© Média 1000, 2000

eISBN 9782744825279

PRÉAMBULE

La torture peut-elle être considérée comme un art ? Évidemment, si l’on désigne ainsi un acte accompli avec recherche de l’efficacité, de l’harmonie, voire d’une certaine beauté. Alors “la torture comme catégorie esthétique”, pourquoi pas ? D’ailleurs, j’ai déjà lu ça quelque part. Les fidèles de la collection trouveront sans mal. Pour les distraits ou les nouveaux lecteurs, je dirais que Tony Dorlando est le pseudonyme d’un écrivain qui a déjà signé plusieurs CONTRAINTES sous un autre nom. Pourquoi “Dorlando” ? Le souvenir d’une femme fouettée en Floride ? Qu’importe ! C’est très personnel, un pseudo. Il faut savoir être discret.

La torture entretient d’étranges relations avec l’art. Depuis la nuit des temps, sur les parois des cavernes, les murs, les poteries, les tissus, ou dans la glaise et la pierre... l’homme peint, grave et sculpte les objets de ses désirs et de ses frayeurs. Mais il a vite compris l’impact de ces représentations. L’art est devenu un moyen de se faire craindre ou admirer : ce sont les deux faces de la même monnaie ! Ainsi, les catastrophes naturelles n’ont-elles été représentées que dans la mesure où des prêtres prétendaient qu’il s’agissait d’une manifestation divine. Par contre, les palais et les temples étaient déjà remplis des images de mise à mort d’ennemis, de martyrs et d’adorateurs du dieu d’en face !... Les images les plus violentes que chaque époque nous lègue correspondent presque toujours à des horreurs provoquées par la seule cruauté des hommes et qui auraient pu être évitées.

Et si cette cruauté monstrueuse nous offrait l’exutoire nécessaire à nos souffrances quotidiennes ?

Aussi légitimes qu’elles puissent sembler, il n’existe pas de guerres “propres”. Toute guerre engendre des excès. Et la torture est indéfendable. Mais au choc que nous éprouvons devant les images les plus horribles, se mêle une consolation amère de nos malheurs. Pas les vraies grandes tragédies dont on peut se plaindre, mais ces petites misères sournoises, indicibles, qui nous dévorent.

Considérez les guerres napoléoniennes et Goya, ou la guerre de Crimée et ces officiers qui posent fièrement derrière des têtes découpées : durant le XIXe siècle, en France, la tuberculose tue cent mille personnes par an. Et ensuite, la grippe espagnole fait plus de morts en Europe que la Guerre 14-18. Alors un soldat éventré d’un coup de baïonnette nous venge de cracher des petits bouts de poumon. Que la victime soit innocente, qu’elle meure au nom de son idéal ou pour expier un crime, et aussi horrible que soit sa mort, on sait pourquoi elle meurt. Notre souffrance est moins pittoresque, mais son impuissance est semblable à la nôtre.

Alors, oui, la torture peut être une catégorie esthétique. Parce que l’ultime horreur, c’est la nature, cette vie absurde qui nous habite et qui nous tue. Seul l’art, fût-il maladroit ou politiquement incorrect, seul ce que nous créons, peut rendre la vie supportable. Et la forme d’art la plus sophistiquée, celle qui nous arrache le plus sûrement à notre condition, c’est l’humour.

Il est toujours noir.

Robert Mérodack

I

Je m’appelle Colombus. Christopher Colombus. Mes parents avaient de l’humour. Et pas mal d’argent. Ils l’ont claqué avant que je puisse le faire à leur place. Ma mère avec des gigolos, mon père avec des poules. Je ne peux pas leur donner tort, mais s’ils avaient baisé ensemble, je ne serais pas obligé de gagner ma vie. J’ai deux passions : piloter des avions et torturer des filles. Un schéma simple : le Ciel et l’Enfer ! La première est facile à assouvir. Je me suis fait une bonne réputation. Pilote dans l’armée de l’Air, puis dans les forces spéciales d’intervention de l’OTAN pendant cinq ans, je me suis ensuite recyclé sans mal dans l’aviation civile. Transport, tourisme, affaires ou n’importe quoi qui nécessite un avion. Toujours des contrats courts. Par besoin d’indépendance.

Ma seconde manie est moins évidente à satisfaire. La règle veut que l’on n’aime pas être torturé ! C’est compréhensible : ça fait mal. La difficulté se double chez moi de deux exigences : que les filles soient d’accord et qu’elles y prennent du plaisir, ou au moins qu’elles fassent semblant. Je ne suis pas un compliqué. Quelques aiguilles, une poignée de pinces à linge, une cravache ou un bon vieux martinet suffisent à mon bonheur. Parfois ça ne va plus loin, d’autre fois le matériel est inutile et une fessée suffit pour me porter à l’incandescence. Ça dépend de la fille, des circonstances et de mon humeur. Une petite intello accro au pan-pan-cucul et qui y trouve son pied, peut être plus excitante qu’une prostituée qui prend deux mille balles pour trois coups de fouet en flanelle et deux brûlures de cigarette éteinte qu’elle « endure » avec des grimaces burlesques sur son visage fatigué. Je me laisse avoir parfois. J’ai de la sympathie pour les putes.

Les professionnelles spécialisées mises à part, toutes les filles sont loin d’être d’accord pour ce genre de pratiques. Par chance, il y a des exceptions. Il faut demander la permission avant. Elles acceptent ou elles refusent. On a parfois de bonnes surprises. Quoi qu’il en soit, l’expression d’une fille lorsque je lui propose, après les préliminaires d’usage, de lui planter des épingles dans les fesses ou de lui poser une pince au clitoris, par exemple, est plutôt drôle. Un mélange d’incrédulité amusée, de peur mêlée d’une vague excitation. La plupart se rhabillent et filent. Je ne fais rien pour les retenir. Elles doivent avoir la certitude d’échapper à un fou dangereux. D’autres, dès que leur petit cul a réintégré l’abri symbolique de la culotte, s’attardent comme si elles attendaient que je les force. Mais ce n’est pas mon genre. Alors, je dis que ce n’est pas grave, qu’il n’y a tout de même pas que le sadomasochisme dans la vie. Je propose une partie de rami, ou d’écouter un bon vieux disque de Cole Porter ou de Telonius Monk et de bavarder.

Certaines acceptent tout d’emblée. Trop vite. Les pinces, les aiguilles, la cravache et d’autres jeux plutôt louches. Je m’en méfie. Celles-là ont des projets à l’esprit : mariage, foyer, enfants. C’est fou ce qu’une femme est coopérante pour les trucs les tordus quand elle pense flairer le mari potentiel qui pourrait la mettre enceinte. Quant à cette dernière éventualité, j’ai réglé le problème une fois pour toutes : je les encule et j’éjacule dans le fond de leur gorge pour être certain que mes spermatozoïde seront détruits par leurs sucs gastriques. Je suis intraitable. Pas question de libérer mes bestioles dans leur vagin. C’est à prendre ou à laisser. Elles laissent. Allez donc fonder une famille avec un type qui refuse de vous baiser ! J’en rencontre tout de même qui font ça juste pour le fun. Sans arrière-pensée.

 *

État de Floride. Orlando. Je viens de passer trois mois à faire de l’épandage aérien dans un gros ranch de la région. Dans quelques jours, je serai en Hollande où m’attend un autre job : moniteur dans un aéro-club. J’ai donc le temps de m’amuser un peu jusque-là.

Je suis descendu dans un hôtel minable, à proximité de Church Street. C’est tout juste si on remarque l’entrée coincée entre un marchand d’électroménager en solde, dont la camelote clinquante déborde jusqu’au milieu du trottoir, et un fast-food merdique bricolé par un Chicano qui se fait appeler Speedy. Le rideau métallique, couvert d’étiquettes de putes, est coincé en travers à mi-hauteur.

Speedy passe vingt-quatre heures sur vingt-quatre dans son bouiboui, à dormir d’un œil et à servir des tortillas imbibées d’huile. Soledad, sa nièce, lui donne un coup de main. Une fille délurée, un peu boulotte, et dont les joues sont veloutées d’un duvet sombre. Ses gros seins semblent toujours sur le point d’échapper du décolleté. Je lui parle de Paris où elle rêve d’aller. Elle m’écoute fascinée, la bouche entrouverte, les yeux vagues et fixes comme un môme devant une vitrine de Noël. J’y mange midi et soir. Ce n’est pas une question de fric. Je ne me sens bien que dans ce genre d’endroits. De plus, les femmes qu’on y rencontre sont souvent intéressantes. Des putes, bien sûr, mais aussi des filles à la dérive, qui peuvent être tentées par une partie un peu dure pour oublier pendant quelques heures le merdier dans lequel elles se débattent.

J’ai fait un détour dans ce patelin pour retrouver Bonnie, une fille avec qui j’ai voyagé en bus trois mois plus tôt. Des anneaux un peu partout et tatouée au point qu’elle aurait pu sortir à poil sans que ça se remarque. Pendant presque deux cents kilomètres, il n’y avait eu que nous dans le bus. Nous avions pris du bon temps sur la banquette du fond. Bonnie était passionnée par ce genre de trucs. Une coriace. Elle criait pas. Quand ça faisait trop mal, son regard vacillait comme si elle jouissait, et elle se mordait les lèvres. Après avoir enfoncé dans son vagin et son cul les objets les plus incongrus que j’avais pu trouver dans mon sac de voyage, elle m’a laissé jouer avec ses seins. Plutôt petits, très mous et un peu pendants, ils étaient parfaits pour ce que j’avais à en faire. Elle avait juste refusé les incisions par peur d’abîmer ses tatouages ! Nous nous sommes quittés contents l’un de l’autre, et elle m’avait donné son adresse. Je suis tombé sur une copine à elle qui m’a dit deux choses : primo que Bonnie avait été torturée à mort quinze jours plus tôt par un maniaque sexuel, deuzio que je pouvais me tirer parce qu’elle n’aimait pas ma figure. Chacun ses goûts ! Je suis parti.

Un peu déprimé, je suis retourné chez Speedy pour manger une enchilada. La mort stupide de Bonnie m’a perturbé. Une chouette môme qui s’éclatait dans des trucs décalés. À force de penser à ce que ce salopard avait pu lui faire subir, je finis par avoir une érection démesurée. Le Mexicain avait repéré mon air soucieux. Il m’avait déjà rendu service. Il était capable de vous procurer n’importe quoi pour peu que ce soit illégal et que vous ayez de quoi payer !

 — Eh, hombre que passa ? Tou veux una chicana à fouetter comme hier ? J’ai une clandestine. Vingt ans. Casi una niña ! Elle est un peu enceinte, mais très jolie ! Tu peux lui mettre le cul comme un hamburger pour deux cents dollars !...

Je refusai son offre : les femmes enceintes m’émeuvent au point que je ne peux rien faire avec elles ! Je me souviens d’un couple pervers. Le mari m’avait baratiné au téléphone pour que je punisse sa femme. Il s’agissait de bondage un peu dur après un dîner aux chandelles et à la con dont je me serai bien passé. Il en rajoutait dans le genre raffiné : « Madame sera punie dans le salon. Elle servira le café, nue, en bas et porte-jarretelles... Avez-vous une préférence pour la couleur ? » J’avais dit que j’en avais rien à foutre. Il avait trouvé ça tout à fait « cocasse » et « pittoresque ». N’importe, j’étais bien obligé, de temps à autre, de supporter ce genre d’imbéciles heureux pour assumer mes déviances ! Toujours est-il que j’étais arrivé pour découvrir que « madame », une jolie blonde snobinarde, brushing et nez refait, était enceinte jusqu’aux yeux. Le mari m’avait pris pour un con et en plus j’étais frustré de ma partie SM ! Un mauvais cocktail. J’ai dit au type que j’allais lui casser la gueule, sa femme s’est mise à hurler, les voisins ont appelé la police. Pendant quarante-huit heures, la vie a été un peu compliquée pour moi, puis ça s’est tassé.

Je fis signe à Soledad qui m’apporta une bière. C’est alors que je vis Juan Mendoza pour la première fois. Sec comme un coup de trique, le poil noir et d’un âge indéterminé entre vingt-cinq et cinquante ans, il était accompagné d’une jeune femme en pull noir, jean et basket. Le visage aux traits réguliers était sans maquillage sous les cheveux noirs tirés en arrière et noués en un chignon serré. L’un et l’autre étaient de toute évidence latinos, mais l’allure du couple tranchait sur la clientèle habituelle de l’endroit. Je ne connaissais pas encore l’homme, et je ne pouvais pas me douter qu’il allait être à l’origine de pas mal d’ennuis.

Ils échangèrent quelques mots avec Speedy qui les fit passer dans l’arrière-boutique. Puis le Mexicain vint vers moi.

 — Hé, gringo, tu veux voir quelque chose d’intéressant ? Ça te changera les idées.

Je demandai des explications.

 — La chica qui vient d’entrer avec le type, elle va être un peu malmenée. Bien fouettée. Peut-être plus que ça, même. Ça te plaît, non ? Cinquante dollars et tu seras comme au spectacle... Pour dix dollars de plus, tu emmènes Soledad. Pour te sucer.

Après tout, il faut traiter le mal par le mal. C’était un bon moyen de me débarrasser du souvenir de Bonnie ! Mais le Mexicain devenait gourmand. Je marchandai :

 — Tu me prends pour un Américain, amigo ? Trente dollars, Soledad comprise !

Il discuta pour la forme, et finit par céder. Je lui donnai l’argent.

Soledad me conduisit aussitôt derrière l’établissement par une étroite ruelle encombrée de poubelles. Une porte en fer donnait sur une réserve exiguë où régnait une forte odeur de piment et de pommes de terre moisies. Elle écarta quelques boîtes de conserve et me désigna une fissure assez grande d’où je pourrais suivre ce qui se passait. J’y collai un œil pendant que la jeune Mexicaine, pressée dans mon dos, passait la main devant moi, ouvrait ma braguette et commençait à me branler.

L’homme et la femme discutaient. Elle était calme mais un peu tendue. Ils parlaient en espagnol. Assez fort pour que je puisse suivre leur conversation. Soledad se glissa à genoux entre moi et le mur. Ses lèvres happèrent ma queue. La fille alluma une cigarette et rejeta la fumée par les narines avec nervosité.

 — Tu es certain que ces salauds me restitueront dans trois mois ? Ces types de l’Union nationale nous méprisent !

 — Ne t’inquiète pas. Et ils te rendront en bon état. C’est convenu dans notre arrangement.

 — Comme Porphiria !...

 — C’était un accident. Tu le sais. Ils se sont excusés et ils nous ont dédommagés. Cinquante mille dollars.

Elle demanda d’une voix sourde :

 — Le prix d’une militante ?...

 — Sans argent, nous ne pouvons espérer renverser les impérialistes !... Nous sommes en guerre, Dolores. Nous devons chaque jour être prêts à mourir. Porphiria a donné sa vie pour la liberté. Nous la vengerons. Tu dois être forte.

 — Je sais, Juan... Tu as raison. Je suis juste un peu nerveuse. Je ne connais pas leurs méthodes...

 — Ne crains rien, tu as subi pire en stage. Ils n’ont que la version C du manuel de Luig.

« Version C du manuel de Luig » ! C’était quoi, ce business ?

Ce prénom à consonance catalane me frappa. J’étais loin de me douter que je l’entendrai beaucoup par la suite. La bouche de Soledad était onctueuse et chaude. Sa langue frétillait autour de ma queue qu’elle faisait filer entre ses lèvres avec des va-et-vient où se percevait une réelle tendresse. Peut-être pour me remercier de parler de Paris. Je lui caressai la tête. Elle abandonna un instant ma verge et leva les yeux.

 — Tu vas pas me faire de mal, hein ? Mon oncle dit que tu aimes faire mal aux filles...

 — Mais non, Soledad, je ne te ferai aucun mal. Suce en paix.

Je me préparais à ajouter : « ... et que le Seigneur te tienne en sa sainte garde », quand je me souvins à temps qu’elle était très croyante. Elle hocha la tête avec une expression sérieuse et convaincue.

 — Tu es un gringo, mais je t’aime bien, Christopher.

 — Alors si tu veux me faire plaisir, enfonce-la bien au fond... Le plus loin possible...

Elle s’appliqua à me satisfaire. J’avoue que ses capacités d’absorption m’étonnèrent. Elle pouvait me garder tout au fond de son gosier pendant de longues secondes sans être secouée de spasmes. Je repris mon observation. Sur le conseil de son compagnon, la fille se déshabilla. Elle était très mince, à la limite de la maigreur. Des seins ronds comme des pommes se détachaient du torse souple et nerveux. Le rasage de la toison avait laissé un triangle bleuté sur le pubis très saillant, fendu haut par la vulve d’un bistre soutenu.

Sans être un expert en politique, il était clair que l’homme et sa compagne appartenaient à un mouvement révolutionnaire. Mais je voyais mal à quel moment la femme subirait les sévices annoncés. Je commençais à penser que Speedy m’avait arnaqué, quand trois hommes pénétrèrent dans la pièce. Au premier coup d’œil, on avait l’impression qu’ils se ressemblaient comme trois gouttes d’eau : grands, minces, sportifs. En baskets, jean et tee-shirt sous un blouson de cuir. Les cheveux coupés ras sous leur casquette de base-ball noire. Ensuite on distinguait deux jeunes et un plus âgé qui devait être leur chef. Ces types étaient de toute évidence des fachos. Le vieux appartenait à la pire espèce. Aussi à l’aise dans la théorie que dans l’action. Les deux jeunes restèrent près de la porte. L’un d’eux portait une mallette qu’il posa près de lui. Puis ils dégagèrent avec ostentation un pistolet du holster qu’ils portaient sous l’aisselle pour l’enfoncer dans leur ceinture. Des antiques Luger de la Seconde Guerre mondiale. Une petite faiblesse sentimentale qui pouvait leur coûter cher en face de gars équipés d’UZI israéliennes. Cette démonstration de force ne parut pas impressionner le Mexicain. Il serra la main du faf en chef et tous deux se donnèrent des claques sur l’épaule.

 — Salut, Juan. Ça va ?

 — Bien. Très bien, amigo. Nous avons eu ce fantoche de Delgado !...

Le général Delgado avait été pulvérisé quelques jours plus tôt dans l’explosion de sa voiture. Un attentat qui avait compromis des négociations en cours entre les États-Unis et Panama. L’activiste hocha la tête.

 — J’ai lu ça dans les journaux. Beau travail !...

Toutefois, sous cette cordialité, on percevait le mépris du Yankee pour son interlocuteur latino.

Dolores s’était raidie à l’approche de l’homme qui la désigna d’un coup de menton.

 — C’est elle ?

 — Oui.

L’homme saisit un bout de sein et tira d’un coup sec. La mamelle prit une forme incongrue. Dolores esquissa une grimace de douleur, aussitôt contrôlée, et fit un pas en avant. Il lâcha prise avec une secousse de bas en haut. Le globe élastique trembla et reprit sa forme.

 — Elle ne semble pas très solide. Nous ne souhaitons pas avoir les mêmes ennuis qu’avec la précédente.

Sa voix avait perdu toute chaleur. Le Mexicain haussa les épaules.

 — Ne parlons plus de cette affaire, hombre. La fille était en bonne santé et bien entraînée. Ça a été un accident dû à la négligence de tes hommes. Celle-ci est résistante et se porte bien. Si vous en prenez soin, vous n’aurez pas de problème.

 — Je l’espère pour vous. Nous prendrons toutes les précautions. Cette fois, si ça se passe mal, c’est vous qui serez responsable. Pas question de dédommagement.

Le révolutionnaire hocha la tête.

 — Vous avez l’argent ?

Le facho en chef se tourna à demi vers celui qui gardait la mallette.

 — Montre-lui, Mike.

Le jeune extrémiste ouvrit le bagage. Des liasses de billets de cent dollars y étaient rangées avec soin. Un sourire cynique tordit les lèvres.minces de l’homme.

 — Je l’essaye avant.

 — Claro, amigo ! Elle est prête. Tu fais ton essai pendant que je compte. C’est correct, non ?

Le chef approuva d’un bref coup de tête.

Dolores, sans qu’on ne lui ait rien demandé tira une chaise sous l’ampoule nue qui pendait du plafond. Elle s’assit et plaça les mains dans son dos, derrière le dossier. Sous la lumière jaunâtre, sa peau mate avait des tons blafards. Le chef se planta devant elle et l’observa avec attention, comme s’il voulait évaluer ses capacités.

 — Il faut t’attacher, putain marxiste ?

Dolores cracha à ses pieds.

 — Garde tes cordes pour te pendre, hijo de puta ! Après la révolution, tu seras le premier à qui je couperai les couilles !

Il la gifla. Un revers dur qui renvoya sa tête sur le côté. Un peu de sang suinta de ses narines, contourna les lèvres et sinua jusque sur le menton. Une grosse goutte écarlate tomba entre ses seins. Superbe ! Le Yankee émit un petit rire sans joie.

 — Nous n’en sommes pas encore là, querida ! Nous réglerons nos comptes quand les traîtres qui dirigent notre pays se balanceront au bout d’une corde ! Et tu vas nous y aider, Nos braves petits gars doivent apprendre à torturer les vermines comme toi !

Cette coopération entre marxistes révolutionnaires et activistes d’extrême-droite ne m’étonnait pas. En revanche, la nature de la transaction m’intriguait.

Dolores reçut une autre gifle. Un claquement mat. Le sang perla avec plus d’abondance entre ses seins. Ma queue gagna un bon centimètre. Je maintins là tête de Soledad pour qu’elle ne bouge plus jusqu’à ce que l’orgasme naissant s’estompe. À ce moment, mon attention fut attirée par un infime crissement à proximité de mon visage. Je me détournais de la scène pour découvrir à quelques centimètres, une énorme blatte noire, grosse comme un pouce. Je soufflai dans sa direction avec autorité :

 — Boucle-la, ahurie, tu vas nous faire repérer ! La bestiole s’arrêta et balança ses antennes dans ma direction. L’une après l’autre. Figer un cafard à la voix est tout à fait amusant. On a l’impression qu’il vous écoute. On peut lui raconter un tas de trucs. Dans certaines circonstances, il est réconfortant d’avoir quelqu’un avec qui on se sent en confiance. Je lâchai Soledad qui se remit à sucer. Sa bouche était suave autour de ma queue. La vue du sang qui gouttait entre les seins de la mexicaine m’excitait mais le danger d’une jouissance prématurée était écarté. La Mexicaine était volontaire. J’aurais volontiers cassé la gueule au fumier qui la frappait. Pourtant j’étais là à bander comme cerf dans la bouche de la nièce de Speedy pendant que je le regardais faire ! J’avais appris à vivre avec mes contradictions. Je ne poursuivis pas l’introspection plus loin.

Soledad s’interrompit encore et chuchota :

 — À qui tu parles ?

 — À la cucaracha !...

Elle émit un petit rire, et ma queue replongea entre ses lèvres, comme aspirée dans un puits palpitant, mouillé et sans fond. Ça se passait tout en bas de moi, dans l’obscurité. Je recommandai encore une fois au cafard de la fermer, et je repris mon guet. Juan s’était installé à la table encombrée de paperasses en désordre qui devait servir de bureau à Speedy. Il comptait l’argent avec soin. Le chef dégageait son ceinturon des passants du jean. Dolores, ses pommettes saillantes à peine marquées par les coups, le regardait avec indifférence. Elle demanda avec un sourire ironique :

 — De dos ou de face ?

 — Shut up ! Tu parles trop ! Je testerai tes seins en dernier. Tourne-toi.

La fille s’installa à califourchon sur la chaise, les mains serrées sur les montants du dossier. Les épaules animées de frémissements énervés exprimaient une impatience. Tout au moins, je me plus à le croire. Le premier coup laissa une large zébrure rouge sur le dos fin et souple. Dolores poussa un faible râle, très bref. L’homme la frappa pendant quelques minutes. Il cessa lorsque les premières gouttes de sang perlèrent. Durant toute la correction, pas un cri n’avait échappé à la fille. J’étais sur le point de jouir. Je repoussai la tête de Soledad pour me soustraire à sa voracité. Elle s’étonna :

 — Pourquoi ? Je ne fais pas bien ?

 — Très bien, au contraire. Mais je me réserve pour la suite. Je te dirai quand il faudra t’y remettre.

 — Ils lui font quoi, à la fille ?

 — Elle vient d’être fouettée.

Elle émit un petit rire.

 — Alors, tu aimes ça pour de bon, hein ?

 — Oui.

Je l’entendis pousser un soupir résigné, puis encore son chuchotement qui monta vers moi dans l’obscurité.

 — Je t’aime bien quand même.

Dolores avait repris sa position initiale, de face. Juan qui avait fini de compter l’argent s’approcha.

 — Alors, amigo ?

 — Pas mal. Elle ne crie pas. On va voir si elle résiste à ça...

Il détacha du revers de son blouson un des multiples insignes qui y étaient piqués. Je ne pouvais en discerner le dessin, mais j’imaginais sans mal qu’il s’agissait d’un de ces symboles à la con qu’affectionne ce genre de guignol. Staliniens attardés, nazillons nostalgiques ou cathos intégristes, tous étaient fétichistes ! Si ces pauvres crétins avaient calé leur libido sur le triptyque « talons aiguilles, bas noirs et porte-jarretelles » au lieu de bloquer sur ces grigris merdiques, il y aurait eu moins de morts un peu partout. S’ils y tenaient à tout prix, ils auraient toujours pu appeler leur confrérie le « Cul-Cul-Clan » !

Bref, le vieux facho saisit un mamelon tira avec force et traversa avec lenteur l’aréole distendue. Une expression méprisante abaissa les lèvres de la fille. Pas un instant, son regard qui fixait l’Américain avec intensité ne vacilla. Il tirailla sur la chair pour refermer l’épingle. Il fit subir le même traitement à l’autre sein sans que Dolores manifeste davantage sa souffrance. Je bandais au point que ma queue recourbée touchait presque mon nombril. Soledad, à genoux entre la paroi et mes jambes, attendait. Si je la laissais faire maintenant, j’inonderai sa bouche en quelques secondes. Si j’attendais, je prenais le risque qu’il ne se passe plus rien d’excitant. Dilemme, Corneille, la chèvre et le chou, Charybde et Scylla !

Un nouveau coup d’œil me rassura. L’Américain venait d’allumer une cigarette et soufflait sur la braise pour l’aviver. Une légère pâleur altéra le visage de Dolores, mais elle trouva assez de ressources en elle-même pour adresser à son tortionnaire un sourire provocant. L’homme ricana, tira une bouffée brève et fit tomber la cendre.

 — Avance les fesses au bord et écarte les cuisses, putain !

La fille s’exécuta. Il est probable qu’à ce moment elle devait se répéter qu’accélérer la chute du capital qui tardait un peu à s’effondrer sous le poids de ses contradictions valait tous les sacrifices ! L’homme approcha l’extrémité incandescente de la vulve entrouverte par la posture. Je jugeai que le moment était venu pour Soledad de reprendre sa tache. À tâtons, je poussais sa tête vers ma verge. Elle l’engagea aux deux tiers dans sa bouche, le gland calé au fond de son arrière-gorge. D’un mouvement tournant, l’Américain écrasa la braise avec lenteur au sommet de la fente. Les mains de la fille blanchirent aux jointures tant elle sera les bords du siège. Les yeux agrandis, les narines pincées, un long grognement de douleur lui échappa tout le temps que dura la brûlure. Je n’y tins plus. Je saisis la tête de Soledad. Mon sperme gicla, s’accumula en giclées épaisses dans son pharynx. Elle avala.

C’est dans ces circonstances que je vis Juan Mendoza pour la première fois. J’appréciais le goût du martyre de ses petites camarades, mais ses convictions politiques étaient trop éloignées des miennes pour que je songe à faire sa connaissance.

 *

Il n’y a même pas la clim. Allongé sur le lit douteux, je regarde tourner les pales du ventilateur au-dessus de moi. La lueur d’une enseigne au néon à la gloire de Gator Land ou de Disney World, les points forts du coin, éclaire la chambre par intermittence. J’allume une cigarette. Le vol pour Amsterdam décolle dans trois heures. Ça me laisse le temps de réfléchir. Je récapitule ce que m’a appris le señor Mendoza.

II

Santiago de Chili. 12 mai 1976.

Luig Jantiner Gaïxamontes, peintre hyper-réaliste, et sa femme Carmela échappent de justesse à la Dina, la police politique de la dictature d’alors. Il est très tôt le matin quand un ami haut placé du ministère de l’Intérieur les prévient. Ils n’ont que le temps de s’enfuir de leur somptueuse villa du Barrio Alto après avoir réuni quelques affaires. Parmi celles-ci, vingt-quatre photos couleur, format 24x30, d’excellente qualité. Toutes prises à la Villa Compasión. Un centre de torture ultra-secret, doté d’un équipement sophistiqué. On y amenait des détenues politiques choisies avec soin. Elles étaient mises à disposition de quelques membres de l’élite de la junte militaire à fin d’interrogatoire « spécial ». Selon certaines rumeurs, Gaïxamontes aurait assumé la « supervision technique » du centre en collaboration avec un certain docteur Vixente Gessler chargé de « prolonger » les suppliciées. Pour autant, aucune n’est sortie vivante de la Villa Compasiôn pour témoigner de ce qui s’y passait.

La collection Jantiner Gaïxamontes. Faute d’appréhender le couple, la Dina confisque une grande partie de l’œuvre abandonnée dans l’atelier. À dix heures du matin, sous surveillance de la troupe, un premier fourgon est rempli de tableaux. Puis, dans l’après-midi, en la seule présence de deux officiers supérieurs demeurés sur place et d’un « observateur local » de la CIA, un semi-remorque arrive avec un transconteneur. Masquées par des couvertures, vingt-quatre peintures de grande dimension sont chargées dans le caisson qui est aussitôt cadenassé et plombé avec l’empreinte suivante : PRT-918. Ces toiles seraient les répliques hallucinantes de précision des clichés qui montrent trois hauts dignitaires de l’État « au travail » sur les corps pantelants de femmes convulsées de souffrance,

Précédés de la voiture officielle, l’engin et son chargement prennent une destination inconnue. Néanmoins, la découverte trois jours plus tard des cadavres du chauffeur et de ses deux aides assassinés, dans un terrain vague de Vina del Mar, laisse penser que le transconteneur a été acheminé vers Valparaiso pour y être embarqué à bord d’un transport maritime. Quelque chose a dû aussi mal se passer pour le correspondant de la CIA, retrouvé mort dans la carcasse d’une voiture écrasée au fond d’un ravin. Les autorités locales ne font aucun rapprochement entre le triple meurtre de Vina del Mar et cette mort qu’elles tiennent pour accidentelle. Toujours est-il qu’à partir de ce moment, les autorités chiliennes comme la CIA perdent le contrôle du conteneur PRT-918. Ils ne peuvent que le suivre à la trace, repéré toujours avec un temps de retard, dans divers ports. Signalé à Yokohama, on note son passage trois mois plus tard à Melbourne, puis à Vancouver, Brest, Sandfjörd. Il transite pour de courtes périodes, à chaque fois sous un mandataire différent.

Ces peintures deviennent très vite un véritable mythe. Autant pour les mouvements révolutionnaires que pour les amateurs et professionnels de l’art. Les uns et les autres parlent bientôt, sans jamais l’avoir jamais vue, de la « collection Jantiner Gaïxamontes ». Elles feront ainsi, en un quart de siècle, plusieurs fois le tour de la planète. Un périple maritime jalonné de morts dans les rangs des divers groupes qui se livrent une guerre sans merci pour s’en emparer. Dès 1992, après l’effondrement du bloc communiste, les factions progressistes et les groupuscules gauchistes survivants ont fait de la possession de ces toiles un enjeu idéologique. Ce n’est pas l’amour de l’art qui les motive. Tous sont conscients que détenir la collection Jantiner Gaïxamontes est la seule façon de remonter à leur auteur et, par-là même, aux photos disparues avec le peintre. Les seules jamais prises dans un centre de torture sud-américain. On pense que c’est l’artiste qui commandite en sous-main les déplacements du transconteneur.

Le couple Luig et Carmela Jantiner Gaïxamontes trouvent refuge en Uruguay chez les partisans de l’UGRU, un groupuscule marxiste rival des Tupamaros. Leur réseau clandestin très bien organisé, qui se ramifie jusque dans les plus hautes sphères du pouvoir, leur permet d’échapper à la répression politique jusqu’à la chute du général Banzer, le 21 juillet 1978. D’après certaines sources, pendant ces deux années, le peintre et son épouse auraient dirigé des « centres d’entraînement » à la torture, construits en pleine jungle. Des militantes du movimiento venaient s’y faire torturer selon les méthodes observées dans son pays par l’artiste, pour être capable de résister à un interrogatoire en cas d’arrestation.

L’UGRU perd tout appui après la prise de pouvoir du général Pereda, et le couple doit encore fuir vers le Brésil et ensuite en Argentine où il semble disparaître dans le cercle de fer, la communauté allemande émigrée au lendemain de la Seconde Guerre mondiale. On perd leur trace jusqu’à ce qu’en 1992, Luig et Carmela resurgissent à New-York où ils restent quelques mois sous un nom d’emprunt avant de gagner la Suisse. Ils résident à Zurich. Là encore, la rumeur les donne comme inspirateurs et guides de petits groupes informels adeptes de la torture élevée au rang de catégorie esthétique, comme une réponse par l’absurde aux recherches d’artistes performers, comme, par exemple, Gina Pane avec ses Projets de silence. Ils y resteront six ans. Quoi qu’il en soit, les femmes et la torture sont des éléments déterminants dans la vie mouvementée de l’artiste et de son épouse.

À partir des années 92-93, l’intérêt pour la collection Jantiner Gaïxamontes retombe. La transition démocratique au Chili se fait sur la pointe des pieds. Le surgissement intempestif des toiles et des photos pourrait perturber le processus fragile de normalisation. Par ailleurs, commence alors une période d’intense activité pour l’artiste exilé qui expose dans le monde entier à un rythme soutenu. Pendant ce temps, le transconteneur PRT-918 reste en souffrance dans l’entrepôt d’un transitaire de Goa. Les droits de garde sont virés par une banque zurichoise. Toutefois, rien ne permet d’affirmer que Gaïxamontes soit à l’origine des ordres de paiement. Puis c’est le coup de théâtre du 16 octobre 1998. À la demande de l’État espagnol, la police britannique arrête le général Pinochet dans une clinique londonienne. Les époux Gaïxamontes se perdent à nouveau dans la nature. Les expositions, dont l’organisation est confiée à un cabinet d’avocats établi à Sainte-Marie, se raréfient. La nouvelle situation politique relance l’intérêt pour la collection. Même la maffia russe est sur les rangs, et quelques hommes sont déjà morts au cours d’affrontements sur les docks de divers ports.

L’errance des peintures touche à sa fin. L’artiste et sa femme résident en Catalogne, leur région d’origine. À la tête d’un mouvement néo-marxiste constitué pour l’essentiel d’étudiants et d’universitaires nostalgiques de la lutte, Gaïxamontes a jugé que le moment était venu de les récupérer.

C’est tout ce que j’ai pu réunir comme informations sur l’artiste et son œuvre.

 *

Cette histoire m’a été confiée dans un bar, par Juan Mendoza, équivalent ibérique de John Smith ! Je ne pensais jamais revoir ce protagoniste de la séance de torture à laquelle j’avais assisté deux jours auparavant. Le hasard fit que nous nous retrouvâmes l’un derrière l’autre à la caisse d’un supermarché. Il avait acheté une bouteille de mescal. Je le reconnus aussitôt. Ses traits étaient gravés avec précision dans ma mémoire. J’hésitai. Même si son engagement politique me rebutait, un homme dont les amies se font supplicier ne pouvait me laisser indifférent. Je payai en vitesse et je le rattrapai.

 — Salut ! Je ne connais personne à Orlando. Je vous ai vu l’autre soir chez Speedy...

Il me jaugea d’un coup d’œil, puis se montra amical et me tendit la main.

 — Ola ! Amigo ! Je ne suis pas d’ici moi non plus. Je m’appelle Juan Mendoza.

Je serrai sa main tendue, et je me présentai à mon tour. Il éclata de rire.

 — Christopher Colombus, hein...

J’écartais les mains avec une expression de bonne foi innocente.

 — Désolé, señor Mendoza, mais c’est mon véritable nom.

Il approuva avec un air compatissant. Il était peintre, mexicain, et halluciné au mescal. Mes T-shirts neufs sous le bras et lui sa bouteille de jus de cactus dans la poche nous avons continué à sympathiser dans le bar le plus proche.

Ce type bizarre, en dehors de ses copines militantes, que je n’avais d’ailleurs pas très envie de connaître en dépit de leurs talents, était du genre à trouver facilement une de ces filles à la dérive, capables d’endurer à peu près n’importe quoi par romantisme ou pour le plaisir, sinon contre un peu de fric !

Je lui dis que je venais de passer quelque temps à piloter un antique Grumman Ag-Cat pour répandre de l’insecticide sur les orangers d’un ranch des environs. Il hocha la tête avec indifférence. Je lui pardonnai de ne pas savoir que le Grumman Ag-Cat est ce qui s’était fait de mieux jusque-là en matière d’aviation agricole ! Puis, pour le mettre sur la voie, je racontais que le fermier venait de me virer parce que j’avais violé sa femme. Une quadragénaire alcoolique et névrosée que j’enculais de temps en temps. Elle m’avait demandé ça un soir, dans le hangar, pendant que je changeais la buse d’admission d’un des carburateurs. Le Grumman avait eu des ratées pendant le dernier vol. La femme était déjà un peu imbibée, mais elle m’avait tout de même expliqué ce qu’elle voulait avec assez de précision pour que je n’aie pas de scrupules. Je l’avais bousculée et giflée pendant un bon quart d’heure. Elle en redemandait, présentait d’elle-même sa figure sous le meilleur angle pour recevoir les claques. Quand elle avait été assez sonnée, je l’avais retournée pour l’enculer. Le sphincter relâché, elle s’était mise à jouir avec des cris suraigus. Le mari était arrivé pendant que j’éjaculais. Résigné, il avait attendu les dernières giclées, puis il m’avait conseillé de me tirer. C’était aussi bien comme ça. Le syndicat de l’Aviation civile m’avait repéré depuis quelques jours, et il aurait eu la visite des fouinards des services de l’émigration sous peu...

Juan Mendoza me regarda avec attention.

 — Vous aimez faire souffrir une fille ?

Après ce que j’avais vu, il était clair que ce gars suggérait des trucs assez durs. Ça me foutait un peu les jetons, mais ça me fascinait en même temps. Je sentais que je ne faisais pas le poids avec mes aiguilles à coudre et mes pinces à linge ! Je dis pourtant avec aplomb que j’avais une certaine expérience dans ce domaine. Ce qui n’était pas tout à fait faux. Il reprit.

 — Cette femme était une putain capitaliste ! Vous auriez eu plus de plaisir avec une militante entraînée, señor. Celles-là se font torturer par idéal révolutionnaire.

 — Peut-être !... Quand je trouve une fille pour ça, je me fous de sa motivation. Idéal, fric, culpabilité ou curiosité pour moi cela revient au même. Le principal est qu’elle en ait une ! Je me sens tout de même moins con avec ma trousse à outils si la fille a de bonnes raisons ! Vous avez une partenaire à me présenter ?... J’ai gagné assez d’argent pour prendre un peu bon temps avant de quitter les Etats-Unis.

 — C’est possible...

Je crus qu’il lanternait pour faire monter les enchères. Je changeai de sujet. J’expliquai que j’allais en Hollande où m’attendait un job de moniteur dans un aéro-club proche d’Amsterdam. Lorsqu’il m’entendit prononcer le nom de la ville hollandaise, Juan Mendoza devint nerveux. Je lui payais un mescal supplémentaire pour le calmer. C’est alors qu’il me parla de Gaïxamontes. Il prétendait avoir été son élève. Il m’apprit tout au sujet du couple et de la collection de tableaux dont, jusque-là, je ne soupçonnais même pas l’existence. Tandis que j’écoutais son histoire, je vis à travers le store une Lincoln noire, aux vitres fumées, se garer sur le parking aveuglant de soleil. J’aurais dû m’étonner que personne n’en descende ! Juan suivit la direction de mon regard. Un imperceptible rictus abaissa le coin de sa bouche quand il aperçut le véhicule. Il se mit à parler à voix basse.

 — Vous êtes un homme sympathique, señor...

Je parvins à saisir l’essentiel et à comprendre qu’il y avait pas mal d’argent à gagner. L’odyssée de la collection Gaïxamontes devait prendre fin. Je n’avais qu’à intercepter le transconteneur à Amsterdam et le convoyer ensuite par route jusqu’à Barcelone. Pour donner le change, un autre transconteneur identique prendrait la mer avec le scellé PRT-918. Il m’expliqua que le transitaire, un sympathisant de la cause, se chargerait de la substitution. À moi d’affréter un engin pour l’amener à destination.

Dehors, sur le parking, le soleil ne faiblissait pas. Une couche d’air brûlante vibrait au-dessus de la Lincoln.

 — Pourquoi ne pas vous charger de cette opération vous-même ?

 — Je suis très surveillé, señor Colombus !...

 — La CIA ?

Il approuva d’un signe de tête.

 — Ils ne me lâchent pas. Je n’ai ni le temps ni le choix. Ramenez les toiles à Gaïxamontes. Il sera reconnaissant. Il vous procurera des filles avec lesquelles vous pourrez faire des choses que vous n’imaginez même pas... Qu’en pensez-vous ?

Il faisait frais dans le bar presque désert. La serveuse avait l’air de somnoler derrière le comptoir, bercée par le bourdonnement et les cliquetis de la clim. À deux tables de nous, un Amérindien Séminole au visage tanné, regardait droit devant lui. Un peu plus raide à chaque godet de whisky. Juan demanda un autre mescal. Je réfléchissais. Je n’étais pas trop sûr d’avoir envie de torturer des filles à la façon de Luig Jantiner Gaïxamontes ! Il vida son verre.

 — Alors ?

Je m’entendis répondre :

 — C’est d’accord.

Nous nous serrâmes la main pour conclure l’arrangement, puis il me remit la pince, dont les molettes étaient encore calées sur PRT-918, et quelques documents avec une procuration qu’il remplit à mon nom et qu’il signa. J’empochai le tout. Sur un bout de papier, il griffonna des prénoms, Joss et Marianne, suivis d’un numéro de téléphone.

 — Votre contact en Hollande. Ils pourront vous aider dans vos démarches. Méfiez-vous tout de même. Si vous avez besoin d’eux, recommandez-vous de moi, mais ne leur parlez pas de la collection. Inventez une histoire. Ils ne sont pas sûrs à cent pour cent. Ce sont des tiers-mondistes exaltés et des sadomasochistes passionnés. Marianne est l’esclave de Joss. Gaïxamontes les a rencontrés en Argentine. Lui s’occupait de revalorisation agraire dans les villages. Avec l’assentiment de son mari, la femme a été volontaire pour suivre un stage d’entraînement à la torture. Elle disait vouloir connaître et partager le sort des femmes emprisonnées par la police politique. D’après Luig, ses motivations étaient plus perverses que révolutionnaires.

Il se tut pendant un instant, ajouta :

 — Joss et Marianne sont larges d’esprit. Amusez-vous bien, à l’occasion.

 — D’accord. C’est noté.

Je fourrai le billet avec les autres paperasses et m’enquis de ce que je devrais faire lorsque je serai à Barcelone.

 — Descendez à l’hôtel Barroco et attendez. Quelqu’un prendra contact avec vous.

 — Barroco, d’accord. Et maintenant, l’argent. Tout ça va faire des frais.

 — Vous aurez dix mille dollars que je vous remettrai à votre départ. Il faudra que ça suffise. Il est bien entendu que votre rétribution se fera sous la forme de filles entraînées que Gaïxamontes mettra à votre disposition. À vous de négocier avec lui au mieux de vos intérêts. Ça vous va ?

 — Tout à fait.

Nous nous mîmes à parler torture. Il avait une vision marxisante de l’affaire. Selon lui, la femme, archétype de tous les moyens de production, ne pouvait échapper à la propriété privée que par une confrontation volontaire à la torture au service de la révolution. B’en, tiens donc ! En matière de boniment pour convaincre une fille de se laisser faire bobo et de ramper, j’avais entendu pire que ça ! Après tout, ça valait bien « maître raffiné » pour « femme libérée, soumise et motivée » (discrétion et courtoisie de rigueur, hygiène exigée, rapports protégés). Je dis qu’en ce qui me concernait, je n’avais aucune bonne raison pour planter des aiguilles dans les seins d’une femme, ni pour lui cravacher la chatte ou lui enfoncer les trucs les plus gros possibles dans le cul. Si ce n’était que je trouvais ça tout à fait excitant.

Je la bouclai, pensif, puis la question m’échappa d’une façon presque involontaire :

 — C’est quoi, l’Union nationale ?...

Son visage perdit l’expression amicale et un peu déjantée par le mescal qu’il avait affichée jusque-là. Il me regardait avec une méfiance soudaine.

 — Des ordures de fascistes américains ! Pourquoi me demandez-vous ça, señor Colombus ?

Je réalisai qu’en effet, ma question pouvait lui paraître louche. Je n’avais guère d’autre solution que de lui expliquer ce qui s’était passé : Speedy, mon goût pour ses tortillas trop grasses, les filles à fouetter qu’il me procurait, et enfin les trente dollars que je lui avais filé pour assister à la séance de torture. Mendoza m’écouta jusqu’au bout sans m’interrompre. Quand je me tus, il secoua la tête avec un air fataliste.

 — Vous restez encore longtemps à Orlando ?

 — Je prends l’avion demain. Dans la nuit.

Il éclata de rire.

 — Alors, alors je ne tuerai Speedy qu’après-demain ! Je ne voudrais pas vous priver de tortillas jusqu’à votre départ.

 — Et Soledad ?

Il ne répondit pas. Je plaidai que c’était con, qu’elle ne verrait jamais Paris, qu’elle n’était pour rien dans ce micmac.

Il haussa les épaules.

 — Regardez autour de vous, señor Colombus. Vous voyez un monde en paix. En fait, c’est la guerre. Les pauvres contres les riches qui les exploitent. Des hommes et des femmes meurent chaque jour pour la révolution. C’est sans importance... Lorsque Speedy vous a proposé d’assister à notre transaction, il a mis en danger tous ses camarades. Il n’est plus fiable, et, par conséquent, sa nièce non plus !... Nous ne pouvons pas prendre de risque. Il faut les éliminer.

Je regardai Juan Mendoza dans les yeux et je dis d’une voix calme, Celle que j’ai quand je suis en pétard et pas loin de craquer :

 — Primo, vous épargnez Soledad. Deuzio, vous la mettez dans le premier avion pour Paris. Vous devez avoir assez d’amis louches pour lui bricoler un passeport sérieux en deux heures. Je l’accompagnerai moi-même à l’aéroport. C’est ça ou vous pouvez aller vous faire foutre avec votre collection de peintures à la noix.

Il était probable qu’avec sa façon de sucer, la nièce de Speedy se retrouverait très vite à tapiner au Bois de Boulogne, mais ça valait mieux que de prendre une balle dans la tête derrière le comptoir d’un fast-food pourri d’Orlando. Juan Mendoza me regardait avec une curiosité amusée. Il dit après un moment de réflexion :

 — Après tout, si cela peut vous faire plaisir, señor Colombus, je suis d’accord. En France, elle ne sera plus une menace pour nous.

Je venais de réaliser un vieux rêve d’adolescent : sauver la vie d’une jeune fille en danger. Je me promis de raconter ça à la première blatte qui aurait du temps à perdre pour écouter des conneries dans une chambre d’hôtel délabrée. N’importe, je me sentais fier de moi. Ce n’est pas tous les jours qu’on sauve. une jeune fille. En tout cas, le Mexicain, quant à lui, paraissait tout à fait rassuré à mon sujet. Je pris néanmoins comme un avertissement à mon intention l’annonce cynique de l’exécution de Speedy. C’est alors que Juan Mendoza me proposa de torturer sa sœur. Je n’avais pas fait un crochet par Orlando pour trouver autre chose ! Il reposa son verre de mescal.

 — Ma hermana Isabel es mucha guapa, Señor ! Mucha guapa : très jolie. Ça ne gâtait rien ! Il me regardait avec intensité.

 — Vous pourrez lui faire tout ce que vous voulez. Elle tient longtemps sous le fouet, et... c’est une fille du feu ! !...

Une fille du feu !... Je ne me doutais pas qu’il parlait au propre et au figuré. Pour lors, mes envies étaient simples, basiques : flageller une fille et éjaculer dans sa bouche après l’avoir enculée aussi longtemps que possible. La sœur de Juan Mendoza semblait tout à fait capable de me satisfaire. Je sortis mon portefeuille. Il m’arrêta d’un geste.

 — Je ne veux pas d’argent, señor... Je voudrais juste assister et prendre quelques croquis.

Je me souvins qu’il avait étudié avec le peintre.

 — Élève de Gaïxamontes, hein ?...

 — Oui. Rendre l’intensité qui habite le corps d’une femme qui souffre est peut-être ce qu’il y a de plus difficile. Isabel a été formée en Uruguay, dans un centre d’entraînement à la torture créé par Gaïxamontes et sa femme... Ce centre est toujours en activité. La fille que nous avons louée aux fascistes, Dolores, y est restée six mois, elle aussi. Vous avez pu voir de quoi elle est capable. Est encore, il ne s’agissait que de test... Il n’y avait pas de matériel ! Vous vous amuserez bien, señor Colombus.

Quelque chose m’échappait en ce qui concernait sa sœur. J’objectai :

 — C’est une révolutionnaire comme vous. Pourquoi se laisserait-elle torturer pour la seule distraction d’un gringo ?

Il se tut, sourit comme pour lui-même, et dit :

 — Isabel fait partie de celles qui aiment ça ! Certaines prennent ce vice au cours du stage. Surtout celles qui ont été formées par Luig et Carmela. Profitez-en, señor Colombus ! C’est plus encore plus amusant quand elles en jouissent !

III

Juan est parti le premier pour que les types de la CIA ne nous voient pas ensemble. Nous étions convenus qu’il me récupérerait une heure plus tard à l’autre bout de la ville. Le temps de semer la Lincoln. J’en profitai pour faire un paquet avec la pince et les paperasses qu’il m’avait données. Puis je l’expédiai à mon nom en poste restante à Amsterdam. Il arriva avec cinq minutes d’avance au volant d’une Cherokee poussiéreuse et cabossée. J’y grimpai en vitesse avant que les premières protestations d’avertisseurs s’élèvent.

 — Tout s’est bien passé ?

Il m’assura que oui et redémarra. Le frère et la sœur habitaient vers Crosby Island. Une barque délabrée, mangée par la mousse au bout d’une terrain marécageux qui longe Barton Lake sur plus d’un kilomètre avant d’être interrompu par la mangrove. Je rigolai :

 — Les alligators viennent fouiller vos poubelles ?

 — Ça peut arriver si on jette de la viande.

Au Spitzberg, ce sont les ours blancs qui s’aventurent en ville pour faire les poubelles ! Ce qui me plaît chez les bestiaux, c’est qu’ils se transforment en clochards, toute honte bue, dès qu’il s’agit de bouffe. Comme moi, dès que je décèle une paire de fesses à passer au martinet !

Isabel nous accueillit sur le perron de planches disjointes. C’était une fille superbe, à la peau mate, avec des seins lourds qui oscillaient en liberté sous une chemise d’homme rentrée dans la ceinture de sa jupe longue. Elle était pieds nus. Sa chevelure noire, dénouée, tombait sur ses épaules. Le visage était beau, avec une expression volontaire, passionnée et intelligente. Son frère fit les présentations. Elle éclata de rire quand elle entendit mon nom.

 — Christopher Colombus ! C’est une plaisanterie !...

J’avais l’habitude ! En quelques mots, Juan expliqua la raison de ma présence. L’attitude d’Isabel changea du tout au tout. Elle me jeta un regard arrogant. Une vive dispute l’opposa à son frère. Elle n’appréciait pas qu’il ait ramené un gringo pour s’amuser avec elle. Les mots de revolución, de libertad et de pueblo revenaient sans cesse. Accro à la punition mais bien endoctrinée tout de même ! Elle céda quand il expliqua que j’avais accepté de conduire « la collection » à son propriétaire. Je profitai d’un temps de silence pour écarter les mains. avec un sourire jovial.

 — On y va ?

Pendant une fraction de seconde, les yeux noirs de la fille flambèrent de rage. Elle cracha :

 — Hijo de puta !

Puis, d’un coup de menton, avec un reniflement méprisant, elle m’indiqua l’intérieur de la maison. Peut-être serait-elle d’accord, un peu plus tard, pour que je lui fasse payer son insulte ?

L’unique pièce, plongée dans la pénombre, était un véritable capharnaüm, encombrée de toiles partout où l’on avait pu en entasser. Deux piliers placés à égale distance soutenaient le plafond de lattis traversé de poutres. Je pris place dans un divan défoncé, recouvert d’une couverture bariolée. La fille se planta debout devant moi. Son regard soutenait le mien sans vaciller. Juan s’installa sur une chaise, un grand carnet à dessin sur les genoux, et commença à crayonner. J’hésitais à lancer le traditionnel « Fous-toi à poil, salope ! ». J’optai pour une formule moins agressive. En dépit de son manque d’enthousiasme et de son animosité à mon égard, cette fille m’était sympathique.

 — Vous vous déshabillez seule ou vous préférez que je m’en charge ? Ça peut être une bonne entrée en matière.

Elle se cabra. Son frère lui adressa un signe apaisant de la main. Elle eut un mouvement d’épaules agacé à son intention.

 — Si, si !

 — Je vais le faire moi-même. Nous sommes très pauvres, señor Colombus. Vous pourriez déchirer mes vêtements... Je n’ai que ceux-là à me mettre.

Je songeais à la mallette de biffetons qu’avait récupérée Juan. Elle se foutait de moi. Je lui donnai trente secondes pour être nue. Passé ce délai, je deviendrai beaucoup moins compréhensif. Un petit sourire ironique étira ses lèvres pleines et charnues. Elle avait de belles dents blanches et régulières.

 — Je dois vous remercier de votre générosité, señor ?

 — Fais comme tu veux !

Après avoir jeté un coup d’œil à la trotteuse de ma montre, j’ajoutai :

 — Le sablier est presque vide !... Fous-toi à poil en vitesse, salope !

C’était sorti ! Inévitable ! D’ailleurs, j’aurais dû commencer par là, car, sous l’insulte, ses prunelles sombres brillèrent d’un éclat corrompu. Elle quitta sa chemise et dégrafa la ceinture de sa robe qui tomba en corolle autour de ses chevilles. Elle était très belle. Un corps élancé aux formes harmonieuses et pleines. Des seins lourds, en poire, terminés par des aréoles d’une largeur démesurée, oscillaient sur le torse mince et souple. Cette silhouette parfaite se découpait à contre-jour sur la lumière violente du dehors, à peine atténuée par la moustiquaire. Les bras le long du corps, elle attendait. À travers ses longs cils, son regard couvait comme de la braise.

 — Ta culotte, putain !

 — Je ne la retire jamais moi-même, señor !...

J’attrapai la ceinture et tirai d’un coup sec. Elle vacilla, ses seins tremblèrent. Un lambeau de tissu me resta dans la main. La toison luxuriante, d’un noir de jais, débordait jusque sur la face interne des cuisses, remontait en une pointe qui s’amenuisait vers le nombril. Elle expira un souffle modulé par ses lèvres soudain tremblantes d’excitation. Son frère n’avait pas menti quand il avait affirmé qu’elle prenait son pied comme ça ! Elle avait perdu toute arrogance.

 — Tu as un fouet et de la corde ?

 — Si, señor ! Et quelques autres choses aussi. Tout est là.

Elle désignait un gros coffre de bois sombre bardé de ferrures. Je rabattis le couvercle pesant. Dans la pénombre du meuble, un long fouet était lové comme un serpent. Sous ses boucles, des rouleaux de corde, des lanières de cuir, voisinaient avec des godemichés rudimentaires. Sculptés de façon grossière dans des branches d’arbre, certains étaient aussi épais que l’avant-bras. J’imaginais sans mal les ravages qu’ils pouvaient causer dans les orifices d’une fille. Deux longues pinces de forgeron suggéraient de tordre et de malmener les chairs. Je trouvai encore une grosse alêne, et un poinçon qui me sembla d’un usage dangereux. Cet équipement artisanal m’intrigua.

 — On vend du matériel spécialisé dans les sex-shops...

Une expression de mépris orgueilleux anima le visage d’Isabel. D’un coup de menton altier, elle montra le contenu du coffre.

 — Dans mon pays, c’est avec ce genre de choses que l’on punit une fille !... Le peuple est pauvre ! Un mari trompé, un fiancé offensé, un frère déshonoré n’ont pas les moyens de s’offrir la pacotille impérialiste dont vous parlez !...

 — Je vois. Je vais me débrouiller avec ça. Mets tes mains dans le dos.

Elle me jeta un regard où la méfiance se mêlait d’excitation, et s’exécuta. Je liai ses poignets puis, avec une longue et mince lanière de cuir, j’entrepris de garrotter ses seins à leur naissance. Je fis des boucles en huit qui les rapprochèrent et les étranglèrent. Je dus faire pas mal de tours pour qu’ils forment deux grosses boules sombres et congestionnées. Sous la tension, les aréoles déjà exagérées au naturel devinrent larges comme des soucoupes. C’était trop tentant.

 — Tu as des épingles ?

Un sourire de supériorité retroussa ses lèvres sur ses dents brillantes dans la lumière atténuée.

 — Bien mieux ! Tu ne sais pas encore tout de nos façons !... Il y a un petit sac de cuir dans le coffre. Prends-le.

Je trouvais l’objet. Il contenait de longues épines de cactus. C’était original. J’en pris une et je l’approchai de l’un des seins gonflés et durcis avec l’intention de l’y planter. Isabel émit un petit rire.

 — Fais attention de ne pas te piquer, tu le regretterais ! Pour que ton plaisir et le mien soient complets, il vaut mieux que tu saches ce que tu vas me faire, gringo.

Elle m’expliqua que les épines avaient été préparées au jus de ranita ardiente.

 — ... C’est une petite grenouille. Elle a un suc sur la peau. Les épines en sont enduites et on laisse sécher au soleil. Quand on pique avec, ça fait plus mal que le poison d’un scorpion. Mais ce n’est pas dangereux. Ça passe vite. Il faut recommencer souvent. Quand une camarade révolutionnaire trahit, on lui fait ça une nuit entière. Dans les seins, entre les cuisses. À l’aube, on lui met une balle dans la tête.

J’examinai l’épine avec méfiance et, prudent, je la tins le plus loin possible du bout. Isabel prit sa respiration, ferma les yeux et bomba le torse. Je plantai le dard d’un coup sec, près d’une aréole. Il s’enfonça d’un centimètre environ. Le cri d’Isabel jaillit une seconde plus tard. Terrible, interminable, jusqu’à ce qu’il se mue en gémissements rauques. Mon regard allait de son visage altéré par une douleur intolérable à son sein percé du piquant.

En moins d’une minute, l’effet se dissipa.

 — Merci, gringo !... C’est comme un voyage en enfer...

Juan leva le nez de son carnet de croquis et m’interpella.

 — Eh, amigo, il y a ce qu’il faut au plafond, si tu veux la suspendre...

Il désigna un point au-dessus de moi. Je levai le nez. Une grosse poulie était fixée à une poutre. Je dus me mettre debout sur le canapé, qui gémit sous mon poids, pour passer une longueur de corde que j’attirai ensuite pour la nouer à l’entrecroisement des liens qui comprimaient la poitrine de la fille. Elle plaida sans conviction.

 — Mes seins sont gros et lourds. Les suspensions les abîment un peu plus à chaque fois... Mais tu t’en fous, n’est-ce pas ?

Je haussai les épaules.

 — Ce sont tes seins ! Tu en fais ce que tu en veux ! Tu n’as qu’un mot à dire et je te détache. Ton frère me ramène à mon hôtel et on n’en parle plus !... Alors ?

Elle baissa les yeux.

 — Fais ce que tu veux...

Je commençai à tirer sur la corde qui se tendit. Les seins se soulevèrent, entraînèrent d’abord la peau du torse avant que la traction se communique au corps tout entier. Je marquai un arrêt quand elle ne reposa plus que sur la pointe des pieds, ses longs orteils bruns et nerveux raidis par l’effort. Elle émettait une stridulation faible et continue qui exprimait l’étrangeté de sa souffrance. Je me demandai si une fille pouvait s’accoutumer à être suspendue ainsi, ou bien si c’était pour elle le même étonnement à chaque fois ? De toute façon, les filles qui se laissent faire ça ne sont pas légion. Jusque-là, seules deux partenaires, Kirsten, une Danoise, et Margarita, une Brésilienne, m’avaient donné ce plaisir des années auparavant.

Je laissai Isabel s’habituer pendant une minute ou deux, puis je la hissai encore jusqu’à ce que ses pieds flottent à une dizaine de centimètres du sol, et je nouai la corde au pilier le plus proche. Je pris deux épines et je les plantais d’un même mouvement au bout des seins. Comme un picador ses banderilles. Le hurlement atroce jaillit encore une fois.

Le crayon de Juan crissait sur le papier. J’allais voir. Des croquis rapides, en traits énergiques, rendaient la scène avec vigueur.

 — C’est superbe !

Il secoua la tête avec une expression mécontente.

 — Non ! C’est de la merde !

Il observa sa sœur qui haletait, les yeux exorbités par la souffrance, un filet de bave coulait de sa bouche sur son menton.

 — Ce n’est pas dangereux, mais ne lui en mets pas plus de cinq ou six en même temps. Un jour, j’ai vu une putain crever comme ça. Ils s’étaient mis à plusieurs types pour la punir. En quelques secondes, ils lui en ont planté une vingtaine.

 — Claro ! Merci du renseignement.

Il eut un geste indifférent, puis agita ses esquisses sous mon nez.

 — Tu vois, amigo, on devrait ressentir avec exactitude ce qu’Isabel éprouve en ce moment... Gaïxamontes y parvient !...

Je le laissais à ses tourments d’artiste. Une fois déroulé, le fouet s’avéra d’une longueur impressionnante. Je dus prendre du recul pour flageller Isabel à qui je venais de remettre des épines. Trois. Les unes à la suite des autres dans le bas-ventre. Elle hurlait comme une bête blessée à mort tandis que ses jambes s’agitaient de façon frénétique sous l’effet de la douleur qui taraudait son abdomen.

Je levai le fouet. Juan, prudent, se déplaça pour ne pas se trouver sur la trajectoire de la lanière. Les plaintes de la fille s’espacèrent puis cessèrent tout à fait. Je commençai par le dos. La peau mate se couvrit de longues zébrures. À chaque coup, un grognement sourd échappait à la fille qui exprimait ainsi autant sa souffrance qu’un assouvissement bestial. Je frappai de gauche et de droite. Des gouttes de sang commencèrent à perler là où les balafres se croisaient. Je passai alors devant elle pour m’en prendre à ses seins gonflés à péter et à son ventre encore frémissant du supplice.

Sous la flagellation, Isabel oscillait dans le vide. Ses cuisses s’ouvraient avec véhémence, comme dans l’attente d’une pénétration sauvage. Leur face interne était animée d’une trépidation ultra rapide qui trahissait la jouissance. D’ailleurs, une sève abondante débordait la chatte, agglutinait les poils en mèches luisantes. Une érection bientôt préoccupante me fit abandonner le fouet.

Je décrochai la fille qui reprit contact avec le sol. Son regard brumeux disait assez combien elle avait dû jouir. Je libérai aussi ses seins qui reprirent leur forme première avec une lenteur sensuelle. Je les giflai pour rétablir la circulation, comme, entre autres choses, m’avait appris à le faire Kirsten qui était très technique. Je prolongeai le plaisir de voir ses mamelles sauter et valser sous mes claques. Comme j’allais retirer les piquants ligneux qui y étaient toujours fichés, elle m’arrêta :

 — Non, laisse-les ! Ça fait joli, tu ne trouves pas ?

 — Si... Tu en auras d’autres.

Elle sourit.

 — Autant que tu veux !

 — Tu sembles dingue de ça ! C’est quel genre de douleur ?

 — Comme une brûlure au fer rouge ou à la cigarette, mais en cent fois plus fort. Comme un flash. Ça ne dure pas...

 — C’est dangereux tout de même.

 — N’écoute pas mon frère. La pute dont il parle était déjà aux trois quarts crevée sous les coups quand ils l’ont piquée !... Même sans ça, elle serait morte au bout de quelques heures.

Elle se tut, me considéra pour la première fois avec bienveillance.

 — Tu m’as fait du bien... Tu sais fouetter une fille... La plupart ne savent pas s’arrêter au bon moment.

Elle rit.

 — Quel dommage que tu ne sois qu’un sale gringo !...

 — Allons, allons, le plaisir n’a pas de frontière !... Je bande.

Une information dont elle tint compte sur-le-champ. Elle tomba à genoux, ouvrit ma braguette et dut batailler pour extraire ma queue raidie du slip. Elle me décalotta d’une main douce et ses lèvres s’arrondirent autour de mon gland qui disparut dans sa bouche brûlante. Elle s’interrompit pour demander :

 — Je vais jusqu’au bout maintenant ?

 — Oui. Je serai plus calme pour continuer à te torturer.

Elle s’activa. Elle n’avait rien à envier à Soledad. Je pénétrai sans peine sa bouche jusqu’aux couilles. C’était peut-être une spécialité mexicaine ! Chaque fois que mon gland franchissait son arrière-gorge pour s’engager dans l’œsophage, ses yeux s’écarquillaient comme sous l’effet de la surprise. Elle me gardait comme ça quelques secondes, puis reprenait sa respiration et je pouvais recommencer. J’étais calé à fond en elle, quand la première giclée me carbonisa l’urètre au passage. Il en vint beaucoup d’autre. Je lui maintins la tête avec force pour l’empêcher de se retirer. J’avais l’impression d’éjaculer dans son estomac !

Une pause fut décidée. Elle prépara du café, le temps de fumer une cigarette. Nous bavardâmes. Elle posa des questions sur moi, sur ma vie. Je n’avais rien à cacher. Isabel voulut savoir d’où me venait ce goût de torturer les filles. Je dis que je n’en savais rien. Je ne mentais pas.

 — Qui c’était, la première ?

 — C’est difficile à dire... J’ai l’impression qu’il y en a eu plusieurs...

C’était vrai. Ça tenait peut-être à ma façon de leur faire l’amour, mais dès que j’ai commencé à sortir avec des filles, il n’était pas rare qu’elles me demandent de leur faire mal à un moment ou un autre. Alors je leur pinçais les bouts de seins très fort et je leur enfonçais autant de doigts que je pouvais dans le vagin ou le cul. Ça leur suffisait et à moi aussi pour jouir plus intensément. Puis il y a eu Véro. Nous étions faits pour nous entendre : elle ne voulait que se faire enculer. Sur le dos. Un jour, elle m’a demandé de la gifler pendant qu’elle jouissait. J’y ai pris beaucoup de plaisir. Elle aussi. C’est devenu une habitude. On ne pouvait plus s’en passer. Ensuite, j’ai rencontré Kirsten avec son matériel, sa salle équipée et ses obsessions comptables : le nombre de coups de fouets, d’aiguilles dans ses seins, de bougies dans son vagin ou de crayons dans son cul ! J’étais déjà pilote.

 — En fait, c’est avec elle que les choses sérieuses ont commencé pour de bon. Elle m’a tout appris. Nous sommes restés six mois ensemble. Le temps de mon séjour à Copenhague. Je faisais de la photographie aérienne pour un institut forestier.

Elle approuva en silence, puis se mordilla la lèvre inférieure, songeuse.

 — Tu as fait plein de choses, tu as vu beaucoup de pays... Nous, ici, nous n’avons que la révolution pour avoir le sentiment d’exister !... La clandestinité, la torture, la mort...

 — Le principal, c’est de jouir...

 — Tu as raison, gringo !

Un sourire joyeux illumina son visage qui vint flotter à quelques centimètres du mien. Nos bouches se joignirent. Sa langue douce et chaude repoussa la mienne. Je m’abandonnai à cette fougue. Je passai la main entre ses cuisses qui s’écartèrent. Elle gémit lorsque je fourrageai dans ses poils emmêlés jusqu’à trouver la longue fente trempée d’une sève grasse. L’entrée de son vagin sembla fondre sous mes doigts dans un effacement des chairs qui accueillirent la moitié de ma main. Je soufflai :

 — Tu es bien large... J’aime ça...

Elle eut un petit rire provocant.

 — Encore plus que tu crois ! Il y a ce qu’il faut pour me remplir dans le coffre !...

Elle échappa à mon étreinte et se retourna, prosternée sur le canapé, reins creusés, fesses levées. La raie profonde qui séparait les masses moelleuses était tapissée d’un duvet noir qui s’épaississait en une couronne crépue autour de son anus gonflé et saillant. Juste en dessous, dans son cocon de poils, la vulve bâillait avec mollesse. Isabel me regarda par-dessus son épaule, le visage en partie noyé dans sa chevelure brune.

 — Dans cette position, mes trous se détendent tout seuls !... Tu peux enfoncer gros... Fais-moi mal... Sois sans pitié.

Je jetai coup d’œil aux godes de bois dans le coffre. Ils étaient à même de combler la démesure de ses désirs. Je commençais par un phallus d’une taille raisonnable. Pour faire le passage. Malgré cela, le gland d’une forme approximative, obtenue par un travail grossier, glissa mal, et je dus procéder par à-coups pour l’introduire en totalité. Isabel accompagna cette progression dans sa gaine avec de petits grognements satisfaits. Je le retirai, puis je le renfonçai plusieurs fois de suite. Jusqu’à ce que le conduit se fasse à cette présence irrégulière. Quand il navigua sans difficulté, je l’échangeai contre un modèle beaucoup plus gros. Je procédai de la même manière, mais avec moins d’égards. Un cri perçant lui échappa quand la résistance de ses muqueuses céda et que l’objet s’engagea d’un seul coup d’un bon tiers. Elle se mit à râler et à secouer la tête de gauche et de droite, en proie à une jouissance d’une rare intensité. Je maintins le rondin à deux mains tandis qu’elle achevait de s’empaler elle-même avec des coups de reins convulsifs. Au plus fort de l’orgasme, elle trembla de façon prolongée, raidie, puis elle devint molle, privée de force.

D’autres jeux suivirent. Je fis perler le sang à ses seins et à ses fesses avec l’alène. La souffrance la mettait dans un état second de sensualité exacerbée. J’admirai les gouttes écarlates qui sourdaient de ses aréoles que je venais de percer, quand elle me dit que le feu la rendait folle... Elle me présenta la broussaille noire de son pubis et murmura d’une voix rauque :

 — Flambe-la... Incendie-moi ! Il y a longtemps qu’on ne me l’a pas fait... C’est comme la forêt, ça repousse plus fort et plus dru ensuite !...

Après plusieurs tentatives infructueuses pour enflammer sa toison, elle se leva, énervée, et se précipita à l’autre bout de la pièce pour revenir avec une bouteille de pétrole. Elle en versa sur ses poils qu’elle essuya ensuite avec un chiffon pour ôter l’excédent qui aurait pu brûler la peau.

 — Maintenant ! Maintenant ! Allume ! Tu vas voir comme c’est beau !...

J’approchai la flamme de mon briquet. Elle se mit à haleter et à jouir tandis que des flammèches jaunes dévoraient ses poils avec un peu de fumée noire et âcre. Je reculai pour admirer cette fille superbe, cuisses ouvertes sur sa toison qui brûlait dans la pénombre. Le crayon de Juan devint frénétique.

Quand nous avons retrouvé un peu de calme, Isabel me fit voir les traces que son penchant pour le feu avait laissées sur son corps. Sur ses seins, son ventre, ses reins, ses fesses. De minuscules cicatrices pâles que, dans l’emportement, je n’avais pas remarquées. Elle en était fière comme autant de trophées. Je remarquai aussi sur ses reins de minuscules trous qui grêlaient la peau et dont je ne m’expliquais pas l’origine.

Je la brûlai aux seins et au ventre avec une cigarette. Elle s’étira avec des grâces de chatte paresseuse pour offrir différentes parties de son corps aux morsures de la braise. Je finis par être moi-même très excité. Au point que l’enculer me sembla indispensable. Je le lui dis. Elle m’embrassa.

 — Bien sûr, gringo ! Mais pas n’importe comment.

Je la regardais intrigué tandis qu’elle allumait un petit réchaud. Elle prit le poinçon et plaça la pointe à chauffer. Puis, elle se mit à quatre pattes, les fesses tournées vers moi. Elle envoya les mains derrière elle et sépara les masses de chair veloutée. Son anus palpitait avec de petits mouvements orbiculaires.

 — Encule-moi, Gringo ! Enfonce-la-moi jusqu’aux couilles... Quand le poinçon sera chauffé à blanc, travaille-moi les reins avec. À petits coups. Comme des baisers...

Son anus nerveux s’arrondit avec complaisance sous la poussée de mon gland. Quand l’outil fut à incandescence, je fis ainsi qu’elle me l’avait demandé. Avec un grésillement bref, la pointe de métal s’enfonçait de quelques millimètres. Isabel râlait, secouée par des orgasmes de plus en plus violents jusqu’à ce que mon foutre jaillisse dans son rectum épanoui de plaisir...

 *

Le lendemain, dans la journée, je pus accompagner Soledad à l’aéroport, munie d’un passeport tout neuf et d’un billet pour Paris. Juan Mendoza lui avait même donné mille dollars pris dans la caisse de Speedy qui n’aurait plus besoin d’argent avant longtemps. Elle pleurait, disait qu’elle ne voulait plus partir, qu’elle avait peur. Juan et moi avons dû la mettre dans l’avion presque de force. Je lui ai donné un mot de recommandation pour une amie, Annelise, que je n’avais pas revue depuis plus dix ans...

IV

Amsterdam. Je n’ai pas mis longtemps à dégotter un hôtel aussi délabré que celui d’Orlando. Les hôtels minables, c’est comme les chaînes de palaces internationales. D’Helsinki à Melbourne et de Hong-Kong à New-York via Paris, on n’est jamais dépaysé. Si je me penche à la fenêtre, je peux apercevoir, au bout de la ruelle, les gens qui déambulent sur Kalverstraat, la rue piétonnière. Il fait un temps à chier, mais ça ne les empêche pas de se balader. Il faut dire qu’on est vendredi soir et que la rigolade est de rigueur. Dès mon arrivée, j’ai téléphoné à l’aéro-club pour dire que je renonçais au job. La directrice est une copine. Je l’encule à chaque fois que nous nous rencontrons. Elle aime les trucs crades, entre autres sucer ma queue enduite de sa merde. Il y a des filles comme ça ! Je la laisse faire. S’il y a un domaine où il faut être tolérant, c’est bien le cul !

Elle m’a traité de tous les noms avant de me raccrocher au nez.

Puis, j’ai appelé Annelise à Paris pour lui parler de Soledad. Je ne savais pas si le numéro était encore bon ni même si elle vivait encore ! Ça a fini par décrocher. Je me suis fait traiter de salaud et de fils de pute, mais j’ai appris que Soledad était arrivée à bon port. Tant mieux.

 — Que veux-tu que je fasse d’elle ? Elle ne parle pas un mot de français !

 — Bouffez-vous la moule ! C’est une langue universelle.

 — Tu es un sale con, Christopher Colombus ! J’ai rigolé et raccroché. J’ai remis une pièce. Cette fois, c’était Joss et Marianne. C’est lui qui a répondu. Il m’a demandé ce que je voulais. J’ai dit que c’était Mendoza qui m’envoyait.

 — Ne parlez pas au téléphone !

Nous avons pris rendez-vous pour le soir même dans un café de Rembrandtsplein. Nous avons échangé nos signalements respectifs. Je ne lui ai pas demandé s’il viendrait avec sa femme.

 *

J’ai quelques heures à tuer avant le rendez-vous. Je vais chercher la clé des douches à la réception, je me change et je pars à l’aventure.

Le clignotement des néons roses et verts se reflète dans les flaques d’eau. Il pleut depuis le début de la soirée. Mes cheveux commencent à coller sur ma nuque en mèches visqueuses et froides. Dans quelques heures, le Bandera Nera, un porte-conteneurs en provenance de Hambourg sera à quai. Je prendrai alors possession de la collection Jantiner Gaïxamontes.

Les hommes de la CIA ne me lâchent pas d’une semelle depuis que je me suis posé. Les précautions de Juan Mendoza n’ont servi à rien. Ils m’ont tout de même repéré. Je deviens parano et j’en arrive à penser que Mendoza lui-même les a lancés à mes basques pour s’en débarrasser. Tout est possible dans cette affaire tordue !

La meilleure chose à faire pour reprendre pied dans la réalité est d’aller voir les putes ! Il n’empêche que la partie avec Isabel m’a donné le goût des militantes révolutionnaires façonnées par Luig Jantiner Gaïxamontes et sa femme ! À présent, j’ai hâte de le rencontrer. Je sais, par expérience, que tout se paie à son juste prix, cash ou à crédit. Peu importe, je suis prêt à prendre beaucoup de risques pour ramener ces fichues toiles et toucher ma récompense !

Les sbires de l’Oncle Sam ne font aucun effort pour se dissimuler. Presque caricaturaux en trench-coat, costume sombre, chapeau mou et souliers noirs. J’ai repéré aussi quelques autres types louches. Des Russes, trahis par leur visage blême et inexpressif. Je dois trouver un moyen de semer tous ces guignols avant d’aller à mon rendez-vous avec Joss.

Demain, persuadés de tenir le bon bout, ils fileront derrière un transconteneur bourré de pacotille made in Hong-Kong ou de n’importe quoi d’autre ! Ils ne mettront pas longtemps à s’apercevoir de la supercherie. C’est alors que les choses sérieuses commenceront. Je dois d’abord trouver un transporteur. Pour ça, je compte sur Joss et Marianne à qui je raconterai un bobard comme me l’a conseillé Juan. Ensuite, j’irai voir le transitaire. Je ne récupérerai mon paquet à la poste qu’au dernier moment.

Je frissonne. C’est une pluie fine et glaciale, idéale pour aller voir les putes. À travers le dédale des ruelles et des ponts qui enjambent les canaux, je me dirige vers la vieille cathédrale ronde à l’abri de laquelle se négocient les commerces les plus inavouables. Je suis de bonne humeur. J’entre dans un sex-bar avec l’intention de boire quelques genivers. L’endroit est bruyant. Je trouve un tabouret libre. Une fille blonde avec des tétasses de nourrice vient de temps à autres écarter sans conviction ses cuisses grasses et blanches devant moi. À quelques centimètres de mon nez, sa chatte rose et replète sous des poils blonds clairsemés, éveille en moi des envies de cruauté. Lorsqu’elle repasse, je roule un billet de cent florins en une mince tige que je glisse dans son vagin. Elle rit et s’écarte un peu plus pour me remercier. J’agite ma cigarette en direction de son con avec un geste éloquent et je quête son approbation du regard. Une vague hésitation passe dans ses yeux, puis elle fait non de la tête avec une expression de regret. Dommage, j’aurais aimé voir son visage sain de jeune fermière grimacer de souffrance sous la morsure de la braise ! Bonne fille, elle décolle les fesses du comptoir, avance le ventre pour m’inviter à reprendre l’argent. J’ai un geste d’indifférence et elle s’éloigne vers d’autres types qui boivent et rigolent un peu plus loin. Je repense sans m’y attarder à Isabel et à sa façon géniale de se faire poinçonner les reins au fer rouge pendant qu’on l’encule !

Je me rends aux chiottes dans l’espoir d’y trouver une porte par où je pourrais filer. Rien. Lorsque je reviens, la fille a disparu. Une autre la remplace. Une grande, plus très jeune, osseuse, avec des hanches saillantes et une croupe de jument. Elle déclenche des cris de joie et des applaudissements quand elle sépare ses fesses carrées pour exhiber son anus avachi et un peu entrouvert. On doit pouvoir lui enfoncer une bouteille par-là ! J’ai une vague érection à cette idée. Je vide encore un de ces minuscules verres dans lesquels on sert la liqueur de genièvre. On tapote sur mon épaule. Je me retourne. C’est la première fille. Elle s’est rhabillée. En jogging, baskets et les cheveux retenus par un bandeau. Elle s’exprime en anglais avec cet accent rocailleux que j’adore.

 — Excuse-moi pour tout à l’heure ! Je fais ce genre de jeux, mais pas ici ! On peut aller chez moi, si tu veux. J’ai des instruments. Tu pourras bien me torturer. Des brûlures de cigarette et d’autres trucs. Mille gulden pour deux heures. Pour ça, c’est pas cher.

 — Tu es gentille, mais j’ai plutôt envie d’aller voir les filles autour de la cathédrale.

Elle secoue la tête, sourit et inscrit quelques chiffres sur un bout de papier.

 — Tiens, tu peux m’appeler, si tu changes d’idée. Mais pas trop tard. J’ai un cours en fac demain matin.

 — O.K. !

Je la regarde se faufiler parmi les consommateurs jusqu’à la porte. Je pars un instant plus tard.

Beaucoup de putes sont en vitrine, d’autres bavardent par groupe de deux ou trois dans l’ombre des entrées, superbes et dangereuses avec leurs parures de cuir verni et de latex. Elles sont exposées à la pluie, au froid, à la neige. La tiédeur que j’imagine entre leurs cuisses, tout en haut, n’en est que plus émouvante. Je remonte le col de mon manteau. Une blonde superbe, coiffée d’une casquette à visière de cuir noir me hèle au passage. Son gilet entrouvert montre ses seins gros comme des pastèques avec des aréoles mauves. Gonflés à péter aux silicones. On dirait de la matière plastique. Le crachin ne les mouille pas, mais s’y ramasse en grosses gouttes qui finissent par rouler en filets irréguliers sur les globes de chair lisse et dure. Ses yeux gris brillent d’un éclat féroce. Son jean découpé laisse nu son bas-ventre, la face interne de ses cuisses, et ses fesses. La vulve fendue haut sous le pubis saillant. Une chauve-souris y est tatouée dont les ailes étendues remontent jusque dans les aines. Des nymphes hypertrophiées pendent de sa chatte en un paquet de viande rose vif et fripée. Je repère un Russe et un Américain qui chacun de leur côté prolongent les négociations avec les filles pour se donner une contenance. À moins qu’ils n’aient l’envie réelle de tirer un coup. La pute me parle en néerlandais et je lui réponds en français. Nous éclatons de rire, et nous reprenons en anglais. Elle affiche un sourire de louve.

 — Tu cherches quoi ? Je fouette comme une vraie garce, tu sais. Ma spécialité, c’est d’éclater les boules des types à coups de pied ! J’ai des damnés godes aussi. Je pourrais te mettre jusqu’aux sourcils si tu veux...

D’un coup d’œil, je m’assure que mes suiveurs sont toujours là. Leurs pourparlers semblent laborieux. Je dois trouver une solution pour leur fausser compagnie. Je reviens à la pute. Il y a toujours une porte de derrière dans leur piaule. Si elle est bonne fille, elle me laissera peut-être filer par-là. De plus, elle me plaît. J’ai envie de l’enculer. Je lui explique que je suis dans l’autre camp... Le sien. Celui des sados. Un pli méprisant abaisse les commissures de ses lèvres fardées. Pendant une fraction de seconde, elle me jauge d’un regard aigu, pénétrant.

 — Ah !... Tu veux faire quoi ?

 — T’enculer et jouir dans ta bouche.

La pute me regarde avec un sourire canaille.

 — C’est tout ?

Je dis que oui. J’apprends que ça me coûtera deux cents gulden. Je demande si elle avale. Non. Soit j’éjacule dans le préservatif, soit je l’enlève et elle recrache. J’offre cent de plus. Rien à faire. L’oralité, ce n’est pas son truc. Je suis tombé sur une psychorigide, une grande sphinctérienne scotchée au stade sado-anal depuis l’enfance ! Tant pis. Les Russes et les Américains sont toujours là. J’émets un autre souhait.

 — J’aimerais que tu te fasses enculer sur le dos. Un seul côté de sa bouche esquisse un sourire. Elle essaie de me regarder comme si j’étais la dernière des merdes, mais ça ne marche pas ! Malgré ses efforts, je perçois sa sympathie. Elle réclame cent gulden de plus histoire de me faire payer cette bienveillance à mon égard ! Une vraie pétasse ! Je m’en fous, j’ai une idée précise en tête.

 — D’accord. C’est quoi, ton petit nom ?

 — Éva ! Amène-toi.

Je la suis dans sa piaule. Elle est minuscule, propre et fonctionnelle. Le lit semble immense. Elle éteint le plafonnier et allume une lampe de chevet. Je paie, et après les rites d’usage — toilette, branlette, capote — elle s’allonge et ramène ses jambes repliées vers ses épaules. Elle à gardé son jean. Ses fesses rondes et fermes s’offrent, ouvertes, dans l’échancrure. La blancheur de l’épiderme ressort sur le bleu sombre de la toile denim. La raie, vierge de poils, a des reflets rosés qui vont en s’accentuant jusqu’à se confondre avec l’anus froncé. Elle semble étroite par là. En fait, son trou du cul n’oppose aucune résistance à mon gland. Je la fixe droit dans les yeux pendant que ma queue va et vient dans la gaine lisse de son rectum. Elle finit par détourner son regard. Pas longtemps, mais ça me suffit. Lorsque je sens que c’est le moment, je me retire et je lui colle dans la bouche ma bite gainée, encore chaude et mouillée de ses sucs intestinaux. Ça ne la dégoûte pas. Pendant ce temps, mon sperme s’accumule dans le réservoir qui termine le préservatif. On dirait un chewing-gum blanchâtre.

Je lui demande de mâcher ce truc jusqu’à ce qu’il éclate. Elle doit tout de même avoir encore des relations dans le stade oral parce qu’un éclat de vice allume ses yeux bleu foncé et elle le fait. La capote craque, mon sperme se répand dans sa bouche. Elle sait faire plaisir à un mec ! Avant d’avaler, elle me montre ses dents, ses gencives, sa langue engluées. Pourtant, c’est à peine si j’ai le temps de reprendre mes esprits. Elle rajuste sa casquette de cuir, se projette sur le sol d’un coup de reins et jette un coup d’œil à sa montre.

 — C’est fini !

 — O.K., O.K. ! J’y vais. Il y a une sortie par derrière ? Je suis en vacances ici. J’ai laissé ma femme dans un bistrot pas loin. J’ai peur qu’elle me cherche.

Elle secoue la tête.

 — Nul ! Tu es un vrai salaud au plumard, mais tu mens comme une cloche ! Prends à gauche dans le couloir. Ça donne sur une ruelle. Ensuite, tu te démerdes. C’est les flics ?

 — Non, la CIA, le KGB et peut-être la Maffia ! Elle se tord de rire. Elle a tort. Trois jours plus tard, on retrouvera son cadavre mutilé dans un canal. Je me tire. La ruelle est si étroite que l’on ne pourrait s’y croiser de face. Ni les Américains ni les Russes ne sont en vue. Ils ont peut-être décidé de laisser tomber pour aller baiser. Je me fonds dans la ville avec un sentiment de liberté retrouvée.

 *

 — Quand êtes-vous arrivé ?

 — Cet après-midi.

Il était là. Je n’ai eu aucun mal à le repérer à la terrasse fermée, pourtant pleine de monde. Un look d’habitué des commissions humanitaires de l’ONU : grand, maigre, une couronne de cheveux blancs et longs sous une calvitie avancée balaie le col de son veston tweed. Une barbiche soignée et des lunettes rondes achèvent de le caractériser. Marianne aussi est là. C’est une femme entre deux âges, aux cheveux blond cendré coupés courts. Son visage sérieux, à l’expression intelligente, s’éclaire à toute occasion d’un sourire empreint de bonté. Quoiqu’elle soit assise, un double coup d’œil m’apprend qu’elle a une poitrine plate et des hanches de jument. On l’imagine mal, des pinces à linge aux bouts des seins, se faire fouetter avec un gode dans le cul et un autre dans la chatte. Ce n’en est que plus excitant ! Je suis certain que Mendoza n’a pas raconté de craques à son sujet. Si elle est passée par un centre de Gaïxamontes, on doit pouvoir faire des choses tout à fait intéressantes avec elle. L’un et l’autre s’expriment en français avec aisance. Ils ont l’air de bien s’entendre. Joss l’appelle « chaton ».

La femme demande des nouvelles de Juan et d’Isabel. Je lui en donne. Elle pose d’autres questions. Joss, de sa voix douce, lui dit de se taire. Elle obtempère, soupire et m’adresse un sourire de bonne volonté impuissante. Ça doit être communicatif car je me surprends à secouer la tête avec un enthousiasme idiot. Toujours est-il qu’elle semble dressée à obéir au doigt et à l’œil.

Joss me jette un regard aigu, comme pour juger si j’apprécie la docilité de sa femme. J’ai un hochement de tête approbateur nuancé d’admiration pour flatter sa vanité. Nous n’allons pas plus loin pour l’instant. Il a repris la barre. Nous discutons de mon prétendu problème. J’ai laissé entendre qu’il s’agissait de surplus militaires russes qu’il fallait convoyer vers Barcelone pour être embarqué à destination du Mexique.

 — Vous avez besoin de quoi au juste ?

 — Un transporteur qui ne pose pas trop de questions et qui peut passer la douane en toute sécurité.

 — Nous avons des amis dans tous les secteurs d’activité. Ça ne devrait pas poser de difficultés. Je m’en occupe dès demain matin. Appelez-moi vers onze heures.

Je le remercie, puis nous bavardons de divers sujets. Marianne écoute et sourit. La petite scène précédente me semble suffisante pour que j’amène la conversation sur le sujet qui m’intéresse. Je désigne la femme d’un coup de menton désinvolte.

 — Elle ne parle plus ?

 — Marianne est très obéissante. C’est nécessaire à notre conception de l’action humanitaire.

Voilà qui est nouveau ! Je flaire du croustillant et je demande des explications.

 — Nous hébergeons beaucoup de clandestins en transit. Des gens qui fuient les persécutions, la répression politique ou la guerre civile. Marianne leur offre le moyen d’apaiser leur tension... Nous avons eu voilà quelque temps, par exemple, deux Indonésiens du Timor oriental. Des garçons qui avaient été habitués à violer et à torturer des femmes en toute impunité jusqu’au moment où le président Suharto a dû feindre de céder aux exigences démocratiques des classes moyennes. On a voulu faire un procès public aux deux jeunes gens dont je vous parle. Pour faire un exemple. Ils ont pu s’échapper de justesse et nous les avons recueillis. Mais ils avaient gardé la nostalgie de l’époque où ils pouvaient faire subir ce qu’ils voulaient aux femmes et aux filles des opposants au régime lors d’arrestation ou de perquisition... Dans ce genre de cas, Marianne considère comme une mission de combler le manque. Au cours de leur séjour chez nous, ils l’ont violée plusieurs fois... Et le dernier soir, pour fêter leur départ vers la Suède, ils l’ont torturée pendant plus de quatre heures. Une soirée inoubliable. Une véritable réussite !...

 — Ces gens-là étaient pourtant les ex-serviteurs d’un régime autoritaire que vous ne pouviez approuver !

 — En effet ! Mais la souffrance consécutive à la privation des moyens d’assouvir leur cruauté était réelle. Marianne et moi-même sommes convaincus que l’action doit être universelle.

La femme intervint pour déclarer avec une chaleur empreinte d’une gravité douloureuse tout à fait convaincante :

 — Il est aussi nécessaire de procurer une victime au tortionnaire spolié que de nourrir l’affamé ou libérer l’opprimé...

Ça avait au moins le mérite de la nouveauté ! Mais Juan a raison de se méfier d’eux ! Déjà les motivations de ce dernier et de ses petites camarades politiques me semblaient douteuses, mais ces deux-là battent les records ! Je me demande s’ils sont timbrés ou s’ils se foutent de ma gueule ? Non. Ils ont l’air aussi sérieux et convaincus que des fonctionnaires de Bruxelles qui viennent de pondre une réglementation de cinq cents pages écrit petit sur l’orientation de la porte des gogues dans les lieux publics !

J’observe Marianne. Elle m’adresse un sourire indulgent et rempli d’espoir sur le sort de l’humanité. Je pousse in petto un soupir de découragement, puis je n’y tiens plus. De ma main tendue, je la désigne à Joss.

 — Elle a tout de même l’air un peu con quand elle sourit comme ça, non ?

Il ne nie pas :

 — C’est vrai, mais ça fait partie de l’action. Un instrument de travail en quelque sorte. Avant de me rencontrer, Marianne a été pendant plusieurs années la maîtresse d’un couple tiers-mondiste suisse. C’est eux qui lui ont appris à sourire ainsi pour répondre à la presse. Et qui l’ont rendue masochiste...

Marianne se tortille pour effacer un pli gênant de son manteau sous ses fesses, croise les jambes. Sa jupe droite de lainage ordinaire remonte un peu. Elle a de grosses cuisses blanchâtres.

 — Dans certaines occasions, nous... trouvons ça tout à fait excitant !

 — Ah, bon ! Tout de même ! Je commençais à être inquiet.

Joss remue les mains avec des gestes d’apaisement.

 — Bien sûr, voyons ! Nous savons aussi vivre et nous distraire ! Il y a déjà quinze jours que nos réfugiés timoriens nous ont quittés. Nous aimons beaucoup les invités et Marianne est un peu... en manque, comme on dit.

Il se tourne vers elle.

 — N’est-ce pas, chaton ?

Elle avoue, avec un petit sourire de gamine, que c’est un peu ça, oui. Puis elle me demande si j’ai quelque chose de prévu pour la soirée.

Je n’ai rien de prévu.

V

Ils habitent un pavillon dans la banlieue d’Amsterdam. Je suis introduit dans un vaste salon au mobilier simple et moderne. Les grandes baies vitrées sont masquées par des rideaux blancs à travers lesquels on distingue les lumières lointaines de la ville. Joss sert du geniver. Marianne propose du café.

 — ... Si nous devons veiller tard, ça serait préférable.

Elle est charmante lorsqu’elle ajoute, avec un regard provocant tout à fait troublant sur son visage de quadragénaire :

 — Je me sens sale...

Comme c’est bien dit ! J’accepte le café. Elle s’éclipse. Joss récrimine contre le mauvais temps qu’il fait depuis quinze jours et se lance dans diverses considérations météorologiques. Je lâche des « oui, oui... » et des « non, non... » en fonction de ses intonations. Ça doit tomber juste car il continue. En fait, je suis préoccupé de savoir à quel moment je vais dire « à poil, salope ! ».

Joss me prend de court. Lorsque Marianne revient et pose les tasses devant nous, il lui dit de se déshabiller. Ça règle le problème. Elle sourit, s’étonne :

 — Déjà ?...

 — Tu ne peux pas t’en empêcher, hein ?

Il lui colle une paire de gifle qui fait ballotter sa tête. Les joues rougies, elle est au bord des larmes. Ses lèvres tremblantes rendent son sourire encore plus émouvant. Je sens ma queue raidir. Elle commence à dégrafer sa robe. Puis elle ôta sa culotte et son soutien-gorge. Elle porte des sous-vêtements blanc très ordinaires, sans parures.

Sur un ordre de Joss, les bras levés, elle tourne sur elle-même pour que je puisse l’examiner sous tous les angles. Ses aisselles un peu ridées montrent de maigres poils décolorés. Son regard, jusque-là franc et direct, évite le mien. Comme je l’ai deviné, elle a une poitrine menue et très plate qui s’affaisse en deux plis sur son torse puissant, et la croupe est importante. Une paire de fesses blanches et roses, piquetées de cellulite. Le pubis grassouillet est couvert d’une toison blonde, très clairsemée, qui laisse voir la vulve grosse et un peu rouge à la fourche des cuisses épaisses, sans galbe, marquées par place de résilles violacées, encore infimes mais qui annoncent des varices. Elle n’est pas belle, mais sa personnalité rend la situation très excitante. Par ailleurs, en dépit de ses imperfections, il émane d’elle une fraîcheur étonnante. Je remarque çà et là sur son corps des hématomes anciens qui s’estompent dans des reflets jaunes et verdâtres... J’en demande l’origine. Joss dit que c’est un souvenir de leurs protégés du Timor... Un soir, ils l’ont frappée à coups de bâton parce qu’elle avait répondu d’une façon un peu vive. Une coutume de leur pays pour punir les femmes effrontées. Marianne hoche la tête, sourit comme à l’évocation d’un bon souvenir.

 — C’était un peu comme s’ils se retrouvaient chez eux... J’aurais tant aimé participer à leur joie... Mais j’avais si mal... Deux côtes fêlées,.. C’est guéri à présent. Tu te rappelles, Joss, comme ils étaient détendus ensuite, comme ils riaient ? Et...

Je songe que, pour ce qui est de se fendre la pipe, sûr que les deux gars avaient dû s’en payer une bonne tranche ! Son mari l’interrompt, un peu excédé.

 — C’est ça, chaton, c’est ça ! Tu ennuies notre invité avec tes histoires !...

Je m’interroge un instant pour savoir si je dois profiter de la situation ou bien trouver une excuse pour me tirer. Le bon sens l’emporte : après tout, je ne suis pas très net moi non plus ! Entre agités du bocal, nous devrions arriver à nous entendre. Je ressors la première figure qui m’est venue à l’esprit quand j’ai vu Marianne.

 — Auriez-vous deux godes, des pinces à linge et un fouet ?

Ils ont tout ça et même davantage au besoin.

 — Ça suffira pour le moment. Il faut commencer avec modération, n’est-ce pas ?

 — Vous avez raison.

Quelques instant plus tard, la lanière laisse de longues stries rouges sur le dos de Marianne. Elle tient ses mains sur sa tête. Ses mamelons, très gros et affaissés comme les seins, sont écrasés par les mâchoires de bois et les godemichés de caoutchouc rose dépassent de son con et de son cul. Elle pousse des petits cris de plaisir et de souffrance mêlés quand le fouet mord son dos blanc qui se couvre bientôt de fines gouttelettes de sueur.

Assis, les jambes croisés, Joss fume et fait des commentaires.

Les zébrures gonflent. La chair tuméfiée commence à s’écailler par endroits. De minuscules gouttes écarlates sourdent, aussitôt diluées par la sueur. Joss se lève et sort. Je laisse tomber mon fouet. La femme baisse les bras. Elle dit comme pour s’excuser :

 — C’est nécessaire à mon équilibre, vous savez. Je suis si masochiste...

 — Je comprends... Moi, c’est pareil. Sadique... Elle approuve avec un petit sourire complice, demande :

 — J’espère que vous n’allez pas vous arrêter là ?

 — Ça dépendra de vos désirs et de vos capacités...

 — Je peux supporter des sévices très durs. J’ai suivi un entraînement spécial pour ça. En Argentine...

Elle s’apprête à me raconter l’affaire quand elle est interrompue par le retour de Joss. J’aurais aimé en savoir davantage, mais elle se tait aussitôt. Il brandit une forme à chaussure. Un de ces modèles réglables au moyen d’une mécanique.

 — Je suis sûr que vous n’avez jamais dilaté une femme avec un embauchoir ? Vous verrez, c’est pratique et assez impressionnant.

Je veux bien le croire.

 — J’ai apporté notre joujou aussi !

Il tire de sa poche une courte matraque en caoutchouc noir.

 — C’est très plaisant de diriger Marianne avec ça pendant qu’elle suce. Des coups sur la tête pour obtenir de la profondeur, ou imposer le rythme qu’on veut. C’est un ami vénézuélien, un policier, qui nous l’a donné en souvenir. Un jour, il l’a assommée pendant que j’éjaculais dans sa bouche... Ça a été une sensation extraordinaire... Nous ne l’avons fait qu’une fois parce qu’ensuite elle a eu mal à la tête et des nausées pendant deux jours. Dommage... C’est si excitant quand ses yeux chavirent. Je n’ose pas essayer. Il paraît qu’il faut frapper ni trop fort ni trop faible, derrière l’oreille, à la base du crâne. C’est délicat... Vous sauriez le faire ?

 — Euh... non !

 — Dommage.

Je dois perdre un peu les pédales car j’ai presque envie de m’excuser de ne pas être capable d’assommer sa femme ! Ces gens-là ont tout de même des fréquentations louches et des distractions un peu trop risquées pour mon goût ! À ce moment, j’ai envie d’être en ville, à me taper des genivers dans des bars bruyants de rigolades et d’accordéon et à rôder vers les putes sans arriver à me décider pour celle-ci ou celle-là. Et comme ça jusqu’au petit matin. J’ai envie de laisser tomber Joss et Marianne, la collection Gaïxamontes et tout ce foutu business. Mais la femme est là, nue, prête, disponible... C’est trop tentant.

Devant mon manque visible d’enthousiasme, Joss remet la matraque dans sa poche et expédie un coup de pied dans les fesses de Marianne. Projetée en avant, elle fait trois petits pas précipités pour reprendre son équilibre, accompagnés d’un petit cri de désapprobation indignée.

 — Tu sais que je n’aime pas ça, Joss !

Il me demande de la gifler pour lui apprendre à ne pas protester. Ça, je peux. Ma main part. Elle se frotte la joue et me regarde par-dessous avec des yeux brillants autant de larmes que d’excitation. Sa bonne figure pleine m’inspire. Avec les encouragements de son mari, je lui envoie une série de claques pour juger de ses limites. Sa tête ballotte de gauche et de droite. Des larmes ruissellent sur sa figure, mais la paume me cuit avant qu’elle craque. Ses joues sont écarlates.

J’arrache d’un coup sec les pinces qui sont restées à ses bouts. Ses petits seins plats se déforment sous la traction avant que la prise cède. Elle pousse un cri de surprise, esquisse un mouvement pour porter ses mains à ses mamelons douloureux, puis se maîtrise. Excellent self-control. Elle est bien dressée. Je lui tapote la joue.

 — Vous savez vous maîtriser !...

Elle a un sourire courageux.

 — Joss ne supporte pas ce genre de réflexes. Je suis punie avec un paralyseur à cent vingt mille volts si je ne parviens pas à me dominer.

Je ne cache pas mon admiration. Un jour, dans un bar, j’ai vu un gars prendre une décharge. Il est resté figé, avec des petits mouvements idiots, le regard ahuri tandis qu’une tache de pisse s’agrandissait sur son falzar. Et ce n’était, paraît-il, que du soixante mille volts.

 — Cent vingt mille ! Ça doit secouer !...

Je me tourne vers Joss.

 — Vous la touchez où ?

 — Au bas-ventre et au périnée.

Marianne précise d’une voix douce :

 — Je dois aller aux toilettes avant. Pour faire mes besoins. Sinon, je me vide. Joss a horreur que je fasse caca et pipi par terre.

 — Ah oui, ça, caca et pipi par terre, c’est interdit, chaton !

Elle a une petite moue de gamine frustrée.

 — Pourtant, ça me plairait...

 — Nous en avons déjà parlé cent fois, chaton. Il est hors de question que tu fasses tes saletés n’importe où !

Elle baisse la tête.

 — Oui, Joss.

Ils sont tout à fait trognons tous les deux. Je le complimente pour ses méthodes. Il a un petit sourire modeste. Les gros tétins un peu pendants gardent l’empreinte en creux. J’ai envie de larder de coups d’aiguille cette poitrine insolite.

 — Est-ce que l’on peut différer l’usage de l’embauchoir... J’ai envie de la piquer.

Il se montre coopératif.

 — Bien sûr. Nous avons tout notre temps ! Que désirez-vous ? Trocarts, broches ? Des épingles de sûreté, de bureau ? Nous en avons de toutes sortes, fines, épaisses, longues, courtes. Il y a aussi des aiguilles hypodermiques. Une amie infirmière nous a offert un très beau lot d’intramusculaires de soixante millimètres.

Il montre Marianne.

 — C’est pour ses seins, n’est-ce pas ?

J’approuve. Il me suggère deux broches pour des percements de part en part, une grosse épingle de sûreté pour relier les tétins et deux douzaines d’aiguilles hypodermiques. J’approuve ce choix. Il connaît mieux que moi ce qu’elle peut endurer. C’est un des avantages qu’il y a à rigoler avec des couples pervers : ça épargne les tâtonnements et les erreurs susceptibles de démotiver la partenaire.

Quelques instants plus tard, étalé sur un linge blanc à portée de main, j’ai tout ce qu’il me faut. Marianne demande à Joss la permission de s’asseoir.

 — Bien sûr, chaton.

Elle place une garniture périodique entre ses cuisses, et la maintient pressée contre sa chatte pendant qu’elle prend place dans un fauteuil.

 — Je coule beaucoup. Ça pourrait tacher la toile...

Je palpe ses seins pour évaluer la grosseur réelle de ses glandes. De petites grappes dures roulent sous mes doigts. Je les presse avec force entre le pouce et l’index. Marianne étouffe un geignement et se mord la lèvre inférieure. Je serre une mamelle à la naissance pour immobiliser les massés bosselées vers le bout, et je m’empare d’une broche. Une vingtaine de centimètres, aplatie, la pointe est taillée en double biseau. Un coup sec suffit pour percer l’épiderme. Ensuite, je procède avec lenteur pour qu’elle sente la progression millimètre par millimètre. Le visage fermé, comme absorbée en elle-même, les lèvres pincées, Marianne respire par le nez de façon bruyante. La tige d’acier ressort et commence à repousser la peau par-dessous. C’est le plus douloureux. D’ailleurs un cri aigu échappe à Marianne. Des larmes débordent ses paupières, roulent sur ses joues. D’un mouvement convulsif, elle saisit mon poignet. Joss est sur elle en une seconde. Je m’écarte. Ça va tomber ! En effet, elle reçoit sa énième paire de gifles de la soirée.

 — Pas de ça, chaton, pas de ça !... Tu seras punie au paralyseur...

 — Oui, Joss. Pardon, Joss.

Elle me lâche. D’une saccade, j’achève de traverser le sein. La pointe ressort à l’extérieur, entraînant la peau qui se soulève avant de glisser. J’admire en connaisseur. Ce n’est pas si souvent que je peux me livrer à une pratique aussi poussée. J’applaudis. Marianne m’adresse un sourire tendu, mais où se lit une réelle fierté. Les masochistes, c’est comme les chiens : ça marche aux compliments, à la récompense. C’est tout au moins comme ça qu’on arrive à en tirer le meilleur. Je lui demande si je peux continuer. Elle me jette un regard vif où passe une lueur d’une dureté implacable mais si fugace qu’il ne m’en reste qu’une impression d’étrangeté. Je n’y attache aucune importance particulière. Elle dit d’une voix impersonnelle :

 — S’il vous plaît, ne demandez pas.

 — D’accord.

Je traite l’autre mamelle de la même manière. Cette fois, elle parvient à se maîtriser. Ses mains crispées sur les accoudoirs, ses dents incrustées dans la lèvre, et son souffle rauque témoignent de sa souffrance. Joss l’encourage tout le temps que dure son supplice.

 — Là... Là... C’est bien, chaton. Respire bien à fond...

Les deux seins sont embrochés. Transpercer ensuite les mamelons avec l’épingle de sûreté est presque plus difficile. Ils sont gros et mous. La chair fuit sous la pointe. La femme doit en éprouver un grand plaisir, car de petits gémissements sensuels lui échappent. Elle bombe le torse pour mieux s’offrir. Je referme enfin l’épingle après y avoir enfilé le second mamelon. La tension distend les aréoles et rapproche les deux mamelles qui prennent une forme incongrue. J’achève mes travaux d’aiguilles en plantant les intramusculaires au hasard dans la masse des seins. Tandis que je pique, Joss passe une main entre ses cuisses et la branle. Elle jouit à plusieurs reprises avant que je vienne à bout des deux douzaines d’aiguilles.

Joss ramasse l’embauchoir, et le brandit vers Marianne.

 — En position, chaton.

Elle doit avoir l’habitude, car aussitôt elle grimpe à genoux sur les accoudoirs, le buste appuyé sur le haut du dossier... Entre ses grosses fesses ouvertes par la posture, son anus fait une large tache rose au-dessus de la vulve rouge qui bâille avec mollesse sur les profondeurs sombres du vagin.

Je suis content. Cette soirée est tout à fait ce dont j’ai besoin. J’oublie les ennuis qui m’attendent pour emmener la collection Jantiner Gaïxamontes à bon port. Mon opinion sur Joss et Marianne change. Un couple plutôt sympa qui prolonge les jeux érotiques dans la vie professionnelle. J’aimerais bien en faire autant. Mais allez donc torturer une fille pendant que vous pilotez ? Ça ne m’est arrivé qu’une fois. Je faisais de l’aéropostale et du ravitaillement vers des villages de chercheurs d’or au fin fond du Mato-Grosso. Des vols réguliers, chaque mardi, avec un DC-3, Soit dit en passant, le DC-3 restera une réussite absolue en matière d’avions. À l’occasion, dans un musée de l’Aéronautique, il faut jeter un coup d’œil aux roues d’un DC-3 et juger de leurs proportions avec le reste de l’appareil et l’on comprend tout de suite. De toute façon, je vois mal ce qu’on aurait pu poser d’autre sur des pistes en terre battue, à peine plus larges qu’une avenue, bordées de baraques et défoncées d’ornières.

À cette époque, j’avais une copine brésilienne, Margarita, fana de trucs tordus. Surtout d’insertions disproportionnées dans ses orifices. Mais je pouvais lui faire pas mal d’autres choses quand elle avait été bien chauffée. Une fois par semaine, donc, je la faisais grimper dans la carlingue, je la ligotais et je l’abandonnais entre les sacs de courrier, les caisses de conserves et les bidons d’huile jusqu’à ce que j’aie le temps de m’occuper d’elle. C’est-à-dire jusqu’à ce que je puisse mettre le pilote automatique. J’enfonçais dans son cul et son con tout ce que je pouvais y faire entrer. Ensuite, nous baisions comme des malades, je l’enculais comme un forcené ! Un jour, j’ai eu l’idée de la suspendre par les seins à l’extérieur. Elle n’était pas trop d’accord mais, avec une paire de claques, tout est rentré dans l’ordre. Elle adorait les claques.

Chevilles et poignets entravés, les mamelles garrottées très serrés à l’extrémité d’une longue corde, je l’ai basculée par la porte ouverte de la carlingue et j’ai laissé filer avec précaution et sans à-coups sur une vingtaine de mètres, puis j’ai fait un nœud solide à un longeron. Je voyais sa bouche s’ouvrir mais je n’entendais pas ses hurlements. Je suis retourné en vitesse dans le cockpit parce que le gyroscope de lacet de mon système de pilotage automatique était foutu. J’avais dérivé de plus de vingt degrés ! Je l’ai laissée comme ça le temps de me recaler sur le bon cap, puis je suis allé la remonter ! Les nœuds avaient tenu bon et Margarita était toujours en train de frétiller au bout de la corde ! On aurait dit qu’elle flottait, suspendue à ses seins rouge sombre et gonflés à péter comme des ballons d’enfants. Je l’ai hissée. Quand elle a repris pied dans l’appareil, elle était très pâle mais surexcitée. Moi aussi. Je l’ai enculée. Cette fois-là, sa jouissance a été si violente qu’elle a eu une sorte de syncope. Nous n’avons jamais recommencé. Après coup, l’excitation passée, j’ai eu autant les jetons qu’elle. J’aurais pu la tuer. Chaque fois que j’y repense, je ne peux pas m’empêcher de penser que ce jour-là, je me suis comporté comme un pauvre crétin !

C’était il y a longtemps !

Je regarde le cul et le con offerts de Marianne. De la chair rose, rouge, bistre, luisante avec de rares poils ternes et jaunâtres, comme déteints par ses sucs intimes. Joss ne résiste pas à cet étalage, il diffère son projet de dilatation, tombe à genoux et commence à fouinasser du museau dans les orifices avec une voracité de chiot. Ses lunettes se mettent de travers. Il les arrache et les jette à l’autre bout de la pièce. Un bel exemple d’amour conjugal. Je trouve qu’il a l’air beaucoup moins con dans cette situation que lorsqu’il fait son mariolle dominateur ! Mais ce n’est à coup sûr pas l’avis de Marianne. Elle est tout à fait mignonne, pousse des petits cris ravis et tortille son popotin de jument. Je m’approche pour voir ce qui lui procure une telle joie. Joss lui enfonce une langue longue comme la moitié de la main dans le troufignon. Compréhensif, je les laisse faire.

Je ramasse l’embauchoir. Je m’en veux de n’avoir jamais pensé à utiliser cet instrument. Margarita aurait apprécié ! Je manœuvre la vis. Les deux parties se séparent avec lenteur mais dans des proportions telles qu’aucune chaussure ne pourrait supporter ça sans craquer. Un tel écartement est donc inutile à moins que l’on ait décidé de détruire ses chaussures ! Ce qui me laisse perplexe et m’amène à penser que le gars qui a inventé ce système avait surtout à l’esprit le cul ou le con de sa petite camarade de jeux. À l’origine, ça devait être un gode articulé. Ce n’est qu’ensuite qu’il a réalisé qu’avec une forme ad hoc, ça pourrait aussi servir pour les godasses.

Marianne jouit, secouée de tremblements au point qu’elle manque de dégringoler du fauteuil. Joss se relève, englué du nez au menton, et va lui rouler une pelle sans doute parfumée et goûteuse. J’ai presque envie de m’esquiver avec discrétion. Pourtant, je m’approche, l’embauchoir à la main. Ses orifices doivent être détendus par le plaisir. Il faut en profiter : l’instrument est plutôt gros !

Je le réduis, puis j’en présente l’extrémité à l’anus encore entrouvert et luisant de salive. Si ça ne rentre pas, j’essaierai le con. Je crache sur le bois pour faciliter l’opération. Joss m’adresse un clin d’œil complice, allonge une nouvelle paire de claques à Marianne, prévient :

 — Notre ami Christopher va t’éclater le cul ! !... Tu te souviens comme tu criais, chaton, la première fois que je te l’ai défoncé à l’embauchoir ?...

 — Oui, je me souviens. J’ai même saigné...

Il hoche tête, soudain pensif.

 — Je finirai par t’enfoncer une boule de bowling et je la sortirai au démonte-pneu !

Elle a peut-être oublié que je suis là, car elle ajoute, le souffle raccourci par l’énervement :

 — Oui, oh, oui, Joss ! C’est toi qui as la plus grosse bite du monde...

Il approuve d’un bref coup de tête, m’adresse un bref sourire gêné. Je le rassure d’un geste. Solidarité virile. Nous savons bien, lui et moi, que même membrés comme des ânes, on n’a jamais que des bistouquettes de contrebande quand on pense qu’un lardon de trois kilos peut leur passer par le con ! Reste leur trou de balle, bien sûr, mais quand on voit la grosseur des colombins qu’elles pondent parfois, on peut se poser des questions !...

J’ai suspendu mon action le temps de ce dialogue touchant. Je me sens soudain un peu seul avec ma forme à chaussure à la main. C’est toujours comme ça quand on s’amuse avec un couple. À un moment ou un autre, ils vous font sentir que vous êtes de passage, étranger à leur histoire. C’est un peu désobligeant.

On rigole bien tout de même, surtout depuis que Marianne a cessé de jouer à l’intello responsable. Je retrouve très vite le moral. D’autant que son anus est animé de contractions impatientes. Joss qui est venu se placer près de moi considère l’orifice avec une expression admirative.

 — Vous allez voir ce qu’elle sait faire !

Il lance à l’adresse de Marianne :

 — Ouvre-le, chaton !

Par-dessus son épaule, elle nous lance un regard de gamine espiègle qui gomme un instant la maturité de ses traits. Puis, avec des efforts internes appropriés, elle imprime à l’orifice de menues contractions qui le relâchent peu à peu. Le trou s’arrondit au point que l’on pourrait y glisser trois doigts sans toucher les bords. L’exercice a pour effet secondaire d’exprimer du vagin des coulées denses, épaisses comme du tapioca, qui se répandent dans la fente rouge et bâillante. J’apprécie la performance. Joss me donne un léger coup de coude et désigne la cavité sombre du rectum.

 — Elle est à point ! Vous pouvez y aller, et n’ayez pas peur de lui faire mal... N’est-ce pas, chaton ?

Marianne confirme d’une voix traînante et molle.

 — Oui, Christopher, faites-moi très mal au cul...

S’ils le disent ! Je cale l’extrémité qui s’insère en partie, puis, la paume sur le talon de l’embauchoir et un coude contre les côtes, je commence à peser. C’est tout de même gros. Le sphincter résiste. Le bois glisse mal sur les muqueuses. La raie s’enfonce, entraîne les abords et le périnée jusqu’à la vulve. Marianne grogne de douleur, mais ne se dérobe pas. Au contraire, avec des coups de cul puissants, elle va à la rencontre de l’effraction. Un vrai régal. Une pesée plus forte où je mets tout mon poids engage l’objet jusque dans sa partie la plus large. Marianne pousse un cri perçant qui exprime autant la souffrance qu’un assouvissement masochiste. L’anus épouse les contours de l’embout dans un étirement paresseux de replis roses et pâles. On sent qu’il y a encore la marge. Je saisis la manette et je commence à tourner. Toute la croupe est agitée de tremblements frénétiques. À ce moment, je reçois un coup violent derrière l’oreille, à la base du crâne. Avant de perdre connaissance, j’ai tout de même le temps de penser que je suis le roi des cons !

VI

Je ne demande pas : « Où suis-je ? » Je sais où je suis. Cette odeur de piment rouge et de pommes de terre moisie ne trompe pas. Je suis dans la resserre de Speedy. Soledad est avec moi. Sur moi. À califourchon. Ma queue est enfournée dans son vagin doux et chaud. Ça devrait suffire à me mettre la puce à l’oreille, mais non, béat je continue à l’écouter murmurer : « Te quiero, Christopher... » Speedy fait irruption. J’ai du mal à le reconnaître en trench-coat et chapeau mou. Il hurle : « Ah ! Chien de gringo... Tu es en train de déshonorer une jeune fille ! » Un seau d’eau apparaît comme par magie dans sa main. Il me jette le contenu à la figure. L’image de Soledad vacille, se dissout avec une expression de regret. Je murmure :

 — Adios, querida...

... Et j’émerge dans la réalité. J’ai une migraine atroce, envie de vomir, et un goût de pourriture dans la bouche. Je me demande quel est le con qui a inventé d’estourbir les gens dans ce genre de situation ?

Je suis sur une chaise, les mains ligotées dans le dos. La pièce tourne un peu puis finit par se stabiliser. Joss, debout, fume une cigarette. Il évite de regarder dans ma direction. Marianne est assise dans le fauteuil. Elle est toujours à poil. Son regard se pose de-ci de-là, sans jamais s’arrêter sur moi. Deux autres hommes sont là aussi. Je reconnais sans mal les types de la CIA qui me suivent depuis mon arrivée à Amsterdam. Un grand et un petit. Une douleur lancinante m’élance dans tout l’arrière de la tête. Je grogne :

 — Ce n’était pas la peine de m’assommer !

Le plus grand m’adresse une mimique désolée.

 — Nous n’y sommes pour rien. Joss n’a pas l’expérience de ce genre de situation. Il a cru bien faire s’il vous neutralisait jusqu’à notre arrivée... Ne lui en veuillez pas.

Je pense que ce fumier a surtout voulu se faire la main avant d’essayer sur Marianne le truc de son pote, le flic vénézuélien ! Toujours est-il que je me suis fait avoir. Je hausse les épaules.

 — Admettons. Détachez-moi.

Le plus petit, de toute évidence un Italo-Américain, intervient.

 — Chaque chose en son temps, monsieur Colombus ! Je m’appelle Jim Trentano et voici mon collègue Michael Donnogue. Nous appartenons à la Central Intelligence Agency. Vous n’êtes pas trop mal comme ça. Autant en profiter pour bavarder. Parlez-nous de la collection Jantiner Gaïxamontes.

Je pousse un soupir de lassitude. J’ai besoin d’un cachet d’aspirine. En face de moi, Marianne semble tout de même réaliser ma présence. Elle m’adresse un sourire d’encouragement discret dont je ne comprends pas la signification dans ces circonstances. Soit elle se paie ma tête, soit elle a disjonctée. Elle disjoint les cuisses comme sans y penser. J’entrevois sa chatte. Le plus grand suit mon regard et s’avise de son manège. Il lui intime d’un ton sec d’aller se rhabiller. Peut-être ne sait-elle pas que les agents de la CIA sont des puritains fanatiques. La gaudriole n’est pas leur truc ! Une expression mécontente, aussitôt maîtrisée, passe sur son visage.

 — Oui, bien sûr, excusez-moi !... Je suis si bouleversée... Tout cela est si inhabituel...

Elle se lève et sort de la pièce. Les deux agents regardent avec détachement le roulis de son gros pétard blanc et les zébrures écarlates qui sillonnent son dos. Joss esquisse un mouvement pour la suivre. Trentano le stoppe.

 — Restez là. Nous pouvons avoir besoin de vous.

Le Hollandais me jette un regard coupable. De toute évidence, il est très emmerdé. Ils se taisent jusqu’à ce que la porte soit refermée. C’est Donnogue qui attaque.

 — Nous savons que vous êtes sur le point de prendre possession de ces peintures pour les restituer à Luig Gaïxamontes...

 — C’est la première fois que j’entends ce nom, et je ne vois pas du tout de quoi vous voulez parler. Je suis pilote, pas amateur d’art !

Je me compose une expression d’ignorance assez bien réussie. Pas pour les deux agents. Trentano secoue la tête et souffle avec un air las tandis que Donnogue se masse le nez entre les sourcils comme pour chasser un mal de tête naissant. De toute façon, je ne me faisais pas trop d’illusions.

 — Ne perdez pas votre temps, monsieur Colombus. Nous avons l’enregistrement d’une conversation que vous avec eu dans un bar d’Orlando avec un certain Juan Mendoza... Voulez-vous l’écouter ?

Oui. Je veux l’entendre. Je me surprends à espérer qu’ils bluffent. J’affirme que je suis passionné de technologie moderne !...

Il sourit sans gaieté, et sort de sa poche un minuscule lecteur de cassette. Une seconde plus tard, je reconnais la voix de Juan et la mienne.

«  — Pourquoi ne pas vous charger de cette opération vous-même ?

«  — Je suis très surveillé, señor Colombus !...

«  — La CIA ?... » Etc.

 — Voulez-vous entendre la suite Lorsque Mendoza vous propose une rencontre corsée avec sa sœur, par exemple ?

 — Non, c’est inutile.

Il approuve d’un bref coup de tête. Je me demande de quelle manière ils s’y sont pris. Les micros directionnels ont leurs limites. Puis je revois le Séminole qui se poivrait à peu de distance. Ce ne peut être que lui. N’importe, le fait est là. Donnogue allume une cigarette, la garde au bec et met les mains dans ses poches. Il me regarde avec curiosité.

 — Ce n’est pas notre affaire, mais vos petites distractions pourraient bien vous conduire en prison, un de ces jours, monsieur Colombus.

En effet, je confirme que ce n’est pas leur affaire. Que veulent-ils au juste ?

 — Que vous nous donniez les photos qui ont servi de modèles aux peintures de Gaïxamontes.

 — Je ne les ai pas !

Il hausse les épaules avec agacement.

 — Ne faites pas l’imbécile ! Nous le savons ! Mais vous allez approcher Gaïxamontes. Vous n’aurez qu’à vous emparer des clichés et nous les remettre. Avec les négatifs, bien entendu.

B’en, tiens donc ! Ces gugusses me prennent pour James Bond ! Vous n’aurez qu’à... ! C’est bien des fonctionnaires. À ce moment, Marianne revient. Elle s’est rhabillée. Elle se précipite dans les bras de Joss qui l’étreint avec chaleur et la rassure. Peut-être ont-ils été contraints de me jouer ce sale tour. Leur vie privée entremêlée à leur profession est assez compromettante pour permettre de faire pression sur eux. Je regarde Donnogue.

 — Pourquoi voulez-vous tant posséder ces photos ?

 — Gaïxamontes a obtenu du gouvernement espagnol le droit de faire rentrer ses peintures sur le territoire. À condition, bien sûr, qu’il ne les expose pas. En échange, il a accepté de donner les photos. Le ministère de la Justice compte s’en servir contre Pinochet...

 — Ce qui ne fait pas les affaires des États-Unis, n’est-ce pas ?

Il hoche la tête.

 — Pour le moment, tout au moins.

Il y a un silence. Je demande qu’on me détache. Le type de la CIA me regarde, pensif. Les coins de sa bouche marqués d’un pli inamical.

 — Non, vous êtes très bien comme ça. Je ne vous aime pas, monsieur Colombus. Je n’aime pas non plus votre façon de vous amuser avec les femmes.

J’ai envie de lui dire d’aller se faire foutre, mais le rapport de force n’est pas tout à fait en ma faveur. Je demande avec un sourire poli :

 — Bien entendu, si je refuse de coopérer, vous me tuerez ?

Donnogue émet un ricanement de dérision. Son regard bleu pâle, inexpressif, se pose sur moi.

 — Vous ne refuserez pas, monsieur Colombus...

 — Pourquoi ?

 — Nous sommes convaincus que vous ne désirez pas que votre protégée, Soledad, soit renvoyée au Mexique... Juan Mendoza ou l’un de ses hommes l’abattrait quelques heures après sa descente d’avion. Nous n’avons qu’un coup de téléphone à donner aux services français pour qu’il la récupère chez votre amie Annelise et la renvoie dans son pays. Nous n’en ferons rien tant que vous marcherez avec nous. Alors ?

 — Vous aurez vos putains de photos, mais obtenez l’asile politique pour Soledad dans les quarante-huit heures.

 — S’il n’y a que ça pour vous faire plaisir !

 — Oui. Ça suffira. J’appellerai Annelise après-demain pour vérifier !

 — Qu’est-ce qu’elle a, cette Soledad ? Elle vous a promis de se laisser torturer à mort, ou quoi ?

 — Vous êtes un gros con de flic de merde, Donnogue. Dès que vous m’aurez détaché, je vous casse la gueule !

Il rigole, tape sur l’épaule de son collègue.

 — Amène-toi.

Avant de partir, Donnogue recommande à Joss et Marianne d’attendre un peu avant de me libérer...

 *

Barcelone. Vers dix-huit heures. La Rambla est noire de monde. Je suis attablé à l’une de ces terrasses installées sur la chaussée centrale. Je déguste un Xérès. J’adore picoler seul. Joss et Marianne m’ont donné des explications embarrassées d’où il ressortait qu’ils n’avaient pas agi de leur plein gré. Je ne leur en ai pas voulu, et j’ai enculé Marianne. J’ai dû mettre une gaine en latex qui doublait la grosseur de ma queue pour la satisfaire !

Le lendemain, le transconteneur était chargé sur un semi-remorque et prenait la direction de l’Espagne. J’ai pris l’avion peu après. Ils m’ont accompagné à l’aéroport. J’ai serré la main à Joss et fait la bise à Marianne. Elle avait les larmes aux yeux. Drôles de gens. Des cas. Je ne regrette pas de les avoir connus, même si ma bosse derrière le crâne n’a pas tout à fait disparu !

Je finis mon verre et j’en commande un autre. Le hasard fait bien les choses : vingt mètres plus bas, un mime figé est grimé en diable rouge, vingt mètres plus haut, un autre comédien immobile est déguisé en ange blanc. Moi, je suis à mi-chemin. Normal !

Un peu plus tôt dans l’après-midi, j’ai téléphoné chez Annelise pour avoir des nouvelles. Elle était toujours en pétard contre moi. Elle a refusé de me parler et m’a passé Soledad. La petite était surexcitée et folle de joie. Les hommes de la CIA ont bien fait les choses : ils lui ont obtenu un permis de séjour permanent et elle a un boulot merdique dans une ONG. N’importe, ça vaut mieux pour elle que de faire la pute Porte Dauphine ! Elle est allée admirer les vitrines des grands magasins, mais elle n’a pas osé y entrer. Côté cul, elle ne m’a rien dit, mais je ne m’en fais pas : Annelise doit lui dévorer la chatte et le troufignon toute la nuit sans compter le matin, le midi, et le soir ! C’est tout de même plus cool de se faire brouter l’estuaire que de tailler des pipes pour dix dollars, à genoux entre deux poubelles derrière chez Speedy. À l’heure qu’il est, ce dernier doit être mort et assis peinard à la droite du Seigneur des branquignols.

Bref, la petite est casée et je suis de bonne humeur. Idéal pour réfléchir aux emmerdements qui se préparent. Les Russes ont disparu du paysage. Il y a peut-être des correspondants-locaux de la CIA qui me suivent. C’est même plus que probable. Mais je ne suis pas en mesure de les repérer, alors je m’en fous. J’espère que Gaïxamontes me sera antipathique. Ça me déplairait de jouer un mauvais tour à un type que j’ai à la bonne. Si tant est que je parvienne à lui jouer ledit mauvais tour. Après tout, il ne les a peut-être plus, ces fichues photos. Ou bien elles dorment dans le coffre d’une banque au Groenland ou en Australie !

Je suis descendu à l’hôtel Barroco. Un trois-étoiles sorti tout droit du siècle dernier, avec des moulures dorées partout. À chier ! Personne ne m’a encore contacté. Le transconteneur PRT-918 attend dans un entrepôt de la zone industrielle qu’on vienne en prendre livraison.

J’entraperçois les saltimbanques à l’occasion de trouées dans la foule qui s’écoule en un flot irrégulier. Beaucoup de touristes. Des Indiens, des Blacks, des Japonais et des Italiens. Le diable prend des poses pour se laisser photographier par des touristes allemands. L’ange, qui a moins de succès, bat de l’aile. Un mec au torse nu et tatoué passe en rollers. Deux filles maigres s’arrêtent presque en face moi. Elles exhibent un anneau à leur nombril apparent entre la ceinture de leur jean trop grand et le bas de leur T-shirt trop court. Face à face, elles se tiennent par la taille et tournent, indifférentes à la cohue bruyante qui les entoure. Elles échangent un long baiser et repartent. Un instant plus tard, deux homos retiennent mon attention. L’un d’eux parle de Mozart avec une voix de haute-contre pendant que son copain lui tâte les fesses par-dessus son short. Ça ne croît pas et ça ne multiplie pas, mais l’amour circule ! C’est le principal. Après tout, j’ai passé ma vie à enculer les filles, et ça n’a pas empêché la population mondiale d’augmenter de deux milliards en vingt ans !

J’avise un punk maigre comme un clou en train de fouiller le grand sac-poubelle du McDonald voisin. Il porte à sa bouche avec une avidité ostentatoire les restes qu’il trouve. Cabotinage romantique ou attitude esthétique, ces simagrées alimentaires n’attirent l’attention de personne si ce n’est de trois jeunes filles japonaises qui se tordent de rire. Je les imagine nues, avec leurs socquettes blanches, ligotées dans des positions bizarres à l’aide de grosses cordes rugueuses qui scient leur petit con blanc et s’incrustent dans leurs seins. Piloter me manque. Ça doit me porter sur le moral : les petites Japonaises saucissonnées comme des salamis m’ont toujours arraché des bâillements d’ennuis. Il faut être un Fils et une Fille du Soleil Levant pour prendre son pied avec ça. J’ai eu une partenaire japonaise. Elle n’aimait que les lavements. Une passionnée. Chauds, glacés, à la moutarde ou alcoolisés. Les lavements aussi, ça me barbe mais, pour me renvoyer l’ascenseur, elle acceptait des jeux d’aiguilles assez poussés. Si bien que je ne pouvais pas lui refuser. La vie est une interminable négociation ! Ce qui m’amusait pourtant c’étaient les irrigations alcoolisées. Je vidais un flacon de saké dans l’eau fumante du bock, puis je branchais la canule entre ses petites fesses d’ivoire. Ensuite elle était très vite ronde comme une queue de pelle et elle imitait Sinatra. Avec les gestes et les mimiques. Il y avait de la flotte et de la merde un peu partout, mais on rigolait bien. Ces fois-là, je lui fichais la paix avec mes aiguilles. Quand elle était tout à fait paf, elle s’endormait. Je ramassais ses trente-huit kilos et je la mettais au lit.

Je fais signe au garçon, je paye, et je me lève. Je me glisse dans la foule. Je n’ai pas fait cinquante mètres que je me sens tiré par la manche.

 — Señor !... Señor !... Para usted.

C’est un gamin d’une dizaine d’années. Il me tend un bout de papier que je saisis d’un geste machinal. Il repart avant que j’ai eu le temps de lui demander des explications. Je défroisse le billet et lis les quelques mots qu’y sont griffonnés. On me donne rendez-vous à vingt-trois heures dans un bar à tapas du Barrio Chino. L’affaire prend tournure. Je ne suis plus très loin de Gaïxamontes et de ses « étudiantes » !

Je devrais être content, mais plus j’approche du but et plus j’ai du mal à surmonter ma répugnance. Des certitudes commencent à se faire jour, à s’affirmer comme des évidences. Hyperréalisme ou pas, si ces peintures représentent ce que l’on prétend, ce n’est pas de l’art. Quant à ces clichés qui ont servi à leur élaboration, ils devraient être détruits. Une image, quelle qu’elle soit, fait toujours, de façon explicite ou implicite, l’apologie de ce qu’elle représente. Et qu’on ne vienne pas me raconter de salades d’exemplarité ou de dénonciation de l’horreur ! J’aurais pu y penser avant d’accepter la proposition de Juan Mendoza ! J’ai toujours été ainsi. Enthousiaste pour les coups les plus tordus, jusqu’à ce que je réalise, au pied du mur, que je suis dans la merde jusqu’au cou ou en porte-à-faux avec mes convictions.

Et merde !

Je retourne à l’hôtel, mécontent de moi-même. Je dois aller jusqu’au bout. Je suis coincé à cause de Soledad. Là encore, j’ai voulu faire le mariolle. De quoi suis-je allé me mêler ? Sentimental comme la dernière des midinettes ! À coup sûr, il y a quelques dizaines de jeunes filles qui, pour une raison ou une autre, prennent une balle dans la tronche tous les jours à travers le monde ! Je repère une mendiante assise sur le pas d’une porte. Elle a au moins quatre-vingts ans. Elle est fringuée et coiffée comme une gitane, avec une rose en papier déchirée dans les cheveux. Elle tient une photo. Je m’approche pour voir. C’est un chien mort, d’une maigreur effrayante. La bête est étalée sur un canapé près d’un sapin de Noël décoré. Elle marmonne qu’il comprenait tout. Je n’en doute pas. Je lui donne mille pesetas et je me tire en vitesse pour échapper à ses bénédictions. Je me promets d’épouser Soledad et de lui faire une ribambelle de mômes dès que cette histoire sera terminée ! Elle passera sa vie engrossée jusqu’aux sourcils à tricoter de la layette. Je la regarderai, extasié, dans le contre-jour d’une large fenêtre masquée de rideaux blancs.

Je débloque. Il est urgent que je pilote ou que je me ressource avec une fille sympa et un peu déjantée. Vu que je n’ai pas d’avion sous la main, j’avise le réceptionniste de l’hôtel. Il a l’air aussi vieux que l’établissement. J’attire son attention. Il se pointe d’un pas traînant. Je suis précis et concis.

 — Bonsoir. Je cherche une fille pour l’enculer et la fouetter et, à l’occasion, lui infliger quelques autres trucs pas nets.

Il a dû entendre tant de demandes bizarres au cours de sa carrière qu’il ne bronche pas. Aucun éclair salace ne vient animer ses yeux éteints.

 — Il y a une fille qui fait ça sur rendez-vous. Je l’appelle et j’arrange la rencontre. Cent mille pesetas. C’est à moi que vous paierez. Vous vous amuserez bien, señor.

C’est hors de prix et je ne veux pas une pute ! Je suis tout à fait capable d’en trouver une moi-même. Je le lui dis. Je n’oublie pas mon rendez-vous dans la soirée, et je promets vingt mille pesetas s’il me trouve quelque chose dans l’heure qui suit.

 — Je vais voir ce que je peux faire, señor.

 — Je serai au salon. Appelez-moi.

Je m’installe dans un fauteuil profond. Au passage, je ramasse un exemplaire récent du quotidien hollandais De Telegraaf qui traîne sur une table. Je ne parle pas le Néerlandais, mais je le lis assez bien. Il n’y a rien de passionnant, jusqu’à la page des faits-divers. Une photo montre des flics en imperméable affairés près d’un canal. Je lis qu’une prostituée du nom d’Éva Volk a été repêchée. Morte, le corps lacéré. Le journaliste conclut à un meurtre perpétré par un client, la jeune femme était connue pour ses services sadomasochistes. Une description sommaire me permet d’être sûr qu’il s’agit de la fille qui m’a laissé filer par derrière. Ce n’est pas dans les manières de la CIA. Il doit s’agir des Russes. Lorsqu’ils ne m’ont pas vu ressortir, ils ont voulu lui faire dire des choses qu’elle ne savait pas. Cette affaire de tableaux commence à me peser.

La page des sports m’apprend que l’Ajax s’est pris trois but à zéro contre le Paris-Saint-Germain. Comme quoi tout peut arriver ! Ça ne me console pas de la mort d’Eva. Nous nous sommes pour ainsi dire pas connus. Mais lorsqu’on va avec une pute, si ce n’est pas une histoire d’amour, autant rester chez soi !

 — Señor !...

L’ancêtre en livrée m’appelle. J’ai le choix. D’une part un couple pervers, des Espagnols. Le mari désire un assistant pour punir son épouse. Je vois le genre ! D’autre part, une Anglaise et sa fille qui craignent de partir à l’aventure dans Barcelone pour trouver les émotions fortes qu’elles recherchent. Je choisis la seconde offre. Un air pas net du tout se plaque sur le visage fatigué du portier.

 — Ces dames sont dans un hôtel. C’est un collègue qui m’a mis sur cette affaire. Je dois partager. Il faudrait quarante mille pesetas, señor.

Nous tombons d’accord à trente mille. Il faut bien que tout le monde vive ! Même si cette ruine humaine n’en a plus pour longtemps. Il empoche l’argent d’une main parcheminée et griffue, et me donne l’adresse. L’hôtel Gran Real se trouve dans une rue adjacente de Passeig de Gracia, les Champs-Élysées barcelonais. Ce n’est pas loin, mais je prends tout de même un taxi.

VII

Le Gran Real n’est pas un palace, mais il est tout de même assez chic. Je me présente à la réception. Je suis attendu. Je monte. La mère s’appelle Susan, la fille Rebecca. Rousses l’une et l’autre, elles se ressemblent beaucoup. La première affiche une quarantaine soignée. La seconde une fraîcheur de vingt ans au plus. Elles ne sont ni jolies ni laides. Des Anglaises de la bonne société, c’est tout. Elles me reçoivent en peignoir dans le salon de la suite qu’elles occupent au premier étage. Susan commande des rafraîchissements, puis nous bavardons. Elles sont installées dans un canapé. Je leur fais face dans un fauteuil. Les pans du peignoir de Susan glissent et dévoilent ses cuisses encore superbes et fermes. Rebecca croise les jambes de telle sorte que je peux voir jusqu’au pli des fesses.

Je dis que je suis pour quelques jours à Barcelone et qu’il est bien agréable de rencontrer de nouveaux visages. J’explique que je suis pilote. Sans contrat pour le moment. Susan s’exclame :

 — Mon mari est dans l’aviation, lui aussi ! Il vend des avions de tourisme. Un de ses dépositaires cherche un pilote. Si ça vous intéresse, je peux vous donner l’adresse...

Ça m’intéresse ! Elle s’absente un instant. Je lorgne le plus loin possible dans la perspective des cuisses de Rebecca qui m’adresse un sourire de convenance. Nous nous taisons. Susan revient et me tend une carte. J’y jette un coup d’œil machinal. AEROCLUB DEL SOL. C’est original ! Suivent une adresse et le nom du directeur : Paul Pudebêche. Il y a plus catalan, comme blaze. À coup sûr, un Normand égaré. L’aviation mène à tout ! Je remercie, et je mets le carton dans ma poche.

Susan reprend place en face de moi. Elle balance un genou avec négligence. À chaque écart, j’entrevois la chatte rose vif, surmontée d’une touffe de poils roux.

En présence de sa mère, Rebecca est plus hardie. Elle croise et décroise les jambes. Je vois sa chatte à elle aussi. Elles ont la même. Telle mère, telle fille !

 — Mon mari nous délaisse beaucoup...

Elle se tourne vers Rebecca.

 — N’est-ce pas, chérie ?

 — Oui, maman.

Susan soupire, puis dit qu’elle a de la chance d’avoir au moins sa fille avec elle. Elles se regardent avec malice, puis Susan enlace Rebecca et lui roule une pelle prolongée. La jeune fille glisse une main caressante dans l’échancrure du peignoir. Aux mouvements qui soulèvent le tissu, on devine qu’elle pétrit avec force un sein maternel. Ses cuisses sont ouvertes, abandonnées comme si elle oubliait ma présence.

Depuis le début, je pressentais un plan inceste mère-fille. Je jette un coup d’œil à ma montre. L’heure tourne. Je voudrais tout de même avoir le temps de m’amuser un peu. Je les laisse néanmoins terminer. Susan, les pommettes un peu rouges, les yeux brillants et les lèvres humides, me lance un regard provocant.

 — Ça vous choque, une mère et sa fille ?

 — Pas du tout. C’est votre affaire à toutes les deux ! Rebecca est majeure, je suppose ?

 — Oui, elle a fêté ses dix-neuf ans voilà quelques mois.

Susan me regarde par dessous avec une expression de gamine.

 — Mais c’est mal ! Nous nous sentons si coupables... Une mère et une fille qui font l’amour ensemble ! C’est scandaleux ! Ted ne l’ignore pas. Il devrait nous punir. Pour le provoquer, nous nous embrassons et nous échangeons des caresses en sa présence. Il regarde ailleurs ou il fait comme s’il ne voyait rien... J’ai essayé d’en parler avec lui, mais il ne veut rien entendre.

Pourquoi pas ? Chacun a besoin de son petit délire pour se supporter ! Je la laisse parler et secoue la tête avec l’expression la plus compréhensive dont je suis capable.

 — Essayez de le mettre en colère...

Elle émet un petit rire désabusé.

 — Vous ne connaissez pas Ted. Il ne se met jamais en colère ! Lorsque nous sommes en Angleterre, c’est un ami à lui qui nous punit chaque samedi. Mais depuis que nous sommes en Espagne, rien ne soulage notre sentiment de culpabilité... Nous sommes très amoureuses... Nous ne pouvons pas nous en empêcher.

Elle sollicite encore l’approbation de Rebecca qui en convient. Elle n’a pas refermé les cuisses. Je rentre dans leur jeu, et propose :

 — Si je peux vous être utile ?...

 — Venez, passons dans la chambre, nous serons plus à notre aise.

Elle se lève, entraîne sa fille par la main. Je les suis. Avec l’espoir de les enculer l’une et l’autre.

La chambre, surchargée de boiseries et de dorures, est spacieuse et le lit monumental. Pendant que Rebecca retire son peignoir sous lequel elle ne porte rien, sa mère tire les rideaux pour masquer les deux hautes fenêtres qui donnent sur la rue. Elle se dénude à son tour. Leurs corps très blancs sont similaires. C’est à peine si l’âge empâte les formes de Susan. Ses seins tombent un peu et quelques vergetures rosâtres, témoins de sa maternité, sillonnent son ventre. Mais c’est encore une très belle femme. Rebecca est son portrait avec vingt ans de moins. Les seins bien pommés sont portés haut, le ventre lisse n’accuse qu’un renflé harmonieux.

Elles se tiennent côte à côte, les bras le long du corps, tête baissée en signe de soumission. Susan murmure :

 — Nous sommes à vous. Faites ce que vous voulez...

C’est le genre de phrase que je redoute car, sans informations sur lès coutumes d’une partenaire, vous n’avez pas la moindre idée de qu’elle attend en réalité. J’ai envie de leur coller une paire de claques à chacune et de les planter là ! Il y a un moyen de s’en sortir : demander la boîte à outils ! S’il y en a une, son contenu vous renseigne sur les goûts de la fille.

 — Vous avez des instruments ?

Susan approuve en silence, comme si elle était trop mortifiée pour parler. Elle se dirige vers l’armoire, en tire un long sac de voyage qu’elle vient poser à mes pieds. Elle retourne près de sa fille et lui étreint la main avec nervosité. J’explore le bagage d’où je tire deux cravaches, dont une en rotin tressé, un martinet à lanières longues et un à lanières courtes, un fouet de charretier, et quelques canes minces et souples. Il y a aussi de la corde, des godemichés et une poignée de ces bonnes vieilles pinces à linge sans lesquelles le sadomasochisme ne serait pas ce qu’il est.

Bon, l’affaire est déjà plus claire. Je m’approche des deux femmes.

 — Le copain de votre mari vous gifle ?

Un souffle :

 — Oui.

 — L’une et l’autre ?

Nouvelle confirmation. Je prends Rebecca par les cheveux, la contrains à relever la tête et lui colle une tarte. Sa joue blanche s’empourpre. Je l’attrape par un bras et la pousse vers le lit.

 — Couche-toi fesses au bord. Écarte les cuisses, relève-les. C’est ça ! Ne bouge plus.

Je reviens vers sa mère. Ce passage à l’acte l’a sortie de sa passivité coupable. Ses yeux verts sont traversés de lueurs orageuses. Ça ne m’impressionne pas. Elle prend une gifle elle aussi.

 — À quatre pattes, salope !

Elle frotte sa joue brûlante, soutient mon regard et ne bouge pas. Je la frappe encore. Du revers cette fois. Elle pousse un petit cri de surprise, pose sur moi un regard étonné et se laisse tomber à genoux avec lenteur. Je la contourne, et lui expédie un coup de pied aux fesses. Celles-ci sont superbes d’ailleurs. Le bout de ma chaussure laisse une marque rouge sur son épiderme d’une blancheur de lait. Je gueule :

 — J’ai dit à quatre pattes, espèce de pute !

Elle se précipite dans la position demandée. À la fourche des cuisses, la longue fente de sa chatte s’ourle de perles incolores. C’est très décontractant de botter les fesses d’une jolie femme perverse ! Susan me regarde par-dessus son épaule. Elle attend la suite. Je la lui donne

 — Fais le tour de la chambre, grognasse ! Allez ! Avance !

Elle commence à progresser. Je l’encourage avec de nouveaux coups de pied au cul. Son pétard oscille, tangue. Je lui fais faire ainsi un tour complet de la chambre avant de l’amener devant les cuisses ouvertes de sa fille.

 — Lèche-la !

Elle ne se le fait pas dire deux fois. Sa bouche ventouse la chatte. Elle aspire les nymphes, les mordille, les recrache. Puis elle plonge sa langue dans le vagin qui palpite et déverse un suc épais que la mère avale au fur et à mesure qu’elle le fait naître. Rebecca gémit, secouée de frissons qui font trembler ses beaux seins à peine affalés de part et d’autre du torse. Je les trouve plutôt sympas, toutes les deux !

Je vais chercher un godemiché et l’enfonce dans le vagin de Susan. Ses reins se creusent pour aller à la rencontre de la pénétration. J’accompagne les va-et-vient du phallus d’un mouvement tournant pour l’enduire des sucs de la femme. Une façon de le lubrifier avant de l’enfoncer dans son cul. L’anus résiste un peu mais sans plus. Une pesée plus forte suffit pour engager la tête renflée de l’engin. Rebecca jouit. Ses cuisses tremblent. Je pousse. Le godemiché s’enfonce aux deux tiers dans l’anus de sa mère. Je fouille à la recherche du bon angle et il disparaît jusqu’à la base. Des soubresauts secouent la femme. Elle tourne vers moi un visage décomposé par une jouissance abjecte.

 — Je suis une salopes !...

J’ai envie de lui dire que ce n’est pas une tare et qu’elle devrait plutôt s’en réjouir. Mais ce n’est pas le moment. Elle nage dans son plan d’expiation ! Ce n’est pas tout à fait à vrai dire ma tasse de thé, mais à cheval donné on ne regarde pas la denture, pas vrai ? Alors, je me force :

 — Oui, tu es une ignoble salope ! Ah, perverse, tu vas être châtiée pour tes vices !

Encore un peu et je vais finir par me prendre au sérieux. Je réprime une envie de rigoler. Elle baisse la tête, murmure :

 — Oui, oh, oui !

 — Va te mettre debout au milieu de la chambre ! Elle file. Je m’occupe de la fille.

 — Debout, petite pute ! Tu n’as pas honte de te faire bouffer la chatte par ta mère ?

Si, elle a honte et elle le dit. Je lui allonge une paire de claques et je la pousse vers Susan. Les deux femmes s’enlacent dans un élan convulsif.

 — Ma chérie !... C’est pour notre bien...

 — Oui, maman... Je t’aime.

 — Je t’aime aussi.

Elles se roulent une pelle si longue que je suis obligé d’intervenir.

 — Ça suffit, pouffiasses ! À genoux ! Mains sur la tête !

Comme elles ne réagissent pas assez vite, je les rudoie un peu. Puis je vais chercher des épingles à linge que je place au bout de leurs seins.

 — Je vais vous apprendre à vous gouiner, salopes !

J’ai laissé le gode dans le cul de la mère qui ne semble pas s’en plaindre. J’en enfonce un autre entre les fesses de Rebecca qui pousse un cri strident et porte les mains à son abdomen quand je parviens à loger les derniers centimètres. Il est vrai que j’ai dû forcer. Je la gifle.

 — Pas de simagrées, petite cabotine ! J’ai dit, mains sur la tête !

Je vais chercher la cravache en rotin, et je me place sur le côté. J’assure la cravache dans ma paume. D’un coup sec et remontant, je percute une pince qui se détache et vole à travers la pièce. Ça a été si fulgurant que la douleur se manifeste avec un temps de retard. Un geignement lamentable échappe à Susan qui étreint sa mamelle martyrisée. Après quelques secondes, elle reprend la pose sans que j’aie besoin de le lui dire. L’autre pince saute.

C’est au tour de Rebecca. Mais elle me dit qu’elle a peur. Ça lui semble trop douloureux. Elle ne veut pas. Ses yeux affolés vont de mon visage à la cravache que je tiens toujours. Je laisse tomber l’instrument.

 — D’accord, mon petit, d’accord. Ce n’est qu’un jeu, vous savez. Là... Là... Calmez-vous.

Elle se détend, mais me regarde encore avec méfiance.

 — Je peux ôter le godemiché ? J’ai mal dans le ventre.

 — Bien sûr.

Sa mère la regarde avec une expression désolée mais dénuée de reproches.

 — C’est dommage, chérie... Pour une fois que nous étions bien punies comme nous le méritons...

 — Je sais, maman. Mais j’ai eu peur et ça m’a tout coupé...

 — Ce n’est pas grave, chérie. Ce n’est pas grave...

Il y a tout de même un problème dont elles ne semblent se douter ni l’une ni l’autre : je bande. Le. mieux est de les informer. Susan se dit prête à me satisfaire de la façon qui me conviendra.

 — Je vais vous enculer. Tournez-vous...

J’ôte le gode. Son anus reste ouvert. J’attends qu’il se referme tout à fait pour y enfoncer ma queue. D’une unique et longue poussée des reins, je m’engage jusqu’aux couilles. Tandis que je coulisse sans à-coups dans la gaine lisse et élastique, Rebecca approche son visage de la croupe maternelle, incline la tête pour mieux voir la pénétration. À chaque retrait, l’anus se soulève en une bague rose qui épouse ma queue. Elle dit que c’est joli, puis hoche la tête avec un petit air désolé.

 — Excusez-moi pour tout à l’heure. Mes nerfs ont lâché. C’est stupide.

 — Mais non. C’est sans importance.

Elle opine, regarde mon ventre qui claque sur les fesses blanches.

 — J’ai encore trop mal pour me faire enculer, mais ça me plairait si vous sortiez votre queue de temps en temps du cul de maman pour me faire sucer...

 *

Le nez au carreau, j’observe l’animation de la rue. La veille au soir, après avoir quitté Susan et Rebecca, je suis allé au rendez-vous dans le Barrio Chino. Personne ne s’est manifesté. J’ai vidé une bouteille de Vina Esmeralda et mangé pas mal de tapas pour atténuer le choc. J’avais tout de même mal à la tête au réveil. Je n’ai rien d’autre à faire qu’à attendre le contact qui me conduira à Gaïxamontes. En dépit de la crise de nerf de la jeune, je ne regrette pas la partie avec les deux Anglaises. J’ai fini par éjaculer dans la bouche de la fille. Après, je me suis encore un peu amusé avec la mère. Toutes ces pinces à linge à sa chatte...

Il faudra que je pense à remercier le portier pour la qualité du coup qu’il m’a procuré.

J’appelle à Paris. Chez Annelise. Pour prendre des nouvelles de Soledad. Ça n’en finit pas de sonner. Personne ! Je raccroche. Qu’est-ce qu’elle foutent, ces deux pétasses ? Merde ! Je me suis peut-être trompé de numéro. Je repianote. Cette fois, je fais très attention. Je n’obtiens pas plus de résultat. Je fulmine et je les traite de tous les noms possibles. En fait, je suis inquiet. J’imagine que des morceaux de Soledad flottent dans le canal de l’Ourcq, et Annelise gît, éventrée, au milieu de son appartement dévasté.

Ces deux nounouilles auront-elles l’idée de m’appeler ?

L’inaction me pèse, comme on dit. J’ai envie de piloter. Je sors la carte que m’a donnée Susan et le regarde pendant une longue minute. Perplexe.

 *

J’ai loué une voiture. L’aérodrome se trouve à une dizaine de kilomètres. Encaissé entre des collines couvertes de vignes. Je n’ai rien contre les collines ni contre les vignes, mais pour l’approche, il y a mieux ! Faire le zouave à deux cents mètres au-dessus ne m’emballe pas non plus. Je longe une route creusée d’ornières entre une rangée de CESSNA flambant neuf sur l’herbe verte et des hangars jusqu’aux bâtiments. Il y a un bar avec une enseigne : AEROCLUB DEL SOL.

Je gare la bagnole et j’entre. En général, les types qui comptent dans un aérodrome, on les trouve au bar. Une fille boudeuse s’arrache à son transistor, et vient me demander ce que je veux.

 — Monsieur Pudebêche, s’il vous plaît ?

 — C’est de la part de qui ?

Je donne mon blaze. C’est pure curiosité de sa part, car elle dit que je dois m’adresser au bureau et retourne écouter la radio. Je m’apprête à sortir quand un type entre. Paul Coutreux ! Il y a plus de quinze ans que je ne l’ai pas vu, mais je le reconnais sans peine. Lui aussi. On reste deux secondes à se regarder, comme si on n’était pas sûrs. Ça fait partie du savoir-vivre dans ce genre de circonstance. C’est un bon pilote. C’est moi qui l’ai remplacé aux commandes du DC-3 au Brésil. Il en avait marre du climat, des chercheurs d’or et des pistes ravinées. On lui proposait un contrat de transport de fret au Groenland ! Il n’a pas hésité.

La serveuse me désigne, lance :

 — señor Pudebêche, c’est un visiteur pour vous.

Nous la remercions et allons nous asseoir à la table la plus éloignée. La fille nous apporte une cerveza, deux verres, et repart. Nous observons ses fesses qui roulent, emballées dans un jean.

 — Tu te fais appeler Pudebêche, maintenant ?

Il rigole et m’explique qu’après quelques ennuis, il a préféré prendre le nom de sa mère. Je lui donne raison. Nous buvons quelques gorgées de bière fraîche.

 — Qu’est-ce que tu fous à Barcelone ?

 — Une fille.

Coutreux connaît mes goûts dans ce domaine. Je ne les étale pas mais je ne les cache pas non plus : Il approuve en silence. Je lui demande à mon tour ce qu’il fait là. Directeur d’exploitation. Je le félicite, puis je parle du job.

 — C’est pour ça que tu es venu ?

 — Oui.

Coutreux est d’accord. Il faut faire de la démonstration de maniabilité pour épater les clients. Je dois commencer l’après-midi même. Un éleveur de bétail de la région est intéressé par un appareil léger. Un monomoteur biplace qu’il ne pilotera pas lui-même. L’appareil est attendu pour treize heures. C’est une affaire réglée. Je vais lui en mettre plein la vue ! Chandelles, piqués, loopings et, pour finir, survol rapproché à très basse vitesse. Ça ébahit toujours les rampants de voir un avion se traîner à la vitesse d’une bagnole !

Coutreux vide son verre et se lève avec l’air excité d’un gars qui prépare une bonne surprise.

 — Viens ! Suis-moi, tu vas voir.

Il repousse de l’épaule la haute porte d’un hangar, qui roule sur son rail avec un bruit de tonnerre.

 — Regarde cette merveille !

Éblouie par la lumière de l’extérieur, ma vue doit s’accoutumer à la pénombre relative avant de distinguer tout au fond, derrière trois CESSNA à demi désossés et deux Pipers en révision, la silhouette typique d’un DC-3.

 — Merde !...

J’en reste comme deux ronds de flan.

Je donne un coup de coude à Coutreux et nous fonçons au pas de course vers l’appareil. Heureux comme des mômes. Je grimpe l’échelle deux à deux et je m’engouffre dans la cabine. Quand Paul surgit à son tour, je suis installé dans le siège du pilote. Il se carre dans celui du copilote et m’adresse un sourire de fierté.

 — Alors, qu’est-ce que tu en penses ?

 — Incroyable ! C’est le même que celui que nous avions dans le Mato Grosso...

 — Ouais ! Un C 47 mon vieux. Tu verras les équipements dans la carlingue. Il faisait du transport militaire. Il y a encore le treillis de camouflage !...

Le treillis de camouflage... Ce détail fait soudain émerger l’idée un peu folle qui me titille les méninges depuis que je suis installé aux commandes : m’emparer des photos non pas pour les remettre à la CIA mais pour les détruire ! Renoncer au harem de masochistes militantes de Gaïxamontes ne me coûte pas grand chose. En fait, cette décision me procure même un réel soulagement. Je demande :

 — Il est en état de voler ?

 — Oui. Les carnets sont à jour. Et je fais une sortie une fois par semaine.

Je hoche la tête.

 — Paul... Ça fait combien de temps que tu marines dans ce bled à fourguer des avions ?

 — Trois ans !

 — C’est long.

Je lui explique tout. Depuis la transaction louche entre Mendoza et les fachos jusqu’au chantage de la CIA en Hollande.

Il éclate rire, se tape sur les cuisses et se remet à rigoler.

 — Tu es le meilleur pilote que je connaisse, mais pour te foutre dans la merde, tu es encore meilleur.

C’est une remarque judicieuse et je l’apprécie à sa juste valeur. Il redevient sérieux, me regarde avec attention. Demande :

 — C’est quoi ton idée ?

Simple. Ou presque. Il suffit de récupérer les peintures et de les charger dans le DC-3. Ensuite, on cache l’appareil. Il doit bien y avoir quelque part un aérodrome abandonné...

 — Oui. En pleine campagne. À environ cent cinquante kilomètres au nord. Vers Gerone. Un club a fait faillite il y a sept ans. Il n’est même plus sur les cartes. Mais la piste, ou ce qu’il en reste, est courte, et fissurée par la végétation... De plus il y a des collines tout autour. Une approche difficile. Il y a un seul couloir possible. Ça allait pour poser un pou, mais un DC-3 !...

Je jouais avec le manche. Les volets répondaient en douceur.

 — Ça ne peut pas être pire qu’à Arena de Oro !...

 — Ça s’est sûr !...

Le premier village de chercheurs d’or de l’itinéraire. Il y en avait trois autres après. Celui-là, c’était un cauchemar. La piste était une trouée d’arbres abattus à la tronçonneuse au plus près du sol. La première fois, j’avais touché trop vite. La roulette de queue s’était cassée. J’avais dû bricoler un patin avec un morceau de tôle pour repartir. En vol, cette saloperie vibrait et faisait trembler la carlingue. On aurait dit qu’elle allait perdre tous ses rivets ! Margarita était morte de trouille. Mais j’avais compris le truc. La fois d’après, j’avais décroché plus tôt et cabré l’appareil plus tard et tout s’était bien passé.

Nous restons sans rien dire pendant un instant, perdus dans nos souvenirs. Coutreux avait dû en voir pas mal aussi dans ce job avant de me céder la place. Il tripote la boucle de la ceinture d’un geste machinal.

 — D’accord, on peut le poser. Mais ce n’est pas le Mato Grosso, ici. Il y a des contrôleurs de trafic !

Je balaie l’objection.

 — En dessous de deux cents mètre, leurs radars sont aveugles. Et, à l’œil nu, ils ne feraient pas la différence entre une lessiveuse et un aspirateur. On décollera à l’aube et on volera le plus possible à l’abri du relief. S’ils voient quelque chose, ils croiront que c’est un écho. En vingt minutes, on y est. À ce moment-là, il fera assez clair pour me mettre dans l’axe.

 — Mouais... c’est possible. Continue !

 — Quand les toiles seront planquées, j’exigerai de Gaïxamontes qu’il nous donne les photos et les négatifs en échange. Dès qu’il nous les a remis, nous les détruirons. Ces saloperies ont fait assez de mal comme ça ! On récupère Soledad et on part au Maroc... J’ai pas mal de potes là-bas qui nous trouveront du boulot.

 — La CIA laissera pas filer ta copine. Ils vont l’abattre. Quant à nous, il n’y aura plus un centimètre carré sur la planète où nous serons à l’abri.

Je secoue la tête.

 — Erreur, mec ! Erreur ! Une fois qu’ils auront la preuve que ces clichés sont détruits, Soledad et moi serons libres. La CIA, ce n’est pas la Maffia. Ce sont des fonctionnaires. Ils ne dépenseront pas un dollar et ils ne perdront pas une seconde pour se venger !

 — Je crois que tu es timbré, mais si tu le dis !... Nous la bouclons pendant un moment, puis nous redemandons deux bières. Coutreux me regarde par-dessus la mousse. Rigolard.

 — Cette Soledad... Tu es amoureux, hein ?

Je lui conseille de s’occuper de ses fesses. Il se tord de rire au point qu’il s’étrangle avec, sa gorgée de bibine et tousse comme un perdu, violacé et les yeux exorbités. Bien fait pour sa gueule !

Nous avons loué un utilitaire puis nous sommes allés récupérer les toiles. Chacune est enveloppée dans une couverture maintenue par un quadrillage de cordes. Nous avons remis à plus tard d’y jeter un coup d’œil. Personne ne les a vues depuis vingt-cinq ans, ça peut attendre encore quelques heures. Le temps qu’elles soient à l’abri.

 *

La piste est une vague perspective plus claire dans le petit jour. Ça suffit. J’ai connu pire. Je dois toucher très court. Chaque mètre gagné compte. Le relief m’oblige à me présenter trop haut. Il faut perdre de la vitesse et de l’altitude très vite. Coutreux juge de la situation. Il a l’air un peu crispé dans la pénombre. Je rigole :

 — Cramponne-toi, mon gars ! C’est comme à Arena de Oro !

 — Sauf, que là-bas on se posait en plein jour...

 — Tu as toujours été pessimiste ! C’est parti ! Je réduis les gaz. On tombe. C’est en tout cas l’impression que ça fait. Il faut aimer. Moi, j’adore ! Aucun repère latéral pour juger de l’altitude. Il fait encore trop sombre. Je n’ai que cette bande en face qui se noie dans l’ombre. Je laisse les réflexes agir. Un coup d’œil aux compas : je suis dans l’axe. On descend encore. Lorsque j’estime, au pif, que c’est le moment, je cabre l’appareil et je rends aussitôt les gaz jusqu’à décrocher. Le train touche et presque même temps, il y a le choc infime de la roulette de queue. Je n’ai pas perdu l’habitude d’un atterrissage « tripoint ». Je laisse rouler. L’avion cahote et danse sur le sol inégal. Il n’y a plus qu’à prier pour que nous allions tout droit et que le train tienne le coup ! Nous sommes presque à vide. J’ai pu baisser la pression des pneus à deux kilos. Ça devrait ralentir assez l’avion pour éviter la sortie en bout de piste. Coutreux gueule :

 — Freine !

 — Ça va pas, non ? Tu veux nous envoyer dans les champs ?

Coutreux est un bon pilote mais, pour lui, un avion est un truc qu’il doit dominer, pour moi, au sol ou en l’air, c’est le prolongement de mes bras et de mes jambes.

J’attends que l’appareil ait perdu assez vitesse et je commence à le ralentir avec précaution. Le DC-3 finit par s’immobiliser. C’était juste : le tarmac s’interrompt à une cinquantaine de mètres pour céder la place à un terrain raviné parsemé de rocaille et de taillis ! Deux cents grammes de pression en plus dans les pneus et le DC-3 terminait sa carrière là-dedans.

Coutreux, qui a eu peur pour son appareil, commence à râler.

 — Tu m’engueuleras plus tard ! Regarde plutôt par-là.

D’un coup de menton, je désigne les silhouettes noires de quatre hommes encagoulés qui surgissent au bord de la piste. Ils sont armés de mitraillettes. Des UZI, reconnaissables à leurs formes courtes et trapues.

 — Merde !

Il ne pouvait mieux résumer mon sentiment.

La seule explication possible est que nous avons été suivis avec un système de localisation par satellite, J’en conclus qu’il s’agit de flics ou de militaires. Le fait qu’ils soient équipés d’UZI laisse penser qu’ils appartiennent aux services spéciaux. Ce n’est pas pour autant rassurant ! Par ailleurs, ils ont dû nous cadrer dès le décollage. Notre vol a été trop court et trop furtif pour qu’on ait pu nous repérer par hasard. Seul Paul et moi étions au courant du projet. Ce qui me conduit à me poser des questions auxquelles je n’ai pas le temps de chercher de réponses : des coups de crosse contre la trappe de chargement, à l’arrière, résonnent dans la carlingue.

Quelques instants plus tard, on nous fait descendre sous la menace des armes. Ils ne sont pas très bavards et s’expriment en castillan. Je voudrais bien savoir ce que signifie ce micmac. J’étais persuadé que les Espagnols avaient depuis longtemps passé la main à leurs collègues de la CIA !...

On me pousse en direction des bâtiments à l’abandon, près desquels est garé un fourgon cellulaire aux vitres grillagées. Paul veut me suivre, mais on lui intime l’ordre de ne pas bouger. Je ne demande pas d’explications : les canons des UZI n’encouragent pas la curiosité. Je jette un coup d’œil derrière moi. Près de l’avion, d’autres types en noir sont en train de sortir les toiles empaquetées pour les charger dans un camion. Les premiers rayons du soleil émergent derrière les collines environnantes. Une belle journée. C’est con ! Le téléphone doit sonner dans ma piaule d’hôtel, à Barcelone. Soledad doit essayer de me joindre. C’est sûr. Un des types, un grand brun, assez jeune, repousse la portière latérale.

 — Montez !

VIII

Environs de Barcelone. Villa de Luig Jantiner Gaïxamontes.

 — Vous nous avez donné du mal, señor Colombus...

Une voix mince, avec des accents durs à peine voilés. Le type qui me parle oscille entre deux âges avec une tronche de cobra vicieux. Il s’est présenté : capitaine Carrero, agent des services de renseignements espagnols. Je hausse les épaules. Le gars qui m’a introduit monte la garde près de la porte, le doigt sur la détente de son UZI. Carrero reprend :

 — Nous avons failli perdre votre trace plusieurs fois... Vous êtes un as !

 — Merci. Où sommes-nous ?

Il joint les mains par le bout des doigts, se penche en avant et me scrute avec intensité. Il est évident que c’est un dur, mais c’est aussi un poseur. Son numéro de clown dure quelque secondes. Il explique sans répondre à ma question :

 — Il est temps de régler une fois pour toute cette affaire qui dure depuis trop longtemps. J’ai carte blanche pour agir à ma guise...

 — Qu’avez-vous fait de mon ami ?

Il a un petit geste négligent.

 — Nous l’avons autorisé à ramener son appareil...

À mon avis, Coutreux a dû préférer rentrer à pied plutôt que de risquer un décollage ! Je garde cette opinion pour moi et demande des nouvelles de mes petits camarades de Langley. Après tout, c’est la CIA qui mène la danse depuis le début sans s’être jamais souciée des Espagnols. Il a un petit rire flûté.

 — Oubliez-les ! C’est devenue une affaire intérieure.

 — Pourquoi ?

Avec un demi-sourire de supériorité sur ses lèvres minces, il m’apprend que le général Pinochet a été rendu au Chili. Il a quitté le territoire cette nuit. Nous avions déjà décollé lorsque le feu vert de la CIA est tombé. Juste le temps d’avertir les autorités locales de nous cueillir à l’atterrissage. Cette fois, je suis tout à fait dans la merde ! Il doit lire dans ma pensée, car il confirme :

 — Sans vos protecteurs américains, votre situation en Espagne est devenue très précaire, señor Colombus...

Il répète « très précaire », puis il me demande ce que je comptais faire des peintures. Les voler ? Non. Mon intention était de les échanger contre les photos.

 — Pour les remettre ensuite aux Américains ? C’était votre mission, n’est-ce pas ?

 — Oui, mais j’avais décidé de les détruire.

Il émet un petit rire sceptique.

 — Pensez ce que vous voulez !

 — Allons, allons, señor Colombus, n’essayez pas de jouer au plus fin. La CIA nous a transmis quelques éléments du dossier qu’ils ont sur vous... Nous connaissons vos points faibles !

Le ton est ironique. Je lui mettrais volontiers mon poing dans la gueule. Je remets à plus tard. Pour le moment, le rapport de force n’est pas en ma faveur. Ce type est un pervers et un salaud. Non pas un de ces inoffensifs sado-masos qui ne renoncent pas « jouer au docteur » arrivé à l’âge adulte. Non, Carrero est un pur sadique. Il pince le bout de son nez comme s’il voulait le rendre plus pointu et m’observe avec acuité.

 — Vous êtes un homme sympathique, señor Colombus...

J’ai déjà entendu ça quelques jours plus tôt dans un bar d’Orlando. Je me jure de serrer contre mon cœur et d’embrasser le prochain type qui me dira que j’ai une sale gueule et qu’il ne peut pas me pifer. Je dis, oui. À tout hasard. Il continue de s’affûter le blair.

 — Il y a aussi une note très intéressante à propos de vos exigences en ce qui concerne une certaine Soledad, ressortissante mexicaine...

Je dois me retenir de lui sauter à la gorge.

 — Et alors ?...

Il a un petit ricanement.

 — Nous travaillons en étroite collaboration avec les services français. Ils n’ont rien à nous refuser. Un simple coup de fil suffirait pour qu’elle soit considérée comme indésirable et renvoyée dans son pays...

Ça recommence ! Je me demande où ce guignol veut en venir et quel marché tordu il va me proposer, mais rien ne vient. Il se lève. J’en fais autant. L’entretien est terminé. Tout au moins c’est ce que je crois. Il ajoute :

 — En ce qui vous concerne, il n’y a rien de changé, sinon... vos employeurs. L’extrême-gauche est très active en Catalogne. Tuer Gaïxamontes ou l’emprisonner créerait une instabilité politique que nous ne souhaitons pas. Il est ici. Nous sommes persuadés que vous saurez négocier avec lui. Récupérez les photos. Je détiens les peintures. Je me chargerai de l’échange le moment venu.

Je perds un peu mon sang-froid.

 — Vous êtes une vermine, Carrero !...

Il a un sourire amusé.

 — Nous aurons l’occasion d’en reparler. Vous êtes libre de vous déplacer à l’intérieur de la propriété à votre guise, señor Colombus. N’essayez pas d’en sortir. Mais peut-être n’en aurez-vous pas envie, vous y trouverez de quoi vous amuser. À bientôt.

Il sort, le garde sur ses talons.

 *

La maison est immense et fraîche. Le soleil filtre à travers les interstices des jalousies tirées. Un dédale de couloirs commande des pièces et des salles désertes au mobilier austère. Les poutres sombres tranchent sur les plafonds blanchis à la chaux comme les murs. Je n’ai plus qu’à me mettre à la recherche de Gaïxamontes.

Je pousse une énième porte.

La première chose que je reconnais, c’est sa chatte ! Une tache de cuivre qui semble flotter au centre de la pièce. Puis il y a la blancheur laiteuse du corps qui prend des reflets bleutés dans la pénombre. La femme est pendue à l’envers, les jambes ouvertes à l’équerre, tirées par de grosses cordes qui enserrent les chevilles. Si écartées que les tendons saillent à la jointure des cuisses, gros comme des câbles. Je sais déjà que c’est Susan. Mon regard descend, passe sur lès seins qui tombent avec une forme inhabituelle et révèlent leur dessous un peu fripé. Il doit y avoir déjà un moment qu’elle est ainsi, car les chairs du visage se déforment sous leur propre poids et donnent à l’Anglaise une expression de brutalité bestiale. Elle est un peu congestionnée aussi.

Sa bouche s’étire à ma vue. Je suppose que c’est un sourire. J’avance et je referme la porte derrière moi. C’est alors que j’aperçois Rebecca suspendue dans un angle à une corde qui descend du plafond. Par les poignets, les bras retournés ce qui doit forcer sur ses épaules d’une façon très douloureuse. La position la courbe en avant. Elle relève la tête avec peine et m’adresse, elle aussi, un sourire pénible. Je comprends en un éclair par quel moyen nous avons été piégés. De toute façon, dans l’immédiat, c’est secondaire. Je m’agenouille pour parler à Susan dont la tête oscille à une vingtaine de centimètres du sol.

 — Qu’est-ce qui est arrivé ? Que faites-vous là toutes les deux ?

 — Le capitaine Carrero nous offre la chance de payer nos amours scandaleuses...

La voix est faible, un peu rauque. J’approche davantage l’oreille.

 — En échange de quoi ?

Ses explications sont entrecoupées par sa respiration irrégulière. Elle a donné quelques renseignements sur moi. Pourquoi étais-je venu les voir à l’hôtel ? Elle a dit la vérité. Est-ce que j’avais rencontré son mari ? Non, mais elle a parlé du job.

 — ... le capitaine Carrero nous a giflées à plusieurs reprises. Mais nous ne savions rien de plus. Il nous a obligées à faire l’amour devant lui, puis il nous a encore frappées et questionnées au sujet de peintures et de photos. Il n’a pas voulu croire que nous n’étions pas au courant. Il était si excitant dans son uniforme, avec son visage impitoyable, que je lui ai proposé d’essayer de nous faire parler... Il a hésité, puis lorsque j’ai dit que cela nous permettrait, en même temps, de nous châtier pour nos relations coupables, il a accepté... Il nous a frappées au ventre et nous a emmenées ici, ligotées dans le coffre d’une voiture. Voilà, tout. Je suis désolée si nous vous avons attiré des ennuis, mais... c’est si exaltant de se sentir en réel danger !...

Elle se tait, épuisée d’avoir tant parlé dans cette position inconfortable. Je ne leur en veux pas. Le besoin d’expier dans la souffrance est compulsif chez elles. Pas moins accros à la punition, somme toute, que les cinéphiles aux navets chiants, les turfistes aux bourrins ou les alcolos au litron ! J’ai tout de même envie de l’envoyer se faire foutre, quand elle me demande, d’une voix basse et tremblante :

 — Il y a de la purée de piment... Sur la table, là-bas. S’il vous plaît, Christopher, branlez-nous avec... Ça fait si mal !...

Elle tourne la tête avec effort en direction de sa fille

 — Tu es d’accord, chérie ?

 — Oui, maman...

Je ne dois pas être si traumatisé que ça ! Sa proposition ne me laisse pas indifférent. Un frémissement de joie allonge ma queue de quelques centimètres. Ça me rappelle Illona, une copine bulgare. Quand j’avais fini de l’enculer, elle fourrait de la purée d’ail dans son troufignon encore ouvert et se terminait à trois doigts. Elle gueulait tant que je préférais descendre au bistrot boire une bière jusqu’à ce qu’elle ait fini.

La coupelle de céramique est pleine d’une substance rouge. J’en étale dans la fente. Un rugissement de douleur échappe presque aussitôt à l’Anglaise qui se contracte tout entière. Ses jambes étirées presque à l’horizontale, tendues par les liens, tremblent. Je masse le clitoris. Il est dur et raide comme un bâtonnet dans son capuchon. L’organe ne se rétracte pas sous la cuisson qui l’embrase. Au contraire, il semble augmenter de volume. La femme émet des plaintes rauques. Je reprends du piment et j’en pousse dans le vagin qui s’entrouvre. J’y fourre quatre doigts que je remue avec vigueur. Susan râle, un filet de bave coule de sa bouche, sinue vers son œil comme une larme inversée. Les muscles de la face interne de ses cuisses tressautent d’une façon frénétique. Elle jouit. Pour l’achever, j’enduis mon index et je le lui plante dans le cul jusqu’à la première phalange. Ses yeux s’agrandissent, sa bouche s’ouvre et se ferme pour happer l’air, puis un long hurlement lui échappe. Elle est superbe !

Je ne sais plus trop si je dois regretter ou me satisfaire de la tournure des événements. J’attrape Rebecca par les cheveux et lui relève la tête avec une brutalité calculée. Des lueurs malsaines salissent ses yeux verts. Je la gifle. Deux fois. À la volée. Sa tête ballotte. Un plaisir ignoble vient abêtir son regard. Je ricane.

 — Alors, petite salope, pas de crise de nerfs, cette fois-ci ?

Elle secoue la tête.

 — Non... Non. L’autre fois, c’était pour... J’espérais que vous vous mettriez en colère... Que vous me donneriez une raclée...

Un éclair provocant fait scintiller des prunelles comme deux émeraudes. Elle avoue :

 — La violence... Il n’y a que ça qui pourra me guérir de baiser avec ma mère. Regardez mes nichons...

J’écarte ses cheveux qui masquent en partie sa poitrine. Elle est tavelée d’hématomes noirâtres.

 — Carrero ?

 — Oui. Si vous saviez comme il frappe bien... Il reste très calme et il vise le ventre, les seins...

C’est lamentable et choquant, mais ça ne m’empêche pas de bander. Après tout, c’est sa vie et elle en fait ce qu’elle veut. N’importe, Carrero est une ordure. Je n’aime pas la violence. Les baffes, c’est autre chose. Une forme de langage. La gifle est la face cachée du matérialisme dialectique, en quelque sorte. Voilà une définition qui ferait plaisir à Juan Mendoza. Je rigole. Rebecca me demande avec une nuance de reproche dans la voix :

 — C’est mon malheur qui vous fait rire ?

Je lâche les cheveux roux. La tête de Rebecca retombe en avant.

 — Non, pas du tout. Mais, désolé, mon petit, le tabassage ce n’est pas mon truc...

Elle marmonne :

 — Fils de pute !

Comme quoi il faut se méfier des idées reçues : même les jeunes filles anglaises qui ont reçu une bonne éducation peuvent être aussi grossières qu’une prostituée new-yorkaise ! Je rigole encore une fois et je prends une noix de pâte de piment. Elle écarte les cuisses pour subir le même traitement que sa mère. Lorsque je quitte la pièce, son corps blancs est agité d’interminables frissons. L’une et l’autre ont refusé que je les détache. Donc pas moyen de les enculer, et leur tête n’était pas à portée pour me faire sucer. Tant pis.

Je me retrouve dans le couloir blanc, un peu ahuri de la scène que je viens de vivre. Je regarde pendant un instant la porte de bois sombre. J’ai presque du mal à croire que la mère et la fille sont derrière, encore tressaillantes de plaisir, la chatte mordue par la bouillie cuisante.

Je secoue la tête. La queue me fait mal à force d’être dure. Je continue mon exploration. Ce foutu peintre doit bien se trouver quelque part dans cette baraque ! Quand je suis certain qu’il n’est pas à l’étage, j’emprunte un escalier vers le niveau inférieur. Nouvelle exploration. Je parcours un long corridor qui semble traverser la maison de bout en bout. Il est jalonné de portes anciennes, bardées de ferrures, qui donnent sur des chambres semblables à celles que j’ai déjà vues. Découragé et un peu lassé, je m’apprête à faire demi-tour, quand des gémissements attirent mon attention. Je pousse la porte de la pièce d’où ils semblent provenir. Mes yeux s’écarquillent.

La femme est gigantesque. C’est le seul mot qui convient. Elle doit être âgée d’une soixantaine d’années. Obèse mais très grande, si bien qu’il émane d’elle une impression de puissance. Brune, les cheveux tirés en arrière et noués en chignon, sa face rougeaude, aux traits grossiers, exprime une brutalité sournoise. Son ventre, qui s’écroule en un gros bourrelet adipeux cache sa chatte. Un gode épais en dépasse, dont les sangles sont enfouies dans les replis de la chair. Les mamelles énormes, pendantes, s’échappent d’un harnais de cuir noir. Des bottes grimpent jusqu’à mi-cuisses le long de ses jambes épaisses et droites comme des piliers. Elle s’est retournée au bruit de la porte. Elle tient un long fouet. Derrière elle, écartelée par des cordes aux quatre coins d’un lit, une fille blonde, très mince, est couverte de zébrures écarlates depuis le ventre jusqu’à sa poitrine menue. Le sang perle par endroits. Elle a les yeux fermés, comme absorbée en elle-même avec une expression d’extase sur ses traits délicats. La femme me regarde sans aménité.

 — Qu’est-ce que vous voulez, espèce d’avorton ? C’est cet abruti de Carrero qui vous envoie ?

Elle me devient tout à coup sympathique. J’écarte les mains en signe de conciliation, et je mens.

 — Je ne connais personne du nom de Carrero, madame. Je veux rencontrer Luig Jantin...

Elle ne me laisse pas terminer.

 — Ne racontez pas d’histoire. Je sais que cette crevette avariée de capitaine est dans la maison. Mais c’est sans importance. Pour ce qui est de l’artiste, eh bien, vous avez déjà fait la moitié du chemin. Je suis sa femme, Carmela Jantiner ! Pourquoi voulez-vous rencontrer cette vieille tapette impotente ?

J’ai l’impression, tout d’un coup, que quelque chose ne va plus. Je dis que je veux les photos prises vingt-cinq ans plus tôt à la Villa Compasión en échange des peintures qu’elles ont inspirées.

 — Vous avez ces toiles ?

Je mens encore, et je dis que oui.

Elle éclate de rire et m’invite à la suivre. Je ne bouge pas. La fille entravée sur le lit me fascine. Carmela suit mon regard.

 — C’est une petite putain de la haute bourgeoisie qui a rallié le mouvement révolutionnaire. Une crise d’adolescente attardée ! Ce genre de militante ne nous intéresse plus depuis quelques années. Mais ses parents financent notre mouvement...

J’approuve en silence, puis je demande si je peux l’enculer. Carmela Jantiner hausse les épaules.

 — Vous pouvez même lui pisser dessus si vous voulez !...

 — Non, l’enculer suffira ! J’ai attrapé une gaule pas possible avec les deux Anglaises, à l’étage du dessus.

Elle a l’air un peu étonnée.

 — Il y a des Anglaises au second ? Ça doit être Carrero qui les a amenées. Je n’en savais rien. C’est si grand, ici...

De toute évidence, elle s’en fout. Je n’insiste pas.

 — Vous voulez l’enculer de face ou de dos ?

Je choisis le face à face. Carmela détache les chevilles de la fille, lui ramène les genoux vers les épaules et lui dit de les maintenir. La raie pâle, presque effacée par la posture, montre l’anus gonflé et rouge vif, entrouvert, obscène dans cette croupe délicate. La femme explique, avec un sourire salace sur sa face abrupte, qu’elle l’a déjà enculée plusieurs fois. Elle empoigne le gode, le soulève et précise :

 — Avec ça !

 — Belle pièce !

Je grimpe sur le lit, sors ma queue qui n’a pas débandé, et visse mon gland au trou de balle de la fille. Je plonge mon regard dans ses yeux d’un bleu très pur, et je m’enfonce d’un coup de reins précis. Ma queue s’engage jusqu’à la moitié. La fille laisse échapper un gémissement de plaisir et m’encourage d’une ondulation du bassin. Je la cheville jusqu’aux couilles, et je commence à limer. De temps en temps, je jette tout de même un coup d’œil derrière moi, pour m’assurer que Carmela ne nourrit aucune intention mauvaise vers mon postérieur sans défense dans cette situation. Non. Une cigarette au bec, elle attend sans manifester d’impatience que je finisse. Lorsque que les premiers soubresauts d’un orgasme imminent secoue ma queue, je m’extrais du cul de la fille et je me déplace pour la présenter à ses lèvres roses. Elle me gobe sans rechigner. De longues giclées de sperme s’accumulent dans sa bouche. Lorsque c’est terminé, bien élevée, elle me montre sa langue et ses gencives rose, ses petites dents à l’émail éclatant, reliées par un entrelacs de filaments blanchâtres et gluants.

 — Avale, salope !

C’est la formule rituelle. Elle s’exécute. Je lui envoie une paire de claques pour lui apprendre à être aussi cochonne. Elle se marre. Carmela intervient :

 — Bon, vous avez fini ? On peut y aller ?

Je remballe ma queue apaisée et je la suis. Elle tient son fouet enroulé, à la main.

 *

Après une série de couloirs, nous arrivons sur un palier plus large bordé d’une balustrade qui domine un vaste patio.

Luig Jantiner Gaïxamontes. Carmela me désigne un homme âgé, assis dans un fauteuil à proximité d’une fontaine. Sous son chapeau de paille, je ne vois de son visage qu’une barbiche blanche, taillée avec soin. Il est vêtu d’un costume de velours noir.

Voici donc le vieil artiste et théoricien de la souffrance féminine que je cherche depuis ma rencontre avec Juan Mendoza, une semaine plus tôt. Tout ce bordel pour en arriver là. Il a l’air inoffensif.

 — Je peux lui parler ?

 — Bien sûr !

Elle se penche et gueule :

 — Hé, Louisette, il y a quelqu’un pour toi !

Il ne lève pas la tête, mais sa main se lève, s’agite en une invitation à le rejoindre.

Je descends.

 — Asseyez-vous.

Il me désigne un siège en face de lui. Son visage est parcheminé, couvert d’une infinité de rides minuscules. Non pas par l’âge. Il paraît à peine plus vieux que Carmela. Les yeux très noirs sont inexpressifs, comme recouverts d’une taie d’indifférence, si tant est que cette métaphore ait un sens. N’importe, elle s’impose telle quelle à mon esprit. Nous restons sans rien dire. Carmela s’en mêle.

 — Il vient pour les photos. Il les veut en échange des peintures...

 — Quelles photos, Carmela ?

 — Celles que nous avons prises à la Villa Compasiôn.

Il a un petit rire presque imperceptible, qui évoque le froissement du papier.

 — Où sont mes toiles, jeune homme ?

 — En lieu sûr. Je vous les remettrai dès que j’aurai les photos. Vous avez ma parole.

Il a un petit geste énervé, puis il demande à sa femme d’aller chercher les clichés. Elle se lève et quitte le patio, énorme tour de chair qui tangue et roule. Gaïxamontes me demande si je veux parler de la vie et de la mort. Je dis que je m’en fous. Je n’ai qu’une hâte, c’est que l’échange se fasse pour que je puisse quitter au plus vite cet endroit. Rien ne me semble normal, ici. J’ai une vague envie de vomir. Le vieil extrémiste hoche la tête et replonge dans ses pensées comme si je n’étais pas là. Je me sens gagner par la rogne. J’attaque :

 — Vous entraînez toujours les militantes révolutionnaires à la torture ?

 — La souffrance des femmes est solaire. Il y a un temps pour tout, jeune homme... Un temps pour tout !

Je connais ce genre de vieux schnoques charismatiques qui murmurent des conneries sibyllines d’une voix feutrée. Carmela revient avec une grande enveloppe de papier kraft qu’elle me tend. J’y suis enfin. Quand j’aurai donné ces photos à Carrero, je serai libre. Je l’ouvre et sors les clichés.

Tout d’abord, je ne comprends pas. Il s’agit, en effet, de scènes de torture. Mais les victimes sont des hommes... Des barbons et des plus jeunes dont les uniformes de généraux et d’officiers supérieurs reposent, pliés avec soin sur des chaises. Des femmes, vêtues de cuir noir, leur infligent des supplices raffinés. Je les examine sans m’attarder, puis je les remets dans l’enveloppe que je tends à Gaïxamontes.

 — Ce ne sont pas ces photos-là que je veux ! À ce moment, la voix de Carrero retentit depuis la balustrade.

 — Gardez ça, imbécile ! Gardez ça ! On les tient !... On va vérifier !

Gaïxamontes ne fait pas un geste, ne lève même pas la tête comme si cette agitation ne le concernait pas. Carrero sort un sifflet de sa poche. À ce signal, tandis qu’il dévale les marches pour nous rejoindre, des hommes armés font irruption par deux portes latérales et se disposent tout autour du patio. Il m’arrache l’enveloppe des mains et en sort les clichés avec des gestes fébriles. Un coup d’œil rapide lui suffit. Il gronde à l’adresse du peintre et de sa femme.

 — Qu’est-ce que c’est que cette plaisanterie ?

Carmela secoue la tête.

 — Ce sont les seules photos qui ont jamais été prises à la Villa Compasiôn, petit crétin de militaire !

Il ignore l’insulte, ricane.

 — Nous allons bien voir, c’est moi qui ai les peintures, grosses vaches !

Il adresse un signe de ses hommes. Quelques secondes plus tard, les toiles sont apportées et déballées sous les ordres impatients du capitaine Carrero. Ce sont bien les répliques hallucinantes de vérité des clichés que le couple a remis. La Villa Compasiôn était en fait un bordel sadomaso où les dignitaires du régime chilien de l’époque venaient chercher des sensations fortes. Ni les tableaux de Gaïxamontes, ni les photos originales ne son exploitables au plan politique... Vingt-cinq ans de luttes inutiles...

Carrero est atterré. Son regard va des peintures aux clichés. Le fou rire me gagne. Carmela s’est dressée face à son mari.

 — Allez, ignoble limace, montre-leur !...

Gaïxamontes se lève et commence à se déshabiller... Il porte des bas résilles, une adorable petite culotte et un soutien-gorge de dentelle se plaque à ses seins de vieil homme... Tout autour, la soldatesque se tord de rire. Carrero qui fulmine, n’y prend pas garde. Carmela agite son godemiché d’une façon éloquente dans la direction de l’artiste. Le guide de la révolution se tourne, s’agenouille et baisse le sous-vêtement pour dévoiler ses vieilles fesses ridées. Son épouse l’encule !

Carrero reprend ses esprits, juge de la scène. Il jette d’un mouvement rageur les clichés vers le couple.

 — Et merde !

Je demande si je peux m’en aller. Carrero, sans répondre, me jette un regard noir. J’en déduis que je peux me tirer et je laisse cette équipe de timbrés se démerder entre eux.

 *

Les services de renseignements espagnols m’ont oublié. J’ai retrouvé Coutreux. Comme je le supposais, il a laissé le DC-3 sur place. Il faudra aller le chercher. Je téléphone à Paris, pour demander à Soledad si elle veut me rejoindre. Elle veut. Par mesure de prudence, je lui dis de voyager en bus pour nous rejoindre à Barcelone. Elle s’endort sur la fin du trajet et a raté l’arrêt. Il faut aller la chercher à Valence ! Elle est vexée et si contente de me revoir qu’elle pleure et qu’elle rit à la fois. C’est tout à fait joli à voir. Je lui roule une pelle et elle se calme. Son petit corps rembourré se colle contre le mien.

J’ai réussi à arracher le DC-3 de cette piste perdue. L’admiration de Paul est sans bornes. Il a raison.

Deux jours plus tard, il communique le plan de vol au contrôle aérien, et nous partons tous les trois en toute légalité vers le Maroc. Quelques coups de téléphone ont suffi pour que nous trouvions chacun un contrat. Paul tirera des bannières au-dessus des plages et moi, je recommencerai à répandre de l’insecticide ! Mais cette fois, je ne suis pas sûr d’avoir un Grumman Ag-Cat. Il y a même un affréteur qui a proposé de louer le DC-3 à l’année. Nous avons refusé. Il servira à emmener Soledad en promenade le dimanche.

Pendant le voyage, je laisse Paul aux commandes et j’installe Soledad dans mon siège. Je l’embrasse et lui pose la main sur le ventre par-dessus sa robe. Elle est peut-être enceinte. La veille, nous avons fait l’amour. C’était la première fois que je n’enculais pas une fille. Ça m’a fait tout drôle de sentir la douceur de son vagin épouser ma queue. Mon sperme a giclé presque aussitôt et je suis resté comme un con au-dessus d’elle à la regarder sans comprendre. Elle a éclaté de rire.

Je lui montre le tableau de bord et lui dis de ne toucher à rien. Puis je passe dans la carlingue et j’ouvre la portière. L’image fugace de Margarita, suspendue par les seins et défigurée par la terreur, se forme. J’entends enfin ce qu’elle hurlait entre ciel et terre :

 — Remonte-moi, imbécile, je vais crever !

Je referme la portière. La dernière fois que j’ai vu Margarita, elle était bien vivante. Elle se tordait même de rire tandis qu’elle essayait de faire entrer une seconde canette de Coca dans sa chatte brune. J’aimerais bien remercier quelqu’un ou quelque chose pour ça, mais ce n’est que de la chance. Bien sûr, c’est le genre de chose que je ne pourrais confier qu’à une blatte, seul dans une chambre d’hôtel pourrie.

Mais ça aussi, c’est du passé. Je retourne près de Soledad. Les pieds sur le palonnier, elle tient le manche. Coutreux lui apprend à piloter.

On rigole. La vie est belle !