© Média 1000, 2000

eISBN 9782744825262

PRÉAMBULE

Bienvenue dans le numéro 50 de la collection Contraintes ! Cinquante titres et quatre ans d’existence, ce n’est pas si mal et nous avons bien l’intention de continuer !

Et combien de perversions abordées ? Je n’en ai aucune idée. Le propre de la perversion est d’être une création permanente. La perversion, c’est le détournement et le retournement de ce que l’on croit être la réalité.

Un jour, alors que tout le monde croyait que le soleil tournait autour de la terre, un homme s’est dit : “Et si c’était le contraire ?” À sa façon, Galilée était un pervers. Pas le premier, sans doute, mais sûrement le plus célèbre.

Quand un consensus (mou, comme tous les consensus) a établi qu’au fond, tous les individus étaient libres et égaux en droit, un jouisseur des Balkans s’est jeté aux pieds des plus belles femmes de son époque en leur déclarant : “Je suis votre esclave, fouettez-moi, piétinez-moi, abusez de moi selon votre plaisir !” Et les femmes en question se sont récrié : “Comment pourrais-je faire cela, moi, si douce, si délicate, et qui n’abuse jamais de rien ?” Pour retourner la situation à son avantage, Léopold de Sacher-Masoch n’avait pas son pareil. Masoch était un pervers. Pas le plus célèbre, peut-être, mais sûrement le plus diabolique. Au moins en ce qui concerne les relations amoureuses.

La perversion a encore de beaux jours devant elle. Et quelqu’un, un jour, étudiera certainement les romans de la collection Contraintes dans le cadre d’une thèse sur “les perversions sexuelles dans la littérature de 1975 à 20xx”, l’année où les intégrismes de tous bords se seront officiellement unis en une seule religion, le Credo Universel Libéral. À moins qu’ils ne décident d’oblitérer à jamais le passé et de le réécrire. Il y a déjà eu des tentatives. Je ne parle même pas des révisionnistes : en l’an 2000, aux États-Unis, le pays technologiquement le plus puissant du monde, il existe des communautés influentes qui refusent d’accorder le moindre crédit aux travaux de Darwin ou de Freud. Quand on y réfléchit un peu, cela constitue une perversion majeure.

Les nazis ne feront jamais autant rire qu’ils ont fait pleurer, c’est pourquoi on ne les caricaturera jamais assez. Attention quand même à ne pas confondre les opérettes sur les nazis, (par exemple, le film “Les Professionnels” de Mel Brooks avec l’inoubliable “Springtime for Hitler in Germany”) et les nazis d’opérette, parce que l’habit déteint toujours un peu sur le moine. On rit beaucoup et fort, trop fort, dans les bals masqués, et le choix des costumes est rarement innocent : qui, aussi masochiste soit-il, voudrait prendre le déguisement d’un personnage qu’il hait absolument ?

Voici une opérette, et vous n’êtes pas prêt d’oublier ce “Printemps pour Hitler en Normandie”...

Robert Mérodack

I

Minuit. La pleine lune, blafarde, jetait ses reflets brillants sur les frondaisons de la forêt du Rouvray. Au cœur de cette nature, même les animaux nocturnes se tenaient aux aguets. Les chouettes immobiles faisaient relâche. Pas un ululement, pas un craquement, pas même le souffle léger d’une brise pour faire bruisser les buissons. Tout se murait dans un silence obstiné, sous l’œil cyclopéen du ciel étoilé.

L’instant était magique, effrayant. Les éléments, dans leur oppressante fixité, invitaient au surnaturel. Quand la nature s’en mêle, les croyances ancestrales se matérialisent. Les grands arbres centenaires, abritant le jour les serments romantiques des amoureux, jouaient soudain aux acteurs menaçants d’un sabbat démoniaque. Pour l’attente déraisonnable du loup-garou, peut-être ?

Le campement gitan réfugié dans la clairière, près du lac, conjurait le sort avec les accords stridents de leurs violons. En cette belle nuit de juin, l’orage était improbable, mais la nervosité transpirait sur les visages. Le doyen, Paco, promenait sur son groupe un regard anxieux, scrutant de temps à autre l’astre blanc qui illuminait les carrioles avec la puissance aveuglante d’un projecteur de cinéma. L’ombre du feu de camp, déformée et gigantesque, courait sur les feuillages. Maria, la vieille cartomancienne, tremblait en soulevant chacune des cartes de son tarot.

 — La Dame de Pique arrive sur un char... la Dame de Pique !

Mais qui voulait entendre la Bohémienne ! La musique couvrait ses murmures.

Au centre de la clairière dansait Cartacalha, « reine des Gitans ». La fierté du groupe, la plus belle des filles, à peine vingt ans, sensuelle brune aux yeux de braise. Elle ensorcelait tous les romis pour mieux les voler. Cette gypsy d’Europe centrale avait le sang bouillonnant d’un père ukrainien et d’une mère hongroise. Élevée à la dure sur les routes, la nomade respirait une liberté insolente et un courage prodigieux. Ce soir-là, pour braver la nuit funeste, elle dansait sur un rythme endiablé, déployant sa longue chevelure noire et ses bras nus. Tous ses frères de fortune observaient les soubresauts de son corps capiteux et les mouvements rapides de ses pieds nus sur la terre. Les plus jeunes remontaient le long des jambes et des cuisses cuivrées, cherchant à saisir l’intimité de la danseuse. Ils savaient tous qu’elle se livrait dans ses moments d’abandon aux débordements les plus érotiques, qu’il lui arrivait même, parfois, de choisir un beau mâle pour s’empaler sur sa verge, à quelques mètres du feu crépitant, sous le regard bestial de son ours enchaîné.

On l’appelait « la fille à l’ours ». La jeune lolita dansait devant sa bête de prédilection qu’elle exhibait aux badauds des villes dans un numéro de dressage étonnant, frôlant la bestialité, et qui provoquait souvent les foudres des ligues vertueuses.

Le fouet, dans sa main, claquait en rythme sur le pelage de l’animal tandis que l’accordéon de Luigi et les violons tziganes égrenaient des accords fiévreux. Le corps de Cartacalha se déhanchait de plus en plus violemment. Cette énergie érotique, elle ne l’offrait qu’à ses pairs, excitée par un exhibitionnisme assumé et une absence totale de complexes. Libre, sensuelle, provocante... et dangereuse !

Seule la tireuse de cartes restait figée devant les symboles alarmants de son jeu, insensible au spectacle sensuel de sa cadette, dans une attente inquiète.

L’ours grogna fort, écumant, balançant ses pattes griffues devant le corps convoité de sa dresseuse. Les pattes arrière ferrées dans une courte chaîne reliée à un pieu, il ne pouvait se mouvoir que dans un faible périmètre dans lequel la périlleuse Cartacalha s’aventurait.

Elle riait des efforts maladroits de l’ours et se moquait de son excitation grandissante, le maintenant à distance à l’aide de son fouet. Les archets parcouraient les cordes des violons avec une fureur accrue, participant à l’exaspération sexuelle de la bête.

La vicieuse manouche imprima à son bassin des ondulations obscènes tout en fixant des yeux l’animal entravé. Plus ses chaînes cliquetaient, plus le bassin de la belle gigotait avec frénésie. Cartacalha se coucha sur le dos, à quelques mètres sa bête, et écarta ses cuisses. D’un geste, elle arracha l’étoffe de tissu qui recouvrait son entrejambe, dévoilant à l’ours la fente poilue et déjà luisante de son con.

L’animal resta un instant en arrêt, obnubilé par la vision de cette chair impudique. Un violent coup de fouet lui fit pousser un cri rauque. Cartacalha se délectait maintenant du désir qu’elle provoquait chez lui. Sa lanière s’insinuait dans sa fourrure épaisse, aux endroits les plus délicats. Son père était un as du lancer de couteaux ; elle, c’était le fouet ! Elle riait de son adresse diabolique. La voici qui se masturbait désormais le clitoris, roucoulant sous le plaisir.

Redressant la tête, elle fixa ses yeux brûlants sur le sexe poilu de la bête. Le gland violacé tressautait, la verge se dressait, horizontale et tendue. Cartacalha partit dans un rire monstrueux, projeta sa main droite en arrière et déploya le fouet avec une agilité incroyable. En une seconde, la lanière cingla l’air et vint s’enrouler à la base de la bite et des testicules de l’ours. Elle tira un coup sec pour resserrer la pression du cuir autour des organes.

L’ours grommela une plainte lugubre, tiraillé par ses fers et par le fouet que la belle Gitane continuait à raidir. Il était pathétique dans son désir exacerbé.

Excitée par son ours, Cartacalha, toujours allongée près du feu, hurla d’une voix rauque le prénom d’un manouche, l’élu de la soirée qui avait le privilège insigne de satisfaire les sens chavirés de la fille.

Les musiciens encouragèrent Justinio, l’amant d’une nuit, avec une montée harmonieuse des violons. Sortant du cercle des spectateurs, le jeune garçon s’approcha du feu, absorbé par la violence de l’appel. Ses habits jonchèrent le sol ; il se dressait nu, la queue érigée devant l’impérieuse gitane. En ombre chinoise, sur les feuillages épais de la clairière, son phallus projeté prit des dimensions gigantesques.

Maîtresse de son désir, la belle coucha le garçon sur le dos et s’empala sur son bâton de chair, s’appuyant énergiquement contre son torse et balançant violemment ses reins sur lui, en un va-et-vient torride. On eût dit qu’elle le pénétrait, tel un homme. Lui, en revanche, insensible aux cailloux qui écorchaient son dos, succombait passivement. Elle lui extirpait des cris d’extase qui exaspéraient l’ours. Le jeune garçon avait des accents presque féminins ; ses soupirs aigus montaient jusqu’aux cimes.

Cartacalha le crapahutait en hurlant des insanités. Elle l’incendiait de qualificatifs féminins tandis qu’elle sentait l’orgasme monter en lui. Au plus fort de l’extase, elle n’oubliait pas de tirer sur la lanière du fouet qu’elle tenait toujours dans sa main droite, et puis serrait à l’extrême les organes génitaux de son ours. La furie s’enflammait du désir incontrôlé de ses partenaires, sans oublier la vingtaine d’yeux braqués sur son corps.

 — La Dame de Pique !

La vieille Bohémienne hurla, pétrifiée devant ses cartes, glaçant ses amis par la frayeur de sa voix. Quand elle lisait les cartes, elle se trompait rarement !

Tandis que le jeune manouche gémissait encore sous Cartacalha, se remettant difficilement de l’orgasme qui irradiait désormais le bas-ventre de la danseuse, une rumeur assourdissante bouleversa la clairière.

Deux camions militaires envahirent le campement, bloquant la seule issue possible.

 — Schweine ! Sie sind gefangen ! Schnell !

L’ordre venait d’être éructé par un officier nazi de la pire espèce. Il était descendu d’un véhicule, le pistolet pointé sur Cartacalha. La pleine lune faisait miroiter la croix gammée qui ornait sa casquette de général. Il dirigeait un escadron mixte qui venait de sortir des camions. Sanglés dans leurs costumes SS, ils ne plaisantaient pas, menaçant du bout de leur canon tout le campement. Une quinzaine de militaires armés jusqu’aux dents, visiblement irrités par les mélodies tziganes.

Dans un geste de révolte insensé, le doyen Paco brandit son couteau.

Le général allemand pointa son flingue et tira. Abattu en pleine tête, le vieux s’écroula sur la surface lisse du lac.

Ce fut l’assaut. Les Gitans se défendaient. Mais les nazis avaient déjà fondu sur eux. Affaiblis par l’excitation sexuelle qui les animait, ils ne purent affronter l’attaque-surprise des soldats. À coups de gourdins, ceux-ci assommaient leurs ennemis et les attachaient sévèrement. Passés maîtres dans l’art de la guerre-éclair, les nazis montraient une connaissance insoupçonnée dans celui, plus subtil, des liens et bâillons. Tous les manouches furent ficelés avec la précision d’un Houdini, dans des nœuds savants les privant du moindre mouvement. Les corps gisaient les uns sur les autres, comme de vulgaires larves humaines.

Cartacalha se montra plus tempétueuse que ses amis. Le vagin encore humide de sperme, elle s’arracha de son amant pour fouetter le général. Mais celui-ci aussi possédait un fouet, pendu à son ceinturon. Et lui aussi le maniait avec une dextérité prodigieuse. La flagellation était son fort. Jamais la Gitane n’avait autant été malmenée par un homme, jamais elle n’avait goûté aussi cruellement aux baisers du cuir. Chaque cinglade la remplissait d’une rage encore plus véhémente. L’homme esquivait ses coups, mais atteignait sa chair nue sans défaillir. Il s’en amusait même, donnant l’impression énervante qu’il choisissait jusqu’à l’endroit de la peau qu’il voulait fustiger. Un artiste flagellant, en quelque sorte, qui marquait le corps de la jeune fille d’une suite de zébrures profondes et sanglantes. Fesses, cuisses, hanches, seins, rien n’était épargné : elle souffrait désormais au son de la danse de fouet. Les gouttelettes de sang voltigeaient dans l’air. Couverte de plaies, Cartacalha s’effondra, haletante, à quelques mètres de son ours qui se débattait dans ses fers pour la sauver. En vain.

Le nazi s’approcha du corps pantelant de la belle, écrasa l’un des seins sous sa botte, le déforma, s’amusant de la douleur de sa victime.

Les soldats avaient saccagé tout le campement. Ils emmenaient leurs prisonniers à l’arrière des camions. Des violons, il ne restait plus que du bois brisé. Les carrioles dévastées sentaient l’essence.

Une belle Mercedes noire roula, silencieuse, au milieu de la clairière. Le chauffeur SS descendit. C’était un nain difforme, d’une grande laideur et pourvu d’un étrange collier clouté, semblable à celui d’un chien. Il ouvrit la portière arrière dans un geste cérémonieux rendu grotesque par l’équilibre incertain de ses membres atrophiés.

Sur le marchepied, le talon vertigineux d’une botte en cuir noir vint se poser délicatement. Le nain s’y précipita, lustrant avec sa langue le bout arrondi du cuir. Mais la semelle repoussa méchamment le lécheur. La propriétaire de ces extravagantes bottes n’avait pas l’esprit aux chatouilles, ce soir-là.

Le général, soudain servile, claqua ses talons, au garde-à-vous, tendant le bras en avant.

 — Heil, Hitler !

Il attendit, docile, l’ordre qui pouvait émaner de ces talons hauts. Devant lui, une femme imposante par sa beauté et sa cruauté dominait le chauffeur nain. Toute l’horreur nazie dressée sur quinze centimètres de talons aiguilles... Un corps étrangement provocant dans sa féminité, sanglé dans les attributs de la barbarie la plus abjecte. Un pantalon de vinyle noir épousait les longues jambes et les cuisses fermes de cette femme. Son fessier semblait d’autant plus énorme qu’une large ceinture cloutée étranglait une taille de guêpe. Le cul s’épanouissait comme celui de certaines Africaines. La poitrine lourde montrait la même ferme arrogance et pointait dangereusement sous la veste noire de l’uniforme. La voluptueuse créature ne pouvait pas boutonner son col et arborait un décolleté volumineux. Entre ses deux sphères de chairs, la gretchen portait autour du cou un petit pendentif doré représentant le svastika. Ce même symbole religieux, récupéré par l’idéologie hitlérienne, pendait aussi à ses oreilles, sous forme de ravissantes boucles d’oreille. Un brassard rouge avec une autre croix gammée rehaussait la manche gauche de sa veste.

Les traits anguleux de son visage étaient encadrés par une chevelure blonde coupée au carré, la casquette de cuir rivée sur le crâne. Des lèvres minces comme une estafilade, figées dans un rictus de mépris aristocratique, la mâchoire dure, des yeux bleus impassibles, la walkyrie avait bien trente ans. Elle n’avait pas un visage gracieux à proprement parler, mais un tel sentiment de supériorité se dégageait d’elle qu’elle en devenait troublante. Une femme de tête, altière et lubrique à la fois, la beauté glaciale de la « Race Supérieure » dans un corps plantureux.

Elle tourna son visage vers l’officier et, d’un haussement de menton, l’invita à faire son rapport.

 — Opération réussie, meine Meisterin ! Un gitan tué, une quinzaine d’autres prisonniers. J’ai dû fouetter celle-ci. C’est une battante... elle fera une excellente esclave !

Cartacalha, toujours maintenue à terre, trouva la force de cracher sur l’officier. Il brandit le fouet. Mais la blonde nazie l’interrompit, les prunelles brillantes.

 — Laissez, Hermann. Vous la punirez plus tard ! Elle est vive et pleine de fougue. Pleine de jeunesse ! Intéressante... Emmenez-la avec les autres !

Le général Hermann conduisit la rebelle au camion. La « Meisterin » goûta seule son triomphe, inspirant l’air de la nuit, suivie par la silhouette tordue de son chauffeur. Elle dévisagea l’ours immobilisé par ses fers. Il écumait de rage. Elle resta songeuse devant le membre turgescent de l’animal.

 — Te voilà orphelin, désormais !

Il chercha à la griffer, mais elle se tenait à une trop grande distance. Le nain grimaçait devant lui et il le taquina à la pique. La patte griffue fit valdinguer le nabot sur le sol, déchirant sa veste miniature.

 — Merde, mon beau costume ! Meisterin, mon costume !

La blonde hurla de rire en regardant son chauffeur gigoter en tous sens, le haut du dos à nu. C’était son bouffon attitré.

 — Alors, Gozzo, ça t’apprendra à être méchant avec les animaux !

Elle promena encore un air de satisfaction sur les carrioles imbibées d’essence et sortit de son étui d’argent une cigarette qu’elle ficha au bout de son fume-cigarette.

 — Ilsa Koch ! ! !

Le cri strident aurait pu sortir de la gueule d’un animal blessé. C’était celui de Maria, la cartomancienne, prosternée devant le lac rougi du sang de Paco. Elle s’était retournée et semblait avoir reconnu le diable en personne.

 — Toi, la « chienne du Campement 13 » ! Toi ! Toi ! ! ! La Dame de Pique ! ! !

La vieille sombrait dans l’hystérie. Le bourreau qu’elle avait reconnu lui inspirait une peur mystique.

Les yeux fiers illuminés d’une joie sadique, Ilsa dévisagea la femme avec un détachement ironique, puis elle déboutonna son chemisier. Deux obus de chair en jaillirent aussitôt, qu’elle palpa de ses doigts experts.

 — Jetez cette vieille peau dans une carriole. Je veux sentir l’odeur particulière des chairs carbonisées. Ce parfum me fait jouir.

Deux soldats s’emparèrent de Maria et la crucifièrent aux piliers encadrant la porte d’une roulotte. Les clous perforèrent sa chair sans lui soutirer le moindre cri. La terreur qui l’habitait était si intense qu’elle semblait privée de toute autre émotion.

Ilsa donna un ordre bref à Gozzo. Le gnome se précipita avec des glapissements sadiques vers la femme et lui arracha ses vêtements. La vieille Gitane subissait les derniers outrages. Gozzo se moqua des mamelles pantelantes et décharnées de son buste, tirant dessus comme un dément. Il l’aspergea d’essence et enfonça une longue corde dans le sexe.

Ilsa sortit alors son briquet pour allumer sa cigarette, tira une grande bouffée et tendit le feu à son chauffeur.

L’avorton fit danser la flamme devant les yeux noirs de la femme crucifiée puis alluma le bout de la mèche qui s’embrasa. Le feu envahit les entrailles de la Gitane qui devint brusquement écarlate, et gagna l’ensemble du campement.

Brûlée vive, Maria dardait un regard de haine et d’incompréhension sur Ilsa, comme si elle était insensible à la douleur !

La poitrine à l’air, la tueuse faisait rouler ses mamelons durcis entre ses doigts, étudiant la progression du feu dévastateur et la mort de sa victime. Si celle-là ne réagissait pas, Ilsa montrait de l’entrain pour deux.

Les traits tourmentés par le plaisir, elle tira une dernière bouffée et écrasa son fume-cigarette sur la bosse nue du nabot, précisément sur la cicatrice qu’avait laissée la griffe de l’ours. En approchant ainsi sur la plaie rougeoyante le bout incandescent du mégot, ses mamelons durcis par l’excitation heurtèrent le crâne chauve de l’avorton.

Elle le porta dans ses bras comme pour lui faire pardonner sa cruauté. Gozzo embrassa alors l’un des énormes seins. Il était presque plus gros que sa tête d’achondroplase. Le mamelon, comme une grosse tétine de biberon, disparut entre ses lèvres lippues de bébé pervers.

Dix minutes plus tard, le convoi nazi quittait la clairière, emmenant les prisonniers qui avaient assisté impuissants, à l’arrière des camions, au meurtre horrible de la vieille Maria.

Restait l’ours, solitaire dans ses chaînes. Il grognait de façon atroce. On eût dit la lamentation sourde d’un homme.

Les oiseaux nocturnes commencèrent enfin leur chant. La brise souffla. Les feuillages bruissèrent.

La nature retrouva son bruit caractéristique.

Au milieu du lac dérivait le corps d’un lanceur de couteaux.

II

Manolo Cervantès, brun ténébreux à la peau sombre, aux cheveux noirs et frisés, portait le visage grave de la vengeance. Dans ses yeux mouillés se noyaient l’image de Maria brûlée vive, du cadavre de Paco flottant à la surface du lac et la silhouette démoniaque de la SS au fume-cigarette.

Recueilli par des promeneurs en goguette, ce beau Gitan de vingt ans était le seul survivant de l’holocauste nocturne dont il venait de faire le récit à une assistance attentive.

L’inspecteur Fabre, désormais promu à la Mondaine, avait appelé à la rescousse ses deux amies détectives, la rousse et voluptueuse Catherine et sa charmante assistante brune, Sophie. Travaillant toutes deux à l’enseigne des Détectives du Bizarre, elles n’en étaient plus à une surprise près. Ce régiment de nazis investissant un sous-bois normand, mettant le feu à un camp de Gitans et kidnappant tous ses occupants, tout cela en l’an 2000, c’était un scénario suffisamment tordu pour leur compétence.

Les éléments étranges surnageaient comme autant d’indices. Là où certains voyaient une banale affaire de néonazis, Catherine redoutait déjà une clique de sado-masos d’opérette fascinés par l’uniforme de la SS. Les adeptes d’un nouveau Troisième Reich ne maniaient pas avec autant de facilité que ces maniaques le fouet et la science des nœuds. Le bondage auquel ils s’étaient livrés sur les compagnons de Manolo ne laissait aucun doute quant à leur compétence dans le domaine. La paire de bottes à talons hauts lustrée par le nain et la frénésie sadique de cette Ilsa Koch confirmaient l’hypothèse. Pour démêler cette histoire insensée, Fabre avait vraiment besoin de spécialistes comme Catherine et Sophie.

La douleur muette de Manolo emplissait tous les esprits. Catherine rompit le silence pesant.

 — Comment avez-vous fait pour échapper à cette rafle ?

Le Gitan leva vers elle son regard bleu mélancolique et esquissa un vague sourire :

 — L’ours... c’était moi !

Sous le fin tissu de sa chemise, la détective devinait la charpente musclée du jeune homme. Elle voyait saillir les chairs. Le garçon était dans la force de l’âge, impétueux et athlétique. Une puissance sauvage se dégageait de lui, sensuelle, protectrice.

D’un geste las, il ouvrit un grand sac de marin qui contenait une curieuse combinaison en caoutchouc dur recouverte de poils, imitant à la perfection le pelage d’un ours. Un masque, qui s’ajustait au tronc, formait une gueule en tout point réaliste. Les pattes se terminaient par des griffes impressionnantes, celles-là même qui avaient déchiré la veste du nain.

Manolo expliqua d’une voix blanche le fonctionnement de cette combinaison. Le masque contenait à l’intérieur un bâillon qui transformait sa voix en grognements et laissait juste passer sa langue. Ses beaux yeux venaient se fixer en face de deux trous ronds couverts de poils. Pour le reste, sa force physique lui permettait de supporter cette tenue imposante et lourde sous laquelle il transpirait abondamment. Un fourreau de poils noirs à l’entrejambe parachevait le réalisme de l’ours en enserrant son appareil génital. Seul le gland pointait son bout décalotté. Très jeune, Manolo avait appris le déhanchement des ours en voyant son père les dresser. Le comportement de l’animal n’avait aucun secret pour lui. Il le reproduisait facilement.

 — C’est Cartacalha qui avait fait fabriquer ce costume ?

Le garçon se troubla légèrement devant l’indiscrétion de Catherine. Terrassée par le souvenir, sa voix s’étrangla une nouvelle fois et il murmura dans un souffle :

 — Oui... Madame. Elle me faisait jouer l’ours et m’exhibait, les deux pattes dans les fers. Elle me domptait comme une bête féroce. Mais vous savez, ce n’est pas une fille cruelle, c’était sa façon... à elle... de m’aimer. Vous comprenez ? C’était un jeu...

Manolo cherchait les mots pour se justifier. Il sentait confusément que sa relation amoureuse avec Cartacalha, faite de frustrations, d’humiliations et de soumissions, ne pouvait pas être expliquée à la portée de n’importe qui. Il fallait trouver les formules adéquates.

Sophie s’était attendrie devant ce beau jeune homme qui pleurait sa dominatrice. La maladresse avec laquelle il avouait ses relations l’émut au plus fort d’elle-même. Comment lui dire qu’il était devant les personnes les plus tolérantes qui puissent exister vis-à-vis des pratiques amoureuses de toutes sorte. N’était-elle pas elle-même l’esclave de cœur de Catherine ? Catherine n’était-elle pas la tourmenteuse passionnée de sa chair ?

La détective rousse eut un geste de réconfort et posa sa main sur l’épaule de Manolo. C’est vrai qu’il était musclé ! Les doigts de Catherine pressèrent la chair du garçon qui, dans un geste instinctif de soumission, pencha la joue contre sa main pour y poser un baiser.

Catherine en fut troublée.

 — Nous retrouverons ta maîtresse...

Le mot lui échappa des lèvres, mais il sonna avec une authenticité bouleversante. Manolo leva un regard implorant vers la détective.

 — Je vous aiderai. Je la délivrerai des mains de cette Ilsa.

Cartacalha était vénérée par un vigoureux esclave, servile, aimant et courageux. Des qualités bien rares, à vrai dire... L’enquête promettait quelques moments d’intensité érotique. Le désespoir du manouche trouvait un réconfort inespéré en cette rousse impériale. Elle était de la trempe de son Esméralda. Et les appâts de la brave Sophie n’étaient pas sans charme non plus.

Un vieil homme, tassé sur une chaise au fond de la pièce, avait écouté tout le récit dans un silence digne, concentré sur chaque détail. Seule la fin l’avait passablement ébranlé. Il sortit de sa torpeur pour murmurer dans un accent indéfinissable que c’était impossible !

Cet homme au visage défait par des années de combats était Victor Blumenthal, l’éminent chasseur de nazis. Ancien juif déporté en camp de concentration pendant la Seconde Guerre Mondiale, il avait survécu, avec quelques milliers d’autres seulement, à l’horreur du génocide et s’était dès lors consacré à traquer de par le monde tous les criminels de guerre SS. Le nom prononcé par la vieille Maria le glaçait de terreur.

 — Ilsa Koch était effectivement surnommée la « Chienne du Campement 13 ». Vouée corps et âme dès les années trente aux théories nazies, cette brillante biologiste était devenue pendant la guerre l’une des criminelles les plus redoutées. Les camps lui fournirent le champ d’expérimentation humaine idéal. Elle étudiait les applications des thèses de Wilhelm Reich sur l’énergie sexuelle. C’est elle que Maria disait avoir vue.

 — Mais professeur, elle est morte ! s’exclama l’inspecteur Fabre.

 — Son décès n’a jamais été officiel. À l’arrivée des Américains en Allemagne, Ilsa Koch a disparu avec toutes les archives de ses expériences. On raconte qu’elle a péri dans une explosion à Berlin. Mais son corps n’a jamais été formellement identifié.

Catherine était perplexe. La femme décrite par Manolo n’avait pas plus de trente ans.

 — Même comportement, même sadisme, tout concorde jusqu’aux détails les plus sordides. Croyez-moi, j’ai connu Ilsa Koch. J’ai été prisonnier dans son camp. Son éternel fume-cigarette, son briquet d’argent, cette joie féroce à regarder des êtres humains brûler vifs en se caressant les seins, c’est elle. Et ce nain déformé, je reconnais là son goût pervers à trimbaler autour d’elle des êtres contrefaits. Elle adorait se promener dans le camp en tenant en laisse un pauvre bossu ou un nabot. Ils lui servaient de cendrier ambulant !

 — Cette femme a trente ans. Elle s’est documentée et s’est inspirée de ces détails.

 — Non ! La plupart de ces détails ne sont mentionnés dans aucun livre, dans aucun souvenir de déportation, dans aucune étude. Savez-vous sur quoi portaient les expériences d’Ilsa Koch ?

Le vieillard s’était exalté et reprenait haleine. Puis il lâcha le morceau, sûr de son effet dramatique :

 — Elle travaillait sur le rajeunissement des cellules et cherchait le secret de la jouvence. Dans son camp, on parlait même d’immortalité. Elle a sacrifié des centaines de vies humaines pour ce secret divin.

Née en Autriche comme le Führer en 1910, Ilsa Koch aurait aujourd’hui 90 ans... si elle était toujours de ce monde. Blumenthal laissait planer ce doute incroyable. L’assistance préférait croire aux élucubrations d’un vieux fou que des années de traques avaient usé. Le chasseur de SS voyait des nazis partout. L’inspecteur Fabre penchait plutôt pour une organisation de fanatiques. Ce qui expliquerait enfin les nombreuses disparitions survenues dans cette région depuis quelques années, toujours avec la même efficacité, sans laisser le moindre témoin. Mais cette fois-ci, il y avait eu l’ours ! Ce qu’il avait vu ouvrait bien des investigations.

 — Mesdames, conclut l’inspecteur, je compte sur vous pour m’aider. Je vais mettre sur surveillance tous les néonazis de l’hexagone. Ma chère Catherine, regardez du côté des fétichistes des croix gammées.

III

« Santé-Sérénité » était une maison de relaxation et de soins très particulière créée par Louis Mariani pour une clientèle triée sur le volet. Perdue en pleine campagne normande, au milieu des bocages du Rouvray, s’étendant sur des milliers d’hectares, clos par d’immenses murailles, elle prônait une remise en forme par la thérapie sexuelle. Les clients huppés qui y venaient pour des courts séjours tenaient à leur anonymat. Stressés par leur vie sociale et professionnelle, ils se libéraient de leurs pulsions sadiques en toute quiétude.

La formule de Mariani était simple. Il fournissait les esclaves – dans le cas où le client ne pourrait garantir la fiabilité du sien, ou de la sienne, – pour un défoulement total.

Louis Mariani, ancien fêtard, grand habitué des boîtes et des nuits fétichistes de Paris et d’ailleurs, s’était reconverti avec brio dans cette lucrative « thérapie sexuelle ». Après plusieurs démêlés avec la Brigade Mondaine, il avait préféré se retirer au vert, loin des tumultes de la capitale. Dans sa campagne, maître des lieux, il donnait enfin libre cours à ses fantaisies sans encourir les foudres de la police et de l’ordre moral.

Fiché par la Mondaine comme « fétichiste exalté » et « schizophrène sadique », il avait plusieurs fois trempé dans de douteuses affaires de mœurs. Dès 1972, à l’âge de vingt-deux ans, Mariani s’était fait remarquer dans une boîte homo en fustigeant jusqu’au sang un éphèbe blond habillé en pyjama jaune rayé. Lui-même s’était payé le look d’Adolf Hitler : moustache, mèche noire, uniforme nazi et croix gammée. Il avait claqué ses bottes en faisant le salut hitlérien devant le corps ensanglanté du blondinet quand les flics de la Mondaine étaient arrivés pour l’arrêter. La raclée reçue par sa victime l’avait presque laissée sans connaissance. C’était le premier fait d’armes du jeune Mariani, plutôt considéré comme un détraqué que comme un dangereux révisionniste. Un tenace complexe d’infériorité poussait ce jeune garçon à revêtir l’apparat du Führer. Il prenait alors un cocasse accent germanique et se mettait à bander. Au fil des ans, il se perfectionna en allemand et sa perversion prit une ampleur considérable. Il sut aussi se montrer moins démonstratif en public. Les cercles SM très privés accueillaient ses fantaisies nazies avec bienveillance : il y côtoyait d’aimables pervers habillés en nurses, en curés ou en maîtresses d’école. Tout ce petit monde y allait de son coup de schlague sans préoccuper le moins du monde ces messieurs de la Mondaine.

L’imitation que proposait Mariani du Führer atteignait un tel réalisme, jusqu’aux intonations vocales, qu’il avait ouvert un cabaret fétichiste au titre douteux, Fureur SM, dans lequel il présentait un numéro de dressage d’esclave, toujours habillé en Hitler.

Une autre arrestation en 1990 l’avait alerté sur la difficulté de vivre pleinement ses fantasmes. La dénonciation d’une amie masochiste avait permis de sauver de ses griffes une pauvre fille menacée de famine. Aveuglée par sa soumission pour Mariani, celle-ci acceptait sans rechigner les pires brimades et vivait en permanence enchaînée chez lui. Un régime draconien l’avait rendue squelettique. La peau sur les os, elle se nourrissait de pain et d’eau. Comme la fille, consentante, était aussi cinglée que Mariani, ce dernier n’avait pu être poursuivi en justice. Mais l’événement avait provoqué un petit scandale et Mariani avait fait amende honorable. Depuis ce jour, il s’était réfugié en Normandie et n’avait plus fait parler de lui.

Après avoir garé leur Porsche sur le parking de Santé-Sérénité, les Lalande, un couple de pervers, amis de longue date de Mariani, gravirent les marches de son établissement.

Louis Mariani les observa de la fenêtre de son bureau, perdu dans ses pensées, revivant le chemin qui l’avait conduit en pleine Normandie. Non, vraiment, il ne regrettait rien, surtout pas le folklore fétichiste des grandes villes européennes. Le chemin de la perversité était pavé de bonnes intentions, de donjons accueillants et d’esclaves compréhensives, d’Amsterdam à Londres, mais aussi de pièges redoutables, de flics tapis dans l’ombre et de dominatrices dilettantes.

Il passa un doigt sur sa petite moustache au carré, taillée à la Hitler. Elle était bien là. Tous les matins, il s’admirait dans la glace, émerveillé par cette touffe de poils qui avait poussé sous son nez. Jadis, il portait une moustache factice et grossière, désormais, pour le reste de sa vie, il arborait fièrement une vraie moustache hitlérienne. Quel bonheur ! Il passa la main sur sa veste, caressant légèrement son insigne, une croix gammée. L’homme, comme un grand enfant, s’étonnait tous les jours de vivre pleinement ce fantasme pour lequel il avait eu tant de problèmes et de critiques.

 — Je suis Hitler ! murmura-t-il, extatique.

Il avait quand même rencontré « des gens biens », comme il disait, des fanatiques du fouet et de la souffrance qui partageaient son goût pour l’esthétique SS. Ils n’étaient en rien des fascistes. L’idéologie hitlérienne leur passait par-dessus le képi. Quoique l’idée d’une race supérieure » pût les séduire... Mais la réunification du grand Reich, les théories aryennes, l’extermination des juifs, ils s’en foutaient royalement. Comme Mariani, ils pensaient avant tout avec leur bite. Le cérémonial nazi les faisait bander. L’uniforme les mettait en émoi. Claquer du talon et hurler « Heil Hitler ! », les voilà qui mouillaient ! La barbarie nazie était pour eux une source inépuisable à rêveries. Éros et Thanatos !

C’était surtout le fonds de commerce de Mariani. Sa maison de relaxation proposait à ces mordus la possibilité de vivre en nazis et d’assumer totalement leur sadisme. Mariani œuvrait en orfèvre, dans ce créneau précis, le seul qu’il maîtrisait. Il connaissait bien de fausses « Supérieures de couvent » qui rêvaient de flageller aux orties des religieuses désobéissantes au nom de la morale chrétienne, ou des adeptes de zoomorphies, mais il préférait négliger cette clientèle au profit d’un professionnalisme mono-maniaque. Santé-Sérénité était dévouée, corps et âme, à l’exaltation des pulsions nazies. Ni plus, ni moins.

Mariani, épanoui dans son uniforme, se cala au fond de son fauteuil, un œil distrait sur l’écran de contrôle de la réception, comme le docteur Mabuse.

 *

Odile, la charmante hôtesse d’accueil, parcourait son registre de réservations. La jeune fille était toute pimpante dans son costume des Jeunesses Hitlériennes, une accorte souris grise aux mèches blondes débordant du petit calot réglementaire. La mise stricte et le regard sévère, elle témoignait malgré tout d’une douceur propre à son poste. Il convenait de recevoir les clients avec la même prévenance que dans un club Méd’, surtout lorsqu’ils venaient pour la première fois, comme les Lalande.

 — Vous avez réservé une double-pension pour une semaine. Pas d’esclaves, je crois ?

 — Non, minauda madame Lalande. Notre soumise nous a lâchement abandonnés il y a un mois. Elle se plaignait de mes coups de fouets. Trop brutaux à son goût, disait-elle. Tout de même, mademoiselle, quand on fouette, faut y aller franco, n’est-il pas ?

 — Absolument, chère madame. Ici, vous ne rencontrerez pas la moindre réticence de la part de notre personnel.

La voix de la réceptionniste chanta avec une pointe d’orgueil. À Santé-Sérénité, on appliquait une discipline de fer, « à l’allemande », aucune place au laisser-aller. Ordre, obéissance et bien-être était la règle d’or de l’établissement.

Le couple avait payé cher l’insigne honneur de se délasser en Normandie, loin du brouhaha parisien. Mus par une même passion à faire souffrir, ces deux êtres s’étaient découverts des affinités similaires lors d’une soirée costumée chez un ami commun. Elle était arrivée bottée et casquettée en gretchen nazi tandis que lui avait revêtu un uniforme de la Gestapo. Champagne, rigolades, étreintes langoureuses puis mariage ! Union dans le même désir de domination. Leur poste à responsabilité – elle était directrice de marketing et lui P.D.G. d’une grande chaîne agro-alimentaire – ne leur donnait pas plus d’avantages pour assouvir leur passion. Et ils devenaient las des soirées SM, toujours très chères pour le petit frisson qu’elles procuraient. Les prétendus esclaves y abondaient, mais leur endurance et leur dévotion étaient rarement à la hauteur des attentes de leurs maîtres d’un jour et la litanie de leurs refus n’en finissait pas : « Ne frappez pas trop fort, ma femme remarquerait les marques !... Ah non, pas de gode !... Pas d’épingles dans les seins, autant vous le dire tout de suite !... Je peux vous lécher les bottes, le cul et le con mais je n’accepte pas l’uro !... Etc. »

Pour quoi se prenaient-ils, ces larbins de pacotille ? Ils menaient le jeu, imposant leurs limites, égoïstes dans leur plaisir masochiste. Madame et monsieur Lalande n’avaient que trop souffert dans l’exercice étriqué de leur sexualité. Quand leur ami Mariani, devinant leur détresse, leur avait évoqué son centre de relaxation, ils n’avaient pas osé y croire.

L’immense drapeau nazi qui flottait sur la façade de l’établissement, le superbe portrait d’Hitler dans le hall de la réception leur laissaient présager que Mariani ne les avait pas bluffés.

L’employée poursuivait son speech de bienvenue avec méthode.

 — Vous avez l’appartement 25. Vous y trouverez tout le matériel nécessaire ainsi que vos habits. Vous avez pris un forfait semaine « spécial lieutenant SS », notre grade promotionnel du mois. Et vous, chère madame, vous aurez votre tenue d’infirmière-chef de camp concentrationnaire. Je vous souhaite un excellent séjour !

Alors que le couple émoustillé s’apprêtait à saisir leurs bagages, la réceptionniste actionna la sonnette de son bureau.

Une fille nue, les traits tirés par la fatigue, le cul cramoisi par la schlague et le corps couvert d’hématomes, sortit d’une porte.

 — « 152.223 » portera vos valises jusqu’à l’appartement. Elle est à votre entière disposition !

La fille martyrisée ouvrait de grands yeux craintifs vers les nouveaux arrivants. Son front était tatoué du matricule 152.223, signe indélébile de son esclavage. En tout cas, les Lalande se plaisaient à le croire...

Seule entorse à un réalisme qui serait devenu intolérable, la « prisonnière » était chaussée d’extravagants escarpins vernis jaunes rayés de barres brunes. Ils rappelaient les pyjamas de la déportation, en plus chic. Mariani n’avait pu se résoudre à abandonner son obsession des talons aiguilles, comme quoi la réalité historique était bien le cadet de ses soucis. Il avait recréé un monde à la mesure de ses besoins sexuels et les prisonniers-esclaves gardaient une petite marque de fétichisme. Néanmoins, il pouvait aisément parier sans risque que ces chaussures faisaient terriblement souffrir. Elles maintenaient l’esclave dans un équilibre précaire par la longueur vertigineuse du talon qui bloquait le pied sur sa pointe. Le cuir semblait absorber la cheville au vu du petit renflement de chair qui débordait au bord supérieur de la chaussure. Deux petits cadenas emprisonnaient les boucles des lanières.

Madame Lalande ne se séparait jamais de son fourbi de toilettes. En plus des valises, deux mallettes de maquillage restaient à porter.

 — Mettez-lui ce harnais. Il est conçu pour les transports.

Ce n’était probablement pas les premiers clients à s’embarrasser d’autant de bagages !

Monsieur Lalande se fit une joie de placer le harnais autour de l’esclave. Une large bande de cuir passait entre les deux seins et se coupa en deux pour rejoindre sur le dos une armature métallique. Une autre sangle étranglait la taille en se croisant pour passer de chaque côté de l’armature, à travers deux boucles. L’homme déposa les deux valises sur le dos de l’esclave et réunit les deux bouts de la lanière qui pendaient de chaque côté. L’esclave ploya brutalement sous les kilos sans pour autant perdre son équilibre. Mais son dos descendit de plusieurs degrés, jusqu’à former une ligne presque horizontale, seule position pour supporter au mieux la charge.

Madame Lalande fit brinquebaler entre ses ongles les deux anneaux d’acier qui traversaient les larges mamelons de l’esclave. Ils s’ouvraient et se fermaient comme les pinces d’un classeur.

 — Et ça, c’est pour les petites charges, je présume ? demanda-t-elle ingénument à l’hôtesse d’accueil.

Odile lui sourit d’un air entendu. Ici, tout était pensé et conçu pour les besoins du client.

Les anses des deux mallettes furent passées dans les anneaux. Clic ! Clac ! Les voici qui pendouillaient à quelques centimètres du sol, étirant les seins, sous le poids des cosmétiques, en deux longs fuseaux de chairs.

Lalande, négligemment adossé contre ses valises qu’il sentait vibrer sur le dos de l’esclave, demanda les clés de l’appartement.

 — Mais elles sont accrochées à son anneau clitoridien, cher monsieur !

 — Oh, bien sûr. Je vous remercie.

 — Service ! Heil Hitler !

 — Heil Hitler !

Les deux époux avaient rougi de confusion devant leur soudaine réplique. C’était bien la première fois qu’ils faisaient le salut nazi avec un tel sérieux, une conviction insoupçonnée imputable à l’ambiance générale créée par Mariani.

Ils suivirent la bagagiste en se moquant d’elle. Elle avançait à petits pas, précautionneuse, une jambe après l’autre pour ne pas tomber tant les charges étaient lourdes. Ses mains tenaient ferme les valises tandis que la seule force élastique de ses mamelons supportait le poids des effets de maquillage de madame Lalande.

En raison de la cambrure des reins et de la position penchée de l’esclave, le mari pouvait observer le frottement des lèvres rasées de son vagin. La clé de l’appartement y pointait vers le sol, apparaissant puis disparaissant, luisante, à chaque mouvement de cuisses de la fille.

Au milieu du hall, elle faillit tomber en avant, entraînée par les valises. Elle rétablit immédiatement son équilibre, en faisant grincer sur le carrelage ses deux escarpins. Les muscles tendus dès mollets tremblaient. Madame Lalande lui asséna un petit coup avec la cravache de bienvenue que l’hôtesse lui avait remise.

 — Avance, schnell !

Tip ! ! !

Top ! ! !

La lente marche redémarra, fragile. Le hall retentissait de chaque claquement de talons sur le sol. Un bruit sec et précis, la symphonie de l’esclavage selon Louis Mariani.

IV

L’appartement 25 était un charmant bungalow évoquant davantage l’architecture allemande des années trente que le colombage normand.

L’intérieur présentait la même austérité. Temps de guerre oblige ! Le portrait du Führer, comme dans toutes les pièces du Mariani’s Land, trônait au-dessus du lit à colonnades. Un vieux tourne-disque, quelques marches militaires et l’inévitable Lili Marleen, la chanson préférée du Führer. Une petite bibliothèque étonnait davantage par son éclectisme : outre, bien entendu, Mein Kampf et, pour les puristes, un fac-similé de l’édition originale en allemand gothique, quelques ouvrages sur la suprématie de la race aryenne voisinaient avec toute une collection de romans pornographiques sado-masochistes des années trente. Le souci de la reconstitution historique frisait le délire chez Mariani. Sa clientèle, coupée du monde contemporain et des informations, était immergée soixante ans en arrière, à l’époque où l’on lisait sous le manteau des récits de flagellation et de bottines vernies. Des propos hitlériens à la prose encre de sang de Jean Vergerie, même le confort intellectuel des hôtes était assuré.

 — C’est génial, chéri ! Regarde, ils ont pensé à tout !

Mme Lalande bavait d’extase sur deux cartes d’identité à l’ancienne posées sur la table de nuit. Elle y découvrait son portrait, tamponné en Allemagne et un état civil qui l’excitait : Gerda von Stub, née Schniltz, le 22 octobre 1912 à Duisbourg. Profession : médecin.

 — Et moi ? Comment je m’appelle ?

 — Harald von Stub ! Hmm, t’es mignon là-dessus, mon petit Harald adoré ! 1910... D’après ce calendrier, nous sommes en 1942, tu as donc 32 ans ! Ils t’ont rajeuni !

 — Aah ! Ma Gerda, tu me fous la trique, viens !

La femme se dégagea de l’étreinte fougueuse de son mari. Elle avait hâte d’essayer l’uniforme austère d’infirmière-chef qui était posé sur le lit. Son mari la suivit, enfilant voluptueusement son pantalon et sa veste de lieutenant SS. Le couple s’admira dans le miroir de l’armoire. Harald se planta, les poings sur les hanches, bien campé dans ses bottes, modifiant un pli de sa veste, réajustant sa casquette neuve. Il tirait un orgueil enfantin à déchiffrer les quelques décorations militaires dont on l’avait affublé. Un passé tumultueux à la gloire du Troisième Reich ! Gerda écrasait ses seins sous le tissu tendu de sa blouse. Elle les sentait vibrer d’émotion, les pointes crevaient presque le nylon et les aréoles larges formaient une ombre. Elle défit les premiers boutons, libérant un décolleté insolent. Le petit short blanc qui moulait merveilleusement ses fesses dodues, bien étirée sur les hanches, faisait ressortir entre les jambes sa motte rebondie. Le sexe était si bien dessiné par le tissu qu’il semblait presque à vue, en attente d’une caresse. L’œil exercé de l’homme pouvait déceler la forêt sombre de sa toison. Deux bottines noires montant jusqu’aux genoux mettaient en valeur les cuisses galbées de la doctoresse. Elle mouillait à force de se contempler. Harald luisait de désir contenu.

Les deux SS en herbe, investis de la toute-puissance que leur procuraient ces uniformes, se tournèrent vers l’esclave, prostrée au sol, le regard baissé, au milieu des bagages.

 — « 152.223 », aboya Gerda, comment tu me trouves ?

 — Vous êtes belle, Fräulein Doktor.

Au compliment, Gerda ne put s’empêcher d’asséner une gifle. Le coup brutal écorcha la lèvre. La femme descendit la fermeture de son short. Son vagin suintait déjà.

 — Lèche, salope ! Bouffe-moi la chatte !

Sans la moindre hésitation, « 152.223 » approcha la bouche et insinua sa langue dans l’entrée de la cavité, tout en caressant le clitoris avec le bout du nez. Gerda était aux anges ; excepté son mari, personne ne l’avait léchée avec autant de savoir-faire.

Réclamant sa part de stupre, Harald se débraguetta. La verge sortit d’elle-même, déjà grosse et tendue. L’esclave la branla d’une main tout en continuant son ouvrage sur Gerda. Puis elle absorba l’énorme pine du SS en son entier. Les couilles cognaient contre le menton à chaque succion. La fille était une fellatrice née. Elle jetait des regards langoureux à Harald, tout en continuant de le sucer et de caresser Gerda. La bouche arrondie par la chair sacrée, elle regardait le militaire comme un saint, les yeux levés au ciel. La madone des pipes, c’était elle, alternant de plus en plus vite les coups de langues sur le con et la bite.

Gerda s’était emparé de la cravache pour travailler la suceuse, lui dictant son rythme. Le sang perlait déjà sur le dos, excitant davantage la femme.

 — Putain, chéri, mon amour, elle est super, cette esclave ! Belle endurance, obéissante et salope !

 — « À notre entière disposition », qu’elle disait à la réception !

 — Ce Mariani a le chic pour dégoter les meilleures masos ! Ou alors, c’est un dresseur de grande classe !

 — Je ne lui connaissais pas cette qualité, aaahh ! Harald venait de lâcher son jus dans la gorge de « 152.223 » qui déglutit, puis nettoya le bout du chibre d’un coup de langue.

 — Waooh ! Quand je pense que cette salope de Marinette rechignait à avaler ! Cette pétasse qui se disait maso n’arrive pas à la cheville de cette raclure ! Tu vois comme elle raffole de ma crème de foutre...

 — Pour sûr, mon Harald ! Des Marinette chichiteuses, on en a soupé. Ici, c’est génial ! J’suis sûre qu’on peut lui pisser dans la gueule sans qu’elle dise rien !

Contrôlant son jet, Gerda aspergea d’urine la bouche grande ouverte. Le liquide chaud clapota. La fille déglutit rapidement pour ne pas perdre une goutte. Gerda s’amusa à lui inonder le visage et faire couler sa pisse sur le crâne lisse. La source tarie, « 152.223 » taquina le méat urinaire puis se passa un coup de langue gourmand sur les lèvres. Service impeccable, rien à redire ! Les Lalande séjournaient dans une bonne auberge, avec un personnel dévoué, remplissant les devoirs les plus élémentaires. À recommander au guide Michelin par cinq fouets !

Le mari tomba l’uniforme. Une impérieuse lubricité le taraudait depuis quelques minutes. En ouvrant une armoire, il avait découvert toutes sortes d’ustensiles de tortures. Il commençait à lier les membres de l’esclave aux deux colonnades arrière du lit. Celles-ci étaient d’ailleurs pourvues d’anneaux. La fille fut ainsi rapidement écartelée.

Gerda s’était aussi déloquée et se masturbait, le regard rivé sur le sexe de son époux. Elle ne l’avait jamais vu un état d’excitation si intense. Un feu intérieur la dévastait elle-même. Elle attrapa la queue d’Harald et la broya entre ses doigts fiévreux.

Quand il alluma un poste de radio près du lit, une marche hitlérienne rythma en fanfare leurs prémices. Puis tous deux basculèrent dans un orgasme foudroyant. Oui, jamais les Lalande n’avaient approché si près de l’extase absolue. Ils en furent presque effrayés, dépassés par la violence du désir. La présence de cette prisonnière du Reich, « à leur totale disposition », comblait une vie d’attente et de frustration.

Tandis que le couple ahanait à tue-tête, au son de la marche, devant l’esclave, celle-ci s’efforçait de maintenir dans sa bouche la cravache que Gerda lui avait ordonné de ne pas laisser tomber, sous peine de lourdes représailles.

Dangereusement cambrée, l’épouse ne connaissait plus ses limites et ses pudeurs. Sa posture incitait au viol immédiat. Lequel de ses deux trous réclamait avec le plus de conviction le phallus de son Harald chéri ? Ce dernier, les yeux fous, ne choisissait plus, ne contrôlait plus. Les mains étreignant la taille de sa Gerda qui l’encourageait par des râles, il enfonça sa queue d’acier dans la chatte gluante. L’épouse transfigurée résistait aux assauts de plus en plus sauvages de son mari en s’agrippant aux cuisses de « 152.223 », la bouche collée contre son sexe épilé. Les secousses amoureuses se répercutaient à l’esclave qui tanguait dans ses liens. Sous l’étirement, les cordes se resserraient davantage autour des poignets. Le doux gémissement sortait des lèvres du visage chauve et tatoué accéléra la montée d’orgasme d’Harald. Son sperme éjacula dans les entrailles de Gerda et, tel un acteur de films pornos, il sortit sa verge affolée du vagin pour gicler quelques jets crémeux. Des filets blanchâtres maculèrent les fesses et le dos de sa femme ; l’un vint même – distance appréciable – s’écraser sur le ventre de « 152.223 » ; Gerda s’empressa de le lécher alors que son homme, penchée sur elle, étalait avec sa langue la semence répandue sur sa peau. Prise d’une nouvelle excitation, la bite maritale cogna contre l’ouverture humide de l’anus.

Gerda n’aimait pas vraiment la sodomie et rechignait à ce plaisir. Pour une fois, elle se laissa faire, facilitant même l’intrusion du membre bienfaiteur et jouant de ses muscles pour mieux le happer. Harald éructait, le visage écarlate. La paroi anale avala son sexe, l’entraîna toujours plus loin, au cœur du problème. Rien ne semblait plus arrêter la progression : c’est lui qui se sentait violé par cet étroit passage de chair.

La radio diffusait maintenant un discours du Führer. Ses cris, sa rhétorique primaire de chien de garde participaient aux efforts désespérés du couple en jouissance.

Gerda hurla comme une démente. La chaleur de son cul se communiquait à toutes les fibres de son corps, et elle griffait de ses ongles pointus le corps de la prisonnière.

 — Han, han, han, haaan, lui disait-il.

 — Ooui, Aarrgh ! Haaaa, AAAhhh, lui répondait-elle

 — Ha, ha, HHHEIL HHITLER ! ! ! clamèrent-ils en chœur, au comble de leurs transports.

Bien sûr, de la mâchoire ankylosée de la prisonnière, la cravache chut...

V

Catherine roulait du cul sur le pavé de Strasbourg Saint-Denis. Elle avait choisi la plus vulgaire et la plus provocante de ses tenues vestimentaires : jupe de cuir hyper courte rose et talons aiguilles, bas résilles déchirés, bustier léopard pigeonnant dans lequel ses seins compressés éclataient comme des fruits trop mûrs, faux ongles vermillon et faux cils, rouge à lèvres vermillon et fard à paupières noir. Les tapineuses en titre regardaient d’un sale œil cette grue qui déhanchait les fesses à chaque claquement de talons et ébranlait leur commerce. Les clients en attente tournaient la tête au passage de la nouvelle. L’allure décidée, le regard direct, la téméraire détective n’incitait pas à l’irrespect. Elle suivait Gwendo, son indic favori, un trav’ du périph’ Nord qui se payait quelques extras dans le quartier des femmes.

En faction, au coin d’une petite rue, l’inspecteur Fabre les surveillait, prêt à intervenir au moindre incident.

Mais Catherine avait-elle vraiment besoin de son aide... S’engouffrant sous une porte cochère, un homme, probablement maquereau sur les bords, les harponna derechef :

 — Où allez-vous comme ça, mes beautés ? Vous êtes bien cabossées ! Cherchez un turf ?

Méditerranéen dans le corps, il joignit le geste à la parole, plaquant sa grosse main sur les fesses rebondies de Catherine. Il n’en fallut pas plus pour qu’elle se retourne, le foudroyant du regard.

 — Alors, Ducon, t’as le slibard qui t’démange ? Tu veux dégorger ?

Elle avait prononcé le tout avec une gouaille parisienne tout en mâchant son chewing-gum. Sans attendre sa réponse, elle lui asséna un coup de pied dans les valseuses, du genre but en or mémorable !

Pivotant avec grâce sur ses talons aiguilles, Catherine péta bruyamment et claqua une bulle de malabar tout en maugréant dans ses dents, sous l’œil ahuri du mac. Il gisait toujours sur le pavé, tandis que la belle franchissait la porte d’un immeuble de passe délabré, aux bras d’une Gwendo hilare.

Ce court intermède lui avait permis de tester son savoir-faire. La manière forte, Catherine redoutait de devoir encore en avoir besoin.

« Charly Lalouche – Haute couture – gros et demi-gros. »

Tu parles ! La haute couture, le dénommé Lalouche n’en connaissait que couic ! C’était un petit malfrat depuis longtemps fiché par la Brigade contre le proxénétisme qui s’était reconverti quelques années plus tôt dans la confection de tenues fétichistes pour sex-shops. Il avait trouvé comme seule astuce pour se démarquer, outre le fait de réaliser sur commande des vêtements parfois très spéciaux, d’utiliser comme modèles des filles pas toujours consentantes. Il les fouettait au sang, dans des harnais ou colliers flambant neuf, sous l’œil impudique de son appareil photographique pour confectionner ses fameux « catalogues de mode ». Charly n’œuvrait pas dans la dentelle, mais aucune plainte n’avait permis de le coffrer.

Masochiste à un point qu’on ne peut supposer, Gwendo connaissait cette bonne adresse et venait parfois se faire torturer gratuitement. Lalouche n’avait aucun style ; c’est ça qui excitait Gwendo : il frappait fort, en vrai sadique, sans aucune nuance.

Les Mœurs savaient déjà que Charly Lalouche fabriquait des vêtements nazis pour quelques timbrés avec un tissu en provenance d’Alger. C’est ce même tissu qui avait été retrouvé dans la griffe de Manolo quand il avait écorché le nabot. L’uniforme miniature provenait sûrement des ateliers clandestins du pied-noir.

Gwendo sonna.

 — Ouais ?

 — C’est Gwendo !

La porte grinça aussitôt.

Lalouche était en pleine action, suintant à grosses gouttes, la chemise ouverte sur un marcel immonde. De l’entrejambe remontait une odeur affreuse qui augurait mal de son exigence de propreté. Tout pour plaire à Gwendo. Catherine réprima un haut-le-cœur.

Le personnage était répugnant et transpirait la vulgarité par tous les pores.

 — Et qui c’est, celle-là ? Une salope comme toi, siliconée ?

 — Monsieur Lalouche, je vous présente Sylvia, une copine. Mais une vraie nana. Elle adore frapper ! J’ai pensé qu’elle pourrait poser avec moi ?

 — Tu penses avec ta bite, toi ! Qu’elle me montre sa fente !

Malgré les mises en garde de Gwendo, Catherine ne s’attendait pas à un accueil si direct. Sans se dégonfler, elle dégrafa sa jupe.

 — Putain de ma mère ! T’as donc pas de bite comme elle, hein ? Slimane, regarde c’que nous amène Gwendo ! Une vraie chatte !

Un Tunisien de deux mètres sortit du studio. Il était torse nu et borgne. L’œil valide roulait dans son orbite. C’était un géant attardé qui se mit à rire en fourrant un doigt presque aussi gros qu’une bite dans le con de Catherine. Lalouche le présenta comme son assistant.

La pièce sordide qui faisait office de studio photo sentait le renfermé. Une fille nue, à genoux, présentait à l’objectif de l’appareil ses mains menottées par le modèle à double fermoir de la nouvelle collection. Une douche de lumière ruisselait sur la fille, visiblement à bout de résistance.

 — Vire-moi cette conne, Slimane ! Elle sait pas porter les menottes ! Comment voulez-vous que j’fasse du Helmut Newton, moi !

Le géant poussa le modèle dans un réduit obscur qui devait servir de salle d’attente. Catherine se réjouissait déjà de l’arrestation de Lalouche par l’inspecteur Fabre. Le personnage était odieux. Pour l’heure, il fallait la jouer fine !

Déjà à poil, la bite érigée vers le plafond, Gwendo en oubliait la mission, dans l’attente fiévreuse d’un châtiment.

Catherine tendit son piège au sein même de cet antre fétide. Elle déboutonna son bustier pour libérer ses seins. Lalouche tomba en pâmoison devant son soutien-gorge. Sa fine dentelle blanche était parsemée d’une multitude de croix gammées.

 — Où t’as trouvé ça ? C’est marrant !

 — C’est moi qui l’ai fait ! J’adore les trucs nazis, ça me fait jouir !

Elle excellait en salope en chaleur. Elle passa sur ses lèvres une langue brillante de salive et approcha sa paire de nib’ du couturier.

 — Regardez, M’sieur Lalouche, c’est beau !

Congestionné, le type caressa le tissu et libéra les mamelons. Des gouttes de sueur perlaient sur son front et tombaient sur les globes offerts de Catherine. Le photographe tendit sa langue baveuse pour lui léchouiller l’aréole.

 — Hmm, on va faire une sacrée séance photos avec toi, ma salope. Ta copine Gwendo va vachement déguster aujourd’hui... Comme ça, les croix gammées te font juter ?

La détective simulait le plaisir sous le léchage de Lalouche. Ça flattait son orgueil de mâle de sentir une nana aussi bandante qu’elle partir sous ses baisers humides. Elle poussa l’audace jusqu’à écraser sa poitrine contre le tricot de peau du Lagerfeld, s’abandonnant à une étreinte pleine de sueur âcre.

 — Oh, oui, m’sieur Lalouche... J’aime aussi porter de beaux uniformes. Je ne vous choque pas, au moins ?

 — Mais non, ma poulette ! T’as le droit si ça te fait reluire la pissotière ! Des comme toi, j’en attends une depuis longtemps ! J’ai des trucs qui vont te faire marrer !

Sur son ordre, Catherine se désapa complètement. Devant son affriolante nudité, Lalouche sentit sa verge prête à sortir du caleçon. Catherine lui fit un sourire bien vulgaire, lourd de promesses gourmandes, du genre « vous êtes rudement bien monté, monsieur ! ». Il l’entraîna dans une réserve.

Slimane finissait de suspendre Gwendo au plafond. Un système de poulies la fit décoller du sol et pendre comme un simple morceau de barbaque. Pour patienter, le géant borgne commença à sucer Gwendo. Son patron adorait la photographier avec un braquemart bien tendu.

Dans la réserve des costumes, parmi des jupes de cuir fendues et des combinaisons de latex, Lalouche se frottait contre les courbes de Catherine qui l’encourageait toujours davantage.

 — Toi, ma crevette, j’vais t’faire grimper aux rideaux. T’en oublieras ton dépucelage ! Mais faut être gentille avec Papa Charly !

 — Oh, m’sieur Lalouche, vous savez parler aux femmes.

Zipp !

Il ouvrit sa braguette. L’odeur pourrie du caleçon monta aux narines de Catherine. Le popol de Charly se présenta, roide et noué de grosses veines rougeâtres, déjà baveux d’un filet transparent. Que ne faut-il faire pour les besoins d’une enquête ? Catherine s’agenouilla et happa le membre nauséabond jusqu’au fond de sa gorge. Sa langue parcourut la hampe, fit rouler sur elle une inavouable quantité de crasse. Mon dieu, qu’elle puait !

En habile fellatrice, elle hâta la jouissance du couturier qui lâcha sa purée quelques instants plus tard.

C’était fait ! Il remballa le mouflet, regarda avec supériorité la belle à ses pieds qui déglutissait la dernière coulée. La glotte de Catherine remonta encore avec un bruit incongru, faisant vibrer la fibre machiste de Lalouche. Les femmes qui refusaient d’avaler étaient à ses yeux des salopes. Mais celles qui acceptaient ne valaient guère mieux...

 — Relève-toi, ma belle pompe à foutre ! Maintenant c’est toi qui vas couler ! Regarde-moi ces costumes !

Il ouvrit devant Catherine une penderie dans laquelle étaient suspendus une vingtaine d’uniformes nazis faits sur mesure. L’œil précis du détective accrocha immédiatement une veste qui aurait pu convenir à un enfant. Lalouche sortit d’une housse un superbe costume SS conçu pour une femme et qu’il lui ordonna d’enfiler.

En cuissardes, les fesses à l’air, la taille sanglée dans une veste étroite d’où ses seins jaillissaient, libres, et la casquette SS au sommet du crâne, Catherine débordait d’un enthousiasme un peu appuyé. Lalouche rougit de fierté devant cette marque d’admiration. Une main contre la vulve de Catherine lui suffit pour constater que son génie artistique avait trouvé une connaisseuse. Les doigts sortirent poissés. L’uniforme sévère des SS lui seyait à merveille. Son image renvoyée par le miroir flattait sa puissance dominatrice et la faisait naturellement mouiller.

 — Viens, ma belle lope à jus ! J’emporte aussi une paire du modèle Camp de la Mort pour Gwendo. Elle a le pied fort, l’entrouducutée, faut du 44 !

Il s’agissait d’escarpins vernis pourvus de talons aiguilles démesurés, rayés comme les pyjamas des détenus des camps de concentration. D’un goût très douteux, même en matière de mode, mais il s’agissait d’une grosse commande pour un excellent client.

Gwendo faillit défaillir de bonheur en voyant Catherine revenir de la réserve. En gretchen SS, elle lui promettait des tourments inédits. Elle s’avança vers elle, la cravache au poing.

Lalouche s’était posté devant son appareil photo.

 — On va commencer par du facile. Montre-toi bien méchante, la rousse. T’es une SS vicieuse qui corrige une saloperie d’enviandée. O.K. ? On y va !

Gwendo se tortilla dans ses liens, tandis que Catherine lui assénait une volée de bois vert. Les chaussures Camp de la Mort lui donnaient une allure provocante. On la détacha pour varier les positions. Étreignant une cravache neuve, Catherine l’humilia sous le crépitement incessant des flashes. La séance artistique fut complétée par quelques fessées à mains nues et autres menues gâteries. Tandis que Gwendo, à quatre pattes, léchait le bout des cuissardes d’une Catherine dictatoriale, Lalouche enfourna une nouvelle pellicule

 — Bon, ça c’était de l’échauffement, les filles ! Maintenant, toi et Slimane, vous allez me défoncer cette conne ! J’veux qu’elle gicle du sang, qu’on lui fasse regretter l’envie d’être maso !

Slimane revint dans la pièce, nu, se masturbant énergiquement le chibre. Vu ses deux mètres, il n’y avait rien d’étonnant à ce que son sexe érigé avoisine les trente centimètres. Dame Nature avait réparti chez ce demeuré des proportions bien symétriques, qui avaient de quoi effrayer la plus avertie des nymphomanes et compensait dans cette extrémité le peu de cervelle qu’elle lui avait alloué.

 — Vas-y, Slimane !

Le géant approcha des lèvres du transsexuel son gland démesuré. Lalouche se posta pour un gros plan. Slimane ne bougeait plus, Gwendo non plus, la bouche déjà écartelée par le bout de sexe. Le couturier s’interrompit un instant pour maquiller le visage de la fellatrice, luisant sous les projecteurs. Il se prenait vraiment pour un artiste complet ! Puis il dirigea Slimane et ordonna chaque poussée de son engin pour constituer un jeu de photos réalistes. Étouffant presque, Gwendo soufflait fort par le nez.

 — Respire, Gwendo, ou tu vas clamser ! Ma chérie, t’es conne ! J’fais un très gros plan de ton visage ! Sois plus expressive, bordel à queue ! Ouvre bien les yeux, qu’on y voie ton plaisir !

Lalouche jubilait. Il adorait insulter et ridiculiser la pauvre Gwendo qui venait parfois se faire torturer pour le plaisir.

Slimane avança inexorablement sa bestiole qui gonfla toujours plus, excitée par le canal humide de la glotte. La mâchoire s’écartait. Les dents raclaient la hampe. Pour gagner encore quelques centimètres, le géant maintenait désormais la tête de Gwendo avec ses mains.

Catherine n’en revenait pas. Elle connaissait les capacités de Gwendo en matière de sexualité, mais une gorge profonde comme celle-là, elle n’en avait jamais vu. La rigidité du sexe se devinait à travers la peau tendue du cou. Beaucoup de femmes seraient déjà mortes asphyxiées.

Un léger craquement de muscle fit frissonner Catherine. La bouche soudée à Slimane, Gwendo avait une expression extraordinaire. Ses yeux exorbités se remplissaient de larmes, ses joues étaient gonflées et rouges.

 — Putain, t’es bandante ! Tiens bien la pose, salope ! Fais-moi un sourire, si tu peux !

Catherine s’impatientait. Dans peu de temps, son amie allait crever de cette fellation spectaculaire, immortalisée par l’œilleton cradingue d’un couturier puant. L’inspecteur Fabre ne devait plus tarder pour le flagrant délit. Il s’était quand même pas endormi au volant de sa bagnole ? Devant l’urgence, la détective chercha une diversion.

 — Elle en a peut-être marre de sucer, m’sieur Lalouche. J’peux lui faire des trucs ?

 — Tiens, tu vas l’enculer si tu t’emmerdes !

Le gode-ceinture que lui désigna Lalouche était pire que le membre de Slimane. C’est ce qu’on appelait tomber de Charybde en Sylla ! L’olisbos était gros et métallique, mais surtout orné pourvu d’une multitude de boules piquantes.

 — Mais, ça va lui labourer l’anus !

 — Ta gueule ! Qui te demande ton avis ? Tu joues ta mijaurée ? Fouette et c’est tout !... Encore une bonne à rien... Enfile-moi ça et encule-la ! Faut qu’ça saigne !...

Armée de ce gode diabolique, Catherine se baissa pour lécher la rondelle de Gwendo.

 — À sec, tu l’enfoires !

Lalouche devenait fou. Il voulait photographier le trou du cul déchiré par ce tube de métal et d’où couleraient d’inévitables pluies de sang.

Tout à coup, la porte d’entrée céda sous une pression. L’inspecteur Fabre fit irruption, le flingue prêt à tirer.

Lalouche poussa un juron. Slimane esquissa un geste maladroit vers sa veste. Fabre tira.

 — Bouge pas, grand !

La balle sectionna net sa bite qui ne fit plus que quelques centimètres de long. Le morceau manquant, le plus gros, restait bien calé dans la gorge de Gwendo.

Deux flics embarquèrent les malfrats, enfin pris en flagrant délit de photos pornos avec actes sadiques. La fille découverte dans le cagibi, recherchée par la police depuis quelques semaines, suffirait à les conduire en taule pour le restant de leurs jours. Pour Lalouche, c’était la fin d’une carrière entièrement dévouée aux vices prohibés, terminée comme elle avait commencé, de façon sordide.

Le sauveur de ces dames avait surgi comme la charge de la brigade légère, à l’ultime moment. Gwendo en frissonnait encore de l’anus. Elle recracha le membre amolli qui l’étouffait.

Catherine fouilla le bureau de l’affreux Lalouche. Un carnet de commandes l’éclaira sur son commerce d’uniformes nazis. Trente tenues d’officiers SS et de gretchens, une vingtaine de kapos et une cinquantaine de paires d’escarpins Camp de la Mort. Un seul nom pour ce bal costumé : Mariani, Louis, « Santé Sérénité ». La somme à payer était rondelette. La piste pouvait être sérieuse.

 — Dans la réserve, j’ai vu un uniforme idéal pour une petite taille, comme celle d’un nain, dit-elle à Fabre.

Ce dernier semblait gêné par la présence de Gwendo.

 — C’est la première fois, inspecteur ?

 — Que quoi ?

 — Que vous voyez un transsexuel ?

Gwendo l’avait remercié de l’avoir délivré avec les grâces d’une chatte anglaise. Très féminine, elle s’était appuyée contre son torse, mais son sexe masculin, ému par tant de violence, grandissait sur la hanche de l’inspecteur. Elle l’embrassa sur la joue et de sa voix un peu grave lui témoigna sa reconnaissance. Fabre ne savait plus où se mettre et son regard passait de la poitrine avantageuse de Gwendo à sa pine qui ne l’était pas moins.

À son tour, Catherine s’amusa à déstabiliser l’inspecteur. Débarrassée de sa parure de SS, elle s’avançait vers lui, nue et royale. Son accent vulgaire des faubourgs avait également disparu. Elle connaissait son ascendant érotique sur Fabre et le gratifia d’une autre bise.

 — Alors, inspecteur, mon amie Gwendo a quelque chose de plus que moi qui vous séduit davantage ?

 — Mais, pas du tout, voyons ! Allons, nous devons descendre. Pour ne pas alerter d’éventuels complices, je vais faire semblant de vous embarquer aussi.

Catherine sortit aussitôt dans la cage d’escalier. Un rai de lumière lui rasa la motte.

 — Mais que faites-vous ? éructa Fabre. Rhabillez-vous ! Vous n’allez pas sortir toute nue.

Elle descendait déjà les premières marches, faisant ballonner ses seins.

inspecteur, c’est la première fois que j’ai la possibilité d’assouvir un vieux fantasme : sortir nue dans une rue populaire de Paris. Ça m’excite ! Faites-moi ce plaisir. Après tout, vous m’avez arrêtée ainsi, non ?

 — Moi, inspecteur, fit Gwendo, j’adore les menottes. Si vous aviez l’obligeance de m’attacher les mains ?

Rue Saint-Denis, de ce petit cortège qui rejoignait un panier à salades, le plus gêné des trois n’était pas le moins habillé ! Fabre s’engouffra le premier à l’avant du véhicule, tandis que Catherine goûtait les derniers frissons de son naturisme urbain. Les regards obliques des passants, en faction devant les fenêtres des chambres de passe, lui brûlaient la peau. C’était une sacrée femelle, elle le savait, mais cette admiration populaire la flattait au plus intime d’elle-même.

 — Tu prends combien, ma poulette ? lui cria un titi.

 — Cinq piges, mon chéri !

VI

 — Alors, Mariani, et mon costume que vous m’aviez promis ! Ça fait plus d’une semaine que je l’attends ! ! !

Tout le monde pestait contre le retard du fournisseur, l’ignoble Lalouche, mais Ilsa Koch était la plus furieuse. Elle avait fait irruption en trombe dans le bureau directorial, précédée de son nabot hystérique. Frapper à une porte avant d’entrer ne lui était jamais venu à l’idée et, de toute façon, elle se permettait toutes les libertés dans le paradis artificiel de Mariani.

Elle pouvait le surprendre dans l’intimité la plus gênante, elle n’en avait cure. Justement, ce matin-là, le directeur du centre Santé-Sérénité s’amusait avec sa protégée Judith, matricule 143.555. Mariani avait découvert en elle une esclave dévouée, douée d’un seuil de résistance incroyable, qu’il nourrissait personnellement selon un régime des plus draconiens. Elle était la seule dans le camp à subir une telle discipline. Jadis dodue et pleine de vie, elle vivait désormais nue et squelettique. Une réincarnation d’épouvante des prisonniers des camps nazis, à un détail près, la fameuse paire d’escarpins Camp de la Mort qui bâillaient autour de ses pieds rachitiques. Elle n’avait vraiment que la peau sur les os, le ventre creusé, les seins qui pendaient comme des poches vides, les omoplates, les hanches et les côtes apparentes. Et surtout ce visage, sous un crâne rasé, avec des joues hâves et des yeux globuleux enfoncés dans des orbites cernées de noir.

Mariani ne supportait pas qu’on le dérange quand il était avec « la chose », comme il la désignait souvent. Dans ces instants-là, il se prenait définitivement pour le Führer, contemplait pendant de longs instants l’esclave et sortait son sexe de son uniforme. « La branlette du matin » disait-il avec un accent germanique. Il n’avait jamais trouvé la traduction exacte de cette expression triviale. Son membre souverain coulissait dans la bouche édentée par la malnutrition. Cette coulée spermatique constituait son seul petit-déjeuner de la malheureuse, tandis que Mariani mangeait quelques tartines de confiture en savourant le café qu’elle devait lui préparer.

A l’intrusion de la walkyrie, il manqua de s’étrangler. Un peu de gelée de framboise colla aux poils de sa moustache hitlérienne.

Mariani, qu’un rien d’impudeur troublait, se reboutonna prestement en balbutiant quelques mots d’excuses. Il n’avait pas eu Charly Lalouche au téléphone depuis quelques jours. Le couturier aura eu un contretemps, c’était fatal. Il ne s’agissait pas de prêt-à-porter ! Le sur-mesure nécessite toujours un peu de patience.

 — J’ai horreur d’attendre ! Autre chose Mariani, je vais manquer de sujets pour mes expériences !

 — Mais, les Bohémiens...

Un geste vague trahissait sa lassitude et son agacement. Mariani était un Führer qui aspirait au calme et à la retraite. D’abord subjugué par cette Ilsa qu’il avait rencontrée quelques années plus tôt, il l’avait recueillie dans son havre pour pervers qu’elle s’était empressée de transformer en camp de concentration conforme aux réalités historiques. Les connaissances d’Ilsa dans ce domaine étaient supérieures aux siennes, il l’avait admis. En quelque sorte, elle jouait le rôle de directrice artistique et technique. Les clients en avaient été enchantés. Mais elle dominait désormais Mariani par la peur. Sous l’uniforme d’Hitler se terrait un lâche dont Ilsa entendait gouverner le royaume.

 — À part cette Cartacalha, une Gitane ardente, les autres ne conviennent pas. Ils sont juste bons à jouer aux prisonniers. Il faut organiser un prochain raid. Gozzo m’a signalé une ferme à l’écart de la ville, avec une femme et ses deux grandes filles de vingt ans.

 — Non, non ! Au diable, vos satanées expériences ! Un jour, vous commettrez une imprudence. Déjà ce camp de Bohémiens dévasté et ce corps calciné ont alerté la police. Trop de disparitions dans le secteur ; ils finiront un jour par faire des recoupements et il en sera fini de mon paradis. Si la police met le nez dans mes affaires...

 — Eh bien, je lutterai comme je l’ai fait après la chute du Troisième Reich.

Elle devenait impressionnante de menaces. Accent allemand irréprochable, gestuelle étudiée, regard noir, cette femme en furie prenait des airs de général SS plus vrais que nature. Mariani frissonnait toujours devant cette soudaine transformation et laissait même poindre une lueur de jalousie. Pouvait-il comme elle devenir un vrai Hitler, aussi réaliste qu’Ilsa Koch ? Cette femme dont il ne connaissait rien du passé était, soit une grande comédienne, soit une folle.

Elle claqua la porte derrière elle en proférant des injures en allemand. Le nabot se retourna vers Mariani pour lui faire un doigt. La vulgarité du geste se superposa à son masque hideux de gnome déformé. Mariani trembla. Sa « chose » rampa vers lui pour le débraguetter ; elle n’avait pas fini son petit-déjeuner.

 *

Ilsa avait besoin de se calmer ses nerfs. L’inertie de Mariani, son sadisme embourgeoisé, sa trouille de la flicaille l’indisposaient. Elle supportait mal l’anonymat du club. Le goût de la guerre coulait dans ses veines et elle aimait à revivre quelques faits d’armes, lors de ses raids nocturnes. Ces dangereuses expéditions constituaient le point de divergence majeur entre Mariani et elle.

L’ancien partousard avait toujours préféré recruter des esclaves par des voies plus classiques : masochistes convaincus venant se brûler les ailes à la lumière de son soleil ou victimes rabattues par des fréquentations aussi peu recommandables que Charly Lalouche.

Mariani estimait en faire déjà trop dans le palmarès de l’illégalité pour cautionner des enlèvements en nombre. Ilsa se moquait de sa timidité et, à la tête de son commando SS, écumait la région à intervalles réguliers en quête de chairs fraîches. Dans un rayon de cent kilomètres, les disparitions restaient mystérieuses mais se multipliaient. La police locale piétinait depuis trois ans. Des campeuses hollandaises, des Parisiens en week-end dans leur maison de campagne isolée, des excursionnistes amoureux d’espaces vierges défrayaient régulièrement la chronique. Quelques disparus de plus, parmi les milliers chaque année, n’émouvaient plus personne. Mais le dernier raid avait laissé des traces sanglantes. Ilsa s’était surpassée en cruauté gratuite. Le corps immolé de la vieille cartomancienne chauffait les esprits.

Bref, la belle SS avait sérieusement besoin de se défouler et pensait déjà à sa nouvelle randonnée hors de l’institut. Gozzo, son âme damnée, lui avait signalé un groupe de teen-agers qui venaient s’éclater depuis quelque temps dans les ruines d’une ferme abandonnée. Il fallait agir vite avant qu’ils ne trouvent un autre terrain de jeu... Pour le moment, elle choisit de se rendre dans son laboratoire, lieu privilégié pour la paix de son âme.

Dans le hall d’entrée, la « 152.223 », cabossée et tuméfiée, reposait sur un chariot à roulettes, les membres défaits, le regard vidé. Une autre prisonnière, aussi nue qu’elle, la poussait, laissant derrière leur passage quelques traînées rouges.

 — À l’infirmerie, et dépêche-toi si tu ne veux pas lui ressembler !

L’hôtesse d’accueil changeait de ton avec le personnel, quittant son affabilité de surface.

Comme le loup de la fable, Ilsa passant par-là, par l’odeur du sang alléchée, détailla le corps en lambeaux de la victime. Elle la tripota comme un maquignon, tandis que le nabot giflait la fille pour qu’elle ne perde pas connaissance.

 — Hmm, ce sont des fins gourmets qui t’ont cuisinée, ma chérie. Du travail d’artiste, ils n’ont pas peur ! (se relevant, à l’hôtesse :) Ce sont les nouveaux ?

 — Oui, Frâulein Ilsa. Ils ont toutes les qualités pour vous séduire ! Vous les trouverez dans la cour où ils se promènent.

Après deux jours enfermés dans leur chambre, à tester la résistance de leur esclave, les Lalande, ivres d’une joie sadique, faisaient enfin leur première apparition publique. Un couple de nazis pour Ilsa Koch, comme elle les aimait : vicieux, méchants, ignorant les limites. Dans leurs uniformes, ils paradaient autour du camp. Le mari, Harald, pérorait en moulinant dans les airs sa cravache. Gerda, sa femme, faisait claquer une matraque dans sa paume, guettant l’arrivée du moindre esclave. Il y en avait justement un qui débouchait d’un bâtiment, tractant derrière lui un wagonnet de bois. Et hop, un coup de matraque bien placé manqua de le faire trébucher sur ses escarpins maison, seul ornement imposé aux prisonniers.

Cette violence gratuite fit battre le cœur de Ilsa. Elle courut à leur rencontre, décidée à offrir le tour du propriétaire à ces dominateurs endurcis et fiers de l’être.

 — Herr Oberleutnant, Fräulein Doktor, enchantée de faire votre connaissance. Je suis Ilsa Koch, la directrice technique de ce camp. Permettez-moi une petite visite guidée !

Sur le chemin poudreux, arrivait un vieux modèle de Volkswagen décapotable noir, orné de sigles nazis et conduit par le fidèle Gozzo. Le trio de choc embarqua pour un tour dans ce véritable musée des horreurs.

Ilsa devisait avec la bonhomie d’un excellent agent immobilier, répondant aux multiples questions du couple.

 — Oh, nous comptons une centaine de prisonniers des deux sexes. C’est encore peu mais grâce au soutien de gens comme vous, nous pourrons peut-être rapidement augmenter ce cheptel. D’autant que certains prisonniers supportent mal la captivité. Il faut les remplacer de temps à autre.

Ils arrivaient près d’un champ de plantation. Une dizaine d’esclaves s’activaient sous le fouet intraitable d’une Feldmarschal. Les corps striés transpiraient à grosses gouttes depuis huit heures du matin. La vision de ces travailleurs de force était dantesque. Trois longs sillons de terre labourée s’étendaient à perte de vue. La Feldmarschal, confortablement installée en haut d’un tracteur, protégée du soleil par une large ombrelle, suivait d’un œil morne les efforts inhumains de dix esclaves aux corps burinés par le fouet et la chaleur. Un traitement qui pouvait paraître normal pour des bœufs devenait ici révoltant. Sauf pour les bourreaux, qui s’ingéniaient à repousser les limites de la résistance de leur bétail humain. Accaparé par ce dur et inlassable labeur, ces malheureux avaient perdu toute dignité et le peu d’esprit qui leur devait rester semblait occupé par l’unique idée de tracter, afin que les socs de la charrue progressent. Les mouches tournoyaient sur les plaies. Des claquements de fouet stimulaient l’alacrité des plus fatigués.

 — Mais comment faites-vous pour obtenir des esclaves aussi résistants et obéissants. Jamais aucun ne se révolte ?

Gerda n’en revenait pas de ce fantasme vécu. Même dans ses songes les plus fous, il lui était impossible d’imaginer des êtres aussi serviles et humiliés que ces corps tremblants et suants, abrutis par le travail et le fouet.

La voiture s’éloigna. Le couple restait perplexe. Ilsa les éclaira.

 — Ma chère, quittez cette habitude de les désigner « esclaves ». Ce sont des prisonniers du Führer, tout simplement ! Nous avons poussé le souci du réalisme jusque dans les interstices de leurs cerveaux. L’hypnose, mes amis, vous n’imaginez pas sa puissance ! Tous ces êtres nous craignent et nous respectent comme si nous étions de vrais nazis. Et même, ils nous haïssent ! Quant à ceux-ci, ils sont persuadés d’être des prisonniers de guerre. Nous sommes en 1943, en pleine victoire du Troisième Reich. Nous avons refaçonné le destin de chaque prisonnier dans une recherche minutieuse du détail, sans pour autant nous départir d’une certaine fantaisie qui fait mes délices. Figurez-vous qu’un esclave avec un fort accent méridional croit dur comme fer être un prisonnier américain, sans qu’il s’émeuve le moins du monde du chant des cigalès qui sort de sa bouche de yankee. L’hypnose au service de l’esclavage est une avancée considérable dans les relations SM. Et elle permet aussi, comme ici, d’indispensables travaux agricoles.

Les Lalande étaient estomaqués par cette kolossale révélation. Outre l’hypnose, des drogues dopantes leur donnaient une meilleure résistance physique à la souffrance. À l’affût des progrès de la recherche médicale, Ilsa Koch travaillait aussi sur la régulation des hormones naturelles. Puisque les prisonniers étaient convaincus d’être en guerre, elle dut lutter contre l’idée tenace d’évasion et de révolte. Elle avait découvert un moyen encore plus efficace que le règne du fouet. Son action de domination s’étendait biologiquement, agissant sur les deux systèmes cérébraux du plaisir : l’un qui déclenche l’action et l’accompagne ; l’autre qui engendre la satisfaction lorsque, au terme de l’action, le but est atteint. En maîtrisant la noradrénaline qui entretient le plaisir d’agir, Ilsa avait privé ses prisonniers de toute capacité de révolte, les rendant inertes à toute autre fonction que l’esclavage.

Dépendants entièrement de ses drogues, les prisonniers vivaient asservis dans une neurasthénie chronique qui était le summum de la domination. Ilsa n’avait jamais admis qu’on puisse trouver une délectation mortifère à souffrir et combattait le masochisme comme le pire des fléaux. Elle voulait des esclaves souffrant les pires martyres sans le moindre plaisir masochiste compensateur.

Fräulein Gerda von Stub suivit avec peine le flot des informations scientifiques qu’énumérait Ilsa. Jamais elle n’avait imaginé la domination sous cet angle médical. Des bouffées de chaleur lui chatouillaient l’entrejambe, désormais, à mesure qu’elle imaginait le contrôle total qu’elle pouvait exercer sur un être humain. L’afflux sanguin, le picotement de plaisir qui tourmentaient délicieusement sa chair en éveil, c’était sûrement l’action conjuguée de ses morphines internes, transitant d’un neurone à l’autre, de synapse en synapse. Le corps humain, quelle fantastique invention, se disait-elle, en tentant naïvement d’étudier sa montée d’adrénaline. Son époux avait aussi le pantalon tout déformé par les explications nébuleuses de la doctoresse. Sa bite réagissait probablement aux mêmes neurotransmetteurs.

 — Les enképhalines, continuait d’une voix chaude Ilsa, voici nos ennemis neurobiologiques. Ce sont des inhibiteurs qui, dans le cas de la douleur, diminuent son intensité. Mais nous arrivons près de ma fermette... Souhaitez-vous une petite collation ?

La Volkswagen ralentit dans un corps de ferme des plus classiques. Un soldat allemand suivait les évolutions d’une dizaine de prisonniers condamnés à s’entraîner sur leurs talons aiguilles. Dans un enclos, ils levaient haut les jambes comme des juments de parade. Encore peu aguerris, certains débutants tombaient à la renverse pour se relever aussitôt, évitant de justesse le fouet du soldat.

Ilsa pénétra dans une étable, suivie par le couple de plus en plus émoustillé. Le bâtiment était moderne, avec tout le confort des installations agricoles récentes. Des baffles renvoyaient une douce musique classique. Du Chopin !

 — Cette musique a des vertus prodigieuses sur la productivité de nos vaches ! Cela est prouvé depuis de nombreuses années !

Mais en fait de vaches normandes, les bêtes de l’étable étaient des prisonnières aux mamelles surdimensionnées. Hypnose, neurobiologie et... trafic hormonal : Ilsa Koch ne connaissait aucune limite dans sa soif de domination. Qui aurait imaginé retrouver les trois touristes hollandaises disparues en 1997 transformées en grosses vaches à lait dans la campagne rouennaise ? Elles étaient là, ces jeunes étudiantes blondes de vingt ans, curieuses des bocages normands, ferrées dans une attente apathique. Parties de leur contrée natale pour étudier les techniques de l’élevage français, elles n’auraient jamais espéré meilleur poste d’observation, surtout la plus âgée qui préparait un doctorat sur les techniques de lactation !

Elles meuglèrent à l’arrivée des tortionnaires : l’hypnose avait fait ses ravages. Harald ne put retenir un rire sardonique. Ces vacancières pleines de santé constituaient le troupeau d’élection d’Ilsa. L’injection d’hormones de croissance leur permettait de produire une quantité abondante de lait. Leurs mamelles — il n’y avait plus d’autres mots — pendaient sous elles, outres flasques et si énormes que les trois filles avaient du mal à se mouvoir. Leur poitrine raclait la terre battue qu’elles maculaient de traces laiteuses.

En fait, elles étaient engoncées dans une armature montée sur roulettes qui leur soutenait les hanches et les épaules. Un corset de métal leur redressait la tête. Des liens leur corsetaient la taille, les jambes et les bras. Face à elle, une buse venait, à intervalle fixe, s’enfoncer dans leur bouche pour répandre dans leurs intestins les hormones responsables de leur lactation. L’une d’elles ingurgitait encore le liquide dans un gargouillement inélégant. Les aréoles étaient emprisonnées dans des coupelles transparentes qui pressaient sévèrement le bout des seins. Un embout caoutchouté enserrait chaque mamelon, duquel partait un long tuyau branché à une citerne. Toutes les trois heures, les soldats de la ferme actionnaient les manettes de pression et la succion électrique des mamelles commençait leur tourment. Le lait coulait à flots dans les tuyaux avant de se déverser dans le réservoir de la trayeuse, au son harmonieux d’une valse de Chopin.

Ilsa s’installa sur un tabouret, près d’une paire de mamelles, détacha les appareils de succion et releva de plusieurs centimètres le berceau métallique de la vache. Les mamelles ballottèrent à hauteur de son visage. Elle posa dessous un grand seau puis retroussa les manches de sa veste.

 — Moi, je préfère la traite manuelle à la trayeuse mécanique. Rien ne remplace les méthodes traditionnelles. Sentir dans ma main ce pis aussi large qu’une petite bite, le tirer et voir le lait sortir du trayon, quel délice !

Aussitôt fait ! Elle s’empara prestement des deux pis et commença son travail de va-et-vient comme l’eût fait une fermière avec sa vache. Elle sifflotait même, tandis que le lait giclait dans le seau en jets continus. La fille avait bien besoin d’être soulagée et une intense reconnaissance flottait sur son visage.

Harald et Gerda étaient en proie à une incroyable excitation. Cette charmante demoiselle transformée en vache bouleversait leur imagination tordue. Gerda observait l’écoulement du lait avec un étonnement d’enfant. Le seau était presque plein, les dernières giclées éclaboussaient la terre battue. Ilsa finit la bête, un pis dans la bouche, tandis que l’espiègle Gozzo tétait l’autre tel Romulus tétant la louve. La vache poussa un meuglement enfantin et fit battre les deux couettes de sa petite frimousse.

 — Goûtez-moi ce lait, mes amis ! Trinquons à notre rencontre !

Les Lalande portèrent les gobelets à leur bouche. Ce lait aux hormones était onctueux, un vrai délice à partir duquel la fermette fabriquait des yaourts et autres produits écrémés.

Bien que le mélange manquât d’harmonie, Ilsa tenait absolument à leur faire apprécier son foie gras.

Le sourire aux lèvres, elle leur fit découvrir l’enclos aménagé derrière l’étable. Enterrés dans le sol, la bouche déformée par des entonnoirs, cinq prisonniers inertes subissaient un gavage continu dans des conditions plus inhumaines encore que celles des oies en batterie. Une mixture infâme se déversait de force dans le gosier des malheureux qui roulaient les yeux dans leurs orbites, en attendant l’ultime délivrance. Ilsa se promenait avec nonchalance entre les têtes, enjambant les tubes nourriciers qui reliaient les bouches à une cuve.

 — Quand un prisonnier est vraiment incapable de se tenir sur ses talons aiguilles, il échoue dans cette ferme expérimentale. Les femmes font d’excellentes laitières, tandis que les hommes développent leur foie selon les techniques habituelles de gavage.

 — Mariani ne nous avait jamais fait soupçonner une telle fantaisie ! Il nous avait toujours laissé l’impression d’un sadique primaire... gloussa Gerda, émerveillée.

 — Mais vous l’avez bien jugé ! Je le tiens à l’écart de mes expériences ! Cette ferme est mon jardin secret dont je ne fais profiter que les meilleurs éléments de sa clientèle. Quant à mon laboratoire, d’où ne transpire aucun secret, il en a l’accès interdit.

Le laboratoire... Les prunelles du couple Lalande brûlaient de curiosité. Ils mordaient à l’hameçon, la queue bandante et la chatte baveuse. Gerda se tortillait déjà comme une gamine en chaleur.

 — Jurez-moi une fidélité aveugle et vous rejoindrez mon escadron SS.

L’hôtesse de céans avait retrouvé son ton de commandement naturel. Le moment était solennel et décisif. Les Lalande devaient franchir la frontière du fantasme ou s’en retourner fouetter quelques esclaves sous hypnose. Derrière la porte blindée du laboratoire, un lourd secret palpitait, plus extravagant peut-être qu’une étable de vaches humaines...

Les joues enflammées, monsieur et madame Lalande sentirent les pupilles noires d’Ilsa fouiller leur inconscient, à la recherche des preuves de leur fidélité. Les mains sur ses hanches, elle attendait la décision. Une tête déformée par un entonnoir, encadrée par ses deux jambes bottées, devait jouir d’une vision étonnante, en contre-plongée, transformant la tortionnaire en géante. Une simple pression du pied pouvait l’étouffer.

Gerda prit soudain conscience de la beauté sauvage de cette femme, de son érotisme impérial.

La SS s’approcha comme une chatte du couple en émoi, afin de susciter leur engagement. Ses deux mains se plaquèrent en même temps sur les sexes en chaleur du mari et de sa femme. D’un côté, les doigts experts descendirent la fermeture éclair du pantalon, plongèrent dans le caleçon pour en sortir un fruit plus que mûr, décalotté et vibrant, déjà humide, tandis que, de l’autre, ils flattaient une vulve béante et un clitoris rougeoyant. Masturbant lentement l’un, explorant profondément la cavité de l’autre, Ilsa répéta sa demande.

Submergés par le désir, les Lalande témoignèrent dans un souffle à peine audible leur fidélité indéfectible à cette souveraine en casquette.

Sans relâcher la pression de ses doigts autour du phallus et dans la vulve, Ilsa les entraîna alors au seuil irrémédiable de son laboratoire.

Le code secret scella la porte derrière eux. Gozzo avança en éclaireur dans un couloir sombre qui débouchait dans une vaste salle plongée dans l’obscurité.

Sur l’ordre d’Ilsa, le couple se dénuda entièrement et entreprit de la déshabiller. À l’image de son visage magnifique, son corps irradiait une voluptueuse féminité. Les chairs miroitaient dans les ténèbres. Plus rien n’existait que la volonté impérieuse de cette femme d’exception.

Gozzo actionna un commutateur. Un socle s’illumina, jetant sur les murs des miettes de lumière et révélant une salle d’expérimentation scientifique, cernée d’appareillages électriques. Le plus troublant était une énorme sphère de verre qui reposait sur le socle lumineux. À l’intérieur, Cartacalha était nue et écartelée dans un étrange dispositif de coercition. La taille sur un pilori écrasée par des bandages métalliques, les jambes et les bras écartés au maximum et fixés à quatre attaches d’où partaient des fils électriques, le cou encerclé par un collier d’acier, la Gitane ressemblait à une créature mythique, mélange indissociable et très érotique de chair vive et de froid métal. Des pinces enserraient sans précaution quelques parties stratégiques de son anatomie : les mamelons et le clitoris, rosis par la morsure de dentelles d’acier, et le sexe à vif, maintenu béant par quatre pinces tendues par des fils rivés aux parois de la sphère de verre. D’autres fils s’infiltraient sous sa chair comme autant d’intraveineuses. On aurait dit la victime pantelante d’une araignée géante, prisonnière de sa toile, attendant la mort.

La bête prédatrice qui avait tissé ces liens angoissants, Ilsa, scrutait la sphère. Face à elle, la proie retrouva son ardeur combative. La Bohémienne ouvrit la bouche. Elle devait hurler des insanités, probablement, car, de sa prison de verre insonorisée, sa bouche tentait des efforts grotesques et vains pour se faire entendre. Aucun son ne transpirait.

 — Mes amis, vous découvrez mon invention révolutionnaire, la machine à jouir ! Si la plupart des prisonniers sont condamnés à endurer la souffrance, sans l’espoir d’un moindre apaisement, d’autres ont l’insigne privilège d’explorer les limites de la jouissance. Un élément aussi intempestif que cette jeune beauté ravageuse est idéal pour l’expérience. Les différents courants électriques contrôlent son excitation sexuelle et, selon leur intensité, peuvent la porter à son climax, apogée qui pourrait même être fatale.

Harald et Gerda ne voyaient qu’un corps délicieusement bondagé qui les excitait. Ils ne comprenaient que confusément les théories fumeuses d’Ilsa Koch. Toute à son affaire, elle en devenait pédante, évoquant les thèses absconses d’un ancien disciple de Freud, Wilhelm Reich. La « puissance orgastique », selon lui, visait à rendre à l’individu, naturellement névrosé, le plein usage de sa sexualité, la capacité d’une décharge complète de l’excitation dans l’orgasme. Pour cela, il fallait lutter contre une « cuirasse musculaire » qui gênait la propagation des spasmes de la jouissance.

 — Ce visionnaire, hélas incarcéré, a vu ses livres brûlés avant de décéder dans sa cellule. Par chance, il avait juste eu que le temps de commercialiser un appareil pouvant capter et accumuler l’énergie à des fins thérapeutiques. J’ai poursuivi ses recherches très loin, travaillant sur des techniques extrêmes de relâchements musculaires obtenus par des stimuli électriques. Sous l’influence des nombreux capteurs, le corps de cette fille va connaître un orgasme d’une violente intensité dont nous pourrons bénéficier grâce à ces masques. Gozzo ! Mets le dispositif en fonction !

Installé à la table de contrôle, le nabot appuya sur une série de boutons qui envoyaient des décharges électriques. Dans la sphère, le corps tressauta sous les premiers assauts. Cartacalha était violée par tous les pores. Des godes énormes s’approchèrent inexorablement de ses orifices comme des boas vicieux cherchant la moiteur d’un nid. Ils ronronnaient d’électricité.

La Gitane se débattit énergiquement, tentant d’ignorer les premières décharges qui faisaient trembler tout son corps, secouant la tête, forçant sur les mâchoires écartelées par des pinces.

Mais Gozzo, sur son écran de contrôle, suivait les mouvements désordonnés de sa tête et dirigeait tranquillement son serpent d’acier à la gueule luisante vers l’ouverture de la bouche. Il s’enfonça brutalement de quinze centimètres et augmenta soudain de diamètre, repoussant davantage la mâchoire. Presque simultanément à cette intrusion buccale, deux autres viols se tramaient plus bas. Cartacalha sentit la tête froide d’un autre serpent s’insinuer sans encombre entre son sexe distendu comme les pétales d’une fleur carnivore. Le cylindre explora l’orifice de vingt bons centimètres. Gozzo en surveillait la progression et les mouvements de va-et-vient.

Le troisième serpent lubrique se heurta à l’anus froncé. Les décharges qui irradiaient des fesses gagnèrent peu à peu le sphincter. Les muscles de la fille se relâchèrent conformément aux théories de Reich.

L’écran vidéo de la table de contrôle grossissait l’anus en un plan pornographique et chirurgical. Gozzo voyait par ces godes factices, munis de fibres optiques. Quand il se trouva bien au centre de l’anus déjà entrouvert, il appuya sur un bouton et un jet de liquide spermatique aspergea le trou. Le gland d’acier força l’entrée, engluée par le lubrifiant, et plongea au cœur du rectum. L’écran vidéo projetait désormais des images extraordinaires, captées par les fibres optiques de l’endoscope. Sans avoir l’âme artistique, Ilsa Koch avait dépassé malgré elle les représentations érotiques les plus audacieuses. Ces trois viols filmés de l’intérieur, enregistrant l’intimité secrète des trois orifices, se situaient au-delà du filmable. De minuscules caméras filmaient aussi de l’extérieur, dans une débauche d’angles multiples et de zooms. Le nain surveillait surtout la pénétration des godes dont la surface était graduée en centimètres. Un seuil inscrit en rouge marquait 50 centimètres. Du grossissement des zooms résultait un spectacle insolite et incompréhensible. En si gros plan, le détail anatomique ne permettait plus de concevoir la réalité : cela pouvait aussi bien être un monstre de film gore ouvrant sa gueule sanguinolente !

Ilsa et ses deux comparses regardaient ces images interdites avec une fièvre scientifique.

Du socle partaient plusieurs câbles. À l’extrémité de trois d’entre eux, Ilsa ajusta des casques en tout point semblables à des masques à gaz. À son exemple, les invités les appliquèrent sur leurs visages. Tous trois ressemblaient ainsi à d’étranges coléoptères avec des trompes de caoutchouc sortant de leur bouche. Des hublots renvoyaient à chacun l’image déformée des yeux de l’autre.

Les Lalande se laissèrent guider par leur hôtesse qui les fit se coucher sur le sol moquetté de la salle. Ils se livrèrent à ses caresses, ondulant d’une frénésie irrépressible. Leurs masques en caoutchouc étaient envahis d’effluves surprenants, de vibrations sexuelles qui étaient celles de Cartacalha. Leur orgasme se nourrissait de celui de la Bohémienne.

Celle-ci n’était plus qu’une chair en fusion, irriguée par l’électricité des godes et des multiples pinces métalliques. Sa peau frémissait sur toute sa surface. Sans ses liens, elle aurait bondi sur la paroi de verre, et l’aurait sans doute brisée. Cartacalha découvrait un orgasme inconcevable qui l’emplissait de terreur. Les serpents, à l’arrière, la pistonnaient dans un même élan lubrique. Quand l’un s’enfonçait dans le vagin, l’autre se retirait de l’anus, selon une cadence de plus en plus soutenue. Les orifices restaient béants, offrant aux écrans de contrôle des images presque burlesques de chairs malmenées aussi mécaniquement. Gozzo faisait ressortir entièrement le gode anal pour mieux le faire avaler aussitôt.

Les masques reliés au socle, pourvus d’écouteurs, renvoyaient aux trois spectateurs les bruits de frottement engendrés par les godes. Une symphonie humide et ininterrompue d’injection/éjection, en son stéréophonique, restituait le cri de la chair.

Le point culminant approchait. Gozzo arrivait à la fin du programme. Ilsa crapahutait madame Lalande, Gerda pour les intimes, jouant à touche-minou, masque contre masque, tandis qu’elle forçait la queue raide du mari à l’enculer. L’anus brûlant de madame Lalande avala la pine avec voracité et l’enserra dans un spasme. Prise en sandwich, elle jouit comme une démente, tandis qu’une énergie formidable crépitait au long des tuyaux et des câbles jusqu’aux des masques des trois spectateurs.

Puis Cartacalha cessa de bouger, vaincue par sa crise de relâchement musculaire. Les godes se retirèrent sans état d’âme. Son entrejambe ruisselait du produit spermatique. Son corps reprit sa forme lisse que l’électricité avait joyeusement déformée. La fille émergea d’un océan de jouissance.

La première, Ilsa retira son masque. Le visage ébouriffé par l’énergie sexuelle, elle se leva en trébuchant, tandis que les deux autres se complaisaient dans leur torpeur. L’air victorieuse, la tortionnaire contempla sa victime.

 — Elle a passé le premier seuil, Gozzo ! Il faut la garder pour la grande cérémonie. Et vous deux, vous devenez irrémédiablement mes serviteurs fidèles.

Les Lalande rampèrent vers Ilsa et léchèrent son sexe aussi servilement que l’eut fait un prisonnier du camp, dans un total état d’abandon.

 — Je me sens si bien ! murmura Gerda, entre deux coups de langue. Je ferai tout ce que tu exigeras, Ilsa...

 — Commencez déjà, dès votre retour à Paris, par aller voir Lalouche, mon couturier. Il renâcle à la livraison de mes costumes. Et ramenez-moi quelques bons prisonniers pour nos expériences. Harald !

 — Oui, Ilsa ?

 — Laisse faire Gerda. Suce-moi plutôt l’anus.

VII

L’enquête piétinait. On ne tirait rien des interrogatoires. Slimane, le géant, était trop attardé pour révéler quoi que ce soit. Sa mutilation n’avait rien arrangé. Quant au patron, Charly Lalouche, qui s’était maintes fois allongé lors de gardes à vue, il ne desserrait pas les dents. Lui d’habitude si lâche refusait toute collaboration. Il paraissait même terrorisé et niait tout trafic de vêtements nazis.

L’inspecteur Fabre se désespérait. Il avait même employé la force, en priant Catherine de dominer le truand. Elle l’avait travaillé aux pinces, aux fouets, à la bougie, rien n’y avait fait.

La garde à vue s’éternisait. Catherine sortit, épuisée et vaincue, du bureau de l’inspecteur Fabre. À force de fouetter, son bras était endolori. Le fonctionnaire de police la frictionna et lui apporta un sandwich. Requinquée, Catherine se releva pour poursuivre son entretien musclé.

Fabre était nerveux. Même avec des crapules aussi détestables que Lalouche, des méthodes d’interrogatoire aussi violentes n’entraient pas dans ses convictions déontologiques. Mais Catherine était décidée à le faire avouer.

Trois heures et quelques hurlements plus tard, le bougre était toujours muet. Catherine jeta l’éponge. Lalouche était prêt à tout supporter plutôt que de balancer un nom.

Sans motif précis d’inculpation, il n’y avait aucune raison d’aller voir du côté de ce fameux Mariani dont le nom figurait devant la commande d’uniformes SS. C’était juste « un bon client », d’après Lalouche.

La rage au cœur, Catherine quitta Fabre.

Celui-ci poussa la porte de son bureau, plein d’appréhension. Il redoutait de découvrir une loque pleine de bleus. D’abord, la pièce lui parut vide, puis une goutte tomba sur son visage. En s’essuyant, il remarqua que c’était du sang. Lalouche gigotait au-dessus de lui, attaché au lustre. Les ampoules électriques lui grillaient sa chair.

 *

 — Je suis sûr qu’elle se trouve là-bas, enfermée dans les geôles de cette femme sadique ! J’escaladerai les murs, s’il le faut !

 — Allons, calme-toi. Il faut être prudent.

Le jeune Manolo se désespérait de sauver sa Gitane. Il tempêtait contre l’inertie de la police. Recueilli depuis le début de l’enquête par Catherine et Sophie, il se morfondait toute la journée.

La brave Sophie, troublée par ce manouche bouillant et viril, avait réprimé pendant quelques jours ses ardeurs. Mais aujourd’hui, seule avec lui, elle avait succombé au désir, d’autant que Catherine, occupée à cuisiner Lalouche, tardait à rentrer.

Intriguée par sa combinaison d’ours, elle avait souhaité le voir s’en revêtir. Bonne poire, Manolo se laissa convaincre. Lorsqu’il revint dans le salon ainsi déguisé, la maligne l’attendait à moitié nue, ayant juste passé une paire de cuissardes de Catherine et chipé l’une de ses cravaches. Elle savait qu’elle pouvait ainsi amadouer le bel ours dont le récit de ses relations avec Cartacalha, ne laissait planer aucun doute sur ses tendances masochistes.

Sophie, d’habitude de l’autre côté du manche, trouvait amusant de singer sa maîtresse en brandissant la cravache, pour obtenir les faveurs de Manolo.

Mais le garçon respectait trop le souvenir de sa tendre bien-aimée. Insensible à sa profession de fidélité, Sophie mania la cravache avec suffisamment de poigne pour l’émouvoir. Le sexe velu de l’ours banda et le gland violacé émergea de la poche poilue de la combinaison.

Quelques minutes après, Sophie couchait l’animal sauvage sur le canapé et sautait à califourchon sur son torse. Manolo grogna de façon bizarre. La secrétaire retira sa tête d’ours, pensant qu’il respirait avec difficulté.

Un affolement évident tordait les traits fins de son visage. Le garçon rougissait même de confusion. Quand Sophie s’arc-bouta en s’emparant de son sexe, se frottant le gland contre son clitoris, écartant ses lèvres, prête à glisser sur le membre velu, Manolo eut un réflexe instinctif de défense. Il gémit, effarouché.

 — Non, Sophie, non ! Je vous en prie ! Je... Je suis vierge !

Décidément, ce séduisant manouche réservait bien des surprises aux femmes ! À vingt ans passés, il n’avait pas perdu sa fleur que Sophie s’apprêtait à manger toute crue. Elle relâcha sa prise et se blottit contre la toison de sa combinaison, tentant de rassurer le puceau par quelques caresses anodines. Manolo posa ses deux grosses pattes griffues et s’épancha sur la poitrine nue.

 — Je suis un enfant trouvé qu’un groupe de Bohémiens recueillit sur le seuil d’une église de campagne et je fus élevé avec Cartacalha. Elle a le même âge que moi mais j’ai grandi sous son aile protectrice. Dès son plus jeune âge, elle avait le sang chaud et m’a fait découvrir toutes sortes de jeux dans lesquels elle remportait toujours la victoire. Elle me donnait des gages et j’obéissais de bon cœur. Nous étions inséparables. À l’adolescence, elle s’éveilla très tôt à la sexualité et se fit déflorer par les Gitans de la troupe. J’en éprouvais du ressentiment, une trahison. Elle développa avec moi une relation plus cérébrale et trouva une volupté enivrante à m’humilier. Ce n’était que la suite logique des jeux parfois cruels que nous pratiquions enfants. Peu à peu, elle fit de moi son esclave, sans que ce mot ne soit jamais prononcé entre nous. Ce n’est que dans la bouche des autres que je l’entendis la première fois.

Sophie, pour laquelle le masochisme était un doux frisson, prenait en pitié ce garçon contraint à la souffrance et à l’abstinence. Elle comprenait cette Gitane qui l’aimait avec un suprême raffinement, mais ce jeu amoureux semblait trop violent pour ce garçon sevré. Le réservait-elle pour une torride nuit de noces ? Luttait-il malgré lui contre ses vrais instincts ?

La litanie des turpitudes se poursuivit. En avançant en âge, la belle Cartacalha faisait tourner toutes les têtes. Elle découvrait son ascendant sur le mâle et en jouissait avidement.

Enchaîné au lit, Manolo était contraint de rester le témoin passif de ses frasques amoureuses et devait même parfois nettoyer la verge de ses amants. Jamais il n’avait eu le privilège de la toucher. Elle le maintenait dans cet état de frustration sexuelle depuis des années, jouant à l’allumer comme une reine de peep-show et s’amusant du paradoxe de l’ours viril et humilié.

Dans son extrême privation, Manolo espérait toujours un moment d’abandon, une étreinte passionnée, mais Cartacalha gardait ses distances, lui ordonnant le plus souvent de revêtir sa peau de bête et le traitant comme un animal domestique. Amoureux fou de cette femme inaccessible, le garçon-ours pleurait sa détresse sexuelle.

La charmante Sophie, émue par ses larmes, reprit en main la queue de la bête et la porta à sa bouche. Elle l’apprivoisa avec de timides coups de langues, puis encercla le gland autour de ses lèvres, aspira et saliva. Son autre main soulevait les testicules et les faisait rouler. Elle savait y faire, question fellation. Le membre toujours en bouche, elle leva son regard sur Manolo qui se détendait. Il n’avait jamais encore connu l’extase d’un sexe bien sucé. La petite le masturbait rudement pour accroître le volume de la queue et continuait ses caresses buccales. Quand elle le sentit à point, elle ralentit la cadence et fourra le membre velu dans son sexe. S’appuyant contre son torse, elle guida le plaisir, ondula du bassin et força la cadence en l’encourageant.

Prêt à jouir, le garçon plaqua ses griffes d’ours sur les deux fesses de Sophie. Cette soudaine douleur provoqua chez elle un spasme de plaisir qui lui fit atteindre l’orgasme. Les griffes s’enfoncèrent, crispées, dans sa chair. Sophie hurla d’extase.

Quand elle jouissait, tout le voisinage en profitait. L’immeuble qui abritait au quatrième étage l’appartement-bureau des détectives du bizarre était habitué aux frasques érotiques de ces dames. La foule d’individus étranges, dominateurs extravagants, soumises dévotes, fétichistes excentriques, qui y défilaient, amusait plus qu’autre chose les locataires, à l’exception de la revêche concierge portugaise, dont l’étroitesse d’esprit se conjuguait avec une méchanceté proche de la délation.

La mégère plaqua d’ailleurs sa face hideuse et hilare à la fenêtre de sa loge quand déboula Catherine. Les cris de Sophie retentissaient dans la cage d’escalier. La bonne femme jubila devant la mine déconfite de Catherine.

Celle-ci avait beau constituer avec sa secrétaire un couple aux mœurs libérées, avide de tous les plaisirs, elle conservait un fond tenace d’éducation bourgeoise qui lui rendait insupportables les écarts de Sophie. Une jalousie bien vilaine lui fit grimper les marches quatre à quatre. La porte claqua aussi sec que celle d’un décor de Boulevard. Le mari, la femme et l’amant, ou plutôt la maîtresse, son esclave et... l’ours lubrique !

 — Ciel, c’est Catherine !

Sophie poussa ce juron dans la grande tradition, tout en retirant ingénument de sa vulve le phallus encore chaud d’un Manolo dépucelé et ravi. Elle bredouilla ensuite des excuses, prétextant qu’elle avait pris Manolo en pitié en apprenant son pucelage forcé.

Catherine réfuta toutes ces explications. Sophie n’était qu’une gourgandine qui avait succombé à un fantasme de bestialité et joué avec « la bête », y ajoutant en prime le plaisir de la déniaiser.

 — Tu peux me punir, Catherine ! Je suis indigne de toi !

 — Ah, non ! Et quoi encore ? Tu veux des coups de fouets, des gifles, des fessées ? Tes sens ne sont donc pas encore apaisés ? Tu t’imagines, ma fillette, que je vais te rosser pour ta mauvaise conduite ? Je vais plutôt te priver de coups, ça te fera réfléchir !

 — Oh, non, pitié ! Tout, mais pas ça !

La soumise Sophie hurla de désespoir à l’écoute de la terrible sentence. Privée des amoureuses cinglades quotidiennes de sa maîtresse, elle allait se morfondre durant quelques jours.

 — Et toi, ours infidèle ! Je raconterai tout à Cartacalha quand on la retrouvera. Je te garantis qu’elle en sera très fâchée.

Les lamentations redoublèrent devant la furie de Catherine qui dut se mettre en colère pour faire cesser ce concerto de pleurs. La garde-chiourme du rez-de-chaussée devait en glousser de bonheur méchant.

Pourtant, cette scène de ménage ne devait pas interférer avec l’enquête. Catherine avait besoin de son assistante infidèle et de l’ours-témoin. L’heure n’était pas aux règlements de compte.

 *

Pendant que Sophie et Manolo s’envoyaient joyeusement en l’air, un fait important se produisit. Les Lalande se rendirent dans le quartier chaud où officiait le couturier Lalouche. L’atelier de confection était « fermé pour cause de communion », mais la police le surveillait. Revenus à leur domicile mais ignorant qu’ils étaient désormais sur écoute, les Lalande téléphonèrent aussitôt à leur nouvelle amie, Ilsa Koch.

 — Il n’y avait personne chez Lalouche et nous n’avons pas pu obtenir les uniformes. Ce soir, nous allons à une soirée SM... Je suis sûr que nous t’y trouverons de nouveaux esclaves. Heil Hitler !

C’était la preuve qu’il existait un lien direct entre Mariani et cette Ilsa Koch. L’étau se resserrait et, grâce à l’imprudence de ces toqués de Lalande, il était légalement possible d’entrer à Santé-Sérénité et de démanteler ce réseau de pervers qui jouaient à la guéguerre et kidnappaient des innocents.

Avec l’accord de l’inspecteur Fabre, Catherine tendit un piège aux deux nazillons. Ils avaient réservé une place au donjon de la rue des Vignes, le nouveau club SM à la mode, en plein Passy, derrière l’avenue Mozart, juste en face d’une école privée catholique. Ses back-rooms avaient déjà bonne réputation ; on y pratiquait les tendances les plus hard du moment, tandis que les pièces tout public offraient les croupes habituelles à fesser et les exhibitions bon enfant de quelques soumises au pied de leurs maîtres. Ce soir-là, les Lalande joueraient aux rabatteurs de chairs fraîches. Il fallait donc se montrer persuasifs, courageux... et les séduire.

Catherine connaissait bien ce genre d’endroits. Son aisance naturelle à dominer tranchait sans peine avec le dilettantisme de la plupart des maîtres qui y promenaient sans conviction, au bout d’une laisse de sex-shop, quelques braves filles plus complaisantes que soumises.

 — Je vais me faire un look un peu fascisant, expliqua-t-elle à Sophie. Sors-moi mes gants de cuir cloutés et mon maquillage noir. Fabre m’a prêté un costume de femme-flic que je vais un peu diaboliser.

Quelques instants plus tard, dans son uniforme de police bleu turquoise, Catherine avait de quoi impressionner. Les insignes et les marques de la Police nationale sigles nationaux avaient été remplacés par des croix gammées. Le pantalon raccourci à grands coups de ciseaux était devenu un short court et moulant qui lui rentrait dans les fesses et qu’une ceinture de cuir bien serrée maintenait à la taille. Elle ne portait rien en dessous et son sexe s’épanouissait de part et d’autre de la couture de l’entrejambes. Elle avait enfilé de larges cuissardes noires aux talons immenses et effilés, ornés d’éperons d’argent dentelés. Au ceinturon du short étaient accrochées les menottes d’usage, une très grosse matraque qui ballottait et un porte-flingue dont l’arme évoquait davantage le phaseur atomique d’un Flash Gordon que le pistolet de service d’un agent de la maréchaussée. Sa chevelure rousse compressée en un chignon montant lui donnait un air strict que son maquillage accentuait. Des lunettes noires masquaient son regard.

Bref, de quoi faire mouiller ce soir-là tous les masos du donjon !

L’inspecteur Fabre se pointa à l’agence des détectives vers 23 h 30. Il servait de chauffeur. Catherine vint lui ouvrir. L’effet fut instantané mais il fulmina aussitôt.

 — Merde ! Qu’avez-vous fait du pantalon ? Vous l’avez massacré !

Il redoutait déjà les remontrances de sa collègue quand il lui rendrait le short mais il avoua à Catherine qu’elle le faisait diantrement bander. Ce que celle-ci vérifia aussitôt d’une caresse amicale.

L’inspecteur n’avait jamais su comment s’y prendre avec cette femme si fantasque qui l’impressionnait par son absence de tabou. Il se laissa tâter sans réagir. Elle pressa ses couilles sous le fin tissu de son pantalon.

 — Nous pouvons y aller, inspecteur.

 — Où sont les autres ? fit-il.

Catherine siffla. Un cliquetis de chaînes et de grelots se fit entendre dans le salon. Un étrange crustacé s’avança avec difficulté, sans grande coordination, sur le sol. Elle s’était surpassée dans l’art du bondage et avait fait de Sophie et Manolo un seul et même esclave bicéphale, rampant lentement sur les mains et les genoux.

Fabre fut stupéfait, choqué même.

Sophie à gauche, Manolo à droite étaient étroitement accolés et les mouvements de l’un dépendaient de l’autre. Leurs têtes étaient rivées à un même collier clouté et leurs tailles affinées par un corset compressées ensemble par un bandage de cuir qui les recouvrait plusieurs fois, comme deux Siamois collés. Leurs membres externes évoluaient librement mais le bras gauche de Sophie et le bras droit de Manolo étaient immobilisés autour de la taille de l’autre. Leurs jambes accolées, repliées et corsetées, se balançaient entre eux comme un appendice inutile.

Stimulée par la découverte des amants coupables, Catherine avait dépensé des trésors de perversités et, avec un raffinement cruel, leur avait dilaté le fondement à l’aide de spéculums largement écartés.

Devant la gêne croissante de Fabre à contempler cet étrange assemblage humain qui avançait sans harmonie, Catherine eut un petit rire coquin.

 — Allons, inspecteur ! C’est pour la progression de l’enquête. On ne se rend pas chez des enfants de chœur. Faut ce qu’il faut ! Sophie et Manolo vont faire un triomphe.

 — Mais vous les avez aussi fouettés pour les rendre plus attractifs ?

 — Oh, ces quelques marques C’était pour leur apprendre à marcher droit ! Voyez, ils n’y arrivent pas encore... Allez, ouste, vous deux !

Elle cingla sans ménagement les deux croupes en s’avançant vers le seuil de la porte.

 — Mais on ne peut descendre ainsi ?

 — À cette heure-ci, inspecteur, le quartier est désert. Vous vous êtes garé en face, j’espère ! Nous prenons l’ascenseur.

Au rez-de-chaussée, la porte coulissante s’ouvrit devant la face blette de la concierge portugaise. Elle brailla de sa voix pointue et se précipita dans son terrier. Feuilletant rageusement l’annuaire, elle chercha le commissariat de quartier.

 — Alors, Madame Pereira, fit Catherine, ironique, vous ne connaissez pas encore le numéro par cœur ?

 — J’vous colle une amende pour exhibitionnisme. La police va rappliquer. Pas de ça dans MON immeuble, bande de détraqués !

Fabre cloua le bec de la mégère en brandissant sa carte d’inspecteur. Le médaillon de police nationale, frappé du blason de la République française, produisit un effet foudroyant. La bignole resta comme deux ronds de flan, sous l’assiette murale d’un Jean-Paul II bienveillant, précieuse relique d’un pèlerinage à Lourdes.

Dehors, Fabre se dépêcha d’ouvrir le coffre de sa voiture. Sophie et Manolo avancèrent le plus vite possible et enjambèrent tant bien que mal le coffre. En route pour le donjon !

 *

Il régnait à Passy ce silence caractéristique des beaux quartiers passé minuit, sans âme qui vive. Fabre s’ennuyait ferme au volant de sa voiture, garée à quelques mètres du fameux donjon, sa solitude parfois troublée par le claquement régulier de talons-aiguilles sur le bitume. Des créatures sulfureuses s’engouffraient dans l’entrée anonyme de ce lieu de fantasme. Et lui, condamné à veiller, comme un chien de garde ! Ces histoires de nazis et d’esclaves, toutes les enquêtes passées qu’il avait confiées au talent des détectives du bizarre lui chauffaient la cervelle. Il se souvenait encore de l’homme-chien qu’elle avait fait de lui pour les besoins d’une affaire et, pourquoi se voiler davantage la face, il admettait que cela l’avait fait jouir¹. Il enviait presque la place de Manolo malgré les tourments qu’il ne manquait pas de subir actuellement. Pour apaiser son imagination, Fabre lutta contre le sommeil en s’absorbant dans la stimulante lecture d’un roman de la Collection Contraintes.

De l’autre côté de la façade haussmannienne, on était loin de la littérature. Catherine, tenant en laisse son cerbère des enfers, avait fait une entrée remarquée. Comme elle l’avait supposé, les soumis se pâmaient à ses pieds, quémandant un coup de matraque, et les dominatrices crevaient de jalousie devant son autorité naturelle.

Elle avait déjà repéré les Lalande. Ils se languissaient en pinçant les seins d’une jeune soumise peu coopérative. Comme d’autres couples, ils observaient la souveraine Catherine et dévoraient des yeux Sophie et Manolo qui remportaient la palme du bondage le plus original.

Une charmante soubrette au cul strié de marques de fouets s’approcha de Catherine pour lui remettre un mot. Les Lalande l’invitaient, elle et ses esclaves, à venir boire une coupe de champagne dans leur alcôve. Le poisson mordait à l’hameçon. Comme la soubrette lui tournait le dos, pointant son cul en offrande, Catherine devina que le service n’était pas compris. Elle empoigna sa matraque et l’enfonça lentement dans son orifice anal, la faisant tourner sur elle-même. Un pourboire royal !

Sur la piste de danse de plus en plus désertée, Catherine s’avança, majestueuse, traînant en laisse son couple d’esclaves et elle s’installa sur le canapé des Lalande. Aussitôt, Manolo et Sophie léchèrent les pieds des deux pervers.

 — Ah, ma chère, vos esclaves ont de la classe ! Vous les avez bien dressés.

 — Ma femme et moi, nous aimerions les tester, connaître leurs limites. Trop de mauviettes s’érigent en soumis et hurlent à la première égratignure...

Ils ne perdaient pas de temps en préambules inutiles. Catherine les écoutait en silence et posa ses bottes sur les fesses de Manolo. Les éperons édentés tranchèrent la peau.

 — Ils sont frère et sœur, et parfaitement dressés à la souffrance. Je vous les garantis masos et dévoués. Ils font tout ce que j’ordonne, même les actes les plus avilissants. Tournez-vous, les chéris, et montrez vos culs à mes amis.

Les Siamois firent volte-face et levèrent leurs fesses envahies par les spéculums. Les Lalande tripotèrent les organes avec rudesse.

 — Qu’ils sont gentils, s’extasia Madame Lalande en tirant sur les petites lèvres de Sophie.

Le mari promenait ses doigts sur les marques de fouets, complimentant Catherine pour sa méchanceté.

 — J’aime les punir en toutes circonstances, fit celle-ci, avec ou sans motif valable. Pour mon plaisir !

Et sans plus de discours, elle présenta son poing couvert d’un gant clouté devant le vagin suintant de Sophie, passa ses doigts à l’intérieur, les referma et se chevilla jusqu’au poignet. Les renflements cloutés du gant meurtrissaient les chairs. Sophie réprima un cri que Madame Lalande sermonna d’une claque sur les fesses.

 — Vous voyez, elle est bien large et résistante !

 — Et lui ? s’enquit monsieur Lalande.

 — Il vous lécherait la bite de remerciement si vous le travaillez. N’aviez-vous pas parlé de champagne ?

Lalande comprit l’allusion et commanda un magnum. Catherine retira le spéculum de Manolo et Lalande enfonça la bouteille débouchée dans l’anus encore ouvert. Le champagne se déversa peu à peu, picotant les entrailles du Gitan.

En dehors de leur récent séjour chez Mariani, les Lalande n’avaient jamais joui avec autant de liberté du cul d’autrui. Catherine les avait mis en confiance, riait aux éclats avec la femme qui énumérait toutes les tortures qu’elle aimait faire subir. La discussion prit un tour typiquement féminin et roula sur la mode vestimentaire, alors que le mari, en verve d’homosexualité latente, lestait les couilles du garçon d’une collection de poids et ficelait son pénis.

 — Votre tenue de femme-flic est très seyante, chère madame.

 — J’aime les uniformes. Je suis pour l’ordre et la discipline.

 — Comme je vous comprends. Moi, ce sont les tenues militaires...

 — Ah, oui ? C’est intéressant. Figurez-vous que cela m’a toujours fait fantasmer. Mais allez trouver un uniforme SS de nos jours ! Même les sex-shops hésitent à fournir ce genre de matériel.

Catherine poussait loin la complaisance. Les Lalande la regardèrent, intrigués. L’homme laissa balancer les poids lestés aux testicules de Manolo.

 — Chère amie, nous connaissons un endroit où vos esclaves se plairont et où vous pourrez vous épanouir pleinement. Mais avant de vous mettre dans la confidence, il va falloir vider le cul de ce vilain garnement.

L’accorte soubrette apporta une bassine. Les intestins de Manolo remplis de champagne s’y vidèrent progressivement, par longs jets, mêlés à quelques excréments. Les deux esclaves lapèrent ensuite le douteux liquide tandis que Catherine et les Lalande scellaient leur rencontre avec une nouvelle bouteille. À chacun sa boisson...

VIII

Louis Mariani bandait mou depuis quelque temps. Son membre flapi ne retrouvait aucune consistance entre les lèvres de « la chose ». Le crâne lisse de l’esclave s’activait entre ses jambes, dans un mouvement régulier et stérile. Mariani la repoussa à terre ; il était inquiet. Il l’avait toujours constaté : sa bite lui servait de baromètre. Dès qu’il y avait du barouf dans l’air, elle perdait sa superbe. Il s’était tiré d’affaire à plusieurs reprises en tenant compte de ce facteur presque irrationnel. On peut le dire, sa bite le sauvait et sonnait l’alarme au bon moment. Son instinct du danger se logeait dans ses couilles.

Il arrangea sa mèche et s’admira une nouvelle fois dans son miroir mural. Le portrait craché du Führer, les yeux embués par la peur ! Tout son royaume fétichiste allait sombrer, s’il ne mettait pas bon ordre. Cette Ilsa Koch devenait folle à lier, avec ses raids nocturnes. La reine menaçait le roi. Il fallait la détrôner.

Il sortit précipitamment de son bureau et se dirigea d’un pas ferme vers son garage. La clé dans le contact, il fonça, déterminé, vers la fermette d’Ilsa Koch, la zone interdite dans laquelle ne se commettaient que quelques initiés triés par cette furie. Lui, directeur de Santé-Sérénité, n’avait jamais eu les honneurs d’une simple visite. Persona non grata ! « Occupez-vous de vos prisonniers en talons-aiguilles et ne vous mêlez jamais des miens ! » lui avait-elle balancé un jour, d’un ton lourd de menaces.

Des dizaines de silhouettes nues, ployant l’échine dans les champs, tressaillirent à la vision du Führer, au volant de sa voiture. Les gardes faisaient le salut hitlérien, entretenant les esclaves sous hypnose dans leur croyance. En pleine campagne normande, en l’an 2000, une centaine d’individus vivaient dans la crainte des représailles SS, persuadés d’être prisonniers de guerre en 1943. Le manque d’accent germanique de la plupart des tortionnaires ne les faisait pas douter.

Mariani dépassa le camp d’entraînement aux talons-aiguilles sans prêter attention aux évolutions maladroites des esclaves. Le spectacle l’eût ravi en d’autres circonstances.

La fermette apparut. Il ralentit face à la porte d’entrée. Gozzo veillait.

Le nain était dévoué mais complètement obsédé. Mariani le salua d’un rire gras pour lui dire qu’il venait de recevoir un lot de revues pornographiques suédoises. On y voyait des ménagères de Stockholm se faire mettre des balayettes dans le cul, écarter le vagin et avaler des litres de foutre. Il y avait un exemplaire avec un nain bien monté qui enculait une bourgeoise et se faisait sucer. Gozzo en perdit son sens des responsabilités, s’approcha du coffre pour admirer cette merveilleuse littérature et Mariani l’assomma d’un coup de crosse.

En pénétrant dans l’enceinte, il fut intrigué par l’étable d’où sortait un étrange bruit de pompage. Ce qu’il découvrit le cloua sur place.

Il arrivait en pleine période de traite. Les trois touristes hollandaises étaient pompées électriquement comme de simples vaches. Le lait coulait des mamelles, parcourait les tuyaux, transparentes et se déversait dans le réservoir avec des gargouillis. C’était ce lait si onctueux qu’Ilsa Koch lui réservait pour son petit-déjeuner quotidien. Fasciné par ces seins, les plus énormes qu’il n’avait jamais vus, parcourus de grosses veines rosées, Mariani chancela. Son centre servait aux élucubrations d’une démente. Lui se contentait d’imposer le port d’escarpins aux talons démesurés et faisait claquer le fouet, que du très banal à ses yeux. En revanche, ce qu’il découvrait sombrait dans une aberrante dégradation de la personne humaine. Devant ces jeunes filles animalisées et apathiques, il sentait ses propres limites dans le sadisme. Hitler avait-il quelque compassion, considérait-il qu’il existait un seuil à ne pas franchir dans l’art de la torture ?

La traction des mamelles procurait quelques sensations aux vaches qui ne se privèrent pas de meugler grossièrement devant le Führer. Effaré par la situation, celui-ci dut néanmoins constater qu’il bandait fort.

Il sortit de cet enfer laiteux pour explorer le laboratoire secret, décidé à tout découvrir, s’attendant au pire.

Il se heurta à une galerie de portes blindées derrière lesquelles rien ne transpirait, puis arriva à la grande salle d’opération. Le socle était vide et le dôme en verre ouvert. Il perçut la voix d’Ilsa Koch provenant d’une petite pièce à gauche. Elle devisait en allemand, évoquant un Reich nouveau. Elle était folle, sans le moindre doute.

Mariani la fit sursauter en entrant dans la pièce. Ilsa referma une boîte : le couvercle s’ornait d’un portrait d’Hitler – le vrai – peint par quelque artiste officiel du nazisme, un Führer dans la force des années de guerre.

 — Avec qui parliez-vous ?

 — Qui vous a autorisé à entrer ? Que fait Gozzo ?

 — Je vous vire ! J’en ai assez ! Partez avec vos grosses vaches faire vos saloperies ailleurs. Je me passerai de vos compétences techniques. J’en sais suffisamment sur le nazisme pour diriger mon affaire tout seul. Je ne tiens pas à servir de caution à vos expérimentations hormonales. Avec vos conneries, les flics vont rappliquer !

Mariani ne s’était jamais senti aussi virulent. C’était la première fois qu’il haussait le ton avec elle, qu’il la conspuait et lui ordonnait de quitter les lieux.

 — Haut les mains, sale porc !

Ses esprits retrouvés, Gozzo volait au secours de sa maîtresse. Il écumait de rage devant la duplicité dont il avait été victime, prêt à presser la détente de son calibre et à envoyer Mariani au paradis.

 — Vous tombez à pic, Mariani. Je daigne enfin vous révéler le secret de mes expériences.

 *

Ilsa Koch sifflotait pour endiguer sa nervosité. Elle se préparait à une opération délicate et décisive « pour l’histoire de l’humanité ». Elle avait revêtu sa blouse d’infirmière et s’affairait autour de son patient.

Sur le bloc opératoire, Mariani reprenait connaissance. Il plongea son regard embrumé dans le décolleté pigeonnant de sa tortionnaire.

 — Allons, Mariani, vous êtes incorrigible. Votre maman ne vous a jamais dit de ne pas regarder dans le corsage des dames ?

Ces seins appétissants appartenaient à l’ignoble Ilsa. Il s’en rendit compte en levant les yeux. Il voulut se dégager mais ses membres étaient solidement arrimés dans des boucles métalliques qui le clouaient sur la table. Gozzo, monté sur un escabeau, retira le drap. : Mariani était nu comme un vers et se sentit démuni et humilié sous le regard torve de cette demi-portion.

 — Détachez-moi, je vous en conjure ! Je retire toutes mes menaces. Je parlai sous l’effet de la peur !

 — Allons, du calme ! Je vous détacherai après l’opération. Mariani, vous allez être un héros. D’ici quelques heures, vous entrerez dans l’histoire. Grâce à vous, un quatrième Reich va naître ! Votre ressemblance avec Hitler va connaître son point culminant !

 — Que voulez-vous dire ?

 — Je voulais un corps d’exception, mais après tout, le temps presse et votre visage occasionnera moins de troubles post-opératoires pour mon patient.

Gozzo poussait avec dévotion une table à roulettes pourvue d’un appareillage complexe de tuyaux et de fils électriques reliés à un bassin rempli d’un liquide bleuâtre. A l’intérieur était immergé un cerveau humain qui semblait mû d’une vie propre. Mariani se désespérait à comprendre.

 — Dans trois heures, ce cerveau sera le vôtre, Mariani.

 — Mais vous êtes cinglée !

 — Gozzo, bâillonne cet énergumène qui ne mesure pas le privilège que nous lui offrons. Mais n’abîme pas sa moustache !

L’incrédule directeur s’attendait à une poire d’angoisse. Mais Gozzo grimpa sur un escabeau pour accéder à la table d’opération et l’enjamba. Il se planta juste au-dessus du visage de Mariani. Celui-ci lut dans l’expression sardonique du nain toute la rancœur de l’humanité souffrante. Il ne lui pardonnait pas le tour qu’il lui avait joué.

 — Dépêche-toi, Gozzo !

Ilsa s’impatientait. Le nabot se déculotta et s’affaissa sur ses genoux. Son sexe pendit contre la bouche de Mariani qui hoqueta de dégoût. Gozzo fit courir ses doigts boudinés sur le visage écarlate de son prisonnier, triturant ses orifices, enfonçant les pouces dans les narines, tirebouchonnant les oreilles, tirant la bouche, giflant les joues. Son excitation s’exacerba. Sa bite prit un volume insoupçonné. Pour Mariani, le visage collé dessus à en loucher, cet appendice génital semblait immense et confirmait les légendes qui circulaient à propos des pénis des nains.

Gozzo prit son membre à deux mains pour en fouetter le visage de Mariani dont les indignations furent abrégées par l’entrée du phallus dans sa bouche. Le directeur de Santé-Sérénité ne pouvait pas se défendre : sa tête maintenue droite par plusieurs lanières de cuir était incapable du moindre mouvement.

Son tourmenteur plaça tout autour de ses gencives un large anneau rigide immobilisé par deux petites pinces attachées aux commissures des lèvres. La bouche grande ouverte, Mariani arbora le visage d’une poupée gonflable et accueillante. Le nain se pencha sur l’orifice, regardant la langue gigoter contre le palais. Il cracha abondamment dedans pour lustrer les parois, puis il y enfonça sa bite en érection. Après quelques mouvements, le membre prit sa dimension maximale. S’arc-boutant au-dessus de Mariani, Gozzo prit appui pour faire disparaître dans sa bouche la totalité du membre. Ses couilles cognèrent contre le menton et ses poils chatouillèrent la moustache et le nez du faux Hitler. Le nain éprouva un intense plaisir à souiller ainsi le directeur du centre, se complaisant à voir ses yeux affolés rouler dans leurs orbites.

La bouche enfin comblée, Mariani dut écouter les incroyables révélations d’Ilsa Koch. Elle affirma que le cerveau dans sa solution bleue était celui d’Adolf Hitler. On avait beaucoup glosé sur la mort du Führer. Les plus extravagantes hypothèses couraient encore. La vérité est qu’elle était parvenue à sauver le cerveau d’Hitler et à le maintenir en vie grâce à ses méthodes de régénérescence de cellules. Elle affirmait être la véritable Ilsa Koch, contemporaine d’Hitler, et avoir réussi à percer le secret de la longévité et de la jeunesse.

 — J’ai quatre-vingt-dix ans passés, mon cher Mariani, et je suis toujours aussi jeune et désirable. Je me nourris comme une goule de l’énergie sexuelle de mes cobayes. La puissance orgastique poussée à son maximum libère des dioxines qui régénèrent les cellules et stoppent le processus de vieillissement. À mon âge canonique, je reste aussi sexuellement excitée qu’une gamine de quinze ans qui découvre le sexe. J’ai repoussé les limites et vaincu la ménopause. Je mouille à l’idée de vous sucer. Sentez-moi ce parfum de femme !

Elle se branla légèrement et se trempa deux doigts dans la chatte, puis elle les fourra dans les narines de Mariani, bien à fond. Il ne savait plus s’il avait affaire à une dangereuse psychopathe ou une nonagénaire hystérique construite comme une pin-up. Gozzo commençait à coulisser doucement dans le fond de sa gorge. Comme il avait la bouche pleine, les doigts d’Ilsa dans son nez le menacèrent d’un début d’asphyxie. Heureusement pour lui, impatiente de poursuivre son œuvre, elle les retira assez vite.

Tout en continuant à limer, Gozzo lui incisa le cuir chevelu avec un scalpel, afin de dégager la boîte crânienne.

 — Mariani, toute votre existence, vous avez bandé à l’idée d’être Hitler. Il est temps pour vous d’accepter d’être le réceptacle de son précieux cerveau.

Il voulut hurler mais les sons cognèrent contre le sexe du nain. Gozzo pistonna brutalement l’orifice buccal de Mariani. Il n’était plus qu’un trou à sperme ; il ne taillait plus une pipe, mais se faisait baiser par la bouche. Pour ne pas perdre conscience, il inspirait sans arrêt de ses narines encore humides de la sécrétion intime d’Ilsa. Puis, sa gorge s’emplit d’un déluge de foutre et il perdit connaissance.

Si ses assertions n’étaient pas celles d’une mythomane, combien de prisonniers avait-elle pu massacrer pour ses recherches ? Combien avaient péri sur la table d’opération avant qu’elle ne parvienne à ses fins ?

Ilsa Koch s’épongea le front. Elle venait de transplanter avec succès un cerveau vivant sur un autre corps. Celui de Mariani baignait désormais dans le récipient. Elle se retourna vers lui.

 — Alors, Mariani, j’espère que vous savez nager ? Le Führer va enfin renaître...

Les yeux du patient s’entrouvrirent. Ilsa se pencha vers le visage... qui lui sourit. Le moment était solennel et émouvant. Les lèvres frémirent.

 — Ach, Ilsa, meine Liebling. Du hast geraten ! Ich erwarte seit schon lange Zeit... Ilsa, du bist schön, du bist feuchtwarm !

Gozzo libéra les membres du Führer qui insinua aussitôt la main sous la blouse d’Ilsa, entre ses cuisses nues, sur son sexe en éruption.

Ce fut la première nuit d’amour d’Hitler depuis 1945. Le petit peintre autrichien, devenu dictateur, connaissait un destin hors du commun. Ilsa soufflait comme une folle, offrait son corps brûlant aux caresses gloutonnes d’un cerveau sevré de sexualité.

Gozzo se retira dans l’étable, pudique et conscient de l’intimité magique qui unissait les deux corps. Les touristes hollandaises lui tiendraient compagnie.

Seul restait le cerveau de Mariani, voyeur inerte de cet accouplement sauvage. Le liquide bleu se troublait d’une multitude de bulles...

IX

Après un coup de téléphone exalté d’Ilsa Koch, les Lalande quittèrent précipitamment leur duplex parisien et filèrent dare-dare en Normandie,.

« Venez immédiatement. Je constitue une cellule de crise. Harald, vous succéderez à Mariani qui est devenu un incapable. Préparez-vous au grand renouveau. »

Victor Blumenthal, le vieux chasseur de nazis, repassait depuis dix minutes la cassette de l’écoute téléphonique, attentif aux moindres inflexions de la voix.

 — Il n’y a aucun doute, c’est bien Ilsa Koch, je la reconnaîtrais entre mille. C’est bien elle que la cartomancienne avait vue. Inspecteur, il faut agir au plus vite. Cette allusion au « grand renouveau » me fait frissonner.

Fabre restait perplexe. À ses yeux, tout cela dérapait dans l’extravagance. Là où il espérait démanteler un réseau de pervers bien franchouillards, il se retrouvait confronté à une nazie atteinte de folie mégalomane. Désarmer des demeurés comme les Lalande ne présentait guère de risques, mais combattre une Ilsa Koch que le temps semblait avoir rendue invincible dépassait ses compétences.

Catherine calma les esprits. Depuis sa soirée au donjon, elle fréquentait assidûment le couple de sadiques. Manolo et Sophie en avaient des souvenirs cuisants. Les tortures qu’ils subissaient étaient le prix à payer pour que Catherine emporte la confiance totale du couple.

 — Ils m’ont promis de me présenter cette Ilsa Koch, une « dominatrice exceptionnelle » pour reprendre leur mot.

Il ne restait plus qu’à attendre et tisser une toile policière autour de la propriété de Mariani.

 *

À la tombée de la nuit, le couple Lalande arriva à la maison de cure Santé-Sérénité.

Ilsa les attendait dans le hall, soucieuse.

 — Montez dans votre chambre, Harald et Gerda, et mettez vos uniformes. Je vais vous présenter à tout mon escadron.

Dans la voiture qui les conduisait à la fermette, Ilsa leur expliqua qu’elle avait éliminé Mariani, décidément trop velléitaire. « Un simple fétichiste des talons aiguilles, une perte pour personne ! » déclara-t-elle. Elle voyait en Harald le remplaçant idéal. Gerda la seconderait dans ses expériences. Le couple se sentit fier de cette promotion inopinée.

Ils arrivèrent dans l’étable. Des éclats de voix trahissaient une ambiance animée.

Des rires et des plaisanteries grasses fusaient. Autour des trois vaches humaines, cinq hommes et quatre femmes, sanglés dans leur uniforme SS, papotaient, un verre de lait à la main. Gozzo tirait sur les pis de l’une d’elles pour remplir un seau. Cette grosse vache était la victime des sarcasmes de ce petit monde.

Ilsa fit les présentations d’usage. Claquements de botte de rigueur et baises-mains obligatoires. On savait se tenir dans le mess des officiers, même au cœur d’une étable, parmi les bêtes.

 — Lalande !

Harald sursauta à l’énoncé de son vrai patronyme qu’Ilsa n’avait pas dévoilé, d’autant plus qu’il sortait de la bouche de la touriste hollandaise dont on se moquait allègrement et dont la voix, grave et masculine, était celle de... Mariani !

Le couple s’avança devant le visage apathique de la jeune fille et découvrit une large cicatrice qui faisait le tour de son front chauve. Les yeux pleins de larmes imploraient une aide.

 — C’est notre cher directeur qui préfère le confort modeste d’une étable, lança un plaisantin.

 — Il a toujours adoré les fortes poitrines, ironisa une femme, entre deux gorgées de lait.

Ilsa avait eu l’idée diabolique de transplanter son cerveau dans le corps de cette créature qui constituait désormais l’attraction principale de l’étable.

 — J’espère que notre nouveau directeur se montrera financièrement moins gourmand que cette génisse. Mes séjours me ruinaient.

 — Général Diffring, et vous tous, membres de l’escadron Koch, je vous assure une pension gratuite et permanente en ces murs, fit Harald.

 — Hip, hip, hip, hourrah !

Les verres de lait tintèrent.

Fräulein von Berg se pourlécha les babines puis déposa un tendre baiser sur la bouche de Mariani. Son lait était « délicieux » et à son goût, et elle tenait à l’en remercier.

 — Mon cher Mariani, je viendrai vous traire personnellement à mes moments perdus. Ilsa, surtout ne le soumettez jamais au traitement hypnotique !

 — Évidemment.

 — C’est tellement jouissif de le savoir conscient de son état, de l’entendre pleurer et hurler sa douleur quand on presse trop violemment un pis, tellement excitant de boire son lait en se masturbant devant lui, les yeux plongés dans les siens, de caresser la couture de son crâne, de sentir les palpitations de son cerveau torturé ! L’entendre demander grâce !

 — Ma chère, vous êtes une raffinée.

Qu’il était bon de se sentir entre gens du même bord ! Ilsa Koch était fière de son escadron, recruté de façon drastique parmi les plus pervers des clients de Mariani. Elle ne s’était trompée sur aucun. L’heure était venue pour eux de la grande révélation.

Elle les conduisit dans la salle d’opération. Sous le dôme de verre se trouvait un couple de prisonniers, attaché comme l’avait été Cartacalha. La Gitane attendait, fixée à une colonne, incapable du moindre mouvement, bâillonnée.

 — Cette belle esclave, fit Ilsa en désignant Cartacalha, attend son heure. Mais ce soir, nous allons nous régaler de la puissance orgastique de ces deux prisonniers. Mes amis, je vous ai tous fait profiter de ces expérimentations. Vous en avez éprouvé un immense bien-être. Je vous dois toute la vérité. La poussée maximale de la libération sexuelle de ce couple permet un rajeunissement complet de nos cellules. Pour cela, le relâchement musculaire des corps doit être total. C’est le secret de ma longévité, car j’ai 90 ans. Je suis la véritable Ilsa Koch et je vous présente Adolf Hitler, notre Führer bien aimé.

Un homme, jusqu’alors tapi dans le noir, pénétra dans le cercle de lumière. Il était déjà nu, prêt pour l’expérience : le corps de Mariani et le cerveau d’Hitler. Il salua l’escadron. Ses membres se déshabillèrent et ajustèrent les masques comme ils l’avaient tous fait une première fois.

Gozzo se mit aux commandes de la machine à jouir et envoya les premières radiations électriques. Les deux corps étaient suspendus par des liens, leurs membres étirés, la fille sous le garçon dont le pénis était enserré dans une gaine d’acier d’où partaient des fils. Des bras métalliques articulés le maintenaient aux cuisses et à la taille.

Gozzo les contrôlait totalement. Le harnais métallique se mit en branle, mimant les déhanchements sexuels. La gaine pénienne irradia son membre d’un fort courant électrique. Les serpents d’acier munis de fibres optiques commencèrent leur ronde, menaçant chaque orifice. Seul le vagin restait libre pour le pénis du garçon. Gozzo rapprocha peu à peu les deux corps. Les premiers relâchements musculaires se firent sentir. Les godes gradués pénétrèrent loin dans les fondements de deux prisonniers et dans leurs bouches. La mécanique sexuelle du coït se radicalisa. Les bras métalliques secouèrent le garçon, imprimèrent un violent va-et-vient à son bassin et son phallus pénétra le vagin.

Ilsa s’était retirée en amoureuse avec Adolf. Les autres couples s’étaient aussi formés. Fräulein von Berg amorçait une double pénétration pour ne pas laisser en berne le cinquième homme. Toutes ces dames, exceptée la von Berg, étaient en levrette face au dôme, le cul frétillant, position idéale pour que chacun puisse jouir visuellement du spectacle à travers les lentilles de leurs masques.

Les relents orgastiques emplissaient déjà les tuyaux et montaient jusqu’aux gosiers de l’escadron. Hitler labourait sa bergère avec la violence d’un forcené privé de femmes depuis des années.

Les godes gradués s’enfonçaient inexorablement. Le seuil des trente centimètres fut dépassé. Le courant électrique devint plus intense.

Inhalant les miasmes orgastiques, les couples se déhanchèrent avec une frénésie tribale. Dans les casques, les hurlements d’extase et de souffrance des prisonniers leur vrillaient les tympans.

Cartacalha tournait de l’œil, redoutant le pire. Le bruit des cuisses claquant les unes contre les autres lui devenait intolérable.

Gozzo restait de marbré, rivé sur les écrans vidéo qui lui offraient une vue imprenable sur les parois intestinales. Il accéléra la cadence du coït. Les graduations rouges des godes se rapprochèrent dangereusement de la naissance des orifices anaux des prisonniers. 34, 35, 36, 37... 40...45...50 ! Le trait rouge, point de non-retour, fut absorbé par les œillets écarquillés du couple. Le nain poussa à fond toutes les manettes de contrôle.

Un immense grésillement. Les cinquante centimètres des godes se retirèrent brutalement pour s’introduire de plus belle.

Une seconde intense.

Un bruit sec. Une explosion.

La coupole de verre se couvrit d’un liquide rouge et visqueux. Devant les témoins partouzeurs, les deux prisonniers, au comble de la puissance orgastique, éclatèrent littéralement et se liquéfièrent.

Les attaches métalliques et les branchements électriques soudain privés de corps retombèrent sur le socle.

Le liquide rougeâtre de cette fusion fut aspiré par les tuyaux fixés aux masques et s’engouffra dans la gorge des participants, avec la violence d’un océan déchaîné.

Les hommes éjaculèrent pendant de longues minutes. Les femmes furent secouées d’une suite désordonnée d’orgasmes.

Un sentiment de plénitude et de puissance envahit leur corps.

Cartacalha détourna les yeux de la sphère ensanglantée et vide et pleura toutes les larmes de son corps.

Le premier, Hitler retira son masque et rota comme un nouveau-né.

 — Mes amis, nous tefons paser aux joses zérieuses. Le gatrième Reich est pour temain !

 — Heil Hitler ! hurlèrent-ils en chœur, la bouche encore pleine du liquide orgastique des deux corps.

X

Madame Lalande branlait rudement la queue dressée devant son visage. Elle avait rajeuni de quelques années, depuis la nuit dernière. Son mari observait, lui, un gode qui déformait une paire de fesses féminines tendue devant lui. La trop courte jupe de la soubrette remontait impudiquement sur ses reins.

Ils avaient appelé d’urgence Catherine, leur nouvelle amie de perversion. Celle-ci les avait invités à prendre le thé dans un appartement surveillé par la police. Sophie et Manolo, habillés en soubrettes de latex, faisaient le service et emplissaient le couple d’admiration.

Entre les doigts fermes de la femme, le phallus de Manolo prit une dimension très honorable. Après son récent dépucelage par Sophie, il découvrait avec stupeur le doux contact des partenaires féminines.

 — Ma chère Catherine, vos deux esclaves sont irréprochables ! Et celui-ci est fort bien doté. Ils conviendront tout à fait à Ilsa. Vous vous entendrez à merveille avec elle. C’est une femme extraordinaire qui vous fera découvrir des plaisirs intenses et vous permettra d’assouvir vos fantasmes. Elle possède une étonnante collection d’uniformes SS.

Catherine buvait chaque parole. Les Lalande, dans leur grande naïveté d’enfants pervers, allaient la conduire tout droit dans le repère d’une dangereuse criminelle. La détective jouait son rôle à la perfection, puisant dans ses goûts érotiques la dose de sadisme suffisante pour rester crédible. Elle avait gardé son look nazi et s’amusait à faire lécher ses bottes de Feldmarschal à Sophie.

Un grand événement se tramait. Ilsa avait demandé aux Lalande et aux autres membres de l’escadron de ramener au centre des esclaves endurants.

 — Vous m’aviez parlé au téléphone d’un deuxième mâle... Il n’est pas là ?

 — Je l’ai puni, ma chère. C’est mon préposé au nettoyage. Or, ce matin, j’ai découvert que mes bottes avaient une petite trace de poussière. Il est en train de lustrer toutes mes chaussures avant de recevoir trente coups de fouet bien mérités. Voulez-vous le voir ?

 — Avec plaisir, Catherine.

Les deux femmes se levèrent. Monsieur Lalande préférait rester dans son fauteuil, trop absorbé par la pipe que lui prodiguait gentiment Sophie pendant qu’il dégustait son thé.

Manolo, dont la queue était devenue bien dure, restait immobile, le sac à main de madame Lalande suspendu au sexe.

Dans la chambre, le sol était jonché d’une collection invraisemblable de chaussures, escarpins vernis, bottines en chevreau, cuissardes. Les talons aiguilles étaient souvent d’une taille vertigineuse. Au milieu de tous ces objets de désir, véritables écrins dévoués aux pieds féminins, l’inspecteur Fabre, à genoux, les chevilles et les mains reliées à une chaîne, léchait une paire de chaussures rouges. Quand les femmes entrèrent, il venait juste de mettre en bouche le talon de vingt centimètres qu’il parcourait consciencieusement des lèvres.

L’inspecteur renâclait à payer de sa personne pour dénouer les intrigues, mais Catherine avait pour lui des arguments décisifs.

La chaussure brillait enfin. Fabre fit forte impression sur madame Lalande. « Un merveilleux lécheur », aux dires de Catherine...

La femme crevait d’envie d’essayer quelques modèles fantaisies de cette collection. Son attention se porta sur des cuissardes blanches. Catherine l’aida à se déshabiller puis ordonna à Fabre d’ajuster les cuissardes. Assise au bord du lit, madame Lalande se pâmait devant cet homme nu qui léchait humblement le cuir blanc de ses jambes.

La langue docile remonta jusqu’à la naissance du sexe. Jusqu’où ses compétences policières devaient-elles s’arrêter ? Fabre jeta un regard bref à Catherine, tandis que la femme écartait grand les cuisses et se couchait sur le lit.

La détective s’amusa de la confusion de l’inspecteur qui poussa son museau contre la vulve déjà frémissante. Madame Lalande gémit au contact de la langue et pressa le visage de Fabre avec ses mains comme un jouet érotique, puis l’enserra entre les deux puissantes cuissardes.

Catherine se pencha avec délicatesse vers l’oreille de madame Lalande et lui murmura :

 — Mon esclave lécheur vous convient-il pour ce soir ?

Pour toute réponse, elle n’obtint qu’un râle confus. La femme se redressa, les mains toujours pressées contre les joues de Fabre. Elle l’observa en ricanant. Entre ses cuisses, la bouche barbouillée de sa jouissance, Fabre se sentit presque sans défense.

 — Tu pourras t’amuser tout à ton aise ce soir, esclave ! Catherine, je dois me préparer. Venez nous chercher, mon mari et moi, vers minuit.

Elle se rhabilla et regagna le salon.

Sophie déglutissait le foutre de son époux. Mais le sac à main était par terre car Manolo avait débandé. Une punition s’imposait pour cette défaillance mais il était tard. Le couple partit en coup de vent, excité par la perspective de « la grande nuit ».

Quelques secondes plus tard, le salon de Catherine était envahi par l’équipe de choc de l’inspecteur Fabre, encadrée par une spécialiste des interventions dangereuses, Martine Giguier, capitaine des brigades spéciales du ministère de l’Intérieur. Cette forte femme au corps body-buildé et bronzé comme ceux des athlètes de compétition n’avaient rien à envier aux troupes d’action du G.I.G.N. Sa carrure dépassait largement celle d’un homme normalement constitué.

Ils entrèrent sans frapper dans la chambre. Fabre fut surpris léchant le talon d’un escarpin et rougit de confusion ; il prenait son rôle d’esclave trop au sérieux. L’heure n’était plus au plaisir, il fallait agir vite. Le capitaine Giguier le rappela à l’ordre avec rudesse et prit en main le menu des opérations.

 — Préparez vos deux esclaves, Madame. Moi, je m’occupe de l’inspecteur Fabre.

 — Ne me faites pas mal, murmura Fabre.

 — Entre collègues, vous n’avez rien à craindre. Il me faut juste vous déguiser en esclave et vous introduire un mini-récepteur ultra-perfectionné que nos services ont mis au point ce mois-ci. Il permettra de vous localiser avec précision dans un rayon de cent kilomètres sans être pour autant détecté.

Elle sortit d’une petite mallette un immense godemiché d’une redoutable circonférence au centre duquel se terrait le mouchard électronique. Dans cette enquête si spéciale, les services techniques avaient jugé astucieux de le dissimuler au cœur de cet objet érotique, passant inaperçu dans le fondement d’un soumis. Quoi de plus naturel !

Fabre trembla à la vue de l’engin, mais sa fibre patriotique balaya ses dernières pudeurs. Pour sauver la France — le monde ? — d’un Quatrième Reich, il ouvrit son cul. Son sens du devoir un brin mégalo se tintait certainement d’un profond masochisme mis à jour par les fantaisies répétées de ses deux amies détectives. Avec son autorité naturelle, il prit les rênes de son avilissement, demandant à son adjoint de bien lui lubrifier l’orifice. Le capitaine tenta une première approche anale, mais les services de l’Intérieur avaient vu trop grand. Le gland pénétrait à peine.

Son collègue s’offusqua lorsque Fabre lui ordonna de le fesser. Père de famille de grande moralité, il se refusait à malmener ainsi son supérieur et n’appréciait guère ses mœurs déviantes. Il jugeait la méthode peu conforme et heurtait ses convictions sexuelles.

 — Mais, bougre d’âne, maugréa Fabre, c’est un ordre. On est pas pédés, tous les deux, je le sais ! Il s’agit seulement de relâcher les sphincters et d’enfoncer ce putain d’émetteur !

L’agacement et les jurons détendirent l’inspecteur plus efficacement qu’une volée de fessées. Tandis qu’il éructait, le gode se fraya quelques centimètres de plus dans sa chair. L’athlétique capitaine, jugeant le moment opportun, poussa violemment le reste du gode. Fabre hurla, mais il était fin prêt à combattre l’ennemi.

Vers minuit, Catherine prit les Lalande en voiture, avec, dans son coffre, sa fidèle Sophie, Manolo et l’inspecteur Fabre, le cul farci du gode-espion.

Le véhicule fonça vers la Normandie.

Dans une camionnette banalisée, près de l’entrée de l’autoroute, le capitaine Giguier suivait sur un écran portable l’évolution d’un sigle lumineux de forme oblongue.

Bip, bip, bip.

La traque commençait.

XI

« J’irai revoir ma Normandie... le doux pays de mon enfan-ance. »

Catherine ne pouvait se libérer de cette célèbre ritournelle à mesure que défilaient les paysages nocturnes de la Seine-Maritime. Suivant les instructions des Lalande, elle s’était engagée depuis plusieurs kilomètres sur une route de campagne, aux alentours de Rouen. Elle reconnut bientôt la façade de l’institut de Louis Mariani, le suspect numéro un de cette affaire.

Le vaste portail s’ouvrit. La silhouette d’Ilsa Koch, dans son uniforme nazi, guettait les nouveaux arrivants.

La tenue fétichiste de Catherine fit illusion, grâce au parrainage des Lalande et surtout au contenu de son coffre : trois esclaves attachés et bâillonnés qui comblaient les vœux d’Ilsa. Elle les fit descendre pour mieux les apprécier.

Chargés à l’arrière d’un break comme de vulgaires paquets de linges, Sophie, Manolo et Fabre continuèrent leur périple sur un sentier terreux. Ilsa roulait à vive allure. À ses côtés, Catherine découvrait quelques bâtisses semblables à celles des camps de concentration nazis.

La voiture ralentit près du laboratoire. Un enclos était éclairé par un puissant projecteur. Des rires fusaient.

Une dizaine d’hommes et de femmes habillés en SS se gaussaient des tourments d’une vache d’un genre particulier comme Catherine n’en avait jamais vu. Elle ne meuglait pas, mais pleurait. L’ancien directeur de l’institut, Louis Mariani, était anéanti par la cruauté de ses anciens clients. Transformé en bête à traire, il subissait les coups de fouets d’un flagellant sous les quolibets des autres. Une grosse cloche attachée à son cou tintait à chacun de ses mouvements. Il leur avait à tous permis d’assouvir leurs instincts sadiques sur son royaume d’esclaves et il mesurait désormais leur absence totale de reconnaissance. L’hôtesse d’accueil, depuis des années à son service, ne parvenait pas à retenir son fou-rire.

Mais l’heure n’était plus aux sports de plein air. L’escadron d’Ilsa rejoignit son laboratoire. Catherine y entraîna ses trois complices enchaînés.

Bip, bip, bip, bip.

À quelques mètres de la palissade de l’institut, le capitaine Giguier et ses hommes se tenaient prêts à intervenir. La femme d’action, sur son écran vidéo, scrutait avec attention l’évolution du gode-émetteur. De son point d’observation, il décrivait une position précise. L’ordinateur calculait la distance et la direction de ses déplacements. Soudain, les cristaux liquides en forme de phallus se figèrent puis entamèrent une curieuse danse : un va-et-vient qui énerva la femme-flic.

Ilsa s’était emparé du gode de Fabre et s’amusait depuis quelques instants à le faire entrer et sortir.

 — Vous avez raison de dilater ainsi les culs de vos esclaves. Cela leur fait le plus grand bien. Mais pour cette nuit, il n’en aura plus besoin.

Pop ! Elle l’extirpa brutalement.

Son nabot éclaira la salle d’opération. La source lumineuse jaillit du socle d’une immense coupole de verre, plus impressionnante que de coutume. Elle emprisonnait déjà dans ses liens métalliques une dizaine de prisonniers nus, prêts au sacrifice des serpents d’acier gradués.

Catherine essaya d’en comprendre le mécanisme. Le spectacle ressemblait à une machine à faire jouir digne des bandes dessinées « pour adultes » les plus délirantes, de celles qui se vendent en kiosque et présentent tous les mois des images de belles filles torturées en proie à de méchants extra-terrestres pervers.

Manolo tressaillit en reconnaissant trois de ses amis bohémiens pris par les pinces d’acier, suspendus au-dessus de trois femmes. Il découvrit dans une position humiliante, les jambes écartées, sa chère Cartacalha. Deux officiers l’attachèrent au-dessus d’elle. Son sexe s’érigea immédiatement, frôlant la vulve de la Gitane.

Gozzo, depuis sa table de commande, plaça les nombreux fils électriques sur son corps et orienta un gode d’acier dans la ligne de son fondement.

Le dernier couple, Sophie et Fabre, fut bondagé de façon similaire, pour un coït télécommandé. L’inspecteur aurait préféré une circonstance moins périlleuse pour enfin profiter des charmes de la délicieuse détective. Il en rêvait souvent, mais dans une position de missionnaire moins contraignante !

La coupole de verre se referma sur l’entremêlement des corps, des tuyaux, des fils électriques et des câbles d’acier. Une indescriptible panique se lut sur les visages des suppliciés, cernés par ces étranges serpents.

Grande prêtresse d’un rite diabolique, Ilsa Koch invita ses hôtes à se déshabiller et commença son incantation.

Hitler parut en haut d’un piédestal, derrière un immense drapeau nazi. Il était nu comme un nouveau-né, nonobstant sa célèbre moustache. Il revêtit son masque et s’allongea au milieu de la pièce, s’offrant à tous les membres de l’escadron pour un gang-bang patriotique dont il était le héros. Les dernières phrases d’Ilsa Koch terrorisèrent Catherine.

 — ... Honorons notre Führer de toute notre puissance sexuelle. Mes amis, pour le renouveau de l’Allemagne nazie, caressez sa peau par d’infinies caresses, griffez-le, mordez-le, offrez-lui humblement votre anus, enculez-le autant que votre instinct vous le commandera, inondez-le de votre sperme, de votre salive, de vos déjections. Buvez son divin nectar ! La puissance orgastique de ces prisonniers mêlée à notre frénésie sexuelle poussera notre Führer au comble de sa renaissance. Alors seulement, jeunes et pleins de force, nous pourrons écraser la démocratie et reconquérir le monde. Heil Hitler !

 — Heil Hitler !

Pourquoi n’ai-je pas poursuivi de paisibles études de lettres classiques ? Je serais depuis quelques années un professeur apprécié de ses élèves...

Catherine avait fui la routine par goût du risque, mais cette nuit elle commençait à regretter son non-conformisme. Détective du bizarre, tuée dans ses fonctions alors qu’elle tentait de détruire Hitler en personne, belle épitaphe ! Qui la croirait ? Sous son étrange masque relié comme ceux des autres invités d’Ilsa au socle de torture, elle sentit les premiers effluves sexuels ; Gozzo actionnait les interrupteurs de chaque pince, de chaque gode. Les corps s’activaient lentement, dans une mécanique robotique. Il dirigeait la partouze des prisonniers avec autant de soin qu’un réalisateur gérant un plateau de télévision en direct. Sa table de régie lui renvoyait les orifices en gros plans de chacun des prisonniers, ainsi que l’évolution de leurs coïts. Peu à peu, le mécanisme s’emballa.

L’inspecteur Fabre vit avec effroi son visage se rapprocher inéluctablement de celui de Sophie, s’éloigner, se rapprocher, lisant dans ses yeux un effroi similaire. Son sexe traversé de secousses électriques pénétrait le vagin de la jeune détective ; puis son bassin se déhancha et des coups de buttoir se firent plus rapides. À côté d’eux, Cartacalha, se livrait sans défense à l’ivresse sexuelle de Manolo. Pour la première fois – et la dernière ! – le jeune Gitan découvrait les délices de son sexe brûlant.

À l’extérieur de globe, le phallus hitlérien s’érigeait, menaçant de jouissance, sous l’effet conjugué d’une multitude de caresses et de coups de langues. Ilsa Koch disputait les primeurs de son gland à deux autres lécheuses invétérées auxquelles vint se joindre Lalande. Pomper le dard du Führer n’était pas chose aisée à cet instant : on se bousculait au portillon.

Une femme avait trouvé astucieux de s’embrocher la vulve autour du pied gauche du cher Adolf. Les pieds, on n’y pense jamais assez... Une autre s’enfonçait le gros orteil droit dans l’anus. Quelques mains fureteuses écartaient les parois rectales du dictateur. À mesure que les effluves sexuels se répandaient, de plus en plus fortes, dans les tubes des masques, l’escadron de partouzards redoublait de frénésie, s’étripant presque pour la meilleure place. C’était à qui enculerait le Führer, à qui s’y empalerait, ou le fellationnerait !

L’expérience faisait de lui un cerf en rut. Tandis que les occupants du globe lumineux étaient contraints à une activité sexuelle de plus en plus violente, le phallus d’Hitler éjaculait en jets continus, tel un geyser. Ses disciples s’en aspergeaient les seins, s’en frottaient le sexe, s’en badigeonnaient le ventre.

Un premier couple de prisonniers, à côté de Manolo et Cartacalha, connut ses derniers instants. Les godes gradués s’enfoncèrent dans leurs orifices respectifs plus qu’il n’est de raison, la mesure maximale en rouge fut absorbée et leurs corps explosèrent.

Les tuyaux envoyèrent quelques gouttes de sang. Écœurée, Catherine retira brutalement son masque. Au bord du vomissement, elle se sentit prise dans un traquenard. Il fallait agir au plus vite au lieu d’attendre l’arrivée du capitaine Giguier qu’il supposait perdue dans l’immensité du domaine, malgré la haute technologie du gode-émetteur.

Un deuxième couple explosa, recouvrant la coupole de verre d’une incroyable tache rougeâtre et crémeuse.

Profitant de l’ivresse sexuelle généralisée, Catherine se précipita sur Gozzo, décidée à stopper la machine infernale.

 — Haut les mains, traîtresse !

La voix d’Ilsa anéantit les derniers espoirs de Catherine. L’égérie d’Hitler se dressait nue, derrière elle, son masque à la main, au milieu des autres membres de l’escadron, toujours sous l’emprise d’une aveuglante débauche sensuelle. Ilsa, qui maîtrisait bien cette force régénératrice, s’en était facilement détachée pour s’opposer à Catherine.

Elle caressa la détente du pistolet et le pointa sur Catherine.

Sppllaatsch ! ! !

Bang !

Le coup partit, dévié par un incident impromptu. Au lieu de l’entrée fracassante du capitaine Giguier en ces murs, ce fut l’explosion d’un troisième couple porté au paroxysme de la puissance orgastique, déstabilisa la SS. Un flot de chair et de sang s’engouffra dans le tuyau de son masque qu’elle tenait toujours à la main, et jaillit au visage à l’instant où la balle partait. La bouillie sanglante l’aveugla et Ilsa perdit l’équilibre.

Catherine s’était tournée avec terreur vers le globe, craignant la disparition de ses amis. Par bonheur, Fabre continuait de limer comme un forcené une Sophie de plus en plus extatique, et Manolo défonçait Cartacalha avec une furie qui n’augurait rien de bon pour la suite. La fatale graduation n’était plus qu’à quelques centimètres de leurs anus. Catherine se précipita sur le flingue et tira sur Gozzo à bout portant.

Le nabot s’écrasa, sa face hideuse aplatie sur la table de commande.

La machine s’emballa. Les corps gesticulèrent dans leurs carcans d’acier ; les chairs tressautèrent. Les godes s’enfoncèrent brutalement.

Catherine abaissa toutes les manettes, éteignit tous les interrupteurs. La source lumineuse de la coupole grésilla. Dans une soudaine débandade, les serpents sortirent des orifices et tombèrent sur la plate-forme avec un bruit métallique. Les attaches se délièrent. Les clips s’ouvrirent. Mais les corps restèrent inertes, exténués par l’épreuve.

La crise orgastique était passée. Les prisonniers en sueur connurent un répit salutaire.

Interloqués par l’interruption des effluves, les membres de l’escadron se tournèrent vers la table de contrôle. C’est alors...

XII

... que surgit le capitaine Giguier, mitraillette au poing.

Ivre de puissance orgastique, l’escadron d’Ilsa Koch ne mesurait plus le danger qui les menaçait. Les Lalande et consorts se croyaient immortels. Troublés dans leur soif régénérante, ils avaient acquis des instincts de bêtes fauves. Malheur à qui osait déranger leurs ébats ! Ils arrachèrent leurs masques encore dégoulinants du sang des victimes et s’avancèrent, menaçants, vers le capitaine Giguier et ses hommes.

Des lions affamés auraient déclenché la même frayeur.

 — Feu !

Giguier donna l’exemple et vida son chargeur sur quelques officiers. Bientôt, tout l’escadron fut hors de combat.

Au plus fort de la fusillade, Ilsa Koch avait repris ses esprits. Par on ne sait quel miracle, elle ne fut égratignée que par quelques balles et parvint à s’enfuir du laboratoire par une porte dérobée, entraînant avec elle son Führer préféré. Dans la confusion, Lalande, seul survivant de l’escadron, les suivit malgré ses blessures.

Les fuyards gagnèrent les baraquements, poursuivis par Catherine.

Dans les bâtiments, les forces républicaines découvrirent avec effarement une centaine d’hommes et de femmes nus, seulement chaussés d’escarpins noirs et jaunes. Les prisonniers les accueillaient comme les sauveurs. Certains les prirent pour des soldats américains ou soviétiques.

À l’autre extrémité du braquement, un groupe de prisonniers se précipita sur les fugitifs, tentant surtout d’arrêter Hitler. Mais celui-ci, fort de son bain de jouvence, les écarta avec la vigueur du monstre de Frankenstein.

Ilsa, par un froid calcul, fit choir le pauvre Lalande à terre.

Aussitôt, les prisonniers fondirent sur le bourreau, leurs escarpins au poing. Une avalanche de talons aiguilles s’abattit. Lalande se mit à hurler. Un fétichiste comme lui pouvait-il souhaiter meilleure mort ? Le voilà qui succombait à une avalanche de talons qui le lacéraient, l’éborgnaient, déchiraient son visage et lui crevaient le ventre.

Grâce à cette traîtrise, Ilsa avait pris de l’avance et elle parvint à sauter au volant d’une voiture de police. Elle démarra en trombe pendant qu’Hitler, toujours nu et frappé d’un inquiétant priapisme, jurait en allemand et tentait de monter en marche.

Un tireur d’élite mit le feu au réservoir de la voiture en fuite. Ilsa venait juste de franchir le portail de l’institut.

Hitler traversa les flammes qui se répandaient sur la chaussée. L’auteur de Mein Kampf semblait invincible.

C’était sans compter sur Paul Derviaux, braconnier des environs qui rentrait chez lui à cette heure tardive, passablement éméché.

 — Vingt dieux de bon sang, mais c’est Hitler ! Qu’est-ce t’y qu’ce pinard que m’a fait avaler Marcel ?

Le Normand mettait sur le compte de l’ivresse ce qu’il jugeait être une hallucination. À soixante-dix ans passés, Derviaux avait quelques souvenirs de guerre qui remontaient soudain à la surface de son cerveau embrumé par l’alcool. Les copains fusillés, le Débarquement, et tout... Autant appuyer sur le champignon et écraser ce chimérique Hitler, surgi des vapeurs d’alcool.

Au moment de percuter la cible, Derviaux entonna un drolatique Heil Hitler, mais quel ne fut pas son trouble lorsqu’il sentit un bruit de craquements d’os. Il freina, soudain dessaoulé. Il n’avait pas eu la berlue. Sur le capot de sa voiture, la face blême de l’Hitler nu, bandant comme un cerf, s’était écrasée. Par son état d’ébriété chronique, le braconnier entrait dans le panthéon des héros.

 — J’ai... j’ai tué H...H...Hitler ! balbutia-t-il, les guibolles flasques.

Le capitaine Giguier rassembla les prisonniers de Mariani. Une cure d’hypnose et de rééducation les rendrait peu à peu à une vie normale. Les vaches laitières, en revanche, resteraient gênées par la proéminence de leur poitrine.

Sophie et Fabre, souillés du sang des corps qui avaient explosé à côté d’eux dans la coupole, étaient encore émus de leur coït, tout autant que Manolo et Cartacalha. Engourdis par leurs efforts physiques, ils furent transportés sur des civières. Les Bohémiens se rassemblèrent autour de la Gitane.

Restait le cas de Mariani. Cherchant à passer inaperçu, il feignait de brouter paisiblement l’herbe de son enclos. Le capitaine Giguier le considéra un moment et eut cette phrase incroyable :

 — Je ne peux quand même pas arrêter une vache !

Comprenant qu’il était démasqué, l’ancien directeur de l’institut Santé-Sérénité changea d’attitude. Il implora de l’aide, réclama un service médical intense, exigea l’ablation des seins et une pension d’invalidité. Il jouait la victime, mais le témoignage de Cartacalha était accablant.

 — Laissez-moi m’en occuper. Ce salopard mérite un châtiment exemplaire.

 *

Les Bohémiens s’étaient installés sur un terrain vague de la banlieue-Est. Cela faisait déjà un an que Catherine et Sophie n’avaient pas eu de nouvelles de Manolo et Cartacalha. L’affaire de l’institut « Santé-Sérénité » était déjà bien loin. La Gitane avait retrouvé son assurance et sa liberté, et Manolo sa place d’amoureux transis. Elle l’exhibait toujours comme un ours.

Les deux jolies détectives du bizarre faisaient partie de la cohorte de curieux qui se pressaient pour contempler l’étrange ménagerie de Cartacalha.

L’ours Manolo était enchaîné dans un coin de la scène et Cartacalha, l’ardente gitane, faisait claquer son fouet sur le cuir d’un phénomène encore plus étrange.

 — Et voici Mesdames et Messieurs, Louis Mariani, « l’homme-vache », une merveille de la nature, unique au monde. Né ainsi dans une ferme normande, abandonné par ses parents, cet enfant monstrueux a grandi dans l’étable d’une fermière avant d’être recueilli par un médecin. L’homme de science a conclu à un cas extrêmement rare d’hypertrophie mammaire. Le plus extraordinaire est que les pis de l’homme-vache donnent un excellent lait. Jugez par vous-même ! Madame, je vous en prie, venez sur la scène !

Tout émoustillée à l’idée de traire un phénomène, une femme coquette grimpa sur l’estrade pour s’asseoir sur le tabouret. Son regard obliqua derechef sur l’appareil génital qui pendait à quelques centimètres de son visage. Elle s’empara des deux pis et le lait pissa dru, tombant dans le seau en éclaboussant sa belle jupe sexy. Mariani vagissait selon un rythme régulier.

L’assistance hurlait de rire et ne tarissait pas en plaisanteries grasses. C’était un public populaire. Pour vingt francs seulement, ils assistaient à cette étrange exhibition qui occultait toutes les attractions surfaites de la Foire du Trône où d’ailleurs les monstres se faisaient de plus en plus rares. Les hommes bandaient à la vue des seins énormes et les filles contemplaient le pénis sans la moindre gêne. Sous prétexte d’être un phénomène de la nature, unique dans les anales scientifiques, Mariani apparaissait dans une totale intimité. Le show se voulait informatif et non obscène. Cartacalha cultivait le voyeurisme dans la grande tradition des bonimenteurs d’antan, décrivant à loisir la formes des seins, abreuvant son auditoire de détails croustillants sur l’hygiène corporelle de Mariani et les effets de la lactation.

 — L’homme-vache dispose toujours de ses facultés sexuelles. Comme vous pouvez le constater, Mesdames et messieurs, la traite a sur lui des effets érotiques car il se met également à bander et la fermière est contrainte de le masturber pour éviter une frustration néfaste à sa productivité laitière. Y a-t-il parmi vous, jeunes demoiselles, une téméraire qui accepterait de dégorger le membre de Louis ?

L’attraction était bien rodée. La participation active du public avait toujours du bon dans ce genre de démonstration. Les filles s’esclaffaient et se chamaillaient pour branler la bête ; même quelques hommes, les yeux brûlants de désir, levaient la main. Une blonde décolorée, un peu vulgaire, se déhancha sur l’estrade et masturba Mariani avec frénésie sous les hurlements hystériques et les sifflements du public déchaîné. Et l’homme-vache haleta de façon désespérée jusqu’à ce que son sperme gicle sur les appas volumineux de la belle visiteuse.

Inconsciente de la souffrance mentale de Mariani, la blonde lui flatta gentiment sa croupe comme l’eût fait une brave fermière.

Le show était presque fini. Cartacalha ne manquait pas de faire goûter le lait à l’assistance et vendait des bouteilles pleines à quelques amateurs, en souvenir de cette incroyable merveille de la nature.

La déchéance de Louis Mariani était peut-être plus extravagante que la prison à perpétuité dont il aurait écopé devant un tribunal. Mais les Gitans n’oubliaient pas le meurtre de la vieille cartomancienne. Exhibé comme une bête curieuse, ridiculisé, humilié, parfois torturé par Cartacalha, l’ancien complice d’Ilsa Koch expiait dans sa chair toute une vie vouée à l’ignominie.

Devant la complexité de ce dossier, la Police française avait préféré étouffer l’affaire et laisser ce criminel hors-normes aux bons soins des Gitans. Faire ressurgir les vieux démons nazis sur la place publique n’avait rien de bon. Les prisonniers avaient retrouvé leur équilibre mental et ne se souvenaient guère de leur séjour éprouvant à Santé-Sérénité. Ce n’était plus qu’un vieux cauchemar qui s’estompait. L’amnésie succédait à l’hypnose.

Mais le corps d’Ilsa n’avait pas été retrouvé dans l’incendie de son véhicule. Avait-elle eu le temps d’échapper aux flammes ? Comme en 1945, elle savait disparu par enchantement et n’avait pas été retrouvée. Cette sorcière de 90 ans pouvait-elle à ce point défier la mort et la justice des hommes ? Catherine en frissonnait parfois. À chaque nouvelle enquête, elle craignait de voir réapparaître le spectre vengeur de cette redoutable ennemie.

 *

La dernière victime de cette affaire était ce braconnier ivre qui avait renversé Hitler. De ce jour, son éthylisme latent avait pris des proportions alarmantes. Il répétait à qui voulait l’entendre qu’il avait tué Hitler. Le café de son village rigolait doucement.

 — Il m’a foncé sur le capot en hurlant en allemand. J’ai buté ce fumier pour venger tous les copains morts pendant la guerre.

 — Alors, comme ça, Hitler était à poil ? ricana le bistrotier.

 — Même qu’il bandait dur ! Hein, Paul, qu’il avait une sacrée biroute, le schleu ?

 — Mais oui, les gars ! Vous voulez pas me croire. Les journaux en ont pas parlé, secret d’état, mais moi, j’vous l’dis, ce mec que j’ai buté, b’en c’était Adolf Hitler !

Notes

1

Lire L’Affaire Éden-Canin, dans la même collection.