© Média 1000, 2000

eISBN 9782744825255

PRÉAMBULE

Vous savez ce que qui m’étonne le plus dans les sex-shops ? C’est qu’ils ressemblent à des églises ! J’admets qu’il existe quelques différences entre les deux sanctuaires, mais ils ne manquent pas de ressemblances.

Sous la grandiloquence de la façade, profusion de statues d’un côté, néons et grandes lettres de l’autre, la porte est opaque. Comme pour mieux nous convaincre qu’il y a ici des secrets. Que nous allons assister, voire participer, à un mystère. Que nous y trouverons peut-être l’illumination, la révélation d’un bonheur superlatif, individuel et égoïste.

À l’intérieur, quelques fidèles, silencieux, s’ignorant ou se regardant en coin, font leurs dévotions. Celui-ci s’adresse à Saint-Antoine, celui-là au rayon gros seins. D’autres attendent leur tour devant le confessionnal. Ils prient devant un mur rempli d’emboîtages de cassettes ou s’absorbent dans leurs pensées, les mains jointes, les mains moites. En ressortant de l’édicule, ils se sentent légers, soulagés. On peut lire dans leur regard trouble, un peu absent, le passage de la grâce...

Certes, les sex-shops sont presque exclusivement fréquentés par des hommes et les églises par des femmes. Et puis, là, le gérant nous annonce, avec des intonations grégoriennes, que Marie-la-Salope vient d’entrer sur la scène du peep-show, alors qu’ici, il n’y a qu’une petite lampe pour vous exciter...

Bon, c’est vrai, je plaisante, mais l’existence même d’une similitude entre les deux endroits n’est-elle pas curieuse ? Cet accès demi-clos est-il donc nécessaire pour que nous nous laissions aller à nos sentiments religieux aussi bien qu’à nos aspirations érotiques ?

Nous buvons et mangeons assis à la terrasse. Nous essayons des chaussures au milieu du supermarché, et même parfois des vêtements. Chez le coiffeur, nous sommes presque en vitrine... Cabinets médicaux et laboratoires d’analyses offrent souvent des baies vitrées, même si elles sont peintes ou brouillées, et leurs portes sont toujours accueillantes. Il n’y a que pour entrer dans les églises et les sex-shops qu’il faut pousser des portes sombres.

C’est aussi le cas des cinémas et des théâtres, mais là, au moins, nous savons que, si les portes sont déjà fermées, la représentation va commencer. Nous n’y serons pas seuls avec nos croyances et nos fantasmes. Nous sommes certains de pénétrer dans le mystère, dans l’aventure...

Aujourd’hui, derrière la sombre couverture de votre collection préférée, voici Jamilla Dominax, le retour !

Robert Mérodack

I

 — Votre titre de transport, Messieurs-Dames.

Le commando de contrôleurs envahit le couloir du métro avec la même sauvagerie que les Romains la Gaule. En terrain conquis. Les usagers obtempéraient, tendaient leur ticket. Faussement polis, camouflés derrière des sourires hypocrites, ils cherchaient le fraudeur, en fonctionnaires gloutons rêvant à leur prime. Quel métier désolant... Combien gagnaient-ils à chaque procès-verbal ? L’argent qui servait à leur rétribution mensuelle aurait-il suffi à pallier les carences des transports en commun de la région parisienne ? Cette flicaille était-elle vraiment indispensable au bon ordre de la société ?

Ces réflexions anarchisantes se bousculaient dans l’esprit de Rekha, tandis qu’elle brandissait un ticket rectangulaire jaune, barré d’une ligne brune.

Le jeune garçon, en tenue beige, son petit sigle « R.A.T.P. » sur le revers de la veste, examina les numéros imprimés.

 — Merci, Mademoiselle.

Rekha reprit son billet. Il était plutôt bel homme, cet imbécile. Plus bandant que la majorité de ses collègues. Même moins con d’apparence ! Pourquoi faisait-il un boulot aussi dégradant ? N’avait-il d’autre choix que de gagner sa vie en contrôlant celle des autres, avec le secret espoir de les verbaliser ? Triste humanité...

Rekha avait toujours la hargne des contrôleurs. Elle se rappelait l’époque encore récente où elle vivait dans une banlieue pourrie, sans argent, au contact d’une violence quotidienne... une période pénible où elle passait par-dessus les portillons métalliques parce qu’elle n’avait pas d’argent pour voyager. Ce temps était bien révolu pour la jeune Indienne. En suivant l’ascension son amie Jamilla, elle s’était arrachée à cette misérable condition qui l’aurait conduite inexorablement à la prostitution ou à l’esclavage industriel. Ce qui ne valait guère mieux. Jamilla était devenue une dominatrice célèbre dont Rekha, son associée, gérait les affaires. Le succès de ce commerce très particulier lui permettait enfin de circuler dans le métro sans frauder. Et c’était l’un des avantages les plus anodins.

Elle restait dans son coin, à observer, comptant machinalement ces jeunes qu’elle reconnaissait comme des frères de galère et qui se faisaient pincer dans le filet sournois du contrôle.

Quel métier passionnant...

Une dizaine de minutes plus tard, après une bonne moisson de procès-verbaux et l’échange de quelques monnaies sonnantes et trébuchantes, la cohorte de contrôleurs se disloqua. Rekha jugea le moment opportun : le beau mec de la bande qu’elle avait remarqué partit seul de son côté, suivant un couloir désert. Elle pressa sur le bouton d’un petit émetteur.

 — Ça y est, Jamilla, en voilà un qui sort ! Il est pas mal, en plus...

Jeune et inconscient ! Le type sifflotait dans l’allée sombre qui le conduisait à l’air libre. Son uniforme l’immunisait contre le danger, croyait-il. En ce bout de ligne qui dégorgeait une partie de la banlieue Nord, on ne comptait plus les agressions. Qu’une pauvre fille se fasse violer dans une rame n’émouvait guère les fonctionnaires du Paris souterrain, mais qu’un des leurs soit molesté dans le cadre de ses sacro-saintes fonctions, voilà qui jetait le trouble et provoquait une grève en moins de vingt-quatre heures, au grand dam des cochons d’usagers de payants.

L’air libre !

La taupe cligna des yeux, légèrement ébloui par les néons de la place. En contre-jour, en haut de l’escalator, le corps arrogant de Jamilla. Le vinyle adhérait à son épiderme comme une seconde peau, noire, luisante. Sa silhouette prit dans l’imagination du contrôleur une place de plus en plus grande au fur et à mesure de la montée de l’escalier mécanique. Le vent s’engouffrait dans le trou, entraînant des effluves de caoutchouc ensorcelants pour le garçon qui sentait le lainage propret des uniformes urbains.

Jamilla, bien plantée sur ses talons aiguilles, ouvrit un pan de son imperméable de cuir, exhibant des cuissardes rouges et un corset magnifique aux griffes de métal rutilantes. Attaché à l’une d’elles, un fouet impressionnant... Jamilla s’en saisit, déroula la longue lanière tressée.

Comme l’animal pris au piège, le contrôleur paniqué pressentit le danger et chercha à lutter contre le mouvement ascendant de l’escalator qui le conduisait inévitablement dans les bras de la dangereuse créature.

Derrière lui, Rekha accélérait son ascension, marche par marche. Elle se rapprochait de l’homme qui venait de perdre l’équilibre. L’Indienne brandissait une lourde chaîne qui tintait sur les marches métalliques. Le contrôleur, frappé d’épouvante, leva les yeux vers Jamilla qui l’observait, froide, calme, attentive, caressant le manche de son fouet. L’insecte percé d’une aiguille qu’on étudie au microscope, s’il aperçoit l’œil de l’homme à travers l’objectif, doit avoir de ces visions-là.

Rassemblant ses forces, il bondit vers elle. Dernier sursaut de la bête traquée, cernée par la meute des chiens. Le fouet s’enroula presque avec grâce autour des chevilles. Un coup sec. Comme une quille, il perdit aussitôt son assise et tomba à la renverse, s’agrippant tant bien que mal aux rampes caoutchoutées de l’escalier.

Arrivée à son niveau, Rekha se pencha sur son visage. Il essaya de hurler, mais le cri se perdit dans les fibres d’un tampon d’ouate. Dans la grande tradition du roman feuilleton, la vierge orpheline succombe aux exhalaisons du chloroforme. Mais aujourd’hui, les apaches des bas-fonds sont deux belles jeunes filles, et l’orpheline un digne contrôleur de la R.A.T.P. !

II

Jamilla avait acheté un somptueux château à l’Est de Paris, avec un terrain de plusieurs hectares, idéal pour toutes sortes de jeux érotiques et lieu fréquent de ventes d’esclaves.

Retirés sur ses terres, ses clients pouvaient pratiquer à loisir leurs vices les plus extravagants sans craindre la moindre imprudence.

En quelques années, la fleur de banlieue était parvenue au stade enviée de dominatrice de luxe pour clientèle fortunée. Flirtant constamment avec l’illégalité, elle bénéficiait de protections bien établies dans la haute bourgeoisie parisienne. Son empire de la douleur répondait aux demandes les plus insensées et surtout cultivait l’art du dressage d’esclaves non consentants, à prix d’or bien entendu. Jamilla se délectait particulièrement des sévices pratiqués sur d’innocentes victimes et ne s’embarrassait d’aucune considération consensuelle. Le sadisme, dans sa plus douteuse acception, était le maître mot des affaires de Jamilla.

L’immense portail s’ouvrit avec une lenteur majestueuse devant une Rolls. Sur l’écran de contrôle vidéo, Rekha reconnut la passagère. La grande, la divine Sophia Canale, cliente de longue date de Jamilla, venait prêter main forte à la nouvelle entreprise du château.

La voiture s’engagea dans l’allée centrale et se gara devant le perron. Le chauffeur en livrée ouvrit la portière arrière et, avec l’aisance d’un geste quotidien, s’allongea sur le sol, juste au-dessous du marche-pied. Déboutonnant sa veste, il présentait un ventre rebondi couvert de rougeurs et de piqûres violacées.

Une première jambe nue, au galbe parfait, s’étira. Le pied aux ongles nacrés, joliment prisonnier d’une mule argentée, se posa sur le marche-pied. Le talon effilé se terminait en pointe rigide, dorée. Sa longueur de dix-huit centimètres cambrait le pied à outrance. Le talon reposait sur le bord de la semelle, encastrée dans deux lanières qui se tortillaient le long du mollet jusqu’aux cuisses. L’autre mule s’écrasa sur le ventre du chauffeur, rapidement rejointe par la première. La diva italienne s’était enfin extirpée du fauteuil en cuir de sa Rolls et prenait pied sur son dévoué domestique. Sous le poids de la plantureuse actrice, les pointes dorées des talons s’enfoncèrent légèrement dans la chair, provoquant un murmure indistinct. Les semelles, pourvues sur leur pourtour d’une ribambelle de petites aiguilles, dessinèrent sur la peau la forme si coquette des chaussures.

Ces mules spécialement conçues pour paillassons humains provoquaient toujours la stupeur et l’admiration des autres dominatrices et Jamilla ne fit pas exception quand elle vint accueillir son invitée de marque. Un body de la même couleur dorée que les talons rehaussait les courbes prospères de Sophia Canale. Merveilles de la chirurgie plastique, deux seins en obus tendaient un décolleté affriolant. Les corolles mauves des tétins dépassaient de moitié le bustier, comme avides d’un bain de soleil libérateur. Quelle fabuleuse reine de péplum elle avait été ! C’est dans ce genre, qui fit florès à Cinecittà dans les Sixties, qu’elle débuta brillamment, jouant les reines cruelles ou les magiciennes démoniaques, ensorcelant quelques culturistes yankees en jupettes. Son chauffeur gémissait sous trente ans de glamour transalpin. Agent soviétique pour jamesbonderies cosmopolites, entraîneuse de bar dans les westerns d’Almeria, reine de science-fiction, vampire lesbienne exacerbée par la pleine lune, Sophia Canale avait mis sa féminité débordante au service des kitscheries les plus variées, parfois insipides mais si débridées, avant d’être récupérée par le cinéma d’auteur où, l’âge avançant, elle s’était spécialisée dans les mères abusives ou les tantes nymphomanes pour huis-clos bourgeois.

Elle se faisait de plus en plus rare, refusant systématiquement les rôles ingrats. Se camouflant derrière plusieurs liftings, elle luttait contre les attaques du temps, maintenant une beauté ravageuse, son fond de commerce, en dépit d’un âge avancé, plus de cinquante ans... selon les biographes officiels. Autrement dit, plutôt proche de soixante ! La coquette avait assez d’argent pour faire illusion. La dolce vita était loin derrière elle, mais tel un sphinx, elle ne semblait guère altérée par les ans.

La grande Sophia Canale confiait en privé le secret de sa jouvence : jouir au maximum, satisfaire tous ses caprices, sans a priori, abuser du sexe et n’écouter que son plaisir. De sa formidable collection d’amants, elle n’avait gardé que les plus transis, une poignée qu’elle avait asservi sans le moindre scrupule pour son seul appétit sexuel. Car la Canale, forgée par les rôles de vamps qu’elle avait incarnés, s’était découvert une fibre profonde de dominatrice. Elle s’enflammait avec une expansivité toute latine à la vue d’hommes et de femmes humiliés. Elle n’aimait rien tant que d’entendre des pleurs, des cris et des plaintes. Elle se délectait des tortures et des marques de son fouet.

Jamilla la comptait parmi ses meilleures acheteuses. Sa consommation d’esclaves français était effrénée et le dressage particulier qu’elle exigeait rapportait beaucoup d’argent.

Pour une fois, c’était Jamilla qui allait payer Sophia Canale. Elle réclamait son talent de comédienne pour un projet original et délicat. La star avait immédiatement accepté la proposition, à la perspective d’aider Jamilla dans une audacieuse idée qui mettait en jeu à la fois son métier d’actrice et son sens de la domination.

Jamilla grimpa sur la carpette humaine pour saluer sa cliente adorée, constellant la poitrine du chauffeur des marques inédites de ses bottines.

 — Avez-vous fait bon voyage, ma chère Sophia ?

 — Un peu long depuis l’Italie, mais j’ai emmené ma chienne Simonetta qui m’a tenu compagnie. Vous vous en souvenez ?

Comment l’oublier ?... Sophia Canale siffla entre ses dents, comme on appelle un chien. Un être bizarre bondit hors de la voiture, dans une détente surprenante. Harnachée afin de se tenir définitivement sur quatre pattes, cette chienne humaine léchouilla aussitôt un pied de sa maîtresse. Se complaisant dans cette humiliante docilité, cette femme n’était autre que l’ancien proviseur du collège de Jamilla. Les jappements de Simonetta replongèrent la jeune dominatrice quelques années en arrière, à l’aube balbutiante de sa réussite sociale, quand elle n’était encore qu’une pauvre zonarde de banlieue en échec scolaire.

 — Et dans le van, c’est Jacqueline et Marianne ? Jamilla était tout excitée à l’idée de revoir ses premiers esclaves. C’était aussi émouvant que de retrouver des camarades de classe ! Jacqueline, alias Jacques Sigurd, professeur de collège, avait été son premier homme dressé et le début de sa gloire ; elle l’avait vendu avec sa fiancée Marianne à la belle Italienne qui les avait transformés en montures humaines, deux ravissants chevaux en tout point jumeaux dotés d’une énorme poitrine siliconée.

Ils étaient devenus les animaux favoris de l’actrice. Sophia Canale, qui répugnait à les appeler esclaves et les désignait comme des bêtes, n’avait pu concevoir un séjour prolongé en France sans la compagnie de ses fidèles canassons. Elle avait rebaptisé Jacqueline en Bitchie et Marianne s’appelait Cuntie.

Sentant son amie palpitante de curiosité, Sophia Canale fit descendre Jamilla du ventre de son chauffeur et l’entraîna devant la porte du van, semblable à n’importe quel autre véhicule pour le transport des chevaux. La serrure. Le déclic du lourd cadenas. Et la porte s’ouvrit sur les magnifiques bêtes.

Pour bien les maintenir en place malgré le cahotement du trajet, leurs quatre membres, le cou et la taille avaient été fixés par des chaînettes d’acier aux parois intérieures du véhicule. Les deux amoureux, dressés sur leurs sabots, mâchouillaient leur mors.

Malgré leur apparence identique, leur queue de cheval au sommet du crâne lisse comme un œuf, leurs grosses lèvres pareillement collagénées, Jamilla n’eut pas besoin de regarder l’entrejambe de Bitchie pour distinguer son ancien professeur de Cuntie. Elle ne pouvait oublier les yeux de son premier esclave, maintes fois dardés sur elle. Ses yeux, elle les reconnaissait entre mille. Elle y avait étudié tout le spectre des sentiments humains : la surprise, l’effroi, l’incompréhension, la colère, la douleur, la désolation, la résignation, la supplication. Et aujourd’hui la fatigue du voyage...

Elle caressa la joue de Bitchie d’une main bienveillante. Sa grosse langue allongée lécha la paume et sa tête dodelina de contentement. Quelques années à vivre journellement en cheval l’avaient rendu parfaitement animal.

Le chauffeur au ventre endolori déferra les deux bêtes et les sortit de l’habitacle.

 — Montez sur Bitchie, Jamilla ! Vous en mourez d’envie.

La jeune femme sauta sur le dos de la monture et s’empara des rênes. Sophia Canale monta sur Cuntie et suivit son hôte vers les écuries.

 — Alors, Jamilla ? Après de nombreuses heures de route, mes montures tiennent encore debout...

 — C’est fantastique !

Simonetta, la chienne, gambadait gaiement entre les deux cavalières. L’écurie de fortune construite par Jamilla présentait tout le standing nécessaire. Une grande stalle laissait assez de place au couple de chevaux. Jamilla attacha au cou de Bitchie une chaîne reliée à un gros anneau mural. L’actrice l’imita pour Cuntie. La longueur de ces chaînes permettait aux deux bêtes d’accéder à la mangeoire fixée à quelques centimètres de leur gueule. Rekha l’avait approvisionnée d’une bonne ration d’un brouet sur-vitaminé. Elles plongèrent aussitôt leur nez dans le récipient. Le long trajet leur avait creusé l’appétit.

La star regarda avec fièvre les quelques sulkies et voitures d’attelages entreposés dans la grange. Elle passa la main sur une batterie de fouets et de badines.

 — Vous vous surpassez, Jamilla ! Vous avez pensé à tout, à mes promenades quotidiennes en voiture, au bien-être de mes chevaux ! Ils ne regretteront pas leur box, croyez-moi.

 — Rekha s’occupera personnellement de leur séjour et a déjà pris rendez-vous avec le docteur Dazergue pour leur examen de révision.

Ce plasticien fou aux mains expertes était responsable de la féminisation scandaleuse de Jacqueline, pardon... Bitchie ! La propriétaire de chevaux humains mettait son séjour parisien à profit pour améliorer leur conformation et leur faire un check-up.

Les deux dominatrices les laissèrent manger tranquillement et quittèrent l’écurie.

Sophia Canale était reçue avec tous les égards qu’exigeait sa notoriété. Dans le grand salon, Rekha avait préparé un thé de bienvenue, selon un surprenant rituel fétichiste. Des esclaves s’étaient substitués aux meubles, pour le plaisir des yeux et des sens de ces dames. La Canale décocha à Jamilla un sourire complice et un œil humide de remerciement.

Le thé embaumait la pièce et la théière trônait au centre d’une table en verre épais supporté par une large armature tubulaire qui en parcourait la circonférence. Aux quatre coins de l’armature, des gros tuyaux s’enfonçaient verticalement dans quatre culs distendus d’hommes sévèrement bondagés. Le menton surélevé par un petit coussinet rose, ils avaient la tête à même le sol, maintenue et boulonnée dans le parquet par les vis d’un demi-cercle métallique qui encerclait leur cou. Leurs bras tendus en arrière étaient ramenés à la base des chevilles par des bracelets. Leurs genoux reposaient sur le sol, constituant la base inférieure des quatre pieds de la table. Les corps étaient répartis en étoile, les huit pieds constituant le centre de cette table ronde et réunis par un anneau unique et lourd. Huit membres imbriqués en une corolle de chair semblable à une immense fleur ! Quarante doigts de pieds emprisonnés dans un chapelet de cuir ! Deux ficelles parcouraient l’intérieur de ce fourreau de cuir, le fermant comme une bourse. Les pieds maintenaient ainsi la chaleur d’une théière posée au milieu de cette corbeille de chair. De la fumée se dégageait du bec et les orteils frétillaient pour calmer la brûlure. Ils tapotaient de façon comique sur la surface du récipient tandis que les bouches qui faisaient office de pieds de table laissaient filtrer de temps à autre un vague gémissement.

Pourtant rompue à bien des excentricités, la star s’approcha avec une vive curiosité de ce meuble si particulier. Elle fut émerveillée par un dernier détail : au lieu de pendre entre les jambes, les appareils génitaux des esclaves avaient été tirés, passés à travers un anneau serti à l’armature de la table et qui les maintenait au-dessus de sa surface. Cet anneau faisait fonction de cock-ring. Les testicules étaient pressés par une large lanière et les sexes artificiellement dressés en avant par un petit tube métallique qui pressurait la base de la hampe et qu’une chaînette tendue à la lanière des bijoux de famille maintenait dans une position verticale.

 — Prenez place, ma chère, le thé va refroidir !

Jamilla était satisfaite du petit effet produit sur son invitée, fascinée davantage par sa table que par ses sièges. Pourtant, ils ne manquaient pas non plus de relief. Aussi humains et vivants que la table, ils immobilisaient un esclave dans leur design. Sophia Canale avait le fauteuil d’honneur, composé de plusieurs corps. Une immense paire de seins lui servait d’appuie-tête, tandis que deux fessiers rebondis terminaient l’extrémité des accoudoirs formés par le galbe soyeux de deux paires de jambes. Le seul élément masculin était l’esclave sur le visage duquel s’écrasa le cul de l’actrice. Sans plus de cérémonie, elle venait de retirer sa petite culotte pour s’abandonner à la langue experte de ce trône voluptueux.

Des années de pratiques sado-masochistes dispensaient cette hôtesse de prestige d’explications superflues. Elle enfourna aussitôt le bout d’une de ses cuissardes dans la bouche du pied de table qui lui faisait face. Elle était là pour ça ! Les deux autres compagnes avaient fait de même. Un bruit mouillé de succion emplit le salon, tandis que trois langues habiles s’activaient sur les vulves exigeantes de dominatrices hors-pair.

Simonetta, la chienne, trouva aussi son compte. Un gros « nonosse » pendouillait de la chaise de sa maîtresse : le sexe de l’esclave mâle qui léchait la Canale. Joueuse, Simonetta parvint rapidement à gonfler la pine, ce qui provoqua chez l’esclave une montée d’adrénaline qui le fit lécher avec une ardeur toute nouvelle.

 — Humm ! Mes chéries, que je suis heureuse de vous revoir. Vous me comblez d’aise, vraiment. Mon séjour professionnel en France sera des plus... des pl... plus aaa... gréables ! Humm, cette chaise est divine !

Elle partit dans un orgasme foudroyant à mesure que Simonetta suçait le chibre du meuble. Ses ongles s’enfoncèrent dans les fesses dodues des accoudoirs. Bientôt, elle les trempa dans les deux vulves qui palpitaient juste à côté, entre les cuisses. Flic ! floc ! Flic ! floc ! Deux cratères gorgés de lave en fusion. Les doigts poisseux exploraient les vagins sans vergogne, passant dans les anneaux fixés aux lèvres pour les tirer ou les torsader. L’index humide, elle força l’un des anus offerts, observant l’absorption du doigt avec un intérêt vicieux. Il entra sans difficulté. Un deuxième doigt le rejoignit. Au comble de l’orgasme, Sophia Canale, d’un mouvement brusque, poussa brutalement sa cuissarde au fond de la bouche suceuse.

L’esclave s’étouffa, les lèvres agrandies en cercle autour du cuir mouillé, la langue collée à la semelle, bavant. Au-dessus de sa tête fichée au sol, à presque un mètre, près de son cul sodomisé, son sexe gigota. L’excitation de la femme était communicative. Ou bien l’odeur enivrante des cuissardes opérait-elle sur l’esclave ? Il se mit à bander dur et les pointes qui garnissaient l’intérieur du tube de la hampe pénétrèrent dans la chair. Quelques larmes, inévitables, glissèrent sur la cuissarde. Le bout de celle-ci ressortit, étincelant. La bouche inspira un grand coup et la deuxième cuissarde en profita pour s’y aventurer.

Rekha s’approcha des pieds qui compressaient la théière. Elle délia la fine cordelette dont dépendaient les doigts de pieds et l’écrin de chair s’ouvrit en corolle. Ses huit pétales étaient couverts d’hématomes et de rougeurs. L’Indienne souleva le récipient et fit le service avant de le replacer au centre des pieds et de bien refermer ceux-ci pour garder la chaleur du reste du thé.

Jamilla malaxa lentement le sexe du pied de table, érigé face à elle comme un robinet, pour en extirper un jet de sperme chaud qui vint se délayer comme une algue à la surface de son thé.

 — Prenez un soupçon de foutre, Sophia, c’est délicieux et très énergétique.

 — Merci Jamilla, mais je suis déjà repue par votre chaise !

Quand elle tira quelques bouffées de son fume-cigarette, Rekha lui montra que les tubes qui plongeaient dans les anus des quatre esclaves avaient une ouverture au sommet et qu’ils étaient creux ; c’était les cendriers, incorporés à cette curieuse armature. Elle pouvait écraser le mégot sur le paquet de couilles placé juste à côté de l’ouverture rectale puis le laisser tomber, incandescent, dans le trou noir. Ce qu’elle fit... Le pied de table grogna légèrement : le tube qui repoussait ses parois anales était entièrement creux et les déchets tombaient au fond de l’ampoule rectale et faisaient grésiller la viande.

 — Votre mobilier est plein de commodités, Jamilla. Quel trésor d’imagination ! Mais venons-en au fait. Vous m’avez parlé de cours d’art dramatique !

 — J’ai en effet besoin des compétences artistiques et pédagogiques d’une grande comédienne telle que vous. Ici, au château, je souhaite que vous prodiguiez à mes élèves des leçons très particulières...

 — De l’éducation anglaise ?

 — Non. De véritables leçons de comédies !

La discussion s’enflamma. Comme toujours quand elle avait une nouvelle idée en tête, Jamilla partaient dans des explications exaltées que Rekha étayait de quelques exemples. Le site internet de la dominatrice, slaveofjamilla.com, avait stimulé ses activités au-delà de toute prévision. Elle vivait un boom financier extraordinaire. Sa clientèle ne cessait de croître. Et des demandes parfois très insolites émergeaient entre quelques séances de dressage et les classiques ventes d’esclaves. Le talent et la fantaisie de Jamilla drainaient les exigences les plus spéciales. Des fantasmes curieux trouvaient leur aboutissement chez elle et cela commençait à se savoir. Jamilla entendait satisfaire les cas les plus difficiles, moyennant un salaire proportionnel à la complexité du fantasme. Elle souhaitait transformer son château en manoir aux chimères, susceptible de servir la clientèle la plus originale.

Après quelques années de pratique, Jamilla avait compris que les lubies sexuelles demandaient le maximum de réalisme. Grâce à elle, les clientes allaient connaître le grand frisson et non plus se contenter d’un ersatz de fantasme. Aller au bout d’une logique, pour que le rêve puisse devenir réalité. Un client songeait à asservir un inspecteur du fisc trop zélé, voilà ce dernier kidnappé et conduit dans l’une des chambres du château.

Ce n’était pas sans risque mais Jamilla adorait le danger. Sa dernière prise, un contrôleur R.A.T.P., n’avait posé aucun problème. En général, après une séance de séduction, le piège se refermait sur les naïves victimes, pieds et poings liées dans le coffre de la voiture, en route pour le château. Sa collection actuelle comportait déjà, outre l’inspecteur du fisc et le contrôleur, un militaire, la rédactrice en chef d’un grand magazine et une hôtesse de l’air.

Jamilla en faisait des esclaves dociles avec un art consommé. Mais bientôt soumis et craintifs, ils devenaient de piètres partenaires pour les divagations des clients. La contribuable qui allait se confronter à son inspecteur du fisc trouverait un esclave exemplaire aux yeux humides là où elle souhaitait découvrir un homme libre qu’elle pourrait asservir et bafouer.

 — La cliente, traumatisée par son redressement fiscal, nous a fourni une description détaillée de ce fonctionnaire, expliqua Rekha. C’était un homme sûr de lui, imbu de ses fonctions administratives, orgueilleux et déplaisant. Jamilla l’a brisé. Il n’a plus de volonté et obéit au moindre claquement de doigts. Il est devenu une larve qui pleure en silence dans ses moments de détresse. Il n’est plus crédible.

 — Je comprends ! Il faut qu’il redevienne cet homme vaniteux qu’il était pour que votre cliente ait du plaisir à l’humilier et à le torturer. C’est évident. Comme un acteur, il doit jouer sa partition au millimètre pour combler le fantasme. Jouer son propre rôle ! Le dresser à la comédie ! L’amener à toutes les subtilités d’un scénario SM, le rendre réaliste, voire émouvant, lui faire explorer toute la gamme des sentiments humains, le faire basculer de la fermeté à la peur, du rire aux larmes, et en cas de dérapage, lui insuffler les notions indispensables de l’improvisation ! Mes chéries, ce n’est pas une mince affaire. La comédie est un art mystérieux et difficile à transmettre. Mais je tiens le pari. Il y a une réelle volupté à dresser un esclave pour qu’il ne trahisse pas les signes de sa soumission ! Il y a une troublante jouissance à faire revivre à un esclave ce moment magique où il bascule dans l’acceptation du fouet. C’est d’un sadisme audacieux que de faire revivre à ces soumis des instants de leur vie d’hommes libres... avant que tout ne s’écroule à nouveau sous nos bottes impérieuses...

À l’enthousiasme grandissant de la star répondit un râle étouffé, sous ses cuisses. Le « nonosse » du coussin humain, que Simonetta n’avait pas cessé de mordiller et de sucer, tressautait. La chienne ouvrit grand la gueule et recueillit un long jet de foutre.

 — Simonetta ! Sale vicieuse, au pied ! Laisse ce siège tranquille !

Toute penaude, mais les babines dégoulinantes de sperme, Simonetta obtempéra et se lova aux pieds des cuissardes de Sophia Canale. Celle-ci, quant à elle, pressa durement son coussin, écarta un peu les fesses et coulissa légèrement pour que son anus vienne se poser sur la bouche de l’esclave. Plus un souffle... Quelques secondes, puis la douce sensation d’une langue explorant ses parois internes ! Donner des cours de comédies à quelques acteurs amateurs dans ce château idyllique... Quelle idée merveilleuse ?

III

Julie Marsac ou le portrait craché de la victime idéale...

Née pour se soumettre, elle évoluait au sein d’une entreprise d’import-export d’objets érotiques. Bardée de diplômes, cette candide blondinette de vingt-quatre ans, livrée sans défense dans le monde du travail, avait décroché son premier job de secrétaire de direction après une pénible année de chômage. La studieuse élève avait sacrifié ses années d’adolescence dans une course effrénée à la réussite scolaire. Sa plongée dans l’univers obscène du commerce pornographique l’avait traumatisée. Mais le pire de tout était ce que lui imposait le directeur de cette boîte, Sperma-Gadgets. Très affable lors de l’entretien d’embauche, il se montra ignoble, une fois son engagement signé.

Les employés étaient bien sûr protégés par la législation en cas d’abus. Mais la naïve Julie tenait trop à cette place, qui lui assurait son indépendance, pour oser se rebeller contre les manières de son patron.

Celui-ci naviguait dans les eaux parfois troubles du sexe par correspondance depuis belle lurette : Gaston Villeneuve, la quarantaine bien tassée, affichait cette grasse insolence des parvenus. Pervers et avide de pouvoir, il avait trouvé en Julie non seulement une collaboratrice qualifiée, issue d’H.E.C., mais surtout une proie docile pouvant se plier à toutes ses humiliations et même ses violences. La brute la tenait sous sa coupe et jouait tous les jours de sa soumission, n’aimant rien moins que l’insulter en public quand il n’était pas satisfait de son travail. Et il trouvait toujours à redire !

Un mois de ce régime avait mis Julie à bout de nerfs. Et ce qu’elle venait de subir ce jour-là dépassait en horreur toutes les gifles et les vexations qui étaient son lot quotidien. Entre deux sanglots, elle expliqua laborieusement à sa voisine Myriam ce qu’elle avait enduré. Les événements revenaient à sa conscience, tel un cauchemar lancinant.

 *

À son habitude, Gaston Villeneuve hurla son nom comme l’aurait fait un adjudant d’armée. Elle entendit sa grosse voix provenant du sous-sol. Craintive, elle descendit les marches, sous les rires discrets de ses collègues qui devinaient déjà quelques remontrances.

Il discutait âprement avec son représentant de commerce.

 — Approchez, Marsac, j’ai besoin de votre avis de femme. Allez, plus vite que ça ! Monsieur Martel n’est pas convaincu de l’efficacité de ce produit ! Qu’en pensez-vous ?

L’objet du litige était le dernier godemiché que Villeneuve voulait lancer sur le marché. D’une taille monstrueuse et modulable, il pouvait repousser les parois anales jusqu’à atteindre un diamètre de dix centimètres et il s’allongeait électriquement jusqu’à trente centimètres, selon la notice qu’elle avait dû lire à haute voix. Villeneuve attendait sa réponse. Le représentant jugeait l’appareil peu maniable et trop fantaisiste. Julie n’osa contredire son patron et affirma que l’olisbos pouvait être mis en vente avec succès.

 — Les notices sont souvent trompeuses ! argumenta Martel. Les patrons des sex-shops sont suspicieux. Ils n’accepteront pas un produit si spécial sans garantie, je vous le dis, Monsieur. Et malgré toute la considération que j’ai pour mademoiselle votre secrétaire de direction, son avis reste sans fondement.

Villeneuve se tourna soudain vers Julie, souriant de toutes ses dents : sa prémolaire en or le rendait hideux.

 — Nous allons vérifier tout de suite si son avis est sans fondement ! Déshabillez-vous Marsac, mettez-vous à quatre pattes sur cette table et écartez bien votre cul !

À ce jeu de mots déplacé, Julie faillit s’évanouir, se demandant même si elle n’était pas victime d’une hallucination auditive. Son regard passa de Villeneuve à Martel. Ce dernier était goguenard. Elle restait sans voix devant l’inanité d’un tel ordre et sa surprenante simplicité. Balbutiante, elle se laissa dévêtir par Villeneuve.

 — Voyons, Marsac, il ne s’agit que d’un test. Nous ne pouvons pas vendre un produit qui ne tient pas ses promesses, comprenez-vous ? Si ce gode peut vraiment être manipulé sans danger, nous allons nous en rendre compte. Vos impressions seront précieuses. L’avenir commercial de ce gadget dépend de votre cul ! Chez Sperma-Gadgets, c’est du sérieux, garantie maximale !

 — Mais je suis juste votre secrétaire, cela dépasse mes fonct...

 — Taratata ! Ne vous sous-estimez jamais, Marsac ! Vous êtes avant tout une femme et j’aime les employés qui participent activement à la vie de l’entreprise. Vous n’avez pas été embauchée simplement pour rédiger du courrier ou répondre au téléphone. Vous devez aussi contribuer à la croissance de Sperma-Gadgets. Ce gode peut rapporter gros, vous devez nous aider à le tester. C’est une obligation.

La fine culotte de dentelle tomba sur les chevilles de Julie. Cet ultime rempart à sa pudeur fut ramassé par les gros doigts boudinés de Villeneuve et il eut le culot d’émettre un petit rire vicieux en la reniflant.

Contrainte et soumise, Julie obéit comme un automate, escaladant la table et s’y prosternant à quatre pattes, le postérieur en l’air.

 — Plus haut, votre cul, Marsac ! Creusez les reins, merde ! Vous ne vous êtes jamais mise en levrette ?

Ces ordres vulgaires proférés avec rudesse lui arrachèrent quelques larmes. Le fessier dressé, elle n’était plus qu’une pute qu’on malmène ! Pire, un objet dont on dispose ! Jamais encore elle n’avait vécu une situation si avilissante. Villeneuve considérait tout cela comme une pure routine, faisant partie de ses attributions de secrétaire de direction.

 — Allons, Marsac, vous en verrez bien d’autres ! Ne pleurez plus et décontractez-vous plutôt le trou à merde !

Martel ne put s’empêcher de rire à cette dernière réplique. Julie leva brièvement son regard vers le représentant et fut mortifiée par son amabilité.

 — Tout se passera bien, Mademoiselle Marsac. Nous allons suivre les indications de la notice à la lettre. Si le gode est trop gros, nous n’insisterons pas. Nous prendrons toutes les précautions : votre périnée ne risque rien avec Monsieur Villeneuve.

Elle hocha la tête, désespérée, et son corps se couvrit de plaques rouges quand elle sentit, honteuse, la grosse main de son patron se promener sur son derrière. Son index titilla l’entrée de l’anus, le gratta de l’ongle.

 — Vous ne vous êtes jamais fait enculer, Marsac ? C’est une vraie rondelle de pucelle, ça ! Venez voir son cul, Martel, ça va pas être si simple ! Est-ce que la notice spécifie une interdiction pour les vierges ?

 — Non. Rien n’est mentionné, monsieur.

 — Ah ? Voyez comme c’est bien rose. Et ferme ! Un cul de fillette... Dès que je mets le doigt, ça se crispe... C’est marrant, non ? Quel âge ça vous fait, Marsac ?

Villeneuve coulissait le doigt dans sa fente en attendant une réponse.

 — Vingt-quatre ans, Monsieur.

 — Et vous n’avez jamais cherché à vous faire enculer ? Même seule avec un... concombre ?

Martel, le nez vissé sur le cul de Julie, commentait les réactions de sa chair. Villeneuve tenta à nouveau d’enfoncer l’index, mais Julie se rebiffa en se plaignant.

Le chef d’entreprise fit face à Julie, l’index pointé droit devant sa bouche.

 — Eh bien, sucez, Marsac ! Faut tout vous dire ou quoi ? Ou vous préférez l’avoir à sec ?

À peine entrouvrit-elle les lèvres qu’il enfonça brutalement le doigt dans la bouche. Julie le mouilla, jouant de la langue sur toute sa longueur, l’enserrant dans ses lèvres, le couvrant de salive. Pendant ce temps, Martel lui écartait les fesses. Plusieurs fois, ses doigts dérapèrent en frôlant la vulve. Elle en tressaillit de tout son être.

Quand Villeneuve retira de sa bouche le doigt bien poisseux, il tapota la joue de Julie en un geste paternaliste d’affection exécrable.

 — Grande fille, va. C’est pas à H.E.C. qu’on apprend à sucer, hein ?

Puis elle éprouva l’introduction du doigt humide qui gagna quelques millimètres au bord de l’anus. Martel encouragea Villeneuve. Et le doigt fora davantage le cul. Le sphincter s’affola. Julie se contracta involontairement.

 — Calmez-vous, Marsac ! Vous n’êtes pas là pour jouir comme une sainte-nitouche, en remuant du cul ! En dehors du travail, ça ne me regarde pas, mais ici, j’exige de la retenue ! Avec votre rondelle bien serrée, on vous donnerait le bon Dieu sans confession. Mais vous avez dû en faire des drôles, côté pile !

Le doigt entier repoussa les dernières résistances. D’un geste encore plus déplacé, Villeneuve passa son autre main sur le con de Julie. Sans plus de cérémonie, deux doigts écartèrent les lèvres et fouillèrent le sexe.

 — Ne vous avisez pas de mouiller, Marsac ! C’est pas parce qu’on travaille au milieu d’objets érotiques qu’il faut se conduire en salope. Compris ? Ne bougez plus !

Le représentant lut minutieusement la notice. Il était recommandé de graisser le gode et l’anus.

 — Claire, venez un instant, s’il vous plaît ? Apportez-nous un pot de gel lubrifiant.

 — C’est pour Mademoiselle Marsac ?

L’enfer n’avait rien de plus terrible. Villeneuve appelait à la rescousse la collègue de travail de Julie. La jeune fille descendit les marches du sous-sol avec le pot demandé. Julie restait les yeux baissés, n’osant affronter le regard brillant de l’employée. Celle-ci n’avait rien d’une oie blanche ; elle enduisit immédiatement l’orifice de Julie et trempa le gode dans le pot.

 — Ça devrait bien glisser, monsieur. Puis-je rester pour regarder ?

 — Mais bien sûr. Et appelez aussi Josiane ! Vous encouragerez votre copine, c’est la première fois qu’elle se fait défoncer le croupion !

Julie était anéantie par tant de dépravation. Claire, pas plus âgée qu’elle, témoignait une vive curiosité à assister à son enculage. Josiane, appelée pour le spectacle, ricana bêtement en découvrant la scène. La petite entreprise au complet attendait avec émotion l’introduction du nouveau gode dans le fourreau lubrifié de Julie.

 — Avant d’enfoncer le godemiché, il est recommandé de décontracter l’anus par autant de doigtés rectaux qu’il sera nécessaire, continua le représentant.

 — Oh, je peux essayer, Monsieur Villeneuve ?

Excitée comme une puce, Claire proposait ses services. D’un air mutin, elle approcha ses doigts du trou que Josiane écartela en tirant sur les fesses. La jeune fille enfonça deux doigts avec délectation. Manger une glace aurait amené sur son visage le même bonheur gourmand. Flic ! Floc ! flic-floc, flicfloc ! Entrez ! Sortez ! Entrez, sortez ! Une gamine se captivant pour un jeu sale. Le bruit mouillé des va-et-vient, l’ourlet de l’anus qui s’étirait quand les doigts sortaient puis rentraient et disparaissaient à nouveau, tout cela contribuait au plaisir de cette enfant d’âge avancé.

Josiane riait toujours aussi bêtement. Claire pouvait désormais entrer trois doigts. Floc, flo-oc, FLO-O-OC ! Une vraie piscine, et chauffée selon ses dires ! Sur un ordre bref de Villeneuve, elle retira ses doigts, un peu dépitée. Josiane prit un air dégoûté.

 — Aah ! T’as de la merde au bout ! Elle est dégueulasse, elle se lave pas le trou, la secrétaire de direction ! Ça a un haut poste, ça nous commande, mais ça pue la merde !

 — Taisez-vous, Josiane ! Soyez respectueuse de vos supérieurs ! Présentez vos excuses à Marsac immédiatement.

Villeneuve n’aimait pas que l’on bafoue l’autorité et la hiérarchie. La secrétaire obtempéra, penaude, et demanda pardon pour son débordement. Julie fut révulsée. L’instant était absurde : une collègue de bureau, tout habillée, elle, qui s’excusait auprès de Julie sans s’offusquer du fait que celle-ci était nue et le cul défloré.

 — Excusez-moi, Mademoiselle. Je ne voulais pas vous blesser ! J’ai été maladroite...

Pendant ce temps, Claire présentait ses doigts gluants devant le nez de sa responsable de service. L’odeur intime piquait les narines et la petite crotte brune, au bout de l’index, à quelques millimètres de ses yeux, la fit loucher. Elle comprit qu’elle devait nettoyer. Le goût de ses propres excréments la fit grimacer, puis elle lécha les doigts visqueux à grands coups de langue. La jeune fille les écartait doucement pour que le membre râpeux passe bien partout ; elle s’amusait même à le saisir entre ses doigts, en poussant des petits rires de gorge, tandis que Josiane, comme pour se repentir, passait une main dans les cheveux de la lécheuse. On eut dit deux fillettes blaguant avec un chien affectueux !

De l’autre côté, avant que les chairs dilatées par Claire ne se rétractent, Villeneuve avait introduit le bout rond de l’engin. Ce cylindre métallique contrastait par sa froideur avec le fondement embrasé de Julie. Il glissa doucement, happé par la bouche vorace de l’anus. Cette impression inédite qu’éprouvait Julie lui arracha une sourde plainte. Les deux secrétaires jouèrent aux infirmières prévenantes.

 — Allons, mademoiselle, ça va aller. Ça dilate à merveille !

 — Un trou de balle, vous savez, ça possède des trésors d’élasticité !

Aux « Aaah » de plus en plus douloureux de Julie répondaient en écho ironique des « Oooh » faussement dépités, des dénégations, des apaisements.

 — AAAAAaaarghhh !

Ce fut un cri. Villeneuve venait d’enfoncer d’un seul coup, d’un seul, les derniers centimètres du gode. Un silence... face à l’événement prodigieux. Les témoins se pressèrent aux portes du miracle. Le moment de recueillement passé, les commentaires allèrent bon train, surtout chez les filles.

 — Bah voilà, elle l’a avalé ! C’était pas si terrible !

 — C’est marrant, son cul est bien tendu. Tout autour, c’est rouge comme une bouche.

 — Ça sent la crevette ! Ma parole, elle mouille !

 — Qu’est-ce que je vous disais ? Sous ses grands airs... Villeneuve s’interrompit : Josiane, vous prendrez des notes, et vous, Claire, vous observerez bien toute l’évolution des événements. Nous allons montrer à Martel que ce gode peut s’appliquer dans son maximum, même à un cul de pucelle comme celui de mademoiselle votre secrétaire de direction ! D’ores et déjà, notez qu’elle jute.

Il prit la télécommande et la regarda un instant, incrédule, puis la dirigea sur le cul dilaté de Julie, comme s’il s’agissait d’une télévision. Martel, médusé, avait arrêté de lire la notice, l’œil rivé sur l’anus.

 — Alors, Martel ? Que dois-je faire ?

 — Euh... oui ! Pour augmenter le diamètre du godemiché, actionnez la touche « + ». En maintenant le doigt sur la touche, le diamètre s’élargit jusqu’à la taille maximum.

Villeneuve se contenta d’une petite pression. Claire vit le diamètre grossir d’un centimètre. Le directeur demanda à Julie de décrire ses impressions. Elle bredouilla !

 — Qu’est-ce qu’elle a dit ?

Josiane, le stylo en l’air, leva la tête vers Julie, les sourcils en signe d’interrogation, tendant l’oreille. Villeneuve prit sa grosse voix, impatient.

 — Soyez concise et ar-ti-cu-lez, Marsac ! Vous avez un gode dans le cul, nom de Dieu ! Qu’est-ce que ça vous fait ? Vous n’allez pas me dire que vous ne vous en êtes pas rendu compte, hein ? Ce gode, est-il agréable, s’enfonce-t-il bien, vous brûle-t-il, avez-vous du plaisir à sentir vos parois dilatées ? Expliquez-nous !

 — C’est... c’est...

Le mot ne sortait pas. Elle aurait voulu hurler sa souffrance et son humiliation quand les autres attendaient une appréciation positive. Le calvaire devait finir. Il lui fallait se prêter à cette grotesque interview avec hypocrisie.

 — C’est ? demandèrent-ils tous en chœur.

 — C’est... agréable... Oui ! Je le sens bien, c’est un godemiché intéressant, doux. Il... il procure des sensations...

 — Quel genre de sensations ?

 — Des... des picotements. Comme des brûlures.

 — Et si je le fais coulisser comme ceci, que ressentez-vous ?

 — Aah ! Aaah... c’est bon ! J’ai l’impression que je vais éclater, que... Aah...

Josiane s’esclaffait stupidement en rédigeant ce témoignage, répétant méticuleusement chaque mot comme un perroquet.

 — AAAhhh !

Cette fois-ci, Villeneuve laissa son doigt appuyé sur la touche. Avec une rapidité confondante, Claire vit l’anus se dilater dangereusement. Elle mesura le diamètre : il faisait bien les dix centimètres annoncés par la notice. Villeneuve n’eut pas besoin de Martel pour comprendre que la touche « - » servait à diminuer le diamètre. Il s’amusa à tester le mécanisme, en alternant les touches. Josiane hurla de rire en voyant l’œillet changer de taille. Il semblait presque cligner de l’œil !

 — Et cette touche, Martel, je suppose que c’est pour allonger ce merveilleux jouet ?

Rouge de confusion par ce spectacle insolite, Martel se perdait dans la notice. Mais Villeneuve avait raison. On entendit le chuintement du cylindre qui explora plus avant son fourreau humide, comme le périscope d’un sous-marin !

Chhhhttt !

Violée, Julie ouvrit grand la bouche et poussa un cri muet. Elle haletait d’horreur. L’intrus de métal parvenait au bord du colon. Trente gros centimètres que Villeneuve s’évertua à faire aller et venir selon le même principe que tout à l’heure. Il la pistonnait à distance, par la seule puissance d’une télécommande. Julie imprima bientôt à tout son corps des mouvements incontrôlés. Elle marquait les signes évidents d’une excitation qu’elle refusait de toute son âme. Ils observaient, l’œil amusé et méthodique à la fois, toute l’évolution de la crise : les halètements plus profonds, les ondulations de la croupe.

 — Elle coule de la chatte ! s’écria Claire, jouant l’offensée.

Martel poussa un juron, pointant du doigt un paragraphe de la notice.

 — Bon Dieu ! C’est incroyable, Monsieur. Le godemiché contient une réserve de faux sperme qui peut être propulsé par le bouton « eject » ! Ils précisent que le liquide a « la texture et la couleur du sperme et procure une jouissance immédiate ».

 — Oh, il faut toujours qu’ils en rajoutent ! Essayons voir...

Eject.

Le corps se cabra sous une violente décharge. Julie, les yeux révulsés, râla comme une hallucinée.

Une salve de hourras salua l’orgasme.

 — Convaincu, Martel ? Ce gode est génial ! Qu’en pensez-vous, Marsac ?

 — O... oui, Monsieur, formidable ! C’est... formidable !

 — Et ces trente centimètres, ce n’est pas trop douloureux ?

 — N... non.

 — Et le sperme, il est bon ?

 — Oui, Monsieur.

 — Voyez-vous des vices de forme dans cet appareil ?

 — Non, il... il est remarquable.

 — Merci, Marsac, pour votre coopération. Je commercialise le modèle ! Vous appellerez personnellement le fabriquant pour lui faire signer un contrat d’exclusivité. Et vous contacterez notre publicitaire. Je veux un slogan choc et marrant : « Dilator Plus, recommandé par la secrétaire de direction de Sperma-Gadgets, le fournisseur qui teste lui-même ses produits ! » Claire, prenez une photo du cul dilaté de Marsac, pour la pub.

 — Juste le cul ?

 — Zoomez bien sur le trou. Voilà ! Et pour la boîte d’emballage, une photo plus large : cadrez-la bien sur la table. Marsac, tournez le visage vers l’objectif qu’on puisse voir votre sourire et votre anus en même temps. Écartez aussi les jambes, merci. On voit la mouille qui suinte de la vulve, c’est super ! On aurait dû vous raser ! Bah, pour la prochaine fois... Ne bougez plus, le petit oiseau va sortir ! Souriez, merde ! Mieux que ça, on doit sentir que vous êtes heureuse, vous comprenez ! Trente centimètres de bonheur !

Clic ! Clac !

 — Voilà ce que j’appelle prendre des initiatives au sein d’une entreprise. Je suis fière de vous, Marsac !

Martel lut les dernières recommandations de la notice.

 — Au moyen de lanières en cuir, le Dilator Plus peut être porté une journée entière sous des vêtements de ville, en toute discrétion. Évitez de courir avec et d’utiliser la télécommande en conduisant.

 — Eh bien, Marsac, nous allons vous l’attacher et vous nous donnerez vos impressions demain matin ! Allez dans les toilettes vous nettoyer la vulve, vous êtes répugnante ! Les filles, au boulot ! La récré est terminée.

« Vous êtes répugnante ! » Les mots martelaient encore le cerveau de Julie.

Cette journée humiliante avait fait déborder le vase de la révolte. La complicité lâche des employées, la perspective de se voir exploitée dans une pose pornographique sur des emballages et des affiches de sex-shops. Le cauchemar avait assez duré.

 — Bonne soirée, mademoiselle.

 — À demain, lui avaient dit les secrétaires, sur le ton le plus banal, tandis qu’elle quittait le bureau, d’une démarche cahotante, un gode dans son cul distendu.

La traversée de la ville, le tressautement des fesses à chaque pas. Elle était en talons-aiguilles, ce jour-là, et l’objet bougeait en elle à chaque claquement. Le regard des inconnus convergeait vers son cul rehaussé ! Se doutaient-ils, à sa démarche mal assurée, du tourment qu’elle endurait ? Une bousculade... son sac tomberait... Elle devrait se baisser dans un effort pénible : les gestes les plus quotidiens prenaient une dimension insoutenable...

 *

Quand Julie Marsac eut achevé de confier son désarroi, son amie Myriam souleva sa jupe. Les lanières étaient entrées dans la chair, lacérant le haut des hanches, frottant le clitoris et fendant la vulve comme un abricot. Elles avaient été trop fermement serrées. Myriam délivra Julie avec des gestes attentionnés et retira délicatement l’affreux gode qui la martyrisait depuis six heures. Ultime souffrance ! Libérée, Julie pleura à chaudes larmes. Son amie, comme fascinée, fixait l’anus qui s’obstinait à rester ouvert. Elle alla chercher une crème apaisante dont elle enduisit longuement le trou très rouge.

 — Heureusement que j’ai toujours cet onguent ! Je l’utilise pour les plaies, ça calme la douleur. Tu sais, moi, les hommes, je les domine ! Je ne me suis jamais laissée faire. J’aime les ligoter et les fouetter. Ensuite, j’ai du plaisir à caresser les crevasses que mon fouet a causées, en appliquant ce produit. Ça les fait encore geindre, ils sont si douillets ! Tu ne dois plus accepter ainsi l’autorité des mecs ! Ton patron ne mérite que le knout. Si tu veux, tu pourrais te venger !

 — Comment ? Je suis si faible...

 — J’ai une amie d’enfance qui est devenue une dominatrice émérite. J’étais au lycée avec elle. Déjà passionnée par le bondage, je lui apprenais des trucs. Elle a asservi totalement notre prof de français ! Je l’ai croisée récemment. Elle m’a dit que, maintenant, ce mec qui était sensé nous enseigner des notions de littérature est devenu le cheval personnel d’une grande actrice de cinéma et qu’il a une paire de seins gros comme des ballons. Il vit nu dans une écurie, à quatre pattes, harnaché, et il se comporte comme un vrai canasson. Les mecs, c’est comme ça que je les aime ! Dressés et soumis comme des bêtes ! Au moins, ils te font pas chier... c’est toi qui les frappes si tu en as envie ! Cette fille peut t’aider...

 — Mais... ?

 — Elle m’a expliqué qu’elle peut combler les fantasmes les plus fous. Si tu lui demandes d’asservir ton patron pour ensuite te payer une petite séance de domination, tu pourras rendre à cet enfant de salaud un chien de sa chienne. Réfléchis bien au fantasme qui t’amuserait le plus !

 — Mais, ce... service est cher, j’imagine ?

 — Ouais ! C’est plutôt pour des clients aisés ! Elle pète dans la soie, ma copine... Le SM lui a réussi. Mais je t’aiderai. Ta paie de cadre et la mienne, ça peut suffire... Elle nous fera sûrement un prix. Viens, je vais te montrer son site internet. Y’a plein de photos de mecs soumis. Tu sais, au fond, ils adorent ça, être des esclaves !

IV

 — Votre billet, s’il vous plaît !

Thwack !

Sophia Canale perdit patience et cingla le dos du contrôleur. Dix minutes déjà qu’elle le reprenait sur cette phrase ! Un peu moins mièvre... plus d’assurance dans la voix... plus d’autorité ! L’élève manquait de conviction. Kidnappé par Jamilla alors qu’il sortait du travail, il se retrouvait à singer les mots et les gestes qu’il accomplissait automatiquement tous les jours. Brisé par Jamilla, il était désormais le jouet d’un professeur de comédie hystérique.

Il ravala une larme avec maladresse. Complètement nu sur sa petite estrade, face à la Canale, il n’en menait pas large.

 — Allons, Christian, ne pleure pas. Le théâtre est un art difficile ; on n’y arrive pas du premier coup : garde courage. Tu as d’ailleurs fait quelques progrès. Tu places mieux ta voix et tu te tiens moins bêtement sur scène. Si je suis sévère avec toi, c’est que je crois en ton talent. Tu as un potentiel... Demain, tu passeras la scène du contrôleur en entier. Je veux que ce soit parfait, compris ?

 — Oui, Madame...

Ce répertoire spécialement composé pour lui demandait beaucoup de qualités. Émotion, maîtrise du rythme et réalisme dans la douleur puisque le psychodrame tournait au vinaigre : la jeune fille contrôlée n’ayant pas de ticket devenait arrogante et finissait par ficeler l’employé de la R.A.T.P. pour le battre. La séquence, intitulée Le contrôleur contrôlé, faisait juste quelques feuillets dactylographiés mais contenait des longs passages de didascalies d’une durée intense. Près d’une heure de calvaire à maîtriser à la virgule près ! La Canale inculquait à l’élève le respect absolu du texte. L’humilité du comédien à servir une œuvre sans mettre sa personnalité en avant, voilà ce qu’apprenait Christian.

De la même façon qu’au Conservatoire National, le métier de comédien se nourrit de disciplines aussi variées que le mime ou l’escrime, l’art dramatique selon Sophia Canale se complétait par de bonnes séances de flagellation et de bondage. Elles assouplissaient les élèves et les paraient à toutes les difficultés dramatiques des sketches qu’ils auraient à jouer.

Le contrôleur contrôlé était une pochade comique fondée sur le renversement classique des rôles qui avait fait le succès des meilleures œuvres de la commedia dell’arte. Mais pour badine qu’elle était, elle nécessitait quelques sérieux exercices de ligotage et d’étirement. Le cheval d’arçons sur l’estrade, indispensable, achèverait la séance du jour.

La Canale se leva de son fauteuil et, d’un mouvement de menton, fit comprendre à Christian de se coucher sur l’instrument moyenâgeux qui semblait sorti d’un film de sorcellerie racoleur. Christian le redoutait comme la peste.

 — Un peu de gymnastique, maintenant. Un bon acteur doit prendre soin de son corps. On ne joue pas qu’avec la tête. L’émotion passe avant tout par la chair. Assez de ces comédiens intellectuels !

Christian s’installa sur le ventre, les membres pendants. Son professeur renferma ses chevilles et ses poignets dans des bracelets munis de chaînes. Celles-ci, enroulées à des treuils placés à chaque extrémité, s’étirèrent lorsque Sophia Canale tira sur les leviers. Christian eut l’impression d’être écartelé. Elle lui recouvrit ensuite le dos d’un large corset de cuir dont les lanières qu’une grosse manivelle permettait de tendre sous le cheval d’arçons. La dominatrice n’avait pas assez de force pour l’actionner à main nue : un mécanisme électrique s’en chargea et, en quelques secondes, les liens de cuir étranglèrent la taille de la victime. Immobilisé, le souffle coupé, Christian ne dépendait plus que de cette femme. Elle caressa un peu les fesses projetées en arrière, puis descendit à l’entrejambe, impudiquement ouvert. Le sexe cognait contre le rebord de bois. Elle soupesa le paquet d’organes.

 — Il faut muscler tout ça !

Elle utilisa un cock-ring très perfectionné pour resserrer la base des testicules et du pénis ; il se prolongeait sur la hampe en une suite d’anneaux nickelés reliés à une tige de cuir. En poussant chaque anneau entre ses deux doigts, elle les fit se rétracter avec un léger clic. Entre chacun d’eux, la chair comprimée forma d’agréables bourrelets, tandis que le gland rougissait. Le dernier anneau était pourvu d’un renflement auquel était soudée une longue chaînette. La Canale l’étira jusqu’à un anneau fiché au sol à quelques centimètres. La chaîne était un peu courte. L’Italienne dut la bander rudement pour la fixer à l’anneau, ce qui fit hurler Christian.

 — Un peu d’exercice est nécessaire. Dans quelques temps, je n’aurai plus besoin de tirer ainsi ! Deux bonnes heures dans cette position et tes muscles vont se raffermir. Je ferai de toi un grand acteur, avec une bite solide et des couilles pendantes qui feront mouiller tes partenaires ! Maintenant, interrogation surprise ! Je veux écouter ta récitation !

Elle s’installa confortablement à quelques mètres de l’homme bondagé, étendant ses jambes et allumant une cigarette. Christian ne pouvait qu’obéir à l’ordre, malgré la douleur lancinante de ses membres étirés.

 — Lève bien la tête, regarde ton public, si tu veux qu’il t’écoute ! Captive-le !

Sa pauvre tête, la seule partie de son corps encore libre de mouvements, pendait, inerte, dans le vide. Il dut la lever, au prix d’un effort douloureux, arquant le cou pour dévisager le professeur d’art dramatique. Elle s’était mise bien en face, se délectant de ses progrès. La vieille peau se comportait toujours ainsi en fin de cours : excitée par son jeune élève, elle se masturbait négligemment. Elle décroisa les jambes et les remonta sur les accoudoirs, offrant à Christian la vision de sa vulve en chaleur. Ses doigts aux ongles rouge nacré dégagèrent le clitoris fripé. Elle prit de l’autre main l’un de ses seins volumineux, le fit bondir hors du corsage et le pressa jusqu’à son menton pour donner des petits coups de langue sur le mamelon. Liftée de partout, la Canale avait encore de beaux restes. Tout en se livrant à cette masturbation, elle ne quittait pas des yeux son apprenti comédien. Celui-ci grimaça : dans son appareil de restriction, son sexe banda plus fort, tentant vainement de briser les anneaux qui boudinaient la hampe. Les bourrelets enflèrent de plus belle et le gland saillit comme un fruit mûr.

Avec application, le contrôleur commença son sonnet, se concentrant sur chaque mot pour oublier la tension qui brûlait son sexe.

Une belle furie courait dans les couloirs
Du métro. Essoufflée, elle était en retard.
Le fouet entre les dents, l’attendait son soumis,
Reins cambrés, cul dressé, inquiet, au pied du lit !

Direction Châteaudun, c’est par-là, quand soudain,
« Billet, mademoiselle ! »... Un contrôle, ah, c’est fin !
Fouillant son sac à main, elle s’énerve, irritée,
Godes, cravache et pads, mais pas un seul ticket !

Le temps presse, il sourit : « Je vais verbaliser ! »
Et elle ? Bâillonner, lier l’olibrius.
Après quelques fessées, le laisser, triomphale,

Un énorme olisbos écarquillant l’anus,
Acheté à prix d’or... Mais comment résister
À l’appel enivrant d’un contrôle rectal ?

La comédienne, se caressant la vulve, sourit à Christian. Il faisait des efforts évidents pour restituer tout le piquant de cette poésie, respectant les césures et les pieds pour donner le rythme des alexandrins. De bonnes respirations ménageaient les effets. Le ton restait scolaire, sans personnalité, mais témoignait de sa bonne volonté. En bonne pédagogue, Sophia insista davantage sur les erreurs.

 — Joue plus avec les mots, les allitérations... Amuse-toi plus avec la ponctuation ! Mais c’est encourageant ! « L’appel enivrant du contrôle rectal » doit être amené avec plus d’esprit. La voix onctueuse, tu goûtes à toute la finesse de cette chute qui doit être aussi drôle qu’une morale de La Fontaine. « Mais comment résister à l’appel enivrant d’un... contrôle rectal ! » Aussi léger et risible que cela !

Elle se leva, mutine, et s’avança. Debout devant le cheval d’arçons, son sexe humide n’était plus qu’à quelques centimètres de la bouche du contrôleur. Sevré par des semaines de dressage, dans cette atmosphère permanente d’excitation délétère, il n’avait jamais eu le droit au moindre rapport sexuel avec une femme. Jamilla s’était évertuée à le titiller et le frustrer. Cette vulve en gros plan, palpitante, bien charnue, s’ouvrait à lui. Le bouton rose s’érigeait comme un sexe minuscule et les petites lèvres s’épanouissaient, malgré leurs nombreuses heures de vol. Le parfum féminin enrobait son visage. Elle le lui caressa affectueusement, sans prêter attention au sexe qui se débattait de plus belle entre les anneaux.

 — Encore une fois, mon chou.

Vignier, affolé par la vision gynécologique qu’elle lui présentait, dut recommencer sa récitation. Elle se frottait le clitoris à chaque rime, faisait coulisser deux doigts dans sa fente, au rythme de la prosodie. Le contrôleur ne faiblit point, donnant au dernier tercet l’humeur libertine qu’exigeait Sophia Canale.

 — Tu mérites une récompense ! Tu apprends vite.

Il étira le cou, hagard, la langue tendue. Tout son être se résumait désormais à ce seul bout de chair rose. L’odeur forte de la Star s’immisçait dans ses narines, remontait au cerveau, plus puissante que le meilleur aphrodisiaque. Sa queue bandait toujours dans son écrin de torture. La femme s’amusa avec le bout de la langue, prenant soin d’éviter tout contact prolongé. L’organe parvenait à peine à effleurer les lèvres. Les poils pubiens balayaient son nez. Il gigotait dans un espoir forcené, levait des yeux suppliants. Elle lut dans ses pupilles son désir brûlant, mais continua à onduler le bassin, frôlant la langue du bout du sexe. Ce jeune corps en émoi, ce regard de braise fasciné par son intimité, cette langue avide étaient un hymne à sa féminité encore triomphante.

Elle releva le capuchon de son clitoris et se mit à pisser, pressant son méat pour gicler droit dans sa bouche. Trop surpris par le jet chaud et âcre pour tourner son visage. Christian avala l’urine sans se défendre.

Sophie Canale examina ensuite ses liens et les resserra méthodiquement, y compris le cock-ring. Elle ramena sur le côté du cheval d’arçons un curieux mécanisme, fait d’un tambour d’où sortaient des lanières de cuir, et qu’elle appelait « machine à fouetter ». Chaque leçon, invariablement, se clôturait par une heure de flagellation mécanique au cours de laquelle il devait apprendre son texte, placé sur un large pupitre devant ses yeux, tout en subissant une avalanche de coups.

La diva brancha le courant et les lanières s’abattirent les unes après les autres sur les fesses et le dos du contrôleur. Elle accéléra le rythme et, quand elle jugea l’installation au point, après avoir observé froidement les premières striures rouges sur la peau de son élève, elle bâilla en étirant les bras et le quitta.

 — Aah ! Ce cours m’a épuisé ! Je vais aller me détendre. Rien de tel qu’une promenade en sulky... dit-elle d’une voix chavirée que couvrait sans peine le bruit régulier des lanières, mêlé aux premiers gémissements.

V

Dans son bureau directorial, Jamilla était en grande discussion téléphonique. La cliente s’impatientait.

 — Mais, Madame, je vous assure que je fais mon possible ! Il n’est pas facile d’asservir un chauffeur poids-lourds. D’autant que vous le désirez baraqué, sentant la bière et avec l’accent marseillais ! Cela limite les champs d’action. Nous avons repéré quelques grands Nordiques, mais pas de Marseillais ! Si vous êtes pressée, nous pouvons tricher avec l’accent. L’esclave l’imitera... À la perfection ? Oui, Madame, à la perfection !... Donc, je vous prépare un Nordique. Comment ? Avec des couilles bien pendantes ! Bien sûr, nous les étirerons, si besoin ! Pardon ? Oh, dans trois semaines, il sera prêt. Envoyez-nous un synopsis détaillé de la séance dont vous rêvez. Au revoir, Madame !

Elle raccrocha sèchement. Les clientes s’arrêtaient parfois sur d’infimes détails qui compliquaient la tâche. Culbutée par un Marseillais, cette brave femme cherchait-elle une revanche ? Peut-être... Quel pouvait être le secret de ce fantasme ? Jamilla ne cherchait jamais à comprendre. Pas son problème !

Rekha entra dans le bureau. L’Indienne apporta un réconfort opportun, confirmant que Sophia Canale était un investissement profitable. Ses cours portaient leurs fruits. Le pilote de ligne faisait des progrès évident ; la directrice d’Air-International pourrait le fouetter sur une carlingue reconstituée dans une semaine. Quant au contrôleur, il tenait de mieux en mieux son rôle... plus vrai que nature. Lui aussi allait bientôt s’exhiber.

 — Et maintenant, que fait Sophia ?

 — Elle se promène avec ses chevaux. Tiens, la voilà !

Rekha, de la fenêtre, aperçut l’équipage harnaché de la comédienne qui s’ébrouait dans un galop impressionnant. Installée dans son sulky, la comédienne frappait les croupes à toute volée et tirait sur les rênes.

 — Elle en profite une dernière fois. Demain, les chevaux partent pour la clinique de Dazergue, j’ai peur qu’elle soit d’une humeur massacrante pendant leur absence.

 — Bah, il lui reste Simonetta !

À l’énoncé de son sobriquet, la femme-chienne, assoupie sur un pouf près de la cheminée, leva la gueule et gambada jusqu’à Jamilla. La dominatrice caressa son ancienne directrice d’école. Réclamant aussi sa part d’affection, Rekha s’agenouilla entre les cuisses de Jamilla, déchaussa les mules pour lécher les pieds nus de son amie.

 — Mhm, on travaille trop, Jamilla. Intendance, dressage, filatures, rapts, internet, nous faisons de moins en moins l’amour.

 — Oh, Rekha, oui, le gros orteil, suce-le bien, aah !

 — J’ai envie de vacances, ma chérie, de respirer un peu avec toi !

 — Ah, Rekha, continue !

 — Mhmph !

Jamilla, chavirée par la tendre bouche de son associée, avait basculé contre le dossier de son fauteuil et lui enfonçait un pied jusqu’aux amygdales, tandis que l’autre, agile, parcourait sa joue.

Les ébats podophiles des deux amies furent interrompus par la sonnerie du portail.

 — Merde ! Qui cela peut-il être ?

Furieuse et contrariée, Rekha alluma la vidéo de contrôle. Un petit homme vêtu de gris, l’air quelconque, attendait, l’oreille collée à l’interphone d’une manière comique.

 — Ouais ?

Il sursauta à la voix rude de Rekha. Avait-on idée de plaquer son oreille ainsi ?

 — Je... je suis Pierre Castéra.

Jamilla l’avait oublié, celui-là ! C’était un ami d’une bonne cliente. Il avait appelé la veille. L’homme était riche et cherchait à combler un fantasme qu’il ne souhaitait expliquer qu’en privé.

Rekha ouvrit le portail de mauvais cœur et l’importun entra dans la propriété, la démarche peu assurée. Le crâne dégarni, des lunettes à double foyer, bedonnant, ce cinquantenaire au royaume des femmes cruelles allait être mangé tout cru. Il s’effraya, à la croisée d’un chemin, à l’arrivée en trombe du sulky de Sophia Canale. Les bêtes humaines, guidées par la bride et le fouet, fonçaient à vive allure. L’homme s’écarta juste à temps pour éviter la collision. La cavalière était déjà loin quand il reprit ses esprits. Claquements de fouet et hennissements se perdirent dans les frondaisons.

La main au cœur, il gravit une à une les marches du château et fut conduit par Rekha jusqu’au bureau de Jamilla. Pierre Castéra n’osa lever les yeux sur l’Indienne.

Face à la reine des lieux, il se prosterna, le front à terre, et posa un baiser brûlant sur la mule de la jeune femme. Celle-ci, amusée par la spontanéité de ce client, lui pinça le nez entre ses doigts de pieds, l’invitant à continuer le léchage commencé par Rekha. L’Indienne se réfugia derrière son ordinateur, irritée par la conduite de son amie et jalouse de cette carpette.

 — Vous léchez aussi bien que Rekha, Monsieur Castéra. Relevez-vous et asseyez-vous. Que me vaut votre visite ? Vous êtes resté bien mystérieux au téléphone... Ne craignez rien, vous êtes ici chez vous ! Nous pouvons vous fouetter, vous langer, vous chevaucher, que sais-je encore !

 — Non, merci, je... je ne suis pas là pour ça...

 — Étouffement, urologie, féminisation, coprophagie, bestialité... ?

 — Non, non... je connais tout cela, non...

 — Voulez-vous me servir de papier hygiénique pendant un mois ?

 — Non, merci, vous êtes trop aimable. J’aurais grande joie à vous rendre cet hommage, jolie Madame, mais je souhaite assouvir un désir vraiment très particulier.

 — Très particulier ? Castrer Castéra ? À force de tourner autour du pot, d’énumérer les fantaisies les plus variées, de dresser la nomenclature des perversions extrêmes, Jamilla annonça forfait. Le silence s’installa, pesant. Pierre Castéra semblait gêné. Il déglutit, respira bruyamment et confessa en une phrase l’objet de son désir.

 — Moi, Pierre Castéra, masochiste depuis quarante ans, je veux dompter et humilier une grande dominatrice, si possible connue pour ses compétences en dressage, et farouchement autoritaire.

Il baissa les yeux devant Jamilla et attendit l’effet de sa confession. L’énergique femme ne s’attendait pas à une telle requête. La surprise du jour ! Un masochiste convaincu qui voulait se payer, une fois dans sa vie, le luxe de sentir sous sa botte une femme asservie, mais hautaine. Elle n’en revenait pas et cachait difficilement son dégoût.

 — Je... je paierai le prix.

L’argument tomba avec la vitesse du couperet de la guillotine. Jamilla resta sans voix.

 — Vous m’avez bien compris. Hors de question de dresser une esclave et de me la livrer en pâture, bardée de cuissardes et de fouets. Je veux une vraie dominatrice !

 — Mais... c’est impossible !

Castéra leva enfin les yeux sur Jamilla, la fixant dans une attitude de défi. Elle fut décontenancée.

 — On m’avait dit que rien n’était impossible chez vous ! Vous me décevez. Je reconnais votre autorité naturelle, votre beauté, votre puissance, mais, je vous le dis sans m’excuser, vous n’arrivez pas à la hauteur de mes fantasmes ! Retournez à vos esclaves...

Le ton était devenu cassant, presque insultant. Jamilla voulut l’impressionner en haussant la voix. Elle frappa le bureau avec sa cravache.

 — Mais qui ? Qui ?

 — Je paie pour que vous trouviez. C’est votre problème !

Castéra, carpette servile l’instant d’avant, dévisagea Jamilla avec la fièvre d’un entomologiste, de bas en haut, s’attarda avec insistance sur ses seins, et fixa son regard dans les prunelles déconcertées de la dominatrice. Elle éprouva un malaise à être ainsi jaugée, en détail.

 — Vous... par exemple !

Sur cette ultime audace, il se leva et quitta le bureau.

 — Ce sera très cher, Monsieur Castéra !

Il la rassura d’un sourire entendu et disparut derrière la porte.

Jamilla resta songeuse, parcourant son carnet d’adresse. La demande de Castéra apportait le piment nécessaire à son existence. Une dominatrice réputée qu’il fallait asservir et apporter sur un plateau, pieds et poings liés, le regard implorant... C’était un défi prodigieux pour elle !

Le téléphone interrompit ses pensées.

 — Allô ? Ah, Myriam ! Comment vas-tu ma chérie ? Quoi ? Une amie maltraitée par son patron... Viens avec elle au château. On réglera son compte à ce salaud !

VI

Dans le couloir, sur le guéridon, les affaires personnelles attestaient du sérieux de l’entreprise. Carte d’identité, effets personnels, photos. Il s’agissait de Christian Vignier, 32 ans, né en Saône-et-Loire, demeurant 23, rue Chateaubriand, à Alaincourt, Seine-Saint-Denis, fonctionnaire à la R.A.T.P.

Une jeune femme blonde lisait avec attention, émerveillée.

Rekha lui tendit un journal. Un entrefilet entouré de rouge :

Christian Vignier, contrôleur de métro, a disparu hier soir, au terminus de la ligne de R.E.R. C3, après sa journée de labeur. Marié, père de trois enfants, il n’a pu être retrouvé. Rien ne laisse songer à une agression banale...

 — C’est donc un vrai contrôleur ? Christian Vignier... il a l’air pas mal !

La cliente s’abandonna dans la contemplation d’une photo de famille représentant Vignier, sa femme et une petite fille sautillant sur ses genoux. L’image du bonheur... Elle n’en pouvait plus, n’avait qu’une hâte : passer dans la chambre à fantasme. Elle palpitait déjà de désir.

 — En plus, nous l’avons habillé avec son véritable uniforme. Je pense, chère Madame, que vous serez satisfaite de ses services. C’est par-là.

Rekha referma la porte du paradis derrière la femme.

La chambre ne comportait pas de lit. Elle était vaste et occupée par un wagon de métro grandeur nature. Il en donnait l’apparence, en tout cas, fabriqué en contreplaqué. Tout était reconstitué jusqu’aux publicités d’intérim ou de clubs de rencontres qui ornaient l’intérieur du compartiment. Le linoléum grisâtre qui couvrait le parquet ressemblait aux quais parisiens. Des vieux mégots disséminés le maculaient par endroits. Et l’odeur ! Indéfinissable... mélange de produits d’entretien et de remugles nauséabonds... comme dans la vie !

Alice au pays des merveilles ouvrait des yeux ronds d’enfant.

Dans un bruitage réaliste, la double porte s’ouvrit avec fracas. La femme blonde, en jeans élimés, Perfecto et bottes à talons, leva la jambe, grimpa dans le wagon et s’installa sur une banquette couverte de tags.

Une sirène. Le bruit du démarrage. La voilà embarquée ! Les décorateurs du Châtelet auraient été jaloux. Elle eut droit à tout. Excepté dans le compartiment, les lumières de la chambre s’éteignirent. Deux cyclos firent défiler de part et d’autres des peintures de murs souterrains et même un train passant en sens inverse. Le mouvement était restitué dans ses moindres secousses, par un système électrique qui animait le wagon. La bande sonore méritait l’Oscar.

Dans l’obscurité de la chambre se faufila une silhouette. Plaqué contre une porte dérobée à l’arrière du wagon, elle pénétra en silence dans le compartiment.

C’était Christian Vignier, dans son costume de contrôleur, son carnet de procès-verbaux à la main, sa sacoche réglementaire à l’épaule.

 — Votre billet, s’il vous plaît !

La blonde sursauta. Vignier l’avait surpris.

 — Votre titre de transport, Mademoiselle.

Il se tenait planté, droit comme un piquet, campé sur ses deux jambes, insensible aux secousses. Vignier était grand et dominait la femme assise. Il attendait sa réplique.

Observant le partenaire, elle resta silencieuse. Il était magnifique et beau, drapé dans sa fonction comme Napoléon en campagne. Exactement ce qu’elle avait imaginé ! Un contrôleur superbe...

 — Pardon, excusez-moi, je... je dois l’avoir glissé dans une de mes poches.

Elle fit mine de fouiller. Vignier s’impatientait.

Dans un salon voisin, Rekha avait rejoint Jamilla et Sophia Canale.

 — Tout se passe comme prévu ?

 — Chut ! Assieds-toi, Rekha. Le film est commencé. L’esclave vient de rentrer dans la rame. Il a dit ses deux premières répliques.

Sur un gigantesque écran de télévision, les trois femmes, le souffle retenu, suivaient le déroulement de la séance. L’Italienne était particulièrement nerveuse, couvant des yeux son élève. Il passait le concours d’entrée au Conservatoire ! Elle murmurait chaque réplique en même temps que lui, modulait chaque intonation.

 — Eh bien, Mademoiselle ? Vous voyagez sans titre de transport ? L’amende est de 120 francs...

 — Mais, je vous assure, Monsieur, que...

Le contrôleur remplissait déjà son formulaire. Retrouvant l’exactitude des gestes de sa profession, Vignier était parfait.

La blonde brandit soudain un revolver, un Magnum au calibre monstrueux.

Deuxième acte !

La délinquante menaçait le fonctionnaire, pointant le canon contre sa joue. Il roula les yeux de façon un peu trop expressive.

 — Alors, connard ! Tu veux voir mon billet ? Le voilà !

La blonde jubilait. Elle jouait très bien son rôle, elle aussi.

Sophia Canale se souleva de son siège, se plantant à quelques centimètres de l’écran vidéo. Elle était ébahie. La fille jouait avec son flingue, caressant les lèvres du contrôleur du bout du canon. Vignier entrouvrit la bouche pour tailler une pipe au cylindre froid.

 — Il improvise ! C’est formidable ! Le voilà qui lèche l’arme... quelle idée géniale !

 — Bravo, Sophia, il est parfait. La cliente a l’air excitée.

 — Il la mène comme il veut, oui ! Regardez ses yeux implorants tandis qu’elle lui enfonce le calibre dans la gorge ! Mais regardez cet acteur ! Il ne joue plus, il EST ! ! !

La comédienne, dans son tempérament méditerranéen, était transportée d’enthousiasme. Jamilla, s’identifiant à la blonde, commençait à mouiller et tourna un regard complice vers Rekha dont la bouche maquillée luisait de désir, dans la pénombre.

La blonde repoussa Christian Vignier contre une banquette, pressant son torse avec un genou, le doigt toujours posé sur la gâchette. Elle lui cracha dessus.

 — T’es une belle salope, toi ! Tu cherches à me séduire ? Je vais te faire payer ton audace ; des raclures comme toi ne méritent pas d’exister !

 — Pitié, Mademoiselle, je vous en prie, pit...

Elle lui enfourna dans la gorge son carnet de procès-verbaux. Il toussa, à moitié étouffé. La walkyrie sortit de son jeans un cran d’arrêt qu’elle promena devant les yeux de sa victime terrorisée, puis elle fit sauter les boutons de l’uniforme et le découpa. La fille avait des ongles longs et pointus qui labourèrent sans ménagement la chair du malheureux, arrachant avec frénésie les lambeaux d’habits qu’il portait. Il gémissait, nu et sans défense, sous le poids de son bourreau. Victorieuse, elle arracha le carnet de sa bouche et le fit virevolter comme un drapeau.

 — Arrêtez, je vous en supplie !

Plaf ! Plaf ! Elle le gifla avec le calepin, s’amusant comme une gamine à étudier la coloration changeante de ses joues en feu. Regardant dédaigneusement le feuillet qu’il avait rempli, elle éclata de rire.

 — C’est ça, mon amende ? Tiens, garde-la !

Elle la roula en boule et la jeta dans sa bouche, le forçant à la mâcher et à l’avaler.

Avec la ceinture du pantalon réglementaire, elle lui lia les mains dans le dos et le tira d’un coup sec jusqu’à la plate-forme cernée de strapontins.

Recroquevillé sur lui-même, couvert de griffures, le pauvre n’osait plus se relever. La blonde, par contre, le dominait de toute sa hauteur, les poings sur les hanches.

 — Rampe jusqu’à mon sac et donne-moi le fouet qui s’y trouve. Je vais t’apprendre à être gentil avec les jeunes femmes.

Pour Vignier, tout passait désormais par l’expression corporelle. Sans le support d’un texte, beaucoup de comédiens se sentent perdus. Lui jouait la situation avec une intensité physique, très actor’s studio. Il faisait saillir ses muscles, déhanchait ses fesses, baissait la tête : une parfaite illustration de la défaite. Il tendit le fouet, se payant le luxe d’un léger tremblement de la main. Quelle précision dans les détails ! Du grand art qui rappelait quelle immense comédienne était Sophia Canale.

Sous sa botte, la blonde sentit un petit renflement. Un vieux mégot...

 — C’est mal entretenu, vos rames de métro ! Et tu voudrais qu’on paie ? Nettoie-moi ça avec ta langue, et puisque t’aimes sucer, lustre-moi cette barre !

Le contrôleur mima le dégoût et absorba le détritus puis se tourna vers la tige d’acier à laquelle s’accrochent tiennent généralement les voyageurs. Il y appliqua sa langue, la mouillant du mieux possible.

Profitant de sa pose, le cul tourné vers elle, elle le flagella. Une pluie de coups plus ou moins sournois qui procura quelques spasmes à la blonde. Le garçon poussa toute la gamme des hurlements, tantôt faibles, tantôt perçants, parfois lugubres. La bande-son l’accompagnait dans une symphonie de roulements assommants.

Dans un dernier sursaut de prière, il se jeta sur les bottes de la blonde, exhalant une plainte indicible. La belle, sans un mot, écrasa sa semelle sur la face grimaçante du contrôleur.

Devant l’écran vidéo, Jamilla succombait aux caresses buccales de Rekha et se délectait des tourments infligés au contrôleur. L’Indienne, frustrée de ses trop rares moments d’intimité avec Jamilla, s’en donnait à corps joie, connaissant ses points sensibles. Les deux filles jouissaient sans vergogne, alors que Sophia Canale, scotchée sur l’écran, était fascinée par l’évolution de Christian Vignier.

 — Quel acteur ! Il pourrait jouer tout le répertoire classique... Il me tue ! Aaah...

La voilà qui se branlait, debout face à l’écran gigantesque, comme cherchant à le traverser.

La blonde prenait son pied, elle aussi. Elle venait d’attacher son contrôleur aux deux barres métalliques, les quatre membres étirés à chaque extrémité par les lanières. Elle le fouettait selon un rythme régulier. Les attaches aux poignets glissèrent peu à peu autour des barres ; le contrôleur s’affaissait. La blonde vicieuse, soudain attentive, prit la pose d’un joueur de rugby au moment d’un essai, le pied droit en arrière.

Vlan !

La jambe se déploie, se tend, la botte s’écrase sur l’appareil génital du contrôleur. Qui hurle ! Essai transformé !

Les joues empourprées, elle se passa la langue sur les lèvres, étudiant les soubresauts infligés par la douleur.

 — Mhmmm ! Sluurpp !

 — Aaaahh !

 — Les filles, ressaisissez-vous ! vociféra Sophia Canale. C’est bientôt la fin ! Rekha, baissez le fond sonore !

L’Indienne, les yeux chavirés et la bouche en feu, courut vers la console de son, abaissa une manette et en poussa une autre.

Le train arrivait à quai. Les secousses du compartiment s’atténuèrent. La chambre s’éclaira à nouveau. Et les portes du wagon s’ouvrirent brutalement.

En metteur en scène exigeante, la Canale s’irrita, exigeant le bruit d’ambiance.

La chambre s’emplit alors du brouhaha typique des heures de pointes. Une quantité d’êtres invisibles envahissait le quai. Voix cristallines de secrétaires, ouvriers regagnant leur domicile, même des enfants.

Par les cheveux, la blonde tira hors du wagon la loque humaine qu’était devenu Christian Vignier.

Dernier acte...

Avisant une poubelle jaune sur le quai, la fille y enfourna la tête du contrôleur, le noyant dans les déchets.

Elle le laissa retomber à ses pieds. Il suffoquait.

 — À b... boire, pitié !

La jeune femme vit une cannette sale sur le sol. Elle la broya sous sa botte puis l’introduisit dans l’anus de sa victime, sous les babillages incessants des voyageurs anonymes.

 — J’espère que tu te conduiras mieux avec les dames, malpropre !

 — O... oui, Mademoiselle.

 — Embrasse ma botte, p’tit con.

Il obtempéra.

Clic-clac !

Vignier leva la tête, surpris par ce bruit métallique. La blonde semblait géante. Elle lui souriait, épanouie dans sa cruauté tranquille. Elle venait juste d’enclencher le chargeur de son arme.

D’un mouvement gracieux, avec un naturel... désarmant, elle braqua le calibre vers lui. Elle se régala un instant de sa terreur, telle la tigresse devant le lapin. Et appuya sur la gâchette.

Bang !

À bout portant, exécuté. Le corps tomba contre ses jambes. Elle se dégagea sans un regard et sortit de la chambre.

Le contrôleur gisait sur le sol, victime d’un sanglant fait-divers, nu, flagellé, sodomisé, assassiné, tandis que la bande-son crachait en boucle les enregistrements de voix.

Grand émoi chez les spectatrices.

 — Putain, elle l’a buté ! Merde ! Un esclave si bien dressé !

Jamilla entra dans une colère noire. L’Italienne exultait, en proie au délire.

 — Ah, quel spectacle ! Vous avez vu comme il est bien mort... Aussi pathétique que la fin d’Hamlet. Ce contrôleur allongé sur le quai, une cannette dans le cul. Requiescat in pace ! Il a été superbe !

 — Mais il est mort, Sophia !

 — Mort, oui ! Une mort de théâtre, magnifique, bouleversante ! Vous y avez cru, vous aussi ? Le revolver était un accessoire. Je n’aime pas les histoires qui finissent bien. Allons applaudir les acteurs de ce drame !

Rassurée, Jamilla sortit dans le couloir pour féliciter sa cliente. Celle-ci, assise près du guéridon, se masturbait furieusement avec le pistolet. Sa vulve coulait à flots. Une réussite pour Jamilla. La chambre aux fantasmes bénéficiera d’une belle publicité dans les milieux avisés, elle en était persuadée désormais.

Sophia Canale entra la première dans la chambre pour jouer l’infirmière sur le champ de bataille, agenouillée près du « cadavre » et lui soulevant la tête. Christian Vignier, les yeux mi-clos, sortait de son rôle.

 — Tu as été remarquable ! Tu pourrais faire carrière au théâtre... Tu es arrivé au niveau de mes plus grands partenaires. Tu... Tu es beau... Tu...

La dominatrice italienne se pencha pour embrasser les lèvres de l’esclave. D’un geste brusque, elle ouvrit les pans de son vêtement et se jeta, nue, sur le corps du contrôleur strié de marques rouges. Elle s’emmancha presque aussitôt, sans préliminaires, sur la queue dressée du contrôleur et le chevaucha à même le sol. Ses seins lourds bondissaient à chaque coup de reins. Quand elle sentait le désir monter en lui, prêt à jaillir, elle calmait le rythme, contractait la verge puis repartait à nouveau, avide d’orgasmes.  — Rekha ! Mets-moi la bande-son du roulement ! Éteins les lumières !

L’Indienne, restée dans le salon, entendit l’ordre de l’impérieuse comédienne. L’écran vidéo débordait de la jouissance de la Canale, rythmée par la musique du métro.

La Star avait trouvé un partenaire à sa taille et rêvait d’un come-back !

VII

La jeune fille était impressionnée par la tenue fétichiste de Jamilla, plus impériale que jamais. Le cuir noir luisait et crissait au moindre mouvement.

Julie Marsac, l’employée malmenée par son patron, accompagnée de son amie Myriam, écoutait les conseils de la professionnelle.

 — Grâce à ce que m’a raconté Myriam, j’ai commencé à aménager une chambre en bureau de sex-shop. Je pense que c’est l’endroit idéal pour vous venger de votre patron et pour l’humilier. Mais auriez-vous un fantasme particulier ?

Julie ne savait quoi répondre.

 — Souhaitez-vous lui faire subir une sodomisation sauvage comme celle que vous avez endurée ? Voyez-vous autre chose ?

 — Eh bien, j’aimerais surtout l’humilier en public, devant une personne qu’il connaît bien et qui le respecte.

L’idée était excellente, mais Jamilla se heurtait à une nouvelle difficulté. Comment obtenir l’assentiment d’une tierce personne, témoin complice et volontaire de l’esclavage de ce patron indélicat ? Il fallait être sûr de sa discrétion.

La secrétaire de direction suggérait Martel, le représentant de commerce, assez vicieux pour accepter la proposition. Il supportait mal les humeurs de Villeneuve, le patron, d’autant plus qu’il était son beau-frère. À l’évidence, il souffrait d’être cantonné dans un poste subalterne tandis que le vieux Villeneuve trônait dans son fauteuil directorial, sans lever les fesses, assis sur le magot que représentaient les bénéfices de son entreprise du sexe.

Asservir Villeneuve et le maintenir prisonnier comme les autres dans les chambres à fantasmes du château pouvait permettre à Martel de lui succéder et de s’enrichir, assurant par la même une part financière plus grande pour Julie Marsac. C’était tout bénéfice. Si le scénario s’avérait adéquat, on jouait sur du velours. Et Martel pourrait aider dans la capture de Villeneuve.

 — Rekha va sonder les motivations profondes de ce Martel. Si elle sent qu’il peut être d’accord, il sera le témoin consentant de votre séance de torture.

Confiante dans les talents de persuasion de Rekha et surtout convaincue de la cupidité de ce beau-frère frustré, Jamilla raccompagna les deux jeunes femmes jusqu’à leur voiture. En traversant le hall, Julie Marsac entendit les bribes d’une poésie, derrière une porte.

Sortant son coutelas, l’apprentie marmitonne
Rêvant de bouillabaisse, détailla le couillon.
Elle se pourlécha, et lorgna les rognons
Du pauvre marseillais au volant d’un cinq-tonnes.

 — Non ! Non et non ! Bordello ! Avé l’assent ou je te donne le fouet. Ce soir, je t’inflige tout Don Camillo !

Jamilla expliqua qu’il s’agissait de son professeur d’art dramatique, parfois un peu rude et peu patiente. Depuis plusieurs jours, elle donnait à un misérable chauffeur norvégien des rudiments d’accent marseillais. Sans grand résultat.

 — Aaahh !

La leçon de poésie devenait douloureuse...

Myriam demanda à Jamilla où se trouvait Jacques Sigurd.

 — Je ne connais pas...

 — Mais si ! Le prof que tu as dressé ! Tu m’avais dit qu’il était là, dans une écurie !

 — Ah ! Bitchie... J’avais complètement oublié son premier nom... qui lui va si peu désormais ! Je suis désolée, mais il est parti avec sa jument dans une clinique pour quelques nouvelles transformations. Tu le verras la prochaine fois.

 — Tu as envie de revoir des copines ? J’ai gardé le contact avec la plupart ; on parle souvent de toi, de ta réussite. On pourrait fêter des retrouvailles autour de... Bitchie. Ça les ferait marrer...

L’idée enchanta Jamilla. Ce public de jeunes femmes viendrait à point renforcer l’humiliation du patron de Julie Marsac et ne manquerait pas de piquant pour leur professeur favori.

À ce moment, le portail s’ouvrit sur une limousine familière : Sybill Linder, qui avait guidé les premiers pas de Jamilla dans le monde de la domination tarifée.

 — Ah, voici ma fournisseuse attitrée. Elle vient avec un coffre plein de gadgets érotiques pour votre chambre à fantasmes, ma chère Julie. Je dois vous quitter.

La voiture démarra au moment où la limousine se garait devant le perron.

James, le chauffeur, ouvrit la portière arrière. Toujours aussi conquérante, Sybill Linder, la belle quarantaine, émanait d’un magazine fétichiste. Des bottines de cuir noir montant jusqu’à mi-mollets, une jupe et une veste de la même matière noire, la taille étranglée par une large ceinture à boucle dorée, une toque de fourrure sur la tête.

 — Eh bien, ma chère Jamilla, cela faisait longtemps que vous aviez eu besoin de mes services ! Comment allez-vous ?

Après de chaudes embrassades, Jamilla entraîna sa visiteuse vers la chambre à fantasmes de Julie Marsac. James les suivait, tenant un carton dans ses bras.

 — Selon votre commande, je vous ai apporté une collection des derniers gadgets disponibles en sex-shop. Trois autres cartons dans le coffre de la voiture satisferont votre souci du réalisme.

 — Nous les déballerons plus tard, proposa Jamilla. J’aimerais avoir votre avis de spécialiste sur une autre chambre.

Quelques minutes après, dans les souterrains du château, Sybill examinait, amusée, des chevalets, une croix de Saint-André, une cage de taille humaine, une potence, tout un attirail de tortures moyenâgeuses, éclairé par des torches.

 — On se croirait sous l’Inquisition, Jamilla. Belle reconstitution. C’est pour un nostalgique ?

 — Que pensez-vous de cette cellule ?

Sybill y entra. Elle était sombre et humide, avec juste une paillasse sur un sol boueux.

 — Ma parole, serait-elle d’époque ? L’homme qui y goûtera regrettera pour toujours d’être né.

La lourde grille se referma avec un bruit terrible.

Jamilla tourna une clé ancienne dans la serrure. Le gros pêne rouillé grinça. Elle accrocha la clé à un clou du mur de pierre, à quelques mètres des barreaux.

 — L’homme... ou la femme !

 — Que voulez-vous dire, Jamilla ? C’est une plaisanterie ? Ouvrez cette porte ! Je vous l’ordonne !

 — Ordonnez, si ça peut vous soulager. Désormais, vous serez ici ma prisonnière, mon esclave !

Sybill était suffoquée par l’audace de son amie. Elle crut pendant quelques minutes à une blague douteuse. Mais Jamilla, le regard sombre, n’avait pas l’air de jouer ; elle la détaillait avec la même froideur perverse que si elle était une esclave. Pour la première fois de sa vie, la belle Sybill ressentit la troublante volupté de la soumission. Son corps se glaça de terreur. Elle hurla au secours, secouant dans un effort grotesque les barreaux de sa cellule.

Jamilla, le dos tourné, regagnait déjà l’escalier.

Sybill tendit la main, les doigts écartés, vers la clé. Tantale n’aurait pas connu supplice plus violent.

Soudain, d’un orifice, une fumée blanche se répandit dans l’obscurité, asphyxiant la prisonnière. Comme une héroïne de roman noir, elle s’écrasa dans la boue, tachant son bel ensemble en cuir.

Rekha aidait le chauffeur, à déballer les cartons. James disposait quelques bijoux de contraintes sur la table.

À l’arrivée de Jamilla, il s’enquit de sa maîtresse.

 — Alors ? Se plaît-elle dans sa nouvelle chambre ?

 — Ce soir, vous lui apporterez son repas. Vous lui demanderez vous-même, James. À propos, cette limousine consomme-t-elle beaucoup ?

 — Oh, juste ce qu’il faut, Mademoiselle ! Surtout, ne vous en séparez pas ! C’est une excellente acquisition. Madame Linder en était très satisfaite.

James, assurément, tenait à sa voiture comme à la prunelle de ses yeux. Jamilla le rassura. Autant mettre le petit personnel dans sa manche. Elle était désormais propriétaire d’une esclave très spéciale, son ancienne amie et dominatrice comme elle, et elle la destinait aux bons soins du curieux Pierre Castéra. Elle héritait du même coup de son chauffeur dévoué. Dévoué à la plus offrante... Toujours du bon côté du manche du fouet, James.

 *

Des pas, au lointain, sortirent Sybill Linder de sa torpeur.

Elle se réveillait esclave, le visage souillé par la boue de sa cellule. Un frisson glacial parcourut son corps. Couverte de chair de poule, elle constata avec stupeur qu’elle était nue. En tentant de se lever, elle sentit le contact dur d’un collier d’acier, enserrant son cou. Sa chaîne, attachée à un anneau fiché au mur, près du sol, la maintenait accroupie ou à genoux. Ses bras étaient liés dans le dos.

Elle n’avait jamais rien subi d’aussi avilissant. D’habitude, c’était elle qui se tenait de l’autre côté des barreaux, à observer et à plaisanter, se gaussant des supplications et des pleurs de ses soumis.

La lourde porte de la crypte crissa, lugubre, comme dans un film d’épouvante. Le vampire descendait les marches, lentement, une torche à la main. À la lueur des flammes, Sybill Linder reconnut le visage imperturbable de son chauffeur. Avec sa distinction naturelle, il tenait dans son autre main un plateau d’argent. Jamilla l’avait habillé en majordome, gants blancs et gilet rayé noir et jaune.

 — Bien dormi, Madame ?

Elle croyait rêver. James – son amant ! – se faisait complice de cette mascarade. Il prenait même un plaisir malsain à l’égratigner de son humour flegmatique.

 — Délivrez-moi, James ! C’est un ordre ! La clé est à ce clou, là...

Le serviteur haussa légèrement le sourcil gauche en direction du clou, puis le rebaissa, absorbé par son service. Il versait dans une écuelle en bois un brouet peu ragoûtant qu’il passa entre les barreaux pour le déposer devant Sybill. L’odeur était infecte. James remplit d’eau une coupelle et la mit à côté de l’écuelle. Il ne voyait aucune différence entre cette geôle immonde et une table dressée à la Tour d’Argent. Il servait avec style et se montrait toujours aussi déférent.

 — Je vous souhaite un excellent repas, Madame.

Il se baissa en un geste de salutation polie, avant de s’en aller.

 — James ! ! !

Son cri déchirant, un appel au secours, étranglé par l’incompréhension et l’humiliation, rebondit sur les parois de la crypte.

La silhouette longiligne et droite du majordome se retourna au pied de l’escalier.

 — Je conseille fortement à Madame de tout manger. L’écuelle doit être vide. Sinon, Mademoiselle Jamilla risque de se fâcher. Bonsoir, Madame.

Malgré un hurlement encore plus émouvant, l’homme gravit les marches et referma la porte derrière lui.

 *

Le lendemain matin, James retrouva l’écuelle complètement vide. Sybill avait la bouche maculée de nourriture séchée. Elle n’avait pu se servir de ses mains et s’était résolu à avaler l’ignoble mets avec ses dents, l’étalant partout sur son visage comme une petite fille malpropre. Mais elle évoquait davantage la truie que la gamine espiègle barbouillée de confiture. Cette belle femme de quarante ans, hautaine et sensuelle, n’était plus qu’une larve recouverte de boue. Elle piétinait dans la fange, dans son urine et sa merde.

 — Madame a fait quelques saletés. James est là pour vous laver.

Réglant la pression de l’eau, le majordome dirigea un tuyau d’arrosage sur Sybill. Le jet vigoureux l’aspergea. Elle se débattit dans ses chaînes, tant l’eau la fouaillait sauvagement. Peine perdue : James maîtrisait la situation et atteignait toutes les parties du corps, s’attardant entre les cuisses.

Après cette douche spartiate, James saisit la clé et ouvrit la porte de la cellule.

 — Vous me délivrez, James ? J’ai toujours eu confiance en vous. Partons !

Le majordome gifla son ancienne maîtresse.

 — Mademoiselle Jamilla n’apprécierait pas d’apprendre que vous débauchez son personnel.

Puis il la saisit par la chaîne de son cou et la tira hors de la cellule jusqu’à une cage minuscule.

 — Si Madame veut bien se donner la peine d’entrer...

 — Mais James, vous êtes fou !

 — Vous connaissez le fonctionnement d’une telle cage. C’est vous qui l’avez vendue à Mademoiselle Jamilla ! Agenouillez-vous, s’il vous plaît.

Pour se montrer plus convaincant, il fouetta Sybill. Deux coups brefs sur les fesses, presque des encouragements.

 — Que Madame me pardonne ! C’est bien la première fois que je vous fouette. C’est, ma foi, assez agréable.

Vaincue par la froide détermination de son chauffeur, la femme s’abaissa jusqu’à l’ouverture de la cage et y entra sa tête.

James cingla les fesses de sa badine, par petits coups, pour l’inciter à rentrer plus vite.

Lorsque seuls ses pieds et son popotin restèrent au dehors, il passa la main par une large ouverture au sommet de la cage et lui saisit les cheveux pour lui remonter la tête. Deux planches au milieu desquelles un cercle était découpé servirent à lui immobiliser le cou et à lui maintenir la tête sortie. De même, à l’arrière de la cage, près du sol, deux autres planches vinrent encercler les chevilles de Sybill Linder dont les pieds restaient au dehors.

 — Que Madame m’excuse, mais je vais devoir lui faire un peu mal...

Une fois la porte refermée, c’étaient les parois elles-mêmes qui se resserraient jusqu’à ce que la victime se trouve durement compressé.

Dans cette exiguïté pénible, Sybill sentit une barre lui frotter la raie des fesses. Celles-ci rebondirent bientôt à l’arrière de la cage, entre les barreaux.

 — C’est bon James, laissez-nous. Je continuerai.

Absorbé par son travail minutieux, le valet n’avait pas entendu sa nouvelle maîtresse arriver.

Jamilla tourna quelques instants autour de la cage. Sybill la suivait du regard, mais la perdait aussitôt qu’elle passait derrière ses fesses.

 — James t’a frappé ? Tu n’as pas été docile ?

 — Pourquoi me tutoyez-vous désormais, Jamilla ? Que vous ai-je fait ? Vous me paierez ce jeu. Jamais je ne vous le pardonnerai.

Jamilla caressa une cravache mais préféra rire. Un rire cristallin qui s’amplifia en écho dans la crypte.

 — Pauvre Sybill, tu n’auras plus guère l’occasion de te venger. Tu es une esclave. Mon esclave ! Mon commerce marche du tonnerre. Grâce à toi ! Je te dois beaucoup, c’est vrai. Mais j’ai aussi beaucoup payé. Je me montrerai reconnaissante toutefois. À ma manière... quand je serai lassé de toi, je te vendrai à un maître ou une maîtresse de qualité. Tu n’auras pas à en rougir. Tu n’échoueras pas dans les bordels de Manille, les harems sordides de certains émirats ou les prisons sexuelles d’Afrique du Sud. Tu as ma parole. Te voilà rassurée.

 — Mais pourquoi, Jamilla ?

 — J’ai un client un peu fantasque à satisfaire. Tu répondais à ses critères. C’est tout simple. En affaires, je ne fais jamais de sentiments. Quand ce monsieur aura obtenu sa petite séance, je prendrai soin de toi... C’est vrai que tu es une amie, et même... je n’oublie pas certaines étreintes...

 — J’accepterai de faire tout ce qu’exigera ce client. Mais après, rien ne t’empêche de me libérer. Je te lègue toutes mes économies, tout.

Jamilla s’agenouilla près de la cage, contemplant le visage défait de son amie. Les grands yeux verts luisaient de larmes. Elle caressa longuement sa chevelure rousse, ses joues rouges de confusion. Elle eut un sourire d’excuse. Qu’il était difficile de lui expliquer par la douceur l’avenir qu’elle lui réservait. Sa fortune, elle se l’était accaparée, d’office. Sybill n’avait plus rien. Que son corps... et, aux yeux de Jamilla, cela représentait un bon investissement. Une dominatrice asservie pouvait plaire à bien des clients. Un masochiste qui obéit au doigt et à l’œil, c’est une chose bien logique, mais une femme comme elle, qui ne s’était jamais laissé commander, réduite à un objet sexuel, voilà qui risquait d’être très excitant.

 — « Célèbre dominatrice, 20 ans d’activités en dressage, très sévère, réduite à un esclavage total. Humiliations, corrections, bondage, etc. La séance d’une heure, prix exceptionnel de... » J’imagine déjà comment te mettre en valeur, ma chérie. Je suis persuadée que tu vas devenir l’une des coqueluches du château...

 — Mais tu n’as pas le dr...

Sans se départir d’un sourire de compassion, Jamilla enfonça une poire d’angoisse dans la bouche de Sybill. Elle n’avait plus envie de poursuivre cette vaine discussion. Son amie se soumettrait de force, jusqu’à ce qu’elle admette sa nouvelle condition.

 — Vingt-quatre heures dans cette cage te feront méditer sur ton sort... Esclave !

VIII

Les chambres à fantasmes s’étoffaient.

Malgré l’échec du camionneur marseillais, piètre comédien, Jamilla était parvenu en un mois à satisfaire une dizaine de demandes, et plusieurs autres devaient se concrétiser prochainement. Le bouche à oreille fonctionnait, et les e-mails ou les appels téléphoniques affluaient.

Le contrôleur obtenait un vif succès, en raison de son prodigieux talent de comédien. Certaines clientes préféraient un scénario plus soft : le meurtre sur le quai pouvait être remplacé par une flagellation jusqu’au sang, avec perte de connaissance. Comme en amour, Christian Vignier feignait parfois l’évanouissement lorsque sa partenaire se montrait peu performante.

Le site internet permettait aux clients de noter ensuite les esclaves et le contrôleur remportait les meilleurs scores. Premier au box-office de la soumission.

Jamilla, toujours débordante d’idées, imaginait déjà une grande cérémonie de récompenses des meilleurs esclaves, des meilleurs scénarios, des meilleures chambres, etc.

Le décor d’aujourd’hui ne manquait pas de panache.

Un petit palais de justice, tout ce qu’il y a de plus réaliste, avec boiseries, chaises, banc des accusés et l’indispensable barre des témoins. Au mur, bien en évidence, le drapeau français et le portrait du président de la République.

La cliente, nerveuse, attendait au salon.

Il s’agissait de Catherine Désieux-Lamarck, avocate à la Cour Suprême des Nations Unies, que Jamilla avait croisée chez une cliente quelques années auparavant. Cette femme à l’aspect revêche avait toujours rêvé de faire du pénal, ses premières amours. La vie en avait décidé autrement et elle défendait plutôt les causes humanitaires en pourfendant les pays qui bafouaient les règles les plus élémentaires des Droits de l’Homme. Elle avait sérieusement besoin d’un dérivatif... un banal cas de vol, une peccadille... un jugement expéditif pour sa libido.

Elle portait sa robe noire de magistrat, avec son calot.

Rekha vint la prévenir.

 — Tout est prêt, Madame. La séance peut commencer.

 — Alors, comment l’avez-vous dégoté ? C’est un vrai voleur ?

 — Mais oui, c’est moi qui l’ai surpris alors qu’il piquait un CD-Rom dans un magasin.

 — Parfait ! Exactement le larcin que j’avais envie de condamner ! Qui vole un œuf, vole un bœuf. La société française n’a que trop souffert de cette petite délinquance. Ses bases démocratiques s’effritent jour après jour.

Les clientes avaient toujours besoin de s’assurer, avant le début de la séance, que leur scénario était bien respecté. Question de mise en confiance.

Maître Désieux-Lamarck fit son entrée, triomphale. Elle avançait dans son tribunal comme une gladiatrice dans une arène, prête à saigner le lion, le code pénal à la place du trident.

Bien sûr, le budget de ce fantasme restait modeste. On se limitait à un huis-clos entre le juge d’instruction, interprétée par Sophia Canale, James en greffier, Jamilla et Rekha en témoins. L’accusé devrait se défendre seul.

Un beau morceau ! Roger Corona, était bâti comme une armoire à glaces, un athlète monstrueux d’un mètre quatre-vingt dix, tout en muscles, du genre qu’on évite au coin d’une ruelle. Sa tête taillée à coups de serpe ne respirait pas l’intelligence. Sa grosse lèvre inférieure retombait mollement sur son menton. Ses cheveux rasés court lui donnaient l’air abruti et viril qu’aiment arborer les parachutistes.

En dépit de ses apparences, le brave Corona n’était pas un dur. Il n’avait jamais eu de chance. Sa grande taille le handicapait plutôt et il était la risée des copains depuis l’école maternelle. Sans beaucoup d’affection, conspué, Corona avait grandi en victime et son peu de discernement l’avait conduit à de sales petits coups dans lesquels il s’enlisait immanquablement.

Par la force des choses, ce Corse s’était forgé une image de délinquant juvénile fiché à la police pour quantité d’arnaques. Assagi depuis un an sous la surveillance d’une travailleuse sociale, il voulait tirer un trait sur son passé trouble et se racheter une bonne conduite en suivant une formation de peintre en bâtiment. Après une adolescence survoltée, il rêvait d’une vie honnête quand Rekha le surprit dans un grand magasin à récidiver.

Aujourd’hui, il comparaissait aussi sec devant un nouveau juge, mais regrettait amèrement la prison.

James entreprit la lecture des faits :

 — Corona Roger, 18 ans, né le 22 avril 1982 à Ajaccio, de sexe masculin...

 — Objection, votre honneur !

La première réplique de Maître Désieux-Lamarck fusa dans l’enceinte, ébranlant la torpeur de Corona. Oui, décidément, ce procès ne serait pas comme les autres !

 — Qu’y a-t-il, Maître ?

 — Malgré les pièces d’identité, je souhaite m’assurer, ainsi que le jury, de l’exactitude de son sexe. Par les temps qui courent, nous ne sommes plus sûrs de rien !

 — Accusé, levez-vous, avancez et déshabillez-vous. Corona, sous l’œil dur de son professeur d’art dramatique, obéit. Au milieu de la pièce, il resta paralysé.

 — Eh bien, Corona, vous faut-il une musique d’ambiance ou préférez-vous que le greffier vous aide ?

Le colosse se déloqua. Nu comme un ver, il cacha son sexe sous ses deux mains. James se leva pour ramasser les vêtements, les roula en boule et les jeta dans un sac, provoquant l’ahurissement de l’accusé. L’avocate lui demanda de bien vouloir écarter ses mains pour révéler sa virilité. Devant le refus obstiné de l’accusé, James lui attacha les mains derrière le dos.

La femme se pencha sur ses bijoux de famille. Elle les tripota quelques minutes, décalotta le gland, le pinça pour en apprécier la texture et soupesa sa grosse paire de couilles. À l’image du reste, l’appareil génital était fort impressionnant, même au repos. Corona aurait fait des ravages dans n’importe quel back-room de clubs gays. Les attouchements de l’avocate firent gonfler la verge. D’une main, elle pressa les testicules et, de l’autre, masturba le membre.

Corona poussa un cri rauque, sentit le désir monter et éjacula. Une longue giclée de sperme s’écrasa sur le parquet.

 — Aucun doute possible, il s’agit bien d’un homme.

 — Pendant que le greffier continuera la lecture des faits qui vous sont reprochés, Corona, vous me nettoierez vos saletés.

Sophia Canale prit son air offusqué, brandissant le maillet vers l’accusé.

Celui-ci regarda la flaque de sperme.

 — Mais j’ai les mains liés, Madame le juge.

 — Et votre langue ? Elle ne vous sert qu’à dire des bêtises !

Pour demeuré qu’il était, il saisissait quand même certaines allusions. Il rampa donc vers son propre sperme et lécha le parquet.

Madame le juge lui expliqua alors qu’il ne devait plus commettre d’actes aussi répugnants et considéra qu’il était préférable pour la suite du procès de l’attacher au pilori.

 — Non, pas le pilori, non pitié, je ferai attention !

 — Silence !

Elle frappa le maillet.

Le pilori où l’on attachait jadis les condamnés afin de les exposer à l’opprobre public sortait des oubliettes de l’histoire pour cette parodie de justice.

Ce poteau d’engeance était constitué d’une large plaque de bois, planté à un mètre du sol, avec trois trous. Dans l’ouverture centrale, James plaça la tête de Corona et dans les deux autres, ses mains. James referma la pièce de bois sur elle-même. Un serre-joint de chaque côté encastra davantage les membres. Ainsi immobilisé par ce carcan, Corona se laissa tomber à genoux.

 — Relevez-vous ! Personne ne vous a autorisé à vous décontracter.

L’accusé se leva du mieux qu’il pouvait dans cette position incommodante. Il était contraint de poindre le derrière. Madame la juge, intraitable, lui demanda de tendre les jambes. À l’aide d’une barre métallique fixée aux chevilles, James lui écarta les pieds. Ils formaient les deux côtés d’un triangle équilatéral dont le sommet était l’anus au-dessous duquel pendaient, bien en évidence, les trois pièces imposantes de Corona.

Maître Désieux-Lamarck contempla un instant la nouvelle pose de son accusé.

 — J’espère, Corona, que vous êtes désormais en meilleure disposition pour répondre de vos faits à la justice ?

 — Oui, Madame.

L’avocate commença son réquisitoire. Effets de manches et rhétorique, elle jubilait pendant son instant de gloire. Elle s’acharna à dresser un portrait de Corona des plus monstrueux. Des faits crapuleux refaisaient surface. Son casier judiciaire n’était pas celui d’un enfant de chœur.

 — Mais, Mesdames et messieurs les jurés, la graine du vice est bien implantée chez cet individu nuisible. C’était afin de mieux flouer la société qu’il se confectionnait une nouvelle image de jeune homme décidé à rentrer dans le droit chemin. À ce stade, ce n’est plus un délinquant, mais un criminel qu’il convient de sanctionner de manière exemplaire pour purger la société de sa mauvaise herbe. Pour son vol, je réclame la peine maximale : l’enfermement à perpétuité au château.

Corona hurla à l’énoncé de la sentence et tenta de défendre sa cause. Il avoua humblement son forfait.

 — Oui, j’ai volé. J’ai agi par pulsion. Mais je jure que depuis un an, je cherche à gagner honnêtement ma vie. Si vous me condamnez, vous mettrez en l’air une année d’efforts assidus de réinsertion. Madame Duval avait mis tous ses espoirs dans mon rachat. Je vous demande pardon. Pardon pour tous mes péchés !

Maître Désieux-Lamarck buvait du petit lait. Elle laissa retomber le silence, comme une chape de plomb, sur le repentir de l’accusé. Il en était presque touchant ; ses accents de sincérité auraient ébranlé n’importe quel tribunal. Tournoyant autour de l’accusé, elle apporta le coup de grâce. Corona manifestait des crampes de plus en plus insupportables. L’avocate le considérait comme un objet, un simple meuble... doué de parole. Elle s’accouda sur ses épaules, négligemment, pour poursuivre son réquisitoire. Il sentit son poids sur son dos et l’entendit parler derrière lui, sans pouvoir tourner la tête. Les yeux roulaient dans leurs orbites sans parvenir à la voir.

Maître Désieux-Lamarck mettait en cause sa prétendue réinsertion, en attaquant la personnalité de Madame Duval, travailleuse sociale : une nymphomane, aimant les jeunes gens bien montés comme Corona.

 — Détaillez-le, messieurs-dames ! C’est un étalon. Regardez ces muscles saillants, ces fesses insolentes et cet appareil génital bien encombrant. Voilà ce à quoi s’intéressait cette Madame Duval, qui l’avait gratifié du charmant sobriquet de « Double-décimètre ». Sous couvert de réinsertion, il ne s’agissait pour elle que d’assouvir de bas instincts.

La diatribe s’accompagnait d’attouchements sur tout le corps de Corona. Une pièce de boucherie qu’on exhibait, un morceau de chair qu’on soupesait ! Sous prétexte d’examen approfondi, à l’invite de l’avocate, tout le tribunal s’approcha pour tâter l’accusé et ne tarda à constater sa formidable virilité. Sophia Canale fit gonfler sa bite de vingt-deux centimètres rien qu’en la soupesant. Et le flegmatique James testait la fermeté du cul.

Corona s’affolait de toutes ces caresses et tournait la tête de gauche à droite, coincé dans son carcan.

Les propos concernant Madame Duval, inventés de toutes pièces, lui firent perdre son calme. Il vociféra.

 — Ça suffit maintenant ! Délivrez-moi, bande de malades ! Laissez-moi partir, je ne dirai rien ! Vous êtes complètement tordus. Vous n’avez pas le droit de me séquestrer ! Je ne suis pas votre esclave ! À ce stade de vociférations, il était difficile de dire si Corona jouait encore. N’était-il pas en train d’interrompre le fantasme, se refusait-il farouchement à poursuivre le rôle pour lequel il avait été dressé ? Ou bien cela faisait-il partie de l’écriture du sketch ? Le dérapage, si dérapage il y avait, était excitant. Cette rébellion émoustilla Maître Désieux-Lamarck.

 — Mais vous divaguez, Corona. C’est tout ce que vous trouvez pour vous défendre ? Séquestration, esclavage ? De quoi parlez-vous ? Vous aggravez votre cas : c’est à l’hôpital psychiatrique que vous allez être condamné ! Greffier, faites cesser ces propos aberrants.

Et James de bâillonner. Seuls les yeux de l’accusé, roulant en tout sens, exprimaient maintenant son mécontentement.

L’avocate désigna alors l’objet du vol : un CD-rom pornographique intitulé « Les cent meilleures éjaculations faciales. Spécial bouches-à-foutre. ». Corona était un cas désespéré, un pervers sexuel !

 — La société n’a que faire de pornographes de votre espèce, pour lesquels la femme n’est qu’un objet sexuel tout juste bon à subir les pires dépravations. Votre compte est bon, Corona.

Elle martela la dernière phrase en pointant vers lui un index accusateur.

 — Éjaculations faciales... C’est ça votre idéal féminin ? La justice française, dans son extrême clémence, vous condamne donc à devenir une bouche à foutre pour le restant de votre vie. Les urinoirs du Palais de Justice feront une niche à votre joli minois. C’est presque une condamnation d’utilité publique. En dégorgeant les membres du barreau, vous contribuerez à des procès parfois moins tendus.

Rekha, qui s’était absentée en cours d’audition, rejoignit Jamilla sur le banc des spectateurs et lui souffla un mot à l’oreille. La dominatrice se leva cérémonieusement.

 — Mesdames, laissons dorénavant Monsieur Corona purger sa peine. Les activistes du Male Leather Club que nous avons contactés sont arrivés pour étrenner le condamné. Ils s’impatientent derrière la porte, heureux de rendre service à la justice.

Maître Désieux-Lamarck goûta une dernière fois au désarroi de l’accusé, les yeux explosés de larmes. Elle tira lentement sur le bâillon de tissu qui lui enflait sa bouche.

 — Tu vas pouvoir officier dès maintenant, Bouche à Foutre !

 — La séance est levée, cria joyeusement Sophia Canale.

À son dernier coup de marteau, les portes s’ouvrirent et la chambre de fantasmes se remplit d’un régiment d’homosexuels, tendance cuir SM. Des relations à Jamilla, sans aucun doute. Ils étaient une centaine, du moustachu à la casquette en cuir jusqu’au blondinet membré comme un cheval. Tous s’astiquaient déjà le chibre en se répartissant autour du pilori. Busby Berkeley n’aurait pas réglé meilleure chorégraphie pour ses danseuses. Une centaine de bites formaient un cercle dont Corona était le centre.

Ce dernier, en pleurs, murmurait des phrases de pitié, espérant trouver chez ces hommes, ses semblables, un peu de compassion. Hélas pour lui, avec ses dix-huit ans tout frais et sa grosse carcasse de muscles, il était une véritable incitation à un gang-bang gay.

Un gros moustachu se planta devant sa bouche et le frappa avec sa bite.

 — Alors gamin, il faut te punir. Paraît que t’es une bouche à foutre... Hmm, ouais, super gosier ! On s’enfonce bien jusqu’aux amygdales. Aaah ! Y’en aura pour tous mes potes !

L’homme lui éjacula dans la bouche, les couilles écrasées contre le menton, pendant qu’un autre explorait l’anus. Tant qu’à faire, autant combler tous les vides. La main de la justice revêt parfois des formes inattendues.

Les femmes, passablement émues par ce tourbillon de grosses queues, s’éclipsèrent, laissant Corona à son châtiment.

 — James, Et Jamilla, vous venez ? Enfin... si vous préférez rester avec ces messieurs...

Ébranlé par le spectacle, le majordome n’entendait même pas. Sous ses yeux, une centaine de phallus s’agitaient en tout sens, éjaculaient, enculaient, couinaient, caressaient. Corona n’était plus que deux vastes trous, sans cesse assaillis et remplis de foutre jusqu’à la nausée.

Malgré la porte fermée, le couloir retentissait des jouissances sodomites.

 — Ah, toutes ces bites, Mesdames ! Toutes ces belles bites juteuses... juste pour cet abruti de Corona ! Quel gâchis !

La tempétueuse Sophia Canale restait toujours très verte. À soixante ans passés, elle se serait bien fait ramoner par la moitié de ce régiment de sexes.

Maître Désieux-Lamarck, comblée par le fantasme, transpirait sous sa robe d’avocate. Elle la retira. Son corps ruisselait comme celui d’un boxeur sortant du ring. Un procès était un match qu’elle aimait remporter par K.O. de l’adversaire. Cette femme austère était quasiment nue sous sa robe. Hormis ses bottines, elle ne portait plus qu’un ensemble de sous-vêtements en cuir léopard : une culotte-string et un soutien-gorge balconnet. Elle avala une bouteille d’eau d’un litre et se félicita de sa réussite. Jamilla la félicita pour son remarquable réquisitoire.

 — Mais votre petit voleur aussi était parfait, Jamilla !

 — Oh, chère Madame, intervint Sophia Canale, c’est juste une question de casting. Corona, c’est surtout une présence, un physique. S’il avait eu plus de textes, il aurait été mauvais. En grand benêt plein de muscles, les couilles ballottantes, il est criant de vérité.

 — Et il a vraiment dix-huit ans, Jamilla ?

 — Depuis quelques mois seulement, il est majeur. C’est notre plus jeune esclave et, croyez-moi, il ne s’était jamais fait enculer, mais encore mieux, il est toujours puceau... quoi qu’en ce moment...

À cette révélation inattendue, Maître Désieux-Lamarck partit d’un rire de gorge et se caressa discrètement la chatte. Elle imaginait un nouveau scénario. Un tribunal pour enfants avec Corona en culottes courtes comparaissant pour témoigner des attouchements sexuels qu’il avait subis. Et elle, plaidant la défense de l’adulte, ferait de Corona un petit garçon vicieux méritant la maison de redressement.

Jamilla proposa un intermède.

 — Cher Maître, vous vous souvenez de Sybill Linder ? Je l’accompagnais lorsque nous nous sommes rencontrées... Une dominatrice hors-pair. Eh bien, j’en ai fait une esclave ! Elle est en cours de dressage, dans ma crypte.

Alléchée par cette perspective, l’avocate descendit dans l’antre souterrain, précédée de Jamilla et de Sophia Canale.

Sybill était là, prostrée dans sa cellule, nue, pataugeant sur un sol boueux, au milieu de ses excréments nauséabonds. Sa cloison nasale avait été percée pour y passer un anneau relié à une chaîne fixée dans le mur.

L’avocate poussa une exclamation de surprise.

 — Mais... oui ! Sybill Linder, bien sûr ! Elle tenait une boutique aux Puces de Clignancourt. Elle était très chère, la friponne ! Du bon matériel de domination, mais hors de prix ! Je la reconnais... C’était une femme très distinguée, hautaine. Comme les gens peuvent changer ! La voilà toute souillon...

 — Hmmph ! Hmmmph...

Sybill voulait parler, mais une poire d’angoisse lui distordait la mâchoire et le son se transformait en un chuintement imperceptible.

 — Qu’est-ce qu’elle dit ?

 — Oh, qu’elle doit être heureuse de vous revoir. Après si longtemps !

 — Comme elle est charmante ! Une esclave prometteuse... Dès qu’elle sera au point, j’aimerais bien la condamner. Disons... pour commerce illicite ou trafic de chair humaine. Une affaire de mœurs pour ma chambre à fantasmes me tente beaucoup.

Jamilla enregistra la demande. Une cliente aussi imaginative que Maître Désieux-Lamarck n’était pas à négliger. Elle pouvait peut-être lui louer la chambre une fois par mois...

Les trois femmes s’amusèrent quelques instants avec Sybill Linder, lui faisant faire la belle, examinant ses parties intimes, testant quelques fouets.

La pauvre dut essayer les instruments de tortures qu’elle vendait depuis de nombreuses années. Les martinets, badines, cravaches et pinces qu’elle recommandait chaudement, elle en porta bientôt les marques.

 — Le chat à neuf queues a toujours été sa spécialité.

 — AAAAaaah !

L’instrument s’abattit sur son cul. Sybill avait traversé le miroir. La reine déchue était martyrisée par les sceptres de son pouvoir. Elle reconnut même dans les mains de Jamilla des objets qu’elle lui avait personnellement vendus, contribuant sans le savoir à son futur calvaire.

 — Ravie de vous avoir revue, Sybill. À bientôt, j’espère.

Le sous-entendu de l’avocate était lourd de promesses.

Les trois muses quittèrent la crypte, plongeant à nouveau l’esclave en rodage dans l’humide obscurité.

Les clameurs sodomites s’étaient tues. Plus l’ombre d’une queue, mais une obsédante émanation de foutre s’insinuant dans le couloir.

Rekha ouvrit les fenêtres, en grand.

L’avocate souhaita jeter un dernier regard sur son condamné et poussa la porte du tribunal.

Le corps pantelant de Corona ne tenait debout que grâce au pilori. Il était englué d’une couche insensée de sperme. Il ressemblait à une grosse mouche recouverte des sécrétions d’une araignée, prise dans une toile, agonisante. Pas un seul millimètre de peau n’était épargné par le foutre. De l’anus défoncé et assez large pour accueillir une boule de pétanque, coulait un flot continu de crème blanchâtre. La bouche démantibulée bavait d’interminables morves pâteuses. Les cheveux et les cils poisseux se collaient. Même le bois du pilori était dissimulé par la semence des cent exécuteurs de la justice. Goutte à goutte, le foutre tombait sous Corona, formant une mare infecte.

La cliente de Jamilla inspira un grand coup. Jamais elle n’avait humé tant de sperme. L’odeur en était presque palpable.

 — Maintenant, te voilà un homme !

L’observant bien, s’agenouillant pour chercher son regard à travers le magma informe et crémeux qui recouvrait son visage, devinant son halètement désespéré à la vue de minuscules bulles s’échappant de ce qui devaient être sa bouche et son nez, elle dit, comme pour à elle-même :

 — Il a bien dû être défloré une centaine de fois par-devant et par derrière...

 — Deux cent vingt-deux fellations, cent soixante-douze sodomisations... D’après ma comptabilité, Madame.

La voix venait du banc du jury. James s’y était calfeutré, témoin impassible et ensorcelé, le regard vide et la main crispée sur son sexe.

 — Deux cent vingt-deux et cent soixante-douze, Madame...

IX

Le cas Villeneuve se déroula sans la moindre anicroche.

Rekha et Jamilla, en clientes lesbiennes, avaient approché le directeur de Sperma-Gadgets et surtout son beau-frère Martel. Quelques œillades bien senties et une nuit d’amour avaient suffi à Rekha pour emporter l’adhésion du directeur commercial. Trop avare et ne supportant plus l’autorité de Villeneuve, Martel calculait sans scrupules ce que le poste de P.D.G. allait lui rapporter.

Un soir de fermeture, les employés partis, tandis que Villeneuve offrait à Jamilla et Rekha une séance d’essayage particulière, Martel, drapé dans l’ombre, attendait son heure.

Excité par le manque de complexes des deux jeunes femmes, Villeneuve suffoquait de plaisir. Il ajustait une ceinturé de chasteté à la taille de Rekha. En tournant la clé dans la serrure, celle-ci lui décocha le charmant sourire de la cliente comblée.

Se tournant sur ses talons, devant le miroir mural qui lui renvoyait son image aguichante, elle fit la moue.

 — Je préfère le modèle plus sophistiqué, en acier...

Avec... avec le gode incorporé ?

Villeneuve balbutiait d’émotion. Rekha le flatta sur ses qualités de vendeur. Il comprenait les femmes, lui. Il n’en fallut pas davantage pour que le gros salingue bande comme un cerf. Entendre une superbe fille lui demander gentiment s’il restait en rayon la ceinture de chasteté avec gode incorporé lui donnait des spasmes. Jamilla lui glissa à l’oreille que le modèle C conviendrait parfaitement.

 — A... avec le gode de vingt-cinq centimètres ?

Hou la la ! Il fallait le ménager, le cinquantenaire bouffi, sinon il allait claquer parmi ses cartons d’extenseurs de pénis et de vulves artificielles.

Il trottina vers le rayon des ceintures.

Schlack !

Le traître Martel, caché derrière les poupées gonflables, leva le poing et son gourdin assomma la caboche du beau-frère qui s’affala dans les emballages de godes.

Jamilla s’empara d’un immense sac en latex conçus pour les fétichistes de l’étouffement et y enfouit Villeneuve.

 *

Quelques jours plus tard, l’esclave était prêt. Peu doué dans l’apprentissage d’un texte, mais doté d’une réelle présence, Villeneuve était ce qu’on appelle au cinéma une « gueule ». Patrons interlopes, hommes d’affaires crapuleux, il avait la tête de l’emploi. Sophia Canale préféra lui cacher le scénario concocté par la cliente et Jamilla jugea inutile de le dresser. Il fut maintenu drogué, dans l’ignorance totale de son sort. Il réagirait en improvisation totale, comme piégé par une caméra invisible. Sa séance ménageait bien des effets !

La première surprise fut pour lui de se réveiller à son bureau. La tête embrumée, s’était-il assoupi après une journée harassante ? Il avait donc rêvé... Pourtant, ces deux clientes, cette ceinture de chasteté...

Et cette bosse qu’il caressait au sommet de son crâne !

Un coup d’œil circulaire. Il était bien à Sperma-Gadgets ! Quelle heure était-il ? Dix heures et demie et pas de secrétaires ! Bizarre... Il composa un numéro sur son téléphone : la ligne était coupée !

Il se précipita vers la porte de sortie.

Fermée !

Il perçut une cascade de rires, venant du lointain, alors qu’il secouait stupidement la clenche de la porte. Il retourna son bureau en tout sens pour trouver la cause de ce bruit étrange. Il croyait même percevoir des chuchotements. Il se sentait observé ! Les rires étaient de plus en plus présents.

La cliente entra dans sa chambre à fantasmes. Julie Marsac revenait de l’arrière-boutique, une pile d’articles sous les bras.

Cette fois-ci, Villeneuve distingua nettement des applaudissements, et quelques sifflets admiratifs. Il scruta, médusé, les murs de son bureau, la bouche en cul de poule.

 — Vous avez entendu, Marsac ?

 — Quoi, Monsieur ?

 — Ces rires, ces applaudissements, quand vous êtes entrée ?

 — Non, Monsieur. Vous vous êtes surmené ces derniers temps. Vous dormiez encore à votre table quand je suis arrivée ce matin.

La situation virait au cauchemar. Julie avait choisi un subtil traitement psychologique, une torture intérieure inspirée de la Quatrième dimension, cette série TV qui jette ses personnages dans de déroutants glissements spatio-temporels.

Julie s’installa à son bureau et commença à ouvrir le courrier de la journée sous l’œil incrédule de Marsac.

Il détaillait les murs, à l’affût de la moindre faille. Il refusait la réalité. Quelque chose l’inquiétait. Tous les éléments du décor étaient exacts, prélevés dans les locaux mêmes de Sperma-Gadgets.

 — Je vous ai préparé votre café, Monsieur Villeneuve.

 — Ah, merci, Marsac. Sans vous, aujourd’hui, je ne sais ce que je ferai.

Il faillit avaler de travers son café et en projeta partout sur son bureau.

 — Ce café est infect, Marsac !

 — Mais, Monsieur Villeneuve, j’ai pissé dedans, comme d’habitude...

Le patron de Julie tourna de l’œil. Sa raison vacillait dangereusement. Son employée lui susurrait qu’il préférait garder la ligne et remplacer le sucre par son urine qu’il trouvait très parfumée.

 — Maintenant, si vous n’aimez plus ma pisse, je n’en serai pas contrariée outre mesure...

Elle savourait l’hébétude de Villeneuve. La drogue le privait de toute réaction violente.

Nouveaux applaudissements !

Entrée en scène de la divine Sophia Canale !

 — Arrêteeez !

 — Monsieur est malade ?

La comédienne regardait, amusée, Villeneuve se tenant la tête à deux mains, se bouchant les oreilles. Julie rassura la « cliente ». Une crise passagère... des bourdonnements dans l’oreille.

 — Je vous recommande les masques en latex, cher Monsieur. Beaucoup plus efficace que des boules Quiès. Depuis que j’en impose le port permanent mon mari, il n’est plus incommodé par les bruits. À propos, Mademoiselle, avez-vous le nouveau modèle que je vous avais commandé ?

Julie ouvrit l’une des boîtes qu’elle avait ramenées de la réserve. Elle fit contempler à Sophia Canale un masque intégral de latex couleur chair qui permettait un contrôle total de tous les orifices et des facultés respiratoires. Dans sa complexité, il était effrayant et superbe à la fois. Canale jouait l’admiration dubitative.

Ne pouvait-on pas l’essayer ?

Les deux femmes se tournèrent lentement vers Villeneuve qui les écoutait, stupéfait. Il avait l’impression de vivre un cauchemar cotonneux dont il ne parvenait pas à se dépêtrer.

Sophia approcha le masque de soumission. L’homme tenta bien de se révolter. Sous l’effet des drogues, il restait toujours pataud et Julie n’eut aucune difficulté à le pousser sur son siège à roulettes jusqu’au centre du bureau et à fixer ses poignets avec des menottes derrière le dossier.

Le latex glissa sur son visage comme une seconde peau. Villeneuve n’avait plus qu’une grosse bille ronde et bien luisante sur les épaules. Devant ses yeux, deux fines ouvertures recouvertes de verres en plexiglas déformaient un peu le regard, comme à travers les lunettes d’un myope. Des narines sortaient deux minuscules tuyaux qui permettaient la respiration. Julie montra à la cliente comment les fixer derrière la nuque, par un petit clip. Une petite roulette ouvrait ou fermait le pavillon qui recouvrait les oreilles. Seule la bouche gardait un contact direct avec l’air.

Sophia fut satisfaite du résultat. Ses idées de plus en plus extravagantes firent battre de terreur les cils de Villeneuve, derrière ses verres transparents. Elle avait envie d’une poupée en latex.

Villeneuve réclamait sa libération.

 — Mais, Monsieur, notre cliente n’a pas fini ses emplettes.

Sur ces entrefaites arriva Martel. Il prit une pose de sociétaire de la Comédie Française. Il en faisait trop, le corps arqué dans un mouvement d’admiration grotesque. Son jeu était trop expressionniste. Il évoluait dans un film muet, exagérant chaque geste.

Il n’en fut pas moins applaudi ! Le cabotin claqua même des talons, pour remercier le public, et s’avança majestueusement vers le bureau de Villeneuve. Il savourait déjà sa succession à Sperma-Gadgets et s’installa à la place du chef.

Insensible à cette manœuvre symbolique, Villeneuve crut son calvaire terminé à l’arrivée de Martel, le frère de sa femme. Reprenant son arrogance habituelle, il hurla un ordre péremptoire, exigeant de Martel qu’il le libère de ces folles.

 — Julie, on ne s’entend plus ! Vous avez oublié de montrer à notre cliente le bâillon gonflable ! Mon beau-frère vous punirait pour cette négligence.

Julie appliqua immédiatement ce gadget caoutchouté dans la bouche de Villeneuve et montra à la cliente comment presser la poire pour gonfler les joues. La pression menaça d’éclater les muscles. La bouche grande ouverte n’était plus qu’un tunnel opaque de cinq centimètres de diamètre. Entre les deux poches d’air comprimé qui envahissaient les joues s’enfonçait un long gode creux, véritable écrin de latex propices à toutes sortes de fellations. L’embouchure au fond de la gorge était percée pour permettre l’écoulement du sperme.

Villeneuve, dépassé par les événements, gigotait sur son siège, tandis que Martel vaquait à ses occupations comme si de rien n’était. Son cœur battit à tout rompre lorsqu’il l’entendit appeler Claire, la secrétaire intérimaire.

Toute pimpante et enjouée, la jeune fille entra, saluant Villeneuve d’un banal : « Bonjour, Monsieur ».

Applaudissements.

Claire, qui s’était délectée à contempler les chairs violées de Julie quand Villeneuve l’avait engodée, était assez vicieuse pour se prêter à ce complot. Dans cette humiliation en règle de Villeneuve, elle était un peu la cerise sur le gâteau. Jusqu’aux employés les plus subalternes, tous se liguaient contre lui, dans une apparente bonhomie, une banalité cauchemardesque rythmée par des rires aussi spontanés que ceux d’une sit-com. Hélène et les garçons sombrant dans un délire fétichiste, avec Gaston Villeneuve en guest-star !

Claire s’installa devant son ordinateur, tandis que Martel lui dictait des commandes.

Dans cette atmosphère de travail, Julie déballa une étonnante tenue en latex, couleur chair.

 — Claire, aidez ces dames à déshabiller Monsieur Villeneuve.

L’ordre venait de Martel !

La petite ne se le fit pas dire deux fois. Elle déloqua son patron en cinq secs.

Les bourrelets de son ventre dégringolaient un peu. Le personnage adipeux tremblait désormais. Claire saisit son sexe, transi de peur lui aussi, recroquevillé, terré dans sa forêt de poils.

Julie badigeonna tout le corps de gel lubrifiant, pour faciliter le port du latex. Puis elle fit glisser la tenue du torse dans les bras et à travers la tête, comme on enfile un pull. Les manches se terminaient par des gants très fins ornés d’ongles rouges, lissant chaque doigt. Le latex comprima le ventre. Deux renflements siliconés au niveau des seins donnèrent à Villeneuve une forme féminine que Julie renforça par le serrage d’un corset de latex transparent. L’embonpoint disparut presque, à force de tirer sur les lacets. Des sifflements de plus en plus bruyants sortaient des deux tuyaux reliés aux narines de Villeneuve. Sa remise en forme semblait éprouvante.

Un pantalon de latex chair couvrit le reste de son corps, y compris les fesses, rembourrées d’un coussin de silicone, et l’appareil génital, emprisonné dans une gaine spéciale. L’anus, comme la bouche, fut perforé par un gode creux laissant le trou béant, avec un pourtour en latex d’un rouge vif, brûlante invitation au plaisir.

Déçue par la taille du pénis de Villeneuve, Claire le couvrit d’un étui gonflable et pressa énergiquement la poire qui en régulait le volume. Le postiche enfla jusqu’à distendre la poche de latex dont il avait été recouvert. Le vrai sexe, gorgé de sang, fut rapidement écrasé contre la paroi interne du cylindre. Les couilles emmaillotées ballottèrent.

La poupée transsexuelle était presque parfaite.

Le visage manquait de détails.

 — Mais, chère Madame, avez-vous remarqué que le masque disposait d’une série de boutons de fixation pour différents accessoires ?

Et Julie les déballa. L’espiègle Claire appliqua autour de la bouche une pièce de latex appelée « bouche-à-sucer ». Elle comportait une grande ouverture au pourtour de laquelle avait été dessinée d’immenses lèvres rouges et charnues. Une vraie bouche à pipes ! Puis elle recouvrit les yeux d’un bandeau avec des iris bleus dessinés. La pupille estampée laissait à Villeneuve une visibilité réduite. Enfin, au sommet du crâne, on fixa une belle perruque blonde. Un corset tour de cou mit admirablement en valeur le visage féminisé, garantissant par ses bourrelets un port de tête haute.

Délicatement, Claire leva le pied gauche latexé pour le chausser d’une extravagante chaussure à talon aiguille. Puis le pied droit.

Villeneuve devint un fascinant objet sexuel, une poupée gonflable avec deux trous élargis en offrande et un pénis congestionné.

Immobile, en équilibre précaire sur des talons aiguilles qui projetaient sa croupe artificielle encore plus en arrière, la poupée de latex sifflait l’air à travers ses deux tuyaux de respiration, selon un rythme lent et régulier. De la condensation coulait, légère, à leur ouverture.

Sur l’ordre de Julie, qui savourait cette vengeance raffinée, Villeneuve dut faire quelques pas au milieu de son bureau. Claire, Martel et la cliente, Sophia Canale, le dardaient de leurs yeux de braise. Sa respiration se précipita. Il osa avancer un pied droit tremblant, rétablit in extremis son équilibre, bougea le gauche d’un mouvement trop rapide, écarta le droit sur le côté et s’écroula de tout son poids. Sa lourde poitrine siliconée amortit la chute.

Les rires obsédants se déchaînèrent. Un public en délire se dilatait la rate aux frasques d’un comique burlesque doué pour la chute.

Derrière ses yeux bleus latexés, décorés de faux cils, à travers l’ouverture minimale des pupilles, Villeneuve prenait conscience de sa déchéance. Il entrevoyait Julie Marsac, la perverse Claire et un Martel rigolard, trônant déjà derrière son bureau directorial. Cette lucidité soudaine chassa les derniers effluves de la drogue. Au lieu de se clore, le cauchemar ne faisait que commencer, bien réel. Victime d’un enlèvement, séquestré puis humilié et réduit en poupée de latex, Villeneuve émergea de la situation rocambolesque qu’il avait subie avec une certaine apathie.

Il tourna sa face désopilante, à la bouche obstinément ouverte, vers chaque témoin de sa déchéance, quémandant une explication.

Julie attendait cet intense moment de révélation, sa victoire personnelle.

 — Voilà ce que j’appelle prendre des initiatives au sein d’une entreprise, Villeneuve. Vous nous avez convaincu du potentiel érotique de ces accessoires en latex. Claire, prenez toutes les photos nécessaires pour l’emballage des produits.

 — Latexa Living Doll, toute taille, en noir, rouge ou chair, blonde, brune ou rousse... La poupée vivante prête à sucer et à être enculée en toutes circonstances, à tous moments. Prix exceptionnel de lancement !

C’est Martel qui jouait au bonimenteur, tandis que Claire papillonnait autour de Villeneuve, en faisant crépiter les flashes d’un appareil photo.

Julie s’abaissa pour accrocher une chaîne à un anneau métallique de la minerve. Elle jeta un regard intense sur les yeux bleus. Les prunelles se brouillèrent de larmes, au travers desquelles Villeneuve ne put voir l’expression jubilatoire de la secrétaire de direction.

Des sifflements lugubres s’évacuaient des tuyaux de respiration. La poupée vivante pleurait !

Sur le devant du collier rigide, Julie fixa une petite boîte ronde munie d’un bouton. En position « on », une ritournelle pré-enregistrée rompit le silence :

« Bonjour, je m’appelle Latexa ; je suis une poupée vivante. J’aime être enculée et avaler du foutre. Vous pouvez aussi me fouetter et m’attacher. Je suis très gentille et obéissante avec tout le monde. Je suis votre esclave sexuelle. Bonjour, je m’appelle Lat... »

Julie interrompit la musique.

 — Bien sûr, vous pouvez modifier ce message comme pour un simple répondeur téléphonique.

Julie tira sur la chaîne de la minerve qui passait maintenant par un anneau au plafond, ce qui souleva Villeneuve et le contraignit à se dresser sur ses talons.

Vacillant sur ceux-ci, les genoux s’entrechoquant de peur, les sifflements aigus de sa respiration s’amplifiant, le patron de Sperma-Gadgets vit la cloison devant lui se lever comme un décor de théâtre.

Applaudissements et sifflets d’admiration d’une foule de jeunes femmes hystériques.

C’était donc cela ! Depuis le début, il avait été la vedette involontaire d’un show cruel que même l’esprit le plus tordu de la télévision japonaise n’aurait osé imaginer.

 *

Myriam, la voisine de Julie Marsac, avait, comme promis, rameuté toutes les copines de classe de Jamilla. Des retrouvailles chaleureuses autour d’un spectacle unique. Une vingtaine de filles, encadrant Jamilla, acclamèrent Latexa. Beaucoup d’entre elles avaient entendu parler de la fulgurante ascension de Jamilla et lui vouaient une admiration inconditionnelle. Même si certaines ignoraient tout de la domination, le métier lucratif de Jamilla leur paraissait normal. Il fallait bien évoluer avec son temps et se montrer dans le vent. Surtout, l’intensité érotique du spectacle auquel elles venaient d’assister avait balayé les dernières réserves pudibondes des filles les plus sceptiques.

C’était toujours une joie pour Jamilla de révéler à des jeunes femmes, mariées pour certaines, les bienfaits de la domination féminine.

Julie prit la parole :

 — Mesdames et Mesdemoiselles. Monsieur Martel, nouveau directeur de Sperma-Gadgets, a décidé de mettre Latexa aux enchères. Cette magnifique poupée vivante sera à la plus offrante pour une période d’une semaine complète. Afin de vous convaincre de l’efficacité de ses orifices, Monsieur Martel en personne et son assistante Claire vont vous faire une petite démonstration pendant laquelle vous pourrez ouvrir les enchères.

Martel détendit un peu la chaîne pour mettre la bouche de Villeneuve au niveau de son entrejambe. Fier d’exhiber une virilité flatteuse devant un parterre de femmes en rut, il baissa son pantalon. Sa pine bondit hors du caleçon, et frappa les joues latexées. Puis le membre disparut dans le canal buccal comme le piston graisseux d’une mécanique bien huilée.

Claire, quant à elle, s’était fixé à la taille un gode-ceinture d’une taille remarquable. Elle s’agrippa aux fesses charnues de Latexa, projeta son bassin en avant et poussa facilement son leurre de caoutchouc dans la fente.

Ses coups de reins s’harmonisaient avec le limage de gorge qu’entreprenait Martel. Entre ses deux violeurs, Villeneuve/Latexa se débattait au gré des va-et-vient. Les seins lourds tremblotaient et le sexe dans sa capsule de plastique trépidait de bas en haut. Les tuyaux respiratoires rejetaient des gouttes de bave en sifflant comme une cocotte-minute.

Cette double pénétration faramineuse déchaîna les enchères. Cette poupée vivante, quelle merveille ! Devenue commissaire-priseur, Julie exultait de joie. Le prix montait, montait... La vision du sperme emplissant la bouche de latex provoqua une flambée.

Ce n’était pas le public habituel de Jamilla. Le pouvoir d’achats de ses anciennes copines de classe était plutôt bas. Les plus chanceuses gagnaient le S.M.I.C. L’une d’elles, au bord de la crise, monta jusqu’à 1500 francs. Soit plus de 200 francs par jour... un prix très raisonnable.

 — Adjugée à Mademoiselle. Vous avez gagné Latexa pour une semaine. En cas de retard dans le retour de la poupée au château, il vous sera compté une pénalité de 600 francs par jour.

Jetant un dernier regard à Villeneuve, elle lui dit :

 — Eh bien, Latexa, tu te dilates à merveille ! Cela a-t-il été agréable ?

Un sifflement répondit. Sa vengeance était consommée. Elle quitta son ancien patron pour rejoindre Jamilla et ses copines.

Des libations récompensaient les acteurs, comme à chaque fin de pièce, surtout après un triomphe comme aujourd’hui.

James, décidément fasciné par les turpitudes endurées par les esclaves masculins, resta à contempler l’ancien P.D.G. devenu Latexa, promenant une main fiévreuse sur les courbes de la poupée. Il y pulvérisa un spray de silicone et entreprit de faire scintiller la carapace de latex avec son petit chiffon de ménage. La chair comprimée palpitait sous ses doigts et son visage prit des couleurs.

X

En l’honneur de ces dames, James avait dressé dehors une grande table de collations.

Émerveillées par le spectacle auquel elles venaient d’assister, les camarades de classe de Jamilla, joues empourprées et prunelles brillantes, débordaient de questions. Jamilla et Sophia Canale, qu’elles avaient toutes reconnues, répondaient à ce flot de curiosité touchante. Peut-on soumettre un homme contre son gré ? Combien coûte un dressage domestique ? Un mari macho peut-il être féminisé et faire le repassage et la cuisine ? Le port prolongé du latex est-il dangereux ? Etc. etc.

La gagnante des enchères se demandait déjà comment elle allait traverser sa cité H.L.M. avec sa poupée.

 — Mais tu l’habilles comme un mannequin, tu l’immobilises avec des liens et tu demandes à tes charmants voisins de t’aider à la transporter. Ils ne s’apercevront de rien !

Julie Marsac se confondait en remerciements. Grâce à Jamilla et à sa chambre à fantasmes, elle avait vaincu son inclinaison déplorable à tout subir. Jamilla voyait en elle une nouvelle alliée. Promue par Martel directrice commerciale de Sperma-Gadgets, elle lui ferait profiter de tarifs très préférentiels. Martel caressait des rêves de grandeur et souhaitait bénéficier de la structure internet de slaveofjamilla.com pour vendre ses produits.

 — À une condition, cher directeur ! Créer pour moi des accessoires avec une garantie cent pour cent domination. La ligne de fouets « Jamilla-Dominax », les harnais « Jamilla-Dominax », les bracelets, les godemichés... tout labellisé « Jamilla-Dominax » et vendu en ligne, à travers le monde, sur slaveofjamilla.com

 — On fait cinquante-cinquante, ma belle ?

 — Martel, j’ai tout le boulot sur mon site ! Vous vous contenterez de trente pour cent.

Le nouveau P.D.G. de Sperma-Gadgets s’inclina. Avoir Jamilla comme caution professionnelle, c’est la tête de Bocuse sur une boîte de conserve. Jamilla, la Bocuse de la domination !

Un verre de champagne à la main, elle partit dans un long discours, expliquant à ses amies que la femme est née pour dominer aussi bien les hommes que des femmes masochistes. La société regorge de carpettes prêtes à obéir au moindre claquement de doigts ; d’autres ont besoin d’un bon dressage pour se révéler à leur nature soumise. Si elles n’étaient pas satisfaites dans leur ménage, c’est peut-être qu’elles n’osaient pas employer la manière forte. Il n’y a rien d’anormal à faire lécher ses bottes par un homme enchaîné et prostré à ses pieds, rien de scandaleux à s’asseoir durant des heures sur le visage contusionné de son époux, rien d’aberrant à le promener à quatre pattes au bout d’une laisse... Il faut bien le faire pisser de temps à autre ! L’esclavage de l’homme libère la femme de toutes les taches ménagères et apporte d’insoupçonnables joies sensuelles.

L’auditoire était conquis par un programme si alléchant. Martel comptait déjà les corsets et les chaînes de contrainte qu’il allait vendre si Jamilla continuait dans ce lyrisme enflammé.

 — Mes chéries, j’ai toujours besoin de personnel. Ici, au château, le travail ne manque pas. Je peux vous initier à la domination. Vous serez mes employées. Certaines travailleront sur le site internet, d’autres élaboreront des scénarios pour les chambres à fantasmes, et les plus douées pourront dresser les nouveaux esclaves ! Vous êtes les bienvenues. Vous découvrirez jusqu’où la domination féminine peut conduire, jusqu’à quelles extrémités voluptueuses ! Rappelez-vous ce professeur de français que nous avons eu et que j’ai soumis. Mon premier esclave...

La voix s’étrangla. L’émotion la gagnait. Comme quoi, elle avait beau se conduire en femme cruelle, elle n’en était pas moins sentimentale. L’évocation de ses jeunes années, de ses débuts, de ses premiers coups de fouets, remuaient tant de souvenirs enfouis !

THWACK ! THWACK !

Précédée par sa chienne Simonetta, que certaines crurent reconnaître aussi, Sophia Canale sortait des écuries au petit trot, dirigeant les rênes de deux bêtes étonnantes.

 — Yaah ! Ooh...

Elle tira sur les mors et fit stopper l’équipage au milieu des convives. La vision fantastique imposait le silence. L’ancien professeur de français et sa fiancée, chevalisés à l’extrême, dans la même conformation physique, mâchonnant leur mors comme le ferait n’importe quel canasson, trépignaient dans leurs quatre petits sabots. Leur silhouette musclée offrait une croupe magnifique qui prolongeait des cuisses fuselées et fortes, un dos parfaitement horizontal et étranglé dans un corset, et des avant-bras puissants terminés par des « pattes » qui descendaient jusqu’au sol, pour leur maintenir le dos horizontal.

Une longue queue de cheval, de la même couleur que celle qui se trémoussait en haut de leur crâne, virevoltait entre les fesses, fichée dans un gode de large diamètre.

Les deux quadrupèdes humains revenaient de la clinique du bon docteur Dazergue. Le chirurgien s’était encore surpassé. Sur la demande expresse de Sophia Canale, les chevaux avaient subi quelques transformations supplémentaires. Les seins, raffermis, avaient encore grossi de volume et les mamelons prenaient la taille d’un gros pis de vache. À l’anneau qui se balançait au bout de chaque pis scintillait un étrier doré. Les culs méritaient bien désormais leurs qualificatifs de « croupe de cheval ». Largement bombés et moelleux, redessinés au bistouri et gonflés aux hormones selon une harmonieuse hypertrophie, quasi irréelle, les fessiers pointaient sans effort sous les rayons du soleil. Si impudiquement surélevés, ils arrivaient au même niveau que les têtes maintenues droites par les rênes. Leurs fesses gauches portaient, imprimées au fer rouge, les initiales entrelacées de Sophia Canale.

Chaque orifice avait bénéficié du même traitement de faveur : une dilatation au silicone transformait la chair en gros ourlet rosâtre, pneumatique, du diamètre d’une petite saucisse de Francfort. Un gros pourtour bourré de collagène adhérait voluptueusement à la base du gode-queue, tel une bouche rouge qu’une fellation profonde gonfle de désir. Le même design avait été adapté aux gueules des créatures. Des lèvres rouges, arrondies comme un cercle de caoutchouc et si charnues, si épaisses qu’elles se relevaient sur le nez, touchaient l’anneau nasal et cognaient le menton. Elles semblaient incapables de se fermer entièrement. Le mors, adapté à cette nouvelle conformation, s’enfonçait sur les commissures comme un doigt appuyant sur la graisse. Cela leur donnait un air étrange, un ahurissement figé assez comique.

Les sexes aussi avaient été retravaillés par le bistouri dément du docteur Dazergue. Celui de la jument, visible de tous, dépassait de l’entrejambe et ressemblait à l’anus. Définitivement épilé, il s’exposait de façon crue. Le clitoris orné d’un petit anneau doré était énorme et très sensible. Entre d’épaisses grosses lèvres, les petites lèvres palpitaient, boursouflées au collagène comme la bouche, et écarquillées, laissant au vagin une ouverture constante qui fascina toutes les spectatrices.

Mais le clou de cette leçon d’anatomie était le pénis du professeur, que la pornographie eût qualifié de turgescent. Les tissus nerveux s’étaient dilatés sous l’effet des hormones. L’étalon présentait une véritable bite de cheval, circoncise, d’une grosseur effrayante, inhumaine. Sophia Canale déroula un mètre ruban pour la mesurer. L’examen nécessita un branlage en règle. L’étalon se cabra un peu aux caresses trop précises des filles. Chacune voulait toucher, apprécier la texture, sentir l’organe palpiter dans sa paume. En quelques secondes, l’engin se dressa. Trente-deux centimètres et un diamètre de dix ! Bon pour le livre des records ! Les veines épaisses la parcouraient et le gland, modifié par le docteur Dazergue, était un gros fruit rouge vif. Le méat urinaire s’épanouissait en une bouche miniature. Trois perles blanches perçaient l’ourlet du gland, tandis qu’un anneau se balançait au sommet de la hampe. Les testicules allaient de pair avec cette hypertrophie : cerclés par un minuscule anneau métallique à leur base, ils baguenaudaient entre les cuisses, la peau des bourses étirées et épilées. Deux clochettes discrètes s’accrochaient sous chacune des couilles et tintaient au moindre mouvement.

En artiste perfectionné, Dazérgue avait ajouté à ses traitements hormonaux des effets odoriférants. En dehors des orifices anaux et des sexes qui dégageaient une forte émanation naturelle, le corps des bêtes exhalait des relents chevalins que leur sudation rendait persistante.

Cette perfection jusqu’au moindre détail anatomique jouait sur certaines femmes comme un puissant aphrodisiaque. Elles ne se lassaient pas de tripoter les sexes hypertrophiés, de faire trempette dans la vulve chaude ou de parcourir la bite que leurs deux mains ne pouvaient presser en entier. Le professeur et sa fiancée piaffaient de plus belle, car les traitements qu’ils avaient subis exacerbaient leurs zones érogènes. Cuntie jutait à mort, la vulve élargie par deux mains audacieuses, enfoncées jusqu’aux poignets et qui forçaient les parois intérieures.

Le seul contact de la paume sur le dos ou les seins de Bitchie suffisait à provoquer des spasmes chez certaines observatrices. Le couple chevalin dégageait une force sexuelle époustouflante.

 — Ils ne doivent pas s’ennuyer, ces deux vicelards !

 — Si vous les montez régulièrement et les faites galoper, leur moral demeure au beau fixe. Je m’en occupe beaucoup. Ce sont des chevaux qui ne manquent de rien, je vous l’assure.

 — Jamilla, crois-tu qu’il nous reconnaît ?

Cette question d’une naïve jeune femme dont Bitchie léchait la main espiègle taraudait l’assistance depuis l’arrivée de ces animaux fabuleux. Le professeur qui hennissait dans son mors reconnaissait-il ses élèves, après trois ans de dressage intensif ? Les femmes s’étaient arrêtées de tripoter les bêtes, formant un large cercle pour les admirer. Un murmure diffus courrait dans les rangs.

 — Le gentil professeur se souvient certainement de moi... ou de toi ? Non, toi, tu séchais toujours les cours !...

Jamilla suggéra à la curieuse de le lui demander.

Celle-ci sortit du cercle et fit deux pas en avant. Bitchie mordillait toujours son mors, insensible à la nervosité qui régnait soudain autour de lui.

 — Euh... Vous vous souvenez de moi ? Professeur... Sigurd ?

Ce nom surgit d’outre-tombe, avec la fulgurance d’une blessure. Il remonta au cerveau, parcourut les neurones endormis par le dressage, cogna des bippers comme la boule d’un billard électrique. Tel un zombie, la conscience s’extirpa de sa léthargie.

Saisie de volupté, l’assistance suivait le trajet de ce mot, Sigurd, un éclair de quelques secondes parcourant l’échine, se glissant sous la peau, saisie d’un imperceptible tremblement, pour heurter, enfin, les parois du crâne, devenu livide. Deux petites syllabes qui amenèrent des larmes aux coins des yeux.

Bitchie cessa de mâchonner son mors et leva le museau, avec un air de stupeur, vers la fille qui avait prononcé son véritable nom. « Quelqu’un m’a demandé ? » semblait vouloir dire le visage douloureux encadré d’une têtière.

Puis il contempla sa compagne d’infortune, animalisée comme lui, qui attendait passivement, l’air abruti, la suite des événements. De grosses larmes roulèrent sur les joues de l’ancien professeur.

Le moment était magique. La jeune femme s’approcha de lui, comme d’une bête sacrée et, d’un regard interrogatif vers Jamilla et Sophia Canale, demanda l’autorisation de défaire le mors.

Les deux grosses lèvres siliconées rebondirent sur elles-mêmes avant de s’arrondir en un pneu miniature, tout lisse avec son ouverture centrale. En fait, Bitchie ne pouvait fermer complètement sa bouche qui rappelait celle des grossières poupées gonflables vendues en sex-shop.

 — Bonjour, Monsieur Sigurd. C’est moi, Marlène, à qui vous donniez de vilaines notes... Comment allez-vous ?

 — Hinhinhinhinhin !

Conditionné, l’homme hennissait. Devant le froncement de sourcils de la fille, il comprit qu’on lui permettait de parler. On le lui ordonnait, même ! Depuis si longtemps...

 — ...itié, ’ai...al, e..eu...lu...upporté...on état....élivrez-... oi !

 — Si vous articulez si mal, je ne peux pas vous comprendre, professeur !

Dans un effort surhumain, le visage ruisselant de larmes, il essaya d’étirer sur les côtés ses lèvres arrondies, à la recherche des consonnes perdues mais ne parvint qu’à sortir un très distinct « Pitié ! ».

 — Il a presque perdu l’usage du langage... C’est dommage pour un professeur de français !

 — Mais il a appris à la perfection celui du fouet ! Sophia Canale illustra sa réplique d’un coup de lanière sur l’hémisphère gauche de sa croupe.

Simonetta faisait la belle, griffant les cuisses de sa maîtresse, jalouse de l’intérêt que suscitaient les chevaux. Un coup de pied la calma et la fit couiner.

 — Mais... elle ? C’est Madame Farelli, la directrice qui avait disparu !

Cette remarque perspicace jeta un trouble joyeux dans l’assistance. Mais oui, c’était bien elle, cette petite chienne qui voulait se rendre intéressante. On la reconnaissait maintenant, la terrible directrice qui gouvernait l’école d’une discipline de fer. Quelques anciennes élèves crurent même retrouver son air sévère sous sa face de chienne. La curiosité soudaine dont elle était l’objet emplit Simonetta de plaisir. En bonne chienne affectueuse, elle courait de mains en mains, insatiable de caresses. Jamais l’ex-Mme Farelli n’avait été aussi proche de ses élèves. À l’époque où elle régnait sur son lycée, comment aurait-elle pu deviner qu’il lui suffisait de sautiller nue, à quatre pattes, pour se sentir plus proches de ses élèves et obtenir leur confiance ?

 *

Sophia Canale proposa quelques galops d’essais aux invitées. Si l’art de la discussion n’était plus le fort de ses créatures, elles avaient acquis d’autres qualités plus adaptées à leur nouvelle conformation.

Grâce aux étriers qui pendaient aux bouts des mamelons, il était facile de grimper sur la selle. Le sein s’étirait sous le poids, se déformant affreusement mais reprenant sa forme initiale une fois la cavalière bien calée sur le dos. Quelques coups de cravache et d’éperons à l’entrejambe, et c’était parti. Fouette, cocher ! Mais il n’était pas si aisé de chevaucher ces drôles d’êtres ; il fallait une certaine dextérité pour les débutantes. Sophia Canale fit une démonstration de son talent, commandant sa monture par quelques coups de rênes et les seuls claquements de sa langue.

Bitchie réagit comme un vrai cheval et fit le tour du parc au grand galop, revenant en sueur vers les spectatrices en liesses.

Ce cours d’équitation improvisé se prolongea tard dans la nuit, au milieu des agapes. C’était fête au château : on célébrait à la fois les retrouvailles d’un professeur avec ses élèves et l’arrivée de Julie Marsac dans le monde de la domination.

Passablement éméchées, les femmes assistèrent en hurlant de rire à la saillie de Cuntie. Amené vers sa jument par une longe, Bitchie escalada le dos de sa fiancée. Rekha lui maintenait le sexe verticalement et elle approcha le gland des petites lèvres rougeoyantes de Cuntie, tandis que Sophia Canale fouettait rudement la croupe de son cheval pour l’inciter à s’accoupler à la belle en chaleur. Le coït fut bref mais intense. Un long filet de sperme dégoulina de la chatte. Le trou fumait et, toujours obstinément ouvert, laissait couler la semence de l’étalon entre les cuisses. Cuntie secouait sa têtière, heureuse.

Des hennissements se mêlèrent aux rires et aux plaisanteries grasses.

Vers minuit, alors que les dernières convives cuvaient leur champagne sous un clair de lune bleuâtre, James, le majordome, virait sa cuti : Surveillant depuis de longues heures Latexa, la poupée vivante qui avait été le patron de Julie Marsac, il se leva, ôta son pantalon et son gilet rayé, les déposa délicatement sur un dossier de chaise puis, contournant le fessier du pauvre esclave, et présenta devant l’anus son sexe en érection. Coups de reins, mains agrippés aux hanches, James ne tarda pas à éjaculer. Puis il recommença cinq fois de suite, comme pour rattraper le temps perdu.

A chaque orgasme, le majordome poussait un petit « Aah ! » de contentement, sans se départir de son flegme habituel.

XI

Même si la fermeture du col posait quelques problèmes, Pierre Castéra contemplait avec fierté son costume de dompteur, rouge et décoré de filets dorés, impeccable dans sa coupe. Rekha pressa sur sa pomme d’Adam pour le boutonner.

 — Ah ! Faites attention, vous me faites mal ! C’était un paradoxe, mais le client le plus difficile à contenter et le plus désagréable était ce Castéra, un masochiste jusqu’au bout des atomes.

Il se payait un instant d’éternité. Dans la peau d’un maître, il se croyait désormais tout permis et houspillait Rekha dont, la veille, il aurait léché les semelles sans même en avoir reçu l’ordre. Acariâtre, colérique, peut-être simplement anxieux de rentrer dans la cage qu’il avait fait bâtir dans la cour du château.

C’est pour ce frappadingue bourré aux as que Jamilla avait asservi, sans la moindre amertume, son amie Sybill Linder.

 — Elle est prête, j’espère, votre dominatrice ?

 — Mais oui, Monsieur Castéra. Elle est comme vous la vouliez. Très cotée dans le milieu SM parisien, belle et arrogante.

 — Je la materai, vous allez voir !

Il brandissait son fouet de dompteur, découvrant les vertiges d’un nouveau jeu. Rekha s’était agenouillée pour lui enfiler ses bottes. Il lui caressa la joue avec le bout arrondi du fouet. L’Indienne se rebella.

 — Je ne fais pas partie de votre fantasme ! Je vous en colle une si vous continuez !

 — Allons, je vous en prie !... La représentation va commencer.

Sophia Canale calmait les esprits, toujours échauffés avant le spectacle. Elle avait connu ce genre d’énervement dans les coulisses des théâtres.

Castéra se leva avec un claquement de talons et sortit du château, suivi par son staff de dominatrices.

 — En piste !

Le groupe se dirigea vers une grande structure métallique en forme de dôme, qui surplombait une arène circulaire, bordée de quelques sièges. Dans cette vaste enceinte régnait déjà Sybill Linder. Une Sybill en pleine forme, qui semblait avoir oublié sa période de cachot. Sa chevelure rousse flamboyait sur ses épaules. Son sourire étincelait. Son corps resplendissait de vie, sanglée dans un harnachement de cuir qui mettait en relief des seins présomptueux, une taille mince et des fesses rebondies. Un mini string clouté dissimulait son sexe. Ses jambes longues se prolongeaient sur d’époustouflantes bottines. La maîtresse rêvée par tout soumis...

Son fouet claquait et elle insultait une horde d’esclaves enfermés dans des petites cages.

Face à elle, Bitchie qu’elle dressait au pas, avec des ordres secs. Elle le menait à la longe qu’elle avait attachée à l’anneau piercé au bout de sa bite monstrueuse.

Elle éructait, insultait l’homme-cheval, le zébrait de marques rouges.

 — Incapable ! Plus haut, les genoux ! Plus rapide ! La croupe fière ! Stop !

Thwack !

Bitchie s’immobilisa.

La dresseuse tira sur les couilles ; elle attacha deux chaînettes entre l’anneau qui les enserrait à la base et les étriers qui pendaient aux mamelons des seins.

Avec un rictus de cruauté un peu trop démonstratif, elle monta en selle, appuyant de tout son corps sur l’étrier gauche et basculant l’autre cuissarde dans l’étrier droit. Les seins de sa monture s’étirèrent de plusieurs centimètres, de même pour les testicules.

Elle fit faire à Bitchie quelques tours de piste. Quand le cheval eut une cadence régulière, Sybill se leva sur les étriers et se tint en équilibre au-dessus de la selle, fouettant de plus belle. Torturé par les étirements, Bitchie dut galoper plus vite, hennissant atrocement sous le mors. Sybill étincelait de volupté, la chevelure au vent et les seins bringuebalant. Elle était plus vraie que nature, respirant le sadisme par tous les pores.

Dans leurs fauteuils, Castéra et ses spectatrices observaient le numéro. Le masochiste ne put se retenir de murmurer son admiration à l’oreille de Jamilla.

 — Une très grande dominatrice, très cruelle, experte et imaginative !

Jamilla dut l’encourager à se lever, à accomplir son fantasme, tant l’autorité naturelle de Sybill l’inquiétait et le fascinait. Il se serait effondré à ses cuissardes sans l’assistance de ces dames.

À son entrée, un coup de cymbales ! Ses jambes flageolèrent un peu en voyant Sybill tirer sur les rênes, furieuse d’être interrompue. Mais il connaissait son texte et reprit de l’assurance.

 — Descendez de votre... cheval ! Vous devriez avoir honte de maltraiter ainsi des hommes !

 — Des hommes ? Quels hommes ?

Sybill jeta un coup d’œil circulaire dans les cages : le contrôleur, le camionneur nordique et d’autres esclaves jappèrent comme des chiens.

Dans les tribunes, au pied de sa maîtresse, Simonetta aboya.

 — Chut ! Calme-toi !

Castéra jeta un regard noir à Sophia Canale qui aurait dû museler sa chienne d’esclave. Il ne supportait aucune perturbation de son fantasme.

 — Qui êtes-vous ? demanda méchamment Sybill. Castéra fit voler son fouet dans les airs, léchant du bout de la lanière les fesses de Sybill.

 — Taisez-vous, salope !

Il se défoula en frappant, frappant, frappant. Toujours plus fort. La violence des coups fit tomber la belle sur ses cuissardes. Il lui faisait bouffer le sable de la piste. Prestement, il s’avança vers elle et l’immobilisa en lui pressant sa botte droite sur le cou. Le visage cloué au sol, Sybill jouait l’incompréhension.

Castéra eut un geste grandiloquent. Il tendit son bras au-dessus de lui et claqua des doigts. Ce prestidigitateur improvisé ne fit pas ainsi apparaître des colombes mais Rekha en tenue d’infirmière, poussant une table à roulettes.

Il donna des ordres brefs à son assistante qui déshabilla complètement Sybill et l’attacha à une chaise.

 — Détachez-moi ! Mais détachez-moi donc ! Castéra gifla Sybill et lui fourra au fond de la gorge le manche de son fouet, qui avait la forme d’un godemiché noir.

 — Tu ne parles que si l’on t’autorise, compris ? Maintenant, je vais te faire passer l’envie d’être une méchante femme. Je vais t’humilier et tu n’oseras plus jamais regarder un homme dans les yeux.

Le dompteur baladait sa main sur le corps attaché, triturant le bout des seins, s’amusant de sa peur. Les yeux rivés sur le front de Sybill, il tendit la main en arrière comme un chirurgien qui attend un scalpel. Rekha y déposa une tondeuse à cheveux électrique.

Le vrombissement du moteur affola Sybill qui vit ses premières mèches rousses tomber sur ses cuisses. Scalpée en moins de dix minutes, elle avait les yeux baignés de larmes. Le coiffeur passa la main sur le cuir chevelu pour vérifier la trace des derniers cheveux rebelles. Il était glabre. Il rasa aussi les sourcils.

 — Mais tu es une vraie salope de rousse, ma parole ! s’écria-t-il en baissant le regard entre ses jambes.

Rekha lui maintint les cuisses largement écartées grâce à un bondage efficace. Puis elle lui enduisit la motte et l’entrejambe de mousse à raser. La lame du rasoir brilla sous le soleil. Castéra tira sur les chairs pour traquer le moindre poil, passa plusieurs fois la lame effilée sur les petites lèvres. À plusieurs reprises, il menaça le clitoris d’excision, s’excitant des tremblements involontaires de Sybill. Elle claquait des dents. À quelques millimètres de sa chatte rasée, les joues du figaro s’empourpraient et Rekha craignait à tout moment un dérapage incontrôlé. On a vite fait de perdre la tête quand on concrétise si précisément un fantasme.

Castéra ne put s’empêcher de donner quelques coups de langue sur la vulve écarlate débarrassée de ses poils pubiens.

 — Te voilà une petite fille ! Je vais pouvoir reprendre ton éducation à zéro et t’inculquer les bonnes manières. Mais d’abord, un peu de coquetterie n’est point désagréable à l’œil.

Les mains fouillèrent sur la table à roulettes de Rekha. Une boîte d’épingles attira l’attention de Castéra. Des épingles avec des grosses têtes multicolores !

Elles lui servirent à consteller la rosace des seins d’une composition verte et bleue à laquelle des gouttelettes de sang se mêlèrent. Sybill geignait, la bouche toujours entravée par le fouet. Il tira les mamelons sur lesquels il referma les pointes acérées de pinces nickelées. Les mâchoires de métal écrabouillèrent les bouts des seins qui prirent une couleur violacée. Castéra relia ces pinces entre elles par une chaînette.

Deuxième service pour le sexe. Cette fois, l’artiste s’ingénia à écarter les lèvres sur les cuisses et à les y fixer avec les épingles. L’organe poinçonné ressemblait au cœur d’une fleur carnivore rose ouvrant deux gros pétales dentelés, prêts à se rabattre sur l’insecte imprudent. Ou un papillon rare d’une contrée tropicale, aux couleurs chatoyantes, crucifié sous le microscope. La viande ruisselait en découvrant l’ouverture verticale. Une pince minuscule broya le clitoris dont l’extrémité meurtrie gonfla autour du métal. Il y accrocha une chaînette qu’il tendit jusqu’à celle des seins, remontant artificiellement le clitoris.

Il finit par raser l’anus que Rekha écarta au maximum. On entendait le frottement de la lame sur la peau tendue. Effrayée par le moindre faux mouvement, Sybill retenait sa respiration et ne bougeait plus.

 — C’est bien, tu es une petite fille docile.

En disant cela, il enfonça deux doigts dans le trou encore humide de crème à raser et le pouce dans le vagin écartelé.

Sybill hoqueta sous le gode-fouet, ravalant son humiliation. Elle tourna subrepticement la tête vers le public et, avant de gémir à nouveau, croisa le regard attentif de Jamilla.

Celle-ci crut déceler une lueur intense dans les yeux de son ancienne complice, un éclair de haine au fond des pupilles. Ce n’était pas écrit dans le scénario. L’un de ces instants privilégiés pendant lesquels, selon Sophia Canale, l’acteur s’oublie sur scène et dévoile son âme... Un moment de vérité à savourer entre gens délicats.

Sous les directives précises du dompteur Castéra, Rekha bondagea la lourde poitrine de Sybill avec une corde de chanvre. Un trapèze descendit des hauteurs de l’enceinte grillagée. Et Sybill s’éleva dans les airs, acrobate martyre, tirée par les seins qui supportaient tout son poids. Et elle se balança sous la poussée de son bourreau, telle une escarpolette humaine. Ses gémissements ronchonnèrent contre le manche du fouet. Sybill craignait la rupture de ses chairs garrottées, tandis que l’homme, d’en bas, la fouettait, cherchant à atteindre les deux seins rouge sombre, traversés de veines noirâtres et pigmentés de têtes d’épingles.

Nouveau claquement de doigts.

Rekha baissa le trapèze. La descente par à-coups fit sautiller le corps. La douleur dans la poitrine devint intolérable. À un mètre du sol, l’assistante la laissa retomber Sybill inerte dans le sable.

Alors le dompteur ouvrit les cages des animaux féroces. Des hommes nus en sortirent, rampant à quatre pattes vers le corps tuméfié de leur maîtresse. Il lui retira le fouet de la bouche. L’ex-dominatrice poussa un râle, sembla expirer son dernier souffle vital. Dans un finale de film d’épouvante, Castéra livrait sa victime pantelante à l’ire des bêtes sauvages. Les prisonniers attaquaient leur gardienne.

L’un des esclaves arracha une à une toutes les épingles du sein droit, observant les larmes de sang qui coulaient sur la poitrine, se fondaient à la sueur. Un autre tira sur le clitoris. Un troisième fouilla les chairs vives de la vulve. Les rires libérateurs des esclaves couvrirent les hurlements de la victime. Castéra exultait. L’ancestrale tradition des campagnes selon laquelle, une fois par an, les serfs pouvaient prendre la place des seigneurs, s’accomplissait avec une rare sauvagerie devant ses yeux.

 — Eh bien, Monsieur Castéra, le plaisir de voir l’autre souffrir est-il aussi voluptueux que celui de souffrir soi-même ?

Le contrôleur de la R.A.T.P., admirant le carnage, entonna un poème :

Sous les coups fantastiques
De la bête lubrique,
La belle rugissait.
Ployant sous le coït,
Le trou s’élargissait
Laissant passer le vit.
Débordant de cyprine
Et de sperme animal,
Le con de la coquine
Transgressait la morale,
Expliquant par l’extase
La valeur d’un Pégase.

Jamilla crut tourner de l’œil devant ce scénario grandiose, digne du Jardin des supplices. Elle restait clouée sur son siège, qu’elle poissa de sécrétions vaginales. À ses côtés, Sophia Canale se berçait des talents d’interprète de son élève préféré, une fois encore parfait dans sa fonction de chœur antique.

Désormais en selle sur Bitchie, Castéra tirait sur le mords et faisait avancer l’étalon humain. Les esclaves hissèrent la dominatrice et l’écartelèrent, présentant sa vulve crucifiée au cheval. Avec des grâces que seul un dressage intensif peut obtenir, Bitchie souleva ses pattes de devant, enjamba les cuisses de Sybill et cogna son sexe hypertrophié contre l’entrée humide de son vagin.

Castéra brandit un cor de chasse et sonna l’hallali.

Tout homme rêve d’avoir, un jour ou l’autre, une bite de cheval. Faisant corps avec sa monture, le dompteur se prenait pour le centaure de Thessalie et baisa par sexe interposé.

Le gland rougeâtre força le trou, s’insinua.

Le cri de Sybill creva les tympans de l’auditoire.

XII

Jamilla ne s’était pas trompée. Grâce à son infaillible sens des affaires, le château devenait le lieu de rendez-vous le plus couru des pervers en tous poils. Les chambres à fantasmes ne désemplissaient pas.

Sophia Canale prolongeait son séjour en banlieue parisienne. Du moment qu’elle avait près d’elle sa chienne et ses deux chevaux ! L’enseignement de l’art dramatique apportait une seconde jeunesse à la star sur le retour. Elle goûtait aux joies nouvelles du professorat, attentive aux progrès de ses élèves et leur transmettant le meilleur de sa science. La personnalité artistique de certains la comblait. Le théâtre à coups de cravache, quel bonheur !

Christian Vignier, le contrôleur, était son petit protégé. Un génie selon elle, capable d’ébranler par sa soumission la plus intransigeante des maîtresses. Il n’avait pas son pareil pour moduler ses cris, ses hurlements, ses plaintes. Un grand comédien, restituant toutes les finesses des scénarios SM concoctés par la Canale à partir des fantasmes des clients.

Les fantasmes... un véritable réservoir à fric !

Un puits sans fond pour les capitalistes du sexe. Jamilla l’avait compris et développait cette activité ludique mais dangereuse. La plupart des fantasmes exigeaient autre chose que des soumis volontaires et professionnels. Il fallait innover sans cesse, contraindre les victimes les plus insolites et les plier à un dressage draconien, puis les vendre quand ils avaient fait leur temps, usé par la répétition lassante du même scénario. Excepté le contrôleur qui trouvait toujours de nouvelles motivations dans l’exécution de sa pièce, d’autres se sclérôsaient, frôlaient l’automatisme et perdaient leur ressort scénique.

Le jeune Corona, encore vierge de toute étreinte féminine, venait d’être vendu. Visiblement secoué par une succession de procès à l’issue desquels il finissait toujours couvert de sperme, il frisait l’apathie mentale. Jamilla l’avait cédé au directeur du Male Leather Club, qui l’avait placé dans une boîte gay, en libre service, à vingt francs le trou. Enfermé dans une cage en verre en deux parties, il était accessible lorsqu’un consommateur introduisait sa monnaie dans la serrure de la porte de derrière, ou de devant, suivant l’orifice choisi.

L’esclave le plus pittoresque était arrivé depuis une semaine : un jeune prêtre fraîchement sorti du séminaire. Jamilla le détourna de sa vocation pour satisfaire une bénévole de sa paroisse. Amoureuse de son vicaire, cette riche grenouille de bénitier désirait le voir crucifié sur le mont Golgotha. Habillée en centurion romain, elle le torturerait au son de cantiques exaltants. La voracité religieuse de cette drôle de paroissienne rejoignait dans ses excès la meilleure imagerie saint-sulpicienne. Tout un programme !

Son inébranlable foi en Dieu lui donnait la force de tout subir. Le dressage intensif était vécu comme une épreuve divine. Il se prêtait quasiment de bonne grâce à tous les châtiments, priant même pour ses bourreaux. La cire brûlante des cierges coulant sur sa verge lui procurait des expressions extatiques et la couronne d’épines lui semblait une expérience mystique. Jamais don de soi n’avait été si intense chez un esclave. Ce prêtre bouleversa Jamilla qui poussa toujours plus loin ses violences. Au plus bas de l’humiliation, sous les coups les plus sanglants, elle finissait toujours par lui arracher un sourire de pardon et d’amour. Désormais convaincue que les meilleurs esclaves se trouvaient parmi les ecclésiastiques, elle hanta les églises, en quête d’un nouveau martyr.

L’uniforme était un élément récurrent de bien des fantasmes. L’homme de Dieu, en soutane, côtoyait parmi ses voisins de cellules un militaire de la Royal Air Force, une infirmière-chef, un garde républicain, une aubergine, un scout attardé et le groom d’un grand hôtel.

Quelques-unes de ses amies de classe, échauffées par l’atmosphère érotique du château, venaient de temps à autre aider à la petite entreprise de la dominatrice. Qui pour nourrir le site internet, qui pour la seconder dans ses séances de dressage, qui pour figurer en rôle secondaire dans certains fantasmes. Ses anciennes compagnes apprenaient ainsi quelques rudiments de domination qu’elles testaient ensuite dans leur vie privée.

Julie Marsac, la prude secrétaire de direction de Sperma-Gadgets, venait personnellement dresser son ancien patron, Latexa, la poupée vivante louée à la semaine avec un succès croissant. Les images de la créature présentées sur le site émoustillaient beaucoup d’internautes.

Le printemps pointait ses premiers rayons de soleil sur la vaste demeure seigneuriale de Jamilla. Les arbres verdoyaient dans les allées. Cadre idyllique des tourments les plus fantaisistes.

Deux jeunes garçons du coin, intrigués par le manège constant des voitures de luxe s’engouffrant dans cette propriété fermée qui bordait la route, voulurent en savoir plus. L’intrigante et voluptueuse Jamilla, ils l’avaient déjà entrevue, aux abords du portail ; les cuisses révélées par ses bottines. Rudement bandante, la meuf !

Ils s’immobilisèrent un court instant devant la lourde grille fermée, déçus de leur déveine. Le plus jeune lut la plaque de marbre apposée au mur de pierre, au-dessus de l’interphone : « Cours d’Art Dramatique. »

 — Tu vois, David, c’est une école de théâtre ! J’te l’avais dit, ça doit être bourré de meufs hyper sexy ! Toutes les pouffiasses que tu vois à la télé, elles viennent de cours privés comme çui-ci. Elles apprennent un peu à jouer, après elles s’font troncher par un producteur et tu les r’trouves interviewées dans les magasines de ta frangine.

 — Y’a des coups de bites qui s’perdent, derrière ces hauts murs. B’en moi qu’ai toujours voulu être acteur ! J’essaierais bien d’entrer et d’me farcir quelques culs. Pas toi, Xavier ?

 — J’dis pas non ! Si les élèves sont aussi canons que la dirlo, on passera un sacré quart d’heure !

Les loups entrèrent dans la bergerie, escaladant la muraille à un endroit reculé de la forêt. L’imposante silhouette du château se dressait au loin, à travers les feuillages.

Après avoir traversé les bois, les loulous téméraires arrivèrent près de la cour principale.

Un spectacle inattendu s’offrit à eux.

Sybill Linder, entièrement nue et rasée, lavait « sa » limousine. Des grosses chaînes bracelets cliquetaient aux chevilles et aux poignets. Du pied droit, elle tirait un lourd boulet de bagnard. Plus gros qu’une boule de bowling, il devait peser quarante kilos et meurtrissait l’articulation quand Sybill se déplaçait.

Les lèvres de son sexe étaient étirées par des poids plus petits ; de la même façon, ses mamelons, jadis si fiers, piquaient du nez sous les charges suspendues aux anneaux. Cendrillon maltraitée par des sœurs sadiques... La dominatrice n’était même plus son ombre, juste une esclave corvéable à merci, le corps strié de coups, décoré d’hématomes et courbé par la fatigue.

Les deux garçons se tinrent les coudes, abasourdis par la vision maladive de cette femme privée de toute pilosité, au sexe béant. Xavier fronça les sourcils.

 — Putain, t’as vu la bonniche, David ? T’as vu ce cul de salope. J’en ai jamais vu un comme ça, aussi écarté ! Et tous les anneaux qu’elle a sur le corps !

 — Laisse tomber, c’est une maso !

 — Quoi ! Ça t’fait pas triquer ?

Xavier sortit du buisson. Cette femme délabrée qui briquait une superbe automobile l’attisait comme un malade. Le contraste éclatant entre le luxe et le dénuement ajoutait une pointe de raffinement au spectacle.

Sybill entendit le gravier crisser et se retourna.

 — Merde, c’est une vieille peau !

Le visage défait et bouffi de fatigue de Sybill accusait son âge. La quarantenaire pimpante avait pris quinze ans de plus, à force de mauvais traitements. L’esclavage ne lui réussissait pas. Son crâne rasé s’ornait de petites rides, les yeux cernés avaient perdu leur éclat. Seule la bouche gardait sa fermeté grâce à un bâillon de caoutchouc qui tendait bien les chairs et dont la forme figeait son expression en un sourire stupide.

Le garçon s’approcha d’elle, intrigué.

 — Alors, mémère, tu frottes ta bagnole ? Tu vas en ville, cet aprèm’ ?

Pour toute réponse, Sybill geignit faiblement et se prosterna aux pieds de l’intrus, rompue aux comportements serviles qu’on lui avait imposés. À genoux dans une attitude d’offrande, les cuisses écartées sur sa vulve fripée, elle jeta un regard humide au garçon.

Elle caressa le sexe qui enflait sous le tissu du jeans, puis tira sur la fermeture éclair, dégageant la jeune bite tendue. Sans plus de présentation, elle avala le membre dur jusqu’aux couilles.

 — Putain, David, elle pompe bien, c’te connasse !

 — Arrête, partons d’ici ! Elle pourrait être ta mère !

 — Hmmm ! Tire-toi, Dugland, sais pas c’que tu perds !... Moi, j’reste. Après une bonne pipe, j’lui chatouillerai les ovaires. Hein, ma vieille ?

Tout à son plaisir, Xavier caressait le crâne lisse de Sybill, la tête rejetée, les yeux fermés pour mieux goûter l’art subtil de la fellatrice.

Son copain voulait partir quand un bruit de galop retentit.

Sophia Canale éperonnait sa monture en direction des indiscrets. La vue de l’amazone et de sa bête remplirent d’effroi David. Il prit ses jambes à son cou mais la cavalière fit tournoyer un lasso qui vint s’enrouler autour des pieds du fuyard. Il tomba, la face sur le gravier.

Alerté, Xavier retira sa bite de la bouche de Sybill mais, gêné par son jeans en tire-bouchon autour de ses chevilles, il piétina et un autre lasso s’enroula autour de sa taille.

 — Bienvenue au château, mes garçons ! Vous avez escaladé le mur ? C’est une propriété privée, ici. Et vous empêchez les servantes de travailler, hein ? Toi, Sybill, retourne dans la grange, tu seras châtiée plus tard !

Les deux compères affolés regardèrent la femme nue traîner lamentablement son boulet. Elle passa devant Sophie qui, du haut de sa selle, lui fouetta le cul.

Un petit claquement de langue et le cheval humain fit quelques pas vers les deux compères tombés au sol. Au-dessus d’eux, la bête prenait une dimension gigantesque. Xavier avait son visage rivé sur l’un des sabots. David, éprouvé par sa chute, balbutia de plates excuses.

 — Par... pardon, Madame. On savait pas ! On voulait pas déranger ! On avait vu vot’ plaque.

 — Oui, interrompit Xavier, on voulait s’inscrire dans votre cours de théâtre ! Mais, on reviendra une autre fois ! Si vous voulez nous laisser part...

Par un petit coup de cravache, Sophia Canale fit lever le sabot de sa monture pour marteler le sol, interrompant les jérémiades grotesques de ses proies.

 — Alors comme ça, vous aimez le théâtre ?

 — O...oui, Madame.

 — Et l’équitation, vous aimez aussi ?

 — ...

 — Répondez, garnements !

Se trémoussant sur le côté, Xavier s’aperçut alors que la monture humaine, malgré ses énormes seins, avait une bite de trente centimètres entre les cuisses. L’odeur de pisse qui lui donnait la nausée venait de ce membre. Il déglutit d’émotion et frissonna en entendant son ami répondre qu’il adorait les chevaux, pour amadouer l’actrice.

 — Eh bien, mes amis, vous arrivez à point. Je suis Sophia Canale, une grande comédienne, et je vais faire de vous les jeunes premiers de mon école. Venez, que je vous présente à la directrice pour votre inscription !

Elle attacha les cordes derrière sa selle et cravacha Bitchie. Un « Yaooh ! » énergique le fit partir au grand galop, traînant dans la poussière les deux visiteurs imprudents.