentement lui écraser les lèvres, les dents.

L’objet s’enfonça dans sa bouche, la contraignant à ouvrir les mâchoires autour du diamètre croissant, sans qu’elle ne pût rien faire pour lutter contre cette progression. Quand le grincement de la vis cessa, elle était presque intégralement bâillonnée.

Contre sa langue, des grumeaux d’excrément bouchaient l’ouverture.

 — Maintenant, tu vois, c’est très simple, déclara Christophe en plaçant deux doigts, le pouce et l’index, juste devant ses yeux. Il me suffit de te pincer le nez pour que tu manges ta pâtée !...

Les paupières écarquillées, Estelle essaya de montrer qu’elle allait obéir, faire tout ce qu’il voulait. Mais Christophe fit selon son désir et lui pinça fermement les narines.

Après avoir retenu son souffle durant quelques instants, elle parvint à trouver un peu d’air en distendant la bouche autour du plastique. Elle espéra que cette manœuvre misérable serait suffisante pour satisfaire la cruauté de son bourreau. Son halètement délogea soudain une boulette immonde qui roula sur sa langue et faillit l’asphyxier.

Christophe s’en aperçut et retira sa main avec un rire méchant.

 — Tu sais ce qu’il te reste à faire... Je vais te laisser maintenant. Si tu n’as pas fini à mon retour, je remplirai ta mangeoire avec une nouvelle gâterie ! Et je ne te libérerai pas tant que tu n’auras pas tout terminé !

En s’éloignant, il chantonna et Estelle frissonna de terreur. Car cela n’avait rien de l’attitude moqueuse, forcée, du maître qui joue une sale blague à son esclave. Il chantonnait comme s’il était brusquement retourné dans un monde lointain, étrange, tout intérieur. Le monde de sa folie.

Son départ, au moins, laissait à Estelle un peu de repos.

À part la gêne causée par l’immobilisation de son crâne, elle ne souffrait presque plus. Son corps, disparu, était anesthésié. Elle ne ressentait même plus la froideur de l’eau dans laquelle il baignait. En fait, elle était maintenant dans un état de fièvre.

Son premier réflexe fut d’essayer de soulever la lourde planche qui lui enserrait le cou. Ses muscles répondirent à peine. Et le couvercle ne bougea pas. Elle se rendit compte que cette solution n’était pas sans danger. Même si elle parvenait à déplacer cette cangue et à la faire glisser en côté de la cuve, elle avait les poignets entravés dans le dos et ne pourrait jamais atteindre la ferrure qui tenait assemblées les deux parties de bois. L’ensemble devait peser vingt ou trente kilos. Dans sa faiblesse, elle serait entraînée dans une position sans doute pire encore, si elle ne se brisait pas la nuque !

Quelles étaient ses chances de survie ?

Elle n’en avait aucune idée, mais il fallait qu’elle trouve quelque chose, un stratagème, un argument qu’elle exposerait dès que possible à son tortionnaire et qui, à défaut de le convaincre de lui rendre complètement sa liberté, le déstabiliserait assez pour bousculer ses plans et offrir à Estelle une opportunité de lui échapper...

D’abord, elle devait résoudre le problème de cette merde qui descendait inexorablement dans sa bouche. Maintenant qu’elle pouvait respirer par le nez, il lui suffisait de presser sa langue sur l’embout pour retenir les excréments. Combien de temps devrait-elle rester ainsi ?

En soufflant d’un seul coup, très fort, elle pouvait projeter hors de l’entonnoir une partie appréciable de ce qu’il contenait, au risque d’en mettre tout autour d’elle et de s’en éclabousser le visage. À part de lui éviter d’avoir à consommer tout de suite ce résidu infâme, était-ce bien une solution ?

Lorsque Christophe s’en apercevrait, il serait furieux, et il lui suffirait de racler le bois pour la contraindre à absorber quand même ce qu’elle aurait rejeté. S’il agissait comme il l’avait dit, il remplirait encore l’entonnoir, l’enfoncerait peut-être plus douloureusement encore dans sa bouche et la contraindrait à absorber de la merde, de la pâtée pour chiens, des asticots ou n’importe quelle autre saloperie, sans qu’elle puisse avoir la moindre chance de lui parler !

Par contre, à son retour, s’il voyait qu’elle avait obéi, il la libérerait de sa cangue, la ferait sortir enfin de la cuve de béton. Dans l’intention de lui faire subir d’autres supplices, sans doute, mais cela n’avait pas d’importance pour l’instant.

Une chose à la fois !

Dans l’immédiat, l’important était qu’elle puisse se remettre debout au plus vite, bouger, recouvrer le fonctionnement de ses membres...

Doucement, elle essaya de crisper et de détendre ses muscles si lointains, si faibles. Elle se concentra sur les quelques sensations qui résultaient de cet exercice et, tout aussi méthodiquement, absorba le contenu de l’entonnoir.

Que pourrais-je lui dire, pour l’ébranler assez ?

VI

Rue Tiquetonne, la semaine précédente

Yolande était une grande brune d’environ trente-cinq ans. Avec ses talons hauts, elle dépassait d’une tête Estelle et Valérie Solar, à peu près de même taille, et le visage de Mélusine, chaussée de talons plats, parvenait à hauteur de ses seins. Elle portait une robe longue, de couleur prune, aux motifs sombres, maintenue à la taille par un cordon qui pendait sur le côté. Cette allure monacale, asexuée, fascina la journaliste qui, durant quelques minutes, ne parvint pas à la quitter des yeux.

Estelle fut un peu étonnée, elle aussi, mais elle savait que Mélusine n’aimait pas s’embarrasser de convenances, fussent-elles celles des clichés sadomasochistes... D’ailleurs, à part sa tenue inusuelle et le contraste physique qu’elle formait, grande et brune avec sa petite maîtresse blonde, Yolande se comportait selon son rôle, avec la discrétion et l’aisance d’une esclave rompue. Les yeux baissés, elle s’avança dans la salle de séjour et, tout de suite, vint se mettre à genoux devant Mélusine.

 — Maîtresse, que puis-je pour vous servir ?

 — Retire ta robe.

Yolande obéit en demeurant agenouillée. Elle dénoua sa ceinture et releva son froc jusque sur son ventre avant de croiser les bras pour le faire passer par-dessus sa tête.

Estelle et Valérie poussèrent un même cri de surprise : une toison de poils noirs et denses lui couvrait la moitié du ventre et montait vers son nombril en un triangle à peine moins fourni.

 — Impressionnant, n’est-ce pas ? minauda la maîtresse en se rengorgeant avec une fierté amusée.

Puis la robe épaisse dépassa les seins, de taille modeste mais lourds et bien ronds. Yolande la plia, rejeta en arrière ses cheveux à peine ébouriffés et attendit sans un mot, mains derrière le dos et les yeux baissés.

 — À quatre pattes et tourne-toi.

Son abondante pilosité se prolongeait au long du périnée et autour de l’anus, mais également entre les fesses, s’éclaircissant peu à peu depuis la raie jusqu’au milieu des globes et allant couvrir le haut des cuisses, plus bas, à l’intérieur, de longs poils bouclés.

 — Elle est à toi, dit Mélusine. Une infime crispation des grands yeux bleus de Valérie lui fit ajouter : Emmène-la là-haut si tu préfères être tranquille...

La journaliste accepta cette suggestion d’un ton détaché qui ne trompait pas. Elle était soulagée de ne pas se donner en spectacle. Très méticuleuse, elle replaça son drôle de godemiché dans la boîte d’origine, qu’elle glissa ensuite dans le sac de plastique, et disposa soigneusement sur sa chaise la veste de son tailleur et son fourre-tout Vuitton.

Ces préparatifs agacèrent Estelle. Après tout, elle était venue là ce soir pour s’amuser, se distraire d’une journée qui finissait mal, et elle trouvait frustrant que Valérie Solar aille jouer toute seule avec la grande esclave poilue.

 — Il n’y a que quelques marches à monter, vous savez....

Estelle avait vécu quelques semaines dans ce duplex et il lui arrivait encore d’y passer une nuit, un week-end. Ignorant qu’elle était si familière des lieux, Valérie s’étonna de cette remarque ironique et, un bref instant, croisa ses yeux d’un regard dur, puis elle sourit.

 — Je n’aime pas laisser mes affaires partout, dit-elle.

Yolande s’était relevée et attendait, debout, les yeux baissés, les mains derrière le dos.

 — C’est fou ce que les voyeurs professionnels sont pudiques... commenta Mélusine à voix basse dès que Valérie eut disparu à l’étage, son sac de plastique sous le bras, à la suite de Yolande, gigantesque et nue.

 *

En l’absence de la journaliste, Estelle et Mélusine bavardèrent un peu, rirent de quelques potins. De temps en temps, des cris d’effort ou de douleur résonnaient.

 — Tu n’as pas peur qu’elle te la mette en charpie ?

 — Je cours le risque... Mais Yolande est solide. Et l’idole de l’audimat a besoin de moi pour entrer au château ! Elle hésitera à la massacrer...

 — Xavier est au courant ?

 — Bien sûr ! Tu ne crois quand même pas que je m’amuserais à introduire cette fouille-merde en douce dans la propriété sans que lui ou son fils le sache ? Là, je serais bonne pour retourner au paradis !

 — Le paradis ?

Mélusine fit une moue bizarre, la bouche un peu tordue, entre la rage et l’amusement. Estelle plissa les yeux.

 — Tu en as trop dit ! Ou pas assez ! C’est quoi, le paradis ?

La blonde dodelina de la tête puis haussa les épaules. Prit un air grave, exempt de toute minauderie.

 — Une des épreuves inventées pour tester la reine de souffrance, souffla-t-elle. C’est la pire. En comparaison, les autres ne sont que des broutilles...

 — En quoi consiste-t-elle ?

Mélusine fronça les sourcils et resta silencieuse. De l’étage supérieur provenaient des halètements.

 — Tiens, Yoyo prend son pied !...

 — Oh, allez ! pressa Estelle. Ne détourne pas la conversation... Dis-moi tout !... À Cœur-Cognant, tu trouvais géniale l’idée que je devienne reine de souffrance, moi aussi. Alors, si ça doit arriver un jour, il faudra bien que je sache...

La petite blonde s’approcha de sa sœur blottie, un peu de biais, sur le canapé. Estelle tourna la tête pour la suivre des yeux.

Mélusine posa les mains sur ses épaules, de part et d’autre de son cou et lui massa doucement le haut du dos. Une autre façon de retarder ses confidences. Estelle ne fut pas dupe.

 — Je devrais exiger d’être payée pour en parler...

 — Tu voudrais profiter de ma faiblesse, oui ! rétorqua Estelle en riant. Tu n’es qu’une vieille manquerelle. Pire que ma mère, des fois !... Mais ne compte pas trop là-dessus. Je suis prête à payer, s’il le faut, et tu le sais !... Et puis c’est toi qui en as parlé la première. Alors, ou bien ce n’est pas un secret et tu n’as pas de raison de faire des mystères, ou bien tu as trahi une règle du silence et je peux te faire juger...

Le « jugement » était une procédure habituelle à Cœur-Cognant : n’importe qui pouvait invoquer la reine de souffrance pour arbitrer un conflit. Le plus souvent, il s’agissait de résoudre des disputes entre esclaves, parfois d’une esclave qui se plaignait de la brutalité d’un maître.

La reine de souffrance faisait toujours payer son intervention. Quelqu’un devait souffrir. L’esclave mécontente pouvait être punie pour avoir invoqué la reine sans raison défendable. Le maître blâmé avait le choix entre un châtiment ou une exclusion, temporaire ou définitive selon la gravité du cas.

Dans certains litiges ou si elle avait failli à sa fonction, la reine de souffrance elle-même pouvait être châtiée. Estelle avait déjà gagné un tel jugement contre Mélusine et l’avait forcée à traverser toute la cour du château en rampant à plat ventre, nue sur les graviers et les mains attachées dans le dos. Il était inutile d’y faire allusion, Mélusine s’en souvenait encore.

 — Je sais de quoi tu es capable, sale petite garce ! Je te propose un marché...

 — Parle !

 — Tu oublies ce que j’ai dit sur l’épreuve du paradis et je soutiens ta candidature dans un projet qui se prépare...

 — Comme reine de souffrance ? Estelle bondit, tout de suite enthousiasmée. Les fêtes vont reprendre ?

 — Ah, non ! protesta Mélusine. Tu m’as eue une fois, ça suffit ! Est-ce que tu acceptes le marché ?

Estelle réfléchit une seconde. Ce n’était qu’un jeu mais il l’excitait. Il se passait enfin quelque chose. Elle allait pouvoir progresser. Apprendre. Savoir. La proposition de Mélusine contenait en elle-même une information qui rendait le marchandage superflu.

 — Si je dois devenir prochainement reine de souffrance, je saurai très bientôt ce qu’est le paradis...

 — Sans doute...

 — Alors, tope là !... Mais tu peux quand même me dire si j’ai des chances de triompher ?

Mélusine plongea les yeux dans ceux d’Estelle. Un regard calme, vide de moquerie ou de provocation.

 — L’épreuve du paradis ?

 — Oui.

 — Je l’ai supportée, dit finalement la blonde. Je ne suis pas plus courageuse qu’une autre, quoi que tu puisses en penser... Pas plus courageuse que toi, en tout cas... J’ai seulement un peu plus d’heures de vol... Et, de toute façon, tu n’as vraiment pas besoin de m’imiter. Je ne suis pas un exemple à suivre !

Elle eut un petit rire.

 — Oui, je sais, dit Estelle. Tu es juste une maîtresse à laquelle il faut obéir !...

 — Exactement ! Mais je vais quand même te dire quelque chose. Ensuite, nous n’en parlerons plus, comme convenu.

 — D’accord.

Mélusine saisit à deux mains la tête d’Estelle et approcha son visage jusqu’à ce que leurs souffles se mêlent.

 — L’épreuve du paradis, c’est pire que l’enfer !

 — Qu’est-ce qui est pire que l’enfer ? claironna Valérie Solar en bas de l’escalier.

 *

Mortagne-au-Perche, mercredi ou jeudi

Estelle avait présumé de ses forces. Les crispations rythmées qu’elle imposait à ses muscles, la fatigue, le silence, l’engourdissement qui résultait du froid, tout ceci la plongea dans une somnolence, un abrutissement dont elle n’avait aucun moyen d’évaluer la durée.

Les panneaux de bois étaient restés fermés contre les soupiraux. Elle ne pouvait voir la lumière du jour et encore moins le reflet des lampadaires de la rue, lointains, s’il faisait déjà nuit.

Aucun bruit ne sortait de la cave et, bien sûr, aucun bruit de la rue ne pouvait y entrer. Quelques mois auparavant, à l’occasion de tranchées creusées dans la chaussée à l’aide de marteau-piqueur, elle avait constaté que, du vacarme de ces travaux, ne pénétrait qu’un vague bourdonnement.

Des bruits de la maison, elle aurait pu entendre l’écoulement des eaux dans les canalisations qui traversaient la cave. Personne ne tirait d’eau, ni à la cuisine, ni dans la salle de bains. Personne n’actionnait la chasse d’eau.

Seuls sons qui ne provenaient ni de sa respiration ni des légers clapotis de l’eau dans la cuve de béton, les néons vibraient comme un lointain essaim de mouches, un bruit si régulier qu’elle en perdait conscience. Dans cet endroit figé, à la température constante, le bois des instruments de torture qui l’environnaient n’émettait aucun craquement.

Il n’y avait même pas un rat.

Hors du temps, à demi noyée, immobilisée dans le silence de son cachot, Estelle ralentit peu à peu les crispations de ses muscles et perdit le fil de ses pensées. La recherche d’une phrase magique qui désarmerait son bourreau devenait un exercice d’autant plus vain que celui-ci semblait s’être évanoui.

Que faisait Christophe en ce moment ? Préparait-il les accessoires nécessaires pour le prochain supplice qu’il désirait lui imposer ? Dormait-il ?

Était-il seulement encore dans la maison ?

Pour ne pas s’assoupir, Estelle essaya d’imaginer ce qui se passerait si Christophe ne revenait pas.

Il pouvait avoir pris conscience de la monstruosité de ses actes et, dans un effort ultime pour reprendre le contrôle de sa vie, il avait préféré s’enfuir avant de la tuer de ses mains... Ou bien, définitivement prisonnier de sa folie, oubliant qu’elle gisait dans la cave aussi sûrement enfermée que dans un tombeau, il était parti se livrer ailleurs à d’autres abominations. Ou encore, devenu complètement schizophrène, il menait à nouveau une vie normale et serait peut-être sincèrement étonné en apprenant qu’elle avait disparu !

Il y avait des hypothèses plus tragiquement dérisoires : il avait fait une chute dans l’escalier et son cadavre gisait sur le carrelage de l’entrée. Ou il était sorti faire une course à la superette et une voiture l’avait renversé. Transporté d’urgence à Chartres ou à Alençon, il était en ce moment sur un lit d’hôpital, plâtré de la tête au pied dans une position ridicule, aussi paralysé qu’elle-même !

Estelle ne trouva aucune drôlerie à cette image.

Quelle qu’en soit la raison, si son tortionnaire ne revenait pas, elle avait toutes les chances de mourir ici. Trop faible pour se délivrer, trop isolée dans la prison qu’elle avait elle-même fait construire.

 *

Estelle recouvra ses esprits en éprouvant une sensation qu’elle ne connaissait pas. L’entonnoir de plastique se dressait toujours devant ses yeux, mais le dispositif qui lui immobilisait la tête s’écartait. Pour le dégager, Christophe avait posé la main sur son crâne rasé. Elle surprit son reflet dans l’un des miroirs placés à côté d’elle, son visage défait, ses yeux gonflés et rougis, ses lèvres souillées. Des larmes lui brouillèrent rapidement la vue.

 — Que vas-tu me faire ? gémit-elle.

Son bourreau lui donna une tape sèche sur le crâne, presque un coup de poing. Sa tête oscilla durement.

 — Tu verras bien !... Tais-toi ou bien je te bâillonne tout de suite !

La colère gonflait la voix de Christophe, une colère violente, d’une cause inconnue d’Estelle, et qu’il avait du mal à contenir.

Elle essaya d’oublier la peur qui l’envahissait de nouveau. Profiter de l’instant. De la minuscule liberté que représentait l’éloignement de l’entonnoir. Battant des paupières pour chasser ses larmes, elle le suivit des yeux le plus discrètement possible. Surtout, ne pas le provoquer. En aucune manière !

Mais il ne se souciait pas d’elle et déplaçait méthodiquement des objets, comme pour passer d’une activité à une autre. Estelle hésitait à regarder ce qu’il manipulait. Elle ne voulait pas anticiper ses prochains tourments. Cela ne pouvait qu’accroître sa peur, ajouter à la souffrance physique, inévitable, qui en résulterait une souffrance morale inutile...

Elle préférait observer chaque geste de son bourreau, chercher à le comprendre, à interpréter son état d’esprit.

Christophe lui sembla plus nerveux que lorsqu’il l’avait quittée. Combien de temps auparavant ? Certains de ses mouvements étaient brusques et, à plusieurs reprises, elle crut qu’il réprimait une grimace de douleur.

Portait-il cette même chemise grège dont il avait roulé les manches ? Deux boutons manquaient : le troisième en partant du col et un autre plus bas, sous son estomac. Brusquement, ce détail prit pour Estelle une importance saugrenue.

Christophe soignait son apparence. Habitué à se déplacer sans cesse, il avait toujours des vêtements propres soigneusement rangés dans une valise qu’il laissait en permanence dans le coffre de sa voiture. Un bouton peut se détacher facilement, à la suite d’un geste trop brusque, d’un faux mouvement, mais deux boutons qui ne se suivent même pas ?

Comme il revenait vers elle et passait plus près de la lumière d’un néon, elle s’aperçut qu’il avait l’œil droit gonflé.

Que lui était-il arrivé ? Une chute ? une bagarre ?

L’angoisse d’Estelle grandit. Même si elle n’y était pour rien, la fureur de Christophe la menaçait directement !

Finalement, il se plaça derrière elle et la regarda dans le miroir.

 — Ouvre la bouche !

Elle vit ses mains qui s’approchaient de part et d’autre de son visage, sentit quelque chose contre sa nuque chauve sans pouvoir deviner de quoi il s’agissait. Quoi que ce fût, elle n’avait d’autre choix que l’obéissance...

Les mains de Christophe effleurèrent ses joues. L’objet pressa davantage dans son cou. Du métal lui heurta les dents. Puis elle ressentit un déchirement atroce à la commissure des lèvres. Quand les mains s’écartèrent, elle comprit : deux grosses griffes métalliques, larges d’un centimètre, lui distendaient latéralement la bouche, tirées en arrière par un gros élastique recouvert de tissu bariolé, comme celui d’un sandow.

 — Ça te fait un joli sourire, n’est-ce pas ? Et discret avec ça !

Dans le miroir, la tête coupée, chauve, lui faisait un sourire grimaçant, grotesque. C’est ce que je suis devenue, une gargouille, un visage figé dans une douleur de convenance, comme ces masques de la comédie antique ou ces bas-reliefs baroques dont on se demande s’ils expriment la joie ou la douleur. Mais je ne suis pas de pierre...

Juste une tête...

Elle aperçut le visage de Christophe dans le grand miroir. Son rictus était encore plus effrayant et ridicule que le sien.

 — Pas mal, n’est-ce pas ? ricana-t-il, malfaisant. Attends, je n’ai pas terminé...

Les mains de son bourreau lui masquèrent un instant son image. Elle sentit du métal froid à ses narines, puis un tiraillement. Il venait de lui placer un doublet crochet, formé d’un épais fil de fer, qui lui retroussait le nez et auquel était fixé un cordon qu’il tirait durement en arrière.

Estelle émit une plainte d’animal blessé mais elle se tut quand le son revint à ses oreilles, car elle n’entendit qu’un renâclement obscène, une trahison de son désespoir...

Christophe lui plaça enfin sur la tête un assemblage de sangles munies d’anneaux dans lequel il enfila le cordon de telle sorte qu’il pendît derrière elle et qu’en le tirant, il lui déformât verticalement le nez. Sans un mot, pour tester cette installation autant que pour lui faire comprendre comment il serait facile de la maîtriser, il imprima de petits coups secs au cordon. Les cris de douleur que poussa Estelle en réponse à cette nouvelle brutalité ressemblaient à s’y méprendre aux grognements d’un cochon.

 *

 — Tu as compris, maintenant ? Je vais te sortir de ton jus... Si tu fais le moindre geste qui me déplaît, je t’arrache le nez... Tu es très versée dans les arts plastiques, tu sais que c’est l’absence du nez qui fait la tête de mort... Les orbites vides évoquent encore des yeux, les dents ressemblent toujours à une bouche... Le nez seul fait la véritable différence. Entre les vivants et les morts. Entre les hommes et les singes... À la première impertinence, je t’arrache le nez, je fais de toi une guenon... Ou une tête de mort !

Christophe écarta une moitié du lourd couvercle de la cuve. Aussitôt, Estelle glissa sur le côté. Elle était trop faible pour tenir toute seule assise et droite.

Son bourreau considéra cela comme une fatalité, une situation dont il ne pouvait tirer ni tranquillité ni gloire. Avec un ennui résigné, il poursuivit sa tâche.

Estelle ne perdit pas conscience. Incapable d’effectuer le moindre mouvement coordonné, elle se laissa manipuler comme une poupée trop lourde, trop grande et, parfois, poussa des cris faibles, involontaires, que les crochets qui déformaient son nez et sa bouche transformaient en grognements de cochon...

Christophe la déposa d’abord sur le grand chevalet, jugeant plus prudent de lui immobiliser lés poignets et les chevilles dans les étaux de bois qui permettaient aussi, s’il l’avait voulu, de l’étirer jusqu’à lui démettre les articulations. Il la lava au jet puis l’essuya vigoureusement avec une serviette de bain.

Puis il s’occupa des blessures de ses pieds cravachés qui avaient gonflé jusqu’à la base de ses mollets. Ce fut le seul moment où Estelle éprouva des sensations précises, des douleurs atroces. Elle cria et, dans une tension douloureuse, redressa la tête, écarquilla les yeux. La pointe de ses orteils dépassait au-dessus de l’étau qui tenait ses chevilles, mais elle n’avait pas besoin de voir ses pieds pour deviner leur état pitoyable.

 — Encore sensibles, hein ? ricana Christophe. Ne t’inquiète pas... Je vais te les soigner...

Ignorant si ces soins lui seraient bénéfiques ou constitueraient une nouvelle torture, Estelle reposa la tête contre le bois du chevalet et serra les dents.

Les soins annoncés la réconfortèrent. À l’encontre de ce qu’elle craignait, Christophe lui badigeonna copieusement les pieds avec de la teinture d’iode, les entoura de tulle gras et, pour finir, les banda. Elle n’osait y croire. Depuis qu’il l’avait amenée dans cette cave, c’était la première fois qu’il avait pour elle un geste de compassion.

 — Merci, glissa-t-elle entre ses lèvres. Cela produisit un gargouillis de salive qui lui coula sur le menton.

En guise de réponse, Christophe n’eut qu’un petit rire bizarre, une sorte de gloussement désabusé, chargé d’un mépris qui pouvait s’adresser à elle aussi bien qu’à lui-même, comme pour dire : « vu ce que je te réserve, je peux bien t’accorder cette dernière gentillesse... ».

Mais Estelle songea : C’est toujours ça de pris... et voulut se dire qu’elle reprenait courage.

Jouer les infirmiers parut également bénéfique à Christophe. La pose des pansements, pour qu’ils tiennent sans être trop serrés, demandait un minimum de concentration et lui donnait l’occasion de faire preuve d’un savoir-faire banal, sans doute, mais valorisant...

Quand il termina, Estelle eut le sentiment que sa fureur diminuait. Ç’aurait été le moment idéal pour lui dire quelque chose d’aimable, cette petite phrase décisive qui aurait fait basculer son destin... Mais son esprit était vide et, si elle avait su les mots adéquats, elle n’aurait réussi qu’à émettre des borborygmes ridicules...

Elle soupira doucement.

 — Ta gueule !

D’un saut, Christophe était au-dessus d’elle. Il lui empoigna l’oreille et l’assomma d’une gifle formidable qui la fit pleurer aussitôt. Que pouvait-elle faire contre tant de colère ?

Avec une nouvelle rage, Christophe libéra sa cheville gauche et lui ramena violemment le mollet contre la cuisse. Pour lui maintenir la jambe ainsi pliée, il utilisa un large ruban adhésif toilé dont il fit plusieurs tours. La jambe droite fut vite disposée de même. Puis il lui détacha les poignets et, de façon similaire, lui replia les mains vers les épaules, les avant-bras collés aux bras.

Epuisée, le visage tordu par la meurtrissure des crochets, les membres raccourcis, elle sentit qu’elle n’était plus qu’un monstre misérable attendant d’être découpée par le scalpel d’un savant fou.

Et surtout, dans l’instant où il s’était rué sur elle pour la gifler, son regard projetait la même lueur meurtrière qu’Estelle avait lue dans les yeux noirs de Samir Bushido, une semaine auparavant.

Que représentait-elle donc pour Christophe, ainsi rasée, meurtrie, comme amputée et ornée de parures stupides, réduite à l’état de viande gémissante ?

Il tira ensuite Estelle vers le pied du chevalet, la retourna sur le ventre et lui passa une large sangle autour de la taille, destinée moins à l’entraver qu’à l’empêcher de rouler toute seule, maintenant qu’elle était transformée en un tronc pourvu de membres avortés. Puis il alla chercher le triple miroir et le posa devant elle. Une traction sur le cordon relié au crochet de son nez la força à relever davantage la tête et à regarder son reflet.

La jeune fille glissa les yeux au-délà de son image. Elle se savait enlaidie, affreuse, effrayante. À quoi bon se complaire sur cette vision lamentable qui ne pouvait qu’accroître son désespoir ? Elle préféra suivre des yeux les agissements de son bourreau, pour autant que son immobilisation le lui permettait.

Christophe se démenait maintenant autour d’elle avec des mouvements saccadés, nerveux, et le regard d’un fou. Veillant à se placer dans les angles les plus divers, il prenait d’elle des dizaines de photos instantanées qu’il arrachait frénétiquement de la gueule de l’appareil.

Éblouie par les éclairs renouvelés, Estelle dut bientôt fermer les yeux. Les ronflements hoquetants du moteur et les crépitements du flash durèrent encore plusieurs minutes. Elle le sentit qui se pressait derrière elle, entre les moignons de ses jambes pliées. Lorsqu’elle ouvrit les paupières, elle fut d’abord aveuglée à nouveau par le flash : l’appareil était posé devant elle, sur le chevalet, au pied du miroir, et il l’actionnait à l’aide d’une télécommande.

Puis il lui écarta les fesses. Elle sentit la verge durcie qui se pressait contre son anus et s’y enfonçait lentement. Quand il commença à limer, alors qu’elle cherchait à le voir dans le miroir, un éclair fit apparaître sa silhouette blême qui se détachait de l’obscurité de la voûte. Les pans de sa chemise étaient écartés et, sur sa poitrine, de l’estomac à la base du cou, au milieu de lignes rouges et boursouflées, elle vit une large plaie écarlate, horrible, suintante, comme si son cœur lui avait été arraché.

VII

Château de Cœur-Cognant,
la semaine précédente

À quelques kilomètres de leur destination, Mélusine téléphona au Vicomte Xavier pour signaler leur arrivée.

Il les attendait à la petite porte, près de la grande serre, en proie à la fébrilité de l’adolescent qui, pour la première fois, fait pénétrer une fille dans sa chambre à l’insu de ses parents.

 — Salut, vieux cochon !

Ses cheveux blancs paraissaient lumineux sous la lanterne de fer forgé. Mélusine lui sauta au cou.

 — Salut, trou à bites !... Oh, tu as amené une revenante...

Depuis son séjour en tant qu’esclave, deux ans auparavant, Estelle était rarement venue au château, pour des réunions très conventionnelles. Le Vicomte l’embrassa sur les deux joues, très paternel, sinon qu’en même temps, il lui empoigna le pubis d’une main possessive. Elle ne s’y déroba pas.

Xavier fit aussi la bise à Valérie Solar, mais sans privauté. Puis il regarda la longue silhouette de Yolande dans la lueur de lanterne.

 — Au pied ! ordonna sa maîtresse.

La brune tomba tout de suite à genoux devant le Vicomte et baisa la pointe de ses grosses bottes de caoutchouc vert.

 — Je vous ai fait préparer des chambres dans l’aile Ouest... Alex reçoit encore mais ça ne durera pas toute la nuit, j’espère...

Le petit groupe suivit le chemin de ronde pour ne pas traverser la cour du château. De son bureau situé au-dessus de l’entrée principale, Alexandre aurait pu les voir approcher.

En marchant, le Vicomte parla de politique avec la journaliste. Un jour, Estelle avait entendu Valérie Solar évoquer comment Xavier l’avait contrainte à branler son âne, un magnifique baudet du Poitou au pelage frisé, et à recevoir tout le sperme dans la figure... À les entendre discuter ainsi, marchant tranquillement dans la nuit sur le chemin de ronde, personne n’aurait deviné quels secrets obscènes ils pouvaient partager.

Valérie Solar, outre son grand Vuitton, balançait doucement son sac de plastique...

Les trois autres filles suivaient en silence.

Soudain, une lumière devant le château leur fit tourner la tête. À travers les arbres, Estelle reconnut la silhouette d’Alexandre qui accompagnait son invité jusqu’à une grosse voiture stationnée devant le perron. Un chauffeur en livrée en tenait la portière arrière. Estelle trouva que l’homme qui serrait la main d’Alexandre ressemblait à Samir Bushido, mais la séparation fut rapide. L’invité disparut et le véhicule s’éloigna.

 *

Lorsqu’ils furent dans le bâtiment, Xavier lança un coup d’œil rapide en direction de Yolande, puis d’Estelle.

 — Tu ne m’avais pas prévenu, reprocha-t-il à Mélusine. Je n’ai fait préparer que trois chambres... Mais ton esclave couchera sans doute sur la descente de lit ?

La grande brune hocha la tête sans relever les yeux. Cette disposition lui semblait naturelle. Mélusine avait compris l’allusion du Vicomte.

 — Ce sera parfait, cher ami... Toutefois, si vous préférez qu’elle couche sur votre descente de lit, je n’y verrai aucune offense. Nous sommes entre gens de bonne compagnie, n’est-ce pas ?

 — Non, non, je vous en prie, n’en faites rien, poursuivit Xavier sur le même ton guindé. J’ai une meilleure idée : c’est moi qui vais venir dormir avec vous ! En fait, dans la chambre rose, il y a assez de lits pour tout le monde. Qu’en dis-tu, Estelle ? Et cela vaut aussi pour vous, Valérie...

La journaliste déclina cette invitation, prétextant une longue journée et sa volonté d’être fraîche et dispose pour surprendre Alexandre au réveil.

 — Je ne veux rien savoir de vos intentions à l’égard de mon fils, espèce de femelle débauchée !... Pour le reste, faites comme vous l’entendez !

Le Vicomte passa donc une partie de la nuit avec Mélusine, Estelle et Yolande. Toutes trois bénéficièrent de ses diverses compétences amoureuses qui étaient fort grandes. En raison de la nouveauté qu’elle représentait – et de son exceptionnelle pilo sité – la grande esclave fut privilégiée, mais les deux autres ne furent pas négligées.

Estelle tint à guider elle-même l’énorme verge du Vicomte au milieu des buissons frisés qui garnissaient la raie des fesses de Yolande. La voie préparée par le godemiché de Valérie Solar l’engloutit sans la moindre peine.

 *

Mélusine réveilla Estelle alors qu’il faisait encore nuit. Elles sortirent nues dans le couloir où les attendait déjà la journaliste en grande tenue d’équitation : bottes, veste cintrée sur ses seins opulents et bombe noire qui faisait ressortir la blondeur pâle de ses cheveux. Une cravache complétait naturellement sa mise. Et le sac de plastique au contenu fatidique.

Estelle éprouva une joie enfantine à se promener à nouveau nue au long des immenses couloirs. Nulle chaîne ne traînait à ses chevilles en raclant les carrelages et elle éprouva la nostalgie des quelques semaines qu’elle avait passées ici en tant qu’esclave. Aucune des aventures sadomaso qu’elle avait vécues depuis dans le monde ordinaire — ce que Mélusine appelait la clandestinité — n’avaient eu le même charme ni la même intensité. Pourquoi donc avait-il fallu fermer le paradis ?

Avant de pénétrer dans la chambre d’Alexandre, Mélusine répéta la stratégie prévue. Lorsqu’elles écarteraient draps et couvertures, elles ne disposeraient que de quelques secondes pour l’attacher : il était fort, souple comme un chat et connaissait toutes les ficelles !

Cette action de commando fut un succès total. Alexandre de Cœur-Cognant se trouva menotté, les mains dans le dos, et les chevilles encerclées de bracelets de cuir avant d’avoir eu le temps de dire un seul mot. Dès qu’il voulut parler, Valérie lui enfonça jusqu’au fond de la gorge une petite culotte qu’elle avait amenée tout exprès. Estelle sourit à l’idée que, durant toute la semaine, aucun des millions de téléspectateurs fascinés par ses grands yeux bleus n’aurait pu soupçonner l’état désastreux que cette culotte rose prenait, jour après jour, entre ses fesses !

Comme dans toutes les chambres du château, des crochets commodes étaient fixés aux poutres du plafond. Estelle et Mélusine y passèrent des cordes dont elles fixèrent les extrémités aux chevilles d’Alexandre. Soufflant bruyamment, elles le hissèrent, les jambes très écartées, jusqu’à ce que seules ses omoplates et ses épaules reposent encore sur le lit. Elles lui cinglèrent ensuite les fesses et les cuisses à l’aide de palettes de cuir ou de bois, de martinets, de fouets souples, choisis pour leurs effets bruyants plus que cruels et qui leur permettaient de frapper de bon cœur, à tour de bras, avec un synchronisme parfait.

Montée toute bottée sur le lit, Valérie s’était assise sur le visage d’Alexandre et encourageait ses deux complices à fouetter plus vite et plus fort... Ce dont elles ne se privaient pas.

Après avoir fait preuve d’un stoïcisme digne de ses origines aristocratiques, Alexandre s’agita peu à peu, grognant sous les fesses de la présentatrice la plus appréciée des Français et lançant dans le vide de vagues coups de pied limités par ses liens.

Puis Mélusine et Estelle s’en allèrent en riant, laissant Valérie perpétrer seule le crime de lèse-majesté-d’encule-vicomtat, dit la petite blonde en gloussant — qu’à n’en pas douter, elle devrait expier un jour...

 *

Mortagne-au-Perche, samedi

Estelle délirait.

Elle gisait sur le sol, bras et jambes atrophiés par les bandes adhésives. Des gifles avaient gonflé son visage et fendu sa lèvre contre ses dents. Du sang séché couvrait son menton et une partie de sa joue. Sa narine gauche était déchirée à la base. Les gros crochets de métal lui déformaient toujours la bouche et le nez.

Christophe l’avait fouettée pendant des heures, sur le ventre, le dos, la poitrine, les fesses, en la faisant rouler sur le sol. Il s’y était repris d’innombrables fois, la quittant brusquement et revenant furieux, ou ivre, mais toujours aussi mauvais.

Des polaroïds jonchaient la table, le chevalet. Plusieurs traînaient au sol.

Estelle aurait voulu mourir.

Dans un brouillard fiévreux, elle le vit apparaître et prononça des mots incohérents que, de toute façon, l’étirement de ses lèvres rendaient incompréhensibles.

 — Alors, ma jolie, tu es presque devenue une vraie reine de souffrance, maintenant, hein ? Et cela fait de moi ton prince consort !

Avec un rire de dément, Christophe leva un large ceinturon de cuir et l’en frappa à plusieurs reprises, sans viser, sans même chercher à voir où il l’atteignait.

Au milieu de ses douleurs, Estelle perçut des bruits nouveaux. D’autres bruits qui venaient de la maison. Christophe ne semblait pas les avoir entendus, ou bien il en connaissait l’origine et ne s’en souciait pas.

Il y eut ensuite des formes sombres auprès de son bourreau, des mouvements de lutte, des cris de voix inconnues. Puis une silhouette se pencha sur elle, une silhouette qu’elle connaissait mais ne parvenait pas à identifier. Quelqu’un de bien intentionné mais pas au point d’être un ami.

Des mains la saisirent et la déposèrent sur une surface moelleuse, étroite, aux bords froids. Une civière. L’homme bien intentionné retira avec précaution les crochets qui la défiguraient, trancha les adhésifs qui lui broyaient les membres, l’aida à se détendre avec des gestes prudents.

Il lui parlait, mais elle ne comprenait pas ce qu’il disait. Elle voulait seulement entendre la musique de ses mots. Il lui fit une piqûre et le brouillard qui l’entourait devint plus épais mais douillet.

Elle s’y abandonna.

 *

Au cours des quarante-huit heures qui suivirent, dans une clinique de Neuilly, Estelle ne sortit de l’hébétude ou du sommeil entretenus par des calmants que pour des périodes de délire pendant lesquelles elle s’agitait et hurlait sous la menace de tourments sans nom.

Puis elle reconnut le docteur Bergman-Smith, comprit qu’elle était en sécurité et essaya de faire le compte de ses blessures.

Par deux fois, Samir Bushido lui rendit visite. La plupart du temps, elle naviguait encore mollement aux limites de la conscience et fut incapable de lui parler. Lui-même ne dit rien. Se contentant, la seconde fois, de lui caresser le front et de lui tenir la main pendant quelques instants.

À part ces deux visites rapides, durant plusieurs jours, elle ne vit que le docteur et deux infirmières. Des bouquets de fleurs arrivèrent, de plus en plus nombreux : Satanachia, Mélusine, Alexandre et Xavier de Cœur-Cognant...

 — Vous êtes très populaire, lui dit Bergman-Smith un matin. Le bureau d’accueil est harcelé par toutes les personnes qui désirent vous voir... Vous êtes encore très faible, mais ça ne vous ferait pas de mal de recevoir quelques visites, non ? Votre mère insiste...

 — Oh, non ! Pas ma mère...

Le lendemain, le seul fait de voir Mélusine la réconforta et chassa si bien ses dernières angoisses que, quelques minutes après son arrivée, elle s’endormit comme un bébé. Ce fut le début de sa guérison.

 *

Cœur-Cognant, quinze jours plus tard

Un après-midi, sur la terrasse Nord, confortablement blottie dans un grand fauteuil en rotin, Estelle contemplait la prairie.

C’était une autre journée paisible, semblable à toutes celles qu’elle venait de vivre au château.

Un colloque se tenait dans l’aile Est. Une trentaine d’universitaires qui restaient enfermés parfois jusqu’au milieu de la nuit. Ils en ressortaient en petits groupes, parlant trop fort comme les enfants qui s’ébrouent dans la cour de récréation. Cela ne constituait pas un grand dérangement...

Estelle dormait beaucoup, souvent à des heures irrégulières, car selon le livre qu’elle lisait, elle ne voyait pas passer l’heure. Quand elle se réveillait tôt, elle accompagnait le Vicomte Xavier dans sa sortie matinale. Ils marchaient ensemble dans le parc ou la campagne environnante. Le vieil homme parlait peu et avançait vite. En fait, il inspectait ses terres et s’informait de tout ce qui s’y passait, depuis la chute d’une tuile jusqu’à la coqueluche du fils d’un fermier.

Ses pieds la faisaient encore souffrir parfois, lorsqu’elle restait trop longtemps debout. Sa narine déchirée demeurait sensible et tardait à cicatriser, mais le reste de ses meurtrissures avait presque disparu. Elle avait songé à continuer de se raser le crâne puis avait renoncé car ses cheveux repoussaient déjà, lui donnant un air de garçonne qui ne lui déplaisait pas.

Depuis son arrivée au château, personne n’avait fait allusion devant elle aux événements qu’elle venait de vivre. Les premiers jours, elle en fut un peu agacée, persuadée que tout le monde brûlait d’envie de la questionner. Puis elle comprit que c’était exactement l’inverse. Le Vicomte, Alexandre, Mélusine, et même peut-être Prosper Satanachia – qui vint lui demander des renseignements qu’il aurait pu obtenir par téléphone, – tous savaient ce qui lui était arrivé.

C’était elle et elle seule qui retardait le moment de poser des questions. Ou plutôt le moment d’entendre des réponses.

Mélusine, toujours perspicace, lui avait seulement dit : « Quand tu veux, où tu veux... » sans même préciser de quoi il s’agissait, mais Estelle avait retenu le message.

À plusieurs reprises, elle vit dans la cour la voiture avec chauffeur qu’elle avait aperçue la veille de l’anniversaire d’Alexandre. Et elle reconnut Samir Bushido. Que faisait-il à Cœur-Cognant ? Elle n’en avait aucune idée, mais elle avait deviné pourquoi c’était lui, ou des hommes à lui qui l’avaient sauvée : Christophe était très fier de servir d’intermédiaire – ou d’entremetteur – pour le magnat, mais celui-ci ne lui accordait pas grande confiance et le faisait surveiller...

Cet après-midi-là, avant de venir s’installer avec son livre dans le grand fauteuil en rotin, sur la terrasse Nord, Estelle avait apporté son téléphone portable. Elle savait déjà ce qu’elle devait faire. Et elle était prête.

Mélusine décrocha tout de suite.

 — Tu veux que je vienne au château ou tu viens à Paris ?

 — Ni l’un ni l’autre. J’aimerais que nous allions ensemble à Mortagne dès que tu pourras. Demain, ou samedi...

 — Ce soir, si tu veux.

 — D’accord. J’arriverai au train de 8 h. 30. Je t’attendrai en face de la gare...

Mélusine demanda encore si Estelle désirait qu’elle amène une esclave. Yolande, a priori.

 — Mais je me fais fort de trouver un garçon, si tu préfères...

 — Ce n’est pas la peine, mais fais comme tu veux...

Estelle s’enquit aussitôt de trouver quelqu’un qui puisse la conduire à la gare. Alexandre devait justement se rendre au bourg voisin et il s’offrit de l’accompagner.

Il ne lui posa aucune question.

 *

Mortagne-au-Perche, le même soir

 — Comment s’est terminée la joute entre Alexandre et Valérie ?

Mélusine roulait prudemment sur la petite route. Elles venaient de se retrouver et Estelle ne voulait pas parler des vraies questions avant qu’elles ne soient arrivées chez elle.

 — Je suppose qu’Alexandre a prétexté que c’était sa fête et qu’il pouvait lui faire tout ce qu’il voulait... En tout cas, quand ils sont apparus au déjeuner, elle avait plus de mal que lui à s’asseoir et elle n’a pas quitté son air coincé... D’ailleurs...

Mélusine se tut et fronça les sourcils, puis elle gara son véhicule à l’entrée d’un champ et sortit aussitôt, le visage défait.

 — Qu’y a-t-il ? demanda Estelle en descendant aussi.

 — Que je suis conne, mais que je suis conne !

La petite blonde tapait rageusement du pied, tournant la tête en tout sens dans un envol de cheveux blonds.

 — Calme-toi... Dis-moi...

 — Oh, Estelle ! Tout ce qui t’est arrivé est de ma faute ! J’aurais dû m’en douter ! J’aurais dû... Comment pourras-tu me pardonner ?...

Elle oscillait entre la tristesse et la rage, et n’accepta qu’après plusieurs minutes de se blottir dans les bras de sa sœur. La tenant fermement contre elle, Estelle lui fit parcourir quelques dizaines de mètres dans le champ.

Finalement, Mélusine se ressaisit. Elle n’avait pleuré qu’une larme mais restait crispée, tendue.

 — Allons-y ! dit-elle.

Elles repartirent.

 — Tu te souviens de cette discussion que nous avons eue, ce soir-là, chez moi, à propos du paradis ?

 — Oui. Quel rapport avec Christophe ?

 — Cette folle de Valérie Solar, évidemment ! Estelle comprenait de moins en moins. Elle exhorta Mélusine à s’apaiser et à attendre qu’elles soient chez elle pour lui expliquer tranquillement.

 — Oui... Tu as raison...

La cuisine avait été sommairement nettoyée. De la vaisselle sale, seulement passée à l’eau, était entassée dans l’évier. On avait rassemblé sur la table les pièces du grille-pain que Christophe avait dû briser dans un mouvement de colère.

Estelle prépara tout de suite du café.

 — Attends ! Je vais mettre tout ça sur un plateau et nous allons nous installer tranquillement dans la salle.

Mélusine hocha la tête. Elle était calme maintenant, mais encore plongée dans des réflexions accablantes.

 — Bon ! Vas-y !

 — Je vais te dire des choses qui ne vont peut-être pas te plaire, commença Mélusine en s’efforçant de sourire. Mais avant, je voudrais te demander de réfléchir à un point important : qu’as-tu dit à Christophe à propos de la reine de souffrance ?

 — Rien !...

 — Cherche bien.

Estelle resta songeuse quelques instants. Elle se rappelait tout au plus avoir employé l’expression par fanfaronnade, pour se vanter de ses connaissances en matière de voluptés cruelles. Jamais dans le sens si particulier que ces mots avaient entre elles deux ou à Cœur-Cognant.

 — Maintenant que tu en parles, je me souviens que Christophe m’a dit qu’il pouvait me faire tout ce qu’il voulait parce qu’il n’y avait pas de reine de souffrance... Ça ne prouve rien ? Tous les gens qui ont séjourné au château savent ce que cela signifie...

 — Christophe n’a jamais été invité au château !

 — Il a pu avoir une aventure avec une esclave qui lui en aura parlé...

Mélusine haussa les épaules.

 — Peut-être. Mais lui as-tu parlé de l’épreuve du paradis ?

 — Non, et pour cause. Tu ne m’as jamais dit ce que c’était !

 — Tu en es sûre ? Tu n’as jamais employé l’expression devant lui ?

Estelle fut catégorique sur ce point.

Mélusine se leva et marcha dans la pièce en serrant les poings. Puis elle soupira, s’excusa de sa nervosité et revint se rasseoir.

 — Lorsque je l’ai interrogé, il m’a...

 — Parce que tu l’as interrogé ! s’exclama Estelle. Mais quand ? Où çà ?

Elle fut encore plus étonnée d’apprendre que l’homme qui l’avait si sauvagement maltraitée se trouvait en ce moment enfermé dans un cachot à Cœur-Cognant et qu’elle venait de passer deux semaines à quelques mètres de lui.

 — Il n’était pas urgent de t’en parler... expliqua Mélusine. Laisse-moi continuer. Lorsque j’ai questionné Christophe sur ce qu’il t’avait fait et pourquoi il l’avait fait, il m’a dit qu’il voulait te préparer à devenir reine de souffrance. Je m’en souviens très bien. Et il a dit aussi qu’avec les épreuves qu’il t’imposait, il allait te faire connaître le paradis ! Sur le moment, j’ai cru qu’il disait « paradis » comme il aurait dit « extase » ou « septième ciel »... Mais maintenant, je suis sûre qu’il faisait allusion à l’épreuve du paradis ! Et la seule personne, à part toi et moi, qui ait pu lui en parler, c’est Valérie Solar ! Quand elle est montée pour enculer Yolande, elle a laissé son fourre-tout sur la chaise, tu te souviens ? Eh bien, je suis certaine qu’il y avait un magnéto à l’intérieur et qu’elle a enregistré notre conversation !

Les deux filles demeurèrent silencieuses pendant quelques minutes, aussi perplexes l’une que l’autre, mais pour des raisons différentes.

 — Je ne savais même pas qu’ils se connaissaient...

 — Ils se connaissent au moins un peu. Elle a cherché à lui faire dire ce que prépare Samir Bushido...

 — Et que prépare-t-il ? demanda Estelle, de plus en plus étourdie par ses explications.

Mélusine sourit tout en prenant un air faussement désolé.

 — Je vais être obligée de te le dire, maintenant...

 — Alors, dis-le... Je te promets que je ne le répéterai pas et que je ne dirais à personne que tu me l’as dit...

Estelle apprit alors que le milliardaire avait affrété un paquebot pour organiser des croisières sadomasochistes selon les règles de Cœur-Cognant. Qu’il y faudrait une reine de souffrance et que c’était elle qu’il avait pressentie pour en tenir le rôle.

 — Mais c’est Christophe qui m’a proposé, de dominer Bushido ! Même si c’est un minable et le pire des salauds, il connaît les goûts de son employeur et il a entendu parler de la reine de souffrance et de l’épreuve du paradis par Bushido lui-même, non ?

 — C’est impossible. L’épreuve du paradis a été inventée pour moi par Xavier et Alexandre. Jusqu’au soir où Valérie Solar est venue chez moi, nous n’étions que trois à en connaître l’existence !

 — Et en quoi consiste-t-elle ?

Ce fut la première fois qu’Estelle vit Mélusine en proie à une véritable gêne. Jusqu’à cet instant, elle était persuadée que sa demi-sœur ne reculait jamais devant un mot ou un acte obscène.

 — Dans la chambre de Xavier, sur la gauche en entrant, il y a un grand motif en stuc...

 — Oui, je vois très bien. J’ai toujours trouvé ça bizarre. C’est plutôt un ornement qu’on met au plafond, d’habitude...

 — Eh bien, il se démonte et derrière, il y a un trou qui donne dans la chambre d’Alexandre. Maintenant, il y a une bibliothèque devant... C’est un grand trou circulaire dans lequel tourne une roue pleine et elle-même percée en son centre d’un orifice dont on peut régler le diamètre. Comme l’iris d’appareil photo... La roue pivote aussi selon un axe vertical, si bien qu’on peut tourner à volonté une face vers l’une ou l’autre chambre. Tu comprends ?

Estelle, tout attentive, hocha silencieusement la tête.

 — J’ai passé trois mois avec la taille prise dans cet iris. Est-ce que tu imagines ce que cela représente ?

 — Tu veux dire, coincée dans le mur ?

 — Oui. Coupée en deux ! Bien sûr, le plus souvent, j’avais le torse posé sur une sorte d’escabeau rembourré. Mais c’était horrible ! Je ne parle pas des coups de fouet, des pinces, des tortures ou des pénétrations diverses. D’un simple point de vue technique, je n’ai rien subi là que je n’avais subi ailleurs, dans d’autres positions. Non, l’insupportable, c’était cette impression d’avoir deux corps qui vivent indépendamment, n’être qu’un buste et des bras d’un côté, et un bassin et des jambes de l’autre. Avec, évidemment, le père et le fils qui s’en servaient chacun à sa manière, chacun de son côté... Je buvais chez l’un et je pissais chez l’autre ! J’ai cru devenir folle ! Des semaines après être sortie, j’en avais encore des vertiges...

Estelle raconta ce qu’elle avait subi, immobilisée dans la cuve.

 — Moi, je n’avais plus de corps. Je n’étais plus qu’une tête, et pas très reluisante...

Mélusine la prit dans ses bras.

 — C’est très comparable, en effet. Sans le savoir, ce con de Christophe t’a fait passer l’épreuve du paradis... Te voici devenue une vraie reine de souffrance ! Et Samir Bushido va t’offrir un royaume...

Estelle fit une moue.

 — Je ne sais pas si j’accepterai... Je pose peut-être un pied au paradis, mais j’ai encore l’autre en enfer...

 — Alors ne te décide pas trop vite ! gloussa Mélusine, la vie va être bien agréable sur terre...

Notes

1

Lire Dressée au plaisir et Dressée à l’effroi, dans la même collection.

2

Lire Dressée à l’envie, dans la même collection.