© Média 1000, 2000

eISBN 9782744825194

PRÉAMBULE

Les jumeaux nous étonnent. Dans de nombreuses cultures, on tuait l’un d’eux dès la naissance, et même, le plus souvent, les deux. La fascination qu’ils exercent n’est devenue positive que récemment, et d’abord avec l’idée de les étudier, de les séparer, de les disséquer au plus vite... Pour progresser, la science a besoin d’un échantillon témoin ! De leur côté, les généraux ont toujours aimé ne voir qu’une seule tête : le soldat idéal est une chair standard, qui peut être remplacée facilement. Dépersonnalisé par l’uniforme (le mot est explicite), le soldat perd toute individualité et devient plus docile. L’ennemi est impressionné par ce déploiement de soldats identiques : s’il en tue un, un autre, tout semblable, surgit, c’est décourageant. Enfin, quand un soldat meurt, on récupère son casque et ses cnémides pour les donner à un autre. Sa vie ne vaut rien, ce qui est cher, c’est la facture du forgeron...

On ne s’étonnera pas de l’intérêt du docteur nazi Menguélé pour les jumeaux dans l’espoir d’engendrer les foules d’un paradis aryen. On s’inquiète des manipulations génétiques, mais on trouve des raisons pour les justifier Les techniques existent et elles auront bientôt des applications qui nous sembleront moralement acceptables. Dans le secret des laboratoires high-tech, il existe peut-être aujourd’hui des êtres humains clonés. Si ce n’est pas le cas, quelqu’un, un jour, le fera. Et on dira que, certes, ce n’était pas bien de faire ça en douce, mais on appréciera les avantages qui découleront de cette « malheureuse affaire »... N’oublions pas qu’une bonne partie des médicaments qui nous font tant de bien viennent de laboratoires dont la première activité fut de fabriquer des gaz mortels, moutarde en 14-18, ou Ziclon 3 pour les camps de la mort...

Revenons aux jumeaux. Il y a deux cents ans, l’émergence de l’idée d’individu et l’explosion romantique ont donné au narcissisme un développement dont nous commençons tout juste à évaluer la portée. Il serait intéressant d’étudier en quoi ce phénomène a suivi certains progrès techniques comme l’aboutissement du réalisme en peinture, l’invention de la photographie, ou l’amélioration considérable de la qualité des miroirs... Quoi qu’il en soit, l’individu s’est mis en quête de partenaires qui ne sont pas son complément, sa moitié perdue selon la conception platonicienne de l’amour, mais son double, son reflet, un être identique à lui-même. En un sens, négliger ce qui ne vous ressemble pas est un appauvrissement. Mais on ne peut pas non plus embrasser toute la diversité du monde, et la diversité généralisée déboucherait sur une uniformisation, un métissage total... L’équilibre se fait de lui-même, heureusement.

Il est temps de rendre visite aux jumeaux de Carolyn Cardway. A leur manière, ils sont équilibrés et assument très bien leurs perversions. Mais au fait, Carolyn Cardway ne serait-elle pas la sœur jumelle de Martin Massey ? Parfois, en lisant leurs œuvres, on s’y tromperait : même qualité d’écriture, mêmes obsessions sulfureuses...

Robert Mérodack

I

L’endroit est hors du temps. On le chercherait en vain sur les cartes ou les guides touristiques. Encaissé dans une valleuse, une de ces échancrures dans la continuité de la falaise, l’endroit conserve le charme des stations balnéaires fin de siècle. Les maisons à colombages sont noyées dans les jardins à peine entretenus, comme pour être en accord avec une végétation qui a repris ses droits au fil des décennies. Une double promenade en fer à cheval conduit à la plage qui s’étend sous une esplanade délabrée par le temps, envahie par le sable, bordée d’une balustrade à colonnes, fichée de lampadaires rouillés dont les silhouettes rococo se dressent, noires dans la clarté laiteuse.

Plus personne n’habite là. Ou presque. Dans une de ces vieilles demeures figées dans le temps et rongées de mousse, ensevelies dans une verdure humide qui se nourrit de sa propre décomposition, vivent des faux jumeaux. Paul et Virginie. À l’accouchement, le père a vu une première tête agrandir la vulve rougie et gonflée de sa femme. Jusqu’à ce que, passé au plus large, l’enfant fuie avec un ondoiement rapide de poisson dans un magma de sang, de merde, de pisse, de liquide amniotique et de débris placentaires. « Ah, voilà Virginie. » Et peu après, satisfait : « Et voici Paul ! » Les prénoms avaient été choisis après qu’une échographie avait révélé la gémellité hétérosexuelle.

Ils ont grandi dans cette enclave ignorée ou dédaignée par la plupart de ceux qui passent là-haut, sur la grand route, vers Saint-Valéry ou vers Dieppe. Ils sont allés à l’école à Ault, puis au lycée, à Cayeux. Différents des autres enfants, ils ne s’y sont guère fait de camarades. Déjà repliés dans une mutuelle fascination. Si semblables. Reflets l’un de l’autre. Celle-là ébahie de se voir garçon dans celui-ci qui s’émerveillait de se découvrir en fille ! Sauvageons, ils s’épanouissaient mieux dans le grand jardin à l’abandon.

Leurs parents sont morts le jour anniversaire des dix-huit ans de Paul et Virginie. Le vol Buenos-Aires/Paris a disparu pendant le survol de l’Atlantique. Ils ont évoqué la descente des corps vers les abysses et l’ascension simultanée des âmes au Ciel. Puis une lettre apporta la confirmation. Elle parlait entre autres choses de « rapatriement des dépouilles mortelles ». Il y eut l’enterrement, et enfin le notaire.

 *

Après le bac, aucun des deux n’a eu envie d’aller en faculté. Paul joue du piano, lit des romans policiers anglais et s’est inscrit à une école par correspondance pour devenir journaliste. Virginie est passionnée par Sartre et Camus. Elle se branle plusieurs fois par jour. Elle affirme que cela l’aide à réfléchir. Elle prend aussi des cours de chant chez Dagmar Lundengroen, une ancienne cantatrice danoise retirée là avec ses souvenirs de gloire. Sa maison est tout en bas de la descente. La dernière avant le front de mer. Virginie est passionnée d’opéra. Elle a une belle voix de contralto dramatique léger qui lui permet d’espérer le rôle de Brangaene dans Tristan et Isolde. Dagmar qui a souvent interprété le rôle titre au cours de sa carrière, est exigeante avec son élève. La femme âgée et la jeune fille sont devenues amantes parce que cela semblait aller de soi. Un jour, pendant une leçon, Dagmar l’a embrassée, l’a touchée aux seins et entre les cuisses. Elle a dit :

 — Allons dans ma chambre.

Virginie l’a suivie. Par la suite, c’est devenu un rite. Dagmar a un peu plus de soixante ans. Virginie aime caresser sa peau très fine, douce et sèche, et lécher son con blond cendré, grisonnant, au goût de pisse très prononcé. La première fois, cette saveur forte l’a fait rire. Dagmar a expliqué qu’avec l’âge, l’urètre se relâche.

Une liaison qui n’en est pas une, sans pesanteur, sans aveux, sans serments. Paul, mis au courant, n’y voit qu’une forme supérieure de l’amitié et, pourquoi pas, le versus féminin de la pédérastie grecque. Il apprécie la compagnie de la vieille dame qui est elle aussi une fervente lectrice d’Agatha Christie. Ils ont de longues conversations. Spéculent, sérieux jusqu’au fou rire, sur la sexualité de Miss Marple ou d’Hercule Poirot.

 *

Depuis toujours, le frère et la sœur partagent le même lit, la même chambre. Peu de temps après le double décès, alors qu’ils venaient de se coucher, Paul, avec une expression soucieuse, est resté assis, le dos calé contre l’oreiller.

 — Je t’aime.

Elle s’est redressée, l’a regardé, perplexe.

 — Moi aussi, je t’aime. Tu es jaloux de Dagmar ?

 — Non. Il s’agit d’autre chose.

 — Je comprends.

Elle a repoussé les draps, s’est prosternée, lui a offert sa croupe. Elle a envoyé les mains derrière elle et s’est ouverte autant qu’elle le pouvait. L’anus presque en saillie dans la raie effacée. Une position qu’elle prend lorsque l’été, nus, ils se lavent au jet d’eau, dans le jardin. Par ailleurs, ils se sont toujours divertis des chiens mâles, camarades de jeu et sodomites convaincus. À tel point que c’est devenu pour eux le symbole d’une sexualité ludique, heureuse. Ils en ont souvent parlé. Surtout pendant leur puberté. À cette époque, un couple de chiens errants fréquentait la valleuse. Inséparables. Ils les ont baptisés les Dioscures. Captivés, ils observaient leurs simulacres de bagarres. L’inévitable et naturelle saillie qui s’ensuivait.

Paul a donc dédaigné la longue fissure frangée de viande rose saumon, et a léché l’orifice dont les minces plis étalés formaient des lignes plus pâles.

 — Je préfère t’enculer.

 — Tu as raison, c’est plus sain.

Il l’a pénétrée sans égards. Sans lubrification, sans préparation au doigt qui eût prévenu le sphincter de l’effraction. Énervé par la résistance musclée, il s’est montré presque brutal. Des saccades brusques jusqu’à ce que sa queue soit enfoncée en totalité. Puis des poussées convulsives. L’éjaculation. Facilité soudaine de la bite à naviguer dans le rectum noyé de sperme. Ensuite, curieuse, Virginie s’est touchée entre les fesses.

 — Je suis toute retournée !

Peut-être a-t-elle voulu dire qu’elle était émue. Elle a eu un rire mouillé, le regard un peu chaviré.

 — Ça fait mal. J’aime bien.

Son frère a remué la tête. Une façon d’exprimer sa compréhension. Il a pris un marqueur noir pour écrire sur le dos de sa sœur : « ENCULÉE ».

Ils s’endorment l’un contre l’autre, bras et jambes mêlés.

 *

Ils recommencèrent tous les soirs, et même parfois dans la journée. Virginie souffrit de moins en moins et en fit la remarque avec une nuance de regret amusé. Elle a trouvé seule de sucer Paul quand il ressort sa verge enduite de sperme, et un peu brunie parfois. Il s’est étonné qu’elle n’en ait pas répugnance.

 — C’est sale !...

Elle a ri.

 — C’est encore mieux, non ?

Il ne débande pas et éjacule une seconde fois. Elle garde le sperme dans la bouche, le roule longtemps sur sa langue avant de l’avaler tandis qu’elle lève sur lui des yeux emplis d’admiration.

 *

Quelque temps plus tard, Paul pénètre dans la douche alors que sa sœur s’y trouve. Ses cheveux trempés collent à ses épaules, à sa poitrine plate, presque inexistante mais piquée de tétons longs et épais. De la mousse demeure à ces ergots charnus. À la toison claire aussi. Il la regarde d’une façon prolongée.

 — Ce matin, j’ai eu envie de te faire mal.

D’un revers de main, elle essuie un flocon accroché à sa joue. Son regard exprime une vague inquiétude.

 — Pourquoi ? Tu ne m’aimes plus ?

 — Si. Au contraire. De plus en plus. Je crois que c’est pour ça.

 — Alors, c’est intéressant !... Il y a des gens qui font ça.

 — Je sais. Ce sont des sadomasochistes.

Elle hausse les sourcils.

 — Tu as l’air de t’y connaître !

 — Non, je ne sais pas grand-chose.

Elle lui tourne le dos. Cambrée, elle se savonne entre les fesses et regarde son frère par-dessus son épaule.

 — Tu as des idées ?

 — Oui.

 — Me battre ?

Les yeux de Virginie ont un éclat métallique.

Paul ramène de la corde qu’il a trouvée dans le bric-à-brac du sous-sol. Il attache sa sœur sur le lit. Écartelée aux quatre coins. Il serre au point que les pieds et les mains bleuissent. Il dit que c’est très bien. Éprouve du bout du doigt les extrémités gonflées par la pression sanguine.

 — Tu es une prostituée et je suis ton proxénète. Je te bats parce que tu n’as pas gagné assez d’argent.

 — Pas mal !... Ça doit être amusant de se prostituer. Quand je serai cantatrice, en tournée, j’irai faire la putain dans les rues des grandes villes après les représentations.

Il s’exalte.

 — Je fixerai une somme avant ton départ, et s’il n’y a pas le compte...

Il laisse planer une menace. Le corps blanc ondule, le rappelle à la réalité. Une invite claire. Il ôte la ceinture de son jean. Le temps se fige. Les longues marques rouges s’accumulent de la nuque aux fesses qui se contractent à chaque impact. De petits grognements de douleur échappent à Virginie qui garde le visage encastré dans l’oreiller, le corps raidi, tremblant. La peau meurtrie gonfle, tuméfiée par les attaques du cuir. Son frère frappe jusqu’à ce que de petites gouttes de sang se forment là où les coups se superposent. Il repose la ceinture.

 — Tu saignes.

Des mouvements d’approbation secouent le crâne de Virginie. Plusieurs secondes avant qu’elle relève la tête. Ses yeux sont pleins de larmes.

 — C’est bien, pour une première fois, non ?

Il dit que oui, que c’est bien pour une première fois, et demande si elle a très mal.

 — Oui et non. J’ai envie de me branler. Détache-moi.

 — Non. Je vais t’enculer.

Il se couche sur elle. Les fesses musclées renoncent sous son membre. Le gland se cale dans la dépression dure de l’anus. Virginie émet un drôle de geignement, tressaille, impatiente. Son cul est rodé à présent. Les reins pâles de Paul montent et s’abaissent comme une lueur mouvante dans la pénombre de la chambre. La sueur de son torse se mêle au sang sur le dos de sa sœur.

Plus tard, il dit :

 — Ça te plairait une salle de torture au sous-sol ?

 — Comme au Moyen Âge ?

 *

Paul, au piano, accompagne Virginie qui travaille la Romance de maître Patelin. Un exercice. Je vous revois, bonheur suprême... Elle s’interrompt.

 — J’ai tout dit à Dagmar, cet après-midi.

 — Que lui as-tu dit ?

 — Que tu m’encules et que tu me bats. Que je te suce.

 — Il n’y a pas de raison qu’elle l’ignore. C’est notre amie. Qu’en pense-t-elle ?

 — Elle nous approuve. Elle m’a giflée. C’est la première fois. Avant de partir, elle a voulu mon ventre pour y écraser sa cigarette.

 — Fais voir.

Virginie baisse son jean à mi-cuisses, repousse sa culotte. Il y a une petite marque ronde et blanchâtre au centre d’une aréole rouge vif.

Il dit que c’est beau.

Virginie approuve d’un petit coup de tête. Les doigts fins de Paul vaguent à nouveau sur le clavier, agiles mais comme privés de force. Elle reprend :...et de loin je vous suis des yeux...

Sa voix s’altère dans les notes les plus basses. Elle n’a pas repris son souffle à temps. Cette fois, c’est Paul qui s’arrête.

 — Il faut respirer après « loin ».

 — J’ai oublié. La prochaine fois que tu verras Dagmar, j’aimerais que vous parliez de moi. Que vous organisiez ce qu’il convient de faire à mon sujet.

 — Tu aimerais qu’elle te batte aussi ?

 — Je ne sais pas. Peut-être d’autres choses.

 — Comme la cigarette ?

 — Par exemple.

Les exercices de chant reprennent.

 *

Il la veut nue. Elle quitte son pull trop long, trop grand. Se débarrasse de ses tennis et de son jean. La culotte de coton blanc creuse la fente de son con, épouse le pubis très saillant sous le ventre plat et dur. Elle l’ôte. C’est à peine si le regard de son frère effleure la courte flamme claire de la toison surmontée de la brûlure encore fraîche.

 — Allonge-toi.

Virginie se couche sur le sol, à plat ventre. Ses fesses sont animées de contractions. Paul lui envoie un coup de pied dans les côtes. Maquereau désinvolte, blasé, qui solde la correction d’une gagneuse.

 — Sur le dos.

 — Par devant ? C’est nouveau !

 — J’ai envie.

Virginie se mord les lèvres. Le ceinturon tombe sur sa poitrine. Pourtant, elle ne se plaint pas. Pas un mouvement pour esquiver la morsure du cuir. Pas un frémissement, non plus, qui trahirait un quelconque plaisir. Le torse se couvre de marques rouges. Certaines commencent à virer au bleu.

 — Arrête. Ça fait mal, c’est tout.

Paul laisse tomber la ceinture, secoue la tête avec une moue contrariée. Elle se rhabille. Une expression préoccupée sur le visage du jeune homme. Il dit qu’il est désolé de l’avoir flagellée aux seins. Il ne pouvait pas prévoir que ce serait un échec. Elle l’enlace, l’étreint, caresse les cheveux qui se mêlent aux siens, s’y confondent. Leurs têtes rapprochées. La bouche de la sœur près de l’oreille du frère. Elle parle avec douceur. Des paroles rassurantes, qui disent qu’elle ne lui en veut pas. Qu’ils ne connaissent pas encore grand-chose à tout ça. Qu’il faut faire des essais pour découvrir ce qui est bien et ce qui ne l’est pas. Il retrouve confiance en lui. Un même sourire éclaire leurs visages.

 *

Paul relit pour la énième fois Le Meurtre de Roger Ackroyd. Une édition de luxe sous jaquette cartonnée. Installé dans un fauteuil du salon. Le cône de lumière d’un lampadaire. Virginie à plat ventre sur le tapis, accoudée, le menton dans les mains, lit son premier Yourcenar : Anna, soror... Ses cheveux masquent son visage. À intervalles réguliers, elle tourne les pages. Un mouvement bref, mais qui résume la grâce brutale de la jeune fille.

 — Suce-moi.

 — Attends, je termine le chapitre.

 — C’est bien ?

 — Si on arrive à dépasser la page vingt, ensuite, ça va... On a pris le coup, on s’est fait à la langue, au rythme.

 — Quelle est l’histoire ?

 — L’amour d’un frère et d’une sœur.

 — Il l’encule ?

 — Non.

 — Alors, nous avons de la chance, toi et moi...

 — Peut-être, oui. Tant que l’on ne s’éloigne pas d’ici. Il hoche la tête. Elle se replonge dans sa lecture.

 *

Elle est à genoux. Ses jambes à lui sont écartées avec cette impudence des jeunes mâles qui disent ainsi la masse de leurs couilles. Elle ouvre la braguette du jean, sort la longue bite blanche et encore souple. Elle branle. Il bande. Le gland mauve pâle qu’elle découvre en totalité. Qu’elle lèche à petits coups de langue empreints de respect.

 — Dire que tu me mets ça tout entier. Elle mesure combien ?

 — Je ne sais pas.

Elle rit.

 — Il vaut peut-être mieux ! Pour moi, quand tu m’encules, c’est comme si tu enfonçais un tronc d’arbre dans mon cul.

Il veut savoir si Dagmar lui met des doigts. Oui, elle lui met des doigts. Avant, c’était juste l’index. Alors, elles restaient comme ça, sans bouger, soudées par la bouche pendant de longs moments. Quand elle a su que la jeune fille est une enculée, elle l’a forcée à trois doigts.

 — Ça t’a fait mal ?

 — Les ongles m’ont écorchée. J’ai un peu saigné. Ça m’a plu.

 — D’accord. Suce-moi.

D’un mouvement avide, elle avale la bite. Un bon tiers. Les lèvres arrondies montent et descendent. Paul la regarde faire un instant, puis se replonge dans son roman policier. La bite pénètre loin dans la bouche. Pas assez peut-être.

 — Plus profond !

Elle tient par la base la bite luisante de salive.

 — Je n’y arrive pas.

 — Si je te frappais ?

Elle rit. Pourquoi pas ? De nouveau la bite dans sa bouche. Les mouvements du crâne agité des efforts qu’elle fait. Il abat son livre. Le volume est lourd. Sous le choc, le gland s’encastre dans le gosier. Un spasme violent la secoue. Le gland se dégage, revient sur le velours tiède de la langue. Il recommence. Cette fois, il jette l’ouvrage, pèse à deux mains sur la tête. Les contractions du pharynx pressent le gland. Il éjacule pendant qu’elle suffoque. Le visage violacé, les yeux exorbités et remplis de larmes. Elle est au bord de l’asphyxie, mais il la maintient jusqu’à la dernière goutte. Le foutre remonte dans les fosses nasales, ressort par les narines. Il la repousse. Elle tombe à la renverse.

Elle s’assoit avec peine. Les flancs soulevés d’une respiration rauque, pose sur son frère un regard hébété. Sa bouche ouverte dans une expression stupide. Il éclate de rire.

 — Tu as l’air d’une attardée mentale ! Va chercher un marqueur.

 *

Elle a retrouvé son souffle, essuyé le bas de son visage englué de sperme. Elle soulève la frange qui tombe jusqu’à ses sourcils clairs, à peine visibles. Présente son front encore humide de sueur. Il écrit : « SUCEUSE ».

 *

 — Des tortures conviendraient mieux que les coups, pour tes seins.

 — Je pense, oui. C’est une idée beaucoup plus excitante, de toute façon.

Ils passent dans la salle de bains. Désuète, comme le reste de la maison. Le jour y pénètre par une étroite fenêtre à petits carreaux bleus, jaunes et rouges de verre dépoli. Les taches de lumière colorée tombent sur une énorme baignoire de fonte émaillée, à pieds de griffon. Les robinets col de cygne sont en laiton. Chacun d’eux est pourvu d’une plaque qui renseigne sur l’eau chaude et l’eau froide. Il y a aussi un lavabo et un bidet. Une petite armoire à glace de style colonial, au décor bambou, contient les affaires nécessaires à la toilette. Une commode renferme le linge dans ses tiroirs. Les peignoirs de bain, les serviettes, les gants de toilette.

 — Ça sera un endroit parfait.

 — Ça semble naturel que tu me tortures ici.

 — Je crois que c’est important que tu te sentes bien.

 — Tu vas me faire très mal ?

 — Je vais essayer.

Elle approuve d’un petit coup de tête. L’air sérieux et concentré.

 — Je me déshabille ?

 — Oui, ça sera plus facile.

 *

Elle est debout. Il lui a demandé de mettre les mains derrière la nuque, doigts enchevêtrés.

 — Comme une prisonnière, alors ?

 — C’est ça. Tu es internée par les Soviets dans un hôpital psychiatrique de la banlieue de Moscou.

Elle rit.

 — Je te rappelle que l’U.R.S.S. n’existe plus.

Il hausse les épaules. Rétorque que lorsqu’ils jouaient aux Indiens et aux cow-boys, il y avait belle lurette que les premiers étaient parqués dans des réserves, et que le travail des seconds se résumait à faire monter les vaches dans des wagons de chemin de fer. Elle l’admet.

 — Écoute, nous n’allons pas nous disputer. J’ai envie que tu me tortures. Alors, d’accord, je suis une jeune dissidente tombée aux mains du K.G.B. En fait, ça me plaît.

 — Tu vas voir, c’est bien. Ils avaient des méthodes très efficaces. L’électricité, l’eau. Je suis le colonel chargé de t’interroger.

Elle approuve avec des petits mouvements de tête. Il la gifle. Un aller-retour dur qui lui fait ballotter la tête.

 — Putain trotskyste ! Tu croyais pouvoir nous dissimuler longtemps que tu suivais une psychanalyse clandestine avec le traître Popoff ?

Elle rit, se reprend.

 — C’est faux !

 — Parle ! Tu dois avoir l’habitude !

 — Va te faire enculer, ordure stalinienne.

Il referme une grosse barrette à cheveux à la naissance de chaque mamelon. Leur longueur excessive facilite l’opération. Aplatie par les lamelles qui forment ressort, la chair lie de vin qui en saille prend une coloration livide. Les lèvres entrouvertes, tremblantes, Virginie respire à petits coups prudents. Elle accentue la position de ses bras en arrière. La peau de la poitrine se tend. La pression des barrettes s’en trouve aggravée. Ses jambes énervées frottent l’une contre l’autre.

 — Touche-moi au con.

Il secoue la tête. Il ne veut pas. Elle bande les muscles de ses cuisses. Tentative vaine pour masser le clitoris dur. Gorgé de sang.

 — Laisse-moi me branler, alors !

 — Non. Résiste. C’est amusant.

Elle gémit. Son bassin roule. Exaspéré, il tiraille sans égard sur les barrettes. Les seins à peine développés deviennent pointus. Elle abaisse son regard. Une poitrine nouvelle orne son torse.

 — Plus fort ! Ils sont beaux comme ça.

Il augmente la traction jusqu’à ce qu’elle pousse un cri aigu, chancelle, se reprend. Une brume voile son regard clair. Il recommence. Elle résiste mieux. Les limites du supportable reculent. C’est un cri différent, mouillé d’une volupté paradoxale, qui lui échappe. À la troisième reprise, elle coopère à son supplice par des sursauts en arrière. Le jeune homme lâche prise. Peut-être décontenancé par cette participation. Elle implore.

 — Non, n’arrête pas ! Ça me descend dans le ventre. J’allais avoir un orgasme !

Il reprend le jeu cruel. Il y met une violence accrue. Les mamelles brutalisées se déforment. Virginie garde les yeux fermés. Haletante, elle vacille. Ses jambes, soudain, se dérobent sous elle. Elle s’écroule, secouée de spasmes violents. Une main à son con qu’elle écrase de pressions convulsives. La face interne de ses cuisses grandes ouvertes, est animée d’une trépidation rapide, incontrôlée, tout le temps que dure l’orgasme. De la fente close sur le vagin vierge, une grosse larme suinte. Sirupeuse et brillante, elle roule jusqu’à l’anus rose.

 *

La pluie ruisselle sur les vitres, diffracte la lumière, morcelle en milliers de fragments la mer grise et verte. Gros rouleaux bouillonnants qui explosent en silence sur la plage en contrebas. On ne voit que les jaillissements écumeux par-dessus l’esplanade. Les tentures de velours sombre, damassé d’insectes et de végétaux, s’écartent sur les hautes fenêtres au châssis Modern Style. Des bronzes de Bugatti attendent dans les recoins ombreux des meubles de Carabin, de Sauvage. C’est au milieu de ce décor où chaque objet semble être là depuis toujours, que vit Dagmar Lundengroen. Installées dans une bergère de Majorelle, l’ex-cantatrice et son élève prennent le thé, grignotent des langues de chat puisées dans un grès flammé de Dalpeyrat.

 — Ça a la couleur de l’urine...

 — La bière aussi a la couleur de l’urine.

 — Je n’aime pas la bière.

La pluie redouble contre les vitres.

 — Il t’a battue longtemps ?

 — Un quart d’heure, peut-être.

 — C’est beaucoup sur la poitrine.

 — Tu veux voir ?

Sous le casque de cheveux gris coupés court, le visage doux et rude de Dagmar exprime la curiosité, un peu d’amusement aussi. Un visage parcouru d’une infinité de rides minuscules sous lesquelles persiste une jeunesse surprenante. Virginie remonte son pull jusqu’à son cou. Des meurtrissures violettes et pourpres s’entrecroisent sur le torse fin. Dagmar les parcourt du bout du doigt.

 — Toujours des coups de ceinture !

Il y a un agacement perceptible dans la voix de la femme. Elle lèche les écorchures.

 — Mon pauvre petit, il faut t’attendre à beaucoup souffrir. Ton frère ne s’arrêtera pas là.

 — Je sais. Il ne me frappera plus aux seins. Je n’aime pas. Mais il me les a torturés ensuite, et j’ai joui. Nous avons des projets. Nous allons installer une salle pour ça au sous-sol.

 — C’est humide. Il y fera froid. Il t’y laissera seule avec ta souffrance.

 — C’est probable, oui.

Virginie tend les lèvres pour le jeu de la becquée. Dagmar mâche deux langues de chat à la fois, se penche, pousse de la langue dans la bouche rose, baignée de salive limpide, la pâte qui a le goût du thé et des pastilles à la violette qu’elle suce du matin au soir.

 — Comme un oisillon.

Elle enfonce la main dans le jean. Virginie ne porte plus de culotte pour que l’épaisse couture en saillie de l’entrejambes s’incruste dans son sexe. Elle se déplace un peu pour trouver une position plus confortable, sépare les cuisses. Dagmar la branle. Son doigt éprouve avec prudence la membrane de l’hymen au fond du creux mouillé.

 — Il faudra crever cette couenne ! Il envisage de te baiser ?

 — Non. Ça serait bien que tu voies Paul et que vous parliez de moi tous les deux. Il est d’accord. Il réserve mon con et mes seins pour les tortures, c’est tout. Il veut y enfoncer des choses. C’est surtout de cela dont vous devez discuter, toi et Paul. Je sais que tu es intéressée par mon con. Il faut que tu me l’ouvres. Tu comptes pour moi, Dagmar...

La femme s’écarte un peu, gifle la jeune fille. Deux fois. Puis elle dégage le haut de son corps du peignoir de soie. Ses seins séparés d’un faisceau serré de minces rides, sont restés beaux, à peine alourdis par l’âge. Elle lève ses bras.

 — Lèche-moi.

Les narines de Virginie s’élargissent, frémissent, sa langue tremble d’excitation dans le creux tapissé de quelques poils blond terne.

 — Je suis comme une bête... Je n’ai plus de volonté.

 — Ton frère s’y est pris de quelle manière pour te torturer les seins ?

Sa réponse est entrecoupée par ses coups de langue aux aisselles tièdes et parfumées.

 — Dans la salle de bains... Nous avons joué à la trotskyste et au K.G.B... Une idée à lui.... Il m’a écrasé les bouts dans des barrettes à cheveux... Il tirait dessus si fort qu’au début, j’ai cru que j’allais m’évanouir... Ensuite, j’y allais autant que lui...

Elle rit, amusée par ce souvenir.

 — Et tu as joui ?

 — Oui.

La femme allume une cigarette.

 — Veux-tu essayer ça à tes seins ?

 — Je veux bien. Paul trouve la marque très belle. Moi aussi ! Tu as déjà brûlé des filles aux seins ?

 — Oui.

 — Raconte.

 — J’avais habitué une de mes élèves à ne jouir que de cette manière. Une fille très belle. Elle avait dix-neuf ans à l’époque. Ses parents sont des notables importants de la région. J’étais arrivée à obtenir que les brûlures aux seins soient pour elle un tel plaisir, qu’elle dénudait son buste dès son arrivée et me demandait de commencer. Elle en était au point qu’il n’était même plus nécessaire de la branler. C’était un peu long. Souvent plus d’une demi-heure. Mais elle finissait toujours par avoir un orgasme très intense, et prolongé pendant plusieurs minutes parfois. Après quelques mois, sa poitrine était couverte de marques. Elle ne pouvait plus s’en passer. Et elle s’habituait. Il lui fallait des brûlures de plus en plus graves. Un jour, elle n’est pas arrivé à jouir. Je l’avais brûlée pendant plus d’une heure pourtant. Elle a fait une crise de nerfs terrible. J’ai dû lui promettre d’utiliser un fer rouge. À sa visite suivante, j’avais acheté un petit réchaud de table, à alcool, et des fers de relieur que j’avais trouvés chez un antiquaire. J’en ai mis un à chauffer. À blanc. Un orgasme terrible l’a foudroyée à la seconde brûlure. Les motifs du fer étaient incrustés en sillons profonds et noirâtres dans la peau. Ses seins finirent par être si abîmés qu’il devint difficile de continuer. C’est à peu près à cette période que ses parents découvrirent de façon fortuite l’état de sa poitrine. Elle prétendit que c’était elle-même qui se martyrisait de la sorte. Ses parents la crurent, mais la traînèrent chez le psychiatre.

Virginie s’indigne.

 — C’est ignoble ! Elle était majeure ! Elle avait le droit de faire ce qu’elle voulait de ses seins ?

 — Je ne sais pas, ma mésange ! C’est peut-être mieux ainsi. Je devenais folle, moi aussi.

 — Non ! Vous vous amusiez, vous preniez du plaisir. Tu l’as revue ? Qu’est-elle devenue ?

 — J’ai eu de ses nouvelles de façon indirecte. Elle est mariée, et elle a deux enfants...

Virginie montre la cigarette qui se consume aux doigts de Dagmar.

 — Tu veux m’entraîner à ça, moi aussi ?

 — Non, mon rossignol, une fois m’a suffi. Lèche-moi sous les bras.

Le visage de la jeune fille s’incruste. Dagmar effleure à petites touches, sans les brûler, les tétins longs et gros comme la dernière phalange d’un index, absurdes sur ces seins à peine développés. Ils s’allongent encore, durcissent au contact de la braise. Des gémissements de plaisir échappent à Virginie. La femme la repousse avec douceur.

 — Mon con maintenant.

Virginie se laisse glisser à genoux. La femme avance les fesses au bord du siège, écarte ses cuisses un peu fripées. Le con est là. Détrempé. Elle doit se tordre le cou pour y joindre ses lèvres. Déplisser du bout de la langue les enroulements charnus. Trouver la bille dur du clitoris. Dagmar fume. Son regard se déplace d’un objet à l’autre. Un vague sourire flotte sur sa bouche, comme si elle suivait une idée plaisante. De temps en temps, elle caresse la tête de la jeune élève qui lèche son con de vieille femme. Il faut longtemps pour qu’un soupir de plaisir lui échappe. Elle se déplace pour que sa croupe surplombe en partie le vide. Virginie se glisse dessous. La tête à la renverse. Au-dessus d’elle, le vagin s’étire dans un bâillement de chairs rouges envahies de sécrétions blanchâtres. Elle aspire ces concrétions laiteuses, les avale, murmure avec une expression extasiée :

 — Je ne suis plus rien...

Cet aveu doit bouleverser Dagmar au point qu’elle se relâche. Dans son anfractuosité de chairs luisantes, le méat palpite, laisse échapper une brève coulée d’urine. La bouche de la jeune fille s’en trouve à moitié remplie. Elle boit la pisse avec la même exaltation masochiste. Les yeux clos. Frémissante.

 — Tu as pissé, Dagmar, tu as pissé. C’est la première fois !...

 — Pardon, ma mésange. C’était involontaire.

 — Ne t’excuse pas. Je suis fière de te servir de chiottes... Tu recommenceras ?

La femme rit.

 — C’est probable.

 — Tu es pleine de crème aussi. On dirait du yaourt ! J’ai tout mangé.

Dagmar s’alarme.

 — Tu es folle ! Ce n’est peut-être pas sain ! J’irai montrer ça au gynéco dès demain. Tu vois, il y a des inconvénients à baiser avec une vieille femme !

 — Ce ne sont pas des inconvénients ! Je trouve ça très excitant, au contraire. Tu sais, pour me branler, j’imagine des scènes avec des vieilles femmes. Plus âgées que toi encore. Souvent mutilées ou handicapées. Je me vois faire des choses ignobles avec elles. Une vraie déchéance. Je rêve aussi que j’ai une amie infirmière qui m’emmène dans un hôpital. Je vais de lit en lit pour lécher les femmes malades. Des cancéreuses proches de la mort. Elles me regardent avec leurs grands yeux fiévreux, et me remercient. C’est si émouvant que ça me fait venir les larmes. C’est toujours à ce moment que je jouis !...

Dagmar lui caresse la joue.

 — Mon rossignol... Je pourrais te faire faire ce genre d’expériences. J’ai quelques vieilles amies tout à fait dépravées. Pour l’hôpital, l’idée est excitante, mais je n’ai pas de possibilités... Enfonce-moi tes doigts. Fouille-moi, s’il te plaît.

Virginie pousse ses doigts dans le con. Les phalanges réunies en faisceau pénètrent sans mal l’orifice. Dagmar pousse un soupir, s’abandonne.

 *

Un peu plus tard, la lueur orangée, intermittente d’un gyrophare attirent leur attention. Elles observent la voiture de police qui s’arrête sur l’esplanade. D’autres arrivent ensuite. Il y a très vite beaucoup de monde.

II

Paul a insisté pour montrer à sa sœur d’énormes limaces rouges qui ont envahi le mur décrépi et moussu d’un appentis. Des bêtes grosses comme le pouce, d’une dizaine de centimètres de long. Au passage, il a arraché un rameau au noisetier. Comme sans y penser, il l’a dépouillé des branchettes feuillues. Ils ont observé les mollusques. Paul a demandé à sa sœur de se déshabiller et de s’allonger dans l’herbe. Sur le dos. Il a recouvert le corps frissonnant de froid avec des dizaines de limaces. Surtout sur le bas-ventre et à la fourche des cuisses. Après un moment, Virginie a dit que c’était bien mais très énervant.

 — Je comprends. Mets-toi sur le ventre.

Elle s’est retournée sans poser de question. Les limaces grouillantes, coincées entre sa peau et le sol herbeux.

 — Ouvre tes fesses.

Les longues mains blanches ont empoigné les masses musclées pour les séparer. Il lui a enfoncé un doigt dans le cul. L’index agité d’un mouvement circulaire rapide. L’anus s’est élargi, détendu jusqu’à rester ouvert. Un trou noir aux bords roses, dans lequel il a introduit une première limace. Au contact humide et froid, le sphincter s’est refermé. Paul a dû renfoncer l’index pour lui faire retrouver sa béance. Une autre limace a disparu. En dépit de leur taille, plus d’une vingtaine ont trouvé ainsi place dans le rectum. Virginie était un peu pâle quand il l’a autorisée à se relever.

 — C’est dégoûtant, ces limaces dans mon cul ! Ça me donne envie de rendre.

 — Rien ne t’empêche de considérer la nausée comme une catégorie esthétique ! Tu es très branchée sur Sartre, non ?

 — Je n’ai pas dit que l’envie de dégueuler n’était pas excitante ! Je les sens bouger. C’est plutôt agréable, mais ça me donne envie de chier !

 — Retiens-toi. Je veux que tu les gardes le plus longtemps possible.

 — D’accord. Tu crois qu’elles pourraient me ressortir par la bouche, cette nuit, pendant que je dormirai ?

 — Rien dans le tube digestif ne peut les empêcher de passer. Mais elles doivent avoir besoin de respirer. Elles seront crevées avant d’arriver jusque-là !

Paul a fait siffler la branche autour de lui, comme pour en éprouver la souplesse.

 *

Au retour, ils s’arrêtent dans l’entrée baignée par la lumière pâle de l’imposte.

 — J’ai envie de te battre.

 — Oui.

Un oui expiré dans un souffle bref, rauque. Elle déboucle sa ceinture, baisse la fermeture. Le jean tombe. Elle se tourne, se penche. Des meurtrissures rouges parcourues d’ecchymoses violacées sillonnent la croupe depuis les reins jusqu’au milieu des cuisses. Paul hésite.

 — Tes fesses sont très abîmées. Il faudrait cesser pendant quelques jours.

Elle masque mal son impatience.

 — Nous verrons bien ! Tout cela est si nouveau !... Si excitant. Je serais heureuse d’être déchirée.

 — Comme tu veux.

Aux premiers coups de baguette, les ecchymoses cèdent. La vue du sang excite Paul. Il redouble ses coups. S’enrage. Virginie rive la main à son con. Elle se branle. Jouit. Il se débarrasse de la branche.

 — Je t’aime, Paul ! Encule-moi, si tu as fini de me battre.

 — Tu as les limaces dans le cul ! Ça va les repousser plus loin.

 — C’est sans importance. Elles ressortiront quand j’irai chier !

 — Il faudra les compter. J’en ai mis vingt-trois. Il ne faudrait pas qu’il y en ait une qui reste à pourrir dans ton ventre !

 — On les comptera ! Encule ! J’ai envie.

Il n’a pas le temps d’insinuer sa bite entre les fesses de sa sœur.On sonne. Paul s’écarte, soudain affolé.

 — Qui c’est ? Vite ! Rhabille-toi !

Virginie se rajuste en hâte, pendant qu’il rentre sa bite dans son jean.

 *

Le jour, atténué par les arbres qui cernent la maison, éclaire mal le grand salon aux meubles désuets. Le commissaire Mesnil accepte un café. Il remercie, souffle, boit une gorgée prudente. Débarrassé de son manteau, il s’est installé dans un profond fauteuil. Sous sa confortable veste en tweed, il porte une chemise rose avec une cravate grenat. Ses chaussures anglaises, demi-sport, dont les piqûres forment des dessins nombreux et compliqués, sont maculées de boue. Paul et Virginie lui font face, sur un vieux canapé en velours de Gênes, râpé aux angles.

Le visiteur observe avec curiosité ces mêmes corps dégingandés dans des pulls trop longs et des jeans trop courts qui montrent les chaussettes d’un blanc immaculé au-dessus des tennis passés au blanc. Yin et yang d’un même visage allongé, pâle sous les cheveux qui tombent aux épaules. Il allume une cigarette blonde. Le parfum chic et discret se répand.

 — Vous vous ressemblez beaucoup.

 — Nous sommes jumeaux. Dizygotes.

Le regard du commissaire fait le tour de la pièce, comme s’il voulait discerner une vérité qui résiste sous les apparences. Il dit pour lui-même :

 — Dizygotes... Forcément dizygotes.

Peut-être est-il son seul interlocuteur à ce moment. Puis, aussitôt repris par le torrent des perceptions ordinaires :

 — Vous avez une grosse bouche. Plus grosse que celle de votre frère !

 — C’est possible. Oui.

Le policier hoche la tête, repose sa tasse en Wedgwood, fouille la poche intérieure de son manteau de cashmere.

 — Vous avez déjà vu cette fille ?

Une photo en noir et blanc, au format 13/18. De bonne qualité. C’est une jeune morte. Elle est nue. Les services de l’anthropométrie ont masqué la poitrine d’un rectangle noir. Les cheveux trempés collent à ses joues. Les yeux sont grand ouverts, la bouche semble prête à parler. Des débris qui pourraient être du varech parsèment son visage.

 — Elle est belle.

 — Elle est morte ! Le corps n’a séjourné que peu de temps dans l’eau. Quelques heures, au plus.

 — Que lui est-il arrivé ?

 — Nous ne savons pas. Il faut attendre les résultats de l’autopsie. Il pourrait s’agir d’un meurtre.

Le reflet rougeâtre d’une lampe en cuivre, à l’autre bout de la pièce. Paul remue ses pieds. Mesnil finit son café en une gorgée. Une petite grimace douloureuse. Virginie porte les mains à son abdomen.

 — Vous êtes malade ?

 — Non. J’ai des limaces dans le ventre.

Il croit à une plaisanterie. S’esclaffe. Le frère et la sœur échangent un regard. Elle fait remarquer au commissaire que ses souliers sont crottés. Elle propose de les nettoyer. Explique un peu trop vite avec un rire nerveux :

 — J’ai l’habitude ! Je faisais celles de mon père lorsqu’il rentrait les jours de pluie.

 — Si vous êtes une spécialiste du cirage de pompes, alors !... Ha, ha, ha !

Virginie dit que c’est un peu ça, oui. Elle consulte Paul. Il acquiesce d’un battement de paupières.

Virginie accroupie, cuisses écartées avec l’insolence d’un jeune mâle. Le tissu épais du jean esquisse le con. La grosse couture au milieu d’un double renflement. L’agitation de la visite inattendue lui a fait oublié de refermer la braguette. Les reflets clairs de la toison dans l’entrebâillement.

 — Votre pantalon est ouvert. On voit vos poils.

Il ne s’est adressé à personne. A parlé comme on regarde sans voir, d’une voix uniforme, dépourvue d’intention. Si bien que la phrase ainsi vidée de l’essentiel se perd dans la vaste pièce gagnée par le soir. Jambes croisées, il tend une chaussure après l’autre. Sous la brosse, la terre séchée s’effrite dans un nuage de fine poussière. Une noix de cirage marron recueillie sur un chiffon que l’index repousse par-dessous. La voix tranchante de l’homme.

 — De l’incolore ! Je n’utilise que de l’incolore !

 — Pardon !...

Elle fouille le nécessaire. Le policier observe le crâne penché de la jeune fille affairée. La raie tirée avec soin qui partage la chevelure.

 — Vous semblez embarrassés, l’un et l’autre.

Paul répond sans détourner les yeux du mouvement rapide et régulier de la brosse sur la chaussure élégante.

 — C’est gênant, non ?

 — Bien sûr, bien sûr. Vous êtes très jeunes. Vous possédez un bateau ?

Oui. Ils possèdent un bateau. L’embarcation se trouve dans une remise au fond du jardin. Elle n’en a pas bougé depuis plus d’un an.

 — Voulez-vous le voir ?

Le commissaire acquiesce. Virginie proteste qu’elle n’a pas fini. S’entête encore quelques secondes. Le soulier se dérobe avec impatience.

 — C’est sans importance ! Le chemin qui traverse votre jardin est boueux !

Dans l’entrée, Mesnil, machinal, ramasse le rameau, ébranché. Il l’examine avec attention, émet un petit bruit de succion mouillé, avant de le faire tournoyer entre trois doigts avec désinvolture. Puis il le coince sous son bras d’un geste précis, mécanique de marionnette. Il sifflote.

 *

L’examen de l’esquif n’a rien révélé qui puisse éveiller la suspicion. Il est clair qu’il n’a pas été mis à l’eau depuis longtemps. Ils sont revenus dans la demeure. Mesnil demande du café. Virginie s’empresse. Le jour décline. Paul allume un lampadaire. Le cône de lumière du grand abat-jour éclaire à moitié le commissaire, laisse son visage dans la pénombre. Il sirote à petites gorgées le breuvage brûlant.

 — Vous vivez seuls tous les deux ici ?

 — Oui.

Virginie affalée dans le canapé, près de son frère. Les jambes séparées avec un sans-gêne ostensible. Son genou balance d’un mouvement machinal. Le regard de Paul sur son ventre, sa voix comme un écho tardif.

 — Ta braguette est ouverte. On voit tes poils.

Elle avance la main vers la fermeture, suspend son geste, trouve le regard du policier.

 — Vous avez des menottes ?

 — Oui.

 — Passez-les-moi ! Tu veux bien, Paul ?

 — Oui. C’est une bonne idée.

Mesnil se lève, fouille ses poches.

 — Je n’avais pas besoin de l’autorisation de votre frère.

 — Je ne fais rien sans son accord.

 — Dans ce cas !...

Par réflexe, Paul amorce un mouvement pour s’interposer. Il n’est pas assez rapide. Mesnil est sur Virginie. Les gestes du professionnel s’enchaînent. Le bras retourné dans le dos, la prise aux cheveux, le pied qui déséquilibre d’un mouvement de balai. Terrassée. Sa joue repose sur le sol. Ensuite, un poignet après l’autre, ferrés dans les bracelets qui se referment avec un cliquetis rapide et huilé. Il hurle. Très professionnel aussi à cette occasion. Stresser l’individu interpellé, ne pas lui laisser le temps de réfléchir. Un métier, avec ses trucs.

 — Debout ! Vite ! Vite ! Vite ! Plus vite ! Allez, plus vite !

La jeune fille se contorsionne, parvient à se redresser. Embarrassé, Paul émet un rire hystérique, puis se tait, les mains dans ses poches. Sa bouche est agitée d’infimes contractions. Mesnil, soudain très calme, allume une cigarette, tourne autour de la prisonnière, s’arrête devant elle.

 — Alors, qu’en pensez-vous ?

 — C’est très excitant.

Un peu de mousse blanche est restée aux coins des lèvres du commissaire. Il soulève le devant du pull sans prévenir. Jusqu’au cou. Observe avec attention le torse meurtri.

 — Qui vous bat ?

 — Mon frère.

 — Avec votre consentement ?

 — Oui.

 — C’est de la violence illicite. Seule la violence non contractuelle est admise parce qu’elle tombe sous le coup de la loi. Ce que vous faites est ignoble. Vous vous moquez de la Justice et des tribunaux.

Il laisse retomber le vêtement, ôte les menottes à Virginie. Elle regarde avec attention ses poignets barrés de marques rouges.

 *

Le commissaire Mesnil prend congé. Virginie le raccompagne jusqu’à sa voiture garée à quelque distance de la maison. Une prudence policière. La nuit est tombée. De loin en loin, la route est éclairée par de faibles réverbères.

 — Vous prenez des cours de chant chez madame Lundengroen.

 — Qui vous l’a dit ?

 — Elle-même. Je suis allé la voir avant de venir chez vous.

 — Suspecte, elle aussi ?

 — Oui. Les Renseignements Généraux ont un dossier sur elle. J’ai pu le consulter. Il semblerait qu’elle aime beaucoup ses élèves. Toujours majeurs, bien sûr. Il y a quelques années, des parents ont porté plainte contre elle, après le suicide de leur fille. Ils prétendaient que c’était un meurtre maquillé. Le corps avait été retrouvé échoué sur le sable près du Hourdel. Il n’y a pas eu de suite. L’enquête n’a pu que conclure au suicide. Il est regrettable que madame Lundengroen ait été mise hors de cause. Vous étiez au courant de cette histoire ?

Virginie éclate de rire.

 — Non. J’imagine mal Dagmar en train d’assassiner quelqu’un !

 — C’est une femme robuste.

 — C’est ridicule !

 — Faites attention à ce que vous dites, lorsque vous vous adressez à moi. Soyez obséquieuse, très lèche-cul. J’adore ça. Je pourrais vous passer à tabac pour obtenir des aveux. C’est folklorique, non ? Le passage à tabac est un point fort de l’imagerie populaire.

 — Ça n’existe pas, peut-être ?

 — Ce genre de chose a pu arriver, dans le passé. Mais c’est terminé depuis longtemps.

 — Il faut bien que vous obteniez des aveux d’un prévenu pour l’inculper !

 — Nous l’interrogeons jusqu’à ce que la vérité se manifeste.

 — Ah !... Si vous le dites. Quoi qu’il en soit, je n’ai pas peur.

 — Vous avez tort. Ça vous irait bien. La peur est jolie dans les yeux des jeunes filles. Vous couchez avec madame Lundengroen ?

Virginie l’avoue sans réticences. Ils marchent sans plus rien dire jusqu’au véhicule dont la carrosserie noire luit dans la nuit. Il s’arrête, tend la main.

 — Bonsoir.

 — Attendez. Mon frère était sur le point de m’enculer quand vous êtes arrivé. J’ai envie de sucer votre bite.

Le bruit des gifles dans le silence. La tête de Virginie ballote sous les allers et retours précis, très techniques. Elle ne recule pas. Tient bon. Il s’arrête, masse sa main.

 — Installons-nous dans la voiture. Ce sera plus confortable. Vous saignez du nez. Ne vous essuyez pas, vous êtes très émouvante ainsi. La prochaine fois, j’apporterai une matraque en plus des menottes.

Mesnil pèse sur sa nuque jusqu’à ce que la bite se cale au fond du gosier. La jeune fille gémit. Les contractions spasmodiques du pharynx massent le gland. Il ne relâche pas prise avant qu’elle étouffe. Les yeux pleins de larmes. Il lui laisse à peine le temps de reprendre son souffle. Il recommence autant de fois que nécessaire. La bite tressaille enfin. Une secousse partie de la racine. Soudain plus grosse, plus longue, plus dure. Le foutre gicle, s’accumule dans l’arrière-gorge. Virginie s’étrangle, tousse. La semence remonte dans son nez. Coule de ses narines en morve rougie. Il la repousse avec rudesse. Les mains sur le volant, il regarde avec fixité devant lui.

 — Ne restez pas là. Filez ! Vite !

 *

À son retour, son frère découvre un plaisir nouveau. Il la fait s’agenouiller et pisse pour laver le foutre sanglant étalé sur son visage.

 — Rince-toi la bouche.

Les lèvres s’entrouvrent sous le jet. Les joues gonflées d’urine frétillent d’un mouvement rapide. Elle recrache. D’une contraction qui fait saillir ses abdominaux sous la peau fine, il achève de vider sa vessie. L’ultime giclée éclabousse les yeux. Elle demeure ainsi, inondée d’immondices, avec une expression de vierge orante. Il la rejoint au sol. L’enlace d’une étreinte convulsive. Murmure à l’oreille, rose sous les cheveux trempés, agglutinés en mèches sombres.

 — Ce policier ne fait pas que son travail. Il nous veut du mal.

 — Oui. C’est excitant. Il est brutal. La prochaine fois, il aura une vraie matraque de flic !

 — C’est dangereux. Tourne-toi.

Elle se met à plat ventre. Elle gémit quand la verge de son frère se loge tout entière entre ses fesses. Il murmure.

 — S’il revient, demande-lui de t’enculer.

 — Je veux bien. Tu sens les limaces ?

 — Oui.

 *

Accroupie au-dessus d’un plat, elle fait des efforts. Expulse les limaces rouges de son corps. Les bestioles, luisantes, s’accumulent sur l’émail. Elles ne semblent pas avoir souffert de leur séjour dans les intestins de la jeune fille. Elles s’étirent, rampent. Leur bave mêlée au sperme. Virginie, penchée en avant, les repousse une à une vers les bords.

 — Vingt-et-un... Vingt-deux... vingt-trois. Le compte y est ! Quelle horreur ! J’espère que tu auras d’autres idées de ce genre.

Paul assure qu’elle lui donne beaucoup d’imagination. Elle rit.

Il la soulève, l’emporte dans ses bras jusque dans la salle de bains. La baignoire se remplit à gros bouillons. La mousse s’accumule en collines roses tandis qu’il la déshabille. Ses gestes sont maternels pour délacer les tennis, retirer les chaussettes. Il réunit les pieds blancs dans ses mains, baise les orteils roses. Elle se laisse faire. L’observe avec une attention inquiète qui retient le sourire sur ses lèvres entrouvertes. C’est une scène ancienne qui se rejoue là. Au fond du jardin sous un saule majestueux, il y a encore le vieux banc, au bois fendillé, devenu gris. Il est flanqué de seaux en tôle où l’été poussent des géraniums. C’est pour cette double splendeur de rouge et de rose que Paul et Virginie l’ont appelé le trône. Elle s’y asseyait, et Paul s’agenouillait devant elle.

 — Je suis la reine d’Onival. Tu es mon fidèle sujet. Tu dois embrasser mes pieds.

Comme aujourd’hui, il dénouait les lacets, ôtait les tennis, retirait les chaussettes tire-bouchonnées sur les mollets filiformes dans le jean trop large et déjà trop court. Il baisait les pieds blancs. Longtemps. Pour être plus à l’aise, il s’asseyait en tailleur. Virginie riait, chatouillée.

Elle tend la main, caresse la tête de son frère.

 — La reine d’Onival sera courroucée si son bain est froid...

 — Tu te souviens de ça ?

 — Comme si c’était hier !

Elle lève les bras. Il lui ôte son pull. C’est ensuite le jean mouillé de pisse qui glisse mal sur la peau. Ils en viennent à bout avec des rires. Il la dépose dans le bain parfumé. Lui fait sa toilette comme à une enfant, lui lave la tête. Elle se plaint :

 — Ça pique les yeux !

 — Mais non ! Là, voilà, c’est fini.

Il lui brosse encore les ongles avec soin, la sèche jusque dans les moindres recoins, la parfume et la porte sur leur lit.

 *

Quelques jours plus tard, Paul l’entraîne au sous-sol. Il veut lui montrer de quelle façon il prévoit d’aménager leur salle de torture. Des soupiraux affleurent au niveau du jardin. L’endroit est divisé en trois parties. Le plus grand sert de débarras. Les deux autres sont de taille à peu près égale. Dans l’un se trouve la chaufferie. L’autre servait de cave où l’on mettait les grands crus à vieillir. C’est ce local qu’il a choisi. Le jeune homme a jeté les bouteilles à la mer. Il a conservé les casiers.

 — Il faut les nettoyer, les peindre. Que tout soit très propre. Ce sera très pratique pour ranger les instruments de torture.

 — Où vas-tu en trouver ?

 — J’y ai pensé. Il n’y a pas que les barrettes à cheveux. On peut utiliser des outils, des ustensiles, des produits. Des choses auxquelles on ne pense même pas. Nous irons chez le quincaillier, au bazar, chez le droguiste. Tu choisiras avec moi.

 — D’accord. Ce sera très excitant.

Il montre le petit lit de fer pourvu d’un treillis métallique en guise de sommier. Il l’a descendu à grand-peine du grenier, pendant une absence de sa sœur. Il l’attachera là-dessus pour la torturer. Elle y restera des heures, dans le noir, le froid et la solitude. Elle approuve tous ces projets.

Pendant deux heures, ils nettoient la petite pièce. Virginie, armée d’une grosse éponge. Elle lave les casiers à grande eau javellisée. Son frère ôte la poussière, balaie, passe la serpillière sur le sol carrelé.

Après tous ces efforts, l’endroit a retrouvé une nouvelle jeunesse. Il y flotte une odeur de propre qui convient à Virginie. Elle se laisse tomber sur le petit lit. Les lamelles de métal grincent. Elle déboucle sa ceinture, baisse la fermeture du jean.

 — Je peux me branler ?

 — Bien sûr.

Elle enfonce la main dans le jean, écarte les cuisses. Paul s’assoit sur le bord. Un peu penché, il guette les premiers signes du plaisir sur le visage de sa sœur. C’est un spectacle qu’il connaît bien, mais dont il ne se lasse pas. Même avant que leurs rapports évoluent, ils ne s’étaient jamais gênés pour se branler l’un devant l’autre.

Les yeux de Virginie s’écarquillent, elle pousse un petit « oh ! » de surprise. Un léger tremblement la secoue. Sa main s’agite encore un instant. Il lui sourit, caresse son front moite. Elle ramène ses doigts. Une mince pellicule incolore les recouvre.

 — Suce-les.

Elle obéit. Il demande si elle a le même goût que le con de Dagmar. Non. C’est différent. Celui de Dagmar est toujours mouillé de pisse. Il pue comme des vieilles chiottes. Paul éclate de rire.

 — Ça ne te dégoûte pas ?

 — Non. Au contraire. La lécher me rend folle ! Je suis anéantie. Réduite à rien.

Il secoue la tête avec lenteur.

 — Si on essayait de trouver de quoi garnir les étagères ?

 *

Ils commencent par explorer la partie du sous-sol où s’entasse depuis des décennies tout ce qui ne sert pas ou ne sert plus. Bric-à-brac qui se révèle décevant. À part deux tapettes à souris. Des grands modèles. Paul envisage de les laisser se refermer sur les mamelons. Virginie est sceptique.

 — Ça ne risque pas de les trancher ?

 — Non. Ils seront juste écrasés. Comme le cou des souris. Tu as des bouts comme des morceaux de saucisse. Il faut en profiter. Tu auras très mal. Je t’attacherai très serré.

 — D’accord. Est-ce que ça t’ennuierait si Dagmar assistait à une séance de torture, un jour ?

 — Non. Pourquoi ? J’aime beaucoup Dagmar. C’est bien, ce que tu vis avec elle.

 — Merci, Paul. Je lui en parlerai. J’espère qu’elle sera intéressée.

Ils fouillent encore, ouvrent de vieilles valises, des cartons. L’un d’eux recèle un trésor. De la sangle en rouleau. Paul affirme que c’est bien mieux que la corde, car ça ne se détend pas. C’est moins coupant aussi. Il pourra l’entraver plus longtemps :

Dans un angle, sur un établi, des vieux outils traînent en désordre. Ils trouvent là de quoi alimenter leurs projets les plus ambitieux. Virginie s’empare d’une pointe à tracer acérée. Elle éprouve du bout de l’index.

 — Qu’en penses-tu ?

Il secoue la tête. Trop dangereux. Un faux mouvement pourrait causer une blessure grave. Elle ne paraît qu’à moitié convaincue. À travers son pull, elle cherche un sein du bout de l’instrument. Appuie. Sa bouche s’entrouvre sur un soupir modulé tandis qu’elle varie l’angle du pointeau pour diversifier les atteintes.

 — Tu as tort. C’est efficace !...

 — Fais attention, c’est très pointu !

 — Ça ne saigne même pas !

Elle soulève son pull. De petites marques rouges, en creux, près d’une aréole.

Paul se renfrogne.

 — Tu pourrais te torturer seule ! Tu n’as pas besoin de moi !

Elle rit, le cajole jusqu’à ce qu’il retrouve sa bonne humeur.

 — On prend le poinçon ?

Il cède. Les recherches se poursuivent. Des tenailles et diverses pinces sont testées avant d’être retenues. Pour faciliter les essais, Virginie se déshabille. Elle ne conserve que ses tennis. Ses tétins subissent les morsures atténuées, retenues, des mâchoires de métal. Il ne s’agit, pour lors, que de vérifier si les instruments conviennent.

 — Tu pourrais essayer à mon con.

 — Non. Je le torturerai quand Dagmar l’aura ouvert !

Leurs trouvailles prennent place sur les étagères qui ont séché entre-temps. Ils échangent des regards satisfaits. Une exploration au cours de laquelle chaque objet se charge d’un sens érotique. Il n’a pas besoin de parler. Virginie se prosterne sur le lit, fesses tendues vers son frère. Il prend une pince, sort sa bite qu’il enfonce dans le cul de sa sœur. D’une main, il la tient par la nuque, de l’autre, il cherche un sein avec l’outil. Il repère un mamelon au jugé. L’écrase et tord. Elle pousse un cri perçant. Ses reins se creusent, ondulent. Une ultime poussée. Quelques centimètres de plus pénètrent. Le tétin s’aplatit sous la pression du métal. Le jeune homme jouit. Ne lâche pas l’outil avant d’avoir expulsé la totalité de son foutre.

 *

Elle regarde son bout de sein tuméfié et gonflé, d’où perle une goutte de sang.

 — Je suis écorchée.

 — Oui. C’est joli. Il faudra que tu penses à faire le rappel de ta vaccination contre le tétanos.

 — J’irai chez l’infirmière d’Abbeville. Dagmar pourra m’emmener. On va lui livrer sa Smart cette semaine.

 — Il n’y a que deux places ! Je ne pourrais pas venir avec vous. Dans la Bentley, nous pouvions promener tous les trois !...

Virginie s’empare de la bite encore dure. Dressée hors du jean.

 — Vous n’aurez qu’à me mettre dans le coffre. Comme une petite chienne !

Il trouve que c’est une excellente idée. Elle se penche, suce son frère.

III

Sous la lumière sans ombres du soleil pâle chaque détail acquiert une netteté irréelle. La mer est forte. Les vagues explosent au pied de l’esplanade. Détonations sourdes, jaillissements de paquets de mer qui s’élèvent dans le ciel laiteux avec des violences d’étendards. Ébauches d’arcs-en-ciel dans la poussière d’eau, disparus à peine entrevus. Le vent rabat ces embruns sur trois silhouettes qui cheminent, bras dessus bras dessous, engoncées dans de gros manteaux. Duffle-coats bleu marine et bonnets de laine rouges pour Paul et Virginie. De loin, entre le bandeau écarlate des coiffes et les encolures sombres, leurs visages sont des touches de lumière blanche et rose entre des parenthèses d’or. De près, c’est la perfection des anges de porcelaine colorée qui veillent sur des consoles dans les recoins sombres des églises. Dagmar porte un raglan à chevrons, une jupe droite en lainage, grise, et des souliers à talon plat. Un carré en foulard de soie noué en pointe protège sa tête.

Ils arrivent à l’extrémité, s’accoudent à la balustrade. En contrebas, la plage se prolonge en noue hésitante entre sable et terre, entre ciel et mer. Le jusant a laissé une alternance de flaques miroitantes et d’étendues de lilas de mer que le flux régulier nourrit d’un limon riche. Dagmar revient de Dieppe. Soucieuse de la santé de son élève, elle est allée consulter pour ces pertes qu’elle juge préoccupantes en dépit de leur blancheur immaculée.

L’air vif rosit les joues de Virginie.

 — Alors, ton vagin ?

 — Il se porte comme un charme ! Les résultats du laboratoire d’analyses sont formels. Une leucorrhée physiologique d’une abondance inhabituelle chez une femme de mon âge, mais on ne peut plus saine. Un PH un peu élevé, peut-être. D’où ce petit goût acidulé que tu avais remarqué. Riche en albumine et en calcium, et pauvre en calories. Plus de délicieuses petites cellules exfoliées du col de mon utérus et mes parois vaginales. Des pertes de régime, en somme. Ton jeune estomac devrait pouvoir supporter ça sans dommage.

 — Tant mieux. Ça commençait à me manquer. C’est tout de même plus original que la mouille ou la pisse !

 — Où le snobisme va-t-il se nicher ?... Il m’a demandé si j’étais constipée.

 — Et alors ?

 — J’ai expliqué que je chie tous les jours. Que ma merde est bien moulée, qu’elle répand une odeur d’omelette brûlée pas désagréable, et qu’elle est d’une jolie couleur brune et chaude.

Virginie affecte d’être outrée. Mais des ridules de rire s’étirent au coin de ses yeux.

 — Quelle fichue menteuse ! La dernière fois que nous étions en promenade, tu es allée chier dans les buissons. Ta merde était ignoble ! Une espèce de boue verte avec des trucs jaunes dedans et des morceaux de bouffe pas digérés !

Dagmar se récrie.

 — Mais enfin ! Ce n’est pas possible ! Je m’étais cachée !... Tu n’aurais pas dû voir ça. Je m’en souviens. Je m’en souviens... La veille, je m’étais gavée d’huîtres et soûlée au vin blanc.

Paul suit des yeux deux mouettes qui dérivent dans le vent avec des cris de joie rauques. Virginie rappelle qu’elle est allée pisser tout suite après. Qu’elle a trouvé les fumées de la vieille laie qui s’était soulagée là. Elle se tait une seconde. Hésite. Un sourire frelaté tire ses lèvres.

 — Il y avait déjà des mouches vertes dessus. Je me suis accroupie. J’en ai pris au bout de mes doigts et je m’en suis mis dans le con. Dans le nombril et sous les bras aussi. Mes jambes tremblaient si fort que j’ai manqué tomber.

 — Pourquoi ne me l’as-tu pas dit ?

 — C’était une opération magique. J’ai fermé les yeux, et j’ai répété trois fois : « Longue vie à Dagmar ! ». Il ne fallait pas que tu le saches ! C’est raté ! Je me suis trahie aujourd’hui.

Les mains de la femme âgée et de la jeune fille se cherchent, se trouvent, s’étreignent.

Paul les regarde avec une curiosité bienveillante. Le moment d’émotion s’apaise. Dagmar reprend le récit de la consultation.

 — Ensuite, il a voulu savoir si j’avais encore des rapports sexuels. J’ai trouvé le « encore » tout à fait désobligeant !

 — Tu le lui as dit ?

 — Oui.

 — Et alors ?

 — Nous avons baisé !

Ils éclatent de rire, repartent en sens inverse. La visite médicale continue d’alimenter la conversation. Elle trouve excitant d’être allongée, cuisses ouvertes, les pieds calés dans les étriers. Il a placé un spéculum dans son vagin pour examiner la matrice. Ça fait un peu mal. Pas de fibrome ! Soulagement. Ensuite, il a enfoncé un spéculum plus petit dans son cul. Elle a un rectum de jeune fille, a-t-il dit. On rit encore. Enfin, il a glissé une sonde jusque dans sa vessie. Très doux et très agréable. Un jeu possible ? Pourquoi pas ! Mais ça pourrait aggraver son incontinence, non ? N’importe, elle est inévitable. En effet, le praticien, en revanche, n’a pas été rassurant à ce sujet. Il n’y a rien à faire pour que l’urètre retrouve sa tonicité. Le froid, un effort, rire, éternuer ou tousser, suffisent pour qu’elle répande de l’urine.

 — Il faudra que je porte des couches !

Une rafale plus forte les arrose d’eau de mer. Ils s’éloignent du bord avec des cris vifs et joyeux. Une expression sérieuse et responsable d’infirmière sur le visage de Virginie.

 — Je te changerai. Je viendrai plusieurs fois par jour. Même la nuit, s’il le faut. N’est-ce pas, Paul ?

 — Bien sûr.

 — Il y a encore le temps ! À ce moment-là, tu seras une cantatrice internationale, et tu auras d’autres soucis que venir me langer toutes les deux heures ! Pour l’instant, ta langue suffit bien.

Elles s’arrêtent, s’embrassent. Gênées par leurs vêtements épais. Les mains de Dagmar s’impatientent jusqu’à ce que le duffle-coat soit ouvert, la ceinture débouclée, la fermeture baissée. Le jean tombe aux genoux. Elle néglige le con surmonté de sa légère bourre de soie dorée. Ses longues et fortes mains rudoient les fesses couvertes d’hématomes. Les plus récents, noirâtres, recoupent les plus anciens qui s’estompent en taches brun clair, jaunes, vertes. Virginie gémit. Sa bouche s’ouvre davantage. La langue fouille, explore, entraîne une salive abondante au parfum de violette. Le manteau est relevé par derrière. Les fesses face au large, la raie ouverte aux sautes du vent chargé de poudrin glacé. Au loin, un bateau de pêche apparaît et disparaît dans les creux des lames.

Après quelques pas, Paul se retourne. Dagmar est plus petite que sa sœur. Elle la domine néanmoins. L’ascendant de celle-ci, l’abandon de celle-là. Il observe les alentours. Ils sont les seuls habitants de l’endroit. Personne ne peut surprendre la scène. Sauf Mesnil peut-être. Il a dit qu’il reviendrait.

L’étreinte se prolonge. Les fesses meurtries dans le désordre du débraillé. Les doigts de Dagmar qui s’y incrustent, tirent comme pour déchirer sa sœur en deux. Paul s’approche, présente deux doigts à l’anus d’un rose si clair qu’il se confond presque avec la peau. Le sphincter contracté par le froid résiste. Il doit s’y prendre par à-coups brutaux pour s’engager jusqu’aux dernières phalanges. Virginie crie. Des larmes roulent sur ses joues, mouille le tweed tiède et rugueux du raglan. Par-dessus l’épaule de la jeune fille, Dagmar adresse à Paul un sourire encourageant et amical. Il fouille sans précaution. Avec des maladresses volontaires et aussi profond qu’il le peut. Ses doigts se couvrent de merde et de sang.

 *

Ils boivent du chocolat chaud dans de grandes tasses en Limoges. Dagmar s’est changée pour revêtir un déshabillé de shantung mordoré, les pieds fourrés dans des pantoufles à carreaux tout à fait ordinaires, en contraste avec le chic du négligé. Le vêtement entrebâillé montre les fines rides entre les seins. Derrière les vitrages et les tentures, le vacarme de la mer n’est plus qu’une faible rumeur. Virginie tient sa tasse à deux mains, réchauffe ses doigts. Entre deux fenêtres, sur une console aux formes végétales, un bronze de la Loïe Fuller dans le tournoiement de ses voiles.

 — Le commissaire Mesnil m’a parlé de ton élève qui s’est suicidée.

Le visage de Dagmar s’attriste. Ses yeux semblent soudain plus foncés.

 — Oui, Alice.

 — Tu as dû avoir de la peine.

 — J’en ai encore.

 — Mesnil pense que tu l’as tuée.

 — Il a essayé de m’inculper. Les parents d’Alice m’ont accusée quand ils ont découvert notre liaison. Ils ont trouvé mes lettres. J’étais trop bouleversée pour m’en soucier.

 — Mesnil a essayé de t’inculper ?... Il prétend avoir appris cette histoire dans un dossier des Renseignements Généraux !

 — C’est faux ! C’est lui qui enquêtait ! Par ailleurs, il connaissait très bien Alice. Elle a eu une liaison avec sa fille, Cécilia. Il feignait l’ignorer. De toute façon, elles étaient l’une et l’autre fiancées et près de se marier. Ce n’étaient entre elles que des privautés de pensionnat qui se poursuivaient par habitude et par désœuvrement. C’était ce qu’il semblait, tout au moins. Pourtant, lorsque Alice et moi sommes devenues amantes, Cécilia ne l’a pas supporté. Elle a souffert d’anorexie, et a dû séjourner à plusieurs reprises en hôpital psychiatrique.

 — Pourquoi a-t-il menti ?

 — Je ne sais pas. Méfiez-vous. Mesnil ne joue pas. C’est un pervers dangereux.

Il y a un silence prolongé. Un de ces silences profonds mais sans lourdeur, chargé d’affection complice, dont on ne se rend pas compte avant qu’ils prennent fin. Dagmar frotte ses paupières.

Après ces évocations pénibles, ils bavardent de tout et de rien. Légers, presque frivoles. Le temps de retrouver l’harmonie de l’intimité.

 — Virginie voudrait que nous parlions.

Le jeune homme se redresse dans son fauteuil, joint ses grandes mains blanches, à peine plus fortes que celles de sa sœur.

 — Je sais.

 — Vous êtes si beaux tous les deux.

 — Tu es vieille, mais tu es très belle, toi aussi.

La femme âgée et le jeune homme se regardent. Dagmar se tourne vers lui. Un pan du peignoir glisse. Elle balance une cuisse longue et encore ferme. C’est à peine si la chair est un peu fanée à l’intérieur. Quelques soies blondes ou grises débordent l’entrejambes lâche de la culotte de satin champagne. Virginie immobilise le genou.

 — Montre-le-lui.

Un sourire crapuleux, comme une lumière sale sur la douceur énergique de la femme.

 — Tu en as envie, Paul ?

Il acquiesce d’un mouvement de tête. Elle crochète la bande de tissu. Le long con oblong, rose vif dans son fourreau de poils, s’affaisse en rides convergentes vers le pli des fesses. Sa sœur tire une lèvre. Un geste délicat et prudent pour montrer la viande rouge vif et détrempée qui bourgeonne au-dedans. À la sortie du vagin, des sécrétions accumulées font comme un caillou blanc et arrondi. La femme se laisse examiner avec un plaisir évident. Ses épaules animées de petites saccades énervées trahissent son trouble. Elle repousse davantage le tissu. Virginie est fière du con de son professeur de chant.

 — Il est beau, non ?

 — Je ne sais pas. Je n’avais jamais vu que le tien. Chez toi, il est à peine marqué. Le sien est gros, plus rouge.

 — Tu aimerais mieux voir son cul, n’est-ce pas ?

 — Oui.

 — Ça te plaît quand même ?

Il se penche pour voir de plus près, se redresse.

 — Il a l’air défoncé. Avachi. Tu as dû beaucoup baiser.

La femme dit que oui. Même avec des animaux. Il y a des exclamations incrédules. Ce n’est pas possible ! Tu blagues ! Pas du tout ! On se tait. Dagmar avec un sourire malicieux. Satisfaite de l’effet produit. Ils sont pendus à ses lèvres.

 — Raconte !

Pendant quelques mois, alors qu’elle appartenait à la troupe de la Scala de Milan, un de ses amants italiens la fit couvrir chaque soir par ses deux chiens. Ça se passait dans sa loge, avant qu’elle entre en scène. Il la cravachait pendant quelques minutes afin de la mettre en condition, puis il appelait les bêtes. L’une après l’autre. Pour éviter les bagarres.

 — ... des accouplements douloureux mais qui procuraient néanmoins beaucoup de plaisir et chargeait ma voix d’une émotion que le public appréciait. S’ils avaient su la vérité !... Le chien avait souvent du mal à se retirer. Un valet devait nous arroser avec un seau d’eau.

Les animaux, des barzoïs incultes, brutaux et joueurs, étaient dotés d’un énorme sexe rouge. Ils la prenaient en levrette, et lui griffaient les côtes avec leurs ergots ! On voit encore les cicatrices des écorchures. Elle entrouvre son peignoir, montre ses flancs. Paul et Virginie scrutent l’épiderme jusqu’à discerner des stries plus pâles. Ces témoignages des étreintes bestiales achèveraient de les convaincre si besoin était.

La rondeur d’un sein lourd sous le drapé du shantung qu’elle retient pincé sur sa poitrine. Un éclair déçu dans les yeux du jeune homme. Voudrait-il en découvrir davantage ? Elle tend la main, esquisse une caresse légère sur la braguette. Sous la toile épaisse du jean, la bite fait une bosse dure.

 — Nous avons le temps, Paul. Je te montrerai mes seins le moment venu. Et mon cul, bien sûr.

 — D’accord, Dagmar.

 *

 — Ressers-nous du chocolat. Défais ton jean ! Virginie déboucle la ceinture, baisse la fermeture éclair, le jean tombe. Un temps d’arrêt à la saillie des genoux. Une secousse énervée et il s’effondre sur les tennis blancs. Elle lève un pied pour s’en débarrasser. Dagmar l’interrompt. Qu’elle reste ainsi. Ses longues jambes minces, nues entre le jean écroulé autour des chevilles et le pull-over trop long. Du bout de l’index, la femme soulève le pull. Le ventre est nu. La brûlure s’estompe en rose autour d’une petite croûte brune..

 — Va.

Virginie s’empare de la verseuse d’argent posée sur la chaufferette. Sous la grille, les braises couvent dans l’ombre. Entravée, elle se déplace à petits pas prudents de l’un à l’autre pour emplir les tasses. La conversation reprend.

 — ... je comprendrais que tu veuilles ta sœur pour toi seul.

 — Non, il n’en est pas question. Votre relation est essentielle. Elle éclaire la nôtre.

 — Merci.

Leurs regards se portent vers la jeune fille. Elle est debout au centre du salon. Les yeux clos, la tête un peu inclinée sur le côté, le pull trop long remonté sur le ventre plat. Des veines bleutées se ramifient depuis les aines, transparaissent sous la peau fine. Elle se branle.

 — Chante-nous l’air de la chasteté.

Ses prunelles s’entrouvrent. Embrumées d’un vague plaisir. Son frère et Dagmar lui adressent des sourires encourageants. Elle sort le doigt de son con. Le suce. Une espièglerie qui amuse ses deux spectateurs. Dagmar se laisse aller contre Paul. Une invite au flirt. Il glisse une main dans le peignoir. Vers la poitrine.

L’air de la chasteté, dans La Stichiatella de Selenni, est ce que Virginie interprète le mieux. Son contralto léger, riche, à la tessiture étendue, lui permet de chanter le rôle titre avec aisance. Le jean aux chevilles, le pull retombé, elle joint les mains. L’émotion déjà, qui prend le pas sur l’indécence, dès les premières paroles de l’admirable livret de Scorrese.

... Mi sono tropo amata, ormaie serra da lorro...

A povero ! Perche mi hanno comprata ?....

Le volume de la voix emplit la pièce. La Stichiatella est là. Avec une sobriété bouleversante, elle dit son désespoir à son oncle, le gonfalonier de Florence. Implore la grâce de Maschio, le cordonnier. Un, autre temps se substitue à l’écoulement ordinaire de la durée des choses. Dagmar et Paul, la bouche entrouverte, les yeux brillants. La main du jeune homme figée, crispée sur un sein. Ne croirait-on pas voir, dissimulé dans l’ombre du porche, accablé de honte et de chagrin, le pauvre Maschio, le banni, revenu à Florence au risque d’être pris par la garde, pour revoir une dernière fois celle qu’il aime ? Tout le corps de Virginie vibre d’une vie nouvelle quand elle reprend le thème principal. Un mouvement brillant, enlevé, d’une fausse gaieté qui rend d’autant plus sensible le destin tragique des amants.

... Mi sono tropo amata, ormaie serra da lorro...

Maschio n’y tient plus. Peu importe que les hommes du gonfalonier le tuent ! Il sort de sa cachette, rejoint la Stichiatella. Ils s’étreignent, leur voix se mêlent.

Des larmes sur les joues de Dagmar et de Paul. Transportés, ils se lèvent, applaudissent à bras tendus, comme au concert, lancent des « bravos » brefs d’une voix émue. Le fantôme de Maschio se dissipe, la Stichiatella se métamorphose en une longue jeune fille indécente. Le jean aux chevilles, le ventre nu sous le pull trop long dans la lumière déclinante de l’après-midi qui s’avance.

À tâtons, sans cesser de contempler son élève avec émerveillement, la femme sort du jean la longue et pâle bite. Elle branle. Grande main douce qui monte et descend. Le gland mauve recouvert, puis découvert et recouvert encore. Une goutte incolore sourd au méat qui l’incise comme un coup d’ongle. Elle ajuste un instant ses lèvres, aspire la sève. Sa main reprend le va-et-vient indolent. Paul se gave des seins lourds qui émergent du peignoir en désordre. Virginie oisive, désœuvrée après l’ardeur du chant. Elle esquisse un geste machinal vers son con, se ravise. Sa main retombe. À peine le temps d’entrevoir le pubis rose poinçonné d’or clair.

 — Tu as été merveilleuse !... Viens, prendre ta récompense.

À Paul. Sera-t-il assez gentil pour l’aider à poser ses pieds sur le canapé, talons contre les fesses, cuisses abandonnées ? Elle prétend n’être plus assez souple pour ce genre d’acrobatie. Peut-être une coquetterie paradoxale qui lui inspire d’exagérer les inconvénients de la vieillesse. Le jeune homme est sensible à cette prétendue impotence. Un genou à terre, il ôte les charentaises. Les grands pieds blancs et soignés. L’art du pédicure ne parvient pas à gommer les effets de l’âge. Les orteils en marteau, les oignons, les vestiges roses de cors excisés, gommés à la pierre ponce. Les veinules violacées à la naissance des chevilles empâtées. Un signe à sa sœur.

 — Elle est notre reine. Viens !

Elle s’agenouille près de lui. Ils se courbent. Baisent les pieds, les lèchent à petits coups de langue respectueux, redressent les orteils camards pour les sucer avec dévotion.

Il installe Dagmar dans la posture demandée. Des gestes précautionneux, comme s’il manipulait une fragile porcelaine de Saxe.

Dans la main de la femme, la bite est dure. Tendue. Virginie à genoux. Son pouce distend l’entrejambes de satin. Elle baise le con avec ferveur. Ses narines frémissent. Elle lève les yeux vers Paul.

 — Il est trempé de pisse.

Elle lèche. Donne du museau. Se repaît de la plus infime production exocrine du con. L’avidité d’une jeune louve affamée. La femme ne semble pas troublée par cette exaltation. Le regard qu’elle abaisse sur la jeune fille est calme, empreint d’indulgence et de compréhension.

 — Je crois qu’il y a une cravache dans le tiroir du bas de la commode, dans ma chambre. Hache-lui le cul. Je te sucerai bien, ensuite.

Un langage de roulure. Des mots prononcés avec gourmandise. Sa main caresse avec tendresse la chevelure de la jeune gouine masochiste qui s’abreuve à son estuaire pisseux, roule sur sa langue les onctueuses concrétions.

La cravache de rotin tressé et gainé de chevreau s’abat avec une rage croissante. Des zébrures violacées, boursouflées, ravagent la croupe. Les premières gouttes de sang apparaissent, roulent en filets sinueux. Le jeune homme cesse de frapper. Il contemple le cul ensanglanté de sa sœur. Reflets d’escarboucles dans la pénombre du soir qui gagne. Il lèche les écorchures. On peut imaginer le goût fade du sang dans sa bouche. Il saisit Virginie par les hanches, cherche le regard de la femme.

 — Je l’encule ?

Elle bat des cils. Oui. C’est ce qu’elle veut. Il visse son gland dans l’anfractuosité rose. Le trou du cul se détend dans une molle palpitation.

Une poussée puissante des reins. Pulsion qui vient du fond des âges. L’effraction. Le cri de Virginie. Ses yeux qui s’écarquillent dans les poils de la femme. Surprise, douleur, plaisir. Le ventre de son frère claque sur fesses avec des bruits de gifles. Les couilles lourdes et tièdes battent son jeune con. La bite s’enfonce au plus profond. D’une giration des lombes, il gagne encore, s’engage là où ça tourne à l’intérieur. Quand il part en arrière, le trou du cul se soulève, accompagne le lent retrait, suce la bite comme les lèvres arrondies, consciencieuses, d’une pute. Il ne décule pas tout à fait. La bague amincie de l’anus distendu par le gland. Par jeu, il se retire. Le trou bée. Il en émane un léger soupir parfumé. Odeur fraîche de boyaux lavés, à l’étal du tripier, appétissante, qui rappelle le gésier fendu des volailles que l’on pare.

 — Viens voir ! Elle est si ouverte !...

La femme échappe aux lapements, se lève. Un regard attendri pour la jeune fille, dont le visage exprime son bonheur d’enculée. Dehors, ailes immobiles, les mouettes se laissent dériver dans le vent. Paul s’impatiente.

 — Vite !... Ça se referme.

La femme se hâte, soudain ingambe. Mais c’est une fausse alerte. L’orifice est encore bâillant. Il palpite, esquisse une contraction pour mieux s’évaser ensuite. Penchés sur la raie rosée entre les fesses bleuies de coups, ils observent le phénomène. Paul glisse deux doigts à mi-longueur, qu’il maintient sans toucher les bords.

 — Je voudrais qu’elle reste comme cela pour l’éternité.

Il y a de la mélancolie dans sa voix. Dagmar, peignoir ouvert sur son corps aux lignes brutes, sans galbes, se colle contre lui.

 — Il ne tient qu’à toi... Mais pour une cantatrice, craindre de se chier dessus, au cours de l’Or du Rhin par exemple, peut nuire à son interprétation !...

 — Tu plaisantes ?

 — Pas du tout. Allons, termine ! Tu seras plus calme ensuite pour lui faire mal. Mais réserve-toi pour ma bouche. Je veux te boire...

Elle retourne à la voracité de sa jeune amante. Son con en éruption déverse des glaires épais que Virginie avale avec avidité. Ravalée, aveulie, avilie. Les chairs fondantes du con, aspirées.

De nouveau la bite de son frère dans ses entrailles. Un chant mouillé de chuintements, de gargouillis, de borborygmes provient de sa croupe relâchée par la joie. Son frère s’acharne. Coups de bite comme des coups de hache. Dagmar guette les signes précurseurs de la crise. Les narines du jeune homme se pincent, ses yeux s’écarquillent, ses mâchoires se serrent. Maintenant !

 — Viens ! Viens ! Je suis prête !...

La bite sort du cul de la jeune fille avec un bruit de succion, de ventouse, de bonde débouchée. Il se précipite.

 — Dans ma bouche ! Dans ma bouche !

Il se juche à genoux sur le canapé. La verge vibrante est à bonne hauteur. Les lèvres de l’ancienne cantatrice gobent le gland bruni d’une pellicule de merde. La bite tressaille. Son regard vacille. Elle ferme les yeux. Le foutre jaillit, qu’elle roule longtemps sur sa langue.

 *

Dagmar fume une cigarette, le peignoir répandu en désordre autour de sa nudité puissante. Paul est près d’elle. Elle flatte les testicules roses et lourds qui forment un berceau à la verge amollie.

 — Tu as des éjaculations de taureau ! Tu m’en as donné autant que deux hommes. J’aime le foutre.

 — Virginie aime ça aussi.

 — Elle a sucé Mesnil, n’est-ce pas ?

 — Oui. Dans sa voiture. C’est elle qui a demandé. Il l’a frappée avant d’accepter. Quand elle est revenue, elle avait du sang et du foutre sur le bas de la figure. J’ai pissé pour la rincer.

 — C’est bien.

Il observe sa sœur. Elle est restée en prosternation, le buste reposé sur le siège. Entre ses fesses ouvertes, l’anus irrité est gonflé, rose vif. En dessous, après le périnée mauve pâle, tendu et luisant, une grosse perle incolore et brillante s’est formée. Roule le long de la fente, lente comme la résine qui sourd de l’écorce des pins.

 — J’ai envie de lui faire mal.

L’instant d’après, la jeune fille reçoit un coup de pied au cul. Le corps fin sursaute sous l’impact. Elle gémit, projetée plus avant dans le siège. La croupe ondule, provoque, réclame. Dagmar demande s’il veut la punir. Il dit que non, que c’est sa sœur.

 — Je le ferai.

 — C’est normal. Tu es son professeur. Moi, c’est juste pour le plaisir.

Le regard aigu de la femme. L’éclat intense des prunelles dans la fente des paupières soudain étrécies. Elle désigne Virginie d’un mouvement du menton.

 — Tu crois qu’elle en jouit ?

 — Quand je lui fais mal, je n’en sais rien. C’est autre chose, même si ça va avec.

 — Avec quoi, Paul ?

Il hausse les épaule. La question paraît le déconcerter. Il n’en sait rien, hasarde que c’est peut-être pour lui faire plaisir qu’elle subit tout ça. Après des hésitations, il convient de la rosée grasse qui perle du con pendant qu’il l’encule.

 — Quand je lui enfonce ma bite dans le cul, elle a des orgasmes. Plusieurs parfois, avant que je gicle. Elle me l’a dit. Pas à chaque fois, mais presque toujours.

 — Son con est vierge.

 — Je ne veux mettre ma bite que dans son cul et sa bouche.

 — Je la ferai ouvrir par une amie qui est spécialiste de ce genre de chose.

 — Tu fais ce que tu veux avec son con. Je te le donne.

Virginie relève la tête.

 — C’est...

Un revers dur de Dagmar heurte sa pommette.

 — Tais-toi !

Des lueurs sales polluent le regard limpide de la jeune fille. De la jeune enculée. Sa tête à nouveau enfouie dans ses bras repliés. Dagmar lui donne de petites tapes rassurantes sur l’épaule.

 — Ce n’est qu’un mauvais moment à passer, ma mésange.

Elle tend à Paul sa cigarette à demi consumée.

 — Tu veux la brûler ?

 — Ça laisse des marques à vie.

 — Mais non ! À son âge, les cicatrices effacent en quelque mois.

 *

Après le dîner, Dagmar leur propose de rester. De passer la soirée avec elle. Et pourquoi pas la nuit ?

 — J’en serais ravie ! Je vous aime tant !

Elle les étreint, les embrasse. Les jumeaux sont excités et joyeux. Dormir chez Dagmar est une véritable aventure. Pourtant, leur maison se trouve à moins d’une centaine de mètres de là. À mi-chemin de la montée vers la grand-route. Virginie soudain inquiète.

 — Mesnil pourrait venir !

 — Mais non ! Il est trop tard. D’ailleurs, il est peu probable que vous le revoyiez jamais.

La jeune fille se renfrogne avec une moue boudeuse.

 — Zut ! Il devait apporter une matraque !... J’aurais aimé qu’il m’interroge, les menottes aux poignets. Dans le dos. J’aurais refusé de parler. Il m’aurait frappée. J’aurais continué à me taire. Il aurait alors décidé de m’enfoncer sa matraque dans le cul. Loin ! Pour me faire très mal dans le ventre jusqu’à ce que j’avoue.

 — Avouer quoi, mon rossignol ?

Un geste désinvolte.

 — Est-ce que je sais ? N’importe quoi d’abject, de honteux et de sale !

Dagmar lui caresse les cheveux. Sa grande main forte lisse les mèches pâles, suit la courbure de la joue, le dessin délicat d’une veine bleutée jusqu’à une épaule de lait.

 — Tu as déjà imaginé la situation. Tu es une rêveuse... Une cérébrale.

Elle se tourne vers Paul. Est-il d’accord avec ce scénario ? Oui. Tout à fait. Lui aussi a anticipé la rencontre. Ils ont tout prévu ensemble. Installé dans un confortable fauteuil, il lirait un roman, observerait avec indifférence les brutalités policières.

Virginie tend la main, caresse la bite à travers le jean.

 — Je crierais au secours. Tu ne bougerais pas.

 — Par peur. Par lâcheté !...

 — C’est ça. Ensuite, après le départ du commissaire, je te lécherais le cul !

La femme les enlace, les entraîne.

 — Allons, venez ! Nous serons mieux dans ma chambre. La nuit devrait être longue, mieux vaut la commencer tôt.

 *

Le soir est tombé, la nuit est venue. Dehors, c’est le bruissement des feuillages dans la rumeur du vent, les explosions sourdes des vagues contre le front de mer. Une seule grande fenêtre brille encore à la façade de la grande villa désuète de Dagmar Lundengroen. Bientôt masquée par les tentures que l’on tire. Il n’y a alors plus aucune lumière dans cette coulée boisée et sombre. Une valleuse qui échancre la falaise, quelque part entre Mers-les-Bains et Cayeux-sur-Mer.

IV

Le projet d’une journée à Berck-sur-Mer a suscité l’enthousiasme des jumeaux. Ils ne quittent presque jamais leur valleuse oubliée du monde moderne. Ne s’éloignent guère non plus de leur maison noyée dans la verdure que pour se rendre chez l’ex-cantatrice ou sur l’esplanade pour regarder la mer. Virginie est d’autant plus emballée que le déplacement a un but : on va lui ouvrir le con. C’est une femme que connaît Dagmar, Hortense, qui doit s’en charger.

 — Tu as eu recours à ses services ?

 — Oui. Plusieurs fois. Des jeunes admiratrices qui voulaient conserver mon souvenir par la flétrissure de leur con. Hortense a tous les instruments qu’il faut.

 — C’est une professionnelle !

 — Elle n’en tire pas profit. Elle peut te faire un con d’ânesse, si tu le veux. Elle n’hésitera pas, au besoin, à te déchirer. Hortense devrait te plaire ! Quinze ans de plus que moi ! Fripée... Décharnée... Clotho, de Camille Claudel, pour te donner une idée. Pourtant, même à présent, ses maîtresses n’ont jamais plus de vingt ans. Elle ne les garde pas longtemps. Quelques mois. C’est bien le genre des fantômes délabrés que tu invoques pour te branler, non ?

 — Tout à fait, oui. Merci Dagmar.

 *

Il n’est que huit heures du matin lorsque la femme passe les prendre. Il faut partir tôt. Il y a plus de soixante kilomètres à parcourir. Elle ne conduit pas très vite. Elle est vêtue d’un ensemble élégant en tweed et chaussée de mocassins très chics, ornés de pompons en cuir. Le frère et la sœur sont déjà prêts. Pour l’occasion, Paul s’est contenté de troquer son éternel pull trop long gris, contre un autre aussi distendu, mais beige. En revanche, Virginie est nue. Ou presque : un collier de chien est bouclé à son cou, et elle porte ses tennis avec des chaussettes blanches.

Il est prévu que l’on jouera beaucoup. Une journée de divertissements. Virginie, en animal de compagnie et souffre-douleur, en fera les frais. Excitée d’être ravalée à l’état de bête, elle prend son rôle très au sérieux. Accroupie devant la porte d’entrée. Elle attend, pendant que ses maîtres jouent une saynète à son intention. Paul suggère de laisser la chienne à la maison. Dagmar n’est pas d’accord.

 — Tu n’y penses pas ! Pour qu’elle pisse sur les tapis et qu’elle fasse sa crotte n’importe où ?

 — Elle est tout à fait propre. Elle sait se retenir.

 — Est-ce qu’elle a fait ses besoins, ce matin ?

 — Non, je ne l’ai pas encore sortie !

L’échine basse, la jeune fille imite avec un certain talent l’inquiétude des chiens qui craignent d’être laissés. La discussion se prolonge avec un sérieux sans faille. Dagmar cède du terrain. Si bien qu’une réelle anxiété fait place à la pantomime sur son visage. Et si le jeu, pour Paul, consistait à l’exclure de la promenade ? L’ouverture de son con remise aux calendes ! Elle se lève, retrouve une humanité revendicatrice.

 — Je veux venir !

 — Qu’est-ce que cette chienne a encore à aboyer comme ça ?

 — Vous ne pouvez pas me laisser !

 — Tu l’as mal dressée, Paul.

 — Nous devions y aller tous les trois.

 — Mais non. Regarde ! Tais-toi, la chienne ! Assis ! j’ai dit, assis !

Des sentiments contradictoires sur les traits de la jeune fille. Elle regarde son frère et la femme tour à tour. Déconcertée. De nouveau l’ordre de s’asseoir. Plus dur, plus autoritaire. Elle renonce. S’assoit. Ses fesses nues sur le carrelage froid de l’entrée. Paul est satisfait.

 — Tu vois qu’elle obéit. Mais tu as raison, il vaut mieux l’emmener. Je vais chercher ses affaires.

 — Oui, il faudra l’habiller en ville. C’est dommage. N’oublie pas sa laisse !

Ce n’était qu’une comédie. Un jeu. Elle sourit. Dagmar lui caresse la tête, la gratte derrière les oreilles, et lui donne des tapes affectueuses sur le flanc. Paul revient, le pull et le jean de sa saveur sous un bras. Il porte aussi une mallette de cuir qui contient quelques instruments pour la torturer. Il donne la laisse à Dagmar. Le mousqueton se referme sur l’anneau. Ce ne sont plus des paroles : on l’emmène pour de bon en promenade. Elle s’agite, saute, gambade, autant que la posture à quatre pattes le lui permet. Tire vers la porte. Dagmar a du mal à la contenir. Un coup sec sur la laisse ramène la tête en arrière avec rudesse. Elle tousse, s’étrangle.

 — Allons, sage ! Sinon, nous te laissons ici.

Peine perdue, la joie est trop forte. Dagmar n’a que le choix pour la calmer d’ouvrir la porte et de sortir dans le jardin. Derrière le vieux portail rouillé, au bout de l’allée herbeuse, on aperçoit la petite voiture, flambant neuf, garée dans la rue. La bête moins énervée, regarde derrière elle, inquiète que tout le monde suive. En l’occurrence Paul qui arrive, ferme à clé. Elle recommence à tirer. Son frère s’inquiète.

 — On pourrait la voir !

 — Qui ? Il n’y a plus personne ici. Nous sommes les seuls habitants. Et le facteur ne passe pas avant dix heures.

 — C’est vrai.

La chienne en laisse, on franchit le portail, on sort dans la rue. Depuis les maisons alentours, noyées dans la verdure, on peut tout de même imaginer des regards braqués. Effarés par cette longue fille nue, tenue en laisse, qui avance avec grâce sur les coudes et les genoux. Dagmar soulève le hayon.

 — Allez, grimpe là-dedans ! Dépêche-toi !

Mais la bête a un autre projet. Elle renifle le sol, se déplace, renifle encore, tourne sur elle-même. Dagmar triomphe.

 — Tu vois qu’elle avait envie ! Et c’est la grosse, en plus !

L’animal a fini par s’immobiliser, les bras entre ses genoux écartés pour reposer ses paumes sur le sol. Ses reins se creusent. Un pet. Elle regarde droit devant elle avec un air qui synthétise l’inquiétude, la stupidité et la concentration. Ils la contournent pour observer le phénomène, s’assurer que de la crotte ne lui reste pas au cul. La raie gonfle, l’anus palpite, se retourne vers l’extérieur en une taupinière rose qui s’évase. Une longue merde en sort qui roule dans la poussière. Une seconde contraction expulse un reste. La taupinière rose se rétracte pour se muer en un poinçon plissé. Appuyée sur les mains, la chienne frotte un pied après l’autre sur le chemin avec des ruades joyeuses. Dagmar lui flatte le dos.

 — C’est bien, c’est bien.

Paul se penche, ouvre ses fesses pour inspecter l’état du trou du cul. D’une double traction latérale des pouces, il le déplisse. Net ! Pas la plus petite trace de merde. Sa sœur chie selon l’idéal d’Heinrich Bôll pour ses jeunes pensionnaires de Portrait de groupe avec dame : un étron parfait, dense et moulé, expulsé de l’intérieur, l’anus écarquillé, éloigné de la souillure par les muscles releveurs.

 — Elle est propre !

 — Tu vas la faire tatouer ?

 — Oui. Elle pourrait se perdre quand elle a ses chaleurs. Sur les reins. Le nom et l’adresse.

 — Un anneau avec une plaque, au con ou à un mamelon, c’est pratique aussi.

 — Je ne sais pas où je pourrais faire faire ça.

 — Il y a des boutiques spécialisées à Amsterdam.

Il hoche la tête avec une expression sceptique.

 — Ça fait loin.

 *

Paul est de bonne humeur. Pendant le trajet, il désigne une chose ou l’autre qui attire son attention. Dagmar conduit avec un plaisir évident la Smart toute neuve, livrée le matin même. Virginie dans le coffre. Nue. La position incommode. Les genoux remontés sous le menton. Peu de place pour remuer ses membres engourdis. Le nécessaire à torture est posé sur elle. Seul confort, sa tête appuyée sur son jean et son pull repliés. Bercée par le bruit régulier du moteur et par les cahots amortis de la route, elle finit par s’endormir.

On quitte la Picardie pour entrer dans le Nord. La végétation change de façon subtile. La lumière aussi. Mais il serait bien difficile de dire en quoi. Ils doivent s’arrêter pour une pause-pipi. La vessie fragile de Dagmar supporte mal les trajets en voiture. Elle accepte que Paul l’accompagne à l’abri des arbustes qui longent la route.

 — On fait descendre la chienne ?

 — Non. Il n’y en a que pour une minute.

La route est hors de vue. On entend les voitures, on devine leur passage à travers l’épaisseur du feuillage. Paul s’assoit sur une grosse pierre allongée. Face à lui, elle relève sa jupe, baisse sa large culotte de satin crème. L’entrejambes est garni d’un protège-slip épais, déjà bien imbibé. Elle l’ôte, le jette dans les taillis, et le remplace par un neuf tiré de son sac. Elle explique avec un rire.

 — Pendant que j’y pense !

Paul secoue la tête.

 — Ça ne t’emmerde pas d’être vieille ?

 — Il y a des inconvénients, mais les plaisirs y gagnent en délicatesse, en raffinement.

Elle porte des bas de coton blanc maintenus en haut des cuisses par des jarretières noires. Elle s’accroupit. L’urine coule sans force. Tombe plutôt qu’elle ne jaillit. Paul regarde, un peu amusé. Elle se torche le con avec un mouchoir en papier.

 — Je veux voir ton cul.

À genoux dans l’herbe, elle se penche. Les épaules au sol. La croupe est carrée, forte. L’épiderme, crayeux, tourne au bistre dans la raie. Il s’approche, sépare les fesses. Une large cocarde brune cerne l’anus gonflé de boursouflures rouges, accidenté de grosses veines bleu foncé.

 — Ton trou est ignoble.

 — Il a beaucoup servi.

Il arrache une branche mince à un arbuste. Commence à frapper le cul de Dagmar. Elle ne proteste pas. Ne manifeste pas de plaisir, non plus. Il s’acharne pendant plusieurs minutes. La croupe est rouge foncé quand il cesse. Le regard amusé de la femme par-dessus son épaule.

 — Tu as aimé me battre ?

 — C’était bien. Tes fesses sont plus grosses que celles de ma sœur.

 — Tant mieux. Tu veux m’enculer, maintenant ?

 — Je n’ai pas envie de mettre ma bite. Je peux me servir de mes doigts.

 — Comme tu veux.

L’index, puis le majeur et, pour finir, l’annulaire se logent sans mal dans l’orifice. Ils vont et viennent jusqu’à ce qu’un long tremblement secoue la femme. Ses joues sont rouges, et elle est un peu essoufflée quand elle se relève. Elle se rajuste. La jupe retombe sur ses jambes puissantes, mais droites, presque sans galbe.

 — Merci. C’était bien. Tu aurais pu glisser la main entière quand j’ai été bien détendue.

 — Je m’en souviendrai !

Il pisse à son tour. Elle lui tient la bite. La soulève pour faire décrire au jet une longue parabole qui éclabousse le sol à trois pas. Elle se penche pour recueillir dans sa bouche les dernières gouttes.

 *

Le parking municipal est presque désert. C’est normal à cette heure et en cette saison. Il s’étend entre un stade et des bâtiments industriels. Dagmar se range entre deux voitures. Les seules dans leur travée.

 — Descends ! Allons, descends !

Virginie est tirée de sa somnolence. Elle ouvre les yeux, regarde avec un air absent son frère et Dagmar. Elle se redresse, appuyée sur un coude. Remue ses membres pour leur redonner de la mobilité. Grimace.

 — On est arrivé ?

 — Descend !

 — On va me voir !

 — Qu’est-ce qu’elle veut nous dire ? Ah, si on pouvait comprendre ce qu’ils veulent !... Va chercher la laisse, ça la décidera.

Paul va chercher la laisse restée dans la voiture. Revient, l’ajuste et tire sans trop de ménagement.

 — Allez, sors de là ! Qu’est-ce que tu as aujourd’hui ?

La chienne se résigne, s’extirpe du coffre. Elle jette des regards inquiets autour d’elle. Des voitures passent. Elle est dissimulée par la Smart, les conducteurs ne peuvent pas la voir. Au-delà du stade, des passants sur une avenue. Ils ne semblent pas se préoccuper de sa nudité lointaine. Elle couvre avec des gestes de pudeur machinaux, ses seins et son sexe. Dagmar et Paul se regardent, hochent la tête. C’est Paul qui la gifle.

 — C’est fini !

Elle est désemparée. Comme si, pendant quelques secondes, elle avait beaucoup de mal à retrouver sa personnalité.

 — Habille-toi ! N’importe qui peut te voir ! Allez, dépêche-toi !

Virginie se hâte d’enfiler son jean. Les tennis glissent mal. Elle perd l’équilibre. Tombe et s’écorche le coude. Dagmar et Paul parlent à mi-voix sans s’occuper d’elle. Elle se relève, achève de s’habiller. Elle porte les mains vers son collier. Dagmar perçoit son geste. Elle la gifle à son tour. Sur l’autre joue.

 — Garde-le !

 — Mais... Mais que va-t-on penser ?

 — Les jeunes filles modernes mettent n’importe quoi !

 *

Le rendez-vous avec Hortense n’est qu’à quinze heures. Ils ont le temps. Ils avancent le long de l’immense plage. Observent les cerfs-volants de couleur qui virevoltent au bout de leur fil invisible dans le ciel pâle et lumineux. Suivent la course des chars à voile qui foncent dans un bruissement de planeur, maîtrisés par leurs pilotes joyeux. Répondent au bonjour que leur adressent des enfants malades ou handicapés que des infirmières en blanc promènent dans des fauteuils roulants. On se désigne un pétrolier ou un ferry qui passe au large. Des mouettes se poursuivent avec leurs rires grinçants mais pleins d’allégresse.

Virginie a glissé son bras sous celui de Dagmar. Elles bavardent, rient, complices. De temps à autre, leurs têtes se rapprochent, leurs cheveux se mêlent. Leurs lèvres se frôlent avec des inadvertances calculées qui laissent croire à l’innocence.

On les observe avec curiosité, mais les regards attendris disent assez qu’on n’y voit que la manifestation d’une tendre intimité entre une mère et sa fille. Certains repèrent le collier de chien qui barre d’infamie le cou blanc. Ils ne manifestent qu’un vague étonnement amusé, encore tempéré d’indulgence : une lubie de jeune fille selon l’époque ! Ses joues sont encore un peu rouges. On attribue ces belles couleur à l’air vif de la mer.

Paul, qui porte le nécessaire à torture, n’est pas exclu de cette bonne entente. Mais, plus turbulent, il traîne pour admirer cela, accélère pour examiner ceci. Revient près de ses deux compagnes, y demeure quelques instant pour commenter ce qui a retenu son attention. Il prend la main de sa sœur. Une pression affectueuse répond à la sienne.

 — Tu es contente ?

 — Oui. C’est une belle journée. Il y a longtemps que nous n’étions pas venus ici. Tu te rappelles nos cerfs-volants ? Papa nous les avait rapportés de Chine.

 — Oui. Je m’en souviens bien. Nos fils s’étaient emmêlés... Nous avons dû les faire voler ensemble.

 — Comme nous, maintenant. Nous ne nous quitterons jamais, n’est-ce pas ?

 — Quelle drôle de question ! Je ne peux même pas imaginer ce que serait la vie sans toi. Ni toi non plus, tu ne peux pas. Nous n’avons jamais connu autre chose !

 — C’est vrai. Nous ne pouvons même pas imaginer ça !

 *

Il a été décidé d’aller manger des gâteaux dans un salon de thé. Ils en ont examiné plusieurs avant d’en choisir un qui leur semblait convenable. De grands rideaux de dentelle blanche masquent la rue. Deux longues salles se font suite, séparées par une demi-cloison sur laquelle court une crête de Tradescantias luxuriants. Les moulures et les ors préparent aux pâtisseries.

L’établissement est vide, à l’exception de deux vieilles dames qui prennent le thé, discutent avec des voix ténues et des hochements de leurs têtes aux boucles blanches bien ordonnées.

Dagmar, Paul et Virginie sur ses talons, se dirige vers la seconde salle. La serveuse, une femme entre deux âges, vêtue de noir, avec un petit tablier et un col rond blancs, attend à distance respectueuse qu’ils soient installés. Au passage, son regard s’est attardé une seconde sur le collier. Les jeunes gens commandent des éclairs et des millefeuilles en quantité suffisante pour calmer leur appétit. Dagmar, bien sûr, prend un opéra ! Tout le monde boit du thé. Jalpaiguri oolong pour Dagmar, Ceylan vert pour le frère et la sœur.

Personne ne les observe. Les deux vieilles dames sont hors de vue derrière la séparation. La serveuse, près de la porte d’entrée, regarde vers la rue.

 — La becquée !

Paul soudain intéressé. Virginie lui a parlé de cette privauté rituelle. Il n’y a jamais assisté. Dagmar détache un gros morceau d’opéra, le porte à sa bouche et mâche. La jeune fille tend ses lèvres ouvertes. La grosse langue nervurée et rosâtre pousse dans sa bouche la bouillie chocolatée, détrempée de salive. Elle avale, remercie.

L’opération recommence jusqu’à ce que la pâtisserie soit terminée.

 — Il ne te reste plus rien !

 — Je n’ai pas faim. Je l’avais pris pour toi, ma mésange.

 *

Un soleil pâle encore tamisé par les rideaux baigne les nappes blanches, tire des reflets adoucis des couverts d’argent.

 — Tu ne devrais pas manger autant de gâteaux.

L’éclair s’immobilise à mi-chemin de la bouche de Virginie. Deux millefeuilles se trouvent déjà dans son estomac.

 — Pourquoi ? Je peux bâfrer comme une vache, ça ne me fait pas grossir.

Paul émet un petit rire.

 — On peut aussi dire, bouffer comme un chancre, c’est pas mal, non plus.

Les yeux de Virginie pétillent de gaieté. Elle hausse les épaules.

 — Je t’emmerde, petit con !

 — T’a’ar ta gueule quand on va sortir !

Ils partent dans un fou rire prolongé.

Dagmar attend qu’ils aient retrouvé leur sérieux, explique que la question n’est pas là. La défloration par Hortense sera longue et pénible. Elle passera au moins deux heures sur son con, peut-être trois, et lui fera très mal.

 — Tu pourrais avoir envie de vomir...

 — Ça serait encore mieux, non ?

Des lueurs espiègles dans ses prunelles. Elle néglige la cuillère d’argent. Ses jolies dents blanches mordent avec une voracité juvénile dans la pâtisserie.

 — En fait, la souffrance, l’abjection, me semblent des domaines beaucoup plus riches en sensations et en émotions que le plaisir. Prendre son pied, c’est un peu répétitif, je trouve.

Paul se ressert du thé.

 — Tu te branles quand même je ne sais pas combien de fois dans une journée !

 — C’est vrai. Mais même si je jouis, me branler c’est comme fumer une cigarette, me ronger les ongles ou me tire-bouchonner une mèche ! Lorsque je suis giflée, brûlée à la cigarette, ou maltraitée aux seins, c’est mille fois plus excitant. J’aime lécher Dagmar parce qu’elle est vieille et que son con est toujours plein de pisse.

 — Il n’y a que ça qui te plaît, chez elle ?

Dagmar suit le dialogue qui la concerne. Un sourire indulgent accentue les minuscules et innombrables rides qui couvrent son visage sans en altérer la jeunesse tenace. Elle n’intervient pas, mais saisit le poignet de la jeune fille et guide la main jusqu’à la fourche de ses cuisses. Virginie repousse l’entrejambes raidi par le protège-slip, fouille le con détrempé. Elle se récrie contre le soupçon de son frère.

 — Non, bien sûr ! Je l’admire. Puis il y a le flirt. Les baisers, les caresses. Il nous arrive de rester des heures, étendues, nues l’une contre l’autre, nos lèvres à peine jointes. Ce sont des moments de bonheur intense pour, moi. Irremplaçables. Mais quand il s’agit de lécher son con et son cul, c’est autre chose... Je ne suis pas sûre que le petit con tout neuf et parfumé d’une fille de mon âge me plairait autant.

Paul désigne Dagmar d’un mouvement de tête.

 — J’ai vu son cul. Nous avons dû nous arrêter en route pour qu’elle pisse. Elle me l’a montré. Les fesses sont bien, mais le trou est affreux !

Virginie rit, échange un regard complice avec la femme. Ses doigts en faisceau s’engagent dans le vagin fondant.

 — Oui. J’y enfonce la langue aussi loin que je peux ! La figure entre ses fesses, je suis anéantie. Plus rien. C’est bien.

 — Tu ne dois pas avoir de mal ! Elle est plutôt ramollie par-là. Je l’ai enculée.

Il a un geste éloquent de ses trois doigts réunis. Aussitôt. Pour ne pas laisser sa sœur croire qu’il a enfoncé sa bite dans le cul de la femme.

 — Comme ça !

Virginie se tourne vers Dagmar.

 — Il te l’a bien fait ? Tu as joui ?

 — Oui. J’étais bien détendue. Très dilatée. Le plaisir est venu assez vite. C’est excitant pour une femme de mon âge d’être enculée par un jeune homme ! Nous sommes convenus que la prochaine fois, il mettra la main entière !

 — Ça rentrera ?

Une expression à la fois malicieuse et nostalgique sur le visage de la femme.

 — J’ai eu des amants imaginatifs...

 — Pourquoi ne m’as-tu jamais demandé de te le faire ?

 — Chaque chose en son temps, mon rossignol.

Dagmar et Paul éclatent de rire.

 *

Entre-temps, une femme en loden, accompagnée d’un jeune homme qui doit être son fils a pris place dans la première salle. Elle est placée de telle manière qu’elle peut les voir par le passage qui réunit les deux espaces. Son fils tourne le dos. De temps à autre, elle jette un regard, vite détourné par discrétion, vers le trio.

 — Les seins de ta sœur n’ont pas été beaucoup sollicités, aujourd’hui. Il y des pinces dans le nécessaire, non ?

 — Oui. À linge, à dessin. Des crocodiles aussi. Des grosses et des petites.

 — Donne une paire de crocodiles. Des grosses.

Le jeune homme fouille la mallette posée à ses pieds.

 — Tiens.

 — Soulève ton pull !

Virginie le remonte jusqu’à son cou. La femme en loden surprend le geste. Elle observe, interdite, le torse pâle, puis se remet à manger avec des gestes nerveux. Peut-être la peur que son fils se retourne pour observer ce qui retient son attention. Mais elle ne peut s’empêcher de jeter de rapides coups d’œil. Fascinée, malgré tout, par la scène qui a lieu à quelques mètres d’elle.

Les grosses pinces aux mâchoires dentées se referment sur les mamelons déjà tuméfiés par les tortures de la veille. Une grimace de douleur sur le visage de la jeune fille. Ses mains qui retiennent le pull, tremblent. Le poids des pinces entraîne les tétins. Ils pendent. Incongrus sur la poitrine quasi inexistante. Une gêne excitée tend le visage de la femme en loden. Elle semble sur le point d’être saisie d’un fou rire hystérique comme seule issue à son embarras.

Sur un signe, Virginie laisse retomber son pull. La saillie des pinces se fond dans le vague du vêtement trop grand. Dagmar consulte à nouveau sa montre.

 — Il est temps d’y aller. Hortense te les enlèvera peut-être.

 *

Virginie a dû se dévêtir à nouveau dans le parking, avant de réintégrer l’espace exigu. Cette fois, un couple en voiture a assisté à toute la scène. Ils ont stoppé, regardé jusqu’à ce que Dagmar claque le hayon. Ils ont alors adressé des signes amicaux, absurdes dans ces circonstances, puis sont repartis.

V

Recroquevillée dans le coffre, elle suit ce qui se dit à l’extérieur. Dagmar et Hortense expriment leur joie de se revoir, regrettent que ce ne soit pas plus fréquent. La présentation de son frère. Ses réponses sans détours aux questions crues et précises que lui pose la femme. Qu’est-ce qu’il compte faire de son con. Baiser ? Non, le torturer plutôt. Peut-être y enfoncer des objets. Est-ce qu’il le veut très large ? Normal ? Il ne sait pas. Il s’en fout. Le rire de Dagmar.

 — Trois heures suffiront ?

 — Ça sera bien assez ! Vous voulez assister ?

Non, ils ne veulent pas voir ça. Ils prennent congé. Pas besoin de la voiture, le centre ville est à cinq minutes.

 — Tu la remettras dans le coffre quand ça sera fini. Tiens, voilà les clés.

Leurs pas se sont éloignés. Elle entend quand même Paul dire à Dagmar qu’il a envie de revoir son cul. Elle connaît un petit hôtel qui fait des rendez-vous l’après-midi. Puis Virginie n’entend plus rien. Elle ferme les yeux. Des larmes coulent.

 *

Le hayon s’ouvre. Elle cille. Éblouie. Puis sourit lorsqu’elle la distingue. Découpée sur la luminosité laiteuse du ciel. Penchée sur elle, Hortense. La vieille femme. Une figure maigre, sillonnée de longues rides. Les yeux très noirs sont rapprochés, la bouche mince s’entrouvre sur une double rangée de dents à l’émail trop blanc de prothèse. Elle porte un peignoir d’éponge blanche sous lequel on devine qu’elle est nue. Les cheveux, dénoués, tombent en longues mèches grises qui tournent au jaune terne sur les épaules saillantes.

 — Tu es Hortense.

 — Et tu es Virginie.

Aussi bête que la rencontre Stanley-Livingstone sur le Tanganyika ! Pourtant une mutuelle découverte. Elles rient. Regards chargés d’une sympathie spontanée. Virginie s’extirpe du véhicule. Regarde autour d’elle. Une maisonnette de plain-pied, en briques rouges. Le jardin est petit, bien entretenu, bordé d’une haie de fusains. Elle s’étire. Dégourdir ses membres ankylosés. Mouvements gracieux qui mettent en valeur le corps fin et musclé. À mi-chemin entre fille et garçon. L’index décharné d’Hortense vers les grosses pinces qui oscillent aux mamelons.

 — Depuis combien de temps les as-tu ?

 — Un peu moins d’une heure.

Virginie les soulève avec le dessus de ses doigts, abaisse son regard.

 — J’ai encore bien mal.

 — Elles sont en travers. Tu as des bouts très longs.

 — C’est héréditaire.

Un rire.

 — Ça compense mes seins !

Une saute de vent fait bruire les fusains. Virginie frissonne. La vieille femme resserre les revers du peignoir sur sa poitrine creuse. Larges taches rousses sur la peau fine de ses mains osseuses, parcourues de grosses veines bleues.

 — Il ne fait pas chaud. Viens, entrons.

La voix est douce. Hortense se déplace sans mal, mais avec lenteur. Des pas, petits, prudents, de vieille femme. Virginie suit. Les mollets filiformes suggèrent la maigreur générale du corps. Par instants, l’amplitude du peignoir accuse les fesses rabougries.

Une odeur légère de camomille, de verveine, flotte dans la grande pièce. La cuisine, la salle à manger et le salon réunis dans le même espace. Au fond, tendu d’un mur à l’autre, un grand rideau de cretonne aux couleurs claires en masque une partie. De légers bruits en proviennent. Il y a quelqu’un. La jeune fille regarde dans cette direction avec curiosité. Hortense ne la renseigne pas.

 — Assieds-toi. Il faut que nous parlions un peu, avant.

Elle tire une chaise à la table couverte d’une toile cirée à carreaux rouges et blancs. Un intérieur propre, bien tenu, coquet mais sans luxe. Ici, un bouquet de fleurs des champs dans un vase en terre cuite. Là, une banale gravure dans un sous-verre. Un bateau affronte la tempête. Cramponnés au bastingage, les matelots crient dans le vacarme du vent. Hardi, les gars !...

Dans l’autre partie, face à un canapé de cuir, un poste de télévision. Près du V déployé de l’antenne intérieure, un chaton de céramique repose au milieu d’un napperon de dentelle. Veux-t-elle boire quelque chose ? Une orangeade ?

 — Je veux bien. Merci.

La vieille femme lui apporte la boisson. Elle l’observe de façon prolongée. Les petits yeux noirs, rapprochés, les cheveux longs qui tombent en désordre sur ses épaules. Sans l’expression intelligente, attentive du visage, elle aurait l’air d’une démente échappée d’un service de gériatrie. La jeune fille vide la moitié de son verre. Des grandes gorgées.

 — Ça donne soif, d’avoir mal.

 — Oui. Une fille suppliciée se déshydrate vite. Tu es torturée ?

 — Oui. Nous avons installé une pièce pour ça.

« Nous » ? La vieille femme veut savoir. Virginie parle de Paul. La cave, le lit de fer, les outils.

 — Dis à ton frère de te donner des pastilles de sel une heure avant de vous y mettre. Qu’il prévoit aussi des bouteilles d’eau minérale. Il faut qu’il te fasse boire à intervalles réguliers en cours de séance.

 — D’accord, Hortense.

Le regard soudain brillant de Virginie. Passionnée. Derrière le rideau un objet tombe sur le sol avec un bruit mat. Elle n’y prend pas garde.

 — Tu as l’air de bien t’y connaître. Tu tortures beaucoup de filles ?

 — On m’en amène pas mal à punir.

 — Je croyais que tu ouvrais juste les cons !

 — Je fais ça aussi. Tu veux garder tes pinces ?

 — Oui. C’est bien.

La vieille femme est curieuse de ses rapports exacts avec son frère. Pas de mots pour décrire l’indicible. Alors elle se contente de ce qui est racontable. Les coups de ceinture, les tortures. Sa bite à lui, son frère, qui force son cul à elle, sa sœur. Le foutre qui gicle dans sa bouche. En fait, entre Paul et elle, son con n’a aucune importance. Et avec Dagmar ?

 — Nous baisons ensemble depuis quelques mois.

La femme a un petit rire qui découvre l’éclat excessif de ses dents artificielles.

 — Elle est moins vieille que moi, mais tout de même !...

 — Je l’admire. C’est une femme extraordinaire. Il n’y a pas que les cours de chant. J’apprends beaucoup de choses avec elle.

La vieille femme hoche la tête.

 — Tu as envie que nous baisions ensemble, n’est-ce pas ?

 — Oui.

 — Je suis beaucoup plus vieille que Dagmar. J’ai soixante-quinze ans. C’est mon âge qui te plaît ?

 — C’est excitant. Tu es sympathique. Un peu mystérieuse. J’aime tes yeux noirs qui fixent, tes cheveux longs, ça fait vieille folle. Un peu Ophélie qui aurait préféré la vieillesse à la noyade. C’est très chouette.

Est-ce qu’elle en aurait envie sans la sympathie, le mystère, les prunelles anthracite et l’allure vieille toquée ? Oui, elle en aurait envie ! Juste pour baiser avec une sorte de cadavre vivant, alors ? C’est ça. Mais c’est mieux avec la sympathie et le reste. Bien sûr.

Bien sûr. C’est mieux. Hortense si menue dans le peignoir trop grand. Elle regarde Virginie avec perplexité.

 — Je suis embarrassée. C’est la première fois que je rencontre une fille comme toi. En principe, je fais peur à celles que l’on m’amène... Les yeux noirs, les...

Elle montre ses mèches. Rit. Elle n’ajoute rien.

 *

 — Je vais te présenter mon amie. Mon assistante
aussi. C’est nécessaire. Je perds en cruauté avec
l’âge !

La vieille femme se tourne vers le rideau du fond. Appelle.

 — Bénédicte ! Tu as terminé ?

 — Presque.

Un instant plus tard, le tissu ondule, se sépare. Une fille apparaît. Jeune. Jolie. Des yeux d’un bleu intense. Un visage à la fois énergique et délicat. Tout en elle respire la bonne éducation, le snobisme bon genre. Mollets musclés et poilus de scoute, talons plats, jupe bleu marine plissée et chemisier blanc. Les deux jeunes filles échangent un regard bref. Aigu. Une passe d’armes rapide et décisive. On s’est jaugé et jugé. La fille a de l’aplomb. Les yeux de Virginie se dérobent. Le petit rire amusé d’Hortense.

 — Elle est forte, n’est-ce pas ?

Virginie approuve en silence. Avec des mouvements de tête. Sa lâcheté est peut-être délibérée. Un sourire flotte sur ses lèvres. La douceur d’une humiliation qui vient parfaire l’état d’enculée, de petite chienne, de con à ouvrir.

La fille rejoint Hortense. Elles s’embrassent. Avides. Les lèvres rouges, fermes et fraîches de l’une sucent, aspirent, celles livides, molles et fripées, de l’autre. Un baiser si vorace que le dentier de la vieille femme apparaît. De travers. Grotesque. La langue de la fille le repousse, plonge dans la bouche grande ouverte. Elle glisse une main dans le peignoir, cherche l’entrecuisse. Une jambe décharnée un instant entrevue. Virginie observe l’enlacement scandaleux avec fascination. Sans qu’elle s’en rende compte, ses cuisses s’ouvrent, son bas-ventre gonfle, palpite.

La fille est si près. Elle n’aurait qu’à tendre la main pour la toucher. Les chaussures, les mollets de marcheuse, le bord de la jupe plissé. Au bout des bras qui vont le long du corps, les mains. Trapues, avec des doigts courts, épais et forts. Elle relève la tête. La fille lui fait face. La nargue. Le sourire de Virginie s’accentue.

 — Tu as de belles mains de fermière !

Hortense la saisit par les cheveux.

 — Gifle-la !

La fille est robuste. L’aller-retour brutal fait ballotter là tête. Sur sa chevelure, la prise se desserre. Les joues de Virginie empourprées. Ses prunelles claires polluées d’un plaisir abject. Hortense lui caresse la tête.

 — Là... là...

Sa main descend entre les cuisses encore disjointes. Les doigts maigres, refermés comme des serres sur le con.

 — Il bave !

 — C’est quand vous vous êtes-embrassées.

Hortense se penche. Les lèvres ridées effleurent la bouche qui s’entrouvre aussitôt. Prête pour la langue, la salive. Elle s’esquive aussitôt avec un rire.

 — Nous verrons après. Tu me plais.

 — Moi aussi, tu me plais. Il faut que nous baisions.

 — Il n’y a pas beaucoup de temps.

 — Tu as peur de la petite fermière ?

La main de Bénédicte se lève. Hortense dit non. Le geste demeure en suspend. Un petit haussement d’épaules échappe à la fille. Pas à Hortense.

 — Fais attention à toi, Bénédicte ! Tu sais que je n’aime pas les mouvements d’humeur.

 — Excuse-moi. Cette fille me déplaît. Elle me provoque.

Hortense marmonne qu’après tout, ce n’est peut-être pas plus mal. La fille vient la regarder de près. Une expression inamicale.

 — Qui es-tu ?

 — Je m’appelle Virginie. Je suis une enculée. Par mon frère. Je prends des cours de chant avec Dagmar Lundengroen, et je baise avec elle. C’est elle qui a demandé à Hortense de m’ouvrir le con. Je suis vierge.

Les yeux de la fille étincellent. Elle se retourne vers la vieille femme.

 — C’est cette vieille salope qui l’a amenée ? C’est avec elle que tu discutais, tout à l’heure, dans le jardin ?

 — Oui.

 — Je t’avais dit que je ne voulais pas la voir ici !

Elle fait une scène violente. À cette occasion, au hasard des cris, des reproches et des plaintes, Virginie apprend l’existence de Laure. Par bribes, par morceaux, l’histoire peut être reconstituée. Une jeune fille qui semble avoir partagé avec Bénédicte les faveurs d’Hortense. Jusqu’à ce qu’elle parte vivre à Dieppe quelques mois plus tôt. Pour être plus près de Dagmar. Au début, elle téléphonait souvent pour dire que ce n’était qu’une passade, qu’elle n’oubliait pas, qu’elle allait bientôt revenir. Que tout pouvait recommencer comme avant. Puis les appels se sont espacés jusqu’à cesser tout à fait.

 — Je ne comprends pas que tu acceptes de revoir cette vieille pouffiasse !

La fille se jette sur le canapé, en larmes.

 — Nous... Nous étions si bien toutes les trois !

Hortense adresse un regard d’excuse à Virginie. Elle rejoint la fille. Son bras autour des épaules secouées de sanglots. Dés paroles apaisantes.,

 — Là... Là, mon trésor... Ne pleure plus.

Un embarras extrême s’est peint sur le visage de Virginie.

 *

Bénédicte ne se calme pas. Hortense la gifle, la câline, la gifle encore. En vain. À petites gorgées, Virginie termine son orangeade. Observe la scène par-dessus le bord de son verre. La vieille femme perd patience.

 — Ton cul ! Vite !

Une expression de terreur décompose le visage de la fille.

 — Non ! Je suis garnie. S’il te plaît. Ça fait trop mal.

Un geste indifférent vers la porte.

 — Tu peux partir.

La fille se résigne. Se tourne. La vieille femme passe la main sous la jupe. Aux mouvements du tissu, on devine qu’elle fouille entre les fesses. Un cri perçant. La fille défigurée par la souffrance, vacille. La main devient frénétique sous le vêtement. Plus un son ne sort de la bouche ouverte de Bénédicte. Ses yeux s’écarquillent. Peut-être sous une atteinte plus vive. Elle s’écroule, secouée de spasmes.

Elle s’est calmée. Tout à fait matée. Elle a rampé, demandé pardon, baisé les pieds de la vieille femme. Elle doit ensuite en faire autant à Virginie. La jeune fille s’amuse beaucoup de cette situation. Elle lui fait remarquer qu’elle est en train de lécher les chaussures d’une enculée. La fille n’ose pas relever la tête. La langue passe et repasse. Une pellicule de salive sur les tennis blancs.

 — Qu’est-ce que tu lui as fait au cul pour qu’elle ait si mal ?

 — Je lui ai mis deux doigts. Ce n’est rien, mais tu vas comprendre ! Ça te concerne, d’ailleurs.

Un signe à Bénédicte.

 — Installe-toi sur la table.

Elle a des choses à montrer ! Un coup de menton.

 — Regarde ça !

Bénédicte, jupe remontée sur le ventre. La position d’examen gynécologique. Poings à la verticale sous le bassin, cuisses grandes ouvertes, talons ramenés contre les fesses. Le con est rasé, d’un bistre soutenu, encadré d’une large zone bleutée comme sur les joues d’homme. À l’entrée du vagin, la chair, tendue, refermée en une double paupière avant de se séparer, au-dessus, sous la poussée de replis épais. Une viande couleur lie de vin.

 — Elle a aussi un con de fermière ! C’est beau. Il a une drôle de forme, là.

Elle désigne le périnée luisant, tendu, repoussé de l’intérieur au point qu’il entraîne l’anus dans un angle inhabituel. Hortense lui pose la main sur l’épaule. Se penche à son côté.

 — Ouvre-le.

Elle a parlé bas, comme pour ne pas être entendue de la fille dont les grosses cuisses musclées se séparent sous leur propre poids. Elle avance les mains vers le con.

 — Pas comme ça. Avec tes pouces en crochets. Au niveau du vagin.

Du métal. Les chairs davantage repoussées sur les côtés. Le dessus en partie visible d’une boîte de boisson gazeuse. Le reste disparaît, calé en angle sous le périnée. Une exclamation admirative de Virginie.

 — C’est quoi ?

 — De la bière danoise.

 — Explique ?

 — C’est une boîte de cinquante centilitres. Elles ne sont pas plus grosses que les trente-trois, mais plus longues. La matrice est repoussée sur la vessie à cause de la distension du cul-de-sac de Douglas. De plus, elle est pleine. Ça pèse environ cinq cents grammes. Le poids augmente la douleur. Ça prend toute la place, et ça comprime le rectum. C’est pour ça qu’elle a eu si mal quand je lui ai enfoncé deux doigts dans le cul.

 — C’est superbe. Elle va la garder longtemps ?

 — Jusqu’à ce soir.

Virginie s’emballe. Elle veut être ouverte comme la fille ! Davantage encore ! Elle souhaite une porte cochère entre les cuisses ! Être baisée par un cheval au milieu d’une prairie. Elle veut tout savoir. Combien de temps a-t-il fallu pour faire un tel con à Bénédicte ?

 — Trois semaines, mais ça aurait pu demander six mois, ou être impossible.

 — Pourquoi !

 — La différence d’élasticité d’un con à l’autre est négligeable. La tête d’un enfant y passe. C’est-à-dire entre onze et douze centimètres de diamètre ! Jusqu’à cette taille, tout ce qu’on veut peut passer. Le problème n’est pas dans la grosseur de ce que l’on enfonce. Ce qui fait que ça entre, c’est l’acceptation de la fille. Tu peux travailler pendant des heures sur le con d’une fille qui refuse, tu n’arriveras jamais qu’à lui glisser un doigt ! Et encore !...

Virginie perplexe. Elle regarde encore la surface de métal brillant derrière les chairs qui se referment peu à peu.

 — Dagmar a dit que tu pouvais me faire un con d’ânesse. Ce sont ses mots. Que tu n’hésiterais pas à me déchirer si nécessaire.

Hortense a un geste désinvolte. Les veines délicates et bleutées à son poignet fin comme les pattes des oiseaux.

 — Il est arrivé que certaines filles me le demandent par besoin d’excès.

 — Tu les as satisfaites ?

 — Oui.

 — Ça t’a plu ? Tu as des instruments pour ça ?

Elle a des instruments. Oui, ça lui a plu. La mécanique que l’on tourne. Les chairs qui se tendent, pâlissent, cèdent. La déchirure qui zigzague, aussitôt masquée par le sang. Virginie bouche bée, captivée.

Hortense, comme sans y penser, joue avec les pinces. Les longs tétins sont gonflés et livides au-delà des mâchoires d’acier.

 — Il faudrait te les enlever maintenant, pour laisser circuler le sang.

 — Si tu veux.

 — Serre les dents.

D’un double mouvement dont la vivacité prend Virginie au dépourvu, la couturière saisit les branches des pinces, exerce une forte pression simultanée. Les mâchoires s’écartent, entraînent la peau et les aréoles dans lesquelles elle se sont incrustées, avant de se détacher. La douleur doit être atroce. La jeune fille pousse un cri perçant. Ses yeux soudain pleins de larme s’écarquillent, tandis que ses mains se crispent sur sa poitrine. Hortense sourit.

 *

Bénédicte, qui a perdu toute arrogance, a été mise « au coin ». Accroupie dans un angle de la pièce. Une position qui l’oblige à contracter ses muscles abdominaux en permanence pour retenir la boîte dans son vagin. Une souffrance continue tire ses traits. Hortense lui a promis de lui coudre le con, si elle laissait la boîte de bière s’échapper.

Hortense près d’elle. Par l’échancrure du peignoir, Virginie distingue les seins plats, fripés. Pendants. Ils oscillent dans l’ombre, détachés des côtes saillantes. Le gauche est plus long que le droit. La chair déprimée qui converge en rides vers les aréoles trop grandes. La femme surprend la direction de son regard. Elle ouvre son peignoir. Le corps émacié. Les os repoussent par-dessous la peau fine, amincie. La saillie accusée du pubis qui avance comme un coin sous le ventre creux. L’épiderme s’affaisse en minces plis concentriques. La peau grisâtre sous la toison clairsemée qui se tord en une mèche grise avant le con. Il pend. Petit et rouge entre le large espace qui sépare les cuisses creuses. L’émotion qui saisit Virginie se lit sur son visage. Ses yeux écarquillés, sa bouche entrouverte. Elle murmure.

 — Tu es belle. On dirait un dessin de Klimt ou d’Egon Schiele !

 — Plus belle que Dagmar ?

Virginie hausse les épaules. Presque agacée.

 — Ce n’est pas pareil. Elle est humide ! Toi, tu es sèche comme une gravure.

La femme la regarde avec intensité. Cherche-t-elle à évaluer la sincérité de la jeune fille ? Aucune duplicité dans les prunelles claires. Elle rit.

 — Qu’attends-tu de moi ?

 — Des actes ignobles, abjects, dégradants.

 — Tu veux baiser avant ou après l’ouverture de ton con ?

Elle choisit avant. Elle ne serait peut-être pas très en forme après. Hortense affirme que les filles supportent ça très bien. Elles repartent fraîches comme des roses, alertes comme des pouliches. Heureuses et épanouies. Entre leurs cuisses ce con nouveau selon les vœux d’un amant, d’un mari, d’une maîtresse.

Virginie approuve, mais :

 — Je suis habituée à mon con fermé. Ce n’est pas gênant pour me branler. Ni pour le reste ! Je n’aime être prise que dans le cul.

 — Tu ne veux plus être ouverte ?

Virginie secoue la tête.

 — C’était pour faire plaisir à Dagmar ! Je ne suis plus sûre d’en avoir envie.

 — Pourquoi ?

 — Elle ne m’a jamais parlé de Laure.

 — Tu es jalouse ?

Virginie secoue la tête avec une expression préoccupée.

 — Non, ce n’est pas ça. Elle va souvent baiser à Dieppe ou ailleurs. Avec des hommes ou des femmes. Elle m’en parle, elle me raconte ce qu’ils ont fait, et nous en rions. Elle me dit aussi quand elle s’envoie une de ses élèves, comme moi. Mais elle ne m’a jamais parlé de votre amie.

 — Et alors ?...

 — Rien. J’ai envie de te lécher.

 *

La punition de la fille a été levée. Elle garde néanmoins la boîte calée au fond de son ventre. Elle doit les accompagner derrière le rideau. Hortense n’est plus très souple. Elle sera utile pour la maintenir dans des postures intéressantes ou pour l’aider à les prendre. Hortense la pousse par l’épaule.

 — Demande pardon à Virginie.

 — Pardon, Virginie.

 — Dis-lui que tu regrettes. Que tu es une prétentieuse.

La fille s’exécute, la tête basse mais d’une voix claire où l’on ne distingue aucun ressentiment.

C’est une sorte d’alcôve. Un mobilier modeste. Le lit à deux places. Un couvre-lit en piqué fleuri. Il est un peu en désordre. Peut-être Bénédicte s’y est-elle agitée pour placer elle-même la boîte dans son con ? Il y a encore une commode de bois blanc, bien cirée, sur laquelle est posée une pendulette de marbre flanquée de deux angelots en bois peint. Les tables de nuit avec des petites lampes à abat-jour de tissu. Allumées. Il n’y a pas de fenêtres de ce côté. Hortense retend la literie.

 — Tu aurais pu arranger ça ! Tu es désordonnée !

Bénédicte est en train de se déshabiller. Virginie la regarde faire avec un curiosité non dissimulée.

 — Excuse-moi, Hortense ! Je voulais le faire, mais tu m’as appelée !

La vieille femme ronchonne jusqu’à ce que la couche soit parfaite. Plus un pli ne dépare l’édredon. Le regard attendri de Virginie. Bénédicte est nue. Elle a un corps musclé, charpenté en force. Ses avant-bras sont aussi velus que ses mollets. Des mèches noires, frisées, s’échappent de ses aisselles. Les seins sont beaux. Fermes, accrochés haut sur le buste. Hortense est nue aussi. Elle a posé son peignoir, plié avec soin, au pied du lit. Là où il ne gênera pas leurs ébats.

 — Je suis prête. Étends-moi et ouvre-moi.

Bénédicte la soulève sans le moindre effort. La pose au milieu du lit. Puis elle y grimpe elle-même. Interroge Virginie.

 — Tu veux quoi, son con ? Son cul ?

La jeune fille choisit le con. Un monticule de chair rouge et fripée, saillante dans le large espace qui sépare les cuisses décharnées. À califourchon de part et d’autre des épaules de la vieille femme, Bénédicte abaisse les fesses sur sa figure. Elle saisit les genoux cagneux, les soulève, sépare les cuisses. Autant que les articulations frappées d’arthrite le permettent. Virginie s’allonge. La figure, les lèvres frôlent le con desséché, effondré sur lui-même sous le chaume gris. Sa langue hésite au bord des ses lèvres. Elle ferme les yeux, murmure.

 — Je baise avec la mort !... Enfin !

 *

Elles sont revenues dans la pièce principale. Hortense a remis son peignoir. Bénédicte s’est rhabillée, réexpédiée au coin, la boîte de bière danoise au fond du con. Virginie s’inquiète.

 — Tu as joui ?

 — Oui.

 — Tu ne mouilles plus, alors ?

La femme ne répond pas à la question.

 — Il faut que je t’examine. Monte là-dessus.

Elle prend la position de Bénédicte un peu plus tôt. Penchée sur la longue fente d’où saille une fine crête de chair roses. Les pouces séparent, ouvrent sans brutalité, mais avec une fermeté de professionnelle. Au fond de la dépression vaginale, l’hymen nacré. De type dit à perforations multiples. C’est-à-dire percé de quelques trous minuscules suffisants pour laisser passer les écoulements naturels du vagin — menstrues, pertes, glaires cervicales — mais que rien de solide plus gros qu’une allumette ne peut franchir sans provoquer une déchirure. Le plafond blanc au-dessus de Virginie.

 — Quel âge as-tu, Hortense ?

 — Presque soixante-seize ans. Et toi ?

 — Dix-huit ans et demi. Tu vas bientôt mourir, n’est-ce pas ?

De son index osseux, la vieille femme éprouve sous divers angles la solidité de la membrane. Elle résiste derrière la saillie d’un muscle relevé d’une façon inhabituelle. Un petit cri. Plus de surprise que de douleur.

Hortense éclate d’un rire prolongé. À petits éclats. Tout ce que sa voix faible, un peu cassée, lui permet.

 — Qu’y a-t-il ?

 — Tu es barrée. Il n’y a rien à faire. Peut-être une opération chirurgicale. Je pourrais te charcuter au rasoir et au cutter. Ça serait une boucherie qui n’avancerait pas à grand-chose ! Les tissus cicatriciels ont une très faible élasticité. Tu serais à peine baisable.

 — Je vais rester fermée, alors ?

 — C’est ça. Vierge et enculée à vie.

Virginie saute de la table. Va et vient avec nervosité. Elle s’arrête devant un cadre posé sur le buffet. Le saisit pour l’examiner avec attention. Il contient une photo. On y voit Hortense au bord de mer, en compagnie de deux jeunes filles. Elles sourient toutes les trois à l’objectif. Heureuses. L’une des compagnes de la vieille femme est Bénédicte.

 — Qui est l’autre fille avec vous ?

 — Laure. Tu l’as déjà vue ?

La réponse tarde.

 — Oui. Il n’y a pas longtemps. Une photo aussi.

VI

Ils ont retrouvé la valleuse. Cette coulée d’ombre verte, avec, en bas, dans l’échancrure des arbres, la mer. Les branches remuées par le vent frottent aux carreaux de leur chambre. Le décor familier. Objets accumulés qui résument toute leur histoire. Leur lit. Les draps défaits sur leurs corps blancs si semblables. La bite tressaute dans la bouche de Virginie.

 — Attends. Retiens-toi. J’ai envie de sucer.

 — Laisse-moi gicler. Tu continueras après.

Elle insiste. Il ferme les yeux. L’effort se lit sur son visage. La bite s’apaise. La langue recommence à tourner autour du gland. Les yeux fermés, elle suce avec une application mécanique. Entêtée.

 — Tu es bizarre depuis que tu as vu Hortense. Elle était plutôt sympathique, cette vieille.

La bite hors de sa bouche. Le gland au bord des lèvres, elle parle.

 — J’ai baisé la mort.

Il saisit sa bite. Des petits coups sur le nez. Gauche ! Droite ! Gauche ! Droite ! Elle sourit. Amusée. Elle remue la tête à contretemps pour aller au devant des battements.

 — Tu as baisé la mort, ou tu as baisé avec la mort ?

 — Son con était sec. Rouge, mais rabougri comme un pruneau. Aucun goût ni d’odeur. Pas de mouille, pas de pertes, pas de pisse. Rien. De la viande sèche sous de la paille !

La bite de nouveau dans sa bouche. Elle l’absorbe aussi loin qu’elle le peut. Un haut-le-cœur quand le gland s’engage dans le gosier. Un spasme réflexe, étranger à un quelconque dégoût. Manque d’habitude. Ils sont convenus d’une sanction. Elle tend la figure pour une gifle et recommence à sucer. Cette fois, elle tient quelques secondes avant la convulsion du pharynx.

 — Tu t’améliores !

 — Les gifles m’aident beaucoup.

Elle tend l’autre joue. C’est un revers. Le bruit mat des phalanges qui cognent. La tête ballotte, renvoyée sur le côté. L’éclat sale du regard qui filtre sous les paupières soudain lourdes.

 — Il y en a encore la moitié dehors quand elle bute au fond. Il faudrait que tu me l’enfonces dans l’œsophage.

Paul est sceptique. Les saltimbanques qui avalent des sabres ? Il n’y avait pas pensé. Cette perspective les passionne. Est-ce réalisable ? Une bite est ronde, un sabre est plat ! Est-ce qu’ils avalent un produit avant ? Pour lubrifier ? Insensibiliser ? Dans quelle position ? Paul dit qu’il a lu quelque chose au sujet d’un vieux film dans lequel une fille suçait comme ça.

 — C’était quoi le titre ?

 — Deep Throat, je crois.

Elle a une mimique d’ignorance.

 — Si l’actrice y arrivait, je peux bien le faire aussi. Tu n’as qu’à me battre assez pour m’obliger. Ça remplacerait mon con bouché !

 — Tu te sens frustrée d’être barrée ?

 — Non. Au contraire ! C’est si esthétique. Vierge à vie et enculée par mon double !

 — Dagmar doit être déçue. Elle te voulait large comme un hangar !...

Le visage de Virginie se ferme.

 — Je n’ai pas envie de parler d’elle.

Il n’insiste pas. Peut-être croit-il que sa sœur est tourmentée de ne pas avoir pu donner à son amie le gouffre de chair qu’elle désirait. Virginie ne lui a rien dit au sujet de Laure, l’amante disparue d’Hortense et de Bénédicte. Ni de la photo dans le cadre, sur le buffet. Le même visage délicat de jeune fille que sur le cliché anthropométrique de Mesnil.

D’un geste affectueux, il arrange les mèches sur le front blanc. Son doigt attentif, léger, suit le creux de la tempe, le modelé de la pommette piquée d’un point bleu. Le coup qu’elle vient de recevoir. Ce confetti bleu sombre est fréquent. « Une mouche sur la joue d’une coquette du dix-huitième siècle », a-t-elle dit un jour, devant un miroir.

 — Je t’enculerai toujours.

Elle sourit. Approuve d’un petit mouvement de tête. Puis.

 — L’inconvénient, c’est que je ne pourrais pas faire la putain en tournée ! Une putain doit pouvoir prendre n’importe quoi dans son vagin. Ça fait partie de son métier. Des bites d’homme ou d’animaux. Mais aussi des gros objets, des bouteilles surtout, une main jusqu’au poignet ou des godemichés énormes. Les hommes aiment s’amuser de cette façon avec le con des femmes.

 — Ce n’est pas grave ! Nous inventerons un autre jeu. Tu feras la putain quand même, et au retour je te battrai parce que les hommes n’auront pas voulu de toi !

 — Pas mal ! C’est une idée excitante. Mais il y a aussi que tu dois renoncer à me torturer dedans et à me prêter à des hommes pour qu’ils me baisent !

 — Mesnil, par exemple ?

 — Oui.

Elle se tait. Réfléchit.

 — Ça serait bien que je sois dressée à avaler une bite jusqu’aux couilles. Je pourrais peut-être faire la putain quand même. Il y en a qui ont des spécialités. Ce serait la mienne. Et si Mesnil veut me baiser, je pourrais au moins lui offrir de gicler dans mon estomac !...

 — On peut essayer.

 — D’accord. Ça sera difficile au début. Tu vas être obligé de beaucoup me frapper pour me forcer. Il vaudrait mieux aux seins, même si j’aime pas trop, ou au bas-ventre, sinon je vais avoir la figure abîmée à force, et tu vas me trouver affreuse !

 — Tu es si belle.

 — Tu es si beau.

Ils rient.

 *

La salle de torture. Lumière jaunâtre d’une ampoule nue au plafond. Virginie s’allonge sur le petit lit de fer. Les lamelles de métal, glacées sur sa peau nue. Elle frissonne.

 — Il faudrait un spot orientable pour que tu puisses éclairer les endroits à torturer. Tu verrais mieux ce que tu fais.

 — Nous en achèterons un la prochaine fois que nous irons à Dieppe. Déplace-toi pour que ta tête pende dans le vide. À la renverse. Ça va mettre ta bouche dans l’alignement de ton gosier.

Au fil des séances, les besoins ont généré des trouvailles. Leurs instruments se sont diversifiés, améliorés. Au-dessus de la couche, une corde, pourvue à chaque extrémité d’un crochet, passe dans une poulie fixée au plafond. Il fouille les étagères, ramène un seau, un sac de toile pesant, plein de gros galets ramassés sur la plage, et deux pinces à dessin très puissantes reliées par un lacet de cuir d’une cinquantaine de centimètres.

 — Je vais te mettre les seins en tension pour éviter les coups le plus possible. S’il faut compléter, je te frapperai au ventre.

 — Ça devrait aller pour me contraindre.

Il pose les pinces aux tétins longs comme la phalange d’un index. Les mâchoires s’y incrustent au point de donner l’impression qu’elles se rejoignent. Virginie commence à être habituée. Elle émet deux grognements sourds. Brefs.

Paul attire un des crochets, y passe le lacet. Les mamelons suivent comme deux petites saucisses fripées et livides sous la pression. À l’autre crochet, il suspend le seau. Le seul poids du récipient suffit à déformer les seins à peine marqués. La poitrine allongée en une double pointe.

 — On va commencer comme ça. Je mettrai les galets au fur et à mesure pour te faire céder.

 — Jusqu’aux couilles... J’ai hâte. Si ça marche, il faudra qu’on trouve des hommes pour me baiser dans la bouche.

 — Où ? On n’en connaît pas ! À part le facteur.

 — Beurk, non ! Où il y a des putains, il y a des hommes. Il faudrait traîner en ville.

 — On n’a jamais fait ça. Il s’agenouille devant le visage à l’envers. Sa bite pointe à la bonne hauteur. Au contact des lèvres. Il n’aura qu’à avancer.

 — Ouvre la bouche, ferme les yeux !

Un petit rire. Elle obéit. L’attente inquiète fait palpiter son ventre au rythme de sa respiration plus courte. Il se penche, abat son poing juste au-dessus du pubis. Avec une violence calculée. Les poumons de la jeune fille se vident d’un seul souffle bref et rauque. Ses yeux se remplissent de larmes. Sa bouche s’ouvre de façon démesurée. Il y engage sa bite, remue des reins, fouille au fond. Bute sans parvenir à s’engager plus avant qu’il ne l’a déjà fait. Pas la moindre plainte ne peut s’échapper de la gorge obstruée. Les narines dilatées cherchent l’air en vain. Le visage se congestionne. Virginie suffoque. Il insiste du bout de la bite, cherche à gagner du terrain. Un spasme plus violent que les autres arrondit le pharynx. Il s’enfonce d’un coup d’au moins deux centimètres. Peut-être pense-t-il alors que la partie est gagnée. Il envoie un lourd galet dans le seau. Le choc brutal se répercute aux seins qui s’allongent encore. La chair, aux abords immédiats des pinces, semble sur le point de céder. Un violent soubresaut secoue Virginie. Tétanisée. Si raidie qu’elle semble vibrer. Ses poings martèlent le lit à un rythme frénétique. Elle est violette, proche de l’asphyxie. Paul ne renonce pas encore. Encouragé par ce demi-succès, il essaie avec des mouvements tournants de s’insinuer plus loin. Les gestes de sa sœur faiblissent. Il doit réaliser qu’elle est sur le point de perdre connaissance.

Il se retire. Elle demeure prostrée, les flancs soulevés d’un souffle, infime et difficile. Paul l’observe, se branle. La bite devient plus dure, plus longue dans sa main. Le gland se congestionne. Le foutre gicle, éclabousse la figure violacée, y adhère en filaments laiteux. Ensuite, il pisse sur elle. Sur le visage, sur les seins martyrisés, sur le con. L’urine ruisselle sur la fente vierge soulignée d’un feston de viande vive, se répand sous les fesses, dégoutte sur le sol à travers les lames de métal.

Paul libère les bouts de seins qui conservent en creux l’empreinte des mâchoires. Plusieurs minutes avant qu’elle reprenne une respiration normale. Que son teint retrouve sa pâleur rosée habituelle. Il l’aide à se redresser. Ses cheveux trempés d’urine collent à ses épaules, agglutinés en mèches plus sombres. Elle touche sa figure. Découvre le foutre qui l’englue. Sourit, l’étale. Elle palpe ensuite son bas-ventre. Avec précaution. Une grimace.

 — C’est très efficace ! D’autant que j’avais encore mal du coup de pied que tu m’as donné quand on a joué à l’épouse battue et à l’ivrogne. C’est si douloureux sur le moment que je perds conscience de moi-même. C’est comme si pendant quelques secondes je n’existais plus.

Sa voix est enrouée.

 — Moi, ce qui me plaît, c’est que tu craches tout ton air. Tu te vides d’un seul coup. C’est amusant.

 — Je suis heureuse que ça t’amuse. Après, c’était bien aussi. J’ai cru que j’allais mourir étouffée. J’avais très mal aux seins, mais je n’avais pas peur.

Leurs mains se dirigent l’une vers l’autre, s’étreignent et restent nouées.

 — Tu n’as jamais enfoncé ta bite aussi loin. C’était bien. On pourra recommencer. En plus dur. Jusqu’à ce que je perde tout à fait connaissance, ou ajouter des galets dans le seau jusqu’à ce que les pinces se décrochent, par exemple. Mais pour ce qui est de me pénétrer dans l’œsophage, je ne crois pas que ce soit la bonne méthode.

 — C’est-à-dire ?

 — Hortense a expliqué qu’on ne peut pas ouvrir le con d’une fille qui n’a pas l’envie réelle d’être béante ! Pour cette histoire d’œsophage, c’est pareil, à mon avis. Notre erreur, c’est de vouloir passer en force. Je suis sûre qu’il suffit que je reconnaisse le désir d’avaler ta bite et que je m’y abandonne pour que ça passe.

 — On essaie ?

Elle rit, indique sa gorge.

 — Non. Pas ce soir. J’ai encore trop mal.

Elle saisit la bite ramollie qui pend entre les cuisses de son frère. Longue et blanche. Elle le branle jusqu’à ce qu’il bande. S’agenouille, se prosterne. Offre ses fesses qu’elle tient ouvertes à pleines mains. Il l’encule.

Il gicle tout de même dans sa bouche. La bite est plus brunie de merde que d’habitude.

 — Tu te retiens moins bien depuis quelque temps.

 — Non. J’ai la diarrhée depuis hier. J’ai eu froid au ventre dans le coffre au retour. Sur les gâteaux, ça m’a barbouillée.

 *

Il l’attache, écartelée sur le petit lit de fer. Vérifie que les sangles ne sont pas trop serrées. Ne pas couper la circulation sanguine.

 — Tu as assez froid ?

 — Tu peux ouvrir le soupirail.

Il tire le châssis vitré. Un souffle d’air frais, humide, chargé des senteurs végétales du jardin, pénètre dans la salle de torture. Il est sur le pas de la porte. La main sur la poignée.

 — Demain matin au réveil, je viendrai te pisser dessus. Elle rit.

 — Ça me réchauffera !

 — Bonne nuit.

 — Bonne nuit. Dors bien.

Il éteint la lumière. La porte de referme.

 *

 — Vous avez apporté la matraque ?

Le commissaire Mesnil écarte la question avec un geste impatient. Ce n’est pas le moment ! Il y a des éléments nouveaux dans l’enquête sur la jeune morte. Il a dû se couper lorsqu’il s’est rasé. Un minuscule carré de sparadrap est posé sur sa joue. Sans attendre qu’on l’y invite, il s’assoit dans le fauteuil qu’il occupait lors de sa dernière visite.

 — Du café ?

 — Bien sûr !

Virginie s’empresse. Une servilité excessive, affectée. Mesnil allume une cigarette. Le scintillement de la braise. L’odeur raffinée du tabac anglais. Virginie s’incline devant lui. Présente le plateau.

 — Vous cherchez à complaire !

Il a un geste brusque. Le plateau saute des mains de Virginie. Le café brûlant l’atteint en partie à la figure, imbibe le pull trop long. Un cataplasme trop chaud sur sa poitrine. La tasse se brise sur le sol avec le sucrier de cristal.

Du revers de la main, elle essuie son visage. Tire sur le devant du pull pour le décoller de ses seins. Paul, les mains dans les poches :

 — Tu es maladroite. Il faut que tu nettoies.

 — Oui. Tout de suite.

Elle se tourne vers Mesnil.

 — Excusez-moi, monsieur le commissaire. Je vais vous refaire du café.

 — Ça va, ça va ! J’ai à parler à votre frère.

Un seau et une serpillière. Elle s’agenouille. Défait son jean et le descend à mi-cuisses. Puis elle remonte son pull, l’étire et le tord pour le nouer à sa taille.

 — Nous savons qu’hier, votre sœur a passé une partie de l’après-midi chez Hortense Weber.

Paul incline la tête sur le côté, attend la suite avec une expression intéressée. À quatre pattes, sa sœur lave la mare de café qui s’étend sur le parquet. Elle est à portée. Du bout de sa chaussure, Mesnil donne de petits coups dans les fesses blanches tavelées d’ecchymoses récentes. Un balancement négligent de la jambe. Comme sans y penser. C’est à peine s’il regarde le cul qui se dandine. Il se lève, parcourt la pièce, revient se planter devant Paul.

 — Étiez-vous au courant ?

Oui. Bien sûr. Lui et madame Lundengroen l’y ont accompagnée. Qu’allait-elle y faire ? C’est Virginie qui répond. Occupée à rincer la serpillière dans le seau, elle regarde par-dessus son épaule.

 — Madame Lundengroen voulait qu’elle m’ouvre le con.

 — Je ne vous ai rien demandé.

Il lui envoie un coup de pied au cul qui la projette en avant. Elle s’affale, renverse le seau. Sa tête porte avec un bruit mat contre le pied d’un fauteuil. Mesnil s’en désintéresse, revient à Paul.

 — Votre sœur parle à tort et à travers. Si vous avez tant soit peu d’autorité sur elle, je vous conseille d’en user. C’est dans son intérêt.

 — Bien, monsieur le commissaire.

Virginie s’est redressée. À genoux, elle leur fait face, se frotte la tête avec une grimace douloureuse. Paul se penche sur elle.

 — Tu as entendu ce qu’a dit monsieur le commissaire ?

Elle approuve avec des mouvements de tête. Suggère qu’il serait peut-être bon qu’il la gifle. Mesnil suit ce dialogue avec un sourire aimable. Il n’est pas concerné par ces démêlés familiaux. La main de Paul claque sur la joue pâle qui en conserve la marque imprimée en rouge.

 — Merci, Paul.

Mesnil joue avec une figurine d’ivoire ramenée du Japon, qu’il a ramassée sur une console. Les membres fins d’une geisha s’évadent d’un kimono fermé d’une obi dont le nœud se déploie dans son dos comme des ailes de papillon. Il la tourne entre ses doigts. Force sur les bras éburnéens. Par jeu. L’ivoire casse. D’un geste désinvolte, il jette les morceaux de la statuette brisée.

 — Du toc ! Vous devriez y aller plus fort. J’ai peur que ce soit insuffisant pour qu’elle comprenne.

Cette fois, il frappe du revers. Avec une extrême brutalité. Pendant quelques secondes, le regard de la jeune fille flotte sur eux. On dirait qu’elle ne les reconnaît pas.. Un filet de sang suinte de sa narine droite. Elle remue la tête. Des petits mouvements d’approbation. Puis, avec des gestes lents, comme si elle se déplaçait sous l’eau, elle commence à éponger l’eau répandue.

 — Là, c’est bien mieux ! Parfait !

 — Merci, monsieur le commissaire.

 — Vous ne m’avez toujours pas dit ce que votre sœur allait faire chez Hortense Weber...

 — La vieille femme devait lui ouvrir le con. C’était une idée de madame Lundengroen.

Le commissaire s’étonne.

 — Vous ne pouviez pas faire ça vous-même ?

 — Je l’encule, c’est tout.

 — Épargnez-moi les détails ! Votre sœur a rencontré quelqu’un chez Hortense Weber. Une certaine Bénédicte. Une jeune fille. Elles ont baisé toutes les trois. C’est elle-même qui nous a renseignés sur sa rencontre avec votre sœur, et qui nous fait part de ses soupçons que nous prenons très au sérieux.

L’étonnement de Paul. Non. Sa sœur ne lui en a pas parlé. De qui s’agit-il ? Le commissaire Mesnil explique que la jeune fille noyée a été identifiée. Il s’agit de Laure Lallemant. Elle était l’amie intime d’Hortense Weber et de Bénédicte. Depuis quelques mois, elle les avait délaissées pour venir vivre à Dieppe afin d’être plus près de son amante, c’est-à-dire Dagmar Lundengroen.

 — Tout nous porte à croire que votre sœur a découvert cette liaison, et qu’elle a tué Laure Lallemant. Par jalousie.

Paul s’agenouille près de sa sœur. Lui parle avec douceur.

 — Pourquoi ne m’as-tu rien dit au sujet de cette Bénédicte ?

Virginie paraît ne pas entendre. Ignore la main qui s’est posée sur son épaule. Il insiste. Elle lui jette un regard bref.

 — Je ne connaissais pas Bénédicte, et je n’avais jamais entendu parler de Laure jusqu’à hier. Je n’ai rien d’autre à dire. J’étais un peu trop bouleversée pour t’en parler. C’est tout.

 — Je comprends.

Avec une expression butée, elle essore la serpillière au-dessus du seau. Mesnil a entendu.

 — Il est évident qu’elle ment. Il faut que je l’interroge.

Un regard vif de Virginie. Un sourire sale retrousse ses lèvres roses.

 — Nous avons installé une salle de torture au sous-sol. Il y a pas mal d’instruments. Même un réchaud et des fers. Nous ne nous en sommes pas encore servi. Ça serait une bonne occasion.

Mesnil secoue la tête.

 — Non. J’ai mes méthodes. Mais je ne peux pas vous interroger ici. Ça serait tout à fait illégal. Venez, tous les deux. Je connais un endroit parfait pour ce genre de choses. C’est à cinq minutes en voiture. Le bunker qui se trouve sur la falaise.

Virginie, le regard bouleversé de lueurs troubles, se relève. Le jean tombe à ses chevilles. Elle s’apprête à se rajuster. Mesnil l’arrête d’un geste.

 — Restez comme ça. Personne ne risque de vous voir, et ma voiture est devant le portail.

Entravée par le jean, Virginie avance avec lenteur. Paul lui donne le bras. Mesnil les devance dans l’allée envahie d’herbes folles. Il va jusqu’à sa voiture. Revient avec un polaroïd. Ils ne sont qu’à mi-chemin. S’arrêtent. Le commissaire demande à Paul de s’écarter, et braque l’objectif sur Virginie. Il y a le bruit du déclencheur, puis l’appareil crache le cliché avec un bruit mécanique. Mesnil le tend à Paul. L’image n’est pas encore formée. Virginie doit se tourner. Clic ! Empoigner ses fesses pour les ouvrir. Clic ! Enfoncer un doigt dans son cul. Clic ! Puis écarter les cuisses, jambes fléchies. Clic ! Glisser l’index dans la fente serrée de son con. Clic.

C’est fini. Paul regarde les photos accumulées dans sa main. Les poses ridicules de sa sœur. Il les lui montre. Mesnil s’approche avec un sourire satisfait.

 — Je pense que ce seront des pièces à conviction capitales au procès. Venez, nous avons assez perdu de temps !

Il lui passe les menottes, poignets réunis dans le dos.

 — Allons, pressons !

Dans sa hâte, Virginie perd l’équilibre. Paul n’a pas le temps de la rattraper. Elle tombe. Mesnil s’énerve.

 — Dépêchez-vous ! Vous êtes grotesque ! Relevez-vous.

Il lui envoie des coups de pied dans les côtes. Elle parvient à se redresser avec l’aide de Paul. Un de ses genoux saigne. Elle s’est écorchée sur un caillou.

Virginie dehors, dans sa tenue indécente. Elle doit contourner le véhicule à petits pas. Mesnil a ouvert la portière arrière du côté opposé. Elle regarde autour d’elle. Inquiète quoiqu’ils soient les seuls habitants de la valleuse. Avec Dagmar Lundengroen dont on aperçoit la maison tout en bas de la côte. Elle s’apprête à prendre place. Mesnil la retient par un bras.

 — Laissez monter votre frère d’abord Vous n’avez plus aucun droit.

 *

En semaine et à cette heure de la journée, les abords de la falaise sont déserts. Mesnil suit un chemin de promenade, stoppe le véhicule à proximité du blockhaus. Construit par les Allemands en 1944, c’est une masse de béton de grande dimension, dont les meurtrières donnent sur la mer.

Il fait descendre les jeunes gens. Prend dans le coffre une matraque noire de gardien de la paix.

 — Allons-y ! Passez devant.

Virginie toujours entravée par le jean manque de tomber plusieurs fois. Paul s’est vu interdire de lui donner le bras ou de l’aider. Le vent est vif. Ses cuisses se couvrent de chair de poule. Elle doit se baisser pour parcourir l’étroite entrée qui perce la paroi épaisse de plus de deux mètres.

À l’intérieur, la lumière pénètre par les meurtrières ébrasées. Suffisante pour y voir clair. Le sol, jonché d’étrons et de papiers maculés, témoigne de l’usage que font les promeneurs de la construction. Mesnil désigne un angle bien éclairé où les détritus se trouvent en quantité considérable. Il lui enlève les menottes.

 — L’interrogatoire aura lieu à cet emplacement. Nettoyez ça ! C’est dégueulasse !

Un peu en retrait, Paul observe la scène, les mains dans les poches de son jean. Virginie commence à repousser du pied les immondices.

 — À genoux, et avec les mains !

Elle regarde Mesnil avec une expression désemparée qui contraste avec la coopération frelatée dont elle a fait preuve jusque-là.

 — C’est... C’est très sale. Je suis écorchée au genou. Ça va s’infecter.

 — J’ai dit, à genoux !

 — Paul !...

Son frère regarde ailleurs. Indifférent à sa détresse soudaine. Mesnil la frappe du bout de la matraque. Un coup d’estoc qui atteint la jeune fille au plexus solaire. Le souffle coupé, elle happe l’air en vain. Tombe à genoux avec lenteur, les yeux remplis de larmes. Elle retrouve sa respiration. Les flancs soulevés par un souffle rauque frénétique. Vaincue, elle se met à ramasser les étrons, les papiers souillés de merde, les boîtes de bière vides, qu’elle jette loin d’elle. En quelques minutes, elle dégage un espace que Mesnil juge suffisant.

 — Debout !

Elle ne va pas assez vite à son goût, il abat la matraque sur la clavicule. Elle pousse un cri perçant, porte la main à son épaule. Une réelle terreur se lit dans ses yeux. Mesnil secoue la tête.

 — Je vous avais dit, la première fois, que vous feriez mieux d’avoir peur. Et c’est vrai que la peur est jolie dans les yeux des jeunes filles !...

Il change de ton.

 — En tout cas, ce n’est qu’un avertissement. La prochaine fois, je la casse. Debout !

Elle se dresse d’un bond. Se tient au centre de l’aire d’interrogatoire.

 — Déshabillez-vous ! À poil, vite !

Elle se débarrasse de ses vêtements. Les serre contre elle. Embarrassée.

 — Lâchez ça !

La matraque percute les doigts avec précision. Les vêtements lui échappent. Elle secoue sa main avec des cris plaintifs. Appuyé de l’épaule contre la paroi, Paul l’observe avec détachement. Mesnil coince la matraque sous son bras.

 — Faites vos besoins. Je déteste qu’une fille fasse sous elle à cause de la peur ou de la souffrance pendant un interrogatoire.

Un trouble intense vient souiller la pureté du visage de la jeune fille. Elle s’accroupit.

 — Pas ici ! Vous venez de nettoyer, imbécile !

Elle va se mettre un peu plus loin. Mesnil et son frère s’approchent pour l’observer. Ils se placent derrière elle, se penchent. Elle fait des efforts pour se soulager. L’anus rose palpite dans la raie évasée. Le con s’anime d’infimes contractions. Les premières gouttes de pisse perlent à la fente, grossissent, deviennent jet. Le cul ensuite s’ouvre, se retourne. Une longue merde claire en sort. Ce soulagement naturel des entrailles gomme l’intelligence sur le visage de Virginie, y plaque une expression de satisfaction abêtie. Mesnil hoche la tête avec une moue navrée.

 — Elle a toujours l’air aussi con quand elle vient de chier ?

Paul dit que oui.

 *

Retour sur la surface d’interrogation.

 — Bien. Nous allons pouvoir commencer.

Il se plante devant Virginie. Elle le regarde avec une méfiance où se mêle à présent de l’excitation.

 — Quand avez-vous vu Laure Lallemant pour la dernière fois ?

 — Hier, en photo, sur le buffet d’Hortense.

 — Très drôle !...

Il allume une cigarette, lui souffle la fumée au visage.

 — Je n’aime pas qu’une petite pétasse joue au plus fin avec moi.

 *

Il a fait signe à Paul. Il a besoin d’aide pour immobiliser Virginie. Avec rudesse, ils contraignent la jeune fille à se prosterner. Paul demande, d’un ton détaché, ce qu’il compte lui faire.

 — Lui casser le cul. C’est très efficace pour faire avouer les prévenus.

Paul hausse les épaules. Rit.

 — C’est une enculée. Ce n’est pas comme ça que vous la ferez parler !

 — Laissez-moi faire. Je connais mon travail. Asseyez-vous sur ses épaules, et retournez-lui les bras dans le dos. N’ayez pas peur de tirer. Si vous lui déboîtez une épaule, je la remettrai en place. Je fais ça très bien. J’ai l’habitude.

Paul s’installe sur sa sœur. Il lui tient les poignets, tire jusqu’à ce qu’un gémissement lui échappe. Mesnil qui s’est éloigné pour fureter à la recherche de quelque chose, lance :

 — Ne vous laissez pas impressionner ! C’est une astuce. Elles gueulent toujours avant d’avoir mal pour de bon.

Paul accentue sa traction sur les bras. Virginie murmure :

 — Arrête, Paul ! Là, c’est bien. J’ai très mal. Mais je t’assure que ça va casser si tu tires davantage.

 — D’accord.

Il cesse, mais ne relâche pas sa prise. Mesnil revient. Il brandit une boîte de bière qu’il a ramassée par terre. Une cinquante centilitres de marque danoise.

 — Je vais lui enfoncer ça dans le cul !

Virginie le cou tordu. Gênée par le poids de son frère. Elle parvient à apercevoir l’objet. Rit en dépit de sa posture.

 — Quelle ironie !

Le hurlement de la jeune fille est atroce.

Mesnil présente l’objet. Il pousse de la paume. La raie tout entière s’enfonce. La boîte entraîne les chairs. Le périnée s’amenuise, le con se soulève à sa suite, étiré, comme aspiré par là. L’anus résiste à ce diamètre inhabituel. Mesnil change de méthode. Le coude calé contre une hanche, il pèse de tout son poids, avec des à-coups brutaux. Tout le corps de la jeune fille en est ébranlé. Ces secousses se répercutent de façon douloureuse dans ses épaules retournées. Paul tient bon. Une impulsion plus violente. L’orifice cède. Déséquilibré en avant, Mesnil, sans lâcher la boîte, se retient à Paul. Un hurlement atroce échappe à la jeune fille. À la jeune enculée au cul cassé par un flic dans un blockhaus rempli d’étrons.

Un tiers environ de la boîte a disparu dans la raie refoulée vers l’intérieur. Des pesées brutales. Quelques centimètres supplémentaires disparaissent. Les cris de Virginie se sont mués en gémissements lamentables. Mesnil cesse. La raie se retend. L’anus est distendu, aminci en une bague livide autour du cylindre de métal.

Mesnil s’agenouille sur le sol terreux. Sans souci de marquer son pantalon de flanelle grise au pli impeccable. Il se penche, approche la bouche de l’oreille de Virginie.

 — Alors, qu’avez-vous à me dire ?

Elle parvient à tourner la tête vers lui. Elle est très pâle. Elle humecte ses lèvres sèches du bout de la langue. Pourtant une volupté abjecte couve dans ses prunelles éteintes par la souffrance. Deux minuscules braises tenaces.

 — Vous m’avez fait très mal.

 — C’est probable. Votre anus doit être déchiré. Il n’y a pas très longtemps, j’ai enfoncé une bouteille d’un litre dans les fesses d’une petite punk qui refusait de dire ou se trouvait son petit ami soupçonné d’un cambriolage. J’ai eu de ses nouvelles par la suite. Il paraît que, depuis ce jour-là, elle fait sous elle. Elle raconte à qui veut l’entendre que c’est moi qui lui ai fait ça. Personne ne la croit. Ces punks ont des mœurs sexuelles si bizarres... Je préfère interroger les prévenus en privé. Sans témoin. Mes collègues n’apprécient pas mes méthodes !... Je l’avais emmenée en pleine campagne. Il n’y avait qu’elle et moi. Un frère et une sœur qui couchent ensemble, c’est pareil. Incrédibles ! Incrédibles ! Surtout s’ils ont une salle de torture...

 — Votre histoire ne me fait pas peur. Elle est atroce, et j’espère fausse, mais elle m’excite.

 — Épargnez-moi vos commentaires. Parlez-moi de Laure Lallemant.

 — Je vous ai dit la vérité.

 — Quelle est cette vérité, déjà ?... Navré, mais j’ai oublié.

 — Je ne savais rien des relations de madame Lundengroen et de Laure Lallemant jusqu’à hier. J’ai vu une photo. Et j’ai reconnu la jeune fille morte que vous nous avez montrée. C’est tout.

 — C’est très insatisfaisant. Je crois que je vais vous faire avaler le reste. Et si ça ne suffit pas, il faudra passer à un stade supérieur.

 — Maintenant que c’est entré, je ne vois pas ce que vous pouvez faire de plus... Je commence à aimer ça.

Il retourne se placer devant la croupe meurtrie de coups. Une bonne moitié de la boîte de bière en dépasse encore. Il fait signe à Paul d’assurer sa prise. Il pose une paume sur le fond de la boîte, ajoute l’autre main et pousse. Le cul s’est fait au diamètre, et le cylindre glisse sans difficulté jusqu’au moment où il bute sur une résistance. Un obstacle anatomique interne s’oppose à sa progression. Par saccades qui font hurler Virginie, Mesnil essaie de franchir le passage. En vain. Les cris de la jeune fille deviennent atroces. De violents soubresauts la secouent. Paul manque d’être désarçonné par la violence des convulsions. Le commissaire fouille dans une autre direction. Change d’angle à plusieurs reprises sans cesser d’appuyer. Soudain, il trouve le passage. La boîte cède sous la pression. Disparaît entre les fesses jusqu’au ras de l’anus qui reste béant sur cette rondelle métallique. Virginie n’a plus la force de crier. Les larmes collent la terre à ses joues.

 — Je crois qu’elle est mûre pour passer aux aveux.

Mesnil s’agenouille à nouveau. Interroge.

Il ne subsiste plus qu’une faible étincelle de conscience dans le regard de la jeune fille. Ses lèvres remuent. Elle parle si bas, que Mesnil doit coller son oreille contre la bouche pour entendre.

 — Tout est rentré, n’est pas ?

 — Oui. Tout.

 — C’est bien.

 — Maintenant, je vais l’enlever pour vous fouiller le cul à la matraque, et ce sera fini.

Elle approuve d’un battement de paupières.

Il doit presser sur la paroi abdominale pour faire saillir la boîte de l’anus et l’attraper. Il la tire d’un mouvement continu. L’anus se soulève, adhère au cylindre qu’il semble sucer. Un bruit de ventouse. L’orifice demeure béant. Mesnil jette la boîte, et enfonce la matraque. Les deux tiers pénètrent sans mal. Il attend un instant, puis agite l’instrument avec une violence calculée qui tire de nouveaux hurlements à la jeune fille.

 *

 — Ça va ?

 — Oui. Très bien. Un peu mal dans le ventre, c’est tout.

 — Tant mieux.

Virginie s’est rhabillée. Ils cheminent tous les trois le vers le bord de la falaise. Bavardent avec enjouement. Le commissaire regarde sa montre pour la troisième fois. Son visage s’éclaire d’une excitation soudaine.

 — C’est le moment. Venez vite.

Il se dirige à grands pas vers un entablement rocheux d’où l’on peut voir l’ensemble de la valleuse, presque cent mètres plus bas. Paul et Virginie le rejoignent. Curieux.

 — Regardez !

Il désigne la grande villa à colombages de Dagmar Lundengroen. Un fourgon de police est garé devant le portail que Virginie a franchi tant de fois. Les jumeaux s’étonnent. Mesnil leur dit d’attendre un instant encore. Après quelques minutes, l’ex-cantatrice sort, encadrée par deux policiers. Elle tient ses poignets réunis devant elle. De si loin, on ne peut distinguer les menottes.

FIN