© Média 1000, 2000

eISBN 9782744825231

PRÉAMBULE

Dans les temps les plus reculés, Hécate était une déesse bienfaisante que dieux et mortels invoquaient pour obtenir des richesses matérielles et spirituelles. Mais sa puissance finit par inquiéter. Les autres dieux la jalousèrent, les mortels commencèrent à la craindre. En fait, on l’accusa bientôt des maux qu’on n’osait plus reprocher à sa cousine Artémis (ou Diane) dont la popularité ne cessait de croître...

Astéria, la mère d’Hécate, avait déjà connu une fin ingrate. Après s’être transformée en caille pour échapper aux avances de Zeus, elle s’était jetée à la mer où elle était devenue une île flottante. Pas le dessert bien connu, mais une vraie parcelle de terre qui dérivait sur l’eau. Quelque temps plus tard, Zeus s’en prit à Léto, la jeune sœur d’Astéria, elle aussi très appétissante, et il l’engrossa. Ce qu’apprenant, l’acariâtre Madame Zeus, Héra de son petit nom, refusa que l’accouchement se déroule sur la terre ferme. Léto erra donc durant des mois avant d’arriver sans le savoir sur l’île flottante qui était le cadavre de sa sœur. Après un accouchement pénible, Léto mit au monde deux splendides enfants, Artémis et Apollon, et l’île de la caille, fixée aux fonds des eaux par quatre colonnes, devint l’île de Délos.

Diane-Artémis était une emmerdeuse. Élevée à la garçonne, ne cessant de rivaliser avec son frère jumeau, elle était très mauvaise joueuse et tuait tous ceux qui prétendaient tirer mieux qu’elle à l’arc. En plus, elle avait décidé de rester chaste et vierge, et le pauvre Actéon, qui commit l’imprudence de la mater en douce pendant qu’elle prenait son bain, fut transformé en cerf et dévoré par ses molosses !

Diane était belle, fille de Zeus, le dieu en chef, et on aimait bien son frère Apollon... Toujours prêts à suivre la dernière idole à la mode, les hommes oublièrent Hécate et, pour mieux dénigrer celle qu’ils avaient aimée, laissèrent se répandre des rumeurs. N’avait-on pas vu Hécate errer dans la nuit, avec une meute de chiens hurlants, et des démons, et des fantômes ? On oublia ses bienfaits pour ne se souvenir que de sa puissance et, comme on n’osait pas la mettre complètement au rancart, on lui accorda la surveillance des carrefours. Elle devint Hécate des Trois Voies, en latin “trivia”, dont on a forgé l’adjectif “trivial”. Ce qui prouve bien que rien ne résiste mieux au temps qu’une mauvaise réputation.

Depuis la fin du XIXe siècle, Hécate a repris vie dans la mythologie lesbienne, moins populaire que Diane mais plus sulfureuse, plus excitante.

Dans le Salon d’Hécate, selon Carolyn Cardway, il y a bien des lesbiennes, excitantes et sulfureuses, et si elles vous semblent triviales, c’est que vous ne connaissez pas Neuilly ou Deauville..

Robert Mérodack

I

Deauville. Début mai, dix heures du matin. Les parasols repliés, piqués à intervalles réguliers dans le sable clair sont comme des taches d’aquarelle, vertes, rouges, jaunes ou bleues dans une luminosité laiteuse. Quelques nuages s’effilochent. Il a plu. Juste le nécessaire. Presque avec distinction. Chaque chose, chaque détail en est comme rincé, précisé, révélé dans une netteté nouvelle. Encore peu de monde aux terrasses en bordure des « planches ». À quelques encablures, un voilier à l’approche sous le vent, manœuvre, vire lof pour lof. De rares flâneurs déambulent, bavardent avec des voix claires, des gestes désinvoltes. On ne peut saisir leurs paroles. Il fait encore frisquet. Pourtant, plus loin, quelques cabines sont déjà ouvertes. Les petites barrières de séparation, peintes en blanc, de style Art déco, s’ornent des noms de gloires du cinéma. On y prépare sans hâte, en prévision des beaux jours qui s’annoncent, le confort des journées à la plage.

Deux femmes surgissent d’une voie perpendiculaire. Vêtues de blanc. Chandails moelleux, ballerines de toile, jupes longues dont l’apparente sagesse est démentie par une longue échancrure perdue dans les plis et qu’une risée suffit à entrouvrir pour dévoiler jusqu’à la hanche une longue cuisse pâle. Elles sont grandes, belles. On devine sous l’ampleur des vêtements la souplesse racée des corps. Leur chevelure est retenue sur la nuque par une écharpe de soie nouée en bandeau. Un naturel étudié jusqu’au moindre détail. Elles ont passé plus d’une heure avec la maquilleuse pour que leurs visages paraissent sans fard, ainsi qu’il convient pour une promenade matinale sur les planches ! Des lunettes de soleil dissimulent leurs regards. L’une est brune, bronzée, la trentaine épanouie. L’autre, blonde, du même âge, a pourtant des allures de jeune fille. Elles cheminent d’un pas ample et lent, bras dessus bras dessous. La rondeur élastique de leurs mamelles, nues sous le lainage, s’appuie à leurs membres croisés. Intimité naturelle de deux amies chères l’une à l’autre. Qui s’en offusquerait ? Qui remarque la pression sèche et ferme du coude de la brune ? La crispation douloureuse aussitôt maîtrisée du visage de la blonde ? À l’abri des verres fumés, les prunelles d’un bleu limpide vacillent soudain, parcourues de lueurs sales. Les lèvres roses, pulpeuses, s’entrouvrent, happent l’air dans une brève aspiration.

Trouble qui n’échappe pas à sa compagne. Un rire. Léger, moqueur.

 — Vous souffrez, Clorinde ?

 — Elles sont plus longues que les autres.

Un infime haussement d’épaules.

 — Plus grosses aussi !... Ces babioles d’acuponcteur ne m’amusaient plus !

Avec un petit rire, la jeune femme s’alanguit contre sa compagne, sa tête s’incline. Leurs fronts blancs se frôlent. Pendant une seconde, les lèvres s’attardent en un face-à-face ambigu, suggestif d’un possible baiser. Les lèvres se frôlent tout de même dans un mutuel échappement.

 — Il n’y a pas que mes seins ! Mon cul est dans un état lamentable. Vous l’avez saccagé. Je l’ai regardé longtemps dans la glace pendant que vous dormiez encore. Une vision superbe et bouleversante... Jusqu’où irez-vous, Julie ?

 — Je ne sais pas, Clorinde. Est-ce important ?

 — Oui et non. J’aimerais tant vous appartenir sans réserves, sans arrière-pensées. Mais je suis un Cygne !...

 — Vous auriez pu être membre !

Un petit haussement d’épaules.

 — J’ai préféré la condition de Cygne parce que les sentiments sont plus importants que leur objet. Ce sont des produits de l’âme dont on use à son gré. Je me rappelle qu’enfant, lorsque j’avais un coryza, je relisais les passages les plus bouleversants de Sans famille pour dégager mes narines.

Elle rit à ce souvenir lointain, reprend après quelques pas.

 — De la même manière, les passions contractuelles me bouleversent. Avant vous, j’étais avec une Américaine...

Clorinde ne remarque pas l’expression de contrariété, aussitôt maîtrisée, sur le visage de sa compagne qui approuve d’une voix détachée, chantante, presque trop légère.

 — Daisy, oui, je suis au courant. C’est moi qui lui ai fait connaître le Salon. Marie m’a un peu parlé de cette liaison avant de m’autoriser à vous approcher.

 — Ah !... Vous a-t-elle dit que Daisy et moi, avant notre rencontre, nous étions convenues par lettres d’une folle passion pour une durée exacte de trois semaines, à la minute près ?

 — Non. Continuez, c’est amusant.

 — La fin a été sublime. C’était une après-midi. Nous avons fait l’amour les fenêtres ouvertes. Jamais nous n’avions léché nos cons avec autant de ferveur ! Je crois même que nous avons pissé tant nous avions perdu le contrôle de nous-mêmes ! Mais je ne suis sûre de rien. J’étais trop énervée. Puis nous nous sommes promenées dans le parc pour attendre les derniers instants. Main dans la main. Silencieuses quand nous n’étions pas volubiles. Nous étions très émues et surexcitées à l’idée que nous cesserions de nous aimer, que nous deviendrions indifférentes l’une à l’autre dès qu’un bip programmé retentirait à nos montres-bracelets.

 — Et alors ?

 — Nous avons failli rater le signal à cause d’un oiseau qui s’égosillait dans un arbre à proximité ! Mais à peine avait-il retenti que je me suis éloignée dans la légèreté, la grâce et l’insouciance.

 — C’est un peu puéril, non ?

 — À côté de vos jeux terribles, oui, peut-être !

Les planches encore mouillées de l’averse récente montrent leurs veines plus sombres. Les pas des deux promeneuses s’y impriment un instant puis s’effacent, volatils, fugaces, insaisissables comme elles. Clorinde change de sujet pour mieux y revenir.

 — Il a plu. J’aime la pluie... Indifférente et têtue comme votre façon d’aimer.

 — Que vous êtes niaise ! Ne soyez pas si amoureuse, c’est agaçant. On se croirait dans un film d’Agnès Varda, produit par Toscan du Plantier en hommage à Marguerite Duras ! Une bonne fois pour toute, sachez-le : il pleut sur Honfleur comme il pleut sur Deauville !

 — Pardon ! J’y veillerai. Où m’emmenez-vous ?

 — Vous le verrez bien.

 — J’ai fait un rêve cocasse cette nuit, après votre départ. J’étais allongée devant une porte d’entrée minuscule. Même une personne de petite taille n’aurait pu la franchir sans se baisser. Vous vous êtes approchée. Vous étiez nue mais parée d’une façon tout à fait ridicule. Coiffée d’une capeline noyée d’organdi, vous portiez des bas de dentelle noire maintenus serrés au milieu de vos cuisses par des jarretières roses. Vos escarpins de verni noir à talons hauts étaient crottés de boue. Un énorme crapaud était collé à votre ventre comme s’il en faisait partie. Vous vous êtes retournée pour adresser un signe amical à quelqu’un que je ne voyais pas, puis vous m’avez dit : « Cette maison est bien trop petite... Bien trop petite... Bien trop petite... Il n’y a pas de rangements. Où vais-je vous mettre ?... » Je ne sais pourquoi, mais j’ai eu les larmes aux yeux et vous avez alors essuyé vos pieds sur mon visage. Vos semelles frottaient mes yeux, mes lèvres... Puis, du talon pointu de votre chaussure, vous m’avez frappée au bas du ventre. Une douleur atroce et délicieuse qui m’a traversée comme une épée de feu de la matrice à la gorge...

 — Aïe ! La matrice ! Toujours la matrice !

 — ... et mon impression de bonheur fut si intense que je me suis éveillée...

 — Zut, c’est contrariant ! Et alors ?

 — J’étais molle, chaude et fondante entre les cuisses... Moelleuse et large. Je me suis touchée. Mon con avait perdu du foutre au point que ma chemise de nuit en était mouillée.

 — Vous êtes-vous branlée ?

 — Oui.

 — Un doigt planté dans votre cul, je suppose ?

 — Deux ! Et sur la fin, j’en ai ajouté un troisième en votre honneur. Après ce que vous m’aviez enfoncé, c’était bien le moins. Je me suis fait très mal.

 — Je n’avais rien exigé de tel !

 — J’ai été heureuse de le faire.

 — Je ne perdrai pas tout mon temps avec vous. Il vaut mieux vous faire tout de suite à cette idée. Je viens au Hecate’s pour me délasser. Vous êtes un divertissement pour moi, Clorinde. Un Cygne...

 — Je sais. Vos autres amies... sont-elles plus soumises, plus aimantes que moi ?

 — Ma vie privée ne vous regarde pas. Je vous y convierai peut-être mais, jusque-là, ne vous en mêlez jamais.

 — Je vous prie de m’excuser, Julie.

 — N’en parlons plus.

Dans le ciel pâle, trois mouettes, portées par le vent, dérivent avec des cris rauques et joyeux. Le voilier a pris son allure, s’éloigne vent debout vers le large, dans les minces lignes d’écume qui frangent les vagues vertes. Elles rient. Complices. On les regarde. Avec l’intérêt que l’on accorde à deux jolies femmes. Un sourire de malice retenue tire les lèvres de Clorinde.

 — Je n’aurais jamais cru qu’un jour, je jouirais sous le fouet, que j’aimerais cette douleur sourde qui énerve ma poitrine quand elle est fichée d’aiguilles comme en ce moment. Moi, un Cygne ! Je me sentais si supérieure aux Pouliches et aux Gorettes !

 — Vous vous plaignez ?

 — Non ! Oh, non, au contraire ! Mais j’ai peur.

 — De quoi ?

Clorinde dit qu’elle se défie d’elle-même, avoue sa crainte de ne plus pouvoir se passer de ces plaisirs qu’elle découvre.

 — Je n’ai pas d’autre but.

 — Je vais devenir comme les Pouliches ou les Gorettes, alors ?... L’une d’elles, Allison, m’a montré son con, hier. Il est suturé sur toute la longueur. Jusqu’au périnée. Elle pisse par une sonde qui passe entre deux points. Elle doit rester deux jours ainsi. C’est atroce. J’ai failli vomir.

 — Oui, j’ai vu ça, moi aussi. Superbe ! C’est une très bonne amie à moi qui lui a fait ça, lady Susan, l’épouse de votre ex-amant.

 — Je n’ai pas été la maîtresse de John Worther très longtemps !

 — À qui la faute ? Vous n’aviez qu’à vous laisser mettre en série, et l’autoriser à vous enculer.

 — Je n’ai jamais permis à un homme d’enfoncer sa bite dans mon cul !

Julie a un petit rire amusé.

 — Encore une chose qui va changer ! Je vous emmènerai au Havre. Je connais quelques dockers brutaux, avec des bites de charretier. Je leur demanderai de vous enculer à la chaîne. Lorsque nous reviendrons, leur foutre coulera de votre cul défoncé.

 — Si c’est ce que vous désirez, Julie, alors je leur donnerai mes fesses. N’importe ! Je ne vaux pas mieux que cette Gorette cousue ou les autres. Mais si vous m’imposiez une telle torture, je l’accepterais avec joie. Aimeriez-vous que je change de catégorie ?

Julie éclate de rire avec un geste insouciant.

 — Pire que ça ! Je pense vous négocier avec Marie.

 — Me négocier ! Que voulez-vous dire ?

 — Je songe à vous retirer du Salon pour vous séquestrer chez moi dès que vous serez tout à fait dépendante de ce genre de plaisirs.

La surprise hausse les sourcils de Clorinde.

 — Seriez-vous amoureuse ?

 — Pas du tout.

 — C’est dommage.

 — Ne croyez jamais ce que je dis. Je pressens chez vous des potentialités intéressantes.

 — Où allons-nous ?

 — Nous serons bientôt arrivées.

 — J’ai hâte d’offrir mon corps à votre cruauté. Je suis impatiente de vos gifles, de vos crachats sur mon visage, de vos insultes. Vous avez éveillé un démon qui dormait en moi. Je perds du foutre à cette seule idée.

 — Vous êtes une exaltée. Un peu de décence, vous devenez grotesque !

 *

Julie Grandrebec et Clorinde Bordier-Langard font partie de l’Hecate’s Salon. Un cercle féminin très chic et très fermé, fréquenté par des femmes riches, actrices, écrivaines, sportives de haut niveau, etc., ou oisives, qui se réclament des théories féministes de sa présidente : Marie de Castelmaubran. Une poétesse qui publie des plaquettes confidentielles sous le nom d’Hécate, que ses adeptes dévorent avec ferveur. Elle y prône l’idée de voluptés propres aux femmes et puisés dans « les seules ressources de leur sensualité riche et diverse ». Théorie qui engage ses fidèles dans des recherches érotiques les plus extravagantes où les situations de soumission et de domination prédominent. Depuis longtemps, Marie ne quitte plus la grande propriété familiale où est installé le Salon.

Julie, avocate dans un cabinet spécialisé dans le droit des affaires, Andersen et Cample, est membre du Hecate’s Salon. Elle y séjourne de façon régulière pour assouvir en toute discrétion son penchant immodéré pour les cruautés raffinées. Ce qui ne l’empêche pas d’avoir à l’extérieur des amies tout à sa dévotion et toujours prêtes à satisfaire les spéculations cérébrales de sa sensualité fantasque. Clorinde, elle, est pensionnaire. Cette dernière catégorie se subdivise en trois classes imaginées par la présidente : les « Cygnes », comme Clorinde, qui jouissent d’une totale liberté d’action, de partenaires et de tenues vestimentaires. Leur nombre est réduit. Jamais plus de trois ou quatre. Elles ont une sensualité raisonnable qui ne les porte à aucun excès. Elles conviennent aux membres qui apprécient les plaisirs distingués et conventionnels. Ensuite les « Pouliches » dont les déplacements sont restreints aux limites de la propriété et qui ont toutes une ou plusieurs spécialités propres à satisfaire les sensualités les plus dévoyées. Elles ont néanmoins le droit de refuser des prestations trop éloignées de leurs tendances. Saines, sportives, les cheveux retenus par un bandeau de tissu élastique, elles sont vêtues de joggings blancs sous lesquels elles sont nues, et de tennis. Quand elles ne sont pas occupées à satisfaire des fantaisies particulières, les Pouliches fréquentent le sauna ou la salle de gym du Salon ou parcourent en petites foulées les allées de l’immense parc qui entoure la propriété. Les membres peuvent en user à leur guise pour quelques minutes ou plusieurs jours. Et enfin, les « Gorettes », esclaves séquestrées, laissées en garde par leurs maîtresses, et qui sont volontaires pour se soumettre aux pratiques les plus dures et les plus dégradantes. Elles n’ont pas le droit de sortir de la demeure et, chaussées de mules, sont nues sous un peignoir d’éponge. Chaque fois que c’est nécessaire dans le courant de la journée, leur chevelure est figée d’un nuage de laque en une « tignasse » sophistiquée sensée évoquer un réveil récent. Au besoin, une touche de maquillage accentue les cernes que les excès de toutes sortes inscrivent sous leurs yeux.

Toutefois les frontières sont floues, souvent transgressées. Les migrations d’une catégorie à l’autre sont monnaie courante, au gré des liaisons, des ruptures, des amourettes ou des passions, réelles sinon feintes, qui peuvent naître entre les membres et les pensionnaires.

Jusqu’à sa liaison récente avec Julie dont la forte personnalité la subjugue au point qu’elle en perde toute réserve, Clorinde était fière de sa condition de Cygne. Fière de ne pas avoir de vice, de ne pas être tributaire des exigences d’une sensualité déviante. Ses amours élégantes se concrétisaient dans une sexualité distinguée, sans excès. Étreintes, baisers, mains qui s’insinuent entre les cuisses à peine disjointes. Prélude à se lécher le con tête-bêche. Des cons frais, soignés et parfumés, qui palpitent d’un orgasme discret avant que l’assemblage des corps se démantèle. S’il arrivait que l’égarement des sens l’emportât sur la réserve, elle demandait à sa partenaire, d’une voix entrecoupée, de lui enfoncer l’index dans le cul. Ultime débauche qu’elle jugeait indépassable. Jusqu’à ce qu’elle hurle d’un plaisir convulsif lorsque Julie, deux jours plus tôt, la force entre les fesses avec un flacon de parfum dont les arêtes vives l’ont blessée. Sans gravité. Mais la seule vue du cristal, souillé de son sang et de sa merde mêlés, a éveillé en elle une frénésie sensuelle qui confinait à la folie. Julie a dû lui hacher les fesses à coups de cravache pour qu’elle retrouve la maîtrise d’elle-même.

D’une façon paradoxale, elle n’a jamais considéré comme un vice l’intérêt qu’elle porte à son cul et à ses excréments. Lors de ses masturbations, elle se pénètre par-là, de toute la longueur d’un doigt, et sait tirer de son orifice des sensations rares. Ce n’est qu’ensuite qu’elle sollicite son clitoris du même doigt bruni. Ce n’est qu’un jeu, se dit-elle s’il lui arrive de ressentir une vague culpabilité lorsque, apaisée, elle lave son con souillé.

Chier est une autre de ses distractions privées. Clorinde prolonge le plaisir de l’expulsion autant qu’elle le peut. Souvent plus d’une demi-heure. À l’aide de contractions internes appropriées, dont elle a acquis une parfaite maîtrise, elle contrôle la progression de son étron. Le fait aller et venir à l’orée de son anus rose, écarquillé en une taupinière de chairs rouge vif et saillantes. Elle se procure ainsi des jouissance délicates, discrètes, subtiles, qu’elle ne les reconnaît pas pour telles. Elle n’y voit qu’une petite manie contractée très tôt et sans importance. Pourtant, lorsqu’elle s’en est ouverte à Julie, dans un élan amoureux d’abandon de toute intimité, de dessaisissement de soi-même, cette dernière s’est montrée très intéressée...

Elles longent à présent les cabines. Julie s’arrête devant l’une d’elles, tire une clé de son sac à main, et ouvre. Un banc, un coffre en bois, très ordinaire, une épuisette appuyée au mur, un chapeau de paille accroché à un clou et du matériel de pêche à la ligne. Des jouets : un ballon rouge, un seau, une pelle et un râteau où adhère encore du sable. Une grosse chambre à air rouge, des sièges de plage, en bois, repliés, voisinent avec une cuvette dont l’émail est écaillé. On se croirait dans un tableau de Poumeyrolle ! Une ampoule grillagée au plafond.

 — Entrez !

 *

Julie referme la porte, donne la lumière. Elle observe avec attention sa compagne qui semble déconcertée par le lieu. Elle finit par sourire, regarde autour d’elle.

 — C’est un endroit insolite pour l’amour...

 — J’y ai vécu des moments inoubliables ! Surtout l’hiver. Quand j’étais étudiante, j’invitais pour le week-end quelques camarades qui ne savaient rien me refuser. Je les amenais ici. Par lot de deux ou trois parfois. Je les vexais, je les tourmentais, je les torturais des après-midi entières. Elles étaient heureuses et moi aussi. Ensuite, pour nous réchauffer, nous allions en ville boire un chocolat brûlant. Nous évoquions à voix basse de ce que nous avions fait. Chacune donnait son avis, faisait des commentaires, émettait des suggestions pour la fois prochaine.

 — Comme j’eusse aimé être des leurs ! À quel âge avez-vous découvert ce goût de faire souffrir ?

 — Pour l’anniversaire de mes dix-huit ans, maman m’a offert une bonne. La fille de notre gouvernante qui était aussi la maîtresse de maman. Une campagnarde rousse, aux joues rouges et à la peau très blanche. Elle était à peine plus âgée que moi. Robuste et en bonne santé. Son con avait un goût très fort qui restait longtemps en bouche. Son endurance était exceptionnelle ! Je pouvais lui faire ce que je voulais. Elle acceptait mes sévices avec une passivité souriante et des regards d’adoration qui m’ébahissaient. J’étais jeune alors, et imprudente. Je ne m’imposais pas de limites. Je la battais, je lui imposais des corvées épuisantes, je la privais de nourriture. Je devenais dangereuse. Elle avait maigri de presque vingt kilos quand maman et la gouvernante me l’ont retirée après quelques mois pour l’envoyer en maison de repos.

Clorinde décroche le chapeau de paille, le pose sur sa tête qu’elle incline d’une façon charmante.

 — Ne me dites pas que vous avez pu vous en passer ! Qu’avez-vous fait ensuite pour satisfaire votre férocité ?

 — Vous êtes ravissante. Gardez-le ! Je me suis attachée à découvrir chez les jeunes filles de mon entourage ce penchant pour la soumission dans la souffrance et l’humiliation. Au contraire de ce que je croyais, je n’ai eu aucun mal à trouver des partenaires. Ensuite, en fac, les choses ont été encore plus faciles. J’ai eu très vite plusieurs amies à ma dévotion.

 — Je n’en doute pas, vous êtes si troublante, Julie !

 — N’est-ce pas ? Vous ne m’êtes pas indifférente non plus, Clorinde. Même s’il vous arrive d’être un peu sossotte, pour ne pas dire idiote. Déshabillez-vous. Nous allons commencer, si vous le voulez bien.

 — Je ne demande que ça ! Comme c’est excitant ! Des gens passent peut-être tout près au-dehors...

 — Oui. Vous allez beaucoup souffrir. Je vous conseille de ne pas crier. La situation serait très embarrassante si l’on venait à frapper à la porte pour demander ce qui se passe.

 — Vous m’effrayez, Julie.

 — Tant mieux ! La peur donne de la vivacité à votre regard un peu stupide. J’aimerais la lire plus souvent dans vos yeux, au lieu de cette excitation indécente qui vous emporte lorsque je vous maltraite. Vous avez l’air très con quand vous jouissez ! C’est un peu répugnant. Vous perdez trop de foutre aussi, essayez de vous retenir, c’est dégoûtant. Vous avez des glandes de vache !

Mortifiée, Clorinde baisse la tête, murmure d’une voix étranglée par l’émotion :

 — Je ferai de mon mieux, mais, quoique Cygne, je sais que je vous appartiens déjà. Je n’implore de vous qu’une seule grâce, consentez que j’en jouisse sans retenue, jusque dans l’abjection. Je suis votre dévouée putain, Julie.

Du bout des doigts, la jeune femme tapote un bâillement feint.

 — Vous vous exprimez parfois d’une façon tout à fait chiante, darling ! Un peu de simplicité, quoi, merde ! Nous sommes des jeunes femmes modernes, non ? Ne vous ai-je pas dit de vous déshabiller ?

La bouche de Clorinde s’entrouvre pour un remerciement qu’elle n’a pas le temps de prononcer. Une gifle empourpre sa joue, un crachat éclabousse ses yeux, coule jusqu’à sa narine qui palpite d’un trouble violent.

 — Encore !... Encore !...

Un nouveau jet de salive englue ses paupières. Elle étale la bave du bout des doigts. Julie lui saisit le poignet.

 — Ça suffit ! C’est obscène ! Vous êtes une salope ! L’insulte fouette les sens de la jeune femme dont les reins se creusent d’une ondulation incontrôlée. Elle fait passer son chandail par-dessus sa tête. Sur le torse mince, élancé, les seins sont petits, pointus, mais denses et lourds. Ils sont constellés des têtes multicolores d’aiguilles hypodermiques qui y sont fichées, disposées en une spirale régulière qui part du pli de l’aisselle pour se terminer au mamelon. Quarante-huit de part et d’autre. Quatre-vingt-seize fois, le Cygne a senti l’acier percer sa peau délicate avant de progresser à travers les glandes hypersensibles jusqu’au cœur de ses mamelles. Il a fallu plus d’une demi-heure à Julie pour réaliser cette décoration. Clorinde, les dents incrustées dans sa lèvre inférieure, les poings serrés, n’a pu retenir des larmes qui ont roulé en silence sur ses joues veloutées. Sa compagne riait de ses souffrances.

D’un geste précis, elle défait l’agrafe dé sa jupe qui s’écroule en corolle autour de ses pieds. Les jambes au galbe impeccable sont longues. Au bas du ventre à peine arrondi dont les palpitations trahissent une agitation intime, la toison blond cendré dessine un triangle parfait, aux côtés épilés avec soin. Les bras le long du corps, dans une attitude d’attente soumise, Clorinde frissonne, horripilée par la fraîcheur. Julie s’approche, se penche pour examiner les hanches, le haut des cuisses qu’elle pince et triture.

 — Un début de cellulite ! C’est encore tolérable, mais la peau d’orange guette.

 — Je ne m’en étais pas aperçue. Oh, je suis si désolée, Julie ! Ce doit être atroce pour vous ! Je peux me faire faire une liposuccion.

 — Il n’en est pas question ! Au contraire, c’est intéressant... Sans cet imperceptible défaut, vous seriez parfaite et, par conséquent, ennuyeuse ! De toute façon, la cravache fera fondre ce surplus !

 — Vous croyez ?

 — J’en suis certaine. J’ai déjà traité des filles de cette manière.

Elle palpe encore les chairs incriminées, puis se redresse, enlace sa compagne avec tendresse.

 — Vous avez froid, n’est-ce pas, ma chérie ?

 — Oui, mais vous allez me réchauffer...

 — Je vous aime à la folie, Clorinde.

 — Je vous aime aussi à la folie, Julie !

Elles s’étreignent. Leurs bouches ouvertes se soudent pour un baiser interminable. Les mamelles truffées d’acier sont malaxées sans pitié, ainsi que les fesses zébrées de longs hématomes noirâtres. Une langue autoritaire étouffe les gémissements de Clorinde qui frotte son ventre creusé d’une houle frénétique à celui de la jeune femme. Le chapeau tombe.

Julie ouvre le couvercle de la caisse qui contient une collection d’objets hétéroclites, de jouets, d’ustensiles incongrus, parmi lesquels se distinguent une chambrière, deux cravaches et un martinet. Elle fouille dans ce bric-à-brac et en retire un équipement de nageuse : un bonnet de bain en caoutchouc vert fluo, des lunettes de protection et un maillot une-pièce de compétition.

 — Les championnes de natation m’ont toujours excitée. Enfilez ça !

Clorinde ajuste le bonnet, vérifie que rien de sa chevelure ne dépasse. Puis elle met les lunettes, enfile la tenue de bain. Les embouts des aiguilles repoussent le tissu élastique. Elle a alors cet aspect d’androïde asexué, lisse et parfait, des nageuses de haut niveau lors d’une compétition. Un détail cependant. Elle se penche, regarde entre ses jambes.

 — Il est trop grand !...

En effet, le tissu relâché pend entre les cuisses, laisse voir le double renflement rose bistré du con sous les poils dorés. Julie amène la chambre à air au milieu de la cabine.

 — Il a déjà été beaucoup porté ! L’entrejambes s’est distendu à force d’être crocheté ! Mettez-vous là-dessus. Cuisses grandes ouvertes.

Tandis que Clorinde s’installe du mieux qu’elle peut sur le gros boudin de caoutchouc, des voix de promeneurs proviennent de l’extérieur, puis s’éloignent. Julie s’accroupit devant les jambes ouvertes. Elle les repousse. Les articulations résistent. Elle force. Les muscles droits internes du triceps fémoral saillent sous la peau blanche comme deux gros câbles qui convergent vers le con masqué par le tissu du maillot qui, à présent, pend vers les fesses.

 — Aidez-moi ! Tirez sur vos genoux ! Vous êtes une gourde ! Allons, tirez ! Oui, comme ça, c’est déjà mieux ! Il faudra améliorer vos écarts par des exercices. Quand je demande à une amie de s’ouvrir, je la veux à l’équerre. Ne bougez plus.

Elle se penche, parcourt du bout de l’index la chair rosée aux abords du con invisible, l’intérieur satiné des cuisses tremblantes de l’effort auquel elles sont soumises. Puis elle repousse l’entrejambes sur le côté et dépose un baiser fervent au con ouvert sur des chairs délicates, déjà ourlées de perles incolores qu’elle recueille du bout de la langue. Un frisson, une plainte, quand la caresse mouillée effleure sans insister le clitoris dur et nacré.

 — Votre con me bouleverse, Clorinde. Il faut que je le batte ! Ça fait très mal. Voulez-vous mordre un mouchoir pendant que je vous frapperai ?

 — Je veux bien. Vous êtes prévenante avec moi. Je ne mérite pas tant d’égards.

 — Je vous aime, Clorinde.

 — Alors, ravagez mon con ! Je serai courageuse.

Julie prend un mouchoir de toile fine dans son sac à main, le replie encore et le place entre les dents de sa compagne. Elle trouve ensuite une épingle de sûreté dans le fouillis de la caisse, et assujettit l’entrejambes du maillot à l’épiderme fin de la face interne d’une cuisse. Un gémissement étouffé échappe à Clorinde quand l’acier perce sa peau une première fois, puis une seconde, de l’intérieur.

Julie hoche la tête avec satisfaction. Le con, dégagé, est prêt pour le supplice. Julie s’empare d’une cravache, la fait siffler deux ou trois fois autour d’elle. Derrière les petites lunettes de natation, la peur de la souffrance à venir écarquille les yeux de la jeune femme.

Le premier coup est si rapide qu’elle n’a pas le temps de s’y préparer. Le cuir s’abat sur les chairs mouillées et luisantes avec un bruit mat. Tout le corps se raidit sous la souffrance terrible. La tête s’agite de droite et de gauche dans un mouvement de dénégation inutile. Les mâchoires se crispent sur le mouchoir. Julie n’attend pas. Une douzaine de coups tombent, enchaînés avec régularité. Le con gonfle, devient écarlate. Clorinde serre si fort ses genoux que ses ongles s’y incrustent. Ses flancs son soulevés d’un halètement rauque. Des plaintes misérables lui échappent, assez atténuées par le mouchoir pour qu’elles ne soient pas audibles au-dehors. Les larmes s’accumulent dans les lunettes étanches qui s’embuent. Pourtant, le vagin palpite, s’arrondit pour expulser une sève épaisse avec des contractions orbiculaires. Puis un long jet de pisse s’échappe, que Julie évite d’une pirouette sur le côté.

Elle laisse retomber son bras. Le cuir de la cravache a écorché les fragiles muqueuses. Du sang perle. Julie tombe à genoux. En extase.

 — Vous en avez pissé de joie ! Comme c’est émouvant ! Clorinde ! Clorinde ! Votre beau con saigne et vous perdez du foutre !

Épuisée d’avoir tendu toute sa volonté pour résister à la souffrance, pour ne pas demander grâce, c’est à peine si la jeune femme a la force de répondre.

 — J’ai mal... Très mal. Comme c’est bon de vous offrir cet instant...

 — Taisez-vous ! Vos niaiseries gâchent mon émotion !

 — Pardon !

Elle hausse les épaules, lèche le con tuméfié. Le goût enivrant du sang mêlé de foutre envahit sa bouche.

Julie se redresse, regarde le long corps blanc parcouru des infimes frissons d’un orgasme qui s’estompe. Elle tire alors de son sac un étui allongé en pécari, en extrait un Cadre Noir, ces longs cigares qu’elle fume en privé, et l’allume. Après quelque bouffées brèves qui avivent la braise, elle pose l’extrémité incandescente sur la peau fine du bas-ventre. Les yeux de Clorinde s’agrandissent de façon démesurée, tandis qu’une plainte atroce lui échappe.

 *

Appuyée au bras de sa compagne, Julie marche à petits pas précautionneux. Il y a un peu plus de monde sur les planches et aux terrasses. On regarde avec intérêt cette jeune femme pâle qui se déplace avec difficulté, les jambes un peu écartées. Peut-être une grande malade, une convalescente encore faible, une accidentée qui se remet de ses blessures encore récentes. Une saute de vent échancre la jupe fendue. Clorinde esquisse un geste pour la retenir, puis se ravise. Un couple assis aux premières tables surprend la blancheur du ventre nu dans la pénombre. L’homme se penche pour chuchoter à l’oreille de son épouse tandis que les deux jeunes femmes s’éloignent. Des mouettes se poursuivent avec des cris éraillés.

 — J’ai l’impression que mon con a doublé de volume !

 — Ce n’est pas qu’une impression ! Il va encore enfler. Ce sera superbe. Vos seins aussi d’ailleurs. C’est pour cela que je vous ai laissé les aiguilles. Dans quelques heures, ils seront le siège d’une inflammation locale. Ils vont devenir rouge sombre et augmenter de volume d’une façon impressionnante ! Je vous ôterai les aiguilles à ce moment. C’est très intéressant. Pendant au moins deux jours, on ne pourra effleurer votre poitrine sans vous faire hurler !...

Elle rit. Clorinde approuve d’un petit mouvement de tête. Une expression soudain malicieuse sur son visage.

 — Aliénor est très excitée par cette amie, Babette, que vous avez amenée au Salon ! Quelle rencontre ! Elles sont très amoureuses...

 — Je sais, oui.

 — Elle était folle de joie quand elle a appris que Marie acceptait Babette en pensionnaire au Hecate’s... Comme Gorette pour accompagner Aliénor qui veut passer dans cette catégorie. Elles vont se lacérer l’une l’autre à longueur de journée. J’espère que vous n’êtes pas jalouse.

Julie hausse les épaules avec insouciance.

 — Pas du tout ! De toute façon, je pensais rompre avec Aliénor. Je commençais à être lasse de lui inciser le con et les seins ! Elle ne veut rien d’autre. Un peu de diversité, merde, quoi ! Elle est trop restrictive ! Ne me parlez plus d’elle, Clorinde, soyons à nous seules !...

 — Vous avez raison. Comme je vous aime, Julie.

 — Je vous aime aussi, Clorinde.

Les deux promeneuses se font lourdes l’une à l’autre. Leur pas s’alanguit.

 — On a trouvé une fille assassinée, dans une poubelle du Hecate’s, ce matin ? Elle avait été fouettée à mort. Il paraît qu’on voyait ses côtes !...

Julie hausse les épaules.

 — Bah, une partouze qui a mal tourné !...

 — C’est probable, oui. Pauvre fille !... Rentrons vite, il faut que je me lave le con, que je soigne ma brûlure, et j’ai une faim de louve.

II

Des cirrus s’étirent dans le ciel pâle. Une nurse aux allures de bonne sœur ou d’infirmière pousse un landau haut perché. Des jumeaux, shorts de flanelle, blazer et casquette, trottinent sur ses talons. Ils disparaissent, comme happés par une entrée qui se fond dans la perspective. La rue calme longe des demeures qui dissimulent leur opulence derrière de hauts arbres. A travers le feuillage, on entraperçoit l’accumulation des colombages, des pignons, des mansardes. Des mouettes qui s’aventurent jusque-là rappellent que la mer n’est qu’à quelques centaines de mètres. Un haut portail de fer forgé interrompt une enceinte que rien ne distingue des autres, si ce n’est sa longueur. A l’un des pilastres, une plaque de cuivre ponctuée d’une sonnette et soulignée d’un interphone, annonce avec discrétion :

THE HECATE’s SALON

Cercle féminin

L’endroit jouit de cette réputation silencieuse que l’on accorde aux sociétés féminines. Comme si la dépravation était impossible entre femmes, entre filles. S’il arrive que l’on évoque le saphisme militant de sa présidente, tout au plus suscite-t-on des sourires gênés, au mieux indulgents, et l’on parle d’autre chose, comme si l’on avait émis une incongruité.

Quelques heures plus tôt, à l’aube, le corps dévêtu d’une fille fouettée à mort, les côtes mises à nu par le cuir, a été découvert par les employés de la voirie dans une des poubelles du Salon. Effondrée à la renverse comme une ivrognesse. Jambes et bras en dehors, tête pendante en arrière avec une casquette de cuir noir inclinée de façon canaille sur ses longs cheveux blonds. Mise en scène grotesque, choquante, encore raffinée de cotillons : poignées de confettis et longs serpentins parsemaient la figure, parcouraient le corps. Les seins énormes, gonflés de toute évidence au silicone, étaient meurtris de coups. Sur le ventre blanc, des brûlures rondes, assez grosses, comme pourraient en laisser la braise d’un cigare, formaient un prénom : ALIÉNOR. Les mâchoires raidies retenaient, vissé au coin des lèvres que la rigor mortis avait figées en un rire sarcastique, un cigare dressé comme un point d’exclamation à la tragique mascarade. Peut-être le même qui avait servi à martyriser la malheureuse. À cause de l’endroit où le corps avait été trouvé, le meurtre mettait en cause le Hecate’s Salon.

 *

Dans le living de sa coquette villa située à deux pas du Casino, Pierre Dompierre — le « Dom » comme le surnomment ses collègues — chroniqueur mondain de Gotha flagelle depuis plus d’une demi-heure sa jeune épouse, Lætitia, enceinte de sept mois passés. Une superbe brune que la grossesse embellit. Ses seins lourds, gonflés, parcourus de grosses veines qui se ramifient depuis les aréoles trop sombres, trop larges, et son énorme ventre parcouru de vergetures violacées, déployées en éventail, sont écrasés contre la cloison. À deux mains, elle maintient sa longue chevelure de jais relevée sur sa tête. Son dos, depuis les épaules jusqu’aux fesses superbes, est strié de longues zébrures enflées, rouge sombre sur la peau mate et veloutée. Quelques perles écarlates sourdent çà et là, se dissolvent dans les gouttelettes de sueur. Cette fois, elle est punie pour avoir omis la séance de culture physique matinale nécessaire à son état. Odile, la bonne, l’a dénoncée. La lanière claque sur les reins. Une strie pourpre s’ajoute à d’autres, de l’arrondi de la hanche jusqu’au creux losangé qui ponctue la raie des fesses. Lætitia se plaint d’une voix faible, un murmure rauque.

 — C’est trop dur ! Équilibrez, Pierre... Changez de côté, je vous en prie !

Dompierre esquisse une grimace d’irritation, pose le fouet, saisit l’oreille délicate de sa femme pour la contraindre, d’une torsion dure, à tourner la tête. Les grands yeux noirs sont brouillés de larmes qui ruissellent sur les joues veloutées.

 — Taisez-vous, espèce de putain ! Vous savez que je n’aime pas que vous parliez pendant une punition ! Ça me déconcentre.

Les lèvres douces, au dessin parfait, se contractent, agitées de petits mouvements incontrôlés.

 — Ça va être encore long ? J’ai promis à Julie de l’accompagner au Havre pour son piercing au clitoris.

 — Le clitoris de cette idiote peut attendre ! Je dois encore vous flageller de face, ça fait au moins deux semaines que vous ne l’avez pas été.

Elle secoue la tête avec un regard implorant.

 — Je vous comprends, Pierre, mon gros ventre, mes seins gonflés... Mais ce genre de flagellation est très imprudent.

Il éclate de rire.

 — Allez vous plaindre à la S.P.A. ! Ils me feront peut-être un procès pour cruauté envers un animal. Il faut dire que plus votre ventre grossit et plus votre visage prend une expression bovine ! Jérôme a un pré en bordure d’une voie ferrée, aux Charmilles. Il serait d’accord pour que je vous y mette nue, à quatre pattes, pour y brouter l’herbe et regarder passer les trains !

De nouvelles larmes, d’humiliation cette fois, débordent les paupières de la jeune femme. Elle les essuie d’un revers de main avec un sourire courageux. Insiste :

 — La gynéco n’a pas été encourageante. Elle pense qu’il vaudrait mieux éviter les flagellations abdominales jusqu’à l’accouchement.

Il accentue la torsion de l’oreille délicate. Elle grimace de douleur. Il ricane, puis s’emporte.

 — C’est hors de question ! Vous êtes pleine ! L’occasion ou jamais pour attenter de façon significative à l’image de la femme dans ce qu’elle a de plus sacré ! On ne multipliera jamais assez ce genre de choses !

 — Je comprends votre recherche. La gynéco a tout de même parlé d’une bande centrale qui présenterait moins de danger... Mais elle dit qu’il faut à tout prix éviter les flancs...

 — Trop contraignant ! Et c’est, bien sûr, ce que je préfère, les allers et retours à la volée ! Votre diafoirette est une emmerdeuse !

 — Songez à notre bébé, Pierre !

 — Notre bébé ? C’est une plaisanterie ! Je me contrefiche de perdre ce petit bâtard. De toute façon, vous irez vous vider en Suisse et vous l’abandonnerez !

Par les grandes portes-fenêtres, on aperçoit la mer. Des mouettes jouent, se poursuivent dans le ciel opalescent. Au large, la minuscule silhouette allongée, rouge et noire, d’un pétrolier, semble immobile. Les lèvres pulpeuses de la future mère, tremblent sous le coup d’une émotion intense.

 — Mais Pierre, c’est vous-même qui avez insisté pour me mettre en série, ce soir-là ! Vous saviez que j’étais en plein cycle œstral. Les risques de fécondation étaient maximum...

Un haussement d’épaules désinvolte.

 — C’est vrai, j’aurais dû préciser que vous étiez à sodomiser ! Mais ce qui est fait est fait !

 — On voit bien que ce n’est pas vous qui le portez !

Le Dom ricane, ajoute :

 — Allons, allons, votre expression inquiète est bouleversante, quand le cuir entame votre ventre de femelle gravide, croyez-moi !

Elle se défend encore.

 — Je... Je ne tenais pas me rendre à cette partouze !... J’avais un pressentiment.

Il la gifle. Un aller et retour dur qui fait ballotter la tête et empourpre le visage.

 — Taisez-vous ! Vous êtes une conne ! Nous en avons déjà parlé cent fois ! Vous ne pouviez pas refuser. John Worther était là. Il a l’intention de racheter Gotha, et il m’a laissé entrevoir que je pourrais prendre la place de Jérôme. Vous voyez à quel point c’était important pour moi. Vous savez l’effet que vous lui faites quand il vous voit mise en série. Il m’en a encore parlé la semaine dernière. Il envisage même de nous inviter sous peu sur son yacht. Il aimerait vous faire baiser par son équipage au complet avant que vous ne mettiez bas. Il aimerait aussi essayer sur vous un nouveau fouet. Une queue de raie qu’il a ramenée du Mexique. Un instrument très dangereux. Là-bas, les maquereaux l’utilisent pour punir les putes ou les exécuter. Vous allez saigner, darling ! J’ai dit que vous seriez d’accord, bien sûr.

Elle se mord la lèvre inférieure, approuve avec des sanglots silencieux. La sonnerie du téléphone retentit dans l’entrée. Un instant plus tard, la domestique surgit sans frapper. C’est une femme d’une soixantaine d’années, aux cheveux grisonnants, vêtue de noir à l’exception d’un col Claudine et d’un petit tablier blanc. À peine si elle accorde un regard à sa maîtresse battue.

 — On vous demande au téléphone, monsieur. C’est monsieur Jérôme, du journal. Il dit que c’est urgent.

 — J’y vais ! Branlez madame. Trois doigts minimum, et profond ! Son con est résistant comme du cuir de botte, mais essayez tout de même de l’écorcher.

Il lâche prise et se dirige vers l’entrée. Lætitia lance par-dessus son épaule :

 — Bises à Jérôme ! Demandez-lui quand il compte venir à la maison.

 — O.K., darling, j’y pense.

Dès que Pierre est sorti, Odile s’approche de Lætitia qui écarte les cuisses, creuse les reins pour offrir l’accès par derrière à son con rasé, tatoué de motifs végétaux, et dont les lèvres bistre foncé pendent, entraînées par le poids de gros anneaux d’acier nickelé. Trois doigts rugueux, abîmés par les travaux ménagers, aux ongles forts, inégaux et douteux, s’enfoncent par à-coups dans la faille rouge et bâillante. Une gélatine épaisse s’en trouve refoulée à l’extérieur, qui tombe au sol en petits paquets grumeleux comme du tapioca. Le conduit détrempé est fouillé sans égards. Lætitia gémit. La femme ajoute l’auriculaire, et pousse. La fissure fond, s’efface avec souplesse.

 — Vous êtes bien large. L’enfant passera sans mal.

 — Pour qui vous prenez-vous, espèce de vieille bique ? Mêlez-vous de vos affaires.

 — Je prie madame de m’excuser.

 — Taisez-vous !

Par la porte restée ouverte, on entend la voix de Pierre qui récrimine.

 — Oui, je comprends, mais je suppose que, si on avait découvert cette idiote dans le vide-ordures d’une H.L.M., tu m’aurais foutu la paix ! Merde, Jérôme, tu fais chier, quoi ! Je suis en train de punir Lætitia !... Au fait, elle te donne le bonjour. Elle aimerait bien te voir plus souvent à la maison.

 — ...

 — Je le lui dirai. Mais elle déteste être interrompue en séance. Elle va faire la gueule toute la soirée !...

Lætitia sourit, hoche la tête, s’appuie de façon plus confortable au mur pour se cambrer davantage. Les doigts brutaux d’Odile gagnent ainsi presque deux centimètres en profondeur. Elle grogne de plaisir. La conversation continue.

 — Et en plus, nous avons les Bordier-Langard à dîner ! De vrais lavements, mais impossible d’y couper ! On ne pourrait pas remettre cette affaire du Hecate’s Salon à demain ?

 — ...

 — D’accord, Jérôme, d’accord. j’y vais tout de suite !

Son interlocuteur s’est montré intraitable. Le cercle féminin de Marie de Castelmaubran est intouchable. Des femmes en vue, certaines proches du pouvoir central, le fréquentent. Il faut donc aller vite pour apprendre quelque chose. Très vite. Avant que l’affaire soit enterrée comme c’est prévisible. Il ne s’agit pas de publier quoi que ce soit à ce sujet, mais de disposer d’informations négociables au cas où l’on chercherait à nuire au journal. Il passe la tête dans le living, apprécie la scène d’un coup d’œil, et lance :

 — Tu as la bise de Jérôme. Mes excuses à Julie pour ton retard ! À ce soir, darling. Amuse-toi bien et ne triche pas avec Odile.

 — Promis ! À ce soir.

Il consulte sa montre, s’adresse à la domestique qui fouille le conduit vaginal avec une application obstinée.

 — Creusez-la jusqu’à onze heures trente. Et débrouillez-vous pour que ça coule rouge ! Vous lui ferez ensuite une injection d’alcool à brûler.

 — Bien, monsieur.

 *

Il n’a aucun mal à trouver une place à proximité du Salon d’Hécate pour garer son Austin Healey MK 3000, de 1960. Un véhicule en parfait état avec lequel il obtient beaucoup de succès dans les réunions de collectionneurs. Il est vêtu d’un pantalon de toile claire, d’une chemisette de sport, d’un chandail jeté sur ses épaules, manches nouées sur la poitrine. Il porte une grosse casquette à carreaux, surmontée d’un pompon, et des boots blanches de cuir souple, à semelles de crêpe.

Le Dom s’extrait de la voiture de sport, secoue la tête avec scepticisme. Au téléphone, Jérôme, son ami et patron, l’a chargé d’en savoir un peu plus au sujet de la morte trouvée près du Hecate’s Salon. Familier des élites les plus dissolues, le Dom est le mieux placé pour cette mission. Il est passé d’abord par les locaux de la police où il est toujours accueilli avec cordialité. Il a pu examiner les clichés de l’anthropométrie. Il a regardé les photos une à une avec attention. Un vague sourire a flotté sur ses lèvres dès la première, mais la vue des brûlures qui inscrivaient ALIÉNOR sur le ventre lui a fait hocher la tête avec une expression perplexe.

Il sonne. La porte d’entrée s’ouvre sur une jeune femme brune, à la chevelure nouée en un chignon sévère. Elle est vêtue d’un tailleur noir à la coupe stricte et d’un chemisier blanc fermé d’un nœud papillon rose. Elle porte des souliers à talons aiguilles en vernis, des bas fumés moulent ses jambes fuselées qui semblent interminables. Elle considère le visiteur avec une hostilité à peine déguisée.

 — Bonjour. Que désirez-vous ?

 — Je suis Pierre Dompierre, journaliste à Gotha. Je désire parler à madame de Castelmaubran.

Elle hoche la tête avec une expression d’ennui.

 — Madame la comtesse ne reçoit que sur rendez-vous, et...

Elle a une infime hésitation.

 — ... aucun homme n’est admis au club.

Dompierre secoue la tête comme s’il approuvait cet ostracisme.

 — Je sais, je sais... Mais je viens pour la morte qui a été trouvée dans...

Elle l’interrompt sans aménité.

 — Nous sommes au courant. La police a déjà interrogé la domestique chargée de sortir les poubelles. C’est tout ?

 — Presque. Dites à madame la comtesse que je connais la jeune fille assassinée.

 — Attendez un instant.

La porte se referme. Le Dom allume une longue cigarette anglaise, rejette la fumée par le nez avec lenteur. Sans impatience, il observe les hauts vantaux de chênes, puis les ferrures en bronze Modern Style. Il émet avec la langue un petit bruit appréciateur, murmure :

 — Ttt ! Ttt ! Ttt !... Des Muller, fondus à Yvry. Superbes.

La jeune femme revient.

 — Suivez-moi.

Quelques instants plus tard, le journaliste est introduit auprès de Marie de Castelmaubran. À l’invitation de la jeune femme qui se retire aussitôt, il pénètre dans une vaste rotonde de marbre, scandée à intervalles réguliers de demi-colonnes corinthiennes reliées de frises ornées d’une grecque. Une large baie vitrée donne sur le parc jardiné à l’anglaise qui s’étend autour de la demeure. On aperçoit des jeunes filles en joggings blancs qui se déplacent en petites foulées. D’autres, vêtues de jupettes plissées, font du vélo. Au loin, sur un court grillagé, deux joueuses de tennis se livrent à des échanges prolongés. On s’étonnerait presque de ne pas entendre un récitant invisible dire des vers de Cocteau ou un piano égrener une mélodie de Poulenc ou d’Auric. Un rire léger, presque enfantin, sur sa gauche, attire l’attention du visiteur captivé.

 — Je suis là. Pardonnez-moi de vous recevoir ainsi, mais il n’y a que dans l’eau que je me sens légère !...

Le journaliste tourne la tête. Un effarement réel se peint sur son visage. C’est la première fois qu’il rencontre la comtesse Marie de Castelmaubran. Il ne la connaît que par les rares photos que l’on possède d’elle, toutes prises il y a plus de vingt ans, à l’époque où elle était encore une jeune fille. Pour lors, il s’agit d’une montagne de chairs roses et blanches à demi émergée de l’eau bleutée d’un large bassin de marbre qui affleure le sol. Les épaules, les bras, la naissance étirée des seins dont on voit les énormes masses dans les reflets azurés du bain, ne sont que moutonnements d’une carnation lumineuse, comme parcourue de reflets rosés qui semblent toujours ailleurs que là où le regard se pose. Renflements fermes comme des joues de bébé, tendus sur la graisse que l’on imagine fine et blanche. Plis marqués, serrés, pincés, confondus avec ceux, naturels, des articulations. Sous les seins qui s’y reposent, le ventre s’étage en trois énormes bourrelets qui, eux-mêmes, s’affalent sur les cuisses constituées de masses informes creusées de sillons profonds.

Pourtant, d’une façon que l’on remarque parfois chez certaines femmes obèses, les traits sont à peine empâtés. Elle peut avoir quarante ans. Le visage est beau, régulier. D’une sévérité patricienne tempérée de douceur. On songe à la grâce retenue des dames florentines ou vénitiennes du Quattrocento. Impression renforcée par les tempes accusées, le nez fin et droit, la chevelure d’un blond soutenu, séparée par une raie médiane et ramenée en bandeaux plats qui couvrent en partie les oreilles et se rejoignent sur la nuque. Il ne manque qu’une chaînette pour retenir une médaille sur le front clair, étroit et haut. Le cou mince surprend, qui s’évade de ce repli adipeux que les anciens nommaient collier de Vénus. Le regard doré, bienveillant, exprime une intelligence aiguë et une profonde humanité. De part et d’autre, deux jeunes filles sont assises sur le bord. Des jumelles de toute évidence. Elles portent de courtes tuniques blanches à l’antique, qui laissent nus leurs bras frêles et leurs longues jambes d’une minceur extrême. Un collier de métal pourvu d’une chaîne qui disparaît sous le vêtement, est rivé à leur cou gracile. Elles puisent l’eau du bain dans de larges vasques d’argent, qu’elles déversent ensuite sur les épaules, le dos, la poitrine de la baigneuse.

 — Bonjour, monsieur Dompierre. Approchez. Je n’ai pas vu d’hommes depuis longtemps. Installez-vous près de moi.

D’un geste gracieux, elle désigne un coussin. Sa main longue, fine, se dégage d’un pli en bracelet au-delà duquel la graisse pesante pend à l’avant-bras, tremble au moindre mouvement. La première surprise passée, le journaliste retrouve assez de maîtrise pour répondre à l’invite. Il s’assoit en tailleur. Son regard s’attarde sur les bras ruisselants, la poitrine constellée de gouttelettes, les masses blanches des seins énormes à travers les remous. Marie de Castelmaubran ne semble pas éprouver la moindre gêne à être ainsi examinée. Elle rit à nouveau, regarde son visiteur par-dessous, les épaules resserrées avec une coquetterie charmante.

 — Vous êtes beau...

 — Merci. J’ai envie de répondre, vous aussi, mais j’hésite. Vous êtes si grosse. C’est monstrueux, mais... fascinant !

Elle sourit, amusée.

 — Ne vous engagez pas trop vite en terrain glissant, monsieur Dompierre, j’aimerais continuer à prendre du plaisir à la lecture de vos articles... J’espère que votre ravissante épouse est en bonne santé.

 — Elle va très bien. Je vous remercie.

 — D’après ce que je sais, sa grossesse va bientôt être à terme.

 — Encore deux mois, tout de même ! Ce qui me laisse encore du temps pour des expériences intéressantes. Son état est très motivant pour moi. Je la flagelle beaucoup. D’autres choses aussi...

 — Je comprends. Prendrez-vous du champagne ?

 — Avec plaisir.

Sur un signe imperceptible de la comtesse, une des jeunes filles s’absente un instant et revient avec un plateau.

 — Sers-nous, petit elfe.

La jeune fille remplit les flûtes de cristal. Tandis qu’elle se penche devant le journaliste, celui-ci ne peut éviter de plonger son regard dans l’échancrure de la tunique. Les seins sont minuscules et pointus. Chaque mamelon, d’un rose si pâle qu’il se confond presque avec l’épiderme, est meurtri par une puissante pince qui l’écrase. Indifférente à cet examen qu’elle ne peut ignorer, la jeune fille se relève, retourne à son service d’aspersion. Marie lève sa flûte.

 — Au premier homme qui soit entré ici ! À votre bonne santé, madame la comtesse.

 — Appelez-moi Marie.

 — D’accord. Alors... à votre étrange beauté, Marie. Elle vide sa flûte à longs traits, passe une pointe de langue rose sur ses lèvres humides, charnues, à l’ourlet délicat, puis pose sur le Dom un regard amusé.

 — Je ne bois que du champagne ou de l’urine de jeunes filles. Elles me nourrissent aussi. En dehors de cette manne angélique qui tombe de leurs fesses soyeuses — le seul Ciel auquel je crois, — je me gave de pâtisseries. Plusieurs kilos par jour, à l’exception de tout autre aliment...

Elle éclate de rire, change de sujet sans laisser le temps à son interlocuteur de donner son avis sur ce régime inhabituel.

 — Ce qui est arrivé à cette malheureuse enfant est terrible. Que savez-vous d’elle ?

 — Tout ou presque. Je l’ai reconnue sur les photos prises par la police. Elle s’appelle Babette Jiickendonk. Elle est hollandaise. Fille d’un diamantaire de Rotterdam. Quand je l’ai rencontrée, il y a trois ans, elle venait de fêter ses dix-neuf ans. C’était pendant les régates. Elle barrait pour un équipage féminin suédois qui courait en voilier de moyenne série. Des filles épatantes. L’une d’elles, la navigatrice Kirstin Nygaard, était à l’époque la maîtresse de Babette. Nous avons découvert, tous les trois, que nos goûts en matière d’érotisme étaient tout à fait complémentaires, et nous avons... disons... sympathisé.

 — Vous avez bien fait.

L’aristocrate lève ses bras difformes, empilements de coussinets roses jusqu’aux épaules dodues parsemées de fossettes comme du piqué de satin. La graisse semble prête à sourdre de l’épiderme d’une incroyable finesse. Aussitôt, les jeune filles s’affairent chacune de son côté. Elles se penchent, puisent de l’eau, versent les vasques. Au hasard de leurs mouvements, les tuniques remontent, découvrent en partie leurs fesses menues, striées de fines zébrures violettes, en « grains de riz », comme en laissent les lanières d’un martinet. Le visiteur n’exprime aucune surprise à la vue de ces marques. Il demande d’un ton indifférent :

 — Elles paraissent très jeunes... Quel âge ont-elles ?

 — Je les ai acquises le lendemain de l’anniversaire de leurs dix-huit ans !

 — Acquises ?

 — Oui. Ce sont les filles jumelles de sir John Worther. Lady Susan, son épouse, me les a cédées pour le franc symbolique et le droit de humer mes pets de temps à autre. Ça a été une très jolie cérémonie.

 — John ne m’a jamais dit qu’il avait des filles jumelles !

 — Je ne suis pas sûre qu’il les ait jamais vues. Elles ont grandi en Suisse. D’abord chez leur tante, puis dans un pensionnat.

 — Ah !... Vous pétez beaucoup ?

Elle plonge la main dans l’eau, masse les gros replis affalés de son ventre avec une expression de plaisir obscène qui salit la beauté de son visage.

 — Certaines pâtisseries ont tendance à fermenter dans les intestins, et avec la merde des vierges en plus de la mienne, ça n’arrange rien ! Et puis, quoi, il y a toujours beaucoup de vent au bord de mer !... Tenez !

Une infime contraction de son visage est suivie presque aussitôt par un borborygme assourdi. Un chapelet de grosses bulles crèvent la surface. Une odeur infecte de marée putride se répand. Les narines de Marie de Castelmaubran frémissent, hument cette fragrance amère comme un parfum enivrant.

Le Dom rit. Les vasques se vident. Les longs poils blonds qui tapissent les aisselles de Marie ondulent comme des algues sous le ruissellement. Une mouette file en travers de la baie. La perplexité hausse l’arc fin des sourcils de la comtesse.

 — Pourquoi être venu me voir ?

 — Babette a été flagellée à mort.

Le visage de Marie s’assombrit d’une expression douloureuse.

 — Je sais. Une amie m’a tout raconté au téléphone ce matin. C’est atroce. Mais je ne vois pas en quoi cette affaire me concerne ? Qu’elle ait été trouvée dans une de mes poubelles, soit, mais il est assez rare que je les remplisse ou que je les sorte moi-même !

Le journaliste lève une main apaisante.

 — Même si les médias et les pouvoirs publics feignent de l’ignorer parce que trop de femmes en vue seraient compromises, on sait que les expériences érotiques les plus extrêmes sont ici la règle davantage que l’exception...

Elle corrige d’une voix douce :

 — La façon dont cette fille est morte n’est pas une expérience érotique, c’est un meurtre.

 — Même si la victime était consentante pour que les choses soient poussées jusque-là ? Il semble que la mort l’ait surprise en plein rire ! Pour autant que j’aie pu en juger pendant le temps où j’ai partagé l’intimité de Babette et de son amie, elle était en recherche de pratiques extrêmes. Le danger et la violence l’excitaient.

 — Elle a pu être droguée. Ce qui se passe ici n’a rien à voir avec de telles horreurs.

 — Vous la connaissiez ?

La baigneuse qui contemplait avec une expression émerveillée une des jeunes filles penchées sur elle pour l’arroser, se retourne avec vivacité. De l’eau se répand sur sa tête. Elle gronde avec douceur.

 — Comme tu es maladroit, petit elfe ! Tu as mouillé mes cheveux. Va chercher ton martinet pour que ta sœur te batte.

La jeune fille, des larmes au bord des paupières, pose la vasque et s’éloigne vers le fond de la pièce. Marie la suit un instant des yeux avec un sourire attendri, puis revient à son visiteur :

 — Elle est venue une fois au Salon. Accompagnée par une habituée. Un membre au-dessus de tout soupçon. Elle voulait la mettre en tandem avec une de nos pensionnaires avec qui elle avait une relation suivie. Je ne me suis pas opposée. Cette jeune fille avait une personnalité hors du commun.

 — Oui. J’ai fait des choses très intenses avec elle et son amie... Nous avons vécu ensemble pendant presque deux semaines.

La jeune fille revient avec un martinet. Marie la prie de s’asseoir et d’attendre un peu. Elle fait remplir les flûtes et invite le Dom à en dire davantage.

 — C’était à Palma de Majorque. Nous avions loué une villa dont les caves étaient aménagées pour toutes sortes de distractions qui nous convenaient. Babette faisait tout dans la maison. Le ménage, les courses, la cuisine. Nous passions nos journées à la gifler et à lui envoyer des coups de pied aux fesses, à lui cracher à la figure. Elle nous servait à tout, aussi. Entre autre, de cendrier. En quelques jours, son dos a été constellé de brûlures. Superbe ! Nous nous amusions beaucoup. Les choses ont mal tourné, le soir où nous avons organisé à sa demande une séance d’interrogatoire à la sud-américaine. Électrisation, coups de matraque et viol. Tout s’est bien passé pendant la première heure. Kirstin et moi étions très motivés. Babette aussi. Elle avait déjà perdu connaissance deux fois, mais elle né desserrait pas les dents. Elle était insatiable. Elle parvenait très vite à un état second, d’extase ou de jouissance, je ne sais pas, pendant lequel on pouvait lui faire n’importe quoi. Nous n’avions pas réfléchi à cela quand nous avons décidé cet interrogatoire. Je me suis rendu compte qu’elle ne parlerait pas et j’ai un peu perdu le contrôle de moi-même. Son amie n’a rien fait pour me retenir quand je l’ai menacée de lui casser les dents une à une avec la matraque. Je me souviens de son regard à ce moment. Dur, froid, indifférent. J’ai frappé. Une incisive a cassé net au ras de la gencive. Elle l’a craché aussitôt, presque avec mépris. Kirstin l’a ramassé et se l’est enfoncé dans le con avec des rires. C’est à ce moment que Babette m’a dit : « J’en ai assez. Viole-moi encore une fois dans le cul, et on arrête. ». Je l’ai sodomisée avec brutalité, puis j’ai éjaculé sur sa bouche. Mon sperme s’est mêlé au sang qui coulait de sa lèvre fendue. Ça a été un moment magnifique. Très esthétique.

Marie de Castelmaubran hoche la tête avec une expression compréhensive. Elle tend la main pour la poser sur le genou du journaliste.

 — J’aurais aimé qu’elle soit une de nos pensionnaires. Beaucoup de femmes ici eussent apprécié ses performances. Qu’avez-vous fait ensuite ?

 — Rien. L’ambiance était devenue détestable. Babette m’en voulait beaucoup à cause de sa dent cassée, et elle n’arrêtait pas de se disputer avec Kirstin qui se moquait d’elle. Quand elle a su que je voulais partir, elle a cherché à se réconcilier. Elle a admis que tout était de sa faute et m’a proposé, pour me venger, de la fouetter au sang. J’ai refusé, et j’ai pris le premier avion pour rentrer à Deauville

 — Vous avez bien fait de ne pas vous forcer... Qu’est-ce qui vous permet d’affirmer que la morte et la jeune fille que vous avez fréquentée sont une seule et même personne ?

 — Son visage. Ce ne peut être qu’elle. Et j’ai reconnu une cicatrice en croix qu’elle a sur le côté d’un sein.

 — Le souvenir d’une nuit dure ?

 — Non. Une agression dans Central Park, quand elle était gamine. Elle a grandi à New-York. Avant de la tuer, quelqu’un lui a gravé au fer rouge un prénom sur le ventre, Aliénor. Est-ce que cela vous dit quelque chose ?

Marie se tourne vers la baie vitrée.

 — Une de mes ancêtres se prénommait ainsi... Au cours de la quatrième Croisade, elle a rejoint son mari en Égypte. Pendant que le comte de Castelmaubran se battait aux côtés de Boniface de Monferrat, Aliénor couchait avec les émissaires du sultan ! Elle adorait se faire enculer. On raconte même qu’elle arrivait à accueillir la bite d’un âne entre ses fesses ! Certains infidèles ont dû la convaincre de se laisser baiser, parce qu’elle est revenue avec trois enfants dont pas un n’était du comte ! Je tiens peut-être de là mon ovale levantin !...

Elle rit, change de sujet avec cette manière légère et déconcertante qui semble lui être habituelle.

 — Vous voyez cette femme avec un chapeau blanc, qui remonte l’allée centrale, Pierre ? Vous la reconnaissez ?

 — À cette distance, non.

 — C’est Marceline Pontmoustier.

 — La femme de...

 — Elle-même.

Marie explique que la veille, au cours d’une soirée qui réunissait quelques membres privilégiés, l’épouse de l’homme politique a dessiné au cutter de très jolis motifs sur la poitrine et le ventre d’une pensionnaire passionnée d’incisions. Le Dom triture l’extrémité de son nez, pensif pendant de longues secondes.

 — Babette Jiickendonk a eu tort de mourir jeune.

 — Ne soyez pas sentimental !

Sans répondre, avec une souplesse que ne laisse pas prévoir sa corpulence disproportionnée, elle se dresse hors du bain. Elle est grande. Très grande. Une tour de blocs qui croulent les uns sur les autres depuis leur point culminant, à plus d’un mètre quatre-vingts du sol ! Les seins titanesques semblent deux longues outres pesantes qui pendent de part et d’autre de l’empilement du ventre. La bouche du Dom s’entrouvre d’ébahissement. Il se tasse avec une petite saccade.

 — Bonté divine, la mère de l’humanité !

 — Une enflure de l’Œdipe ! Ça se soigne. Je peux vous recommander à mon psychanalyste.

Elle grimpe sur le bord, domine le Dom de toute sa hauteur. Toujours assis sur le coussin, il voit l’eau qui ruisselle du corps démesuré s’accumuler en mare autour des pieds roses de géante. Les mollets colossaux, déformés de plaques de graisse qui en caricaturent le galbe à l’extrême, sont couverts d’une mousse de poils blonds. Marie de Castelmaubran a un petit rire enfantin, presque un gazouillement.

 — Comme vous êtes émotif !... Sortez votre bite et léchez-moi les pieds. Allons, petit homme, la joie n’est pas qu’un problème philosophique !

La situation lui échappe avant même de lui avoir si peu que ce soit appartenu. Interdit, subjugué, il ouvre sa braguette avec des gestes machinaux, sort son membre qui ne présente pas le moindre signe d’érection. Puis il se penche, pose ses lèvres sur les pieds de l’aristocrate, les baise et les lèche avec ferveur. L’eau du bain lui emplit la bouche d’un goût de savonnette parfumée.

Marie adresse un battement de paupières à la jeune fille dont la sœur attend, le martinet à la main. Le Dom doit lever les yeux et tordre le cou pour suivre la scène sans cesser de rendre hommage aux orteils gros comme des pouces d’homme. La jeune fille punie tend le martinet à sa sœur, retrousse sa tunique et vient se prosterner, tournée de façon qu’il puisse contempler son derrière nu que la posture évase. Comme le bout des seins, dans le prolongement de la vulve rose qui semble disproportionnée entre les cuisses si minces, l’anus est d’une pâleur telle qu’il se distingue à peine. Rien de plus qu’un coup de poinçon au centre d’une minuscule couronne de fronces étoilées. Les fesses subissent alors une grêle de coups qui les portent au rose vif puis au rouge. Le journaliste de Gotha sent sa verge durcir sous lui. Il cesse de lécher, se révolte.

 — Je bande, merde !

Marie lui pose un pied sur la tête.

 — Taisez-vous !

Elle demande alors à la jeune fille, qui a cessé de battre sa sœur pour lui enfoncer un doigt dans le cul, d’aller chercher un godemiché.

 — De taille moyenne et à sangle, s’il te plaît, petit elfe.

Le Dom comprend ce qui l’attend lorsqu’il voit la comtesse de Castelmaubran s’équiper du harnachement dont les courroies s’enfoncent dans les chairs au point de disparaître.

 — Non ! je ne veux pas !

 — En position, homoncule !

Il baisse son pantalon, son slip, se tourne, incapable de ne pas obéir.

 *

Ses hurlements ne parviennent pas aux oreilles des promeneuses qui déambulent au-dehors. Julie et Clorinde s’arrêtent avec des rires insouciants, pour échanger des paroles légères. Confidences, promesses, aveux. Gifles discrètes, pinçons furtifs, crachats qui déparent un maquillage sophistiqué. On fait des projets terribles et délicieux, on se donne des rendez-vous où on ira peut-être, on évoque la dernière rencontre à deux, à trois, plus... Les regards s’accrochent, les lèvres se frôlent, les mains se nouent.

À l’horizon de la mer argentée sous le ciel laiteux parcouru de mouettes rieuses, le pétrolier a disparu.

III

Jérôme tapote sans nécessité sa cigarette à bout filtre sur le manche d’un coupe-papier d’ivoire, l’allume, rejette la fumée vers le plafond. Au-dessus de lui, accrochée au mur dans un sous-verre, une photo prise quelques années auparavant, le montre encadré par deux championnes de tennis, souriantes après la victoire. Le rédacteur en chef brandit la coupe qu’elles viennent de remporter en double dames.

La jupette plissée de l’une des sportives est à demi soulevée. Par le vent peut-être, ou le hasard d’un mouvement qui s’achève, ignoré de l’instantané. Galbe renflé de la face interne d’une cuisse, ligne blanche, imperceptible, fuyante de la culotte qui amorce l’entrejambe. Cette photo a toujours fasciné Pierre. Chaque fois qu’il est assis dans ce bureau, face à Jérôme, son regard revient sans cesse se poser sur cette portion de chair dévoilée. Il imagine à la jointure, la peau fine, fatiguée d’un pli, un peu grenue de poils follets qui échappent à l’objectif, à l’œil, pour peu que l’on soit assez éloigné. Le patron du journal se penche, avec une impatience maîtrisée.

 — Alors ?

 — Elle m’a enculé !

Le rédacteur en chef éclate de rire.

 — C’est courant dans notre métier !... Tu as l’habitude. À part ça, qu’as-tu appris ?

Le Dom secoue la tête, contrarié.

 — Tu ne comprends pas. Elle m’a en-cu-lé !

Il détache chaque syllabe, poursuit avec des gestes saccadés.

 — C’est un monstre ! Non, c’est faux, elle est très belle. Oh, et puis merde, quoi, je n’en sais plus rien ! C’est insensé. Elle doit peser deux cent cinquante kilos et elle mesure près de deux mètres ! Elle a pris un gode, et elle m’a enculé, voilà.

Le rire de Jérôme redouble.

 — Ça t’apprendra à avoir un idéal féminin !

Il retrouve son sérieux devant l’expression accablée de son reporter.

 — Je ne l’ai vue qu’une fois. Il y a plus de vingt ans. Je me rappelle une jeune fille, grande, certes, mais plutôt mince à l’époque. N’importe. Raconte.

D’une façon décousue qui trahit son agitation intérieure, le Dom rapporte son passage dans les locaux de la police, puis sa visite au Hecate’s Salon. Il omet pourtant de dire qu’il a bien connu la jeune morte. L’épisode des jumelles fait tiquer Jérôme.

 — Je n’aurais jamais pensé que Worther puisse avoir une progéniture ! Sont-elles majeures ?

 — Oui, rien de ce côté. De toute façon, c’est insignifiant. Elles sont les enjeux complaisants d’un deal pervers. Lady Susan a échangé ses filles contre le droit de respirer de temps en temps les pets de la comtesse.

Jérôme a une expression soucieuse.

 — Excellent ! Elles restent dans le sens de l’Histoire ! L’aristocratie anglaise a toujours eu le nez à hauteur des fesses de la noblesse française.

Pierre esquisse un sourire, Jérôme demande si la Lady et ses filles auraient des relations incestueuses.

 — C’est probable, oui. Mais c’est plutôt banal !

 — Tu connais leur système par catégorie. D’après toi, les filles de Worther sont des Cygnes, des Pouliches ou des Gorettes ?

Le Dom dit qu’il n’en sait rien. A priori, il devrait s’agir de Gorettes. Elles ont chacune un collier de métal rivé au cou. Il ne voit pas, d’ailleurs, quelle importance le statut des deux jeunes filles peut bien avoir.

 — Ce n’est pas aussi négligeable que tu sembles le croire. Tout ce qui touche à Worther de près ou de loin m’intéresse. Tu sais que son groupe veut racheter Gotha ?

 — N’importe qui le sait...

Le Dom a une expression gênée. Le regard amusé et ironique de Jérôme le transperce.

 — Calme-toi ! Je sais depuis le début que, s’il parvient à ses fins, c’est toi qui me remplaceras à la tête du journal. Remarque, à présent que tu as été enculé par la comtesse, tu es apte à diriger un des torchons de Worther !...

 — N’insiste pas, tu t’enlises ! Au fait, il nous invite à un parcours sur son terrain, demain. Il paraît que ce sera un peu spécial. N’importe, c’est un bon golfeur, mais je gagnerai. Débrouille-toi pour perdre, il adore les lèche-culs.

 — Je t’assure que je...

 — Excuse-moi, je suis un peu nerveux. Ce que tu ignores, c’est que Marie de Castelmaubran est un de nos principaux actionnaires ! Elle se fait représenter aux conseils d’administration par un cabinet d’avocats. C’est la comtesse qui agit derrière l’emmerdeuse de chez Andersen et Cample, qui nous empoisonne la vie à chaque assemblée générale.

 — Quoi, Julie ? Elle défendrait les intérêts de la comtesse ?

 — Oui, mon vieux ! La meilleure amie de ta femme est le ver dans le fruit ! Peut-être sans le savoir, d’ailleurs, mais ça m’étonnerait.

 — Je l’ignorais. De toute façon, Julie et moi, nous nous détestons et nous évitons autant que possible de nous rencontrer. C’est elle qui a fait entrer Lætitia au Hecate’s Salon, à sa sortie de l’école de Tourisme. Elle y a été pensionnaire pendant deux ans. Elle n’a jamais voulu m’en dire davantage.

 — Aucune ne dit jamais rien. Ou si peu ! Toujours est-il qu’à la dernière assemblée générale, il a été question qu’elle cède ses droits à Worther, ce qui mettrait celui-ci en position de force.

Il se penche, fixe Dompierre d’un regard dur et pénétrant.

 — Je ne me laisserai pas faire ! J’ai fondé ce journal il y a vingt ans et je compte bien le garder.

Une expression soupçonneuse se peint sur le visage du reporter mondain.

 — Au point de fouetter une fille à mort et d’aller mettre son cadavre dans les poubelles du Hecate’s Salon pour compromettre la comtesse ?

 — Non, je n’y suis pour rien ! Ça serait stupide.

 — Worther, alors ? Pour vaincre les dernières résistances de Marie ?

Jérôme hausse les épaules.

 — Il n’est pas idiot non plus. Lui comme moi savons très bien que le Hecate’s est trop bien protégé pour être mis en difficulté par une affaire comme celle-là. Si la presse en parle, ce sera en dernière page. Quinze lignes au maximum dans les faits divers. Il ne sera même pas fait allusion au Hecate’s Salon. Si je dirigeais un quotidien, c’est ce que je ferais, en tout cas. Mais cette histoire tombe à pic pour justifier que l’on aille fouiner dans les affaires de la comtesse de Castelmaubran ! Il faut l’exploiter. Tu pourrais devenir mon associé à hauteur de cinquante pour cent de ma participation, plutôt que d’être aux ordres de John Worther.

Le Dom s’absorbe dans ses pensées de façon prolongée tandis que le rédacteur en chef l’observe avec patience. Il sort enfin de sa réflexion.

 — D’accord, nous restons unis, Jérôme. Worther veut nous inviter sur son yacht pour mettre Lætitia en série avec son équipage avant qu’elle accouche. Une soirée dure comme elle les aime ! Il est question, ensuite, qu’elle soit flagellée avec une queue de raie qu’il a ramenée du Mexique. Un instrument dangereux que les souteneurs utilisent là-bas pour châtier les prostituées. Il paraît qu’il faut plusieurs semaines avant que les marques disparaissent. Je parlerai à John ensuite. Il sera plus vulnérable quand il aura bien abîmé Lætitia. Elle devrait être en sang. J’espère qu’il visera le ventre !

Pierre se tortille sur son siège avec une grimace.

 — ... mais c’est tout de même un renoncement douloureux !

Jérôme rit encore. Penché en avant, les coudes sur son bureau, il joint les mains par le bout des doigts, les index appuyés contre sa bouche, avec une expression de curiosité.

 — Tu as joui ?

 — Oui et non. Ça fait surtout mal. Il y avait son énorme corps sur moi. Elle me branlait par-dessous. Une des jumelles enfonçait un doigt dans le cul de sa sœur presque sous mes yeux. Je ne savais plus où j’en étais. J’ai perdu du foutre.

 — Tu vas le dire à Lætitia ?

Dompierre secoue la tête, embarrassé, indécis.

 — Je ne sais pas. Elle est si sensible en ce moment ! Un rien la contrarie. En attendant que je prenne une décision, je te conseille de la boucler, sinon je te casse la gueule, mon vieux !

Son vieil ami et néanmoins patron, lève les mains en signe d’apaisement.

 — Tu as ma parole.

 — Merci. À propos, je lui ai parlé des Charmilles. Tu es toujours d’accord pour que je mette Lætitia à brouter dans ton pré ?

 — Vous pouvez venir quand vous voulez. Mais ne tardez pas trop. Le voisin va bientôt vidanger son étang, et ça inonde le pré pour au moins trois semaines. Ce n’est amusant que si elle est encore enceinte, je suppose.

 — Bien sûr ! Son abdomen est énorme ! Ça sera très amusant de le voir ballotter sous elle et traîner dans l’herbe.

 — Tu n’as pas peur que ce soit mauvais d’en manger dans son état ?

 — Ça la purgera ! Je lui fais ingurgiter n’importe quoi. Avant-hier, je l’ai obligée à avaler presque un kilo de fruits pourris ! Des poires que nous avions oubliées dans le cellier. Elles étaient très abîmées. Couvertes de moisissures. J’ai dû la gifler à plusieurs reprises et lui enfoncer une dizaine d’aiguilles dans chaque aisselle pour qu’elle arrive à finir ! Ensuite, je l’ai fait vomir, mais elle a tout de même été dérangée toute la nuit ! C’était cocasse de la voir se précipiter aux toilettes. Elle maintenait son gros ventre, ses seins valsaient !... Une expérience amusante. J’envisage d’autres genres d’aliments avariés.

Le rédacteur en chef écarte les mains.

 — Original !... Évite tout de même les charcuteries. Elle risque une intoxication alimentaire très grave. Enfin, c’est vous deux qui décidez ! En tout cas, vous serez les bienvenus. Edmonde sera contente de vous voir.

 — Ça va mieux, elle ?

 — Les séances chez le psychanalyste me coûtent une fortune, mais elle est très courageuse. Il est optimiste. Elle s’en sortira.

C’est un sujet que Pierre évite d’aborder avec son ami, très affecté depuis quelque temps par la dernière névrose de son épouse. Un couple passionné de jeux violents. Jérôme culpabilise. Il ne peut s’empêcher de penser que ce sont peut-être ses coups qui sont à l’origine de la maladie. Elle est aussi avide d’en recevoir que lui d’en donner. Lorsqu’il rentre, le soir, elle l’attend, debout dans le living, corsage ouvert sur ses seins nus, jupe remontée sur le ventre. Il quitte sa veste, se sert un whisky, met un disque de Ravel ou de Debussy. Puis il retrousse ses manches... Lorsqu’on la croise en ville, détendue, gaie dans ses tenues élégantes et décontractées — jamais de décolleté, toutefois ! — qui pourrait imaginer qu’Edmonde est couverte d’ecchymoses depuis les épaules jusqu’aux cuisses ? Les manifestations de son plaisir avaient toujours été discrètes, convenables. Gavée de coups, repue, elle s’asseyait, sa main, animée d’un imperceptible mouvement, enfouie entre les cuisses. Il ne fallait pas longtemps avant qu’un long frémissement la parcoure, ponctué d’un petit cri de surprise ravie. Mais quelques mois auparavant, elle s’est mise à jouir d’une façon inhabituelle. Un déchaînement obscène accompagné de paroles ordurières, de jurons ignobles. Elle s’est inquiétée au point d’aller consulter. À quarante-six ans, la ménopause peut-être ? Elle s’est remise à fumer, serait-ce la cigarette ? L’analyste avait souri avec finesse.

 — L’un et l’autre. Vous avez somatisé votre culpabilité d’être retombée dans le tabagisme et votre angoisse de perdre votre féminité au seuil de la ménopause ! C’est très clair : « Passe, âge » à tabac, « pas sage » à tabac, vous comprenez ?

Il avait répété « vous comprenez ? » avec insistance, sur le ton de : « Moi, Jane, toi, Tarzan. »

Edmonde n’avait pas compris. L’esprit vide, elle avait observé une gravure de Hans Bellmer, accrochée au mur en face du divan. L’eau forte représentait une jeune femme de dos, accroupie, un étron descendait d’entre ses fesses dans la bouche d’un homme allongé sous elle. Edmonde n’avait trouvé dans l’œuvre aucun élément de réponse. Le praticien avait hoché la tête avec une expression soucieuse, avait laissé entendre que l’analyse serait longue. Ses mains s’étaient rapprochées, avaient amorcé le mouvement, aussitôt maîtrisé, de se frotter l’une l’autre. Puis il avait dit d’un ton trop doux :

 — Bien. Commençons. Je vous écoute.

Son silence avait duré une demi-heure, elle avait payé trois mille francs — en liquide ! « Pour le symbole ! » — et elle était rentrée chez elle, déconcertée par cette première entrevue. Le soir même, très perturbée, elle avait imploré son mari, au cours d’une scène hystérique, de lui « casser la gueule » comme une « putain » corrigée par son « maq’ ». Déconcerté par ce langage de poissarde, Jérôme avait refusé.

Le Dom se laisse aller dans son fauteuil, croise les jambes.

 — Vous avez tout arrêté ?

 — Non. Mais ce n’est plus comme avant. Plus intéressant, en fait, d’une certaine manière, Edmonde est moins passive. Elle parle, elle donne son avis... Fais des suggestions, même. Mais elle a toujours ces orgasmes excessifs, tout à fait déplaisants. Tu verras ça, lorsque tu viendras avec Lætitia. C’est un peu répugnant !... Grâce à Dieu, elle se soigne.

Dompierre hoche la tête. Le soir vient. Entre les hautes fenêtres, un tableau de Tamara de Lempika montre deux femmes aux yeux cernés. Alanguies l’une contre l’autre, elles regardent dans des directions différentes avec un ennui élégant. En dessous, sur un lourd bahut de style Art déco, bourré de dossiers, se trouvent les trophées des régates que le journal sponsorise. Par les fenêtres, on aperçoit des mouettes posées sur les toits les plus proches, indécises, peut-être encore hébétées de s’être soûlées de vent et d’espace. Au-delà, la mer prend une teinte vert sombre. La noria des voitures de luxe commence devant la silhouette blanche, bordée de fleurs, du Casino. Elles s’arrêtent un instant, débarquent leurs passagers fortunés, repartent. Il y a un moment de silence que le Dom rompt le premier.

 — Je vais essayer d’en savoir davantage sur cette Aliénor. Il est probable qu’il s’agit d’un surnom. Marie prétend ne pas la connaître, mais je ne suis pas convaincu.

Il se lève, imité de Jérôme qui le raccompagne jusqu’à la porte de son bureau.

 — Bonne chance, mon vieux. Nous allons peut-être éviter le pire.

 — Merci. Je vais m’y employer.

La main sur la poignée, il hésite, consulte sa montre-bracelet.

 — Marion est déjà partie, je suppose ?

Un sourire de complicité masculine éclaire le visage maigre du rédacteur en chef.

 — Tu as envie de te détendre ? Ça se comprend. Tu as de la chance, vieille canaille, la doc pour Grand Prix est arrivée en fin d’après-midi. Notre défouloir maison est resté pour monter la page. Tu sais où se trouve la cravache ?...

 — Oui, oui.

Un instant plus tard, Pierre pénètre dans le bureau de la maquettiste. C’est une femme d’une quarantaine d’années, aux cheveux bruns et courts. Son visage aux traits accusés a une expression dure et blasée de viveuse. Ses yeux sombres, trop grands, ont toujours l’air d’être écarquillés. Un grain de beauté grisâtre, gros comme un petit pois, ponctue sa joue entre la commissure et la pommette. Elle est vêtue d’un pull très court qui laisse voir une bande de chair bronzée et fatiguée. Un anneau traverse son nombril réduit à un pli mince. Son jean plisse sur ses fesses anguleuses, flotte autour de ses jambes maigres.

 — Vous ressemblez de plus en plus à une maquettiste, Marion ! Est-il possible d’être aussi laide ? C’est atroce !

Assise à la table de montage, une cigarette pend à sa lèvre. Un coin de sa bouche se soulève pour un rire muet.

 — Peut-être, mais les plus belles filles sont bien obligées de passer dans mon lit pour être admises là où on s’amuse !...

Le Dom hoche la tête.

 — Le pire, c’est que c’est vrai ! Votre poitrine, Marion. Posez-la sur la table.

Tandis qu’il tâtonne sur la plus haute étagère d’un placard où il sait trouver une cravache, la femme récrimine.

 — Vous faites chier, Pierre ! Vous ou Jérôme arrivez toujours au moment où j’ai un boulot urgent. Je n’ai pas que ça à foutre, quoi, merde !

Elle remonte son pull, maugrée encore, mais d’une voix attendrie :

 — En plus, une petite sauvageonne les a saccagés, hier soir... Ne frappez pas trop fort, s’il vous plaît. Ils sont très douloureux.

Avec précaution, elle saisit par le bout ses seins longs et plats, les étend sur la glace lumineuse. Ils sont couverts de longues ecchymoses violettes. Le Dom hausse les épaules, et abat la cravache. Juste en arrière d’une aréole sombre et grenue. Le coup porte à plein, écrase la chair sur la surface dure. Marion a l’habitude. Elle encaisse avec un grognement bref. Pourtant des larmes embuent ses yeux, débordent les paupières, roulent sur sa figure creusée de rides précoces. Il n’arrête pas avant que les vides laissés entre les marques précédentes soient remplis. Elle ne se dérobe pas, mais les jointures de ses mains osseuses, crispées sur le bord de la table, blanchissent. Il jette la cravache.

 — Ça détend ! Merci, Marion. Bonne soirée et bon courage. Soignez vos seins ! Des compresses d’alcool à 90°. Ça pique un peu, mais c’est ce qu’il y a de mieux pour les bleus.

Elle trouve la force de répondre, d’une voix enrouée et entrecoupée.

 — Bonne soirée, Pierre. Bises à Lætitia.

Il sort, se ravise, revient sur ses pas. La maquettiste n’a pas bougé. Elle reprend son souffle peu à peu.

 — Dites-moi, Marion, vous qui connaissez tout le monde, est-ce qu’Aliénor vous dit quelque chose ?

Elle hoche la tête.

 — Oui... Il y avait une fille qui se faisait appeler comme ça. Elle était toujours avec la bande à Julie Grandrebec. Nous avons baisé ensemble deux ou trois fois. Une sacrée bonne maso ! Mais elle était capable d’inverser les rôles et de vous faire passer un mauvais quart d’heure inoubliable. Je crois qu’elle est pensionnaire au Hecate’s Salon, maintenant. Pourquoi ?

Le Dom ne masque pas sa satisfaction. Il explique l’affaire de façon succincte. Marion secoue la tête avec un air désolé.

 — Pauvre fille !... Je l’ai un peu connue avant qu’elle parte vivre en Suède avec Kirstin Nygaard. Je ne l’ai jamais revue par la suite. Et pourquoi lui avoir gravé ce prénom sur le ventre ?

 — C’est que je voudrais bien à savoir. Vous dites que c’était une amie de Julie Grandrebec, n’est-ce pas ?

 — Oui.

Il regarde les seins qui virent au noir, toujours étalés sur la table.

 — Encore quelques coups ? Au point où ils en sont, ça ne se verra pas !

Un sourire crispé retrousse les lèvres un peu fripées de la femme sur ses dents jaunies par le tabac. Elle remue la tête de façon négative.

 — Non, Pierre, j’ai mon compte ! Plus rien avant quinze jours au moins !...

Il écarte les mains avec une expression résignée.

 — Comme vous voulez ! Ciao, ciao, beauté !

Elle hausse les épaules, répond d’un battement du bout des doigts.

 *

Son portable collé à l’oreille, Julie va et vient avec dans le vaste living de sa villa située à quelque distance de Deauville. Elle a, vissé au coin des lèvres d’une façon très masculine, un Cadre Noir. Ses cigares préférés.

 — Je te comprends, Marie. C’était une idée stupide...

Inutile. Mais je t’avais demandé de ne pas la prendre comme pensionnaire !

 — ...

 — Worther n’a rien à voir dans cette histoire. Je ne pouvais pas prévoir qu’Aliénor prendrait sur elle une telle emprise et aussi vite. Mets-toi à ma place, je...

Son interlocutrice ne la laisse pas terminer. La jeune femme concède.

 — Je te le promets, je vais voir ce que je peux faire. Oui, c’est ça ! J’espère qu’Aliénor souffre le martyre !

 — ...

 — Ce n’est pas une raison, tu sais mieux que quiconque que j’ai toujours eu plusieurs filles sous ma coupe. Mais elle, c’était différent.

On doit demander en quoi, car Julie répond :

 — Je l’aimais.

Le rire de son interlocutrice est si fort qu’on l’entend hors de l’écouteur. Julie coupe la communication, jette d’un geste désinvolte le portable sur un canapé. Elle se sert un porto, l’avale d’un trait, regarde vers la mer par les portes-fenêtres grandes ouvertes.

Un pli soucieux abaisse les coins de sa bouche quand elle gagne la terrasse pour rejoindre Clorinde, le Cygne, qu’elle a fait venir à son domicile pour se distraire.

 — Êtes-vous bien, Clorinde ?

 — J’ai un peu froid, mais cela fait partie du jeu, n’est-ce pas, Julie ?

 — Tout à fait... Vous avez la chair de poule. C’est très joli. Toutes ces gouttes de pluie sur votre corps... On dirait de la sueur.

 — Comme je suis heureuse d’être ici... Chez vous... À votre merci. Je n’osais croire que cela arriverait un jour.

La villa est isolée. Seule face à la mer, dont la houle, un peu forte ce jour-là, se fracasse au pied des falaises. Le ciel est chargé de nuages bas. Il pleut par intermittence depuis l’aube. Dans un transat recouvert de tissu blanc aux rayures d’un rouge passé, Clorinde est à demi dévêtue. Les pans mouillés de son corsage ouvert sur sa poitrine nue, collent à ses flancs. Sa jupe s’accumule en plis alourdis d’eau sur sa taille. Ses jambes, maintenues écartées par des sangles, reposent sur les accoudoirs. Ses bras, retournés d’une façon douloureuse pour les épaules, sont maintenus sous le dossier de toile par des menottes d’acier nickelé dont la chaîne passe sous la barre du siège.

Le vent vif venu du large agite les massifs de fleurs qui bordent la balustrade de pierre, balaie sa chair nue. La toison blond cendré de son con frémit sous les risées. Près d’elle, sur une table pliante d’où émerge un parasol pour l’instant replié, des instruments nécessaires à la tourmenter sont disposés, trempés de pluie. Godemichés aux formes biscornues ou dont la surface est recouverte d’aspérités. Spéculums articulés par une mécanique compliquée, aiguilles, cravaches, pinces diverses, poids de plomb.

Julie, vêtue d’une jupe droite blanche, d’un chapeau et d’un caban en ciré jaune vif sur un pull marin en shetland, engage deux doigts réunis dans la fissure du con entrouvert, fouille jusqu’à plonger au fond de la gaine brûlante et onctueuse. Clorinde sourit, laisse aller sa tête sur le côté ; alanguie.

 — Comme c’est excitant de m’offrir aux éléments, de m’exhiber à l’océan. Peut-être davantage encore qu’à une foule...

 — Comme vous êtes conne ! C’est agaçant, à la fin ! Ce n’est pas l’Atlantique, mais la Manche, imbécile !

 — Pardonnez-moi d’être aussi naïve ! Mais vous allez m’éduquer, me dresser pour que je ne dise plus de sottises.

 — Vous pouvez y compter. Mais j’espère que vous ne le regretterez pas. Plus que tout, j’aime faire souffrir, avilir, souiller.

Le corps de la jeune femme ondule. Ses cuisses, retenues par les courroies, frémissent de ses efforts pour les écarter davantage.

 — Non ! Non, jamais ! Je me rends compte que j’avais toujours désiré être torturée, salie, humiliée, sans oser me l’avouer. Vous m’avez révélée à moi-même, Julie.

Elle émet un roucoulement tendre sous l’effet des phalanges qui s’activent dans son con.

 — Je vous aime à en mourir, Julie. Faites-moi mal. Sans répondre, la jeune femme, les dents serrées sur son cigare avec une expression volontaire, obstinée, engage quatre doigts, force. La gaine se distend, puis résiste, incapable d’accueillir la main dans sa partie la plus large. Elle s’énerve, essaie d’une brusque secousse de forcer l’orifice. En vain. Les chairs, parvenues à leur point de distension maximum, refusent une intrusion plus profonde. Julie s’emporte.

 — Vous êtes stupide ! Je ne supporte pas ces cons étroits dans lesquels je ne peux mettre la main ! C’est intolérable. Il va falloir vous élargir. Je vous fournirai de quoi entretenir votre dilatation. Votre cul aussi. Je veux le fouiller à ma guise.

 — Votre main dans mon cul ! Ce n’est pas possible. Mon anus sera déchiré !...

 — Je l’espère bien. J’imagine déjà votre raie blanche baignée de sang... Ça sera très beau.

Elle retire ses doigts recouverts d’une gélatine incolore qu’elle donne à lécher à la jeune femme. D’une langue rose et agile, troublée par le goût de ses propres sécrétions, Clorinde s’exécute avec servilité.

Par les portes-fenêtres grandes ouvertes, le bruit de la sonnette vient les distraire de leurs jeux. Julie se redresse avec une expression contrariée.

 — Flûte ! Je n’attendais personne. Je vous laisse, mais avant...

Elle ne termine pas sa phrase, saisit au dépourvu les hanches du Cygne, et tire de quelques centimètres vers le bord du siège. Les bras retournés en arrière et maintenus par les menottes, ne peuvent suivre. La tension qui habite les épaules s’en trouve aggravée d’autant, et un cri perçant échappe à Clorinde. Ses yeux s’agrandissent, soudain pleins de larmes.

 — J’ai mal ! Mes épaules !... Oh, mes épaules ! Ça va casser ! Je sens que ça va casser !

Julie éclate d’un rire moqueur et satisfait.

 — Mais non !

Elle prend encore le temps d’enfoncer sans ménagement dans le con du Cygne un long gode hérissé de minuscules picots de caoutchouc durci. Les muqueuses, agrippées par les ardillons, résistent mais cèdent sous les à-coups brusques et pressés de la jeune femme. Clorinde hurle. Ses cris rauques se perdent dans le vent et la pluie qui se remet à tomber soudain en rafale.

Un second coup de sonnette provient de l’intérieur de la maison. Julie, d’un mouvement tournant, écrase la braise de son cigare sur la peau fine, à l’intérieur de la cuisse. Un cri strident échappe à Clorinde qui se tord dans ses entraves. La jeune femme, d’une pichenette, jette le tronçon de tabac par-dessus la balustrade.

 — Oh, ça va ! J’arrive !... Qu’est-ce que c’est encore que cet emmerdeur ?

 *

Installé dans un profond fauteuil, face à la cheminée où quelques bûches flambent, le Dom repousse les mèches humides collées à son front. Julie lui tend un pur malt, et s’assoit en vis-à-vis.

 — Nous n’avons jamais eu beaucoup de sympathie l’un pour l’autre, n’est-ce pas, Pierre ? Je suppose donc que ce n’est pas par plaisir que vous êtes venu jusque chez moi.

Il boit une gorgée, agite la main d’un geste désinvolte.

 — Laissons cela, Julie. Même si je ne connaissais pas encore Lætitia à ce moment-là, je ne pourrai jamais m’empêcher de vous en vouloir. C’est par votre entremise qu’elle est restée deux ans pensionnaire au Hecate’s Salon.

Julie approuve en silence.

 — Je peux vous comprendre. Mais c’est peut-être ce séjour, et donc grâce à moi, que vous pouvez faire des choses intéressantes avec elle.

Il concède du bout des lèvres, qu’en effet, ce n’est pas impossible. Son hôtesse se penche, lui tapote le genou avec une sympathie affectée.

 — Allons, ne faites pas cette tête. D’une certaine façon, nous sommes liés, vous et moi. Votre épouse est ma meilleure amie. Autant que vous vous y fassiez ! Lætitia ne me cache rien, vous savez. J’ai ri aux larmes lorsqu’elle m’a raconté la trouvaille des poires pourries... Elle avait encore la diarrhée. Génial, Pierre, génial !

La bouche du journaliste se marque d’un pli mécontent qui s’efface presque aussitôt.

 — Ah, vous savez ça aussi ! Vous deviez être tout à fait intimes lorsqu’elle était au Hecate’s...

 — Détrompez-vous ! Quoi que vous puissiez en penser, nous n’avons jamais rien fait de sérieux toutes les deux. Oh, je ne dis pas, un baiser de temps en temps, nous branler l’une l’autre pour nous détendre, aller ensemble aux toilettes pour nous regarder chier ou pisser. Ce genre de privautés nous arrive encore, d’ailleurs. Nous sommes restées très gamines ! Mais rien de plus.

 — Admettons !

Elle se laisse aller contre le dossier, regarde le Dom avec un amusement non dissimulé.

 — Les hommes m’étonneront toujours ! Je vous assure que le club est un endroit tout à fait agréable où l’on peut rencontrer des gens passionnants. Aujourd’hui, j’ai invité une pensionnaire chez moi, un Cygne, Clorinde Bordier-Langard...

Pierre hausse les sourcils, amusé, mais à peine surpris. Puis il éclate de rire.

 — Nous voyons souvent les Bordier-Langard. Nous les recevons à dîner ce soir. Des vrais bonnets de nuit, mais j’ai besoin d’un prêt important pour financer une nouvelle écurie, alors... Clorinde est leur fille unique. Je l’ai rencontrée plusieurs fois. Je n’aurais jamais imaginé qu’elle fût Cygne au Hecate’s, et encore moins votre maîtresse. Je la croyais plutôt pot-au-feu. Du genre à épouser un champion de golf qui lui aurait fait une ribambelle d’enfants entre deux maîtresses !

 — Pourquoi ? Clorinde n’a que vingt-huit ans. Elle a encore le temps de s’amuser avant de songer au mariage. C’est une jeune femme très belle. Originale, sincère et sensible. Je l’adore. Une passade, toutefois, dont je me lasserai assez vite, c’est probable, mais qui m’apporte le dérivatif dont j’ai besoin en ce moment pour oublier. Je peux lui faire n’importe quoi, elle est si amoureuse !... La rupture sera atroce pour elle. Je l’espère, tout au moins. D’autant plus inacceptable de son point de vue que je l’aurais flétrie dans sa chair sinon dans son âme. L’idéal serait qu’elle se suicidât, mais j’en serais très surprise. Elle a un tel sens des convenances. J’étais en train de la torturer sur la terrasse quand vous êtes arrivé.

 — Il fait un temps idéal pour ça.

 — Oui.

Le Dom pose son verre, prend appui sur les accoudoirs pour se lever.

 — Pardonnez-moi, Julie, je ne pouvais prévoir que je vous interromprais en pleine... distraction.

Elle l’arrête d’un geste.

 — Mais non, je vous en prie, restez ! Tant qu’il pleut, je suis aussi bien à l’intérieur. Quant à Clorinde, ce sera autant qu’elle passera exposée au froid, aux intempéries.

 — Elle risque une pneumonie.

Julie hoche la tête avec une expression de songerie amusée, comme si cette perspective la réjouissait par avance.

 — Je la soignerai ! J’aurai des attentions de mère inquiète. Trop faible pour se lever, elle devra se soulager dans un bassin glissé sous elle. Je lécherai ensuite son con fiévreux, trempé de pisse, odorant. Vous voyez, Hécate a raison, chaque état de la femme peut être décliné en spéculations érotiques sans fin. Hélas, je pense qu’elle est beaucoup trop excitée pour s’enrhumer ! Dommage ! Mais ça vaut la peine d’essayer. Elle restera exposée plus longtemps que je ne le prévoyais. Dites-moi plutôt le motif de votre visite.

Le Dom laisse passer quelques secondes, comme s’il devait peser ses mots avant de parler.

 — Connaissez-vous une certaine Aliénor ?

Pas un muscle du visage de la jeune femme ne frémit. Son sourire attentif s’accentue.

 — Une ancêtre de la comtesse de Castelmaubran s’appelait ainsi. Une femme tout à f...

Le Dom l’arrête d’un geste.

 — Marie m’a déjà raconté cette histoire tout à l’heure. L’expression de Julie exprime une surprise réelle et profonde.

 — Marie vous a reçu ? Vous êtes à coup sûr, le premier homme à entrer dans le Hecate’s Salon depuis sa fondation ! Je me demande ce qui a pu la décider...

 — Mon charme naturel, voyons !

Ils rient. L’atmosphère est détendue. L’hostilité latente, sinon ouverte, qui les oppose se dissipe. Pierre revient au sujet qui le préoccupe.

 — Je parle d’une femme actuelle qui s’appellerait, ou se ferait appeler, Aliénor. Est-ce que cela vous dit quelque chose ?

 — Non. Qui est-ce ?

 — N’en parlons plus.

Ils ne disent rien pendant un moment. Dehors l’averse redouble, crépite contre les fenêtres. Sur la terrasse, des rafales glacées cinglent le corps de Clorinde. Ses cheveux détrempés s’agglutinent en mèches plus sombres à ses joues, sa nuque, son front. Sa toison blond cendré se charge d’eau, colle à son con rose. Les yeux fermés, elle s’abandonne à la souffrance qui irradie de son ventre révulsé par le godemiché enfoncé trop loin dans son con, à la douleur qui émane de ses épaules forcées. Le Dom croise les jambes, allume une de ses longues cigarettes anglaises qu’il affectionne. Il rejette la fumée par les narines, désigne l’extérieur d’un coup de menton.

 — J’imagine que la fille des Bordier-Langard est en train de passer des moments difficiles...

 — Plutôt durs, oui. Elle est à moitié nue, liée cuisses écartées et les seins découverts. Souffrir pour moi la rend heureuse. C’est une nouveauté pour elle. Elle était si fière de sa sexualité sans excès !... C’est à mourir de rire ! Vous pourriez m’aider à la torturer, si vous n’avez rien d’urgent à faire...

Un sourire séducteur découvre les dents blanches et régulières de Julie. Leurs regards se croisent de façon prolongée, chargée d’une intensité nouvelle. Pierre écrase sa cigarette dans le gros cendrier de cristal placé à sa portée. Un geste brusque qui trahit sa soudaine nervosité.

 — Cette idée ne me déplaît pas, au contraire. Mais... elle n’aime donc pas que les femmes ?

 — Elle est bisexuelle. Elle a eu quelques amants avant d’être pensionnaire au Hecate’s. Le dernier a été John Worther. Il l’a quittée après quelques mois parce qu’elle refusait de se plier à certaines de ses exigences. Entre autres, de se faire enculer et d’être prise en série !

 — J’ignorais qu’elle avait été la maîtresse de John !

 — Ils se sont rencontrés au cours d’une soirée donnée par ses parents... Une liaison qui arrangeait bien les affaires de cette vieille fripouille de Bordier-Langard, entre nous soit dit !

Sans tenir compte de la profonde perplexité qui se lit sur le visage de son visiteur, elle change de sujet avec insouciance.

 — Si nous allions torturer cette pauvre Clorinde qui doit commencer à s’ennuyer dans sa chaise longue ? Je vais vous prêter un ciré. C’est incroyable, il fait un temps à chier ! Nous sommes au mois de mai, merde, quoi ! J’en ai pour un instant.

Elle quitte la pièce avec vivacité.

Resté seul, le Dom, se lève, va jusqu’aux portes-fenêtres qui donnent sur la terrasse, à l’autre extrémité de la pièce. Il sourit lorsqu’il voit les bras blancs retournés, maintenus par les menottes qui s’incrustent dans les poignets fins. Puis il revient sur ses pas. Le mobilier d’un goût sûr fait alterner sans fausse note, style d’époque et design d’avant-garde. Sur un buffet Art déco de Chastenet, rehaussé d’étains en bas-relief de Vuillequin, et où trône une pendule en bronze de style rocaille, une photographie, dans un cadre de cuir rouge éveille sa curiosité. Il s’approche.

 — Merde !...

IV

La grossièreté lui a échappé sans même qu’il s’en rende compte, tant sa surprise est grande. Le cliché montre Babette Jiickendonk avec Julie. La jeune fille est vêtue d’un jean moulant qui casse sur ses bottes texanes, d’un gilet de cuir noir ouvert sur des seins énormes, rendus semblables à des ballons par des injections de silicone, et d’une haute casquette à visière, elle aussi en cuir noir. Julie comme sa compagne porte un jean, mais elle est chaussée de sandalettes décolletées et s’emmitoufle dans un confortable chandail à col roulé. À demi tournées vers l’objectif, enlacées, les deux femmes échangent un baiser. De toute évidence heureuses et amoureuses.

 — Pardonnez-moi d’avoir été un peu longue. J’ai averti Clorinde que vous participeriez à son calvaire. Elle a manifesté une certaine gêne, puis elle s’est résignée. Pour l’amour de moi. C’est charmant, n’est-ce pas ? Vous verrez, c’est une partenaire intéressante et pleine de bonne volonté. Il ne fait pas très froid, mais elle est tout de même transie. Cela n’entame pas son enthousiasme. Je n’ai pu m’empêcher de céder à l’envie d’enfoncer quelques aiguilles dans son ventre. Une façon de la remercier de sa patience... Juste au-dessus de sa toison, il y a une zone délicate, un peu bombée, tout à fait attirante. Tenez, je vous ai trouvé ça.

Julie lui tend un vieil imperméable. Il saisit le vêtement, montre la photo.

 — Babette Jückendonk... Elle a été assassinée l’autre nuit. Tuée à coups de f...

Elle le coupe.

 — Je suis au courant ! La malheureuse. C’est très triste.

 — Elle était jeune.

 — En effet, vingt-deux ans.

Julie se tasse d’une façon imperceptible, mais cet affaissement intérieur comme une brisure intime n’échappe pas au Dom.

 — Je l’ai bien connue.

 — Je n’ignore rien de votre séjour à trois, à Palma ! Babette ne pouvait s’empêcher de m’en reparler de temps à autre. Elle vous en voulait encore pour sa dent cassée, mais elle ne l’avait pas fait remplacer ! A croire que cette ébréchure à sa bouche était comme un trophée qu’elle exhibait avec arrogance joyeuse... J’en étais jalouse parfois.

Le Dom rit, esquisse un geste qui peut signifier qu’il n’y est pour rien ou pour si peu... Julie approuve en silence. Elle pose la main sur le bras de Pierre.

 — Laissons à cette pauvre Clorinde le temps d’attraper une bronchite ! Venez, allons nous asseoir.

Ils reprennent place devant la cheminée. Pierre accepte un second pur malt. Julie s’installe dans le fauteuil qui lui fait face. L’animosité latente qui empoisonnait leurs relations semble avoir disparu. Au mur, un collage de Fernand Léger met une touche colorée dans la lumière grise de cette journée maussade. Une mouette passe devant la fenêtre, comme un éclair argenté sur le fond de nuages bas. Ils échangent un regard amical, lèvent leurs verres. Un silence pendant que l’alcool doux et rude déploie son arôme chaleureux. La jeune femme se laisse aller contre le dossier, balance un genou doré, rond et poli, qui révèle par intermittence la perspective des cuisses galbées.

 — Vous aimez voir ?

 — Pourquoi pas ? Je ne connais votre con que par les descriptions que Lætitia m’en fait.

Un sourire grivois découvre les dents impeccables de la jeune femme. Elle prévient :

 — J’ai mes menstrues... Si cela vous répugne, n’hésitez pas à me le dire.

D’un geste désinvolte, il signifie que c’est sans importance. Julie se tortille pour remonter sa jupe sur son ventre. Elle ne porte pas de culotte. Les fesses avancées vers le bord du siège, elle pose une jambe sur un accoudoir. Des séances d’ultraviolets donnent à sa carnation sans défaut un bronzage intégral. Au bas du ventre plat, les longues lèvres brunes du con sont surmontées d’une toison noire, rase, taillée en un étroit triangle. Une boucle blanche en dépasse, pend, à demi engagée dans la raie des fesses veloutée, resserrée par la pose. Un suintement rosâtre l’imbibe près de la fissure cruentée que la tension latérale entrebâille.

Le Dom s’esclaffe.

 — Qu’il est soigné ! On dirait un con de revue pornographique. Une chance, qu’il soit saignant, sinon ce serait à mourir d’ennui.

Elle approuve d’un mouvement bref de la tête.

 — Oui, il gonfle un peu aussi pendant les règles. Je le trouve plus beau.

Elle accentue l’écart de sa cuisse, saisit le cordon et jette un regard interrogatif au Dom qui acquiesce d’un battement de paupières. Elle extrait alors en partie le tampon rougi, gorgé d’un sang sombre, dit avec un petit rire forcé, comme pour s’excuser :

 — Je suis très exhib’ dans ces moments-là !... Beaucoup plus méchante avec mes amies... Un peu déprimée, nerveuse, aussi.

 — Je vous en prie, c’est bien normal.

 — C’est le premier jour. Elles ne sont pas encore très abondantes.

Du bout de l’index, elle repousse le tampon puis le ramène à l’extérieur. Les chairs accompagnent le va-et-vient avec une mollesse suggestive.

 — C’est arrivé ce matin. Juste avant mon piercing. C’est stupide, j’avais promis à Worther que j’aurais un anneau au clitoris pour sa prochaine fête. J’ai dû prendre un autre rendez-vous. Nous étions dans la salle d’attente, Lætitia et moi, quand j’ai senti que mon con fuyait...

Elle a un rire empreint de coquetterie, presque une minauderie.

 — Nous sommes allées aux toilettes, et j’ai perdu cette première coulée dans sa bouche. La primeur de ces premières gorgées que nous revendiquions l’une l’autre en gage d’amitié quand nous étions encore jeunes filles.

Le Dom boit une gorgée du goûteux whisky importé de Haute Écosse, repose son verre.

 — Je n’en suis pas étonné. Nous parlions de Babette...

 — Je l’ai rencontrée en Suède, où elle vivait avec Kirstin. C’était dans une boîte branchée de Stockholm. Nos regards se sont croisés. Un véritable coup de foudre. Elle est venue à ma table et nous ne nous sommes plus quittées. Il n’y a même pas eu de scène de rupture avec son amie.

 — Ça a dû être terrible pour Kirstin.

 — Oui. J’ai entendu dire qu’elle a fait plusieurs tentatives de suicide. Babette est revenue à Deauville avec moi, bien sûr. Notre passion confinait à la folie. Nous avons vécu ici ensemble. Très vite, elle n’est plus sortie. Babette m’avait demandé de la séquestrer à la suite d’une partouze chez Worther. Il lui a fait des propositions incroyables, ce soir-là. Lui d’ordinaire si calme, était dans un état de surexcitation anormale. Il était pâle de rage quand je suis repartie avec Babette. C’est à ce moment qu’elle m’a suppliée de la tenir enfermée. J’ai même fait venir d’Angleterre une cage où je l’emprisonnais lorsque je devais m’absenter pour mon travail ou me rendre au club que je n’avais pas cessé de fréquenter pour autant...

Elle marque une pause, envahie par ses souvenirs.

 — Babette pouvait endurer n’importe quoi. Les pires sévices. Je me livrais sur elle à des expériences dangereuses que j’aurais hésité d’infliger à d’autres. Elle était fascinée de voir son sang couler. Une soumission totale comme jamais aucune femme ne m’en avait offert jusque-là... Peut-être devenions-nous folles sans nous en rendre compte.

Pierre hoche la tête.

 — Je sais de quoi vous parlez. Elle n’avait pas de réelles limites. Elle pouvait soudain dire stop, non pas parce que c’était trop dur, mais parce qu’elle avait faim, ou qu’elle voulait sortir, voir un film, danser. Je ne connaissais pas encore Lætitia à cette époque. J’aurais aimé l’épouser. Mais Babette Jiickendonk ne pouvait appartenir à personne. Elle était la liberté personnifiée. Pourquoi avez-vous rompu ?

Julie glisse un doigt dans sa fente, masse son clitoris d’un lent mouvement circulaire, suit des yeux le ballet des mouettes qui se découpent, toutes ailes étendues, sur les nuages bas.

 — J’ai commis l’erreur de vouloir lui faire connaître le Hecate’s Salon. J’étais si fière d’elle, que je voulais à tout prix la montrer. Marie était d’accord pour la recevoir avec moi, comme invitée pendant une journée. Babette ne voulait pas en entendre parler. Elle refusait de sortir de la maison. J’ai dû insister, menacer même. Elle a fini par céder. Le jour convenu, une limousine du Club est venue nous chercher. C’était le matin, assez tôt. Babette a fait le trajet, dans le coffre, menottes aux poignets et aux chevilles. Je l’ai libérée à notre arrivée, et je l’ai présentée à Marie, puis à des membres comme moi, et à des pensionnaires. Je l’ai un peu abandonnée pour m’occuper de Clorinde que j’avais sélectionnée la veille parmi les Cygnes disponibles...

Elle se tait, avec une expression amère, comme sous l’afflux de souvenirs pénibles. Pierre allume une cigarette.

 — Et alors ?...

 — Lorsque j’ai retrouvé Babette, un peu plus tard, elle avait changé du tout au tout. Elle affichait une gaieté arrogante qui n’était même pas destinée à m’accabler puisque j’ai compris aussitôt que je ne comptais plus. Ma souffrance était atroce mais je ne pouvais pas lui en vouloir. Toute la vie de Babette n’avait été que coups de foudre, coups de tête, coups de cœur ! Elle m’a dit qu’elle était désolée, qu’elle allait vivre au club. Marie l’acceptait comme pensionnaire, en tant que Pouliche. Mais surtout qu’elle avait rencontré une femme, une autre Pouliche qui voulait partager ses obsessions avec elle...

Pierre dit d’une voix qui hésite à peine :

 — Aliénor ?...

Julie approuve avec des mouvements de tête.

 — Oui, Aliénor. J’ai nié la connaître pour ne pas impliquer le Hecate’s ou Marie dans cette histoire. À présent que vous avez vu cette photo, ça n’a plus d’importance ! Babette a baissé son jean pour me montrer son con. Il était parcouru de minces lignes rouges. Des coupures. C’est la passion d’Aliénor !... Elle est incapable de jouir d’une autre manière !

 — Vous deviez être anéantie d’avoir perdu votre amante.

 — Oui, c’était plus que je n’en pouvais supporter. J’ai laissé Babette au Club, et je suis rentrée chez moi. Je n’ai plus eu de nouvelles jusqu’à ce que l’on retrouve son cadavre dans la poubelle, ce matin.

Le Dom écrase sa cigarette.

 — Pourquoi avoir déposé le corps à cet endroit ? Il semble que l’on ait voulu compromettre le Hecate’s ou Marie de Castelmaubran.

Julie secoue la tête.

 — Je n’en sais rien. C’est très bizarre. Inutile. Marie est au-dessus de tout soupçon. intouchable ! Ah, il ne pleut plus !

Elle repousse le tampon dans son con.

 — Nous allons pouvoir travailler sur Clorinde...

Puis elle suggère à Pierre qu’il serait dans un état d’esprit plus serein pour la torturer s’il jouissait auparavant. Le journaliste admet qu’en effet, affranchi de la tension du désir, il serait plus à même de se concentrer. Une lueur provocante allume les grands yeux sombres de la jeune femme.

 — Voulez-vous m’enculer ? Ou préféreriez-vous que je vous taillâs une pipe ?

 — Taillasse, Julie, taillasse ! De grâce, martyrisez Clorinde, mais épargnez le subjonctif, fût-il imparfait !

Elle a un grand geste insouciant.

 — Va pour taillasse ! Ça ne répond pas à ma question. Me casserez-vous le cul ou vous sucerai-je ?

Le Dom écarte les mains avec un sourire engageant.

 — Pourquoi pas les deux ?

 — Si vous voulez !

 — Je terminerai dans votre bouche. John m’a confié votre faible pour les saveurs poivrées.

 — Mon Dieu, mon Dieu, ces petites villes de provinces sont de véritables pétaudières ! Autant renoncer à avoir une vie privée !

Ils rient. Pierre émet toutefois une réserve : il n’aura d’érection que s’il peut lui faire mal et l’humilier. La jeune femme n’y est pas opposée. Le goût de la soumission, de la souffrance, est chez elle une sensibilité très mineure qu’elle satisfait de temps à autre avec l’épicurisme éclectique du gastronome qui veut surprendre son palais blasé par des flaveurs inhabituelles. Elle commence à se dévêtir.

 — Aurez-vous besoin d’instruments ? Aiguilles, pinces, cravache ? J’ai une presse à seins redoutable. Les miens sont gonflés et hypersensibles pendant les règles. Vous pourriez tirer de moi des accents douloureux tout à fait bouleversants.

Elle est nue. Un corps superbe, élancé, aux lignes harmonieuses. Les seins, terminés par une large cocarde brune, quoique pesants, se redressent avec orgueil, allongés en un défi à la pesanteur. Le Dom masque mal son enthousiasme.

 — Je prends la presse ! Votre poitrine est magnifique, Julie. Ce sera un réel plaisir que de la broyer.

 — Je vais la chercher. J’en profiterai pour changer de tampon !

 — N’en faites rien. Gardez celui-là, il est bien mûr. À point. Nous l’utiliserons...

Un éclair de vice pur flambe dans les prunelles de la jeune femme.

 — Je vous fais confiance pour en tirer le meilleur parti ! Mais venez donc, vous verrez mon attirail ! C’est un peu en fouillis, mais c’est sympathique.

Il la suit dans un petit escalier qui mène au sous-sol de la villa. Julie pousse une porte en métallique, manœuvre un interrupteur, s’efface pour laisser entrer Pierre. La pièce, assez grande, est chaleureuse avec ses murs recouverts en lambris de pin naturel. Un petit lit recouvert d’une courtepointe en piqué de cretonne met une tache de couleur. Une chaise, une commode pansue et un gros coffre de marin achèvent l’ameublement. Dans un angle, se trouve une cage en fer assez grande pour que l’on puisse s’y tenir accroupi ou assis en tailleur. Pierre s’approche avec curiosité, éprouve la solidité des barreaux.

 — C’est là que vous enfermiez Babette lorsque vous deviez sortir ?

Les traits de Julie s’assombrissent à cette évocation.

 — Oui, c’est là. Je l’y laissais parfois vingt-quatre heures ou plus si mes occupations ou mes distractions l’exigeaient. À mes retours, elle poussait des petits cris de joie, s’agitait, haletait. Lorsque j’ouvrais la porte pour la libérer, elle rampait jusqu’à mes pieds pour lécher mes chaussures. J’allumais un cigare et je la laissais faire jusqu’à ce que sa servilité m’agace. J’écrasais mon cigare sur son dos pour la faire cesser.

Pierre approuve en silence, regarde autour de lui. Il remarque alors une chaîne passée dans une poulie fixée au plafond qu’il n’avait pas vue tout d’abord. À proximité, le parement de bois clair qui revêt les parois est maculé d’éclaboussures rouge sombre de sang séché. Julie suit son regard.

 — C’est là que je fouette mes amies... Suspendues par les poignets ou les chevilles. Parfois par les seins. J’adore, mais il y a des coquettes qui prétendent que ça abîme la poitrine. C’est vrai. Tout de même, certaines admettent que des seins flasques peuvent être bouleversants...

Le Dom désigne le sang qui imprègne les lattes.

 — Il semble que vous ayez la main lourde, parfois...

 — C’est si grisant de voir parfois l’épiderme délicat de leurs fesses gonfler, éclater, se fendre. Impossible de résister ! Et le sang qui ruisselle en filets jusque sur leurs cuisses frémissantes. Elles ne s’en plaignent pas, et la plupart en redemandent, même. Mais je parle, je parle, je n’ai rien à vous apprendre sur l’ivresse qui emporte les sens dans ces moments-là. Où est donc cette merveilleuse presse pour martyriser mes pauvres seins ? Tout est en désordre !

Elle ouvre et referme les tiroirs de la commode sans trouver ce qu’elle cherche. On entraperçoit un instant leur contenu hétéroclite. Des instruments spécialisés, spéculums, cravaches, godemichés divers, voisinent en désordre avec des ustensiles courants, mais dont l’utilisation est évidente, pinces à linge, à torchon, bougies, spatules, aiguilles à coudre ou épingles de sûreté.

Elle se redresse, hoche la tête.

 — Ah là là, quelle pagaïe ! Quand Babette était encore là, c’est elle qui se chargeait de nettoyer les instruments, de les entretenir, de ranger ce foutoir. Je n’avais pas à m’en soucier. Elle doit se trouver dans le coffre ! J’aurais dû commencer par-là.

Elle soulève le gros couvercle bombé qu’elle rabat contre le mur.

Pierre s’approche, curieux. Son regard s’éclaire à la vue d’une lanière de plus d’un mètre de long, lovée sur les objets qui emplissent la caisse. L’instrument de flagellation, gros comme un poignet d’homme au départ, s’amenuise de manière discontinue en une pointe effilée à l’aspect corné. Il est fait d’un cuir brunâtre, fripé et comme racorni en dépit de son évidente souplesse.

 — C’est la queue de raie que John a ramenée du Mexique ! Il vous l’a prêtée ?

Julie redresse la tête avec vivacité.

 — Oui. Je ne pensais pas qu’il l’avait montrée à quelqu’un d’autre. Il en est si fier.

 — Nous sommes assez intimes, John et moi. Il envisage de s’en servir pour fouetter Lætitia après l’avoir fait prendre en série par son équipage.

Le visage de Julie exprime une soudaine inquiétude.

 — Faites attention, Pierre. C’est un fouet terrible. Les proxénètes mexicains l’utilisent pour punir les filles de joie qui les ont trahis. Ou les exécuter !... John vous a peut-être raconté ?

 — Plus ou moins...

 — Ça se passe le plus souvent dans un hangar ou une grange isolée. La fille, pendue par les poignets, est frappée en présence des autres filles pour faire un exemple. Elle en meurt ou non. C’est selon la gravité de la faute qu’elle a commise. Ça ne dépend que de la durée de la flagellation. Aucune ne résiste plus d’une heure.

Julie se penche, passe un doigt songeur sur la lourde lanière.

 — De minuscules écailles coupantes, invisibles à l’œil nu... La peau est entamée dès le premier coup. Je vous en prie, Pierre, ne laissez pas John flageller Lætitia avec cet engin ! Pour me démontrer son efficacité, il a fouetté devant moi une petite roulure. Une jeune traînée que son chauffeur avait ramenée du Havre dans cette intention. Je me tenais à distance pour être hors de portée, mais des gouttes de sang giclaient jusque sur moi... C’était superbe. J’ai joui plusieurs fois sans me toucher ! Quand la correction a été terminée, il m’a demandé de pisser sur la fille. La chair était à vif, saignante des épaules jusqu’aux reins. Mon urine était huileuse de foutre !... La petite pute hurlait. Elle mettra des mois à s’en remettre. Bon, cette presse !

Pierre secoue la tête avec une expression préoccupée.

Un instant plus tard, ils sont de retour dans le living avec l’instrument. Il est constitué de deux mâchoires indépendantes, montées sur une courte barre articulée, et que l’on peut resserrer à l’aide des tiges filetées pourvues d’écrous papillons. L’originalité réside dans de grosses vis terminées par un manillon qui permet des les manœuvrer. Elles repoussent, sur les faces internes des mors, des plaques qui y sont encastrées pour ne pas faire saillie en usage normal. Ce dispositif, explique Julie, permet d’exercer des pressions additionnelles de surface restreinte lorsque les seins sont déjà écrasés. Elle lui tend le mécanisme, recommande :

 — Soyez prudent. On peut causer de graves lésions internes. J’ai déjà blessé deux filles avec ça. Grâce à Dieu, un de mes amis, médecin, dirige une clinique privée. J’ai pu les faire soigner sans qu’elles aient à répondre à des questions embarrassantes. Ce fut une stupidité de ma part. Une action tout à fait inutile. Elles avaient déjà perdu connaissance quand j’ai continué à serrer.

 — Soyez tranquille. Je ne veux pas vous mutiler ! Mais je ne peux bander sans ce genre de pratiques !

Elle a un petit rire de moqueur amicale. Ses yeux noirs pétillent de malice.

 — Lætitia prétend que vous avez la plus grosse bite de Deauville !

 — C’est son fantasme ! Encore faut-il que je bande. Êtes-vous prête ? Je vais vous frapper.

 — Où ?

 — Au bas-ventre.

 — C’est un peu fruste. Primaire même, non ?

Pierre dit que cela lui est tout à fait égal. Une peur mêlée d’amusement se lit dans les yeux de Julie. Elle retient son souffle, bat des paupières pour signifier son accord. Le direct plongeant qu’il lui envoie juste au-dessus du pubis, la prend au dépourvu. Ses yeux s’agrandissent de façon démesurée, soudain brouillés de larmes tandis que ses poumons se vident dans un râle bref. Les mains crispées sur son abdomen, elle s’affaisse à genoux comme dans un film projeté au ralenti. Par un effort qui mobilise toute sa volonté, elle parvient à esquisser un sourire.

 — Ça f... Ça fait mal ! Mais c’est... intéressant.

 — Oui, chaque fois, c’était le même étonnement douloureux dans le regard de Lætitia. J’adorais. Mais depuis qu’elle est enceinte, je ne peux plus me permettre certains gestes. Grâce à Dieu, il y a tout de même des compensations et, de toute façon, elle va bientôt vêler.

Un élancement plus vif fait grimacer la jeune femme qui masse son hypogastre douloureux.

 — C’est pour dans six semaines, n’est-ce pas ?

 — Oui, sept au plus.

Le Dom observe avec satisfaction le beau visage énergique et régulier, pour l’instant altéré par le mal qui irradie depuis son abdomen jusque dans ses seins durcis par l’excitation. Elle trouve la force de plaisanter d’une voix mal assurée, entrecoupée :

 — Dr... Droit vers la matr... Vers la matrice, n’est-ce pas ?

 — C’est encore ce qu’il y a de plus rapide et de plus efficace pour mettre une femme en condition avant une séance. J’ai remarqué qu’elles endurent davantage et plus longtemps après une agression de cet organe qui les fonde dans leur féminité.

 — À moins... À moins qu’il s’agisse chez vous d’un... œdipe mal résolu ?

 — Une psychatrice ?

Elle esquisse un sourire d’acquiescement condescendant pour le calembour. Pierre convient que c’est fort possible sinon certain, mais qu’il ne perdra pas une seconde à le résoudre.

 — Savez-vous qu’il m’arrive de perdre du foutre de façon spontanée, tant mes érections sont violentes lorsque je flagelle le ventre de Lætitia ? En fait, je ne serai jamais assez névrosé ! Je serais bien sot de renoncer à des secousses aussi délicieuses de ma psyché au nom d’une santé mentale dont on cherche encore l’étalon de référence !

 — Comme vous avez raison, Pierre.

 — Tout à fait. Debout, putain !

Il ponctue son injonction d’une paire de gifles qui fait ballotter la tête de la jeune femme, empourpre ses joues. Elle se relève avec difficulté, demeure un instant pliée en avant, puis se redresse, expire avec lenteur. Pierre ne lui laisse pas le temps de reprendre son souffle.

 — Otez le tampon.

Jambes fléchies, cuisses ouvertes, Julie extrait la protection gonflée, imbibée, qui conserve la forme « en poire » du vagin. Sur l’ordre du Dom, elle la place en totalité dans sa bouche et referme les lèvres. Le cordonnet, en partie rougi, pend jusque sur le menton. Pierre est satisfait.

 — Très bien. Goûteux, je suppose ? N’ayez pas peur de le rouler sur votre langue. Mâchez au besoin pour en exprimer le suc ! À quatre pattes, morue !

Sous l’insulte, les prunelles étincellent d’une rage qui s’efface, aussitôt submergée sous les assauts d’un violent trouble sensuel. Elle prend la posture désirée. Ses longues et superbes mamelles ballottent sous elle. Les bouts durcis par l’excitation frôlent presque la moquette. Le Dom, songeur, les agace du bout de sa chaussure. La poitrine moelleuse, étirée par son propre poids, valse, s’entrechoque avec des bruits doux et soyeux. Puis il place les presses. Les seins allongés s’engagent sans difficulté entre les lourdes mâchoires de bois qui se referment sur leur naissance tandis que Pierre tourne les écrous. La chair congestionnée par la pression fait bientôt saillie, d’un rouge sombre qui absorbe et diffuse les taches plus foncées des aréoles. Julie gémit, ondule, creuse les reins pour tendre ses fesses dans une invite obscène.

 — Oh, que ça fait mal... Ils sont si sensibles en ce moment... La vâaache, que c’est bon !... Je suis sotte de ne pas me faire torturer plus souvent... Soyez cruel, Pierre, faites-moi très mal, merde, quoi ! Les vis !... Les vis !... Oh, les vis...

Autant par curiosité que pour répondre au désir de souffrance exprimé sans ambiguïté par sa partenaire, Pierre tourne au hasard quelques-unes des grosses vis qui perfectionnent l’engin. Il se prend au jeu. On devine sans mal les pièces de bois sortir de leur logement, écraser peu à peu les glandes qui, comprimées par l’action des presses principales, ne peuvent fuir ce broiement supplémentaire. Tout le corps de la jeune femme frémit, envahi par la douleur qui émane de sa poitrine. Un quart de tour ici, un autre là. Jusqu’à ce qu’un cri strident échappe à Julie. Elle halète.

 — At... Attention, Pierre... Je... Je crois que nous arrivons à un point limite.

 — Très bien, très bien, voulez-vous que j’en desserre quelques-unes ?

 — Non, non ! C’est très bien comme ça, mais je pense qu’il ne faut pas aller plus loin. Je comprends que ce soit frustrant pour vous. Une autre fois, peut-être. À présent que nous sommes réconciliés, pourquoi ne pas organiser quelque chose à trois, avec Lætitia, un de ces soirs ? Mais j’ai trop d’occupations importantes en ce moment pour me permettre un séjour en clinique...

 — Négocier les actions de Marie avec John Worther, par exemple ?

 — Ce n’est pas le moment, Pierre. C’est indécent.

 — Vous avez raison, veuillez m’excuser, Julie. Je vais vous enculer.

Il sort sa bite en érection. Le membre est d’une longueur et d’une grosseur très au-dessus de la moyenne. À sa vue, Julie creuse les reins, gémit. Sa croupe tendue, dorée par les séances d’ultraviolets, s’offre, fastueuse et entrouverte. De ses pouces, il sépare les masses brûlantes, frémissantes dès ce premier contact. La raie est veloutée d’un épais duvet qui se concentre en couronne autour de l’anus qui forme une large tache brune, striée de plis concentriques, creusée en son centre d’une dépression plus rouge.

 — Vous avez dû accueillir une grande quantité de bites dans votre cul, n’est-ce pas ?

Elle tourne la tête, regarde le journaliste par-dessus son épaule, approuve :

 — J’ai été beaucoup enculée, en effet. La plupart du temps en partouzes. Quand je n’étais encore que stagiaire chez Andersen et Cample, il était essentiel pour ma carrière que j’établisse des relations avec les gens importants. Mais c’est fini à présent.

Julie explique que, depuis deux ans, c’est-à-dire depuis qu’elle est membre du Hecate’s, plus aucun homme ne l’a prise par-là. Le Dom saisit les hanches pleines, ajuste son gland au sphincter et imprime à ses reins une poussée sèche, en même temps qu’il attire à lui le bassin que l’impatience anime d’une houle suggestive. L’orifice offre une infime résistance, puis cède. La bite s’est enfoncée des deux tiers dans le cul de la jeune femme. Une seconde secousse suffit pour coller le ventre de Pierre aux fesses de Julie. Elle exprime un râle de satisfaction bestiale, enfouit sa tête dans ses bras repliés, tandis qu’il entame un va-et-vient lent qui amène à chaque retrait le gland à l’orée de l’anus écarquillé, soulevé en une taupinière obscène. Juste en dessous, le con bave, dégorge ses produits. Comprimé de l’intérieur par la bite qui comble la cavité voisine, il en sort un sang grenat. A ces coulées compactes, s’ajoutent comme un verni, l’émail incolore de la sève élaborée par ses glandes de Bartholin qui bossellent les muqueuses à l’entrée du vagin, grosses et dures comme des petites châtaignes.

Des spasmes d’une intensité croissante agitent la jeune femme. Ses seins, solidarisés et alourdis par les presses, brinquebalent sous elle. Elle avertit, très maîtresse d’elle-même en dépit du plaisir qui la gagne :

 — Je jouis, Pierre.

 — Parfait ! Je suis moi-même sur le point de perdre mon foutre. Une simultanéité de vieux couple ! C’en est presque accablant.

Il se retire du cul, examine sa bite recouverte d’une pellicule gluante et limpide, vierge de tout résidu suspect qui aurait pu siéger dans le côlon de sa partenaire. L’orifice demeure béant. Plutôt que de se refermer, il s’élargit avec des palpitations lentes sur la cavité rouge révélée jusqu’au fond de l’ampoule rectale épanouie.

 — Grands dieux, quel gouffre ! Désolé, Julie, mais votre goût dépravé pour les épices restera insatisfait. Vos intestins sont vides, ma chère Julie !

Elle a un petit geste résigné de sa main qui émerge de la chevelure brune répandue sur le sol.

 — Je m’en doutais un peu, à vrai dire. Je chie le matin, et nous ne sommes encore qu’à la mi-journée. Tant pis, la prochaine fois, je me ferai enculer à l’aube ! Venez, Pierre, je suis tout de même impatiente de sucer votre bite.

Elle se redresse, appuyée sur les paumes. Avec un mouvement goulu ses lèvres happent le gland que le Dom lui présente.

 — Ne soyez pas si avide. C’est d’un vulgaire ! On dirait une de ces filles en sueur et excitées qui font des fellations dans les toilettes des mauvais night-clubs !

Il la saisit par les cheveux et, d’une torsion impitoyable, la contraint à absorber sa bite jusqu’à ce que celle-ci s’encastre dans l’arrière-gorge. Un haut le cœur écarquille le gosier. Le Dom s’engage un peu plus. Les contractions spasmodiques des muscles constricteurs et élévateurs du pharynx massent son gland, précipitent sa jouissance. Il perd son foutre dans l’œsophage de la jeune femme qui suffoque, violette, les yeux exorbités.

Pierre maintient sa prise jusqu’à la dernière giclée, puis il lâche la chevelure.

 — Ça suffit, morue !

Il repousse Julie du pied. Elle s’affale en arrière. Dans sa chute, les presses qui meurtrissent ses seins heurtent le sol. Son cri perçant se mue en une quinte. Le sperme reflue dans ses fosses nasales, s’écoule de ses narines comme une morve blanchâtre qu’elle recueille sur sa lèvre d’une langue machinale dès que sa toux s’apaise.

Un moment plus tard, Julie, rhabillée, enfile sa veste. de ciré jaune vif, et coiffe son chapeau de marin assorti.

 — Les seins me font très mal. La douleur descend jusque dans mon utérus. J’ai l’impression qu’il a doublé de volume ! C’est peut-être votre coup de poing.

 — Mais non, mais non.

 — Si vous le dites. Clorinde doit être à point, à présent. J’espère qu’elle a attrapé une bonne bronchite.

 — Vous aurez peut-être cette chance !

Il enfile l’imperméable, laisse sa bite pendre hors de sa braguette ouverte.

 *

Le vent est tombé mais une bruine insistante, si fine qu’elle ne se distinguait de l’intérieur, continue de tomber. Les mouettes dansent, vont et viennent, se laissent tomber vers la mer, reprennent leur essor, un éclair argenté et ruisselant au bec. Les plus hardies survolent de près la terrasse, leurs grandes ailes déployées.

 — Bonjour, Clorinde. Vous êtes transie. Très beau, ces veines mauves sous votre peau blanche... Et très... excitant.

 — Bonjour, Pierre... Je n’aurais jamais imaginé que vous me verriez un jour dans cette situation !

 — J’avoue que je suis aussi surpris que vous. Vous m’avez toujours paru si réservée. Rien de commun avec la viande à partouzer que je découvre aujourd’hui.

Elle frémit, ondule, pose un regard chaviré de passion sur Julie qui lui caresse la joue avec le dessus des doigts, se penche pour effleurer ses lèvres d’un baiser.

 — C’est bon d’être insultée en votre présence, Julie. Je ne sens plus mes épaules, vous savez. Ni le godemiché dans mon con, ni même le froid dans mon corps. Je ne sens plus rien d’autre que mon amour pour vous.

 — Je vous aime aussi. Il va pisser sur vous. Ça vous réchauffera un peu, mon pauvre amour glacé.

Un murmure inintelligible pour le Dom. Frémissement imperceptible des lèvres qui chuchotent à l’ourlet rose de l’oreille des mots presque inaudibles. Les mouettes crient, se poursuivent dans un ballet incessant.

Clorinde reprend à l’intention de Pierre.

 — Je compte sur votre discrétion pour ne pas rapporter cette scène à papa. Il ne m’a pas pardonné mes refus de céder aux exigences érotiques de Worther ! Il m’en voudrait à mort s’il apprenait que je me fais torturer et enculer.

Une surprise feinte hausse avec drôlerie les sourcils du journaliste.

 — Pourquoi êtes-vous aussi sûre que je vous enculerai ?

Un sourire illumine le visage fatigué de la jeune femme, épuisée d’avoir dû résister au froid.

 — Julie me l’a affirmé. Vous serez le premier homme à enfoncer sa bite dans mon cul.

Le Dom éclate de rire et déclare qu’il n’aura plus, alors, qu’à s’exécuter.

 — Ce que femme veut...

Clorinde termine pour lui.

 — Dieu le veut ! Vous savez, papa ne m’a jamais aimée. L’amour est un mot vide de sens pour lui. Il ne connaît que l’argent, encore l’argent, et toujours l’argent ! C’est lassant, quoi, merde ! Il y a tout même autre chose dans la vie. Quel butor ! _ Pierre approuve sans trop se compromettre — car une éventuelle réconciliation du père et de la fille n’est pas à exclure — et l’assure de sa totale discrétion. Elle le remercie pour sa compréhension.

 — Il paraît que votre bite est énorme. Montrez-la-moi.

Le Dom sépare les pans du vieux trench-coat. Clorinde doit se tordre le cou pour apercevoir la verge qui pend, longue, molle et rose pâle. Un sourire très doux joue sur les lèvres bleuies de la jeune femme, découvre l’émail sans défaut de sa dentition parfaite.

 — Elle est belle. C’est donc la bite qui forcera mes fesses...

Julie intervient.

 — Cessez ces niaiseries ! Pierre, soyez gentil, pissez sur cette conne.

 — Avec plaisir. J’allais vous demander, d’ailleurs, où étaient les toilettes. Je n’aurais pas cru qu’elles se trouveraient sur la terrasse !

 — Farceur !

Ils rient. Clorinde ferme les yeux. Elle doit être assaillie par un trouble violent, car ses narines fines et délicates palpitent tandis qu’une respiration plus rapide passe ses lèvres. Le Dom dirige sa bite vers la jeune femme entravée qui, paupières closes, attend d’être souillée. Le jet éclabousse d’abord les flancs, puis arrose les seins, remonte vers la figure, frappe les yeux, le nez, la bouche qui s’entrouvre. L’urine bouillonne contre les dents, puis y pénètre. Des pulsations animent la gorge blanche à chaque gorgée avalée. Les dernières gouttes se perdent dans le crachin tenace. Julie applaudit.

 — Bravo ! Bravo ! C’était superbe ! Maintenant... Elle saisit un des petits seins lourds et pointus de son amie et tire dessus sans ménagement. La mamelle se déforme, s’allonge sous les tractions répétées.

 — Pierre, passez-moi une aiguille, s’il vous plaît. Une longue pour traverser de part en part. Vous pouvez en faire autant à l’autre, si le cœur vous en dit.

 — Pourquoi pas ?

Il choisit sur la table, parmi les instruments trempés de pluie, une longue et grosse aiguille qu’il tend à Julie, puis en prend une pour lui-même. Julie qui n’a pas lâché le mamelon, le regarde.

 — Ensemble ?

 — Ensemble.

Il pince le bout du sein qui se trouve de son côté, tire, présente l’aiguille qui s’incruste un peu dans l’épiderme emperlé de pluie. Julie fait de même.

 — À trois. Un... Deux...

À ce moment, comme si elle l’avait retenue jusque-là pour éviter le supplice, une toux rauque secoue Clorinde.

 — Je... Je crois que je me suis enrhumée. C’est bête, n’est-ce pas ? Peut-être serait-il préférable que je rentre au chaud.

Elle les regarde l’un et l’autre avec des yeux déjà brillants de fièvre.

La captive est libérée, puis on regagne l’intérieur de la maison. Julie ne veut pas s’occuper de Clorinde. Pas encore. Elle explique que les symptômes ne sont pas assez aigus.

 — Voyez plutôt, elle n’en est qu’au début ! Tout juste mal fichue, pas assez de fièvre !

Pierre fait remarquer qu’elle semble déjà bien atteinte. Julie hoche la tête avec une moue sceptique. Selon elle, Clorinde ne sera pas « à point » avant le lendemain.

L’intéressée, debout dans le living, écoute ces commentaires dans une attitude soumise, les yeux baissés, les bras le long du corps. Il lui a été interdit de s’asseoir, à cause de ses vêtements trempés. La jupe, le chemisier, alourdis d’eau, collent à son corps. La marque rouge des menottes se voit encore à ses poignets fins. Elle est très pâle, agitée de frissons. Julie lui lance un regard moqueur.

 — Vous avez un aspect misérable ! C’est à mourir de rire !...C’est tout de même une situation plutôt ridicule pour une jeune femme de son âge. Ne trouvez-vous pas, Pierre ?

Clorinde tousse. Julie hausse les épaules.

 — Elle fait son intéressante ! Ah, Pierre, j’imagine déjà l’odeur de son corps brûlant et moite après une nuit d’un mauvais sommeil déchiré de quintes. Le goût fort de son con fiévreux.

 — Toujours votre attirance pour les saveurs puissantes !...

Elle rit.

 — Pour l’instant, je n’ai plus envie de la voir ! Voudriez-vous me débarrasser de cette conne enrhumée lorsque vous partirez, et la ramener au Hecate’s ?

 — Avec plaisir. J’allais prendre congé. Voyez-vous un inconvénient que je m’amuse avec elle sur le chemin du retour ?

Julie dit qu’il peut faire ce qu’il veut.

 — ... mais ne l’abîmez pas trop tout de même ! Je compte la torturer demain, dans sa chambre au Hecate’s.

Sur le pas de la porte, elles s’embrassent avec passion.

 — Je vous aime, Clorinde. Je vous veux épuisée et fiévreuse demain, ma tendre amie...

 — Je vous aime tant, Julie... Je ferai tout ce qui est en mon pouvoir pour être aussi malade que possible...

Un interminable baiser soude encore leurs bouches.

 *

Pierre ne fait pas monter Clorinde tout de suite dans l’Austin Healey. Elle doit grelotter dans le vent et sous la pluie pendant qu’il fouille dans le coffre. Les pointes pâles de ses seins transparaissent sous le tissu mouillé du corsage. Le Dom ramène une grande serviette de plage dont il recouvre avec soin la place avant.

 — J’ai fait refaire ces sièges. Ce serait sot de les endommager.

 — Bien sûr, Pierre, vous avez tout à fait raison.

Il invite la jeune femme à monter et s’installe au volant. Une épaisse veste de tweed, une longue écharpe blanche de cashmere et sa casquette le protège du froid. À peine a-t-il démarré, qu’il demande à Clorinde d’ouvrir la vitre de son côté.

 — Cela ne peut qu’aggraver votre début de bronchite et satisfaire Julie, non ?

Elle tourne la manivelle avec vivacité. Des tourbillons d’air froid chargé d’eau s’engouffrent dans l’habitacle.

 — Tout à fait. J’espère que je serai aussi malade qu’elle le désire...

 — Je l’espère pour vous deux... C’est une expérience un peu risquée, mais intéressante, après tout. Ouvrez votre chemisier, exposez vos seins.

Elle obéit. Ils roulent dans la campagne. De temps à autre, on entraperçoit la mer et le ballet incessant des mouettes, qui strie le ciel bas. Deauville n’est pas loin. Le soir tombe. Le Dom sans détourner son attention de la conduite, ouvre sa braguette, sort sa bite.

 — Branlez-moi.

La main de Clorinde s’active avec douceur. La pluie redouble, chassée en filets frémissants par les courts essuie-glaces. Un peu plus loin, Pierre engage le véhicule dans un chemin de traverse et stoppe après une centaine de mètres à la sortie d’une courbe qui masque la route.

 — Fermez la glace. Descendez.

Le Dom demande à Clorinde de s’allonger sur le capot et de relever sa jupe sur ses reins. Ses seins se plaquent à la tôle chaude. Elle gémit de plaisir, tousse, envoie ses mains derrière elle pour se trousser jusqu’à la taille. Ses fesses laiteuses sont comme une lueur dans la lumière de cette fin de journée grise. La pluie les cingle, ruisselle le long de ses jambes au galbe parfait, jusqu’à ses ballerines détrempées et maculées de boue. Pierre se penche à l’intérieur du véhicule, prend une cravache dissimulée sous le siège. Pendant plus d’un quart d’heure, il frappe la croupe superbe qui, peu à peu, rosit puis vire à l’écarlate. Des râles de plaisir échappent à la jeune femme qui embrasse l’avant de l’automobile de sport de ses bras étendus. À la fourche de ses cuisses, son con palpite, secrète une sève épaisse qui englue l’intérieur des cuisses, se mêle à la pluie. Pierre jette la cravache dans la voiture.

 — Ça suffit, sinon, c’est moi qui vais m’enrhumer ! Clorinde se redresse.

 — Au nom de Julie, je vous remercie de m’avoir battue.

Elle s’apprête à remonter quand Pierre l’arrête d’un geste.

 — Attendez !

Il retourne au coffre et en sort cette fois une longueur de fil de fer barbelé roulé en boucles. Il arrange l’enroulement en une spirale approximative qu’il brandit en direction de la jeune femme. Cette dernière de cache pas une certaine appréhension.

 — Allons, allons, ne soyez pas douillette ! Je m’en sers pour brider le ventre de mon épouse depuis qu’elle est enceinte. Elle adore ça. Tout au moins, c’est ce qu’elle affirme ! Je ne demande qu’à la croire. En tout cas, ça lui fait très mal et c’est tout à fait drôle de voir les gouttes de sang parcourir son énorme ventre !

Il dispose la couronne épineuse sur le siège.

 — Asseyez-vous. Gardez votre jupe relevée.

 — Mon cul va saigner ! Ça risque de traverser la serviette et de tacher le cuir du siège.

 — Je m’en contrefiche. Montez !

Il la gifle. Elle s’installe, crie, tousse, crie encore quand les ergots métalliques entament la chair tendre de ses fesses.

Ils regagnent la route. Clorinde très raide, la main crispée sur la poignée intérieure de la portière, évite de faire le moindre mouvement, se retient de tousser autant qu’elle le peut, mais chaque irrégularité de la route incruste un peu plus les ardillons dans son cul. Chaque virage est un supplice. Pierre lui jette un rapide regard latéral.

 — Alors ? Qu’en pensez-vous ?

 — Je sens que la peau a crevé par endroits. Je suis heureuse de souffrir pour Julie... Vous enserrez fort le ventre de votre épouse ?

 — Oui. Il faut au moins que des bourrelets se forment à chaque tour pour que je sois satisfait.

 — Comme elle doit vous aimer !...

Ils ne disent plus rien pendant un certain temps, puis Pierre demande d’un ton détaché :

 — Étiez-vous avec Julie, la nuit dernière ?

 — Non. Je l’eusse aimé, mais Julie l’a consacrée à son ancienne amie qui venait de rompre avec elle.

 — Babette ?

 — Oui. Vous la connaissez ?

 — Un peu. Ce n’est pas courant d’offrir une dernière nuit d’amour en cadeau de rupture !

 — Babette quittait Julie pour devenir pensionnaire au Hecate’s Salon. Elle avait tenu lui offrir une ultime nuit d’amour. Elle était prête à aller très loin. Julie avait emprunté à John un fouet spécial pour une flagellation qui laisserait un souvenir dans sa chair. Elle me l’a montré cet après-midi...

Peu après, Clorinde, les fesses en sang sous sa jupe trempée, les yeux brillants de fièvre et secouée d’une toux rauque, descend de l’Austin Healey qui stoppe un instant devant le Hecate’s Salon.

V

Jérôme et Lætitia, raccompagnent Georges et Marguerite Bordier-Langard jusque sur le perron, répondent aux signes amicaux que la femme leur adresse par la lunette arrière de la Rolls. Une Phantom V vieille de trente ans que Georges n’échangerait pas contre une douzaine de Corniche neuves. Le seul trait de bon goût que Pierre lui reconnaisse. Dès que la grosse limousine a disparu, il manœuvre la télécommande du portail qui se referme en silence. Le couple regagne l’intérieur de la maison, où Odile s’affaire à débarrasser la salle à manger.

 — Quels raseurs ! Les commentaires de ce plouc pendant que vous léchiez sa grosse vache de femme étaient accablants ! J’ai bien cru qu’ils ne se décideraient jamais à partir !

 — Vous êtes injuste, Pierre, Marguerite est très chou !

 — Ne soyez pas ridicule, c’est une grosse dondon rougeaude et sans éducation ! Elle a des bagues aux deux mains ! Je peux comprendre que vous aimiez lécher son vieux con plein de pisse, mais tout de même !

Lætitia a un petit rire de gorge.

 — Elle est très goûteuse, en effet. J’aimerais lui demander de s’asseoir sur ma figure... Suffoquer sous son cul énorme, mais elle est si naïve, elle ne comprendrait pas ! Souvenez-vous comme elle était timide, la première fois que je l’ai embrassée et que je l’ai léchée devant vous et Georges. On aurait dit une toute jeune fille. Elle est allée aux toilettes pour ôter sa culotte ! Ensuite, c’est à peine si elle osait remonter sa jupe et écarter les cuisses. Elle m’a avoué qu’elle n’avait jamais connu le plaisir auparavant. C’est touchant, non ? Il est compréhensible qu’elle se fasse une joie de venir nous voir. Je suppose que son mari ne doit pas avoir beaucoup d’imagination.

 — Ah, quelle conne ! On dirait la confession d’une lectrice d’un de ces journaux féminins à grand tirage qui font dans le scabreux maîtrisé !

Il gifle Lætitia qui frotte sa joue avec un sourire sale tandis que des lueurs malsaines polluent ses prunelles sombres. Le Dom ricane.

 — Votre insondable sottise m’épate toujours ! J’en ai plus qu’assez de ce rituel saphique chaque fois que nous les rencontrons !

Ce qui excède Pierre, depuis le jour — qu’il regrette ! — où il a essayé d’entraîner le couple dans une partie carrée qui eût étayé leurs relations, ce sont les yeux égrillards et le sourire salace de Georges quand ce dernier propose d’une petite voix flûtée : « Peut-être pourrions-nous fumer un cigare, mon petit Pierre, pendant que les dames feraient des polissonneries ? » C’était tout ce que Pierre avait obtenu. Lorsqu’il avait dit, alors que Lætitia, enfouie sous la jupe de Marguerite, léchait déjà depuis un moment : « Nous pourrions les baiser, non ? », son puissant invité avait feint de ne pas entendre. Le Dom n’avait pas insisté, et Lætitia était restée plus d’une heure agenouillée entre les cuisses de Marguerite qui poussait des petits cris étonnés et ravis.

L’univers érotique de Georges Bordier-Langard, soixante-quatre ans, patron du plus grand élevage industriel de volailles du pays et plus gros propriétaire foncier du département, est peuplé de « polissonneries ». Des grivoiseries qu’il prend pour du raffinement et qui lui masquent ses coïts expéditifs et ses orgasmes de verrat.

Lætitia porte une robe courte de pongé noir, coupée pour mettre en valeur ses formes pleines de femme enceinte. Deux longues échancrures latérales laissent voir, au hasard des mouvements, le ventre nu et gonflé. Pierre s’est inquiété de ce qu’on puisse distinguer des marques de flagellation. Lætitia a dit que non, que ce serait très mignon au contraire, car on pourrait croire à des vergetures... Le Dom a renoncé à discuter.

Elle hausse les épaules, fait quelques recommandations à Odile. La domestique, une pile d’assiettes dans les mains, demande à sa jeune patronne si elle doit venir la branler quand elle aura terminé de ranger.

 — Non, pas ce soir. Mais je vous rejoindrai peut-être dans votre chambre quand monsieur sera endormi. Vous pouvez vous déshabiller et vous coucher, mais ne vous lavez pas le con et abstenez-vous de pisser, je peux avoir des envies...

Elle rejoint le Dom à l’étage, où se trouve la chambre à coucher.

Le Dom, déjà en pyjama, examine le contenu d’une armoire qui recèle les instruments qu’il utilise pour torturer Lætitia. Tandis qu’il fait son choix, la jeune femme se déshabille, passe une nuisette ouverte sur le devant et dont les pans s’écartent sur son gros ventre marbré de traces de flagellation plus ou moins récentes.

 — Je suis à vous tout de suite, Pierre.

 — Dépêchez-vous, darling, ça m’excite tout de même de voir avec quelle avidité vous léchez le con de cette vieille truie !

Lætitia disparaît dans la salle de bains attenante où elle procède à une toilette minutieuse de son con, suivie d’une injection antiseptique. Lorsqu’elle revient, Pierre pose quatre pinces à linge à chacune de ses aréoles très larges et sombres, et un cinquième aux tétins. Puis il saisit une cravache mince et souple, en tapote la paume de sa main.

 — En position, morue !

Elle rabat la nuisette de part et d’autre de ses mamelles garnies qui reposent, lourdes, sur son estomac proéminent, et met les mains sur sa tête. Sa chevelure de jais tombe en cascade sur ses épaules. La schlague siffle et percute avec précision une pince qui vole à l’autre bout de la pièce. Un cri bref échappe à Lætitia. Pierre hoche la tête.

 — Vous devenez de plus en plus endurante. C’est bien. Nous pourrons bientôt passer à un stade supérieur...

Il vise une deuxième pince, suspend son geste, pouffe.

 — Je me suis retenu pour ne pas dire à Georges que j’avais pissé sur sa fille cet après-midi même !

L’étonnement hausse les sourcils de Lætitia.

 — Je croyais qu’elle était pensionnaire au Hecate’s.

 — En effet, mais c’est un Cygne, elle va et vient comme elle veut.

 — Ah, je ne savais pas. Vous l’avez rencontrée en ville ?

 — Non. Chez votre chère amie Julie... Elle était en train de la torturer sur sa terrasse, et elle m’a convié à participer.

 — Vous êt... Aïe !

Sous l’impact précis, une pince se détache de l’aréole et va atterrir sous la commode après avoir heurté le mur. Lætitia amorce le mouvement aussitôt maîtrisé de porter la main à sa mamelle douloureuse. Un coup de cravache, léger mais très sec, sur la joue sanctionne ce manque de self-control.

 — Veillez à garder votre sang-froid. Ce genre de réflexe a quelque chose d’animal qui me répugne. Oui, je lui ai rendu visite.

 — Pourquoi ? Vous la détestez !

 — Je la soupçonnais d’avoir tué Babette Jiickendonk. Le visage de Lætitia se tend, ses paupières se froncent de façon imperceptible.

 — Et alors ?

C’est à peine si son visage se crispe quand une troisième pince saute, celle qui tenait au tétin droit,

- — Je comprends que vous soyez bouleversée, mais Julie Grandrebec est bien la meurtrière de Babette.

 — Qu’est-ce qui vous permet d’en être aussi sûr ?

 — Elle ne me l’a pas avoué d’une façon formelle, mais c’est tout comme. On aurait dit qu’elle voulait que je comprenne. Elle m’a montré la potence où Babette a été attachée pour être fouettée à mort. J’ai vu le sang sur le mur, et le fouet qu’elle a utilisé. Il s’agit de cette terrible queue de raie que Worther a rapportée du Mexique et que les maquereaux utilisent là-bas, pour châtier ou exécuter les putains fautives. John la lui a prêtée...

En deux coups de cravache croisés, si rapides qu’ils se confondent presque, les deux dernières pinces du sein droit sont arrachées. Cette fois, les yeux de la jeune femme s’embuent de larmes qui perlent au coin des paupières quand ses longs cils veloutés battent.

 — Ce... Ce ne sont pas des preuves... Tout au plus des présomptions. Je ne peux pas croire que Julie soit coupable.

Le Dom reconnaît que c’est exact puis, d’un coup de poignet désinvolte, il s’en prend aux pinces qui ornent encore l’autre sein. Un coup par-dessous. Entraînée, la mamelle saute et retombe avec de longs tremblements. Une secousse douloureuse pour Lætitia qui grimace.

 — Je savais tout, au sujet de Babette qui vivait séquestrée chez elle. Mais pourquoi aurait-elle fait une chose aussi horrible ?

Pierre révèle la décision de Babette de rompre pour devenir pensionnaire du Hecate’s où elle avait rencontré Aliénor, une Pouliche dont elle était tombée amoureuse sur-le-champ.

 — Julie n’a pas supporté cet abandon. Elle aimait Babette à la folie.

 — De là à la flageller à mort...

C’est alors que Pierre avance l’argument décisif.

 — J’ai ramené Clorinde au Hecate’s quand je suis parti de chez Julie. Pendant le trajet, elle m’a raconté que Babette Jiickendonk avait accepté de passer une ultime nuit d’amour avec Julie. Elles sont donc reparties ensemble, et, le lendemain matin, on trouvait le cadavre de Babette dans une poubelle du Hecate’s. Je pense que c’est assez pour établir la culpabilité de Julie, non ?

Tandis que Lætitia réfléchit à ce qu’il vient de lui révéler, Pierre, en quatre coups précis, débarrasse l’aréole des pinces qui y sont incrustées. Des grognements sourds ponctuent chaque impact. Quand c’est fini, il examine les bouts où les mâchoires de bois ont laissé des marques en creux. Lætitia bombe le torse.

 — Pourquoi dans une poubelle du Hecate’s ?

 — C’était à coup sûr le prix qu’avait exigé Worther en échange de son fouet. Attirer l’attention des médias sur le club pour fragiliser Marie. Elle est actionnaire importante de Gotha, et vous n’ignorez pas qu’il veut racheter le journal...

Lætitia hoche la tête, le regard baissé sur ses aréoles mâchurées.

 — Qu’allez-vous faire, Pierre ?

 — Vous flageller le ventre. Je n’ai pas eu le temps de la faire ce matin. Allongez-vous.

 *

Les nuages ont disparu. Un soleil printanier répand sa tiédeur sur le terrain de golf. Le putter frappe la balle qui file sur le gazon ras, passé chaque matin au rouleau, s’engage entre les cuisses écartées d’une fille, tombe avec précision dans son long con rasé et grand ouvert. C’est à peine si une légère crispation altère ses traits quand l’objet heurte son col de l’utérus. Ses fesses sont incrustées, moulées dans le green découpé de façon que le vagin, maintenu béant par un spéculum développé aux limites de son mécanisme, affleure la surface. La terre ajustée à la chair presque sans solution de continuité. Un exploit technique des employés chargés de l’entretien. Elles sont neuf, réparties à intervalles de deux ou trois cents mètres sur le parcours. Toutes des clones de Babette Jiickendonk. Des prostituées sélectionnées dans les maisons closes d’Europe du Nord pour leur ressemblance avec la jeune Hollandaise assassinée. Coiffées et maquillées pour la circonstance, habituées à satisfaire les fantaisies les plus insolites, elles sont capables d’observer une immobilité totale jusqu’à l’ankylose. Grandes, blondes, avec des yeux gris au regard dur. Leurs cheveux tombent en mèches raides sur le gilet de cuir noir ouvert pour exhiber leurs seins disproportionnés, gonflés au silicone, accrochés à leur torse mince et nerveux comme des ballons prêts à crever. Leur seul vêtement, avec une haute casquette à visière, elle aussi de cuir noir. Chacune retient entre ses dents, avec un sourire de louve, un long cigare. Certaines, enfouies moins profond, proposent leur anus distendu par des écarteurs, à l’adresse des golfeurs.

Les quelques invités présents sur le parcours privé de sir John Worther, saluent avec des applaudissements discrets, le putt impeccable de Jérôme qui laisse le trou avec un par de cinq coups. Le rédacteur en chef de Gotha se penche, fouille l’orifice et ramène, coincé entre deux doigts, sa balle qu’il fourre dans sa poche.

A quelque distance, au bar, le Dom sirote un long drink en compagnie de Julie. La jeune femme regarde les filles dont les longues jambes à demi repliées et le buste semblent émerger des fairways dont les ondulations masquent les bunkers. Elle murmure, comme pour elle-même :

 — Le salaud !... L’ignoble salaud ! Il me le paiera cher, très cher.

Sir John Worther rate son drive, et la balle se perd dans le rough. Julie sourit de satisfaction à cette maladresse, commente :

 — John a toujours eu un swing à chier !

Pourtant le magnat de la presse l’a accueillie avec cordialité, à la descente du petit véhicule électrique qui l’a emmenée sur le terrain. D’un geste large, il a désigné les guirlandes disséminées sur le parcours : « Un hommage à votre chère disparue », « À la mémoire de Babette Jiickendonk que j’ai si peu connue », « La manifestation de ma sympathie dans ces moments douloureux »... Atterrée, Julie a dissimulé son émotion au mieux, puis elle a marmonné de vagues remerciements avant de rejoindre le Dom.

Il feint de ne pas avoir entendu, s’enquiert de la santé de Clorinde. Elle répond avec un enjouement exagéré.

 — Elle va très bien. Une magnifique bronchite assortie d’une fièvre de cheval qui convient à son cul de jument ! On lui fait des piqûres d’antibiotiques car le médecin redoute une évolution en pleurésie. Je n’en attendais pas tant ! Elle tousse à fendre l’âme. Elle est si émouvante ainsi. Très pâle, ses yeux brillent, une haleine un peu forte passe ses lèvres sèches... Je l’ai embrassée. C’est bouleversant. J’ai encore en bouche le goût fort de son con de femme malade. En revanche, sa pisse a un goût dégueulasse ! C’est à cause des médicaments. Je ne m’y attendais pas, j’ai failli vomir. Elle aurait pu prévenir, merde, quoi !

Pierre approuve en silence, boit une gorgée de vodka-orange.

 — Quel dommage que n’ayons pas eu le temps de la terminer ! Vos seins vont mieux ?

 — Oui, mais ils sont encore très sensibles. Je ne porte jamais de soutien-gorge. À chaque pas, ils tressautent et me font mal. Un petit plaisir privé dont personne ne se doute. Des bleus se sont formés dans la nuit. Les presses ont dû faire éclater de grosses veines à l’intérieur. Vous voulez les voir ?

 — Avec plaisir.

Elle déboutonne le chemisier blanc à gros pois rouges qu’elle porte avec une jupe blanche, droite, très simple. Les pans qu’elle maintient séparés révèlent ses longs seins hâlés. Ils sont parsemés d’hématomes noirâtres. L’un d’eux se prolonge jusque sous l’aisselle.

Une expression admirative se peint sur le visage du Dom.

 — Un résultat impressionnant ! On n’aurait pas fait mieux avec une cravache !

 — N’est-ce pas ?

Elle s’apprête à refermer le vêtement lorsqu’une des femmes présentes s’approche, manifeste une émotion exagérée à la vue des mamelles contusionnées. C’est Edmonde, la femme de Jérôme.

 — Bonjour, Julie. Mon Dieu, chérie, vos seins ! C’est atroce !

 — Bonjour, Ed. Ne m’en parlez pas, je souffre le martyre. Je ne peux même pas supporter le contact d’un soutien-gorge ! Je suis obligée d’aller seins nus, comme une fille perdue.

 — Que vous est-il arrivé ?

 — J’ai été attaquée par des voyous, hier soir, alors que je m’apprêtais à monter dans la Jag’. Ils m’ont arraché mon sac à main, puis ils ont voulu me violer. Je me suis défendue, alors ils m’ont frappée !

 — Encore des drogués, je suppose ?

 — Je pense, oui. Ils avaient des cigarettes bizarres à la bouche, et des yeux d’hallucinés...

 — C’est un scandale que de ces gens-là soient laissés en liberté ! Vous avez porté plainte, j’espère.

 — Aussitôt, bien sûr ! La police enquête. Je montrais ma poitrine à monsieur Dompierre... Mais vous connaissez Pierre !

Edmonde minaude, plaisante.

 — Hélas !...

Puis :

 — Hello, Pierre !

 — Hello, Ed !

 — Ils échangent un signe d’une main négligente.

 — Nous vous verrons bientôt avec Lætitia, m’a dit Jérôme...

 — Oui, nous viendrons avant l’accouchement. Je veux la mettre à brouter pendant qu’elle est encore pleine dans votre petit pré qui longe la voie ferrée. L’analyse progresse, paraît-il ?

 — C’est en bonne voie... Jérôme est satisfait. Mes orgasmes sont toujours aussi grotesques, mais je contrôle mieux la montée de l’excitation.

Julie ignore l’échange de propos, reprend.

 — ... pour qu’il puisse parler de mon agression dans Gotha. Il faut sensibiliser l’opinion. Ce n’est pas tolérable.

 — Tout à fait, chérie, on en reparle ? D’accord ? Je vais voir ces filles de plus près. Je ne sais pas où John les a trouvées, mais elles sont sensationnelles ! Ces trous ! Mon Dieu, ces trous !

Elle s’éloigne. Julie ferme le dernier bouton. La sonnerie du téléphone mobile de Pierre retentit.

 — Allô ?

 — Allô, Pierre ? C’est Clorinde...

 — Un instant.

Il s’écarte de quelque pas. La conversation est assez brève.

 *

 — Donc, Kirstin est de retour ?

Le Dom n’a rencontré aucune difficulté pour obtenir la permission de rendre visite à Clorinde dans sa coquette chambre de Cygne. Comme si la mort de Babette Jiickendonk avait aboli la seule règle immuable jusque-là au Hecate’s Salon : pas d’hommes. Il attend avec patience que s’apaise la quinte rauque qui secoue Clorinde. Par la fenêtre masquée de légers rideaux de dentelle arachnéenne, on aperçoit le parc avec ses promeneuses en robes blanches ou fleuries. Les Pouliches qui font leur jogging au petit trot. Dans le ciel très pur, des mouettes tournent, en hauteur, comme pour ne pas perdre la mer de vue.

 — Oui. Elle mouille au Havre. Elle est arrivée ce matin d’Arcachon. Hier soir, Marie est venue me voir pour m’apprendre que la jeune fille qui avait été trouvée morte dans la poubelle était Babette Jiickendonk.

L’étonnement hausse les sourcils du journaliste.

 — Pourquoi vous avoir prévenue en particulier ?

 — C’était normal. Je suis le Cygne actuel de Julie ! Elle était bouleversée par ce drame. D’autant plus qu’elle avait accepté que Babette devienne pensionnaire. Ensuite, Marie a téléphoné à Kirstin pour lui annoncer la mort de son ancienne amie.

Le Dom, sans la brusquer, l’amène peu à peu à en dire davantage. Après une longue conversation avec Marie, la navigatrice est venue la voir dans sa chambre. Elle lui a posé des questions un peu personnelles, mais auxquelles la jeune femme malade a répondu de bonne grâce, au sujet de ses relations avec Julie Grandrebec.

Une nouvelle quinte de toux secoue Clorinde qui précise quand elle a repris son souffle :

 — Elle était très intéressée par les méthodes que Julie emploie pour me torturer. J’ai l’impression qu’elle lui en veut beaucoup. Comme si elle la jugeait responsable de la mort de Babette pour n’avoir pas su la protéger. Avant de partir, elle m’a recommandé d’être prudente. Pourquoi, Pierre ? Je suis en sécurité avec Julie, n’est-ce pas ?

Le Dom écarte les mains en signe d’ignorance.

 — Je n’en sais rien. Nous jouons à des jeux dangereux aux limites imprécises. À chacun de nous de prendre ses responsabilités. Mais dans certains cas, il s’agit d’un abus de faiblesse pur et simple. On a le devoir moral de protéger certains êtres déboussolés, du mal qu’ils peuvent se faire ou qu’ils exigent qu’on leur fasse ! Hier après-midi, par exemple, Julie vous a laissé, de façon délibérée, attraper une grave bronchite ! En avait-elle le droit ?...

 — Oui, oh oui ! Julie affirme que la fièvre donne de l’intelligence à mon regard. Je suis si bête et mièvre. Qu’elle m’ait choisie comme Cygne est l’occasion ou jamais de me corriger de mes défauts. Mes amours étaient si falotes avant Julie !

Pierre fixe la jeune femme d’une façon prolongée. Puis il secoue la tête, éclate de rire.

 — Non, et non ! On ne me la fait pas ! Vous êtes une garce sous vos airs de béguine. Une solitaire, cérébrale, masturbatrice. Vous ne vivez que pour vous-même. Rassurez-vous, il ne viendrait à personne l’idée de vous assassiner ! Babette Jiickendonk était capable d’aimer, c’est pour ça qu’elle est morte. L’approbation de la vie jusque dans la mort.

Une lueur dure et ironique passe dans les prunelles de Clorinde, puis s’efface aussitôt.

 — Georges Bataille, in la Part maudite. Ce n’est pas mon domaine.

Il hausse les épaules.

 — Je m’en serais douté ! Je n’ai jamais torturé une femme alitée avec une bronchite aiguë... Qu’en dites-vous ?

 — Pourquoi pas ? Ne poussez pas les choses trop loin. Même si Julie, comme vous l’avez deviné, n’est qu’une expérience pour moi, ces pratiques, très irritantes pour les sens au demeurant, sont encore tout à fait nouvelles en ce qui me concerne. J’espère, d’ailleurs, que Julie me punira pour ça.

Elle se redresse, fait passer sa chemise de nuit par-dessus sa tête, bombe le torse avec coquetterie. Les petits seins lourds et pointus amusent Pierre qui les manipule avec une brusquerie calculée. Clorinde émet un petit gémissement de plaisir qui se mue en une toux prolongée et secoue sa poitrine d’une façon suggestive.

 — Vous feriez mieux d’éviter les râles et les plaintes. Vous sentez un peu la sueur, la fièvre...

 — Voulez-vous que j’aille prendre une douche ?

 — Non. Je comprends Julie. C’est assez excitant en définitive. Mais ne comptez pas sur moi pour lécher votre con. Je déteste cette pratique. Je l’abandonne sans regret aux femmes, aux chimpanzés et aux chiens !

 — Merci pour nous !

Il donne une petite tape sèche sur un des seins qui tressaute sous l’impact, retombe, s’immobilise avec de menus tremblements.

 — Allons, ce n’est qu’une boutade ! La femme est l’avenir de l’homme et les bonobos l’avenir des chiens... N’en parlons plus. Quelle est la partie de votre corps la plus réceptive ?

 — Mon cul !

 — C’est vague ! La croupe ? L’anus ? Le rectum ?

Elle répète : « Mon cul » avec un regard de défi. Pierre la gifle. Un aller et retour dur qui ébranle la tête. Le souffle de la jeune femme s’accélère, ses narines palpitent sous l’effet d’un trouble violent. Elle lève sur lui un regard soumis. Il repousse draps et couvertures au pied du lit, lui demande de s’allonger à plat ventre. Elle obéit, se retourne, le visage enfoui dans l’oreiller sur lequel ses cheveux blonds se répandent. Le Dom examine les fesses superbes, d’une blancheur de lait, grasses juste ce qu’il faut pour leur donner du moelleux. D’une double pression latérale de ses pouces, il sépare les masses charnues et chaudes. La raie est profonde, moite, d’une teinte rosée qui s’accentue autour de l’anus mauve pâle, froncé de plis délicats qui, sous la tension, s’effacent en lignes plus claires.

 — Julie prétend que vous n’avez jamais été enculée.

 — C’est vrai. Enfin presque. Jamais par un homme, en tout cas. Il m’arrive, si je suis très énervée, de demander à une amie de m’enfoncer un doigt à l’approche de l’orgasme. Je m’en mets un moi-même quand je me branle. Et enfin, Julie m’a déchiré l’anus avec un flacon, avant-hier. Ici même. Elle l’a enfoncé tout entier. Selon elle, quoique j’aie été écorchée, mon anus est très souple.

 — Que vous êtes bavarde ! Répondez par oui ou par non. Vous me rappelez Lætitia, mon épouse. Impossible de la faire taire. En larmes, elle trouve la ressource, entre deux hurlements, de faire des commentaires ! Pour l’amour de Dieu, taisez-vous !

D’une main, il maintient la raie ouverte et introduit sans précaution l’index et le majeur réunis dans l’orifice qui s’est contracté dans un réflexe de peur. La bague de chair musclée résiste. Il force. Elle cède. En quelques à-coups, ses doigts disparaissent en totalité. La jeune femme gémit, tousse, gémit encore, retousse.

 — Ah !... Keuf ! Keuf !... Comme c’est bon, Pierre, comme c’est bon. J’aime avoir... Keuf !... mal au cul... Oui ! Tout au fond !... Ça me donne envie de chier... J’adore l’envie de chier... Keuf ! Keuf ! J’adore chier aussi. Plus loin ! Plus fort ! Faites-moi mal !...

Le Dom hoche la tête avec une grimace résignée, soupire. Il fouille avec rudesse le rectum palpitant de la jeune femme jusqu’à ce que la descente d’une matière onctueuse l’incite à renoncer. Il sort ses doigts, saisit Clorinde par les cheveux pour la contraindre à tourner la tête.

 — Sucez, putain !

Les phalanges s’enfoncent entre les lèvres entrouvertes, franchissent la double barrière des dents. La langue de la jeune femme s’active. Enivrée par la saveur amère issue de ses propres entrailles, ses paupières se ferment sur son regard chaviré.

Un moment plus tard, le Dom examine sa main, adresse un sourire satisfait à Clorinde toujours allongée sur le ventre, mais dont le visage, tourné sur le côté, émerge des mèches blondes en désordre.

 — Vous êtes une véritable salope. Worther aurait dû être un peu plus patient. Il ne sait pas ce qu’il a perdu.

 — John n’a rien perdu. Je n’aurais jamais pu me réaliser près de lui. Il aurait attendu en vain. C’est avec Julie que j’ai découvert ma véritable nature.

Le Dom s’assoit au bord du lit.

 — Qui est ?

 — D’être pire que la dernière des Gorettes !

 — Quel est le statut exact des Gorettes, au Hecate’s Salon ?

 — Des jeunes filles, des jeunes femmes, séquestrées volontaires ou sur ordre de leur maître. Dépravées jusqu’à la moelle et à qui les membres peuvent faire n’importe quoi.

 — Julie m’a dit que Babette aurait été Pouliche. À mon avis, Gorette eût mieux convenu à son tempérament.

Un étonnement sincère se lit sur le visage de la jeune femme. Elle se retourne, à demi assise.

 — Mais c’est bien de cela dont il était question ! Babette aurait été Gorette. Elle tenait à suivre Aliénor qui avait décidé de passer dans cette catégorie. Vous avez dû mal comprendre ce que vous a dit Julie.

 — Admettons. Où se trouve ce flacon qui vous a blessée ?

 — Dans le cabinet de toilette. Mais il y a peut-être mieux. Julie prépare une expérience qui serait tout à fait épanouissante et douloureuse pour mon cul, paraît-il. Des baguettes chinoises. Mises une à une jusqu’à ce que mon cul soit au seuil de la déchirure. Elle en a ramené une cinquantaine, au moins. Vous pourriez y procéder en avant-première. Elles se trouvent dans le tiroir du haut de cette commode, là-bas.

 *

Une vingtaine de baguettes sont déjà enfoncées à mi-longueur dans le rectum de la jeune femme prosternée. Les reins creusés, elle offre ses fesses, ouvertes par la posture, au remplissage insolite. Des frémissements de plaisir parcourent sa croupe à chaque nouvel ajout qui élargit un peu plus son orifice. Il s’étonne du peu de volume constitué par le faisceau déjà formé et insinue d’autres tiges qui trouvent place sans mal entre les précédentes. Cinquante-quatre, en tout, sont ainsi logées dans le cul de Clorinde. L’anus n’est plus qu’une mince bague étirée, livide, décolorée par la tension. Toutefois, le sphincter, quoique distendu, semble être encore loin du point de rupture que souhaitait Julie.

Un peu déçu, le Dom saisit la botte et l’agite en tous sens, la tire presque au-dehors. L’anus suit dans un soulèvement obscène. La renfonce. L’anus entraîne la raie, puis les fesses qui se referment. Ainsi plusieurs fois de suite. Clorinde, sous cette attaque soudaine, hurle de douleur, tremble, gémit, tousse et implore davantage de rudesse. Elle finit par s’affaler, brisée, secouée de tremblements convulsifs, de hoquets entrecoupés de remerciements et de propos incohérents où il est question de son envie de chier. Des jets de pisse jaune foncé giclent par saccades de son con entrouvert à la fourche de ses cuisses disjointes. Les baguettes sont restées dans son cul, animées de pulsations intermittentes comme sous l’effet de contractions involontaires pour les expulser.

Le Dom attend que Clorinde ait retrouvé ses esprits pour demander où se trouve Kirstin en ce moment même.

 — Je... Je ne sais pas. Je crois qu’elle est repartie au Havre. Elle doit être sur son bateau.

 *

Le Stridslysten est un douze-mètres flambant neuf que Kirstin Nygaard barre en solitaire depuis quelques mois. Pierre a garé son Austin Healey sur le parking, à proximité du port, puis il est allé se renseigner à la capitainerie. Il n’a eu aucun mal ensuite à repérer le bâtiment, mouillé avec d’autres coursiers le long d’une jetée fermée par une barrière symbolique qu’il suffit de contourner.

Elle était à la poupe, occupée à raidir la bastaque. Grande, d’une minceur athlétique, les cheveux d’un blond si clair qu’ils paraissent blancs, des yeux d’un bleu intense dans son visage énergique, hâlé par les courses en haute mer, elle a eu un large sourire à la vue de Pierre.

Il s’est arrêté sur le quai, a attendu devant l’étroite passerelle de bois, animée par l’imperceptible tangage du voilier, qu’elle l’invite à monter à bord.

 — Hello, Pierre.

 — Hello, Kirstin.

Ils sont restés un moment à se regarder. Puis, avec un geste amical de sa grande main forte, elle lui a dit de la rejoindre.

Kirstin a préparé du thé. Assis dans la cabine, de part et d’autre de l’étroite table escamotable, ils se mettent à bavarder. De tout, de rien. À aucun moment, Babette Jiickendonk n’est évoquée. À croire qu’elle n’existe pas, qu’elle n’a jamais existé. Ils se taisent peu à peu, sans même s’en rendre compte. Un moment naturel, sans pesanteur, pendant lequel ils fument, boivent à petites gorgées le breuvage brûlant. C’est lui le premier qui rompt le silence.

 — Et toi, tu en es où ?

L’intonation, l’expression attentive et bienveillante de Pierre suffisent pour qu’elle comprenne sans davantage de précisions. Un sourire joyeux révèle les minuscules rides précoces dues aux embruns, au vent.

 — J’ai changé de bord ! C’est moi qui trinque.

Elle secoue la tête, pose sur lui son regard direct et simple, ajoute :

 — Ça fait plus d’un an. J’aime ça pour de bon, tu sais. C’est un peu difficile avec la préparation des courses. Le planning ne me laisse pas beaucoup de temps, mais je me débrouille pas mal.

Elle rit. De son rire large et sans faille.

 — Il y a quelques ports où j’ai une copine. Sinon, je vais voir les putains.

 — Toujours pas d’hommes...

 — Non. À part toi, il n’y en a jamais eu.

Cette fois, le silence qui suit cette déclaration est chargé d’intensité. Chacun regarde par les étroits hublots, les mouettes tournoyer autour des mâts qui hérissent le bassin. Le fantôme de Babette Jiickendonk passe s’éloigne jusqu’à s’estomper dans la brume de l’après-midi qui avance. Kirstin se lève avec vivacité.

 — Viens voir. J’ai tout de même un peu de matériel à bord.

Pierre se dresse à son tour. Au passage, Kirstin rince les bols dans l’évier minuscule et les range. Puis elle tire un gros tiroir encastré sous la couchette. Sur des piles de linge propre, repassé et rangé en bon ordre, se trouvent deux cravaches, l’une mince, l’autre épaisse et raide, trois godemichés. Deux sont de taille normale mais de surfaces différentes, unie et écailleuse. Le dernier est long, très gros. Au moins sept centimètres de diamètre. Kirstin explique.

 — Les deux petits, c’est pour mon con. On commence avec le lisse et on finit avec l’autre. Les écailles accrochent bien dedans. Ça fait très mal. Les premières fois, je devais me faire attacher. Le gros, on me l’enfonce dans le cul. Je prends de plus en plus gros par-là. Je commence même à me faire mettre une main ! Et il y a ça aussi.

Elle fouille dans la partie invisible du tiroir, ramène un sachet transparent qui contient en vrac, des aiguilles piquées sur un bout de carton, des épingles de sûreté, des pinces diverses pourvues d’une courte chaînette terminée par un anneau.

Kirstin lève le sac, le lève à hauteur de ses yeux, en examine le contenu.

 — Ce n’est pas grand-chose, mais c’est bien d’avoir au moins ça quand j’amène une fille à bord !

Pierre allume une cigarette, regarde la jeune navigatrice avec perplexité.

 — J’ai du mal à t’imaginer.

Elle rit, se redresse. Kirstin le dépasse en taille d’une demi-tête.

 — Pourquoi ?

Il secoue la tête.

 — Je ne sais pas.

Les yeux de Kirstin le fixent sans détours. Son sourire, à ce moment, est d’une grande douceur. Elle pose la main sur l’épaule du journaliste.

 — Tu veux essayer ? Je ne suis pas encore très endurcie, mais je peux tout de même supporter pas mal de choses. Je ferai tout. Sucer, bien sûr, mais tu pourras aussi me baiser et m’enculer.

 — D’accord.

Kirstin s’est dévêtue. Le visage, le cou, les bras hâlés tranchent sur le reste du corps très blanc, élancé, parcouru de muscles fins qui jouent au moindre mouvement. Les seins sont à peine développés. Les mamelons rose vif, très gros et fripés, bourgeonnent au centre d’aréoles minuscules. Des hématomes anciens, de forme allongée, achèvent de s’estomper dans des nuances jaunes. Il y en a aussi sur les fesses dures et musclées. Les hanches plutôt étroites ont quelque chose de garçonnier. Le pubis en saillie sous le ventre plat est couvert d’une toison blonde et rare qui laisse voir la fente haute du con d’où s’échappent des nymphes abondantes, rose foncé.

Elle dispose ses instruments sur la table.

 — Voilà. Tout est là. À partir de maintenant, tu dis et je fais.

 — D’accord. Je peux refrapper dessus ?

Il désigne les marques qui subsistent encore.

 — Oui. Ça n’a pas d’importance.

 — À tout à l’heure, alors.

L’expression amuse Kirstin.

 — O.K., à tout à l’heure ! Je dirai ça maintenant avant que ça commence.

Ils rient, puis, sans transition, deviennent sérieux. Pierre commence par examiner les objets mis à sa disposition. Il éprouve la souplesse de la cravache mince.

 — Celle-là sera bien pour ton con. Mets les mains sur ta tête.

Il prend l’autre, plus épaisse, plus lourde. Le coup s’abat sur le sein gauche qui s’écrase sous le choc. Un râle bref échappe à Kirstin qui se mord la lèvre inférieure. Cependant, loin de se dérober, elle offre au contraire son autre sein au coup suivant. Douze fois de suite, la schlague percute les mamelles esquissées. Les longues marques boursouflées virent très vite du rouge vif au violet. Pierre est adroit. Les six coups distribués sont bien alignés, répartis par trois de part et d’autre des mamelons qu’il a su éviter. Les traits de Kirstin sont tirés par la souffrance qui émane de sa poitrine. Elle fixe un point imprécis devant elle. Pierre repose l’instrument de flagellation. Kirstin sort de son absence.

 — Qu’est-ce que ça fait mal ! Mais c’est bien. Comme si j’étais sur un bateau qui file trois plus vite que la normale !

Pierre vide le sac sur la table pour en inventorier le contenu.

 — Oui. Je crois que je peux comprendre. Ça me fait le même effet, mais je pense à une voiture de course !

Elle sourit, amusée. Il s’est emparé de deux grosses pinces crocodiles qu’il pose après les mamelons d’une grosseur exagérée. Pas une plainte n’échappe à Kirstin quand les petites dents aiguës s’y incrustent. Son regard s’abaisse sur sa poitrine, suit le balancement des chaînettes.

 — Je suis désolée, mais je n’ai pas de poids à y accrocher !... Tu sais, à bord, tout est calculé au plus juste. J’ai même dû me séparer de certaines choses pour pouvoir emmener ça...

D’un coup de menton, elle désigne les objets étalés sur la table.

 — Tire dessus, à la place. Un bon coup, pour les arracher. Ça les écorche bien. Ça saigne. C’est joli, tu verras.

Elle regarde Pierre, dit sans emphase :

 — Il faut me faire pleurer pour que je jouisse.

Des mots simples que Pierre approuve en silence. Il saisit les chaînettes, assure sa prise par plusieurs boucles autour de ses index. La traction brusque qu’il exerce soulève les seins en deux pointes, mais ne suffit pas pour faire lâcher prise aux pinces. Cette fois, Kirstin pousse un cri strident, suivit de halètements rauques.

 — V... Vite ! recom... Recommence ! N’at... N’attends pas !...

Les pinces ont sauté. Défigurée par la souffrance, ses bras dressés devant elle s’agitent comme pour repousser un invisible ennemi tandis qu’elle tombe à genoux avec lenteur. De grosses gouttes écarlates se forment aux tétins égratignés, grossissent, roulent sur les flancs soulevés d’une respiration précipitée, sinuent sur l’estomac, le ventre palpitant. Des larmes débordent les paupières, roulent sur les joues brunies.

Pierre sait, par expérience, qu’il ne faut pas laisser à une femme qui trouve son plaisir dans la souffrance, le temps de récupérer tout à fait, sous peine d’interrompre le processus délicat qui la conduit à la jouissance. Il demande Kirstin de s’allonger sur l’étroite couchette, cuisses ouvertes autant qu’elle le peut. Elle se relève avec peine. Il ne l’aide pas, prend sur la table quatre épingles de sûreté.

Elle s’est placée un peu en biais, une jambe repliée sur la couche, l’autre au plus grand angle, repose sur le sol. Pierre montre les épingles à Kirstin qui approuve d’un battement de paupières, puis les dépose à portée de main. Ce sera pour plus tard. Il se penche sur le con qu’il fouille à deux, trois puis quatre doigts. Ses allées et venues ramènent hors du vagin une bave incolore, abondante. Il s’empare du gode lisse, l’enfonce et le manœuvre jusqu’à ce que le conduit n’offre plus aucune résistance. Il prend alors l’autre, celui dont les écailles « accrochent bien dedans », comme a dit Kirstin. En effet, les aspérités doivent être retenues par les multiples replis des muqueuses car il a autant de mal à l’enfoncer qu’à le retirer pour le renfoncer encore. Puis, de façon progressive, la gaine, comme râpée, ne s’oppose plus aux mouvements du godemiché irrégulier. Kirstin émet des râles de souffrance où l’on discerne à présent les accents d’un plaisir démesuré. Un spasme plus violent que les autres la tend tout entière, la face interne de ses cuisses s’anime d’une trépidation frénétique. Pierre donne encore quelques coups tout au fond du con qui ruisselle d’une sève claire où se mêlent des traces sanglantes.

Kirstin doit continuer à jouir car tout son corps est habité d’une vibration infime. Il utilise alors des épingles, et en traverse les lèvres du con avant de les refermer. Soûle de douleur et de plaisir, c’est à peine si Kirstin gémit quand les pointes de métal crèvent sa chair, la perce de part en part. Les quatre épingles réparties le long de la fente, ferment le con d’une quadruple barrière de métal.

 — Tes fesses ! Tiens-les bien ouvertes.

Pierre prend le dernier godemiché d’une grosseur exagérée. Kirstin est descendue de la couchette. Prosternée sur le sol, elle envoie ses mains derrière elle et saisit ses fesses qu’elle sépare comme dans le désir de se scinder en deux. L’anus, mauve foncé, est gonflé, boursouflé. Il s’entrouvre sous la tension. Pierre sourit, hoche la tête.

 — Je te lubrifie ?

Un mouvement de tête négatif lui apporte la réponse.

Il présente l’extrémité de l’instrument à l’orifice animé de palpitations orbiculaires, et commence à peser sur la base avec de petits à-coups qui repoussent la raie tout entière vers l’intérieur. Pourtant, le godemiché progresse centimètre par centimètre dans le sphincter qui s’élargit peu à peu. Kirstin grogne de plaisir. Soudain, avec une saccade qui surprend Pierre, le phallus de caoutchouc durci glisse dans le rectum. Un râle d’assouvissement bestial échappe à sa partenaire qui se met à donner de violents coups de reins dans le désir de s’empaler davantage. Un tiers du godemiché a disparu entre ses fesses, quand une voix appelle du dehors. Une voix de femme que Pierre reconnaît aussitôt.

Il murmure à Kirstin qui s’est redressée à demi.

 — C’est Julie !

 — Et merde !... Tu pouvais m’en mettre encore dix centimètres, au moins !

 — Qu’est-ce qu’elle vient faire là ?

Kirstin a un mouvement d’épaule agacé.

 — Je suis comme toi, je n’en sais rien ! Retire-moi ça du cul, je vais aller voir ce qu’elle veut.

Un instant plus tard, Kirstin revient, accompagnée de Julie. Celle-ci ne paraît pas surprise de voir Pierre et lui adresse un salut de la main.

 — Clorinde m’a dit que vous étiez ici.

 — Ah, c’est ça !

 — Oui.

Kirstin l’invite à s’asseoir, se penche, amicale, la théière à la main. Mais le regard de ses yeux bleus est glacé. Comme mort.

 — Une tasse de thé ?

Julie accepte puis, d’un coup d’œil, juge, aux instruments disséminés dans la cabine, que son arrivée a interrompu une séance assez dure.

 — Je suis désolée. Je ne pensais pas vous déranger...

Kirstin a un geste de la main pour signifier que c’est sans importance.

 — Nous avions presque terminé. Pierre était en train de m’enculer avec ça...

Elle montre l’énorme godemiché qui traîne sur le sol.

 — ... et j’arrivais au bout d’un orgasme.

Julie hoche la tête.

 — Tant mieux... Tant mieux. Il est très gros.

 — Oui. Je prends très profond aussi.

Ils bavardent. De tout et de rien. Presque enjoués. Mais, en dépit de ses sourires, le regard de Kirstin demeure glacé, dur, inexpressif. Encore une fois, il n’est question à aucun moment de Babette Jiickendonk. Puis la conversation retombe. C’est Julie qui a l’idée, comme pour mettre fin à un long silence où le souvenir de la défunte acquiert une pesanteur insupportable.

 — Je... J’habite au bord de mer, mais je ne suis allée que fort peu souvent sur un voilier... Si j’osais, je vous demanderai une promenade.

Ni le journaliste ni la navigatrice ne semblent surpris. Le visage franc et énergique de Kirstin s’éclaire d’un large sourire et son regard pétille soudain d’une joie réelle, presque enfantine.

 — Avec plaisir. Vous tiendrez la barre. Je vous montrerai. Tu es des nôtres, Pierre ?

Le Dom hésite une fraction de seconde, puis il cède à l’enthousiasme communicatif de Kirstin qui prévient aussitôt par radio les autorités du port de sa sortie imminente.

Tandis que le bâtiment, voiles à demi ferlées, quitte la rade au moteur, Julie apprend les rudiments nécessaires.

 — Vous n’aurez qu’à suivre mes instructions et tenir bon. Bâbord, c’est par-là, et tribord par ici.

Déjà l’air du large les frappe au visage tandis que les mouettes accompagnent le voilier avec des cris rauques.

On passe le chenal et la mer devient soudain plus forte. Pierre aide à la manœuvre pour déployer les voiles que le vent gonfle aussitôt. Le bateau tangue, fend les vagues dans des gerbes d’écume, prend son allure. De temps à autre, Julie se retourne pour regarder le port qui s’éloigne. Ses mains se crispent avec nervosité sur la barre.

La terre n’est plus qu’une mince ligne qui se fond dans la brume à l’horizon. Poussé par un bon vent, le Stridslysten franchit des creux profonds avec une sorte d’allégresse. Pierre surprend un geste furtif de Kirstin qui largue une écoute dont il ne connaît pas l’utilité. Puis elle appelle d’une voix forte qui couvre le sifflement puissant du vent et le bouillonnement de la mer contre la coque.

 — Julie ! Julie, venez voir !

 — Mais... le gouvernail ?

 — Laissez, ça ne risque rien. Venez !

La jeune femme lâche la barre qui aussitôt s’agite seule de façon désordonnée. Le bateau se met en travers, escalade une montagne liquide tandis que la voile arrière mollit avec des claquements violents. Julie s’est dressée. Elle n’a pas le temps d’éviter la bôme qui la frappe dans le dos et la projette à la mer comme une poupée désarticulée. Elle n’a pas eu un cri ou alors il s’est perdu dans ceux du vent.

Par réflexe Pierre se jette à l’eau pour tenter de sauver la jeune femme. Kirstin hurle à plusieurs reprises. Non pas pour appeler, mais comme pour satisfaire une envie de crier. Le voilier, abandonné à lui-même, danse sur les lames qui déferlent. Elle perd très vite de vue les deux corps qui s’agitent avec des gestes de détresse.

 *

Jérôme, penché sur la table de montage, relit pour l’énième fois son éditorial.

« Pour une fois, chers amis lecteurs, je ne vous parlerai pas de quelque brillante manifestation qui égaie la vie quotidienne de notre petite ville. Mes propos, cette semaine, seront empreints de tristesse. Les recherches poursuivies pendant plusieurs jours après le naufrage du Stridslysten, le voilier de la navigatrice Kirstin Nygaard — qui a souvent honoré notre cité de sa présence — ont dû être abandonnées. En effet, il ne restait plus aucun espoir de retrouver vivants la jeune femme et ses deux passagers, mon ami et collaborateur Pierre Dompierre dont beaucoup avaient pu apprécier la courtoisie et le dynamisme, et Julie Grandrebec, brillante et jeune avocate du cabinet Andersen et Cample, installée depuis peu chez nous. Il semble inutile de revenir sur les circonstances de ce drame dont nous ressentons tous le deuil... »

 — Quelle merde !... Les nécros, c’est vraiment pas mon truc !